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Le livre électronique de Project Gutenberg : Roméo et Juliette

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Titre : Roméo et Juliette

Auteur : William Shakespeare

Date de publication : 1er novembre 1998 [Livre électronique n°1513]
Dernière mise à jour : 18 septembre 2025

Langue : Anglais

Autres informations et formats : www.gutenberg.org/ebooks/1513

Crédits : l’équipe PG Shakespeare, une équipe d’environ vingt bénévoles de Project Gutenberg

*** Début du livre électronique Project Gutenberg : ROMÉO ET JULIETTE ***

LA TRAGÉDIE DE
ROMEO ET JULIETTE

de William Shakespeare

Table des matières
LE PROLOGUE.

ACTE I
Scène I. Un lieu public.
Scène II. Une rue.
Scène III. Une pièce dans la maison des Capulet.
Scène IV. Une rue.
Scène V. Un hall dans la maison des Capulet.

ACTE II
CHŒUR.
Scène I. Un espace ouvert adjacent au jardin des Capulet.
Scène II. Le jardin des Capulet.
Scène III. La cellule du frère Laurent.
Scène IV. Une rue.
Scène V. Le jardin des Capulet.
Scène VI. La cellule du frère Laurent.

ACTE III
Scène I. Un lieu public.
Scène II. Une pièce dans la maison des Capulet.
Scène III. La cellule du frère Laurent.
Scène IV. Une pièce dans la maison des Capulet.
Scène V. Une galerie ouverte menant à la chambre de Juliette, avec vue sur le jardin.

ACTE IV
Scène I. La cellule du frère Laurent.

Scène II. Salle dans la maison des Capulet.
Scène III. Chambre de Juliette.
Scène IV. Salle dans la maison des Capulet.
Scène V. Chambre de Juliette ; Juliette sur le lit.

ACTE V
Scène I. Mantoue. Une rue.
Scène II. Cellule du frère Laurent.
Scène III. Cimetière ; à l’intérieur un monument appartenant aux Capulet.

Personnages
ESCALUS, prince de Vérone.
MERCUTIO, parent du prince et ami de Roméo.
PARIS, jeune noble, parent du prince.
Page de Paris.
MONTAGUE, chef d’une famille véronaise en conflit avec les Capulet.
DAME MONTAGUE, épouse de Montague.
ROMÉO, fils de Montague.
BENVOLIO, neveu de Montague et ami de Roméo.
ABRAM, serviteur de Montague.
BALTHASAR, serviteur de Roméo.
CAPULET, chef d’une famille véronaise en conflit avec les Montague.
DAME CAPULET, épouse de Capulet.
JULIETTE, fille de Capulet.
TYBALT, neveu de dame Capulet.
Cousin de Capulet, un vieil homme.
Nourrice de Juliette.
PETER, serviteur de la nourrice de Juliette.
SAMPSON, serviteur de Capulet.
GREGORY, serviteur de Capulet.
Serviteurs.
FRÈRE LAURENT, franciscain.
FRÈRE JEAN, de la même ordre.

Un pharmacien.
CHŒUR.
Trois musiciens.
Un officier.
Citoyens de Vérone ; plusieurs hommes et femmes, parents des deux familles ;
Masqués, gardes, veilleurs et serviteurs.

SCÈNE. Pendant la majeure partie de la pièce, à Vérone ; une fois, au cinquième acte, à Mantoue.

LE PROLOGUE
Entrent les Choristes.
CHORISTES.
Deux familles, également dignes,
Dans la belle Vérone, où se déroule notre histoire,
Passent d’une ancienne rancune à une nouvelle révolte ;
Là, le sang versé par les citoyens souille leurs propres mains.
De ces deux ennemis naissent un couple d’amants maudits,
Leurs malheurs tragiques enterrent avec eux les conflits de leurs parents.
Ce parcours effrayant de leur amour condamné,
Et la colère persistante de leurs parents,
Que rien ne pouvait apaiser, sinon la mort de leurs enfants,
Forment maintenant le sujet de notre pièce en deux actes ;
Si vous écoutez avec patience,
Notre effort sera de combler tout ce qui pourrait manquer ici.
[Sortie.]

ACTE I

SCÈNE I. Un lieu public.
Sampson et Gregory entrent, armés d’épées et de boucliers.
SAMPSON.
Gregory, je te le jure, nous ne porterons pas de charbon.
GREGORY.
Non, sinon nous serions des charbonniers.
SAMPSON.
Je veux dire que, si nous sommes en colère, nous tirerons l’épée.
GREGORY.
Ah, tant que tu vivras, sors ton cou de ton col.
SAMPSON.
Je frappe vite, quand je suis ému.
GREGORY.
Mais tu n’es pas prompt à frapper.
SAMPSON.
Un chien de la maison des Montague me met en colère.
GREGORY.
Être ému, c’est être agité ; être courageux, c’est rester debout : donc, si tu es ému, tu t’enfuis.
SAMPSON.
Un chien de cette maison me fera rester debout. Je défierai n’importe quel homme ou n’importe quelle femme des Montague.

GREGORY.
Cela montre que tu es un esclave faible, car c’est le plus faible qui est poussé au mur.
SAMPSON.
Vrai, et c’est pourquoi les femmes, étant des créatures plus faibles, sont toujours poussées au mur : donc je vais repousser les hommes de Montague du mur, et pousser leurs servantes au mur.
GREGORY.
La querelle est entre nos maîtres et nous, leurs hommes.
SAMPSON.
C’est la même chose ; je vais me montrer tyran : après avoir combattu les hommes, je serai courtois avec les servantes… mais je leur couperai la tête.
GREGORY.
La tête des servantes ?
SAMPSON.
Oui, la tête des servantes, ou leur virginité ; interprète ça comme tu veux.
GREGORY.
Elles devront l’interpréter dans le sens qu’elles ressentiront.
SAMPSON.
Elles me le ressentiront tant que je pourrai tenir debout… Et on sait bien que je suis une belle pièce de viande.
GREGORY.
Heureusement que tu n’es pas poisson ; sinon tu aurais été le pauvre John. Sors ton arme ; voilà ceux de la maison des Montague qui arrivent.
Entrent Abram et Balthasar.
SAMPSON.
Mon arme nue est prête : à la bataille ! Je te soutiendrai.
GREGORY.
Comment ? Tu te retournes et tu t’enfuis ?
SAMPSON.
N’aie pas peur de moi.

GREGORY.
Non, épousez-vous ; je vous crains !
SAMPSON.
Prenons le droit de notre côté ; qu’ils commencent.
GREGORY.
Je froncerai les sourcils en passant, et qu’ils en fassent ce qu’ils veulent.
SAMPSON.
Non, qu’ils osent. Je mordrai mon pouce devant eux, ce qui sera une honte pour eux s’ils le supportent.
ABRAM.
Vous mordez votre pouce devant nous, monsieur ?
SAMPSON.
Oui, je mords mon pouce, monsieur.
ABRAM.
Vous mordez votre pouce devant nous, monsieur ?
SAMPSON.
Le droit est de notre côté si je dis oui ?
GREGORY.
Non.
SAMPSON.
Non, monsieur, je ne mords pas mon pouce devant vous, monsieur ; mais je mords mon pouce, monsieur.
GREGORY.
Vous vous disputez, monsieur ?
ABRAM.
Me disputer, monsieur ? Non, monsieur.
SAMPSON.
Mais si c’est le cas, monsieur, je suis de votre côté. Je sers aussi bien que vous.
ABRAM.
Pas mieux.
SAMPSON.
Eh bien, monsieur.

Entre Benvolio.
GREGORY.
Mieux vaut dire : voici l’un des parents de mon maître.
SAMPSON.
Oui, c’est mieux, monsieur.
ABRAM.
Vous mentez.
SAMPSON.
Tirez, si vous êtes des hommes. Gregory, souviens-toi de ton coup de lavage.
[Ils se battent.]
BENVOLIO.
Partez, idiots ! Rangez vos épées, vous ne savez pas ce que vous faites.
[Il brise leurs épées.]
Entre Tybalt.
TYBALT.
Quoi, es-tu armé parmi ces bêtes sans cœur ?
Tourne-toi, Benvolio, regarde ta mort.
BENVOLIO.
Je veux seulement maintenir la paix, range ton épée,
Ou trouve un moyen de séparer ces hommes de moi.
TYBALT.
Quoi, armé et tu parles de paix ? Je hais ce mot
Autant que j’hais l’enfer, tous les Montague, et toi :
À toi, lâche.
[Ils se battent.]
Entrent trois ou quatre citoyens avec des bâtons.
PREMIER CITOYEN.
Bâtons, massues et partisans ! Frappez ! Abattez-les !
À bas les Capulet ! À bas les Montague !
Entre Capulet en robe, et Lady Capulet.

CAPULET.
Quel bruit est-ce ? Donnez-moi mon épée longue, vite !
DAME CAPULET.
Une canne, une canne ! Pourquoi appeler une épée ?
CAPULET.
Ma épée, dis-je ! Le vieux Montague est arrivé,
Et il agite son arme en ma présence.
Montague et sa dame entrent.
MONTAGUE.
Toi, scélérat Capulet ! Ne me retiens pas, laisse-moi partir.
DAME MONTAGUE.
Tu ne bougeras pas le pied pour chercher un ennemi.
Le prince Escalus entre, accompagné de ses serviteurs.
PRINCE.
Sujets rebelles, ennemis de la paix,
Profanateurs de cette lame tachée par les conflits entre voisins —
Ne vont-ils pas écouter ? Eh bien, vous, hommes, bêtes,
Qui éteignez le feu de votre rage funeste
Avec des flots de sang jaillissant de vos veines,
Sous peine de torture, jetez vos armes sur le sol
Et écoutez le jugement de votre prince indigné.
Trois bagarres civiles, nées d’un mot insignifiant,
De votre part, vieux Capulet, et Montague,
Ont trois fois perturbé la tranquillité de nos rues,
Et ont poussé les anciens citoyens de Vérone
À abandonner leurs ornements dignes de leur rang,
Pour prendre de vieilles armes, dans des mains tout aussi vieilles,
Corrompues par la paix, afin de mettre fin à votre haine corrompue.
Si jamais vous perturbez à nouveau nos rues,
Vos vies paieront le prix de la paix.
Pour cette fois, que tous les autres s’en aillent :
Toi, Capulet, tu viendras avec moi,
Et Montague, viens cet après-midi.

Pour connaître notre plus grand plaisir dans ce cas,
Allons à Old Free-town, notre lieu de jugement commun.
Encore une fois, sous peine de mort, tous doivent partir.
[Sortent le Prince et ses assistants ; Capulet, Lady Capulet, Tybalt,
Citoyens et serviteurs.]
MONTAGUE.
Qui a ravivé cette ancienne querelle ?
Parle, neveu, étais-tu là quand elle a commencé ?
BENVOLIO.
Les serviteurs de ton adversaire
Et les tiens se battaient violemment avant même que j’arrive.
Je suis intervenu pour les séparer ; aussitôt est arrivé
Le furieux Tybalt, son épée à la main.
Alors qu’il me lançait des défis, il a brandi son épée au-dessus de sa tête, mais elle n’a blessé personne ; il m’a lancé un regard moqueur.
Pendant que nous nous affrontions, d’autres sont arrivés et se sont joints au combat,
Jusqu’à ce que le Prince vienne et sépare les deux camps.
LADY MONTAGUE.
Oh, où est Romeo ? L’as-tu vu aujourd’hui ?
Je suis soulagée qu’il n’ait pas été présent lors de ce combat.
BENVOLIO.
Madame, une heure avant que le soleil ne perce
La fenêtre dorée de l’est,
Un esprit troublé m’a poussé à sortir.
Sous le bosquet de sycomores
Qui s’étend vers l’ouest, en dehors de la ville,
J’y ai vu votre fils de bonne heure.
Je me suis dirigé vers lui, mais il m’a vu et s’est caché dans les bois.
J’évaluais ses sentiments en fonction des miens,
Qui cherchaient alors là où ils ne pouvaient être trouvés ;
Car j’étais trop nombreux, moi-même déjà épuisé.

J’ai poursuivi mon propre humour, sans poursuivre le sien,
Et j’ai volontiers fui celui qui fuyait volontiers moi.
MONTAGUE.
On l’a vu là-bas de nombreuses matinées,
Avec des larmes qui ajoutaient à la rosée du matin,
Ajoutant encore des nuages à ses profonds soupirs ;
Mais dès que le soleil, si réconfortant,
Commençait, dans l’est lointain, à retirer
Les rideaux ombragés du lit d’Aurora,
Mon fils triste s’éloignait de la lumière pour rentrer chez lui,
Se retranchant dans sa chambre,
Fermant ses fenêtres, excluant la belle lumière du jour
Et se créant une nuit artificielle.
Ce humeur doit se révéler noire et funeste,
À moins qu’un bon conseil ne puisse en éliminer la cause.
BENVOLIO.
Mon noble oncle, connaissez-vous la cause ?
MONTAGUE.
Je ne la connais pas, ni ne peux l’apprendre de lui.
BENVOLIO.
L’avez-vous importuné d’une manière ou d’une autre ?
MONTAGUE.
Tant par moi-même que par de nombreux autres amis ;
Mais lui, conseiller de ses propres sentiments,
Est si secret pour lui-même — je ne dirai pas à quel point —
Si réservé, si caché,
Qu’il est comme un bourgeon mordu par un ver envieux
Avant même qu’il ne puisse étendre ses douces feuilles vers l’air,
Ou offrir sa beauté au soleil.
Si seulement nous pouvions savoir d’où viennent ses chagrins,
Nous donnerions autant volontiers un remède que nous en connaîtrions un.
Entre Roméo.

BENVOLIO.
Regardez, voilà qu’il arrive. Veuillez vous écarter, s’il vous plaît ; je saurai ce qui le contrarie, sinon on me refusera tout.
MONTAGUE.
J’aimerais que votre présence vous permette d’entendre la vérité. Allons, madame, partons.
[Montague et Lady Montague sortent.]
BENVOLIO.
Bonjour, cousin.
ROMEO.
Est-ce déjà si tôt ?
BENVOLIO.
Il vient juste de sonner neuf heures.
ROMEO.
Ah, les heures tristes semblent interminables. Était-ce mon père qui est parti si vite ?
BENVOLIO.
Oui. Quelle tristesse rend les heures de Roméo si longues ?
ROMEO.
Le fait de ne pas avoir ce qui, une fois possédé, rend les heures courtes.
BENVOLIO.
En amour ?
ROMEO.
Non.
BENVOLIO.
Hors de l’amour ?
ROMEO.
Hors de sa faveur, alors que je suis amoureux d’elle.
BENVOLIO.
Hélas ! Un amour si doux en apparence peut être si tyrannique et cruel dans les faits.

ROMEO.
Hélas, cet amour, dont la vue reste encore voilée,
Doit, sans yeux, trouver les chemins vers sa volonté !
Où dînerons-nous ? Ô moi ! Quelle querelle ici ?
Mais ne me le dis pas, car j’ai déjà tout entendu.
Il y a beaucoup de haine là-dedans, mais encore plus d’amour :
Pourquoi donc, ô amour querelleur ! Ô haine amoureuse !
Ô tout, créé d’abord de rien !
Ô légèreté lourde ! Vanité sérieuse !
Chaos déformé de formes apparentes !
Plume de plomb, fumée brillante, feu froid, santé maladive !
Sommeil éveillé, qui n’est pas ce qu’il est !
Cet amour, je le ressens, alors que je ne ressens aucun amour ici.
Ne ris-tu pas ?

BENVOLIO.
Non, mon frère, je pleure plutôt.

ROMEO.
Mon bon ami, pourquoi ?

BENVOLIO.
À cause de l’oppression de ton bon cœur.

ROMEO.
C’est là la transgression de l’amour.
Mes propres chagrins pèsent lourdement dans ma poitrine,
Et tu veux les amplifier en y ajoutant les tiens. Cet amour que tu as montré
Ajoute encore plus de douleur à mes chagrins déjà trop nombreux.
L’amour est une fumée faite des soupirs ;
Une fois purifiée, un feu scintillant dans les yeux des amants ;
Agitée, une mer nourrie des larmes des amants :
Qu’est-ce d’autre ? Une folie très discrète,
Une bile étouffante et un sucre conservateur.
Adieu, mon frère.
[Il s’en va.]

BENVOLIO.
Doucement ! Je vais vous suivre.

Et si tu m’abandonnes ainsi, tu me fais du tort.
ROMEO.
Tut ! Je me suis perdu ; je ne suis pas ici.
Ce n’est pas Roméo, c’est quelqu’un d’autre quelque part.
BENVOLIO.
Dis-moi, dans la tristesse, qui est celle que tu aimes ?
ROMEO.
Quoi, dois-je gémir pour te le dire ?
BENVOLIO.
Gémir ! Non, dis-le-moi simplement, dans la tristesse.
ROMEO.
Demande à un malade, dans sa douleur, de faire son testament :
C’est comme forcer quelqu’un de très malade à parler.
Dans la tristesse, cousin, j’aime une femme.
BENVOLIO.
J’étais si proche de la vérité en pensant que tu aimais.
ROMEO.
Elle est vraiment belle, et je l’aime.
BENVOLIO.
Une cible vraiment belle est vite atteinte.
ROMEO.
Eh bien, là, tu te trompes : elle ne sera pas touchée
Par la flèche de Cupidon, elle a l’esprit de Diane ;
Et, fortifiée par sa chasteté, elle reste insensible
Au faible arc de l’amour.
Elle ne cédera pas aux avances des mots d’amour,
Ni aux regards insistants,
Ni ne ouvrira ses bras au or qui séduit les saints :
Oh, elle est riche en beauté, mais pauvre,
Car quand elle mourra, sa beauté disparaîtra avec elle.
BENVOLIO.
Alors, a-t-elle juré de rester chaste pour toujours ?

ROMEO.
Elle l’a fait, et par cette parcimonie elle cause une perte énorme ;
Car la beauté, affamée par sa sévérité,
Est privée de toute descendance.
Elle est trop belle, trop sage ; trop sage pour être belle,
Pour mériter le bonheur en me faisant désespérer.
Elle a juré de ne pas aimer, et par ce serment
Je vis mort, vivant seulement pour le raconter maintenant.

BENVOLIO.
Laisse-toi guider par moi, oublie de penser à elle.

ROMEO.
Oh, apprends-moi comment oublier de penser.

BENVOLIO.
En donnant liberté à tes yeux ;
Regarde d’autres beautés.

ROMEO.
C’est ainsi
Que l’on met en doute son excellence, en la comparant.
Ces masques heureux qui embrassent les sourcils des belles dames,
Étant noirs, nous font croire qu’ils cachent la beauté ;
Celui qui est rendu aveugle ne peut oublier
Le trésor précieux de sa vue perdue.
Montre-moi une maîtresse d’une beauté exceptionnelle,
À quoi sert sa beauté, sinon comme un indice
Pour que je puisse savoir qui était cette beauté exceptionnelle ?
Adieu, tu ne peux pas m’apprendre à oublier.

BENVOLIO.
Je paierai cette leçon, ou bien je mourrai endetté.
[Ils sortent.]

SCÈNE II. Une rue.
Entrent Capulet, Paris et un serviteur.

CAPULET.
Mais Montague est lié tout comme moi,
Par une même punition ; et ce n’est pas difficile, je pense,
Pour des hommes aussi âgés que nous de maintenir la paix.

PARIS.
Vous êtes tous deux gens honorables,
Et il est dommage que vous ayez vécu en conflit si longtemps.
Mais maintenant, mon seigneur, que dites-vous de ma demande ?

CAPULET.
Je répète simplement ce que j’ai déjà dit.
Ma fille est encore une étrangère dans ce monde,
Elle n’a pas vu passer quatorze ans ;
Laissons encore deux étés s’écouler avant de penser qu’elle soit prête à devenir épouse.

PARIS.
Des mères plus jeunes qu’elle ont eu des enfants heureux.

CAPULET.
Et celles qui deviennent mères trop tôt se marient trop tôt.
La terre a englouti tous mes espoirs sauf le sien ;
Elle est la seule source d’espoir pour moi.
Mais courtisez-la, doux Paris, gagnez son cœur :
Ma volonté, pour qu’elle consente, n’est qu’une partie ;
Si elle accepte, dans le cadre de son choix,
Mon consentement et mon accord suivront.
Ce soir, je donne un banquet, comme à l’accoutumée,
J’y ai invité de nombreux invités,
Ceux que j’aime, et vous parmi eux ;
Un invité de plus, très bienvenu, complète mon groupe.
Venez ce soir chez moi, pour voir ces étoiles terrestres
Qui éclairent le ciel sombre :
Une telle joie que ressentent les jeunes hommes vigoureux
Quand avril, bien vêtu, succède à l’hiver chancelant,
Une telle félicité parmi les bourgeons frais,
Vous la connaîtrez ce soir chez moi. Entendez tous, voyez tous.

Et comme elle, ceux dont les mérites seront les plus grands :
Ceux-là, vu leur nombre, moi, en tant que seul,
Pourraient être comptés, bien qu’en réalité aucun ne le soit.
Viens, viens avec moi. Allons, monsieur, marchons
À travers la belle Vérone ; trouvez ces personnes
Leurs noms y sont écrits, [il donne un papier] et dites-leur :
Ma maison est ouverte, qu’ils y restent selon leur bon plaisir.
[Exeunt Capulet et Paris.]
SERVITEUR.
Trouvez ceux dont les noms sont écrits ici ! Il est écrit que
le cordonnier doit s’occuper de son atelier et le tailleur du sien,
le pêcheur de sa canne à pêche, et le peintre de ses filets ;
mais on m’a envoyé trouver ces personnes dont les noms sont ici écrits,
et je ne parviens jamais à savoir quels noms l’auteur a inscrits.
Il faut que j’aille voir les savants. À temps !
Entrent Benvolio et Roméo.
BENVOLIO.
Tut, l’un feu éteint le feu de l’autre,
Une douleur est atténuée par l’angoisse d’un autre ;
On devient étourdi, et on se remet en marchant à reculons ;
Une peine désespérée se guérit grâce au malheur d’un autre :
Prends une nouvelle infection pour ton œil,
Et le poison ancien mourra.
ROMEO.
Votre feuille de bananier est excellente pour cela.
BENVOLIO.
Pour quoi faire, je vous prie ?
ROMEO.
Pour votre tibia cassé.
BENVOLIO.
Mais, Roméo, es-tu fou ?
ROMEO.
Pas fou, mais plus lié qu’un fou :
Emprisonné, privé de nourriture,
Châtié et tourmenté… Mon Dieu, bon ami.

SERVITEUR.
Dieu vous bénisse. Permettez-moi de vous demander, monsieur, savez-vous lire ?
ROMEO.
Oui, c’est ma propre fortune dans ma misère.
SERVITEUR.
Peut-être l’avez-vous apprise sans livre.
Mais dites-moi, pouvez-vous lire ce que vous voyez ?
ROMEO.
Oui, si je connais les lettres et la langue.
SERVITEUR.
Vous parlez honnêtement, soyez en paix !
ROMEO.
Attendez, mon ami ; je sais lire.
[Il lit la lettre.]

Signor Martino et sa femme ainsi que ses filles ;
Comte Anselmo et ses belles sœurs ;
La dame veuve d’Utruvio ;
Signor Placentio et ses adorables nièces ;
Mercutio et son frère Valentine ;
Mon oncle Capulet, sa femme et ses filles ;
Ma belle nièce Rosaline et Livia ;
Signor Valentio et son cousin Tybalt ;
Lucio et l’énergique Helena.

Quelle belle assemblée. [Rend le papier] Où pourraient-ils venir ?
SERVITEUR.
Ici.
ROMEO.
Où pour dîner ?
SERVITEUR.
Chez nous.

ROMEO.
La maison de qui ?
SERVITEUR.
Celle de mon maître.
ROMEO.
J’aurais dû vous le demander avant.
SERVITEUR.
Eh bien, je vous le dirai sans que vous le demandiez. Mon maître est le riche Capulet ; et si vous n’êtes pas de la famille des Montaigu, je vous en prie, venez boire une coupe de vin. Reposez-vous en paix.
[Il sort.]

BENVOLIO.
Lors de cette même ancienne fête des Capulet, on y trouve la belle Rosaline que vous aimez tant, ainsi que toutes les beautés admirables de Vérone. Allez-y, et avec un regard impartial, comparez son visage à celui de certaines autres jeunes filles que je vous montrerai ; je ferai en sorte que vous pensiez que votre cygne n’est qu’un corbeau.

ROMEO.
Lorsque la foi dévouée de mes yeux admet une telle fausseté, alors que les larmes se transforment en feu ; et ceux-là, souvent noyés, ne pouvant jamais mourir, ces hérétiques transparents, qu’ils soient brûlés comme des menteurs ! Y a-t-il quelqu’un de plus beau que mon amour ? Le soleil tout-puissant n’a jamais vu d’égal depuis le début du monde.

BENVOLIO.
Allons, vous l’avez vue belle, il n’y avait personne d’autre autour d’elle ; elle était ensorcelée par sa propre beauté dans chacun de ses yeux. Mais que l’on pèse sur des balances de cristal l’amour de votre dame par rapport à celui d’une autre jeune fille que je vous montrerai briller lors de cette fête ; elle montrera à peine autant de beauté que celle qui brille déjà aujourd’hui.

ROMEO.
Je vais y aller, mais aucune telle vision ne sera montrée.

Mais de me réjouir de ma propre splendeur.
[ Ils sortent. ]

SCÈNE III. Chambre dans la maison des Capulet.
Entrent Lady Capulet et la Nourrice.
LADY CAPULET.
Nourrice, où est ma fille ? Fais-la venir à moi.
NOURRICE.
Par ma virginité, à douze ans déjà,
Je lui avais dit de venir. Eh bien, agneau ! Quelle petite !
Dieu m’en garde ! Où est cette enfant ? Juliette !
Entre Juliette.
JULIETTE.
Qui appelle donc ?
NOURRICE.
Votre mère.
JULIETTE.
Madame, je suis ici. Quel est votre désir ?
LADY CAPULET.
Voilà l’affaire. Nourrice, laisse-nous un instant,
Nous devons parler en secret. Nourrice, reviens,
J’ai changé d’avis, tu dois entendre notre conseil.
Tu sais que ma fille est d’un âge charmant.
NOURRICE.
Vraiment, je pourrais dire son âge jusqu’à l’heure.
LADY CAPULET.
Elle n’a pas quatorze ans.
NOURRICE.
Je parierais mes quatorze dents,
Et pourtant, pour être franche, j’en n’ai que quatre.

Elle n’a pas quatorze ans. Combien de temps reste-t-il avant la fête de Lammas ?
LADY CAPULET.
Deux semaines et quelques jours.
INSTITUTRICE.
Que ce soit un nombre pair ou impair, parmi tous les jours de l’année, elle aura quatorze ans à la veille de Lammas.
Susan et elle — que Dieu repose toutes les âmes chrétiennes ! — avaient le même âge. Eh bien, Susan est auprès de Dieu ; elle était trop bonne pour moi. Mais comme je l’ai dit, à la veille de Lammas elle aura quatorze ans ; alors elle se mariera, je m’en souviens bien.
Il y a maintenant onze ans depuis le tremblement de terre ; c’est ce jour-là qu’elle a été sevrée — je ne l’oublierai jamais —, parmi tous les jours de l’année : car j’avais mis de l’absinthe dans son biberon, assise au soleil sous le mur du pigeonnier ; mon mari et vous étiez alors à Mantoue. Non, j’ai bien de l’esprit. Mais comme je l’ai dit, quand elle a goûté l’absinthe au bout de son sein et l’a trouvée amère, cette pauvre petite, en voyant cela, s’est mise en colère et a refusé de boire ! « Secoue-toi », dit le pigeonnier : je crois qu’il n’était pas nécessaire de me faire travailler.
Depuis ce temps, il y a onze ans ; car déjà à ce moment-là elle pouvait se tenir debout toute seule ; non, par Dieu, elle pouvait courir et marcher partout ; car même la veille, elle s’était blessée au front, et alors mon mari — que Dieu soit avec son âme ! — c’était un homme joyeux, prit l’enfant : « Oui », dit-il, « vas-tu tomber sur ton visage ? Tu tomberas en arrière quand tu seras plus intelligente ; n’est-ce pas, Jule ? » Et, par ma foi, cette pauvre petite pleura et répondit « Oui ».
Voyons maintenant comment cette plaisanterie va se dérouler.
Je le garantis, même si je devais vivre mille ans…

Je ne dois jamais l’oublier. « Ne le feras-tu pas, Julie ? » dit-il ;
Et, pauvre sotte, elle hésita, puis dit « Oui ».
LADY CAPULET.
Assez de cela ; je t’en prie, tais-toi.
NOURRICE.
Oui, madame, mais je ne peux m’empêcher de rire,
En pensant qu’elle ait cessé de pleurer pour dire « Oui » ;
Pourtant, je suis sûre qu’elle avait sur le front
Une bosse aussi grosse que la pierre d’un jeune coq ;
Un choc dangereux, et elle criait amèrement.
« Oui », dit mon mari, « es-tu tombée sur ton visage ?
Tu tomberas en arrière quand tu seras plus âgée ;
Ne le feras-tu pas, Julie ? » Elle hésita, puis dit « Oui ».
JULIET.
Et toi aussi, je t’en prie, Nourrice, dis que c’est moi.
NOURRICE.
Tais-toi, j’ai fini. Que Dieu te garde dans sa grâce :
Tu étais le plus joli bébé que j’aie jamais allaité :
Et si je pouvais vivre assez longtemps pour te voir mariée, j’aurais accompli mon souhait.
LADY CAPULET.
Se marier, c’est justement du sujet
Pour lequel je suis venue parler. Dis-moi, ma fille Julie,
Quelle est ta disposition à te marier ?
JULIET.
C’est un honneur dont je ne rêve même pas.
NOURRICE.
Un honneur ! Si je n’étais pas ta seule nourrice,
Je dirais que tu as suçé la sagesse dans ton sein.
LADY CAPULET.
Eh bien, réfléchis maintenant au mariage : plus jeunes que toi,
Ici à Vérone, des dames respectables
Sont déjà devenues mères. D’après mes calculs,
J’étais ta mère à peu près à cet âge-là.

Vous êtes maintenant une servante. En bref donc :
Le vaillant Paris vous cherche pour son amour.
INSTITUTRICE.
Un homme, mademoiselle ! Madame, un tel homme
Que tout le monde – pourquoi, c’est un homme de cire.
DAME CAPULET.
L’été de Vérone n’a pas une telle fleur.
INSTITUTRICE.
Non, c’est une fleur, en vérité une très belle fleur.
DAME CAPULET.
Qu’en dites-vous ? Pouvez-vous aimer ce gentilhomme ?
Ce soir, vous le verrez à notre fête ;
Lisez le livre du visage du jeune Paris,
Et y trouverez la joie écrite par la plume de la beauté.
Examinez chaque trait de son visage marié,
Et voyez comment l’un complète l’autre ;
Et ce qui est caché dans ce beau livre,
Trouvez-le écrit au bord de ses yeux.
Ce précieux livre d’amour, cet amant sans couverture,
Pour le rendre plus beau, il ne lui manque qu’une couverture :
Le poisson vit dans la mer ; et c’est beaucoup d’orgueil
De paraître belle sans la beauté à l’intérieur.
Ce livre partage sa gloire aux yeux de nombreux gens,
Celui dont les cheveux sont attachés par des fermoirs en or dans cette histoire dorée ;
Ainsi, vous partagerez tout ce qu’il possède,
En l’ayant, en devenant pas moins belle.
INSTITUTRICE.
Pas moins, non, même plus. Les femmes grandissent grâce aux hommes.
DAME CAPULET.
Parlez brièvement : aimez-vous l’amour de Paris ?
JULIET.
J’essaierai d’aimer, si le regarder suffit à susciter l’amour :
Mais je ne plongerai mon regard que tant que votre consentement me donnera la force de le faire.

Entrez un serviteur.
SERVEUR.
Madame, les invités sont arrivés, le dîner est prêt, vous avez appelé, ma jeune dame vous demande, la nourrice jure dans la cuisine, et tout est en désordre. Je dois donc attendre ici ; je vous en prie, suivez-moi directement.
DAME CAPULET.
Nous te suivons.
[Le serviteur sort.]
Juliette, le comte reste.
NOURRICE.
Va, fille, que les nuits heureuses accompagnent les jours heureux.
[Ils sortent.]

SCÈNE IV. Une rue.
Entrent Roméo, Mercutio, Benvolio, avec cinq ou six masqués ;
Porteurs de torches et autres.
ROMÉO.
Quoi, ce discours sera-t-il prononcé pour notre excuse ?
Ou allons-nous partir sans explication ?
BENVOLIO.
Il n’y a pas lieu à tant de longueurs :
Nous ne voulons pas qu’un Cupidon, trompé par un foulard,
Portant un arc peint en bois de Tatar,
Effraie les dames comme un gardien de corbeaux ;
Ni de prologue improvisé, murmuré faiblement
Après le prompteur, pour notre entrée :
Mais qu’ils nous jugent selon eux-mêmes,
Nous les jugerons à notre tour, puis nous partirons.
ROMÉO.
Donnez-moi une torche, je ne suis pas fait pour marcher ainsi ;
Étant lourd, je porterai la lumière.

MERCUTIO.
Non, doux Roméo, il faut que tu danses.
ROMEO.
Moi, non, crois-moi ; toi, tu as des chaussures de danse, avec des semelles agiles. Moi, j’ai un cœur de plomb qui me cloue au sol, je ne peux pas bouger.
MERCUTIO.
Tu es amoureux, emprunte les ailes de Cupidon et vole plus haut que les limites ordinaires.
ROMEO.
Je suis trop profondément blessé par sa flèche pour voler avec ses plumes légères ; ainsi lié, je ne peux monter au-dessus de la tristesse morne. Sous le lourd fardeau de l’amour, je sombre.
MERCUTIO.
Et pour sombrer davantage, tu alourdis encore l’amour ; c’est une oppression trop grande pour quelque chose de délicat.
ROMEO.
L’amour est-il une chose délicate ? Il est trop rude, trop grossier, trop turbulent ; et il pique comme une épine.
MERCUTIO.
Si l’amour est rude avec toi, sois rude avec lui ; pique l’amour pour avoir été piqué, et tu le vaincras. Donne-moi un casque pour cacher mon visage : [Il met un masque.] Un voile sur un voile. Qu’importe à moi quel œil curieux remarquera mes défauts ? Voici mes sourcils épais qui rougiront pour moi.
BENVOLIO.
Viens, frappe et entre ; et dès que tu seras entré, que chacun se mette à danser.
ROMEO.
Donnez-moi une torche : que les insouciants, légers d’esprit, chatouillent ces herbes insensibles avec leurs talons ; car on m’a donné, par héritage, une phrase célèbre.

Je serai un support à bougies et je regarderai,
Le jeu n’a jamais été si équitable, et j’en ai assez.
MERCUTIO.
Tut, c’est bien le rat, selon les paroles du constable :
Si tu es un rat, nous te tirerons de la boue
Ou nous sauverons l’amour de Votre Révérence, dans lequel tu es coincé
Jusqu’aux oreilles. Viens, brûlons la lumière du jour, ho.
ROMEO.
Non, ce n’est pas ça.
MERCUTIO.
Je veux dire, monsieur, en retardant,
Nous gaspillons en vain nos lumières ; allumons des lumières de jour.
Prenez notre bonne intention, car notre jugement
S’exprime cinq fois là-bas, alors qu’une seule fois dans nos cinq sens.
ROMEO.
Et nous avons de bonnes intentions en allant à cette mascarade ;
Mais ce n’est pas judicieux d’y aller.
MERCUTIO.
Pourquoi, peut-on demander ?
ROMEO.
J’ai rêvé ce soir.
MERCUTIO.
Moi aussi.
ROMEO.
Eh bien, quel était ton rêve ?
MERCUTIO.
Les rêveurs mentent souvent.
ROMEO.
Endormis au lit, ils rêvent pourtant des choses vraies.
MERCUTIO.
Oh, alors, je vois que la Reine Mab a été avec toi.
C’est la sage-femme des fées, et elle vient

De forme pas plus grande qu’une pierre d’agate,
Sur l’index d’un échevin,
Elle est dessinée par une troupe de petits atomes
Sur le nez des hommes endormis :
Ses rayons de chariot sont faits de longues jambes de fileuses ;
Son couvercle, des ailes de sauterelles ;
Ses traces, des toiles d’araignées les plus fines ;
Ses colliers, des rayons aquatiques de la lumière lunaire ;
Son fouet, l’os d’un criquet ; son châtiment, du film ;
Son conducteur, une petite mouche vêtue de gris,
Pas même la moitié de la taille d’un petit ver rond
Piqué sur le doigt paresseux d’une servante :
Son char est une noisette vide,
Créée par le écureuil menuisier ou par un vieux ver,
Lorsque les fabricants de chars des fées perdent la tête.
Et dans cet état, elle galope nuit après nuit
À travers le cerveau des amoureux, et alors ils rêvent d’amour ;
Sur les genoux des courtisans, qui rêvent de révérences parfaites ;
Sur les doigts des avocats, qui rêvent constamment de leurs honoraires ;
Sur les lèvres des dames, qui rêvent de baisers,
Baisers que la colère de Mab frappe souvent de cloques,
Car leur haleine est empoisonnée par des douceurs :
Parfois, elle galope sur le nez d’un courtisan,
Et alors il rêve de trouver un bon parti ;
Parfois, elle arrive avec la queue d’un cochon d’offrande,
Frottant le nez d’un prêtre endormi,
Et alors il rêve d’un autre bénéfice :
Parfois, elle passe sur le cou d’un soldat,
Et alors il rêve de trancher des gorges étrangères,
De sièges, d’embuscades, d’épées espagnoles,
De salut à cinq brasses de profondeur ; puis aussitôt
Des tambours résonnent à ses oreilles, ce qui le fait sursauter et se réveiller ;
Et, effrayé ainsi, il prononce une ou deux prières,
Et se rendort. C’est bien cette Mab
Qui arrange les crins des chevaux pendant la nuit ;
Et qui transforme les cheveux des elfes en cheveux sales et négligés,
Cheveux dont, une fois dénoués, beaucoup de malheurs adviennent :

C’est la vieille femme, quand les servantes se couchent sur le dos,
Qui les presse et leur apprend d’abord à endurer,
Faisant d’elles des femmes au port altier :
C’est elle,—
ROMEO.
Calme-toi, calme-toi, Mercutio, calme-toi,
Tu ne dis que des bêtises.
MERCUTIO.
Vraiment, je parle de rêves,
Qui sont les enfants d’un esprit oisif,
Nés de rien d’autre que de vaines fantaisies,
Qui sont aussi éthérés que l’air,
Et plus changeants que le vent, qui courtise
Encore maintenant la poitrine glacée du nord,
Et, irrité, s’en éloigne, tournant son dos vers le sud où tombe la rosée.
BENVOLIO.
Ce vent dont tu parles nous éloigne de nous-mêmes :
Le dîner est terminé, et nous arriverons trop tard.
ROMEO.
J’ai peur d’arriver trop tôt : car mon esprit craint
Qu’une conséquence encore suspendue aux astres
Ne commence amèrement sa date funeste
Avec les festins de cette nuit ; et que s’achève
La durée d’une vie méprisée, close dans ma poitrine
Par quelque châtiment infâme de mort prématurée.
Mais celui qui guide mon destin
Dirige mes pas. Allons, braves messieurs !
BENVOLIO.
Battez, tambour.
[Ils sortent.]

SCÈNE V. Une salle dans la maison des Capulet.

Musiciens, attendez. Entrent les serviteurs.

PREMIER SERVITEUR :
Où est Potpan ? Pourquoi ne vient-il pas aider à débarrasser ?
Il déplace les assiettes ! Il gratte les assiettes !

DEUXIÈME SERVITEUR :
Quand les bonnes manières seront entre les mains d’un ou deux hommes seulement, et en plus sales, c’est répugnant.

PREMIER SERVITEUR :
Éloignez les tabourets, retirez l’armoire de la cour, prenez soin des assiettes.
Sois gentil, garde-moi un morceau de marchpane ; et puisque tu m’aimes, dis au portier d’inviter Susan Grindstone et Nell. Antony et Potpan !

DEUXIÈME SERVITEUR :
Oui, mon garçon, prêt.

PREMIER SERVITEUR :
On vous cherche, on vous appelle, on vous demande, dans la grande salle.

DEUXIÈME SERVITEUR :
Nous ne pouvons pas être ici et là en même temps. Allez, les gars, dépêchez-vous un peu, sinon tout sera pris par le temps.

[Ils sortent.]

Entrent Capulet, etc., avec les invités et les dames pour les masqués.

CAPULET :
Bienvenue, messieurs, mesdames. Ceux dont les orteils ne sont pas atteints de callosités danseront avec vous.
Ah, mesdemoiselles, laquelle d’entre vous refusera de danser maintenant ? Celle qui fait des gestes délicats, je jure qu’elle a des callosités. Suis-je assez près de vous maintenant ?
Bienvenue, messieurs ! J’ai connu le jour où je portais un masque et où je pouvais chuchoter une histoire à l’oreille d’une belle dame, quelque chose qui lui plairait ; mais c’est fini, c’est fini, c’est fini.
Bienvenue, messieurs ! Allez, musiciens, jouez.
De la place, de la place ! Et allez, les filles, vite !

[Musique qui joue, et ils dansent.]
Plus de lumière, vous coquins ; et tournez les tables,
Et éteignez le feu, la pièce devient trop chaude.
Ah, monsieur, ce divertissement inattendu est bienvenu.
Non, asseyez-vous, non, asseyez-vous, bon cousin Capulet,
Car vous et moi avons dépassé l’âge de danser ;
Depuis combien de temps n’avons-nous pas porté de masque, vous et moi ?
LE COUSIN DE CAPULET.
Par ma dame, trente ans.
CAPULET.
Quoi, mon ami, ce n’est pas tant que ça, ce n’est pas tant :
C’était après le mariage de Lucencio,
Que vient la Pentecôte aussi vite que possible,
Environ vingt-cinq ans ; et alors nous portions des masques.
LE COUSIN DE CAPULET.
C’est plus, c’est plus, son fils est plus âgé, monsieur ;
Son fils a trente ans.
CAPULET.
Voulez-vous me dire cela ?
Son fils n’était qu’un pupille il y a deux ans.
ROMEO.
Quelle dame est-ce, qui enrichit la main
De ce chevalier là-bas ?
SERVITEUR.
Je ne sais pas, monsieur.
ROMEO.
Oh, elle fait briller les torches !
On dirait qu’elle pend sur la joue de la nuit
Comme une gemme précieuse à l’oreille d’un Éthiopien ;
Une beauté trop riche pour être utilisée, trop chère pour cette terre !
Ainsi, une colombe blanche parmi des corbeaux
Se distingue parmi ses semblables, tout comme cette dame parmi les autres.
La danse terminée, je surveillerai l’endroit où elle se tient.

Et en touchant la sienne, bénissez ma main grossière.
Mon cœur a-t-il jamais aimé jusqu’à présent ? Le niez, ô vue !
Car je n’ai jamais vu de véritable beauté avant cette nuit.
TYBALT.
À sa voix, ce doit être un Montague.
Apporte-moi mon épée, garçon. Comment, ose ce serviteur
Venir ici, vêtu d’un masque ridicule,
Pour se moquer et mépriser notre solennité ?
Par le nom et l’honneur de ma famille,
Je ne considère pas comme un péché de le tuer.
CAPULET.
Mais enfin, parent ! Pourquoi te mettre en colère ainsi ?
TYBALT.
Oncle, c’est un Montague, notre ennemi ;
Un scélérat venu exprès pour se moquer de notre solennité ce soir.
CAPULET.
C’est le jeune Roméo, n’est-ce pas ?
TYBALT.
C’est bien lui, ce méchant Roméo.
CAPULET.
Calme-toi, cher neveu, laisse-le tranquille ;
Il se comporte comme un gentilhomme distingué.
Et, pour dire la vérité, Vérone le loue
Comme un jeune homme vertueux et bien élevé.
Je ne voudrais, même pour toute la richesse de la ville,
Le humilier dans ma propre maison.
Sois donc patient, ignore-le ; c’est ma volonté.
Si tu la respectes, montre-toi aimable et chasse ces froncements de sourcils,
Un air indigne pour un festin.
TYBALT.
Cela convient quand un tel scélérat est invité :

Je ne le supporterai pas.
CAPULET.
Il sera supporté.
Quoi, garçon ! Je dis qu’il le sera, va-t’en ;
Suis-je le maître ici, ou toi ? Va-t’en.
Tu ne le supporteras pas ! Dieu sauvera mon âme,
Tu vas provoquer une rébellion parmi mes invités !
Tu vas faire des histoires, tu seras le problème !
TYBALT.
Allons, oncle, c’est dommage.
CAPULET.
Va-t’en, va-t’en !
Tu es un garçon insolent. N’est-ce pas ?
Ce tour pourrait te nuire, je le sais.
Tu dois m’opposer ton refus ! Allons, il est temps.
Bien dit, mes chéris ! — Tu es un enfant gâté ; va-t’en :
Tais-toi, ou — Plus de lumière, plus de lumière ! — Honte à toi !
Je vais te faire taire. Quoi, calmez-vous, mes chéris.
TYBALT.
La patience contrainte par une colère obstinée
Fait trembler ma chair face à leurs salutations opposées.
Je m’éloignerai : mais cette intrusion,
Qui semble douce pour l’instant, se transformera en amertume.
[Il sort.]
ROMEO.
[À Juliette.] Si je profane de ma main indigne
Ce lieu sacré, le léger péché sera celui-ci :
Mes lèvres, deux pèlerins rougissants, sont prêtes
À adoucir ce contact rude par un baiser tendre.
JULIETTE.
Bon pèlerin, vous abusez trop de votre main,
En montrant ainsi une dévotion excessive ;
Car les saints ont des mains que les mains des pèlerins touchent,
Et paume contre paume, c’est le baiser sacré des pèlerins.

ROMEO.
Les saints n’ont-ils pas de lèvres, ni de pèlerins non plus ?
JULIET.
Oui, pèlerin, des lèvres qu’ils doivent utiliser pour prier.
ROMEO.
Oh, alors, chère sainte, laissez les lèvres faire ce que font les mains : qu’elles prient, je vous en prie, afin que la foi ne se transforme pas en désespoir.
JULIET.
Les saints ne bougent pas, même s’ils accordent leurs prières.
ROMEO.
Alors ne bougez pas tant que mon prière n’aura pas porté ses fruits. Ainsi, par mes lèvres, et grâce aux vôtres, mon péché est purifié.
[Il l’embrasse.]
JULIET.
Alors que mes lèvres prennent le péché que vos lèvres ont enlevé.
ROMEO.
Un péché de mes lèvres ? Ô transgression doucement exigée ! Rendez-moi mon péché.
JULIET.
Vous embrassez selon les règles.
INNOMMÉE.
Madame, votre mère souhaite vous parler.
ROMEO.
Qui est sa mère ?
INNOMMÉE.
Épousez-vous donc, célibataire ; sa mère, c’est la maîtresse de maison, une femme noble, sage et vertueuse. J’ai élevé sa fille, celle avec qui vous parliez. Je vous le dis : celui qui parviendra à la conquérir aura tout ce qu’il désire.

ROMEO.
Est-elle une Capulet ?
Oh, malheur ! Ma vie est la dette de mon ennemi.
BENVOLIO.
Partez, allez-vous-en ; le divertissement touche à sa fin.
ROMEO.
Oui, c’est ce que je crains ; mon inquiétude grandit.
CAPULET.
Non, messieurs, ne vous préparez pas à partir,
Nous avons un petit banquet stupide à organiser.
Vraiment ? Alors, je vous remercie tous ;
Je vous remercie, messieurs honnêtes ; bonne nuit.
Plus de torches ici ! Allons, au lit.
Ah, monsieur, par ma foi, il se fait tard,
Je vais me reposer.
[Tous sortent, sauf Juliette et la Nourrice.]
JULIETTE.
Viens ici, Nourrice. Qui est ce monsieur là-bas ?
NOURRICE.
Le fils et héritier du vieux Tiberio.
JULIETTE.
Et celui qui sort maintenant par la porte, qui est-ce ?
NOURRICE.
Eh bien, je crois que c’est le jeune Petruchio.
JULIETTE.
Et celui qui suit ici, qui ne veut pas danser ?
NOURRICE.
Je ne sais pas.
JULIETTE.
Va lui demander son nom. S’il est marié,
Ma tombe sera mon lit de noces.

INfirmière.
Son nom est Roméo, et il est un Montaigu,
le seul fils de votre grand ennemi.
JULIETTE.
Mon seul amour né de ma seule haine !
Vu trop tôt sans le connaître, connu trop tard !
Quel étrange destin pour l’amour,
de devoir aimer un ennemi haï.
INfirmière.
Qu’est-ce donc ? Qu’est-ce donc ?
JULIETTE.
Un vers que j’ai appris tout à l’heure
d’une personne avec qui j’ai dansé.
[Quelqu’un crie à l’intérieur : « Juliette ».]
INfirmière.
Dans un instant, dans un instant !
Allons-nous-en, tous les étrangers sont partis.
[Ils sortent.]

ACTE II

Entrent les Choristes.
CHORISTES.
Maintenant, le vieux désir gît sur son lit de mort,
Et un jeune amour aspire à en être l’héritier ;
Celle que l’amour a tant désirée au point de vouloir en mourir,
Mariée à la tendre Juliette, n’est plus belle.
Maintenant, Roméo est aimé, et il aime à nouveau,
Tout aussi ensorcelé par le charme de ses yeux ;
Mais il doit se plaindre à son prétendu ennemi,
Et elle vole le doux appât de l’amour aux crochets effrayants :
Considéré comme un ennemi, il ne peut pas exprimer
Les vœux que les amoureux ont coutume de jurer ;
Et elle, tout aussi amoureuse, a bien moins de moyens
Pour rencontrer son nouvel amour n’importe où.
Mais la passion leur donne la force, le temps, pour se rencontrer,
Adoucissant les extrêmes par une douceur extrême.
[Sortie.]

SCÈNE I. Un endroit ouvert attenant au jardin des Capulet.
Entre Roméo.
ROMÉO.
Puis-je avancer alors que mon cœur reste ici ?
Reviens en arrière, terre insensible, et trouve ton centre.
[Il grimpe le mur et saute à l’intérieur.]

Entrent Benvolio et Mercutio.
BENVOLIO.
Roméo ! Mon cousin Roméo ! Roméo !
MERCUTIO.
Il est sage,
Et, par ma vie, il l’a ramené chez lui pour dormir.
BENVOLIO.
Il est parti par ici, et a sauté par-dessus le mur du verger :
Appelle, bon Mercutio.
MERCUTIO.
Non, je vais aussi faire un sort.
Roméo ! Caprices ! Fou ! Passion ! Amant !
Apparais sous la forme d’un soupir,
Dis seulement une rime, et je serai satisfait ;
Crie seulement « Ah moi ! » Prononce seulement Amour et colombe ;
Parle à ma commère Vénus d’un mot doux,
D’un surnom pour son fils aveugle et héritier,
Le jeune Abraham Cupidon, celui qui a tiré si bien
Lorsque le roi Cophetua aimait la servante mendiante.
Il n’entend pas, il ne bouge pas, il ne se meut pas ;
L’ape est morte, et je dois le faire apparaître.
Je t’invoque par les beaux yeux de Rosaline,
Par son front haut et ses lèvres vermeilles,
Par son pied délicat, sa jambe droite et sa cuisse frémissante,
Et par les terres qui s’y trouvent à proximité,
Pour que tu apparaisse à notre vue sous ton apparence.
BENVOLIO.
Mais s’il t’entend, cela le fâchera.
MERCUTIO.
Cela ne peut pas le fâcher. Ce qui le fâcherait,
C’est de faire apparaître un esprit dans le cercle de sa maîtresse,
D’une nature étrange, le laissant là jusqu’à ce qu’elle l’y place
Et le fasse disparaître par un sort ;
Ce serait de la malveillance. Mon invocation

Il est juste et honnête ; et, au nom de sa maîtresse,
je ne souhaite que de le faire ressortir.
BENVOLIO.
Viens, il s’est caché parmi ces arbres
pour passer du temps avec la nuit amusante.
Son amour est aveugle, et cela convient mieux à l’obscurité.
MERCUTIO.
Si l’amour est aveugle, il ne peut pas atteindre sa cible.
Maintenant, il va s’asseoir sous un prunier
et souhaiter que sa maîtresse soit ce genre de fruit
que les jeunes filles appellent pruniers lorsqu’elles rient seules.
Ô Roméo, si seulement elle l’était, ô si seulement elle l’était
une prune à chair ouverte et toi une poire à peau épaisse !
Roméo, bonne nuit. Je vais me coucher dans mon lit.
Ce lit de camp est trop froid pour que je puisse dormir.
Viens, allons-nous-en ?
BENVOLIO.
Alors vas-y ; car c’est en vain
de le chercher ici, puisqu’il ne veut pas être trouvé.
[Ils sortent.]

SCÈNE II. Le jardin des Capulet.
Entre Roméo.
ROMEO.
Il se moque de cicatrices qui n’ont jamais connu de blessure.
Juliet apparaît à une fenêtre.
Mais attends, quelle lumière brille par cette fenêtre ?
C’est l’aube, et Juliet est le soleil !
Lève-toi, beau soleil, et tue la lune envieuse,
qui est déjà malade et pâle de tristesse,
car tu es bien plus belle qu’elle en tant que servante.
Ne sois pas sa servante, puisqu’elle est envieuse ;
sa robe de vestale n’est que maladive et verdâtre.

Et seuls les fous le portent ; jette-le loin.
C’est ma dame, ô c’est mon amour !
Ah, si seulement elle savait qu’elle l’était !
Elle parle, pourtant elle ne dit rien. Qu’importe ?
Son regard parle, je lui répondrai.
Je suis trop audacieux : ce n’est pas à moi qu’elle parle.
Deux des étoiles les plus belles du ciel,
Ayant une affaire à régler, demandent à ses yeux
De scintiller dans leurs sphères jusqu’à leur retour.
Et si ses yeux étaient là, eux dans sa tête ?
La splendeur de ses joues mettrait ces étoiles en déshonneur,
Comme la lumière du jour met en déshonneur une lampe ; ses yeux au ciel
Brilleraient si fort à travers les airs
Que les oiseaux chanteraient, croyant que ce n’est pas la nuit.
Vois comme elle appuie sa joue sur sa main.
Ah, si seulement j’étais un gant sur cette main,
Pour pouvoir toucher cette joue.

JULIETTE.
Ah, mon Dieu.

ROMEO.
Elle parle.
Oh, parle encore, ange radieux, car tu es
D’aussi grande gloire pour cette nuit, au-dessus de ma tête,
Que l’est un messager ailé du ciel
Aux yeux émerveillés et levés vers lui
Des mortels qui se retournent pour le contempler
Lorsqu’il traverse les nuages paresseux
Et vole sur le sein de l’air.

JULIETTE.
Oh, Roméo, Roméo, pourquoi es-tu Roméo ?
Nie ton père et renie ton nom.
Ou, si tu ne veux pas, jure-moi simplement ton amour,
Et je ne serai plus une Capulet.

ROMEO.
[À part.] Dois-je écouter davantage, ou dois-je parler maintenant ?

JULIETTE.
Ce n’est que ton nom qui est mon ennemi ;
Tu es toi-même, même si tu n’es pas un Montague.
Qu’est-ce qu’un Montague ? Ce n’est ni la main ni le pied,
Ni le bras, ni le visage, ni aucune autre partie
Appartenant à un homme. Ô, sois un autre nom !
Qu’y a-t-il dans un nom ? Ce que nous appelons rose
Porterait le même parfum doux sous un autre nom ;
Ainsi Roméo, s’il n’était pas appelé Roméo,
Conserverait cette précieuse perfection qu’il possède
Sans ce titre. Roméo, abandonne ton nom,
Et en échange de ce nom, qui n’est pas une partie de toi,
Prends-moi toute entière.

ROMEO.
Je te crois sur parole.
Appelle-moi simplement amour, et je serai rebaptisé ;
Désormais, je ne serai plus jamais Roméo.

JULIETTE.
Quel homme es-tu donc, ainsi voilé dans la nuit,
Pour trébucher ainsi sur mes conseils ?

ROMEO.
À cause d’un nom,
Je ne sais pas comment te dire qui je suis :
Mon nom, chère sainte, est haï par moi-même,
Car il est l’ennemi de toi.
Si je l’avais écrit, j’arracherais ces mots.

JULIETTE.
Mes oreilles n’ont pas encore entendu cent mots
De ta langue, pourtant je reconnais ta voix.
N’es-tu pas Roméo, et un Montague ?

ROMEO.
Ni l’un ni l’autre, belle jeune fille, si cela te déplaît.

JULIETTE.
Dis-moi, comment es-tu venu ici, et pourquoi ?

Les murs du verger sont hauts et difficiles à escalader,
Et c’est un lieu de mort, étant donné qui tu es,
Si l’un de mes proches te trouve ici.
ROMEO.
Avec les ailes légères de l’amour, j’ai franchi ces murs,
Car des limites de pierre ne peuvent retenir l’amour,
Et ce que l’amour peut faire, l’amour ose tenter :
Par conséquent, tes proches ne sont pas un obstacle pour moi.
JULIET.
S’ils te voient, ils te tueront.
ROMEO.
Hélas, il y a plus de danger dans ton regard
Que vingt de leurs épées. Sois seulement douce,
Et je suis à l’abri de leur hostilité.
JULIET.
Je ne voudrais pour rien au monde qu’ils te voient ici.
ROMEO.
J’ai la cape de la nuit pour me cacher à leurs yeux,
Et tant que tu m’aimes, qu’ils me trouvent ici.
Ma vie vaudrait mieux être terminée par leur haine
Que prolongée sans ton amour.
JULIET.
Par qui as-tu découvert cet endroit ?
ROMEO.
Par l’amour, qui m’a d’abord poussé à chercher ;
Il m’a prêté son conseil, et j’ai prêté mes yeux.
Je ne suis pas pilote ; pourtant, même si tu étais aussi loin
Que cette rive baignée par la mer la plus lointaine,
je prendrais le risque pour un tel trésor.
JULIET.
Tu sais que le masque de la nuit est sur mon visage,
Sinon une rougeur de jeune fille teinterait mes joues
Pour ce que tu m’as entendue dire ce soir.
J’aimerais tant rester dans l’apparence, j’aimerais tant nier

Voilà ce que j’ai dit ; mais adieu, compliments.
M’aimes-tu ? Je sais que tu diras oui,
Et j’accepterai tes paroles. Pourtant, si tu jures,
Tu pourrais te révéler menteur. On dit que Jupiter rit des serments des amants. Ô doux Roméo,
Si tu m’aimes, le dis avec sincérité.
Ou si tu penses que je me laisse gagner trop vite,
Je froncerai les sourcils, serai capricieuse et te dirai non,
Afin que tu me courtises. Sinon, jamais au monde.
En vérité, beau Montague, je t’aime trop ;
C’est pourquoi tu peux croire que mon comportement est léger :
Mais fais-moi confiance, monsieur, je serai plus fidèle
Que ceux qui ont plus d’artifice pour feindre l’indifférence.
J’aurais dû feindre davantage, je dois l’avouer,
Mais tu as entendu, avant même que je m’en aperçoive,
Ma véritable passion ; pardonne-moi donc,
Et ne attribue pas cette faiblesse à un amour superficiel,
Que la nuit noire a ainsi révélé.
ROMEO.
Madame, par cette lune bénie là-bas,
Qui teint d’argent tous ces sommets d’arbres fruitiers,—
JULIET.
Oh, ne jure pas par la lune, cette lune inconstante,
Qui change chaque mois dans son orbite,
De peur que ton amour ne se montre tout aussi changeant.
ROMEO.
Par quoi dois-je jurer ?
JULIET.
Ne jure pas du tout.
Ou, si tu veux, jure par ta grâce même,
Qui est le dieu de mon idolâtrie,
Et je te croirai.
ROMEO.
Si c’est l’amour cher de mon cœur,—

JULIETTE.
Eh bien, ne jure pas. Bien que je sois heureuse de te voir,
je ne ressens aucune joie à cause de ce contrat ce soir ;
il est trop imprudent, trop irréfléchi, trop soudain,
trop semblable à l’éclair, qui disparaît avant même qu’on puisse dire : « Il éclaire ». Bonne nuit, mon cher.
Ce bourgeon d’amour, sous le souffle mûrissant de l’été,
pourra devenir une belle fleur lorsque nous nous reverrons.
Bonne nuit, bonne nuit. Que le doux repos et la tranquillité
viennent à ton cœur comme ils viennent au mien.

ROMEO.
Oh, vas-tu me laisser ainsi insatisfait ?

JULIETTE.
Quelle satisfaction peux-tu avoir ce soir ?

ROMEO.
L’échange de ta promesse fidèle d’amour contre la mienne.

JULIETTE.
Je t’ai donnée avant même que tu ne la demandes ;
et pourtant, j’aimerais la donner encore.

ROMEO.
Voudrais-tu la reprendre ? Pour quelle raison, mon amour ?

JULIETTE.
Simplement pour être franche et te la donner à nouveau.
Mais je ne désire que ce que j’ai déjà ;
ma générosité est aussi infinie que la mer,
mon amour tout aussi profond ; plus je te donne,
plus j’en ai, car les deux sont infinis.
J’entends du bruit à l’intérieur. Mon cher, adieu.
[La nourrice appelle à l’intérieur.]
J’arrive, bonne nourrice ! — Ô Montague, sois fidèle.
Attends un instant, je reviens.
[Elle sort.]

ROMEO.
Oh, nuit bénie, bénie nuit. J’ai peur…

Comme c’est la nuit, tout cela n’est qu’un rêve,
Trop doux pour être réel.
Entre Juliette.
JULIETTE.
Trois mots, cher Roméo, et vraiment bonne nuit.
Si ton amour est honorable,
Et si ton dessein est le mariage, envoie-moi un message demain,
Par quelqu’un que je ferai venir à toi,
Là où et à l’heure que tu voudras célébrer la cérémonie,
Je déposerai toute ma fortune à tes pieds
Et te suivrai, mon seigneur, partout dans le monde.
INSTITUTRICE.
[À l’intérieur.] Madame.
JULIETTE.
J’arrive, tout de suite.— Mais si tu n’as pas de bonnes intentions,
Je t’en supplie,—
INSTITUTRICE.
[À l’intérieur.] Madame.
JULIETTE.
J’arrive dans un instant—
Pour mettre fin à ta querelle et me laisser à ma peine.
Demain, j’enverrai un message.
ROMEO.
Que mon âme prospère ainsi,—
JULIETTE.
Mille fois bonne nuit.
[Elle sort.]
ROMEO.
Mille fois pire, de ne pas avoir ta lumière.
L’amour va vers l’amour comme des écoliers vers leurs livres,
Mais l’amour, loin de l’amour, regagne l’école avec des regards sombres.
[Il s’éloigne lentement.]
Reentre Juliette.

JULIETTE.
Hélas ! Roméo, hélas ! Ah, si seulement j’avais la voix d’un fauconnier pour attirer à nouveau ce tendre être vers moi.
L’esclavage rend la voix rauque ; on ne peut pas parler fort. Sinon, je déchirerais la grotte où se trouve Écho, afin que sa langue, déjà légère, devienne encore plus rauque que la mienne, à force de répéter le nom de mon Roméo.

ROMÉO.
C’est mon âme qui appelle mon nom.
Comme les voix des amants sont douces et mélodieuses la nuit, comme une musique délicate pour les oreilles qui écoutent.

JULIETTE.
Roméo.

ROMÉO.
Ma chérie ?

JULIETTE.
À quelle heure demain dois-je envoyer quelqu’un vers toi ?

ROMÉO.
Vers neuf heures.

JULIETTE.
Je ne manquerai pas. Il reste vingt ans avant cela.
J’ai oublié pourquoi je t’ai fait revenir.

ROMÉO.
Laisse-moi rester ici jusqu’à ce que tu t’en souviennes.

JULIETTE.
Je vais oublier, à force que tu restes là, te rappelant combien j’aime ta compagnie.

ROMÉO.
Et je resterai, pour que tu continues d’oublier, en oubliant tout autre foyer que celui-ci.

JULIETTE.
Il fait presque jour ; je voudrais que tu partes.

Et pourtant, pas plus loin qu’un oiseau capricieux,
Qui lui permet de sauter un peu hors de sa main,
Comme un pauvre prisonnier dans ses chaînes tordues,
Et qui, avec un fil de soie, le ramène aussitôt,
Ainsi jaloux de sa liberté.
ROMEO.
Je voudrais être ton oiseau.
JULIET.
Chéri, moi aussi ;
Mais je te tuerais en te chérissant trop.
Bonne nuit, bonne nuit. La séparation est une douleur si douce
Que je dirai bonne nuit jusqu’au matin.
[Elle sort.]
ROMEO.
Que le sommeil règne sur tes yeux, la paix dans ta poitrine.
Ah, si seulement j’étais sommeil et paix, si doux au repos !
Je vais maintenant à la cellule de mon père fantôme,
Pour demander son aide et lui raconter mon malheur.
[Il sort.]

SCÈNE III. La cellule du frère Laurent.
Le frère Laurent entre avec un panier.
FRÈRE LAURENT.
Le matin aux yeux gris sourit à la nuit soucieuse,
Rayant les nuages orientaux de traits de lumière ;
Et l’obscurité tachetée, comme un ivrogne, vacille
Loin du chemin du jour, tracé par les roues ardentes de Titan.
Avant que le soleil ne lève son œil brûlant,
Pour réjouir le jour et faire sécher la rosée humide de la nuit,
Je dois remplir cette cage d’osier que nous avons
De plantes funestes et de fleurs aux jus précieux.
La terre, mère de la nature, est aussi sa tombe ;
Ce qui est sa fosse funéraire est aussi son ventre :

Et de son sein naissent des enfants de diverses sortes,
Nous qui tétons son sein naturel.
Beaucoup sont excellents par de nombreuses vertus,
Aucun ne l’est que pour certaines, et pourtant tous sont différents.
Ô, grande est la grâce puissante qui réside
Dans les plantes, les herbes, les pierres et leurs véritables qualités.
Car rien n’est si vil sur terre qui ne procure
À la terre un bien particulier ;
Ni rien n’est si bon qui, détourné de son usage légitime,
S’éloigne de sa véritable nature et sombre dans l’abus.
La vertu elle-même devient vice lorsqu’elle est mal utilisée,
Et le vice peut parfois être honoré par l’action.

Entre Roméo.

Dans la peau tendre de cette fleur fragile,
Le poison habite, tandis que le remède possède son pouvoir :
En effet, en le sentant, il réjouit chaque partie du corps ;
En le goûtant, il tue tous les sens ainsi que le cœur.
Deux rois opposés campent constamment en nous,
Tant chez l’homme que chez les herbes : la grâce et la volonté brutale ;
Et là où le pire l’emporte,
Très vite la mort putride dévore cette plante.

ROMEO.
Bonjour, père.

FRÈRE LAURENS.
Benedicite !
Quelle langue douce me salue si tôt ?
Fils, cela indique un esprit troublé
Qui va si vite dire bonjour à son lit.
L’inquiétude veille dans l’œil de tout vieillard,
Et là où règne l’inquiétude, le sommeil ne vient jamais ;
Mais là où la jeunesse intacte, au cerveau clair,
Pose ses membres, là règne un sommeil doré.
Ainsi, ta ponctualité m’assure
Que tu es tourmenté par quelque fièvre ;
Ou sinon, j’ai raison : notre Roméo n’a pas dormi cette nuit.

ROMEO.
Ceci est vrai ; le repos le plus doux m’était destiné.
FRÈRE LAURENS.
Que Dieu pardonne le péché. Étais-tu avec Rosaline ?
ROMEO.
Avec Rosaline, mon père spectral ? Non.
J’ai oublié ce nom, ainsi que la peine qu’il représente.
FRÈRE LAURENS.
Voilà mon bon fils. Mais où étais-tu alors ?
ROMEO.
Je te le dirai avant même que tu ne me le demandes à nouveau.
J’étais en festin avec mon ennemi,
Là où soudainement quelqu’un m’a blessé,
Celui-là même qui a été blessé par moi. Nos remèdes
Se trouvent dans ton aide et ta médecine sacrée.
Je n’éprouve aucune haine, homme béni ; car, vois-tu,
Ma prière soutient également mon ennemi.
FRÈRE LAURENS.
Sois clair, bon fils, et simple dans tes paroles ;
Une confession obscure ne mène qu’à une réponse obscure.
ROMEO.
Alors sache clairement que l’amour cher de mon cœur est tourné
Vers la belle fille du riche Capulet.
Comme mon amour pour elle, son amour est tourné vers moi ;
Et ensemble, à moins que tu ne les unisses
Par un mariage sacré. Quand, où, comment
Nous nous sommes rencontrés, nous nous sommes aimés et échangé des vœux,
Je te le dirai en chemin ; mais je t’en prie,
Accorde-nous ta bénédiction pour nous marier aujourd’hui.
FRÈRE LAURENS.
Saint François ! Quel changement !
Rosaline, que tu aimais tant, l’as-tu abandonnée si vite ? L’amour des jeunes gens ne réside donc pas vraiment dans leur cœur, mais dans leurs yeux.

Jésus Marie, quelle quantité de sel
A lavé tes joues pâles pour Rosaline !
Combien d’eau salée gaspillée en vain,
Pour assaisonner un amour qui n’en a pas le goût.
Le soleil n’a pas encore effacé de là-haut tes soupirs,
Tes vieux gémissements résonnent encore dans mes oreilles anciennes.
Vois, sur ta joue reste la tache
D’une vieille larme qui n’a pas encore été lavée.
Si auparavant tu étais toi-même, et ces malheurs tiens,
Toi et ces malheurs étaient tous pour Rosaline ;
Es-tu changé ? Prononce alors cette sentence :
Les femmes peuvent tomber quand les hommes n’ont plus de force.

ROMEO.
Tu m’as souvent grondé d’aimer Rosaline.
FRÈRE LAURENS.
Pour être trop tendre, non pour aimer, mon élève.
ROMEO.
Et tu m’as ordonné de enterrer l’amour.
FRÈRE LAURENS.
Non pas dans une tombe
Où l’on met l’un pour en avoir un autre à côté.
ROMEO.
Je t’en prie, ne me gronde pas ; celle que j’aime maintenant
Accorde grâce pour grâce et amour pour amour.
L’autre ne faisait pas ainsi.
FRÈRE LAURENS.
Oh, elle savait bien
Que ton amour se lisait par cœur, sans savoir écrire.
Mais viens, jeune hésitant, viens, viens avec moi ;
En un point, je serai ton aide ;
Car cette alliance peut s’avérer si heureuse,
Qu’elle transformera la rancune entre vos familles en amour pur.
ROMEO.
Oh, partons vite ; j’ai soudain grand besoin de partir.

FRÈRE LAWRENCE.
Sagement et lentement ; ceux qui courent trop vite trébuchent.
[Ils sortent.]

SCÈNE IV. Une rue.
Entrent Benvolio et Mercutio.
MERCUTIO.
Où diable peut bien être ce Roméo ? N’est-il pas rentré ce soir ?
BENVOLIO.
Pas chez son père ; j’ai parlé à son serviteur.
MERCUTIO.
Ah, cette même fille pâle et sans cœur, cette Rosaline, le tourmente tellement qu’il va sûrement devenir fou.
BENVOLIO.
Tybalt, le parent du vieux Capulet, a envoyé une lettre à la maison de son père.
MERCUTIO.
Un défi, par ma vie !
BENVOLIO.
Roméo y répondra.
MERCUTIO.
N’importe qui qui sait écrire peut répondre à une lettre.
BENVOLIO.
Non, il répondra au destinataire de la lettre, pour montrer comment il ose le faire, puisqu’on l’y a provoqué.
MERCUTIO.
Hélas, pauvre Roméo, il est déjà mort, poignardé par l’œil noir d’une fille pâle ; transpercé par une chanson d’amour, le cœur lui-même fendu par la hampe d’un arc aveugle. Et est-ce là un homme capable d’affronter Tybalt ?
BENVOLIO.
Mais qu’est-ce que Tybalt, après tout ?

MERCUTIO.
Plus que prince des chats. Oh, c’est le courageux capitaine des compliments.
Il combat au rythme de tes chansons, respectant le tempo, la distance et la proportion.
Il pose son repos minimal, un, deux, et le troisième dans ta poitrine : un véritable boucher de bouton de soie, un dueliste, un dueliste ; un gentilhomme de la première maison, de la première et de la seconde cause. Ah, le passé immortel, le punto reverso, l’herbe.

BENVOLIO.
Quoi ?

MERCUTIO.
La peste de ces fantaisies affectées, de ce bégaiement ridicule ; ces nouveaux ajusteurs d’accent. Par Jésus, une très bonne épée, un homme très grand, une très bonne prostituée.
N’est-ce pas chose lamentable, grand-père, que nous soyons ainsi tourmentés par ces mouches étranges, ces faiseurs de mode, ces « pardonnez-moi », qui tiennent tant à la nouvelle forme qu’ils ne peuvent s’asseoir tranquillement sur le vieux banc ? Oh, leurs os, leurs os !

Entre Roméo.

BENVOLIO.
Voici Roméo, voici Roméo !

MERCUTIO.
Sans sa rosette, comme un hareng séché. Oh, chair, chair, combien es-tu devenue poissonneuse !
Auparavant, il était pour les vers dans lesquels Pétrarque s’exprimait. Laura, sa dame, n’était qu’une servante de cuisine — mariée, elle aurait eu un meilleur amoureux pour composer des vers à son sujet : Didon, une femme mal fagotée ; Cléopâtre, une gitane ; Hélène et Héro, des paysannes et des prostituées ; Thisbé, une fille aux yeux gris, mais pas vraiment adaptée. Signor Roméo, bonjour ! Voilà une salutation française pour ton charabia français. Tu nous as donné une contrefaçon hier soir.

ROMEO.
Bonjour à vous deux. Quelle contrefaçon vous ai-je donnée ?

MERCUTIO.
Le faux, monsieur, le faux ; ne pouvez-vous pas comprendre ?

ROMEO.
Pardon, bon Mercutio, j’avais beaucoup de travail, et dans une telle situation, on peut négliger les convenances.

MERCUTIO.
Cela revient à dire que, dans un cas comme le tien, on est obligé de s’incliner profondément.
ROMEO.
Tu veux dire, de faire une révérence.
MERCUTIO.
Tu as tout à fait raison.
ROMEO.
Quelle explication très courtoise !
MERCUTIO.
Non, c’est moi qui suis l’incarnation même de la courtoisie.
ROMEO.
Rose, comme une fleur.
MERCUTIO.
Exactement.
ROMEO.
Alors ma chaussure est bien fleurie.
MERCUTIO.
Mon cher, suis cette plaisanterie jusqu’à ce que ta chaussure soit complètement usée ; ainsi, quand il ne restera plus qu’une seule semelle, la plaisanterie subsistera, unique et remarquable.
ROMEO.
Ô plaisanterie à une seule semelle, vraiment unique en son genre !
MERCUTIO.
Viens entre nous, bon Benvolio ; mes esprits faiblissent.
ROMEO.
Éperons et fouets, éperons et fouets ; sinon j’appellerai quelqu’un pour m’aider.
MERCUTIO.
Non, si tes esprits s’égarent dans des pistes sans issue, j’en ai assez. Car tu as plus de folie dans un seul de tes esprits que je n’en ai certainement dans les cinq ensemble. Étais-je avec vous là-bas pour cette oie ?

ROMEO.
Tu n’étais jamais avec moi pour rien, quand tu n’étais pas là pour le canard.
MERCUTIO.
Je te mordrai à l’oreille pour cette plaisanterie.
ROMEO.
Non, bon canard, ne mords pas.
MERCUTIO.
Ton esprit est un sucre très amer, c’est une sauce très piquante.
ROMEO.
Et n’est-il donc pas bien servi à un canard doux ?
MERCUTIO.
Voilà là un esprit de chevreuil, qui s’étend d’un pouce de largeur à une once de largeur.
ROMEO.
Je l’allonge à cause de ce mot « large », qui, ajouté au canard, prouve que tu es un canard très large, de part en part.
MERCUTIO.
Eh bien, n’est-ce pas mieux maintenant que de gémir d’amour ? Maintenant tu es sociable, maintenant tu es Roméo ; maintenant tu es ce que tu es, par l’art autant que par la nature. Car cet amour ridicule est comme un grand animal sauvage, qui court çà et là pour cacher son trésor dans un trou.
BENVOLIO.
Arrête, arrête.
MERCUTIO.
Tu veux que j’arrête mon récit contre ma volonté.
BENVOLIO.
Sinon, tu aurais rendu ton récit trop long.
MERCUTIO.
Oh, tu te trompes ; je voulais le rendre court, car j’en étais arrivé au fond de mon histoire, et j’avais vraiment l’intention de ne plus m’y attarder.

Entrent l’infirmière et Pierre.
ROMEO.
Voilà de bons vêtements !
Une voile, une voile !
MERCUTIO.
Deux, deux : une chemise et un tablier.
INFIRMIÈRE.
Pierre !
PIERRE.
J’arrive.
INFIRMIÈRE.
Mon éventail, Pierre.
MERCUTIO.
Bon Pierre, pour cacher son visage ; car son éventail est plus beau que son visage.
INFIRMIÈRE.
Que Dieu vous bénisse, messieurs.
MERCUTIO.
Que Dieu vous bénisse aussi, belle dame.
INFIRMIÈRE.
Est-ce bien dit ?
MERCUTIO.
C’est tout à fait juste, je vous le dis ; car la main grossière de l’horloge indique maintenant midi.
INFIRMIÈRE.
Allons donc ! Quel homme êtes-vous ?
ROMEO.
Un homme, belle dame, que Dieu a créé pour se détruire lui-même.
INFIRMIÈRE。
Par ma foi, c’est bien dit ; pour se détruire lui-même, dites-vous ? Messieurs, peut-être l’un de vous sait-il où je peux trouver le jeune Roméo ?

ROMEO.
Je peux vous le dire : mais le jeune Roméo sera plus âgé lorsque vous le trouverez que lorsqu vous l’avez cherché. Je suis le plus jeune de ce nom, à cause d’un autre qui est pire.
INSTITUTRICE.
Vous avez raison.
MERCUTIO.
Oui, est-ce que le pire est bien ? Très bien, en vérité ; judicieusement, judicieusement.
INSTITUTRICE.
Si c’est bien vous, monsieur, j’aimerais avoir un peu de confiance en vous.
BENVOLIO.
Elle va l’inviter à dîner.
MERCUTIO.
Une prostituée, une prostituée, une prostituée ! Eh bien !
ROMEO.
Qu’as-tu trouvé ?
MERCUTIO.
Pas de lièvre, monsieur ; sauf peut-être un lièvre dans une tarte de Carême, qui est déjà un peu aigre et desséchée avant même d’être consommée.
[Chante.]
Un vieux lièvre desséché,
Un vieux lièvre desséché,
C’est une très bonne viande en Carême ;
Mais un lièvre qui est déjà desséché
C’est trop pour vingt personnes
Lorsqu’il est déjà aigre avant d’être mangé.
Roméo, viendrez-vous chez votre père ? Nous irons dîner là-bas.
ROMEO.
Je vous suivrai.
MERCUTIO.
Adieu, vieille dame ; adieu, madame, madame, madame.
[Mercutio et Benvolio sortent.]

INSTITUTRICE.
Je vous en prie, monsieur, quel marchand impudent était-ce donc, si plein de ses vantardises ?
ROMEO.
Un gentilhomme, institutrice, qui aime entendre parler de lui-même ; il dira en une minute plus de choses qu’il ne pourra en dire en un mois.
INSTITUTRICE.
Et s’il dit quoi que ce soit contre moi, je le maîtriserai moi-même ; même s’il est plus fort que moi, ou même vingt comme lui. Et si je ne peux pas le faire, je trouverai ceux qui le pourront. Misérable scélérat ! Je ne suis pas l’une de ses maîtresses ; je ne suis pas l’une de ses complices… Et toi aussi, tu dois rester là sans rien faire et laisser chaque scélérat se servir de moi à sa guise !
PETER.
Je n’ai vu personne se servir de vous à sa guise ; si c’était le cas, j’aurais rapidement sorti mon arme. Je vous assure que je oserais me battre aussi vite que n’importe qui d’autre, si j’en ai l’occasion dans une bonne bagarre, avec la loi de mon côté.
INSTITUTRICE.
Par Dieu, je suis tellement agitée que tout en moi tremble. Misérable scélérat ! Je vous en prie, monsieur, un mot : comme je vous l’ai dit, ma jeune maîtresse m’a chargée de vous demander ; ce qu’elle m’a demandé de vous dire, je le garderai pour moi. Mais d’abord, laissez-moi vous dire que si vous la conduisiez dans un paradis de fous, comme on dit, ce serait un comportement vraiment honteux, car cette jeune femme est innocente. Donc, si vous agissiez mal envers elle, ce serait vraiment une chose indigne de toute dame, et un comportement très méprisable.
ROMEO.
Institutrice, recommandez-moi à votre maîtresse. Je vous le jure…
INSTITUTRICE.
Ah, je lui dirai tout cela, croyez-moi. Mon Dieu, elle sera une femme heureuse.
ROMEO.
Que comptez-vous lui dire, institutrice ? Vous ne m’écoutez pas.
INSTITUTRICE.
Je lui dirai, monsieur, que vous faites cette promesse, ce qui, à mon avis, constitue une offre digne d’un gentilhomme.

ROMEO.
Dis-lui de trouver un moyen pour venir ce soir,
Et là, dans la cellule du frère Laurent,
Elle sera mariée. Voici en récompense pour tes peines.
INSTITUTRICE.
Non vraiment, monsieur ; pas un sou.
ROMEO.
Va ; je te dis que tu l’auras.
INSTITUTRICE.
Ce soir, monsieur ? Eh bien, elle y sera.
ROMEO.
Et reste, bonne institutrice, derrière le mur de l’abbaye.
D’ici une heure, mon homme sera avec toi,
Et t’apportera des cordes semblables à des échelons,
Qui, pour atteindre le sommet de ma joie,
Doivent servir de guide dans la nuit secrète.
Adieu, sois fidèle, et je mettrai fin à tes peines ;
Adieu ; recommande-moi à ta maîtresse.
INSTITUTRICE.
Que Dieu du ciel te bénisse. Écoutez, monsieur.
ROMEO.
Que dis-tu, ma chère institutrice ?
INSTITUTRICE.
Ton homme est-il discret ? N’as-tu jamais entendu dire
Qu’on peut tenir conseil à deux en éloignant l’un ?
ROMEO.
Je t’assure que mon homme est aussi fidèle que l’acier.
INSTITUTRICE.
Eh bien, monsieur, ma maîtresse est la plus douce des dames. Mon Dieu ! Quand c’était encore une petite enfant — Oh, il y a un noble en ville, un certain Paris, qui voudrait bien s’en prendre à elle avec un couteau ; mais elle, cette bonne âme, préférerait voir un crapaud, un vrai crapaud, plutôt que de le rencontrer. Parfois, je la contrarie en lui disant que Paris est l’homme le plus convenable.

Mais je vous le garantis, quand je le dis, elle a l’air aussi pâle que n’importe quelle femme du monde. Le romarin et Roméo ne commencent-ils pas tous deux par une lettre ?
ROMEO.
Oui, nourrice ; et alors ? Tous deux commencent par un R.
NOURRICE.
Ah, moqueur ! C’est le nom du chien. R pour… non, je sais qu’il commence par une autre lettre. Elle a la plus jolie des sentences à ce sujet, à propos de vous et du romarin ; cela vous ferait du bien de l’entendre.
ROMEO.
Remets-moi entre les mains de ta maîtresse.
NOURRICE.
Oui, mille fois. Pierre !
[Romeo sort.]
PIERRE.
Dans un instant.
NOURRICE.
Vite, et sans tarder.
[Ils sortent.]

SCÈNE V. Le jardin des Capulet.
Juliet entre.
JULIET.
L’horloge a sonné neuf heures lorsque j’ai envoyé la nourrice ;
elle avait promis de revenir en une demi-heure.
Peut-être ne peut-elle pas le rencontrer. Ce n’est pas possible.
Oh, elle est boiteuse. Les messagers de l’amour devraient être des pensées,
qui volent dix fois plus vite que les rayons du soleil,
chassant les ombres sur les collines basses :
C’est pourquoi les pigeons aux ailes agiles représentent l’amour,
et c’est pourquoi Cupidon a des ailes rapides comme le vent.
Le soleil est maintenant au sommet de la plus haute colline
de ce jour de voyage, et de neuf heures à douze heures

Cela fait déjà trois longues heures, et elle n’est pas encore arrivée.
Si elle avait de l’affection et du sang jeune et ardent,
Elle serait aussi rapide dans ses mouvements qu’une balle ;
Mes paroles la ramèneraient à mon doux amour,
Et le sien à moi.
Mais les personnes âgées, beaucoup feignent d’être mortes ;
Lentes, lourdes, pâles comme du plomb.
Entrent la Nourrice et Pierre.
Ô Dieu, elle arrive. Ô chère Nourrice, quelles nouvelles ?
L’as-tu rencontré ? Envoie ton homme partir.
NOURRICE.
Pierre, reste à la porte.
[Sortie de Pierre.]
JULIET.
Maintenant, bonne et douce Nourrice — Ô Seigneur, pourquoi as-tu l’air triste ?
Même si les nouvelles sont tristes, dis-les avec gaieté ;
Si elles sont bonnes, tu dévalues la musique des bonnes nouvelles
En me les annonçant avec un visage si sombre.
NOURRICE.
Je suis fatiguée, laisse-moi un instant ;
Ah, comme mes os me font mal ! Quel voyage j’ai eu !
JULIET.
J’aimerais que tu aies mes os, et moi tes nouvelles :
Allons, je t’en prie, parle ; bonne, bonne Nourrice, parle.
NOURRICE.
Jésus, quelle hâte ? Ne peux-tu pas attendre un peu ? Ne vois-tu pas que je suis sans souffle ?
JULIET.
Comment peux-tu être sans souffle, alors que tu as encore la force de me dire que tu es sans souffle ?
La raison que tu donnes pour ce retard
Est plus longue que l’histoire que tu essaies d’excuser.
Tes nouvelles sont-elles bonnes ou mauvaises ? Réponds à cela.

Dites l’un ou l’autre, et je resterai dans cette situation.
Laissez-moi être satisfaite, est-ce bien ou mal ?
INfirmière.
Eh bien, vous avez fait un choix simple ; vous ne savez pas choisir un homme.
Roméo ? Non, pas lui. Bien que son visage soit meilleur que celui de n’importe quel autre homme, sa jambe surpasse celle de tous les hommes, et pour une main, un pied et un corps, bien qu’on n’en parle pas, ils sont incomparables. Il n’est pas la fleur de la courtoisie, mais je vous garantis qu’il est doux comme un agneau. Allez votre chemin, fille, servez Dieu.
Quoi, avez-vous dîné chez vous ?
JULIETTE.
Non, non. Mais tout cela, je le savais déjà.
Que dit-il de notre mariage ? Qu’en est-il ?
INfirmière.
Mon Dieu, comme ma tête me fait mal ! Quelle tête j’ai !
Elle bat comme si elle allait se briser en vingt morceaux.
Mon dos, de l’autre côté — Ô mon dos, mon dos !
Maudits soient vos ordres qui m’envoient courir partout pour chercher la mort en montant et en descendant sans cesse.
JULIETTE.
Je suis vraiment désolée que vous ne vous sentiez pas bien.
Chère, chère infirmière, dites-moi, que dit mon bien-aimé ?
INfirmière.
Votre bien-aimé parle comme un honnête gentilhomme, courtois, gentil et beau, et je vous garantis qu’il est vertueux — Où est votre mère ?
JULIETTE.
Où est ma mère ? Eh bien, elle est à l’intérieur. Où serait-elle ? Comme vous répondez étrangement.
« Votre bien-aimé dit, comme un honnête gentilhomme : “Où est votre mère ?” »
INfirmière.
Ô chère dame de Dieu, avez-vous si chaud ? Venez, montez, je pense.

Est-ce là le cataplasme pour mes os douloureux ?
Désormais, envoyez vos messages vous-même.
JULIETTE.
Voici un tel rouleau. Allons, que dit Roméo ?
INSTITUTRICE.
Avez-vous la permission d’aller à la chapelle aujourd’hui ?
JULIETTE.
Oui, j’en ai la permission.
INSTITUTRICE.
Alors, partez vite vers la cellule du frère Laurent ;
Là se trouve un époux qui fera de vous une femme.
Votre visage rougit déjà de passion ;
Il deviendra tout rouge au moindre bruit.
Allez à l’église. Moi, je dois trouver un autre moyen :
Obtenir une échelle par laquelle votre amour
Pourra monter dans un nid d’oiseau dès que la nuit tombera.
Je suis la servante, je travaille pour votre bonheur ;
Mais vous porterez bientôt ce fardeau, la nuit venue.
Partez. Je vais dîner ; allez vite à la cellule.
JULIETTE.
Adieu, bonne institutrice ! Que le destin soit avec moi !
[Elles sortent.]

SCÈNE VI. La cellule du frère Laurent.
Le frère Laurent et Roméo entrent.
FRÈRE LAURENT.
Que le ciel sourie à cet acte sacré,
Afin qu’après minuit, la tristesse ne nous punit pas.
ROMEO.
Amen, amen. Mais quelle que soit la tristesse,
Elle ne peut égaler la joie
Que me procure ce court instant en sa présence.

Clôture seulement nos mains de paroles sacrées,
Alors que la mort, dévoreuse d’amour, fasse ce qu’elle ose ;
Il suffit que je puisse l’appeler mienne.
FRÈRE LAWRENCE.
Ces plaisirs violents ont des fins violentes,
Et meurent dans leur triomphe ; comme le feu et la poudre,
Qui, en s’unissant, se consument. Le miel le plus doux
Devient répugnant dans sa propre délicatesse,
Et trouble l’appétit par son goût.
Aime donc avec modération : l’amour trop long en fait autant ;
Trop rapide ou trop lent, il est également problématique.
Entrent Juliette.
Voici la dame. Ô, quel pas léger
Ne fatiguera jamais cette pierre éternelle !
Un amoureux peut marcher sur les fils de soie
Qui flottent dans l’air insouciant de l’été
Sans tomber ; tant la vanité est légère.
JULIETTE.
Bonsoir à mon confesseur fantomatique.
FRÈRE LAWRENCE.
Roméo te remerciera, fille, pour nous deux.
JULIETTE.
Je lui rendrai la pareille, sinon ses remerciements seraient excessifs.
ROMEO.
Ah, Juliette, si la mesure de ta joie
Était aussi grande que la mienne, et si ton talent était encore plus grand
Pour la décrire, alors adoucis de ton souffle
Cet air environnant, et laisse la langue d’une musique riche
Dévoiler le bonheur imaginé que nous ressentons tous deux
Grâce à cette rencontre chère.
JULIETTE.
L’orgueil, plus riche en contenu qu’en mots,
Se vante de sa substance, non de ses ornements.
Ce ne sont que des mendiants qui savent compter leur valeur.

Mais mon véritable amour a tellement grandi,
Que je ne peux évaluer la moitié de ma richesse.
FRÈRE LAWRENCE.
Viens, viens avec moi, et nous en finirons vite,
Car, par tes lettres, tu ne resteras pas seule
Jusqu’à ce que l’église sainte les unisse en un.
[Ils sortent.]

ACTE III

SCÈNE I. Un lieu public.
Entrent Mercutio, Benvolio, un page et des serviteurs.

BENVOLIO.
Je t’en prie, bon Mercutio, allons-nous-en :
La journée est chaude, les Capulettes sont dehors,
Et si nous nous rencontrons, nous éviterons mal une bagarre,
Car en ces jours chauds, le sang fou bouillonne.

MERCUTIO.
Tu es comme l’un de ces types qui, dès qu’ils entrent dans une taverne,
posent leur épée sur la table et disent : « Que Dieu m’épargne de l’utiliser ! » Et, à force de boire, ils finissent par se battre, alors qu’en réalité il n’y a pas de raison.

BENVOLIO.
Suis-je donc de ce genre-là ?

MERCUTIO.
Allons, allons, tu es aussi colérique que n’importe qui en Italie ; tu te mets en colère facilement, et tu deviens encore plus en colère dès que tu l’es.

BENVOLIO.
Et alors ?

MERCUTIO.
Eh bien, s’il y avait deux comme toi, il n’y aurait bientôt plus personne, car l’un tuerait l’autre. Toi ? Tu te disputerais avec un homme qui a un cheveu de plus ou de moins dans sa barbe que toi. Tu te disputerais avec quelqu’un pour avoir cassé des noix, sans autre raison que parce que tu as des yeux noisette. Quel autre œil que le tien pourrait déceler une telle querelle ? Ta tête est tout aussi pleine…

de querelles, car un œuf est plein de chair, et pourtant ta tête a été battue comme une œuf à force de quereller. Tu t’es disputé avec un homme parce qu’il toussait dans la rue, car il a réveillé ton chien qui dormait au soleil. N’as-tu pas eu de différend avec un tailleur parce que tu portais son nouveau doublet avant Pâques ? Avec un autre parce qu’il attachait ses nouvelles chaussures avec un vieux ruban ? Et pourtant tu veux me donner des leçons pour ne pas me disputer !
BENVOLIO.
Et moi, je suis aussi enclin à me disputer que toi ; n’importe qui pourrait acheter le droit de propriété sur ma vie pour une heure et quart.
MERCUTIO.
Le droit de propriété ! Oh, quelle simplicité !
Entrent Tybalt et d’autres.
BENVOLIO.
Par ma tête, voici les Capulet.
MERCUTIO.
Par ma talon, cela m’est égal.
TYBALT.
Suivez-moi de près, car je vais leur parler.
Messieurs, s’il vous plaît : un mot avec l’un d’entre vous.
MERCUTIO.
Un seul mot avec l’un de nous ? Associe-le à quelque chose ; fais-en un mot et un coup.
TYBALT.
Vous verrez que je suis assez apte à cela, monsieur, et vous me donnerez l’occasion.
MERCUTIO.
Ne pourrais-tu pas trouver une occasion sans rien donner ?
TYBALT.
Mercutio, tu fréquentes Roméo.
MERCUTIO.
Fréquenter ? Quoi, tu veux faire de nous des musiciens ? Et toi, en faisant de nous des musiciens, attends-toi à n’entendre que des discordes. Voici ma flûte, voilà ce qui te fera danser. Bon sang, fréquenter !

BENVOLIO.
Nous parlons ici en un lieu public.
Retirez-vous dans un endroit privé,
Et discutez froidement de vos griefs,
Ou bien partez ; tous les regards sont fixés sur nous.

MERCUTIO.
Les yeux des hommes sont faits pour regarder, qu’ils regardent donc.
Je ne bougerai pas pour plaire à qui que ce soit.

Entre Roméo.

TYBALT.
Eh bien, que la paix soit avec vous, monsieur ; voici mon homme.

MERCUTIO.
Mais je serai pendu, monsieur, s’il porte vos couleurs.
Allons, allez devant vers le champ, il sera votre suivant ;
Vous pouvez l’appeler ainsi.

TYBALT.
Roméo, l’amour que je te porte ne permet
Aucun autre terme que celui-ci : tu es un scélérat.

ROMEO.
Tybalt, la raison pour laquelle je t’aime
Justifie amplement la colère que provoque une telle salutation.
Je ne suis pas un scélérat ; adieu donc ; je vois que tu ne me connais pas.

TYBALT.
Garçon, cela ne justifie pas les blessures
Que tu m’as infligées ; tourne-toi donc et dégaine.

ROMEO.
Je jure que je ne t’ai jamais blessé,
Mais je t’aime plus que tu ne peux l’imaginer,
Jusqu’à ce que tu connaisses la raison de mon amour.
Et que le bon Capulet, dont je chéris le nom
Autant que le mien, soit satisfait.

MERCUTIO.
Ô soumission calme, honteuse et vile !
[Il tire son épée.] Une seule estocade suffit pour l’abattre.
Tybalt, toi qui chasses les rats, vas-tu enfin agir ?
TYBALT.
Que veux-tu de moi ?
MERCUTIO.
Bon Roi des chats, rien d’autre que l’une de tes neuf vies ; je compte bien la prendre, et, comme tu vas te servir de moi à l’avenir, j’éliminerai les huit autres. Veux-tu tirer ton épée de ses mains ? Dépêche-toi, sinon la mienne sera sur tes oreilles avant même qu’elle ne soit sortie.
TYBALT.
[Il tire son épée.] Je suis là pour toi.
ROMEO.
Cher Mercutio, range ton épée.
MERCUTIO.
Allez, monsieur, votre tour.
[Ils se battent.]
ROMEO.
Tire ton épée, Benvolio ; détruis leurs armes.
Messieurs, par pudeur, cessez cette violence.
Tybalt, Mercutio, le Prince a expressément interdit ces combats dans les rues de Vérone.
Arrêtez, Tybalt ! Cher Mercutio !
[Tybalt s’en va avec ses partisans.]
MERCUTIO.
Je suis blessé.
Que la malédiction pèse sur vos deux familles. Je suis fini.
Est-il parti, sans rien emporter ?
BENVOLIO.
Quoi, es-tu blessé ?
MERCUTIO.
Oui, juste une égratignure. Bon, ça suffit maintenant.

Où est ma page ? Va, scélérat, va chercher un chirurgien.
[Sortie de la page.]
ROMEO.
Du courage, mon ami ; la blessure ne doit pas être grave.
MERCUTIO.
Non, elle n’est pas aussi profonde qu’un puits, ni aussi large qu’une porte d’église, mais cela suffit, ça ira. Demande-moi demain, tu me trouveras un homme sérieux. Je suis fichu pour ce monde, je te le garantis. Malédiction sur vos deux familles ! Bon sang, un chien, une souris, un chat, pour griffer un homme à mort. Un vantard, un vaurien, un scélérat qui combat selon les règles de l’arithmétique ! — Pourquoi diable es-tu venu entre nous ? J’ai été blessé sous ton bras.
ROMEO.
Je pensais que c’était pour le mieux.
MERCUTIO.
Aidez-moi à entrer dans une maison, Benvolio, sinon je vais m’évanouir. Malédiction sur vos deux familles. Ils m’ont transformé en viande pour vers. J’ai mal, et pas à moitié. Vos familles !
[Mercutio et Benvolio sortent.]
ROMEO.
Ce gentilhomme, proche allié du prince, mon véritable ami, a reçu une blessure mortelle à ma place ; ma réputation est salie par les calomnies de Tybalt — Tybalt, qui il y a une heure encore était mon cousin. Ô douce Juliette, ta beauté m’a rendu efféminé et a adouci l’acier de mon courage. Re-entrée de Benvolio.
BENVOLIO.
Ô Romeo, Romeo, le brave Mercutio est mort, cet esprit valeureux a atteint les nuages, qui ici ont trop tôt renié la terre.

ROMEO.
Le destin funeste de ce jour dépendra des jours à venir ;
Ceci n’est que le début des malheurs que d’autres devront subir.
Tybalt entre à nouveau.

BENVOLIO.
Voilà le furieux Tybalt qui revient encore.

ROMEO.
Encore triomphant, et Mercutio tué ?
Que la clémence du ciel nous guide,
Et que la fureur aux yeux de feu soit désormais ma guide !
Maintenant, Tybalt, reprends ce « scélérat » que tu m’as donné tout à l’heure, car l’âme de Mercutio se trouve juste au-dessus de nos têtes, attendant que tu viennes lui tenir compagnie.
Soit toi, soit moi, ou les deux, nous devons y aller avec lui.

TYBALT.
Toi, pauvre garçon, qui as fréquenté cet homme ici,
Tu iras avec lui.

ROMEO.
Cela décidera de tout.
[Ils se battent ; Tybalt tombe.]

BENVOLIO.
Roméo, va-t’en, pars !
Les citoyens se sont levés, et Tybalt est mort.
Ne reste pas stupéfait. Le prince te condamnera à mort si tu es capturé. Va-t’en, vite !

ROMEO.
Oh, je suis le fou du destin !

BENVOLIO.
Pourquoi restes-tu ?
[Roméo sort.]
Les citoyens entrent.

PREMIER CITOYEN.
Dans quelle direction s’est enfui celui qui a tué Mercutio ?
Tybalt, ce meurtrier, dans quelle direction s’est-il enfui ?
BENVOLIO.
Voilà Tybalt, gisant là.
PREMIER CITOYEN.
Levez-vous, monsieur, venez avec moi.
Je vous ordonne, au nom du Prince, d’obéir.
Entrent le Prince, accompagné de ses gens ; Montague, Capulet, leurs épouses et d’autres.
PRINCE.
Où sont les responsables de cette affreuse bagarre ?
BENVOLIO.
Ô noble Prince, je peux révéler toute l’histoire de ce combat funeste.
Voilà l’homme, tué par le jeune Roméo, celui qui a assassiné votre parent, le brave Mercutio.
DAME CAPULET.
Tybalt, mon cousin ! Ô enfant de mon frère !
Ô Prince ! Ô époux ! Le sang de mon cher parent a été versé ! Prince, puisque vous êtes juste, faites couler le sang des Montague en réponse au nôtre.
Ô cousin…
PRINCE.
Benvolio, qui a commencé cette bataille sanglante ?
BENVOLIO.
C’est Tybalt, ici gisant, tué par la main de Roméo ; Roméo, qui lui a parlé gentiment, lui a demandé de réfléchir à la gravité de la querelle, tout en soulignant votre grande colère. Toutes ces paroles prononcées d’une voix douce, avec un regard calme et des genoux humblement pliés n’ont pas pu apaiser l’humeur violente de Tybalt, sourd à la paix, jusqu’à ce qu’il attaque de son épée acérée la poitrine du courageux Mercutio.

Qui, tous aussi ardents, dirigent leurs coups mortels l’un vers l’autre,
Et, avec un mépris martial, d’une main chassent
La mort froide, et de l’autre la renvoient
À Tybalt, dont l’agilité
La repousse. Il crie à haute voix : « Arrêtez, amis ! Amis, éloignez-vous ! » Et plus vite que sa langue,
Son bras agile abat leurs coups mortels,
Et se précipite entre eux ; sous son bras,
Un coup envieux de Tybalt frappe la vie
Du vaillant Mercutio, puis Tybalt s’enfuit.
Mais bientôt il revient vers Roméo,
Qui venait à peine de venger sa vengeance,
Et ils se jettent l’un sur l’autre comme l’éclair ; car, avant que je
Puisse les séparer, le vaillant Tybalt fut tué ;
Et alors qu’il tombait, Roméo se retourna et s’enfuit.
C’est la vérité, ou que Benvolio meure.
DAME CAPULET.
Il est parent des Montaigu.
L’affection le rend faux, il ne dit pas la vérité.
Environ vingt d’entre eux se battirent dans ce combat sanglant,
Et ces vingt ne purent tuer qu’une seule vie.
Je demande justice, que vous, Prince, devez accorder ;
Roméo a tué Tybalt, Roméo ne doit pas vivre.
PRINCE.
Roméo l’a tué, il a tué Mercutio.
Qui donc doit maintenant payer le prix de son précieux sang ?
MONTAIGU.
Pas Roméo, Prince, il était l’ami de Mercutio ;
Sa faute n’aboutit qu’à ce que la loi devait décider :
la vie de Tybalt.
PRINCE.
Et pour ce crime,
Nous allons immédiatement l’exiler d’ici.
J’ai un intérêt dans la poursuite de votre haine,
Mon sang coule à cause de vos violences.

Mais je vous imposerai une amende si lourde
Que vous regretterez tous la perte de la mienne.
Je serai sourd aux supplications et aux excuses ;
Ni larmes ni prières ne pourront effacer les offenses.
Ne les utilisez donc pas. Laissez Roméo partir au plus vite,
Sinon, lorsqu’on le trouvera, ce sera sa dernière heure.
Emportez ce corps, et obéissez à notre volonté.
La miséricorde n’est qu’un meurtre : pardonner à ceux qui tuent.
[Exeunt.]

SCÈNE II. Une pièce dans la maison des Capulet.
Entre Juliette.

JULIETTE.
Cours vite, chevaux aux pieds ardents,
Vers la demeure de Phoebus. Un cocher tel que Phaéton
Vous fouetterait vers l’ouest
Pour apporter aussitôt une nuit nuageuse.
Étends ton voile épais, nuit pleine d’amour,
Afin que les yeux de cet fugitif puissent cligner,
Et que Roméo puisse se jeter dans mes bras,
Sans être vu ni parlé de.
Les amants peuvent accomplir leurs rites amoureux
Grâce à leur propre beauté ; ou, si l’amour est aveugle,
Il s’accorde mieux avec la nuit. Viens, nuit bienveillante,
Tu, matrone sobrement vêtue de noir,
Apprends-moi comment perdre un combat gagnant,
Joué pour deux virginités immaculées.
Couvre mon sang impuissant, battant sur mes joues,
De ton manteau noir, jusqu’à ce que l’amour étrange, devenu audacieux,
Pense que l’amour véritable incarne une modestie simple.
Viens, nuit, viens Roméo ; viens, toi, jour dans la nuit ;
Car tu te poseras sur les ailes de la nuit
Plus blanche que la neige fraîche sur le dos d’un corbeau.
Viens, nuit douce, viens nuit aux sourcils noirs et aimants,
Donne-moi mon Roméo, et quand je mourrai,
Prends-le et transforme-le en petites étoiles.

Et il rendra le visage du ciel si beau
Que tout le monde tombera amoureux de la nuit,
Et ne vénérera pas ce soleil éclatant.
Ô, j’ai acheté la demeure de l’amour,
Mais je ne l’ai pas possédée ; et bien que je sois vendue,
Je ne l’ai pas encore goûtée. Ce jour est si fastidieux
Comme la nuit précédant une fête
Pour un enfant impatient qui a de nouveaux vêtements
Et ne peut pas les porter. Ô, voici ma nourrice,
Elle apporte des nouvelles, et toute langue qui parle
Autre que le nom de Roméo prononce une éloquence céleste.
Entre la nourrice, avec des cordes.
Eh bien, nourrice, quelles nouvelles ? Qu’as-tu là ?
Les cordes que Roméo t’a demandé de chercher ?
NOURRICHE.
Oui, oui, les cordes.
[Elle les jette par terre.]
JULIETTE.
Ah, quelles nouvelles ? Pourquoi tords-tu les mains ?
NOURRICHE.
Ah, malheur ! Il est mort, il est mort, il est mort !
Nous sommes perdues, madame, nous sommes perdues.
Hélas, ce jour… Il est parti, il a été tué, il est mort.
JULIETTE.
Le ciel peut-il être si envieux ?
NOURRICHE.
Roméo, oui ; mais pas le ciel. Ô Roméo, Roméo.
Qui aurait pu s’y attendre ? Roméo !
JULIETTE.
Quel démon es-tu, pour me tourmenter ainsi ?
Cette torture devrait retentir dans l’enfer le plus sombre.
Roméo s’est-il suicidé ? Dis simplement « Oui »,
Et ce seul mot suffira à me poignarder davantage.

Plus que l’œil mortel de la chouette géante.
Je ne suis plus moi si un tel « moi » existe ;
Ou bien ces yeux fermés qui te font répondre « Oui ».
S’il est tué, dis « Oui » ; sinon, « Non ».
De brèves paroles décident de mon bonheur ou de ma douleur.

INSTITUTRICE.
J’ai vu la blessure, je l’ai vue de mes propres yeux,
Que Dieu protège cette marque ! — ici, sur sa poitrine virile.
Un cadavre pitoyable, un cadavre sanglant et pitoyable ;
Pâle, pâle comme des cendres, couvert de sang,
Entièrement trempé dans le sang. J’en ai été stupéfaite en le voyant.

JULIETTE.
Oh, brise-toi, mon cœur. Pauvre cœur brisé, brise-toi tout de suite.
Aux prisons, vos yeux ; ne regardez jamais la liberté.
Rejoignez la terre vile, cessez de bouger ici,
Et vous et Roméo, partagez un même cercueil lourd.

INSTITUTRICE.
Oh Tybalt, Tybalt, le meilleur ami que j’aie eu.
Oh Tybalt courtois, honnête gentilhomme !
Que j’aie dû vivre pour te voir mort.

JULIETTE.
Quelle tempête souffle ainsi contre nous ?
Roméo a-t-il été massacré et Tybalt est-il mort ?
Mon cher cousin, et mon seigneur encore plus cher ?
Alors que la trompette funeste sonne le jugement final,
Car qui reste en vie, si ces deux sont partis ?

INSTITUTRICE.
Tybalt est parti, et Roméo banni,
Roméo qui l’a tué, lui aussi est banni.

JULIETTE.
Oh Dieu ! Est-ce la main de Roméo qui a versé le sang de Tybalt ?

INSTITUTRICE.
Oui, c’est bien elle ; hélas, ce jour-là, c’est bien elle.

JULIETTE.
Ô cœur de serpent, caché derrière un visage fleuri !
Un dragon a-t-il jamais eu une grotte si belle ?
Tyrane magnifique, démon angélique,
Corbeau aux plumes de colombe, agneau vorace comme un loup !
Substance méprisable sous un apparence divine !
Complètement à l’opposé de ce que tu sembles être,
Un saint maudit, un scélérat honorable !
Ô nature, pourquoi étais-tu donc en enfer
Lorsque tu as logé l’esprit d’un démon
Dans ce paradis mortel de chair si douce ?
Y a-t-il jamais eu un livre contenant des choses si viles
Si joliment relié ? Ô, que la tromperie habite
Un palais si somptueux.

INSTITUTRICE.
Il n’y a ni confiance, ni foi, ni honnêteté chez les hommes. Tous menteurs, tous traîtres, tous vides, tous hypocrites.
Ah, où est mon homme ? Donnez-moi de l’aqua vitae.
Ces peines, ces malheurs, ces chagrins me font vieillir.
Honte à Roméo.

JULIETTE.
Que ta langue soit brûlée pour un tel souhait ! Il n’est pas né pour la honte.
La honte a honte de résider sur son front ;
Car c’est un trône où l’honneur peut être couronné
Unique monarque de toute la terre.
Ô, quelle bête j’étais de le gronder !

INSTITUTRICE.
Voudras-tu parler bien de celui qui a tué ton cousin ?

JULIETTE.
Dois-je parler mal de celui qui est mon mari ?
Ah, pauvre seigneur, quelle langue pourlustrera ton nom,
Lorsque, ta femme pendant trois heures, je l’aurai détruit ?
Mais pourquoi, scélérat, as-tu tué mon cousin ?

Ce cousin méchant aurait tué mon mari.
Retournez, larmes stupides, à votre source natale ;
Vos gouttes appartiennent au chagrin,
Que vous offrez à tort en guise de joie.
Mon mari vit, celui que Tybalt aurait tué ;
Et Tybalt est mort, celui qui aurait tué mon mari.
Tout cela n’est qu’un réconfort ; pourquoi donc pleure-je ?
Il y eut des paroles pires que la mort de Tybalt,
Qui m’ont tuée. J’aimerais bien les oublier,
Mais, ô, elles reviennent sans cesse à ma mémoire,
Comme des actes coupables dans l’esprit des pécheurs.
Tybalt est mort, et Roméo banni.
Ce mot « banni », ce seul mot « banni »,
A tué dix mille Tybalt. La mort de Tybalt
Était déjà un grand chagrin, s’il s’était arrêté là.
Ou si le chagrin amer aime la compagnie,
Et doit nécessairement être associé aux autres douleurs,
Pourquoi, lorsqu’elle a dit que Tybalt était mort,
Ton père ou ta mère, ou les deux,
Ne sont-ils pas venus ? Une telle lamentation moderne aurait pu émouvoir.
Mais après la mort de Tybalt, on a ajouté :
« Roméo est banni » — prononcer ce mot, c’est dire que père, mère, Tybalt, Roméo, Juliette,
Sont tous tués, tous morts. Roméo est banni,
Il n’y a ni fin, ni limite, ni mesure, ni borne
Dans la mort de ce mot ; aucune parole ne peut exprimer ce chagrin.
Où sont mon père et ma mère, nourrice ?
NOURRICE :
Ils pleurent et gémissent sur le corps de Tybalt.
Veux-tu aller les voir ? Je t’y conduirai.
JULIETTE :
Ils lavent ses blessures avec des larmes. Les miennes seront épuisées
Lorsque les leurs seront sèches, à cause du bannissement de Roméo.
Prenez ces cordes. Pauvres cordes, vous êtes trompées,
Toi comme moi ; car Roméo est en exil.
Il vous a faites pour servir de chemin vers mon lit.

Mais moi, une servante, je meurs veuve vierge.
Viennent les cordes, vienne la nourrice, je vais à mon lit nuptial,
Et la mort, non pas Roméo, prendra ma virginité.
NOURRICE.
Allez dans votre chambre. Je trouverai Roméo
Pour vous consoler. Je sais bien où il est.
Écoutez, votre Roméo sera ici cette nuit.
Je vais le chercher, il se cache dans la cellule de Lawrence.
JULIETTE.
Oh, trouvez-le, donnez cette bague à mon véritable chevalier,
Et dites-lui de venir pour prendre ses derniers adieux.
[Elles sortent.]

SCÈNE III. La cellule du frère Lawrence.
Entre le frère Lawrence.
FRÈRE LAWRENCE.
Roméo, viens ; viens, homme craintif.
La souffrance t’entoure de toutes parts
Et tu es uni au malheur.
Entre Roméo.
ROMEO.
Père, quelles nouvelles ? Quel est le sort du prince ?
Quelle tristesse cherche à se confier à moi,
Que je ne connaisse pas encore ?
FRÈRE LAWRENCE.
Mon cher fils fréquente trop assidûment de telles compagnies malsaines.
Je t’apporte des nouvelles du sort du prince.
ROMEO.
Qu’est-ce qui peut être pire que le jour du jugement dernier pour le prince ?
FRÈRE LAWRENCE.
Un jugement plus doux a disparu de ses lèvres.

Ce n’est pas la mort du corps, mais son bannissement.
ROMEO :
Ah, le bannissement ? Soyez miséricordieux, dites plutôt mort ;
Car l’exil a dans son regard plus de terreur,
Bien plus que la mort. Ne dites pas bannissement.
FRÈRE LAURENS :
Tu es banni de Vérone. Sois patient, car le monde est vaste et immense.
ROMEO :
Il n’y a pas de monde hors des murs de Vérone,
Seulement le purgatoire, la torture, l’enfer lui-même.
Être banni, c’est être chassé du monde,
Et le bannissement du monde, c’est la mort. Ainsi, le bannissement
N’est autre que la mort sous un autre nom. En appelant mort le bannissement,
Vous me coupez la tête avec une hache en or,
Et vous souriez au coup qui me tue.
FRÈRE LAURENS :
Ô péché mortel, ô ingratitude cruelle !
Notre loi nomme ta faute mort, mais le prince bienveillant,
Prenant ta défense, a mis de côté cette loi,
Et a transformé ce mot noir, mort, en bannissement.
C’est là une grande miséricorde, et tu ne le vois pas.
ROMEO :
C’est de la torture, et non de la miséricorde. Le ciel est ici,
Là où vit Juliette, ainsi que tous les chats et chiens,
Tous les petits rats, toutes les créatures indignes,
Ils vivent ici au ciel et peuvent la contempler,
Mais pas Roméo. Plus de valeur,
Plus de statut honorable, plus d’amour véritable
Existent chez les mouches charognardes que chez Roméo. Elles peuvent saisir
La main blanche et merveilleuse de la chère Juliette,
Et voler la bénédiction immortelle sur ses lèvres,
Elle, même dans sa pudeur pure et virginale,
Rougit encore, pensant que leurs baisers sont un péché.
Mais Roméo ne peut pas, il est banni.

Cela, les oiseaux le peuvent, quand moi je dois partir d’ici.
Ils sont des hommes libres, mais moi, je suis banni.
Et dis-tu encore que l’exil n’est pas la mort ?
N’aurais-tu pas mélangé de poison, un couteau bien aiguisé,
Un moyen soudain de me tuer, même si jamais il n’a été si vil,
Mais simplement m’exiler pour me tuer ? Exilé ?
Ô Frère, les damnés utilisent ce mot en enfer.
Les hurlements l’accompagnent. Comment as-tu le cœur,
Toi qui es un confesseur divin, spectral,
Celui qui absout les péchés et mon ami déclaré,
De me tourmenter avec ce mot : exilé ?
FRÈRE LAURENS.
Toi, fou éperdu, écoute-moi un instant.
ROMEO.
Oh, tu vas encore parler d’exil.
FRÈRE LAURENS.
Je te donnerai une armure pour te protéger contre ce mot,
Le doux lait de l’adversité, la philosophie,
Pour te consoler, même si tu es banni.
ROMEO.
Encore exilé ? Laisse donc de côté la philosophie.
À moins que la philosophie ne puisse créer une Juliette,
Chasser une ville, renverser le destin d’un prince,
Elle ne sert à rien, elle ne réussit pas, tais-toi.
FRÈRE LAURENS.
Oh, alors je vois que les fous n’ont pas d’oreilles.
ROMEO.
Comment pourraient-ils en avoir, alors que les sages n’ont pas d’yeux ?
FRÈRE LAURENS.
Laisse-moi discuter avec toi de ta situation.
ROMEO.
Tu ne peux parler de ce que tu ne ressens pas.
Si tu étais aussi jeune que moi, avec Juliette ton amour,
Mariés depuis une heure à peine, Tybalt assassiné…

Aimant comme moi, et banni comme moi,
Alors tu pourrais parler, alors tu pourrais te déchirer les cheveux,
Et t’effondrer au sol comme je le fais maintenant,
Mesurant la taille d’une tombe non creusée.
[Frappements à l’intérieur.]
FRÈRE LAWRENCE.
Lève-toi ; quelqu’un frappe. Bon Romeo, cache-toi.
ROMEO.
Pas moi, à moins que le souffle des gémissements d’un cœur affligé
Ne m’enveloppe telle de la brume pour échapper aux regards.
[Frappements.]
FRÈRE LAWRENCE.
Écoute, comme ils frappent ! — Qui est là ? — Romeo, lève-toi,
On va te prendre. — Attends un instant. — Lève-toi.
[Frappements.]
Va dans mon cabinet. — Dans un instant. — Que Dieu le veuille,
Quelle naïveté ! — J’arrive, j’arrive.
[Frappements.]
Qui frappe si fort ? D’où venez-vous, quelle est votre volonté ?
INSTITUTRICE.
[À l’intérieur.] Laissez-moi entrer, et vous saurez ma mission.
Je viens de la part de Dame Juliette.
FRÈRE LAWRENCE.
Soit, alors, bienvenue.
L’INSTITUTRICE entre.
INSTITUTRICE.
Ô saint Frère, ô, dites-moi, saint Frère,
Où est le seigneur de ma dame, où est Romeo ?
FRÈRE LAWRENCE.
Là, par terre, ivre de ses propres larmes.
INSTITUTRICE.
Oh, il est dans la même situation que ma maîtresse.

Justement dans son cas ! Ô triste pitié !
Situation affreuse. Pourtant elle reste là,
Gémissant et pleurant, pleurant et gémissant.
Lève-toi, lève-toi ; lève-toi et sois un homme.
Pour Juliette, pour elle, lève-toi et tiens bon.
Pourquoi tomber dans un si profond désespoir ?
ROMEO.
Infirmière.
INfirmière.
Ah monsieur, ah monsieur, la mort est la fin de tout.
ROMEO.
Parles-tu de Juliette ? Comment va-t-elle ?
Ne me considère-t-elle pas comme un vieux meurtrier,
Maintenant que j’ai souillé l’enfance de notre joie
Avec du sang à peine différent du sien ?
Où est-elle ? Comment se porte-t-elle ? Et que dit
Ma dame cachée à notre amour anéanti ?
INfirmière.
Oh, elle ne dit rien, monsieur, elle ne fait que pleurer ;
Parfois elle s’effondre sur son lit, puis se relève,
Tybalt l’appelle, puis crie après Roméo,
Puis elle retombe.
ROMEO.
Comme si ce nom,
Tiré du canon mortel d’un fusil,
L’avait tuée, comme si cette main maudite
Avait tué son parent. Oh, dis-moi, Frère, dis-moi,
Dans quelle partie infâme de cette anatomie
Se trouve mon nom ? Dis-moi, afin que je puisse
Détruire cette demeure haïssable.
[Il tire son épée.]
FRÈRE LAURENS.
Retiens ta main désespérée.
Es-tu un homme ? Ton apparence crie que tu l’es.

Tes larmes sont féminines, tes actes sauvages trahissent
La fureur irraisonnée d’une bête.
Femme indécente déguisée en homme,
Et bête indigne dans un semblant d’humanité !
Tu m’as étonné. Selon mes ordres sacrés,
Je pensais que ton caractère était plus tempéré.
As-tu tué Tybalt ? Veux-tu te tuer ?
Et tuer ta dame, qui vit grâce à toi,
En te vouant une haine maudite ?
Pourquoi maudis-tu ta naissance, le ciel et la terre ?
Car naissance, ciel et terre se retrouvent tous trois
En toi en même temps ; et tu voudrais les perdre aussitôt.
Bah, bah ! Tu méprises ta forme, ton amour, ton esprit,
Qui, comme celui d’un usurier, abondent en tout,
Mais que tu n’utilises jamais pour leur véritable usage,
Celui qui devrait orner ta forme, ton amour, ton esprit.
Ta noble apparence n’est qu’une forme de cire,
Éloignée du courage d’un homme ;
Ton cher amour juré n’est qu’un faux serment vide,
Destructeur de cet amour que tu as promis de chérir ;
Ton esprit, cet ornement de la forme et de l’amour,
Est déformé dans leur conduite à tous deux,
Comme de la poudre dans la gourde d’un soldat inexpérimenté,
Il est enflammé par ta propre ignorance,
Et tu es démembré par ta propre défense.
Allons, réveille-toi, homme. Ta Juliette est vivante,
Pour qui tu étais il y a peu mort.
Voilà où est ton bonheur. Tybalt voulait te tuer,
Mais tu as tué Tybalt ; voilà où est ton bonheur.
La loi qui menaçait la mort devient ton alliée,
Et la transforme en exil ; voilà où est ton bonheur.
Une pluie de bénédictions tombe sur ton dos ;
Le bonheur vient à toi dans toute sa splendeur ;
Mais comme une fille difforme et morose,
Tu méprises ta fortune et ton amour.
Fais attention, fais attention, car ceux-là meurent misérablement.
Va, rejoins ton amour, comme cela a été décidé.

Monte dans sa chambre et console-la.
Mais veille à ne pas rester jusqu’à ce que la garde soit postée,
Car alors tu ne pourras pas passer à Mantoue ;
Là, tu vivras jusqu’à ce que nous trouvions un moment
Pour célébrer ton mariage, réconcilier tes amis,
Demander pardon au Prince et te faire revenir
Avec deux cent mille fois plus de joie
Que celle avec laquelle tu es parti en lamentations.
Va devant, nourrice. Confie-moi à ta maîtresse,
Et dis-lui de faire coucher toute la maisonnée,
Car le grand chagrin les y pousse.
Roméo arrive.
NOURRICE.
Ô Seigneur, j’aurais pu rester ici toute la nuit
Pour entendre de bons conseils. Ô, quelle sagesse !
Mon seigneur, je dirai à ma maîtresse que vous venez.
ROMEO.
Fais-le, et dis à ma bien-aimée de se préparer à me gronder.
NOURRICE.
Voici, monsieur, une bague qu’elle m’a demandé de vous donner.
Hâtez-vous, car il se fait très tard.
[Elle sort.]
ROMEO.
Comme ma consolation est ravivée par cela.
FRÈRE LAURENS.
Va-t’en, bonne nuit ; voici tout ton équipement :
Soit pars avant que la garde ne soit postée,
Soit, à l’aube, quitte cet endroit déguisé.
Reste à Mantoue. Je trouverai ton homme,
Et il t’informera de temps en temps
De tout bonheur qui t’arrivera ici.
Donne-moi ta main ; il est tard ; adieu ; bonne nuit.
ROMEO.
Mais une joie au-delà de toute joie m’appelle.

Ce serait une tristesse trop brève de devoir te quitter.
Adieu.
[ Ils sortent. ]

SCÈNE IV. Une pièce dans la maison des Capulet.
Entrent Capulet, Lady Capulet et Paris.
CAPULET.
Les choses se sont passées, monsieur, de manière si malheureuse
Que nous n’avons pas eu le temps de prévenir notre fille.
Vous savez, elle aimait beaucoup son parent Tybalt,
Et moi aussi. Eh bien, nous sommes faits pour mourir.
Il est très tard ; elle ne descendra pas ce soir.
Je vous promets que, sans votre compagnie,
je serais déjà au lit depuis une heure.
PARIS.
En ces temps de malheur, il n’y a pas de moment pour faire la cour.
Madame, bonne nuit. Présentez-moi à votre fille.
LADY CAPULET.
Je le ferai, et j’apprendrai ses intentions demain matin ;
Ce soir, elle est trop abattue.
CAPULET.
Monsieur Paris, je tenterai une dernière démarche
Pour gagner l’amour de ma fille. Je pense qu’elle sera
Sous mon autorité en tout point ; non, je n’en doute pas.
Épouse, allez la voir avant de vous coucher,
Parlez-lui de l’amour de mon fils Paris,
Et dites-lui, écoutez-moi bien, mercredi prochain,
Mais, attendez, quel jour est-ce ?
PARIS.
Lundi, mon seigneur.
CAPULET.
Lundi ! Ha, ha ! Eh bien, mercredi, c’est trop tôt,
Faisons plutôt jeudi ; dites-lui, jeudi.

Elle épousera ce noble comte.
Êtes-vous prête ? Aimez-vous tant cette hâte ?
Nous ne ferons pas de grande cérémonie — un ou deux amis seulement,
Car, écoutez, puisque Tybalt a été tué si tard,
on pourrait penser que nous l’avons négligé,
étant son parent, si nous festoyions trop.
Donc, nous aurons une demi-douzaine d’amis,
et c’est tout. Mais qu’en dites-vous du jeudi ?
PARIS.
Mon seigneur, j’aimerais que le jeudi fût demain.
CAPULET.
Eh bien, allez-vous-en. Qu’il soit donc jeudi.
Allez voir Juliette avant de vous coucher,
Préparez-la, épouse, pour ce jour de mariage.
Adieu, mon seigneur. — Allumez la lumière dans ma chambre, vite !
Il est déjà très, très tard ; bientôt on pourra dire que c’est tôt. Bonne nuit.
[Ils sortent.]

SCÈNE V. Une galerie ouverte menant à la chambre de Juliette,
avec vue sur le jardin.
Entrent Roméo et Juliette.
JULIETTE.
Voulez-vous partir ? Il n’est pas encore près de jour.
C’était le rossignol, et non le rossignol matinal,
qui a percé l’oreille effrayée de votre oreille ;
Chaque nuit, elle chante sur cet arbre de grenade.
Croyez-moi, amour, c’était le rossignol.
ROMÉO.
C’était le rossignol matinal, l’annonciateur du matin,
pas un rossignol. Regardez, amour, quelles stries envieuses
Ornent les nuages au loin, à l’est.
Les bougies de la nuit sont éteintes, et le jour joyeux

Elle se tient sur la pointe des pieds au sommet des montagnes brumeuses.
Je dois partir pour vivre, ou rester pour mourir.
JULIETTE.
Cette lumière n’est pas celle du jour, je le sais.
C’est quelque météore que le soleil exhale
Pour être, cette nuit, ton porteur de torche
Et éclairer ton chemin vers Mantoue.
Reste donc encore, tu n’as pas besoin de partir.
ROMEO.
Laissez-moi être emmené, laissez-moi être mis à mort,
Je suis satisfait, puisque c’est ce que tu veux.
Je dirai que cette grisaille n’est pas l’aube,
C’est seulement le reflet pâle du front de Cynthie.
Ce n’est pas non plus le rossignol dont les chants résonnent
Dans le ciel immense au-dessus de nos têtes.
J’ai plus envie de rester que de partir.
Viens, mort, sois la bienvenue. Juliette le veut ainsi.
Comment vas-tu, mon âme ? Parlons. Ce n’est pas encore le jour.
JULIETTE.
Si, c’est le jour ! Va-t’en, pars d’ici.
C’est le rossignol qui chante si faux,
En produisant des dissonances rudes et des notes désagréables.
Certains disent que le rossignol crée une douce harmonie ;
Ce n’est pas le cas, car il nous sépare.
D’autres disent que le rossignol et la grenouille détestable changent de voix.
Ah, j’aurais voulu qu’ils changent aussi de voix,
Car cette voix nous divise,
Te chassant d’ici jusqu’au jour du jugement.
Ah, pars maintenant, il fait de plus en plus jour.
ROMEO.
De plus en plus jour… et de plus en plus sombres nos malheurs.
Entre la nourrice.
NOURRICE.
Madame.

JULIETTE.
Infirmière ?
INFIIRMÈRE.
Votre mère vient dans votre chambre.
Le jour se lève, soyez prudente, regardez autour de vous.
[Elle sort.]
JULIETTE.
Alors, fenêtre, laisse entrer la lumière du jour, et laisse sortir la vie.
ROMEO.
Adieu, adieu, un baiser, et je descends.
[Il descend.]
JULIETTE.
Tu pars déjà ? Amour, seigneur, époux, ami,
Je dois recevoir de tes nouvelles chaque jour à cette heure,
Car en une minute il y a de nombreux jours.
Oh, à ce rythme, j’aurai beaucoup vieilli
Avant de revoir mon Roméo.
ROMEO.
Adieu !
Je n’oublierai aucune occasion
De t’apporter mes salutations, mon amour.
JULIETTE.
Oh, penses-tu que nous nous reverrons un jour ?
ROMEO.
Je n’en doute pas, et toutes ces épreuves serviront
À nos doux entretiens dans le futur.
JULIETTE.
Oh Dieu ! J’ai un mauvais pressentiment !
Il me semble te voir, maintenant que tu es si bas,
Comme quelqu’un mort au fond d’une tombe.
Soit ma vue me trompe, soit tu as l’air pâle.
ROMEO.
Et crois-moi, mon amour, c’est pareil pour moi.

Une tristesse sèche boit notre sang. Adieu, adieu.
[Sortie en bas.]
JULIETTE.
Ô Fortune, Fortune ! Tous te qualifient de capricieuse ;
Si tu es capricieuse, que fais-tu de celui
Qui est réputé pour sa fidélité ? Sois capricieuse, Fortune ;
Alors, j’espère que tu ne le garderas pas longtemps
Mais que tu le renverras.
MADAME CAPULET.
[À l’intérieur.] Hé, ma fille, es-tu levée ?
JULIETTE.
Qui appelle ? Est-ce ma mère ?
N’est-elle pas descendue si tard, ou montée si tôt ?
Quelle raison inhabituelle la pousse ici ?
Entre Madame Capulet.
MADAME CAPULET.
Eh bien, comment vas-tu, Juliette ?
JULIETTE.
Madame, je ne me sens pas bien.
MADAME CAPULET.
Tu pleures sans cesse à cause de la mort de ton cousin ?
Veux-tu le laver de sa tombe avec des larmes ?
Et même si tu le pouvais, tu ne pourrais pas le faire revivre.
Cesse donc : une grande peine montre beaucoup d’amour,
Mais une grande peine montre aussi un manque de jugement.
JULIETTE.
Pourtant, laissez-moi pleurer cette perte si douloureuse.
MADAME CAPULET.
Ainsi, tu ressentiras la perte, mais pas l’ami
Pour qui tu pleures.
JULIETTE.
En ressentant ainsi la perte,
Je ne peux m’empêcher de pleurer constamment pour l’ami.

LADY CAPULET.
Eh bien, ma fille, tu ne pleures pas tant à cause de sa mort que parce que vit encore ce scélérat qui l’a tué.
JULIET.
Quel scélérat, madame ?
LADY CAPULET.
Ce même scélérat : Roméo.
JULIET.
Même s’il est loin, il reste un scélérat.
Que Dieu lui pardonne. Je le souhaite de tout mon cœur.
Pourtant, nul autre que lui ne fait tant souffrir mon cœur.
LADY CAPULET.
C’est parce que vit encore ce traître meurtrier.
JULIET.
Oui, madame, hors de portée de mes mains.
Si seulement quelqu’un d’autre que moi pouvait venger la mort de mon cousin…
LADY CAPULET.
Nous obtiendrons vengeance, ne crains rien.
Ne pleure plus. J’enverrai quelqu’un à Mantoue, où vit ce proscrit banni ; on lui donnera une dose telle qu’il rejoindra bientôt Tybalt dans la mort. Alors, j’espère que tu seras satisfaite.
JULIET.
En vérité, je ne serai jamais satisfaite tant que je ne verrai pas Roméo mort… Mon pauvre cœur est si tourmenté à cause d’un parent. Madame, si vous pouviez trouver quelqu’un pour porter du poison, je le mêlerais à quelque chose, afin que Roméo, en le prenant, s’endorme bientôt en paix. Oh, comme mon cœur déteste entendre son nom ! Je ne peux pas aller jusqu’à lui pour venger l’amour que j’avais pour mon cousin sur son corps, celui qui l’a tué.

DAME CAPULET.
Trouve le moyen, et je trouverai un tel homme.
Mais maintenant, je vais te donner de bonnes nouvelles, ma fille.
JULIET.
Et la joie est bienvenue en un moment si difficile.
Quelles sont-elles, je vous en prie, madame ?
DAME CAPULET.
Eh bien, tu as un père prévoyant, mon enfant ;
Celui-ci, pour te soulager de ta tristesse,
A organisé une fête soudaine, inattendue,
Que tu ne t’attendais pas à voir, et que moi non plus.
JULIET.
Madame, en temps heureux, quelle est cette fête ?
DAME CAPULET.
Écoute, ma fille : dès le matin du jeudi prochain,
Le jeune et noble gentilhomme,
Le comte Paris, à l’église Saint-Pierre,
Fera de toi une mariée heureuse.
JULIET.
Non, par l’église Saint-Pierre et par Pierre lui-même,
Il ne fera pas de moi une mariée heureuse là-bas.
Je suis étonnée de cette hâte : il faut que je me marie
Avant même que celui qui devrait être mon époux vienne me demander en mariage.
Je vous en prie, dites à mon seigneur et père, madame,
Que je ne veux pas me marier pour l’instant ; et quand je le ferai, je jure
Que ce sera Roméo, que vous savez que je hais,
Plutôt que Paris. Ce sont vraiment de bonnes nouvelles.
DAME CAPULET.
Voici ton père, dis-lui toi-même,
Et vois comment il prendra la chose de tes mains.
Entrent Capulet et Nourrice.
CAPULET.
Quand le soleil se couche, l’air se pare de rosée ;
Mais pour le coucher du fils de mon frère…

Il pleut à verse.
Quoi donc ? Un canal, ma fille ? Quoi, encore en larmes ?
Pluie perpétuelle ? En ce petit corps,
Tu imites un rivage, une mer, un vent.
Car tes yeux, que je pourrais appeler la mer,
Montent et descendent avec des larmes ; ton corps est le rivage,
Naviguant dans cette marée salée, les vents, tes soupirs,
Qui, furieux avec tes larmes et celles-ci avec eux,
Sans calme soudain renverseront
Ton corps secoué par la tempête. Eh bien, épouse ?
As-tu remis son décret à elle ?

DAME CAPULET.
Oui, monsieur ; mais elle ne veut pas, elle vous remercie.
J’aimerais que ce fou soit marié à sa tombe.

CAPULET.
Doucement. Emmène-moi avec toi, emmène-moi avec toi, épouse.
Comment, elle ne veut pas ? Ne nous remercie-t-elle pas ?
N’est-elle pas fière ? Ne se croit-elle pas chanceuse,
Indigne qu’elle est, que nous ayons trouvé
Un si noble gentilhomme pour être son époux ?

JULIET.
Vous n’êtes pas fiers, mais reconnaissants.
Je ne peux jamais être fière de ce que je hais ;
Mais reconnaissante même pour la haine qui est censée être de l’amour.

CAPULET.
Quoi donc, quelle logique absurde ? Qu’est-ce cela ?
Fière, et, je vous remercie, et je ne vous remercie pas ;
Et pourtant pas fière. Ma petite servante,
Ne me remerciez pas, et ne me dites pas que je suis fier,
Prépare plutôt tes belles tenues pour jeudi prochain,
Pour aller avec Paris à l’église Saint-Pierre,
Sinon je te traînerai là-bas à coups de fouet.
Dehors, vous, charogne de maladie verte ! Dehors, vous, bagages !
Vous, visage de suif !

DAME CAPULET.
Allons, allons ! Quoi, es-tu folle ?
JULIETTE.
Bon père, je vous en supplie à genoux,
Écoutez-moi avec patience, juste pour un mot.
CAPULET.
À la potence, toi, petite ingrate, misérable désobéissante !
Je te le dis : va à l’église un jeudi,
Sinon ne me regarde plus jamais en face.
Ne parle pas, ne réponds pas, ne m’adresse pas la parole.
Mes doigts me démangent. Épouse, nous pensions être chanceux
Que Dieu ne nous ait donné que cet enfant ;
Mais maintenant je vois qu’elle est une de trop,
Et que nous portons une malédiction en l’ayant.
Dehors, cette gamine.
INSTITUTRICE.
Que Dieu du ciel la bénisse.
C’est vous qui êtes responsable, mon seigneur, de la juger ainsi.
CAPULET.
Et pourquoi, ma dame sagesse ? Tais-toi,
Bonne prudence ; va raconter tes ragots ailleurs.
INSTITUTRICE.
Je ne dis rien de mal.
CAPULET.
Oh, Dieu, vous qui êtes bon !
INSTITUTRICE.
On ne peut donc pas parler ?
CAPULET.
Silence, toi, fou bavard !
Exprime ta gravité dans une tasse à ragots,
Car nous n’en avons pas besoin ici.
DAME CAPULET.
Vous êtes trop véhément.

CAPULET.
Par Dieu, cela me rend fou !
Jour et nuit, heure après heure, en voyage ou au travail, à jouer…
Seul ou en compagnie, mon souci reste le même :
La marier. Et maintenant que j’ai trouvé un gentilhomme de noble famille,
Ayant de belles terres, jeune et bien apparenté,
Doté, comme on dit, de qualités honorables,
Avec toutes les qualités qu’on pourrait souhaiter chez un homme…
Et puis il y a ce pauvre idiot, ce pleurnicheur,
Qui vient dire : « Je ne veux pas me marier, je ne peux pas aimer, je suis trop jeune, je vous en prie, pardonnez-moi. »
Mais si tu refuses de te marier, je te pardonnerai.
Mange où tu veux, mais tu ne vivras pas avec moi.
Y pense bien, je n’aime pas plaisanter.
Le jeudi est proche ; réfléchis bien.
Si tu es à moi, je te donnerai à mon ami ;
sinon, pendue, mendiant, affamée, meurs dans les rues…
Car par mon âme, je ne te reconnaîtrai jamais,
Et rien de ce qui m’appartient ne t’apportera jamais de bien.
Fais-moi confiance, réfléchis bien : je ne romprai pas ma promesse.
[Il sort.]

JULIET.
N’y a-t-il donc aucune pitié dans les cieux,
Qui voit au fond de ma douleur ?
Ô ma chère mère, ne m’abandonnez pas,
Retardez ce mariage d’un mois, d’une semaine…
Sinon, faites préparer le lit nuptial
Dans ce mausolée où repose Tybalt.

LADY CAPULET.
Ne me parle pas, je ne dirai pas un mot.
Fais ce que tu veux, car j’en ai fini avec toi.
[Elle sort.]

JULIETTE.
Ô Dieu ! Ô nourrice, comment cela pourra-t-il être empêché ?
Mon mari est sur terre, ma foi au ciel.
Comment cette foi pourra-t-elle revenir sur terre,
Si ce n’est que mon mari me l’envoie du ciel
En quittant la terre ? Consolez-moi, conseillez-moi.
Hélas, hélas, que le ciel utilise des stratagèmes
Pour une âme si douce que la mienne.
Que dites-vous ? N’avez-vous pas un mot de joie ?
Un peu de réconfort, nourrice.

NOURRICIERE.
Ma foi, voilà.
Roméo est banni ; et tout devient rien
S’il ose jamais revenir pour vous défier.
Ou s’il le fait, ce sera en secret.
Puisque les choses en sont là,
Je pense qu’il vaut mieux que vous épousiez le comte.
Oh, c’est un gentilhomme charmant.
Roméo n’est qu’un valet à côté de lui. Un aigle, madame,
n’a pas des yeux aussi verts, aussi vifs, aussi beaux
que ceux de Paris. Malheur à mon cœur,
je crois que vous êtes heureuse dans ce second mariage,
car il surpasse le premier : sinon, votre premier est mort,
ou il vaudrait autant qu’il soit mort,
puisque vous ne pouvez plus en profiter ici.

JULIETTE.
Parlez-vous du fond du cœur ?

NOURRICIERE.
Et aussi de mon âme,
sinon malheur à elles deux.

JULIETTE.
Amen.

NOURRICIERE.
Quoi ?

JULIETTE.
Eh bien, tu m’as énormément consolée.
Entre et dis à ma dame que je suis partie,
ayant déplu à mon père, vers la cellule de Laurent,
pour faire des confessions et être absoute.
INSTITUTRICE.
Ma chère, je le ferai ; c’est là une sage décision.
[Elle sort.]
JULIETTE.
Maudite damnation ! Ô diable le plus méchant !
Est-il plus pécheur de vouloir que je sois ainsi reniée,
ou de dénigrer mon seigneur avec cette même langue
qu’elle a utilisée pour le louer tant de milliers de fois ? Va, conseiller.
Toi et mon cœur ne ferons plus qu’un désormais.
Je vais voir le frère pour connaître son remède.
Si tout le reste échoue, j’ai moi-même le pouvoir de mourir.
[Elle sort.]

ACTE IV

SCÈNE I. La cellule du frère Laurent.
Le frère Laurent et Paris entrent.
FRÈRE LAURENT.
Jeudi, monsieur ? Le temps est très court.
PARIS.
Mon père Capulet le veut ainsi ;
Et je ne tarde pas à accélérer ses démarches.
FRÈRE LAURENT.
Vous dites que vous ne connaissez pas les intentions de la jeune fille.
Le cours des choses est irrégulier ; cela ne me plaît pas.
PARIS.
Elle pleure excessivement à cause de la mort de Tybalt ;
C’est pourquoi j’ai peu parlé d’amour ;
Car Vénus ne sourit pas dans une maison de larmes.
Maintenant, monsieur, son père juge dangereux qu’elle laisse sa tristesse avoir tant d’influence sur elle ;
Et, par sagesse, il hâte notre mariage,
Afin de mettre fin à cet flot de larmes,
Qui, trop concentrées en elle seule,
Pourraient être apaisées par la société.
Maintenant, connaissez-vous la raison de cette hâte ?
FRÈRE LAURENT.
[À part.] J’aimerais ne pas savoir pourquoi on devrait retarder les choses… —
Regardez, monsieur, voici la jeune fille qui vient vers ma cellule.
Juliet entre.

PARIS.
Enchanté de vous rencontrer, ma dame et ma femme !
JULIET.
Cela peut être, monsieur, quand je serai une épouse.
PARIS.
Cela peut être, il le faudra, chérie, jeudi prochain.
JULIET.
Ce qui doit être sera.
FRÈRE LAURENS.
C’est un texte certain.
PARIS.
Venez-vous confesser à ce père ?
JULIET.
Pour y répondre, je devrais vous confesser à vous.
PARIS.
Ne lui niez pas que vous m’aimez.
JULIET.
Je vous avouerai que je l’aime.
PARIS.
J’en suis sûr, vous avouerez aussi que vous m’aimez.
JULIET.
Si je le fais, cela aura plus de valeur,
Quand on le dit dans votre dos plutôt qu’en face de vous.
PARIS。
Pauvre âme, votre visage est trop abîmé par les larmes.
JULIET.
Les larmes n’y ont gagné que peu ;
Car il était déjà assez mauvais avant leur méchanceté.
PARIS.
Vous le blessez encore plus que les larmes avec ce récit.

JULIETTE.
Ce n’est pas de la calomnie, monsieur, c’est la vérité ;
Et ce que j’ai dit, je l’ai dit en face à lui.
PARIS.
Ton visage m’appartient, et tu l’as calomnié.
JULIETTE.
Peut-être, car il ne m’appartient pas.
Êtes-vous libre, saint père, en ce moment,
Ou dois-je venir vous voir pendant la messe du soir ?
FRÈRE LAURENS.
Je suis libre, ma fille pensive, en ce moment…
Monseigneur, nous devons demander un peu de temps.
PARIS.
Dieu m’en préserve ! Je ne voudrais pas perturber la dévotion !
Juliette, je viendrai te réveiller tôt jeudi ;
Jusque-là, adieu ; garde ce baiser sacré.
[Il sort.]
JULIETTE.
Oh, fermez la porte, et une fois cela fait,
Venons pleurer ensemble, sans espoir, sans remède, sans aide !
FRÈRE LAURENS.
Oh Juliette, je connais déjà ta douleur ;
Elle dépasse toute mesure de ma compréhension.
J’entends que tu dois, et rien ne peut différer cela,
Te marier avec ce comte jeudi prochain.
JULIETTE.
Ne me dites pas, frère, que vous êtes au courant de cela,
À moins de me dire comment je peux l’éviter.
Si, par votre sagesse, vous ne pouvez m’aider,
Appelons au moins ma résolution sage ;
Avec ce couteau, je m’y emploierai aussitôt.
Que Dieu unisse mon cœur à celui de Roméo, et vos mains aux nôtres ;
Et avant que cette main, scellée par vous à celle de Roméo,
Ne serve de sceau à un autre acte…

Ou bien mon vrai cœur, par une révolte perfide,
Se tournera vers un autre ; cela les tuera tous deux.
Donc, à partir de ta longue expérience,
Donne-moi un conseil immédiat, sinon,
Entre mes extrêmes et moi, ce couteau sanglant
Jouera le rôle d’arbitre, tranchant ce que
La sagesse de tes années et ton art
N’ont pu résoudre avec véritable honneur.
Ne tarde pas trop à parler. Je désire mourir,
Si ce que tu dis ne concerne aucun remède.
FRÈRE LAURENS.
Attends, fille. J’aperçois une sorte d’espoir,
Qui exige une action désespérée,
Comme celle que nous voudrions éviter.
Si, plutôt que d’épouser le comte Paris,
Tu as la force de volonté de te tuer,
Alors il est possible que tu entreprennes
Une chose semblable à la mort pour chasser cette honte,
Qui force même la mort elle-même à fuir.
Et si tu oses, je te donnerai un remède.
JULIETTE.
Oh, ordonne-moi de sauter, plutôt que d’épouser Paris,
Depuis les remparts de cette tour,
Ou de mener une vie de voleuse, ou de me cacher
Là où se trouvent des serpents. Enchaîne-moi avec des ours rugissants ;
Ou cache-moi chaque nuit dans une morgue,
Entièrement recouverte d’os grinçants de morts,
De jambes puantes et de crânes jaunes sans visage.
Ou ordonne-moi d’entrer dans une tombe fraîchement creusée,
Et de me cacher avec un mort sous son linceul ;
Des choses dont, rien qu’à en entendre parler, je frissonne,
Et je le ferai sans peur ni hésitation,
Pour être une épouse pure à mon cher amour.
FRÈRE LAURENS.
Alors attends. Rentre chez toi, sois joyeuse, donne ton consentement
Pour épouser Paris. Mercredi, c’est demain.

Demain soir, assure-toi de te coucher seul ;
Ne laisse pas ta nourrice dormir avec toi dans ta chambre.
Prends ce flacon, une fois au lit,
Et bois ce liquide distillé ;
bientôt, un fluide froid et soporifique parcourra
toutes tes veines ; aucun pouls
ne poursuivra son cours habituel, mais s’arrêtera.
Ni chaleur ni souffle ne témoigneront que tu vis ;
les roses de tes lèvres et de tes joues se flétriront
en cendres pâles ; les yeux se fermeront,
comme lorsque la mort met fin à la vie.
Chaque partie, privée de mouvement, paraîtra raide, froide,
comme après la mort.
Dans cette apparence empruntée à la mort,
tu resteras ainsi pendant vingt-quatre heures,
puis te réveilleras comme d’un sommeil paisible.
Lorsque le fiancé viendra te réveiller le matin,
tu seras déjà morte.
Alors, selon les coutumes de notre pays,
vêtue de tes plus beaux habits, nue, sur le brancard,
on t’emportera dans cette même crypte ancienne
où reposent tous les membres de la famille Capulet.
D’ici là, si jamais tu te réveillais,
Roméo, grâce à mes lettres, connaîtrait nos intentions ;
il viendrait ici, et lui et moi
veillerions à ton réveil ; cette même nuit,
Roméo t’emmènerait à Mantoue.
Ainsi, tu seras délivrée de cette honte présente,
à condition qu’aucun caprice ou peur féminine
ne faiblisse ton courage lors de l’exécution de ce plan.

JULIETTE :
Donnez-le-moi, donnez-le-moi ! Oh, ne parlez pas de peur !
FRÈRE LAURENS :
Attends ; va-t’en, sois forte et résolue.
Je vais envoyer rapidement un frère à Mantoue,
avec mes lettres pour ton seigneur.

JULIETTE.
L’amour me donne de la force, et la force m’aidera à tout surmonter.
Adieu, cher père.
[Ils sortent.]

SCÈNE II. Salle dans la maison des Capulet.
Entrent Capulet, Lady Capulet, la nourrice et les serviteurs.
CAPULET.
Il faut inviter autant d’invités que le nombre indiqué ici.
[Le premier serviteur sort.]
Mon garçon, va me trouver vingt cuisiniers habiles.
DEUXIÈME SERVITEUR.
Vous n’aurez aucun problème, monsieur ; je vais voir s’ils savent lécher leurs doigts.
CAPULET.
Comment peux-tu les tester de cette façon ?
DEUXIÈME SERVITEUR.
Eh bien, monsieur, c’est un mauvais cuisinier celui qui ne sait pas lécher ses propres doigts ; donc celui qui ne le sait pas ne viendra pas avec moi.
CAPULET.
Va-t’en.
[Le deuxième serviteur sort.]
Nous serons bien mal équipés pour cette occasion.
Quoi, ma fille est-elle allée chez le frère Laurent ?
NOURRICE.
Oui, en effet.
CAPULET.
Eh bien, peut-être pourra-t-il lui être utile.
C’est une folie due à une volonté têtue.
Entre Juliette.

INSTITUTRICE.
Regardez d’où elle vient, avec un air joyeux.
CAPULET.
Eh bien, ma têtue ! Où étais-tu donc ?
JULIET.
Là où j’ai appris à regretter le péché
De désobéissance envers vous et vos ordres ;
et saint Laurent m’a ordonné de m’agenouiller ici
pour implorer votre pardon. Pardonnez-moi, je vous en supplie.
Désormais, je serai toujours soumise à vous.
CAPULET.
Faites venir le comte, allez lui raconter cela.
Je veux que cette affaire soit résolue demain matin.
JULIET.
J’ai rencontré le jeune seigneur dans la cellule de saint Laurent,
et je lui ai donné tout ce que l’amour permettait,
sans dépasser les limites de la pudeur.
CAPULET.
Ah, je suis content. C’est bien. Lève-toi.
C’est comme il se doit. Laissez-moi voir le comte.
Oui, mariez-vous. Allez, je vous dis, amenez-le ici.
Devant Dieu, ce vénérable frère,
toute notre ville lui est très redevable.
JULIET.
Institutrice, voulez-vous m’accompagner dans ma chambre,
pour m’aider à choisir les parures nécessaires
que vous jugerez appropriées pour moi demain ?
MADAME CAPULET.
Non, pas avant jeudi. Il y a assez de temps.
CAPULET.
Allez, institutrice, accompagnez-la. Nous irons à l’église demain.
[Juliet et l’institutrice sortent.]

DAME CAPULET.
Nous serons à court de provisions,
Il se fait nuit.

CAPULET.
Allons, je vais m’occuper de tout,
Et tout ira bien, je te le promets, épouse.
Va voir Juliette, aide-la à se préparer.
Je ne monterai pas au lit ce soir, laisse-moi tranquille.
Je jouerai les femmes de maison cette fois-ci. — Hé ! —
Ils sont tous partis : eh bien, j’irai moi-même
Chez le comte Paris pour le préparer
Pour demain. Mon cœur est étrangement léger
Puisque cette fille capricieuse s’est enfin calmée.
[ Ils sortent. ]

SCÈNE III. La chambre de Juliette.
Juliette et la nourrice entrent.

JULIETTE.
Oui, ces vêtements sont les meilleurs. Mais, chère nourrice,
Je t’en prie, laisse-moi seule ce soir ;
Car j’ai besoin de nombreuses prières
Pour que le ciel daigne sourire à ma situation,
Qui, tu le sais bien, est difficile et pleine de péchés.

Dame Capulet entre.

DAME CAPULET.
Quoi, es-tu occupée ? As-tu besoin de mon aide ?

JULIETTE.
Non, madame ; nous avons déjà choisi
Tout ce qui est nécessaire pour notre situation de demain.
Je vous en prie, laissez-moi maintenant seule,
Et que la nourrice reste avec vous cette nuit,
Car je suis sûre que vous êtes très occupée
Avec toutes ces préparatifs si rapides.

DAME CAPULET.
Bonne nuit.
Va te coucher et repose-toi, car tu en as besoin.
[Sortent Dame Capulet et la Nourrice.]
JULIET.
Adieu. Dieu sait quand nous nous reverrons.
Un léger frisson de froid parcourt mes veines,
Qui presque gèle la chaleur de la vie.
Je vais les rappeler pour qu’ils me consolent.
Nourrice ! — Que fait-elle ici ?
Je dois jouer seule cette scène sombre.
Viens, fiole.
Et si ce mélange ne fonctionne pas du tout ?
Dois-je donc me marier demain matin ?
Non, non ! Cela l’empêchera. Repose-toi là.
[Elle pose son poignard.]
Et si c’était du poison, que le Frère
A subtilement mis là pour me tuer,
De peur qu’il ne soit déshonoré par ce mariage,
Puisqu’il m’a déjà mariée à Roméo ?
J’ai peur que ce soit ça. Pourtant, je pense que non,
Car il a toujours été un homme saint.
Et si, une fois dans le tombeau,
Je me réveillais avant que Roméo
Ne vienne me délivrer ? C’est effrayant !
Ne vais-je pas alors étouffer dans la crypte,
Où aucun air sain ne pénètre dans sa bouche fétide,
Et mourir étranglée avant l’arrivée de mon Roméo ?
Ou, si je vis, n’est-ce pas très probable,
La terrible idée de la mort et de la nuit,
Avec la terreur de cet endroit,
Comme dans une crypte, un vieux réceptacle,
Où, depuis des centaines d’années, les os
De tous mes ancêtres enterrés sont entassés,
Où le sanglant Tybalt, encore vert dans la terre,
Gît en pourrissant dans son linceul ; où, comme on dit,

À certaines heures de la nuit, les esprits se rassemblent—
Hélas, hélas, n’est-ce pas ainsi pour moi,
Qui me réveille si tôt, à cause de ces odeurs répugnantes,
Et de ces cris semblables à ceux des mandragores arrachées de terre,
Si bien que les mortels vivants, en les entendant, deviennent fous.
Oh, si je me réveille, ne serai-je pas désemparée,
Entourée de toutes ces terribles peurs,
Et jouant follement avec les os de mes ancêtres ?
Et arracherai-je le pauvre Tybalt de son linceul ?
Et, dans cette fureur, avec l’os d’un parent puissant,
Comme avec un bâton, écraserai-je mon cerveau désespéré ?
Oh, regardez, il me semble voir le fantôme de mon cousin
Qui cherche Roméo, celui qui a craché son corps
Sur la pointe d’une épée. Arrête, Tybalt, arrête !
Roméo, Roméo, Roméo, voici à boire ! Je bois à toi.
[Elle se jette sur le lit.]

SCÈNE IV. Salle dans la maison des Capulet.
Entrent Lady Capulet et la Nourrice.
LADY CAPULET.
Attends, prends ces clés et va chercher plus d’épices, Nourrice.
NOURRICE.
On demande des dattes et des quetsches pour les pâtisseries.
Entre Capulet.
CAPULET.
Vite, dépêche-toi ! Le deuxième coq a chanté,
La cloche du couvre-feu a sonné, il est trois heures.
Fais attention aux viandes cuites, bonne Angelica ;
Ne ménage pas les dépenses.
NOURRICE.
Va, petite paresseuse, va te coucher ; crois-moi, tu seras malade demain
À cause de veille de cette nuit.

CAPULET.
Non, pas du tout. Quoi ! J’ai déjà veillé toute la nuit pour des raisons bien moindres, et je n’ai jamais été malade.

LADY CAPULET.
Ah, vous avez chassé les souris par le passé ; mais cette fois, je vais veiller sur vous pour empêcher de telles activités.
[Sortie de Lady Capulet et de la Nourrice.]

CAPULET.
De la jalousie, de la jalousie !
Entrent des serviteurs, avec des bâtons, des bûches et des paniers.
Alors, mon gars, qu’y a-t-il ?

PREMIER SERVITEUR.
Des choses pour le cuisinier, monsieur ; mais je ne sais pas quoi exactement.

CAPULET.
Dépêchez-vous, dépêchez-vous.
[Sortie du Premier Serviteur.]

—Hé, va chercher des bûches sèches. Appelle Pierre, il te montrera où elles se trouvent.

DEUXIÈME SERVITEUR.
J’ai de l’intelligence, monsieur, pour trouver les bûches sans avoir à demander de l’aide à Pierre.
[Sortie.]

CAPULET.
Très bien dit ; quel drôle de type, ha. Tu seras un bon bûcheron. — En vérité, c’est déjà le jour. Le comte sera ici avec de la musique, car il a dit qu’il le ferait. Je l’entends approcher.
[Musique joue.]

Nourrice ! Épouse ! Quoi donc ? Nourrice, je vous parle !
Re-entrée de la Nourrice.

Allez réveiller Juliette, allez la préparer.
Je vais aller parler avec Paris. Hé, dépêchez-vous,
Dépêchez-vous ; le marié est déjà arrivé.
Je dis, dépêchez-vous.
[Exeunt.]

SCÈNE V. La chambre de Juliette ; Juliette sur le lit.
Entre la Nourrice.
NOURRICE.
Madame ! Quoi, madame ! Juliette ! Vite, je vous l’assure, elle…
Allons, ma chérie, allons, madame, bon sang, vous dormez comme une souche !
Allons, ma douce, je vous dis ! Madame ! Chérie ! Allons, future épouse !
Quoi, pas un mot ? Vous allez en payer le prix maintenant.
Dormez une semaine ; pour la nuit suivante, je vous le garantis,
Le comte Paris aura pris ses aises
Et vous n’aurez guère le loisir de dormir. Dieu me pardonne !
Mariez-vous et amen. Comme elle dort profondément !
Il faut absolument que je la réveille. Madame, madame, madame !
Ah, laissez le comte vous prendre dans votre lit,
Il va vous effrayer, j’en suis sûre. N’est-ce pas ?
Quoi, habillée, en vos vêtements, et de nouveau au lit ?
Il faut absolument que je vous réveille. Dame ! Dame ! Dame !
Hélas, hélas ! À l’aide, à l’aide ! Ma dame est morte !
Oh, heureux jour où je suis née.
De l’eau de vie, vite ! Mon seigneur ! Ma dame !
Entre Lady Capulet.
LADY CAPULET.
Quel bruit y a-t-il ici ?
NOURRICE.
Oh, jour lamentable !
LADY CAPULET.
Qu’y a-t-il ?

INSTITUTRICE.
Regardez, regardez ! Ô jour funeste !
DAME CAPULET.
Ô moi, ô moi ! Mon enfant, ma seule vie.
Reviens à toi, lève les yeux, ou je mourrai avec toi.
À l’aide, à l’aide ! Appelez de l’aide.
Entrent Capulet.
CAPULET.
Honte à vous ! Amenez Juliette, son époux est arrivé.
INSTITUTRICE.
Elle est morte, elle a rendu l’âme, elle est morte ; hélas, ce jour !
DAME CAPULET.
Hélas, ce jour, elle est morte, elle est morte, elle est morte !
CAPULET.
Ah ! Laissez-moi la voir. Oh non ! Elle est froide,
Son sang s’est figé et ses articulations sont raides.
La vie et ces lèvres sont séparées depuis longtemps.
La mort pèse sur elle comme une gelée prématurée
Sur la plus douce fleur de tout le champ.
INSTITUTRICE.
Ô jour lamentable !
DAME CAPULET.
Ô temps affreux !
CAPULET.
La mort, qui l’a emportée pour me faire pleurer,
Me lie la langue et ne me laisse pas parler.
Entrent Frère Laurent et Paris avec des musiciens.
FRÈRE LAURENT.
Allons, la mariée est-elle prête à se rendre à l’église ?
CAPULET.
Prête à partir, mais jamais à revenir.
Ô fils, la nuit avant ton jour de mariage

La mort a-t-elle couché avec ta fiancée ? Là gît-elle,
Telle une fleur, déflorée par lui.
La mort est mon gendre, la mort est mon héritier ;
Il a épousé ma fille. Je mourrai
Et je lui laisserai tout ; la vie, les vivants, tout appartient à la mort.
PARIS.
Ai-je longtemps attendu pour voir ce visage du matin,
Et m’offre-t-il un tel spectacle ?
LADY CAPULET.
Maudit soit ce jour malheureux, misérable, abominable.
Heure la plus affreuse que le temps ait jamais connue
Dans cette pénible quête de son pèlerinage.
Mais un seul, pauvre enfant, un seul être aimant,
Une seule chose pour se réjouir et trouver du réconfort,
Et la mort cruelle l’a arraché à mes yeux.
INSTITUTRICE.
Ô malheur ! Ô jour affreux, affreux, affreux.
Jour le plus lamentable, jour le plus tragique
Que j’aie jamais vu de ma vie !
Ô jour, ô jour, ô jour, ô jour abominable.
On n’a jamais vu jour si sombre que celui-ci.
Ô jour funeste, ô jour funeste.
PARIS.
Frustré, séparé, lésé, haï, tué.
Mort le plus abominable, trompé par toi,
Par toi, cruel, complètement anéanti.
Ô amour ! Ô vie ! Non pas la vie, mais l’amour dans la mort !
CAPULET.
Dédaigné, tourmenté, haï, martyrisé, tué.
Temps pénible, pourquoi viens-tu maintenant
Pour tuer, pour détruire notre solennité ?
Ô enfant ! Ô enfant ! Mon âme, et non mon enfant,
Tu es mort. Hélas, mon enfant est mort,
Et avec mon enfant, mes joies sont enterrées.

FRÈRE LAURENS.
Paix, hélas ! Pour l’honneur. Le remède à la confusion ne réside pas dans ces troubles. Le ciel et vous-même aviez une part dans cette belle jeune fille ; maintenant, le ciel en a tout, et c’est mieux ainsi pour elle. Votre part en elle, vous ne pouviez la conserver malgré la mort, mais le ciel garde sa part dans la vie éternelle. Tout ce que vous cherchiez, c’était son avancement, car c’était votre paradis qu’elle devait atteindre. Pleurez donc maintenant, puisqu’elle a été élevée au-dessus des nuages, aussi haut que le ciel lui-même ? Oh, dans cet amour, vous aimez si mal votre enfant que vous devenez fou en voyant qu’elle va bien. Elle n’est pas bien mariée si elle vit longtemps mariée ; mais elle est le mieux mariée si elle meurt jeune. Essuyez vos larmes, placez du romarin sur ce beau corps, et, comme c’est la coutume, emmenez-la à l’église dans ses plus beaux atours ; car, bien que la nature affectueuse nous pousse tous à pleurer, les larmes de la nature sont le plaisir de la raison.

CAPULET.
Tout ce que nous avions prévu comme fête se transforme en funérailles sombres : nos instruments deviennent des cloches mélancoliques, notre joie de mariage se change en triste banquet funéraire ; nos hymnes solennels deviennent des chants funèbres lugubres ; nos fleurs de noces servent à orner un corps enterré. Tout se transforme en son contraire.

FRÈRE LAURENS.
Monsieur, entrez ; madame, allez avec lui. Et vous, monsieur Paris, que chacun se prépare à suivre ce beau corps jusqu’à sa tombe. Les cieux semblent s’abattre sur vous à cause d’un malheur ; ne les contrariez plus en défiant leur volonté suprême.
[Sortent Capulet, Lady Capulet, Paris et Frère Laurens.]

PREMIER MUSICIEN.
Allons, nous pouvons ranger nos instruments et partir.
INfirmière.
Braves gens, ah, rangez-les, rangez-les,
Car vous savez bien que c’est une affaire pathétique.
PREMIER MUSICIEN.
Ah, par ma foi, on pourrait améliorer la situation.
[Sortie de l’infirmière.]
Entrent Pierre.
PIERRE.
Musiciens, oh musiciens, « Heart’s Ease », « Heart’s Ease », oh, et vous me ferez vivre en jouant « Heart’s Ease ».
PREMIER MUSICIEN.
Pourquoi « Heart’s Ease » ?
PIERRE.
Oh musiciens, parce que mon cœur lui-même joue « Mon cœur est plein ». Oh, jouez-moi quelque chanson joyeuse pour me consoler.
PREMIER MUSICIEN.
Pas de chanson, ce n’est pas le moment de jouer maintenant.
PIERRE.
Alors vous ne voulez pas ?
PREMIER MUSICIEN.
Non.
PIERRE.
Alors je vous le donnerai bien fort.
PREMIER MUSICIEN.
Qu’allez-vous nous donner ?
PIERRE.
Aucun argent, par ma foi, mais le ménestrel ! Je vous donnerai le musicien.
PREMIER MUSICIEN.
Alors je vous donnerai le serviteur.

PETER.
Alors je poserai le poignard de ce serviteur sur ta tête. Je n’aurai aucune rancune. Je te frapperai, je te blesserai. Me vois-tu ?

PREMIER MUSICIEN.
Et toi, tu nous frappes et nous blesses, tu nous vois.

DEUXIÈME MUSICIEN.
Veuillez ranger votre poignard et cesser vos bavardages.

PETER.
Alors je m’en prendrai à vous avec mon esprit. Je vous frapperai avec une intelligence de fer, et je brandirai mon poignard de fer. Répondez-moi en hommes.

« Lorsque les chagrins blessent le cœur,
Et que des pensées sombres oppriment l’esprit,
Alors la musique, par son son argenté » —
Pourquoi « son argenté » ? Pourquoi « musique par son son argenté » ? Que dites-vous, Simon Catling ?

PREMIER MUSICIEN.
Eh bien, monsieur, parce que l’argent a un son doux.

PETER.
N’importe quoi. Que dites-vous, Hugh Rebeck ?

DEUXIÈME MUSICIEN.
Je dis « son argenté » parce que les musiciens jouent avec de l’argent.

PETER.
Encore des bêtises ! Que dites-vous, James Soundpost ?

TROISIÈME MUSICIEN.
Franchement, je ne sais pas quoi dire.

PETER.
Oh, je vous implore de pitié, vous êtes le chanteur. Je parlerai pour vous. C’est « musique par son son argenté » parce que les musiciens n’ont pas d’or pour jouer.

« Alors la musique, par son son argenté,
Aide rapidement à trouver remède. »

[Il sort.]

PREMIER MUSICIEN.
Quel scélérat infect est donc celui-ci !

DEUXIÈME MUSICIEN.
Pendez-le, Jack. Venez, entrons ici, attendons les endeuillés et restons pour le dîner.
[Ils sortent.]

ACTE V

SCÈNE I. Mantoue. Une rue.
Entre Roméo.
ROMÉO.
Si je puis croire le regard flatteur du sommeil,
Mes rêves présagent de bonnes nouvelles proches.
Le seigneur de mon cœur règne paisiblement sur son trône ;
Et toute la journée, un esprit inaccoutumé
Me soulève au-dessus du sol par des pensées joyeuses.
J’ai rêvé que ma dame venait et me trouvait mort —
Quel étrange rêve, qui permet à un mort de penser ! —
Et elle insufflait en moi une telle vie par ses baisers
Que je revenais à la vie et devenais empereur.
Ah, comme l’amour est doux lorsqu’on le possède,
Même si ses ombres sont si riches en joie.
Entre Balthazar.
Des nouvelles de Vérone ! Eh bien, Balthazar ?
Ne m’apportes-tu pas de lettres du Frère ?
Comment va ma dame ? Mon père va-t-il bien ?
Comment se porte ma Juliette ? Je le demande encore ;
Car rien ne peut aller mal tant qu’elle va bien.
BALTHASAR.
Alors elle va bien, et rien ne peut aller mal.
Son corps repose dans le mausolée de Capulet,
Et sa partie immortelle vit avec les anges.
Je l’ai vue allongée dans le tombeau de sa famille,
Et je suis venu aussitôt vous l’annoncer.

Ô, pardonnez-moi d’apporter de si mauvaises nouvelles,
Puisque vous les avez laissées à mon bureau, monsieur.
ROMEO.
Est-ce vraiment le cas ? Alors je vous défie, étoiles !
Vous connaissez ma demeure. Apportez-moi de l’encre et du papier,
Et engagez des chevaux de poste. Je partirai ce soir même.
BALTHASAR.
Je vous en supplie, monsieur, soyez patient.
Votre visage est pâle et agité, ce qui indique
Quelque malheur.
ROMEO.
Tais-toi, tu te trompes.
Laisse-moi et fais ce que je te demande.
N’as-tu pas de lettres pour moi de la part du Frère ?
BALTHASAR.
Non, mon bon seigneur.
ROMEO.
Peu importe. Va-t’en,
Et engage ces chevaux. Je serai bientôt avec toi.
[Sortie de Balthasar.]
Eh bien, Juliette, je passerai la nuit avec toi.
Voyons comment faire. Ô malheur, tu es rapide
À envahir les pensées des hommes désespérés.
Je me souviens d’un pharmacien —
Il habite par ici — que j’ai vu récemment
Vêtu de haillons, aux sourcils épais,
Préparant des remèdes ; son apparence était misérable,
Une profonde détresse l’avait consumé jusqu’aux os ;
Dans sa boutique misérable pendait une tortue,
Remplie d’alligator, ainsi que d’autres peaux
De poissons de forme étrange ; sur ses étagères,
Un inventaire pauvre de boîtes vides,
De pots en terre verte, de vessies et de graines moisis,
Des restes de fil de couture, et de vieux bouquets de roses.

Éparpillés en petit nombre, pour donner l’illusion d’une foule.
Constatant cette misère, je me dis :
« Et si un homme avait vraiment besoin d’un poison,
dont la vente entraîne la mort à Mantoue,
ici vit un misérable prêt à le lui vendre. »
Oh, cette même pensée a précédé mon besoin ;
ce même homme dans le besoin doit me le vendre.
D’après ce dont je me souviens, c’est bien ici.
Comme c’est jour férié, la boutique du mendiant est fermée.
Hé ! Pharmacien !
Entre le pharmacien.
PHARMACIEN :
Qui crie ainsi ?
ROMEO :
Viens ici, homme. Je vois que tu es pauvre.
Tiens, voilà quarante ducats. Donne-moi
un flacon de poison, un poison qui agisse rapidement,
qui se répande dans toutes les veines,
afin que celui qui en boit meure sur-le-champ,
et que son corps perde son souffle
aussi violemment que la poudre tirée d’un canon mortel.
PHARMACIEN :
J’ai bien de tels poisons mortels, mais la loi de Mantoue
condamne à mort quiconque les utilise.
ROMEO :
Es-tu donc si pauvre et plein de misère,
au point de craindre la mort ? La faim se lit sur tes joues,
la nécessité et l’oppression dans tes yeux ;
le mépris et la misère pèsent sur tes épaules.
Le monde n’est pas ton ami, ni ses lois ;
le monde ne te donne aucune loi pour devenir riche.
Alors, ne sois plus pauvre : brise ces lois et prends ceci.
PHARMACIEN :
Ma pauvreté, oui, mais pas ma volonté.

ROMEO.
Je paie ta pauvreté, et non ta volonté.
APOTHICAIRE.
Mets ceci dans n’importe quel liquide que tu voudras
Et bois-le ; et, même si tu avais la force
De vingt hommes, cela te tuerait sur-le-champ.
ROMEO.
Voici ton or, poison pire encore pour les âmes des hommes,
Qui commet plus de meurtres dans ce monde répugnant
Que ces pauvres composés que tu ne peux pas vendre.
Je te vends du poison, toi, tu ne m’en as pas vendu.
Adieu, achète de la nourriture et remets-toi en forme.
Viens, un cordial et non du poison, viens avec moi
Au tombeau de Juliette, car c’est là que je dois t’utiliser.
[Ils sortent.]

SCÈNE II. La cellule du frère Laurent.
Entre le frère Jean.
FRÈRE JEAN.
Saint frère franciscain ! Frère, hé !
Entre le frère Laurent.
FRÈRE LAURENT.
Ce doit être la voix du frère Jean.
Bienvenue de Mantoue. Que dit Roméo ?
Ou, s’il a écrit, donne-moi sa lettre.
FRÈRE JEAN.
Je vais chercher un frère pieds nus,
L’un des nôtres, pour m’accompagner,
Ici, dans cette ville, à visiter les malades,
Et, en le trouvant, les chercheurs de la ville,
Sous prétexte que nous serions tous deux dans une maison
Où régnait la peste contagieuse…

Il a fermé les portes et ne nous a pas laissés sortir,
Ainsi ma course vers Mantoue a été arrêtée.
FRÈRE LAURENS.
Qui a donc porté ma lettre à Roméo ?
FRÈRE JEAN.
Je n’ai pas pu l’envoyer — voilà qu’elle est là de nouveau —
Ni trouver un messager pour te la porter,
Car ils craignaient tant l’infection.
FRÈRE LAURENS.
Quelle malchance ! Par mon fraternité,
La lettre n’était pas ordinaire, mais pleine d’instructions,
D’une grande importance, et en négliger la transmission
Peut causer beaucoup de danger. Frère Jean, va-t’en,
Trouve-moi un perchoir en fer et apporte-le aussitôt
Dans ma cellule.
FRÈRE JEAN.
Frère, j’y vais et je te l’apporterai.
[Il sort.]
FRÈRE LAURENS.
Maintenant, je dois aller seul au monument.
D’ici trois heures, la belle Juliette se réveillera.
Elle me maudira beaucoup parce que Roméo
N’a eu connaissance de ces événements ;
Mais j’écrirai à nouveau à Mantoue,
Et je la garderai dans ma cellule jusqu’à l’arrivée de Roméo.
Pauvre corps vivant, enfermé dans le tombeau d’un mort.
[Il sort.]

SCÈNE III. Un cimetière ; à l’intérieur, un monument
appartenant aux Capulet.
Entrent Paris et son page, portant des fleurs et une torche.

PARIS.
Donne-moi ta torche, garçon. Éloigne-toi et reste à l’écart.
Mais éteins-la, car je ne veux pas être vu.
Reste allongé sous ce houx,
Avec ton oreille collée au sol creusé ;
Ainsi, aucun pied ne foulera le cimetière,
Car il est instable, déformé par les fouilles des tombes,
Mais tu entendras. Alors siffle pour moi,
Comme signe que tu entends quelque chose approcher.
Donne-moi ces fleurs. Fais ce que je te dis, va.
PAGE.
[À part.] J’ai presque peur de rester seul
Ici, dans le cimetière ; pourtant j’oserai.
[Il s’éloigne.]
PARIS.
Douce fleur, je couvre ton lit nuptial de fleurs.
Hélas, ton voile est poussière et pierres,
Que je mouillerai chaque nuit d’eau douce,
Ou, à défaut, de larmes versées dans les soupirs.
Les funérailles que je célébrerai pour toi
Consisteront chaque nuit à parsemer ta tombe et à pleurer.
[Le Page siffle.]
Le garçon avertit qu’il y a quelque chose qui approche.
Quel pied maudit erre par ici ce soir,
Pour troubler mes funérailles et le rituel de l’amour véritable ?
Quoi, avec une torche ! Cache-moi, nuit, un instant.
[Il s’éloigne.]
Entrent Roméo et Balthazar avec une torche, une masse, etc.
ROMEO.
Donne-moi cette masse et cet outil en fer.
Tiens, prends cette lettre ; tôt le matin,
Assure-toi de la remettre à mon seigneur et père.
Donne-moi la lumière ; je te le commande sur ta vie,
Quoi que tu entendes ou voies, reste bien à l’écart.

Et ne m’interromps pas dans mon dessein.
La raison pour laquelle je descends dans ce lit de mort
est en partie pour contempler le visage de ma dame,
mais surtout pour prendre de son doigt mort
une bague précieuse, une bague que je dois utiliser
à une noble fin. Alors, va-t’en.
Mais si tu reviens, jaloux, pour espionner
ce que j’ai l’intention de faire ensuite,
par le ciel, je te déchirerai morceau par morceau
et j’éparpillerai tes membres dans ce cimetière affamé.
Le moment et mes intentions sont sauvages et féroces ;
plus cruels et plus impitoyables encore
que les tigres affamés ou la mer rugissante.

BALTHASAR.
Je m’en vais, monsieur, et je ne vous dérangerai pas.

ROMEO.
C’est ainsi que tu me montreras ton amitié. Prends ceci.
Vis, prospère, et adieu, bon compagnon.

BALTHASAR.
Malgré tout cela, je me cacherai dans les environs.
J’ai peur de son regard, et je doute de ses intentions.
[Il s’éloigne.]

ROMEO.
Ô gueule abominable, ô ventre de mort,
gorgé du plus précieux morceau de la terre,
ainsi je force tes mâchoires pourries à s’ouvrir,
[Il brise la porte du monument.]
Et, malgré toi, je te remplirai de plus de nourriture.

PARIS.
C’est donc ce Montague orgueilleux et banni
qui a assassiné le cousin de mon bien-aimée —
à cause de cette douleur, on prétend que la belle est morte —
et il est venu ici pour commettre quelque acte infâme
sur ces cadavres. Je vais l’arrêter.

[Avancées.]
Cesse ton labeur impie, vil Montague.
La vengeance peut-elle aller au-delà de la mort ?
Misérable scélérat, je te tiens maintenant.
Obéis et viens avec moi, car tu dois mourir.

ROMEO.
En effet, je dois mourir ; c’est pourquoi je suis venu ici.
Bon jeune homme, ne tente pas un homme désespéré.
Fuis et laisse-moi. Pense à ceux qui sont partis ;
Laisse-les t’effrayer. Je t’en supplie, jeune homme,
Ne m’impose pas un autre péché en me poussant à la fureur. Oh, va-t’en !
Par le ciel, je t’aime plus que moi-même ;
Car je viens ici armé contre moi-même.
Ne reste pas, va-t’en, vis, et dis plus tard
Que c’est la pitié d’un fou qui t’a fait fuir.

PARIS.
Je défie ta sorcellerie,
Et je te tiens ici comme criminel.

ROMEO.
Veux-tu me provoquer ? Alors, en voilà pour toi, garçon !
[Ils se battent.]

PAGE.
Oh, mon seigneur, ils se battent ! Je vais appeler les gardes.
[Il sort.]

PARIS.
Oh, je suis tué ! [Il tombe.] Si tu es miséricordieux,
Ouvre le tombeau, mets-moi auprès de Juliette.
[Il meurt.]

ROMEO.
Par ma foi, je le ferai. Laisse-moi contempler ce visage.
Parent de Mercutio, noble Paris !
Que disait mon ami, lorsque mon âme abandonnée…

Ne l’ai-je pas accompagné pendant que nous chevauchions ? Je crois…
Il m’a dit que Paris aurait dû épouser Juliette.
A-t-il vraiment dit cela ? Ou l’ai-je rêvé ?
Suis-je folle, en l’entendant parler de Juliette,
à penser que c’était vrai ? Ô, donne-moi ta main,
une main inscrite avec la mienne dans le livre du malheur.
Je t’enterrerai dans une tombe triomphante.
Une tombe ? Oh non, une lanterne, jeune homme tué,
car ici repose Juliette, et sa beauté fait
de cette crypte un lieu de fête plein de lumière.
Mort, reste là, enterrée auprès d’un mort.
[On place Paris dans le monument.]
Combien de fois, au seuil de la mort,
les hommes ont-ils été joyeux ! Ce que leurs gardiens appellent
un éclair avant la mort. Ô, comment puis-je
appeler cela un éclair ? Ô ma bien-aimée, ma femme,
la Mort qui a bu le miel de ton souffle
n’a encore aucun pouvoir sur ta beauté.
Tu n’es pas vaincue. Le drapeau de la beauté brille encore
sur tes lèvres et sur tes joues,
et le drapeau pâle de la Mort n’a pas encore avancé jusque-là.
Tybalt, gis-tu là, enveloppé dans ton linceul sanglant ?
Ô, quel autre service puis-je te rendre
que celui de cette main qui a coupé ta jeunesse en deux
pour séparer celle qui était ton ennemie ?
Pardonne-moi, cousin. Ah, chère Juliette,
pourquoi es-tu encore si belle ? Faut-il croire
que la mort, si impalpable, est amoureuse ;
et que ce monstre maigre et abominable te retient ici, dans l’obscurité, pour en faire sa maîtresse ?
Par crainte de cela, je resterai toujours avec toi,
et ne quitterai jamais ce palais de nuit sombre. Ici, c’est ici que je resterai,
avec les vers qui sont tes servantes. Ô, c’est ici
que j’établirai mon repos éternel ;
et je secouerai le joug des étoiles funestes.

De cette chair usée par le monde. Yeux, regardez pour la dernière fois.
Bras, donnez votre dernier étreinte ! Et vous, lèvres, ô vous
Portes du souffle, scellez d’un baiser juste
Un pacte éternel avec la mort fascinante.
Viens, conduite amère, viens, guide détestable.
Toi, pilote désespéré, cours à l’instant
Vers les rochers escarpés où sombre ton navire fatigué et malade de mer.
À ma bien-aimée ! [Boit.] Ô véritable apothicaire !
Tes remèdes sont rapides. Ainsi, d’un baiser, je meurs.
[Mort.]

Entrent, à l’autre bout du cimetière, Frère Laurent, avec une
lanterne, un corbeau et une pelle.

FRÈRE LAURENT.
Que saint François m’accorde sa vitesse. Combien de fois ce soir
Mes vieux pieds ont-ils trébuché sur des tombes ? Qui est là ?
Qui donc accompagne, si tard, les morts ?

BALTHASAR.
Voici quelqu’un, un ami, et quelqu’un qui vous connaît bien.

FRÈRE LAURENT.
Que la bénédiction soit sur vous. Dites-moi, bon ami,
Quelle torche brûle là-bas, offrant en vain sa lumière
Aux vers et aux crânes sans yeux ? À ce que je vois,
Elle brûle dans le monument des chapelles.

BALTHASAR.
C’est bien cela, saint homme, et voici mon maître,
Celui que vous aimez.

FRÈRE LAURENT.
Qui est-ce ?

BALTHASAR.
Roméo.

FRÈRE LAURENT.
Depuis combien de temps est-il là ?

BALTHASAR.
Demi-heure entière.

FRÈRE LAWRENCE.
Viens avec moi dans la crypte.

BALTHASAR.
Je n’ose pas, monsieur ;
Mon maître ne sait pas que je suis parti,
Et il m’a menacé de mort
Si je restais pour voir ses desseins.

FRÈRE LAWRENCE.
Reste alors, j’irai seul. La peur m’envahit.
Oh, j’ai grand-peur qu’il ne se produise quelque malheur.

BALTHASAR.
Pendant que je dormais sous ce hêtre ici,
j’ai rêvé que mon maître et un autre se battaient,
et que mon maître le tuait.

FRÈRE LAWRENCE.
Roméo ! [Il s’avance.]
Hélas, hélas, quel sang est-ce qui tache
l’entrée pierreuse de ce sépulcre ?
Qu’est-ce que ces épées sans maître, couvertes de sang,
qui gisent décolorées en ce lieu de paix ?
[Il entre dans le monument.]
Roméo ! Oh, pâle ! Qui d’autre ? Quoi, Paris aussi ?
Et trempé dans le sang ? Ah, quelle heure cruelle
est responsable de ce sort lamentable ?
La dame bouge.
[Juliet se réveille et bouge.]

JULIET.
Oh, bon frère, où est mon seigneur ?
Je me souviens bien où je devrais être,
Et c’est bien là. Où est mon Roméo ?
[Bruit à l’intérieur.]

FRÈRE LAURENS.
J’entends du bruit. Dame, sortez de ce nid
De mort, de contagion et de sommeil anormal.
Une puissance plus grande que nous ne pouvons contredire
A déjoué nos desseins. Venez, partons.
Votre mari gît mort dans vos bras ;
Et Paris aussi. Venez, je vous placerai
Parmi des religieuses saintes.
Ne restez pas à poser des questions, car la garde arrive.
Venez, partez, bonne Juliette. Je n’ose plus rester.

JULIETTE.
Partez, allez-vous-en, car je ne partirai pas.
[Le frère Laurens sort.]

Qu’y a-t-il ici ? Une coupe dans la main de mon véritable amour ?
Du poison, je vois, a été sa fin éternelle.
Ô scélérat. Bois tout, sans laisser une goutte amicale
Pour m’aider ensuite ? Je vais embrasser tes lèvres.
Peut-être reste-t-il encore du poison dessus,
Pour me faire mourir en prenant un remède.
[Elle l’embrasse.]

Tes lèvres sont chaudes !

PREMIÈRE GARDE.
[À l’intérieur.] Conduis, garçon. Par où ?

JULIETTE.
Oui, du bruit ? Alors je serai brève. Ô poignard heureux.
[Elle arrache le poignard de Roméo.]

Voici son fourreau. [Elle se poignarde.] Repose-toi là, et laisse-moi mourir.
[Elle tombe sur le corps de Roméo et meurt.]

La garde entre avec le page de Paris.

PAGE.
C’est bien l’endroit. Là, où brûle la torche.

PREMIÈRE GARDE.
Le sol est sanglant. Cherchez autour du cimetière.

Allez, certains d’entre vous, suivez celui que vous trouverez.
[Quelques gardes sortent.]
Quelle vue pitoyable ! Voici le comte tué,
Et Juliette, ensanglantée, encore chaude, fraîchement morte,
Qui gît ici depuis deux jours enterrée.
Allez le dire au prince ; courez chez les Capulet.
Réveillez les Montaigu, que d’autres cherchent.
[D’autres gardes sortent.]
Nous voyons le sol où reposent ces malheurs,
Mais le véritable lieu de tous ces malheurs affreux
Nous ne pouvons le découvrir sans indice.
Quelques gardes reviennent avec Balthazar.
DEUXIÈME GARDES.
Voici l’homme de Roméo. Nous l’avons trouvé dans le cimetière.
PREMIÈRE GARDES.
Retenez-le en sécurité jusqu’à ce que le prince arrive.
D’autres gardes reviennent avec le frère Laurent.
TROISIÈME GARDES.
Voici un frère qui tremble, soupire et pleure.
Nous lui avons pris cette houe et cette pioche
Alors qu’il sortait du côté du cimetière.
PREMIÈRE GARDES.
Une grande suspicion. Retenez aussi le frère.
Le prince et ses assistants entrent.
PRINCE.
Quel malheur survient si tôt,
Pour nous arracher à notre repos matinal ?
Capulet, Lady Capulet et d’autres entrent.
CAPULET.
Qu’est-ce qui peut bien les faire crier ainsi dans la rue ?
LADY CAPULET.
Oh, les gens dans la rue crient : Roméo !

Une Juliette, un Paris, et tous courent
Avec des cris perçants vers notre monument.
PRINCE.
Quelle peur est-ce qui frappe nos oreilles ?
PREMIER GUARDIEN.
Souverain, voici le comte Paris tué,
Et Roméo mort, et Juliette aussi, morts il y a peu,
Tués récemment.
PRINCE.
Recherchez, découvrez comment ce crime abominable a eu lieu.
PREMIER GUARDIEN.
Voici un moine, ainsi que l’homme de Roméo, massacrés,
Avec des outils propres à ouvrir
Les tombes de ces morts.
CAPULET.
Ô ciel ! Ô épouse, regardez comme notre fille saigne !
Ce poignard a manqué sa cible, car voilà, sa demeure
Est vide, du côté des Montaigu,
Et il gît dans la poitrine de ma fille.
DAME CAPULET.
Oh moi ! Ce spectacle de mort est comme une cloche
Qui annonce à ma vieillesse la tombe.
Montaigu et d’autres entrent.
PRINCE.
Viens, Montaigu, car tu es levé tôt,
Pour voir ton fils et héritier descendre encore plus tôt.
MONTAIGU.
Hélas, mon souverain, ma femme est morte cette nuit.
La douleur de l’exil de mon fils lui a coupé le souffle.
Quelle autre malédiction se trame contre ma vieillesse ?
PRINCE.
Regarde, et tu verras.

MONTAGUE.
Ô toi, inculte ! Quelle manière est-ce là,
De se présenter devant son père pour une tombe ?
PRINCE.
Cessez un instant ces paroles outrageuses,
Jusqu’à ce que nous puissions éclaircir ces ambiguïtés,
Et connaître leur origine, leur cause véritable.
Alors je serai le responsable de vos malheurs,
Et vous mènerai même à la mort. En attendant, patientez,
Et laissez le malheur être esclave de la patience.
Faites venir ceux qui sont soupçonnés.
FRÈRE LAWRENCE.
Je suis le plus coupable, capable de faire le moins,
Pourtant le plus soupçonné, car le moment et le lieu
Sont contre moi dans ce meurtre affreux.
Et voilà que je me tiens ici, pour accuser et me disculper
À la fois, condamné et innocent.
PRINCE.
Alors dites immédiatement ce que vous savez à ce sujet.
FRÈRE LAWRENCE.
Je serai bref, car mon souffle est court,
Et il n’est pas assez long pour raconter une histoire longue et fastidieuse.
Roméo, mort là-bas, était le mari de cette Juliette,
Et elle, morte là-bas, était l’épouse fidèle de Roméo.
Je les ai mariés ; et leur jour de mariage volé
A été le jour du destin de Tybalt, dont la mort prématurée
A chassé le jeune mari de cette ville ;
C’est pour lui, et non pour Tybalt, que Juliette s’est suicidée.
Vous, afin de lui ôter ce poids de douleur,
L’avez promise en mariage, et vouliez la marier de force
Au comte Paris. Alors elle est venue me voir,
Et, avec des regards désespérés, m’a demandé de trouver un moyen
De la débarrasser de ce deuxième mariage,
Sinon elle se tuerait dans ma cellule.
Alors je lui ai donné, grâce à mon art,

Une potion soporifique, qui produisit l’effet escompté : elle lui fit prendre l’apparence de la mort. Entre-temps, j’écrivis à Roméo pour qu’il vienne ici, en cette nuit funeste, afin d’aider à la sortir de sa tombe prêtée, au moment où l’effet de la potion cesserait. Mais celui qui porta ma lettre, le frère Jean, fut retenu par hasard ; et hier soir il me renvoya ma lettre. Alors, tout seul, à l’heure prévue pour son réveil, je venais la chercher dans le caveau de sa famille, avec l’intention de la garder près de moi jusqu’à ce que je puisse envoyer un message à Roméo. Mais quand j’arrivai, quelques minutes avant l’heure de son réveil, je trouvai ici, morts prématurément, le noble Paris et le véritable Roméo. Elle se réveilla ; je la suppliai de sortir et d’accomplir cette tâche céleste avec patience. Mais soudain, un bruit me fit fuir du tombeau ; elle, désespérée, refusa de m’accompagner et, semble-t-il, se fit du mal. Tout cela, je le sais ; et sa nourrice est au courant du mariage. Et si quelque chose échoue à cause de ma faute, que ma vie soit sacrifiée, quelques heures avant son heure, aux rigueurs de la loi la plus sévère.

PRINCE :
Nous t’avons toujours considéré comme un homme saint. Où est l’homme de Roméo ? Que peut-il dire à cela ?

BALTHASAR :
J’ai apporté des nouvelles de la mort de Juliette à mon maître ; puis il est venu de Mantoue, jusqu’à cet endroit même, devant ce même monument. Il m’a demandé de remettre cette lettre à son père dès que possible, et m’a menacé de mort s’il ne restait pas là, avec moi, dans le caveau.

PRINCE.
Donne-moi la lettre, je vais y jeter un coup d’œil.
Où est le page du comte qui montait la garde ?
Homme, qu’est-ce qui a amené ton maître en ce lieu ?
PAGE.
Il est venu avec des fleurs pour les répandre sur la tombe de sa dame,
Et il m’a ordonné de rester à l’écart, ce que j’ai fait.
Bientôt, quelqu’un est arrivé avec de la lumière pour ouvrir le tombeau ;
Alors mon maître s’est jeté sur lui, et moi je me suis enfui pour appeler la garde.
PRINCE.
Cette lettre confirme les paroles du frère : leur amour, la nouvelle de sa mort.
Ici, il écrit qu’il a acheté un poison chez un pauvre pharmacien, et qu’avec cela il est venu dans cette crypte pour mourir et reposer auprès de Juliette.
Où sont ces ennemis ? Capulet, Montague, voyez quel fléau pèse sur votre haine : le ciel trouve même le moyen de détruire vos joies par l’amour !
Et moi, pour avoir fermé les yeux sur vos querelles, j’ai perdu deux parents. Tous sont punis.
CAPULET.
Ô frère Montague, donne-moi ta main.
C’est la dot de ma fille ; je ne peux rien demander de plus.
MONTAGUE.
Mais je peux te donner davantage : je ferai ériger sa statue en or pur, et tant que Vérone portera ce nom, aucune autre statue ne sera aussi magnifique que celle de la véritable et fidèle Juliette.
CAPULET.
Romeo aura une statue tout aussi somptueuse à côté de celle de sa dame ; ce sont de pauvres sacrifices de notre hostilité.

PRINCE.
Une paix sombre qu’elle apporte ce matin ;
Le soleil, par tristesse, ne montrera pas son visage.
Partez, pour en parler davantage de ces choses tristes.
Certains seront pardonnés, d’autres punis,
Car jamais il n’y eut d’histoire plus affligeante
Que celle de Juliette et de son Roméo.
[Exeunt.]

Notes du transcripteur
Une nouvelle illustration originale incluse dans cet eBook est dans le domaine public.

*** FIN DU LIVRE ÉLECTRONIQUE PROJECT GUTENBERG ROMEO ET JULIET ***

Des éditions mises à jour remplaceront les précédentes — les anciennes éditions seront renommées.

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