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O e-book do Projeto Gutenberg de Eu, Marte
Este e-book é destinado ao uso de qualquer pessoa, em qualquer lugar nos Estados Unidos e na maior parte do resto do mundo, sem custo e quase sem nenhuma restrição. Você pode copiá-lo, distribuí-lo ou reutilizá-lo nos termos da Licença do Projeto Gutenberg, incluída neste e-book ou disponível online em www.gutenberg.org. Se você não estiver nos Estados Unidos, precisará verificar as leis do país onde se encontra antes de usar este e-book.
Título: Eu, Marte
Autor: Ray Bradbury
Ilustrador: Hannes Bok, Lawrence Sterne Stevens
Data de lançamento: 10 de setembro de 2025 [eBook #76857]
Linguagem: Inglês
Publicação original: Niagra Falls, NY: Fictioneers, Inc., 1949
Outras informações e formatos: www.gutenberg.org/ebooks/76857
Créditos: Roger Frank
*** INÍCIO DO E-BOOK DO PROJETO GUTENBERG EU, MARTE ***
Este e-book é destinado ao uso de qualquer pessoa, em qualquer lugar nos Estados Unidos e na maior parte do resto do mundo, sem custo e quase sem nenhuma restrição. Você pode copiá-lo, distribuí-lo ou reutilizá-lo nos termos da Licença do Projeto Gutenberg, incluída neste e-book ou disponível online em www.gutenberg.org. Se você não estiver nos Estados Unidos, precisará verificar as leis do país onde se encontra antes de usar este e-book.
Título: Eu, Marte
Autor: Ray Bradbury
Ilustrador: Hannes Bok, Lawrence Sterne Stevens
Data de lançamento: 10 de setembro de 2025 [eBook #76857]
Linguagem: Inglês
Publicação original: Niagra Falls, NY: Fictioneers, Inc., 1949
Outras informações e formatos: www.gutenberg.org/ebooks/76857
Créditos: Roger Frank
*** INÍCIO DO E-BOOK DO PROJETO GUTENBERG EU, MARTE ***
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Eu, Marte
De Ray Bradbury
Sozinho em Marte, mas não sozinho... Pois as versões mais jovens do velho Barton viviam, odiando-o, atormentando-o por ser a prova viva de que suas esperanças estavam mortas!
O telefone tocou.
Uma mão cinzenta pegou o fone.
“Alô?”
“Alô, Barton?”
“Sim.”
“Sou eu, Barton!”
De Ray Bradbury
Sozinho em Marte, mas não sozinho... Pois as versões mais jovens do velho Barton viviam, odiando-o, atormentando-o por ser a prova viva de que suas esperanças estavam mortas!
O telefone tocou.
Uma mão cinzenta pegou o fone.
“Alô?”
“Alô, Barton?”
“Sim.”
“Sou eu, Barton!”
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“O quê?”
“É o Barton!”
“Não pode ser. Este telefone não toca há vinte anos.”
O velho desligou.
Brrrrinnnng!
Sua mão cinzenta agarrou o telefone.
“Olá, Barton”, riu a voz. “Você esqueceu, não é?”
O velho sentiu seu coração encolher, como se fosse uma pedra fria. Sentiu o vento soprando vindo dos mares secos de Marte e das colinas azuis do planeta. Depois de vinte anos de silêncio e teias de aranha, agora, nesta noite, em seu octogésimo aniversário, com um grito assustador, o telefone voltou à vida.
“Quem você achava que era?”, perguntou a voz. “Um capitão de foguete? Achou que alguém veio para resgatá-lo?”
“Não.”
“Qual é a data?”
Com lentidão, ele respondeu: “20 de julho de 2097.”
“Meu Deus. Sessenta anos! Você ficou sentado aí todo esse tempo? Esperando que um foguete viesse da Terra para resgatá-lo?”
O velho assentiu.
“Agora, velho, você sabe quem eu sou? Pense!”
“Sim.” Seus lábios pálidos e secos tremiam. “Eu entendo. Lembro-me. Somos um só. Eu sou Emil Barton, e você também é Emil Barton.”
“Com uma diferença. Você tem oitenta anos. Eu tenho apenas vinte. Toda a minha vida ainda pela frente!”
O velho começou a rir e depois a chorar. Ele segurava o telefone como uma criança perdida e tola em suas mãos. A conversa era impossível, e não deveria continuar, mas ele continuou mesmo assim. Quando se recompôs, aproximou o telefone de seus lábios murchos e disse, com profunda angústia: “Escute! Você aí! Escute, ó Deus, se eu pudesse avisá-lo! Como posso? Você é apenas uma voz. Se eu pudesse mostrar-lhe quão solitários são esses anos… Acabe com isso, mate-se! Não espere! Se você soubesse o que significa passar do que você é para o que eu sou, hoje, aqui, agora.”
“É o Barton!”
“Não pode ser. Este telefone não toca há vinte anos.”
O velho desligou.
Brrrrinnnng!
Sua mão cinzenta agarrou o telefone.
“Olá, Barton”, riu a voz. “Você esqueceu, não é?”
O velho sentiu seu coração encolher, como se fosse uma pedra fria. Sentiu o vento soprando vindo dos mares secos de Marte e das colinas azuis do planeta. Depois de vinte anos de silêncio e teias de aranha, agora, nesta noite, em seu octogésimo aniversário, com um grito assustador, o telefone voltou à vida.
“Quem você achava que era?”, perguntou a voz. “Um capitão de foguete? Achou que alguém veio para resgatá-lo?”
“Não.”
“Qual é a data?”
Com lentidão, ele respondeu: “20 de julho de 2097.”
“Meu Deus. Sessenta anos! Você ficou sentado aí todo esse tempo? Esperando que um foguete viesse da Terra para resgatá-lo?”
O velho assentiu.
“Agora, velho, você sabe quem eu sou? Pense!”
“Sim.” Seus lábios pálidos e secos tremiam. “Eu entendo. Lembro-me. Somos um só. Eu sou Emil Barton, e você também é Emil Barton.”
“Com uma diferença. Você tem oitenta anos. Eu tenho apenas vinte. Toda a minha vida ainda pela frente!”
O velho começou a rir e depois a chorar. Ele segurava o telefone como uma criança perdida e tola em suas mãos. A conversa era impossível, e não deveria continuar, mas ele continuou mesmo assim. Quando se recompôs, aproximou o telefone de seus lábios murchos e disse, com profunda angústia: “Escute! Você aí! Escute, ó Deus, se eu pudesse avisá-lo! Como posso? Você é apenas uma voz. Se eu pudesse mostrar-lhe quão solitários são esses anos… Acabe com isso, mate-se! Não espere! Se você soubesse o que significa passar do que você é para o que eu sou, hoje, aqui, agora.”
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“Impossível.” A voz do jovem Barton riu, de longe. “Não tenho como saber se você vai receber essa ligação. Tudo isso é mecânico. Você está falando com uma transcrição, nada mais. Estamos em 2037. Sessenta anos no seu passado. Hoje, a guerra atômica começou na Terra. Todos os colonos foram chamados de volta para Marte, de foguete. Eu fiquei para trás!”
“Lembro-me”, sussurrou o velho homem.
“Sozinho em Marte”, riu a voz jovem. “Um mês, um ano, quem se importa? Há comida e livros. No meu tempo livre, criei bibliotecas de transcrições com dez mil palavras, respostas, minha própria voz, conectadas a relés telefônicos. Nos meses seguintes, vou ligar, para ter alguém com quem conversar.”
“Sim”, murmurou o velho homem, lembrando-se.
“Quarenta a sessenta anos daqui, as minhas próprias fitas de transcrição vão me ligar. Na verdade, acho que não ficarei aqui em Marte por tanto tempo; é apenas uma ideia belamente irônica minha, algo para passar o tempo. É realmente você, Barton? É realmente eu?”
Lágrimas caíram dos olhos do velho homem. “Sim!”
“Criei mil Bartons, fitas sensíveis a todas as perguntas, com minha voz, em mil cidades marcianas. Um exército de Bartons por todo Marte, enquanto eu espero que os foguetes voltem.”
“Seu tolo”, disse o velho homem, balançando a cabeça, cansado. “Você esperou sessenta anos. Envelheceu esperando, sempre sozinho. E agora você se tornou eu e ainda está sozinho nas cidades vazias.”
“Não espere minha simpatia. Você é como um estranho, em outro país. Não posso ficar triste. Estou vivo quando faço essas fitas. E você está vivo quando as ouve. Ambos, para o outro, somos incompreensíveis. Nenhum de nós pode avisar o outro, embora ambos respondam, um automaticamente, o outro de maneira calorosa e humana. Agora eu sou humano. Você será humano mais tarde. É insano. Não posso chorar, porque, sem conhecer o futuro, só posso ser otimista. Essas fitas escondidas só podem reagir a um certo número de estímulos vindos de você. Pode pedir a um morto que chore?”
“Pare com isso!”, gritou o velho homem, pois seu coração estava angustiado. Sentiu as conhecidas crises de dor. Náuseas o dominaram, e tudo ficou escuro. “Pare com isso! Oh Deus, você foi cruel. Vá embora!”
“Lembro-me”, sussurrou o velho homem.
“Sozinho em Marte”, riu a voz jovem. “Um mês, um ano, quem se importa? Há comida e livros. No meu tempo livre, criei bibliotecas de transcrições com dez mil palavras, respostas, minha própria voz, conectadas a relés telefônicos. Nos meses seguintes, vou ligar, para ter alguém com quem conversar.”
“Sim”, murmurou o velho homem, lembrando-se.
“Quarenta a sessenta anos daqui, as minhas próprias fitas de transcrição vão me ligar. Na verdade, acho que não ficarei aqui em Marte por tanto tempo; é apenas uma ideia belamente irônica minha, algo para passar o tempo. É realmente você, Barton? É realmente eu?”
Lágrimas caíram dos olhos do velho homem. “Sim!”
“Criei mil Bartons, fitas sensíveis a todas as perguntas, com minha voz, em mil cidades marcianas. Um exército de Bartons por todo Marte, enquanto eu espero que os foguetes voltem.”
“Seu tolo”, disse o velho homem, balançando a cabeça, cansado. “Você esperou sessenta anos. Envelheceu esperando, sempre sozinho. E agora você se tornou eu e ainda está sozinho nas cidades vazias.”
“Não espere minha simpatia. Você é como um estranho, em outro país. Não posso ficar triste. Estou vivo quando faço essas fitas. E você está vivo quando as ouve. Ambos, para o outro, somos incompreensíveis. Nenhum de nós pode avisar o outro, embora ambos respondam, um automaticamente, o outro de maneira calorosa e humana. Agora eu sou humano. Você será humano mais tarde. É insano. Não posso chorar, porque, sem conhecer o futuro, só posso ser otimista. Essas fitas escondidas só podem reagir a um certo número de estímulos vindos de você. Pode pedir a um morto que chore?”
“Pare com isso!”, gritou o velho homem, pois seu coração estava angustiado. Sentiu as conhecidas crises de dor. Náuseas o dominaram, e tudo ficou escuro. “Pare com isso! Oh Deus, você foi cruel. Vá embora!”
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“Era, velho? Eu sou. Enquanto as fitas continuarem a funcionar, enquanto os eixos secretos e os olhos eletrônicos ocultos lerem, selecionarem e converterem palavras para enviá-las a você, eu serei jovem, cruel, direto. Continuarei sendo jovem e cruel muito tempo depois de você morrer. Adeus.”
“Espere!”, gritou o velho.
Clique.
Barton ficou segurando o telefone em silêncio por muito tempo. Seu coração lhe causava uma dor intensa.
Que loucura aquilo tinha sido. Na juventude, quão tolo, quão inspirador… Aqueles primeiros anos solitários, montando os “cérebros telefônicos”, as fitas, os circuitos, agendando chamadas nos horários certos:
Brrrrinnnng!
“Bom dia, Barton. Aqui é Barton. São sete horas. Levante-se!”
Brrrrinnnng!
“Barton? É o Barton ligando. Você precisa ir para Mars Town ao meio-dia. Instalar um ‘cérebro telefônico’. Pensei em lembrá-lo.”
“Obrigado.”
Brrrrinnnng!
“Barton? Barton. Quer almoçar comigo? No Rocket Inn?”
“Claro.”
“Até logo!”
Brrrrinnnng!
“É você, B.? Pensei em animá-lo um pouco. Que queixo firme, e tudo mais. O foguete de resgate pode chegar amanhã, para salvá-lo.”
“Sim, amanhã, amanhã, amanhã…”
Clique.
Mas quarenta anos se transformaram em fumaça. Barton silenciou aqueles telefones insidiosos e suas conversas inteligentes. Ele os manteve em silêncio. Eles só poderiam ligar para ele depois que ele tivesse oitenta anos, se ainda estivesse vivo. E agora, hoje, os telefones tocavam, e o passado respirava em seu ouvido, suspirando, sussurrando, murmurando, lembrando.
“Espere!”, gritou o velho.
Clique.
Barton ficou segurando o telefone em silêncio por muito tempo. Seu coração lhe causava uma dor intensa.
Que loucura aquilo tinha sido. Na juventude, quão tolo, quão inspirador… Aqueles primeiros anos solitários, montando os “cérebros telefônicos”, as fitas, os circuitos, agendando chamadas nos horários certos:
Brrrrinnnng!
“Bom dia, Barton. Aqui é Barton. São sete horas. Levante-se!”
Brrrrinnnng!
“Barton? É o Barton ligando. Você precisa ir para Mars Town ao meio-dia. Instalar um ‘cérebro telefônico’. Pensei em lembrá-lo.”
“Obrigado.”
Brrrrinnnng!
“Barton? Barton. Quer almoçar comigo? No Rocket Inn?”
“Claro.”
“Até logo!”
Brrrrinnnng!
“É você, B.? Pensei em animá-lo um pouco. Que queixo firme, e tudo mais. O foguete de resgate pode chegar amanhã, para salvá-lo.”
“Sim, amanhã, amanhã, amanhã…”
Clique.
Mas quarenta anos se transformaram em fumaça. Barton silenciou aqueles telefones insidiosos e suas conversas inteligentes. Ele os manteve em silêncio. Eles só poderiam ligar para ele depois que ele tivesse oitenta anos, se ainda estivesse vivo. E agora, hoje, os telefones tocavam, e o passado respirava em seu ouvido, suspirando, sussurrando, murmurando, lembrando.
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Brrrrinnnng!
Ele deixou o telefone tocar.
“Não preciso atender”, pensou ele.
Brrrrinnnng!
“Não há ninguém aí”, pensou ele.
Brrrrinnnng!
“É como falar comigo mesmo”, pensou ele. “Mas diferente. Oh Deus, quão diferente.”
Sentiu suas mãos se moverem inconscientemente em direção ao telefone.
Clique.
“Olá, velho Barton, aqui é o jovem Barton. Um ano mais velho, porém. Hoje tenho vinte e um anos. No último ano, instalei ‘cérebros de voz’ em duzentas cidades em Marte; populei esse planeta com Bartons arrogantes!”
“Sim.” O velho se lembrou daqueles dias, seis décadas atrás, daquelas noites em que atravessava colinas azuis e entrava em vales de ferro em Marte, com um caminhão cheio de máquinas, assobiando, feliz. Outro telefone, outro relé. Algo para fazer. Algo inteligente, maravilhoso e triste. Vozes escondidas. Escondidas, escondidas. Naqueles dias de juventude, quando a morte não era morte, o tempo não era tempo, e a velhice era apenas um eco distante dos longos anos à frente. Aquele idiota jovem, aquele tolo sádico, que nunca pensou em colher os frutos que havia plantado.
“Ontem à noite”, disse Barton, aos vinte e um anos, “sentei-me sozinho em um cinema, numa cidade vazia. Atuei como um velho Laurel e Hardy. Ri muito. Deus, como ri!”
“Sim.”
“Hoje tive uma ideia. Gravei minha voz mil vezes em uma fita. Transmitida da cidade, parece que mil pessoas vivem lá. É um som reconfortante, o som de uma multidão. Configurei tudo de modo que as portas batam, as crianças cantem, os musicais toquem, tudo controlado por mecanismos automáticos. Se eu não olhar pela janela, se apenas ouvir, está tudo bem. Mas se eu olhar, estrago a ilusão. Só há uma solução: vou povoar a cidade com robôs. Acho que estou ficando solitário.”
O velho disse: “Sim. Esse foi o seu primeiro sinal.”
Ele deixou o telefone tocar.
“Não preciso atender”, pensou ele.
Brrrrinnnng!
“Não há ninguém aí”, pensou ele.
Brrrrinnnng!
“É como falar comigo mesmo”, pensou ele. “Mas diferente. Oh Deus, quão diferente.”
Sentiu suas mãos se moverem inconscientemente em direção ao telefone.
Clique.
“Olá, velho Barton, aqui é o jovem Barton. Um ano mais velho, porém. Hoje tenho vinte e um anos. No último ano, instalei ‘cérebros de voz’ em duzentas cidades em Marte; populei esse planeta com Bartons arrogantes!”
“Sim.” O velho se lembrou daqueles dias, seis décadas atrás, daquelas noites em que atravessava colinas azuis e entrava em vales de ferro em Marte, com um caminhão cheio de máquinas, assobiando, feliz. Outro telefone, outro relé. Algo para fazer. Algo inteligente, maravilhoso e triste. Vozes escondidas. Escondidas, escondidas. Naqueles dias de juventude, quando a morte não era morte, o tempo não era tempo, e a velhice era apenas um eco distante dos longos anos à frente. Aquele idiota jovem, aquele tolo sádico, que nunca pensou em colher os frutos que havia plantado.
“Ontem à noite”, disse Barton, aos vinte e um anos, “sentei-me sozinho em um cinema, numa cidade vazia. Atuei como um velho Laurel e Hardy. Ri muito. Deus, como ri!”
“Sim.”
“Hoje tive uma ideia. Gravei minha voz mil vezes em uma fita. Transmitida da cidade, parece que mil pessoas vivem lá. É um som reconfortante, o som de uma multidão. Configurei tudo de modo que as portas batam, as crianças cantem, os musicais toquem, tudo controlado por mecanismos automáticos. Se eu não olhar pela janela, se apenas ouvir, está tudo bem. Mas se eu olhar, estrago a ilusão. Só há uma solução: vou povoar a cidade com robôs. Acho que estou ficando solitário.”
O velho disse: “Sim. Esse foi o seu primeiro sinal.”
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“O quê?”
“A primeira vez que você admitiu estar sozinho.”
“Eu experimentei com aromas. Enquanto caminho pelas ruas desertas, cheiros de bacon e ovos, presunto, filés, sopas vêm das casas. Tudo feito por máquinas escondidas. Inteligente, não é?”
“Fantasia. Loucura.”
“Autoproteção, velho.”
“Estou cansado.” De repente, o velho desligou. Era demais. O passado o inundava, o afogava...
Cambaleando, ele desceu as escadas da torre até as ruas da cidade.
A cidade estava escura. Não havia mais néons vermelhos acesos, nem música, nem cheiros de comida. Há muito tempo ele havia abandonado aquela fantasia sombria da mentira mecânica. Ouça! São passos? Cheire! Não é bolo de morango? Não, ele havia parado tudo isso. O que ele fez com os robôs? Sua mente estava confusa. Ah, sim...
Ele foi até o canal escuro, onde as estrelas brilhavam nas águas tremulantes.
Sob a água, em fileiras após fileiras, enferrujados, estavam os robôs de Marte que ele construíra ao longo dos anos. Em uma percepção selvagem de sua própria inadequação insana, ele ordenou que eles avançassem, um, dois, três, quatro!, para as profundezas do canal, afundando, borbulhando como garrafas submersas. Ele os matou sem demonstrar arrependimento.
Brrrrinnnng.
Levemente, um telefone tocou em uma cabana sem luz.
Ele continuou andando. O telefone parou de tocar.
Brrrrinnnng. Outra cabana à frente, como se soubesse de sua passagem. Ele começou a correr. O toque do telefone ficou para trás. Só para ser substituído por outro toque, desta casa — Brrrrinnnng! agora ali, agora aqui! Ele virou a esquina. Um telefone! Ele correu adiante. Outra esquina. Mais um telefone!
“Tudo bem, tudo bem!”, gritou ele, exausto. “Estou indo!”
“Olá, Barton.”
“A primeira vez que você admitiu estar sozinho.”
“Eu experimentei com aromas. Enquanto caminho pelas ruas desertas, cheiros de bacon e ovos, presunto, filés, sopas vêm das casas. Tudo feito por máquinas escondidas. Inteligente, não é?”
“Fantasia. Loucura.”
“Autoproteção, velho.”
“Estou cansado.” De repente, o velho desligou. Era demais. O passado o inundava, o afogava...
Cambaleando, ele desceu as escadas da torre até as ruas da cidade.
A cidade estava escura. Não havia mais néons vermelhos acesos, nem música, nem cheiros de comida. Há muito tempo ele havia abandonado aquela fantasia sombria da mentira mecânica. Ouça! São passos? Cheire! Não é bolo de morango? Não, ele havia parado tudo isso. O que ele fez com os robôs? Sua mente estava confusa. Ah, sim...
Ele foi até o canal escuro, onde as estrelas brilhavam nas águas tremulantes.
Sob a água, em fileiras após fileiras, enferrujados, estavam os robôs de Marte que ele construíra ao longo dos anos. Em uma percepção selvagem de sua própria inadequação insana, ele ordenou que eles avançassem, um, dois, três, quatro!, para as profundezas do canal, afundando, borbulhando como garrafas submersas. Ele os matou sem demonstrar arrependimento.
Brrrrinnnng.
Levemente, um telefone tocou em uma cabana sem luz.
Ele continuou andando. O telefone parou de tocar.
Brrrrinnnng. Outra cabana à frente, como se soubesse de sua passagem. Ele começou a correr. O toque do telefone ficou para trás. Só para ser substituído por outro toque, desta casa — Brrrrinnnng! agora ali, agora aqui! Ele virou a esquina. Um telefone! Ele correu adiante. Outra esquina. Mais um telefone!
“Tudo bem, tudo bem!”, gritou ele, exausto. “Estou indo!”
“Olá, Barton.”
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“O que você quer!”
“Estou sozinho. Só vivo quando falo. Por isso preciso falar. Você não pode me calar para sempre.”
“Deixe-me em paz!”, disse o velho, em horror. “Oh, meu coração!”
“Este é Barton, vinte e quatro anos. Mais alguns anos se passam. Esperando. Ainda mais sozinho. Li Guerra e Paz, bebi xerez, administrei restaurantes sozinho, como garçom, cozinheiro, artista. E esta noite, sou o protagonista de um filme no Tivoli — Emil Barton em Love’s Labor Lost, interpretando todos os papéis, alguns com perucas… eu mesmo!”
“Pare de me chamar”, os olhos do velho estavam furiosos e insanos. “Senão vou matá-lo!”
“Você não pode me matar. Primeiro terá que me encontrar!”
“Vou encontrá-lo!” Um gemido sufocado.
“Você esqueceu onde me escondeu. Estou em toda parte em Marte: em caixas, em casas, em cabos, torres, debaixo da terra! Vá em frente, tente! Como vai chamar isso? Telecídio? Suicídio? Está com ciúmes? Ciúmes de mim, que tenho apenas vinte e quatro anos, olhos brilhantes, forte, jovem, tão jovem? Tudo bem, velho, é guerra! Entre nós. Entre mim! Um regimento inteiro de nós, de vinte a sessenta anos, contra você, o verdadeiro. Vá em frente, declare guerra!”
“Vou matá-lo!”, gritou Barton.
Clique. Silêncio.
“Matar você!” Ele jogou o telefone pela janela, gritando.
No frio da meia-noite, o antigo automóvel avançava por vales profundos. Sob os pés de Barton, no chão do carro, havia revólveres, fuzis, dinamite. O rugido do carro ecoava em seus ossos fracos e cansados.
“Vou encontrá-los”, pensou ele. “Encontrar e destruir, a todos. Oh, Deus, como ele pode fazer isso comigo?”
Ele parou o carro. Uma cidade estranha se estendia sob as luas gêmeas do crepúsculo. Não havia vento.
Ele segurou o fuzil em suas mãos frias. Olhou para os postes, as torres, as caixas. Onde? Onde estava escondida a voz dessa cidade? Aquela torre? Ou aquela ali! Onde? Há tantos anos… Tão distante… Tão esquecido.
“Estou sozinho. Só vivo quando falo. Por isso preciso falar. Você não pode me calar para sempre.”
“Deixe-me em paz!”, disse o velho, em horror. “Oh, meu coração!”
“Este é Barton, vinte e quatro anos. Mais alguns anos se passam. Esperando. Ainda mais sozinho. Li Guerra e Paz, bebi xerez, administrei restaurantes sozinho, como garçom, cozinheiro, artista. E esta noite, sou o protagonista de um filme no Tivoli — Emil Barton em Love’s Labor Lost, interpretando todos os papéis, alguns com perucas… eu mesmo!”
“Pare de me chamar”, os olhos do velho estavam furiosos e insanos. “Senão vou matá-lo!”
“Você não pode me matar. Primeiro terá que me encontrar!”
“Vou encontrá-lo!” Um gemido sufocado.
“Você esqueceu onde me escondeu. Estou em toda parte em Marte: em caixas, em casas, em cabos, torres, debaixo da terra! Vá em frente, tente! Como vai chamar isso? Telecídio? Suicídio? Está com ciúmes? Ciúmes de mim, que tenho apenas vinte e quatro anos, olhos brilhantes, forte, jovem, tão jovem? Tudo bem, velho, é guerra! Entre nós. Entre mim! Um regimento inteiro de nós, de vinte a sessenta anos, contra você, o verdadeiro. Vá em frente, declare guerra!”
“Vou matá-lo!”, gritou Barton.
Clique. Silêncio.
“Matar você!” Ele jogou o telefone pela janela, gritando.
No frio da meia-noite, o antigo automóvel avançava por vales profundos. Sob os pés de Barton, no chão do carro, havia revólveres, fuzis, dinamite. O rugido do carro ecoava em seus ossos fracos e cansados.
“Vou encontrá-los”, pensou ele. “Encontrar e destruir, a todos. Oh, Deus, como ele pode fazer isso comigo?”
Ele parou o carro. Uma cidade estranha se estendia sob as luas gêmeas do crepúsculo. Não havia vento.
Ele segurou o fuzil em suas mãos frias. Olhou para os postes, as torres, as caixas. Onde? Onde estava escondida a voz dessa cidade? Aquela torre? Ou aquela ali! Onde? Há tantos anos… Tão distante… Tão esquecido.
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Virou a cabeça ora para cá, ora para lá, de forma descontrolada. Devia ser aquela torre! Ele tinha certeza? Ou esta caixa aqui, ou o transformador meio subido naquela torre? Ele levantou o fuzil. A torre caiu com a primeira bala. Todas elas, pensou ele. Todas as torres desta cidade terão de ser destruídas. Esqueci. Já faz muito tempo. O carro avançou pela rua silenciosa. Brrrrinnnng! Ele olhou para a farmácia deserta. Brrrrinnnng! Com a pistola na mão, ele atirou no trinco da porta e entrou. Clique. “Olá, Barton? Só um aviso. Não tente derrubar todas as torres, explodir tudo. Assim você só vai se prejudicar. Pense bem...” Clique. Ele saiu lentamente da cabine telefônica e foi para a rua, ouvindo as torres telefônicas zumbindo alto no ar, ainda funcionando, ainda intactas. Olhou para elas e então entendeu. Ele não podia destruir as torres. E se um foguete viesse da Terra, ideia impossível, mas e se viesse hoje à noite, amanhã, na próxima semana? E pousasse do outro lado do planeta, usando os telefones para tentar ligar para Barton, apenas para descobrir que os circuitos estavam inativos? Sim, imagine! Barton largou sua arma. “Um foguete não vai vir”, argumentou, suavemente, logicamente, consigo mesmo. “Estou velho. Não vai vir agora. Já é tarde demais.” Mas e se viesse, e você não soubesse?, pensou ele. Não, você precisa manter as linhas abertas. Brrrrinnnng. Ele virou-se, atordoado. Seus olhos piscavam, sem enxergar direito. Voltou cambaleando para a farmácia e mexeu no telefone. “Alô?” Uma voz estranha.
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“Por favor”, implorou o velho, com voz trêmula. “Não me incomode.”
“Quem é isso? Quem está aí? Onde você está?”, gritou a voz, surpresa.
“Espere um minuto.” O velho cambaleou. “Este é Emil Barton. Quem é aquele?”
“Este é o Capitão Leonard Rockwell, do Foguete da Terra 48. Acabou de chegar de Nova York.”
