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El libro electrónico de Project Gutenberg de Cuatro romances artúricos
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Título: Cuatro romances artúricos

Autor: Chrétien de Troyes, activo en el siglo XII

Traductor: William Wistar Comfort

Fecha de publicación: 1 de febrero de 1997 [Libro electrónico n.º 831]
Última actualización: 16 de agosto de 2026

Idioma: Inglés

Otra información y formatos: www.gutenberg.org/ebooks/831

Agradecimientos: Douglas B. Killings y David Widger

*** INICIO DEL LIBRO ELECTRÓNICO DE PROJECT GUTENBERG: CUATRO ROMANCES ARTÚRICOS ***

CUATRO ROMANCES ARTÚRICOS:

“EREC ET ENIDE”, “CLIGÉS”, “YVAIN” Y “LANCELOT”

de Chrétien de Troyes
Siglo XII d.C.

Escrito originalmente en francés antiguo, en algún momento de la segunda mitad del siglo XII d.C., por el poeta de la corte Chrétien de Troyes.

Índice

SELECCIÓN
BIBLIOGRAFÍA:
INTRODUCCIÓN
EREC ET ENIDE
CLIGÉS
YVAIN
LANCELOT

BIBLIOGRAFÍA SELECCIONADA:
TEXTO ORIGINAL—
Carroll, Carleton W. (Ed.): “Chrétien DeTroyes: Erec and Enide”
(Garland Library of Medieval Literature, Nueva York y Londres, 1987).
Editado con traducción (véase la edición de Penguin Classics más abajo).
Kibler, William W. (Ed.): “Chrétien DeTroyes: The Knight with the Lion, or Yvain”
(Garland Library of Medieval Literature 48A, Nueva York y Londres, 1985). Texto original con traducción al inglés (véase la edición de Penguin Classics más abajo).
Kibler, William W. (Ed.): “Chrétien DeTroyes: Lancelot, or The Knight of the Cart”
(Garland Library of Medieval Literature 1A, Nueva York y Londres, 1981). Texto original con traducción al inglés (véase la edición de Penguin Classics más abajo).
Micha, Alexandre (Ed.): “Les Romans de Chrétien de Troyes, Vol. II: Cligés”
(Champion, París, 1957).

OTRAS TRADUCCIONES—
Cline, Ruth Harwood (Trad.): “Chrétien DeTroyes: Yvain, or the Knight with the Lion”
(University of Georgia Press, Athens GA, 1975).
Kibler, William W. y Carleton W. Carroll (Trad.): “Chrétien DeTroyes: Arthurian Romances”
(Penguin Classics, Londres, 1991). Contiene traducciones de “Erec et Enide” (de Carroll), “Cligés”, “Yvain”, “Lancelot”, y el inacabado “Perceval” de DeTroyes (de Kibler). Muy recomendado.
Owen, D.D.R (Trad.): “Chrétien DeTroyes: Arthurian Romances”
(Everyman Library, Londres, 1987). Contiene traducciones de “Erec et Enide”, “Cligés”, “Yvain”, “Lancelot”, y el inacabado “Perceval” de DeTroyes. NOTA: Esta edición reemplazó a la de W.W. Comfort en el catálogo de Everyman Library. Muy recomendado.

LECTURA RECOMENDADA—
Anónimo: “Lancelot of the Lake” (Trad.: Corin Corely; Oxford University Press, Oxford, 1989). Traducción al inglés de una de las primeras…

Romances en prosa sobre Lancelot.
Anónimo: “El Mabinogion” (Ed.: Jeffrey Gantz; Penguin Classics, Londres, 1976). Contiene una traducción de “Geraint y Enid”, una versión galesa anterior de “Erec et Enide”.
Anónimo: “Yvain y Gawain”, “Sir Percyvell de Gales” y “Las hazañas de Arturo” (Ed.: Maldwyn Mills; Everyman, Londres, 1992). NOTA: Los textos están en inglés medio; “Yvain y Gawain” es una obra en inglés medio basada casi exclusivamente en “Yvain” de Chrétien de Troyes.
Malory, Sir Thomas: “Le Morte d’Arthur” (Ed.: Janet Cowen; Penguin Classics, Londres, 1969).

INTRODUCCIÓN
Crétienn de Troyes tuvo la extraña fortuna de convertirse en el poeta francés medieval más conocido entre los estudiosos de la literatura medieval, y de permanecer prácticamente desconocido para todos los demás. El conocimiento de las obras de Crétienn por parte de los estudiantes se ha hecho posible en los círculos académicos gracias a las admirables ediciones críticas de sus romances, realizadas y completadas durante los últimos treinta años por el profesor Wendelin Foerster de Bonn. Al mismo tiempo, la falta de familiaridad del público con las obras de Crétienn se debe a la casi total ausencia de traducciones de sus romances a las lenguas modernas. El hombre que, hasta donde sabemos, fue el primero en relatar las aventuras románticas de los caballeros de Arturo —Gawain, Yvain, Erec, Lancelot y Perceval— ha sido olvidado; mientras que las generaciones posteriores han sido más indulgentes con sus seguidores, como Wolfram von Eschenbach, Malory, Lord Tennyson y Richard Wagner. Este volumen surge del deseo de presentar estos romances de aventuras al lector inglés en una versión en prosa basada directamente en la forma más antigua en que existen.

Se han hecho afirmaciones tan exageradas sobre el arte de Crétienn en algunos círculos que uno se siente reacio a darles siquiera respuesta aquí. El lector moderno puede formarse su propia opinión sobre el arte del poeta, y probablemente esa opinión no será alta. La monotonía, la falta de proporción, las repeticiones vanas, la motivación insuficiente, las sutilezas tediosas y una falta de delicadeza, aunque no sea real, son algunos de los defectos más destacados que podrían detener e incluso confundir al lector inexperto en las técnicas literarias medievales.

En un caso así, el mejor servicio que puede prestar un editor es preparar al lector para pasar por alto estos defectos comunes y mostrarle la importancia literaria de este poeta del siglo XII.

Crétienn de Troyes escribió en Champaña durante el tercer cuarto del siglo XII. De su vida no conocemos ni el inicio ni el final, pero sabemos que entre 1160 y 1172 vivió, quizá como heraldo (según Gaston Paris, basándose en “Lancelot” 5591-94), en Troyes, donde se encontraba la corte de su mecenas, la condesa María de Champaña. Ella era hija de Luis VII y de esa famosa Leonor de Aquitania, como se la denomina en las historias inglesas, quien vino del sur de Francia…

1137: primero a París y luego a Inglaterra, pudo haber tenido algo que ver con la introducción de aquellos ideales de cortesía y servicio a las mujeres que pronto se convertirían en el culto de la sociedad europea. La condesa María, poseedora de los gustos y talentos de su madre real, convirtió su corte en una especie de estación experimental social, donde esos ideales provenzales de una sociedad perfecta fueron plantados de nuevo en un suelo propicio. Según testimonios contemporáneos, la autoridad de esta célebre dama feudal era considerable y ampliamente reconocida. La antigua ciudad de Troyes, donde mantenía su corte, debe marcarse con claridad en cualquier mapa de la historia literaria. Fue allí donde Chrétien se vio inspirado para escribir cuatro romances que, juntos, constituyen la expresión más completa que poseemos de los ideales de la caballería francesa por parte de un mismo autor. Estos romances, escritos en pareados rimados de ocho sílabas, tratan respectivamente de Erec y Enide, Cligés, Yvain y Lancelot. Otro poema, “Perceval le Gallois”, fue compuesto alrededor de 1175 para Felipe, conde de Flandes, a quien Chrétien estuvo ligado durante sus últimos años. Este último poema no se incluye en la presente traducción debido a su extraordinaria longitud de 32.000 versos; Chrétien solo escribió los primeros 9.000 versos. Además, la señorita Jessie L. Weston nos ha proporcionado una versión en inglés del conocido “Parzival” de Wolfram, que narra básicamente la misma historia, aunque con un espíritu diferente. Incluir este poema, del cual Chrétien escribió menos de un tercio, entre las obras de Chrétien sería injusto hacia él. Es cierto que, según se dice, Chrétien no completó el romance de “Lancelot”, pero el poema es tan suyo que sería excesivamente escrupuloso no considerarlo como tal. Los otros tres poemas mencionados son enteramente suyos. Además, se atribuyen generalmente al poeta dos canciones insignificantes: el piadoso romance “Guillaume d’Angleterre” y la adaptación de un episodio de las “Metamorfosis” de Ovidio (VI, 426-674), titulado “Philomena” por su reciente editor (C. de Boer, París, 1909). Todos estos textos existen y son accesibles. Pero dado que “Guillaume d’Angleterre” y “Philomena” no se atribuyen universalmente a Chrétien, y dado que no tienen nada que ver con el material artúrico, parece razonable limitar el presente estudio a “Erec y Enide”, “Cligés”, “Yvain” y “Lancelot”. El profesor Foerster, basándose en los mejores conocimientos que poseemos sobre este tema poco estudiado, ha calificado a “Erec y Enide” como el romance artúrico más antiguo que existe. No es posible disputar esta importante afirmación, pero hagámosla un poco más comprensible. La investigación académica ha demostrado que, desde la Alta Edad Media, la tradición popular estaba muy extendida en Gran Bretaña y Bretaña.

La existencia de estas tradiciones comunes a los pueblos bretónicos fue señalada a la atención del mundo literario por Guillermo de Malmesbury (“Gesta regum Anglorum”) y Godofredo de Monmouth (“Historia regum Britanniae”) en sus historias en latín, alrededor de los años 1125 y 1137 respectivamente, y por el poeta anglo-normando Wace poco después. A lo largo de los siglos que transcurrieron entre la época de las actividades del legendario caudillo en el año 500 d.C. y su aparición como una gran figura literaria en el siglo XII, los estudiosos han debatido acaloradamente sobre las teorías relativas a la transmisión del llamado material artúrico. Falten documentos de la época oscura de la tradición popular anterior a la Conquista normanda, por lo que los teóricos pueden dar rienda suelta a sus interpretaciones. Pero Arturo y sus caballeros, tal como los vemos en los primeros romances franceses, tienen poco en común con sus prototipos celtas, a los que apenas podemos vislumbrar en las leyendas irlandesas, galesas y bretonas. Crétien pertenecía a una generación de poetas franceses que tuvieron acceso a una gran cantidad de folclore celta que comprendían de manera imperfecta, y de ello crearon algo que, por supuesto, nunca había existido antes: un vehículo para transmitir una rica carga de costumbres e ideales caballerescos. Como ideal de conducta social, el código de caballería nunca llegó a las clases media y baja, pero sí fue la religión de la aristocracia y del “honnête homme” del siglo XII. Nunca la literatura estuvo tan cerca de los ideales de una clase social. Es tan cierto esto que resulta difícil determinar si fueron las prácticas sociales las que dieron origen a la literatura, o si, como en el caso de los romances pastoriles del siglo XVII en Francia, es más correcto decir que la literatura sugirió a la sociedad sus ideales. Sea como sea, cabe señalar que los romances de aventuras franceses retratan a la aristocracia tardomedieval tal como ella hubiera deseado ser. Ante las evidentes contradicciones entre la realidad y el ideal, se puede recurrir a las crónicas de la época. Sin embargo, incluso la historia habla de muchos pecados feos reprendidos y de muchas hazañas valientes realizadas gracias a los ideales corteses de la caballería. La deuda de nuestro propio código social con esta literatura de cortesía y sacrificio frecuente es perfectamente evidente.
Cuál fue la fuente inmediata y específica de Crétien para sus romances es de gran interés para el estudioso. Desafortunadamente, él nos dejó en la incertidumbre. Habla de la manera más vaga posible sobre los materiales que utilizó. No hay evidencia de que contara con alguna fuente escrita celta. Por lo tanto, nos vemos obligados a recurrir a originales literarios en latín o francés que se han perdido, o a la tradición continental de esa época que remonta a una fuente celta. Este problema sumamente difícil aún no ha sido resuelto en el caso de Crétien, al igual que en el caso del anglo-normando Beroul.

que escribió sobre Tristán alrededor del año 1150. Evidentemente, el material estaba a mano y Crétienn lo apropió para sí, sin comprender demasiado bien su espíritu primitivo, pero apreciándolo como un escenario para la sociedad ideal que soñaba pero que no se había hecho realidad en su época. A esta perspicacia literaria se añaden una sólida base en las fábulas clásicas, un conocimiento básico de la doctrina eclesiástica, y una notable habilidad en la formulación de frases, figuras retóricas y rimas; con esto tenemos los cimientos del arte de Crétienn, tal como lo encontraremos al examinarlo más de cerca.

