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The Project Gutenberg eBook of Jud Süß

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Title: Jud Süß

Author: Lion Feuchtwanger

Release date: February 3, 2023 [eBook #69944]

Language: German

Original publication: Germany: Drei Masken, 1925

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/69944

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK JUD SÜSS ***

Lion Feuchtwanger / Jud Süß

Lion Feuchtwanger

Jud Süß
Roman

6.-15. Tausend

1925
Drei Masken Verlag München

Alle Rechte vorbehalten
Copyright 1925 by Drei Masken Verlag A. G., München

Erstes Buch
Die Fürsten

Ein Netz von Adern schnürten sich Straßen über das Land, sich querend,
verzweigend, versiegend. Sie waren verwahrlost, voll von Steinen, Löchern,
zerrissen, überwachsen, bodenloser Sumpf, wenn es regnete, dazu überall
von Schlagbäumen unterbunden. Im Süden, in den Bergen, verengten sie
sich in Saumpfade, verloren sich. Alles Blut des Landes floß durch diese
Adern. Die holperigen, in der Sonne staubig klaffenden, im Regen
verschlammten Straßen waren des Landes Bewegung, Leben und Odem
und Herzschlag.
Es zogen auf ihnen gewöhnliche Postwagen, dachlose Karren, ohne
Polster, ohne Lehne, humpelnd, oft zusammengeflickt, und die schnelleren
Wagen der Extrapost, viersitzige, mit fünf Pferden, die bis zu zwanzig
Meilen im Tag fahren konnten. Es zogen auf ihnen die Eilkuriere der Höfe
und Gesandten, auf guten Pferden, oft wechselnd, mit versiegelten Taschen,
und die langsameren Boten der Thurn- und Taxisschen Post. Es zogen
Handwerksburschen mit Ranzen, biedere und gefährliche, und Studenten,
hager und sanft die einen, die andern fest und verwegen, und eng schauende
Mönche, verschwitzt in ihren Kutten. Es zogen die Planwagen der großen
Kaufleute und die Handkarren hausierender Juden. Es zog in sechs soliden,
etwas schäbigen Kutschen der König von Preußen, der den süddeutschen
Höfen Besuch gemacht hatte, und sein Gefolge. Es zogen, ein endloser
Wurm von Mensch und Vieh und Wagen, die Protestanten, die der
Salzburger Fürstbischof geifernd aus seinem Land verjagt. Es zogen bunte
Komödianten und Pietisten, nüchtern von Tracht und in sich verloren, und
in prächtiger Kalesche mit Vorreiter und großer Bedeckung der hagere,
hochmütig blickende venezianische Gesandte am sächsischen Hof. Es
zogen auf dem Weg nach Frankfurt unordentlich auf mühsam
zusammengestapeltem Fuhrwerk vertriebene Juden einer mitteldeutschen
Reichsstadt. Es zogen Magister und Edelleute und seidene Huren und
tuchene Referenten des Kammergerichts. Es zog behaglich in vielen
Kutschen der dicke, schlau und fröhlich schauende Fürstbischof von
Würzburg, und es zog abgerissen und zu Fuß ein Professor der bayrischen
Universität Landshut, der wegen aufsässiger und ketzerischer Reden
entlassen worden war. Es zogen mit den Agenten einer englischen
Schiffahrtsgesellschaft und mit Weib, Hund und Kind schwäbische

Auswanderer, die nach Pennsylvanien wollten, es zogen fromm, gewalttätig
und plärrend niederbayrische Wallfahrer auf dem Weg nach Rom, es zogen,
den huschenden, scharfen, behutsamen Blick überall, Silberaufkäufer und
Vieh- und Getreide-Aufkäufer des Wiener Kriegsfaktors, und es zogen
abgedankte kaiserliche Soldaten aus den Türkenkriegen und Gaukler und
Alchimisten und Bettelvolk und junge Herren mit ihren Hofmeistern auf der
Reise von Flandern nach Venedig.
Das alles trieb vorwärts, rückwärts, querte sich, staute sich, hetzte,
stolperte, trottete gemächlich, fluchte über die schlechten Wege, lachte,
erbittert oder behaglich spottend, über die Langsamkeit der Post, greinte
über die abgetriebenen Klepper, das gebrechliche Fuhrwerk. Das alles
flutete vor, ebbte zurück, schwatzte, betete, hurte, lästerte, bangte, jauchzte,
atmete.

Der Herzog ließ die prunkende Kalesche halten, stieg aus, schickte
Kämmerer, Sekretär und Dienerschaft voraus. Auf die verwunderten Blicke
seiner Herren hatte er nur ein ungeduldiges Prusten. Da, wo der Weg den
sanftgrünen Hügel hinanstieg, hielten nun die Wagen, warteten.
Kammerherren und Sekretär krochen vor dem feinen, endlosen Regen ins
Innere der Kutsche, Jäger, Diener, Leibhusar sprachen gedämpft
aufeinander ein, tuschelten, zoteten, pruschten heraus.
Der Herzog Eberhard Ludwig, fünfundfünfzig Jahre, ein dicker, großer
Mann, vollwangig, starklippig, blieb zurück. Er stapfte schwerfällig, den
Samthut in der Hand, daß der feine, warme Regen die Perücke stäubte, und
er achtete nicht der Pfützen, die ihm die glänzenden Stiefel bespritzten und
den tiefschößigen, silbergestickten, kostbaren Rock. Er ging langsam,
beschäftigt, blieb oft stehen, in unmutiger Nervosität durch die starke,
fleischige Nase schnaubend.
Er war in Wildbad gewesen, der Gräfin den Abschied zu geben. War das
jetzt erledigt? Eigentlich nicht. Er hatte nichts gesagt. Die Gräfin hatte auf
seine halben Worte nur verschleierte Blicke gehabt, keine Antwort. Aber sie
mußte doch gemerkt haben, sie war ja so gescheit, sie mußte, mußte
gemerkt haben, was er wollte.
Eigentlich war es gut, daß es so ohne Wetter und Geschrei gegangen war.
An dreißig Jahre waren es jetzt, daß er mit ihr zusammenlebte. Was hatte

seither die Herzogin gejammert, geschrien, gezetert, gewinselt, intrigiert,
ihn von der Frau zu lösen. Was hatten seine Geheimräte angestellt, der
Kaiser, die Prälaten, das verfluchte Gesindel vom Parlament, die Gesandten
von Kurbraunschweig und Kassel. An dreißig Jahre war die Frau verhaftet
mit allem, was das Land und er erlebt hatten. Sie war er, sie war
Württemberg. Dachte man Württemberg, so dachte man: die Frau, oder: die
Hure, oder: die Gräfin, oder: die Maintenon von Schwaben. Ob kühl oder
hassend, wie immer interessiert, jeder Gedanke an das Herzogtum war ein
Gedanke an die Frau.
Bloß er, er allein, und er lächelte, konnte die Frau denken, gelöst von
Politik, gelöst von dem Herzogtum. Nur er konnte denken: Christl, und es
war kein Gedanke an Soldaten, Geld, Privilegien, Zänkereien mit dem
Parlament, verpfändete Schlösser und Herrschaften, sondern nur die Frau,
allein, lächelnd, sich ihm entgegenräkelnd.
Und jetzt war es also aus, er wird sich wieder mit der Herzogin
versöhnen, und die Landschaft wird jubeln und ihm ein großes Präsent
machen, und der Kaiser wird zufrieden mit dem schlaffen Kopf wackeln,
und der grobe, schlecht angezogene König von Preußen wird ihm
Glückwünsche schicken, und die europäischen Höfe werden den Skandal
vermissen, über den jetzt bereits die zweite Generation klatscht. Und dann
wird er der Herzogin einen Sohn machen, und das Land wird einen zweiten
richtigen Erben haben, und im Himmel und auf Erden wird Wohlgefallen
sein.
Er blies heftig durch die Nase. Ein dumpfes Wüten stieg in ihm auf,
wenn er an die Freude dachte, mit der das Herzogtum, das ganze
Deutschland den Sturz der Frau feiern würde. Er hörte, hörte, wie das Land
aufatmete, er sah die fetten Bürgerkanaillen seines Parlaments, wie sie
triumphierend grunzten, breitmäulig, sich die Schenkel schlagend, er sah
die nüchternen, steifleinenen, korrekten Verwandten der Herzogin und ihren
magern, sauern, höhnischen Jubel. Das ganze Geziefer wird herfallen über
die Frau wie über ein Aas. Sein Leben lang hat er die Frau gehalten gegen
das Gesindel; jetzt, wenn er sie läßt, er ist fünfundfünfzig, wird es ihm das
Gesindel als Greisenschwäche ausdeuten. Er hat zahllose Reskripte
erlassen, die jedes unehrerbietige Wort gegen die Gräfin schwer bestrafen,
er hat sich mit dem Kaiser brouilliert, er hat seinen Jugendfreund und ersten
Minister aus dem Land gejagt wegen eines frechen Wortes über die Frau, er
hat sich herumgeschlagen mit seinen Räten, seinem Parlament, mit dem

ganzen Land um Steuern, immer neue Steuern, um Geld, Geld, Geld für die
Frau. Er hat sie gehalten, gegen Land, Reich und Welt gehalten an dreißig
Jahre.
Was war das für ein Sturm damals durch ganz Europa, als er sich gleich
zu Beginn ohne lange Umstände die Gräfin als zweite Gemahlin neben der
Herzogin hatte antrauen lassen. Es regnete kaiserliche Bitten,
Beschwörungen, Drohungen, die Stände kläfften wie tolle Hunde, die
Verwandten der Herzogin, die Baden-Durlachischen, sahen grün und blau
vor Wut und Verachtung, man wetterte von den Kanzeln gegen ihn,
verweigerte ihm das Abendmahl, das ganze Land war ein Gischt und
Strudel. Nun gut, er hatte sich gefügt, er hatte das Eheverlöbnis mit der
Gräfin aufgehoben, hatte sich mit der Herzogin wieder ausgesöhnt. Was
freilich die Zuneigung betraf und die daraus entstehende eheliche
Beiwohnung – er lächelte, wie er sich der hübschen Phrase erinnerte, mit
der er den Kaiser abgespeist hatte, der Bruder der Gräfin hatte sie ihm
gedrechselt – die Zuneigung also und die daraus entstehende eheliche
Beiwohnung war eine Sache, die von Gott und ihm selbst abhing und zu der
ein Reichsfürst durch Fremde nicht gezwungen werden konnte. Und dann
auf frische, scharfe Befehle des Kaisers hin hatte er die Christl wirklich
weit außer Landes geschickt und sich von seinem dankbaren Parlament viel
Geld dafür bezahlen lassen, und das ganze Land hatte gejubelt. Aber dann –
er schmunzelte, dies war doch der beste Streich seines Lebens – hatte er
durch seine Agenten in Wien einen mürben Trottel von Grafen auftreiben
lassen, und mit dem hatte er die Christl verheiratet und ihn zu seinem
Landhofmeister gemacht, und als Landhofmeisterin kehrte die Frau zurück
unter dem Toben des betrogenen Württemberg, dieweil der Kaiser
ohnmächtig und bedauernd die Achseln zuckte: wer wollte es einem
Reichsfürsten verwehren, die Frau seines ersten Ministers an seinem Hof zu
haben? Und wie hatte die Christl gelacht, als er ihr für das Geld, das ihm
sein Parlament für die Trennung bewilligt hatte, die Herrschaften
Höpfigheim und Gomaringen kaufte.
Jetzt war es ruhig geworden. Wohl erschien da und dort noch ein Pasquill
gegen die Gräfin, aber seine Verbindung mit ihr war nun an dreißig Jahre
eine gegebene Tatsache deutscher, europäischer Politik. Die Stände
knurrten, aber sie hatten gewissen Landverschreibungen an die Gräfin
zugestimmt. Die Herzogin residierte kahl, sauer und resigniert im
Stuttgarter Schloß, ihre Verwandten, die steifleinernen Markgrafen, hatten

sich in ein ägriertes, hochmütiges Schweigen zurückgezogen. Man fand die
Tatsachen unerhört, aber das tat man schon seit dreißig Jahren, man hatte
sich hineingewöhnt, fügte sich.
Und jetzt also, eigentlich ohne bestimmten Anlaß, sollten alle
Verbindungen mit der Frau sich lösen, fallen, nicht mehr da sein.
Sollten sie? Er hatte nicht gesprochen. Wenn er nicht wollte, war nichts
geschehen.
Der Herzog stand auf der kotigen Landstraße, allein, barhaupt, in dem
feinen, rieselnden Regen. Er zog den rechten Stulphandschuh ab und schlug
ihn mechanisch gegen den Schenkel.
Oder war ein Anlaß gewesen? War ein Anlaß? Der polternde
Preußenkönig hatte ihm, wie er jetzt in Ludwigsburg war, Vorstellungen
gemacht. Er solle sich doch mit der Herzogin versöhnen, dem Land und
sich einen zweiten Erben machen, sein Haus nicht auf die zwei Augen des
Erbprinzen stellen, wo schon die Katholischen auf das Erlöschen der
evangelischen Schwabenherzöge spitzten. Das war es nicht. Nein, das war
es nicht. Soll sich der Preuße nach Haus scheren, zu seinem Sand und
seinen Kiefern, mit seiner faden Nüchternheit und seinem kahlen,
moralischen Sermon, der in jedem dritten Satz von Tod predigte. Er,
Eberhard Ludwig, mit seinen Fünfundfünfzig, war Gott sei dank noch in
Saft und Schuß. Mag doch nach seinem Tod wer will das Land und seine
Schulden auf den Buckel nehmen und sich mit dem lausigen Gesindel vom
Parlament herumärgern. Darum der Christl den Abschied geben? Daß er ein
Narr wäre!
Er nahm den Stapfschritt schneller, pfiff falsch und heftig eine Melodie
aus dem letzten Ballett. Was hatte der Preuße weiter angeführt? Die Gräfin
sei ein schlimmeres Unglück für das Herzogtum als alle Franzoseneinfälle
und höchst beschwerlichen Reichskriege. Alle Drangsal, Jammer und
Verwirrung in Württemberg, des sei sie Ursach und Stifterin. Sie schröpfe
und quetsche gottserbärmlich, und aller Schweiß des Landes sei für ihre
Taschen. Das kannte er. Kotz Donner! Die Melodie pfiff ihm aus hundert
Schmähschriften entgegen, die Sauce servierten ihm seine Stände jede
Woche zum Braten. Wenn Dürre war und Hagelschlag, war nicht auch
daran die Frau schuld? Sollten froh sein, die Querulanten und filzig
greinenden Pfeffersäcke, daß ihre lumpigen Batzen so prächtig in Glanz
und Herrlichkeit umgemünzt wurden. Sie brauchte Geld, ja, ja, und
immerzu, soviel Geld gab es im ganzen römischen Reich nicht, wie sie

brauchte, sie schmeichelte darum, bettelte, winselte, drohte, zürnte,
schmollte, trotzte darum, es war oft ein Jammer und eine Verzweiflung,
wenn er nicht wußte, woher mehr nehmen und immer mehr. Aber was war
besser, die kahle, schäbige Haushälterei der Herzogin, wo kein Pfennig
zuviel vertan wurde, oder der rauschende Glanz der Frau, wo die Schlösser
und Forsten und alle Einkünfte der Kammer wie bunte Funken
verprasselten?
Nein, mit solchen Argumenten konnte man ihm die Frau nicht verekeln.
Er hatte auch dem Brandenburger fein heimgeleuchtet, und er wäre dem
Grobian noch viel schwäbischer übers Maul gefahren, hätte er nur die paar
tausend Soldaten mehr gehabt, die ihm seine Stände niemals, ach niemals
verwilligen würden. Nein, das alles hatte ihm gar keine Impression
gemacht, und wenn doch vielleicht der Knauser, der ungehobelte, den
Anstoß zur Verabschiedung der Gräfin gegeben hatte, so war es mit etwas
ganz anderem, mit einem viel leiseren Wort, auf das er wahrscheinlich
selber kaum Gewicht gelegt hatte. Sie waren, der König und er, auf einen
Aussichtspunkt hinaufgefahren, und wie der Brandenburger das weiche,
wellige Land sah, die sanften, grünen, gesegneten Hügel mit Korn und
Frucht und Wein und Forst, da hatte er vor sich hingeseufzt: „Wie schön!
Wie schön! Und zu denken, daß ein altes Weib darüberliegt wie Meltau und
Nonnenfraß.“
An dem Meltau und Nonnenfraß wäre nun Eberhard Ludwig nicht viel
gelegen. Aber: ein altes Weib. Das biß sich ihm ins Herz. Er, Eberhard
Ludwig, einem alten Weib verhaftet? Alle Flüche, Drohungen,
Beschimpfungen waren an ihm abgeglitten wie Wasser von geöltem Körper.
Aber: ein altes Weib?
Der Herzog erinnerte sich gewisser verjährter Geschichten. Trotz scharfer
Edikte hatte sich immer wieder Geschwätz erhoben, die Frau habe ihn mit
Zaubermitteln behext. Einer Sache vornehmlich entsann er sich bis in jede
Einzelheit. Eine Zofe der Gräfin, sogar den Namen wußte er noch, Lampert
hatte sie geheißen, war zu dem Hofprediger Urlsperger gelaufen und hatte
dem von gottlosen, widerlichen und hexerischen Hantierungen erzählt, die
die Gräfin treibe, um den Herzog an sich zu ketten. Der Hofprediger hatte
ein Protokoll aufgenommen, von der Lampert unterschreiben lassen,
versiegelt, das Geheimnis in seinem Sekretär verwahrt. Der Herzog war
darauf gekommen, eine Untersuchungskommission hatte den Urlsperger
seines Amtes entsetzt, die Lampertin mit Ruten peitschen lassen, sie des

Landes verwiesen. Aber der Herzog war überzeugt, daß nicht nur das Volk,
daß die Untersuchungskommission selber den ruchlosen, scheußlichen
Unflat glaubte, der in dem Protokoll vereidet war. Darnach habe die Gräfin
in Genf ein Hemd der Herzogin in kleine viereckige Stücke geschnitten, in
den mit Branntwein präparierten allerfeinsten Wismuth getunkt und hernach
auf freche und obszöne Manier zu Wischläppchen gebraucht. In Urach habe
sie sich das neugeborene Kalb einer schwarzen Kuh bringen lassen und ihm
eigenhändig den Kopf abgehauen, ebenso habe sie es mit drei schwarzen
Tauben gemacht, einem Bock aber habe sie die Hoden abgeschnitten,
anderer ekelhafter und unsittlicher Hantierung nicht zu gedenken. Durch
solche Mittel, hieß es, habe sie ihn dahin gebracht, daß er seine Gemahlin
durchaus nicht ausstehen, ohne sie selbst aber nicht mehr habe leben
können, indem er Beklemmungen bekommen, sobald er von ihr entfernt
gewesen.
Die Esel die, die dürren, saftlosen! Faseln von Zauberei, können sich’s
nicht ohne Hexenhantierung zusammenreimen, wo jedem gesunden Mann
auf die natürlichste Art das Blut ins Herz und zwischen die Schenkel
schießen muß! Wenn er an Genf dachte, wie die Christl ihm entgegenlachte,
damals, in dem blaßblauen Zimmer im Gasthof Cerf d’Or, auf dem breiten
Bett lagernd, prangend. Da brauchte sie, weiß Gott, keine Kälber zu
schlachten und keine Tauben, um sich ihm ins Blut zu brennen. Aber jetzt?
Ein altes Weib? Er hatte doch Hände zu greifen, Augen zu sehen. Sie war
etwas beleibt, ja, litt an Asthma: aber war es Teufelei und ruchlos
hexerische Manipulation, was ihn weiter an sie kettete? Ihre grauen Augen
waren immer noch bei aller Lindigkeit so groß zwingend, wie vor zwanzig
Jahren, ihr nußbraunes Haar hatte sich nicht verfärbt, und in ihrer Stimme
läuteten noch alle Glocken vom ersten Tag. Freilich, die kleinen Narben, die
ihn damals so ohne Maß gereizt hatten – die Lästerer behaupteten, die
Spuren einer schlechten Krankheit – die versteckte sie jetzt hinter Puder
und Schminke. Ein altes Weib? Sie war diesmal so schwermütig gewesen,
so elegisch. Sie hatte ihn nicht verlacht, ihm keine Szene gemacht, nicht
einmal Geld hatte sie verlangt. Spürte sie was? Aber wenn sie sanft wäre
wie ein eintägiges Lamm: ein altes Weib liebte er nicht. Er, Eberhard
Ludwig, nicht. Da könnte er gleich zu seiner sauern Herzogin zurückkehren
und dem Land den zweiten Sohn machen und mit Gott und dem Kaiser und
dem Reich und seinem Parlament in Frieden sein.

Dann freilich hatte sie Lux zu ihm gesagt, Eberhard Lux, und die
Glocken hatten geklungen wie am ersten Tag. Und dann hatte sie sich über
die Landschaft moquiert, die aus ihren, der Gräfin, Dörfern und
Herrschaften die Juden verjagt haben wollte, ihre Juden, von denen jeder
einzelne am Werktag mehr Hirn im kleinen Finger hatte als die ganze
Landschaft am Feiertag im Kopf. Und wie sie sich über die dumm giftige,
sackgrobe Petition der Landschaft lustig machte, so keine zweite helle,
kluge, heitere Frau, ob jung, ob alt, hatte er nicht mehr erlebt, von
Türkenland bis Paris, von Schweden bis Neapel. Es war doch gut, daß er
nichts Entscheidendes zu ihr gesagt hatte.
Er winkte, unmittelbar vor ihm hielten seine Wagen. Er ließ wenden, er
wollte jetzt doch nicht nach Stuttgart fahren, auch nicht nach Ludwigsburg.
Nach Neßlach, dem kleinen, verlorenen Jagdhaus. Er wollte Ruhe haben,
sich auslüften. Er schickte einen Läufer um den Geheimrat Schütz, mit dem
wollte er die Affäre in aller Ruhe nochmals durchsprechen.
Ein altes Weib?
Noch auf dem Weg nach Neßlach schickte er auch den zweiten Jäger fort.
Die neue, blutjunge, ungarische Tänzerin, die vor acht Tagen in
Ludwigsburg eingetroffen war, soll ungesäumt ins Jagdhaus fahren. Donner
und Türken! Er wird sich den preußischen Besuch vom Leib spülen.

Der herzoglich württembergische Hoffaktor Isaak Simon Landauer war in
Rotterdam gewesen, wo er auf Rechnung des kurpfälzischen Hofes gewisse
Kreditgeschäfte mit der niederländisch-ostindischen Gesellschaft geregelt
hatte. Von Rotterdam berief ihn ein Eilbote der Gräfin Würben dringlich
zurück nach Wildbad zur Gräfin. Unterwegs hatte er einen Geschäftsfreund
getroffen, Josef Süß Oppenheimer, kurpfälzischen Oberhof- und
Kriegsfaktor, zugleich Kammeragenten des geistlichen Kurfürsten von
Köln. Josef Süß, der eine Reihe aufregender und anstrengender Geschäfte
hinter sich hatte, wollte sich in irgendeinem Badeort ausruhen und ließ sich
von Isaak Landauer leicht bestimmen, mit nach Wildbad zu gehen.
Die beiden Männer fuhren in dem eleganten Privat-Reisewagen des Süß.
„Kostet mindestens seine zweihundert Reichstaler jährlich, der Wagen,“
konstatierte mit gutmütiger, leicht spöttischer Mißbilligung Isaak Landauer.
Hintenauf saß des Süß Leibdiener und Sekretär, Nicklas Pfäffle, ehemaliger

Notariatsgehilfe, ein blasser, fetter, phlegmatischer Mensch, den er in
Mannheim während seiner Tätigkeit in der Kanzlei des Advokaten Lanz
kennengelernt hatte und den er, den Vielverwendbaren, seither für seine
persönlichen Dienste auf alle Reisen mitnahm.
Isaak Landauer trug jüdische Tracht, Schläfenlocken, Käppchen, Kaftan,
schütteren Ziegenbart, rotblond, verfärbt. Ja, er trug sogar das
Judenzeichen, das ein Jahrhundert vorher im Herzogtum eingeführt war, ein
Jagdhorn und ein S darüber, trotzdem keine Behörde daran gedacht hätte,
von dem angesehenen, mächtigen Mann, der bei dem Herzog und der
Gräfin groß in Gunst stand, dergleichen zu verlangen. Isaak Landauer war
der geschickteste Geldmann im westlichen Deutschland. Seine
Verbindungen reichten von den Wiener Oppenheimer, den Bankiers des
Kaisers, bis zu den Kapitalisten der Provence, von den reichen Händlern der
Levante bis zu den jüdischen Kapitalisten in Holland und den Hansestädten,
die die Schiffahrt nach Uebersee finanzierten. Er lehnte in unschöner, nicht
natürlicher Haltung im Polster zurück und barg, der unansehnliche,
schmutzige Mann, fröstelnd die magern blutlosen Hände im Kaftan. Leicht
schläfrig vom Fahren, die kleinen Augen halb geschlossen, beobachtete er
mit gutmütigem, kleinem, ein wenig spöttischem Lächeln seinen Gefährten.
Josef Süß, stattlich, bartlos, modisch, fast ein wenig geckenhaft gekleidet,
saß aufrecht, besah, den Blick rastlos, scharf, rasch, jedes Detail der
Landschaft, die noch immer in feinem Regen wie hinter einem Schleier lag.
Isaak Landauer schaute mit wohlwollendem Interesse und amüsiert den
Kollegen auf und ab. Den elegant geschnittenen hirschbraunen Rock,
silberbordiert, aus allerfeinstem Tuch, die zierlich und präzis gekrauste und
gepuderte Perücke, die zärtlich gefältelten Spitzenmanschetten, die allein
ihre vierzig Gulden mochten gekostet haben. Er hatte immer ein Faible für
diesen Süß Oppenheimer gehabt, dem die Unternehmungslust und die
Lebgier so unbändig aus den großen, rastlosen, kugeligen Augen brannte.
Das also war die neue Generation. Er, Isaak Landauer, hatte unendlich viel
gesehen, die Löcher der Judengasse und die Lustschlösser der Großen.
Enge, Schmutz, Verfolgung, Brand, Tod, Unterdrückung, letzte Ohnmacht.
Und Prunk, Weite, Willkür, Herrentum und Herrlichkeit. Er kannte wie nur
ganz wenige, drei, vier andere im Reich, den Mechanismus der Diplomatie,
übersah bis ins Kleinste den Apparat des Kriegs und des Friedens, des
Regiments über die Menschen. Seine zahllosen Geschäfte hatten ihm das
Auge geschärft für die Zusammenhänge, und er wußte mit einem

gutmütigen und spöttischen Wissen um die feinen, lächerlichen
Gebundenheiten der Großen. Er wußte, es gab nur Eine Realität auf dieser
Welt: Geld. Krieg und Frieden, Leben und Tod, die Tugend der Frauen, die
Macht des Papstes, zu binden und zu lösen, der Freiheitsmut der Stände, die
Reinheit der Augsburgischen Konfession, die Schiffe auf den Meeren, die
Herrschgewalt der Fürsten, die Christianisierung der Neuen Welt, Liebe,
Frommheit, Feigheit, Ueppigkeit, Laster und Tugend: aus Geld kam alles
und zu Geld wurde alles, und alles ließ sich in Ziffern ausdrücken. Er, Isaak
Landauer, wußte das, er saß mit an den Quellen, konnte den Strom mit
lenken, konnte verdorren lassen, befruchten. Aber er war nicht so töricht,
diese seine Macht herauszukrähen, er hielt sie heimlich, und ein kleines,
seltenes, amüsiertes Lächeln war alles, was von seinem Wissen und seiner
Macht zeugte. Und eines noch. Vielleicht hatten die Rabbiner und Gelehrten
der Judengasse recht, die von Gott und Talmud und Garten des Paradieses
und Tal der Verwünschung als von Tatsachen mit genauen Einzelheiten
erzählten, er persönlich hatte nicht viel Zeit für solche Erörterungen und
war eher geneigt, gewissen Franzosen zu glauben, die derartige Dinge mit
elegantem Hohn abtaten; auch in seiner Praxis kümmerte er sich nicht
darum, er aß, was ihm beliebte, und hielt den Sabbat wie den Werktag: aber
in Tracht und Aussehen klammerte er eigensinnig an dem Ueberkommenen.
In seinem Kaftan stak er wie in seiner Haut. So trat er in das Kabinett der
Fürsten und des Kaisers. Das war das andere tiefere und heimliche Zeichen
seiner Macht. Er verschmähte Handschuhe und Perücke. Man brauchte ihn,
und dies war Triumph, auch in Kaftan und Haarlöckchen.
Aber da war nun dieser Josef Süß Oppenheimer, die neue Generation. Da
saß er stolz prunkend, mit seinen Schnallenschuhen und seinen
Spitzenmanschetten, und blähte sich. Sie war plump, diese neue Generation.
Von dem feinen Genuß, die Macht heimlich zu halten, sie zu haben und
nichts davon zu zeigen, von diesem feineren Genuß des
Stillfürsichauskostens verstand sie nichts. Berlocken und Atlashosen und
ein eleganter Reisewagen und Diener hintenauf und die kleinen äußeren
Zeichen des Besitzes, das galt ihr mehr, als in wohlverwahrter Truhe eine
Schuldverschreibung der Stadt Frankfurt oder des Markgräflich Badenschen
Kammergutes. Eine Generation ohne Feinheit, ohne Geschmack.
Und dennoch mochte er den Süß gern leiden. Wie er dasaß, immer jede
Fiber gespannt, gierig, sich aus dem Kuchen Welt sein mächtig Teil
herauszufressen. Er, Isaak Landauer, hatte damals des jungen Menschen

Schifflein ins Wasser gestoßen, als der trotz aller Mühe und wilden
Getriebes nicht von Land kommen konnte. Nun, jetzt schwamm das
Schifflein, es schwamm in vollem Strom, und Isaak Landauer schaute
neugierig und geruhig zu, wie und wohin.
Eine Extrapost kam ihnen entgegen. Ein feister Mann saß darin, behäbig,
das Gesicht stark, reckenhaft, daneben fett, rund, dumm eine Frau. Es
mochte ein Ehepaar sein auf einer Reise zu einer Familienfestlichkeit.
Während die Wagen umständlich und unter lärmenden Gruß-, Scherz- und
Fluchreden der Kutscher einander auswichen, schickte der Mann sich an,
mit Süß ein kleines, gemütliches Reisegespräch zu beginnen. Wie er aber
Isaak Landauer sah in seiner jüdischen Tracht, lehnte er sich ostentativ
zurück und spie in weitem Bogen aus. Auch die Frau suchte ihrem
dummen, gutmütigen Gesicht Strenge und Verachtung aufzusetzen. „Der
Rat Etterlin aus Ravensburg“, sagte Isaak Landauer, der alle Menschen
kannte, mit einem kleinen, glucksenden Lachen. „Mögen die Juden nicht,
die Ravensburger. Seitdem sie den Kindermordprozeß gehabt haben und
ihre Juden gemartert, gebrannt und geplündert, hassen sie uns mehr als das
ganze andere Schwaben. Das sind jetzt dreihundert Jahr. Heute hat man
humanere Methoden, weniger komplizierte, dem Juden sein Geld zu
stehlen. Aber wem man solches Unrecht getan hat, versteht sich, daß man
weiter gegen den gereizt ist, auch nach dreihundert Jahr. Nun, wir werden’s
überleben.“
Süß haßte den Alten in diesem Augenblick. Die schmuddeligen
Haarlöckchen, den fettigen Kaftan, das gurgelnde Lachen. Er
kompromittierte einen mit seinem albernen, altmodischen, jüdischen
Gehabe. Er verstand ihn nicht, den da, mit seinen senilen Marotten. Der
hatte nun Geld wie Heu, einen unermeßlichen Kredit, Beziehungen zu allen
Höfen, Vertrauen bei allen Fürsten, er, Süß, saß vor ihm wie eine Eidechse
vor einem Krokodil: und solcher Mann ging in dem schmutzigen Rockelor,
forderte Hohnrufe und Gespei heraus, begnügte sich, Geld zu häufen, das
Schreiberei in seinen Kontoren blieb. Was war denn Geld, wenn man es
nicht wandelte in Ansehen, Pracht, Häuser, Pferde, prunkende Kleider,
Weiber? Verspürte dieser Alte nicht Lust, auf andere herunterzuspucken,
wie man auf ihn herunterspie, Fußtritte weiterzugeben? Wozu schuf sich
einer Macht, wenn er sie nicht zeigte? Der Ravensburger
Kindermordprozeß! Solches Zeug lag ihm im Sinn! Verstaubt, vermodert,
vergraben. Heute war es, Gott sei Dank, besser, gesitteter, zivilisierter.

Heute, wenn es der Jud nur schlau anfing, saß er mit den großen Herren an
einem Tisch. Hatte nicht sein Großvetter, der Wiener Oppenheimer, vor
dem Römischen Kaiser darauf pochen können: wenn jetzt gegen die Türken
die kaiserlichen Waffen siegreich waren, so war des er, der Jud
Oppenheimer, mit die vornehmste Ursach. Und die kaiserliche
Kriegskanzlei und der Feldmarschall Prinz Eugen hatte das in bester Form
und mit Siegel und Dank bestätigt. Brauchte sich einer nur nicht in alberne
Capricen verbeißen und mit Kaftan und Schläfenlöckchen herumlaufen.
Dann hätte auch der Ratsherr Etterlin aus Ravensburg seinen Diener und
Kompliment gemacht.
Isaak Landauer saß immer in der gleichen unbequemen, aufreizend
uneleganten Haltung. Er las dem Süß wohl die Gedanken von der Stirn;
aber er schwieg, schloß halb die spähenden Augen, mummelte.
Süß hatte wirklich die Absicht, sich in Wildbad zu erholen, auszuruhen.
Er hatte zwei gefährliche, aufregende Affären hinter sich. Einmal die
Einführung des Stempelpapiers in der Kurpfalz. Der Kurhut hatte sich eine
verdammt hohe Pacht zahlen lassen. Das Volk hatte sich gegen die neue
Steuer gewehrt wie ein bissiger Hund. Jenun, er hatte sich nicht
einschüchtern lassen, er hatte wider die Beschimpfungen, Drohungen,
Aufläufe vor seinen Büros, Pasquille, Tätlichkeiten das Siegel und die
Handschrift des Kurfürsten, er hatte von seiner Schrift kein Jota abgelassen,
und das hatte sich auch gelohnt, er hatte den Vertrag mit einem Gewinn von
zwölftausend Gulden weiterverkauft. Und er hatte sich dann nicht etwa
Ruhe gegönnt, nein, die zwölftausend Gulden mußten sogleich
weiterarbeiten. Entschlossen, schnell und gesammelt – man ließ ihm nur
zwei Tage Bedenkzeit – war er in den Münzakkord mit Hessen-Darmstadt
hineingesprungen. Ein gefährliches Geschäft. Sein Bruder, der Baron, der
Getaufte, der doch in Darmstadt zu Hause war und das Terrain genau
kannte, hatte es nicht gewagt; selbst Isaak Landauer hatte mit dem Kopf
gewackelt und sein Lächeln eingestellt. Die Rentämter von Baden-Durlach,
Ansbach, Waldeck, Fulda, Hechingen, Montfort waren erbitterte
Konkurrenten und prägten, was sie konnten. Noch schlechtere Münze zu
prägen, dazu mußte man verdammt kaltes Blut haben und eine Stirn, eisern
bis zur Verzweiflung. Süß hatte sie. Und wußte auch dieses Geschäft mit
Profit und zur rechten Zeit abzustoßen. Mochte sich jetzt sein Nachfolger
mit den tausend Widerwärtigkeiten herumschlagen. Er war gedeckt durch
ein Dekret des Landgrafen, er war mit gutem Profit, in Gnaden, aus seinen

Diensten entlassen worden. Jetzt hatte er sein schönes Haus in Frankfurt, in
Mannheim, beide schuldenfrei, dazu gewisse Liegenschaften, von denen
niemand eine Ahnung hatte, in den östlichsten Teilen des römischen
Reiches. Kapital, Verbindungen, Titel, Kredit. Den Ruf eines findigen
Kopfes, einer glücklichen Hand. Er durfte sich, weiß Gott, Ruhe und ein
Leben aus dem Vollen gönnen. Er wollte der Welt zeigen, wer der
kurpfälzische Oberhof- und Kriegsfaktor war. Der Luxus selbst seiner
Muße wirkte ja für sein Geschäft, empfahl ihn den großen Herren.
So fest er entschlossen war, die Tage in Wildbad seiner Erholung zu
gönnen, so falsch ihm Isaak Landauers Grundsätze schienen – seine eigene
Art, mit Fürsten und großen Herren umzugehen, sich ihnen anzuschmiegen,
war sicher die zeitgemäße, einzig richtige –: es wäre Wahnsinn gewesen,
von diesem Genie der vorigen Generation, diesem personen- und
sachkundigsten Finanzmann nicht auf der Reise zu profitieren. Er fragte
also geradezu nach der Gräfin, ihren Aussichten, Hoffnungen,
Schwierigkeiten, ihrer geschäftlichen Bonität.
Isaak Landauer schüttelte, sowie von Geschäften die Rede war, die
Schläfrigkeit ab und richtete kluge, sehr wache, spähende Augen auf den
Gefährten. Es war ihm Geschäftsprinzip, wenn möglich, bei der Wahrheit
zu bleiben. Gerade durch seine gewagten und verblüffenden Offenheiten
hatte er die größten Profite gemacht. Er wußte, der Süß mochte die Gräfin
nicht leiden; ihre Geldgier schien ihm unfürstlich, ordinär. Was sollte er den
Kollegen nicht ein wenig ärgern, indem er die Sicherheit, die Chancen des
Geschäfts ins vollste Licht rückte. Er analysierte kurz, klar, sachlich. Eine
gescheite Dame, die Gräfin. Sinn für Realitäten. Sie hat sich jede
Steigerung in der Liebe des Herzogs mit Terrains und Privilegien zahlen
lassen, und nahm er ab in der Liebe, dann mußte er, wenn er wiederkam,
mit Bargeld und Juwelen zahlen. Was hat sie in das Geschäft
hineingesteckt? Ein hübsches Gesicht, einen kleinen Adelstitel, ein bißchen
problematische Jungfräulichkeit. Nicht einmal Kleider hat sie gehabt, wie
sie an den Hof kam. Und was hat sie herausgewirtschaftet? Die Gräfin von
Würben, die Gräfin von Urach, die Landhofmeisterin Exzellenz, Präsidentin
des Conseils. Die Oberaufsicht der herzoglichen Schatulle.
Achtzehntausend Gulden Apanage. Die Stammkleinodien und
Hausjuwelen. Alle Honneurs, Emolumenta und Privilegien einer
reichsunmittelbaren Fürstin. Barkapital und Tratten auf Prag, Venedig,
Genf, Hamburg. In ihren Schatullen, sagt mir der Sekretär Pfau,

dreihunderttausend Gulden. Sollen es nur zweimalhunderttausend sein, ist
auch mitzunehmen. Die Rittergüter Freudenthal, Boihingen, die Dörfer
Stetten und Höpfigheim, die Herrschaften Wilzheim, Brenz mit
Oggenhausen, Marschalkenzimmern. Eine gescheite Frau, eine
liebenswürdige Frau, eine Frau, die weiß, worauf es ankommt. Sie
verdiente, Jüdin zu sein.
„Sie soll in Disgrace sein,“ meinte Süß. „Sie hat sich brouilliert mit
ihrem Bruder. In der Landschaft tuschelt man, ihr eigener Bruder habe dem
Herzog geraten, sie abzuschaffen. Auch der König von Preußen hat auf ihn
eingeredt. Sie wird alt, störrisch, schwer traktabel. Und so fett. Der Herzog
ist nicht mehr für soviel Fett in letzter Zeit.“
„Sie kennt sich aus,“ erwiderte Isaak Landauer. „Sie weiß, die Bank von
England hält sicherer als der Liebesschwur eines geilen Herzogs. Sie ist
assekuriert, sie ist besser wie mancher Reichsfürst. Glaubt mir, Reb Josef
Süß.“
Süß verzog den Mund. Was sagte er: Reb Josef Süß? Warum nicht: Herr
Hoffaktor oder: Kollega oder so? Es war schwer, mit dem Alten zu
verkehren. Er kompromittierte einen. „Wenn der Herzog sie fallen läßt,“
sagte er nach einer Weile, „wird sie wenig retten können. Sie ist im
Herzogtum angesehen wie Pest und Nonnenfraß. Sie hat den Haß des
ganzen Landes gegen sich.“
„Haß des Landes!“ sagte Isaak Landauer amüsiert, geringschätzig, wiegte
den Kopf, kämmte sich mit den Fingern den rotblonden, verfärbten
Ziegenbart, lächelte. Und Süß spürte, er hatte recht. „Wer, so er was taugt,
hat nicht den Haß des Landes gegen sich? Wer anders ist als die anderen,
hat den Haß des Landes. Haß des Landes hebt den Kredit.“
Süß wurde gereizt durch den friedfertig überlegenen Ton des anderen.
„Eine Hure,“ achselzuckte er, „geizig, unfürstlich von Manieren, dazu fett
und alt.“
„Gered, Reb Josef Süß,“ sagte Isaak Landauer gelassen. „Hure! Ein Wort.
Trösten sich die tugendhaften alten adeligen Fräuleins damit, die ihr
neidisch sind. Hat auch die Königin Esther zuerst nicht wissen können, ob
sie nicht des Ahasverus Kebsweib wird. Ich sag Euch, Reb Josef Süß, die
Frau ist gut für fünfmalhunderttausend Gulden. Sie ist gescheit, sie weiß,
was sie will. Hat sie nicht die Juden zugelassen in ihre Dörfer und
Herrschaften? Nicht aus Sentimentalität, bewahre. Aber sie ist klug, sie
riecht, wer klug ist, mit wem man reden kann, handeln, klar, und es kommt

was heraus. Fünfmalhundert? Sie ist gut bis zu
fünfmalhundertundfünfzigtausend!“
Mittlerweile fuhr der Wagen beim Gasthof zum Stern in Wildbad vor.
Der Sternwirt stürzte heraus, zog die Kappe. Aber wie er den Kaftan Isaak
Landauers sah, warf er patzig hin: „Hier ist kein Judenwirt“ und wollte in
den Torgang zurück. Doch der blasse Sekretär stieg von seinem Sitz. „Das
sind die Herren Hoffaktoren Oppenheimer und Landauer,“ sagte er gelassen
und über die Achsel, während er den Herren beim Aussteigen half. Und
schon dienerte der Sternwirt mit tiefem Bückling voraus in die Zimmer.
Josef Süß hatte sich grimmig bewölkt bei den Grobheiten des Gesellen;
aber er schritt schweigend neben Isaak Landauer. „Nu,“ lächelte der, „auch
vor einem gallonierten Geheimratsrock hätte er nicht können mit seinem
Fuß weiter nach hinten auskratzen.“ Und er lächelte und kämmte sich mit
den Fingern den schüttersträhnigen, verfärbten Bart.

Die Gräfin hatte den Herzog an den Wagen geleitet; während der schwere
Mann umständlich in die Kutsche stieg, stand sie in der liebenswürdigen
Sicherheit der an Bewunderung gewöhnten Frau, schwatzte gleitend,
freundlich, lächelte, winkte. Noch als sie sich wandte, die Stufen zu dem
blauen Kabinett hinaufstieg, war Schritt und Haltung leicht, elastisch. Dort
erst entspannte sie sich, die Schultern fielen, Arme, Hände hingen kraftlos,
der Mund stand halbauf, das Gesicht erschlaffte jäh und erschreckend.
Aus, es war also aus. Sie hatte geschickt laviert, er hatte nicht zu
sprechen gewagt, aber es war ja klar, es lag zutage, mit der Absicht, ihr
aufzusagen, war er gekommen, und wenn ihm auch das entscheidende Wort
steckengeblieben war, seine verlegene Höflichkeit sprach deutlich, war
hundertmal schlimmer als gelegentlich früher Geraunz oder Zornausbruch
oder beleidigtes Schweigen.
Sie saß schlaff, sie war so müde und ausgehöhlt; die gefaßt
liebenswürdige Haltung, der elegische Hauch darüber, während ihr Herz
tobte, fluchte, geiferte, diese Gefaßtheit war so aufreibend gewesen. Jetzt
saß sie betäubt, in einer entsetzlichen Art bis zur Lähmung ausgeschöpft,
auf dem niedern, breiten Lager. Puder und Schminke auf ihrem Antlitz
klaffte, das heitere Feuer, das sie in ihren großen Augen angezündet, losch
hin, der mächtige gestickte Atlasrock hing in toten Falten, und unter der

kunstvollen, mit kleinen Rubinen besetzten Sbernia – sie hatte die Mode
aufgebracht, und sogar in Versailles ahmte man sie nach – unter der
kunstvollen Sbernia verlor selbst das fröhliche, nußbraune Haar seine
sorglose Frische.
Aus also. Und warum? Der Preußenkönig hatte gebohrt, der Hund, der
schäbige, mit seinem schalen Geschwätz von Pflicht und Blödsinn. Ihr
Bruder hatte gehetzt, der Intrigant, der verfluchte, tückische, eiskalte. Er
brauchte sie nicht mehr, seine Stellung beim Herzog war fest genug; es war
klüger, sie abzuschütteln, ehe er in ihren Sturz hineinverwickelt würde. Sie
war ein Hindernis, kostete Rücksichten in der Politik gegen den Kaiserhof,
kostete Geld, viel Geld, das man ohne den Umweg über sie bequemer und
reichlicher in die eigenen Kassen lenken konnte. Oh, wie sie ihn
durchschaute, den Rechner, den hundsföttischen. Pfui, pfui, pfui! Aber sie
wollte es ihm heimzahlen. Noch stand sie, lebte sie, der Herzog hatte noch
nicht gesprochen, noch regierte sie, sie, sie im Land. Aber das alles konnten
für den Herzog keine Gründe gewesen sein. Sie hatte ganz andere Stürme
bestanden. Sie hatte den Kaiser, das ganze Reich, Volk und Landschaft und
Konsistorium zu Gegnern gehabt und hatte geatmet und war gestanden. Ihr
Bruder! Der Preußenkönig! Bah, das waren keine Gründe. Und sie sah den
wahren Grund auf sich zukriechen, sah ihn schleimig ihre Gedanken
umklammern, wußte ihn und wußte ihn nicht, schlug wie die Raupe an der
Nadel dagegen, daß er aus dunklem Gefühl Bewußtsein werde. Ihr Blick
suchte den Spiegel, mied ihn. Sie sank, die schwere Frau, noch hilflos tiefer
in sich zusammen, ein Haufe schlaffen Fleisches in den prunkenden
Stoffen.

Auf deiner Stirne wohnt / Minerva hoch in Ehre /
In deinem Auge Zeus / In deinem Haar Cythere /

so hatte der Hofpoet gesungen, vor dreißig Jahren. Sie brauchte keinen
Spiegel, sie wußte den Grund.
Sie stöhnte, lehnte vornüber, die Augen geschlossen, die Hand nach dem
Herzen. Luft! Luft! Ihr Asthma preßte sie. Erholt, raffte sie sich auf, raste
durchs Haus, befahl, widerrief, ohrfeigte die Zofe, schrie, sandte Kuriere
nach allen Richtungen.
Noch war sie da. Man sollte sehen, daß sie noch da war. Er hatte nicht
gesprochen. Das hatte sie verhindert, glücklicherweise. Sie hatte sich

gezähmt. Uebermenschlich war es gewesen, so an sich halten, aber sie hatte
es gekonnt. Und jetzt hatte er nicht gesprochen, ah! und jetzt mußten sie
ihren schmutzigen Jubel noch zurückhalten in ihren Därmen, und jetzt war
sie noch da und wird es zeigen, wie sie da war.
Sie hatte zuverlässige Korrespondenten um den Herzog. Eberhard
Ludwig war noch immer in Neßlach, in seinem Jagdschloß. Das war gut,
sehr gut war das. Sie erhielt täglichen Bericht. Täglich ritt ihr Kurier von
Neßlach nach Wildbad. Um jede kleinste Anordnung des Herzogs wußte
sie, was er aß und trank, wann er zu Bett ging, jagte, tafelte, spazierenging.
Er hatte nur die Ungarin um sich, und die nur im Tag eine halbe Stunde.
Sonst sah er niemanden, niemanden von seinen Räten ließ er vor. Gut, gut.
Er schämte sich wohl, daß er das Wort nicht gewagt hatte, wollte nicht
weiter in sich drängen lassen. Die Regierungsakten wuchsen, warteten auf
seine Unterschrift. Der schwierige Handel mit Baden-Durlach wegen des
Kostenbeitrags für die Festung Kehl stand vor einem günstigen Vergleich,
der Geschäftsträger der Markgräfin drängte, aber der Herzog war nicht zu
erreichen. Auch das Abkommen mit Heilbronn und Eßlingen über die
Neckar-Regulierung forderte dringend Resolution: und kein Herzog, kein
Herzog. All gut, all gut. Dafür ließ er jetzt die Ritter seines Hubertus-
Ordens kommen und soff mit ihnen herum. Er selber legte das
Ordenszeichen nicht ab, das goldene Kreuz mit dem rubinroten
Schmelzwerk, den goldenen Adlern und dem Jägerhorn und der Devise:
Amicitiae virtutisque foedus. Auch die ungarische Tänzerin mußte in
Neßlach bleiben, die blutjunge, heillos törichte, makellos gewachsene. All
gut, all gut. Mochte er mit den Jagdkumpanen saufen, mit dem
blitzdummen Geschöpf huren, aber keine Räte, keine Hetzer, keine
Intriganten.
Sie gönnt sich nicht Ruhe mittlerweile. An ihre Verwalter und
Intendanten gehen verschärfte Ordres, aus ihren Gütern und Herrschaften
den letzten Groschen herauszupressen. Sie schafft zwanzig neue
Beamtenstellen, höchst überflüssige, und ihre Zutreiber müssen diese
Aemter von heute auf morgen verkaufen, die Kaufgelder und Kautionen in
die gräfliche Schatulle einliefern. Das herzogliche Kammergut, trotzdem ihr
Holz, Wein, Früchte geliefert waren, erhält eine ungeheure Rechnung über
Spesen, die ihr die letzten Besuche Eberhard Ludwigs verursacht hätten.
Wie ein ausgehungerter Hund am Knochen nagt sie an allen Einkünften des

Herzogtums, gierig und verbissen, und täglich geht Geld außer Landes,
große Summen, an ihre Bankiers in Genf, Hamburg, Venedig.
Und der Herzog ist noch immer in Neßlach. Er hat sich aus dem Marstall
die drei großen Gespanne kommen lassen, jedes von acht Pferden, mit
denen kutschiert er jetzt alle Künste der Reitschule. Die Ungarin kreischt,
die Herren vom Hubertus-Orden applaudieren in ehrlicher Bewunderung.
Endlich, hergewünscht, hergeflucht, heiß erwartet, kommt Isaak
Landauer nach Wildbad. In seinem schmierigen Kaftan saß er im
Arbeitskabinett der Gräfin inmitten von Lapislazuli und Zierat, Spiegeln
und goldenen Putten. Die Gräfin ihm gegenüber, prächtig, am Sekretär,
zwischen ihnen in hohen Stößen Akten, Tabellen, Rechnungen. Er schaute
durch, prüfte, die Gräfin gab ihm hemmungslos Auskunft, er entdeckte hier
und dort noch Lücken, wies schärfere Schrauben, Pressungen. Die Gräfin,
den zu fetten Nacken wie die makellosen Arme nackt, hörte aufmerksam zu,
machte Einwendungen, notierte. Schließlich verlangte sie auf drei ihrer
Dörfer ein ungeheures Darlehen.
Isaak Landauer schaute sie an, wiegte den Kopf, sagte vorwurfsvoll:
„Habe ich das verdient, Exzellenz?“ „Was verdient?“ „Daß Sie mich für
einen ausgemachten Narren halten.“ Sie, auffahrend: „Was will Er, Jud?
Wohin zielt Er? Hätt Er mir vor zwei Jahren das Geld nicht geliehen? Bin
ich, jetzt weniger gut?“ Der Jude, behutsam: „Wozu braucht Euer Exzellenz
das Geld? Es aus dem Land zu schaffen. Weshalb es aus dem Land
schaffen? Doch nur, weil Sie Eventualitäten fürchten. Wenn aber
Eventualitäten zu fürchten sind, dann sind die Güter keine Garantie. Wollen
Sie, daß ich soll an Ihnen Geld verlieren?“ Die Gräfin schaute vor sich hin,
hilflos; dann zu ihm, und ihre Augen sagten ihm, daß es um viel mehr ging
als das Geld, ihre Augen bekannten ihm all ihre Aengste, Hoffnungen,
Zweifel. „Er ist klug, Jud,“ sagte sie nach einer Weile. „Glaubt Er, daß ich
es wagen darf, die Güter“ – sie stockte – „nicht zu beleihen?“
Er hätte ihr gern etwas Freundliches gesagt. Aber sie war eine gescheite,
feste Frau, sie brauchte, sie wollte keine Vertröstung und Verschleierung, es
war geradezu unanständig, ihr mit so was zu kommen. Er schaute sie auf
und ab, und sie war bedenkenlos offen zu ihm, er sah ihr entspanntes
Gesicht, den gelösten, feisten Leib, und er wußte auf ihren dringlich
fragenden Blick keine andere Antwort als ein Schweigen und ein
Achselzucken. Da ließ sie sich vollends fallen. Sie brach in ein lautes,
haltloses Weinen aus wie ein kleines Kind. Dann begann sie unflätig zu

schimpfen auf die Minister, ihren Bruder, ihren Neffen und die andern alle,
ihre Kreaturen, die sie fallen ließen und keine Hand rührten, die sie noch
stießen. Die Kanaillen, die schmutzigen! Sie hatte sie in ihre Stellungen
gebracht, an ihr waren sie heraufgeklettert. Jeden Groschen, jeden Knopf an
ihren Uniformen dankten sie ihr. Zudem hatten sie einen förmlichen Vertrag
mit ihr, hier in der Schublade hatte sie das Papier, einander in günstigen und
in widrigen Umständen nach Kräften beizustehen. Die Hundsfötter, zu
schlecht für die Hölle und den Schinder! Denn selbst jeder Pracher, Teufel
und Spitzbub hält solche Verträge und Kumpanei.
Der Jude sah still zu, wie sie wütete, ließ sie sich ausschäumen.
Schließlich hustete sie, ihr Gesicht lief rot an, sie schnaufte, röchelte,
weinte zuletzt haltlos, still vor sich hin. „Ach Jud,“ jammerte sie, „ach Jud,“
zerbrochen, geschüttelt, hemmungslos, die schwere, schöne Frau, Schminke
und Puder zerflossen, die stolzen Stoffe hingen tot an ihr herunter.
Isaak Landauer kämmte sich mit den Fingern den strähnigen Bart, wiegte
den Kopf. Dann ergriff er, behutsam, ihre große, warme Hand, murmelte
vor sich hin, streichelte sie.

Gerüchte, niemand wußte woher, stoben im Lande auf von dem nahen Fall
der Gräfin, hier, dort, an allen Ecken. Niemand wagte ein lautes Wort, aber
flüsternd ging es durch alle. Es war ein großes, heimliches Aufatmen. In
einzelnen Dörfern wurden schon Glocken geläutet, Dankgebete gesprochen,
man verkündete nicht wofür, beließ es bei dem allgemeinen: für eine
gnädige Fügung.
Aber es wurde nichts anders vorläufig, im Gegenteil, der Druck wurde
härter, erbitterter. Alte Beamte wurden ihrer Stellen entsetzt, weil ein neuer
Bewerber ihr Amt höher bezahlte. Die Generalvisitation wütete gegen
Gemeinden und Privatleute mit Anklagen und Inquisitionen, von denen man
sich nur durch hohe Zahlungen lösen konnte; alle Staatsstellen, selbst das
Kirchengut und die Witwen- und Waisenkassen wurden zu hohen und sehr
unsichern unverzinslichen Darlehen an die Schatulle der Gräfin gezwungen;
die Agenten der Gräfin schalteten herrischer und maßloser als je zuvor. Und
als gar ein scharfes herzogliches Reskript erschien, das von neuem und
nachdrücklich alle übeln Reden gegen die Gräfin mit schweren Strafen
bedrohte, sanken auch die leichtestflügeligen Hoffnungen lahm zur Erde.

Der engere Ausschuß des Parlaments, der Landschaft, hielt alle drei Tage
Sitzung. Die Herren waren vom König von Preußen empfangen worden, sie
wußten um das Zerwürfnis der Gräfin mit ihrem Bruder, sie spürten den
nahen Fall der Gräfin, wollten ihn beschleunigen. Man beriet über die
Möglichkeit einer neuerlichen Anklage bei Kaiser und Reich, über neue
Beschwerden beim Herzog gegen gewisse Maßlosigkeiten der
Grävenizschen aus der letzten Zeit. Die elf Herren saßen beisammen, acht
Mitglieder des engeren Ausschusses, die beiden Konsulenten, der
Vorsitzende und Erste Sekretär. Sehr verschieden die einzelnen, von dem
plumpen, massigen Johann Friedrich Jäger, Bürgermeister zu Brackenheim,
bis zu dem feinen, eleganten, weltläufigen Konsistorialrat und Prälaten von
Hirsau, Philipp Heinrich Weißensee; aber alle einig pochend auf die Rechte
und Privilegien der Landschaft. Es polterte von wüsten Verwünschungen
der Gräfin, mit Ruten müsse das Saumensch aus dem Land gepeitscht
werden, und Johann Friedrich Bellon, Bürgermeister zu Weinsberg, haute
auf den Tisch, wenn es so weit sei, werde er seine kleinen Kinder mit auf
die Gassen nehmen und sie heißen, das Luder, das pockennarbige, von der
Lustseuche zerfressene, ins Antlitz speien. Es dröhnten stolze Reden, wo in
Europa gebe es noch ein Land mit soviel Freiheiten, nur Württemberg und
England habe sich soviel parlamentarische Sicherungen erkämpft, und die
Luft im Hause des Landtags war voll von Bürgerstolz, Schweiß und
Demokratie. Aber es kam nur zu schwächlichen Beschlüssen, und da
Eberhard Ludwig nicht zu erreichen war und die Geheimräte nur höflich
verzögernde Antworten hatten, kamen auch diese Resolutionen ins Hinken
und blieben nach drei Wochen vergilbende Akten.
Auch die Herzogin Johanna Elisabetha, die in dem verödeten Stuttgarter
Schloß saß und wartete, hatte von der nahen Ungnade der Gräfin gehört.
Die Herren von der Landschaft gingen bei ihr ein und aus, der Kaiser sandte
ihr Spezialbotschaft, der König von Preußen hatte ihr in besonders
feierlicher Form aufgewartet. Wie spottete man in den Kreisen der Gräfin
über diese zeremoniöse Visite des schäbigen Königs bei der verschlissenen
Herzogin. Die Herzogin hörte aufmerksam auf alle Stimmen, verzeichnete
sorglich jede Schwankung Eberhard Ludwigs, aber ihre Hoffnung stieg
nicht hoch, und ihre Enttäuschung fiel nicht tief, als sich der ersehnte
Umschwung verzögerte. Sie hatte so lange gewartet. Dreißig Jahre saß sie
jetzt in dem kahlen Schlosse, in dem der Herzog ihr nur den nötigsten
Hausrat belassen hatte, saß trübselig, verstaubt, eigensinnig, sauer, wartete.

Wohl machten auch ihr die fremden Gesandten untertänige Besuche, aber
sie wußte, es war langweilige Pflicht, und man zeichnete sie nur aus, wenn
man mit dem Herzog brouilliert war, ihn ärgern wollte. Das Leben war
drüben in Ludwigsburg, in der Stadt, die Eberhard Ludwig der Rivalin
gebaut hatte, als sie, die Herzogin, verbissen in Stuttgart aushielt,
Demütigungen, Drohungen nicht achtend. Das Leben war drüben in
Ludwigsburg, wohin der Fürst seine Residenz verlegt hatte, wohin er die
widerstrebenden Aemter, Kollegien, Konsistorium, Kirchenrat zwang. Dort
hatte er für jene, für die Mecklenburgerin, die Mätresse, die Person, das
prunkende Schloß gebaut, dorthin aus dem Stuttgarter Palais alle
Kleinodien, Prunkmöbel schaffen lassen.
Johanna Elisabetha erinnerte sich der Mecklenburgerin – auch in
Gedanken nicht nannte sie den Namen der Verfluchten – vom ersten Tag an.
Sie hatte ihren Gatten in Liebe und Ehren gehalten, sie war stolz auf den
Kriegshelden und Kavalier, sie wußte auch, daß sie nicht schön genug war
für ihn, und verdachte es ihm nicht, wenn er mit ihren Hoffräulein
herumscharmuzierte. Auch als sie ihm einen Sohn und eine Tochter gebar
und man ihr andeutete, die Schwächlichkeit der Kinder rühre von dem
wilden Leben des Herzogs her, trug sie es ihm nicht nach. Wie die
Mecklenburgerin an den Hof kam, – ihr Bruder hatte sie hergebracht, der
intrigante Kuppler, um durch sie seinen Weg zu machen – begriff sie zwar
nicht, was viel an der Person sei, aber wenn Eberhard Ludwig sie wollte: sie
hatte zu so vielem die Augen zugedrückt, sie gönnte sie ihm. Ueberdies
hatte sich der Herzog zuerst gar nichts aus ihr gemacht, erst später bei einer
Liebhaberaufführung, in der er mit ihr spielte, entzündete er sich. Sie sah
noch die frechen, nackten Brüste, mit denen die Person in dem koketten
Phyllis-Kostüm sich an ihn drängte. Und seither war kein Tag vergangen,
daß die Person sie nicht angehaßt hätte. Sie hatte den Herzog mit Hexerei
an sich gelockt, das war ja klar; sie hatte auch versucht, sie, die Herzogin,
zu vergiften; daß ihr damals auf die Schokolade so schlecht geworden war,
da war das Gift der Mecklenburgerin schuld, und nur eine gnädige Fügung
hatte sie vor Schlimmerem bewahrt und sie von dem Kuchen nichts
genießen lassen. Für jeden, der Augen hatte, lag es am Tag, daß sie eine
verfluchte Hexe, Giftmischerin und Teufelsbuhle war. War sie nicht auch
vor der Zeit eines blauschwarzen, behaarten, verschrumpften Wechselbalgs
genesen?

Aber sie, die Herzogin, hatte sich durch keine Untat, Kränkung und
Hexerei aus ihrem Rechte treiben lassen. Es war längst kein saftiger Haß
mehr in ihr, es war ein trockenes, dürres, scheles, pedantisches, verstaubtes
Warten auf den Zusammenbruch der Person. So saß sie in dem weiten,
ausgeleerten Schloß, trübselig, kahl, sauer, und die Nachrichten, die zu ihr
kamen, verloren ihre Farbe und wurden breiig, zäh, spinnwebfarben wie sie
selber.

Um jene Wochen ward im schwäbischen Kreis bald hier, bald dort der
Ewige Jude gesehen. In Tübingen sagte man, er sei in einem Privatwagen
durch die Stadt gefahren, andere wollten ihn auf der Landstraße gesehen
haben, zu Fuß, in der Post, der Torschreiber von Weinsberg erzählte von
einem seltsamen Fremden, der einen sonderbaren Namen angegeben und
ein merkwürdiges Gewese gehabt habe; wie er aber weiter in ihn gedrungen
sei um gehörige Legitimation, habe ihn der Unheimliche mit einem so
höllischen Blick durch und durch geschaut, daß er in seiner Verwirrung von
ihm abgelassen habe, und jetzt noch spüre er den Teufelsblick wie Reißen
durch alle Glieder. Ueberall ging das Geraune, die Kinder wurden gewarnt
vor dem Aug des Fremden, und Weil, die Stadt, wo er in der Umgebung
zuletzt gesehen worden, gab ihrer Torwache verschärfte Instruktionen.
Kurze Zeit später erschien er in Hall. Am Tor erklärte er kecklich, er sei
Ahasverus, der ewige Jude. Der Magistrat, sogleich beschickt, verordnete,
man solle ihn vorderhand in der Vorstadt belassen. Aengstlich neugieriges
Volk sammelte sich. Er sah aus wie häufig Hausierjuden, mit Kaftan und
Schläfenlocken. Er erzählte bereitwillig, gurgelnd, oft unverständlich. Vor
dem Kreuz warf er sich nieder, heulte, schlug sich die Brust. Im übrigen
handelte er mit Kleinkram, und man kaufte ihm viel ab, Amulette,
Andenken. Schließlich vor den Magistrat gestellt, erwies er sich als
Schwindler, wurde gestäupt.
Aber diejenigen, die ihn gesehen hatten, erklärten, das sei freilich nicht
der Rechte. Der habe nichts Besonderes an seiner Tracht gehabt, einen
soliden holländischen Rock wie andere auch, leicht altmodisch, er habe
ausgesehen wie ein hoher Beamter oder ein gutgestellter Bürger. Nur sein
Gesicht und die Luft um ihn herum, sein Auge vor allem: kurz, man habe

eben sogleich gespürt, das ist der Ewige Jude. So erzählten, an allen Ecken
des Landes, übereinstimmend die Verschiedensten.
Die Gräfin fragte Isaak Landauer, was er von den Gerüchten halte. Er
drückte herum, er sei kein Leibniz. Er sprach nicht gern von diesen Dingen,
hier sah man nicht klar, er war geneigt, nichts zu glauben, aber seine
Skepsis war ohne Sicherheit. Auch bekam, wer sich mit solchen Dingen
befaßte, leicht mit der Polizei und den Kirchenbehörden zu tun. Sie, die
Gräfin, glaubte fest an Magie und geheime Kunst. In Güstrow, als Kind,
war sie viel mit der alten Johanne zusammengewesen, der Schäferin, die die
Leute dann erschlagen hatten, weil sie das böse Wetter hergewünscht. Sie
hatte manchmal offen, häufiger, wenn die Alte sie hinausjagte, heimlich
zugeschaut, wie sie Salben und Tränke mischte, und ganz im Innern war sie
überzeugt, ihr Aufstieg und ihre Macht rühre bloß davon her, daß sie sich
nach dem Tod der Alten mit dem Bocksblut, das die zuletzt gerührt,
heimlich Nabel, Scham und Schenkel bestrichen hatte. Sie unterhielt sich
gern und voll prickelnd scheuer Gier mit den Alchimisten und Astrologen,
die an den Ludwigsburger Hof kamen, und wenn sie auch in Gesellschaft
die Philosophin spielte und den Freigeist, so mischte sie doch in der Stille
gespannt und schwer atmend manches Rezept zur Erhaltung der Jugend, zur
Gewinnung der Macht über den Mann. Daß die Juden ihre unerhörten
Erfolge, ihre genialen Einfälle in allem Finanziellen magischen Mitteln
verdanken, so dumm war sie nicht, das nicht zu durchschauen. Sie hatten
solche Mittel übererbt bekommen von Moses und den Propheten her; weil
Jesus diese Mittel allen Völkern verraten und sie dadurch wertlos machen
wollte, darum hatten sie ihn gekreuzigt. Und wenn jetzt Isaak Landauer sich
vor ihr wand und drehte, und sie, die ihm soviel Vertrauen gezeigt, in ihrer
Not verließ, so war das schäbige Konkurrenzangst und schweres Unrecht
von ihm.
Die Gerüchte von dem Ewigen Juden hatten ihr von neuem den Vorsatz
gefestigt, wenn alles andere versagte, den Herzog mit magischen Mitteln
zurückzugewinnen. Sie drang mit Ungestüm in Isaak Landauer, sie zu dem
Ewigen Juden zu bringen. Und wenn er dafür nicht zu haben sei – er solle
keine Ausflüchte machen, natürlich könne er es bei einigem guten Willen –
dann solle er ihr doch wenigstens einen andern Kabbalisten beschaffen, der
sich bewährt habe, und an den sie glauben könne.
Isaak Landauer rieb sich leicht fröstelnd die blassen Hände. Ihr Ansinnen
und ihre Heftigkeit war ihm sehr unbequem. Gott, er war ein zuverlässiger

Kaufmann, er beschaffte alles, was man wollte, Geld, Ländereien, einen
Adelstitel, eine kleine reichsunmittelbare Grafschaft, wenn es sein mußte,
überseeisches Gewürz, Neger, braune Sklavinnen, sprechende Papageien:
aber wo in aller Welt sollte er den Ewigen Juden hernehmen oder einen
soliden Kabbalisten, mit dem man Staat und Effekt machen konnte?
Natürlich dachte er einen Augenblick daran, einen geschickten Schwindler
vor die Gräfin hinzustellen; aber er wollte schließlich diese gute Kundin,
die sich so ganz auf ihn verließ, nicht übers Ohr hauen. Er war immer solid
gewesen. Und dann war es auch zu riskant. Die Landstände haßten ihn
sowieso, sie hätten ihn mit größter Freude vors Gericht und, Gott behüte,
auf den Scheiterhaufen gebracht. Er beurlaubte sich von der Gräfin gegen
seine Gewohnheit verstimmt und mit einem widerwilligen halben
Versprechen.
Er ging zu Josef Süß Oppenheimer.
Der hatte sich mittlerweile redlich bemüht, müßig zu sein; aber er hatte
nicht die Gabe, sich auf solche Art zu erholen. Er litt unter dem Nichtstun;
er fühlte sich, der rastlose Mann, unbehaglich, krank, wenn er nicht
Projekte anzetteln, mit großen Herren verhandeln, Bewegung auslösen, in
Bewegtem wirbeln konnte.
Von klein auf hatte es ihn umgetrieben, ihm keine Rast gegönnt. Schon
als Kind hatte er es durchgedrückt, daß er nicht bei seinem Großvater in
Frankfurt bleiben mußte, dem frommen und stillen Reb Salomon, dem
Vorbeter in der Synagoge. Seine Eltern, der Vater war Direktor einer
jüdischen Komödiantengesellschaft, mußten ihn auf ihre Tourneen
mitnehmen. So war er schon als Sechsjähriger an den Herzogshof von
Wolfenbüttel gekommen und hatte große Herren kennengelernt. Der Herzog
mochte den Vater und mehr noch die Mutter, die wunderschöne Michaele
Süß, gern leiden, und die Herzogin fraß ihren Narren an dem hübschen,
leidenschaftlichen, altklugen, koketten Knaben. Ah, wie war er anders als
das flachsblonde Phlegma der Kinder am Wolfenbüttler Hof. Von daher
schon rührte seine sehnsüchtige Neigung, mit großen Herren zu verkehren.
Er brauchte Abwechslung, es mußten viele, viele Gesichter an seinem Wege
stehen, er hatte Durst auf Menschen, eine wütende Lust, immer mehr
Gesichter in sein Leben zu stopfen, er vergaß ihrer keines. Der Tag war
verloren, an dem er nicht mindestens vier neue Menschen sah, er war stolz
darauf, ein Dritteil aller deutschen Fürsten, die Hälfte aller großen Damen
von Angesicht zu Angesicht zu kennen.

Er war kaum mehr in der Heidelberger Schule zu halten. Dreimal in vier
Jahren brannte er durch, lief den Schauspielern nach. Und als gar der Vater
starb, konnten alle Bitten, Tränen, Drohungen, Verwünschungen der Mutter
ihn nicht zähmen. Der hübsche Junge, von der ganzen Stadt verhätschelt,
frühreif, als Wunderkind im Rechnen angestaunt, stolz auf sein prinzliches
Aussehen, machte die tollsten Streiche. Die jüdischen Nachbarn schlugen
die Hände zusammen, die christlichen lachten amüsiert und wohlgefällig,
die Mutter, unter Flehen, Flennen, Schimpfen, ward zwischen Stolz und
Empörung hin- und hergeworfen. Auch in Tübingen, wo er die Rechte
studieren sollte, hielt es ihn nicht in den Hörsälen. Mathematik und
Sprachen bewältigte er im Spiel, die Rabulisterei der Jurisprudenz, die die
Professoren sich in mühsamer Theorie zusammenklaubten, stak ihm in den
Fingern. Viel wichtiger war es ihm, mit den adeligen Studenten
zusammenzusein, und ließen sie ihn nur eine Stunde als Kavalier und
Kameraden gelten, so machte er ihnen gern dafür die ganze übrige Woche
den Diener und Bajazzo. Er erkannte mehr und mehr: dies war seine
Profession, große Herren zu traktieren und mit ihnen umzugehen, ihr Efeu
zu sein. Wer verstand es wie er, in die Launen und Lüste der Fürsten
hineinzukriechen, still zu sein zur rechten Zeit, zur rechten Zeit den Samen
seines Willens in sie zu senken wie der Obstspinner seine Saat in die
reifende Frucht. Und wer gar konnte sich dem Frauenzimmer anschmiegen
wie er und mit weicher und sicherer Hand auch die Sprödeste herumbiegen.
Es brannte in ihm: mehr Länder, mehr Menschen, mehr Frauen, mehr
Pracht, mehr Geld, mehr Gesichter. Bewegung, Geschehen, Wirbel. Nicht in
Wien litt es ihn, wo seine Schwester in stolzer Ehe lebte, glänzte,
verschwendete, nicht in den Kontoren seiner Vettern Oppenheimer, der
kaiserlichen Bankiers und Armeelieferanten, nicht in der Kanzlei des
Mannheimer Advokaten Lanz, nicht in den Bureaus seines Bruders, des
Darmstädter Kabinettsfaktors, der jetzt, Christ geworden, Baron
Tauffenberger hieß. Es trieb ihn, es jagte ihn. Neue Frauen, neue Händel,
neue Pracht, neue Sitten. Amsterdam, Paris, Venedig, Prag. Wirbel, Leben.
Bei alledem schwamm er in seichtem, abgespaltenem Wasser und konnte
nicht recht auf den vollen Fluß hinauskommen. Erst die Hilfe Isaak
Landauers hatte ihm ernsthafte Geschäfte verschafft, die kurpfälzische
Stempelsache und den Darmstädter Münzakkord, und erst der flinke Mut,
mit dem er diese riskanten Affären gepackt und im rechten Moment aus der

Hand gelassen, hatte seinen Namen vollwichtig gemacht. Er hätte gültige
Ursache gehabt, jetzt in Wildbad die Arme zu breiten, auszuatmen.
Aber dies war ihm nicht gegeben, Müßiggang juckte ihm die Haut, und
er zettelte, nur um seine Kraft spielen zu sehen, hundert kleine Amouren,
Projekte, Geschäfte an. Sein Leibdiener und Sekretär, Nicklas Pfäffle, den
er dem Mannheimer Advokaten Lanz abgespannt hatte, ein dicker,
gelassener, undurchdringlicher, unermüdlicher, blasser Mensch, mußte den
ganzen Tag auf dem Weg sein, ihm Neuigkeiten zu schaffen, Adressen,
Hantierung, Lebensläufe der Badegäste zu erkunden.
Süß sah sehr jung aus, und er war stolz darauf, daß man ihn gemeinhin
auf rund dreißig schätzte, zehn Jahre jünger fast, als er wirklich war. Er
mußte Frauenblicke in seinem Rücken spüren, umgewandte Köpfe, wenn er
auf der Promenade ritt. Die mattweiße Haut, die er von der Mutter geerbt,
pflegte er mit hundert Essenzen, er ließ sich gerne bestätigen, daß seine
Nase griechisch war, täglich mußte der Coiffeur ihm das reiche
dunkelbraune Haar wellen, daß es ja nicht unter der Perücke leide; häufig
auch trug er es ohne Perücke, trotzdem sich das eigentlich für einen Herrn
seines Standes nicht schickte. Er achtete darauf, daß der kleine Mund mit
den übervollen, sehr roten Lippen sich nicht durch viel Lachen verzerre,
und ängstlich suchte er im Spiegel die freie Heiterkeit der glatten Stirn, die
ihm das Zeichen des Kavaliers war. Er wußte, daß er auffiel, er brauchte
Bestätigungen, immer neue, seiner Wirkung, und eine Frau, die er nach
einer Nacht verabschiedet hatte, blieb ihm fürs Leben lieb, weil sie seine
dunkelbraunen, blitzenden, raschen Augen unter den gewölbten Brauen
fliegende Augen genannt hatte.
Wie die Mode und sein Behagen immer neue Speisen, Weine, immer
anderes Kristall und Porzellan für seine Tafel forderte, so für sein Bett
immer neue Frauen. Er brauchte sie und verbrauchte sie. Sein Gedächtnis,
ein ungeheures Museum, das alles in zuverlässiger Konservierung hegte,
hielt Gesichter, Leiber, Duft, Stellung in sicherer Treue fest; weiter rührte
keine. Eine einzige hatte sich tiefer als nur in die Sinne in ihn
hineingesenkt, das Jahr, das sie mit ihm zusammen war, das Jahr in
Holland, stand fremdartig und sehr allein in seinem Leben, aber er hatte das
Erinnern daran verkapselt, er sprach nicht davon, seine Gedanken gingen
scheu an diesem Jahr und dieser Verklungenen vorbei, nur sehr selten
schlug es große Augen auf und sah ihn bestürzend und verwirrend an.