“Não, não, não.”
“O senhor está aí, Sr. Barton?”
“Não, não, não pode ser, simplesmente não pode.”
“Onde você está?”
“Vocês estão mentindo, é falso!” O velho precisou se apoiar na parede do balcão. Seus olhos azuis estavam frios e vazios. “É você, Barton, brincando comigo, mentindo para mim de novo!”
“Este é o Capitão Rockwell, do Foguete 48. Acabamos de pousar em New Schenecty. Onde você está?”
“Em Green Town”, arfou ele. “Isso fica a mil milhas de vocês.”
“Olha, Barton, você consegue vir aqui?”
“O quê?”
“Temos problemas com o nosso foguete. Estamos exaustos após o voo. Você pode vir ajudar?”
“Sim, sim.”
“Estamos no pátio de pouso fora da cidade. Você consegue vir amanhã?”
“Sim, mas—”
“Bem?”
O velho acariciou o telefone, com tristeza. “Como está a Terra? Como está Nova York? A guerra acabou? Quem é o presidente agora? O que aconteceu?”
“Haverá tempo suficiente para fofocas quando você chegar.”
“Está tudo bem?”
“Está tudo bem.”
“Graças a Deus.” O velho ouviu a voz ao longe. “Tem certeza de que é o Capitão Rockwell?”
“Quem é isso? Quem está aí? Onde você está?”, gritou a voz, surpresa.
“Espere um minuto.” O velho cambaleou. “Este é Emil Barton. Quem é aquele?”
“Este é o Capitão Leonard Rockwell, do Foguete da Terra 48. Acabou de chegar de Nova York.”
“Não, não, não.”
“O senhor está aí, Sr. Barton?”
“Não, não, não pode ser, simplesmente não pode.”
“Onde você está?”
“Vocês estão mentindo, é falso!” O velho precisou se apoiar na parede do balcão. Seus olhos azuis estavam frios e vazios. “É você, Barton, brincando comigo, mentindo para mim de novo!”
“Este é o Capitão Rockwell, do Foguete 48. Acabamos de pousar em New Schenecty. Onde você está?”
“Em Green Town”, arfou ele. “Isso fica a mil milhas de vocês.”
“Olha, Barton, você consegue vir aqui?”
“O quê?”
“Temos problemas com o nosso foguete. Estamos exaustos após o voo. Você pode vir ajudar?”
“Sim, sim.”
“Estamos no pátio de pouso fora da cidade. Você consegue vir amanhã?”
“Sim, mas—”
“Bem?”
O velho acariciou o telefone, com tristeza. “Como está a Terra? Como está Nova York? A guerra acabou? Quem é o presidente agora? O que aconteceu?”
“Haverá tempo suficiente para fofocas quando você chegar.”
“Está tudo bem?”
“Está tudo bem.”
“Graças a Deus.” O velho ouviu a voz ao longe. “Tem certeza de que é o Capitão Rockwell?”
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“Droga, cara!”
“Desculpe!”
Ele desligou e saiu correndo.
Eles estavam ali, depois de muitos anos, inacreditável, os seus próprios, que o levariam de volta aos mares, céus e montanhas da Terra.
Ele ligou o carro. Dirigiria a noite toda. Será que conseguiria? E seu coração? Valeeria a pena arriscar, para ver as pessoas, apertar mãos, ouvi-las perto de si.
O carro rugia pelas colinas.
Aquela voz. Capitão Rockwell. Não podia ser ele mesmo, há quarenta anos. Ele nunca havia feito uma gravação assim. Ou teria feito? Em um de seus ataques de depressão, em um acesso de cinismo alcoólico, ele não havia feito uma fita falsa de um pouso falso em Marte, com um capitão sintético e uma tripulação imaginária? Ele balançou a cabeça, violentamente. Não. Ele era um tolo desconfiado. Agora não era hora de duvidar. Ele precisava seguir em frente, hora após hora, sob as luas de Marte. Que festa eles teriam!
O sol nasceu. Ele estava extremamente cansado, cheio de espinhos e espinheiros de fraqueza; seu coração batia forte e doía, seus dedos tremiam ao segurar o volante. Mas o que mais o alegrava era a ideia de fazer uma última ligação telefônica:
“Olá, jovem Barton, aqui é o velho Barton. Estou partindo para a Terra hoje!”
Salvo! Ele riu fracamente.
Ao entardecer, ele dirigiu até os limites sombrios de New Schenectady.
Saindo do carro, ficou parado, olhando para a pista de lançamento dos foguetes, esfregando os olhos vermelhos.
O campo de foguetes estava vazio. Ninguém correu para recebê-lo. Ninguém apertou sua mão, gritou ou riu.
Ele sentiu seu coração explodir de dor. Sentiu escuridão e a sensação de cair pelo céu aberto. Ele cambaleou em direção a um escritório.
Lá dentro, seis telefones estavam alinhados em fila.
Ele esperou, ofegante.
Finalmente:
Brrrrinnnng.
Ele levantou o pesado fone.
“Desculpe!”
Ele desligou e saiu correndo.
Eles estavam ali, depois de muitos anos, inacreditável, os seus próprios, que o levariam de volta aos mares, céus e montanhas da Terra.
Ele ligou o carro. Dirigiria a noite toda. Será que conseguiria? E seu coração? Valeeria a pena arriscar, para ver as pessoas, apertar mãos, ouvi-las perto de si.
O carro rugia pelas colinas.
Aquela voz. Capitão Rockwell. Não podia ser ele mesmo, há quarenta anos. Ele nunca havia feito uma gravação assim. Ou teria feito? Em um de seus ataques de depressão, em um acesso de cinismo alcoólico, ele não havia feito uma fita falsa de um pouso falso em Marte, com um capitão sintético e uma tripulação imaginária? Ele balançou a cabeça, violentamente. Não. Ele era um tolo desconfiado. Agora não era hora de duvidar. Ele precisava seguir em frente, hora após hora, sob as luas de Marte. Que festa eles teriam!
O sol nasceu. Ele estava extremamente cansado, cheio de espinhos e espinheiros de fraqueza; seu coração batia forte e doía, seus dedos tremiam ao segurar o volante. Mas o que mais o alegrava era a ideia de fazer uma última ligação telefônica:
“Olá, jovem Barton, aqui é o velho Barton. Estou partindo para a Terra hoje!”
Salvo! Ele riu fracamente.
Ao entardecer, ele dirigiu até os limites sombrios de New Schenectady.
Saindo do carro, ficou parado, olhando para a pista de lançamento dos foguetes, esfregando os olhos vermelhos.
O campo de foguetes estava vazio. Ninguém correu para recebê-lo. Ninguém apertou sua mão, gritou ou riu.
Ele sentiu seu coração explodir de dor. Sentiu escuridão e a sensação de cair pelo céu aberto. Ele cambaleou em direção a um escritório.
Lá dentro, seis telefones estavam alinhados em fila.
Ele esperou, ofegante.
Finalmente:
Brrrrinnnng.
Ele levantou o pesado fone.
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Uma voz disse: “Eu me perguntava se você conseguiria chegar lá vivo.”
O velho não falou, apenas ficou ali, com o telefone nas mãos.
A voz continuou: “Uma brincadeira bem elaborada. Capitão Rockwell, ao seu dispor, senhor. Quais são as suas ordens, senhor?”
“Vocês”, gemeu o velho.
“Como está o seu coração, velho?”
“Não!”
“Esperava que a viagem o matasse. Tive que eliminá-lo de alguma forma, para poder viver… se é que se pode chamar isso de vida.”
“Vou sair agora mesmo”, respondeu o velho, “e explodir tudo. Não me importo. Vou explodir tudo até que vocês todos morram!”
“Você não tem forças suficientes. Por que acha que eu fiz você viajar tão longe, tão rápido? Esta é a sua última viagem!”
O velho sentiu seu coração falhar. Ele nunca chegaria às outras cidades. A guerra estava perdida. Ele sentou-se numa cadeira e começou a soluçar baixinho, emitindo sons tristes. Olhou fixamente para os outros cinco telefones silenciosos. Como se fosse um sinal, eles começaram a emitir sons estridentes! Era como um bando de pássaros feios gritando! Receptores automáticos apareceram.
O escritório ficou em alvoroço. “Barton, Barton, Barton!!”
Ele esmagou o telefone em suas mãos, aquela voz, aquele jovem, aqueles tempos distantes. Ele o esmagou ainda mais, mas ele continuava rindo dele. Ele o agrediu, chutou-o. Odiou-o com as mãos, com a boca, com seus olhos furiosos e cegos. Ele torceu o fio quente entre os dedos, rasgando-o em pedaços vermelhos que caíram ao redor de seus pés trêmulos.
Ele destruiu mais três telefones. Houve um silêncio repentino.
E, como se seu corpo tivesse descoberto algo que mantinha em segredo há muito tempo, pareceu desintegrar-se sobre seus ossos cansados. A pele de suas pálpebras caiu como pétalas de flor. Sua boca se transformou numa rosa murcha. As orelhas dele derreteram como cera. Ele empurrou o peito com as mãos e caiu de cara para baixo. Ficou imóvel. Sua respiração parou. Seu coração parou.
Depois de muito tempo, os dois telefones restantes tocaram. Duas vezes. Três vezes.
O velho não falou, apenas ficou ali, com o telefone nas mãos.
A voz continuou: “Uma brincadeira bem elaborada. Capitão Rockwell, ao seu dispor, senhor. Quais são as suas ordens, senhor?”
“Vocês”, gemeu o velho.
“Como está o seu coração, velho?”
“Não!”
“Esperava que a viagem o matasse. Tive que eliminá-lo de alguma forma, para poder viver… se é que se pode chamar isso de vida.”
“Vou sair agora mesmo”, respondeu o velho, “e explodir tudo. Não me importo. Vou explodir tudo até que vocês todos morram!”
“Você não tem forças suficientes. Por que acha que eu fiz você viajar tão longe, tão rápido? Esta é a sua última viagem!”
O velho sentiu seu coração falhar. Ele nunca chegaria às outras cidades. A guerra estava perdida. Ele sentou-se numa cadeira e começou a soluçar baixinho, emitindo sons tristes. Olhou fixamente para os outros cinco telefones silenciosos. Como se fosse um sinal, eles começaram a emitir sons estridentes! Era como um bando de pássaros feios gritando! Receptores automáticos apareceram.
O escritório ficou em alvoroço. “Barton, Barton, Barton!!”
Ele esmagou o telefone em suas mãos, aquela voz, aquele jovem, aqueles tempos distantes. Ele o esmagou ainda mais, mas ele continuava rindo dele. Ele o agrediu, chutou-o. Odiou-o com as mãos, com a boca, com seus olhos furiosos e cegos. Ele torceu o fio quente entre os dedos, rasgando-o em pedaços vermelhos que caíram ao redor de seus pés trêmulos.
Ele destruiu mais três telefones. Houve um silêncio repentino.
E, como se seu corpo tivesse descoberto algo que mantinha em segredo há muito tempo, pareceu desintegrar-se sobre seus ossos cansados. A pele de suas pálpebras caiu como pétalas de flor. Sua boca se transformou numa rosa murcha. As orelhas dele derreteram como cera. Ele empurrou o peito com as mãos e caiu de cara para baixo. Ficou imóvel. Sua respiração parou. Seu coração parou.
Depois de muito tempo, os dois telefones restantes tocaram. Duas vezes. Três vezes.
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Um relé quebrou em algum lugar. As duas vozes ao telefone foram conectadas, uma à outra.
“Alô, Barton?”
“Sim, Barton?”
“Tenho vinte e quatro anos.”
“Eu tenho vinte e seis. Somos ambos jovens. O que aconteceu?”
“Não sei. Ouça.”
O quarto estava em silêncio. O velho não se mexia no chão. O vento soprava pela janela quebrada. O ar estava fresco.
“Parabéns para mim, Barton! Hoje é o meu vigésimo sexto aniversário!”
“Parabéns!”
Risos saíram pela janela, rumo à cidade morta.
Nota do transcritor: Esta história apareceu na edição de abril de 1949 da revista Super Science Stories.
“Alô, Barton?”
“Sim, Barton?”
“Tenho vinte e quatro anos.”
“Eu tenho vinte e seis. Somos ambos jovens. O que aconteceu?”
“Não sei. Ouça.”
O quarto estava em silêncio. O velho não se mexia no chão. O vento soprava pela janela quebrada. O ar estava fresco.
“Parabéns para mim, Barton! Hoje é o meu vigésimo sexto aniversário!”
“Parabéns!”
Risos saíram pela janela, rumo à cidade morta.
Nota do transcritor: Esta história apareceu na edição de abril de 1949 da revista Super Science Stories.
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*** FIM DO E-BOOK DO PROJETO GUTENBERG I, MARS ***
Edições atualizadas substituirão as anteriores — as edições antigas serão renomeadas.
Criar obras a partir de edições impressas não protegidas pela lei de direitos autorais dos EUA significa que ninguém possui direitos autorais nos Estados Unidos sobre essas obras; portanto, a Fundação (e você!) pode copiá-las e distribuí-las nos Estados Unidos sem permissão e sem pagar taxas de direitos autorais. Regras especiais, estabelecidas na seção de Termos Gerais de Uso desta licença, aplicam-se à cópia e distribuição das obras eletrônicas do Project Gutenberg™ para proteger o conceito e a marca registrada PROJECT GUTENBERG™. Project Gutenberg é uma marca registrada e não pode ser utilizada se você cobrar por um e-book, exceto seguindo os termos da licença da marca registrada, incluindo o pagamento de taxas pelo uso da marca Project Gutenberg. Se você não cobrar nada pelas cópias deste e-book, cumprir a licença da marca registrada é muito fácil. Você pode usar este e-book para praticamente qualquer finalidade, como criação de obras derivadas, relatórios, apresentações e pesquisas. Os e-books do Project Gutenberg podem ser modificados, impressos e distribuídos gratuitamente — você pode fazer praticamente QUALQUER COISA nos Estados Unidos com e-books não protegidos pela lei de direitos autorais dos EUA. A redistribuição está sujeita à licença da marca registrada, especialmente a redistribuição comercial.
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POR FAVOR, LEIA ISTO ANTES DE DISTRIBUIR OU USAR ESTE TRABALHO
Para proteger a missão do Project Gutenberg™ de promover a distribuição gratuita de obras eletrônicas, ao usar ou distribuir este trabalho (ou qualquer outro trabalho associado de alguma forma à expressão “Project Gutenberg”), você concorda em cumprir todos os termos da Licença Completa do Project Gutenberg disponível neste arquivo ou online em www.gutenberg.org/license.
Seção 1. Termos Gerais de Uso e Redistribuição de Obras Eletrônicas do Project Gutenberg
1.A. Ao ler ou usar qualquer parte desta obra eletrônica do Project Gutenberg, você indica que leu, entendeu, concordou e aceitou todos os termos desta licença e do acordo de propriedade intelectual (marca registrada/direitos autorais). Se você não concordar em cumprir todos os termos deste acordo, deve parar de usá-la e devolver ou destruir todas as cópias das obras eletrônicas do Project Gutenberg que estiver em seu poder. Se você pagou uma taxa para obter uma cópia ou acesso a uma obra eletrônica do Project Gutenberg e não concorda em ficar vinculado aos termos deste acordo, pode obter um reembolso da pessoa ou entidade a quem pagou a taxa, conforme descrito no parágrafo 1.E.8.
1.B. “Project Gutenberg” é uma marca registrada. Ela só pode ser utilizada em ou associada de alguma forma a uma obra eletrônica por pessoas que concordem em ficar vinculadas aos termos deste acordo. Existem algumas coisas que você pode fazer com a maioria das obras eletrônicas do Project Gutenberg mesmo sem cumprir todos os termos deste acordo. Veja o parágrafo 1.C abaixo. Há muitas coisas que você pode fazer com as obras eletrônicas do Project Gutenberg se seguir os termos deste acordo e ajudar a preservar o acesso gratuito a elas no futuro. Veja o parágrafo 1.E abaixo.
1.C. A Fundação do Arquivo Literário Project Gutenberg (“a Fundação” ou PGLAF) possui os direitos autorais sobre a coleção de obras eletrônicas do Project Gutenberg. Quase todas as obras individuais desta coleção estão em domínio público nos Estados Unidos. Se uma obra individual
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• Você efetue o reembolso total de qualquer dinheiro pago por um usuário que o notifique por escrito (ou por e-mail) dentro de 30 dias após o recebimento, informando que não concorda com os termos da licença completa Project Gutenberg™. Você deve exigir que esse usuário devolva ou destrua todas as cópias das obras em mídia física e pare de usar e acessar quaisquer outras cópias das obras Project Gutenberg™.
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1.F.4. Exceto pelo direito limitado de substituição ou reembolso estabelecido no parágrafo 1.F.3, esta obra é fornecida a você “NO ESTADO EM QUE SE ENCONTRA”, SEM OUTRAS GARANTIAS DE QUALQUER TIPO, EXPLÍCITAS OU IMPLÍCITAS, INCLUINDO, MAS NÃO SE LIMITANDO A, GARANTIAS DE COMERCIALIZAÇÃO OU ADEQUAÇÃO PARA QUALQUER FINALIDADE.
1.F.5. Alguns estados não permitem a renúncia a determinadas garantias implícitas ou a exclusão ou limitação de certos tipos de danos. Se qualquer renúncia ou limitação estabelecida neste acordo violar a legislação do estado aplicável a este acordo, o acordo deverá ser interpretado de modo a permitir a maior renúncia ou limitação permitida pela legislação estadual aplicável. A invalidade ou inexigibilidade de qualquer disposição deste acordo não anulará as disposições restantes.
1.F.6. INDENIZAÇÃO – Você concorda em indenizar e isentar a Fundação, o proprietário da marca registrada, quaisquer agentes ou funcionários da Fundação, qualquer pessoa que forneça cópias das obras eletrônicas do Project Gutenberg™ de acordo com este acordo, e quaisquer voluntários associados à produção, promoção e distribuição das obras eletrônicas do Project Gutenberg™, de toda e qualquer responsabilidade, custo e despesa, incluindo honorários advocatícios, que surjam diretamente ou indiretamente de qualquer um dos seguintes atos praticados ou causados por você: (a) distribuição desta ou de qualquer outra obra do Project Gutenberg, (b)
1.F.4. Exceto pelo direito limitado de substituição ou reembolso estabelecido no parágrafo 1.F.3, esta obra é fornecida a você “NO ESTADO EM QUE SE ENCONTRA”, SEM OUTRAS GARANTIAS DE QUALQUER TIPO, EXPLÍCITAS OU IMPLÍCITAS, INCLUINDO, MAS NÃO SE LIMITANDO A, GARANTIAS DE COMERCIALIZAÇÃO OU ADEQUAÇÃO PARA QUALQUER FINALIDADE.
1.F.5. Alguns estados não permitem a renúncia a determinadas garantias implícitas ou a exclusão ou limitação de certos tipos de danos. Se qualquer renúncia ou limitação estabelecida neste acordo violar a legislação do estado aplicável a este acordo, o acordo deverá ser interpretado de modo a permitir a maior renúncia ou limitação permitida pela legislação estadual aplicável. A invalidade ou inexigibilidade de qualquer disposição deste acordo não anulará as disposições restantes.
1.F.6. INDENIZAÇÃO – Você concorda em indenizar e isentar a Fundação, o proprietário da marca registrada, quaisquer agentes ou funcionários da Fundação, qualquer pessoa que forneça cópias das obras eletrônicas do Project Gutenberg™ de acordo com este acordo, e quaisquer voluntários associados à produção, promoção e distribuição das obras eletrônicas do Project Gutenberg™, de toda e qualquer responsabilidade, custo e despesa, incluindo honorários advocatícios, que surjam diretamente ou indiretamente de qualquer um dos seguintes atos praticados ou causados por você: (a) distribuição desta ou de qualquer outra obra do Project Gutenberg, (b)
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Alteração, modificação, ou adições/deletões em qualquer obra do Project Gutenberg, e (c) quaisquer defeitos causados por você.
Seção 2. Informações sobre a missão do Project Gutenberg
O Project Gutenberg é sinônimo de distribuição gratuita de obras eletrônicas em formatos legíveis pela maior variedade de computadores, incluindo computadores obsoletos, antigos, de meia-idade e novos. Ele existe graças aos esforços de centenas de voluntários e às doações de pessoas de todas as esferas da vida.
Voluntários e apoio financeiro para fornecer aos voluntários a assistência de que precisam são essenciais para alcançar os objetivos do Project Gutenberg e garantir que a coleção do Project Gutenberg permaneça disponível gratuitamente para as gerações futuras. Em 2001, foi criada a Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg para proporcionar um futuro seguro e permanente ao Project Gutenberg e às gerações futuras. Para saber mais sobre a Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg e como seus esforços e doações podem ajudar, consulte as Seções 3 e 4 e a página de informações da Fundação em www.gutenberg.org.
Seção 3. Informações sobre a Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg
A Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg é uma corporação educacional sem fins lucrativos, classificada como 501(c)(3), organizada sob as leis do estado do Mississippi e concedida status de isenção fiscal pelo Serviço Interno de Receita. O número de identificação fiscal federal da Fundação é 64-6221541. As contribuições à Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg são dedutíveis nos limites permitidos pelas leis federais dos EUA e pelas leis do seu estado.
O escritório administrativo da Fundação está localizado em 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, EUA, +1 (862) 621-9288. Links de contato por e-mail e mais informações estão disponíveis em...
Seção 2. Informações sobre a missão do Project Gutenberg
O Project Gutenberg é sinônimo de distribuição gratuita de obras eletrônicas em formatos legíveis pela maior variedade de computadores, incluindo computadores obsoletos, antigos, de meia-idade e novos. Ele existe graças aos esforços de centenas de voluntários e às doações de pessoas de todas as esferas da vida.
Voluntários e apoio financeiro para fornecer aos voluntários a assistência de que precisam são essenciais para alcançar os objetivos do Project Gutenberg e garantir que a coleção do Project Gutenberg permaneça disponível gratuitamente para as gerações futuras. Em 2001, foi criada a Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg para proporcionar um futuro seguro e permanente ao Project Gutenberg e às gerações futuras. Para saber mais sobre a Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg e como seus esforços e doações podem ajudar, consulte as Seções 3 e 4 e a página de informações da Fundação em www.gutenberg.org.
Seção 3. Informações sobre a Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg
A Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg é uma corporação educacional sem fins lucrativos, classificada como 501(c)(3), organizada sob as leis do estado do Mississippi e concedida status de isenção fiscal pelo Serviço Interno de Receita. O número de identificação fiscal federal da Fundação é 64-6221541. As contribuições à Fundação do Arquivo Literário do Project Gutenberg são dedutíveis nos limites permitidos pelas leis federais dos EUA e pelas leis do seu estado.
O escritório administrativo da Fundação está localizado em 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, EUA, +1 (862) 621-9288. Links de contato por e-mail e mais informações estão disponíveis em...
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Até o momento, as informações de contato podem ser encontradas no site da Fundação e na página oficial em www.gutenberg.org/contact.
Seção 4. Informações sobre doações ao Projeto
Fundação do Arquivo Literário Gutenberg
O Projeto Gutenberg™ depende, e não pode sobreviver sem, um amplo apoio público e doações para cumprir sua missão de aumentar o número de obras de domínio público e licenciadas que possam ser distribuídas gratuitamente em formato legível por máquinas, acessível pela maior variedade possível de equipamentos, incluindo os mais antigos. Muitas doações pequenas (de US$ 1 a US$ 5.000) são particularmente importantes para manter o status de isenção fiscal perante o IRS.
A Fundação está comprometida em cumprir as leis que regulam instituições de caridade e doações beneficentes em todos os 50 estados dos Estados Unidos. Os requisitos de conformidade não são uniformes, e é necessário um esforço considerável, muita burocracia e várias taxas para atendê-los e mantê-los. Não solicitamos doações em locais onde não recebemos confirmação escrita de conformidade. Para ENVIAR DOAÇÕES ou verificar o status de conformidade para algum estado específico, visite www.gutenberg.org/donate.
Embora não possamos e não solicitamos contribuições de estados nos quais ainda não atendemos aos requisitos de solicitação, não conhecemos nenhuma proibição contra aceitar doações não solicitadas de doadores desses estados que entrem em contato conosco com ofertas de doação.
Doações internacionais são aceitas com gratidão, mas não podemos fazer declarações sobre o tratamento tributário das doações recebidas de fora dos Estados Unidos. As leis americanas sozinhas já sobrecarregam nossa pequena equipe.
Por favor, consulte as páginas da Web do Projeto Gutenberg para saber os métodos e endereços atuais de doação. As doações também podem ser feitas por meio de cheques, pagamentos online e cartões de crédito. Para doar, por favor, acesse: www.gutenberg.org/donate.
Seção 4. Informações sobre doações ao Projeto
Fundação do Arquivo Literário Gutenberg
O Projeto Gutenberg™ depende, e não pode sobreviver sem, um amplo apoio público e doações para cumprir sua missão de aumentar o número de obras de domínio público e licenciadas que possam ser distribuídas gratuitamente em formato legível por máquinas, acessível pela maior variedade possível de equipamentos, incluindo os mais antigos. Muitas doações pequenas (de US$ 1 a US$ 5.000) são particularmente importantes para manter o status de isenção fiscal perante o IRS.
A Fundação está comprometida em cumprir as leis que regulam instituições de caridade e doações beneficentes em todos os 50 estados dos Estados Unidos. Os requisitos de conformidade não são uniformes, e é necessário um esforço considerável, muita burocracia e várias taxas para atendê-los e mantê-los. Não solicitamos doações em locais onde não recebemos confirmação escrita de conformidade. Para ENVIAR DOAÇÕES ou verificar o status de conformidade para algum estado específico, visite www.gutenberg.org/donate.
Embora não possamos e não solicitamos contribuições de estados nos quais ainda não atendemos aos requisitos de solicitação, não conhecemos nenhuma proibição contra aceitar doações não solicitadas de doadores desses estados que entrem em contato conosco com ofertas de doação.
Doações internacionais são aceitas com gratidão, mas não podemos fazer declarações sobre o tratamento tributário das doações recebidas de fora dos Estados Unidos. As leis americanas sozinhas já sobrecarregam nossa pequena equipe.
Por favor, consulte as páginas da Web do Projeto Gutenberg para saber os métodos e endereços atuais de doação. As doações também podem ser feitas por meio de cheques, pagamentos online e cartões de crédito. Para doar, por favor, acesse: www.gutenberg.org/donate.
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Seção 5. Informações Gerais sobre o Projeto Gutenberg
Obras eletrônicas
O professor Michael S. Hart foi o criador do Projeto Gutenberg,
o conceito de uma biblioteca de obras eletrônicas que poderiam ser
compartilhadas livremente com qualquer pessoa. Por quarenta anos, ele
produziu e distribuiu e-books do Projeto Gutenberg com o apoio
de uma rede limitada de voluntários.
Os e-books do Projeto Gutenberg são frequentemente criados a partir de
várias edições impressas, todas elas confirmadas como não protegidas
por direitos autorais nos EUA, a menos que haja uma nota de direitos
autorais incluída. Portanto, não mantemos necessariamente os e-books
em conformidade com nenhuma edição impressa específica.
A maioria das pessoas começa acessando nosso site, que possui a
principial ferramenta de busca do PG:
www.gutenberg.org.
Este site inclui informações sobre o Projeto Gutenberg, incluindo
como fazer doações à Fundação do Arquivo Literário do Projeto
Gutenberg, como ajudar na produção de nossos novos e-books e como
se inscrever em nossa newsletter por e-mail para ficar sabendo sobre
novos e-books.
Obras eletrônicas
O professor Michael S. Hart foi o criador do Projeto Gutenberg,
o conceito de uma biblioteca de obras eletrônicas que poderiam ser
compartilhadas livremente com qualquer pessoa. Por quarenta anos, ele
produziu e distribuiu e-books do Projeto Gutenberg com o apoio
de uma rede limitada de voluntários.
Os e-books do Projeto Gutenberg são frequentemente criados a partir de
várias edições impressas, todas elas confirmadas como não protegidas
por direitos autorais nos EUA, a menos que haja uma nota de direitos
autorais incluída. Portanto, não mantemos necessariamente os e-books
em conformidade com nenhuma edição impressa específica.
A maioria das pessoas começa acessando nosso site, que possui a
principial ferramenta de busca do PG:
www.gutenberg.org.
Este site inclui informações sobre o Projeto Gutenberg, incluindo
como fazer doações à Fundação do Arquivo Literário do Projeto
Gutenberg, como ajudar na produção de nossos novos e-books e como
se inscrever em nossa newsletter por e-mail para ficar sabendo sobre
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