Un poeta narrativo francés del siglo XII contaba con tres categorías de temas entre los que podía elegir: leyendas relacionadas con la historia de Francia (“matière de France”), leyendas relacionadas con Arturo y otros héroes celtas (“matière de Bretagne”), y historias extraídas de la historia o mitología de Grecia y Roma, disponibles en traducciones al latín y al francés (“matière de Rome la grant”). Crétienn nos cuenta en “Cligés” que sus primeros intentos como poeta fueron las traducciones al francés de ciertas partes de las obras más populares de Ovidio: las “Metamorfosis”, la “Ars Amatoria” y quizás la “Remedia Amoris”. Pero parece que desde muy temprano eligió como campo especial las historias de origen celta relacionadas con Arturo, la Mesa Redonda y otros aspectos del folclore celta. No solo era consciente del interés literario de este material cuando se adaptaba al gusto de los lectores franceses; además, le corresponde el mérito de haber dado a ese folclore algo rudimentario un brillo y una elegancia propios de Francia, elementos inseparablemente asociados con las leyendas artúricas en toda la literatura moderna.

Aunque Beroul, y quizás otros poetas, ya habían basado poemas románticos en héroes celtas individuales como Tristán, sin embargo, por lo que podemos ver, a Crétienn le corresponde el gran honor de haber convertido la corte de Arturo en un centro literario y punto de reunión para un innumerable grupo de caballeros y damas dedicados a una serie interminable de aventuras amorosas y búsquedas peligrosas. En lugar de atribuir sin reservas esta importante convención literaria a Crétienn, hay que tener en cuenta que todos sus poemas presuponen que sus lectores están familiarizados con los héroes de la corte de la que habla. Se podría suponer que existían otras historias, contadas antes que sus versiones. Algunos críticos llegarían incluso a sostener que Crétienn pertenecía más bien al final que al principio de una escuela de escritores franceses dedicados a las novelas artúricas. Pero, si así fuera, no poseemos esas versiones anteriores, y por falta de rivales, Crétienn puede ser considerado un innovador dentro de las escuelas poéticas de su tiempo.

Y ahora consideremos los defectos que un lector moderno no tardará en detectar en el estilo de Chrétien. La mayoría de sus defectos más notorios son comunes a toda la literatura narrativa medieval. Se pueden atribuir al extraordinario ocio de la clase para la cual fue compuesta: una clase siempre dispuesta a leer una vieja historia contada de nuevo, y que toleraría cualquier descripción, por más detallada que fuera. Los pasatiempos de esta clase de lectores eran las justas, la caza y el amor. De ahí la preponderancia de estos temas en la literatura de sus horas de ocio. Ningún detalle de las justas o de la caza resultaba desconocido o indeseado para estos lectores; ningún argumento sutil sobre el arte del amor era demasiado abstracto como para deleitar a una generación inmersa en la casuística y las alegorías amorosas. Y si algunas escenas nos parecen indecorosas, aun así, en comparación con otros autores de su época, hay que perdonar a Chrétien con una sentencia leve. Es cierto que intentó evitar lo indecente, al igual que los escritores de poesía narrativa en general. Para apreciar plenamente el tratamiento casto de Chrétien, es necesario conocer otras formas de literatura medieval, como los fabliaux, las farsas y las obras morales, en las cuales la cortesía no imponía ninguna restricción. En cuanto a la falta de sentido de proporción de nuestro poeta y a su descuido en la motivación adecuada de muchos episodios, no se puede ofrecer excusa alguna. No siempre es culpable; algunos episodios demuestran maestría poética. Pero un poeta familiarizado, como él lo estaba, con alguna poesía latina de primer nivel, y que había hecho de su arte su profesión, debería haber manejado su material de manera más inteligente, incluso en el siglo XII. El énfasis no siempre se pone con discernimiento, ni su relato está siempre libre de complicaciones. Se ha hecho referencia al uso que Chrétien hizo de sus fuentes. La tendencia de algunos críticos ha sido minimizar la originalidad del poeta francés señalando sorprendentes analogías en las fábulas clásicas y celtas. Se ha prestado especial atención a la defensa de la fuente y al servicio de una dama hada en “Yvain”, a la cautividad de los súbditos de Arturo en el reino de Gorre, tal como se narra en “Lancelot”, lo cual recuerda insistentemente al tratamiento del reino de la Muerte, del cual algún dios o héroe finalmente libera a quienes están presos allí, y a la muerte reinante de Fenice en “Cligés”, con sus numerosas variantes. Estos episodios son solo ejemplos de paralelismos que se le ocurrirán al lector atento. El punto difícil de determinar, al hablar de concepciones tan extendidas en la literatura clásica y medieval, es la fuente inmediata de donde estas concepciones llegaron a Chrétien. La lista de obras de referencia adjunta a este volumen

Esto permitirá al estudiante adentrarse más en esta cuestión tan debatida y nos permitirá prescindir de un análisis de los argumentos en este lugar. Sin embargo, se han presentado paralelismos tan convincentes entre muchos de los episodios de hadas y románticos de Chrétien por parte de estudiosos de las leyendas irlandesas y galesas, que uno no puede dejar de quedar impresionado por el hecho de que Chrétien estuviera en contacto, ya sea por tradición oral o literaria, con las poblaciones de Britania y de Bretaña, y de que aquí tengamos su inspiración más inmediata. El profesor Foerster, oponiéndose firmemente a la llamada teoría anglo-normanda, que supone la existencia de romances anglo-normandos perdidos en francés como fuentes de Chrétien de Troyes, está, no obstante, en lo cierto al insistir en lo que, para nosotros, constituye la esencial originalidad del poeta francés. El lector general hoy en día se preocupará tanto como el lector del siglo XII por saber cómo el poeta encontró los motivos y episodios de sus historias, si los tomó prestados o los inventó él mismo. Cualquier poeta debe ser juzgado no como un “descubridor” sino como un “utilizador” del acervo común de ideas. El estudio de las fuentes de la poesía medieval, que es llevado a cabo con tanta tenacidad por los académicos, puede arrojar luz sobre las corrientes principales de la tradición literaria, pero no arroja ninguna reflexión, favorable o no, sobre el arte personal del poeta al manejar su material. En ese aspecto, él puede defender su propia causa ante el jurado.

La originalidad de Chrétien consiste, pues, en su retrato del ideal social de la aristocracia francesa del siglo XII. Por lo que sabemos, fue el primero en crear en las lenguas vulgares una gran corte, donde hombres y mujeres vivían de acuerdo con las reglas de cortesía, donde se decía la verdad, donde la generosidad era desinteresada, donde los débiles e inocentes eran protegidos por hombres que se dedicaban al culto del honor y a la búsqueda de una reputación impecable. El honor y el amor combinados capturaban la atención de esta sociedad; estos eran su religión en un sentido mucho más real que la de la Iglesia. La perfección era alcanzable bajo este código ético: Gawain, por ejemplo, era un caballero perfecto. Aunque los ideales de esta corte y los del cristianismo coinciden en muchos puntos, el amor cortés y la moral cristiana son irreconciliables. Este material artúrico, tal como lo utilizó Chrétien, es fundamentalmente inmoral según los estándares cristianos. Sin duda, tanto los poetas como el público sabían que así era, y en eso radicaba su encanto para una sociedad en la que las relaciones entre los sexos estaban rigurosamente prescritas por la Iglesia y por la práctica feudal, y no por los sentimientos de los individuos involucrados. El amor apasionado de

Tristán por Isolda, Lanzarote por Ginebra, Cligés por Fenicia, fascinan tanto a la sociedad cristiana convencional del siglo XII como a la del siglo XX; pero solo existe un nombre para relaciones como las suyas, y ni la rectitud ni la razón están de parte de ellas. Incluso Tennyson, a pesar de todo lo que hizo para espiritualizar este material, se vio obligado a retratar la inevitable disolución y ruina de la corte de Arturo. Crétien conocía bien la diferencia entre el bien y el mal, entre la razón y la pasión, como puede comprobar el lector de “Cligés”. Fenicia no era Isolda, y ella no quería que su Cligés fuera un Tristán. Infidelidad, si se quiere, pero no “ménage à trois”. Tanto “Erec” como “Yvain” presentan una moralidad convencional. Pero “Lanzarote” es abiertamente inmoral, y el poeta se cuida de señalar que, para esta novela en particular, está en deuda con su mecenas, María de Champaña. Dice que fue ella quien le proporcionó tanto el “material” como el “método” para contar la historia.

Los estudiosos han intentado establecer la cronología de las obras del poeta y han sentido la tentación de especular sobre la evolución de sus ideas literarias y morales. La cronología propuesta por el profesor Foerster es generalmente aceptada, y es poco probable que se equivoque al suponer que las obras de Crétien fueron escritas en el siguiente orden: el perdido “Tristán” (cuya existencia es negada por Gaston Paris en “Journal des Savants”, 1902, págs. 297 y ss.), “Erec y Enide”, “Cligés”, “Lanzarote”, “Yvain”, “Perceval”. Los argumentos a favor de esta cronología, basados tanto en críticas externas como internas, pueden encontrarse en las introducciones a las ediciones recientes del profesor Foerster. Cuando especulamos sobre el desarrollo de las ideas morales de Crétien, no contamos con una base tan segura. Como hemos visto, sus criterios varían ampliamente en las diferentes novelas. Es fácil ver cuánto de esta variación se debe a circunstancias fortuitas impuestas por la naturaleza de su tema o por los gustos de su público, y cuánto a cambios en sus convicciones. Al considerar a algún novelista contemporáneo, resulta evidente cuán peligroso es juzgar las convicciones morales reflejadas en la obra literaria. “Lanzarote” debe ser la piedra angular de cualquier teoría sobre la evolución moral de Crétien. La siguiente suposición es viable, si la cronología de Foerster es correcta. Después de las obras de su juventud, compuestas por poemas líricos y traducciones que encarnaban los ideales de Ovidio y de la escuela de poetas trovadores contemporáneos, Crétien tomó el material artúrico y emprendió un nuevo camino. “Erec” es la más antigua novela artúrica que ha sobrevivido.

