Buddenbrooks_ Verfall einer Familie (German) Thomas Mann 4528 downloads.pdf

Th e P roj ect G u t en b erg eBoo k of Bu d d en b ro o k s:
Verf a l l ei n er F am i l i e

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Title: Buddenbrooks: Verfall einer Familie

Author: Thomas Mann

Release date: January 1, 2011 [eBook #34811]

Language: German

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK
BUDDENBROOKS: VERFALL EINER FAMILIE ***

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THOMAS MANN + BUDDENBROOKS

THOMAS MANN

Buddenbrooks
Ve r f a l l
einer
Familie

DEUTSCHE BUCH-GEMEINSCHAFT
GMBH

Berlin

Mit Genehmigung von S. Fischer Verlag, Berlin
Copyright 1909 by S. Fischer Verlag, Berlin
Alle Rechte vorbehalten

Buddenbrooks

Erster Teil
Erstes Kapitel

»Was ist das. – Was – ist das …«
»Je, den Düwel ook, c'est la question, ma très chère demoiselle!«
Die Konsulin Buddenbrook, neben ihrer Schwiegermutter auf dem
geradlinigen, weiß lackierten und mit einem goldenen Löwenkopf
verzierten Sofa, dessen Polster hellgelb überzogen waren, warf einen Blick
auf ihren Gatten, der in einem Armsessel bei ihr saß, und kam ihrer kleinen
Tochter zu Hilfe, die der Großvater am Fenster auf den Knien hielt.
»Tony!« sagte sie, »ich glaube, daß mich Gott –«
Und die kleine Antonie, achtjährig und zartgebaut, in einem Kleidchen
aus ganz leichter changierender Seide, den hübschen Blondkopf ein wenig
vom Gesichte des Großvaters abgewandt, blickte aus ihren graublauen
Augen angestrengt nachdenkend und ohne etwas zu sehen ins Zimmer
hinein, wiederholte noch einmal: »Was ist das«, sprach darauf langsam:
»Ich glaube, daß mich Gott«, fügte, während ihr Gesicht sich aufklärte,
rasch hinzu: »– geschaffen hat samt allen Kreaturen«, war plötzlich auf
glatte Bahn geraten und schnurrte nun, glückstrahlend und unaufhaltsam,
den ganzen Artikel daher, getreu nach dem Katechismus, wie er soeben,
anno 1835, unter Genehmigung eines hohen und wohlweisen Senates, neu
revidiert herausgegeben war. Wenn man im Gange war, dachte sie, war es
ein Gefühl, wie wenn man im Winter auf dem kleinen Handschlitten mit
den Brüdern den »Jerusalemsberg« hinunterfuhr: es vergingen einem
geradezu die Gedanken dabei, und man konnte nicht einhalten, wenn man
auch wollte.

»Dazu Kleider und Schuhe«, sprach sie, »Essen und Trinken, Haus und
Hof, Weib und Kind, Acker und Vieh …« Bei diesen Worten aber brach der
alte M. Johann Buddenbrook einfach in Gelächter aus, in sein helles,
verkniffenes Kichern, das er heimlich in Bereitschaft gehalten hatte. Er
lachte vor Vergnügen, sich über den Katechismus mokieren zu können, und
hatte wahrscheinlich nur zu diesem Zwecke das kleine Examen
vorgenommen. Er erkundigte sich nach Tonys Acker und Vieh, fragte,
wieviel sie für den Sack Weizen nähme und erbot sich, Geschäfte mit ihr zu
machen. Sein rundes, rosig überhauchtes und wohlmeinendes Gesicht, dem
er beim besten Willen keinen Ausdruck von Bosheit zu geben vermochte,
wurde von schneeweiß gepudertem Haar eingerahmt, und etwas wie ein
ganz leise angedeutetes Zöpflein fiel auf den breiten Kragen seines
mausgrauen Rockes hinab. Er war, mit seinen siebenzig Jahren, der Mode
seiner Jugend nicht untreu geworden; nur auf den Tressenbesatz zwischen
den Knöpfen und den großen Taschen hatte er verzichtet, aber niemals im
Leben hatte er lange Beinkleider getragen. Sein Kinn ruhte breit, doppelt
und mit einem Ausdruck von Behaglichkeit auf dem weißen Spitzen-Jabot.
Alle hatten in sein Lachen eingestimmt, hauptsächlich aus Ehrerbietung
gegen das Familienoberhaupt. Mme. Antoinette Buddenbrook, geborene
Duchamps, kicherte in genau derselben Weise wie ihr Gatte. Sie war eine
korpulente Dame mit dicken, weißen Locken über den Ohren, einem
schwarz und hellgrau gestreiften Kleide ohne Schmuck, das Einfachheit
und Bescheidenheit verriet, und mit noch immer schönen und weißen
Händen, in denen sie einen kleinen, sammetnen Pompadour auf dem
Schoße hielt. Ihre Gesichtszüge waren im Laufe der Jahre auf wunderliche
Weise denjenigen ihres Gatten ähnlich geworden. Nur der Schnitt und die
lebhafte Dunkelheit ihrer Augen redeten ein wenig von ihrer halb
romanischen Herkunft; sie stammte großväterlicherseits aus einer
französisch-schweizerischen Familie und war eine geborene Hamburgerin.
Ihre Schwiegertochter, die Konsulin Elisabeth Buddenbrook, eine
geborene Kröger, lachte das Krögersche Lachen, das mit einem
pruschenden Lippenlaut begann, und bei dem sie das Kinn auf die Brust
drückte. Sie war, wie alle Krögers, eine äußerst elegante Erscheinung, und
war sie auch keine Schönheit zu nennen, so gab sie doch mit ihrer hellen
und besonnenen Stimme, ihren ruhigen, sicheren und sanften Bewegungen
aller Welt ein Gefühl von Klarheit und Vertrauen. Ihrem rötlichen Haar, das

auf der Höhe des Kopfes zu einer kleinen Krone gewunden und in breiten
künstlichen Locken über die Ohren frisiert war, entsprach ein
außerordentlich zartweißer Teint mit vereinzelten kleinen Sommersprossen.
Das Charakteristische an ihrem Gesicht mit der etwas zu langen Nase und
dem kleinen Munde war, daß zwischen Unterlippe und Kinn sich durchaus
keine Vertiefung befand. Ihr kurzes Mieder mit hochgepufften Ärmeln, an
das sich ein enger Rock aus duftiger, hellgeblümter Seide schloß, ließ einen
Hals von vollendeter Schönheit frei, geschmückt mit einem Atlasband, an
dem eine Komposition von großen Brillanten flimmerte.
Der Konsul beugte sich mit einer etwas nervösen Bewegung im Sessel
vornüber. Er trug einen zimmetfarbenen Rock mit breiten Aufschlägen und
keulenförmigen Ärmeln, die sich erst unterhalb des Gelenkes eng um die
Hand schlossen. Seine anschließenden Beinkleider bestanden aus einem
weißen, waschbaren Stoff und waren an den Außenseiten mit schwarzen
Streifen versehen. Um die steifen Vatermörder, in die sich sein Kinn
schmiegte, war die seidene Krawatte geschlungen, die dick und breit den
ganzen Ausschnitt der buntfarbigen Weste ausfüllte … Er hatte die ein
wenig tief liegenden, blauen und aufmerksamen Augen seines Vaters, wenn
ihr Ausdruck auch vielleicht träumerischer war; aber seine Gesichtszüge
waren ernster und schärfer, seine Nase sprang stark und gebogen hervor,
und die Wangen, bis zu deren Mitte blonde, lockige Bartstreifen liefen,
waren viel weniger voll als die des Alten.
Madame Buddenbrook wandte sich an ihre Schwiegertochter, drückte
mit einer Hand ihren Arm, sah ihr kichernd in den Schoß und sagte:
»Immer der nämliche, mon vieux, Bethsy …?« »Immer« sprach sie wie
»Ümmer« aus.
Die Konsulin drohte nur schweigend mit ihrer zarten Hand, so daß ihr
goldenes Armband leise klirrte; und dann vollführte sie eine ihr
eigentümliche Handbewegung vom Mundwinkel zur Frisur hinauf, als ob
sie ein loses Haar zurückstriche, das sich dorthin verirrt hatte.
Der Konsul aber sagte mit einem Gemisch von entgegenkommendem
Lächeln und Vorwurf in der Stimme:
»Aber Vater, Sie belustigen sich wieder einmal über das Heiligste!…«

Man saß im »Landschaftszimmer«, im ersten Stockwerk des
weitläufigen alten Hauses in der Mengstraße, das die Firma Johann
Buddenbrook vor einiger Zeit käuflich erworben hatte und das die Familie
noch nicht lange bewohnte. Die starken und elastischen Tapeten, die von
den Mauern durch einen leeren Raum getrennt waren, zeigten umfangreiche
Landschaften, zartfarbig wie der dünne Teppich, der den Fußboden
bedeckte, Idylle im Geschmack des 18. Jahrhunderts, mit fröhlichen
Winzern, emsigen Ackersleuten, nett bebänderten Schäferinnen, die
reinliche Lämmer am Rande spiegelnden Wassers im Schoße hielten oder
sich mit zärtlichen Schäfern küßten … Ein gelblicher Sonnenuntergang
herrschte meistens auf diesen Bildern, mit dem der gelbe Überzug der weiß
lackierten Möbel und die gelbseidenen Gardinen vor den beiden Fenstern
übereinstimmten.
Im Verhältnis zu der Größe des Zimmers waren die Möbel nicht
zahlreich. Der runde Tisch mit den dünnen, geraden und leicht mit Gold
ornamentierten Beinen stand nicht vor dem Sofa, sondern an der
entgegengesetzten Wand, dem kleinen Harmonium gegenüber, auf dessen
Deckel ein Flötenbehälter lag. Außer den regelmäßig an den Wänden
verteilten, steifen Armstühlen gab es nur noch einen kleinen Nähtisch am
Fenster, und, dem Sofa gegenüber, einen zerbrechlichen Luxus-Sekretär,
bedeckt mit Nippes.
Durch eine Glastür, den Fenstern gegenüber, blickte man in das
Halbdunkel einer Säulenhalle hinaus, während sich linker Hand vom
Eintretenden die hohe, weiße Flügeltür zum Speisesaale befand. An der
anderen Wand aber knisterte, in einer halbkreisförmigen Nische und hinter
einer kunstvoll durchbrochenen Tür aus blankem Schmiedeeisen, der Ofen.
Denn es war frühzeitig kalt geworden. Draußen, jenseits der Straße, war
schon jetzt, um die Mitte des Oktober, das Laub der kleinen Linden
vergilbt, die den Marienkirchhof umstanden, um die mächtigen gotischen
Ecken und Winkel der Kirche pfiff der Wind, und ein feiner, kalter Regen
ging hernieder. Madame Buddenbrook, der Älteren, zuliebe hatte man die
doppelten Fenster schon eingesetzt.
Es war Donnerstag, der Tag, an dem ordnungsmäßig jede zweite Woche
die Familie zusammenkam; heute aber hatte man, außer den in der Stadt

ansässigen Familiengliedern, auch ein paar gute Hausfreunde auf ein ganz
einfaches Mittagbrot gebeten, und man saß nun, gegen vier Uhr
nachmittags, in der sinkenden Dämmerung und erwartete die Gäste …
Die kleine Antonie hatte sich in ihrer Schlittenfahrt durch den Großvater
nicht stören lassen, sondern hatte nur schmollend die immer ein bißchen
hervorstehende Oberlippe noch weiter über die untere geschoben. Jetzt war
sie am Fuße des »Jerusalemsberges« angelangt; aber unfähig, der glatten
Fahrt plötzlich Einhalt zu tun, schoß sie noch ein Stück über das Ziel
hinaus …
»Amen«, sagte sie, »ich weiß was, Großvater!«
»Tiens! Sie weiß was!« rief der alte Herr und tat, als ob ihn die Neugier
im ganzen Körper plage. »Hast du gehört, Mama? Sie weiß was! Kann mir
denn niemand sagen …«
»Wenn es ein warmer Schlag ist«, sprach Tony und nickte bei jedem
Wort mit dem Kopfe, »so schlägt der Blitz ein. Wenn es aber ein kalter
Schlag ist, so schlägt der Donner ein!«
Hierauf kreuzte sie die Arme und blickte in die lachenden Gesichter wie
jemand, der seines Erfolges sicher ist. Herr Buddenbrook aber war böse auf
diese Weisheit, er verlangte durchaus zu wissen, wer dem Kinde diese
Stupidität beigebracht habe, und als sich ergab, Ida Jungmann, die kürzlich
für die Kleinen engagierte Mamsell aus Marienwerder, sei es gewesen,
mußte der Konsul diese Ida in Schutz nehmen.
»Sie sind zu streng, Papa. Warum sollte man in diesem Alter über
dergleichen Dinge nicht seine eigenen wunderlichen Vorstellungen haben
dürfen …«
»Excusez, mon cher!… Mais c'est une folie! Du weißt, daß solche
Verdunkelung der Kinderköpfe mir verdrüßlich ist! Wat, de Dunner sleit in?
Da sall doch gliek de Dunner inslahn! Geht mir mit eurer Preußin …«
Die Sache war die, daß der alte Herr auf Ida Jungmann nicht zum besten
zu sprechen war. Er war kein beschränkter Kopf. Er hatte ein Stück von der
Welt gesehen, war anno 13 vierspännig nach Süddeutschland gefahren, um
als Heereslieferant für Preußen Getreide aufzukaufen, war in Amsterdam

und Paris gewesen und hielt, ein aufgeklärter Mann, bei Gott nicht alles für
verurteilenswürdig, was außerhalb der Tore seiner giebeligen Vaterstadt lag.
Abgesehen vom geschäftlichen Verkehr aber, in gesellschaftlicher
Beziehung, war er mehr als sein Sohn, der Konsul, geneigt, strenge Grenzen
zu ziehen und Fremden ablehnend zu begegnen. Als daher eines Tages seine
Kinder von einer Reise nach Westpreußen dies junge Mädchen – sie war
erst jetzt zwanzig Jahre alt – als eine Art Jesuskind mit sich ins Haus
gebracht hatten, eine Waise, die Tochter eines unmittelbar vor Ankunft der
Buddenbrooks in Marienwerder verstorbenen Gasthofsbesitzers, da hatte
der Konsul für diesen frommen Streich einen Auftritt mit seinem Vater zu
bestehen gehabt, bei dem der alte Herr fast nur Französisch und
Plattdeutsch sprach … Übrigens hatte Ida Jungmann sich als tüchtig im
Hausstande und im Verkehr mit den Kindern erwiesen und eignete sich mit
ihrer Loyalität und ihren preußischen Rangbegriffen im Grunde aufs beste
für ihre Stellung in diesem Hause. Sie war eine Person von aristokratischen
Grundsätzen, die haarscharf zwischen ersten und zweiten Kreisen, zwischen
Mittelstand und geringerem Mittelstand unterschied, sie war stolz darauf,
als ergebene Dienerin den ersten Kreisen anzugehören und sah es ungern,
wenn Tony sich etwa mit einer Schulkameradin befreundete, die nach
Mamsell Jungmanns Schätzung nur dem guten Mittelstande zuzurechnen
war …
In diesem Augenblick ward die Preußin selbst in der Säulenhalle
sichtbar und trat durch die Glastür ein: ein ziemlich großes, knochig
gebautes Mädchen in schwarzem Kleide, mit glattem Haar und einem
ehrlichen Gesicht. Sie führte die kleine Klothilde an der Hand, ein
außerordentlich mageres Kind in geblümtem Kattunkleidchen, mit
glanzlosem, aschigem Haar und stiller Altjungfernmiene. Sie stammte aus
einer völlig besitzlosen Nebenlinie, war die Tochter eines bei Rostock als
Gutsinspektor ansässigen Neffen des alten Herrn Buddenbrook und ward,
weil sie gleichaltrig mit Antonie und ein williges Geschöpf war, hier im
Hause erzogen.
»Es ist alles bereit«, sagte Mamsell Jungmann und schnurrte das r in der
Kehle, denn sie hatte es ursprünglich überhaupt nicht aussprechen können.
»Klothildchen hat tücht'g geholfen in der Küche, Trina hat fast nichts zu tun
brauchen …«

M. Buddenbrook schmunzelte spöttisch in sein Jabot über Idas
fremdartige Aussprache; der Konsul aber streichelte seiner kleinen Nichte
die Wange und sagte:
»So ist es recht, Thilda. Bete und arbeite, heißt es. Unsere Tony sollte
sich ein Beispiel daran nehmen. Sie neigt nur allzuoft zu Müßiggang und
Übermut …«
Tony ließ den Kopf hängen und blickte von unten herauf den Großvater
an, denn sie wußte wohl, daß er sie, wie gewöhnlich, verteidigen werde.
»Nein, nein«, sagte er, »Kopf hoch, Tony, courage! Eines schickt sich
nicht für alle. Jeder nach seiner Art. Thilda ist brav, aber wir sind auch nicht
zu verachten. Spreche ich raisonnable, Bethsy?«
Er wandte sich an seine Schwiegertochter, die seinem Geschmacke
beizupflichten pflegte, während Mme. Antoinette, mehr aus Klugheit wohl
denn aus Überzeugung, meistens die Partei des Konsuls nahm. So reichten
sich die beiden Generationen, im chassez croisez gleichsam, die Hände.
»Sie sind sehr gut, Papa«, sagte die Konsulin. »Tony wird sich
bemühen, eine kluge und tüchtige Frau zu werden … Sind die Knaben aus
der Schule gekommen?« fragte sie Ida.
Aber Tony, die vom Knie des Großvaters aus in den »Spion« durchs
Fenster sah, rief fast gleichzeitig:
»Tom und Christian kommen die Johannisstraße herauf … und Herr
Hoffstede … und Onkel Doktor …«
Das Glockenspiel von St. Marien setzte mit einem Chorale ein: pang!
ping, ping – pung! ziemlich taktlos, so daß man nicht recht zu erkennen
vermochte, was es eigentlich sein sollte, aber doch voll Feierlichkeit, und
während dann die kleine und die große Glocke fröhlich und würdevoll
erzählten, daß es vier Uhr sei, schallte auch drunten die Glocke der
Windfangtür gellend über die große Diele, worauf es in der Tat Tom und
Christian waren, die ankamen, zusammen mit den ersten Gästen, mit Jean
Jacques Hoffstede, dem Dichter, und Doktor Grabow, dem Hausarzt.

Zweites Kapitel

Herr Jean Jacques Hoffstede, der Poet der Stadt, der sicherlich auch für
den heutigen Tag ein paar Reime in der Tasche hatte, war nicht viel jünger
als Johann Buddenbrook, der Ältere, und abgesehen von der grünen Farbe
seines Leibrockes, in demselben Geschmack gekleidet. Aber er war dünner
und beweglicher als sein alter Freund und besaß kleine, flinke, grünliche
Augen und eine lange, spitze Nase.
»Besten Dank«, sagte er, nachdem er den Herren die Hände geschüttelt
und vor den Damen – im besonderen vor der Konsulin, die er
außerordentlich verehrte – ein paar seiner ausgesuchtesten compliments
vollführt hatte, compliments, wie die neue Generation sie schlechterdings
nicht mehr zustande brachte, und die von einem angenehm stillen und
verbindlichen Lächeln begleitet waren. »Besten Dank für die freundliche
Einladung, meine Hochverehrten. Diese beiden jungen Leute«, und er wies
auf Tom und Christian, die in blauen Kitteln mit Ledergürteln bei ihm
standen, »haben wir in der Königstraße getroffen, der Doktor und ich, als
sie von ihren Studien kamen. Prächtige Bursche – Frau Konsulin? Thomas,
das ist ein solider und ernster Kopf; er muß Kaufmann werden, darüber
besteht kein Zweifel. Christian dagegen scheint mir ein wenig Tausendsassa
zu sein, wie? ein wenig Incroyable … Allein ich verhehle nicht mein
engouement. Er wird studieren, dünkt mich; er ist witzig und brillant
veranlagt …«
Herr Buddenbrook bediente sich seiner goldenen Tabaksdose.
»'n Aap is hei! Soll er nicht gleich Dichter werden, Hoffstede?«
Mamsell Jungmann steckte die Fenstervorhänge übereinander, und bald
lag das Zimmer in dem etwas unruhigen, aber diskreten und angenehmen
Licht der Kerzen des Kristallkronleuchters und der Armleuchter, die auf
dem Sekretär standen.
»Nun, Christian«, sagte die Konsulin, deren Haar goldig aufleuchtete,
»was hast du heute nachmittag gelernt?« Und es ergab sich, daß Christian
Schreiben, Rechnen und Singen gehabt hatte.

Er war ein Bürschchen von sieben Jahren, das schon jetzt in beinahe
lächerlicher Weise seinem Vater ähnlich war. Es waren die gleichen,
ziemlich kleinen, runden und tiefliegenden Augen, die gleiche stark
hervorspringende und gebogene Nase war schon erkenntlich, und unterhalb
der Wangenknochen deuteten bereits ein paar Linien darauf hin, daß die
Gesichtsform nicht immer die jetzige kindliche Fülle behalten werde.
»Wir haben furchtbar gelacht«, fing er an zu plappern, während seine
Augen im Zimmer von einem zum anderen gingen. »Paßt mal auf, was Herr
Stengel zu Siegmund Köstermann gesagt hat.« Er beugte sich vor, schüttelte
den Kopf und redete eindringlich in die Luft hinein: »Äußerlich, mein gutes
Kind, äußerlich bist du glatt und geleckt, ja, aber innerlich, mein gutes
Kind, da bist du schwarz …« Und dies sagte er unter Weglassung des »r«
und indem er »schwarz« wie »swärz« aussprach – mit einem Gesicht, in
dem sich der Unwille über diese »äußeliche« Glätte und Gelecktheit mit
einer so überzeugenden Komik malte, daß alles in Gelächter ausbrach.
»'n Aap is hei!« wiederholte der alte Buddenbrook kichernd. Herr
Hoffstede aber war außer sich vor Entzücken.
»Charmant!« rief er. »Unübertrefflich! Man muß Marcellus Stengel
kennen! Akkurat so! Nein, das ist gar zu köstlich!«
Thomas, dem solche Begabung abging, stand neben seinem jüngeren
Bruder und lachte neidlos und herzlich. Seine Zähne waren nicht besonders
schön, sondern klein und gelblich. Aber seine Nase war auffallend fein
geschnitten, und er ähnelte in den Augen und in der Gesichtsform stark
seinem Großvater.
Man hatte zum Teil auf den Stühlen und dem Sofa Platz genommen,
man plauderte mit den Kindern, sprach über die frühe Kälte, das Haus …
Herr Hoffstede bewunderte am Sekretär ein prachtvolles Tintenfaß aus
Sevres-Porzellan in Gestalt eines schwarzgefleckten Jagdhundes. Doktor
Grabow aber, ein Mann vom Alter des Konsuls, zwischen dessen
spärlichem Backenbart ein langes, gutes und mildes Gesicht lächelte,
betrachtete die Kuchen, Korinthenbrote und verschiedenartigen gefüllten
Salzfäßchen, die auf dem Tische zur Schau gestellt waren. Es war das »Salz
und Brot«, das der Familie von Verwandten und Freunden zum
Wohnungswechsel übersandt worden war. Da man aber sehen sollte, daß die

Gabe nicht aus geringen Häusern komme, bestand das Brot in süßem,
gewürztem und schwerem Gebäck und war das Salz von massivem Golde
umschlossen.
»Ich werde wohl zu tun bekommen«, sagte der Doktor, indem er auf die
Süßigkeiten wies und den Kindern drohte. Dann hob er mit wiegendem
Kopf ein gediegenes Gerät für Salz, Pfeffer und Senf empor.
»Von Lebrecht Kröger«, sagte M. Buddenbrook schmunzelnd. »Immer
koulant, mein lieber Herr Verwandter. Ich habe ihm dergleichen nicht
spendiert, als er sich sein Gartenhaus vorm Burgtor gebaut hatte. Aber so
war er immer … nobel! spendabel! ein à la mode-Kavalier …«
Mehrmals hatte die Glocke durchs ganze Haus gegellt. Pastor
Wunderlich langte an, ein untersetzter alter Herr in langem, schwarzem
Rock, mit gepudertem Haar und einem weißen, behaglich lustigen Gesicht,
in dem ein Paar grauer, munterer Augen blinzelten. Er war seit vielen
Jahren Witwer und rechnete sich zu den Junggesellen aus der alten Zeit, wie
der lange Makler, Herr Grätjens, der mit ihm kam und beständig eine seiner
hageren Hände nach Art eines Fernrohrs zusammengerollt vors Auge hielt,
als prüfe er ein Gemälde; er war ein allgemein anerkannter Kunstkenner.
Auch Senator Doktor Langhals nebst Frau kamen an, langjährige
Freunde des Hauses, – nicht zu vergessen den Weinhändler Köppen mit
dem großen, dunkelroten Gesicht, das zwischen den hochgepolsterten
Ärmeln saß, und seine gleichfalls so sehr beleibte Gattin …
Es war schon nach halb fünf Uhr, als schließlich die Krögers eintrafen,
die Alten sowohl wie ihre Kinder, Konsul Krögers mit ihren Söhnen Jakob
und Jürgen, die im Alter von Tom und Christian standen. Und fast
gleichzeitig mit ihnen kamen auch die Eltern der Konsulin Kröger,
Holzgroßhändler Oeverdieck nebst Frau, ein altes, zärtliches Ehepaar, das
sich vor aller Ohren mit den bräutlichsten Kosenamen zu benennen pflegte.
»Feine Leute kommen spät«, sagte Konsul Buddenbrook und küßte
seiner Schwiegermutter die Hand.
»Öwer denn ook gliek düchtig!« und Johann Buddenbrook machte eine
weite Armbewegung über die Krögersche Verwandtschaft hin, indem er
dem Alten die Hand schüttelte …

Lebrecht Kröger, der à la mode-Kavalier, eine große, distinguierte
Erscheinung, trug noch leicht gepudertes Haar, war aber modisch gekleidet.
An seiner Sammetweste blitzten zwei Reihen von Edelsteinknöpfen. Justus,
sein Sohn, mit kleinem Backenbart und spitz emporgedrehtem Schnurrbart,
ähnelte, was Figur und Benehmen anbetraf, stark seinem Vater; auch über
die nämlichen runden und eleganten Handbewegungen verfügte er.
Man setzte sich gar nicht erst, sondern stand, in Erwartung der
Hauptsache, in einem vorläufigen und nachlässigen Gespräch beieinander.
Und Johann Buddenbrook, der Ältere, bot auch schon Madame Köppen
seinen Arm, indem er mit vernehmlicher Stimme sagte:
»Na, wenn wir alle Appetit haben, mesdames et messieurs …«
Mamsell Jungmann und das Folgmädchen hatten die weiße Flügeltür
zum Speisesaal geöffnet, und langsam, in zuversichtlicher Gemächlichkeit,
bewegte sich die Gesellschaft hinüber; man konnte eines nahrhaften Bissens
gewärtig sein bei Buddenbrooks …

Drittes Kapitel

Der jüngere Hausherr hatte, als der allgemeine Aufbruch begann, mit
der Hand nach der linken Brustseite gegriffen, wo ein Papier knisterte, das
gesellschaftliche Lächeln war plötzlich von seinem Gesicht verschwunden,
um einem gespannten und besorgten Ausdruck Platz zu machen, und an
seinen Schläfen spielten, als ob er die Zähne aufeinander bisse, ein paar
Muskeln. Nur zum Schein machte er einige Schritte dem Speisesaale zu,
dann aber hielt er sich zurück und suchte mit den Augen seine Mutter, die
als eine der letzten, an der Seite Pastor Wunderlichs, die Schwelle
überschreiten wollte.
»Pardon, lieber Herr Pastor … Auf zwei Worte, Mama!« Und während
der Pastor ihm munter zunickte, nötigte Konsul Buddenbrook die alte Dame
ins Landschaftszimmer zurück und zum Fenster.
»Es ist, um kurz zu sein, ein Brief von Gotthold gekommen«, sagte er
rasch und leise, indem er in ihre fragenden, dunklen Augen sah und das

gefaltete und versiegelte Papier aus der Tasche zog. »Das ist seine
Handschrift … Es ist das dritte Schreiben, und nur das erste hat Papa ihm
beantwortet … Was machen? Es ist schon um zwei Uhr angekommen, und
ich hätte es dem Vater längst einhändigen müssen, aber sollte ich ihm heute
die Stimmung verderben? Was sagen Sie? Es ist immer noch Zeit, ihn
herauszubitten …«
»Nein, du hast recht, Jean, warte damit!« sagte Madame Buddenbrook
und erfaßte nach ihrer Gewohnheit mit einer schnellen Bewegung den Arm
ihres Sohnes. »Was soll darin stehen!« fügte sie bekümmert hinzu. »Er gibt
nicht nach, der Junge. Er kapriziert sich auf diese Entschädigungssumme
für den Anteil am Hause … Nein, nein, Jean, noch nicht jetzt … Heute
abend vielleicht, vorm Zubettegehen …«
»Was tun?« wiederholte der Konsul, indem er den gesenkten Kopf
schüttelte. »Ich selbst habe Papa oft genug bitten wollen, nachzugeben …
Es soll nicht aussehen, als ob ich, der Stiefbruder, mich bei den Eltern
eingenistet hätte und gegen Gotthold intrigierte … auch dem Vater
gegenüber muß ich den Anschein dieser Rolle vermeiden. Aber wenn ich
ehrlich sein soll … ich bin schließlich Associé. Und dann bezahlen Bethsy
und ich vorläufig eine ganz normale Miete für den zweiten Stock … Was
meine Schwester in Frankfurt betrifft, nun, so ist die Sache arrangiert. Ihr
Mann bekommt schon jetzt, bei Papas Lebzeiten, eine Abstandssumme, ein
Viertel bloß von der Hauskaufsumme … Das ist ein vorteilhaftes Geschäft,
das Papa sehr glatt und gut erledigt hat, und das im Sinne der Firma höchst
erfreulich ist. Und wenn Papa sich Gotthold gegenüber so ganz abweisend
verhält, so ist das …«
»Nein, Unsinn, Jean, dein Verhältnis zur Sache ist doch wohl klar. Aber
Gotthold glaubt, daß ich, seine Stiefmutter, nur für meine eigenen Kinder
sorge und ihm seinen Vater geflissentlich entfremde. Das ist das
Traurige …«
»Aber es ist seine Schuld!« rief der Konsul beinahe laut und mäßigte
dann seine Stimme mit einem Blick nach dem Speisesaal. »Es ist seine
Schuld, dies traurige Verhältnis! Urteilen Sie selbst! Warum konnte er nicht
vernünftig sein! Warum mußte er diese Demoiselle Stüwing heiraten und
den … Laden …« Der Konsul lachte ärgerlich und verlegen bei diesem

Worte. »Es ist eine Schwäche, Vaters Widerwille gegen den Laden; aber
Gotthold hätte diese kleine Eitelkeit respektieren müssen …«
»Ach, Jean, das beste wäre, Papa gäbe nach!«
»Aber kann ich denn dazu raten?« flüsterte der Konsul mit einer
erregten Handbewegung nach der Stirn. »Ich bin persönlich interessiert, und
deshalb müßte ich sagen: Vater, bezahle. Aber ich bin auch Associé, ich
habe die Interessen der Firma zu vertreten, und wenn Papa nicht glaubt,
einem ungehorsamen und rebellischen Sohn gegenüber die Verpflichtung zu
haben, dem Betriebskapital die Summe zu entziehen … Es handelt sich um
mehr als elftausend Kuranttaler. Das ist gutes Geld … Nein, nein, ich kann
nicht zuraten … aber auch nicht abraten. Ich will nichts davon wissen. Nur
die Szene mit Papa ist mir désagréable …«
»Abends spät, Jean. Komm nun, man wartet …«
Der Konsul barg das Papier in der Brusttasche, bot seiner Mutter den
Arm, und nebeneinander überschritten sie die Schwelle zum
hellerleuchteten Speisesaal, wo die Gesellschaft mit der Placierung um die
lange Tafel soeben fertiggeworden war.
Aus dem himmelblauen Hintergrund der Tapeten traten zwischen
schlanken Säulen weiße Götterbilder fast plastisch hervor. Die schweren
roten Fenstervorhänge waren geschlossen, und in jedem Winkel des
Zimmers brannten auf einem hohen, vergoldeten Kandelaber acht Kerzen,
abgesehen von denen, die in silbernen Armleuchtern auf der Tafel standen.
Über dem massigen Büfett, dem Landschaftszimmer gegenüber, hing ein
umfangreiches Gemälde, ein italienischer Golf, dessen blaudunstiger Ton in
dieser Beleuchtung außerordentlich wirksam war. Mächtige, steiflehnige
Sofas in rotem Damast standen an den Wänden.
Es war jede Spur von Besorgnis und Unruhe aus dem Gesicht Madame
Buddenbrooks verschwunden, als sie sich, zwischen dem alten Kröger, der
an der Fensterseite präsidierte, und Pastor Wunderlich niederließ.
»Bon appétit!« sagte sie mit ihrem kurzen, raschen, herzlichen
Kopfnicken, indem sie einen schnellen Blick über die ganze Tafel bis zu
den Kindern hinuntergleiten ließ …

Vi e r t e s K a p i t e l

»Wie gesagt, alle Achtung, Buddenbrook!« übertönte die wuchtige
Stimme des Herrn Köppen das allgemeine Gespräch, als das Folgmädchen
mit den nackten, roten Armen, dem dicken, gestreiften Rock, unter der
kleinen weißen Mütze auf dem Hinterkopf, unter Beihilfe Mamsell
Jungmanns und des Mädchens der Konsulin von oben, die heiße
Kräutersuppe nebst geröstetem Brot serviert hatte und man anfing,
behutsam zu löffeln.
»Alle Achtung! Diese Weitläufigkeit, diese Noblesse … ich muß sagen,
hier läßt sich leben, muß ich sagen …« Herr Köppen hatte bei den früheren
Besitzern des Hauses nicht verkehrt; er war noch nicht lange reich, stammte
nicht gerade aus einer Patrizierfamilie und konnte sich einiger
Dialektschwächen, wie die Wiederholung von »muß ich sagen«, leider noch
nicht entwöhnen. Außerdem sagte er »Achung« statt »Achtung«.
»Hat auch gar kein Geld gekostet«, bemerkte trocken Herr Grätjens, der
es wissen mußte, und betrachtete durch die hohle Hand eingehend den Golf.
Man hatte so weit wie möglich bunte Reihe gemacht und die Kette der
Verwandten durch Hausfreunde unterbrochen. Streng aber war dies nicht
durchzuführen gewesen, und die alten Oeverdiecks saßen einander wie
gewöhnlich fast auf dem Schoße, sich innig zunickend. Der alte Kröger
aber thronte hoch und gerade zwischen der Senatorin Langhals und
Madame Antoinette und verteilte seine Handbewegungen und seine
reservierten Scherze an die beiden Damen.
»Wann ist das Haus noch gebaut worden?« fragte Herr Hoffstede schräg
über den Tisch hinüber den alten Buddenbrook, der sich in jovialem und
etwas spöttischem Tone mit Madame Köppen unterhielt.
»Anno … warte mal … Um 1680, wenn ich nicht irre. Mein Sohn weiß
übrigens besser mit solchen Daten Bescheid …«
»Zweiundachtzig«, bestätigte, sich vorbeugend, der Konsul, der weiter
unten, ohne eine Tischdame, neben Senator Langhals seinen Platz hatte.
»1682, im Winter, ist es fertig geworden. Mit Ratenkamp & Komp. fing es

damals an, aufs glänzendste bergauf zu gehen … Traurig, dieses Sinken der
Firma in den letzten zwanzig Jahren …«
Ein allgemeiner Stillstand des Gespräches trat ein und dauerte eine
halbe Minute. Man blickte in seinen Teller und gedachte dieser ehemals so
glänzenden Familie, die das Haus erbaut und bewohnt hatte und die
verarmt, heruntergekommen, davongezogen war …
»Tja, traurig«, sagte der Makler Grätjens; »wenn man bedenkt, welcher
Wahnsinn den Ruin herbeiführte … Wenn Dietrich Ratenkamp damals nicht
diesen Geelmaack zum Kompagnon genommen hätte! Ich habe, weiß Gott,
die Hände über dem Kopf zusammengeschlagen, als der anfing zu
wirtschaften. Ich weiß es aus bester Quelle, meine Herrschaften, wie
greulich der hinter Ratenkamps Rücken spekuliert und Wechsel hier und
Akzepte dort auf Namen der Firma gegeben hat … Schließlich war es aus
… Da waren die Banken mißtrauisch, da fehlte die Deckung … Sie haben
keine Vorstellung … Wer hat auch nur das Lager kontrolliert? Geelmaack
vielleicht? Sie haben da wie die Ratten gehaust, jahraus, jahrein! Aber
Ratenkamp kümmerte sich um nichts …«
»Er war wie gelähmt«, sagte der Konsul. Sein Gesicht hatte einen
düsteren und verschlossenen Ausdruck angenommen. Er bewegte,
vornübergebeugt, den Löffel in seiner Suppe und ließ dann und wann einen
kurzen Blick seiner kleinen, runden, tiefliegenden Augen zum oberen
Tischende hinaufschweifen.
»Er ging wie unter einem Drucke einher, und ich glaube, man kann
diesen Druck begreifen. Was veranlaßte ihn, sich mit Geelmaack zu
verbinden, der bitterwenig Kapital hinzubrachte, und dem niemand den
besten Leumund machte? Er muß das Bedürfnis empfunden haben, einen
Teil der furchtbaren Verantwortlichkeit auf irgend jemanden abzuwälzen,
weil er fühlte, daß es unaufhaltsam zu Ende ging … Diese Firma hatte
abgewirtschaftet, diese alte Familie war passée. Wilhelm Geelmaack hat
sicherlich nur den letzten Anstoß zum Ruin gegeben …«
»Sie sind also der Ansicht, werter Herr Konsul«, sagte Pastor
Wunderlich mit bedächtigem Lächeln und schenkte seiner Dame und sich
selbst Rotwein ins Glas, »daß auch ohne den Hinzutritt des Geelmaack und
seines wilden Gebarens alles gekommen wäre, wie es gekommen ist?«

»Das wohl nicht«, sagte der Konsul gedankenvoll und ohne sich an eine
bestimmte Person zu wenden. »Aber ich glaube, daß Dietrich Ratenkamp
sich notwendig und unvermeidlich mit Geelmaack verbinden mußte, damit
das Schicksal erfüllt würde … Er muß unter dem Druck einer unerbittlichen
Notwendigkeit gehandelt haben … Ach, ich bin überzeugt, daß er das
Treiben seines Associés halb und halb gekannt hat, daß er auch über die
Zustände in seinem Lager nicht so vollständig unwissend war. Aber er war
erstarrt …«
»Na, assez, Jean«, sagte der alte Buddenbrook und legte seinen Löffel
aus der Hand. »Das ist so eine von deinen idées …«
Der Konsul hob mit einem zerstreuten Lächeln sein Glas seinem Vater
entgegen. Lebrecht Kröger aber sprach:
»Nein, halten wir es nun mit der fröhlichen Gegenwart!«
Er faßte dabei vorsichtig und elegant den Hals seiner Weißwein-
Bouteille, auf deren Pfropfen ein kleiner silberner Hirsch stand, legte sie ein
wenig auf die Seite und prüfte aufmerksam die Etikette. »C. F. Köppen«, las
er und nickte dem Weinhändler zu; »ach ja, was wären wir ohne Sie!«
Die Meißener Teller mit Goldrand wurden gewechselt, wobei Madame
Antoinette die Bewegungen der Mädchen scharf beobachtete, und Mamsell
Jungmann rief Anordnungen in den Schalltrichter des Sprachrohres hinein,
das den Eßsaal mit der Küche verband. Es wurde der Fisch herumgereicht,
und während Pastor Wunderlich sich mit Vorsicht bediente, sagte er:
»Diese fröhliche Gegenwart ist immerhin nicht so ganz
selbstverständlich. Die jungen Leute, die sich hier jetzt mit uns Alten
freuen, denken wohl nicht daran, daß es jemals anders gewesen sein könnte
… Ich darf sagen, daß ich an den Schicksalen unserer Buddenbrooks nicht
selten persönlichen Anteil genommen habe … Immer wenn ich diese Dinge
vor Augen habe« – und er wandte sich an Madame Antoinette, indem er
einen der schweren silbernen Löffel vom Tische nahm –, »muß ich denken,
ob sie nicht zu den Stücken gehören, die anno sechs unser Freund, der
Philosoph Lenoir, Sergeant Seiner Majestät des Kaisers Napoleon, in
Händen hatte … und erinnere mich unserer Begegnung in der Alfstraße,
Madame …«

Madame Buddenbrook blickte mit einem halb verlegenen, halb
erinnerungsschweren Lächeln vor sich nieder. Tom und Tony, dort unten,
die keinen Fisch essen mochten und dem Gespräch der großen Leute
aufmerksam gefolgt waren, riefen beinahe einstimmig herauf: »Ach ja,
erzählen Sie, Großmama!« Aber der Pastor, der wußte, daß sie es nicht
liebte, von diesem für sie ein wenig peinlichen Vorfall selbst zu berichten,
begann statt ihrer noch einmal mit der alten kleinen Geschichte, auf welche
die Kinder gern zum hundertsten Male gehorcht hätten, und die vielleicht
einem oder dem anderen noch unbekannt war …
»Kurz und gut, man figuriere sich: Es ist ein Novembernachmittag, kalt
und regnicht, daß Gott erbarm', ich komme von einem Amtsgeschäft die
Alfstraße hinauf und denke der schlimmen Zeiten. Fürst Blücher war fort,
die Franzosen waren in der Stadt, aber von der herrschenden Erregung
merkte man wenig. Die Straßen lagen still, die Leute saßen in ihren
Häusern und hüteten sich. Schlachtermeister Prahl, der mit den Händen in
den Hosentaschen vor seiner Tür gestanden und mit seiner dröhnendsten
Stimme gesagt hatte: ›Dat is je denn doch woll zu arg, is dat je denn doch
woll –!‹ war einfach, bautz, vor den Kopf geknallt worden … Nun, ich
denke: Du willst einmal zu Buddenbrooks hineinsehen, ein Zuspruch
könnte willkommen sein; der Mann liegt mit der Kopfrose, und Madame
wird mit der Einquartierung zu schaffen haben.«
»Da, im nämlichen Moment, wen sehe ich mir entgegenkommen?
Unsere allverehrte Madame Buddenbrook. Allein in welcher Verfassung?
Sie eilt ohne Hut durch den Regen, sie hat kaum einen Schal um die
Schultern geworfen, sie stürzt mehr als sie geht, und ihre coiffure ist eine
komplette Wirrnis … Nein, das ist wahr, Madame! es war kaum noch die
Rede von einer coiffure.«
»›Welch angenehme surprise!‹ sage ich und erlaube mir, sie, die mich
gar nicht sieht, am Ärmel zu halten, denn mir schwant nichts Gutes …
›Wohin doch so schnell, meine Liebe?‹ Sie bemerkt mich, sie blickt mich
an, sie stößt hervor: ›Sind Sie's … leben Sie wohl! Alles ist zu Ende! Ich
gehe hinunter in die Trave!‹«
»›Behüte!‹ sage ich und fühle, wie ich weiß werde. ›Das ist der Ort
nicht für Sie, meine Liebe! Was ist aber passiert?‹ Und ich halte sie so fest,

als der Respekt es zuläßt. ›Was passiert ist?‹ ruft sie und zittert. ›Sie sind
über dem Silberzeug, Wunderlich! Das ist passiert! Und Jean liegt mit der
Kopfrose und kann mir nicht helfen! Und er könnte auch nicht helfen, wäre
er auf den Beinen! Sie stehlen meine Löffel, meine silbernen Löffel, das ist
passiert, Wunderlich, und ich gehe in die Trave!‹«
»Nun, ich halte unsere Freundin, ich sage was man sagt in solchen
Fällen, ›Courage‹, sage ich, ›Liebste!‹ und ›Alles wird gut werden!‹ und
›Wir wollen reden mit den Leuten, fassen Sie sich, ich beschwöre Sie, und
gehen wir!‹ Und ich führe sie die Straße hinauf in ihr Haus. Im Eßzimmer
droben finden wir die Miliz, wie Madame sie verlassen, an die zwanzig
Mann hoch, die sich mit der großen Truhe abgeben, wo das Silberzeug
liegt.«
»›Mit wem von Ihnen kann ich Rücksprache nehmen‹, frage ich höflich,
›meine Herren?‹ Nun, man fängt an zu lachen und ruft: ›Mit uns allen,
Papa!‹ Dann aber tritt einer vor und präsentiert sich, ein Mensch, der lang
ist wie ein Baum, mit einem schwarz gewichsten Schnauzbart und großen
roten Händen, die aus den betreßten Aufschlägen heraussehen. ›Lenoir‹,
sagt er und salutiert mit der Linken, denn in der Rechten hält er ein Bündel
von fünf oder sechs silbernen Löffeln, ›Lenoir, Sergeant. Was wünscht der
Herr?‹«
»›Herr Offizier!‹ sage ich und ziele auf den point d'honneur. ›Sollte
die Beschäftigung mit diesen Dingen sich mit Ihrer glänzenden Charge
vereinbaren?… Die Stadt hat sich dem Kaiser nicht verschlossen …‹ –
›Was wollen Sie?‹ antwortet er. ›Das ist der Krieg! Die Leute benötigen
dergleichen Geschirr …‹«
»›Sie sollten Rücksicht nehmen‹, unterbrach ich ihn, denn mir kommt
ein Gedanke. ›Diese Dame‹, sage ich, denn was sagt man nicht in solcher
Lage, ›die Herrin des Hauses, sie ist nicht etwa eine Deutsche, sie ist
beinahe Ihre Landsmännin, sie ist eine Französin …‹ – ›Wie, eine
Französin?‹ wiederholt er. Und was glauben Sie, daß dieser lange Haudegen
hinzufügt? – ›Eine Emigrantin also?‹ sagt er. ›Aber dann ist sie eine Feindin
der Philosophie!‹«
»Ich bin baff, aber ich verschlucke mein Lachen. ›Sie sind‹, sage ich,
›ein Mann von Kopf, wie ich sehe. Ich wiederhole, daß es mir Ihrer nicht

würdig scheint, sich mit diesen Dingen zu befassen!‹ – Er schweigt einen
Augenblick; dann aber, plötzlich, wird er rot, er wirft seine sechs Löffel in
die Truhe und ruft: ›Aber wer sagt Ihnen denn, daß ich etwas anderes mit
diesen Dingen beabsichtigte, als sie ein wenig zu betrachten?! Hübsche
Sachen, das! Wenn einer oder der andere der Leute ein Stück als Souvenir
mit sich nehmen sollte …‹«
»Nun, sie haben immerhin noch genug Souvenirs mit sich genommen,
da half keine Berufung auf menschliche oder göttliche Gerechtigkeit … Sie
kannten wohl keinen anderen Gott, als diesen fürchterlichen kleinen
Menschen …«

Fünftes Kapitel

»Sie haben ihn gesehen, Herr Pastor?« –
Die Teller wurden aufs neue gewechselt. Ein kolossaler, ziegelroter,
panierter Schinken erschien, geräuchert, gekocht, nebst brauner, säuerlicher
Chalottensauce, und solchen Mengen von Gemüsen, daß alle aus einer
einzigen Schüssel sich hätten sättigen können. Lebrecht Kröger übernahm
das Tranchieren. Die Ellenbogen in legerer Weise erhoben, die langen
Zeigefinger gerade auf den Rücken von Messer und Gabel ausgestreckt,
schnitt er mit Bedacht die saftigen Stücke hinunter. Auch das Meisterwerk
der Konsulin Buddenbrook, der »Russische Topf«, ein prickelnd und
spirituös schmeckendes Gemisch konservierter Früchte, wurde gereicht. –
Nein, Pastor Wunderlich bedauerte, Bonaparte niemals zu Gesichte
bekommen zu haben. Der alte Buddenbrook aber sowohl wie Jean Jacques
Hoffstede hatten ihn von Angesicht zu Angesicht gesehen; ersterer zu Paris,
unmittelbar vor der russischen Kampagne, gelegentlich einer Parade im
Schloßhofe der Tuilerien, letzterer zu Danzig …
»Gott, nein, er sah nicht gemütlich aus«, sagte er, indem er einen Bissen
von Schinken, Rosenkohl und Kartoffel, den er auf seiner Gabel
komponiert, mit erhobenen Brauen in den Mund schob. Ȇbrigens soll er
sich ganz heiter benommen haben, in Danzig. Man erzählte sich damals
einen Scherz … Er hasardierte den ganzen Tag mit den Deutschen, und

zwar nicht eben harmlos, abends aber spielte er mit seinen Generälen.
›N'est-ce pas, Rapp‹, sagte er, und griff eine Handvoll Gold vom Tische,
›les Allemands aiment beaucoup ces petits Napoléons?‹ – ›Oui, Sire,
plus que le Grand!‹ antwortete Rapp …«
In der allgemeinen Heiterkeit, die laut wurde – denn Hoffstede hatte die
Anekdote hübsch erzählt und sogar ein wenig das Mienenspiel des Kaisers
markiert –, sagte der alte Buddenbrook:
»Na, ungescherzt, allen Respekt übrigens vor seiner persönlichen
Großheit … Was für eine Natur!«
Der Konsul schüttelte ernsthaft den Kopf.
»Nein, nein, wir Jüngeren verstehen nicht mehr die
Verehrungswürdigkeit des Mannes, der den Herzog von Enghien ermordete,
der in Ägypten die achthundert Gefangenen niedermetzelte …«
»Das alles ist möglicherweise übertrieben und gefälscht«, sagte Pastor
Wunderlich. »Der Herzog mag ein leichtsinniger und aufrührerischer Herr
gewesen sein, und was die Gefangenen betrifft, so war ihre Exekution
wahrscheinlich der wohlerwogene und notwendige Beschluß eines
korrekten Kriegsrates …« Und er erzählte von einem Buche, das vor
einigen Jahren erschienen war, und das er gelesen hatte, das Werk eines
Sekretärs des Kaisers, das volle Aufmerksamkeit verdiene …
»Gleichviel«, beharrte der Konsul, indem er eine Kerze putzte, die im
Armleuchter vor ihm flackerte. »Ich begreife es nicht, ich begreife nicht die
Bewunderung für diesen Unmenschen! Als christlicher Mann, als Mensch
von religiösem Empfinden finde ich in meinem Herzen keinen Raum für ein
solches Gefühl.«
Sein Gesicht hatte einen stillen und schwärmerischen Ausdruck
angenommen, ja, er hatte sogar den Kopf ein wenig auf die Seite gelegt –
während es wahrhaftig aussah, als ob sein Vater und Pastor Wunderlich
einander ganz leise zulächelten.
»Ja, ja«, schmunzelte Johann Buddenbrook, »aber die kleinen
Napoléons waren nicht übel, was? Mein Sohn schwärmt mehr für Louis
Philipp«, fügte er hinzu.

»Schwärmt?« wiederholte Jean Jacques Hoffstede ein bißchen mokant
… »Eine kuriose Zusammenstellung! Philipp Egalité und schwärmen …«
»Nun, mich dünkt, daß wir von der Juli-Monarchie bei Gott eine Menge
zu lernen haben …« Der Konsul sprach ernst und eifrig. »Das freundliche
und hilfreiche Verhältnis des französischen Konstitutionalismus zu den
neuen praktischen Idealen und Interessen der Zeit … ist etwas so überaus
Dankenswertes …«
»Praktische Ideale … na, ja …« Der alte Buddenbrook spielte während
einer Pause, die er seinen Kinnladen gönnte, mit seiner goldenen Dose.
»Praktische Ideale … ne, ich bin da gar nich für!« Er verfiel vor Verdruß in
den Dialekt. »Da schießen nun die gewerblichen Anstalten und die
technischen Anstalten und die Handelsschulen aus der Erde, und das
Gymnasium und die klassische Bildung sind plötzlich Bêtisen, und alle
Welt denkt an nichts, als Bergwerke … und Industrie … und Geldverdienen
… Brav, das alles, höchst brav! Aber ein bißchen stüpide, von der anderen
Seite, so auf die Dauer – wie? Ich weiß nicht, warum es mir ein Affront ist
… ich habe nichts gesagt, Jean … die Juli-Monarchie ist eine gute
Sache …«
Senator Langhals aber sowohl wie Grätjens und Köppen standen dem
Konsul zur Seite … Ja, wahrhaftig, vor der französischen Regierung und
den gleichartigen Bestrebungen in Deutschland müsse man die größte
Achtung haben … Herr Köppen sagte wieder »Achung«. – Er war noch viel
röter geworden während des Speisens und schnob vernehmlich; Pastor
Wunderlichs Gesicht aber blieb weiß, fein und aufgeweckt, obgleich er in
aller Behaglichkeit ein Glas nach dem anderen trank.
Die Kerzen brannten langsam, langsam hinunter und ließen dann und
wann, wenn ihre Flammen im Luftzuge zur Seite flackerten, einen feinen
Wachsgeruch über die Tafel hinwehen.
Man saß auf hochlehnigen, schweren Stühlen, speiste mit schwerem
Silbergerät schwere, gute Sachen, trank schwere, gute Weine dazu und sagte
seine Meinung. Man war bald bei den Geschäften und verfiel unwillkürlich
mehr und mehr dabei in den Dialekt, in diese behaglich schwerfällige
Ausdrucksweise, die kaufmännische Kürze sowohl wie wohlhabende
Nachlässigkeit an sich zu haben schien, und die hie und da mit gutmütiger

Selbstironie übertrieben wurde. Man sagte nicht: »an der Börse«, man sagte
ganz einfach: »an Börse« …, wobei man zum Überfluß das r wie ein kurzes
ä aussprach und ein wohlgefälliges Gesicht dazu machte.
Die Damen waren dem Disput nicht lange gefolgt. Madame Kröger
führte ihnen das Wort, indem sie in der appetitlichsten Art die beste Manier
auseinandersetzte, Karpfen in Rotwein zu kochen … »Wenn sie in
ordentliche Stücken zerschnitten sind, Liebe, dann mit Zwiebeln und
Nelken und Zwieback in die Kasserolle, und dann kriegen Sie sie mit etwas
Zucker und einem Löffel Butter zu Feuer … Aber nicht waschen, Liebste,
alles Blut mitnehmen, um Gottes willen …«
Der alte Kröger ließ die angenehmsten Scherze einfließen. Konsul
Justus, sein Sohn, aber, der neben Doktor Grabow weiter unten in der Nähe
der Kinder saß, hatte mit Mamsell Jungmann ein neckisches Gespräch
angeknüpft; sie kniff ihre braunen Augen zusammen und hielt nach ihrer
Gewohnheit Messer und Gabel gerade empor, indem sie sie leicht hin und
her bewegte. Selbst Oeverdiecks waren ganz laut und lebendig geworden.
Die alte Konsulin hatte ein neues Kosewort für ihren Gatten erfunden: »Du
gutes Schnuckeltier!« sagte sie und schüttelte ihre Haube vor Herzlichkeit.
Das Gespräch floß in einen Gegenstand zusammen, als Jean Jacques
Hoffstede auf sein Lieblingsthema zu sprechen kam, auf die italienische
Reise, die er vor fünfzehn Jahren mit einem reichen Hamburger Verwandten
gemacht hatte. Er erzählte von Venedig, Rom und dem Vesuv, er sprach von
der Villa Borghese, wo der verstorbene Goethe einen Teil seines Faust
geschrieben habe, er schwärmte von Renaissance-Brunnen, die Kühlung
spendeten, von wohlbeschnittenen Alleen, in denen es sich so angenehm
lustwandeln lasse, und jemand erwähnte des großen, verwilderten Gartens,
den Buddenbrooks gleich hinter dem Burgtore besaßen …
»Ja, meiner Treu!« sagte der Alte. »Ich ärgere mich noch immer, daß ich
mich seinerzeit nicht resolvieren konnte, ihn ein bißchen menschlich
herrichten zu lassen! Ich bin kürzlich mal wieder hindurch gegangen – es ist
eine Schande, dieser Urwald! Welch nett Besitztum, wenn das Gras
gepflegt, die Bäume hübsch kegel- und würfelförmig beschnitten wären …«
Der Konsul aber protestierte mit Eifer.

»Um Gottes willen, Papa –! Ich ergehe mich Sommers dort gern im
Gestrüpp; aber alles wäre mir verdorben, wenn die schöne, freie Natur so
kläglich zusammengeschnitten wäre …«
»Aber wenn die freie Natur doch mir gehört, habe ich da zum Kuckuck
nicht das Recht, sie nach meinem Belieben herzurichten …«
»Ach Vater, wenn ich dort im hohen Grase unter dem wuchernden
Gebüsch liege, ist es mir eher, als gehörte ich der Natur und als hätte ich
nicht das mindeste Recht über sie …«
»Krischan, freet mi nich tau veel«, rief plötzlich der alte Buddenbrook,
»Thilda, der schadt es nichts … packt ein wie söben Drescher, die Dirn …«
Und wahrhaftig, es war zum Erstaunen, welche Fähigkeiten dieses
stille, magere Kind mit dem langen, ältlichen Gesicht beim Essen
entwickelte. Sie hatte auf die Frage, ob sie zum zweiten Male Suppe
wünsche, gedehnt und demütig geantwortet: »J–a– bit–te!« Sie hatte sich
vom Fisch wie vom Schinken zweimal je zwei der größten Stücke nebst
starken Haufen von Zutaten gewählt, sorgsam und kurzsichtig über den
Teller gebeugt, und sie verzehrte alles, ohne Überhastung, still und in
großen Bissen. Auf die Worte des alten Hausherrn antwortete sie nur
langgezogen, freundlich, verwundert und einfältig: »Gott – On–k–el–?« Sie
ließ sich nicht einschüchtern, sie aß, ob es auch nicht anschlug und ob man
sie verspottete, mit dem instinktmäßig ausbeutenden Appetit der armen
Verwandten am reichen Freitische, lächelte unempfindlich und bedeckte
ihren Teller mit guten Dingen, geduldig, zäh, hungrig und mager.

Sechstes Kapitel

Nun kam, in zwei großen Kristallschüsseln, der »Plettenpudding«, ein
schichtweises Gemisch aus Makronen, Himbeeren, Biskuits und Eiercreme;
am unteren Tischende aber begann es aufzuflammen, denn die Kinder
hatten ihren Lieblings-Nachtisch, den brennenden Plumpudding
bekommen.

»Thomas, mein Sohn, sei mal so gut«, sprach Johann Buddenbrook und
zog sein großes Schlüsselbund aus der Beinkleidtasche. »Im zweiten Keller
rechts, das zweite Fach, hinter dem roten Bordeaux, zwei Bouteillen, du?«
Und Thomas, der sich auf solche Aufträge verstand, lief fort und kam
wieder mit den ganz verstaubten und umsponnenen Flaschen. Kaum aber
war aus dieser unscheinbaren Hülle der goldgelbe, traubensüße alte
Malvasier in die kleinen Dessertweingläser geflossen, als der Augenblick
gekommen war, da Pastor Wunderlich sich erhob und, während das
Gespräch verstummte, das Glas in der Hand, in angenehmen Wendungen zu
toasten begann. Er sprach, den Kopf ein wenig zur Seite geneigt, ein feines
und spaßhaftes Lächeln auf seinem weißen Gesicht und die freie Hand in
zierlichen kleinen Gesten bewegend, in dem freien und behaglichen
Plauderton, den er auch auf der Kanzel innezuhalten liebte … »Und
wohlan, so lassen Sie sich denn belieben, meine wackeren Freunde, ein
Glas dieses artigen Tropfens mit mir zu leeren auf die Wohlfahrt unserer
vielgeehrten Wirte in ihrem neuen, so prächtigen Heim, – auf die Wohlfahrt
der Familie Buddenbrook, der anwesenden sowohl wie der abwesenden
Mitglieder … vivant hoch!«
»Die abwesenden Mitglieder?« dachte der Konsul, während er sich vor
den Gläsern verbeugte, die man ihm entgegenhob. »Sind damit nur die in
Frankfurt und vielleicht die Duchamps in Hamburg gemeint, oder hat der
alte Wunderlich seine Hintergedanken …?« Er stand auf, um sein Glas an
das seines Vaters klingen zu lassen, indem er ihm herzlich in die Augen
blickte.
Nun aber kam der Makler Grätjens von seinem Stuhle empor, und das
nahm Zeit in Anspruch; als er aber ein Ende genommen hatte, da widmete
er mit seiner etwas kreischenden Stimme ein Glas der Firma Johann
Buddenbrook und ihrem ferneren Wachsen, Blühen und Gedeihen, zur Ehre
der Stadt.
Und Johann Buddenbrook dankte für alle die freundlichen Worte, als
Oberhaupt der Familie zum ersten und als älterer Chef des Handelshauses
zum zweiten – und schickte Thomas nach einer dritten Bouteille Malvasier,
denn die Berechnung hatte sich als falsch erwiesen, daß zwei genügen
würden.

Auch Lebrecht Kröger sprach. Er erlaubte sich, sitzen zu bleiben dabei,
weil das einen noch kulanteren Eindruck machte, und nur aufs gefälligste
mit Kopf und Händen zu gestikulieren, während er seinen Trinkspruch den
beiden Damen des Hauses, Mme. Antoinette und der Konsulin, gelten ließ.
Als er aber geendet, als der Plettenpudding schon beinahe verspeist war
und der Malvasier zur Neige ging, da erhob sich langsam, mit einem
Räuspern und unter einem allgemeinen »Ah!« Herr Jean Jacques Hoffstede
… die Kinder, da unten, applaudierten geradezu vor Freude.
»Ja, excusez! ich konnte nicht umhin …« sprach er, wobei er leicht
seine spitze Nase berührte und ein Papier aus der Rocktasche zog … Ein
tiefes Stillschweigen verbreitete sich im Saale.
Das Blatt, das er in Händen hielt, war allerliebst kunterbunt, und von
einem Oval, das auf der Außenseite von roten Blumen und vielen goldenen
Schnörkeln gebildet ward, verlas er die Worte:
»Gelegentlich der freundschaftlichen Teilnahme an dem frohen
Einweihungsfeste des neuerworbenen Hauses mit der Familie
Buddenbrook. Oktober 1835.«
Und dann wendete er und begann mit seiner schon etwas zitternden
Stimme:

Hochverehrte! – Nicht versäumen
Darf es mein bescheiden Lied,
Euch zu nah'n in diesen Räumen,
Die der Himmel euch beschied.

Dir soll's, Freund im Silberhaare,
Und der würd'gen Gattin dein,
Eurer Kinder trautem Paare,
Freudevoll gewidmet sein!

Tüchtigkeit und zücht'ge Schöne
Sich vor unserem Blick verband, –
Venus Anadyomene
Und Vulcani fleiß'ge Hand.

Keine trübe Zukunft störe
Eures Lebens Fröhlichkeit,
Jeder neue Tag gewähre
Euch stets neue Seligkeit.

Freuen, ja unendlich freuen
Wird mich euer künftig Glück.
Ob ich oft den Wunsch erneuen
Werde, sagt euch itzt mein Blick.

Lebet wohl im prächt'gen Hause
Und behaltet wert und lieb
Den, der in geringer Klause
Heute diese Zeilen schrieb! –
Er verbeugte sich, und ein einmütiger, begeisterter Beifall brach los.
»Charmant, Hoffstede!« rief der alte Buddenbrook. »Dein Wohl! Nein,
das war allerliebst!«
Als aber die Konsulin mit dem Dichter trank, färbte ein ganz feines Rot
ihren zarten Teint, denn sie hatte wohl die artige Reverenz bemerkt, die er
bei der »Venus Anadyomene« nach ihrer Seite vollführt hatte …

Siebentes Kapitel

Die allgemeine Munterkeit hatte nun ihren Gipfel erreicht, und Herr
Köppen verspürte das deutliche Bedürfnis, ein paar Knöpfe seiner Weste zu
öffnen; aber das ging wohl leider nicht an, denn nicht einmal die alten
Herren erlaubten sich dergleichen. Lebrecht Kröger saß noch genau so
aufrecht an seinem Platze, wie zu Beginn der Mahlzeit, Pastor Wunderlich
blieb weiß und formgewandt, der alte Buddenbrook hatte sich zwar ein
bißchen zurückgelegt, wahrte aber den feinsten Anstand, und nur Justus
Kröger war ersichtlich ein wenig betrunken.
Wo war Doktor Grabow? Die Konsulin erhob sich ganz unauffällig und
ging davon, denn dort unten waren die Plätze von Mamsell Jungmann,

Doktor Grabow und Christian freigeworden, und aus der Säulenhalle klang
es beinahe wie unterdrücktes Jammern. Sie verließ schnell hinter dem
Folgmädchen, das Butter, Käse und Früchte serviert hatte, den Saal – und
wahrhaftig, dort im Halbdunkel, auf der runden Polsterbank, die sich um
die mittlere Säule zog, saß, lag oder kauerte der kleine Christian und ächzte
leise und herzbrechend.
»Ach Gott, Madamchen!« sagte Ida, die mit dem Doktor bei ihm stand,
»Christian, dem Jungchen, ist gar so schlecht …«
»Mir ist übel, Mama, mir ist v e r d a m m t übel!« wimmerte Christian,
während seine runden tiefliegenden Augen über der allzugroßen Nase
unruhig hin und her gingen. Er hatte das »verdammt« nur aus übergroßer
Verzweiflung hervorgestoßen, die Konsulin aber sagte:
»Wenn wir solche Worte gebrauchen, straft uns der liebe Gott mit noch
größerer Übelkeit!«
Doktor Grabow fühlte den Puls; sein gutes Gesicht schien noch länger
und milder geworden zu sein.
»Eine kleine Indigestion … nichts von Bedeutung, – Frau Konsulin!«
tröstete er. Und dann fuhr er in seinem langsamen, pedantischen Amtstone
fort: »Es dürfte das beste sein, ihn zu Bette zu bringen … ein bißchen
Kinderpulver, vielleicht ein Täßchen Kamillentee zum Transpirieren …
Und strenge Diät, – Frau Konsulin? Wie gesagt, strenge Diät. Ein wenig
Taube, – ein wenig Franzbrot …«
»Ich will keine Taube!« rief Christian außer sich. »Ich will nie–mals
wieder etwas essen! Mir ist übel, mir ist v e r d a m m t übel!« Das starke
Wort schien ihm geradezu Linderung zu bereiten, mit solcher Inbrunst stieß
er es hervor.
Doktor Grabow lächelte vor sich hin, mit einem nachsichtigen und
beinahe etwas schwermütigem Lächeln. Oh, er würde schon wieder essen,
der junge Mann! Er würde leben wie alle Welt. Er würde, wie seine Väter,
Verwandten und Bekannten, seine Tage sitzend verbringen und viermal
inzwischen so ausgesucht schwere und gute Dinge verzehren … Nun, Gott
befohlen! Er, Friedrich Grabow, war nicht derjenige, welcher die
Lebensgewohnheiten aller dieser braven, wohlhabenden und behaglichen

Kaufmannsfamilien umstürzen würde. Er würde kommen, wenn er gerufen
würde, und für einen oder zwei Tage strenge Diät empfehlen, – ein wenig
Taube, ein Scheibchen Franzbrot … ja, ja – und mit gutem Gewissen
versichern, daß es für diesmal nichts zu bedeuten habe. Er hatte, so jung er
war, die Hand manches wackeren Bürgers in der seinen gehalten, der seine
letzte Keule Rauchfleisch, seinen letzten gefüllten Puter verzehrt hatte und,
sei es plötzlich und überrascht in seinem Kontorsessel oder nach einigem
Leiden in seinem soliden alten Bett, sich Gott befahl. Ein Schlag, hieß es
dann, eine Lähmung, ein plötzlicher und unvorhergesehener Tod … ja, ja,
und er, Friedrich Grabow, hätte sie ihnen vorrechnen können, alle die vielen
Male, wo es »nichts auf sich gehabt hatte«, wo er vielleicht nicht einmal
gerufen war, wo nur vielleicht nach Tische, wenn man ins Kontor
zurückgekehrt war, ein kleiner, merkwürdiger Schwindel sich gemeldet
hatte … Nun, Gott befohlen! Er, Friedrich Grabow, war selbst nicht
derjenige, der die gefüllten Puter verschmähte. Dieser panierte Schinken
mit Chalottensauce heute war delikat gewesen, zum Teufel, und dann, als
man schon schwer atmete, der Plettenpudding – Makronen, Himbeeren und
Eierschaum, ja, ja … »Strenge Diät, wie gesagt, – Frau Konsulin? Ein
wenig Taube, – ein wenig Franzbrot …«

Achtes Kapitel

Drinnen im Eßsaale herrschte Aufbruch.
»Wohl bekomm's, mesdames et messieurs, gesegnete Mahlzeit!
Drüben wartet für Liebhaber eine Zigarre und ein Schluck Kaffee für uns
alle und, wenn Madame spendabel ist, ein Likör … Die Billards, hinten,
sind zu jedermanns Verfügung, wie sich versteht; Jean, du übernimmst wohl
die Führung ins Hinterhaus … Madame Köppen, – die Ehre …«
Plaudernd, befriedigt und in bester Laune Wünsche in betreff einer
gesegneten Mahlzeit austauschend, verfügte man sich durch die große
Flügeltür ins Landschaftszimmer zurück. Aber der Konsul ging nicht erst
hinüber, sondern versammelte sofort die billardlustigen Herren um sich.
»Sie wollen keine Partie riskieren, Vater?«

Nein, Lebrecht Kröger blieb bei den Damen, aber Justus könne ja nach
hinten gehen … Auch Senator Langhals, Köppen, Grätjens und Doktor
Grabow hielten zum Konsul, während Jean Jacques Hoffstede nachkommen
wollte: »Später, später! Johann Buddenbrook will Flöte blasen, das muß ich
abwarten … Au revoir, messieurs …«
Die sechs Herren hörten noch, als sie durch die Säulenhalle schritten, im
Landschaftszimmer die ersten Flötentöne aufklingen, von der Konsulin auf
dem Harmonium begleitet, eine kleine, helle, graziöse Melodie, die sinnig
durch die weiten Räume schwebte. Der Konsul lauschte, so lange etwas zu
hören war. Er wäre gar zu gern im Landschaftszimmer zurückgeblieben, um
in einem Lehnsessel bei diesen Klängen seinen Träumen und Gefühlen
nachzuhängen; allein die Wirtspflicht …
»Bringe ein paar Tassen Kaffee und Zigarren in den Billardsaal«, sagte
er zu dem Folgmädchen, das über den Vorplatz ging.
»Ja, Line, Kaffee, du? Kaffee!« wiederholte Herr Köppen mit einer
Stimme, die aus vollem Magen kam, und versuchte, das Mädchen in den
roten Arm zu kneifen. Er sprach das K ganz hinten im Halse, als schlucke
und schmecke er bereits.
»Ich bin überzeugt, daß Madame Köppen durch die Glasscheiben
gesehen hat«, bemerkte Konsul Kröger.
Senator Langhals fragte: »Da oben wohnst du also, Buddenbrook?«
Rechts führte die Treppe in den zweiten Stock hinauf, wo die
Schlafzimmer des Konsuls und seiner Familie lagen; aber auch an der
linken Seite des Vorplatzes befand sich noch eine Reihe von Räumen. Die
Herren schritten rauchend die breite Treppe mit dem weißlackierten,
durchbrochenen Holzgeländer hinunter. Auf dem Absatz blieb der Konsul
stehen.
»Dies Zwischengeschoß ist noch drei Zimmer tief«, erklärte er; »das
Frühstückszimmer, das Schlafzimmer meiner Eltern und ein wenig
benutzter Raum nach dem Garten hinaus; ein schmaler Gang läuft als
Korridor nebenher … Aber vorwärts! – Ja, sehen Sie, die Diele wird von
den Transportwagen passiert, sie fahren dann durch das ganze Grundstück
bis zur Bäckergrube.«

Die weite, hallende Diele drunten war mit großen, viereckigen
Steinfliesen gepflastert. Bei der Windfangtüre sowohl wie am anderen Ende
lagen Kontorräumlichkeiten, während die Küche, aus der noch immer der
säuerliche Geruch der Chalottensauce hervordrang, mit dem Weg zu den
Kellern links von der Treppe lag. Ihr gegenüber, in beträchtlicher Höhe,
sprangen seltsame, plumpe aber reinlich lackierte Holzgelasse aus der Wand
hervor: die Mädchenkammern, die nur durch eine Art freiliegender, gerader
Stiege von der Diele aus zu erreichen waren. Ein Paar ungeheurer alter
Schränke und eine geschnitzte Truhe standen daneben.
Durch eine hohe Glastür trat man über einige ganz flache, befahrbare
Stufen auf den Hof hinaus, an dem linkerseits sich das kleine Waschhaus
befand. Man blickte von hier aus in den hübsch angelegten, jetzt aber
herbstlich grauen und feuchten Garten hinein, dessen Beete mit Strohmatten
gegen den Frost geschützt waren, und der dort hinten vom »Portal«
abgeschlossen ward, der Rokokofassade des Gartenhauses. Die Herren aber
schlugen vom Hofe aus den Weg zur Linken ein, der zwischen zwei Mauern
über einen zweiten Hof zum Rückgebäude führte.
Dort führten schlüpfrige Stufen in ein kelleriges Gewölbe mit
Lehmboden hinab, das als Speicher benutzt wurde, und von dessen
höchstem Boden ein Tau zum Hinaufwinden der Kornsäcke herabhing.
Aber man stieg zur Rechten die reinlich gehaltene Treppe ins erste
Stockwerk hinauf, woselbst der Konsul seinen Gästen die weiße Türe zum
Billardsaale öffnete.
Herr Köppen warf sich erschöpft auf einen der steifen Stühle, die an den
Wänden des weiten, kahl und streng aussehenden Raumes standen.
»Ich sehe fürs erste zu!« rief er und klopfte die feinen Regentropfen von
seinem Leibrock. »Hole mich der Teufel, was ist das für eine Reise durch
Euer Haus, Buddenbrook!«
Ähnlich wie im Landschaftszimmer brannte hier hinter einem
Messinggitter der Ofen. Durch die drei hohen und schmalen Fenster blickte
man über feuchtrote Dächer, graue Höfe und Giebel …
»Eine Karambolage, Herr Senator?« fragte der Konsul, während er die
Queues aus den Gestellen nahm. Dann ging er umher und schloß die Löcher

der beiden Billards. »Wer will mit uns sein? Grätjens? Der Doktor? All
right. Grätjens und Justus, dann nehmen Sie das andere … Köppen, du
m u ß t mitspielen.«
Der Weinhändler stand auf und horchte, den Mund voll Zigarrenrauch,
auf einen starken Windstoß, der zwischen den Häusern pfiff, den Regen
prickelnd gegen die Scheiben trieb und sich heulend im Ofenrohr verfing.
»Verflucht!« sagte er und stieß den Rauch von sich. »Glaubst du, daß
der ›Wullenwewer‹ zu Hafen kann, Buddenbrook? Was für ein
Hundewetter …«
Ja, die Nachrichten aus Travemünde waren nicht die besten; dies
bestätigte auch Konsul Kröger, der das Leder seines Stockes kreidete.
Stürme in allen Küsten. Anno 24 war es, weiß Gott, nicht viel schlimmer,
als in St. Petersburg die große Wasserflut war … Na, da kam der Kaffee.
Man bediente sich, man trank einen Schluck und begann zu spielen.
Dann aber begann man vom Zollverein zu sprechen … oh, Konsul
Buddenbrook war begeistert für den Zollverein!
»Welche Schöpfung, meine Herren!« rief er, sich nach einem geführten
Stoße lebhaft umwendend, zum anderen Billard hinüber, wo das erste Wort
gefallen war. »Bei erster Gelegenheit sollten wir beitreten …«
Herr Köppen aber war nicht dieser Meinung, nein, er schnob geradezu
vor Opposition.
»Und unsere Selbständigkeit? Und unsere Unabhängigkeit?« fragte er
beleidigt und sich kriegerisch auf sein Queue stützend. »Wie steht es damit?
Würde Hamburg es sich beifallen lassen, bei dieser Preußenerfindung
mitzutun? Wollen wir uns nicht gleich einverleiben lassen, Buddenbrook?
Gott bewahre uns, nein, was sollen wir mit dem Zollverein, möchte ich
wissen! Geht nicht alles gut?…«
»Ja, du mit deinem Rotspohn, Köppen! Und dann vielleicht mit den
russischen Produkten, davon sage ich nichts. Aber weiter wird ja nichts
importiert! Und was den Export betrifft, nun ja, so schicken wir ein bißchen
Korn nach Holland und England, gewiß!… Ach nein, es geht leider nicht
alles gut. Es sind bei Gott hier ehemals andere Geschäfte gemacht worden

… Aber im Zollverein würden uns die Mecklenburgs und Schleswig-
Holstein geöffnet werden … Und es ist nicht auszurechnen, wie das
Propregeschäft sich aufnehmen würde …«
»Aber ich bitte Sie, Buddenbrook«, fing Grätjens an, indem er sich lang
über das Billard beugte und den Stock auf seiner knochigen Hand sorgsam
zielend hin und her bewegte, »dieser Zollverein … ich verstehe das nicht.
Unser System ist doch so einfach und praktisch, wie? Die Einklarierung auf
Bürgereid …«
»Eine schöne alte Institution.« Dies mußte der Konsul zugeben.
»Nein, wahrhaftig, Herr Konsul, – wenn Sie etwas ›schön‹ finden!«
Senator Langhals war ein wenig entrüstet: »Ich bin ja kein Kaufmann …
aber wenn ich ehrlich sein soll – nein, das mit dem Bürgereid ist ein Unfug,
allmählich, das muß ich sagen! Es ist eine Formalität geworden, über die
man ziemlich schlank hinweggeht … und der Staat hat das Nachsehen. Man
erzählt sich Dinge, die denn doch arg sind. Ich bin überzeugt, daß der
Eintritt in den Zollverein von seiten des Senates …«
»Dann gibt es einen Konflikt –!« Herr Köppen stieß zornentbrannt das
Queue auf den Boden. Er sagte »Kongflick« und stellte jetzt alle Vorsicht in
betreff der Aussprache hintan. »Einen Kongflick, da versteh' ich mich auf.
Nee, alle schuldige Achung, Herr Senater, aber Sie sind ja woll nich zu
helfen, Gott bewahre!« Und er redete hitzig von
Entscheidungskommissionen und Staatswohl und Bürgereid und
Freistaaten …
Gottlob, daß Jean Jacques Hoffstede ankam! Arm in Arm mit Pastor
Wunderlich trat er herein, zwei unbefangene und muntere alte Herren aus
sorgloserer Zeit.
»Nun, meine braven Freunde«, fing er an, »ich habe etwas für Sie; einen
Scherz, etwas Lustiges, ein Verslein nach dem Französischen … passen Sie
auf!«
Er ließ sich gemächlich auf einen Stuhl nieder, den Spielern gegenüber,
die, auf ihre Queues gestützt, an den Billards lehnten, zog ein Blättchen aus
der Tasche, legte den langen Zeigefinger mit dem Siegelring an die spitze
Nase und verlas mit einer fröhlichen und naiv-epischen Betonung:

»Als Sachsens Marschall einst die stolze Pompadour
Im goldnen Phaeton – vergnügt spazieren fuhr,
Sah Frelon dieses Paar –
oh, rief er, seht sie beide!
Des Königs Schwert – und seine Scheide!«

Herr Köppen stutzte einen Augenblick, ließ dann Kongflick und
Staatswohl dahinfahren und stimmte in das Gelächter der übrigen ein, daß
der Saal widerhallte. Pastor Wunderlich aber war an ein Fenster getreten
und kicherte, der Bewegung seiner Schultern nach zu urteilen, still vor sich
hin.
Man blieb noch eine gute Weile beisammen, hier hinten im Billardsaal,
denn Hoffstede hatte noch mehr Scherze ähnlicher Art in Bereitschaft. Herr
Köppen hatte seine ganze Weste geöffnet und war bei bester Laune, denn er
befand sich besser hier als im Speisesaal bei Tische. Er machte drollige
plattdeutsche Redensarten bei jedem Stoß und rezitierte dann und wann
beglückt vor sich hin:
»Als Sachsens Marschall einst …«
Das Verslein nahm sich wunderlich genug aus in seinem rauhen Baß …

Neuntes Kapitel

Es war ziemlich spät, gegen elf Uhr, als die Gesellschaft, die sich im
Landschaftszimmer noch einmal zusammengefunden hatte, beinahe
gleichzeitig aufzubrechen begann. Die Konsulin begab sich sofort, nachdem
sie die Handküsse aller in Empfang genommen, in ihre Zimmer hinauf, um
nach dem leidenden Christian zu sehen, indem sie die Aufsicht über die
Mägde beim Wegräumen des Geschirres an Mamsell Jungmann abtrat, und
Mme. Antoinette zog sich ins Zwischengeschoß zurück. Der Konsul aber
geleitete die Gäste die Treppe hinunter über die Diele und bis vor die
Haustür auf die Straße hinaus.
Ein scharfer Wind trieb den Regen seitwärts herunter, und die alten
Krögers krochen, in dicke Pelzmäntel gewickelt, eiligst in ihre

majestätische Equipage, die schon lange wartete. Das gelbe Licht der
Öllampen, die vorm Hause auf Stangen brannten und weiter unten an
dicken, über die Straße gespannten Ketten hingen, flackerte unruhig. Hie
und da sprangen die Häuser mit Vorbauten in die Straße hinein, die
abschüssig zur Trave hinunterführte, und einige waren mit Beischlägen oder
Bänken versehen. Feuchtes Gras sproß zwischen dem schlechten Pflaster
empor. Die Marienkirche dort drüben lag ganz in Schatten, Dunkelheit und
Regen gehüllt.
»Merci«, sagte Lebrecht Kröger und drückte dem Konsul, der am
Wagen stand, die Hand. »Merci, Jean, es war allerliebst!« Dann knallte der
Schlag, und die Equipage polterte davon. Auch Pastor Wunderlich und der
Makler Grätjens gingen mit Dank ihres Weges. Herr Köppen, in einem
Mantel mit fünffacher Pelerine, einen weitschweifigen grauen Zylinder auf
dem Kopf und seine beleibte Gattin am Arm, sagte in seinem bittersten Baß:
»'n Abend, Buddenbrook! Na, geh' 'rein, erkält' dich nicht. Vielen Dank
– du? Ich habe gegessen wie lange nicht … und mein Roter zu vier
Kurantmark konveniert dir also? Gut' Nacht nochmal …«
Das Paar ging mit Konsul Kröger und seiner Familie gegen den Fluß
hinunter, während Senator Langhals, Doktor Grabow und Jean Jacques
Hoffstede die entgegengesetzte Richtung einschlugen …
Konsul Buddenbrook stand, die Hände in den Taschen seines hellen
Beinkleides vergraben, in seinem Tuchrock ein wenig fröstelnd, ein paar
Schritte vor der Haustür und lauschte den Schritten, die in den
menschenleeren, nassen und matt beleuchteten Straßen verhallten. Dann
wandte er sich und blickte an der grauen Giebelfassade des Hauses empor.
Seine Augen verweilten auf dem Spruch, der überm Eingang in
altertümlichen Lettern gemeißelt stand: – »Dominus providebit.« Während
er den Kopf ein wenig senkte, trat er ein und verschloß sorgfältig die
schwerfällig knarrende Haustür. Dann ließ er die Windfangtüre ins Schloß
schnappen und schritt langsam über die hallende Diele. Die Köchin, die mit
einem Teebrett voll Gläser klirrend die Treppe herunterkam, fragte er: »Wo
ist der Herr, Trina?«
»Im Eßsaal, Herr Konsul …« Ihr Gesicht wurde so rot wie ihre Arme,
denn sie war vom Lande und geriet leicht in Verwirrung.

Er ging hinauf, und noch in der dunklen Säulenhalle machte seine Hand
eine Bewegung nach der Brusttasche, wo das Papier knisterte. Dann trat er
in den Saal, in dessen einem Winkel noch Kerzenreste auf einem der
Kandelaber brannten und die abgeräumte Tafel beleuchteten. Der säuerliche
Geruch der Chalottensauce lag beharrlich in der Luft.
Dort hinten bei den Fenstern ging, die Hände auf dem Rücken, Johann
Buddenbrook gemächlich auf und ab.

Zehntes Kapitel

»Na, min Söhn Johann! wo geiht di dat!« Er blieb stehen und streckte
dem Sohne die Hand entgegen, die weiße, ein wenig zu kurze, aber
feingegliederte Hand der Buddenbrooks. Seine rüstige Gestalt, an der nur
die gepuderte Perücke und das Spitzen-Jabot weiß aufleuchtete, hob sich
matt und unruhig beleuchtet von dem Dunkelrot der Fenstervorhänge ab.
»Noch nicht müde? Ich gehe hier und horche auf den Wind … verflixtes
Wetter! Kapitän Kloht ist von Riga unterwegs …«
»O Vater, mit Gottes Hilfe wird alles gut gehen!«
»Kann ich mich darauf verlassen? Zugegeben, daß du mit dem Herrgott
auf du und du stehst …«
Dem Konsul ward wohler zumute angesichts dieser guten Laune.
»Ja, um zur Sache zu kommen«, fing er an, »so wollte ich Ihnen nicht
nur gute Nacht sagen, Papa, sondern … aber Sie dürfen nicht böse werden,
wie? Ich habe Sie mit diesem Briewe – er ist heute Nachmittag gekommen
– bis jetzt nicht ennuyieren wollen … an diesem heiteren Abend …«
»Monsieur Gotthold – voilà!« Der Alte tat, als bliebe er ganz ruhig
angesichts des bläulichen, versiegelte Papieres, das er entgegennahm.
»Herrn Johann Buddenbrook sen. Persönlich … Ein Mann von conduite,
dein Herr Stiefbruder, Jean! Habe ich seinen zweiten Brief neulich
überhaupt beantwortet? Allein er schreibt einen dritten …« Während sein
rosiges Gesicht sich mehr und mehr verdüsterte, zerriß er mit einem Finger

das Siegel, entfaltete rasch das dünne Papier, wandte sich schräge, daß die
Schrift vom Kandelaber aus beleuchtet ward und führte einen energischen
Schlag mit dem Handrücken darauf. Selbst in dieser Handschrift schien
Abtrünnigkeit und Rebellion zu liegen, denn während die Zeilen der
Buddenbrooks sonst winzig, leicht und schräge über das Papier eilten,
waren diese Buchstaben hoch, steil und mit plötzlichem Drucke versehen;
viele Wörter waren mit einem raschen, gebogenen Federzug unterstrichen.
Der Konsul hatte sich ein wenig seitwärts bis zur Wand, wo die Stühle
standen, zurückgezogen; aber er setzte sich nicht, da sein Vater stand,
sondern erfaßte nur mit einer nervösen Bewegung eine der hohen Lehnen,
während er den Alten beobachtete, der, den Kopf zur Seite geneigt, mit
finsteren Brauen und schnell sich bewegenden Lippen las …

»Mein Vater!
Wohl zu Unrecht verhoffe ich, daß Ihr Rechtssinn groß genug sein wird,
um die E n t r ü s t u n g zu ästimieren, welche ich empfand, als mein
zweiter, so d r i n g l i c h e r Brief in betreff der wohl bewußten
Angelegenheit ohne Antwort verblieb, nachdem nur auf den ersten eine
Entgegnung (ich geschweige welcher Art!) zur Hand gekommen war. Ich
muß Ihnen aussprechen, daß die Art, in welcher Sie die Kluft, welche, dem
Herrn sei's geklagt, zwischen uns besteht, durch Ihre Hartnäckigkeit
vertiefen, eine S ü n d e ist, welche Sie einstmals vor Gottes Richterstuhl
aufs s c h w e r s t e werden verantworten müssen. Es ist traurig genug, daß
Sie vor Jahr und Tag, als ich, auch gegen Ihren Willen, dem Zuge meines
Herzens folgend, meine nunmehrige Gattin ehelichte und durch Übernahme
eines Laden-Geschäftes Ihren m a ß l o s e n Stolz beleidigte, sich so überaus
grausam und völlig von mir wandten; allein die Weise, in welcher Sie mich
jetzt traktieren, schreit zum Himmel, und sollten Sie vermeinen, daß ich
mich angesichts Ihres Schweigens kontentiert und still verhalten werde, so
irren Sie g r ö b l i c h s t. – Der Kaufpreis Ihres neu erworbenen Hauses in
der Mengstraße hat 100000 Kurantmark betragen und ist mir ferner
bekannt, daß Ihr Sohn aus zweiter Ehe und Associé, J o h a n n, bei Ihnen
mietweise wohnhaft ist und nach Ihrem Tode mit dem Geschäfte auch das
Haus als alleiniger Besitzer übernehmen wird. Mit meiner Stiefschwester in
Frankfurt und ihrem Gatten haben Sie Vereinbarungen getroffen, in die ich

mich nicht zu mischen habe. Was aber mich, Ihren ältesten Sohn, angeht, so
treiben Sie Ihren u n c h r i s t l i c h e n Zorn so weit, es schlanker Hand zu
refüsieren, mir irgendeine Entschädigungssumme für den Anteil am Hause
zukommen zu lassen! Ich habe es mit Stillschweigen übergangen, als Sie
mir bei meiner Verheiratung und Etablierung 100000 Kurantmark
auszahlten und mir testamentarisch ein für allemal nur ein Erbteil von
100000 zusprachen. Ich war damals nicht einmal hinlänglich orientiert über
Ihre Vermögensverhältnisse. Jetzt jedoch sehe ich klarer, und da ich mich
nicht als prinzipiell enterbt zu betrachten brauche, so b e a n s p r u c h e ich
in diesem besonderen Falle eine Entschädigungssumme von 33335
Kurantmark, will sagen ein Drittel der Kaufsumme. Ich will keine
Vermutungen darüber anstellen, welchen v e r d a m m u n g s w ü r d i g e n
Einflüssen ich die Behandlung verdanke, welche ich bislang zu dulden
genötigt war; aber ich p r o t e s t i e r e gegen dieselbe mit dem ganzen
Rechtssinn des C h r i s t e n und des G e s c h ä f t s m a n n e s und versichere
Sie zum letzten Male, daß, sollten Sie sich nicht entschließen können,
meine gerechten Ansprüche zu respektieren, ich Sie weder als C h r i s t
noch als Va t e r noch als G e s c h ä f t s m a n n länger werde achten
können.
G o t t h o l d B u d d e n b r o o k.«

»Verzeih, wenn es mir kein Pläsier macht, dir diese Litanei noch einmal
vorzubeten. – Voilà!« Und mit einer grimmigen Bewegung warf Joh.
Buddenbrook den Brief seinem Sohne zu.
Der Konsul fing das Papier auf, als es in der Höhe seiner Knie flatterte,
und folgte mit verwirrten und traurigen Augen den Schritten des Vaters. Der
alte Herr ergriff den langen Kerzenlöscher, der beim Fenster lehnte und
ging stramm und erzürnt am Tische entlang in den entgegengesetzten
Winkel, zum Kandelaber.
»Assez! sage ich. N'en parlons plus, Punktum! Ins Bett! En avant!«
Eine Flamme nach der anderen verschwand ohne Auferstehen unter dem
kleinen Metalltrichter, der oben an der Stange befestigt war. Es brannten nur
noch zwei Kerzen, als der Alte sich wieder nach seinem Sohne umwandte,
den er dort hinten kaum zu erkennen vermochte.

»Eh bien, was stehst du, was sagst du? Du mußt doch irgend etwas
sagen!«
»Was soll ich sagen, Vater? – Ich bin ratlos.«
»Es passiert leicht, daß du ratlos bist!« warf Johann Buddenbrook mit
böser Betonung hin, obgleich er selbst wußte, daß diese Bemerkung nicht
viel Wahres enthielt, und daß sein Sohn und Associé ihm manches Mal im
entschlossenen Ergreifen des Vorteils überlegen gewesen war.
»Schlechte und verdammungswürdige Einflüsse …« fuhr der Konsul
fort. »Das ist die erste Zeile, die ich entziffere! Sie begreifen nicht, wie
mich das quält, Vater? Und er wirft uns Unchristlichkeit vor!«
»Du wirst dich durch dieses miserable Geschreibsel einschüchtern
lassen, – ja?!« Johann Buddenbrook kam zornig herbei, den Kerzenlöscher
hinter sich her schleifend. »Unchristlichkeit! Ha! Geschmackvoll, muß ich
sagen, – diese fromme Geldgier! Was seid ihr eigentlich für eine Kompanei,
ihr jungen Leute, – wie? Den Kopf voll christlicher und phantastischer
Flausen … und … Idealismus! und wir Alten sind die herzlosen Spötter …
und nebenbei die Juli-Monarchie und die praktischen Ideale … und lieber
dem alten Vater die gröbsten Sottisen ins Haus schicken, als auf ein paar
tausend Taler verzichten!… Und als Geschäftsmann wird er geruhen, mich
zu verachten! Nun! als Geschäftsmann weiß ich, was faux-frais sind, –
faux-frais!« wiederholte er mit grimmigem pariserischen Gurgel-r. »Ich
mache mir diesen exaltierten Schlingel von einem Sohn nicht ergebener,
wenn ich mich demütigen sollte und nachgeben …«
»Lieber Vater, was soll ich antworten! Ich will nicht, daß er recht hat
mit dem, was er von ›Einflüssen‹ sagt! Ich bin als Teilhaber interessiert und
gerade deshalb dürfte ich dir nicht raten, auf deinem Standpunkt zu
bestehen, jedoch … Und ich bin ein so guter Christ als Gotthold,
jedoch …«
»Jedoch! Ja, du hast meiner Treu recht, ›jedoch‹ zu sagen, Jean! Wie
verhalten sich die Dinge denn eigentlich? Damals, als er für seine Mamsell
Stüwing inflammiert war, als er mir Szene für Szene machte und am Ende,
meinem strengen Verbot zum Trotz, diese Mesalliance einging, da schrieb
ich ihm: Mon très cher fils, du heiratest deinen Laden, Punktum. Ich

enterbe dich nicht, ich mache kein spectacle, aber mit unserer
Freundschaft ist es zu Ende. Hier hast du 100000 als Mitgift, ich vermache
dir andere 100000 im Testamente, aber damit basta, damit bist du
abgefertigt, es gibt keinen Schilling mehr. – Dazu hat er geschwiegen. Was
geht es ihn an, wenn wir Geschäfte gemacht haben? Wenn du und deine
Schwester eine tüchtige Portion mehr bekommen werden? Wenn von dem
Erbteil, das euer ist, ein Haus gekauft wurde …«
»Wenn Sie verstünden, Vater, in welchem Dilemma ich mich befinde!
Um der Familieneintracht willen müßte ich raten … aber …« Der Konsul
seufzte leise auf, an seinen Stuhl gelehnt. Johann Buddenbrook spähte,
gestützt auf die Löschstange, aufmerksam in das unruhige Halbdunkel
hinein, um den Gesichtsausdruck des Sohnes zu erforschen. Die vorletzte
Kerze war heruntergebrannt und von selbst erloschen; nur eine flackerte
noch, dort hinten. Dann und wann trat eine hohe, weiße Figur ruhig
lächelnd aus der Tapete hervor und verschwand wieder.
»Vater, – dieses Verhältnis mit Gotthold bedrückt mich!« sagte der
Konsul leise.
»Unsinn, Jean, keine Sentimentalität! Was bedrückt dich?«
»Vater, … wir haben hier heute so heiter beieinander gesessen, wir
haben einen schönen Tag gefeiert, wir waren stolz und glücklich in dem
Bewußtsein, etwas geleistet zu haben, etwas erreicht zu haben … unsere
Firma, unsere Familie auf eine Höhe gebracht zu haben, wo ihr
Anerkennung und Ansehen im reichsten Maße zuteil wird … Aber, Vater,
diese böse Feindschaft mit meinem Bruder, deinem ältesten Sohne … Es
sollte kein heimlicher Riß durch das Gebäude laufen, das wir mit Gottes
gnädiger Hilfe errichtet haben … Eine Familie muß einig sein, muß
zusammenhalten, Vater, sonst klopft das Übel an die Tür …«
»Flausen, Jean! Possen! Ein obstinater Junge …«
Es entstand eine Pause; die letzte Flamme senkte sich tiefer und tiefer.
»Was machst du, Jean?« fragte Johann Buddenbrook. »Ich sehe dich gar
nicht mehr.«

»Ich rechne«, sagte der Konsul trocken. Die Kerze flammte auf, und
man sah, wie er gerade aufgerichtet und mit Augen, so kalt und
aufmerksam, wie sie während des ganzen Nachmittags noch nicht darein
geschaut hatten, fest in die tanzende Flamme blickte. – »Einerseits: Sie
geben 33335 an Gotthold und 15000 an die in Frankfurt, und das macht
48335 in Summa. Andererseits: Sie geben nur 25000 an die in Frankfurt,
und das bedeutet für die Firma einen Gewinn von 23335. Das ist aber nicht
alles. Gesetzt, Sie leisten an Gotthold eine Entschädigungssumme für den
Anteil am Hause, so ist das Prinzip durchbrochen, so ist er damals n i c h t
endgültig abgefunden worden, so kann er nach Ihrem Tode ein gleich
großes Erbe beanspruchen, wie meine Schwester und ich, und dann handelt
es sich für die Firma um einen Verlust von Hunderttausenden, mit dem sie
nicht rechnen kann, mit dem ich als künftiger alleiniger Inhaber nicht
rechnen kann … Nein, Papa!« beschloß er mit einer energischen
Handbewegung und richtete sich noch höher auf. »Ich muß Ihnen abraten,
nachzugeben!« –
»Na also! Punktum! N'en parlons plus! En avant! Ins Bett!«
Das letzte Flämmchen verlosch unter dem Metallhütchen. In dichter
Finsternis schritten die beiden durch die Säulenhalle, und draußen, beim
Aufgang zum zweiten Stocke, schüttelten sie einander die Hand.
»Gut' Nacht, Jean … Courage, du? Das sind so Ärgerlichkeiten … Auf
Wiedersehen morgen beim Frühstück!«
Der Konsul stieg die Treppe hinauf in seine Wohnung, und der Alte
tastete sich am Geländer ins Zwischengeschoß hinunter. Dann lag das
weite, alte Haus wohlverschlossen in Dunkelheit und Schweigen. Stolz,
Hoffnungen und Befürchtungen ruhten, während draußen in den stillen
Straßen der Regen rieselte und der Herbstwind um Giebel und Ecken pfiff.

Zweiter Teil
Erstes Kapitel

Zweiundeinhalbes Jahr später, um die Mitte des April schon, war
zeitiger als jemals der Frühling gekommen, und zu gleicher Zeit war ein
Ereignis eingetreten, das den alten Johann Buddenbrook vor Vergnügen
trällern machte und seinen Sohn aufs freudigste bewegte.
Um 9 Uhr, eines Sonntagmorgens, saß der Konsul im Frühstückszimmer
vor dem großen, braunen Sekretär, der am Fenster stand und dessen
gewölbter Deckel vermittelst eines witzigen Mechanismus
zurückgeschoben war. Eine dicke Ledermappe, gefüllt mit Papieren, lag vor
ihm; aber er hatte ein Heft mit gepreßtem Umschlage und Goldschnitt
herausgenommen und schrieb, eifrig darüber gebeugt, in seiner dünnen,
winzig dahineilenden Schrift, – emsig und ohne Aufenthalt, es sei denn, daß
er die Gänsefeder in das schwere Metalltintenfaß tauchte …
Die beiden Fenster standen offen, und vom Garten her, wo eine milde
Sonne die ersten Knospen beschien, und wo ein paar kleine Vogelstimmen
einander kecke Antworten gaben, wehte voll frischer und zarter Würze die
Frühlingsluft herein und trieb dann und wann sacht und geräuschlos die
Gardinen ein wenig empor. Drüben, auf dem Frühstückstische, ruhte die
Sonne blendend auf dem weißen, hie und da von Brosamen gesprenkelten
Leinen und spielte in kleinen, blitzenden Drehungen und Sprüngen auf der
Vergoldung der mörserförmigen Tassen …
Beide Flügel der Tür zum Schlafzimmer waren geöffnet, und von
dorther vernahm man die Stimme Johann Buddenbrooks, der ganz leise
nach einer alten drolligen Melodie vor sich hin summte:

»Ein guter Mann, ein braver Mann,
Ein Mann von Complaisancen;
Er kocht die Supp' und wiegt das Kind
Und riecht nach Pomeranzen.«
Er saß zur Seite der kleinen Wiege mit grünseidenen Vorhängen, die bei
dem hohen Himmelbett der Konsulin stand, und die er mit einer Hand in
gleichmäßiger Schwingung erhielt. Die Konsulin und ihr Gatte hatten sich,
der leichteren Bedienung halber, für einige Zeit hier unten eingerichtet,
während ihr Vater und Madame Antoinette, die, eine Schürze über dem
gestreiften Kleide und eine Spitzenhaube auf den dicken weißen Locken,
sich dort hinten am Tische mit Flanell und Linnen zu schaffen machte, das
dritte Zimmer des Zwischengeschosses zum Schlafen benutzten.
Konsul Buddenbrook warf kaum einen Blick in das Nebenzimmer, so
sehr war er von seiner Arbeit in Anspruch genommen. Sein Gesicht trug
einen ernsten und vor Andacht beinahe leidenden Ausdruck. Sein Mund war
leicht geöffnet, er ließ das Kinn ein wenig hängen, und seine Augen
verschleierten sich dann und wann. Er schrieb:
»Heute, d. 14. April 1838, morgens um 6 Uhr, ward meine liebe Frau
Elisabeth, geb. Kröger, mit Gottes gnädiger Hilfe aufs glücklichste von
einem Töchterchen entbunden, welches in der hl. Taufe den Namen Klara
empfangen soll. Ja, so gnädig half ihr der Herr, obgleich nach Aussage des
Doktors Grabow die Geburt um etwas zu früh eintrat und sich vordem nicht
alles zum besten verhielt und Bethsy große Schmerzen gelitten hat. Ach, wo
ist doch ein solcher Gott, wie du bist, du Herr Zebaoth, der du hilfst in allen
Nöten und Gefahren und uns lehrst deinen Willen recht zu erkennen, damit
wir dich fürchten und in deinem Willen und Geboten treu mögen erfunden
werden! Ach Herr, leite und führe uns alle, so lange wir leben auf
Erden …« – Die Feder eilte weiter, glatt, behende, und indem sie hie und da
einen kaufmännischen Schnörkel ausführte, und redete Zeile für Zeile zu
Gott. Zwei Seiten weiter hieß es:
»Ich habe meiner jüngsten Tochter eine Police von 150 Kuranttalern
ausgeschrieben. Führe du sie, ach Herr! auf deinen Wegen, und schenke du
ihr ein reines Herz, auf daß sie einstmals eingehe in die Wohnungen des
ewigen Friedens. Denn wir wissen wohl, wie schwer es sei, von ganzer

Seele zu glauben, daß der ganze liebe süße Jesus mein sei, weil unser
irdisches kleines schwaches Herz …« Nach drei Seiten schrieb der Konsul
ein »Amen«, allein die Feder glitt weiter, sie glitt mit feinem Geräusch noch
über manches Blatt, sie schrieb von der köstlichen Quelle, die den müden
Wandersmann labt, von des Seligmachers heiligen, bluttriefenden Wunden,
vom engen und vom breiten Wege und von Gottes großer Herrlichkeit. Es
kann nicht geleugnet werden, daß der Konsul nach diesem oder jenem Satze
die Neigung verspürte, es nun genug sein zu lassen, die Feder fortzulegen,
hinein zu seiner Gattin zu gehen oder sich ins Kontor zu begeben. Wie aber!
Wurde er es so bald müde, sich mit seinem Schöpfer und Erhalter zu
bereden? Welch ein Raub an Ihm, dem Herrn, schon jetzt einzuhalten mit
Schreiben … Nein, nein, als Züchtigung gerade für sein unfrommes
Gelüste, zitierte er noch längere Abschnitte aus den heiligen Schriften,
betete für seine Eltern, seine Frau, seine Kinder und sich selbst, betete auch
für seinen Bruder Gotthold, – und endlich, nach einem letzten Bibelspruch
und einem letzten, dreimaligen Amen, streute er Goldsand auf die Schrift
und lehnte sich aufatmend zurück.
Ein Bein über das andere geschlagen, blätterte er langsam in dem Hefte
zurück, um hie und da einen Abschnitt der Daten und Betrachtungen zu
lesen, die sich von seiner Hand dort vorfanden, und sich wieder einmal
dankbar der Erkenntnis zu freuen, wie immer und in aller Gefahr Gottes
Hand ihn sichtbar gesegnet. Er hatte die Pocken gehabt so stark, daß alle
Leute ihm das Leben absprachen, aber er war gerettet worden. Einmal – er
war noch ein Knabe – hatte er den Vorbereitungen zu einer Hochzeit
beigewohnt, wobei viel Bier gebraut wurde (denn es bestand die alte Sitte,
das Bier im Hause zu brauen), und zu diesem Ende stand ein großes
Brauküben vor der Türe aufgerichtet. Nun, dasselbe schlug nieder und die
Bodenseite auf den Knaben, mit solchem Knall und solcher Gewalt, daß die
Nachbarn vor die Türe kamen und ihrer sechs genug zu tun hatten, es
wieder aufzurichten. Sein Kopf ward gequetscht, und das Blut rann heftig
über alle seine Gliedmaßen. Er wurde in einen Laden getragen, und da noch
ein wenig Leben in ihm war, ward zum Doktor und zum Wundarzt
geschickt. Dem Vater aber sprach man zu, er möge sich in Gottes Willen
schicken, es sei unmöglich, daß der Knabe am Leben bliebe … Und nun
höre: Gott der Allmächtige segnete die Mittel und half ihm wieder zur
vollkommenen Gesundheit! – Als der Konsul diesen Unglücksfall im Geiste

aufs neue erlebt hatte, ergriff er noch einmal die Feder und schrieb hinter
sein letztes Amen: »Ja, Herr, ich will dich loben ewiglich!«
Ein anderes Mal, als er, ein ganz junger Mensch noch, nach Bergen
gekommen war, hatte Gott ihn aus großer Wassersgefahr errettet. »Indem
wir«, stand dort, »in der Stromzeit, wenn die Nordfahrer angekommen sind,
sehr viel arbeiten mußten, durch die Jagden zu kommen und zu unserer
Brücke zu gelangen, so ging es mir dabei so, daß ich auf dem Rande der
Schute stand, die Füße gegen die Dollen und den Rücken gegen die Jagd
gestützt, um die Schute immer näher zu bringen; zu meinem Unglück
brechen die eichnen Dollen, wogegen ich die Füße gesetzt hatte, und ich
falle über Kopf ins Wasser. Ich komme zum erstenmal auf, aber niemand ist
so nahe, daß er mich fassen kann; ich komme zum zweitenmal auf, allein
die Schute geht mir über den Kopf. Es waren Leute genug da, die mich
gerne retten wollten, allein sie mußten erst schieben, daß die Jagd und
Schute nicht über mich kämen, und all' ihr Schieben hätte doch nichts
geholfen, wenn nicht in diesem Augenblick ein Tau auf einer
Nordfahrerjagd von selbst gerissen wäre, wodurch die Jagd hinaustrieb, und
ich also durch Gottes Verhängnis Raum erhielt, und obwohl ich zum
drittenmal nicht weiter aufkam, als daß nur die Haare zur Sicht kamen, so
gelang es, weil alle die Köpfe, der eine hier, der andere dort, aus der Schute
über dem Wasser waren, daß einer, der nach vorne zu aus der Schute lag,
mich an den Haaren faßte, und ich griff ihn am Arm. Allein da er sich selbst
nicht halten konnte, schrie und brüllte er so gewaltig, daß die anderen es
hörten und ihn so geschwind an den Hüften faßten und mit Macht
festhielten, daß er standhalten konnte. Auch ich hielt immer fest,
wenngleich er mich in den Arm biß, und kam es dadurch dahin, daß er auch
mir helfen konnte …« Und dann folgte ein sehr langes Dankgebet, das der
Konsul mit feuchten Augen überlas.
»Ich könnte gar vieles anführen«, hieß es an anderer Stelle, »wenn ich
gewilligt wäre, meine Leidenschaften zu entdecken, allein …« Nun,
hierüber ging der Konsul hinweg und begann hie und da ein paar Zeilen aus
der Zeit seiner Verheiratung und seiner ersten Vaterschaft zu lesen. Diese
Verbindung war, sollte er ehrlich sein, nicht gerade das gewesen, was man
eine Liebesheirat nennt. Sein Vater hatte ihm auf die Schulter geklopft und
ihn auf die Tochter des reichen Kröger, die der Firma eine stattliche Mitgift
zuführte, aufmerksam gemacht, er war von Herzen einverstanden gewesen

und hatte fortan seine Gattin verehrt, als die ihm von Gott vertraute
Gefährtin …
Mit der zweiten Heirat seines Vaters hatte es sich ja nicht anders
verhalten.

»Ein guter Mann, ein braver Mann,
Ein Mann von Complaisancen« …

trällerte er leise im Schlafzimmer. Bedauerlich, wie wenig Sinn er für alle
diese alten Aufzeichnungen und Papiere besaß. Er stand mit beiden Beinen
in der Gegenwart und beschäftigte sich nicht viel mit der Vergangenheit der
Familie, wenngleich er ehemals dem dicken Goldschnittheft immerhin ein
paar Notizen in seiner etwas schnörkeligen Handschrift hinzugefügt hatte,
und zwar hauptsächlich in betreff seiner ersten Ehe.
Der Konsul schlug die Blätter auf, die stärker und rauher waren als das
Papier, das er selbst hineingeheftet, und die schon zu vergilben begannen …
Ja, Johann Buddenbrook mußte diese erste Gattin, die Tochter eines Bremer
Kaufmannes, in rührender Weise geliebt haben, und das eine, kurze Jahr,
das er an ihrer Seite hatte verleben dürfen, schien sein schönstes gewesen
zu sein. »L'année la plus heureuse de ma vie«, stand dort, mit einer
krausen Wellenlinie unterstrichen, auf die Gefahr hin, daß Madame
Antoinette es las …
Dann aber war Gotthold gekommen, und das Kind hatte Josephinen
zugrunde gerichtet … Wunderliche Bemerkungen standen, was dies betrifft,
auf dem rauhen Papier. Johann Buddenbrook schien dieses neue Wesen
ehrlich und bitterlich gehaßt zu haben, von dem Augenblick an, wo seine
ersten kecken Regungen der Mutter gräßliche Schmerzen bereitet hatten, –
gehaßt zu haben, bis es gesund und lebhaft zur Welt kam, während
Josephine, den blutleeren Kopf in die Kissen gewühlt, verschied, – und
niemals diesem skrupellosen Eindringling, der kräftig und sorglos
heranwuchs, den Mord der Mutter verziehen zu haben … Der Konsul
verstand das nicht. Sie starb, dachte er, indem sie die hohe Pflicht des
Weibes erfüllte, und ich hätte die Liebe zu ihr zärtlich auf das Wesen
übertragen, dem sie das Leben schenkte, und das sie mir scheidend
hinterließ … Er aber, der Vater, hat in seinem ältesten Sohne nie etwas

anderes als den ruchlosen Zerstörer seines Glückes erblickt. Dann, später,
hatte er sich mit Antoinette Duchamps, dem Kinde einer reichen und
hochangesehenen Hamburger Familie, vermählt und respektvoll und
aufmerksam hatten die beiden nebeneinander gelebt …
Der Konsul blätterte hin und her im Hefte. Er las, ganz hinten, die
kleinen Geschichten seiner eigenen Kinder, wann Tom die Masern und
Antonie die Gelbsucht gehabt und Christian die Windpocken überstanden
hatte; er las von den verschiedenen Reisen nach Paris, der Schweiz und
Marienbad, die er mit seiner Gattin unternommen, und schlug zurück bis zu
den pergamentartigen, eingerissenen, gelbgesprenkelten Blättern, die der
alte Johann Buddenbrook, der Vater des Vaters, mit blaßgrauer Tinte in
weitläufigen Schnörkeln beschrieben hatte. Diese Aufzeichnungen
begannen mit einer weitläufigen Genealogie, welche die Hauptlinie
verfolgte. Wie am Ende des 16. Jahrhunderts ein Buddenbrook, der älteste,
der bekannt, in Parchim gelebt, und sein Sohn zu Grabau Ratsherr
geworden sei. Wie ein fernerer Buddenbrook, Gewandschneider seines
Zeichens, zu Rostock geheiratet, »sich sehr gut gestanden« – was
unterstrichen war – und eine ungemeine Menge von Kindern gezeugt habe,
tote und lebendige, wie es gerade kam … Wie wiederum einer, der schon
Johan geheißen, als Kaufmann zu Rostock verblieben, und wie schließlich,
am Ende und nach manchem Jahr, des Konsuls Großvater
hierhergekommen sei und die Getreidefirma gegründet habe. Von diesem
Vorfahren waren schon alle Daten bekannt: Wann er die Frieseln und wann
die echten Blattern gehabt, war treu verzeichnet; wann er vom dritten
Boden auf die Darre gestürzt und am Leben geblieben, obgleich eine
Menge Balken im Wege gewesen seien, und wann er in ein hitzig Fieber mit
Raserei verfallen, stand reinlich vermerkt. Und er hatte seinen Notizen
manche gute Ermahnung an seine Nachkommen hinzugefügt, von denen,
sorgfältig in hoher gotischer Schrift gemalt und umrahmt, der Satz
hervorstach: »Mein Sohn, sey mit Lust bey den Geschäften am Tage, aber
mache nur solche, daß wir bey Nacht ruhig schlafen können.« Und dann
war umständlich nachgewiesen, daß ihm die alte, zu Wittenberg gedruckte
Bibel zugehöre, und daß sie auf seinen Erstgeborenen und wiederum auf
dessen Ältesten übergehen solle …
Konsul Buddenbrook zog die Ledermappe zu sich heran, um dies oder
jenes der übrigen Papiere herauszugreifen und zu überlesen. Da waren

uralte, gelbe, zerrissene Briefe, welche sorgende Mütter an ihre in der
Fremde arbeitenden Söhne geschrieben hatten, und die vom Empfänger mit
der Bemerkung versehen waren: »Wohl empfangen und den Inhalt
beherzigt.« Da waren Bürgerbriefe mit Wappen und Siegel der freien und
Hansestadt, Policen, Gratulationspoeme und Patenbriefe. Da waren diese
rührenden Geschäftsbriefe, die etwa der Sohn an den Vater und Kompagnon
aus Stockholm oder Amsterdam geschrieben, die mit einer Beruhigung in
betreff des ziemlich gesicherten Weizens die dringende Bitte verbanden,
s o g l e i c h Frau und Kinder zu grüßen … Da war ein besonderes Tagebuch
des Konsuls über seine Reise durch England und Brabant, ein Heft, auf
dessen Umschlag ein Kupfer das Edinburger Schloß mit dem Graßmarkte
darstellte. Da waren als traurige Dokumente die bösen Briefe Gottholds an
seinen Vater und schließlich, als heiterer Abschluß, das letzte Festgedicht
Jean Jacques Hoffstedes …
Ein feines, eiliges Klingeln ließ sich vernehmen. Der Kirchturm droben,
auf dem mattfarbigen Gemälde, das über dem Sekretär hing und einen
altertümlichen Marktplatz darstellte, besaß eine wirkliche Uhr, die nun auf
ihre Weise zehn schlug. Der Konsul verschloß die Familienmappe und
verwahrte sie sorgfältig in einem hinteren Fache des Sekretärs. Dann ging
er ins Schlafzimmer hinüber.
Hier waren die Wände mit dunklem, großgeblümtem Tuche
ausgeschlagen, dem gleichen Stoffe, aus dem die hohen Gardinen des
Wochenbettes bestanden. Eine Stimmung von Erholung und Frieden nach
überstandenen Ängsten und Schmerzen lag in der Luft, die, vom Ofen noch
leise erwärmt, mit einem Mischgeruch von Eau de Cologne und
Medikamenten durchsetzt war. Die geschlossenen Vorhänge ließen das
Licht nur dämmernd herein.
Über die Wiege gebeugt standen die beiden Alten nebeneinander und
betrachteten das schlafende Kind. Die Konsulin aber, in einer eleganten
Spitzenjacke, das rötliche Haar aufs beste frisiert, streckte, ein wenig bleich
noch, aber mit einem glücklichen Lächeln ihrem Gatten die schöne Hand
entgegen, an deren Gelenk auch jetzt ein goldenes Armband leise klirrte.
Sie wandte dabei, nach ihrer Gewohnheit, die Handfläche soweit als
möglich herum, was die Herzlichkeit der Bewegung zu erhöhen schien …

»Nun, Bethsy, wie geht es?«
»Vortrefflich, vortrefflich, mein lieber Jean!«
Ihre Hand in der seinen, näherte er, den Eltern gegenüber, sein Gesicht
dem Kinde, das rasch und geräuschvoll Luft holte, und atmete während
einer Minute den warmen, gutmütigen und rührenden Duft ein, der von ihm
ausging. »Gott segne dich«, sagte er leise, indem er die Stirn des kleinen
Wesens küßte, dessen gelbe, runzlige Fingerchen eine verzweifelte
Ähnlichkeit mit Hühnerklauen besaßen.
»Sie hat prächtig getrunken«, bemerkte Madame Antoinette. »Sieh nur,
sie hat stupende zugenommen …«
»Wollt ihr mir glauben, daß sie Netten ähnlich sieht?« Johann
Buddenbrooks Gesicht strahlte heute geradezu vor Glück und Stolz.
»Blitzschwarze Augen hat sie, hole mich der Teufel …«
Die alte Dame wehrte bescheiden ab. »Ach, wie kann man schon jetzt
von einer Ähnlichkeit sprechen … Du willst zur Kirche, Jean?«
»Ja, es ist zehn, – hohe Zeit also, ich warte auf die Kinder …«
Und die Kinder ließen sich bereits hören. Sie lärmten ungebührlich auf
der Treppe, während man das beruhigende Zischen Klothildens vernahm;
dann aber traten sie in ihren Pelzmäntelchen – denn in der Marienkirche
war es natürlich noch winterlich – leise und vorsichtig herein, erstens
wegen der kleinen Schwester und zweitens, weil es nötig war, sich vor dem
Gottesdienste zu sammeln. Ihre Gesichter waren rot und erregt. Welch ein
Festtag heute! Der Storch, ein Storch mit braven Muskeln, entschieden,
hatte außer dem Schwesterchen noch allerlei Prachtvolles mitgebracht: eine
neue Schulmappe mit Seehundsfell für Thomas, eine große Puppe mit
wirklichem – dies war das Außerordentliche – mit wirklichem Haar für
Antonie, ein buntes Bilderbuch für die artige Klothilde, die sich aber still
und dankbar fast ausschließlich mit den Zuckertüten beschäftigte, die
gleichfalls eingetroffen waren, und für Christian ein komplettes Kasperle-
Theater mit Sultan, Tod und Teufel …
Sie küßten ihre Mutter und durften rasch noch einmal behutsam hinter
die grünseidne Gardine blicken, worauf sie mit dem Vater, der seinen

Pelerinenmantel übergeworfen und das Gesangbuch zur Hand genommen
hatte, schweigend und ruhigen Schrittes zur Kirche zogen, gefolgt von dem
durchdringenden Geschrei des neuen Familiengliedes, das plötzlich erwacht
war …

Zweites Kapitel

Zum Sommer, im Mai vielleicht schon, oder im Juni, zog Tony
Buddenbrook immer zu den Großeltern vors Burgtor hinaus, und zwar mit
heller Freude.
Es lebte sich gut dort draußen im Freien, in der luxuriös eingerichteten
Villa mit weitläufigen Nebengebäuden, Dienerschaftswohnungen und
Remisen und dem ungeheuren Obst-, Gemüse- und Blumengarten, der sich
schräg abfallend bis zur Trave hinunterzog. Die Krögers lebten auf großem
Fuße, und obgleich ein Unterschied bestand zwischen diesem blitzblanken
Reichtum und dem soliden, wenn auch ein wenig schwerfälligen Wohlstand
in Tonys Elternhause, so war es augenfällig, daß bei den Großeltern alles
immer noch um zwei Grade prächtiger war, als zu Hause; und das machte
Eindruck auf die junge Demoiselle Buddenbrook.
An eine Tätigkeit im Hause oder gar in der Küche war hier niemals zu
denken, während in der Mengstraße der Großvater und die Mama wohl
gleichfalls nicht viel Gewicht darauf legten, der Vater aber und die
Großmama sie oft genug mahnten, den Staub zu wischen und ihr die
ergebene, fromme und fleißige Kusine Thilda als Muster vorhielten. Die
feudalen Neigungen der mütterlichen Familie regten sich in dem kleinen
Fräulein, wenn sie vom Schaukelstuhle aus der Zofe oder dem Diener einen
Befehl erteilte … Zwei Mädchen und ein Kutscher gehörten außer ihnen
zum Personale der alten Herrschaften.
Was man sagen mag, so ist es etwas Angenehmes, wenn beim Erwachen
morgens in dem großen, mit hellem Stoff tapezierten Schlafzimmer die
erste Bewegung der Hand eine schwere Atlassteppdecke trifft; und es ist
nennenswert, wenn zum ersten Frühstück vorn im Terrassenzimmer,
während durch die offene Glastür vom Garten die Morgenluft
hereinstreicht, statt des Kaffees oder des Tees eine Tasse Schokolade

verabreicht wird, ja, jeden Tag Geburtstagsschokolade mit einem dicken
Stück feuchten Napfkuchens.
Dieses Frühstück freilich mußte Tony, abgesehen von den Sonntagen,
ohne Gesellschaft einnehmen, da die Großeltern lange nach Beginn der
Schulzeit herunterzukommen pflegten. Wenn sie ihren Kuchen zur
Schokolade verzehrt hatte, so ergriff sie die Büchermappe, trippelte die
Terrasse hinunter und schritt durch den wohlgepflegten Vorgarten.
Sie war höchst niedlich, die kleine Tony Buddenbrook. Unter dem
Strohhut quoll ihr starkes Haar, dessen Blond mit den Jahren dunkler
wurde, natürlich gelockt hervor, und die ein wenig hervorstehende
Oberlippe gab dem frischen Gesichtchen mit den graublauen, munteren
Augen einen Ausdruck von Keckheit, der sich auch in ihrer graziösen
kleinen Gestalt wiederfand; sie setzte ihre schmalen Beinchen in den
schneeweißen Strümpfen mit einer wiegenden und elastischen
Zuversichtlichkeit. Viele Leute kannten und begrüßten die kleine Tochter
des Konsuls Buddenbrook, wenn sie durch die Gartenpforte in die
Kastanienallee hinaustrat. Eine Gemüsefrau vielleicht, die, ihre große
Strohschute mit hellgrünen Bändern auf dem Kopf, in ihrem Wägelchen
vom Dorfe hereinkutschierte, rief ihr ein freundliches »God'n Morgen ook,
Mamselling!« zu, und der große Kornträger Matthiesen, der in seinem
schwarzen Habit mit Pumphosen, weißen Strümpfen und Schnallenschuhen
vorüberging, nahm vor Ehrerbietung sogar seinen rauhen Zylinder ab …
Tony blieb ein bißchen stehen, um auf ihre Nachbarin Julchen
Hagenström zu warten, mit der sie den Schulweg zurückzulegen pflegte.
Dies war ein Kind mit etwas zu hohen Schultern und großen, blanken,
schwarzen Augen, das nebenan in der völlig von Weinlaub bewachsenen
Villa wohnte. Ihr Vater, Herr Hagenström, dessen Familie noch nicht lange
am Orte ansässig war, hatte eine junge Frankfurterin geheiratet, eine Dame
mit außerordentlich dickem schwarzen Haar und den größten Brillanten der
Stadt an den Ohren, die übrigens Semlinger hieß. Herr Hagenström,
welcher Teilhaber einer Exportfirma – Strunck & Hagenström – war,
entwickelte in städtischen Angelegenheiten viel Eifer und Ehrgeiz, hatte
jedoch bei Leuten mit strengeren Traditionen, den Möllendorpfs, Langhals'
und Buddenbrooks, mit seiner Heirat einiges Befremden erregt und war,
davon abgesehen, trotz seiner Rührigkeit als Mitglied von Ausschüssen,

Kollegien, Verwaltungsräten und dergleichen nicht sonderlich beliebt. Er
schien es darauf abgesehen zu haben, den Angehörigen der alteingesessenen
Familien bei jeder Gelegenheit zu opponieren, ihre Meinungen auf schlaue
Weise zu widerlegen, die seine dagegen durchzusetzen und sich als weit
tüchtiger und unentbehrlicher zu erweisen als sie. Konsul Buddenbrook
sagte von ihm: »Hinrich Hagenström ist aufdringlich mit seinen
Schwierigkeiten … Er muß es geradezu auf mich persönlich abgesehen
haben; wo er kann, behindert er mich … Heute gab es eine Szene in der
Sitzung der Zentral-Armen-Deputation, vor ein paar Tagen im Finanz-
Departement …« Und Johann Buddenbrook fügte hinzu: »Ein oller
Stänker!« – Ein anderes Mal kamen Vater und Sohn zornig und deprimiert
zu Tische … Was passiert sei? Ach, nichts … Eine große Lieferung Roggen
nach Holland sei ihnen verloren gegangen; Strunck & Hagenström hätten
sie ihnen vor der Nase weggeschnappt; ein Fuchs, dieser Hinrich
Hagenström …
Solche Äußerungen hatte Tony oft genug angehört, um gar nicht zum
besten gegen Julchen Hagenström gestimmt zu sein. Sie gingen gemeinsam,
weil sie einmal Nachbarinnen waren, aber meistens ärgerten sie einander.
»Mein Vater hat tausend Taler!« sagte Julchen und glaubte entsetzlich
zu lügen. »Deiner vielleicht –?«
Tony schwieg vor Neid und Demütigung. Dann sagte sie ganz ruhig und
beiläufig:
»Meine Schokolade eben hat furchtbar gut geschmeckt … Was trinkst
du eigentlich zum Frühstück, Julchen?«
»Ja, ehe ich es vergesse«, antwortete Julchen; »möchtest du gern einen
von meinen Äpfeln haben? – Ja päh! ich gebe dir aber keinen!« Und dabei
kniff sie ihre Lippen zusammen, und ihre schwarzen Augen wurden feucht
vor Vergnügen. –
Manchmal ging Julchens Bruder Hermann, ein paar Jahre älter als sie,
gleichzeitig zur Schule. Sie besaß noch einen zweiten Bruder namens
Moritz, aber dieser war kränklich und ward zu Hause unterrichtet. Hermann
war blond, aber seine Nase lag ein wenig platt auf der Oberlippe. Auch

schmatzte er beständig mit den Lippen, denn er atmete nur durch den
Mund.
»Unsinn!« sagte er, »Papa hat viel mehr als tausend Taler.« Das
Interessante an ihm aber war, daß er als zweites Frühstück zur Schule nicht
Brot mitnahm, sondern Zitronensemmel: ein weiches, ovales Milchgebäck,
das Korinthen enthielt, und das er sich zum Überfluß mit Zungenwurst oder
Gänsebrust belegte … Dies war so sein Geschmack.
Für Tony Buddenbrook war das etwas Neues. Zitronensemmel mit
Gänsebrust, – übrigens mußte es gut schmecken! Und wenn er sie in seine
Blechbüchse blicken ließ, so verriet sie den Wunsch, ein Stück zu
probieren. Eines Morgens sagte Hermann:
»Ich kann nichts entbehren, Tony, aber morgen werde ich ein Stück
mehr mitbringen, und das soll für dich sein, wenn du mir etwas dafür
wiedergeben willst.«
Nun, am nächsten Morgen trat Tony in die Allee hinaus und wartete fünf
Minuten, ohne daß Julchen gekommen wäre. Sie wartete noch eine Minute,
und dann kam Hermann allein; er schwenkte seine Frühstücksdose am
Riemen hin und her und schmatzte leise.
»Na«, sagte er, »hier ist eine Zitronensemmel mit Gänsebrust; es ist
nicht einmal Fett daran, – das pure Fleisch … Was gibst du mir dafür?«
»Ja, – einen Schilling vielleicht?« fragte Tony. Sie standen mitten in der
Allee.
»Einen Schilling …« wiederholte Hermann; dann schluckte er hinunter
und sagte:
»Nein, ich will etwas anderes haben.«
»Was denn?« fragte Tony; sie war bereit, alles Mögliche für den
Leckerbissen zu geben …
»Einen Kuß!« rief Hermann Hagenström, schlang beide Arme um Tony
und küßte blindlings darauf los, ohne ihr Gesicht zu berühren, denn sie hielt
mit ungeheurer Gelenkigkeit den Kopf zurück, stemmte die linke Hand mit
der Büchermappe gegen seine Brust und klatschte mit der rechten drei oder

viermal aus allen Kräften in sein Gesicht … Er taumelte zurück; aber im
selben Augenblick fuhr hinter einem Baume Schwester Julchen wie ein
schwarzes Teufelchen hervor, warf sich, zischend vor Wut, auf Tony, riß ihr
den Hut vom Kopf und zerkratzte ihr die Wangen aufs jämmerlichste …
Seit diesem Ereignis war es beinahe zu Ende mit der Kameradschaft.
Übrigens hatte Tony sicherlich nicht aus Schüchternheit dem jungen
Hagenström den Kuß verweigert. Sie war ein ziemlich keckes Geschöpf,
das mit seiner Ausgelassenheit seinen Eltern, im besondern dem Konsul,
manche Sorge bereitete, und obgleich sie ein intelligentes Köpfchen besaß,
das flink in der Schule erlernte, was man begehrte, so war ihr Betragen in
so hohem Grade mangelhaft, daß schließlich sogar die Schulvorsteherin,
welche Fräulein Agathe Vermehren hieß, ein wenig schwitzend vor
Verlegenheit, in der Mengstraße erschien und der Konsulin höflichst
anheim gab, der jungen Tochter eine ernstliche Ermahnung zuteil werden zu
lassen – denn dieselbe habe sich, trotz vieler liebevoller Verwarnungen, auf
der Straße aufs neue offenkundigen Unfugs schuldig gemacht.
Es war kein Schade, daß Tony auf ihren Gängen durch die Stadt alle
Welt kannte und mit aller Welt plauderte; der Konsul zumal war hiermit
einverstanden, weil es keinen Hochmut, sondern Gemeinsinn und
Nächstenliebe verriet. Sie kletterte, gemeinsam mit Thomas, in den
Speichern an der Trave zwischen den Mengen von Hafer und Weizen
umher, die auf den Böden ausgebreitet waren, sie schwatzte mit den
Arbeitern und den Schreibern, die dort in den kleinen dunklen Kontoren zu
ebener Erde saßen, ja, sie half sogar draußen beim Aufwinden der Säcke.
Sie kannte die Schlachter, die mit ihren weißen Schürzen und Mulden durch
die Breite Straße wanderten; sie kannte die Milchfrauen, die mit ihren
Blechkannen vom Lande hereinkamen und ließ sich manchmal ein Stück
von ihnen kutschieren; sie kannte die graubärtigen Meister in den kleinen,
hölzernen Goldschmiedebuden, die in die Marktarkaden hineingebaut
waren, die Fisch-, Obst- und Gemüsefrauen auf dem Markte, sowie die
Dienstmänner, die an den Straßenecken ihren Tabak kauten … Gut und
schön!
Aber ein bleicher, bartloser Mensch, dessen Alter nicht zu bestimmen ist
und der morgens mit einem traurigen Lächeln in der Breiten Straße zu
lustwandeln pflegt, kann nichts dafür, wenn er gezwungen ist, bei jedem

plötzlichen Laut, den man ausstößt – zum Beispiel »Ha!« oder »Ho!« – auf
einem Beine zu tanzen; und dennoch ließ Tony ihn tanzen, sobald sie ihn zu
Gesichte bekam. Es ist ferner nicht schön, eine ganz winzige kleine Frau
mit großem Kopfe, welche die Gewohnheit hat, bei jeder Witterung einen
ungeheuren, durchlöcherten Schirm über sich aufgespannt zu halten,
beständig durch Rufe wie »Schirmmadame!« oder »Champignon!« zu
betrüben; und es ist tadelnswert, wenn man mit zwei oder drei
gleichgesinnten Freundinnen vor dem Häuschen der alten Puppenliese
erscheint, die in einer engen Twiete bei der Johannisstraße mit wollenen
Puppen handelt und allerdings ganz merkwürdig rote Augen hat, – dort aus
Leibeskräften die Glocke zieht und, wenn die Alte herauskommt, mit
falscher Freundlichkeit fragt, ob hier vielleicht Herr und Madame
Spucknapf wohnen, worauf man mit großem Gekreisch davonrennt … Das
alles aber tat Tony Buddenbrook und zwar, wie es schien, mit völlig gutem
Gewissen. Denn wurde ihr von seiten irgendeines Gequälten eine Drohung
zuteil, so mußte man sehen, wie sie einen Schritt zurücktrat, den hübschen
Kopf mit der vorstehenden Oberlippe zurückwarf und ein halb entrüstetes,
halb mokantes »Pa!« hervorstieß, als wollte sie sagen: »Wage es nur, mir
etwas anhaben zu wollen! Ich bin Konsul Buddenbrooks Tochter, wenn du
es vielleicht nicht weißt …«
Sie ging in der Stadt wie eine kleine Königin umher, die sich das gute
Recht vorbehält, freundlich oder grausam zu sein, je nach Geschmack und
Laune.

Drittes Kapitel

Jean Jacques Hoffstede hatte, was die beiden Söhne des Konsuls
Buddenbrook anging, sicherlich ein treffendes Urteil gefällt.
Thomas, der seit seiner Geburt bereits zum Kaufmann und künftigen
Inhaber der Firma bestimmt war und die realwissenschaftliche Abteilung
der alten Schule mit den gotischen Gewölben besuchte, war ein kluger,
regsamer und verständiger Mensch, der sich übrigens aufs köstlichste
amüsierte, wenn Christian, welcher Gymnasiast war und nicht weniger
Begabung, aber weniger Ernsthaftigkeit zeigte, mit ungeheurem Geschick

die Lehrer nachahmte – im besonderen den tüchtigen Herrn Marcellus
Stengel, der im Singen, Zeichnen und derartigen lustigen Fächern den
Unterricht erteilte.
Herr Stengel, aus dessen Westentaschen stets ein halbes Dutzend
wundervoll gespitzter Bleistifte hervorstarrten, trug eine fuchsrote Perücke
und einen offenen, hellbraunen Rock, der ihm fast bis an die Knöchel
reichte, besaß Vatermörder, die sogar noch seine Schläfen bedeckten, und
war ein witziger Kopf, der philosophische Unterscheidungen liebte, wie
etwa: »Du sollst 'ne Linie machen, mein gutes Kind, und was machst du?
Du machst 'nen Strich!« – Er sagte »Line« statt »Linie«. Oder zu einem
Faulen: »Du sitzest in Quarta nicht Jahre, will ich dir sagen, sondern
Jahren!« – Wobei er »Quäta« statt »Quarta« sagte und nicht »Jahre«,
sondern beinahe »Schahre« aussprach … Sein Lieblingsunterricht bestand
darin, in der Gesangstunde das schöne Lied »Der grüne Wald« üben zu
lassen, wobei einige Schüler auf den Korridor hinausgehen mußten, um,
wenn der Chorus angestimmt hatte: »Wir ziehen so fröhlich durch Feld und
Wald …« ganz leise und vorsichtig das letzte Wort als Echo zu
wiederholen. Waren jedoch Christian Buddenbrook, sein Vetter Jürgen
Kröger oder sein Freund Andreas Giesecke, Sohn des Branddirektors,
hiermit beamtet, so warfen sie, statt das zarte Echo zu vollführen, den
Kohlenkasten die Treppe hinunter und mußten nachmittags um vier Uhr in
der Wohnung des Herrn Stengel nachsitzen. Hier ging es ziemlich behaglich
zu. Herr Stengel hatte alles vergessen und befahl seiner Haushälterin, den
Schülern Buddenbrook, Kröger und Giesecke »je« eine Tasse Kaffee zu
verabreichen, worauf er die jungen Herren wieder entließ …
In der Tat, die vortrefflichen Gelehrten, die unter der freundlichen
Herrschaft eines humanen, tabakschnupfenden, alten Direktors in den
Gewölben der alten Schule – einer ehemaligen Klosterschule – ihres Amtes
walteten, waren harmlose und gutmütige Leute, einig in der Ansicht, daß
Wissenschaft und Heiterkeit einander nicht ausschlössen, und bestrebt, mit
Wohlwollen und Behagen zu Werke zu gehen. Es war da in den mittleren
Klassen ein ehemaliger Prediger, der im Lateinischen unterrichtete, ein
gewisser Pastor Hirte, ein langer Herr mit braunem Backenbart und
munteren Augen, dessen Lebensglück geradezu in dieser Übereinstimmung
seines Namens mit seinem Titel bestand, und der nicht oft genug die
Vokabel pastor sich übersetzen lassen konnte. Seine Lieblingsredensart

lautete »grenzenlos borniert!« und es ist niemals aufgeklärt worden, ob dies
ein bewußter Scherz war. Beabsichtigte er aber, seine Schüler völlig zu
verblüffen, so gebot er über die Kunst, die Lippen in den Mund zu klemmen
und sie wieder hinauszuschnellen, in einer Art, daß es knallte wie ein
springender Champagnerpfropfen. Er liebte es, mit langen Schritten im
Klassenzimmer umherzugehen und einzelnen Schülern mit ungeheurer
Lebhaftigkeit ihr ganzes zukünftiges Leben zu erzählen, und zwar zu dem
ausgesprochenen Zwecke, ihre Phantasie ein bißchen anzuregen. Dann aber
ging er ernstlich zur Arbeit über, das heißt, er überhörte die Verse, die er
über genus-Regeln – er sagte »Genußregeln« – und allerhand schwierige
Konstruktionen mit wirklichem Geschick gedichtet hatte, Verse, die Pastor
Hirte mit unaussprechlich triumphierender Betonung des Rhythmus und der
Reime hervorbrachte …
Toms und Christians Jugendzeit … es ist nichts Bedeutendes davon zu
melden. In jenen Tagen herrschte Sonnenschein im Hause Buddenbrook,
wo in den Kontoren die Geschäfte so ausgezeichnet gingen. Und manchmal
gab es ein Gewitter, ein kleines Unglück wie dieses:
Herr Stuht in der Glockengießerstraße, ein Schneidermeister, dessen
Gattin alte Kleidungsstücke kaufte und darum in den ersten Kreisen
verkehrte, Herr Stuht, dessen Bauch von einem wollenen Hemd bekleidet
war und in erstaunlicher Rundung über das Beinkleid hinunterfiel … Herr
Stuht hatte den jungen Herren Buddenbrook zwei Anzüge gefertigt, die
zusammen siebenzig Kurantmark kosteten; allein auf den Wunsch der
beiden hatte er sich bereit finden lassen, schlanker Hand achtzig auf die
Rechnung zu setzen und ihnen bar den Rest einzuhändigen. Das war ein
kleines Geschäft … kein ganz säuberliches wohl, aber durchaus kein
ungewöhnliches. Das Unglück aber bestand darin, daß durch das Walten
irgendeines finsteren Schicksales das Ganze an den Tag kam, daß Herr
Stuht, einen schwarzen Rock über dem wollenen Hemd, im Privatkontor
des Konsuls erscheinen mußte und Tom und Christian in seiner Gegenwart
einem strengen Verhör unterzogen wurden. Herr Stuht, der breitbeinig, aber
mit seitwärts geneigtem Kopf und in achtungsvoller Haltung neben dem
Armsessel des Konsuls stand, hielt eine wohltönende Rede, des Inhaltes,
daß »dat nu so'n Saak« sei und daß er froh sein werde, die siebenzig
Kurantmark wiederzubekommen, »indem de Saak ja nu mal scheep
gangen« sei. Der Konsul war heftig aufgebracht über diesen Streich. Nach

ernster Überlegung aber auf seiner Seite war das Ergebnis, daß er das
Taschengeld seiner Söhne erhöhte; denn es hieß: Führe uns nicht in
Versuchung.
Augenscheinlich waren auf Thomas Buddenbrook größere Hoffnungen
zu setzen als auf seinen Bruder. Sein Benehmen war gleichmäßig und von
verständiger Munterkeit; Christian dagegen erschien launenhaft, neigte
einerseits zu einer albernen Komik und konnte andererseits die gesamte
Familie auf die sonderbarste Weise erschrecken …
Man sitzt bei Tische, man ist beim Obste angelangt und speist unter
behaglichen Gesprächen. Plötzlich jedoch legt Christian einen angebissenen
Pfirsich auf den Teller zurück, sein Gesicht ist bleich, und seine runden,
tiefliegenden Augen über der allzu großen Nase haben sich erweitert.
»Ich esse nie wieder einen Pfirsich«, sagt er.
»Warum nicht, Christian … Was für ein Unsinn … Was ist dir?«
»Denkt euch, wenn ich aus Versehen … diesen großen Kern
verschluckte, und wenn er mir im Halse steckte … und ich nicht Luft
bekommen könnte … und ich spränge auf und würgte gräßlich, und ihr alle
spränget auch auf …« Und plötzlich fügt er ein kurzes, stöhnendes »Oh!«
hinzu, das voll ist von Entsetzen, richtet sich unruhig auf seinem Stuhle
empor und wendet sich seitwärts, als wollte er fliehen.
Die Konsulin und Mamsell Jungmann springen tatsächlich auf.
»Gott im Himmel, – Christian, du hast ihn doch nicht verschluckt?!«
Denn es hat vollkommen den Anschein, als sei es wirklich geschehen.
»Nein, nein«, sagt Christian und beruhigt sich allmählich, »aber w e n n
ich ihn verschluckte!«
Der Konsul, der gleichfalls blaß vor Schrecken ist, beginnt nun zu
schelten, und auch der Großvater pocht indigniert auf den Tisch und
verbittet sich die Narrenspossen … Allein Christian ißt wirklich längere
Zeit keinen Pfirsich mehr. –

Vi e r t e s K a p i t e l

Es war nicht bloß Altersschwäche, was die alte Madame Antoinette
Buddenbrook, sechs Jahre ungefähr nachdem die Familie das Haus in der
Mengstraße bezogen, an einem kalten Januartag endgültig auf ihr hohes
Himmelbett im Schlafzimmer des Zwischengeschosses darniederwarf. Die
alte Dame war rüstig gewesen bis zuletzt und hatte ihre dicken weißen
Seitenlocken mit aufrechter Würde getragen; sie hatte zusammen mit ihrem
Gatten und ihren Kindern die hauptsächlichsten Diners besucht, die in der
Stadt gegeben wurden, und bei den Gesellschaften, die Buddenbrooks selbst
veranstalteten, ihrer eleganten Schwiegertochter im Repräsentieren nicht
nachgestanden. Eines Tages aber, ganz plötzlich, hatte sich ein halb
unbestimmbares Leiden eingestellt, ein leichter Darmkatarrh anfangs nur,
gegen den Doktor Grabow ein wenig Taube und Franzbrot verordnet hatte,
eine mit Erbrechen verbundene Kolik, die mit unbegreiflicher Schnelligkeit
Entkräftung herbeiführte, einen sanften und hinfälligen Zustand, der
beängstigend war.
Als dann Doktor Grabow mit dem Konsul eine kurze, ernste
Unterredung draußen auf der Treppe gehabt hatte, als ein zweiter, neu
hinzugezogener Arzt, ein untersetzter, schwarzbärtiger, düsterblickender
Mann, neben Grabow aus und ein zu gehen begann, da änderte sich
gleichsam die Physiognomie des Hauses. Man ging auf den Zehen umher,
man flüsterte ernst, und die Wagen durften nicht über die Diele rollen.
Etwas Neues, Fremdes, Außerordentliches schien eingekehrt, ein
Geheimnis, das einer in des anderen Augen las; der Gedanke an den Tod
hatte sich Einlaß geschafft und herrschte stumm in den weiten Räumen.
Dabei durfte nicht gefeiert werden, denn es kam Besuch. Die Krankheit
währte vierzehn oder fünfzehn Tage, und nach einer Woche kam der alte
Senator Duchamps, ein Bruder der Sterbenden, nebst seiner Tochter von
Hamburg an, während ein paar Tage später des Konsuls Schwester mit
ihrem Gatten, dem Bankier aus Frankfurt eintraf. Die Herrschaften wohnten
im Hause, und Ida Jungmann hatte alle Hände voll zu tun, für die
verschiedenen Schlafzimmer zu sorgen und gute Frühstücke mit Krabben
und Portwein bereitzuhalten, während in der Küche gebraten und gebacken
ward …

Droben saß Johann Buddenbrook am Krankenbette und blickte, die
matte Hand seiner alten Nette in der seinen, mit erhobenen Brauen und ein
wenig hängender Unterlippe stumm vor sich hin. Die Wanduhr tickte dumpf
und mit langen Pausen, viel seltener aber noch atmete die Kranke einmal
kurz und oberflächlich auf … Eine schwarze Schwester machte sich am
Tisch mit dem Beeftee zu schaffen, den man versuchsweise noch reichen
wollte; dann und wann trat geräuschlos ein Familienmitglied ein und
verschwand wieder.
Der Alte mochte sich erinnern, wie er vor 46 Jahren zum erstenmal am
Sterbebette einer Gattin gesessen hatte, und er mochte der wilden
Verzweiflung, die damals in ihm aufbegehrt war, die nachdenkliche
Wehmut vergleichen, mit der er, nun selbst so alt, in das veränderte,
ausdruckslose und entsetzlich gleichgültige Gesicht der alten Frau blickte,
die ihm niemals ein großes Glück, niemals einen großen Schmerz bereitet,
die aber viele lange Jahre mit klugem Anstand bei ihm ausgehalten und nun
ebenfalls langsam davonging.
Er dachte nicht viel, er sah nur unverwandt und mit einem leisen
Kopfschütteln auf sein Leben und das Leben im allgemeinen zurück, das
ihm plötzlich so fern und wunderlich erschien, dieses überflüssig
geräuschvolle Getümmel, in dessen Mitte er gestanden, das sich unmerklich
von ihm zurückgezogen hatte und nun vor seinem verwundert
aufhorchenden Ohr in der Ferne erhallte … Manchmal sagte er mit halber
Stimme vor sich hin:
»Kurios! Kurios!«
Und als dann Madame Buddenbrook ihren letzten, ganz kurzen und
kampflosen Seufzer getan hatte, als im Eßsaal, woselbst die Einsegnung
stattfand, die Träger den blumenbedeckten Sarg aufgehoben hatten, um ihn
schwerfällig davonzuschaffen, – da änderte sich seine Stimmung nicht, da
weinte er nicht einmal; aber dies leise, erstaunte Kopfschütteln blieb ihm,
und dies beinahe lächelnde »Kurios!« wurde sein Lieblingswort … Kein
Zweifel, daß es auch mit Johann Buddenbrook zu Ende ging.
Er fing an, stumm und abwesend im Familienkreise zu sitzen, und wenn
er einmal die kleine Klara auf die Knie genommen hatte, um ihr vielleicht
eines seiner alten drolligen Lieder vorzusingen, zum Beispiel:

»Der Omnibus fährt durch die Stadt …«

oder

»Kiek, doa sitt'n Brummer an de Wand …«

so konnte er plötzlich stillschweigen, um dann die Enkelin, gleichsam aus
einem langen, halb unbewußten Gedankengange heraus, mit einem
kopfschüttelnden »Kurios!« zu Boden zu setzen und sich abzuwenden …
Eines Tages sagte er:
»Jean, – assez, du?«
Und alsbald begannen in der Stadt die reinlich gedruckten und mit zwei
Unterschriften versehenen Formulare zu zirkulieren, auf denen Johann
Buddenbrook senior sich kundzutun erlaubte, daß sein zunehmendes Alter
ihn veranlasse, seine bisherige kaufmännische Wirksamkeit aufzugeben,
und daß er infolgedessen die von seinem seligen Vater Anno 1768
gegründete Handlung J o h a n n B u d d e n b r o o k mit Activis und
Passivis unter gleicher Firma von heute an seinem Sohne und seitherigen
Associé Johann Buddenbrook als alleinigen Inhaber übertrage, mit der
Bitte, das ihm so vielseitig geschenkte Vertrauen seinem Sohne zu erhalten
… Hochachtungsvoll – Johann Buddenbrook senior, welcher aufhören
wird zu zeichnen.
Als aber diese Kundgebung erfolgt war, als der Alte fortan sich
weigerte, noch einen Fuß ins Kontor zu setzen, da nahm seine
nachdenkliche Apathie in erschreckender Weise zu, da genügte, Mitte März,
ein paar Monate nur nach dem Tode seiner Frau, irgendein kleiner
Frühlingsschnupfen, um ihn bettlägerig zu machen, – und dann, in einer
Nacht, kam die Stunde, wo die Familie auch sein Bett umstand, wo er zum
Konsul sagte:
»Alles Glück, – du? Jean? Und immer courage!«
Und zu Thomas:
»Hilf deinem Vater!«
Und zu Christian:

»Werde was Ordentliches!«
– worauf er schwieg, alle anblickte und sich mit einem letzten »Kurios!«
nach der Wand kehrte …
Er hatte Gottholds bis zum Schluß nicht Erwähnung getan, und auf die
schriftliche Aufforderung des Konsuls, am Sterbebette des Vaters zu
erscheinen, hatte der älteste Sohn mit Schweigen geantwortet. Am nächsten
Morgen jedoch, ganz früh, als die Todesanzeigen noch nicht versandt waren
und der Konsul auf die Treppe hinaustrat, um im Kontor das Notwendigste
zu erledigen, geschah das Merkwürdige, daß Gotthold Buddenbrook,
Inhaber der Leinenhandlung Siegmund Stüwing & Komp. in der
Breitenstraße, raschen Schrittes über die Diele kam. Sechsundvierzigjährig,
klein und beleibt, besaß er starke, aschblonde, mit weißen Fäden
durchsetzte Kotelettes. Er war kurzbeinig und trug sackartig weite Hosen
aus rauhem, kariertem Stoff. Die Treppe hinauf schritt er dem Konsul
entgegen, indem er die Brauen hoch unter die Krempe seines grauen Hutes
erhob und sie dennoch zusammenzog.
»Johann«, sagte er, ohne dem Bruder die Hand zu reichen, mit hoher,
angenehmer Stimme, »wie steht es?«
»Heute nacht ist er heimgegangen!« sagte der Konsul bewegt und
ergriff die Hand des Bruders, die einen Regenschirm hielt. »Er, der beste
Vater!«
Gotthold senkte die Brauen so tief, daß seine Lider sich schlossen. Nach
einem Schweigen sagte er nachdrücklich:
»Es ist nichts geändert worden, bis zum Schlusse, Johann?«
Und sofort ließ der Konsul seine Hand fahren, ja, er trat sogar eine Stufe
zurück, und während seine runden, tiefliegenden Augen klar wurden, sagte
er:
»Nichts.«
Gottholds Brauen wanderten wieder unter die Hutkrempe hinauf, und
seine Augen richteten sich mit Anstrengung auf den Bruder.

»Und was habe ich von d e i n e r Gerechtigkeit zu gewärtigen?« sagte er
mit gesenkter Stimme.
Der Konsul seinerseits senkte nun den Blick; dann aber, ohne ihn
wieder zu erheben, machte er jene entschiedene Handbewegung von oben
nach unten und antwortete leise und fest:
»Ich habe dir in diesem schweren und ernsten Augenblick meine Hand
als Bruder gereicht; was aber geschäftliche Dinge betrifft, so kann ich dir
immer nur als Chef der ehrwürdigen Firma gegenüberstehen, deren
alleiniger Inhaber ich heute geworden bin. Du kannst nichts von mir
gewärtigen, was den Verpflichtungen widerspricht, die mir d i e s e
Eigenschaft auferlegt; meine sonstigen Gefühle müssen schweigen.«
Gotthold ging … Zum Begräbnis jedoch, als die Menge der
Verwandten, Bekannten, Geschäftsfreunde, der Deputationen, Kornträger,
Kontoristen und Speicherarbeiter Zimmer, Treppen und Korridore füllte
und die sämtlichen Mietkutschen der Stadt die ganze Mengstraße
hinunterstanden, – zum Begräbnis kam er zur aufrichtigen Freude des
Konsuls aufs neue; ja, er brachte sogar seine Gattin, die geborene Stüwing,
und seine drei schon erwachsenen Töchter mit: Friederike und Henriette,
die beide sehr lang und hager waren, und Pfiffi, die achtzehnjährige
Jüngste, die allzu klein und beleibt erschien.
Und als dann am Grabe, am Buddenbrookschen Erbbegräbnis dort
draußen vorm Burgtore, am Rande des Friedhofgehölzes, Pastor Kölling
von Sankt Marien, ein robuster Mann mit dickem Kopf und derber
Redeweise, das maßvolle, gottgefällige Leben des Verstorbenen gepriesen
hatte, im Gegensatze zu dem der »Wollüstigen, Fresser und Säufer« – dies
war sein Ausdruck, obgleich manche Leute, die sich der Diskretion des
jüngst verstorbenen alten Wunderlich erinnerten, die Köpfe schüttelten, –
als die Feierlichkeiten und Formalitäten beendet waren und die 70 oder 80
Mietkutschen in die Stadt zurückzurollen begannen … da erbot sich
Gotthold Buddenbrook, den Konsul zu begleiten, weil er ihn unter vier
Augen zu sprechen wünsche. Und siehe da: hier, neben dem Stiefbruder auf
dem Rücksitz der hohen, weiten, plumpen Kutsche, eins seiner kurzen
Beine über das andere gelegt, zeigte er sich versöhnlich und sanft. Er
erkenne, sagte er, mehr und mehr, daß der Konsul handeln müsse, wie er es

tue, und das Andenken des Vaters solle für ihn kein böses sein. Er verzichte
auf seine Ansprüche, und zwar um so lieber, als er gesonnen sei, sich von
allen Geschäften zurückzuziehen und sich mit seinem Erbe und dem, was
ihm sonst erübrige, zur Ruhe zu setzen, denn das Leinengeschäft mache
ihm wenig Freude und gehe so mäßig, daß er sich nicht entschließen werde,
noch mehr hineinzustecken … »Der Trotz gegen den Vater hat ihm keinen
Segen gebracht!« dachte der Konsul mit einem inneren frommen Aufblick;
und Gotthold dachte wahrscheinlich dasselbe.
In der Mengstraße aber begleitete er den Bruder ins Frühstückszimmer
hinauf, woselbst die beiden Herren, nach dem langen Stehen in der
Frühlingsluft in ihren Fräcken fröstelnd, einen alten Kognak miteinander
tranken. Und als dann Gotthold ein paar höfliche und ernste Worte mit
seiner Schwägerin gewechselt und den Kindern die Köpfe gestreichelt
hatte, ging er davon, um am nächsten »Kindertag« bei Krögers draußen im
Gartenhause zu erscheinen … Er begann schon zu liquidieren.

Fünftes Kapitel

Eines schmerzte den Konsul: daß nämlich der Vater nicht mehr den
Eintritt seines ältesten Enkels ins Geschäft hatte erleben dürfen, der schon
um Ostern desselben Jahres erfolgte.
Thomas war sechzehnjährig, als er die Schule verließ. Er war stark
gewachsen in letzter Zeit und trug seit seiner Konfirmation, bei der Pastor
Kölling ihm mit starken Ausdrücken Mäßigkeit! empfohlen hatte, ganz
herrenmäßige Kleidung, die ihn noch größer erscheinen ließ. Um seinen
Hals hing die lange goldene Uhrkette, die der Großvater ihm zugesprochen
hatte, und an der ein Medaillon mit dem Wappen der Familie hing, diesem
melancholischen Wappenschilde, das eine unregelmäßig schraffierte Fläche,
ein flaches Moorland mit einer einsamen und nackten Weide am Ufer
zeigte. Der noch ältere Siegelring mit grünem Stein, den wahrscheinlich
schon der sehr gut situierte Gewandschneider in Rostock getragen hatte,
war nebst der großen Bibel auf den Konsul übergegangen.
Die Ähnlichkeit mit dem Großvater hatte sich bei Thomas so stark
entwickelt wie bei Christian diejenige mit dem Vater; besonders sein rundes

und festes Kinn und die feingeschnittene, gerade Nase waren die des Alten.
Sein seitwärts gescheiteltes Haar, das in zwei Einbuchtungen von den
schmalen und auffällig geäderten Schläfen zurücktrat, war dunkelblond,
und im Gegensatz dazu erschienen die langen Wimpern und die Brauen,
von denen er gern die eine ein wenig emporzog, ungewöhnlich hell und
farblos. Seine Bewegungen, seine Sprache, sowie sein Lachen, das seine
ziemlich mangelhaften Zähne sehen ließ, war ruhig und verständig. Er
blickte seinem Beruf mit Ernst und Eifer entgegen …
Es war ein äußerst feierlicher Tag, als der Konsul ihn nach dem ersten
Frühstück mit sich in die Kontore hinunternahm, um ihn Herrn Marcus,
dem Prokuristen, Herrn Havermann, dem Kassierer, sowie dem übrigen
Personale zu präsentieren, mit dem er eigentlich längst gut Freund war; als
er zum ersten Male auf seinem Drehsessel am Pulte saß, emsig mit
Stempeln, Ordnen, Kopieren beschäftigt, und als der Vater ihn nachmittags
auch an die Trave hinunter in die Speicher »Linde«, »Eiche«, »Löwe« und
»Walfisch« führte, wo Thomas eigentlich ebenfalls längst zu Hause war, wo
er aber nun als Mitarbeiter vorgestellt wurde …
Er war mit Hingebung bei der Sache und ahmte den stillen und zähen
Fleiß des Vaters nach, der mit zusammengebissenen Zähnen arbeitete und
manches Gebet um Beistand in sein Tagebuch schrieb; denn es galt, die
bedeutenden Mittel wieder einzubringen, die beim Tode des Alten der
»Firma«, diesem vergötterten Begriff, verlorengegangen waren … Eines
Abends, sehr spät, im Landschaftszimmer, ließ er sich gegen die Konsulin
ziemlich eingehend über die Verhältnisse aus.
Es war halb zwölf Uhr, und die Kinder sowie Mamsell Jungmann
schliefen draußen in den Zimmern am Korridor, denn der zweite Stock
stand nun leer und wurde nur dann und wann für Fremde gebraucht. Die
Konsulin saß auf dem gelben Sofa neben ihrem Gatten, der, eine Zigarre im
Munde, die Kursnotizen der städtischen Anzeigen überblickte. Sie beugte
sich über eine Seidenstickerei und bewegte leichthin die Lippen, während
sie mit der Nadel eine Reihe von Stichen zählte. Neben ihr, auf dem
zierlichen Nähtisch mit Goldornamenten, brannten die sechs Kerzen eines
Armleuchters; der Kronleuchter hing unbenutzt.

Johann Buddenbrook, der sich allgemach der Mitte der Vierziger
näherte, hatte in den letzten Jahren ersichtlich gealtert. Seine kleinen,
runden Augen schienen noch tiefer zu liegen, die große, gebogene Nase
sprang, wie die Wangenknochen, noch schärfer hervor, und ein Puderquast
schien an den Schläfen ein paarmal ganz leicht sein aschblondes, sorgfältig
gescheiteltes Haar berührt zu haben. Die Konsulin ihrerseits stand am Ende
der Dreißiger, aber sie konservierte ihre nicht schöne und dennoch
glänzende Erscheinung aufs beste, und ihr mattweißer Teint mit den
vereinzelten Sommersprossen hatte an Zartheit nichts eingebüßt. Ihr
rötliches, kunstvoll frisiertes Haar war vom Schein der Kerzen
durchleuchtet. Während sie die ganz hellblauen Augen ein wenig beiseite
gleiten ließ, sagte sie:
»Eines wollte ich dir zur Überlegung empfehlen, mein lieber Jean: ob es
nämlich nicht ratsam wäre, einen Bedienten zu engagieren … Ich bin zu
dieser Überzeugung gekommen. Wenn ich an meine Eltern denke …«
Der Konsul ließ die Zeitung auf die Knie sinken, und während er die
Zigarre aus dem Munde nahm, wurden seine Augen aufmerksam, denn es
handelte sich um Geldausgeben.
»Ja, meine liebe und verehrte Bethsy«, fing er an und zog die Anrede in
die Länge, denn er mußte seine Einwände ordnen. »Einen Bedienten? Wir
haben nach dem Tode der seligen Eltern alle drei Mädchen, von Mamsell
Jungmann abgesehen, im Hause behalten, und mich dünkt …«
»Ach, das Haus ist so groß, Jean, daß es beinahe fatal ist. Ich sage:
›Lina, mein Kind, im Hinterhaus ist schrecklich lange nicht abgestäubt
worden!‹ aber ich mag die Leute nicht überanstrengen, denn sie müssen
schon pusten, wenn hier vorn alles nett und reinlich ist … Ein Diener wäre
so angenehm für Kommissionen und dergleichen … Man bekommt einen
braven und anspruchslosen Mann vom Lande … Aber ehe ich es vergesse,
Jean: Louise Möllendorpf will ihren Anton gehen lassen; ich habe ihn mit
Sicherheit servieren sehen …«
»Ich muß gestehen«, sagte der Konsul und rückte ein wenig
unbehaglich hin und her, »daß dieser Gedanke mir fremd ist. Wir besuchen
jetzt weder Gesellschaften, noch geben wir selbst welche …«

»Nein, nein; aber Besuch haben wir trotzdem häufig genug, und das ist
nicht meine Schuld, lieber Jean, obgleich du weißt, daß ich mich herzlich
darüber freue. Es kommt ein auswärtiger Geschäftsfreund von dir, du bittest
ihn zum Essen, er hat noch kein Gasthauszimmer genommen und
übernachtet natürlich bei uns. Dann kommt ein Missionar, der vielleicht
acht Tage bei uns bleibt … Für übernächste Woche erwarten wir Pastor
Mathias aus Kannstatt … Nun, um kurz zu sein, die Salairs sind so
gering …«
»Aber sie häufen sich, Bethsy! Wir honorieren vier Leute im Hause, und
du vergissest die vielen Männer, die im Dienste der Firma stehen!«
»Sollten wir wirklich einen Bedienten nicht erschwingen können?«
fragte die Konsulin lächelnd, indem sie ihren Gatten mit seitwärts
geneigtem Kopfe anblickte. »Wenn ich an das Personal meiner Eltern
denke …«
»Deine Eltern, liebe Bethsy! Nein, nun muß ich dich fragen, ob du dir
eigentlich über unsere Verhältnisse klar bist?«
»Nein, das ist wahr, Jean, ich habe wohl nicht die hinlängliche
Einsicht …«
»Nun, die ist leicht zu beschaffen«, sagte der Konsul. Er setzte sich im
Sofa zurecht, schlug ein Bein über das andere, tat einen Zug aus seiner
Zigarre und begann, während er die Augen ein wenig zusammenkniff, mit
außerordentlicher Geläufigkeit seine Zahlen hervorzubringen …
»Kurz und gut: Mein seliger Vater hat seinerzeit, vor meiner Schwester
Heirat, rund und nett 900000 Mark Kurant besessen, abgesehen, wie sich
versteht, von dem Grundbesitz und dem Werte der Firma. 80000 sind als
Mitgift nach Frankfurt und 100000 bei Gottholds Etablierung abgegangen:
macht 720000. Dann kam der Kauf dieses Hauses, das trotz der Einnahme
für das kleine in der Alfstraße mit Verbesserungen und Neuanschaffungen
volle 100000 gekostet hat: macht 620000. Nach Frankfurt wurden als
Entschädigungssumme 25000 gezahlt: macht 595000, und so hätten die
Dinge bei Vaters Tode gelegen, wären alle diese Spesen nicht im Laufe der
Jahre durch rund 200000 Kurantmark Verdienst korrigiert worden. Das
Gesamtvermögen betrug also 795000. Dann wurden ferner 100000 an

Gotthold ausgekehrt und noch 267000 nach Frankfurt; das macht, wenn ich
noch ein paar tausend Kurantmark kleinerer Vermächtnisse abrechne, die
nach Vaters Testament an das Heilige-Geist-Hospital, die Kaufleute-
Witwenkasse usw. gingen, etwa 420000, mit deiner Mitgift um 100000
mehr. Das sind, in runden Summen und abgesehen von allerhand kleineren
Schwankungen des Vermögens, ungefähr die Verhältnisse. Wir sind nicht so
ungemein reich, meine liebe Bethsy, und bei alledem muß man bedenken,
daß das Geschäft zwar kleiner geworden ist, daß aber die Geschäftsspesen
dieselben geblieben sind, weil der Zuschnitt des Geschäftes es nicht
gestattet, die Unkosten herabzusetzen … Hast du mir folgen können?«
Die Konsulin nickte ein wenig zögernd, die Stickerei im Schoße.
»Recht gut, mein lieber Jean«, sagte sie, obgleich sie nicht alles verstanden
hatte und durchaus nicht begriff, warum alle diese großen Summen sie
hindern sollten, einen Bedienten zu engagieren.
Der Konsul ließ seine Zigarre aufglimmen, stieß mit zurückgeneigtem
Kopfe den Rauch von sich und fuhr dann fort:
»Du denkst, daß wir ja, wenn einmal deine lieben Eltern zu Gott
gerufen werden, noch etwas Beträchtliches zu erwarten haben, und das ist
richtig. Jedoch … wir dürfen damit nicht allzu unvorsichtig rechnen. Ich
weiß, daß dein Vater ziemlich peinliche Verluste gehabt hat, und zwar, wie
bekannt ist, durch Justus. Justus ist ein äußerst liebenswürdiger Mensch,
aber er ist nicht eben ein starker Geschäftsmann und hat auch
unverschuldetes Unglück gehabt. Er hat bei mehreren Kunden höchst
störende Einbußen erlitten, die Folge seines geschwächten Betriebskapitals
war teures Geld, durch Transaktionen mit Bankiers, und dein Vater hat
mehrere Male mit bedeutenden Summen einspringen müssen, damit kein
Unglück geschah. Dergleichen kann sich wiederholen und wird sich,
fürchte ich, wiederholen, denn – verzeih mir, Bethsy, wenn ich aufrichtig
rede – die gewisse heitere Leichtlebigkeit, die bei deinem Vater, der mit
Geschäften nichts mehr zu tun hat, so angenehm wirkt, kommt deinem
Bruder, als Geschäftsmann, schlecht zustatten … Du verstehst mich … er
ist nicht sehr behutsam, wie? ein bißchen rasch und obenhinaus … Im
übrigen lassen sich deine Eltern, was mich so aufrichtig freut, nichts
abgehen, sie führen ein herrschaftliches Leben, wie es … ihren
Verhältnissen entspricht …«

Die Konsulin lächelte nachsichtig; sie kannte das Vorurteil ihres Gatten
gegen die eleganten Neigungen ihrer Familie.
»Genug«, fuhr er fort und legte den Rest seiner Zigarre in den
Aschbecher, »ich meinesteils verlasse mich in der Hauptsache darauf, daß
der Herr mir meine Arbeitskraft erhalten wird, damit ich mit seiner
gnädigen Hilfe das Vermögen der Firma auf die ehemalige Höhe
zurückführen kann … Ich hoffe, deine Einsicht ist nun eine klarere, liebe
Bethsy –?«
»Vollkommen, Jean, vollkommen!« beeilte sich die Konsulin zu
antworten, denn sie gab für heute abend den Bedienten auf. »Aber laß uns
zur Ruhe gehn, wie? es ist allzu spät geworden …«
Übrigens wurde nach ein paar Tagen, als der Konsul gutgelaunt aus dem
Kontor zu Tische kam, dennoch der Beschluß gefaßt, Möllendorpfs Anton
zu engagieren.

Sechstes Kapitel

»Tony geben wir in Pension, und zwar zu Fräulein Weichbrodt«, sagte
Konsul Buddenbrook, und er äußerte das so bestimmt, daß es dabei blieb.
Weniger zufrieden nämlich, wie angedeutet, als mit Thomas, der sich
mit Talent in die Geschäfte einlebte, mit Klara, die munter heranwuchs, und
der armen Klothilde, deren Appetit jeden Menschen erfreuen mußte, konnte
man mit Tony und Christian sein. Was den letzteren anging, so war es das
wenigste, daß er beinahe jeden Nachmittag genötigt war, bei Herrn Stengel
Kaffee zu trinken, – obgleich die Konsulin, der dies zu viel wurde, eines
Tages den Herrn Lehrer durch ein zierliches Handbillett zum Zwecke einer
Rücksprache zu sich in die Mengstraße entbot. Herr Stengel erschien in
seiner Sonntagsperücke, mit seinen höchsten Vatermördern, die Weste von
lanzenartig gespitzten Bleistiften starrend, und saß mit der Konsulin im
Landschaftszimmer, während Christian heimlich im Eßsaale der
Unterredung zuhörte. Der ausgezeichnete Erzieher legte beredt, wenn auch
ein wenig befangen, seine Ansichten dar, sprach von dem bedeutsamen
Unterschied zwischen »Line« und »Strich«, erwähnte des schönen grünen

Waldes sowie des Kohlenkastens und gebrauchte im übrigen während
dieser Visite beständig das Wort »infolgedessen«, das ihm wohl dieser
vornehmen Umgebung am besten zu entsprechen schien. Nach einer
Viertelstunde erschien der Konsul, jagte Christian davon und drückte Herrn
Stengel sein lebhaftes Bedauern darüber aus, daß sein Sohn ihm Ursache
zur Unzufriedenheit gegeben habe … »Oh, behüte, Herr Konsul, ich bitte
ergebenst! Ein geweckter Kopf, ein munterer Patron, der Schüler
Buddenbrook. Und infolgedessen … Allein ein wenig übermütig, wenn ich
mir erlauben darf, hm … und infolgedessen …« Der Konsul führte ihn
höflich im Hause umher, worauf Herr Stengel sich verabschiedete … Das
alles aber war nicht das Schlimme.
Das Schlimme bestand darin, daß folgendes bekannt wurde: Der
Schüler Christian Buddenbrook durfte eines Abends mit einem guten
Freunde das Stadttheater besuchen, woselbst »Wilhelm Tell« von Schiller
gegeben wurde; die Rolle von Tells Knaben Walter jedoch spielte eine
junge Dame, eine Demoiselle Meyer-de la Grange, mit der es eine eigne
Bewandtnis hatte. Sie pflegte nämlich, war es ihrer Rolle nun angemessen
oder nicht, auf der Bühne eine Brillantbrosche zu tragen, die notorisch echt
war, denn wie allgemein bekannt, war sie ein Geschenk des jungen Konsuls
Peter Döhlmann, Sohn des verstorbenen Holzgroßhändlers Döhlmann in der
Ersten Wallstraße vorm Holstentor. Konsul Peter gehörte zu den Herren, die
in der Stadt »Suitiers« genannt wurden – wie zum Beispiel auch Justus
Kröger –, das heißt seine Lebensführung war ein wenig locker. Er war
verheiratet und besaß sogar eine kleine Tochter, befand sich aber seit
längerer Zeit mit seiner Gattin in Zwietracht und lebte ganz wie ein
Junggeselle. Das Vermögen, das sein Vater ihm hinterlassen hatte, dessen
Geschäft er sozusagen fortführte, war ziemlich bedeutend gewesen; aber
man sagte sich, daß er dennoch vom Kapitale zehre. Er hielt sich meistens
im »Klub« oder im Ratskeller auf, um zu frühstücken, ward jeden Morgen
um 4 Uhr irgendwo in den Straßen gesehen und unternahm häufig
Geschäftsreisen nach Hamburg. Vor allem jedoch war er ein eifriger
Theaterliebhaber, versäumte keine Vorstellung und nahm persönliches
Interesse an dem ausübenden Personal. Demoiselle Meyer-de la Grange war
die letzte der jungen Künstlerinnen, die er in den vergangenen Jahren mit
Brillanten ausgezeichnet hatte …

Um zur Sache zu kommen, so sah die junge Dame als Walter Tell – sie
trug auch in dieser Rolle ihre Brillantbrosche – ganz allerliebst aus und
spielte so rührend, daß dem Schüler Buddenbrook vor innerer Begeisterung
die Tränen in die Augen traten, ja daß er sich zu einer Handlungsweise
hinreißen ließ, wie sie nur aus einem allzu starken Empfinden hervorgehen
kann. In einer Pause nämlich erstand er im gegenübergelegenen
Blumenladen für 1 Mark 8½ Schilling ein Bukett, mit welchem dieser
vierzehnjährige Knirps mit seiner großen Nase und seinen kleinen
tiefliegenden Augen den Weg zum Bühnenraum marschierte und, da
niemand ihn aufhielt, vor einer Garderobentür auf Fräulein Meyer-de la
Grange stieß, die im Gespräche mit Konsul Peter Döhlmann stand. Der
Konsul wäre vor Lachen beinahe gegen die Wand gefallen, als er Christian
mit dem Bukett daherkommen sah; der neue Suitier aber machte ernsthaft
sein bestes Kompliment vor Walter Tell, überreichte ihm die Blumen,
schüttelte langsam den Kopf und sagte in einem Tone, der vor
Aufrichtigkeit beinahe bekümmert klang:
»Fräulein, wie schön haben Sie gespielt!«
»Nun seh' mal einer diesen Krischan Buddenbrook!« schrie Konsul
Döhlmann mit seiner breiten Aussprache. Fräulein Meyer-de la Grange aber
zog die hübschen Brauen empor und fragte:
»Sohn von Konsul Buddenbrook?« Dann streichelte sie ihrem neuen
Verehrer mit vielem Wohlwollen die Wange.
Dies war der Tatbestand, den Peter Döhlmann am selben Abend im
»Klub« zum besten gab, der mit ungeheurer Schnelligkeit in der Stadt
bekannt wurde und sogar dem Schuldirektor zu Ohren kam, der ihn
wiederum zum Gegenstande einer Unterredung mit Konsul Buddenbrook
machte. Wie faßte dieser die Sache auf? Er war weniger zornig als geradezu
überwältigt und geschlagen … Als er der Konsulin Mitteilung machte, saß
er beinahe gebrochen im Landschaftszimmer.
»Das ist unser Sohn, so entwickelt er sich …«
»Jean, mein Gott, dein Vater hätte gelacht darüber … Und erzähle es nur
Donnerstag bei meinen Eltern, Papa wird sich köstlich amüsieren …«

Hier begehrte der Konsul auf. »Ha! Ja! ich bin überzeugt, daß er sich
amüsieren wird, Bethsy! Er wird sich freuen, daß sein leichtfertiges Blut
und seine unfrommen Neigungen nicht nur in Justus, dem … Suitier,
sondern ersichtlich auch in einem seiner Enkel fortleben … sapperlot, du
zwingst mich zu dieser Äußerung! Er geht zu dieser Person! Er gibt sein
Taschengeld aus für diese Lorette –! Er weiß es nicht, nein; aber die
Neigung zeigt sich! Die Neigung zeigt sich!…«
Ja, das war ein schlimmer Fall; und der Konsul war um so entsetzter, als
auch Tony, wie gesagt, sich nicht zum besten betrug. Zwar verzichtete sie
mit den Jahren darauf, den bleichen Mann tanzen zu lassen und die
Puppenliese zu besuchen; aber sie zeigte eine immer keckere Art, den Kopf
in den Nacken zu werfen und äußerte, besonders wenn sie den Sommer
draußen bei den Großeltern verlebt hatte, einen argen Hang zu Hoffart und
Eitelkeit.
Eines Tages überraschte der Konsul sie mit Verdruß dabei, daß sie
gemeinsam mit Mamsell Jungmann Claurens »Mimili« las; er blätterte in
dem Bändchen, schwieg und verschloß es auf immer. Kurz darauf kam es
an den Tag, daß Tony – Antonie Buddenbrook – ganz allein mit einem
Gymnasiasten, einem Freunde ihrer Brüder, vorm Tore spazieren gegangen
war. Frau Stuht, dieselbe, die in den ersten Kreisen verkehrte, hatte die
beiden erblickt, hatte sich, gelegentlich eines Kleiderankaufes bei
Möllendorpfs, darüber geäußert, daß nun wahrhaftig auch Mamsell
Buddenbrook schon in die Jahre komme, wo … und Frau Senatorin
Möllendorpf hatte in heiterem Tone dem Konsul davon erzählt. Diese
Spaziergänge wurden verhindert. Dann aber erwies es sich, daß
Mademoiselle Tony aus jenen alten, hohlen Bäumen, gleich hinter dem
Burgtore, die nur lückenhaft mit Mörtelmasse gefüllt waren, kleine
Korrespondenzen abholte oder daselbst zurückließ, die von ebendemselben
Gymnasiasten herrührten oder an ihn gerichtet waren. Als dies am Lichte
war, erschien es geboten, die nun fünfzehnjährige Tony in strengere Obhut
zu geben, in eine Pension, in diejenige von Fräulein Weichbrodt, am
Mühlenbrink Numero 7.

Siebentes Kapitel

Therese Weichbrodt war bucklig, sie war so bucklig, daß sie nicht viel
höher war als ein Tisch. Sie war 41 Jahre alt, aber da sie niemals Gewicht
auf äußere Wohlgefälligkeit gelegt hatte, so ging sie gekleidet wie eine
Dame von 60 bis 70 Jahren. Auf ihren grauen, gepolsterten Ohrlocken saß
eine Haube mit grünen Bändern, die über die schmalen Kinderschultern
hinabfielen, und nie war an ihrem kümmerlichen schwarzen Kleidchen
etwas wie Putz gesehen worden … ausgenommen die große, ovale Brosche,
auf der in Porzellanmalerei das Bild ihrer Mutter prangte.
Das kleine Fräulein Weichbrodt besaß kluge und scharfe braune Augen,
eine leichtgebogene Nase und schmale Lippen, die sie aufs entschiedenste
zusammenpressen konnte … Überhaupt lag in ihrer geringen Figur und
allen ihren Bewegungen ein Nachdruck, der zwar possierlich, aber durchaus
respektgebietend wirkte. Dazu trug in hohem Grade auch ihre Sprache bei.
Sie sprach mit lebhafter und stoßweiser Bewegung des Unterkiefers und
einem schnellen, eindringlichen Kopfschütteln, exakt und dialektfrei, klar,
bestimmt und mit sorgfältiger Betonung jedes Konsonanten. Den Klang der
Vokale aber übertrieb sie sogar in einer Weise, daß sie z. B. nicht
»Butterkruke«, sondern »Botter«- oder gar »Batterkruke« sprach und ihr
eigensinnig kläffendes Hündchen nicht »Bobby«, sondern »Babby« rief.
Wenn sie zu einer Schülerin sagte: »Kind, sei nich–t sa domm!« und
zweimal dabei ganz kurz mit dem gekrümmten Zeigefinger auf den Tisch
pochte, so machte dies Eindruck, das ist sicher; und wenn Mademoiselle
Popinet, die Französin, sich beim Kaffee mit allzuviel Zucker bediente, so
hatte Fräulein Weichbrodt eine Art, die Zimmerdecke zu betrachten, mit
einer Hand auf dem Tischtuch Klavier zu spielen und zu sagen: »Ich wörde
die g a n z e Zockerböchse nehmen!« daß Mademoiselle Popinet heftig
errötete …
Als Kind – mein Gott, wie winzig mußte sie als Kind gewesen sein! –
hatte Therese Weichbrodt sich selber »Sesemi« genannt, und diese
Änderung ihres Vornamens hatte sie beibehalten, indem sie den besseren
und tüchtigeren Schülerinnen, Internen sowohl wie Externen, gestattete, sie

so zu nennen. »Nenne mich ›Sesemi‹, Kind«, sagte sie gleich am ersten
Tage zu Tony Buddenbrook, indem sie sie kurz und mit einem leicht
knallenden Geräusch auf die Stirn küßte … »Ich höre es gern.« Ihre ältere
Schwester Madame Kethelsen aber hieß Nelly.
Madame Kethelsen, die ungefähr 48 Jahre zählte, war von ihrem
verstorbenen Gatten mittellos im Leben zurückgelassen worden, bewohnte
bei ihrer Schwester im oberen Stockwerk eine kleine Stube und beteiligte
sich an der allgemeinen Tafel. Sie kleidete sich ähnlich wie Sesemi, war
aber im Gegensatz zu ihr außerordentlich lang; an ihren hageren
Handgelenken trug sie wollene Pulswärmer. Sie war nicht Lehrerin, sie
wußte nichts von Strenge, und in Harmlosigkeit und stillem Frohsinn
bestand ihr Wesen. Hatte ein Zögling Fräulein Weichbrodts einen Streich
vollführt, so stieß sie darüber ein gutmütiges und vor Herzlichkeit beinahe
klagendes Lachen aus, bis Sesemi auf den Tisch pochte und so eindringlich
»Nelly!« rief, daß es wie »Nally« klang; dann verstummte sie
eingeschüchtert.
Madame Kethelsen gehorchte ihrer jüngeren Schwester, sie ließ sich
von ihr ausschelten wie ein Kind, und die Sache war die, daß Sesemi sie
herzlich verachtete. Therese Weichbrodt war ein belesenes, ja beinahe
gelehrtes Mädchen und hatte sich ihren Kinderglauben, ihre positive
Religiosität und die Zuversicht, dort drüben einst für ihr schwieriges und
glanzloses Leben entschädigt zu werden, in ernstlichen kleinen Kämpfen
bewahren müssen. Madame Kethelsen dagegen war ungelehrt, unschuldig
und einfältigen Gemütes. »Die gute Nelly!« sagte Sesemi. »Mein Gott, sie
ist ein Kind, sie ist niemals auf einen Zweifel gestoßen, sie hat niemals
einen Kampf zu bestehen gehabt, sie ist glücklich …« In solchen Worten
lag ebensoviel Geringschätzung wie Neid, und das war ein schwacher,
wenn auch verzeihlicher Charakterzug Sesemis.
Das hochgelegene Erdgeschoß des ziegelroten Vorstadthäuschens, das
von einem nett gehaltenen Garten umgeben war, wurde von den
Unterrichtsräumen und dem Speisezimmer eingenommen, während sich im
oberen Stockwerk und auch im Bodenraum die Schlafzimmer befanden.
Die Zöglinge Fräulein Weichbrodts waren nicht zahlreich, denn die Pension
nahm nur größere Mädchen auf und besaß, auch für externe Schülerinnen,
nur die drei ersten Schulklassen; auch sah Sesemi mit Strenge darauf, daß

nur Töchter aus zweifellos vornehmen Familien in ihr Haus kamen … Tony
Buddenbrook ward, wie angedeutet, mit Zärtlichkeit empfangen; ja, zum
Abendessen hatte Therese »Bischof« gemacht, einen roten und süßen
Punsch, der kalt getrunken ward, und auf den sie sich mit Meisterschaft
verstand … »Noch ein bißchen Beschaf?« fragte sie mit herzlichem
Kopfschütteln … und das klang so appetitlich, daß niemand widerstand.
Fräulein Weichbrodt saß auf zwei Sofakissen am oberen Ende der Tafel
und beherrschte die Mahlzeit mit Tatkraft und Umsicht; sie richtete ihr
verwachsenes Körperchen ganz stramm empor, pochte wachsam auf den
Tisch, rief »Nally!« und »Babby!« und demütigte Mlle. Popinet mit einem
Blicke, wenn diese im Begriffe stand, sich alles Gelée des kalten
Kalbsbratens anzueignen. Tony hatte ihren Platz inmitten zweier anderer
Pensionärinnen erhalten. Zwischen Armgard von Schilling, einer blonden
und stämmigen Gutsbesitzerstochter aus Mecklenburg, und Gerda
Arnoldsen, die in Amsterdam zu Hause war, einer eleganten und
fremdartigen Erscheinung mit schwerem, dunkelrotem Haar, nahe
beieinander liegenden braunen Augen und einem weißen, schönen, ein
wenig hochmütigen Gesicht. Ihr gegenüber plapperte die Französin, die
aussah wie eine Negerin und ungeheure goldene Ohrringe trug. Am unteren
Tischende saß mit säuerlichem Lächeln die hagere Engländerin Miß Brown,
die gleichfalls im Hause wohnte.
Man befreundete sich rasch mit Hilfe von Sesemis Bischof. Mlle.
Popinet hatte in der letzten Nacht wieder Alpdrücken gehabt, erzählte sie …
Ah, quelle horreur! Sie pflegte dann »Ülfen, Ülfen! Dieben, Dieben!« zu
rufen, daß alles aus dem Bette sprang. Ferner stellte sich heraus, daß Gerda
Arnoldsen nicht Klavier spielte, wie die anderen, sondern Geige, und daß
Papa – ihre Mutter war nicht mehr am Leben – ihr eine echte Stradivari
versprochen habe. Tony war unmusikalisch; die meisten Buddenbrooks und
alle Krögers waren es. Sie konnte nicht einmal die Choräle erkennen, die in
der Marienkirche gespielt wurden … Oh, die Orgel in der Nieuwe Kerk zu
Amsterdam hatte eine vox humana, eine Menschenstimme, die prachtvoll
klang! – Armgard von Schilling erzählte von den Kühen zu Hause.
Diese Armgard hatte vom ersten Augenblicke an den größten Eindruck
auf Tony gemacht, und zwar als das erste adelige Mädchen, mit dem sie in
Berührung kam. Von Schilling zu heißen, welch ein Glück! Die Eltern

hatten das schönste alte Haus der Stadt, und die Großeltern waren
vornehme Leute; aber sie hießen doch ganz einfach »Buddenbrook« und
»Kröger«, und das war außerordentlich schade. Die Enkelin des noblen
Lebrecht Kröger erglühte in Bewunderung für Armgards Adel, und im
geheimen dachte sie manchmal, daß für sie selbst dieses prächtige »von«
eigentlich viel besser gepaßt haben würde, – denn Armgard, mein Gott, sie
wußte ihr Glück nicht einmal zu schätzen, sie ging umher mit ihrem dicken
Zopf, ihren gutmütigen blauen Augen und ihrer breiten mecklenburgischen
Aussprache und dachte gar nicht daran; sie war durchaus nicht vornehm, sie
machte nicht den geringsten Anspruch darauf, sie hatte keinen Sinn für
Vornehmheit. Dieses Wort »vornehm« saß erstaunlich fest in Tonys
Köpfchen, und sie wandte es mit anerkennendem Nachdruck auf Gerda
Arnoldsen an.
Gerda war ein wenig apart und hatte etwas Fremdes und Ausländisches
an sich; sie liebte es, ihr prachtvolles rotes Haar trotz Sesemis Einspruch
etwas auffallend zu frisieren, und viele fanden es a l b e r n, daß sie die
Geige spiele – wobei zu bemerken ist, daß »albern« einen sehr harten
Ausdruck der Verurteilung bedeutete. Darin jedoch mußte man mit Tony
übereinstimmen, daß Gerda Arnoldsen ein vornehmes Mädchen war. Ihre
für ihr Alter voll entwickelte Erscheinung, ihre Gewohnheiten, die Dinge,
die sie besaß, alles war vornehm: Zum Beispiel die elfenbeinerne
Toiletteneinrichtung aus Paris, die Tony besonders zu schätzen wußte, da
sich auch bei ihr zu Hause allerlei Gegenstände vorfanden, die ihre Eltern
oder Großeltern aus Paris mitgebracht hatten und sehr wert hielten.
Die drei jungen Mädchen schlossen rasch einen Freundschaftsbund, sie
gehörten der gleichen Unterrichtsklasse an und bewohnten gemeinsam den
größten der Schlafräume im oberen Stockwerke. Welche amüsanten und
behaglichen Stunden waren das, wenn man um zehn Uhr zur Ruhe ging und
beim Auskleiden plauderte – mit halber Stimme nur, denn nebenan begann
Mlle. Popinet von Dieben zu träumen … Sie schlief zusammen mit der
kleinen Eva Ewers, einer Hamburgerin, deren Vater, ein Kunstschwärmer
und Sammler, sich in München angesiedelt hatte.
Die braungestreiften Rouleaus waren geschlossen, die niedrige,
rotverhüllte Lampe brannte auf dem Tische, ein leiser Duft nach Veilchen

und frischer Wäsche erfüllte das Zimmer und eine gemächliche, gedämpfte
Stimmung von Müdigkeit, Sorglosigkeit und Träumerei.
»Mein Gott«, sagte Armgard, die halb ausgekleidet auf dem Rande ihres
Bettes saß, »wie geläufig Doktor Neumann spricht! Er kommt in die Klasse,
stellt sich an den Tisch und spricht von Racine …«
»Er hat eine schöne, hohe Stirn«, bemerkte Gerda, während sie sich vor
dem Spiegel zwischen den beiden Fenstern beim Schein zweier Kerzen die
Haare kämmte.
»Ja!« sagte Armgard rasch.
»Und du hast auch n u r von ihm angefangen, um das zu hören zu
bekommen, Armgard, denn du blickst ihn beständig mit deinen blauen
Augen an, als ob …«
»Liebst du ihn?« fragte Tony. »Mein Schuhband geht einfach nicht auf,
b i t t e Gerda … so! nun! Liebst du ihn, Armgard? Heirate ihn doch; es ist
eine sehr gute Partie, er wird Professor am Gymnasium werden.«
»Gott, ihr seid scheußlich. Ich liebe ihn gar nicht. Ich werde sicherlich
keinen Lehrer heiraten, sondern einen Landmann …«
»Einen Adligen?« Tony ließ den Strumpf sinken, den sie in der Hand
hielt, und blickte gedankenvoll in Armgards Gesicht.
»Das weiß ich noch nicht; aber ein großes Gut muß er haben … Ach,
wie freue ich mich darauf, Kinder! Ich werde um fünf Uhr aufstehen und
wirtschaften …« Sie zog die Bettdecke über sich und sah träumend zum
Plafond empor.
»Vor ihrem geistigen Auge stehen fünfhundert Kühe«, sprach Gerda und
betrachtete ihre Freundin im Spiegel.
Tony war noch nicht fertig; aber sie ließ ihren Kopf im voraus aufs
Kissen sinken, verschränkte die Hände im Nacken und betrachtete auch
ihrerseits sinnend die Zimmerdecke.
»Ich werde natürlich einen Kaufmann heiraten«, sagte sie. »Er muß
recht viel Geld haben, damit wir uns vornehm einrichten können; das bin

ich meiner Familie und der Firma schuldig«, fügte sie ernsthaft hinzu. »Ja,
ihr sollt sehn, das werde ich schon machen.«
Gerda hatte ihre Schlaffrisur beendet und putzte ihre breiten, weißen
Zähne, wobei sie sich ihres elfenbeinernen Handspiegels bediente.
»Ich werde w a h r s c h e i n l i c h gar nicht heiraten«, sagte sie ein
wenig mühsam, denn das Pfefferminzpulver behinderte sie. »Ich sehe nicht
ein, warum. Ich habe gar keine Lust dazu. Ich gehe nach Amsterdam und
spiele Duos mit Papa und lebe später bei meiner verheirateten
Schwester …«
»Wie schade!« rief Tony lebhaft. »Nein, wie schade, Gerda! Du solltest
dich hier verheiraten und immer hier bleiben … Höre mal, du solltest zum
Beispiel einen von meinen Brüdern heiraten …«
»Den mit der großen Nase?« fragte Gerda und gähnte mit einem kleinen
zierlichen und nachlässigen Seufzer, wobei sie den Handspiegel vor den
Mund hielt.
»Oder den anderen, das ist ja gleichgültig … Gott, wie ihr euch
einrichten würdet! Jakobs müßte es machen, Tapezierer Jakobs in der
Fischstraße, er hat einen vornehmen Geschmack. Ich würde täglich zu
Besuch kommen …«
Aber dann ließ sich Mlle. Popinets Stimme vernehmen:
»Ah! voyons, mesdames! zu Bette, s'il vous plaît! Sie werden sich
heute abend nicht mehr verheiraten!«
Die Sonntage aber und die Ferien verlebte Tony in der Mengstraße oder
draußen bei den Großeltern. Welch Glück, wenn am Ostersonntag gutes
Wetter war und man die Eier und Marzipanhasen in dem ungeheuren
Krögerschen Garten suchen konnte! Welche Sommerferien an der See,
wenn man im Kurhause wohnte, an der Table d'hote speiste, badete und
Esel ritt! Auch wurden in einigen Jahren, wenn der Konsul Geschäfte
gemacht, Reisen von größerer Ausdehnung unternommen. Aber welch
Weihnachtsfest, vor allem, mit drei Bescherungen: zu Hause, bei den
Großeltern und bei Sesemi, woselbst an diesem Abend der Bischof in
Strömen floß … Am herrlichsten aber war dennoch der Weihnachtsabend zu

Hause, denn der Konsul hielt darauf, daß das heilige Christfest mit Weihe,
Glanz und Stimmung begangen ward. Wenn man in tiefer Feierlichkeit im
Landschaftszimmer versammelt war, während die Dienstboten und allerlei
alte und arme Leute, denen der Konsul die blauroten Hände drückte, sich in
der Säulenhalle drängten, dann erscholl dort draußen vierstimmiger Gesang,
den die Chorknaben der Marienkirche vollführten, und man bekam
Herzklopfen, so festlich war es. Dann, während schon durch die Spalten der
hohen, weißen Flügeltür der Tannenduft drang, verlas die Konsulin aus der
alten Familienbibel mit den ungeheuerlichen Buchstaben langsam das
Weihnachtskapitel, und war draußen noch ein Gesang verklungen, so
stimmte man »O Tannebaum« an, während man sich in feierlichem Umzuge
durch die Säulenhalle in den Saal begab, den weiten Saal mit den Statuen in
der Tapete, wo der mit weißen Lilien geschmückte Baum flimmernd,
leuchtend und duftend zur Decke ragte und die Geschenktafel von den
Fenstern bis zur Tür reichte. Aber draußen, auf dem hartgefrorenen Schnee
der Straßen musizierten die italienischen Drehorgelmänner, und vom
Marktplatz scholl der Trubel des Weihnachtsmarktes herüber. Außer der
kleinen Klara beteiligten sich auch die Kinder an dem späten Abendessen in
der Säulenhalle, bei dem es Karpfen und gefüllten Puter in übergewaltigen
Mengen gab …
Hier ist zu erwähnen, daß Tony Buddenbrook in diesen Jahren zwei
mecklenburgische Güter besuchte. Ein paar Sommerwochen verlebte sie
mit ihrer Freundin Armgard auf dem Besitztum des Herrn von Schilling,
das Travemünde gegenüber jenseits der Bucht an der Küste lag. Und ein
anderes Mal reiste sie mit Cousine Thilda dorthin, wo Herr Bernhard
Buddenbrook Inspektor war. Dieses Gut hieß »Ungnade« und brachte nicht
einen Heller ein; aber als Ferienaufenthalt war es trotzdem nicht zu
verachten.
So wanderten die Jahre vorbei, und es war, alles in allem, eine
glückliche Jugendzeit, die Tony verlebte.

Dritter Teil
Erstes Kapitel

Kurz nach fünf Uhr, eines Juni-Nachmittages, saß man vor dem
»Portale« im Garten, woselbst man Kaffee getrunken hatte. Drinnen in dem
weißgetünchten Raum des Gartenhauses mit dem hohen Wandspiegel,
dessen Fläche mit flatternden Vögeln bemalt war, und den beiden lackierten
Flügeltüren im Hintergrunde, die genau betrachtet gar keine Türen waren
und nur gemalte Klinken besaßen, war die Luft zu warm und dumpfig, und
man hatte die aus knorrigem, gebeiztem Holze leicht gearbeiteten Möbel
hinausgestellt.
Im Halbkreise saßen der Konsul, seine Gattin, Tony, Tom und Klothilde
um den runden gedeckten Tisch, auf dem das benutzte Service schimmerte,
während Christian, ein wenig seitwärts, mit einem unglücklichen
Gesichtsausdruck Ciceros zweite Catilinarische Rede präparierte. Der
Konsul war mit seiner Zigarre und den »Anzeigen« beschäftigt. Die
Konsulin hatte ihre Seidenstickerei sinken lassen und sah lächelnd der
kleinen Klara zu, die mit Ida Jungmann auf dem Rasenplatze Veilchen
suchte, denn es gab zuweilen Veilchen dort. Tony hatte den Kopf in beide
Hände gestützt und las versunken in Hoffmanns »Serapionsbrüdern«,
während Tom sie mit einem Grashalm ganz vorsichtig im Nacken kitzelte,
was sie aus Klugheit aber durchaus nicht bemerkte. Und Klothilde, die
mager und ältlich in ihrem geblümten Kattunkleide dasaß, las eine
Erzählung, welche den Titel trug: »Blind, taub, stumm und dennoch
glückselig«; zwischendurch schabte sie die Biskuitreste auf dem Tischtuche
zusammen, worauf sie das Häufchen mit allen fünf Fingern ergriff und
behutsam verzehrte.

Der Himmel, an dem unbeweglich ein paar weiße Wolken standen,
begann langsam blasser zu werden. Das Stadtgärtchen lag mit symmetrisch
angelegten Wegen und Beeten bunt und reinlich in der Nachmittagssonne.
Der Duft der Reseden, die die Beete umsäumten, kam dann und wann durch
die Luft daher.
»Na, Tom«, sagte der Konsul gutgelaunt und nahm die Zigarre aus dem
Mund; »die Roggenangelegenheit mit van Henkdom & Comp., von der ich
dir erzählte, arrangiert sich.«
»Was gibt er?« fragte Thomas interessiert und hörte auf, Tony zu
plagen.
»Sechzig Taler für tausend Kilo … nicht übel, wie?«
»Das ist vorzüglich!« Tom wußte, daß dies ein sehr gutes Geschäft war.
»Tony, deine Haltung ist nicht comme il faut«, bemerkte die Konsulin,
worauf Tony, ohne die Augen von ihrem Buche zu erheben, einen Ellbogen
vom Tische nahm.
»Das schadet nichts«, sagte Tom. »Sie kann sitzen, wie sie will, sie
bleibt immer Tony Buddenbrook. Thilda und sie sind unstreitig die
Schönsten in der Familie.«
Klothilde war zum Sterben erstaunt. »Gott! Tom –?« machte sie, und es
war unbegreiflich, wie lang sie diese kurzen Silben zu ziehen vermochte.
Tony duldete schweigend, denn Tom war ihr überlegen, da half nichts; er
würde wieder eine Antwort finden und die Lacher auf seiner Seite haben.
Sie zog nur mit geöffneten Nasenflügeln heftig die Luft ein und hob die
Schultern empor. Als aber die Konsulin von dem bevorstehenden Ball bei
Konsul Huneus zu sprechen begann und etwas über neue Lackschuhe fallen
ließ, nahm Tony auch den anderen Ellenbogen vom Tisch und zeigte sich
lebhaft bei der Sache.
»Ihr redet und redet«, rief Christian kläglich, »und dies ist so
fürchterlich schwer! Ich wollte, ich wäre auch Kaufmann –!«
»Ja, du willst jeden Tag etwas anderes«, sagte Tom. – Hierauf kam
Anton über den Hof; er kam mit einer Karte auf dem Teebrett, und man sah

ihm erwartungsvoll entgegen.
»G r ü n l i c h, Agent«, las der Konsul. »Aus Hamburg. Ein angenehmer,
gut empfohlener Mann, ein Pastorssohn. Ich habe Geschäfte mit ihm. Es ist
da eine Sache … Sage dem Herrn, Anton – es ist dir recht Bethsy? – er
möge sich hierher bemühen …«
– Durch den Garten kam, Hut und Stock in derselben Hand, mit
ziemlich kurzen Schritten und etwas vorgestrecktem Kopf, ein mittelgroßer
Mann von etwa 32 Jahren in einem grüngelben, wolligen und
langschößigen Anzug und grauen Zwirnhandschuhen. Sein Gesicht, unter
dem hellblonden, spärlichen Haupthaar war rosig und lächelte; neben dem
einen Nasenflügel aber befand sich eine auffällige Warze. Er trug Kinn und
Oberlippe glattrasiert und ließ den Backenbart nach englischer Mode lang
hinunterhängen; diese Favoris waren von ausgesprochen goldgelber Farbe.
– Schon von weitem vollführte er mit seinem großen, hellgrauen Hut eine
Gebärde der Ergebenheit …
Mit einem letzten, sehr langen Schritte trat er heran, indem er mit dem
Oberkörper einen Halbkreis beschrieb und sich auf diese Weise vor allen
verbeugte.
»Ich störe, ich trete in einen Familienkreis«, sprach er mit weicher
Stimme und feiner Zurückhaltung. »Man hat gute Bücher zur Hand
genommen, man plaudert … Ich muß um Verzeihung bitten!«
»Sie sind willkommen, mein werter Herr Grünlich!« sagte der Konsul,
der sich, wie seine beiden Söhne, erhoben hatte und dem Gaste die Hand
drückte. »Ich freue mich, Sie auch außerhalb des Kontors und im Kreise
meiner Familie begrüßen zu können. Herr Grünlich, Bethsy, mein wackerer
Geschäftsfreund … Meine Tochter Antonie … Meine Nichte Klothilde …
Sie kennen Thomas bereits … Das ist mein zweiter Sohn, Christian, ein
Gymnasiast.«
Herr Grünlich hatte wiederum auf jeden Namen mit einer Verbeugung
geantwortet.
»Wie gesagt«, fuhr er fort, »ich habe nicht die Absicht, den Eindringling
zu spielen … Ich komme in Geschäften, und wenn ich den Herrn Konsul
ersuchen dürfte, einen Gang mit mir durch den Garten zu tun …«

Die Konsulin antwortete:
»Sie erweisen uns eine Liebenswürdigkeit, wenn Sie nicht sofort mit
meinem Manne von Geschäften reden, sondern ein Weilchen mit unserer
Gesellschaft fürlieb nehmen wollten. Nehmen Sie Platz!«
»Tausend Dank«, sagte Herr Grünlich bewegt. Hierauf ließ er sich auf
dem Rande des Stuhles nieder, den Tom herbeigebracht hatte, setzte sich,
Hut und Stock auf den Knien, zurecht, strich mit der Hand über seinen
einen Backenbart und ließ ein Hüsteln vernehmen, das ungefähr klang wie:
»Hä-ä-hm!« Dies alles machte den Eindruck, als wollte er sagen: »Das wäre
die Einleitung. Was nun?«
Die Konsulin eröffnete den Hauptteil der Unterhaltung.
»Sie sind in Hamburg zu Hause?« fragte sie, indem sie den Kopf zur
Seite neigte und ihre Arbeit im Schoße ruhen ließ.
»Allerdings, Frau Konsulin«, entgegnete Herr Grünlich mit einer neuen
Verbeugung. »Ich habe meinen Wohnsitz in Hamburg, allein ich bin viel
unterwegs, ich bin stark beschäftigt, mein Geschäft ist ein außerordentlich
reges … hä-ä-hm, ja, das darf ich sagen.«
Die Konsulin zog die Brauen empor und machte eine Mundbewegung,
als sagte sie mit respektvoller Betonung: »So?«
»Rastlose Tätigkeit ist für mich Lebensbedingung«, setzte Herr
Grünlich halb zum Konsul gewendet hinzu, und er hüstelte aufs neue, als er
den Blick bemerkte, den Fräulein Antonie auf ihm ruhen ließ, diesen kalten
und musternden Blick, mit dem junge Mädchen fremde junge Herren
messen, und dessen Ausdruck jeden Augenblick bereit scheint, in
Verachtung überzugehen.
»Wir haben Verwandte in Hamburg«, bemerkte Tony, um etwas zu
sagen.
»Die Duchamps«, erklärte der Konsul, »die Familie meiner seligen
Mutter.«
»Oh, ich bin vollkommen orientiert!« beeilte sich Herr Grünlich zu
erwidern. »Ich habe die Ehre, ein wenig bei den Herrschaften bekannt zu

sein. Es sind ausgezeichnete Menschen insgesamt, Menschen von Herz und
Geist, – hä-ä-hm. In der Tat, wenn in allen Familien ein Geist herrschte wie
in dieser, so stünde es besser um die Welt. Hier findet man Gottesglaube,
Mildherzigkeit, innige Frömmigkeit, kurz die wahre Christlichkeit, die mein
Ideal ist; und damit verbinden diese Herrschaften eine edle Weltläufigkeit,
eine Vornehmheit, eine glänzende Eleganz, Frau Konsulin, die mich
persönlich nun einmal charmiert!«
Tony dachte: Woher kennt er meine Eltern? Er sagt ihnen, was sie hören
wollen … Der Konsul aber sprach beifällig:
»Diese doppelte Geschmacksrichtung kleidet jeden Mann aufs beste.«
Und die Konsulin konnte nicht umhin, dem Gaste mit einem leisen
Klirren des Armbandes die Hand zu reichen, deren Fläche sie in herzlicher
Weise ganz weit herumdrehte.
»Sie reden mir aus der Seele, mein werter Herr Grünlich!« sagte sie.
Hierauf verbeugte sich Herr Grünlich, setzte sich zurecht, strich über
seinen Backenbart und hüstelte, als wollte er sagen: »Fahren wir fort.«
Die Konsulin ließ ein paar Worte fallen über die für Herrn Grünlichs
Vaterstadt so furchtbaren zweiundvierziger Maitage … »In der Tat«,
bemerkte Herr Grünlich, »ein schweres Unglück, eine betrübende
Heimsuchung, dieser Brand. Ein Schade von 135 Millionen, ja, das ist
ziemlich genau berechnet. Übrigens bin ich meinerseits der Vorsehung zu
hohem Danke verpflichtet … ich bin nicht im geringsten getroffen worden.
Das Feuer wütete hauptsächlich in den Kirchspielen Sankt Petri und Nikolai
… Welch reizender Garten«, unterbrach er sich, während er sich dankend
mit einer Zigarre des Konsuls bediente, »– doch, für einen Stadtgarten ist er
ungewöhnlich groß! Und welch farbiger Blumenflor … oh, mein Gott, ich
gestehe meine Schwäche für Blumen und für die Natur im allgemeinen!
Diese Klatschrosen dort drüben putzen ganz ungemein …«
Herr Grünlich lobte die vornehme Anlage des Hauses, er lobte die ganze
Stadt überhaupt, er lobte auch die Zigarre des Konsuls und hatte für jeden
ein liebenswürdiges Wort.

»Darf ich es wagen, mich nach Ihrer Lektüre zu erkundigen,
Mademoiselle Antonie?« fragte er lächelnd.
Tony zog aus irgendeinem Grunde plötzlich die Brauen zusammen und
antwortete ohne Herrn Grünlich anzublicken:
»Hoffmanns Serapionsbrüder.«
»In der Tat! Dieser Schriftsteller hat Hervorragendes geleistet«,
bemerkte er. »Aber um Vergebung … ich vergaß den Namen Ihres zweiten
Herrn Sohnes, Frau Konsulin.«
»Christian.«
»Ein schöner Name! Ich liebe, wenn ich das aussprechen darf« – und
Herr Grünlich wandte sich wieder an den Hausherrn – »die Namen, welche
schon an und für sich erkennen lassen, daß ihr Träger ein Christ ist. In Ihrer
Familie ist, wie ich weiß, der Name Johann erblich … wer dächte dabei
nicht an den Lieblingsjünger des Herrn. Ich zum Beispiel, wenn ich mir
diese Bemerkung gestatten darf«, fuhr er mit Beredsamkeit fort, »heiße wie
die meisten meiner Vorfahren Bendix, – ein Name, der ja nur als eine
mundartliche Zusammenziehung von Benedikt zu betrachten ist. Und Sie
lesen, Herr Buddenbrook? Ah, Cicero! Eine schwierige Lektüre, die Werke
dieses großen römischen Redners. Quousque tandem, Catilina … hä-ä-
hm, ja, ich habe mein Latein gleichfalls noch nicht völlig vergessen!«
Der Konsul sagte:
»Ich habe, im Gegensatze zu meinem seligen Vater, immer meine
Einwände gehabt gegen diese fortwährende Beschäftigung der jungen
Köpfe mit dem Griechischen und Lateinischen. Es gibt so viele ernste und
wichtige Dinge, die zur Vorbereitung auf das praktische Leben nötig
sind …«
»Sie sprechen meine Meinung aus, Herr Konsul«, beeilte sich Herr
Grünlich zu antworten, »bevor ich ihr Worte verleihen konnte! Eine
schwierige und, wie ich hinzuzufügen vergaß, n i c h t u n a n f e c h t b a r e
Lektüre. Von allem abgesehen, erinnere ich mich einiger direkt anstößiger
Stellen in diesen Reden …«

Als eine Pause entstand, dachte Tony: Jetzt komme ich an die Reihe.
Denn Herrn Grünlichs Blicke ruhten auf ihr. Und richtig, sie kam an die
Reihe. Herr Grünlich nämlich schnellte plötzlich ein wenig auf seinem Sitze
empor, machte eine kurze, krampfhafte und dennoch elegante
Handbewegung nach der Seite der Konsulin und flüsterte heftig:
»Ich bitte Sie, Frau Konsulin, beachten Sie? – Ich beschwöre Sie, mein
Fräulein«, unterbrach er sich laut, als ob Tony nur dies verstehen sollte,
»bleiben Sie noch einen Moment in dieser Stellung …! – Beachten Sie«,
fuhr er wieder flüsternd fort, »wie die Sonne in dem Haare Ihres Fräulein
Tochter spielt? – Ich habe niemals schöneres Haar gesehen!« sprach er
plötzlich ernst vor Entzücken in die Luft hinein, als ob er zu Gott oder
seinem Herzen redete.
Die Konsulin lächelte wohlgefällig, der Konsul sagte: »Setzen Sie der
Dirn keine Schwachheiten in den Kopf!« und Tony zog wiederum stumm
die Brauen zusammen. Einige Minuten darauf erhob sich Herr Grünlich.
»Aber ich inkommodiere nicht länger, nein, bei Gott, Frau Konsulin, ich
inkommodiere nicht länger! Ich kam in Geschäften … allein wer könnte
widerstehen … Nun ruft die Tätigkeit! Wenn ich den Herrn Konsul
ersuchen dürfte …«
»Ich brauche Sie nicht zu versichern«, sagte die Konsulin, »wie sehr es
mich freuen würde, wenn Sie während der Dauer Ihres Aufenthaltes am
Orte in unserem Hause vorlieb nehmen möchten …«
Herr Grünlich blieb einen Augenblick stumm vor Dankbarkeit. »Ich bin
Ihnen von ganzer Seele verbunden, Frau Konsulin!« sagte er mit dem
Ausdruck der Rührung. »Aber ich darf Ihre Liebenswürdigkeit nicht
mißbrauchen. Ich bewohne ein paar Zimmer im Gasthause Stadt
Hamburg …«
»Ein p a a r Zimmer«, dachte die Konsulin, und dies war es auch, was
sie nach Herrn Grünlichs Absicht denken sollte.
»Jedenfalls«, beschloß sie, indem sie ihm noch einmal mit herzlicher
Bewegung die Hand bot, »hoffe ich, daß wir uns nicht zum letzten Male
gesehen haben.«

Herr Grünlich küßte der Konsulin die Hand, wartete einen Augenblick,
daß auch Antonie ihm die ihrige reiche, was aber nicht geschah, beschrieb
einen Halbkreis mit dem Oberkörper, trat einen großen Schritt zurück,
verbeugte sich nochmals, setzte dann mit einem Schwunge und indem er
das Haupt zurückwarf, seinen grauen Hut auf und schritt mit dem Konsul
davon …
»Ein angenehmer Mann!« wiederholte der letztere, als er zu seiner
Familie zurückkehrte und seinen Platz wieder einnahm.
»Ich finde ihn a l b e r n«, erlaubte sich Tony zu bemerken und zwar mit
Nachdruck.
»Tony! Mein Gott! Was für ein Urteil!« rief die Konsulin ein wenig
entrüstet. »Ein so christlicher junger Mann!«
»Ein so wohlerzogener und weltläufiger Mann!« ergänzte der Konsul.
»Du weißt nicht, was du sagst.« – Es geschah manchmal, daß die Eltern in
dieser Weise aus Höflichkeit den Standpunkt wechselten; dann waren sie
desto sicherer, einig zu sein.
Christian zog seine große Nase in Falten und sagte:
»Wie wichtig er immer spricht!… Man plaudert! Wir plauderten gar
nicht. Und Klatschrosen putzen ungemein! Manchmal tut er, als ob er ganz
laut zu sich selbst spräche. Ich störe – ich muß um Verzeihung bitten!… Ich
habe niemals schöneres Haar gesehen!…« Und Christian ahmte Herrn
Grünlich so vortrefflich nach, daß selbst der Konsul lachen mußte.
»Ja, er macht sich allzu wichtig!« fing Tony wieder an. »Er sprach
beständig von sich selbst! S e i n Geschäft ist rege, e r liebt die Natur, e r
bevorzugt die und die Namen, e r heißt Bendix … Was geht uns das an,
möchte ich wissen … Er sagt alles nur, um sich herauszustreichen!« rief sie
plötzlich ganz wütend. »Er sagte dir, Mama, und dir, Papa, n u r, was ihr
gern hört, um sich bei euch einzuschmeicheln!«
»Das ist kein Vorwurf, Tony!« sagte der Konsul streng. »Man befindet
sich in fremder Gesellschaft, zeigt sich von seiner besten Seite, setzt seine
Worte und sucht zu gefallen – das ist klar …«

»Ich finde, er ist ein guter Mensch«, sagte Klothilde sanft und gedehnt,
obgleich sie die einzige Person war, um die Herr Grünlich sich nicht im
geringsten bekümmert hatte. Thomas enthielt sich des Urteils.
»Genug«, beschloß der Konsul, »er ist ein christlicher, tüchtiger, tätiger
und feingebildeter Mann, und du, Tony, ein großes Mädchen von 18 oder
nächstens 19 Jahren, gegen das er sich so artig und galant betragen hat, du
solltest deine Tadelsucht bezähmen. Wir alle sind schwache Menschen, und
du bist, verzeih mir, wahrlich die letzte, die einen Stein aufheben dürfte …
Tom, an die Arbeit!«
Tony aber murmelte vor sich hin: »Ein goldgelber Backenbart!« und
dabei zog sie die Brauen zusammen, wie sie es schon mehrere Male getan
hatte.

Zweites Kapitel

»Wie aufrichtig betrübt war ich, mein Fräulein, Sie zu verfehlen!«
sprach Herr Grünlich einige Tage später, als Tony, die von einem Ausgang
zurückkehrte, an der Ecke der Breiten- und Mengstraße mit ihm
zusammentraf. »Ich erlaubte mir, Ihrer Frau Mama meine Aufwartung zu
machen, und ich vermißte Sie schmerzlich … Wie entzückt aber bin ich, Sie
nun doch noch zu treffen!«
Fräulein Buddenbrook war stehengeblieben, da Herr Grünlich zu
sprechen begann; aber ihre Augen, die sie halb geschlossen hatte und die
plötzlich dunkel wurden, richteten sich nicht höher als auf Herrn Grünlichs
Brust, und um ihren Mund lag das spöttische und vollkommen
unbarmherzige Lächeln, mit dem ein junges Mädchen einen Mann mißt und
verwirft … Ihre Lippen bewegten sich – was sollte sie antworten? Ha! es
mußte ein Wort sein, das diesen Bendix Grünlich ein für allemal
zurückschleuderte, vernichtete … aber es mußte ein gewandtes, witziges,
schlagendes Wort sein, das ihn zugleich spitzig verwundete und ihm
imponierte …
»Das ist nicht gegenseitig!« sagte sie, immer den Blick auf Herrn
Grünlichs Brust geheftet; und nachdem sie diesen fein vergifteten Pfeil

abgeschossen, ließ sie ihn stehen, legte den Kopf zurück und ging rot vor
Stolz über ihre sarkastische Redegewandtheit nach Hause, woselbst sie
erfuhr, daß Herr Grünlich zum nächsten Sonntag auf einen Kalbsbraten
gebeten sei …
Und er kam. Er kam in einem nicht ganz neumodischen, aber feinen,
glockenförmigen und faltigen Gehrock, der ihm einen Anstrich von Ernst
und Solidität verlieh, – rosig übrigens und lächelnd, das spärliche Haar
sorgfältig gescheitelt und mit duftig frisierten Favoris. Er aß
Muschelragout, Juliennesuppe, gebackene Seezungen, Kalbsbraten mit
Rahmkartoffeln und Blumenkohl, Marasquino-Pudding und Pumpernickel
mit Roquefort und fand bei jedem Gerichte einen neuen Lobspruch, den er
mit Delikatesse vorzubringen verstand. Er hob zum Beispiel seinen
Dessertlöffel empor, blickte eine Statue der Tapete an und sprach laut zu
sich selbst: »Gott verzeihe mir, ich kann nicht anders; ich habe ein großes
Stück genossen, aber dieser Pudding ist gar zu prächtig gelungen; ich m u ß
die gütige Wirtin noch um ein Stückchen ersuchen!« Worauf er der
Konsulin schalkhaft zublinzelte. Er sprach mit dem Konsul über Geschäfte
und Politik, wobei er ernste und tüchtige Grundsätze an den Tag legte, er
plauderte mit der Konsulin über Theater, Gesellschaften und Toiletten; er
hatte auch für Tom, Christian und die arme Klothilde, ja selbst für die
kleine Klara und Mamsell Jungmann liebenswürdige Worte … Tony
verhielt sich schweigsam, und er seinerseits unternahm es nicht, sich ihr zu
nähern, sondern betrachtete sie nur dann und wann mit seitwärts geneigtem
Kopfe und einem Blick, in dem sowohl Betrübnis wie Ermunterung lag.
Als Herr Grünlich sich an diesem Abend verabschiedete, hatte er den
Eindruck verstärkt, den sein erster Besuch hervorgebracht. »Ein
vollkommen erzogener Mann«, sagte die Konsulin. »Ein christlicher und
achtbarer Mensch«, sagte der Konsul. Christian konnte seine Bewegungen
und Sprache nun noch besser nachahmen, und Tony sagte mit finsteren
Brauen gute Nacht, denn sie ahnte undeutlich, daß sie diesen Herrn, der sich
mit so ungewöhnlicher Schnelligkeit die Herzen ihrer Eltern erobert hatte,
nicht zum letztenmal gesehen habe.
In der Tat, sie fand Herrn Grünlich, wenn sie nachmittags von einem
Besuche, einer Mädchengesellschaft zurückkehrte, eingenistet im
Landschaftszimmer, woselbst er der Konsulin aus Walter Scotts »Waverley«

vorlas – und zwar mit mustergültiger Aussprache, denn die Reisen im
Dienste seines regen Geschäftes hatten ihn, wie er berichtete, auch nach
England geführt. Tony setzte sich seitab mit einem anderen Buche, und
Herr Grünlich fragte mit weicher Stimme: »Es entspricht wohl nicht Ihrem
Geschmacke, mein Fräulein, was ich lese?« Worauf sie mit
zurückgeworfenem Kopf etwas recht spitzig Sarkastisches erwiderte, wie
zum Beispiel: »Nicht im geringsten!«
Aber er ließ sich nicht stören, er begann von seinen zu früh
verstorbenen Eltern zu erzählen und berichtete von seinem Vater, der ein
Prediger, ein Pastor, ein höchst christlicher und dabei in ebenso hohem
Grade weltläufiger Mann gewesen war … Dann jedoch, ohne daß Tony
seiner Abschiedsvisite beigewohnt hätte, war Herr Grünlich nach Hamburg
abgereist. »Ida!« sagte sie zu Mamsell Jungmann, an der sie eine vertraute
Freundin besaß. »Der Mensch ist fort!« Ida Jungmann aber antwortete:
»Kindchen, wirst sehen …«
Acht Tage später ereignete sich jene Szene im Frühstückszimmer …
Tony kam um neun Uhr herunter und war erstaunt, ihren Vater noch neben
der Konsulin am Kaffeetische zu finden. Nachdem sie sich die Stirn hatte
küssen lassen, setzte sie sich frisch, hungrig und mit schlafroten Augen an
ihren Platz, nahm Zucker und Butter und bediente sich mit grünem
Kräuterkäse.
»Wie hübsch, Papa, daß ich dich einmal noch vorfinde!« sagte sie,
während sie mit der Serviette ihr heißes Ei erfaßte und es mit dem Teelöffel
öffnete.
»Ich habe heute auf unsere Langschläferin gewartet«, sagte der Konsul,
der eine Zigarre rauchte und beharrlich mit dem zusammengefalteten
Zeitungsblatt leicht auf den Tisch schlug. Die Konsulin ihrerseits beendete
langsam und mit graziösen Bewegungen ihr Frühstück und lehnte sich dann
ins Sofa zurück.
»Thilda ist schon in der Küche tätig«, fuhr der Konsul bedeutsam fort,
»und ich wäre ebenfalls bei meiner Arbeit, wenn deine Mutter und ich nicht
in einer ernsthaften Angelegenheit mit unserem Töchterchen zu sprechen
hätten.«

Tony, den Mund voll Butterbrot, blickte ihrem Vater und dann ihrer
Mutter mit einem Gemisch von Neugier und Erschrockenheit ins Gesicht.
»Iß nur zuvor, mein Kind«, sagte die Konsulin, und als Tony trotzdem
ihr Messer niederlegte und rief: »Nur gleich heraus damit, bitte, Papa!«
wiederholte der Konsul, der durchaus nicht aufhörte, mit der Zeitung zu
spielen: »Iß nur.«
Während Tony unter Stillschweigen und appetitlos ihren Kaffee trank,
ihr Ei und ihren grünen Käse zum Brote verzehrte, fing sie zu ahnen an, um
was es sich handelte. Die Morgenfrische verschwand von ihrem Gesicht, sie
ward ein wenig bleich, sie dankte für Honig und erklärte bald mit leiser
Stimme, daß sie fertig sei …
»Mein liebes Kind«, sagte der Konsul, nachdem er noch einen
Augenblick geschwiegen hatte, »die Frage, über die wir mit dir zu reden
haben, ist in diesem Briewe enthalten.« Und er pochte nun, statt mit der
Zeitung, mit einem großen, bläulichen Kuvert auf den Tisch. »Um kurz zu
sein: Herr Bendix Grünlich, den wir alle als einen braven und
liebenswürdigen Mann kennengelernt haben, schreibt mir, daß er während
seines hiesigen Aufenthaltes eine tiefe Neigung zu unserer Tochter gefaßt
habe, und bittet in aller Form um ihre Hand. Was denkt unser gutes Kind
darüber?«
Tony saß mit gesenktem Kopfe zurückgelehnt, und ihre rechte Hand
drehte den silbernen Serviettenring langsam um sich selbst. Plötzlich aber
schlug sie die Augen auf, Augen, die ganz dunkel geworden waren und voll
von Tränen standen. Und mit bedrängter Stimme stieß sie hervor:
»Was will dieser Mensch von mir –! Was habe ich ihm getan –?!«
Worauf sie in Weinen ausbrach. –
Der Konsul warf seiner Gattin einen Blick zu und betrachtete ein wenig
verlegen seine leere Tasse.
»Liebe Tony«, sagte die Konsulin sanft, »wozu dies Echauffement! Du
kannst sicher sein, nicht wahr, daß deine Eltern nur dein Bestes im Auge
haben, und daß sie dir nicht raten können, die Lebensstellung
auszuschlagen, die man dir anbietet. Siehst du, ich nehme an, daß du noch
keine entscheidenden Empfindungen für Herrn Grünlich hegst, aber das

kommt, ich versichere dich, das kommt mit der Zeit … Einem so jungen
Dinge, wie du, ist es niemals klar, was es eigentlich will … Im Kopfe sieht
es so wirr aus wie im Herzen … Man muß dem Herzen Zeit lassen und den
Kopf offen halten für die Zusprüche erfahrener Leute, die planvoll für unser
Glück sorgen …«
»Ich weiß gar nichts von ihm –« brachte Tony trostlos hervor und
drückte mit der kleinen weißen Batistserviette, in der sich Eiflecke
befanden, ihre Augen. »Ich weiß nur, daß er einen goldgelben Backenbart
hat und ein reges Geschäft …« Ihre Oberlippe, die beim Weinen zitterte,
machte einen unaussprechlich rührenden Eindruck.
Der Konsul rückte mit einer Bewegung plötzlicher Zärtlichkeit seinen
Stuhl an sie heran und strich lächelnd über ihr Haar.
»Meine kleine Tony«, sagte er, »was solltest du auch von ihm wissen?
Du bist ein Kind, siehst du, du würdest nicht mehr von ihm wissen, wenn er
nicht vier Wochen, sondern deren zweiundfünfzig hier verlebt hätte … Du
bist ein kleines Mädchen, das noch keine Augen hat für die Welt, und das
sich auf die Augen anderer Leute verlassen muß, die Gutes mit dir im Sinne
haben …«
»Ich verstehe es nicht … ich verstehe es nicht …« schluchzte Tony
fassungslos und schmiegte ihren Kopf wie ein Kätzchen unter die
streichelnde Hand. »Er kommt hierher … sagt allen etwas Angenehmes …
reist wieder ab … und schreibt, daß er mich … ich verstehe es nicht … wie
kommt er dazu … was habe ich ihm getan?!…«
Der Konsul lächelte wieder. »Das hast du schon einmal gesagt, Tony,
und es zeigt so recht deine kindliche Ratlosigkeit. Mein Töchterchen muß
durchaus nicht glauben, daß ich es drängen und quälen will … Das alles
kann mit Ruhe erwogen werden, m u ß mit Ruhe erwogen werden, denn es
ist eine ernste Sache. Das werde ich auch Herrn Grünlich vorläufig
antworten und sein Gesuch weder abschlagen noch bewilligen … Es gibt da
viele Dinge zu überlegen … So … sehen wir wohl? abgemacht! Nun geht
Papa an seine Arbeit … Adieu, Bethsy …«
»Auf Wiedersehen, mein lieber Jean.«

– »Du solltest immerhin noch ein wenig Honig nehmen, Tony«, sagte
die Konsulin, als sie mit ihrer Tochter allein geblieben war, die unbeweglich
und mit gesenktem Kopfe an ihrem Platze blieb. »Essen muß man
hinlänglich …«
Tonys Tränen versiegten allmählich. Ihr Kopf war heiß und voll von
Gedanken … Gott! was für eine Angelegenheit! Sie hatte es ja gewußt, daß
sie eines Tages die Frau eines Kaufmannes werden, eine gute und
vorteilhafte Ehe eingehen werde, wie es der Würde der Familie und der
Firma entsprach … Aber nun geschah es ihr plötzlich zum ersten Male, daß
jemand sie wirklich und allen Ernstes heiraten wollte! Wie sollte man sich
dabei benehmen? Für sie, Tony Buddenbrook, handelte es sich plötzlich um
alle diese furchtbar gewichtigen Ausdrücke, die sie bislang nur gelesen
hatte: um ihr »Jawort«, um ihre »Hand« … »fürs Leben« … Gott! Was für
eine gänzlich neue Lage auf einmal!
»Und du, Mama?« sagte sie. »Du rätst mir also auch, mein … Jawort zu
geben?« Sie zögerte einen Augenblick vor dem »Jawort«, weil es ihr allzu
hochtrabend und genant erschien; dann aber sprach sie es zum ersten Male
in ihrem Leben mit Würde aus. Sie begann, sich ihrer anfänglichen
Fassungslosigkeit ein wenig zu schämen. Es erschien ihr nicht weniger
unsinnig, als zehn Minuten früher, Herrn Grünlich zu heiraten, aber die
Wichtigkeit ihrer Stellung fing an, sie mit Wohlgefallen zu erfüllen.
Die Konsulin sagte:
»Zuraten, mein Kind? Hat Papa dir zugeraten? Er hat dir nicht
abgeraten, das ist alles. Und es wäre unverantwortlich, von ihm wie von
mir, wenn wir das tun wollten. Die Verbindung, die sich dir darbietet, ist
vollkommen das, was man eine gute Partie nennt, meine liebe Tony … Du
kämest nach Hamburg in ausgezeichnete Verhältnisse und würdest auf
großem Fuße leben …«
Tony saß bewegungslos. Etwas wie seidene Portièren tauchte plötzlich
vor ihr auf, wie es deren im Salon der Großeltern gab … Ob sie als
Madame Grünlich morgens Schokolade trinken würde? Es schickte sich
nicht, danach zu fragen.

»Wie dein Vater dir sagte: du hast Zeit zur Überlegung«, fuhr die
Konsulin fort. »Aber wir müssen dir zu bedenken geben, daß sich eine
solche Gelegenheit, dein Glück zu machen, nicht alle Tage bietet, und daß
diese Heirat genau das ist, was Pflicht und Bestimmung dir vorschreiben.
Ja, mein Kind, auch das muß ich dir vorhalten. Der Weg, der sich dir heute
eröffnet, ist der dir vorgeschriebene, das weißt du selbst recht wohl …«
»Ja«, sagte Tony gedankenvoll. »Gewiß.« Sie war sich ihrer
Verpflichtungen gegen die Familie und die Firma wohl bewußt, und sie war
stolz auf diese Verpflichtungen. Sie, Antonie Buddenbrook, vor der der
Träger Matthiesen tief seinen rauhen Zylinder abnahm, und die als Tochter
des Konsuls Buddenbrook in der Stadt wie eine kleine Herrscherin
umherging, war von der Geschichte ihrer Familie durchdrungen. Schon der
Gewandschneider zu Rostock hatte sich s e h r gut gestanden, und seit seiner
Zeit war es immer glänzender bergauf gegangen. Sie hatte den Beruf, auf
ihre Art den Glanz der Familie und der Firma »Johann Buddenbrook« zu
fördern, indem sie eine reiche und vornehme Heirat einging … Tom
arbeitete dafür im Kontor … Ja, die Art dieser Partie war sicherlich die
richtige; aber ausgemacht Herr Grünlich … Sie sah ihn vor sich, seine
goldgelben Favoris, sein rosiges, lächelndes Gesicht mit der Warze am
Nasenflügel, seine kurzen Schritte, sie glaubte seinen wolligen Anzug zu
fühlen und seine weiche Stimme zu hören …
»Ich wußte wohl«, sagte die Konsulin, »daß wir ruhigen Vorstellungen
zugänglich sind … haben wir vielleicht schon einen Entschluß gefaßt?«
»O bewahre!« rief Tony, und sie betonte das »O« mit plötzlicher
Entrüstung. »Was für ein Unsinn, Grünlich zu heiraten! Ich habe ihn
beständig mit spitzen Redensarten verhöhnt … Ich begreife überhaupt
nicht, daß er mich noch leiden mag! Er müßte doch ein bißchen Stolz im
Leibe haben …«
Und damit fing sie an, sich Honig auf eine Scheibe Landbrot zu
träufeln.

Drittes Kapitel

In diesem Jahre unternahmen Buddenbrooks auch während der
Schulferien Christians und Klaras keine Erholungsreise. Der Konsul
erklärte, geschäftlich zu sehr in Anspruch genommen zu sein, und die
schwebende Frage in betreff Antoniens trug dazu bei, daß man abwartend in
der Mengstraße verblieb. An Herrn Grünlich war, von der Hand des
Konsuls geschrieben, ein überaus diplomatischer Brief abgegangen; aber
der Fortgang der Dinge ward durch Tonys in den kindischsten Formen
geäußerte Hartnäckigkeit behindert. »Bewahre, Mama!« sagte sie. »Ich
kann ihn nicht ausstehen!« wobei sie die zweite Silbe des letzten Wortes mit
höchstem Nachdruck betonte und das »st« ausnahmsweise nicht getrennt
sprach. Oder sie erklärte mit Feierlichkeit: »Vater!« – sonst pflegte Tony
»Papa« zu sagen – »Ich werde ihm mein Jawort niemals erteilen.«
Auf diesem Punkte wäre die Angelegenheit sicherlich noch lange Zeit
stehengeblieben, wenn sich nicht, zehn Tage vielleicht nach jener
Unterredung im Frühstückszimmer – man stand in der Mitte des Juli –, das
Folgende ereignet hätte …
Es war Nachmittag – ein blauer, warmer Nachmittag; die Konsulin war
ausgegangen, und Tony saß mit einem Romane allein im
Landschaftszimmer am Fenster, als Anton ihr eine Visitkarte überbrachte.
Bevor sie noch Zeit gehabt, den Namen zu lesen, betrat ein Herr in
glockenförmigem Gehrock und erbsenfarbenem Beinkleid das Zimmer; es
war, wie sich versteht, Herr Grünlich, und auf seinem Gesicht lag ein
Ausdruck flehender Zärtlichkeit.
Tony fuhr entsetzt auf ihrem Stuhle empor und machte eine Bewegung,
als wollte sie in den Eßsaal entfliehen … Wie war es möglich, noch mit
einem Herrn zu sprechen, der um ihre Hand angehalten hatte? Das Herz
pochte ihr bis in den Hals hinauf, und sie war sehr bleich geworden.
Solange sie Herrn Grünlich weit entfernt wußte, hatten die ernsthaften
Verhandlungen mit den Eltern und die plötzliche Wichtigkeit ihrer Person
und Entscheidung ihr geradezu Spaß gemacht. Nun aber war er wieder da!
Er stand vor ihr! Was würde geschehen? Sie fühlte schon wieder, daß sie
weinen werde.
Mit raschen Schritten, die Arme ausgebreitet und den Kopf zur Seite
geneigt, in der Haltung eines Mannes, welcher sagen will: Hier bin ich!

Töte mich, wenn du willst! kam Herr Grünlich auf sie zu. »Welch eine
Fügung!« rief er. »Ich finde S i e, Antonie!« Er sagte »Antonie«.
Tony, die, ihren Roman in der Rechten, aufgerichtet an ihrem Stuhle
stand, schob die Lippen hervor, und indem sie bei jedem Worte eine
Kopfbewegung von unten nach oben machte und jedes dieser Worte mit
einer tiefen Entrüstung betonte, stieß sie hervor:
»Was – fällt – Ihnen – ein!«
Trotzdem standen ihr die Tränen bereits in der Kehle.
Herrn Grünlichs Bewegung war allzu groß, als daß er diesen Einwurf
hätte beachten können.
»Konnte ich länger warten … Mußte ich nicht hierher zurückkehren?«
fragte er eindringlich. »Ich habe vor einer Woche den Brief Ihres l i e b e n
Herrn Vaters erhalten, diesen Brief, der mich mit Hoffnung erfüllt hat!
Konnte ich noch länger in halber Gewißheit verharren, Fräulein Antonie?
Ich hielt es nicht länger aus … Ich habe mich in einen Wagen geworfen …
Ich bin hierher geeilt … Ich habe ein paar Zimmer im Gasthofe Stadt
Hamburg genommen … und da bin ich, Antonie, um von Ihren Lippen das
letzte, entscheidende Wort in Empfang zu nehmen, das mich glücklicher
machen wird, als ich es zu sagen vermag!«
Tony war erstarrt; ihre Tränen traten zurück vor Verblüffung. Das also
war die Wirkung des vorsichtigen väterlichen Briefes, der jede
Entscheidung auf unbestimmte Zeit hinausgeschoben hatte! – Sie stammelte
drei- oder viermal:
»Sie irren sich. – Sie irren sich …«
Herr Grünlich hatte einen Armsessel ganz dicht an ihren Fenstersitz
herangezogen, er setzte sich, er nötigte auch sie selbst, sich wieder
niederzulassen, und während er, vornübergebeugt, ihre Hand, die schlaff
war vor Ratlosigkeit, in der seinen hielt, fuhr er mit bewegter Stimme fort:
»Fräulein Antonie … Seit dem ersten Augenblicke, seit jenem
Nachmittage … Sie erinnern sich jenes Nachmittages?… als ich Sie zum
ersten Male im Kreise der Ihrigen, eine so vornehme, so traumhaft liebliche

Erscheinung, erblickte … ist Ihr Name mit unauslöschlichen Buchstaben in
mein Herz geschrieben …« Er verbesserte sich und sagte: »gegraben«.
»Seit jenem Tage, Fräulein Antonie, ist es mein einziger, mein heißer
Wunsch, Ihre schöne Hand fürs Leben zu gewinnen, und was der Brief
Ihres l i e b e n Herrn Vaters mich nur hoffen ließ, das werden Sie mir nun
zur glücklichen Gewißheit machen … nicht wahr?! ich darf mit Ihrer
Gegenneigung rechnen … Ihrer Gegenneigung sicher sein!« Hierbei ergriff
er auch mit der anderen Hand die ihre und blickte ihr tief in die ängstlich
geöffneten Augen. Er trug heute keine Zwirnhandschuhe; seine Hände
waren lang, weiß und von hohen, blauen Adern durchzogen.
Tony starrte in sein rosiges Gesicht, auf die Warze an seiner Nase, und
in seine Augen, die so blau waren wie diejenigen einer Gans.
»Nein, nein!« brachte sie rasch und angstvoll hervor. Hierauf sagte sie
noch: »Ich gebe Ihnen nicht mein Jawort!« Sie bemühte sich fest zu
sprechen, aber sie weinte schon.
»Womit habe ich dieses Zweifeln und Zögern Ihrerseits verdient?«
fragte er mit tief gesenkter und fast vorwurfsvoller Stimme. »Sie sind ein
von liebender Sorgfalt behütetes und verwöhntes Mädchen … aber ich
schwöre Ihnen, ja, ich verpfände Ihnen mein Manneswort, daß ich Sie auf
Händen tragen werde, daß Sie als meine Gattin nichts entbehren werden,
daß Sie in Hamburg ein Ihrer würdiges Leben führen werden …«
Tony sprang auf, sie befreite ihre Hand, und während ihre Tränen
hervorstürzten, rief sie völlig verzweifelt:
»Nein … nein! Ich habe ja n e i n gesagt! Ich gebe Ihnen einen Korb,
verstehen Sie das denn nicht, Gott im Himmel?!…«
Allein auch Herr Grünlich erhob sich. Er trat einen Schritt zurück, er
breitete die Arme aus, indem er ihr beide Handflächen entgegenhielt, und
sprach mit dem Ernst eines Mannes von Ehre und Entschluß:
»Wissen Sie, Mademoiselle Buddenbrook, daß ich mich nicht in dieser
Weise beleidigen lassen darf?«
»Aber ich beleidige Sie nicht, Herr Grünlich«, sagte Tony, denn sie
bereute, so heftig gewesen zu sein. Mein Gott, mußte gerade ihr dies

begegnen! Sie hatte sich so eine Werbung nicht vorgestellt. Sie hatte
geglaubt, man brauche nur zu sagen: »Ihr Antrag ehrt mich, aber ich kann
ihn nicht annehmen«, damit alles erledigt sei …
»Ihr Antrag ehrt mich«, sagte sie so ruhig sie konnte; »aber ich kann ihn
nicht annehmen … So, und ich muß Sie nun … verlassen, entschuldigen
Sie, ich habe keine Zeit mehr.«
Aber Herr Grünlich stand ihr im Wege.
»Sie weisen mich zurück?« fragte er tonlos …
»Ja«, sagte Tony; und aus Vorsicht fügte sie hinzu: »Leider« …
Da atmete Herr Grünlich heftig auf, er machte zwei große Schritte
rückwärts, beugte den Oberkörper zur Seite, wies mit dem Zeigefinger auf
den Teppich und rief mit fürchterlicher Stimme:
»Antonie –!«
So standen sie sich während eines Augenblicks gegenüber; er in
aufrichtig erzürnter und gebietender Haltung, Tony blaß, verweint und
zitternd, das feuchte Taschentuch am Munde. Endlich wandte er sich ab und
durchmaß, die Hände auf dem Rücken, zweimal das Zimmer, als sei er hier
zu Hause. Dann blieb er am Fenster stehen und blickte durch die Scheiben
in die beginnende Dämmerung.
Tony schritt langsam und mit einer gewissen Behutsamkeit auf die
Glastür zu; aber sie befand sich erst in der Mitte des Zimmers, als Herr
Grünlich aufs neue bei ihr stand.
»Tony!« sagte er ganz leise, während er sanft ihre Hand erfaßte; und er
sank … sank langsam bei ihr zu Boden auf die Knie. Seine beiden
goldgelben Favoris lagen auf ihrer Hand.
»Tony …«, wiederholte er, »sehen Sie mich hier … Dahin haben Sie es
gebracht … Haben Sie ein Herz, ein fühlendes Herz?… Hören Sie mich an
… Sie sehen einen Mann vor sich, der vernichtet, zugrunde gerichtet ist,
wenn … ja, der vor Kummer sterben wird«, unterbrach er sich mit einer
gewissen Hast, »wenn Sie seine Liebe verschmähen! Hier liege ich …
bringen Sie es über das Herz, mir zu sagen: Ich verabscheue Sie –?«

»Nein, nein!« sagte Tony plötzlich in tröstendem Ton. Ihre Tränen
waren versiegt, Rührung und Mitleid stiegen in ihr auf. Mein Gott, wie sehr
mußte er sie lieben, daß er diese Sache, die ihr selbst innerlich ganz fremd
und gleichgültig war, so weit trieb! War es möglich, daß s i e dies erlebte?
In Romanen las man dergleichen, und nun lag im gewöhnlichen Leben ein
Herr im Gehrock vor ihr auf den Knien und flehte!… Ihr war der Gedanke,
ihn zu heiraten, einfach unsinnig erschienen, weil sie Herrn Grünlich albern
gefunden hatte. Aber, bei Gott, in diesem Augenblicke war er durchaus
nicht albern! Aus seiner Stimme und seinem Gesicht sprach eine so ehrliche
Angst, eine so aufrichtige und verzweifelte Bitte …
»Nein, nein«, wiederholte sie, indem sie sich ganz ergriffen über ihn
beugte, »ich verabscheue Sie nicht, Herr Grünlich, wie können Sie
dergleichen sagen!… Aber nun stehen Sie auf … bitte …«
»Sie wollen mich nicht töten?« fragte er wieder, und sie sagte noch
einmal in einem beinahe mütterlich tröstenden Ton:
»Nein – nein …«
»Das ist ein Wort!« rief Herr Grünlich und sprang auf die Füße. Sofort
aber, als er Tonys erschrockene Bewegung sah, ließ er sich noch einmal
nieder und sagte ängstlich beschwichtigend:
»Gut, gut … sprechen Sie nun nichts mehr, Antonie! Genug für diesmal,
ich bitte Sie, von dieser Sache … Wir reden weiter davon … Ein anderes
Mal … Ein anderes Mal … Leben Sie wohl für heute … Leben Sie wohl …
Ich kehre zurück … Leben Sie wohl! –«
Er hatte sich rasch erhoben, er hatte seinen großen grauen Hut vom
Tische gerissen, hatte ihre Hand geküßt und war durch die Glastür
hinausgeeilt.
Tony sah, wie er in der Säulenhalle seinen Stock ergriff und im Korridor
verschwand. Sie stand, völlig verwirrt und erschöpft, inmitten des Zimmers,
das feuchte Taschentuch in einer ihrer hinabhängenden Hände.

Vi e r t e s K a p i t e l

Konsul Buddenbrook sagte zu seiner Gattin:
»Wenn ich mir denken könnte, daß Tony irgendeinen delikaten
Beweggrund hat, sich für diese Verbindung nicht entschließen zu können!
Aber sie ist ein Kind, Bethsy, sie ist vergnügungslustig, tanzt auf Bällen,
läßt sich von den jungen Leuten bekuren, und zwar mit Pläsier, denn sie
weiß, daß sie hübsch und von Familie ist … sie ist vielleicht im geheimen
und unbewußt auf der Suche, aber ich kenne sie, sie hat ihr Herz, wie man
zu sagen pflegt, noch gar nicht entdeckt … Fragte man sie, so würde sie den
Kopf hin und her drehen und nachdenken … aber sie würde niemanden
finden … Sie ist ein Kind, ein Spatz, ein Springinsfeld … Sagt sie ja, so
wird sie ihren Platz gefunden haben, sie wird sich nett installieren können,
wonach ihr der Sinn steht, und ihren Mann schon nach ein paar Tagen
lieben … Er ist kein Beau, nein, mein Gott, nein, er ist kein Beau … aber er
ist immerhin im höchsten Grade präsentabel, und man kann am Ende nicht
fünf Beine auf ein Schaf verlangen, wenn du mir die kaufmännische Phrase
zugut halten willst!… Wenn sie warten will, bis jemand kommt, der eine
Schönheit und außerdem eine gute Partie ist – nun, Gott befohlen! Tony
Buddenbrook findet immer noch etwas. Indessen andererseits … es bleibt
ein Risiko, und, um wieder kaufmännisch zu reden, Fischzug ist alle Tage,
aber nicht alle Tage Fangetag!… Ich habe gestern vormittag in einer
längeren Unterredung mit Grünlich, der sich ja mit dem andauerndsten
Ernste bewirbt, seine Bücher gesehen … er hat sie mir vorgelegt … Bücher,
Bethsy, zum Einrahmen! Ich habe ihm mein höchstes Vergnügen
ausgesprochen! Seine Sachen stehen für ein so junges Geschäft recht gut,
recht gut. Sein Vermögen beläuft sich auf etwa 120000 Taler, was
ersichtlich nur die vorläufige Grundlage ist, denn er macht jährlich einen
hübschen Schnitt … Was Duchamps sagen, die ich befragte, klingt auch
nicht übel: Seine Verhältnisse seien ihnen zwar nicht bekannt, aber er lebe
gentleman like, verkehre in der besten Gesellschaft, und sein Geschäft sei
ein notorisch lebhaftes und weit verzweigtes … Was ich bei einigen anderen
Hamburger Leuten, wie zum Beispiel bei einem Bankier Kesselmeyer,
erfahren, hat mich gleichfalls vollauf befriedigt. Kurz, wie du weißt,
Bethsy, ich kann nicht anders, als diese Heirat, die der Familie und der
Firma nur zum Vorteil gereichen würde, dringend erwünschen! – Es tut mir
ja leid, mein Gott, daß das Kind sich in einer bedrängten Lage befindet, daß
sie von allen Seiten umlagert ist, bedrückt umhergeht und kaum noch

spricht; aber ich kann mich schlechterdings nicht entschließen, Grünlich
kurzerhand abzuweisen … denn noch eines, Bethsy, und das kann ich nicht
oft genug wiederholen: Wir haben uns in den letzten Jahren bei Gott nicht
in allzu hocherfreulicher Weise aufgenommen. Nicht als ob der Segen
fehlte, behüte, nein, treue Arbeit wird redlich belohnt. Die Geschäfte gehen
ruhig … ach, allzu ruhig, und auch das nur, weil ich mit äußerster Vorsicht
zu Werke gehe. Wir sind nicht vorwärts gekommen, nicht wesentlich, seit
Vater abgerufen wurde. Die Zeiten jetzt sind wahrhaftig nicht gut für den
Kaufmann … Kurz, es ist nicht viele Freude dabei. Unsere Tochter ist
heiratsfähig und in der Lage, eine Partie zu machen, die allen Leuten als
vorteilhaft und rühmlich in die Augen springt – sie soll sie machen! Warten
ist nicht ratsam, nicht ratsam, Bethsy! Sprich noch einmal mit ihr; ich habe
ihr heute Nachmittag nach Kräften zugeredet …«
– Tony war in bedrängter Lage, darin hatte der Konsul recht. Sie sagte
nicht mehr »nein«, aber sie vermochte auch das »Ja« nicht über die Lippen
zu bringen – Gott mochte ihr helfen! Sie begriff selbst nicht recht, warum
sie sich die Zusage nicht abgewinnen konnte.
Unterdessen nahm sie hier der Vater beiseite und sprach ein ernstes
Wort, ließ dort die Mutter sie bei sich Platz nehmen, um eine endliche
Entschließung zu fordern … Onkel Gotthold und seine Familie hatte man in
die Angelegenheit nicht eingeweiht, weil sie immer ein bißchen mokant
gegen die in der Mengstraße gestimmt waren. Aber sogar Sesemi
Weichbrodt hatte von der Sache erfahren und riet mit korrekter Aussprache
zum guten, selbst Mamsell Jungmann sagte: »Tonychen, mein Kindchen,
brauchst keine Sorge haben, bleibst in den ersten Kreisen …« und Tony
konnte nicht den verehrten seidnen Salon draußen vorm Burgtore besuchen,
ohne daß die alte Madame Kröger anfing: »A propos, ich höre da von einer
Affäre, ich hoffe, du wirst Räson annehmen, Kleine …«
Eines Sonntags, als sie mit den Eltern und Geschwistern in der
Marienkirche saß, redete Pastor Kölling in starken Worten über den Text,
der da besagt, daß das Weib Vater und Mutter verlassen und dem Manne
nachfolgen soll – wobei er plötzlich ausfallend wurde. Tony starrte entsetzt
zu ihm empor, ob er sie vielleicht sogar ansähe … Nein, Gott sei Dank, er
hielt seinen dicken Kopf nach einer anderen Seite gewandt und predigte nur
im allgemeinen über die andächtige Menge hin; und dennoch war es nur

allzu klar, daß dies ein neuer Angriff auf sie war und jedes Wort ihr galt. Ein
jugendliches, ein noch kindliches Weib, verkündete er, das noch keinen
eigenen Willen und keine eigene Einsicht besitze und dennoch den
liebevollen Ratschlüssen der Eltern sich widersetze, das sei strafbar, das
wolle der Herr ausspeien aus seinem Munde … und bei dieser Wendung,
welche zu denen gehörte, für die Pastor Kölling schwärmte und die er mit
Begeisterung hervorbrachte, traf Tony dennoch ein durchdringender Blick
aus seinen Augen, der von einer furchtbaren Armbewegung begleitet war …
Tony sah, wie ihr Vater neben ihr eine Hand erhob, als wollte er sagen: »So!
nicht zu heftig …« Aber es war kein Zweifel, daß Pastor Kölling von ihm
oder der Mutter ins Einverständnis gezogen war. Rot und gebückt saß sie an
ihrem Platze, mit dem Gefühle, daß die Augen aller Welt auf ihr ruhten –
und am nächsten Sonntage weigerte sie sich aufs bestimmteste, die Kirche
zu besuchen.
Sie ging schweigsam umher, sie lachte nicht mehr genug, sie verlor
geradezu den Appetit und seufzte manchmal so herzbrechend, als ringe sie
mit einem Entschlusse, um dann die Ihren kläglich anzusehen … Man
mußte Mitleid mit ihr haben. Sie magerte wahrhaftig ab und büßte an
Frische ein. Schließlich sagte der Konsul:
»Das geht nicht länger, Bethsy, wir dürfen das Kind nicht malträtieren.
Sie muß mal ein bißchen heraus, zur Ruhe kommen und sich besinnen; du
sollst sehen, dann nimmt sie Vernunft an. Ich kann mich nicht losmachen,
und die Ferien sind beinahe vorüber … aber wir können auch alle ganz gut
zu Hause bleiben. Gestern war zufällig der alte Schwarzkopf von
Travemünde hier, Diederich Schwarzkopf, der Lotsenkommandeur. Ich ließ
ein paar Worte fallen, und er zeigte sich mit Vergnügen bereit, die Dirn für
einige Zeit bei sich aufzunehmen … Ich gebe ihm eine kleine
Entschädigung … Da hat sie eine behagliche Häuslichkeit, kann baden und
Luft schnappen und mit sich ins reine kommen. Tom fährt mit ihr, und alles
ist in Ordnung. Das geschieht besser morgen als später …«
Mit diesem Einfalle erklärte Tony sich freudig einverstanden. Sie bekam
Herrn Grünlich zwar kaum zu Gesicht, aber sie wußte, daß er in der Stadt
war, mit den Eltern verhandelte und wartete … Mein Gott, er konnte jeden
Tag wieder vor ihr stehen, um zu schreien und zu flehen! In Travemünde
und in einem fremden Hause würde sie sicherer vor ihm sein … So packte

sie eilig und vergnügt ihren Koffer, und dann, an einem der letzten Julitage,
stieg sie mit Tom, der sie begleiten sollte, in die majestätische Krögersche
Equipage, sagte in bester Laune Adieu und fuhr aufatmend zum Burgtor
hinaus.

Fünftes Kapitel

Nach Travemünde geht es immer geradeaus, mit der Fähre übers Wasser
und dann wieder geradeaus; der Weg war beiden wohlbekannt. Die graue
Chaussee glitt flink unter den hohl und taktmäßig aufschlagenden Hufen
von Lebrecht Krögers dicken Braunen aus Mecklenburg dahin, obgleich die
Sonne brannte und der Staub die spärliche Aussicht verhüllte. Man hatte
ausnahmsweise um 1 Uhr zu Mittag gegessen, und die Geschwister waren
punkt 2 Uhr abgefahren, so würden sie kurz nach 4 Uhr anlangen, denn
wenn eine Droschke drei Stunden gebraucht, so hatte der Krögersche
Jochen Ehrgeiz genug, den Weg in zweien zu machen.
Tony nickte in träumerischem Halbschlaf unter ihrem großen, flachen
Strohhut und ihrem mit cremefarbenen Spitzen besetzten Sonnenschirm, der
bindfadengrau war, wie ihr schlicht gearbeitetes, schlankes Kleid, und den
sie gegen das Rückverdeck gelehnt hatte. Ihre Füße in Schuhen mit
Kreuzbändern und weißen Strümpfen hatte sie zierlich übereinander
gestellt; sie saß bequem und elegant zurückgelehnt, wie für die Equipage
geschaffen.
Tom, schon zwanzigjährig, mit Akkuratesse in blaugraues Tuch
gekleidet, hatte den Strohhut zurückgeschoben und rauchte russische
Zigaretten. Er war nicht sehr groß geworden; aber sein Schnurrbart, dunkler
als Haar und Wimpern, begann kräftig zu wachsen. Indem er nach seiner
Gewohnheit eine Braue ein wenig emporzog, blickte er in die Staubwolken
und auf die vorüberziehenden Chausseebäume.
Tony sagte:
»Ich bin noch niemals so froh gewesen, nach Travemünde zu kommen,
wie diesmal, … erstens aus allerhand Gründen, Tom, du brauchst dich
durchaus nicht zu mokieren; ich wollte, ich könnte ein gewisses Paar

goldgelber Kotelettes noch einige Meilen weiter zurücklassen … Dann aber
wird es ein ganz neues Travemünde sein, da in der Vorderreihe bei
Schwarzkopfs … Ich werde mich gar nicht um die Kurgesellschaft
bekümmern … Das kenne ich zur Genüge … Und ich bin gar nicht dazu
aufgelegt … Überdies steht dem … Menschen da draußen alles offen, er
geniert sich nicht, paß auf, er würde eines Tages hold lächelnd neben mir
auftauchen …«
Tom warf die Zigarette fort und nahm sich eine neue aus der Büchse, in
deren Deckel eine von Wölfen überfallene Troika kunstvoll eingelegt war:
das Geschenk irgendeines russischen Kunden an den Konsul. Die
Zigaretten, diese kleinen scharfen Dinger mit gelbem Mundstück waren
Toms Leidenschaft; er rauchte sie massenweise und hatte die schlimme
Gewohnheit, den Rauch tief in die Lunge zu atmen, so daß er beim
Sprechen langsam wieder hervorsprudelte.
»Ja«, sagte er, »was das betrifft, im Kurgarten wimmelt es von
Hamburgern. Konsul Fritsche, der das ganze gekauft hat, ist ja selbst einer
… Er soll augenblicklich glänzende Geschäfte machen, sagt Papa …
Übrigens läßt du dir doch manches entgehen, wenn du nicht ein bißchen
mittust … Peter Döhlmann ist natürlich dort; um diese Zeit ist er nie in der
Stadt; sein Geschäft geht ja wohl von selbst im Hundetrab … komisch! Na
… Und Onkel Justus kommt sicher Sonntags ein bißchen hinaus und macht
der Roulette einen Besuch … Dann sind da Möllendorpfs und
Kistenmakers, glaube ich, vollzählig, und Hagenströms …«
»Ha! – Natürlich! Wie wäre Sarah Semlinger wohl entbehrlich …«
»Sie heißt übrigens Laura, mein Kind, man muß gerecht sein.«
»Mit Julchen natürlich … Julchen s o l l sich diesen Sommer mit August
Möllendorpf verloben, und Julchen w i r d es tun! Dann gehören sie doch
endgültig dazu! Weißt du, Tom, es ist empörend! Diese hergelaufene
Familie …«
»Ja, lieber Gott … Strunck & Hagenström machen sich geschäftlich
heraus; das ist die Hauptsache …«
»Selbstverständlich! und man weiß ja auch, wie sie's machen … Mit
den Ellenbogen, weißt du … ohne jede Kulanz und Vornehmheit …

Großvater sagte von Hinrich Hagenström: ›Dem kalbt der Ochse‹, das
waren seine Worte …«
»Ja, ja, ja, das ist nun einerlei. Verdienen wird groß geschrieben. Und
was diese Verlobung betrifft, so ist das ein ganz korrektes Geschäft. Julchen
wird eine Möllendorpf, und August bekommt einen hübschen Posten …«
»Ach … du willst mich übrigens ärgern, Tom, das ist alles … Ich
verachte diese Menschen …«
Tom fing an zu lachen. »Mein Gott … man wird sich mit ihnen
einrichten müssen, weißt du. Wie Papa neulich sagte: Sie sind die
Heraufkommenden … Während zum Beispiel Möllendorpfs … Und dann
kann man den Hagenströms die Tüchtigkeit nicht absprechen. Hermann ist
schon sehr nützlich im Geschäft und Moritz hat trotz seiner schwachen
Brust die Schule glänzend absolviert. Er soll sehr gescheut sein und studiert
Jura.«
»Schön … aber dann freut es mich wenigstens, Tom, daß es auch noch
andere Familien gibt, die sich vor ihnen nicht zu bücken brauchen, und daß
zum Beispiel wir Buddenbrooks denn doch …«
»So«, sagte Tom, »nun wollen wir nur nicht anfangen zu prahlen. Ihre
wunden Punkte hat jede Familie«, fuhr er mit einem Blick auf Jochens
breiten Rücken leiser fort. »Wie es zum Beispiel mit Onkel Justus steht,
weiß der liebe Gott. Papa schüttelt immer den Kopf, wenn er von ihm
spricht, und Großvater Kröger hat ein paarmal, glaube ich, mit großen
Summen aushelfen müssen … Und mit den Vettern ist auch nicht alles in
Ordnung. Jürgen, der ja studieren will, kommt immer noch nicht zum
Abgangsexamen … Und mit Jakob, bei Dalbeck & Comp. in Hamburg, soll
man gar nicht zufrieden sein. Er kommt niemals mit seinem Gelde aus,
obgleich er wohl versorgt wird; und was Onkel Justus ihm verweigert, das
schickt ihm Tante Rosalie … Nein, ich finde, man soll keinen Stein
aufheben. Wenn du übrigens den Hagenströms die Waagschale halten willst,
so solltest du doch Grünlich heiraten!«
»Sind wir in diesen Wagen gestiegen, um davon zu sprechen? Ja! Ja! ich
sollte es vielleicht! Aber ich will jetzt nicht daran denken. Ich will es

einfach vergessen. Nun fahren wir zu Schwarzkopfs. Ich habe sie
wissentlich nie gesehen … Es sind wohl nette Leute?«
»Oh! Diederich Swattkopp, dat is'n ganz passablen ollen Kierl … Das
heißt, so spricht er nicht immer, sondern nur, wenn er mehr als fünf Gläser
Grog getrunken hat. Einmal, als er im Kontor gewesen war, gingen wir
zusammen in die Schiffergesellschaft … Er trank wie ein Loch. Sein Vater
ist auf einem Norwegenfahrer geboren und nachher Kapitän auf dieser
Linie gewesen. Diederich hat einen guten Bildungsgang gemacht; die
Lotsenkommandantur ist eine verantwortliche und ziemlich gut bezahlte
Stellung. Er ist ein alter Seebär … aber immer galant mit den Damen. Paß
auf, er wird dir die Kur machen …«
»Ha! – Und die Frau?«
»Seine Frau kenne ich selbst nicht. Sie wird schon gemütlich sein.
Übrigens ist da ein Sohn, der zu meiner Zeit in Sekunda oder Prima saß und
jetzt wohl studiert … Sieh mal, da ist die See! Eine kleine Viertelstunde
noch …«
In einer Allee von jungen Buchen fuhren sie eine Strecke ganz dicht am
Meere entlang, das blau und friedlich in der Sonne lag. Der runde gelbe
Leuchtturm tauchte auf, sie übersahen eine Weile Bucht und Bollwerk, die
roten Dächer des Städtchens und den kleinen Hafen mit dem Segel- und
Tauwerk der Böte. Dann fuhren sie zwischen den ersten Häusern hindurch,
ließen die Kirche zurück und rollten die »Vorderreihe«, die sich am Flusse
hinzog, entlang bis zu einem hübschen kleinen Hause, dessen Veranda dicht
mit Weinlaub bewachsen war.
Lotsenkommandeur Schwarzkopf stand vor seiner Tür und nahm beim
Herannahen der Kalesche die Schiffermütze ab. Es war ein untersetzter,
breiter Mann mit rotem Gesicht, wasserblauen Augen und einem eisgrauen,
stacheligen Bart, der fächerförmig von einem Ohr zum anderen lief. Sein
abwärts gezogener Mund, in dem er eine Holzpfeife hielt und dessen
rasierte Oberlippe hart, rot und gewölbt war, machte einen Eindruck von
Würde und Biederkeit. Eine weiße Pikeeweste leuchtete unter seinem
offenen mit Goldborten verzierten Rock. Breitbeinig und mit etwas
vorgestrecktem Bauche stand er da.

»Ist wahrhaftig eine Ehre für mich, Mamsell, alles was recht ist, daß Sie
eine Zeitlang bei uns fürliebnehmen wollen …« Er hob Tony mit
Behutsamkeit aus dem Wagen. »Kompliment, Herr Buddenbrook! Wohlauf,
der Herr Papa? Und die Frau Konsulin?… Ist mir ein aufrichtiges Pläsier!…
Na, treten die Herrschaften näher! Meine Frau hat wohl so etwas wie einen
kleinen Imbiß bereit. – Fahr'n Se man to Gastwirt Peddersen«, sagte er zum
Kutscher, der den Koffer ins Haus getragen hatte; »da sünd de Pierd ganz
gaut unnerbracht … Sie übernachten doch bei uns, Herr Buddenbrook?… I,
warum nicht gar! Die Pferde müssen doch verschnaufen, und dann kämen
Sie ja nicht vor Dunkelwerden zur Stadt …«
»Wissen Sie, hier wohnt man mindestens so gut, wie draußen im
Kurhaus«, sagte Tony eine Viertelstunde später, als man in der Veranda um
den Kaffeetisch saß. »Was für prachtvolle Luft! Man riecht den Tang bis
hierher. Ich bin entsetzlich froh, wieder in Travemünde zu sein!«
Zwischen den grünbewachsenen Pfeilern der Veranda hindurch blickte
man auf den breiten, in der Sonne glitzernden Fluß mit Kähnen und
Landungsbrücken und hinüber zum Fährhaus auf dem »Priwal«, der
vorgeschobenen Halbinsel Mecklenburgs. Die weiten, kummenartigen
Tassen mit blauem Rande waren ungewohnt plump im Vergleich mit dem
zierlichen alten Porzellan zu Hause; aber der Tisch, auf dem an Tonys Platz
ein Strauß von Wiesenblumen stand, war einladend, und die Fahrt hatte
Hunger gemacht.
»Ja, Mamsell soll sehen, daß sie sich hier herausmacht«, sagte die
Hausfrau. »Sie sieht ein bißchen strap'ziert aus, wenn ich mich so
ausdrücken darf; das macht die Stadtluft, und dann sind da die vielen
Fêten …«
Frau Schwarzkopf, eine Pastorstochter aus Schlutup, schien ungefähr 50
Jahre zu zählen, war einen Kopf kleiner als Tony und ziemlich schmächtig.
Ihr noch schwarzes, glatt und reinlich frisiertes Haar stak in einem
großmaschigen Netze. Sie trug ein dunkelbraunes Kleid mit einem kleinen
weißgehäkelten Kragen und ebensolchen Manschetten. Sie war sauber,
sanft und freundlich und empfahl eifrig ihr selbstgebackenes Korinthenbrot,
das, umgeben von Rahm, Zucker, Butter und Scheibenhonig, in dem
bootförmigen Brotkorb lag. Diesen Korb schmückte eine Borte von

Perlenstickerei, welche die kleine Meta gearbeitet hatte, ein achtjähriges,
artiges, kleines Mädchen, das in schottischem Kleidchen und mit einem
flachsblonden, steif abstehenden Zöpfchen neben seiner Mutter saß.
Frau Schwarzkopf entschuldigte sich wegen des Zimmers, das für Tony
bestimmt war, und in dem diese schon ein wenig Toilette gemacht hatte. Es
sei so einfach …
»Pah allerliebst!« sagte Tony. Es habe Aussicht auf die See, das sei die
Hauptsache. Und dabei tauchte sie die vierte Scheibe Korinthenbrot in ihren
Kaffee. Tom sprach mit dem Alten über den »Wullenwewer«, der jetzt in
der Stadt repariert wurde …
Plötzlich kam ein junger Mensch von etwa 20 Jahren mit einem Buch in
die Veranda, der seinen grauen Filzhut abnahm und sich errötend und etwas
linkisch verbeugte.
»Na, min Söhn«, sagte der Lotsenkommandeur, »du kömmst spät …«
Dann stellte er vor: »Das ist mein Sohn –«, er nannte einen Vornamen, den
Tony nicht verstand. »Studiert auf den Doktor … bringt seine Ferien bei uns
zu …«
»Sehr angenehm«, sagte Tony, wie sie es gelernt hatte. Tom stand auf
und gab ihm die Hand. Der junge Schwarzkopf verbeugte sich nochmals,
legte sein Buch aus der Hand und nahm, aufs neue errötend, am Tische
Platz.
Er war von mittlerer Größe, ziemlich schmal und so blond wie möglich.
Sein beginnender Schnurrbart, so farblos wie das kurzgeschnittene Haar,
das seinen länglichen Kopf bedeckte, war kaum zu sehen; und dem
entsprach ein außerordentlich heller Teint, eine Haut wie poröses Porzellan,
die bei der geringsten Gelegenheit hellrot anlaufen konnte. Seine Augen
waren von etwas dunklerem Blau als die seines Vaters, und hatten
denselben, nicht sehr lebhaften, gutmütig prüfenden Ausdruck; seine
Gesichtszüge waren ebenmäßig und ziemlich angenehm. Als er anfing zu
essen, zeigte er ungewöhnlich gutgeformte, engstehende Zähne, die
spiegelnd blank waren, wie poliertes Elfenbein. Übrigens trug er eine graue,
geschlossene Joppe mit Klappen an den Taschen und einem Gummizug im
Rücken.

»Ja, ich bitte um Entschuldigung, ich komme zu spät«, sagte er. Seine
Sprache war ein wenig schwerfällig und knarrend. »Ich habe ein bißchen
am Strande gelesen und nicht früh genug nach der Uhr gesehen.« Hierauf
kaute er schweigsam und musterte Tom und Tony nur dann und wann
prüfend von unten herauf.
Später, als Tony wieder einmal von der Hausfrau genötigt wurde,
zuzulangen, sagte er:
»Dem Scheibenhonig können Sie vertrauen, Fräulein Buddenbrook …
Das ist reines Naturprodukt … Da weiß man doch, was man verschluckt …
Sie müssen ordentlich essen, wissen Sie! Diese Luft hier, die zehrt … die
beschleunigt den Stoffwechsel. Wenn Sie nicht genug zu sich nehmen, so
fallen Sie ab …« Er hatte eine naive und sympathische Art, sich beim
Sprechen vorzubeugen und manchmal eine andere Person dabei
anzublicken als die, an die er sich wandte.
Seine Mutter hörte ihm zärtlich zu und forschte dann in Tonys Gesicht
nach dem Eindruck, den seine Worte hervorbrächten. Der alte Schwarzkopf
aber sagte:
»Nu speel di man nich up, Herr Dokter, mit deinem Stoffwechsel … Da
wollen wir gar nichts von wissen«, worauf der junge Mensch lachte und
wieder errötend auf Tonys Teller blickte.
Ein paarmal nannte der Lotsenkommandeur den Vornamen seines
Sohnes, aber Tony konnte ihn durchaus nicht verstehen. Es war etwas wie
»Moor« oder »Mord« … unmöglich, es in der breiten und platten
Aussprache des Alten zu erkennen.
Als die Mahlzeit beendet war, als Diederich Schwarzkopf, der, mit weit
von der weißen Weste zurückgeschlagenem Rock, behaglich in die Sonne
blinzelte, und sein Sohn ihre kurzen Holzpfeifen zu rauchen begannen und
Tom sich wieder seinen Zigaretten widmete, waren die jungen Leute in ein
lebhaftes Gespräch über alte Schulgeschichten geraten, an dem Tony sich
munter beteiligte. Herr Stengel wurde zitiert … »Du sollst 'ne Line machen,
und was machst du? Du machst 'n Strich!« Schade, daß Christian nicht da
war; er konnte das noch viel besser …

Einmal sagte Tom zu seiner Schwester, indem er auf die vor ihr
stehenden Blumen wies:
»Herr Grünlich würde sagen: Das putzt ganz ungemein!«
Worauf Tony ihn, rot vor Zorn, in die Seite stieß und einen scheuen
Blick zu dem jungen Schwarzkopf hinübergleiten ließ.
Man hatte mit dem Kaffeetrinken heute ungewöhnlich lange gewartet,
und man saß lange beieinander. Es war schon halb sieben Uhr, und über den
»Priwal« drüben begann sich die Dämmerung zu senken, als der
Kommandeur sich erhob.
»Na, die Herrschaften entschuldigen«, sagte er. »Ich habe nun noch
drüben im Lotsenhause zu tun … Wir essen um achte, wenn's gefällig ist …
Oder heut' mal ein bißchen später, Meta, wie?… Und du –« hier nannte er
wieder den Vornamen, – »nun sitz hier nur nicht herum … Nun geh nur
hinaus und gib dich wieder mit deinen Knochen ab … Mamsell
Buddenbrook wird wohl auspacken … Oder wenn die Herrschaften an den
Strand gehen wollen … Störe nur nicht!«
»Diederich, mein Gott, warum soll er nicht noch sitzen bleiben«, sagte
Frau Schwarzkopf sanft und vorwurfsvoll. »Und wenn die Herrschaften an
den Strand gehen wollen, warum soll er nicht mitgehen? Er hat doch Ferien,
Diederich!… Und soll er denn gar nichts von unserem Besuche haben?«

Sechstes Kapitel

In ihrem kleinen, reinlichen Zimmer, dessen Möbel mit hellgeblümtem
Kattun überzogen waren, erwachte Tony am nächsten Morgen mit dem
angeregten und freudigen Gefühl, mit dem man in einer neuen Lebenslage
die Augen öffnet.
Sie setzte sich empor, und indem sie die Arme um ihre Knie schlang
und den zerzausten Kopf zurücklegte, blinzelte sie in den schmalen und
blendenden Streifen vom Tageslicht, der zwischen den geschlossenen
Läden hindurch ins Zimmer fiel, und kramte mit Muße die gestrigen
Erlebnisse wieder hervor.

Kaum ein Gedanke streifte Herrn Grünlichs Person. Die Stadt und der
gräßliche Auftritt im Landschaftszimmer und die Ermahnungen der Familie
und Pastor Köllings lagen weit zurück. Hier würde sie nun jeden Morgen
ganz sorglos erwachen … Diese Schwarzkopfs waren prächtige Leute.
Gestern abend hatte es wahrhaftig eine Apfelsinenbowle gegeben, und man
hatte auf ein glückliches Zusammenleben angestoßen. Man war sehr
vergnügt gewesen. Der alte Schwarzkopf hatte Seegeschichten zum besten
gegeben und der junge von Göttingen berichtet, wo er studierte … Aber es
war doch sonderbar, daß sie noch immer seinen Vornamen nicht wußte! Sie
hatte mit Spannung darauf geachtet, aber er war beim Abendessen nicht
mehr genannt worden, und es hätte sich wohl nicht geschickt, danach zu
fragen. Sie dachte angestrengt nach … Mein Gott, wie hieß der junge
Mensch! Moor … Mord …? Übrigens hatte er ihr gut gefallen, dieser Moor
oder Mord. Er hatte ein so gutmütig verschmitztes Lachen, wenn er um
Wasser bat und statt dessen ein paar Buchstaben mit Zahlen dahinter
nannte, so daß der Alte ganz böse wurde. Ja, das sei aber die
wissenschaftliche Formel für Wasser … allerdings nicht für d i e s e s
Wasser, denn die Formel für d i e s e Travemünder Flüssigkeit sei wohl viel
komplizierter. Jeden Augenblick könne man eine Qualle darin finden … Die
hohe Obrigkeit habe ihre eignen Begriffe von Süßwasser … Worauf ihm
wieder ein väterlicher Verweis zuteil geworden war, weil er in
wegwerfendem Tone von der Obrigkeit gesprochen hatte. Frau
Schwarzkopf hatte immer in Tonys Gesicht nach Bewunderung gesucht,
und wahrhaftig, er sprach sehr amüsant, zugleich lustig und gelehrt … Er
hatte sich ziemlich viel um sie gekümmert, der junge Herr. Sie hatte
geklagt, daß sie beim Essen einen heißen Kopf bekäme, sie glaube zu viel
Blut zu haben … Was hatte er geantwortet? Er hatte sie gemustert und
gesagt: Ja, die Arterien an den Schläfen seien gefüllt, aber das schließe
nicht aus, daß nicht genug Blut oder genug rote Blutkörperchen im Kopfe
seien … Sie sei vielleicht ein b i ß c h e n bleichsüchtig …
Der Kuckuck sprang aus der geschnitzten Wanduhr und gluckste viele
Male hell und hohl. »Sieben, acht, neun«, zählte Tony, »aufgestanden!«
Und damit sprang sie aus dem Bette und stieß die Fensterläden auf. Der
Himmel war ein wenig bedeckt, aber die Sonne schien. Man sah über das
Leuchtenfeld mit dem Turm weit über die krause See hinaus, die rechts im
Bogen von der mecklenburgischen Küste begrenzt war und sich in

grünlichen und blauen Streifen erstreckte, bis sie mit dem dunstigen
Horizont zusammenfloß. Nachher will ich baden, dachte Tony, aber vorher
ordentlich frühstücken, damit der Stoffwechsel nicht an mir zehrt … Und
damit machte sie sich lächelnd und mit raschen, vergnügten Bewegungen
ans Waschen und Ankleiden.
Es war kurz nach halb 10 Uhr, als sie die Stube verließ. Die Tür des
Zimmers, wo Tom geschlafen hatte, stand offen; er war in aller Frühe
wieder zur Stadt gefahren. Schon hier oben in dem ziemlich hoch gelegenen
Stockwerk, in dem nur Schlafzimmer lagen, roch es nach Kaffee. Das
schien der charakteristische Geruch des kleinen Hauses zu sein, und er
nahm zu, als Tony die mit einem schlichten, undurchbrochenen
Holzgeländer versehene Treppe hinunterstieg und drunten über den
Korridor ging, an dem Wohn- und Eßzimmer und das Büro des
Lotsenkommandeurs lagen. Frisch und in bester Laune betrat sie in ihrem
weißen Pikeekleide die Veranda.
Frau Schwarzkopf saß mit ihrem Sohne allein am Kaffeetische, der
schon teilweise abgeräumt war. Sie trug eine blaukarierte Küchenschürze
über ihrem braunen Kleid. Ein Schlüsselkorb stand vor ihr.
»Tausendmal um Vergebung«, sagte sie, indem sie aufstand, »daß wir
nicht gewartet haben, Mamsell Buddenbrook! Wir sind früh auf, wir
einfachen Leute. Da gibt es hunderterlei zu tun … Schwarzkopf ist in
seinem Büro … Nicht wahr, Mamsell ist nicht böse?«
Tony ihrerseits entschuldigte sich. »Sie müssen nicht glauben, daß ich
immer so lange schlafe. Ich habe ein sehr böses Gewissen. Aber die Bowle
von gestern abend …«
Hier fing der junge Sohn des Hauses an zu lachen. Er stand, seine kurze
Holzpfeife in der Hand, hinter dem Tische. Die Zeitung lag vor ihm.
»Ja, Sie sind schuld«, sagte Tony; »guten Morgen!… Sie haben
beständig mit mir angestoßen … Jetzt verdiene ich nur noch kalten Kaffee.
Ich müßte schon gefrühstückt und gebadet haben …«
»Nein, das wäre zu früh für eine junge Dame! Um sieben war das
Wasser noch ziemlich kalt, wissen Sie; 11 Grad … das schneidet ein
bißchen nach der Bettwärme …«

»Woher wissen Sie denn, daß ich lauwarm baden will, monsieur?« Und
Tony nahm am Tische Platz. »Sie haben mir den Kaffee warm gehalten,
Frau Schwarzkopf!… Aber einschenken tue ich mir selbst … vielen Dank!«
Die Hausfrau sah zu, wie ihr Gast die ersten Bissen aß.
»Und Mamsell hat gut geschlafen die erste Nacht? Ja, mein Gott, die
Matratze ist mit Seegras gefüllt … wir sind einfache Leute … Aber nun
wünsche ich guten Appetit und einen vergnügten Vormittag. Mamsell wird
sicher mancherlei Bekannte am Strande treffen … Wenn es angenehm ist,
begleitet mein Sohn Sie hin. Um Verzeihung, daß ich nicht länger
Gesellschaft leiste, aber ich m u ß nach dem Essen sehen. Ich habe eine
Bratwurst … Wir geben es so gut, wie wir können.«
»Ich halte mich an den Scheibenhonig«, sagte Tony, als die beiden allein
waren. »Sehen Sie, da weiß man doch, was man verschluckt!«
Der junge Schwarzkopf stand auf und legte seine Pfeife auf die
Brüstung der Veranda.
»Aber rauchen Sie doch! Nein, das stört mich ganz und gar nicht. Wenn
ich zu Hause zum Frühstück komme, ist immer schon Papas Zigarrenrauch
in der Stube … Sagen Sie mal«, fragte sie plötzlich, »ist es wahr, daß ein Ei
soviel wert ist wie ein Viertelpfund Fleisch?«
Er wurde über und über rot. »Wollen Sie mich eigentlich zum besten
haben, Fräulein Buddenbrook?« fragte er zwischen Lachen und Ärger. »Ich
habe gestern abend noch einen Rüffel von Vater bekommen wegen meiner
Fachsimpelei und Wichtigtuerei, wie er sagte …«
»Aber ich habe ganz harmlos gefragt?!« Tony hörte vor Bestürzung
einen Augenblick auf zu essen. »Wichtigtuerei! Wie kann man dergleichen
sagen!… Ich möchte gern etwas erfahren … Mein Gott, ich bin eine Gans,
sehen Sie! Bei Sesemi Weichbrodt war ich immer unter den Faulsten. Und
Sie wissen, glaube ich, so viel …« Innerlich dachte sie: Wichtigtuerei? Man
befindet sich in fremder Gesellschaft, zeigt sich von seiner besten Seite,
setzt seine Worte und sucht zu gefallen – das ist doch klar …
»Nun ja, es deckt sich in gewisser Weise«, sagte er geschmeichelt. »Was
gewisse Nährstoffe betrifft …«

Hierauf, während Tony frühstückte und der junge Schwarzkopf fortfuhr,
seine Pfeife zu rauchen, fing man an, von Sesemi Weichbrodt zu schwatzen,
von Tonys Pensionszeit, von ihren Freundinnen, Gerda Arnoldsen, die nun
wieder in Amsterdam war, und Armgard von Schilling, deren weißes Haus
man vom Strande aus sehen konnte, wenigstens bei klarem Wetter …
Später, als sie schon mit essen fertig war und sich den Mund wischte,
fragte Tony, indem sie auf die Zeitung deutete:
»Steht etwas Neues darin?«
Der junge Schwarzkopf lachte und schüttelte mit spöttischem Mitleid
den Kopf.
»Ach nein … Was soll wohl darin stehen?… Wissen Sie, diese
Städtischen Anzeigen sind ein klägliches Blättchen!«
»Oh?… Aber Papa und Mama haben sie immer gehalten?«
»Ja, nun!« sagte er und wurde rot … »Ich lese sie ja auch, wie Sie
sehen, weil eben nichts anderes zur Hand ist. Aber daß der Großhändler
Konsul So und So seine silberne Hochzeit zu feiern gedenkt, ist nicht allzu
erschütternd … Ja – ja! Sie lachen … Aber Sie sollten mal andere Blätter
lesen, die Königsberger Hartungsche Zeitung … oder die Rheinische
Zeitung … da würden Sie etwas anderes finden! Was der König von
Preußen auch sagen mag …«
»Was sagt er denn?«
»Ja … nein, das kann ich leider vor einer Dame nicht zitieren …« Und
er wurde abermals rot. »Er hat sich ziemlich ungnädig über diese Presse
geäußert«, fuhr er mit einem etwas gewaltsam ironischen Lächeln fort, das
Tony einen Augenblick peinlich berührte. »Sie geht nicht sehr glimpflich
mit der Regierung um, wissen Sie, mit den Adligen, mit Pfaffen und
Junkern … sie weiß allzu geschickt die Zensur an der Nase zu führen …«
»Nun und Sie, gehen Sie auch nicht glimpflich mit den Adligen um?«
»Ich?« fragte er und geriet in Verlegenheit … Tony stand auf.

»Na, darüber müssen wir ein anderes Mal reden. Wie wäre es, wenn ich
nun zum Strande ginge? Sehen Sie, es ist beinahe ganz blau geworden.
Heute wird es nicht mehr regnen. Ich habe die größte Lust, wieder einmal in
die See zu springen. Wollen Sie mich hinunter begleiten?…«

Siebentes Kapitel

Sie hatte ihren großen Strohhut aufgesetzt und ihren Sonnenschirm
aufgespannt, denn es herrschte, obgleich ein kleiner Seewind ging, heftige
Hitze. Der junge Schwarzkopf schritt, in seinem grauen Filzhut, sein Buch
in der Hand, neben ihr her und betrachtete sie manchmal von der Seite. Sie
gingen die »Vorderreihe« entlang und spazierten durch den Kurgarten, der
stumm und schattenlos mit seinen Kieswegen und Rosenanlagen dalag. Der
Musiktempel, zwischen Nadelbäumen versteckt, stand schweigend dem
Kurhaus, der Konditorei und den beiden, durch ein langes
Zwischengebäude miteinander verbundenen Schweizerhäusern gegenüber.
Es war gegen halb 12 Uhr; die Badegäste mußten sich noch am Strande
befinden.
Die beiden gingen über den Kinderspielplatz mit den Bänken und der
großen Schaukel; sie gingen nahe am Warmbadehause vorbei und
wanderten langsam über das Leuchtenfeld. Die Sonne brütete auf dem
Grase und ließ diesen heißen, würzigen Geruch von Klee und Kraut daraus
aufsteigen, in dem blaue Fliegen surrend standen und umherschossen. Ein
monotones, gedämpftes Rauschen kam vom Meere her, in dessen Ferne
dann und wann kleine Schaumköpfe aufblitzten.
»Was lesen Sie da eigentlich?« fragte Tony.
Der junge Mann nahm das Buch in beide Hände und blätterte es schnell
von hinten nach vorne durch.
»Ach, das ist nichts für Sie, Fräulein Buddenbrook! Lauter Blut und
Gedärme und Elend … Sehen Sie, hier ist gerade von Lungenödem die
Rede, auf deutsch: Stickfluß. Dabei sind nämlich die Lungenbläschen mit
einer so wässerigen Flüssigkeit angefüllt … das ist hochgradig gefährlich
und kommt bei Lungenentzündung vor. Wenn es schlimm ist, kann man

nicht mehr atmen und stirbt ganz einfach. Und das alles ist ganz kühl von
oben herab behandelt …«
»Ja, pfui!… Aber wenn man Doktor werden will … Ich werde dafür
sorgen, daß Sie bei uns Hausarzt werden, wenn Grabow sich später einmal
zur Ruhe setzt, passen Sie auf!«
»Ha!… Und was lesen Sie denn, wenn ich fragen darf, Fräulein
Buddenbrook?«
»Kennen Sie Hoffmann?« fragte Tony.
»Den mit dem Kapellmeister und dem goldenen Topf? Ja, das ist sehr
hübsch … Aber, wissen Sie, es ist doch wohl mehr für Damen. Männer
müssen heute etwas anderes lesen.«
»Jetzt muß ich Sie e i n e s fragen«, sagte Tony nach ein paar Schritten
und faßte einen Entschluß. »Nämlich, w i e heißen Sie eigentlich mit
Vornamen! Ich habe ihn noch kein einziges Mal verstanden … das macht
mich förmlich nervös! Ich habe geradezu darüber gegrübelt …«
»Sie haben darüber gegrübelt?«
»Ach ja – nun erschweren Sie mir die Sache nicht! Es schickt sich wohl
nicht, daß ich frage; aber ich bin natürlich neugierig … Übrigens brauche
ich es ja, solange ich lebe, nicht zu erfahren.«
»Na, ich heiße Morten«, sagte er und wurde so rot wie noch niemals.
»Morten? Das ist hübsch!«
»Nun! hübsch …«
»Ja, mein Gott … es ist doch hübscher, als wenn Sie Hinz oder Kunz
hießen. Es ist etwas Besonderes, etwas Ausländisches …«
»Sie sind eine Romantikerin, Mademoiselle Buddenbrook; Sie haben
zuviel Hoffmann gelesen … Ja, die Sache ist ganz einfach die: Mein
Großvater war ein halber Norweger und hieß Morten. Nach ihm bin ich
getauft worden. Das ist alles …«

Tony stieg behutsam durch das hohe, scharfe Schilfgras, das am Rande
des nackten Strandes stand. Die Reihe der hölzernen Strandpavillons mit
ihren kegelförmigen Dächern lag vor ihnen und ließ den Durchblick auf die
Strandkörbe frei, die näher am Wasser standen, und um die Familien im
warmen Sande lagerten: Damen mit blauen Schutzpincenez und
Leihbibliotheksbänden, Herren in hellen Anzügen, die müßig mit ihren
Spazierstöcken Figuren in den Sand zeichneten, gebräunte Kinder mit
großen Strohhüten auf den Köpfen, die schaufelten, sich wälzten, nach
Wasser gruben, mit Holzformen Kuchen buken, Tunnels bohrten, mit
bloßen Beinen in die niedrigen Wellen hineinwateten und Schiffe
schwimmen ließen … Rechts ragte das Holzgebäude der Badeanstalt in die
See hinaus.
»Nun marschieren wir geradeswegs auf den Möllendorpfschen Pavillon
zu«, sagte Tony. »Lassen Sie uns doch etwas abbiegen!«
»Gern … aber Sie werden sich nun ja wohl den Herrschaften
anschließen … Ich setze mich da hinten auf die Steine.«
»Anschließen … ja, ja, ich werde wohl guten Tag sagen müssen. Aber
es ist mir recht zuwider, müssen Sie wissen. Ich bin hierher gekommen, um
meinen Frieden zu haben …«
»Frieden? Vor wem?«
»Nun! Vor wem …«
»Hören Sie, Fräulein Buddenbrook, ich muß Sie auch noch e i n e s
fragen … aber bei Gelegenheit, später, wenn Zeit dazu ist. Nun erlauben
Sie, daß ich Ihnen Adieu sage. Ich setze mich dahinten auf die Steine …«
»Soll ich Sie nicht vorstellen, Herr Schwarzkopf?« fragte Tony mit
Wichtigkeit.
»Nein, ach nein« … sagte Morten eilig, »ich danke sehr. Ich gehöre
doch wohl kaum dazu, wissen Sie. Ich setze mich dahinten auf die
Steine …«
Es war eine größere Gesellschaft, auf die Tony zuschritt, während
Morten Schwarzkopf sich rechter Hand zu den großen Steinblöcken begab,

die neben der Badeanstalt vom Wasser bespült wurden, – eine Gruppe, die
vor dem Möllendorpfschen Pavillon lagerte und von den Familien
Möllendorpf, Hagenström, Kistenmaker und Fritsche gebildet ward.
Abgesehen von Konsul Fritsche aus Hamburg, dem Besitzer des Ganzen,
und Peter Döhlmann, dem Suitier, bestand sie ausschließlich aus Damen
und Kindern, denn es war Alltag, und die meisten Herren befanden sich in
der Stadt bei ihren Geschäften. Konsul Fritsche, ein älterer Herr mit
glattrasiertem, distinguiertem Gesicht, beschäftigte sich droben im offenen
Pavillon mit einem Fernrohr, das er auf einen in der Ferne sichtbaren Segler
richtete. Peter Döhlmann, mit einem breitkrempigen Strohhut und
rundgeschnittenem Schifferbart, stand plaudernd bei den Damen, die auf
Plaids im Sande lagen oder auf kleinen Sesseln aus Segeltuch saßen: Frau
Senatorin Möllendorpf, geborene Langhals, die mit einer langgestielten
Lorgnette hantierte, und deren Haupt von grauem Haar unordentlich
umstanden war; Frau Hagenström nebst Julchen, die ziemlich klein
geblieben war, aber, wie ihre Mutter, bereits Brillanten in den Ohren trug;
Frau Konsul Kistenmaker nebst Töchtern und die Konsulin Fritsche, eine
runzelige kleine Dame, die eine Haube trug und im Bade Wirtspflichten
versah. Rot und ermattet sann sie auf nichts als Reunions, Kinderbälle,
Verlosungen und Segelpartien … Ihre Vorleserin saß in einiger Entfernung.
Die Kinder spielten am Wasser.
Kistenmaker & Sohn war die aufblühende Weinhandlung, die in den
letzten Jahren C. F. Köppen aus der Mode zu bringen begann. Die beiden
Söhne, Eduard und Stephan, arbeiteten bereits in dem väterlichen Geschäft.
– Dem Konsul Döhlmann fehlten gänzlich die ausgesuchten Manieren, über
die etwa Justus Kröger verfügte; er war ein biederer Suitier, ein Suitier,
dessen Spezialität die gutmütige Grobheit war und der sich in der
Gesellschaft außerordentlich viel herausnehmen durfte, weil er wußte, daß
er besonders bei den Damen mit seinem behäbigen, dreisten und lauten
Gebaren als ein Original beliebt war. Als auf einem Diner bei
Buddenbrooks sich das Erscheinen eines Gerichtes lange Zeit verzögerte,
die Hausfrau in Verlegenheit und die beschäftigungslose Gesellschaft in
Mißstimmung geriet, stellte er die gute Laune wieder her, indem er mit
seiner breiten und lärmenden Stimme über die ganze Tafel brüllte: »Ick bün
so wied, Fru Konsulin!«

Mit eben dieser schallenden und groben Stimme erzählte er
augenblicklich fragwürdige Anekdoten, die er mit plattdeutschen
Wendungen würzte … Die Senatorin Möllendorpf rief, erschöpft und außer
sich vor Lachen, einmal über das andere: »Mein Gott, Herr Konsul, hören
Sie einen Augenblick auf!«
– Tony Buddenbrook ward von den Hagenströms kalt, von der übrigen
Gesellschaft mit großer Herzlichkeit empfangen. Selbst Konsul Fritsche
kam eilfertig die Stufen des Pavillons herunter, denn er hoffte, daß
wenigstens im nächsten Jahre wieder die Buddenbrooks helfen würden, das
Bad zu bevölkern.
»Der Ihrige, Mamsell!« sagte Konsul Döhlmann, mit möglichst feiner
Aussprache, denn er wußte, daß Fräulein Buddenbrook seine Manieren
nicht besonders bevorzugte.
»Mademoiselle Buddenbrook!«
»Sie hier?«
»Wie reizend!«
»Und seit wann?«
»Und welch inzückende Toilette!« – Man sagte »inzückend«. –
»Und Sie wohnen?«
»Bei Schwarzkopfs?«
»Beim Lotsenkommandeur?«
»Wie originell!«
»Wie f i n d e ich das f o r c h t b a r originell!« – Man sagte
»forchtbar«. –
»Sie wohnen in der Stadt?« wiederholte Konsul Fritsche, der Besitzer
des Kurhauses, ohne ahnen zu lassen, daß ihn dies peinlich berührte …
»Werden Sie uns nicht das Vergnügen machen bei der nächsten
Reunion?« fragte seine Gattin …

»Oh, nur für kurze Zeit in Travemünde?« antwortete eine andere
Dame …
»Finden Sie nicht, Liebe, daß die Buddenbrooks ein bißchen allzu
exklusiv sind?« wandte sich Frau Hagenström ganz leise an die Senatorin
Möllendorpf …
»Und Sie haben noch nicht gebadet?« fragte jemand. »Wer von den
jungen Damen hat sonst heute noch nicht gebadet? Mariechen, Julchen,
Luischen? Selbstredend begleiten Ihre Freundinnen Sie, Fräulein
Antonie …«
Einige junge Mädchen trennten sich von der Gesellschaft, um mit Tony
zu baden, und Peter Döhlmann ließ es sich nicht nehmen, die Damen den
Strand entlang zu geleiten.
»Gott! erinnerst du dich noch unserer Schulgänge von damals?« fragte
Tony Julchen Hagenström.
»J–ja! Sie spielten immer die Boshafte«, sagte Julchen mit mitleidigem
Lächeln.
Man ging oberhalb des Strandes auf dem Steg von paarweise gelegten
Brettern der Badeanstalt zu; und als man an den Steinen vorüberkam, wo
Morten Schwarzkopf mit seinem Buche saß, nickte Tony ihm aus der Ferne
mehrmals mit rascher Kopfbewegung zu. Jemand erkundigte sich: »Wen
grüßtest du, Tony?«
»Oh, das war der junge Schwarzkopf«, sagte Tony; »er hat mich
herunterbegleitet …«
»Der Sohn des Lotsenkommandeurs?« fragte Julchen Hagenström und
blickte mit ihren blanken schwarzen Augen scharf zu Morten hinüber, der
seinerseits mit einer gewissen Melancholie die elegante Gesellschaft
musterte. Tony aber sagte mit lauter Stimme: »Eines bedaure ich: nämlich,
daß zum Beispiel August Möllendorpf nicht hier ist … Es muß doch alltags
recht langweilig am Strande sein!«

Achtes Kapitel

Hiermit begannen schöne Sommerwochen für Tony Buddenbrook,
kurzweiligere und angenehmere, als sie jemals in Travemünde erlebt hatte.
Sie blühte auf, nichts lastete mehr auf ihr; in ihre Worte und Bewegungen
kehrten Keckheit und Sorglosigkeit zurück. Der Konsul betrachtete sie mit
Wohlgefallen, wenn er Sonntags mit Tom und Christian nach Travemünde
kam. Dann speiste man an der Table d'hote, trank bei der Kurmusik den
Kaffee unter dem Zeltdach der Konditorei und sah drinnen im Saale der
Roulette zu, um die lustige Leute, wie Justus Kröger und Peter Döhlmann,
sich drängten: Der Konsul spielte niemals. –
Tony sonnte sich, sie badete, aß Bratwurst mit Pfeffernußsauce und
machte weite Spaziergänge mit Morten: den Chausseeweg zum Nachbarort,
den Strand entlang zu dem hoch gelegenen »Seetempel«, der eine weite
Aussicht über See und Land beherrschte, oder in das Wäldchen hinauf, das
hinterm Kurhause lag und auf dessen Höhe die große Table d'hote-Glocke
hing … Oder sie ruderten über die Trave zum »Priwal«, wo es Bernstein zu
finden gab …
Morten war ein unterhaltender Begleiter, wiewohl seine Meinungen ein
wenig hitzig und absprechend waren. Er führte über alle Dinge ein strenges
und gerechtes Urteil mit sich, das er mit Entschiedenheit hervorbrachte,
obgleich er rot dabei wurde. Tony ward betrübt und sie schalt ihn, wenn er
mit etwas ungeschickter aber zorniger Geste alle Adeligen für Idioten und
Elende erklärte; aber sie war sehr stolz darauf, daß er ihr gegenüber offen
und zutraulich seine Anschauungen aussprach, die er den Eltern verschwieg
… Einmal sagte er: »Dies muß ich Ihnen noch erzählen: Auf meiner Bude
in Göttingen habe ich ein vollkommenes Gerippe … wissen Sie, so ein
Knochengerippe, notdürftig mit etwas Draht zusammengehalten. Na,
diesem Gerippe habe ich eine alte Polizistenuniform angezogen … ha!
Finden Sie das nicht ausgezeichnet? Aber sagen Sie es um Gottes willen
nicht meinem Vater!« –
Es konnte nicht fehlen, daß Tony oftmals mit ihrer städtischen
Bekanntschaft am Strande oder im Kurgarten verkehrte, daß sie zu dieser
oder jener Reunion und Segelpartie hinzugezogen wurde. Dann saß Morten
»auf den Steinen«. Diese Steine waren seit dem ersten Tage zwischen den

beiden zur stehenden Redewendung geworden. »Auf den Steinen sitzen«,
das bedeutete: »Vereinsamt sein und sich langweilen«. Kam ein Regentag,
der die See weit und breit in einen grauen Schleier hüllte, daß sie völlig mit
dem tiefen Himmel zusammenfloß, der den Strand durchweichte und die
Wege überschwemmte, dann sagte Tony: »Heute müssen wir beide auf den
Steinen sitzen … das heißt in der Veranda oder im Wohnzimmer. Es bleibt
nichts übrig, als daß Sie mir Ihre Studentenlieder vorspielen, Morten,
obgleich es mich greulich langweilt.«
»Ja«, sagte Morten, »setzen wir uns … Aber wissen Sie, wenn Sie dabei
sind, so sind es keine Steine mehr!« … Übrigens sagte er dergleichen nicht,
wenn sein Vater zugegen war; seine Mutter durfte es hören.
»Was nun?« fragte der Lotsenkommandeur, wenn nach dem
Mittagessen Tony und Morten gleichzeitig aufstanden und sich anschickten,
auf und davon zu gehen … »Wohin mit den jungen Herrschaften!«
»Ja, ich darf Fräulein Antonie ein bißchen zum Seetempel begleiten.«
»So, darfst du das? – Sage mal, mein Sohn Filius, wäre es nicht am
Ende angebrachter, du setztest dich auf deine Stube und repetiertest deine
Nervenstränge? Du hast alles vergessen, bis du wieder nach Göttingen
kommst …«
Frau Schwarzkopf aber sprach sanft: »Diederich, mein Gott! warum soll
er nicht mitgehen? Laß ihn doch mitgehen! Er hat doch Ferien! Und soll er
denn gar nichts von unserem Besuche haben?« – So gingen sie.
Sie gingen den Strand entlang, ganz unten am Wasser, dort wo der Sand
von der Flut benetzt, geglättet und gehärtet ist, so daß man mühelos gehen
kann; wo kleine, gewöhnliche, weiße Muscheln verstreut liegen und andere,
längliche, große, opalisierende; dazwischen gelbgrünes, nasses Seegras mit
runden, hohlen Früchten, welche knallen, wenn man sie zerdrückt; und
Quallen, einfache, wasserfarbene sowohl wie rotgelbe, giftige, welche das
Bein verbrennen, wenn man sie beim Baden berührt …
»Wollen Sie wissen, wie dumm ich früher war?« sagte Tony. »Ich wollte
die bunten Sterne aus den Quallen heraus haben. Ich trug eine ganze Menge
Quallen im Taschentuche nach Hause und legte sie säuberlich auf den
Balkon in die Sonne, damit sie verdunsteten … dann mußten die Sterne

doch übrigbleiben! Ja, schön … Als ich nachsah, war da ein ziemlich großer
nasser Fleck. Es roch nur ein bißchen nach faulem Seetang …«
Sie gingen, das rhythmische Rauschen der langgestreckten Wellen
neben sich, den frischen Salzwind im Gesicht, der frei und ohne Hindernis
daherkommt, die Ohren umhüllt und einen angenehmen Schwindel, eine
gedämpfte Betäubung hervorruft … Sie gingen in diesem weiten, still
sausenden Frieden am Meere, der jedes kleine Geräusch, ob fern oder nah,
zu geheimnisvoller Bedeutung erhebt …
Links befanden sich zerklüftete Abhänge aus gelbem Lehm und Geröll,
gleichförmig, mit immer neu hervorspringenden Ecken, welche die
Biegungen der Küste verdeckten. Hier irgendwo, weil der Strand zu steinig
wurde, kletterten sie hinauf, um droben durch das Gehölz den ansteigenden
Weg zum Seetempel fortzusetzen. Der Seetempel, ein runder Pavillon, war
aus rohen Borkenstämmen und Brettern erbaut, deren Innenseiten mit
Inschriften, Initialen, Herzen, Gedichten bedeckt war … Tony und Morten
setzten sich in eine der kleinen abgeteilten Kammern, die der See
zugewandt waren, und in denen es nach Holz roch wie in den Kabinen der
Badeanstalt, auf die schmale, roh gezimmerte Bank im Hintergrunde.
Es war sehr still und feierlich hier oben um diese Nachmittagsstunde.
Ein paar Vögel schwatzten, und das leise Rauschen der Bäume vermischte
sich mit dem des Meeres, das sich dort tief unten ausbreitete und in dessen
Ferne das Takelwerk eines Schiffes zu sehen war. Geschützt vor dem
Winde, der bislang um ihre Ohren gespielt hatte, empfanden sie plötzlich
eine nachdenklich stimmende Stille.
Tony erkundigte sich: »Kommt der oder geht er?«
»Wie?« fragte Morten mit seiner schwerfälligen Stimme … und als ob
er aus irgendeiner tiefen Abwesenheit erwachte, sagte er rasch: »Geht! Das
ist der ›Bürgermeister Steenbock‹, der nach Rußland fährt. – Ich möchte
nicht mit«, setzte er nach einer Pause hinzu. »Dort muß es noch empörender
zugehen als bei uns!«
»So!« sagte Tony. »Nun gedenken Sie wieder mit den Adligen
anzufangen, Morten, ich sehe es Ihrem Gesichte an. Es ist nicht schön von
Ihnen … Haben Sie jemals einen gekannt?«

»Nein!« rief Morten beinahe entrüstet. »Gott sei Dank!«
»Ja! ja, sehen Sie wohl? Ich aber. Ein Mädchen allerdings, Armgard von
Schilling dort drüben, von der ich Ihnen schon erzählte. Nun, sie war
gutmütiger als Sie und ich, sie wußte kaum, daß sie ›von‹ hieß, sie aß
Mettwurst und sprach von ihren Kühen …«
»Sicherlich gibt es Ausnahmen, Fräulein Tony!« sagte er eifrig. »Aber
hören Sie … Sie sind eine junge Dame, Sie sehen alles persönlich an. Sie
kennen einen Adligen und sagen: Aber er ist doch ein braver Mensch!
Gewiß … aber man braucht gar keinen zu kennen, um sie alle zu
verurteilen! Denn es handelt sich um das Prinzip, wissen Sie, um die
Einrichtung! Ja, darauf müssen Sie schweigen … Wie? Jemand braucht nur
geboren zu werden, um ein Auserlesener und Edler zu sein … der
verächtlich auf uns anderen herabblicken darf, … die wir mit allen
Verdiensten nicht auf seine Höhe gelangen können?…« Morten sprach mit
einer naiven und gutherzigen Entrüstung; er versuchte, Handbewegungen
zu machen, sah selbst, daß sie ungeschickt waren, und unterließ sie wieder.
Aber er redete fort. Er war in Stimmung. Er saß vorgebeugt, einen Daumen
zwischen den Knöpfen seiner Joppe, und gab seinen gutmütigen Augen
einen trotzigen Ausdruck … »Wir, die Bourgeoisie, der dritte Stand, wie wir
bis jetzt genannt worden sind, wir wollen, daß nur noch ein Adel des
Verdienstes bestehe, wir erkennen den faulen Adel nicht mehr an, wir
leugnen die jetzige Rangordnung der Stände … wir wollen, daß alle
Menschen frei und gleich sind, daß niemand einer Person unterworfen ist,
sondern alle nur den Gesetzen untertänig sind!… Es soll keine Privilegien
und keine Willkür mehr geben!… Alle sollen gleichberechtigte Kinder des
Staates sein, und wie keine Mittlerschaft mehr existiert zwischen dem Laien
und dem lieben Gott, so soll auch der Bürger zum Staate in unmittelbarem
Verhältnis stehen!… Wir wollen Freiheit der Presse, der Gewerbe, des
Handels … Wir wollen, daß alle Menschen ohne Vorrechte miteinander
konkurrieren können und daß dem Verdienste seine Krone wird!… Aber wir
sind geknechtet, geknebelt … was wollte ich eben sagen? Ja, passen Sie
auf: Vor vier Jahren sind die Bundesgesetze über die Universitäten und die
Presse erneuert worden – schöne Gesetze! Es darf keine Wahrheit
niedergeschrieben oder gelehrt werden, die vielleicht nicht mit der
bestehenden Ordnung der Dinge übereinstimmt … Verstehen Sie? Die
Wahrheit wird unterdrückt, sie kommt nicht zum Worte … und warum?

einem idiotischen, veralteten, hinfälligen Zustande zuliebe, der, wie
jedermann weiß, früher oder später ja dennoch abgeschafft werden wird …
Ich glaube, Sie begreifen diese Gemeinheit gar nicht! Die Gewalt, die
dumme, rohe, augenblickliche Polizistengewalt, ganz ohne Verständnis für
das Geistige und Neue … Nein, von allem abgesehen will ich nur noch
eines sagen … Der König von Preußen hat ein großes Unrecht begangen!
Damals, anno dreizehn, als die Franzosen im Lande waren, hat er uns
gerufen und uns die Konstitution versprochen … wir sind gekommen, wir
haben Deutschland befreit …«
Tony, die ihn, das Kinn in die Hand gestützt, von der Seite betrachtete,
überlegte einen Augenblick ernstlich, ob er selbst wohl wirklich geholfen
haben könne, Napoleon zu vertreiben.
»… aber meinen Sie, daß das Versprechen eingelöst worden ist? Ach
nein! – Der jetzige König ist ein Schönredner, ein Träumer, ein Romantiker,
wie Sie, Fräulein Tony … Denn eines müssen Sie beachten: Wenn die
Philosophen und Dichter eine Wahrheit, eine Anschauung, ein Prinzip
soeben wieder überwunden und abgetan haben, dann kommt allmählich ein
König, der nun gerade d a bei angelangt ist, der nun gerade d i e s für das
Neueste und Beste hält und sich danach benehmen zu müssen glaubt … Ja,
so ist es mit dem Königtum bestellt! Die Könige sind nicht nur Menschen,
sie sind sogar höchst mittelmäßige Menschen, sie sind immer um mehrere
Postmeilen zurück … Ach, mit Deutschland ist es gegangen, wie mit einem
Burschenschafts-Studenten, der zur Zeit der Freiheitskriege seine mutige
und begeisterte Jugend hatte und nun zum kläglichen Philister geworden
ist …«
»Jaja«, sagte Tony. »Alles gut. Aber lassen Sie mich das eine fragen …
Was geht Sie das eigentlich an? Sie sind ja gar kein Preuße …«
»Ach, das ist alles eins, Fräulein Buddenbrook! Ja, ich nenne Ihren
Familiennamen, und zwar mit Absicht … und ich müßte eigentlich noch
›Demoiselle‹ Buddenbrook sagen, damit Ihnen Ihr ganzes Recht wird! Sind
bei uns etwa die Menschen freier, gleicher, brüderlicher als in Preußen?
Schranken, Abstand, Aristokratie – hier wie dort!… Sie haben Sympathie
für die Adligen … soll ich Ihnen sagen warum? Weil Sie selbst eine Adlige
sind! Ja–ha, haben Sie das noch nicht gewußt?… Ihr Vater ist ein großer

Herr, und Sie sind eine Prinzeß. Ein Abgrund trennt Sie von uns anderen,
die wir nicht zu Ihrem Kreise von herrschenden Familien gehören. Sie
können wohl einmal mit einem von uns zur Erholung ein bißchen an der
See spazieren gehen, aber wenn Sie wieder in Ihren Kreis der Bevorzugten
und Auserwählten treten, dann kann man auf den Steinen sitzen …« Seine
Stimme war ganz fremdartig erregt geworden.
»Morten«, sagte Tony traurig. »Nun haben Sie sich d o c h geärgert,
wenn Sie auf den Steinen saßen! Ich habe Sie doch gebeten, sich vorstellen
zu lassen …«
»Oh, Sie nehmen die Sache wieder als junge Dame, zu persönlich,
Fräulein Tony! Ich spreche doch im Prinzip … Ich sage, daß bei uns nicht
mehr brüderliche Menschlichkeit herrscht als in Preußen … Und wenn ich
persönlich spräche«, fuhr er nach einer kleinen Pause mit leiserer Stimme
fort, aus der aber die eigentümliche Erregung nicht verschwunden war, »so
würde ich nicht die Gegenwart meinen, sondern eher vielleicht die Zukunft,
… wenn Sie als eine Madame So und So einmal endgültig in Ihrem
vornehmen Bereich verschwinden werden und … man Zeit seines Lebens
auf den Steinen sitzen kann …«
Er schwieg, und auch Tony schwieg. Sie blickte ihn nicht mehr an,
sondern nach der anderen Seite, auf die Bretterwand neben ihr. Es herrschte
ziemlich lange eine beklommene Stille.
»Erinnern Sie sich«, fing Morten wieder an, »daß ich Ihnen einmal
sagte, ich hätte eine Frage an Sie zu richten? Ja, die beschäftigt mich seit
dem ersten Nachmittage, als Sie hier ankamen, müssen Sie wissen … Raten
Sie nur nicht! Sie können unmöglich wissen, was ich meine. Ich frage ein
anderes Mal, bei Gelegenheit; es hat keine Eile, es geht mich im Grunde gar
nichts an, es ist bloß Neugierde … Nein, heute will ich Ihnen nur das eine
verraten … etwas anderes … Sehen Sie mal.«
Hierbei zog Morten aus einer Tasche seiner Joppe das Ende eines
schmalen, buntgestreiften Bandes hervor und sah mit einem Gemisch von
Erwartung und Triumph in Tonys Augen.
»Wie hübsch«, sagte sie verständnislos. »Was bedeutet das?«

Morten aber sprach feierlich: »Das bedeutet, daß ich in Göttingen einer
Burschenschaftsverbindung angehöre – nun wissen Sie es! Ich habe auch
eine Mütze in diesen Farben, aber die habe ich für die Ferienzeit dem
Gerippe in der Polizistenuniform aufgesetzt … denn hier dürfte ich mich
nicht damit sehen lassen, verstehen Sie … Ich kann doch darauf rechnen,
daß Sie reinen Mund halten? Wenn mein Vater von der Sache erführe, so
gäbe es ein Unglück …«
»Kein Wort, Morten! Nein, auf mich können Sie zählen!… Aber ich
weiß gar nichts davon … Sind Sie alle gegen die Adligen verschworen?…
Was wollen Sie?«
»Wir wollen die Freiheit!« sagte Morten.
»Die Freiheit?« fragte sie.
»Nun ja, die Freiheit, wissen Sie, die Freiheit …!« wiederholte er,
indem er eine vage, ein wenig linkische, aber begeisterte Armbewegung
hinaus, hinunter, über die See hin vollführte, und zwar nicht nach jener
Seite, wo die mecklenburgische Küste die Bucht beschränkte, sondern
dorthin, wo das Meer offen war, wo es sich in immer schmaler werdenden
grünen, blauen, gelben und grauen Streifen leicht gekräuselt, großartig und
unabsehbar dem verwischten Horizont entgegendehnte …
Tony folgte mit den Augen der Richtung seiner Hand; und während
nicht viel fehlte, daß beider Hände, die nebeneinander auf der rauhen
Holzbank lagen, sich vereinigten, blickten sie gemeinsam in dieselbe Ferne.
Sie schwiegen lange, indes das Meer ruhig und schwerfällig zu ihnen
heraufrauschte … und Tony glaubte plötzlich einig zu sein mit Morten in
einem großen, unbestimmten, ahnungsvollen und sehnsüchtigen Verständnis
dessen, was »Freiheit« bedeutete.

Neuntes Kapitel

»Es ist merkwürdig, daß man sich an der See nicht langweilen kann,
Morten. Liegen Sie einmal an einem anderen Orte drei oder vier Stunden

lang auf dem Rücken, ohne etwas zu tun, ohne auch nur einem Gedanken
nachzuhängen …«
»Ja, ja … Übrigens muß ich gestehen, daß ich mich früher manchmal
gelangweilt habe, Fräulein Tony; aber das ist einige Wochen her …«
Der Herbst kam, der erste starke Wind hatte sich aufgemacht. Graue,
dünne und zerrissene Wolken flatterten eilig über den Himmel. Die trübe,
zerwühlte See war weit und breit mit Schaum bedeckt. Große, starke Wogen
wälzten sich mit einer unerbittlichen und furchteinflößenden Ruhe heran,
neigten sich majestätisch, indem sie eine dunkelgrüne, metallblanke
Rundung bildeten, und stürzten lärmend über den Sand.
Die Saison war völlig zu Ende. Der Teil des Strandes, den sonst die
Menge der Badegäste bevölkerte und wo jetzt die Pavillons zum Teile
schon abgebrochen waren, lag mit wenigen Sitzkörben fast ausgestorben da.
Aber Tony und Morten lagerten nachmittags in einer entfernten Gegend:
dort, wo die gelben Lehmwände begannen, und wo die Wellen am
»Möwenstein« ihren Gischt hoch emporschleuderten. Morten hatte ihr
einen festgeklopften Sandberg getürmt: daran lehnte sie mit dem Rücken,
die Füße in Kreuzbandschuhen und weißen Strümpfen übereinandergelegt,
in ihrer weichen grauen Herbstjacke mit großen Knöpfen; Morten, ihr
zugewandt, lag, das Kinn in die Hand gestützt, auf der Seite. Eine Möwe
schoß dann und wann über die See und ließ ihren Raubvogelschrei
vernehmen. Sie sahen die grünen, mit Seegras durchwachsenen Wände der
Wellen an, die drohend daherkamen und an dem Steinblock zerbarsten, der
sich ihnen entgegenstellte … in diesem irren, ewigen Getöse, das betäubt,
stumm macht und das Gefühl der Zeit ertötet.
Endlich machte Morten eine Bewegung, als ob er sich selbst erweckte,
und fragte: »Nun werden Sie wohl bald abreisen, Fräulein Tony?«
»Nein … wieso?« sagte Tony abwesend und ohne Verständnis.
»Ja, mein Gott, wir haben den zehnten September, … meine Ferien sind
ohnehin bald zu Ende … wie lange kann das noch dauern! Freuen Sie sich
auf die Gesellschaften in der Stadt …? Sagen Sie mal: Es sind wohl
liebenswürdige Herren, mit denen Sie tanzen … Nein, das wollte ich auch
nicht fragen! Jetzt müssen Sie mir eines beantworten«, sagte er, indem er

mit plötzlichem Entschlusse sein Kinn in der Hand zurechtrückte und sie
anblickte. »Es ist die Frage, die ich so lange aufgespart habe, … wissen
Sie? Nun! Wer ist Herr Grünlich?«
Tony fuhr zusammen, sah ihm rasch ins Gesicht und ließ dann ihre
Augen umherschweifen wie jemand, der an einen fernen Traum erinnert
wird. Dabei wurde das Gefühl in ihr lebendig, das sie in der Zeit nach Herrn
Grünlichs Werbung erprobt hatte: Das Gefühl persönlicher Wichtigkeit.
»D a s wollen Sie wissen, Morten?« fragte sie ernst. »Nun, dann will ich
es Ihnen sagen. Es war mir zwar höchst peinlich, verstehen Sie, daß
Thomas den Namen am ersten Nachmittage erwähnte; aber da Sie ihn
einmal gehört haben … genug: Herr Grünlich, Bendix Grünlich, das ist ein
Geschäftsfreund meines Vaters, ein wohlsituierter Kaufmann aus Hamburg,
der in der Stadt um meine Hand angehalten hat … aber nein!« antwortete
sie rasch auf eine Bewegung Mortens, »ich habe ihn zurückgewiesen, ich
habe mich nicht entschließen können, ihm mein Jawort fürs Leben zu
erteilen.«
»Und warum nicht … wenn ich fragen darf?« sagte Morten ungeschickt.
»Warum? O Gott, weil ich ihn nicht a u s s t e h e n konnte!« rief sie
beinahe entrüstet … »Sie hätten ihn kennen sollen, wie er aussah und wie er
sich benahm! Unter anderem hatte er goldgelbe Favoris … völlig
unnatürlich! Ich bin überzeugt, daß er sich mit dem Pulver frisierte, mit
dem man die Weihnachtsnüsse vergoldet … Außerdem war er falsch. Er
schwänzelte um meine Eltern herum und sprach ihnen in schamloser Weise
nach dem Munde …«
Morten unterbrach sie.
»Aber was heißt … Sie müssen mir noch eines sagen … was heißt: Das
putzt ganz ungemein?«
Tony geriet in ein nervöses und kicherndes Lachen.
»Ja … so sprach er, Morten! Er sagte nicht: ›Das nimmt sich gut aus‹,
oder: ›Das schmückt das Zimmer‹, sondern: ›Das putzt ganz ungemein‹ …
so albern war er, ich versichere Sie!… Dabei war er im höchsten Grade
aufdringlich; er ließ nicht von mir ab, obgleich ich ihn niemals anders als

mit Ironie behandelte. Einmal machte er mir eine Szene, bei der er beinahe
weinte … ich bitte Sie: ein Mann, der weint …«
»Er muß Sie sehr verehrt haben«, sagte Morten leise.
»Aber was ging das m i c h an!« rief sie erstaunt, indem sie sich an
ihrem Sandberg zur Seite wandte …
»Sie sind grausam, Fräulein Tony … Sind Sie immer grausam? Sagen
Sie mir … Sie haben diesen Herrn Grünlich nicht leiden können, aber sind
Sie jemals einem anderen zugetan gewesen?… Manchmal denke ich: Haben
Sie vielleicht ein kaltes Herz? Eines will ich Ihnen sagen … es ist so wahr,
daß ich es Ihnen beschwören kann: Ein Mann ist nicht albern, weil er
darüber weint, daß Sie nichts von ihm wissen wollen … das ist es. Ich bin
nicht sicher, durchaus nicht sicher, daß ich nicht ebenfalls … Sehen Sie, Sie
sind ein verwöhntes, vornehmes Geschöpf … Mokieren Sie sich immer nur
über die Leute, die zu Ihren Füßen liegen? Haben Sie wirklich ein kaltes
Herz?«
Nach der kurzen Heiterkeit begann nun plötzlich Tonys Oberlippe zu
zittern. Sie richtete ein Paar großer und betrübter Augen auf ihn, die
langsam blank von Tränen wurden, und sagte leise: »Nein, Morten, glauben
Sie das von mir?… Das müssen Sie nicht von mir glauben.«
»Ich glaube es ja auch nicht!« rief Morten mit einem Lachen, in dem
Ergriffenheit und mühsam unterdrückter Jubel zu hören war … Er wälzte
sich völlig herum, so daß er nun auf dem Bauche neben ihr lag, ergriff,
indem er die Ellenbogen aufstützte, mit beiden Händen die ihre und sah mit
seinen stahlblauen, gutmütigen Augen entzückt und begeistert in ihr
Gesicht.
»Und Sie … Sie mokieren sich nicht über mich, wenn ich Ihnen sage,
daß …«
»Ich weiß, Morten«, unterbrach sie ihn leise, während sie seitwärts auf
ihre freie Hand blickte, die langsam den weichen, weißen Sand durch die
Finger gleiten ließ.
»Sie wissen …! Und Sie … S i e, Fräulein Tony …«

»Ja, Morten. Ich halte große Stücke auf Sie. Ich habe Sie sehr gern. Ich
habe Sie lieber als alle, die ich kenne.«
Er fuhr auf, er machte ein paar Armbewegungen und wußte nicht, was
er tun sollte. Er sprang auf die Füße, warf sich sofort wieder bei ihr nieder
und rief mit einer Stimme, die stockte, wankte, sich überschlug und wieder
tönend wurde vor Glück: »Ach, ich danke Ihnen, ich danke Ihnen! Sehen
Sie, nun bin ich so glücklich, wie noch niemals in meinem Leben!…« Dann
fing er an, ihre Hände zu küssen.
Plötzlich sagte er leiser: »Sie werden nun bald nach der Stadt abreisen,
Tony, und meine Ferien sind in vierzehn Tagen zu Ende … dann muß ich
wieder nach Göttingen. Aber wollen Sie mir versprechen, daß Sie diesen
Nachmittag hier am Strande nicht vergessen werden, bis ich zurückkomme
… und Doktor bin … und bei Ihrem Vater für uns bitten kann, so schwer es
sein wird? Und daß Sie unterdessen keinen Herrn Grünlich erhören
werden?… Oh, es wird nicht lange dauern, passen Sie auf! Ich werde
arbeiten, wie ein … und es ist gar nicht schwer …«
»Ja, Morten«, sagte sie glücklich und abwesend, indem sie seine Augen,
seinen Mund und seine Hände betrachtete, die die ihren hielten …
Er zog ihre Hand noch näher an seine Brust und fragte gedämpft und
bittend: »Wollen Sie mir daraufhin nicht … Darf ich das nicht …
bekräftigen …?«
Sie antwortete nicht, sie sah ihn nicht einmal an, sie schob nur ganz
leise ihren Oberkörper am Sandberg ein wenig näher zu ihm hin, und
Morten küßte sie langsam und umständlich auf den Mund. Dann sahen sie
nach verschiedenen Richtungen in den Sand und schämten sich über die
Maßen.

Zehntes Kapitel

»Teuerste Demoiselle Buddenbrook!

Wie lange ist es her, daß Unterzeichneter das Angesicht des reizendsten
Mädchens nicht mehr erblicken durfte? Diese so wenigen Zeilen sollen
Ihnen sagen, daß dieses Angesicht nicht aufgehört hat, vor seinem geistigen
Auge zu schweben, daß er während dieser hangenden und bangenden
Wochen unablässig eingedenk gewesen ist des köstlichen Nachmittags in
Ihrem elterlichen Salon, an dem Sie sich ein Versprechen, ein halbes und
verschämtes zwar noch, und doch so beseligendes entschlüpfen ließen.
Seitdem sind lange Wochen verflossen, während derer Sie sich behufs
Sammlung und Selbsterkenntnis von der Welt zurückgezogen haben, so daß
ich nun wohl hoffen darf, daß die Zeit der Prüfung vorüber ist.
Endesunterfertigter erlaubt sich, Ihnen, teuerste Demoiselle, mitfolgendes
Ringlein als Unterpfand seiner unsterblichen Zärtlichkeit
hochachtungsvollst zu übersenden. Mit den devotesten Komplimenten und
liebevollsten Handküssen zeichne als
Dero Hochwohlgeboren ergebenster
G r ü n l i c h.«

»Lieber Papa!
O Gott, wie habe ich mich geärgert! Beifolgenden Brief und Ring
erhielt ich soeben von Gr., so daß ich Kopfweh vor Aufregung habe, und
weiß ich nichts Besseres zu tun, als beides an D i c h zurückgehen zu lassen.
Gr. w i l l mich nicht verstehen, und ist das, was er so poetisch von dem
›Versprechen‹ schreibt, einfach nicht der Fall, und bitte ich Dich so
dringend, ihm nun doch kurzerhand plausibel zu machen, daß i c h j e t z t
n o c h t a u s e n d m a l w e n i g e r als vor sechs Wochen in der Lage bin,
ihm mein Jawort fürs Leben zu erteilen und daß er mich endlich in Frieden
lassen soll, er m a c h t sich ja l ä c h e r l i c h. Dir, dem besten Vater, kann
ich es ja sagen, daß ich anderweitig gebunden bin an jemanden, der mich
liebt, und den ich liebe, daß es sich gar nicht sagen läßt. O Papa! Darüber
könnte ich viele Bogen vollschreiben, ich spreche von Herrn Morten
Schwarzkopf, der Arzt werden will, und, sowie er Doktor ist, um meine
Hand anhalten will. Ich weiß ja, daß es Sitte ist, einen Kaufmann zu
heiraten, aber Morten gehört eben zu dem anderen Teil von angesehenen
Herren, den Gelehrten. Er ist nicht reich, was wohl für Dich und Mama
gewichtig ist, aber das muß ich Dir sagen, lieber Papa, so jung ich bin, aber

das wird das Leben manchen gelehrt haben, daß Reichtum allein nicht
immer jeden glücklich macht. Mit tausend Küssen verbleibe ich
Deine gehorsame Tochter
A n t o n i e.
PS. Der Ring ist niedriges Gold und ziemlich schmal, wie ich sehe.«

»Meine liebe Tony!
Dein Schreiben ist mir richtig geworden. Auf seinen Gehalt eingehend,
teile ich Dir mit, daß ich pflichtgemäß nicht ermangelt habe, Herrn Gr. über
Deine Anschauung der Dinge in geziemender Form zu unterrichten; das
Resultat jedoch war derartig, daß es mich aufrichtig erschüttert hat. Du bist
ein erwachsenes Mädchen und befindest Dich in einer so ernsten
Lebenslage, daß ich nicht anstehen darf, Dir die Folgen namhaft zu machen,
die ein leichtfertiger Schritt Deinerseits nach sich ziehen kann. Herr Gr.
nämlich brach bei meinen Worten in Verzweiflung aus, indem er rief, so
sehr liebe er Dich und so wenig könne er Deinen Verlust verschmerzen, daß
er willens sei, sich das Leben zu nehmen, wenn Du auf Deinem Entschlusse
bestündest. Da ich das, was Du mir von einer anderweitigen Neigung
schreibst, nicht ernst nehmen kann, so bitte ich Dich, Deine Erregung über
den zugesandten Ring zu bemeistern und alles noch einmal bei Dir selbst
mit Ernst zu erwägen. Meiner christlichen Überzeugung nach, liebe Tochter,
ist es des Menschen Pflicht, die Gefühle eines anderen zu achten, und wir
wissen nicht, ob Du nicht einst würdest von einem höchsten Richter dafür
haftbar gemacht werden, daß der Mann, dessen Gefühle Du hartnäckig und
kalt verschmähtest, sich gegen sein eigenes Leben versündigte. Das eine
aber, welches ich Dir mündlich schon oft zu verstehen gegeben, möchte ich
Dir ins Gedächtnis zurückrufen und freue ich mich, Gelegenheit zu haben,
es Dir schriftlich zu wiederholen. Denn obgleich die mündliche Rede
lebendiger und unmittelbarer wirken mag, so hat doch das geschriebene
Wort den Vorzug, daß es mit Muße gewählt und gesetzt werden konnte, daß
es feststeht und in dieser vom Schreibenden wohl erwogenen und
berechneten Form und Stellung wieder und wieder gelesen werden und
gleichmäßig wirken kann. – Wir sind, meine liebe Tochter, nicht d a f ü r
geboren, was wir mit kurzsichtigen Augen für unser eigenes, kleines,

persönliches Glück halten, denn wir sind nicht lose, unabhängige und für
sich bestehende Einzelwesen, sondern wie Glieder in einer Kette, und wir
wären, so wie wir sind, nicht denkbar ohne die Reihe derjenigen, die uns
vorangingen und uns die Wege wiesen, indem sie ihrerseits mit Strenge und
ohne nach rechts oder links zu blicken, einer erprobten und ehrwürdigen
Überlieferung folgten. Dein Weg, wie mich dünkt, liegt seit längeren
Wochen klar und scharf abgegrenzt vor Dir, und du müßtest nicht meine
Tochter sein, nicht die Enkelin Deines in Gott ruhenden Großvaters und
überhaupt nicht ein würdig Glied unserer Familie, wenn Du ernstlich im
Sinne hättest, Du allein, mit Trotz und Flattersinn Deine eigenen,
unordentlichen Pfade zu gehen. Dies, meine liebe Antonie, bitte ich Dich, in
Deinem Herzen zu bewegen. –
Deine Mutter, Thomas, Christian, Klara und Klothilde (welch letztere
mehrere Wochen bei ihrem Vater auf Ungnade verlebt hat), auch Mamsell
Jungmann grüßen Dich von ganzem Herzen; wir freuen uns alle, Dich bald
wieder in unsere Arme schließen zu können.
In treuer Liebe
D e i n Va t e r.«

Elftes Kapitel

Es regnete in Strömen. Himmel, Erde und Wasser verschwammen
ineinander, während der Stoßwind in den Regen fuhr und ihn gegen die
Fensterscheiben trieb, daß nicht Tropfen, sondern Bäche daran
hinunterflossen und sie undurchsichtig machten. Klagende und
verzweifelnde Stimmen redeten in den Ofenröhren …
Als Morten Schwarzkopf bald nach dem Mittagessen mit seiner Pfeife
vor die Veranda trat, um nachzusehen, wie es mit dem Himmel bestellt sei,
stand ein Herr in langem, engem, gelbkariertem Ülster und grauem Hute
vor ihm; eine geschlossene Droschke, deren Verdeck vor Nässe glänzte und
deren Räder so mit Kot besprengt waren, hielt vorm Hause. Morten starrte
fassungslos in das rosige Gesicht des Herrn. Er hatte Bartkotelettes, die
aussahen, als seien sie mit dem Pulver frisiert, mit dem man die
Weihnachtsnüsse vergoldet.

Der Herr im Ülster sah Morten an, wie man einen Bedienten ansieht,
leicht blinzelnd, ohne ihn zu sehen, und fragte mit weicher Stimme: »Ist der
Herr Lotsenkommandeur zu sprechen?«
»Allerdings …« stammelte Morten, »ich glaube, daß mein Vater …«
Hier faßte ihn der Herr ins Auge; seine Augen waren so blau wie
diejenigen einer Gans.
»Sind Sie Herr Morten Schwarzkopf?« fragte er …
»Ja, mein Herr«, antwortete Morten, indem er sich anstrengte, einen
festen Gesichtsausdruck zu gewinnen.
»Sieh da! In der Tat …« bemerkte der Herr im Ülster, und dann fuhr er
fort: »Haben Sie die Güte, mich Ihrem Herrn Vater zu melden, junger
Mann. Mein Name ist Grünlich.«
Morten führte den Herrn durch die Veranda, öffnete ihm im Korridor
rechterhand die Tür zum Bureau, und kehrte ins Wohnzimmer zurück, um
seinen Vater zu benachrichtigen. Während Herr Schwarzkopf hinausging,
ließ der junge Mensch sich an dem runden Tische nieder, stützte die
Ellenbogen darauf und schien sich, ohne seine Mutter anzusehen, die am
trüben Fenster mit dem Stopfen von Strümpfen beschäftigt war, in das
»klägliche Blättchen« zu vertiefen, das von nichts anderem als der silbernen
Hochzeit des Konsuls So und So zu berichten wußte. – Tony befand sich
droben in ihrem Zimmer, um auszuruhen.
Der Lotsenkommandeur betrat sein Büro mit der Miene eines Mannes,
der mit dem Mittagessen zufrieden ist, das er zu sich genommen. Sein
Uniformrock, über der gewölbten weißen Weste, stand offen. Von seinem
roten Gesicht hob sich scharf der eisgraue Schifferbart ab. Seine Zunge fuhr
behaglich zwischen den Zähnen umher, wobei sein biederer Mund in die
abenteuerlichsten Stellungen geriet. Er verbeugte sich kurz, ruckartig und
mit einem Ausdruck, als wollte er sagen: So macht man es ja wohl!
»Gesegnete Mahlzeit«, sagte er; »dem Herrn zu Diensten!«
Herr Grünlich, von seiner Seite, verneigte sich mit Bedacht, indem seine
Mundwinkel sich ein wenig abwärts zogen. Hierbei sagte er leise: »Hä-ä-

hm.«
Das Bureau war eine ziemlich kleine Stube, deren Wände einige Fuß
hoch mit Holz bekleidet waren und im übrigen den untapezierten Kalk
zeigten. Vor dem Fenster, an welches unablässig der Regen trommelte,
hingen gelbgerauchte Gardinen. Rechterhand von der Tür befand sich ein
langer, roher, mit Papieren bedeckter Tisch, über welchem eine große Karte
von Europa und eine kleinere der Ostsee an der Wand befestigt war. Von der
Mitte der Zimmerdecke hing das sauber gearbeitete Modell eines Schiffes
unter vollen Segeln herab.
Der Lotsenkommandeur nötigte seinen Gast auf das geschweifte, mit
schwarzem, zersprungenem Wachstuch bezogene Sofa, das der Tür
gegenüberstand, und machte es sich selbst mit über dem Bauch gefalteten
Händen in einem hölzernen Armstuhl bequem, während Herr Grünlich in
fest geschlossenem Ülster, den Hut auf den Knien, ohne die Rückenlehne zu
berühren, genau auf der Kante des Sofas saß.
»Mein Name«, sagte er, »ist, wie ich wiederhole, G r ü n l i c h, Grünlich
von Hamburg. Um mich Ihnen zu empfehlen, erwähne ich, daß ich mich
einen nahen Geschäftsfreund des Großhändlers Konsul Buddenbrook
nennen darf.«
»Allabonöhr! Ist mir eine Ehre, Herr Grünlich! Aber wollen der Herr
sich's nicht ein bißchen bequemer machen? Einen Grog nach der Fahrt? Ich
rufe sofort in die Küche …«
»Ich erlaube mir, Ihnen zu bemerken«, sprach Herr Grünlich mit Ruhe,
»daß meine Zeit gemessen ist, daß mein Wagen mich erwartet, und daß ich
lediglich genötigt bin, Sie um eine Unterredung von zwei Worten zu
ersuchen.«
»Dem Herrn zu Diensten«, wiederholte Herr Schwarzkopf ein wenig
eingeschüchtert. Es entstand eine Pause.
»Herr Kommandeur!« begann Herr Grünlich, indem er den Kopf mit
Entschlossenheit schüttelte und ihn dabei ein wenig zurückwarf. Dann
schwieg er aufs neue, um die Wirkung dieser Anrede zu verstärken; er
schloß seinen Mund dabei so fest wie einen Geldbeutel, den man mit
Schnüren zusammenzieht.

»Herr Kommandeur«, wiederholte er und sagte dann rasch: »Die
Angelegenheit, in der ich zu Ihnen komme, betrifft unmittelbar die junge
Dame, die seit einigen Wochen in Ihrem Hause wohnt.«
»Mamsell Buddenbrook?« fragte Herr Schwarzkopf …
»Allerdings«, versetzte Herr Grünlich tonlos und mit gesenktem Kopfe;
an seinen Mundwinkeln bildeten sich straffe Fältchen.
»Ich … sehe mich veranlaßt, Ihnen zu eröffnen«, fuhr er mit leichthin
trällernder Betonung fort, indem seine Augen mit ungeheurer
Aufmerksamkeit von einem Punkt des Zimmers auf einen anderen und dann
zum Fenster sprangen, »daß ich vor einiger Zeit um die Hand eben dieser
Demoiselle Buddenbrook angehalten habe, daß ich mich im vollen Besitz
der beiderseitigen elterlichen Zustimmung befinde, und daß das Fräulein
selbst mir, ohne daß zwar die Verlobung bereits in aller Form stattgefunden
hätte, mit unzweideutigen Worten Anrechte auf ihre Hand gegeben hat.«
»Wahrhaftigen Gott?« fragte Herr Schwarzkopf lebhaft … »Davon hab'
ich noch gar nichts gewußt! Gratuliere, Herr … Grünlich! Gratuliere Ihnen
aufrichtig! Da haben Sie was Gutes, was Reelles …«
»Sehr obligiert«, sagte Herr Grünlich mit kaltem Nachdruck. »Was
mich jedoch«, fuhr er mit singend erhobener Stimme fort, »in dieser
Angelegenheit zu Ihnen führt, mein werter Herr Kommandeur, ist der
Umstand, daß sich dieser Verbindung ganz neuerdings
S c h w i e r i g k e i t e n in den Weg stellen, und daß diese Schwierigkeiten
… von Ihrem Hause ausgehen –?« Die letzten Worte sprach er mit
fragender Betonung, als wollte er sagen: Kann es möglich sein, was mir zu
Ohren gekommen ist?
Herr Schwarzkopf antwortete ausschließlich dadurch, daß er seine
ergrauten Augenbrauen hoch in die Stirne zog und mit beiden Händen,
braunen, blondbehaarten Schifferhänden, die Armlehnen seines Stuhles
ergriff.
»Ja. In der Tat. So höre ich«, sprach Herr Grünlich mit trauriger
Bestimmtheit. »Ich h ö r e, daß Ihr Sohn, der Herr Studiosus Medicinä es
sich … unwissentlich zwar … gestattet hat, in meine Rechte einzugreifen,

ich h ö r e, daß er die hiesige Anwesenheit des Fräuleins dazu benutzt hat,
ihr gewisse Versprechungen abzugewinnen …«
»Was?« rief der Lotsenkommandeur, indem er sich heftig auf die
Armlehnen stützte und emporsprang … »Da soll doch gleich … I, dat wier
je denn doch woll …« Und mit zwei Schritten war er an der Tür, riß sie auf
und rief mit einer Stimme über den Korridor, welche die ärgste Brandung
übertönt hätte: »Meta! Morten! Tretet mal an! Tretet mal alle beide an!«
»Ich würde lebhaft bedauern«, sprach Herr Grünlich mit einem feinen
Lächeln, »wenn ich durch die Geltendmachung meiner älteren Rechte Ihre
eigenen väterlichen Pläne durchkreuzen sollte, Herr Kommandeur …«
Diederich Schwarzkopf wandte sich um und starrte ihm mit seinen
scharfen, von kleinen Fältchen umgebenen blauen Augen ins Gesicht, als
bemühte er sich vergebens, seine Worte zu verstehen.
»Herr!« sagte er dann mit einer Stimme, die klang, als hätte soeben ein
scharfer Schluck Grog seine Kehle verbrannt … »Ich bin man'n einfachen
Mann und versteh mich schlecht auf Medisangsen und Finessen … aber
wenn Sie vielleicht meinen sollten, daß … na! denn lassen Sie sich gesagt
sein, daß Sie auf dem Holzwege sind, Herr, und daß Sie sich über meine
Grundsätze täuschen! Ich weiß, wer mein Sohn ist, und weiß, wer Mamsell
Buddenbrook ist, und ich habe zuviel Respekt und auch zuviel Stolz im
Leibe, Herr, um solche väterlichen Pläne zu machen! Und nun redet mal,
nun antwortet mir mal! Was ist das eigentlich, wie? Was höre ich da
eigentlich, was?…«
Frau Schwarzkopf und ihr Sohn standen in der Tür; die erstere
ahnungslos, mit dem Ordnen ihrer Schürze beschäftigt, Morten mit der
Miene eines verstockten Sünders … Herr Grünlich hatte sich bei ihrem
Eintritt keineswegs erhoben; er verharrte in gerader und ruhevoller Haltung
fest in seinen Ülster geknöpft auf der Sofakante.
»Du hast dich also wie ein dummer Junge betragen?« fuhr der
Lotsenkommandeur Morten an.
Der junge Mensch hielt einen Daumen zwischen den Knöpfen seiner
Joppe; er machte finstere Augen und hatte vor Trotz sogar seine Wangen
aufgeblasen.

»Ja, Vater«, sagte er, »Fräulein Buddenbrook und ich …«
»So, na, denn will 'k di man vertellen, daß du 'n Döskopp büs', 'n
Hanswurst, 'n groten Dummerjahn! Und daß du morgen nach Göttingen
abkutschierst, hörst du wohl? morgenden Tages! Und daß das Ganze 'n
Kinderkram ist, ein nichtsnutziger Kinderkram und damit Punktum!«
»Diederich, mein Gott«, sagte Frau Schwarzkopf, indem sie die Hände
faltete; »das kann man doch nicht so ohne weiteres sagen! Wer weiß …«
Sie schwieg und man sah, wie eine schöne Hoffnung vor ihren Augen
zusammenstürzte.
»Wünschen der Herr das Fräulein zu sprechen?« wandte sich der
Lotsenkommandeur mit rauher Stimme an Herrn Grünlich …
»Sie ist in ihrem Zimmer! Sie schläft!« erklärte Frau Schwarzkopf
mitleidig und gerührt.
»Das bedaure ich«, sagte Herr Grünlich, obgleich er ein wenig
aufatmete, und erhob sich. »Übrigens wiederhole ich, daß meine Zeit
gemessen ist und daß mein Wagen mich erwartet. Ich gestatte mir«, fuhr er
fort, indem er vor Herrn Schwarzkopf mit dem Hute eine Bewegung von
oben nach unten beschrieb, »Ihnen, Herr Kommandeur, meine vollste
Genugtuung und Anerkennung angesichts Ihres männlichen und
charaktervollen Benehmens auszusprechen. Ich empfehle mich Ihnen. Ich
habe die Ehre. Adieu.«
Diederich Schwarzkopf reichte ihm keineswegs die Hand: Er ließ nur
kurz und ruckartig seinen schweren Oberkörper ein wenig nach vorne
fallen, als wollte er sagen: So macht man es ja wohl!
Zwischen Morten und seiner Mutter hindurch ging Herr Grünlich
gemessenen Schrittes zur Tür hinaus.

Zwölftes Kapitel

Thomas erschien mit der Krögerschen Kalesche. Der Tag war da.

Der junge Herr kam um zehn Uhr des Vormittags und nahm einen
kleinen Imbiß mit der Familie in der Wohnstube. Man saß beieinander wie
am ersten Tage; nur daß der Sommer dahin war, daß es zu kalt und windig
war, in der Veranda zu sitzen und daß Morten fehlte … Er war in Göttingen.
Tony und er hatten nicht einmal ordentlich Abschied voneinander
genommen. Der Lotsenkommandeur hatte dabeigestanden und gesagt: »So,
Punktum. Hü.«
Um elf Uhr stiegen die Geschwister in den Wagen, an dessen hinterem
Teile Tonys großer Koffer festgeschnallt worden war. Sie war blaß und
fröstelte in ihrer weichen Herbstjacke vor Kälte, Müdigkeit, Reisefieber und
einer Wehmut, die dann und wann plötzlich in ihr aufstieg und ihre Brust
mit einem drängenden Schmerzgefühl erfüllte. Sie küßte die kleine Meta,
drückte der Hausfrau die Hand und nickte Herrn Schwarzkopf zu, als er
sagte: »Na, vergessen Sie uns nicht, Mamselling. Und nichts für ungut,
was?«
»So, und glückliche Reise und beste Empfehlungen an den Herrn Papa
und die Frau Konsulin …« Dann schnappte der Schlag ins Schloß, die
dicken Braunen zogen an, und die drei Schwarzkopfs schwenkten ihre
Tücher …
Tony drückte den Kopf in die Wagenecke und sah zum Fenster hinaus.
Der Himmel war weißlich bedeckt, die Trave warf kleine Wellen, die
schnell vor dem Winde dahineilten. Dann und wann prickelten kleine
Tropfen gegen die Scheiben. Am Ausgang der »Vorderreihe« saßen die
Leute vor ihren Haustüren und flickten Netze; barfüßige Kinder kamen
herbeigelaufen und betrachteten neugierig den Wagen. D i e blieben hier …
Als der Wagen die letzten Häuser zurückließ, beugte Tony sich vor, um
noch einmal den Leuchtturm zu sehen; dann lehnte sie sich zurück und
schloß die Augen, die müde und empfindlich waren. Sie hatte in der Nacht
fast nicht geschlafen vor Erregung, war früh aufgestanden, um ihren Koffer
in Ordnung zu bringen, und hatte nicht frühstücken mögen. In ihrem
ausgetrockneten Munde hatte sie einen faden Geschmack. Sie fühlte sich so
hinfällig, daß sie es nicht einmal versuchte, die Tränen zurückzudrängen,
die jeden Augenblick langsam und heiß in ihre Augen emporstiegen.

Kaum hatte sie ihre Lider geschlossen, als sie sich wieder in
Travemünde in der Veranda befand. Sie sah Morten Schwarzkopf leibhaftig
vor sich, wie er zu ihr sprach, sich nach seiner Art dabei vorbeugte und hie
und da einen anderen gutmütig forschend ansah; wie er lachend seine
schönen Zähne zeigte, von denen er ersichtlich gar nichts wußte … und es
wurde ihr ganz ruhig und heiter dabei zu Sinn. Sie rief sich alles ins
Gedächtnis zurück, was sie in vielen Gesprächen von ihm gehört und
erfahren hatte, und es bereitete ihr eine beglückende Genugtuung, sich
feierlich zu versprechen, daß sie dies alles als etwas Heiliges und
Unantastbares in sich bewahren wollte. Daß der König von Preußen ein
großes Unrecht begangen, daß die Städtischen Anzeigen ein klägliches
Blättchen seien, ja selbst, daß vor vier Jahren die Bundesgesetze über die
Universitäten erneuert worden, das würden ihr fortan ehrwürdige und
tröstliche Wahrheiten sein, ein geheimer Schatz, den sie würde betrachten
können, wann sie wollte. Mitten auf der Straße, im Familienkreise, beim
Essen würde sie daran denken … Wer weiß? vielleicht würde sie ihren
vorgezeichneten Weg gehen und Herrn Grünlich heiraten, das war ganz
gleichgültig; aber wenn er zu ihr sprach, würde sie plötzlich denken: Ich
weiß etwas, was du nicht weißt … Die Adeligen sind – im P r i n z i p
gesprochen – verächtlich!
Sie lächelte zufrieden vor sich hin … Aber da, plötzlich, vernahm sie in
dem Geräusch der Räder mit vollkommener, mit unglaublich lebendiger
Deutlichkeit Mortens Sprache; sie unterschied jeden Laut seiner
gutmütigen, ein wenig schwerfällig knarrenden Stimme, sie hörte mit
leiblichem Ohr, wie er sagte: »Heute müssen wir beide auf den Steinen
sitzen, Fräulein Tony …«, und diese kleine Erinnerung überwältigte sie.
Ihre Brust zog sich zusammen vor Wehmut und Schmerz, ohne Gegenwehr
ließ sie die Tränen hervorstürzen … In ihren Winkel gedrückt, hielt sie das
Taschentuch mit beiden Händen vors Gesicht und weinte bitterlich.
Thomas, seine Zigarette im Munde, blickte ein wenig ratlos auf die
Chaussee hinaus.
»Arme Tony!« sagte er schließlich, indem er ihre Jacke streichelte. »Du
tust mir herzlich leid … ich verstehe dich so gut, siehst du! Aber was ist da
zu tun? Dergleichen muß durchgemacht werden. Glaube mir nur … ich
kenne das auch …«

»Ach, du kennst gar nichts, Tom!« schluchzte Tony.
»Na, sage das nicht. Jetzt steht es zum Beispiel fest, daß ich Anfang
nächsten Jahres nach Amsterdam gehe. Papa hat eine Stelle für mich … bei
van der Kellen & Comp. … Da werde ich Abschied nehmen müssen für
lange, lange Zeit …«
»Ach, Tom! Ein Abschied von Eltern und Geschwistern! Das ist gar
nichts!«
»Ja –!« sagte er ziemlich langgedehnt. Er atmete auf, als ob er noch
mehr sagen wollte und schwieg dann. Indem er die Zigarette von einem
Mundwinkel in den anderen wandern ließ, zog er eine Braue empor und
wandte den Kopf zur Seite.
»Und es dauert ja nicht lange«, fing er nach einer Weile wieder an. »Das
gibt sich. Man vergißt …«
»Aber ich will ja gerade nicht vergessen!« rief Tony ganz verzweifelt.
»Vergessen … ist das denn ein Trost?!« –

Dreizehntes Kapitel

Dann kam die Fähre, es kam die Israelsdorfer Allee, der Jerusalemsberg,
das Burgfeld. Der Wagen passierte das Burgtor, neben dem zur Rechten die
Mauern des Gefängnisses aufragten, er rollte die Burgstraße entlang und
über den Koberg … Tony betrachtete die grauen Giebelhäuser, die über die
Straße gespannten Öllampen, das Heilige-Geist-Hospital mit den schon fast
entblätterten Linden davor … Mein Gott, alles das war geblieben, wie es
gewesen war! Es hatte hier gestanden, unabänderlich und ehrwürdig,
während sie sich daran als an einen alten, vergessenswerten Traum erinnert
hatte! Diese grauen Giebel waren das Alte, Gewohnte und Überlieferte, das
sie wieder aufgenommen und in dem sie nun wieder leben sollte. Sie weinte
nicht mehr; sie sah sich neugierig um. Das Abschiedsleid war beinahe
betäubt, angesichts dieser Straßen und dieser altbekannten Gesichter darin.
In diesem Augenblick – der Wagen rasselte durch die Breite Straße – ging
der Träger Matthiesen vorüber und nahm tief seinen rauhen Zylinder ab mit

einem so bärbeißigen Pflichtgesicht, als dächte er: Ich wäre ja wohl ein
Hundsfott …!
Die Equipage bog in die Mengstraße ein und die dicken Braunen
standen schnaubend und stampfend vorm Buddenbrookschen Hause. Tom
war seiner Schwester aufmerksam beim Aussteigen behilflich, während
Anton und Line herbeieilten, um den Koffer herunterzuschnallen. Aber man
mußte warten, bevor man ins Haus gelangte. Drei mächtige Transportwagen
schoben sich soeben dicht hintereinander durch die Haustür, hochbepackt
mit vollen Kornsäcken, auf denen in breiten schwarzen Buchstaben die
Firma »Johann Buddenbrook« zu lesen war. Mit schwerfällig
widerhallendem Gepolter schwankten sie über die große Diele und die
flachen Stufen zum Hofe hinunter. Ein Teil des Kornes sollte wohl im
Hinterhause verladen werden und der Rest in den »Walfisch«, den »Löwen«
oder die »Eiche« wandern …
Der Konsul kam, die Feder hinterm Ohr, aus dem Kontor heraus, als die
Geschwister die Diele betraten, und streckte seiner Tochter die Arme
entgegen.
»Willkommen zu Hause, meine liebe Tony!«
Sie küßte ihn und sah ihn mit Augen an, die noch verweint waren und in
denen etwas wie Scham zu lesen war. Aber er war nicht böse, er erwähnte
kein Wort. Er sagte nur: »Es ist spät, aber wir haben mit dem zweiten
Frühstück gewartet.«
Die Konsulin, Christian, Klothilde, Klara und Ida Jungmann standen zur
Begrüßung droben auf dem Treppenabsatz versammelt …

Tony schlief fest und gut die erste Nacht in der Mengstraße, und sie
stieg am nächsten Morgen, den 22. September, erfrischt und ruhigen Sinnes
ins Frühstückszimmer hinunter. Es war noch ganz früh, kaum sieben Uhr.
Nur Mamsell Jungmann war schon anwesend und bereitete den
Morgenkaffee.

»Ei, ei, Tonychen, mein Kindchen«, sagte sie und sah sich mit kleinen,
verschlafenen braunen Augen um; »schon so zeitig?«
Tony setzte sich an den Sekretär, dessen Deckel zurückgeschoben war,
faltete die Hände hinter dem Kopf und blickte eine Weile auf das vor Nässe
schwarz glänzende Pflaster des Hofes und den vergilbten und feuchten
Garten hinaus. Dann fing sie an, neugierig unter den Visitkarten und
Briefschaften auf dem Sekretär zu kramen …
Dicht beim Tintenfaß lag das wohlbekannte große Schreibheft mit
gepreßtem Umschlag, goldenem Schnitt und verschiedenartigem Papier. Es
mußte noch gestern abend gebraucht worden sein, und ein Wunder nur, daß
Papa es nicht wie gewöhnlich in der Ledermappe und in der besonderen
Schublade dort hinten verschlossen hatte.
Sie nahm es, blätterte darin, geriet ins Lesen und vertiefte sich. Was sie
las, waren meistens einfache und ihr vertraute Dinge; aber jeder der
Schreibenden hatte von seinem Vorgänger eine ohne Übertreibung
feierliche Vortragsweise übernommen, einen instinktiv und ungewollt
angedeuteten Chronikenstil, aus dem der diskrete und darum desto
würdevollere Respekt einer Familie vor sich selbst, vor Überlieferung und
Historie sprach. Für Tony war das nichts Neues; sie hatte sich manchesmal
mit diesen Blättern beschäftigen dürfen. Aber noch niemals hatte ihr Inhalt
einen Eindruck auf sie gemacht, wie diesen Morgen. Die ehrerbietige
Bedeutsamkeit, mit der hier auch die bescheidensten Tatsachen behandelt
waren, die der Familiengeschichte angehörten, stieg ihr zu Kopf … Sie
stützte die Ellenbogen auf und las mit wachsender Hingebung, mit Stolz
und Ernst.
Auch in ihrer eigenen kleinen Vergangenheit fehlte kein Punkt. Ihre
Geburt, ihre Kinderkrankheiten, ihr erster Schulgang, ihr Eintritt in Mlle.
Weichbrodts Pensionat, ihre Konfirmation … Alles war in der kleinen,
fließenden Kaufmannsschrift des Konsuls sorgfältig und mit einer fast
religiösen Achtung vor Tatsachen überhaupt verzeichnet: Denn war nicht
der geringsten eine Gottes Wille und Werk, der die Geschicke der Familie
wunderbar gelenkt?… Was würde hier hinter ihrem Namen, den sie von
ihrer Großmutter Antoinette empfangen hatte, in Zukunft noch zu berichten

sein? Und alles würde von späteren Familiengliedern mit der nämlichen
Pietät gelesen werden, mit der jetzt sie die früheren Begebnisse verfolgte.
Sie lehnte sich aufatmend zurück, und ihr Herz pochte feierlich.
Ehrfurcht vor sich selbst erfüllte sie, und das Gefühl persönlicher
Wichtigkeit, das ihr vertraut war, durchrieselte sie, verstärkt durch den
Geist, den sie soeben hatte auf sich wirken lassen, wie ein Schauer. »Wie
ein Glied in einer Kette«, hatte Papa geschrieben … ja, ja! Gerade als Glied
dieser Kette war sie von hoher und verantwortungsvoller Bedeutung, –
berufen, mit Tat und Entschluß an der Geschichte ihrer Familie
mitzuarbeiten!
Sie blätterte zurück bis ans Ende des großen Heftes, wo auf einem
rauhen Foliobogen die ganze Genealogie der Buddenbrooks mit Klammern
und Rubriken in übersichtlichen Daten von des Konsuls Hand resümiert
worden war: Von der Eheschließung des frühesten Stammhalters mit der
Predigerstochter Brigitta Schuren bis zu der Heirat des Konsuls Johann
Buddenbrook mit Elisabeth Kröger im Jahre 1825. Aus dieser Ehe, so hieß
es, entsprossen vier Kinder … worauf mit den Geburtsjahren und -tagen die
Taufnamen untereinander aufgeführt waren; hinter demjenigen des älteren
Sohnes aber war bereits verzeichnet, daß er Ostern 1842 in das väterliche
Geschäft als Lehrling eingetreten sei.
Tony blickte lange Zeit auf ihren Namen und auf den freien Raum
dahinter. Und dann, plötzlich, mit einem Ruck, mit einem nervösen und
eifrigen Mienenspiel – sie schluckte hinunter, und ihre Lippen bewegten
sich einen Augenblick ganz schnell aneinander – ergriff sie die Feder,
tauchte sie nicht, sondern stieß sie in das Tintenfaß und schrieb mit
gekrümmtem Zeigefinger und tief auf die Schulter geneigtem, hitzigem
Kopf, in ihrer ungelenken und schräg von links nach rechts
emporfliegenden Schrift: »… Verlobte sich am 22. September 1845 mit
Herrn Bendix Grünlich, Kaufmann zu Hamburg.«

Vi e r z e h n t e s K a p i t e l

»Ich bin vollkommen Ihrer Meinung, mein werter Freund. Diese Frage
ist von Wichtigkeit und muß erledigt werden. Kurz und gut: Die

traditionelle Barmitgift für ein junges Mädchen aus unserer Familie beträgt
70000 Mark.«
Herr Grünlich warf seinem zukünftigen Schwiegervater den kurzen und
prüfenden Seitenblick eines Geschäftsmannes zu.
»In der Tat …«, sagte er, und dieses In der Tat war genau so lang wie
sein linker goldgelber Backenbart, den er bedächtig durch die Finger gleiten
ließ … Er ließ die Spitze los, als das In der Tat vollendet war.
»Sie kennen«, fuhr er fort, »verehrter Vater, die tiefe Hochachtung, die
ich ehrwürdigen Überlieferungen und Prinzipien entgegenbringe! Allein …
sollte im gegenwärtigen Falle diese schöne Rücksicht nicht eine
Übertreibung bedeuten?… Ein Geschäft vergrößert sich … eine Familie
blüht empor … kurzum die Bedingungen werden andere und bessere …«
»Mein werter Freund«, sprach der Konsul … »Sie sehen in mir einen
Geschäftsmann von Kulanz! Mein Gott … Sie haben mich nicht einmal
ausreden lassen, sonst wüßten Sie bereits, daß ich willig und bereit bin,
Ihnen den Umständen entsprechend entgegenzukommen, und daß ich den
70000 schlankerhand 10000 hinzufüge.«
»80000 also …«, sagte Herr Grünlich; und dann machte er eine
Mundbewegung, als wollte er sagen: Nicht zu viel; aber es genügt.
Man einigte sich in der liebenswürdigsten Weise, und der Konsul
klapperte, als er sich erhob, zufrieden mit dem großen Schlüsselbund in
seiner Beinkleidtasche. Erst mit den 80000 hatte er die »traditionelle Höhe
der Barmitgift« erreicht. –
Hierauf empfahl sich Herr Grünlich und reiste nach Hamburg ab. Tony
verspürte wenig von ihrer neuen Lebenslage. Niemand hinderte sie, bei
Möllendorpfs, Langhals', Kistenmakers und im eignen Hause zu tanzen, auf
dem Burgfelde und den Travenwiesen Schlittschuh zu laufen und die
Huldigungen der jungen Herren entgegenzunehmen … Mitte Oktober hatte
sie Gelegenheit, der Verlobungsgesellschaft beizuwohnen, die man bei
Möllendorpfs zu Ehren des ältesten Sohnes und Julchen Hagenströms
veranstaltete. »Tom!« sagte sie. »Ich gehe nicht hin. Es ist empörend!« Aber
sie ging dennoch hin und unterhielt sich aufs beste.

Im übrigen hatte sie sich mit den Federstrichen, die sie der
Familiengeschichte hinzugefügt, die Erlaubnis erworben, mit der Konsulin
oder allein in allen Läden der Stadt Kommissionen größeren Stiles zu
machen und für ihre Aussteuer, eine v o r n e h m e Aussteuer, Sorge zu
tragen. Tagelang saßen im Frühstückszimmer am Fenster zwei Nähterinnen,
welche säumten, Monogramme stickten und eine Menge Landbrot mit
grünem Käse aßen …
»Ist das Leinenzeug von Lentföhr gekommen, Mama?«
»Nein, mein Kind, aber hier sind zwei Dutzend Teeservietten.«
»Schön. – Und er hatte versprochen, es bis heute nachmittag zu
schicken. Mein Gott, die Laken müssen gesäumt werden!«
»Mamsell Bitterlich fragt nach den Spitzen für die Kissenbühren, Ida.«
»Im Leinenschrank auf der Diele rechts, Tonychen, mein Kindchen.«
»Line – –!«
»Könntest auch gern mal selbst springen, mein Herzchen …«
»O Gott, wenn ich darum heirate, um selber die Treppen zu laufen …«
»Hast du an die Trauungstoilette gedacht, Tony?«
»Moirée antique, Mama!… Ich lasse mich nicht trauen ohne moirée
antique!«
So verging der Oktober, der November. Zur Weihnachtszeit erschien
Herr Grünlich, um den heiligen Abend im Kreise der Buddenbrookschen
Familie zu verleben, und auch die Einladung zur Feier bei den alten
Krögers schlug er nicht aus. Sein Benehmen gegenüber seiner Braut war
erfüllt von dem Zartgefühl, das man von ihm zu gewärtigen berechtigt war.
Keine unnötige Feierlichkeit! Keine gesellschaftliche Behinderung! Keine
taktlosen Zärtlichkeiten! Ein hingehaucht diskreter Kuß auf die Stirn in
Gegenwart der Eltern hatte das Verlöbnis besiegelt … Zuweilen
verwunderte Tony sich ein wenig, daß sein Glück jetzt der Verzweiflung,
die er bei ihren Weigerungen an den Tag gelegt hatte, kaum zu entsprechen
schien. Er betrachtete sie lediglich mit einer heiteren Besitzermiene … Hie

und da freilich, wenn er zufällig mit ihr allein geblieben war, konnte eine
scherzhafte, eine neckische Stimmung ihn überkommen, konnte er den
Versuch machen, sie auf seine Knie zu ziehen, um seine Favoris ihrem
Gesichte zu nähern, und sie mit vor Heiterkeit zitternder Stimme zu fragen:
»Habe ich dich doch erwischt? Habe ich dich doch noch ergattert?…«
Worauf Tony antwortete: »O Gott, Sie vergessen sich!« und sich mit
Geschicklichkeit befreite.
Herr Grünlich kehrte bald nach dem Weihnachtsfeste nach Hamburg
zurück, denn sein reges Geschäft forderte unerbittlich seine persönliche
Gegenwart, und Buddenbrooks stimmten mit ihm stillschweigend darin
überein, daß Tony vor der Verlobung Zeit genug gehabt habe, seine
Bekanntschaft zu machen.
Die Wohnungsfrage ward brieflich geordnet. Tony, die sich ganz
außerordentlich auf das Leben in einer Großstadt freute, gab dem Wunsche
Ausdruck, sich im Innern Hamburgs niederzulassen, wo ja auch – und zwar
in der Spitalerstraße – sich Herrn Grünlichs Kontore befanden. Allein der
Bräutigam erlangte mit männlicher Beharrlichkeit die Ermächtigung zum
Ankaufe einer Villa vor der Stadt, bei Eimsbüttel … in romantischer und
weltentrückter Lage, als idyllisches Nestchen so recht geeignet für ein
junges Ehepaar – »procul negotiis« – nein, er hatte sein Latein gleichfalls
noch nicht völlig vergessen!
Es verging der Dezember, und zu Beginn des Jahres sechsundvierzig
ward Hochzeit gemacht. Es gab einen prächtigen Polterabend, bei dem die
halbe Stadt anwesend war. Tonys Freundinnen – darunter auch Armgard
von Schilling, die in einer turmhohen Kutsche zur Stadt gekommen war –
tanzten mit Toms und Christians Freunden –, darunter auch Andreas
Gieseke, Sohn des Branddirektors und studiosus iuris, sowie Stephan und
Eduard Kistenmaker, von »Kistenmaker & Sohn« –, im Eßsaale und auf
dem Korridor, der zu diesem Behufe mit Talkum bestreut worden war …
Für das Poltern sorgte in erster Linie Konsul Peter Döhlmann, der auf den
Steinfliesen der großen Diele alle irdenen Töpfe zerschlug, deren er habhaft
werden konnte.
Frau Stuht aus der Glockengießerstraße hatte wieder einmal
Gelegenheit, in den ersten Kreisen zu verkehren, indem sie Mamsell

Jungmann und die Schneiderin am Hochzeitstage bei Tonys Toilette
unterstützte. Sie hatte, strafe sie Gott, niemals eine schönere Braut gesehen,
lag, so dick sie war, auf den Knien und befestigte mit bewundernd
erhobenen Augen die kleinen Myrtenzweiglein auf der weißen moirée
antique … Dies geschah im Frühstückszimmer. Herr Grünlich wartete in
langschößigem Frack und seidener Weste vor der Tür. Sein rosiges Gesicht
zeigte einen ernsten und korrekten Ausdruck; auf der Warze an seinem
linken Nasenflügel bemerkte man ein wenig Puder, und seine goldgelben
Favoris waren mit Sorgfalt frisiert.
Droben in der Säulenhalle, denn dort sollte die Trauung stattfinden,
hatte sich die Familie versammelt – eine stattliche Gesellschaft! Da saßen
die alten Krögers, ein wenig kümmerlich beide schon, aber wie stets die
distinguiertesten Erscheinungen. Da waren Konsul Krögers mit ihren
Söhnen Jürgen und Jakob, welch letzterer, wie die Verwandten Duchamps,
von Hamburg gekommen war. Da war Gotthold Buddenbrook und seine
Frau, die geborene Stüwing, mit Friederike, Henriette und Pfiffi, die sich
leider alle drei wohl nicht mehr verheiraten würden … Da war die
mecklenburgische Nebenlinie durch Klothildens Vater, Herrn Bernhardt
Buddenbrook vertreten, der von »Ungnade« hereingekommen war und mit
großen Augen das unerhört herrschaftliche Haus seines reichen Verwandten
betrachtete. Die in Frankfurt hatten nur Geschenke geschickt, denn die
Reise war doch zu umständlich … An ihrer Stelle aber waren, als einzige,
die nicht der Familie zugehörten, Doktor Grabow, der Hausarzt, und
Mamsell Weichbrodt, Tonys mütterliche Freundin, zugegen – Sesemi
Weichbrodt mit ganz neuen grünen Haubenbändern über den Seitenlocken
und einem schwarzen Kleidchen. »Sei glöcklich, du g u t e s Kind!« sagte
sie, als Tony an Herrn Grünlichs Seite in der Säulenhalle erschien, reckte
sich empor und küßte sie mit leise knallendem Geräusch auf die Stirn. – Die
Familie war zufrieden mit der Braut; Tony sah hübsch, unbefangen und
heiter aus, wenn auch ein wenig blaß vor Neugier und Reisefieber.
Die Halle war mit Blumen geschmückt und ein Altar an ihrer rechten
Seite errichtet worden. Pastor Kölling von St. Marien hielt die Trauung,
wobei er mit starken Worten im besonderen zur M ä ß i g k e i t ermahnte.
Alles verlief nach Ordnung und Brauch. Tony brachte ein naives und
gutmütiges »Ja« heraus, während Herr Grünlich zuvor »Hä-ä-hm!« sagte,

um seine Kehle zu reinigen. Dann ward ganz außerordentlich gut und viel
gegessen.
… Während droben im Saale die Gäste, mit dem Pastor in ihrer Mitte,
zu speisen fortfuhren, geleiteten der Konsul und seine Gattin das junge
Paar, das sich reisefertig gemacht hatte, in die weißnebelige Schneeluft
hinaus. Der große Reisewagen hielt, mit Koffern und Taschen bepackt, vor
der Haustür.
Nachdem Tony mehrere Male die Überzeugung ausgesprochen hatte,
daß sie sehr bald zu Besuch nach Hause kommen und daß auch der Besuch
der Eltern in Hamburg nicht lange auf sich warten lassen werde, stieg sie
guten Mutes in die Kutsche und ließ sich von der Konsulin sorgfältig in die
warme Pelzdecke hüllen. Auch ihr Gatte nahm Platz.
»Und … Grünlich«, sagte der Konsul, »die neuen Spitzen liegen in der
kleineren Handtasche zu oberst. Sie nehmen sie vor Hamburg ein bißchen
unter den Paletot, wie? Diese Akzise … man muß das nach Möglichkeit
umgehen. Leben Sie wohl! Leb' wohl, noch einmal, meine liebe Tony! Gott
sei mit dir!«
»Sie werden doch in Arensburg gute Unterkunft finden?« fragte die
Konsulin …
»Bestellt, teuerste Mama, alles bestellt!« antwortete Herr Grünlich.
Anton, Line, Trine, Sophie verabschiedeten sich von »Ma'm
Grünlich« …
Man war im Begriffe, den Schlag zu schließen, als Tony von einer
plötzlichen Bewegung überkommen ward. Trotz der Umstände, die es
verursachte, wickelte sie sich noch einmal aus der Reisedecke heraus, stieg
rücksichtslos über Herrn Grünlichs Knie hinweg, der zu murren begann,
und umarmte mit Leidenschaft ihren Vater.
»Adieu, Papa … Mein guter Papa!« Und dann flüsterte sie ganz leise:
»Bist du zufrieden mit mir?«
Der Konsul preßte sie einen Augenblick wortlos an sich; dann schob er
sie ein wenig von sich und schüttelte mit innigem Nachdruck ihre beiden

Hände …
Hierauf war alles bereit. Der Schlag knallte, der Kutscher schnalzte, die
Pferde zogen an, daß die Scheiben klirrten, und die Konsulin ließ ihr
Batisttüchlein im Winde spielen, bis der Wagen, der rasselnd die Straße
hinunterfuhr, im Schneenebel zu verschwinden begann.
Der Konsul stand gedankenvoll neben seiner Gattin, die ihre
Pelzpelerine mit graziöser Bewegung fester um die Schultern zog.
»Da fährt sie hin, Bethsy.«
»Ja, Jean, das Erste, das davongeht. – Glaubst du, daß sie glücklich ist
mit ihm?«
»Ach, Bethsy, sie ist zufrieden mit sich selbst; das ist das solideste
Glück, das wir auf Erden erlangen können.«
Sie kehrten zu ihren Gästen zurück.

Fünfzehntes Kapitel

Thomas Buddenbrook ging die Mengstraße hinunter bis zum
»Fünfhausen«. Er vermied es, oben herum durch die Breitestraße zu gehen,
um nicht der vielen Bekannten wegen den Hut beständig in der Hand tragen
zu müssen. Beide Hände in den weiten Taschen seines warmen,
dunkelgrauen Kragenmantels schritt er ziemlich in sich gekehrt über den
hartgefrorenen, kristallisch aufblitzenden Schnee, der unter seinen Stiefeln
knarrte. Er ging seinen eigenen Weg, von dem niemand wußte … Der
Himmel leuchtete hell, blau und kalt; es war eine frische, herbe, würzige
Luft, ein windstilles, hartes, klares und reinliches Wetter von fünf Grad
Frost, ein Februartag sondergleichen.
Thomas schritt den »Fünfhausen« hinunter, er durchquerte die
Bäckergrube und gelangte durch eine schmale Querstraße in die
Fischergrube. Diese Straße, die in gleicher Richtung mit der Mengstraße
steil zur Trave hin abfiel, verfolgte er ein paar Schritte weit abwärts, bis er
vor einem kleinen Hause stand, einem ganz bescheidenen Blumenladen mit

schmaler Tür und dürftigem Schaufensterchen, in dem ein paar Töpfe mit
Zwiebelgewächsen nebeneinander auf einer grünen Glasscheibe standen.
Er trat ein, wobei die Blechglocke oben an der Tür zu kleffen begann
wie ein wachsames Hündchen. Drinnen vorm Ladentisch stand im
Gespräch mit der jungen Verkäuferin eine kleine, dicke, ältliche Dame in
türkischem Umhang. Sie wählte unter einigen Blumentöpfen, prüfte, roch,
mäkelte und schwatzte, daß sie beständig genötigt war, sich mit dem
Schnupftuch den Mund zu wischen. Thomas Buddenbrook grüßte sie
höflich und trat zur Seite … Sie war eine unbegüterte Verwandte der
Langhals', eine gutmütige und schwatzhafte alte Jungfer, die den Namen
einer Familie aus der ersten Gesellschaft trug, ohne dieser Gesellschaft
doch zuzugehören, die nicht zu großen Diners und Bällen, sondern nur zu
kleinen Kaffeezirkeln gebeten ward und mit wenigen Ausnahmen von aller
Welt »Tante Lottchen« genannt wurde. Einen in Seidenpapier gewickelten
Blumentopf unter dem Arme, wandte sie sich zur Tür, und Thomas sagte,
nachdem er aufs neue gegrüßt hatte, mit lauter Stimme zum Ladenmädchen:
»Geben Sie mir … ein paar Rosen, bitte … Ja, gleichgültig. La France …«
Dann als Tante Lottchen die Tür hinter sich geschlossen hatte und
verschwunden war, sagte er leiser: »So, leg' nur wieder weg, Anna … Guten
Tag, kleine Anna! Ja, heute bin ich recht schweren Herzens gekommen.«
Anna trug eine weiße Schürze über ihrem schwarzen, schlichten Kleide.
Sie war wunderbar hübsch. Sie war zart wie eine Gazelle und besaß einen
beinahe malaiischen Gesichtstypus: ein wenig hervorstehende
Wangenknochen, schmale, schwarze Augen voll eines weichen Schimmers
und einen mattgelblichen Teint, wie er weit und breit nicht ähnlich zu
finden war. Ihre Hände, von derselben Farbe, waren schmal und für ein
Ladenmädchen von außerordentlicher Schönheit.
Sie ging hinter dem Verkaufstisch an das rechte Ende des kleinen
Ladens, wo man durchs Schaufenster nicht gesehen werden konnte. Thomas
folgte ihr diesseits des Tisches, beugte sich hinüber und küßte sie auf die
Lippen und die Augen.
»Du bist ganz verfroren, du Ärmster!« sagte sie.

»Fünf Grad!« sagte Tom … »Ich habe nichts gemerkt, ich ging ziemlich
traurig hierher.«
Er setzte sich auf den Ladentisch, behielt ihre Hand in der seinen und
fuhr fort: »Ja, hörst du, Anna?… heute müssen wir nun vernünftig sein. Es
ist so weit.«
»Ach Gott …!« sagte sie kläglich und erhob voll Furcht und Kummer
ihre Schürze …
»Einmal mußte es doch herankommen, Anna … So! nicht weinen! Wir
wollten doch vernünftig sein, wie? – Was ist da zu tun? Dergleichen muß
durchgemacht werden.«
»Wann …?« fragte Anna schluchzend.
»Übermorgen.«
»Ach Gott … warum übermorgen? Eine Woche noch … Bitte!… Fünf
Tage!…«
»Das geht nicht, liebe kleine Anna. Alles ist bestimmt und in Ordnung
… Sie erwarten mich in Amsterdam … Ich könnte auch nicht einen Tag
zulegen, wenn ich es noch so gerne wollte!«
»Und das ist so fürchterlich weit fort …!«
»Amsterdam? Pah! gar nicht! Und d e n k e n kann man doch immer
aneinander, wie? Und ich schreibe! Paß auf, ich schreibe, sowie ich dort
bin …«
»Weißt du noch …«, sagte sie, »vor einundeinhalb Jahren? Beim
Schützenfest?…«
Er unterbrach sie entzückt …
»Gott, ja, einundeinhalb Jahre!… Ich hielt dich für eine Italienerin …
Ich kaufte eine Nelke und steckte sie ins Knopfloch … Ich habe sie noch …
Ich nehme sie mit nach Amsterdam … Was für ein Staub und eine Hitze
war auf der Wiese!…«

»Ja, du holtest mir ein Glas Limonade aus der Bude nebenan … Ich
erinnere das wie heute! Alles roch nach Schmalzgebäck und Menschen …«
»Aber schön war es doch! Sahen wir uns nicht gleich an den Augen an,
was für eine Bewandtnis es mit uns hatte?«
»Und du wolltest mit mir Karussell fahren … aber das ging nicht; ich
mußte doch verkaufen! Die Frau hätte gescholten …«
»Nein, es ging nicht, Anna, das sehe ich vollkommen ein.«
Sie sagte leise: »Und es ist auch das Einzige geblieben, was ich dir
abgeschlagen habe.«
Er küßte sie aufs neue, auf die Lippen und die Augen.
»Adieu, meine liebe, gute, kleine Anna!… Ja, man muß anfangen,
Adieu zu sagen!«
»Ach, du kommst doch morgen noch einmal wieder?«
»Ja, sicher, um diese Zeit. Und auch übermorgen früh noch, wenn ich
mich irgend losmachen kann … Aber jetzt will ich dir eines sagen, Anna …
Ich gehe nun ziemlich weit fort, ja, es ist immerhin recht weit, Amsterdam
… und du bleibst hier zurück. Aber wirf dich nicht weg, hörst du, Anna?…
Denn bis jetzt hast du dich n i c h t weggeworfen, das sage ich dir!«
Sie weinte in ihre Schürze, die sie mit ihrer freien Hand vors Gesicht
hielt.
»Und du?… Und du?…«
»Das weiß Gott, Anna, wie die Dinge gehen werden! Man bleibt nicht
immer jung … du bist ein kluges Mädchen, du hast niemals etwas von
heiraten gesagt und dergleichen …«
»Nein, behüte!… daß ich das von dir verlange …«
»Man wird getragen, siehst du … Wenn ich am Leben bin, werde ich
das Geschäft übernehmen, werde eine Partie machen … ja, ich bin offen
gegen dich, beim Abschied … Und auch du … das wird so gehen … Ich
wünsche dir alles Glück, meine liebe, gute, kleine Anna! Aber wirf dich

nicht weg, hörst du?… Denn bis jetzt hast du dich n i c h t weggeworfen,
das sage ich dir …!«
Hier drinnen war es warm. Ein feuchter Duft von Erde und Blumen lag
in dem kleinen Laden. Draußen schickte schon die Wintersonne sich an,
unterzugehen. Ein zartes, reines und wie auf Porzellan gemalt blasses
Abendrot schmückte jenseits des Flusses den Himmel. Das Kinn in die
aufgeschlagenen Kragen ihrer Überzieher versteckt, eilten die Leute am
Schaufenster vorüber und sahen nichts von den beiden, die in dem Winkel
des kleinen Blumenladens voneinander Abschied nahmen.

Vierter Teil
Erstes Kapitel

Den 30. April 1846.
Meine liebe Mama,
tausend Dank für Deinen Brief, in welchem Du mir Armgard von
Schillings Verlobung mit Herrn von Maiboom auf Pöppenrade mitteiltest.
Armgard selbst hat mir ebenfalls eine Anzeige geschickt (sehr vornehm,
Goldrand) und dazu einen Brief geschrieben, in dem sie sich äußerst
entzückt über den Bräutigam ausläßt. Es soll ein bildschöner Mann sein und
von vornehmem Wesen. Wie glücklich sie sein muß! Alles heiratet; auch
aus München habe ich eine Anzeige von Eva Ewers. Sie bekömmt einen
Brauereidirektor.
Aber nun muß ich Dich eines fragen, liebe Mama: warum nämlich noch
immer nichts über einen Besuch von Konsul Buddenbrooks hierselbst
verlautet! Wartet Ihr vielleicht auf eine offizielle Einladung Grünlichs? Das
wäre nicht nötig, denn er denkt, glaube ich, gar nicht daran, und wenn ich
ihn erinnere, so sagt er: Ja, ja, Kind, Dein Vater hat anderes zu tun. Oder
glaubt Ihr vielleicht, Ihr stört mich? Ach nein, nicht im allergeringsten!
Oder glaubt Ihr vielleicht, Ihr macht mir nur wieder Heimweh? Du lieber
Gott, ich bin doch eine verständige Frau, ich stehe mitten im Leben und bin
gereift.
Soeben war ich zum Kaffee bei Madame Käselau, in der Nähe; es sind
angenehme Leute, und auch unsere Nachbarn linkerhand, namens Gußmann
(aber die Häuser liegen ziemlich weit voneinander), sind umgängliche
Menschen. Wir haben ein paar gute Hausfreunde, die beide ebenfalls hier

draußen wohnen: den Doktor Klaaßen (von welchem ich Dir nachher noch
werde erzählen müssen) und den Bankier Kesselmeyer, Grünlichs intimen
Freund. Du glaubst nicht, was für ein komischer alter Herr das ist! Er hat
einen weißen, geschorenen Backenbart und schwarz-weiße dünne Haare auf
dem Kopf, die aussehen wie Flaumfedern und in jedem Luftzuge flattern.
Da er auch so drollige Kopfbewegungen hat wie ein Vogel und ziemlich
geschwätzig ist, nenne ich ihn immer »die Elster«; aber Grünlich verbietet
mir dies, denn er sagt, die Elster stehle, Herr Kesselmeyer aber sei ein
Ehrenmann. Beim Gehen bückt er sich und rudert mit den Armen. Seine
Flaumfedern reichen nur bis zur Hälfte des Hinterkopfes, und von da an ist
sein Nacken ganz rot und rissig. Er hat etwas so äußerst Fröhliches an sich!
Manchmal klopft er mir auf die Wange und sagt: Sie gute kleine Frau,
welch Gottessegen für Grünlich, daß er Sie bekommen hat! Dann sucht er
einen Zwicker hervor (er hat stets drei davon bei sich, an langen Schnüren,
die sich beständig auf seiner weißen Weste verwickeln), schlägt ihn sich auf
die Nase, die er ganz kraus dabei macht, und sieht mich mit offenem Munde
so vergnüglich an, daß ich ihm laut ins Gesicht lache. Aber das nimmt er
gar nicht übel.
Grünlich selbst ist viel beschäftigt, fährt morgens mit unserem kleinen
gelben Wagen zur Stadt und kommt oft erst spät nach Hause. Manchmal
sitzt er bei mir und liest die Zeitung.
Wenn wir in Gesellschaft fahren, zum Beispiel zu Kesselmeyer oder
Konsul Goudstikker am Alsterdamm oder Senator Bock in der
Rathausstraße, so müssen wir eine Mietkutsche nehmen. Ich habe Grünlich
schon oft um Anschaffung eines Coupés gebeten, denn das ist nötig hier
draußen. Er hat es mir auch halb und halb versprochen, aber er begibt sich
merkwürdigerweise überhaupt nicht gern mit mir in Gesellschaft und sieht
es augenscheinlich nicht gern, wenn ich mich mit den Leuten in der Stadt
unterhalte. Sollte er eifersüchtig sein?
Unsere Villa, die ich Dir schon eingehend beschrieb, liebe Mama, ist
wirklich sehr hübsch und hat sich durch neuerliche Möbelanschaffungen
noch verschönert. Gegen den Salon im Hochparterre hättest Du nichts
einzuwenden: ganz in brauner Seide. Das Eßzimmer nebenan ist sehr
hübsch getäfelt; die Stühle haben 25 Kurant-Mark das Stück gekostet. Ich
sitze im Penseezimmer, das als Wohnstube dient. Dann ist da noch ein

Rauch- und Spielkabinett. Der Saal, der jenseits des Korridors die andere
Hälfte des Parterres einnimmt, hat jetzt noch gelbe Stores bekommen und
nimmt sich vornehm aus. Oben sind Schlaf-, Bade-, Ankleide- und
Dienerschaftszimmer. Für den gelben Wagen haben wir einen kleinen
Groom. Mit den beiden Mädchen bin ich ziemlich zufrieden. Ich weiß
nicht, ob sie ganz ehrlich sind; aber Gott sei Dank brauche ich ja nicht auf
jeden Dreier zu sehen! Kurz, es ist alles, wie es unserem Namen zukommt.
Nun aber kommt etwas, liebe Mama, das Wichtigste, welches ich mir
bis zum Schlusse aufgehoben. Vor einiger Zeit nämlich fühlte ich mich ein
bißchen sonderbar, weißt Du, nicht ganz gesund und doch wieder noch
anders; bei Gelegenheit sagte ich es dem Doktor Klaaßen. Das ist ein ganz
kleiner Mensch mit einem großen Kopf und einem noch größeren
geschweiften Hut darauf. Immer drückt er sein spanisches Rohr, das als
Griff eine runde Knochenplatte hat, an seinen langen Kinnbart, der beinahe
hellgrün ist, weil er ihn lange Jahre schwarz gefärbt hat. Nun, Du hättest ihn
sehen sollen! Er antwortete gar nicht, rückte an seiner Brille, zwinkerte mit
seinen roten Äuglein, nickte mir mit seiner Kartoffelnase zu, kicherte und
musterte mich so impertinent, daß ich nicht wußte, wo ich bleiben sollte.
Dann untersuchte er mich und sagte, alles lasse sich aufs prächtigste an, nur
müsse ich Mineralwasser trinken, denn ich sei vielleicht ein b i ß c h e n
bleichsüchtig. – O Mama, vertraue es dem guten Papa ganz vorsichtig an,
damit er es in die Familienpapiere schreibt. Sobald als möglich hörst Du
Weiteres!
Grüße Papa, Christian, Klara, Thilda und Ida Jungmann innig von mir.
An Thomas, nach Amsterdam, habe ich kürzlich geschrieben.
Deine treugehorsame Tochter
A n t o n i e.

Den 2. August 1846.
Mein lieber Thomas,
mit Vergnügen habe ich Deine Mitteilungen über Dein Zusammensein
mit Christian in Amsterdam empfangen; es mögen einige fröhliche Tage
gewesen sein. Ich habe über Deines Bruders Weiterreise über Ostende nach

England noch keine Nachrichten, hoffe jedoch zu Gott, daß sie glücklich
vonstatten gegangen sein wird. Möchte es doch, nachdem Christian sich
entschlossen, den wissenschaftlichen Beruf fahren zu lassen, noch nicht zu
spät für ihn sein, bei seinem Prinzipale Mr. Richardson etwas Tüchtiges zu
lernen, und möchte seine merkantile Laufbahn von Erfolg und Segen
begleitet sein! Mr. Richardson (Threedneedle Street) ist, wie Du weißt, ein
naher Geschäftsfreund meines Hauses. Ich schätze mich glücklich, meine
beiden Söhne in Firmen untergebracht zu haben, die mir freundschaftlichst
verbunden sind. Den Segen davon darfst Du jetzt schon verspüren: Ich
empfinde vollkommene Genugtuung, daß Herr van der Kellen Dein Salair
bereits in diesem Vierteljahr erhöht hat und Dir weiterhin Nebenverdienste
einräumen wird; ich bin überzeugt, daß Du durch ein tüchtig Führen Dich
dieses Entgegenkommens würdig gezeigt hast und zeigen wirst.
Bei alledem schmerzt es mich, daß Deine Gesundheit sich nicht völlig
auf der Höhe befindet. Was Du mir von Nervosität geschrieben, gemahnte
mich an meine eigene Jugend, als ich in Antwerpen arbeitete und von dort
nach Ems gehen mußte, um die Kur zu gebrauchen. Wenn etwas ähnliches
sich für Dich als nötig erweisen sollte, mein Sohn, so bin ich, versteht sich,
bereit, Dir mit Rat und Tat zur Seite zu stehen, wiewohl ich für uns andere
derartige Ausgaben in diesen politisch unruhigen Zeiten scheue.
Immerhin haben Deine Mutter und ich um die Mitte des Junius eine
Fahrt nach Hamburg unternommen, um Deine Schwester Tony zu besuchen.
Ihr Gatte hatte uns nicht aufgefordert, empfing uns jedoch mit großer
Herzlichkeit und widmete sich uns während der zwei Tage, die wir bei ihm
verbrachten, so vollständig, daß er sein Geschäft vernachlässigte und mir
kaum Zeit zu einer Visite in der Stadt bei Duchamps' ließ. Antonie befand
sich im fünften Monat; ihr Arzt versicherte, daß alles in normaler und
erfreulicher Weise verlaufen werde. –
Noch möchte ich eines Briefes des Herrn van der Kellen erwähnen, dem
ich mit Freude entnahm, daß Du auch privatim in seinem Familienkreise ein
gern gesehener Gast bist. Du bist nun, mein Sohn, in dem Alter, wo Du die
Früchte der Erziehung zu ernten beginnst, die Deine Eltern Dir zuteil
werden ließen. Es möge Dir als Ratschlag dienen, daß ich in Deinem Alter,
sowohl in Bergen als in Antwerpen, es mir immer angelegen sein ließ, mich
meinen P r i n z i p a l i n n e n dienstlich und angenehm zu machen, was mir

zum höchsten Vorteil gereicht hat. Abgesehen selbst von der ehrenden
Annehmlichkeit eines näheren Verkehrs mit der Vorstandsfamilie, schafft
man sich in der Prinzipalin eine fördernde Fürsprecherin, wenn der
allerdings möglichst zu vermeidende, nichtsdestoweniger mögliche Fall
eintreten sollte, daß ein Versehen im Geschäft sich ereignete oder die
Zufriedenheit des Prinzipals hie oder da zu wünschen übrigließe. –
Was Deine geschäftlichen Zukunftspläne angeht, mein Sohn, so
erfreuen sie mich durch das lebhafte Interesse, das sich in ihnen ausspricht,
ohne zwar, daß ich ihnen vollkommen beizustimmen vermöchte. Du gehst
von der Ansicht aus, daß der Absatz derjenigen Produkte, welche die
Umgegend unserer Vaterstadt hervorbringe, als: Getreide, Rappsaat, Häute
und Felle, Wolle, Öl, Ölkuchen, Knochen usw. das natürlichste,
nachhaltigste Geschäft Deiner Vaterstadt sei und denkst Dich neben dem
Kommissionshandel vorzugsweise jener Branche zuzuwenden. Ich habe
mich zu einer Zeit, als die Konkurrenz in diesem Geschäftszweige noch
sehr gering war (während sie jetzt erheblich gewachsen), gleichfalls mit
diesem Gedanken beschäftigt und, soweit Raum und Gelegenheit dazu
vorlagen, auch einige Experimente gemacht. Meine Reise nach England
hatte hauptsächlich den Zweck, auch in diesem Lande Verbindungen für
meine Unternehmungen nachzusuchen. Ich ging zu diesem Ende bis
Schottland hinauf und machte manche nutzbringende Bekanntschaften,
erkannte aber alsbald auch den gefährlichen Charakter, welchen die
Exportgeschäfte dorthin an sich trugen, weshalb eine weitere Kultivierung
derselben in der Folge auch unterblieb, zumal ich immer des Mahnwortes
eingedenk gewesen bin, welches unser Vorfahr, der Gründer der Firma, uns
hinterlassen: »Mein Sohn, sey mit Lust bey den Geschäften am Tage, aber
mache nur solche, daß wir bey Nacht ruhig schlafen können!«
Diesen Grundsatz gedenke ich heilig zu halten bis an mein Lebensende,
obgleich man ja hie und da in Zweifel geraten kann angesichts von Leuten,
die ohne solche Prinzipien scheinbar besser fahren. Ich denke an Strunck &
Hagenström, die eminent im Wachsen begriffen sind, während unsere
Angelegenheiten einen allzu ruhigen Gang gehen. Du weißt, daß das Haus
nach der Verkleinerung infolge des Todes Deines Großvaters nicht mehr
gewachsen ist, und ich bete zu Gott, daß ich Dir die Geschäfte wenigstens
in dem jetzigen Zustande werde hinterlassen können. An dem Prokuristen
Herrn Marcus habe ich ja einen erfahrenen und bedächtigen Helfer. Wenn

nur die Familie Deiner Mutter ihre Groschen ein wenig besser beieinander
halten wollte; die Erbschaft wird für uns von so großer Wichtigkeit sein!
Ich bin mit geschäftlichen und städtischen Arbeiten außerordentlich
überhäuft. Ich bin Ältermann des Bergenfahrer-Kollegiums, und hat man
mich sukzessive zum bürgerlichen Deputierten fürs Finanzdepartement, das
Kommerzkollegium, die Rechnungsrevisionsdeputation und das St. Annen-
Armenhaus gewählt.
Deine Mutter, Klara und Klothilde grüßen Dich herzlich. Auch haben
mir mehrere Herren: die Senatoren Möllendorpf und Doktor Överdieck,
Konsul Kistenmaker, der Makler Gosch, C. F. Köppen sowie im Kontor
Herr Marcus und die Kapitäne Kloot und Klötermann Grüße an Dich
aufgetragen. Gottes Segen mit Dir, mein Sohn! Arbeite, bete und spare!
In sorgender Liebe
Dein Va t e r.

Den 8. Oktober 1846.
Liebe und hochverehrte Eltern!
Unterfertigter sieht sich in der angenehmen Lage, Sie von der vor einer
halben Stunde erfolgten, glücklichen Niederkunft Ihrer Tochter, meiner
innig geliebten Gattin Antonie zu benachrichtigen. Es ist nach Gottes
Willen ein Mädchen, und finde ich keine Worte, zu sagen, wie freudig
bewegt ich bin. Das Befinden der teuren Wöchnerin sowie des Kindes ist
ein ausgezeichnetes, und zeigte sich Doktor Klaaßen völligst vom Verlaufe
der Sache befriedigt. Auch Frau Großgeorgis, die Hebamme, sagt, es wäre
gar nichts gewesen. – Die Erregung zwingt mich, die Feder niederzulegen.
Ich empfehle mich den würdigsten Eltern in hochachtungsvoller
Zärtlichkeit.
B. G r ü n l i c h.
Wenn es ein Junge wäre, so wüßte ich einen sehr hübschen Namen. Jetzt
möchte ich sie Meta nennen, aber Gr. ist für Erika.
T.

Zweites Kapitel

»Was fehlt dir, Bethsy?« sagte der Konsul, als er zu Tische kam und den
Teller erhob, mit dem man seine Suppe bedeckt hatte. »Fühlst du dich
unwohl? Was hast du? Mir scheint du siehst leidend aus?«
Der runde Tisch in dem weitläufigen Speisesaal war sehr klein
geworden. Außer den Eltern saßen alltäglich nur Mamsell Jungmann, die
zehnjährige Klara und die hagere, demütige und still essende Klothilde
daran. Der Konsul blickte umher … alle Gesichter waren lang und
bekümmert. Was war geschehen? Er selbst war nervös und sorgenvoll, denn
die Börse ward in Unruhe gehalten von dieser verzwickten schleswig-
holsteinischen Angelegenheit … Und noch eine andere Unruhe lag in der
Luft: Später, als Anton hinausgegangen war, um das Fleischgericht zu
holen, erfuhr der Konsul, was im Hause vorgefallen war. Trina, die Köchin
Trina, ein Mädchen, das bislang nur Treue und Biedersinn an den Tag
gelegt hatte, war plötzlich zu unverhüllter Empörung übergegangen. Zum
großen Verdrusse der Konsulin unterhielt sie seit einiger Zeit eine
Freundschaft, eine Art von geistigem Bündnis mit einem
Schlachtergesellen, und dieser ewig blutige Mensch mußte die Entwicklung
ihrer politischen Ansichten in der nachteiligsten Weise beeinflußt haben.
Als die Konsulin ihr wegen einer mißratenen Chalottensauce einen Verweis
hatte zuteil werden lassen, hatte sie die nackten Arme in die Hüften
gestemmt und sich wie folgt geäußert: »Warten Sie man bloß, Fru Konsulin,
dat duert nu nich mehr lang, denn kommt ne annere Ordnung in de Saak;
denn sitt i c k doar up'm Sofa in' sieden Kleed, un S e i bedeinen mich
denn …« Selbstverständlich war ihr sofort gekündigt worden.
Der Konsul schüttelte den Kopf. Er selbst hatte in letzter Zeit allerhand
Besorgniserregendes verspüren müssen. Freilich, die älteren Träger und
Speicherarbeiter waren bieder genug, sich nichts in den Kopf setzen zu
lassen; aber unter den jungen Leuten hatte dieser und jener durch sein
Benehmen Zeugnis davon gegeben, daß der neue Geist der Empörung sich
tückisch Einlaß zu verschaffen gewußt hatte … Im Frühjahr hatte ein
Straßenkrawall stattgefunden, obgleich eine neue Verfassung, die den
Anforderungen der neuen Zeit entsprach, bereits im Entwurf vorhanden
war, welcher ein wenig später, trotz des Widerspruches Lebrecht Krögers
und einiger anderer störrischer alter Herren, durch Senatsdekret zum

Staatsgrundgesetz erhoben wurde. Volksvertreter wurden gewählt, eine
Bürgerschaft trat zusammen. Aber es gab keine Ruhe. Die Welt war ganz in
Unordnung. Jeder wollte die Verfassung und das Wahlrecht revidieren, und
die Bürger zankten sich. »Ständisches Prinzip!« sagten die einen; auch
Johann Buddenbrook, der Konsul, sagte es. »Allgemeines Wahlrecht!«
sagten die anderen; auch Hinrich Hagenström sagte es. Noch andere
schrien: »Allgemeine Ständewahl!« und vielleicht wußten sie sogar, was
darunter zu verstehen war. Dann schwirrten noch solche Ideen in der Luft
umher wie Aufhebung des Unterschiedes zwischen Bürgern und
Einwohnern, Ausdehnung der Möglichkeit, das Bürgerrecht zu erlangen,
auch auf Nichtchristen … Kein Wunder, daß Buddenbrooks Trina auf
Gedanken verfiel, wie der mit dem Sofa und dem seidenen Kleid! Ach, es
sollte noch ärger kommen. Die Dinge drohten eine fürchterliche Wendung
zu nehmen …
Es war ein erster Oktobertag des Jahres achtundvierzig, ein blauer
Himmel mit einigen leichten, schwebenden Wolken daran, silberweiß
durchleuchtet von einer Sonne, deren Kraft freilich nicht mehr so groß war,
daß nicht hinter dem hohen, blanken Gitter im Landschaftszimmer schon
der Ofen geknistert hätte.
Die kleine Klara, ein dunkelblondes Kind mit ziemlich strengen Augen,
saß mit einer Strickerei vorm Nähtische am Fenster, während Klothilde, auf
gleiche Weise beschäftigt, den Sofaplatz neben der Konsulin innehatte.
Obgleich Klothilde Buddenbrook nicht viel älter war als ihre verheiratete
Kusine, also erst einundzwanzig Jahre zählte, begann ihr langes Gesicht
bereits scharfe Linien zu zeigen, und ihr glattgescheiteltes Haar, das
niemals blond, sondern von jeher mattgrau gewesen, trug dazu bei, daß das
Bild der alten Jungfer schon fertig war. Sie war zufrieden damit, sie tat
nichts, um dem abzuhelfen. Vielleicht war es ihr Bedürfnis, schnell alt zu
werden, um schnell über alle Zweifel und Hoffnungen hinauszugelangen.
Da sie keinen Silbergroschen besaß, so wußte sie, daß niemand in der
weiten Welt sich finden würde, sie zu heiraten, und mit Demut sah sie ihrer
Zukunft entgegen, die darin bestand, in irgendeiner kleinen Stube eine
kleine Rente zu verzehren, die ihr mächtiger Onkel ihr aus der Kasse
irgendeiner wohltätigen Anstalt für arme Mädchen aus angesehener Familie
verschaffen würde.

Die Konsulin ihrerseits war mit der Lektüre zweier Briefe beschäftigt.
Tony erzählte von dem glücklichen Gedeihen der kleinen Erika, und
Christian berichtete eifrig von dem Londoner Leben und Treiben, ohne
freilich seiner Tätigkeit bei Mr. Richardson eingehend zu erwähnen … Die
Konsulin, die sich der Mitte der Vierziger näherte, beklagte sich bitterlich
über das Schicksal der blonden Frauen, so rasch zu altern. Der zarte Teint,
der einem rötlichen Haar entspricht, wird in diesen Jahren trotz aller
Erfrischungsmittel matt, und das Haar selbst würde unerbittlich zu ergrauen
beginnen, wenn man nicht Gott sei Dank das Rezept einer Pariser Tinktur
besäße, die das fürs erste verhütete. Die Konsulin war entschlossen, niemals
weiß zu werden. Wenn das Färbemittel sich nicht mehr als tauglich erwiese,
so würde sie eine Perücke von der Farbe ihres jugendlichen Haares tragen
… Auf der Höhe ihrer noch immer kunstvollen Coiffure war eine kleine,
von weißen Spitzen umgebene seidene Schleife angebracht: der Beginn, die
erste Andeutung einer Haube. Ihr seidener Kleiderrock umgab sie weit und
bauschig; ihre glockenförmigen Ärmel waren mit steifem Mull unterlegt.
Wie stets klirrten ein paar goldene Reifen leise an ihrem Handgelenk. – Es
war drei Uhr nachmittags.
Plötzlich wurde Rufen und Schreien, eine Art von übermütigem Johlen,
Pfeifen und das Gestampf vieler Schritte auf der Straße vernehmbar, ein
Lärm, der sich näherte und anwuchs …
»Mama, was ist das?« sagte Klara, die durchs Fenster und in den
»Spion« blickte. »All die Leute … Was haben sie? Worüber freuen sie sich
so?«
»Mein Gott!« rief die Konsulin, indem sie die Briefe von sich warf,
angstvoll aufsprang und zum Fenster eilte. »Sollte es … O mein Gott, ja,
die Revolution … Es ist das Volk …«
Die Sache war die, daß während des ganzen Tages bereits Unruhen in
der Stadt geherrscht hatten. In der Breiten Straße war am Morgen die
Schaufensterscheibe des Tuchhändlers Benthien vermittels Steinwurfes
zertrümmert worden, wobei Gott allein wußte, was das Fenster des Herrn
Benthien mit der hohen Politik zu schaffen hatte.
»Anton?!« rief die Konsulin mit bebender Stimme in den Eßsaal
hinüber, wo der Bediente mit dem Silberzeug hantierte … »Anton, geh

hinunter! Schließe die Haustür! Mach' alles zu! Es ist das Volk …«
»Ja, Frau Konsulin!« sagte Anton. »Kann ich das auch wagen? Ich bin
ein Herrschaftsknecht … Wenn sie meine Livree zu sehen kriegen …«
»Die bösen Menschen«, sagte Klothilde traurig und gedehnt, ohne ihrer
Handarbeit Einhalt zu tun. – In diesem Augenblick kam der Konsul durch
die Säulenhalle und trat durch die Glastür ein. Er trug seinen Paletot über
dem Arm und den Hut in der Hand.
»Du willst ausgehen, Jean?« fragte die Konsulin entsetzt …
»Ja, Liebe, ich muß in die Bürgerschaft …«
»Aber das Volk, Jean, die Revolution …«
»Ach, lieber Gott, das ist nicht so ernst, Bethsy … Wir stehen in Gottes
Hand. Sie sind schon am Hause vorüber. Ich gehe durch das Hinterhaus …«
»Jean, wenn du mich lieb hast … Du willst dich dieser Gefahr
aussetzen, willst uns hier allein lassen … Oh, ich ängstige mich, ich
ängstige mich!«
»Liebste, ich bitte dich, du echauffierst dich auf eine Weise … die Leute
werden vorm Rathaus oder auf dem Markt ein bißchen spektakeln …
Vielleicht wird es dem Staat noch ein paar Fensterscheiben kosten, das ist
alles.«
»W o h i n willst du, Jean?«
»In die Bürgerschaft … Ich komme schon fast zu spät, die Geschäfte
haben mich aufgehalten. Es wäre eine Schande, da heute zu fehlen. Meinst
du, daß dein Vater sich abhalten läßt? So alt er ist …«
»Ja, dann geh mit Gott, Jean … Aber sei vorsichtig, ich bitte dich, nimm
dich in acht! Und habe ein Auge auf meinen Vater! Wenn ihm etwas
zustieße …«
»Unbesorgt, meine Liebe …«
»Wann kommst du zurück?« rief die Konsulin ihm nach …

»Je nun, um halb fünf, um fünf Uhr … je nachdem. Es steht Wichtiges
auf der Tagesordnung, es kommt darauf an …«
»Ach, ich ängstige mich, ich ängstige mich!« wiederholte die Konsulin,
indem sie mit ratlosen Seitenblicken sich im Zimmer auf und nieder
bewegte.

Drittes Kapitel

Konsul Buddenbrook durchschritt eilig sein weitläufiges Grundstück.
Als er in die Bäckergrube hinaustrat, vernahm er hinter sich Schritte und
erblickte den Makler Gosch, welcher, malerisch in seinen langen Mantel
gehüllt, gleichfalls die schräge Straße hinauf zur Sitzung strebte. Während
er mit der einen seiner langen und mageren Hände den Jesuitenhut lüftete
und mit der anderen eine glatte Gebärde der Demut vollführte, sprach er mit
gepreßter und verbissener Stimme: »Herr Konsul … ich grüße Sie!«
Dieser Makler Siegismund Gosch, ein Junggeselle von etwa vierzig
Jahren, war trotz seines Gebarens der ehrlichste und gutmütigste Mensch
von der Welt; nur war er ein Schöngeist, ein origineller Kopf. Sein
glattrasiertes Gesicht zeichnete sich aus durch eine gebogene Nase, ein spitz
hervorspringendes Kinn, scharfe Züge und einen breiten, abwärts
gezogenen Mund, dessen schmale Lippen er in verschlossener und
bösartiger Weise zusammenpreßte. Es war sein Bestreben - und es gelang
ihm nicht übel – ein wildes, schönes und teuflisches Intrigantenhaupt zur
Schau zu stellen, eine böse, hämische, interessante und furchtgebietende
Charakterfigur zwischen Mephistopheles und Napoleon … Sein ergrautes
Haar war tief und düster in die Stirn gestrichen. Er bedauerte aufrichtig,
nicht bucklig zu sein. – Er war eine fremdartige und liebenswürdige
Erscheinung unter den Bewohnern der alten Handelsstadt. Er gehörte zu
ihnen, weil er in aller Bürgerlichkeit ein kleines, solides und in seiner
Bescheidenheit geachtetes Vermittlungsgeschäft betrieb; in seinem engen,
dunklen Kontor aber stand ein großer Bücherschrank, der mit Dichtwerken
in allen Sprachen gefüllt war, und es ging das Gerücht, daß er seit seinem
zwanzigsten Jahre an einer Übersetzung von Lope de Vegas sämtlichen
Dramen arbeite … Einmal jedoch hatte er bei einer Liebhaberaufführung

von Schillers »Don Carlos« den Domingo gespielt. Dies war der Höhepunkt
seines Lebens. – Niemals war ein unedles Wort über seine Lippen
gekommen, und selbst in geschäftlichen Gesprächen brachte er die üblichen
Redewendungen nur zwischen den Zähnen und mit einem Mienenspiele
hervor, als wollte er sagen: »Schurke, ha! Im Grab verfluch' ich deine
Ahnen!« Er war, in mancher Beziehung, der Erbe und Nachfolger des
seligen Jean Jacques Hoffstede; nur daß sein Wesen düsterer und
pathetischer war und daß ihm nichts von der scherzhaften Heiterkeit
eignete, die der Freund des älteren Johann Buddenbrook aus dem vorigen
Jahrhundert herübergerettet hatte. – Eines Tages verlor er an der Börse mit
einem Schlage sechs und einen halben Kuranttaler an zwei oder drei
Papieren, die er spekulativerweise gekauft hatte. Da riß sein dramatisches
Empfinden ihn mit sich fort, und er gab eine Vorstellung. Er ließ sich auf
einer Bank nieder in einer Haltung, als habe er die Schlacht bei Waterloo
verloren, preßte eine geballte Faust gegen die Stirn und wiederholte
mehrere Male mit einem gotteslästerlichen Augenaufschlag: »Ha,
verflucht!« Da die kleinen, ruhigen, sicheren Gewinste, die er beim
Verkaufe dieses oder jenes Grundstückes einstrich, ihn im Grunde
langweilten, so war dieser Verlust, dieser tragische Schlag, mit dem der
Himmel ihn, den Intriganten, getroffen, ein Genuß, ein Glück für ihn, an
dem er wochenlang zehrte. Auf die Anrede: »Ich höre, Sie haben Unglück
gehabt, Herr Gosch? Das tut mir leid …«, pflegte er zu antworten: »Oh,
mein werter Freund! Uomo non educato dal dolore riman sempre
bambino!« Begreiflicherweise verstand das niemand. War es von Lope de
Vega? Fest stand, daß dieser Siegismund Gosch ein gelehrter und
merkwürdiger Mensch war.
»Welche Zeiten, in denen wir leben!« sagte er zu Konsul Buddenbrook,
während er, in gebückter Haltung auf seinen Stock gestützt, neben ihm die
Straße hinaufschritt. »Zeiten des Sturmes und der Bewegung!«
»Da haben Sie recht«, erwiderte der Konsul. Die Zeiten seien bewegt.
Man dürfe auf die heutige Sitzung gespannt sein. Das ständische Prinzip …
»Nein, hören Sie!« fuhr Herr Gosch zu sprechen fort. »Ich bin den
ganzen Tag unterwegs gewesen, ich habe den Pöbel beobachtet. Es waren
herrliche Bursche darunter, das Auge flammend von Haß und
Begeisterung …«

Johann Buddenbrook fing an zu lachen. »Sie sind mir der Rechte, mein
Freund! Sie scheinen Gefallen daran zu finden? Nein, erlauben Sie mir …
eine Kinderei, das alles! Was wollen diese Menschen? Eine Anzahl
ungezogener junger Leute, die die Gelegenheit benützen, ein bißchen
Spektakel zu machen …«
»Gewiß! Allein man kann nicht leugnen … Ich war dabei, als
Schlachtergeselle Berkemeyer Herrn Benthiens Fensterscheibe zerwarf …
Er war wie ein Panther!« Das letzte Wort sprach Herr Gosch mit besonders
fest zusammengebissenen Zähnen und fuhr dann fort: »Oh, man kann nicht
leugnen, daß die Sache ihre erhabene Seite besitzt! Es ist endlich einmal
etwas anderes, wissen Sie, etwas Unalltägliches, Gewalttätiges, Sturm,
Wildheit … ein Gewitter … Ach, das Volk ist unwissend, ich weiß es!
Jedoch mein Herz, dieses mein Herz, es ist mit ihm …« Sie waren schon
vor das einfache, mit gelber Ölfarbe gestrichene Haus gelangt, in dessen
Erdgeschoß sich der Sitzungssaal der Bürgerschaft befand.
Dieser Saal gehörte zu der Bier- und Tanzwirtschaft einer Witwe
namens Suerkringel, stand aber an gewissen Tagen den Herren von der
»Bürgerschaft« zur Verfügung. Von einem schmalen, gepflasterten Korridor
aus, an dessen rechter Seite sich Restaurationslokalitäten befanden, und auf
dem es nach Bier und Speisen roch, betrat man ihn linkerhand durch eine
aus grüngestrichenen Brettern gefertigte Tür, die weder Griff noch Schloß
besaß und so schmal und niedrig war, daß niemand hinter ihr einen so
großen Raum vermutet hätte. Der Saal war kalt, kahl, scheunenartig, mit
geweißter Decke, an der die Balken hervortraten, und geweißten Wänden;
seine drei ziemlich hohen Fenster hatten grüngemalte Kreuze und waren
ohne Gardinen. Ihnen gegenüber erhoben sich amphitheatralisch
aufsteigend die Sitzreihen, an deren Fuß ein grün gedeckter, mit einer
großen Glocke, Aktenstücken und Schreibutensilien geschmückter Tisch für
den Wortführer, den Protokollführer und die anwesenden Senatskommissare
bestimmt war. An der Wand, die den Türen gegenüberlag, waren mehrere
hohe Garderobehalter mit Mänteln und Hüten bedeckt.
Stimmengewirr schlug dem Konsul und seinem Begleiter entgegen, als
sie hintereinander durch die schmale Tür den Saal betraten. Sie waren
ersichtlich die Letzten, die ankamen. Der Raum war gefüllt mit Bürgern,
welche, die Hände in den Hosentaschen, auf dem Rücken, in der Luft, in

Gruppen beieinander standen und disputierten. Von den 120 Mitgliedern der
Körperschaft waren sicherlich 100 versammelt. Eine Anzahl von
Abgeordneten der Landbezirke hatte es unter den obwaltenden Umständen
vorgezogen, zu Hause zu bleiben.
Dem Eingang zunächst stand eine Gruppe, die aus kleineren Leuten, aus
zwei oder drei unbedeutenden Geschäftsinhabern, einem Gymnasiallehrer,
dem »Waisenvater« Herrn Mindermann und Herrn Wenzel, dem beliebten
Barbier, bestand. Herr Wenzel, ein kleiner, kräftiger Mann mit schwarzem
Schnurrbart, intelligentem Gesicht und roten Händen, hatte den Konsul
noch heute morgen rasiert; hier jedoch war er ihm gleichgestellt. Er rasierte
nur in den ersten Kreisen, er rasierte fast ausschließlich die Möllendorpfs,
Langhals', Buddenbrooks und Överdiecks, und seiner Allwissenheit in
städtischen Dingen, seiner Umgänglichkeit und Gewandtheit, seinem bei
aller Unterordnung merklichen Selbstbewußtsein verdankte er seine Wahl in
die Bürgerschaft.
»Wissen Herr Konsul das Neueste?« rief er eifrig und mit ernsten Augen
seinem Gönner entgegen …
»Was soll ich wissen, mein lieber Wenzel?«
»Man konnte es heute morgen noch nicht erfahren haben … Herr
Konsul entschuldigen, es ist das Neueste! Das Volk zieht nicht vor das
Rathaus oder auf den Markt! Es kommt hierher und will die Bürgerschaft
bedrohen! Redakteur Rübsam hat es aufgewiegelt …«
»Ei, nicht möglich!« sagte der Konsul. Er drängte sich zwischen den
vorderen Gruppen hindurch nach der Mitte des Saales, wo er seinen
Schwiegervater zusammen mit den anwesenden Senatoren Doktor Langhals
und James Möllendorpf erblickte. »Ist es denn wahr, meine Herren?« fragte
er, indem er ihnen die Hände schüttelte …
In der Tat, die ganze Versammlung war voll davon; die Tumultuanten
zogen hierher, sie waren schon zu hören …
»Die Canaille!« sagte Lebrecht Kröger kalt und verächtlich. Er war in
seiner Equipage hierhergekommen. Die hohe, distinguierte Gestalt des
ehemaligen »à la mode-Kavaliers« begann, unter gewöhnlichen
Umständen von der Last seiner achtzig Jahre gebeugt zu werden; heute aber

stand er ganz aufrecht, mit halb geschlossenen Augen, die Mundwinkel,
über denen die kurzen Spitzen seines weißen Schnurrbartes senkrecht
emporstarrten, vornehm und geringschätzig gesenkt. An seiner schwarzen
Sammetweste blitzten zwei Reihen von Edelsteinknöpfen …
Unweit dieser Gruppe gewahrte man Hinrich Hagenström, einen
untersetzten, beleibten Herrn mit rötlichem, ergrautem Backenbart, einer
dicken Uhrkette auf der blau karierten Weste und offenem Leibrock. Er
stand zusammen mit seinem Kompagnon, Herrn Strunck, und grüßte den
Konsul durchaus nicht.
Weiterhin hatte der Tuchhändler Benthien, ein wohlhabend aussehender
Mann, eine große Anzahl anderer Herren um sich versammelt, denen er
haarklein erzählte, wie es sich mit seiner Fensterscheibe begeben habe …
»Ein Ziegelstein, ein halber Ziegelstein, meine Herren! Krach … hindurch
und dann auf eine Rolle grünen Rips … Das Pack!… Nun, es ist Sache des
Staates …«
In irgendeinem Winkel vernahm man unaufhörlich die Stimme des
Herrn Stuht aus der Glockengießerstraße, welcher, einen schwarzen Rock
über dem wollenen Hemd, sich an der Auseinandersetzung beteiligte, indem
er mit entrüsteter Betonung beständig wiederholte: »Unerhörte Infamie!« –
Übrigens sagte er »Infamje«.
Johann Buddenbrook ging umher, um hier seinen alten Freund C. F.
Köppen, dort den Konkurrenten desselben, Konsul Kistenmaker, zu
begrüßen. Er drückte dem Doktor Grabow die Hand und wechselte ein paar
Worte mit dem Branddirektor Gieseke, dem Baumeister Voigt, dem
Wortführer Doktor Langhals, einem Bruder des Senators, mit Kaufleuten,
Lehrern und Advokaten …
Die Sitzung war nicht eröffnet, aber die Debatte war äußerst rege. Alle
Herren verfluchten diesen Skribifax, diesen Redakteur, diesen Rübsam, von
dem man wußte, daß er die Menge aufgewiegelt habe … und zwar wozu?
Man war hier, um festzustellen, ob das ständische Prinzip in der
Volksvertretung beizubehalten oder das allgemeine und gleiche Wahlrecht
einzuführen sei. Der Senat hatte bereits das letztere beantragt. Was aber
wollte das Volk? Es wollte den Herren an den Kragen, das war alles. Es
war, zum Teufel, die faulste Lage, in der sich die Herren jemals befunden

hatten! Man umringte die Senatskommissare, um ihre Meinung zu erfahren.
Man umringte auch Konsul Buddenbrook, der wissen mußte, wie
Bürgermeister Överdieck sich zu der Sache verhielt; denn seitdem im
vorigen Jahre Senator Doktor Överdieck, ein Schwager Konsul Justus
Krögers, Senatspräsident geworden war, waren Buddenbrooks mit dem
Bürgermeister verwandt, was sie in der öffentlichen Achtung beträchtlich
hatte steigen lassen …
Plötzlich schwoll draußen das Getöse an … Die Revolution war unter
den Fenstern des Sitzungssaales angelangt! Mit einem Schlage
verstummten die erregten Meinungsäußerungen hier drinnen. Man faltete,
stumm vor Entsetzen, die Hände auf dem Bauch und sah einander ins
Gesicht oder auf die Fenster, hinter denen sich Fäuste erhoben und ein
ausgelassenes, unsinniges und betäubendes Hoh- und Höhgeheul die Luft
erfüllte. Dann jedoch, ganz überraschend, als ob die Aufständischen selbst
über ihr Betragen erschrocken gewesen wären, ward es draußen ebenso still
wie im Saale, und in der tiefen Lautlosigkeit, die sich über das Ganze legte,
ward lediglich in der Gegend der untersten Sitzreihen, wo Lebrecht Kröger
sich niedergelassen hatte, ein Wort vernehmbar, das kalt, langsam und
nachdrücklich sich dem Schweigen entrang: »D i e C a n a i l l e!«
Gleich darauf tat in irgendeinem Winkel ein dumpfes und entrüstetes
Organ den Ausspruch: »Unerhörte Infamje!«
Und dann flatterte plötzlich die eilige, zitternde und geheimnisvolle
Stimme des Tuchhändlers Benthien über die Versammlung hin …
»Meine Herren … meine Herren … hören Sie auf mich … Ich kenne
das Haus … Wenn man auf den Boden steigt, so gibt es da eine Dachluke
… Ich habe schon als Junge Katzen dadurch geschossen … Man kann ganz
gut aufs Nachbardach klettern und sich in Sicherheit bringen …«
»Nichtswürdige Feigheit!« zischte der Makler Gosch zwischen den
Zähnen. Er lehnte mit verschränkten Armen am Wortführertische und
starrte, gesenkten Hauptes, mit einem grauenerregenden Blick zu den
Fenstern hinüber.
»Feigheit, Herr? Wieso? Gottesdunner … Die Leute werfen mit
Ziegelsteinen! Ick heww da nu 'naug von …«

In diesem Augenblick wuchs draußen der Lärm von neuem an, aber
ohne sich wieder zu der anfänglichen stürmischen Höhe zu erheben, tönte
er nun ruhig und ununterbrochen fort, ein geduldiges, singendes und
beinahe vergnügt klingendes Gesumme, in welchem man hie und da Pfiffe
sowie einzelne Ausrufe wie »Prinzip!« und »Bürgerrecht!« unterschied …
Die Bürgerschaft lauschte mit Andacht.
»Meine Herren«, sprach nach einer Weile der Wortführer Herr Doktor
Langhals mit gedämpfter Stimme über die Versammlung hin. »Ich hoffe,
mich mit Ihnen im Einverständnis zu befinden, wenn ich nunmehr die
Sitzung eröffne …«
Das war ein unmaßgeblicher Vorschlag, dem aber weit und breit nicht
die geringste Unterstützung zuteil wurde.
»Da bün ick nich für tau haben«, sagte jemand mit einer biederen
Entschlossenheit, die keinen Einwand gestattete. Es war ein bäuerlicher
Mann namens Pfahl, aus dem Ritzerauer Landbezirk, der Deputierte für das
Dorf Klein-Schretstaken. Niemand erinnerte sich, seine Stimme schon
einmal in den Verhandlungen vernommen zu haben; allein in der
gegenwärtigen Lage fiel die Meinung auch des schlichtesten Kopfes schwer
ins Gewicht … Unerschrocken und mit sicherem politischen Instinkt hatte
Herr Pfahl der Anschauung der gesamten Bürgerschaft Ausdruck verliehen.
»Gott soll uns bewahren!« sagte Herr Benthien entrüstet. »Da oben auf
den Sitzen kann man von der Straße aus gesehen werden! Die Leute werfen
mit Ziegelsteinen! Nee, Gottesdunner, ick heww da nu 'naug von …«
»Daß auch die verfluchte Tür so eng ist!« stieß der Weinhändler Köppen
verzweifelt hervor. »Wenn wir hinaus wollen, drücken wir ja wol dot …
drücken wir uns ja wol!«
»Unerhörte Infamje«, sprach dumpf Herr Stuht.
»Meine Herren!« begann der Wortführer eindringlich aufs neue. »Ich
bitte Sie, doch zu erwägen … Ich habe binnen drei Tagen eine Ausfertigung
des heute zu führenden Protokolles dem regierenden Bürgermeister
zuzustellen … Überdies erwartet die Stadt die Veröffentlichung durch den
Druck … Ich möchte jedenfalls zur Abstimmung darüber schreiten, ob die
Sitzung eröffnet werden soll …«

Aber abgesehen von einigen wenigen Bürgern, die den Wortführer
unterstützten, fand sich niemand, der bereit gewesen wäre, zur
Tagesordnung überzugehen. Eine Abstimmung hätte sich als zwecklos
erwiesen. Man durfte das Volk nicht reizen. Niemand wußte, was es wollte.
Man durfte es nicht durch einen Beschluß nach irgendeiner Richtung hin
vor den Kopf stoßen. Man mußte abwarten und sich nicht regen. Von der
Marienkirche schlug es halb fünf …
Man bestärkte einander in dem Entschlusse, geduldig auszuharren. Man
begann, sich an das Geräusch zu gewöhnen, das dort draußen anschwoll,
abnahm, pausierte und wieder einsetzte. Man fing an, ruhiger zu werden,
sich's bequemer zu machen, sich auf den unteren Sitzreihen und den
Stühlen niederzulassen … Die Betriebsamkeit all dieser tüchtigen Bürger
begann sich zu regen … Man wagte hie und da, über Geschäfte zu
sprechen, hie und da sogar ein Geschäft zu machen … Die Makler näherten
sich den Großkaufleuten … Die eingeschlossenen Herren plauderten
miteinander wie Leute, die während eines heftigen Gewitters beisammen
sitzen, von anderen Dingen reden und manchmal mit ernsten und
respektvollen Gesichtern auf den Donner horchen. Es wurde fünf Uhr, halb
sechs Uhr, und die Dämmerung sank. Dann und wann seufzte jemand
darüber, daß seine Frau mit dem Kaffee warte, worauf Herr Benthien sich
erlaubte, die Dachluke in Erinnerung zu bringen. Aber die meisten dachten
darüber wie Herr Stuht, der mit einem fatalistischen Kopfschütteln erklärte:
»Ich bin ja doch zu dick dazu!«
Johann Buddenbrook hatte sich, eingedenk der Mahnung der Konsulin,
neben seinem Schwiegervater gehalten, und er betrachtete ihn etwas
besorgt, als er ihn fragte: »Dies kleine Abenteuer geht Ihnen hoffentlich
nicht nahe, Vater?«
Unter dem schneeweißen Toupet waren auf Lebrecht Krögers Stirn zwei
bläuliche Adern in besorgniserregender Weise geschwollen, und während
die eine seiner aristokratischen Greisenhände mit den opalisierenden
Knöpfen an seiner Weste spielte, zitterte die andere, mit einem großen
Brillanten geschmückt, auf seinen Knien.
»Papperlapapp, Buddenbrook!« sagte er mit sonderbarer Müdigkeit.
»Ich bin ennuyiert, das ist das Ganze.« Aber er strafte sich selber Lügen,

indem er plötzlich hervorzischte: »Parbleu, Jean! man müßte diesen
infamen Schmierfinken den Respekt mit Pulver und Blei in den Leib
knallen … Das Pack …! Die Canaille …!«
Der Konsul summte begütigend. »So … so … Sie haben ja recht, es ist
eine ziemlich unwürdige Komödie … Aber was soll man tun? Man muß
gute Miene machen. Es wird Abend. Die Leute werden schon abziehen …«
»Wo ist mein Wagen?… Ich befehle meinen Wagen!« kommandierte
Lebrecht Kröger gänzlich außer sich. Seine Wut explodierte, er bebte am
ganzen Leibe. »Ich habe ihn auf fünf Uhr bestellt!… Wo ist er?… Die
Sitzung wird nicht abgehalten … Was soll ich hier?… Ich bin nicht
gesonnen, mich narren zu lassen!… Ich will meinen Wagen!… Insultiert
man meinen Kutscher? Sehen Sie nach, Buddenbrook!«
»Lieber Schwiegervater, um Gottes willen, beruhigen Sie sich! Sie
alterieren sich … das bekommt Ihnen nicht! Selbstverständlich … ich gehe
nun, mich nach Ihrem Wagen umzusehen. Ich selbst bin dieser Lage
überdrüssig. Ich werde mit den Leuten sprechen, sie auffordern, nach Hause
zu gehen …«
Und obgleich Lebrecht Kröger protestierte, obgleich er mit plötzlich
ganz kalter und verächtlicher Betonung befahl: »Halt, hiergeblieben! Sie
vergeben sich nichts, Buddenbrook!« schritt der Konsul schnell durch den
Saal.
Dicht bei der kleinen grünen Tür wurde er von Siegismund Gosch
eingeholt, der ihn mit knochiger Hand am Arm ergriff und mit gräßlicher
Flüsterstimme fragte: »Wohin, Herr Konsul?…«
Das Gesicht des Maklers war in tausend tiefe Falten gelegt. Mit dem
Ausdruck wilder Entschlossenheit schob sich sein spitzes Kinn fast bis zur
Nase empor, sein graues Haar fiel düster in Schläfen und Stirn, und er hielt
seinen Kopf so tief zwischen den Schultern, daß es ihm wahrhaftig gelang,
das Aussehen eines Verwachsenen zu bieten, als er hervorstieß: »Sie sehen
mich gewillt, zum Volke zu reden!«
Der Konsul sagte: »Nein, lassen Sie mich das lieber tun, Gosch … Ich
habe wahrscheinlich mehr Bekannte unter den Leuten …«

»Es sei!« antwortete der Makler tonlos. »Sie sind ein größerer Mensch
als ich.« Und indem er seine Stimme erhob, fuhr er fort: »Aber ich werde
Sie begleiten, ich werde an Ihrer Seite stehen, Konsul Buddenbrook! Mag
die Wut der entfesselten Sklaven mich zerreißen …«
»Ach, welch ein Tag! Welch ein Abend!« sagte er, als sie hinausgingen
… Sicherlich hatte er sich noch niemals so glücklich gefühlt. »Ha, Herr
Konsul! Da ist das Volk!«
Die beiden hatten den Korridor überschritten und traten vor die Haustür
hinaus, indem sie auf der oberen der drei schmalen Stufen stehen blieben,
die auf das Trottoir führten. Die Straße bot einen befremdenden Anblick.
Sie war ausgestorben, und an den offenen, schon erleuchteten Fenstern der
umliegenden Häuser gewahrte man Neugierige, die auf die schwärzliche,
sich vorm Bürgerschaftshause drängende Menge der Aufrührer
hinabblickten. Diese Menge war an Zahl nicht viel stärker als die
Versammlung im Saale und bestand aus jugendlichen Hafen- und
Lagerarbeitern, Dienstmännern, Volksschülern, einigen Matrosen von
Kauffahrteischiffen und anderen Leuten, die in den geringen
Stadtgegenden, in den »Twieten«, »Gängen«, »Wischen« und »Höfen« zu
Hause waren. Auch drei oder vier Frauen waren dabei, die sich von diesem
Unternehmen wohl ähnliche Erfolge versprachen, wie die
Buddenbrooksche Köchin. Einige Empörer, des Stehens müde, hatten sich,
die Füße im Rinnstein, auf den Bürgersteig gesetzt und aßen Butterbrot.
Es war bald sechs Uhr, und obgleich die Dämmerung weit
vorgeschritten war, hingen die Öllampen unangezündet an ihren Ketten
über der Straße. Diese Tatsache, diese offenbare und unerhörte
Unterbrechung der Ordnung, war das erste, was den Konsul Buddenbrook
aufrichtig erzürnte, und sie war schuld daran, daß er in ziemlich kurzem
und ärgerlichem Tone zu sprechen begann: »Lüd, wat is dat nu bloß für
dumm Tüg, wat Ji da anstellt!«
Die Vespernden waren vom Trottoir emporgesprungen. Die Hinteren,
jenseits des Fahrdammes, stellten sich auf die Zehenspitzen. Einige
Hafenarbeiter, die im Dienste des Konsuls standen, nahmen ihre Mützen ab.
Man machte sich aufmerksam, stieß sich in die Seiten und sagte gedämpft:
»Dat's Kunsel Buddenbrook! Kunsel Buddenbrook will 'ne Red' hollen!

Holl din Mul, Krischan, hei kann höllschen fuchtig warn!… Dat's Makler
Gosch … kiek! Dat's son Aap!… Is hei 'n beeten öwerspönig?«
»Corl Smolt!« fing der Konsul wieder an, indem er seine kleinen,
tiefliegenden Augen auf einen etwa 22jährigen Lagerarbeiter mit krummen
Beinen richtete, der, die Mütze in der Hand und den Mund voll Brot,
unmittelbar vor den Stufen stand. »Nu red' mal, Corl Smolt! Nu is' Tiet! Ji
heww hier den leewen langen Namiddag bröllt …«
»Je, Herr Kunsel …«, brachte Corl Smolt kauend hervor. »Dat's nu so 'n
Saak … öäwer … Dat is nu so wied … Wi maaken nu Revolutschon.«
»Wat's dat för Undög, Smolt!«
»Je, Herr Kunsel, dat seggen Sei woll, öäwer dat is nu so wied … wi
sünd nu nich mihr taufreeden mit de Saak … Wie verlangen nu ne anner
Ordnung, un dat is ja ook gor nich mihr, daß dat w a t is …«
»Hür mal, Smolt, un ihr annern Lüd! Wer nu 'n verstännigen Kierl is,
der geht naa Hus un scheert sich nich mihr um Revolution und stört hier
nich de Ordnung …«
»Die heilige Ordnung!« unterbrach Herr Gosch ihn zischend …
»De Ordnung, seg ick!« beschloß Konsul Buddenbrook. »Nicht mal die
Lampen sind angezündet … Dat geiht denn doch tau wied mit de
Revolution!«
Corl Smolt aber hatte nun seinen Bissen verschluckt und, die Menge im
Rücken, stand er breitbeinig da und hatte seine Einwände …
»Je, Herr Kunsel, dat seggen Sei woll! Öäwer dat is man bloß wegen
das allgemeine Prinzip von dat Wahlrecht …«
»Großer Gott, du Tropf!« rief der Konsul und vergaß, platt zu sprechen
vor Indignation … »Du redest ja lauter Unsinn …«
»Je, Herr Kunsel«, sagte Corl Smolt ein bißchen eingeschüchtert; »dat
is nu allens so as dat is. Öäwer Revolutschon mütt sien, dat is tau gewiß.
Revolutschon is öwerall, in Berlin und in Poris …«

»Smolt, wat wull Ji nu eentlich! Nu seggen Sei dat mal!«
»Je, Herr Kunsel, ick seg man bloß: wi wull nu 'ne Republike, seg ick
man bloß …«
»Öwer du Döskopp … Ji h e w w ja schon een!«
»Je, Herr Kunsel, denn wull wi noch een.«
Einige der Umstehenden, die es besser wußten, begannen schwerfällig
und herzlich zu lachen, und obgleich die wenigsten die Antwort Corl
Smolts verstanden hatten, pflanzte diese Heiterkeit sich fort, bis die ganze
Menge der Republikaner in breitem und gutmütigem Gelächter stand. An
den Fenstern des Bürgerschaftssaales erschienen mit neugierigen
Gesichtern einige Herren mit Bierseideln in den Händen … Der einzige,
den diese Wendung der Dinge enttäuschte und schmerzte, war Siegismund
Gosch.
»Na Lüd«, sagte schließlich Konsul Buddenbrook, »ick glöw, dat is nu
dat beste, wenn ihr alle naa Hus gaht!«
Corl Smolt, gänzlich verdutzt über die Wirkung, die er hervorgebracht,
antwortete: »Je, Herr Kunsel, dat is nu so, un denn möht man de Saak je
woll up sick beruhn laten, un ick bün je ook man froh, dat Herr Kunsel mi
dat nich öwelnehmen daut, un adjüs denn ook, Herr Kunsel …«
Die Menge fing an, sich in der allerbesten Laune zu zerstreuen.
»Smolt, töf mal 'n Oogenblick!« rief der Konsul. »Seg mal, hast du den
Krögerschen Wagen nich seihn, de Kalesch' vorm Burgtor?«
»Jewoll, Herr Kunsel! De is kamen. De is doar unnerwarts upp Herr
Kunsel sin Hoff ruppfoahrn …«
»Schön; denn loop mal fixing hin, Smolt, un seg tau Jochen, hei sall mal
'n beeten rannerkommen; sin Herr will naa Hus.«
»Jewoll, Herr Kunsel!« … Und indem er seine Mütze auf den Kopf
warf und den Lederschirm ganz tief in die Augen zog, lief Corl Smolt mit
breitspurigen, wiegenden Schritten die Straße hinunter.

Vi e r t e s K a p i t e l

Als Konsul Buddenbrook mit Siegismund Gosch in die Versammlung
zurückkehrte, bot der Saal ein behaglicheres Bild als vor einer
Viertelstunde. Er war von zwei großen Paraffinlampen erleuchtet, die auf
dem Wortführertisch standen, und in ihrem gelben Licht saßen und standen
die Herren beieinander, gossen sich Flaschenbier in blanke Seidel, stießen
an und plauderten geräuschvoll in fröhlichster Stimmung. Frau Suerkringel,
die Witwe Suerkringel war dagewesen, sie hatte sich treuherzig ihrer
eingeschlossenen Gäste angenommen, mit beredten Worten, da die
Belagerung ja noch lange dauern könne, eine kleine Stärkung in Vorschlag
gebracht und sich die erregten Zeiten zunutze gemacht, um eine bedeutende
Quantität ihres hellen und ziemlich spirituösen Bieres abzusetzen. Soeben,
beim Wiedereintritt der beiden Unterhändler, schleppte der Hausknecht in
Hemdärmeln und mit wohlmeinendem Lächeln einen neuen Vorrat von
Flaschen herbei, und obgleich der Abend vorgeschritten, obgleich es zu spät
war, der Verfassungsrevision noch Aufmerksamkeit zu schenken, war
niemand geneigt, schon jetzt dies Beisammensein zu unterbrechen und nach
Hause zu gehen. Mit dem Kaffee war es in jedem Fall für heute vorbei …
Nachdem der Konsul mehrere Händedrücke entgegengenommen, die
ihn zu seinem Erfolge beglückwünschten, begab er sich ohne Verzug zu
seinem Schwiegervater. Lebrecht Kröger schien der einzige zu sein, dessen
Stimmung sich nicht verbessert hatte. Hoch, kalt und abweisend saß er an
seinem Platze und antwortete auf den Bericht, in diesem Augenblick fahre
der Wagen vor, mit höhnischer Stimme, die vor Erbitterung mehr als vor
Greisenalter zitterte: »Beliebt der Pöbel, mich in mein Haus zurückkehren
zu lassen?«
Mit steifen Bewegungen, die nicht im entferntesten an die scharmanten
Gesten gemahnten, die man sonst an ihm kannte, ließ er sich den
Pelzmantel um die Schultern legen und schob, da der Konsul sich erbot, ihn
zu begleiten, mit einem nachlässigen »merci« seinen Arm unter den seines
Schwiegersohnes.
Die majestätische Kalesche, mit zwei großen Laternen am Bock, hielt
vor der Tür, woselbst man nun zur herzlichen Genugtuung des Konsuls
begann, die Lampen in Brand zu setzen, und die beiden stiegen ein. Steil,

stumm, ohne sich zurückzulehnen, mit halb geschlossenen Augen saß
Lebrecht Kröger, die Wagendecke über den Knien, zur Rechten des
Konsuls, während der Wagen durch die Straßen rollte, und unter den kurzen
Spitzen seines weißen Schnurrbartes liefen seine abwärts gezogenen
Mundwinkel in zwei senkrechte Falten aus, die sich bis zum Kinn
hinunterzogen. Der Grimm über die erlittene Demütigung zehrte und nagte
in ihm. Matt und kalt blickte er auf das leere Polster ihm gegenüber.
In den Straßen ging es lebhafter zu als an einem Sonntagabend.
Augenscheinlich herrschte Feststimmung. Das Volk, entzückt über den
glücklichen Verlauf der Revolution, zog wohlgelaunt umher. Es wurde
sogar gesungen. Hie und da schrien Jungen Hurra! wenn der Wagen
vorüberfuhr, und warfen ihre Mützen in die Luft.
»Ich glaube wahrhaftig, Sie lassen sich die Sache zu nahegehn, Vater«,
sagte der Konsul. »Wenn man bedenkt, was für eine Narrensposse das
Ganze war … Eine Farce …« Und um irgendeine Antwort und Äußerung
des Alten zu erlangen, fing er an, lebhaft über die Revolution im
allgemeinen zu sprechen … »Wenn die besitzlose Menge zu der Erkenntnis
gelangte, wie wenig sie in diesen Zeiten ihrer eigenen Sache dient … Ach,
mein Gott, es ist überall das nämliche! Ich hatte heute nachmittag ein
kurzes Gespräch mit dem Makler Gosch, diesem wunderlichen Manne, der
alles mit den Augen eines Poeten und Stückeschreibers betrachtet … Sehen
Sie, Schwiegervater, die Revolution ist in Berlin an ästhetischen Teetischen
vorbereitet worden … Dann hat das Volk die Sache ausgefochten und seine
Haut zu Markte getragen … Wird es auf seine Kosten kommen?«
»Sie täten gut, das Fenster an Ihrer Seite zu öffnen«, sagte Herr Kröger.
Johann Buddenbrook warf ihm einen raschen Blick zu und ließ eilig die
Glasscheibe nieder.
»Fühlen Sie sich nicht ganz wohl, lieber Vater?« fragte er besorgt …
»Nein. Durchaus nicht«, antwortete Lebrecht Kröger streng.
»Sie haben einen Imbiß und Ruhe nötig«, sagte der Konsul, indem er,
um irgend etwas zu tun, die Felldecke fester um die Knie seines
Schwiegervaters zog.

Plötzlich – die Equipage rasselte durch die Burgstraße – geschah etwas
Erschreckendes. Als nämlich der Wagen, fünfzehn Schritte etwa von dem in
Halbdunkel getauchten Gemäuer des Tores, eine Ansammlung lärmender
und vergnügter Gassenjungen passierte, flog durch das offene Fenster ein
Stein herein. Es war ein ganz harmloser Feldstein, kaum von der Größe
eines Hühnereies, der, zur Feier der Revolution von der Hand irgendeines
Krischan Snut oder Heine Voß geschleudert, sicherlich nicht böse gemeint
und wahrscheinlich gar nicht nach dem Wagen gezielt worden war. Lautlos
kam er durchs Fenster herein, prallte lautlos gegen Lebrecht Krögers von
dickem Pelze bedeckte Brust, rollte ebenso lautlos an der Felldecke hinab
und blieb am Boden liegen.
»Täppische Flegelei!« sagte der Konsul ärgerlich. »Ist man denn heute
abend aus Rand und Band?… Aber er hat Sie nicht verletzt, wie,
Schwiegervater?«
Der alte Kröger schwieg, er schwieg beängstigend. Es war zu dunkel im
Wagen, um den Ausdruck seines Gesichtes zu unterscheiden. Gerader,
höher, steifer noch, denn zuvor, saß er, ohne das Rückenpolster zu berühren.
Dann aber kam es ganz tief aus ihm heraus … langsam, kalt und schwer, ein
einziges Wort: »D i e C a n a i l l e.«
Aus Besorgnis, ihn noch mehr zu reizen, antwortete der Konsul nicht.
Der Wagen rollte mit hallendem Geräusch durch das Tor und befand sich
drei Minuten später in der breiten Allee vor dem mit vergoldeten Spitzen
versehenen Gatter, welches das Krögersche Besitztum begrenzte. Zu beiden
Seiten der breiten Gartenpforte, die den Eingang zu einer mit Kastanien
besetzten Anfahrt zur Terrasse bildete, brannten hell zwei Laternen mit
vergoldeten Knöpfen auf ihren Deckeln. Der Konsul entsetzte sich, als er
hier in das Gesicht seines Schwiegervaters sah. Es war gelb und von
schlaffen Furchen zerrissen. Der kalte, feste und verächtliche Ausdruck, den
der Mund bis dahin bewahrt, hatte sich zu einer schwachen, schiefen,
hängenden und blöden Greisengrimasse verzerrt … Der Wagen hielt an der
Terrasse.
»Helfen Sie mir«, sagte Lebrecht Kröger, obgleich der Konsul, der
zuerst ausgestiegen war, schon die Felldecke zurückwarf und ihm Arm und
Schulter als Stütze darbot. Er führte ihn auf dem Kiesboden langsam die

wenigen Schritte bis zu der weißglänzenden Freitreppe, die zum
Speisezimmer emporführte. Am Fuße der Stufen knickte der Greis in die
Knie. Der Kopf fiel so schwer auf die Brust, daß der hängende Unterkiefer
mit klapperndem Geräusch gegen den oberen schlug. Die Augen verdrehten
sich und brachen …
Lebrecht Kröger, der à la mode-Kavalier, war bei seinen Vätern.

Fünftes Kapitel

Ein Jahr und zwei Monate später, an einem schneedunstigen
Januarmorgen des Jahres 1850, saßen Herr und Madame Grünlich nebst
ihrem kleinen dreijährigen Töchterchen in dem mit hellbraunfarbigem
Holze getäfelten Speisezimmer auf Stühlen, von denen ein jeder 25
Kurantmark gekostet hatte, beim ersten Frühstück.
Die Scheiben der Fenster waren vor Nebel beinahe undurchsichtig;
verschwommen gewahrte man nackte Bäume und Sträucher dahinter. In
dem grünglasierten niedrigen Ofen, der in einem Winkel stand – neben der
offenen Tür, die ins »Penseezimmer« führte, woselbst man Blattgewächse
erblickte – knisterte die rote Glut und erfüllte den Raum mit einer sanften,
ein wenig riechenden Wärme. An der entgegengesetzten Seite gestatteten
halb zurückgeschlagene grüne Tuchportieren den Durchblick in den
braunseidenen Salon und auf eine hohe Glastür, deren Ritzen mit wattierten
Rollen verstopft waren und hinter der eine kleine Terrasse sich in dem
weißgrauen, undurchsichtigen Nebel verlor. Seitwärts führte ein dritter
Ausgang auf den Korridor.
Der schneeweiße gewirkte Damast auf dem runden Tische war von
einem grüngestickten Tischläufer durchzogen und bedeckt mit
goldgerändertem und so durchsichtigem Porzellan, daß es hie und da wie
Perlmutter schimmerte. Eine Teemaschine summte. In einem dünnsilbernen,
flachen Brotkorb, der die Gestalt eines großen, gezackten, leicht gerollten
Blattes hatte, lagen Rundstücke und Schnitten von Milchgebäck. Unter
einer Kristallglocke türmten sich kleine, geriefelte Butterkugeln, unter einer
anderen waren verschiedene Arten von Käse, gelber, grünmarmorierter und

weißer sichtbar. Es fehlte nicht an einer Flasche Rotwein, welche vor dem
Hausherrn stand, denn Herr Grünlich frühstückte warm.
Mit frisch frisierten Favoris und einem Gesicht, das um diese
Morgenstunde besonders rosig erschien, saß er, den Rücken dem Salon
zugewandt, fertig angekleidet, in schwarzem Rock und hellen,
großkarierten Beinkleidern, und verspeiste nach englischer Sitte ein leicht
gebratenes Kotelett. Seine Gattin fand dies zwar vornehm, außerdem aber
auch in so hohem Grade widerlich, daß sie sich niemals hatte entschließen
können, ihr gewohntes Brot- und Eifrühstück dagegen einzutauschen.
Tony war im Schlafrock; sie schwärmte für Schlafröcke. Nichts erschien
ihr vornehmer als ein elegantes Negligé, und da sie sich im Elternhause
dieser Leidenschaft nicht hatte überlassen dürfen, frönte sie ihr nun als
verheiratete Frau desto eifriger. Sie besaß drei dieser schmiegsamen und
zarten Kleidungsstücke, bei deren Herstellung mehr Geschmack,
Raffinement und Phantasie entfaltet werden kann, als bei einer Balltoilette.
Heute aber trug sie das dunkelrote Morgenkleid, dessen Farbe genau mit
dem Tone der Tapete über der Holztäfelung übereinstimmte und dessen
großgeblümter Stoff, weicher als Watte, überall mit einem Sprühregen ganz
winziger Glasperlchen von derselben Färbung durchwirkt war … Eine
gerade und dichte Reihe von roten Sammetschleifen lief vom Halsverschluß
bis zum Saume hinunter.
Ihr starkes aschblondes Haar, mit einer dunkelroten Sammetschleife
geschmückt, war über der Stirn gelockt. Obgleich, wie sie selbst wohl
wußte, ihr Äußeres seinen Höhepunkt bereits erreicht hatte, war der
kindliche, naive und kecke Ausdruck ihrer etwas hervorstehenden
Oberlippe derselbe geblieben wie ehemals. Die Lider ihrer graublauen
Augen waren vom kalten Wasser gerötet. Ihre Hände, die weißen, ein wenig
kurzen, aber feingegliederten Hände der Buddenbrooks, deren zarte
Gelenke von den Sammetrevers der Ärmel weich umschlossen wurden,
handhabten Messer, Löffel und Tasse mit Bewegungen, die heute aus
irgendeinem Grunde ein wenig abrupt und hastig waren.
Neben ihr, in einem turmartigen Kinderstuhl und bekleidet mit einem
aus dicker hellblauer Wolle gestrickten, formlosen und drolligen Röckchen,
saß die kleine Erika, ein wohlgenährtes Kind mit kurzen hellblonden

Locken. Sie hielt mit beiden Händchen eine große Tasse umklammert, in
der ihr Gesichtchen völlig verschwand, und schluckte ihre Milch, indem sie
hie und da kleine, hingebende Seufzer vernehmen ließ.
Hierauf klingelte Frau Grünlich, und Thinka, das Folgmädchen, trat
vom Korridor ein, um das Kind aus dem Turm zu heben und es hinauf in
die Spielstube zu tragen.
»Du kannst sie eine halbe Stunde draußen spazierenfahren, Thinka«,
sagte Tony. »Aber nicht länger, und in der dickeren Jacke, hörst du?… Es
nebelt.« – Sie blieb mit ihrem Gatten allein.
»Du machst dich ja lächerlich«, sagte sie nach einigem Stillschweigen,
indem sie ersichtlich ein unterbrochenes Gespräch wieder aufnahm …
»Hast du Gegengründe? Gib doch Gegengründe an!… Ich k a n n mich
nicht immer um das Kind bekümmern …«
»Du bist nicht kinderlieb, Antonie.«
»Kinderlieb … kinderlieb … Es fehlt mir an Zeit! Der Haushalt nimmt
mich in Anspruch! Ich wache mit zwanzig Gedanken auf, die tagsüber
auszuführen sind, und gehe mit vierzig zu Bett, die noch nicht ausgeführt
sind …«
»Es sind zwei Mädchen da. Eine so junge Frau …«
»Zwei Mädchen, gut. Thinka hat abzuwaschen, zu putzen,
reinzumachen, zu bedienen. Die Köchin ist über und über beschäftigt. Du
ißt schon am frühen Morgen Koteletts … Denke doch nach, Grünlich! Erika
muß über kurz oder lang jedenfalls eine Bonne, eine Erzieherin haben …«
»Es entspricht nicht unseren Verhältnissen, ihr schon jetzt ein eigenes
Kindermädchen zu halten.«
»Unseren Verhältnissen!… O Gott, du m a c h s t dich lächerlich! Sind
wir denn Bettler? Sind wir gezwungen, uns das Notwendigste abgehen zu
lassen? Meines Wissens habe ich dir achtzigtausend Mark in die Ehe
gebracht …«
»Ach, mit deinen achtzigtausend!«

»Gewiß!… Du sprichst geringschätzig davon … Es kam dir nicht darauf
an … Du hast mich aus Liebe geheiratet … Gut. Aber liebst du mich
überhaupt noch? Du gehst über meine berechtigten Wünsche hinweg. Das
Kind soll kein Mädchen haben … Von dem Coupé, das uns nötig ist, wie
das tägliche Brot, ist überhaupt keine Rede mehr … Warum läßt du uns
dann beständig auf dem Lande wohnen, wenn es unseren
Ve r h ä l t n i s s e n nicht e n t s p r i c h t, einen Wagen zu halten, in dem wir
anständigerweise in Gesellschaft fahren können? Warum siehst du es
niemals gern, daß ich in die Stadt komme?… Am liebsten möchtest du, daß
wir uns hier ein für alle Male vergrüben und daß ich keinen Menschen mehr
zu Gesichte bekäme. Du bist sauertöpfig!«
Herr Grünlich goß sich Rotwein ins Glas, erhob die Kristallglocke und
ging zum Käse über. Er antwortete durchaus nicht.
»Liebst du mich überhaupt noch?« wiederholte Tony … »Dein
Schweigen ist so ungezogen, daß ich mir sehr wohl erlauben darf, dich an
einen gewissen Auftritt in unserem Landschaftszimmer zu erinnern …
Damals machtest du eine andere Figur!… Vom ersten Tage an hast du nur
abends bei mir gesessen, und das nur, um die Zeitung zu lesen. Anfangs
nahmst du wenigstens einige Rücksicht auf meine Wünsche. Aber seit
langer Zeit ist es auch damit zu Ende. Du vernachlässigst mich!«
»Und du? Du ruinierst mich.«
»Ich?… Ich ruiniere dich …«
»Ja. Du ruinierst mich mit deiner Trägheit, deiner Sucht nach
Bedienung und Aufwand …«
»Oh! wirf mir nicht meine gute Erziehung vor! Ich habe bei meinen
Eltern nicht nötig gehabt, einen Finger zu rühren. Jetzt habe ich mich
mühsam in den Haushalt einleben müssen, aber ich kann verlangen, daß du
mir nicht die einfachsten Hilfsmittel verweigerst. Vater ist ein reicher
Mann; er konnte nicht erwarten, daß es mir jemals an Personal fehlen
würde …«
»Dann warte mit dem dritten Mädchen, bis dieser Reichtum uns etwas
nützt.«

»Willst du etwa Vaters Tod wünschen?!… Ich sage, daß wir
vermögende Leute sind, daß ich nicht mit leeren Händen zu dir gekommen
bin …«
Obgleich Herr Grünlich im Kauen begriffen war, lächelte er; er lächelte
überlegen, wehmütig und schweigend. Dies verwirrte Tony.
»Grünlich«, sagte sie ruhiger … »Du lächelst, du sprichst von unseren
Verhältnissen … Täusche ich mich über die Lage? Hast du schlechte
Geschäfte gemacht? Hast du …«
In diesem Augenblicke geschah ein Klopfen, ein kurzer Trommelwirbel
gegen die Korridortür, und Herr Kesselmeyer trat ein.

Sechstes Kapitel

Herr Kesselmeyer kam als Hausfreund unangemeldet, ohne Hut und
Paletot in die Stube und blieb an der Türe stehen. Sein Äußeres entsprach
durchaus der Beschreibung, die Tony in einem Briefe an ihre Mutter davon
gemacht hatte. Er war von leicht untersetzter Gestalt und weder dick noch
dünn. Er trug einen schwarzen und schon etwas blanken Rock, ebensolche
Beinkleider, die eng und kurz waren und eine weiße Weste, auf der sich
eine lange dünne Uhrkette mit zwei oder drei Kneiferschnüren kreuzte. Von
seinem roten Gesicht hob sich scharf der geschorene weiße Backenbart ab,
der die Wangen bedeckte und Kinn und Lippen frei ließ. Sein Mund war
klein, beweglich, drollig und enthielt lediglich im Unterkiefer zwei Zähne.
Während Herr Kesselmeyer, die Hände in seinen senkrechten Hosentaschen
vergraben, konfus, abwesend und nachdenklich stehenblieb, setzte er diese
beiden gelben, kegelförmigen Eckzähne auf die Oberlippe. Die weißen und
schwarzen Flaumfedern auf seinem Kopfe flatterten leise, obgleich nicht
der geringste Lufthauch fühlbar war.
Endlich zog er die Hände hervor, bückte sich, ließ die Unterlippe
hängen und befreite mühselig ein Kneiferband aus der allgemeinen
Verwicklung auf seiner Brust. Dann hieb er sich das Pincenez mit einem
Schlag auf die Nase, wobei er die abenteuerlichste Grimasse schnitt,
musterte das Ehepaar und bemerkte: »Ahah.«

Es ist, da er diese Redewendung außerordentlich oft gebrauchte, sofort
zu bemerken, daß er sie in sehr verschiedener und sehr eigenartiger Weise
hervorzubringen pflegte. Er konnte sie mit zurückgelegtem Kopf,
krausgezogener Nase, weit offenem Munde und in der Luft
umherfuchtelnden Händen mit einem langgezogenen, nasalen und
metallischen Klange ertönen lassen, der an den Gesang eines chinesischen
Gongs erinnerte … und er konnte sie, andererseits und abgesehen von
vielen Nuancen, ganz kurz, beiläufig und sanft beiseite werfen, was sich
vielleicht noch drolliger ausnahm; denn er sprach ein sehr getrübtes und
näselndes A. Heute ließ er ein flüchtiges, heiteres und von einem kleinen
krampfhaften Kopfschütteln begleitetes »Ahah« verlauten, das aus einer
ungeheuer fröhlichen Gemütsstimmung hervorzugehen schien … und doch
durfte dem nicht getraut werden, denn es bestand die Tatsache, daß der
Bankier Kesselmeyer sich desto lustiger benahm, in je gefährlicherer Laune
er sich befand. Wenn er mit tausend Ahahs umhersprang, den Kneifer auf
die Nase hieb und wieder fallen ließ, mit den Armen flatterte, schwatzte und
sich vor übermäßiger Albernheit ersichtlich nicht zu lassen wußte, so
konnte man sicher sein, daß die Bosheit an seinem Inneren zehrte … Herr
Grünlich sah ihn blinzelnd und mit unverhohlenem Mißtrauen an.
»Schon so früh?« fragte er …
»Jaha …« antwortete Herr Kesselmeyer und schüttelte eine seiner
kleinen, roten, runzligen Hände in der Luft, als wollte er sagen: Gedulde
dich nur, es gibt eine Überraschung!… »Ich habe mit Ihnen zu reden!
Unverzüglich zu reden mit Ihnen, mein Lieber!« Er sprach höchst
lächerlich. Er wälzte jedes Wort im Munde umher und gab es mit
unsinnigem Kraftaufwand seines kleinen, zahnarmen, beweglichen Mundes
von sich. Das R rollte er in einer Weise, als sei sein Gaumen gefettet. Herrn
Grünlichs Blinzeln wurde noch mißtrauischer.
»Kommen Sie her, Herr Kesselmeyer«, sagte Tony. »Setzen Sie sich
hin. Es ist hübsch, daß Sie kommen … Passen Sie mal auf. Sie sollen
Schiedsrichter sein. Ich habe eben einen Streit mit Grünlich gehabt … Nun
sagen Sie mal: Muß ein dreijähriges Kind ein Kindermädchen haben oder
nicht! Nun?…«

Allein Herr Kesselmeyer schien gar nicht auf sie zu achten. Er hatte
Platz genommen, kraute, indem er seinen winzigen Mund so weit wie nur
immer möglich öffnete und die Nase in Falten legte, mit einem Zeigefinger
seinen geschorenen Backenbart, was ein nervös machendes Geräusch ergab,
und musterte über das Pincenez hinweg mit unsäglich fröhlicher Miene den
eleganten Frühstückstisch, den silbernen Brotkorb, die Etikette der
Rotweinflasche …
»Nämlich«, fuhr Tony fort, »Grünlich behauptet, ich ruiniere ihn!«
Hier blickte Herr Kesselmeyer sie an … und dann blickte er Herrn
Grünlich an … und dann brach er in ein unerhörtes Gelächter aus! »Sie
ruinieren ihn …?« rief er. »Sie … ruin … Sie … Sie ruinieren ihn also?…
O Gott! Ach Gott! Du liebe Zeit!… Das ist spaßhaft!… Das ist höchst,
höchst, h ö c h s t spaßhaft!« Worauf er sich einer Flut von unterschiedlichen
Ahahs überließ.
Herr Grünlich rückte sichtlich nervös auf seinem Stuhl hin und her.
Abwechselnd fuhr er mit seinem langen Zeigefinger zwischen Kragen und
Hals und ließ hastig seine goldgelben Favoris durch die Hände gleiten …
»Kesselmeyer!« sagte er. »Fassen Sie sich doch! Sind Sie von Sinnen?
Hören Sie doch auf zu lachen! Wollen Sie Wein haben? Wollen Sie eine
Zigarre haben? Worüber lachen Sie eigentlich?«
»Worüber ich lache?… Ja, geben Sie mir ein Glas Wein, geben Sie mir
eine Zigarre … Worüber ich lache? Sie finden also, daß Ihre Frau Gemahlin
Sie ruiniert?«
»Sie ist allzu luxuriös veranlagt«, sagte Herr Grünlich ärgerlich.
Tony bestritt dies durchaus nicht. Ganz ruhig zurückgelehnt, die Hände
im Schoße, auf den Sammetschleifen ihres Schlafrockes, sagte sie mit keck
hervorgeschobener Oberlippe: »Ja … So bin ich einmal. Das ist klar. Ich
habe es von Mama. Alle Krögers haben immer Hang zum Luxus gehabt.«
Sie würde mit der gleichen Ruhe erklärt haben, daß sie leichtsinnig,
jähzornig, rachsüchtig sei. Ihr ausgeprägter Familiensinn entfremdete sie
nahezu den Begriffen des freien Willens und der Selbstbestimmung und
machte, daß sie mit einem beinahe fatalistischen Gleichmut ihre

Eigenschaften feststellte und anerkannte … ohne Unterschied und ohne den
Versuch, sie zu korrigieren. Sie war, ohne es selbst zu wissen, der Meinung,
daß jede Eigenschaft, gleichviel welcher Art, ein Erbstück, eine
Familientradition bedeute und folglich etwas Ehrwürdiges sei, wovor man
in jedem Falle Respekt haben müsse.
Herr Grünlich hatte fertig gefrühstückt, und der Duft der beiden
Zigarren vermischte sich mit dem warmen Ofendunst.
»Haben Sie Luft, Kesselmeyer?« fragte der Hausherr … »Nehmen Sie
eine andere. Ich schenke Ihnen noch ein Glas Rotwein ein … Sie wollen
also mit mir reden? Ist es eilig? Von Belang?… Finden Sie es vielleicht zu
warm hier?… Wir fahren nachher zusammen zur Stadt … Im Rauchzimmer
ist es übrigens kühler …« Aber zu allen diesen Bemühungen schüttelte Herr
Kesselmeyer lediglich eine Hand in der Luft, als wollte er sagen: Das führt
zu nichts, mein Lieber!
Endlich erhob man sich, und während Tony im Speisezimmer verblieb,
um das Folgmädchen beim Abdecken zu überwachen, führte Herr Grünlich
seinen Geschäftsfreund durch das Penseezimmer. Indem er die Spitze seines
linken Backenbartes nachdenklich zwischen den Fingern drehte, schritt er
geneigten Hauptes voran; mit den Armen rudernd, verschwand Herr
Kesselmeyer hinter ihm im Rauchzimmer.
Zehn Minuten verstrichen. Tony hatte sich auf einen Augenblick in den
Salon begeben, um persönlich mit einem bunten Federbüschel über die
glänzende Nußholzplatte des winzigen Sekretärs und die geschweiften
Beine des Tisches zu fahren, und ging nun langsam durch das Eßzimmer ins
Wohngemach hinüber. Sie schritt ruhig und mit unverkennbarer Würde.
Demoiselle Buddenbrook hatte als Madame Grünlich ersichtlich an
Selbstbewußtsein nichts eingebüßt. Sie hielt sich überaus aufrecht, drückte
das Kinn ein wenig auf die Brust und betrachtete die Dinge von oben herab.
In der einen Hand den zierlichen lackierten Schlüsselkorb, die andere
leichthin in die Seitentasche ihres dunkelroten Schlafrockes geschoben, ließ
sie sich ernsthaft von den langen, weichen Falten umspielen, während doch
der naive und unwissende Ausdruck ihres Mundes verriet, daß diese ganze
Würde etwas unendlich Kindliches, Harmloses und Spielerisches war.

Im Penseezimmer bewegte sie sich mit der kleinen messingnen Brause
umher, um die schwarze Erde der Blattgewächse zu tränken. Sie liebte ihre
Palmen sehr, die so prachtvoll zur Vornehmheit der Wohnung beitrugen. Sie
betastete behutsam einen jungen Trieb an einem der dicken, runden Schäfte,
prüfte zärtlich die majestätisch entfalteten Fächer und entfernte hie und da
eine gelbe Spitze mit der Schere … Plötzlich horchte sie auf. Die
Unterredung im Rauchzimmer, die schon seit mehreren Minuten einen
lebhaften Klang angenommen hatte, ward jetzt so laut, daß man hier
drinnen jedes Wort verstand, obgleich die Türe stark und die Portiere
schwer war.
»Schreien Sie doch nicht! Mäßigen Sie sich doch, Gott im Himmel!«
hörte man Herrn Grünlich rufen, dessen weiche Stimme die
Überanstrengung nicht vertragen konnte und sich daher quiekend
überschlug … »Nehmen Sie doch noch eine Zigarre!« setzte er dann mit
verzweifelter Milde hinzu.
»Ja, mit dem größesten Vergnügen, danke sehr«, antwortete der Bankier,
worauf eine Pause eintrat, während derer Herr Kesselmeyer sich wohl
bediente. Hierauf sagte er: »Kurz und gut, wollen Sie nun oder wollen Sie
nicht, eins von beidem!«
»Kesselmeyer, prolongieren Sie!«
»Ahah? Na…hein, n e i n, mein Lieber, keineswegs, davon ist überhaupt
nicht die Rede …«
»Warum nicht? Was ficht Sie an? Seien Sie doch verständig um des
Himmels willen! Haben Sie so lange gewartet …«
»Keinen Tag länger, mein Lieber! Ja, sagen wir acht Tage, aber keine
Stunde länger! Verläßt sich denn noch irgend jemand auf …«
»Keinen Namen, Kesselmeyer!«
»Keinen Namen … schön. Verläßt sich noch irgend jemand auf Ihren
wohllöblichen Herrn Schw …«
»Keine Bezeichnung …! Allmächtiger Gott, seien Sie doch nicht
albern!«

»Schön, keine Bezeichnung! Verläßt sich noch irgend jemand auf die
bewußte Firma, mit der Ihr Kredit steht und fällt, mein Lieber? Wieviel hat
sie verloren bei dem Bankerott in Bremen? Fünfzigtausend?
Siebzigtausend? Hunderttausend? Noch mehr? Daß sie engagiert war, ganz
ungeheuer engagiert war, das wissen die Spatzen auf den Dächern …
Dergleichen ist Stimmungssache. Gestern war … schön, keinen Namen!
Gestern war die bewußte Firma gut und schützte Sie unbewußt vollkommen
vor Bedrängnis … Heute ist sie flau, und B. Grünlich ist fläuer-am-
fläuesten … das ist doch klar? Merken Sie es denn nicht? Sie sind doch der
erste, der solche Schwankungen zu fühlen hat … Wie begegnet man Ihnen
denn? Wie sieht man Sie denn an? Bock und Goudstikker sind wohl
ungeheuer zuvorkommend und vertrauensvoll? Wie benimmt sich denn die
Kreditbank?«
»Sie prolongiert.«
»Ahah? Sie lügen ja? Ich weiß ja, daß sie Ihnen schon gestern einen
Tritt versetzt hat? Einen höchst, höchst aufmunternden Tritt?… Nun sehen
Sie mal!… Aber schämen Sie sich nur nicht. Es liegt natürlich in Ihrem
Interesse, mir weiszumachen, daß die anderen nach wie vor ruhig und
sicher sind … Na – hein, mein Lieber! Schreiben Sie dem Konsul. Ich warte
eine Woche.«
»Eine Abschlagssumme, Kesselmeyer!«
»Abschlagssumme her und hin! Abschlagssummen läßt man sich
erlegen, um sich vorderhand von jemandes Zahlungsfähigkeit zu
überzeugen! Habe ich das Bedürfnis, d a r ü b e r Experimente anzustellen?
Ich weiß doch wundervoll Bescheid, wie es mit I h r e r Zahlungsfähigkeit
bestellt ist! Ha-ahah … Abschlagssumme finde ich höchst, höchst
spaßhaft …«
»Mäßigen Sie doch Ihre Stimme, Kesselmeyer! Lachen Sie doch nicht
fortwährend so gottverflucht! Meine Lage ist so ernst … ja, ich gestehe, sie
ist ernst; aber ich habe soundso viele Geschäfte in der Schwebe … Alles
kann sich zum Guten wenden. Hören Sie, passen Sie auf: Prolongieren Sie,
und ich unterschreibe Ihnen 20 Prozent …«

»Nichtsda, nichtsda … höchst lächerlich, mein Lieber! Na-hein, ich bin
ein Freund des Verkaufs zur rechten Zeit! Sie haben mir 8 Prozent geboten,
und ich habe prolongiert. Sie haben mir 12 und 16 Prozent geboten, und ich
habe jedesmal prolongiert. Jetzt könnten Sie mir 40 bieten, und ich würde
nicht denken an Prolongation, nicht einmal daran denken, mein Lieber!…
Seit Gebrüder Westfahl in Bremen auf die Nase fielen, sucht für den
Augenblick jeder seine Interessen von der bewußten Firma abzuwickeln
und sich sicherzustellen … Wie gesagt, ich bin für rechtzeitigen Verkauf.
Ich habe Ihre Unterschriften behalten, solange Johann Buddenbrook
zweifellos gut war … mittlerweile konnte ich ja die rückständigen Zinsen
zum Kapitale schlagen und Ihnen die Prozente steigern! Aber man behält
eine Sache doch nur so lange, als sie steigt oder wenigstens solide feststeht
… wenn sie anfängt zu fallen, so verkauft man … will sagen, ich verlange
mein Kapital.«
»Kesselmeyer, Sie sind schamlos!«
»A-aha, schamlos finde ich höchst spaßhaft!… Was wollen Sie
überhaupt? Sie müssen sich ja sowieso an Ihren Schwiegervater wenden!
Die Kreditbank tobt, und im übrigen sind Sie doch auch nicht grade
fleckenlos …«
»Nein, Kesselmeyer … ich beschwöre Sie, hören Sie jetzt mal ruhig
zu!… Ja, ich bin offen, ich gestehe Ihnen unumwunden, meine Lage ist
ernst. Sie und die Kreditbank sind ja nicht die einzigen … Es sind mir
Wechsel vorgelegt worden … Alles scheint sich verabredet zu haben …«
»Selbstverständlich. Unter diesen Umständen … Aber da ist es doch ein
Aufwaschen …«
»Nein, Kesselmeyer, hören Sie mich an!… Tun Sie mir doch die Liebe,
noch eine Zigarre zu nehmen …«
»Ich bin ja mit dieser noch nicht zur Hälfte fertig?! Lassen Sie mich mit
Ihren Zigarren in Ruhe! Bezahlen Sie …«
»Kesselmeyer, lassen Sie mich jetzt nicht fallen … Sie sind mein
Freund, Sie haben an meinem Tische gesessen …«
»Sie vielleicht nicht an meinem, mein Lieber?«

»Jaja … aber kündigen Sie mir jetzt Ihren Kredit nicht,
Kesselmeyer …!«
»Kredit? K r e d i t auch noch? Sind Sie eigentlich bei Troste? Eine neue
Anleihe …?«
»Ja, Kesselmeyer, ich beschwöre Sie … wenig, eine Kleinigkeit!… Ich
brauche nur nach rechts und links ein paar Aus- und Abschlagszahlungen zu
machen, um mir wieder Respekt und Geduld zu verschaffen … Halten Sie
mich, und Sie werden ein großes Geschäft machen! Wie gesagt, eine Menge
Angelegenheiten befinden sich in der Schwebe … Alles wird sich zum
Guten wenden … Sie wissen, ich bin rege und findig …«
»Ja, ein Geck, ein Tapps sind Sie, mein Lieber! Wollen Sie nicht die
übergroße Güte haben, mir zu sagen, was Sie jetzt noch ausfindig machen
wollen?… Vielleicht irgendwo in der weiten Welt eine Bank, die Ihnen auch
nur einen Silbergroschen auf den Tisch legt? Oder noch einen
Schwiegervater?… Ach nein … Ihren Hauptcoup haben Sie doch wohl
hinter sich! Dergleichen machen Sie nicht noch einmal! Alle Achtung! Na-
hein, meine höchste Anerkennung …«
»Sprechen Sie doch leiser in Teufels Namen …«
»Ein Geck sind Sie! Rege und findig … ja, aber immer nur zugunsten
anderer Leute! Sie sind gar nicht skrupulös, und doch haben Sie noch
niemals Vorteile davon gehabt. Sie haben Spitzbübereien begangen, Sie
haben sich Kapital ergaunert, nur um mir statt 12 Prozent 16 zu zahlen. Sie
haben Ihre ganze Ehrlichkeit über Bord geworfen, ohne den geringsten
Nutzen davon zu haben. Sie haben ein Gewissen wie ein Schlachterhund
und sind doch ein Pechvogel, ein Tropf, ein armer Narr! Es gibt solche
Leute; sie sind höchst, höchst spaßhaft!… Warum haben Sie eigentlich
solche Angst, sich endgültig mit der ganzen Geschichte an den Bewußten
zu wenden? Weil Sie sich nicht ganz wohl dabei fühlen? Weil es damals vor
vier Jahren nicht alles in Ordnung war? nicht alles ganz säuberlich
zugegangen ist, wie? Fürchten Sie, daß gewisse Dinge …«
»Gut, Kesselmeyer, ich werde schreiben. Aber wenn er sich weigert?
Wenn er mich fallen läßt?…«

»Oh … aha! Dann machen wir einen kleinen Bankerott, ein höchst
spaßhaftes Bankeröttchen, mein Lieber! Das ficht mich gar nicht an, nicht
im allermindesten! Ich persönlich bin durch die Zinsen, die Sie hie und da
zusammengekratzt haben, schon ungefähr auf meine Kosten gekommen …
und bei der Konkursmasse habe ich die Vorhand, mein Teurer … Und
passen Sie auf, ich werde nicht zu kurz kommen. Ich weiß hier Bescheid bei
Ihnen, mein Verehrter! Ich habe die Inventaraufnahme schon zum voraus in
der Tasche … aha! ich werde schon dafür sorgen, daß auch kein silbernes
Brotkörbchen und kein Schlafrock beiseite geschafft wird …«
»Kesselmeyer, Sie haben an meinem Tische gesessen …«
»Lassen Sie mich mit Ihrem Tische in Ruhe!… In acht Tagen hole ich
mir Antwort. Ich g e h e zur Stadt; ein bißchen Bewegung wird mir
ungeheuer gut tun. Guten Morgen, mein Lieber! Fröhlichen guten
Morgen …«
Und Herr Kesselmeyer schien aufzubrechen; ja, er ging. Man vernahm
seine sonderbaren, schlürfenden Schritte auf dem Korridor und sah ihn im
Geiste mit den Armen rudern …
Als Herr Grünlich ins Penseezimmer trat, stand Tony dort, die
messingne Brause in der Hand, und blickte ihm in die Augen.
»Was stehst du … was starrst du …«, sagte er, indem er die Zähne
zeigte, mit den Händen vage Bewegungen in der Luft beschrieb und den
Oberkörper hin und her wiegte. Sein rosiges Gesicht besaß nicht die
Fähigkeit, völlig bleich zu werden. Es war rot gefleckt, wie das eines
Scharlachkranken.

Siebentes Kapitel

Der Konsul Johann Buddenbrook traf nachmittags um 2 Uhr in der Villa
ein; im grauen Reisemantel betrat er den Salon der Grünlichs und umarmte
mit einer gewissen schmerzlichen Innigkeit seine Tochter. Er war bleich
und schien gealtert. Seine kleinen Augen lagen tief in den Höhlen, seine
Nase sprang scharf und groß zwischen den eingefallenen Wangen hervor,

seine Lippen schienen schmaler geworden zu sein, und sein Bart, den er
neuerdings nicht mehr als zwei gelockte Streifen trug, die von den Schläfen
bis zur Mitte der Wangen liefen, sondern der, halb verdeckt von den steifen
Vatermördern und der hohen Halsbinde, unterhalb des Kinnes und der
Kinnladen an seinem Halse wuchs, war so stark ergraut wie sein Haupthaar.
Der Konsul hatte schwere und aufreibende Tage hinter sich. Thomas
war an einer Lungenblutung erkrankt; durch einen Brief des Herrn van der
Kellen war der Vater von dem Unglücksfalle benachrichtigt worden. Er
hatte die Geschäfte in den bedächtigen Händen seines Prokuristen
zurückgelassen und war auf dem kürzesten Wege nach Amsterdam geeilt.
Es hatte sich erwiesen, daß die Erkrankung seines Sohnes keine
unmittelbare Gefahr in sich schließe, daß aber eine Luftkur im Süden, in
Südfrankreich, dringend ratsam sei, und da es sich günstig getroffen hatte,
daß auch für den jungen Sohn des Prinzipals eine Erholungsreise geplant
worden war, so hatte er die beiden jungen Leute, sobald Thomas reisefähig
war, gemeinsam nach Pau abreisen lassen.
Kaum nach Hause zurückgekehrt, war er von diesem Schlage getroffen
worden, der sein Haus für einen Augenblick in seinen Grundfesten
erschüttert hatte: diesem Bankerotte in Bremen, bei welchem er »auf einem
Brett« achtzigtausend Mark verloren hatte … wodurch? Die auf »Gebr.
Westfahl« gezogenen, diskontierten Wechsel waren, da die Käufer ihre
Zahlungen eingestellt hatten, auf die Firma zurückgekommen. Nicht als ob
Deckung gefehlt hätte; die Firma hatte gezeigt, was sie vermochte, sofort,
ohne Zögern und Verlegenheit vermochte. Dies aber war kein Hindernis
dafür gewesen, daß der Konsul all die plötzliche Kälte, die Zurückhaltung,
das Mißtrauen auszukosten bekommen hatte, welches ein solcher
Unglücksfall, eine solche Schwächung des Betriebskapitals bei Banken, bei
»Freunden«, bei Firmen im Auslande hervorzurufen pflegt …
Nun, er hatte sich aufgerichtet, hatte alles ins Auge gefaßt, beruhigt,
geregelt, die Stirne geboten … Da aber, mitten im Kampf, mitten unter
Depeschen, Briefen, Berechnungen, war noch dies über ihn
hereingebrochen: Grünlich, B. Grünlich, der Mann seiner Tochter, war
zahlungsunfähig, und in einem langen, verwirrten und unendlich kläglichen
Brief erbat, erflehte, erjammerte er eine Aushilfe von hundert- bis
hundertzwanzigtausend Mark! Der Konsul hatte kurz, oberflächlich und

schonend seiner Gattin Mitteilung gemacht, hatte kalt und unverbindlich
geantwortet, er ersuche Herrn Grünlich in Gemeinschaft mit dem erwähnten
Bankier Kesselmeyer um eine Unterredung im Hause des ersteren, und war
abgereist.
Tony empfing ihn im Salon. Sie schwärmte dafür, in dem braunseidenen
Salon Besuch zu empfangen, und da sie, ohne klar zu sehen, eine
durchdringende und feierliche Empfindung von der Wichtigkeit der
gegenwärtigen Lage hatte, so machte sie heute auch mit dem Vater keine
Ausnahme. Sie sah wohl, hübsch und ernsthaft aus und trug ein hellgraues,
auf der Brust und an den Handgelenken mit Spitzen besetztes Kleid mit
Glockenärmeln, stark geschweiftem Reifrock nach neuester Mode und einer
kleinen Brillantspange am Halsverschluß.
»Guten Tag, Papa, e n d l i c h sieht man dich einmal wieder! Wie geht es
Mama?… Hast du gute Nachrichten von Tom?… Lege doch ab, setz' dich
doch, bitte, lieber Papa!… Willst du nicht ein bißchen Toilette machen? Ich
habe das Fremdenzimmer oben für dich herrichten lassen … Grünlich
macht auch gerade Toilette …«
»Laß ihn nur, mein Kind; ich will ihn hier unten erwarten. Du weißt, ich
bin zu einer Unterredung mit deinem Mann gekommen … zu einer sehr,
sehr ernsten Unterredung, meine liebe Tony. Ist Herr Kesselmeyer hier?«
»Jawohl, Papa, er sitzt im Penseezimmer und besieht das Album …«
»Wo ist Erika?«
»Oben, mit Thinka, im Kinderzimmer, es geht ihr gut. Sie badet ihre
Puppe … natürlich nicht im Wasser … eine Wachspuppe … kurzum, sie tut
nur so …«
»Versteht sich.« Der Konsul atmete auf und fuhr fort: »Ich kann nicht
annehmen, liebes Kind, daß du über die Lage … die Lage deines Mannes
unterrichtet bist?«
Er hatte sich auf einem der Fauteuils niedergelassen, die den großen
Tisch umgaben, während Tony auf einem kleinen Sessel, der drei schräg
übereinander getürmte seidene Kissen darstellte, zu seinen Füßen saß. Die

Finger seiner Rechten spielten behutsam mit den Diamanten an ihrem
Halse.
»Nein, Papa«, antwortete Tony; »das muß ich dir gestehen, ich weiß gar
nichts. Mein Gott, ich bin eine Gans, weißt du, ich habe gar keine Einsicht!
Neulich habe ich ein bißchen zugehört, als Kesselmeyer mit Grünlich
sprach … Zum Schlusse schien es mir, als ob Herr Kesselmeyer wieder nur
Spaß machte … er redet immer so lächerlich. Ein- oder zweimal verstand
ich deinen Namen …«
»Du verstandest meinen Namen? In welcher Beziehung?«
»Nein, von der Beziehung weiß ich gar nichts, Papa!… Grünlich war
seit diesem Tage mürrisch … ja, unausstehlich, das muß ich sagen!… Bis
gestern … gestern war er sanft gestimmt und fragte zehn- oder zwölfmal,
ob ich ihn liebe, ob ich ein gutes Wort bei dir für ihn einlegen würde, wenn
er dich etwas zu bitten hätte …«
»Ah …«
»Ja … er teilte mir mit, er habe dir geschrieben, du würdest kommen …
Gut, daß du da bist! Es ist ein bißchen unheimlich … Grünlich hat den
grünen Spieltisch hergerichtet … es liegen eine Menge Papiere und
Bleistifte darauf … daran sollst du nachher mit ihm und Kesselmeyer eine
Beratung abhalten …«
»Höre, mein liebes Kind«, sagte der Konsul, indem er mit der Hand
über ihr Haar strich … »Ich muß dich nun etwas fragen, etwas Ernstes!
Sage mir einmal … du liebst doch deinen Mann von ganzem Herzen?«
»Gewiß, Papa«, sagte Tony mit einem so kindisch heuchlerischen
Gesicht, wie sie es ehemals zustande gebracht, wenn man sie gefragt hatte:
Du wirst nun doch niemals wieder die Puppenliese ärgern, Tony?… Der
Konsul schwieg einen Augenblick.
»Du liebst ihn doch so«, fragte er dann, »daß du nicht ohne ihn leben
könntest … unter keinen Umständen, wie? auch wenn durch Gottes Willen
seine Lage sich ändern sollte, wenn er in Verhältnisse versetzt werden
würde, die es ihm nicht mehr erlaubten, dich fernerhin mit allen diesen
Dingen zu umgeben …?« Und seine Hand beschrieb eine flüchtige

Bewegung über die Möbel und Portieren des Zimmers hin, über die
vergoldete Stutzuhr auf der Spiegeletagere und endlich über ihr Kleid
hinunter.
»Gewiß, Papa«, wiederholte Tony in dem tröstenden Ton, den sie
beinahe immer annahm, wenn jemand ernst zu ihr sprach. Sie blickte an
ihres Vaters Gesicht vorbei aufs Fenster, hinter dem lautlos ein zarter und
dichter Schleierregen sich hernieder bewegte. Ihre Augen waren voll von
einem Ausdruck, wie Kinder ihn annehmen, wenn man beim
Märchenvorlesen so taktlos ist, eine allgemeine Betrachtung über Moral
und Pflichten einfließen zu lassen … einem Mischausdruck von
Verlegenheit und Ungeduld, Frömmigkeit und Verdrossenheit.
Der Konsul betrachtete sie während einer Minute stumm und mit
nachdenklichem Blinzeln. War er mit ihrer Antwort zufrieden? Er hatte
daheim und unterwegs alles reiflich erwogen …
Jeder Mensch begreift, daß Johann Buddenbrooks erster und
aufrichtigster Beschluß dahin ging, eine Auszahlung irgendwelcher Höhe an
seinen Schwiegersohn nach Kräften zu vermeiden. Als er sich aber
erinnerte, wie dringend er, um ein gelindes Wort zu gebrauchen, diese Ehe
befürwortet hatte, als er sich den Blick ins Gedächtnis zurückrief, mit dem
das Kind nach der Hochzeitsfeier von ihm Abschied genommen und ihn
gefragt hatte: »Bist du mit mir zufrieden?«, da mußte er einem ziemlich
niederdrückenden Schuldbewußtsein seiner Tochter gegenüber Raum geben
und sich sagen, daß diese Sache ganz und gar durch ihren Willen
entschieden werden müsse. Er wußte wohl, daß sie in diese Verbindung
nicht aus Gründen der Liebe gewilligt hatte, aber er rechnete mit der
Möglichkeit, daß diese vier Jahre, die Gewöhnung und die Geburt des
Kindes vieles verändert haben konnten, daß Tony sich jetzt ihrem Manne
mit Leib und Seele verbunden fühlen und aus guten christlichen und
weltlichen Gründen jeden Gedanken an eine Trennung zurückweisen
konnte. In diesem Falle, überlegte der Konsul, müsse er sich zur Hergabe
jeder Geldsumme bequemen. Zwar verlangten Christenpflicht und
Frauenwürde, daß Tony ihrem angetrauten Gatten bedingungslos auch ins
Unglück folgte; wenn sie aber tatsächlich diesen Entschluß an den Tag
legen würde, so fühlte er sich nicht berechtigt, sie fortan alle die
Verschönerungen und Bequemlichkeiten des Lebens, an die sie von

Kindesbeinen an gewöhnt war, unverschuldet entbehren zu lassen … so
fühlte er sich verpflichtet, eine Katastrophe zu verhüten und B. Grünlich um
jeden Preis zu halten. Kurz, das Ergebnis seiner Erwägungen war der
Wunsch gewesen, seine Tochter mitsamt ihrem Kinde zu sich zu nehmen
und Herrn Grünlich seiner Wege gehen zu lassen. Mochte Gott dies
Äußerste verhüten! Für jeden Fall bewegte er den Rechtsparagraphen bei
sich, der bei bestehender Unfähigkeit des Gatten, Frau und Kinder zu
ernähren, zur Scheidung berechtigte. Vor allem aber mußte er die Ansichten
seiner Tochter erforschen …
»Ich sehe«, sagte er, indem er fortfuhr, zärtlich ihr Haar zu streicheln,
»ich sehe, mein liebes Kind, daß du von guten und lobenswerten
Grundsätzen beseelt bist. Allein … ich kann nicht annehmen, daß du die
Dinge betrachtest, wie sie, Gott sei's geklagt, betrachtet werden müssen:
nämlich als Tatsachen. Ich habe dich nicht gefragt, was du in diesem oder
jenem Falle vielleicht tun w ü r d e s t, sondern was du jetzt, heute, sogleich
tun w i r s t. Ich weiß nicht, inwiefern du die Verhältnisse kennst oder ahnst
… ich habe also die traurige Pflicht, dir zu sagen, daß dein Mann sich
genötigt sieht, seine Zahlungen einzustellen, daß er sich geschäftlich nicht
mehr halten kann … ich glaube, du verstehst mich …«
»Grünlich macht Bankerott …?« fragte Tony leise, indem sie sich halb
von ihren Kissen erhob und rasch des Konsuls Hand ergriff …
»Ja, mein Kind«, sagte er ernst. »Du vermutetest das nicht?«
»Ich habe nichts Bestimmtes vermutet …«, stammelte sie. »Dann hat
Kesselmeyer also nicht Spaß gemacht …?« fuhr sie fort, indem sie schräg
vor sich hin auf den braunen Teppich starrte … »O G o t t!« stieß sie
plötzlich hervor und sank auf ihren Sitz zurück. Erst in diesem Augenblick
ging alles vor ihr auf, was in dem Worte »Bankerott« verschlossen lag,
alles, was sie schon als kleines Kind dabei an Vagem und Fürchterlichem
empfunden hatte … »Bankerott« … das war etwas Gräßlicheres als der Tod,
das war Tumult, Zusammenbruch, Ruin, Schmach, Schande, Verzweiflung
und Elend … »Er macht Bankerott!« wiederholte sie. Sie war dermaßen
geschlagen und niedergeschmettert von diesem Schicksalswort, daß sie an
keine Hilfe dachte, auch nicht an eine, die von ihrem Vater kommen könnte.

Er betrachtete sie mit emporgezogenen Brauen, mit seinen kleinen,
tiefliegenden Augen, die traurig und müde aussahen und dennoch eine ganz
außerordentliche Spannung verrieten.
»Ich fragte dich also«, sagte er sanft, »meine liebe Tony, ob du dich
bereit hältst, deinem Manne auch in die Armut hinein zu folgen?…« Gleich
darauf gestand er sich, daß er das harte Wort »Armut« instinktiv als
Abschreckungsmittel gewählt habe, und fügte hinzu: »Er kann sich wieder
emporarbeiten …«
»Gewiß, Papa«, antwortete Tony. Aber das hinderte nicht, daß sie in
Tränen ausbrach. Sie schluchzte in ihr Batisttüchlein, das mit Spitzen
besetzt war und das Monogramm AG trug. Sie hatte noch völlig ihr
Kinderweinen: ganz ungeniert und ohne Ziererei. Ihre Oberlippe machte
einen unaussprechlich rührenden Eindruck dabei.
Ihr Vater fuhr fort, sie mit den Augen zu prüfen. »Das ist dein Ernst,
mein Kind?« fragte er. Er war genau so ratlos wie sie.
»Muß ich nicht …«, schluchzte sie. »Ich muß doch …«
»Durchaus nicht!« sagte er lebhaft; aber schuldbewußt verbesserte er
sich sofort: »Ich würde dich nicht unbedingt dazu zwingen, meine liebe
Tony. Gesetzt den Fall, daß deine Gefühle dich nicht unverbrüchlich an
deinen Mann fesselten …«
Sie sah ihn mit in Tränen schwimmenden und verständnislosen Augen
an.
»Wieso, Papa …?«
Der Konsul wand sich ein wenig hin und her und fand ein
Auskunftsmittel.
»Mein gutes Kind, du kannst glauben, daß ich es sehr schmerzhaft
empfinden würde, dich all den Unbilden und Peinlichkeiten aussetzen zu
müssen, die durch das Unglück deines Mannes, durch die Auflösung des
Geschäftes und deines Hausstandes unmittelbar werden herbeigeführt
werden … Ich habe den Wunsch, dich diesen ersten Unannehmlichkeiten zu

entziehen und dich sowie unsere kleine Erika vorderhand zu uns nach
Hause zu nehmen. Ich glaube, daß du mir das danken wirst …?«
Tony schwieg einen Augenblick, während dessen sie ihre Tränen
trocknete. Sie hauchte umständlich auf ihr Taschentuch und drückte es
gegen die Augen, um die Entzündung zu verhüten. Hierauf fragte sie in
entschiedenem Tone, ohne die Stimme zu erheben: »Papa, i s t Grünlich
schuldig! k o m m t er aus Leichtsinn und Unredlichkeit ins Unglück!«
»Höchst wahrscheinlich!…« sagte der Konsul. »Das heißt … nein, ich
weiß es nicht, mein Kind. Ich sagte dir, daß die Auseinandersetzung mit
ihm und seinem Bankier noch aussteht …«
Tony schien auf diese Antwort gar nicht geachtet zu haben. Gebückt auf
ihren drei seidenen Kissen stützte sie den Ellenbogen auf das Knie und das
Kinn in die Hand und blickte mit tiefgesenktem Kopfe versunken und
träumerisch von unten herauf ins Zimmer hinein.
»Ach, Papa«, sagte sie leise und beinahe ohne die Lippen zu bewegen,
»wäre es damals nicht besser gewesen …«
Der Konsul konnte ihr Gesicht nicht sehen; aber es trug den Ausdruck,
der an manchem Sommerabend, wenn sie zu Travemünde an dem Fenster
ihres kleinen Zimmers lehnte, darauf gelegen hatte … Ihr einer Arm ruhte
auf den Knien ihres Vaters, während die Hand schlaff und ohne Stütze nach
unten hing. Selbst diese Hand drückte eine unendlich wehmütige und
zärtliche Hingebung aus, eine erinnerungsvolle und süße Sehnsucht, die in
die Ferne schweifte.
»Besser …?« fragte Konsul Buddenbrook. »Wenn was nicht geschehen
wäre, mein Kind?«
Er war von Herzen zu dem Geständnis bereit, daß es besser gewesen
wäre, diese Ehe nicht zu schließen; aber Tony sagte nur mit einem Seufzer:
»Ach, nichts!«
Es schien, daß ihre Gedanken sie fesselten, daß sie weit abseits weilte
und den »Bankerott« beinahe vergessen hatte. Der Konsul sah sich genötigt,
selbst auszusprechen, was er lieber nur bestätigt hätte.

»Ich glaube deine Gedanken zu erraten, liebe Tony«, sagte er, »und auch
ich meinerseits, ich zögere nicht, dir zu bekennen, daß ich den Schritt, der
mir vor vier Jahren als klug und heilsam erschien, in dieser Stunde bereue
… aufrichtig bereue. Ich glaube, vor Gott nicht schuldig zu sein. Ich glaube,
meine Pflicht getan zu haben, indem ich mich bemühte, dir eine deiner
Herkunft angemessene Existenz zu schaffen … Der Himmel hat es anders
gewollt … du wirst von deinem Vater nicht glauben, daß er damals,
leichtfertig und unüberlegt, dein Glück aufs Spiel gesetzt hat! Grünlich trat
mit mir in Verbindung, versehen mit den besten Empfehlungen, ein
Pastorssohn, ein christlicher und weltläufiger Mann … Später habe ich
geschäftliche Erkundigungen über ihn eingezogen, die so günstig lauteten
als möglich. Ich habe die Verhältnisse geprüft … Das alles ist dunkel,
dunkel und harrt noch der Aufklärung. Aber nicht wahr, du klagst mich
nicht an …«
»Nein, Papa! wie kannst du dergleichen sagen! Komm, laß es dir nicht
zu Herzen gehen, armer Papa … Du siehst blaß aus, soll ich nicht ein paar
Magentropfen herunterholen?« Sie hatte ihre Arme um seinen Hals gelegt
und küßte ihn auf die Wangen.
»Ich danke dir«, sagte er; »so, so … laß nur, ich danke dir. Ja, ich habe
angreifende Tage hinter mir … Was soll man tun? Ich habe viel Ärgernis
gehabt. Das sind Prüfungen von Gott. Aber das hindert nicht, daß ich mich
dir gegenüber nicht ganz ohne Schuld fühlen kann, mein Kind. Alles kommt
jetzt auf die Frage an, die ich dir schon vorgelegt habe, die du mir aber noch
nicht hinlänglich beantwortet hast. Sprich offen zu mir, Tony … hast du in
diesen Jahren der Ehe deinen Mann lieben gelernt?«
Tony weinte aufs neue, und indem sie mit beiden Händen, in denen sie
das Batisttüchlein hielt, ihre Augen bedeckte, brachte sie unter Schluchzen
hervor: »Ach … was fragst du, Papa!… Ich habe ihn niemals geliebt … er
war mir immer widerlich … weißt du das denn nicht …?«
Es wäre schwer zu sagen, was auf dem Gesichte Johann Buddenbrooks
sich abspielte. Seine Augen blickten erschrocken und traurig, und dennoch
kniff er die Lippen zusammen, so daß Mundwinkel und Wangen sich
falteten, wie es zu geschehen pflegte, wenn er ein vorteilhaftes Geschäft
zum Abschluß gebracht hatte. Er sagte leise: »Vier Jahre …«

Tonys Tränen versiegten plötzlich. Das feuchte Taschentuch in der
Hand, richtete sie sich auf ihrem Sitze empor und sagte zornig: »Vier Jahre
… ha! manchmal hat er abends bei mir gesessen und die Zeitung gelesen in
diesen vier Jahren …!«
»Gott hat euch beiden ein Kind geschenkt …«, sagte der Konsul
bewegt.
»Ja, Papa … und ich habe Erika sehr lieb … obgleich Grünlich
behauptet, ich sei nicht kinderlieb … Ich würde mich nie von ihr trennen,
das sage ich dir … aber Grünlich – nein!… Grünlich – nein!… Nun macht
er auch noch Bankerott!… Ach Papa, wenn du mich und Erika nach Hause
nehmen willst … mit Freuden! Nun weißt du es!«
Der Konsul kniff wiederum die Lippen zusammen; er war äußerst
zufrieden. Immerhin mußte der Hauptpunkt noch berührt werden, aber bei
der Entschlossenheit, die Tony an den Tag legte, riskierte man wenig damit.
»Bei alledem«, sagte er, »scheinst du völlig zu vergessen, mein Kind,
daß ja Hilfe denkbar wäre … und zwar durch mich. Dein Vater hat dir
bereits bekannt, daß er sich dir gegenüber nicht unbedingt schuldlos fühlen
kann, und in dem Falle … nun, in dem Falle, daß du es von ihm erhoffst …
erwartest … würde er einspringen, würde er das Falliment verhüten, würde
er die Schulden deines Mannes wohl oder übel decken und sein Geschäft
flott erhalten …«
Er prüfte sie gespannt, und ihr Mienenspiel erfüllte ihn mit Genugtuung.
Es drückte Enttäuschung aus.
»Um wieviel handelt es sich eigentlich?« fragte sie.
»Was tut das zur Sache, mein Kind … um eine große, große Summe!«
Und Konsul Buddenbrook nickte einigemal mit dem Kopfe, als ob die
Wucht des Gedankens an diese Summe ihn langsam hin und her schüttelte.
»Dabei«, fuhr er fort, »darf ich dir nicht verhehlen, daß die Firma, ganz
abgesehen von dieser Sache, Verluste erlitten hat, und daß die Hergabe
dieser Summe eine Schwächung für sie bedeuten würde, von der sie sich
schwer … schwer wieder erholen könnte. Ich sage das keineswegs, um …«

Er vollendete nicht. Tony war aufgesprungen, sie war sogar ein paar
Schritte zurückgetreten und, noch immer das nasse Spitzentüchlein in der
Hand, rief sie: »Gut! Genug! Nie!«
Sie sah beinahe heroisch aus. Das Wort »Firma« hatte eingeschlagen.
Höchst wahrscheinlich wirkte es entscheidender als selbst ihre Abneigung
gegen Herrn Grünlich.
»Das tust du n i c h t, Papa!« redete sie ganz außer sich fort. »Willst
auch du noch Bankerott machen? Genug! Niemals!«
In diesem Augenblick öffnete sich die Korridortür ein wenig zögernd,
und Herr Grünlich trat ein.
Johann Buddenbrook erhob sich mit einer Bewegung, welche
ausdrückte: Erledigt.

Achtes Kapitel

Herrn Grünlichs Gesicht war rot gefleckt, aber er war aufs sorgfältigste
gekleidet. Er trug einen ähnlichen schwarzen, faltigen, soliden Leibrock,
ähnliche erbsenfarbene Beinkleider, wie diejenigen, in denen er einstmals in
der Mengstraße seine ersten Visiten gemacht. In einer schlaffen Haltung
blieb er stehen und sprach, den Blick zu Boden gerichtet, mit weicher und
matter Stimme: »Vater …«
Der Konsul verbeugte sich kalt und ordnete dann mit einigen
energischen Griffen seine Halsbinde.
»Ich danke Ihnen, daß Sie gekommen sind«, setzte Herr Grünlich hinzu.
»Das war meine Pflicht, mein Freund«, erwiderte der Konsul; »nur
fürchte ich, daß es das einzige bleiben wird, was ich in Ihrer Sache zu tun
vermag.«
Sein Schwiegersohn warf ihm einen hastigen Blick zu und nahm dann
eine noch schlaffere Haltung an.

»Ich höre«, fuhr der Konsul fort, »daß Ihr Bankier, Herr Kesselmeyer,
uns erwartet … welchen Ort haben Sie für die Unterredung bestimmt? Ich
stehe zu Ihrer Verfügung …«
»Ich bitte Sie um die Güte, mir zu folgen«, murmelte Herr Grünlich.
Konsul Buddenbrook küßte seine Tochter auf die Stirn und sagte: »Geh
hinauf zu deinem Kinde, Antonie!«
Dann schritt er mit Herrn Grünlich, der sich bald vor ihm, bald hinter
ihm bewegte und die Portieren öffnete, durch das Speisezimmer ins
Wohngemach.
Als Herr Kesselmeyer, der am Fenster stand, sich umwandte, richteten
die weißen und schwarzen Flaumfedern auf seinem Kopfe sich auf und
sanken dann sanft auf den Schädel zurück.
»Herr Bankier Kesselmeyer … Großhändler Konsul Buddenbrook,
mein Schwiegervater …«, sagte Herr Grünlich ernst und bescheiden. Des
Konsuls Gesicht war bewegungslos. Herr Kesselmeyer bückte sich mit
hängenden Armen, indem er seine beiden gelben Eckzähne auf die
Oberlippe setzte und sagte: »Ihr Diener, Herr Konsul! Meine lebhafte
Satisfaktion, das Vergnügen zu haben!«
»Verzeihen Sie gütigst, daß Sie haben warten müssen, Kesselmeyer«,
sagte Herr Grünlich. Er war voll Höflichkeit für den einen wie für den
anderen.
»Kommen wir zur Sache?« bemerkte der Konsul, indem er sich suchend
hin und her wandte … Der Hausherr beeilte sich zu antworten: »Ich bitte
die Herren …«
Während man ins Rauchkabinett hinüberging, sagte Herr Kesselmeyer
aufgeräumt: »Eine angenehme Reise gehabt, Herr Konsul?… Aha, Regen?
Ja, eine schlechte Jahreszeit, eine häßliche, schmutzige Jahreszeit! Gäbe es
ein bißchen Frost, ein bißchen Schnee …! Aber nichts da! Regen! Kot!
Höchst, höchst widerwärtig …«
Was für ein sonderbarer Mensch, dachte der Konsul.

In der Mitte des kleinen Zimmers, dessen Tapeten dunkel geblümt
waren, stand ein ziemlich umfangreicher, viereckiger, grünbezogener Tisch.
Der Regen draußen hatte zugenommen. Es war so finster, daß Herr
Grünlich die drei Kerzen, die in silbernen Leuchtern auf der Tafel standen,
alsbald entzündete. Bläuliche, mit Firmenstempeln versehene
Geschäftsbriefe und abgegriffene, hie und da eingerissene, mit Daten und
Namenszügen bedeckte Papiere lagen auf dem grünen Tuch. Außerdem
bemerkte man ein dickleibiges Hauptbuch und ein von wohlgeschärften
Gänsefedern und Bleistiften starrendes Tinten- und Streusandfaß aus
Metall.
Herr Grünlich machte die Honneurs mit den stillen, taktvollen und
zurückhaltenden Mienen und Bewegungen, mit denen man die Gäste bei
einem Begräbnis komplimentiert.
»Lieber Vater, bitte, nehmen Sie den Armstuhl«, sagte er sanft. »Herr
Kesselmeyer, haben Sie die Freundlichkeit, sich h i e r zu setzen?…«
Endlich war die Ordnung hergestellt. Der Bankier saß dem Hausherrn
gegenüber, während der Konsul im Armsessel an der Breitseite des Tisches
präsidierte. Die Rückenlehne seines Stuhles berührte die Korridortür.
Herr Kesselmeyer bückte sich, ließ die Unterlippe hängen, entwirrte auf
seiner Weste einen Kneifer und hieb ihn sich auf die Nase, indem er
dieselbe krauste und den Mund aufriß. Dann kraute er sich mit einem
nervös machenden Geräusch den geschorenen Backenbart, stemmte die
Hände auf die Knie, nickte den Papieren zu und bemerkte kurz und
fröhlich: »Aha! Da haben wir die ganze Bescherung!«
»Sie erlauben nun, daß ich mir einen genaueren Einblick in die Lage der
Dinge verschaffe«, sagte der Konsul und griff nach dem Hauptbuch.
Plötzlich jedoch streckte Herr Grünlich schirmend beide Hände über den
Tisch hin, lange, von hohen blauen Adern durchzogene Hände, die
ersichtlich zitterten, und rief mit bewegter Stimme: »Einen Augenblick!
Noch einen Augenblick, Vater! Oh, lassen Sie mich noch eine einleitende
Bemerkung vorausschicken!… Ja, Sie werden Einblick gewinnen, Ihrem
Blick wird nichts entgehen … Aber glauben Sie mir: Sie werden Einblick in
die Lage eines Unglücklichen gewinnen, nicht eines Schuldigen! Sehen Sie
in mir einen Mann, Vater, der sich ohn' Ermatten gegen das Schicksal

gewehrt hat, der aber von ihm zu Boden geschlagen ist! In diesem
Sinne …«
»Ich werde sehen, mein Freund, ich werde sehen!« sagte der Konsul mit
sichtlicher Ungeduld; und Herr Grünlich zog seine Hände zurück, um dem
Geschicke seinen Lauf zu lassen.
Es vergingen lange, furchtbare Minuten des Schweigens. In dem
unruhigen Kerzenlicht saßen die drei Herren, eingeschlossen von vier
dunklen Wänden, dicht beieinander. Man vernahm keine Bewegung als das
Rascheln des Papieres, mit dem der Konsul hantierte. Sonst war draußen
der fallende Regen das einzige Geräusch.
Herr Kesselmeyer hatte seine Daumen in die Armlöcher der Weste
geschoben, spielte mit den übrigen Fingern an den Schultern Klavier und
sah mit unsäglicher Heiterkeit von einem zum anderen. Herr Grünlich saß
ohne sich zurückzulehnen, die Hände auf dem Tisch, starrte trüb vor sich
hin und ließ dann und wann einen ängstlichen Blick seitwärts zu seinem
Schwiegervater gleiten. Der Konsul blätterte im Hauptbuch, verfolgte mit
dem Fingernagel Kolonnen von Zahlen, verglich Daten und warf mit dem
Bleistift seine kleinen, unleserlichen Ziffern aufs Papier. Sein abgespanntes
Gesicht drückte Entsetzen vor den Verhältnissen aus, in die er nun
»Einblick gewann« … Endlich legte er seine Linke auf Herrn Grünlichs
Arm und sagte erschüttert: »Sie armer Mann!«
»Vater …« brachte Herr Grünlich hervor. Dem bedauernswerten
Menschen liefen zwei große Tränen die Wangen hinab und in die
goldgelben Favoris hinein. Herr Kesselmeyer verfolgte den Weg dieser
beiden Tropfen mit dem größten Interesse; er stand sogar ein wenig auf,
beugte sich vor und starrte seinem Gegenüber mit offenem Munde ins
Gesicht. Konsul Buddenbrook war heftig bewegt. Weich gemacht durch das
Unglück, das ihn selbst betroffen, fühlte er, wie das Erbarmen ihn mit sich
fortriß; aber rasch wurde er wieder Herr seiner Gefühle.
»Wie ist es möglich!« sagte er mit einem trostlosen Kopfschütteln …
»In diesen wenigen Jahren!«
»Kinderspiel!« antwortete Herr Kesselmeyer gut gelaunt. »In vier
Jahren kann man allerliebst vor die Hunde kommen! Wenn man bedenkt,

wie munter Gebrüder Westfahl in Bremen vor kurzer Zeit noch
umhersprangen …«
Der Konsul sah ihn blinzelnd an, indem er ihn weder sah noch hörte. Er
hatte keineswegs seinem wirklichen Gedanken Ausdruck gegeben, über den
er grübelte … Warum, fragte er sich argwöhnisch und dennoch
verständnislos, warum dies alles gerade jetzt? B. Grünlich hätte schon vor
zwei, vor drei Jahren stehen können, wo er jetzt stand; das übersah man mit
einem Blick. Aber sein Kredit war unerschöpflich gewesen, er hatte von den
Banken Kapital erhalten, er hatte die Unterschriften von soliden Häusern
wie Senator Bock und Konsul Goudstikker immer wieder für seine
Unternehmungen in Empfang genommen, und seine Wechsel hatten kursiert
wie Bargeld. Warum gerade jetzt, jetzt, jetzt – und der Chef der Firma
Johann Buddenbrook wußte wohl, was er unter diesem Jetzt verstand –
dieser Zusammenbruch auf allen Seiten, dieses totale Zurückziehen alles
Vertrauens wie auf Verabredung, dieses einmütige Herfallen über B.
Grünlich unter Hintansetzung jeder Rücksicht, ja jeder Höflichkeitsform?
Der Konsul wäre allzu naiv gewesen, hätte er nicht gewußt, daß das
Ansehen seines eignen Hauses nach der Verlobung Grünlichs mit seiner
Tochter auch seinem Schwiegersohne hatte zugute kommen müssen. Aber
hatte der Kredit des Letzteren so vollkommen, so eklatant, so ausschließlich
von dem seinen abgehangen? War Grünlich selbst denn nichts gewesen?
Und die Erkundigungen, die der Konsul eingezogen, die Bücher, die er
geprüft hatte?… Mochte es sich damit verhalten, wie es wollte, so stand
sein Entschluß, in dieser Sache auch nicht das Glied eines Fingers zu regen,
fester als jemals. Man sollte sich verrechnet haben! Augenscheinlich hatte
B. Grünlich die Anschauung zu erwecken gewußt, als sei er mit Johann
Buddenbrook solidarisch? Diesem, wie es schien, entsetzlich weit
verbreiteten Irrtum mußte ein für alle Male vorgebeugt werden! Und auch
dieser Kesselmeyer sollte sich wundern! Besaß dieser Bajazz ein Gewissen?
Es sprang in die Augen, wie schamlos er ganz allein darauf spekuliert hatte,
daß er, Johann Buddenbrook, den Mann seiner Tochter nicht würde fallen
lassen, wie er dem längst vernichteten Grünlich zwar fort und fort Kredit
gewährt, ihn aber immer blutigere Wucherzinsen hatte unterschreiben
lassen …
»Gleichviel«, sagte er kurz. »Kommen wir zur Sache. Wenn ich hier als
Kaufmann mein Gutachten abgeben soll, so bedauere ich, aussprechen zu

müssen, daß dies die Lage eines zwar unglücklichen, aber auch eines in
hohem Grade schuldigen Mannes ist.«
»Vater …« stammelte Herr Grünlich.
»Diese Anrede klingt mir s c h l e c h t in die Ohren!« sagte der Konsul
rasch und hart. »Ihre Forderungen, mein Herr«, fuhr er fort, indem er sich
flüchtig dem Bankier zuwandte, »an Herrn Grünlich betragen
sechzigtausend Mark …«
»Mit den rückständigen und den zum Kapital geschlagenen Zinsen
achtundsechzigtausendsiebenhundertundfünfundfünfzig Mark und fünfzehn
Schillinge«, antwortete Herr Kesselmeyer behaglich.
»Sehr wohl … Und Sie wären unter keinen Umständen geneigt, Ihre
Geduld zu verlängern?«
Herr Kesselmeyer begann einfach zu lachen. Er lachte mit offenem
Munde, stoßweise, ohne eine Spur von Hohn und sogar gutmütig, indem er
dem Konsul ins Gesicht sah, als wollte er ihn auffordern, gleichfalls
einzustimmen.
Johann Buddenbrooks kleine, tiefliegende Augen trübten sich und
umgaben sich plötzlich mit roten Rändern, die sich bis zu den
Wangenknochen hinzogen. Er hatte nur der Form wegen gefragt und wußte
sehr wohl, daß ein Aufschub von seiten dieses einen Gläubigers die
Sachlage ganz unwesentlich verändert haben würde. Aber die Art, in der
dieser Mensch ihn zurückwies, beschämte und erbitterte ihn aufs äußerste.
Mit einer einzigen Handbewegung schob er alles weit von sich, was vor
ihm lag, legte mit einem Ruck den Bleistift auf den Tisch und sagte: »So
erkläre ich, daß ich nicht willens bin, mich länger in irgendeiner Weise mit
dieser Angelegenheit zu beschäftigen.«
»Aha!« rief Herr Kesselmeyer, indem er seine Hände in der Luft
schüttelte … »Das nenne ich ein Wort, das nenne ich würdig gesprochen.
Der Herr Konsul wird die Sache ganz einfach regeln! Ohne langes
Parlamentieren! Schlanker Hand!«
Johann Buddenbrook sah ihn nicht einmal an.

»Ich kann Ihnen nicht helfen, mein Freund«, wandte er sich ruhig an
Herrn Grünlich. »Die Dinge müssen den Weg nehmen, den sie
eingeschlagen haben … Ich sehe mich nicht in der Lage, sie aufzuhalten.
Fassen Sie sich und suchen Sie Trost und Kraft bei Gott. Ich muß diese
Unterredung als geschlossen betrachten.«
Überraschenderweise nahm Herrn Kesselmeyers Gesicht einen ernsten
Ausdruck an, was sich ganz wunderlich ausnahm; dann aber nickte er Herrn
Grünlich aufmunternd zu. Dieser saß bewegungslos und rang nur seine
langen Hände auf dem Tische so heftig, daß die Finger leise krachten.
»Vater … Herr Konsul …« sagte er mit wankender Stimme, »Sie
werden … Sie können meinen Ruin, mein Elend nicht wollen! Hören Sie
mich an! Es handelt sich in Summa um ein Manko von
hundertzwanzigtausend … Sie können mich retten! Sie sind ein reicher
Mann! Betrachten Sie die Summe wie Sie wollen … als eine endgültige
Abfindung, als das Erbteil Ihrer Tochter, als ein verzinsbares Darlehen …
Ich werde arbeiten … Sie wissen, daß ich rege und findig bin …«
»Ich habe mein letztes Wort gesprochen«, sagte der Konsul.
»Erlauben Sie nur … k ö n n e n Sie nicht?« fragte Herr Kesselmeyer
und sah ihn durch seinen Kneifer mit krauser Nase an … »Wenn ich dem
Herrn Konsul zu bedenken geben dürfte … dies wäre eigentlich gerade jetzt
eine allerliebste Okkasion, die Stärke der Firma Johann Buddenbrook zu
beweisen …«
»Sie täten gut daran, mein Herr, die Sorge für das Ansehen meines
Hauses mir selbst zu überlassen. Um meine Zahlungsfähigkeit
klarzustellen, habe ich nicht nötig, mein Geld in die nächste Pfütze zu
werfen …«
»Nicht doch, nicht doch! A-aha, ›Pfütze‹ ist höchst spaßhaft! Aber
meinen Herr Konsul nicht, daß der Konkurs Ihres Herrn Schwiegersohnes
auch Ihre Lage in eine falsche und schiefe Beleuchtung … wie?… bringen
würde … wie?… rücken würde?…«
»Ich kann Ihnen nur noch einmal empfehlen, meinen Ruf in der
Geschäftswelt meine eigene Sache sein zu lassen«, sagte der Konsul.

Herr Grünlich sah ratlos seinem Bankier ins Gesicht und begann von
neuem: »Vater … ich flehe Sie an, bedenken Sie, was Sie tun!… Ist denn
von mir allein die Rede? Oh, ich … mag ich immerhin zugrunde gehen!
Aber Ihre Tochter, mein Weib, sie, die ich so liebe, die ich mir in so heißem
Kampfe erworben … und unser Kind, unser beider unschuldiges Kind …
auch sie im Elend! Nein, Vater, ich würde es nicht tragen! Ich würde mich
töten! Ja, mit dieser meiner eigenen Hand würde ich mich töten … glauben
Sie mir! Und möge der Himmel Sie dann von jeder Schuld freisprechen!«
Johann Buddenbrook lehnte bleich und mit pochendem Herzen in
seinem Armsessel. Zum zweiten Male stürmten die Empfindungen dieses
Mannes auf ihn ein, deren Äußerung durchaus das Gepräge der Echtheit
trug, wieder mußte er, wie damals, als er Herrn Grünlich den Travemünder
Brief seiner Tochter mitgeteilt hatte, dieselbe gräßliche Drohung
vernehmen, und wieder durchschauerte ihn die schwärmerische Ehrfurcht
seiner Generation vor menschlichen Gefühlen, die stets mit seinem
nüchternen und praktischen Geschäftssinn in Hader gelegen hatte. Dieser
Anfall aber währte nicht länger als eine Sekunde.
Hundertundzwanzigtausend Mark … wiederholte er innerlich, und dann
sagte er ruhig und fest: »Antonie ist meine Tochter. Ich werde zu verhindern
wissen, daß sie unschuldig leidet.«
»Was wollen Sie damit sagen …?« fragte Herr Grünlich, indem er
langsam erstarrte …
»Das werden Sie erfahren«, antwortete der Konsul. »Für jetzt habe ich
meinen Worten nichts hinzuzufügen.« Und damit erhob er sich, stellte
seinen Stuhl fest auf den Boden und wandte sich zur Tür.
Herr Grünlich saß stumm, steif, fassungslos, und sein Mund bewegte
sich ruckweise nach beiden Seiten, ohne daß sich ihm ein Wort zu entringen
vermochte. Herrn Kesselmeyers Munterkeit aber kehrte bei dieser
abschließenden und endgültigen Bewegung des Konsuls zurück … ja, sie
nahm überhand, sie überschritt alle Grenzen und wurde fürchterlich! Das
Binokel fiel von seiner Nase, die sich zwischen die Augen hinaufzog,
während sein winziger Mund, in dem die beiden Eckzähne gelb und einsam
ragten, zu zerreißen drohte. Seine kleinen, roten Hände ruderten in der Luft,
seine Flaumfedern flatterten, sein gänzlich verschobenes und vor

übermäßiger Fröhlichkeit verzerrtes Gesicht mit dem weißen, geschorenen
Backenbart war zinnoberfarben …
»A-aha!« schrie er, daß seine Stimme sich überschlug … »Das finde ich
höchst … höchst spaßhaft! Aber Sie sollten es sich überlegen, Herr Konsul
Buddenbrook, ein solch allerliebstes, ein solch köstliches Exemplar von
einem Schwiegersöhnchen in den Graben zu werfen!… So etwas von
Regsamkeit und Findigkeit gibt es auf Gottes weiter, lieber Erdenwelt nicht
zum zweiten Male! Aha! schon vor vier Jahren, als uns schon einmal das
Messer an der Kehle stand … der Strick um den Hals lag … wie wir da
plötzlich die Verlobung mit Mademoiselle Buddenbrook an der Börse
ausschreien ließen, noch bevor sie wirklich stattgefunden hatte … jederlei
Achtung! Na-hein, meine höchste Anerkennung …!«
»Kesselmeyer!« kreischte Herr Grünlich, machte krampfhafte
Bewegungen mit den Händen, als ob er ein Gespenst von sich abwehrte,
und lief in einen Winkel des Zimmers, woselbst er sich auf einen Stuhl
setzte, das Gesicht in den Händen verbarg und sich so tief bückte, daß die
Enden seiner Favoris auf seinen Schenkeln lagen. Einige Male zog er sogar
die Knie empor.
»Wie haben wir das eigentlich gemacht?« fuhr Herr Kesselmeyer fort.
»Wie haben wir es eigentlich angefangen, das Töchterchen und die
achtzigtausend Mark zu ergattern? O-ho! das arrangiert sich! Wenn man
auch nur für einen Sechsling Regsamkeit und Findigkeit besitzt, so
arrangiert sich das! Man legt dem rettenden Herrn Papa recht hübsche
Bücher vor, allerliebste, reinliche Bücher, in denen alles aufs beste bestellt
ist … nur daß sie mit der rauhen Wirklichkeit nicht völlig übereinstimmen
… Denn in der rauhen Wirklichkeit sind drei Viertel der Mitgift schon
Wechselschulden!«
Der Konsul stand totenblaß an der Tür, den Griff in der Hand. Das
Grauen rann ihm den Rücken hinunter. Befand er sich in dieser kleinen,
unruhig beleuchteten Stube allein mit einem Gauner und einem vor Bosheit
tollen Affen?
»Herr, ich verachte Ihre Worte«, brachte er mit geringer Sicherheit
hervor. »Ich verachte Ihre wahnsinnigen Verleumdungen um so mehr, als
sie auch mich treffen … mich, der ich meine Tochter nicht

leichtfertigerweise ins Unglück gebracht habe. Ich habe sichere
Erkundigungen über meinen Schwiegersohn eingezogen … das übrige war
Gottes Wille!«
Er wandte sich, er w o l l t e nichts mehr hören, er öffnete die Tür. Aber
Herr Kesselmeyer schrie ihm nach: »Aha? Erkundigungen? Bei wem? Bei
Bock? Bei Goudstikker? Bei Petersen? Bei Maßmann & Timm? Die waren
ja alle engagiert! Die waren ja alle ganz ungeheuer engagiert! Die waren ja
alle ungemein froh, daß sie durch die Heirat sichergestellt wurden …«
Der Konsul schlug die Tür hinter sich zu.

Neuntes Kapitel

Im Speisezimmer hantierte Dora, die nicht ganz ehrliche Köchin.
»Bitte Madame Grünlich herunterzukommen«, befahl der Konsul.
»Mach' dich fertig, mein Kind«, sagte er, als Tony erschien. Er ging mit
ihr in den Salon hinüber. »Mach' dich in aller Eile bereit und trage Sorge,
daß auch Erika bald reisefertig ist … Wir fahren zur Stadt … Wir werden
im Gasthof übernachten und morgen nach Hause fahren.«
»Ja, Papa«, sagte Tony. Ihr Gesicht war rot, verstört und ratlos. Sie
machte unnütze und eilfertige Handbewegungen an ihrer Taille, ohne zu
wissen, womit sie ihre Vorbereitungen beginnen sollte, und ohne noch recht
an die Wirklichkeit dieses Erlebnisses glauben zu können.
»Was soll ich mitnehmen, Papa?« fragte sie ängstlich und erregt …
»Alles? Alle Kleider? Einen oder zwei Koffer?… Macht Grünlich wirklich
Bankerott?… O Gott!… Aber kann ich dann meine Schmucksachen
mitnehmen?… Papa, die Mädchen müssen doch gehen … ich kann sie nicht
mehr ablohnen … Grünlich hätte mir heute oder morgen Wirtschaftsgeld
geben müssen …«
»Laß das, mein Kind; diese Dinge werden hier geordnet werden. Nimm
nur das Notwendigste … einen Koffer … einen kleinen. Man wird dir dein
Eigentum nachschicken. Spute dich, hörst du? Wir haben …«

In diesem Augenblicke wurden die Portieren auseinandergeschlagen
und in den Salon kam Herr Grünlich. Mit raschen Schritten, die Arme
ausgebreitet und den Kopf zur Seite geneigt, in der Haltung eines Mannes,
welcher sagen will: Hier bin ich! Töte mich, wenn du willst! eilte er auf
seine Gattin zu und sank dicht vor ihr auf beide Knie nieder. Sein Anblick
war mitleiderregend. Seine goldgelben Favoris waren zerzaust, sein
Leibrock war zerknittert, seine Halsbinde verschoben, sein Kragen stand
offen, und auf seiner Stirn waren kleine Tropfen zu bemerken.
»Antonie …!« sagte er. »Sieh mich hier … Hast du ein Herz, ein
fühlendes Herz?… Höre mich an … du siehst einen Mann vor dir, der
vernichtet, zugrunde gerichtet ist, wenn … ja, der vor Kummer sterben
wird, wenn du seine Liebe verschmähst! Hier liege ich … bringst du es über
das Herz, mir zu sagen: Ich verabscheue dich –? Ich verlasse dich –?«
Tony weinte. Es war genau wie damals im Landschaftszimmer. Wieder
sah sie dies angstverzerrte Gesicht, diese flehenden Augen auf sich
gerichtet, und wieder sah sie mit Erstaunen und Rührung, daß diese Angst
und dieses Flehen ehrlich und ungeheuchelt waren.
»Steh' auf, Grünlich«, sagte sie schluchzend. »Bitte, steh' doch auf!«
Und sie versuchte, ihn an den Schultern emporzuheben. Ich verabscheue
dich nicht! Wie kannst du dergleichen sagen!…« Ohne zu wissen, was sie
sonst noch sprechen sollte, wandte sie sich vollkommen hilflos ihrem Vater
zu. Der Konsul ergriff ihre Hand, verneigte sich vor seinem Schwiegersohn
und ging mit ihr der Korridortüre zu.
»Du gehst?« rief Herr Grünlich und sprang auf die Füße …
»Ich habe Ihnen schon ausgesprochen«, sagte der Konsul, »daß ich es
nicht verantworten kann, mein Kind so ganz unverschuldet dem Unglück zu
überlassen, und ich füge hinzu, daß auch Sie das nicht können. Nein, mein
Herr, Sie haben den Besitz meiner Tochter verscherzt. Und danken Sie
Ihrem Schöpfer dafür, daß er das Herz dieses Kindes so rein und ahnungslos
erhalten hat, daß sie sich o h n e Abscheu von Ihnen trennt! Leben Sie
wohl.«
Hier aber verlor Herr Grünlich den Kopf. Er hätte von kurzer Trennung,
von Rückkehr und neuem Leben sprechen und vielleicht die Erbschaft

retten können; aber es war zu Ende mit seiner Überlegung, seiner
Regsamkeit und Findigkeit. Er hätte den großen, unzerbrechlichen,
bronzenen Teller nehmen können, der auf der Spiegeletagere stand, aber er
nahm die dünne, mit Blumen bemalte Vase, die sich dicht daneben befand,
und warf sie zu Boden, daß sie in tausend Stücke zersprang …
»Ha! Schön! Gut!« schrie er. »Geh' nur! Meinst du, daß ich dir
nachheule, du Gans? Ach nein, Sie irren sich, meine Teuerste! Ich habe dich
n u r deines Geldes wegen geheiratet, aber da es noch lange nicht genug
war, so mach' nur, daß du wieder nach Hause kommst! Ich bin deiner
überdrüssig … überdrüssig … überdrüssig …!«
Johann Buddenbrook führte seine Tochter schweigend hinaus. Er selbst
aber kehrte noch einmal zurück, schritt auf Herrn Grünlich zu, der, die
Hände auf dem Rücken, am Fenster stand und in den Regen hinausstarrte,
berührte sanft seine Schulter und sprach leise und mahnend: »Fassen Sie
sich. B e t e n Sie.«

Zehntes Kapitel

Das große Haus in der Mengstraße blieb lange Zeit von einer
gedämpften Stimmung erfüllt, als Madame Grünlich, zusammen mit ihrer
kleinen Tochter, dort wieder eingezogen war. Man ging behutsam umher
und sprach nicht gerne »davon« … ausgenommen die Hauptperson der
ganzen Angelegenheit selbst, die im Gegenteile mit Leidenschaft davon
sprach und sich dabei wahrhaft in ihrem Elemente fühlte.
Tony bezog mit Erika im zweiten Stockwerk die Zimmer, die ehemals,
zur Zeit der alten Buddenbrooks, ihre Eltern innegehabt hatten. Sie war ein
wenig enttäuscht, als ihr Papa es sich keineswegs in den Sinn kommen ließ,
ein eignes Dienstmädchen für sie zu engagieren, und sie durchlebte eine
nachdenkliche halbe Stunde, als er ihr mit sanften Worten
auseinandersetzte, es zieme sich vorderhand nichts anderes für sie, als in
Zurückgezogenheit zu leben und auf die Geselligkeit in der Stadt zu
verzichten, denn wenn sie auch an dem Geschick, das Gott als Prüfung über
sie verhängt, nach menschlichen Begriffen unschuldig sei, so lege doch ihre
Stellung als geschiedene Frau ihr fürs erste die äußerste Zurückhaltung auf.

Aber Tony besaß die schöne Gabe, sich jeder Lebenslage mit Talent,
Gewandtheit und lebhafter Freude am Neuen anzupassen. Sie gefiel sich
bald in ihrer Rolle als eine von unverschuldetem Unglück heimgesuchte
Frau, kleidete sich dunkel, trug ihr hübsches aschblondes Haar glatt
gescheitelt wie als junges Mädchen und hielt sich für die mangelnde
Geselligkeit schadlos, indem sie zu Hause mit ungeheurer Wichtigkeit und
unermüdlicher Freude an dem Ernst und der Bedeutsamkeit ihrer Lage
Betrachtungen über ihre Ehe, über Herrn Grünlich und über Leben und
Schicksal im allgemeinen anstellte.
Nicht jedermann bot ihr Gelegenheit dazu. Die Konsulin war zwar
überzeugt, daß ihr Gatte korrekt und pflichtgemäß gehandelt habe; aber sie
erhob, wenn Tony zu sprechen begann, nur leicht ihre schöne weiße Hand
und sagte: »Assez, mein Kind. Ich höre nicht gern von dieser Affäre.«
Klara, erst zwölfjährig, verstand nichts von der Sache, und Cousine
Thilda war gleichfalls zu dumm. »O Tony, wie traurig!« war alles, was sie
langgedehnt und erstaunt hervorzubringen wußte. Dagegen fand die junge
Frau eine aufmerksame Zuhörerin in Mamsell Jungmann, die nun schon 35
Jahre zählte und sich rühmen durfte, im Dienste der ersten Kreise ergraut zu
sein. »Brauchst nicht Furcht haben, Tonychen, mein Kindchen«, sagte sie;
»bist noch jung, wirst dich wieder verheiraten.« Übrigens widmete sie sich
mit Liebe und Treue der Erziehung der kleinen Erika und erzählte ihr
dieselben Erinnerungen und Geschichten, denen vor fünfzehn Jahren die
Kinder des Konsuls gelauscht hatten: von einem Onkel im besonderen, der
zu Marienwerder am Schluckauf gestorben war, weil er »sich das Herz
abgestoßen« hatte.
Am liebsten und längsten aber plauderte Tony, nach dem Mittagessen
oder morgens beim ersten Frühstück, mit ihrem Vater. Ihr Verhältnis zu ihm
war mit einem Schlage weit inniger geworden als früher. Sie hatte bislang,
bei seiner Machtstellung in der Stadt, bei seiner emsigen, soliden, strengen
und frommen Tüchtigkeit, mehr ängstliche Ehrfurcht als Zärtlichkeit für ihn
empfunden; während jener Auseinandersetzung aber in ihrem Salon war er
ihr menschlich nahegetreten, und es hatte sie mit Stolz und Rührung erfüllt,
daß er sie eines vertrauten und ernsten Gespräches über diese Sache
gewürdigt, daß er die Entscheidung ihr selbst anheim gestellt und daß er der
Unantastbare, ihr fast mit Demut gestanden, er fühle sich nicht schuldlos ihr

gegenüber. Es ist sicher, daß Tony selbst niemals auf diesen Gedanken
gekommen wäre; da er es aber sagte, so glaubte sie es, und ihre Gefühle für
ihn wurden weicher und zarter dadurch. Was den Konsul selbst anging, so
änderte er seine Anschauungsweise nicht und glaubte seiner Tochter mit
verdoppelter Liebe ihr schweres Geschick entgelten zu müssen.
Johann Buddenbrook war in keiner Weise persönlich gegen seinen
betrügerischen Schwiegersohn vorgegangen. Zwar hatten Tony und ihre
Mutter aus dem Verlaufe einiger Gespräche erfahren, zu welch unredlichen
Mitteln Herr Grünlich gegriffen hatte, um 80000 Mark zu erlangen; aber der
Konsul hütete sich wohl, die Sache der Öffentlichkeit oder gar der Justiz zu
übergeben. Er fühlte in seinem Stolz als Geschäftsmann sich bitter gekränkt
und verwand schweigend die Schmach, so plump übers Ohr gehauen
worden zu sein.
Jedenfalls strengte er, sobald der Konkurs des Hauses B. Grünlich
erfolgt – der übrigens in Hamburg verschiedenen Firmen nicht unerhebliche
Verluste bereitete –, mit Entschlossenheit den Scheidungsprozeß an … und
dieser Prozeß war es hauptsächlich, der Gedanke, daß sie, sie selbst den
Mittelpunkt eines wirklichen Prozesses bildete, der Tony mit einem
unbeschreiblichen Würdegefühl erfüllte.
»Vater«, sagte sie; denn in solchen Gesprächen nannte sie den Konsul
niemals »Papa«. »Vater, wie geht unsere Sache vorwärts? Du meinst doch,
daß alles gut gehen wird? Der Paragraph ist vollkommen klar; ich habe ihn
genau studiert! ›Unfähigkeit des Mannes, seine Familie zu ernähren …‹ Die
Herren müssen das einsehen. Wenn ein Sohn da wäre, würde Grünlich ihn
behalten …«
Ein anderes Mal sagte sie: »Ich habe noch viel über die Jahre meiner
Ehe nachgedacht, Vater. Ha! also d e s h a l b wollte der Mensch durchaus
nicht, daß wir in der Stadt wohnten, was ich doch so sehr wünschte. Also
d e s h a l b sah er es niemals gern, daß ich überhaupt in der Stadt verkehrte
und Gesellschaften besuchte! Die Gefahr war dort wohl größer als in
Eimsbüttel, daß ich auf irgendeine Weise erfuhr, wie es eigentlich um ihn
bestellt war!… Was für ein Filou!«
»Wir sollen nicht richten, mein Kind«, erwiderte der Konsul.

Oder sie begann, als die Ehescheidung ausgesprochen war, mit
wichtiger Miene: »Du hast es doch schon in die Familienpapiere
eingetragen, Vater? Nein? Oh, dann darf ich es wohl tun … Bitte, gib mir
den Schlüssel zum Sekretär.«
Und emsig und stolz schrieb sie unter die Zeilen, die sie vor vier Jahren
hinter ihren Namen gesetzt: »Diese Ehe ward anno 1850 im Februar
rechtskräftig wieder aufgelöst.«
Dann legte sie die Feder fort und dachte einen Augenblick nach.
»Vater«, sagte sie, »ich weiß wohl, daß dies Ereignis einen Flecken in
unserer Familiengeschichte bildet. Ja, ich habe schon viel darüber
nachgedacht. Es ist genau, als wäre hier ein Tintenklecks in diesem Buche.
Aber sei ruhig … es ist meine Sache, ihn wieder fortzuradieren! Ich bin
noch jung … findest du nicht, daß ich noch ziemlich hübsch bin? Obgleich
Madame Stuht, als sie mich wiedersah, zu mir sagte: ›O Gott, Madame
Grünlich, wie sind Sie alt geworden!‹ Nun, man kann unmöglich sein
Lebtag eine solche Gans bleiben, wie ich vor vier Jahren war … das Leben
nimmt einen natürlich mit … Kurz, nein, ich werde mich wieder
verheiraten! Du sollst sehen, alles wird durch eine neue vorteilhafte Partie
wieder gut gemacht werden! Meinst du nicht?«
»Das steht in Gottes Hand, mein Kind. Aber es schickt sich durchaus
nicht, jetzt über solche Dinge zu sprechen.«
Im übrigen begann Tony um diese Zeit sich sehr oft der Redewendung
»Wie es im Leben so geht …« zu bedienen, und bei dem Worte »Leben«
hatte sie einen hübschen und ernsten Augenaufschlag, welcher zu ahnen
gab, welch tiefe Blicke sie in Menschenleben und -schicksal getan …
Der Tisch im Eßsaale vergrößerte sich noch mehr, und Tony erhielt neue
Gelegenheit, sich auszusprechen, als Thomas im August dieses Jahres von
Pau nach Hause zurückkehrte. Sie liebte und verehrte diesen Bruder, der ja
auch damals bei der Abreise von Travemünde ihren Schmerz gekannt und
gewürdigt hatte und in dem sie den zukünftigen Firmenchef, das
einstmalige Familienhaupt erblickte, von ganzem Herzen.
»Ja, ja«, sagte er, »wir beide haben schon allerhand durchgemacht,
Tony …« Dann zog er eine Braue empor, ließ die russische Zigarette in den

anderen Mundwinkel wandern und dachte wahrscheinlich an das kleine
Blumenmädchen mit dem malaiischen Gesichtstypus, das vor kurzer Zeit
den Sohn ihrer Brotgeberin geheiratet hatte und nun auf eigene Hand das
Blumengeschäft in der Fischergrube fortführte.
Thomas Buddenbrook, noch ein wenig blaß, war eine auffallend
elegante Erscheinung. Es schien, daß diese letzten Jahre seine Erziehung
durchaus vollendet hatten. Mit seiner über den Ohren zu kleinen Hügeln
zusammengebürsteten Frisur, mit seinen nach französischer Mode sehr spitz
gedrehten und mit der Brennzange waagerecht ausgezogenen Schnurrbart
und seiner untersetzten, ziemlich breitschulterigen Gestalt machte seine
Figur einen beinahe militärischen Eindruck. Aber das bläuliche, allzu
sichtbare Geäder an seinen schmalen Schläfen, von denen das Haar in zwei
Einbuchtungen zurücktrat, sowie eine leichte Neigung zum Schüttelfrost,
die der gute Doktor Grabow vergebens bekämpfte, deutete an, daß seine
Konstitution nicht besonders kräftig war. Was Einzelheiten der
Körperbildung, wie das Kinn, die Nase und besonders die Hände …
wunderbar echt Buddenbrooksche Hände! betraf, so war seine Ähnlichkeit
mit dem Großvater noch größer geworden.
Er sprach ein mit spanischen Lauten untermischtes Französisch und
setzte jedermann durch seine Liebhaberei für gewisse moderne
Schriftsteller satirischen und polemischen Charakters in Erstaunen … Nur
bei dem finsteren Makler, Herrn Gosch, fand er in der Stadt für diese
Neigung Verständnis; sein Vater verurteilte sie aufs strengste.
Das hinderte nicht, daß der Stolz und das Glück, das der Konsul über
seinen ältesten Sohn empfand, ihm in den Augen zu lesen war. Mit Rührung
und Freude begrüßte er ihn alsbald nach seiner Ankunft aufs neue als
Mitarbeiter in seinen Kontors, in denen er selbst jetzt wieder mit größerer
Genugtuung zu wirken begann: und zwar nach dem Tode der alten Madame
Kröger, der am Ende des Jahres erfolgte.
Man mußte den Verlust der alten Dame mit Fassung ertragen. Sie war
steinalt geworden und hatte zuletzt ganz einsam gelebt. Sie ging zu Gott,
und Buddenbrooks bekamen eine Menge Geld, volle runde 100000 Taler
Kurant, die das Betriebskapital der Firma in wünschenswertester Weise
verstärkten.

Eine weitere Folge dieses Sterbefalles war diejenige, daß des Konsuls
Schwager Justus, sobald er den Rest seines Erbteiles in Händen hatte, müde
seiner beständigen geschäftlichen Mißerfolge, liquidierte und sich zur Ruhe
setzte. Justus Kröger, der Suitier, des à la mode-Kavaliers lebensfroher
Sohn, war kein sehr glücklicher Mensch. Er hatte, mit seiner Kulanz und
seiner heiteren Leichtlebigkeit, es niemals zu einer sicheren, soliden und
zweifellosen Position in der Kaufmannswelt bringen können, er hatte einen
bedeutenden Teil seines elterlichen Erbes im voraus eingebüßt, und
neuerdings kam hinzu, daß Jakob, sein ältester Sohn, ihm schwere
Kümmernisse bereitete.
Der junge Mann, der in dem großen Hamburg sich sittenlose
Gesellschaft gewählt zu haben schien, hatte seinem Vater mit den Jahren
eine ungebührliche Menge Kurantmark gekostet, und da, wenn Konsul
Kröger sich weigerte, noch mehr zu leisten, seine Gattin, eine schwache
und zärtliche Frau, dem lockeren Sohne heimlich weitere Geldsummen
zukommen ließ, so waren zwischen dem Ehepaar traurige Mißhelligkeiten
entstanden. Um allem die Krone aufzusetzen, war fast zur selben Zeit, als
B. Grünlich seine Zahlungen einstellte, in Hamburg, wo Jakob Kröger bei
den Herren Dalbeck & Comp. arbeitete, noch etwas anderes, Unheimliches
vorgefallen … Ein Übergriff, eine Unredlichkeit hatte stattgefunden … Man
sprach nicht davon und richtete keine Fragen an Justus Kröger; aber es hieß,
daß Jakob in Neuyork eine Stellung als Reisender gefunden habe und
demnächst zu Schiff gehen werde. Einmal, vor seiner Fahrt, wurde er in der
Stadt gesehen, wohin er wahrscheinlich gekommen war, um außer dem
Reisegelde, das sein Vater ihm zugeschickt, von seiner Mutter noch mehr zu
erlangen: ein geckenhaft gekleideter Jüngling von ungesundem Aussehen.
Kurz, es war dahin gekommen, daß Konsul Justus, als ob er nur einen
Leibeserben besäße, ausschließlich von »meinem Sohne« sprach … womit
er Jürgen meinte, der sich zwar niemals eines Vergehens schuldig gemacht,
aber geistig allzu beschränkt erschien. Er hatte das Gymnasium mit großer
Mühe absolviert und befand sich seit einiger Zeit in Jena, wo er sich, ohne
viel Freude und Erfolg, wie es den Anschein hatte, der Jurisprudenz
widmete.
Johann Buddenbrook empfand aufs schmerzlichste die wenig ehrenvolle
Entwicklung der Familie seiner Frau und blickte mit desto ängstlicherer

Erwartung auf seine eigenen Kinder. Er war berechtigt, die vollste
Zuversicht in die Tüchtigkeit und den Ernst seines ältesten Sohnes zu
setzen; was aber Christian betraf, so hatte Mr. Richardson geschrieben, der
junge Mann habe sich zwar mit entschiedener Begabung die englische
Sprache zu eigen gemacht, zeige aber im Geschäft nicht immer
hinreichendes Interesse und lege eine allzu große Schwäche für die
Zerstreuungen der Weltstadt, zum Beispiel für das Theater, an den Tag.
Christian selbst bewies in seinen Briefen ein lebhaftes Wanderbedürfnis und
bat eifrig um die Erlaubnis, »drüben«, das heißt in Südamerika, vielleicht in
Chile, eine Stellung annehmen zu dürfen. »Aber das ist Abenteuerlust«,
sagte der Konsul und befahl ihm, vorerst während eines vierten Jahres seine
merkantilen Kenntnisse bei Mr. Richardson zu vervollständigen. Es wurden
dann noch einige Briefe über seine Pläne gewechselt, und im Sommer 1851
segelte Christian Buddenbrook in der Tat nach Valparaiso, wo er sich eine
Position verschafft hatte. Er reiste direkt von England, ohne vorher in die
Heimat zurückzukehren.
Abgesehen aber von den beiden Söhnen, bemerkte der Konsul zu seiner
Genugtuung, mit welcher Entschiedenheit und welchem Selbstgefühle Tony
ihre Stellung als eine geborene Buddenbrook in der Stadt verteidigte …
obgleich man hatte vorhersehen müssen, daß sie in ihrer Eigenschaft als
geschiedene Frau allerlei Schadenfreude und Voreingenommenheiten auf
seiten der anderen Familien werde zu überwinden haben.
»Ha!« sagte sie, als sie mit gerötetem Gesicht von einem Spaziergang
zurückkam, und warf ihren Hut auf das Sofa im Landschaftszimmer …
»Diese Möllendorpf, diese geborene Hagenström, diese Semmlinger, dieses
Julchen, dieses Geschöpf … was meinst du wohl, Mama! Sie grüßt mich
nicht … nein, sie grüßt mich nicht! Sie wartet, daß ich sie zuerst grüße! Was
sagst du dazu! Ich bin in der Breiten Straße mit erhobenem Kopfe an ihr
vorübergegangen und habe ihr gerade ins Gesicht gesehen …«
»Du gehst zu weit, Tony … Nein, alles hat seine Grenzen. Warum
konntest du Madame Möllendorpf nicht zuerst grüßen? Ihr seid gleichaltrig,
und sie ist eine verheiratete Frau so gut wie du es warst …«
»Niemals, Mama! O Gott, das Geschmeiß!«
»Assez, meine Liebe! So undelikate Worte …«

»Oh, man kann sich hinreißen lassen!«
Ihr Haß gegen diese »hergelaufene Familie« wurde durch die bloße
Vorstellung genährt, daß die Hagenströms sich nun vielleicht berechtigt
fühlen könnten, auf sie herabzusehen, und nicht minder durch das Glück,
mit dem dies Geschlecht emporblühte. Der alte Hinrich starb zu Anfang des
Jahres 51, und sein Sohn Hermann … Hermann mit den Zitronensemmeln
und der Ohrfeige, führte nun an der Seite des Herrn Strunck das glänzend
gehende Exportgeschäft fort und heiratete ein kurzes Jahr später die Tochter
des Konsuls Huneus, des reichsten Mannes der Stadt, der es mit seinem
Holzhandel dahin gebracht hatte, jedem seiner drei Kinder zwei Millionen
hinterlassen zu können. Sein Bruder Moritz hatte trotz seiner
Brustschwächlichkeit ein ungewöhnlich erfolgreiches Studium hinter sich
und ließ sich in der Stadt als Rechtsgelehrter nieder. Er galt für einen hellen,
schlauen, witzigen, ja sogar schöngeistigen Kopf und zog rasch eine
beträchtliche Praxis an sich. Er hatte nichts Semlingersches in seinem
Äußern, besaß aber ein gelbes Gesicht und spitzige, lückenhafte Zähne.
Sogar in der Familie selbst galt es den Kopf hochzuhalten. Seit Onkel
Gotthold fern den Geschäften lebte, mit seinen kurzen Beinen und weiten
Hosen sorglos in seiner bescheidenen Wohnung umherging und aus einer
Blechbüchse Brustbonbons aß, denn er liebte sehr die Süßigkeiten … war
seine Stimmung gegen den bevorzugten Stiefbruder mit den Jahren immer
milder und resignierter geworden, was freilich nicht ausschloß, daß er
angesichts seiner drei unverheirateten Töchter einige stille Genugtuung über
Tonys mißglückte Ehe empfand. Um aber vor seiner Frau, der geborenen
Stüwing, und besonders von den drei nun schon sechs-, sieben- und
achtundzwanzig Jahre alten Mädchen zu reden, so bewiesen sie für das
Unglück ihrer Cousine und den Scheidungsprozeß ein beinahe
übertriebenes, ein weitaus lebhafteres Interesse, als sie damals für die
Verlobung und Hochzeit selbst offenbart hatten. An den »Kindertagen«, die
seit dem Tode der alten Madame Kröger Donnerstags wieder in der
Mengstraße abgehalten wurden, hatte Tony keinen leichten Stand ihnen
gegenüber …
»O Gott, du Ärmste!« sagte Pfiffi, die Jüngste, die klein und beleibt war
und eine drollige Art hatte, sich bei jedem Worte zu schütteln und

Feuchtigkeit in die Mundwinkel zu bekommen. »Nun ist es also
ausgesprochen? Nun bist du also gerade so weit wie vorher?«
»Ach, im Gegenteile!« sagte Henriette, die wie ihre ältere Schwester
von außerordentlich langer und dürrer Gestalt war. »Du bist sehr viel
trauriger daran, als wenn du dich überhaupt nicht verheiratet hättest.«
»Das muß ich sagen«, bestätigte Friederike. »D a n n ist es ja
unvergleichlich viel besser, n i e m a l s zu heiraten.«
»O nein, liebe Friederike!« sagte Tony, indem sie den Kopf zurücklegte
und sich eine recht schlagkräftige und formgewandte Erwiderung
ausdachte. »Da dürftest du denn doch wohl in einem Irrtum befangen sein,
nicht wahr?! Man hat doch immerhin das Leben kennengelernt, weißt du!
Man ist doch keine Gans mehr! Und dann habe ich ja immer noch mehr
Aussicht, mich wieder zu verheiraten, als so manche andere, es zum ersten
Male zu tun.«
»Zo?« sagten die Kusinen einstimmig … Sie sagten »Zo« mit einem Z,
was sich desto spitziger und ungläubiger ausnahm.
Sesemi Weichbrodt aber war viel zu gut und taktvoll, um die Sache auch
nur zu erwähnen. Tony besuchte ihre ehemalige Pflegerin zuweilen in dem
roten Häuschen, am Mühlenbrink Nr. 7, das noch immer von einer Anzahl
junger Mädchen belebt wurde, obgleich die Pension anfing, langsam aus
der Mode zu kommen; und auch das tüchtige alte Mädchen ward hie und da
in die Mengstraße auf einen Rehrücken oder eine gefüllte Gans gebeten.
Dann erhob sie sich auf die Zehenspitzen und küßte Tony gerührt,
ausdrucksvoll und mit leise knallendem Geräusch auf die Stirn. Was ihre
ungelehrte Schwester, Madame Kethelsen anging, so begann sie neuerdings
mit großer Schnelligkeit taub zu werden und hatte fast nichts von Tonys
Geschichte verstanden. Sie stieß bei immer unpassenderen Gelegenheiten
ihr unwissendes und vor unbefangener Herzlichkeit fast klagendes Lachen
aus, so daß Sesemi sich beständig genötigt sah, auf den Tisch zu pochen
und »Nally!« zu rufen …
Die Jahre schwanden dahin. Der Eindruck, den das Erlebnis von Konsul
Buddenbrooks Tochter in der Stadt und in der Familie hervorgerufen hatte,
verwischte sich mehr und mehr. Tony selbst wurde an ihre Ehe nur dann

und wann erinnert, wenn sie im Gesicht der gesund heranwachsenden
kleinen Erika diese oder jene Ähnlichkeit mit Bendix Grünlich bemerkte.
Aber sie kleidete sich wieder hell, trug ihr Haar wieder über die Stirn
gekraust und besuchte wie ehemals Gesellschaften in ihrem
Bekanntenkreise.
Immerhin war sie recht froh, daß ihr Gelegenheit geboten wurde,
jährlich im Sommer die Stadt auf längere Zeit zu verlassen … denn leider
machte das Befinden des Konsuls jetzt weitere Kurreisen notwendig.
»Man weiß nicht, was es heißt, alt zu werden!« sagte er. »Ich bekomme
einen Kaffeefleck in mein Beinkleid und kann nicht kaltes Wasser
daraufbringen, ohne sofort den heftigsten Rheumatismus davonzutragen …
Was konnte man sich früher erlauben?« Auch litt er manchmal an
Schwindelanfällen.
Man ging nach Obersalzbrunn, nach Ems und Baden-Baden, nach
Kissingen, man machte von dort aus sogar eine so bildende wie
unterhaltende Reise über Nürnberg nach München, durchs Salzburgische
über Ischl nach Wien, über Prag, Dresden, Berlin nach Hause … und
obgleich Madame Grünlich wegen einer nervösen Magenschwäche, die sich
neuerdings bei ihr bemerkbar zu machen begann, in den Bädern gezwungen
war, sich einer strengen Kur zu unterwerfen, empfand sie diese Reisen als
eine höchst erwünschte Abwechselung, denn sie verhehlte durchaus nicht,
daß sie sich zu Hause ein wenig langweilte.
»Oh, mein Gott, weißt du, wie es im Leben so geht, Vater!« sagte sie,
indem sie gedankenvoll die Zimmerdecke betrachtete … »Gewiß, ich habe
das Leben kennengelernt … aber gerade darum ist es eine etwas trübe
Aussicht für mich, hier nun immer zu Hause sitzen zu müssen wie ein
dummes Ding. Du glaubst hoffentlich nicht, daß ich nicht gern bei euch bin,
Papa … ich müßte ja Schläge haben, es wäre die höchste Undankbarkeit!
Aber wie es im Leben so ist, weißt du …«
Hauptsächlich aber ärgerte sie sich über den immer religiöseren Geist,
der ihr weitläufiges Vaterhaus erfüllte, denn des Konsuls fromme
Neigungen traten in dem Grade, in welchem er betagt und kränklich wurde,
immer stärker hervor, und seitdem die Konsulin alterte, begann auch sie an
dieser Geistesrichtung Geschmack zu finden. Die Tischgebete waren stets

im Buddenbrookschen Hause üblich gewesen; jetzt aber bestand seit
längerer Zeit das Gesetz, daß sich morgens und abends die Familie
gemeinsam mit den Dienstboten im Frühstückszimmer versammelte, um
aus dem Munde des Hausherrn einen Bibelabschnitt zu vernehmen.
Außerdem mehrten die Besuche von Pastoren und Missionaren sich von
Jahr zu Jahr, denn das würdige Patrizierhaus in der Mengstraße, wo man,
nebenbei bemerkt, so vorzüglich speiste, war in der Welt der lutherischen
und reformierten Geistlichkeit, der inneren und äußeren Mission längst als
ein gastlicher Hafen bekannt, und aus allen Teilen des Vaterlandes kamen
gelegentlich schwarzgekleidete und langhaarige Herren herbei, um ein paar
Tage hier zu verweilen … gottgefälliger Gespräche, einiger nahrhafter
Mahlzeiten und klingender Unterstützung zu heiligen Zwecken gewiß.
Auch die Prediger der Stadt gingen als Hausfreunde aus und ein …
Tom war viel zu diskret und verständig, um auch nur ein Lächeln
sichtbar werden zu lassen, aber Tony mokierte sich ganz einfach, ja, sie ließ
es sich leider angelegen sein, die geistlichen Herren lächerlich zu machen,
sobald sich ihr Gelegenheit dazu bot.
Zuweilen, wenn die Konsulin an Migräne litt, war es Madame
Grünlichs Sache, die Wirtschaft zu besorgen und das Menü zu bestimmen.
Eines Tages, als eben ein fremder Prediger, dessen Appetit die allgemeine
Freude erregte, im Hause zu Gast war, ordnete sie heimtückisch
Specksuppe an, das städtische Spezialgericht, eine mit säuerlichem Kraute
bereitete Bouillon, in die man das ganze Mittagsmahl: Schinken, Kartoffeln,
saure Pflaumen, Backbirnen, Blumenkohl, Erbsen, Bohnen, Rüben und
andere Dinge mitsamt der Fruchtsauce hineinrührte, und die niemand auf
der Welt genießen konnte, der nicht von Kindesbeinen daran gewöhnt war.
»Schmeckt es? Schmeckt es, Herr Pastor?« fragte Tony beständig …
»Nein? O Gott, wer hätte das gedacht!« Und dabei machte sie ein wahrhaft
spitzbübisches Gesicht und ließ ihre Zungenspitze, wie sie es zu tun pflegte,
wenn sie einen Streich erdachte oder ausführte, ganz leicht an der Oberlippe
spielen.
Der dicke Herr legte mit Ergebung den Löffel nieder und sagte arglos:
»Ich werde mich an das nächste Gericht halten.«

»Ja, es gibt noch ein kleines Apres«, sagte die Konsulin hastig … denn
ein »nächstes Gericht« war nach dieser Suppe undenkbar, und trotz einiger
Armeritter mit Apfelgelee, welche nachfolgten, mußte der betrogene
Geistliche, während Tony vor sich hin kicherte und Tom mit
Selbstüberwindung eine Braue emporzog, sich ungesättigt vom Tische
erheben …
Ein anderes Mal stand Tony mit der Köchin Stina in häuslichem
Gespräche auf der Diele, als Pastor Mathias aus Kannstatt, der wieder
einmal während einiger Tage im Hause weilte, von einem Ausgang
zurückkehrte und an der Windfangtür klingelte. Mit ländlich watschelnden
Schritten ging Trina zu öffnen, und der Pastor, in der Absicht, ein
leutseliges Wort an sie zu richten und sie ein wenig zu prüfen, fragte
freundlich: »Liebscht den Herrn?« … Vielleicht war er willens, ihr etwas zu
schenken, wenn sie sich treu zu ihrem Heiland bekannte.
»Je, Herr Paster« … sagte Trine zögernd, errötend und mit großen
Augen. »Wekken meenen's denn? den Ollen oder den Jungen?«
Madame Grünlich verfehlte nicht, diese Geschichte bei Tische mit
lauter Stimme zu erzählen, so daß selbst die Konsulin in ihr pruschendes
Krögersches Lachen ausbrach.
Der Konsul freilich sah ernst und indigniert auf seinen Teller nieder.
»Ein Mißverständnis …« sagte Pastor Mathias verwirrt.

Elftes Kapitel

Was folgt, geschah im Spätsommer des Jahres fünfundfünfzig, an einem
Sonntagnachmittage. Buddenbrooks saßen im Landschaftszimmer und
warteten auf den Konsul, der sich unten noch ankleidete. Man hatte mit der
Familie Kistenmaker ein Festtagsunternehmen, einen Spaziergang zu einem
Vergnügungsgarten vorm Tore, verabredet. Ausgenommen Klara und
Klothilde, die jeden Sonntagabend im Hause einer Freundin für kleine
Negerkinder Strümpfe strickten, wollte man dort Kaffee trinken und

vielleicht, wenn das Wetter es erlaubte, eine Ruderpartie auf dem Flusse
unternehmen …
»Mit Papa ist es zum Heulen«, sagte Tony, indem sie nach ihrer
Gewohnheit starke Worte wählte. »Kann er jemals zur festgesetzten Zeit
fertig sein? Er sitzt an seinem Pult und sitzt … und sitzt … dies und das
m u ß noch fertig werden … großer Gott, vielleicht ist es wirklich
notwendig, ich will nichts gesagt haben … obgleich ich nicht glaube, daß
wir geradezu Bankerott ansagen müßten, wenn er die Feder eine
Viertelstunde früher weggelegt hätte. Gut … wenn es schon zehn Minuten
zu spät ist, fällt ihm sein Versprechen ein, und er kommt die Treppen
herauf, indem er immer zwei Stufen überspringt, obgleich er weiß, daß er
oben Kongestionen und Herzklopfen bekommt … So ist es vor jeder
Gesellschaft, vor jedem Ausgang! Kann er sich nicht Zeit lassen? Kann er
nicht rechtzeitig aufbrechen und langsam gehen? Es ist unverantwortlich.
Ich würde meinem Manne einmal ernstlich ins Gewissen reden, Mama …«
Sie saß, nach der Mode in changierende Seide gekleidet, auf dem Sofa
bei der Konsulin, die ihrerseits eine schwerere Robe aus grauer, gerippter,
mit schwarzen Spitzen besetzter Seide trug. Die Enden ihrer aus Spitzen
und steifem Tüll gefertigten Haube, die unterm Kinn mit einer Atlasschleife
zusammengefaßt waren, fielen auf die Brust hinab. Ihr glattgescheiteltes
Haar war unveränderlich rotblond. Sie hielt einen Pompadour in ihren
beiden weißen und zartblau geäderten Händen. Neben ihr im Fauteuil lehnte
Tom und rauchte seine Zigarette, während am Fenster Klara und Thilda
einander gegenübersaßen. Es war unfaßlich, wie völlig erfolglos die arme
Klothilde täglich so gute und reichliche Nahrung zu sich nahm. Sie wurde
beständig magerer, und ihr schwarzes Kleid, welches überhaupt gar keinen
Schnitt hatte, beschönigte diese Tatsache nicht. In ihrem langen, stillen,
grauen Gesicht unter dem glatten, aschfarbenen Scheitel stand eine gerade
und poröse Nase, die sich vorn verdickte …
»Meint ihr, daß es n i c h t regnen wird!« sagte Klara. Das junge
Mädchen hatte die Gewohnheit, bei einer Frage niemals die Stimme zu
erheben, und sah mit einem bestimmten und ziemlich strengen Blick jedem
einzelnen ins Gesicht. Ihr braunes Kleid war lediglich mit einem kleinen,
weißen, gestärkten Fallkragen und ebensolchen Manschetten geschmückt.
Sie saß aufrecht, die Hände im Schoße zusammengelegt. Die Dienstboten

fürchteten sie am meisten, und sie hielt morgens und abends die Andacht
ab, denn der Konsul konnte nicht mehr vorlesen, ohne sich Beschwerden im
Kopf zu verursachen.
»Nimmst du für heute abend deinen B a s c h l i k mit, Tony!« fragte sie
wieder. »Er wird verregnen. Schade um den neuen Baschlik. Ich halte es für
richtiger, daß ihr euren Spaziergang verschiebt …«
»Nein«, erwiderte Tom; »Kistenmakers kommen. Es macht nichts …
das Barometer ist zu plötzlich gefallen … Es gibt irgendeine kleine
Katastrophe, einen Guß … nichts Dauerndes. Papa ist noch nicht fertig,
schön. Wir können ruhig warten, bis es vorüber ist.«
Die Konsulin erhob abwehrend eine Hand. »Du glaubst, daß ein
Gewitter kommt, Tom? Ach, du weißt, ich ängstige mich.«
»Nein«, sagte Tom. »Ich habe heute morgen am Hafen mit Kapitän
Kloot gesprochen. Er ist unfehlbar. Es gibt bloß einen Platzregen … nicht
einmal stärkeren Wind.«
Verspätete Hundstage hatte diese zweite Septemberwoche gebracht. Bei
Süd-Süd-Ostwind hatte der Sommer schwerer als im Juli auf der Stadt
gelastet. Ein fremdartig dunkelblauer Himmel hatte über den Giebeln
geleuchtet, fahl am Horizonte, wie in der Wüste; und nach
Sonnenuntergang hatten in den schmalen Straßen Häuser und Bürgersteige
wie Öfen eine dumpfe Wärme ausgestrahlt. Heute war der Wind ganz nach
Westen hin umgeschlagen, und gleichzeitig hatte dieser plötzliche
Barometersturz stattgefunden … Noch war ein großer Teil des Himmels
blau, aber langsam zog ein Komplex von graublauen Wolken daran herauf,
dick und weich wie Kissen.
Tom fügte hinzu: »Ich finde auch, der Regen käme höchst erwünscht.
Wir würden verschmachten, wenn wir in dieser Luft marschieren müßten.
Es ist eine unnatürliche Wärme. Ich habe dergleichen in Pau nicht
gehabt …«
In diesem Augenblick trat Ida Jungmann, die kleine Erika an der Hand,
ins Zimmer. Das Kind stak in einem frisch gesteiften Kattunkleidchen,
verbreitete einen Geruch von Stärke und Seife und sah sehr drollig aus. Es

hatte ganz die rosige Gesichtsfarbe und die Augen des Herrn Grünlich; aber
die Oberlippe war diejenige Tonys.
Die gute Ida war schon ganz grau, beinahe weiß, obgleich sie kaum die
Vierzig überschritten hatte. Aber das lag in ihrer Familie; auch der Onkel,
welcher am Schluckauf zugrunde gegangen war, hatte mit dreißig Jahren
schon weißes Haar gehabt; übrigens blickten ihre kleinen braunen Augen
treu, frisch und aufmerksam. Sie war nun zwanzig Jahre bei Buddenbrooks
und empfand mit Stolz ihre Unentbehrlichkeit. Sie führte die Aufsicht über
Küche, Speisekammer, Wäscheschränke und Porzellan, sie machte die
wichtigeren Einkäufe, sie las der kleinen Erika vor, machte ihr
Puppenkleider, arbeitete mit ihr und holte sie, bewaffnet mit einem Paket
von belegtem Franzbrot, mittags von der Schule ab, um mit ihr auf dem
Mühlenwall spazieren zu gehen. Jede Dame sagte zur Konsulin
Buddenbrook oder ihrer Tochter: »Was für eine Mamsell haben Sie, Liebe!
Gott, die Person ist goldeswert, was ich Ihnen sage! Zwanzig Jahre!… und
sie wird mit sechzig und länger noch rüstig sein! Diese knochigen Leute …
und dann die treuen Augen! Ich beneide Sie, – Liebe!« Aber Ida Jungmann
hielt auch auf sich. Sie wußte, wer sie war, und wenn auf dem Mühlenwall
sich ein gewöhnliches Dienstmädchen mit ihrem Zögling auf derselben
Bank niederließ und von gleich zu gleich ein Gespräch beginnen wollte, so
sagte Mamsell Jungmann: »Erikachen, hier zieht's«, und ging von dannen.
Tony zog ihre kleine Tochter zu sich heran und küßte sie auf eine der
rosigen Bäckchen, worauf die Konsulin ihr mit etwas zerstreutem Lächeln
die Handfläche entgegenstreckte … denn sie beobachtete ängstlich den
Himmel, der dunkler und dunkler wurde. Ihre linke Hand fingerte nervös
auf dem Sofapolster, und ihre hellen Augen wanderten unruhig seitwärts
zum Fenster.
Erika durfte sich neben die Großmutter setzen, und Ida nahm, ohne die
Rückenlehne zu benützen, auf einem Sessel Platz und begann zu häkeln. So
saßen alle eine Weile schweigend und warteten auf den Konsul. Die Luft
war dumpf. Draußen war das letzte Stück Blau verschwunden, und tief,
schwer und trächtig hing der dunkelgraue Himmel hernieder. Die Farben
des Zimmers, die Tinten der Landschaften auf den Tapeten, das Gelb der
Möbel und der Vorhänge, waren erloschen, die Nuancen in Tonys Kleide
spielten nicht mehr, und die Augen der Menschen waren ohne Glanz. Und

der Wind, der Westwind, der eben noch drüben in den Bäumen auf dem
Marienkirchhof gespielt hatte und den Staub auf der dunklen Straße in
kleinen Wirbeln umhergetrieben hatte, regte sich nicht mehr. Es war einen
Augenblick vollkommen still.
Da, plötzlich, trat dieser Moment ein … ereignete sich etwas Lautloses,
Erschreckendes. Die Schwüle schien verdoppelt, die Atmosphäre schien
einen, sich binnen einer Sekunde rapide steigernden Druck auszuüben, der
das Gehirn beängstigte, das Herz bedrängte, die Atmung verwehrte …
drunten flatterte eine Schwalbe so dicht über der Straße, daß ihre Flügel das
Pflaster schlugen … Und dieser unentwirrbare Druck, diese Spannung,
diese wachsende Beklemmung des Organismus wäre unerträglich
geworden, wenn sie den geringsten Teil eines Augenblicks länger gedauert
hätte, wenn nicht auf ihrem sofort erreichten Höhepunkt eine Abspannung,
ein Überspringen stattgefunden hätte … ein kleiner, erlösender Bruch, der
sich unhörbar irgendwo ereignete und den man gleichwohl zu hören glaubte
… wenn nicht in demselben Moment, fast ohne daß ein Tropfenfall
vorhergegangen wäre, der Regen herniedergebrochen wäre, daß das Wasser
im Rinnstein schäumte und auf dem Bürgersteig hoch emporsprang …
Thomas, durch Krankheit daran gewöhnt, die Kundgebungen seiner
Nerven zu beobachten, hatte sich in dieser seltsamen Sekunde vorgebeugt,
eine Handbewegung nach dem Kopfe gemacht und die Zigarette
fortgeworfen. Er sah im Kreise umher, ob auch die anderen es gefühlt und
beachtet hätten. Er glaubte etwas bei seiner Mutter bemerkt zu haben; den
übrigen schien nichts bewußt geworden zu sein. Jetzt blickte die Konsulin
in den dicken Regen hinaus, der die Marienkirche völlig verhüllte, und
seufzte: »Gott sei Dank.«
»So«, sagte Tom. »Das kühlt in zwei Minuten. Nun werden draußen die
Tropfen an den Bäumen hängen, und wir werden in der Veranda Kaffee
trinken. Thilda, mach' mal das Fenster auf.«
Das Geräusch des Regens drang stärker herein. Er lärmte förmlich.
Alles rauschte, plätscherte, rieselte und schäumte. Der Wind war wieder
aufgekommen und fuhr lustig in den dichten Wasserschleier, zerriß ihn und
trieb ihn umher. Jede Minute brachte neue Kühlung.

Da kam Line, das Folgmädchen Line im Laufschritt durch die
Säulenhalle und fuhr so heftig ins Zimmer herein, daß Ida Jungmann
beschwichtigend und vorwurfsvoll ausrief: »Gott, ich sage!…«
Lines ausdruckslose blaue Augen waren weit aufgerissen, und ihre
Kinnbacken arbeiteten eine Weile vergebens …
»Ach, Fru Konsulin, ach nee, nu kamen's man flink … ach Gottes nee,
wat heww ick mi verfiert …!«
»Gut«, sagte Tony, »nun hat sie wieder Stücke gemacht! Wahrscheinlich
aus gutem Porzellan! Nein, Mama, dein Personal …!«
Aber das Mädchen stieß geängstigt hervor: »Ach nee, Ma'm' Grünlich
… un wenn es dat man wier … öäwer dat is mit den Herrn, und ick wollt
man die Stiefel bringen, un doar sitt Herr Kunsel doar upp'm Lehnstaul und
kann nich reden und kiemt man immer bloß so, un ick glöw, dat geht nich
gaut, denn Herr Kunsel is ook goar tau geel …«
»Zu Grabow!« schrie Thomas und drängte sie zur Tür hinaus.
»Mein Gott! O mein Gott!« rief die Konsulin, indem sie die Hände
neben ihrem Gesichte faltete und hinauseilte …
»Zu Grabow … mit einem Wagen … sofort!« wiederholte Tony
atemlos.
Man flog die Treppe hinunter, durchs Frühstückszimmer, ins
Schlafzimmer.
Aber Johann Buddenbrook war schon tot.

Fünfter Teil
Erstes Kapitel

»Guten Abend, Justus«, sagte die Konsulin. »Geht es dir gut? Nimm
Platz.«
Konsul Kröger umarmte sie zart und flüchtig und schüttelte seiner
ältesten Nichte die Hand, die gleichfalls im Eßsaale zugegen war. Er zählte
nun ungefähr fünfundfünfzig Jahre und hatte sich zu seinem kleinen
Schnurrbart einen starken runden Backenbart wachsen lassen, der das Kinn
frei ließ und ganz grau war. Über seine breite und rosige Glatze waren
sorgfältig ein paar spärliche Haarstreifen frisiert. Ein breiter Trauerflor saß
an dem Ärmel seines eleganten Leibrockes.
»Weißt du das Neueste, Bethsy?« fragte er. »Ja, Tony, dich wird es
besonders interessieren. Kurz, unser Grundstück vorm Burgtor ist nun
verkauft … an wen? Nicht etwa an e i n e n Mann, sondern an zwei, denn es
wird geteilt, das Haus wird abgebrochen, ein Zaun quer hindurchgezogen,
und dann baut sich rechts Kaufmann Benthien und links Kaufmann
Sörenson eine Hundehütte … nun, Gott befohlen.«
»Unerhört«, sagte Frau Grünlich, indem sie die Hände im Schoße faltete
und zum Plafond emporblickte … »Großvaters Grundstück! Gut, damit ist
das Besitztum verpfuscht. Der Reiz bestand gerade in der Weitläufigkeit …
die eigentlich überflüssig war … aber das war das Vornehme. Der große
Garten … bis zur Trave hinunter … und das zurückliegende Haus mit der
Auffahrt, der Kastanienallee … Nun wird es also geteilt. Benthien wird vor
der einen Tür stehen und seine Pfeife rauchen, und Sörenson vor der
anderen. Ja, ich sage auch ›Gott befohlen‹, Onkel Justus. Es ist wohl