Fairy dreams _ or_ Wanderings in Elf-land Jane G. Austin 26459 downloads.pdf

O e-book do Projeto Gutenberg “Sonhos de fadas”
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Título: Sonhos de fadas
ou, Passeios pela terra dos elfos

Autora: Jane G. Austin

Ilustrador: Hammatt Billings

Data de lançamento: 26 de junho de 2025 [eBook #76391]

Linguagem: Inglês

Publicação original: Boston: J.E. Tilton and Company, 1859

Outras informações e formatos: www.gutenberg.org/ebooks/76391

Créditos: Sonya Schermann, Steve Mattern e a equipe de revisão online em https://www.pgdp.net (Este arquivo foi produzido a partir de imagens gentilmente disponibilizadas pelo The Internet Archive)

*** INÍCIO DO E-BOOK DO PROJETO GUTENBERG “SONHOS DE FADAS” ***

SONHOS DE FADA.

SONHOS FÉRIOS;
OU,

VAGABUNDAGENS NA TERRA DOS ELFOS.

DE

JANE G. AUSTIN.

Com ilustrações,
de HAMMATT BILLINGS.

BOSTON:
J. E. TILTON AND COMPANY.

Registado nos termos de uma lei do Congresso, no ano de 1859, por
J. E. TILTON AND COMPANY,
no Gabinete do Secretário do Tribunal Distrital do Distrito de Massachusetts.
CAMBRIDGE:
Allen and Farnham, Electrotypers.
IMPRIMIDO POR
GEO. C. RAND & AVERY.

ÍNDICE
A FLOR DO PRÍNCIPE RUDOLF 9
A NOIVA DO REI TOLV 50
O GATO CINZENTO E A CAVERNA DOS VENTOS 86
A DONZELA DE GEADA 134
DEBAIXO DO MAR 156
O CASTELO NA PENÍNSULA 197

A FLOR DO PRÍNCIPE RUDOLFO

O relógio do palácio, com seus doze sons retumbantes, anunciou a hora do meio-dia;
e, quando o último eco desapareceu, o rei Merowald entrou na sala de audiências e sentou-se no trono, olhando ao redor para os nobres e cortesãos que estavam ao seu redor.
“Há alguém entre vocês que queira pedir um favor ao rei?”, perguntou ele, com voz gentil.
Seguiu-se uma breve pausa, e então, do lado mais distante do salão, um jovem bonito e gracioso aproximou-se rapidamente e ajoelhou-se de um joelho diante do trono.
O rei idoso inclinou-se para a frente, surpreso; a multidão de cortesãos fez barulho com suas roupas de seda por um instante, e todos deram um passo à frente; em seguida, um silêncio tenso tomou conta daquela grande sala; pois o jovem gracioso estava ajoelhado ali, com humildade, os braços cruzados, a cabeça…

Ajoelhado profundamente diante dele estava Rudolf, o único e amado filho do monarca perante quem se ajoelhava. O silêncio foi quebrado pela voz trêmula do velho rei. “Meu filho, o que buscas?”, perguntou ele. “Uma graça, meu gracioso senhor e pai.” “E qual?”, indagou novamente o rei. “Peço permissão, meu pai, para sair ao mundo em busca da flor com a qual sonhei, e que só ela pode me fazer feliz.” “Qual é essa flor, meu filho?” “Ah, querido pai, não posso dizer; o sonho já se foi, e não consigo lembrar nem a forma, nem a cor, nem o nome dessa flor exquisita. Mas, se a encontrar, certamente a reconhecerei. Sem ela, não posso viver.” “Vai primeiro, meu filho”, disse o rei, após uma longa pausa, “para Althoso, e peça-lhe conselho. Se ele permitir que você vá, eu não recusarei minha aprovação.” O príncipe Rudolf levantou-se, curvou-se profundamente e deixou a sala de audiências. Passando por vários corredores e galerias longos, chegou a uma porta de arco baixo e bateu com força. A porta foi aberta logo em seguida por um homenzinho baixo e torto, com uma enorme protuberância nas costas. Ele virou a cabeça para olhar para o rosto do príncipe e disse, com voz rouca: “Oh, hoje é o belo príncipe, não é? Bem, bem, todos acabam vindo até nós.” O príncipe Rudolf ignorou o feio anão e subiu rapidamente as escadas íngremes e sinuosas que tinha à sua frente, até chegar a outra porta semelhante àquela que acabara de passar. Lá, bateu novamente, mas desta vez suavemente, quase timidamente. “Quem está aí?”, perguntou uma voz grave. “Príncipe Rudolf”, respondeu o jovem. A pesada porta abriu-se lentamente. “Entre, príncipe”, disse a voz. Rudolf obedeceu e encontrou-se num pequeno cômodo repleto de livros.

desenhos e papéis.
De um lado, brilhava um forno de carvão, acima do qual, numa panela de ferro, algum composto estranho borbulhava. Vários utensílios e preparações estavam espalhados por perto, como se a entrada do príncipe tivesse interrompido alguma operação importante do velho que estava no meio da pequena sala, com seu longo manto roxo envolvendo-o e seus olhos escuros fixos no rosto do visitante.
“E o que o Príncipe Rudolf procura em mim?”, perguntou ele, finalmente.
“Meu pai me enviou para pedir seu conselho, sábio Althoso”, respondeu o príncipe. “Há sete noites sonho com uma flor maravilhosa que, ao segurá-la, enche toda a minha alma de alegria; mas, ao acordar, não consigo mais lembrar o nome da flor, nem sua forma, cor ou perfume; ainda assim, se a visse, reconheceria-a imediatamente. Pode me dizer, ó sábio Althoso! o nome ou o local onde se encontra essa flor, sem a qual certamente morrerei?”
O velho sorriu tristemente e balançou a cabeça. “Príncipe”, disse ele, “se você valoriza a flor, deve procurá-la por si mesmo. Se eu pudesse entregá-la a você ou dizer onde encontrá-la, você não a valorizaria nem por uma hora. Saia para o mundo e procure-a, mas pare — você pode não reconhecer sua flor entre todas as que encontrar no mundo, embora pense o contrário agora. Aqui está um véu branco que preparei para você, sabendo que viria até mim, e aqui está uma lança com ponta de diamante. Quando encontrar uma flor que achar que pode ser a sua, jogue o véu sobre ela; se o véu permanecer branco e intacto, deixe-a lá até dormir, depois colha a flor e leve-a para casa. Mas, se o véu ficar sujo ou rasgado, não é sua flor; pegue o véu e fuja. Se for retido por feitiços dos quais não consegue se libertar, use sua lança de ponta de diamante: diante dela, todo feitiço desaparecerá. Agora vá, meu filho, e deixe-me com meus trabalhos.”
Enquanto falava, o velho voltou-se para seu forno e começou a mexer a mistura na panela de ferro, que logo começou a emitir um vapor quente e irritante, que encheu toda a sala.
Pegando o véu brilhante e a lança afiada e resistente que estavam sobre a mesa, Rudolf desceu as escadas, passando pelo anão que abriu a porta, e, apressando-se para seu próprio quarto, colocou em uma mochila algumas roupas e a imagem de sua mãe, que havia morrido quando ele era bebê. Então, enquanto...

O relógio do palácio bateu uma hora; o príncipe entrou no apartamento de seu pai, que havia retornado dali pouco tempo, vindo da sala de audiências. Rudolf, ajoelhando-se novamente diante dele, contou-lhe as palavras de Althoso; mostrou-lhe o véu e a lança, e pediu a bênção e permissão de seu pai para partir. O velho rei as concedeu a ele, não sem lágrimas; e, enxugando seus próprios olhos, Rudolf beijou a mão de seu pai e desceu até as estrebarias, onde chamou por seu cavalo, Sunbeam. Montando nele, partiu corajosamente em direção ao mundo exterior. Por muitos dias, o príncipe Rudolf viajou, e viu muitas flores belas, tanto as selvagens à beira dos caminhos quanto aquelas cuidadosamente protegidas nos jardins; mas nenhuma delas fez com que ele pensasse, sequer por um instante, na flor de seu sonho. Ele ficava cada vez mais triste e desanimado, até que, numa tarde quente de verão, encontrou-se numa grande floresta, pela qual passava um caminho liso e agradável. Sunbeam caminhava alegremente por aquele caminho, sem fazer barulho com seus pequenos cascos sobre o gramado denso e macio. De repente, entre as sombras densas que, mesmo nos dias mais claros, reinavam entre aquelas árvores gigantescas, o príncipe viu algo brilhando fracamente, o que lhe lembrou os jardins luminosos por onde havia passado nos dias anteriores. Desmontando e amarrando Sunbeam a uma árvore, para que pudesse alcançar a grama macia que crescia ao redor, o príncipe Rudolf, segurando sua lança na mão, afastou os arbustos que impediam seu avanço e dirigiu-se em direção ao objeto que o atraía. Por um curto trecho, a floresta era quase impenetrável. Arbustos altos e rígidos, crescendo próximos uns dos outros, dificultavam seu caminho por todos os lados. Depois de meia hora, o príncipe Rudolf parou, cansado e quente, quase decidido a desistir. Foi então que percebeu um caminho estreito, mas bem definido, abrindo-se aos seus pés, levando na direção daquelas flores brilhantes. Seguindo-o com entusiasmo, o príncipe, em poucos instantes, encontrou-se diante de um portão arqueado, encimado por uma grinalda magnífica de tulipas de todas as cores possíveis, frescas, como se tivessem sido colocadas ali recentemente. A entrada era bloqueada pelas folhas grossas, semelhantes a espadas, da planta…

Entrelaçadas ao longo da abertura, enquanto os caules lenhosos, que atingiam um tamanho e altura imensos, formavam a estrutura do portal. O príncipe ficou por um momento olhando para aquele portão singular e belo, desejoso de entrar. De repente, para sua grande surpresa, as folhas da espada curvaram-se graciosamente até o chão, parecendo convidá-lo a atravessar o portal assim aberto. O jovem príncipe entrou com o coração palpitante, e as folhas fecharam-se imediatamente atrás dele. Diante dele estendia-se um caminho repleto de ouro, brilhando e cintilando ao sol. De cada lado, havia um jardim grande e belo, dividido por caminhos dourados, como aquele por onde ele caminhava. Cada canteiro estava repleto de flores magníficas, mas o príncipe observou, com espanto, que não havia outras flores senão tulipas: duplas e simples, pequenas e grandes, de todas as cores e variedades, mas ainda assim apenas tulipas. Parado no meio daquele conjunto de flores, o príncipe Rudolf olhou ao redor em busca de um jardineiro a quem pudesse fazer algumas perguntas. Não se via ninguém. Nas bordas do imenso jardim erguia-se uma floresta sombria e impenetrável, que parecia ainda mais sombria e hostil em contraste com as cores brilhantes e magníficas das flores e dos caminhos cobertos de ouro. Na extremidade mais distante do jardim havia uma espécie de bosque composto por tulipas de uma determinada variedade, que atingiam um tamanho realmente extraordinário, cercando e cobrindo o que parecia ser uma casa de veraneio ou um pórtico. O príncipe apressou-se em direção a esse lugar, na esperança de encontrar finalmente algum dono daquele jardim deslumbrante. Mas, ao penetrar no círculo formado pelos caules semelhantes a árvores, ele parou, completamente surpreso, pois o que ele pensava ser um edifício era, na verdade, uma tulipa imensa, do tamanho de um pequeno quarto, arrancada do seu caule e virada de cabeça para baixo, formando assim uma espécie de tenda, cujas “cortinas” eram as pétalas aveludadas da flor, ricamente listradas de vermelho e dourado. O príncipe Rudolf ficou por um momento, como já disse, perdido em espanto. Depois, levantando a ponta de uma das cortinas, macias e grossas como veludo, entrou com alguma hesitação naquele estranho pavilhão. A princípio, ele não conseguia distinguir nada claramente na luz fraca que penetrava pelas cortinas espessas. Mas logo percebeu que estava ao lado de uma coluna reta e polida de ouro, que, junto com outras cinco, sustentava a “tenda”, correspondendo aos estames de uma tulipa comum. Ao pistilo da planta correspondia…

Anexei uma pétala de uma tulipa muito pequena, que balançava constantemente para trás e para frente, criando uma brisa suave que afastava delicadamente a umidade do ar quente.
Bem embaixo desse “ventilador”, havia um monte de pétalas de tulipa, formando um colchão extremamente macio e elástico, sobre o qual repousava graciosamente a mais bela donzela que Rudolf já vira. Seus cabelos escuros e densos, penteados para trás desde sua testa branca, estavam ricamente polvilhados com pó dourado, formando uma coroa no topo de sua cabeça; ao redor dela, havia uma guirlanda de pequenas tulipas de cor vermelho-brilhante, salpicadas de dourado. Seus grandes olhos castanhos, sonolentos, estavam fixos no rosto do jovem príncipe, enquanto seus lábios escarlates sorriam, dando as boas-vindas ao belo rapaz. Seu vestido, que deixava à mostra seus ombros adoráveis e braços redondos e encovados, tinha as mesmas cores deslumbrantes da cortina de sua tenda; por toda parte nele brilhava o pó dourado que polvilhava seus cabelos.

“Ó, que flor maravilhosa! Ó, minha rainha das tulipas!”, sussurrou Rudolf, ajoelhando-se. A donzela-tulipa não disse uma palavra, mas apenas sorriu com ainda mais carinho e fixou seus grandes olhos nos do príncipe, sentada ereta no colchão, fazendo seu esplêndido manto salpicado de ouro brilhar a cada movimento.

“A tulipa real! Virá comigo e será a flor da minha vida?”, sussurrou o príncipe, levantando-se e avançando timidamente em direção a ela. A jovem continuou em silêncio; apenas se moveu graciosamente para a frente, como uma flor em seu caule. “Então, faço de você minha!”, exclamou Rudolf, tirando do peito o véu mágico e jogando-o sobre a cabeça da jovem. Mas, assim que o tecido branco puro tocou os cabelos escuros e brilhantes dela, este ficou manchado e sujo, e a jovem caiu de volta sobre seu leito de pétalas, que agora pareciam murchas, quebradas e em decomposição; seu rico vestido estava sujo e rasgado em vários lugares; sua pele branca pura estava coberta de manchas e espinhas, e a cor delicada de suas bochechas tornou-se um vermelho sombrio e estranho; seus olhos apáticos perderam toda a beleza e brilhavam com um fogo sombrio; sua figura graciosa perdeu a elasticidade, e em vez de um descanso suave, demonstrava apenas uma indolência negligente e abandono preguiçoso. O ar tornou-se sufocante por causa de um perfume intenso, tão forte que causava náuseas. O príncipe Rudolf olhou horrorizado por um momento; então, arrancando o véu agora flácido e sujo, saiu correndo do pavilhão. Mas lá fora tudo parecia ter mudado. Os caminhos dourados pareciam se contorcer como grandes serpentes, entrelaçando-se, confundindo completamente quem tentava segui-los: todos os milhões de tulipas nos canteiros balançavam distraídamente em seus caules, fazendo suas folhas rígidas entrechocarem-se, até que o ar parecesse repleto da música ameaçadora de um exército que se aproximava. Por alguns instantes, o príncipe Rudolf correu ao acaso para cá e para lá, para trás e para frente, em círculos, mas sem fazer o menor progresso em direção ao portão. De repente, lembrando-se da lança que o Sábio Althoso lhe dera, e que ele carregara o tempo todo presa ao cinto sem pensar nela, ele a sacou e atacou furiosamente ao redor, nos caminhos, nos canteiros e nas tulipas “guerreiras”. Imediatamente, tudo voltou ao seu estado anterior, tornando-se belo e tranquilo, como quando o príncipe entrou no jardim pela primeira vez. Apressando-se pelo caminho agora estático, Rudolf logo se viu diante do portão de entrada. Mas as folhas rígidas não cederam diante dele; pelo contrário, viraram suas bordas afiadas em sua direção, uma após a outra.

Eles formavam uma barreira impenetrável. Rudolf, rindo, tocou-os com a ponta de sua lança, e instantaneamente eles murcharam, fracos e quebrados em seus caules. O príncipe pulou por cima deles e se viu novamente na floresta selvagem, mas todos os vestígios de um caminho haviam desaparecido. O jovem, confuso, poderia ter se esgotado em lutas inúteis, se não fosse o relincho alto de Sunbeam, que estava ficando muito impaciente, guiando o príncipe até o lugar onde o deixara. Montando novamente em seu cavalo, Rudolf continuou a cavalgar lentamente, pensando profundamente no que acabara de ver. Tirando o véu do peito, olhou para ele com tristeza, achando que estava completamente estragado. Mas, para sua surpresa, ele estava fresco e puro, como quando Althoso lho dera pela primeira vez. “Obrigado, querido véu”, murmurou o príncipe, colocando-o de volta no peito. Com os olhos fixos na cabeça de Sunbeam, continuou a cavalgar por muitas milhas, até que o cavalo parasse e ele precisasse olhar ao redor. Para sua grande surpresa, ele se viu em uma selva densa. As próprias árvores eram diferentes de qualquer coisa que já tivesse visto antes. Carvalhos, nogueiras e bétulas haviam desaparecido, e em seu lugar, por todos os lados, cresciam palmeiras imponentes, bananeiras graciosas e samambaias gigantescas das regiões tropicais. Ao redor e entre essas árvores, subiam videiras exuberantes, cheias de flores escarlates. Inúmeros pássaros, de penas deslumbrantes, mas com cantos estridentes, voavam por ali, parecendo flores em movimento nas videiras pendentes. Sunbeam parou no centro de um pequeno espaço aberto, à sombra das copas das palmeiras. As videiras formavam uma espécie de cobertura viva sobre aquele pequeno claro. Por todos os lados, o avanço era impedido pela vegetação densa, exceto por um pequeno caminho, suficientemente largo apenas para o príncipe passar, mas não para Sunbeam. Deixando o cavalo, que relinchava inquieto ao ver seu dono desaparecer, Rudolf entrou no caminho estreito, cercado por enormes videiras de cactos que se entrelaçavam acima, tão carregadas de flores que não se via nenhum caule ou espinha. O caminho estava iluminado, e a cor vibrante das flores era realçada pela luz de miríades de vaga-lumes que voavam em todas as direções: ora mergulhando no coração roxo-royal de uma flor especiocissimus; ora pousando na corola rosa de uma flor truncatus; ora curvando suavemente os estames prateados de uma flor gloriosus; e então pousando nos cachos encaracolados da cabeça do príncipe. De repente, o caminho terminou…

A entrada de uma clareira, semelhante àquela pela qual ele havia entrado inicialmente; só que, desta vez, o próprio chão estava coberto de flores de cacto, dispostas tão juntas que não se via nenhum vestígio de terra ou videira, formando um tapete que nenhum tecelão na Terra poderia igualar. Por todos os lados e acima, as videiras subiam, as flores balançavam, os pássaros gritavam e os vaga-lumes voavam.

Enquanto o príncipe Rudolf ficava encantado à entrada desse palácio de flores, foi saudado por uma chuva de pólen prateado, que foi lançado em seu rosto e por todo o seu corpo. Um riso alto e estridente fez com que ele limpasse os olhos e olhasse rapidamente ao redor. Bem acima de sua cabeça, num dos galhos da videira forte, ele viu uma figura esbelta, vestida com um vestido verde transparente, com bordas vermelhas ao redor da saia e do pescoço. Uma coroa feita dessas flores também adornava seus cabelos longos e escuros, que caíam livremente ao redor de seu corpo gracioso e envolviam sua cintura fina.

Segurando a videira com uma mão, a garota risonha e brincalhona retirou o pólen prateado das flores próximas a ela e jogou-o no rosto do príncipe, que, entrando no jogo com a alegria despreocupada de um menino, retribuiu jogando punhados de flores retiradas das videiras ao seu redor. No início, fazia isso com cuidado, por medo dos espinhos, mas depois, ao perceber que esses espinhos se dobravam sobre si mesmos, tornando-se assim completamente inofensivos, agiu de forma mais imprudente. Por fim, Rudolf começou a perseguir a garota risonha e zombeteira pelas videiras em forma de escada, às vezes quase conseguindo agarrar seu vestido flutuante, para depois vê-la se afastar rapidamente, saindo de seu esconderijo florido e olhando para ele com riso. Por fim, cansado e sem esperança de sucesso, o príncipe Rudolf desceu ao chão e, deitando-se sobre o tapete de flores, fingiu estar dormindo.

Em breve, ele percebeu, pelo leve farfalhar dos galhos, que a garota de vestido verde também estava descendo e se aproximando dele. Pouco depois, através de seus olhos semicerrados, conseguiu distinguir seus movimentos pelo seu refúgio brilhante, até que, finalmente, ela também se deitou para descansar após aquela perseguição louca.

Tirando cuidadosamente o véu transparente de seu peito, o príncipe se aproximou silenciosamente da garota, que agora dormia, ou pelo menos fingia dormir, e, com um movimento rápido, jogou o véu sobre seu corpo gracioso.

O efeito, embora diferente, foi tão surpreendente quanto o da princesa das tulipas. Da coroa em sua cabeça, do cinto ao redor de sua cintura, das bordas de seu manto, espinhos afiados e penetrantes se projetavam em todas as direções, rasgando e despedaçando o pobre véu. Enquanto isso, os olhos fechados da jovem se abriram, emitindo raios de raiva furiosa; seus lábios vermelhos se curvaram num sorriso de desprezo. Com aquelas belas mãos, que antes haviam jogado flores com tanta graça ao príncipe, mas que agora estavam armadas com garras longas e afiadas, ela tentou arrancar o véu que dificultava seus movimentos, para poder atacar o jovem atônito. Rudolf não esperou que ela se libertasse; pegou um pedaço do véu e correu pelo caminho florido, que agora estava escuro e sombrio, pois as vaga-lumes haviam se escondido. Entre as flores coloridas ao redor, acima e abaixo, espinhos longos se projetavam, ameaçando impedir qualquer avanço do príncipe. No entanto, ele conseguiu, apesar das grandes dificuldades, voltar ao local onde deixara Sunbeam, que encontrou cercado por papagaios furiosos, araras e outros pássaros tropicais, que o atacavam com seus bicos longos e garras afiadas. Os gritos da pobre criatura enchiam toda a floresta. Com grande dificuldade, e usando sua lança, Rudolf conseguiu afastá-los. Depois, percebendo uma pequena abertura na selva, ele entrou nela. Finalmente, quando os últimos raios de luz do dia desapareceram, ele e Sunbeam se viram, exaustos e feridos pelos espinhos e pelos pássaros ferozes, mais uma vez na estrada coberta de musgo, que infelizmente haviam deixado. Pegando algum alimento e uma pequena xícara de prata de sua carteira, o príncipe sentou-se no chão, ao lado de uma nascente fresca, cujo som suave indicava sua proximidade. Depois de comer, beber e tomar banho, ele encostou a cabeça no ombro de Sunbeam e dormiu tranquilamente durante toda a noite. Com o primeiro brilho da manhã, o príncipe Rudolf levantou-se e se refrescou com uma refeição simples e um gole grande de água do pequeno riacho. O frio intenso da água, naquele clima quente de verão, o surpreendeu bastante. “Vou seguir o riacho por um trecho, para ver de onde vem essa água pura e fria, enquanto o pobre Sunbeam termina seu café da manhã.”

Sussurrando essas palavras em voz baixa, o príncipe ajustou as rédeas de tal maneira que o cavalo tivesse total liberdade para pastar, mas fosse impedido de fugir. Em seguida, avançou lentamente ao longo da margem do pequeno riacho, que, murmurando e resmungando, se tornava cada vez mais estreito, tentando o jovem a seguir de uma curva para outra, prometendo reduzir-se à sua nascente em breve distância.

Finalmente, justo quando Rudolf, um tanto irritado com as frequentes decepções, estava prestes a voltar, um brilho de algum objeto grande, parecido com uma casa, apareceu entre as árvores, sob os raios do sol nascente. O príncipe apressou-se a contornar uma curva acentuada do riacho, para ver melhor o que poderia ser aquele edifício branco na floresta solitária. Ao contornar a curva, ficou surpreso.

Bem ao lado da nascente do riacho erguia-se um pavilhão de mármore branco, cujas colunas esguias estavam esculpidas para representar caules de lírio, com flores que formavam uma coroa ao redor do telhado leve e gracioso.

No centro do chão de mármore havia uma cadeira e um pufe, também de mármore. Sentada nela, como se estivesse num trono, estava uma mulher bela e imponente, ereta e imóvel. Seus cabelos loiros e abundantes estavam trançados e usados ao redor da cabeça na forma de uma coroa, que parecia ser um enfeite muito mais adequado à sua beleza real do que uma simples coroa de flores. Sua vestimenta era feita de seda branca e rígida, bordada com fios dourados; em seus braços e pescoço havia ornamentos dourados incrustados com pérolas. Em sua mão bela, branca e fria como mármore, ela segurava como cetro um lírio magnífico, símbolo perfeito de sua beleza real.

Rudolf contemplou em silêncio, por alguns instantes, aquele rosto belo e majestoso. Depois, vendo que seus olhos azuis e frios não se voltavam para ele, ousou aproximar-se silenciosamente por trás dela e colocar sobre aquela cabeça real o véu mágico.

Por um momento, nada mudou. Então, enquanto o príncipe olhava ansiosamente, mas também com certo arrependimento, para o rosto orgulhoso e belo sob as dobras do véu, perguntando-se se sua busca havia terminado, um leve tremor percorreu aquela figura imóvel. A leve tonalidade rosada desapareceu completamente das bochechas e dos lábios; os olhos azul-pálidos perderam toda a cor; os cabelos tornaram-se brancos, assim como a testa que os rodeava. Onde Rudolf havia encontrado uma rainha imponente, agora via apenas uma estátua de mármore.

Enquanto olhava, tomado de horror, o véu, endurecendo como se estivesse congelado, partiu-se em dois pedaços e, com um som leve e melodioso, caiu sobre o chão de mármore. Já um frio mortal percorria as veias do jovem príncipe, e ele estava prestes a desmaiar sem vida aos pés da rainha-lírio de mármore, quando, com um esforço grande, arrancou o véu do chão e apressou-se, tanto quanto seus membros entorpecidos permitiam, para longe daquele trono gelado. Seguindo novamente os meandros do riacho, logo chegou ao lado de seu bom cavalo; montando-o às pressas, fez com que este corresse o mais rápido possível. Por um bom tempo, continuou sua jornada sem encontrar nenhuma aventura importante; mas, certo dia, enquanto sonhava com a corte de seu pai e com o que diriam sobre suas aventuras, pareceu de repente envolto em um ar suave e perfumado, enquanto seus ouvidos eram recebidos pelo canto de centenas de pequenos pássaros alegres. Virando-se de repente, percebeu um caminho largo e suavemente ascendente que saía da estrada principal. Por esse caminho vinha o suave fluxo de perfume e música que o havia despertado. Mais uma vez, o príncipe se viu cercado por videiras em flor; mas, desta vez, eram rosas, que acenavam para ele em cada curva, rosas cujas pétalas macias caíam sobre sua cabeça e cobriam seu caminho, enquanto seu aroma delicado enchia o ar. Rosas de todas as cores e tons: brancas, rosa-choque e vermelho-escuro, rosas simples e duplas, rosas trepadeiras e rosas de árvore, rosas de musgo e rosas sem espinhos; todas as rosas que já floresceram neste mundo se reuniam ao longo daquele caminho, cada uma se aglomerando à frente da outra para olhar para o belo príncipe e acenar-lhe em alegre boas-vindas. Desmontando de seu cavalo e segurando seu chapéu emplumado na mão, Rudolf caminhou lentamente pelo caminho, esperando, em cada curva, encontrar a divindade desse Éden de rosas. Não precisou procurar por muito tempo, pois, quando o caminho fez uma curva repentina e chegou ao fim, Rudolf viu diante de si um bosque formado por duas bétulas graciosas, que, curvadas uma em direção à outra, sustentavam, uma, uma rosa branca e a outra, uma rosa vermelha-escuro. Com sua exuberância deslumbrante, essas rosas cobriram cada ramo das bétulas com seus botões e, acima delas, balançavam alegremente seus galhos graciosos e verdejantes, como se quisessem se gabar triunfantemente de terem superado todos os obstáculos.

Sobre uma encosta suavemente inclinada, sob aquela copa perfumada, repousava uma donzela graciosa, vestida com um manto branco puro. Seus cabelos dourados se curvavam livremente sobre seus ombros brancos como a neve, e seus olhos azuis brilhavam suavemente de amor e pureza. Alguns botões de rosa-musgo aninhados em seu peito, e uma guirlanda fina de rosas silvestres ao redor de sua cabeça, eram seus únicos enfeites. Em seu dedo havia uma pomba, à qual a donzela respondia com carícias suaves aos seus cantos melancólicos. Um par de beija-flores zumbia ao redor de sua cabeça, mergulhando seus bicos afiados nas rosas da guirlanda, enquanto uma abelha se enchia de néctar dos botões em seu peito. Ao redor de seus pés floresciam as rosas silvestres, e um arbusto alto de urze se inclinava carinhosamente sobre sua bela cabeça.

O príncipe Rudolf contemplou avidamente aquela bela cena por um momento, depois se ajoelhou aos pés da donzela das rosas.

“Ó flor do meu sonho!”, murmurou ele. “Será que finalmente te encontrei? És a rosa que eu procurava? Deixarás teu refúgio para florescer apenas para mim? Será que teu perfume e teus doces serão para minha casa e meu povo?”

A donzela não disse uma palavra; apenas baixou cada vez mais sua bela cabeça, escondendo seu rosto corado em suas mãos delicadas.

Com cuidado, o príncipe colocou sobre aquela cabeça ensolarada o véu mágico, que voltou a estar belo e intacto, como no dia em que o recebeu. Mas, ah! Que resultado triste e decepcionante! Sob as dobras delicadas já não se via a forma graciosa de uma donzela corada, mas apenas um arbusto fino coroado por uma única rosa encantadora, cujos estames amarelos tinham a cor dos cabelos da donzela.

Triste e desapontado, Rudolf ficou ali, observando aquela transformação. De repente, lembrou-se das palavras do sábio Althoso: “Se o véu permanecer branco e intacto, deixe-o lá até você adormecer; então, colha a flor e leve-a para casa.”

O véu realmente estava branco e intacto. Então, deitando-se no chão, Rudolf fechou os olhos com determinação, sem abri-los até que o zumbido dos pássaros e das abelhas, o calor da manhã de verão e a tranquilidade do lugar lhe permitissem adormecer, como tanto desejava.

No entanto, não demorou muito, e o sol ainda não havia atingido seu ponto mais alto, quando Rudolf abriu os olhos, levantou-se rapidamente e olhou para a rosa.

Lá estava ela, exatamente como ele a deixara: uma rosa adorável, mas nada mais do que uma rosa.
Rudolf ficou tristemente diante dela, quase decidido a arrancar a flor do seu ramo e se contentar com isso, quando de repente um pensamento lhe veio à mente. Pegando sua lança de diamante, tocou suavemente o arbusto com a ponta dela.
O efeito foi imediato. No lugar onde, um momento antes, havia apenas uma planta silenciosa, Rudolf viu, com alegria, a figura delicada de sua donzela-rosa, com seus cabelos amarelos cercados por uma guirlanda de botões de musgo branco; sob ela, as dobras prateadas do véu cobriam, mas não escondiam, o leve rubor de suas bochechas e o azul profundo de seus olhos estrelados, que timidamente olhavam para o chão.
“Ó minha rosa! Ó minha flor adorável, tão procurada!”, exclamou o príncipe, segurando sua mão macia e branca.
“Vem, minha Rosa, minha Rosa Munda, minha flor de toda a terra! Vem florescer para sempre no meu jardim; ser acariciada para sempre em meu coração.”
A Rosa inclinou-se suavemente para frente. O príncipe, pegando-a nos braços, colocou-a nas costas de Sunbeam, montou atrás dela, e, com corações cheios de alegria e amor, viajaram de volta à corte de seu pai. Lá, por muitos anos felizes e longos, a beleza da delicada Rosa fez com que todos ao seu redor ficassem felizes e satisfeitos.

A NOIVA DE KÖNIG TOLV

Bem nas profundezas das florestas selvagens e sombrias das montanhas de Hartz,
havia uma pequena cabana, onde viviam o fabricante de carvão, Karl Gatz, e sua filha Mabel.
Eles viveram sozinhos por anos, até que a gentil mãe de Mabel faleceu,
talvez congelada até a morte pelo marido severo e melancólico a quem seus pais a haviam dado em casamento. Ela morreu, e numa manhã de verão, Gatz fez um túmulo para ela, debaixo do enorme pinheiro que se erguia acima de sua cabana. Depois, voltou a trabalhar com o carvão, sem nenhuma diferença, exceto, talvez, por uma melancolia e um silêncio ainda maiores em seu comportamento rebelde.
A pequena Mabel nunca foi uma criança alegre; como poderia sê-lo, quando o alto pinheiro pairava sobre sua casa, e seu pai, que parecia ser a própria encarnação daquela árvore, lançava sobre seu coração jovem uma sombra igualmente sombria e ameaçadora?

De onde surgiu a nuvem que cobriu toda a vida desses dois, ninguém sabia; mas os poucos camponeses pobres e habitantes das montanhas, que eram os únicos a ter ouvido falar ou a se importar com uma pessoa tão obscura, sussurravam histórias estranhas sobre um homem com quem Karl Gatz havia discutido, e que subira à montanha para reclamar algum dinheiro que o lenhador lhe devia, sem nunca mais voltar. Não havia amigos ou parentes para investigar seu destino, e os poucos que conheciam o caso apenas encolhiam os ombros e diziam: “Não é da nossa conta. Se um tolo coloca a cabeça sob a pata do urso, será que precisamos correr para tirá-lo de lá?” Assim, ninguém jamais perguntou o que aconteceu com Johan Brenner, mas todos concordavam que, a partir daquele dia, aquela nuvem negra e imóvel pairava densamente sobre a testa e o coração de Karl Gatz.

Poder-se-ia pensar que, sob essa sombra escura e venenosa, todas as coisas puras e belas deveriam ter murchado e morrido, como aconteceu com a esposa do lenhador; mas em nenhum jardim ensolarado ou canteiro de flores cuidadosamente cultivado floresceu flor mais bela, doce e semelhante ao céu do que a encantadora Mabel. Leve e graciosamente moldada como um cervozinho, bela e delicada como a anêmona selvagem, seus olhos azuis fitavam o céu até captarem sua luz mais pura, e o sol derramava seus raios para brilhar em seus cabelos ondulados.

Entre pai e filha mal podia haver simpatia ou amor. Os olhos do homem silencioso estavam fixos no chão, e nunca perceberam a maravilhosa beleza que os anos lentos e tristes desvelavam em sua cabana escura e solitária; tampouco jamais viu aqueles olhares tristes e suplicantes que, nos dias sombrios após a morte de sua mãe, o coração da jovem ansiante por amor lançava em direção ao único parente que lhe restava. Ele nunca levantava os olhos, e o coração sedento e desanimado se afastava tristemente, vivendo desde então em sua própria solidão.

Mabel costumava ir com sua mãe ao convento no vale, onde a pobre mulher ia confessar seus pecados imaginários e consolar seu coração ansiante ouvindo falar do amor que existe para toda a humanidade, mas que raramente é verdadeiramente valorizado, exceto por aqueles, como ela, estimulados por aflições terrenas.

Enquanto a mãe rezava e chorava, a pequena Mabel vagava, como um raio de sol de verão, pelos corredores abobadados, iluminando sucessivamente todas as celas estreitas e semelhantes a túmulos.

As pobres freiras, excluídas da vida e do amor, receberam com alegria essa presença doce e fresca, radiante de alegria e liberdade; e muitas delas fizeram penitência de joelhos doloridos, por terem, por um momento, desejado ser noivas terrenas e abraçar uma criança assim ao coração de uma mãe.

Percebendo o quanto a pequena moça ansiava por saber ler e escrever, a boa e idosa irmã Ursula se ofereceu para ensiná-la, sendo ricamente recompensada pelo sorriso caloroso e lacrimoso com que a criança feliz beijou sua mão enrugada.

Mabel mostrou-se uma aluna aplicada e entusiasmada; no ano seguinte, aprendeu a ler e escrever com fluência e facilidade, e pôde retribuir aos cuidados de sua bondosa professora lendo, com voz doce e suave, aquelas promessas ternas e amorosas, bem como aquelas aspirações solenes e emocionantes, que enchiam os livros da escassa biblioteca, e que os olhos já fracos e turvos da irmã Ursula mal conseguiam distinguir, apenas com dor e incerteza.

A pequena Mabel sentia grande prazer nessas leituras e ansiava por ter um livro próprio, para poder continuar seus estudos em casa. Um dia, ao expressar esse desejo no convento, a irmã Benedicta, com a permissão da madre superiora, deu-lhe uma cópia da edição danificada e corrompida da Bíblia, preparada para uso nos conventos e entre os católicos. Enquanto isso, a Fraulein von Rosenberg, uma das jovens nobres que moravam e eram educadas no convento, chamou-a para o dormitório e, tirando de sua mala um pequeno volume desgastado, entregou-o a ela, dizendo:

“Tanta religiosidade e tantas obras piedosas são realmente muito edificantes, querida pequenina, mas eu acho que, por minha parte, não fará mal algum se você ler um pouco de algo mais divertido; então pegue este volume de contos de fadas, que eu conheço de cor, e coloque-o no peito de seu vestido.”

Os olhos de Mabel brilharam como estrelas, de alegria e gratidão, mas, enquanto escondia o pequeno livro conforme instruído, ela disse:

“Mas por que eu deveria esconder seu presente, querida Fraulein? Se é certo que eu devo tê-lo, todos podem vê-lo.”

“Bobagem, pequena santa!”, disse a jovem, irritada; mas, após uma pausa, beijou a testa pura da criança e disse: “Você está certa, pequenina, e eu...”

“Eu estou errada — vá mostrar o livro para sua mãe e faça o que ela disser a respeito de guardá-lo.” A mãe de Mabel não se opôs à criança ter o pequeno livro, nem achou necessário mencioná-lo a nenhuma das outras mulheres da comunidade, sabendo que isso poderia causar desonra à jovem e alegre moça. Assim, Mabel ficou com o livro. Enquanto a mãe, triste e silenciosa, fiava ou costurava sob o sol do verão ou ao lado da lareira no inverno, a criança sentava-se num banquinho ao seu lado, lendo em sua voz clara e doce histórias sobre as graciosas fadas que dançavam nas longas noites de verão; sobre os gnomos feios e morenos que acumulavam riquezas que nunca podiam desfrutar, nas cavernas sombrias das montanhas; sobre as belas e graciosas ondinas que brincavam nos riachos das montanhas e nos rios largos e sinuosos; sobre as ninfas da floresta, cujos corpos esguios e flexíveis davam vida às árvores graciosas, que balançavam ao sabor da brisa da noite. Mas, entre todas essas maravilhas, a mais importante era a história do Rei Tolv, que, em todas as noites de solstício de verão, viajava rapidamente, com todo o seu séquito valente, por florestas solitárias e desfiladeiros montanhosos. Se, em sua jornada, encontrasse uma donzela pura e imaculada, ele a tomava como esposa e rainha em seu palácio dourado, localizado no topo de uma colina verdejante. Mabel passou muitas horas procurando entre os arbustos densos e entre as rochas amontoadas ao redor de sua casa, na esperança de encontrar a entrada daquele palácio das fadas. A história dizia que era nas Montanhas de Hartz que o rei sempre desaparecia. A montanha de Königsberg, onde vivia o lenhador, era a mais alta, a mais selvagem e a mais habitada por duendes de todas as montanhas cobertas de pinheiros. No entanto, ou Mabel não procurava no lugar certo, ou o Rei Tolv havia escondido tão bem a entrada de seu palácio que ela passava por ali sem perceber, pois nunca conseguiu encontrá-la. Antes mesmo que pudesse continuar procurando, as neves profundas do inverno, e depois a longa e dolorosa doença e morte de sua mãe, fizeram com que ela esquecesse essas coisas. Seu coração se encheu de tristeza e solidão tão profundas que ela parou de pensar no Rei Tolv e em seus outros amigos duendes. Em vez disso, com um coração grato à bondosa freira que lhe dera a “chave da consolação”, ela se voltou para as promessas sublimes e as palavras reconfortantes das Escrituras Sagradas, cuja beleza viva…

Nem mesmo a forma distorcida e imperfeita com que a Igreja Católica a apresenta aos seus filhos consegue disfarçá-la por completo. Mabel lia, rezava e chorava durante os longos meses de inverno, fazendo, de tempos em tempos, tentativas vãs de encontrar o caminho para o coração de seu pai, que estava escondido ainda mais firmemente do que até mesmo a porta na encosta que levava ao palácio dourado de König Tolv. Por fim, ela desistiu da busca e contentou-se em cuidar do conforto de seu pai da melhor maneira possível, rezando, noite e dia, à Santíssima Virgem e a todos os santos para que fizessem aquele coração duro se voltar para ela e lhe mostrassem o caminho para ganhar o amor da única pessoa na Terra a quem ela podia recorrer em busca de afeto e consolo. Assim passou o longo e frio inverno; mas quando a neve profunda se transformou em grama jovem e fresca, e as árvores, que durante todo o inverno batiam seus braços castanhos nus umas nas outras numa tentativa vã de se aquecerem, vestiram seus novos trajes verdes, e as ninfas da floresta começaram a sussurrar novamente entre suas folhas, então Mabel saiu mais uma vez e encontrou, entre as flores da primavera, seus velhos sonhos e fantasias tristes e alegres. Mais uma vez, ela pegou o livro de contos de fadas da prateleira, onde permanecera intocado desde a última vez que leu para sua mãe, sentada no pequeno banquinho ao lado dela. Mais uma vez, ela leu, agora com um interesse ainda maior e mais emocionante do que nunca, a lenda de König Tolv. “Ser amada”, murmurou ela, sentada ao lado do riacho montanhês, que saltava e ria, com o livro sobre os joelhos e seus olhos suaves e sonhadores fixos nas torres distantes do antigo castelo cinza de Wolfsmarchen, que se erguia no horizonte distante, “Ser amada até mesmo por König Tolv — ah, que alegria! Realmente, não seria tão difícil encontrar-me com ele sob a lua do solstício de verão e ser levada para dançar, rir e amar em seus salões dourados! Quem mais há na Terra para eu amar, além de meu pai? E se eu fosse a noiva de König Tolv, poderia vir à noite e deixar presentes de ouro e joias em seu travesseiro, o que compensaria mais do que tudo o que ele perderia comigo.” E, ao admitir para si mesma a triste verdade de que o ouro era mais valioso e querido pelo coração de seu pai do que seu próprio filho, grandes lágrimas peroladas subiram lentamente aos seus olhos pensativos e caíram sobre o livro aberto. Mabel levantou-se e foi devagar para casa preparar a refeição da noite. Depois disso, e com a cabana restaurada ao máximo grau de ordem possível, dada sua extrema pobreza, a moça despediu-se timidamente de seu pai, que, como de costume, estava fumando seu...

À noite, tudo estava em silêncio sombrio. Ela não recebeu resposta alguma, e, embora não esperasse nenhuma, suspirou profundamente ao fechar a porta do pequeno armário que sua mãe havia convencido Karl, anos antes, a separar da sala comum, para que sua filha, por falta de privacidade, não perdesse aquela modéstia delicada que, para uma mulher, é o que a gota de orvalho é para a rosa, o botão para a uva: um encanto tão grande enquanto permanece, quanto impossível de ser substituído, uma vez descartado sem cuidado.

Mabel sonhou que era a noiva amada e amorosa do Rei Tolv. Sentava-se com ele num banco repleto de flores novas e belas, assim como o céu está cheio de estrelas numa noite gelada. Diante deles, duendes e fadas dançavam ao som de uma música que alegrava o coração de todos que a ouviam; ao seu ouvido, seu amado duende sussurrava palavras cuja doçura embriagante ainda emocionava o coração da moça quando ela acordava lentamente, com um vago sentimento de arrependimento por se encontrar sozinha na pequena cabana de montanha enfumaçada.

Naquele dia, ela retomou sua antiga busca pela porta secreta que lhe revelaria aquela cena alegre que enchia seu coração de tão intenso anseio, mas o portão místico continuava a escapar aos seus esforços mais dedicados. Na noite seguinte e na outra ainda, seu sonho se repetiu, e, ao acordar na terceira manhã, ocorreu-lhe que a Noite de Verão estava se aproximando rapidamente.

Aproximando-se, e ao encontrar o Rei Tolv em sua cavalgada da meia-noite, ela poderia aprender o caminho até seu palácio, sem mais problemas para si mesma. “E se eu não gostar dele”, sussurrou para si mesma, “posso facilmente fugir e voltar para casa, e tudo ficará como antes.”
Esse pensamento selvagem permaneceu na mente de Mabel dia após dia; seu pai, cuja idade só trazia mais tristeza, obviamente não se importava com a presença ou ausência dela. A única atenção que ele deu a ela desde a morte de sua mãe foi proibir suas visitas ao convento, depois que ela transmitiu uma mensagem da Madre, alertando-o de que, a menos que frequentasse missa e confissão, sua alma estaria em perigo iminente. Quando Mabel repetiu, tremendo, essas palavras indesejadas, Karl Gatz virou por um momento seus olhos sombrios para ela e ordenou que, se quisesse ver seu rosto novamente, parasse de visitar as boas irmãs, às quais se referiu com uma palavra que confundiu e, ao mesmo tempo, chocou instintivamente a mente pura e inocente de sua filha.
Os dias sonhadores e amenos do verão passavam muito rápido para a garota hesitante e indecisa. Um dia, ela abandonou seu plano; no dia seguinte, ele voltou a preencher todo o seu coração. Chegou então o dia do solstício, e, durante as longas horas ensolaradas, Mabel não conseguia confiar nas influências suaves de seus lugares favoritos. Em intervalos entre as tarefas incomuns, ela ajoelhava-se, chorava e rezava ao lado de sua pequena cama.
Quando a luz do dia se dissipou, ela deitou-se, sem se despir, sobre o travesseiro rústico, e logo adormeceu profundamente.
Quando suas pálpebras se fecharam, o velho sonho voltou a invadir seu espírito, mais vívido, mais doce e tentador do que nunca. Ela acordou, foi até sua pequena janela e olhou para fora. A noite ainda não havia chegado ao seu auge, embora a lua redonda estivesse alta no céu.
O silêncio no quarto externo provava que Karl Gatz, como de costume, passara a noite inteira na floresta, onde tinha suas obrigações. Murmurando uma oração fervorosa, Mabel colocou o véu de noiva de sua mãe sobre a cabeça e saiu para a luz da lua, parecendo uma daquelas fadas belas e gentis das quais gostava de ler.
Rapidamente, mas com passos trêmulos, a moça seguiu em direção ao local onde, na encosta da montanha, onde dois caminhos se cruzavam, havia uma cruz.

Foi erguida para que os devotos pudessem parar para rezar e descansar no banco ao seu pé.
Ao chegar ali, a garota trêmula ajoelhou-se aos pés da cruz, meio disposta a fugir enquanto ainda havia tempo, e meio relutante em perder para sempre a realização daquele belo sonho.
Enquanto ainda hesitava, sua figura leve balançava com cada impulso contraditório, assim como o pássaro no topo da árvore agitada; seu destino estava decidindo essa questão, pois de repente o barulho dos cascos dos cavalos, descendo pela estrada da montanha, chegou aos seus ouvidos. Fazendo um esforço convulsivo para se levantar e fugir, ela desmaiou aos pés da cruz, permanecendo imóvel à luz da lua, branca como uma guirlanda de neve recém-caída.

Quando Mabel abriu os olhos novamente, alguns momentos depois, pensou a princípio que estava sonhando com aquela cena querida e familiar, pois acima dela estava o rosto sincero e bonito de um jovem, que, ao ver seus olhos se abrirem, lançou-lhes um olhar de admiração, amor e respeito que tantas vezes enchera seu coração.
No entanto, quando os olhos de Mabel caíram sobre os cavalos ao seu lado e a antiga cruz de pedra acima de sua cabeça, ela lembrou-se de onde estava.

Lembrou-se de que o último som que chegara aos seus ouvidos era o barulho dos cascos dos cavalos se aproximando. Com um rubor tão intenso quanto a culpa, ela levantou-se rapidamente, cobrindo seu rosto corado com as mãos e murmurou: “Tenha piedade de mim, ó Rei Tolv! Perdoe-me e permita que eu o deixe!” Ela não olhou para cima enquanto falava, para ver a expressão confusa no rosto do rei das fadas dar lugar, de repente, a uma expressão de iluminação e alegria. Ele não disse nada, e Mabel, com os olhos ainda baixos, virou-se para partir. “Espera, moça!”, exclamou uma voz rica e sonora. “Para onde vais?” “Para a cabana do meu pai, ó nobre rei.” “Qual é o teu nome, criança?” “Eu sou Mabel, filha de Karl Gatz, o lenhador; e meu pai certamente já está se perguntando por minha ausência.” “Não, moça”, respondeu o estranho, segurando suavemente sua mão delicada. “Tu não és mais sua filha, mas sim a noiva do Rei Tolv. Não sabias, querida, que quando ele encontra, sob a lua do solstício, uma moça bela e pura como tu, ele a leva para sua própria casa, para que ela reine para sempre como rainha dele e dele?” “Mas o céu? Minha alma?”, murmurou a garota trêmula. “Tu serás casada por um homem de Deus (vês que consigo pronunciar esse nome sagrado), e a bênção do céu repousará sobre nossas cabeças. Tu conheces, querida Mabel, o eremita que vive numa caverna nas montanhas ali perto?” “Padre Franz – eu o conheço e o amo”, murmurou Mabel, com voz meio aliviada. “Então, se ele abençoar nossa união, ficarás satisfeita, querida?”, perguntou o amante, com voz doce e suave, como a voz de sonho do Rei Tolv. “Sim”, balbuciou a moça. Em instantes, ela já estava sendo levada rapidamente, nas costas do cavalo do duende, pelo caminho da montanha. Ao chegar ao ponto mais próximo do caminho que levava à caverna do eremita, o Rei Tolv parou o cavalo.

Cavalo ígneo, e, erguendo Mabel de suas costas, levou-a com ternura ao longo do caminho acidentado e quase imperceptível que levava ao cume da montanha. Cansados e sem fôlego, chegaram à caverna, onde Mabel frequentemente ia levar pequenos petiscos ao eremita idoso para sua mesa, e ouvir suas palavras de encorajamento sagrado. Colocando-a no assento de pedra rudimentar logo fora da gruta, o amante majestoso tomou mais uma vez a mão da moça e disse solenemente: “Mabel, prometes, sendo uma donzela pura e imaculada, ser minha noiva?” Sem hesitar, Mabel ergueu seus olhos claros para o rosto nobre que se inclinava em direção a ela com um olhar penetrante. “Eu prometo, se o homem santo disser que não é pecado”, disse ela. “Então espera aqui, querida, até eu trazê-lo”, disse o amante em um tom mais leve e alegre. Mabel ficou sentada no banco de pedra por muitos minutos, ouvindo os tons graves e masculinos de seu noivo alternarem-se com a voz mais fraca e solene do padre idoso, em uma conversa séria, da qual, no entanto, nenhuma palavra distinta chegava aos seus ouvidos. Finalmente, o padre e o rei saíram para a luz brilhante da lua cheia, e Mabel, mesmo naquele momento de ansiedade e agitação, sentiu um arrepio de admiração ao notar a figura alta e viril e o rosto bonito e aberto de seu amante. Então seu olhar pousou no rosto gentil e benevolente do Padre Franz, e seu coração pulou de alegria ao ver, pelo sorriso calmo e benevolente e pela expressão serena dele, enquanto ele colocava a mão em sua cabeça em bênção silenciosa, que ele não estava descontente com a união proposta. “E posso ser a noiva do Rei Tolv, e ainda assim permanecer filha da Igreja?”, sussurrou ela, hesitante. “Podes casar-te com teu nobre pretendente sem pecado nem medo, filha”, respondeu o padre, com um sorriso que se aproximava mais do humor do que Mabel já vira antes em seu rosto calmo e pensativo; “e”, acrescentou ele, “teu poder de servir à Santa Igreja será muito maior como esposa dele do que poderia ser em tua condição atual.”

A cerimônia em latim foi realizada solenemente, foi proferida a bênção nupcial; e Mabel, meio atordoada, sentiu um beijo caloroso pressionado contra seus lábios, nunca antes tocados senão pela carícia suave de sua mãe.
“Não é adequado, minha querida”, disse o jovem marido, “que entres em tua futura casa assim, sozinha e sem companhia. Volta por algumas horas para a casa de teu pai, e quando o dia que agora amanhece atingir o meio-dia, fica ali, junto à cruz onde te vi pela primeira vez. Então, o Rei Tolv virá com sua comitiva para levar sua bela e gentil rainha ao seu novo lar.”
“Eu mesmo deixarei tua esposa à porta de seu pai, ó rei nobre”, disse o eremita, com um sorriso tímido. “Tenho assuntos a tratar no mosteiro do vale, e não chegarei lá antes do nascer do sol se partir agora.”
Enquanto o Padre Franz entrava em sua caverna para fazer os preparativos necessários, o noivo o seguiu. Seguiu-se uma conversa sussurrada, e, quando saíram novamente, Mabel ouviu o santo padre dizer:
“Certamente estarei lá, mein Herr.”
O Rei Tolv sustentou com carinho sua noiva trêmula pelo caminho íngreme da montanha. Depois, com mais um beijo afetuoso em seus lábios tremulos, ele montou em seu cavalo flamejante e partiu.
Quando o sol do meio-dia iluminou novamente o velho carvalho que cobria a cruz solitária, seus raios, penetrando pelas folhas, caíram em faíscas de luz ardente sobre a figura vestida de branco da noiva, complementando, com seu brilho dourado, a falta daqueles adornos que, se fossem feitos de algo menos puro que o brilho eterno do sol, certamente teriam diminuído em vez de realçar a maravilhosa beleza da noiva.
Mais uma vez, enquanto Mabel ouvia, o som dos cascos dos cavalos chegou aos seus ouvidos; mas agora havia muitos cavalos, e o som das rodas se misturava ao barulho deles. Eles também vieram pela estrada do vale; mas, antes que Mabel tivesse tempo de duvidar, um som alegre de música chegou aos seus ouvidos. Vários cavaleiros, montados em pares, cada um com um presente de casamento no braço, apareceram ao redor de uma carruagem que, aos olhos tímidos da noiva, superava em muito tudo o que ela havia lido sobre terras encantadas. Uma banda musical seguia, tocando uma marcha nupcial alegre, e dentro da carruagem, radiante e sorridente, estava o Rei Tolv, vestido com roupas luxuosas, cujas joias cintilantes e pesadas...

O bordado lhe conferiu um ar ainda mais nobre e imponente do que o que ele tinha na noite anterior, com seu simples traje de caça marrom-avermelhado. Quando a carruagem parou, o noivo pulou para o chão, pegou os dedos frios e trêmulos de Mabel entre os seus e, virando-se para os servos que estavam ao redor, disse: “Eis minha noiva, e sua futura senhora.” Um por um, os cavaleiros passaram diante da garota tímida, mas graciosa, fazendo uma reverência e dizendo: “Viva nossa nobre senhora!” Quando todos passaram, o rei Tolv levou sua noiva até a carruagem, colocou-a lá dentro e sentou-se ao seu lado. Suas promessas de amor sussurradas e seus elogios à beleza dela eram tão apaixonados que a garota, corada e nervosa, não ergueu os olhos do chão nem uma vez, até que a carruagem parou de repente. Olhando rapidamente para cima, Mabel se viu no pátio de um castelo, onde, na porta aberta, estava uma mulher bela e ricamente vestida. Um servo abriu a porta da carruagem; o noivo desceu, entregou sua noiva e a levou até onde a mulher bonita estava. Em seguida, trocando seu tom suave, amoroso, por uma voz clara, sonora e grave, ele disse: “Minha querida irmã, e vocês, meus fiéis servos. Eu trouxe para vocês minha esposa, que agora veem aqui; ela já é bela e bondosa. Que ela seja tão feliz quanto merece será, de agora em diante, meu objetivo, e também o vosso, creio eu.” A multidão que enchia o pátio gritou, com entusiasmo, “Viva nosso nobre conde e sua adorável condessa!” A mulher bela e nobre que estava na entrada abraçou Mabel com carinho, enquanto sussurrava: “Ah, pequena! Você estudou bem o livrinho que lhe dei há anos.” Olhando para cima, surpresa, Mabel reconheceu a Fraulein von Rosenberg, que, no mosteiro, lhe dera o pequeno livro onde ela leu pela primeira vez sobre o rei Tolv. Agora, ela estava ali, observando-a com olhos sorridentes.

Mabel virou-se para o marido, mas ele a silenciou com um sorriso sério e, voltando-se novamente para o seu povo, disse:
“Minha esposa e eu já nos casamos de maneira privada; mas para que vocês, meus filhos, possam ser testemunhas da minha felicidade, o mesmo padre realizará agora uma cerimônia mais pública, e depois sentar-nos-emos para a festa de casamento.”
Então, pegando Mabel pela mão, enquanto sua nobre irmã caminhava ao lado da noiva, o Graff von Rosenberg liderou o caminho até o grande salão do castelo, onde estava o Padre Franz, vestido com suas solenes vestes sacerdotais, e ao seu lado, como assistente, um dos irmãos do mosteiro vizinho.
A solene cerimônia prosseguiu, e a simples Mabel tornou-se esposa de Fredrich von Rosenberg, Conde de Wolfsmarchen.
“Mas König Tolv?”, sussurrou ela, enquanto o marido se sentava ao seu lado, na cabeceira da longa mesa.
“Nunca terá minha Mabel como noiva”, foi a resposta sussurrada.

Karl Gatz foi informado, no mesmo dia, sobre o casamento da filha pelo eremita, que também tinha a tarefa de averiguar de que maneira seu genro poderia servi-lo.
“Ao não se meter no meu caminho”, foi sua única resposta; e quando Mabel, alguns dias depois, foi com o marido para renovar suas ofertas, encontraram a cabana deserta, a forja extinta, e nenhum vestígio do antigo dono. Desde aquele dia, nunca mais se ouviu falar de Karl Gatz, embora os montanheses não hesitassem em dizer que, tendo sido abandonado por seu anjo da guarda, o diabo o havia levado para si.
No entanto, nenhum tal escândalo chegou aos ouvidos de Mabel, que, no calor e na luz de sua vida de amor, floresceu com uma beleza tão deslumbrante que surpreendeu aqueles que a consideravam perfeita antes.

“E fez dela uma companheira carinhosa,
E sua mente gentil era assim…”

Que ela se tornou uma dama nobre,
E o povo a amava muito.”

O GATO CINZENTO E A CAVERNA DOS VENTOS

Era uma vez um jovem chamado Ernest, que vivia sozinho numa pequena cabana à beira-mar. Ele vivia lá desde que se conseguia lembrar, sempre sozinho, exceto quando, no verão, algum viajante errante parava em sua cabana para pedir abrigo por uma noite ou algo para comer, ou quando as tempestades violentas do inverno empurravam dois navios contra os rochedos que ficavam entre ele e o mar, fazendo com que alguns marinheiros pobres e quase afogados fossem lançados na praia, onde teriam perecido rapidamente se não fosse pela ajuda pronta de Ernest.

Por meio desses viajantes, o jovem ouviu muitas histórias sobre o grande mundo, seus mistérios e prazeres. Várias vezes, seus visitantes o convidaram para ir com eles e ver as maravilhas que descreviam; mas Ernest sempre balançava a cabeça, dizendo:

“Não, não. Eu não tenho lugar neste seu grande mundo; ninguém me conheceria ou se importaria comigo. Aqui tenho amigos por todos os lados: os lobos-marinhos, as gaivotas…”

Gansos selvagens e águias-pescadoras me conhecem e gostam de mim. Acho até que as ondas se sentem familiarizadas comigo, e sei que os peixes também. Não, vou ficar.”

Assim, os turistas e os marinheiros foram embora, e Ernest ficou sozinho.

Finalmente, um ano inteiro se passou, sem que nenhum visitante aparecesse. Outono, inverno, primavera e verão se sucederam, e o outono voltou, sem que nenhuma palavra quebrasse o silêncio que reinava ao redor da pequena cabana. Nenhum som, a não ser o murmúrio solene do oceano.

No início, Ernest gostou disso e temia a chegada de um estranho; mas, com o tempo, começou a se perguntar por que ninguém vinha, e então olhava ansiosamente para cima e para baixo na praia e para o mar, na esperança de ver alguém, mas em vão.

Por fim, quando o agradável verão já havia passado completamente e os ventos frios e sombrios do outono começaram a soprar, transformando o mar em espuma e assobiando tristemente pelo cano da chaminé da pequena cabana, Ernest ficou muito triste e insatisfeito. Ele andava inquieto pela praia, mas nunca conseguia decidir-se a deixá-la e seguir para o interior. E, todas as noites, ele voltava à sua pequena cabana.

Uma noite, quando os ventos e as ondas faziam tanto barulho que mal era possível ouvir um canhão a um quarto de milha de distância, Ernest sentou-se sozinho, melancólico, diante da fogueira feita de madeira flutuante, que tremeluzia inquieta à medida que as correntes de ar vindas das portas ou janelas a agitavam. Ernest não tinha relógio, nem saberia como usá-lo mesmo que tivesse; mas, depois de ficar sentado imóvel por muito tempo, olhando para a fogueira, que agora estava quase apagada, ele começou a sentir que já era hora de dormir. Levantou-se cansado da cadeira para olhar mais uma vez para a noite, quando, pela janela atrás dele, ouviu um miado fraco e prolongado:

“M-e-w!”

Virando-se rapidamente, Ernest correu até a janela e a abriu. Então, com um ronronar alegre e grato, um belo gato cinza subiu na mesa que ficava debaixo da janela. Olhando para o rosto surpreso do jovem, o gato miou novamente:

“M-e-w!”

“Você já disse isso antes, mas eu não sei o que significa”, disse Ernest, alegremente. Embora nunca tivesse visto um gato de verdade, ele já havia ouvido descrições sobre eles e visto fotos, então imediatamente adivinhou quem era seu visitante e ficou muito feliz por finalmente ter uma companhia. “Deixe-me ver; talvez ‘w’ signifique peixe”, continuou ele, indo até uma prateleira no canto, que servia como despensa, e pegando uma bandeja de madeira com restos de um peixe assado. Ele colocou-a sobre a mesa, na frente do gato cinzento, que, primeiro esfregando-se em sua mão com um ronronar melodioso, começou a comer os melhores pedaços do peixe. Depois, bebeu um pouco de água que Ernest lhe ofereceu, pedindo desculpas por não ter leite para dar, pois dizia ter ouvido que mulheres de sua condição gostavam muito disso. “Mas”, acrescentou ele, “já que não só não tenho leite, como também nunca vi leite, nem mesmo as vacas e cabras que o produzem, fico muito feliz em ver que Vossa Alteza pode beber água.” O gato, depois de terminar sua refeição, pulou suavemente para o chão. Depois de caminhar lentamente pelo quarto, observando atentamente tudo ao seu redor, saltou graciosamente para a poltrona de Ernest (que era, de fato, a única cadeira da casa inteira). Sentando-se ereta no meio do assento, começou a lavar o rosto e as patas com sua pequena língua vermelha. “Isso mesmo, minha rainha, não seja formal”, disse Ernest, rindo alto. “Com certeza você não me deixou nada para sentar, além deste pedaço de madeira, mas você é minha companhia e merece o melhor. Por favor, sinta-se à vontade. Lamento muito não ter um guardanapo bonito para oferecer a você para secar essas patinhas tão bonitas agora que você as lavou, mas talvez você possa secá-las perto do fogo. Deixe-me arrumar isso.” Então Ernest jogou mais lenha no fogo. Depois, sentando-se num grande bloco no canto oposto à chaminé, apoiou os cotovelos nos joelhos e observou atentamente sua visitante. Esta, tendo terminado sua higiene, sentou-se olhando para o fogo com os olhos semicerrados, ronronando suavemente uma melodia de sua própria criação, enquanto batia o ritmo com sua cauda longa.

Ela era um gato muito bonito, com pelagem de um cinza escuro e intenso, exceto pelas patas e pelo rosto, que eram completamente brancos, além de uma espécie de coroa ou círculo ao redor de sua cabeça, de aparência brilhante e indescritível. Foi esse círculo semelhante a uma coroa que fez Ernest chamá-la de alteza e rainha.

Depois de olhar para ela por algum tempo, o jovem estendeu a mão por cima do fogo, pegou o gato delicadamente, colocou-o no colo e começou a acariciar sua pelagem macia e a mimá-lo. Mas, apesar de todos os seus esforços para mantê-la, Pussy escorregou de suas mãos e, com um salto silencioso, voltou a ocupar seu lugar na poltrona.

“Você não gosta de ser tocada — não deve ser manipulada, não é?”, disse Ernest. “Acho que Vossa Majestade é muito cruel; mas talvez, quando nos conhecermos melhor...”

Ernest parou, chocado. Eram exatamente doze horas, embora ele não soubesse disso. No momento em que o relógio, se houvesse um, tivesse batido as horas, uma nuvem de faíscas douradas surgiu do círculo na cabeça do gato e encheu todo o quarto. Ernest então fechou os olhos e cobriu o rosto com as mãos.

Em um instante, porém, ele olhou para cima e esfregou os olhos. As faíscas flamejantes já não o cegavam, mas ele ainda duvidava da própria visão, pois ali, diante dele, onde um momento antes havia visto o gato cinzento, agora via, sentada em sua velha poltrona, como se estivesse num trono, uma mulher bela e majestosa, no auge da juventude e beleza.

Seu vestido longo e amplo, que caía ao chão de cada lado, era feito de veludo rico e macio, de uma bela cor prateado-cinzenta; das mangas soltas e por baixo da bainha apareciam as mãos e os pés menores e mais brancos. O rosto bonito estava cercado por cabelos longos e escuros, e ao redor da cabeça havia algo semelhante a uma coroa, brilhante, que Ernest havia notado na cabeça do gato. Não parecia ser feito de matéria sólida, como ouro, por exemplo, mas apenas de luz e cor. Os grandes olhos claros da bela estranha estavam fixos com ansiedade em Ernest, como se esperasse que ele falasse.

Por fim, ele gaguejou:

“Você é… será possível? Mas era um gato!”

“Sim, era um gato”, respondeu a voz mais doce do mundo, “mas também era eu, Ernest. Sou a princesa Phelia, única filha do rei de Catland. Toda a minha raça tem o privilégio de assumir, à vontade, a forma humana ou a forma de gato. A nobreza e a realeza geralmente aparecem como homens e mulheres, assumindo a forma de gato apenas para brincar ou como disfarce; mas um grande número dos nossos súditos de classe inferior mantém completamente a forma de gato e, assim, vive entre os homens sem serem descobertos.”

“Quanto a mim, nunca fui reduzida à forma de gato, até que, numa hora infeliz, vaguei do reino de meu pai para o reino do nosso vizinho, o Rei Dourado. Lá encontrei sua filha Oriphera, que é uma feiticeira e tem um temperamento muito ruim. Ela me odiava ainda mais porque ouvira dizer que eu era mais bonita do que ela. Então, arrancando da minha cabeça a coroa que eu sempre usava como símbolo do meu status, ela jogou água no meu rosto e disse:

‘Assuma sua forma de gato, miserável gata, e mantenha-a pelo resto da sua vida, exceto durante a meia hora entre doze e uma hora, no Dia das Bruxas. Você nunca será libertada deste feitiço, a menos que consiga encontrar um jovem de vinte e cinco anos, que nunca tenha olhado para o rosto de uma mulher, embora possa ir aonde quiser, e que seja capaz de assumir…’”

“Tirem esta coroa de mim e coloquem-na em sua cabeça antes de dois anos a partir de hoje.”
“Quando terminou de falar, ela jogou mais água em cima de mim (eu nunca suportava ficar molhada), e, com um grito de tristeza e raiva, corri o mais rápido que pude. Claro, eu não podia me apresentar na corte do meu pai assim disfarçada – eu, que sempre me orgulhei de agir da maneira menos semelhante possível a uma gata; então, vaguei inquieta pelo mundo, à procura daquele jovem maravilhoso, que, embora tivesse total liberdade para fazê-lo, nunca olhara para o rosto de uma mulher. Felizmente, eu não podia ser confundida com uma gata comum. Oriphera, embora tenha roubado minha coroa, não pôde tirar dela seu brilho, que é meu direito de nascença; e por isso fui sempre reconhecida entre as gatas como parte da família real, embora ninguém soubesse que eu era a infeliz Phelia.
“Pode ter certeza de que nunca deixei de perguntar a cada gata que encontrava se elas já haviam ouvido falar de um jovem como o que descrevi, mas todas responderam que não, e comecei a desesperar, pois em mais um mês os dois anos se esgotariam, e depois disso qualquer ajuda seria inútil. Mas, há algumas semanas, encontrei um gato marinheiro, que acabara de voltar de uma viagem de caça às baleias; ele, em resposta às minhas perguntas, fez duas voltas completas (o que, entre as gatas, equivale a aplaudir entre os homens) e disse:
“‘Eu conheço bem esse homem. Meu mestre, que é marinheiro, naufragou há quatro anos e foi salvo pelo próprio jovem que você procura. Eu o ouvi falar muito sobre ele.’
“Meu amigo, o gato marinheiro, então me contou detalhadamente onde encontrá-lo; e, para não ser tediosa, cheguei hoje à noite à sua janela, muito cansada e desanimada.” Aí, a princesa, dominada por seus sentimentos, cobriu o rosto com as mãos e fez uma longa pausa – finalmente, olhando para cima e sorrindo docemente para Ernest, disse: “Agora diga-me: você conseguirá recuperar minha coroa daquela… Oriphera, e fazer de mim a princesa mais feliz?”
“Como pode perguntar isso, venerável princesa? Minha vida é sua; basta me dizer como e onde encontrá-la”, exclamou Ernest.
“O reino de Aura, seu pai, fica no centro da Terra. Você encontrará a entrada na floresta dos Gnomos; mas nunca conseguirá a coroa…”

“A menos que você tenha a flauta da Caverna dos Quatro Ventos, para acalmar os gnomos e fazê-los adormecer.”
“E onde fica a Caverna dos Quatro Ventos, mais bela das princesas?”, perguntou Ernest, ansioso.
“Está no topo de —— m-e-w!”, disse ela com uma voz muito irritada, pois, assim que Phelia pronunciou “no topo de”, seu período de meia hora de liberdade terminou, e ela foi novamente transformada em um gato, sem sequer ter tempo de acrescentar aquela única palavra que poderia levar Ernest até a Caverna dos Quatro Ventos.
O jovem ficou tão desapontado quanto a princesa, mas consolou-se prometendo-lhe que faria todos os esforços possíveis e faria muitas investigações, para que não duvidasse em encontrar alguém que pudesse indicar-lhe o local onde se encontrava a flauta mágica.
Diante disso, porém, o gato apenas balançou a cabeça com um ar melancólico, e Ernest sentiu-se novamente desanimado. De repente, enquanto pensava em todas as maneiras possíveis de obter as informações desejadas, uma ideia lhe veio à mente, fazendo-o bater palmas de alegria.
“Eu sei, querida Phelia”, disse ele. “Os próprios ventos vão me levar até lá.” Em seguida, contou que, alguns anos antes, um homem idoso, de aparência sábia e venerável, havia visitado-o; parecia estar muito feliz com algo, e acabou dizendo que viajara pelo mundo inteiro para encontrar o lugar onde os Quatro Ventos se encontram, pois é lá que eles trazem tudo o que se perde no mundo e juntam tudo em um só lugar, de modo que qualquer pessoa que consiga encontrar esse lugar possa pegar o que desejar. O velho levou tudo o que queria, que era um pergaminho contendo o segredo de uma arte perdida: a de fabricar ouro; e partiu satisfeito. Ele aconselhou Ernest a ir até aquele lugar maravilhoso, repleto de riquezas, honras e de tudo o que as pessoas valorizam.
“Mas”, disse ele, “você precisa ter cuidado para não ser pego lá quando os Quatro Ventos se encontrarem à meia-noite, pois você será levado para a caverna deles sem perceber.”
Ernest nunca tinha pensado muito no conselho do velho até então, pois não sabia exatamente o que queria encontrar, e nunca tinha perdido nada; mas agora decidiu imediatamente ir ao local descrito e esperar até...

Meia-noite, quando os Quatro Ventos deveriam se encontrar para voltar para casa juntos, e o levariam embora com eles. Ele contou seu plano ao gato cinzento, que ronronou em sinal de aprovação; e então, ao amanhecer, levou-a até a praia e mostrou-lhe uma pequena baía onde, todas as noites, ela encontraria algum tipo de peixe encalhado entre as rochas. Aconselhou-a a permanecer na cabana o tempo todo quando não estivesse na baía, para que nada pudesse acontecer e machucá-la, e prometeu fielmente que, a menos que perdesse a vida na tentativa, ela o veria com a coroa perdida em suas mãos em poucos dias. Ernest então se despediu da princesa disfarçada, que gentilmente estendeu sua pata branca para que ele a beijasse, e partiu em sua jornada solitária. Todo aquele dia e o seguinte, ele viajou entre as montanhas que ficavam atrás de sua pequena cabana, mas, embora seguisse atentamente as orientações dadas pelo velho, só à noite do segundo dia é que chegou perto do lugar onde os Quatro Ventos se encontravam. Era um vale profundo e rochoso, acessível pelo norte, sul, leste e oeste por um desfiladeiro profundo e estreito, que era o único meio de chegar ao vale. Toda a superfície do vale estava repleta de objetos perdidos que os ventos haviam levantado e trazido para lá. Seria preciso um livro inteiro, e ainda assim um bem grande, para descrever metade das coisas preciosas que estavam espalhadas ali; portanto, direi apenas que tudo o que já foi possuído e agora está irremediavelmente perdido podia ser visto lá, e era uma visão maravilhosa. No meio do vale, porém, havia um pequeno espaço completamente livre de qualquer coisa, até mesmo da menor partícula de poeira. Era varrido todas as noites pelos Quatro Ventos quando se encontravam. Ernest soube imediatamente que tinha de ser assim; e, quando ficou escuro demais para que ele visse as coisas curiosas espalhadas ao seu redor, envolveu-se bem no grande manto que usava e sentou-se no centro daquele espaço limpo. Logo, vencido pelo cansaço, adormeceu; e não se mexeu até meia-noite, quando foi acordado por um som terrível de rugido e estrondo.

Eram os Quatro Ventos, cada um descendo por seu próprio desfiladeiro, em direção ao centro comum. Quando entraram no vale, Ernest ouviu os objetos que eles haviam trazido fazendo barulho ao caírem no chão ao seu redor; mas, em um instante, os Ventos o envolveram, e, quase sem consciência devido ao movimento rápido, ele se viu girando sem parar, subindo cada vez mais, até lhe parecer que haviam voado para além das estrelas. De repente, sentiu-se depositado suavemente no chão e ouviu os Ventos entrando em uma caverna acima dele, com um som vazio e rápido. Com alguma dificuldade, libertou-se do manto que se enrolara ao seu redor devido ao movimento circular rápido, ficando quase tão apertado quanto sua pele. Ernest olhou ao redor.

Ele se encontrava no topo de uma das montanhas mais altas do mundo, completamente inacessível a homens, pássaros ou animais. Ao redor, havia silêncio e neve perpétua; foi graças à camada macia de neve sobre a qual ele caiu que Ernest não se feriu. A caverna onde viviam os Quatro Ventos ficava acima dele, bem no cume da montanha. Rastejando silenciosamente até a entrada da caverna, espiou com cuidado para dentro e, ao ver que os Ventos não prestavam atenção nele — pois estavam ocupados descarregando os materiais necessários para seu jantar —, entrou pela entrada estreita e se agachou em um canto escuro, entre alguns pequenos ventos que dormiam ali, observando curiosamente ao redor.

A caverna era dividida em quatro partes por duas fendas profundas e estreitas que se estendiam por toda a sua extensão. Em cada parte havia uma cadeira e uma mesa, e em cada mesa estava sentado um Vento, comendo seu jantar. Ernest percebeu que eles estavam separados assim porque a temperatura que cada um preferia seria muito desconfortável para os outros irmãos, assim como a comida e a bebida que estavam diante deles.

O Vento Norte comia vorazmente um grande pedaço composto de tiras finas de carne enroladas em forma de bola, depois saturadas com gordura derretida. Diante dele havia um balde cheio de óleo de baleia, do qual ele bebia avidamente de tempos em tempos. Sua roupa era a pele de um urso polar, com a pelagem para fora, que ele usava como manto. Seu rosto era vermelho e redondo, e seus olhos, de um azul brilhante e claro, cintilavam.

Frio e distante, seu cabelo longo e claro caía sobre os ombros, e sua barba e bigode espessos, de cor linho, estavam cobertos de gelo. Sua voz era profunda e retumbante; e quando ria, pedaços da rocha sólida se soltavam e caíam ao seu redor. Ao seu lado estava o Vento Oeste, cujo nome era Zéfiro, e Ernest decidiu imediatamente que ele era, de longe, o mais atraente dos quatro irmãos. Ele era tão alto quanto seu vizinho, o Vento Norte, mas não tão pesado; parecia forte, mas ao mesmo tempo gracioso. Seu cabelo e barba cacheada eram de cor marrom-escura, seus olhos eram cinza-escuros, seus dentes muito brancos e saudáveis, e ele tinha um brilho particularmente fresco e saudável em suas bochechas bronzeadas. Sua voz e riso eram alegres e animados, mas não tão profundos e roucos quanto os do Vento Norte. Sua mesa estava repleta de espigas de milho, cabeças de trigo, um peru selvagem e um grande presunto. Ele bebia de uma pequena barrica de vinho Catawba. Em seguida veio o Vento Sul, às vezes chamado de Austro, um jovem magro, de pele escura, com cabelos lisos, de cor roxo-escuro, e olhos escuros brilhantes. Ele parecia pálido e fraco, recostado em sua cadeira como se desejasse que fosse uma cama; sua voz era suave e suspirante, e ele nunca ria. Sobre a mesa à sua frente havia cachos de uvas, laranjas, melões, bananas e cana-de-açúcar. Para beber, ele espremeu um pouco de suco de laranja em um pote e depois mandou um dos ventos encher o pote com neve, comentando, com um suspiro, que o sorvete era o único luxo que conseguia ter vivendo nessa caverna terrivelmente fria com seus irmãos. “Ho! ho!”, riu o Vento Norte. “Nada poderia ser mais confortável do que esta caverna, desde que você mantenha uma distância adequada e não me derreta com seu hálito quente.” “Eu preciso respirar o mais rápido possível para manter um pequeno círculo de ar quente ao redor da minha mesa”, murmurou o Sul. “Se eu não fizer isso, você e o Leste vão me deixar congelar até a morte.” “Sim, você sempre foge quando eu chego”, disse o Leste. “Quantas vezes já assobiei de alegria ao ver como tudo mudava diante de mim quando eu chegava, ao meio-dia, depois que vocês já haviam causado um bom dia na Terra. Como as pessoas começam a tremer e a fechar...”

As janelas se fecham e eles colocam seus xales — como as flores murcham, pendem para baixo e baixam a cabeça — Ph-e-w!
Assim falou Eurus, o Vento do Leste, uma pessoa magra, pálida e de aparência infeliz, com olhos azuis aquosos, um nariz azul pontudo e uma figura murcha e torta. Ele parecia mal-humorado e irritável, tinha uma voz aguda e chorosa, e nunca ria, embora assobiasse muito, de maneira muito estridente e mal-humorada. Sua ceia consistia em um pouco de arroz, um peixe cru, que ele preparou enquanto cruzava o Oceano Atlântico, e uma grande tigela de chá, que trouxera da China.
Quando a ceia terminou, o Vento do Norte, a quem seus irmãos chamavam de Bóreas, esticou-se e disse:
“Bem, vou embora! Tenho alguns navios presos por lá, perto do Polo, e vou soprar para libertá-los. Gostaria que esses navegadores, como se autodenominam, ficassem longe dali. Eles vêm se arrastando até lá, e você sempre os ajuda, Auster, o que acho ser muito mal-humorado da sua parte; depois tenho que tirá-los de lá depois que ficam presos, ou, se eu não vier, os marinheiros me incomodam o tempo todo assobiando por mim. Em breve também terei que afastar as nuvens de neve. Tenho um belo bando delas esperando por lá, no Polo. Vou fazer um inverno terrível.”
“Sim, o inverno é a sua época, e a primavera é a minha”, disse Eurus, o Vento do Leste. “Auster e eu, juntos, logo vamos expulsá-lo daqui quando começarmos. Mas, por enquanto, tenho alguns navios para cuidar na costa atlântica. Vou empurrá-los contra as rochas, e então, como vou assobiar através das cordas — Ph-e-w! Eles chamam algumas dessas cordas de ‘shrouds’; é um nome ótimo quando as pego. Depois, tenho muito o que fazer na China. Acho que eles estão esperando que eu tire seus navios do rio. Se estiver de bom humor, farei isso; se não, vou deixá-los lá, na maré baixa, e deixá-los tentar sozinhos. É bom para mim incomodar esses mortais.”
“Acho que é bom para você incomodar qualquer um, Eurus”, suspirou Auster. “Tenho certeza de que você está sempre atrapalhando-me. Amanhã vou visitar as regiões tropicais e deixarei as regiões do norte para Bóreas, Zéfiro e você, por vários meses.”

“Que rota você vai seguir, irmão?”, perguntou Zéfiro. “Pois não quero interferir em seus planos.”
“Vou atravessar a floresta dos Gnomos e, em seguida, seguir diretamente para Quito. Gosto de ver os Gnomos trabalhando; eles parecem tão amigáveis. Para onde você vai, irmão?”
“Não sei”, respondeu Zéfiro. “Tenho alguns baleeiros para ajudar a contornar o Cabo Horn. Depois, acho que irei visitar Bóreas. Ele e eu nos damos bem, quando ele não é muito selvagem. Vamos alternar na flauta, para ver se nossas vozes estão em harmonia, e depois partiremos.”
Dizendo isso, Zéfiro pegou de uma prateleira atrás de si um instrumento parecido com uma flauta alemã e tocou uma melodia marcial, com grande maestria.
Em seguida, passou a flauta para o Vento Norte, que tocou uma canção norueguesa violenta, e depois para o Vento Leste, que executou uma música chinesa, com notas muito altas e pouca variedade. O Vento Sul foi o próximo a tocar, executando um fandango, seguido por uma canção de amor triste.
A flauta foi então colocada de volta na prateleira. Como faltava cerca de uma hora para o nascer do sol, horário habitual em que os irmãos partiam para suas jornadas diárias, cada um se preparou para tirar uma soneca.
Assim que os Quatro Ventos e todos os outros ventos adormeceram, Ernest saiu silenciosamente de seu esconderijo, pegou a flauta, desmontou-a e a guardou em seu peito. Em seguida, esgueirou-se cuidadosamente debaixo do manto solto do Vento Sul e amarrou-se firmemente a uma de suas pernas (pois todos os ventos eram quatro ou cinco vezes maiores que os homens comuns). Aguardou ansiosamente pelo nascer do sol, sabendo que isso acordaria todos os quatro irmãos.
Finalmente chegou o momento: Bóreas, Zéfiro e Eurus acordaram, um após o outro, e deixaram a caverna. Por último, veio o Vento Sul, que, percebendo que estava atrasado, saiu rapidamente pela abertura estreita, sem perceber, em sua pressa, o passageiro que carregava consigo.
Depois de percorrer muitas milhas por mar e terra à velocidade dos ventos, Ernest viu que seu “condutor” havia parado no topo de alguns pinheiros altos, no meio de uma vasta floresta.

Olhando com cautela para baixo, o jovem percebeu algumas pequenas figuras amarelas correndo entre as árvores, mergulhando de repente na terra e, tão rapidamente, reaparecendo em sua superfície. Ernest concluiu imediatamente que aquilo devia ser a floresta dos Gnomos. Rapidamente, desamarrando a faixa com que se havia amarrado ao Vento Sul, ele subiu até o topo de uma árvore e desceu pelos galhos, deixando o Vento suspirando e gemendo antes de tentar novamente.

Ao chegar ao galho mais baixo da árvore que escolhera, Ernest olhou atentamente ao redor. Os pequenos homens amarelos continuavam correndo, tão ocupados quanto antes, e pareciam não ter ouvido sua aproximação. Eles pareciam estar ocupados trazendo pequenas escamas e partículas de ouro de debaixo da terra e espalhando-as sobre ela. Ernest, notando que as árvores e arbustos ficavam cada vez mais verdes e grandes à medida que faziam isso, concluiu que os Gnomos estavam regando seu jardim. De repente, ele percebeu que, bem aos pés da árvore onde estava agachado, havia um dos buracos por meio dos quais os Gnomos continuamente surgiam e voltavam a entrar. Aproveitando um momento em que o buraco estava vazio, Ernest pulou diretamente nele e encontrou-se no topo de uma longa escadaria rochosa. Por um instante, os Gnomos ficaram imóveis, surpresos com essa aparição súbita; mas, assim que perceberam que o intruso era um homem, correram em sua direção, cada um armado com a pequena picareta que carregava no cinto. Embora cada Gnomo fosse muito pequeno, seu número os tornava formidáveis.

No entanto, assim que pôs os pés no chão, Ernest tirou a flauta de seu peito e começou a montá-la. Enquanto fazia isso, notou que havia quatro bocais, cada um marcado com o nome de um Vento. Escolhendo o do Vento Sul, que provavelmente seria o mais suave, ele começou a tocar da mesma maneira que vira os Ventos fazendo. Para sua alegria e surpresa — pois ele não sabia nada sobre música — a flauta tocou as mesmas melodias que tocava quando o Vento Sul soprava nela. Os Gnomos, largando suas armas, caíram no chão e logo adormeceram profundamente.

Assim que Ernest teve certeza de que eles estavam dormindo, começou a descer as escadas, que serpenteavam sem parar, fazendo com que logo não se visse mais nenhum raio de luz. Então ele parou de tocar. Na verdade, toda a sua respiração mal era suficiente para mantê-lo vivo na atmosfera densa e opressiva em que se encontrava. Finalmente, as escadas terminaram em um corredor estreito, e Ernest avançou por um longo trecho nele, completamente no escuro.

Silêncio; ele se guiava pelo toque nas paredes frias e úmidas de cada lado, que pareciam ter sido esculpidas na rocha sólida. As paredes eram tão baixas e estreitas que ele era obrigado a se curvar muito para conseguir passar. De repente, um som de vozes alegres quebrou o silêncio. Ao virar uma esquina, o jovem encontrou-se perto de uma abertura que parecia levar a uma gruta ou caverna. Mas a única coisa que Ernest conseguiu distinguir foi uma cortina pesada, cujas dobras volumosas jaziam no chão aos seus pés. Parecia ser de cetim; mas, ao estender a mão para afastá-la com cuidado, Ernest descobriu, para sua surpresa, que ela era feita de ouro – tão puro em sua qualidade e tão fino em sua estrutura que era flexível e delicado como seda. Rastejando com cautela por trás dessa cortina, Ernest chegou a uma pequena abertura entre ela e a seguinte, através da qual podia ver claramente sem ser visto. Ele constatou que a abertura, como imaginara, levava a uma pequena gruta, cujo teto rochoso estava repleto de veios de ouro puro, que brilhavam sob os raios intensos do imenso rubi pendurado no centro do teto, este por sua vez ricamente adornado com estrelas de diamante cintilantes. Por toda parte, as paredes eram cobertas por cortinas semelhantes àquela que escondia Ernest, e o chão era composto por blocos alternados de ouro e prata. De um dos lados da caverna havia um trono de ouro e pedras preciosas, sobre o qual pendia, como um dossel, uma enorme laranja, cujos lóbulos estavam separados na parte inferior, mas unidos na parte superior. A casca dessa laranja era feita de ouro maciço, texturizado para imitar a pele natural; mas o interior, ou polpa, era composto por inúmeras pequenas células, cada uma feita individualmente de ouro fino e depois colocada em sua posição natural. As sementes eram representadas por topázios muito pálidos, cortados exatamente no formato de uma semente de laranja. Nesse trono sentava-se uma jovem da idade de Phelia; Ernest logo concluiu que se tratava de sua rival, Oriphera. Em sua cabeça, coberta por cachos dourados longos, havia uma coroa feita inteiramente de pedras conhecidas como “olhos de gato”, unidas por fios de ouro. Essa princesa estava vestida de maneira sumamente luxuosa e adornada com muitas joias; para a maioria das pessoas, ela teria parecido muito bonita. Mas, é claro, Ernest não conseguia pensar nisso, pois via nela apenas a inimiga e rival de sua amada Phelia.

Ao redor da princesa estavam suas belas damas de honra, enquanto atrás do trono Ernest percebeu uma guarda pessoal de Gnômos, cada um armado, além de sua picareta, com uma funda; em um saco preso ao cinto, carregavam um suprimento de balas douradas. Outros Gnômos apareciam constantemente por trás das cortinas e depositavam aos pés de sua princesa todas as gemas raras ou belas que haviam encontrado em suas operações de mineração. Oriphera ordenou a seu tesoureiro, um pequeno Gnomo velho e amarelo, que pegasse e levasse embora algumas delas; outras ela empurrava com o pé, e eram levadas para serem jogadas no poço de lixo.

De repente, enquanto Ernest observava atentamente, ouviu um barulho atrás de si. Ao prestar atenção, descobriu que os Gnômos que ele havia deixado acima do solo haviam acordado de seu sono e o estavam perseguindo. Pegando sua flauta, Ernest soprou rapidamente com toda a sua força; mas, sem parar para escolher o instrumento adequado, utilizou aquele pertencente a Boreas, o Vento Norte. O barulho que se seguiu foi tão alto e repentino que rasgou a cortina dourada de cima a baixo, fez várias estrelas de diamante caírem do teto, fez o grande carbúnculo balançar como um pêndulo e fez a princesa e todos os seus acompanhantes caírem como se tivessem sido atingidos por tiros.

Ernest ficou por um momento, atônito com o estrago que causara; mas, recuperando-se rapidamente, correu adiante, arrancou a coroa de Phelia da cabeça da Oriphera prostrada, encheu os bolsos com alguns dos diamantes, rubis e esmeraldas que estavam no chão, e então, encontrando o instrumento adequado, saiu da gruta e subiu as escadas, tocando o máximo que podia o fandango e a canção de amor do Vento Sul. No entanto, precisou avançar muito devagar, não apenas por causa da escuridão, mas também porque em quase cada degrau havia um Gnomo atordoado, ou melhor, encantado pela música. Ernest, que era um jovem muito bondoso, não conseguia suportar a ideia de machucar um daqueles pequenos seres, embora eles estivessem dispostos a matá-lo.

Finalmente, ele se viu novamente ao ar livre. Suspirando aliviado, apressou-se em seguir em frente, esperando sair logo da floresta. Mas, devido a frequentes perdas de direção e à necessidade de parar de tempos em tempos para fazer os Gnômos adormecerem (que o perseguiam ferozmente), levou muitos dias até conseguir chegar às áreas abertas, e ainda muitos mais...

Antes que se desse conta, já estava se aproximando da querida cabana onde esperava encontrar Phelia à sua espera. Mesmo assim, desviou-se um pouco do caminho para visitar o lugar onde os Quatro Ventos se encontram, a fim de colocar a flauta emprestada no pequeno círculo no centro, onde os ventos certamente a veriam e a recuperariam; pois, como Ernest disse a si mesmo, se eles não tivessem a flauta, como poderiam testar suas vozes para ver se estavam em tom? E se fossem obrigados a cantar de maneira errada, o que aconteceria com o mundo?

Finalmente, ao entardecer, no último dia do mês que lhe fora concedido para sua empreitada, Ernest avistou sua pequena cabana. Quase o primeiro objeto que viu foi o Gato Cinzento, empoleirado no topo da chaminé, olhando ansiosamente em todas as direções para tentar avistar seu salvador.

Assim que o viu, ela pulou no chão e correu ao encontro dele; mas antes mesmo de alcançá-lo, sua dignidade como princesa superou sua alegria como gata. Parando aos pés de uma rocha baixa, ela pulou sobre ela e sentou-se ereta, com o rabo dobrado firmemente ao redor dos pés, de maneira muito majestosa e formal.

Ernest aproximou-se dessa pequena soberana com todo o respeito imaginável e, ajoelhando-se de um joelho, colocou a coroa recuperada aos seus pés.

A gata ronronou em sinal de agradecimento e aprovação, mas indicou graciosamente, colocando a pata sobre a coroa e depois sobre a cabeça, que agradeceria ao seu valente cavaleiro por completar sua transformação, colocando o diadema no lugar certo.

Ernest entendeu o pedido silencioso e atendeu imediatamente. Assim que o fez, o Gato Cinzento desapareceu para sempre, e em seu lugar estava a Princesa Phelia, que estendeu sua mão branca ao jovem, com a mesma dignidade graciosa com que lhe havia dado a pata para beijar quando ele partiu em sua jornada.

“Como posso agradecer-lhe — como posso recompensá-lo, meu mais querido amigo?”, disse ela, suavemente.

“Eu lhe direi, bela Phelia”, respondeu Ernest, corando ainda mais do que a princesa, acostumada à corte, teria feito.

“Pode recompensar-me dando-me esta pequena mão, que, se não fosse para mim, teria sido apenas uma pata de gato para todo o sempre.”
Phelia, diante dessa proposta — que talvez não fosse totalmente inesperada — concordou com gentileza; e no dia seguinte o jovem casal partiu juntos para Catland, onde se casaram imediatamente. Em seguida, ao assumirem o trono, viveram e reinaram por muitos, muitos anos felizes; e, pelo que ouvi, ainda vivem assim até hoje.

A DONZELA DE GEADA

Era uma vez um menino pequeno que, mais do que qualquer outra coisa, adorava olhar para imagens. Ele tinha poucos livros com imagens, e seus pais também não podiam decorar as paredes com belas pinturas e gravuras, como fazem as pessoas ricas. Mesmo assim, o pequeno Claude encontrava imagens por toda parte. Na primavera, havia o verde tenro das novas folhas e do gramado que brotava; no verão, as milhares de flores diferentes e os belos pássaros; no outono, as cores esplêndidas de escarlate e dourado das florestas em transformação; e no inverno — oh, no inverno! — Claude nunca ficava sem imagens!

Todas as manhãs, lá estavam elas: doze novas imagens, todas diferentes, prontas para serem vistas assim que ele abrisse os olhos!

Mas o que você acha que eram essas doze imagens, e onde foram desenhadas? Bem, nas doze vidraças da janela do pequeno quarto de Claude.

Todas as manhãs eram para o menino um novo prazer; e como ele se sentia triste se, por dormir um pouco mais tarde do que o habitual, perdesse alguns minutos da meia hora que costumava desfrutar antes de sua mãe chamá-lo para acordar.
As imagens eram bem diferentes. Às vezes havia uma floresta densa que cobria toda uma das janelas, com os topos das árvores tão próximos uns dos outros que quase não havia espaço entre eles.
Às vezes havia um bosque de um lado, e um campo largo, parecido com um gramado, que se estendia até onde a vista alcançava do outro lado.
Às vezes havia algumas árvores espalhadas, com um riacho serpenteando entre elas, e bandos de veados bebendo água nele.
Às vezes havia um desfiladeiro selvagem e agreste entre dois penhascos, e uma cachoeira intensa que caía entre eles.
Às vezes havia uma planície florida, com um céu repleto de estrelas acima, e um mastro decorado com flores, esperando tranquilamente que um bando de crianças felizes dançasse ao seu redor ao amanhecer.
Às vezes, atrás de um grupo de árvores bem cuidadas e de aparência tranquila, Claude conseguia ver o contorno de um castelo imponente, com suas chaminés e torres aparecendo acima dos topos das árvores.
Às vezes era uma torre em ruínas e deserta, erguendo-se sombria e solitária numa encosta rochosa.
Em resumo, não havia fim para a beleza e a variedade das imagens na “galeria” de Claude.
Mas quem as desenhara em apenas uma noite, enquanto todos em casa dormiam?
Essa pergunta perturbava constantemente a mente do menino. Sua mãe dizia que era o orvalho; mas como isso seria possível? “O orvalho não tem nada de bonito”, pensava Claude. “Ele transforma todas as minhas belas flores em talos pretos e feios assim que as vê; faz o chão ficar duro e branco, e muda o verde suave da grama para um marrom opaco; faz o rosto bonito da minha mãe parecer azulado e pálido, e estraga seus cachos. Como pode ser o orvalho quem desenha as minhas queridas imagens?”
Sua mãe não conseguia explicar por quê — só tinha certeza de que era o orvalho, porque todos diziam isso.

Ele perguntou ao pai, que riu e disse-lhe que, quando crescesse, ficaria a saber. Então Claude não fez mais perguntas, mas ficou ainda mais curioso. Uma manhã, havia uma nova imagem, uma que nunca tinha aparecido antes; os olhos de Claude apenas lançaram um olhar rápido para as outras, voltando repetidamente para aquela nova, que parecia chamá-lo, como se falasse. Uma montanha baixa e irregular, com uma vasta planície aos seus pés — era só isso. Mas espere! — era mesmo uma montanha? Não, era um palácio; muito grande e de forma muito fantástica, mas evidentemente um palácio, e um muito magnífico. O que ele inicialmente tomara por rochedos e picos gelados eram, na realidade, graciosos minaretes e torres; o que ele supusera ser uma massa de neve congelada no topo da montanha era o telhado brilhante e prateado do palácio; o que antes eram árvores solitárias na encosta da montanha agora eram bandeiras coloridas flutuando; pequenas áreas claras, que ele não tinha notado antes, agora revelavam-se como milhares de janelas e dezenas de portas; o que, à primeira vista, pareciam arbustos selvagens na base da colina, transformou-se subitamente num grupo de guardas, alguns a cavalo, outros a pé. Claude, surpreso, levantou-se apoiado no cotovelo para observar melhor essa transformação. Nesse momento, sua mãe entrou no quarto para chamá-lo para o café da manhã. “Veja, veja, mãe!”, exclamou ele, “aquele belo palácio, bem no meio da minha janela! Como eu gostaria de poder ir até lá de verdade!” “Palácio, filho!”, disse sua mãe, “eu não vejo nenhum palácio. Há algo ali que parece uma montanha, mas nada mais. Você vai se machucar, querido menino, olhando tanto para essas imagens de geada; você vai acabar enlouquecendo. Venha, agora, comer um bom café da manhã quentinho.” “Mas, mãe…”, começou Claude, e parou de repente. Sua mãe estava certa: era apenas uma montanha — como ele pôde ser tão enganado? “E ainda assim…”, Claude levantou-se e vestiu-se lentamente, olhando frequentemente para a janela, onde agora a montanha (apenas uma montanha) desaparecia gradualmente sob os raios brilhantes do sol nascente, que a iluminava completamente.

Clóvis prestou pouca atenção ao seu café da manhã, nem ao jantar também; estava tão ansioso para que a noite voltasse a chegar, para poder ver se o palácio encantado, como ele o chamava, reapareceria. Na manhã seguinte, assim que houve luz suficiente para enxergar algo, seus olhos ansiosos se abriram imediatamente e se voltaram para o painel de vidro no centro superior, que era, de fato, o único que mostrava alguma imagem discernível; todos os demais estavam cobertos por uma camada branca espessa, parecendo nada, a menos que fossem cortinas, para esconder o que poderia haver atrás. Mas ali, onde antes estava, erguia-se claro e nítido o palácio das fadas; e Clóvis se perguntou como poderia tê-lo confundido com uma montanha. Depois de observá-lo por algum tempo, o menino notou de repente um novo detalhe na imagem. Era uma grande árvore de abeto, situada no meio da planície, completamente sozinha; seus galhos inferiores estavam mortos e quebrados, enquanto a parte superior era densa e exuberante. Abaixo da árvore havia um objeto que Clóvis não conseguia identificar. “Deve ser um pequeno arbusto”, pensou ele, e voltou a olhar para o palácio. Na manhã seguinte, Clóvis dormiu até tarde, e quando acordou teve de levantar-se rapidamente. Olhou pela janela, mas não viu nada além de uma marca sem forma, que mal se assemelhava a uma montanha. Todo aquele dia Clóvis ficou triste e inquieto, sentindo como se faltasse algo à sua felicidade, sem saber onde encontrá-lo. No entanto, na manhã seguinte, acordou cedo e se voltou ansiosamente para a janela. O palácio erguia-se claro e esplêndido no ar gelado; a árvore solitária permanecia severa e triste — mas aquele arbusto aos seus pés! Quão cego ele havia sido! Era a figura perfeita e graciosa de uma jovem garota — seus cabelos longos caíam ao redor dela, e seu manto e cachecol finos tremulavam no ar da manhã. Parecia estar olhando para algo que jazia aos pés do velho abeto; algo igualmente vago para Clóvis, assim como a própria garota havia parecido quando ele a viu pela primeira vez. Cheio de alegria, ele pulou da cama e correu até a janela para examinar mais de perto essa nova figura na estranha imagem congelada; mas, quando

Ele chegou lá, mas, por mais que olhasse, não conseguia ver nada além de uma montanha acidentada, uma árvore e um arbusto. Triste e desapontado, Claude voltou para a cama, mas se consolava pensando: “Em algum lugar, neste mundo, existe aquele palácio… vive aquela moça. Daqui a alguns anos serei um homem, e então irei encontrá-los.” Mais uma vez, ele voltou os olhos para a janela, através da qual os primeiros raios do sol entravam. Sob sua influência, a imagem começou a desaparecer; mas, por um instante, ainda eram visíveis, claras e nítidas: o palácio e a moça. Muitas manhãs se passaram. Frequentemente, o palácio encantado recebia os olhos despertos de Claude, mas também havia longos períodos em que ele não via nada, ou apenas a montanha sem forma. Ainda assim, a ideia persistia em sua mente: ele deveria encontrar o palácio, a árvore e a moça que esperava ali embaixo… talvez, esperando por ele. Os anos se passaram. Claude deixou sua casa e viajou por muitos países. Ele se viu em terras ensolaradas do sul, cercado por imagens – imagens pintadas por homens, que emocionavam seu coração quando as contemplava; imagens nas árvores e flores, como as que conhecia e amava em casa; mulheres belas e palácios magníficos. Mas nada o satisfazia ou o prendia por muito tempo. Ele continuava a sussurrar para si mesmo: “Este não é meu palácio, nem minha moça”, e então continuava sua jornada. Finalmente, ele deixou aquelas terras quentes e ensolaradas e se viu em uma região gelada e invernal, onde, por todos os lados, havia montanhas íngremes cobertas de neve, cujos picos nunca foram tocados pelo pé humano. Lá, Claude se sentiu mais satisfeito e olhou ansiosamente ao redor, à procura da montanha que conhecia há tantos anos. Não, ela não estava ali; e ele continuou sua jornada. Avançando por planícies planas e férteis, pelas quais passava impacientemente; atravessando cidades e mares, sempre procurando, sempre ansiando. Por fim, chegou a uma região gelada, onde as pessoas mal ousavam respirar o ar cortante e gelado; e onde não cresciam árvores nem flores, exceto as mais resistentes.

e o mais corajoso de seu tipo.
Claude vagava, com uma impaciência selvagem queimando em seu coração; uma sensação de que o que ele buscava há tanto tempo estava bem perto — quase ao seu alcance.
Numa noite tardia, ele chegou a uma cabana solitária, longe de todas as cidades e fazendas, onde vivia um velho com sua esposa idosa. Eles receberam o jovem, deram-lhe leite de rena e pão grosso, e depois estenderam um colchão de líquenes no canto da cabana, onde Claude dormiu profundamente até a luz da manhã. Então, levantando-se, despediu-se do casal idoso com muitos agradecimentos e estava saindo da cabana quando o velho disse gentilmente:
“Mas, meu filho, para onde você vai? Além daqui só existe o reino do Rei Geada; um lugar onde nenhum homem consegue sobreviver nem um dia.”
“Fique conosco até a chegada do verão, ou então volte de onde veio; você é muito jovem e muito bonito para morrer nas garras geladas do rei da geada.”
Um sorriso de alegria apareceu no rosto pálido de Claude, e ele disse de repente:
“Agora eu sei. É para o palácio do Rei Geada que estou indo. Adeus, pai.”

E antes que o velho pudesse dizer outra palavra, o jovem já estava longe, fora do alcance da sua voz fraca.
O dia todo Claude apressou-se, embora o frio se tornasse tão terrível que parecia acorrentar seus membros com correntes de gelo.
Finalmente, ao pôr do sol, ele se viu numa planície ampla, coberta de neve dura e congelada. Não havia abrigo à mão, nada para protegê-lo do vento cortante, que começava a soprar com força; mas espere — sim, havia uma árvore, um abeto antigo, erguido no centro da planície.
Em direção a ela, Claude cambaleou, esperando encontrar algum alívio para seu sofrimento ao colocar seu tronco retorcido entre si e o vento gélido.
Ele chegou lá e caiu sobre a neve, com os olhos se fechando por causa do sono.
Enquanto isso, Claude viu diante de si uma montanha baixa e larga, coberta de neve, que brilhava nos raios do sol poente.
Ele se assustou com um pensamento repentino, abriu os olhos e olhou ao redor.
Sim! A montanha, a árvore, a planície! Era, finalmente, a imagem há tanto procurada; mas, recostando-se novamente, murmurou com um suspiro amargo:
“Era apenas uma montanha, afinal!”
Mais uma vez, ele abriu os olhos e fixou o olhar à frente.
Nesse momento, ele se levantou de repente; o sangue quente voltou a circular em suas veias congeladas.
Era o palácio! O palácio de seus sonhos de menino! O palácio do Rei Gelo!
Ansioso, tentou avançar em direção a ele, mas seus membros se recusaram a obedecer; ele caiu exausto sobre a neve, com os olhos fixos no palácio encantado.
Naquele instante, as grandes portas se abriram completamente, os guardas se posicionaram de ambos os lados, e entre eles apareceu uma figura leve e graciosa, cujas vestes brancas flutuavam enquanto ela se aproximava rapidamente dele.

As pálpebras rígidas caíram sobre os olhos cansados de Claude. Com esforço, ele as levantou mais uma vez, e ela estava ali, diante dele, olhando para baixo, assim como ele a vira na pintura coberta de geada: uma donzela alta e esbelta, com olhos azuis como o céu de inverno, brilhantes como as estrelas numa noite gelada; seus cabelos longos e ondulados, pálidos como os raios do sol poente que a iluminavam; sua testa e suas bochechas puras e pálidas como a neve recém-caída.

Com carinho, ela olhou para ele, e Claude tentou, com seriedade, retribuir seu olhar; mas as pálpebras pesadas fecharam-se sobre seus olhos, apesar de todo o esforço. A donzela da geada ajoelhou-se ao lado dele e tomou sua mão na dela. Uma sensação de delicioso descanso tomou os sentidos de Claude, e ele adormeceu, enquanto, em voz suave e sussurrante, a donzela murmurava em seu ouvido:

“Você veio, meu querido, você veio! Há muito tempo espero e observo, desde a noite em que espiei pela sua janela, enquanto pintava as imagens que você ama; desde que mostrei a você o palácio do meu pai, esta árvore e minha própria imagem; há muito tempo você vagueia, há muito tempo procura, meu pobre Claude! Você achou que encontraria a donzela da geada naquele sul escaldante onde esteve por tanto tempo? Eu morreria, meu amado, se sequer pairasse sobre aquela terra ardente — morreria e cairia em lágrimas, que os homens chamam de chuva. Não, aqui é a minha casa; e aqui você viverá para sempre comigo, meu Claude! As paredes do palácio do meu pai estão cobertas de pinturas que os mortais nunca viram; e quando nos cansarmos delas, as fadas da geada que nos servem pintarão outras, ainda mais belas.

“Então, juntos, viajaremos por mar e terra, levados pelas vastas asas do vento norte, e, passando pelas janelas fechadas dos ricos, pintaremos nossas mais belas imagens nas janelas simples daqueles que não têm nada além do que lhes damos. Tocaremos com nossos pés voadores a superfície dos lagos e riachos, e estenderemos um teto reluzente sobre as náiades lá embaixo; respiraremos, ao passarmos, sobre as folhas murchas, e vestiremos sua morte com beleza; adornaremos as beiradas das casinhas com joias pendentes, como nenhuma rainha usa; abriremos os cachos de castanha para que os esquilos possam se alimentar, e beijaremos as bochechas das crianças alegres até que elas floresçam como rosas de inverno. Tudo isso, e muito mais, faremos, querido Claude. Venha, então, para a casa da donzela da geada — venha, venha, venha!”

Cantando as últimas palavras com uma voz baixa e suspirante, a donzela do gelo soprou no rosto de Claude. Imediatamente, um leve vapor se elevou no ar acima de onde ele jazia, tomando rapidamente forma; era Claude, mas não era Claude. Ele se transformou em um espírito do gelo e já não podia sofrer dor no reino do Rei do Gelo. Ele segurou a mão da donzela, e juntos entraram no palácio, enquanto os grandes portões se fechavam lentamente atrás deles.

Assim, agora toda criança que, pela manhã, vir sua janela coberta de desenhos saberá que, enquanto dormia, Claude e a donzela do gelo estiveram trabalhando.

SOB O MAR

No meio do oceano, a milhares de quilômetros de qualquer terra firme, um grande navio estava parado, sem conseguir avançar. Era um navio de passageiros, com destino às Índias Orientais, e havia muitas famílias a bordo, além de um número ainda maior de jovens que deixaram seus amigos para trás, com o objetivo de tentar adquirir algumas das famosas “riquezas das Índias” para si mesmos. Entre esses jovens estava um chamado Ernest, que não só não tinha parentes ou amigos próximos a bordo, como, até onde sabia, em todo o mundo. Desde que se lembrava, ele sempre estivera sozinho e muito solitário; e agora, entre todas aquelas pessoas, que pareciam ter alguém para amar ou de quem cuidar, exceto ele mesmo, continuava sozinho.

Dia após dia passava, e o navio permanecia parado, até que o calor insuportável se tornou extremamente opressivo. Uma noite, Ernest, caminhando lentamente de um lado para outro no convés, parou e, olhando por cima da amurada perto da popa do navio, viu um pequeno barco, que havia sido baixado para que um dos oficiais pudesse...

banhar-se nele, e que ainda se balançava suavemente nas pequenas ondas; então Ernest, pensando que seria um lugar agradável para deitar-se e sonhar, desceu pela lateral do grande navio e, deitando-se sobre um manto no fundo do barco, adormeceu rapidamente.

Algumas horas se passaram, e então Ernest acordou de repente, pois uma grande onda havia quebrado sobre seu pequeno barco, encharcando-o de água. Sentando-se ereto, olhou ao redor, em silenciosa surpresa. Durante a noite, o vento havia aumentado subitamente e, em poucas horas, transformou-se em tempestade. A bordo do navio, os marinheiros que estavam de vigia içaram as grandes velas, felizes por vê-las se encherem novamente. Mas ninguém se lembrou ou notou o pequeno barco que seguia atrás, o qual, depois de seguir silenciosamente por algum tempo, puxando cada vez mais forte a fina corda que o mantinha preso ao navio, de repente a partiu em dois e, num instante, ficou para trás.

Assim, agora, quando Ernest se sentou e olhou ao redor, não viu nada além de água; por todos os lados, grandes ondas negras com cristas brancas e espumosas vinham rolando furiosamente em sua direção, como se quisessem engoli-lo; e algumas delas, como aquela que o havia acordado, até mesmo quebravam dentro do pequeno barco, de modo que, por algum tempo, Ernest esteve ocupado demais tentando tirar a água para ter tempo sequer de se assustar.

O resto da noite passou dessa maneira; mas logo antes do nascer do sol, o vento foi diminuindo gradualmente, até que, quando os primeiros raios suaves atravessaram o oceano, a calmaria voltou a ser tão intensa quanto no dia anterior.

As ondas continuaram agitadas por mais algumas horas; mas antes do meio-dia, também elas se acalmaram, e o pequeno barco com o jovem solitário permaneceu imóvel, no centro de uma grande planície aquática que se estendia por todos os lados, até onde o céu ardente se inclinava, tentando em vão se refrescar.

Por muitas horas, Ernest sofreu terrivelmente com o calor e a sede, e agora que a total calmaria aumentava ambos esses sofrimentos, ele achou que certamente morreria. Envolvendo-se novamente no grosso manto e protegendo a cabeça dos raios escaldantes do sol, ele ficou imóvel por muitas horas, em uma espécie de torpor. Quando recuperou a consciência, a noite havia voltado; o sol feroz dera lugar à lua fria e compassiva, que, redonda e cheia, brilhava gentilmente sobre ele; e uma leve brisa, insuficiente para formar o mais suave vento, apenas ondulava a superfície da água, dando um movimento tênue e agradável ao pequeno barco.

Ernest, fraco e exausto, sentou-se e olhou ao redor. A cena era encantadora, mas ele mal percebia isso, pois seus sofrimentos por causa da sede e da febre eram tão intensos; olhou para o leste e estremeceu — mais algumas horas e o sol surgiria, queimando e assando tudo à sua frente, e Ernest sentiu que então teria de morrer.

Com um gemido baixo, deitou-se novamente no fundo do barco, permanecendo ali, com os olhos semicerrados, ouvindo o suave ondular das pequenas ondinhas na lateral, acalmado pelo movimento leve do pequeno barco. De repente, percebeu que esse movimento havia aumentado; tornara-se uma balançada suave e regular, embora o barulho da água batendo na lateral fosse um pouco menor do que antes. Levantando seus olhos cansados, qual não foi a surpresa de Ernest ao ver uma fileira de pequenas mãos brancas segurando a borda do barco de cada lado, balançando-o como se fosse um berço. Estendendo cuidadosamente a própria mão, Ernest tocou uma delas, que estava mais perto dele; sim, eram dedos reais — frios, brancos e macios.

Apoiando-se no cotovelo, o jovem espiou por cima da borda do barco. Oh, que cena singular se apresentou aos seus olhos! O mundo debaixo do mar viera visitar o mundo acima do mar. Peixes estranhos e belos, jamais vistos por nenhum homem antes, brilhavam e nadavam por toda parte; grandes baleias, brancas como leite, demasiado cautelosas para aparecerem durante o dia, moviam-se com graça sob a luz da lua; a serpente do mar ondulava em seu comprimento reluzente, enrolando-se e, de repente, girando no ar antes de cair novamente na água em um grande arco brilhante; ao longe, em sua imponência solitária, imenso, branco e imóvel, jazia o grande Kraken, aquele habitante misterioso e tradicional dos mares, conhecido pelos homens apenas através das histórias fantásticas que os marinheiros antigos contavam às vezes ao redor da fogueira noturna.

Já era suficientemente maravilhoso ver tudo aquilo; mas Ernest mal olhava para eles — pois, ao redor de seu barco, de todos os lados, havia formas belas, com rostos delicados, infantis e cabelos longos e dourados, que flutuavam e brilhavam nas ondas iluminadas pela lua, enquanto nadavam graciosamente de um lado para outro. Ernest os reconheceu imediatamente; eram as sereias, as filhas do mar, das quais ele já ouvira falar muitas vezes e pelas quais costumava olhar em vão através do oceano da meia-noite.

Eram elas que, com seus dedos brancos, seguravam o pequeno barco, balançando-o suavemente ao ritmo de uma canção silenciosa. Quando o jovem se levantou e olhou...

Diante delas, elas soltaram gentilmente seu aperto e afundaram sob a água; mas num instante ele as ouviu novamente atrás de si. Virando-se de repente, viu-as ao redor de uma grande concha marinha, branca por fora e de um rosa exquisito por dentro. Elas se moviam suavemente pela água em direção à sua própria barca, enquanto cantavam em uníssono sua canção misteriosa e sem palavras. Mas Ernest nem olhou nem prestou atenção às sereias, pois dentro da concha, envolta na riqueza de seus próprios cabelos dourados, jazia a criatura mais bela que o jovem já havia visto: com rosto pálido e belo, e olhos grandes e sonhadores, azuis como o próprio mar. Em sua cabeça havia uma coroa, e ao redor do pescoço e dos braços ela usava colares de pérolas enormes, perfeitas em forma e cor; no entanto, nenhuma delas era mais branca ou mais redonda do que o pescoço e os braços que elas cercavam.

Em suas mãos, ela segurava uma pequena harpa dourada. Quando se aproximou a poucos metros da barca de Ernest, fazendo sinal gentil para que suas servas parassem, ela levantou a harpa e passou sua mão delicada pelas cordas. Um som suave e doce, semelhante ao sussurro do vento de verão entre as árvores, chegou aos ouvidos do jovem. Em seguida, ela cantou com voz suave e baixa. As palavras eram na mesma língua desconhecida com a qual as sereias haviam entoado sua canção de ninar, mas, à medida que Ernest ouvia, elas ganhavam sentido em sua mente. E essa era a canção da princesa do mar:—

Venha comigo! Venha comigo!
Para o mundo debaixo do mar.
Lá vivemos, com alegria e felicidade,
Oh, é agradável viver lá!

Pérolas tão raras, joias belíssimas,
Recolhemo-las para adornar nossos cabelos;
Sem trabalho nem preocupações, não vivemos lá,
Venha então, mortal, se ousar!

A canção era repetida vez após vez, e a cada momento Ernest ansiava mais
por ir morar neste belo mundo sob o mar. Por fim, o barco de concha foi
empurrado perto do seu próprio barco; e todas as pequenas mãos brancas das sereias,
agarrando um dos lados do seu barquinho, inclinaram-no cada vez mais, até que,
sem perceber, ele deslizou do seu barco para o barco da bela sereia, que o
abraçou, murmurando suavemente sua canção em seu ouvido, enquanto a grande concha
rosada começou, primeiro lentamente, depois cada vez mais rapidamente, a girar
sem parar, afundando ao mesmo tempo até ficar a incontáveis braças abaixo do mar.

Ernest acordou como se tivesse saído de um sonho, e encontrou-se deitado sobre um leito de musgos marinhos macios e coloridos, empilhados no centro de uma câmara semelhante a uma gruta, cujas paredes de coral vermelho e branco haviam sido artisticamente esculpidas, pelo trabalho dos peixes-espada que trabalhavam como decoradores no palácio real, em imagens delicadas e fantásticas de todas as flores e folhas bonitas que crescem bem abaixo do mar e que nunca são vistas pelos homens. Uma luz verde e fresca iluminava a câmara, mostrando a Ernest a figura da princesa sentada ao seu lado, olhando para ele com olhos cheios de carinho.

“Qual é o seu nome, bela rainha?”, perguntou o jovem suavemente.
“Eu sou a Princesa Su-le-mair, filha do grande Rei Maro”, respondeu a moça, um pouco orgulhosamente; mas acrescentou, com voz mais terna: “E você, belo mortal — como o chamam lá em cima?”
“Meu nome é Ernest; mas nenhum mortal me chamará assim novamente, pois viverei aqui para sempre com você, bela Sulemair”, e o jovem beijou timidamente os lábios cor-de-rosa da bela sereia.

“Então venha comigo e veja o nosso palácio — agora o seu lar”, disse Sulemair, recuando timidamente, mas estendendo a mão branca e fria para segurar a mão de seu amado. Assim, Ernest foi, guiado pela princesa, de um quarto curioso e belo para outro, até ver todas as maravilhas do palácio em que agora moraria. Então Sulemair sugeriu que ele a acompanhasse para conhecer seu pai e sua mãe, que viviam a certa distância; pois cada príncipe e princesa tinha seu próprio palácio; e, como a família real era muito grande, o rei era obrigado a manter um grande grupo de cortadores de coral trabalhando constantemente. O jovem casal descobriu que o Rei Maro estava justamente presidindo sua mesa de conselho, por isso não podia recebê-los; mas a Rainha Nymphia, mãe de Sulemair, demonstrou grande satisfação com a visita deles e recebeu Ernest no reino submarino de maneira muito calorosa e graciosa. Depois disso, sendo hora do jantar, os dois voltaram para o próprio palácio e passaram o resto do dia felizes, contando um ao outro as histórias de suas vidas anteriores. Assim, os dias passavam de maneira encantadora. Às vezes, Sulemair cantava canções de amor em sua harpa dourada ou baladas sobre a vida marinha; às vezes ela e suas damas dançavam com Ernest, que logo aprendeu seus passos estranhos e fantasiosos, enquanto um grupo de conchas, cuidadosamente ajustadas em tom, tocava cada uma em sua própria concha; às vezes a princesa ou uma das damas contava histórias estranhas sobre paisagens maravilhosas e aventuras românticas em seu país, às quais Ernest respondia com histórias do mundo acima do mar, o que fazia as sereias arregalarem os olhos azuis de espanto. Esses e outros entretenimentos preenchiam o dia; ainda assim, às vezes Ernest encontrava tempo para se perguntar se as coisas lá em cima continuavam da mesma forma que em seu tempo, e desejava, ocasionalmente, que ele e Sulemair pudessem fazer uma pequena visita à Terra, só para ver como ela era novamente. No entanto, ele nunca mencionou esse desejo à sua bela noiva, para que ela não pensasse que ele estava insatisfeito; mas, guardando-o para si, ele pensava nisso cada vez mais, até que, finalmente, quase não pensava em mais nada, e às vezes ficava tão distraído e sonhador que esquecia de ouvir as canções e histórias ou de dançar quando era sua vez.

Sulemair não demorou a perceber e suspeitar da causa dessa mudança em seu amado Ernest, e ela também ficou silenciosa, pensativa e absorta. Finalmente, um dia, Ernest, acordando de repente de um devaneio, viu a princesa sentada ao seu lado, olhando para o seu rosto, enquanto grandes lágrimas escorriam por suas bochechas e caíam em seu queixo, formando pérolas brancas aos seus pés.

“Querida, mais doce, o que houve?”, perguntou Ernest, ansioso; pois ele nunca tinha visto a princesa chorar antes.

“É... é que Ernest quer me deixar”, soluçou a pobre pequena sereia.

“Te deixar! Deixar minha Sulemair!”, exclamou Ernest, beijando-a repetidamente; “Nunca pensei em algo assim. Mas se você e eu juntos, querida, pudéssemos fazer uma pequena visita lá em cima — eh, Susu?”

“Ouça, querido”, disse a princesa, sentando-se e enxugando os olhos; “pois tenho algo para lhe contar. Eu nunca poderei visitar o mundo de cima e voltar aqui — nunca. Mas tenho uma chance de trocar esta vida pelaquela, se eu escolher, embora nunca tenha pensado em desejar isso antes. Você tem certeza, total certeza, querido Ernest, de que quer que eu vá também? Não seria suficiente se você pudesse voltar sozinho? Talvez, depois de algum tempo, você fique cansado da sua pobre Sulemair, e então o que ela fará, sozinha num mundo estranho?”

Foram necessárias várias palavras e muitos beijos para convencer a princesa do absurdo dessa ideia; mas, finalmente, ela continuou:

“Nós, filhas da casa real, temos um privilégio que nenhuma outra donzela do mar possui. Na noite em que completamos dezesseis anos (nosso aniversário sempre acontece na lua cheia), se conseguirmos, de alguma forma, convencer uma donzela mortal a pular no mar e pegá-la em nossos braços enquanto ela cai, podemos trocar de lugar com ela — ela se torna uma sereia, e nós, uma criança terrena. Isso é possível, mas raramente tentado por nós; em parte porque amamos tanto nossa própria natureza que não queremos mudar, e em parte pela dificuldade de convencer alguma donzela terrena a fazer essa troca.

Às vezes, no entanto, uma de nós consegue fazê-lo; minha irmã mais velha conseguiu. Ela subiu às águas superiores na noite do seu aniversário e encontrou-se perto de um navio que se movia lentamente pelo mar; flutuando tranquilamente ao redor dele, percebeu uma bela garota inclinada sobre a borda, olhando tristemente para a água. Minha irmã, que tinha uma harpa como a minha, começou a tocar e a cantar suavemente, e...”

Donzela, fixando os olhos no ponto onde o cabelo da minha irmã, flutuando atrás dela, parecia aquilo que os marinheiros chamam de clareira lunar, pendia cada vez mais para baixo, sobre a lateral do navio, até que Neria estendeu os braços, e a donzela afundou neles. No instante seguinte, uma sereia flutuou para longe, enquanto minha irmã subiu a bordo e ocupou seu lugar.

“Mas elas se pareciam?”, perguntou Ernest.

“Oh, as duas mudam tanto de rosto quanto de forma, entende?”

“Mas então você não seria mais a minha Sulemair”, disse Ernest, insatisfeito.

“Menino tolo, você encontrará alguém muito mais bonita para tomar meu lugar, e ficará feliz em fazer a troca”, disse a princesa, rindo alegremente.

“Eu vou encontrar, pequena Susu? O que isso significa?”, perguntou o amado.

“Bem, meu plano é que você volte imediatamente à terra e, desde agora até o meu aniversário — que não será por mais dez luas cheias —, tente encontrar uma donzela (uma bonita, claro; eu não vou me transformar com uma feia), que salte no mar por vontade própria. Não acho certo encantar alguém, como Neria fez, embora eu ache que conseguiria...”

“Como você me encantou”, sugeriu Ernest.

“Não, eu não te encantei, só cantei para você”, respondeu Sulemair, inocentemente.

“De qualquer forma, continue com seu pequeno plano, querido.”

“Bem, se você conseguir encontrar alguém que queira se transformar comigo voluntariamente, leve-a a um lugar que eu lhe mostrarei, na noite da décima lua cheia a partir daquela que brilha agora; deixe-a pular em meus braços, e no instante seguinte você terá a mim, uma donzela mortal, pronta para viver e morrer com você, à sua maneira.”

“Deixe-me partir imediatamente!”, exclamou Ernest, levantando-se. “Vou encontrar não apenas uma, mas vinte donzelas, com quem poderei comprar a vida da minha Sulemair.”

“Não vinte, mas uma será suficiente”, sorriu a princesa. Envolvendo Ernest em seus braços, ela flutuou com ele até a superfície do oceano, direcionando seu caminho de forma oblíqua, como se quisesse chegar a algum ponto específico. Finalmente, ao emergirem, encontraram-se perto da costa, e diretamente...

Em frente a um penhasco alto de forma peculiar, que se projetava sobre a água como uma cachoeira petrificada.

“Aí está, Ernest”, disse a princesa, apontando para o penhasco, “vê aquilo? Chamamos isso de ‘a queda congelada’. Agora, se conseguir encontrar uma donzela disposta a trocar de lugar comigo, leve-a até lá e deixe-a pular, exatamente quando a lua atingir o topo dos céus, em meus braços, que estarão abertos para recebê-la. Até logo.”

E Sulemair, com um pequeno riso e um gesto brincalhão, sumiu sob a superfície da água. Ernest queria segui-la, para garantir-lhe mais uma vez que certamente voltaria; mas, para sua surpresa, descobriu que a água, que por tanto tempo lhe parecera um elemento familiar, de repente se tornara algo estranho, e ele teve de nadar com vigor para chegar à margem, que, enquanto flutuava com Sulemair, parecera tão próxima e de fácil acesso.

Assim que desembarcou, Ernest partiu imediatamente em sua estranha busca. Viajou por toda parte e tentou convencer muitas donzelas bonitas a trocar sua vida terrena por uma vida debaixo do mar. Mas algumas riram na cara dele, outras disseram que ele era um louco que deveria ser preso, algumas tremeram e disseram que ficavam assustadas só de pensar nisso, e outras tentaram convencê-lo a ficar com elas.

Assim, mês após mês passou, até que a décima lua cresceu de crescente para metade do seu tamanho completo, e ainda assim a donzela não havia sido encontrada. Triste e desesperado, Ernest quase abandonou a esperança; e um dia, ao se encontrar em uma floresta densa nos arredores de uma grande cidade, jogou-se no chão, cobriu o rosto com as mãos e começou a lamentar e gemer em voz alta. Mas, depois de algum tempo, sua tristeza diminuiu um pouco, e ele ficou completamente imóvel e silencioso. No entanto, para sua grande surpresa, os sons de seu lamento continuavam a ecoar pela floresta silenciosa, como se as próprias árvores estivessem lamentando com ele. Pensando que isso dificilmente poderia ser verdade, Ernest olhou ao redor em todas as direções e, pouco depois, avistou, a uma pequena distância, uma figura feminina sentada no chão, com o rosto coberto pelas mãos, e todo o corpo tremendo devido à intensidade de sua tristeza.

Cheio de compaixão e um pouco de curiosidade, Ernest levantou-se, aproximou-se da estranha e perguntou gentilmente o que havia de errado com ela. Ela olhou para cima, com um…

Com um pequeno grito de surpresa, a jovem mostrou o rosto de uma menina, com semelhança tão marcante com Sulemair que o amante proferiu uma exclamação de espanto; mas, sem prestar atenção nisso, a jovem disse tristemente: — “Pergunta o que se passa, senhor, para eu chorar e lamentar assim. Vou contar-lhe; pois parece ser uma pessoa bondosa e gentil. Meu pai, a quem chamam de traidor, embora nenhum homem seja menos traidor do que ele, será decapitado ao amanhecer de amanhã, e eu ficarei sozinha neste mundo vasto.” Dizendo isso, ela rompeu em novas lágrimas e soluços. Ernest sentou-se ao seu lado, e quando sua tristeza diminuiu um pouco, disse-lhe o quanto sentia pena dela, e que, se pudesse ajudá-la ou a seu pai de alguma forma, o faria. Então contou-lhe sua própria história e perguntou se ela poderia ajudá-lo. Veria (esse era o nome da moça) ouviu atentamente a história de Ernest, e, quando ele terminou, ficou sentada por um momento pensando. Depois, estendendo a mão ao jovem, disse: — “Serei a moça que você procura, Ernest, se conseguir encontrar maneira de salvar a vida do meu pai. De bom grado darei a minha pela dele; e se puder fazer você e Sulemair felizes ao mesmo tempo, será ainda mais alegre. Você vai tentar, Ernest?” “Vou tentar, Veria”, disse o jovem, tristemente; pois, afinal, não gostava muito da ideia de Veria se jogar no mar e se tornar uma sereia. Mesmo assim, levantou-se e caminhou rapidamente em direção à cidade, deixando a moça ainda chorando na floresta. Tendo alugado um quarto numa pequena pousada perto do portão da cidade, Ernest misturou-se a um grupo de homens à porta da pousada, que conversavam animadamente em voz baixa, sem perceber que um estranho se juntara a eles. “Mas o que vão fazer para ter um carrasco amanhã”, disse um deles, “já que Vincent não pode ser encontrado?” “Acha que algum dos amigos de Hugo o contratou para fugir, a fim de adiar a execução?”, perguntou outro. “É bem possível”, respondeu um terceiro; “e, se pudermos adiá-la completamente, acho que ninguém se importará; afinal, o que é que esse Hugo fez?”

Ter a cabeça cortada? Existem homens piores do que melhores, disso tenho certeza.
“Sim”, disse o primeiro com cautela, “e eu, por minha vez, ajudaria de bom grado a libertá-lo, se fosse possível.”
“Sim”, respondeu o segundo, “mas como isso pode ser feito?”
“Vou contar para vocês, bons amigos”, interrompeu Ernest, “eu vou libertá-lo, desde que vocês me ajudem.”
“Você, jovem? Como vai fazer isso?”
“Aproximem-se de mim, e eu contarei meu plano.”
Os cidadãos se aglomeraram ao redor de Ernest, que, em voz muito baixa, contou-lhes um plano que acabara de lhe ocorrer, e que todos consideraram excelente. Cada um prometeu ajudá-lo de todas as maneiras que ele indicasse, e todos cumpriram sua palavra.
Naquela mesma noite, Ernest se apresentou ao governador da cidade como um carrasco de outra cidade, disposto a substituir Vincent, o oficial desaparecido. O governador, claro, pediu seus certificados de caráter e competência, mas Ernest estava preparado para isso; seus bons amigos da taverna lhe forneceram documentos que, embora não fossem totalmente autênticos, pareciam tão bons quanto os de qualquer outro carrasco.
O governador leu todos os documentos com atenção, examinou as assinaturas, fez muitas perguntas a Ernest e, por fim, o contratou, oferecendo pagar-lhe metade do valor acordado previamente. Mas Ernest, que era demasiado honesto para aceitar dinheiro por um trabalho que nunca pretendia realizar, disse que preferia esperar e receber tudo de uma vez.
Na manhã seguinte, ao amanhecer, chegou a hora marcada, e uma grande multidão se reuniu para assistir à execução. Mas Ernest ficou feliz ao ver que seus novos amigos haviam conseguido lugares bem próximos à forca, e todos pareciam determinados e prontos.
Pouco depois, o criminoso, chamado Hugo, foi trazido do interior da prisão. Ernest sentiu um desejo enorme de salvá-lo ao ver quão parecido ele era com Veria.

Fazendo de conta que arrumava suas roupas para que não atrapalhassem o golpe, ele sussurrou rapidamente que não era um carrasco, mas estava ali para salvá-lo; e, enquanto ficava bem atrás dele, cortou sorrateiramente as cordas que prendiam os braços de Hugo, colocou uma faca forte em sua mão e mandou que ele fizesse exatamente o mesmo que ele fazia. Hugo, embora tenha se assustado por um momento, logo recuperou a calma e, em um sussurro, disse que estava pronto. Então Ernest, pulando do patíbulo para o meio do grupo de amigos que o aguardavam, brandiu seu machado acima da cabeça, gritando: “Salvem! Salvem! Homens bons, salvem!” Hugo, agitando sua faca e gritando “Ajuda! Amigos, ajudem!”, seguiu-o imediatamente; e o pequeno grupo, cada um com uma faca, uma adaga, uma pistola ou alguma outra arma, cercou-os, todos gritando “Salvem! Salvem!”, o que fez com que muitos outros se juntassem a eles. Além disso, as pessoas, que desejavam o bem de Hugo, abriram caminho para que ele e seus amigos passassem, mas fecharam o caminho quando os soldados tentaram segui-los, o que causou grande atraso e frustração aos perseguidores. Ao chegarem aos portões da cidade, Hugo, Ernest e mais um ou dois outros saíram correndo, e seus amigos, arrancando as chaves do guarda surpreso, trancaram os portões e jogaram as chaves por cima do muro; depois, escondendo suas armas e misturando-se à multidão, eles escaparam sem serem reconhecidos. Enquanto isso, o pequeno grupo do lado de fora já havia chegado à floresta, onde cavalos os aguardavam; e Hugo, com um beijo apressado e um adeus para Veria (que também estava lá esperando por ele), montou com um ou dois amigos e partiu a toda velocidade, deixando o país para sempre naquela mesma noite. Ernest e Veria, montando os dois cavalos restantes, seguiram em outra direção, e quando os soldados furiosos da cidade finalmente arrombaram o portão e chegaram à floresta, encontraram-na silenciosa e deserta; nunca mais viram nenhum dos fugitivos. Ernest e Veria, falando pouco um com o outro e ambos extremamente tristes, cavalgaram o dia todo, e o seguinte, e o outro ainda, até que, na própria noite em que a décima lua cheia surgia majestosamente sobre o mar, eles

Liberaram seus cavalos exaustos aos pés do penhasco que Sulemair chamara de Queda Congelada. Em silêncio, os dois subiram o penhasco, até quase alcançarem seu cume; então, Ernest fez sinal para sua companheira se sentar sobre uma rocha plana e cinza que ali estava, jogou-se aos seus pés e, olhando-a nos olhos, disse:
— Veria, eu não vou permitir isso. Por que você deveria se sacrificar só para que Sulemair fique feliz? Ela nunca conheceu outra vida senão aquela debaixo do mar, e em breve esquecerá a mim e seu sonho louco de se tornar mortal. Eu ficarei com você, Veria, e todos seremos felizes à nossa maneira.
Veria sorriu tristemente à luz da lua.
— Não, Ernest — disse ela —, comprei a vida do meu pai e pagarei o preço. Sulemair confiou em você e o trouxe de volta à terra para que você conseguisse meios de viver sempre com ela. Seríamos tão mesquinhos a ponto de enganá-la e traí-la?
Ernest cobriu o rosto e gemeu alto, mas não falou; nenhum dos dois proferiu mais nenhuma palavra até que a lua, navegando lentamente pelo calmo oceano azul do céu, ficasse no zênite, sorrindo para a lua gêmea, que sorria de volta para ela vinda do oceano de águas abaixo.
Então Veria, levantando-se, apontou para cima e disse suavemente:
— Ernest, você vê?
O jovem ergueu lentamente seu rosto pálido e olhou. Veria, parada bem na beira do penhasco, com o vento noturno fazendo flutuar seu vestido branco como a neve e seus cabelos dourados; com as mãos juntas e erguidas, assim como seus olhos suaves, voltados para o céu — estava pronta para o salto.
Abaixo, olhando para ela, assim como a lua abaixo olhava para a lua acima, flutuava Sulemair; sua forma branca brilhava através das águas calmas, seus cabelos amarelos flutuavam sobre as ondas, e seus braços brancos estavam estendidos para cima.
— Veria, Veria, fique! — gritou o jovem, angustiado.
— Veria, Veria, venha! — ressoou das águas, como um eco zombeteiro, com a voz prateada de Sulemair.

Ernest pulou para a frente; mas Veria, com um olhar selvagem para trás, saltou do penhasco e foi envolvida pelos braços brancos de Sulemair. Mecanicamente, mais por querer salvar Veria do que por desejo de cumprimentar sua rival, Ernest correu pelo caminho que levava à praia e ficou ali por um momento, com as pequenas ondas risonhas ondulando ao redor de seus pés. Uma figura branca e flutuante surgiu na superfície e foi levada suavemente em direção a ele; mergulhando, o jovem nadou até ela, alcançou-a e a tirou d’água. Então, de pé na praia iluminada pela lua, ele olhou, espantado, para a criatura ao seu lado. Bela e de cabelos dourados, ela tinha os olhos serenos e espirituais de Veria, mas a boca sorridente e cor-de-rosa e as bochechas salientes de Sulemair. Em sua cabeça, pescoço e braços brilhavam a coroa e as pérolas da princesa do mar, mas seu corpo estava vestido com as roupas modestas de uma donzela terrena. Tudo o que ele havia amado, tudo o que havia de melhor e mais precioso em cada uma delas, estava ali. Quem era ela?

“Veria! — Sulemair!”, gaguejou Ernest. “Qual de vocês é? O que isso significa? Fale comigo!”

“Querido Ernest!”, disse uma voz tão verdadeira e carinhosa quanto a de Veria, tão travessa e brincalhona quanto a de Sulemair, “Eu sou as duas — sou tudo. O que cada uma queria, a outra possuía; eu sou a donzela-do-mar infantil e alegre, unida ao verdadeiro coração e à alma imortal de Veria. Quando nos abraçamos, o coração de cada uma pulou para encontrar o do outro; num instante, tornamo-nos um — dois em um. Você gosta de mim, Ernest?”

“Gostar de você, minha rainha, meu anjo?”, exclamou o jovem, abraçando-a contra seu coração; “Eu amo você com um amor duplo. Todo o meu antigo amor por Sulemair, todo o meu novo amor por Veria, misturaram-se em meu coração, assim como vocês duas misturaram alma e corpo; e meu amor por você é ainda maior do que por qualquer uma delas, pois agora você é mais perfeita e encantadora do que qualquer uma delas poderia ser sozinha.”

“Mas meu nome?”, murmurou a donzela. “Como você vai me chamar, agora que perdi os nomes que tinha antes?”

“Vou chamá-la de Una agora, pois você é perfeita — você é uma só — uma mulher; e não pode ser melhor, nem mais elevada.”

E a lua brilhava, e as pequenas ondas cintilavam sob sua luz pura aos pés deles; e seus corações já não tinham espaço para mais alegria.

O CASTELO NA PENÍNSULA

Situado num alto penhasco que se projetava sobre a foz de um rio imenso, erguia-se o castelo do Barão von Hoche. Abaixo dele, num pequeno porto protegido por enormes rochas que se estendiam para dentro da água de ambos os lados, encontravam-se os barcos com os quais o barão e sua tripulação de bandidos atacavam e saqueavam todos os navios que tentavam navegar pelo rio. Por isso, com o tempo, nenhum navio ousava tentar a travessia, a menos que estivesse armado com força suficiente para repelir os piratas, que certamente o atacariam. Outras vezes, o barão e seus homens montavam em seus cavalos e, descendo pela estrada que levava às planícies abaixo, atacavam viajantes desavisados ou caravanas ricas em mercadorias, forçando-os a entregar tudo o que tinham de valor. Em resumo, o Barão von Hoche e seus seguidores eram tão perversos e ousados que todo o país tremia só de ouvir seu nome.

A uma pequena distância abaixo do castelo ficava a cabana do velho Hans, o pescador, que vivia lá sozinho com Fritzchen, seu filho pequeno. Numa manhã de Natal, chegou um servo do castelo com a mensagem de que o barão prepararia uma grande festa naquela noite, e que Hans deveria fornecer o dobro da quantidade de peixes que costumava levar diariamente ao castelo como “Reiter-malle” ou extorsão, para comprar a proteção e a boa vontade do barão. Então, Hans, pedindo a Fritzchen que o seguisse, foi até a margem, soltou seu pequeno barco, estendeu a vela rasgada e partiu em direção ao seu local de pesca favorito. Durante todo o dia, Hans e Fritzchen, temendo estarem agindo errado mesmo sob as ordens de seu mestre, no aniversário de Jesus Cristo, cantaram hinos e cânticos, e repetiram frases piedosas de bons livros que haviam ouvido ser lidos na capela do convento, onde às vezes iam. Essa conduta piedosa foi recompensada: os peixes, atraídos pela música sagrada, vieram em grande número, e mal passava do meio-dia quando Hans novamente içou sua vela rasgada e voltou com o barco para casa.
“Agora, meu Fritzchen”, disse ele, ao desembarcarem, “aqui há mais peixes do que o barão nos mandou trazer, ou do que eles conseguem usar. Portanto, vamos guardar quatro para nós e preparar uma pequena festa de Natal.”
“Ótimo, querido pai!”, disse Fritzchen. “Deixe-me pegar este grande robalo, o melhor de toda a carga, e levá-lo ao convento, para que os bons padres possam adicioná-lo à sua festa de hoje à noite. Assim, o barão terá três vezes mais peixes do que recebemos todos os dias.”
“Mas, meu Fritzchen, é longe até o convento, e o chão está coberto de neve”, disse o pai, preocupado.
“Oh, isso não vai me incomodar”, respondeu Fritzchen, pulando de alegria. “Vou correr tão rápido que vou me manter aquecido, e o caminho parecerá tão curto que mal vou precisar começar a correr antes de chegar lá.”
“Então vá, bom menino”, disse o velho, acariciando carinhosamente o ombro do menino.
“Mas primeiro leve este peixe ao castelo, como nossa humilde homenagem e saudação de Natal.”
Assim, Fritzchen, carregando o grande saco de peixes nos ombros, caminhou até o castelo, onde foi à cozinha para deixar sua carga. Lá encontrou a velha Brigitta, a governanta, furiosa, repreendendo a todos.

porque ela tinha muito trabalho a fazer. Fritzchen, com a mão na cabeça, colocou seu saco de peixes no chão e transmitiu a mensagem de seu pai.
“Sim, sim, um Feliz Natal para preguiçosos como vocês, que não têm nada para fazer a não ser capturar alguns peixes miseráveis, talvez”, disse a velha mulher mal-humorada. “Mas eu, que tenho todo o castelo sobre os ombros e ninguém para me ajudar; — mas, ora, por que você não pode ir à cidade e comprar as velas, meu Fritzchen?”, continuou a velha, mudando para um tom persuasivo ao ter um novo pensamento.
“As velas, senhora?”, perguntou Fritzchen.
“Sim, menino; não temos nem metade das velas necessárias para iluminar o castelo, e o barão ordenou que todas as janelas estejam acesas esta noite; então vá à cidade e compre uma dúzia de libras de velas para mim, e você terá três centavos para comprar uma caixa de Natal.”
“Sim, claro, senhora, eu vou; e posso passar pelo convento no caminho”, disse o menino, alegremente.
“E o que você vai fazer no convento?”, perguntou a dama, curiosa.
“Levar um peixe grande para os padres para o jantar de Natal deles”, respondeu Fritzchen, simplesmente.
“E receber seu pagamento em Ave-Marias e Pai-Nossos, não é?”, disse a dama, com um sorriso irônico.
“Já vi bastante padre, se todos forem como o velho Padre Bonifácio, que se embriagou até a morte aqui no último Pentecostes. Bem, aqui está seu dinheiro; cuide para me trazer as melhores velas e volte para casa antes do escurecer.”
“Vou me apressar o máximo possível, senhora”, disse Fritzchen, tristemente, pois lhe doía ouvir alguém menosprezar os bons padres, que ele amava e que haviam sido tão gentis com ele.
Correndo para casa buscar o peixe, ele contou rapidamente ao pai sobre sua missão e que voltaria mais tarde do que esperava; mas o velho Hans prometeu preparar o jantar sem a ajuda dele e pediu que ele se apressasse.
Assim, Fritzchen, com o peixe nas costas e um grande pedaço de pão preto na mão para o jantar, partiu, assobiando alegremente enquanto corria sobre o chão coberto de neve.

Ao chegar ao convento, ele deixou seu grande peixe com o cozinheiro, que, além de agradecê-lo, lhe deu sua bênção e uma bela imagem da Virgem Maria, vestida com um vestido azul, um manto vermelho e um lenço verde ao redor da cabeça. A imagem estava em uma pequena moldura de madeira, e Fritzchen achou que certamente nada mais no mundo inteiro poderia ser nem de longe tão bonito ou valioso.

Com a imagem debaixo do braço, o menino correu em direção à cidade, que ainda ficava a meia milha de distância. Lá, depois de comprar as velas de Dame Brigitta, ele gastou seus três centavos: um para comprar dois pequenos pães brancos para complementar o jantar de Natal, e o restante para duas pequenas velas de cera amarela, com as quais pretendia iluminar sua cabana em homenagem à santa noite de Natal. Então Fritzchen virou-se para casa e apressou-se, ora correndo, ora caminhando, mas sempre cantando — com a boca quando tinha fôlego, e com o coração quando não tinha — até chegar ao pé do penhasco e começar a subir pelo caminho íngreme que levava ao castelo do barão ladrão.

Mas aqui, a meio caminho da subida, ele parou, tremendo de medo e espanto. Os servos estavam apenas começando a acender as luzes, e enquanto o grande edifício quadrado que formava o centro do castelo permanecia envolto em sombras escuras e sombrias, as duas alas — uma delas sendo a grande sala de banquetes, e a outra, a capela abandonada e em ruínas — estavam iluminadas por uma luz intensa.

Mas não era isso que havia assustado tanto Fritzchen. A sala de banquetes, onde os convidados já estavam reunidos, era iluminada não apenas pelas luzes internas, mas também por uma nuvem ou neblina vermelha e intensa, que, descendo cada vez mais, parecia prestes a engoli-la completamente. Abaixo da nuvem, pairando sobre o próprio telhado da sala, havia uma figura enorme, semelhante a um morcego, negra como a meia-noite, que, batendo lentamente suas grandes asas, parecia atrair aquela nuvem cada vez mais para perto.

A capela também era iluminada de maneira diferente das velas de Dame Brigitta, pois sobre ela e ao seu redor brilhava uma luz suave, clara, branca e pura, através da qual Fritzchen podia ver uma bela pomba prateada, agarrada ao telhado, e que, com o movimento suave de suas asas, parecia criar e manter aquele brilho celestial ao seu redor. A leste, na direção para a qual apontava a ala da capela, surgia a lua calma e pura, vinda do mar; mas em...

A oeste, em frente à sala de banquetes, grandes nuvens de tempestade se acumulavam lentamente e sombriamente — mas subiam, sempre subindo. Fritzchen ficou por muito tempo olhando para essas aparências estranhas, sem ousar se aproximar mais do castelo. Uma vez, ele pensou em correr para casa; mas nesse momento lembrou-se de que havia prometido à Senhora Brigitta comprar-lhe velas, e de que tinha levado o dinheiro que ela lhe dera para isso. Lembrou-se também das palavras que seu pai costumava repetir-lhe: “Deus e o dever primeiro — o eu por último.” Assim, mantendo os olhos no chão, aproximou-se rapidamente do castelo, contornou a extremidade da capela (embora o caminho estivesse do outro lado) até a porta da cozinha, entregou seu pacote a uma das criadas sem falar nada e, depois, sem olhar para trás, correu para casa o mais rápido que suas pernas permitiam.

O velho Hans já tinha preparado o jantar, e estava tão alegre e cheio de brincadeiras e risadas que Fritzchen não quis contar-lhe o que tinha visto, para não entristecê-lo e estragar suas férias. Enquanto Hans, orgulhoso de sua culinária, servia o peixe fumegante na mesa, Fritzchen acendeu suas velas, colocando uma diante da imagem da Santíssima Virgem e outra numa das janelas da cabana, para que sua luz subisse graciosamente em direção ao céu.

Enquanto isso, no castelo, reinava um barulho ensurdecedor de alegria e diversão. O barão, sentado à cabeceira de sua longa mesa, com seus servos e suas esposas, além de alguns convidados do mesmo tipo, comia, bebia, ria, cantava e praguejava alternadamente. Cada homem presente, querendo agradar seu humor, fazia o mesmo: comia, bebia, ria, cantava e praguejava também, até que o barulho de suas festas e blasfêmias fazia tremer o próprio teto acima deles. Perto desse teto, agora coberto pela nuvem sombria, pairava o demônio semelhante a um morcego, que, cada vez mais perto do teto, inclinava-se de vez em quando para olhar, com seus grandes olhos vermelhos, através das janelas abertas, para os foliões loucos lá embaixo.

“Mais vinho — mais!”, gritava o barão a todo momento. O velho mordomo era forçado a fazer tantas idas da sala para o porão e do porão para a sala, que mal tinha tempo de beber mais do que seis garrafas para si mesmo. Ele reclamava alto das dificuldades dessa vida.

Mas, finalmente, o barão, em meio a um juramento horrível, baixou a cabeça sobre a mesa e adormeceu profundamente, embriagado. Muitos dos outros seguiram seu exemplo, e quanto aos demais, o velho Peter não se importava; assim, murmurando para si mesmo: “Todo cachorro terá seu dia, e o meu chegou agora”, pegou uma vela da mesa e desceu mais uma vez para o porão, trancando a porta atrás de si, para não ser interrompido.

“O melhor, o mais antigo e o melhor”, murmurou ele, cambaleando entre os barris e garrafas. “Não vou viver uma vida de cachorro à toa — também terei meu prazer, quando tiver a chance.” Falando assim consigo mesmo, o mordomo de repente encontrou um velho barril escuro, localizado sob um arco no ala oeste do castelo, tão bem escondido que ele não o havia notado antes.

“Ah! O que temos aqui?”, murmurou ele, agachando-se e inserindo seu furador na madeira, perto do fundo do barril. “Deve ser algum vinho antigo e raro, que foi escondido aqui desde que o castelo era um convento… Acho que agora já não somos muito parecidos com um convento. São Judas! Que coisa é esta? — Que vinho estranho!”, acrescentou ele, ao ver um fluxo de algo preto e brilhante saindo quando retirou o furador. Cheio de curiosidade, agachou-se para examiná-lo. Nesse exato momento, um trovão terrível abalou o penhasco.

sua fundação; no mesmo instante, um raio cegante disparou do telhado até o porão — e, em outro momento, o mordomo, o castelo e os convidados foram lançados ao ar, a centenas de metros de altura.
O terrível barulho da explosão acordou tanto Hans quanto Fritzchen; mas, demasiado aterrorizados para se levantarem ou olhar para fora, eles apenas se agarraram ainda mais um ao outro e repetiram sem parar todas as orações que conheciam.
Finalmente, uma hora depois, quando tudo ficou em silêncio, eles se levantaram com timidez, segurando-se pelas mãos, e foram até a porta para olhar para fora. Por toda parte ao redor da pequena cabana havia pedras enormes, vigas e fragmentos; mas nem a menor pedrinha havia atingido o teto humilde, sobre o qual agora pousava, cercada por sua luz pura e suave, a pomba prateada.
“O castelo, pai! A pomba deixou o castelo!”, gritou Fritzchen. “Venha ver o que aconteceu com ele.”
Ainda de mãos dadas, eles apressaram-se em subir a encosta. No seu topo não havia nada além de paredes frias e cinzentas, sem telhado e desoladas, através das quais a lua poente projetava feixes longos e tristes, enquanto acima delas as nuvens sombrias se rompiam e se afastavam em grandes massas.
Hans e Fritzchen ficaram muito tempo olhando para as ruínas, mas nenhum dos dois falou; e logo, em silêncio, voltaram para a pequena cabana, sobre a qual ainda pairava a nuvem brilhante — embora a pomba tivesse voado —, acenderam as pequenas velas que ainda ardiam com uma luz clara e constante, murmuraram mais uma vez uma oração, deitaram-se e adormeceram novamente, docemente e calmamente.

Notas do transcritor
A nova arte de capa original incluída neste e-book foi colocada em domínio público.
Erros tipográficos identificados foram corrigidos silenciosamente.
Os títulos dos capítulos, conforme listados na Tabela de Conteúdo, foram adicionados ao texto.

*** FIM DO E-BOOK DO PROJETO GUTENBERG – SONHOS DE FADA
***

Edições atualizadas substituirão as anteriores — as edições antigas serão renomeadas.

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“Plain Vanilla ASCII” ou em outro formato. Qualquer formato alternativo
deve incluir a licença completa do Project Gutenberg, conforme especificado no parágrafo 1.E.1.

1.E.7. Não cobre taxa alguma pelo acesso, visualização, exibição, execução,
cópia ou distribuição de quaisquer obras do Project Gutenberg, a menos que
você cumpra os requisitos dos parágrafos 1.E.8 ou 1.E.9.

1.E.8. Você pode cobrar uma taxa razoável por cópias ou pelo fornecimento
de acesso ou distribuição de obras eletrônicas do Project Gutenberg, desde que:

• Pague uma taxa de royalty de 20% dos lucros brutos obtidos com o uso das
obras do Project Gutenberg, calculada usando o método já utilizado para
calcular seus impostos. A taxa é devida ao proprietário da marca registrada
Project Gutenberg, mas ele concordou em doar esses royalties, nos termos deste
parágrafo, à Fundação Arquivo Literário Project Gutenberg. Os pagamentos de
royalty devem ser feitos dentro de 60 dias após cada data em que você
preparar (ou for legalmente obrigado a preparar) suas declarações fiscais
periódicas. Esses pagamentos devem ser claramente identificados como tal e
enviados à Fundação Arquivo Literário Project Gutenberg, no endereço especificado na Seção 4, “Informações sobre doações à Fundação Arquivo Literário Project Gutenberg”.

• Faça o reembolso total de qualquer dinheiro pago por um usuário que o
notifique por escrito (ou por e-mail) dentro de 30 dias após o recebimento,
informando que não concorda com os termos da licença completa Project Gutenberg™. Você deve exigir que esse usuário devolva ou destrua todas as cópias das obras
em mídia física que possuir e pare de usar e acessar quaisquer outras cópias
das obras Project Gutenberg™.

• Faça o reembolso total de qualquer dinheiro pago por uma obra ou por
uma cópia de substituição, caso seja detectado um defeito na obra eletrônica
e isso seja comunicado a você dentro de 90 dias após o recebimento da obra, em
conformidade com o parágrafo 1.F.3.

• Você deve cumprir todos os outros termos deste acordo para a distribuição gratuita das obras do Project Gutenberg™.

1.E.9. Se você desejar cobrar uma taxa ou distribuir uma obra eletrônica do Project Gutenberg™ ou um conjunto de obras sob condições diferentes das estabelecidas neste acordo, você deve obter permissão por escrito da Project Gutenberg Literary Archive Foundation, responsável pela marca registrada Project Gutenberg™. Entre em contato com a Fundação conforme indicado na Seção 3 abaixo.

1.F.

1.F.1. Os voluntários e funcionários do Project Gutenberg dedicam esforços consideráveis para identificar, realizar pesquisas sobre direitos autorais, transcrever e revisar obras que não são protegidas pela lei de direitos autorais dos EUA, com o objetivo de criar a coleção Project Gutenberg™. Apesar desses esforços, as obras eletrônicas do Project Gutenberg™ e o meio em que podem ser armazenadas podem conter “defeitos”, tais como, mas não se limitando a, dados incompletos, imprecisos ou corrompidos, erros de transcrição, violações de direitos autorais ou de outras propriedades intelectuais, discos ou outros meios defeituosos ou danificados, vírus de computador ou códigos de computador que danifiquem ou não possam ser lidos pelo seu equipamento.

1.F.2. GARANTIA LIMITADA, ISENÇÃO DE RESPONSABILIDADE POR DANOS – Exceto pelo “Direito de Substituição ou Reembolso” descrito no parágrafo 1.F.3, a Project Gutenberg Literary Archive Foundation, proprietária da marca registrada Project Gutenberg™, e qualquer outra parte que distribua uma obra eletrônica do Project Gutenberg™ sob este acordo, isentam-se de qualquer responsabilidade perante você por danos, custos e despesas, incluindo honorários advocatícios. VOCÊ CONCORDA QUE NÃO TEM RECURSOS LEGAIS PARA ACIONAR A RESPONSABILIDADE POR NEGLIGÊNCIA, RESPONSABILIDADE OBJETIVA, VIOLAÇÃO DA GARANTIA OU VIOLAÇÃO DO CONTRATO, EXCETO AQUELES ESTABELECIDOS NO PARÁGRAFO 1.F.3. VOCÊ CONCORDA QUE A FUNDAÇÃO, O PROPRIETÁRIO DA MARCA REGISTRADA E QUALQUER DISTRIBUIDOR SOB ESTE ACORDO NÃO SERÃO RESPONSÁVEIS PERANTE VOCÊ POR DANOS REAIS, DIRETOS, INDIRETOS, CONSEQUENTES, PUNITIVOS OU ACCIDENTAIS.

MESMO QUE VOCÊ COMUNIQUE A POSSIBILIDADE DE TAIS DANOS.

1.F.3. DIREITO LIMITADO DE SUBSTITUIÇÃO OU REEMBOLSO – Se você descobrir um defeito nesta obra eletrônica dentro de 90 dias após recebê-la, poderá receber o reembolso do dinheiro (se houver) que pagou por ela, enviando uma explicação por escrito à pessoa de quem recebeu a obra. Se você recebeu a obra em um meio físico, deve devolver o meio juntamente com sua explicação por escrito. A pessoa ou entidade que lhe forneceu a obra defeituosa pode optar por fornecer uma cópia de substituição em vez de um reembolso. Se você recebeu a obra eletronicamente, a pessoa ou entidade que a lhe fornece pode escolher dar-lhe uma segunda oportunidade de receber a obra eletronicamente em vez de um reembolso. Se a segunda cópia também estiver defeituosa, você poderá exigir um reembolso por escrito, sem mais oportunidades para resolver o problema.

1.F.4. Exceto pelo direito limitado de substituição ou reembolso estabelecido no parágrafo 1.F.3, esta obra é fornecida a você “TAL COMO ESTÁ”, SEM OUTRAS GARANTIAS DE QUALQUER TIPO, EXPRESSAS OU IMPLÍCITAS, INCLUINDO, MAS NÃO SE LIMITANDO A, GARANTIAS DE COMERCIALIZAÇÃO OU ADEQUAÇÃO PARA QUALQUER FINALIDADE.

1.F.5. Alguns estados não permitem a renúncia a certas garantias implícitas ou a exclusão ou limitação de certos tipos de danos. Se qualquer renúncia ou limitação estabelecida neste acordo violar a lei do estado aplicável a este acordo, o acordo deverá ser interpretado de modo a permitir a maior renúncia ou limitação permitida pela lei estadual aplicável. A invalidade ou inexigibilidade de qualquer disposição deste acordo não anulará as disposições restantes.

1.F.6. INDENIZAÇÃO – Você concorda em indenizar e isentar a Fundação, o proprietário da marca registrada, quaisquer agentes ou funcionários da Fundação, qualquer pessoa que forneça cópias das obras eletrônicas do Project Gutenberg™ de acordo com este acordo, e quaisquer voluntários associados à produção, promoção e distribuição das obras eletrônicas do Project Gutenberg™, de toda responsabilidade, custo e despesa, incluindo honorários advocatícios, que surjam diretamente ou indiretamente de qualquer um dos seguintes atos praticados por você ou que você cause: (a)

distribuição desta ou de qualquer obra do Project Gutenberg, (b) alteração,
modificação, ou adições ou exclusões em qualquer obra do Project Gutenberg,
e (c) qualquer defeito causado por você.

Seção 2. Informações sobre a Missão do Project
Gutenberg

Project Gutenberg é sinônimo de distribuição gratuita
de obras eletrônicas em formatos legíveis pela maior variedade
de computadores, incluindo computadores obsoletos, antigos, de meia-idade e novos. Ele existe graças aos esforços de centenas de voluntários e às doações de pessoas de todas as esferas da vida.

Voluntários e apoio financeiro para fornecer aos voluntários
a assistência de que precisam são essenciais para alcançar os objetivos do Project Gutenberg e garantir que a coleção do Project Gutenberg permaneça livremente disponível para as gerações futuras. Em 2001, foi criada a Fundação do Arquivo Literário Project Gutenberg para proporcionar um futuro seguro e permanente ao Project Gutenberg e às gerações futuras. Para saber mais sobre a Fundação do Arquivo Literário Project Gutenberg e como seus esforços e doações podem ajudar, consulte as Seções 3 e 4 e a página de informações da Fundação em www.gutenberg.org.

Seção 3. Informações sobre a Fundação do Arquivo Literário Project Gutenberg

A Fundação do Arquivo Literário Project Gutenberg é uma corporação educacional sem fins lucrativos 501(c)(3), organizada sob as leis do estado do Mississippi e concedida o status de isenção fiscal pelo Serviço de Receita Federal. O número de identificação fiscal da Fundação, ou EIN, é 64-6221541. As contribuições à Fundação do Arquivo Literário Project Gutenberg são dedutíveis nos termos permitidos pelas leis federais dos EUA e pelas leis do seu estado.

O escritório administrativo da Fundação está localizado em 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, EUA, +1 (862) 621-9288. Contato por e-mail

Links e informações de contato atualizadas podem ser encontrados no site da Fundação e na página oficial em www.gutenberg.org/contact.

Seção 4. Informações sobre Doações ao Projeto
Fundação do Arquivo Literário Gutenberg

O Projeto Gutenberg™ depende, e não pode sobreviver sem, um amplo apoio público e doações para cumprir sua missão de aumentar o número de obras de domínio público e licenciadas que possam ser distribuídas gratuitamente em formato legível por máquinas, acessível pela maior variedade possível de equipamentos, incluindo os mais antigos. Muitas doações pequenas (de US$ 1 a US$ 5.000) são particularmente importantes para manter o status de isenção fiscal perante o IRS.

A Fundação está comprometida em cumprir as leis que regulam instituições de caridade e doações beneficentes em todos os 50 estados dos Estados Unidos. Os requisitos de conformidade não são uniformes, e é necessário muito esforço, muita burocracia e várias taxas para atendê-los e mantê-los em dia. Não solicitamos doações em locais onde não recebemos confirmação por escrito de conformidade. Para ENVIAR DOAÇÕES ou verificar o status de conformidade para algum estado específico, visite www.gutenberg.org/donate.

Embora não possamos e não solicitemos contribuições de estados onde ainda não atendemos aos requisitos de solicitação, não conhecemos nenhuma proibição contra aceitar doações não solicitadas de doadores desses estados que entrem em contato conosco com ofertas de doação.

Doações internacionais são aceitas com gratidão, mas não podemos fazer declarações sobre o tratamento tributário das doações recebidas de fora dos Estados Unidos. As leis americanas sozinhas já sobrecarregam nossa pequena equipe.

Por favor, verifique as páginas da Web do Projeto Gutenberg para conhecer os métodos e endereços atuais de doação. As doações também podem ser feitas de várias outras maneiras, incluindo cheques, pagamentos online e doações por cartão de crédito. Para doar, por favor, acesse: www.gutenberg.org/donate.

Seção 5. Informações Gerais sobre o Projeto Gutenberg
Obras eletrônicas

O professor Michael S. Hart foi o criador do Projeto Gutenberg,
o conceito de uma biblioteca de obras eletrônicas que poderiam ser
compartilhadas livremente com qualquer pessoa. Por quarenta anos, ele
produziu e distribuiu e-books do Projeto Gutenberg com o apoio
de uma rede reduzida de voluntários.

Os e-books do Projeto Gutenberg são frequentemente criados a partir
de várias edições impressas, todas elas confirmadas como não protegidas
por direitos autorais nos EUA, a menos que haja uma nota de direitos
autorais incluída. Portanto, não mantemos necessariamente os e-books
em conformidade com nenhuma edição impressa específica.

A maioria das pessoas começa acessando nosso site, que possui a
principial ferramenta de busca do PG: www.gutenberg.org.

Este site inclui informações sobre o Projeto Gutenberg, incluindo
como fazer doações à Fundação do Arquivo Literário do Projeto
Gutenberg, como ajudar na produção de nossos novos e-books e como
se inscrever em nossa newsletter por e-mail para ficar sabendo sobre os
novos e-books.