Er hatte sich von Isaak Landauer auch deshalb so leicht bestimmen
lassen, nach Wildbad zu gehen, weil die Kur in diesem Ort seit ein paar
Jahren von jedem gebraucht werden mußte, der im westlichen Deutschland
als Kavalier gelten wollte. Selbst von Frankreich kamen Gäste herüber, hier
sah man das modischste Fuhrwerk, man hörte die eleganteste Konversation,
man konnte an der Tenue von Versailles die Eckchen und Rauheiten
abschleifen, die auch der modischste deutsche Hof nicht ganz zu vermeiden
wußte. Hier war große Welt, man sah hier am deutlichsten die leisen
Schwankungen in der Wertung der einzelnen und ganzer Schichten, wer
hochkam, und wer niederglitt, das lebendige Beispiel war hundertmal
instruktiver als der Mercure galant. Nur hier in Deutschland konnte man mit
Sicherheit feststellen, welches Fußgelenk der à la mode-Kavalier bei der
Auswahl seiner Herzdame zu bevorzugen hatte, wollte er nicht als
rückständig angesehen werden.
Da Süß in keiner größeren Aktion stand, ging er ganz in diesem Gewese
auf, trieb sich mit flinken Stößen in den galanten Nichtigkeiten herum.
Nicht ausgefüllt und hungrig nach Geschehnissen, sog er aus dem Leben
der andern. Er konversierte mit dem Wirt und machte Projekte, wie der
Gasthof, in dem er wohnte, rentabler werden könnte, er schlief mit der
jungen Aufwärterin, er bestellte für den Besitzer des Spielhauses neue,
elegantere Pharao-Tische, wobei er vierhundert Gulden verdiente, er war
der am liebsten gesehene Gast beim Lever der Prinzessin von Kurland, er
renkte die Liebeshändel des Badedieners ein, er beschaffte durch die
Gewandtheit seines Nicklas Pfäffle aus den Ludwigsburger Treibhäusern
Orangeblüten für die Tochter des Gesandten der Generalstaaten, er durfte,
wenn sie im Bad saß und mit den Kavalieren konversierte, auf der
Holzdecke, die, nur ihren Kopf freilassend, auf der Wanne lag, ihr zunächst
sitzen, und viele sagten, er dürfe sich noch ganz andere Freiheiten nehmen.
Er machte einen vorteilhaften Kontrakt mit einem Amsterdamer
Juwelenhändler über die Schleifung gewisser Steine, bei einem Streithandel
mit einem Grafen Tratzberg, einem plump frechen bayrischen Herrn, schnitt
er so gut ab, daß der Bayer andern Tags sich aus Wildbad trollen mußte, er
erwirkte dem Gärtner Kredit für neue Parkanlagen beim Badehaus und
gewann dabei hundertundzehn Taler. Er hielt am Spieltisch, als alle
deutschen Herren sich ängstlich zurückzogen, dem jungen Lord Suffolk als
einziger Widerpart und verlor lächelnd und höflich viertausend Gulden. Er
ohrfeigte einen Modehändler, der ihn beim Kauf eines Strumpfgürtels um

vier Groschen betrügen wollte. Er antichambrierte täglich beim sächsischen
Minister – der sächsische Hof suchte eine Anleihe – und stand barhaupt und
tief gebückt, während der Minister, den Blick steif und hochmütig gradaus,
grußlos vorüberging. Er beneidete brennend Isaak Landauer, der unter dem
Spott der Gassenbuben, den Verwünschungen des Volkes, der Verachtung
der großen Welt ins Haus der Gräfin ging, rechnete, Geld bewegte, Land
bewegte, Menschen ledig machte, unter Ketten begrub.
In solcher Laune fand ihn Isaak Landauer. Er begann behutsam von den
seltsamen Kaprizen, mit denen Gott, gelobt sein Name, die Christen
bedacht und bestraft habe. Der alte Ratsherr aus Heilbronn mußte immer
seine sieben Hündchen um sich haben, und von genau gleicher Größe, das
Fräulein von Zwanziger hatte das Gelübde getan, am Freitag kein Wort zu
sprechen, und der Herr von Hohenegg hatte den Ehrgeiz, bei allen adeligen
Begräbnissen in der Umgegend zugegen zu sein, und scheute zu solchem
Zweck keine Strapaze. Dann kam er vorsichtig auf das Gerede vom Ewigen
Juden zu sprechen und endete mit der beiläufigen Mitteilung, daß die
Gräfin die seltsame Laune habe, den Ewigen Juden oder sonst einen Magus
oder Astrologus, am liebsten einen zuverlässigen Kabbalisten bei sich zu
sehen. Dann schwieg er, wartete.
Süß hatte sogleich gemerkt, der andere wolle etwas. Er zog sich
zusammen, lauerte. Daß Isaak Landauer von dem Ewigen Juden anhub,
warf ihn aus seiner Rechnung. Dies rührte einen Punkt, der nicht ins
Geschäft zu ziehen war, sich nicht in Ziffern umsetzen ließ. Rührte an das
Verkapselte. Auch er hatte natürlich von den Gerüchten gehört; aber sein
eingeborenes Talent, sich abzuschließen gegen alles, was ihm die Sicherheit
verwirren konnte, hatte ihn leicht und rasch über Ahnungen, Trübungen
weggleiten lassen. Nicht stoßen an das Verkapselte. Jetzt aber, wie
Landauer damit begann, kroch das unbehagliche Gefühl unweigerlich ihn
an. Er sah den Vorschlag Isaak Landauers an sich herankommen wie eine
ferne Welle, er fürchtete ihn und wünschte ihn herbei, und wie jetzt Isaak
Landauer einhielt, saß er in quälend prickelnder Spannung.
Und da fuhr der andere auch schon fort. Zögernd, die tastende Erwartung
unter der Beiläufigkeit des Tones versteckt, fragte er: „Ich hab gemeint, Reb
Süß, vielleicht Rabbi Gabriel.“
Da war es. Er zielte also, dieser Mensch, der da vor ihm saß und schlau
und behaglich mit dem Kopf wackelte, mit sicherem Kalkül auf das, was er

zu ahnen widerwillig abgelehnt, von sich abgeschüttelt hatte. Er zwang ihn,
sich damit auseinanderzusetzen.
„Ich meine,“ tastete er wieder, der andere, der Lockende, Beneidete, „ich
meine, der Ewige Jude, von dem sie schwatzen, das kann doch nur er sein.“
Ja, ja, das hatte natürlich Süß auch gespürt, als er von jenen Gerüchten
gehört hatte. Aber gerade davor hatte er sich abschließen wollen, daß solche
Ahnung nicht Wissen werde. Rabbi Gabriel, sein Oheim, der Kabbalist, der
Unheimliche, für jeden in seltsamem und beängstigendem Nebel, der
einzige Mensch, über den er nicht ins Klare kommen konnte, der einfach
durch seine Gegenwart sein farbiges Weltbild entfärbte, seine Wirklichkeit
entweste, seine klaren, runden Zahlen zweideutig machte, auswischte, der
sollte für sich bleiben, weit weg. Es war nicht gut, nein, nein, es war
bestimmt nicht gut, den ins Geschäft zu mengen. Er wird an das Verkapselte
rühren. Wirrung wird herausspringen, Druck, Zwiespalt, Dinge, die sich
jeder Rechnung und jedem Kalkül entzogen. Nein, nein, die Geschäfte
waren hier, und jenes andere lag dort, behütet, fern ab, und es war gut so,
und es sollte so bleiben.
„Ich verlang es natürlich nicht umsonst, Reb Josef Süß,“ tastete der andre
sich weiter. „Ich würde Euch mit hineinlassen in das Geschäft mit der
Gräfin.“
Josef Süß hatte alle Räder seines Kalküls angedreht. Er saß in großer
Versuchung. In ihm arbeitete es, scharf, rasch, mit ungeheurer Energie und
Präzision. Er wog sachlich und schnell alle Vorteile solchen Angebots, rieb
sie blitzblank, zählte, rechnete. Verbindung mit der Gräfin, das war viel, das
war mehr als ein großes Geldangebot. Beteiligt an diesem Geschäft, konnte
er an den Herzog heran, von da zum Prinzen Eugen war ein Schritt. Er sah
hundert Möglichkeiten, schwindelnd Weites rückte ganz nah.
Aber es ging nicht, es ging nicht. Alles auf der Welt konnte man
preisgeben für ein Geschäft. Frauen, Freuden, Leben. Aber das nicht. Den
Rabbi Gabriel in ein Geschäft ziehen, ihn verschachern, das nicht. Er
glaubte an nichts, an Böses nicht und an Gutes nicht. Aber das hieß sich in
Dinge stürzen, wo alles Rechnen und Wägen zu Ende war, das hieß sich in
einen Wirbel stürzen, wo aller Mut so unsinnig war wie alle Schwimmkunst
vergebens.
Er atmete heftig, gedrängt. Hob, mit einer Bewegung der Abwehr, jäh
überfrostet, den Rücken. Es war ihm plötzlich, als schaute ihm ein Mensch

über die Schulter, ein Mensch mit seinem eigenen Gesicht, aber ganz im
Dämmer, nebelhaft.
„Ihr sollt nichts von ihm verlangen,“ lockte Isaak Landauer vorsichtig
weiter. „Ihr braucht ihm keinen Vorschlag tun. Alles, was ich will, Reb
Josef Süß, ist, daß Ihr ihn herschafft nach Wildbad. Ihr brauchtet ja nur
Euern jungen Menschen zu schicken, den Pfäffle, der würde ihn gewiß
auftreiben. Ich würde Euch gut assoziieren an dem Geschäft mit der
Gräfin.“
Süß schüttelte die Benommenheit von sich ab, raffte sich zusammen. Die
Dinge traten wieder ein in ihre Farbe, Umriß, Klarheit, Greifbarkeit. Das
Nebelgesicht hinter seiner Schulter verschwand. Unsinn seine
Bedenklichkeit. Er war doch kein verschwärmter, dummer Junge. Ja,
damals, als man ihm den Vorschlag gemacht hatte, sich taufen zu lassen, am
kurpfälzischen Hof, daß er da nicht zugriff, das waren verständliche
Hemmungen gewesen. Er wußte zwar jetzt noch nicht recht, warum er es
nicht gemacht hatte wie sein Bruder und sich auf so einfache Weise Glanz,
Position und Baronie verschafft. Aber er tat es eben nicht damals und hätte
es auch heute nicht getan und nie und für kein Geschäft der Welt. Doch
jetzt, was dieser da von ihm verlangte, der Listige, Kluge, Gewiegte, was
war da denn viel dabei? Kein Mensch doch verlangte von ihm, daß er den
Rabbi, den Unheimlichen, den drohend Unbehaglichen, verschachere. Wie
hatte ihm da wieder seine Phantasie, die galoppierende, viel zu rasche, die
Begriffe gewirrt. Herrufen sollte er den Alten, nichts weiter. Und dafür die
Verbindung mit der Gräfin, dem Herzog, dem Prinzen Eugen. Ein Narr
wäre er, wenn er nicht zugriffe, weil es ein wenig, er suchte das Wort, ein
wenig unbehaglich war.
Zögernd, in einem halben Satze, sagte er, nach dem Rabbi zu schicken,
an sich ginge das ja allenfalls. Sofort hackte Isaak Landauer zu. Aber nun
forderte Süß an dem Geschäft mit der Gräfin einen Anteil, den der andere
unmöglich bewilligen konnte. Eingehend, scharf schachernd, besprachen
sie die Einzelheiten. Nur Schritt um Schritt, heftig kämpfend, wich Süß
zurück.
Als sie schließlich übereingekommen waren, dachte Süß, lebte, atmete er
nur noch in diesem Geschäft. Rabbi Gabriel sank ihm in das Verkapselte,
sowie er den Diener weggeschickt hatte.

Nicklas Pfäffle fuhr mit der Post. Der blasse, fette, schweigsame Mensch
fiel nirgends auf. Gelassen, gelangweilt, leicht müde von Aussehen,
versteckte er seine Betriebsamkeit hinter dem melancholischen Phlegma
seines gedunsenen, blutleeren Gesichts. Die Aufgabe einmal übernommen,
klebte er daran, harzzäh und gleichmütig.
Die Spur des Fremden führte kreuz und quer durchs Schwäbische, ohne
erkennbares Ziel, willkürlich. Verlor sich dann, tauchte in der Schweiz
wieder auf. Der blasse, fette Mensch folgte gewissenhaft, Wendung um
Wendung, unentrinnbar, unerregt.
Das war eine seltsame Reise, die der Fremde machte, und sehr anders als
sonst eine Fahrt. Selten, daß er die nächste Straße wählte, er schlug sich in
die Nebenpfade, je rauher ein Weg war, so willkommener schien er ihm.
Was in aller Welt suchte einer in Wüsten von Stein und Eis, die Gott mit
seinem Zorn geschlagen hatte.
Die wenigen Bauern, Jäger, Holzfäller dieser Gegend waren stumpf, hart
von Wort. Stieg der Fremde höher als ihre höchsten Weiden, so wandten sie
ihm wohl einen Blick zu, aber langsam und teilnahmslos wie ihr Vieh, und
langsam und teilnahmslos wandten sie ihn wieder ab, war er vorbei. Der
Fremde trug sich unauffällig, schwere Kleider von gleichgültiger Farbe,
ziemlich altmodisch, wie sie in Holland vor zwanzig Jahren modern
gewesen sein mochten. Klein, breit, dicklich, den Rücken leicht rund,
wanderte er, schwer von Schritt und stetig. Hier in den Bergen, wo nie sonst
ein Fremder hinkam, war es leicht für Nicklas Pfäffle, ihn nicht zu
verlieren. In der menschenvolleren Ebene indes war es schwer gewesen,
dem Unauffälligen zu folgen. Es war ein sehr Seltsames, schwer Deutbares,
was trotz dem Mangel an äußeren Merkmalen seine Fährte kenntlich
machte. Die Leute fanden die Worte nicht dafür, es war nicht zu fassen, und
doch war es einmalig und nicht zu verwechseln, und es war immer das
gleiche scheue Geraune, in dem man davon sprach. Sein Weg war
gezeichnet durch seine Wirkung; wer ihn sah, atmete schwerer, das Lachen
zerbrach vor seiner Gegenwart, sie legte sich wie ein schwüler,
beklemmender Reifen um den Kopf.
Nicklas Pfäffle, blaß, fett, gleichmütig, fragte nicht weiter nach der
Ursache. Ihm genügte die Fährte.

Drei Bauernhöfe lagen ganz in der Höhe, eine kleine Holzkapelle dabei.
Weiter oben weidete Vieh. Dann war nichts mehr, nur Eis und Stein.
Der Fremde klomm die Schlucht entlang. Unten, dünn und laut, hastete
der Bach, man sah deutlich bis dahin, wo er unter Gletscher und Geröll ans
Licht brach. Auf der andern Seit krochen Zirben hinan, spärlich, zäh,
erstickten am Stein. Gipfel, weiß leuchtend, der besonnte Schnee schmerzte
das Aug, zackten scharf und bizarr in das flimmernde Blau, schlossen in
starrem Bogen das Hochtal. Der Fremde klomm umständlich, vorsichtig,
nicht sehr geschickt, stetig. Ueberquerte Sturzbäche, Glitsch, rutschende
Erde. Stand endlich auf einem Vorsprung, vor ihm der sperrende Bogen der
vereisten Wände. Unter ihm streckte ein Gletscher die nackte, breite,
zerschrundete Zunge, von der Seite her mündete ein anderer, alles endete in
Oednis und Geröll, Felsblöcke, wild verstreut, bildeten geheimnisvoll
starrende, zerrissene Linien. Hoch über allem leuchtete höhnisch besonnt
und unerreichbar der adelig zarte Schwung der beschneiten Gipfel.
Der Fremde kauerte nieder, schaute. Das massige, bartlose, blasse
Gesicht stützte er in die Hand. Ueber der kleinen, platten Nase sahen
trübgraue Augen, sie standen viel zu groß in dem kurzen, fleischigen Kopf,
sie standen in trübem Feuer und schwelten dumpfe, beklemmende,
hoffnungslose Traurigkeit. Die Stirn lastete breit, schwer und nicht hoch auf
sehr dichten Brauen. Den Ellbogen aufs Bein, die Wange in die Hand
gestützt, kauerte er, schaute.
War hier das, was er suchte? Eines strömte ins andere, von der obern
Welt in die untere, jedes menschliche Antlitz mußte seine Entsprechung
haben in einem Stück Erde. Er suchte ein Stück Welt, aus dem ihm ein
menschliches Antlitz entgegenschaute, größer, lesbarer, bedeutungsvoller,
das Antlitz jenes Mannes, dem er verhaftet war. Er suchte den Strom, der
jenen, und also ihn selbst, band mit Stern, Wort und Unendlichkeit.
Er kauerte tiefer, redete vor sich hin mit einer dunkeln, widrig
gebrochenen, knurrenden Stimme, halb singend, Verse aus der heimlichen
Offenbarung. Haut, Fleisch, Knochen, Adern sind ein Kleid, eine Schale,
und nicht der Mensch selbst. Aber die Geheimnisse der höchsten Weisheit
sind in der Ordnung des menschlichen Leibes. Siehe, die Haut entspricht
den Himmeln, sie dehnen sich über alles und überdecken es wie ein
Gewand. Siehe, das Fleisch entspricht dem Stoff der Welt. Siehe, die
Knochen und Adern sind der Thronwagen Gottes, davon der Prophet singt,
es sind die wirkenden Organe Gottes. Aber alles dies ist nur ein Kleid, und

wie der wirkliche Mensch innen ist, so ist auch der himmlische Mensch
innen, und alles ist in der unteren Welt wie in der oberen. Und wie am
Firmament, so die Erde einschließt, die Sterne und Sternbilder sind und uns
das Verborgene künden und tiefes Geheimnis, so sind auf der Haut unseres
Leibes Linien und Falten und Zeichen und Züge, und sie sind die Sterne
und Sternbilder des Leibes, und sie haben ihre Heimlichkeit, und der Weise
liest sie und deutet sie.
Komm und sieh! Der Geist meißelt sich das Gesicht und der Wissende
erkennt es. Wenn die Geister und Seelen der obern Welt sich bilden, haben
sie ihre Form und sichere Bildung und sie spiegelt sich später im Gesicht
des Menschen.
Er verstummte. Nicht denken. Diese Dinge wollten nicht gedacht sein,
man zerdachte sie nur. Man mußte sie schauen oder sie ruhen lassen.
War dies das Antlitz, das er suchte? Oednis, Eis und Geröll, der höhnisch
blaue Glanz darüber, ein kleines Wasser mühsam herausrieselnd?
Felsblöcke, auf zerschrundetem Eis, tollfinstere Linien bildend, war dies
das Antlitz, das er suchte?
Er versenkte sich tiefer in sich. Er tötete jede Regung, die fernab war von
dem Gesuchten. Drei Furchen, scharf, tief, kurz, fast senkrecht über der
Nase, zerschnitten seine Stirn, und sie bildeten den heiligen Buchstaben,
das Schin, den Anfang des Gottesnamens, Schaddai.
Der Schatten einer großen Wolke dunkelte die Gletscher, die Gipfel in
der unendlich zarten Linie ihres flimmernden Schnees leuchteten
unerreichbar in mildem Hohn. Ein Geier schwamm in dem blauen Geflirr,
ruhevolle Kreise über dem versteinert wirren Gezack des Hochtals.
Der Mensch, auf dem Vorsprung kauernd, winzig in der maßlosen
Landschaft, sog die Linien in sich. Des Steins, der Oednis, des
zerschrundeten Eises. Das zarte, höhnische Leuchten, die Wolke, den
Vogelflug, die finster tolle Willkür der Blöcke, die Ahnung tieferer
Menschen und weidenden Viehs. Er atmete kaum, er schaute, ergriff,
begriff.
Endlich, fast taumelnd von so gespannter Reglosigkeit, hob er sich,
erschöpft, die Stirne lösend von dem gefurchten Zeichen, in tiefer, gefaßter
Trauer. Stieg mühsam, halb gelähmt noch, zu Tal.
Unten, aus dem ersten der drei Höfe, kam ihm ein fetter, blasser Mensch
entgegen, ein Unbekannter, schaute ihn prüfend an, das Gesicht
gleichmütig, wollte sprechen, einen Brief in der Hand. Rabbi Gabriel

schnitt ihm das Wort ab. „Von Josef Süß,“ sagte er, so leichthin, als wäre
ihm der Mensch und seine Sendung längst angesagt, als bestätigte er
Erwartetes. Nicklas, unerstaunt, daß der Fremde ihn kannte, neigte sich.
„Ich komme,“ sagte Rabbi Gabriel.

Die Gräfin war nach zehn Tagen wütender Tätigkeit in stumpfes Warten
gefallen. In trüber Lähmung saß sie zwischen Lapislazuli und Gold, fett, die
energischen Wangen schlaff, die Arme gelöst. Gedankenlos ließ sie, die
sonst hier jedes Kleinste angeordnet, kontrolliert hatte, von ihren Zofen sich
massieren, schmücken, in Kleider und Prunk hüllen. Sie ließ in der Nacht
die Kaspara Becherin holen, die als Hexin und Wissende galt; aber das
schmuddelige Weib, ängstlich und verblödet vor der Pracht ringsum,
stotterte nur verstörten Unsinn. Und der Magus und Kabbalist, den Isaak
Landauer ihr versprochen, kam nicht und kam nicht.
Die Boten aus Jagdhaus Neßlach meldeten immer das gleiche vorerst.
Der Herzog jagte, hielt Tafel, schlief mit der Ungarin. Dann aber, von einem
Tag zum andern, überholten sich in jäher Wendung überraschende
Depeschen. Der Geheimrat Schütz war, verbindlich und unermüdlich, zum
Herzog vorgedrungen. Andern Tags traf der elegante Prälat Weißensee in
Neßlach ein, der weltläufige Diplomat des parlamentarischen Elfer-
Ausschusses. Der Herzog konferierte zwei Stunden mit Schütz, die Ungarin
ward den gleichen Mittag nach Ludwigsburg geschickt, und am Abend gar
empfing Eberhard Ludwig den Prälaten Osiander, den stiernackigen
Polterer, den entflammtesten Anhänger der Herzogin.
Diese Kunde in Wildbad, konnte die Gräfin sich nicht mehr halten. Ah,
Osiander beim Herzog. Osiander! Sie tobte. Als sie verlangt hatte, ins
Kirchengebet eingeschlossen zu werden, hatte der plumpe, hundsköpfige
Schuft sich erdreistet, sie stehe ja schon drin: Erlöse uns von allem Uebel!
und war breit schmunzelnd auf dem Gelächter des ganzen Deutschland
herumgeschwommen. Der Herzog hatte nicht gewagt, den populärsten
Mann Württembergs zu entlassen, aber er hatte ihn nicht mehr empfangen.
Und jetzt war er in Neßlach, polterte gegen sie mit bäurisch groben Späßen.
Nein, nein! Warten? Unsinn. Sie wäre erstickt an längerem Zusehen. Nicht
einmal für die Karosse hatte sie Geduld genug. Befehle in rasender Hast:
Intendant, Sekretär, Zofen, Lakaien sollten folgen. Sie selber, nur mit einem

Reitknecht, flog zu Pferde nach Neßlach, gönnte sich nicht die Zeit zum
Essen, ritt wie ein Dragoner des Satans.
Traf den Herzog mitten im Hallo seiner Hubertus-Ritter, kunstreich
kutschierend, lärmend. Eberhard Ludwig, hilflos überrascht, zwischen den
verstummten, höflich tief geneigten, heimlich feixenden Herren, hochrot,
flatternd verlegen, schnaubte durch die fleischige Nase, führte die Gräfin
ins Schloß, befahl ein Bad, Erfrischungen. Ein Teufelsweib die Frau!
Solcher Ritt! Diese Christl! Ein Teufelsweib!
Die Gräfin zwang ihn, noch im Reitkleid, heiß von der Anstrengung, dick
eingestaubt, zu einer Auseinandersetzung. Nicht durchgehen jetzt. Halten.
Niederhalten. Fest den Deckel der Vernunft auf das kochende Herz.
Aeugen, in das unsichtbare Dämmer hineinlugen, ruhig, ein kleiner Irrtum
des Augs kann alles verderben. Das Tastende, sich Windende, Ausbiegende,
Flatternde, Unklare da anpacken, wieder fest in die Hand kriegen. Jetzt es
packen, wo es überrascht ist, nicht auskann, wo kein anderer
dazwischenredet, ihm kluge, freche, hinhaltende Maßnahmen einflüstert.
Ruhe, ihr zuckenden Nerven. Du stoßendes Herz, Ruhe.
Sie sprach leichthin, trank kleine Schlucke von der Limonade, scherzte
über seine Anspruchslosigkeit; die Hubertusritter, die kleine Tänzerin, er
gebe es billig mit seiner Gesellschaft. Dann sanfte Vorwürfe. Den Osiander
hätte er nicht sollen empfangen. Sie verstehe ja, er wolle sich erlustieren an
den groben Späßen des alten Tölpels, aber es werde falsch ausgelegt.
Eberhard Ludwig, in dicker Verlegenheit, wußte nicht wohin vor dem
grauen Glanz ihrer Augen, wand sich, schwitzte in seinem schweren Rock,
schnaufte. Die Frau! Diese Christl! Solcher Teufelsritt! Kam da einfach
angesaust auf eins zwei und leuchtete in sein zwielichtiges Nichtein und
Nichtaus. Dann fragte sie geradezu, das mit der Herzogin, Versöhnung und
so, das sei doch albernes Gerede. Oder nicht? Er, knarrendes Räuspern, ja,
natürlich, es sei Geschwätz. Sie aßen vergnügt zu Abend, tranken, allein,
ohne die Hubertusritter. Kein Schütz, kein Osiander. Die Gräfin erfüllte mit
ihrer unbedenklichen, lärmenden Munterkeit das Zimmer, hüllte den
erlösten Eberhard Ludwig ganz darin ein. Teufel! Dieser Ritt! Die Frau! Die
Teufelsfrau!
Die Gräfin schlief eine traumlose Nacht, tief, froh, lang. Als sie erwachte,
war der Herzog fort. In aller Heimlichkeit, im grauen Morgen, hatte er sich
davongemacht. Sie, den devoten, achselzuckenden, innerlich grinsenden
Kastellan geohrfeigt, dem Herzog nach, rasend, auf gehetzten Pferden. In

Ludwigsburg das Schloß verödet. Kein Herzog. Der Herzog war fort, nach
Berlin, den Besuch des Königs erwidernd. Das übliche Prunkgefolge
erwarte er außer Landes.
Sie, entzügelt, verzerrt, die Reitpeitsche wippend, zwischen sich in die
Wände verkriechenden Lakaien durch die leeren Säle. Endlich im letzten
Kabinett, am Arbeitstisch des Herzogs, zwischen den Büsten des August
und des Marc Aurel vor dem Bild des italienischen Meisters, das sie mit den
Insignien der Herzogin darstellt, ein Mann in der Perücke der hohen
Beamten, unendlich höflich, tief gebückt, süß lächelnd: Schütz. Andreas
Heinrich Schütz, ihre Kreatur, ihr Schütz, den sie nobilitiert, zum
Geheimrat gemacht hat. Der Diplomat, peinlich nach der Mode die
Uniform, nur Halbedelsteine an den Schuhen, was erst vor drei Wochen in
Paris aufgekommen war, neigte wieder und wieder in tiefen Komplimenten
die mächtige Hakennase, scharrte mit dem Fuß nach hinten aus und
versicherte in geläufig näselndem, verbindlichst geschnörkeltem
Französisch, ein Gott habe Serenissimus eine Ahnung eingehaucht von Ihro
Exzellenz Ankunft, Serenissimus habe aber leider nicht warten können und
seinen untertänigsten Diener durch den Auftrag beglückt, mit Ihro
Exzellenz zu speisen und ihr dabei eine Eröffnung zu machen. Die Gräfin,
hochrot, wild schnaufend, fuhr ihm übers Maul, er solle keine Faxen
machen und ihr deutsch und rund sagen, was los sei, oder – und sie
gestikulierte mit der Peitsche. Aber der Geheimrat, unbeirrbar höflich, blieb
fest, er sei unglücklich, seiner hohen Gönnerin nicht dienen zu können,
doch er sei an strikte Ordres gebunden.
Endlich, bei Tafel, mit hundert Komplimenten verbrämt, bestellte er ihr
den Befehl des Herzogs, sie habe die Residenz zu verlassen, sich auf ihre
Güter zurückzuziehen. Sie schlug ein großes, schallendes Gelächter auf. „Er
Spaßvogel, Schütz!“ rief sie. „Er Spaßvogel!“ immer haltlos lachend. Der
alte Diplomat saß still, verbindlich, mit den scharfen, hellen Augen der
Aufgesprungenen, auf und nieder Gehenden folgend. Heimlich bewunderte
er sie, wie echt und gar nicht schrill ihr Lachen klang, wie gut sie spielte.
Die Gräfin blieb. Ah! sie dachte nicht daran, Ludwigsburg zu verlassen.
Sie hatte sinnlose Wutausbrüche, mißhandelte die Dienerschaft, zerschmiß
Porzellan. Schütz, achselzuckend, er habe lediglich Ordre, ihr den Befehl
Serenissimi zu übermitteln, freute sich mit vielen fein gedrechselten
Worten, daß er noch weiter das Vergnügen und die Ehre ihrer Gegenwart
habe, aber sie bleibe auf ihre Gefahr in der sichern Aussicht allerhöchsten

Zornes und finstrer Ungnade. Sie nahmen die Mahlzeiten zusammen. Der
alte, in allen Brühen gesottene Intrigant, der sich unter jedem Regime hielt,
hatte ehrliche Sympathien für die Gräfin, für die Kühnheit ihres Aufstiegs,
und sachkundige Bewunderung vor den komplizierten geschäftlichen
Manipulationen, mit denen ihre Juden in aller Ruhe die geraubten Schätze
der Gräfin außer Landes praktizierten. Der dürre, ausgeglühte Kavalier
hätte nie geglaubt, daß er eine fette, alternde Frau je noch mit solcher
Aufrichtigkeit und Beflissenheit hofieren würde. Sie machten bei Tafel
geistreiche, mit hundert frechen Anspielungen gewürzte Konversation, und
er wartete mit Spannung, wie weit sie die Auflehnung gegen den strikten
Befehl Eberhard Ludwigs treiben würde.
Der Herzog blieb nicht lange in Berlin. Schütz konnte der Gräfin
mitteilen, die Herzogin sei gebeten, nach Schloß Teinach zu fahren. Auch
Deputierte des Landtags seien hinbeschieden, desgleichen die Gesandten
von Baden-Durlach, Kurbrandenburg, Kassel. Der Herzog wolle sich mit
seiner Gattin vor Volk und Reich aussöhnen. Lang, still sah die Gräfin den
Geheimrat an, der sie ernsthaft und aufmerksam betrachtete. Dann, mit
einem erstickten, kleinen Schrei wollte sie aufspringen, fiel ohnmächtig um.
Er bemühte sich um sie, rief ihre Frauen. Des Abends ließ er sich wieder bei
ihr melden, fragte nach ihren Dispositionen. Sie, ganz stille Hoheit, erklärte,
sie gehe auf ihr Schloß Freudenthal, zu ihrer Mutter, die sie vor fünf Jahren
dort hatte hinkommen lassen. Schütz fragte, ob er ihr keine Eskorte
mitgeben dürfe, er hatte Angst vor Ausbrüchen der Volkswut. Sie, den Kopf
zurück, die Lippen schmal, lehnte ab.
Andern Tages zog sie aus Ludwigsburg. In sechs Karossen. Der
Geheimrat stand tief geneigt an der Rampe des Schlosses, während ihre
Pferde anzogen. Hinter den Portieren der hohen Fenster lugten grinsend die
herzoglichen Lakaien. Die Bürger schauten stumm, ohne zu grüßen; zu
höhnen wagten sie nicht. Aber der krähende Spott der Straßenjungen flog
ihrer Kutsche nach.
Vorausgeschickt hatte sie einen ganzen Wagenpark mit Möbeln und
Nippsachen. Das Schloß war kahl nach ihrem Abzug. Selbst das kostbare
Tintenfaß des Herzogs fehlte, und die Büsten des August und des Marc
Aurel standen sehr nackt vor dem Prunkbild des italienischen Meisters, das
die Gräfin darstellte mit den herzoglichen Insignien.
Schütz hatte sie lächelnd gewähren lassen.

Von den vier Zimmern, die Süß beim Sternwirt in Wildbad behauste, mußte
er zwei abgeben. Der Prinz Karl Alexander von Württemberg, kaiserlicher
Feldmarschall und Gouverneur von Belgrad, kam früher, als er sich
angesagt hatte, und brauchte die Zimmer. Dem Prinzen war die Gräfin tief
zuwider. Er war ohne jedes Vorurteil. „Eine rechte Hure, her damit!“ pflegte
er zu sagen; „aber eine filzige Hure, das ist der scheußlichste Sud des
Teufels.“ Und die Gräfin galt ihm als eine filzige Hure. So wollte er ihre
Abreise abwarten, um ihren Anblick zu vermeiden. Nun sie früher
gegangen war, konnte er seinen Würzburger Aufenthalt abkürzen.
Die Kurgäste des Wildbads begafften neugierig die Karosse des
ankommenden Prinzen. Karl Alexander, Sieger von Peterwardein, rechte
Hand des Prinzen Eugen, kaiserlicher Feldmarschall, zu Wien in hohen
Gnaden. Ueberall in Deutschland, und besonders in Schwaben, hing sein
Bild herum, wie er beim Sturm auf Belgrad unter türkischem Kugelregen
mit siebenhundert Axtmännern die Höhe emporklimmt. Ein aufregendes
Bild. Ein Held. Ein großer General. Bravo. Evviva. Im übrigen politisch
völlig belanglos, ein kleiner Prinz aus einer Nebenlinie. Gänzlich
ungefährlich. Galanter Herr nebenbei, gefälliger Kamerad, guter Kerl. Das
allgemeine Wohlwollen flog ihm entgegen, die Damen vor allem
interessierten sich für den Kriegshelden, und die Tochter des Gesandten der
Generalstaaten warf ihm ein Lorbeerzweiglein in den Wagen.
Sein Aufzug war nicht gerade stattlich. Ein räumiger, solider, etwas
abgebrauchter Reisewagen. Der Prinz selber freilich sehr elegant, das
offene, fröhliche Gesicht, jetzt auf der Reise ohne Perücke, in dem schönen,
langen, blonden Haar, die hohe, kräftige Statur imponierend in der reichen
Uniform. Aber das Gefolge sehr dürftig. Der Leibhusar, ein Heiduck, der
Kutscher, das war alles. Nur Ein Auffallendes, Luxuriöses: auf dem
Rücksitz ein braunschwarzer, schweigender, gravitätischer Kerl, ein
Mameluck oder so was, der Prinz mochte ihn auf einem Feldzug erbeutet
haben.
Süß und Isaak Landauer standen vor dem Gasthof unter gaffendem, Hoch
schreiendem Volk, als der Prinz ankam. Süß starrte neidvoll auf den
riesigen, eleganten Mann. Mille tonnerre! Das war nun wirklich ein Prinz
und großer Herr. Was sonst sich in Wildbad herumtrieb, reichte ihm nicht an
die Achseln. Auch der Braunschwarze machte ihm Eindruck. Isaak

Landauer aber taxierte abschätzig und mit gutmütigem Mitleid Kutsche und
Livree. „Ein armer Schlucker, der Herr Feldmarschall. Ich sag Euch, Reb
Josef Süß, nicht gut für zweitausend Taler.“
Der Prinz war in heiterster Laune. Er war jetzt drei Jahre nicht mehr im
westlichen Deutschland gewesen, hatte lang unter den Heiden und
Halbwilden seines Gouvernements Serbien gelebt, sich mit Tod und Teufel
herumgehaut. So atmete der reife Mann, fünfundvierzig war er geworden,
mit Behagen die heimatliche Luft.
Nach der langen Fahrt nahm er zunächst ein Bad, ließ sich von seinem
Leibhusaren Neuffer den lahmenden Fuß – ein Andenken an die Schlacht
von Cassano – mit Essenzen reiben, saß am Fenster, im Schlafrock,
vergnügt, mit dem Kammerdiener plaudernd, während der Schwarzbraune
auf dem Boden hockte.
Er war weidlich umgetrieben worden. Von seinem zwölften Jahr an war
er Soldat, hatte in Deutschland gefochten, in Italien, den Niederlanden, in
Ungarn und Serbien. Nächst dem Prinzen Eugen, den er herzlich verehrte,
war er der erste General im Reich. Er hatte in Venedig und Wien die hohe
Kavaliersschule durchgemacht, und seine stattliche Tenue, sein gutmütiger,
etwas lärmender Humor waren beliebt bei Frauen, beim Wein, auf der Jagd.
Was ein kleiner deutscher Prinz aus einer Nebenlinie erreichen konnte, das
hatte er erreicht. Intimus des Prinzen Eugen, Wirklicher Geheimer Rat,
Kaiserlicher Feldmarschall, Oberbefehlshaber in Belgrad und im
Königreich Serbien, Inhaber von zwei kaiserlichen Regimentern, Ritter des
goldenen Vließes.
In Belgrad war ein ewiger Wirbel von Offizieren und Weibern um ihn. Er
fühlte sich wohl in dem unordentlichen Leben, dessen dürftige Regelung
von Neuffer, dem Leibhusaren, und dem Schwarzbraunen besorgt ward, und
das die Belgrader Burg in ein Feldlager verwandelte. Er verdankte die
serbische Statthalterschaft seinem Freunde, dem Prinzen Eugen. Er führte
auch die militärischen Sicherungen dort unten so durch, daß man seine
Methoden als Lehrbeispiele in allen Kriegsakademien rühmte. Und was die
Verwaltung anlangte – Kreuztürken! hier ließ er sich freilich oft mehr von
seinem Impuls leiten als von Sachverstand: aber in dem gefährdeten Gebiet
war ein Mann, auch wenn er manchmal sich verhaute, wertvoller als
irgendein pergamentener Esel vom Hofkriegsrat in Wien.
Wenn den vergnügten, lebensvollen Soldaten eine Sorge ankroch, dann
war es immer die nämliche: Geld. Sein Sold war gering, seine prinzliche

Apanage lächerlich. Und er konnte nicht knausern. Da saß er als
kaiserlicher Statthalter zwischen geschwollenen ungarischen Baronen und
Paschas des Großherrn, die strotzten von allen Reichtümern der Königin
von Saba. Er war nicht anspruchsvoll, er hatte schon gelebt wie der
gemeinste Soldat, Dreck gefressen, daß alle Därme sich umkehrten, auf
vereistem Kot geschlafen. Aber er konnte seine Kumpane nicht an leere
Tafeln setzen, seine Weiber nicht in Lumpen laufen lassen, seinen Marstall
nicht mit Schindmähren füllen.
Am Wiener Hof hatte man nur halbes Ohr für solche Klagen und
Achselzucken. Gott, wenn es der Prinz nicht machen wollte, in den
Erblanden gab es Herren und Reichlinge genug, die sich nach dem stolzen
Posten des serbischen Statthalters sehnten und gern bereit waren, die
Repräsentation aus eigener Tasche zu bestreiten. Die Wiener Bankiers
hatten dem Prinzen gelegentlich mit kleinen Summen ausgeholfen; jetzt
waren sie schwierig, beinahe unverschämt.
Ernsthafte Teilnahme fand er erst in Würzburg, beim Fürstbischof. Er
kannte den dicken, lustigen Herrn seit langem, seit den frühen Jahren in
Venedig. Dort hatten sie, der Prinz, der jetzige Fürstbischof und Johann
Eusebius, jetzt Fürstabt in Einsiedeln in der Schweiz, gute Freundschaft
geschlossen. Die drei jungen Herren, alle drei kleine Nebenäste großer
Häuser, waren in Venedig, Leben und Politik zu lernen. Die alternde
Republik, längst auf dem Abstieg, hielt, eine Kokotte, die nicht Schluß
machen kann, noch immer die Allüren einer Weltmacht fest, hatte
Gesandtschaften an allen Höfen, die Signoria zweigte über Europa und die
neue Welt ein Netz von Intrigen, krampfhaft den Schein großer, lebendiger
Politik wahrend. Gerade weil die Maschine leer lief, funktionierte sie um so
besser, und der ganze junge Adel Europas studierte in den staatsmännischen
Zirkeln der Republik die Routine der hohen Diplomatie.
Die beiden jungen Weltgeistlichen bewunderten sachverständig diesen
vollendeten Mechanismus und warfen sich, groß geworden in der Schule
der Jesuiten, mit wildem Eifer auf sein Studium. Der schwäbische Prinz
aber stand, verständnislos lachend, in dem Wirbel; was er packte, entglitt
ihm; so hielt er sich an das rauschende, glänzende Leben der
Gesellschaften, Redouten, Klubs, an Theater, Spielsäle und Bordelle. Die
jungen Jesuiten amüsierten sich herzlich über sein soldatisch naives
Geradezu, gewannen ihn aufrichtig lieb wie einen gutmütigen, großen,
täppischen Hund und setzten ihren Ehrgeiz darein, den unraffinierten,

liebenswerten Menschen ungefährdet durch die Strudel des wilden und
bedenklichen venetianischen Lebens zu steuern. Mit feinem Lächeln
bestaunten die jungen Diplomaten der Kirche soviel laute Harmlosigkeit,
soviel gläubiges, lustiges, vertrauensseliges Im-Kreise-Plätschern. Das gab
es also noch. Da ging einer herum, machte Visiten, tanzte, spielte, liebte in
den Kreisen der Staatsmänner und alles ohne Zweck, er dachte offenbar gar
nicht daran, Karriere zu machen. Und sie faßten zu ihm eine offene, leicht
überlegene Zuneigung.
Auf solcher Basis gründete die Freundschaft des Prinzen mit den beiden
Jesuiten. Die waren jetzt Prälaten geworden, gefürchtet, standen mitteninne
in allen Fragen der großen Politik. Er, der Prinz, saß draußen an der
Ostgrenze des Reiches, ein tapferer und berühmter General, von den
Herren, die die deutschen Geschicke machten, leicht und wohlwollend
belächelt. Er spürte nichts von diesem Lächeln, er ging behaglich und
geradeaus seine Straße, und was ihn kratzte, das war allein sein
Geldmangel.
In Würzburg, bei Tafel, auch der Fürstabt von Einsiedeln hatte sich
eingefunden, sprach er offen mit den beiden Freunden über seine
Bedrängnis. Kein Geld, freche Gläubiger, es war eine ewige Kalamität.
Man hatte scharf gegessen und sich heiß getrunken, die Kirchenfürsten
lüfteten sich, der Prinz knöpfte die Uniform auf.
Der Bischof hatte das Prinzip, eine Antwort niemals auf der Stelle zu
geben. Er versprach, den Fall zu überdenken.
Die Prälaten, nachdem sich der Prinz zurückgezogen, saßen im Park,
schauten von beschattetem Sitz auf Stadt und Weinberge. Man wird dem
Prinzen helfen, natürlich; es war ja sehr leicht, ihm zu helfen. Vielleicht
könnte man ihm helfen und zugleich der guten Sache dienlich sein. Sie
schauten sich an, lächelten, sie dachten beide das gleiche. Sie hatten dem
Prinzen oft in Venedig, in Wien, jetzt in Würzburg katholische Messen
gezeigt, sich gefreut über seine naive Begeisterung an Glanz und
Weihrauch. Ein kleiner Prinz aus einer Nebenlinie, es stand so viel
zwischen ihm und dem Thron, es war keine große Angelegenheit;
immerhin, wenn ein Glied des stockprotestantischen Württembergischen
Hauses für Rom gewonnen würde, der Ordensgeneral würde den Erfolg
buchen, ohne ihn zu überschätzen.
Die Arbeit durfte natürlich nicht plump gemacht werden. Kunstgerecht,
mit feinen Fäden. Es mußte sich alles geben wie von selbst. Die beiden

geübten Herren verständigten sich mit halben Worten; es war ja so leicht,
ein vorgezeichneter Weg. Man wird Karl Alexander zunächst an
protestantische Stellen weisen, an seinen Vetter etwa, den Herzog, der war
durch die Gräfin beansprucht, an die Landschaft, die war kleinherzig,
knauserig; man könnte ja für alle Fälle nachhelfen, daß sie bestimmt
ablehne. Der Fürstbischof hatte einen Herrn an seinem Hof, den Geheimrat
Fichtel, Spezialisten in allen schwäbischen Dingen, der wird das sicher zu
Rande bringen. Wenn dann der Prinz eingeklemmt sitzt, kahl, naiv erbittert
über die evangelische Filzigkeit, dann läßt man eine katholische Prinzessin
auftauchen, die reiche Regensburgerin etwa, die Thurn und Taxis, und die
Kirche empfängt den Bekehrten mit Gold und Weihrauch und Gloria.
Ruhevoll und wohlwollend, mit halben, lässigen Worten, spannen die
beiden Prälaten das Projekt; von dem beschatteten Sitz im Park, Eis
schlürfend, schauten sie auf die schöne Stadt und die besonnten Weinberge.
Der Fürstbischof half somit Karl Alexander mit einer kleinen Summe
aus, und der Prinz richtete, um für zwei, drei Jahre aus dem Gröbsten zu
sein, ein Ersuchen an die württembergische Landschaft, seine Apanage zu
erhöhen oder ihm wenigstens einen größeren Vorschuß darauf zu geben.
Das Schriftstück war von dem Geheimrat Fichtel klug und umständlich
formuliert, so daß dem Prinzen der Erfolg so gut wie gesichert schien.
Und nun saß er also in Wildbad, mit der gewissen Aussicht auf das Geld,
in heiterster Laune. Gewelltes Land, freundlich bewaldet, schaute zu den
Fenstern seines Zimmers herein. Er fühlte sich durch das Bad und die
Massage des lahmenden Fußes wohlig erfrischt, der Ort schien ihm nach
dem Schmutz und der Schlamperei serbischer und ungarischer Dörfer
doppelt artig und sauber, und er erwartete gute Zeit. Während er so
behaglich zum Fenster hinausschaute und sich von Neuffer rasieren ließ,
kam ein Heiduck der Prinzessin von Kurland mit einer verbindlichen
Einladung zu einem Kostümfest, einer Wirtschaft, die die Prinzessin
anderen Tags veranstalten wollte. Karl Alexander hatte kein Kostüm,
Neuffer befragte den Wirt, der meinte, der Hof- und Kriegsfaktor Josef Süß
Oppenheimer werde vielleicht aushelfen können. Oppenheimer? Gegen den
Juden hatte der Prinz nichts einzuwenden, ein so scheles Gesicht der
Kammerdiener zog. Aber Oppenheimer hießen die Wiener Bankiers, die ihn
so schlecht behandelt hatten. Doch mittlerweile war der beflissene Wirt
schon bei Süß gewesen, und jetzt brachte er ein sehr passendes ungarisches
Bauernkostüm, das Neuffer mit leichter Mühe für die Statur des Prinzen

zurechtschneidern konnte. Karl Alexander schickte dem Süß durch Neuffer
einen Dukaten, den Süß dem Neuffer als Trinkgeld gab. Der Prinz wußte
nicht, sollte er den Juden prügeln, sollte er lachen. Da er guter Laune war,
entschied er sich zu lachen.
Auf dem Fest war die Neugier und die Bewunderung aller um ihn. Die
Prinzessin, als ländliche Wirtin gekleidet, sah frischer und reizvoller aus, als
er von der Alternden erwartet hätte, und strahlte ihm Wohlgefallen und
Neigung entgegen, deutlicher, als selbst die Freiheit des Maskenfestes es
erlaubte. Er hatte eine Wirtschaft noch nie gesehen – solche
Mummenschanz war erst vor einem halben Jahr am Dresdener Hofe
aufgekommen – die bäuerlichen Kleider, das grobianische, dörfische
Wesen, das zu zeigen man sich mühte, die ganze derbe Luft dieses Abends
behagte ihm. Er schwamm in der Achtung der Männer, in der koketten
Anbietung der Frauen fröhlich herum. Dann trat man zu einem kleinen Zug
an, paarweise, und ein Tübinger Professor und Poet im Kostüm eines
Scherenschleifers begrüßte jedes Paar mit saftigen Reimen, deren lustiger
Unflat mit Jubel und Gegröhl aufgenommen wurde. Selbst der hochmütige
sächsische Minister bekam sauer lächelnd seine Fuhre Mist ab, nur der
junge Lord Suffolk, in einem prachtvollen römischen Kostüm, wollte
zufahren, doch er wurde bedeutet. Des Prinzen Dame war die Wirtin, die
Kurländerin. Ihn begrüßte der Reimschmied ernsthafter und nannte ihn
unter dem Jubel der Gäste den württembergischen Alexander, den
schwäbischen Skanderbeg, den deutschen Achill.
Es fiel Karl Alexander auf, daß alle Gäste ihr Sprüchlein abbekamen, nur
einer nicht. Es war ein jüngerer Herr, sehr gut gewachsen, er trug wie ein
paar andere eine Halbmaske. Das Kostüm des Florentiner Gärtners hatte er
vermutlich mit der Dame verabredet, deren riesiger, bebänderter Strohhut
seiner Tracht entsprach, der Tochter des Gesandten der Generalstaaten. Er
schien nicht weiter erstaunt, daß man ihn von dem Vorbeizug der Paare an
dem Reimschmied ausschloß, er nahm diese offensichtliche Mißachtung in
guter Haltung hin, lehnte bescheiden in einem Fenster, sah zu. Der Prinz
erkundigte sich nach dem Herrn. Achselzucken: es war der Jud, der
Frankfurter Faktor, Josef Süß Oppenheimer.
Ach, das war ja der, der in seinem Gasthof wohnte, der ihm das nette
Kostüm geliehen hat, der mit dem Dukaten. Der Prinz hat getrunken, ist gut
aufgelegt. Man könnte dem Juden eigentlich ein paar Worte sagen, er lehnt
da so bescheiden und allein. Vielleicht auch wird man ihn aufziehen, seinen

Spaß mit ihm haben. Der Prinz geht auf Süß zu, viele Blicke folgen ihm:
„Weiß Er, Jud, daß ich Ihn fast geprügelt hätte, mit Seinem Dukaten?“ Süß
nimmt sogleich die Maske ab, neigt sich, lächelt, schaut dem Prinzen von
unten her mit einer gewissen schmeichlerischen Frechheit ins Gesicht: „Da
wär man nicht in schlechter Kompanie. Wenn ich recht weiß, hat auch der
Großwesir des Padischah von Eurer Hoheit Prügel gekriegt und der
Marschall von Frankreich.“ Der Prinz lacht schallend: „Hör’ Er, Er weiß
Seine Worte zu setzen, als hätt’ Er’s in Versailles gelernt.“ Die Florentinerin
drängt sich herzu, eifrig: „Er war auch in Versailles, Hoheit.“ Und Süß,
bescheiden prahlend: „Ja, ich kenne den Marschall, der die Prügel gekriegt
hat. Er spricht mit größtem Respekt von Eurer Hoheit. Ich kenne auch
Freunde Eurer Hoheit. Den erhabenen Prinzen von Savoyen.“
„Ah, Er gehört zu den Wiener Oppenheimers?“ fragte Karl Alexander
interessiert. „Nur ein Vetter dritten Grades,“ erwiderte der Jude. „Aber die
Wiener mag ich nicht, sie haben nicht den rechten inneren Sinn für die
großen Herren. Sie denken nur an ihre Ziffern.“
„Er gefällt mir, Jud,“ und der Prinz schlug ihm die Achsel und nickte ihm
zu, ehe er, einen Kopf größer als die meisten, wieder auf den Ring der Gäste
zutrat, die sie umstanden.
Karl Alexander trank, tanzte, sagte den Frauen derbe Galanterien. Später
saß er am Spieltisch, Gewinn und Verlust lauter kommentierend, als es Sitte
war. Die Bank hielt der junge Lord Suffolk, steif, zeremoniös, schweigsam,
mit sparsamen Gesten. Der Prinz gewann, ringsum verlor man. Schließlich
hielt er allein dem Engländer Widerpart, heiß, mit etwas benommenem
Kopf. Verlor plötzlich in wenigen Schlägen alles, was er hatte. Lachte, zu
sich kommend, ein wenig unfrei. Ringsum ein Kreis gespannter Zuschauer.
Man glaubte, der Engländer werde Kredit anbieten. Aber der saß, höflich,
korrekt, stumm vor dem erhitzten, verlegenen Prinzen. Wartete. Plötzlich
stand Süß halb hinter ihm, schmiegsam, gewandt, leise: Wenn Seine Hoheit
ihm die hohe Ehre vergönnen wolle. Der Prinz nahm an, gewann.
Bevor er ging, sagte er dem Juden, er habe dem Neuffer Auftrag gegeben,
ihn beim Lever vorzulassen.
Süß stand verneigt, hoch atmend, küßte die Hand des Prinzen.

Isaak Landauer arbeitete mit Süß an den Geschäften der Gräfin. Die Energie
der Gräfin, ihre Zähigkeit in dem Kampf um den Herzog würdigte er mit
vielen Sympathien, und er mühte sich, ihren Handel möglichst schlau und
sachgerecht zu Ende zu führen. Mit einer Berechnung, die Süß staunende
Hochachtung abzwang, wußte er die schärfsten Gegner der Gräfin in dieses
große Anleihegeschäft hereinzuziehen, so daß gerade ihre Feinde an der
Erhaltung der gräflichen Güter geldlich interessiert waren. So sehr Süß das
geschäftliche Genie Landauers bewunderte, schränkte er dennoch seine
Zusammenkünfte mit ihm nach Möglichkeit ein. Er fand, daß der Alte ihn
vor dem Prinzen kompromittiere. Der lachte schallend über Kaftan und
Löckchen, fragte gelegentlich den Süß, ob er nicht einmal seinem Freund
den Neuffer schicken solle, daß er ihm die Perücke kämme. Landauer
wiederum wiegte den Kopf, lächelte: „Ihr könnt doch sonst rechnen, Reb
Josef Süß. Was steckt Ihr Zeit und Geld in den Schlucker, der nicht gut ist
für zweitausend Taler?“
Süß wäre um eine Antwort verlegen gewesen. Gewiß, er sah in dem
Prinzen das Ideal aristokratischer Haltung. Die Selbstverständlichkeit, die
Sicherheit, mit der er sich gab, das Lärmende, Herrenhafte bei aller
Gutmütigkeit, das fürstlich Ausfüllende bei der Dürftigkeit der Mittel
imponierte ihm. Aber das war schließlich keine Erklärung. Es hatten ihm
auch andere gefallen und imponiert, deshalb steckte man doch noch lange
kein Geld in einen so unsicheren Kunden. Was ihn zu dem Prinzen trieb,
war ein Anderes, Tieferes. Süß war gemeinhin kein Spieler. Aber er war
gewiß, Glück war eine Eigenschaft. Wer jenes heimliche Wissen nicht
besaß, jene Gabe, auf Augenblicke zu wissen, untrüglich, unumstößlich,
dies oder jenes Unternehmen, dieser Würfel, dieser Mensch bringt Glück,
der mochte von den Geschäften die Hand lassen, auf jeden Aufstieg im
Leben verzichten. Und untrügliche Witterung band ihn an Karl Alexander.
Der Prinz war sein Schiff. Das Schiff mochte abgetakelt aussehen jetzt,
dürftig, nicht verlockend, kluge Finanzleute wie Isaak Landauer mochten
die Nase rümpfen. Aber er, Süß, wußte, daß dies sein Schiff war, und er
vertraute sich diesem unansehnlichen Schiff an, ohne Bedingung und mit
allem, was er war und was er hatte.
Karl Alexander behandelte ihn vertraulicher als sonst große Herren, um
ihn je nach Laune um so brutaler auszulachen. Keinen Morgen fehlte Süß
beim Lever. Einmal, Neuffer ließ ihn ohne weiteres zu, kuschte sich
erschreckt ein Mädchen unter die Decke. Der Feldmarschall, während der

Braunschwarze ihn mit Kübeln Wassers übergoß, prustete lachend, sie solle
sich vor dem Beschnittenen nicht genieren, und verlegen und beglückt
tauchte in den Kissen die junge Aufwärterin auf, mit der auch Süß
geschlafen hatte.
Süß nahm die Vertraulichkeiten des Feldmarschalls als Geschenke hin
und ließ sich seine Ausbrüche nicht verdrießen. Hatte ihm der Prinz,
nachdem er ihn für Mittag bestellt, durch Neuffer sagen lassen, heut stehe
ihm der Humor nicht nach hebräischem Gestank, so erschien er des Abends
dennoch mit der gleichen lächelnd beflissenen Dienstwilligkeit. Nie hatte
ihn ein Mensch so gefesselt wie Karl Alexander, er studierte jede kleinste
Geste von ihm mit stiller Aufmerksamkeit, seine Vertraulichkeiten
beglückten ihn, seine Brutalitäten imponierten ihm, alles, was der Prinz tat
und ließ, diente nur, den Juden fester an ihn zu binden.
Mittlerweile kam Nicklas Pfäffle zurück und meldete, Rabbi Gabriel
werde kommen.
Die Gräfin war fort, für seine Geschäfte brauchte Süß den Kabbalisten
nicht mehr, die Verbindung mit der Gräfin, die Beteiligung an der Aktion
Isaak Landauers war hergestellt. Süß, der glückliche Mensch des
Augenblicks, vergaß den Anlaß, aus dem er den Rabbi berufen, wußte nur
mehr, daß er ihm keinen andern Anlaß genannt als den dringenden Wunsch,
in sein Auge zu sehen, von seinen Lippen zu hören. Er kam sich edel vor
und hochherzig, daß er es wagte, an das Verkapselte zu rühren, und hatte in
sich jedes Erinnern weggewischt, daß er den Unheimlichen, Unbehaglichen
aus sehr anderen Gründen beschickt hatte.
Aber wie Rabbi Gabriel vor ihm stand, war seine schöne, elegant
federnde Sicherheit jäh und unerklärbar weg. Er dachte noch: Daß er sich
immer so altmodisch trägt! Aber das dachte er eigentlich schon nur
nebenher und unüberzeugt. Das scheue, dumpfe Gefühl war über ihm, das
unentrinnbar wie die Luft, die man atmete, überall lag, wo Rabbi Gabriel
erschien.
„Du hast mich wegen des Mädchens beschickt?“ begann die knarrige,
mißlaunige Stimme. Der andere wollte erwidern, heftig, sich wehren, er
hatte mehrere flinke, schöne Sätze vorbereitet, aber die endlose,
hoffnungslose Traurigkeit, die von den trübgrauen Augen ausging, lähmte
ihn, wand sich um ihn wie Schnüre. „Oder ist es nicht wegen des
Mädchens?“ Und trotzdem die Stimme jetzt müde klang und ohne Hebung,
schnitt sie wie Hohn, und Süß in seiner guten Haltung und in seinen

prächtigen Kleidern schien merkwürdig klein und gedrückt vor dem
dicklichen, unansehnlichen Mann, den man für einen höheren Beamten
halten mochte oder für einen Bürger.
Er konnte doch sonst so sicher und überzeugend sprechen. Oh, wie
behend hüpften ihm die Worte von den Lippen und sprangen an dem
Partner hinauf und kletterten hoch an ihm und schmiegten sich in jede
Lücke und schwache Stelle. Warum fiel seine Rede jetzt so matt und
unüberzeugt, daß er halb im Satz verstummte, ehe er zu Ende war? Gewiß,
gab er zu, er habe versprochen, das Kind zu sich zu nehmen. Aber es sei
nicht gut, wenn er das jetzt tue. Für ihn nicht und für das Kind nicht. Er
habe so tausend Geschäfte und sei so gehetzt und hin und her getrieben.
Und bei Rabbi Gabriel sei Naemi doch ganz anders behütet, und wenn er,
Süß, sich auch für Bildung interessiere und Geistiges, für das Mädchen
komme doch das Weltmännische weniger in Frage, als eben die Dinge, die
der Oheim besser verstehe als er.
Er flickte diese Argumente zusammen, hastig, fahrig und ohne Kraft.
Verstummte. Sah die trübgrauen Augen vor sich, in dem massigen,
blutlosen Gesicht die kleine Nase, die breit wuchtende Stirn, senkrecht über
der Nase zerschnitten von drei Furchen, scharf, tief, kurz, und er sah, diese
Furchen bildeten den heiligen Buchstaben, das Schin, den Anfang des
Gottesnamens, Schaddai.
Rabbi Gabriel nahm sich nicht die Mühe, auf die Einwürfe des andern zu
erwidern. Er schaute ihn nur an, langsam, mit den trüben steinernen,
wissenden Augen, und schwieg.
Und während dieses Schweigens sprang plötzlich schmerzhaft das
Verkapselte auf, und das Jahr lag bloß, jenes seltsame und unbegreifliche
Stück Leben, das Jahr in der kleinen, holländischen Stadt, das Süß
geflissentlich und doch mit einem geheimen Stolz, etwas Störendes und
höchst Unpassendes, vor sich und aller Welt versteckte. Er sah das weiße,
verschlossene Antlitz der Frau, voll Hingabe und doch so unsagbar fremd,
er sah die rührenden, gelösten Glieder, er sah die Tote, die verlöscht war
wie sie aufgeglommen, kaum die neue Kerze gezündet. Er sah das Kind,
sich selber in einer seligen und gleichzeitig so entsetzlich drückenden
Ratlosigkeit. Er sah den Oheim, den unbehaglichen, unheimlichen, der jäh
da war wie selbstverständlich und wie selbstverständlich wieder mit dem
Kind ins Dunkle zurücktauchte, sehr selten nur, in einem Zwischenraum
von Jahren wieder am Tag.

„Das Kind ist jetzt vierzehn Jahr,“ sagte endlich Rabbi Gabriel. „Es
macht sich seinen Vater aus meinem Wort. Es ist nicht gut, wenn dann die
Wirklichkeit und mein Wort so auseinanderklafft. Ich bin wie der
Heidenprophet Bileam,“ fuhr der Kabbalist fort mit einem mißgelaunten
Lächeln, „ich sollte fluchen, wenn ich ihr von dir spreche, und ich muß
segnen. Ich werde sie also ins Land bringen,“ schloß er, „daß sie dich
sieht.“
Süß erschrak strudelnd tief. Das Kind! Da saß dieser Mann vor ihm, ganz
gleichmütig, und sagte ihm einfach: Ich werfe dein Leben um. Ich setze
mitten in dein Leben voll Glanz und Frauen und Wirbel das Kind, die
Tochter, Naemi. Ich hebe dein Leben aus den Angeln, ich reiße die Kapsel
auf, ich reiße dein Herz aus den Angeln.
„Ich bleibe noch hier,“ sagte der Kabbalist, „dich aus der Nähe zu
beschauen. Wann ich sie bringe, wohin, wie, das sage ich dir noch.“
Als Rabbi Gabriel gegangen war, saß der andere in Wut und Wirrsal. Als
kleiner Junge nicht einmal hatte er sich so schelten und dumm machen
lassen. Aber er wird es dem Alten sagen, er wird schon die rechten Worte
finden, er wird ihm schon dienen, dem alten Hexer in seinem schäbigen,
unmodernen Rock.
Aber tief innen wußte er, daß er das nächstemal genau so stumm und
klein sitzen wird wie jetzt.

In Schloß Freudenthal stand vor der Gräfin ihre Mutter, ein gewaltiger
Fleischkloß, der sich nur mit Mühe fortbewegen konnte. Erdiges
Bauerngesicht unter eisgrauem Haar äugte die Uralte mit harten, gierigen
Blicken die Oberaufsicht über Schloß und Gut, Dienerschaft und Bauern
schindend, Geld raffend, langsam, gierig, unersättlich.
Aufgelöst tobte, jammerte die Gräfin: „Aus, Mutter, es ist aus!
Davongejagt. Des Hofs verwiesen. Er küßt die alte dürre Gans in Stuttgart
und alle Welt schaut zu. Er will ihr ein Kind machen. Davongejagt. Nach
dreißig Jahren davongejagt wie eine Hure, die nicht fürs Bett getaugt hat.“
„Knet ihn, Tochter,“ rief mit röchelnd tiefer, heiserer Stimme die Alte.
„Laß ihn bluten. Hat’s ihn Geld gekostet, wie er heiß war, laß es ihn mehr
kosten, wenn er kalt wird. Knet ihn! Walz ihn aus, bis kein Heller mehr
herausgeht.“

„Und Friedrich hat dazu geraten!“ empörte sich die Gräfin – Friedrich
Wilhelm war ihr Bruder. „Gib’s ihm, Mutter! Zeig’s ihm! Mach ihn klein!
Schlag ihn!“
„Ich werde ihn kommen lassen, ich werde hören, ich werd’s ihm zeigen,“
versprach die Alte. „Aber das ist nicht wichtig,“ schloß sie und saß da,
quellend von Fett, kolossig wie ein asiatischer Götze, das erdfarbene
Gesicht strotzend unter dem eisgrauen Haar. „Du hast Wagen hergeschickt
mit Sachen. Das ist gut, Tochter. Schick mehr. Schick außer Landes. Haben,
das ist es. Besitzen. Geld haben, Sachen haben. Das andere ist nicht
wichtig.“
Die Gräfin wartete, verzehrte sich. Isaak Landauer kam, berichtete,
brachte Papiere. Alles Geldliche lief glatt, glänzend. Sie fragte nach dem
Kabbalisten. Ja, der war jetzt auf dem Wege nach Wildbad. Es war schwer,
ihn zu dirigieren. Ihro Exzellenz möge sich gedulden, in zwei, drei Wochen
werde er ihn in Freudenthal haben.
Kaum war der Alte weg, kam die Nachricht von der Zusammenkunft des
herzoglichen Paares in Teinach. Es war groß und feierlich zugegangen wie
bei einem Beilager. Die verschlissene Elisabeth Charlotte hatte sich und
ihre Hofdamen – dies Kuriositätenkabinett von Vogelscheuchen, höhnte die
Gräfin – neu und kostbar gekleidet. Die Gesandten der Höfe, die sich um
die Herzogin verdient gemacht, waren zugezogen worden, das ganze
Kabinett, ihr Bruder, der Gräfin Bruder! der Schuft, der glatte, giftig
züngelnde, hielt eine Rede bei der Festtafel. Auch der engere Ausschuß des
Parlaments war geladen. Die Hofkapelle spielte:

Der itzt den Feind vertrieben,
Nun danket Gott nach großer Not!

und ihr Bruder, ihr Bruder! stand dabei, barhaupt und fromm, und Schütz
senkte ergriffen die Hakennase. Am ersten Abend gab es Ballett: Die
Heimkehr des Odysseus. Ah, wie mochten sie alle gegrinst haben, als die
böse Circe sich in den Feuerberg stürzte, und wie mochten sich die zähen
alten Hofschneppen die Triefaugen wischen, als die fromme Penelope am
Spinnrocken saß. Aber sie konnten warten, sie konnten noch lange warten,
bis sie sich in den Feuerberg stürzen wird. Dann zog sich das herzogliche
Paar zurück und vor der Tür des Schlafgemachs spielte das italienische
Quartett während der Beiwohnung. Guten Appetit, Lux! Schmeckt’s? So

was hast du lange nicht gehabt. Spieß dich nicht auf den Knochen! Am
zweiten Tag gab es Feuerwerk, prasselnde Raketen schrieben die Initialen
der Herzogin flammend an den Himmel, das Volk, den Wanst gestopft mit
kostenlosen herzoglichen Würsten, die Blase voll kostenlosen herzoglichen
Weins – da ihre Aufsicht fehlte, wird der Kellerer um etwa hundertachtzig
Gulden betrügen – schnupfte gerührt hinauf und gröhlte: Es lebe die
Herzogin!
Als die Gräfin die Meldung erhalten hatte, schloß sie sich ein und
schrieb. Den Brief schickte sie durch einen Kurier nach Stuttgart. Er ging
an den Kammerdiener des Herzogs, enthielt eine Anweisung auf
dreihundert Gulden und das Versprechen weiterer achthundert, falls er ihr
vom Blut des Herzogs verschaffe.
Dieser Brief war übereilt und töricht, und schon wenige Stunden,
nachdem der Kurier abgegangen, bereute die Gräfin. Niemals hatte sie
dergleichen schriftlich aus der Hand gegeben. Zum erstenmal, daß sie
sinnlose Wut nicht hatte zu Ende toben lassen, ehe sie handelte. Auch Isaak
Landauer war schuld mit seinem verflucht zögernden Kabbalisten.
Als der Kammerdiener Eberhard Ludwigs den Brief erhalten hatte,
rechnete er. Vor dem Fest in Teinach wäre er wahrscheinlich noch der
Gräfin zu Willen gewesen. Jetzt nach dem Teinacher Zeremoniell war es
ausgemacht, daß die Gräfin nichts mehr zu hoffen hatte. Es waren also von
ihr die achthundert Gulden herauszuholen, vielleicht ein paar Hundert mehr,
und sonst nichts. Der Herzog hinwiederum wollte vor der Gräfin Ruhe
haben, er wäre sicher dankbar für einen Vorwand, sie aus dem Lande zu
jagen. Es war also klar, wo der Vorteil lag. Der Kammerdiener ging somit
zu dem Präsidenten der Landschaft, ließ sich von dem für seine Tapferkeit
tausend Gulden zahlen und übergab den Brief dem Herzog.
Eberhard Ludwig stand, der schwere, dumpfblütige Mann, einen
Augenblick starr gebunden vor dem Unfaßlichen. Winkte dann dem Diener
heftig Entfernung, schluckte, keuchte, stapfte auf und nieder, schnaubte
durch die Nase. Jedes Blutteilchen gor dunkle Wut. Er war also betrogen.
Er, er! der Herzog war dreißig Jahre von einer verfluchten Hexe und Vettel
betrogen. Die andern, die Bürgerkanaille, die greinenden Pfeffersäcke von
der Landschaft, die kahl und dürr predigenden Pfaffen vom Konsistorium,
der schäbige Preußenkönig, die ewig beleidigte, zitronensaure Johanna
Elisabetha, sie hatten recht, sie hatten dreißig Jahre, dreißig Jahre! recht
gehabt gegen ihn, den Herzog.

Mord und Marter! Er hat Frauen gehabt von allen Sorten, blonde,
schwarze, kastanienfarbene. Hat sich in kleine, spitze Brüste vergafft und in
mächtige, schwimmende, in massige Hüften und in knabenhaft gestraffte, in
feine, lange, braunglänzende Schenkel und in weiche, rosig-fette. Er hat
müde, schlaffe, lässige Weiber gehabt und rasende, die das Mark aus den
Knochen holten bis auf den letzten Zoll. Haben sich Weiber in ihn vernarrt
ohne Zahl, herrliche, üppige, umstrittene. Er ist ja auch, Teufel noch eins,
ein Kerl in Saft und Schuß und steht in aller Gloria dieser Welt. Haben sich
an ihn gehängt mit Herz und Schoß und allem Blut, haben erlöst gestöhnt
unter seinem Griff. Waren bessere, Kreuztürken, waren bessere dabei als die
Christl. Aber er hat sich an keine verloren. Er hat sie gehabt und hat gelacht
und ist darüber weg.
Daß ihm gerade die Christl so im Blut stak, dieses dumpfe Verhaftetsein
und Beklommenheit und Nicht-Wegkönnen, natürlich war das nicht mit
rechten Dingen zugegangen. Und er hat’s nicht gemerkt und saß mit dem
Gift und verruchten Zauber im Leib. Oh, oh! Das Hurenmensch, das
vermaledeite! Die Zeilen jenes Protokolls krochen auf ihn zu, wandelten
sich in fratzenhafte, scheusälige Bilder. Die schwarze Kuh mit dem
abgehauenen Kopf, der Bock mit den abgeschnittenen Hoden. Sie mochte
sich wohl eine Puppe von ihm gemacht haben, einen Teraph, sein Herz und
lebendiges Blut in das Bild hineinzuzaubern, und der Satan, der
neunschwänzige, mochte wissen, was für verfluchte und unflätige
Hantierung sie mit dem Gebannten getrieben.
Aber jetzt war er ihr auf das Handwerk gekommen. Jetzt war es aus mit
allem Zauber und vermaledeiter Hexerei. Er wird ihr zeigen, daß er auch
den letzten Tropfen ausgeschwitzt von ihrem Höllengift und Satanstrank.
Er schrieb, siegelte, befahl Räte, Offiziere. Ein hastiges, heimliches,
wichtiges Gewese hub an.
Schon andern Tages in aller Frühe erschien ein Detachement Husaren in
dem Dorfe Freudenthal. Die Soldaten rückten vor das Schloß, besetzten alle
Ausgänge. Der Führer, Oberst Streithorst, gefolgt von seinem Adjutanten,
ging, an dem schlotternden Kastellan vorbei, in die Vorhalle. Hier trat ihm
der Haushofmeister entgegen, an allen Türen tuschelte aufgeregte, ängstlich
neugierige Dienerschaft. Die Exzellenz sei nicht zu sprechen, erklärte hastig
der Haushofmeister, die Exzellenz sei noch zu Bette. So werde er einige
Minuten warten, entgegnete gelassen der Offizier und setzte sich. Und der
Haushofmeister dringlich, überhastet: die Frau Gräfin sei unpaß, sie

bedaure sehr, überhaupt nicht empfangen zu können. Wenn der Herr Oberst
Ordres von Seiner Durchlaucht bringe, möge er sie dem Sekretär
übergeben. Der Oberst, immer korrekt und kühl, es sei ihm leid, er habe
Befehl, unter allen Umständen die Frau Gräfin selbst zu sprechen.
Ueber dem erschien die Mutter der Gräfin. Kolossig stand die erdfarbene
Uralte in der Tür, die zu den Zimmern der Tochter führte. Der Oberst
salutierte, wiederholte, unerregt und sachlich, seinen Auftrag. Die Alte mit
ihrer röchelnden, tiefen Stimme herrschte ihn an, er solle sich scheren; er
wisse so gut wie sein Herr, ihre Tochter sei reichsunmittelbare Gräfin, nur
der Römischen Majestät unterstellt. Der Offizier achselzuckte, er sei kein
Jurist, und so gehe sein Auftrag, und er gebe der Frau Gräfin eine halbe
Stunde Zeit, sich anzukleiden; dann werde er die Tür sprengen lassen.
Keifend und massig pflanzte die Alte sich hin: das sei Landfriedensbruch,
und man werde sich bei schwäbischer Reichsritterschaft beschweren, und
sein Herr werde es schwer büßen müssen, und er werde schimpflich kassiert
werden. Es seien jetzt noch sechsundzwanzig Minuten, erwiderte der
Oberst.
Die Gräfin indes, in rasender Eile, fegte in ihren Zimmern herum,
verbrannte Papiere, schichtete, siegelte, übergab ihrem Sekretär. Als der
Offizier bei ihr eindrang, lag sie in einem prunkvollen Nachtgewand zu
Bett, richtete sich hoch, ganz empörte Unschuld. Fragte mit schwacher
Stimme, was man von ihr wolle. Herr von Streithorst entschuldigte sich, er
habe strikte Order von dem Herrn Herzog selbst, Ihre Exzellenz unter
Bedeckung fortzubringen. Kreischen der Zofen, haßerfüllte, röchelnde
Beschimpfungen der Alten, Ohnmacht der Gräfin. Der Offizier
unerschütterlich. Als sie wieder zu sich kam, während die Alte den Oberst
als Mörder begeiferte, sagte sie, die Stimme gebrochen und wie die eines
kleinen Mädchens, sie sei in seiner Gewalt, sie wisse, daß er sie wegführen
könne, ehe die Reichsritterschaft gewaffneten Widerstands fähig sei. Sie sei
sehr ernstlich krank, dieser Ueberfall habe ihr schlimm zugesetzt, und wenn
er darauf bestehe, sie in solchem Zustand wegzubringen, so werde das ihr
Tod sein. Sie sprach mühsam, in Atemnot, ringsum flennten die Zofen. Es
dauerte vier Stunden, bis der Oberst sie in der Kutsche hatte und sie
inmitten der Reiter in den regnichten Tag wegführen konnte. Die Mutter
und zwei Zofen begleiteten sie. An ihrem Weg standen dumm glotzend ihre
Bauern. Aber die Freudenthaler Juden hatten sich in ihrem Betsaal

versammelt, in großer Angst um Leib und Gut, und beteten für ihre
Schützerin.
Die Gräfin wurde nach Urach gebracht und dort als Standesperson in
allem Respekt gehalten, durfte aber Schloß und Park nicht verlassen. Sie
gab sich hochfahrend, schikanierte die Dienerschaft bis aufs Blut und
verblüffte sie durch ungeheure Trinkgelder. Den Kommissaren des Herzogs
verweigerte sie jede Auskunft, sie habe als regierende Reichsgräfin nur dem
Kaiser Red und Antwort zu stehen. Als gar die schwäbische
Reichsritterschaft sich in die Sache mengte und über ihre durch die
Verhaftung der Gräfin in dem reichsfreien Rittergut Freudenthal verletzten
Rechte klagte, triumphierte sie, und ihr Sachwalter erhob in Wien Klage in
einer Sprache, wie sie gegen das württembergische Haus noch nie geführt
worden war. Ueberall im Reich sprengten ihre Agenten Gerüchte aus, wie
groß die Rechtsunsicherheit sei im Herzogtum, wenn nicht einmal die
Freiheit ritterschaftlicher Person gewahrt würde. Isaak Landauer erklärte,
sacht den Kopf wiegend, dem Gesandten der Generalstaaten, unter solchen
Umständen sei es eine mißliche Sache, in Württemberg Kapital stehen zu
lassen, seine Worte wurden in den Kontoren der großen Geldleute
kolportiert und wirkten gefährlich weiter.
Im herzoglichen Kabinett verfolgte Geheimrat Schütz aufmerksam und
bewundernd alle Schachzüge der Gräfin. Er ließ sie lange gewähren; dann
aber bremsten er und der Bruder der Gräfin jäh und wirksam. Bei den
Reichsrittern war einzusetzen. Der Herzog, selbstherrlich, haßte diese
Körperschaft und lag ständig mit ihr in Fehde. Er lief rot an, nannte man
nur den Namen, und hatte blindwütig mit eigener Hand aus dem
Kirchenlied: O heiliger Geist, kehr’ bei uns ein, die Verse gestrichen: Laß
uns dein’ Salbungskraft empfinden, stärk’ uns zu deiner Ritterschaft. Aber
diesmal mußte er sich überwinden, er mußte nachgeben. War die
Ritterschaft der Teufel, so war die Gräfin seine Großmutter. Er anerkannte
also die Klage der Ritter, entschuldigte sich höflich und in bester Form und
gewährte auch andere Genugtuung, vor allem war er bereit, in einer
strittigen Frage über die Befreiung der Ritter vom Weinzoll nachzugeben.
Da bei weiterem Widerstand nur Ehre, bei Nachgeben aber etwa
siebzigtausend Gulden zu gewinnen waren, zog die Ritterschaft ihren
Protest zurück. Damit war auch die Wiener Klage erledigt.
Der Wind war aus den Segeln der Gräfin genommen, überall flauten ihre
Anhänger ab. Schütz benutzte ungesäumt diese Flauheit, dem Handel für

alle Zeit ein Ende zu machen. Die Gräfin wurde nach der Festung Hohen-
Urach gebracht in engeren Gewahrsam, niemand von ihren Freunden hatte
Zutritt. Die Dämme, bisher der Volkswut entgegengestellt, wurden
niedergerissen. Allerorts erschienen Pasquille und schmähliche Karikaturen,
in Kannstatt wurde eine Puppe mit den Zügen der Gräfin unterm Gejohl des
Pöbels erst ins Hurenhaus gebracht, dann gestäupt und auf den Schindanger
geworfen.
Unterdes suchte die Mutter ihren ältesten Sohn auf. Der aalglatte, eiskalt
hochmütige Minister saß vor der schimpfenden Greisin geduckt wie ein
Hosenmatz. Er legte dar, der Uebermut und politische Ehrgeiz der
Schwester hätte auf die Dauer sie alle ins Unglück gestürzt, so habe er
eingreifen müssen. Jetzt, wo sie politisch außer Spiel gesetzt sei, werde er
sein Bestes tun, ihren Abgang zu retten. Er denke nicht daran, ihr Vermögen
anzutasten.
Der Vergleich, den man der Gräfin vorlegte, war denn auch von Anfang
an günstig. Es zeigte sich, wie fein Isaak Landauer alles eingefädelt hatte.
Alle Welt war interessiert, der Gräfin in Württemberg liegendes Vermögen
zu retten. Der kaiserliche Gesandte, ihr Bruder, der Sachwalter des
Kammergutes, wer immer in der Affäre mitzureden hatte, wirkte in solchem
Sinn. So mußte sie zwar ihre Güter Brenz, Gochsheim, Stetten, Freudenthal
abtreten und sich zu der Zusage bequemen, keine Forderungen und
Ansprüche weiter an das fürstliche Haus zu machen, desgleichen das
Herzogtum nie wieder zu betreten: aber Isaak Landauer hatte eine letzte
ungeheure Summe für sie erpreßt, deren Höhe selbst ihre Juden nur zu
flüstern wagten, und die Nutznießung vieler Liegenschaften blieb ihr auf
Lebenszeit. Sie zählte zu den vermögendsten Damen des römischen Reichs,
als sie das Herzogtum verließ.
Eine starke militärische Eskorte begleitete sie außer Landes. Ihre Straße
war gesäumt von johlendem, Kot schmeißendem Volk. Vor ihr, hinter ihr, in
endloser Reihe schleppten Wagen Kleider, Hausrat, Zierat.
Erst als das letzte Stück über der Grenze war, folgte, allein in der
Kutsche, erdfarben, kolossig, unbeweglich die Alte.

Bei dem Prälaten von Hirsau, Philipp Heinrich Weißensee, Konsistorialrat
und Mitglied des engeren parlamentarischen Ausschusses, war ein Gast

eingekehrt, der Geheimrat Fichtel vom Hof des Würzburger Fürstbischofs.
Die beiden Herren waren seit Jahren befreundet, der schlanke,
weltmännische Protestant und der unscheinbare Diplomat des Fürstbischofs
mit dem kleinen, klugen Gesicht. Beide passionierte Puppenspieler,
undurchsichtig für ihre Umgebung, schlossen sie sich gegenseitig die
Mechanik ihrer Künste auf, freuten sich kennerisch an dem feinen Getriebe
der zahllosen Fädchen württembergisch-protestantischer Parlamentspolitik
und höfisch katholischer Diplomatie. Der Jesuitenschüler wie der
protestantische Prälat liebten die Politik um ihrer selbst willen; wenig lag
ihnen am Ziel, viel an seiner kunstgerechten Verfolgung.
Im Herzogtum schätzte man Weißensee, aber er war den meisten
unbehaglich. Seine gelassene Liebenswürdigkeit und die leicht skeptische
Ueberlegenheit seiner weitschichtigen Bildung legten eine feine Wand von
Fremdheit und Undurchdringlichkeit zwischen ihn und die zahllosen
Bekannten, die seine großen, behaglichen Räume füllten. Er war ein
ausgezeichneter Mathematiker, war eng befreundet mit den beiden besten
Theologen des westlichen Deutschlands, dem stillen, ernsthaften, wahrhaft
frommen Johann Albrecht Bengel und dem geraden, festen Georg Bernhard
Bilfinger. Seine kritische Ausgabe des Neuen Testaments, bis jetzt freilich
nur zum kleineren Teil erschienen, war weit über Württemberg hinaus
berühmt, sein Wort mit ausschlaggebend im landschaftlichen Ausschuß.
Aber es fehlte seiner mannigfachen Beschäftigung die Wärme. Wohl
erfüllte er alles, daran er Hand legte, bis in jede Ecke mit Tätigkeit und
sachkundigem Betrieb. Doch, ob es das Neue Testament war oder ein
Referat im Landtag oder die Anpflanzung einer neuen Sorte in seiner
Obstkultur, er nahm es spielerisch, es gab nichts, das ihm über die Nerven
hinaus ins Herz drang.
In den weiten Räumen mit den mächtigen, weißen Vorhängen ging groß
und schlicht seine Tochter Magdalen Sibylle herum, neunzehnjährig,
bräunliches, männlich kühnes Gesicht, weite, blaue, erfüllte Augen, sehr
merkwürdig und verwirrend unter dem dunkeln Haar. Die Mutter war früh
gestorben, zu der immer gleichbleibenden, lauen Freundlichkeit des Vaters
fand sie keinen Weg. Der Umgang mit der Tochter des Stuttgarter
Landschaftskonsulenten, Beata Sturmin, und die Lektüre Swedenborgs
hatten die Vereinsamte in pietistische Zirkel getrieben.
Denn es blühten die Konventikel im Land, die Bibelkollegien. Trotz aller
Verbote und Strafen traten unter der Not der Zeit überall im Herzogtum

Gläubige und Erweckte auf. Freilich gab es in dem kleinen Hirsau keine
Heilige wie Magdalen Sibyllens Stuttgarter Freundin und Führerin, die
blinde Beata Sturmin, die mit Gott im Gebet rang, ihm die Ohren mit
Verheißungen rieb, die er erhören mußte, ihm durch wahllos zufälliges
Aufschlagen von Bibelstellen Orakel abnötigte. Aber es lebte in dem stillen
Ort ein gewisser Magister Jaakob Polykarp Schober, der die Schriften De
Poirets, Böhmes, Bourignons, Leades, Arnolds gelesen hatte, auch die
verbotenen Bücher vom Ewigen Evangelium und der Philadelphischen
Sozietät, ein gutmütiger, einfältiger Mensch, der sanft vor sich hintrieb und
lange sinnierende Spaziergänge liebte. Der hielt in Hirsau ein
Bibelkollegium ab, und daran nahm auch Magdalen Sibylle teil, die Tochter
des Prälaten. Die weiten, blauen Augen unter dem dunkeln Haar in ein
Fernes, Erträumtes versenkt, saß sie groß und schön mit dem männlich
kühnen, bräunlichen Gesicht unter den Frommen, Armseligen, Gedrückten,
Blassen, Verhutzelten des Collegium Philobiblicum, sie suchte durch
zufälliges Aufschlagen der Schrift Orakel, sie kämpfte im Gebet mit Gott,
daß er ihrem Vater Gnade und Erweckung fließen lasse.
Der würzburgische Geheimrat war ihr in tiefer Seele zuwider, und sie
grämte sich ab, den Vater in dieser weltlichen, heidnischen Gesellschaft zu
sehen. Der Katholik hatte von dem neumodischen Zeugs mitgebracht, das
die Kannibalen erfunden haben, Kaffee hieß es, und von dem mußte man
ihm einen schwarzen, stark riechenden Saft bereiten. Magdalen Sibylle
schaute mit scheuen, angewiderten Augen, wie auch der Vater von dem
Teufelstrank genoß, und betete mit aller Inbrunst, Gott möge ihn nicht daran
vergiften lassen.
Da saßen nun die beiden Männer bei solchem Trank oder beim Wein und
sprachen endlos über die eitlen Dinge des Reiches und ganz verruchten
Kirchenbabylons, Politik und Geld und Verfassung und Titel und Militär
und Prozesse. Statt von dem Gesicht Gottes und seiner Herrlichkeit, wie es
Dienern Christi ziemte.
Der Geheimrat kam natürlich auch auf den Prinzen Karl Alexander zu
sprechen, der jüngst bei dem Fürstbischof zu Gast gewesen. Weißensee
kannte den Prinzen auch. Ein scharmanter Herr. Sein Ruf drang von der
untern Donau bis an den Neckar. Ein edles Blatt am Zedernbaume
Württembergs. Der Geheimrat sprach von den finanziellen Schwierigkeiten
des Prinzen, er habe ja auch eine Eingabe an die Landschaft gemacht, soviel
er wisse, um Erhöhung seiner Apanage. Ja, Weißensee hatte die Eingabe

gelesen, der Stil sei ihm bekannt vorgekommen. In der Kanzlei des Prinzen
jedenfalls sei das Schriftstück nicht entstanden; jetzt, nachträglich, sei es
ihm, als erkenne er in gewissen Wendungen die Manier seines verehrten
Freundes, schloß er lächelnd.
Die Herren saßen bequem in dem lauen Abend, tranken. Aber seitdem die
Rede auf diese Affäre gekommen war, fiel Rede und Antwort in längerem
Abstand, gewogener, und unter der lässigen Maske barg sich Bereitschaft.
Wie die Dinge jetzt lägen, meinte Weißensee, vorsichtig, ausholend, sei es
sehr erwägenswert, dem verdienten Prinzen die kleine Summe zu gewähren.
Das würde den Bischof menschlich gewiß sehr freuen, antwortete
langsam der Geheimrat Fichtel, und man konnte seinem klugen, kleinen
Gesicht ablesen, wie er vorsichtig die Worte formte, daß sie nichts sagen,
doch alles bedeuten sollten. Der Bischof sei ja dem Prinzen sehr befreundet.
Aber der bischöfliche Stuhl als solcher habe gar kein, sein verehrter Freund
möge ihn wohl verstehen, aber auch gar kein Interesse daran, ob die
Landschaft dem Prinzen helfe oder nicht. Die bischöflichen Kassen seien
wohlgefüllt; wenn Seine Eminenz den württembergischen Herren den
Vorrang gelassen habe, dem Prinzen aus der Not zu helfen, so sei das eine
höfliche Geste, sonst nichts. Der Geheimrat verstummte, schlürfte seinen
Kaffee.
Weißensee betrachtete ihn aufmerksam, sagte sacht: „Wenn ich Sie recht
verstehe, Lieber, liegt dem Bischof wirklich nichts daran, ob wir das Geld
geben oder nicht.“
Die Herren sahen sich an, behutsam, freundlich. Dann sagte der Katholik:
„Wenn ich im Ausschuß säße, ich würde dagegen stimmen. Gerade jetzt,
nach dem Zusammenbruch der Gräveniz, keine Konzession an das
fürstliche Haus.“
Und die beiden Diplomaten lächelten sich zu, höflich, verständnisvoll,
einander sehr gewogen, mit dünnen, feinen Lippen.
Als das Gesuch des Prinzen im landschaftlichen Ausschuß zur Sprache
kam, war man geneigt, es zu bewilligen. Nach dem Sturz der Gräfin waren
die Elf gemütlichen Humors, gebelustig. Das Referat hatte der plumpe,
polternde Bürgermeister von Brackenheim, Johann Friedrich Jäger. Er
führte aus, der Prinz Karl Alexander sei ein großer Herr und Feldmarschall,
trage die württembergische Gloire über den Erdkreis und verbreite den
Respekt vor schwäbischer Courage und Maulschellen bei Mohren, Türken
und sonstigen Heiden; auch habe der Herzog das Saumensch, das

pockennarbige, abgeschafft. So könne man sich nobel zeigen und die paar
tausend Gulden spendieren. So ungefähr ging auch die Stimmung der
andern. Da erhob sich Weißensee und mit seiner feinen, höflichen,
geschmeidigen Stimme warf er wie beiläufig hin, die Großmut und noble
Manier der wohllöblichen Herren Kollegen sei hoch zu schätzen, auch
gönne er dem verdienten Helden das Geld. Nur sei die Frage, ob es
praktisch sei, gerade jetzt den Herzoglichen entgegenzukommen. Der
Herzog habe endlich mit der Gräfin Schluß gemacht, gut. Aber das sei ja
schließlich nur seine vermaledeite Pflicht und Schuldigkeit gewesen, und
wenn man jetzt durch besonderes Entgegenkommen danke, so stemple man
dadurch die Selbstverständlichkeit gewissermaßen zur Gnade und
sanktioniere auf solche Art hinterher die Halsstarrigkeit, die der Herzog die
dreißig Jahre hindurch bewiesen. Er stimme also dafür, das Gesuch Karl
Alexanders abzulehnen, ohne daß dies eine Gehässigkeit gegen den
sympathischen Prinzen bedeuten solle.
Die Mitglieder des Ausschusses wiegten die schwerfälligen Schädel,
schwankten, waren schon überzeugt. Weißensee hatte sie gepackt, wo sie
am schwächsten waren. Ja, das war es! Dem Herzog zeigen: keinen Schritt
geben wir nach. Unsere Privilegien sind nicht auf dem Papier, wir brauchen
sie. Das war etwas.
Das Gesuch des Prinzen Karl Alexander, Kaiserlichen Feldmarschalls,
Hoheit, wurde abgelehnt.

Rabbi Gabriel hielt sich in Wildbad still, zurückgezogen. Gegen abend
pflegte er in der Umgegend spazierenzugehen. Regenwetter hatte
eingesetzt. Er ging durch die feuchte, laue Luft, den Schritt schwerfällig,
den Rücken leicht rund, den Kopf geradeaus, den Blick auf niemand. Er
ging, so unauffällig er war, zwischen Verstummenden, Aufschauenden,
Betroffenen. Geraun stand auf hinter ihm, das Gerede vom ewigen Juden
war wieder da. Dreimal durchforschten die Behörden die Papiere des
gleichmütig mürrischen Herrn. Sie waren in Ordnung. Er war legalisiert
von den Generalstaaten als Mynheer Gabriel Oppenheimer van Straaten, er
hatte den großen Paß, der alle Behörden ersuchte, ihm jeden Vorschub zu
tun.

Der Prinz Karl Alexander hatte natürlich auch von dem seltsamen
Badegast gehört, und daß er mit seinem Leibjuden, dem Süß,
zusammenstecke. Es kam den Prinzen nachgerade eine leise Ungeduld an,
wie er da so endlos auf das Geld von der Landschaft wartete, und er begann
sich zu langweilen. Er hatte sich in Venedig und auch sonst wie so viele
andere große Herren mit Sternlesekunst und anderer Magie abgegeben, vor
allem sein Freund, der Fürstabt von Einsiedeln, beschäftigte sich viel mit
solchen Dingen. Erst in Würzburg hatte er wieder von einem Magus erzählt,
den er jetzt an seinem Hof hielt und in den er großes Vertrauen setzte. Der
Prinz verlangte also von Süß geradezu, er solle ihm den Kabbalisten
beibringen und vor ihn hinstellen. Süß wand sich und drehte sich. Er wußte,
Rabbi Gabriel wird sich zu solcher Schaustellung nie hergeben. Schließlich
fand er einen Ausweg. Wenn der Rabbi bei ihm sei, werde er dem Prinzen
Botschaft schicken. Suche dann der Prinz ihn auf, so ergebe sich zwanglos
eine Zusammenkunft mit dem Rabbi. Karl Alexander erklärte lachend sein
Einverständnis.
Der Kabbalist sagte zu Süß: „Ich werde also das Mädchen ins
Schwäbische bringen. In der Nähe von Hirsau hab ich ein kleines Landhaus
gefunden, ganz abgelegen. Laß das Haus kaufen. Es ist mitten im Wald,
weitab von den Menschen. Nichts Schlechtes kann dort an sie hin.“
Süß nickte stumm. „Es wäre gut,“ fuhr Rabbi Gabriel mit seiner
knarrigen Stimme fort, „wenn auch du dich wegmachtest aus dem Leben
hier und deinen Geschäften. Wenn du in der Stille bist, am Ufer, dann siehst
du, daß dein Rauschen und Getrieb wirbelndes Nichts ist. Es ist Narrheit,
daß ich an dich hinrede,“ schloß er unwirsch. Er sah das Gesicht des Süß, er
sah Fleisch und Knochen und Blut und kein Licht, und er war zornig auf
jene tiefe und heimliche Bindung, die ihn gerade an diesen Menschen
zwang zu immer weiteren Niederlagen. Oh, wieviel Ströme mußten kreisen,
bis aus diesem Stein Leben sprang.
Wie er gehen wollte, ward die Türe aufgerissen, und an Dienern in
Haltung vorbei kam der Prinz ins Zimmer, leicht hinkend, lärmend: „Ah, Er
hat Besuch, Süß?“ und warf sich in einen Sessel. Rabbi Gabriel neigte sich,
nicht tief und ohne Hast, und beschaute gleichmütig und aufmerksam den
Prinzen, während Süß in tiefer Verbeugung stand. Vor dem ruhigen,
trübgrauen Auge des Kabbalisten verlor der Prinz seine polternde
Sicherheit, ein peinliches Schweigen legte sich zwischen die drei, bis Süß
es löste: „Dies ist Seine Hoheit, Oheim, der Prinz von Württemberg, mein

erhabener Gönner.“ Da Rabbi Gabriel noch immer schwieg, sagte der Prinz,
und sein Lachen klang nicht ganz frei: „Er ist wohl der geheimnisvolle
Fremde, von dem hier alles schwatzt? Er ist Alchimist, kann Gold machen,
was?“
„Nein,“ sagte Rabbi Gabriel, unerregt. „Ich kann kein Gold machen.“
Der Prinz hatte den Handschuh ausgezogen, wippte ihn gegen den
Schenkel. Aus dem massigen, bartlosen Gesicht mit der kleinen, platten
Nase starrten ihn unbehaglich die viel zu großen grauen Augen an mit
traurigem, trübem Feuer. Er hatte sich den Magus ganz anders vorgestellt;
er erinnerte sich des amüsierten Kitzels, mit dem er gewissen magischen
Séancen sonst beigewohnt hatte. Das hier war so dumpf, als wiche langsam
die Luft aus dem Zimmer.
„Ich habe viel Interesse für alchimistische Experimente,“ sagte er nach
einer Weile. „Wenn Ihr zu mir ziehen wollt, nach Belgrad,“ – er gebrauchte
jetzt das höflichere Ihr – „ich bin nicht reich, Euer Neffe weiß das
wahrscheinlich besser als ich, aber ein auskömmliches Jahrgehalt wird zu
beschaffen sein.“
„Ich bin kein Goldmacher,“ wiederholte der Kabbalist.
Wieder das Schweigen, das trist rinnend, lähmend das Zimmer füllte, sich
um die Menschen legte, ihre Sicherheit, Unbedenklichkeit wegdrängte.
Plötzlich, mit einer jähen Bewegung, als wollte er Fesseln mit Gewalt
zerhauen, riß der Prinz die linke Hand hoch, dem Kabbalisten vors Auge.
„Aber das könnt Ihr mir nicht abschlagen, Magus!“ lärmte er mit einem
bewölkten Lachen. „Sagt mir, was Ihr drinnen lest!“ und drängte ihm die
Handfläche vor das Gesicht. Es war eine merkwürdige Hand. Während ihr
Rücken schmal, lang, behaart, knochig erschien, war ihr Inneres fleischig,
fett, kurz.
Rabbi Gabriel hatte einen Blick auf die Hand nicht vermeiden können.
Eine wilde, erschreckte Bewegung kaum unterdrückend, wich er einen
halben Schritt zurück. Beklommenheit, grauer noch, enger, drückender
nebelte herab. „Sprecht doch!“ drängte der Prinz. „Ich bitte Euch, erlaßt es
mir!“ entgegnete, kaum noch gefaßt, der Kabbalist.
„Wenn Ihr mir Schlechtes zu prophezeien habt, glaubt Ihr, ich falle in
Freisen wie eine blutarme Jungfer? Ich bin in hundert Schlachten
gestanden, ich habe mich übers Sacktuch duelliert, der Tod ist mir um
Fingerbreite vorbeigepfiffen.“ Er versuchte zu lachen. „Glaubt Ihr, ich
kann’s nicht hören, wenn ein alter Jud mir Unheil wahrsagt?“ Und da der

andere schwieg: „Kriecht nicht in Starrsinn wie eine Schildkröte in ihr
Haus! Heraus mit der Sprache, mein Kalchas, mein Daniel!“
„Ich bitte Euch, erlaßt es mir!“ sagte der Kabbalist. Er hob nicht die
Stimme, aber seine Augen schauten, vereiste Seen, auf den Prinzen, daß der
einen Augenblick kein Wort fand. Scharf, tief, kurz zackten die drei
Furchen in die breite Stirn des Rabbi wie ein fremder, unheimlicher
Buchstab. Aber da sah der Prinz den Süß, der gespannt und verängstigt
zurückgewichen war, und er bäumte hoch, daß er so lächerlich und klein
vor dem Alten stehe, und, ihm nochmals die Hand vor die Augen drängend,
schrie er herrisch: „Rede!“
Rabbi Gabriel sagte, und sein mürrischer Alltagston fiel unheimlicher in
die Erregung des Prinzen, als alle großen Gesten und magisches Gewese es
hätten tun können: „Ich sehe ein Erstes und ein Zweites. Das Erste sag ich
Euch nicht. Das Zweite ist ein Fürstenhut.“
Der Prinz, verblüfft, lachte durch die Nase. „Mille tonnerre! Ihr gebt’s
dick, Herr Magus. Ganz Gold und Purpur. Nicht so obenhin wie sonst ein
Chiromant und Astrologus: großer Glanz und Gloire oder so. Sondern rund
und nett und klar ein Fürstenhut. Kotz Donner! Da kann sich mein Vetter
freuen.“
Rabbi Gabriel erwiderte nicht. „Ich reise heute abend,“ wandte er sich an
Süß. „Es bleibt bei dem, was ich dir sagte.“ Er neigte sich vor dem Prinzen,
ging.
„Er ist nicht sehr höflich, Sein Oheim,“ sagte Karl Alexander zu Süß und
versuchte, seine Betretenheit zu zerlachen. „Sie müssen ihn entschuldigen,
Hoheit,“ beeilte sich der Jude zu erwidern und mühte sich, auch er, seiner
Erregung Herr zu werden. „Er ist knurrig und ein Sonderling. Und wenn
auch seine Manier zu beklagen und zu tadeln ist,“ schloß er, wieder
beherrscht und der Alte, „was er zu sagen hatte, war um so erfreulicher.“
„Ja,“ meinte der Prinz, vor sich hinschauend und mit dem Degen Linien
des Fußbodens nachzeichnend, „aber das, was er verschwieg.“
„Er hat so seine Kauzgedanken,“ beschwichtigte Süß. „Was er für
wichtig hält und für ein großes Malheur, darüber lacht unsereiner, der das
Leben anschaut, wie es wirklich ist. Ein Fürstenhut ist was Reales. Das
Unheil, von dem er nichts verraten wollte, ist sicher Geträume für
unsereinen und überhirnisch Zeug.“
„Der Fürstenhut!“ lachte der Prinz. „Sein Oheim sieht bedenklich weit.
Muß der Tod noch groß reine waschen, ehe daß ich an der Reihe bin.

Vorläufig lebt mein Vetter noch und dann sein erwachsener Sohn und
denken nicht daran, um die Ecke zu gehen. Hat vielmehr mit seiner Frau
Herzogin Friede geschlossen, daß er ihr noch mehr lebendige Kinder
mache.“ Der Prinz stand auf, streckte sich. „Ho, Jud! Will Er mir eine
Hypothek geben auf den württembergischen Thron?“ Und schlug ihn laut
lachend auf die Schulter. Süß schaute ihm ehrerbietig ins Auge: „Ich stehe
Eurer Hoheit zur Verfügung mit allem, was ich habe. Mit allem, was ich
habe,“ wiederholte er. Der Prinz hörte zu lachen auf und schaute den
Finanzmann an, der sehr ernst und mit größerer Ehrfurcht noch als sonst vor
ihm stand. „Genug der Spaß!“ sagte Karl Alexander plötzlich, rückte die
Schultern, als würfe er etwas Fremdes und Lästiges von sich, und strammte
sich. „Die kleine Kosel hat mich um türkische Schuhe gebeten,“ sagte er
dann in seinem alten Ton, „mit kleinen blauen Steinen. Schaff Er sie mir,
Jud! Und das Beste!“ Und während er hinausging, leicht hinkend: „Aber
daß Er mich nicht mehr bescheißt als um drei Dukaten.“ Und er lachte
schallend.

Rabbi Gabriel verließ Wildbad mit der gewöhnlichen Post. In seinem
soliden, etwas altfränkischen Rock, wie man ihn in Holland vor zwanzig
Jahren getragen hatte, dicklich, den Rücken leicht rund, sah er aus wie ein
verdrießlicher Bürger oder wie ein mürrischer hoher Beamter. Bevor er
kam, hatte in der Postkutsche muntere Unterhaltung geflattert, jetzt saß man
stumm und ungemütlich, und Rabbi Gabriels Nachbar rückte unmerklich
von ihm ab.
Kaum aus dem Ort, begegnete die Post einer prunkhaften
Reisegesellschaft. Es war der Fürst Anselm Franz von Thurn und Taxis, der
Regensburger, der mit Glanz und großer Suite das Waldschlößchen
Eremitage bezog, das er gemietet hatte. Der Fürst, ein feiner, älterer Herr,
der Schädel lang, sehr aristokratisch, an den Kopf eines Windhundes
gemahnend, Witwer, war begleitet von seiner einzigen Tochter, Marie
Auguste. Die Prinzessin, über Deutschland hinaus um ihre Schönheit
gefeiert, auf zahllosen Bildern, Pastellen Bewunderer lockend, saß neben
ihrem Vater mit der gewohnten Teilnahmslosigkeit der schönen Frau, die
weiß, daß viele Augen jeder ihrer Bewegungen folgen. Mit lässiger Neugier
schaute sie in den besetzten Postwagen, und ihr kleines, leicht spöttisches,

hochmütig liebenswertes Lächeln verflog nicht vor dem Blick des
Kabbalisten. Ihr Vater hatte ihr in seiner sachten Art Andeutungen gemacht,
in Wildbad werde sie wichtige und, wie er hoffe, angenehme
Entscheidungen zu treffen haben. So fuhr sie jetzt in der blinkenden
Kutsche, bereit, zu jedem Erlebnis lieber Ja als Nein zu sagen, jung, lässig
und doch hungrig. Unter strahlend schwarzem Haar äugte klein, ziervoll,
eidechsenhaft das Gesicht, von der matten Farbe alten, edlen Marmors,
spitz zulaufend, langäugig, klare, leichte Stirn, feine, gegliederte Nase,
klein, geschwellt, spöttisch der Mund.
Die Damen in Wildbad waren erbittert über die neue Gastin. Die
Prinzessin von Kurland, die Tochter des Gesandten der Generalstaaten, an
die Wand gedrückt, verzogen hochmütig die Lippen und fanden die Thurn
und Taxis männersüchtig und kokett. Die aber ging, den kleinen, ziervollen
Kopf sehr hoch, mit lässigem, schwer deutbarem Lächeln ihre Straße, die
gesäumt war von Bewunderern.
Der erste Abend, an dem die Prinzessin Marie Auguste in Gesellschaft
erschien, war ein guter Abend für Josef Süß. In betontem Gegensatz zu den
andern Herren machte er nicht den leisesten Versuch, den Regensburger
Fürstlichkeiten vorgestellt zu werden. Während etwa der junge Lord
Suffolk durch seine starre, großäugige, verblüffte Verliebtheit lächerlich
wurde, hielt sich Süß an die jetzt vernachlässigten Damen, denen er bisher
gehuldigt und bei denen er heute in doppelter Gnade stand. Selten nur und
wenn es seine Damen nicht bemerken konnten, flogen seine großen,
braunen Augen zu der Prinzessin, dann aber starrte aus seinem sehr weißen
Gesicht so hemmungslos ergebene Bewunderung, daß Marie Auguste den
stattlichen, eleganten Herrn mit ungenierter Neugier auf und ab sah. Im
übrigen schritt sie mit ihrem leisen, erregenden Lächeln ziervoll und ein
wenig spöttisch durch die Huldigungen des Abends.
Der sonst Gipfel solcher Feste war, und auf den man ihre Spannung
gelenkt hatte, Karl Alexander, Prinz von Württemberg, Kaiserlicher
Feldmarschall, Held von Belgrad, Peterwardein und sonst vieler Schlachten,
blieb wider Erwarten dem Abend fern. Grimmig saß er in seinem Zimmer
beim Sternwirt, allein, auf dem Tisch eine einzige Kerze. Er saß im
Schlafrock, den verwundeten, gichtischen Fuß, der heute besonders
schmerzte, mit Tüchern umwickelt, er saß vor Flaschen und Karaffen. Aus
dem Dunkel tauchte zuweilen Neuffer, der Kammerdiener, das Glas
aufzuschenken, und im Schatten hockte der Schwarzbraune. Der Prinz saß,

soff, fluchte. Die Flüche aller Sprachen, allen Unflat des Feldlagers fluchte
er gegen die Landschaft. Am Nachmittag, mit der gewöhnlichen Briefpost,
hatte er ein Schreiben des parlamentarischen Ausschusses erhalten, das
nackt und ohne Umschweife sein Gesuch um ein Darlehen ablehnte.
Karl Alexander schäumte. Er wußte sich populär im Herzogtum, sein
Bild hing in zahllosen Stuben, das Volk schrie ihm Hoch. Und nun
schickten ihm diese Kanaillen vom Parlament, diese ausgefressenen
Rotzbuben und hochnäsige Populace einen solchen Dreck und Geschmier.
So saß er, soff, fluchte. Riß dann die Felle weg, mit denen Neuffer ihm
den Fuß umwickelt, stapfte auf und nieder. Eine Krone! Da hatte ihm dieser
alte Jud eine Krone geweissagt. Der Scharlatan! Eine nette Krone! Ein
Lump und hergelaufener Bettler war er, dem die Bande einen solchen
Scheißbrief hinzuschmeißen wagte. Er lärmte so grausam und lästerlich,
daß der vom Fest heimkehrende Süß tief erschreckt noch in der Nacht den
Kammerdiener befragte, was denn los sei. Aber Neuffer, der den Juden
nicht leiden konnte, wich aus.
Andern Tages, gegen Mittag, er hatte schon zweimal vergeblich
angefragt, machte Süß dem Prinzen seine Aufwartung. Er trat behutsam ins
Zimmer, er trug neue Strümpfe von besonderer Art, die er dem Prinzen
zeigen wollte; Seine Hoheit hatten immer für modische Dinge großes
Interesse. Auch wollte er ihm von dem gestrigen Fest erzählen. Aber so
grimmig hatte er ihn nie gefunden. Nackt und mächtig stand er da, während
Neuffer und der Schwarzbraune ihn mit Kübeln Wassers übergossen und
immer wieder abrieben. Er schmiß ihm den Brief der Landschaft hin, und
während Süß geduckt und hurtigen Auges ihn überflog, polterte er triefend,
prustend auf ihn ein: „Ein netter Magus, Sein Oheim! Mit dem hat Er mich
sauber angeschmiert! Schaut gut aus, meine Krone!“
Süß war ehrlich erbittert über die grobe Ablehnung der Landschaft und
schickte sich an, dem Prinzen in gewandten Worten seine zornige
Verachtung solcher Flegelei und seine tatbereite Ergebenheit zu versichern.
Aber der Prinz, gereizt gegen jedermann, wie er den Süß elegant, mit dem
gemeinen Brief in der Hand stehen sah, befahl plötzlich: „Neuffer! Otman!
Taufts den Juden! Er soll schwimmen lernen!“ Und der Kammerdiener und
der Schwarzbraune gossen sogleich in mächtigem Schwall das
Waschwasser gegen Süß, kläffend drang der Hund des Prinzen auf ihn ein,
und der Jude retirierte eilends und erschreckt, die Hosen und die neuen

Strümpfe patschnaß, die Schuhe verdorben, hinter ihm das schallende
Lachen des Prinzen und der Diener.
Süß nahm es dem Feldmarschall nicht weiter übel. Große Herren hatten
solche Launen, das war nun einmal so. Sie hatten das Recht dazu, man
mußte sich darein finden. Und während er die nassen Kleider wechselte,
überlegte er, er werde sich das nächste Mal ebenso höflich präsentieren, ja
noch devoter als bisher, und vermutlich besser aufgenommen werden.
Am gleichen Tag traf der würzburgische Geheimrat Fichtel ein. Der
unscheinbare Mann mit dem kleinen, klugen Gesicht suchte noch am
Nachmittag den Prinzen auf. Ja, am Würzburger Hof wußte man bereits von
der unvermuteten und ganz besonderen Insolenz der Landschaft. Der Herr
Fürstbischof sei tief ergrimmt und voll Verachtung für solch erbärmliche
und freche Knauserei, die diese dummdreiste Populace einem so großen
und hochberühmten Feldherrn zu Schimpf getan habe. Aber sein Herr habe
in seiner Weisheit ein anderes Heilmittel gefunden, das der Not des Prinzen
abhelfen könne und der arroganten Rotüre zum Exempel und großem
Aerger dienen werde.
Bevor er sich aber weiter explizierte, bat er um gnädige Erlaubnis, sich
den Kaffeetrank bereiten zu dürfen, den er gewohnt war. Als er dann, neben
dem stattlichen Prinzen doppelt unscheinbar, vor der heißen schwarzen
Brühe saß, setzte er sacht und sachlich das Heiratsprojekt mit der Thurn-
und Taxisschen auseinander, der schönsten Prinzessin im römischen Reich
und immens begütert. Desgleichen werde sich eine insolente und
rebellantische Landschaft gelb ärgern, wenn der Prinz katholisch werde.
Der Herr Fürstbischof sei selbstverständlich bereit, dem Prinzen
auszuhelfen, auch wenn er die Mariage ausschlüge. Aber er halte diese
Lösung für die beste und gönne Seiner Hoheit von Herzen das viele Geld
und die schöne Frau und der Landschaft den schönen gelben Aerger. Und
der Geheimrat trank in behaglichen kleinen Schlucken seinen Kaffee.
Karl Alexander, wie er allein war, stapfte auf und nieder, den Schädel
noch benommen von dem einsamen Gelage der Nacht, atmete, fuhr sich
durch das starke blonde Haar. Die Füchse! Schau an die Füchse! Katholisch
wollten sie ihn haben. Der Schönborn, der Friedrich Karl, der gute, lustige,
freundhafte Kumpan. So ein Fuchs!
Er lachte. Ein Spaß. Kotz Donner! Ein exzellenter Spaß. Die weitaus
mehreren hohen Offiziere waren katholisch, die Katholiken waren die
besseren Soldaten. Er für sein Teil dachte seit Venedig sehr frei in

Religionssachen, die katholische Messe hatte ihm immer gefallen, für den
Soldaten war das Katholische mit seinem Weihrauch und Heiligenbildern
und Skapulieren eigentlich das Passendere. Und wenn er seinen Freunden in
Würzburg und Wien damit einen Gefallen tat, so besser. Sich tat er
jedenfalls keinen Tort damit. Eine schöne, reiche Prinzessin. Zu Ende das
ewige blödsinnige Lamento und Abschinderei um den Taler. Und der
Possen, der herrliche, exzellente Possen, den er der aufsässigen Landschaft
spielte. Kreuztürken! Anschauen wird er sich die Regensburgerin auf alle
Fälle.
Als Süß kam, den Tag darauf, rief er ihm schallend in guter Laune
entgegen: „Bist trocken, Jud? Ist die Taufe gut bekommen?“ „Ja,“ erwiderte
Süß, „wenn Euer Hoheit Ihren Spaß daran gehabt haben.“ „Wenn ich jetzt
dreißigtausend Gulden verlang, würdest sie mir geben?“ „Befehlen Sie!“
„Und würdest mir die Gurgel zudrücken, daß ich Blut schwitz! Ho! Ich hab
jemand, der gibt mir das Geld ohne einen Heller Zins!“ „Sie wählen sich
einen andern Geldmann?“ fragte erschrocken der Jude. „Nein,“ lachte
behaglich der Prinz. „Fürs erste brauch ich dich mehr als je. Ich will noch
wenigstens zwei Wochen bleiben; aber ich möchte heraus hier aus dem
Loch von Gasthof. Miet Er mir die Villa Monbijou! Installier Er sie, daß
man in Versailles nicht daran mäkeln kann, mit Möbeln und Livree. Ich
ernenne Ihn zu meinem Hoffaktor und Schatullenverwalter.“ Süß küßte dem
Prinzen die Hand, dankte überschwänglich.
Karl Alexander schickte den Schwarzbraunen nach dem Schlößchen
Eremitage, zu fragen, wann er aufwarten dürfe. Fuhr dann, so kurz der Weg
war, in seiner soliden Kutsche vor, die trotz der neuen Lackierung noch
reichlich altmodisch aussah; den Neuffer und den Kutscher aber hatte Süß
bereits in neue Livree gesteckt.
Auf Eremitage wurde der Feldmarschall mit größter Aufmerksamkeit
empfangen. Außer dem Fürsten und Marie Auguste war noch der erste
Thurn- und Taxissche Intendant anwesend und der Geheimrat Fichtel. Franz
Anselm von Thurn und Taxis war ein alter, erfahrener, sehr skeptischer
Herr. Wohlwollend, heiter, neugierig, von umständlichen, sehr guten
Manieren liebte er Gesellschaft, medisierte gern und glaubte an nichts und
niemand. Man hatte so viele gemeinsame Bekannte, am Wiener Hof, in
Würzburg, in der Armee, im internationalen Adel. Der Fürst machte kleine,
boshafte Anmerkungen, Karl Alexander sprach viel und lebhaft, stimmte
bei, nahm in Schutz. Der Fürst hielt den feinen, langen Windhundschädel

höflich hingeneigt, hörte aufmerksam zu. Karl Alexander gefiel ihm.
Gewiß, er war etwas plump und erhitzte sich, was man nicht soll; auch hatte
er wenig Urteil. Aber er hatte Temperament und, mon Dieu, er war
Feldmarschall, war Held, man verlangte Siege von ihm, keinen Verstand.
Marie Auguste sprach zunächst wenig. Sie saß da, sehr fürstlich in dem
taubengrauen Samtkleid, mit den kleinen, fleischigen, gepflegten Händen
artig und preziös, wie es die Sitte vorschrieb, die obersten Falten des
mächtig ausschweifenden Rockes haltend. Sehr weiß rundeten sich aus
feinen Gelenken die bloßen Arme, venetianische Spitzen fielen über den
Ellbogen. Mit dem matten Glanz alten edlen Marmors leuchtete unter
Spitzen Brust und Nacken, hob sich der schlanke Hals. Klein, ziervoll,
eidechsenhaft äugte unter strahlend schwarzem Haar das pastellfeine
Antlitz. Mit unversteckter, wohlgefälliger Neugier beschaute sie aus den
lebhaften, fließenden, dringlichen Augen den Prinzen, der neben dem
schlanken Vater ungeheuer breit und männlich wuchtete.
Der Geheimrat Fichtel sprach von einem Bravourstück Karl Alexanders.
Marie Auguste erzählte, und schaute den Prinzen an, von einer welschen
Opera in Wien, die sie gesehen, Der Held Achilles, wo Achilles, nachdem er
die Leiche geschleift, etliches sehr Edle gesungen habe. „Ja,“ bemerkte der
Fürst, „in der Antike war man überhaupt edel.“ Karl Alexander meinte, er
handle nach dem Gefühl des Augenblicks und glaube nicht, daß er viel
Anlage zum Edelmut habe. Worauf die Prinzessin, die Augen fest auf dem
Errötenden, lächelte, es sei ja auch gar nicht von ihm die Rede gewesen.
Und alle lachten.
Es wurden eisgekühlte Getränke gereicht, für den kleinen Würzburger
Geheimrat Kaffee.
Dem blonden Württemberger gefiel die schwarze Prinzessin
ausnehmend. Mille tonnerre! Wenn die in dem weiten Belgrader Schloß
einem Ball präsidierte, da würden sie Augen machen, Türken und Ungarn
und all das wilde Volk da unten. Das war eine Gouverneurin, mit der man
Staat machen konnte, in Wien und überall. Und wo sie noch dazu die
Dukaten mitbrachte, das wüste Belgrader Schloß zu renovieren. Ein Fuchs
der Würzburger, der Schönborn, und ein Freund, Kreuztürken, wirklich ein
Freund und guter Kumpan, ihm sowas zuzuschanzen. Und die war nicht nur
repräsentativ. Ein Racker, da kannte er sich aus. Die Augen, der Mund! Das
war was fürs Bett. Er strahlte übers ganze Gesicht und mußte an sich halten,
nicht mit der Zunge zu schnalzen. Eine Prinzessin von der kleinen,

geschmackvollen Agraffe in dem strahlend schwarzen Haar – Kotz Donner,
die haben es dick, die Regensburger – bis zu dem Atlasschuh, der
manchmal unter dem taubengrauen mächtigen Samtrock herauslugte, eine
Prinzessin, und doch ein Staatsweib. Die war anders als die saure
Durlacherin, die Frau seines Vetters, des Herzogs. Da brauchten sich nicht
erst Kaiser und Reich bemühen, daß man der Kinder mache. Und wie
gescheit sie schwatzen konnte! Wie sie züngelte, der Racker, und ihn aufzog
und die Augen fließen ließ! Das wird gute Bilder geben, er und die da. Da
wird Eberhard Ludwig Augen machen. Er, Karl Alexander, brauchte sich
keine kostspielige Hure zuzulegen. Sein legitimes Weib wird schöner sein
und ein besserer Bettschatz als die teuerste wälsche Mätresse und ihm den
Beutel füllen, nicht leeren.
Und das Parlament! Diese verfluchte Bürgerkanaille! Er mußte
hochatmen vor geschwellter Befriedigung. Krank, gelb und krank werden
sie sich ärgern. Da lohnte es sich, katholisch zu werden.
Er schaute Marie Auguste an, der Fürst sprach gerade mit den beiden
andern Herren, er schaute sie an mit dem geilen, einschätzenden,
gewalttätigen, leicht verwilderten Blick des Soldaten, der eine Frau ohne
große Umstände aufs Bett zu werfen pflegt, und die Prinzessin tauchte ein
in diesen Blick mit ihrem kleinen, schwer deutbaren Lächeln.
Als er ging, war Karl Alexander fest entschlossen, Katholik zu werden.

Josef Süß hatte das Schlößchen Monbijou mit großem Aufwand installiert,
vor allem war er stolz auf die kleine Galerie und den anstoßenden gelben
Salon. Den hatte freilich eigentlich Nicklas Pfäffle aufgetrieben, der dick
und phlegmatisch Händler und Handwerker in weitem Umkreis
durcheinandergewirbelt hatte.
So spreizte sich das neue Hotel des Feldmarschalls in großer Pracht, und
der Prinz haute den Süß auf die Schulter: „Er ist ein Hexer, Süß. Und um
wieviel bescheißt Er mich bei dem Handel?“ Der Braunschwarze nahm sich
trefflich aus in diesem Rahmen, der Prinz glänzte Zufriedenheit, und selbst
Neuffer, der einen Pick auf den Juden hatte und durch ständige kleine
Intrigen den Nicklas Pfäffle aus seinem Gleichmut zu hetzen suchte, mußte
zugeben, daß er es nicht besser hätte machen können.

Auch der Geheimrat Fichtel, dem Karl Alexander das neue Logis zeigte,
bevor er darin die erste Fête gab, machte viel Rühmens. Im stillen aber fand
er an allem einen Stich ins Ueberladene, Parvenuhafte, und er veranlaßte
den Prinzen, da und dort etwas wegnehmen zu lassen. An seinen Herrn, den
Fürstbischof, berichtete er, der Prinz habe sich von einem Hebräer
einrichten lassen; so sei es kein Wunder, daß er etwas östlich installiert sei,
und daß sein Wildbader Schlößchen mehr nach Jerusalem als nach
Versailles schmecke.
Aehnliche Empfindungen hatte der alte Fürst Anselm Franz an dem
Festabend, den Karl Alexander gab. Der alte Fürst, der Wert auf gutes
Aussehen legte, war freilich auch gereizt, weil er einen blaßgelben Rock
gewählt hatte, der sich in dem blaßgelben Hauptsaal von Monbijou nicht
gut ausnahm. Karl Alexander hatte zu einer kleinen Spieloper eingeladen:
Die Rache der Zerbinetta, da er wußte, Marie Auguste habe Freude an
Komödie, Musik, Ballett. Süß mußte durch seine Mutter, die in Frankfurt
lebte und noch viele Beziehungen zu Theaterleuten hatte, die kleine Truppe
in aller Eile aus Heidelberg zusammenstapeln.
Die Gesellschaft war klein und glänzend. Der Prinz wollte erst den Süß
ausschließen, aber den hungrigen und ergebenen Hundeaugen seines
Faktors hatte schließlich seine Gutmütigkeit nicht standhalten können, zum
großen Aerger Neuffers war der Jude erschienen. In hirschbraunem,
silberbesticktem Rock, gewandt und glücklich, glitt er zwischen den Gästen
herum. Als ob die ganze Fête nur für ihn gemacht wäre, giftete Neuffer.
Wie aber prangte, weinrot in Atlas und Brokat, Marie Auguste. Die
Schärpe des Thurn- und Taxisschen Hausordens schlang sich stolz um ihre
Brust, an den Puffärmeln trug sie in Demanten den auszeichnenden Stern,
den ihr der Kaiser anläßlich eines Patronats verliehen. Sie sprach wenig.
Aber die Prinzessin von Kurland wie die Tochter des Gesandten der
Generalstaaten – beide hatte sie mit devotester Liebenswürdigkeit als die
Aelteren begrüßt – glaubten in allen Ecken immer nur ihre lässige,
kindliche Stimme zu hören. Sie schworen sich zu, in keiner Gesellschaft
mehr zusammen mit der Regensburgerin zu erscheinen, überhaupt werden
sie Wildbad in den nächsten Tagen schon verlassen. Unabhängig
voneinander faßten sie diesen Entschluß, und Süß versicherte jede der
beiden Damen mit den nämlichen Worten seiner Untröstlichkeit.
Man unterhielt sich über die neueste Nachricht, die von Stuttgart
gekommen war: die Herzogin glaubte sich wieder schwanger zu fühlen.

Hebammen und Aerzte bestärkten sie in diesem Glauben, das Konsistorium
ordnete bereits Gebete für sie an, und Neugierige beschauten sich den
Hagedorn in Einsiedel, welchen einst Eberhard im Barte gepflanzt hatte
nach seiner Rückkehr aus Palästina, und der jetzt unerwartet neue Triebe
bekam. Ein glückliches Zeichen!
Der Geheimrat Fichtel riß ein paar derbe, zotige Witze über den armen
Eberhard Ludwig und seine sauren vom Kaiser befohlenen Bettfreuden; die
Freundschaft Brandenburgs zu Württemberg sei immer eine bittere
Angelegenheit gewesen, und der König von Preußen war der Brautführer
dieses Beilagers. Es folgten körperliche Vergleiche zwischen der Herzogin
und der abgeschafften Gräveniz. Die Herren in der Ecke um den Geheimrat
pruschten heraus, das Gesicht des Fürsten war voll von lüsternen Fältchen.
Die Damen erkundigten sich nach dem Grund der fröhlichen Laune. Süß
übermittelte. Gekicher. Man hänselte den Juden wegen der Triebe des
palästinensischen Hagedorns. Dröhnendes Gelächter. Selbst das schwer
deutbare Lächeln auf dem Pastellgesicht Marie Augustens löste sich in
herzhaft lauten Schall.
Karl Alexander höhnte: „Ein feiner Magus, dein Oheim! Der Erbprinz
glücklich verheiratet, der alte Herzog setzt einen zweiten Erben in die Welt.
Da hast du mich fein angeschmiert mit deinem Zauberonkel.“
Marie Auguste hatte niemals so in der Nähe einen lebendigen Juden
gesehen. Mit gruselnder Neugier erkundigte sie sich: „Schlachtet er Kinder
ab?“ „Nur ganz selten,“ tröstete der Geheimrat Fichtel, „im allgemeinen
hält er sich lieber an große Herren.“ Die Prinzessin meditierte angestrengten
Gesichts, ob wohl die Juden so ähnlich ausgesehen hätten, die Christum
gekreuzigt haben. Der sei bestimmt nicht dabei gewesen, versicherte der
Geheimrat.
Süß drängte sich mit kluger Taktik so wenig wie möglich in ihr Bereich
und begnügte sich, sie mit seinen heißen, gewölbten Augen aus
ehrfürchtiger Ferne zu bewundern. Nach der Oper ließ sie sich ihn
vorstellen. Seine hemmungslose Ergebenheit schmeichelte ihr. „Er ist ganz
wie ein Mensch,“ sagte sie verwundert zu ihrem Vater. Karl Alexander
gewann bei ihr durch seinen netten, galanten Hof- und Leibjuden. Ja, noch
in die Erregung seines ersten Kusses hinein, während er noch erfüllt war
von der Wärme ihres kleinen und üppigen Mundes, lächelte sie, sich das
Kleid zurechtstreichelnd: „Nein, was Euer Liebden für einen amüsanten

Hofjuden haben!“ Damit kehrten sie aus dem kleinen Kabinett in den
Hauptsaal zurück.
Der Prinz hatte übrigens, ohne daß er es recht wußte, das dunkle Gefühl,
dieser wilde und kennerische Kuß sei nicht ihr erster gewesen.

Im Elfer-Ausschuß des Parlaments war man schlechter Laune. Die
Schwangerschaft der Herzogin hatte sich als Irrtum herausgestellt, und jetzt
kam noch obendrein die Meldung von des Prinzen Karl Alexander
bevorstehender Vermählung mit einer Katholischen und seinem Uebertritt –
Rücktritt hatten es frecher Weise die Jesuiten genannt – in die römische
Kirche. Wollte man ehrlich sein, so mußte man sich sagen, daß man an
diesem höchst ärgerlichen Religionswechsel des populärsten Mannes im
Herzogtum nicht ganz unschuldig war.
Der Prälat Weißensee hatte auf die ersten Meldungen hin von dem
Verkehr des Prinzen mit den Regensburgern die Drähte erkannt, an denen
der Würzburger Hof und sein Freund Fichtel den Württemberger zogen. Er
war voll lächelnder Anerkennung für diese feine Strategie; aber bei dem
spielerischen, blutarmen Interesse, mit dem er seine Politik betrieb, ging
ihm der Abfall des Prinzen nicht sehr zu Herzen. Er sah natürlich voraus,
daß er im landschaftlichen Ausschuß als der eigentlich Schuldige, der die
Darlehensverweigerung vorgeschlagen hatte, schel werde angeschaut
werden. Aber er wußte, daß man sich von seiner Ueberlegenheit, wenn auch
leicht unbehaglich, werde überreden lassen, und hatte sich wirksame
Verteidigung zurechtgelegt. Des weiteren war er ehrlich überzeugt, daß
praktisch der Uebertritt des Prinzen nicht viel zu bedeuten habe. Wenn auch
die Hoffnung auf die Schwangerschaft der Herzogin zerplatzt war, es stand
noch so vieles zwischen dem Prinzen und dem Thron. Er fragte sich
ernstlich, ob eine so vage Aussicht die viele Mühe lohne, die die Jesuiten an
die Konversion des Prinzen gewandt. Jenun, das Herzogtum und sein
Parlament war auf Tatsachen gestellt, seiner Politik war kurze Frist
gegeben; aber die katholische Kirche, und er seufzte neidvoll, war so etwas
Altes, Stein-Ewiges, die Jesuiten hatten es gut, sie konnten säkulare Politik
treiben, mit langen Fristen für späte Generationen.
Im Elfer-Ausschuß schimpfte man zunächst ein Breites, Grobes, Blödes
auf den Prinzen. Endlich machte Johann Heinrich Sturm, der Präsident und

Erste Sekretär, ein ernsthafter, bedachter, ruhevoller Mann, dem ziellosen,
unsachlichen Geschimpfe ein Ende und fragte nach positiven Vorschlägen.
Der grobe Bürgermeister von Brackenheim erklärte geradezu, eigentlich sei
Weißensee an allem schuld, und es sei seine verdammte Pflichtigkeit, das
Verrenkte wieder gerad zu machen.
Weißensee, lächelnd und beiläufig, fand, es sei nicht viel verrenkt.
Nachdem der Prinz so auf eins, zwei habe konvertieren können, sei wohl
für den rechten Glauben wenig an ihm verloren. Der Uebertritt habe für die
Katholischen nur Propagandawert, den Feldmarschall könne man
beglückwünschen, daß er jetzt aus der Geldklemme sei und die Landschaft
nicht weiter behelligen müsse. An andere praktische Folgen denke in der
wohllöblichen Versammlung doch selber niemand.
Aber der grobe Brackenheimer beharrte: wenn auch das Herzogspaar,
Gott sei Dank, noch rüstig sei und der Aussicht auf Nachfahrenschaft nicht
beraubt, wenn auch der Erbprinz da sei und gesund, nachdem Rom Politik
auf so weite Sicht mache, müsse man rechtzeitig Gegenminen legen.
Warum nicht? meinte leichthin Weißensee. Man könne sich ja, durchaus
unverbindlich und heimlich, ins Benehmen setzen mit des Prinzen Bruder
Friedrich Heinrich. Für alle Fälle nur, akademisch mehr. Von diesem
frommen und sanften Herrn drohe weder evangelischer noch ständischer
Freiheit die geringste Gefahr.
Beklommenheit, Schweigen, Bedenken auf den Elf. Roch das nicht ein
bißchen nach Hochverrat? Akademisch nur, gewiß, für alle Fälle nur,
unverbindlich nur. Immerhin.
Der Vorsitzer und Erste Sekretär, Sturm, der gerade, ehrliche Mann, eng
verhaftet seinem Vaterland, haßte so jesuitische Mittel. Er wußte
schmerzhaft, es war ohne sie nicht auszukommen. Aber nur in der äußersten
Not. Nur dann, nur dann.
Der Landschaftskonsulent, Hofgerichtsassessor Veit Ludwig Neuffer,
wollte von solchen Plänen nichts wissen. Der noch junge Mann, knochiges,
finsteres Gesicht, schwarzes, filziges Haar tief in die Stirn gewachsen, war
ursprünglich ein wilder Fürstenhasser gewesen und entbrannter Verehrer
aller Volksfreiheit. Seinem Vetter, der dem Prinzen Karl Alexander den
Kammerdiener machte, hatte er mit Schimpf und Hohn die Freundschaft
aufgesagt, trotzdem sie zusammen aufgewachsen waren in Haus und Spiel
und Schule. Jetzt aber, er hatte zuviel gesehen, war er knurrig resigniert, das
Böse war notwendig, er sehnte sich fast danach, mit dem grimmigen,

zerstörerischen Wunsch nach Bestätigung, nach immer mehr Befestigung
seines bitteren Wissens. Ja, anläßlich des Wildbader Aufenthalts hatte er
seinen Vetter, den Kammerdiener, wieder gesehen, wenn er ehrlich sein
wollte, hatte er ihn geradezu aufgesucht, und er hatte sich auf eine
merkwürdige, höhnische, bissige Art mit ihm ausgesöhnt. Hatte der doch
recht. Das war nun offenbar Naturgesetz, das mußte so sein: einige wenige
standen droben, und die andern waren alle Hundsfötter, Stiefellecker. Ein
Katholik auf dem württembergischen Thron? Gut so, das war eben
Fürstenrecht, göttliche Schickung, und das Volk, Kotz Donner, hatte sich zu
fügen.
Der geschmeidige Weißensee, immer sacht und beiläufig, explizierte
weiter. Belgrad sei weit, es handle sich ja nur um Theoretisches, um
Sicherungen für Eventualia, Problematisches. Selbstverständlich dürfe
Geschriebenes nicht aus der Hand gegeben werden. Und das Corpus
Evangelicorum habe man auf seiner Seite.
Die Schädel stierten, schwer, unbehaglich. Auch schon die entfernteste
Möglichkeit eines katholischen Herzogs schien unfaßbar, unerträglich,
machte krank. Ein katholischer Fürst war nicht anders denkbar denn als
Despot, als Tyrann. Und dieser gar mit seinen Beziehungen zum Wiener
Hof, dem Erzfeind aller Religionsfreiheit, jeder parlamentarischen
Selbständigkeit. Die schönen Freiheiten! Sie Elf, die da saßen, rieten,
tagten, sie waren diese Freiheit. Sie waren bedroht, sie selber, sie persönlich
durch den katholischen Prinzen.
Man beschloß, Weißensee solle mit dem Bruder des Feldmarschalls
verhandeln, mit dem sanften, protestantischen, ungefährlichen Prinzen
Friedrich Heinrich. Aber ganz privatim und ganz unverbindlich und in aller,
aller Heimlichkeit.

In Regensburg, im Dom, bei der Trauung Karl Alexanders, Geläut,
Weihrauch, eine glänzende Versammlung. Der Kaiser hatte einen
Abgesandten geschickt, der päpstliche Nuntius Passionei war da mit einem
Handschreiben des Heiligen Vaters, der Fürstbischof von Würzburg, die
besten Repräsentanten der kaiserlichen Armee, unter ihnen Karl Alexanders
vertrautester Freund, der General Franz Josef Remchingen, der

Jesuitenzögling, rotes, wulstiges, gewalttätiges Gesicht, weinselig leuchtend
unter der weißen Perücke.
Kein schöneres Brautpaar im römischen Reich. Der Prinz ragend wie
eine Zeder, prunkend mit dem Stab des Feldmarschalls, dem Orden des
goldenen Vließes. Marie Auguste, den kleinen, ziervollen Kopf leuchtend
im Glanz alten edlen Marmors über weißem Atlas und Brokat, um die Brust
die Schärpe des Thurn- und Taxisschen Hausordens, an den Puffärmeln in
blassem Gold den Stern des Kaisers, im Ausschnitt das Kreuz des
päpstlichen Ordens. Weich federnden Schrittes, unter der Brautkrone, einem
Wunderwerk der Juwelierkunst, zu dem Süß die einzelnen Teile überall aus
Europa zusammengestöbert, trug sie ihr junges, schwer deutbares Lächeln
in den Dom.
Höchst unbefangen war sie und eher geneigt, in all der Feierlichkeit und
Gravität überall einen Rest von Komik zu erspähen. Mit der lässigen
Neugier ihrer fließenden Augen musterte sie die Gäste, und während der
Bischof sie feierte, daß sie den großen Türkensieger, den Löwen in der
Schlacht, dem christkatholischen Glauben rückgewonnen habe, dachte sie,
daß sicher der Geheimrat Fichtel sich während des ganzen Banketts nur auf
seinen Kaffee freuen werde. Und wie komisch es sei, daß jetzt der Jude
feierlich im Dom stehe. Er sei übrigens ganz nett und amüsant und gar nicht
werwolfartig, wie sie sich ursprünglich die Juden vorgestellt. Eigentlich
seien seine Manschetten sogar mehr à la mode wie die ihres Mannes.
Komisch, jetzt hatte sie also einen Mann. Und sicher wird jetzt der Jud mit
seinen großen, fliegenden Augen aus dem weißen Gesicht ihren Nacken
unter dem Brautschleier anstarren.
Und es flackerten feierliche Kerzen, es brauste die Orgel, es wölkte der
Weihrauch, es leuchteten selige Knabenstimmen zum Himmel.
Andern Tages noch, während Trompeten aus Silber zum Bankett riefen,
bestiegen die Neuvermählten die Yacht, die sie die Donau hinunterführen
sollte, ein Geschenk des Fürsten. Sie reisten mit großem Hofstaat, Jägern,
Dienern, Heiducken, Zofen. Am Kiel hockte, die Beine gekreuzt, Otman,
der Schwarzbraune, starrte aus uralten, grundlosen Tieraugen die Donau
hinunter.
Am Ufer standen der Fürst, der Würzburger Bischof, der Geheimrat
Fichtel, weiter rückwärts zwischen ihnen und der Dienerschaft Josef Süß.
Leichter Wind wehte, die Luft war hell und anregend, man war fröhlich
gelaunt. Scherzworte flogen zum Ufer und zurück, während die Anker

heraufgeholt wurden. Marie Auguste stand in einem hellen, heitern
Reisekleid, beschattete die Augen, schaute auf den weichenden Hafen. Der
Fürst und der Geheimrat hatten sich schon zurückgewandt, das Letzte, was
sie sah, war das schlaue, zufriedene Antlitz des Jesuiten und, elegant und in
einer Haltung hemmungsloser Ergebenheit, der Jude.
„Ich hätte nie geglaubt,“ lächelte sie zu Karl Alexander, „daß jemand so
elegant sein könnte und dabei so demütig wie dein guter Jud.“ „Der gute
Jud!“ lachte dröhnend der Prinz. „Städte und Dörfer könnte man sich
kaufen um das, was der uns beschissen hat.“ Und auf ihr erstauntes Gesicht
erklärte er sachlich: „Das ist sein gutes Recht. Dafür ist er ein Jud. Aber er
ist sehr verwendbar,“ fügte er voll Anerkennung hinzu; „er schafft alles,
Juwelen, Möbel, Dörfer, Menschen. Sogar Alchimie und schwarze Kunst.“
Lachend erzählte er ihr die Geschichte von Rabbi Gabriel. „Da hat er mich
schön beschissen, dein guter Jud. Eine Krone! Da sind noch zwei
dazwischen. Der Erbprinz ist pudelgesund. Auf der Jagd war er, wie er mir
seinen Gratulationsbrief schrieb. Und der Herzog, ob seine Herzogin noch
so sauer ist, wenn’s der Teufel will, kann sie doch Kinder kriegen wie
Kaninchen.“ Und er lachte schallend und tätschelte ihre Hand, während das
Schiff in leichtem Wind zwischen heiteren Ufern die blaugrünen Wellen
hinunterglitt.
Vorne hockte reglos der Schwarzbraune und starrte über den Kiel nach
Osten. In den Augen der Prinzessin waren die letzten Bilder der Heimat, das
schlau fröhliche des Jesuiten und das servil elegante des Juden.

Noch bevor sie an der serbischen Grenze waren, erreichte sie eine Staffette
des Süß. „Er hat es wichtig, dein Jud,“ lächelte Marie Auguste. „Was hat er
denn so eilig zu verkaufen?“
Karl Alexander riß die Depesche auf, las. Der Erbprinz war gestorben,
unvermutet, während der Stuttgarter Hof einen Ball hielt.
Er reichte das Papier der Prinzessin. Das Blut schoß ihm zu Kopf, er
hörte eine knarrende, mißlaunige Stimme, sah durch sein tanzendes Blut
über trübgrauen, steintraurigen Augen drei kurze, tiefe Furchen, drohend,
unheimlich wie ein fremder, verschlossener Buchstab.

Zweites Buch
Das Volk

Zweiundsiebzig Städte zählte das Herzogtum Württemberg und vierhundert
Dörfer. Getreide wuchs, Obst, Wein. Ein schöner, edler Garten im
römischen Reich hieß das Herzogtum. Bürger und Bauern waren heiter,
gesellig, willig, geweckt. Geduldig nahmen sie das Regiment ihrer Fürsten
hin. Hatten sie einen guten Fürsten, so frohlockten sie; war er schlecht, so
war dies Fügung des Himmels, Züchtigung des Herrgotts. An zehn
Goldgulden zinste jeder Württemberger, Mann, Weib, Kind, den
herzoglichen Renteien.
War der Herzog gut, war der Herzog schlecht, Sonne kam und Regen
kam, Weizen wuchs, Wein wuchs, gesegnet lag das Land.
Aber Fäden spannen sich von allen Seiten, Hände langten, Augen gierten,
von allen Seiten wob sich Gespinst über das Land.
In Paris saß der fünfzehnte Ludwig und seine Minister. Ein Stück
Württemberg, die Grafschaft Mömpelgard, war von seinem Gebiet
eingezirkelt, er wartete nur darauf, sie zu verschlucken. In Berlin saß die
Gräfin, zettelte mit der Reichsritterschaft, suchte hier und dort noch Letztes
zu erquetschen, in Frankfurt und Heidelberg lauerten Isaak Landauer und
Josef Süß, dem Herzogtum ihre Schrauben anzusetzen, der Staatssekretär
des Papstes wob Fäden von Rom nach Würzburg zum Fürstbischof, das
Land der Mitra zu unterwerfen, in Wien die kaiserlichen Räte ertiftelten von
dem Erbprinzen, dem Katholiken, Feldmarschall des Kaisers, neue
Verträge, Bindungen von Stuttgart nach Wien, in Regensburg der alte Fürst
Thurn und Taxis blinzelte herüber, und in Belgrad der Feldmarschall Karl
Alexander und Remchingen, sein Freund und General, wogen große Pläne.
Sie alle saßen, warteten im Kreis, beschielten sich mißtrauisch, warfen
ihre großen, stummen Schatten über das Land.
Und Sonne kam, Regen kam. Weizen wuchs, Obst, Wein. Das Land lag
gesegnet.

In den ersten Novembertagen starb so jäh, wie er zumeist beschlossen und
gewirkt und gelebt hatte, Eberhard Ludwig, von Gottes Gnaden Herzog zu
Württemberg und Teck, der römischen kaiserlichen Majestät, des heiligen
römischen Reiches und des löblichen schwäbischen Kreises

Generalfeldmarschall, auch Oberster über drei Regimenter zu Roß und zu
Fuß.
Auf mächtigem Katafalk lag er nun, das Gesicht bläulichgelb vom
Stickfluß, in großer Uniform mit vielen Orden, daraus der dänische
Elefantenorden und der preußische Schwarze Adler hervorprunkten, viele
Lichter um ihn, zu Häupten und zu Füßen auf Totenwacht zwei Leutnants.
Kümmerlich hockte in dem großen, schweigenden Raum verstaubt und
sauer Johanna Elisabetha, die Herzogin. Ihr Triumph hatte so kurz gedauert;
und daß der Mann, der mit so zähem Warten, so blutigem Schweiß
erkämpfte, jetzt nach den wenigen Monaten blau und tot und erstickt dalag,
das hatte die andere ihm angewünscht, die Mecklenburgerin, die Hexerin,
die Person. Aber sie saß da, sie allein, nicht die andere. Wer künftig in
Württemberg herrschte, war ihr gleich. Der Katholik wahrscheinlich, mit
seiner hochmütigen, leichtfertig aufgeputzten Frau. Aber sie war so
ausgehöhlt, das interessierte sie nicht. Sie hatte nur mehr ein Geschäft auf
der Welt: den zähen Brei ihrer Rache gar zu kochen. Noch saßen die
Verwandten der Person an den Futternäpfen des Herzogtums, noch glänzte
die Person in Reichtum und großem Glanz, noch zog sie durch hundert
kleine Kanäle, durch die Verwalter ihrer Liegenschaften, durch ihre
verfluchten Juden den Saft des Landes an sich. Jetzt, nun Eberhard Ludwig
tot war, hatte sie keinen Schutz mehr, galt keine Rücksicht mehr. Sie, die
Herzogin, wird sie von neuem peinlich anklagen, bei dem neuen Herzog,
bei Kaiser und Reich. Die Person hatte ihr nach dem Leben getrachtet, sie
hatte dem Erbprinzen, sie hatte dem Herzog den Tod angehext. Sie wird, die
Herzogin, sich jetzt nicht im ersten Sturm ausgeben. Aber sie wird nicht
ablassen von ihr; sie wird nicht schreien, aber ihre grämliche Stimme wird
nicht schweigen, bis die andere bloß steht und in Lumpen und all ihrer
Schmach. So saß sie an dem stolzen Katafalk, grau und kümmerlich, und
drehte den armen Rest ihres Lebens in der Hand, und die schweren Blüten
aus den Treibhäusern dufteten, und die großen Kerzen schwelten, und die
Leutnants standen mit bloßem Degen und hielten Totenwacht.
Die Bürger, wie die Herolde den Tod des Herzogs verkündeten, nahmen
die Hüte ab, waren ergriffen. Jetzt, wo der Herzog tot war, sahen sie nur
mehr seine Stattlichkeit, Leutseligkeit, soldatische Tugend, Pracht, Eleganz,
und sie waren geneigt, alles Elend seiner Regierung allein und
ausschließlich der Gräfin und ihrer Hexerei zuzuschreiben. Nicht nur das
Geld, das sie dem Land erpreßt hatte, wog man ihrer Schuld zu, man fluchte

auch alle Verdammnis und Pestilenz auf sie herab, weil durch sie das alte
festbegründete Ansehen des Fürstenhauses in Deutschland erschüttert und
manche vorteilhafte Gelegenheit, neue Rechte und Vorzüge zu erlangen,
verloren worden sei; denn man habe, um den kaiserlichen Hof nicht zu
erzürnen, überall gar vorsichtig und behutsam agieren müssen, auch habe
gewöhnlich gerade zur rechten Zeit das Geld mankiert. Und immer tiefer in
den Kot sank das Bild der Gräfin, und immer leuchtender stieg der Herzog,
und die Weiber wischten sich die Augen: Und so prächtig war er, und so
freundselig sprach er mit jedem, so ein guter Herr, so ein schöner Herr!
Und es liefen, fuhren, ritten die Kuriere. Einer nach Frankfurt, da
wackelte Isaak Landauer mit dem Kopf, rieb sich die fröstelnden Hände
und sagte: „Ei, da wird der Reb Josef Süß es wichtig haben und große
Geschäfte.“ Einer nach Berlin, da setzte der Gräfin das Herz aus und sie fiel
ohnmächtig auf den Estrich. Einer nach Würzburg, da lächelte der dicke,
lustige Fürstbischof und rief seinen Geheimrat Fichtel zu sich, und einer
nach Belgrad, da atmete der Prinz Karl Alexander, jetzt Herzog, Herzog
jetzt! hoch auf und er sah sich den Krieg hineintragen tief nach Frankreich,
und er sah seine Hände drehen an den Speichen der Welt. Ueber dem allem
aber und gleichzeitig sah er trübgraue Augen, hörte er eine mürrisch
knarrende Stimme: „Ich sehe ein Erstes und ein Zweites. Das Erste sag ich
Euch nicht.“ Und er betrachtete nachdenklich seine Hand, eine
merkwürdige Hand, ihr Inneres war fleischig, fett, kurz, während ihr
Rücken schmal, lang, behaart, knochig erschien.
Vor dem Spiegel aber stand Marie Auguste, da stand sie oft, und war
nackt und lächelte. Mit den langen Augen unter der klaren, leichten Stirn
beschaute sie ihren Leib, der weich war und schlank und von der Farbe
alten, edeln Marmors. Sie dehnte sich wellig, der kleine, eidechsenhafte
Kopf mit den sehr roten Lippen lächelte tiefer. Es war schön, jetzt nach
Stuttgart zu fahren, durch huldigendes Volk, in goldenem Wagen, als
Herzogin. Es war auch hier schön gewesen, in Belgrad, thronend über den
wilden, begehrlichen, verehrenden, barbarischen Menschen. Aber es war
sehr willkommen, jetzt am Kaiserhof und an den andern deutschen Höfen
Verehrung aufwölken zu sehen wie Weihrauch. Sie wird die Herzogskrone
ohne Perücke tragen, es war gegen die Mode, aber sie wird es doch tun, und
die Krone wird klein und hoch und sehr stolz auf dem strahlendschwarzen
Haar sitzen. Sie hob, die nackte Frau, mit halb hieratischer, halb obszöner
Gebärde beide Arme eckig zum Kopf, daß das schwarze Gekräusel in den

Achseln sichtbar war, und feucht atmend, lächelnd, schritt sie mit
biegsamen Schritten, tanzend fast, durch das Zimmer. Viele Herren werden
an ihrem Hofe sein, deutsche, italienische, französische, nicht halbwilde
wie hier; man wird ja nah an Versailles sein. Und viele, die halb frech, halb
bewundernd die Prinzessin beschaut hatten, wie werden sie jetzt die
Herzogin beschauen. Auch der Leibjude wird wieder am Rande ihres
Kreises stehen, der hemmungslos galante, sie zuckte amüsiert die Lippen.
Ah, es war gut, schön zu sein, es war gut, reich zu sein, es war gut,
Herzogin zu sein. Wie herrlich, daß es Männer gab und schöne Kleider und
Kronen und Lichter und Feste. Es war eine schöne Welt, es war schön zu
leben.
Auf Schloß Winnenthal, vier Stunden nur vor Stuttgart, fiel Karl
Alexanders Bruder, der sanfte Prinz Heinrich Friedrich, in tiefe Verwirrung,
als er den Tod des Vetters erfuhr. Er lebte still in dem schönen, kleinen
Schloß, las, musizierte. In den letzten Jahren hatte er eine Geliebte zu sich
genommen, ein ruhiges, dunkelblondes Geschöpf, die Tochter eines kleinen
Landedelmannes, mit weichen Bewegungen, schönen, tiefbefriedeten
Augen und etwas schwer von Verstand. Als der Prälat Weißensee zu ihm
gekommen war mit dem Projekt, ihm an Stelle des katholischen Bruders
den Thron zuzuwenden, hatte der verträumte Mann mit beiden Händen
zugegriffen. Aber der kluge Prälat mußte bald erkennen, daß der Prinz in
seiner fahrigen, unsachlichen Manier politische Dinge als Phantasien
betrachtete und sich in Farbig-Nebelhaftes verlor. Nein, mit diesem
Prätendenten konnte man gegen den energischen, zufahrenden Karl
Alexander nichts ausrichten. Nach dem Tod des Erbprinzen, als die
Nachfolgerschaft aus müßigem Geträum greifbare Wirklichkeit hätte
werden können, traf gar aus Belgrad – weiß der Himmel, woher der
Feldmarschall von den Zetteleien mochte erfahren haben – ein
unzweideutiges Schreiben ein, darin Karl Alexander den Bruder ernstlich
vermahnte, von solchen Umtrieben und schnöder Aktion abzulassen.
Erschreckt und verschüchtert zog sich der sanfte Prinz von allen
Unternehmungen zurück, ja, er vermied in großer Angst jeden Umgang mit
Weißensee. Jetzt, wie er den Tod des Herzogs erfuhr, stand all das bunte,
phantastische Geträume wieder auf. Schwitzend, mit zittrigen Gliedern,
groß erregt, ging der schwächliche Mann in dem fahlen Morgen herum,
dichtete sich zusammen, was alles sein könnte, wenn er nur ein bißchen
mehr Initiative hätte, wie er von der Macht Besitz ergriffe, an den Kaiser

schriebe, Minister bestellte, entließe, mit Frankreich Verträge schlösse,
zündende Reden an das Volk hielte. Aufseufzend kehrte er schließlich
wieder in das Schlafzimmer zurück, er hatte seine liebe Geliebte nicht erst
wecken wollen, leise und vorsichtig zog er sich aus, streckte sich
bekümmert über seine Schwäche an ihrer Seite aus, umarmte tastend ihre
großen, warmen Brüste, bis sie ihre schönen, dummen Augen aufschlug,
tröstete sich an ihrer sanften Jugend und schlief endlich, seufzend,
nachdenklich und befriedet, wieder ein.
Der Prälat Weißensee, auf die Todesnachricht hin, ging in kribbelnder
Erregung durch seine weiten Räume mit den weißen Vorhängen. Wieviel
Probleme, Komplikationen, Konflikte! Der katholische Fürst in dem
stockprotestantischen Land: eine neue, unerwartete, noch nie dagewesene
Konstellation im westlichen Deutschland. Er, Weißensee, hatte sich
rechtzeitig eingestellt, es gab viele Möglichkeiten, er wird bei keiner
ausgeschaltet werden können. Er hat sich nirgends exponiert, er hat
überallhin Fäden geknüpft. Er ging auf und ab, konzipierte Pläne, verwarf,
genoß wohlig Spannung, Bewegung, das Glück des großen Intrigenzettlers
und Projektenmachers.
Magdalen Sibylle aber, seine Tochter, saß und die blauen Augen in dem
bräunlich kühnen Gesicht arbeiteten und wechselten zwischen Hell und
Dunkel. Ein Katholik, ein Heide auf dem Thron. Jetzt brach Verwirrung und
große Not über das Land herein. Hilf, Herr Zebaoth, daß das Land fest
bleibe gegen die Versuchungen, mit denen der Götzendiener es locken,
gegen die Drohungen, mit denen er es der reinen Lehre wird abspenstig
machen wollen. Der heidnische Fürst fuhr einher mit Glanz und großer
Gloire, er hatte Schlachten gewonnen, stand beim Kaiser in Gunst, seine
Gemahlin trug sich hoffärtig und frivol. Hilf, Herr Zebaoth, daß das Volk
fest bleibe in all der Not und Versuchung. Und ihr Vater, ihr Vater stand
ganz vorne im Kampf, ihm lag es ob, Schild des bedrohten Evangels zu
sein. Ach, sie wollte nicht sündigen gegen das vierte Gebot; aber sie hatte
große Angst, ob er auch die rechte Festigkeit habe vor Gott und den
Menschen. Sie flüchtete sich, wie immer in solcher Not, zu Gott, sie schlug
die Bibel auf und betete um ein Orakel. Aber sie fand nur den Spruch:
„Jeglichen reinen Vogel dürft ihr essen. Dies aber ist, was ihr nicht essen
dürft von ihnen: den Adler und den Strauß und den Sperber und den
Pelikan.“ Sie dachte lange nach, aber sie konnte bei aller Gewandtheit im
Orakeldeuten keinen Zusammenhang finden zwischen der Not des Landes,

der Sorge um den rechten, festen Glauben des Vaters und dem Strauß und
dem Pelikan, den die Israeliten nicht essen durften. Sie beschloß, das
Orakel ihrer Freundin Beata Sturmin vorzulegen, der Erweckten, der
blinden Heiligen im Stuttgarter Bibelkollegium. Vorerst aber betrachtete sie,
Kummer und schweres Nachdenken in dem männlich kühnen Antlitz, den
Vater, der gar nicht umwölkt, sondern höchst angeregt, das feine, lebendige
Gesicht arbeitend, in wohliger Spannung auf und nieder ging.

Schon eine halbe Stunde, bevor die Sitzung beginnen sollte, hatten sich die
elf Herren des engeren parlamentarischen Ausschusses im
Landschaftshause zusammengefunden. Es stand nur Belangloses auf der
Tagesordnung; aber alles war so ungeklärt, man saß in dicker Finsternis,
man wollte wenigstens einen Nebenmann tasten, Antworten aus der Nacht
hören.
Ach, daß man damals dem Prinzen das Darlehen abgeschlagen hatte, ach,
daß man mit seinem jüngeren Bruder gezettelt hatte. Jetzt saß man in Dreck
und großer Not. Der Prinz müßte ein Heiliger sein, wenn er jetzt, an der
Macht, die Landschaft das nicht entgelten ließe. Und er war durchaus kein
Heiliger. Ein Soldat, ein Feldmarschall, gewohnt an stumme, blinde
Subordination. Man hörte, daß er in Belgrad mit seinen Räten durchaus
nicht glimpflich verfuhr, daß er oft und abermals mit seinen Beigeordneten
in wilde, tobende Zerwürfnis geraten war, bestialisch fluchte und tobte,
keine Widerrede duldete und Geschirr und Zerbrechliches an den Schädeln
seiner Räte zerschmiß. Kurz, daß er ein Despot war wie nur je ein
heidnischer Cäsar. Man wird seine Not und Höllensabbat haben mit diesem
Leviathan.
Denn man war nicht gewillt, auch nur ein Tipfelchen aufzugeben von
seinen Rechten und Freiheiten. Ah, die süße Macht! Sie Elf, sie leckten den
Honigseim der Verfassung. Der Rest des Parlaments war nur dazu da, zu
bestätigen, was sie beschlossen. Aber sie, sie Elf, sie thronten über dem
Land, sie tagten hinter verschlossenen Türen, wie die venezianische
Signoria, sie spannen, handelten, schacherten unter sich und banden dem
Herzog und seinen Ministern die Hände. Wohlig war es und süß, sich so
wichtig und in der Macht zu fühlen. Da soll keiner herkommen und daran
rühren. Man wird sich breit und kräftig hinstellen und das Land schützen

vor Tyrannei und katholischer Knechtung. Denn man hat ja seinen festen
Schutz und gute Verwahrung. So fest und gut ist das Gesetz, wonach der
Herzog schwören muß, ihre und der protestantischen Kirche Rechte zu
wahren. Von diesem Gesetz kann Rom mit all seiner schlauen
Interpretierungskunst nichts wegtifteln. Diesen Riegel durchfeilt auch nicht
der feinste Jesuiter. Soll er nur um sich beißen, der Heide und wütige
Tyrann! An diesem Eisen wird er sich die Zähne ausknirschen. O klares
Gesetz! O gesegnete Religionsreversalien! O gute, feste Verfassung und
Tübinger Vertrag! O weise, heilsame, gepriesene altväterliche Vorsicht, die
bissigen Herzogen solchen Maulkorb angehängt.
Pünktlich um zehn Uhr eröffnete Johann Heinrich Sturm, der Präsident,
die Sitzung. Aber ehe man noch in die Tagesordnung eintreten konnte,
erschien vor den verblüfften Herren der Regierungsrat Filipp Jaakob
Neuffer, Bruder des Konsulenten. Er wies Dokumente vor, denen zufolge
Karl Alexander als legitimer Nachfolger den württembergischen Thron
übernehme und bis zu seiner Ankunft im Herzogtum die Räte von Forstner
und Neuffer als amtierende Minister mit der Leitung der Staatsgeschäfte
beauftrage.
Lächelnd und höflich erklärte der Rat den sehr betretenen Herren weiter,
dem Herzog sei bekannt, daß man im Parlament gewisse Besorgnisse hege,
die Religion und die ständischen Freiheiten anlangend. Er sei glücklich, den
Herren im Auftrag Seiner Durchlaucht beruhigende Bestätigungen und
Versicherungen jetzt schon überreichen zu können. Der Herzog habe
Gelegenheit gehabt, noch als Prinz Fühlung zu nehmen mit einigen
Mitgliedern des engeren Ausschusses über den damals möglichen, jetzt
wirklich eingetretenen Fall, und die Herren hätten die abgegebenen
Versicherungen für höchst wünschenswert erachtet, das nötige Vertrauen
zwischen Herzog und Landschaft herzustellen.
Stumm und tief verwirrt hörten neun von den Elf diese Rede an. Selbst
der ruhige, gefaßte Präsident Sturm zwang sich nur mit Mühe einige Sätze
ab, in denen er die Vollmacht des Rates, jetzt also Konferenzministers,
anerkannte, für die übergebenen Papiere dankte und erklärte, man werde sie
in Ruhe prüfen.
Der Minister gegangen, blieben die Herren bestürzt, ratlos, mißtrauisch,
tief erbost. Es gab also unter ihnen Männer, die auf eigene Faust zettelten?
Die Nachbarn des Weißensee und des Neuffer rückten fast unmerklich ein
wenig von ihnen ab.

Mittlerweile stellte sich der andere Neuffer, jetzt Minister, im
Kriegskommissariat vor, verlangte auf Grund herzoglicher Vollmacht ein
Detachement Soldaten, erhielt sie nach Anfrage bei der Landschaft. Drang,
noch lag der alte Herzog nicht unter der Erde, im Ministerrat ein, verhaftete
im Namen Karl Alexanders die Häupter der Grävenizschen Partei, ließ die
Knirschenden, mit allen Himmels- und Höllendrohungen Protestierenden
auf den Hohentwiel schaffen. In Haft Friedrich Wilhelm, der Bruder der
Gräfin, der eiskalte, der seine Schwester aus der Politik ausgeschaltet hatte,
sich um so fester zu setzen, Oberhofmarschall und Ministerpräsident, in
Haft seine beiden Söhne, der Oberstallmeister und der Konferenzminister.
Aufgehoben auch ihre kleinen Mitläufer und Kreaturen, der
Kirchenratsdirektor Pfeil, der geheime Referendar Pfau, die Regierungsräte
Vollmann und Scheid und die zahlreichen Subalternen ihres Anhangs. Wie
sie sich gespreizt hatten! Wie sie groß und hochnäsig getan hatten und
kaum gedankt, wenn man sie grüßte. Jetzt saßen sie in der Zelle und in
dicker Finsternis und kein Hahn krähte nach ihnen.
Dann wartete Neuffer der Herzogin auf, teilte der aus Staub und Gram
Aufleuchtenden, Triumphierenden das Geschehene mit. Ließ durch Herold
und durch Anschlag bekanntgeben, daß Karl Alexander die Herrschaft
übernommen habe, binnen kurzem von Belgrad eintreffen werde, gegen
ungetreue Beamte, so für eigenen Vorteil das Volk bedrückten, bereits habe
vorgehen lassen, alle Freiheiten, insbesondere der Religion, fürsorglich
schon im vorhinein mit fürstlich wahren und treuen Worten bestätigt habe.
Jubel im Volk. Das war ein Fürst. Der griff zu ohne Ansehen der Person.
Genau wie auf dem Bild, wo er Belgrad erstürmt. Bänder her, Tannenreiser
her, das Bild zu bekränzen! Ein Herr und Held. Mit dem wird man gut
fahren.

In der Nähe von Hirsau führte von der Landstraße ab ein Karrenweg. Von
dem Karrenweg ab zweigte ein Fußpfad, verlor sich in Wald, hörte ganz auf
vor einem starken, sehr hohen Holzzaun. Bäume sperrten den Blick weiter.
Von den Einheimischen hatte nur ein Gärtner Zutritt und ein alter
Taglöhner, der Botengänge besorgte, beide mürrische Männer, die
Ausfrager stehenließen. Man wußte nur, daß ein Holländer das verfallene
kleine Haus von den Erben des früheren Besitzers erworben hatte. Den

Behörden war er als Mynheer Gabriel Oppenheimer van Straaten gemeldet,
er hatte den großen Paß der Generalstaaten. Der Kauf war in aller Form
vollzogen, allen Anforderungen der Polizei- und Rentämter wurde mit
peinlicher Gewissenhaftigkeit genügt. Der Holländer wohnte dort mit einem
sehr jungen Mädchen, einer Zofe, einem Diener. Man erzählte eine
merkwürdige Geschichte von einem Strolch, der einen Einbruch in dem
einsamen Haus versucht hatte. Er sei abgefaßt, überwältigt worden. Der
Holländer habe ihm nichts getan, den Abgebrühten, Höhnenden nur eine
Nacht über in ein Zimmer mit Büchern gesperrt. Schlotternd, tief verwirrt
sei der Strolch andern Tags durch den Wald getorkelt, habe die Gegend für
immer verlassen.
Gerüchte flogen auf, der Holländer sei der Ewige Jude, verstummten
wieder. Er hielt sich fern vom Ort, machte einsame Spaziergänge,
gewöhnlich im Wald, selten bekam man ihn zu Gesicht. Schließlich
gewöhnte man sich an ihn. Da war nun eben ein Zaun mit gewaltigen
Bäumen, und dahinter wohnte der Holländer, und wenn er verbotene Dinge
trieb, so tat er das zumindest sehr still, und ohne jemand zu molestieren.
Nun lebte aber in Hirsau jener Magister Jaakob Polykarp Schober, der
dort das Bibelkollegium abhielt, an dem auch Magdalen Sibylle teilnahm.
Der junge, etwas fette, pausbäckige Mensch, der still vor sich hintrieb und
lange, sinnierende Spaziergänge liebte, geriet auf einem solchen
Spaziergang, halb unwillkürlich einem Vogel folgend, der ihn von Baum zu
Baum lockte, an den hohen Zaun, überkletterte ihn ohne viel Gedanken und
ohne besondere Mühe, durchschritt den Wall der hohen Bäume, stand
plötzlich am Rand einer Lichtung und sah, inmitten von Tulpen und
terrassenförmig steigenden Beeten anderer ihm unbekannter, sorglich
gezüchteter Blumen das Haus des Holländers. Es stach fremdartig, ein
blendend weißer, kleiner Würfel, in die pralle Sonne. Vor dem Haus aber
war ein primitives Sonnenzelt aufgeschlagen, und darin lag, sich dehnend
und verträumt, ein Mädchen, nach fremder Sitte gekleidet, mattweißes
Gesicht unter blauschwarzem Haar. Der Magister stand still, starrte
rundäugig, demütig, machte sich auf Zehen wieder fort. In Zukunft aber
schlich sich in seine Vorstellungen vom himmlischen Jerusalem das Bild
des Mädchens im Zelt vor dem sehr weißen Haus mit den Tulpen.

Rabbi Gabriel ließ dem Mädchen jede Freiheit. Naemi blühte still und sanft
und ohne viel Begehren. Sie hatte den alten, mürben, schweigsamen Diener
und ihre holländische Zofe Jantje, die nun auch schon viele Jahre gutmütig,
ergeben, geschwätzig und besorgt um sie herumwirtschaftete. Manchmal
hätte sie gerne Menschen gesehen; aber da der Oheim sie fernhielt, war es
wohl besser so. Geträumte Menschen, gelesene Menschen waren besser als
die unten lebenden.
Sie erging sich mit Lust in den Büchern, die der Oheim mit ihr las. Es
waren zumeist hebräische Bücher, die vieldeutigen, geheimnisvollen der
Kabbala darunter. Sie dachte sie nicht, sie sah sie. Der kabbalistische Baum,
der himmlische Mensch waren ihr wirkliche, greifbare Dinge. Es tanzten
die Buchstaben-Ziffern des Gottesnamens einen heiligen Tanz, sie hatten
ihre bunten, schimmernden Fahnen, es regten sich mit vielen Gliedern die
Figuren der heiligen Wissenschaft, es klommen die Dreiecke, es sanken die
Vierecke, es sprang von Gipfel zu Gipfel der fünfzackige Stern. Aber die
Sieben- und Neunecke reckten viele Glieder, spießten bedrohlich nach
einem, umschmiegten einen lieblich. Und alles schlang sich in
vielwendigem, artigem Tanz.
Es lehrte der Oheim: Jeder Satz, jedes Wort, jeder Buchstabe der Schrift
hat seinen heimlichen Sinn. Er öffnet sich, wenn du die Worte vergleichst
mit anderen Stellen der Schrift, wenn du den Zahlenwert der Buchstaben zu
neuen Gebilden destillierst. Sieh, hier ist Papier und ein wenig Schwärze
darauf. Und ist lebendiger als ein lebendiger Mensch, ist sprechender Mund
für die Ewigkeit. Ist dies nicht das Wunder der Wunder? Vor vielen tausend
Jahren dachte einer, fühlte einer diesen Satz. Der Mund, der ihn zum
erstenmal sprach, ist tot, das Hirn ist tot, das ihn zum erstenmal dachte.
Aber seine Hand schrieb ihn nieder, und da er ihn niederschrieb, strömte
Gott in die Buchstaben, und du denkst sie, spürst sie heute, nach den vielen
tausend Jahren. In dem Geschriebenen ist Gott. Buchstaben leben, weben
sich, Buchstab zu Zahl, Zahl zu Klang, in Ewigkeit. Was einer schreibt, das
löst sich von ihm und lebt sein eigenes Wesen fort und spricht zu jedem
andern. Aber wer sich heiligt, empfindet Gott in allem Geschriebenen.
So lehrte Rabbi Gabriel. Naemi hörte, mühte sich zu begreifen. Aber die
heiligen Geschichten formten sich nur auf Augenblicke zu den strengen,
mystischen Abgezogenheiten, die der Oheim ihnen abrang. Dann kehrten
sie zurück und bekamen Farben und Fleisch und wurden in dem Blut des
Mädchens zu bunten, lieblichen Fabeln und zu heroischen Abenteuern.

Sie las im Hohen Lied: Mein Geliebter hebt an und spricht: Auf, meine
Schäferin! Meine Schöne! Auf und komm! Sieh, der Winter ist vorbei.
Junge Blüten erscheinen am Boden, die Zeit des Sangs ist da, der
Turteltaube Stimme tönt in unserm Land. Auf, meine Schäferin! Meine
Schöne! Komm! Meine Taube! Taube im Felsenriß, auf heimlichem Hang!
Laß mich schauen deine Gestalt! Laß mich deine Stimme hören! Denn
deine Stimme ist süß und lieblich deine Gestalt.
Sie saß, zart und aufmerksam, und glitt mit erfüllten Augen über die
großen, blockigen, hebräischen Buchstaben. Das Gesicht, sehr weiß wie das
des Vaters, drehte sich auf schlankem, stolzem Hals, die Augen trugen
uralte Träume, den Kopf hatte sie in die Hände gestützt, sanft rundeten sich
aus zarten Gelenken die Arme.
Rabbi Gabriel erklärte, was sie da gelesen habe, deute die Schöpfung der
Welt, und die Blumen seien die Erzväter, und die Stimme der Jünglinge,
welche die Geheimnisse der Schrift lernen, erwirke, daß die Welt sich
erhalte und die Erzväter sich offenbaren. Und er legte es auseinander und
wieder zusammen, mit viel Tiefe und Scharfsinn; und schließlich versank er
und verstummte. Sie hörte gläubig zu; aber kaum hatte er geendet, so
wurden die Blumen wieder Blumen, und sie hörte die einfache, süße
Melodie: Der Winter ist vorbei, der Regen flieht und ist vorbei. Junge
Blüten erscheinen am Boden, die Zeit des Sangs ist da, der Turteltaube
Stimme tönt in unserm Land. Und sie schließt die Augen und hört auf die
lockende Stimme, und sie lauscht hinter die Bäume und hält den Atem an:
jetzt wird, gleich wird, im nächsten Augenblick, der Schäfer sichtbar sein,
der die feinen Worte läutet, die silbern klingenden. Doch niemand kommt.
Auch die Helden und Frommen der Bibel bedeuteten gewiß das, was
Rabbi Gabriel ihr erklärte. Doch war er nicht da, so schaute sie Naemi mit
ihren eigenen Augen. Sie selber war Tamar, die den Amnon liebte, sie war
Rahel, die mit Jakob floh, sie Rebekka an der Tränke. Auch Mirjam war sie
noch, die das Siegeslied tanzte über den vom Herrn ersäuften Aegyptern.
Doch nicht war sie Jael, die dem Sisserah den Nagel in die Schläfe schlug,
nicht Deborah, die richtete in Israel. Mit den wenigen Menschen ihrer
Umwelt staffierte sie die Geschichten der Bibel aus. Hagar trug die Züge
der geschwätzigen Zofe Jantje, die Propheten hatten die trübgrauen,
steintraurigen Augen des Onkels und seine platte Nase, und sie redeten mit
seiner knarrenden, übellaunigen Stimme.

Die Helden aber hatten die Haltung des Vaters, sein Gesicht, seine
Augen, die großen, gewölbten, fliegenden, seine schmiegsame, beredte,
beredende Stimme. Ach, der Vater! Der helle, glänzende! Oh, daß er so
selten kam! An seinem Hals hängen, das war Leben, und was sonst war, das
war nur die Erwartung, daß er wiederkommen werde. Und alle die Helden
der Schrift sah sie in seinem Bild. Simson, der die Philister schlug, trug
seinen olivgrünen Rock und stapfte eilig, glänzend und gefährlich in seinen
klirrenden Reitstiefeln. David, wie er dem Goliath obsiegte, wiegte sich in
dem roten, zierlich geschweiften Frack, in dem der Vater das letztemal
gefahren kam, und der gehobene Arm mit der Schleuder warf artig
gefältelte Manschetten zurück. Und ach! auch dies sah sie mit einem
heimlichen, lüsternen Grauen, das Haar, daran Absalom im Baume sich
verfing, war das reiche, gelockte, kastanienfarbene Haar des Vaters, und
wenn David wehklagte: O Absalom! Mein Sohn! dann jammerte er mit der
knarrenden Stimme des Oheims, und es waren die feuervollen, geliebten
Augen des Vaters, die er zudrückte.
Festlich fuhr der neue Herzog die Donau hinauf in der Jacht, die sein
Schwiegervater ihm geschenkt hatte. Reglos am Kiel hockte
unergründlichen Auges der Schwarzbraune. Neben der Herzogin saß massig
der General Remchingen, hochrot das Weingesicht unter der weißen
Perücke; schnaufend und modisch machte er in seinem plärrenden
Oesterreichisch der schönen Frau seinen Hof. Der Soldat strahlte, hundert
verwogene, draufgängerische Pläne blühten jetzt der Reife entgegen. Es war
eine der ersten Handlungen des Herzogs, daß er den Freund zum
Präsidenten des Kriegsrats und Höchstkommandierenden in Württemberg
ernannte.
Glänzender Empfang in Wien. Die Majestäten äußerst huldvoll.
Hochamt. Bankett in der Burg. Oper. Der alte Fürst Thurn und Taxis war
dem Schwiegersohn nach Wien entgegengefahren; auch die beiden
geistlichen Freunde hatten es sich nicht nehmen lassen, dem Herzog ihre
Glückwünsche bis Wien entgegenzutragen. Als die Jacht anlegte, stand der
Fürstbischof von Würzburg mit seinen Geheimräten Raab und Fichtel, stand
der Fürstabt von Einsiedeln am Ufer, küßten den Herzog erfreut und
herzlich, tätschelten blinzelnd Marie Augustens Hand.
Nach der Oper, die Majestäten und die Herzogin haben sich schon
zurückgezogen, sitzen Karl Alexander, der Fürst von Thurn und Taxis, die
beiden Prälaten noch zusammen. Dunkelgelber Tokaier leuchtet ölig, der

Herzog hat sich in Belgrad an ihn gewöhnt, säuft ihn in großen Zügen,
derweilen die Jesuiten sich an Schlücklein behagen. Die Luft ist schwer von
Kerzen und Wein.
Karl Alexander, vor diesen Befreundeten und Vertrauten, kehrt sein Herz
nach außen. Ah, er war nicht gewillt, als kleiner Dutzendfürst in seinem
Land zu versauern. Sein Ehrgeiz ging nach mehr als darüber zu wachen,
daß seine Untertanen brav ihren Wein bauten, ihre Leinwand woben, ihren
Kleinen den Rotz schneuzten und die Hemdzipfel reinhielten. Regieren
lassen wird er seine Räte, er wird herrschen. Er war nicht umsonst solange
im Feldlager gewesen. Er war Soldat, ein Soldatenherzog. Hat er solange
für ein anderes, wenngleich befreundetes Haus gefochten und gesiegt,
wieviel besser wird er können für sich selber fechten und siegen. Ludwig
der Vierzehnte hat erobert, das kleine Venedig hat ein gut Teil Griechenland
gefressen, von Schweden aus hat der zwölfte Karl seine Fahnen durch halb
Europa getragen, in Potsdam rüstet man auf Eroberungen. Er spürt es, er ist
der Mann dazu, aus seinem kleinen Staat einen größeren zu machen,
vielleicht, will’s Gott, einen großen. So, wie es jetzt ist, jedenfalls läßt er
sein Land nicht. Da stößt man sich ja blau und kaput an all den Ecken nach
innen und außen und kann keinen Arm und kein Bein ausstrecken. Soviel
Strateg ist er und versteht er von der Kriegskunst, daß sein kleines Land der
Lage nach der Kern ist zu einem größeren. Und auch die Zeit, der Krieg mit
Frankreich, ist günstig. Wenn man nur richtig vorstößt nach den
württembergischen Besitzungen jenseits des Rheins, nach der Grafschaft
Mömpelgard, die so mitteninne liegt im Französischen, und von da aus
weiter: für einen Militär ist das eine exzellente Basis. Dann das viele
Kleinzeug mitten im Herzogtum und an den Grenzen, die Reichsstädte
Reutlingen, Ulm, Heilbronn, Gmund, Weil die Stadt, er begreift nicht, wie
seine Vorgänger das haben so üppig wuchern und florieren lassen. Er wird
sorgen, daß das dem Herzog nicht wie Steine im Magen soll liegen, sondern
wie gedeihlicher Fraß.
„Euer Liebden sind sehr kühn,“ lächelte der alte Thurn und Taxis und
schnupperte mit dem feinen Windhundgesicht an seinem Tokaier.
Wohlgefällig hörte er auf die temperamentvollen Projekte des
Schwiegersohns. Er hielt das alles für bare Utopie, er glaubte nicht, daß sich
davon auch nur ein Jota werde durchsetzen lassen; aber mein Gott! der
Herzog war Soldat, man verlangte keine politische Einsicht von ihm. Es

war nett, anregend, amüsant, daß er so soldatisch ins Zeug ging. Zwei
Monate in seiner Residenz, und das Feuer legt sich.
Die beiden Kirchenfürsten lauschten aufmerksam den starken Worten
Karl Alexanders. Sie hatten seine Katholisierung mit großem Eifer
betrieben, einmal weil man jeder irrenden Seele zum Licht verhelfen soll,
dann weil es ein starkes Propagandamittel war, den Württemberger
herüberzuziehen, vor allem aber aus Spielerei. Große politische Pläne
hatten sie wirklich nicht damit verfolgt. Nun Gott es aber so glücklich
gefügt hatte und dem Neugewonnenen ein so mächtiges Relief gegeben,
konnte man schmunzelnd die vielerlei Komplimente über die eigene weise
Voraussicht einstecken. Vor allem aber galt es, die unerwartete Chance nach
Kräften auszunützen. Solch Feuer, wie es der Herzog da abbrannte, war
immer gut. Daran war manches Süpplein zu wärmen.
Sachte begann der dicke Würzburger Fürstbischof. Der Bruder Herzog
trage sich mit großen Plänen, zu denen ihm jeder christ-katholische Fürst
Gutes wünschen müsse. Aber er vergesse, daß Gott ihn ausersehen habe, in
einem rebellischen und ganz verstockten Babylon zu herrschen. Diese
verfluchten Evangelischen hätten die gottgewollten Rechte der deutschen
Fürsten beknabbert wie die Ratten, daß sie nun gottsjämmerlich ramponiert
in Fetzen hingen.
Der Herzog: Der Württemberger sei nicht schlecht, sei ein loyaler
Untertan und dem Fürsten treu. Es sei nur diese verfluchte Bande vom
Parlament, diese obstinate Kompanie von filzigen Eseln, die ihm seinerzeit
die Apanage geweigert, diese sperrigen, hochverräterischen Hammel, die
mit seinem Bruder gezettelt. Aber er sei auf dem Qui vive gewesen und
habe sich nicht um seinen Thron bescheißen lassen, und jetzt, an der Macht,
werde er es ihnen heimzahlen und sie kuranzen, daß sie sollen Blut
schwitzen. Und so wolle er kein Fürst sein und Soldat, so er ihnen nicht den
Fuß werde auf den frechen Nacken setzen.
Es lächelte der Abt: so einfach sei das nicht. Fürs erste habe der Bruder
Herzog Vorausversicherungen gegeben für die Religion und allerhand
Reversalien. Das sei Papier, Papier, Papier, schrie schwer vom Wein und
wild der Herzog. Und gelassen der Jesuit: Gewiß; aber vorläufig bindend.
Auch die Bibel sei zuletzt nur Papier, und doch stehe auf ihr Rom und die
Welt.
Geschmeidig mischte der Würzburger sich ein: Karl Alexanders Kraft
und Weisheit, die Hilfe und List seiner Freunde, seine Soldaten und die

Güte seiner Sache würden das Papier schließlich zerreiben. Die
Katholisierung des Herzogtums, Basis und Eckpfeiler all dieser Pläne, sei
schwer, aber nicht unmöglich. Man denke an die vorbildlich kluge und
geglückte Katholisierung von Pfalz-Neuburg. Nur katholische Offiziere und
Soldaten zunächst. Da kann keine Landschaft einreden. Dann alle
Hofchargen mählich nur mit Katholiken besetzt, und schließlich alle
Beamtenstellen im Land. Die Protestanten werden entlassen ohne
Rücksicht, alle. Ei, wie sprangen damals in der Pfalz die Seelen in den
guten Glauben! Wie viele wurden auf so einfache Manier der ewigen
Verdammnis entrissen. Zuerst die Beamten, die Familie hatten, die am
meisten um ihre Existenz fürchteten. Ei, wie rasch sie von der
alleinseligmachenden Lehre überzeugt waren, ei, wie sie die protestantische
Ketzerei abschworen, ei, wie sie liefen, hasteten, die guten, wackeren
Seelen, atemlos, in den Schoß der Kirche.
Man lachte, trank. Mancherlei Wege öffneten sich. Der Fürstbischof
versprach, er werde durch seinen grundgescheuten Geheimrat Fichtel
Richtlinien ausarbeiten lassen, speziell auf Württemberg zugeschnitten.
Man trennte sich angeregt, voll Hoffnung.
Andern Tages erschienen bei dem Herzog drei kaiserliche Räte, mit ihm
über den französischen Krieg zu beraten, in den der Kaiser unbesonnen
hineingeglitten war. Karl Alexander, bis jetzt vor den kaiserlichen Räten
immer nur Bittender, Lästiger, besoldeter General, blähte sich nun,
umworben. Lässig, mit großer Geste, schmiß er den Ministern die
zwölftausend Mann Subsidien hin, um die man ängstlich ihn bat. Mit vieler
Verklausulierung und in dunklen Andeutungen versprach ihm dafür der
kaiserliche Geheimvertrag Schutz und Mehrung seiner Souveränität gegen
eventuelle Uebergriffe seiner Landschaft.
Als der Herzog Wien verließ, küßte ihn die römische Majestät vor Hof
und Volk auf beide Wangen.

Josef Süß, wie er den Tod Eberhard Ludwigs erfuhr, stand eine kurze Weile
ohne Atem, den sehr roten Mund halb offen, die linke Hand gehoben wie in
leichter Abwehr, alles Blut zum Herzen. Am Ziel. Er war am Ziel. Ganz
plötzlich stand er oben. Er hatte es so heiß gewünscht, er hatte hochfahrend
getan vor sich und den anderen, als stünde er längst oben, aber innerlich

war er immer zernagt und zerschüttelt von Zweifeln gewesen. Und nun mit
einem Mal war es da, es war wie ein Treffer, ein einmaliger, unter
hunderttausend Losen, er hatte die rechte Eingebung gehabt, und er stand
stolz und geniehaft vor dem klugen Isaak Landauer, der gelächelt hatte und
mit dem Kopf gewackelt über seinen Glauben an den kleinen Prinzen und
sich die fröstelnden Hände gerieben.
Ah, nun wird er stolz und mächtig herschreiten. Hundert glänzende Säle
taten sich auf vor ihm. Mit einem Ruck schnellte er hoch. Er wird jetzt,
Gleicher unter Gleichen, mit den Großen der Welt an prunkenden Tafeln
sitzen; die eben noch verächtlich den Fuß gegen ihn hoben, werden vor ihm
den Rücken rund machen. Die ihn antichambrieren ließen, werden vor
seiner Tür warten, bis er sie vorläßt. Und Frauen, weiße, glänzende,
vornehme, die sich seine Liebe gnädig gefallen ließen, werden ihm jetzt
bettelnd die stolzen Leiber zutragen. Mit Wucher wird er die Fußtritte
zurückzahlen, die er hat hinnehmen müssen. Er wird sehr hoch thronen und
wird sich weiden an seiner Dignité, er wird den großen Herren weisen, daß
ein Jud den Kopf noch zehnmal höher tragen kann als sie.
Er verkaufte seine Häuser in Heidelberg und Mannheim, erließ in
hochfahrendem Ton eine Bekanntmachung, wer im Pfälzischen
Forderungen an ihn habe, möge sie präsentieren. Mittlerweile kaufte er
unter der Hand durch Mittelsleute in Stuttgart in der Seegasse das Palais
einer heruntergekommenen Adelsfamilie, ließ es aufs prächtigste
renovieren, ergänzte seine Dienerschaft, seine Garderobe, seinen Marstall.
Traf umständliche Vorbereitungen, dem Herzog fürstlich und feierlich
entgegenzufahren.
Unter solchen Anstalten fand ihn Isaak Landauer. Unansehnlich,
schmuddelig saß der große Finanzmann in ungefälliger, eckiger Haltung in
einem großen Sessel, wärmte sich die mageren, blutlosen Hände, durch
seine Schläfenlocken, seinen Kaftan, seine verwahrloste Judentracht den
Süß tief reizend. Er hatte, mußte Süß enttäuscht und geärgert konstatieren,
offenbar weder Bewunderung noch Neid für ihn. „Ihr habt Glück gehabt,
Reb Josef Süß,“ sagte er, kopfwackelnd, gutmütig, leicht spöttisch. „Es
hätte auch können schief gehen, dann hättet Ihr Euer ganzes Geld an den
Schlucker verloren.“ „Jetzt ist er jedenfalls kein Schlucker,“ sagte Süß
ägriert. „Das meine ich eben,“ gab der andere bereitwillig zu. Und,
vertraulich, autoritativ: „Was macht Ihr für Gewese und Gepränge und
große Geschichten? Laßt Euch sagen von einem alten Geschäftsmann, es ist

unpraktisch, es ist bloß zu Schaden. Was macht Ihr Euch dick und stellt
Euch in die Sonne? Es ist nicht gut, wenn sich ein Jud hinstellt, wo ihn alle
sehen. Laßt Euch sagen von einem alten Geschäftsmann, ein Jud stellt sich
besser in den Schatten.“ Und mit einem kleinen, gurgelnden Lachen: „Eine
Schuldverschreibung in der Truhe ist besser als eine Goldbordüre am
Rock.“ Und gutmütig, mit sachtem Spott, prüfte er die Stickerei an den
Aermeln des Süß, während der andere, angewidert fast, sich ihm zu
entziehen suchte.
So sind diese Jungen, dachte Isaak Landauer, als er den Süß verlassen
hatte. Sie sinken, sinken bis zu den Gojim. Sie brauchen Lärm, Glanz,
gestickte Röcke. Sie müssen sich bestätigt fühlen von den anderen. Von
dem feinen, heimlichen Triumph in Kaftan und Schläfenlöckchen ahnen sie
nichts, diese Flächlinge.
Süß höhnte vor sich: Wie feig er ist. Immer sich verstecken. Wozu denn
Macht, wenn man sie nicht sehen läßt? Diese dummen, ängstlichen,
altmodischen Vorurteile. Nur ja die Christen nicht aufmerksam machen.
Nur ja sich in den Schatten ducken. Gerade ins Licht stellen werde ich mich
und allen mitten ins Aug schaun.
Mit großer Pracht fuhr er nach Frankfurt. Besuchte seine Mutter, sich ihr
in seinem Glanz zu zeigen. Die schöne alte Dame – von ihr hatte er das sehr
weiße Gesicht und die wölbigen, fliegenden Augen – lebte in behaglichem
Wohlstand ein leeres Leben. Ach, wie waren früher ihre Tage erfüllt
gewesen. Mit gehetzten Pferden hatte die Schauspielerin Michaele
Deutschland durchjagt, und alle Straßen waren voll von Männern,
Abenteuern, Begierden, Triumphen, Kümmernissen, Wirbel gewesen. Jetzt
ließ sich ihr Dasein nur mehr äußerlich mit den Farben von Erlebnissen
antünchen, sie mußte jedes Nichts aufblasen, um den Schein von
Wichtigkeit und Geschäftigkeit zu wahren, sie füllte die Stunden mit
Körperpflege, unterhielt eine vielfältige, lärmende Korrespondenz, kroch in
das Leben ihrer zahllosen Bekannten hinein. Süß blähte und spiegelte sich
vor ihr, sie weidete sich an seinem Glanz, sog, die Augen groß und töricht,
seine lärmenden, gedunsenen Prahlereien ein. Er, vor der willigen,
bewundernden Hörerin, steigerte sich immer höher.
In den farbigen Schaum ihrer Reden hinein erschien Rabbi Gabriel. Eben
noch hatte mit lüsternem Triumph Süß von den Frauen geredet, die sich in
seinen Zimmern drängten, und Michaele hatte gierig zugehört. Jetzt
zerdrückte das breite, steinerne, mürrische Antlitz des Alten alle diese

leichten, bunten Gesichte wie ein gewaltiger Block. Ja, er wußte, daß der
neue Herzog schon von Wien aufgebrochen war, bald eintreffen werde. Süß
war natürlich auf dem Weg zu ihm. Er sprach mit so kaltem, müdem Spott,
daß alles Errungene kahl und zweifelswürdig erschien. Dann fragte er
beiläufig, wann endlich Süß nach Hirsau kommen werde, das Kind habe
seinen Anblick not. Da Süß sich wand, ausbog, bestand er nicht weiter, nur
die drei Falten vertieften sich in der Stirn. Er sah von der Mutter zum Sohn,
vom Sohn zur Mutter. Ging bald.
Michaele war fahrig, flatternd, ängstlich wirr wie ein hirnloser Vogel
gewesen, solang er da war. Süß hatte die Mutter noch nie in seiner
Gegenwart gesehen. Auch er holte nur mühsam seinen in alle Ecken
geschlagenen Stolz und großen Glanz wieder zusammen. Langsam und
nicht ganz sicher stelzte er sich den alten Prunk wieder an und machte sich
vorsichtig lustig über den Alten. Allein die Mutter stimmte nicht ein, und
sein Abschied war nicht ganz so strahlend und befriedigt wie sein Auftritt.
In rascher Fahrt nach Regensburg. Lärmend, in heiterster Laune empfing
ihn der Herzog. Sehr rot unter der weißen Perücke fiel ihn Remchingen mit
groben Witzen an; er mochte die Juden nicht leiden, der da mit seiner
überhöflichen, geschmeidigen Art war ihm doppelt zuwider. Auch, der alte
Thurn und Taxis verhielt sich reserviert; er hatte es dem Juden nicht
vergessen, daß er damals in Monbijou mit seinem blaßgelben Salon seinen
blaßgelben Frack geschlagen hatte.
Sehr wohlgefällig aber und amüsiert lächelte ihm die Herzogin entgegen.
Ziervoll hob sich die schmale Taille mit dem spöttischen Kopf aus dem
mächtig ausschweifenden, dunkelblauen Samtrock, in dem das winzige
Hündchen fast verschwand. Gnädig reichte sie dem Juden zum Kuß die
kleine, fleischige, gepflegte Hand, während sie mit der andern artig und
preziös, wie es die Sitte vorschrieb, die obersten Falten des Rockes hielt. Ei,
was mochte er für dunkle und ruchlose Gedanken mit in ihre Hand
hineingeküßt haben. Er hatte noch immer diese Augen von hemmungsloser,
beredter Ergebenheit. Und wie modisch bis ins letzte Härlein er sich trug.
Es war amüsant, so einen Juden um sich herum zu haben, der aussah wie
der galanteste Herr von Versailles und sein arges jüdisches Herz, das doch
sicherlich voll war von jeder Bosheit und giftigem Gewürm, hinter so
einem feinen, hirschbraunen Rock verbarg.
Hernach dann, als sie nur zu zweien waren, fragte ihn der Herzog nach
der Stimmung im Land. Er fragte etwas von oben her und beiläufig; aber

Süß durchschaute sofort und innerlich erheitert über so primitive Methoden
seine Unsicherheit und wie sehr ihm an seinem Urteil lag. Sogleich stellte
er sich auf Geschäft ein, auf Sachlichkeit, Konzentration, sorglichste
Witterung. Saß, der kluge Finanzmann, mit gespannten Nerven, in Tätigkeit
jede Sicherung. Drehte alle Räder seines Kalküls an, zerteilte rasch und
präzis für alles zu Sagende Gründe und Gegengründe, rieb sie blitzblank,
zählte, wog, rechnete. Holte den Herzog mehr aus als dieser ihn.
Drei Dinge, sah er, wollte dieser Herzog hören: daß das Volk,
unzufrieden, von ihm Erlösung aus aller Not erwarte, daß er der größte
deutsche Feldherr sei, dem das Land die Mittel zu einer stattlichen
Kriegsmacht als etwas Selbstverständliches schulde, daß das Parlament sich
zusammensetze aus einer Bande filziger, eigensüchtiger, querköpfiger,
rebellantischer Lumpen. Klug richtete Süß seine Antworten so ein, daß sie
alle hinausliefen auf Bestätigung solcher Grundsätze.
Unvermittelt schlug ihn der Herzog auf die Schulter: „Mit Seinem Magus
hat Er mich nun doch nicht angeschmiert, Er Sapperlotter von einem
Juden.“ Süß zuckte zusammen, antwortete gegen seine Gewohnheit
schleppend, unfrei, gezwungen, er habe sich die kabbalistischen
Berechnungen auch was kosten lassen; kein Wunder, daß sie solid seien und
stimmten. Der Herzog, lauernd und auch seine Laune nicht sehr echt: der
Rabbi habe doch aber ein schlimmes Ende prophezeit. Wenn die
Berechnungen so solid seien, warum Süß dann sein Geld und seine Dienste
an ihn kette. Und Süß, nach einer Weile: was der Rabbi für gut und schlecht
halte, das liege auf einem andern Gebiet, und nicht spintisierende Menschen
wie Seine Durchlaucht und er brauchten sich um dergleichen subtile,
metaphysische Dinge nicht hinter den Ohren zu krauen.
Er verstummte plötzlich, behindert am Atem, den Kopf seitlich gezogen.
Es war ihm, als schaue ihm ein Mensch über die Schulter, ein Mensch mit
seinem eigenen Gesicht, aber ganz im Dämmer, nebelhaft. Auch der Herzog
schwieg. Die Dinge um ihn verloren ihm ihre Farbe, der Jude vor ihm
verfahlte. Er sah sich schreiten in einem seltsamen, unwirklichen Tanz, vor
ihm im Reigen schritt der Unheimliche, der Magus, Rabbi Gabriel, die eine
seiner Hände haltend, die andere hielt Süß.
Aus dem Gesicht riß ihn der Jude. Lenkte auf anderes. Der Herzog hatte
verächtlich und erbittert von seinem Bruder gesprochen, dem Prinzen
Heinrich Friedrich, und seinen Zetteleien mit der Landschaft. Hier hakte er
ein, machte sich behutsam lustig über den sanften, untüchtigen

Verschwörer, sprach dann von seiner Geliebten, dem stillen, dunkelblonden,
dümmlichen Geschöpf. Der Herzog hörte interessiert, belustigt, boshaft zu.
Ei potz! Das Geschöpf hatte ein mageres Fressen an dem sanften Heinrich,
das war ein dünner Braten ohne Sauce. Er lachte maßlos, in seine Augen
stieg ein arges, planendes Glitzern. Der Jude kannte das Mädel natürlich, er
solle sie schildern. Süß beschrieb sie vorsichtig, zerlegte sie kennerisch, die
Tochter des kleinen Landedelmanns, sanft, groß, schwer, ihre Blondheit,
ihre warme, dumpfe Jugend. Der Herzog lauschte hämisch, gierig,
befriedigt; sein Plan war offensichtlich reif geworden. „Er ist ein Kenner,
Jud,“ lachte er. „Er versteht sich auf Christenfleisch, Er Filou.“
Süß, allein, lächelte tief, siegreich, überdachte seinen Weg. Er war klar.
Dem Herzog schmeicheln, unbedenklich, ohne Furcht vor Uebertreibung.
Dem Herzog Geld schaffen, und durch Geld Weiber, Soldaten, Gloire.
Mehr, immer mehr. Nicht übermäßig daran verdienen, aber so viel schaffen,
daß man reich wurde, blieb auch nur ein kleiner Teil kleben. Keine
Rücksichten auf die Landschaft. Sich klar und offen gegen sie stellen. Sie
en canaille trätieren. Einziges Ziel: Geld für die herzoglichen Kassen.
Er hatte Karl Alexander von der rechten Seite genommen. Er hatte auch
gut getan, das Palais in Stuttgart zu kaufen. Als er Regensburg verließ, dem
Herzog voraus, war er herzoglich württembergischer Geheimer Finanzrat.
Der Bestallung beigefügt war ein Dekret der Herzogin, das ihn zu ihrem
Schatullenverwalter ernannte.

In Stuttgart ungeheure Vorbereitungen zum Empfang des neuen Fürsten.
Drei Ehrenpforten mit stolzen lateinischen Inschriften und vielen
allegorischen Figuren, unzählige Fahnen, Girlanden. Die Straßen gesäumt
mit Volk, frostrot und angeregt durch den hellen, lustig klaren
Dezembertag. Ueberall Ausrufer, die das Bild des Herzogs feilbieten, das
berühmte Bild, wie er an der Spitze der siebenhundert Axtmänner höchst
kriegerisch unter regnenden Kugeln die Festung Belgrad erstürmt. Süß hat
das Bild in vielen tausend Drucken herstellen lassen, dem Herzog und dem
Volk zur Freude und sich zum Verdienst, und nun balgen sich Bürger und
Bauern um den billigen, patriotisch herzwärmenden Wandschmuck. Die
ganze Stadt getaucht in Musik, Böllerschüsse, Geschrei. Endlich, zwei
Meilen lang, der Festzug: Beamte, Offiziers, Soldaten zu Fuß und zu Pferd,

Läufer, Pagen. Sechzehnspännig die Gala-Karosse des Herzogs. So fuhr er
ein auf schneeglitzernden Straßen unter einem strahlend hellblauen
Dezemberhimmel, und tausend bunte Fahnen wehten in die fröhliche Luft.
Herzen und Mäuler offen, freuten sich die Stuttgarter ihres imposanten
Souveräns, der, den Pelzmantel über der breiten, vielbesternten Brust
zurückgeschlagen, mit mächtigem Schädel und herrischen Augen dasaß,
und mehr noch vielleicht ihrer wunderschönen Herzogin, die unter vielem
weißem Rauchwerk, den kleinen, fremdartigen Eidechsenkopf unter dem
Diadem, mit gelassener Neugier ziervoll und lächelnd auf sie niederblickte.
Ei, was spottete sie innerlich über die Schwaben, die ihr zujubelten, ei,
wieviel Lächerliches entdeckte sie an dem Sprecher der Tübinger
Universität, dem dicken, befangenen, schwitzenden Professor, der sich
abarbeitete an der schwäbelnden Deklamation der schwungvollen Verse,
mit denen er das fürstliche Paar begrüßte. Sie hörte ernsthaft und
aufmerksam zu, als er von den Völkern sprach, die der Herzog mit seinem
Zepter zu weiden berufen sei, als er pathetisch verkündete, Karl Alexanders
Name fasse alles zusammen, was man von Karl dem Großen und anderen
Karlen spreche, was sich am Griechen Alexander weise, was Gottes Volk an
Simson preise, was Herkules besessen habe, als er ihn schließlich mit dem
römischen Cäsar verglich. Und nicht einmal da zeigte sie ihr Amüsement,
als er den Herzog rühmte, er sei schon deswegen ewig in der Zeit, weil wie
der Prinz von Ithaka sein Geist nach einem Mentor sah. Aber innerlich
fragte sie sich, wer wohl dieser Mentor sei, der kleine, behutsame
Geheimrat Fichtel mit seinem schwarzen Kaffee oder mit seiner
Fuchsschläue und seiner Galanterie der elegante Jud.
Der stand bescheiden und in höchster Ehrfurcht ganz hinten in einer Ecke
beim Gesinde. Er hatte es für klug gehalten, still und ohne großes Aufsehen
in Stuttgart einzufahren, er hatte sein stattliches Haus bezogen und war
vorderhand nicht sehr aufgefallen. Aus seinem Leibdiener, dem stillen,
phlegmatischen Nicklas Pfäffle war nichts herauszukriegen; es war eben ein
großer Herr vom Hofstaat des neuen Herzogs. Allgemach erst erfuhr man,
daß der Geheime Finanzrat, trotzdem er aussah und sich hielt wie jeder
andere große Herr, ein ganz gemeiner, ungetaufter Jud war. Nun war
eigentlich den Juden der Aufenthalt im Herzogtum verboten. Die Herren
von der Landschaft machten auch schele Gesichter und hätten den neuen
Finanzrat am liebsten aus dem Land geschafft; aber man wollte nicht um
solch ein kleines Ding sogleich Hader mit dem neuen Herzog haben. Das

Volk begaffte den Juden neugierig und mißtrauisch; allein man sagte sich,
bei den verwickelten Finanzverhältnissen des Kammerguts und bei der
Schläue der Juden, die die Grävenizschen Finanzen verwalteten, müsse man
dem Herzog billig auch seinerseits einen Hofjuden zugestehen. Ferner
mußte man zugeben, daß der neue Jud sich vorläufig anständig und
unauffällig führte, und jetzt bei der Erbhuldigung hielt er sich trotz seines
großen Titels und seiner stolzen Uniform bescheiden im Winkel.
Aber drei Tage später, beim Empfang der Landschaft, war er schon ganz
anders. Stolz, kalt, scharf stand er unter den Ministern und blickte
ablehnend fremd auf das Gewimmel der Landschaft. Das kleine Häuflein
des Kabinetts, unter ihm der Jude, stand in bunten, prunkenden Uniformen,
hochmütig getrennt von der dichten, schwärzlichen Masse der
Parlamentarier. Vierzehn Prälaten zählte diese Kammer und siebzig
Abgeordnete der Städte und Aemter. Nur wenige wie der feine, kluge
Weißensee und der verarbeitete Konsulent Veit Ludwig Neuffer hielten sich
über der Lage; die meisten trugen besorgte, befangene, schwitzende
Gesichter und standen trotzig und unsicher vor der kalt blickenden,
hoffärtigen Gruppe der Minister. Unter denen war der Präsident des
Conseils, Forstner, und der zweideutige, geschmeidige Neuffer, die schon
bei Lebzeiten des alten Herzogs die Stützen Karl Alexanders gewesen
waren und die Pläne der Landschaft mit dem Prinzen Heinrich Friedrich
gestört hatten. Dann Andreas Heinrich von Schütz mit der mächtigen
Hakennase, Kreatur ursprünglich der Gräveniz, der sich unter jeder
Regierung hielt. Nichts Gutes versah sich die Landschaft von diesen dreien,
nichts Gutes auch von dem Juden, dessen Beiziehung zu dem feierlichen
Empfang eigentlich eine Anmaßung war. Wie eitel und üppig der Kerl
dastand! Es war, weiß Gott, eine Herausforderung der löblichen Landschaft.
Nun, wart Er nur, man wird noch Wege finden, Ihm Mores beizubringen.
Zutrauen hatten die Stände nur zu einem einzigen von den Ministern, und
daß der Herzog den ins Kabinett berufen hatte, machte den Neuffer und den
Juden wieder wett. Das war Georg Bernhard Bilfinger, der Philosoph und
Physiker. Karl Alexander hatte den behäbigen Mann mit dem offenen,
fleischigen, energischen Gesicht kennengelernt, als er gewisse
Berechnungen und Festungsentwürfe von ihm nachzuprüfen hatte. Und so
mißtrauisch er gegen alle Philosophie war, konnte er der Lockung nicht
widerstehen, den zuverlässigen Mathematiker und Festungsbauer in sein
Kabinett zu rufen statt eines Juristen.

Die beiden Gruppen, die kleine der Minister und die große der
Parlamentarier, standen sich gegenüber wie zwei feindliche Tiere, das eine
groß, plump, schwärzlich, hilflos, das andere klein, schillernd, bunt,
beweglich, gefährlich. Aber trotz der betonten äußeren Distanz liefen Fäden
von der einen Gruppe zur andern, Fäden von dem Parlamentarier Neuffer zu
seinem Bruder, dem Minister, von dem ernsthaften, biedern, patriotischen
Landschaftspräsidenten Sturm zu dem ernsthaften, biedern, patriotischen
Geheimrat Bilfinger und schon von dem nervösen, feinen, neugierigen
Diplomaten Weißensee zu dem merkwürdigen, zweideutigen, glatten,
eleganten, neuen Finanzienrat, dem Juden, der hebräischen Exzellenz.
Die Versammlung wartete sehr lange, eine Stunde fast über die
angesetzte Zeit. Und noch immer kein Huldigungsmarsch, noch immer
nicht die Präsentierkommandos der Garden im Vorsaal, noch immer die
Türen verschlossen, die aus den Privatgemächern des Herzogs führten.
Schwitzend in dem überheizten Saal, knurrend, finster traten die
Repräsentanten des Volkes von einem Fuß auf den andern, auch die
Minister begannen unruhig zu werden. Daß der Herzog vom ersten
Augenblick an das Parlament dergestalt brüskierte, kam unerwartet. War es
Absicht? Laune? Zufall? Vergeßlichkeit?
Nur Einer wußte es. Der Jude stand, lächelte, kostete den seltsamen
Triumph, den sich Karl Alexander ausgedacht, verstehend und genießerisch
mit. Die Landschaft hatte mit seinem Bruder gezettelt? Gut, so mochte sie
sich jetzt die Beine in den Bauch warten, dieweilen er sich mit der Freundin
seines Bruders, dem sanften, dunkelblonden, ruhevollen Geschöpf
vergnügte.

Der Geheimrat Andreas Heinrich von Schütz las die Verfassungsakte vor,
die der Herzog beschwören mußte. Beigefügt waren auch jene
Bestätigungen und Versicherungen, die Karl Alexander noch als Prinz
abgegeben hatte und die Neuffer unmittelbar nach dem Ableben Eberhard
Ludwigs den Herren vom Parlament überreicht hatte. Furchtbar
umständlich, vorsichtig, langatmig war alles festgelegt. Nicht sehr laut, mit
gleichmäßiger, gewandter Stimme, durch die mächtige Hakennase leicht
französelnd, las Herr von Schütz das endlose Schriftstück, der Saal war
überheizt, eine Winterfliege summte, von den vielen Menschen in ihren

schweren Kleidern ging Dunst, Atem, leises Geschnauf aus. Unwirsch,
verärgert sah Karl Alexander in die vielen stumpfen Werkeltagsgesichter,
die sich bemühten, pathetisch zu blicken, unwirsch, verärgert hörte er auf
den Vortrag dieser steifen, feierlichen Urkunden, von denen jedes Wort für
ihn Bindung, frechen, anmaßlichen, rebellantischen Zwang bedeutete. Und
das näselte so fort, endlos, endlos. Er mußte an sich halten, um nicht
dreinzufahren, nicht plötzlich laut und verdrießlich zu gähnen. Er kam aus
einer Umarmung, er spürte noch in allen Poren die sanfte, warme Haut des
dunkelblonden Geschöpfs, er hörte noch ihr hemmungsloses, stilles,
verströmendes Geflenn, das ihm Gesicht, Arme, Brust feuchtete, er war
erfüllt von einem schlaffen, rohen Grinsen. Sehr anstößig schien es den
Herren von der Landschaft, wie er mit belegter, heiserer Stimme – eine
Nachwirkung des Genusses, aus dem er kam – asthmatisch, empörend
gleichgültig und mit den Gedanken offensichtlich wo ganz anders die
feierliche Eidesformel nachsprach. „Ich konfirmier und bestätige bei
meinen fürstlich wahren Worten mit gutem, reifem Vorbedacht und aus
freiwilligem Herzen.“ Und das klang, als sage er seinem Kammerdiener,
das Rasierwasser sei nicht warm genug.
Gedrückt und voll Besorgnis entfernten sich die Abgeordneten. Hätte er
sie beschimpft wie der verlebte Fürst, der Eberhard Ludwig, wäre er mit
unflätigem Gekeife über sie hergefallen wie jener, dagegen hätte man viel
leichter aufkommen können als gegen diese formlos verächtliche,
verblüffend nonchalante Manier. Wie er sie hatte warten lassen wie lästig
lumpige Bettler! Wie gleichgültig er, mit gelangweiltem Gerülpse, die Akte
beschworen hatte! O schöne Freiheit! Man wird noch hart für dich kämpfen
müssen. O süße Macht der herrschenden Familien, man wird viel Aerger
und Verdruß haben, dich zu wahren.
Karl Alexander, nachdem die Abgeordneten fort waren, streckte sich,
warf sich in einen Sessel, war vergnügt. Denen hatte er es gegeben. Wie sie
sich wegschlichen, die Schwänze eingezogen. Er schnaubte durch die Nase,
sehr zufrieden mit sich. Ein guter Anfang, ein guter Tag. Erst dem sanften
Heinrich Friedrich eins versetzt, dem Duckmäuser, dem Aufmucker, und
dann das freche, filzige, schwitzende Pöbelpack heimgeschickt, begossen,
würgend an dem hinuntergefressenen Verdruß.
Er entließ auch die Minister, schmunzelte, sie verabschiedend, zu Süß:
„Hab noch was zu trösten, was Blondes, Flennendes. Hat Gusto, der

Duckmäuser, mehr Gusto, als ich ihm zugetraut.“ Lachte schallend und
schlug den geschmeichelten Süß auf die Schulter.

„Ich will selbst regieren,“ sagte er zu einer Stuttgarter Deputation. „Ich will
selbst mein Volk hören und ihm helfen.“ Eine Flut von Bittschriften brach
herein, mit eigener Hand nahm er sie. „Ich will dir und mir helfen,“ sagte er
einem Bittenden. Ins ganze Land ließ er ergehen, er werde sich durch keine
Mühe und Schwierigkeit von dem, was zu wahrer Aufnahme und Flor des
Herzogtums gereichen werde, abhalten lassen, werde sorgen, daß in allen
Stücken ohne Schleich, Intrigen und Verwicklungen nach der altberühmten
württembergischen Treu und Redlichkeit gehandelt werde. Wer immer eine
Beschwerde in solchen Stücken gegen einen Beamten habe oder sonst in
diesem Behuf ein Anliegen, möge es umständlich zu Papier bringen und
ihm, dem Herzog, zu eigenen Händen kommen lassen.
Drei Sonntage nacheinander wurde dieser Wille des neuen Herrn von
allen Kanzeln des Landes verlesen; gedruckt war er angeschlagen am
Rathaus jeder Gemeinde. Es jubelte das Volk: das war ein Fürst; der ließ
nicht durch seine Kanzlei regieren, der regierte selbst. Wie Schnee im Mai
schmolzen die Grävenizischen. Machten sich fort, wurden verbannt, auf
Festung gesetzt. Der treibt unsere Treiber hinwiederum ein! schmunzelten
die Bauern. Aufblühte an dem Sturz der Grävenizischen die saure Herzogin-
Witwe. Das Bild Karl Alexanders aber, wie er Belgerad erstürmt mit seinen
Axtmännern, ging reißend ab, und als gar ein Reskript das Niederknien der
Supplikanten vor dem Herzog verbot, denn nur Gott gebühre solche
Ehrerweisung, da mußte Süß eine neue riesige Auflage drucken lassen, und
es gab kein Bürger- und kein Bauernhaus im Herzogtum, darin das Bild
nicht am besten Platze hing. Und die Herren vom Parlament machten schele
Gesichter.
Den Prozeß gegen den früheren Hofmarschall, den Gräveniz, und seine
Schwester förderte der Herzog mit allem Nachdruck, doch ohne rechten
Erfolg. Wohl saß der ehemals Allmächtige auf der Festung Hohentwiel;
aber wollte man sich nicht Zwang und Ungerechtigkeit vorwerfen lassen, so
mußte man vorsichtig und langsam vorgehen. Was gar die Gräfin anlangte,
so war sie außer Landes, die evangelischen Höfe unterstützten sie gegen
den katholischen Herzog, und die leise, behutsame Hand Isaak Landauers

löste immer wieder alle Fäden, aus denen die plumperen württembergischen
Räte der Gräfin ein Netz knüpfen wollten. Wohl wurde ein spezialiter
verordnetes Kriminalgericht gegen sie eingesetzt, der erste Jurist des
Herzogtums, der um seiner strengen Rechtlichkeit willen in ganz
Deutschland angesehene Tübinger Professor Moritz David Harpprecht
erhob peinliche Anklage gegen sie wegen Bigamie, gedoppelten,
wiederholten, durch viele Jahre fortgesetzten Ehebruchs, wegen dreier
Mordanschläge gegen Eberhard Ludwigs Gemahlin, wegen
Majestätsverbrechens, wegen Kindsabtreibung, wegen Fälschung, Betrugs,
Unterschleifs, auch erkannte dies Gericht die Todesstrafe gegen sie. Ein
besonderer württembergischer Agent, der Baron Zech, wurde nach Wien
gesandt, Bestätigung und Exekution dieses Urteils durchzusetzen, und er
gab viel Geld aus, die kaiserlichen Räte zu gewinnen, an
hundertunddreiundvierzigtausend Gulden. Aber sei es, daß Isaak Landauer
noch mehr ausgab, sei es, daß er einfach geschickter war, die Geschichte
wurde langwierig und versackte schließlich in einen umständlichen,
komplizierten Geld- und Vergleichshandel.
Dem Herzog wurde diese Affäre wie überhaupt die ganze Regiererei vom
Kabinett aus bald öde und unbehaglich. Er hatte schöne Manifeste erlassen,
die Liebe seines Volkes errungen, und seine Räte, der polternde General
Remchingen, der geschmeidige Diplomat Schütz, der schlaue Finanzmann
Süß, versicherten ihm Tag für Tag, jetzt seien alle Mißstände abgestellt,
Württembergs goldenes Zeitalter angebrochen. Wo in Deutschland gab es
einen zweiten so pflichtbewußten Fürsten? Stolz vor Gott, den Menschen
und sich selbst, geschwellt von dem Gefühl, den Titel, mit dem eine
Adresse der Tübinger Universität ihn angeredet, den Titel: treuester Hirt
und Wonne des Menschengeschlechts sich zu Recht verdient zu haben,
überließ er die Erfüllung seiner Versprechungen seinen Räten und fuhr, sich
freuend auf das Soldatenleben, hungrig nach neuer Gloire, zur Armee.

Süß hielt Konferenz mit dem Geheimrat Bilfinger und dem Professor
Harpprecht über den Prozeß gegen die beiden Gräveniz. Die Herren saßen
in dem prunküberladenen Arbeitskabinett des Süß, der Jude schlank,
elegant; gewichtig, breit die beiden Württemberger. Der Prozeß stand nicht
gut. Wien hatte nahegelegt, den früheren Oberhofmarschall von der Festung

zu entlassen und seinen Vergleichsvorschlag anzunehmen; er wollte seine
württembergischen Güter gegen eine niedrige Summe abtreten. Auch das
peinliche Verfahren gegen die Gräfin war man in Wien zu bestätigen nicht
geneigt, man verwies auf den Weg finanziellen Ausgleichs. Dieser
Kompromiß schien den beiden Württembergern mager und der
herzoglichen Dignité nicht entsprechend. Süß hingegen meinte, der
greifbarste Erfolg sei der, der sich in einer hohen Ziffer ausdrücke, und eine
so real denkende Dame wie die Gräfin könne schwerer als mit einer hohen
Geldbuße nicht bestraft werden. Die geldliche Regelung solle man ihm
überlassen, er werde sie bestimmt zur Zufriedenheit des Herzogs erledigen.
Die beiden ernsthaften und gerechten Männer fanden diese Anschauung
frivol und jüdisch, auch wußten sie, daß Süß Geschäfte mit der Gräfin hatte,
und trauten ihm nicht recht. Aber schließlich war der württembergische
Agent erfolglos aus Wien zurückgekehrt, es blieb keine andere Lösung als
ein Vergleich, der Jude machte das wirklich besser als jeder andere, und der
Herzog glaubte bedingungslos an seine glückliche und geschickte Hand.
Verdrossen fügten sie sich darein, daß Süß die weiteren Verhandlungen
führe.
Dies durchgesprochen, bat Süß den Juristen noch um einige Deduktionen
über umstrittene Befugnisse der Landschaft. Das war eine Frage, die den
beiden Württembergern das Herz von Grund auf bewegte. Harpprecht, der
Jurist, der langsame, bedächtige, umsichtige Mann, gewohnt, die Dinge
rundum zu drehen, genau und von allen Seiten zu beschauen, und Bilfinger,
der vertraute Freund des großberühmten Philosophen Wolf, von seiner
Professorentätigkeit in Petersburg her über ganz Europa bekannt, geneigt,
die Dinge ernsthaft und aus großer Höhe zu übersehen, aufrechte Patrioten
beide, ruhevolle, sachliche Männer beide, verschlossen sich nicht der
Erkenntnis, daß einige wenige herrschende Bürgerfamilien auf der
Verfassung saßen wie auf privatem ererbtem Eigentum und die
Repräsentantenstellen des Volkes gleichwie sonstigen persönlichsten Besitz,
wie Häuser, Möbel, Wechsel sich überkamen, unter sich verschacherten; sie
wußten, daß die Fahne der Freiheit immer dazu mißbraucht wird, daß
einzelne sich Fetzen daraus schneiden für ihren privaten Vorteil. Aber sie
waren trotzdem tief und von ganzem Herzen überzeugt, daß das
Landesgrundgesetz und die landständischen Freiheiten die Pfeiler des
Staates waren, und sie interpretierten alle strittigen Grenzfragen zwischen
Fürsten und Volk aus dem freiheitlichen und verantwortungsschweren Ernst

heraus, aus dem der erste württembergische Herzog, in kleinem Land ein
wahrhaft großer Fürst, die Verfassung testiert hatte. Sicherung der
Volksfreiheit war sein erstes Prinzip gewesen, „Attempto! Ich wag’s!“ seine
Parole. Und daß der Fürst durch die Verfassung manchmal vielleicht selbst
im Nützlichen, das er anstrebte, gehindert werden könnte, schien ihm nur
ein kleines Uebel gegen das große Gute, daß er durch ein Grundgesetz und
seine Schranken vor vielen und großen Fehlgriffen bewahrt werde.
Es handelte sich um gewisse Steuerentwürfe und Monopolvorschläge des
Süß, die zweifellos gegen den Geist der Verfassung verstießen; doch war
der Wortlaut brüchig und ein findiger und skrupelloser Tiftler konnte
allenfalls durch die Bresche dringen. Harpprecht, sekundiert von Bilfinger,
redete sich warm, und Süß hörte aufmerksam und höflich zu. Aber plötzlich
sah der Gelehrte die Augen des Finanzmanns, diese großen, gewölbten,
süchtigen, klugen, lauernden, gewissenlosen Raubaugen. Gesehen hatte er
sie oft, aber jetzt mit einem Mal erkannte er sie. Was waren vor diesen
Augen Freiheit, Verfassung, Gewissen, Volk? Ein Mittel für etliche Jobber,
emporzuklimmen, wo er stand, an dem Baum zu rütteln, auf dem er saß, an
seinem Baum, dem Herzog. Der Gelehrte sah, daß dieser Mann in der
Verfassung und ihren Vertretern nichts erblickte als die Konkurrenz, daß er
sie haßte mit dem bedenkenlosen Haß des Konkurrenten. Vor dem klugen,
raffenden, lauernden, giervollen und von keiner Idee gereinigten Blick des
Juden zerwesten alle diese großen Dinge zu Dumme-Jungen-Träumen,
wurden angeschleimt, lächerlich. Er kam sich albern vor, wie er vor diesem
Handelsmann vom Geist der Gesetze sprach, von ihrem schönen und
würdevollen Sinn. Er sprach wie an eine hohle, farbige Larve hin; der
andere klaubte aus seinen Worten sicher nur das heraus, was er für seine
schmierigen und selbstsüchtigen Projekte brauchen konnte. Harpprecht
brach ziemlich unvermittelt ab, der langsamere Bilfinger hatte auch gespürt,
was den Freund hemmte. Die beiden Württemberger entfernten sich bald,
kühl, verdrießlich, von dem unentwegt höflichen Süß respektvoll geleitet.
Unter der Türe trafen sie in Kaftan und Schläfenlöckchen Isaak
Landauer. Süß hatte ihn hergebeten, die Finanzangelegenheiten der Gräfin
mit ihm zu regeln. Die beiden Männer verstanden sich, ohne daß sie
einander auch nur hätten andeuten müssen, wohinaus sie wollten. Es kam
darauf an, einen Vergleich zu formulieren, der dem äußeren Schein nach für
den Herzog, in Wahrheit für die Gräfin günstig war. Scharf schachernd
rückten die beiden gegeneinander vor. Jeder hatte noch seine besonderen

Interessen, denn jeder hatte Ansprüche an den Herzog sowohl wie an die
Gräfin. Schließlich rechnete Süß für den Herzog einen Gewinn von
dreihundertunddreiundzwanzigtausend Gulden heraus, aber faktisch hatte
der Herzog an die Gräfin hundertundachtundfünfzigtausend Gulden zu
zahlen. Bei der Uebergabe dieser Summe zog allerdings Süß der Gräfin
dreißigtausend Gulden ab für angebliche Darlehen und Vorschüsse, und
dem Herzog stellte er für seine Dienste in dieser Angelegenheit weitere
fünftausend Gulden in Rechnung.
So endete der Liebeshandel der Gräfin, der so viele Jahre hindurch das
Herzogtum in Wirren und Empörung gestürzt hatte, mit einem ansehnlichen
Gewinn für den Geheimen Finanzienrat Josef Süß Oppenheimer. Die Gräfin
lebte fortan in Berlin ein glanzvolles und unruhiges Leben. Die saure
Herzogin-Witwe hatte zeitlebens gekränkelt, ihr Uebel nahm überhand, die
Aerzte wunderten sich, daß sie immer wieder aufkam. Sie aber starrte voll
kahlen, grauen, staubigen Hasses hinüber nach Berlin zu der Feindin, der
Person, und sie starb erst drei Wochen nach ihr.

Karl Alexander war in den Festungen, bei den Schanzern, im Feldlager, ritt,
fuhr herum, befahl, war groß tätig. Feierte ein herzliches Wiedersehen mit
dem alten, sehr klugen, etwas steifen und trockenen Oberbefehlshaber, dem
Prinzen Eugen. Vor der französischen Uebermacht wich der vorsichtige
Prinz zurück, bezog ein festes Lager bei Heilbronn. Schon standen wieder
die Franzosen im Herzogtum, schrieben Brandschatzungen aus,
Lieferungen. Doch Verstärkungen der Reichsarmee, vor allem von Karl
Alexander bewirkt, zwangen sie über den Rhein zurück. Mit wildem Eifer
betrieb jetzt der Herzog die militärische Sicherung der Grenzen. Die
Festungen wurden ausgebaut, Schanzen angelegt, immerzu hatte der
Herzog Konferenzen mit Bilfinger. Ein sehr weitausschauendes Projekt von
wahrhaft strategischem Genie wurde ernsthaft und mit Geschick in Angriff
genommen. Von Rottweil bis Rottenburg wollte man an einigen Stellen die
Berge eskarpieren, da und dort kleine Schanzen aufwerfen; so war diese
Grenze absolut zu passieren impraktikabel. Auf dem Schwarzwald wollte
man von Schiltach bis Oberndorf Linien ziehen, bis an den Neckar, den
Heuberg durch Verhaue sichern. Zur Besetzung dieser Befestigungen
genügten fünf Bataillone und zehn bis zwölf Schwadronen. Und mit so

verhältnismäßig kleinen Mitteln schuf man ein schwäbisches Thermopylä,
an dem jeder welsche Xerxes sich den Schädel einrennen mußte.
Die Landschaft war den Plänen Karl Alexanders zunächst nicht
entgegengetreten. Das Herzogtum hatte während der Regierung Eberhard
Ludwigs unter den Einfällen, Brandschatzungen, Plünderungen, Raub,
Mord und Gewalt der Franzosen zu sehr gelitten, als daß es nicht den
starken, sachverständigen, soldatischen Schutz durch seinen jetzigen
Fürsten aus ganzem Herzen gewürdigt hätte. Als aber die Franzosen über
den Rhein zurückgeworfen waren und die unmittelbare Gefahr verschwand,
wurden die Landstände schwierig. Sie reizten den Herzog durch
mannigfache umständliche und pedantische Beschwerden. Jeden
Augenblick erschien eine Deputation bei ihm mit Reklamationen über seine
Maßnahmen bei der Aushebung und bei den Kriegsrüstungen, ärgerte ihn
durch ihre dicken, stieren, kleinbürgerlichen Gesichter, durch ihre stumpfe,
selbstbewußte Schwerfälligkeit. Schwierigkeiten überall. Der Ersatz der
Truppen vollzog sich tröpfelnd und zögernd, Pferde, Material, Proviant
wurde ohne rechte Lust und nie in dem geforderten Maße nachgeschoben,
die Kriegssteuern gingen zäh ein, der Vollzug stockte, die Kassen waren
erschöpft. Der Herzog, an sich zum Argwohn geneigt, begann seinen Räten
zu mißtrauen, sie hielten es insgeheim mit der Landschaft. Er berief seinen
Juden ins Lager.
Der hatte jedes unscheinbarste Detail der württembergischen Politik
gespanntest belauert, gewogen, gewertet und wartete längst mit Gier auf
diesen Augenblick. In seiner scharfen, klaren, sehr wachen Art hatte er sich
seine Ziele abgesteckt, alle Schritte minutiös berechnet, jeder Zoll seines
Weges, seines Terrains lag vor ihm wie eine mit mathematischer Präzision
ausgeführte Landkarte.
So fuhr er prächtig und entschlossen ins Lager. Karl Alexander empfing
ihn unverzüglich. Es war Nacht, Kerzen brannten, in einem Winkel hockte
der Schwarzbraune. Der Herzog saß mit Bilfinger über geometrischen
Tabellen. Er polterte seinen ganzen Unmut und Verdruß sogleich und
jähzornig heraus, vor diesen beiden ließ er sich gehen. Sein Argwohn gegen
die Minister, gegen Neuffer und Forstner vor allem, hatte sich verstärkt. Sie
hatten ihn seinerzeit, als er noch Prinz war, dazu bewogen, der Landschaft
jene Reversalien und feierlichen Urkunden auszustellen, um bei der
Thronübernahme allen Intrigen für den Prinzen Heinrich Friedrich den
Boden wegzuziehen. Jetzt redete er sich ein, die Ausstellung und

Unterzeichnung dieser Urkunden sei überflüssig gewesen, und zudem
hätten ihn die beiden Räte dabei betrogen. Sie seien im Einverständnis mit
der aufsässigen und heimtückischen Landschaft, man habe aus der
Reinschrift einen Bogen ausgelassen oder wegpraktiziert; die Reinschrift
laute anders als das Konzept, das ihm vorgelegen habe. Unmutig und
erschreckt hörte Bilfinger diese grund- und sinnlosen Reden an, die der
Herzog zornig und ohne viel Zusammenhang herauskläffte. Er zwang sich
zur Ruhe, suchte den Herzog mit sachlichen Gründen zu überzeugen, daß er
nichts anderes unterzeichnet habe, als was die Verfassung ohnehin von ihm
verlangt und was seit dem Tübinger Vertrag alle seine Vorgänger
beschworen hatten. Daß also die rechtzeitige Signierung nichts als eine
schöne Geste, bei der Stimmung im Land aber zweckmäßig, ja unbedingt
notwendig gewesen sei. Auf seine dringlichen Einreden schwieg Karl
Alexander schließlich, unüberzeugt. Süß beschränkte sich darauf, genau
zuzuhören; sein Gesicht mit dem vieldeutigen Lächeln stach in dem
Geflacker der Kerzen weiß und ruhig ab von dem roten, erregten des
Fürsten und seines Festungsbauers. Plötzlich wandte sich Karl Alexander an
ihn: „Und Er, Jud?“ Süß, achselzuckend, meinte, es sei allerdings
auffallend, daß die klaren und weisen Befehle des Herzogs so schlecht und
unvollständig ausgeführt würden. Sehr wohl sei es möglich, daß die
Geheimräte mit aufsässigen Parlamentariern Konventikel hätten; aber ob
untreu oder nicht, auf alle Fälle seien sie nach so ungenügenden Resultaten
Unfähige, Diffikultätenmacher, Schikaneure. Was er denn vorschlage, fragte
der Herzog. Nach seinen Erfahrungen bei den österreichischen
Kriegslieferungen, erwiderte Süß, müsse man sehr hohe Geldbußen auf jede
passive Resistenz setzen. Mit Geldstrafen komme man am weitesten. Der
Bürger wie der Bauer hänge am Besitz, er opfere sein Leben lieber als sein
Geld. Der Herzog sagte, er werde es sich überdenken, Süß solle
Spezialvorschläge ausarbeiten. Der Jude erklärte, das habe er bereits getan,
legte ein Bündel Akten und Berechnungen vor. Bilfinger setzte neu an, alle
Gründe gegen den Argwohn des Herzogs säuberlich zusammenzutragen,
mildere, langsamere Maßnahmen zu empfehlen. Karl Alexander,
unwirschen Blickes, unterbrach ihn, begann von den geometrischen
Tabellen zu sprechen, die vor ihm lagen.
Anderen Tages schon gab er Remchingen Ordre, die Vorschläge des Süß
in strengste Praxis zu übersetzen. Die beiden Männer arbeiteten nun
zusammen, der General die Faust, der Jude das Gehirn. Remchingen

verhöhnte den Süß mit plumpen, unflätigen Späßen. Süß haßte und
verachtete ihn, doch er ließ sich zu keinem Widerstand verlocken, empfing
den Hohn und Schmutz des Soldaten in ein glattes, unempfindliches,
verbindliches Lächeln. Nötigte durch seine unerhörte Sachlichkeit,
Findigkeit, seine immer neuen Schliche und Tricks dem General knurrende,
spöttische, widerwillige Bewunderung ab. Gemeinsam war den beiden
Männern nur der unbedingte Ehrgeiz, dem Herzog zu gefallen, ihm
Soldaten und Geld zu schaffen, gemeinsam auch die tiefe,
selbstverständliche Ueberzeugung, das Volk gehöre dem Fürsten wie seine
Hunde und seine Pferde; verbrecherische Frechheit sei es, mucke es nur im
geringsten gegen ihn auf.
Wie durch Zauber war nun alles da, was früher weder Zureden noch
Gewalt hatten schaffen können. Hatte die Werbetrommel bisher mit allem
Gelärm nur ein paar tausend Freiwillige, und viel verrackertes Kruppzeug
darunter, auf nicht sehr stattliche Beine gebracht, so barsten jetzt die Depots
von Rekruten. In den Remonten tummelten sich die Pferde, die Kammern
stapelten Uniformen, es bauchten sich von Geld und Wechseln die Kassen,
Scheunen und Magazine boten keinen Raum mehr für das eindringende
Getreide, den hoch sich schichtenden Proviant. Es quoll, strömte, junge,
schäumende Flut nach der tristen Ebbe. Ueberall Nachschub, Reserven.
Karl Alexander, triumphierend, schwoll an und rühmte vor aller Welt das
Genie und die Geschicklichkeit seines Geheimen Finanzienrates.
Uebers Volk aber senkte es sich bleiern, luftraubend. Wohl hatte es früher
schon eine Art Zwangsmusterung gegeben; aber nur für Aushauser, für
Vagabunden, arbeitsscheue, junge Kerls, die den Gemeinden zur Last fielen.
Jetzt wurde diese Rekrutierung auf die gesamte unverheiratete Jugend des
Landes ausgedehnt. Wer sich loskaufen wollte, mußte eine ungeheure
Summe bezahlen. Verheiratete waren befreit von der Rekrutierung; wer aber
vor dem fünfundzwanzigsten Jahr heiraten wollte, mußte den fünften Teil
seines Vermögens als Taxe erlegen. Die Pferde wurden gemustert, alle
tauglichen requiriert, die Regierung zahlte mit langfristigen Anweisungen.
Handel und Hantierung wurde mit schweren Kriegsabgaben belastet, die
Steuern mit Härte eingetrieben.
Ei, wie verschwanden die Kränze und Bänder von den Bildern des
Herzogs. Beste Jugend stak, fluchend, in der Montur. Mütter, Weiber,
Bräute flennten. Verluderten in der Abwesenheit der Männer. Durch das
Heiratsverbot mehrten sich die unehelichen Kinder; Abtreibung, Kindsmord

nahm zu. Die Felder wurden schlechter bestellt, es mangelte an Menschen,
die besten Pferde waren mit Gewalt weggetrieben. Teuerung drohte,
Lebensmittel, Waren verschwanden. Laut fluchte es jetzt, empörte sich.
Scharfe Erlasse verboten bei Leib- und Lebensstrafe jede respektlose
Aeußerung gegen die herzoglichen Verordnungen, jede Turbierung und
Unruhestiftung. Es wurden auch etwelche Raunzer und Nörgler
festgenommen und prozessiert. Die gelle Empörung verstummte, aber die
Flüche murrten weiter, wo man vor Lauschern sicher war. Stumpf stierten
die Weiber nach Westen, wohin die Söhne, die Liebsten verschwunden
waren, aufgegriffen, knirschend, in die alberne, verfluchte Uniform gepreßt.
Ueber ihren schlecht bestellten Aeckern knurrten die Bauern: O die
schönen, fetten, glatten Rösser! Jetzt werden sie zu Schindmähren gerackert
vor diesen saudummen Kanonen!
Dem Süß rührte diese Stimmung nicht die Haut. In der Kurpfalz, als er
dort das Stempelpapier eingeführt hatte, war er an Aufläufe vor seinem
Haus, Beschimpfungen, Pasquille gewöhnt worden; das prallte ab von ihm
wie Wasser von einer Teerjacke. Wer konnte an ihn heran? Er saß an der
Macht, er war der nächste Ratgeber des Fürsten, keiner wußte ihn so zu
behandeln wie er. Keiner verstand es wie er, mit unterwürfiger, demütiger
Miene die bollernden Zornausbrüche des jähen, an soldatische
Unterordnung gewöhnten Mannes hinzunehmen und sich, hinausgejagt, als
wäre nichts geschehen, eine Stunde später von neuem zu präsentieren. Die
Beamten des Herzogs hatten Weisung, sich in allen geldlichen Dingen
unbedingt an seine, des Hoffaktors, Ratschläge zu halten, keine
Finanzverordnung ging aus ohne sein Wissen und Willen. Und was wäre
nicht mit Geld verquickt gewesen? Wer die Finanzen regierte, regierte das
Land.
Mit geblähten Nüstern, wohlig, schnupperte Süß die Luft der Macht, in
der er jetzt lebte. Seit seinen glücklichen Maßnahmen zur Auffüllung des
Heeres war er der eigentliche Herrscher im Herzogtum. Er war sehr hoch,
er war nah am Gipfel, es überrieselte den Rücken wie laues Wasser, sah
man hinunter, wo es kribbelte und sich abzappelte, um heraufzuklimmen.
Manchmal wohl, wenn sein Vorzimmer voll war von Wartenden,
Aengstlichen, Bittstellern, ging er allein in seinem Arbeitskabinett auf und
ab, die sehr roten Lippen in dem weißen Gesicht lächelnd offen, lauschte
hinaus auf das Geflüster, das kaum hörbar hereindrang, dehnte die Brust,
atmete, lächelte, schickte die ganze Antichambre wieder fort, ohne sie zu

empfangen. Oh, es war süß, süß und herrlich war es, Macht zu haben unter
den Menschen. Nicht ohne wohlig schauernden Kitzel spürte er den
geduckten, ohnmächtigen Haß, der sein Gesicht servil grüßte, seinen
Rücken bespie. Haß des Volkes ist gut, hatte Isaak Landauer gesagt, Haß
bedeutet Macht, Haß bedeutet Kredit.
Ein Wort wurde ihm hinterbracht, das im Volk umging; der kleine, feiste,
schweinsäugige Konditor Benz hatte es aufgebracht, der im Wirtshaus
„Zum Blauen Bock“ mit anderen Kleinbürgern zu politisieren pflegte:
Unterm vorigen Herzog hat eine Hur regiert, unterm jetzigen ein Jud. Süß
ließ den Konditor vor sich kommen, der kleine, feiste Mann, schwitzend,
mit feig ausweichenden Augen leugnete. Süß versammelte sein ganzes
Hausgesind, und vor den Grinsenden, Sich-anstoßenden, die alle wußten,
daß er das Wort geprägt hatte, mußte der kurzhalsige, schnaufende Mensch
auf Ehr und Gewissen und bei seinem Heiland versichern, er wisse nichts
davon und habe sich nie ein respektloses Wort über Seine Exzellenz erlaubt.
Dann, dem lächelnden Süß die Hand küssend, nach rückwärts schreitend,
konnte er sich entfernen. Süß aber klagte fromm dem Herzog, wie er um der
treuen Dienste willen, die er ihm leiste, beim Volk in Verruf komme.
Er führte sein Haus auf fürstliche Art. Als Innenarchitekten hatte er einen
Sizilianer berufen, den Meister Ubaldo Raineri, der vor allem durch
Aufträge des französischen Hochadels bekannt und in Mode war. Seine
Gemächer strotzten von prunkvollen Teppichen, Gobelins, von
verschnörkelten, geschweiften Möbeln, von Stuck, von Lapislazuli und
Gold, von Vasen und Büsten. Neben Homer, Solon und Aristoteles hatte der
Architekt, war es Unschuld oder Hohn, die Büsten des Moses und des
Salomo gestellt. Auf dem Deckengemälde des Speisesaals spreizte sich in
vielfigurigem Fresko der Triumph des Merkur. Auf der Decke des
Schlafzimmers aber ergötzte sich schlaff und schleierigen Auges Leda mit
dem Schwan; von dem Prunkbett, das nackt, frech und mächtig zwischen
zahlreichen Spiegeln stand, schwatzten, breit und grob lachend, die Bürger
in den Wirtshäusern, wisperten gekitzelt die jungen Mädchen. Er war stolz
darauf, als erster im westlichen Deutschland die von Paris kultivierte
exotische Mode einzubürgern. Figuren von Chinesen, kleine, klingelnde
Pagoden standen in seltsamem Widerspiel zwischen Moses und Solon,
zwischen Homer, Salomon und Aristoteles. Das Erstaunen und die Freude
der Damen aber war in seinem vergoldeten Bauer der Papagei Akiba, der
Bon jour, madame krächzte und Wie geruhen Euer Durchlaucht geschlafen

zu haben? und Ma vie pour mon souverain. Seine Tafel war erlesener als
sonst eine im Land, er speiste nur von Gold und Silber, es war ein Wunder,
woher er alle die fremden Fleischsorten, Muscheln, Früchte nahm, die,
bisher in Schwaben nie gesehen, jeden Monat neue, auf seinen Tisch
kamen. Mit schelen Blicken sah der Konditor Benz auf die Kuchen, süßen
Pasteten, Kunstwerke aus Eis und Früchten, die der welsche Konfisier des
Juden auf ziervolle, immer wechselnde Manier bereitete.
Die weinrote, silberknöpfige Livree des Juden war bald überall bekannt.
Er hielt sich Sekretär, Bibliothekar, Läufer, Heiducken, Koch, Kellerer.
Durch die Domestiken schritt mit fettem, blassem, phlegmatischem,
unbeteiligtem Gesicht Nicklas Pfäffle, sah alles, ordnete, ergänzte. Der
Kammerdiener des Süß hatte schwere Arbeit. Den Mercure galant mußte er
auswendig wissen. Der Geheime Finanzienrat legte Wert darauf, der
eleganteste Herr im Herzogtum zu heißen, seine Garderobe wurde alle
zwei, drei Wochen ergänzt. Er hatte eine wilde Vorliebe für Schmuck. Der
Solitär, den er am Finger trug, war berühmt, die Schnallen der Schuhe, auch
die Handschuhe waren mit der Mode wechselnd steinbesetzt. In seinem
Boudoir, wie in seinem prunkenden Schlafzimmer waren Vitrinen mit
Schmuck aufgestellt, durch seine Beziehungen zu den Amsterdamer und zu
gewissen italienischen Juwelieren immer anders und reizvoll aufgefüllt. Er
pflegte aus diesen Kästen seine Besucherinnen, Damen des Hochadels
ebenso wie Mädchen aus dem Volke, zu beschenken. Man höhnte,
schimpfte grimmig darüber, verspottete ihn ins Gesicht, daß er solche Mittel
brauche; aber er lächelte, er wußte, gegen diese Manier gab es keinen
Widerstand, die Beschenkte blieb ihm, gierig, verhaftet. An die Herren aber
pflegte er, dies war sein Lieblingshandel, scharf und hart feilschend,
Juwelen zu verschachern. Es war herrlich, die kleinen Kostbarkeiten, so
viele, durch seine Hände rieseln zu lassen, einen kleinen Stein gegen
Haufen Goldes zu vertauschen, und wieder Haufen Goldes gegen einen
kleinen Stein, spürend: soviel Macht lag in dem kleinen Stein.
Nicht groß, aber erlesen war sein Marstall. Er handelte gern um Pferde
mit großen Herren bis hinauf nach Holland. Kaufte, verkaufte, tauschte. Die
drei schönen Araber der Herzogin hatte er beschafft. Auch für den eigenen
Gebrauch hielt er sich einen arabischen Schimmel, die Stute Assjadah, zu
deutsch Die Morgenländische. Der Levantiner Daniele Foa hatte sie ihm
verkauft, sie stammte aus den Ställen des Kalifen. Er liebte die Stute nicht
eigentlich, aber er hielt sie gut; er wußte, wie prinzlich er auf dem nicht

großen, nervösen, ziervollen Tier aussah. Selbst der Polterer Remchingen
mußte dem Süß zugestehen, zu Pferde sehe er fast aus wie unsereins.
Der Zutritt zu Süß war schwerer zu erlangen als zum Herzog. Es kostete
viele Briefe, Gelauf und Schererei, bis man eine Stunde zur Audienz
bestimmt bekam, und dann oft schickte er den Wartenden wieder weg. Er
war des Herzogs Bankier und hatte den Titel Geheimer Finanzienrat. Nichts
sonst; nie stand unter einem politischen Akt seine Unterschrift. Die
Verfassung verbot dem Juden jedes Staatsamt, und Süß war klug genug,
sich vorläufig mit dem Besitz der Macht auch ohne ihre Titel zufrieden zu
geben. Er wußte, kein Minister, auch der Herzog nicht, der fast immer bei
der Armee weilte, er, er war der Regent des Herzogtums. Ihm warteten die
Fremden von Stand auf, zu den kleinen Zirkeln, die er um sich versammelte
– klüglich noch mied er es, größere Feste zu geben – drängte man sich
eifriger als zu den Assembléen der Minister. Schon bildete sich eine Partei,
die offen zu ihm hielt, darauf sah, ihn zu begleiten, wenn er ausritt, sein
Genie und seine Geschicklichkeit, seine Verdienste um Herzog und Volk
vor aller Welt rühmte, ihn wie ein Hofstaat umgab. Der Tübinger Jurist
Johann Theodor von Scheffer, Regierungsrat, ausgezeichneter Kenner des
Staatsrechts, war einer der ersten, die sich offen zu ihm bekannten, die Räte
Bühler und Mez von der herzoglichen Kammer folgten, der
Waisenhauspfleger Hallwachs, der Requettenmeister Knab, die Räte Crantz,
Thill, von Grunweiler. Der Domänenpräsident von Lamprechts gar schickte
seine beiden jungen Söhne in den Dienst des Finanzienrats, daß sie bei ihm
Manier und höfische Sitte lernten wie Pagen. Die hebräische Garde taufte
man diesen Hofstaat, der Kammerdirektor Georgii hatte das Wort erfunden,
Süß vergaß es ihm nicht, und man machte sich mit vielen billigen Witzen
lustig über die Judenzer. Bald aber zeigte es sich, daß diese Judenzer den
Mantel nach der rechten Seite gehängt hatten. Immer klarer erwies es sich,
daß das Haus in der Seegasse die eigentliche Residenz des Herzogtums war.
Auch die mächtige Hakennase des Geheimrats von Schütz tauchte jetzt in
den Sälen des Süß auf, der finstere, verzehrte Landschaftskonsulent Neuffer
sog als grimmige Bestätigung menschlicher Niedertracht die Atmosphäre
des Juden ein, und leicht, elegant, geschmeidig schnupperte sie der kluge,
neugierige Weißensee.
Die Frauen, die an dem Palais an der Seestraße vorübergingen, schielten
neugierig und gekitzelt durch die mächtigen Torflügel in die Vorhalle, wo
massig in seiner weinroten, silberknöpfigen Livree der Huissier ragte. Ritt

Süß auf seinem Araberschimmel glänzend durch die Straßen, so langten
voll begehrlichen Grauens viele Frauenblicke nach ihm. Man wisperte
wilde, unheimliche und lüsterne Geschichten von ihm, wie er in
Frauenfleisch wühle, wüte, sich mit schwarzen Mitteln den Frauen ins Blut
brenne, sie dem Teufel verschreibe. Der Herzog hielt mehr auf den
Geschmack seines Juden als auf den seiner anderen Vertrauten, und Süß
mußte dem Unersättlichen unter allen möglichen Vorwänden immer neue
Weiber ins Lager schicken. Machte sich Remchingen lustig über die Orgien
des Beschnittenen, medisierte er neidisch, er kapiere nicht, wie ein
anständiges Christenmensch dem Hebräer ins Bett kriechen könne, er
müsse heillose schwarze Magie brauchen, so lachte dröhnend der Herzog,
ein wohlschaffenes Gesicht und stramme Schenkel seien die beste Magie.
Auch betraute er den Süß, ihm die Weiber für Oper und Ballett
auszuwählen, und manchmal lachte er, der Jud sei ein Lecker und habe ihm
aus vielen Schüsseln vorgeschmaust. Es zog auch ein langer Zug von
Frauen, jungen und reifen, blonden und schwarzen, schwäbischen und
welschen, lauen und heißen durch das vielspiegelige Schlafzimmer unter
der üppigen Leda des Deckengemäldes. Doch der Jude, so prahlerisch er
sonst sich spreizte, versperrte sich zäh und verriet keinen seiner Erfolge, die
schweren, die ihn stolz machten, so wenig wie die zahllosen sehr leichten.
Unter den vielen lärmenden, protzenden Kavalieren war er der einzig
Schweigende, und weder die joviale Zudringlichkeit Karl Alexanders noch
die verbindlich schmeichelnde Neugier Weißensees, noch die grob
spöttischen Anzapfungen Remchingens konnten seiner ausweichenden
Liebenswürdigkeit die leiseste Andeutung entlocken. Wenn dennoch bei
Hof, in den Schenken, unter den Soldaten viele saftige, ungewöhnliche,
sicher nicht erfundene Details aus dem Bett des Juden begrinst, begeifert,
belacht, bezotet wurden, so trugen des jene Frauen Schuld, die, stolz auf
den gefährlichen, so anderen, von aller weiblichen Neugier umwitterten
Mann, ihre unheimliche Heimlichkeit einer Freundin unter vielen
Schweigensbeschwörungen, Kichern, Tränen in den Busen flüstern mußten.
Als der Jude sein Palais fertig installiert hatte, kam auf seine dringlich
ergebene Einladung, begleitet von Remchingen, die Herzogin, sein Haus zu
inspizieren. Preziös trug sie den kleinen, ziervollen Kopf von der Farbe
alten, edlen Marmors durch die strahlenden Räume, äugte aus den langen,
fließenden Eidechsenaugen auf die Chinoiserien, lächelte vor dem Papagei
Akiba, der Ma vie pour mon souverain krächzte, klingelte mit den kleinen,

sehr gepflegten Fingern an den Miniaturpagoden, ließ sich von Süß einen
merkwürdig geformten, nicht sehr wertvollen Giftring schenken, schritt mit
kleinen, gleitenden Füßen an den tief sich neigenden weinroten Lakaien
vorbei zu den Ställen und reichte der edlen Schimmelstute Assjadah ein
Stück Zucker. Genoß befriedigt die hemmungslose Ergebenheit des Süß.
Andere hatten kleine Mohren, einen Schwarzbraunen vielleicht, ihrethalb
sogar einen Chineser; aber so einen Juden mit Haus und Papagei und solch
einem feinen Schimmel, santa madre di Loretto, den konnte nicht einmal
Versailles aufweisen.
Aber, schon in der Karosse, zwischen gaffendem, barhäuptigem Volk
sagte sie über den Nacken des tief auf ihre Hand geneigten Finanzienrats
mit ihrer langsamen, aufreizenden Stimme: „Alles fein, Jud, alles schön.
Aber das Zimmer, wo die kleinen Christenkinder geschlachtet werden, hat
Er mir doch nicht gezeigt.“ Und lachte ihr kleines, glockiges, amüsiertes
Lachen und fuhr davon.
Süß aber stand barhaupt vor seinem Haus und das Volk gaffte und stieß
sich an, und er achtete es nicht und schaute ihrer Karosse nach mit den
wölbigen, fliegenden, beredten Augen, die sehr roten Lippen leicht offen in
dem weißen Gesicht.

Mit dem zunehmenden Frühling verließ Rabbi Gabriel plötzlich, wie es
seine Art war, das weiße, kleine Haus mit den Blumenterrassen. Er reiste,
unscheinbar, ohne Diener, sein massiges, schweres Gesicht tauchte hier auf,
dort; er zeigte nie Eile, hatte nirgendwo besondere Geschäfte; aber er blieb
auch nirgendwo rasten, er reiste stetig und, so zickzack seine Fahrt ging,
immer weiter wie auf vorgezeichnetem Weg.
Tauchte in die Berge. Saß zwei Tage lang in einem Bauernhaus an einer
kleinen Brücke über einen Wildbach, schaute zu, wie die geflößten Stämme
das strudelnde Wasser hinabtrieben, sich stauten, überkreuzten, liegen
blieben, in dem schwellenden Bach weiterschwammen. Hörte Nächte
hindurch das endlose Geläute des Viehs, das auf die Almen getrieben
wurde. Fuhr den langsamen Paß hinauf, der nach Süden führte. Wind kam
von Mittag, es hatte geregnet, feuchte, schwere Luft ging, dunkelbläulich
lagen die Berge. Er stieg aus, stapfte dem beschwerlich knarrenden Wagen
voraus. Auf dem nassen, sonnglänzenden Weg schleppte eine große

Schnecke ihr Gehäus; sorglich wich er, im letzten Augenblick, ihr aus. Eine
Viertelstunde später zerknirschte sie sein Wagen.
Er überschritt, tief durch Schnee watend, die Paßhöhe. Freier wehte es,
warm und wohlig ihm entgegen. Gesegnet breitete sich, hoch durchblüht,
das Land. Er kam an einen weiten, sehr großen See. Verweilte. Hockte
lange Stunden am Ufer, unbeweglich, schwer, wie besonnter Stein.
Dunkelgrün standen satten Laubes die Orangenbäume, weiter unten
klommen silbern und leicht Oliven die Uferhänge hinauf.
Unterdes fuhr Süß nach Hirsau. Seitdem der Oheim das Kind ins Land
gebracht, seit seiner wortlos höhnischen Mahnung hatte er das Verkapselte
niemals wieder so fest schließen können wie früher. Ein Hauch davon kroch
über seine Papiere, wenn er rechnete, schlich sich in seine Nächte, wehte
ihm in den Nacken, wenn er glanzvoll und angehaßt auf seiner weißen Stute
Assjadah durch die Straßen ritt, daß das Tier unruhig wurde, leise bäumte,
wieherte. Es kam vor, daß er, der sachliche Rechner, der die Dinge scharf
und nüchtern und nackt in ihren Grenzen sah und bei ihrem Namen nannte,
am lichten Tag überschreckt zusammenfuhr, atmete, die Schultern hochzog
wie in Abwehr; ein Gesicht schaute ihm über die Schulter, im Dämmer,
nebelhaft, und es war sein eigenes.
Längst trieb es ihn, nach Hirsau zu fahren in das weiße Haus mit den
bunten, fröhlich feierlichen Terrassenbeeten. Was ihn, ohne daß er es sich
gestand, immer wieder hemmte, war die Nähe Rabbi Gabriels, das
Atemsperrende, Unbehagliche, Lastende seiner unausweichlichen, müden,
fordernden, trübgrauen Augen.
Er gestand sich auch jetzt nicht ein, daß es die Abwesenheit des Alten
war, die ihn nun auf einmal so rasch den Entschluß zur Fahrt hatte fassen
lassen. Er fuhr zu Naemi, er fuhr, nur von Nicklas Pfäffle begleitet, er war
so leicht und frei wie noch nie. Er fuhr zu seinem Kind, und er war schon
bei seinem Kind, und alle seine Ziffern und Politik und Macht und Eitelkeit
blieb lahm und staubig dahinter. Er sah den jungen Acker und er roch
seinen Duft, und er rechnete nicht, wieviel dieses Feld bringen werde und
wie man aus dem Umsatz dieses Getreides neue Steuern quetschen könne,
sondern er sah nur die sanfte Farbe des jungen Korns und roch den
wehenden Wind über dem Feld. Und er freute sich an den hohen,
feierlichen Bäumen des Waldes ohne Berechnungen des Forstetats, ja er
freute sich am Moos und, jungenhaft, an den Eichkätzchen, mit denen doch
finanztechnisch gar nichts anzufangen ist. Und als er einen Bauernburschen

sah, den Arm um die Hüften seines Mädchens, nickte er ihnen zu, und nur
ganz ferne tauchte ein Gedanke auf an die raffinierte Steuerbelastung der
jungen Ehen. Er fuhr zu seinem Kind, und sein Herz war schon bei seinem
Kind. Wann endlich wird er den kleinen, weißglänzenden Würfel des
Hauses sehen und die Blumenterrassen davor und sein Kind darin? Da, von
der Landstraße ab, der Karrenweg. Er verläßt den Wagen, biegt, immer
stärkeren Schrittes, in den Fußpfad ein. Hier der Zaun, er öffnet das
versteckte Tor, jetzt die hohen Bäume, die Beete jetzt, und jetzt, atmend,
hingegossen hängt das Kind an seinem Hals, vergehend.
Spricht nichts. Spricht eine lange, ewige Weile nichts. Hängt an ihm,
verströmend, klammert sich, trinkt ihn mit ihren großen, erfüllten Augen in
sich hinein. Süß steht und all das Gespannte, Aeugende, Lauersame fällt
von ihm ab. Gelöst läßt er sich treiben in dem lauen, wohligen Fluß der
Stunde.
Wie schön ist sein Kind! Sie ist ganz vollendet. Es ist kein Zug an ihr,
keine leiseste Bewegung, kein Haar, kein Flackern in der Stimme, das er
anders wünschte. Schön ist sein Kind vor den Frauen, zart ist sie und rein
ist sie, reinglühend wie ein zartes Licht, ihn selber glüht sie rein. Er hat mit
ihr seine zutunliche Freude an der alten, watschelnden, herzlich ergebenen
Zofe Jantje, er, dem alles Gewächs und Getier kalte, erdstumme Dinge
waren, lernt die einzelnen Blumen verstehen, als sprächen sie; sie haucht
den Dingen von ihrem sanften Atem ein, und er spürt ihr Leben in den
Dingen.
War der Rabbi da, so hatte er fast Scheu vor dem Mädchen, er stand
zwischen ihnen wie eine Wand. Jetzt wagten sich Wünsche und Ziele an sie
hervor, die bisher geschwiegen hatten wie geduckte Hunde. Warum
versteckt er das Kind vor den Menschen? Eine Königin von Sabah, eine
Königin Esther soll sie werden. Strahlen soll sie vor aller Welt, Fürsten
sollen kämpfen um sie, sollen bei ihm betteln um sie, aus phantastischen
Reichen sollen Prinzen kommen und Gold und Gewürz und alle Schätze
Edoms vor ihre kindlichen Füße legen.
Aber da stand er mit Naemi in der Bibliothek. Tafeln waren da mit
magischen Figuren und astrologische Tabellen, und plötzlich überkam es
ihn, als seien die Augen des Alten irgendwo im Zimmer, als starrten sie auf
ihn, trübgrau, mürrisch, lähmend traurig. Und die goldenen Träume, mit
denen er eben noch das Kind behängt hatte, schienen ihm plötzlich Schleim
und Ekel.

Doch da sprach Naemi. Mit ihrer kleinen, kindlichen Stimme sprach sie
von dem Kabbalistischen Baum, dem Himmlischen Menschen, den heiligen
Buchstaben-Ziffern des Gottesnamens; ihre erfüllten Augen standen groß
und fromm in dem sehr weißen Gesicht und die schwere, lähmende Luft
war fort. Süß setzte nicht wie an seinem Schreibtisch mit amüsiertem Hohn
den Zeichen der Kabbalah die höchst realen Ziffern seiner Hauptbücher
entgegen, wehrte sich auch nicht mit stumpfem, gebundenem Trotz wie in
der würgenden Gegenwart Rabbi Gabriels.
Und dann, belebter, sprach sie von den Menschen der heiligen
Geschichten. Ihr Aug, hingegeben, verströmend, hing an ihrem Vater, und
kühnen Schrittes trat David ins Gemach, stolz blickend, mit der Schleuder,
Simson stürmte vor, und rechts und links sanken die Philister, voll heiligen
Zornes jagte Juda der Makkabäer die Heiden aus dem Tempel. Und alle
waren sie er, flossen sie in eins mit ihm, borgten von ihm ihre Kraft,
Schönheit, ihren Eifer und Sturm. Doch da mit einemmal stockte sie und
wölkte sich. Sie sah Absalom, hängend mit dem reichen Haar im Geäst.
Und sie griff, die Augen groß auf, die Schultern überschauert, nach der
Hand des Vaters, hielt sich an ihr, der warmen, lebendigen, hielt sich sehr
fest. Er erwiderte den Druck, aber er ahnte nicht, was sie bewegte.
Drei Tage lebte er so, schwerlos und gelöst vom Wirbel seines Alltags.
Am dritten Tage plötzlich, er war allein im Zimmer und Nicklas Pfäffle
stand vor ihm, fetten, unbewegten Gesichts, fiel die Außenwelt ihn an, das
Zurückgelassene. Er sah seine Akten, auf Unterschrift wartend, getürmt, er
sah die wirbelnde Welt, und sie wirbelte ohne ihn. Beamte, Geschäftsleute,
alle jagten, hetzten, kribbelten hinauf, zielten hin, wo er stand, gefährdeten
ihn, und er hatte seine Hand nicht im Getriebe, er saß hier fernab, kümmerte
sich um nichts. Was alles konnte ihm entgleiten mittlerweile, was alles
gegen ihn gewendet werden. Unbegreiflich, daß er so ruhig hier saß,
unbegreiflich, daß er die Tage her an nichts gedacht hatte. Die Blumen
sanken ihm zurück in ihre Stummheit, nichts mehr spürte er vom Hauch
und Leben der Dinge, die Ziffern und Figuren der heiligen Wissenschaft
waren ihm albernes Zeug. Vor ihm standen Rentabilitätsberechnungen,
herzogliche, Reskripte, Intrigen der Landschaft, komplizierte Geschäfte,
Leben, Macht. Mit halber Seele nur schaute er auf sein Kind, das ihm,
verströmend, im Arm lag. Er riß sich los, und schon lag das Mädchen, das
weiße Haus, die feierlich frohen Blumenterrassen wesenlos hinter ihm und
die Kapsel sprang zu.

Wie er durch den Wald ging, mit Nicklas Pfäffle, rasch, dem Karrenweg
zu, sah er plötzlich unter einem Baum am Rand einer Lichtung ein
Mädchen, bräunlich kühnes Gesicht, starkblaue, große Augen seltsam unter
dunklem Haar, die Hände hinterm Kopf verschränkt, hinstarren schräg
hinauf durch die Stämme. Aber nicht in der Haltung einer Ruhenden,
sondern angestrengt, gekrampft. Er ging gerade auf sie zu; sie war schön,
sehr anders als die Mädchen im Lande, auf dem bräunlich kühnen Gesicht
standen sonderbare, nicht alltäglich schwäbische Gedanken. Erst als er auf
dem weichen Waldboden ganz nah an ihr war, sah sie ihn, sprang auf,
starrte ihn an aus schreckgeweiteten Pupillen, schrie: „Der Teufel! Der
Teufel geht durch den Wald!“ lief fort. Dem erstaunten Süß erklärte der
gleichmütige, alleswissende Nicklas Pfäffle: „Die Magdalen Sibylle
Weißenseein. Tochter des Prälaten. Pietistin.“
In der Kutsche überlegte Süß, es sei praktischer, nun er schon unterwegs
sei, gewisse Geschäfte mit seinen Frankfurter Geldleuten persönlich zu
erledigen. Allein dies war ein Vorwand, mit dem er sich selbst belog. Was
not tat, war nicht persönliche Besprechung jener Affären in Frankfurt, was
ihm not tat, was er ersehnte nach dem seltsamen und unsichern Hin und Her
in dem Haus mit den Blumenterrassen, das war Bestätigung seiner selbst,
seiner Macht, seines Erfolges, Widerhall, Sicherung. Er schickte nach
seinem Sekretär, nach Dienerschaft. Fuhr groß und glänzend in Frankfurt
ein.
Es standen staunend und erregt die Frankfurter Juden, steckten
wackelnde Köpfe zusammen, schnalzten verwundert, bewundernd, hoben
vielbeweglich die beredten Arme. Ei, der Josef Süß Oppenheimer! Ei, der
württembergische Hoffaktor und Geheime Finanzienrat! Ei, was hatte er es
weit gebracht! Sein Vater war Schauspieler gewesen, seine Mutter, die
Sängerin, schön, elegant, nun ja, nun ja, aber eine leichte Person, keine
Ehre für die Judenheit, sein Großvater, Reb Selmele, das Andenken des
Gerechten zum Segen, ein braver Mann, Kantor, ein frommer, geachteter
Mann, aber doch ein kleiner, armer Mann. Und nun der Josef Süß, so hoch,
so glänzend, so mächtig, viel höher als sein Bruder, der Darmstädter, der
Getaufte, der sich hat taufen lassen, um Baron zu werden. Ei, wie
sichtbarlich hat der Herr ihn erhöht. Trotzdem er ein Jud ist, reißen die
Gojim die Mützen vor ihm herunter und bücken sich bis zum Boden, und
wenn er pfeift, kommen die Räte und Minister gerannt, als wäre er der
Herzog selbst.

Süß schleckte gelüstig die Bewunderung. Er machte eine Spende, hoch
zum Erstarren, für die Synagogenbedürfnisse, die Armen. Der
Gemeindepfleger kam und der Rabbiner, Rabbi Jaakob Josua Falk, ein
ernsthafter, kleiner, nachdenklicher Mann, welke Haut mit dicken Adern,
tiefliegende Augen, sie bedankten sich, und der Rabbiner gab ihm
Segenswünsche auf den Weg.
Und er stand vor seiner Mutter, und die schöne, alte, törichte Frau
breitete ihre eitle Bewunderung unter seine Füße wie einen weichen
Teppich. Er badete in dieser lauen, ungehemmt über ihn hinwellenden
Bestätigung, aus hundert blanken Spiegeln strahlte alles Erreichte
berauschend auf ihn zurück; seine heimlichsten Träume kramte er aus
versteckten Winkeln vor diese willigste Hörerin, die selig lächelnd seine
Hand tätschelte. Zäh entschlossen, von keiner Nachwallung des weißen
Hauses beirrt, bis zum Rand gefüllt mit kühnen, unerhörten Entwürfen,
kehrte er nach Stuttgart zurück.

Der Krieg war aus, Karl Alexander fuhr heim in seine Hauptstadt. Er war
schlechtgelaunt. Der nächste Zweck zwar war erreicht worden, er hatte sein
Land vor Ueberfall und Plünderung gewahrt. Auch waren alle Operationen
kunstgerecht, methodisch vor sich gegangen, alle taktischen Fragen
ausgezeichnet gelöst, er hatte gezeigt, daß er ein Faktor war, daß man mit
ihm als Feldherrn wie als Besitzer einer ansehnlichen Armee rechnen
mußte. Aber eigentlich waren das doch recht magere Resultate und weit
entfernt von der Gloire, von der er geträumt. Verdrossen saß er in seiner
Kutsche, das Uebel seines lahmenden Fußes hatte sich verstärkt, sein
Asthma bedrängte ihn.
Eine Diligence kam entgegen, bog respektvoll aus vor der herzoglichen
Kutsche, hielt. Unter den in Demut erlöschenden Gesichtern erkannte Karl
Alexander ein mürrisches, unerregt grüßendes. Breit, blaß, platte Nase unter
mächtiger Stirn, trübgraue Augen. Er erschrak leicht, es war ihm, als höre er
die knarrige Stimme: „Das Erste sag ich Euch nicht.“ Jäh schnürte ihn
unheimliche Gebundenheit. Er sah sich plötzlich schreiten in einem
stummen, schattenhaften Tanz, der Rabbi vor ihm hielt seine rechte, Süß
hinter ihm seine linke Hand. Schritt da ganz vorne, durch viele Hände mit
ihm verstrickt, nicht auch der dicke, lustige Friedrich Karl, der Schönborn,

der Würzburger Bischof? Wie schaurig possierlich er aussah. Und alles war
trüb, nebelhaft, farblos. Tiefer verdrossen fuhr er weiter.
In Stuttgart hob sich von allen Seiten Aergerliches. Die Herzogin hatte
ihn erfreut begrüßt; in der Nacht dann, in seinem Arm, hatte sie in ihrer
leisen, leicht spöttischen Art gefragt, was er ihr alles Schönes in Versailles
erbeutet habe; als Braut habe sie geträumt, er werde dem französischen
Ludwig die Perücke herunterreißen und sie ihr als Trophäe bringen. Es war
gewiß harmlose Neckerei gewesen, aber ihn hatte sie tief gewurmt.
Dann rückte mit seiner langweiligen, zähen, enervierenden Nörgelei und
Reklamiererei der parlamentarische Ausschuß an. Verlangte in einer
zweiten Audienz dringlich und unumwunden jetzt, nach erfolgtem
Friedensschluß, Abrüstung. Blaurot lief der Herzog an, der Atem setzte ihm
aus. Nur mühsam zwang er sich, die Deputation anzuhören, nicht mit
Fäusten über sie herzufallen, sie nicht verhaften, nicht kreuzweis schließen
zu lassen. Höchst unwirsch und ungnädig, unter Atemnot und Husten,
Flüche und Beschimpfungen polternd, jagte er schließlich die
Verängstigten, Entsetzten fort. Berief den Süß.
Der trug, wie stets, ein fertiges Projekt in der Tasche. Karl Alexander
empfing ihn nach dem Bad, im Schlafrock, der Neuffer rieb ihm den
lahmenden Fuß, der Schwarzbraune lief, mit Tüchern, Kämmen, Bürsten,
ab und zu. Lächelnd, verbindlich setzte Süß den feinen, giftigen Plan
auseinander. In einer so wichtigen Angelegenheit solle Seine Durchlaucht
sich nicht begnügen, mit den elf Herren des parlamentarischen Ausschusses
zu verhandeln. Der Ausschuß müsse aus den übrigen Abgeordneten
verstärkt werden.
Was damit gewonnen sei, fragte der Herzog, die blauen, gewalttätigen
Augen unverwandt auf dem glatten, lächelnden, gewandten Mund des
Juden.
Es seien natürlich, fuhr Süß leichthin und fließend fort, bei solcher
Ergänzung nur diejenigen Deputierten beizuziehen, deren treue und loyale
Gesinnung gegen den Herzog feststehe.
Karl Alexander sah dem Juden aufmerksam auf die Lippen, dachte scharf
nach, wandte die Worte des Süß hin und her. Begriff, daß auf diese Art die
Opposition mühelos aus dem Parlament ausgeschaltet, die Landschaft in
eine Vereinigung ohnmächtiger Hanswürste gewandelt werden könnte.
Sprang auf, daß der Kammerdiener Neuffer, der ihm den lahmenden Fuß
rieb, zurücktaumelte. „Er ist ein Genie, Süß!“ jubelte er los, stapfte, den

einen Fuß bloß, im Zimmer herum, aufgewühlt. Der Schwarzbraune, in
seinen Winkel zurückgewichen, folgte mit langsamen, rollenden Augen den
Bewegungen seines Herrn. Dann, mit einem Ruck, blieb Karl Alexander
stehen, zweifelnd, fragte bedenklich, wie denn die zuverlässigen
Abgeordneten herauszufischen seien. Doch Süß, bescheiden-stolz lächelnd,
erwiderte, der Herzog möge ihm das überlassen, ihn, sei ein einziger
Aufrührer unter den beigezogenen Deputierten, mit Schimpf und Schande
über die Grenze jagen.
Denselben Abend noch konferierte Süß mit Weißensee. Teilte ihm mit,
der Herzog halte es für notwendig, in einer so wichtigen Affäre den
Ausschuß zu verstärken; wer wohl nach des Prälaten Meinung von den
Abgeordneten Verständnis für die großen Probleme und Sinn genug für die
europäische Bedeutung Karl Alexanders habe, um mit Gewinn für den
Fürsten und somit fürs Volk bei solcher Ergänzung beigezogen zu werden.
Behutsam saß der andere, rühmte die Umsicht und Gewissenhaftigkeit des
Herzogs, nannte nach langen Umschweifen, zögernd, vorsichtig, zwei, drei
Namen. Bog sogleich wieder ab und sprach, verbindlich, von anderem,
Belanglosem. Süß ging höflich darauf ein, meinte dann, gelegentlich,
beiläufig, der Präsident des Hofkirchenrats scheine dem Herzog alt und
ausgeschöpft, ob er, Weißensee, zeitlebens in Hirsau sitzen wolle, ein
Berater von seinem diplomatischen Blick und seiner Erfahrung und
Gelehrsamkeit wäre in Stuttgart hocherwünscht. Lüstern, sehr gelockt,
schnupperte der Prälat, griff zu, lächelnd und betrübt über die eigene
Schwäche und Verräterei, nannte seufzend, als Süß wieder auf den
einzuberufenden Landtag zu sprechen kam, die geforderten Namen, verriet
in den nicht genannten die Verfassung und wer ihr anhing. Ach, es war
durchaus nicht die beste aller denkbaren Welten, wie gewisse à la mode-
Philosophen wollten, es war eine schlecht eingerichtete, widerwärtige Welt.
Nur der Einfältige konnte sich rein halten; wer klug war und kompliziert
und nicht ganz abseits bleiben wollte vom fließenden Leben, der mußte
unsauber und zum Verräter werden.
Ausgeschrieben wurde die Tagung. Ausgeschlossen wurden nach der
Liste des Weißensee alle Abgeordneten der Opposition, ihre Proteste nicht
beachtet. Herzogliche Kommissarien erschienen mit starkem militärischem
Geleit in den einzelnen Städten, Aemtern, redigierten gewalthaberisch
Wünsche, Vollmachten, bindende Aufträge der Bevölkerung an die
Deputierten.

Unter solchen Auspizien trat der Landtag zusammen, der über die auf
Jahrzehnte hinaus wichtigste Frage schwäbischer Politik, die Unterhaltung
eines ansehnlichen stehenden Heeres, zu entscheiden hatte. Nicht im
Landschaftshause in Stuttgart hielt dieses Rumpfparlament seine Sitzungen
ab, der Herzog hatte verfügt, daß die Session der bequemeren
Kommunikation mit seiner Person wegen in seinem Ludwigsburger Schloß
unter seinen Augen stattzufinden habe. Die kleine Stadt quoll über von
Soldaten, die Deputierten tagten bewacht von einem starken
Militäraufgebot, immer gefährdet, von ihren Schützern beim kleinsten Wort
der Opposition festgenommen zu werden. Der Herzog erschien nach einer
nonchalanten Eröffnungsrede überhaupt nicht mehr; er nahm Parade ab,
hielt kriegerische Uebungen in der Umgegend, während seine Minister
lässig, gnädig den Deputierten auf schüchterne Fragen vage, hochmütige
Antworten gaben.
Auf diese Manier wurden die ungeheuren Militärforderungen des
Herzogs genehmigt, dazu Verdoppelung der Jahressteuer und der Dreißigste
von allen Früchten. Geltung haben sollte dieser Steuermodus, solange die
bedenklichen Zeiten dauerten und das Land es vermöge. Nicht schärfer
wagten unter den Musketen der Soldaten die sonst so bedächtigen,
vorsichtig um jedes Jota feilschenden Herren diese entscheidende Klausel
zu präzisieren, und als sie in einer inoffiziellen Besprechung bescheiden die
Frage aufwarfen, wer denn über die Bedenklichkeit der Lage und die
Leistungsfähigkeit des Landes solle zu befinden haben, wurden Süß und
Remchingen so grob, hochfahrend und drohend, daß die Deputierten mürb
und erschrocken auf genauerer Festlegung dieses wichtigsten Punktes nicht
bestanden. Niemals hatte, seit es eine Verfassung im Land gab, ein
württembergischer Herzog vom Parlament solche Zugeständnisse erreicht
wie Karl Alexander und sein Jude.
Zwei Wochen nach der Tagung wurde der Prälat von Hirsau, Philipp
Heinrich Weißensee, Präsident des Hofkirchenrats in Stuttgart.

Kurz nach diesem Sieg des Süß über das Parlament starb auf dem
Familienschloß Winnenthal des Herzogs Bruder, Prinz Heinrich Friedrich.
Seitdem Karl Alexander seine Geliebte gehabt und sie dann breitlachend,
hochmütig, die Flennende, Aufgelöste, ihm wieder zugeschickt hatte,

verzehrte sich der schwächliche Mann in Ohnmacht und grellen
Rachephantasien. Er begann vorsichtig und ziemlich ziellos neue Zettelei
mit der Landschaft, aber die Herren hielten ihn nicht für den rechten Mann
und blieben reserviert. Er sah oft mit gequälten, gedrosselten Blicken auf
das sanfte, dunkelblonde Geschöpf, dessen Dasein jetzt eine einzige
traurige Bitte um Nachsicht war. Einmal legte er ihr die kraftlosen,
schweißigen Hände um den schönen, vollen, gesunden Hals, drückte
langsam zu, würgte, ließ erschrocken ab, streichelte sie: „Du kannst ja
nichts dazu, du kannst ja nichts dazu.“ Er malte sich wilde, phantastische
Racheszenen aus: wie er die Geliebte ersticht, den Leichnam vor sich quer
übers Pferd nimmt, durchs Land jagt, das Volk groß zur Rache aufruft. Oder
wie er den Bruder fängt, ihn zwingt, der Geliebten die Füße zu küssen, wie
er dann beide tötet, die Frau feierlich wie eine Kaiserin bestatten läßt, den
Bruder einscharren wie einen Hund. Und er selber thront, ein theatralischer
Rachegott, über allem. Tun aber konnte er von all dem nichts, er konnte
sich nur daran verzehren und sterben.
Karl Alexander, sowie er den Tod des Bruders erfuhr, sandte den Minister
Forstner und den Kriegsrat Dilldey nach Schloß Winnenthal, die
Verlassenschaft des Toten zu versiegeln und insbesondere seine
Briefschaften zu beschlagnahmen. Er hatte gerade während der Tagung des
Rumpfparlaments von neuerlichen Zetteleien seines Bruders mit der
Landschaft gehört, er brannte darauf, Beweise, schwarz auf weiß, in die
Hand zu kriegen wider gewisse Parlamentarier von der Opposition. Ei, wie
wollte er sie packen, ei, wie wollte er sie zwiebeln, der Hydra den Kopf
zertreten.
Seine Abgesandten fanden auf dem stillen Schloß spärliche, bestürzt
schleichende Dienerschaft, und an der Leiche, starrend, apathisch das
blonde Geschöpf. Dem Herzog brachten sie nichts zurück als belanglose
Schreiberei.
Der schäumte. Er war gewiß, der parlamentarische Ausschuß, die Elf,
hatten Konventikel gehabt mit dem Toten, Kabale gemacht, ihm die
Regierung zuzuschanzen. Er wütete gegen die Abgesandten, die ihm nur
Wertloses beigeschafft hatten. Wegpraktiziert hatten sie das Belastende,
verbrannt. Verhunzt hatten sie, absichtlich zerschmissen und kaputt gemacht
die gute Gelegenheit, das Spiel zu entdecken.
Süß schürte, hetzte. So ein Moment, die Verhaßten zu stürzen, kam nicht
wieder. Er hakte ein bei dem alten, sinnlosen Verdacht des Herzogs. Waren

es nicht die gleichen Männer, die Karl Alexander seinerzeit die Reversalien
abgepreßt hatten, jene unseligen Religionsversicherungen, die sich dann in
Stuttgart in der Reinschrift anders lasen als damals in Belgrad im Konzept?
Die den Bogenwechsel vorgenommen hatten, ein Blatt eingeschmuggelt in
die endgültige Fassung? Hochauf schäumen machte Süß den alten Argwohn
des in allem Diplomatischen kindlichen Soldaten. Jene, die Herren,
mochten Uebung haben im Verschwindenlassen eines Schriftstücks. War die
jetzige erfolglose Suche nach den sicher vorhandenen Dokumenten des
Hochverrats nicht recht eigentlich Beweis und Bestätigung ihrer damaligen
Praktiken, Zeugnis des geheimen Einverständnisses mit dem meuterischen
Parlament?
Karl Alexander war es müde – und Süß pries die Weisheit solchen
Entschlusses – mit diesem zweigesichtigen Kabinett weiter zu regieren, das,
wenn nicht aus Hochverrätern, im besten Fall aus schwerfälligen
Schikanierern, Pedanten, Angsthasen, Kompromißlern, Linkshändern
bestand. In Ungnaden entlassen wurden die Minister Forstner, Neuffer,
Negendank, Hardenberg. Nur Bilfinger blieb. An den weit über
Württemberg ragenden, festen, gelehrten Mann wagte sich der kluge Süß
nicht, auch genierte er wenig, beschäftigte sich mehr mit seinen Studien,
hielt sich in der Politik, wenn auch drohend und bedenklich, im Schatten.
Und schließlich schätzte der Herzog die Unterhaltung des
festungsbaukundigen Mannes zu sehr, als daß Süß hier viel hätte ausrichten
können.
Aber mit in den großen Sturz geriet der Kammerdirektor Georgii, der das
Wort geprägt hatte von der hebräischen Garde. Zu spät hatte der um Brot
und Stellung besorgte Mann jenen unseligen Scherz bereut, zu spät sich an
Süß anzubiedern versucht. Tief genoß der Jude seinen Triumph, als er diese
ungelenken Annäherungsversuche wahrnahm. Er spielte mit dem plumpen,
schwerfälligen Herrn, behandelte ihn jetzt mit besonderer Verbindlichkeit,
daß der Aufatmende schon glaubte, Süß habe von jenem Hohnwort nichts
gehört oder es vergessen. Schreckte ihn dann wieder durch eine Anspielung,
eine undurchsichtige Drohung. Bis er endlich selber dem Kammerdirektor
seinen Sturz mitteilte. Er hatte ihn zur Tafel geladen. Man saß, ein kleiner
Kreis, unter dem Deckengemälde, dem vielfigurigen Triumph des Merkur,
hatte von goldenem und silbernem Schüssel- und Tellerwerk raffinierte,
gewürzte Speisen gegessen, aus den kostbaren Kelchen fremde, starke
Weine getrunken. Nun saß man schwer, dampfte, verdaute. Da sagte der

Jude leicht und verbindlich zu dem Kammerdirektor, er bedaure, daß
Serenissimus seine erfahrenen Dienste so gar nicht mehr schätze; aber der
Herzog möge eben die alte Garde partout nicht mehr leiden, nicht riechen
könne er sie mehr. Und zur neuen gehöre der Kammerdirektor eben einmal
nicht. Der schwere Herr sah ihn fassungslos an, stammelte etwas, starrte
verloren vor sich hin, schlotternden Kopfes, schwankte bald fort. Er war
arm, ein gerader, beschränkter Mensch, gebannt in Enge und Konvention, er
hatte sieben Kinder und kein Geld. Nun war er also in Ungnade,
schimpflich aus seinem Amt gejagt. Er ging heim, erhängte sich.
Ein großer Beamtenschub kam. Bisher waren viele biedere, gemütliche,
schwäbische, langsame, gutartige Männer an hohen Stellen gesessen; jetzt
rückten glatte, flinke Leute an, viele Ausländer, gewandt, vielwortig, in
mancherlei komplizierten Geschäften zu Haus, die Kreaturen des Süß, die
Scheffer, Thill, Lautz, Bühler, Mez, Hallwachs. An allen entscheidenden
Stellen saßen sie, alle Zugänge zum Herzog hielten sie besetzt. Süß selber
aber lehnte noch immer jedes Amt ab, er hatte nichts als den Titel Geheimer
Rat und Oberhoffinanzdirektor, auch Schatullenverwalter Ihrer Durchlaucht
der Frau Herzogin; aber er war, und alle Höfe wußten dies, der wahre
Regent des Landes, er hielt auch ohne Siegelring seine Hand über dem
Herzogtum.

Befreit auf atmete das Land, streckte sich in fröhlicher Erwartung. Aus der
Krieg. Zurückkehren werden jetzt die Söhne, Männer, Liebsten. Geruhig,
sicher wird jetzt das Leben fließen, nicht stoßweise, mit Lücken hier und
Mangel dort und immer neuen Schikanen. Die jungen, festen Männer wird
man wieder haben, ihre entbehrten Fäuste für die Arbeit, die Männer wieder
fürs Regiment im Hauswesen, fürs Bett. Einteilen wird man sich sein
Geschäft können, nicht ins Ungefähr wird man wirtschaften. Die Pferde
wird man wieder haben, die lieben, kräftigen Rösser, sie werden
abgerackert sein, aber man wird sie schon glatt und hoch bringen. Alle
Aecker wird man bestellen wie früher, den Weingarten wird man nicht
weiter verludern lassen, das Haus nicht verdrecken und verfallen. Die
kleinen Bürger in den Städten werden ihr Auskommen haben wie vor dem
Krieg, die Materialien für ihre Hantierung, Eßwaren reichlich und Wein.
Nicht wird man vor Wagen, mit schönen Dingen hochbepackt, sich sagen

müssen: Je, ist alles für die Soldaten! Selber im Land wird man haben, was
man macht. Nach Westen alle Blicke, von wo die Truppen wieder
herkommen, die Männer, die Pferde, die Zelte, Wagen, Troß, Proviant, das
Entbehrte zurück, das Ersehnte, Mangelnde, Dung und Saft zurück. Nach
Westen alle Blicke wie in Dürre nach aufziehenden Wolken.
Die fressende Enttäuschung, als der Landtag kläglich resignierte, als die
Armee nicht aufgelöst wurde. Ins Feuer flogen, auf den Mist die Bilder des
Herzogs, Belgrad, die siebenhundert Axtmänner. Verzweiflung brach aus,
Rottierer hoben sich, drohender als bei Beginn des Krieges, aber rascher
noch und energischer zur Ruhe gebracht. Mit Quartier belegt, denn
Kasernen mangelten, alle Untertanen, auf je zwei Familien kam ein Soldat,
überall im Land lagen sie bei Bürgern und Bauern. Spionierer gingen
herum, wer murrte, verdächtig war, wurde mit doppelter Last beladen.
Hatten die vielmögenden Herren des Parlaments so rasch gekuscht vor des
Herzogs Truppen, so wurde der gemeine Mann doppelt eingeschreckt von
den Garnisonen, von den fremden, katholischen Offizieren und ihrer
Brutalität.
Ringsum die Länder, die freien Städte blühten auf jetzt im Frieden; im
Herzogtum sah der Friede schlimmer her als der Krieg. Denn hatte Karl
Alexander draußen Geld nur für sein Militär gebraucht, so mußte er es jetzt
haben für die Truppen und seine Hofhaltung, die üppiger glänzte von Tag
zu Tag.
Süß, es war ein Wunder, es war Zauberei, schaffte das Geld. Als hätte er
eine Wünschelrute, spürte er jeden versteckten Fleck, es an den Tag zu
scharren. Während des Krieges hatte er die Schraube erst angesetzt, jetzt,
langsam, mit unheimlicher Ruhe und Fertigkeit, drehte er zu.
Niedergehalten von dem würgenden Druck der Soldaten, schrie nicht das
gequetschte Land, stöhnte gequält, blutete veratmend seinen Saft aus,
seufzte gedrosselt, verging. Auflagen, immer neue, Stempel auf alles, auf
Schuhe selbst und Stiefel. Giftige Witze flogen auf: nächstens werden auch
die Menschen gestempelt, auf die flache Hand gebrannt oder auf die
Fußsohlen, zu vier Groschen das Paar.
Auch unter Eberhard Ludwig und der Gräveniz waren Aemter und
Stellen verschachert worden. Süß raffinierte das System, setzte eine eigene
Behörde dafür ein, das Gratialamt, jede freiwerdende Stelle kunstgerecht an
den Meistbietenden zu versteigern, neue Aemter, Titel, zu solchem Behuf
zu schaffen. Gekauft werden mußte jeder Posten, vom Expeditionsrat bis

herunter zum Schultheiß und Dorfrichter, ja bis zum Badmeister und
besoldeten Abdecker. Nicht alte Tradition, nicht noch so erwiesene
Befähigung gaben den Landeskindern Anspruch auf ein Amt; wer kein Geld
hatte, mochte zusehen, sich auf andere Art oder im Ausland fortzubringen.
In Preußen machte der Stuttgarter Christoph Matthäus Heidegger rasche
Karriere, in Württemberg hatte es ihm nichts genützt, daß seine Väter ein
Jahrhundert hindurch Richter gewesen waren. Dem mittellosen Friedrich
Christoph Koppenhöfer konnte selbst der warme Fürspruch Bilfingers nicht
zu einer Professur in Tübingen verhelfen; in Sankt Petersburg, bei den
Hyperboreern, mußte sich der ausgezeichnete schwäbische Physiker
Ansehen und Würden erlehren. Dafür saßen jetzt aus allen Winkeln der
Welt gewandte Geschäftsleute in den herzoglichen Aemtern. Wie sollte man
Sachkunde finden, fördernde Verwaltung bei Beamten, die ihren Posten
teuer bezahlt hatten, die keine andere Legitimation hatten als solche
Zahlung, kein anderes Ziel kannten als wucherische Verzinsung des
angelegten Kapitals.
Aber die ergiebigste kommerzielle Affäre, eine Quetsche, die nie
versagen konnte, blieb die Justiz. Die Methode des Süß war von genialer
Simplizität. Das Recht wurde nach den Prinzipien kaufmännischer
Rentabilität verwaltet. Wer Geld hatte, konnte es kaufen und, was er wollte,
mit Brief und Siegel legalisieren. Wer kein Geld hatte, dem nützte das
bestverbriefte Recht nichts.
Sehr geschickt verwertete Süß jenes Reskript, mit dem Karl Alexander
seine Regierung angetreten hatte. Die Grävenizschen Beamten waren darin
vor Gericht gefordert, Landeskommissionen eingesetzt worden zur
Bestrafung von Bestechung und Unterschleif; das Volk hatte diese
Verordnung bejubelt, das erhabene Antlitz der Themis leuchte daraus,
dichtete der Hofpoet. Süß machte mit wenigen meisterlichen Strichen aus
diesem Antlitz ein anderes, wulstbackiges, frech blinzelndes: Gott
Mammons. Ein Fiskalatsamt wurde eingesetzt zum Vollzug der
herzoglichen Ordre. Spionierer reisten im Land herum, fanden sich
freiwillig, spürten die reichen und vermöglichen Leute auf, die ohne Schutz
standen, nicht versippt waren mit Herren am Hof oder vom Parlament.
Dann hängte man ihnen einen Prozeß an, sie hätten ihr Vermögen
unrechtmäßig erworben, schlug durch Drohungen, Erpressungen, falsche
Zeugen auch den Redlichsten so lange weich, bis er, die Untersuchung los

zu sein, die geforderte Summe zahlte. Selbst gegen längst Verstorbene
wurden Prozesse instruiert, wenn sie nur Vermögen hinterlassen hatten.
Ueber die Grenzen hinaus Aufsehen erregte der Fall des Kammerrats und
Hauptzollers Wolff. Dem eigenbrötlerischen, rechthaberischen Mann wurde
grundlos der Prozeß gemacht. Der Expeditionsrat Hallwachs, eine Kreatur
des Süß, schlug ihm einen Vergleich vor, Wolff bequemte sich nicht,
bestand auf seinem Recht. Das Verfahren ging weiter, es wurde ihm seine
Bissinger Mühle genommen. Als ihm die Pfändung seines Weinbergs
angesagt wurde, sprang der sanguinische Mann dem herzoglichen Beamten,
der ihm die Verfügung überbrachte, an die Gurgel. Jetzt wurde seinem Sohn
der bereits erteilte Heiratskonsens wieder entzogen, der junge Mann zum
Militär gepreßt. Der entschlossene, gereizte Mann beugte sich nicht, drang
bis zum Herzog vor, hielt bei währendem Konferenzrat eine wilde
Anklagerede gegen das Fiskalatsamt, wurde mühsam von den Schweizern
entfernt. Karl Alexander, stark beeindruckt, forderte die Akten ein, ließ sich
aber dann von dem Hofkanzler Scheffer beschwatzen, es sei alles in
Ordnung und Fug, Wolff sei ein Radaubruder und Querulant. Nun wurde
der Kriminalprozeß gegen ihn verschärft, Gefängnis gegen ihn verfügt. Er
floh ins Ausland, verkam. Seine hinterlassenen Güter beschlagnahmte das
Fiskalatsamt.
Sechseinhalb Tonnen Goldes quetschte innerhalb eines Jahres diese
Justizbehörde in die herzoglichen Kassen. Einundeinviertel Tonnen davon
berechneten die Kassiere des Süß als Spesen und Provision, über eine halbe
Tonne außerdem behielt Süß zurück, sie verrechnend für gelieferte
Preziosen.
In Stuttgart, trotzdem Süß noch immer kein offizielles Staatsamt
innehatte, wußte man längst, daß nicht vom Schloß aus regiert wurde, auch
nicht von der Residenz in Ludwigsburg, auch nicht vom Landschaftshaus.
Alle diese verfluchten, kniffligen Reskripte, die so harmlos, ja wohltätig
aussahen, und die einem hernach um den Hals hingen wie Mühlsteine, daß
man keine Luft kriegte und schnappte, gingen aus von dem Haus an der
Seegasse. Jetzt ballte man Fäuste vor diesem Haus, knurrte
Verwünschungen, spie aus, ein Kühner klebte wohl einmal ein Pasquill an,
aber alles nur nächtlich, heimlich, spähend nach allen Seiten. Denn der Jude
hatte überall seine Leibhusaren und Spione, und wer sich gegen ihn
verging, konnte unversehens auf dem Neuffen sitzen oder in den
Kasematten von Hohenasperg, kreuzweis geschlossen und in ewiger Nacht.

Im Blauen Bock aber saßen politisierend, raunzend die Kleinbürger, unter
ihnen der Konditor Benz. Er hütete sich wohl, sich ein zweites Mal das
Maul zu verbrennen. Aber jetzt war es ja einfach, jetzt brauchte man nur zu
sagen: „Ja, ja, unterm vorigen Herzog regierte eine Hur,“ und jeder ergänzte
von selber: „Unterm jetzigen ein Jud.“ Und Murren hob sich und die
Gesichter waren verzerrt von Gift und Ohnmacht, und der Konditor Benz
saß und die Schweinsaugen glitzerten über den fetten, schwitzenden
Backen.
Es ächzte das Land, wand sich unter dem würgenden Druck. Korn wuchs,
Wein wuchs, Gewerbefleiß rührte sich, schuf. Der Herzog lag darauf mit
seinem Hof und seinen Soldaten, das Land trug ihn. Zweihundert Städte,
zwölfhundert Dörfer, sie seufzten, bluteten. Der Herzog sog an ihnen, sog
durch den Juden. Und das Land trug ihn und den Juden.

In den Brüdergemeinden, Konventikeln, Bibelkollegien der Pietisten
sammelten sich die Mühseligen und Beladenen. Sie krochen zu Gott wie
getretene Hunde, leckten ihm die Füße. Ueberall im Herzogtum, trotz der
scharfen Erlasse und Strafen, traten Erweckte und Erleuchtete auf. In
Bietigheim pries der Prädikant Ludwig Bronnquell, ein Jünger
Swedenborgs und der Beata Sturmin, der schon als Helfer in Groß-Bottwar
wegen seiner Ideen über das Tausendjährige Reich und die Bekehrung der
Juden einen Verweis vom Konsistorium bekommen hatte, den Süß als
willkommene Geißel. Wenn man einen Hund den ganzen Tag schlage,
predigte er, so gehe er durch und suche einen andern Herrn. Die gemeinen
Leute seien solcher Hund. Der Herzog schlägt auf sie hinein, die Soldaten
schlagen auf sie hinein, die Amtmänner, die Offiziere schlagen auf sie
hinein, der vornehmste Stock aber sei der Jude Süß. Das stehen sie nicht
aus, gehen also durch und suchen einen andern Herrn: Christum. Der
Prädikant wurde zwar entlassen und irrte in dickem Elend in Deutschland
herum. Aber seine Lehrmeinung blieb, und in ihren Versammlungen
dankten die Pietisten Gott für den Juden, für die Peitsche, mit der er sie zu
sich trieb.
Die Demoiselle Magdalen Sibylle Weißenseein war in Hirsau
zurückgeblieben, als ihr Vater nach Stuttgart übersiedelte. Seitdem sie im
Wald den Teufel gesehen hatte, konnte sie nicht mehr los von diesem

Gesicht. Sie fühlte sich berufen, mit dem Teufel zu kämpfen, ihn zu Gott
herüberzuziehen. Sehnsucht, aus Kitzel und Grauen gemischt, trieb sie
immer wieder in den Wald, aber sie begegnete dem Teufel kein zweites
Mal.
Seltsam war, daß sie von dieser Begegnung den Brüdern und Schwestern
im Bibelkollegium nicht sprechen konnte. Selbst der Beata Sturmin, der
Führerin, der Erweckten, der Blinden, Heiligen, hielt sie dieses Gesicht
geheim. Es war ihr vorbehalten, ihre Aufgabe, ihr Beruf, mit dem Teufel zu
kämpfen. Seine Augen wurden noch fressender, gewölbter, feuriger in
ihrem Erinnern, sein Mund stand noch röter, lüsterner, gefährlicher in dem
sehr weißen Gesicht. Luzifer war schön, dies war seine stärkste Kraft und
Lockung. Ihn an der Hand zu nehmen, nicht loszulassen, zu Gott zu führen,
das mußte ein Triumph sein, in dem man verging. Man mußte die Augen
schließen, so wohlig war es, sich solchen Sieg auszumalen.
Die armen Brüder und Schwestern indes im Bibelkollegium sprachen von
den kleinen Sendlingen des Beelzebub, von dem Herzog und dem Juden.
Magdalen Sibylle hörte fast mitleidig zu. Ein Jud, ein katholischer Herzog,
was waren das für winzige, harmlose Teufelchen gegen den wahren und
wahrhaftigen Satan, den sie geschaut hatte, den sie zu bestehen haben wird.
Auch der Magister Jaakob Polykarp Schober hatte sein Geheimnis. Den
Brüdern und Schwestern des Kollegiums sogar, die schlicht vor sich
hinlebten und keine scharfen Beobachter waren, fiel der heilige Glanz auf,
den das sanfte, etwas pausbäckige Gesicht des jungen Menschen aussonnte,
wenn man die frommen Lieder vom Himmlischen Jerusalem sang. Er sah
dann vor dem weißen Haus mit den Blumenterrassen das Mädchen im Zelt,
sich dehnend und verträumt, nach fremder Sitte gekleidet, mattweißes
Gesicht unter blauschwarzem Haar. Er war noch mehrmals schüchtern und
in Herzensangst über den Zaun gedrungen, er hatte auch ein zweites Mal
das Mädchen gesehen, aber das war an einem kahlen, widrigen Herbsttag
gewesen, sie war dunkel gekleidet, und ihr Bild verfahlte vor jenem ersten,
viel seltsameren, prall besonnten. Dann später einmal hatte ihn die
Stuttgarter Brüdergemeinde veranlaßt, sich um die herzogliche
Bibliothekarstelle zu bewerben, aber das war daran gescheitert, daß er das
Geld nicht hatte, das von dem Gratialamt für die Stelle gefordert wurde.
Und er war im Grund sehr froh darüber, denn so konnte er in Hirsau bleiben
und um den Wald und das weiße Haus herumträumen.

Es stellte sich aber zwischen ihm und Magdalen Sibylle im Kollegium
eine merkwürdige innigere Verbindung her. Die Brüder und Schwestern
seufzten demütig und dankbar von den schweren, seligen Zeiten der Not
und der Erweckung, von dem grauslichen Juden, den der Herr über das
Herzogtum gesandt hatte, und der Magister sah das himmlische Mädchen
und Magdalen Sibylle sah den Luzifer, und ihre Träume woben über alle
und gingen durch ihre einfältigen Gesänge und verschlangen alle
miteinander und erfüllten den kahlen, nüchternen, niederen Raum.

Die Schimmelstute Assjadah, zu deutsch Die Morgenländische, gewöhnte
sich rasch an die milde schwäbische Luft; aber sie mochte die Schwaben
nicht, ihre Hände nicht, ihr Enges, Muffiges, Unweites, Verquertes nicht.
Sie war in Yemen geboren, mit einer Tributzahlung in die Ställe des Kalifen
gekommen, von einem Untersäckelmeister an den Levantiner Daniele Foa
verhandelt worden, der wieder hatte sie an seinen Geschäftsfreund, den
Süß, verkauft. Süß pflegte das Tier sorglich, denn es war sein Eigentum,
und er machte gute Figur darauf. Aber er liebte es nicht. Er wußte damals
noch nicht, daß in allem Lebendigen etwas von ihm selber war, er ahnte es
dumpf und unbehaglich, wenn Rabbi Gabriel zu ihm sprach, es rann ihm
lieblich durchs Blut, wenn er bei Naemi war. Aber waren diese kurzen
Stunden vorbei, versank es ihm, und er wußte es nicht.
Doch die Schimmelstute Assjadah wußte es. Sie kannte den Schritt ihres
Herrn, seine Hand, seinen Schenkel, seinen Dunst. Sie dachte, während sie
unter ihm leicht und ziervoll hinschritt: Er mag mich nicht. Aber er ist
schön zu tragen. Man spürt ihn gar nicht. Er ist wie ein Stück von mir
selber. Er hebt und senkt sich mit meinem Atem und meinen Muskeln.
Wenn mich die anderen ansehen, ist mir eng, und ich gehöre nicht zu ihnen.
Aber er ist ein Stück von mir. Sein Aug ist weit, und ich möchte rennen und
fliegen, wenn er mich ansieht. Wenn seine Hand an meine Haut klopft, bin
ich sicherer und voll Ruhe und Kraft. Ich gehöre zu ihm, und ich bin in
meinem rechten Land, wenn ich bei ihm bin. Und sie reckte den Kopf hoch
auf und sie wieherte hell und triumphierend den aufhorchenden Bürgern zu:
Aufgepaßt! Er kommt! Er!
Denn Süß trug jetzt seine Macht offen und in aller Sonne vor sich her und
zeigte kokett und prahlerisch seine Meisterschaft in den Künsten des Hofs

und der Gesellschaft. Nur Eine von den Vergnügungen des Kavaliers haßte
er: die modische Treibjagd. Es schien ihm unsäglich albern und
widerwärtig, Tiere auf einen Haufen zu treiben und dann die wehrlosen, hin
und her gescheuchten niederzuschießen. Sah er die hochgeschichteten
Kadaver, so stieg ihm Uebelkeit den Magen hinauf, er konnte sich, so sehr
er den groben Spott des Hofes scheute, nicht überwinden, von dem Aas der
erlegten Tiere zu essen. Die Tötung der Ochsen, Kälber, Schafe, Schweine
überließ man den Metzgern; es war ein ehrbarer, nützlicher Beruf,
immerhin drängte man sich nicht des Pläsiers wegen dazu und hielt
diejenigen, die ihn ausübten, nicht für Kavaliere. Der Jude begriff durchaus
nicht, daß die Tötung eines Kalbes kleinbürgerliches Metier, die
zusammengetriebener Rehe ritterliches Vergnügen war.
Sonst aber hielt er darauf, das Zentrum der höfischen Veranstaltungen zu
sein. Kein Fremder von Stand kam nach Stuttgart, der nicht dem
allmächtigen Günstling seine Aufwartung gemacht hätte. Er vermehrte
seine Dienerschaft, daß seine Leibhusaren in ihrer weinroten Livree schier
eine kleine Kompagnie bildeten. Die Minister und hohen Beamten hielt er
in knechtischer Unterwürfigkeit. Sie fürchteten ihn fast mehr als den
Herzog; pfiff er, so kamen sie in vollem Sprung daher. Beim leisesten
Widerspruch drohte er mit Kreuzweisschließenlassen, Auspeitschen,
Untermgalgenbegraben.
Süß wirbelte, und es wirbelte um ihn. Geschäfte, Politik, fürstliche
Geselligkeit, Frauen. Er befahl zur Audienz, und keiner weigerte sich ihm.
Er konnte, wollte er es, von einer Liebenswürdigkeit sein, vor der jede
Schranke niederbrach.
Den Herzog hatte Süß durchaus in seiner Gewalt. Karl Alexander fühlte
sich geheimnisvoll gebunden an diesen Mann, der als erster an seinen
Aufstieg geglaubt und auf diese schwanke Basis so vertrauend sein ganzes
Leben gestellt hatte. Der ihm wie durch Zauberei alle Hindernisse aus dem
Weg schaffte, an denen er und seine Räte sich vergebens abzappelten. Voll
ehrlicher Bewunderung, und ein ganz leises Grauen war ihr beigemischt,
sah er, wie dieser Jude aus dem Nichts beibrachte, was man von ihm
verlangte: Geld, Weiber, Soldaten. Und blind folgte er jedem Rat seines
Finanzdirektors.
Süß hatte von frühester Jugend an ein grenzenloses Zutrauen zu sich
selbst. Dennoch hatte er jetzt wohl auf Augenblicke ein gelähmtes, starres
Staunen, welche Aufgabe er auf sich genommen und wie spielerisch er sie

bewältigte. Wohl hatten auch bisher die großen Geldmänner seines
Stammes gewaltige Entschlüsse zu fassen gehabt, die gefüllte Schale der
Macht in den Händen getragen. Aber sie hatten sich im Schatten gehalten
oder waren wie sein Bruder Christen geworden. Er stand, der Jude, vor ganz
Europa einsam auf seinem gefährlichen Gipfel und lächelte und war elegant
und selbstverständlich, und auch der späherischste Blick konnte ihm kein
leises Zucken nachspotten.
Um sein Haus so fürstlich zu führen, um den Herzog ganz und immer in
der Hand zu halten, brauchte er Geld, Geld in phantastischen Mengen und
immer in Fluß und zu seiner Verfügung. Er hatte bei den Wiener
Oppenheimers, den kaiserlichen Bankiers, seinen Verwandten, gelernt, mit
großen Ziffern zu operieren. Doch jetzt lief die Administration des
gesamten Herzogtums durch seine Hand, das Vermögen von zweihundert
Städten und zwölfhundert Dörfern stand ihm für seine Transaktionen zur
Verfügung. Bei seiner fieberhaften Betriebsamkeit warf er es dahin, dorthin,
ließ es rollen in rasendem Umlauf. Er hatte Beziehungen zu allen
Geldmännern Europas, durch seine zahllosen, zumeist jüdischen
Hintermänner floß das schwäbische Geld die kompliziertesten Kanäle,
pflanzte Plantagen in Niederländisch-Indien, kaufte Pferde in der Berberei,
jagte Elefanten und schwarze Sklaven an der afrikanischen Küste. Sein
Grundsatz war, sein erstrebtes Ziel, ein rasender, taumelnder Umsatz. Nicht
großer Gewinn im einzelnen, aber riesiger Gewinn dadurch, daß man von
allem ein winziges Bruchteil in der Hand behielt. So mühte er sich, seine
Hand in allen Gelddingen Deutschlands zu haben, er kontrollierte Industrie
und Kommerz in allen Ecken und Winkeln Europas und ein ansehnlicher
Teil des gesamten deutschen Vermögens lief durch seine Kassen.
Seine privaten Einkünfte waren überreich. Wer am württembergischen
Hof etwas erreichen wollte, bemühte sich um ihn mit Douceurs und
Präsenten. Der Herzog, von Remchingen darauf aufmerksam gemacht,
lachte: „Laß den Kujonen profitieren. Von jedem Profit, den er hat, profitier
ich das Doppelte.“ Sein Handel mit edlen Pferden dehnte sich weit, vor
allem aber wuchs sein Kommerz mit edlen Steinen. Von je hatte er Juwelen
fanatisiert geliebt; doch bisher war ihm bei jeder größeren Affäre ein
Portugiese in die Quer gekommen, ein gewisser Dom Bartelemi Pancorbo,
ein langer, stiller, unheimlicher Mensch, der überall, wo wirklich edler
Schmuck zu erlauern war, unversehens wie durch magische Mittel
verständigt auf dem Platz war, mit seinem eingedrückten, entfleischten

Totengesicht und immer in verschollener, schlecht sitzender, schlotternder
portugiesischer Hoftracht. Am kurpfälzischen Hof hatte er hohe Titel und
Würden inne, durch seine diplomatischen Beziehungen beherrschte er den
Amsterdamer Markt und von da aus den ganzen deutschen Juwelenhandel.
Jetzt nützte Süß seinen politischen Einfluß, den verhaßten Konkurrenten
auszuschalten. Der Jude führte den Kampf wild und mit Leidenschaft; kalt,
zäh, lauernd wich der andere, der hagere, unheimliche Portugiese, und nur
Schritt um Schritt. Ganz tot zu machen war er nicht, sein Schatten fiel
immer wieder über die Geschäfte des Süß, aber es war doch an dem, daß
man die besten und seltensten Steine jetzt zuerst dem Juden anbot, und daß
gewisse ganz erlesene Kostbarkeiten nur durch ihn zu erlangen waren.
War dies ein spielerischer Handel, der neben großen Gewinnen auch
dicke Verluste brachte, so wußte Süß aus vielen anderen Quellen sich
stetigen und sicheren Zufluß zu sichern. Er wußte es etwa einzurichten, daß
in ständiger Wiederkehr, wenn die herzogliche Kasse größere Zahlungen zu
leisten hatte, Besoldung der Beamten, der Truppen, kein Bargeld da war.
Dann schoß er aus seinen Kassen das fehlende vor und behielt als Entgelt
vom Gulden einen Groschen zurück. Bürger und Bauer sahen in dieser klar
durchschaubaren Finanzoperation die Quelle ihres ganzen Unheils, und kein
Mangel, keine Armut drückte so sehr wie dieser fehlende Judengroschen.
Auch die Münze hatte er gepachtet. Aber er verschmähte es, an
mindergewichtigem Geld zu verdienen. Zu einem so plumpen und
subalternen Manöver hatte er damals greifen müssen, als er noch ganz
verkannt und gering war, beim Darmstädter Münzakkord, als ihm kein
anderes Mittel übrigblieb. Jetzt war es großzügiger, an dem erhöhten
Umsatz des guten Geldes zu profitieren. So war das Geld, das er prägte, das
beste unter allen deutschen Scheidemünzen, das gangbarste und
gesuchteste. Vor allem aber juckte es ihn, durch die Solidität seiner
Münzgebarung seine Feinde mundtot zu machen. Er wußte, hier würden
seine Gegner zuerst einsetzen, hier konnte er über den kleinsten Fehltritt
stolpern; wurde er andererseits hier reell befunden, so mußte sein Kredit
ungeheuer steigen. Gespannt wartete er auf eine Anklage, suchte sie zu
beschleunigen. Der plumpe Remchingen, von anderen in solchen primitiven
Finanzanschauungen bestärkt, konnte sich denn auch den zunehmenden
Reichtum des Süß nicht anders erklären als mit der konventionellen
Annahme, der Jude präge Schwindelgeld. Er hetzte den Herzog auf, bis der
endlich eine Untersuchung anordnete. Und Süß, bescheiden-stolz lächelnd,

wies die Briefe der Agenten vor, seine Stücke fielen zu schwer aus, es sei zu
wenig Gewinn dabei, und sonnte sich in seiner Unantastbarkeit.
Er war beteiligt auch an vielerlei andern Akkorden und Pachtungen.
Ueberall hatte er Warenniederlagen und Verkaufsstapel, und ein fürstliches
Patent befreite ihn von Zoll und Akzise; auch zwangen die fürstlichen
Beamten, Stadt- und Amtsvögte den Untertanen zu seinem privaten Nutzen
Frondienste und Fronfuhren ab. Er ließ sich Lotterien privilegieren und
kitzelte durch Glückshäfen und Spielkasinos das Geld aus allen Taschen.
So spannte er ein Netz von Unternehmungen, vielfältig verästelt, übers
Land. Er dehnte sich und badete in der Macht. Aber manchmal war es ihm,
als sei es nicht er, von dem der ganze glänzende Wirbel ausgehe. Dann hob
er wohl die Schultern, überfrostet, wie in Abwehr. Jäh schnürte ihn eine
unheimliche Gebundenheit. Die Dinge um ihn verfahlten; er sah sich
schreiten in einer stummen, schattenhaften Quadrille, Rabbi Gabriel hielt
seine rechte, der Herzog seine linke Hand. Sie schlängelten sich, machten
ihre Pas, verneigten sich. Schritt da drüben in der Kette, durch viele Hände
mit ihm verstrickt, nicht auch Isaak Landauer? Wie schaurig possierlich er
aussah mit seinem Kaftan und den Schläfenlöckchen in dem ernsthaften,
schweigenden, gezirkelten Schreiten, Neigen, Sichwinden.
Aber das trübe, nebelhafte Bild quälte ihn nur für kurze Augenblicke.
Dann tauchte es hinunter vor dem Tag, der um ihn war, nebelte ins Nichts,
zerweste. Und es blieb das Gold, das man wiegen und zählen, das
Frauenfleisch, das man tasten, streicheln, packen, haben konnte. Es war da
und blieb. Glanz, Macht, Wirbel, Leben.

In Urach war eine Leinwandkompanie, die der Familie Schertlin gehörte.
Die Schertlin hatten unter Herzog Eberhard Ludwig klein angefangen, jetzt
waren sie weit im Land verzweigt. Ihr Geschäft blühte, sie hatten eine
Niederlassung in Maulbronn, betrieben in Stuttgart eine Seidenmanufaktur.
Kräftig, glücklich und geschickt hatte seinerzeit, als die Fabrik noch klein
und unbedeutend war, der Seniorchef der Familie, Christoph Adam
Schertlin, ihre Umwandlung in eine Aktiengesellschaft durchgesetzt und der
Gräfin Gräveniz Anteilscheine weit unterm Wert überlassen. Auf diese
simple Manier war die mächtige Favoritin für das Unternehmen interessiert
worden, sie verschaffte der Gesellschaft Privilegien und Aufträge. Dann

später, als die Gräfin in Ungnade war und ihr in Württemberg liegendes
Vermögen liquidieren mußte, konnte Christoph Adam Schertlin ihre Aktien
durch gewisse Unterhandlungen mit Isaak Landauer billig zurückerwerben.
Jetzt hatte er sich vom Kommerz zurückgezogen, das herzogliche Gebiet
verlassen, in der freien Reichsstadt Eßlingen ein Patrizierhaus gekauft und
neu eingerichtet. Dort saß er nun, stattlich, reich, Ratsherr, hoch angesehen.
Die Geschäfte der Stuttgarter, Uracher, Maulbronner Manufaktur leitete
jetzt Johann Ulrich Schertlin, ein fester, kundiger, zupackender Mann, mit
der erste unter den schwäbischen Industriellen. Er hatte sich eine Französin
zur Frau genommen, aus der Emigrantenkolonie Pinache im Oberamt
Maulbronn, die zu Ende des vorigen Jahrhunderts die vertriebenen
Waldenser angelegt hatten, eine schöne, fremdartige Frau, kurzer, roter
Mund in weißem Gesicht, hochmütige, längliche Augen unter
rötlichblondem, leuchtendem Haar. Freunde, Verwandte konnten mit ihr
nichts Rechtes anfangen. Sie war ein Staatsweib, das war nicht zu leugnen,
aber sie war verdammt stolz, sie antwortete karg und kurz, meist schwieg
sie gelangweilt, auch sprach sie, obwohl in Deutschland geboren, fast
immer welsch und die Landessprache nur stockend. Aber Johann Ulrich
Schertlin konnte sich das leisten, er saß dick in Geld und Würden, er hatte
ein Haus in Stuttgart, eines in Urach, abgesehen von den Manufakturen. Er
stellte, Teufel noch eins, seinem Hauswesen vor, wen er für gut hielt. Und
er wandelte stattlich hin mit der Frau, die er liebte, und sein Haus und
Tagewerk gedieh.
Nun hatte aber Süß einen Geschäftsfreund, einen gewissen Daniele Foa
in Venedig, der ihm aus der Levante Kapital, Pferde, Juwelen, Stoffe und
Wein vermittelte. Auch die Schimmelstute Assjadah hatte er beigebracht.
Diesen Daniele Foa kannte Süß schon von der Pfalz her, wo ihm seine
Unterstützung in dem Kampf gegen Dom Bartelemi Pancorbo sehr wertvoll
gewesen war. Der Levantiner, ein großzügiger, gerissener Geschäftsmann,
hatte den Rhein hinauf, hinunter einen ausgedehnten Handel mit Textilien
in Gang gesetzt und benützte den Einfluß des Süß, jetzt ins Schwäbische
hinüberzugreifen. Er erhielt Freiheiten und Gerechtsame, stieß aber hart auf
die Konkurrenz der Schertlinschen Manufakturen, die überall in diesen
Gegenden ausgezeichnet eingeführt waren. Süß, der dem Levantiner gern
gefällig sein wollte, machte sich mit gewohnter, kalter Umsicht daran, diese
Konkurrenz rücksichtslos niederzutreten. Die Fabriken der Schertlin
wurden schikaniert, ihre Privilegien ins Wertlose kommentiert, ihre

Verträge mit dem Kammergut gekündigt, Akzise und Steuern so erhöht, daß
sie nicht weiter konkurrieren konnten. Dagegen errichtete der
Finanzdirektor als Strohmann des Daniele Foa auf eigenen Namen eine
Manufaktur, und die Zollbehörden wagten es nicht, dem Allmächtigen die
Gebühren in der gewaltigen vorgeschriebenen Höhe zu berechnen, es
wurden von seinen Sendungen nur ganz geringe oder gar keine Abgaben
erhoben.
Auch die Schertlin persönlich begann man zu bedrängen. Einem hängte
unter nichtigem Vorwand das Fiskalatsamt einen Prozeß an, aus dem er sich
nicht herauswinden konnte, zwei jüngere Schertlin wurden, trotzdem sie
hohen Loskauf boten, zur Armee eingezogen. An den alten Christoph Adam
freilich, der in dem freien Eßlingen saß, konnte man nicht heran, und auch
an Johann Ulrich wagte man sich vorläufig noch nicht. Aber die Hand des
Juden lag schwerer auf dieser Familie als auf den anderen, und Johann
Ulrich würgte an dem Kummer über den Niedergang seines Geschäfts, an
der Schmach, zwei junge Schertlin zur Armee gepreßt zu sehen, an dem
Gram, seine schöne Frau nicht in den fürstlichen Glanz setzen zu können,
den er für sie träumte.
Da bekam endlich Süß eine Schlinge in die Hand, den Johann Ulrich zu
fangen. Der eine junge Schertlin, der Soldat, hatte Urlaub erhalten nach
Eßlingen zu seinem Großvater und kam von dort nicht zurück.
Verhandlungen zwischen dem Herzog und der Stadt über die Auslieferung
von Deserteuren schwebten, waren aber noch nicht abgeschlossen. Auf
Betreiben des alten Ratsherrn weigerte sich die Stadt, den jungen Menschen
herauszugeben. Da fingen die Leibhusaren des Süß einen Brief Johann
Ulrichs auf, in dem er den Alten bestärkte in der Ablehnung, den Deserteur
den herzoglichen Kommissarien zu überlassen. Dies war Kriegsverbrechen,
Hochverrat.
Süß, alle Trümpfe in der Hand, ging langsam, sänftlich vor. Zunächst
wurde Johann Ulrich aufgefordert, sich herzoglichen Kriegs-Inquisitoren zu
stellen. Da der stolze Mann knirschend fernblieb, wurde er aufgehoben, auf
den Hohentwiel gebracht. Man munkelte, ein Militärgericht werde ihn
aburteilen, lebenslänglich Kugeln zu schleifen.
In dem verödeten Haus saß blaß die Französin. Das neugierige Mitleid
der Verwandten und Befreundeten hörte sie schweigend, die kurzen, roten
Lippen fest verkniffen. Als man es müde ward, die Hochmütige zu trösten,
die einem ja doch nicht den Gefallen tat, zu jammern, und sie allein ließ,

erschien bei ihr der Rat Bühler vom Fiskalatsamt, ein weitläufig
Verschwägerter der Schertlin. Die hatten als vor einer Süßischen Kreatur
immer vor ihm ausgespuckt. Jetzt kam er wichtig, fraß seine Genugtuung,
spielte den Großmäuligen, protzig Mitleidigen, fand die Waldenserin in
ihrem starren, hochmütigen Kummer sehr apart, riet ihr, sie solle den Süß
aufsuchen. Der werde verleumdet, er sei im Geschäft hart auf hart, das sei
natürlich, aber rachsüchtig sei er nicht.
Ob die Waldenserin ihren Mann liebte, wußte niemand, und sie selbst
nicht. Aber wie sein Prozeß immer näher kam, ging sie zu Süß.
Sie war aus gutem Haus, in ihrer Familie lebte die Tradition
französischen Hoflebens, Glanz und herrenhaftes Gehabe. Sie sah die Säle
des Juden, die weinroten Lakaien, die Pagen. Die Teppiche, Statuen,
Chinoiserien. Das war anders als die solide Behäbigkeit der Schertlin. Das
war die Fülle, der Ueberfluß, jenes Ueberflüssige, das das Leben aus einem
Gezwungenen, zu Tragenden zu etwas Leichtem, Herrlichem, Liebens- und
Sehnenswertem machte. Süß war guten Humors und die Frau gefiel ihm. Er
traktierte sie ganz als große Dame, sprach, da er sah, es war ihr lieber, nur
Französisch, streichelte sie mit mondänen Komplimenten, redete mit
keinem Wort von ihrer Bedrängnis. Das war ihre Luft; wäre sie nicht als
Supplikantin gekommen, sie wäre ihm wie von selbst zugefallen. So aber,
wie er plötzlich mit zynischer Galanterie eine Brücke schlug von ihrem
Anliegen zu seiner Begierde, stand sie eine kleine Weile reglos, totenhaft
fahl. Dann warf sie ihm ins Gesicht, sie schäme sich, daß sie nicht eh
bedacht habe, sie habe mit einem Juden zu tun. Worauf er sich glatt und
ohne eine Miene zu ändern, lächelnd und tief verneigte: „Dann also nicht!“
sie höflich zur Tür geleitete und ihr Abschied nehmend die Hand küßte.
Er entließ Johann Ulrich aus seiner Haft, begnügte sich, die Affäre durch
das Fiskalatsamt regeln zu lassen. Johann Ulrich kam mit einer Geldbuße
davon, die allerdings so hoch war, daß sein Handel daran für immer
erlahmen mußte.
In der Waldenserin brannte die Begegnung mit Süß weiter. Bisher hatte
sie nicht gewußt, ob sie ihren Mann liebte oder nicht. Jetzt wußte sie, daß
sie ihn verachtete. Er hatte die Pflicht zum Erfolg. Er war sie nicht wert,
wenn er keinen Erfolg hatte. Sie verachtete ihn, weil er nicht Glanz und
Ueberfluß und weinrote Lakaien und Chinoiserien vor sie hinbreiten konnte
wie jener, weil er sich von jenem hatte besiegen lassen, weil sie seinethalb
so kläglich vor jenem gestanden war. Sie verachtete ihn, weil sie seinethalb

die Galanterie des Süß zurückgewiesen hatte. Der war Welt, zu dem gehörte
sie, Johann Ulrich war Bürgerpöbel. Sie sprach von alledem zu Johann
Ulrich kein Wort, nicht einmal von ihrem Besuch bei dem Juden. Er tobte
gegen den Süß, schrie, vermaß sich blutrünstigster Heimzahlung. Aber es
war hohles Gepolter. Sie sah ihn aus ihren länglichen Augen mit kalter,
hochmütiger Gleichgültigkeit an, und er wußte so gut wie sie, daß er
zerknickt und ohne Kraft war und nie etwas tun werde.
Er verkam mehr und mehr. Die Manufaktur in Urach wurde versteigert,
versteigert die Filialen in Stuttgart und Maulbronn. Der Levantiner erwarb
sie. Man bot, Hohn und Almosen, ihm eine Verwalterstelle in seinen
früheren Fabriken. Vielleicht hätte er akzeptiert, hätte nicht die Frau, den
Süß hinter dem Angebot witternd, scharf und kurz abgelehnt. Auch die
anderen Schertlin gerieten mit in den Sturz. Verkauft die Häuser in Urach
und Stuttgart, verkauft die Weinberge und Felder. Nur der alte Christoph
Adam hielt sich, in Eßlingen. Er trug den großen, verwitternden Kopf noch
höher, stieß noch heftiger mit dem Rohrstock gegen den Boden, den
goldenen Knopf fest umschließend mit dürrer, doch nicht zitternder Hand.
Johann Ulrich wie viele andere, die bei währendem Regiment des Süß
von Haus und Geld gekommen waren, traf Vorbereitungen, sich einem
Auswandererzug anzuschließen, der nach Pennsylvanien wollte. Die
Waldenserin widersetzte sich. Es gab einen kurzen, wilden Kampf. Er
schlug sie, aber er blieb im Land. Er machte einen Kramladen auf in Urach.
Verlotterte mehr und mehr, saß in den Kneipen, besoff sich, fluchte
gotteslästerlich gegen den Herzog und die höllische hebräische Wirtschaft.
Aber während man sonst jede solche Unmutsäußerung schwer strafte, ließ
man ihn ruhig gewähren. Auch sein Kramladen wurde vom Amt in jeder
Weise unterstützt. Die Behörden mußten von einflußreicher Stelle einen
Wink bekommen haben.
Die Waldenserin ging herum, in ihrem ärmlichen Kleid so stolz wie
früher. Hochmütige Blicke warf sie mit den länglichen Augen. Wollte eine
Kundschaft sich in einen breiteren Diskurs einlassen, antwortete sie karg
und kurz. Meist schwieg sie gelangweilt. Auch sprach sie, obwohl in
Deutschland geboren, fast immer welsch und die Landessprache nur
stockend.

Durch die prunkenden Säle des Süß schleifte Isaak Landauer seinen Kaftan,
aufdringlich am Aermel trug er das württembergische Judenzeichen, das
niemand von ihm verlangte, das S mit dem Horn. Die glänzenden Spiegel
warfen zwischen Lapislazuli und Gold sein Bild zurück, den klugen,
fleischlosen Kopf mit den Schläfenlöckchen, dem schütteren, rotblond
verfärbten Bart. Der Finanzdirektor zeigte ihm sein Haus. Der Mann im
Kaftan stand vor den Vasen, Gobelins, klingelnden Pagoden, sah mit
aufreizend spöttischem Lächeln hinauf zu dem Triumph des Merkur, klopfte
mit der dürren, kalten Hand die Schimmelstute Assjadah, schritt durch die
beiden Pagen, die Söhne des Domänenpräsidenten Lamprechts, die in
Haltung am Eingang zu den Privatgemächern standen. Prüfte mit den
Fingern die kostbaren Stoffe der Möbel, nannte mit stupender Sachkenntnis
die Preise. Stand kopfschüttelnd vor den Büsten des Moses, Homer,
Salomo, Aristoteles, äußerte: „So hat Moses, unser Lehrer, sein Tage nicht
ausgesehen.“ Aber aus dem Bauer krächzte der Papagei Akiba: „Wie
geruhen Euer Durchlaucht geschlafen zu haben?“
Süß hatte Isaak Landauer lang erwartet. Er hatte für diesen Besuch sein
Palais sorglicher vorbereitet als für den Besuch manches Fürsten. Er lauerte
auf eine Bewegung der Ueberraschung, staunenden Anerkennens; dem
Mann im Kaftan, gerade dem zu imponieren, verspürte er eine aufreizende,
quälende Gier. Aber Isaak Landauer wiegte nur den Kopf, rieb die
fröstelnden Hände, lächelte, sagte: „Wozu, Reb Josef Süß?“
Durch das Kabinett ging neugierig die Sophie Fischerin, die Tochter des
Kammerfiskals Fischer, die der Finanzdirektor seit zwei Wochen als seine
erklärte Mätresse im Haus hielt, ein großes, stattliches Mädchen, weiß,
üppig, rotblond, sehr schön, leicht ordinär. Als Süß sie wegen der Störung
anfuhr, warf sie einen lässigen Vorwand hin, beschaute, die Lippen
geschürzt, den Isaak Landauer, entfernte sich.
„Wozu, Reb Josef Süß?“ wiederholte Isaak Landauer. „Wozu gleich
dreißig Diener? Könnt Ihr besser essen, besser schlafen, wenn Ihr habt
dreißig Diener statt drei? Ich begreife, daß Ihr Euch die Schickse haltet, ich
begreife, daß Ihr ein schönes Zimmer zum Essen wollt, ein gutes, breites
Bett. Aber wozu den Papagei? Was braucht ein Jud einen Papagei?“
Süß schwieg, bis unters Haar erfüllt von zehrendem Aerger. Dies war
nicht Einfältigkeit, dies war Hohn, klarer, offensichtlicher Hohn. Was kein
Minister sich erkühnte, der Mensch im Kaftan tat es mit der schlichtesten
Selbstverständlichkeit: machte sich ihm ins Gesicht hinein lustig über ihn.

Und er war machtlos gegen ihn, er brauchte ihn, er konnte nur schweigen.
Sicherlich wird er auch wieder von den altmodischen Geschichten
anfangen, die für die Gegenwart ganz ohne Sinn und Bezug sind, dem
Ravensburger Kindermordprozeß und solcher Narretei. Und er, Süß, mußte
das alles anhören. Es war unmöglich, Geschäfte zu machen ohne Isaak
Landauer. Ach wenn man diesen kompromittierenden Burschen beiseite
drängen könnte! Aber man mußte froh sein, wenn er einen an sich heran
ließ. Es gab vorläufig keinen Weg um ihn herum.
Man sprach von den Affären, die zu erledigen waren, belauerte sich,
schacherte scharf. Eigentlich war Süß überall der Gebende; aber er mußte
viel mehr sprechen als der andere und kam sich trotz allen Großgetues wie
in der Verteidigung vor. Im Blick Isaak Landauers hielt keine noch so
kunstvoll gepinselte Tünche stand, er drang sofort dahinter, alles
Scheinwesen zerfiel vor ihm; mit kopfwackelndem Unglauben räumte er
das schimmernde Beiwerk weg und nahm in seine fröstelnden Hände das
Herz der Süßischen Dinge, die Ziffer. Je größer Süß sich spreizte, so
leidiger füllte ihn Aerger und Unbehagen. Er gestand es sich nicht ein, aber
der andere hatte ihn am Seil, der Mann im Kaftan ließ ihn tanzen.
Die Geschäfte beendet und signiert, kam Isaak Landauer diesmal nicht
auf den Ravensburger Kindermord zu sprechen, sondern auf eine andere
jüdische Historie aus den württembergischen Läuften. Das war die Sache
mit dem großen Judenkünstler Abraham Calorno aus Italien – es mochte
jetzt gut ein Jahrhundert her sein, unter Herzog Friedrich I. – und seinem
Generalkonsul Maggino Gabrieli. Der Herzog hatte diese welschen Juden
mit großen Versprechungen ins Land gezogen. Er war von dem aimablen
Wesen, der Gelehrsamkeit, dem finanztechnischen Geschick des großen
Judenkünstlers wie verhext, er hatte grenzenloses Zutrauen zu ihm, wies
alle Beschwerden der Pfaffen und der Landschaft barsch und ungnädig
zurück, ja, er verbannte der Juden wegen den Oberpfaffen Osiander aus
dem Herzogtum, und Abraham Calorno und die Seinen saßen groß und
prächtig in Stuttgart. Aber schließlich endete die Geschichte doch mit Graus
und Schrecken, etliche wurden martervoll hingerichtet, der Rest nackt und
bloß aus dem Land gejagt, Juden auf lange Zeit nicht mehr ins Herzogtum
gelassen. „Nagende Würmer haben sie uns geschimpft,“ sagte Isaak
Landauer. „Nun ja, nagen sie selber etwa nicht? Was lebt, nagt. Einer nagt
am andern. Jetzt seid Ihr dran, Reb Josef Süß. Nagt, nagt, solang sie Euch
dalassen!“ Und er lachte sein kleines, gurgelndes Lachen.

Als der Mann im Kaftan den unmutig zuhörenden Finanzdirektor endlich
verließ, schritt er im Vorzimmer durch das spöttische und grimmige
Getuschel Wartender. Unter der Tür begegnete er neuen Besuchern: dem
Präsidenten des Kirchenrats, Weißensee, und seiner Tochter. Magdalen
Sibylle, wie sie Isaak Landauer sah, hielt ihn für den Süß. So hatte sie sich,
schmuddelig und mit Kaftan und Schläfenlöckchen, nach gelegentlichen
Judenbildern den kleinen, widerlichen Sendling Beelzebubs ausgemalt.
Dem Prälaten Weißensee hatte Süß, wie er als Präsident des Kirchenrats
ihm einen Dankbesuch machte, beiläufig und sehr höflich gesagt, er habe
gehört, der Herr Präsident habe eine so aimable Demoiselle Tochter. Es sei
nicht wünschenswert, daß der Flor der schwäbischen Damen fern von der
Residenz blühe; Ludwigsburg und Stuttgart seien nicht reich genug, daß sie
eine Dame der Art entbehren könnten, wie man ihm die Demoiselle
Weißenseein schildere. Weißensee schnupperte verbindlich, freute sich an
dem ehrenvollen Interesse Seiner Exzellenz. Es war ihm dann leichter
gelungen, als er erwartet hatte, seine Tochter zu vermögen, daß sie mit ihm
nach Stuttgart gehe, dem Süß aufzuwarten. Sie vermutete in der
Aufforderung des Vaters Berufung und Schickung. Wo sonst sollte sie ihre
Sendung erfüllen, wo eher dem Teufel wieder begegnen können als bei
seinen kleinen Sendlingen, bei dem Herzog und dem Juden? So fuhr sie mit
ihrem Vater in die Residenz, wach und in Bereitschaft.
Als sie erfuhr, daß Isaak Landauer nicht der Jude sei, spürte sie leise
Enttäuschung und saß in stärker gespannter Erwartung. Sie wurden vor den
andern vorgelassen. An dem Lakaien in Haltung vorbei schritt sie vor dem
Vater in das Kabinett, sah den Süß, erkannte, daß er der Teufel war,
schwankte, sank um. Die Sinne zurück, hatte sie eine dunkle, samtene
Stimme im Ohr: „Ich bin desolat, daß der Demoiselle Tochter der Akzident
zustößt just wie sie das erstemal meine Schwelle passiert.“ Ihr Vater
erwiderte etwas. Ein Riechfläschchen wurde ihr unter die Nase gehalten.
Jetzt nicht die Augen aufmachen, jetzt nicht gezwungen sein, ihn zu
sprechen, ihm ins Aug zu schauen. Wie sie endlich wohl oder übel lebendig
werden mußte, sah sie Beelzebubs Augen, die fliegenden, heißen,
gewölbten, um ihre Brust, ihre Hüften gleiten, und sie schämte sich wild
und gekitzelt.
Süß hatte das Mädchen in ihrer Schlaffheit auf und ab gesehen, er sah,
daß sie schön war, ungebraucht, voll Saft. Ihre Ohnmacht, der ungeheure
Eindruck, der offensichtlich von ihm zu ihr ging, war ihm nach der

ungemütlichen Unterhaltung mit Isaak Landauer Labsal und große
Bestätigung. Wie sie lag und atmete! Wie bräunlichblaß und männlich kühn
das Gesicht geschnitten war, wie erregend der Schwung der starken Brauen.
Während Lakaien nach Essenzen liefen, nach einem Arzt, überlegte er, ob
er es wagen solle, ihr das Mieder zu öffnen. Mit Weißensee, dem alten,
servilen Höfling, brauchte man nicht viel Umstände zu machen.
Aber da schlug sie die Augen auf, starkblau in seltsamem Widerspiel zu
dem dunklen Haar. Er richtete sie vollends hoch, glitt mit Blick und Tonfall
und sanfter Berührung streichelnd, ergeben, galant, demütig um sie herum,
brauchte alle geölte Kunst seiner langen Uebung. Ueber das holperichte
Gestammel des Mädchens, das die verwirrten Augen aus dem bräunlich
fahlen Gesicht drohend halb, halb gezogen auf ihn hielt, breitete er seine
gewandte Konversation. Stellte Sänfte, Wagen, Arzt zur Verfügung. Hielt
den sich verabschiedenden Präsidenten mit keinem Wort zurück. Geleitete
selbst durch die ehrfurchtsvoll grüßende Antichambre Magdalen Sibylle
stützend vors Haus an den Wagen. Während sie die Eingangshalle
durchschritten, kreuzte sie die Sophie Fischerin. Faul schleifte das blonde,
üppige Geschöpf durch den Raum, äugte neugierig, schief, gehässig nach
Magdalen Sibylle.

Vor dem Haus in der Seegasse gaffendes Volk. Nacht, trübes Gemisch von
Regen und Schnee, Windstöße, die Kleider unbehaglich um die Glieder
peitschend. Die Leute stehen gepreßt, harren aus, schauen zu, wie die
Karossen vorfahren, leuchtend, lärmend durch die Nacht, zur Redoute des
Süß.
Pechpfannen flackern am Eingang. Alle Fenster strahlend. Weit auf das
Tor, weinrot ragend der Huissier mit seinem Stab, drei Lakaien zum
Oeffnen der Wagentüren.
In rascher Folge die Kutschen. Es ist keiner der öffentlichen Bälle, an
denen Süß verdienen will, wo er durch Listen kontrollieren läßt, wer von
Hof, Beamtenschaft, Volk fehlt. Hat er durch seine öffentlichen Feste der
Haupt- und Residenzstadt Stuttgart einen rauschenderen Karneval
aufgezwungen als je zuvor, sie genötigt, bei diesen Redouten auf einen Sitz
für seine Tasche mehr Geld zu verbrauchen und zu verbrausen als sonst in
Wochen, so sollte dieser intime Maskenball lediglich der privaten

Schaustellung seiner Größe und seines Glanzes dienen. Nur die ersten
Herren, nur die schönsten Damen aus der Umgebung des Herzogs waren zu
diesem Fest geladen.
Hinter den Leibhusaren des Süß, hinter den städtischen Bütteln reckt sich
das Volk die Hälse aus, unter den Mänteln der Aussteigenden etwas von den
Kostümen der Gäste zu erspähen. Anlangen die Minister, die Generäle, der
Hof. Sehr hager und die Hakennase doppelt mächtig über der spanischen
Halskrause seines Grandenmantels der Geheimrat Schütz. Aber
Remchingen, hochrot und massig, schwitzt schon in der Kutsche im dicken,
pelzigen Rock seines Bojarenmantels. Seine Laune wird noch knurriger,
wie er im Tor mit Herrn von Riolles zusammentrifft, einem jener
vagierenden Kavaliere, die, an allen Höfen zu Haus, den Klatsch der
internationalen Hocharistokratie durch Europa tragen, Verwalter und
Makler des mondänen Rufs der großen Gesellschaft. Ein paar Weiber
pruschen heraus, selbst die Polizeisoldaten müssen grinsen, wie sie den
mageren, kleinen, zappeligen Herrn sehen, der einen Chinesen darstellt,
doch ohne auf die Allongeperücke zu verzichten. Er sieht auch gar zu
possierlich aus, wie er zwerghaft, mit dem lasterhaften, vergreisten
Knabengesicht neben dem wuchtigen Remchingen einhertrippelt. Der
General klirrt massig und imposant neben dem kleinen, geckigen Welschen;
aber er weiß, die Herzogin wird, sei es aus Lust an Abwechslung, sei es um
ihn wütig zu machen, heute wie immer in den letzten Tagen den albern
schwatzenden Franzosen ihm vorziehen.
Zu Fuß drängt sich der Landschaftskonsulent Neuffer durch das Volk,
undefinierbar von Tracht, düster und scharlachfarben; Gemurr und
Schimpfworte folgen ihm; er ist neben Weißensee der einzige
Parlamentarier, der geladen ist. Ihn überholt die vornehme, sorglich alles
Auffällige meidende Karosse des alten Fürsten Thurn und Taxis. Der Fürst
ist gestern zu Besuch aus Regensburg eingetroffen; sein magerer, eleganter
Windhundschädel hebt sich aus dem weinroten Kostüm eines genuesischen
Nobile, er freut sich darauf, diese Tracht, in der er besonders schlank
erscheint, zum erstenmal vorzuführen. Aber er hat offenbar Pech mit diesem
verdammten Juden. Hat damals in dem Schlößchen Monbijou der blaßgelbe
Salon seinen blaßgelben Rock geschlagen, so hat jetzt diese hebräische
Bestie ihre ganzen Domestiken in Weinrot gesteckt, so daß man ihn, den
Fürsten, für einen Lakaien halten muß, daß jedenfalls sein weinrotes
Kostüm um allen Effekt gebracht ist. Doch neben dem verärgerten Fürsten

watschelt klein, dick und unscheinbar der Geheimrat Fichtel, mit Briefen
des Würzburger Bischofs auf zwei Tage in Stuttgart; er steckt kugelig in
Pumphosen und türkischem Rock, vergnügt unter dem Fez schaut sein
schlauer Kopf, jovial winkt er mit der kleinen, fleischigen Hand dem über
die Katholiken raunenden Volk zu.
Eine wackelige, dunkle Kutsche fuhr vor, ein einziger Diener hintenauf
in einer ganz alten, ausgestorbenen Tracht; ein langer Herr stieg heraus,
merkwürdig lautlos, blaurotes, entfleischtes Gesicht, glitt durch
verstummendes Volk ins Portal, der kurpfälzische Geheimrat Dom
Bartelemi Pancorbo; der Herzog selbst hatte den widerwilligen Süß
veranlaßt, den jetzt auf lange in Stuttgart weilenden Juwelenhändler
einzuladen. Dom Bartelemi Pancorbo erschien wie stets, den eingedrückten
Totenkopf herausgereckt aus schlotternder, schlecht sitzender, verschollener
Hoftracht, er brauchte weiter kein Kostüm.
Pünktlich zur festgesetzten Stunde fuhr die herzogliche Karosse vor. Karl
Alexander entstieg ihr, heute nur leicht hinkend, als antiker Held mächtig
und imposant: Marie Auguste aber, die Taille dünnstielig aus dem üppigen
pfauenblauen Reifrock herauswachsend, den Eidechsenkopf zierlich
züngelnd, war die Göttin Minerva. Sie trug eine Perücke diesmal, einen
artigen Goldhelm darauf, um die Brust schmiegte sich die Andeutung einer
feinen, goldenen Rüstung; ein Page trug ihr den Schild nach, ein anderer die
Eule.
Schon wollten die Fanfaren einsetzen, das herzogliche Paar zu begrüßen,
schon erschien Süß an der Türe des Empfangssaals, schon rangierte man
sich im Saal, als der Herzog im Vestibül verzog. Er hatte an Seite seines
Kirchenratspräsidenten ein Mädchen gesehen, groß und schön von Wuchs,
im Gewand einer Florentiner Gärtnerin; wie sie, den Mantel abnehmend,
sich den riesigen, bebänderten Strohhut zurechtsetzend, auf einen
Augenblick die Maske abnahm, sah er männlich kühne, bräunliche Wangen,
starkblaue Augen in seltsamem Widerspiel zu dunkeln, dichten Brauen. Er
fühlte sich gepackt wie seit Jahren nicht mehr beim Anblick einer Frau, die
Beine wurden ihm schwach, ein hohles Gefühl kroch ihm den Magen
herauf. Die Herzogin, leicht lächelnd, schickte die flinken Augen von Karl
Alexander zu dem Mädchen, das die Larve sogleich wieder vorgenommen
hatte. „Ich denke, Euer Liebden, wir sollten hineingehen,“ sagte sie. Da
kam auch schon Süß, schlank und elegant in sarazenischem Kostüm, sie
einzuholen. „Wer ist die Dame?“ fragte Karl Alexander. „Die Demoiselle

Tochter des Weißensee, supponier ich,“ antwortete der Jude, „die
Demoiselle Magdalen Sibylle Weißenseein.“ Dann betraten die
Herrschaften den Saal, tief in die Knie sanken, sich neigend, die Gäste,
Fanfaren klangen.
Da die Herzogin Komödie sehr liebte, begann Süß den Abend mit der
Aufführung einer kleinen italienischen Oper „Der Wüstling wider Willen“.
Die neue Sängerin trat bei diesem Anlaß zum erstenmal auf, Graziella
Vitali, eine Napolitanerin, ein kleines, lebendiges Ding, leicht fett, gelbes,
hübsches, etwas derbes Gesicht mit zappelnden Augen. Süß hatte sich von
ihrer Wirkung auf den Herzog viel versprochen, so was war sonst Karl
Alexanders Schlag und Pläsier. Daraufhin hatte Süß auch der Sängerin
große Aussichten gemacht, und als sie nach der Komödie dem Herzog
präsentiert wurde, strich sie höchst beflissen um ihn herum, bot sich vor
aller Augen mit Gesten, Blicken ihm an, nur darauf wartend, daß er sich mit
ihr in ein verschlossenes Kabinett zurückziehe. Aber Karl Alexander hatte
nur zerstreutes, beiläufiges Interesse für sie, er sagte was wie: Auf später,
auf später! Es war offensichtlich, daß ihm für heute eine andere im Sinn lag.
Die Napolitanerin hatte alle Mühe, ihre strahlende, beflissene Maske zu
wahren, und als sie dann den Süß allein zu sprechen kriegte, sprang sie ihm
fast ins Gesicht.
Magdalen Sibylle hat auch während der Komödie die Maske kaum
abgenommen. Hinter ihr, unter dem großen Strohhut, versteckt sie das
nervöse, zuckende Gesicht. Sie hat sich gern zwingen lassen, mit dem Vater
hierherzukommen; aber jetzt versagt sie. Sie hat die Kraft nicht, den Teufel
zu bestehen. Wäre sie nie in diesen Saal gegangen. Sie ist ganz zerrissen
und zerstört von der Aufgabe. Wäre sie in Hirsau geblieben. Wäre sie dem
Teufel nicht begegnet. Jetzt nagt und kaut sie an dem Bissen und kann ihn
nicht hinunterschlucken und ist krank daran. Es war Eitelkeit und
Vermessenheit, den Teufel mit ihren armen Händen zu Gott
hinüberzuziehen. Seit sie erkannt hat, daß der Jud der Teufel ist, hat sie eine
nagende Ratte in der Brust. Wie hat sie zu Gott geschrien. Aber Gott
schwieg. Die Bücher der Demut, Erkenntnis, Versenkung sind Papier. Sie
starrt in die Luft, sie will in Gott untertauchen; aber die Luft bleibt leer,
kein Gesicht erscheint, es trägt sie nicht, alles ist schlaff und kahl und
dumm und tot. Im Swedenborg stehen Worte und sie klingen nicht und sie
packen sie nicht, sie läuft zur Beata Sturmin, der Heiligen, Blinden, aber sie

kann ihr nichts mehr sagen, die Heilige ist ein armes, krankes,
altjüngferliches Geschöpf, kahle, säuerliche Luft ist um sie her.
Sie hat den Juden seit damals nicht wieder gesehen. Er hat mehrmals
nach ihrem Befinden fragen lassen, ihr Blumen geschickt, auch einmal den
Vater besucht, aber sie hat ihn gemieden. Einmal nur hat sie ihn gesehen,
auf dem Schloßplatz, reitend auf seiner Schimmelstute Assjadah, sehr
glänzend. Fluch, Haß, Neid prallte gegen den schlanken Rücken des
Reiters, aber er prallte ab daran, Luzifer schaute nicht um. Sie sah ihm
nach, ohnmächtiger als das fluchende Volk. Die hatten wenigstens Worte,
ihr schrumpften Herz, Zunge, Schultern unter ihrer Ohnmacht.
Sie hatte lange geschwankt, ehe sie zu der Assemblée gegangen war. Nun
war ihr der Abend eine Enttäuschung und arge Verstörung. Süß kümmerte
sich nicht um sie, er hatte kaum ein kaltes Wort glatt höflicher Begrüßung
an sie gerichtet. Sie konnte nicht wissen, daß dies kluge Berechnung war,
sie sah nur, Luzifer hatte kein Aug für sie. Sie nahm die Larve ab von dem
bräunlich kühnen, bewegend verstörten, zuckenden Gesicht: Luzifer hatte
kein Aug für sie. Dies schlug sie tiefer als eine Niederlage.
Aber ein anderer sah jetzt zum zweitenmal das bräunliche, bewegte
Antlitz, sah es lange kennerisch, genießerisch, sah es auf und ab, die
starkblauen, dringlichen Augen, ihr seltsames Widerspiel zu dem dunklen
Haar. Kotz Donner, diese Weißenseein! So was gab es also; so was war eine
Schwäbin, eine Untertanin. War eine Schwäbin besonderer Art. Das hätte
Karl Alexander nie gedacht, daß dem Weißensee, dem Fuchs, so ein feines
Gewächs im Haus heraufblühe. Er war auf das Fest gegangen mit der
vagen, ziellosen Gier nach was Neuem. Er hatte Arbeit hinter sich, war
ausgeruht, fühlte sich frisch. Das war was anderes, Neues. Jetzt hatte die
Soirée ein Ziel. Die welsche Komödiantin, von der Süß ihm
vorgeschwärmt, machte ihm nur neuen Appetit auf die feste, junge,
besondere Schwäbin.
Bald nach der Oper tafelt man. Das Souper ist weitläufig und voll Pracht.
Die Masken werden abgenommen, die erhitzten Gesichter schauen aus den
Kostümen fremdartig und vertraut und reizen doppelt. Gewürzte Speisen,
starke, fremde Weine, kräftige Trinksprüche. Aus einem Wunderwerk von
Pastete springt ein Kinderquartett heraus, Paris und die drei Göttinnen, aber
Paris reicht keiner von ihnen, er reicht der Herzogin den Apfel. Der
Geheimrat Fichtel, dick und kugelig in seinem türkischen Kostüm, bringt
einen Toast aus, in ganz pfiffigen Alexandrinern, voll von feinen, boshaften

Spitzen gegen die Landschaft, und die katholischen Offiziere huldigen
lärmend dem Herzog.
Gnomen tanzen herein, plündern die Schmuckvitrinen, überreichen
possierlich den Frauen die glitzernden Geschenke, die Süß ihnen bestimmt
hat. Dom Bartelemi schaute scharf zu, wie sie Stein um Stein, Kettlein um
Kettlein, Spänglein um Spänglein verteilten. Der ungeheuer lange Mensch,
die rechte Schulter kurios hochgezogen, das blaurote, entfleischte Gesicht
auf dürrem Hals aus der zeremoniösen Krause der altertümlichen
Portugiesertracht reckend, schickte hinter faltigem Lid die länglichen,
starren, schmalen Augen auf unablässige Wanderschaft. Tief in den Höhlen
lagen sie, lauerten sie aus dem zerdrückten Totenkopf. Der kurpfälzische
Geheimrat, auch Tabakmanufaktur- und Kommerzien-Generaldirektor ließ
sich von den Damen die einzelnen Geschenke weisen, wertete sie
sachkundig. Mit tiefem Unbehagen hörte Süß die hohle, kalte, langsame
Stimme, die seine Offerten so oft unterboten, ihm so manchen Handel
gehindert, ihn so lange klein und unscheinbar gemacht hatte. Angewidert
sah er und kalt überschauert die ausgeglühte Leidenschaft, mit der Dom
Bartelemi die flirrenden Steine durch seine langen, dürren, blauroten Hände
rieseln ließ. Sie schauten sich an, sie beschielten sich, zwei stoßgierige
Raubvögel, alt, kahl, ungeheuer erfahren der eine, der andere kleiner,
jünger, spielerisch wilder.
„Feine Steine, gute Steine,“ sagte Dom Bartelemi. „Aber ein Dreck
gegen den Solitär. Laßt mich Euren Solitär anschauen,“ sagte er zu Süß.
Und, den Solitär zärtlich zwischen den Spinnenfingern, bellte er mit seiner
kellerigen Stimme durch die aufhorchenden Gäste: „Was verlangt Ihr für
den Stein, Herr Finanzdirektor?“ „Ich verkauf ihn nicht,“ sagte Süß. „Ich
biete Euch die pfälzische Tabakmanufaktur,“ drängte der Portugiese. „Ich
verkauf ihn nicht,“ wiederholte heftig der Jude. Zögernd gab Dom
Bartelemi den Stein zurück, und die Herzogin erklärte: „Nun steckt sich
mein Jud die pfälzische Tabakmanufaktur an den Finger.“
Aber da schickte der welsche Konfisier das Dessert herein. Es war ein
herrliches Kunstwerk, und der Konditor Benz hätte eine Woche nicht
schlafen können vor Neid, wenn er es gesehen hätte. Es stellte aus Kuchen
und Gefrorenem Festungen dar, die Karl Alexander erobert hatte, und ein
ganz besonders bewundertes Schaustück bildete den Triumph des Merkur
nach, der oben auf der Decke posaunte.

Nach Tafel, während der Ball beginnt, sitzt das Herzogspaar mit den
bevorzugtesten der Gäste im Wintergarten. Marie Auguste medisiert mit
Herrn von Riolles, der in seinem weiten Kimono mit dem kahlen,
beweglichen, gelüstigen Gesicht unter den Pflanzen wie ein maskierter Affe
wirkt. Dom Bartelemi klopft und kratzt an Stuck, Marmor, Lapislazuli
herum, steht vor den Schmuckvitrinen. Aber der Geheimrat Fichtel sitzt vor
seinem Kaffee und führt mit seinem Freund Weißensee ein hintergründiges,
umwegiges diplomatisches Gespräch. Und Remchingen läßt seinen Unmut
über die Herzogin an Süß aus und überschüttet den Gelassenen, Höflichen
mit plump unflätigen Späßen.
Abseits sitzt der Herzog mit Magdalen Sibylle. Gleich nach Tafel, er hat
stark getrunken, hat er dem Süß einen Wink gegeben, er solle ihm sein
Schlafzimmer und das Kabinett überlassen und die Magdalen Sibylle auf
irgendeine Manier dorthin bringen. Den Süß, wie er das hörte, stach es fein
und ganz spitz, er sah das Mädchen, wie sie ihn im Wald das erstemal
erblickte und schrie und davonlief, und später in seinem Arbeitszimmer, wie
sie umfiel und bräunlich-fahl und ohnmächtig und sehr jung dalag;
eigentlich gehörte die Magdalen Sibylle ganz ihm, man brauchte keine
scharfen Augen zu haben und sah, daß das Mädel ein einziger Drang zu ihm
war, und er hatte, wie jetzt Karl Alexander von ihr sprach, eine rasende
Begier nach ihr. Aber er war so gewohnt, daß erst das Geschäft und der
Herzog kam und Weiber und Geilheit und Sentiment erst hinterher, daß er
sogleich mit dem üblichen hemmungslos ergebenen Blick sagte, er freue
sich, Seiner Hoheit dienen zu dürfen. Er mache Seine Durchlaucht bloß
submissest darauf aufmerksam, daß die Demoiselle, soviel er wisse, eine
Erweckte sei, somit schwer traktabel und leicht Zustände kriegend; auch sei
seines Bedünkens dieses Faß noch nicht angestochen. „Hat Er’s probiert?“
lachte schallend der Herzog, und nochmals: „Hat Er’s probiert?“ Und
gerade nach so was jücke es ihn heut, und daß sie eine Pietistin sei, würze
den Braten doppelt. Und er nickte dem Weißensee, der nicht fern mit
Fichtel und Schütz Konversation machte, jovial und gnädig zu.
Wie er jetzt mit ihr im Wintergarten saß, begann er also, sie um ihre
Pietisterei zu hänseln. Er sei zwar ein Katholik und ganz gemeiner Ketzer,
aber sein Hofkirchenrat, der doch darin kompetent sein müsse, ihr Herr
Vater voran, sei gar nicht einverstanden mit den schwärmerischen
Lehrmeinungen; er habe erst gestern ein Reskript unterzeichnen müssen,
das einer gewissen Frau von Molk die Abhaltung sektiererischer

Zusammenkünfte bei schwerer Strafe verbiete. Wie er die Beata Sturmin
gesehen habe, die Heilige, das Haupt der ganzen Bewegung, habe er sich
gedacht, so viel sei sicher, daß der Umgang mit Engeln eine Frau nicht just
reizvoll mache; jetzt, da er sie kenne, die Magdalen Sibylle, vermeine er,
daß der Verkehr mit Gott und den Engeln doch viel für sich habe. Ob sie ihn
nicht ein weniges unterweisen wolle. Magdalen Sibylle hörte dem platten
Gewitzel gequält zu. Sie hatte Furcht vor Karl Alexander, vor seinem
erhitzten Gesicht, seinen gefräßigen Augen. Seine Frivolitäten reizten sie
nicht, sie fühlte sich leer von Gott, sonst wäre sie ob solcher Lästerung
wohl aufgewallt und hätte nicht gebangt, auch diesem wütigen
Nebukadnezar ihre zornige Verachtung ins Gesicht zu glühen. Jetzt fühlte
sie nur Widerwillen, sie war so müd und traurig, und Gott blieb im Dunkel
sitzen, Gott würdigte sie keiner Antwort, Gott verwarf sie.
Sie hörte wieder die laute, polternde Stimme Karl Alexanders. Sie solle
nicht glauben, er verstehe gar nichts von ihren Dingen. In Venedig habe er
sich viel mit Geistersehern abgegeben, und wenn er auch keinen
Swedenborg gelesen habe, so kenne er doch auch in Deutschland einen
Magus, der in die Zukunft schauen könne und erstaunlich gute Relation mit
unserm Herrgott habe. Es sei freilich ein alter Jud, Magdalen Sibylle sei
ihm lieber, und wenn er fürderhin eine Auskunft vom lieben Gott brauche,
rechne er darauf, daß er sich an sie wenden dürfe. Dabei nahm er ihr die
Larve ab, und seine gefräßigen und gewalttätigen Augen drangen zügellos
auf sie ein.
Es war furchtbar heiß im Wintergarten, die fremdartigen Bäume und
Gewächse bewegten sich im Schein der Kerzen wie Menschen, Musik
schwamm erregend herein, Magdalen Sibylle hatte rasende Kopfschmerzen,
die Augen und die Worte des Herzogs zerrten an ihr wie etwas Scharfes,
Schneidendes. Sie sah, wie die Worte herauskamen aus seinem üppigen,
geilen und bedrohlichen Mund, auf sie zukamen, sie stachen, zwickten, an
der Haut ihrer Seele rissen. Sie fühlte sich gespannt zum Zerreißen, gleich
wird sie etwas Wildes, Unsinniges tun; da, im letzten Augenblick, erlöst sie
ein Page der Herzogin, bringt ihr den Auftrag, Ihrer Durchlaucht
aufzuwarten.
Marie Auguste saß in einem größeren Kreis. Süß war um sie, Herr von
Riolles, der Geheimrat Schütz, dann der junge Aktuarius Götz, blond,
dumm, frisch, aus einer der angesehensten Familien, im Schäferkostüm, mit
seiner Mutter, der Geheimrätin Götz, und seiner Schwester Elisabeth

Salomea. Die beiden Damen, Mutter und Tochter, sahen sich lächerlich
ähnlich, sie sahen aus wie Schwestern, beide blaßfarbig, zart und
langgliedrig, sehr hübsch, mit hellem, reichem Haar und großen,
schwärmerischen, törichten Augen. Sie saßen, flachsblond und lieblich, in
nicht sehr originellen, etwas aus der Mode gekommenen
Schäferinnenkostümen, und himmelten mit ihren hellen, naiven Stimmen,
ihren liebenswerten, unklugen Augen die Herzogin an. Eben schritt träg und
statiös die Sophie Fischerin zurück in den Wintergarten, die schöne, üppige
Mätresse des Süß, und Marie Auguste konnte sich nicht enthalten, ihren
Hausjuden ein weniges mit ihr aufzuziehen. Der hatte nämlich, offenbar als
Entgelt für die Tochter, die Ernennung des Vaters, des Kammerfiskals
Fischer, zum Expeditionsrat durchgesetzt. Süß stand in seinem
sarazenischen Kostüm männlich rank und elegant vor den Damen; gewandt
und unverlegen spöttelte er zurück, gewiß, die Jungfer Fischerin sei ihm
eine liebe und willkommene Hausdame gewesen; aber nachdem Seine
Durchlaucht geruht hätten, ihren Vater in ein so angesehenes Amt zu
erheben, könne er ihre Dienste doch wohl nicht mehr in Anspruch nehmen;
die Tochter eines so hohen Beamten, das schicke sich doch nicht. Er
lächelte und schloß frech-gleichgültig, er werde sie also morgen aus seinem
Hause entlassen. Die kleine Gesellschaft war erstaunt über die zynische
Offenheit, mit der er seine Mätresse so elegant höhnend entlohnte und
entließ. Die Herzogin amüsierte sich, auch Herrn von Schütz gefiel diese
weltmännische Art offensichtlich, der junge, dumme Aktuarius Götz wußte
nicht recht, was er machen solle, er legte großes Gewicht auf korrekte
Form, er wußte nicht, solle er dem Juden beipflichten oder ihm zu Leib, er
entschied sich schließlich für ein stummes, martialisches Gesicht. Die
zarten und süßen Damen Götz aber, Mutter wie Tochter, bestaunten die
überlegene Eleganz, mit der dieser Kavalier eine Amour beendete, und
schauten voll Bewunderung und zärtlichen Interesses zu ihm auf.
In diesen Kreis trat jetzt Magdalen Sibylle. Die Herzogin hatte bemerkt,
wie sehr sich Karl Alexander mit ihr beschäftigte, auch ihr gefiel das
Mädchen mit dem bräunlich kühnen, bewegten Antlitz und dem seltsamen
Widerspiel der blauen Augen zu dem dunklen Haar. Neugierig wollte sie
näher beschauen, was an ihr Attraktives sei. Sie reichte ihr wohlwollend die
Hand zum Kuß, betrachtete sie lässig und ungeniert. Magdalen Sibylle hatte
einen kleinen, scheuen Seitenblick hinüber zu Süß. Der hatte sich, wie sie
kam, tief verneigt, jetzt stand er ernst und förmlich. Sie war wie erlöst, daß

sie den Herzog nicht mehr hören mußte, sie spürte das Wohlwollen, das von
der Herzogin zu ihr herüberging, aber die gleichgültige Förmlichkeit im
Gesicht des Süß verwirrte sie von neuem. Sie saß stumm, während die
anderen weiter leicht und belanglos konversierten, und plötzlich löste sich
Furcht, Spannung, Enttäuschung, Empörung, Erwartung in ein
ungehemmtes Schluchzen, das sie vor die Herzogin hinwarf. Betretenheit
und leichtes Schmunzeln bei den anderen, Marie Auguste streichelte mit der
kleinen, zierlichen, fleischigen Hand die große, kalte des Mädchens. Süß
aber nützte geschickt die Gelegenheit, sagte, er werde sorgen, daß sie sich
beruhige, führte die Befangene, Geschüttelte fort. Es feixte der Chinese
Riolles, es lächelte der Spanier Schütz, der Phantasieschäfer Aktuarius Götz
fand wieder keinen anderen Ausweg als eine kriegerische Miene. Aber die
Herzogin, unbefangen weiterschwatzend, suchte mit den Augen ihren
Gemahl und konstatierte befriedigt, wie er, da Süß das Mädchen in seiner
Nähe vorbeiführte, ihm zublinzelte.
Das Zimmer, in das der Jude Magdalen Sibylle führte, war kühl, wenn
man aus den von Kerzen, Wein und Menschen überheißen Sälen kam. Es
war das Zimmer vor dem Schlafgemach, durch eine Portière sah man das
Prunkbett mit den goldenen Amoretten. Hierher hatte man aus den übrigen
Räumen allerlei Dinge zusammengestellt, die dort dem Maskenfest im Weg
gestanden wären, Zerbrechliches, Porzellan, Chinoiserien, das Bauer mit
dem Papagei Akiba. Der Lärm des Festes klang hier nur sehr leise, nach den
menschenvollen Sälen wirkte das kleine Zimmer mit seiner frischeren Luft,
seiner Leere, Stille, Kühle wohlig sänftigend.
Magdalen Sibylle saß auf einem niedrigen Diwan, ruhiger atmend,
gelöster die Haltung. Sie sah groß aus, wie sie so dasaß, warm und
gelockert von all der Wirrung und Erregung, und Süß, der geschmeidig und
verbindlich vor ihr stand, begehrte sie sehr. Es traf sich schlecht und
ungeschickt, daß jetzt der andere kommen wird, der wahrscheinlich gar
nicht zu schmecken verstand, was Köstliches ihm da zufiel.
Das Mädchen schaute langsam mit seinen großen, erfüllten Augen den
Mann an. Süß hielt es für angebracht, den Blick mit jener hemmungslosen
Hingabe zu erwidern, in der er geübt war, und solcher Hingabe im
besonderen Fall etwas Väterlichkeit beizumischen. Armer Luzifer! dachte
Magdalen Sibylle. Er ist ein sehr Verirrter und Unglücklicher. Es hat keinen
Sinn, zu eifern und ihm mit wilder und empörter Beschwörung zu Leib zu
rücken. Ich werde ihn ganz sacht an der Hand nehmen und ihm mit

sänftlichen Worten zureden, bis er zu Gott zurückfindet. Wie konnte ich
zweifeln, ob ich die Kraft haben werde zu meiner Sendung. Er wartet ja nur
darauf, daß jemand komme und ihn mit Gott versöhne.
„Ich bin untröstlich, Demoiselle,“ sagte mittlerweile mit seiner dunklen,
streichelnden Stimme der Jude, „daß Ihnen immer in meiner Gegenwart ein
Akzident unterläuft. Das erstemal, als ich das Glück hatte, Sie zu sehen, im
Wald von Hirsau, unter den Bäumen, liefen Sie vor mir davon. Als Sie mir
dann mit Ihrem Herrn Vater die Ehre Ihrer Aufwartung machten, wurde
Ihnen in meinem Hause nicht wohl. Heute, wo ich glaubte, nach meinen
bescheidenen Kräften alles getan zu haben, meine Gäste in guten Humor zu
setzen, sehe ich zu meinem schmerzhaftesten Bedauern, daß ich es wieder
nicht getroffen habe. Ist meine Visage wirklich so abominabel und
widerwärtig, Demoiselle? Oder sind es vielleicht doch nur fatale Zufälle?“
Und er neigte sich zu ihr, die groß und gerötet auf dem Diwan saß.
„Simulieren Sie nicht länger, Herr Finanzdirektor,“ sagte sie plötzlich mit
einem tapferen Anlauf und sah ihn groß, fromm und dringlich an. „Ich weiß
sehr gut, daß Sie Luzifer sind, Sohn des Belial, und Sie wissen, daß ich
gesandt und gekommen bin, mit Ihnen zu ringen und Sie Gott zu
unterwerfen.“
Süß hatte viel Uebung mit Weibern, er war an Ueberraschungen gewöhnt,
er verlor nie seine Fassung und zeigte sich nie perplex. Aber diese Anrede
kam ihm völlig unerwartet, verschlug ihm die Sprache, er wußte, zum
erstenmal, keine Antwort. Es schickte sich glücklich für ihn, daß Magdalen
Sibylle offenbar auch gar keine Antwort erwartete, sondern nach einer
Atempause weitersprach. Sie begreife es sehr wohl, daß er glaube, Gott,
sein Widersacher, werde ihn zurückstoßen; es sei gewiß auch ein
ungeheurer Entschluß, von tausendjährigem Trotz zu lassen. Aber wenn
dieser Trotz und arge Verstocktheit erst abfalle, dann sei die Seele wie
befreit von bösem Schorf und bade in Gott wie in liebem, lauem, sichtigem
Wasser. Dergleichen redete sie mehr und dringlich und streckte ihm im
Eifer die Hand hin.
Süß hatte sich mit der ihm eigenen Flinkheit auf das pietistische
Diktionär eingestellt, er ergriff ihre Hand, begann eine rasch präparierte
Antwort, und sie waren beide auf dem besten Wege, als plötzlich der
Herzog im Zimmer stand. Mit weiteren Pupillen, erschreckt, hilfesuchend,
starrte Magdalen Sibylle auf Süß, gepreßt, hörbar atmend. Aber der Jude
sagte verbindlich, er müsse zurück zu seinen Gästen, und auf einmal war sie

allein mit dem Herzog, und der Papagei gellte: Ma vie pour mon souverain,
und im Nebenraum in hellerem, nacktem Licht stand das freche, prunkende
Bett. Karl Alexander sagte mit heiserer, unfreier Stimme etwas
Scherzendes, Belangloses. Sie sah sein rotes Gesicht, das leicht schwitzte,
sie sah seine Augen, die sich verdunkelten und verwilderten, roch seinen
trunkenen, erhitzten Dunst. Sie ging mit mühsamen Schritten zur Tür, lallte
eine Entschuldigung, wollte Süß nach, zurück zu den Gästen. Aber die Tür
war verschlossen. Karl Alexander lachte ein belegtes Lachen, schnallte
umständlich den kostbaren antikischen Brustpanzer ab, schweigend, daß
nur ihr Atem hörbar war. Kam mit grauenhafter Freundlichkeit auf sie zu,
nahm ihre Hand in die seine, die seltsam war, der Rücken schmal, lang,
knochig, behaart, das Innere fleischig, fett, kurz. Sie wich zurück, er faßte
sie fester, dünstend, erhitzt fauchend. Sie bekam ihre Kraft zurück, wehrte
sich wild, doch ohne Aussicht, gegen den schweren, starken, erregten
Mann. Fetzen ferner Musik kamen herein, sie schrie, erregt und krächzend
flatterte der Papagei.
Draußen der Maskenball entlöste sich immer mehr den Zügeln
gemessener Form. Aus allen schattigeren Winkeln Gekreisch, Gegröhl,
gekitzelte, halbe Schreie. Anerkennend meinte Herr von Riolles zu Herrn
von Schütz, selbst am Hofe der polnischen Majestät hebe die Freude die
Schwingen nicht höher.
Süß, aus dem Kabinett zurück, stürzte sich mit einer gewissen grimmigen
Erhitztheit in das Gewühl. Er wich der Herzogin aus, die ihn mit einem
kleinen, lüsternen und amüsierten Lächeln nach Magdalen Sibylle fragte,
und machte den Damen Götz, Mutter wie Tochter, für die sich auch der
Herzog interessierte, mit so wütiger Dringlichkeit den Hof, daß der
Aktuarius Götz, da er seine drohende Miene nicht beachtet sah, sich in einer
Ecke stumm und ratlos besoff, während die beiden Damen die zynischen
Galanterien des Juden hingegeben und töricht himmelnd erwiderten. Die
kleine napolitanische Komödiantin, gelb, leicht fett und verderbt, hatte sich
an den alten Fürsten Thurn und Taxis herangemacht. Sie tat, als wüßte sie
nicht, wer er sei, als streiche, kitzle, schmeichle sie nur wegen seines
eleganten und distinkten Aussehens und Geweses um ihn herum. Der alte
Fürst, als er sah, daß er trotz der gleichfarbigen Domestikenlivree auch in
Weinrot wirkte, lebte auf, sein Aerger fiel zusehends von ihm ab. Zumal
sich auch Remchingen um die Komödiantin bemühte und sie den stark
trunkenen General, der mit schon verglasenden Augen an ihr fraß, geschickt

neben dem feinen, alten, reichen Fürsten abfallen ließ. Aber aus seiner Ecke
starrte der Aktuarius Götz auf die Napolitanerin, hingerissen, mit Augen,
von Schwärmerei viel mehr noch als von Trunkenheit verschleiert; und
während sie den General fernhielt und den alten Fürsten anzog, fand sie
noch Gelegenheit, mit einem einzigen, doch unendlich beredten Blick den
jungen, dummen, blonden, frischen Schäfer für immer in ihre Geleise zu
zwingen.
Weißensee, der Konsulent Neuffer und der Würzburger Geheimrat
Fichtel waren mit Schütz und Herrn von Riolles beim Pharao gesessen, jetzt
trank der Würzburger seinen Kaffee, Weißensee und Neuffer kosteten von
dem schweren, schwarzroten Sekt, der im westlichen Deutschland nur bei
Süß zu finden war, und man sprach von Politik. Eifrig und mit düsterer
Dringlichkeit sog Neuffer, in seinem scharlachenen, zusammengestapelten
Kostüm komisch anzusehen und viel bespöttelt, die absolutistischen
Theorien ein, die der Jesuit mit feiner und sachter Selbstverständlichkeit
entwickelte.
Weißensee indes war nicht so bei der Sache wie sonst wohl. Er
schnupperte mit dem klugen, mageren Kopf rastlos herum, er fragte den
und jenen, ob er seine Tochter nicht gesehen habe; aber niemand hatte
Magdalen Sibylle gesehen. Und Weißensee schwitzte an den langen, feinen
Händen, und seine skeptischen Augen suchten bedrängt rechts und links.
Plötzlich, wie er den Süß sah, entschuldigte er sich bei den zwei anderen
Herren, flatterte in seinem seidenen Venetianer Mantel ungewohnt hastig
auf ihn zu und fragte nach seiner Tochter. Süß sagte leichthin, die
Demoiselle habe etwas Kopfschmerz, sie habe sich in ein stilleres und
kühleres Zimmer zurückgezogen. Der Kirchenratspräsident, ziemlich aus
der Fassung, wollte zu ihr. Aber Süß meinte, es sei wohl am besten, die
Demoiselle ruhen zu lassen; zumal, soviel er wisse, Serenissimus selbst sich
um sie bemühe. Dabei schaute er den Weißensee mit einem unentwegten,
frechen und verbindlichen Lächeln an. Der begann zu zittern, mußte sich
setzen. Süß, nach einem kleinen Schweigen, meinte unvermittelt, immer
lächelnd, der Herzog habe sich über den neuen Kirchenratspräsidenten
ungewöhnlich gnädig geäußert, Rangerhöhung und Orden würden wohl
nicht lang auf sich warten lassen. Weißensee nickte ein paarmal auf eine
seltsame, abwesende, greisenhafte Art, starrte mit höflichem, leicht
verzerrtem Lächeln in das Getobe des Festes, begann sehr plötzlich, die
Stimme belegt und unsicher, und ohne den Süß anzuschauen, von seinem

geräumigen Haus in Hirsau zu erzählen. Er malte den behaglichen Landsitz:
Weinberge, Erntekranz, Haus und Hof wohlbestellt, dörflicher Friede; wie
er dort an seinem Neuen Testament gearbeitet, in Muße, die Händel der
Welt sehr ferne, verbrausend, nur ab und zu ein bißchen Schaum, man
genießt ihn kennerisch; und wie zwischen all dem schlicht und still und
sachlich und erfüllt seine Tochter herumgegangen sei.
Mitten in diesem Geträume, davon er mehr zu sich als zu Süß redete,
verstummte er so plötzlich, wie er begonnen hatte. Er sah verfallen aus, der
elegante Venetianer Mantel hing schlaff, unorganisch, wie
zusammenklappende Fledermausflügel um ihn herum. Der Jude, stehend
vor dem Sichpreisgebenden, hilflos, versunken Sitzenden, schaute ihn auf
und ab, spöttelte mit leichter, wacher, schleierloser Stimme in sein
Schweigen hinein: „Ich hätte gar nicht gedacht, daß Sie so sentimentalisch
sein könnten.“ „Nicht doch, nicht doch!“ erwiderte eifrig, sich
zusammenraffend, Weißensee. „Ich bin kein Deserteur am Leben,
Exzellenz. Ich bin nie keiner Aventüre ausgewichen, all meine Tage nicht.
Neugier war das Prinzipium, nach dem ich meine Existenz eingerichtet.“ Er
versuchte sein gewohntes, leichtfertiges Lächeln. „Es muß ein sehr rastloser
Stern sein, unter dem ich geboren bin. Er hat mich nie stille stehen lassen,
hat mich durch viele Länder und übers Meer gejagt und hat mich heißen
allen Kreaturen Gottes und des Satans in die Töpfe gucken. Ah, meine
Souvenirs!“
Aber während er sich mühte, diese Souvenirs herbeizurufen, geschah es,
daß sich ihm das weiße, lächelnde Gesicht des Juden mit den gewölbten
braunen Augen und den üppigen Lippen verzerrte. Es geschah, daß er
plötzlich ganz genau wußte, wie wenige Schritte von ihm hinter einer
versperrten Tür sein Kind sich abrang, um sich schlug, mit versagenden
Kräften, aussichtslos. Er sah sie, er sah, wie die Wärme aus ihren bräunlich
kühnen Wangen wich, wie die starkblauen Augen unter dem dunklen Haar
sich stier und glasig verdrehten. Und in dieses Gesicht hinein hörte er die
sachliche, zifferscharfe Stimme des Süß: „Wie die Dinge heute abend
liegen, darf ich Ihnen Orden und Rangerhöhung mit aller Bestimmtheit in
Aussicht stellen.“
Das Merkwürdige war, daß er dabei diesen Mann, der mit dem frechen
und verbindlichen Lächeln vor ihm lehnte, durchaus nicht haßte. Er spielte
bloß mit dem Wunsch und der Vorstellung, daß der andere so fahrig und
zerrissen dasitzen möge, während er, Weißensee, lächelnd und wach vor

ihm stünde. Er benahm sich dann weiterhin ganz wie immer, nur war alles,
was er tat und sagte, beklemmend unwirklich, wie aus Schlaf heraus
gedämpft, marionettenhaft. Er verneigte sich immerzu, höflich, freundlich,
er erwiderte ein Scherzwort der Herzogin, er sprach sacht und diplomatisch
mit dem Geheimrat Fichtel, er setzte auf eine abgründige und sehr feine
Zote des Herrn von Riolles eine noch feinere und obszönere. Aber alle diese
Stimmen klangen seltsam mechanisch und scheppernd und die Menschen
gingen puppenhaft und sehr künstlich und alles war wie aus Wachs. Auch
der Herzog, der jetzt wieder schwer und groß und mit müden, schlaffen und
gelösten Gliedern, mehr hinkend als sonst, im Saal war, schien ihm wie eine
Wachspuppe, wie hinter Rauch und Nebel.
Aber dennoch gelang es ihm, beim Anblick des Herzogs eine kleine, neue
Hoffnung hochzuschüren. Er verjagte seine Gesichte, er hieß sein Wissen
stumm sein und wollte es nicht wahr haben. Mit einer eiligen, flatternden
Bewegung raffte er den Venetianermantel und trat dem Herzog in den Weg,
der ganze Mann ein einziges, dringliches, flehendes Fragen, ob es vielleicht
doch nicht geschehen sei. Aber der Herzog sah ihn nicht, er wollte ihn
offenbar nicht sehen, er hatte kein Aug für ihn; er ging, trotzdem Weißensee
ganz nah an ihm war, starr gerade vor sich hinschauend an ihm vorbei, mit
einem merkwürdig scheuen und gewalttätigen Rülpsen.
Da war Weißensee auf einmal furchtbar alt und müde. Er suchte sich eine
stille Ecke und geriet an den Tisch, wo der einsame Aktuarius Götz saß und
soff. Der fühlte sich sehr geehrt durch die Gesellschaft des Herrn
Kirchenratspräsidenten, stand, wiewohl schon stark unter Wein, zeremoniös
auf und machte vielerlei umständliche Reverenzen. Und dann saßen die
beiden Männer, der alte, feine, traurige, zerrissene, und der junge, plumpe,
in Hilflosigkeit und Schwärmerei dumpf brodelnde, enttäuschte, und sie
waren stumm und starrten in das festliche und überhitzte Getriebe und
tranken.
Karl Alexander aber ging satt, stolz und befriedigt durch den Saal. Wohl
hatte er manchmal ein kleines, verlegenes und trotziges Lachen wie wohl
ein Knabe, der etwas angerichtet hat, sich damit brüstet, um sich über seine
Scham wegzuhelfen. Aber gerade darum stellte er es so an, daß jeder es
sehen mußte, daß er aus einer Umarmung kam. Er winkte seiner Frau, die
ihn wie fragend ansah, mit einer weiten Geste zu, die sie mühelos als ein
stolzes Eingeständnis deuten konnte. Er ging an den Pharaotischen vorbei,
wo glühende und über die Störung im geheimen sehr erboste Spieler sich

ehrfürchtig erhoben, und versicherte, daß er sich heute abend
außerordentlich, aber ganz außerordentlich amüsiere. Er stürzte durstig
zwei große Gläser Tokaier hinunter und war sehr betrunken. Er machte sich
an seinen Schwiegervater, der jetzt ganz in der Napolitanerin aufging, was
Karl Alexander anerkennend und gönnerisch zur Kenntnis nahm. Er fiel
dem alten Fürsten mehrmals um den Hals, sagte zärtlich: „Euer Liebden!
Euer Liebden! Ist recht, daß sich Euer Liebden so jung fühlen.“ Dann
prahlte er eitel und sentimental mit seiner italienischen Jugend, seiner
lombardischen Kampagne, seinen venezianischen Aventüren. Cassano hat
er zwar mit dem lahmen Fuß bezahlen müssen, aber es war kein zu hoher
Preis. Ah, Venedig, Venedig! Vagabundieren, die Maske vor dem Gesicht,
und Frauen und Duelle und hohe Politik und Alchimisten und Geisterseher
und die Lagune und die Paläste und über allem die heimliche Hand der
Zehn. Sie, die Graziella Vitali, ruft es ihm zurück, so ein Hui, so ein
wohliges, rasches, welsches Parfüm wie sie ist. Und seine Augen schätzen
die Napolitanerin ab, eingehend und kennerisch. „Es geht Euer Liebden
nicht schlecht,“ lallte er, „es geht mir auch nicht schlecht. Suum cuique!
Suum cuique! Der Herrgott hat uns alle beide in diesem Mistbeet Welt auf
ein Plätzchen gesetzt, wo es warm und mollig und viel Sonne ist.“ Und er
tätschelt anerkennend den nackten, gelben, mürben Arm der Komödiantin
und gratuliert dem Alten zu dem feinen Hühnchen, das er da zu rupfen im
Begriff sei.
Süß weicht dem Herzog aus. Er ist neidisch und erbittert, er weiß, Karl
Alexander wird ihm jetzt die Affäre mit Magdalen Sibylle schildern, klotzig
und umständlich und mit allen Details, und er ist nicht in der Laune, sich
von diesen Freuden, deren Primeurs eigentlich ihm gebührten, erzählen zu
lassen. Die Gedanken daran los zu werden, schaukelt er in den hohen
Wellen seines Festes. Ihn zu feiern, daß er auf der Welt ist, seinen
Geburtstag zu feiern, sind all diese Lichter angezündet, diese Tafeln und
prunkvollen Räume gerichtet, diese schönen Damen und großen Herren
gekommen. Er ist sehr hoch hinaufgelangt, niemals in Deutschland stand
ein Jud so hoch und glänzend wie er. Und er wird noch ganz anders
dastehen. Schon ist sein Adelsgesuch auf dem Weg nach Wien zum
Kaiserhof; er wird – Karl Alexander, ihm von Tag zu Tag mehr verpflichtet,
muß ihm das durchsetzen – nobilitiert sein. Er ist kein Narr wie Isaak
Landauer, er läuft nicht in Kaftan und Schläfenlöckchen; aber er denkt auch
nicht daran, sich wie sein Bruder durch das billige Mittel eines

Glaubenswechsels Titel und Rang zu schaffen. Durch sein Genie, nur durch
sein Glück und sein Genie wird er ganz oben stehen. Er hat rechtzeitig auf
den Herzog gesetzt, wie der noch klein war und ganz gering. Er wird auch
die paar Stufen nicht mankieren, die noch zu steigen sind. Er wird Jude
bleiben und wird trotzdem, und gerade das wird sein Triumph sein, adlig
sein und Landhofmeister und den rechten Platz im Herzogtum einnehmen
in aller Form und vor aller Welt.
Man tanzte. Er füllte Herz und Aug und Ohr mit dem bunten,
huldigenden Lärm. Sein Geträume kletterte hinauf an den Läufen der
Geigen, die Pauken dröhnten seine Macht in den Saal, die Schönheit der
Frauen, der seidene Prunk der Herren huldigte ihm. Er schaut hinein in sein
Fest, träumt seine Hoffart hinein, den sehr roten Mund halb offen, ein
verzücktes Lächeln in dem weißen Gesicht. Doch plötzlich wischt ihm ein
Unsichtbares die befriedigte, genießerische Sattheit fort vom Antlitz.
Weggeblasen der farbig gekräuselte, fröhliche Schaum, verfahlt das bunt
rauschende Fest; wohl sieht er die Musikanten sich abarbeiten, aber er hört
keine Musik mehr. Er sieht sich schreiten in einem andern nebelhaften,
grinsenden, beklemmenden Tanz. Vor ihm, seine Hand haltend, schreitet
sein Oheim, Rabbi Gabriel, hinter ihm, an seiner andern Hand schleift,
stärker hinkend, der Herzog den lahmen Fuß. Ganz vorn aber, durch viele
Hände mit ihm verkettet, ist das nicht Isaak Landauer, der kopfwackelnd,
dürr, in albern flatterndem Kaftan, rhythmisch die Beine setzt?
Wie er sich aus dem Gesicht reißt, steht in seiner verschollenen
Portugiesertracht Dom Bartelemi Pancorbo vor ihm, aus tiefen Höhlen
langen die lauersamen Augen nach ihm, langsam kriecht ihm die kellerige,
makabre Stimme ins Ohr: „Wie ist’s, Herr Finanzdirektor? Ich leg zu der
Tabakmanufaktur noch die Schnapssteuer auf ein Monat: laßt Ihr ihn ab,
den Solitär?“
Und das Fest ging weiter. Für den zweiten Teil des Abends hatte Nicklas
Pfäffle, der gleichmütig, schläfrig und präzis den komplizierten
Mechanismus des Balles leitete, eine Ueberraschung ausgedacht. Die Decke
mit dem Gemälde vom Triumph des Merkur öffnete sich, auf einer
Flugmaschine erschien der Knabe Cupido, er schwebte über den Gästen,
streute Rosen, huldigte in zierlich gedrechselten Alexandrinern dem
herzoglichen Paar, gratulierte dem Süß zum Geburtstag. Es war ein sehr
anstelliger Knabe, er sprach seine Verse sehr hübsch, und wenn Cupido

auch ein weniges schwäbelte, so war das, meinte Remchingen sehr laut,
immerhin besser, als wenn er etwan gemauschelt hätte.
Als unmittelbar darauf der Tanz wieder einsetzte, kam es zu einer kleinen
Störung. Ein verdächtig aussehender, verwahrloster Mensch stand auf
einmal im Saal und hielt eine Ansprache. Man sammelte sich lachend um
ihn, glaubte, sein Gewese sei Maskenscherz, so war er wohl auch
hereingekommen. Aber es zeigte sich bald, daß die wilden und unflätigen
Reden gegen die hebräische Justiz und die ganze hebräische Raub-, Mord-
und Sauwirtschaft ernst gemeint waren.
Der Verwahrloste, Fluchende war Johann Ulrich Schertlin. Er hatte in
Stuttgart einen kleinen Handel zu erledigen gehabt, war in die Kneipe zum
Blauen Bock gegangen, hatte sich unter schimpfenden Kleinbürgern
besoffen, während der Konditor Benz schweigend, giftig und befriedigt
zuhörte und nur einmal sagte: „Unterm vorigen Herzog regierte eine Hur,“
worauf allgemeines Grunzen und Gegrinse entstand. Dort also hatte Johann
Ulrich Schertlin gesessen, er hatte sich wohl gefühlt wie lange nicht, denn
jetzt stand er nicht unter dem länglichen, vorwurfs- und verachtungsvollen
Aug der Waldenserin, er hatte viel getrunken und war schließlich in das
Haus des Juden gegangen, um dem die Meinung zu sagen. Etliche von
seinen Trinkkumpanen waren mitgezogen, die standen nun draußen im
Schnee im Schein der Kerzen, der aus den Festsälen auf die Straße fiel, die
Kutscher der herrschaftlichen Wagen, die zur Heimfahrt vorgefahren waren,
hatten sich ihnen zugesellt, und da standen sie nun, mehr neugierig als
empört, bis Johann Ulrich in Ketten auf die Wache geführt würde. Der aber
stand eben inmitten der seidenen Gäste, schmutzig, stinkend, voll von
schlechtem Wein, maßlos und unflätig schimpfend. Schon wollte man ihn
der Polizei übergeben; doch Süß, wie er hörte, das sei der Schertlin, gab
Befehl, ihn für diese Nacht ins Narrenhäusel zu sperren und ihn morgen
seiner Frau nach Urach heimzuschicken.
Und das Fest ging weiter. Karl Alexander hat, sehr betrunken, von der
Affäre mit Johann Ulrich wenig gemerkt und nichts begriffen. Jetzt endlich
gelingt es ihm doch, sich des Süß zu bemächtigen, und er setzt sich abseits
mit ihm, willens, einem Kenner von den gehabten Genüssen zu reden. Er
schnaubt und schnauft, er ist wirklich sehr betrunken, er hat das Kostüm des
antiken Heroen nicht ganz richtig zugeschnallt, er sitzt warm, weindunstig,
rotköpfig, schwer, er lacht und lallt und klopft dem ehrfürchtig und ergeben
zuhörenden Juden die Schenkel. „Ein delikater Bissen!“ schmatzt und

schnalzt er. „Das hat Er gut gemacht, Jud, daß Er mir die hat eingeladen.
Ich werd’s Ihm auch am rechten Douceur nicht mangeln lassen. Ein
deutscher Fürst läßt sich nicht lumpen. Ein delikater Bissen!“ Er schilderte
Magdalen Sibylle, malte mit seinen roten, plumpen Händen, die seltsam
waren mit dem schmalen Rücken und dem kurzen, fetten Innern, die
Einzelheiten ihres Körpers, Schenkel, Brüste. „Ein Füllen, ein wildes!
Schlägt aus und bockt und beißt und glüht. Und ist eiskalt, wenn sie sich
dreinfinden muß.“ Er wies auf die kleine, gelbe, geschwinde Napolitanerin,
die bei allem Getue mit dem alten Fürsten Zeit fand, ihm zuzuäugen,
spitzbübisch, die Zunge lasterhaft im Mundwinkel. „Das da ist ein Wind,
ein Hui, ein wohliges Parfüm. Mag Seine Durchlaucht der Herr
Schwiegerpapa glücklich werden damit.“ Er gluckste ein kleines,
verächtliches Lachen. „Aber die andere, die meine Herzdame, Kotz
Donner! die ist kein welsches Gelump. Knickst nicht und knickt einem
nicht zusammen im Arm.“ Er lehnte sich verträumt und sentimental zurück.
„Die meine ist wie ein See im Wald,“ sagte er mit einer vagen, rudernden
Handbewegung. „Wie ein See im Wald,“ wiederholte er lallend, sank ein
wenig vornüber, machte die Augen zu, schnaufte.
Süß wollte sich schon, wütend, vorsichtig und ehrerbietig entfernen, da
begann Karl Alexander von neuem, malend, fuchtelnd, wichtig. „Augen hat
sie, das Luder! Augen! Weißt du, an was ich hab denken müssen? Das rätst
du nicht. Das rätst du dein Tage nicht.“ Ein Lachen stieg auf in ihm, still
zuerst, röchelnd dann, glucksend, ihn schütternd, immer lauter: „An deinen
Magus hab ich denken müssen, an den Zauberonkel – Augen hat sie, das
Luder! – Der Magus – Das Erste sag ich Euch nicht –“ Jäh packte ihn Zorn:
„Sagt er mir nicht, der Zauberhund, der verfluchte, hintertückische! Soll
er’s verschlucken, soll er erwürgen dran und ersticken, der Hexer, der
jüdische, vermaledeite!“
Süß, erschreckt, sehr blaß, war zurückgewichen, atmend, machte eine
abwehrende, beschwörende Handbewegung. Aber Karl Alexander, mühsam,
betrunken und zornig, richtete sich hoch, versuchte eine stolze, statuarische
Feldherrnhaltung einzunehmen so wie auf dem Bild mit den siebenhundert
Axtmännern und Belgrad, gröhlte, rülpste, schrie: „Mir kann einer
prophezeien, was er mag. Ich fürcht mich nicht. Attempto! Ich wag’s! Ich
bin Karl Alexander, Herzog von Württemberg und Teck! Von Gottes
Gnaden! Ich steh über dem Schicksal! Der deutsche Achill! Von Gottes
Gnaden!“ Und er stand wie sein eigenes Monument.

Sehr bald aber fiel er zurück in seinen Stuhl. Lächelte unvermittelt. „Wie
ein See im Wald,“ lallte er noch, schnaubte, schnarchte, rasselte, röchelte,
schlief ein.
Und das Fest ging weiter. Tobend, wie ein Füllen, das ohne Reiter und
Zügel übers Feld rast. Sein Gelärm drang hinaus auf die Straße, wo Johann
Ulrich weggeführt wurde inmitten seiner wispernden Kumpane, ernüchtert,
müd, fahl, drang weiter über die Stadt, über das Land, das schlief, ächzte,
sich wand, sich hin und her warf, aus dem Schlaf auffuhr, vor sich
hinmummelte, knurrte. Und wieder einschlief und weitertrug.

Drittes Buch
Die Juden

In den Städten des Mittelmeers, des Atlantischen Ozeans saßen die Juden
groß und mächtig. Sie verwalteten den Austausch zwischen Orient und
Okzident. Sie langten übers Meer. Sie rüsteten mit die ersten Schiffe nach
Westindien. Organisierten den Handel mit Süd- und Mittelamerika.
Erschlossen Brasilien. Begründeten die Zuckerindustrie des westlichen
Erdteils. Legten zur Entwicklung New Yorks die Fundamente.
Aber in Deutschland saßen sie klein und kümmerlich. Im vierzehnten
Jahrhundert waren sie hier in mehr als dreihundertundfünfzig Gemeinden
erschlagen, ertränkt, verbrannt, gerädert, erdrosselt, lebendig begraben
worden. Die Ueberlebenden waren zumeist nach Polen ausgewandert.
Seitdem saßen sie spärlich im Römischen Reich. Auf sechshundert
Deutsche kam Ein Jude. Unter raffinierten Plackereien des Volkes und der
Behörden lebten sie eng, kümmerlich, dunkel, hingegeben jeder Willkür.
Untersagt war ihnen Handwerk und freier Beruf, die Vorschriften der
Aemter drängten sie in verwickelten und verwinkelten Schacher und
Wucher. Beschränkten sie im Einkauf der Lebensmittel, ließen sie den Bart
nicht scheren, steckten sie in eine lächerliche, erniedrigende Tracht.
Pferchten sie in engen Raum, verrammelten die Tore ihres Ghettos, sperrten
sie zu, Abend um Abend, bewachten Ein- und Ausgang. Dicht
zusammengepreßt saßen sie; sie mehrten sich, aber man gönnte ihnen nicht
weiteren Raum. Da sie nicht in die Breite bauen durften, schichteten sie in
die Höhe, Stockwerk um Stockwerk. Immer enger, düsterer, verwinkelter
wurden ihre Gassen. Nicht Baum, nicht Gras, nicht Blume hatte Raum;
ohne Sonne standen sie, ohne Luft, einer dem andern im Licht, in dickem,
seuchenzeugendem Schmutz. Abgeschnürt waren sie von der fruchtbaren
Erde, vom Himmel, vom Grün. Der wehende Wind verfing sich in ihren
grauen, stinkenden Gassen, die hohen, verschachtelten Häuser versperrten
den Blick auf die ziehenden Wolken, die blaue Höhe. Gebückt schlichen
ihre Männer, ihre schönen Frauen welkten früh, von zehn Kindern, die sie
gebaren, starben sieben. Totes, brackiges Wasser waren sie, abgesperrt vom
flutenden Leben draußen, abgedämmt von der Sprache, der Kunst, dem
Geist der anderen. Dick aufeinander saßen sie, in übler Vertraulichkeit,
jeder kannte jedes Heimlichkeit, klatschsüchtig, mißtrauisch rieben sie sich,
die gelähmten Beweglichen, scheuerten sie sich wund einer am andern,

einer des andern Feind, einer im andern verfilzt. Denn jedes einzelnen
kleinster Fehl oder Ungeschick konnte das Unheil aller werden.
Doch mit der sicheren Witterung, die sie für das Neue, für das Morgen
hatten, spürten sie die äußere Umschichtung der Welt, den Ersatz der
Geburt und Würde durch das Geld. Sie hatten es erfahren: in Unsicherheit,
Rechtlosigkeit, Fährnis gab es einen einzigen Schild, zwischen lauter
wankendem, versagendem Grund ein einziges Festes: Geld. Den Juden mit
Geld hielten die Wächter nicht an den Toren des Ghettos, der Jude mit Geld
stank nicht mehr, keine Behörde mehr setzte ihm einen lächerlichen, spitzen
Hut auf. Die Fürsten und großen Herren brauchten ihn, sie konnten nicht
Krieg und Regiment führen ohne ihn. Die Gräveniz und die schwäbischen
Herzöge ließen Isaak Landauer und Josef Süß groß und stattlich werden; es
wuchsen in der Sonne des brandenburgischen Kurfürsten die Lipmann
Gomperz und Salomon Elias, am Hofe des Kaisers die Oppenheimer.
Aber die dicke Masse der Gedrückten, Rechtlosen und die einzelnen
Mächtigen, die stolzen Juden der Levante und der großen Seestädte, die die
Handelsstraßen Europas und der Neuen Welt beherrschten und in ihren
Kontoren über Krieg und Frieden entschieden, und die verschmutzten,
verkommenen, niedrigen, lächerlichen Juden der deutschen Ghettos, die
jüdischen Leibärzte und Minister des Kalifen, des Perserschahs, des Sultans
von Marokko in Herrlichkeit und großem Glanz, und in Dreck und
Verachtung der lausige Pöbel der polnischen Judenstädte, die Bankiers des
Kaisers und der Fürsten, umworben und umhaßt in ihren Kabinetten, und
der Hausierjude der Landstraße, mit Hunden gehetzt, von den
Straßenjungen und der Polizei in widerwärtige, komische Erniedrigung
gepreßt, alle hatten sie ein sicheres, heimliches Wissen gemein. Vielen war
es nicht klar, aussprechen hätten es nur wenige können, manche hätten sich
gegen die deutliche Erkenntnis gewehrt. Aber im Blut stak es allen, im
innersten Gefühl, es war da: das tiefe, heimliche, sichere Bewußtsein von
der Sinnlosigkeit, der Wandelbarkeit, dem Unwert der Macht. Sie waren
solange klein und gering gesessen unter den Völkern der Erde, zwerghaft,
lächerlich in Atome verspellt. Sie wußten, Macht üben und Macht erleiden
ist nicht das Wirkliche, Wichtige. Zersplitterten nicht einer um den anderen
die Kolosse der Gewalt? Aber sie, die Gewaltlosen, hatten der Welt ihr
Gesicht gegeben.
Und es wußten diese Lehre von der Eitelkeit und Belanglosigkeit der
Macht die Großen und die Kleinen unter den Juden, die Freien und die

Beladenen, die Fernen und die Nahen. Nicht mit deutlichen Worten, nicht
mit meßbarem Begriff, aber von Bluts und Gefühls wegen. Dies heimliche
Wissen war es, das ihnen plötzlich jenes rätselhafte, milde, überlegene
Lächeln um die Lippen legte, das ihre Feinde doppelt reizte, weil sie es als
zersetzende Frechheit deuteten, und weil all ihr Graus und Marter davor
versagte. Dies heimliche Wissen war es, was die Juden einte und
ineinanderschmolz, nichts sonst. Denn dies heimliche Wissen war der Sinn
des Buches.
Des Buches, ja, ihres Buches. Sie hatten keinen Staat, der sie
zusammenhielt, kein Land, keine Erde, keinen König, keine gemeinsame
Lebensform. Wenn sie dennoch Eins waren, mehr Eins als alle anderen
Völker der Welt, so war es das Buch, das sie zusammenschweißte. Braune,
weiße, schwarze, gelbe Juden, große und kleine, prunkende und zerlumpte,
gottlose und fromme, sie mochten in stillen Stuben ihr Leben verhocken
und verträumen oder in farbigem, goldenem Wirbel herrlich herfahren über
die Erde: tief versenkt in ihnen allen war die Lehre des Buches. Vielfältig
ist die Welt, aber sie ist eitel und Haschen nach Wind; Eins aber und einzig
ist der Gott Israels, das Seiende, das Ueberwirkliche, Jahve. Manchmal
wohl überwucherte ihnen das Leben dieses Wort, aber es stak in jedem, und
in den Stunden, wo sie sie selber wurden, wenn sich ihr Leben gipfelte, war
es da, und wenn sie starben, war es da, und was von einem zum andern
flutete, war dieses Wort. Sie schnürten es sich mit Gebetriemen um Herz
und Hirn, sie hefteten es an ihre Türen, sie eröffneten mit ihm ihren Tag und
sie schlossen ihn mit ihm; als erstes den Säugling lehrten sie das Wort, und
der Sterbende verröchelte mit dem Wort. Aus dem Wort sogen sie die Kraft,
die gehäuften Qualen ihres Wegs zu überdauern. Blaß und heimlich
lächelten sie über die Macht Edoms, über seine Raserei und den Wahnsinn
seines Geweses und Getriebes. Dies alles verging; was blieb, war das Wort.
Sie hatten das Buch mit sich geschleppt durch zwei Jahrtausende. Es war
ihr Volk, Staat, Heimat, Erbteil und Besitz. Sie hatten es allen Völkern
vermittelt, und alle Völker bekannten sich zu ihm. Aber die einzigen
rechtmäßigen Besitzer, Erkenner und Verweser waren sie allein.
Sechshundertsiebenundvierzigtausenddreihundertundneunzehn
Buchstaben hatte das Buch. Jeder Buchstab war gezählt und gewogen,
geprüft und erkannt. Jeder Buchstab war bezahlt mit Leben, tausende hatten
sich martern und töten lassen um jeden Buchstaben. Nun war das Buch
ganz ihr eigen. Und in ihren Bethäusern, an ihrem höchsten Feiertag, riefen

sie, bekannten sie, die Stolzen, herrenhaft Schreitenden so überzeugt wie
die Kleinen, Getretenen, Geduckten: Nichts haben wir, nur das Buch.

Karl Alexander schickte Magdalen Sibylle prächtige Geschenke,
flandrische und venezianische Gobelins, goldene Parfümfläschchen,
spanische Arbeit, mit persischem Rosenöl, ein arabisches Reitpferd, ein
Perlengehänge. Er war kein Filz, er ließ sich nicht lumpen, und er
betrachtete Magdalen Sibylle als seine erklärte Mätresse. Täglich kam der
Kammerdiener Neuffer, fragte förmlich im Auftrag des Herzogs nach dem
Befinden der Demoiselle.
Magdalen Sibylle ließ sich alles kalt und wortlos gefallen. Sie ging
stumm wie eine Tote, starr das männlich kühne, schöne Gesicht, verpreßt
die Lippen, die Arme seltsam steif. Sie verließ das Haus nicht, sie sagte
guten Morgen, guten Abend, sonst nichts, sie aß allein, sie kümmerte sich
nicht um das Hauswesen. Sie hatte zu niemandem, zu ihrem Vater nicht, zu
niemandem über die Sache mit dem Herzog gesprochen, es kam vor, daß sie
ihren Vater tagelang nicht sah.
Weißensee wagte keinen Versuch, sie aus ihrer Starre zu wecken. Er war
nobilitiert worden, er hatte jetzt den Rang eines Konferenzministers. Er war
flatterig und sehr elend, er fühlte das Mißtrauen seiner Kollegen vom
engeren landschaftlichen Ausschuß, er wollte sich aussprechen mit
Harpprecht, dem Juristen, mit Bilfinger, der ein rechter, ehrlicher Mann war
und sein Freund. Er wagte es nicht.
Magdalen Sibylle saß stundenlang und starrte. Sie war aus sich
herausgeworfen, zertrampelt, zerfetzt, zerwüstet. Waren dies ihre Arme?
Wenn sie sich stach, war das ihr Blut? Das Furchtbarste war: sie hatte
keinen Haß gegen den Herzog. Sie suchte sich müd und nervös den Vorgang
zurückzurufen. Sie roch in der Erinnerung den Weindunst und Schweiß Karl
Alexanders, sie sah etwas Rotes, Widriges auf sie zukommen, das waren
seine Hände und sein Gesicht. Zuweilen wohl stieg, wenn sie daran dachte,
ein laues, übles Gefühl des Ekels in ihr auf. Was später kam, wußte sie nicht
mehr recht. Sie wußte nur, daß sie den Herzog durchaus nicht haßte. Er war
wie ein großes Tier, ein Pferd oder ein Stier, warm und mächtig groß und in
sich eingesperrt. Manchmal spürte man in den Augen eines solchen Tiers,

wie fremd und unerreichlich anders es war, manchmal fühlte man sich ihm
nah. Aber man haßte es nicht und niemals.
Dies war das Grauenvolle und was ihre Welt und sie selber in einen
dummen und lächerlichen Trümmerhaufen niederbrach: daß der andere ein
Tier war, das man unmöglich hassen konnte. So war sie selber wohl solch
Tier, sanfter vielleicht, nicht so rot und fauchend und dunstend, aber doch
ein Tier. Und das, was sie geträumt hatte, von Gott und Schweben und
Aufgehen in ihm und Seligkeit, das war alles dummes, kindisches, albernes
Gespinst und Gefasel und Narretei. Ein Tier war man und keine Blume.
Sie ging zur Beata Sturmin. Sie hörte die frommen, gefriedeten, sicheren
Reden des alternden, heiligen, blinden Mädchens, und sie hatte Mühe, nicht
dreist und trocken herauszulachen. Was wußte denn die! Die war eben
blind. Das war ja ahnungslos und Heu und Stroh, was die daherpredigte! Du
hast vor dich hingelebt, heilig und keusch und selig beflissen, und war kein
schmutziger Gedanke an dir. Und nun kommt ein Tier, rot, weindunstend,
schnaufend, und zertrampelt dich und wühlt seinen Schmutz und Glitsch in
dich: und du kannst es nicht hassen. Erklär das doch! Deut das doch aus!
Der Herzog ließ Weißensee und seine Tochter zu sich bitten. Weißensee
sprach, zaghaft, Magdalen Sibyllen davon. Sie antwortete nicht, kam nicht.
Der Herzog bat ein zweites Mal. Magdalen Sibylle hörte nicht. Der Herzog
ließ dem Konsistorialpräsidenten durch den Neuffer seine Ungeduld und
seinen Unwillen vermelden. Weißensee wagte es nicht, ihr darüber zu
sprechen. Er steckte sich hinter die Beata Sturmin, machte dem heiligen
Mädchen Andeutungen, die sie in ihrer Naivität nicht verstand. Immerhin
bat sie die Magdalen Sibylle zu sich, sprach zu ihr, sagte, der Herzog habe
nach dem, was ihr Vater erzähle, offenbar Wohlgefallen an ihr gefunden,
und sie solle doch zu ihm gehen und ihm in seine Verstocktheit hineinreden.
Vielleicht habe sie Gott auserwählt, wie Esther dem Ahasverus. Magdalen
Sibylle lachte haltlos, höhnisch. Die Blinde richtete sanft und ohne
Verständnis die erloschenen Augen auf sie.
Dennoch ging sie. Sie ging zu dem Tier in einer Art toter Neugier. Es war
alles so fratzenhaft und lächerlich. Da hasteten alle herum und hatten sich
wichtig und machten sich Gründe vor, aus denen sie so heftig und wichtig
herumzappelten. Und in Wahrheit war alles ganz ohne Verstand, hatte nicht
mehr Sinn als das Gekrabbel von Maikäfern, die ein Bub in eine Schachtel
gesperrt hat.

Sie saß bei Karl Alexander. Sagte: Guten Tag, Durchlaucht, führte die
Schokolade zum Mund. Er sprach zu ihr, nett, fröhlich, wohlwollend wie zu
einem kleinen Kind. Sie erwiderte Belangloses, Mechanisches. Was sie tat,
sagte, war wie angeschminkt, nicht zu ihr gehörig. Er bemühte sich weiter
um sie. Sie dachte, er ist doch eher ein schweres Pferd als ein Stier, wartete
darauf, mit einer stillen, angewiderten Neugier, ob er sie nehmen werde. Im
Verlauf, wie gar nichts mit ihr anzufangen war, wurde er zornig. Gewiß,
eine Jungfer hatte sich zu zieren und hernach beleidigt zu tun, das war in
aller Welt so. Aber schließlich war es doch etwas, seine, des Herzogs von
Württemberg, Herzdame zu sein. So kostbar wie die hatte keine getan, so
ein kaltes, frostiges Gewese war ihm noch nie passiert. Er wurde heftig. Sie
sah ihn an, nicht mit Vorwurf, auch nicht mit Hoheit; aber es war ein so
abgründiger, ätzender Hohn darin, er fühlte sich unbehaglich, kam sich vor
wie ein heruntergeputzter kleiner Fahnenjunker. Wurde wieder freundlich,
zärtlich. Sie schwieg. Schließlich nahm er sie. Sie ließ es kalt geschehen,
ohne sich zu wehren, und er blieb ohne Genuß. Als er sie die Treppe
heruntergeleitete an den Wagen, starb den Lakaien das Grinsen auf den
Gesichtern, so wie eine Tote oder eine Wahnsinnige ging sie.
Sie ließ es auch weiterhin, ohne sich zu wehren, geschehen, daß er sie
hielt wie seine erklärte Mätresse. Sie kam, wenn er es befahl. Zeigte sich
öffentlich mit ihm. Das Volk freute sich, daß sein Fürst so eine anständige,
schöne und saubere Mätresse hatte, die noch dazu im Geruch der Heiligkeit
stand und eine Einheimische war. Daß Karl Alexander zu seiner schönen
Herzogin so eine schöne und anständige und schwäbische Mätresse hatte,
versöhnte das Volk zwar nicht mit seinem Juden, aber es machte manches
wieder gut, was seiner Popularität abträglich war. Die Bürger zogen die
Mützen vor Magdalen Sibylle, und viele schrien Hoch.
Auch dem Weißensee kam diese Stimmung sehr zustatten. Sein Ansehen
stieg, sogar im Parlament. Und wenn man unter den Elf des engeren
Ausschusses auch polterte, so wären doch bis auf zwei, drei alle gern an
seiner Stelle gewesen und beneideten ihn herzlich um sein Glück. Neuffer
gar sah zu ihm als dem gewissermaßen stellvertretenden Schwiegervater
des Herzogs mit düsterer Ehrerbietung auf.
Langsam kehrte Magdalen Sibylle, nach Wochen, das Gefühl zurück.
Wie wohl ein Erfrorener, wieder zum Leben gebracht, schmerzhaft fühlt,
wie sein Blut neu zu kreisen anfängt, so spürte sie schmerzhaft Wallungen
aufsteigen, fluten, immer wilder alle Poren anfüllen, Haß und Begier.

Immer noch blieb Karl Alexander das gleichgültige, mit leichtem
Widerwillen fremd angestaunte Tier, das sie litt: aber ihr Denken und ihre
Triebe alle zielten auf einen andern, kreisten um den andern. Der Herzog,
bah! was wußte der! was verstand der! Er war ein Unglück für sie. Man
haßte ihn so wenig wie die Apfelschale auf der Straße, über die man
ausgeglitten war. Aber der andere, der wußte, der war verantwortlich, der
wußte besser als jeder andere, sah klarer, wog, zählte genau, war
hassenswert, war in Wahrheit der Teufel und alles Böse. Es war ein rechtes
Gefühl und große, gnadenhafte Warnung gewesen, die sie damals im Wald
von Hirsau so grauenhaft bei seinem Anblick aufgeschüttert hatte. Er wußte
sehr gut, der freche, glatte, gescheite, ruchlose, eiskalte Teufel, der er war,
wußte so gut wie sie, daß sie um ein ehrliches, warmes Wort erlöst zu ihm
hingeglitten wäre, daß alle ihre kindischen, geheimnisfrohen, nebelhaften
Gott- und Teufel-Träume sich in ein heißes, menschliches Gefühl gelöst
hätten, wenn er nur die Kraft gehabt hätte, zu seinem Gefühl zu stehen,
seine wahrhafte Neigung nicht preiszugeben für ein Lächeln und einen
Brocken Geld oder Titel von dem Herzog. Denn er liebte sie. So schaute
einer nicht, so sprach und neigte sich einer nicht, wenn sein Gefühl nicht
echt war. Wenn einer aus einem Trieb heraus Soldaten preßte, seine
Untertanen verelendete, Frauen vergewaltigte, das war das Tierhafte, da war
keine Verantwortung. Aber jener andere, der sein Gefühl verschacherte,
pfui! pfui! das war das wahrhaft Jüdische und Teuflische.
Sie wußte nicht, wie versprenkelt und wie eingesprenkelt in tausend
anderes das Gefühl war, mit dem Süß an sie dachte. Vielleicht hatte er
wirklich für den Bruchteil eines Augenblicks ehrlich und ganz und nur sie
gespürt; doch er war viel zu zerspellt und in tausend Interessen zerteilt, war
viel zu sehr Mann des Augenblicks, um solch Gefühl, selbst wenn er es
gewollt hätte, halten zu können. Und die Grundmelodie seines Seins, seine
Bindung mit dem Herzog, für eine Frau aufs Spiel zu setzen, auch nur der
Gedanke daran wäre ihm absurd vorgekommen.
Einmal sah sie ihn. Das Herz stieg ihr hoch: was wird er tun? Wenn er es
wagen sollte, sie anzusprechen! Aber er sprach nicht. Sondern grüßte nur
tief und mit stillem, ernstem, ehrerbietigem Blick. Und sie haßte ihn
doppelt.
Die Herzogin hatte sich vom ersten Abend an für Magdalen Sibylle
interessiert. Das große Mädchen mit dem männlich kühnen Gesicht gefiel
ihr, sie suchte an sie heranzukommen. Sie merkte gut, daß jener der Herzog

sehr gleichgültig war, daß er sie nicht verstand, sie ihn nur kalt und leidend
gewähren ließ. Das begriff nun sie wieder nicht, so betastete sie doppelt
neugierig das Mädchen mit dem sonderbaren Widerspiel der blauen Augen
und des dunklen Haars. Magdalen Sibylle spürte das Wohlwollen, das von
Marie Auguste zu ihr herüberströmte, und ließ es sich lässig gefallen. Die
Herzogin, wie getrieben, schmiegte und schmeichelte sich immer enger an
sie heran, sie gab sich wie eine jüngere Schwester, legte den Arm
vertraulich um die Taille der andern, zeigte, sie, die sonst an allen Frauen
gern ihre selbstsichere, spitze Zunge übte, allen offen ihre Freundschaft für
die schöne Herzdame ihres Mannes.
Sie machte sich klein, stellte hübsche Posen, machte Mündchen. Ach, sie
war so kindisch und dumm! Magdalen Sibylle mußte ihr soviel erklären.
Sie war ja so gescheit, sie hatte sich mit so abgründigen Dingen beschäftigt
wie Gott und dem Tausendjährigen Reich und der philadelphischen
Sozietät. Es wäre nett, eine so gescheite Freundin zu haben. Sie, Marie
Auguste, ging fromm zur Kirche und beichtete. Aber sie wußte von Gott
eigentlich nur, was im Katechismus steht, und verstand sich so recht nur auf
gesellschaftliche und modische Fragen. Die Aermel müßte Magdalen
Sibylle übrigens kürzer tragen und bauschiger, das hebe die braunen,
schönen Arme. Auch mit der Frisur sei sie nicht ganz einverstanden.
Sie legte die kleine, fleischige Hand auf die große, warme Magdalen
Sibyllens, lächelte ein spitzbübisches, amüsiertes Lächeln: „Haben Sie
übrigens bemerkt, Liebe, gestern, als dem Lord Suffolk das Jabot
verrutschte, daß er ganz verzottelt auf der Brust ist? Er hat soviel Haare wie
der Herzog.“
Marie Auguste war um jene Zeit schöner als je. Wie schwarze Seide
glänzte das Haar, matt leuchtete, ein kostbares Pastell, das Gesicht mit den
länglichen Augen unter der sehr heiteren Stirn. Der Gang war
harmonisches, zufriedenes Schweben. Ihr Tag war erfüllt und befriedet, ihr
einziger Wunsch, immer so weiter zu leben. Es stand an ihrer Straße
Remchingen, der so zornig und männlich war und den man so amüsant und
mit leiser Furcht ärgern konnte; einmal hatte er ganz im Ernst nach ihr
geschlagen. Und es stand an ihrer Straße der junge Lord Suffolk, der
wortkarg war, und der, trotzdem seine Obliegenheiten in seiner Heimat nach
ihm schrien, sein Leben damit vertat, sie ernsthaft und unentwegt
anzustarren. Vielleicht wird sie ihn eines Tages erhören. Warum soll man
einem jungen Menschen nicht gnädig sein, der so seriöse Beweise seiner

Neigung gibt? Vielleicht auch wird sie ihn schlecht behandeln, daß er, und
das ist doch vielleicht das Interessantere, sich erschießt. Und es stand an
ihrer Straße der Herr von Riolles, der entzückend häßlich war und mit
seiner leisen, hohen Stimme die boshaftesten Witze machte, vor allem über
plumpe Frauen. Und es stand ganz in der Ferne ihr Jud, auf den sie sehr
stolz war, und der ihr mit der größten Ehrerbietung die insolentesten
Komplimente zu sagen wußte.
Und sie trieb die Männer an. Und sie jagte und sie hielt Feste und sie sah
Komödie und sie spielte selber Komödie und sie fuhr spazieren und sie
reiste ins Bad und nach Regensburg und Wien. Und sie war sehr glücklich.
Magdalen Sibylle aber schaute ihr zu wie einer kleinen, spielenden
Katze. Ach, wer so hinhüpfen könnte über die Dinge, und nichts rührt viel
tiefer als an die Haut, und man ist leicht und schwerlos und lächelt.

Als die Saat höher wuchs, als Felder, Wiesen, Blumenbeete Farbe und
Gesicht bekamen, wuchsen Schriftzeichen aus dem Boden des Herzogtums.
Es war wie eine geheime Verabredung. An den Rändern der Städte, überall
im Land, hatten die Bauern in ihre Aecker, Wiesen, Gärten mit
Kornblumensamen, mit Mohn- und Kleesamen, aber auch mit dem Samen
edlerer Blumen Schriftzeichen gesät. Nun wuchs es hoch, nun wuchs es aus
dem schwarzen Boden ans Licht, mit ungefügen Buchstaben und mit
zierlich gedrechselten, nun schrie es rot mit Mohnblüten, blau mit
Kornblumen, gelb mit Löwenzahn, aber auch mit Lilien weiß und sehr
künstlich: „Süß Saujud.“ Oder auch: „Josef Süß Saujud und Verderber.“
Da und dort griffen die Behörden ein, aber gegen die Gewohnheit läßlich
und ohne Strenge. Man schmunzelte, der Herzog lachte, Marie Auguste fuhr
eigens vor die Stadt, ein derartiges besonders kunstvolles Arrangement
amüsiert zu besichtigen. Sie erzählte dann ausführlich Magdalen Sibyllen
davon, die unter einem Vorwand nicht mitgekommen war.
Auch in dem Forst von Hirsau, in der großen Wiese der Lichtung nahe
bei dem Holzzaun des Hauses mit den Blumenterrassen, hatte ein Bauer die
Inschrift gesät. Es war ein junger Mensch, und er saß in der
Brüdergemeinde des Magisters Jaakob Polykarp Schober. Hier in dem
Bibelkollegium war es seit dem Weggang Magdalen Sibyllens lahm und
fahl geworden. Wohl waren es stille, demütige und bescheidene Menschen,

die da zusammensaßen. Aber daß die Tochter des Prälaten unter ihnen war,
hatte sie doch eigentlich sehr stolz gemacht, und nun sie fehlte, ging es in
dem kleinen Kreise recht trist und geduckt zu. Auch kamen so merkwürdige
Gerüchte über Magdalen Sibylle aus der Residenz, und wenngleich es den
frommen Seelen fern lag, von ihrer weiland Schwester Böses zu glauben, so
trugen diese Gerüchte jedenfalls dazu bei, den Haß und den Abscheu zu
nähren gegen den Herodes, den Herzog, und seinen Trabanten, den Juden,
als welcher offenbar der leibhaftige Satanas war. Aus solchem christlichen
Abscheu heraus hatte der junge Bauer säuberlich und gewissenhaft mit
Blumen in die Waldlichtung geschrieben: „Josef Süß Saujud Und Satanas.“
Dem Magister Jaakob Polykarp Schober selbst war mit Magdalen Sibylle
eine Tröstung und großes Licht erloschen. Bei aller Demut und Niedrigkeit
spürte er doch zwischen sich und Magdalen Sibylle ein heimliches,
einverstehendes Wissen, das ihn über die anderen hoch hinaushob.
Sicherlich ahnte ihr von seinem großen, seligen Geheimnis, und so ging der
fette, stille, pausbäckige Mensch sanft und gehoben neben ihr her. Es war so
schön gewesen, jemanden mit solcher Ahnung neben sich zu wissen, es war
gewiß kein unfrommer Stolz, sich auf diese Art gewissermaßen bestätigt zu
fühlen. Er liebte die Einsamkeit mit Gott, aber Magdalen Sibylle ging ihm
doch sehr ab, und jetzt erst war es ihm so recht leid, daß an der
Geldforderung des Gratialamts seine Bewerbung um die herzogliche
Bibliothekarstelle gescheitert war, und jetzt erst hob sich in ihm neben dem
allgemeinen Abscheu gegen Süß ein höchst persönlicher, kräftiger Haß,
dessen Unchristlichkeit er sich oft zerknirscht vorwarf. Er konnte ihn aber
nicht loswerden, und wenn er im Wald seine sinnierenden Spaziergänge
machte, so stand er oft in der Lichtung vor der Blumenschrift und verfolgte
befriedigt die Linien: „Josef Süß Saujud Und Satanas“.
Einmal, wie es ihn wieder hingetrieben hatte, fand er, und das Herz
stockte ihm, einen andern Gast vor der Blumenschrift, das Mädchen, das
blauschwarze, mattweiße, die Prinzessin aus dem Himmlischen Jerusalem.
Sie lag hingeworfen auf der Erde, verströmend. Eine dickliche Person von
gutmütigem Aussehen bemühte sich ratlos und verstört um die wie
ohnmächtig Hingestreckte.
Dem weichherzigen Magister schnürten sich die Eingeweide vor Mitleid.
Es war keine Frage: hier einzugreifen, war unbedingte Forderung
christlicher Nächstenliebe. Dennoch brauchte er lange Zeit, bis er die
Schüchternheit vor der ihm sehr jenseitigen Erscheinung überwand, und

ganz heimlich fürchtete er bereits, die Prinzessin könnte aus ihrem
Zusammenbruch auferstehen, eh daß er den Mut gefunden hätte, sie
anzureden.
Aber schließlich überwand er sich, trat, über eine Wurzel stolpernd,
näher, zog tief den Hut und äußerte unter mehrfachen Reverenzen:
„Demoiselle! Demoiselle!“ Die Dickliche fuhr erschreckt herum, die
Prinzessin wandte ihm langsam Augen zu, die wo anders waren und ihn
nicht sahen. Er war kein großer Kombinierer, aber er begriff, daß die
Verstörung der Dame mit der Blumenschrift zusammenhing, und froh über
diese Erkenntnis sagte er hurtig, höflich und mit dem zärtlichst ergebenen
Tonfall der Welt: „Ist er Ihnen auch zu nahe getreten, Demoiselle, der arge
Jud? Ja, dieser ist wohl ein Verderber und stinkender Satanas.“
Aber seine freundlich gemeinte Anrede hatte eine erschreckende
Wirkung, indem nämlich die Zarte aufsprang, ihn anflammte und mit
unerwarteter Gewalt rief: „Verleumder! Niedriger, giftiger, schleichender
Verleumder!“ Der Magister tat einen bestürzten, unbeholfenen Sprung
hinter sich; aber die Dame fuhr mit einer süßen, vorwurfsvollen Stimme
unter stürzenden Tränen fort: „Und Blumen, unschuldige Blumen
mißbrauchen zu solchem Gift und Niedrigkeit!“
Den Magister Jaakob Polykarp Schober, wie er die Liebliche aus dem
Himmlischen Jerusalem so verloren weinen sah, überkam eine große
Unsicherheit und Bedrängnis. Er stammelte ungeschickt: „Aber es war
keineswegs böslich vermeint, Demoiselle. Es erweisen ihn doch seine
Taten, Demoiselle. Es ist doch bekannt in allem Land, Demoiselle.“ Er
machte erneut etliche Reverenzen, während die Süße, Blauschwarze still
und strömend vor sich hinweinte und die dickliche Person auf sie einsprach
und sie wegzuziehen versuchte. Sie stützend, tröstend führte sie sie endlich
von den unseligen Blumen fort.
Aber der Magister konnte doch den Vorwurf, er sei ein giftiger
Verleumder, nicht so auf sich sitzen lassen. Er zottelte nebenher, gekränkt,
sich immer wieder verteidigend, es sei doch bekannt in allem Land, und es
sei nicht böslich vermeint gewesen. Doch das Mädchen, und ihre Augen
standen groß und wild in dem sehr weißen Gesicht, eiferte: „Satanas! Er! Er
Satanas! Weiß und rot ist er, hervorragend aus Myriaden. Sein Haupt
feinstes Gold, seine Locken ringeln sich herab, rabenschwarz. Seine
Wangen ein würziges Beet, getürmte Wohlgerüche, seine Lippen fließende
Myrrhe. Goldene Ringe seine Hände, besetzt mit Chrysolith, sein Leib von

Elfenbein ein Schaft, eingehüllt von Saphiren.“ Und heiligste
Hingerissenheit und Ueberzeugtheit lächelte von ihren Lippen, strahlte von
der klaren Stirn, während sie so sprach.
Jaakob Polykarp Schober, wie er die Bibelverse hörte, fühlte sich
sogleich wohler und gefaßter. Jetzt konnte er sich auch ihre Verstörtheit
zusammenreimen. Aha! Dies war eine von denen, die der Jude mit seiner
Zauberei und Hexenkunst verführt hatte. Es gab ja so viele Liebestränke
und arge schwarze Künste, die auch den reinsten Sinn verwirrten und ihn
dem Teufel zutrieben. Gegen die Mandragorawurzel hatte kein noch so
weißes Herz eine Wehr, da hätte er für sich selber nicht einstehen können.
Der Jude war arg aus auf Weiber; wenn auch an den Historien über
Magdalen Sibylle nichts Wahres sein mochte, daß der Jude sie mit
Zauberkünsten zu verlocken suchte, soviel war gewiß. Und diese also, die
Prinzessin aus dem Himmlischen Jerusalem, war sicherlich ein Opfer von
ihm. Wie rein und lauter sie war, erhellte daraus, daß sie jetzt noch, in ihrer
Verstrickung und tiefem Fall, die Bibel zitierte. Die heiligen Worte flossen
süß und lieblich von ihren Lippen; bestimmt war Beelzebub ihr in heiliger,
englischer Vermummung genaht, als er sie verlockte.
Den pausbäckigen Magister hob es wie mit Himmelsflügeln, während er
diese Erwägungen anstellte. Sein Leben war mit dem Weggang Magdalen
Sibyllens doch eigentlich recht kahl und dürftig geworden. Jetzt schickte
ihm die Gnade des Herrn die beglückende Aufgabe, diese zarte und feine
Prinzessin aus den Zähnen des leckerischen und gefräßigen Satanas zu
retten. Er begann weitschweifig und behutsam von der Freude, die im
Himmel über reuige Sünder sei, kam dann auf die büßende Magdalena und
endete schließlich bei den feinen und schlauen Schlingen, vor denen auch
der Reinste und Zarteste nicht sicher sei. Denn der Feind, der Satanas und
Buhler –
Aber da warf ihn die Entrüstung des Mädchens ein zweites Mal und noch
viel schlimmer zurück. „Mein Vater ist kein Satan und Buhler,“ glühte sie,
während die Dickliche sie verzweifelt und dringlich zurückzuhalten suchte.
„Das ist schwarze, niedrige, scheusälige Verleumdung.“
Das freundliche, pausbäckige Gesicht des Magisters wurde ganz gelb und
fahl. Der Jude ihr Vater! Der moosichte Boden unter ihm hob und senkte
sich, die Bäume fielen um, über ihn, stachen ihn, deckten ihn zu. Der Jude
ihr Vater! Seine ganze Welt, Gott, Teufel, Offenbarung stand Kopf.

Wie ihm langsam Ueberlegung und Verstand zurückkehrte, sagte er sich,
wenn der Jude eine solche Tochter habe, sei doch wohl vieles Fabel und
tückisches Geschwätz, was von ihm in Schwang und Gerede sei. Die Welt
ist übel, die Zungen sind vergiftete Schwerter, manch einer wurde für einen
Herodes und Barrabas hingestellt und war hernach nicht viel anders als
unsereins. Immerhin, die Tatsache blieb, daß man ihm, der fromm und
demütig war, die Bibliothekarstelle verweigert hatte, bloß weil er ohne Geld
war. Und diese Institution war bestimmt eine Einführung des Juden. Und
wenn auch die Jungfrau hier rein und unschuldig einherging, sehr viele
andere Werke des Juden waren heillos und verrucht und ebenso mit Augen
zu schauen wie dieses freilich sehr weiße und englische Bild.
Das Kind hatte die Verwirrung des Magisters sehr wohl bemerkt. „Ah,“
rief sie, „jetzt erschreckt Ihr, weil Ihr hört, daß er mein Vater ist. Fürchtet
Euch nicht! Er ist zu hoch, als daß er auch nur die Ferse rührt gegen seine
armseligen Schwärzer und Verleumder.“
Aber das ließ sich nun wieder Jaakob Polykarp Schober nicht gefallen. Er
sei demütig und sehr gering, sagte er. Aber Furcht vor Menschen kenne er
nicht. Und wenn der Herr Jud und Vater der Demoiselle auch ein wütiger
Nebukadnezar sei und ihn könne in einen feurigen Ofen werfen lassen, Gott
werde er doch immer die Ehre geben.
Unter solchen Gesprächen waren sie an den Holzzaun gekommen, und
die Dickliche sagte, er müsse jetzt gehen. Sie nahm ihn beiseit, und mit
ungefügen, holperigen Worten in fremdartigem Akzent beschwor sie ihn,
der Kleinen nicht zu glauben. Sie sei natürlich nicht die Tochter des
Finanzdirektors, sie träume sich das nur so zusammen. Und er solle um des
Himmels willen keinem Menschen von der Sache erzählen. Dem Magister,
der sonst sehr langsam von Begriffen war und dem von der Begegnung und
dem ganzen Auf und Ab wirbelte, sah, daß die ganze Seligkeit in wenigen
Sekunden für immer vergehen werde, und da faßte er unerwartet einen gar
nicht demütigen Entschluß. Er sagte, er sei es seiner christlichen Ehre
schuldig, die Demoiselle ganz darüber aufzuklären, daß er kein
schurkischer Verleumder sei, und er müsse sie zu solchem Behuf unbedingt
noch einmal und ausführlich sprechen. Nur wenn ihm das eingeräumt
werde, verpflichte er sich, reinen Mund zu halten. Die Dickliche, unter
solchem Druck, sagte zaudernd für einen spätern Tag zu und verschwand
mit der Prinzessin, die wieder klagte: „Und Blumen so zu vergiften, arme,
unschuldige Blumen!“

Um Jaakob Polykarp Schober aber war von jenem Tag an viel
Wichtigkeit und Gehobenheit. Gott hatte ihn an den Hebel großer und
schwerer Ereignisse gestellt. Denn es war klar, daß die Prinzessin doch die
Tochter der hebräischen Exzellenz war, und was das dickliche
Frauenzimmer geredet hatte, war Schwatz, und er war klug, ihn führte man
nicht so leicht hinters Licht. Und nun liegt es an ihm, die Seele der Jungfrau
zu retten, ja, vielleicht wird er auf diesem Weg an den Juden selber
gelangen und ihm ins Gewissen reden; denn es ist doch keineswegs
ausgemacht, daß ein Jud von vornherein kein Gewissen hat. Und wenn der
Herr Zebaoth seiner Rede Kraft verleiht, dann wird vielleicht durch ihn das
ganze Herzogtum von seinem heillosen Druck Erlösung finden.
In solcher Erwartung ging der pausbäckige Magister herum, und er war
voll Gehobenheit, und es war großes Licht um ihn. Er ließ sich auch in
seiner Zuversicht nicht stören, als er hörte, daß die Bibliothekarstelle mit
einem ganz Unwürdigen besetzt wurde, der außer seinen Talern keinerlei
Eignung mitbrachte. Die Gnade war jetzt sichtbarlich über ihm, seine Rede
floß ihm lieblich vom Mund, ja, es traf sich, daß sich ihm die Worte zu
Reimen fügten. So dichtete er gerade nach der Botschaft von der Besetzung
der Bibliothekarstelle ein Lied, das er „Nahrungssorgen und Gottvertrauen“
betitelte, und das mit den Versen anhub:

Solang es anoch eine Krähe,
Solang es einen Sperling gibt,
Solang ich andere Tiere sehe,
Solange bin ich unbetrübt.
Wenn die nicht ohne Nahrung sind,
Warum denn ich als Gotteskind?

Und ein anderes hieß „Jesus, der beste Rechenmeister“ und bekannte:

Mein Jesus kann addieren
Und kann multiplizieren
Auch da, wo lauter Nullen sind.

Beide Lieder wurden im Bibelkollegium demütig bestaunt. Die Brüder und
Schwestern lernten sie auswendig, sie sangen sie in allen Lebenslagen,
wenn sie in großer Not waren und wenn sie günstig verkauften und wenn
sie starben und wenn sie Kinder kriegten. Den Jaakob Polykarp Schober

befriedigte das bei aller Demut sehr, und es tröstete ihn über den Weggang
Magdalen Sibyllens.

Jantje, die fette Zofe, erzählte schuldbewußt Rabbi Gabriel von dem
unglücklichen Zusammentreffen. Der Rabbi winkte ihr zu gehen, schwieg.
Die Zofe gegangen, verdüsterte sich noch schwerer das steinern
mürrische Gesicht, zackten sich noch schärfer die drei senkrechten Falten
über der Nase. Das Fragen verhindern. Das Kind durfte nicht fragen. Schütz
ihn, Himmel und alle wohlwollenden Engel, daß das Kind nicht frage. Ihr
lügen konnte er nicht. Ihr das Bild des Vaters zerhauen, das leuchtende, er
hätte es auf sich genommen, aber damit wäre ihm ein letztes entglitten.
Lieber hätte er seine Blumenterrassen in Jauchgruben verwandelt als das.
Und die Seraphim und Ophanim schützten den traurigen, mürrischen
Mann. Naemi fragte nicht. Wohl, er sah es, öffnete sie einmal die Lippen
schon, wölkte sich schon ihr Aug. Doch sie schwieg.
Wäre Frage nicht Zweifel gewesen? Nein, ihr Vater war herrlich und in
großem Glanz, und die Verleumdung der Heiden und Philister schmutzte
ihm nicht die Sohle. Die blockigen Buchstaben der hebräischen Schriften
schichteten sich zu Quadern seines Ruhmes. Er war Simson, der die
Philister schlug, er war Salomo, der weise war über alle Menschen, er war,
und dies glitt immer öfter in ihre Träume, er war Josef, der milde, kluge,
den Pharao setzte über alles Volk und der das Volk zinste für die künftige
Hungersnot. Aber sie waren töricht und sahen seine Weisheit nicht ein. Oh,
wenn er käme, endlich! An seinem Hals verströmen! Vor seinen feuervollen
Augen verbrennt, verweht in Asche das Geschwätz des dicken jungen
Menschen.
Rabbi Gabriel aber las in der Schrift des Meisters Isaak Luria Aschkinasi,
des Kabbalisten: „Es kann geschehen, daß in einem Menschenleib nicht nur
Eine Seele das Erdendasein von neuem durchmacht, sondern daß zu
gleicher Zeit zwei, ja mehrere Seelen sich mit diesem Körper zu neuer
Wanderung verbinden. Der Zweck solcher Vereinigung ist ihre gegenseitige
Unterstützung in der Sühnung der Schuld, derentwegen sie die neue
Wanderung erleiden.“
Die Wange in die Hand gestützt, saß er, sann er, zwang er die Bilder
zurück, die er auf seinen Wanderungen durchforscht. Sah die Linien der

maßlosen Berglandschaft, des Steins, der Oednis, des zerschrundeten Eises.
Das zarte, höhnische Leuchten der klaren Gipfel darüber, die schattende
Wolke, den Vogelflug, die finster tolle Willkür der übers Eis verstreuten
Blöcke, die Ahnung tieferer Menschen, weidenden Viehs. Er suchte die
Entsprechung in jenem Antlitz, daran er gebunden war.
Das Zimmer um ihn vernebelte, die Bücher vor ihm, so senkte er sich in
jenes Gesicht, prüfte Zug um Zug. Er sah die wölbigen Augen, die kleinen,
üppigen Lippen, das reiche, kastanienfarbene Haar. Er fand Haut und
Fleisch und Haar, nichts sonst.
Da schüttelte er die Schultern, saß schlaff, müd, dicklich, atmete schwer,
knurrend, wie ein Tier, das zu hoch beladen den Hang nicht weiter hinauf
kann.

Bei Heilbronn lieblich zwischen Weinbergen lag das Schloß Stettenfels. Der
Graf Johann Albrecht Fugger saß darauf, Jesuitenzögling, eifervoller
Katholik, befreundet mit dem Würzburger Fürstbischof. Sein Schloß war
der schwäbischen Reichsritterschaft inkorporiert, er besaß es ebenso wie
seine Herrschaft Gruppenbach, das Dorf unterm Schloß, als
württembergisches Lehen. Schon unter Eberhard Ludwig hatte der regsame
Herr mehrmals um Gestattung katholischen Privatgottesdienstes
nachgesucht, immer vergebens. Jetzt unter dem katholischen Herzog nahm
er ohne Federlesen Kapuziner ins Schloß, begann auf seinem Berg
weitläufig Kloster und Kirche zu bauen. Es unterstützte ihn der Fürstbischof
von Würzburg, Kollekten liefen für ihn an den katholischen Höfen, er war
auf vorgeschobenem Posten ein wackerer Kämpfer der Kirche, sehr in
Sicht.
Offener Bruch der Gesetze, Sturm im Parlament, drohende Aufforderung
an das Kabinett, dem frechen Unwesen zu steuern. Verärgert, mit
gebundenen Händen der Herzog. Er hatte in jenen Religionsreversalien
ausdrücklich auf alle Einmischung in solche Fragen verzichtet, hatte das
Kirchenregiment dem Ministerium übertragen, auf seine bischöflichen
Rechte über die Evangelischen, auf die persönliche Teilnahme an
Konsistorialdingen in aller Form resigniert. Nirgends sollten, hatte er
feierlich eingeräumt, katholische Kirchen errichtet werden, der katholische
Gottesdienst sollte einzig beschränkt sein auf seine Privatandacht.

Der Fall lag klar. Harpprecht, der Jurist, hatte das Referat in der
Kabinettssitzung, das Korreferat Bilfinger. Die beiden ehrlichen, geraden
Männer waren im Innersten froh, daß diese Affäre der Kompetenz des
Herzogs entzogen war. Mit tiefem Mißbehagen sahen sie das Land mehr
und mehr verkommen, alle Aemter verlottert und korrupt. Wenn sie im Amt
blieben, war es, weil sie nicht auch in ihre Stellen Kreaturen des Süß
einrücken sehen wollten. Hier endlich war ein Fall, wo kein Herzog und
kein Jud einreden durfte; hier konnte man den evangelischen Brüdern
erweisen, daß das Land, so verkommen es von außen sah, sich in
Gewissensdingen, in Religionssachen fest und bieder und ohne leisesten
Flecken hielt. Gegen die zögernden und bedenklichen Schütz und Scheffer
setzten Harpprecht und Bilfinger einen Beschluß durch, daß eine
Untersuchungskommission, eine Lehensvisitation nach Gruppenbach zu
dem Grafen entsandt wurde, an ihrer Spitze der Regierungsrat Johann
Jaakob Moser, der Publizist, erst neuerdings wieder durch Wort und Tat und
Schrift als unbeugsamer Protestant erwiesen. Er bekam weite Vollmacht.
Er fand den Grafen höhnisch, trotzig, durchaus nicht zur leisesten
Unterordnung geneigt. Er ließ die Regierungskommission vor dem Schlosse
stehen, in Wind und Wetter, schlecht und hochmütig grüßend. Als die
Herren auf den Neubau von Kloster und Kirche wiesen, wo schon hoch am
Turm gearbeitet wurde, fragten, wie er gegen das ausdrückliche gesetzliche
Verbot und gegen ministerielle Verwarnung auf herzoglichem Boden
katholische Baulichkeiten errichten könne, musterte der kleine, bewegliche,
hagere Herr grimmig, stramm, hochmütig die Kommission, warf dann
nachlässig, provokatorisch hin, das seien seine neuen Wirtschaftsgebäude.
Näheren Zutritt verwehrte er. Kapuziner, paarweise, erschienen. Der kleine
Graf, immer mit dem gleichen Hohn, erklärte, das sei seine neue Livree, er
wünsche, die Mode möge recht bald überall im Land im Schwang sein.
Unverrichteter Dinge zog die Kommission nach Heilbronn ab. Erzwang
schließlich die Besichtigung der Baulichkeiten. Schickte dem Grafen durch
Gerichtsdiener ein grobes Schreiben mit gemessenem Befehl, Kloster und
Kirche niederzureißen, binnen drei Tagen damit zu beginnen. Der Graf
schmiß den Mann eigenhändig die Rampe hinab, hetzte ihn mit Hunden den
Berg hinunter. Da erschien Moser, der stattliche, wichtige, komödiantische
Mann, mit einem Detachement Soldaten, ließ Kirche und Kloster schleifen,
zog erst ab, als der Graf, heiser vom Schimpfen, diese Arbeit, sowie die
militärische Exekution auf Heller und Groschen bezahlt hatte. Im

Grundstein des Klosters fand man eine Schrift, nach der dieses Kloster
Stettenfels der Verbreitung des alleinseligmachenden katholischen Glaubens
und der Bekehrung des ketzerischen württembergischen Landes geweiht
sein sollte.
Jubel im Land, im Parlament. Es polterte im engeren Ausschuß der
massige, grobe Bürgermeister Johann Friedrich von Brackenheim: „Man ist
noch wer. Wenn man recht will, zwingt man die ketzerischen Hunde noch
immer, ihren eigenen Kot zu fressen.“ Der finstere Neuffer sinnierte: „Viele
Hemmungen sind auf den Wegen der Fürsten. Sie sind nur Reizungen;
überwunden, würzen sie doppelt den Geschmack der Macht.“ Unterm Volk
lautes Frohlocken. Im Blauen Bock ließ sich der Konditor Benz noch einen
Schoppen Wein geben, feixte: „Es gibt noch Dinge, wo weder keine Hur
noch kein Jud einreden darf.“ Herzinnige Freude der Harpprecht und
Bilfinger. Stiller, demütiger Dank an den Herrn in den Bibelkollegien der
Pietisten. Die Beata Sturmin, die blinde Heilige, hatte es voraus gewußt. Sie
hatte gedäumelt, sie hatte die Stelle aufgeschlagen: „Verflucht sei der
Mann, der ein gehauenes oder gegossenes Bild macht, den Greuel des
Ewigen, ein Werk von Künstlers Hand, und aufstellt im geheimen.“ Im
Bibelkollegium von Hirsau aber sang der fromme Chor gleich dreimal
hintereinander das Lied des Magisters Jaakob Polykarp Schober: Jesus, der
beste Rechenmeister.
Aber auch weit hinaus über die schwäbischen Grenzen, im ganzen
deutschen Reich erregte dieser Stettenfelsische Handel das größte
Aufsehen. Der Würzburger Fürstbischof beschwerte sich offiziell beim
Herzog durch seine Räte Fichtel und Raab. Der Herzog, im Glauben, man
habe ihn bei seinen eigenen Religionsverwandten mit Absicht verdächtigt
und verächtlich machen wollen, war schwer erzürnt. Dennoch stieß ihn der
sehr kluge Würzburger Bischof nicht weiter. Er wußte, Karl Alexander war
durch anderes sehr beansprucht, er sparte sich eine energische Aktion für
später.
Karl Alexander hatte wirklich alle Hände voll mit lauter kleinen,
mißlichen Angelegenheiten. Süß dachte nun ernstlich daran, sich
nobilitieren zu lassen. Seine Stellung war gefestigt genug, er begehrte zum
Besitz der Macht jetzt auch ihre Titel und Würden, er trug sich mit dem
Plan, das Amt des Landhofmeisters in aller Form zu übernehmen. Hätte er
sich taufen lassen, so wäre das von heute auf morgen möglich gewesen.
Aber es war sein Ehrgeiz, diese höchste Stelle im Herzogtum trotz seines

Judentums vor Kaiser und Reich innezuhaben. Der Herzog hatte auch,
nachdem Süß bei seiner Redoute ihm Magdalen Sibylle zugeführt hatte,
durch seinen Wiener Gesandten, den Geheimrat Keller, das Gesuch seines
Hoffaktors unterstützt, ein Adelsdiplom für ihn verlangt und tausend
Dukaten dafür geboten. Aber nicht nur das württembergische Parlament,
auch die Ministerkollegen des Süß intrigierten am Wiener Hof, so geriet die
Angelegenheit ins Stocken. Süß, um den Herzog zu spornen und sich
unentbehrlich zu zeigen, stoppte seinen Eifer für Karl Alexander, erbat
unter dem Vorwand dringlicher persönlicher Geschäfte einen Urlaub ins
Ausland. Sofort klappte die Rekrutierung nicht mehr, die Geldmittel fürs
Heer kamen nicht mehr herein, die Weiber wurden schwieriger, tausend
kleine Mißhelligkeiten, die die Gewandtheit seines Finanzdirektors bisher
ihm ferngehalten, zeigten dem Herzog jetzt ihr widerwärtiges Gesicht.
Unzuträglichkeiten bei der Deckung seines ungeheuren persönlichen
Geldbedarfs, von Süß künstlich gesteigert, bei den Militärlieferungen. Dazu
reizte Karl Alexander die immer gleiche Festigkeit Magdalen Sibyllens,
auch die beiden Damen Götz, Mutter wie Tochter, von Süß aus der Ferne
klug und unmerklich so geleitet, leisteten unerwarteten Widerstand.
Remchingen war langweilig, mit Bilfinger wollte er nicht zusammensein,
weil er sich über seine Haltung in dem Stettenfelser Handel ärgerte, der
Franzose Riolles war ihm zu affig, zu gescheit und zu spitz. Er seufzte nach
seinem Juden. Wäre der dagewesen, wäre bestimmt auch der Stettenfelser
Handel anders gegangen; es war eine Schande, daß seine Minister die
christlichsten Affären nicht ohne den Juden glatt erledigen konnten.
Mit offenen Armen wurde der Rückkehrende empfangen. Er war in
Holland gewesen, in England. Hatte sich in Frankfurt feiern lassen, hatte in
Darmstadt den Bruder, den Baron, den Getauften, verhöhnt; er wird ohne so
verächtliche Mittel das gleiche erreichen. Zudem hatte er in den
Niederlanden eine portugiesische Dame kennengelernt, eine Madame de
Castro, rotblond, stattlich, noch jung, fein, adlig, hochmütig von Ansehen
und Haltung, Witwe des portugiesischen Residenten in den Generalstaaten,
sehr vermöglich. Er wollte sie heiraten. Sie schlug es nicht ab;
Voraussetzung blieb nur seine Nobilitierung. Auf alle Fälle wird sie ihn, und
das schon in nächster Zeit, in Stuttgart besuchen. Marie Auguste lachte
stürmisch, wie sie von dem Projekt hörte. Dem Herzog war die geplante
Mariage seines Hofjuden nicht angenehm, er polterte, er erlaube ihm ja,
sich Mätressen zu halten. „Du Jud schleckst mir sowieso in alle Teller,“

brummte er. Aber Süß ließ bei aller lächelnden Ehrerbietung nicht von
seinem Plan und erwirkte von dem widerstrebenden Herzog ein neues
Schreiben nach Wien wegen der Nobilitierung. Karl Alexander schrieb
eigenhändig und dringlich. Er betonte, wie er mit seinem Hofjuden allein
weit mehreres als mit all seinen anderen Räten und Bediensteten ausrichten
könne, wie er seines Genies und seiner vorzüglichen Geschicklichkeit
halber zu allen nützlichen Vorkommenheiten zu brauchen sei; und wie er,
der Herzog, ihm als einzige seiner fürstlichen Dignité angemessene
Reconnaissance das Adelsdiplom geradezu schuldig sei. Nach solchem
Schreiben glaubte Süß alles auf bestem Wege.
Er ritt durch die Straßen auf seiner Schimmelstute Assjadah. Er sah zehn
Jahre jünger aus als er war, er war weitum in Schwaben der erste Kavalier.
Schmeidig und rank, nicht groß saß er zu Pferde, die sehr roten Lippen
leicht offen in dem weißen Gesicht, die kastanienfarbenen Haare drängten
gefallsam unter dem breiten Hut vor, mit edlen Steinen besetzt blitzte die
Peitsche, unter der heiteren Stirn wölbten sich die fliegenden Augen. Die
Köpfe der Frauen wurden herumgerissen: Er ist wieder da! Die Damen
Götz lagen im Fenster, himmelten, während er voll Ehrfurcht hinaufgrüßte:
Er ist wieder da! Er ist wieder da! knurrte das Volk, aber er gefiel ihm. Und
Dom Bartelemi Pancorbo sah an der Hand, die seinen Gruß erwiderte, den
riesigen, strahlenden Solitär. Er ist wieder da! lächelte er mit den
entfleischten Lippen, und über der zeremoniösen Halskrause der
altertümlichen portugiesischen Hoftracht schickte er begehrlich und
lauersam die starren, schmalen, wandernden Augen dem entschwindenden
Reiter nach.
Die Stute Assjadah aber reckte den Kopf hoch auf, und sie wieherte hell
und triumphierend den aufhorchenden Bürgern, den höhnisch neidvollen
Kavalieren, den gekitzelten Weibern zu: Er ist wieder da!

Der Aufenthalt des herzoglichen Paares in Ludwigsburg wurde mit einer
Festvorstellung beschlossen. Die Herzogin spielte mit, der junge Götz, der
mittlerweile Expeditionsrat geworden war, der Geheime Finanzienrat Süß.
Alles Schwierige und weniger Dankbare hatten die Sänger und Schauspieler
der herzoglichen Truppe übernommen.

Théâtre paré. Allongeperücke der Herren, nackte Schultern der Damen
Vorschrift. Schon von der vierten Reihe an konnte durch den Wald der
mächtig getürmten Perücken nur spärlich über die Lichtung einer nackten
Damenschulter ein Stückchen Bühne erspäht werden.
Auf der Bühne die Herzogin. Wie ist sie schön in der spanischen Tracht,
der goldene Pfeil hebt den schwarzen Glanz der Haare über dem Profil, das
in der Farbe alten edlen Marmors leuchtet. Remchingen, wie er sie sieht,
stößt einen merkwürdig knurrenden Laut aus wie ein Tier, der Herzog kann
sich nur mühsam beherrschen, nicht zu schnalzen, der junge Lord Suffolk
wird ganz blaß bei ihrem Anblick.
Man spielt das Stück eines alten großen spanischen Meisters. Das Werk
ist durch viele Hände gegangen, italienische Komödianten haben es auf ihre
Wanderschaft mitgenommen und umgemodelt, man hat Arien und Ballett
eingelegt. Jetzt hat der Tübinger Hofpoet sich darüber gemacht, er hat alles
in gewissenhafte, säuberliche Alexandriner gegossen. Aber die gelbe, kleine
Napolitanerin, der naturgemäß die wichtigste und schwerste Rolle
übertragen war, hatte darauf bestanden, ihre Hauptszenen italienisch zu
spielen und zu singen. Da hatte sich der schwäbische Poet grollend
zurückgezogen, Süß, der Tausendhändige, hatte in aller Eile aus dem Kreis
seiner Mutter einen anderen Dichter und Regisseur beschafft, und jetzt
wurden einzelne Szenen deutsch, einzelne italienisch gespielt, was von
vornherein für Abwechslung sorgte und keine Langeweile aufkommen ließ.
Aber es war überhaupt eine spannende und anregende Komödie. Ein
Held stand oben auf der Bühne, ein Kavalier und wilder Liebender. Sein
Metier war Krieg und Liebe. Er hatte bloß die Eigenheit, daß ihm jede Frau,
erst einmal genossen, sogleich zum Ekel ward.

„Die Schönheit, die uns lockt / Ist Huld und süßes Wunder;
Die Schönheit, die gekost’t / Ist wüster Dreck und Plunder,“

äußerte er, und die Allongeperücken der Zuhörer nickten nachdenklich
Zustimmung. Der Held oben auf der Bühne handelte indes nach seiner
Maxime, er hatte ein immer wüsteres Gewese mit den Frauen, in jeder
Szene entführte er, stach er Liebhaber tot, ließ er Frauen sitzen. Nur die
Herzogin, die sehr edel war, tat ihm den Willen nicht, sondern gab es ihm
immer wieder und das gründlich, wie es sich eben für eine so hohe Dame
schickt. Marie Auguste machte das sehr stolz; doch Herr von Riolles, der

unter den Zuschauern das schärfste Aug für so etwas hatte, merkte, daß sie
heimlich lächelte über die geschraubte und gespreizte Sprödigkeit, die sie
spielte. Kaum abgetreten, stieß sie denn auch lächelnd den Expeditionsrat
Götz in die Seite: „Den hab ich fein abfahren lassen, nicht?“ Der
Expeditionsrat verneigte sich mehrmals tief und respektvoll. Er war
eigentlich bereits tot. Denn er war einer von den Nebenbuhlern des Helden
und gleich zu Beginn des Stückes abgestochen worden. Er hatte aber dem
Komödianten die Sache verflucht sauer gemacht, denn er wollte, wie sich
das für einen jungen schwäbischen Herrn aus so gutem Hause geziemt,
durchaus nicht so ohne weiteres fallen, er zeigte alle seine Fechtkünste,
hätte um ein Haar den Komödianten schwer verletzt und mußte schließlich,
sonst wäre das Stück nie zu Ende gegangen, fast mit Gewalt zur Bühne
hinausgeschleift werden.
Und die Komödie ging weiter. Der Held hatte durchaus kein Glück mit
der Herzogin. Er wollte sie entführen. Aber die kleine gelbe Napolitanerin,
die er in wildem Gebirg hatte sitzen lassen, war zwar den Mauren, die dort
streiften, in die Hände gefallen, doch sie war wieder befreit worden, und
infolge einer besonders kunstvollen Verwicklung des Dichters muß nun der
Held in der Dunkelheit, ohne sie zu erkennen, wieder sie entführen an Stelle
der Herzogin. Er bringt sie in die Berge, dort merkt er den Irrtum, schäumt,
beschließt, die Unselige an die Mauren zu verkaufen. Doch die kleine gelbe
Napolitanerin, hingeworfen, jammert und fleht zu ihm. Dies war die
schönste Szene des Stückes, der große spanische Meister hatte all seine
Kraft daran gesetzt, und selbst unter der Verschmutzung und Vernüchterung
der langen Wanderschaft waren noch Reste ihrer Schönheit geblieben. Die
Napolitanerin also kniete vor dem geschminkten, hochmütig und
gelangweilt sich spreizenden Komödianten zwischen Oellampen und drei
braunen, primitiv geschnittenen Versatzstücken, die wildes Gebirg
darstellten, und sie sprach: „Du schworst dich mir zum Gatten. So es dich
verdrießt, gern lös ich dich des Eids. Sperr mich für alle Zeit ins Kloster!
Oder mache mich, soll ich denn Sklavin sein, zu deiner Magd! Nie will ich
dir anderes als Glück erflehn. Bist du im Krieg, in deinem Zelt will ich dir
kochen, dir die Kleider säubern. Oder führe mich zu deiner Liebsten, gib
mich ihr als Magd! Wenn ich sie kämme und du stehst dabei, will ich nicht
klagen, sie am Haar nicht zerren, und sprichst du sanfte Worte dann zu ihr,
zärtliche, kosende, wie ehmals zu mir, will ich die Lippen pressen, will
ganz stumm dies schlimmste Weiberschicksal auf mich nehmen: ihr Sklavin

sein, die der Geliebte liebt. Doch nicht verkaufen! Nicht den Mauren mich
verkaufen!“
Sie war aber durchaus nicht mehr die kleine, gelbe, fette, verderbte
Napolitanerin, während sie dies sprach, sondern die Verse trugen sie, und
sie war eine arme, preisgegebene, mißbrauchte und klagende Kreatur. Es
wurde ganz still im Saal, man hörte einen Tropfen von einer Oellampe auf
die Bühne niederfallen, und in ihren Leuchtern an den Wänden sangen die
Kerzen.
Die blonden, zarten, feinen Damen Götz waren sehr gerührt, ja, die
Tochter schluchzte ganz laut, aber sie hütete sich, zu weinen, denn dann
hätte sie eine rote Nase bekommen, und das stand ihr nicht. Doch Madame
de Castro, die Portugiesin, die Süß heiraten wollte und die ihren Vorsatz
ausgeführt hatte und nach Stuttgart gekommen war, war eine praktische
Dame und suchte aus allem, was sie sah, hörte und erlebte,
Nutzanwendungen für sich selber zu ziehen, und sie dachte Praktisches und
überlegte: „Ja, so sind die Männer. Sie versprechen alles, ehe sie einen
haben, und nach der ersten Nacht werden sie brutal. Wenn ich ihn heirate,
werde ich auf alle Fälle mein Vermögen sicherstellen, und was er mir
auszusetzen hat, so hoch veranschlagen, daß ich bei allen Eventualitäten auf
meine Rechnung komme. Ueberhaupt werde ich mir das Für und Wider
noch reiflich überlegen.“
„Man muß die Weiber in Kandare halten,“ sinnierte der Herzog, „das ist
richtig. Aber der da oben treibt es doch zu toll. Ich würde ihn stäupen
lassen. Die Welsche ist sehr gut. Sie hat mir gleich gefallen. Merkwürdig,
daß ich sie noch nicht ins Bett kommandiert habe. Daran ist die Magdalen
Sibylle schuld. Ich bin ein Esel, über der einen so den Blick für die anderen
zu verlieren. Aber das werd ich heute nacht noch nachholen.“
Remchingen fraß mit seinen stieren Augen an der Komödiantin. Er hatte
sie gehabt, aber da er sie schlecht entlohnt hatte, denn er war filzig, hielt sie
ihn kurz. „Ich werde noch ein paar Dukaten springen lassen müssen,“
seufzte er. „Ich werde mich an dem Juden schadlos halten. Er muß mich an
den neuen Stiefellieferungen beteiligen. Dieser verfluchte Jud ist eigentlich
an allem schuld. Er verwöhnt einem die Weiber, daß sie einem nicht auf
eins, zwei parieren und soviel verlangen für etwas, das sie nichts kostet.“
Aber ganz hinten in der Ecke war der Schwarzbraune. Er stand aufrecht
und sah über die Perücken hinweg, und er hob sich noch auf die Zehen, um
nichts zu verlieren. Mit seinen großen Tieraugen schlang er die Aufgelöste,

Hingegossene. Und er konnte einen dunklen, heisern Kehllaut nicht
unterdrücken, als die Schauspielerin endete: „Mein süßer Herr! Mein
Glück! Mein Himmel! Kehr zurück in dich! Du selber werde wieder! Finde
dich! Noch ist die Reu Verdienst und nicht Verbrechen. Denn tätst du’s
nicht, sieh, Himmel, Mond und Sterne, Menschen und Tiere, Berg und Wald
und Baum, die Elemente selbst verweigerten den Dienst dir, stünden auf,
empört ob solchen Frevels, wider dich. Hör mich! Steh ab! Sennor Gomez
Arias! Sieh mich im Elend hie! Verkauf mich nicht dem Mauren nach
Benamegi!“ Dieses Letzte sang sie mit einer kleinen, stillen, rührenden
Stimme. Remchingen und andere bezogen ihre Bewegtheit in
irgendwelchem vagen Zusammenhang auf sich selber; niemand ahnte, daß
die Komödiantin, während sie sprach, an den ungelenken, semmelblonden
Expeditionsrat Götz dachte.
Doch dann trat Süß auf. Er war der Maurenfürst, an den der schurkische
Spanier die Napolitanerin verkaufte. „Natürlich,“ sagte Remchingen zu
seinem Nachbar, „wo es was zu kaufen gibt, ist der Jud da.“ Aber Süß
benahm sich sehr edel und ritterlich. Trotzdem er sie heiß liebte, rührte er
die Frau, die er als Sklavin gekauft hatte, nicht an. Er äußerte:

„Schlecht gilt die Liebe mir / die nicht durch innern Wert,
Die sich durch Zwang erwirbt / was glühend sie begehrt.“

Wobei er, über und über von Edelsteinen strotzend, in den seidenen
maurischen Hosen, die allerdings mit flandrischen Spitzen geziert waren,
sehr glänzend aussah.
Der Braunschwarze freute sich, daß der Moslem auf der Bühne sich so
nobel aufführte. Der Herzog lachte: „In Wirklichkeit würde mein Jud nicht
so lange Faxen machen.“ Aber Dom Bartelemi Pancorbo dachte: „Da
deklamiert er und macht groß Gemauschel um das Weib, was alles er für sie
gäbe. Wenn ich sie wäre, ich würde den Solitär verlangen. Aber da würde er
sich drücken.“ Und er reckte den dürren Hals mit dem blauroten,
entfleischten Kopf und blinzelte aus tiefen Höhlen nach dem Stein.

In der Schertlinschen Manufaktur in Urach war ein gewisser Kaspar
Dieterle beschäftigt gewesen, ein vierzigjähriger Mensch, gedunsenes
Gesicht, wasserblaue Augen, rötlicher Seehundsbart, kein Hinterkopf. Als

die Manufaktur an die Sozietät Foa-Oppenheimer überging, wurde der
Mann als Webmeister beibehalten. Er führte sich unterwürfig und geduckt,
schimpfte aber im geheimen um so unflätiger gegen die jüdische
Sauwirtschaft. Zettelte gelegentlich kleine Meutereien, machte, selber
höchst servil, die anderen aufsässig. War dabei roh und gemein gegen die
ihm Unterstellten. Wurde schließlich, als seine zweideutige Haltung
aufkam, entlassen.
Er konnte sich nicht entschließen, außer Landes Arbeit zu suchen.
Verkam mehr und mehr. Brachte sich sehr elend durch einen erbärmlichen
Hausierhandel fort und durch gelegentlichen Schmuggel verbotener, nicht
gestempelter Waren. Wurde mehrmals ins Gefängnis gesperrt, einmal auch
gestäupt.
Er hatte eine kleine, verwaiste Base zu sich genommen, die ihm
zusammen mit dem alten Hund den Hausierkarren schob und sonst
behilflich war; fünfzehnjährig, ein verschmutztes Kind, klein, breit, scheu,
frech, lauersam, verbockt, diebisch, dabei auf eine primitive Art kokett. Er
hielt die Kleine schlecht, prügelte sie grausam, daß sie zuweilen lahm und
blutig liegen blieb. Aber als die Behörde einschreiten, ihm das Kind
wegnehmen wollte, hielt sie zu ihm, leugnete alle Mißhandlungen, ließ sich
nicht von ihm trennen. Es war so, daß der Mann das verwahrloste,
struppige, kleine Geschöpf durchaus als sein Weib hielt. Sie war ihm
verbunden, sie liebte ihn auf eine gewisse Art, seine Roheit und sein
verfranster Seehundsbart waren ihr Zeichen hoher Männlichkeit, sie liebte
ihn, wenn er zärtlich zu ihr war und wenn er sie schlug. Sie wurde ihm
allmählich immer unentbehrlicher, er begnügte sich, auf Messen und
Märkten zu gröhlen, mit knauserigen Kunden und solchen, die nichts
kauften, Händel anzufangen, zu saufen, ihrer beider Unterhalt lag
schließlich allein auf ihren Schultern.
Als sie sah, wie sie ihm nötig war, und ihre Macht über ihn spürte,
begann sie widerborstig zu werden, ihn zu verhöhnen, vor allem reizte sie
es, wenn er betrunken war, ein gefährliches Spiel mit ihm zu treiben. Immer
öfter kam es, daß er sie prügelte, bis sie besinnungslos liegenblieb. Ein
paarmal lief sie fort; aber sie kehrte doch immer zu ihm zurück, schließlich
war er der einzige Mensch, über den sie eine gewisse Macht hatte und der
an ihr hing.
Auf solche Manier strolchte das seltsame Paar auf den Landstraßen
herum, stahl, hausierte, lumpte sich mehr als kläglich durch. Der Kaspar

Dieterle konnte gräßlich fluchen, unflätiger als sonst jemand im Land. Dies
imponierte dem Mädchen ungeheuer und schien ihr besonders kraftvoll und
männlich. Am schönsten war er, wenn er auf die Juden fluchte. Kaskaden
von Gift und Dreck wälzten sich dann unter dem rötlichen Schnurrbart vor,
das fahle Gesicht wulstete sich um die wasserblauen Augen, und das
Mädchen hörte begeistert zu. Manchmal auch, in guter Laune, um die
Kleine zu belohnen, mimte er einen Juden, ging krumm, mauschelte,
versuchte sich, unter dem kreischenden Jubel des Kindes, den Schnurrbart
als Schläfenlöckchen um die Ohren zu hängen. Ein Festtag aber war es,
wenn er auf Märkten und Messen mit Juden zusammenstieß. Auf
herzoglichem Gebiet zwar nahmen gewöhnlich, wenn auch widerstrebend,
unter dem Einfluß des Süß die Polizeidiener die Juden in Schutz. Aber in
den freien Städten konnte er die Hilflosen fest zwacken und ihnen alle
sauren Possen spielen, die sein armes Hirn auszukochen imstande war.
Nun hatten sie auf die Ostermesse in Eßlingen große Hoffnungen gesetzt.
Dort aber war ein Jud Jecheskel Seligmann erschienen, früher Schutzjude
der Gräveniz, jetzt mit Stillschweigen in Freudenthal, einem ehemaligen
Grävenizschen Besitz, geduldet. Der handelte mit Erzeugnissen der
Manufakturen Süß-Foa und machte, da er eine viel größere Auswahl hatte
als der andere, dem primitiven Kram des Kaspar Dieterle unbesiegliche
Konkurrenz. Jecheskel Seligmann Freudenthal war ein älterer, dürrer,
krummer, häßlicher Mensch. Kaspar Dieterle fand tausend Gründe, ihn zu
verspotten, er beschmierte ihm die Bank seiner Meßbude mit Schweinefett,
das dann an seinem Kaftan hängenblieb, er hetzte die Kinder auf ihn, er ließ
ihn springen und Hepp-Hepp machen, und er hatte die Lacher auf seiner
Seite. Der Jude ließ sich alles gefallen, er sah häßlich, dürr und erschöpft
aus und hatte, kam er dann endlich unter seinen Waren zu Atem, ein
japsendes, verzerrtes Lächeln. Die Leute hatten zwar an den Späßen des
Kaspar Dieterle ihre Freude und verlachten den Juden weidlich mit, aber sie
kauften doch bei ihm, da trotz der Sonderabgaben seine Waren billiger und
mannigfaltiger waren als der arme Plunder des anderen. Kaspar Dieterle
hatte eine dumpfe, unsinnige Wut auf den Jecheskel Seligmann, er
beschloß, ihn des Nachts halbtot zu schinden und zu treten, aber er hatte
nicht genug Geld, um noch das Nachtquartier bei dem Meß- und Judenwirt
zu bezahlen, wo der andere wohnte, und er mußte vor Torschluß die Stadt
verlassen.

Das Paar übernachtete in einem dünnen Wald. Sie waren, der Mann wie
das Mädchen, erbittert und grimmigster Laune. Dazu setzte Regen ein, sie
froren und waren hungrig. Er hatte ihr versprochen, auf der Eßlinger Messe
eine Korallenkette für sie zu kaufen, sie hatte die kleine Einnahme, die sie
gehabt, auch zu solchem Zweck zurückgelegt, aber er hatte ihr das Geld
entrissen und Schnaps dafür gekauft. Jetzt verlangte sie, er solle sie
wenigstens davon trinken lassen. Er höhnte sie, schimpfte, sie lausiges
Hurenbalg sei schuld, daß man nicht mehr verdient habe. Sie schimpfte
zurück, sie werde ihn anzeigen, er habe sie genotzüchtigt, auch sonst
geraubt und gestohlen, der Galgen sei ihm sicher. Er schlug zu, sie schrie
und schimpfte weiter, der Hund kläffte, er schlug heftiger, sie biß ihn. Er, da
sie nicht abließ und sich trotz aller Schläge nur wilder in ihn verbiß, haute
sie schließlich wuchtig mit der Schnapsflasche vor die Stirn. Sie fiel um,
streckte sich, blieb liegen. Oefters schon war das geschehen, so ließ er sie
liegen, schnaubte befriedigt. Leckte aus der zersplitterten Schnapsflasche.
Hüllte sich in etliches Tuch, schlief wie ein Klotz, wüst schnarchend. Aber
der Regen drang durch und weckte ihn bald wieder. Er rülpste, sie solle zu
ihm rücken, ihm eine andere Decke geben, ihn wärmen. Da sie nicht
antwortete, stieß er nach ihr, fluchte. Wie sie sich noch immer nicht rührte,
stand er froststarrend auf, trat sie. Entzündete endlich, seufzend, rülpsend,
umständlich, nach vielen vergeblichen Versuchen die blinde, zerschlagene
Laterne. Leuchtete die Reglose auf und ab. Sah sie, Kiefer herunter, Augen
groß auf, naß, starr.
Er stand lange im Regen, in dem dünnen Wald, frierend, blöde, ohne
Sinn, allein mit der Toten und dem leise winselnden Hund. Die Laterne
hatte sogleich der Wind gelöscht, es war dunkel und frostig. Aus dem
Baum, an dem er lehnte, tropfte es auf ihn herab, es rann ihm den armen,
platten Hinterkopf herunter in den Nacken, sein rötlichblonder
Seehundsbart tropfte gleichmäßig. So stand er lange und begriff durchaus
nicht, wie und warum die Babett, das einzige Wesen, an dem ihm lag, jetzt
tot war. Schließlich begann er ein widriges und furchtsames Heulen, der
Hund fiel ein, er hob den Fuß, nach ihm zu treten, unterließ es.
Nach einer Weile kniete er neben die Leiche; entkleidete, nicht ohne
Mühe, den starren, häßlichen, schmutzigen Körper, machte überall Schnitte
in die Haut, mit stumpfer, nicht zu rascher Geschäftsmäßigkeit. Er
verwandte hierzu den Scherben der Schnapsflasche, trotzdem er es mit
einem Messer leichter hätte tun können. Er lud dann, es regnete noch

immer, die Nackte, Verstümmelte auf den Karren, umstapelte sie hoch mit
Decken und Kram, zog mit dem Hund den Karren wieder in die Stadt. Kam
dort mit dem frühesten Morgen an, als das Tor geöffnet wurde. Der
Torwache sagte er, er habe noch einen Handel mit dem Juden Seligmann.
Man ließ ihn passieren.
Er zog seinen Karren in die Herberge, wo der Jude Jecheskel Seligmann
Freudenthal wohnte. Alles wie getrieben, mit einer seltsamen,
gleichmütigen Zielbewußtheit. Im Hof der Herberge stellte er seinen Karren
ein. Veräußerte um ein Spottgeld auch sein Notwendigstes. Soff. Lief
dazwischen immer wieder nach seinem Karren. Bis er endlich, während nur
die jungen Schweine zuschauten, die Leiche in dem Unrathaufen notdürftig
begraben konnte. Es regnete noch immer. Dann ging er wieder in das
Schankzimmer. Soff. Zog die Kleider seiner kleinen Base heraus. Erzählte
eine Geschichte. Langsam, verworren, in Stücken. Ja, man habe doch
gehört, wie gestern er und die Babett mit dem Juden Jecheskel Seligmann
Freudenthal ihre Händel gehabt hätten. Aber der Jud habe dem Kind doch
eine Korallenkette versprochen. Sie hätte zu ihm zurückgewollt. Er, der
Kaspar, habe sie gehalten. Geprügelt. Nachts, vielleicht hatte der Jude ihr
was eingegeben, sei sie dann auf einmal doch weg gewesen. Manchmal
müsse der Mensch auch schlafen; da könne er dann den andern nicht halten,
ja. Und jetzt habe er unter den Waren des Juden draußen ein Bündel Kleider
gefunden, seien die Kleider der Babett. Müßt das Kind jetzt wohl nackend
herumlaufen, nur mit dem Korallenkettlein. Ja, und jetzt sei den Juden ihr
Osterfest.
Dies erzählte der Kaspar Dieterle, während er seine letzte notwendige
Habe versoff. Er erzählte es mehrmals, und immer mehr Leute hörten zu.
Und immer gekitzelter hörten sie zu, und immer gebannter und entsetzter
starrten sie auf den Mund des Menschen, wo unter dem ausgefransten
rötlichen Schnurrbart schnapsstinkend, aus den fauligen, schwärzlichen
Zähnen weinerlich und tückisch die grausige Geschichte hervorkroch.
Und dann fand man auf dem Unrathaufen die zerschnittene Leiche, die
Schweine fraßen schon daran. Fledermausflügelig, mit phantastischen
Greueln ausgeschmückt, flog der Bericht von der Untat durch die Stadt.
Zusammen liefen die Leute, alles Tagewerk in Haus und auf der Straße
hörte auf, die Tore wurden geschlossen, der Rat zusammenberufen. Greuel
über Greuel! Ein unschuldiges Christenkind scheußlich gemartert von den
Juden, ihm das Blut abgezapft für die Osterkuchen, die verstümmelte

Leiche den Schweinen vorgeworfen. Soweit war es gekommen durch die
Judenwirtschaft des württembergischen Herzogs, daß so schwarze Mordtat
arrivieren konnte in der freien Reichsstadt Eßlingen zur Schmach und
Schande des ganzen schwäbischen Kreises.
Tosende Erregung in der ganzen Stadt. Seit vierzig, nein, seit genau
dreiundvierzig Jahren hat man keinen so grauenvollen Kriminalfall mehr
erlebt im Römischen Reich. Fast schon wußte man nur mehr aus Büchern
davon. In dieser Gegend war seit dem Ravensburger Kindermord nichts
mehr dergleichen arriviert. Oh, wie klug waren die Väter gewesen, daß sie
die Juden ausgeschafft aus dem Eßlinger Bannkreis! Seit dem Salomo von
Hechingen, dem Arzt, hatte man nicht mehr zugelassen, daß einer von ihnen
mit seinem Schelmenatem die ehrsame Luft der guten Stadt verstinke. Stolz
und stark konnte man, als der Kaiser die Judensteuer einverlangte,
erwidern, seit zwei Jahrhunderten sei keiner mehr in diesen Mauern
gesessen. Jetzt hat der Herzog, der Ketzer, der Herodes, die Schelme und
schwarzen Mordbuben ins Land gezogen, die den unschuldigen
Christenkindern auflauern und ihnen das Blut abzapfen. Aengstlich
verwarnen die Mütter ihre Kinder. Immer schrecklichere Einzelheiten gehen
um. Was heut dem fremden Kind geschehen ist, kann morgen dem eigenen
geschehen. Auf lange hinaus werden die verschreckten Würmer vor jedem
Fremden davonlaufen und gräßlich von Blut und Messern und wilden
Bärten träumen.
Der Jude Jecheskel Seligmann Freudenthal ging indes in der Vorstadt
herum, seine Geschäfte besorgen. Er wurde verhaftet, wie er gerade
demütig und beharrlich von einem säumigen Schuldner Geld eintreiben
wollte. Er hatte durchaus keine Ahnung, worum es ging, und beteuerte
immerzu, er habe gestern weder dem Kaspar Dieterle noch sonstwem
zurückgeschimpft, er habe überhaupt nicht den Mund aufgetan. Denn dies
war ein beliebtes Mittel dem jüdischen Konkurrenten gegenüber, daß man
ihn durch Wort und Tat zu einer Erwiderung reizte und ihn dann einsperren
ließ unter der Anklage, er habe durch freche Beschimpfung Christen um
ihres Glaubens willen verunglimpft. Aber die Büttel schlugen ihn übers
Maul, faßten ihn hart an, fesselten ihn. Draußen wurde der dürre, zitternde,
entsetzte Mann von einer Menge Volkes empfangen, er sah hundert
erhobene Arme, tobende Mäuler, Kot und Steine flogen gegen ihn, er wurde
zu Boden gerissen, getreten, bespien, Haar und Bart wurden ihm gerauft. Er
suchte immerzu auf seine Bedränger einzureden; japsend noch unter den

Mißhandlungen, während ihm Speichel und Blut aus den Mundwinkeln
rann, beteuerte er, er habe kein Schimpfwort, überhaupt kein Wort geredet.
Erst aus dem Gezeter einer Frau, die ihn immerzu mit einer Spindel in die
Weichen stach, erkannte er jäh die Beschuldigung, verlor die Sinne.
Ohnmächtig wurde er in den Turm gebracht.
Aber unter den Ratsherren war eine große, grimmige, höhnische Freude.
Die Herzoglichen, die Judenzer, sind schuld an der scheußlichen Moritat.
Wie wird man es ihnen vorreiben, wie wird man es ihnen zu schlucken
geben! Endlich jetzt kann man dem Herzog und seinem Juden eins
versetzen. Hat man nicht ständig Händel mit ihnen und Schikanen?
Während einem die herzoglichen Wildsäue und Hirsche und all das
Viehzeug die Felder verderben, klagt der freche Ketzer, die Eßlinger Bürger
wilderten – ja, wie sonst sollen sie sich helfen? – und nimmt sie hoch. Und
queruliert er nicht ständig, die Eßlinger Straßen seien schlecht wider den
Vertrag? Ho, ihr hochmögenden Herren! was ist ein Loch in der Straße
gegen einen so grauslichen Mord? Auch über die Neckar-Regulierung ist
nicht mit ihm eins zu werden. Hat er nicht sogar die Einkünfte des Eßlinger
Spitals aus dem Württembergischen gepfändet? Und sein Jud erst, der
freche Malefizer und Schelm! Da hat etwan die Stadt, pro forma natürlich
nur und um gewisse Erleichterungen zu erzwingen, den Schirmvertrag mit
dem Herzog aufgehoben. Tut da dieser lausige Saujud nicht gleich, als
nähme er die Geschichte ernst? Läßt einfach, als gäbe es wirklich keinen
Schirmvertrag, die Eßlinger ganz wie andere Fremde behandeln!
Schikaniert auf Schritt und Tritt ihren Handel und Wandel. Jedem einzelnen
der Ratsherren hat er mehrere tausend Taler gehindert. Aber wart nur, Herr
Jud! Jetzt wird man’s dir heimzahlen! An deinem schwarzen und verruchten
Glaubensgenossen wird man es dir heimzahlen. In spanische Stiefel
schnüren wird man ihn, das Blut aus den Nägeln herausquetschen, ihn mit
glühenden Zangen zwicken. Jetzt schon freuen sich unter den Ratsherren
die Anwohner des Marktes darauf, wie man ihn dort solenn verbrennen
wird, und versprechen den Verwandten und Befreundeten Fensterplätze.
Nur schade, daß man es bei einer einzigen Hinrichtungsart bewenden lassen
muß. Man sollte ihn können zugleich hängen und rädern und vierteilen und
verbrennen.
Der Aelteste unter den Ratsherren war Christoph Adam Schertlin, der
seinerzeit die Uracher Manufaktur begründet hatte, und der, auf Altenteil in
seinem Eßlinger Patrizierhaus, sein Werk langsam und unrettbar hatte

versinken, dem Juden in die Hände gleiten, seine Söhne hatte verkommen
und verlottern sehen. Er war hoch in den Siebzig. Dies war eine wilde und
unvermittelte Freude vor seinem Grab. Tief aus der Brust holte er
malmende Worte gegen die jüdische Verruchtheit, spie sie vor den Rat,
einem ach! Unsichtbaren ins Gesicht. Hoch trug er den großen,
verwitternden Kopf, starken Schrittes ging er durch die Straßen; heftig, als
rennte er ihn dem Feind in den Leib, stieß er den Rohrstock gegen den
Boden, den goldenen Knopf fest umschließend mit dürrer, doch nicht
zitternder Hand.
Bei dem Meßwirt aber saß der Kaspar Dieterle. Er hatte es nicht mehr
nötig, was zu verkaufen, um Schnaps zu kriegen. Immer saß ein dicker
Haufe Menschen um ihn herum, bänglich und gekitzelt. Der früher als ein
Lump und Aushauser von jeder Schwelle gejagt worden war, galt jetzt als
wichtiger Mann und wurde groß hofiert. Immer buntere Einzelheiten
erzählte er, längst glaubte er selber, daß ihm die argen Juden seine letzte
Stütze tückisch geschlachtet hätten. Als stärksten Beweis führte er die
Tatsache an, daß das Kind in der Christnacht sei geboren worden, und alle
starrten verstrickt und grübelnd auf seinen Mund, wenn er, die
wasserblauen Augen geheimnisvoll weit auf, dies vorbrachte. Denn das war
ein bewiesenes Faktum und stand in vielen Büchern zu lesen, daß, wer in
der Christnacht geboren ist, besonders gefährdet ist, von den Juden
umgebracht zu werden.
Vor allem die Weiber hatten groß Mitleid mit dem Mann. War er doch
Ursach und Warnung, ihre armen Kinder um so ängstlicher zu hüten. Sie
steckten ihm Gebackenes und Gebratenes zu, Schinken und Schmalznudeln.
Seine gedunsenen Wangen nahmen Farbe an, sein rötlicher Seehundsbart
war ausgekämmt und weniger verfranst; nur seine fauligen, schwärzlichen
Zähne blieben. Und eine Bäckerswitwe trug sich ernstlich mit dem
Gedanken, den armen, verwaisten Mann, dem die Juden so übel mitgespielt,
zu heiraten.

Der Leibarzt Doktor Wendelin Breyer untersuchte den Herzog. Ein dürrer,
langer Mensch, ungeheuer beflissen, ängstlich und liebenswürdig, mit
weiten, entschuldigenden Bewegungen, die hohle, angestrengte Stimme tief
aus der Brust hervorgrabend. Er lächelte viel und furchtsam, bat unzählige

Male um Pardon, suchte seine Mitteilungen durch kleine, schüchterne,
unbehilfliche Scherze zu erhellen. Der Herzog war ein schwieriger Patient,
den Kollegen Georg Burkhard Seeger hatte er mit dem flachen Degen
halbtot geprügelt; auch zerschmiß er gerne Medizinflaschen an den Köpfen
seiner Aerzte.
„Also dann?“ herrschte der Herzog den Arzt an. Der Doktor Wendelin
Breyer suchte sich mit etlichen flatternden Bewegungen aus dem Bereich
Karl Alexanders zu bringen. „Eine Goutte militaire!“ wimmerte er dann mit
seiner angestrengten Stimme und meckerte ein wenig. „Eine ganz kleine,
unbedeutende Goutte militaire.“ Da der Herzog finster schwieg, fügte er
eilig hinzu: „Euer Durchlaucht mögen sich ja keine Melancholie und
schwarze Gedanken darüber machen. Solche Goutte militaire hat nichts
gemein mit der bösen Lustseuche oder französischen Krankheit. Denn
während letztgenannte Krankheit aus einem in der weiblichen Scheide
präexistierenden Gift stammt, so der Teufel dort hineingebannt hat, ist Eurer
Durchlaucht Indisposition nur als etwas Beiläufiges, gewissermaßen als ein
leichter Schnupfen der Allerhöchsten Harnblase anzusprechen. Euer
Durchlaucht werden mit Gottes Hilfe in etwa drei Monaten davon befreit
sein. Ich erlaube mir noch submissest anzumerken, daß besagte kleine
Indisposition bei allen großen Heerführern der Christenheit gang und gäbe
ist. Nach den Chroniken haben auch die großen antikischen Generale
Alexander und Julius Cäsar daran laboriert.“
Der Herzog winkte dem Arzt finster Entfernung, und der zog sich unter
vielen weiten und entschuldigenden Bewegungen zurück.
Der Medikus fort, schnaubte Karl Alexander durch die Nase, hieb mit
dem Marschallstab zornig eine kleine Porzellanfigur entzwei. In jüngeren
Jahren hatte er zweimal diese schmutzige Krankheit gehabt, damals wußte
er nicht, von wem. Diesmal wußte er es. Das Saumensch, das dreckige! So
zier und lecker schaute sie von der Bühne her, so flink zappelten ihre
Augen, so erfahren und angenehm züngelte sie, so appetitlich sah das ganze
Frauenzimmer aus. Ein Wind, ein Hui, ein wohliges Parfüm. Und hatte den
Dreck und Gift und Teufel im Leib. Metze, gottverfluchte! Aber er wird sie
stäupen lassen, sie mit Ruten aus dem Land jagen.
Er begnügte sich dann, sie eine Fuhre Kot durch die Stadt fahren zu
lassen, wie man es mit Weibspersonen hielt, die der Unzucht überführt
waren. In grobem Kittel wurde die kleine, leicht fette, gelbe Napolitanerin
durch die Straßen geführt, schwer schleppte sie an ihrer Fuhre Mist, ratlos

und verhetzt schauten die lebendigen Augen, ein großer Zettel mit der
Inschrift Metze hing ihr um den Hals. Die Bürger schnalzten bedauernd, das
hätte man eher wissen sollen; der Most wäre, eh daß er sauer ward, einem
gewiß sehr süffig eingegangen, da hätte man sich gern sein Schöpplein
geholt. Die Frauen aber spien sie an und warfen sie mit Abfall. So wurde sie
krank und ohne Geld aus der Stadt gejagt.
Es litten aber an der gleichen Krankheit wie der Herzog der General
Remchingen und der Schwarzbraune.
Remchingen und Karl Alexander saßen zusammen und fluchten auf die
Weiber. Mit grimmigen Späßen verfolgte der Herzog den Süß. Der hatte sie
doch auch gehabt, als erster wahrscheinlich, und der war heil
davongekommen. Weiß der Satan, durch was für schwarze, jüdische Kunst.
Aber semmelblond und in dicker Ratlosigkeit saß der Expeditionsrat
Götz. Er war der einzige, der die Zusammenhänge überschaute. Er hatte die
Krankheit überkommen von der Kellnerin im Blauen Bock. Er hatte sie an
die Welsche weitervererbt, die er in großer Unschuld als seine liebe Herrin
und Geliebte ästimierte. Bei anderer Lage der Dinge hätte er es für seine
unbedingte Pflicht gehalten, alles gutzumachen, ja vielleicht sogar die
Welsche zu ehelichen. So aber, wie man in der Hofgesellschaft respektvoll
lächelnd von dem kleinen galanten Leiden des Herzogs flüsterte, wie er
langsam begriff, wie er erkannte, daß er, der allerdemütigste und
ehrerbietigste Untertan, seinem Souverän die lästige und schmutzige Affäre
angehängt hatte, brach seine Welt zusammen. Daß er bei seiner Loyalität
seinem Fürsten diesen schmutzigen Tort antun konnte, daß es möglich war,
schuldlos in solche Schuld verstrickt zu werden, warf ihn um. Er beschloß
zunächst, sich zu erschießen. Später indes sagte er sich, daß eigentlich die
Napolitanerin an allem schuld sei; sie hatte ihn in diese üble Verstrickung
mit seinem gottgewollten Herrn gebracht, und er sprach sich aller Schuld
ledig, wälzte sie auf die Sängerin und sah mit grimmiger Befriedigung zu,
wie sie ihre Fuhre Kot schleppte.
Nun liebte aber die Napolitanerin den unbehilflichen, semmelblonden
Menschen wirklich. Sie verriet ihn nicht, trotzdem sie sich vielleicht
dadurch hätte retten können. Während sie in Schimpf und großer Not durch
die Straßen geführt wurde, dachte sie nur an ihn. Sie rührte die Lippen, das
Volk glaubte, sie bete, aber sie sagte nur tonlos und ziemlich ohne Sinn jene
Verse vor sich hin, die sie in der Komödie gesungen hatte: „Mein Herr!
Mein Glück! Mein Himmel! / Sieh mich im Elend hie! / Laß mich nicht

dem Mauren / In Benamegi!“ Alte Märchen spukten in ihr von dem Prinzen,
der die Bettlerin zu seiner Prinzessin erhöht. Jetzt wird er, jetzt gleich
hervortreten, und all dieses Gröbliche ist nur ein Alp und arger Traum. Erst
als sie über die Grenze geschafft war, ohne daß er auch nur das leiseste
Wort hatte hören lassen, brach sie zusammen.
Das Gerücht sickerte durch von der Erkrankung des Herzogs. In den
Bibelkollegien flüsterte man, das sei die Strafe des Herrn, und man
erinnerte an Nebukadnezar, der zu seinem bösen Ende Gras habe fressen
müssen wie ein Ochs. Aber in der Hofgesellschaft errang diese
kavaliersmäßige Erkrankung dem Herzog nur größeren Respekt. Der
Tübinger Hofpoet überreichte ein Poem, in dem er sagte, daß man zuweilen
die Siege im Reiche Amors mit kleinen Wunden bezahlen müsse, die aber
nicht minder ehrenvoll seien als die des Schlachtfeldes. Amor schieße
manchmal mit vergifteten Pfeilen. Und da er der Napolitanerin nicht
vergessen hatte, daß sie damals in der Komödie seine Alexandriner nicht
hatte sprechen wollen, versäumte er nicht, sie mit allerlei Geziefer und
Gewürm zu vergleichen und anzudeuten, er sei sich von einer solchen
welschen Verächterin der deutschen Musen von jeher alles erwartend
gewesen. Zum Schluß rief er aus, wer den Türken und Franzen überwand,
werde auch diese kleine Molestierung überwinden und Schwabens
Alexander bald wieder Schwabens Paris sein.
Die Herzogin sah in der Erkrankung ihres Gatten Wink und Fügung.
Noch immer stand an ihrem Wege der junge Lord Suffolk, mit seinem
roten, primitiven, unbegrenzt verliebten Gesicht. Er hatte sich an seinem
Hof und in seiner Herrschaft durch sein Fernbleiben unmöglich gemacht, er
verehrte sie hartnäckig, stumm und verzweifelt, es war nur mehr eine Frage
von Tagen, wann er ein Ende machen würde. Daß jetzt ihr Gatte nicht zu ihr
kommen konnte, war dies nicht ein Wink? Und sie erbarmte sich des armen,
treuen, zähen Menschen, lächelnd und amüsiert.
Aber der junge Engländer war offenbar ein Pechvogel und zu jedem
Unstern vorbestimmt. Karl Alexander neigte gemeinhin durchaus nicht zur
Eifersucht, er kam gar nicht auf den Gedanken, daß man ihn, ihn!
hintergehen könnte. Aber sei es, daß er durch seine Erkrankung mißtrauisch
geworden war, sei es, daß andere ihn aufgehetzt hatten, er drang
unversehens in die Gemächer der Herzogin ein; gerade noch, daß der junge
Lord, schlecht bekleidet und unwürdig, sich retten konnte. Der Herzog
machte einen Höllenspektakel, zerschlug Spiegel und Parfüms, zerschliß

mit seinem Degen kostbare Wäsche, nannte Marie Auguste mit pöbelhaften
Namen, ja, er schlug sie in das ziervolle, kleine, eidechsenhafte Gesicht, das
von der Farbe alten, edlen Marmors war. Die Herzogin erzählte weinend
und empört Magdalen Sibyllen davon, sie beteuerte theatralisch ihre
Unschuld, aber bald stahl sich in ihre Empörung ein kleines, amüsiertes
Lächeln, sie machte spitzbübisch die lärmende Aufregung des Herzogs
nach, divertierte sich an den merkwürdigen und gröblichen Schimpfworten,
suchte sie ins Französische und ins Italienische zu übersetzen. Zuletzt
meinte sie lächelnd, es sei seltsam; wenn etwa Riolles oder Remchingen zu
ihr kämen, sie sei gewiß, die würden auch das vierundzwanzigstemal nicht
erwischt werden; aber der arme, tapsige Junge natürlich gleich das erstemal,
kaum zu Ende und nicht recht wissend, wie er es anstellen sollte.
Da es sich nicht schickte, daß der Souverän sich mit dem Lord schlage,
sollte für alle Fälle, ob der Engländer nun schuldig oder nicht, Remchingen
sich mit ihm duellieren. Remchingen brummelte vor sich hin, eigentlich
habe er ja auch allen Grund dazu. Indes zeigte er, als es ernster wurde, keine
sonderliche Eile. Schließlich reiste der Engländer ab, durchaus nicht
heimlich, sondern umständlich und gemächlich, aber zweifelnd an Gott,
sein simples, klares Weltbild in Scherben, zerfallen mit sich und den
Menschen. Der kurze Genuß hatte ihn tief verstört, er konnte sich an nichts
mehr recht erinnern, das einzige, was in seinem Gedächtnis haftete, war ein
etwas beschädigter Strumpfgürtel der Herzogin, um den es sich eigentlich
nicht gelohnt hätte, Leben, Ruf, Stellung in der Heimat zu gefährden.
Karl Alexander hatte eine Menge Indizien, aber keinen unbedingt
handgreiflichen Beweis für die Untreue Marie Augustens. Unter sonstigen
Umständen hätte er sich wohl bald beruhigt; jetzt machte ihn der Mißmut
über seine Behinderung durch die Krankheit zänkisch und verbissen. Marie
Auguste, der ständigen Beargwöhnung und Aufsicht bald überdrüssig,
spielte zunächst die Genoveva, trumpfte aber bald groß auf, setzte den
Grobheiten des Gatten eine bissige, aufreizende Ruhe und Ironie entgegen,
drohte schließlich, sie werde zu ihrem Vater zurückkehren. Worauf Karl
Alexander roh erwiderte, an diesem Tage werde er alle Glocken läuten
lassen, Böller schießen und jedem Untertan Wein und Braten spendieren.
Dem alten, feinen Fürsten Thurn und Taxis kam das Zerwürfnis höchst
ungelegen. Schön, seine Tochter hatte sich ein weniges mit einem
englischen Herrn amüsiert. Warum soll man sich nicht mit einem Engländer
amüsieren? Sie machen schlecht Konversation und sind hölzern von Figur,

aber sie haben vor den Welschen Unverbrauchtheit, Gesundheit und vor
allem Diskretion voraus. Wäre er eine Frau, er würde sich auch einen
Engländer aussuchen. Darum braucht man doch keinen solchen Lärm zu
machen und soviel Spanponaden. Aber freilich, sein Herr Schwiegersohn,
Liebden, war ein Feldherr und als solcher gewöhnt, mit viel Geräusch
aufzutreten. Auch verlangte man von einem Strategen Siege, aber keine
Kinderstube. Seufzend schrieb er das seinem Freund, dem Fürstbischof von
Würzburg, mit der Bitte, den kindischen Handel möglichst rasch
einzurenken.
Dem klugen, schlauen, dicken Herrn kam diese Aufforderung sehr
gelegen. Er hatte den Stettenfelser Handel nicht vergessen, die Niederlage
der Kirche kratzte ihn sehr, er hielt den Grafen Fugger an seinem Hofe, er
wartete nur auf einen Anlaß, sich unauffällig nach Stuttgart zu begeben und
die Gewinnung des Landes für Rom persönlich auf glatteren, rascheren Weg
zu bringen. So ließ sich die Eminenz nicht lange bitten, sondern hielt sehr
bald mit den Geheimräten Fichtel und Raab in zahlreichen, stattlichen
Kutschen behaglichen, fröhlichen und komfortablen Einzug in Stuttgart.
Fragte mit kleinem Schmunzeln den Herzog nach seinem Leiden, hörte
mit Pläsier, daß es so gut wie geheilt sei, riet freundschaftlich, sich
immerhin vorläufig noch mehr an den Kaffeetrank seines Rates Fichtel als
an den Tokaier zu halten. Tätschelte onkelhaft die kleine, weiße, fleischige
Hand der puppig schmollenden Herzogin. Hatte die Gatten bald so weit,
daß sie sich ehrlich darauf freuten, bis sie nach völliger Wiederherstellung
des Herzogs dem Land und sich und der Kirche einen Erben schenken
könnten.
Der Fürstbischof drängte darauf, daß man ihn den famosen Geheimen
Finanzienrat und Hausjuden etwas aus der Nähe besehen lasse. Karl
Alexander tat das nicht gern. Er fürchtete sehr, man möchte ihm seinen
unentbehrlichen Juden fortlocken. Aber er konnte schließlich dem Freunde
den harmlosen Wunsch nicht auf die Dauer weigern. Süß erschien vor dem
Fürstbischof, mit der geübten, grenzenlos demütigen Ergebung küßte er ihm
den Ring, breitete geschickte Komplimente vor das große Weltorakel, den
heimlichen Kaiser, Herz und Lenker aller Politik. Aber die Würzburger
Eminenz war nicht so leicht zu fangen. Die beiden Füchse berochen sich
anerkennend, und keiner traute dem andern. Glatt, harmlos, fröhlich,
unverfänglich plauderte der schlaue, feiste Mann mit dem schlauen,
schlanken, und keiner kam dem andern näher.

In unermüdlicher Arbeit förderten der Fürstbischof und seine beiden Räte
ihre Projekte. Unablässig hetzten sie an dem Herzog, an Remchingen.
Offene und heimliche Konferenzen mit Weißensee, mit den verschiedenen
Ordensgeistlichen, die gegen die Verfassung, im geheimen angeknirscht, in
Weil der Stadt, überall im Herzogtum sich eingenistet hatten. Als der
Fürstbischof das Herzogtum vergnügt verließ, hatte er Stettenfels reichlich
wettgemacht, für seine Pläne Großes erreicht, zu Größerem den Grund
gelegt. Die Schloßkapelle in Ludwigsburg wurde jetzt für den katholischen
Gottesdienst eingerichtet, die katholische Hofgeistlichkeit umfassend
organisiert, Ordensleute offiziell ins Land gerufen. Katholische
Feldgeistliche lasen öffentlich Messe, nahmen Kindstaufen vor. Es war
ferner ein katholisches Militärreglement bis ins kleinste Detail
ausgearbeitet, vorbereitet war eine außerordentlich feine und knifflige
juristische Interpretation der Religionsreversalien, die die
parlamentarischen Freiheiten illusorisch machte. Vorbereitet war endlich die
förmliche Gleichstellung der katholischen Religion mit der lutherischen.
Solches Simultaneum hatte vor dreißig Jahren in der Kurpfalz zur
Unterdrückung des Protestantismus geführt.
In geläufigem, elegantem Latein berichtete der Geheimrat Fichtel froh
und fromm an Remchingens Bruder, Kämmerer am päpstlichen Hof zu
Rom, was alles durch die Stuttgarter Visite des Fürstbischofs erreicht
worden. Er kam dann auf den Anlaß der Reise zu sprechen, die Erkrankung
des Herzogs, und schloß: „So siehst du, hochzuverehrender Herr und
Bruder, daß sich die göttliche Vorsehung oft seltsamer Mittel bedient, um
die alleinseligmachende Kirche zu fördern und den rechten Glauben zu
verbreiten.“

Den Süß nagte und zwickte es. Das Verfahren seiner Nobilitierung
gestaltete sich umständlicher und langwieriger, als er erwartet hatte. Der
Kaiser war den Wiener Oppenheimers sehr große Beträge schuldig.
Immanuel Oppenheimer drängte, der Kaiser konnte nicht zahlen. Kein
Wunder, daß die Wiener Kanzlei Ausflüchte machte, ehe sie einen
Oppenheimer baronisierte. Zudem hetzte der Agent des württembergischen
Parlaments. Madame de Castro blieb kühl, und Süß konnte die kluge,
rechnerische Frau nicht dazu bringen, sich zu resolvieren.

Auch die Projekte des Würzburger Bischofs verdarben dem Süß die
Laune. Er hatte sehr wohl gemerkt, daß es ihm nicht gelungen war, das
Vertrauen der Eminenz zu gewinnen, und daß man ihn in dem gewaltigen
Plan, der recht eigentlich als Eckpfeiler der schwäbischen Politik des
nächsten Jahrzehnts gedacht war, nicht drin haben wollte. Wohl ließ man
ihn den einen oder andern Entwurf sehen, es fanden auch Zusammenkünfte
bei ihm statt. Aber Remchingen lachte seine, des Süß Vorschläge, grob aus,
und es lag zutage, daß die katholischen Herren sich des Weißensee als
ersten Vertrauensmannes zu bedienen gedachten. Süß fühlte sich auch auf
diesem Gebiete nicht so sachkundig und sattelfest wie sonst. Er mengte sich
nicht gern in Ekklesiastika, die Fragen, die man so wichtig agierte, kamen
ihm läppisch und erwachsener Männer unwürdig vor. Sein klarer, sachlicher
Sinn erkannte scharf, daß dahinter höchst reale Dinge lagen, Beseitigung
der Verfassung und des Parlaments, Militärautokratie des Herzogs; er
verstand es nicht, warum man auch unter eingeweihten Politikern peinlich
darauf hielt, sich auf so weitschweifige, skurrile und umwegige
Andeutungen zu beschränken. Seine Mittel und Wege waren viel
geradliniger, rascher und unmittelbarer, er konnte sich in die sehr weichen,
langsamen, einschläfernden Methoden der Jesuiten nicht einfinden. Er sah
staunend, daß die Herren auch im engsten Kreise es peinlich vermieden, die
Dinge beim Namen zu nennen, daß sie, und wenn sie nur zu zweien waren,
sanft und fromm alle möglichen demütigen und moralischen
Umschreibungen anwandten, und wenn er oder Remchingen scharf und
sachlich einem Ding sein rechtes Wort gaben, milde und mißbilligende
Blicke in die Runde schickten.
So fühlte sich also der Jude leicht angezweifelt und brauchte
Bestätigungen.
Er erreichte es bei Karl Alexander, daß der ihn beauftragte, ein besonders
kostbares Geschenk Magdalen Sibyllen in seinem Namen persönlich zu
überbringen. Er ließ sich den Tag vorher bei der Demoiselle melden, er
erschien in großem Aufzug, mit Pagen und Läufern und Gepräng. Magdalen
Sibylle hätte den Herzog beleidigt, wenn sie den auf solche Art
Angekündigten brüskierte. Sie empfing ihn.
Magdalen Sibylle wohnte jetzt in einem Schlößchen vor der Stadt.
Goldene Amoretten ließen Bänder von den Decken flattern, auf den
kostbaren Gobelins ritten vornehme Jagdgesellschaften, glänzende Spiegel
dehnten die prunkvollen Gemächer, die erfüllt waren von allem Zierat einer

großen Dame. Zwei Kutschen, ein Schlitten, Portechaisen, Reitpferde
warteten. Im Vorsaal spreizte sich, mit wertvollen Steinen übersät, aus Gold
und Silber ein Pfau, Symbol des Reichtums. Ueberflüssige Dienerschaft
gähnte vornehm und müßig auf den Korridoren. Karl Alexander hatte eine
offene Hand für seine Herzdame; auch der König von Polen konnte seine
Mätresse nicht besser in Prunk und Schimmer setzen.
Magdalen Sibylle hielt sich inmitten dieser Pracht mit gefrorener Ruhe.
Sie fuhr aus, sie empfing Gäste, sie lachte und machte Konversation, alles
maskenhaft starr. Der Glanz hing und stand leblos um sie herum; das
Schlößchen war wie das Gehäuse einer pomphaft aufgebahrten Toten.
Mit starrer Höflichkeit empfing sie den Süß. Mächtiges, violettbraunes
Kleid aus Brokat, lange, streng anliegende Aermel, kleiner Ausschnitt. Die
bräunlichen Wangen, die blauen Augen zu artiger Gemessenheit gezwungen
wie etwa vor dem Baden-Durlachischen Geschäftsträger, mit dessen Hof
man gespannt war, die schwarzen Haare unter der Perücke zeremoniös
versteckt. Süß suchte ihrer Kälte zunächst durch ausschweifende, muntere
Liebenswürdigkeit und hemmungslose Galanterie beizukommen. Sie hatte
nur verächtlich knappe Antworten, war aus ihrer gepanzerten Frostigkeit
nicht herauszulocken. Da versuchte er es anders, reizte sie zum Angriff,
dankte ihr überschwenglich, daß sie sich resolviert habe, ihn zu empfangen.
Sie erwiderte, sie habe es auf Ordre Seiner Durchlaucht getan. Schwieg ein
kleines, konnte sich nicht enthalten, hinzuzufügen, nachdem sie so vieles
hingenommen, könne sie auch das noch über sich ergehen lassen.
Jetzt war Süß in seiner Strömung. Hinnehmen! Ueber sich ergehen
lassen! Des Herzogs von Württemberg Herzdame zu sein, welch Unglück!
Die Töchter des ganzen schwäbischen Adels sehnten sich danach. Ein
Prunkschloß, hundert Lakaien, Jagden, Assembléen befehlen können nach
Belieben, arme Demoiselle, ach, wie schlecht es ihr erging!
Magdalen Sibylle nahm die Maske ab. Er wollte also den Kampf, er
glaubte offenbar, sie habe schon vergessen, sich eingelebt, er könne da
wieder ansetzen, wo er einhielt, bevor er sie, der schachernde, teuflische
Jude, dem Herzog verkauft. Sie stand brüsk auf, ließ das kleine modische,
asiatische Hündchen, ein Geschenk Karl Alexanders, unsanft, daß es bläffte,
zur Erde gleiten, funkelte ihn an: Er solle nicht simulieren. Er wisse sehr
genau, worum es gehe, was er ihr getan habe. „Sie sind ja schuld an allem!“
rief sie, und in ihre bräunlichen, männlich kühnen Wangen stieg Blut, und
der feine Flaum darauf belebte sich.

Süß sah den festen, glatten Hals, die Kehle sich heben, sich senken. Er
hatte sie, wo er sie wollte. Sie solle sich nicht unterschätzen, meinte er mit
seiner geschmeidigen, streichelnden, aufreizenden Stimme. Sie sei Seiner
Durchlaucht schon von selbst ins Blut gegangen, da habe es seiner
Nachhilfe nicht bedurft. Aber gesetzt den Fall, er sei wirklich die Ursache,
und er schaute sie dreist lächelnd, einverständnisvoll auf und ab, was er ihr
dann Böses getan habe. Sie wollten doch hier nicht nach dem Diktionär der
Bürgermoral reden, sondern sachlich, als Leute von Welt. Ernstlich also,
was er ihr Leides getan habe?
Sie atmete stark, machte raschere Bewegungen, als das feierlich stolze
Kleid eigentlich erlaubte, ihre eingeborene Heftigkeit brach durch. Was er
ihr getan habe? Versteller er und arger Jud! Gewandelt in Falschheit und
Schminke alles, was sie redet, was sie tut! Erstickt den lebendigen Odem
Gottes in ihr! „Wenn die Worte der Schrift,“ rief sie, „wenn die heiligen
Worte keine Farbe haben und keinen Sinn mehr: Sie sind schuld daran, Sie
haben sie tot und fahl gemacht! Sie!“
Aber das war es doch nicht, was sie sagen wollte. Warum log sie denn
und warf ihm nicht nackt und wahr seinen Gefühlsschacher und seine ganze
klägliche Niedrigkeit ins Gesicht? Warum, um Gottes willen, log sie denn?
Und da hatte er auch schon das Unredliche ihrer Worte erkannt. Sie solle
so nicht reden, sagte er, zu ihm solle sie so nicht reden. Das seien doch nur
Ausflüchte, Selbstbetrug. Das Bibelkollegium von Hirsau und der Odem
Gottes und Gesichte und Träume, das sei doch alles Schminke und
Mummenschanz, gut für Schwächliche und Männer ohne Atem und ohne
Schenkel und Bresthafte und häßliche Jungfern. Er sah sie auf und ab mit
seinen frechen, dringlichen, abschätzigen Augen. „Wer gewachsen ist wie
Sie,“ rief er, „wer Ihre Augen hat, Demoiselle, und, wenn Sie es auch
verstecken, Ihr Haar, der hat Gott nicht nötig. Seien Sie doch ehrlich!
Belügen Sie sich nicht selber! Die Heiligkeit war ein Vorwand, solange Sie
warteten.“
Sie wehrte sich, sie schlug zurück. „Sie haben mir stehlen können, was
ich hatte,“ sagte sie. „Aber es wird Ihrer teuflischen Kunst nicht glücken, es
hinterher zu besudeln. Reden Sie! Reden Sie alle Ihre armen
Ruchlosigkeiten und Frivolitäten. Sie werden mir meinen Gott doch nicht
zum Traum einer mannstollen Närrin hinunterschwatzen.“ Sie rief sich die
erfüllten Stunden über dem Swedenborg zurück, das einfältig fromme Licht
der Brüdergemeinde, die Gesichte von einst bekamen wieder Farbe, sie

zwang sich zurück in den gläubigen Dunst der blinden Heiligen, sie zwang
das Vergangene, wieder da zu sein, auf eine Minute war sie wie früher
schlicht und ohne Zweifel, war ihr Gott lebendig. „Wenn er mich auch
verschmäht,“ rief sie, und der andere war erstaunt über das fromme Blühen
in ihrer Stimme, „Gott lebt!“ Und noch einmal: „Gott lebt!“ rief sie, und er
war ihr in Wahrheit auferstanden.
Doch ach! auf eine Minute nur. Der Jude schwieg, genoß ihr Eifern und
ihr Glühen. Dann mit glatter Hand wischte er es weg. „Wenn das so ist,“
sagte er leichthin, „warum flohen Sie dann vor mir, damals, im Wald von
Hirsau? Warum dann half Ihnen Ihr Gott nicht gegen den Herzog? Ich
glaube nicht viel; aber das glaube ich, daß man nicht Macht haben kann
über eine Frau, die des Gottes voll ist. Wenn die Beata Sturmin schön wäre,
niemand würde sich an sie heranwagen, kein General nicht und kein Herzog
nicht. Aber wenn sie schön wäre,“ lächelte er, „dann hätte sie eben nicht
Gott.“ Und während ihr Gesicht erlosch, und während sie ihrem
entflatternden Gott nachstarrte, trat er näher an sie, und jetzt sagte er ihr,
was sie gefürchtet hatte, aber er sprach es nicht triumphierend, er sprach es
gutmütig, mit seiner streichelndsten Stimme: „Ich will Ihnen etwas sagen,
Magdalen Sibylle. Ich will Ihnen sagen, warum Sie damals im Wald vor mir
geflohen sind. Weil Sie mich liebten. Und alles, was Sie seither getan und
gefühlt haben, Haß und Verzweiflung und Gegenschlag und Starrheit und
Klage, das alles haben Sie nur deshalb getan und gespürt. Und ich will
Ihnen weiter sagen: auch ich habe seither keinen Tag gehabt, an dem ich Ihr
Gesicht nicht sah und spürte.“
Magdalen Sibylle hatte geglaubt, sie werde vergehen, sowie er das Wort
sprechen wird. Nun zog er sie nackt aus, nun nannte er alle ihre erhabenen
Gefühle, ihren heiligen Eifer, den Satan zu Gott hinüberzuziehen, alles
nannte er bei seinem rechten, kleinen und lächerlichen Namen. Es war ja
alles auch so einfach auf seine simple und alberne Formel zu bringen: sie
war eben ein kleines, dummes, schwäbisches Landmädel, das sich in den
erstbesten Kavalier vergaffte, der ihr unvermutet über den Weg lief, und
ihre Erweckung und Gottesminne war nichts als ganz ordinäre, armselige
Geilheit. Aber merkwürdigerweise verging sie durchaus nicht, als er ihr das
auf den Kopf zusagte. Sie bäumte vielmehr hoch, sie stand auf wider ihn,
und auf einmal konnte sie reden, und in geraden, unverkünstelten, zornigen
Worten schalt sie ihn: Ja, sie habe vielleicht ihr Gefühl verkleidet und

maskiert, aber er habe das Niedrigste, Schäbigste, Jüdisch-Ekelste getan,
was ein Mensch tun könne, habe sein Gefühl verschachert.
Er leckte aus ihren Worten nur den Honig, nach dem seine Eitelkeit
gelüstig war, sah nur mit gesättigtem Stolz, wie ganz er sie erfüllte. Und er
wollte sie wieder gläubig haben, um noch glänzender vor ihr zu paradieren.
Mit geübter Sophistik, er war ja längst vorbereitet, entfaltete er denn auch
sogleich das Argument, das sie schlagen, das sie ihm fangen mußte.
Schmeichlerisch und gewandt breitete er es vor sie hin: Wie sie ihm unrecht
tue! Ja, er wisse, er hätte damals leicht ihr Gefühl in seine Hand bekommen
können, so daß sie sich ihm willig gegeben hätte. Doch er sei kein Freund
der billigen Mittel. Mit seiner Macht und seinem Glanz auf das
schwäbische Landmädel Eindruck zu machen, das sei ihm zu wohlfeil
vorgekommen. So sei es ihm wie ein Wink gewesen, wie der Herzog nach
ihr verlangt habe. Jetzt habe sie die Macht gekostet, jetzt stünden sie gleich
zu gleich und er kämpfe mit ehrlicher Waffe. Und er freute sich, wie fein
und glänzend er den Handel zu seinem Vorteil gedreht hatte.
Im tiefsten wußte Magdalen Sibylle, daß es Phrasen waren, galante
Ausreden. Aber seine Worte gingen ihr lieblich ein, sie hatte solange
gekämpft, sie ließ sich gerne so wohlig belügen. Er indes berauschte sich an
seiner Rede, steigerte sich weiter. Er sah nicht oder befahl sich nicht zu
sehen den Zwiespalt zwischen dem geraden, natürlich gewachsenen, durch
seine Schlichtheit schönen Landmädchen und dem höfisch zeremoniösen,
überfeinen Prunk an ihr. Nicht mehr sah er, daß mit dem unter der Perücke
versteckten dunklen Haar ihr ein Wesentliches genommen war, daß der
braunviolette Brokat das lebendige, atmende Mädchen zu einer Puppe
weitete und schnürte, daß der schlanke Lauf ihrer Glieder, das unschuldige,
unbeherrschte Feuer ihrer Augen, jetzt, artig gezügelt und eingeteilt, sie als
gleiche unter die anderen herunterzog. Er wollte sie sehen, wie er sie
brauchte, sich vor ihr zu spreizen, sein eigenes Denkmal auf ihrem Sockel
zu postieren. Er sprach: „Wer gewachsen ist wie Sie, wer den Kopf wirft
wie Sie, der ist nicht geboren, um Gott im Bibelkollegium von Hirsau
fromme Lieder zu singen.“ Er stand hinter seinem Stuhl, die Ellbogen auf
der Lehne, beugte er sich vor zu ihr, sprach zu ihr, nicht laut, mit seiner
dringlichen, eingängigen Stimme, die gewölbten Augen heiß auf ihr:
„Haben Sie es nicht gespürt jetzt, was es heißt Macht haben? Versuchen Sie
es doch, kehren Sie doch zurück in Ihr Bibelkollegium! Trocknen Sie
Birnen in Ihrer Freizeit, stricken Sie Strümpfe! Versuchen Sie es doch! Sie

können es nicht mehr!“ schloß er triumphierend. „Sie haben geschmeckt
jetzt, was Ihre Bestimmung ist.“
Sie war aufgestanden, atmend, in halber Abwehr die Hand gehoben. Das
Hündchen hatte sich ängstlich in einen Winkel verkrochen. Sich sträubend,
ungläubig, doch, nun er schwieg, gierig nach mehr, erregt stand sie ihm
gegenüber in der anderen Ecke des kleinen mit Zierat überfüllten Gemachs,
von dem sie in dem mächtigen Prunkgewand einen großen Teil einnahm.
Schlank, geschmeidig, unhörbar auf dem weichen Teppich kam er ihr nach
und nahe.
„Lassen Sie doch Ihre naiven Träume hinter sich, Magdalen Sibylle! Die
waren gut für den Wald von Hirsau. Jetzt ist das Schloß von Ludwigsburg
Ihre Wirklichkeit. Schauen Sie sie an! Packen Sie sie fest! Es ist eine gute,
schöne Wirklichkeit. Ich bin stolz, daß ich sie Ihnen wies.“
Er war jetzt ganz nahe an ihr, daß sie sich wie flüchtend in die Ecke
drücken mußte. „Magdalen Sibylle!“ beteuerte er, und er glaubte es beinahe
selbst, während er sprach; sie jedenfalls, das sah er, von Anfang an geneigt,
sich überzeugen zu lassen, war bracher Acker für solche Saat. „Magdalen
Sibylle! Ich habe Sie, weiß Gott, nicht darum dem Herzog überlassen, einen
Stein mehr im Brett zu haben. Ihretwillen hab ich es getan. Sie auf den Weg
zu bringen. Wir haben nämlich Einen Weg, Magdalen Sibylle, Sie und ich:
er heißt Macht.“
Und während sie ihm, das letzte Mißtrauen in die fernsten Winkel
gescheucht, zuschaute, ängstlich und bewundernd wie einem Seiltänzer,
spielte er sich ihr vor. Seiner Mutter zu imponieren, die von Anfang an ihn
glaubte, ah, das war leicht, das war keine Aufgabe. Aber diese hier, die
Mißtrauische, sich Sträubende, zu sich herüberzuziehen, das lockte, das
war, geglückt, Triumph, die ersehnte notwendige Bestätigung. Wie wohl auf
erleuchteter Bühne ein großer Komödiant, gereizt durch ein kaltes,
ungestimmtes Publikum, immer mehr von sich hergibt, gerade diese
Widerspenstigen hinzureißen, so steigerte er sich immer höher, schwelgend
an seinem eigenen Wesen, unvorsichtig geheime Wünsche preisgebend und
Erkenntnisse und Urteile, die besser verschlossen geblieben wären. Auf und
nieder ging er, sich berauschend an der eigenen Rede, immer glänzender
den Spiegel reibend, in dem er sein Bild sah, ein eitler Schauspieler seiner
selbst.
Stumm, aufgewühlt, hörte sie, wie er sprach: „So, endlich, stehen wir
gleich zu gleich, Magdalen Sibylle. Sie und ich, jeder die Hand am Hebel

der Macht. Nicht dieser Herzog hat ein Recht auf Sie. Wer ist er denn,
dieser Herzog?“
Der erhitzte Mann redete sich in eine Geringschätzung hinein, die er sich
selber sonst nie eingestand und vor deren Enthüllung später dem
Ernüchterten bangte.
„Dieser Herzog! Glaubt, ein Land mit dem Exerzierreglement regieren zu
können. Hat keine Ahnung von den Zusammenhängen. Kein eigenes Aug,
kein eigenes Gehirn, kaum ein eigenes Herz. Mißt den Genuß nach der Zahl
der Weiber, nach der Zahl der Bouteillen. Hält das wüste Gegröhl seines
Remchingen für dionysische Lust. Es ist ein Zufall, es ist gutes Glück, daß
er auf Sie gefallen ist. Er sieht ja nichts, er begreift ja nichts von Ihrem
Reiz. Ich hab den Anspruch, ich! Ich hab Sie hingebracht, wo Sie jetzt
stehen, ich hab Sie gesehen vom ersten Tag an, ich weiß um Sie. Ich bin
hinaufgeklettert, selber, Jud und verachtet und gering, Griff um Griff,
Schritt vor Schritt, daß ich jetzt vor diesen schwäbischen Tölpeln stehe wie
meine Stute Assjadah vor ihren dicken Ackergäulen. Und so hab ich Sie
höhergestellt als die anderen braven, wackeren, hausbackenen
schwäbischen Fräuleins. So steh ich vor Ihnen, der Gleiche vor der
Gleichen. So sag ich Ihnen meinen Anspruch und verlange Sie. Wären Sie
unbewußt und dumpf in mein Bett geglitten, wie Sie aus dem Wald von
Hirsau kamen, solcher Sieg wäre mir zu leicht gewesen und wie Betrug.
Jetzt, erfahren, wissend, wer ich bin, wer Sie sind, sollen Sie sich
entscheiden. Jetzt sollen Sie mir sagen: ich gehöre zu dir, ich komme.“
In tiefer Verwirrung stand sie, schwieg sie. Doch er, klug seinen Eindruck
nicht scheuchend, kehrte plötzlich aus seiner Erhitzung in kalten
Konversationston zurück. Und eh daß sie wieder recht zu sich selbst kam,
hatte er schon, sich neigend, ihr zeremoniös die Hand küssend, die
Zerrissene, Verwirrte allein gelassen.
Leicht, heiter kehrte er mit seinem Gefolge in die Stadt zurück. Er hatte
die Bestätigung, die er brauchte. Fühlte sich hoch und sicher über denen,
die ihn gefährdeten. Ho! Soll es ihm doch einer nachtun, der plumpe
Remchingen, der dicke Fürstbischof. Die anderen hatten die Geburt, er hatte
die Frau vor ihnen voraus. Das andere war müheloser einzuholen. Er war
der Stärkere.
Und die Stute Assjadah fühlte ihn auf ihrem Rücken leichter,
beschwingter jetzt, da er zurückritt, als da er kam. Es war eine Lust, ihn zu
tragen, und sie wieherte hell seinen Ruhm in die Stadt.

Der Eßlinger Kindermord erregte weithin im Reich das größte Aufsehen
und Geschrei. Immer schauerlichere Einzelheiten wurden erzählt, wie der
Jude dem Mädchen martervoll das Blut abgezapft und in seine Osterkuchen
gebacken, um so Macht zu erringen über alle Christen, mit denen er zu tun
habe. Alle die alten Historien wurden wieder lebendig, die Legende von
dem heiligen Simon Martyr von Trier, dem Kind, so die Juden auf die
gleiche Weise abgeschlachtet, und von dem Knaben Ludwig Etterlein in
Ravensburg. Immer strahlender hob sich das Bild des toten Mädchens, was
für eine süße, englische, kleine Jungfer sie gewesen. In den Schenken
sangen die vagierenden Musikanten die Moritat, Zeitungen und fliegende
Blätter erzählten sie in wilden Versen und blutrünstigen Holzschnitten.
Schon regte es sich im Volk, sich tätlich an den Juden zu rächen. Rottete
sich zusammen an den Toren des Ghettos, wer sich zu zeigen wagte, wurde
mit Steinwurf, Kot und unflätigem Schimpfwort empfangen. Der Handel
stockte, der christliche Schuldner trat mit Hohn vor den jüdischen
Gläubiger, raufte ihm den Bart, bespie ihn. Die Gerichte zogen die Prozesse
in die Länge, versagten. Im Bayrischen, in der Gegend von Rosenheim, an
der großen Handelsstraße von Wien nach dem Westen, hatte ein
Getreidewucherer, dem Juden das Geschäft gehindert, zusammen mit einem
entlaufenen Schreiber eine Bande organisiert, den jüdischen Handelsleuten
aufzulauern und ihre Transporte zu plündern. Die kurfürstliche Regierung
schaute untätig und wohlgefällig zu. Erst scharfe schwäbische
Reklamationen und energische Vorstellungen der Wiener Kanzlei machten
dem Unfug ein Ende.
Auch an den Höfen und in den Kabinetten verfolgte man den Eßlinger
Handel mit größtem Interesse. Man sah, wie schwach und lückenhaft der
Indizienbeweis aufgebaut war, man schmunzelte, auf welch primitive
Manier die Reichsstadt dem württembergischen Herzog und seinem
Finanzdirektor mit dem toten Kind zu Leibe wollte. Fand aber schadenfroh
gerade diese Naivität sehr geschickt. Das Hauptstück des Beweises blieb
die glückliche Spekulation auf den Volksglauben, daß in der Christnacht
Geborene von den Juden besonders gefährdet seien, und daß eben das
ermordete Kind in der heiligen Nacht geboren war.
Doch gegen die Juden zog es herauf, schwere, atemschnürende,
lehmfarbene Wolken. Geduckt in ihre Winkel krochen die Verängsteten,

stierten auf das gestaltlos Nahende. Ai! Ai! Immer wenn einer von ihnen
gepackt wurde um so tückisch dumme Beschuldigung, wurden gemetzelt
Tausende, verbrannt, gehängt Tausende, hin und her gehetzt über die Erde
Zehntausende. Vergraust hockten sie in ihren Winkeln, es legte sich um sie
eine Stille, entsetzlich, mordschwanger, unausweichlich, mit keinem Namen
zu nennen, nicht zu tasten, als wiche die Luft aus ihren Straßen, daß sie
vergebens um Atem japsten. Das Furchtbarste war die erste Woche. Dies
Warten, dies schreckhafte, gelähmte Hocken und Nichtwissen: wer, wo,
wie. Die Angesehensten liefen zu den Behörden. Sonst, wenn man sie
brauchte, wurden sie umschmeichelt; jetzt wurden sie nicht vorgelassen.
Dies Achselzucken in den Vorzimmern, diese Augen- und Herzensweide an
ihrer Angst, dieser lauersame Hohn, dies Preisgeben, dieses
Handzurückziehen von den Schutzlosen. Ai! diese Behörden, die sich das
teure Geld zahlen lassen für ihre Schutzbriefe und keine Zeit haben für die
Fährnis und hohe Not ihrer Juden. Ai! diese zwei kahlen und lässigen
Stadtsoldaten am Tor des Ghettos, wie sollen die schützen vor einer Horde
von tausend Räubern und Mördern! Ai! man sieht deutlich, wie die Aemter
und Ratsherren die Augen und die Ohren zumachen und die Hände auf den
Rücken legen, daß das Gesindel ungehindert kann herfallen über die
Wehrlosen! Ai die grausige Not! Soll helfen der allgewaltige Gott, gelobt
sein Name! Ai du armes Israel! Ai die schutzlosen, zerrissenen Zelte
Jaakobs!
Schwarzgeflügelt, geierschnäbelig, herzlähmend flog die Nachricht durch
alle jüdischen Gemeinden, von Polen bis ins Elsaß, von Mantua bis
Amsterdam. Sitzt einer gefangen im Schwäbischen, in Eßlingen, der bösen
Stadt, Brutstätte der Bosheit und Niedertracht. Sagen die Gojim, er habe
geschlachtet eines von ihren Kindern. Rüstet sich Edom, will herfallen über
uns, heute, morgen, wer weiß. Höre Israel!
Fahl und grau wurden die Männer da und vergaßen ihre Geschäfte,
verschreckt, mit ratlosen, törichten Augen flatterten in die Winkel ihre
schönen, geschmückten Frauen und sahen gläubig auf die Männer, bereit,
blind zu befolgen, was sie rieten. Den Atem an hielt die ganze Judenheit des
römischen Reichs und weit hinaus über die Grenzen. In ihren Betsälen
sammelten sie sich, schlugen die Brüste sich, bekannten ihre Sünden,
fasteten den Montag, den Donnerstag und wieder den Montag vom Abend
zum Abend. Aßen nicht, tranken nicht, rührten keine Frau an. Standen eng
gepreßt in ihren übelgelüfteten Betsälen, eingehüllt in ihre Gebetmäntel und

in ihre Totengewänder, den Leib fanatisch schaukelnd und werfend. Schrien
zu Gott, schrien zu Adonai Elohim, schrien mit gellen, verzweifelten
Stimmen, die an die gellen, mißtönigen Widderhörner erinnerten, die sie am
Neujahrsfest bliesen. Sie zählten auf ihre Sünden, sie schrien: „Nicht
unsertwillen, o Herr, begnade uns, nicht unsertwillen! Sondern um der
Verdienste der Erzväter willen.“ Sie zählten auf die endlosen Namenslisten
der Vorfahren, getötet für die Heiligung des göttlichen Namens, die
Gemarterten von den Syrern, die Gefolterten von den Römern, die
Geschlachteten, Gewürgten, Verbannten von den Christen, die Märtyrer von
den polnischen Gemeinden bis zu den Gemeinden von Trier, Speyer,
Worms. Sie standen weiß eingehüllt in ihre Leichenlaken, den Kopf bestreut
mit Asche, sie standen den ganzen Tag, alle Glieder ekstatisch geschüttelt
bis zur Erschöpfung, sie schacherten und zeterten mit Gott, wenn der Tag
graute, und wenn der Tag trüb wurde und sich neigte, standen sie noch und
schrien mit ihren häßlichen, ausgeschrienen Stimmen: „Gedenke des
Bundes mit Abraham und der Opferung Isaaks!“ Aber auf hundert
Umwegen mündeten alle Gebete immer wieder in den wilden, gellenden
Chor des Bekenntnisses: „Eins und einzig ist Adonai Elohim, eins und
einzig ist der Gott Israels, das Seiende, Ueberwirkliche, Jahve.“
Aber durch Gitter getrennt, den Männern unsichtbar, waren die Frauen.
Verschüchtert, ängstlich, mit großen Augen, wie Vögel aufgereiht auf einem
Stab im Käfig, saßen sie, plapperten sie leis und fromm und töricht aus
ihren Andachtsbüchern, die, in rabbinischen Lettern, in einem Mischmasch
von Deutsch und Hebräisch die biblischen Geschichten und andere fromme
Legenden erzählten.
In allen Tempeln und Betsälen von Mantua bis Amsterdam, von Polen bis
ins Elsaß standen die Männer so, fasteten, beteten. Zu gleicher Stunde,
wenn der Tag kam und wenn er sich neigte, stand die ganze Judenheit,
gewendet gegen Osten, gegen Zion, die Gebetriemen an Herz und Hirn,
gehüllt in Leichenlaken, stand und bekannte: „Nichts ist uns geblieben, nur
das Buch,“ stand und schrie: „Eins und einzig ist der Gott Israels, das
Seiende, Ueberwirkliche, Jahve.“
Doch wie die ersten Tage des großen Schreckens vorbei waren, zeigte
sich, daß die Reichsstadt Eßlingen den Prozeß des Juden Jecheskel
Seligmann Freudenthal in die Länge zog. Sei es aus politischen Gründen,
vielleicht wollte man bei Gelegenheit in konkretem Fall den Prozeß gegen
das herzogliche Kabinett ausspielen, sei es aus bloßer Lust an längerer,