idioma, pero es casi con certeza no la primera en ser escrita. Es una historia perfectamente clara: de amor, distanciamiento y reconciliación a través de Erec y su encantadora novia Enide. El análisis psicológico de los motivos de Erec al someter a Enide a pruebas brutales merece atención, y es más sutil que cualquier otra obra anterior de la literatura francesa que conozcamos. El poema es un romance episódico dentro de la biografía de un héroe artúrico, con la cantidad habitual de espacio dedicada a sus aventuras. “Cligés” conecta aparentemente, de manera arbitraria, un relato bizantino de origen dudoso con la corte de Arturo. Se cree que la historia encarna el mismo motivo que el difundido cuento sobre el engaño practicado contra Salomón por su esposa, y que la fuente de Chrétien, según él mismo afirma, fue literaria (cf. Gaston Paris en “Journal des Savants”, 1902, pp. 641-655). La escena en la que Fenice finge la muerte para reunirse con su amante es similar a muchas otras en la historia literaria, y, por supuesto, recuerda la situación en Romeo y Julieta. Este romance ilustra bien el poder de atracción de la corte de Arturo como centro literario, y su uso como punto de encuentro para caballeros corteses de cualquier condición social. El poema ha sido denominado “Anti-Tristán”, debido a su referencia despectiva al amor entre Tristán e Isolda, que, se cree generalmente, había sido narrado por Chrétien en sus años tempranos. A continuación viene “Lancelot”, con su significativa dedicatoria a la Condesa de Champaña. De toda la obra del poeta, este relato del rescate de Ginebra por parte de su amante parece expresar con mayor precisión los ideales de la corte de María, en los cuales la devoción y la cortesía disfrazan apenas el amor libre. “Yvain” representa un retorno a la inclinación natural del poeta, en forma de romance episódico, mientras que “Perceval” corona su producción con su tono puro y elevado, aunque sin ese toque de misticismo religioso que más tarde caracterizó a “Parzival” de Wolfram von Eschenbach. “Guillaume d’Angleterre” es un romance pseudo-histórico de aventuras en el que se exponen de forma convencional las tribulaciones mundanas y la recompensa final por la piedad. Carece de inspiración, su lugar en la historia es difícil de determinar, y su autoría es cuestionada por algunos. Está aparte del material artúrico, y no hay indicios sobre su lugar en la evolución del arte de Chrétien, si es que realmente es su obra. Hay que dedicar unas palabras al lugar de Chrétien en la historia de la poesía narrativa medieval. Las canciones épicas heroicas de Francia, dedicadas ya sea al conflicto de la Cristiandad bajo el liderazgo de Francia contra los sarracenos, o bien a las luchas y rivalidades entre los vasallos franceses, estaban en boga quizás desde hacía un siglo antes de que nuestro poeta comenzara a…

Estos poemas épicos, de los cuales han sobrevivido unos sesenta, retratan una sociedad feudal guerrera, viril y sin sentimentalismos, cuya principal ocupación era la lucha, y cuyos ideales dominantes eran la fe en Dios, la lealtad a los lazos familiares feudales y el valor en la batalla. El lugar de la mujer es relativamente oscuro, y se habla poco del amor. Es una poesía de virilidad vigorosa, de moralidad intransigente y de dificultades sufridas y afrontadas por Dios, por la Cristiandad y por el Rey de Francia. Esta poesía está escrita en versos de diez o doce sílabas, agrupados al principio de forma asonante y más tarde rimada, en “tiradas” de longitud desigual. Estaba destinada a una sociedad aún homogénea, y sin duda, al principio, todas las clases sociales la escuchaban con igual interés. Como poesía es monótona, carece de sentido de proporción, está exagerada para facilitar su memorización por parte de los recitadores profesionales, y no está adornada con figuras retóricas, fantasías ni imaginación. Su pretensión de exactitud histórica generó un enfoque prosaico en su estilo, similar al de las crónicas. Pero su inspiración era noble, y su concepción de los deberes humanos era elevada. Ofrece una representación realista de la época en la que fue creada, la época de las primeras cruzadas; y hasta hoy preferiríamos a Rolando y Oliver como modelos de ciudadanía antes que a Tristán y Lanzarote. Los poemas épicos, que tratan sobre personajes pseudohistóricos que lucharon en guerras civiles y extranjeras bajo Carlomagno, siguieron siendo el entretenimiento literario favorito de las clases medias hasta finales del siglo XIII. El profesor Bedier se dedica actualmente a explicar la extraordinaria influencia que estos poemas tuvieron sobre el público, y a demostrar que ejercían una función específica cuando eran utilizados por la Iglesia durante todo el período de las cruzadas para celebrar santuarios locales y promover un cristianismo más robusto. Pero el refinamiento que comenzó a penetrar en los ideales de la aristocracia francesa hacia mediados del siglo XII exigía una expresión diferente en la literatura narrativa. La mitología y la historia griegas y romanas fueron aprovechadas con cierto éxito para satisfacer esta nueva demanda. El “Roman de Thèbes”, el “Roman d’Alexandre”, el “Roman de Troie” y su continuación lógica, el “Roman d’Énée”, son todos intentos del siglo XII de revestir leyendas clásicas con los rasgos de la caballería medieval. Pero lo que mejor sirvió para satisfacer esta nueva demanda fue el descubrimiento, quizás por parte de los ágiles anglo-normandos en Bretaña o en el sur de Inglaterra, de una gran cantidad de material legendario que, hasta donde sabemos, nunca había recibido antes de este siglo ningún tratamiento literario elaborado. La existencia de esta demanda literaria y este descubrimiento de material para satisfacerla de inmediato es uno

Una de las coincidencias más notables de la historia literaria. Parecería que el orgullo de los pueblos celtas por un héroe celta, ayudado y fomentado por Godofredo de Monmouth, quien primero mostró las posibilidades románticas de ese material, convirtió al oscuro jefe británico Arturo en un conquistador del mundo. Así, ya en la “Historia regum Britaniae” de Godofredo, Arturo se convirtió en un protagonista consciente, rival en popularidad de Carlomagno. Esta concepción grandiosa de Arturo persistió en Inglaterra, pero no interesó a los franceses. Para Chrétien, Arturo no tenía importancia política; era simplemente el árbitro de su corte en todos los asuntos de justicia y cortesía. El entorno muy realista de Carlomagno, formado por barones vigorosos y ocupados, es reemplazado por una corte de caballeros elegantes y damas desempleadas. El escenario de Carlomagno es histórico y geográfico; el de Arturo, en cambio, es ideal y etéreo. En los poemas épicos más antiguos solo encontramos hombres piadosos y unas pocas mujeres humildes; en las novelas artúricas, en cambio, nos encontramos con caballeros y damas más elegantes y seductoras que cualquiera de los personajes de los poemas épicos, pero menos fortalecidos por la fe y el sentido del deber contra el vicio, debido a una atmósfera de ocio y decadencia moral. Aunque la Iglesia intentó hacerlo en “Parzival”, nunca logró manejar eficazmente este material celta, ya que contenía demasiados elementos que eran, en su totalidad, incompatibles con las enseñanzas esenciales del cristianismo. Una breve comparación entre el noble fin de los nobles de Carlomagno, que luchaban por su Dios y su Rey en Roncevaux, y las carreras inútiles y superficiales de los caballeros de Arturo en justas y cacerías, mostrará mejor que las palabras simples cuál es la diferencia. El estudioso de la historia de los ideales sociales y morales encontrará mucho de interés en las novelas de Chrétien. Las referencias medievales demuestran que sus sucesores inmediatos lo consideraban, al igual que se le considera hoy en día cuando se le analiza objetivamente, como un maestro del arte de contar historias. Más que cualquier otro poeta narrativo, fue tomado como modelo tanto en Francia como en el extranjero. El profesor F. M. Warren ha expuesto en detalle los matices del arte poético practicado por Chrétien y sus contemporáneos (véase “Some Features of Style in Early French Narrative Poetry, 1150-1170” en “Modern Philology”, iii., 179-209; iii., 513-539; iv., 655-675). Los poetas de su propio país lo mencionaban con reverencia, y los poetas extranjeros lo elogiaban enormemente mediante traducciones directas y adaptaciones de los temas que él había popularizado. Los caballeros famosos gracias a Chrétien pronto cruzaron las fronteras y obtuvieron derechos de ciudadanía en condados tan diversos como

Alemania, Inglaterra, Escandinavia, Holanda, Italia, y en menor medida en España y Portugal. La tendencia inevitable de los siglos XIV y XV a reducir la poesía a prosa afectó al material artúrico; vastas compilaciones en prosa dieron finalmente forma impresa a lo que anteriormente se expresaba en verso, y fue en esta forma como las historias fueron conocidas por las generaciones posteriores, hasta que el renovado interés por la Edad Media sacó a la luz los manuscritos en verso.

Aparte de ciertos episodios de las novelas de Chrétien, al estudiante le interesará sobre todo la forma en que se trata el amor en ellas. Sobre este tema podemos escuchar al hombre de su tiempo. “Cligés” contiene la doctrina de Chrétien sobre el amor, mientras que Lancelot es su amante más perfecto. Su deuda con Ovidio aún no ha sido indicada con suficiente precisión. Un código elaborado para regular los sentimientos y su expresión fue desarrollado de forma independiente por los trovadores de Provenza a principios del siglo XII. Estos ideales provenzales de la vida cortesana fueron llevados al norte de Francia, en parte como resultado de un matrimonio real en 1137 y de la cruzada de 1147, y allí, poetas como Chrétien los recogieron y los fusionaron con la doctrina ovídica para dar una descripción sumamente compleja pero perfectamente definida de las relaciones ideales entre los sexos. En ninguna lengua vulgar se puede encontrar una mejor descripción de estas relaciones que en “Cligés”.

Así, dejamos que Chrétien hable por sí mismo y por su generación a través de los siglos. Debe leerse como narrador y no como poeta, como especialista en cuestiones morales y no como filósofo. Pero, una vez hechas todas las deducciones, su importancia como artista literario y como fundador de una valiosa tradición literaria lo distingue de todos los demás poetas de las razas latinas entre el fin del Imperio y la llegada de Dante.

—W. W. COMFORT.

EREC ET ENIDE 11
(Versos 1-26.) El refrán del campesino dice que muchas cosas son despreciadas cuando en realidad valen mucho más de lo que se cree. Por eso, hace bien quien aprovecha al máximo la inteligencia que posee. Pues aquel que descuida esto probablemente dejará de decir algo que posteriormente podría causar gran placer. Así, Crétienn de Troyes sostiene que uno siempre debe estudiar y esforzarse por hablar bien y enseñar lo correcto; y extrae de una historia de aventuras un argumento convincente con el cual se puede demostrar que no es sabio quien no utiliza generosamente su conocimiento mientras Dios le conceda gracia. La historia trata sobre Erec, hijo de Lac; una historia que aquellos que ganan la vida contando historias suelen mutilar y arruinar en presencia de reyes y condes. Y ahora comenzaré la narración que será recordada mientras dure el cristianismo. Esa es la pretensión de Crétienn.
(Versos 27-66.) Un día de Pascua en primavera, el rey Arturo celebró su corte en su ciudad de Cardigan. Nunca se había visto una corte tan opulenta: allí estaban muchos caballeros valientes, audaces y braves, además de damas y doncellas ricas, hijas gentiles y hermosas de reyes. Pero antes de que la corte se disolviera, el rey les dijo a sus caballeros que deseaba cazar al Ciervo Blanco, para cumplir dignamente con esa antigua costumbre. Cuando mi señor Gawain oyó esto, se sintió muy molesto y dijo: “Señor, no obtendrá ni agradecimiento ni buena voluntad de esta caza. Todos sabemos desde hace tiempo cuál es esa costumbre del Ciervo Blanco: quien logre matarlo deberá besar a la doncella más hermosa de su corte, pase lo que pase. Pero de esto podría surgir un gran mal, pues aquí hay quinientas doncellas de alto linaje, hijas gentiles y prudentes de reyes, y todas tienen un caballero valiente como amante, dispuesto a defender, sea justo o no, que la mujer que es su dama es la más hermosa y gentil de todas”. El rey respondió: “Eso lo sé bien; pero no renunciaré por eso, porque la palabra de un rey nunca debe ser desobedecida. Mañana por la mañana iremos todos juntos a cazar al Ciervo Blanco en el bosque de las aventuras. Y será una caza muy placentera”.
(Versos 67-114.) Así, todo quedó acordado para la mañana siguiente, al amanecer. A la mañana siguiente, tan pronto como amaneció, el rey se levantó y se vistió.

y se pone una chaqueta corta para su viaje por el bosque. Ordena que se despierten los caballeros y que se preparen los caballos. Ya están montados y parten, con arcos y flechas. Después de ellos, la Reina monta su caballo, llevando consigo a una doncella. Era una criada, hija de un rey, y montaba un palafrén blanco. Tras ellos seguía rápidamente un caballero llamado Erec, que pertenecía a la Mesa Redonda y gozaba de gran fama en la corte. De todos los caballeros que jamás existieron, ninguno recibió tanta alabanza; era tan apuesto que en todo el mundo no había necesidad de buscar a un caballero más hermoso que él. Era muy apuesto, valiente y cortés, aunque aún no tenía veinticinco años. Nunca hubo hombre de su edad con mayor valentía caballeresca. ¿Y qué decir de sus virtudes? Montado en su caballo y vestido con un manto de armiño, venía al trote por el camino, luciendo una capa de seda floreada espléndida, hecha en Constantinopla. Llevaba calzas de brocado, bien confeccionadas y cortadas, y cuando sus espuelas doradas estaban bien sujetas, se sentaba firmemente en los estribos. No llevaba arma alguna aparte de su espada. Mientras avanzaba al trote, en la esquina de una calle se encontró con la Reina y dijo: “Mi señora, si así lo deseáis, me complacería acompañaros por este camino, sin otro propósito que el de haceros compañía”. Y la Reina le agradeció: “Amigo apuesto, de verdad, me gusta mucho vuestra compañía; no podría tener mejor compañía”. (Versos 115-124.) Luego continuaron a toda velocidad hasta llegar al bosque, donde el grupo que iba delante ya había comenzado la caza del ciervo. Algunos tocaban las trompetas y otros gritaban; los perros se lanzaban tras el ciervo, corriendo, atacando y ladrando; los arqueros disparaban sin cesar. Y delante de todos ellos iba el Rey montado en un caballo de caza español. (Versos 125-154.) La Reina Guinevere estaba en el bosque escuchando los ladridos de los perros; a su lado estaban Erec y la doncella, quien era muy cortés y hermosa. Pero aquellos que perseguían al ciervo estaban tan lejos de ellos que, por más que escucharan atentamente para oír el sonido de las trompetas o los ladridos de los perros, ya no podían oír ni a los caballos, ni a los cazadores, ni a los perros. Así que los tres detuvieron sus caballos en una clara junto al camino. Habían estado allí solo un rato cuando vieron a un caballero armado sobre su caballo, con un escudo colgado al cuello y una lanza en la mano. La Reina lo avistó desde lejos. A su lado derecho iba una doncella de noble porte, y delante de ellos, en un burro, venía un enano que llevaba en la mano un látigo anudado. Cuando la Reina Guinevere vio al apuesto y elegante caballero, quiso saber…

quién era él y su dama. Entonces le ordenó a su dama que se fuera rápidamente y hablara con él.
(Vv. 155-274.) “Dama”, dice la Reina, “ve y dile a ese caballero que venga a verme y que traiga a su dama con él”. La doncella se dirige caminando hacia el caballero. Pero el enano malvado sale al encuentro de ella con su látigo en la mano, gritando: “¡Alto, doncella! ¿Qué haces aquí? No podrás avanzar más”. “Enano”, dice ella, “deja que pase. Deseo hablar con ese caballero; la Reina me envía aquí”. El enano, que era grosero y mezquino, se paró en medio del camino y dijo: “No tienes nada que hacer aquí. Vuelve atrás. No es apropiado que hables con un caballero tan excelente”. La dama siguió avanzando e intentó pasar por la fuerza, sin darle importancia al enano al ver lo pequeño que era. Entonces el enano levantó su látigo al verla acercarse e intentó golpearla en la cara. Ella levantó el brazo para protegerse, pero él volvió a levantar la mano y la golpeó directamente en la mano desnuda; la golpeó con tanta fuerza que se puso completamente negra y azul. Cuando la doncella ya no pudo hacer nada más, se vio obligada a regresar. Así, llorando, dio media vuelta. Las lágrimas le llenaron los ojos y rodaron por sus mejillas. Cuando la Reina vio a su dama herida, se entristeció y enfureció mucho, sin saber qué hacer. “¡Ah, Erec, querido amigo!”, dice, “estoy muy triste por mi dama, a quien ese enano ha herido. El caballero debe ser realmente descortés para permitir que tal monstruo golpee a una criatura tan hermosa. Erec, querido amigo, ve con ese caballero y dile que venga a verme sin demora. Deseo conocerlo a él y a su dama”. Erec partió de inmediato, espoleando a su caballo, y se dirigió directamente hacia el caballero. El enano despreciable lo vio venir y fue a su encuentro. “Súbdito”, dice, “¡retírate! Porque no sé qué asunto tienes aquí. Te aconsejo que te vayas”. “¡Apártate!”, dice Erec, “¡enano provocador! Eres vil y molesto. Déjame pasar”. “No lo harás”. “Lo haré”. “No lo harás”. Erec empujó al enano a un lado. El enano no tenía igual en maldad: le dio un fuerte golpe con su látigo justo en el cuello, de modo que el cuello y la cara de Erec quedaron marcados por el golpe del látigo; de arriba abajo se veían las marcas dejadas por las correas. Sabía bien que no podría satisfacer su deseo de golpear al enano; pues vio que el caballero estaba armado, arrogante y de malas intenciones, y temía que pronto lo mataría si lo atacaba delante de él. La imprudencia no es valentía. Así que Erec actuó sabiamente al retirarse sin más demora. “Mi señora”, dice,

Ahora la situación es aún peor; pues ese enano malvado me ha herido tanto que me ha cortado gravemente el rostro. No me atreví a golpearlo ni a tocarlo; pero nadie debería reprochármelo, ya que estaba completamente desarmado. Desconfiaba del caballero armado, quien, siendo un tipo feo y violento, no lo tomaría a broma y pronto me mataría por su orgullo. Pero esto sí os prometo: si puedo, vengaré mi humillación, o la aumentaré aún más. Pero mis armas están demasiado lejos como para serme de utilidad en este momento de necesidad; pues las dejé en Cardigan esta mañana cuando me fui. Y si fuera a buscarlas allí, quizá nunca más encontrara al caballero que se aleja a toda prisa. Así que debo seguirlo de inmediato, ya sea de cerca o de lejos, hasta encontrar armas para alquilar o pedir prestadas. Si encuentro a alguien dispuesto a prestarme armas, el caballero pronto me encontrará listo para la batalla. Y podéis estar seguros de que los dos lucharemos hasta que él me derrote, o yo a él. Y si es posible, volveré para el tercer día, cuando me veréis de nuevo en casa, ya sea feliz o triste, no lo sé. Señora, no puedo demorarme más, pues debo seguir al caballero. Me voy. Os encomiendo a Dios”. Y la Reina, de igual manera, con más de quinientas estrofas, lo encomienda a Dios para que lo proteja del daño. (Vs. 275-310.) Erec abandona a la Reina y continúa persiguiendo al caballero. La Reina permanece en el bosque, donde ahora había llegado el Rey con el Ciervo. El propio Rey superó a los demás en la caza. Así mataron y capturaron al Ciervo Blanco, y todos regresaron llevando al ciervo, hasta que volvieron a Cardigan. Después de la cena, cuando todos los caballeros estaban de buen humor en el salón, el Rey, según era costumbre, porque había capturado al ciervo, dijo que otorgaría el beso y así cumpliría con la costumbre del ciervo. Por todo el salón se oyó un gran murmullo: cada uno juraba a su vecino que eso no se haría sin una pelea o un enfrentamiento con espada o lanza. Cada uno deseaba valientemente demostrar que su dama era la más hermosa del salón. Su conversación no presagiaba nada bueno, y cuando mi señor Gawain lo oyó, debéis saber que no le gustó en absoluto. Así se dirigió al Rey: “Señor”, dijo, “vuestros caballeros aquí están muy agitados, y toda su conversación gira en torno a ese beso. Dicen que nunca se otorgará sin disturbios y peleas”. Y el Rey le respondió sabiamente: “Bello sobrino Gawain, dadme consejo ahora, respetando mi honor y mi dignidad, pues no deseo ningún tipo de disturbio”. (Vs. 311-341.) A la reunión acudió una gran parte de los mejores caballeros de la corte. Llegó el Rey Yder 14, quien fue el primero en ser convocado, y después de él el Rey Cadoalant, quien era muy sabio y valiente. Kay y Girflet también vinieron.

También estaba allí el rey Amauguin, y un gran número de otros caballeros con ellos. La conversación seguía su curso cuando llegó la reina y les contó sobre la aventura que había vivido en el bosque, sobre el caballero armado a quien había visto, y sobre el malvado enano que había golpeado a su dama en la mano desnuda con su látigo, y que también había golpeado a Erec de la misma manera, en la cara; pero que Erec siguió al caballero para vengarse o aumentar aún más su vergüenza, y cómo dijo que, si era posible, volvería para el tercer día. “Señor”, dice la reina al rey, “escúchame un momento. Si estos caballeros aprueban lo que digo, pospongan este beso hasta el tercer día, cuando Erec regrese”. Nadie está en desacuerdo con ella, y el propio rey aprueba sus palabras. (Vs. 342-392.) Erec sigue sin cesar al caballero armado y al enano que lo había golpeado, hasta que llegan a una ciudad bien situada, fuerte y hermosa. Entran directamente por la puerta. Dentro de la ciudad hubo gran alegría entre los caballeros y las damas, de los cuales había muchos y hermosos. Algunos alimentaban en las calles a sus halcones y halcones peregrinos; otros dejaban volar a sus tercelos, sus pájaros cantores y jóvenes halcones amarillos; otros jugaban a los dados u otros juegos de azar, algunos al ajedrez y otros al backgammon. Los mozos frente a los establos frotaban y cuidaban a los caballos. Las damas se adornaban en sus habitaciones. Tan pronto como ven llegar al caballero, a quien reconocen junto a su enano y su dama, salen de tres en tres a recibirlo. Saludan y reverencian al caballero, pero no prestan atención a Erec, porque no lo conocían. Erec sigue de cerca al caballero por toda la ciudad, hasta que ve dónde se aloja. Entonces, muy contento, continúa un poco más adelante hasta que ve recostado en unos escalones a un anciano muy mayor. Era un hombre apuesto, de cabellos blancos, elegante, agradable y franco. Estaba sentado allí solo, pareciendo estar sumido en sus pensamientos. Erec lo tomó por un hombre honesto que seguramente le daría alojamiento de inmediato. Cuando entró por la puerta al patio, el anciano corrió a recibirlo y lo saludó antes de que Erec dijera una palabra. “Buen señor”, dijo, “bienvenido. Si tiene la amabilidad de alojarse conmigo, aquí está mi casa, lista para usted”. Erec respondió: “¡Gracias! No he venido por otro motivo; necesito un lugar donde pasar la noche”. (Vs. 393-410.) Erec desmonta de su caballo, que el anfitrión mismo lleva aparte por las riendas, y muestra gran respeto por su invitado. El anciano llama a su esposa y a su hermosa hija, que estaban ocupadas en alguna tarea.

en la habitación, haciendo no sé qué. La dama salió con su hija, quien iba vestida con una suave túnica blanca y faldas anchas que colgaban en pliegues. Sobre ella llevaba una prenda de lino blanco que completaba su atuendo. Y esa prenda era tan vieja que estaba llena de agujeros por los lados. Pobre, en verdad, era su vestimenta por fuera, pero por dentro su cuerpo era hermoso. (Versos 411-458.) La doncella era encantadora, en verdad, pues la Naturaleza había empleado todo su arte para dar forma a su cuerpo. La propia Naturaleza se había maravillado más de quinientas veces de cómo, en aquella ocasión, había logrado crear algo tan perfecto. Nunca más podría esforzarse con tanto éxito para reproducir su modelo. La Naturaleza da testimonio de que nunca se había visto criatura tan hermosa en todo el mundo. En verdad digo que nunca Isolda la Hermosa tuvo cabellos dorados tan radiantes como los de esta doncella. El color de su frente y rostro era más claro y delicado que el del lirio. Pero, con un arte maravilloso, su rostro, con toda su delicada palidez, se teñía de un rojo fresco que la Naturaleza le había concedido. Sus ojos eran tan brillantes que parecían dos estrellas. Dios nunca creó nariz, boca ni ojos mejores. ¿Qué diré de su belleza? En verdad, fue hecha para ser contemplada; pues en ella uno podía verse a sí mismo como en un espejo. Así salió de la habitación de trabajo: y cuando vio al caballero a quien nunca antes había visto, retrocedió un poco, porque no lo conocía, y por su modestia se sonrojó. Erec, por su parte, se asombró al ver tal belleza en ella, y el vavasor le dijo: “Hermosa hija querida, toma este caballo y llévalo al establo junto con mis propios caballos. Procura que no le falte nada: quítale la silla y las riendas, dale avena y heno, cuídalo y mételo en buen estado”. (Versos 459-546) La doncella toma el caballo, desata su correa pectoral y le quita las riendas y la silla. Ahora el caballo está en buenas manos, pues ella lo cuida excelentemente. Le pone un bocado en la cabeza, lo frota, lo cuida y lo hace sentir cómodo. Luego lo ata al comedero y pone ante él abundante heno dulce fresco y avena. Después regresó con su padre, quien le dijo: “Hermosa hija querida, toma ahora de la mano a este caballero y bríndale toda clase de honores. Llévalo de la mano arriba”. La doncella no tardó (pues no le faltaba cortesía) y lo llevó de la mano arriba. La dama ya se había ido delante y había preparado la casa. Había colocado cojines bordados y manteles sobre los sofás, donde los tres se sentaron: Erec con su anfitrión a su lado.

y la doncella enfrente. Frente a ellos, el fuego arde intensamente. El vavasor solo tenía un sirviente varón, y ninguna doncella para las tareas de la habitación o de la cocina. Este hombre estaba ocupado en la cocina preparando carne y aves para la cena. Era un cocinero hábil, que sabía cómo preparar platos en agua hirviendo y aves asadas en espetón. Cuando tuvo todo listo según las instrucciones recibidas, les trajo agua para lavarse en dos cuencos. Pronto se dispuso la mesa: se colocaron manteles, pan y vino, y se sentaron a cenar. Se saciaron de todo lo que necesitaban. Cuando terminaron y la mesa quedó limpia, Erec se dirigió así a su anfitrión, el dueño de la casa: “Dime, buen anfitrión”, preguntó, “¿por qué tu hija, que es tan hermosa e inteligente, está vestida de forma tan pobre y inadecuada?”. “Amigo mío”, respondió el vavasor, “muchos hombres sufren por la pobreza, y yo también. Me entristece verla tan mal vestida, pero no puedo hacer nada al respecto, porque he estado tanto tiempo en guerra que he perdido, empeñado o vendido todas mis tierras. Sin embargo, estaría bien vestida si le permitiera aceptar todo lo que la gente quiera darle. El señor de este castillo mismo la habría vestido con la ropa más adecuada y le habría hecho todo tipo de favores, ya que ella es su sobrina y él es conde. Y no hay ningún noble en esta región, por rico y poderoso que sea, que no quisiera tomarla por esposa si yo diera mi consentimiento. Pero sigo esperando una ocasión mejor, cuando Dios le conceda aún mayor honor, cuando la fortuna traiga aquí a algún rey o conde que la lleve consigo, porque no hay bajo el cielo ningún rey o conde que se avergonzara de mi hija, que es tan maravillosamente hermosa que no se puede encontrar pareja para ella. Es cierto que es hermosa; pero mucho más que su belleza es su inteligencia. Dios nunca creó a nadie tan discreto y de corazón tan abierto. Cuando tengo a mi hija a mi lado, no me importa en absoluto todo lo demás del mundo. Ella es mi alegría y mi diversión, mi felicidad y consuelo, mi riqueza y mi tesoro, y no amo nada tanto como a ella misma”. (Vs. 547-690.) Cuando Erec escuchó todo lo que su anfitrión le contó, le pidió que le explicara de dónde venían todos esos caballeros que se alojaban en la ciudad. Pues no había calle ni casa tan pobre y pequeña que no estuviera llena de caballeros, damas y escuderos. Y el vavasor le dijo: “Amigo mío, estos son los nobles de los alrededores; todos, jóvenes y viejos, han venido a una fiesta que se celebrará en esta ciudad mañana; por eso las casas están tan llenas. Cuando todos se hayan reunido, habrá una gran…”

Mañana habrá un concurso; pues en presencia de todos los presentes se colocará sobre un percho de plata un halcón gavilán de cinco o seis mudañas, el mejor que se pueda imaginar. Quien quiera ganar al halcón debe tener una amante hermosa, prudente y cortés. Y si hay algún caballero lo suficientemente valiente como para querer defender el valor y el nombre de la más hermosa a sus ojos, hará que su amante avance y levante al halcón del percho, si nadie se atreve a intervenir. Este es el costumbre que siguen, y por eso cada año se reúnen aquí”. Entonces Erec habló y le preguntó: “Buen anfitrión, espero que no le moleste, pero dígame, si lo sabe, quién es cierto caballero que lleva armas de azul y oro, que pasó por aquí hace poco, acompañado de una dama cortesana y precedido por un enano jorobado”. El anfitrión le respondió: “Ese es quien ganará al halcón sin ninguna oposición por parte de los otros caballeros. No creo que nadie se oponga; esta vez no habrá golpes ni heridas. Ya lleva dos años ganándolo sin ser desafiado; y si lo gana de nuevo este año, tendrá su posesión permanente. Cada año siguiente podrá conservarlo sin disputa ni desafío”. Rápidamente Erec respondió: “No me gusta ese caballero. Por mi palabra, si tuviera armas, lo desafiaría por el halcón. Buen anfitrión, le ruego como favor que me aconseje cómo puedo equiparme con armas, ya sean viejas o nuevas, pobres o ricas, no importa”. Y él le respondió generosamente: “¡Sería una lástima que se preocupara por eso! Tengo buenas armas que estaré encantado de prestarle. En casa tengo un peto tejido en tres capas, seleccionado entre quinientas piezas. También tengo unas grebas finas y valiosas, pulidas, hermosas y ligeras. El yelmo es brillante y bonito, y el escudo, fresco y nuevo. Caballo, espada y lanza, por supuesto, también se los prestaré; así que no hablemos más del tema”. “Muchas gracias, buen y gentil anfitrión. Pero no deseo otra espada que la que he traído conmigo, ni otro caballo que el mío, ya que me las arreglo muy bien con él. Si me presta el resto, lo consideraré un gran favor. Pero hay otro favor que deseo pedirle, y le devolveré el favor si Dios quiere que salga de la batalla con honor”. Y él le respondió francamente: “Pida con confianza lo que quiera, sea lo que sea, porque nada mío le faltará”. Entonces Erec dijo que quería defender al halcón en nombre de su hija; seguramente no habría ninguna dama ni siquiera una centésima parte tan hermosa como ella. Y si la llevaba consigo, tendría una buena y justa razón para defender y demostrar que ella tenía derecho a llevarse al halcón. Luego añadió:

“Señor, usted no sabe qué huésped ha acogido aquí, ni conoce mi condición ni a mi familia. Soy hijo de un rey rico y poderoso: el nombre de mi padre es el rey Lac, y los bretones me llaman Erec. Pertenezco a la corte del rey Arturo, y ya llevo tres años con él. No sé si alguna noticia sobre mi padre o sobre mí ha llegado jamás a esta tierra. Pero le prometo y juro que, si me proporciona armas y me da a su hija mañana, cuando luche por el halcón, la llevaré a mi país, si Dios me concede la victoria; le daré una corona para que la lleve, y ella será reina de tres ciudades”. “¡Ah, noble señor! ¿Es verdad que usted es Erec, hijo de Lac?”, preguntó. “Ese soy yo, en efecto”, respondió él. Entonces el anfitrión se alegró mucho y dijo: “De hecho, hemos oído hablar de usted en este país. Ahora lo aprecio aún más, porque es muy valiente y audaz. Nada se le negará ahora. A petición suya, le entrego a mi hermosa hija”. Luego, tomándola de la mano, dijo: “Aquí, se la entrego”. Erec la recibió con alegría, y ahora tenía todo lo que deseaba. Todos eran felices allí: el padre estaba muy contento, y la madre lloraba de gozo. La doncella permanecía tranquila; pero estaba muy feliz y contenta de estar prometida a él, porque era valiente y cortés; sabía que algún día él sería rey, y ella recibiría honores y sería coronada reina rica. (Versos 691-746.) Habían permanecido despiertos hasta muy tarde esa noche. Pero ahora las camas estaban preparadas con sábanas blancas y almohadas suaves, y cuando la conversación decayó, todos se fueron a dormir felices. Erec durmió poco esa noche, y a la mañana siguiente, al amanecer, él y su anfitrión se levantaron temprano. Ambos fueron a rezar a la iglesia, donde escucharon a un ermitaño cantar la Misa del Espíritu Santo, sin olvidar hacer una ofrenda. Después de escuchar la misa, ambos se arrodillaron ante el altar y luego regresaron a la casa. Erec estaba ansioso por la batalla; así que pidió armas, y se las dieron. La doncella misma le puso las armaduras (aunque no lanzó ningún hechizo ni encanto), ató sus grebas de hierro con correas de piel de ciervo y le colocó la cota de malla con sus fuertes rejillas, además de su ventail. Puso el brillante yelmo sobre su cabeza, así armándolo bien de pies a cabeza. A su lado, fijó su espada, y luego ordenó que trajeran su caballo, lo cual se hizo. Él saltó sobre el caballo. La doncella trajo entonces el escudo y la lanza fuerte: le entregó el escudo, y él lo colgó alrededor de su cuello con la correa. Puso la lanza en su mano, y cuando la agarró por el mango, se dirigió así a la doncella…

Vavasor dijo: “Justo señor, si me lo permite, haga que su hija esté lista ahora mismo; deseo escoltarla hasta el halcón gorrión, conforme a nuestro acuerdo”. El vavasor, sin demora, ensilló un palafrén castaño. No se puede decir nada sobre la silla de montar, debido a la extrema pobreza en la que vivía el vavasor. Se colocaron silla y riendas, y la doncella montó con facilidad, vestida con ropa ligera, sin esperar a que la animaran. Erec no quería demorarse más; así que partió junto a la hija del anfitrión, seguido por el caballero y su dama. (Versos 747-862.) Erec cabalgaba con la lanza en alto y con la hermosa doncella a su lado. Todas las personas, grandes y pequeñas, los miraban con asombro mientras pasaban por las calles. Y así se preguntaban unos a otros: “¿Quién es ese caballero? Debe ser valiente y audaz para servir de escolta a esta hermosa doncella. Sus esfuerzos servirán para demostrar que ella es la más hermosa de todas”. Un hombre le dijo a otro: “En verdad, ella debería tener al halcón gorrión”. Algunos elogiaron a la doncella, mientras que muchos decían: “Dios mío, ¿quién podrá ser este caballero, con la hermosa doncella a su lado?”. “No lo sé”. “Yo tampoco”. Así hablaba cada uno. “Pero su brillante yelmo le queda bien, al igual que la coraza, el escudo y su afilada espada de acero. Cabalga bien sobre su montura y tiene la apariencia de un valiente vasallo, fuerte en brazos, extremidades y pies”. Mientras todos permanecían allí mirándolos, ellos, por su parte, no tardaron en situarse junto al halcón gorrión, donde esperaron al caballero. ¡Y he aquí! Lo vieron llegar, acompañado de su enano y su doncella. Había oído decir que había llegado un caballero que deseaba obtener al halcón gorrión, pero no creía que existiera en el mundo un caballero tan audaz como para atreverse a luchar contra él. Quería derrotarlo rápidamente y dejarlo tendido en el suelo. Todos lo conocían bien, y todos lo recibieron y lo acompañaron entre una multitud ruidosa: caballeros, escuderos, damas y doncellas se apresuraron a seguirlo. El caballero los guiaba a todos, cabalgando orgullosamente, con su doncella y su enano a su lado, y se dirigía rápidamente hacia el halcón gorrión. Pero había tanta multitud de gente grosera y vulgar alrededor que era imposible tocar al halcón o acercarse a donde estaba. Entonces llegó el conde al lugar y amenazó a la multitud con un látigo que llevaba en la mano. La multitud retrocedió, y el caballero avanzó y dijo en voz baja a su dama: “Mi señora, este pájaro, tan perfectamente emplumado y tan hermoso, debería ser suyo como su justo premio; pues usted es maravillosamente hermosa y llena de encanto. Seguramente será suyo mientras yo viva. Avance, querida, y levante al halcón del perchero”.

La doncella estaba a punto de extender su mano cuando Erec se apresuró a desafiarla, sin prestar mucha atención a la arrogancia del otro. “Doncella”, gritó, “¡retírate! Ve a jugar con algún otro pájaro, porque no tienes derecho a este. A pesar de todo, digo que este halcón nunca será tuyo. Hay uno mejor que tú que lo reclama… sí, mucho más hermoso y más cortés”. El otro caballero estaba muy enojado; pero Erec no le prestó atención y ordenó a su propia doncella que diera un paso al frente. “Bella dama”, gritó, “ven aquí. Toma el pájaro del nido, pues es justo que lo tengas. Doncella, ven aquí; yo me encargaré de defenderlo si alguien se atreve a intervenir. Pues ninguna mujer supera en belleza o valor, en gracia u honor, a esta doncella mía, así como la luna supera al sol”. El otro ya no podía soportarlo más al escucharlo ofrecerse valientemente a luchar. “Súbdito”, gritó, “¿quién eres tú para disputarme el halcón?”. Erec respondió con valentía: “Soy un caballero de otra tierra. He venido a conseguir este halcón; pues es justo, insisto, que esta doncella mía lo tenga”. “¡Vete!”, gritó el otro. “Nunca será tuyo. La locura te ha traído aquí. Si deseas tener el halcón, pagarás caro por él”. “Pagaré, súbdito… ¿cómo?”. “Debes luchar contra mí, si no quieres entregármelo”. “Hablas tonterías”, gritó Erec. “Para mí son solo amenazas vacías; apenas te temo”. “Entonces te desafío aquí y ahora. La batalla es inevitable”. Erec respondió: “Que Dios me ayude ahora; nunca he deseado tanto algo”. Pronto escucharán el ruido de la batalla. (Versos 863-1080). Se despejó el lugar, con la gente reunida alrededor. Se separaron unos cien metros, luego acercaron sus caballos uno al otro; se golpearon con las puntas de sus lanzas con tanta fuerza que los escudos se rompieron y las lanzas se partieron en pedazos. Tuvieron que soltar sus estribos, por lo que ambos cayeron al suelo, mientras los caballos huyeron por el campo. Aunque fueron heridos por las lanzas, rápidamente se levantaron y sacaron sus espadas de las vainas. Atacaron con gran ferocidad, intercambiando golpes tan fuertes que los cascos se rompían. Era una batalla feroz; rompían todo lo que tocaban, cortando escudos y destrozando armaduras. Las espadas estaban cubiertas de sangre. La batalla duró mucho tiempo; pero lucharon con tal intensidad que terminaron cansados y sin fuerzas. Ambas doncellas lloraban, y cada caballero veía a su dama llorar y levantar las manos hacia Dios.

y oren para que Él conceda los honores de la batalla a quien luche por ella. “¡Ah! Vasallo”, dijo el caballero a Erec, “retirémonos y descansemos un poco; pues estos golpes que asestamos son demasiado débiles. Debemos dar golpes más fuertes; ya se acerca el atardecer. Es vergonzoso y sumamente deshonroso que esta batalla dure tanto tiempo. Mira allí a esa dulce doncella que llora por ti y ruega a Dios. Reza por ti con gran ternura, al igual que la mía lo hace por mí. Ciertamente deberíamos esforzarnos al máximo con nuestras espadas de acero por amor a nuestras amadas”. Erec respondió: “Has hablado bien”. Entonces descansaron un rato; Erec miraba hacia su dama mientras ella rezaba suavemente por él. Mientras la observaba sentado, recuperó una gran fuerza interior. Su amor y belleza le inspiraron gran valentía. Recordó a la reina, a quien le había prometido vengar la afrenta que le habían causado, o incluso hacerla aún mayor. “¡Ah! Desdichado”, dijo, “¿por qué espero? Todavía no he vengado la herida que este vasallo permitió cuando su enano me golpeó en el bosque”. Su ira renació en su interior mientras llamaba al caballero: “Vasallo”, dijo, “te llamo nuevamente a la batalla. Hemos descansado demasiado; ahora renovemos nuestro enfrentamiento”. Y él respondió: “Eso no supone dificultad alguna para mí”. Entonces volvieron a atacarse. Ambos eran espadachines expertos. En su primer ataque, el caballero habría herido a Erec de no haberlo parado hábilmente. Aun así, lo golpeó con tanta fuerza sobre el escudo, junto a su sien, que arrancó un trozo de su casco. La espada pasó muy cerca de su cabello blanco, cortando el escudo hasta la hebilla y dejando una herida de más de un codo en el costado de su armadura. Seguramente debió quedar aturdido, ya que el frío acero penetró en la carne de su muslo. ¡Que Dios lo proteja ahora! Si el golpe no se hubiera desviado, habría atravesado todo su cuerpo. Pero Erec no se desanimó en absoluto: le devolvió el golpe que le correspondía y, atacándolo con valentía, lo golpeó en el hombro con tal violencia que ni el escudo pudo resistirlo, ni la armadura sirvió de nada para impedir que la espada llegara hasta el hueso. El sangre carmesí fluyó hasta su cinturón. Ambos vasallos eran luchadores feroces: peleaban con honor, ya que ninguno podía ganar ni un solo paso de terreno al otro. Sus armaduras estaban tan destrozadas y sus escudos tan agujereados que ya no quedaba suficiente de ellos como para servir de protección. Así que luchaban completamente expuestos. Cada uno perdía mucha sangre y ambos se debilitaban. Él golpeaba a Erec y Erec lo golpeaba a él. Erec le asestó un golpe tremendo en el casco que lo dejó completamente aturdido. Luego siguió golpeándolo una y otra vez, dando tres golpes seguidos.

que partió por completo el yelmo y cortó la cofia que había debajo. La espada incluso llegó al cráneo y cortó un hueso de su cabeza, pero sin penetrar en el cerebro. Él tropezó y se tambaleó, y mientras vacilaba, Erec lo empujó, haciendo que cayera sobre su lado derecho. Erec lo agarró por el yelmo y lo arrancó a la fuerza de su cabeza, desatando también la cinta que cubría su rostro, de modo que su cabeza y su cara quedaron completamente expuestas. Al recordar el insulto que le había hecho el enano en el bosque, Erec habría cortadole la cabeza de no haber suplicado piedad. “¡Ah! Vasallo”, dijo, “me has derrotado. Ten piedad ahora y no me mates, después de haberme vencido y hecho prisionero: eso nunca te traerá alabanza ni gloria. Si vuelves a tocarme, cometerás una gran vileza. Toma aquí mi espada; te la entrego”. Pero Erec no la tomó, sino que respondió: “Estoy a punto de matarte”. “¡Ah! Caballero bondadoso, ten piedad. ¿Por qué crimen, en verdad, o por qué injusticia deberías odiarme con tal odio mortal? Nunca te había visto antes, que yo sepa, y jamás he hecho nada para avergonzarte o hacerte daño”. Erec replicó: “De hecho, sí lo has hecho”. “Ah, señor, dígame cuándo. Porque nunca te he visto, que recuerde, y si te he hecho algún daño, me entrego a tu merced”. Entonces Erec dijo: “Vasallo, yo soy quien estaba ayer en el bosque con la reina Guinevere, cuando permitiste que tu enano malcriado golpeara a la doncella de mi señora. Es vergonzoso golpear a una mujer. Después me golpeó a mí, tomando por un simple campesino. Fuiste culpable de una insolencia enorme al ver tal ultraje y permitir que ese monstruo de bruto golpeara a la doncella y a mí mismo. Por tal crimen, es lógico que te odie; has cometido un grave delito. Ahora te convertirás en mi prisionero y sin demora irás directamente con mi señora, a quien seguramente encontrarás en Cardigan, si te diriges allí. Llegarás allí esta misma noche, porque creo que no está a siete leguas de aquí. Te entregarás a ella, junto con tu doncella y tu enano, para que haga con ellos lo que quiera; y dile que le envío mi mensaje de que mañana llegaré satisfecho, trayendo conmigo una doncella tan hermosa, sabia y noble que en todo el mundo no tiene igual. Puedes decirle esto con toda sinceridad. Y ahora quiero conocer tu nombre”. Entonces él tuvo que decir, contra su voluntad: “Señor, mi nombre es Yder, hijo de Nut. Esta mañana no pensaba que ningún hombre pudiera vencerme por la fuerza de las armas. Ahora he descubierto, por experiencia, que hay un hombre mejor que yo. Usted es un caballero muy valiente, y le juro aquí y ahora que iré sin demora y me entregaré en manos de la reina”.

Dime sin reservas cuál puede ser tu nombre. ¿A quién debo decir que es quien me envía? Pues estoy listo para partir”. Y él responde: “Te diré mi nombre sin disfraz: soy Erec. Ve y dile que soy yo quien te ha enviado a ella”. “Ahora me iré, y te prometo que pondré a mi enano, a mi doncella y a mí mismo completamente a su disposición (no tienes por qué temer), y le daré noticias tuyas y de tu doncella”. Entonces Erec recibió su palabra de compromiso, y el conde y todas las personas que rodeaban a las damas y a los caballeros estuvieron presentes en el acuerdo. Algunos estaban alegres, y otros abatidos; algunos se entristecían, y otros se regocijaban. Los que más se alegraban eran por la causa de la doncella de vestido blanco, hija del pobre vavasor de corazón bondadoso y generoso; pero su doncella y quienes le eran fieles se entristecían por Yder.
(Vv. 1081-1170.) Yder, obligado a cumplir su promesa, no quiso demorarse más, sino que montó de inmediato en su caballo. Pero, ¿por qué hacer una historia larga? Tomando a su enano y a su doncella, atravesaron los bosques y las llanuras, avanzando recto hasta llegar a Cardigan. En el pabellón 112, fuera del gran salón, se habían reunido Gawain y Kay, el senescal, y un gran número de otros señores. El senescal fue el primero en avistar a quienes se acercaban, y dijo a mi señor Gawain: “Señor, mi corazón presiente que el vasallo que viene allá es aquel de quien la Reina habló como el que ayer le causó tal insulto. Si no me equivoco, hay tres en el grupo, pues veo al enano y a la doncella”. “Así es”, dice mi señor Gawain; “ciertamente es una doncella y un enano quienes vienen directamente hacia nosotros con el caballero. El propio caballero está completamente armado, pero su escudo no está intacto. Si la Reina lo viera, lo reconocería. ¡Eh, senescal, ve a llamarla ahora!”. Así que se fue de inmediato y la encontró en uno de los aposentos. “Mi señora”, dice, “¿recuerda al enano que ayer la enfureció al herir a su doncella?”. “Sí, lo recuerdo muy bien. Senescal, ¿tiene usted alguna noticia de él? ¿Por qué lo menciona?”. “Señora, porque he visto a un caballero errante armado que viene sobre un caballo gris, y si mis ojos no me engañan, vi a una doncella con él; y me parece que con él viene el enano, que aún sostiene el látigo con el que Erec recibió sus azotes”. Entonces la Reina se levantó rápidamente y dijo: “Vayamos rápido, senescal, a ver si es ese vasallo. Si es él, puede estar seguro de que se lo haré saber en cuanto lo vea”. Y Kay dijo: “Yo mismo le mostraré. Suba al pabellón donde están reunidos sus caballeros. Fue desde allí donde lo vimos venir, y mi señor Gawain”.

Él mismo os espera allí. Mi señora, apresurémonos hacia allí, pues aquí hemos tardado demasiado. Entonces la Reina se animó, fue hasta las ventanas y se colocó junto a mi señor Gawain; de inmediato reconoció al caballero. “¡Ah! Mis señores”, exclamó, “es él. Ha pasado por grandes peligros. Ha estado en una batalla. No sé si Erec ha vengado su dolor o si este caballero ha derrotado a Erec. Pero su escudo está lleno de abolladuras, y su armadura está cubierta de sangre, de modo que es más roja que blanca”. “En verdad, mi señora”, dijo mi señor Gawain, “estoy completamente seguro de que tiene razón. Su armadura está cubierta de sangre, y está destrozada, lo que demuestra claramente que ha estado en una pelea. Podemos ver fácilmente que la batalla fue feroz. Pronto recibiremos noticias suyas que nos traerán alegría o tristeza: ya sea que Erec lo envíe aquí como prisionero para que usted decida qué hacer con él, o que venga orgulloso para presumir ante nosotros de haber derrotado o matado a Erec. No creo que pueda traer otras noticias”. La Reina dijo: “Estoy de acuerdo”. Y todos los demás dijeron: “Puede ser así”. (Versos 1171-1243.) Mientras tanto, Yder entra por la puerta del castillo, trayéndoles noticias. Todos bajaron del pabellón y fueron a recibirlo. Yder llegó a la terraza real y allí desmontó de su caballo. Gawain ayudó a la doncella a bajar de su palafrén; el enano, por su parte, también desmontó. Había allí más de cien caballeros, y cuando los tres recién llegados hubieron desmontado, fueron conducidos ante el Rey. Tan pronto como Yder vio a la Reina, se inclinó profundamente y primero la saludó a ella, luego al Rey y a sus caballeros, y dijo: “Señora, he sido enviado aquí como su prisionero por un caballero valiente y noble, cuyo rostro ayer mi enano dejó maltrecho con su látigo nudoso. Él me ha vencido en combate y me ha derrotado. Señora, le traigo aquí al enano: ha venido a rendirse a usted a su voluntad. Le traigo a mí mismo, a mi doncella y a mi enano para que haga con nosotros lo que desee”. La Reina ya no guardó silencio, sino que le pidió noticias de Erec: “Dime”, dijo, “si te place, ¿sabes cuándo llegará Erec?”. “Mañana, señora, y con él traerá a una doncella, la más hermosa que jamás he conocido”. Cuando terminó de transmitir su mensaje, la Reina, que era bondadosa y sensata, le dijo cortésmente: “Amigo, ya que te has entregado a mi misericordia, tu encarcelamiento será menos severo; pues no deseo causarte daño. Pero dime ahora, que Dios te ayude, ¿cuál es tu nombre?”. Y él respondió: “Señora, mi nombre es Yder, hijo de Nut”. Y supieron entonces que decía la verdad.

la verdad. Entonces la Reina se levantó, fue delante del Rey y dijo: “Señor, ¿lo oyó? Hizo bien en esperar a Erec, el valiente caballero. Ayer le di un buen consejo, cuando le aconsejé que esperara su regreso. Esto demuestra que es sabio seguir los consejos”. El Rey respondió: “Eso no es mentira; más bien es completamente cierto que quien sigue los consejos no es tonto. Afortunadamente seguimos su consejo ayer. Pero si realmente le importo, libere a este caballero de su prisión, siempre y cuando consienta en unirse de ahora en adelante a mi casa y corte; y si no consiente, que sufra las consecuencias”. Cuando el Rey habló así, la Reina liberó de inmediato al caballero; pero con la condición de que permaneciera en la corte en lo sucesivo. No fue necesario insistirle para que diera su consentimiento a quedarse. Ahora formaba parte de la corte y de la casa a las que antes no pertenecía. Inmediatamente hubo sirvientes dispuestos a acudir y quitarle las armas.
(Vv. 1244-1319.) Ahora debemos volver con Erec, a quien dejamos en el campo donde tuvo lugar la batalla. Incluso Tristán, cuando mató al feroz Morhot en la isla de San Sansón 113, no provocó tal júbilo como el que celebraron aquí por Erec. Grandes y pequeños, delgados y robustos, todos lo admiraban y alababan su condición de caballero. No había ningún caballero que no exclamara: “¡Señor, qué vasallo! Bajo el cielo no hay nadie como él”. Lo siguieron hasta sus aposentos, alabándolo y hablando mucho. Incluso el propio Conde lo abrazó, quien estaba más contento que nadie, y dijo: “Señor, si así lo desea, por derecho debería alojarse en mi casa, ya que es hijo del Rey Lac. Si acepta mi hospitalidad, me hará un gran honor, pues lo considero mi señor. Bello señor, le ruego que se aloje conmigo”. Erec respondió: “Espero no disgustarlo, pero no abandonaré esta noche a mi anfitrión, quien me ha hecho un gran honor al darme a su hija. ¿Qué opina, señor? ¿No es un regalo hermoso y precioso?”. “Sí, señor”, respondió el Conde; “en verdad, el regalo es excelente. La joven en sí es hermosa e inteligente, y además proviene de una familia muy noble. Debe saber que su madre es mi hermana. Ciertamente, me alegro de corazón de que haya tenido a bien aceptar a mi sobrina. Una vez más, le ruego que se aloje conmigo esta noche”. Erec respondió: “No insista más. No lo haré”. Entonces el Conde comprendió que seguir insistiendo era inútil, y dijo: “Señor, como usted desee. Mejor no hablemos más del tema; pero yo y mis caballeros estaremos con usted esta noche para animarlo y hacerle compañía”. Al oír esto, Erec le dio las gracias y regresó a la vivienda de su anfitrión, acompañado por el Conde. Damas y caballeros estaban

Se reunieron allí, y el anfitrión se sintió muy feliz. Tan pronto como llegó Erec, más de veinte escuderos corrieron rápidamente para quitarle las armas. Cualquiera que estuviera presente en esa casa podría haber presenciado una escena feliz. Erec fue el primero en sentarse; luego todos los demás se acomodaron en los sofás, cojines y bancos. A lado de Erec se sentó el conde, y también la doncella de rostro radiante, que alimentaba al halcón con una ala de chorlito. Aquel día había ganado gran honor, alegría y prestigio, y estaba muy contenta, tanto por el pájaro como por su señor. No podía ser más feliz, y lo demostraba abiertamente, sin ocultar su alegría. Todos podían ver cuán feliz era, y en toda la casa reinaba gran júbilo por la felicidad de la doncella a quien amaban.
(Vv. 1320-1352.) Erec se dirigió así al anfitrión: “¡Buen anfitrión, buen amigo, ¡buen señor! Me habéis hecho un gran honor, y se os recompensará generosamente. Mañana me llevaré a vuestra hija conmigo a la corte del rey, donde deseo tomarla como esposa mía; y si os quedáis aquí un rato, enviaré a buscaros a tiempo. Os haré acompañar hasta la tierra que ahora pertenece a mi padre, pero que más tarde será mía. Está lejos de aquí, por completo fuera de alcance. Allí os daré dos ciudades, muy espléndidas, ricas y hermosas. Seréis señor de Roadan, construida en tiempos de Adán, y de otra ciudad cercana, no menos valiosa. La gente la llama Montrevel, y mi padre no posee ciudad mejor. Y antes de que pase el tercer día, os enviaré abundante oro y plata, pieles moteadas y grises, y telas de seda preciosas con las que adornaros a vos y a vuestra esposa, mi querida dama. Mañana al amanecer deseo llevarme a vuestra hija a la corte, vestida tal como está ahora. Quiero que mi señora, la reina, la vista con su mejor vestido de satén y tela escarlata.”
(Vv. 1353-1478.) Había cerca una doncella, muy honorable, prudente y virtuosa. Estaba sentada en un banco junto a la doncella de vestido blanco, y era su prima, sobrina de mi señor el conde. Cuando oyó que Erec pretendía llevarse a su prima en tan pobre atuendo a la corte de la reina, habló del asunto con el conde. “Señor”, dijo, “sería una vergüenza para vos más que para nadie si este caballero se llevara a vuestra sobrina con él en tan triste aspecto”. Y el conde respondió: “Dulce sobrina, dadle los mejores de vuestros vestidos”. Pero Erec oyó la conversación y dijo: “De ningún modo, mi señor. Pues tened la seguridad de que nada en el mundo me tentaría a darle otro vestido hasta que la propia reina se lo conceda”. Cuando la doncella oyó esto,

Ella respondió: “¡Ay! ¡Dulce señor, ya que insiste en llevarse a mi prima vestida así, con una túnica y camisa blancas, y ya que está decidido a que no reciba ninguno de mis vestidos, deseo hacerle otro regalo. Tengo tres buenos caballos, tan buenos como los del rey o del conde: uno color castaño, otro moteado y el tercero negro con patas delanteras blancas. Le juro que, incluso si tuviera cien para elegir, no encontraría uno mejor que ese caballo moteado. Los pájaros en el aire no vuelan más rápido que él; además, no es demasiado vivaz, sino que es perfecto para una dama. Cualquier niño puede montarlo, pues no es nervioso ni rebelde, ni muerde ni patea, ni se vuelve incontrolable. Quien busque algo mejor, no sabe lo que quiere. Su paso es tan suave y tranquilo que uno se siente más cómodo sobre su lomo que en un barco”. Entonces Erec dijo: “Querida mía, no tengo ninguna objeción a que ella acepte este regalo; de hecho, me complace mucho la oferta y no quiero que lo rechace”. Entonces la doncella llamó a uno de sus sirvientes de confianza y le dijo: “Ve, amigo, ensilla mi caballo moteado y tráelo aquí de inmediato”. Él cumplió su orden: colocó la silla y las riendas y se esforzó por que el caballo pareciera en buen estado. Luego montó en el caballo, que ahora estaba listo para ser examinado. Cuando Erec vio al animal, no escatimó en elogios, ya que pudo ver que era muy hermoso y dócil. Así que ordenó a un sirviente que lo llevara de vuelta al establo, junto a su propio caballo. Después de pasar una velada agradable, todos se separaron. El conde se fue a su propia residencia, dejando a Erec con el vavasor, diciéndole que lo acompañaría por la mañana cuando se marchara. Pasaron toda la noche durmiendo bien. Por la mañana, cuando amaneció, Erec se preparó para partir, ordenando que ensillaran sus caballos. Su dulce enamorada también se despertó, se vistió y se preparó. El vavasor y su esposa también se levantaron, y todos los caballeros y damas presentes se prepararon para escoltar a la doncella y al caballero. Ahora todos estaban a caballo, incluido el conde. Erec cabalgaba junto al conde, con su enamorada a su lado, siempre pendiente de su halcón. Al no tener otros tesoros, ella jugaba con su halcón. Estaban muy felices mientras cabalgaban; pero cuando llegó el momento de despedirse, el conde quiso enviar con Erec a un grupo de sus caballeros para honrarlo y escoltarlo. Pero él anunció que nadie debía quedarse con él, y que no quería compañía alguna aparte de la de la doncella. Luego, después de haberlos acompañado cierta distancia, dijo: “En nombre de Dios, adiós”. Entonces el conde besó a Erec y a su sobrina, y los encomendó al Dios misericordioso. Sus padres también los besaron una y otra vez, sin poder contener las lágrimas.

Al despedirse, la madre llora, así como el padre y la hija. Pues así es el amor y la naturaleza humana, y así es el afecto entre padres e hijos. Lloraron por tristeza, ternura y amor que sentían por su hija; sin embargo, sabían muy bien que su hija ocuparía un lugar del cual obtendrían gran honor. Derramaron lágrimas de amor y compasión al separarse de ella, pero no tenían otra razón para llorar. Sabían perfectamente que con el tiempo recibirían gran honor gracias a su matrimonio. Así, al despedirse, se derramaron muchas lágrimas; mientras lloraban, se encomendaban mutuamente a Dios y luego se separaban sin más demora.
(Vv. 1479-1690.) Erec dejó a su anfitrión, pues estaba muy ansioso por llegar a la corte real. En su aventura encontró gran satisfacción, ya que ahora tenía una dama hermosa, discreta, cortés y elegante. No podía dejar de mirarla: cuanto más la miraba, más le gustaba. No pudo evitar darle un beso. Estaba feliz de viajar a su lado, y le hacía bien mirarla. Durante mucho rato contempló su cabello hermoso, sus ojos risueños, su frente radiante, su nariz, su rostro y su boca; todo ello llenaba su corazón de alegría. Miró hasta su cintura, su barbilla y su cuello blanco, su pecho y sus costados, sus brazos y sus manos. Pero la doncella también miraba al vasallo con ojos claros y corazón leal, como si estuvieran compitiendo. No dejarían de observarse ni siquiera por la promesa de una recompensa. Eran una pareja perfecta en cortesía, belleza y delicadeza. Y eran tan similares en calidad, comportamiento y costumbres, que nadie que quisiera decir la verdad podría elegir al mejor de ellos, ni al más hermoso, ni al más discreto. Sus sentimientos también eran muy parecidos; por eso estaban hechos el uno para el otro. Así, cada uno se robaba el corazón del otro. Ni la ley ni el matrimonio habían unido jamás a dos criaturas tan encantadoras. Y así continuaron su camino hasta que, justo al mediodía, se acercaron al castillo de Cardigan, donde ambos eran esperados. Algunos de los nobles más importantes de la corte subieron a las ventanas superiores para ver si podían distinguirlos. La reina Guinevere corrió hacia abajo, e incluso el rey vino con Kay y Perceval de Gales, junto con mi señor Gawain y Tor, hijo del rey Ares; también estaba allí Lucan, el copero, y muchos otros valientes caballeros. Finalmente, avistaron a Erec llegando acompañado de su dama. Todos lo reconocieron perfectamente desde donde podían verlo. La reina estaba muy complacida, y de hecho toda la corte se alegraba de su llegada, porque todos lo querían mucho. Tan pronto como llegó ante el salón de entrada, el rey y la reina bajaron a recibirlo, saludándolo a todos en nombre de Dios.

Los presentes dieron la bienvenida a Erec y a su doncella, elogiando su gran belleza. El propio rey la tomó en brazos y la bajó de su palafrén. El rey iba vestido con esplendor y estaba de buen humor. Le mostró su respeto a la doncella al tomarla de la mano y llevarla hasta el gran salón de piedra. Después de ellos, Erec y la reina también subieron de la mano, y él le dijo: “Señora, le traigo a mi doncella y a mi amada, vestida con ropas humildes. Tal como me fue entregada, así la he traído ante usted. Es hija de un pobre vasallo. Debido a la pobreza, muchos hombres honorables caen en desgracia: su padre, por ejemplo, es amable y cortés, pero carece de recursos. Su madre es una dama muy bondadosa, hermana de un conde rico. No le falta belleza ni linaje, de modo que no habría impedimento para casarme con ella. Es la pobreza la que la obliga a llevar esta prenda de lino blanco, cuyas mangas están rotas en los bordes. Sin embargo, si así lo hubiera deseado, podría haber tenido vestidos suficientemente lujosos. Otra doncella, su prima, quería regalarle una túnica de armiño y seda moteada o gris. Pero no quise que se vistiera con ninguna otra prenda hasta que usted la viera. Señora, considere ahora la situación y vea qué tipo de vestido elegante necesita”. La reina respondió de inmediato: “Ha hecho muy bien; es apropiado que tenga uno de mis vestidos. Le daré de inmediato un vestido rico y hermoso, nuevo y fresco”. La reina la llevó rápidamente a su habitación privada y ordenó que trajeran cuanto antes la túnica nueva y el manto verde-púrpura, bordado con pequeñas cruces, que había hecho para sí misma. Quien cumplió su mandato le trajo el manto y la túnica, la cual estaba forrada de armiño blanco hasta las mangas. En las muñecas y en el cuello había más de medio marco de oro labrado, y por todas partes, incrustado en oro, había piedras preciosas de diversos colores: índigo, verde, azul y marrón oscuro. La túnica era muy lujosa, pero creo que el manto no era menos precioso. Todavía no tenía cintas, ya que tanto el manto como la túnica eran completamente nuevos. El manto era muy rico y exquisito: alrededor del cuello había dos pieles de zorro negro, y en las borlas había más de una onza de oro; en una brillaba un jacinto y en la otra un rubí más brillante que una vela encendida. La forro de piel era de armiño blanco; nunca se había visto ni encontrado algo tan fino. La tela estaba habilidosamente bordada con pequeñas cruces de diferentes colores: índigo, carmesí, azul oscuro, blanco, verde, azul y amarillo. La reina pidió algunas cintas de cuatro codos de largo, hechas de hilo de seda y oro. Las cintas le fueron entregadas, hermosas y bien combinadas.

Rápidamente, alguien que sabía cómo hacerlo y era maestro en ese arte los fijó al manto. Cuando el manto ya no necesitaba más arreglos, la gentil y alegre dama abrazó a la criada vestida de blanco y le dijo con alegría: “Señorita, debe cambiarse este vestido por esta túnica, que vale más de cien marcos de plata. Tanto deseo regalarle. Y también póngase este manto. Otra vez le daré algo más”. Incapaz de rechazar el regalo, ella tomó la túnica y le agradeció. Luego, dos criadas la llevaron a un cuarto, donde se quitó el vestido, considerándolo ya sin valor alguno; pero pidió que se donara (a alguna mujer pobre) por amor a Dios. Después se puso la túnica, se ciñó con un cinturón dorado y, finalmente, se colocó el manto. Ahora no parecía en absoluto fea; el vestido le quedaba tan bien que la hacía verse más hermosa que nunca. Las dos criadas entrelazaron un hilo de oro entre su cabello dorado; pero sus trenzas eran aún más brillantes que ese hilo de oro, por más fino que fuera. Además, las criadas tejieron una diadema de flores de muchos colores y la colocaron sobre su cabeza. Se esforzaron al máximo por adornarla de tal manera que no hubiera ningún defecto en su atuendo. De una cinta alrededor de su cuello colgaban dos broches de oro esmaltado. Ahora parecía tan encantadora y hermosa que no creo que pudieran encontrarse iguales a ella en ningún lugar, por más que buscaran; la Naturaleza la había creado con gran habilidad. Luego salió del vestidor y se presentó ante la Reina. La Reina la apreciaba mucho, porque le gustaba y se alegraba de que fuera hermosa y tuviera modales tan gentiles. Se tomaron de la mano y fueron ante el Rey. Cuando el Rey las vio, se levantó para recibirlas. Al entrar en el gran salón, había tantos caballeros que se levantaron ante ellas que no puedo nombrar ni siquiera la décima parte de ellos, ni la decimotercera, ni la decimoquinta. Pero puedo decirles los nombres de algunos de los mejores caballeros que pertenecían a la Mesa Redonda y que eran los mejores del mundo. (Versos 1691-1750.) Entre todos esos excelentes caballeros, Gawain debería ser nombrado primero; segundo, Erec, hijo de Lac; tercero, Lancelot del Lago. El cuarto era Gornemant de Gohort, y el quinto, el Valiente Feo. El sexto era el Bravo Feo, el séptimo Meliant de Liz, el octavo Mauduit el Sabio, y el noveno Dodinel el Salvaje. Que Gandelu sea nombrado décimo, pues era un hombre apuesto. A los demás los mencionaré sin orden, porque los números me confunden. Eslit estaba allí con Briien.

y Yvain, hijo de Uriien. Y también estaba allí Yvain de Loenel, así como Yvain el Adúltero. Junto a Yvain de Cavaliot se encontraba Garravain de Estrangot. Después del Caballero con el Cuerno estaba el Joven con el Anillo Dorado. Y Tristan, que nunca reía, se sentaba junto a Bliobleheris; y junto a Brun de Piciez estaba su hermano Gru el Melancólico. El Armero se sentaba a continuación, pues prefería la guerra a la paz. Después estaba Karadues el de Brazos Cortos, un caballero de buen humor; y Caveron de Robendic, y el hijo del Rey Quenedic, y el Joven de Quintareus, y Yder de la Montaña Dolorosa. Gaheriet y Kay de Estraus, Amauguin y Gales el Calvo, Grain, Gornevain y Carabes, y Tor, hijo del Rey Aras, Girflet, hijo de Do, y Taulas, que nunca se cansaba de las armas; y un joven de gran mérito, Loholt, hijo del Rey Arturo, 117, y Sagremor el Impetuoso, a quien no se debe olvidar, ni Bedoiier, el Maestro de Caballos, experto en ajedrez y trictrac, ni Bravain, ni el Rey Lot, ni Galegantin de Gales, ni Gronosis, versado en el mal, hijo de Kay el Senescal, ni Labigodes el Cortés, ni el Conde Cadorcaniois, ni Letron de Prepelesant, cuyos modales eran tan excelentes, ni Breon, hijo de Canodan, ni el Conde de Honolan, que tenía una cabeza cubierta de hermoso cabello rubio; fue él quien recibió el cuerno del Rey en un día funesto; 118 nunca le importó la verdad.
(Vv. 1751-1844.) Cuando la doncella desconocida vio a todos los caballeros alineados, mirándola fijamente, bajó la cabeza, avergonzada; no era extraño que su rostro se pusiera completamente rojo. Pero su confusión le sentaba tan bien que parecía aún más encantadora. Cuando el Rey vio que estaba avergonzada, no quiso dejarla sola. Tomándola suavemente de la mano, la hizo sentarse a su derecha; y a su izquierda se sentaba la Reina, hablando así al Rey todo el tiempo: “Señor, en mi opinión, aquel que pueda ganar a una dama tan hermosa con sus brazos en otra tierra debería, por derecho, venir a una corte real. Fue acertado que esperáramos a Erec; ahora podéis darle el beso a la más hermosa de la corte. Creo que nadie os reprochará nada, pues nadie puede decir, a menos que mienta, que esta doncella no es la más encantadora de todas las damas aquí presentes, o incluso de todo el mundo”. El Rey responde: “Eso no es mentira; y si no hay objeciones, le otorgaré el honor del Ciervo Blanco”. Luego añadió a los caballeros: “Mis señores, ¿qué decís? ¿Cuál es vuestra opinión? En cuerpo, en rostro y en todo lo que una doncella debería tener, esta es la más encantadora y hermosa que se puede encontrar, por así decirlo, antes de llegar al lugar donde se encuentran cielo y tierra. Considero que es justo que reciba el honor del Ciervo. Y vosotros, mis…”

Señores, ¿qué opinan al respecto? ¿Pueden tener alguna objeción? Si alguien desea protestar, que hable sin demora lo que piensa. Yo soy rey, y debo cumplir mi palabra; no puedo permitir ninguna vileza, falsedad o arrogancia. Debo mantener la verdad y la justicia. Es deber de un rey leal apoyar la ley, la verdad, la fe y la justicia. En modo alguno cometería una acción desleal ni haría daño ni a los débiles ni a los fuertes. No es apropiado que nadie se queje de mí; tampoco deseo que se pierdan las costumbres y prácticas que mi familia siempre ha fomentado. Ustedes, sin duda, también lamentarían verme intentar introducir otras costumbres y leyes distintas a las que siguió mi padre Pendragón, quien fue un rey y emperador justo. Sin importar las consecuencias, estoy obligado a mantener y respetar las instituciones establecidas por mi padre, quien fue un rey justo. Ahora, díganme con total sinceridad qué piensan. Que nadie tarde en expresar su opinión: si esta doncella no es la más hermosa de mi corte y, por tanto, no merece recibir el beso del Ciervo Blanco, quiero saber qué piensan realmente. