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Le livre électronique de Project Gutenberg : Autour du monde en quatre-vingts jours

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Titre : Autour du monde en quatre-vingts jours

Auteur : Jules Verne

Traducteur : George M. Towle

Date de publication : 1er janvier 1994 [Livre électronique n°103]
Dernière mise à jour : 29 octobre 2024

Langue : Anglais

Autres informations et formats : www.gutenberg.org/ebooks/103

*** Début du livre électronique Project Gutenberg : Autour du monde en quatre-vingts jours ***

Autour du monde en quatre-vingts jours
de Jules Verne

Table des matières

CHAPITRE I. OÙ PHILEAS FOGG ET PASSEPARTOUT SE RECONNAISSENT L’UN COMME MAÎTRE, L’AUTRE COMME SERVITEUR
CHAPITRE II. OÙ PASSEPARTOUT EST CONVAINCU QU’IL A ENFIN TROUVÉ SON IDÉAL
CHAPITRE III. OÙ AVOUE UN CONVERSATION QUI SEMBLE ALLER COÛTER CHER À PHILEAS FOGG
CHAPITRE IV. OÙ PHILEAS FOGG ÉTONNE PASSEPARTOUT, SON SERVITEUR
CHAPITRE V. OÙ APPARAÎT UNE NOUVELLE ESPÈCE DE FONDS, INCONNUE DES HOMMES D’AFFAIRES
CHAPITRE VI. OÙ FIX, LE DÉTECTIVE, MONTRERA UNE IMPATIENCE TRÈS NATURELLE
CHAPITRE VII. QUI DÉMONTRE ENCORE UNE FOIS L’INUTILITÉ DES PASSESPORTS COMME OUTILS POUR LES DÉTECTIVES
CHAPITRE VIII. OÙ PASSEPARTOUT PARLE PEUT-ÊTRE UN PEU TROP, POUR ÊTRE PRUDENT
CHAPITRE IX. OÙ LA MER ROUGE ET L’OCÉAN INDIEN SE RÉVÈLENT FAVORABLES AUX PROJETS DE PHILEAS FOGG
CHAPITRE X. OÙ PASSEPARTOUT EST TRÈS HEUREUX DE SE CONTENTER DE PERDRE SES CHAUSSURES
CHAPITRE XI. OÙ PHILEAS FOGG OBTIENT UN MOYEN DE TRANSPORT CURIEUX À UN PRIX FABULEUX
CHAPITRE XII. OÙ PHILEAS FOGG ET SES COMPAGNONS S’AVENTURENT À TRAVERS LES FORÊTS INDIENNES, ET CE QUI SUIVA
CHAPITRE XIII. OÙ PASSEPARTOUT REÇOIT UN NOUVEL ARGUMENT POUR PROUVER QUE LA PROSPÉRITÉ FAVORISE LES BRAVE

CHAPITRE XIV. DANS LEQUEL PHILEAS FOGG DÉCEND SUR TOUT LE LONG DE LA BELLE VALLÉE DU GANGE
SANS JAMAIS PENSER À LA VOIR
CHAPITRE XV. DANS LEQUEL LE SAC DE BILLETS DE BANQUE LIBÈRE
QUELQUES MILLE POUNDS DE PLUS
CHAPITRE XVI. DANS LEQUEL FIX NE PARAIT PAS COMPRENDRE
DU TOUT CE QUI LUI EST DIT
CHAPITRE XVII. MONTRANT CE QUI SE PRODUIT DURANT LE VOYAGE
DE SINGAPOUR À HONG KONG
CHAPITRE XVIII. DANS LEQUEL PHILEAS FOGG, PASSEPARTOUT ET
FIX ALLONT CHACUN SES AFFAIRES
CHAPITRE XIX. DANS LEQUEL PASSEPARTOUT PREND UN INTÉRÊT TROP GRAND
POUR SON MAÎTRE, ET QUELLES EN SONT LES CONSÉQUENCES
CHAPITRE XX. DANS LEQUEL FIX SE RETROUVE FACE À FACE AVEC
PHILEAS FOGG
CHAPITRE XXI. DANS LEQUEL LE MAÎTRE DU « TANKADERE »
RISQUE BEAUCOUP DE PERDRE UN PRIZE DE DEUX CENTS
POUNDS
CHAPITRE XXII. DANS LEQUEL PASSEPARTOUT DÉCOUVRE QUE,
MÊME AUX ANTIPODES, IL EST PRATIQUE D’AVOIR DE L’ARGENT DANS SA POCHE
CHAPITRE XXIII. DANS LEQUEL LE NEZ DE PASSEPARTOUT DEVIENT
EXTRAORDINAIREMENT LONG
CHAPITRE XXIV. DURANT LEQUEL M. FOGG ET SES COMPAGNONS TRAVERSENT
L’OCÉAN PACIFIQUE
CHAPITRE XXV. DANS LEQUEL ON A UNE BRÛLANTE APERÇUE DE SAN
FRANCISCO
CHAPITRE XXVI. DANS LEQUEL PHILEAS FOGG ET SES COMPAGNONS VOYAGENT
PAR LE CHEMIN DE FER DU PACIFIQUE
CHAPITRE XXVII. DANS LEQUEL PASSEPARTOUT SUIT, À UNE VITESSE DE VINGT MILES PAR HEURE, UN COURS D’HISTOIRE DES MORMONS
CHAPITRE XXVIII. DANS LEQUEL PASSEPARTOUT NE PARVIENT PAS
À FAIRE ÉCOUTER LA RAISON À QUICONQUE

CHAPITRE XXIX. DANS LEQUEL SONT RACONTÉS CERTAINS INCIDENTS
QUI NE SE PRODUISSENT QUE DANS LES CHEMINS DE FER AMÉRICAINS
CHAPITRE XXX. DANS LEQUEL PHILEAS FOGG EXERCHE SIMPLEMENT SON DEVOIR
CHAPITRE XXXI. DANS LEQUEL FIX, LE DÉTECTIVE,
FAVORISE CONSIDÉRABLEMENT LES INTÉRÊTS DE PHILEAS FOGG
CHAPITRE XXXII. DANS LEQUEL PHILEAS FOGG ENTRE EN LUTTE DIRECTE AVEC LA MAUVAISE CHANCE
CHAPITRE XXXIII. DANS LEQUEL PHILEAS FOGG SE MONTRERA DÉGAGE DE LA SITUATION
CHAPITRE XXXIV. DANS LEQUEL PHILEAS FOGG PARVIENT ENFIN À LONDRES
CHAPITRE XXXV. DANS LEQUEL PHILEAS FOGG N’A PAS À RÉPÉTER SES ORDRES À PASSEPARTOUT DEUX FOIS
CHAPITRE XXXVI. DANS LEQUEL LE NOM DE PHILEAS FOGG EST UNE NOUVELLE FOIS À PRÉMIUM SUR LES BILLETS DE TROUVE
CHAPITRE XXXVII. DANS LEQUEL IL EST MONTRÉ QUE PHILEAS FOGG N’A GAGNÉ RIEN AVEC SON VOYAGE AUTOUR DU MONDE, SAUF LE BONHEUR

CHAPITRE I.
DANS LEQUEL PHILEAS FOGG ET
PASSEPARTOUT SE RECONNAISSENT L’UN COMME MAÎTRE, L’AUTRE COMME HOMME

En 1872, M. Phileas Fogg habitait au numéro 7 de Saville Row, à Burlington Gardens, la même maison où Sheridan est mort en 1814. Il était l’un des membres les plus remarquables du Reform Club, bien qu’il semblât toujours éviter d’attirer l’attention ; c’était une personnalité énigmatique, sur laquelle on savait peu de choses, si ce n’est qu’il était un homme mondain et raffiné. On disait qu’il ressemblait à Byron – du moins que sa tête avait l’allure byronienne ; mais c’était un Byron barbu et serein, qui pourrait vivre mille ans sans vieillir. C’était assurément un Anglais, mais il était plus douteux que Phileas Fogg fût un Londonien. On ne l’a jamais vu à la Bourse, ni à la Banque, ni dans les salles de comptabilité de la « City » ; aucun navire appartenant à lui n’est jamais entré dans les ports de Londres ; il n’avait aucun emploi public ; on ne l’a jamais inscrit dans aucune des Inns of Court, que ce soit au Temple, à Lincoln’s Inn ou à Gray’s Inn ; sa voix n’a jamais retenti ni à la Cour de Chancellerie, ni au Trésor public, ni à la Cour de la Reine, ni aux tribunaux ecclésiastiques. Il n’était certainement pas industriel, ni marchand, ni fermier de gentleman. Son nom était inconnu des sociétés scientifiques et savantes, et on ne sait pas qu’il ait jamais participé aux délibérations éclairées de l’Royal Institution ou de la London Institution, de l’Association des artisans ou de l’Institution des arts et des sciences. En fait, il n’appartenait à aucune des nombreuses sociétés qui abondent dans la capitale anglaise, de celle des harmonistes à celle des entomologistes, fondée principalement dans le but d’éliminer les insectes nuisibles.
Phileas Fogg était membre du Reform Club, et c’était tout.

La manière dont il a obtenu l’admission dans ce club exclusif était assez simple. Il avait été recommandé par les Barings, avec qui il disposait d’un crédit ouvert. Ses chèques étaient régulièrement payés à vue sur son compte courant, qui était toujours bien approvisionné. Phileas Fogg était-il riche ? Sans aucun doute. Mais ceux qui le connaissaient le mieux ne pouvaient imaginer comment il avait fait fortune, et M. Fogg était la dernière personne à qui s’adresser pour obtenir des informations. Il n’était ni prodigue, ni, au contraire, avare ; car, chaque fois qu’il savait qu’il fallait de l’argent à des fins nobles, utiles ou bienfaisantes, il le fournissait discrètement, parfois anonymement. En bref, c’était l’homme le moins bavard qui fût. Il parlait très peu, et son silence rendait sa personnalité d’autant plus mystérieuse. Ses habitudes quotidiennes étaient facilement observables ; mais tout ce qu’il faisait était exactement identique à ce qu’il avait toujours fait auparavant, ce qui laissait les curieux perplexe. Avait-il voyagé ? C’était probable, car personne ne semblait connaître le monde aussi bien que lui ; il n’y avait pas de lieu si reculé qu’il ne semblât en connaître tous les recoins. Il corrigeait souvent, par quelques mots clairs, les milliers de suppositions avancées par les membres du club au sujet de voyageurs perdus ou inconnus, en indiquant les vraies probabilités, et il semblait doté d’une sorte de prescience, car les événements justifiaient fréquemment ses prédictions. Il devait avoir voyagé partout, du moins en esprit. Il était au moins certain que Phileas Fogg n’avait pas quitté Londres depuis de nombreuses années. Ceux qui avaient l’honneur de le connaître mieux que les autres affirmaient que personne ne pouvait prétendre l’avoir jamais vu ailleurs. Ses seuls loisirs étaient de lire les journaux et de jouer au whist. Il gagnait souvent à ce jeu, qui, étant silencieux, correspondait à sa nature ; mais ses gains ne rentraient jamais dans sa bourse, car ils étaient réservés à des œuvres de charité. M. Fogg jouait non pas pour gagner, mais par plaisir. Pour lui, le jeu était une compétition, une lutte contre une difficulté, mais une lutte immobile et infatigable, conforme à ses goûts. On ne savait pas que Phileas Fogg eût ni femme ni enfants, ce qui peut arriver aux personnes les plus honnêtes ; ni parents ni amis proches, ce qui est certainement plus rare. Il vivait seul dans sa maison de Saville Row, où personne n’entrait. Une seule domestique suffisait à le servir. Il prenait son petit-déjeuner et son dîner au club, à des heures rigoureusement fixes, dans la même pièce, à

La même table, sans jamais prendre ses repas avec les autres membres, et encore moins en accompagnant un invité ; il rentrait chez lui à minuit précis, pour se coucher immédiatement. Il ne utilisait jamais les chambres confortables que le Reform mettait à disposition de ses membres préférés. Il passait dix heures sur vingt-quatre à Saville Row, soit à dormir, soit à s’occuper de sa toilette. Lorsqu’il choisissait de se promener, c’était dans le hall d’entrée aux sols en mosaïque, ou dans la galerie circulaire dont la coupole était soutenue par vingt colonnes ioniques en porphyre rouge, éclairée par des fenêtres peintes en bleu. Lorsqu’il prenait son petit-déjeuner ou son dîner, tous les moyens mis à disposition du club — ses cuisines et ses celliers, ses boulangeries et ses étables laitières — étaient mobilisés pour remplir sa table de leurs produits les plus délicieux ; il était servi par des valets très graves, vêtus de redingotes et chaussés de souliers à semelles en peau d’oie, qui présentaient les mets dans de la porcelaine spéciale, sur la plus fine toile ; des carafes du club, fabriquées selon une méthode ancienne, contenaient son xérès, son porto et son vin rouge parfumé à la cannelle ; tandis que ses boissons étaient rafraîchies au glace, importée à grands frais des lacs américains. Si vivre de cette manière constitue de l’excentricité, il faut admettre qu’il y a quelque chose de bon dans l’excentricité. La demeure de Saville Row, bien qu’elle ne fût pas somptueuse, était extrêmement confortable. Les habitudes de son occupant exigeaient peu de services de la part du seul domestique, mais Phileas Fogg exigeait de lui une rapidité et une régularité presque surhumaines. Ce 2 octobre même, il avait renvoyé James Forster, car ce malheureux jeune homme lui avait apporté de l’eau de rasage à quatre-vingt-quatre degrés Fahrenheit au lieu de quatre-vingt-six ; il attendait son remplaçant, qui devait arriver entre onze heures et onze heures trente. Phileas Fogg était assis droit dans son fauteuil, les pieds joints comme ceux d’un grenadier en parade, les mains posées sur ses genoux, le corps droit, la tête haute ; il observait attentivement une horloge complexe qui indiquait les heures, les minutes, les secondes, les jours, les mois et les années. À onze heures trente précises, M. Fogg quitterait, selon son habitude quotidienne, Saville Row pour se rendre au Reform. À cet instant, on frappa à la porte de l’appartement confortable où se trouvait Phileas Fogg, et James Forster, le domestique renvoyé, apparut. « Le nouveau domestique », dit-il. Un jeune homme d’une trentaine d’années s’avança et s’inclina.

« Vous êtes Français, je crois », demanda Phileas Fogg, « et votre nom est John ? »
« Jean, si monsieur le permet », répondit le nouveau venu, « Jean Passepartout, un nom qui m’a accompagné parce que j’ai une aptitude naturelle à passer d’une profession à une autre. Je crois être honnête, monsieur, mais, pour être franc, j’ai exercé plusieurs métiers. J’ai été chanteur itinérant, acrobate de cirque, quand je sautais comme Leotard et dansais sur une corde comme Blondin. Ensuite, je suis devenu professeur de gymnastique afin d’utiliser mieux mes talents ; puis j’ai été sergent pompier à Paris et j’ai participé à de nombreux grands incendies. Mais j’ai quitté la France il y a cinq ans, et, souhaitant goûter aux joies de la vie domestique, j’ai travaillé comme valet ici en Angleterre. Me sentant déplacé, et ayant appris que M. Phileas Fogg était le gentleman le plus méticuleux et le plus régulier du Royaume-Uni, je suis venu voir monsieur dans l’espoir de mener avec lui une vie tranquille, et d’oublier même le nom de Passepartout. »
« Passepartout me convient », répondit M. Fogg. « On m’a bien parlé de vous ; j’ai entendu de bonnes choses à votre sujet. Connaissez-vous mes conditions ? »
« Oui, monsieur. »
« Bien ! Quelle heure est-il ? »
« Vingt-deux minutes après onze heures », répondit Passepartout en sortant une énorme montre en argent des profondeurs de sa poche.
« Vous êtes trop lent », dit M. Fogg.
« Pardon, monsieur, c’est impossible… »
« Vous êtes quatre minutes en retard. Peu importe ; il suffit d’évoquer cette erreur. Dès cet instant, vingt-neuf minutes après onze heures, ce mercredi 2 octobre, vous êtes à mon service. »
Phileas Fogg se leva, prit son chapeau de sa main gauche, le mit sur sa tête d’un geste automatique, et partit sans un mot.
Passepartout entendit la porte d’entrée se fermer une fois ; c’était son nouveau maître qui sortait. Il l’entendit se fermer à nouveau ; c’était son prédécesseur, James Forster, qui partait à son tour. Passepartout resta seul dans la maison de Saville Row.

CHAPITRE II.
OÙ PASSERPARTOUT EST CONVAINCU
QU’IL A ENFIN TROUVÉ SON IDÉAL

« La foi ! » murmura Passepartout, un peu troublé, « j’ai vu à la maison de Madame Tussaud des gens aussi vifs que mon nouveau maître ! »
Il convient de dire que les « gens » de la maison de Madame Tussaud sont en cire, et qu’ils attirent beaucoup de visiteurs à Londres ; il ne leur manque que la parole pour être humains.
Pendant sa brève rencontre avec M. Fogg, Passepartout l’avait observé attentivement. Il semblait être un homme d’une quarantaine d’années, au visage fin et beau, à la silhouette haute et bien proportionnée ; ses cheveux et sa moustache étaient clairs, son front ferme et sans rides, son visage plutôt pâle, ses dents magnifiques. Son visage possédait au plus haut degré ce que les physionomistes appellent « le calme dans l’action », une qualité propre à ceux qui agissent plutôt que de parler. Calme et flegmatique, avec un regard clair, M. Fogg semblait être le modèle parfait de cette sérénité anglaise que Angelica Kauffmann a si habilement représentée sur toile. Vu dans les différentes phases de sa vie quotidienne, il donnait l’impression d’être parfaitement équilibré, aussi régulier qu’un chronomètre Leroy. Phileas Fogg était en effet l’incarnation de la précision, et cela se voyait même dans l’expression de ses mains et de ses pieds ; car chez les hommes, comme chez les animaux, les membres eux-mêmes expriment les passions.
Il était si précis qu’il n’était jamais pressé, était toujours prêt, et faisait preuve d’économie tant dans ses pas que dans ses gestes. Il ne faisait jamais un pas de trop et allait toujours à destination par le chemin le plus court ; il ne faisait aucun geste superflu et on ne le voyait jamais agité ou troublé. C’était la personne la plus délibérée du monde, et pourtant il arrivait toujours à destination au moment exact.

Il vivait seul, et, pour ainsi dire, en dehors de toute relation sociale ; et comme il savait que dans ce monde il fallait tenir compte de la friction, et que la friction ralentit, il ne frottait jamais contre personne. Quant à Passepartout, c’était un véritable Parisien de Paris. Depuis qu’il avait abandonné son pays pour l’Angleterre afin de servir comme valet, il avait en vain cherché un maître à sa mesure. Passepartout n’était en aucun cas l’un de ces sots effrontés décrits par Molière, au regard hardi et au nez levé haut dans les airs ; c’était un brave type, au visage agréable, aux lèvres légèrement proéminentes, doux et serviable, avec une jolie tête ronde, comme on aime en voir sur les épaules d’un ami. Ses yeux étaient bleus, sa peau rougeâtre, sa silhouette presque corpulente et bien faite, son corps musclé, et ses forces physiques pleinement développées grâce aux exercices de sa jeunesse. Ses cheveux bruns étaient un peu ébouriffés ; car, tandis que les anciens sculpteurs auraient connu dix-huit méthodes pour arranger les cheveux de Minerve, Passepartout ne connaissait qu’une seule façon de se coiffer : trois coups de peigne à dents larges suffisaient à achever sa toilette. Il serait imprudent de prédire comment la nature vive de Passepartout s’accorderait avec M. Fogg. Il était impossible de savoir si le nouveau domestique deviendrait aussi méthodique que son maître l’exigeait ; seule l’expérience pourrait répondre à cette question. Passepartout avait été une sorte de vagabond durant ses premières années, et désirait maintenant le repos ; mais jusqu’à présent il n’y avait pas réussi, bien qu’il eût déjà servi dans dix maisons anglaises. Cependant, il ne pouvait s’enraciner dans aucune d’elles ; avec dépit, il constatait que ses maîtres étaient invariablement capricieux et irréguliers, partant constamment en voyage ou à la recherche d’aventures. Son dernier maître, le jeune lord Longferry, membre du Parlement, après avoir passé ses nuits dans les tavernes de Haymarket, était trop souvent ramené chez lui le matin sur les épaules des policiers. Passepartout, souhaitant respecter le gentleman qu’il servait, osa une légère remontrance à propos de ce comportement ; celle-ci étant mal accueillie, il prit congé. Ayant appris que M. Phileas Fogg cherchait un domestique, et que sa vie était marquée par une régularité absolue, qu’il ne voyageait ni ne restait hors de chez lui pendant la nuit, il fut convaincu que c’était là l’endroit qu’il cherchait. Il se présenta, et fut accepté, comme on l’a vu. À onze heures et demie, donc, Passepartout se trouva seul dans la maison de Saville Row. Il commença sans tarder son inspection, la fouillant du cellier au grenier. Une demeure si propre, si bien ordonnée, si solennelle lui plut ; elle

Cela lui parut comme une coquille de escargot, éclairée et chauffée au gaz, ce qui suffisait à ces deux fins. Lorsque Passepartout arriva au deuxième étage, il reconnut aussitôt la pièce qu’il allait occuper, et en fut fort satisfait. Des sonnettes électriques et des tubes de communication permettaient de communiquer avec les étages inférieurs ; sur la cheminée se trouvait une horloge électrique, identique à celle de la chambre à coucher de M. Fogg, les deux marquant exactement la même seconde au même instant. « C’est bien, ça ira », se dit Passepartout.

Il remarqua soudain, suspendue au-dessus de l’horloge, une carte qui, après inspection, s’avéra être un programme de la routine quotidienne de la maison. Elle comprenait tout ce que le domestique devait faire, dès huit heures du matin, heure précise à laquelle Phileas Fogg se levait, jusqu’à onze heures et demie, moment où il quittait la maison pour le Reform Club – tous les détails des tâches à accomplir : le thé et les toasts à vingt-trois minutes après huit, l’eau pour se raser à trente-sept minutes après neuf, et les préparatifs pour se laver vingt minutes avant dix. Tout était réglementé et prévu pour la période allant de onze heures et demie du matin jusqu’à minuit, heure à laquelle ce gentleman méthodique se retirait.

La garde-robe de M. Fogg était abondamment fournie et de très bon goût. Chaque paire de pantalons, manteau et gilet portait un numéro indiquant la période de l’année et la saison pendant lesquelles ils devaient être mis à disposition ; le même système était appliqué aux chaussures du maître. En bref, la maison de Saville Row, qui devait être un véritable temple du désordre et de l’agitation sous l’autorité du célèbre mais dissipé Sheridan, était l’incarnation même du confort, de la douceur et de la méthode. Il n’y avait ni bureau, ni livres, ce qui aurait été complètement inutile pour M. Fogg ; car au Reform Club, deux bibliothèques, l’une consacrée à la littérature générale et l’autre au droit et à la politique, étaient à sa disposition. Une caisse forte de taille modeste se trouvait dans sa chambre, conçue pour résister aussi bien au feu qu’aux voleurs ; mais Passepartout ne trouva nulle part d’armes ni d’armes de chasse ; tout trahissait les habitudes les plus tranquilles et les plus paisibles.

Après avoir examiné la maison de fond en comble, il se frotta les mains, un large sourire illumina son visage, et il dit joyeusement : « C’est exactement ce que je voulais ! Ah, nous allons bien nous entendre, M. Fogg et moi ! Quel gentleman si ordonné et régulier ! Une véritable machine ; eh bien, je n’ai pas peur de servir une machine. »

CHAPITRE III.
DONT IL EST QUESTION D’UNE CONVERSATION
QUI SEMBLE ALLER COÛTER CHER À PHILEAS FOGG

Phileas Fogg, après avoir fermé la porte de sa maison à onze heures et demie, et après avoir mis son pied droit devant son pied gauche cinq cent soixante-quinze fois, ainsi que son pied gauche devant son pied droit cinq cent soixante-six fois, arriva au Reform Club, un édifice imposant situé sur Pall Mall, dont le coût ne pouvait être inférieur à trois millions. Il se rendit aussitôt dans la salle à manger, dont les neuf fenêtres donnaient sur un jardin raffiné, où les arbres étaient déjà teintés des couleurs de l’automne ; il prit place à la table habituelle, dont la nappe avait déjà été mise pour lui. Son petit-déjeuner se composait d’un accompagnement, d’un poisson grillé avec une sauce Reading, d’une tranche rouge de bœuf rôti garnie de champignons, d’une tarte aux rhubarbes et aux groseilles, ainsi que d’un morceau de fromage de Cheshire ; tout cela était arrosé de plusieurs tasses de thé, pour lequel le Reform Club est réputé. Il se leva à une heure moins dix-trois et se dirigea vers le grand salon, une pièce somptueuse décorée de tableaux encadrés avec faste. Un valet lui remit un exemplaire du Times non découpé, qu’il commença à découper avec une habileté qui trahissait une grande maîtrise de cette opération délicate. La lecture de ce journal occupa Phileas Fogg jusqu’à trois heures moins quart, tandis que le Standard, son prochain journal, le occupa jusqu’à l’heure du dîner. Le dîner se déroula comme le petit-déjeuner, et M. Fogg réapparut dans la salle de lecture pour prendre place à la table du Pall Mall à six heures moins vingt. Une demi-heure plus tard, plusieurs membres du Reform Club entrèrent et s’assirent près de la cheminée, où brûlait un feu de charbon. Il s’agissait des partenaires habituels de M. Fogg au whist : Andrew Stuart, ingénieur ; John Sullivan et Samuel Fallentin, banquiers ; Thomas Flanagan, brasseur ; et Gauthier Ralph, l’un des directeurs de la Banque d’Angleterre – tous riches et

Des personnalités hautement respectables, même au sein d’un club composé des princes du commerce et de la finance anglais.
« Eh bien, Ralph », dit Thomas Flanagan, « qu’en est-il de ce vol ? »
« Oh », répondit Stuart, « la Banque perdra l’argent. »
« Au contraire », intervint Ralph, « j’espère que nous pourrons attraper le voleur. Des détectives compétents ont été envoyés dans tous les principaux ports d’Amérique et du continent ; il faudrait être très malin pour leur échapper. »
« Mais avez-vous une description du voleur ? » demanda Stuart.
« Avant tout, ce n’est pas du tout un voleur », répliqua Ralph avec assurance.
« Quoi ! Un type qui s’empare de cinquante-cinq mille livres, et ce n’est pas un voleur ? »
« Non. »
« Peut-être est-ce alors un industriel ? »
« Le Daily Telegraph dit qu’il s’agit d’un gentleman. »
C’était Phileas Fogg, dont la tête émergeait maintenant de derrière ses journaux, qui fit cette remarque. Il salua ses amis et prit part à la conversation. L’affaire qui en était le sujet, et dont tout le monde parlait en ville, s’était produite trois jours plus tôt à la Banque d’Angleterre. Un paquet de billets, d’une valeur de cinquante-cinq mille livres, avait été volé sur le bureau du caissier en chef, qui était à ce moment-là occupé à enregistrer la réception de trois shillings et six pence.
Bien sûr, il ne pouvait pas surveiller tout le monde. Il convient de noter que la Banque d’Angleterre a une confiance touchante dans l’honnêteté du public. Il n’y a ni gardes ni grilles pour protéger ses trésors ; l’or, l’argent, les billets sont exposés librement, à la merci du premier venu. Un observateur attentif des coutumes anglaises raconte qu’un jour, se trouvant dans l’une des salles de la Banque, il eut la curiosité d’examiner une lingot d’or pesant environ sept ou huit livres. Il le prit, l’examina, le passa à son voisin, qui le donna au suivant, et ainsi de suite, jusqu’à ce que le lingot, passant de main en main, soit transporté au bout d’un couloir sombre ; il ne revint à sa place que après une demi-heure. Pendant ce temps, le caissier n’avait même pas levé la tête.
Mais dans ce cas précis, les choses ne se sont pas déroulées aussi paisiblement. Comme le paquet de billets n’avait pas été retrouvé lorsque cinq heures sonnèrent à l’imposante horloge du « bureau des chambres », la somme fut inscrite au compte des profits.

perte. Dès que le vol fut découvert, des détectives zélés se hâtèrent vers Liverpool, Glasgow, Le Havre, Suez, Brindisi, New York et d’autres ports, motivés par la récompense promise de deux mille livres, plus cinq pour cent sur la somme qui pourrait être récupérée. Les détectives furent également chargés de surveiller de près ceux qui arrivaient ou partaient de Londres en train, et une enquête judiciaire fut immédiatement lancée.

Il y avait de bonnes raisons de penser, comme l’écrivait le Daily Telegraph, que le voleur n’appartenait pas à une bande professionnelle. Le jour du vol, on avait vu un gentleman bien habillé, aux manières raffinées et donnant l’impression d’être fortuné, aller et venir dans la salle où le crime avait été commis. Une description de lui fut facilement obtenue et envoyée aux détectives ; certains optimistes, parmi lesquels Ralph, ne perdaient pas espoir de son arrestation. Les journaux et les clubs étaient pleins de cet événement, et partout les gens discutaient des chances d’une poursuite réussie ; le Reform Club était particulièrement agité, plusieurs de ses membres étant des fonctionnaires de banque.

Ralph refusait d’admettre que le travail des détectives risquait d’être vain, car il pensait que la récompense offerte stimulerait grandement leur zèle et leur activité. Mais Stuart n’était pas du tout aussi confiant ; et, alors qu’ils s’asseyaient à la table de whist, ils continuèrent à débattre du sujet. Stuart et Flanagan jouèrent ensemble, tandis que Phileas Fogg avait Fallentin pour partenaire. Au fur et à mesure que la partie avançait, la conversation cessa, sauf entre les tours, où elle reprit.

« Je maintiens », dit Stuart, « que les chances sont en faveur du voleur, qui doit être un type malin. »

« Eh bien, mais où peut-il s’enfuir ? » demanda Ralph. « Aucun pays n’est sûr pour lui. »

« Pff ! »

« Alors, où pourrait-il aller ? »

« Oh, je ne sais pas. Le monde est assez grand. »

« Il l’était autrefois », dit Phileas Fogg d’une voix basse. « Coupez, monsieur », ajouta-t-il en tendant les cartes à Thomas Flanagan.

La discussion s’interrompit pendant le tour, puis Stuart la reprit.

« Que voulez-vous dire par “autrefois” ? Le monde est-il devenu plus petit ? »

« Certainement », répondit Ralph. « Je suis d’accord avec M. Fogg. Le monde est devenu plus petit, puisqu’un homme peut maintenant le parcourir dix fois plus vite qu’il y a cent ans. Et c’est pourquoi la recherche de ce voleur aura plus de chances de réussir. »
« Et aussi c’est pourquoi le voleur peut s’échapper plus facilement. »
« Veuillez jouer, monsieur Stuart », dit Phileas Fogg.
Mais l’incrédule Stuart n’était pas convaincu, et lorsque la partie fut terminée, il dit avec empressement : « Vous avez une drôle de façon, Ralph, de prouver que le monde est devenu plus petit. Donc, parce que vous pouvez le parcourir en trois mois — »
« En quatre-vingts jours », l’interrompit Phileas Fogg.
« C’est vrai, messieurs », ajouta John Sullivan. « Seulement quatre-vingts jours, maintenant que le tronçon entre Rothal et Allahabad, sur le Grand chemin de fer de la péninsule indienne, a été ouvert. Voici l’estimation du Daily Telegraph : —

De Londres à Suez via Mont Cenis et Brindisi, par chemin de fer et bateaux à vapeur ................. 7 jours
De Suez à Bombay, par steamer .................... 13 »
De Bombay à Calcutta, par chemin de fer ................... 3 »
De Calcutta à Hong Kong, par steamer ............. 13 »
De Hong Kong à Yokohama (Japon), par steamer ..... 6 »
De Yokohama à San Francisco, par steamer ......... 22 »
De San Francisco à New York, par chemin de fer ............. 7 »
De New York à Londres, par steamer et chemin de fer ........ 9 »
-------
Total ............................................ 80 jours. »

« Oui, en quatre-vingts jours ! » s’exclama Stuart, qui, dans son excitation, fit une mauvaise manœuvre. « Mais cela ne tient pas compte du mauvais temps, des vents contraires, des naufrages, des accidents de chemin de fer, etc. »
« Tout est inclus », répondit Phileas Fogg, continuant à jouer malgré la discussion.
« Mais supposons que les Hindous ou les Indiens détruisent les voies », répliqua Stuart ; « supposons qu’ils arrêtent les trains, pillent les wagons à bagages et scalpent les passagers ! »

« Tout est inclus », répliqua calmement Fogg ; ajoutant, en jetant les cartes : « Deux trèfles. »
Stuart, qui avait son tour de distribuer, les ramassa et continua : « Théoriquement, vous avez raison, monsieur Fogg, mais en pratique… »
« En pratique aussi, monsieur Stuart. »
« J’aimerais vous voir y arriver en quatre-vingts jours. »
« Cela dépend de vous. Allons-nous-y ? »
« Dieu m’en préserve ! Mais je parierais quatre mille livres que un tel voyage, effectué dans de telles conditions, est impossible. »
« Au contraire, c’est tout à fait possible », répondit M. Fogg.
« Eh bien, alors faites-le ! »
« Le tour du monde en quatre-vingts jours ? »
« Oui. »
« Rien ne me plairait davantage. »
« Quand ? »
« Immédiatement. Seulement je vous avertis que je le ferai à vos frais. »
« C’est absurde ! » s’écria Stuart, qui commençait à s’irriter de l’insistance de son ami. « Allons, continuons la partie. »
« Alors distribuez à nouveau », dit Phileas Fogg. « Il y a eu une mauvaise distribution. »
Stuart prit le paquet d’une main fébrile ; puis le reposa brusquement.
« Eh bien, monsieur Fogg, dit-il, soit : je parierai les quatre mille livres. »
« Calmez-vous, cher Stuart », dit Fallentin. « Ce n’est qu’une blague. »
« Quand je dis que je vais parier, répliqua Stuart, c’est que j’en ai l’intention. »
« Très bien », dit M. Fogg ; et, se tournant vers les autres, il continua : « J’ai un dépôt de vingt mille livres chez Baring’s que je suis prêt à risquer pour cela. »
« Vingt mille livres ! » s’écria Sullivan. « Vingt mille livres, que vous perdriez à cause d’un simple retard accidentel ! »
« L’inattendu n’existe pas », répondit calmement Phileas Fogg.

« Mais, monsieur Fogg, quatre-vingts jours ne sont qu’une estimation du temps minimum nécessaire pour effectuer ce voyage. »
« Un minimum bien défini suffit à tout. »
« Mais, afin de ne pas l’excéder, il vous faudra sauter mathématiquement des trains aux steamer, et des steamer aux trains à nouveau. »
« Je sauterai — mathématiquement. »
« Vous plaisantez. »
« Un véritable Anglais ne plaisante pas lorsqu’il s’agit d’une affaire aussi sérieuse qu’une mise », répondit Phileas Fogg, solennellement. « Je parie vingt mille livres contre quiconque prétend que je pourrai faire le tour du monde en quatre-vingts jours ou moins ; en mille neuf cent vingt heures, soit cent quinze mille deux cents minutes. Acceptez-vous ? »
« Nous acceptons », répondirent MM. Stuart, Fallentin, Sullivan, Flanagan et Ralph, après s’être consultés.
« Bien », dit M. Fogg. « Le train part pour Dover à dix-huit heures moins le quart. Je le prendrai. »
« Ce soir même ? » demanda Stuart.
« Ce soir même », répliqua Phileas Fogg. Il sortit un almanach de poche, le consulta, et ajouta : « Comme aujourd’hui est mercredi 2 octobre, je serai de retour à Londres, dans cette même salle du Reform Club, samedi 21 décembre, à dix-huit heures moins le quart ; sinon, les vingt mille livres, actuellement déposées en mon nom chez Baring, vous appartiendront de droit, messieurs. Voici un chèque pour ce montant. »
Un mémorandum relatif à la mise fut aussitôt rédigé et signé par les six parties, pendant que Phileas Fogg conservait une attitude stoïque. Il ne jouait certainement pas pour gagner, et n’avait misé ces vingt mille livres, la moitié de sa fortune, que parce qu’il prévoyait devoir dépenser l’autre moitié pour mener à bien ce projet difficile, pour ne pas dire impossible. Quant à ses adversaires, ils semblaient très agités ; non tant à cause de la valeur de leur mise, mais parce qu’ils avaient quelques scrupules à parier dans des conditions si difficiles pour leur ami.
L’horloge sonna sept heures, et les convives proposèrent de suspendre la partie afin que M. Fogg puisse se préparer au départ.

« Je suis maintenant tout à fait prêt », fut sa réponse sereine. « Les diamants sont des atouts : veuillez jouer, messieurs. »

CHAPITRE IV.
OÙ PHILEAS FOGG ÉTONNE
PASSEPARTOUT, SON SERVITEUR

Ayant gagné vingt guinées au whist et pris congé de ses amis,
Phileas Fogg quitta le Reform Club à vingt-cinq minutes après sept heures.
Passepartout, qui avait étudié consciencieusement la liste de ses
devoirs, fut plus que surpris de voir son maître manquer à l’exactitude
de se présenter à cette heure inhabituelle ; car, selon les règles, il n’était
pas censé arriver à Saville Row avant minuit précis.
M. Fogg se rendit dans sa chambre et appela : « Passepartout ! »
Passepartout ne répondit pas. Ce ne pouvait être lui qui était appelé ; ce
n’était pas l’heure adéquate.
« Passepartout ! » répéta M. Fogg, sans hausser la voix.
Passepartout apparut alors.
« Je vous ai appelé deux fois », fit remarquer son maître.
« Mais ce n’est pas minuit », répondit l’autre en montrant sa montre.
« Je le sais ; je ne vous blâme pas. Nous partons pour Dover et Calais dans
dix minutes. »
Un sourire perplexe apparut sur le visage rond de Passepartout ; il
n’avait manifestement pas compris son maître.
« Monsieur va quitter la maison ? »
« Oui », répondit Phileas Fogg. « Nous allons faire le tour du monde. »
Passepartout ouvrit grand les yeux, haussa les sourcils, leva les mains
et sembla sur le point de s’effondrer, tant il était stupéfait.
« Faire le tour du monde ! » murmura-t-il.

« En quatre-vingts jours », répondit M. Fogg. « Nous n’avons donc pas un instant à perdre. »
« Mais les valises ? » souffla Passepartout, secouant inconsciemment la tête de droite à gauche.
« Nous n’aurons pas de valises ; seulement un sac en tapisserie, avec deux chemises et trois paires de bas pour moi, et autant pour vous. Nous achèterons nos vêtements en chemin. Apportez-moi mon mackintosh et mon manteau de voyage, ainsi que des chaussures solides, même si nous marcherons peu. Dépêchez-vous ! »
Passepartout tenta de répondre, mais ne put le faire. Il sortit, monta dans sa chambre, s’effondra dans un fauteuil et murmura : « C’est bien, vraiment ! Et moi qui voulais rester tranquille ! »
Il entreprit machinalement les préparatifs du départ. Le tour du monde en quatre-vingts jours ! Son maître était-il fou ? Non. Était-ce alors une plaisanterie ?
Ils allaient à Douvres ; bien ! À Calais ; encore bien ! Après tout, Passepartout, qui était parti de France depuis cinq ans, ne serait pas fâché de reposer de nouveau le pied sur sa terre natale. Peut-être iraient-ils jusqu’à Paris, et ce serait bon pour ses yeux de revoir Paris une fois de plus. Mais certainement un gentleman si prudent dans ses déplacements s’arrêterait là ; sans doute — mais il restait vrai qu’il partait, lui, cet homme si attaché à sa maison jusqu’alors !
À huit heures, Passepartout avait emballé le modeste sac en tapisserie contenant les effets de son maître et les siens ; puis, encore troublé, il ferma soigneusement la porte de sa chambre et descendit voir M. Fogg.
M. Fogg était tout prêt. On pouvait voir sous son bras un exemplaire relié en rouge du Bradshaw’s Continental Railway Steam Transit and General Guide, avec ses horaires indiquant l’arrivée et le départ des steamers et des trains. Il prit le sac en tapisserie, l’ouvrit et y glissa un épais rouleau de billets de la Banque d’Angleterre, qui lui serviraient partout où il irait.
« Vous n’avez oublié rien ? » demanda-t-il.
« Rien, monsieur. »
« Mon mackintosh et mon manteau ? »
« Ils sont là. »
« Bien ! Prenez ce sac en tapisserie », en le tendant à Passepartout. « Prenez-en bien soin, car il contient vingt mille livres. »

Passepartout faillit laisser tomber le sac, comme si ces vingt mille livres étaient en or et le alourdissaient. Le maître et son serviteur descendirent alors ; la porte de la rue était doublement verrouillée. Au bout de Saville Row, ils prirent un fiacre et se rendirent rapidement à Charing Cross. Le fiacre s’arrêta devant la gare à huit heures vingt. Passepartout sauta du véhicule et suivit son maître. Celui-ci, après avoir payé le cocher, s’apprêtait à entrer dans la gare, lorsque s’approcha une pauvre mendiante, tenant un enfant dans ses bras, ses pieds nus couverts de boue, la tête recouverte d’un chapeau misérable auquel pendait une plume en loques, les épaules enveloppées d’un châle déchiré ; elle demanda tristement l’aumône. M. Fogg sortit les vingt guinées qu’il venait de gagner aux cartes et les remit à la mendiante en disant : « Tenez, bonne femme. Je suis heureux de vous avoir rencontrée », puis il continua son chemin. Passepartout eut les larmes aux yeux ; l’acte de son maître avait touché son cœur sensible. Après avoir rapidement acheté deux billets de première classe pour Paris, M. Fogg traversait la gare en direction du train lorsqu’il aperçut ses cinq amis du Reform Club. « Eh bien, messieurs, dit-il, je pars, comme vous le voyez ; et si vous examinez mon passeport à mon retour, vous pourrez juger si j’ai accompli le voyage convenu. » « Oh, ce ne serait pas nécessaire, monsieur Fogg, répondit poliment Ralph. Nous ferons confiance à votre parole, en tant que gentleman d’honneur. » « Vous n’oubliez pas la date à laquelle vous devez être de retour à Londres ? » demanda Stuart. « Dans quatre-vingts jours, le samedi 21 décembre 1872, à dix-huit heures moins le quart. Adieu, messieurs. » Phileas Fogg et son domestique s’assirent dans un wagon de première classe à dix-huit heures moins vingt ; cinq minutes plus tard, la sirène retentit et le train quitta lentement la gare. La nuit était noire, et une pluie fine et continue tombait. Phileas Fogg, confortablement installé dans son coin, ne prononça pas un mot. Passepartout, encore sous le choc, s’accrochait machinalement au sac contenant ce trésor immense.

Au moment même où le train filait à travers Sydenham, Passepartout poussa soudain un cri de désespoir.
« Que se passe-t-il ? » demanda M. Fogg.
« Hélas ! Dans ma hâte, je… j’ai oublié… »
« Quoi ? »
« D’éteindre le gaz dans ma chambre ! »
« Très bien, mon garçon », répondit froidement M. Fogg ; « il brûlera – à vos dépens. »

CHAPITRE V.
DANS LEQUEL APPARAÎT UNE NOUVELLE ESPÈCE DE BILLES,
INCONNUE DES FINANCIERS,
SUR LES CHANGES

Phileas Fogg soupçonnait à juste titre que son départ de Londres créerait une grande sensation à West End. La nouvelle de la parie se répandit dans le Reform Club, offrant un sujet de conversation passionnant à ses membres. Du club, elle parvint bientôt dans les journaux de toute l’Angleterre. Le prétendu « tour du monde » était discuté, contesté, débattu avec autant d’ardeur comme s’il s’agissait d’une autre revendication en Alabama. Certains prirent le parti de Phileas Fogg, mais la grande majorité secoua la tête et se déclara contre lui ; c’était absurde, impossible, affirmaient-ils, de faire le tour du monde en si peu de temps, et avec les moyens de transport existants, sauf en théorie et sur papier. Le Times, le Standard, le Morning Post, le Daily News, ainsi que vingt autres journaux très respectables qualifièrent le projet de M. Fogg de folie ; seul le Daily Telegraph le soutint avec hésitation. En général, les gens le considéraient comme un fou et blâmaient ses amis du Reform Club d’avoir accepté une pari qui trahissait l’anomalie mentale de son initiateur.

Des articles tout aussi passionnés que logiques parurent sur ce sujet, car la géographie est l’un des sujets préférés des Anglais ; et les colonnes consacrées à l’aventure de Phileas Fogg furent avidement lues par tous les milieux de lecteurs. Au début, quelques individus imprudents, principalement du sexe féminin, défendirent sa cause, qui devint encore plus populaire lorsque l’Illustrated London News publia son portrait, copié d’une photographie du Reform Club. Quelques lecteurs du Daily Telegraph osèrent même dire : « Après tout, pourquoi pas ? Des choses plus étranges sont déjà arrivées. »

Enfin, un long article parut, le 7 octobre, dans le bulletin de la Royal Geographical Society, qui abordait la question sous tous les angles et démontrait l’absolue folie de cette entreprise. Tout, disait-il, était contre les voyageurs : tous les obstacles étaient imposés à la fois par l’homme et par la nature. Une concordance miraculeuse des heures de départ et d’arrivée, qui était impossible, était absolument nécessaire à son succès. Il pouvait peut-être compter sur l’arrivée des trains aux heures prévues en Europe, où les distances étaient relativement modestes ; mais lorsqu’il calculait traverser l’Inde en trois jours et les États-Unis en sept, pouvait-il vraiment espérer mener à bien sa tâche sans crainte ? Il y avait des pannes de machines, le risque que les trains quittent les voies, des collisions, du mauvais temps, des embouteillages causés par la neige — n’était-ce pas tout cela contre Phileas Fogg ? Ne se trouverait-il pas, en voyageant en steamer en hiver, à la merci des vents et des brouillards ? N’est-il pas courant que les meilleurs steamer océaniques soient en retard de deux ou trois jours ? Mais un seul retard suffirait à briser fatalement la chaîne des communications ; si Phileas Fogg manquait son train, ne serait-ce que d’une heure, il devrait attendre le suivant, ce qui rendrait irrémédiablement son entreprise vaine. Cet article fit beaucoup de bruit et, ayant été reproduit dans tous les journaux, déprima sérieusement les partisans de ce touriste imprudent. Tout le monde sait que l’Angleterre est le pays des parieurs, qui appartiennent à une classe supérieure aux simples joueurs ; parier fait partie du tempérament anglais. Non seulement les membres du Reform Club, mais aussi le grand public firent de lourdes mises pour ou contre Phileas Fogg, qui était inscrit dans les livres de paris comme s’il s’agissait d’un cheval de course. Des obligations furent émises et apparurent sur les marchés financiers ; les « obligations Phileas Fogg » étaient proposées au pair ou avec une prime, et un grand commerce s’en fit. Mais cinq jours après la parution de l’article dans le bulletin de la Société géographique, la demande commença à diminuer : les obligations « Phileas Fogg » perdaient de leur valeur. Elles étaient proposées par lots, d’abord de cinq, puis de dix, jusqu’à ce que finalement personne ne veuille en acheter moins de vingt, cinquante, cent ! Lord Albemarle, un vieil homme paralysé, était désormais le seul partisan restant de Phileas Fogg. Ce noble seigneur, cloué à son fauteuil, aurait donné sa fortune pour pouvoir effectuer le tour du monde, même si cela prenait dix ans ; il paria donc cinq mille livres sur Phileas Fogg. Lorsqu’on lui fit remarquer à la fois la folie et l’inutilité de cette aventure,

Il se contenta de répondre : « Si c’est faisable, ce doit être un Anglais qui le fera en premier. » Le groupe de Fogg diminuait de plus en plus ; tout le monde était contre lui, et les cotes étaient de cent cinquante contre deux cents. Une semaine après son départ, un incident eut lieu qui le priva de tout soutien, quel qu’en soit le prix. À neuf heures du soir, un commissaire de police était assis dans son bureau lorsqu’un télégramme lui fut remis :

Suez à Londres.

ROWAN, COMMISSAIRE DE POLICE, SCOTLAND YARD :
J’ai trouvé le voleur de banque, Phileas Fogg. Envoyez sans délai un mandat d’arrêt à Bombay.

FIX, détective.

L’effet de ce télégramme fut immédiat. Le gentleman raffiné disparut pour laisser la place au voleur de banque. Sa photographie, accrochée avec celles des autres membres du Reform Club, fut examinée de près ; elle correspondait trait pour trait à la description du voleur fournie à la police. On se souvint alors des habitudes mystérieuses de Phileas Fogg, de sa vie solitaire, de son départ soudain ; il devint évident qu’en entreprenant un tour du monde sous prétexte d’une mise, il n’avait d’autre but que d’échapper aux détectives et de les dérouter.

CHAPITRE VI.
DANS LEQUEL FIX, LE DÉTECTIVE, MONTRERAIT
UNE IMPATIENCE TRÈS NATURELLE

Les circonstances dans lesquelles ce télégramme concernant Phileas Fogg fut envoyé étaient les suivantes :
Le steamer « Mongolie », appartenant à la Compagnie péninsulaire et orientale, construit en fer, pesant deux mille huit cents tonnes et doté de cinq cents chevaux-vapeur, devait arriver à Suez à onze heures du matin, mercredi 9 octobre. Le « Mongolia » effectuait régulièrement des trajets entre Brindisi et Bombay via le canal de Suez, et faisait partie des steamer les plus rapides de la compagnie, atteignant toujours plus de dix nœuds à l’heure entre Brindisi et Suez, et neuf ans et demi entre Suez et Bombay.
Deux hommes se promenaient de long en large sur les quais, au milieu de la foule de natifs et d’étrangers qui séjournaient dans ce village autrefois isolé — aujourd’hui, grâce aux efforts de M. Lesseps, une ville en pleine expansion. L’un d’eux était le consul britannique à Suez, qui, malgré les prédictions du gouvernement anglais et les pronostics défavorables de Stephenson, avait l’habitude, depuis la fenêtre de son bureau, d’observer quotidiennement les navires anglais qui allaient et venaient sur le grand canal, ce qui permettait de raccourcir d’au moins la moitié l’ancienne route circulaire d’Angleterre en Inde par le Cap de Bonne-Espérance. L’autre était un homme de petite taille, au physique frêle, au visage nerveux et intelligent, aux yeux vifs qui perçaient sous des sourcils qu’il tordait sans cesse. Il montrait alors des signes indubitables d’impatience, marchant nerveusement de long en large, incapable de rester immobile ne fût-ce qu’un instant. C’était Fix, l’un des détectives envoyés d’Angleterre pour rechercher le voleur de banque ; sa mission était de surveiller de près chaque passager arrivant à Suez, et de suivre tous ceux qui semblaient être des personnages suspects ou correspondre à la description du criminel, ce qui

Il l’avait reçu deux jours auparavant du quartier général de la police à Londres.
Le détective était évidemment motivé par l’espoir d’obtenir la splendide récompense qui serait le prix du succès, et attendait avec une impatience fiévreuse, facile à comprendre, l’arrivée du steamer « Mongolie ».
« Donc, vous dites, consul, demanda-t-il pour la vingtième fois, que ce steamer n’est jamais en retard ? »
« Non, monsieur Fix », répondit le consul. « Il a été aperçu hier au port de Suez, et le reste du trajet ne compte pas pour un bateau de cette taille. Je répète que le “Mongolia” est arrivé avant la date prévue par les règlements de la compagnie, et a ainsi remporté la récompense pour vitesse excessive. »
« Viens-il directement de Brindisi ? »
« Directement de Brindisi ; il y prend les courriers indiens, et il est parti samedi à cinq heures de l’après-midi. Soyez patient, monsieur Fix ; il ne sera pas en retard. Mais vraiment, je ne vois pas comment, d’après la description que vous avez, vous pourrez reconnaître votre homme, même s’il se trouve à bord du “Mongolia”. »
« Un homme sent plutôt la présence de ces types, consul, qu’il ne les reconnaît. Il faut avoir un flair pour eux, et un flair, c’est comme un sixième sens qui combine l’ouïe, la vue et l’odorat. J’ai arrêté plus d’un de ces messieurs au cours de ma carrière, et si mon voleur est à bord, je m’en occuperai ; il ne m’échappera pas. »
« J’espère bien, monsieur Fix, car c’était un vol important. »
« Un vol magnifique, consul ; cinquante-cinq mille livres ! On n’a pas souvent de telles chance. Les voleurs deviennent de plus en plus méprisables de nos jours ! On pend des gens pour quelques shillings ! »
« Monsieur Fix, dit le consul, j’aime votre façon de parler, et j’espère que vous réussirez ; mais je crains que cela ne soit pas facile du tout. Ne voyez-vous pas que la description que vous avez ressemble étrangement à celle d’un homme honnête ? »
« Consul, remarqua le détective d’un ton dogmatique, les grands voleurs ressemblent toujours à des gens honnêtes. Ceux qui ont des visages malhonnêtes n’ont qu’une seule solution : rester honnêtes ; sinon, ils seraient arrêtés sur-le-champ. L’art consiste à démasquer les visages honnêtes ; ce n’est pas une tâche facile, j’en conviens, mais c’est un véritable art. »
Monsieur Fix ne manquait manifestement pas d’un peu d’orgueil.

Petit à petit, la scène sur le quai devint plus animée ; des marins de diverses nationalités, des marchands, des courtiers en navigation, des porteurs, des fellahs, allaient et venaient en tous sens, comme si l’on s’attendait à voir arriver le steamer d’un instant à l’autre. Le temps était clair et légèrement frais. Les minarets de la ville se dressaient au-dessus des maisons, dans les faibles rayons du soleil. Un quai de deux mille yards de long s’étendait dans le port. Plusieurs petits bateaux de pêche et de navigation côtière, dont certains conservaient le style fantaisiste des anciennes galères, étaient visibles dans la mer Rouge.

En se frayant un chemin parmi la foule affairée, Fix, selon son habitude, examina les passants d’un regard perçant et rapide.

Il était maintenant dix heures et demie.

« Le steamer n’arrive pas ! » s’exclama-t-il au moment où l’horloge du port sonna.

« Il ne peut plus être loin », répondit son compagnon.

« Combien de temps restera-t-il à Suez ? »

« Quatre heures ; assez pour recharger en charbon. Il y a mille trois cents dix miles entre Suez et Aden, à l’autre bout de la mer Rouge, et il doit se procurer du charbon frais. »

« Et il va de Suez directement à Bombay ? »

« Sans s’arrêter nulle part. »

« Parfait ! » dit Fix. « Si le voleur est à bord, il descendra sans doute à Suez afin d’atteindre les colonies néerlandaises ou françaises en Asie par une autre route. Il doit savoir qu’il ne sera pas en sécurité une heure en Inde, qui est un territoire anglais. »

« Sauf », objecta le consul, « s’il est exceptionnellement rusé. Un criminel anglais, vous savez, se cache toujours mieux à Londres que n’importe où ailleurs. »

Cette remarque donna matière à réflexion au détective, tandis que le consul retournait à son bureau. Laisné seul, Fix était plus impatient que jamais, pressentant que le voleur se trouvait à bord du « Mongolie ». S’il avait vraiment quitté Londres avec l’intention d’atteindre le Nouveau Monde, il emprunterait naturellement la route via l’Inde, moins surveillée et plus difficile à contrôler que celle de l’Atlantique. Mais les réflexions de Fix furent bientôt interrompues par une série de sifflets stridents, annonçant l’arrivée du « Mongolie ». Les porteurs et les fellahs se précipitèrent vers le quai, et une douzaine de bateaux partirent de la rive pour aller à la rencontre du steamer. Bientôt, celui-ci…

Un énorme navire apparut en longeant les rives, et il était onze heures lorsqu’il jeta l’ancre dans le port. Il transportait un nombre inhabituel de passagers ; certains restèrent sur le pont pour admirer le panorama pittoresque de la ville, tandis que la plupart débarquèrent dans des bateaux et mirent pied sur le quai.

Fix prit position et examina attentivement chaque visage et chaque silhouette qui apparaissait. Bientôt, l’un des passagers, après s’être frayé avec force un chemin à travers la foule pressante des porteurs, vint vers lui et demanda poliment s’il pouvait lui indiquer le consulat anglais, montrant en même temps un passeport qu’il souhaitait faire viser. Fix prit instinctivement le passeport et en lut rapidement la description du titulaire. Un mouvement involontaire de surprise faillit lui échapper, car la description du passeport correspondait exactement à celle du voleur de banque qu’il avait reçue de Scotland Yard.

« Est-ce votre passeport ? » demanda-t-il.

« Non, c’est celui de mon maître. »

« Et votre maître est… »

« Il est resté à bord. »

« Mais il doit se rendre personnellement au consulat pour prouver son identité. »

« Oh, est-ce vraiment nécessaire ? »

« Absolument indispensable. »

« Et où se trouve le consulat ? »

« Là, au coin de la place », dit Fix en désignant une maison située à deux cents pas de là.

« Je vais aller chercher mon maître. Cependant, il ne sera pas très content d’être dérangé. »

Le passager salua Fix et retourna sur le steamer.

CHAPITRE VII.
QUI DÉMONTRE À NOUVEAUX L’INUTILITÉ DES PASSESPORTS COMME OUTILS POUR LES DÉTECTIFS

Le détective descendit le quai et se rendit rapidement au bureau du consul, où il fut immédiatement admis en présence de cet officiel.
« Consul », dit-il sans préambule, « j’ai de fortes raisons de croire que mon homme est un passager sur le ‘Mongolia’. » Et il raconta ce qui venait de se passer concernant le passeport.
« Eh bien, monsieur Fix », répondit le consul, « je serais ravi de voir le visage de ce scélérat ; mais peut-être n’viendra-t-il pas ici – c’est-à-dire, s’il est bien la personne que vous pensez. Un voleur n’aime guère laisser des traces de sa fuite derrière lui ; et, de plus, il n’est pas obligé d’avoir son passeport contre-signé. »
« S’il est aussi rusé que je le pense, consul, il viendra. »
« Pour faire viser son passeport ? »
« Oui. Les passeports ne servent qu’à ennuyer les gens honnêtes et à faciliter la fuite des voyous. Je vous assure que c’est exactement ce qu’il fera ; mais j’espère que vous ne viserez pas le passeport. »
« Pourquoi pas ? Si le passeport est authentique, je n’ai pas le droit de refuser. »
« Néanmoins, je dois garder cet homme ici jusqu’à ce que je puisse obtenir un mandat d’arrêt pour lui depuis Londres. »
« Ah, c’est là votre problème. Mais je ne peux pas… »
Le consul ne termina pas sa phrase, car au moment où il parlait, on frappa à la porte, et deux étrangers entrèrent, l’un d’eux étant le domestique qui…

Fix s’était rendu au quai. L’autre, qui était son maître, lui tendit son passeport en demandant au consul de bien vouloir y apposer un visa. Le consul prit le document et le lut attentivement, tandis que Fix observait, ou plutôt dévorait du regard, l’étranger depuis un coin de la pièce.
« Vous êtes M. Phileas Fogg ? » demanda le consul après avoir lu le passeport.
« Oui. »
« Et cet homme est votre serviteur ? »
« Oui : c’est un Français, nommé Passepartout. »
« Vous venez de Londres ? »
« Oui. »
« Et vous allez… »
« À Bombay. »
« Très bien, monsieur. Savez-vous qu’un visa est inutile et qu’aucun passeport n’est requis ? »
« Je le sais, monsieur », répondit Phileas Fogg ; « mais je souhaite prouver, par votre visa, que je suis venu par Suez. »
« Très bien, monsieur. »
Le consul procéda à la signature et à la datation du passeport, puis y apposa son sceau officiel. M. Fogg paya la taxe habituelle, s’inclina froidement et sortit, suivi de son serviteur.
« Eh bien ? » demanda le détective.
« Eh bien, il a l’air et se comporte comme un homme parfaitement honnête », répondit le consul.
« Possible ; mais ce n’est pas la question. Consul, pensez-vous que ce gentleman si calme ressemble, trait pour trait, au voleur dont j’ai reçu la description ? »
« J’en conviens ; mais vous savez, toutes les descriptions… »
« Je m’en assurerai », l’interrompit Fix. « Le serviteur me semble moins mystérieux que le maître ; de plus, c’est un Français, et il ne peut s’empêcher de parler. Excusez-moi un instant, consul. »
Fix partit à la recherche de Passepartout.
Pendant ce temps, M. Fogg, après avoir quitté le consulat, se rendit au quai, donna quelques ordres à Passepartout, monta dans un bateau en direction du « Mongolia » et

Il descendit dans sa cabine. Il prit son carnet, qui contenait les notes suivantes :
« Parti de Londres, mercredi 2 octobre, à 20 h 45.
« Arrivé à Paris, jeudi 3 octobre, à 7 h 20.
« Parti de Paris, jeudi, à 8 h 40.
« Arrivé à Turin par le Mont Cenis, vendredi 4 octobre, à 6 h 35.
« Parti de Turin, vendredi, à 7 h 20.
« Arrivé à Brindisi, samedi 5 octobre, à 16 h.
« Parti en mer sur le ‘Mongolia’, samedi, à 17 h.
« Arrivé au Suez, mercredi 9 octobre, à 11 h.
« Total d’heures passées : 158½ ; soit, en jours, six jours et demi. »
Ces dates étaient inscrites dans un itinéraire divisé en colonnes, indiquant le mois, le jour du mois et la date des arrivées prévues et réelles à chaque étape principale – Paris, Brindisi, Suez, Bombay, Calcutta, Singapour, Hong Kong, Yokohama, San Francisco, New York et Londres – du 2 octobre au 21 décembre ; et prévoyant un espace pour noter les gains réalisés ou les pertes subies à l’arrivée dans chaque localité. Ce registre méthodique contenait ainsi tous les éléments nécessaires, et M. Fogg savait toujours s’il était en retard ou en avance sur son calendrier. Ce vendredi 9 octobre, il nota son arrivée au Suez et constata qu’il n’avait ni gagné ni perdu pour l’instant. Il s’assit tranquillement pour prendre son petit-déjeuner dans sa cabine, sans jamais penser à visiter la ville, étant de ceux qui ont l’habitude de voir les pays étrangers à travers les yeux de leurs domestiques.

CHAPITRE VIII.
DANS LEQUEL PASSEPARTOUT PARLE PEUT-ÊTRE UN PEU TROP.

Fix rejoignit bientôt Passepartout, qui se prélassait et regardait autour de lui sur le quai, comme s’il ne sentait pas qu’il était, du moins, obligé de ne rien voir.
« Eh bien, mon ami », dit le détective en s’approchant de lui, « votre passeport est-il visé ? »
« Ah, c’est vous, n’est-ce pas, monsieur ? » répondit Passepartout. « Merci, oui, le passeport est en ordre. »
« Et vous regardez autour de vous ? »
« Oui ; mais nous voyageons si vite que j’ai l’impression de voyager en rêve. Alors, c’est ici Suez ? »
« Oui. »
« En Égypte ? »
« Certainement, en Égypte. »
« Et en Afrique ? »
« En Afrique. »
« En Afrique ! » répéta Passepartout. « Imaginez, monsieur, je n’avais aucune idée que nous irions plus loin que Paris ; et tout ce que j’ai vu de Paris, c’était entre vingt minutes après sept et vingt minutes avant neuf du matin, entre les gares du Nord et de Lyon, à travers les fenêtres d’un wagon, sous une pluie battante ! Comme je regrette de ne pas avoir revu Père la Chaise et le cirque des Champs-Élysées ! »
« Vous êtes donc très pressé ? »

« Moi, non, mais mon maître, si. D’ailleurs, je dois acheter des chaussures et des chemises. Nous sommes partis sans valises, seulement avec un sac en tapisserie. »
« Je vous montrerai une excellente boutique pour obtenir ce que vous voulez. »
« Vraiment, monsieur, vous êtes très gentil. »
Et ils s’en allèrent ensemble, Passepartout bavardant sans cesse en marchant.
« Avant tout, dit-il, ne me laissez pas rater le steamer. »
« Vous avez tout votre temps ; il n’est que midi. »
Passepartout sortit sa grande montre. « Midi ! s’écria-t-il ; mais il n’y a que huit minutes avant dix. »
« Votre montre est en retard. »
« Ma montre ? C’est une montre de famille, monsieur, qui vient de mon arrière-arrière-grand-père ! Elle ne s’écarte jamais de cinq minutes par an. C’est un chronomètre parfait, voyez-vous. »
« Je vois, dit Fix. Vous gardez l’heure de Londres, qui est deux heures en retard sur celle de Suez. Vous devriez régler votre montre à midi dans chaque pays. »
« Régler ma montre ? Jamais ! »
« Eh bien, alors elle ne sera pas en accord avec le soleil. »
« Tant pis pour le soleil, monsieur. Alors c’est le soleil qui aura tort ! »
Et le brave homme remit la montre dans son étui d’un geste de défi. Après quelques minutes de silence, Fix reprit : « Vous avez quitté Londres précipitamment, alors ? »
« Je le pense bien ! Vendredi dernier, à huit heures du soir, M. Fogg est rentré de son club, et trois quarts d’heure plus tard, nous sommes partis. »
« Mais où va votre maître ? »
« Toujours tout droit. Il va faire le tour du monde. »
« Faire le tour du monde ? s’exclama Fix. »
« Oui, et en quatre-vingts jours ! Il dit que c’est par pari ; mais, entre nous, je n’y crois pas un mot. Ce n’est pas raisonnable. Il y a autre chose là-dessous. »
« Ah ! M. Fogg est un personnage, n’est-ce pas ? »

« Je dirais que oui. »
« Est-il riche ? »
« Sans aucun doute, car il porte avec lui une somme énorme en billets tout neufs. Et il n’épargne pas non plus l’argent en chemin : il a offert une grosse récompense à l’ingénieur du “Mongolia” s’il nous amène à Bombay bien avant l’heure prévue. »
« Et vous connaissez votre maître depuis longtemps ? »
« Pas vraiment ; je suis entré à son service le jour même où nous avons quitté Londres. »
On peut imaginer l’effet de ces réponses sur le détective, déjà soupçonneux et agité. Le départ précipité de Londres peu après le vol ; la grande somme portée par M. Fogg ; son désir ardent d’atteindre des pays lointains ; le prétexte d’un pari excentrique et téméraire — tout cela confirmait la théorie de Fix. Il continua à interroger le pauvre Passepartout et apprit que celui-ci savait en réalité très peu, voire rien, sur son maître, qui menait une vie solitaire à Londres, était censé être riche, bien que personne ne sache d’où venaient ses richesses, et qui était mystérieux et impénétrable dans ses affaires et ses habitudes. Fix était convaincu que Phileas Fogg ne débarquerait pas au Suez, mais qu’il se rendrait bel et bien à Bombay.
« Bombay est-elle loin d’ici ? » demanda Passepartout.
« Plutôt loin. C’est un voyage de dix jours en mer. »
« Et dans quel pays se trouve Bombay ? »
« En Inde. »
« En Asie ? »
« Bien sûr. »
« Bon sang ! J’allais vous dire qu’il y a une chose qui m’inquiète — mon brûleur ! »
« Quel brûleur ? »
« Mon brûleur à gaz, que j’ai oublié d’éteindre, et qui brûle en ce moment aux frais de ma poche. J’ai calculé, monsieur, que je perds deux shillings toutes les quatre heures vingt, soit six pence de plus que ce que je gagne ; et vous comprendrez que plus notre voyage durera… »
Fix prêta-t-il attention aux soucis de Passepartout concernant le gaz ? C’est peu probable. Il n’écoutait pas, mais réfléchissait à un plan. Passepartout et lui étaient maintenant arrivés à la boutique, où Fix avait laissé son

un compagnon pour faire ses achats, après lui avoir conseillé de ne pas rater le steamer, et il retourna précipitamment au consulat. Maintenant qu’il était pleinement convaincu, Fix avait complètement retrouvé son calme.
« Consul », dit-il, « je n’ai plus aucun doute. J’ai repéré mon homme. Il se fait passer pour un original qui va faire le tour du monde en quatre-vingts jours. »
« Alors c’est un type malin », répliqua le consul, « et il compte retourner à Londres après avoir semé la police des deux pays. »
« Nous verrons bien », répondit Fix.
« Mais vous ne vous trompez pas ? »
« Je ne me trompe pas. »
« Pourquoi ce voleur était-il si pressé de prouver, par le visa, qu’il était passé par Suez ? »
« Pourquoi ? Je n’en ai aucune idée ; mais écoutez-moi. »
Il rapporta en quelques mots les parties les plus importantes de sa conversation avec Passepartout.
« En bref », dit le consul, « tout porte à croire que cet homme est coupable. Et que comptez-vous faire ? »
« Envoyer un télégramme à Londres pour obtenir un mandat d’arrêt à envoyer immédiatement à Bombay, prendre place à bord du “Mongolia”, suivre mon scélérat en Inde, et là, sur sol anglais, l’arrêter poliment, avec mon mandat en main et ma main sur son épaule. »
Ayant prononcé ces mots d’un air calme et désinvolte, le détective prit congé du consul et se rendit au bureau de télégraphe, d’où il envoya le télégramme que nous avons vu à la police de Londres. Un quart d’heure plus tard, on vit Fix, avec un petit sac à la main, monter à bord du “Mongolia” ; et, peu de temps après, le noble steamer quitta les eaux de la mer Rouge à pleine vapeur.

CHAPITRE IX.
DANS LEQUEL LA MER ROUGE ET L’OCÉAN INDIEN SE MONTRENT FAVORABLES AUX PROJETS DE PHILEAS FOGG

La distance entre Suez et Aden est précisément de mille trois cents dix miles, et les règlements de la compagnie accordent aux steamer cent trente-huit heures pour la parcourir. Le « Mongolia », grâce aux efforts vigoureux de l’ingénieur, semblait pouvoir atteindre sa destination bien avant cette échéance, tant sa vitesse était grande. La plupart des passagers venus de Brindisi se rendaient en Inde : certains à Bombay, d’autres à Calcutta via Bombay, qui constitue maintenant la route la plus courte, depuis que des chemins de fer traversent la péninsule indienne. Parmi les passagers se trouvaient un certain nombre de fonctionnaires et d’officiers militaires de différents grades ; ces derniers étaient soit rattachés aux forces britanniques régulières, soit commandaient les troupes de sépoys, recevant de hautes rémunérations depuis que le gouvernement central a pris en charge les pouvoirs de la Compagnie des Indes orientales : les sous-lieutenants gagnaient 280 livres, les brigadiers 2 400 livres, et les généraux de division 4 000 livres. Avec ces militaires, un certain nombre de jeunes Anglais fortunés en voyage, ainsi que les efforts hospitaliers du trésorier, le temps passait rapidement à bord du « Mongolia ». Les meilleurs mets étaient servis sur les tables des cabines au petit-déjeuner, au déjeuner, au dîner et au souper de huit heures ; les dames changeaient scrupuleusement de tenue deux fois par jour ; et les heures s’envolaient, lorsque la mer était calme, avec de la musique, de la danse et des jeux. Mais la Mer Rouge est pleine de caprices et souvent agitée, comme la plupart des golfs longs et étroits. Lorsque le vent venait de la côte africaine ou asiatique, le « Mongolia », avec son long fuselage, tanguait terriblement. Alors les dames disparaissaient rapidement en bas ; les pianos se taisaient ; le chant et la danse cessaient soudainement. Pourtant, le bon navire continuait de avancer droit, sans être ralenti ni par le vent ni…

vague, en direction des détroits de Bab-el-Mandeb. Que faisait Phileas Fogg tout ce temps ? On pourrait croire qu, dans son anxiété, il observerait constamment les changements de vent, la fureur désordonnée des vagues — bref, toute occasion qui pourrait obliger le « Mongolie » à ralentir et ainsi interrompre son voyage. Mais, s’il pensait à ces possibilités, il ne le montrait par aucun signe extérieur. Toujours le même membre impassible du Club de la Réforme, que nul incident ne pouvait surprendre, aussi régulier que les chronomètres du navire, et rarement curieux au point d’aller sur le pont, il traversa les scènes mémorables de la mer Rouge avec une froide indifférence ; il ne prit pas la peine de reconnaître les villes et villages historiques qui, le long de ses côtes, dessinaient leurs contours pittoresques contre le ciel ; et il ne montra aucune crainte face aux dangers du golfe Arabique, dont les anciens historiens parlaient toujours avec horreur, et où les anciens navigateurs n’osaient jamais s’aventurer sans apaiser les dieux par de somptueuses offrandes. Comment cet étrange personnage passait-il son temps sur le « Mongolie » ? Il prenait ses quatre repas copieux chaque jour, sans se soucier des secousses les plus persistantes du steamer ; et il jouait au whist sans relâche, car il avait trouvé des partenaires tout aussi passionnés que lui pour ce jeu. Un collecteur d’impôts, en route pour son poste à Goa ; le révérend Decimus Smith, de retour dans sa paroisse à Bombay ; et un brigadier général de l’armée anglaise, sur le point de rejoindre sa brigade à Bénarès, formaient ce groupe, et, avec M. Fogg, jouaient au whist heure après heure dans un silence absorbant.

Quant à Passepartout, lui aussi avait échappé au mal de mer et prenait ses repas consciencieusement dans la cabine avant. Il appréciait plutôt le voyage, car il était bien nourri et bien logé, s’intéressait beaucoup aux paysages qu’ils traversaient, et se consolait en se berçant de l’illusion que la fantaisie de son maître s’arrêterait à Bombay. Le jour suivant leur départ de Suez, il fut ravi de retrouver sur le pont la personne aimable avec qui il avait marché et bavardé sur les quais.

« Si je ne me trompe pas », dit-il en s’approchant de cette personne, avec son sourire le plus aimable, « vous êtes le monsieur qui a eu la gentillesse de se porter volontaire pour me guider à Suez ? »

« Ah ! Je vous reconnais parfaitement. Vous êtes le serviteur de cet étrange Anglais… »

« C’est exact, monsieur… »

« Fix. »
« Monsieur Fix, reprit Passepartout, je suis ravi de vous trouver à bord. Où allez-vous ? »
« Comme vous, à Bombay. »
« C’est merveilleux ! Avez-vous déjà fait ce voyage ? »
« Plusieurs fois. Je suis l’un des agents de la Compagnie péninsulaire. »
« Alors vous connaissez l’Inde ? »
« Bien sûr », répondit Fix, qui parlait avec prudence.
« C’est un endroit curieux, l’Inde ? »
« Oh, très curieux. Des mosquées, des minarets, des temples, des fakirs, des pagodes, des tigres, des serpents, des éléphants ! J’espère que vous aurez suffisamment de temps pour voir tous ces sites. »
« J’espère bien, Monsieur Fix. Vous savez, un homme sensé ne devrait pas passer sa vie à sauter d’un steamer à un train, et d’un train à un steamer, en prétendant faire le tour du monde en quatre-vingts jours ! Non ; toutes ces acrobaties cesseront, croyez-moi, à Bombay. »
« Et M. Fogg se porte bien ? » demanda Fix, sur un ton tout à fait naturel.
« Très bien, et moi aussi. Je mange comme un ogre affamé ; c’est l’air de la mer. »
« Mais je ne vois jamais votre maître sur le pont. »
« Jamais ; il n’a aucune curiosité. »
« Savez-vous, monsieur Passepartout, que ce faux voyage en quatre-vingts jours pourrait cacher une mission secrète — peut-être une mission diplomatique ? »
« Franchement, Monsieur Fix, je vous assure que je n’en sais rien, et je ne donnerais pas même une demi-couronne pour le découvrir. »
Après cette rencontre, Passepartout et Fix eurent l’habitude de bavarder ensemble, le second s’efforçant de gagner la confiance de ce brave homme. Il lui offrait souvent un verre de whisky ou de bière blonde dans le salon-bar du steamer, que Passepartout acceptait toujours avec grâce, pensant intérieurement que Fix était le meilleur des hommes.
Pendant ce temps, le « Mongolia » avançait rapidement ; le 13, Mocha, entourée de ses murs en ruine sur lesquels poussaient des palmiers datiers, fut aperçue, et sur les montagnes au loin on distingua de vastes plantations de café.

Passepartout fut émerveillé de contempler ce lieu célèbre et pensa que, avec ses murs circulaires et sa forteresse démantelée, il ressemblait à une immense tasse à café et à son soucoupe. La nuit suivante, ils traversèrent le détroit de Bab-el-Mandeb, qui signifie en arabe « Le Pont des Larmes », et le jour d’après, ils accostèrent à Steamer Point, au nord-ouest du port d’Aden, pour faire le plein de charbon. Ce problème du ravitaillement en charbon pour les steamer est sérieux à de telles distances des mines de charbon ; cela coûte à la Compagnie de la Péninsule environ huit cent mille livres par an. Dans ces mers lointaines, le charbon vaut trois ou quatre livres sterling la tonne.

Le « Mongolia » avait encore mille six cents cinquante miles à parcourir avant d’atteindre Bombay, et dut rester quatre heures à Steamer Point pour se ravitailler en charbon. Mais ce retard, comme on pouvait s’y attendre, n’affecta pas le programme de Phileas Fogg ; de plus, le « Mongolia », au lieu d’arriver à Aden le matin du 15, comme prévu, y arriva le soir du 14, ce qui représentait une économie de quinze heures.

M. Fogg et son domestique descendirent à terre à Aden pour faire viser à nouveau leur passeport ; Fix, sans être remarqué, les suivit. Une fois le visa obtenu, M. Fogg retourna à bord pour reprendre ses habitudes habituelles ; tandis que Passepartout, selon son habitude, se promena parmi la population mixte de Somaliens, de Banyans, de Parsis, de Juifs, d’Arabes et d’Européens qui composent les vingt-cinq mille habitants d’Aden. Il contempla avec admiration les fortifications qui font de cet endroit le Gibraltar de l’océan Indien, ainsi que les vastes citernes où les ingénieurs anglais travaillaient encore, deux mille ans après les ingénieurs de Salomon.

« Très curieux, très curieux », se dit Passepartout en revenant sur le steamer. « Je vois bien que voyager n’est nullement inutile si l’on veut voir quelque chose de nouveau. » À six heures du soir, le « Mongolia » quitta lentement le port et fut bientôt de nouveau dans l’océan Indien. Il disposait de cent soixante-huit heures pour atteindre Bombay, et la mer était favorable, le vent venant du nord-ouest, toutes les voiles aidant le moteur.

Le steamer tanguait peu, les dames, vêtues de tenues fraîches, réapparurent sur le pont, et les chants et les danses reprirent. Le voyage se déroulait avec beaucoup de succès, et Passepartout était enchanté du compagnon agréable que le hasard lui avait procuré en la personne du charmant Fix. Dimanche 20 octobre, vers midi, ils aperçurent la côte indienne : deux heures plus tard, le pilote monta à bord. Une chaîne de collines

Elles s’étendaient contre le ciel à l’horizon, et bientôt les rangées de palmiers qui ornaient Bombay apparurent distinctement. Le steamer entra dans le chenal formé par les îles de la baie, et à quatre heures et demie, il accosta aux quais de Bombay.

Phileas Fogg était en train de terminer la trente-troisième partie du voyage, et lui et son partenaire, par une manœuvre audacieuse, avaient réussi à remporter les treize tours ; ils clôturèrent ainsi cette excellente campagne par une victoire éclatante.

Le « Mongolia » devait arriver à Bombay le 22 ; il y arriva le 20. Cela représentait deux jours d’avance pour Phileas Fogg depuis son départ de Londres, et il nota calmement ce gain dans l’itinéraire, dans la colonne des gains.

CHAPITRE X.
DANS LEQUEL Passepartout est plus que
heureux de se contenter de la perte de ses
chaussures

Tout le monde sait que le grand triangle inversé de terre, dont la base se trouve au nord et l’apex au sud, et qui est appelé l’Inde, s’étend sur quatorze cent mille miles carrés, sur lesquels est répartie de manière inégale une population de cent quatre-vingts millions d’âmes. La Couronne britannique exerce un pouvoir réel et despotique sur la majeure partie de ce vaste pays ; elle dispose d’un gouverneur général à Calcutta, de gouverneurs à Madras, Bombay et au Bengale, ainsi que d’un lieutenant-gouverneur à Agra. Mais l’Inde britannique, telle que nous la connaissons, ne couvre que sept cent mille miles carrés, avec une population allant de cent à cent dix millions d’habitants. Une partie considérable de l’Inde est encore exempte de l’autorité britannique ; il existe dans l’intérieur du pays certains rajas féroces qui sont absolument indépendants. La célèbre Compagnie des Indes orientales fut tout-puissante de 1756, date à laquelle les Anglais établirent pour la première fois leur présence à l’endroit où se trouve aujourd’hui la ville de Madras, jusqu’à l’époque de la grande révolte des sépoys. Elle annexa progressivement province après province, les achetant aux chefs locaux, auxquels elle payait rarement, et nomma un gouverneur général ainsi que ses subordonnés, civils et militaires. Mais la Compagnie des Indes orientales a aujourd’hui disparu, laissant les possessions britanniques en Inde directement sous le contrôle de la Couronne. L’apparence du pays, ainsi que les coutumes et les particularités raciales, changent quotidiennement.
Autrefois, on était obligé de voyager en Inde par les anciennes méthodes laborieuses : à pied ou à cheval, dans des palanquins ou de lourds voitures ; aujourd’hui

Des bateaux à vapeur rapides naviguent sur l’Indus et le Gange, et un grand chemin de fer, avec des lignes secondaires qui relient la ligne principale en de nombreux points le long de son tracé, traverse la péninsule de Bombay à Calcutta en trois jours. Ce chemin de fer ne suit pas une ligne droite à travers l’Inde. La distance entre Bombay et Calcutta, en ligne droite, n’est que d’environ mille à onze cents miles ; mais les détours du trajet augmentent cette distance de plus d’un tiers. Le tracé général du Grand Chemin de Fer de la Péninsule Indienne est le suivant : partant de Bombay, il passe par Salcette, traverse vers le continent en face de Tannah, franchit la chaîne des Ghâts occidentaux, puis se dirige vers le nord-est jusqu’à Burhampoor, longe le territoire presque indépendant de Bundelkund, monte jusqu’à Allahabad, tourne ensuite vers l’est, rencontre le Gange à Varanasi, s’éloigne un peu de ce fleuve, descend ensuite vers le sud-est via Burdwan et la ville française de Chandernagor, pour arriver finalement à Calcutta. Les passagers du « Mongolia » débarquèrent à quatre heures et demie de l’après-midi ; à huit heures précises, le train devait partir pour Calcutta. M. Fogg, après avoir dit au revoir à ses partenaires de whist, quitta le steamer, donna plusieurs commissions à son domestique, insista pour qu’il soit à la gare à huit heures précises, puis, d’un pas régulier qui rythmait le temps comme une horloge astronomique, se dirigea vers le bureau des passeports. Quant aux merveilles de Bombay — son célèbre hôtel de ville, sa magnifique bibliothèque, ses forteresses et ses docks, ses marchés, ses mosquées, ses synagogues, ses églises arméniennes, ainsi que la noble pagode de Malabar Hill, avec ses deux tours polygonales — il ne se souciait pas le moins du monde de les voir. Il ne daigna même pas examiner les chefs-d’œuvre d’Elephanta, ni les hypogées mystérieux cachés au sud-est des docks, ni ces beaux vestiges d’architecture bouddhiste que sont les grottes de Kanheri sur l’île de Salcette. Après avoir réglé ses affaires au bureau des passeports, Phileas Fogg se rendit tranquillement à la gare, où il commanda un dîner. Parmi les plats qui lui furent servis, le propriétaire insista particulièrement sur un certain morceau de « lapin indigène », dont il était très fier. M. Fogg goûta donc ce plat, mais, malgré sa sauce épicée, le trouva loin d’être appétissant. Il fit sonner pour le propriétaire, et, à son arrivée, il dit, en fixant ses yeux clairs sur lui : « Est-ce bien ce lapin, monsieur ? » « Oui, monsieur », répondit hardiment le scélérat, « un lapin des jungles. » « Et ce lapin n’a pas miaulé lorsqu’on l’a tué ? »

« Miaou, mon seigneur ! Quoi, un miaulement de lapin ! Je vous jure— »
« Soyez assez aimable, propriétaire, pour ne pas jurer, mais souvenez-vous ceci : autrefois, en Inde, les chats étaient considérés comme des animaux sacrés. C’était une bonne époque. »
« Pour les chats, mon seigneur ? »
« Peut-être aussi pour les voyageurs ! »
Après quoi M. Fogg continua tranquillement son dîner. Fix était monté à terre peu après M. Fogg, et sa première destination fut le quartier général de la police de Bombay. Il se présenta comme un détective de Londres, expliqua l’affaire qui l’amenait à Bombay ainsi que la situation concernant le prétendu voleur, et demanda avec anxiété s’un mandat d’arrêt était arrivé de Londres. Il n’avait pas encore atteint le bureau ; en fait, il n’y avait pas encore eu le temps qu’il arrive. Fix fut profondément déçu et tenta d’obtenir un ordre d’arrestation du directeur de la police de Bombay. Celui-ci refusa, car l’affaire concernait le bureau de Londres, seul habilité légalement à délivrer le mandat. Fix n’insista pas et préféra attendre l’arrivée du document important ; mais il était déterminé à ne pas perdre de vue le mystérieux voyou tant qu’il resterait à Bombay. Il ne douta pas un instant, tout comme Passepartout, que Phileas Fogg resterait là, au moins jusqu’à ce que le mandat arrive.
Cependant, à peine Passepartout eut-il entendu les ordres de son maître de quitter le « Mongolia » qu’il comprit aussitôt qu’ils allaient quitter Bombay comme ils l’avaient fait à Suez et à Paris, et que le voyage s’étendrait au moins jusqu’à Calcutta, voire au-delà. Il commença à se demander si cette mise en jeu dont parlait M. Fogg n’était pas vraiment sérieuse, et si son destin ne le contraignait pas, malgré son amour pour le repos, à faire le tour du monde en quatre-vingts jours !
Après avoir acheté la quantité habituelle de chemises et de chaussures, il fit une promenade tranquille dans les rues, où se rassemblaient des foules de personnes de toutes nationalités — Européens, Persans coiffés de chapeaux pointus, Banyas portant des turbans ronds, Sindhes avec des bonnets carrés, Parsis revêtus de mitres noires, et Arméniens en longues robes —. C’était justement le jour d’une fête parsi. Ces descendants de la secte de Zoroastre — les plus économes, les plus civilisés, les plus intelligents et les plus austères des Indiens de l’Est, parmi lesquels on compte les marchands indigènes les plus riches de Bombay — célébraient une sorte de carnaval religieux, avec des processions et des spectacles, au milieu desquels des danseuses indiennes, vêtues de gaze rose ornée d’or et d’argent…

Il dansait avec légèreté, mais avec une parfaite modestie, au son des violons et du cliquetis des tambourins. Il va sans dire que Passepartout observait ces curieuses cérémonies les yeux écarquillés et la bouche grande ouverte, et que son visage avait l’air de celui du plus stupide des idiots imaginables. Malheureusement pour son maître comme pour lui-même, sa curiosité le poussa inconsciemment plus loin qu’il ne l’avait prévu. Enfin, après avoir vu le carnaval des Parsis disparaître au loin, il se dirigea vers la gare, lorsqu’il aperçut par hasard la splendide pagode de Malabar Hill, et fut saisi d’un désir irrésistible de voir son intérieur. Il ignorait complètement qu’il était interdit aux chrétiens d’entrer dans certains temples indiens, et que même les fidèles ne devaient pas y pénétrer sans avoir d’abord laissé leurs chaussures à l’extérieur de la porte. On peut dire ici que la sage politique du gouvernement britannique punit sévèrement tout manque de respect envers les pratiques des religions indigènes. Cependant, Passepartout, pensant qu’il n’y avait aucun mal, entra comme un simple touriste et fut bientôt captivé par l’extraordinaire ornementation brahmane qui s’offrait à ses yeux partout autour de lui. Soudain, il se retrouva allongé sur le sol sacré. Il leva les yeux et vit trois prêtres furieux qui se jetèrent aussitôt sur lui, lui arrachèrent ses chaussures et commencèrent à le frapper en poussant des cris sauvages. Le Français agile se releva rapidement et ne perdit pas de temps à abattre deux de ses adversaires vêtus de longues robes à coups de poing et en utilisant vigoureusement ses orteils ; puis, sortant de la pagode aussi vite que ses jambes le permettaient, il réussit à échapper au troisième prêtre en se mêlant à la foule dans les rues. Cinq minutes avant huit heures, Passepartout, sans chapeau, sans chaussures, et ayant perdu dans la bagarre son paquet de chemises et de chaussures, entra haletant dans la gare. Fix, qui avait suivi M. Fogg jusqu’à la gare et voyait bien qu’il allait vraiment quitter Bombay, se trouvait là, sur le quai. Il avait décidé de suivre le prétendu voleur jusqu’à Calcutta, et plus loin si nécessaire. Passepartout ne remarqua pas le détective, qui se tenait dans un coin sombre ; mais Fix l’entendit raconter brièvement ses aventures à M. Fogg. « J’espère que cela ne se reproduira pas », dit froidement Phileas Fogg en montant dans le train. Le pauvre Passepartout, complètement abattu, suivit son maître sans dire un mot. Fix était sur le point d’entrer dans un autre wagon, quand une idée lui vint qui le fit changer de plan.

« Non, je reste », murmura-t-il. « Un crime a été commis sur le sol indien. J’ai mon homme. »
À ce moment-là, la locomotive poussa un cri strident, et le train disparut dans l’obscurité de la nuit.

CHAPITRE XI.
OÙ PHILEAS FOGG OBTIENT UN
MOYEN DE TRANSPORT CURIEUX À UN
PRIX FABULEUX

Le train était parti à l’heure prévue. Parmi les passagers se trouvaient un certain nombre d’officiers, de fonctionnaires gouvernementaux, ainsi que des marchands d’opium et d’indigo, dont les affaires les appelaient sur la côte orientale. Passepartout voyageait dans le même wagon que son maître, et un troisième passager occupait un siège en face d’eux. Il s’agissait de sir Francis Cromarty, l’un des partenaires de jeu de M. Fogg à bord du « Mongolia », qui se rendait maintenant rejoindre son corps à Bénarès. Sir Francis était un homme grand et blond, âgé de cinquante ans, qui s’était distingué lors de la dernière révolte des sépoys. Il avait fait de l’Inde sa demeure, ne se rendant en Angleterre que de temps en temps pour de brèves visites ; il connaissait presque aussi bien que les autochtones les coutumes, l’histoire et le caractère de l’Inde et de ses habitants. Mais Phileas Fogg, qui ne voyageait pas vraiment, mais seulement parcourait une circonférence, ne prenait aucune peine à s’informer sur ces sujets ; il n’était qu’un corps solide, parcourant une orbite autour du globe terrestre, conformément aux lois de la mécanique rationnelle. À cet instant, il calculait mentalement le nombre d’heures écoulées depuis son départ de Londres, et, s’il avait été de nature à faire des démonstrations inutiles, il aurait frotté ses mains de satisfaction. Sir Francis Cromarty avait remarqué l’étrangeté de son compagnon de voyage — bien que sa seule occasion de l’observer fût pendant qu’il distribuait les cartes, entre deux tours de jeu — et se demandait s’il y avait vraiment un cœur humain battant sous cette apparence froide, et si Phileas Fogg avait une quelconque conscience des beautés de la nature. Le brigadier général pouvait admettre en lui-même que, de tous les personnages étranges qu’il avait jamais rencontrés, aucun n’était comparable à ce produit des sciences exactes.

Phileas Fogg n’avait pas caché à Sir Francis son projet de faire le tour du monde, ni les circonstances dans lesquelles il partait ; et le général ne voyait dans ce pari qu’une excentricité inutile et un manque de bon sens. À la façon dont cet étrange gentleman procédait, il allait quitter le monde sans avoir fait aucun bien à lui-même ou à qui que ce fût d’autre. Une heure après avoir quitté Bombay, le train avait dépassé les viaducs et l’île de Salcette, et était entré dans la campagne ouverte. À Callyan, ils atteignirent le carrefour de la ligne secondaire qui descend vers le sud-est de l’Inde par Kandallah et Pounah ; et, en passant par Pauwell, ils entrèrent dans les défilés des montagnes, aux bases de basalte et aux sommets couronnés de forêts denses et verdoyantes. Phileas Fogg et Sir Francis Cromarty échangèrent quelques mots de temps en temps, et alors Sir Francis, relançant la conversation, observa : « Il y a quelques années, monsieur Fogg, vous auriez rencontré un retard en ce point qui vous aurait probablement fait perdre votre pari. »
« Comment cela, Sir Francis ? »
« Parce que le chemin de fer s’arrêtait au pied de ces montagnes, et que les passagers étaient obligés de les traverser en palanquin ou à dos de poney pour arriver à Kandallah, de l’autre côté. »
« Un tel retard n’aurait nullement perturbé mes plans », dit M. Fogg. « J’ai toujours prévu la possibilité de certains obstacles. »
« Mais, monsieur Fogg, poursuivit Sir Francis, vous courez le risque de rencontrer des difficultés au sujet de l’aventure de ce brave homme à la pagode. » Passepartout, les pieds confortablement enveloppés dans sa couverture de voyage, dormait profondément et ne rêvait même pas que quelqu’un parlait de lui. « Le gouvernement est très strict à l’égard de ce genre d’infraction. Il veille particulièrement à ce que les coutumes religieuses des Indiens soient respectées, et si votre serviteur était capturé… »
« Très bien, Sir Francis », répondit Fogg ; « s’il avait été capturé, il aurait été condamné et puni, puis serait retourné tranquillement en Europe. Je ne vois pas comment cette affaire aurait pu retarder son maître. »
La conversation s’interrompit de nouveau. Pendant la nuit, le train laissa les montagnes derrière lui et passa par Nassik ; le lendemain, il traversa la région plate et bien cultivée du Khandeish, avec ses villages épars, au-dessus desquels se dressaient les minarets des pagodes. Cette terre fertile est irriguée par

De nombreux petits rivières et ruisseaux limpides, pour la plupart des affluents du Godavery.
En se réveillant et en regardant autour de lui, Passepartout ne pouvait pas réaliser qu’il traversait en réalité l’Inde dans un train. La locomotive, guidée par un ingénieur anglais et alimentée au charbon anglais, rejetait sa fumée sur des plantations de coton, de café, de noix de muscade, de clou de girofle et de poivre, tandis que la vapeur s’enroulait en spirales autour de groupes de palmiers, au milieu desquels on apercevait des bungalows pittoresques, des viharas (une sorte de monastères abandonnés) et d’étonnants temples enrichis par l’ornementation infinie de l’architecture indienne. Puis ils arrivèrent sur de vastes étendues s’étendant jusqu’à l’horizon, avec des jungles habitées par des serpents et des tigres qui fuyaient au bruit du train ; suivies de forêts pénétrées par la voie ferrée, encore hantées par des éléphants qui, d’un regard pensif, observaient le train qui passait. Les voyageurs traversèrent, au-delà de Milligaum, cette région funeste si souvent souillée de sang par les sectaires de la déesse Kali. Non loin se dressaient Ellora, avec ses pagodes gracieuses, et la célèbre Aurangabad, capitale du féroce Aurang-Zeb, aujourd’hui principale ville d’une des provinces séparées du royaume du Nizam. C’est là que Feringhea, le chef des Thuggees, roi des étrangleurs, exerçait son pouvoir. Ces scélérats, unis par un lien secret, étranglaient des victimes de tous âges en l’honneur de la déesse Mort, sans jamais verser de sang ; il y eut une période où il était presque impossible de voyager dans cette région sans trouver des cadavres partout. Le gouvernement anglais a réussi à réduire considérablement ces meurtres, bien que les Thuggees existent encore et poursuivent leurs rites horribles.
À midi et demi, le train s’arrêta à Burhampoor, où Passepartout put acheter des pantoufles indiennes ornées de perles artificielles, dans lesquelles, avec une évidente vanité, il entreprit de chausser ses pieds. Les voyageurs prirent un petit-déjeuner rapide et partirent pour Assurghur, après avoir longé un instant les rives du petit fleuve Tapty, qui se jette dans le golfe de Cambrai, près de Surat.
Passepartout était maintenant plongé dans une rêverie profonde. Jusqu’à son arrivée à Bombay, il avait espéré que leur voyage s’y terminerait ; mais, maintenant qu’ils traversaient clairement l’Inde à toute vitesse, un changement soudain s’était opéré dans son esprit de rêveur. Sa vieille nature de vagabond lui revint ; les idées fantastiques de sa jeunesse reprirent possession de lui.

de lui. Il en vint à considérer le projet de son maître comme sérieusement envisagé, crut à la réalité de la parie, et donc au tour du monde ainsi qu’à la nécessité de l’accomplir sans faute dans le délai imparti. Il commença déjà à s’inquiéter des retards possibles et des accidents qui pourraient survenir en chemin. Il se rendit compte qu’il était personnellement intéressé par cette mise et frissonna à l’idée d’avoir pu en être la cause par sa folie impardonnable de la veille au soir. Étant bien moins calme que M. Fogg, il était beaucoup plus agité, comptant et recomptant les jours écoulés, proférant des malédictions lorsque le train s’arrêtait, l’accusant de lenteur, et blâmant mentalement M. Fogg de ne pas avoir soudoyé le mécanicien. Ce brave homme ignorait que, si l’on pouvait ainsi accélérer la vitesse d’un steamer, cela n’était pas possible sur les chemins de fer.

Le train pénétra dans les défilés des montagnes de Sutpour, qui séparent le Khandeish du Bundelcund, vers le soir. Le lendemain, sir Francis Cromarty demanda à Passepartout quelle heure il était ; après avoir consulté sa montre, celui-ci répondit qu’il était trois heures du matin. Cet instrument célèbre, toujours réglé sur le méridien de Greenwich, qui se trouvait alors à environ soixante-dix-sept degrés à l’ouest, était en retard d’au moins quatre heures. Sir Francis corrigea l’heure indiquée par Passepartout, ce qui fit que ce dernier fit la même remarque qu’il avait faite à Fix ; et lorsque tout le monde insista pour que la montre soit réglée selon chaque nouveau méridien, puisqu’il allait constamment vers l’est, c’est-à-dire face au soleil, et que par conséquent les journées étaient plus courtes de quatre minutes à chaque degré parcouru, Passepartout refusa obstinément de modifier sa montre, qu’il gardait à l’heure de Londres. C’était une illusion innocente qui ne pouvait nuire à personne.

À huit heures, le train s’arrêta au milieu d’une clairière, à environ quinze miles au-delà de Rothal, où se trouvaient plusieurs bungalows et des cabanes de travailleurs. Le contrôleur, passant le long des wagons, cria : « Les passagers descendront ici ! »

Phileas Fogg regarda sir Francis Cromarty pour obtenir une explication ; mais le général ne savait pas ce que signifiait une halte au milieu de cette forêt de dattiers et d’acacias.

Passepartout, tout aussi surpris, sortit en hâte et revint rapidement, criant : « Monsieur, plus de chemin de fer ! »

« Que voulez-vous dire ? » demanda sir Francis.

« Je veux dire que le train ne continue pas. »
Le général sortit aussitôt, tandis que Phileas Fogg le suivait calmement, et ils se rendirent ensemble auprès du contrôleur.
« Où sommes-nous ? » demanda Sir Francis.
« Au hameau de Kholby. »
« Nous nous arrêtons ici ? »
« Certainement. Le chemin de fer n’est pas encore terminé. »
« Quoi ! Pas terminé ? »
« Non. Il reste encore cinquante miles à poser d’ici jusqu’à Allahabad, où la ligne reprend. »
« Mais les journaux annonçaient l’ouverture complète du chemin de fer. »
« Que voulez-vous, monsieur l’officier ? Les journaux se sont trompés. »
« Pourtant vous vendez des billets de Bombay à Calcutta », répliqua Sir Francis, de plus en plus irrité.
« Sans aucun doute », répondit le contrôleur ; « mais les passagers savent qu’ils doivent se procurer eux-mêmes un moyen de transport de Kholby à Allahabad. »
Sir Francis était furieux. Passepartout aurait volontiers renversé le contrôleur et n’osait pas regarder son maître.
« Sir Francis », dit M. Fogg calmement, « si vous le permettez, nous chercherons un moyen de transport pour aller à Allahabad. »
« Monsieur Fogg, c’est un retard qui vous est très défavorable. »
« Non, Sir Francis ; cela était prévu. »
« Quoi ! Vous saviez que le chemin… »
« Pas du tout ; mais je savais qu’un obstacle ou un autre surgirait tôt ou tard sur ma route. Rien n’est donc perdu. J’ai deux jours, que j’ai déjà gagnés, à sacrifier. Un steamer part de Calcutta pour Hong Kong à midi, le 25. C’est aujourd’hui le 22, et nous arriverons à Calcutta à temps. »
Il n’y avait rien à dire face à une réponse aussi confiante.
Il était bien vrai que le chemin de fer s’arrêtait en ce point. Les journaux ressemblaient à certaines montres qui ont tendance à avancer trop vite, et avaient annoncé prématurément la fin de la construction de la ligne. La plupart des voyageurs étaient conscients de cette interruption, et…

En quittant le train, ils commencèrent à utiliser tous les véhicules que le village pouvait fournir : des palkigharis à quatre roues, des chariots tirés par des zébus, des voitures ressemblant à des pagodes ambulantes, des palanquins, des poneys, et bien d’autres encore. M. Fogg et Sir Francis Cromarty, après avoir fouillé le village de fond en comble, revinrent sans rien trouver.
« Je vais y aller à pied », dit Phileas Fogg.
Passepartout, qui s’était maintenant réuni à son maître, fit une grimace amère en pensant à ses magnifiques mais trop fragiles chaussures indiennes. Heureusement, lui aussi avait regardé autour de lui ; après un instant d’hésitation, il dit : « Monsieur, je crois que j’ai trouvé un moyen de transport. »
« Quoi ? »
« Un éléphant ! Un éléphant appartenant à un Indien qui habite à seulement cent pas d’ici. »
« Allons voir l’éléphant », répondit M. Fogg.
Ils atteignirent bientôt une petite cabane, près de laquelle, enfermé derrière de hautes clôtures, se trouvait l’animal en question. Un Indien sortit de la cabane et, à leur demande, les conduisit à l’intérieur de l’enclos. L’éléphant, que son propriétaire avait élevé non pas comme bête de somme, mais à des fins guerrières, était partiellement domestiqué. L’Indien avait déjà commencé, en l’irritant fréquemment et en le nourrissant tous les trois mois de sucre et de beurre, à lui insuffler une férocité qui n’était pas dans sa nature ; c’était là une méthode souvent utilisée par ceux qui dressent les éléphants indiens pour la guerre. Heureusement pour M. Fogg, l’entraînement de l’animal dans ce sens n’avait pas été poussé très loin, et l’éléphant conservait encore sa douceur naturelle. Kiouni — c’était le nom de l’animal — pouvait sans doute voyager rapidement pendant de longues distances ; en l’absence d’autres moyens de transport, M. Fogg décida de l’engager. Mais les éléphants ne sont pas bon marché en Inde, où ils deviennent de plus en plus rares. Seuls les mâles, aptes aux spectacles de cirque, sont très recherchés, d’autant plus qu’il en existe peu qui soient domestiqués. Lorsque donc M. Fogg proposa à l’Indien d’engager Kiouni, celui-ci refusa catégoriquement. M. Fogg insista, offrant la somme exorbitante de dix livres par heure pour la location de l’animal jusqu’à Allahabad. Refus. Vingt livres ? Toujours refus. Quarante livres ? Encore refus.
Passepartout était enthousiaste à chaque proposition ; mais l’Indien refusa de se laisser tenter. Pourtant, l’offre était alléchante, car, en supposant que l’éléphant mette quinze heures pour atteindre Allahabad, son propriétaire recevrait pas moins de six cents livres sterling.

Phileas Fogg, sans se laisser le moins du monde troubler, proposa alors d’acheter l’animal outright, et offrit au début mille livres pour lui. L’Indien, pensant peut-être faire une excellente affaire, refusa encore. Sir Francis Cromarty prit M. Fogg à part et le pria de réfléchir avant d’aller plus loin ; ce dernier répondit qu’il n’avait pas l’habitude d’agir à la légère, que vingt mille livres étaient en jeu, que l’éléphant lui était absolument nécessaire, et qu’il le obtiendrait même s’il devait en payer vingt fois la valeur. Retournant vers l’Indien, dont les petits yeux perçants, brillants d’avarice, trahissaient que pour lui il ne s’agissait que de savoir quel prix il pourrait obtenir, M. Fogg offrit d’abord mille deux cents, puis mille cinq cents, mille huit cents, deux mille livres. Passepartout, d’ordinaire si rougeaud, était complètement pâle d’anxiété. À deux mille livres, l’Indien céda. « Quel prix, mon Dieu ! » s’écria Passepartout, « pour un éléphant ! » Il ne restait plus qu’à trouver un guide, ce qui fut relativement facile. Un jeune Parsi, au visage intelligent, offrit ses services, que M. Fogg accepta, promettant une récompense si généreuse qu’elle stimulerait considérablement son zèle. L’éléphant fut amené dehors et équipé. Le Parsi, qui était un excellent dresseur d’éléphants, couvrit son dos d’une sorte de tapis de selle et attacha de chaque côté quelques howdahs étrangement inconfortables. Phileas Fogg paya l’Indien avec quelques billets de banque qu’il tira de sa célèbre bourse en tapis, geste qui sembla priver le pauvre Passepartout de ses forces. Puis il proposa de conduire Sir Francis jusqu’à Allahabad, proposition que le brigadier accepta avec gratitude, car un voyageur de plus ne risquait pas de fatiguer cette bête gigantesque. Des provisions furent achetées à Kholby, et tandis que Sir Francis et M. Fogg s’installaient dans les howdahs de part et d’autre, Passepartout monta sur le tapis de selle entre eux. Le Parsi s’assit sur le cou de l’éléphant, et à neuf heures ils quittèrent le village, l’animal avançant à travers la dense forêt de palmiers par le chemin le plus court.

CHAPITRE XII.
DANS LEQUEL PHILEAS FOGG ET SES COMPAGNONS AVENTURENT LEURS PASSÉS À TRAVERS LES FORÊTS INDIENNES, ET CE QUI S’ENSUIVIT

Afin de raccourcir le trajet, le guide prit à gauche la ligne où le chemin de fer était encore en construction. Cette ligne, en raison des détours capricieux des montagnes du Vindhya, ne suivait pas une trajectoire droite. Le Parsi, qui connaissait parfaitement les routes et les sentiers de la région, affirma qu’ils gagneraient vingt miles en traversant directement la forêt.
Phileas Fogg et Sir Francis Cromarty, plongés jusqu’au cou dans les howdahs prévus à leur intention, étaient horriblement secoués par le trot rapide de l’éléphant, poussé par le Parsi habile ; mais ils supportèrent ces inconforts avec la véritable sérénité britannique, parlant peu et à peine capable de se voir l’un l’autre. Quant à Passepartout, qui était monté sur le dos de l’animal et subissait directement la force de chaque cahot, il faisait très attention, suivant les conseils de son maître, à ne pas mettre sa langue entre ses dents, sinon elle aurait été mordue nette. Le brave garçon rebondissait du cou de l’éléphant à son postérieur, sautant comme un clown sur un tremplin ; pourtant, il riait au milieu de ses rebonds, et de temps en temps sortait un morceau de sucre de sa poche pour le mettre dans la trompe de Kiouni, qui le recevait sans ralentir le moins du monde son trot régulier.
Après deux heures, le guide arrêta l’éléphant et lui accorda une heure de repos, pendant laquelle Kiouni, après avoir étanché sa soif à une source voisine, se mit à dévorer les branches et les buissons alentour. Ni Sir Francis ni M. Fogg ne regrettèrent ce retard, et tous deux descendirent avec un

sentiment de soulagement. « Mais il est fait d’acier ! » s’exclama le général, en regardant avec admiration Kiouni.
« D’acier forgé », répondit Passepartout, tout en se mettant à préparer un petit-déjeuner rapide.
À midi, le Parsi donna le signal du départ. La région prit bientôt un aspect très sauvage. Des bosquets de dattiers et de palmiers nains succédèrent aux forêts denses ; puis de vastes plaines arides, parsemées de rares buissons et semées de gros blocs de syénite. Toute cette partie du Bundelkund, peu fréquentée par les voyageurs, est habitée par une population fanatique, endurcie dans les pratiques les plus horribles de la religion hindoue. Les Anglais n’ont pas réussi à assurer un contrôle complet sur ce territoire, qui est soumis à l’influence de rajas qu’il est presque impossible d’atteindre dans leurs forteresses montagneuses inaccessibles. Les voyageurs virent à plusieurs reprises des bandes d’Indiens féroces qui, en apercevant l’éléphant traverser la campagne, faisaient des gestes furieux et menaçants. Le Parsi les évita autant que possible. Peu d’animaux furent observés en chemin ; même les singes s’éloignaient précipitamment de leur route avec des contorsions et des grimaces qui faisaient éclater Passepartout de rire.
Cependant, au milieu de sa gaieté, une pensée troublait le fidèle serviteur. Que ferait M. Fogg de l’éléphant une fois arrivé à Allahabad ? Le prendrait-il avec lui ? Impossible ! Le coût de son transport serait exorbitant. Le vendrait-il, ou le libérerait-il ? Cette admirable bête méritait certainement quelque considération. Si M. Fogg choisissait de l’offrir à Kiouni, Passepartout serait très embarrassé ; et ces pensées continuèrent de le tourmenter pendant longtemps.
La chaîne principale des Vindhyas fut franchie vers huit heures du soir, et un autre arrêt fut fait sur la pente nord, dans un bungalow en ruines.
Ils avaient parcouru près de vingt-cinq miles ce jour-là, et une distance équivalente les séparait encore de la gare d’Allahabad.
La nuit était froide. Le Parsi alluma un feu dans le bungalow avec quelques branches sèches, et la chaleur fut très agréable. Les provisions achetées à Kholby suffirent pour le dîner, et les voyageurs mangèrent avec appétit. La conversation, commencée par quelques phrases décousues, céda bientôt la place à de forts ronflements réguliers. Le guide surveillait Kiouni, qui dormait debout, adossé au tronc d’un grand arbre. Rien ne se produisit pendant

la nuit pour perturber les dormeurs, bien que de temps à autre des grognements de panthères et des bavardages de singes brisaient le silence ; les bêtes les plus redoutables ne poussaient aucun cri ni ne manifestaient d’hostilité envers les occupants du bungalow. Sir Francis dormait profondément, comme un soldat honnête accablé de fatigue. Passepartout était plongé dans des rêves agités concernant les événements de la veille. Quant à M. Fogg, il sommeillait paisiblement, comme s’il se trouvait dans sa demeure tranquille de Saville Row.

Le voyage reprit à six heures du matin ; le guide espérait atteindre Allahabad le soir même. Dans ce cas, M. Fogg ne perdrait qu’une partie des quarante-huit heures économisées depuis le début du périple. Kiouni, reprenant son pas rapide, descendit bientôt les contreforts inférieurs des Vindhyas, et vers midi ils passèrent par le village de Kallenger, sur le Cani, l’un des affluents du Gange. Le guide évitait les lieux habités, jugeant plus sûr de rester dans les zones ouvertes qui longent les premières dépressions du bassin du grand fleuve. Allahabad n’était désormais qu’à douze miles au nord-est. Ils s’arrêtèrent sous un groupe de bananiers, dont les fruits, aussi sains que du pain et aussi sucrés que de la crème, furent abondamment consommés et appréciés.

À deux heures, le guide entra dans une forêt épaisse qui s’étendait sur plusieurs miles ; il préférait voyager à l’abri des arbres. Ils n’avaient encore eu aucun mauvais rencontre, et le voyage semblait sur le point d’être mené à bien, lorsque l’éléphant, devenu agité, s’arrêta soudainement.

Il était alors quatre heures.

« Qu’y a-t-il ? » demanda Sir Francis en sortant la tête.

« Je ne sais pas, monsieur », répondit le Parsi, écoutant attentivement un murmure confus qui parvenait à travers les branches denses.

Le murmure devint bientôt plus distinct ; il ressemblait maintenant à un concert lointain de voix humaines accompagnées d’instruments à vent. Passepartout était aux aguets. M. Fogg attendait patiemment sans dire un mot. Le Parsi sauta au sol, attacha l’éléphant à un arbre et se précipita dans les buissons. Il revint bientôt en disant :

« Une procession de Brahmanes vient par ici. Nous devons empêcher qu’ils nous voient, si c’est possible. »

Le guide détacha l’éléphant et le conduisit dans les buissons, tout en demandant aux voyageurs de ne pas bouger. Il se tenait prêt à monter sur

un animal à tout moment, au cas où la fuite deviendrait nécessaire ; mais il pensait manifestement que le cortège des fidèles passerait sans les remarquer au milieu de la végétation dense qui les cachait complètement.
Les sons discordants des voix et des instruments se rapprochaient, et bientôt des chants mélancoliques se mêlèrent au bruit des tambourins et des cymbales. La tête du cortège apparut bientôt sous les arbres, à une centaine de pas de là ; et les figures étranges qui accomplissaient la cérémonie religieuse se distinguaient facilement à travers les branches. D’abord vinrent les prêtres, coiffés de mitres et vêtus de longs habits en dentelle. Ils étaient entourés d’hommes, de femmes et d’enfants qui chantaient une sorte de psaume lugubre, interrompu à intervalles réguliers par les tambourins et les cymbales ; derrière eux était tirée une charrette à grandes roues, dont les rayons représentaient des serpents enlacés les uns aux autres. Sur cette charrette, tirée par quatre zébus richement harnachés, se trouvait une statue effrayante à quatre bras, au corps de couleur rouge terne, aux yeux hagards, aux cheveux en désordre, à la langue pendante et aux lèvres teintées de bétel. Elle se tenait debout sur la silhouette d’un géant prosterné et décapité.
Sir Francis, reconnaissant la statue, murmura : « La déesse Kali ; la déesse de l’amour et de la mort. »
« De la mort, peut-être », marmonna Passepartout en retour, « mais de l’amour ? Cette vieille sorcière laide ? Jamais ! »
Le Parsi fit un geste pour demander le silence.
Un groupe de vieux fakirs dansaient et faisaient un vacarme fou autour de la statue ; ils étaient striés d’ocre et couverts de coupures d’où le sang coulait goutte à goutte — stupides fanatiques qui, lors des grandes cérémonies indiennes, se jettent encore sous les roues de Juggernaut. Quelques Brahmanes, vêtus avec toute la somptuosité des costumes orientaux, suivaient, guidant une femme qui trébuchait à chaque pas. Cette femme était jeune et aussi belle qu’une Européenne. Sa tête, son cou, ses épaules, ses oreilles, ses bras, ses mains et ses pieds étaient chargés de bijoux et de pierres précieuses, de bracelets, de boucles d’oreilles et de bagues ; tandis qu’une tunique bordée d’or, recouverte d’une robe légère en mousseline, révélait les contours de sa silhouette.
Les gardes qui suivaient la jeune femme formaient un contraste violent avec elle, armés de sabres nus accrochés à leur ceinture et de longues pistolets damasquinés, portant un cadavre sur un palanquin. C’était le corps de

Un vieil homme, magnifiquement vêtu des habits d’un raja, portant, comme de son vivant, un turban brodé de perles, une robe en soie et or, un foulard en cachemire cousu de diamants, ainsi que les armes somptueuses d’un prince hindou. Venaient ensuite les musiciens et une garde arrière de fakirs espiègles, dont les cris couvraient parfois le bruit des instruments ; ceux-ci fermaient la procession.

Sir Francis observait la procession avec un visage triste, puis, se tournant vers le guide, dit : « Une suttee. »
Le Parsi hocha la tête et posa son doigt sur ses lèvres. La procession s’enfonça lentement sous les arbres, et bientôt ses derniers rangs disparurent dans les profondeurs de la forêt. Les chants s’éteignirent peu à peu ; de temps en temps, on entendait des cris au loin, jusqu’à ce que tout redevienne silencieux.

Phileas Fogg avait entendu ce que disait Sir Francis, et, dès que la procession eut disparu, il demanda : « Qu’est-ce qu’une suttee ? »
« Une suttee », répondit le général, « c’est un sacrifice humain, mais volontaire. La femme que vous venez de voir sera brûlée demain à l’aube. »
« Oh, ces scélérats ! » s’écria Passepartout, incapable de réprimer son indignation.
« Et le cadavre ? » demanda M. Fogg.
« C’est celui du prince, son mari », dit le guide ; « un raja indépendant de Bundelkund. »
« Est-il possible », reprit Phileas Fogg, sans laisser transparaître la moindre émotion dans sa voix, « que de telles coutumes barbares existent encore en Inde, et que les Anglais n’aient pas pu y mettre fin ? »
« Ces sacrifices ne se produisent pas dans la majeure partie de l’Inde », répondit Sir Francis ; « mais nous n’avons aucun pouvoir sur ces territoires sauvages, surtout ici à Bundelkund. Toute la région au nord des Vindhyas est le théâtre de meurtres et de pillages incessants. »
« Pauvre malheureuse ! » s’exclama Passepartout, « être brûlée vive ! »
« Oui », répondit Sir Francis, « brûlée vive. Et, si elle ne l’était pas, vous ne pouvez imaginer quel traitement elle serait obligée de subir de la part de ses proches. Ils lui raseront les cheveux, ne lui donneront qu’une maigre quantité de riz, la traiteront avec mépris ; on la considérerait comme une créature impure, et elle mourrait dans un coin, comme un chien malade. À la perspective de… »

Une existence si effroyable pousse ces pauvres créatures au sacrifice bien plus que l’amour ou le fanatisme religieux. Parfois cependant, le sacrifice est vraiment volontaire, et il faut l’intervention active du gouvernement pour l’empêcher. Il y a quelques années, alors que je vivais à Bombay, une jeune veuve demanda la permission au gouverneur d’être brûlée avec le corps de son mari ; mais, comme vous pouvez l’imaginer, il refusa. La femme quitta la ville, chercha refuge auprès d’un raja indépendant, et y accomplit son dessein de dévouement.

Pendant que Sir Francis parlait, le guide secoua plusieurs fois la tête, puis dit : « Le sacrifice qui aura lieu demain à l’aube n’est pas volontaire. »

« Comment le savez-vous ? »

« Tout le monde connaît cette affaire à Bundelkund. »

« Mais cette malheureuse ne semblait pas opposer de résistance », observa Sir Francis.

« C’était parce qu’on l’avait enivrée avec des vapeurs de chanvre et d’opium. »

« Mais où l’emmènent-ils ? »

« À la pagode de Pillaji, à deux miles d’ici ; elle y passera la nuit. »

« Et le sacrifice aura lieu… »

« Demain, à la première lueur de l’aube. »

Le guide conduisit alors l’éléphant hors des buissons et sauta sur son cou. Au moment même où il s’apprêtait à pousser Kiouni en avant avec un sifflet particulier, M. Fogg l’arrêta et, se tournant vers Sir Francis Cromarty, dit : « Supposons que nous sauvions cette femme. »

« Sauvez la femme, monsieur Fogg ! »

« J’ai encore douze heures de libre ; je peux les consacrer à cela. »

« Mais vous êtes un homme de cœur ! »

« Parfois », répondit Phileas Fogg, calmement, « quand j’en ai le temps. »

CHAPITRE XIII.
DANS LEQUEL PASSERPARTOUT REÇOIT UN NOUVEL
PREUVE QUE LA FOUCHE FAVORISE LES BRAVE

Le projet était audacieux, plein de difficultés, peut-être impraticable. M. Fogg allait risquer sa vie, ou du moins sa liberté, et donc le succès de son voyage. Mais il n’hésita pas, et il trouva en Sir Francis Cromarty un allié enthousiaste.
Quant à Passepartout, il était prêt à tout ce qui pourrait être proposé. L’idée de son maître le charmait ; il percevait un cœur, une âme, sous cette apparence glaciale. Il commença à aimer Phileas Fogg.
Il restait le guide : quelle attitude adopterait-il ? Ne participerait-il pas aux côtés des Indiens ? En l’absence de son aide, il fallait s’assurer de sa neutralité.
Sir Francis lui posa franchement la question.
« Messieurs, » répondit le guide, « je suis un Parsi, et cette femme est une Parsi. Commandez-moi comme vous voudrez. »
« Excellent ! » dit M. Fogg.
« Cependant, » reprit le guide, « il est certain, non seulement que nous risquerons nos vies, mais aussi d’horribles tortures si nous sommes capturés. »
« Cela est prévu, » répondit M. Fogg. « Je pense que nous devons attendre la nuit avant d’agir. »
« Je le pense aussi, » dit le guide.
Le brave Indien donna alors quelques détails sur la victime, qui, selon lui, était une beauté célèbre de la race des Parsis, et la fille d’un riche marchand de Bombay. Elle avait reçu une éducation entièrement anglaise dans cette ville, et, à en juger par ses manières et son intelligence, on l’aurait prise pour une Européenne. Son nom était Aouda. Orpheline, elle avait été mariée contre

elle offrit sa volonté au vieux rajah de Bundelcund ; et, connaissant le sort qui l’attendait, elle s’enfuit, fut rattrapée, puis livrée par les parents du rajah, qui avaient intérêt à sa mort, au sacrifice d’où il semblait qu’elle ne pût s’échapper.
Le récit du Parsi ne fit que confirmer M. Fogg et ses compagnons dans leur projet généreux. Il fut décidé que le guide dirigerait l’éléphant vers la pagode de Pillaji, qu’il aborda donc aussi rapidement que possible. Une demi-heure plus tard, ils s’arrêtèrent dans un bosquet, à environ cinq cents pieds de la pagode, où ils étaient bien cachés ; mais ils pouvaient entendre distinctement les gémissements et les cris des fakirs.
Ils discutèrent alors des moyens d’atteindre la victime. Le guide connaissait bien la pagode de Pillaji, dans laquelle, selon lui, la jeune femme était emprisonnée. Pourraient-ils entrer par l’une de ses portes tandis que toute la troupe d’Indiens était plongée dans un sommeil éthylique, ou valait-il mieux essayer de percer un trou dans les murs ? Cela ne pouvait être déterminé qu’au moment même et sur place ; mais il était certain que l’enlèvement devait avoir lieu cette nuit-là, et non au lever du jour, lorsque la victime serait conduite à son bûcher funéraire. Alors, aucune intervention humaine ne pourrait la sauver.
Dès que la nuit tomba, vers six heures, ils décidèrent de faire une reconnaissance autour de la pagode. Les cris des fakirs venaient juste de cesser ; les Indiens étaient en train de s’enivrer avec de l’opium mélangé à du chanvre, et il pourrait être possible de se glisser entre eux jusqu’au temple lui-même.
Le Parsi, menant les autres, avança silencieusement à travers les buissons, et en dix minutes ils se retrouvèrent sur les rives d’un petit ruisseau, d’où, à la lumière des torches à la résine, ils aperçurent un bûcher de bois, au sommet duquel se trouvait le corps embaumé du rajah, destiné à être brûlé avec sa femme. La pagode, dont les minarets se dressaient au-dessus des arbres dans le crépuscule grandissant, se trouvait à cent pas de là.
« Venez ! » chuchota le guide.
Il se faufila plus prudemment que jamais à travers les buissons, suivi de ses compagnons ; le silence alentour n’était rompu que par le murmure doux du vent parmi les branches.
Bientôt, le Parsi s’arrêta au bord de la clairière, éclairée par les torches. Le sol était couvert de groupes d’Indiens, immobiles.

leur sommeil d’ivrognes ; c’était comme un champ de bataille jonché de morts. Hommes, femmes et enfants gisaient ensemble.
À l’arrière-plan, parmi les arbres, la pagode de Pillaji se dressait distinctement. À la grande déception du guide, les gardes du rajah, éclairés par des torches, surveillaient les portes et marchaient de long en large avec leurs sabres nués ; probablement les prêtres aussi surveillaient-ils à l’intérieur.
Le Parsi, maintenant convaincu qu’il était impossible de forcer l’entrée du temple, ne s’avança pas plus loin et ramena ses compagnons en arrière. Phileas Fogg et Sir Francis Cromarty virent également qu’il n’y avait rien à tenter dans cette direction. Ils s’arrêtèrent et engagèrent une conversation à voix basse.
« Il n’est que huit heures », dit le brigadier, « et ces gardes pourraient eux aussi aller se coucher. »
« Ce n’est pas impossible », répondit le Parsi.
Ils s’allongèrent au pied d’un arbre et attendirent.
Le temps semblait interminable ; le guide les quittait de temps en temps pour observer depuis le bord de la forêt, mais les gardes restaient vigilants sous la lueur des torches, et une faible lumière filtrait à travers les fenêtres de la pagode.
Ils attendirent jusqu’à minuit ; mais rien ne changea chez les gardes, et il devint évident qu’on ne pouvait compter sur leur sommeil.
Il fallait mettre en œuvre un autre plan : il fallait créer une ouverture dans les murs de la pagode. Il restait à savoir si les prêtres surveillaient leur victime avec autant d’assiduité que les soldats à la porte.
Après une dernière consultation, le guide annonça qu’il était prêt pour l’entreprise et s’avança, suivi des autres. Ils prirent un chemin détourné afin d’atteindre la pagode par l’arrière. Ils arrivèrent aux murs vers minuit et demi, sans rencontrer personne ; il n’y avait ni garde, ni fenêtres ni portes.
La nuit était sombre. La lune, en déclin, ne dépassait à peine l’horizon et était couverte de nuages épais ; la hauteur des arbres accentuait l’obscurité.
Il ne suffisait pas d’atteindre les murs ; il fallait y faire une ouverture, et pour cela, le groupe ne disposait que de leurs couteaux de poche. Heureusement, les murs du temple étaient faits de briques et de bois, ce qui pouvait

peu de difficulté à être pénétré ; après qu’un briquet avait été retiré, le reste cédait facilement.
Ils se mirent au travail en silence, et le Parsi d’un côté et Passepartout de l’autre commencèrent à desserrer les briques afin de créer une ouverture de deux pieds de large. Ils avançaient rapidement, quand soudain un cri retentit à l’intérieur du temple, suivi presque aussitôt d’autres cris en réponse depuis l’extérieur. Passepartout et le guide s’arrêtèrent. Étaient-ils entendus ? Un signal d’alarme était-il donné ? La prudence les incita à se retirer, ce qu’ils firent, suivis de Phileas Fogg et de Sir Francis. Ils se cachèrent de nouveau dans les bois et attendirent que le trouble, quel qu’il fût, cesse, restant prêts à reprendre leur tentative sans délai.
Mais, par malheur, les gardes apparurent alors à l’arrière du temple et s’y postèrent, prêts à empêcher toute surprise.
Il serait difficile de décrire la déception du groupe, interrompu ainsi dans son travail. Ils ne pouvaient plus atteindre la victime ; comment pourraient-ils donc la sauver ? Sir Francis serrait les poings, Passepartout était hors de lui, et le guide grinçait des dents de colère. Le calme Fogg attendait, sans laisser paraître la moindre émotion.
« Nous n’avons qu’à partir », chuchota Sir Francis.
« Rien d’autre à faire que partir », répéta le guide.
« Arrêtez », dit Fogg. « Je ne dois arriver à Allahabad que demain avant midi. »
« Mais que pouvez-vous espérer faire ? » demanda Sir Francis. « Dans quelques heures, il fera jour, et—»
« La chance qui semble perdue pour l’instant peut se présenter au dernier moment. »
Sir Francis aurait aimé lire dans les yeux de Phileas Fogg. À quoi pensait donc cet Anglais si froid ? Comptait-il se précipiter vers la jeune femme au moment même du sacrifice et la saisir audacieusement entre les mains de ses bourreaux ?
Ce serait une folie totale, et il était difficile d’admettre que Fogg fût un tel insensé. Sir Francis accepta cependant de rester jusqu’à la fin de ce terrible drame. Le guide les conduisit à l’arrière de la clairière, d’où ils purent observer les groupes endormis.
Pendant ce temps, Passepartout, perché sur les branches inférieures d’un arbre, réfléchissait à une idée qui lui était venue d’abord comme un éclair.

Et qui était maintenant solidement ancré dans son esprit.
Il avait commencé par se dire : « Quelle folie ! », puis il répéta : « Après tout, pourquoi pas ? C’est une chance — peut-être la seule ; et avec de tels idiots ! » En pensant ainsi, il glissa, avec l’agilité d’un serpent, vers les branches les plus basses, dont les extrémités se courbaient presque jusqu’au sol.
Les heures passèrent, et des ombres plus claires annonçaient l’arrivée du jour, bien que ce ne fût pas encore lumineux. C’était le moment. La foule endormie s’anima, les tambourins retentirent, des chants et des cris s’élevèrent ; l’heure du sacrifice était venue. Les portes de la pagode s’ouvrirent, et une lumière vive en sortit ; au milieu de cette lumière, M. Fogg et Sir Francis aperçurent la victime. Elle semblait, ayant surmonté l’état d’ivresse, essayer de s’échapper de son bourreau. Le cœur de Sir Francis battait à tout rompre ; saisissant convulsivement la main de M. Fogg, il y trouva un couteau ouvert. À cet instant précis, la foule commença à bouger. La jeune femme était retombée dans un état d’engourdissement causé par les vapeurs de chanvre, et passa parmi les fakirs qui l’accompagnaient de leurs cris religieux et sauvages.
Phileas Fogg et ses compagnons, se mêlant aux derniers rangs de la foule, les suivirent ; en deux minutes, ils atteignirent les rives du ruisseau et s’arrêtèrent à cinquante pas de la bûcher, sur lequel gisait toujours le corps du rajah. Dans la pénombre, ils virent la victime, complètement inconsciente, allongée à côté du corps de son mari. Puis une torche fut apportée, et le bois, fortement imprégné d’huile, prit immédiatement feu.
À ce moment-là, Sir Francis et le guide saisirent Phileas Fogg, qui, dans un élan de générosité folle, était sur le point de se jeter sur la bûcher. Mais il les repoussa rapidement sur le côté, au moment où toute la scène changea soudainement. Un cri de terreur s’éleva. Toute la foule se prosterna, terrifiée, au sol.
Le vieux rajah n’était donc pas mort, car il se leva soudain, tel un spectre, prit sa femme dans ses bras et descendit de la bûcher au milieu des nuages de fumée, ce qui ne fit qu’accentuer son apparence fantomatique.
Fakirs, soldats et prêtres, saisis d’une terreur instantanée, restèrent là, le visage contre le sol, n’osant pas lever les yeux pour contempler un tel prodige.

La victime inanimée était portée par des bras vigoureux qui la soutenaient, et elle ne semblait nullement en alourdir le poids. M. Fogg et Sir Francis se tenaient droits, le Parsi baissa la tête, et Passepartout était, sans doute, tout aussi stupéfait.
Le rajah ressuscité s’approcha de Sir Francis et de M. Fogg, et, d’un ton brusque, dit : « Partons ! »
C’était Passepartout lui-même qui avait glissé sur le bûcher au milieu de la fumée, et qui, profitant de l’obscurité encore dense, avait sauvé la jeune femme de la mort ! C’était Passepartout qui, jouant son rôle avec une audace heureuse, s’était frayé un chemin à travers la foule au milieu de la terreur générale.
Un instant plus tard, les quatre membres du groupe avaient disparu dans la forêt, et l’éléphant les emportait à grande vitesse. Mais les cris et le bruit, ainsi qu’une balle qui fila près du chapeau de Phileas Fogg, leur firent comprendre que le stratagème avait été découvert.
En effet, le corps du vieux rajah apparut alors sur le bûcher en flammes ; les prêtres, sortis de leur terreur, réalisèrent qu’un enlèvement avait eu lieu. Ils se hâtèrent vers la forêt, suivis par les soldats qui tirèrent une salve en direction des fugitifs ; mais ces derniers augmentèrent rapidement la distance entre eux et, bientôt, se retrouvèrent hors de portée des balles et des flèches.

CHAPITRE XIV.
DANS LEQUEL PHILEAS FOGG DÉCEND SUR TOUTE LA LONGUEUR DE LA BELLE VALLÉE DU GANGE SANS JAMAIS PENSER À LA VOIR.

L’exploit téméraire avait été accompli ; et pendant une heure, Passepartout rit joyeusement de son succès. Sir Francis serra la main du brave homme, et son maître dit : « Bien joué ! », ce qui, de sa part, était un grand éloge ; Passepartout répondit que tout le mérite en revenait à M. Fogg. Quant à lui, il n’avait eu qu’une idée « étrange » ; et il riait en pensant qu’à quelques instants, lui, Passepartout, ancien gymnaste, ancien sergent pompier, avait été le époux d’une femme charmante, d’un rajah vénérable et embaumé ! Quant à la jeune Indienne, elle était restée inconsciente de tout ce qui se passait, et maintenant, enveloppée dans une couverture de voyage, reposait dans l’une des howdahs. L’éléphant, grâce à la conduite habile du Parsi, avançait rapidement à travers la forêt encore sombre, et, une heure après avoir quitté la pagode, avait traversé une vaste plaine. Ils firent halte à sept heures, la jeune femme étant toujours dans un état de prostration complète. Le guide lui fit boire un peu de brandy et d’eau, mais la somnolence qui la stupéfiait ne pouvait encore être chassée. Sir Francis, qui connaissait bien les effets de l’intoxication provoquée par les vapeurs de chanvre, rassura ses compagnons au sujet d’elle. Mais il était plus inquiet quant à son destin futur. Il dit à Phileas Fogg que, si Aouda restait en Inde, elle tomberait inévitablement de nouveau entre les mains de ses bourreaux. Ces fanatiques étaient dispersés dans toute la région, et ils, malgré

La police anglaise ne pourrait retrouver leur victime à Madras, Bombay ou Calcutta. Elle ne serait en sécurité que si elle quittait l’Inde pour toujours. Phileas Fogg répondit qu’il réfléchirait à la question. La gare d’Allahabad fut atteinte vers dix heures, et la ligne de chemin de fer, une fois rétablie, leur permettrait d’arriver à Calcutta en moins de vingt-quatre heures. Phileas Fogg pourrait ainsi arriver à temps pour prendre le steamer qui quittait Calcutta le lendemain, le 25 octobre, à midi, pour Hong Kong. La jeune femme fut placée dans l’une des salles d’attente de la gare, tandis que Passepartout reçut pour mission d’acheter pour elle divers articles de toilette, une robe, un châle et quelques fourrures ; son maître lui accorda pour cela un crédit illimité. Passepartout partit immédiatement et se retrouva dans les rues d’Allahabad, c’est-à-dire la Ville de Dieu, l’une des villes les plus vénérées en Inde, construite au confluent des deux rivières sacrées, le Gange et le Jumna, dont les eaux attirent des pèlerins de toutes parts de la péninsule. Selon les légendes du Ramayana, le Gange prend sa source au ciel, d’où, grâce à Brahma, il descend sur terre. Tout en faisant ses achats, Passepartout prit soin d’observer attentivement la ville. Autrefois, elle était défendue par une forteresse noble, qui est aujourd’hui devenue une prison d’État ; son commerce a décliné, et Passepartout chercha en vain autour de lui un marché comme celui qu’il fréquentait autrefois dans Regent Street. Finalement, il rencontra un Juif âgé et bourru qui vendait des articles d’occasion, auprès duquel il acheta une robe en tissu écossais, une grande cape et une belle pelisse en peau d’otarie, pour lesquelles il n’hésita pas à payer soixante-quinze livres. Il retourna alors triomphalement à la gare. L’influence à laquelle les prêtres de Pillaji avaient soumise Aouda commença progressivement à s’atténuer, et elle redevint plus elle-même, de sorte que ses beaux yeux retrouvèrent toute leur douce expression indienne. Lorsque le roi-poète, Ucaf Uddaul, célèbre les charmes de la reine d’Ahmehnagara, il parle ainsi : « Ses cheveux brillants, divisés en deux parties, entourent les contours harmonieux de ses joues blanches et délicates, éclatantes de lumière et de fraîcheur. Ses sourcils noirs ont la forme et le charme du arc de Kama, dieu de l’amour, et sous ses longs cils soyeux, les reflets les plus purs et une lumière céleste nagent, comme dans les lacs sacrés de l’Himalaya, dans les pupilles noires de ses grands yeux clairs. Ses dents, fines, régulières et blanches, scintillent. »

entre ses lèvres souriantes comme des gouttes de rosée sur la poitrine à moitié recouverte d’une fleur de passion. Ses oreilles délicatement formées, ses mains vermeilles, ses petits pieds, courbés et tendres comme un bourgeon de lotus, scintillent de l’éclat des plus belles perles du Ceylan, des diamants les plus éblouissants de Golconde. Sa taille étroite et souple, que l’on peut enserrer d’une main, met en valeur les contours de sa silhouette arrondie et la beauté de sa poitrine, où la jeunesse, dans toute sa splendeur, révèle la richesse de ses trésors ; et sous les plis soyeux de sa tunique, on dirait qu’elle a été modelée en argent pur par la main divine de Vicvarcarma, le sculpteur immortel.» Il suffit de dire, sans appliquer cette rhapsodie poétique à Aouda, qu’elle était une femme charmante, au sens européen du terme. Elle parlait anglais avec une grande pureté, et le guide n’avait pas exagéré en disant que la jeune Parsee avait été transformée par son éducation. Le train était sur le point de partir d’Allahabad, et M. Fogg alla payer au guide le prix convenu pour ses services, et pas un sou de plus ; ce qui surprit Passepartout, qui se souvenait de tout ce que son maître devait à la dévotion du guide. Celui-ci avait en effet risqué sa vie lors de l’aventure à Pillaji, et s’il était capturé ensuite par les Indiens, il aurait du mal à échapper à leur vengeance. Kiouni devait également être débarrassé. Que faire de l’éléphant, acheté à un si haut prix ? Phileas Fogg avait déjà résolu cette question. « Parsee, dit-il au guide, vous avez été utile et dévoué. J’ai payé pour vos services, mais pas pour votre dévotion. Voudriez-vous avoir cet éléphant ? Il est à vous. » Les yeux du guide brillèrent. « Votre honneur me fait une fortune ! » s’écria-t-il. « Prenez-le, guide, répondit M. Fogg, et je resterai quand même votre débiteur. » « Bien ! s’exclama Passepartout. Prenez-le, mon ami. Kiouni est une bête courageuse et fidèle. » Et, s’approchant de l’éléphant, il lui donna plusieurs morceaux de sucre, en disant : « Tiens, Kiouni, tiens, tiens. » L’éléphant grogna de satisfaction, puis, enroulant son trompe autour de la taille de Passepartout, le souleva aussi haut que sa tête. Passepartout, nullement effrayé, caressa l’animal, qui le reposa doucement au sol.

Peu de temps après, Phileas Fogg, Sir Francis Cromarty et Passepartout, installés dans une voiture avec Aouda qui occupait le meilleur siège, filaient à toute vitesse vers Bénarès. Il s’agissait d’une distance de quatre-vingts miles, parcourue en deux heures. Au cours du voyage, la jeune femme retrouva complètement ses esprits. Quelle ne fut pas sa surprise de se trouver dans cette voiture, sur le chemin de fer, vêtue de vêtements européens, entourée de voyageurs qui lui étaient complètement étrangers ! Ses compagnons commencèrent par la ranimer en lui donnant un peu d’alcool, puis Sir Francis lui raconta ce qui s’était passé, insistant sur le courage avec lequel Phileas Fogg n’avait pas hésité à risquer sa vie pour la sauver, et décrivant la fin heureuse de cette aventure, issue de l’idée imprudente de Passepartout. M. Fogg ne dit rien ; quant à Passepartout, gêné, il ne cessait de répéter que « ce n’était pas la peine d’en parler ». Aouda remercia pathétiquement ses sauveurs, plus par des larmes que par des mots ; ses beaux yeux exprimaient sa gratitude mieux que ses lèvres. Puis, lorsque ses pensées revinrent au lieu du sacrifice et qu’elle se souvint des dangers qui la menaçaient encore, elle frissonna de terreur. Phileas Fogg comprit ce qui se passait dans l’esprit d’Aouda et, afin de la rassurer, proposa de l’accompagner jusqu’à Hong Kong, où elle pourrait rester en sécurité jusqu’à ce que l’affaire soit tirée au clair — une offre qu’elle accepta avec empressement et gratitude. Elle semblait avoir un parent parsi, l’un des principaux marchands de Hong Kong, ville entièrement anglaise, bien qu’elle se trouve sur une île de la côte chinoise. À midi trente, le train s’arrêta à Bénarès. Les légendes brahmanes affirment que cette ville a été construite sur les ruines de l’ancienne Casi, qui, comme le tombeau de Mahomet, était autrefois suspendue entre ciel et terre ; mais la Bénarès d’aujourd’hui, que les orientalistes appellent l’Athènes de l’Inde, se dresse tout à fait prosaïquement sur la terre ferme. Lorsque le train y entra, Passepartout aperçut ses maisons en briques et ses huttes en argile, donnant au lieu un aspect désolé. Bénarès était la destination de Sir Francis Cromarty, dont les troupes campaient à quelques miles au nord de la ville. Il prit congé de Phileas Fogg, lui souhaitant tout succès et exprimant l’espoir qu’il reviendrait par là d’une manière moins originale mais plus lucrative. M. Fogg lui serra légèrement la main. L’adieu d’Aouda, qui n’oubliait pas ce qu’elle devait à Sir Francis, fut plus chaleureux ; et quant à

Passepartout reçut une poignée de main chaleureuse du généreux général.
La voie ferrée, en quittant Benares, longea un moment la vallée du Gange. À travers les fenêtres de leur wagon, les voyageurs aperçurent le paysage varié du Bihar : ses montagnes couvertes de verdure, ses champs de seigle, de blé et de maïs, ses jungles peuplées d’alligators verts, ses villages bien ordonnés et ses forêts encore denses de feuilles. Des éléphants se baignaient dans les eaux du fleuve sacré, et des groupes d’Indiens, malgré la saison avancée et l’air froid, accomplissaient solennellement leurs ablutions pieuses. Il s’agissait de brâhmanes fervents, les plus acharnés ennemis du bouddhisme ; leurs dieux étaient Vishnu, le dieu solaire, Shiva, l’incarnation divine des forces naturelles, et Brahma, le souverain suprême des prêtres et législateurs. Que penseraient ces divinités de l’Inde, telle qu’elle est aujourd’hui, anglicisée, avec des steamer qui sifflent et filent le long du Gange, effrayant les mouettes qui flottent à sa surface, les tortues qui pullulent le long de ses rives, et les fidèles qui vivent à ses abords ?
Le panorama défilait devant leurs yeux comme un éclair, sauf lorsque la vapeur l’obscurcissait par intermittence ; les voyageurs pouvaient à peine distinguer la forteresse de Chupineni, située à vingt miles au sud-ouest de Benares, ancienne forteresse des rajas du Bihar ; ou Ghazipur et ses célèbres usines de parfum à la rose ; ou la tombe de Lord Cornwallis, dressée sur la rive gauche du Gange ; la ville fortifiée de Buxar, ou Patna, grand centre manufacturier et commercial où se trouve le principal marché de l’opium en Inde ; ou Monghir, une ville plus européenne que les autres, car elle est aussi anglaise que Manchester ou Birmingham, avec ses fonderies de fer, ses usines d’outils et de hautes cheminées crachant vers le ciel des nuages de fumée noire.
La nuit tomba ; le train continua à grande vitesse, au milieu des rugissements des tigres, des ours et des loups qui fuyaient devant la locomotive ; et les merveilles du Bengale, Golconde en ruines, Gour, Murshedabad, l’ancienne capitale, Burdwan, Hugli, ainsi que la ville française de Chandernagor, où Passepartout aurait été fier de voir flotter le drapeau de son pays, restaient cachées à leur vue dans l’obscurité.
Calcutta fut atteinte à sept heures du matin, et le paquebot pour Hong Kong partit à midi ; Phileas Fogg disposait donc de cinq heures devant lui.
Selon son journal, il devait arriver à Calcutta le 25 octobre, et c’était bien la date exacte de son arrivée réelle. Il n’était donc ni…

Ni en retard, ni en avance. Les deux jours gagnés entre Londres et Bombay avaient été perdus, comme on l’a vu, lors du voyage à travers l’Inde. Mais on ne doit pas penser que Phileas Fogg les regrettait.

CHAPITRE XV.
DANS LEQUEL LE SAC DE BILLETS DE BANQUE
DÉGAGE QUELQUES MILLE POUNDS
EN PLUS

Le train entra en gare, et Passepartout en sortit le premier, suivi par M. Fogg, qui aida sa belle compagne à descendre. Phileas Fogg avait l’intention de se rendre immédiatement au steamer pour Hong Kong, afin de s’assurer que Aouda fût bien installée pour le voyage. Il ne voulait pas la quitter tant qu’ils se trouvaient encore en terrain dangereux.
Alors qu’il quittait la gare, un policier s’approcha de lui et dit :
« Monsieur Phileas Fogg ? »
« C’est bien moi. »
« Est-ce cet homme votre serviteur ? » ajouta le policier en désignant Passepartout.
« Oui. »
« Veuillez, vous deux, me suivre. »
M. Fogg ne montra aucune surprise. Le policier était un représentant de la loi, et la loi est sacrée pour un Anglais. Passepartout tenta de raisonner avec lui, mais le policier le tapota avec son bâton, et M. Fogg lui fit signe d’obéir.
« Cette jeune dame peut-elle venir avec nous ? » demanda-t-il.
« Elle peut », répondit le policier.
M. Fogg, Aouda et Passepartout furent conduits vers une palkigahri, une sorte de voiture à quatre roues tirée par deux chevaux. Ils y prirent place et partirent. Personne ne parla pendant les vingt minutes qui s’écoulèrent avant qu’ils n’atteignent leur destination. Ils passèrent d’abord

À travers la « ville noire », avec ses rues étroites, ses huttes misérables et sales, et sa population sordide ; puis à travers la « ville européenne », qui offrait un contraste apaisant avec ses belles demeures en briques, ombragées par des cocotiers et remplies de mâts, où, bien que ce fût tôt le matin, des cavaliers élégamment vêtus et de belles voitures allaient et venaient. La calèche s’arrêta devant une maison au aspect modeste, qui, cependant, ne ressemblait pas à une résidence privée. Le policier ayant demandé à ses prisonniers – car on pouvait vraiment les qualifier ainsi – de descendre, les conduisit dans une pièce aux fenêtres grillagées et dit : « Vous comparaissez devant le juge Obadiah à huit heures et demie. » Puis il s’éloigna et ferma la porte.
« Mais nous sommes des prisonniers ! » s’exclama Passepartout en tombant dans un fauteuil.
Aouda, avec une émotion qu’elle tentait de cacher, dit à M. Fogg : « Monsieur, vous devez me laisser à mon sort ! C’est à cause de moi que vous subissez ce traitement, c’est pour m’avoir sauvée ! »
Phileas Fogg se contenta de dire que c’était impossible. Il était fort peu probable qu’il fût arrêté pour avoir empêché un suttee. Les plaignants n’oseraient pas se présenter avec une telle accusation. Il y avait sûrement une erreur. De plus, il ne abandonnerait en aucun cas Aouda, mais l’accompagnerait jusqu’à Hong Kong.
« Mais le steamer part à midi ! » observa Passepartout, nerveusement.
« Nous serons à bord avant midi », répondit calmement son maître.
Il le dit avec tant de certitude que Passepartout ne put s’empêcher de marmonner pour lui-même : « Parbleu, c’est certain ! Avant midi, nous serons à bord. » Mais il n’était nullement rassuré.
À huit heures et demie, la porte s’ouvrit, le policier apparut et, leur demandant de le suivre, les conduisit dans une salle voisine. C’était manifestement une salle d’audience, et une foule d’Européens et de natifs occupait déjà l’arrière de la pièce.
M. Fogg et ses deux compagnons prirent place sur un banc en face des bureaux du magistrat et de son greffier. Immédiatement après, le juge Obadiah, un homme gras et rond, suivi du greffier, entra. Il prit une perruque accrochée à un clou et la mit précipitamment sur sa tête.
« Première affaire », dit-il. Puis, portant la main à sa tête, il s’exclama : « Heh ! Ce n’est pas ma perruque ! »

« Non, Votre Honneur », répondit le greffier, « c’est à moi. »
« Mon cher monsieur Oysterpuff, comment un juge peut-il rendre un jugement sage sous la perruque d’un greffier ? »
Les perruques furent échangées.
Passepartout devenait nerveux, car les aiguilles de la grande horloge au-dessus du juge semblaient tourner avec une vitesse effrayante.
« La première affaire », répéta le juge Obadiah.
« Phileas Fogg ? » demanda Oysterpuff.
« Je suis ici », répondit M. Fogg.
« Passepartout ? »
« Présent », répondit Passepartout.
« Bien », dit le juge. « Vous avez été recherchés, prisonniers, pendant deux jours dans les trains en partance de Bombay. »
« Mais de quoi sommes-nous accusés ? » demanda Passepartout, impatiemment.
« Vous allez bientôt l’apprendre. »
« Je suis sujet anglais, monsieur », dit M. Fogg, « et j’ai le droit… »
« Avez-vous été maltraités ? »
« Pas du tout. »
« Très bien ; que les plaignants entrent. »
Sur ordre du juge, une porte s’ouvrit et trois prêtres indiens entrèrent.
« C’est eux », murmura Passepartout ; « ce sont ces scélérats qui voulaient brûler notre jeune dame. »
Les prêtres prirent place devant le juge, et le greffier se mit à lire à haute voix une plainte pour sacrilège contre Phileas Fogg et son serviteur, accusés d’avoir profané un lieu consacré par la religion brahmanique.
« Entendez-vous l’accusation ? » demanda le juge.
« Oui, monsieur », répondit M. Fogg en consultant sa montre, « et je l’admets. »
« Vous l’admettez ? »
« Je l’admets, et je souhaite entendre ces prêtres admettre, à leur tour, ce qu’ils comptaient faire au temple de Pillaji. »

Les prêtres se regardèrent ; ils ne semblaient pas comprendre ce qui était dit.
« Oui », s’écria Passepartout avec chaleur ; « à la pagode de Pillaji, où ils étaient sur le point de brûler leur victime. »
Le juge le fixa avec stupéfaction, et les prêtres furent abasourdis.
« Quelle victime ? » demanda le juge Obadiah. « Brûler qui ? À Bombay même ? »
« Bombay ? » s’écria Passepartout.
« Certainement. Nous ne parlons pas de la pagode de Pillaji, mais de la pagode de Malabar Hill, à Bombay. »
« Et comme preuve », ajouta le clerc, « voici les chaussures mêmes du sacrilège, qu’il a laissées derrière lui. »
Sur ce, il posa une paire de chaussures sur son bureau.
« Mes chaussures ! » s’écria Passepartout, tant sa surprise lui fit laisser échapper cette exclamation imprudente.
On peut imaginer la confusion du maître et de son serviteur, qui avaient complètement oublié l’affaire de Bombay pour laquelle ils étaient maintenant retenus à Calcutta.
Fix, le détective, avait prévu l’avantage que lui procurerait l’escapade de Passepartout ; il retarda son départ de douze heures, consulta les prêtres de Malabar Hill. Sachant que les autorités anglaises traitaient très sévèrement ce genre de délit, il leur promit une somme considérable en dommages et intérêts, puis les envoya à Calcutta par le train suivant. En raison du retard causé par le sauvetage de la jeune veuve, Fix et les prêtres arrivèrent dans la capitale indienne avant M. Fogg et son domestique, les magistrats ayant déjà été avertis par un télégramme de les arrêter à leur arrivée. On peut imaginer la déception de Fix lorsqu’il apprit que Phileas Fogg n’était pas apparu à Calcutta. Il décida alors que le voleur s’était arrêté quelque part en chemin et s’était réfugié dans les provinces du sud. Pendant vingt-quatre heures, Fix surveilla la gare avec une anxiété fébrile ; enfin, il fut récompensé en voyant arriver M. Fogg et Passepartout, accompagnés d’une jeune femme, dont la présence le laissait complètement perplexe. Il courut chercher un policier ; c’est ainsi que le groupe fut arrêté et conduit devant le juge Obadiah.
Si Passepartout avait été un peu moins préoccupé, il aurait aperçu le détective dissimulé dans un coin de la salle d’audience, observant…

Le procès se déroula de manière facilement compréhensible ; car le mandat n’avait pas atteint M. Fogg à Calcutta, tout comme il ne l’avait pas fait à Bombay et au Suez.
Le juge Obadiah avait malheureusement entendu l’exclamation imprudente de Passepartout, que ce pauvre diable aurait donné le monde entier pour pouvoir ravaler.
« Les faits sont-ils reconnus ? » demanda le juge.
« Reconnus », répondit froidement M. Fogg.
« Étant donné, » reprit le juge, « que la loi anglaise protège également et avec sévérité les religions du peuple indien, et que l’homme nommé Passepartout a admis avoir violé le pagode sacrée de Malabar Hill, à Bombay, le 20 octobre, je condamne ledit Passepartout à quinze jours de prison et à une amende de trois cents livres. »
« Trois cents livres ! » s’écria Passepartout, stupéfait par l’importance de la somme.
« Silence ! » cria le policier.
« Et étant donné, » continua le juge, « qu’il n’est pas prouvé que cet acte n’a pas été commis avec la complicité du maître et de son serviteur, et que le maître doit en tout cas être tenu responsable des actes de son serviteur salarié, je condamne Phileas Fogg à une semaine de prison et à une amende de cent cinquante livres. »
Fix se frotta doucement les mains, satisfait ; si Phileas Fogg pouvait être retenu à Calcutta pendant une semaine, il serait bien temps alors que le mandat arrive. Passepartout était abasourdi. Cette condamnation ruinait son maître. Une mise de vingt mille livres perdue, parce que lui, comme un véritable idiot, était entré dans cette abominable pagode !
Phileas Fogg, aussi calme comme si le jugement ne le concernait pas le moins du monde, ne leva même pas les sourcils pendant que la sentence était prononcée.
Au moment où le greffier annonçait l’affaire suivante, il se leva et dit : « J’offre une caution. »
« Vous avez ce droit », répondit le juge.
Le sang de Fix se glaça, mais il retrouva son sang-froid en entendant le juge annoncer que la caution requise pour chaque prisonnier serait de mille livres.
« Je la paierai immédiatement », dit M. Fogg, en sortant un rouleau de billets de banque de la mallette que Passepartout avait sur lui, et en les posant sur le bureau du greffier.

« Cette somme vous sera restituée à votre libération de prison », dit le juge. « En attendant, vous êtes libéré sous caution. »
« Allons ! » dit Phileas Fogg à son domestique.
« Mais laissez-moi au moins récupérer mes chaussures ! » s’écria Passepartout avec colère.
« Ah, ce sont de belles chaussures ! » murmura-t-il en les recevant. « Plus de mille livres la paire ; en plus, elles me serrent les pieds. »
M. Fogg offrit son bras à Aouda, puis partit, suivi par Passepartout, abattu. Fix nourrissait encore l’espoir que le voleur ne laisserait finalement pas les deux mille livres derrière lui, mais déciderait plutôt d’accomplir sa peine en prison, et il se mit en route sur les traces de M. Fogg. Ce dernier prit une calèche, et le groupe fut bientôt débarqué sur l’un des quais.
Le « Rangoon » était ancré à un demi-mille du port, son signal de départ hissé au sommet du mât. Il était onze heures ; M. Fogg était une heure en avance. Fix les vit quitter la calèche et monter dans un bateau en direction du steamer, et il tapa du pied de déception.
« Le scélérat est parti, après tout ! » s’exclama-t-il. « Deux mille livres sacrifiées ! Il est aussi prodigue qu’un voleur ! Je le suivrai jusqu’au bout du monde si nécessaire ; mais, à ce rythme, l’argent volé sera bientôt épuisé. »
Le détective n’avait pas tort de faire cette supposition. Depuis son départ de Londres, à cause des frais de voyage, des pots-de-vin, de l’achat de l’éléphant, des cautions et des amendes, M. Fogg avait déjà dépensé plus de cinq mille livres en chemin, et la part de la somme récupérée auprès du voleur de banque promise aux détectives diminuait rapidement.

CHAPITRE XVI.
DANS LEQUEL FIX NE PARAÎT PAS
COMPRENDRE LE MOINDRE CHOSE DE CE QUI LUI EST DIT

Le « Rangoon » — l’un des bateaux de la Compagnie des Indes orientales qui naviguent dans les mers de Chine et du Japon — était un steamer à hélice, construit en fer, pesant environ mille sept cent soixante-dix tonnes, et doté de moteurs d’une puissance de quatre cents chevaux. Il était aussi rapide que le « Mongolia », mais moins bien équipé ; de plus, Aouda n’y était pas installée aussi confortablement que Phileas Fogg l’aurait souhaité. Cependant, le trajet de Calcutta à Hong Kong ne comprenait que quelque trois mille cinq cents miles, et durait de dix à douze jours ; il n’était donc pas difficile de satisfaire la jeune femme.

Au cours des premiers jours du voyage, Aouda apprit à mieux connaître son protecteur et montra constamment sa profonde gratitude pour ce qu’il avait fait. Le gentleman flegmatique l’écoutait, du moins en apparence, avec froideur ; ni sa voix ni ses manières ne trahissaient la moindre émotion. Mais il semblait toujours veiller à ce qu’il ne manque rien au confort d’Aouda. Il venait la voir régulièrement chaque jour à des heures fixes, non tant pour parler lui-même que pour s’asseoir et l’écouter parler. Il la traitait avec la plus grande politesse, mais avec la précision d’un automate dont les mouvements auraient été réglés à cette fin. Aouda ne savait pas vraiment quoi penser de lui, bien que Passepartout lui eût donné quelques indications sur l’excentricité de son maître, et l’eût fait sourire en lui parlant de la parie qui le poussait à faire le tour du monde. Après tout, elle devait sa vie à Phileas Fogg, et elle le considérait toujours à travers le prisme de sa gratitude.

Aouda confirma le récit du guide parsi concernant son histoire émouvante. Elle appartenait en effet à la plus noble des races indiennes autochtones. De nombreux marchands parsi y avaient amassé de grandes fortunes en commerce du coton ; l’un d’eux, Sir Jametsee Jeejeebhoy, fut fait baronnet par le gouvernement anglais. Aouda était une parente de ce grand homme, et c’était son cousin, Jeejeeh, qu’elle espérait rejoindre à Hong Kong. Elle ne savait pas s’il pourrait être un protecteur pour elle ; mais M. Fogg s’efforça de calmer ses angoisses et de lui assurer que tout serait arrangé de manière mathématique — il utilisa même ce mot. Aouda fixa sur lui ses grands yeux « clairs comme les lacs sacrés de l’Himalaya » ; mais le têtu Fogg, aussi réservé que jamais, ne semblait nullement disposé à se jeter dans ces eaux. Les premiers jours du voyage se déroulèrent favorablement, sous un temps agréable et des vents favorables, et bientôt ils aperçurent l’île d’Andaman, la principale des îles de la baie du Bengale, avec son pic Saddle Peak, haut de deux mille quatre cents pieds, qui se dressait au-dessus des eaux. Le steamer longea les côtes, mais les Papous sauvages, qui occupent le plus bas échelon de l’humanité, bien qu’ils ne soient pas, contrairement à ce qui a été affirmé, des cannibales, ne firent pas leur apparition. Le panorama des îles, tandis qu’ils les dépassaient, était magnifique. D’immenses forêts de palmiers, d’arecs, de bambous, de teck, de mimosa géants et de fougères arborescentes couvraient le premier plan, tandis qu’au fond, les contours gracieux des montagnes se dessinaient contre le ciel ; le long des côtes, des milliers de hirondelles précieuses voletaient, dont les nids constituent un plat luxueux sur les tables de l’Empire céleste. Cependant, le paysage varié des îles d’Andaman fut bientôt dépassé, et le « Rangoon » approcha rapidement des détroits de Malacca, qui donnaient accès aux mers de Chine. Que faisait donc le détective Fix, si malchanceusement traîné d’un pays à l’autre, pendant tout ce temps ? Il avait réussi à monter à bord du « Rangoon » à Calcutta sans être vu par Passepartout, après avoir donné des instructions pour que, si le mandat d’arrêt arrivait, il lui soit transmis à Hong Kong ; il espérait cacher sa présence jusqu’à la fin du voyage. Il aurait été difficile d’expliquer pourquoi il se trouvait à bord sans éveiller les soupçons de Passepartout, qui le croyait encore à Bombay. Mais la nécessité le poussa néanmoins à renouer connaissance avec ce fidèle serviteur, comme on le verra.

Tous les espoirs et souhaits du détective étaient désormais concentrés sur Hong Kong ; car le séjour du steamer à Singapour serait trop bref pour lui permettre de prendre des mesures là-bas. L’arrestation devait avoir lieu à Hong Kong, sinon le voleur lui échapperait probablement à jamais. Hong Kong était le dernier territoire anglais où il mettrait le pied ; au-delà, la Chine, le Japon, l’Amérique offraient à Fogg un refuge presque certain. Si le mandat d’arrêt arrivait finalement à Hong Kong, Fix pourrait l’arrêter et le livrer à la police locale, et il n’y aurait plus de problèmes. Mais au-delà de Hong Kong, un simple mandat d’arrêt ne servirait à rien ; un mandat d’extradition serait nécessaire, ce qui entraînerait des retards et des obstacles, que le scélérat exploiterait pour échapper à la justice.

Fix réfléchit à ces possibilités pendant les longues heures qu’il passa dans sa cabine, se répétant sans cesse : « Soit le mandat d’arrêt sera à Hong Kong, et dans ce cas j’arrêterai mon homme, soit il ne sera pas là ; et cette fois, il est absolument nécessaire que je retarde son départ. J’ai échoué à Bombay, et j’ai échoué à Calcutta ; si j’échoue à Hong Kong, ma réputation sera perdue : quel que soit le prix, je dois réussir ! Mais comment empêcher son départ, s’il s’avère que c’est ma dernière ressource ? »

Fix décida que, si les choses tournaient mal, il ferait de Passepartout un confident et lui dirait quelle sorte d’homme était vraiment son maître. Il était très certain que Passepartout n’était pas l’accompagnon de Fogg. Éclairé par ses révélations et craignant d’être lui-même impliqué dans le crime, le domestique deviendrait sans doute l’allié du détective. Mais cette méthode était dangereuse, et ne devait être utilisée que lorsque tout le reste avait échoué. Un mot de Passepartout à son maître ruinerait tout. Le détective se trouvait donc dans une situation difficile. Mais soudain, une nouvelle idée lui vint. La présence d’Aouda sur le « Rangoon », en compagnie de Phileas Fogg, lui donna de nouveaux éléments de réflexion.

Qui était cette femme ? Quelle série d’événements l’avait rendue compagne de voyage de Fogg ? Ils s’étaient manifestement rencontrés quelque part entre Bombay et Calcutta ; mais où ? S’étaient-ils rencontrés par hasard, ou Fogg était-il allé exprès dans l’intérieur du pays à la recherche de cette charmante jeune femme ? Fix était assez perplexe. Il se demanda s’il n’y avait pas eu une fuite amoureuse malhonnête ; cette idée s’imprégna tellement son esprit qu’il décida d’utiliser cette prétendue intrigue. Que la jeune femme fût mariée ou non, il pourrait créer suffisamment de difficultés pour…

M. Fogg à Hong Kong qu’il ne pouvait pas s’échapper en payant n’importe quelle somme d’argent.
Mais pouvait-il même attendre jusqu’à leur arrivée à Hong Kong ? Fogg avait une façon abominable de sauter d’un bateau à l’autre, et, avant que quoi que ce soit ne puisse être fait, il pourrait déjà repartir pour Yokohama.
Fix décida qu’il devait avertir les autorités anglaises et alerter le « Rangoon » avant son arrivée. C’était facile à faire, car le steamer s’arrêtait à Singapour, d’où il y avait un fil télégraphique vers Hong Kong. Il décida enfin, avant d’agir plus concrètement, de questionner Passepartout. Il ne serait pas difficile de le faire parler ; et, comme il n’y avait pas de temps à perdre, Fix se prépara à se faire connaître.
C’était maintenant le 30 octobre, et le lendemain, le « Rangoon » devait arriver à Singapour.
Fix sortit de sa cabine et monta sur le pont. Passepartout se promenait de long en large dans la partie avant du steamer. Le détective se précipita vers lui, avec l’air de la plus grande surprise, et s’exclama :
« Vous ici, sur le “Rangoon” ? »
« Quoi, monsieur Fix, vous êtes à bord ? » répliqua Passepartout, vraiment stupéfait, en reconnaissant son complice du « Mongolia ». « Mais je vous ai laissé à Bombay, et voilà que vous êtes en route pour Hong Kong ! Allez-vous aussi faire le tour du monde ? »
« Non, non », répondit Fix ; « je m’arrêterai à Hong Kong – du moins pour quelques jours. »
« Hum ! » dit Passepartout, qui parut un instant perplexe. « Mais comment se fait-il que je ne vous aie pas vu à bord depuis que nous avons quitté Calcutta ? »
« Oh, une petite maladie de mer – je suis resté dans ma couchette. Le golfe du Bengale ne me convient pas autant que l’océan Indien. Et comment va M. Fogg ? »
« Aussi bien et aussi ponctuel que jamais, pas un jour de retard ! Mais, monsieur Fix, vous ne savez pas que nous avons une jeune dame avec nous. »
« Une jeune dame ? » répliqua le détective, ne semblant pas comprendre ce qui était dit.
Passepartout raconta alors l’histoire d’Aouda, l’affaire au pagode de Bombay, l’achat de l’éléphant pour deux mille livres, le sauvetage, l’arrestation et la condamnation par le tribunal de Calcutta, ainsi que sa restitution.

M. Fogg et lui-même furent libérés sous caution. Fix, qui connaissait les événements récents, semblait tout aussi ignorant de tout ce que racontait Passepartout ; et ce dernier était ravi de trouver un auditeur si intéressé.
« Mais votre maître compte-t-il emmener cette jeune femme en Europe ? »
« Pas du tout. Nous allons simplement la placer sous la protection d’un de ses parents, un riche marchand à Hong Kong. »
« Rien à faire dans ce cas », se dit Fix, cachant sa déception. « Un verre de gin, monsieur Passepartout ? »
« Avec plaisir, monsieur Fix. Il faut au moins trinquer amicalement à bord du “Rangoon”. »

CHAPITRE XVII.
CE QUI SE PASSA DURANT LE VOYAGE
DE SINGAPOUR À HONG KONG

Après cet entretien, le détective et Passepartout se rencontraient souvent sur le pont,
bien que Fix fût réservé et ne cherchât pas à inciter son compagnon à révéler
davantage de faits concernant M. Fogg. Il aperçut ce gentleman mystérieux
une ou deux fois ; mais M. Fogg restait généralement dans sa cabine, où il
compagnonnait Aouda ou, selon son habitude invétérée, jouait au whist.
Passepartout commença très sérieusement à se demander quel étrange hasard
empêchait Fix de quitter la route suivie par son maître. Il valait vraiment
la peine de réfléchir à pourquoi cette personne certainement très aimable
et complaisante, que lui avait d’abord présentée Suez, qu’il avait ensuite
rencontrée à bord du « Mongolie », qui était descendue à Bombay en annonçant
celle-ci comme sa destination, et qui apparaissait maintenant si
inopinément sur le « Rangoon », suivait pas à pas les traces de M. Fogg.
Quel était l’objectif de Fix ? Passepartout était prêt à parier ses chaussures
indiennes – qu’il conservait avec dévotion – que Fix quitterait Hong Kong
en même temps qu’eux, et probablement sur le même steamer.
Passepartout aurait pu se creuser la tête pendant un siècle sans découvrir
le véritable objectif du détective. Il n’aurait jamais pu imaginer que Phileas
Fogg était suivi comme un voleur autour du monde. Mais, comme il est dans
la nature humaine de tenter de résoudre chaque mystère, Passepartout découvrit
soudain une explication aux agissements de Fix, qui était en réalité loin d’être
irrationnelle. Fix, pensa-t-il, ne pouvait être qu’un agent des amis de M.
Fogg au Reform Club, envoyé pour le suivre et s’assurer qu’il effectuait bien
le tour du monde comme convenu.

« C’est évident ! » répéta le fidèle serviteur à lui-même, fier de son astuce. « C’est un espion envoyé pour nous surveiller ! Ce n’est pas non plus très correct de espionner M. Fogg, qui est un homme si honorable ! Ah, messieurs de la Réforme, cela vous coûtera cher ! »

Passepartout, enchanté par sa découverte, décida de ne rien dire à son maître, de peur qu’il ne fût légitimement offensé par cette méfiance de la part de ses adversaires. Mais il se promit de taquiner Fix, dès qu’il en aurait l’occasion, par des allusions mystérieuses qui, cependant, n’auraient pas besoin de trahir ses véritables soupçons.

L’après-midi du mercredi 30 octobre, le « Rangoon » entra dans le détroit de Malacca, qui sépare la péninsule du même nom de Sumatra. Des îlots montagneux et escarpés empêchaient les voyageurs de voir les beautés de cette noble île. Le « Rangoon » jeta l’ancre à Singapour le lendemain à quatre heures du matin, afin de prendre du charbon, ayant gagné une demi-journée sur l’heure prévue pour son arrivée. Phileas Fogg nota cette avance dans son journal, puis, accompagné d’Aouda qui montrait le désir de se promener sur la terre ferme, il débarqua.

Fix, qui soupçonnait chaque mouvement de M. Fogg, les suivit prudemment, sans être lui-même vu ; tandis que Passepartout, riant sous cape des manœuvres de Fix, s’occupait de ses tâches habituelles.

L’île de Singapour n’a pas un aspect imposant, car il n’y a pas de montagnes ; pourtant, elle n’est pas dépourvue d’attraits. C’est un parc parsemé de routes et d’allées agréables. Une belle voiture, tirée par un couple de chevaux de race New Holland, emmena Phileas Fogg et Aouda au milieu de rangées de palmiers aux feuilles éclatantes, ainsi que d’arbres à clous de girofle, dont les clous forment le cœur d’une fleur à moitié ouverte. Des plantes de poivre remplaçaient les haies épineuses des champs européens ; des buissons de sagou et de grandes fougères aux branches magnifiques variaient l’aspect de ce climat tropical ; tandis que des arbres à noix de muscade, pleins de feuilles, emplissaient l’air d’un parfum envoûtant. Des bandes de singes agiles et souriants sautaient dans les arbres, et il y avait aussi des tigres dans les jungles.

Après deux heures de promenade à travers la région, Aouda et M. Fogg retournèrent en ville, qui est un vaste ensemble de maisons massives et irrégulières, entourées de jardins charmants riches en fruits et en plantes tropicales ; et à dix heures, ils remontèrent à bord, suivis de près par le détective, qui les avait constamment à l’œil.

Passepartout, qui avait acheté plusieurs dizaines de mangues — un fruit de la taille de belles pommes, de couleur brun foncé à l’extérieur et rouge vif à l’intérieur, dont la pulpe blanche, fondant dans la bouche, procure aux gourmets une sensation délicieuse — les attendait sur le pont. Il fut ravi de proposer quelques mangues à Aouda, qui le remercia très gracieusement pour elles.

À onze heures, le « Rangoon » quitta le port de Singapour, et en quelques heures, les hautes montagnes de Malacca, avec leurs forêts habitées par les tigres au pelage le plus magnifique du monde, disparurent de vue. Singapour se trouve à environ mille trois cents miles de l’île de Hong Kong, qui est une petite colonie anglaise près de la côte chinoise. Phileas Fogg espérait effectuer ce voyage en six jours, afin d’être à temps pour le steamer qui partirait le 6 novembre pour Yokohama, le principal port japonais.

Le « Rangoon » transportait un grand nombre de passagers, dont beaucoup débarquèrent à Singapour, parmi eux des Indiens, des Cinghalais, des Chinois, des Malais et des Portugais, pour la plupart des voyageurs de deuxième classe.

Le temps, qui avait été jusqu’alors beau, changea avec le dernier quartier de lune. La mer était agitée, et le vent atteignait par moments presque la force d’une tempête, mais heureusement il soufflait du sud-ouest, ce qui facilitait la progression du steamer. Le capitaine hissait ses voiles aussi souvent que possible, et sous l’action conjuguée de la vapeur et des voiles, le navire avançait rapidement le long des côtes de l’Annam et de la Cochinchine. Cependant, en raison de la construction déficiente du « Rangoon », des précautions inhabituelles devenaient nécessaires par temps défavorable ; mais le retard causé par cela, bien qu’il fût sur le point de faire perdre la tête à Passepartout, ne semblait nullement affecter son maître. Passepartout blâmait le capitaine, l’ingénieur et l’équipage, et maudissait tous ceux qui étaient liés au navire, les envoyant au pays où pousse le poivre. Peut-être la pensée du gaz qui brûlait impitoyablement à ses dépens à Saville Row jouait-elle un rôle dans son impatience extrême.

« Vous êtes donc très pressé, dit un jour Fix, d’arriver à Hong Kong ? »
« Très pressé ! »
« M. Fogg doit être impatient de prendre le steamer pour Yokohama ? »
« Extrêmement impatient. »

« Vous croyez donc en ce voyage autour du monde ? »
« Absolument. Et vous, monsieur Fix ? »
« Moi ? Je n’y crois pas un mot. »
« Vous êtes un drôle de type ! » dit Passepartout en lui faisant un clin d’œil.
Cette remarque troubla quelque peu Fix, sans qu’il sache pourquoi. Le Français avait-il deviné son véritable but ? Il ne savait que penser. Mais comment Passepartout avait-il pu découvrir qu’il était détective ? Pourtant, en parlant ainsi, l’homme semblait vouloir dire plus que ce qu’il exprimait.
Le lendemain, Passepartout alla encore plus loin ; il ne put se retenir.
« Monsieur Fix, dit-il sur un ton moqueur, serons-nous assez malchanceux pour vous perdre une fois arrivés à Hong Kong ? »
« Eh bien, répondit Fix, un peu gêné, je ne sais pas ; peut-être… »
« Ah, si seulement vous pouviez continuer avec nous ! Un agent de la Compagnie péninsulaire, vous savez, ne peut pas s’arrêter en chemin ! Vous n’étiez censé aller qu’à Bombay, et voilà que vous êtes en Chine. L’Amérique n’est pas loin, et de l’Amérique à l’Europe, c’est un pas. »
Fix regarda attentivement son compagnon, dont le visage restait aussi serein que possible, et rit avec lui. Mais Passepartout insista en le taquinant en lui demandant s’il gagnait beaucoup avec son métier actuel.
« Oui, et non, répondit Fix ; il y a de la chance et du malheur dans ce genre de choses. Mais vous devez comprendre que je ne voyage pas à mes propres frais. »
« Oh, j’en suis certain ! » s’écria Passepartout en riant aux éclats.
Fix, complètement perplexe, descendit dans sa cabine et se plongea dans ses réflexions. Il était manifestement suspecté ; d’une manière ou d’une autre, le Français avait découvert qu’il était détective. Mais avait-il parlé à son maître ? Quel rôle jouait-il dans toute cette affaire : était-il complice ou non ? La partie était-elle donc terminée ? Fix passa plusieurs heures à réfléchir à ces questions, parfois pensant que tout était perdu, puis se convainquant que Fogg ignorait sa présence, avant de ne plus savoir quel était le meilleur parti à prendre.
Néanmoins, il conserva son calme et décida finalement de parler franchement à Passepartout. S’il ne trouvait pas possible d’arrêter Fogg à Hong Kong, et si Fogg prenait les dispositions pour quitter ce dernier bastion du territoire anglais, lui, Fix, dirait tout à Passepartout. Soit…

Le serviteur était le complice de son maître, et dans ce cas, le maître connaissait ses agissements ; il devrait alors échouer. Sinon, le serviteur ne savait rien du vol, et dans ce cas son intérêt serait de abandonner le voleur. Telle était la situation entre Fix et Passepartout. Pendant ce temps, Phileas Fogg avançait au-dessus d’eux avec une indifférence majestueuse et totale. Il parcourait méthodiquement son orbite autour du monde, sans se soucier des étoiles plus modestes qui gravitaient autour de lui. Pourtant, il y avait à proximité ce que les astronomes appelleraient une étoile perturbatrice, qui aurait pu provoquer de l’agitation dans le cœur de ce gentleman. Mais non ! Les charmes d’Aouda ne firent aucun effet, à la grande surprise de Passepartout ; et les perturbations, s’il y en avait eu, auraient été encore plus difficiles à calculer que celles d’Uranus qui ont conduit à la découverte de Neptune. Chaque jour, c’était un nouveau miracle pour Passepartout, qui lisait dans les yeux d’Aouda toute la profondeur de sa gratitude envers son maître. Phileas Fogg, bien qu’il fût brave et galant, devait être, pensait-il, complètement insensible. Quant aux sentiments que ce voyage aurait pu éveiller en lui, il n’y en avait manifestement aucune trace ; tandis que le pauvre Passepartout vivait dans des rêveries perpétuelles. Un jour, il était appuyé sur la rambarde de la salle des machines, observant le moteur, quand une secousse soudaine du steamer fit sortir l’hélice de l’eau. La vapeur s’échappait en sifflant des valves ; cela indigna Passepartout. « Les valves ne sont pas suffisamment chargées ! » s’exclama-t-il. « Nous n’avançons pas. Ah, ces Anglais ! Si c’était un navire américain, nous exploserions peut-être, mais en tout cas nous irions plus vite ! »

CHAPITRE XVIII.
DANS LEQUEL PHILEAS FOGG, PASSEPARTOUT ET FIX ALLONT CHACUN SES AFFAIRES

Le temps était mauvais durant les derniers jours du voyage. Le vent, restant obstinément du nord-ouest, soufflait en tempête et ralentissait le steamer. Le « Rangoon » tanguait violemment, et les passagers devenaient impatients face aux longues vagues monstrueuses que le vent soulevait sur leur chemin. Une sorte de tempête éclata le 3 novembre : la bourrasque secouait le navire avec fureur, et les vagues montaient très haut. Le « Rangoon » hissa toutes ses voiles, mais même son gréement ne put résister, sifflant et tremblant au milieu de la tempête. Le steamer fut contraint d’avancer lentement, et le capitaine estima qu’il arriverait à Hong Kong avec vingt heures de retard, voire plus si la tempête persistait.

Phileas Fogg regardait la mer tempétueuse, qui semblait s’efforcer particulièrement de le retarder, avec sa tranquillité habituelle. Il ne changea pas d’expression un seul instant, bien qu’un retard de vingt heures, en le faisant arriver trop tard pour le bateau de Yokohama, risquât presque inévitablement de lui faire perdre la mise. Mais cet homme au courage inébranlable ne montra ni impatience ni irritation ; il semblait que la tempête fît partie de son plan, et qu’elle eût été prévue. Aouda fut étonnée de le trouver aussi calme qu’à partir du premier jour où elle l’avait vu.

Fix ne voyait pas les choses de la même manière. La tempête lui plaisait beaucoup. Sa satisfaction aurait été complète si le « Rangoon » avait dû reculer devant la violence du vent et des vagues. Chaque retard lui insufflait de l’espoir, car il devenait de plus en plus probable que Fogg fût obligé de rester quelques jours à Hong Kong ; et maintenant, les cieux eux-mêmes devenaient ses alliés, avec leurs rafales et leurs bourrasques. Peu importait qu’elles le rendissent malade de mer — il ne tenait pas compte de ce désagrément ; et,

Alors que son corps se tordait sous l’effet de ces influences, son esprit s’élevait dans une exultation pleine d’espoir.
Passepartout était furieux au-delà des mots à cause du temps défavorable. Jusqu’à présent, tout s’était bien passé ! La terre et la mer semblaient être au service de son maître ; les steamer et les chemins de fer lui obéissaient ; le vent et la vapeur unissaient leurs forces pour accélérer son voyage. L’heure de l’adversité était-elle venue ?
Passepartout était aussi excité comme si les vingt mille livres devaient venir de sa propre poche. La tempête l’exaspérait, le vent violent le rendait fou, et il avait envie de fouetter la mer obstinée pour la forcer à obéir. Pauvre diable !
Fix cachait soigneusement sa propre satisfaction, car s’il l’avait trahie, Passepartout n’aurait guère pu se retenir de recourir à la violence.
Passepartout resta sur le pont tant que la tempête dura, incapable de rester tranquille en bas, et il eut l’idée d’aider le navire en travaillant aux côtés de l’équipage. Il submergea le capitaine, les officiers et les marins, qui ne pouvaient s’empêcher de rire de son impatience, de toutes sortes de questions. Il voulait savoir exactement combien de temps la tempête allait durer ; on lui indiqua alors le baromètre, qui ne semblait pas avoir l’intention de monter. Passepartout le secoua, mais sans aucun effet visible ; ni les secousses ni les malédictions ne purent le faire changer d’avis.
Cependant, le 4, la mer devint plus calme et la tempête perdit de sa violence ; le vent tourna vers le sud et devint à nouveau favorable. Le temps perdu ne pouvait être rattrapé. Aucune terre en vue avant cinq heures du matin, le 6 ; le steamer devait arriver le 5. Phileas Fogg était en retard de vingt-quatre heures, et le steamer de Yokohama serait bien sûr manqué.
Le pilote monta à bord à six heures et prit place au pont pour guider le « Rangoon » à travers les canaux menant au port de Hong Kong. Passepartout aurait voulu lui demander si le steamer était parti pour Yokohama, mais il n’osa pas, car il voulait conserver cette étincelle d’espoir qui persistait jusqu’au dernier moment. Il avait confié son anxiété à Fix, qui — ce rusé scélérat ! — tenta de le consoler en disant que M. Fogg arriverait à temps s’il prenait le prochain bateau ; mais cela ne fit qu’exciter encore plus Passepartout.

M. Fogg, plus audacieux que son domestique, n’hésita pas à s’approcher du pilote et lui demanda calmement s’il savait quand un steamer quitterait Hong Kong pour Yokohama.
« À marée haute, demain matin », répondit le pilote.
« Ah ! » dit M. Fogg, sans montrer la moindre surprise.
Passepartout, qui avait entendu la conversation, aurait volontiers embrassé le pilote, tandis que Fix aurait été ravi de lui tordre le cou.
« Comment s’appelle ce steamer ? » demanda M. Fogg.
« Le ‘Carnatic’. »
« N’aurait-il pas dû partir hier ? »
« Oui, monsieur ; mais ils ont dû réparer l’un de ses chaudières, si bien que son départ a été reporté à demain. »
« Merci », répondit M. Fogg en descendant avec précision vers le salon.
Passepartout serra chaleureusement la main du pilote, exultant : « Pilote, vous êtes le meilleur des hommes ! »
Le pilote ne sait probablement toujours pas pourquoi ses réponses lui ont valu cette salutation enthousiaste. Il remonta sur le pont et guida le steamer à travers la flotte de jonques, de tankas et de bateaux de pêche qui encombrent le port de Hong Kong.
À une heure, le « Rangoon » était au quai, et les passagers descendaient à terre.
Le hasard avait étrangement favorisé Phileas Fogg, car si le « Carnatic » n’avait pas dû rester en cale pour réparer ses chaudières, il serait parti le 6 novembre, et les passagers se rendant au Japon auraient dû attendre une semaine le départ du prochain steamer. Certes, M. Fogg était en retard de vingt-quatre heures par rapport à son planning ; mais cela ne pouvait pas vraiment compromettre le reste de son voyage.
Le steamer qui traverse le Pacifique de Yokohama à San Francisco est relié directement à celui partant de Hong Kong, et il ne peut appareiller que lorsque ce dernier arrive à Yokohama ; or, si M. Fogg arrivait à Yokohama avec vingt-quatre heures de retard, ce temps pourrait sans doute être facilement rattrapé pendant le voyage de vingt-deux jours à travers le Pacifique. Il se trouvait donc environ vingt-quatre heures en retard, trente-cinq jours après avoir quitté Londres.

Le « Carnatic » devait quitter Hong Kong à cinq heures du matin suivant. M. Fogg disposait de seize heures pour s’occuper de ses affaires là-bas, à savoir confier Aouda en toute sécurité à son parent riche. Dès leur arrivée, il la conduisit dans un palanquin, avec lequel ils se rendirent au Club Hotel. Une chambre fut réservée pour la jeune femme, et M. Fogg, après s’être assuré qu’elle n’avait besoin de rien, partit à la recherche de son cousin Jeejeeh. Il ordonna à Passepartout de rester à l’hôtel jusqu’à son retour, afin qu’Aouda ne reste pas complètement seule. M. Fogg se rendit à la Bourse, où, sans aucun doute, tout le monde connaissait une personnalité aussi riche et importante que le marchand parsi. Ayant rencontré un courtier, il posa des questions et apprit que Jeejeeh avait quitté la Chine deux ans auparavant, ayant mis fin à ses affaires avec une fortune considérable, pour s’installer en Europe – en Hollande, selon le courtier, où il avait principalement fait du commerce avec les marchands de ce pays. Phileas Fogg retourna à l’hôtel, demanda à parler un instant avec Aouda, et sans plus de façons, lui annonça que Jeejeeh n’était plus à Hong Kong, mais probablement en Hollande. Aouda ne dit rien au début. Elle passa sa main sur son front et réfléchit quelques instants. Puis, d’une voix douce et mélodieuse, elle demanda : « Que dois-je faire, monsieur Fogg ? » « C’est très simple », répondit le gentleman. « Allez en Europe. » « Mais je ne peux pas m’imposer… » « Vous ne vous imposez pas, et vous ne gênez en rien mon projet. Passepartout ! » « Monsieur. » « Allez au “Carnatic” et réservez trois cabines. » Passepartout, ravi que la jeune femme, qui lui était très aimable, allait continuer le voyage avec eux, partit d’un pas vif pour exécuter l’ordre de son maître.

CHAPITRE XIX.
DANS LEQUEL PASSERPARTOUT MONTE UN INTÉRÊT TROP GRAND POUR SON MAÎTRE, ET CE QUI EN RESULTE

Hong Kong est une île qui est passée entre les mains des Anglais par le traité de Nankin, après la guerre de 1842 ; et le génie colonial des Anglais y a créé une ville importante ainsi qu’un port excellent. L’île est située à l’embouchure du fleuve Canton, et elle est séparée d’environ soixante miles de la ville portugaise de Macao, sur la côte opposée. Hong Kong a surpassé Macao dans la lutte pour le commerce chinois, et aujourd’hui, la majeure partie du transport des marchandises chinoises trouve son dépôt en ce lieu. Des quais, des hôpitaux, des docks, une cathédrale gothique, un bâtiment gouvernemental, des rues goudronnées : tout cela donne à Hong Kong l’apparence d’une ville du Kent ou du Surrey transférée par quelque magie étrange aux antipodes.

Passepartout errait, les mains dans les poches, en direction du port de Victoria, regardant au passage les curieux palanquins et autres moyens de transport, ainsi que les groupes de Chinois, de Japonais et d’Européens qui allaient et venaient dans les rues. Hong Kong lui semblait pas très différente de Bombay, Calcutta et Singapour, car, comme eux, elle montrait partout les signes de la suprématie anglaise. Au port de Victoria, il trouva une masse confuse de navires de toutes nationalités : anglais, français, américains et néerlandais, navires de guerre et de commerce, jonques japonaises et chinoises, sempas, tankas et bateaux floraux, qui formaient tant de parterres flottants. Passepartout remarqua dans la foule un certain nombre d’indigènes qui semblaient très âgés et étaient vêtus de jaune. En entrant dans un salon de coiffure pour se faire raser, il apprit que ces hommes âgés avaient tous au moins quatre-vingts ans, âge auquel ils sont

Il leur était permis de porter du jaune, qui est la couleur impériale. Passepartout, sans vraiment savoir pourquoi, trouva cela très amusant.
En arrivant au quai où ils devaient monter à bord du « Carnatic », il ne fut pas surpris de voir Fix aller et venir. Le détective semblait très perturbé et déçu.
« C’est mauvais », murmura Passepartout, « pour les messieurs du Club de Réforme ! » Il aborda Fix avec un sourire joyeux, comme s’il n’avait pas perçu le chagrin de ce gentleman. En effet, le détective avait de bonnes raisons de se lamenter sur la malchance qui le poursuivait. L’ordre d’arrestation n’était pas encore arrivé ! Il était certainement en route, mais il ne pourrait certainement pas atteindre Hong Kong avant plusieurs jours ; et, étant donné que c’était le dernier territoire anglais sur la route de M. Fogg, le voleur s’échapperait, à moins qu’il ne parvienne à le retenir.
« Eh bien, monsieur Fix », dit Passepartout, « avez-vous décidé de nous accompagner jusqu’en Amérique ? »
« Oui », répondit Fix, les dents serrées.
« Parfait ! » s’exclama Passepartout en riant de bon cœur. « Je savais que vous ne pourriez pas vous résoudre à nous quitter. Venez, réservez votre place. »
Ils entrèrent dans le bureau du steamer et obtinrent des cabines pour quatre personnes. Le commis, en leur remettant les billets, leur annonça que, les réparations du « Carnatic » étant terminées, le steamer partirait ce même soir, et non le lendemain matin comme cela avait été annoncé.
« Ça conviendra encore mieux à mon maître », dit Passepartout. « J’y vais le prévenir. »
Fix décida alors de faire un geste audacieux ; il résolut de tout dire à Passepartout. Cela semblait être le seul moyen de retenir Phileas Fogg à Hong Kong quelques jours de plus. Il invita donc son compagnon dans une taverne qu’il avait remarquée sur le quai. En entrant, ils se trouvèrent dans une grande pièce magnifiquement décorée, au fond de laquelle se trouvait un grand lit de camp équipé de coussins. Plusieurs personnes étaient allongées sur ce lit, profondément endormies. Aux petites tables disposées dans la pièce, une trentaine de clients buvaient de la bière anglaise, du porter, du gin et du brandy ; ils fumaient en même temps de longues pipes en argile rouge remplies de petites boules d’opium mélangées à de l’essence de rose. De temps en temps, l’un des fumeurs, submergé par le narcotique, glissait sous la table, où alors…

Les serveurs, le prenant par la tête et les pieds, le portèrent et le déposèrent sur le lit. Le lit supportait déjà vingt de ces idiots stupéfiés. Fix et Passepartout virent qu’ils se trouvaient dans une maison de fumée hantée par ces créatures misérables, cadavériques et idiotes auxquelles les marchands anglais vendent chaque année la drogue misérable appelée opium, à hauteur d’un million quatre cent mille livres — des milliers destinés à l’un des vices les plus abominables qui affligent l’humanité ! Le gouvernement chinois a en vain tenté de lutter contre ce mal par des lois strictes. Il est progressivement passé des riches, auxquels il était au début réservé exclusivement, aux classes inférieures, et ensuite ses ravages ne purent être arrêtés. L’opium est fumé partout, à tout moment, par des hommes et des femmes, dans l’Empire céleste ; et, une fois habitués, les victimes ne peuvent s’en passer, sauf en souffrant d’horribles contorsions corporelles et d’agonies. Un grand fumeur peut fumer jusqu’à huit pipes par jour ; mais il meurt en cinq ans. C’était dans l’une de ces tanières que Fix et Passepartout, à la recherche d’un verre amical, se retrouvèrent. Passepartout n’avait pas d’argent, mais accepta volontiers l’invitation de Fix dans l’espoir de rembourser cette dette un jour. Ils commandèrent deux bouteilles de porto, que le Français but avec grand appétit, tandis que Fix l’observait attentivement. Ils bavardèrent du voyage, et Passepartout fut particulièrement joyeux à l’idée que Fix allait continuer le voyage avec eux. Cependant, lorsque les bouteilles furent vides, il se leva pour aller informer son maître du changement dans la date de départ du « Carnatic ». Fix le saisit par le bras et dit : « Attendez un instant. » « Pourquoi, monsieur Fix ? » « Je veux avoir une conversation sérieuse avec vous. » « Une conversation sérieuse ! » s’écria Passepartout en buvant le peu de vin resté au fond de son verre. « Eh bien, nous en parlerons demain ; je n’ai pas le temps maintenant. » « Restez ! Ce que j’ai à dire concerne votre maître. » À ces mots, Passepartout regarda attentivement son compagnon. Le visage de Fix semblait avoir une expression singulière. Il reprit sa place. « Qu’avez-vous à dire ? » Fix posa sa main sur le bras de Passepartout et, baissant la voix, dit : « Vous avez deviné qui je suis ? »

« Parbleu ! » dit Passepartout en souriant.
« Alors, je vais vous raconter tout — »
« Maintenant que je sais tout, mon ami ! Ah ! c’est très bien. Mais continuez, continuez. D’abord, permettez-moi de vous dire que ces messieurs se sont donné une peine inutile. »
« Inutile ! » dit Fix. « Vous parlez avec assurance. Il est évident que vous ne savez pas à quel montant s’élève cette somme. »
« Bien sûr que si, » répliqua Passepartout. « Vingt mille livres. »
« Cinquante-cinq mille ! » répondit Fix en serrant la main de son compagnon.
« Quoi ! » s’écria le Français. « Monsieur Fogg a osé — cinquante-cinq mille livres ! Eh bien, c’est d’autant plus raison de ne pas perdre un instant », continua-t-il en se levant précipitamment.
Fix poussa Passepartout pour le faire rasseoir et reprit : « Cinquante-cinq mille livres ; et si j’y arrive, j’aurai deux mille livres. Si vous m’aidez, je vous en donnerai cinq cents. »
« Vous aider ? » s’écria Passepartout, les yeux grands ouverts.
« Oui ; m’aider à retenir M. Fogg ici pendant deux ou trois jours. »
« Mais qu’est-ce que vous dites ? Ces messieurs ne se contentent pas de suivre mon maître et de soupçonner son honneur, ils doivent encore essayer de lui mettre des obstacles sur le chemin ! J’ai honte pour eux ! »
« Que voulez-vous dire ? »
« Je veux dire que c’est une manœuvre honteuse. Ils feraient aussi bien de tendre une embuscade à M. Fogg et de mettre son argent dans leurs poches ! »
« C’est justement ce que nous comptons faire. »
« C’est donc une conspiration », s’écria Passepartout, de plus en plus excité à mesure que l’alcool montait à sa tête, car il buvait sans s’en rendre compte. « Une véritable conspiration ! Et en plus, des messieurs. Bah ! »
Fix commença à être perplexe.
« Membres du Reform Club ! » continua Passepartout. « Vous devez savoir, monsieur Fix, que mon maître est un homme honnête, et que, lorsqu’il parie, il essaie de gagner honnêtement ! »
« Mais qui croyez-vous que je sois ? » demanda Fix en le regardant fixement.

« Parbleu ! Un agent des membres du Club de la Réforme, envoyé ici pour interrompre le voyage de mon maître. Mais, bien que je vous aie découvert il y a quelque temps, j’ai pris soin de ne rien en dire à M. Fogg. »
« Il ne sait donc rien ? »
« Rien », répondit Passepartout, vidant à nouveau son verre.
Le détective passa sa main sur son front, hésitant avant de parler à nouveau. Que devait-il faire ? L’erreur de Passepartout semblait sincère, mais cela rendait ses projets plus difficiles. Il était évident que le domestique n’était pas l’accomplice de son maître, comme Fix avait eu tendance à le soupçonner.
« Eh bien », se dit le détective, « puisqu’il n’est pas un complice, il m’aidera. »
Il n’avait pas de temps à perdre : Fogg devait être retenu à Hong Kong, alors il décida de tout avouer.
« Écoutez-moi », dit brusquement Fix. « Je ne suis pas, comme vous le pensez, un agent des membres du Club de la Réforme… »
« Bah ! » répliqua Passepartout d’un ton moqueur.
« Je suis un détective de police, envoyé ici par le bureau de Londres. »
« Vous, un détective ? »
« Je vais le prouver. Voici ma commission. »
Passepartout resta sans voix d’étonnement lorsque Fix exhiba ce document, dont l’authenticité ne pouvait être mise en doute.
« La mise de M. Fogg », reprit Fix, « n’est qu’un prétexte, dont vous et les messieurs du Club de la Réforme êtes les dupes. Il avait un motif pour obtenir votre complicité innocente. »
« Mais pourquoi ? »
« Écoutez. Le 28 septembre dernier, un vol de cinquante-cinq mille livres a été commis à la Banque d’Angleterre par une personne dont la description a heureusement été recueillie. Voici sa description ; elle correspond exactement à celle de M. Phileas Fogg. »
« Quelle absurdité ! » s’écria Passepartout en frappant la table du poing. « Mon maître est l’homme le plus honorable qui soit ! »
« Comment pouvez-vous le savoir ? Vous ne savez presque rien de lui. Vous êtes entré à son service le jour où il est parti ; et il est parti dans une folle… »

prétexte, sans valises, et portant une grande quantité en billets de banque. Et pourtant, vous osez affirmer qu’il est un homme honnête ! »
« Oui, oui », répéta le pauvre diable, mécaniquement.
« Voulez-vous être arrêté comme son complice ? »
Passepartout, submergé par ce qu’il avait entendu, se prit la tête entre les mains et n’osa pas regarder le détective. Phileas Fogg, le sauveur d’Aouda, cet homme courageux et généreux, un voleur ! Et pourtant, combien de présomptions pesaient contre lui ! Passepartout tenta de rejeter les soupçons qui s’imposaient à son esprit ; il ne voulait pas croire que son maître fût coupable.
« Eh bien, que voulez-vous de moi ? » dit-il enfin, avec effort.
« Voilà », répondit Fix ; « j’ai suivi M. Fogg jusqu’à cet endroit, mais je n’ai pas encore reçu l’ordre d’arrestation que j’ai demandé à Londres. Vous devez m’aider à le retenir ici, à Hong Kong… »
« Moi ! Mais moi… »
« Je partagerai avec vous les deux mille livres de récompense offertes par la Banque d’Angleterre. »
« Jamais ! » répliqua Passepartout, qui tenta de se lever mais retomba, épuisé corps et âme.
« Monsieur Fix », balbutia-t-il, « même si ce que vous dites était vrai — si mon maître était vraiment le voleur que vous cherchez — ce que je nie — j’ai été, je suis à son service ; j’ai vu sa générosité et sa bonté ; et je ne le trahirai jamais — même pour tout l’or du monde. Je viens d’un village où on ne mange pas ce genre de pain ! »
« Vous refusez ? »
« Je refuse. »
« Considérez que je n’ai rien dit », dit Fix ; « et buvons. »
« Oui ; buvons ! »
Passepartout se sentit céder de plus en plus aux effets de l’alcool. Fix, voyant qu’il devait, à tout prix, se séparer de son maître, voulut le vaincre complètement. Quelques pipes remplies d’opium se trouvaient sur la table. Fix glissa une dans la main de Passepartout. Celui-ci la prit, la plaça entre ses lèvres, l’alluma, tira plusieurs bouffées, et sa tête, devenue lourde sous l’effet du narcotique, retomba sur la table.

« Enfin ! » dit Fix en voyant Passepartout inconscient. « M. Fogg ne sera pas informé du départ du “Carnatic” ; et, s’il l’est, il devra partir sans ce maudit Français ! »
Et, après avoir payé sa note, Fix quitta la taverne.

CHAPITRE XX.
DANS LEQUEL FIX SE RETROUVE FACE À FACE AVEC
PHILEAS FOGG

Pendant que ces événements se déroulaient à la maison d’opium, M. Fogg, inconscient du danger qu’il courait de manquer le steamer, accompagnait tranquillement Aouda dans les rues du quartier anglais, faisant les achats nécessaires pour le long voyage qui les attendait. C’était très bien pour un Anglais comme M. Fogg de faire le tour du monde avec une simple valise ; on ne pouvait pas s’attendre à ce qu’une dame voyage confortablement dans de telles conditions. Il accomplissait sa tâche avec une sérénité caractéristique, répondant invariablement aux reproches de sa belle compagne, troublée par sa patience et sa générosité :
« C’est dans l’intérêt de mon voyage — c’est une partie de mon programme. »
Les achats faits, ils retournèrent à l’hôtel, où ils dînèrent à une table dressée avec somptuosité ; après quoi Aouda, serrant la main de son protecteur à la mode anglaise, se retira dans sa chambre pour se reposer. Toute la soirée, M. Fogg se consacra à la lecture du Times et de l’Illustrated London News.
S’il avait été capable d’être étonné par quelque chose, ce serait de ne pas voir son domestique revenir au moment du coucher. Mais, sachant que le steamer ne partirait pas pour Yokohama avant le lendemain matin, il ne s’inquiéta pas outre mesure. Lorsque Passepartout ne se présenta pas le lendemain matin pour répondre à la sonnette de son maître, M. Fogg, sans montrer la moindre contrariété, se contenta de prendre sa valise, d’appeler Aouda et de faire venir un palanquin.
Il était alors huit heures ; à neuf heures et demie, étant donné que c’était la marée haute, le « Carnatic » quitterait le port. M. Fogg et Aouda montèrent dans le palanquin, leurs bagages étant transportés derrière eux sur un chariot à roues, et demi

Une heure plus tard, ils foulèrent le quai d’où ils devaient monter à bord. M. Fogg apprit alors que le « Carnatic » était parti la veille au soir. Il s’attendait à trouver non seulement ce steamer, mais aussi son domestique, et fut contraint de renoncer aux deux ; pourtant, aucun signe de déception ne parut sur son visage, et il se contenta de dire à Aouda : « C’est un accident, madame ; rien de plus. » À ce moment-là, un homme qui l’avait observé attentivement s’approcha. C’était Fix, qui, s’inclinant, s’adressa à M. Fogg : « N’étiez-vous pas, comme moi, monsieur, un passager du “Rangoon”, arrivé hier ? »
« Oui, monsieur », répondit froidement M. Fogg. « Mais je n’ai pas l’honneur… »
« Pardonnez-moi ; je pensais trouver votre serviteur ici. »
« Savez-vous où il est, monsieur ? » demanda Aouda avec anxiété.
« Quoi ! » répliqua Fix, feignant la surprise. « Il n’est pas avec vous ? »
« Non », dit Aouda. « Il n’est pas réapparu depuis hier. Aurait-il pu monter à bord du “Carnatic” sans nous ? »
« Sans vous, madame ? » répondit le détective. « Excusez-moi, aviez-vous l’intention de partir sur le “Carnatic” ? »
« Oui, monsieur. »
« Moi aussi, madame, et je suis extrêmement déçu. Le “Carnatic”, ses réparations terminées, a quitté Hong Kong douze heures avant l’heure prévue, sans aucun avertissement ; et nous devons maintenant attendre une semaine pour un autre steamer. »
En disant « une semaine », Fix sentit son cœur bondir de joie. Fogg retenu à Hong Kong pendant une semaine ! Il y aurait le temps pour que le mandat d’arrêt arrive, et enfin la chance favorisait le représentant de la loi. On peut imaginer son horreur lorsqu’il entendit M. Fogg dire, d’une voix calme : « Mais il semble y avoir d’autres navires que le “Carnatic” dans le port de Hong Kong. »
Et, offrant son bras à Aouda, il dirigea ses pas vers les quais à la recherche d’un bateau prêt à partir. Fix, stupéfait, le suivit ; on eût dit qu’il était attaché à M. Fogg par un fil invisible. Cependant, il semblait bien que le hasard eût abandonné l’homme qu’il avait servi si bien jusqu’alors. Pendant trois heures, Phileas Fogg erra autour des quais, résolu, si nécessaire, à louer un navire pour se rendre à Yokohama ; mais il ne trouva que des bateaux en train de charger ou de décharger, et donc incapables de lever l’ancre. Fix commença à espérer à nouveau.

Mais M. Fogg, loin d’être découragé, continuait ses recherches, déterminé à ne pas s’arrêter, même s’il devait se rendre à Macao. C’est alors qu’un marin, sur l’un des quais, vint à lui.
« Votre honneur cherche un bateau ? »
« Avez-vous un bateau prêt à partir ? »
« Oui, votre honneur ; un bateau-pilote – le numéro 43 – le meilleur du port. »
« Va-t-il vite ? »
« Entre huit et neuf nœuds à l’heure. Voulez-vous le voir ? »
« Oui. »
« Votre honneur sera satisfait de lui. Est-ce pour une excursion en mer ? »
« Non ; pour un voyage. »
« Un voyage ? »
« Oui. Accepteriez-vous de m’emmener à Yokohama ? »
Le marin s’appuya sur la rambarde, ouvrit grand les yeux et dit : « Votre honneur plaisante ? »
« Non. J’ai manqué le ‘Carnatic’, et je dois arriver à Yokohama au plus tard le 14, pour prendre le bateau pour San Francisco. »
« Je suis désolé », dit le marin ; « mais c’est impossible. »
« Je vous offre cent livres par jour, ainsi qu’une récompense supplémentaire de deux cents livres si j’arrive à Yokohama à temps. »
« Êtes-vous sérieux ? »
« Très sérieux. »
Le pilote s’éloigna un peu et regarda la mer, visiblement hésitant entre le désir de gagner une grosse somme et la peur de s’aventurer si loin. Fix était dans une anxiété mortelle.
M. Fogg se tourna vers Aouda et lui demanda : « Vous n’avez pas peur, n’est-ce pas, madame ? »
« Pas avec vous, monsieur Fogg », répondit-elle.
Le pilote revint alors, tripotant son chapeau entre ses mains.
« Eh bien, pilote ? » dit M. Fogg.
« Eh bien, votre honneur », répondit-il, « je ne peux pas risquer ma vie, celle de mes hommes, ni mon petit bateau de à peine vingt tonnes pour un si long voyage en cette période de l’année. »

De plus, nous n’aurions pas pu arriver à Yokohama à temps, car cela fait mille six cents soixante miles de Hong Kong.
« Seulement mille six cents », dit M. Fogg.
« C’est la même chose. »
Fix respira plus librement.
« Mais », ajouta le pilote, « on pourrait arranger les choses autrement. »
Fix cessa complètement de respirer.
« Comment ? » demanda M. Fogg.
« En allant à Nagasaki, au bout sud du Japon, ou même à Shanghai, qui n’est qu’à huit cents miles d’ici. En allant à Shanghai, nous n’aurions pas à longer la côte chinoise, ce qui serait un grand avantage, car les courants coulent vers le nord et nous seraient favorables. »
« Pilote », dit M. Fogg, « je dois prendre le steamer américain à Yokohama, et non à Shanghai ou à Nagasaki. »
« Pourquoi pas ? » répliqua le pilote. « Le steamer de San Francisco ne part pas de Yokohama. Il fait escale à Yokohama et à Nagasaki, mais il part de Shanghai. »
« En êtes-vous sûr ? »
« Parfaitement. »
« Et quand le bateau quitte-t-il Shanghai ? »
« Le 11, à sept heures du soir. Nous avons donc quatre jours devant nous, soit quatre-vingt-six heures ; et en ce temps-là, si nous avons de la chance, un vent du sud-ouest et une mer calme, nous pourrions parcourir ces huit cents miles jusqu’à Shanghai. »
« Et vous pourriez partir… »
« En une heure, dès que les provisions auraient été chargées à bord et que les voiles seraient hissées. »
« C’est avantageux. Êtes-vous le capitaine du bateau ? »
« Oui ; John Bunsby, capitaine du ‘Tankadere’. »
« Voudriez-vous une avance ? »
« Si cela ne portait pas atteinte à votre honneur… »

« Voici deux cents livres en avance, monsieur », ajouta Phileas Fogg, se tournant vers Fix, « si vous souhaitez en profiter… »
« Merci, monsieur ; j’étais justement sur le point de demander cette faveur. »
« Très bien. Dans une demi-heure, nous monterons à bord. »
« Mais le pauvre Passepartout ? » insista Aouda, très inquiète par la disparition du domestique.
« Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour le retrouver », répondit Phileas Fogg.
Pendant que Fix, dans un état fébrile et nerveux, retournait au bateau-pilote, les autres se dirigèrent vers le poste de police de Hong Kong. Là, Phileas Fogg donna une description de Passepartout et laissa une somme d’argent destinée à ses recherches. Après avoir accompli les mêmes formalités au consulat français, et après que le palanquin eut déposé les bagages à l’hôtel, ils retournèrent au quai.
Il était maintenant trois heures ; le bateau-pilote n° 43, avec son équipage à bord et ses provisions rangées, était prêt au départ.
Le « Tankadere » était un petit navire élégant de vingt tonnes, construit avec tant de raffinement qu’on aurait dit un voilier de course. Son revêtement en cuivre brillant, ses éléments en fer galvanisé, son pont blanc comme de l’ivoire trahissaient la fierté que John Bunsby éprouvait à le rendre présentable. Ses deux mâts penchaient légèrement en arrière ; il était équipé d’une voile avant, d’une voile de tempête et d’une voile de misaine, et était parfaitement conçu pour naviguer contre le vent ; il semblait capable d’une grande vitesse, ce qu’il avait d’ailleurs déjà prouvé en remportant plusieurs prix dans des courses de bateaux-pilotes. L’équipage du « Tankadere » se composait de John Bunsby, le capitaine, et de quatre marins endurants, familiers des mers chinoises.
John Bunsby lui-même, un homme d’environ quarante-cinq ans, vigoureux, bronzé, aux yeux vifs, au visage énergique et confiant, aurait inspiré confiance même au plus timide.
Phileas Fogg et Aouda montèrent à bord, où ils trouvèrent Fix déjà installé. En bas, il y avait une cabine carrée, dont les murs formaient des couchettes, au-dessus d’un canapé circulaire ; au centre se trouvait une table munie d’une lampe oscillante. Les conditions de vie étaient modestes, mais propres.
« Je suis désolé de ne pas pouvoir vous offrir mieux », dit M. Fogg à Fix, qui s’inclina sans répondre.
Le détective ressentait une sorte d’humiliation à profiter de la gentillesse de M. Fogg.

« C’est certain », pensa-t-il, « bien qu’il soit coquin, c’est un homme poli ! »
Les voiles et le drapeau anglais furent hissés à dix minutes après trois heures. M. Fogg et Aouda, assis sur le pont, jetèrent un dernier regard vers le quai, dans l’espoir d’apercevoir Passepartout. Fix n’était pas sans craintes que par hasard les pas du malheureux serviteur, qu’il avait si mal traité, ne se dirigent dans cette direction ; dans ce cas, une explication tout à fait insatisfaisante pour le détective aurait dû suivre. Mais le Français ne parut pas et, sans aucun doute, était encore sous l’influence stupéfiante de l’opium.
John Bunsby, le capitaine, donna enfin l’ordre de partir, et le « Tankadere », saisissant le vent avec sa brigantine, sa voile avant et sa voile de misaine, fila rapidement à travers les vagues.

CHAPITRE XXI.
DANS LEQUEL LE CAPITAINE DU
« TANKADERE » RISQUE DE PERDRE
UNE PRIZE DE DEUX CENTS LIVRES

Ce voyage de huit cents miles était une aventure périlleuse à bord d’un navire de vingt tonnes, et en cette saison de l’année. Les mers chinoises sont généralement agitées, soumises à de terribles tempêtes, surtout pendant les équinoxes ; or, c’était au début du mois de novembre.
Il aurait clairement été dans l’intérêt du capitaine de conduire ses passagers jusqu’à Yokohama, puisqu’il était payé une somme fixe par jour ; mais il aurait été téméraire d’entreprendre un tel voyage, et il était même imprudent d’essayer d’atteindre Shanghai. Mais John Bunsby croyait en le « Tankadere », qui glissait sur les vagues comme un mouette ; et peut-être avait-il raison.
Vers la fin de la journée, ils traversèrent les canaux capricieux de Hong Kong, et le « Tankadere », poussé par des vents favorables, se comporta admirablement.
« Je n’ai pas besoin, pilote, dit Phileas Fogg lorsqu’ils furent en haute mer, de vous conseiller d’utiliser toute la vitesse possible. »
« Faites-moi confiance, monsieur. Nous avons hissé toutes les voiles que le vent permet. Les mâts ne serviraient à rien et ne sont utilisés que lorsque nous entrons au port. »
« C’est votre métier, pas le mien, pilote ; j’ai confiance en vous. »
Phileas Fogg, le corps droit et les jambes écartées, debout comme un marin, regardait sans hésiter les eaux agitées. La jeune femme, assise à l’arrière, était profondément émue en contemplant l’océan, qui s’assombrissait maintenant avec le crépuscule, dans lequel elle avait osé s’aventurer sur un navire si fragile.

bateau. Au-dessus de sa tête, les voiles blanches bruissaient, ressemblant à de grandes ailes blanches. Le bateau, porté par le vent, semblait voler dans les airs.

La nuit tomba. La lune entrait dans son premier quartier, et sa lumière insuffisante allait bientôt s’éteindre dans le brouillard à l’horizon. Des nuages montaient de l’est et voilaient déjà une partie du ciel.

Le pilote avait hissé ses feux, ce qui était très nécessaire en ces mers remplies de bateaux se dirigeant vers la terre ; car les collisions n’étaient pas rares, et, à la vitesse à laquelle il naviguait, le moindre choc pourrait briser ce petit navire courageux.

Fix, assis à la proue, se plongea dans ses pensées. Il restait à l’écart de ses compagnons de voyage, connaissant les goûts taciturnes de M. Fogg ; de plus, il n’aimait guère parler à l’homme dont il avait accepté les faveurs. Il pensait aussi à l’avenir. Il semblait certain que Fogg ne s’arrêterait pas à Yokohama, mais prendrait immédiatement un bateau pour San Francisco ; et l’immensité de l’Amérique lui assurerait impunité et sécurité. Le plan de Fogg lui paraissait le plus simple du monde. Au lieu de naviguer directement d’Angleterre aux États-Unis, comme un vulgaire bandit, il avait traversé trois quarts du globe afin d’atteindre le continent américain avec plus de certitude ; et là, après avoir semé la police, il profiterait tranquillement de la fortune volée à la banque. Mais, une fois aux États-Unis, que ferait-il, lui, Fix ? Devrait-il abandonner cet homme ? Non, cent fois non ! Jusqu’à ce qu’il ait obtenu son extradition, il ne le quitterait pas une heure. C’était son devoir, et il le remplirait jusqu’au bout. En tout cas, il y avait une chose à remercier : Passepartout n’était pas avec son maître ; et, après les confidences que Fix lui avait faites, il était absolument essentiel que le serviteur ne parle jamais à son maître.

Phileas Fogg pensait également à Passepartout, qui avait disparu de manière si étrange. En examinant la situation sous tous les angles, il ne lui semblait pas impossible que, par quelque erreur, l’homme ait embarqué sur le « Carnatic » au dernier moment ; c’était aussi l’opinion d’Aouda, qui regrettait beaucoup la perte de ce brave homme à qui elle devait tant. Ils pourraient alors le trouver à Yokohama ; car, si le « Carnatic » le transportait là-bas, il serait facile de vérifier s’il était à bord.

Une brise vive se leva vers dix heures ; mais, bien qu’il aurait été prudent de ramener une voile, le pilote, après avoir soigneusement examiné le ciel, laissa

Le navire resta équipé comme avant. Le « Tankadere » tenait admirablement la mer, car il prenait beaucoup d’eau, et tout était prêt pour atteindre de grandes vitesses en cas de tempête.
M. Fogg et Aouda descendirent dans la cabine à minuit, ayant déjà été précédés par Fix, qui s’était allongé sur l’un des lits de camp. Le pilote et l’équipage restèrent sur le pont toute la nuit.
Au lever du jour, le 8 novembre, le bateau avait parcouru plus de cent miles. Le journal de bord indiquait une vitesse moyenne comprise entre huit et neuf miles à l’heure. Le « Tankadere » arborait toujours toutes ses voiles et atteignait sa vitesse maximale. Si le vent restait au même niveau, les chances seraient de son côté. Pendant la journée, il suivit la côte, où les courants étaient favorables ; cette côte, aux contours irréguliers, visible parfois à travers les clairières, n’était jamais à plus de cinq miles de distance. La mer était moins agitée, puisque le vent venait de la terre — une circonstance favorable pour le bateau, qui aurait souffert, en raison de sa faible tonnage, des vagues violentes.
La brise diminua un peu vers midi et se mit à souffler du sud-ouest. Le pilote hissa ses mâts, mais les abaissa à nouveau deux heures plus tard, car le vent reprenait de la force.
M. Fogg et Aouda, heureusement insensibles à la rudesse de la mer, mangèrent avec appétit ; Fix fut invité à partager leur repas, ce qu’il accepta avec une secrète contrariété. Voyager aux frais de cet homme et vivre de ses provisions ne lui plaisait pas du tout. Néanmoins, il était obligé de manger, et il mangea donc.
Lorsque le repas fut terminé, il prit M. Fogg à part et dit : « Monsieur » — ce « monsieur » lui brûlait les lèvres, et il dut se maîtriser pour éviter de gronder ce « gentleman » — « Monsieur, vous avez été très gentil de me permettre de voyager à bord de ce bateau. Mais, bien que mes moyens ne me permettent pas de dépenser autant que vous, je dois demander à payer ma part… »
« Ne parlons pas de cela, monsieur », répondit M. Fogg.
« Mais si j’insiste… »
« Non, monsieur », répéta M. Fogg, d’un ton qui ne laissait pas place à la réponse.
« Cela fait partie de mes dépenses générales. »
Fix, en s’inclinant, ressentit une émotion étouffée ; puis, retournant s’isoler, il ne prononça plus un mot pour le reste de la journée.

Pendant ce temps, ils progressaient remarquablement bien, et John Bunsby était plein d’espoir. Il assura à plusieurs reprises à M. Fogg qu’ils atteindraient Shanghai à temps ; le gentleman répondit qu’il comptait sur cela. L’équipage se mit au travail avec ardeur, motivé par la récompense à obtenir. Pas un voilier qui ne fût serré, pas une voile qui ne fût hissée avec force ; on ne pouvait reprocher aucun manque de vigilance au timonier. Ils travaillaient avec désespoir, comme s’ils participaient à une régate de yachts royaux.

Le soir venu, le journal de bord indiquait que deux cent vingt miles avaient été parcourus depuis Hong Kong, et M. Fogg pouvait espérer arriver à Yokohama sans avoir à noter de retard dans son journal ; dans ce cas, les nombreuses mésaventures qui l’avaient frappé depuis son départ de Londres n’affecteraient pas sérieusement son voyage.

Le « Tankadere » entra dans le détroit de Fo-Kien, qui sépare l’île de Formose de la côte chinoise, dans la petite heure de la nuit, et traversa le tropique du Cancer. La mer était très agitée dans le détroit, pleine d’écoulements formés par les courants contraires, et les vagues puissantes perturbaient leur route, rendant très difficile de rester debout sur le pont.

À l’aube, le vent recommença à souffler fort, et le ciel semblait prédire une tempête. Le baromètre annonçait un changement rapide, le mercure montant et descendant capricieusement ; la mer, au sud-est, soulevait de longues vagues indiquant une tempête. Le soleil s’était couché la veille au soir dans un brouillard rouge, au milieu des scintillements phosphorescents de l’océan.

John Bunsby examina longuement l’aspect menaçant du ciel, marmonnant indistinctement entre ses dents. Finalement, il dit à voix basse à M. Fogg : « Dois-je parler ouvertement à votre honneur ? »

« Bien sûr. »

« Eh bien, nous allons avoir une tempête. »

« Le vent vient-il du nord ou du sud ? » demanda calmement M. Fogg.

« Du sud. Regardez ! Un typhon arrive. »

« Je suis content que ce soit un typhon venant du sud, car il nous portera en avant. »

« Oh, si vous voyez les choses ainsi, » dit John Bunsby, « je n’ai plus rien à dire. » Les soupçons de John Bunsby furent confirmés. À une saison moins avancée de l’année, selon un célèbre météorologue, le typhon serait passé comme une cascade lumineuse de flammes électriques ; mais en hiver…

À l’équinoxe, on craignait qu’une tempête violente ne s’abatte sur eux. Le pilote prit ses précautions à l’avance : il rabattit toutes les voiles, supprima les mâts ; tous les membres d’équipage se rendirent à l’avant du bateau. Une seule voile triangulaire, en toile solide, fut hissée en tant que voile de tempête, afin de contrer le vent venant de derrière. Puis ils attendirent.

John Bunsby avait demandé à ses passagers de descendre à l’intérieur ; mais être enfermés dans un espace si exigu, avec peu d’air, et voir le bateau tanguer sous la tempête, n’était guère agréable. Ni M. Fogg, ni Fix, ni Aouda ne consentirent à quitter le pont.

Vers huit heures, la tempête de pluie et de vent s’abattit sur eux. Avec sa seule petite voile, le « Tankadere » fut soulevé comme une plume par le vent, dont on ne peut même pas imaginer la violence. Comparer sa vitesse à celle d’une locomotive fonctionnant à pleine vapeur serait un euphémisme.

Le bateau continua ainsi sa route vers le nord toute la journée, porté par des vagues monstrueuses, conservant heureusement toujours une vitesse égale à la leur. Vingt fois, il sembla presque submergé par ces montagnes d’eau qui se dressaient derrière lui ; mais la habileté du pilote le sauva. Les passagers furent souvent aspergés d’eau, mais ils l’acceptèrent avec philosophie. Fix, sans doute, maudissait cette situation ; mais Aouda, les yeux fixés sur son protecteur, dont le calme l’étonnait, se montra digne de lui et affronta courageusement la tempête. Quant à Phileas Fogg, il semblait que le typhon fasse partie de son plan.

Jusqu’à ce moment-là, le « Tankadere » avait toujours gardé sa route vers le nord ; mais vers le soir, le vent, ayant changé de direction de trois quarts, souffla depuis le nord-ouest. Le bateau, maintenant coincé dans les creux des vagues, tremblait et tanguait terriblement ; la mer le frappait avec une violence effrayante. La nuit, la tempête redoubla de violence. John Bunsby vit approcher l’obscurité et l’aggravation de la tempête avec une inquiétude profonde. Il réfléchit un instant, puis demanda à son équipage s’il n’était pas temps de ralentir. Après consultation, il s’approcha de M. Fogg et dit : « Je pense, monsieur, que nous ferions bien de nous diriger vers l’un des ports de la côte. »

« Moi aussi, je le pense. »

« Ah ! » dit le pilote. « Mais lequel ? »

« Je n’en connais qu’un seul », répondit tranquillement M. Fogg.
« Et c’est… »
« Shanghai. »
Le pilote ne sembla d’abord pas comprendre ; il avait du mal à admettre une telle détermination et ténacité. Puis il s’écria : « Eh bien — oui ! Votre honneur a raison. Vers Shanghai ! »
Ainsi, le « Tankadere » continua sa route vers le nord sans interruption.
La nuit fut vraiment terrible ; ce serait un miracle si le navire ne coulait pas. À deux reprises, tout aurait pu être perdu si l’équipage n’avait pas été constamment en veille. Aouda était épuisée, mais ne se plaignit pas. Plus d’une fois, M. Fogg se précipita pour la protéger de la violence des vagues.
Le jour revint. La tempête faisait toujours rage avec autant de fureur ; mais le vent tourna alors vers le sud-est. C’était un changement favorable, et le « Tankadere » reprit sa course sur cette mer houleuse, bien que les vagues se croisent, provoquant des chocs qui auraient écrasé un navire moins solide. De temps en temps, la côte était visible à travers le brouillard, mais aucun navire n’était en vue. Le « Tankadere » était seul en mer.
Vers midi, quelques signes de calme apparurent, et ils devinrent plus nets à mesure que le soleil descendait vers l’horizon. La tempête avait été aussi brève que terrifiante. Les passagers, complètement épuisés, purent alors manger un peu et se reposer.
La nuit fut relativement calme. Quelques voiles furent de nouveau hissées, et la vitesse du bateau était très bonne. Le lendemain matin, à l’aube, ils aperçurent la côte, et John Bunsby put affirmer qu’ils n’étaient pas à cent miles de Shanghai. Cent miles, et seulement un jour pour les parcourir ! Ce même soir, M. Fogg devait arriver à Shanghai, s’il ne voulait pas manquer le steamer pour Yokohama. S’il n’y avait pas eu de tempête, durant laquelle plusieurs heures furent perdues, ils seraient à présent à moins de trente miles de leur destination.
Le vent devint nettement plus calme, et heureusement la mer s’apaisa avec lui. Toutes les voiles furent hissées, et à midi, le « Tankadere » se trouvait à quarante-cinq miles de Shanghai. Il restait encore six heures pour parcourir cette distance. Tout le monde à bord craignait que cela ne soit pas possible, et chacun—

Phileas Fogg, sans doute à l’exception de lui, sentait son cœur battre d’impatience. Le bateau devait maintenir une vitesse moyenne de neuf miles à l’heure, et le vent devenait de plus en plus calme ! C’était une brise capricieuse, venant de la côte, et après son passage la mer devenait lisse. Néanmoins, le « Tankadere » était si léger, et ses belles voiles captaient si bien les zéphyrs changeants, que, avec l’aide des courants, John Bunsby se trouva à six heures à moins de dix miles de l’embouchure du fleuve de Shanghai. Shanghai elle-même est située au moins à douze miles en amont. À sept heures, ils étaient encore à trois miles de Shanghai. Le pilote jura avec colère ; la récompense de deux cents livres était manifestement sur le point de lui échapper. Il regarda M. Fogg. M. Fogg était parfaitement serein ; et pourtant toute sa fortune était en jeu à cet instant.

À ce moment-là aussi, un long tuyau noir, couronné de volutes de fumée, apparut au bord des eaux. C’était le steamer américain, qui partait pour Yokohama à l’heure prévue.

« Bon sang ! » s’écria John Bunsby, en poussant le gouvernail d’un geste désespéré.

« Faites-lui signe ! » dit calmement Phileas Fogg.

Un petit canon en laiton se trouvait sur le pont avant du « Tankadere », destiné à envoyer des signaux dans le brouillard. Il était chargé jusqu’à la gueule ; mais juste au moment où le pilote s’apprêtait à appliquer un charbon incandescent à la meurtrière, M. Fogg dit : « Hissez votre drapeau ! »

Le drapeau fut hissé à mi-mât, et, étant donné que c’était le signal de détresse, on espérait que le steamer américain, le voyant, changerait légèrement de cap afin d’aider le bateau-pilote.

« Feu ! » dit M. Fogg. Et le grondement du petit canon retentit dans l’air.

CHAPITRE XXII.
DANS LEQUEL PASSERPARTOUT APPRENDE QUE,
MÊME AUX ANTIPODES, IL EST PRATIQUE
D’AVOIR DE L’ARGENT DANS SA POCHE

Le « Carnatic », ayant levé l’ancre de Hong Kong à six heures et demie du 7 novembre, se dirigea à toute vapeur vers le Japon. Il transportait une grande cargaison ainsi qu’un pont plein de passagers. Cependant, deux cabines situées à l’arrière étaient vacantes — celles que Phileas Fogg avait réservées.

Le lendemain, on vit un passager aux yeux à moitié hébétés, à la démarche chancelante et aux cheveux en désordre sortir de la deuxième cabine et se traîner jusqu’à un siège sur le pont.

C’était Passepartout ; ce qui lui était arrivé se passa comme suit :

Peu après que Fix eut quitté la maison d’opium, deux serveurs soulevèrent le Passepartout inconscient et le transportèrent dans le lit réservé aux fumeurs.

Trois heures plus tard, poursuivi même dans ses rêves par une idée fixe, le pauvre diable se réveilla et lutta contre l’effet soporifique du narcotique. La pensée d’une tâche inachevée chassa son engourdissement, et il quitta précipitamment ce lieu d’ivresse. Chancelant, s’appuyant aux murs pour ne pas tomber, tombant à nouveau puis se relevant, poussé irrésistiblement par une sorte d’instinct, il ne cessait de crier : « Le “Carnatic” ! Le “Carnatic” ! »

Le steamer était amarré au quai, prêt à partir. Passepartout n’avait plus que quelques pas à faire ; il se jeta sur la passerelle, la traversa et s’effondra inconscient sur le pont, juste au moment où le « Carnatic » s’éloignait. Plusieurs marins, visiblement habitués à ce genre de scène, portèrent le pauvre Français dans la deuxième cabine, et

Passepartout ne se réveilla que lorsqu’ils furent à cent cinquante miles de la Chine. Ainsi, le lendemain matin, il se trouva sur le pont du « Carnatic », respirant avec avidité la brise marine enivrant. L’air pur le remit les idées en place. Il commença à reprendre ses esprits, ce qui lui parut une tâche difficile ; mais finalement, il se souvint des événements de la veille au soir, de la révélation de Fix et de la maison d’opium.

« Il est évident », se dit-il, « que j’étais affreusement ivre ! Que dira M. Fogg ? Au moins, je n’ai pas manqué le steamer, c’est le plus important. »

Puis, en pensant à Fix : « Quant à ce scélérat, j’espère que nous nous sommes bien débarrassés de lui, et qu’il n’a pas osé, comme il l’avait proposé, nous suivre à bord du “Carnatic”. Un détective à la poursuite de M. Fogg, accusé d’avoir volé la Banque d’Angleterre ! Pah ! M. Fogg n’est pas plus un voleur que je ne suis un meurtrier. »

Devait-il révéler à son maître la véritable mission de Fix ? Était-il utile de lui parler du rôle joué par le détective ? Ne valait-il pas mieux attendre que M. Fogg revienne à Londres, pour lui dire alors qu’un agent de la police métropolitaine l’avait suivi autour du monde, et en rire ensemble ? Sans aucun doute ; du moins, cela valait la peine d’y réfléchir. La première chose à faire était de trouver M. Fogg et de s’excuser pour son comportement étrange.

Passepartout se leva et, tant bien que mal malgré les secousses du steamer, se dirigea vers le pont arrière. Il ne vit personne ressemblant à son maître ou à Aouda. « Parfait ! » murmura-t-il ; « Aouda n’est pas encore levée, et M. Fogg a probablement trouvé des partenaires pour jouer au whist. »

Il descendit dans le salon. M. Fogg n’y était pas. Cependant, Passepartout n’eut qu’à demander au trésorier le numéro de la cabine de son maître. Le trésorier répondit qu’il ne connaissait aucun passager nommé Fogg.

« Pardonnez-moi », insista Passepartout. « C’est un gentleman grand, calme, pas très bavard, et qui est accompagné d’une jeune dame… »

« Il n’y a pas de jeune dame à bord », l’interrompit le trésorier. « Voici la liste des passagers ; vous pouvez vérifier vous-même. »

Passepartout examina la liste, mais le nom de son maître n’y figurait pas. Soudain, une idée lui vint.

« Ah ! suis-je bien sur le “Carnatic” ? »

« Oui. »

« En route pour Yokohama ? »
« Certainement. »
Passepartout avait craint un instant d’être sur le mauvais bateau ; mais, bien qu’il fût vraiment sur le « Carnatic », son maître n’y était pas. Il s’effondra, stupéfait, sur un siège. Il comprenait tout maintenant. Il se souvenait que la date du départ avait été changée, qu’il aurait dû en informer son maître, et qu’il ne l’avait pas fait. C’était donc de sa faute si M. Fogg et Aouda avaient manqué le steamer. Oui, mais c’était encore plus la faute du traître qui, afin de le séparer de son maître et de retenir ce dernier à Hong Kong, l’avait poussé à s’enivrer ! Il voyait maintenant le piège du détective ; à cet instant, M. Fogg était certainement ruiné, sa mise perdue, et lui-même peut-être arrêté et emprisonné ! À cette pensée, Passepartout se déchira les cheveux. Ah, si Fix tombait jamais entre ses mains, quelle explication des comptes aurait lieu !
Après sa première dépression, Passepartout devint plus calme et commença à examiner sa situation. Elle n’était certes pas enviable. Il se trouvait en route pour le Japon, et que ferait-il une fois arrivé là-bas ? Ses poches étaient vides ; il n’avait pas un seul shilling, pas même un penny. Heureusement, son billet avait été payé à l’avance ; il avait donc cinq ou six jours pour décider de son avenir. Aux repas, il mangeait avec appétit, pour M. Fogg, Aouda et lui-même. Il se servait généreusement, comme si le Japon était un désert où rien à manger ne se trouvait.
À l’aube du 13, le « Carnatic » entra dans le port de Yokohama. C’est un port important du Pacifique, où tous les steamers postaux, ainsi que ceux qui transportent des voyageurs entre l’Amérique du Nord, la Chine, le Japon et les îles orientales, font escale. Il est situé dans la baie de Yeddo, à courte distance de cette seconde capitale de l’Empire japonais, et du domicile du Tycoon, l’empereur civil, avant que le Mikado, l’empereur spirituel, n’absorbe ses fonctions dans les siennes. Le « Carnatic » jeta l’ancre au quai près de la douane, au milieu d’une foule de navires arborant les drapeaux de toutes les nations.
Passepartout monta timidement à terre sur ce territoire si curieux des Fils du Soleil. N’ayant rien de mieux à faire, il prit le hasard pour guide et se mit à errer sans but dans les rues de Yokohama. Il se trouva d’abord dans un quartier purement européen, avec des maisons aux façades basses, et…

Orné de vérandas, sous lesquelles il apercevait des péristyles bien entretenus. Ce quartier, avec ses rues, places, quais et entrepôts, occupait tout l’espace entre le « promontoire du Traité » et la rivière. Ici, comme à Hong Kong et à Calcutta, se trouvaient des foules mélangées de toutes les races : Américains et Anglais, Chinois et Néerlandais, pour la plupart des marchands prêts à acheter ou vendre n’importe quoi. Le Français se sentait aussi seul parmi eux que s’il s’était retrouvé au milieu d’Hottentots. Il avait au moins un recours : solliciter l’aide des consuls français et anglais à Yokohama. Mais il hésitait à raconter son aventure, étant étroitement liée à celle de son maître ; et, avant de le faire, il décida d’épuiser tous les autres moyens d’obtenir de l’aide. Comme la chance ne lui était pas favorable dans le quartier européen, il se rendit dans celui habité par les Japonais, déterminé, si nécessaire, à poursuivre jusqu’à Edo. Le quartier japonais de Yokohama s’appelle Benten, du nom de la déesse de la mer vénérée sur les îles environnantes. Là, Passepartout vit de beaux bosquets de sapins et de cèdres, des portes sacrées d’une architecture singulière, des ponts à moitié cachés au milieu de bambous et de roseaux, des temples ombragés par d’immenses cèdres, des retraites saintes abritant des prêtres bouddhistes et des adeptes de Confucius, ainsi que des rues interminables où l’on aurait pu rassembler une multitude d’enfants aux joues roses et rouges, qui semblaient avoir été découpés dans des écrans japonais, et qui jouaient au milieu de poodles à pattes courtes et de chats jaunâtres. Les rues étaient bondées de monde. Des prêtres passaient en procession, frappant leurs tambourins mélancoliques ; des policiers et des agents des douanes coiffés de chapeaux pointus incrustés de laque, portant deux sabres à leur ceinture ; des soldats vêtus de coton bleu à rayures blanches, armés de fusils ; les gardes du Mikado, enveloppés de doubles robes de soie, d’hauberts et d’armures ; et de nombreux militaires de tous grades — car la profession militaire est autant respectée au Japon qu’elle est méprisée en Chine — se déplaçaient par groupes et par paires. Passepartout vit aussi des frères mendiants, des pèlerins vêtus de longues robes, et des civils simples, aux cheveux noirs et crépus, aux têtes grandes, aux poitrines larges, aux jambes fines, de petite taille, et aux teints allant du cuivré au blanc mortel, mais jamais jaunes comme ceux des Chinois, dont les Japonais diffèrent grandement. Il ne manqua pas non plus d’observer les curieux véhicules — voitures et palanquins, chariots équipés de voiles, et litières faites de bambou ; ni les femmes — qu’il ne trouvait pas…

surtout beaux — qui faisaient de petits pas avec leurs petits pieds, chaussés de souliers en toile, de sandales en paille ou de sabots en bois travaillé, et qui exhibaient des yeux étroits, une poitrine plate, des dents noircies à la mode, ainsi que des robes croisées par des écharpes de soie, nouées en un énorme nœud derrière un ornement que les dames parisiennes modernes semblent avoir emprunté aux dames du Japon.

Passepartout erra pendant plusieurs heures au milieu de cette foule bigarrée, jetant un coup d’œil dans les vitrines des boutiques riches et curieuses, des bijouteries scintillantes d’ornements japonais originaux, des restaurants décorés de guirlandes et de bannières, des salons de thé où l’on buvait cette boisson odorante avec du « saki », un alcool obtenu par fermentation du riz, et des salons de fumée confortables, où l’on fumait non pas de l’opium, presque inconnu au Japon, mais un tabac très fin et filandreux. Il continua jusqu’à se retrouver dans les champs, au milieu de vastes plantations de riz. Là, il vit des camélias éclatants qui s’épanouissaient, dont les fleurs dégageaient leurs dernières couleurs et parfums, non pas sur des buissons, mais sur des arbres, et à l’intérieur de clôtures en bambou, des cerisiers, des pruniers et des pommiers que les Japonais cultivent plutôt pour leurs fleurs que pour leurs fruits, et que des épouvantails aux formes étranges et aux visages grimaçants protégeaient des moineaux, des pigeons, des corbeaux et autres oiseaux voraces. Sur les branches des cèdres se perchaient de grands aigles ; parmi les feuilles des saules pleureurs se trouvaient des hérons, debout solennellement sur une seule patte ; et partout il y avait des corbeaux, des canards, des faucons, des oiseaux sauvages, ainsi qu’une multitude de grues, que les Japonais considèrent comme sacrées et qui, selon eux, symbolisent la longévité et la prospérité.

Alors qu’il se promenait, Passepartout aperçut quelques violettes parmi les buissons.

« Parfait ! » dit-il ; « Je vais pouvoir manger quelque chose. »

Mais, en les sentant, il constata qu’elles étaient inodores.

« Pas de chance », pensa-t-il.

Le brave homme s’était certes donné beaucoup de mal pour prendre le petit-déjeuner le plus copieux possible avant de quitter le « Carnatic » ; mais, ayant marché toute la journée, les exigences de la faim devenaient pressantes.

Il remarqua que les étals des bouchers ne contenaient ni mouton, ni chèvre, ni porc ; et, sachant aussi qu’il est un sacrilège de tuer des bovins, conservés uniquement pour l’agriculture, il décida que la viande était loin d’être…

abondantes à Yokohama — et il ne se trompait pas ; et, en l’absence de viande de boucher, il aurait pu souhaiter un quartier de sanglier ou de cerf, une perdrix, ou quelques cailles, du gibier ou du poisson, que les Japonais mangent presque exclusivement avec du riz. Mais il jugea nécessaire de garder le moral haut et de reporter le repas qu’il désirait au lendemain matin. La nuit tomba, et Passepartout retourna dans le quartier des autochtones, où il erra dans les rues éclairées par des lanternes aux couleurs variées, observant les danseurs qui exécutaient des pas et des sauts habiles, ainsi que les astrologues qui se tenaient à l’air libre avec leurs télescopes. Puis il arriva au port, éclairé par les torches en résine des pêcheurs qui pêchaient depuis leurs bateaux. Les rues devinrent enfin calmes, et la patrouille, dont les officiers, vêtus de costumes somptueux et entourés de leur suite, semblaient à Passepartout des ambassadeurs, succéda à la foule animée. Chaque fois qu’une compagnie passait, Passepartout riait et se disait : « Bien ! Une autre ambassade japonaise en route pour l’Europe ! »

CHAPITRE XXIII.
DANS LEQUEL LE NEZ DE PASSERPARTOUT DEVIENT
EXTRÊMEMENT LONG

Le lendemain matin, le pauvre Passepartout, épuisé et affamé, se dit qu’il devait absolument trouver quelque chose à manger, et plus tôt il le ferait, mieux ce serait. Il pourrait certes vendre sa montre ; mais il mourrait de faim avant. Il fallait maintenant, coûte que coûte, utiliser cette voix forte, sinon mélodieuse, que la nature lui avait donnée. Il connaissait plusieurs chansons en français et en anglais, et décida de les essayer sur les Japonais, qui devaient être amateurs de musique, puisqu’ils frappaient sans cesse sur leurs cymbales, tam-tams et tambourins, et ne pouvaient manquer d’apprécier le talent européen.

Il était peut-être un peu tôt dans la matinée pour organiser un concert, et le public, tiré prématurément de son sommeil, n’aurait probablement pas pu rémunérer son artiste avec des pièces portant l’effigie du Mikado. Passepartout décida donc d’attendre quelques heures ; et, tout en se promenant, il lui vint à l’esprit qu’il avait l’air un peu trop bien habillé pour un artiste itinérant. L’idée lui vint de changer de vêtements pour des habits plus adaptés à son projet ; cela lui permettrait également de gagner un peu d’argent pour apaiser sa faim immédiate. La décision prise, il ne restait plus qu’à la mettre en œuvre.

Ce n’est qu’après de longues recherches que Passepartout trouva un marchand local de vêtements anciens, à qui il demanda de procéder à un échange. L’homme apprécia le costume européen, et bientôt Passepartout sortit de sa boutique vêtu d’un vieux manteau japonais et d’une sorte de turban asymétrique, décoloré par une longue utilisation. De plus, quelques petites pièces d’argent tintaient dans sa poche.

« Parfait ! » pensa-t-il. « Je vais faire semblant d’être au carnaval ! »

Sa première préoccupation, après s’être ainsi « japonisé », fut d’entrer dans une maison de thé aux allures modestes, où, avec une demi-poule et un peu de riz, il prit son petit-déjeuner comme un

Un homme pour qui le dîner était encore un problème à résoudre.
« Maintenant », pensa-t-il après avoir mangé à sa faim, « je ne dois pas perdre la tête.
Je ne peux pas revendre ce costume pour un autre Japonais. Je dois réfléchir à la façon de quitter au plus vite ce pays du Soleil, dont je n’aurai pas les souvenirs les plus agréables. »
L’idée lui vint de se rendre auprès des paquebots prêts à partir pour l’Amérique. Il offrirait de travailler comme cuisinier ou domestique en échange de son billet et de ses repas. Une fois à San Francisco, il trouverait un moyen de continuer son chemin. La difficulté était de traverser les quatre mille sept cents miles du Pacifique qui séparaient le Japon du Nouveau Monde.
Passepartout n’était pas du genre à abandonner une idée, et il se dirigea vers les quais. Mais, à mesure qu’il s’en approchait, son projet, qui avait d’abord paru si simple, devenait de plus en plus difficile à réaliser à ses yeux. À quoi bon auraient-ils besoin d’un cuisinier ou d’un domestique sur un paquebot américain ? Et quelle confiance pourraient-ils avoir en lui, vêtu comme il l’était ? Quelles références pourrait-il donner ?
Alors qu’il réfléchissait ainsi, son regard tomba sur un immense panneau que portait dans les rues une sorte de clown. Ce panneau, écrit en anglais, disait ceci :

TRUPPE ACROBATIQUE JAPONAISE,
WILLIAM BATULCAR, PROPRIÉTAIRE,
DERNIÈRES PREMIÈRES,
AVANT LEUR DÉPART POUR LES ÉTATS-UNIS,
DES
LONGS NEZ ! LONGS NEZ !
Sous le parrainage du dieu Tingou !
GRANDE ATTRACTION !

« Les États-Unis ! » dit Passepartout ; « C’est exactement ce que je veux ! »
Il suivit le clown et se retrouva bientôt dans le quartier japonais. Un quart d’heure plus tard, il s’arrêta devant une grande cabane, ornée de plusieurs grappes de fanions, dont les murs extérieurs étaient conçus pour représenter, en couleurs vives et sans perspective, un groupe de jongleurs.

C’était l’établissement de l’honorable William Batulcar. Ce gentleman était une sorte de Barnum, le directeur d’une troupe de charlatans, de jongleurs, de clowns, d’acrobates, d’hommes qui gardent l’équilibre et de gymnastes, qui, selon l’affiche, donnait ses dernières représentations avant de quitter l’Empire du Soleil pour les États-Unis.
Passepartout entra et demanda M. Batulcar, qui apparut aussitôt en personne.
« Que voulez-vous ? » dit-il à Passepartout, qu’il prit d’abord pour un autochtone.
« Voudriez-vous un serviteur, monsieur ? » demanda Passepartout.
« Un serviteur ! » s’exclama M. Batulcar en caressant sa grosse barbe grise qui pendait sur son menton. « J’en ai déjà deux, obéissants et fidèles, qui ne m’ont jamais quitté et qui me servent en échange de leur nourriture, et voilà », ajouta-t-il en tendant ses deux bras robustes, sillonnés de veines aussi grosses que les cordes d’un violoncelle.
« Donc je ne peux vous être d’aucune utilité ? »
« Aucune. »
« Diable ! J’aimerais tant traverser le Pacifique avec vous ! »
« Ah ! » dit l’honorable M. Batulcar. « Vous n’êtes pas plus japonais que je ne suis singe ! Qui êtes-vous donc, vêtu de la sorte ? »
« Un homme s’habille comme il peut. »
« C’est vrai. Vous êtes Français, n’est-ce pas ? »
« Oui ; un Parisien de Paris. »
« Alors vous devez savoir faire des grimaces ? »
« Eh bien, » répondit Passepartout, un peu contrarié que sa nationalité suscite cette question, « nous, les Français, savons faire des grimaces, c’est vrai, mais pas mieux que les Américains. »
« Vrai. Eh bien, si je ne peux pas vous prendre comme serviteur, je peux vous prendre comme clown. Vous voyez, mon ami, en France on expose des clowns étrangers, et dans les pays étrangers des clowns français. »
« Ah ! »
« Vous êtes plutôt fort, n’est-ce pas ? »
« Surtout après un bon repas. »

« Et vous savez chanter ? »
« Oui », répondit Passepartout, qui avait l’habitude de chanter dans les rues.
« Mais pouvez-vous chanter la tête en bas, avec une toupie tournant sur votre pied gauche et un sabre en équilibre sur votre droite ? »
« Hum ! Je crois que oui », répliqua Passepartout, se remémorant les exercices de sa jeunesse.
« Eh bien, c’est suffisant », dit l’honorable William Batulcar.
L’accord fut conclu sur-le-champ.
Passepartout avait enfin trouvé quelque chose à faire. Il avait été engagé pour jouer dans la célèbre troupe japonaise. Ce n’était pas une position très prestigieuse, mais dans une semaine il serait en route pour San Francisco.
Le spectacle, annoncé avec tant de bruit par l’honorable M. Batulcar, devait commencer à trois heures, et bientôt les instruments assourdissants d’un orchestre japonais retentirent à la porte. Passepartout, bien qu’il n’ait pas pu étudier ni répéter son rôle, fut chargé d’aider de ses épaules robustes à la grande démonstration de la « pyramide humaine », exécutée par les Longs Nez du dieu Tingou. Cette « grande attraction » devait clôturer le spectacle.
Avant trois heures, la grande salle fut envahie par les spectateurs, Européens et autochtones, Chinois et Japonais, hommes, femmes et enfants, qui se précipitèrent sur les bancs étroits et dans les loges face à la scène. Les musiciens prirent place à l’intérieur et jouèrent avec vigueur sur leurs gongs, tam-tams, flûtes, os, tambourins et immenses tambours.
Le spectacle ressemblait beaucoup à tous les numéros acrobatiques ; mais il faut avouer que les Japonais sont les premiers équilibristes au monde.
L’un d’eux, avec un éventail et quelques morceaux de papier, exécuta le gracieux tour des papillons et des fleurs ; un autre traça dans l’air, avec la fumée odorante de sa pipe, une série de mots bleus qui formaient un compliment à l’auditoire ; tandis qu’un troisième jonglait avec des bougies allumées, qu’il éteignait successivement au passage de ses lèvres, avant de les rallumer sans interrompre un instant sa jonglerie. Un autre reproduisit les combinaisons les plus extraordinaires avec une toupie ; entre ses mains, les toupies tournantes semblaient animées d’une vie propre dans leur mouvement incessant.

Tournant sur eux-mêmes, ils couraient sur des tiges de pipe, sur les tranchants de sabres, sur des fils et même sur des cheveux tendus à travers la scène ; ils tournaient autour du bord de grands verres, traversaient des échelles en bambou, se dispersaient dans tous les coins, et produisaient d’étranges effets musicaux grâce à la combinaison de leurs différentes fréquences sonores. Les jongleurs les jetaient dans les airs, les lançaient comme des fléchettes avec des battes en bois, et pourtant ils continuaient de tourner ; ils les mettaient dans leurs poches, puis les ressortaient toujours en rotation comme avant. Il est inutile de décrire les performances stupéfiantes des acrobates et des gymnastes. Le fait de tourner sur des échelles, des poteaux, des ballons, des tonneaux, etc., était exécuté avec une précision remarquable. Mais l’attraction principale était la représentation des Longues Nez, un spectacle encore inconnu en Europe. Les Longues Nez forment une société particulière, sous le patronage direct du dieu Tingou. Vêtus à la mode du Moyen Âge, ils portaient sur leurs épaules une paire d’ailes splendides ; mais ce qui les distinguait surtout, c’étaient leurs longues nez fixés sur leur visage, ainsi que les utilisations qu’ils en faisaient. Ces nez étaient faits en bambou, mesuraient cinq, six, voire dix pieds de long, certains étaient droits, d’autres courbes, certains avaient des bandes, et d’autres encore des verrues artificielles. C’est sur ces appendices, solidement fixés à leurs vrais nez, qu’ils effectuaient leurs exercices de gymnastique. Une douzaine de ces adeptes de Tingou se couchaient sur le dos, tandis que d’autres, vêtus pour représenter des foudres, venaient s’amuser sur leurs nez, sautant d’un à l’autre et effectuant les sauts et les acrobaties les plus habiles. Pour la dernière scène, on avait annoncé une « pyramide humaine », dans laquelle cinquante Longues Nez devaient représenter le char de Juggernaut. Mais au lieu de former une pyramide en se hissant les uns sur les épaules des autres, les artistes devaient se regrouper au sommet des nez. Il s’avéra que l’artiste qui formait jusqu’alors la base du char avait quitté la troupe, et comme pour occuper cette place il suffisait de force et d’agilité, Passepartout fut choisi pour le remplacer. Le pauvre diable se sentit vraiment triste lorsqu’il enfila son costume, orné d’ailes multicolores, et fixa à son nez naturel un faux nez de six pieds de long — mélancolique souvenir de sa jeunesse ! — Mais il se réconforta en pensant que ce nez lui permettrait de gagner de la nourriture.

Il monta sur scène et prit sa place à côté des autres qui devaient former la base du Char de Juggernaut. Tous s’allongèrent par terre, le nez pointé vers le plafond. Un deuxième groupe d’artistes s’installa sur ces longs appendices, puis un troisième au-dessus d’eux, ensuite un quatrième, jusqu’à ce qu’un monument humain atteignant les corniches mêmes du théâtre se dresse bientôt au sommet des nez. Cela suscita de grands applaudissements, au milieu desquels l’orchestre commençait juste à jouer une mélodie assourdissante, lorsque la pyramide vacilla, l’équilibre fut perdu, l’un des nez inférieurs disparut de la pyramide, et le monument humain se brisa comme un château construit avec des cartes !
C’était la faute de Passepartout. Ayant quitté sa position, gagné la rampe sans l’aide de ses ailes et grimpé dans la galerie de droite, il tomba aux pieds d’un des spectateurs en criant : « Ah, mon maître ! Mon maître ! »
« Vous ici ? »
« C’est moi. »
« Très bien ; alors allons au steamer, jeune homme ! »
M. Fogg, Aouda et Passepartout traversèrent le hall du théâtre pour sortir, où ils rencontrèrent M. Batulcar, furieux de colère. Il exigea des dommages et intérêts pour la « destruction » de la pyramide ; et Phileas Fogg le calma en lui donnant une poignée de billets de banque.
À six heures et demie, précisément à l’heure du départ, M. Fogg et Aouda, suivis de Passepartout qui, dans sa hâte, avait conservé ses ailes et un nez de six pieds de long, montèrent à bord du steamer américain.

CHAPITRE XXIV.
DURANT LEQUEL M. FOGG ET SA COMPAGNIE
TRAVERSENT L’OCÉAN PACIFIQUE

On peut facilement deviner ce qui s’est passé lorsque le bateau-pilote a aperçu Shanghai. Les signaux émis par le « Tankadere » avaient été vus par le capitaine du steamer de Yokohama, qui, ayant aperçu le drapeau à mi-mât, avait dirigé son navire vers le petit bateau. Phileas Fogg, après avoir payé le prix convenu pour son passage à John Busby et récompensé ce dernier d’une somme supplémentaire de cinq cent cinquante livres, monta à bord du steamer avec Aouda et Fix ; ils partirent aussitôt pour Nagasaki et Yokohama.

Ils arrivèrent à leur destination le matin du 14 novembre. Phileas Fogg ne perdit pas de temps et monta à bord du « Carnatic », où il apprit, à la grande joie d’Aouda — et peut-être aussi à la sienne, bien qu’il ne montrât aucune émotion — que Passepartout, un Français, était bien arrivé à bord la veille.

On annonça que le steamer de San Francisco partirait ce même soir, et il devint nécessaire de retrouver Passepartout, si possible sans délai. M. Fogg sollicita en vain les consulats français et anglais, et, après avoir erré longtemps dans les rues, commença à désespérer de retrouver son serviteur disparu. Le hasard, ou peut-être une sorte de pressentiment, le conduisit finalement au théâtre de l’honorable M. Batulcar. Il n’aurait certainement pas reconnu Passepartout dans le costume excentrique du charlatan ; mais ce dernier, allongé sur le dos, aperçut son maître dans la galerie. Il ne put s’empêcher de sursauter, ce qui changea tellement la position de son nez que la « pyramide » se renversa sur scène.

Tout cela, Passepartout l’apprit d’Aouda, qui lui raconta ce qui s’était passé pendant le voyage de Hong Kong à Shanghai sur

« Tankadere », en compagnie d’un certain M. Fix.
Passepartout ne changea pas d’expression en entendant ce nom. Il pensait que le moment n’était pas encore venu de révéler à son maître ce qui s’était passé entre le détective et lui ; et, dans le compte rendu qu’il fit de son absence, il se contenta de s’excuser d’avoir été pris de boisson, après avoir fumé de l’opium dans une taverne à Hong Kong.
M. Fogg écouta ce récit froidement, sans dire un mot ; puis il fournit à son homme les fonds nécessaires pour se procurer des vêtements plus conformes à sa position. En moins d’une heure, le Français s’était coupé le nez et avait abandonné ses « ailes » ; il ne lui restait rien qui rappelât le sectaire du dieu Tingou.
Le steamer sur le point de partir de Yokohama pour San Francisco appartenait à la Pacific Mail Steamship Company et s’appelait le « General Grant ». C’était un grand steamer à aubes, pesant deux mille cinq cents tonnes, bien équipé et très rapide. La massive barre de propulsion montait et descendait au-dessus du pont ; à une extrémité, une tige à piston montait et descendait ; à l’autre se trouvait une bielle qui, en transformant le mouvement rectiligne en mouvement circulaire, était directement reliée à l’arbre des aubes. Le « General Grant » était équipé de trois mâts, ce qui lui permettait d’utiliser de grandes voiles, complétant ainsi efficacement la puissance de la vapeur. Avec une vitesse de douze miles à l’heure, il pouvait traverser l’océan en vingt-et-un jours. Phileas Fogg avait donc toutes les raisons d’espérer arriver à San Francisco le 2 décembre, à New York le 11, et à Londres le 20 — gagnant ainsi plusieurs heures par rapport à la date fatidique du 21 décembre.
Le navire était plein de passagers : des Anglais, de nombreux Américains, un grand nombre de coolies se rendant en Californie, ainsi que quelques officiers des Indes orientales qui profitaient de leurs vacances pour faire le tour du monde. Rien d’important ne se produisit pendant le voyage ; le steamer, soutenu par ses grandes aubes, tanguait peu, et le « Pacific » justifiait presque son nom. M. Fogg était aussi calme et silencieux que jamais. Sa jeune compagne se sentait de plus en plus attachée à lui par des liens autres que la gratitude ; sa nature silencieuse mais généreuse l’impressionnait plus qu’elle ne le pensait ; et c’était presque inconsciemment qu’elle cédait à des émotions qui ne semblaient avoir aucun effet sur son protecteur.
Aouda s’intéressait vivement à ses projets et devenait impatiente face à tout incident susceptible de retarder son voyage.

Elle bavardait souvent avec Passepartout, qui ne manquait pas de percevoir l’état du cœur de la dame ; et, étant le plus fidèle des domestiques, il ne tarissait jamais d’éloges sur l’honnêteté, la générosité et la dévotion de Phileas Fogg. Il s’efforçait de calmer les doutes d’Aouda quant à une fin réussie du voyage, lui disant que la partie la plus difficile était déjà derrière eux, qu’ils se trouvaient désormais au-delà des pays fantastiques du Japon et de la Chine, et qu’ils étaient bien en route vers des régions civilisées. Un train ferroviaire de San Francisco à New York, et un paquebot transatlantique de New York à Liverpool, les mèneraient sans doute à la fin de ce voyage autour du monde, dans le délai convenu.

Le neuvième jour après avoir quitté Yokohama, Phileas Fogg avait parcouru exactement la moitié du globe terrestre. Le « General Grant » passa, le 23 novembre, le cent quatre-vingtième méridien, se trouvant ainsi aux antipodes de Londres. M. Fogg avait, il est vrai, déjà utilisé cinquante-deux des quatre-vingts jours dont il disposait pour accomplir le tour, il ne restait donc que vingt-huit jours. Mais, bien qu’il ne fût qu’à mi-chemin selon la différence de méridiens, il avait en réalité parcouru plus des deux tiers du trajet total ; car il avait dû faire de longs détours de Londres à Aden, d’Aden à Bombay, de Calcutta à Singapour, et de Singapour à Yokohama.

S’il avait pu suivre sans dévier le cinquantième parallèle, celui de Londres, la distance totale n’aurait été que d’environ douze mille miles ; tandis que, en raison des méthodes irrégulières de déplacement, il avait été contraint de parcourir vingt-six mille miles, dont il en avait accompli, le 23 novembre, dix-sept mille cinq cents. Et maintenant, le parcours était rectiligne, et Fix n’était plus là pour mettre des obstacles sur leur chemin !

Il arriva également, le 23 novembre, que Passepartout fit une découverte joyeuse. On se souvient que ce têtu insista pour conserver sa célèbre montre familiale selon l’heure de Londres, et pour considérer celle des pays qu’il avait traversés comme entièrement fausse et peu fiable. Or, ce jour-là, bien qu’il n’eût pas remis les aiguilles, il constata que sa montre coïncidait parfaitement avec les chronomètres du navire. Son triomphe fut hilarant. Il aurait aimé savoir ce que Fix aurait dit s’il avait été à bord !

« Ce scélérat m’a raconté plein d’histoires », répétait Passepartout, « sur les méridiens, le soleil et la lune ! La lune, vraiment ! Plutôt de la lumière de lune ! Si… »

On écoutait ce genre de personnes, quelle époque charmante ! J’étais sûr que le soleil se régulerait un jour selon ma montre !
Passepartout ignorait que, si le cadran de sa montre avait été divisé en vingt-quatre heures, comme les horloges italiennes, il n’aurait aucune raison de se réjouir ; car les aiguilles de sa montre indiqueraient alors, au lieu de neuf heures du matin comme maintenant, neuf heures du soir, c’est-à-dire la vingt-et-unième heure après minuit, soit exactement la différence entre l’heure de Londres et celle du cent quatre-vingtième méridien. Mais si Fix avait pu expliquer cet effet purement physique, Passepartout n’aurait pas admis, même s’il l’avait compris. De plus, si le détective avait été à bord à ce moment-là, Passepartout se serait disputé avec lui sur un sujet tout à fait différent, et d’une manière entièrement différente.
Où était Fix à ce moment-là ?
Il se trouvait en réalité à bord du « General Grant ».
Arrivé à Yokohama, le détective, ayant quitté M. Fogg, qu’il espérait revoir pendant la journée, s’était immédiatement rendu au consulat anglais, où il trouva enfin le mandat d’arrêt. Celui-ci l’avait suivi depuis Bombay et était arrivé sur le « Carnatic », le steamer sur lequel il devait lui-même se trouver. On peut imaginer la déception de Fix lorsqu’il réalisa que le mandat d’arrêt était désormais inutile. M. Fogg avait quitté le sol anglais, et il fallait maintenant obtenir son extradition !
« Eh bien, » pensa Fix, après un instant de colère, « mon mandat n’est bon ici, mais il le sera en Angleterre. Ce scélérat compte manifestement retourner dans son propre pays, pensant avoir semé la police. Parfait ! Je le suivrai à travers l’Atlantique. Quant à l’argent, que Dieu veuille qu’il en reste encore ! Mais ce type a déjà dépensé, pour les voyages, les récompenses, les procès, la caution, les éléphants et toutes sortes de frais, plus de cinq mille livres. Pourtant, après tout, la Banque est riche ! »
Une fois sa décision prise, il monta à bord du « General Grant » et y était lorsque M. Fogg et Aouda arrivèrent. À sa grande surprise, il reconnut Passepartout, malgré sa déguisement théâtral. Il se cacha rapidement dans sa cabine pour éviter une explication gênante, espérant — grâce au nombre de passagers — rester inaperçu par le serviteur de M. Fogg.
Cependant, ce même jour, il rencontra Passepartout face à face sur le pont avant. Ce dernier, sans un mot, se précipita vers lui, le saisit…

par la gorge, et, grand amusement d’un groupe d’Américains qui commencèrent aussitôt à parier sur lui, il assena au détective une série de coups parfaitement ciblés, démontrant ainsi la grande supériorité des compétences de boxe françaises sur celles des Anglais.
Lorsque Passepartout eut fini, il se sentit soulagé et consolé. Fix se leva, un peu ébouriffé, et, en regardant son adversaire, dit froidement : « C’est fait ? »
« Pour cette fois — oui. »
« Alors, laissez-moi vous parler. »
« Mais moi… »
« C’est dans l’intérêt de votre maître. »
Passepartout semblait vaincu par le calme de Fix, car il le suivit silencieusement, et ils s’assirent à l’écart des autres passagers.
« Vous m’avez bien battu », dit Fix. « Bien, je m’y attendais. Maintenant, écoutez-moi. Jusqu’à présent, j’ai été l’adversaire de M. Fogg. À présent, je fais partie de son jeu. »
« Ah ! » s’écria Passepartout ; « vous êtes convaincu qu’il est un homme honnête ? »
« Non », répondit Fix froidement, « je le considère comme un scélérat. Chut ! Ne bougez pas, et laissez-moi parler. Tant que M. Fogg était sur territoire anglais, il était dans mon intérêt de le retenir là jusqu’à l’arrivée de mon mandat d’arrêt. J’ai fait tout ce que je pouvais pour le retenir. J’ai envoyé les prêtres de Bombay à sa poursuite, je vous ai fait boire à Hong Kong, je vous ai séparé de lui, et je l’ai empêché de prendre le steamer de Yokohama. »
Passepartout écoutait, les poings serrés.
« Maintenant », reprit Fix, « M. Fogg semble vouloir retourner en Angleterre. Eh bien, je le suivrai là-bas. Mais désormais, je ferai tout pour écarter les obstacles de son chemin, tout comme j’ai fait jusqu’à présent pour les placer sur son passage. J’ai changé de stratégie, comprenez-vous, simplement parce que c’était dans mon intérêt de le faire. Votre intérêt est le même que le mien ; car ce n’est qu’en Angleterre que vous saurez si vous servez un criminel ou un homme honnête. »
Passepartout écouta Fix avec beaucoup d’attention et fut convaincu qu’il parlait avec toute bonne foi.
« Sommes-nous amis ? » demanda le détective.

« Des amis ? — Non », répondit Passepartout ; « mais peut-être des alliés. Cependant, au moindre signe de trahison, je vous tordrai le cou. »
« D’accord », dit le détective à voix basse.
Onze jours plus tard, le 3 décembre, le « General Grant » entra dans la baie de Golden Gate et atteignit San Francisco.
M. Fogg n’avait gagné ni perdu une seule journée.

CHAPITRE XXV.
DANS LEQUEL ON A UNE BRÛLANTE APERÇUE DE SAINT-FRANCISCO

Il était sept heures du matin lorsque M. Fogg, Aouda et Passepartout posèrent le pied sur le continent américain, si l’on peut donner ce nom à cette jetée flottante sur laquelle ils débarquèrent. Ces jetées, qui montent et descendent avec la marée, facilitent ainsi le chargement et le déchargement des navires. À leurs côtés se trouvaient des goélettes de toutes tailles, des steamer de toutes nationalités, ainsi que des bateaux à vapeur dotés de plusieurs ponts superposés, qui naviguent sur le Sacramento et ses affluents. On y voyait également empilés les produits d’un commerce qui s’étend au Mexique, au Chili, au Pérou, au Brésil, en Europe, en Asie et sur toutes les îles du Pacifique.

Passepartout, dans sa joie d’avoir enfin atteint le continent américain, crut devoir la manifester en effectuant un saut périlleux d’une grande élégance ; mais, trébuchant sur quelques planches pourries, il tomba à travers elles. Déçu par la manière dont il avait « posé le pied » dans le Nouveau Monde, il poussa un cri strident qui effraya tant les innombrables cormorans et pélicans toujours perchés sur ces jetées mobiles qu’ils s’envolèrent bruyamment.

M. Fogg, une fois arrivé sur la rive, alla chercher l’heure de départ du premier train pour New York et apprit qu’il partait à six heures du soir ; il disposait donc d’une journée entière à passer dans la capitale californienne. Ayant pris une voiture pour trois dollars, lui et Aouda y montèrent, tandis que Passepartout s’installait dans la boîte à côté du cocher, et ils se mirent en route vers l’Hôtel International.

Depuis sa position élevée, Passepartout observa avec beaucoup de curiosité les larges rues, les maisons basses et alignées régulièrement, les églises gothiques anglo-saxonnes, les grands quais, les entrepôts somptueux en bois et en briques, les

De nombreux véhicules, des omnibus, des calèches, et sur les trottoirs, non seulement des Américains et des Européens, mais aussi des Chinois et des Indiens. Passepartout était stupéfait par tout ce qu’il voyait. San Francisco n’était plus la ville légendaire de 1849 — une ville de bandits, d’assassins et d’incendiaires qui s’y étaient rassemblés en foule à la recherche du butin ; un paradis de hors-la-loi où ils jouaient avec de la poudre d’or, un revolver dans une main et un couteau Bowie dans l’autre : c’était désormais un grand centre commercial.
La haute tour de son hôtel de ville surplombait tout le panorama des rues et des avenues qui se croisaient à angle droit, au milieu desquelles apparaissaient de charmants squares verdoyants, tandis qu’au-delà se trouvait le quartier chinois, semblant importé de l’Empire céleste dans une boîte à jouets. On voyait rarement des sombreros, des chemises rouges ou des Indiens à plumes ; mais il y avait partout des chapeaux en soie et des manteaux noirs portés par une multitude d’hommes nerveusement actifs, au regard distingué. Certaines rues — en particulier Montgomery Street, qui est pour San Francisco ce que Regent Street est pour Londres, le Boulevard des Italiens pour Paris et Broadway pour New York — étaient bordées de magasins splendides et spacieux, qui exposaient dans leurs vitrines les produits du monde entier.
Lorsque Passepartout arriva à l’International Hotel, il lui sembla ne pas avoir quitté l’Angleterre du tout.
Le rez-de-chaussée de l’hôtel abritait un grand bar, une sorte de restaurant ouvert librement à tous les passants, qui pouvaient déguster de la viande séchée, de la soupe aux huîtres, des biscuits et du fromage, sans avoir à sortir leur portefeuille. Le paiement n’était requis que pour la bière, le porter ou le sherry consommés. Cela semblait « très américain » à Passepartout. Les salles de restauration de l’hôtel étaient confortables, et M. Fogg ainsi qu’Aouda, s’installant à une table, furent abondamment servis sur de petites assiettes par des Noirs au teint très foncé.
Après le petit-déjeuner, M. Fogg, accompagné d’Aouda, se rendit au consulat anglais pour faire viser son passeport. En sortant, il rencontra Passepartout, qui lui demanda s’il ne serait pas judicieux, avant de prendre le train, d’acheter quelques dizaines de fusils Enfield et de revolvers Colt. Il avait entendu parler d’attaques contre les trains perpétrées par les Sioux et les Pawnees. M. Fogg jugea cela une précaution inutile, mais lui dit de faire ce qu’il jugerait bon, puis se dirigea vers le consulat.
Cependant, il n’avait parcouru que deux cents pas lorsque, « par le plus grand des hasards », il rencontra Fix. Le détective semblait complètement

pris au dépourvu. Quoi ! M. Fogg et lui avaient-ils traversé le Pacifique ensemble, sans se rencontrer sur le steamer ! Du moins Fix se sentait honoré de revoir une fois de plus le gentleman à qui il devait tant, et, puisque ses affaires l’appelaient en Europe, il serait ravi de poursuivre le voyage en si agréable compagnie.

M. Fogg répondit que c’était à lui d’en être honoré ; et le détective — qui était déterminé à ne pas le perdre de vue — demanda la permission de les accompagner lors de leur promenade à San Francisco, demande que M. Fogg accorda volontiers.

Ils se trouvèrent bientôt dans Montgomery Street, où s’était rassemblée une grande foule ; les trottoirs, la rue, les rails des fiacres, les portes des magasins, les fenêtres des maisons, et même les toits étaient pleins de gens. Des hommes allaient et venaient en portant de grandes affiches, et des drapeaux ainsi que des bannières flottaient au vent ; tandis que des cris retentissaient de toutes parts.

« Hourra pour Camerfield ! »
« Hourra pour Mandiboy ! »

C’était une réunion politique ; du moins c’est ce que supposa Fix, qui dit à M. Fogg : « Peut-être vaudrait-il mieux ne pas nous mêler à la foule. Cela pourrait être dangereux. »

« Oui », répondit M. Fogg ; « et les coups, même s’ils sont politiques, restent des coups. »

Fix sourit à cette remarque ; et, afin de pouvoir voir sans être bousculé, le groupe prit place en haut d’un escalier situé à l’extrémité supérieure de Montgomery Street. En face d’eux, de l’autre côté de la rue, entre un quai de charbon et un entrepôt de pétrole, une grande tribune avait été érigée en plein air, vers laquelle semblait se diriger le flot de la foule.

À quelle fin cette réunion ? Quelle était l’occasion de cette assemblée agitée ? Phileas Fogg ne pouvait l’imaginer. S’agissait-il de nommer un haut fonctionnaire — un gouverneur ou un membre du Congrès ? Ce n’était pas improbable, tant la multitude devant eux était agitée.

Juste à ce moment, il y eut un mouvement inhabituel dans la masse humaine. Toutes les mains furent levées en l’air. Certaines, fermement serrées, semblaient disparaître soudain au milieu des cris — une manière énergique, sans doute, de voter. La foule recula, les bannières et les drapeaux ondulèrent, disparurent

En un instant, il réapparut en lambeaux. Les vagues de la foule humaine atteignirent les marches, tandis que toutes ces têtes se débattaient à la surface comme une mer agitée par une tempête. De nombreux chapeaux noirs disparurent, et la majeure partie de la foule sembla diminuer en hauteur.

« C’est évidemment une réunion », dit Fix, « et son objet doit être passionnant. Je ne serais pas étonné que ce soit au sujet de l’“Alabama”, malgré le fait que cette question soit déjà réglée. »

« Peut-être », répondit simplement M. Fogg.

« En tout cas, il y a deux champions face à face : l’honorable M. Camerfield et l’honorable M. Mandiboy. »

Aouda, appuyée sur le bras de M. Fogg, observait avec surprise cette scène tumultueuse, tandis que Fix demandait à un homme près de lui quelle en était la cause.

Avant que l’homme ne puisse répondre, une nouvelle agitation éclata ; on entendit des acclamations et des cris excités ; les bâtons des drapeaux furent utilisés comme armes offensives ; des poings volaient dans toutes les directions. Des coups retentissaient depuis le sommet des voitures et des omnibus bloqués dans la foule. Des bottes et des chaussures tournoyaient dans les airs, et M. Fogg crut même entendre le bruit des revolvers mêlé au vacarme. La foule en déroute approcha de l’escalier et déferla sur les marches inférieures. L’un des camps avait manifestement été repoussé ; mais les simples spectateurs ne pouvaient dire si c’était Mandiboy ou Camerfield qui avait le dessus.

« Il serait prudent que nous nous retirions », dit Fix, soucieux que M. Fogg ne subisse aucun dommage, du moins jusqu’à leur retour à Londres.

« S’il y a une quelconque question concernant l’Angleterre dans tout cela, et si nous sommes reconnus, je crains que les choses ne tournent mal pour nous. »

« Un sujet anglais… » commença M. Fogg.

Il ne termina pas sa phrase ; car un vacarme effroyable éclata alors sur la terrasse derrière l’escalier où ils se trouvaient, accompagné de cris frénétiques : « Hourra pour Mandiboy ! Hip, hip, hourra ! »

C’était un groupe de partisans venus au secours de leurs alliés et prenant les troupes de Camerfield en flanc. M. Fogg, Aouda et Fix se retrouvèrent entre deux feux ; il était trop tard pour s’échapper. Le flot d’hommes, armés de cannes et de bâtons chargés, était irrésistible. Phileas Fogg et Fix furent rudement bousculés dans leurs tentatives de protéger leur compagne ; le premier, aussi calme que jamais, essaya de se défendre avec les armes que la nature a mises à

La fin du bras de tout Anglais, mais en vain. Un homme grand et robuste, à la barbe rouge, au visage rougi et aux épaules larges, qui semblait être le chef du groupe, leva son poing serré pour frapper M. Fogg ; il lui aurait asséné un coup terrible, si Fix n’était pas intervenu et ne l’avait pas reçu à sa place. Une énorme ecchymose apparut aussitôt sous le chapeau en soie du détective, qui fut complètement détruit.

« Yankee ! » s’écria M. Fogg, jetant un regard méprisant au voyou.

« Anglais ! » répliqua l’autre. « Nous nous reverrons ! »

« Quand vous voudrez. »

« Comment vous appelez-vous ? »

« Phileas Fogg. Et vous ? »

« Colonel Stamp Proctor. »

La foule passa alors, après avoir renversé Fix, qui se releva rapidement, bien que ses vêtements fussent en lambeaux. Heureusement, il n’était pas gravement blessé. Son manteau de voyage était divisé en deux parties inégales, et son pantalon ressemblait à ceux de certains Indiens, trop lâches pour être confortables à porter. Aouda s’était échappée sans dommage, et seul Fix portait les marques de la bagarre, avec ses bleus et ses contusions.

« Merci », dit M. Fogg au détective, dès qu’ils furent sortis de la foule.

« Aucun merci n’est nécessaire », répondit Fix ; « mais allons-y. »

« Où ? »

« Chez un tailleur. »

Une telle visite était en effet opportune. Les vêtements de M. Fogg et de Fix étaient en loques, comme s’ils avaient eux-mêmes participé activement au combat entre Camerfield et Mandiboy. Une heure plus tard, ils étaient à nouveau correctement habillés et, avec Aouda, retournèrent à l’hôtel International.

Passepartout attendait son maître, armé de six revolvers à six canons. Lorsqu’il aperçut Fix, il fronça les sourcils ; mais Aouda, en quelques mots, lui raconta leur aventure, et son visage retrouva son expression sereine. Fix n’était manifestement plus un ennemi, mais un allié ; il tenait fidèlement sa promesse.

Le dîner était terminé ; le fiacre qui devait transporter les passagers et leurs bagages jusqu’à la gare s’arrêta devant la porte. Alors qu’il s’apprêtait à monter, M. Fogg dit à Fix : « Vous n’avez pas revu ce colonel Proctor ? »
« Non. »
« Je retournerai en Amérique pour le trouver », dit calmement Phileas Fogg. « Il ne serait pas correct pour un Anglais de se laisser traiter de cette manière sans réagir. »
Le détective sourit, mais ne répondit pas. Il était évident que M. Fogg faisait partie de ces Anglais qui, bien qu’ils ne tolèrent pas les duels chez eux, se battent à l’étranger lorsque leur honneur est attaqué.
À dix-huit heures moins le quart, les voyageurs arrivèrent à la gare et virent que le train était prêt à partir. Alors qu’il s’apprêtait à y monter, M. Fogg appela un portier et lui demanda : « Mon ami, n’y a-t-il eu aucun problème aujourd’hui à San Francisco ? »
« C’était une réunion politique, monsieur », répondit le portier.
« Mais je croyais qu’il y avait beaucoup de troubles dans les rues. »
« C’était simplement une réunion organisée pour des élections. »
« L’élection d’un commandant en chef, sans doute ? » demanda M. Fogg.
« Non, monsieur ; celle d’un juge de paix. »
Phileas Fogg monta dans le train, qui partit à toute vitesse.

CHAPITRE XXVI.
DANS LEQUEL PHILEAS FOGG ET SES COMPAGNONS
VOYAGENT PAR LA VOIE FERROVIAIRE DU PACIFIQUE

« D’océan en océan » — c’est ainsi que disent les Américains ; et ces quatre mots constituent la désignation générale de la « grande ligne principale » qui traverse toute la largeur des États-Unis. La Voie ferrée du Pacifique est cependant en réalité divisée en deux lignes distinctes : la Central Pacific, entre San Francisco et Ogden, et l’Union Pacific, entre Ogden et Omaha. Cinq lignes principales relient Omaha à New York.
New York et San Francisco sont donc unis par une bande métallique ininterrompue, longue d’au moins trois mille sept cent quatre-vingt-six miles. Entre Omaha et le Pacifique, le chemin de fer traverse un territoire encore infesté d’Indiens et de bêtes sauvages, ainsi qu’une vaste région que les Mormons, après avoir été chassés de l’Illinois en 1845, commencèrent à coloniser.
Autrefois, le voyage de New York à San Francisco prenait, même dans les conditions les plus favorables, au moins six mois. Aujourd’hui, il peut être accompli en sept jours.
C’est en 1862 que, malgré les membres du Congrès du Sud qui souhaitaient une route plus méridionale, il fut décidé de tracer la voie entre les quarante-et-unième et les quarante-deuxièmes parallèles. Le président Lincoln lui-même fixa l’extrémité de la ligne à Omaha, dans le Nebraska. Les travaux furent immédiatement entrepris, et menés avec une véritable énergie américaine ; la rapidité avec laquelle ils avançaient n’affecta nullement leur bonne exécution. Sur les prairies, la voie s’allongeait d’un mile et demi par jour. Une locomotive, circulant sur les rails posés la veille au soir, apportait ceux qui devaient être posés le lendemain, et avançait dessus aussi vite qu’ils étaient mis en place.

Le chemin de fer du Pacifique est relié à plusieurs branches en Iowa, au Kansas, au Colorado et en Oregon. En quittant Omaha, il longe la rive gauche de la rivière Platte jusqu’au point de jonction de sa branche nord, suit ensuite sa branche sud, traverse le territoire de Laramie et les montagnes Wahsatch, contourne le Grand Lac Salé pour arriver à Salt Lake City, la capitale des Mormons, puis pénètre dans la vallée de Tuilla, traverse le désert américain, les montagnes Cedar et Humboldt, la Sierra Nevada, et descend, via Sacramento, vers le Pacifique – son dénivelé, même dans les Rocheuses, ne dépasse jamais cent douze pieds par mile.

Telle était la route à parcourir en sept jours, ce qui permettrait à Phileas Fogg – du moins, c’est ce qu’il espérait – de prendre le steamer transatlantique à New York le 11 pour Liverpool.

Le wagon dans lequel il se trouvait était une sorte d’omnibus long de huit roues, sans compartiments à l’intérieur. Il disposait de deux rangées de sièges, perpendiculaires à la direction du train, de part et d’autre d’un couloir menant aux quais avant et arrière. Ces quais se trouvaient tout au long du train, permettant aux passagers de se déplacer d’une extrémité à l’autre. Le train comprenait également des wagons-salons, des wagons-balcon, des restaurants et des wagons-fumeurs ; seuls manquaient les wagons-théâtre, qui seraient ajoutés un jour.

Des libraires et des vendeurs de journaux, ainsi que des vendeurs de nourriture, de boissons et de cigares, qui semblaient avoir beaucoup de clients, circulaient constamment dans les couloirs.

Le train quitta la gare d’Oakland à six heures. Il faisait déjà nuit, froid et morose ; le ciel était couvert de nuages qui semblaient menacer de neige. Le train ne progressait pas rapidement ; compte tenu des arrêts, il ne parcourait pas plus de vingt miles à l’heure, ce qui était cependant suffisant pour arriver à Omaha dans les délais prévus.

Il y avait peu de conversations dans le wagon, et bientôt de nombreux passagers furent pris de sommeil. Passepartout se retrouva à côté du détective, mais celui-ci ne lui parla pas. Après les événements récents, leurs relations s’étaient quelque peu refroidies ; il n’y avait plus entre eux de sympathie ni d’intimité. Le comportement de Fix n’avait pas changé, mais Passepartout était très réservé, prêt à étrangler son ancien ami au moindre prétexte.

La neige se mit à tomber une heure après le départ, mais c’était une neige fine qui, heureusement, ne pouvait pas entraver le train ; on ne voyait rien par les fenêtres, si ce n’est un vaste tapis blanc, contre lequel la fumée de la locomotive prenait une teinte grisâtre.
À huit heures, un contrôleur entra dans le wagon et annonça qu’il était temps d’aller se coucher ; en quelques minutes, le wagon fut transformé en dortoir. Les dos des sièges furent renversés, des lits soigneusement pliés furent déroulés grâce à un système ingénieux, des couchettes furent improvisées en un instant, et chaque voyageur eut bientôt à sa disposition un lit confortable, protégé des regards curieux par de épais rideaux. Les draps étaient propres et les oreillers moelleux. Il ne restait plus qu’à se coucher et dormir, ce que firent tous — tandis que le train filait à travers l’État de Californie.
La région entre San Francisco et Sacramento n’est pas très vallonnée. La ligne Central Pacific, prenant Sacramento pour point de départ, s’étend vers l’est pour rejoindre la voie venant d’Omaha. La ligne de San Francisco à Sacramento suit une direction nord-est, le long de la rivière American, qui se jette dans la baie de San Pablo. Les cent vingt miles séparant ces villes furent parcourus en six heures, et vers minuit, alors que les voyageurs dormaient profondément, le train passa par Sacramento ; ils ne virent donc rien de cet endroit important, siège du gouvernement de l’État, avec ses belles jetées, ses larges rues, ses hôtels somptueux, ses places et ses églises.
Le train, après avoir quitté Sacramento et traversé les gares de jonction de Roclin, Auburn et Colfax, pénétra dans la chaîne de la Sierra Nevada. Cisco fut atteint à sept heures du matin ; une heure plus tard, le dortoir fut transformé en wagon ordinaire, et les voyageurs purent admirer les beautés pittoresques de la région montagneuse à travers laquelle ils passaient. Les rails serpentaient entre les cols, s’approchant tantôt des flancs des montagnes, tantôt suspendus au-dessus des précipices, évitant les angles brusques par de grandes courbes, plongeant dans de étroites défilés qui semblaient ne pas avoir d’issue. La locomotive, avec son grand tuyau émettant une lumière étrange, sa cloche stridente et son dispositif de guidage tendu comme une éperon, mêlait ses cris et ses grondements au bruit des torrents et des cascades, et enroulait sa fumée parmi les branches des pins gigantesques.
Il y avait peu ou pas de ponts ou de tunnels sur la route. Le chemin de fer contournait les flancs des montagnes, sans chercher à défier la nature en…

Emprunter le chemin le plus court d’un point à un autre.
Le train entra dans l’État du Nevada par la vallée de Carson vers neuf heures, en se dirigeant constamment vers le nord-est ; à midi, il arriva à Reno, où il y eut un retard de vingt minutes pour prendre le petit-déjeuner.
À partir de ce point, la route, qui longeait la rivière Humboldt, suivit son cours vers le nord sur plusieurs kilomètres le long de ses rives ; puis elle tourna vers l’est et resta le long de la rivière jusqu’à atteindre la chaîne de montagnes Humboldt, presque à l’extrême limite orientale du Nevada.
Après avoir pris leur petit-déjeuner, M. Fogg et ses compagnons reprirent leur place dans le wagon et observèrent le paysage varié qui s’offrait à eux tandis qu’ils traversaient les vastes prairies, les montagnes qui bordaient l’horizon, ainsi que les ruisseaux aux eaux écumeuses. Parfois, une grande horde de buffles, rassemblés au loin, ressemblait à un barrage mobile.
Ces innombrables troupeaux d’animaux ruminants constituent souvent un obstacle insurmontable pour le passage des trains ; on a vu des milliers d’entre eux traverser les voies pendant des heures, en rangs compacts. La locomotive est alors contrainte de s’arrêter et d’attendre que la voie soit de nouveau dégagée.
Cela arriva effectivement au train dans lequel voyageait M. Fogg. Vers midi, une horde de dix ou douze mille buffles obstrua les voies. La locomotive, en ralentissant, tenta de dégager le passage avec son appareil de capture, mais la masse d’animaux était trop importante. Les buffles avançaient d’un pas tranquille, poussant de temps en temps des barrissements assourdissants. Il était inutile de tenter de les interrompre, car, une fois qu’ils avaient choisi une direction, rien ne pouvait modérer ou changer leur course ; c’était un torrent de chair vivante que nul barrage ne pourrait retenir.
Les voyageurs contemplaient ce spectacle curieux depuis les quais ; mais Phileas Fogg, qui avait plus que quiconque raison d’être pressé, resta assis et attendit patiemment que les buffles daignent se déplacer.
Passepartout était furieux à cause du retard qu’ils provoquaient, et aurait voulu décharger tout son arsenal de revolvers sur eux.
« Quel pays ! » s’écria-t-il. « De simples bovins bloquent les trains et passent en procession, comme s’ils ne gênaient pas le voyage ! Parbleu ! J’aimerais savoir si M. Fogg avait prévu cet incident dans son programme ! Et voilà un ingénieur qui n’ose pas faire avancer la locomotive vers cette horde d’animaux ! »

L’ingénieur n’a pas essayé de surmonter l’obstacle, et c’était sage de sa part. Il aurait sans doute écrasé les premiers buffles avec le piège à vaches ; mais la locomotive, aussi puissante fût-elle, aurait bientôt été freinée, le train aurait inévitablement quitté les rails et serait alors resté sans défense. La meilleure solution était d’attendre patiemment et de rattraper le temps perdu en accélérant une fois l’obstacle éliminé. Le défilé des buffles a duré trois heures entières, et ce n’est que la nuit que les rails ont été dégagés. Les derniers éléments du troupeau traversaient encore les rails, tandis que les premiers avaient déjà disparu sous l’horizon sud. Il était huit heures lorsque le train a franchi les cols de la chaîne de Humboldt, et neuf heures et demie lorsqu’il est entré en Utah, la région du Grand Lac Salé, la singulière colonie des Mormons.

CHAPITRE XXVII.
DANS LEQUEL PASSERPARTOUT SUIT, À UNE VITESSE DE VINGT MILLES PAR HEURE, UN COURS D’HISTOIRE MORMONE

Durant la nuit du 5 décembre, le train se dirigea vers le sud-est sur une distance d’environ cinquante miles ; puis il monta sur une distance égale en direction du nord-est, en direction du Grand Lac Salé.
Vers neuf heures, Passepartout sortit sur le quai pour prendre l’air. Le temps était froid, le ciel gris, mais il ne neigeait pas. Le disque du soleil, agrandi par la brume, ressemblait à un énorme anneau d’or. Passepartout s’amusait à calculer sa valeur en livres sterling, quand il fut distrait de cette étude intéressante par une personne au visage étrange qui apparut sur le quai.
Cette personne, qui avait pris le train à Elko, était grande et sombre de peau, avec une moustache noire, des bas noirs, un chapeau en soie noire, un gilet noir, un pantalon noir, une cravate blanche et des gants en peau de chien. On aurait pu le prendre pour un prêtre. Il allait d’un bout du train à l’autre et collait sur la porte de chaque wagon une annonce écrite à la main.
Passepartout s’approcha et lut l’une de ces annonces, selon laquelle l’Élder William Hitch, missionnaire mormon, profitant de sa présence dans le train n° 48, donnerait une conférence sur le mormonisme dans le wagon n° 117, de onze à douze heures ; et il invitait tous ceux qui souhaitaient être instruits sur les mystères de la religion des « Saints des Derniers Jours » à assister à cette conférence.
« J’y vais », se dit Passepartout. Il ne savait rien du mormonisme, si ce n’est la coutume de la polygamie, qui en est le fondement.

La nouvelle se répandit rapidement dans le train, qui comptait une centaine de passagers, dont au plus trente, attirés par l’annonce, s’installèrent dans le wagon n° 117. Passepartout prit l’un des sièges du fond. Ni M. Fogg ni Fix ne daignèrent assister à la séance.
À l’heure convenue, l’Élder William Hitch se leva et, d’une voix irritée, comme s’il avait déjà été contredit, dit : « Je vous affirme que Joe Smith est un martyr, que son frère Hiram est un martyr, et que les persécutions du gouvernement des États-Unis contre les prophètes feront également de Brigham Young un martyr. Qui ose dire le contraire ? »
Personne n’osa contredire le missionnaire, dont le ton exalté contrastait curieusement avec son visage naturellement calme. Sans doute sa colère provenait-elle des épreuves auxquelles les Mormons étaient réellement soumis. Le gouvernement venait de réussir, avec quelque difficulté, à soumettre ces fanatiques indépendants à son autorité. Il s’était emparé de l’Utah et avait soumis ce territoire aux lois de l’Union, après avoir emprisonné Brigham Young pour rébellion et polygamie. Depuis, les disciples du prophète avaient redoublé d’efforts et résistaient, du moins verbalement, à l’autorité du Congrès. L’Élder Hitch, comme on le voit, essayait de faire des prosélytes même dans les trains de chemin de fer.
Puis, en insistant sur ses paroles avec sa voix forte et ses gestes fréquents, il raconta l’histoire des Mormons depuis l’époque biblique : comment, en Israël, un prophète mormon de la tribu de Joseph publia les annales de la nouvelle religion et les légua à son fils Mormon ; comment, plusieurs siècles plus tard, une traduction de ce livre précieux, écrit en langue égyptienne, fut réalisée par Joseph Smith junior, un fermier du Vermont, qui se révéla prophète mystique en 1825 ; et comment, en bref, le messager céleste lui apparut dans une forêt illuminée et lui remit les annales du Seigneur.
Plusieurs personnes présentes, peu intéressées par le récit du missionnaire, quittèrent alors le wagon ; mais l’Élder Hitch, poursuivant son discours, raconta comment Smith junior, avec son père, deux frères et quelques disciples, fonda l’Église des « Saints des Derniers Jours », qui, adoptée non seulement en Amérique, mais aussi en Angleterre, en Norvège, en Suède et en Allemagne, compte parmi ses membres de nombreux artisans ainsi que des gens exerçant des professions libérales ; comment une colonie fut établie en Ohio, un temple y fut construit au prix de deux cent mille dollars, et une ville bâtie à Kirkland ; comment

Smith devint un banquier entreprenant et reçut d’un simple présentateur de momies un rouleau de papyrus écrit par Abraham ainsi que par plusieurs Égyptiens célèbres.
L’histoire du Vieil Homme devint peu à peu ennuyeuse, et son public diminua progressivement, jusqu’à n’être plus que vingt passagers. Mais cela ne déconcerta pas l’enthousiaste, qui continua à raconter l’histoire de la faillite de Joseph Smith en 1837, et comment ses créanciers ruinés le couvrirent de goudron et de plumes ; sa réapparition quelques années plus tard, plus honorable et respecté que jamais, à Independence, dans le Missouri, à la tête d’une colonie prospère de trois mille disciples, et sa poursuite par des païens indignés, suivie d’un exil dans l’Ouest lointain.
Il ne restait plus que dix auditeurs, parmi lesquels le honnête Passepartout, qui écoutait avec toute son attention. Ainsi apprit-il que, après de longues persécutions, Smith réapparut dans l’Illinois et fonda en 1839 une communauté à Nauvoo, sur le Mississippi, comptant vingt-cinq mille âmes, dont il devint le maire, le juge en chef et le commandant en chef ; qu’en 1843 il se présenta comme candidat à la présidence des États-Unis ; et que finalement, tombé dans une embuscade à Carthage, il fut jeté en prison et assassiné par un groupe d’hommes déguisés en masques.
Passepartout était maintenant la seule personne restée dans le wagon, et le Vieil Homme, le regardant droit dans les yeux, lui rappela que, deux ans après l’assassinat du prophète inspiré Joseph Smith, son successeur, Brigham Young, quitta Nauvoo pour les rives du Grand Lac Salé, où, au cœur de cette région fertile, juste sur la route des immigrants qui traversaient l’Utah en direction de la Californie, la nouvelle colonie, grâce à la polygamie pratiquée par les Mormons, avait prospéré au-delà de toutes attentes.
« Et c’est », ajouta le Vieil Homme William Hitch, « c’est pourquoi la jalousie du Congrès s’est éveillée contre nous ! Pourquoi les soldats de l’Union ont-ils envahi le sol de l’Utah ? Pourquoi Brigham Young, notre chef, a-t-il été emprisonné, en mépris total de toute justice ? Allons-nous céder à la force ? Jamais ! Chassés du Vermont, chassés de l’Illinois, chassés de l’Ohio, chassés du Missouri, chassés de l’Utah, nous trouverons encore un territoire indépendant sur lequel dresser nos tentes. Et vous, mon frère », continua le Vieil Homme, fixant ses yeux furieux sur son unique auditeur, « ne dresserez-vous pas la vôtre là-bas aussi, à l’ombre de notre drapeau ? »

« Non ! » répondit Passepartout courageusement, en se retirant à son tour du wagon, laissant l’Ancien prêcher dans le vide. Pendant le discours, le train avançait rapidement, et vers midi et demi, il atteignit la frontière nord-ouest du Grand Lac Salé. De là, les passagers purent observer l’immensité de cette mer intérieure, également appelée Mer Morte, dans laquelle se jette un Jourdain américain. C’est une étendue pittoresque, encadrée par de hautes falaises, recouverte de sel blanc – une surface d’eau magnifique qui était autrefois plus vaste qu’aujourd’hui ; avec le temps, ses rives se sont avancées, réduisant ainsi sa largeur tout en augmentant sa profondeur. Le Lac Salé, long de soixante-dix miles et large de trente-cinq, est situé à trois miles huit cents pieds au-dessus du niveau de la mer. Très différent du Lac Asphaltite, dont le fond se trouve à mille deux cents pieds en dessous du niveau de la mer, il contient une quantité considérable de sel ; un quart du poids de son eau est constitué de matière solide. Son poids spécifique est de 1 170, et après distillation, de 1 000. Les poissons ne peuvent évidemment pas y vivre, et ceux qui descendent par le Jourdain, le Weber et d’autres rivières périssent rapidement. La région autour du lac est bien cultivée, car les Mormons sont pour la plupart des agriculteurs ; on y voyait aussi des ranchs et des enclos pour les animaux domestiques, des champs de blé, de maïs et d’autres céréales, des prairies luxuriantes, des haies de roses sauvages, des touffes d’acacias et de plantes à lait. À présent, le sol était couvert d’une fine couche de neige. Le train arriva à Ogden à deux heures, où il s’arrêta pendant six heures. M. Fogg et son groupe eurent le temps de se rendre à Salt Lake City, reliée à Ogden par une route secondaire ; ils y passèrent deux heures dans cette ville typiquement américaine, construite selon le modèle d’autres villes de l’Union, comme un échiquier, « avec la tristesse sombre des angles droits », comme l’a exprimé Victor Hugo. Le fondateur de la Ville des Saints ne put échapper au goût pour la symétrie qui caractérise les Anglo-Saxons. Dans ce pays étrange, où les habitants ne sont certainement pas à la hauteur de leurs institutions, tout est fait « à la règle » : les villes, les maisons, et même les constructions les plus extravagantes. À trois heures, les voyageurs se promenaient donc dans les rues de la ville, construite entre les rives du Jourdain et les contreforts de la chaîne des Wahsatch. Ils virent peu ou pas d’églises, mais la demeure du prophète, le tribunal et l’arsenal, des maisons en briques bleues avec des vérandas et des porches, entourées de jardins bordés d’acacias, de palmiers et de saules.

Un mur en argile et en galets, construit en 1853, entourait la ville ; et dans la rue principale se trouvaient le marché ainsi que plusieurs hôtels ornés de pavillons. Le lieu ne semblait pas très peuplé. Les rues étaient presque désertes, sauf à proximité du temple, auquel on n’accédait qu’après avoir traversé plusieurs quartiers entourés de palissades. Il y avait beaucoup de femmes, ce qui s’expliquait facilement par l’« institution particulière » des Mormons ; mais il ne faut pas croire que tous les Mormons soient polygames. Ils sont libres d’épouser ou non, selon leur volonté ; mais il convient de noter que ce sont surtout les citoyennes de l’Utah qui sont désireuses de se marier, car, selon la religion mormone, les jeunes filles ne peuvent jouir des plus hautes joies. Ces pauvres créatures semblaient être à la fois malheureuses et mal loties. Certaines — sans doute les plus aisées — portaient de courtes robes en soie noire, ouvertes, sous un capuchon ou un châle modeste ; d’autres étaient vêtues à la mode indienne.

Passepartout ne pouvait contempler sans une certaine frayeur ces femmes, chargées, en groupes, de procurer le bonheur à un seul Mormon. Son bon sens lui faisait surtout pitié pour le mari. Il lui semblait affreux de devoir guider tant de femmes en même temps à travers les aléas de la vie, et de les conduire, pour ainsi dire, en groupe vers le paradis mormon, avec la perspective de les voir en compagnie du glorieux Smith, qui était sans doute l’ornement principal de cet endroit merveilleux, pour l’éternité. Il se sentait nettement rebuté par une telle vocation, et il imagina — peut-être se trompait-il — que les belles femmes de Salt Lake City jetaient sur lui des regards plutôt inquiétants. Heureusement, son séjour là-bas fut bref. À quatre heures, le groupe se retrouva de nouveau à la gare, prit place dans le train, et le sifflet retentit pour le départ. Cependant, au moment même où les roues de la locomotive commençaient à bouger, on entendit des cris : « Arrêtez ! Arrêtez ! »

Les trains, comme le temps et la marée, ne s’arrêtent pour personne. L’homme qui avait poussé ces cris était évidemment un Mormon en retard. Il était essoufflé à force de courir. Heureusement pour lui, la gare n’avait ni portes ni barrières. Il se précipita le long des rails, sauta sur le quai arrière du train et s’effondra, épuisé, sur l’un des sièges.

Passepartout, qui observait avec anxiété ce gymnaste amateur, s’approcha de lui avec un vif intérêt et apprit qu’il s’était enfui après une scène domestique désagréable.

Lorsque le Mormon eut repris son souffle, Passepartout osa lui demander poliment combien il avait de femmes ; car, à la façon dont il était parti, on aurait pu croire qu’il en avait au moins vingt.
« Une, monsieur », répondit le Mormon en levant les bras vers le ciel — « une, et c’était suffisant ! »

CHAPITRE XXVIII.
DANS LEQUEL PASSERPARTOUT NE PARVIENT PAS À FAIRE ENTRER QUELQUUN EN RÉSONANCE AVEC LA RAISON

Le train, en quittant le Grand Lac Salé à Ogden, se dirigea vers le nord pendant une heure jusqu’au fleuve Weber, ayant ainsi parcouru près de neuf cents miles depuis San Francisco. De ce point, il prit une direction est en direction des montagnes escarpées des Wahsatch. C’est dans la zone située entre ces montagnes et les Rocheuses que les ingénieurs américains rencontrèrent les difficultés les plus considérables pour construire la voie ferrée ; c’est pourquoi le gouvernement accorda une subvention de quarante-huit mille dollars par mile, au lieu des seize mille prévus pour les travaux effectués dans les plaines. Mais les ingénieurs, plutôt que de défier la nature, évitèrent ses difficultés en faisant des détours plutôt que d’essayer de percer les rochers. Un seul tunnel, long de quatorze mille pieds, fut creusé afin d’atteindre la grande cuvette.

Jusqu’à ce moment-là, les rails avaient atteint leur altitude maximale au niveau du Grand Lac Salé. De là, ils dessinaient une longue courbe descendant vers la vallée de Bitter Creek, pour remonter ensuite jusqu’à la crête qui sépare les eaux de l’Atlantique et du Pacifique. Il y avait de nombreux ruisseaux dans cette région montagneuse, et il fallut traverser le Muddy Creek, le Green Creek et d’autres encore, au moyen de viaducs.

Passepartout devenait de plus en plus impatient au fil du voyage, tandis que Fix désirait ardemment quitter cette région difficile. Il était même plus anxieux que Phileas Fogg lui-même de se sortir du péril des retards et des accidents, et de mettre le pied sur le sol anglais.

À dix heures du soir, le train s’arrêta à la gare de Fort Bridger, et vingt minutes plus tard, il entra dans le territoire du Wyoming, en suivant la vallée de…

À travers tout le Bitter Creek. Le lendemain, 7 décembre, ils s’arrêtèrent un quart d’heure à la gare de Green River. La neige était tombée abondamment pendant la nuit, mais, mélangée à la pluie, elle s’était en partie fondue et n’interrompit pas leur progression. Cependant, le mauvais temps irritait Passepartout ; car l’accumulation de neige, en obstruant les roues des wagons, aurait certainement été fatale au voyage de M. Fogg.

« Quelle idée ! » se dit-il. « Pourquoi mon maître a-t-il entrepris ce voyage en hiver ? Ne pouvait-il pas attendre la bonne saison pour augmenter ses chances ? »

Tandis que le brave Français était absorbé par l’état du ciel et la baisse de température, Aouda éprouvait des craintes d’une cause tout à fait différente.

Plusieurs passagers étaient descendus à Green River et marchaient de long en large sur les quais ; parmi eux, Aouda reconnut le colonel Stamp Proctor, celui-là même qui avait insulté si grossièrement Phileas Fogg lors de la réunion à San Francisco. Ne voulant pas être reconnue, la jeune femme s’éloigna de la fenêtre, très inquiète de cette découverte. Elle était attachée à l’homme qui, bien que froidement, lui montrait chaque jour les signes d’une dévotion absolue. Elle ne comprenait peut-être pas la profondeur du sentiment que son protecteur éveillait en elle, qu’elle appelait de la gratitude, mais qui, bien qu’elle en fût inconsciente, était en réalité bien plus que cela. Son cœur se serra lorsqu’elle reconnut l’homme que M. Fogg voulait, tôt ou tard, faire rendre compte de son comportement. Seul le hasard, manifestement, avait amené le colonel Proctor dans ce train ; mais il était là, et il fallait, à tout prix, que Phileas Fogg ne découvre pas son adversaire.

Aouda saisit un moment où M. Fogg dormait pour dire à Fix et Passepartout qui elle avait vu.

« Ce Proctor dans ce train ! » s’écria Fix. « Eh bien, rassurez-vous, madame ; avant qu’il ne règle ses comptes avec M. Fogg, il doit d’abord s’occuper de moi ! Il me semble que c’est moi qui ai été le plus insulté des deux. »

« Et puis, » ajouta Passepartout, « je m’occuperai de lui, même s’il est colonel. »

« Monsieur Fix, » reprit Aouda, « M. Fogg ne permettra à personne de le venger. Il a dit qu’il reviendrait en Amérique pour retrouver cet homme. S’il… »

« Selon le colonel Proctor, nous n’aurions pas pu éviter une collision qui aurait pu avoir des conséquences terribles. Il ne doit pas le voir. »
« Vous avez raison, madame », répondit Fix ; « une rencontre entre eux pourrait tout ruiner. Que M. Fogg gagne ou perde, il sera retardé, et… »
« Et », ajouta Passepartout, « cela jouerait dans le jeu des messieurs du Reform Club. Dans quatre jours, nous serons à New York. Eh bien, si mon maître ne quitte pas ce wagon pendant ces quatre jours, nous pouvons espérer que le hasard ne le mettra pas en face de cet Américain maudit. Nous devons, si c’est possible, l’empêcher d’en sortir. »
La conversation s’interrompit. M. Fogg venait de se réveiller et regardait par la fenêtre. Peu après, Passepartout, sans que son maître ni Aouda ne l’entendent, chuchota au détective : « Voulez-vous vraiment vous battre pour lui ? »
« Je ferais n’importe quoi », répondit Fix, d’un ton trahissant une volonté résolue, « pour le ramener vivant en Europe ! »
Passepartout ressentit comme un frisson parcourir son corps, mais sa confiance en son maître demeura intacte.
Y avait-il un moyen de retenir M. Fogg dans le wagon, afin d’éviter une rencontre avec le colonel ? Ce ne devrait pas être une tâche difficile, puisque ce gentleman était naturellement peu enclin à bouger et peu curieux. Le détective, du moins, semblait avoir trouvé une solution ; car, après quelques instants, il dit à M. Fogg : « Ce sont de longues et lentes heures que nous passons dans le train. »
« Oui », répondit M. Fogg ; « mais elles passent. »
« Vous aviez l’habitude de jouer au whist », reprit Fix, « sur les steamer. »
« Oui ; mais ce serait difficile de le faire ici. Je n’ai ni cartes ni partenaires. »
« Oh, mais nous pouvons facilement acheter des cartes, car on en vend dans tous les trains américains. Quant aux partenaires, si madame joue… »
« Certainement, monsieur », répondit rapidement Aouda ; « je connais le whist. C’est partie intégrante de l’éducation anglaise. »
« Moi-même, j’ai quelques prétentions à jouer bien. Eh bien, voilà trois personnes, plus un pion… »

« Comme vous voudrez, monsieur », répondit Phileas Fogg, ravi de pouvoir reprendre son passe-temps préféré, même en train.
Passepartout partit à la recherche du contrôleur et revint bientôt avec deux paquets de cartes, quelques épingles, des jetons et une étagère recouverte de tissu.
La partie commença. Aouda comprenait suffisamment bien le whist et reçut même quelques compliments de la part de M. Fogg pour sa façon de jouer. Quant au détective, c’était un véritable expert, digne de rivaliser avec son adversaire actuel.
« Maintenant, pensa Passepartout, nous l’avons coincé. Il ne bougera pas. »
À onze heures du matin, le train atteignit la crête de partage des eaux de Bridger Pass, à sept mille cinq cent vingt-quatre pieds au-dessus du niveau de la mer, l’un des points les plus élevés atteints par les voies ferrées en traversant les Rocheuses. Après avoir parcouru environ deux cents miles, les voyageurs se trouvèrent enfin sur l’une de ces vastes plaines qui s’étendent jusqu’à l’Atlantique et que la nature a rendues particulièrement propices à la construction de chemins de fer.
Sur la pente du bassin de l’Atlantique, apparurent déjà les premiers cours d’eau, des affluents de la rivière North Platte. Tout l’horizon nord et est était délimité par le vaste rideau semi-circulaire formé par la partie sud des Rocheuses, dont le sommet le plus élevé est le Laramie Peak. Entre celui-ci et les voies ferrées s’étendaient de vastes plaines abondamment irriguées. À droite se dressaient les contreforts inférieurs de la masse montagneuse qui s’étend vers le sud jusqu’aux sources de la rivière Arkansas, l’un des grands affluents du Missouri.
À midi et demi, les voyageurs aperçurent un instant Fort Halleck, qui domine cette région ; quelques heures plus tard, les Rocheuses furent franchies. On pouvait donc espérer qu’aucun accident ne viendrait troubler ce trajet à travers ce pays difficile. La neige avait cessé de tomber, et l’air devint vif et froid. De grands oiseaux, effrayés par la locomotive, s’envolèrent au loin. Aucune bête sauvage n’apparut dans la plaine. C’était un désert dans toute sa nudité.
Après un petit-déjeuner confortable servi dans le wagon, M. Fogg et ses compagnons venaient juste de reprendre leur partie de whist lorsque l’on entendit un sifflement violent et le train s’arrêta. Passepartout passa la tête par la porte, mais ne vit rien qui pût expliquer ce retard ; aucune gare n’était en vue.

Aouda et Fix craignaient que M. Fogg ne décide de partir ; mais ce monsieur se contenta de dire à son domestique : « Voyez ce qui se passe. »
Passepartout sortit en hâte du wagon. Trente ou quarante passagers étaient déjà descendus, parmi lesquels le colonel Stamp Proctor.
Le train s’était arrêté devant un signal rouge qui bloquait la voie. L’ingénieur et le contrôleur discutaient avec animation avec un agent de signalisation, que le chef de gare de Medicine Bow, la prochaine station, avait envoyé en avance. Les passagers se rassemblèrent pour écouter la discussion, au cours de laquelle le colonel Proctor, par son attitude insolente, se distinguait.
Passepartout, qui s’était joint au groupe, entendit l’agent de signalisation dire : « Non ! vous ne pouvez pas passer. Le pont de Medicine Bow est instable et ne supporterait pas le poids du train. »
Il s’agissait d’un pont suspendu jeté par-dessus des rapides, à environ un mile de l’endroit où ils se trouvaient. Selon l’agent de signalisation, il était en très mauvais état, plusieurs fils de fer étant cassés ; il était donc impossible de prendre le risque de le traverser. Il n’exagérait en rien l’état du pont. On peut supposer que, aussi imprudents soient souvent les Américains, lorsqu’ils sont prudents, c’est pour une bonne raison.
Passepartout, n’osant pas informer son maître de ce qu’il avait entendu, écoutait, les dents serrées, immobile comme une statue.
« Hum ! » s’écria le colonel Proctor ; « mais nous allons quand même pas rester ici, je suppose, à nous enraciner dans la neige ? »
« Colonel », répondit le contrôleur, « nous avons télégraphié à Omaha pour demander un train, mais il est peu probable qu’il arrive à Medicine Bow en moins de six heures. »
« Six heures ! » s’exclama Passepartout.
« Certainement », répliqua le contrôleur, « d’ailleurs, il nous faudra autant de temps pour atteindre Medicine Bow à pied. »
« Mais c’est seulement à un mile d’ici », dit l’un des passagers.
« Oui, mais c’est de l’autre côté de la rivière. »
« Et on ne peut pas la traverser en bateau ? » demanda le colonel.
« C’est impossible. Le ruisseau est gonflé par les pluies. C’est un rapide, et nous devrons faire un détour de dix miles vers le nord pour trouver un gué. »

Le colonel lança une série d’injures, dénonçant la compagnie de chemin de fer et le contrôleur ; et Passepartout, furieux, n’était pas contre l’idée de se joindre à lui. Il s’agissait là d’un obstacle que toutes les billets de son maître ne pouvaient pas surmonter.
Un sentiment général de déception s’empara des passagers, qui, sans tenir compte du retard, se voyaient contraints de parcourir quinze miles sur une plaine couverte de neige. Ils se plaignirent et protestèrent, et auraient certainement attiré l’attention de Phileas Fogg s’il n’avait pas été complètement absorbé par son jeu.
Passepartout comprit qu’il ne pouvait éviter de raconter à son maître ce qui s’était passé, et, la tête baissée, il se dirigeait vers le wagon lorsque l’ingénieur, un véritable Yankee nommé Forster, s’écria : « Messieurs, peut-être y a-t-il finalement un moyen de passer. »
« Sur le pont ? » demanda un passager.
« Sur le pont. »
« Avec notre train ? »
« Avec notre train. »
Passepartout s’arrêta net et écouta avec attention l’ingénieur.
« Mais le pont n’est pas sûr », insista le contrôleur.
« Peu importe », répondit Forster ; « je pense que en atteignant la vitesse maximale, nous pourrions avoir une chance de passer. »
« Diable ! » murmura Passepartout.
Mais un certain nombre de passagers furent immédiatement séduits par la proposition de l’ingénieur, et le colonel Proctor était particulièrement ravi, jugeant le plan tout à fait réalisable. Il raconta des histoires d’ingénieurs qui faisaient traverser leurs trains à des rivières sans ponts en mettant toute la vapeur ; et beaucoup de ceux qui étaient présents se déclarèrent d’accord avec l’idée de l’ingénieur.
« Nous avons cinquante chances sur cent de passer », dit l’un d’eux.
« Quatre-vingts ! quatre-vingt-dix ! »
Passepartout était stupéfait, et, bien qu’il fût prêt à tenter n’importe quoi pour traverser Medicine Creek, il trouvait cette expérience un peu trop américaine. « De plus », pensa-t-il, « il y a une façon encore plus simple, et personne parmi ces gens n’y pense même ! Monsieur », dit-il à haute voix à l’un des passagers, « le plan de l’ingénieur me semble un peu dangereux, mais—»

« Quatre-vingts chances ! » répondit le passager en lui tournant le dos.
« Je le sais », dit Passepartout en se tournant vers un autre passager, « mais une simple idée… »
« Les idées ne servent à rien », répliqua l’Américain en haussant les épaules, « car l’ingénieur nous assure que nous pouvons passer. »
« Sans doute », insista Passepartout, « nous pouvons passer, mais peut-être serait-il plus prudent… »
« Quoi ! Prudent ! » s’écria le colonel Proctor, dont ce mot semblait provoquer une grande excitation. « À toute vitesse, ne comprenez-vous pas, à toute vitesse ! »
« Je sais — je vois », répéta Passepartout ; « mais ce serait, si ce n’est plus prudent — puisque ce mot vous déplaît — du moins plus naturel… »
« Qui ! Quoi ! Qu’y a-t-il avec ce type ? » crièrent plusieurs personnes.
Le pauvre diable ne savait à qui s’adresser.
« Avez-vous peur ? » demanda le colonel Proctor.
« Peur ? Très bien ; je vais montrer à ces gens qu’un Français peut être aussi américain qu’eux ! »
« Tout le monde à bord ! » cria le contrôleur.
« Oui, tout le monde à bord ! » répéta Passepartout, immédiatement. « Mais ils ne peuvent m’empêcher de penser qu’il serait plus naturel que nous traversons le pont à pied et que le train vienne après ! »
Mais personne n’entendit cette sage réflexion, et personne n’aurait reconnu sa justesse. Les passagers reprirent leur place dans les wagons.
Passepartout prit son siège sans dire ce qui s’était passé. Les joueurs de whist étaient complètement absorbés par leur partie.
La locomotive siffla vigoureusement ; l’ingénieur, inversant la vapeur, fit reculer le train sur près d’un mile — reculant comme un sauteur afin de faire un bond plus long. Puis, avec un autre sifflement, il commença à avancer ; le train accéléra, et bientôt sa vitesse devint effrayante ; un grincement prolongé sortit de la locomotive ; le piston montait et descendait vingt fois par seconde. Ils constatèrent que tout le train, fonçant à cent miles à l’heure, touchait à peine les rails.
Et ils passèrent ! C’était comme un éclair. Personne ne vit le pont. Le train, pour ainsi dire, sauta d’une rive à l’autre, et l’ingénieur ne put l’arrêter qu’après qu’il eut parcouru cinq miles au-delà de la gare. Mais à peine…

Le train a traversé la rivière, alors que le pont, complètement détruit, est tombé avec un fracas dans les rapides de Medicine Bow.

CHAPITRE XXIX.
DANS LEQUEL SONT NARRÉS CERTAINS INCIDENTS
QUE L’on NE TRÈVE QUE DANS LES CHEMINS DE FER AMÉRICAINS

Ce soir-là, le train poursuivit sa route sans interruption, en passant par Fort Saunders, en traversant Cheyne Pass et en atteignant Evans Pass. Le chemin atteignait ici son altitude maximale : huit mille neuf cent vingt pieds au-dessus du niveau de la mer. Les voyageurs n’avaient plus qu’à descendre vers l’Atlantique à travers des plaines immenses, nivelées par la nature. Une branche du « grand tronc » menait vers le sud, jusqu’à Denver, la capitale du Colorado. La région est riche en or et en argent, et plus de cinquante mille habitants y sont déjà établis.
Trois mille cent quatre-vingt-deux miles avaient été parcourus depuis San Francisco en trois jours et trois nuits ; quatre jours et nuits de plus devraient probablement les amener à New York. Phileas Fogg n’était pas encore en retard.
Pendant la nuit, le camp de Walbach fut dépassé sur la gauche ; Lodge Pole Creek coulait parallèlement au chemin, marquant la frontière entre les territoires du Wyoming et du Colorado. Ils entrèrent dans le Nebraska à onze heures, passèrent près de Sedgwick et firent escale à Julesburg, sur la branche sud du fleuve Platte.
C’est ici que le chemin de fer Union Pacific fut inauguré le 23 octobre 1867 par l’ingénieur en chef, le général Dodge. Deux puissantes locomotives, transportant neuf wagons remplis d’invités, parmi lesquels se trouvait Thomas C. Durant, vice-président du chemin de fer, s’arrêtèrent en ce lieu ; des acclamations retentirent, les Sioux et les Pawnees mimèrent une bataille indienne, des feux d’artifice furent tirés, et le premier numéro du Railway Pioneer parut.

Imprimé par une presse amenée dans le train. C’est ainsi que fut célébrée l’inauguration de cette grande voie ferrée, un puissant instrument de progrès et de civilisation, tracée à travers le désert, destinée à relier des villes et des bourgs qui n’existent pas encore. Le sifflet de la locomotive, plus puissant que la lyre d’Amphion, allait bientôt les inviter à quitter le sol américain.

Fort McPherson fut abandonné à huit heures du matin, et trois cent cinquante-sept miles restaient à parcourir avant d’atteindre Omaha. La route suivait les sinuosités capricieuses du bras sud du fleuve Platte, sur sa rive gauche. À neuf heures, le train s’arrêta dans la importante ville de North Platte, construite entre les deux bras du fleuve, qui se rejoignent autour d’elle pour former un seul cours d’eau, un grand affluent dont les eaux se jettent dans le Missouri un peu au-dessus d’Omaha.

Le cent unième méridien fut dépassé.

M. Fogg et ses compagnons avaient repris leur partie ; personne – même pas le fantoche – ne se plaignait de la longueur du voyage. Fix avait commencé en gagnant plusieurs guinées, qu’il semblait sur le point de perdre ; mais il se montra un joueur de whist tout aussi passionné que M. Fogg. Tout au long de la matinée, la chance favorisa nettement ce dernier. Les trèfles et les atouts tombaient abondamment entre ses mains.

Une fois, après avoir décidé d’une manœuvre audacieuse, il était sur le point de jouer un pique, quand une voix derrière lui dit : « Moi, je jouerais un carreau. »

M. Fogg, Aouda et Fix levèrent la tête et aperçurent le colonel Proctor.

Stamp Proctor et Phileas Fogg se reconnurent aussitôt.

« Ah ! c’est vous, n’est-ce pas, Anglais ? » s’écria le colonel ; « c’est vous qui allez jouer un pique ! »

« Et qui le joue, alors ? » répondit froidement Phileas Fogg, en posant le dix de pique.

« Eh bien, j’aime mieux avoir un carreau », répliqua le colonel Proctor d’un ton insolent.

Il fit un geste comme s’il voulait saisir la carte qui venait d’être jouée, ajoutant : « Vous ne comprenez rien au whist. »

« Peut-être que si, autant que n’importe qui d’autre », dit Phileas Fogg en se levant.

« Il vous suffit d’essayer, fils de John Bull », répliqua le colonel.

Aouda pâlit, et son sang se glaça dans ses veines. Elle saisit le bras de M. Fogg et le tira doucement en arrière. Passepartout était prêt à se jeter sur l’Américain, qui regardait avec insolence son adversaire. Mais Fix se leva et, s’adressant au colonel Proctor, dit : « Vous oubliez que c’est avec moi que vous avez affaire, monsieur ; car c’est moi que vous n’avez pas seulement insulté, mais aussi frappé ! »
« Monsieur Fix, » dit M. Fogg, « pardonnez-moi, mais cette affaire m’appartient, et à moi seul. Le colonel m’a de nouveau insulté en insistant pour que je ne joue pas la pique, et il devra s’excuser auprès de moi. »
« Quand et où vous voudrez, » répondit l’Américain, « et avec n’importe quelle arme que vous choisirez. »
Aouda tenta en vain de retenir M. Fogg ; de même, le détective essaya en vain de faire de cette querelle une affaire qui le concernait. Passepartout voulut jeter le colonel par la fenêtre, mais un signe de son maître le retint. Phileas Fogg quitta le wagon, et l’Américain le suivit sur le quai. « Monsieur, » dit M. Fogg à son adversaire, « je suis très pressé de retourner en Europe, et tout retard serait extrêmement préjudiciable pour moi. »
« Eh bien, qu’est-ce que cela peut bien me faire ? » répliqua le colonel Proctor.
« Monsieur, » dit M. Fogg, très poliment, « après notre rencontre à San Francisco, j’ai décidé de retourner en Amérique pour vous retrouver dès que j’aurais terminé les affaires qui m’avaient conduit en Angleterre. »
« Vraiment ! »
« Voulez-vous fixer un rendez-vous dans six mois ? »
« Pourquoi pas dans dix ans ? »
« Je dis six mois, » répondit Phileas Fogg ; « et j’arriverai sur place sans retard. »
« Tout cela, c’est de l’esquive ! » s’écria le colonel Proctor. « Maintenant, ou jamais ! »
« Très bien. Vous allez à New York ? »
« Non. »
« À Chicago ? »
« Non. »
« À Omaha ? »
« Quelle différence cela fait-il pour vous ? Connaissez-vous Plum Creek ? »
« Non, » répondit M. Fogg.

« C’est la prochaine gare. Le train y arrivera dans une heure et s’y arrêtera dix minutes. En dix minutes, plusieurs coups de revolver pourraient être échangés. »
« Très bien », dit M. Fogg. « Je m’arrêterai à Plum Creek. »
« Et je suppose que vous y resterez aussi », ajouta l’Américain avec insolence.
« Qui sait ? » répliqua M. Fogg, retournant dans le wagon avec son calme habituel. Il commença à rassurer Aouda, lui disant que les hommes arrogants ne méritaient jamais d’être craints, et pria Fix de lui servir de second pour le duel à venir, demande que le détective ne put refuser. M. Fogg reprit le jeu interrompu avec une parfaite sérénité.
À onze heures, le sifflet de la locomotive annonça qu’ils approchaient de la gare de Plum Creek. M. Fogg se leva et, suivi de Fix, sortit sur le quai. Passepartout l’accompagna, portant un couple de revolvers. Aouda resta dans le wagon, pâle comme la mort.
La porte du wagon suivant s’ouvrit, et le colonel Proctor apparut sur le quai, accompagné d’un Yankee de son acabit en tant que second. Mais au moment où les combattants allaient descendre du train, le contrôleur accourut et cria : « Vous ne pouvez pas descendre, messieurs ! »
« Pourquoi ? » demanda le colonel.
« Nous sommes en retard de vingt minutes, et nous ne nous arrêterons pas. »
« Mais je vais avoir un duel avec ce monsieur. »
« Je suis désolé », dit le contrôleur ; « mais nous partons immédiatement. Voilà que la cloche sonne. »
Le train démarra.
« Je suis vraiment très désolé, messieurs », dit le contrôleur. « Dans n’importe quelles autres circonstances, j’aurais été ravi de vous obliger. Mais, après tout, puisque vous n’avez pas eu le temps de vous battre ici, pourquoi ne pas vous battre pendant que nous roulons ? »
« Ce ne serait peut-être pas pratique pour ce monsieur », dit le colonel d’un ton moqueur.
« Ce serait tout à fait possible », répliqua Phileas Fogg.
« Eh bien, nous sommes vraiment en Amérique », pensa Passepartout, « et le contrôleur est un gentleman de premier ordre ! »
En marmonnant cela, il suivit son maître.

Les deux combattants, leurs seconds et le contrôleur traversèrent les wagons jusqu’au fond du train. Le dernier wagon n’était occupé que par une douzaine de passagers, que le contrôleur pria poliment de bien vouloir le laisser vide pendant quelques instants, car deux messieurs avaient affaire d’honneur à régler. Les passagers acceptèrent aussitôt cette demande et disparurent immédiatement sur le quai.

Le wagon, long d’environ cinquante pieds, était très pratique pour leur dessein. Les adversaires pouvaient avancer l’un vers l’autre dans l’allée et tirer à leur guise. Jamais un duel n’avait été organisé aussi facilement. M. Fogg et le colonel Proctor, chacun armé de deux revolvers à six canons, entrèrent dans le wagon. Les seconds, restés dehors, les enfermèrent à l’intérieur. Ils devaient commencer à tirer au premier sifflet de la locomotive. Après un intervalle de deux minutes, ce qui resterait des deux messieurs serait retiré du wagon.

Rien ne pouvait être plus simple. En effet, tout était si simple que Fix et Passepartout sentaient leur cœur battre si fort qu’il semblait sur le point d’éclater. Ils écoutaient le sifflet convenu, quand soudain des cris sauvages retentirent dans l’air, accompagnés de détonations qui certainement ne venaient pas du wagon où se trouvaient les duellistes. Les coups de feu continuaient tout au long du train. Des cris de terreur provenaient de l’intérieur des wagons.

Le colonel Proctor et M. Fogg, revolvers en main, quittèrent précipitamment leur prison et se précipitèrent là où le bruit était le plus fort. Ils comprirent alors que le train était attaqué par une bande de Sioux.

Ce n’était pas la première tentative de ces Indiens audacieux, car ils avaient déjà plusieurs fois tendu des embuscades aux trains en chemin. Cent d’entre eux, selon leur habitude, avaient sauté sur les marches sans arrêter le train, avec la facilité d’un clown montant un cheval au grand galop.

Les Sioux étaient armés de fusils, d’où provenaient les détonations, auxquelles les passagers, presque tous armés eux aussi, répondaient par des coups de revolver. Les Indiens avaient d’abord grimpé sur la locomotive et avaient presque assommé le mécanicien et le chauffeur avec les coups de leurs mousquets. Un chef sioux, souhaitant arrêter le train mais ne sachant pas comment utiliser le régulateur, avait ouvert largement plutôt que de fermer la vanne à vapeur, et la locomotive fonçait en avant à une vitesse terrifiante.

En même temps, les Sioux envahissaient les wagons, sautant comme des singes enragés par-dessus les toits, ouvrant les portes de force et se battant corps à corps.

Avec les passagers. Pénétrant dans le wagon à bagages, ils le pillèrent, jetant les valises hors du train. Les cris et les coups de feu étaient incessants. Les voyageurs se défendirent vaillamment ; certains wagons furent barricadés et subirent un siège, tels des forts mobiles, emportés à une vitesse de cent miles à l’heure.

Aouda se montra courageuse dès le début. Elle se défendit comme une véritable héroïne avec un revolver, qu’elle tirait par les fenêtres brisées chaque fois qu’un sauvage apparaissait. Vingt Sioux gisaient mortellement blessés au sol, et les roues écrasaient ceux qui tombaient sur les rails, comme s’ils avaient été des vers. Plusieurs passagers, touchés par des balles ou assommés, gisaient sur les sièges.

Il fallait mettre fin à ce combat qui durait depuis dix minutes et qui aurait abouti à la victoire des Sioux si le train n’avait pas été arrêté. La gare de Fort Kearney, où se trouvait une garnison, n’était qu’à deux miles de distance ; mais, une fois cette gare dépassée, les Sioux auraient pris le contrôle du train entre Fort Kearney et la gare suivante.

Le contrôleur combattait aux côtés de M. Fogg lorsqu’il fut touché par une balle et tomba. Au même moment, il cria : « Si le train n’est pas arrêté dans cinq minutes, nous sommes perdus ! »

« Il sera arrêté », dit Phileas Fogg, prêt à sortir du wagon.

« Restez, monsieur », cria Passepartout ; « c’est moi qui vais y aller. »

M. Fogg n’eut pas le temps d’arrêter ce brave homme, qui, en ouvrant une porte inaperçue des Indiens, réussit à glisser sous le wagon ; et tandis que le combat continuait et que les balles sifflaient au-dessus de sa tête, il utilisa son expérience acrobatique acquise au fil des ans, et avec une agilité incroyable, il se fraya un chemin sous les wagons, s’accrochant aux chaînes, s’aidant des freins et des bords des fenêtres, se glissant d’un wagon à l’autre avec une habileté remarquable, jusqu’à atteindre l’avant du train.

Là, suspendu d’une main entre le wagon à bagages et le tender, de l’autre main il desserra les chaînes de sécurité ; mais, en raison de la traction, il n’aurait jamais réussi à dévisser la barre de liaison, si une violente secousse ne l’avait pas arrachée. Le train, désormais séparé de la locomotive, resta un peu en arrière, tandis que la locomotive fonçait en avant à une vitesse accrue.

Porté par la force déjà acquise, le train continua de bouger pendant plusieurs minutes ; mais les freins furent actionnés et il s’arrêta finalement, à moins de cent pieds de la gare de Kearney. Les soldats du fort, attirés par les coups de feu, se hâtèrent ; les Sioux ne s’y attendaient pas et s’enfuirent en masse avant que le train ne s’arrête complètement. Mais lorsque les passagers se comptèrent sur le quai de la gare, plusieurs furent retrouvés manquants ; parmi eux, le courageux Français, dont le dévouement venait de les sauver.

CHAPITRE XXX.
DANS LEQUEL PHILEAS FOGG REMPLISSE SIMPLEMENT SON DEVOIR

Trois passagers, y compris Passepartout, avaient disparu. Avaient-ils été tués au cours du combat ? Étaient-ils faits prisonniers par les Sioux ? Il était impossible de le savoir.
Il y avait de nombreux blessés, mais aucun grièvement. Le colonel Proctor était l’un des plus gravement touchés ; il avait combattu vaillamment, et une balle lui avait atteint la cuisse. On le transporta dans la gare avec les autres passagers blessés, afin qu’on puisse lui apporter les soins nécessaires.
Aouda était saine et sauve ; quant à Phileas Fogg, qui s’était trouvé au cœur du combat, il n’avait pas la moindre égratignure. Fix était légèrement blessé au bras. Mais Passepartout ne se trouvait nulle part, et des larmes coulaient sur les joues d’Aouda.
Tous les passagers étaient descendus du train, dont les roues étaient tachées de sang. Des morceaux de chair déchirée pendaient des pneus et des rayons.
Jusque là où portait le regard sur la plaine blanche derrière eux, on pouvait voir des traces rouges. Les derniers Sioux disparaissaient vers le sud, le long des rives de la rivière Republican.
M. Fogg, les bras croisés, restait immobile. Il devait prendre une décision importante. Aouda, debout près de lui, le regardait sans parler, et il comprit son regard. Si son serviteur était prisonnier, ne devrait-il pas risquer tout pour le sauver des Indiens ? « Je le trouverai, vivant ou mort », dit-il doucement à Aouda.
« Ah, monsieur… Monsieur Fogg ! » s’écria-t-elle en lui prenant les mains et en les couvrant de larmes.
« Vivant », ajouta M. Fogg, « à condition de ne pas perdre un instant. »

Par cette décision, Phileas Fogg se sacrifia inévitablement ; il prononça sa propre condamnation. Un seul jour de retard lui ferait rater le steamer à New York, et son pari serait certainement perdu. Mais, pensant : « C’est mon devoir », il n’hésita pas.

Le commandant du fort Kearney était sur place. Une centaine de ses soldats s’étaient postés pour défendre la garnison en cas d’attaque des Sioux.

« Monsieur », dit M. Fogg au capitaine, « trois passagers ont disparu. »

« Morts ? » demanda le capitaine.

« Mort ou prisonniers ; c’est là l’incertitude qu’il faut résoudre. Prévoyez-vous de poursuivre les Sioux ? »

« C’est une chose sérieuse à faire, monsieur », répondit le capitaine. « Ces Indiens pourraient se retirer au-delà de l’Arkansas, et je ne peux pas laisser le fort sans protection. »

« La vie de trois hommes est en jeu, monsieur », dit Phileas Fogg.

« Sans doute ; mais puis-je risquer la vie de cinquante hommes pour en sauver trois ? »

« Je ne sais pas si vous le pouvez, monsieur ; mais vous devriez le faire. »

« Personne ici », répliqua l’autre, « n’a le droit de me dire ce que je dois faire. »

« Très bien », dit froidement M. Fogg. « J’irai seul. »

« Vous, monsieur ! » s’écria Fix en s’approchant ; « vous allez seul à la poursuite des Indiens ? »

« Voulez-vous que je laisse ce pauvre homme périr — celui à qui tous ceux qui sont ici doivent la vie ? J’irai. »

« Non, monsieur, vous n’irez pas seul », s’écria le capitaine, ému malgré lui. « Non ! Vous êtes un homme courageux. Trente volontaires ! » ajouta-t-il en se tournant vers les soldats.

Toute la compagnie partit aussitôt. Le capitaine n’avait qu’à choisir ses hommes. Trente furent désignés, et un vieux sergent fut placé à leur tête.

« Merci, capitaine », dit M. Fogg.

« Voulez-vous que je vienne avec vous ? » demanda Fix.

« Faites comme vous le souhaitez, monsieur. Mais si vous voulez me rendre service, restez avec Aouda. Au cas où il m’arriverait quelque chose… »

Une pâleur soudaine envahit le visage du détective. Se séparer de l’homme qu’il avait suivi avec tant d’acharnement, pas à pas ! Le laisser…

Vagabonder dans ce désert ! Fix regarda attentivement M. Fogg, et, malgré ses soupçons et la lutte qui se déroulait en lui, il baissa les yeux face à ce regard calme et franc.
« Je resterai », dit-il.
Quelques instants plus tard, M. Fogg serra la main de la jeune femme, lui confia son précieux sac en tapis, puis partit avec le sergent et son petit détachement. Mais avant de partir, il dit aux soldats : « Mes amis, je diviserai cinq mille dollars parmi vous si nous sauvons les prisonniers. »
Il était alors un peu après midi.
Aouda se retira dans une salle d’attente, où elle attendit seule, pensant à la générosité simple et noble, au courage serein de Phileas Fogg. Il avait sacrifié sa fortune et risquait maintenant sa vie, tout cela sans hésiter, par devoir, en silence.
Fix n’avait pas les mêmes pensées et ne pouvait guère cacher son agitation. Il marchait fébrilement de long en large sur le quai, mais reprit bientôt son calme apparent. Il comprit alors la folie qu’il avait commise en laissant Fogg partir seul. Comment ! Cet homme, qu’il venait de suivre autour du monde, avait maintenant le droit de se séparer de lui ! Il commença à s’accuser et à se maudire, et, comme s’il était le chef de la police, il se donna une solide leçon pour sa naïveté.
« J’ai été un idiot ! » pensa-t-il. « Et cet homme le verra. Il est parti et ne reviendra pas ! Mais comment se fait-il que moi, Fix, qui ai dans ma poche un mandat d’arrêt contre lui, aie été à ce point fasciné par lui ? Décidément, je ne suis qu’un imbécile ! »
C’est ainsi que raisonnait le détective, tandis que les heures s’écoulaient trop lentement. Il ne savait pas quoi faire. Parfois, il était tenté de tout raconter à Aouda ; mais il ne doutait pas de la manière dont la jeune femme accueillerait ses confidences.
Quelle décision prendre ? Il songea à poursuivre Fogg à travers les vastes plaines blanches ; il ne semblait pas impossible de le rattraper. Les empreintes de pas se laissaient facilement voir dans la neige ! Mais bientôt, sous une nouvelle couche de neige, toutes les traces disparaîtraient.
Fix perdit espoir. Il ressentit un désir presque irrésistible d’abandonner complètement cette chasse. Il pouvait maintenant quitter la gare de Fort Kearney et reprendre son voyage vers chez lui en paix.

Vers deux heures de l’après-midi, alors qu’il neigeait fort, de longs sifflements se firent entendre en provenance de l’est. Une grande ombre, précédée d’une lumière étrange, avançait lentement, paraissant encore plus imposante à travers le brouillard, ce qui lui donnait un aspect fantastique. Aucun train n’était attendu de l’est, et il n’y avait pas eu le temps que les secours demandés par télégramme arrivent ; le train d’Omaha à San Francisco n’était pas censé arriver avant le lendemain. Le mystère fut bientôt élucidé.

La locomotive, qui approchait lentement avec des sifflements assourdissants, était celle qui, s’étant détachée du train, avait continué sa route à une vitesse effroyable, emportant avec elle l’ingénieur et le chauffeur inconscients. Elle avait parcouru plusieurs miles, puis, comme le feu faiblissait à cause du manque de combustible, la vapeur s’était atténuée ; elle s’était finalement arrêtée une heure plus tard, à environ vingt miles au-delà de Fort Kearney. Ni l’ingénieur ni le chauffeur n’étaient morts, et, après être restés quelque temps dans leur inconscience, ils avaient repris connaissance. Le train s’était alors arrêté. L’ingénieur, se retrouvant seul dans le désert avec la locomotive sans wagons, comprit ce qui s’était passé. Il ne pouvait imaginer comment la locomotive s’était séparée du train, mais il ne doutait pas que le train laissé derrière fût en détresse. Il n’hésita pas sur ce qu’il fallait faire. Il serait prudent de continuer vers Omaha, car il serait dangereux de retourner au train, que les Indiens pourraient encore être en train de piller. Néanmoins, il commença à raviver le feu dans la chaudière ; la pression remonta, et la locomotive revint, roulant en marche arrière vers Fort Kearney. C’était elle qui sifflait dans le brouillard.

Les voyageurs furent heureux de voir la locomotive reprendre sa place en tête du train. Ils pouvaient maintenant poursuivre le voyage si terriblement interrompu.

Aouda, en voyant la locomotive arriver, sortit précipitamment de la gare et demanda au contrôleur : « Allons-nous partir ? »
« Immédiatement, madame. »
« Mais les prisonniers, nos malheureux compagnons de voyage… »
« Je ne peux pas interrompre le trajet », répondit le contrôleur. « Nous sommes déjà trois heures en retard. »
« Et quand un autre train passera-t-il par ici en provenance de San Francisco ? »
« Demain soir, madame. »

« Demain soir ! Mais ce sera trop tard ! Nous devons attendre… »
« C’est impossible », répondit le contrôleur. « Si vous voulez partir, veuillez monter dans le train. »
« Je ne partirai pas », dit Aouda.
Fix avait entendu cette conversation. Un peu plus tôt, lorsque le voyage semblait impossible, il avait décidé de quitter Fort Kearney ; mais maintenant que le train était là, prêt à partir, et qu’il lui suffisait de s’asseoir dans un wagon, une force irrésistible le retenait. Le quai brûlait ses pieds, et il ne pouvait bouger. Le conflit en lui recommençait ; la colère et l’échec l’étouffaient. Il voulait se battre jusqu’au bout.
Pendant ce temps, les passagers et quelques blessés, parmi eux le colonel Proctor, dont les blessures étaient graves, s’étaient installés dans le train. On entendait le bourdonnement de la chaudière surchauffée, et la vapeur s’échappait des soupapes. Le mécanicien siffla, le train partit et disparut bientôt, mêlant sa fumée blanche aux tourbillons de neige dense qui tombait.
Le détective était resté en arrière.
Plusieurs heures s’écoulèrent. Le temps était sombre et très froid. Fix était assis immobile sur un banc à la gare ; on aurait pu croire qu’il dormait.
Aouda, malgré la tempête, continuait à sortir de la salle d’attente, allait jusqu’au bout du quai et regardait à travers la tempête de neige, comme pour percer le brouillard qui rétrécissait l’horizon autour d’elle, et entendre, si possible, un son rassurant. Elle n’entendait ni ne voyait rien. Alors elle revenait, glacée jusqu’aux os, pour ressortir après quelques instants, mais toujours en vain.
Le soir vint, et le petit groupe n’était pas revenu. Où pouvaient-ils être ? Avaient-ils trouvé les Indiens et étaient-ils en conflit avec eux, ou erraient-ils encore au milieu du brouillard ? Le commandant du fort était anxieux, bien qu’il essayât de cacher ses inquiétudes. À mesure que la nuit avançait, la neige tombait moins abondamment, mais il faisait extrêmement froid. Un silence absolu régnait sur les plaines. Ni vol d’oiseau ni passage d’animal ne perturbait ce calme parfait.
Toute la nuit, Aouda, pleine de sombres pressentiments, le cœur étreint par l’angoisse, erra au bord des plaines. Son imagination

l’a emmenée bien loin et lui a montré d’innombrables dangers. Ce qu’elle a enduré pendant ces longues heures serait impossible à décrire.
Fix est resté immobile au même endroit, mais il n’a pas dormi. Une fois, un homme s’est approché et lui a parlé ; le détective n’a répondu que en secouant la tête.
Ainsi s’est écoulée la nuit. À l’aube, le disque du soleil, à moitié éteint, est monté au-dessus d’un horizon brumeux ; mais il devenait alors possible de distinguer des objets à deux miles de distance. Phileas Fogg et son groupe s’étaient dirigés vers le sud ; dans le sud, tout était encore désert. Il était alors sept heures.
Le capitaine, vraiment alarmé, ne savait quelle décision prendre. Devait-il envoyer un autre détachement pour secourir le premier ? Devait-il sacrifier davantage d’hommes, avec si peu de chances de sauver ceux qui avaient déjà été sacrifiés ?
Cependant, son hésitation ne dura pas longtemps. Ayant appelé l’un de ses lieutenants, il était sur le point d’ordonner une reconnaissance, quand des coups de feu se firent entendre.
Était-ce un signal ? Les soldats sortirent en hâte du fort et, à un demi-mile de là, ils aperçurent un petit groupe qui revenait en bon ordre.
M. Fogg marchait en tête, et juste derrière lui se trouvaient Passepartout et les deux autres voyageurs, sauvés des Sioux.
Ils avaient rencontré et combattu les Indiens à dix miles au sud du fort Kearney.
Peu avant l’arrivée du détachement, Passepartout et ses compagnons avaient commencé à se débattre contre leurs ravisseurs ; le Français en avait abattu trois de ses poings, lorsque son maître et les soldats accoururent pour les secourir.
Tous furent accueillis par des cris de joie. Phileas Fogg distribua aux soldats la récompense qu’il avait promise, tandis que Passepartout, non sans raison, marmonnait pour lui-même : « Il faut bien avouer que j’ai coûté cher à mon maître ! »
Fix, sans dire un mot, regarda M. Fogg ; il aurait été difficile d’analyser les pensées qui se bousculaient en lui. Quant à Aouda, elle prit la main de son protecteur et la serra dans la sienne, trop émue pour parler.
Pendant ce temps, Passepartout cherchait partout le train ; il pensait le trouver là, prêt à partir pour Omaha, et espérait que le temps perdu pourrait être rattrapé.
« Le train ! Le train ! » cria-t-il.

« Parti », répondit Fix.
« Et quand le prochain train passera-t-il par ici ? » demanda Phileas Fogg.
« Pas avant ce soir. »
« Ah ! » répliqua tranquillement le gentleman imperturbable.

CHAPITRE XXXI.
DANS LEQUEL FIX, LE DÉTECTIVE,
FAVORISE DE MANIÈRE CONSIDÉRABLE LES INTÉRÊTS DE PHILEAS FOGG

Phileas Fogg se trouvait avec vingt heures de retard. Passepartout, cause involontaire de ce retard, était désespéré. Il avait ruiné son maître !
À ce moment-là, le détective s’approcha de M. Fogg et, le regardant fixement dans les yeux, dit :
« Vraiment, monsieur, avez-vous une grande hâte ? »
« Très grande. »
« J’ai une raison pour poser cette question, reprit Fix. Est-il absolument nécessaire que vous soyez à New York le 11, avant neuf heures du soir, heure de départ du steamer pour Liverpool ? »
« C’est absolument nécessaire. »
« Et, si votre voyage n’avait pas été interrompu par ces Indiens, vous auriez atteint New York le matin du 11 ? »
« Oui ; avec onze heures d’avance avant le départ du steamer. »
« Bien ! Vous êtes donc avec vingt heures de retard. Douze sur vingt font huit. Vous devez rattraper huit heures. Souhaitez-vous essayer de le faire ? »
« À pied ? » demanda M. Fogg.
« Non ; en traîneau, répondit Fix. En traîneau équipé de voiles. Un homme m’a proposé une telle méthode. »
C’était l’homme qui avait parlé à Fix pendant la nuit, et dont il avait refusé l’offre.

Phileas Fogg ne répondit pas immédiatement ; mais Fix, ayant montré l’homme qui marchait de long en large devant la gare, M. Fogg s’approcha de lui. Un instant plus tard, M. Fogg et l’Américain, dont le nom était Mudge, entrèrent dans une cabane construite juste en dessous du fort. Là, M. Fogg examina un véhicule curieux : une sorte de cadre sur deux longues poutres, légèrement surélevé à l’avant comme les patins d’un traîneau, et sur lequel il y avait place pour cinq ou six personnes. Un mât haut était fixé sur ce cadre, solidement maintenu par des sangles métalliques, auxquelles était attachée une grande voile de brick. Ce mât supportait une barre en fer permettant de hisser une voile latine. À l’arrière, une sorte de gouvernail servait à diriger le véhicule. En bref, c’était un traîneau équipé comme un voilier. Pendant l’hiver, lorsque les trains sont bloqués par la neige, ces traîneaux permettent des voyages extrêmement rapides à travers les plaines gelées, d’une gare à l’autre. Équipés de plus de voiles qu’un cutter, et avec le vent dans le dos, ils glissent sur la surface des prairies à une vitesse égale, voire supérieure, à celle des trains express.

M. Fogg conclut facilement un accord avec le propriétaire de ce véhicule terrestre. Le vent était favorable, frais et venant de l’ouest. La neige s’était durcie, et Mudge était très confiant quant à sa capacité à transporter M. Fogg en quelques heures jusqu’à Omaha. De là, les trains en direction de l’est circulent fréquemment vers Chicago et New York. Il n’était pas impossible de rattraper le temps perdu ; et une telle opportunité ne devait pas être rejetée.

Ne voulant pas exposer Aouda aux désagréments du voyage en plein air, M. Fogg proposa de la laisser avec Passepartout à Fort Kearney, le domestique se chargeant de l’accompagner en Europe par une route meilleure et dans des conditions plus favorables. Mais Aouda refusa de se séparer de M. Fogg, et Passepartout fut ravi de sa décision ; car rien ne pouvait le pousser à quitter son maître tant que Fix était avec eux.

Il serait difficile de deviner les pensées du détective. Cette conviction avait-elle été ébranlée par le retour de Phileas Fogg, ou le considérait-il toujours comme un escroc extrêmement rusé, qui, une fois son tour du monde achevé, se croirait absolument en sécurité en Angleterre ? Peut-être l’opinion de Fix sur Phileas Fogg avait-elle quelque peu changé ; mais il était néanmoins déterminé à accomplir son devoir et à hâter le retour de tout le groupe en Angleterre autant que possible.

À huit heures, le traîneau était prêt à partir. Les passagers prirent place à bord et s’enveloppèrent étroitement dans leurs manteaux de voyage.

Les deux grands voiles furent hissés, et sous la pression du vent, le traîneau glissa sur la neige durcie à une vitesse de quarante miles à l’heure. La distance entre Fort Kearney et Omaha, en ligne droite, n’est pas plus de deux cents miles. Si le vent restait favorable, cette distance pourrait être parcourue en cinq heures ; si aucun accident ne survenait, le traîneau pourrait atteindre Omaha vers une heure. Quel voyage ! Les voyageurs, serrés les uns contre les autres, ne pouvaient parler à cause du froid, accentué par la vitesse à laquelle ils avançaient. Le traîneau filait aussi légèrement qu’un bateau sur les vagues. Lorsque la brise effleurait le sol, il semblait que le traîneau était soulevé du sol par ses voiles. Mudge, qui tenait le gouvernail, le maintenait bien droit, et d’un geste de la main, il corrigeait les embardées auxquelles le véhicule avait tendance à succomber. Tous les voiles étaient déployés, et le foc était placé de manière à ne pas gêner la brigue. Un mât supérieur fut hissé, et un autre foc, orienté vers le vent, ajoutait sa force aux autres voiles. Bien que la vitesse ne pût être estimée avec précision, le traîneau ne devait certainement pas rouler à moins de quarante miles à l’heure. « Si rien ne casse, dit Mudge, nous y arriverons ! » M. Fogg avait motivé Mudge à atteindre Omaha dans les délais convenus en lui promettant une belle récompense. La prairie, à travers laquelle le traîneau avançait en ligne droite, était aussi plate qu’une mer. On aurait dit un vaste lac gelé. Le chemin de fer qui traversait cette région montait du sud-ouest au nord-ouest, en passant par Great Island, Columbus – une ville importante du Nebraska –, Schuyler et Fremont, jusqu’à Omaha. Il suivait tout au long la rive droite du fleuve Platte. Le traîneau, en raccourcissant ce trajet, empruntait une corde de l’arc décrit par le chemin de fer. Mudge n’avait pas peur d’être arrêté par le fleuve Platte, car il était gelé. La route était donc complètement dégagée d’obstacles, et Phileas Fogg n’avait qu’à craindre deux choses : un accident du traîneau, et un changement ou un calme du vent. Mais la brise, loin de diminuer en force, soufflait comme pour plier le mât, que cependant les sangles métalliques maintenaient fermement. Ces sangles, telles les cordes d’un instrument à cordes, résonnaient comme si elles étaient vibrées par un archet de violon. Le traîneau glissait au milieu d’une mélodie d’une intensité poignante. « Ces cordes produisent la quinte et l’octave », dit M. Fogg.

Ce furent les seuls mots qu’il prononça pendant le voyage. Aouda, confortablement emmitouflée dans des fourrures et des manteaux, était protégée autant que possible des assauts du vent glacial. Quant à Passepartout, son visage était rouge comme le disque du soleil au coucher dans le brouillard, et il respirait avec peine l’air mordant. Grâce à son optimisme naturel, il commença à espérer à nouveau. Ils atteindraient New York le soir, voire le matin du 11, et il y avait encore quelques chances que cela arrive avant que le steamer ne parte pour Liverpool.

Passepartout ressentit même un fort désir de saisir la main de son allié, Fix. Il se souvenait que c’était le détective qui avait procuré le traîneau, le seul moyen d’arriver à Omaha à temps ; mais, retenu par un pressentiment, il garda sa réserve habituelle. Une chose, cependant, Passepartout n’oublierait jamais : le sacrifice que M. Fogg avait fait, sans hésiter, pour le sauver des Sioux. M. Fogg avait risqué sa fortune et sa vie. Non ! Son serviteur n’oublierait jamais cela !

Tandis que chacun des membres du groupe était plongé dans des réflexions si différentes, le traîneau filait sur l’immense tapis de neige. Les ruisseaux qu’il traversait n’étaient pas visibles. Les champs et les rivières disparaissaient sous cette blancheur uniforme. La plaine était complètement déserte. Entre la voie ferrée Union Pacific et la branche qui relie Kearney à Saint Joseph, elle formait une grande île inhabitée. Ni village, ni gare, ni fort n’apparaissaient. De temps en temps, ils dépassaient un arbre fantomatique, dont l’ossature blanche se tordait et grinçait dans le vent. Parfois, des volées d’oiseaux sauvages s’envolaient, ou des meutes de loups des prairies maigres, affamés et féroces couraient en hurlant derrière le traîneau. Passepartout, revolver à la main, se tenait prêt à tirer sur ceux qui s’approchaient trop. Si un accident survenait alors au traîneau, les voyageurs, attaqués par ces bêtes, seraient en grand péril ; mais celui-ci continua sa route régulière, rattrapa bientôt les loups et laissa bientôt cette meute hurlante à une distance sûre derrière lui.

Vers midi, Mudge reconnut, à certains repères, qu’il traversait la rivière Platte. Il ne dit rien, mais il était certain d’être maintenant à moins de vingt miles d’Omaha. En moins d’une heure, il abandonna le gouvernail et rentra ses voiles, tandis que le traîneau, porté par la forte impulsion donnée par le vent, continua encore un demi-mile avec ses voiles non déployées.

Il s’arrêta enfin, et Mudge, en montrant un amas de toits blancs de neige, dit : « Nous y sommes ! »

Arrivés ! Nous sommes arrivés à la gare qui est en communication quotidienne, par de nombreux trains, avec la côte atlantique ! Passepartout et Fix sautèrent du traîneau, étirèrent leurs membres engourdis, puis aidèrent M. Fogg et la jeune femme à descendre. Phileas Fogg récompensa généreusement Mudge, dont Passepartout serra chaleureusement la main, puis le groupe se dirigea vers la gare d’Omaha. Le chemin de fer du Pacifique trouve son terminus dans cette importante ville du Nebraska. Omaha est reliée à Chicago par le chemin de fer Chicago et Rock Island, qui va tout droit vers l’est et passe par cinquante gares. Un train était prêt à partir lorsque M. Fogg et ses compagnons arrivèrent à la gare ; ils eurent à peine le temps de monter dans les wagons. Ils n’avaient rien vu d’Omaha ; mais Passepartout avoua à lui-même que ce n’était pas regrettable, car ils n’étaient pas là pour visiter les lieux. Le train traversa rapidement l’État de l’Iowa, en passant par Council Bluffs, Des Moines et Iowa City. Pendant la nuit, il traversa le Mississippi à Davenport, puis entra en Illinois par Rock Island. Le lendemain, soit le 10, à quatre heures du soir, il arriva à Chicago, déjà relevée de ses ruines et assise plus fièrement que jamais au bord de son magnifique lac Michigan. Neuf cents miles séparaient Chicago de New York ; mais il y avait abondance de trains à Chicago. M. Fogg passa aussitôt d’un train à l’autre, et la locomotive du chemin de fer Pittsburgh, Fort Wayne et Chicago partit à toute vitesse, comme si elle comprenait parfaitement que ce monsieur n’avait pas de temps à perdre. Elle traversa l’Indiana, l’Ohio, la Pennsylvanie et le New Jersey en un éclair, filant à travers des villes aux noms anciens, certaines desquelles possédaient des rues et des voies ferrées, mais pas encore de maisons. Enfin, l’Hudson apparut ; et, à onze heures quinze du soir du 11, le train s’arrêta à la gare située sur la rive droite du fleuve, juste en face du quai de la compagnie Cunard. Le « China », en route pour Liverpool, était parti trois quarts d’heure plus tôt !

CHAPITRE XXXII.
OÙ PHILEAS FOGG ENTRE EN LUTTE DIRECTE AVEC LA MAUVAISE CHANCE

Le « China », en partant, semblait avoir emporté avec lui le dernier espoir de Phileas Fogg. Aucun autre steamer ne pouvait servir ses projets. Le « Pereire », de la Compagnie transatlantique française, dont les steamers admirables rivalisent en vitesse et en confort avec tous les autres, ne partait que le 14 ; les bateaux de Hambourg ne se rendaient pas directement à Liverpool ou à Londres, mais à Le Havre ; et le trajet supplémentaire de Le Havre à Southampton rendrait vains les derniers efforts de Phileas Fogg. Le steamer Inman ne partait que le jour suivant, et ne pouvait traverser l’Atlantique à temps pour sauver la mise. M. Fogg apprit tout cela en consultant son « Bradshaw », qui lui indiquait les départs quotidiens des steamers transatlantiques.

Passepartout était abattu ; il était accablé d’avoir manqué le bateau de trois quarts d’heure. C’était sa faute, car, au lieu d’aider son maître, il n’avait cessé de mettre des obstacles sur son chemin ! Et quand il se remémorait tous les incidents du voyage, quand il additionnait les sommes dépensées en pure perte et à ses propres frais, quand il pensait que la somme énorme en jeu, ajoutée aux coûts élevés de ce voyage inutile, ruinerait complètement M. Fogg, il s’accablait de amères auto-accusations. M. Fogg, cependant, ne le réprimanda pas ; et, en quittant le quai Cunard, il dit seulement : « Nous consulterons demain pour savoir ce qu’il y a de mieux. Venez. »

Le groupe traversa l’Hudson à bord du ferry de Jersey City, puis prit une calèche pour se rendre à l’hôtel St. Nicholas, sur Broadway. Des chambres furent réservées, et la nuit s’écoula, brièvement pour Phileas Fogg, qui dormit profondément, mais très longtemps pour Aouda et les autres, dont l’agitation ne leur permettait pas de se reposer.

Le lendemain était le 12 décembre. De sept heures du matin du 12 jusqu’à un quart avant neuf heures du soir du 21, il y eut neuf

jours, treize heures et quarante-cinq minutes. Si Phileas Fogg était parti à bord du « China », l’un des steamer les plus rapides de l’Atlantique, il aurait atteint Liverpool, puis Londres, dans le délai convenu.

M. Fogg quitta l’hôtel seul, après avoir donné à Passepartout des instructions pour l’attendre et dire à Aouda de se tenir prête à tout moment. Il se rendit sur les rives de l’Hudson et examina les navires amarrés ou ancrés dans la rivière, à la recherche de celui qui était sur le point de partir. Plusieurs avaient des signaux de départ et se préparaient à lever l’ancre avec la marée du matin ; car dans ce port immense et admirable, il n’y a pas un jour sur cent où les navires ne partent pas vers tous les coins du globe. Mais il s’agissait pour la plupart de navires à voiles, que Phileas Fogg ne pouvait évidemment pas utiliser.

Il semblait sur le point d’abandonner tout espoir, lorsqu’il aperçut, ancré à la Battery, à au plus une longueur de câble de distance, un navire marchand à hélice, bien construit, dont la cheminée, crachant un nuage de fumée, indiquait qu’il se préparait à partir.

Phileas Fogg appela une barque, y monta et se retrouva bientôt à bord du « Henrietta », à coque de fer et superstructure en bois. Il monta sur le pont et demanda le capitaine, qui se présenta aussitôt. C’était un homme de cinquante ans, une sorte de loup de mer, aux grands yeux, à la peau couleur cuivre oxydé, aux cheveux roux, au cou épais, et à la voix grondante.

« Le capitaine ? » demanda M. Fogg.

« C’est moi, le capitaine. »

« Je suis Phileas Fogg, de Londres. »

« Et moi, c’est Andrew Speedy, de Cardiff. »

« Vous allez lever l’ancre ? »

« Dans une heure. »

« Vous êtes en route pour… »

« Bordeaux. »

« Et votre cargaison ? »

« Pas de fret. Nous partons à vide. »

« Avez-vous des passagers ? »

« Aucun passager. Jamais de passagers. Trop de tracas. »

« Votre navire est-il rapide ? »

« Entre onze et douze nœuds. Le « Henrietta », bien connu. »
« Me transporterez-vous, ainsi que trois autres personnes, jusqu’à Liverpool ? »
« À Liverpool ? Pourquoi pas en Chine ? »
« J’ai dit Liverpool. »
« Non ! »
« Non ? »
« Non. Je pars pour Bordeaux, et j’irai à Bordeaux. »
« L’argent n’est pas un problème ? »
« Aucun. »
Le capitaine parlait d’un ton qui ne laissait pas place à une réponse.
« Mais les propriétaires du « Henrietta »… » reprit Phileas Fogg.
« Les propriétaires, c’est moi », répondit le capitaine. « Le navire m’appartient. »
« Je le ferai charger pour vous. »
« Non. »
« Je vous l’achèterai. »
« Non. »
Phileas Fogg ne montra aucune déception ; mais la situation était grave. Ce n’était pas à New York comme à Hong Kong, ni avec le capitaine du « Henrietta » comme avec celui du « Tankadere ». Jusqu’alors, l’argent avait éliminé tous les obstacles. Maintenant, l’argent ne suffisait plus.
Néanmoins, il fallait trouver un moyen de traverser l’Atlantique en bateau, à moins d’utiliser un ballon – ce qui aurait été risqué, d’autant plus qu’il n’était pas possible de le mettre en pratique. Il semblait que Phileas Fogg eût une idée, car il dit au capitaine : « Eh bien, me transporterez-vous à Bordeaux ? »
« Non, même si vous me payiez deux cents dollars. »
« Je vous offre deux mille. »
« Par personne ? »
« Par personne. »
« Et il y a quatre personnes ? »
« Quatre. »

Le capitaine Speedy se mit à se gratter la tête. Il y avait huit mille dollars à gagner, sans avoir à changer de route ; ce qui valait bien la peine de surmonter son aversion pour tous les types de passagers. De plus, des passagers payant deux mille dollars n’étaient plus des passagers, mais de précieux marchandises. « Je pars à neuf heures », dit simplement le capitaine Speedy. « Êtes-vous et vos compagnons prêts ? »
« Nous serons à bord à neuf heures », répondit tout aussi simplement M. Fogg.
Il était huit heures et demie. Débarquer du « Henrietta », sauter dans une calèche, se rendre rapidement au St. Nicholas et revenir avec Aouda, Passepartout, et même l’inseparable Fix, tout cela pouvait se faire en peu de temps, et M. Fogg s’y prit avec le calme qui ne le quittait jamais. Ils étaient déjà à bord lorsque le « Henrietta » se prépara à lever l’ancre.
Lorsque Passepartout apprit combien coûterait ce dernier voyage, il laissa échapper un long « Oh ! » qui couvrit toute sa gamme vocale.
Quant à Fix, il se dit que la Banque d’Angleterre ne sortirait certainement pas indemne de cette affaire. Lorsqu’ils arriveraient en Angleterre, même si M. Fogg ne jetait pas quelques poignées de billets de banque à la mer, plus de sept mille livres auraient déjà été dépensées

CHAPITRE XXXIII.
OÙ PHILEAS FOGG MONTRER QU’IL EST DIGNE DE LA CIRCONSTANCE

Une heure plus tard, l’« Henrietta » dépassa le phare qui marque l’entrée de l’Hudson, contourna le cap de Sandy Hook et sortit en mer. Pendant la journée, elle longea Long Island, passa devant Fire Island et dirigea sa course rapidement vers l’est.

À midi, le lendemain, un homme monta sur le pont pour déterminer la position du navire. On pourrait croire que c’était le capitaine Speedy. Pas du tout. C’était Phileas Fogg, esquire. Quant au capitaine Speedy, il était enfermé dans sa cabine à clé, poussant de grands cris, ce qui témoignait d’une colère à la fois pardonnable et excessive.

Ce qui s’était passé était très simple. Phileas Fogg voulait se rendre à Liverpool, mais le capitaine refusait de l’y emmener. Alors Phileas Fogg avait pris place à bord pour Bordeaux, et, pendant les trente heures qu’il avait passées à bord, il avait manœuvré avec tant d’habileté ses billets de banque que les marins et les chauffeurs de chaudière, qui n’étaient qu’une équipe occasionnelle et ne s’entendaient pas bien avec le capitaine, se rallièrent tous à lui. C’est pourquoi Phileas Fogg commandait à la place du capitaine Speedy ; pourquoi le capitaine était prisonnier dans sa cabine ; et, en bref, pourquoi l’« Henrietta » suivait une route menant à Liverpool. Il était évident, en voyant M. Fogg diriger le navire, qu’il avait été marin.

On verra bientôt comment s’est terminée cette aventure. Aouda était anxieuse, bien qu’elle ne dise rien. Quant à Passepartout, il trouvait les manœuvres de M. Fogg simplement magnifiques. Le capitaine avait dit « entre onze et douze nœuds », et l’« Henrietta » confirma sa prédiction.

Si, donc — car il y avait encore des « si » — la mer ne devenait pas trop agitée, si le vent ne tournait pas vers l’est, si aucun accident ne survenait…

En cas de panne du bateau ou de ses machines, l’« Henrietta » pourrait parcourir les trois mille miles entre New York et Liverpool en neuf jours, entre le 12 et le 21 décembre. Il est vrai que, une fois arrivés, les problèmes à bord de l’« Henrietta », ajoutés à ceux de la Banque d’Angleterre, pourraient créer pour M. Fogg plus de difficultés qu’il ne l’imaginait ou ne le souhaitait.
Durant les premiers jours, tout se passa assez bien. La mer n’était pas particulièrement défavorable, le vent semblait stationnaire au nord-est, les voiles étaient hissées, et l’« Henrietta » fendait les vagues comme un véritable paquebot transatlantique.
Passepartout était ravi. Le dernier exploit de son maître, dont il ignorait les conséquences, le fascinait. Jamais l’équipage n’avait vu un homme aussi joyeux et adroit. Il noua de chaleureuses amitiés avec les marins et les émerveilla par ses prouesses acrobatiques. Il pensait qu’ils maniaient le navire comme des gentlemen, et que les chauffeurs faisaient fonctionner les chaudières comme des héros. Son bon caractère bavard infectait tout le monde. Il avait oublié le passé, ses tracas et ses retards. Il ne pensait qu’à la fin, si proche déjà ; et parfois, il bouillonnait d’impatience, comme s’il était chauffé par les chaudières de l’« Henrietta ». Souvent aussi, ce brave garçon tournait autour de Fix, le regardant d’un œil perçant et méfiant ; mais il ne lui parlait pas, car leur ancienne intimité n’existait plus.
Il faut avouer que Fix ne comprenait rien à ce qui se passait. La prise de contrôle de l’« Henrietta », la corruption de l’équipage, le fait que Fogg manœuvrât le bateau comme un marin expérimenté, le stupéfiait et le déconcertait. Il ne savait pas quoi penser. Car, après tout, un homme qui avait commencé par voler cinquante-cinq mille livres pouvait bien finir par voler un navire ; et Fix n’était pas loin de conclure que l’« Henrietta », sous le commandement de Fogg, ne se rendait pas du tout à Liverpool, mais dans un coin du monde où le voleur, devenu pirate, pourrait se mettre tranquillement à l’abri. Cette hypothèse était du moins plausible, et le détective commença à regretter sérieusement d’avoir entrepris cette affaire.
Quant au capitaine Speedy, il continuait à hurler et à grogner dans sa cabine ; et Passepartout, dont c’était le devoir de lui apporter ses repas, courageux comme il l’était, prenait les plus grandes précautions. M. Fogg ne semblait même pas savoir qu’il y avait un capitaine à bord.
Le 13, ils dépassèrent le bord des Bancs de Terre-Neuve, une zone dangereuse ; surtout en hiver, il y a là de fréquentes brumes et…

De fortes rafales de vent. Dès le soir précédent, le baromètre, en chute soudaine, avait indiqué un changement imminent dans l’atmosphère ; et pendant la nuit, la température ayant varié, le froid s’était intensifié, et le vent s’était orienté vers le sud-est.
C’était une malchance. M. Fogg, afin de ne pas dévier de sa route, rentra ses voiles et augmenta la puissance de la vapeur ; mais la vitesse du navire diminua en raison de l’état de la mer, dont les longues vagues se brisaient contre la poupe. Le bateau tanguait violemment, ce qui ralentissait son avancement. La brise se transforma peu à peu en tempête, et on craignait que l’« Henrietta » ne puisse rester à flot sur les vagues.
Le visage de Passepartout s’assombrit comme le ciel, et pendant deux jours, le pauvre diable connut une peur constante. Mais Phileas Fogg était un marin courageux, qui savait comment avancer malgré la mer ; il continua sa route, sans même réduire la puissance de la vapeur. L’« Henrietta », lorsqu’elle ne pouvait pas se soulever au-dessus des vagues, les traversait, inondant son pont, mais parvenait à passer saine et sauve. Parfois, l’hélice émergeait de l’eau, frappant de son extrémité visible, lorsque une montagne d’eau soulevait la poupe au-dessus des vagues ; mais le navire gardait toujours sa route.
Cependant, le vent ne devint pas aussi violent qu’on aurait pu le craindre ; ce n’était pas l’une de ces tempêtes qui éclatent et se propagent à une vitesse de quatre-vingt-dix miles à l’heure. Il resta fort, mais, malheureusement, il demeura obstinément du sud-est, rendant les voiles inutiles.
Le 16 décembre était le soixante-quinzième jour depuis le départ de Phileas Fogg de Londres, et l’« Henrietta » n’avait pas encore subi de retards sérieux. La moitié du voyage était presque achevée, et les pires zones avaient été dépassées. En été, le succès aurait été presque assuré. En hiver, ils étaient à la merci de la mauvaise saison. Passepartout ne disait rien ; mais il gardait secrètement espoir et se consolait en se disant que, si le vent les abandonnait, ils pourraient toujours compter sur la vapeur.
Ce jour-là, l’ingénieur monta sur le pont, s’approcha de M. Fogg et commença à lui parler avec insistance. Sans savoir pourquoi, peut-être par pressentiment, Passepartout se sentit vaguement inquiet. Il aurait donné l’un de ses oreilles pour entendre de l’autre ce que disait l’ingénieur. Finalement, il réussit à saisir quelques mots et fut certain d’avoir entendu son maître dire : « Êtes-vous sûr de ce que vous me dites ? »

« Certainement, monsieur », répondit l’ingénieur. « Vous devez vous rappeler que, depuis le début, nous avons maintenu des feux ardents dans toutes nos chaudières, et, bien que nous ayons suffisamment de charbon pour fonctionner à vapeur réduite de New York à Bordeaux, nous n’en avons pas assez pour fonctionner à pleine vapeur de New York à Liverpool. » « J’y réfléchirai », répondit M. Fogg.

Passepartout comprit tout ; il fut saisi d’une anxiété mortelle. Le charbon venait à manquer ! « Ah, si mon maître parvient à surmonter cela, murmura-t-il, il deviendra un homme célèbre ! » Il ne put s’empêcher de rapporter à Fix ce qu’il avait entendu.

« Alors vous croyez vraiment que nous allons à Liverpool ? »
« Bien sûr. »
« Idiot ! » répliqua le détective en haussant les épaules et en tournant les talons.

Passepartout était sur le point de protester violemment contre cet insulte, dont il ne comprenait absolument pas la raison ; mais il se dit que le malheureux Fix devait être très déçu et humilié dans son orgueil, après avoir suivi si maladroitement une fausse piste autour du monde, et il se retint.

Et maintenant, quelles décisions allait prendre Phileas Fogg ? C’était difficile à imaginer. Néanmoins, il semblait avoir pris une décision, car ce même soir, il fit appeler l’ingénieur et lui dit : « Entretenez tous les feux jusqu’à épuisement du charbon. »

Quelques instants plus tard, le foyer du « Henrietta » vomit des torrents de fumée. Le navire continua de progresser à pleine vapeur ; mais le 18, l’ingénieur, comme il l’avait prédit, annonça que le charbon viendrait à manquer au cours de la journée.

« Ne laissez pas les feux diminuer », répondit M. Fogg. « Maintenez-les au maximum jusqu’au bout. Remplissez les soupapes. »

Vers midi, Phileas Fogg, ayant déterminé leur position, appela Passepartout et lui ordonna d’aller chercher le capitaine Speedy. C’était comme si l’honnête homme avait reçu l’ordre de déchaîner un tigre. Il se rendit à la poupe, se disant : « Il va être comme un fou ! »

Quelques instants plus tard, au milieu de cris et de jurons, une silhouette apparut sur le pont arrière. C’était le capitaine Speedy. Il était clair qu’il était sur le point d’exploser. « Où sommes-nous ? » furent les premiers mots que sa colère lui permit de prononcer.

à prononcer. Si ce pauvre homme avait été apoplectique, il n’aurait jamais pu se remettre de son accès de colère.
« Où sommes-nous ? » répéta-t-il, le visage pourpre.
« Sept cent sept miles de Liverpool », répondit M. Fogg, avec une calme imperturbable.
« Pirate ! » s’écria le capitaine Speedy.
« Je vous ai fait venir, monsieur… »
« Pickaroon ! »
« …monsieur », continua M. Fogg, « pour vous demander de me vendre votre navire. »
« Non ! Par tous les diables, non ! »
« Mais je serai obligé de le brûler. »
« Brûler l’“Henrietta” ! »
« Oui ; du moins sa partie supérieure. Le charbon est épuisé. »
« Brûler mon navire ! » s’écria le capitaine Speedy, qui pouvait à peine articuler les mots. « Un navire d’une valeur de cinquante mille dollars ! »
« Voici soixante mille », répondit Phileas Fogg en tendant au capitaine un rouleau de billets de banque. Cela eut un effet prodigieux sur Andrew Speedy. Un Américain a du mal à rester indifférent en voyant soixante mille dollars. Le capitaine oublia en un instant sa colère, son emprisonnement et toutes ses rancunes envers son passager. L’“Henrietta” avait vingt ans ; c’était une affaire magnifique. La bombe ne exploserait finalement pas. M. Fogg avait pris la mèche.
« Et j’aurai encore la coque en fer », dit le capitaine d’un ton plus doux.
« La coque en fer et le moteur. Est-ce convenu ? »
« Convenu. »
Et Andrew Speedy, saisissant les billets, les compta et les mit dans sa poche.
Pendant cette conversation, Passepartout était pâle comme un linge, et Fix semblait sur le point de faire une crise d’apoplexie. Près de vingt mille livres avaient été dépensées, et Fogg laissait la coque et le moteur au capitaine, c’est-à-dire presque toute la valeur du navire ! Il est vrai, cependant, que cinquante-cinq mille livres avaient été volées à la banque.

Lorsque Andrew Speedy eut mis l’argent dans sa poche, M. Fogg lui dit :
« Ne vous laissez pas étonner, monsieur. Vous devez savoir que je vais perdre vingt mille livres, à moins d’arriver à Londres un quart d’heure avant neuf, le soir du 21 décembre. J’ai manqué le steamer à New York, et comme vous avez refusé de m’emmener à Liverpool… »
« Et j’ai bien fait ! » s’écria Andrew Speedy ; « car j’en ai gagné au moins quarante mille dollars ! » Il ajouta, plus calmement : « Savez-vous une chose, capitaine… »
« Fogg. »
« Capitaine Fogg, vous avez quelque chose de yankee en vous. »
Et, après avoir adressé à son passager ce qu’il considérait comme un grand compliment, il s’apprêtait à partir, quand M. Fogg demanda : « Le navire m’appartient maintenant ? »
« Certainement, de la quille jusqu’à la corne des mâts – tout le bois, en somme. »
« Très bien. Faites enlever les sièges intérieurs, les lits et les cadres, puis brûlez-les. »
Il fallait du bois sec pour maintenir la pression adéquate de la vapeur, et ce jour-là, la poupe, les cabines, les lits ainsi que le pont de réserve furent sacrifiés. Le lendemain, le 19 décembre, les mâts, les radeaux et les membrures furent brûlés ; l’équipage travailla avec acharnement pour alimenter les feux.
Passepartout taillait, coupait et sciait de toutes ses forces. C’était une véritable frénésie de destruction.
Les balustrades, les équipements, la majeure partie du pont ainsi que les côtés supérieurs disparurent le 20, et l’« Henrietta » n’était plus qu’un coque plate. Mais ce jour-là, ils aperçurent la côte irlandaise et le phare de Fastnet. À dix heures du soir, ils passaient par Queenstown. Phileas Fogg n’avait plus que vingt-quatre heures pour arriver à Londres ; ce délai était nécessaire pour atteindre Liverpool avec toute la vapeur disponible. Or, la vapeur était sur le point de s’épuiser complètement !
« Monsieur », dit le capitaine Speedy, qui était désormais profondément intéressé par le projet de M. Fogg, « je vous plains vraiment. Tout est contre vous. Nous sommes juste en face de Queenstown. »
« Ah », dit M. Fogg, « est-ce là que nous voyons ces lumières, Queenstown ? »
« Oui. »

« Pouvons-nous entrer dans le port ? »
« Pas avant trois heures. Seulement à marée haute. »
« Restez », répondit calmement M. Fogg, sans laisser paraître sur son visage qu’une inspiration suprême le poussait à tenter une fois de plus de vaincre le malheur.

Queenstown est le port irlandais où s’arrêtent les paquebots transatlantiques pour déposer le courrier. Ce courrier est transporté à Dublin par des trains express toujours prêts à partir ; de là, il est envoyé à Liverpool par les bateaux les plus rapides, gagnant ainsi douze heures sur les paquebots atlantiques.

Phileas Fogg comptait gagner ces douze heures de la même manière. Au lieu d’arriver à Liverpool le soir suivant à bord de l’« Henrietta », il y serait à midi, et aurait donc le temps d’atteindre Londres avant neuf heures moins le quart du soir.

L’« Henrietta » entra dans le port de Queenstown à une heure du matin, car c’était la marée haute ; et Phileas Fogg, après avoir été chaleureusement serré la main par le capitaine Speedy, quitta ce dernier sur la coque aplatie de son navire, qui valait encore la moitié de ce qu’il avait coûté.

Le groupe monta aussitôt sur la terre ferme. Fix fut fort tenté d’arrêter M. Fogg sur place ; mais il ne le fit pas. Pourquoi ? Quelle lutte se déroulait en lui ? Avait-il changé d’avis au sujet de « son homme » ? Comprendait-il qu’il avait commis une grave erreur ? Cependant, il ne quitta pas M. Fogg. Ils montèrent tous dans le train, prêt à partir à une heure et demie ; à l’aube, ils étaient à Dublin ; et ils ne perdirent pas de temps pour monter à bord d’un paquebot qui, refusant de se soulever sur les vagues, les traversait invariablement.

Phileas Fogg débarqua enfin sur le quai de Liverpool, vingt minutes avant midi, le 21 décembre. Il n’était plus qu’à six heures de Londres.

Mais à ce moment-là, Fix s’approcha, posa sa main sur l’épaule de M. Fogg et, montrant son mandat d’arrêt, dit : « Vous êtes bien Phileas Fogg ? »
« Oui, c’est moi. »
« Je vous arrête au nom de la Reine ! »

CHAPITRE XXXIV.
DANS LEQUEL PHILEAS FOGG PARVIENT ENFIN À LONDRES

Phileas Fogg était en prison. Il avait été enfermé à la douane, et devait être transféré à Londres le lendemain. Passepartout, en voyant son maître arrêté, aurait sauté sur Fix s’il n’avait pas été retenu par quelques policiers. Aouda fut stupéfaite par la rapidité de cet événement qu’elle ne pouvait comprendre. Passepartout lui expliqua comment le honnête et courageux Fogg avait été arrêté comme voleur. Le cœur de la jeune femme se révolta contre une accusation aussi abominable, et, voyant qu’elle ne pouvait rien tenter pour sauver son protecteur, elle pleura amèrement.

Quant à Fix, il avait arrêté M. Fogg parce que c’était son devoir, que M. Fogg fût coupable ou non.

Alors, l’idée vint à Passepartout qu’il était la cause de ce nouveau malheur ! N’avait-il pas caché la mission de Fix à son maître ? Lorsque Fix avait révélé sa véritable identité et ses intentions, pourquoi n’en avait-il pas parlé à M. Fogg ? Si celui-ci avait été averti, il aurait sans doute prouvé son innocence à Fix et lui fait comprendre son erreur ; du moins, Fix n’aurait pas continué son voyage aux dépens de son maître, à ses trousses, uniquement pour l’arrêter dès qu’il mettrait le pied en terre anglaise. Passepartout pleura jusqu’à en être aveugle, et eut envie de se faire sauter la cervelle.

Aouda et lui étaient restés, malgré le froid, sous le porche de la douane. Aucun des deux ne voulait quitter cet endroit ; tous deux étaient impatients de revoir M. Fogg.

Ce gentleman était vraiment ruiné, et cela au moment même où il allait atteindre son but. Cet arrestation était fatale. Ayant atteint Liverpool à

Vingt minutes avant midi, le 21 décembre, il lui restait jusqu’à quart avant neuf ce même soir pour atteindre le Reform Club, soit neuf heures et un quart ; le trajet de Liverpool à Londres durait six heures. Si quelqu’un était entré à cet instant dans la douane, il aurait trouvé M. Fogg assis, immobile, calme, sans colère apparente, sur un banc en bois. Il n’était certes pas résigné ; mais ce dernier coup n’a pas réussi à le pousser à montrer une émotion extérieure. Était-il dévoré par l’une de ces fureurs secrètes, d’autant plus terribles qu’elles étaient contenues, et qui ne jaillissaient qu’avec une force irrésistible au dernier moment ? Personne ne pouvait le dire. Là, il attendait calmement — pour quoi ? Avait-il encore de l’espoir ? Croyait-il encore, maintenant que la porte de cette prison était fermée derrière lui, qu’il réussirait ?
Quoi qu’il en fût, M. Fogg posa soigneusement sa montre sur la table et observa ses aiguilles qui avançaient. Pas un mot ne sortit de ses lèvres, mais son regard était singulièrement fixe et sévère. La situation était en tout cas terrible, et on pouvait la formuler ainsi : si Phileas Fogg était honnête, il était ruiné ; s’il était un scélérat, il était pris.
L’idée d’évasion lui vint-elle ? Examina-t-il s’il existait une issue praticable de sa prison ? Pensa-t-il à s’enfuir ? Probablement ; car une fois, il fit lentement le tour de la pièce. Mais la porte était verrouillée, et la fenêtre solidement barrée de barres de fer. Il s’assit de nouveau et sortit son journal de sa poche. À la ligne où étaient écrites ces mots : « 21 décembre, samedi, Liverpool », il ajouta : « 80e jour, 11 h 40 », puis il attendit.
L’horloge de la douane sonna une heure. M. Fogg constata que sa montre était deux heures en avance.
Deux heures ! En admettant qu’il prenne à cet instant un train express, il pourrait arriver à Londres et au Reform Club quart avant neuf du soir.
Son front se plissa légèrement.
À trente-trois minutes après deux, il entendit un bruit étrange dehors, suivi d’une ouverture précipitée des portes. On entendit la voix de Passepartout, puis immédiatement celle de Fix. Les yeux de Phileas Fogg s’illuminèrent un instant.
La porte s’ouvrit, et il vit Passepartout, Aouda et Fix, qui se hâtaient vers lui.

Fix était à bout de souffle, et ses cheveux étaient en désordre. Il ne pouvait pas parler.
« Monsieur », balbutia-t-il, « monsieur — pardonnez-moi — cette ressemblance fort — malheureuse —
le voleur a été arrêté il y a trois jours — vous êtes libre ! »
Phileas Fogg était libre ! Il s’approcha du détective, le regarda droit dans les yeux, et avec le seul mouvement rapide qu’il eût jamais fait de sa vie, ou qu’il ferait jamais, il ramena ses bras en arrière et, avec la précision d’une machine, renversa Fix.
« Bien frappé ! » s’écria Passepartout. « Parbleu ! voilà ce qu’on peut appeler une bonne utilisation des poings anglais ! »
Fix, qui se retrouvait par terre, ne prononça pas un mot. Il avait reçu ce qu’il méritait. M. Fogg, Aouda et Passepartout quittèrent sans délai la douane, montèrent dans une voiture et, en quelques instants, arrivèrent à la gare.
Phileas Fogg demanda s’il y avait un train express prêt à partir pour Londres. Il était quatre heures vingt. Le train express était parti trente-cinq minutes plus tôt. Phileas Fogg commanda alors un train spécial.
Il y avait plusieurs locomotives rapides disponibles ; mais les dispositions ferroviaires ne permettaient pas au train spécial de partir avant trois heures. À cette heure-là, Phileas Fogg, ayant incité le mécanicien en lui offrant une généreuse récompense, partit enfin pour Londres avec Aouda et son fidèle serviteur.
Il fallait effectuer le voyage en cinq heures et demie ; et cela aurait été facile si la route avait été dégagée tout du long. Mais il y eut des retards inévitables, et lorsque M. Fogg descendit du train à la gare terminale, toutes les horloges de Londres marquaient dix minutes avant neuf.[1]
Après avoir fait le tour du monde, il était en retard de cinq minutes. Il avait perdu la mise !
[1] Une excentricité assez remarquable de la part des horloges de Londres ! — TRADUCTEUR.

CHAPITRE XXXV.
DANS LEQUEL PHILEAS FOGG N’A PAS À RÉPÉTER SES ORDRES À PASSERPARTOUT DEUX FOIS

Les habitants de Saville Row auraient été surpris, le lendemain, s’on leur avait dit que Phileas Fogg était rentré chez lui. Ses portes et ses fenêtres étaient toujours fermées, aucun signe de changement n’était visible. Après avoir quitté la gare, M. Fogg donna à Passepartout des instructions pour acheter quelques provisions, puis se rendit tranquillement chez lui. Il supporta son malheur avec sa tranquillité habituelle. Ruiné ! À cause de la négligence du détective ! Après avoir parcouru ce long voyage sans relâche, surmonté cent obstacles, affronté de nombreux dangers, et trouvé encore le temps de faire du bien en chemin, échouer près du but à cause d’un événement soudain qu’il ne pouvait pas prévoir et contre lequel il était sans défense ; c’était terrible ! Mais il lui restait quelques livres de la grosse somme qu’il avait emportée avec lui. De sa fortune, il ne restait plus que les vingt mille livres déposées chez Barings, et cette somme, il la devait à ses amis du Reform Club. Les dépenses de son voyage avaient été si élevées que, même s’il avait gagné, cela ne l’aurait pas enrichi ; et il est probable qu’il n’avait pas cherché à s’enrichir, étant un homme qui pariait plutôt par honneur que pour le montant proposé. Mais ce pari l’a complètement ruiné. Cependant, la décision de M. Fogg était déjà prise ; il savait ce qu’il lui restait à faire. Une chambre dans la maison de Saville Row fut réservée pour Aouda, qui était submergée de chagrin face au malheur de son protecteur. D’après les mots que M. Fogg laissa échapper, elle comprit qu’il méditait un projet sérieux.

Sachant que les Anglais, dominés par une idée fixe, recourent parfois au dernier recours du suicide, Passepartout surveillait de près son maître, bien qu’il cachât soigneusement le fait. D’abord, ce brave homme était monté dans sa chambre et avait éteint le brûleur à gaz, qui brûlait depuis quatre-vingts jours. Il avait trouvé dans la boîte aux lettres une facture de la compagnie de gaz et avait jugé qu’il était grand temps de mettre fin à cette dépense qu’il était condamné à supporter. La nuit s’écoula. M. Fogg se mit au lit, mais dormit-il ? Aouda ne ferma pas l’œil une seule fois. Passepartout veilla toute la nuit, tel un chien fidèle, devant la porte de son maître. Le matin, M. Fogg l’appela et lui ordonna de préparer le petit-déjeuner pour Aouda, ainsi qu’une tasse de thé et un morceau de pain pour lui-même. Il demanda à Aouda de l’excuser pour le petit-déjeuner et le dîner, car il passerait toute la journée à régler ses affaires. Le soir, il demanderait la permission de parler quelques instants avec la jeune femme. Ayant reçu ses ordres, Passepartout n’avait plus qu’à les exécuter. Il regarda son maître, imperturbable, et eut du mal à se résoudre à le quitter. Son cœur était plein, et sa conscience tourmentée par le remords ; car il s’accusait plus amèrement que jamais d’être la cause de ce désastre irrémédiable. Oui ! s’il avait averti M. Fogg et lui révélé les projets de Fix, son maître n’aurait certainement pas donné au détective la permission de se rendre à Liverpool, et alors— Passepartout ne put plus se retenir. « Mon maître ! Monsieur Fogg ! » s’écria-t-il, « pourquoi ne me maudissez-vous pas ? C’est ma faute si— » « Je ne blâme personne », répondit Phileas Fogg avec une parfaite calme. « Partez ! » Passepartout quitta la pièce et alla trouver Aouda, à qui il transmit le message de son maître. « Madame, ajouta-t-il, je ne peux rien faire moi-même—rien ! Je n’ai aucune influence sur mon maître ; mais vous, peut-être— » « Quelle influence pourrais-je avoir ? » répliqua Aouda. « M. Fogg n’est influencé par personne. A-t-il jamais compris que ma gratitude envers lui déborde ? A-t-il jamais lu dans mon cœur ? Mon ami, on ne doit pas le laisser seul un instant ! Vous dites qu’il va me parler ce soir ? »

« Oui, madame ; probablement pour assurer votre protection et votre confort en Angleterre. »
« Nous verrons », répondit Aouda, devenue soudain pensive.

Toute la journée (dimanche), la maison de Saville Row semblait inhabitée, et Phileas Fogg, pour la première fois depuis qu’il y vivait, ne se rendit pas à son club lorsque l’horloge de Westminster sonna onze heures et demie.

Pourquoi se présenter au Reform Club ? Ses amis ne s’y attendaient plus. Comme Phileas Fogg n’était pas apparu dans le salon la veille au soir (samedi 21 décembre, à dix-huit heures moins le quart), il avait perdu sa mise. Il n’était même pas nécessaire qu’il aille voir ses banquiers pour les vingt mille livres ; ses adversaires avaient déjà son chèque en main, et il leur suffisait de le remplir et de l’envoyer à Barings pour que le montant soit transféré sur leur compte.

M. Fogg n’avait donc aucune raison de sortir, et il resta donc chez lui. Il se enferma dans sa chambre et s’occupa de mettre de l’ordre dans ses affaires. Passepartout montait et descendait sans cesse les escaliers. Les heures lui semblaient interminables. Il écoutait derrière la porte de son maître et regardait par le trou de la serrure, comme s’il en avait parfaitement le droit, et comme s’il craignait qu’un événement terrible ne se produise à tout instant. Parfois, il pensait à Fix, mais plus avec colère. Fix, comme tout le monde, s’était trompé à propos de Phileas Fogg et n’avait fait que son devoir en le traquant et en l’arrêtant ; tandis que lui, Passepartout... Cette pensée le hantait, et il ne cessait de maudire sa propre folie misérable.

Se sentant trop malheureux pour rester seul, il frappa à la porte d’Aouda, entra dans sa chambre, s’assit sans parler dans un coin et regarda avec tristesse la jeune femme. Aouda était toujours plongée dans ses pensées.

Vers sept heures et demie du soir, M. Fogg envoya quelqu’un pour savoir si Aouda voudrait bien le recevoir, et bientôt il se retrouva seul avec elle. Phileas Fogg prit une chaise et s’assit près de la cheminée, en face d’Aouda. Aucune émotion n’était visible sur son visage. Fogg était exactement le même que celui qui était parti ; la même calme, la même impassibilité.

Il resta assis plusieurs minutes sans parler ; puis, baissant les yeux vers Aouda, il dit : « Madame, voulez-vous me pardonner de vous avoir amenée en Angleterre ? »

« Moi, M. Fogg ! » répondit Aouda, sentant les battements de son cœur.
« Laissez-moi finir, je vous prie », répliqua M. Fogg. « Lorsque j’ai décidé de vous emmener loin du pays qui était si dangereux pour vous, j’étais riche et j’avais l’intention de mettre une partie de ma fortune à votre disposition ; alors votre existence aurait été libre et heureuse. Mais maintenant, je suis ruiné. »
« Je le sais, monsieur Fogg », répondit Aouda ; « et je vous demande à mon tour : me pardonnerez-vous d’avoir suivi vous, et — qui sait ? — d’avoir peut-être retardé vos projets, contribuant ainsi à votre ruine ? »
« Madame, vous ne pouviez rester en Inde, et votre sécurité ne pouvait être assurée que en vous emmenant à une telle distance que vos persécuteurs ne puissent pas vous atteindre. »
« Donc, monsieur Fogg », reprit Aouda, « non content de me sauver d’une mort terrible, vous avez jugé nécessaire de garantir mon confort dans un pays étranger ? »
« Oui, madame ; mais les circonstances ont été contre moi. Néanmoins, je souhaite mettre ce peu que j’ai encore à votre service. »
« Mais que deviendrez-vous, monsieur Fogg ? »
« Quant à moi, madame », répondit froidement le gentleman, « je n’ai besoin de rien. »
« Mais comment voyez-vous le destin qui vous attend, monsieur ? »
« Comme j’ai l’habitude de le faire. »
« Au moins », dit Aouda, « la misère ne devrait pas frapper un homme comme vous. Vos amis… »
« Je n’ai pas d’amis, madame. »
« Vos parents… »
« Je n’ai plus de parents. »
« Alors, je vous plains, monsieur Fogg, car la solitude est une chose triste, sans personne à qui confier ses peines. On dit pourtant que même la misère, partagée par deux âmes compatissantes, peut être supportée avec patience. »
« C’est ce qu’on dit, madame. »
« Monsieur Fogg », dit Aouda en se levant et en lui prenant la main, « souhaitez-vous avoir à la fois une parente et une amie ? Voulez-vous que je sois votre femme ? »

M. Fogg se leva à son tour. Une lumière inhabituelle brillait dans ses yeux, et ses lèvres tremblaient légèrement. Aouda regarda son visage. La sincérité, la droiture, la fermeté et la douceur de ce regard tendre d’une femme noble, prête à tout pour sauver celui à qui elle devait tout, le stupéfièrent d’abord, puis pénétrèrent son cœur. Il ferma les yeux un instant, comme pour éviter son regard. Lorsqu’il les rouvrit, il dit simplement : « Je vous aime ! »
« Oui, par tout ce qui est le plus sacré, je vous aime, et je suis entièrement à vous ! »
« Ah ! » s’écria Aouda en pressant sa main contre son cœur.
Passepartout fut appelé et apparut immédiatement. M. Fogg tenait toujours la main d’Aouda dans la sienne ; Passepartout comprit, et son grand visage rond devint aussi radieux que le soleil tropical à son zénith.
M. Fogg lui demanda s’il n’était pas trop tard pour informer le révérend Samuel Wilson, du paroisse de Marylebone, ce soir même.
Passepartout afficha son sourire le plus chaleureux et dit : « Jamais trop tard. »
Il était cinq minutes après huit.
« Ce sera pour demain, lundi ? »
« Pour demain, lundi », répondit M. Fogg en se tournant vers Aouda.
« Oui ; pour demain, lundi », répliqua-t-elle.
Passepartout partit aussi vite que ses jambes le permettaient.

CHAPITRE XXXVI.
DANS LEQUEL LE NOM DE PHILEAS FOGG EST UNE FOIS DE NOUVEAU À HAUTE COTATION AUX CHANGEURS

Il est temps de raconter quel changement eut lieu dans l’opinion publique anglaise lorsque l’on apprit que le véritable voleur de banque, un certain James Strand, avait été arrêté le 17 décembre à Édimbourg. Trois jours auparavant, Phileas Fogg était un criminel poursuivi avec acharnement par la police ; maintenant, il était un gentleman honorable, poursuivant mathématiquement son voyage excentrique autour du monde.
Les journaux reprirent leur discussion sur la mise ; tous ceux qui avaient parié pour ou contre lui ravivèrent leur intérêt, comme par magie ; les « obligations Phileas Fogg » devinrent à nouveau négociables, et de nombreux nouveaux paris furent conclus. Le nom de Phileas Fogg était une fois de plus à haute cotation aux changeurs.
Ses cinq amis du Reform Club passèrent ces trois jours dans une anxiété fébrile. Phileas Fogg, qu’ils avaient oublié, allait-il réapparaître sous leurs yeux ! Où se trouvait-il en ce moment ? Le 17 décembre, jour de l’arrestation de James Strand, c’était le soixante-sixième jour depuis le départ de Phileas Fogg, et aucune nouvelle de lui n’avait été reçue. Était-il mort ? Avait-il abandonné ses efforts, ou continuait-il son voyage selon le itinéraire convenu ? Et allait-il apparaître samedi 21 décembre, à dix heures moins le quart du soir, sur le seuil du salon du Reform Club ?
L’anxiété dans laquelle vivait la société londonienne pendant ces trois jours est indescriptible. Des télégrammes furent envoyés en Amérique et en Asie pour obtenir des nouvelles de Phileas Fogg. Des messagers furent dépêchés matin et soir à la maison de Saville Row. Aucune nouvelle. La police ignorait ce qu’était devenu le détective Fix, qui avait malheureusement suivi une fausse piste. Les paris augmentèrent néanmoins en nombre et en valeur. Phileas Fogg, comme un

Le cheval de course approchait de son dernier tournant décisif. Les cours de ces actions n’étaient plus inférieurs de cent unités à leur valeur nominale, mais de vingt, de dix, voire de cinq ; et le vieux Lord Albemarle, paralysé, pariait même en sa faveur.
Un grand rassemblement s’était formé sur Pall Mall et dans les rues avoisinantes le samedi soir ; on aurait dit une foule de courtiers établis en permanence autour du Reform Club. La circulation était entravée, et partout avaient lieu des disputes, des discussions et des transactions financières. La police avait beaucoup de mal à retenir la foule, et à mesure que l’heure fixée pour l’arrivée de Phileas Fogg approchait, l’excitation atteignait son comble.
Les cinq adversaires de Phileas Fogg s’étaient réunis dans le grand salon du club. John Sullivan et Samuel Fallentin, les banquiers, Andrew Stuart, l’ingénieur, Gauthier Ralph, directeur de la Banque d’Angleterre, et Thomas Flanagan, le brasseur, attendaient tous avec anxiété.
Lorsque l’horloge indiqua huit heures vingt, Andrew Stuart se leva et dit : « Messieurs, dans vingt minutes, le délai convenu entre M. Fogg et nous sera écoulé. »
« À quelle heure le dernier train est-il arrivé de Liverpool ? » demanda Thomas Flanagan.
« À sept heures vingt-trois », répondit Gauthier Ralph ; « et le suivant n’arrivera qu’à minuit dix. »
« Eh bien, messieurs », reprit Andrew Stuart, « si Phileas Fogg était venu avec le train de 19h23, il serait déjà ici. Nous pouvons donc considérer que le pari est gagné. »
« Attendez ; ne soyons pas trop pressés », répliqua Samuel Fallentin. « Vous savez que M. Fogg est très excentrique. Sa ponctualité est bien connue : il n’arrive jamais ni trop tôt ni trop tard ; je ne serais pas surpris s’il apparaissait devant nous à la dernière minute. »
« Pourquoi ? » dit Andrew Stuart, nerveusement. « Si je le voyais, je ne croirais pas que c’est lui. »
« En réalité », poursuivit Thomas Flanagan, « le projet de M. Fogg était absurdement stupide. Quelle que soit sa ponctualité, il ne pouvait pas éviter les retards inévitables ; et un retard de deux ou trois jours serait fatal à son voyage. »

« Observez aussi », ajouta John Sullivan, « que nous n’avons reçu aucune nouvelle de lui, bien qu’il y ait des lignes télégraphiques le long de toute sa route. »
« Il a perdu, monsieur », dit Andrew Stuart, « il a perdu cent fois ! Vous savez d’ailleurs que le “China” – le seul steamer dont il aurait pu disposer pour venir de New York à temps – est arrivé hier. J’ai vu la liste des passagers, et le nom de Phileas Fogg n’y figure pas. Même en admettant que la chance l’ait favorisé, il a du mal à avoir atteint l’Amérique. Je pense qu’il sera au moins vingt jours en retard, et que Lord Albemarle perdra froidement cinq mille livres. »
« C’est clair », répondit Gauthier Ralph ; « et nous n’avons rien d’autre à faire que de présenter le chèque de M. Fogg chez Barings demain. »
À ce moment-là, les aiguilles de l’horloge du club indiquaient vingt minutes avant neuf heures.
« Cinq minutes de plus », dit Andrew Stuart.
Les cinq messieurs se regardèrent. Leur anxiété devenait intense ; mais ne voulant pas la montrer, ils acceptèrent volontiers la proposition de M. Fallentin de jouer une partie de rubber.
« Je ne renoncerais pas à mes quatre mille livres de mise », dit Andrew Stuart en prenant place, « pour trois mille neuf cents quatre-vingt-dix-neuf. »
L’horloge indiquait dix-huit minutes avant neuf heures.
Les joueurs prirent leurs cartes, mais ne purent détacher leurs yeux de l’horloge. Certes, aussi sûrs d’eux qu’ils se sentissent, les minutes ne leur avaient jamais paru si longues !
« Dix-sept minutes avant neuf heures », dit Thomas Flanagan en distribuant les cartes que Ralph lui tendait.
Puis il y eut un moment de silence. Le grand salon était parfaitement silencieux ; mais on entendait les murmures de la foule à l’extérieur, avec de temps en temps un cri strident. Le pendule marquait les secondes, que chaque joueur comptait avec impatience, tout en écoutant avec une régularité mathématique.
« Seize minutes avant neuf heures ! » dit John Sullivan, d’une voix qui trahissait son émotion.
Une minute de plus, et la mise serait gagnée. Andrew Stuart et ses partenaires interrompirent leur partie. Ils posèrent leurs cartes et commencèrent à compter…

Secondes.
À la quarantième seconde, rien. À la cinquantième, toujours rien.
À la cinquante-cinquième, un cri retentit dans la rue, suivi d’applaudissements,
de hourras et de quelques grognements furieux.
Les joueurs se levèrent de leurs sièges.
À la cinquante-septième seconde, la porte du salon s’ouvrit ; et le
pendule n’avait pas encore sonné la soixantième seconde lorsque Phileas Fogg apparut,
suivi d’une foule excitée qui s’était frayé un chemin à travers les portes du club, et il dit d’une voix calme : « Me voici, messieurs ! »

CHAPITRE XXXVII.
DANS LEQUEL ON VOIT QUE PHILEAS FOGG
N’A GAGNÉ RIEN AVEC SON VOYAGE AUTOUR
DU MONDE, SI CE N’EST LE BONHEUR

Oui ; Phileas Fogg en personne.
Le lecteur se souviendra qu’à cinq minutes après huit heures du soir —
environ vingt-cinq heures après l’arrivée des voyageurs à Londres —
Passepartout avait été envoyé par son maître pour engager les services
du révérend Samuel Wilson pour une cérémonie de mariage qui devait avoir lieu le lendemain.
Passepartout partit pour sa mission, tout enthousiaste. Il atteignit bientôt la maison du prêtre, mais ne le trouva pas chez lui. Passepartout attendit une bonne vingtaine de minutes, et lorsqu’il quitta ce révérend monsieur, il était trente-cinq minutes après huit heures. Mais dans quel état était-il ! Les cheveux en désordre, sans chapeau, il courut dans la rue comme on n’avait jamais vu personne courir auparavant, bousculant les passants, dévalant le trottoir comme un tourbillon d’eau.
En trois minutes, il fut de retour dans Saville Row, et tituba jusqu’à la chambre de M. Fogg.
Il ne pouvait parler.
« Que se passe-t-il ? » demanda M. Fogg.
« Mon maître ! » haleta Passepartout — « le mariage — impossible — »
« Impossible ? »
« Impossible — pour demain. »
« Pourquoi donc ? »
« Parce que demain, c’est dimanche ! »

« Lundi », répondit M. Fogg.
« Non — aujourd’hui, c’est samedi. »
« Samedi ? Impossible ! »
« Oui, oui, oui, oui ! » s’écria Passepartout. « Vous avez fait une erreur d’un jour ! Nous sommes arrivés vingt-quatre heures en avance ; mais il ne reste que dix minutes ! »
Passepartout avait saisi son maître par le col et le tirait avec une force irrésistible.
Phileas Fogg, ainsi enlevé, sans avoir le temps de réfléchir, quitta sa maison, sauta dans une voiture, promit cent livres au cocher et, après avoir écrasé deux chiens et renversé cinq voitures, arriva au Reform Club.
L’horloge indiquait un quart avant neuf lorsqu’il apparut dans le grand salon.
Phileas Fogg avait accompli le tour du monde en quatre-vingts jours !
Phileas Fogg avait gagné sa mise de vingt mille livres !
Comment un homme si méticuleux et pointilleux avait-il pu commettre cette erreur d’un jour ? Comment avait-il pu croire être arrivé à Londres un samedi, le vingt-et-unième décembre, alors qu’en réalité c’était un vendredi, le vingtième, soit seulement le soixante-dix-neuvième jour depuis son départ ?
La cause de l’erreur est très simple.
Phileas Fogg avait, sans s’en rendre compte, gagné un jour durant son voyage, et ce simplement parce qu’il avait voyagé constamment vers l’est ; il aurait, au contraire, perdu un jour s’il était allé dans la direction opposée, c’est-à-dire vers l’ouest.
En se dirigeant vers l’est, il avait marché vers le soleil, et les jours diminuaient donc pour lui de quatre minutes à chaque degré parcouru dans cette direction. Il y a trois cent soixante degrés sur la circonférence de la Terre ; et ces trois cent soixante degrés, multipliés par quatre minutes, donnent précisément vingt-quatre heures — c’est-à-dire le jour gagné inconsciemment. En d’autres termes, tandis que Phileas Fogg, allant vers l’est, voyait le soleil passer le méridien quatre-vingts fois, ses amis à Londres

Il ne l’a vue passer le méridien que soixante-dix-neuf fois. C’est pourquoi ils l’attendaient au Reform Club samedi, et non dimanche, comme le pensait M. Fogg. Et la célèbre montre familiale de Passepartout, qui avait toujours indiqué l’heure de Londres, aurait révélé ce fait si elle avait marqué les jours ainsi que les heures et les minutes ! Phileas Fogg avait donc gagné les vingt mille livres ; mais, ayant dépensé près de dix-neuf mille en chemin, son gain financier était modeste. Son objectif était cependant de triompher, et non de gagner de l’argent. Il partagea les mille livres restantes entre Passepartout et le malheureux Fix, contre qui il n’éprouvait aucune rancune. Il déduisit cependant de la part de Passepartout le coût du gaz qui avait brûlé dans sa chambre pendant mille neuf cent vingt heures, par souci de régularité. Ce soir-là, M. Fogg, aussi calme et serein que jamais, dit à Aouda : « Notre mariage vous convient-il toujours ? » « Monsieur Fogg, répondit-elle, c’est à moi de poser cette question. Vous étiez ruiné, mais maintenant vous êtes de nouveau riche. » « Pardonnez-moi, madame ; ma fortune vous appartient. Si vous n’aviez pas suggéré notre mariage, mon domestique n’aurait pas été chez le révérend Samuel Wilson, je n’aurais pas découvert mon erreur, et… » « Cher monsieur Fogg ! » dit la jeune femme. « Chère Aouda ! » répondit Phileas Fogg. Il va sans dire que le mariage eut lieu quarante-huit heures plus tard, et que Passepartout, rayonnant de joie, accompagna la mariée. Ne l’avait-il pas sauvée, et n’avait-il pas droit à cet honneur ? Le lendemain, dès l’aube, Passepartout frappa vigoureusement à la porte de son maître. M. Fogg ouvrit et demanda : « Que se passe-t-il, Passepartout ? » « Qu’y a-t-il, monsieur ? Eh bien, j viens juste de découvrir… » « Quoi ? » « Que nous aurions pu faire le tour du monde en seulement soixante-dix-huit jours. » « Sans aucun doute, répondit M. Fogg, en ne traversant pas l’Inde. Mais si je n’avais pas traversé l’Inde, je n’aurais pas sauvé Aouda ; elle ne serait pas devenue ma femme, et… »

M. Fogg ferma doucement la porte.
Phileas Fogg avait gagné sa mise et accompli le tour du monde en quatre-vingts jours. Pour y parvenir, il avait utilisé tous les moyens de transport possibles : steamer, chemins de fer, voitures, yachts, navires marchands, traîneaux, éléphants. Ce gentleman excentrique avait montré tout au long de son voyage toutes ses qualités remarquables de sang-froid et d’exactitude. Mais alors ? Qu’avait-il vraiment gagné avec tant de peine ? Que rapportait-il de ce long et pénible voyage ?
Rien, dites-vous ? Peut-être bien ; rien d’autre qu’une femme charmante qui, étrangement, fit de lui l’homme le plus heureux du monde !
Vraiment, ne feriez-vous pas ce tour du monde pour moins que cela ?

*** FIN DU LIVRE ÉLECTRONIQUE PROJECT GUTENBERG : AUTOUR DU MONDE EN QUATRE-VENTES JOURS ***

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1.C. La Project Gutenberg Literary Archive Foundation (« la Fondation » ou PGLAF) possède les droits d’auteur relatifs à la compilation des œuvres électroniques Project Gutenberg. Presque toutes les œuvres individuelles de cette collection relèvent du domaine public aux États-Unis. Si une œuvre individuelle n’est pas protégée par la loi sur les droits d’auteur aux États-Unis et que vous…

Établis aux États-Unis, nous ne revendiquons aucun droit d’empêcher la copie, la distribution, l’exécution, l’affichage ou la création d’œuvres dérivées à partir de cette œuvre, à condition que toutes les références à Project Gutenberg soient supprimées. Bien entendu, nous espérons que vous soutiendrez la mission de Project Gutenberg visant à promouvoir un accès gratuit aux œuvres électroniques en partageant librement les œuvres de Project Gutenberg dans le respect des termes du présent accord, afin de maintenir le nom Project Gutenberg associé à ces œuvres. Vous pouvez facilement respecter les termes de cet accord en conservant cette œuvre dans le même format, avec sa licence complète de Project Gutenberg jointe, lorsque vous la partagez gratuitement avec d’autres personnes.

1.D. Les lois sur le droit d’auteur du pays où vous vous trouvez régissent également ce que vous pouvez faire avec cette œuvre. Les lois sur le droit d’auteur dans la plupart des pays sont en constante évolution. Si vous êtes hors des États-Unis, vérifiez les lois de votre pays en plus des termes du présent accord avant de télécharger, de copier, d’afficher, d’exécuter, de distribuer ou de créer des œuvres dérivées à partir de cette œuvre ou de toute autre œuvre de Project Gutenberg. La Fondation ne fait aucune déclaration concernant le statut du droit d’auteur d’une œuvre dans un pays autre que les États-Unis.

1.E. À moins que vous n’ayez supprimé toutes les références à Project Gutenberg :

1.E.1. La phrase suivante, accompagnée de liens actifs vers ou d’un accès direct à la licence complète de Project Gutenberg, doit apparaître en évidence chaque fois qu’une copie d’une œuvre de Project Gutenberg (toute œuvre sur laquelle figure l’expression « Project Gutenberg » ou avec laquelle cette expression est associée) est consultée, affichée, exécutée, vue, copiée ou distribuée :

Cet eBook est destiné à être utilisé par qui que ce soit, où que ce soit aux États-Unis et dans la plupart des autres parties du monde, gratuitement et sans presque aucune restriction. Vous pouvez le copier, le donner ou le réutiliser conformément aux termes de la licence Project Gutenberg™ incluse dans cet eBook ou disponible en ligne à l’adresse www.gutenberg.org. Si vous n’êtes pas aux États-Unis, vous devrez vérifier les lois du pays où vous vous trouvez avant d’utiliser cet eBook.

1.E.2. Si une œuvre électronique individuelle de Project Gutenberg est dérivée de textes non protégés par la loi américaine sur le droit d’auteur (ne contient pas d’indication indiquant qu’elle est publiée avec l’autorisation du détenteur des droits d’auteur), l’œuvre peut être copiée et distribuée à qui que ce soit aux États-Unis sans avoir à payer de frais ou de redevances. Si vous redistribuez ou mettez à disposition un travail accompagné de l’expression « Project Gutenberg » associée à celui-ci ou apparaissant sur celui-ci, vous devez respecter soit les exigences des paragraphes 1.E.1 à 1.E.7, soit obtenir l’autorisation d’utiliser l’œuvre ainsi que la marque commerciale Project Gutenberg, comme indiqué dans les paragraphes 1.E.8 ou 1.E.9.

1.E.3. Si une œuvre électronique individuelle de Project Gutenberg est publiée avec l’autorisation du détenteur des droits d’auteur, votre utilisation et votre distribution doivent respecter à la fois les paragraphes 1.E.1 à 1.E.7 ainsi que tout terme supplémentaire imposé par le détenteur des droits d’auteur. Les termes supplémentaires seront liés à la Licence Project Gutenberg pour toutes les œuvres publiées avec l’autorisation du détenteur des droits d’auteur et se trouveront au début de cette œuvre.

1.E.4. Ne séparez pas, ne détachez pas et ne supprimez pas les conditions complètes de la Licence Project Gutenberg de cette œuvre, ni de tout fichier contenant une partie de cette œuvre ou toute autre œuvre associée à Project Gutenberg.

1.E.5. Ne copiez, n’affichez, n’exécutez, ne distribuez ni ne redistribuez cette œuvre électronique, ni aucune partie de celle-ci, sans afficher de manière visible la phrase indiquée au paragraphe 1.E.1, accompagnée de liens actifs ou d’un accès immédiat aux conditions complètes de la Licence Project Gutenberg.

1.E.6. Vous pouvez convertir cette œuvre en n’importe quelle forme binaire, compressée, marquée, non propriétaire ou propriétaire, y compris toute forme de traitement de texte ou d’hypertexte. Cependant, si vous mettez à disposition des copies d’une œuvre de Project Gutenberg sous un format autre que « Plain Vanilla ASCII » ou un autre format utilisé dans la version officielle publiée sur le site officiel de Project Gutenberg (www.gutenberg.org), vous devez, sans aucun coût, frais ou dépense supplémentaire pour l’utilisateur, fournir une copie, un moyen d’exporter une copie ou un moyen d’obtenir une copie sur demande, de l’œuvre dans son format original « Plain Vanilla ASCII » ou dans un autre format. Tout format alternatif doit inclure la Licence Project Gutenberg complète, telle que spécifiée au paragraphe 1.E.1.

1.E.7. Ne percevez aucune redevance pour l’accès, la consultation, l’affichage, l’exécution, la copie ou la distribution de quelque œuvre de Project Gutenberg que ce soit, sauf si vous respectez les paragraphes 1.E.8 ou 1.E.9.

1.E.8. Vous pouvez percevoir une redevance raisonnable pour des copies ou pour fournir un accès ou distribuer des œuvres électroniques de Project Gutenberg, à condition que :

• Vous versiez une redevance de 20 % des bénéfices bruts que vous tirez de l’utilisation des œuvres de Project Gutenberg, calculée selon la méthode que vous utilisez déjà pour calculer vos impôts applicables. Cette redevance est due au propriétaire de la marque Project Gutenberg, mais celui-ci a accepté de donner ces redevances, au titre de ce paragraphe, à la Project Gutenberg Literary Archive Foundation. Les paiements de redevance doivent être effectués dans un délai de 60 jours suivant chaque date à laquelle vous préparez (ou êtes légalement tenu de préparer) vos déclarations fiscales périodiques. Ces paiements doivent être clairement identifiés comme tels et envoyés à la Project Gutenberg Literary Archive Foundation à l’adresse indiquée à la section 4, « Informations sur les dons à la Project Gutenberg Literary Archive Foundation ».

• Vous remboursiez intégralement tout montant payé par un utilisateur qui vous en informe par écrit (ou par e-mail) dans un délai de 30 jours suivant la réception, indiquant qu’il n’accepte pas les conditions de la licence complète Project Gutenberg™. Vous devez exiger de cet utilisateur qu’il retourne ou détruise toutes les copies des œuvres détenues sur support physique et qu’il cesse toute utilisation et tout accès aux autres copies des œuvres Project Gutenberg™.

• Vous remboursez intégralement, conformément au paragraphe 1.F.3, tout montant payé pour une œuvre ou une copie de remplacement, si un défaut dans l’œuvre électronique est découvert et signalé à vous dans un délai de 90 jours suivant la réception de l’œuvre.

• Vous respectez toutes les autres conditions de ce contrat concernant la distribution gratuite des œuvres Project Gutenberg™.

1.E.9. Si vous souhaitez percevoir une redevance ou distribuer une œuvre électronique Project Gutenberg™ ou un groupe d’œuvres selon des conditions différentes de celles prévues dans ce contrat, vous devez obtenir l’autorisation écrite de la Project Gutenberg Literary Archive Foundation, gestionnaire du projet.

Marque déposée Gutenberg™. Veuillez contacter la Fondation comme indiqué à la section 3 ci-dessous.

1.F.

1.F.1. Les bénévoles et les employés du Projet Gutenberg déploient des efforts considérables pour identifier, effectuer des recherches sur les droits d’auteur, transcrire et relire des œuvres non protégées par la loi américaine sur les droits d’auteur afin de créer la collection Project Gutenberg™. Malgré ces efforts, les œuvres électroniques Project Gutenberg™, ainsi que le support sur lequel elles peuvent être stockées, peuvent contenir des « défauts », tels que, mais sans s’y limiter, des données incomplètes, inexactes ou corrompues, des erreurs de transcription, une violation des droits d’auteur ou d’autres droits de propriété intellectuelle, un disque ou autre support défectueux ou endommagé, un virus informatique, ou des codes informatiques qui endommagent ou ne peuvent pas être lus par votre équipement.

1.F.2. GARANTIE LIMITÉE, RENONCIATION AUX DOMMAGES – À l’exception du « droit de remplacement ou de remboursement » décrit au paragraphe 1.F.3, la Fondation de l’Archivage Littéraire Project Gutenberg, propriétaire de la marque déposée Project Gutenberg™, et toute autre partie distribuant une œuvre électronique Project Gutenberg™ en vertu du présent accord, renoncent à toute responsabilité à votre égard pour des dommages, des coûts et des dépenses, y compris les frais juridiques. VOUS CONVENEZ QUE VOUS N’AVEZ AUCUN RECOURS EN CAS DE NÉGLIGENCE, DE RESPONSABILITÉ STRICTE, DE VIOLATION DE LA GARANTIE OU DE VIOLATION DU CONTRAT, SAUF CEUX PRÉVUS AU PARAGRAPHE 1.F.3. VOUS CONVENEZ QUE LA FONDATION, LE PROPRIÉTAIRE DE LA MARQUE DÉPOSÉE ET TOUT DISTRIBUTEUR EN VERTU DU PRÉSENT ACCORD NE SERONT PAS TENUS RESPONSABLES ENVERS VOUS POUR DES DOMMAGES EFFECTIFS, DIRECTS, INDIRECTS, CONSÉQUENTIELS, PUNITIFS OU ACCIDENTELS, MÊME SI VOUS AVISEZ DE LA POSSIBILITÉ DE TELS DOMMAGES.

1.F.3. DROIT LIMITÉ DE REMPLACEMENT OU DE REMBOURSEMENT – Si vous découvrez un défaut dans cette œuvre électronique dans un délai de 90 jours après l’avoir reçue, vous pouvez obtenir un remboursement de l’argent (le cas échéant) que vous avez payé en envoyant une explication écrite à la personne auprès de qui vous avez reçu l’œuvre. Si vous avez reçu l’œuvre sur un support physique, vous devez retourner ce support accompagné de votre explication écrite. La personne ou l’entité qui vous a fourni l’œuvre défectueuse peut choisir de vous fournir une copie de remplacement au lieu d’un remboursement. Si vous avez reçu l’œuvre électroniquement, la personne ou l’entité qui vous la fournit

Vous pouvez choisir de vous donner une deuxième opportunité de recevoir l’œuvre électroniquement à la place d’un remboursement. Si la deuxième copie est également défectueuse, vous pouvez demander un remboursement par écrit sans autres possibilités de résoudre le problème.

1.F.4. Sauf le droit limité de remplacement ou de remboursement énoncé au paragraphe 1.F.3, cette œuvre vous est fournie « TELLE QUELLE », SANS AUCUNE AUTRE GARANTIE DE NATURE QUOI QUE CE SOIT, EXPRESSE OU IMPLIQUÉE, Y COMPRIS, MAIS NON SEULEMENT, LES GARANTIES DE COMMERCIABILITÉ OU D’ADÉQUATION POUR UN BUT DONNÉ.

1.F.5. Certains États ne permettent pas la renonciation à certaines garanties implicites ni l’exclusion ou la limitation de certains types de dommages. Si toute renonciation ou limitation énoncée dans ce contrat viole la loi de l’État applicable à ce contrat, le contrat sera interprété de manière à prévoir la renonciation ou la limitation maximale autorisée par la loi de cet État. L’invalidité ou l’inapplicabilité de toute disposition de ce contrat n’annulera pas les dispositions restantes.

1.F.6. INDEMNISATION – Vous acceptez d’indemniser et de tenir à l’écart de toute responsabilité la Fondation, le titulaire de la marque déposée, tout agent ou employé de la Fondation, toute personne fournissant des copies des œuvres électroniques Project Gutenberg™ conformément à ce contrat, ainsi que tous les bénévoles associés à la production, à la promotion et à la distribution des œuvres électroniques Project Gutenberg™, de toutes responsabilités, coûts et dépenses, y compris les frais juridiques, qui découlent directement ou indirectement de tout acte que vous effectuez ou pour lequel vous en êtes responsable : (a) la distribution de cette œuvre ou de toute autre œuvre Project Gutenberg, (b) toute modification, altération, ajout ou suppression apportée à une œuvre Project Gutenberg, et (c) tout défaut que vous provoquez.

Section 2. Informations sur la mission de Project Gutenberg

Project Gutenberg est synonyme de distribution gratuite d’œuvres électroniques dans des formats lus par la plus grande variété d’ordinateurs, y compris ceux obsolètes, anciens, moyennement récents et nouveaux. Il existe grâce à

les efforts de centaines de bénévoles et les dons de personnes issus de tous les milieux de la société.

Les bénévoles et le soutien financier, qui permettent de fournir aux bénévoles l’aide dont ils ont besoin, sont essentiels pour atteindre les objectifs du Projet Gutenberg et garantir que sa collection reste librement accessible pour les générations futures. En 2001, la Fondation de l’Archivage Littéraire Project Gutenberg a été créée afin d’assurer un avenir sûr et durable au Projet Gutenberg et aux générations à venir. Pour en savoir plus sur la Fondation de l’Archivage Littéraire Project Gutenberg et sur la manière dont vos efforts et vos dons peuvent aider, consultez les sections 3 et 4 ainsi que la page d’information sur la fondation à l’adresse www.gutenberg.org.

Section 3. Informations sur la Fondation de l’Archivage Littéraire Project Gutenberg

La Fondation de l’Archivage Littéraire Project Gutenberg est une organisation éducative à but non lucratif de type 501(c)(3), organisée conformément aux lois de l’État du Mississippi et ayant reçu le statut d’exonération fiscale de la part du Service des revenus intérieurs. Le numéro d’identification fiscale fédéral de la fondation est 64-6221541. Les contributions versées à la Fondation de l’Archivage Littéraire Project Gutenberg sont déductibles d’impôts dans toute la mesure permise par les lois fédérales américaines et les lois de votre État.

Le bureau administratif de la fondation se trouve au 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, États-Unis, +1 (862) 621-9288. Des liens pour contacter par e-mail ainsi que des informations de contact à jour peuvent être trouvés sur le site web de la fondation et sur sa page officielle à l’adresse www.gutenberg.org/contact.

Section 4. Informations sur les dons à la Fondation de l’Archivage Littéraire Project Gutenberg

Project Gutenberg™ dépend d’un large soutien du public et de dons pour pouvoir mener à bien sa mission consistant à augmenter le nombre d’œuvres en domaine public ou licenciées qui peuvent être distribuées librement sous une forme lisible par ordinateur, accessible par la plus grande variété d’équipements.

y compris du matériel obsolète. De nombreuses petites dons (de 1 à 5 000 dollars) sont particulièrement importants pour maintenir le statut d’exemption fiscale auprès de l’IRS.

La Fondation s’engage à se conformer aux lois régissant les œuvres caritatives et les dons caritatifs dans les 50 États des États-Unis. Les exigences de conformité ne sont pas uniformes et il faut un effort considérable, beaucoup de paperasse et de frais pour y répondre et rester à jour. Nous ne sollicitons pas de dons dans les régions où nous n’avons pas reçu de confirmation écrite de conformité. Pour FAIRE UN DON ou connaître le statut de conformité pour un État donné, visitez www.gutenberg.org/donate.

Bien que nous ne puissions pas et ne sollicitions pas de contributions des États où nous n’avons pas rempli les exigences de sollicitation, nous ne connaissons aucune interdiction d’accepter des dons non sollicités de donateurs de ces États qui nous contactent pour proposer un don.

Les dons internationaux sont acceptés avec gratitude, mais nous ne pouvons faire aucune déclaration concernant le traitement fiscal des dons reçus en dehors des États-Unis. Seules les lois américaines déjà représentent une charge énorme pour notre petit personnel.

Veuillez consulter les pages Web de Project Gutenberg pour connaître les méthodes et adresses de don actuelles. Les dons peuvent également être faits par divers autres moyens, notamment par chèque, paiement en ligne ou carte de crédit. Pour faire un don, veuillez visiter : www.gutenberg.org/donate.

Section 5. Informations générales sur Project Gutenberg – Œuvres électroniques

Le professeur Michael S. Hart est à l’origine du concept de Project Gutenberg, une bibliothèque d’œuvres électroniques pouvant être partagées librement avec quiconque. Pendant quarante ans, il a produit et distribué des eBooks Project Gutenberg avec seulement un réseau limité de bénévoles pour l’aider.

Les eBooks Project Gutenberg sont souvent créés à partir de plusieurs éditions imprimées, toutes confirmées comme ne pas être protégées par le droit d’auteur aux États-Unis, sauf si…

Une notice de droit d’auteur est incluse. Par conséquent, nous n’assurons pas nécessairement que les eBooks soient conformes à une édition imprimée particulière.

La plupart des gens commencent par notre site web qui dispose de l’outil principal de recherche PG :
www.gutenberg.org.

Ce site contient des informations sur le Projet Gutenberg, y compris la manière de faire des dons à la Fondation pour l’Archivage Littéraire du Projet Gutenberg, comment contribuer à la création de nos nouveaux eBooks, et comment s’abonner à notre newsletter par e-mail pour être informé des nouveaux eBooks.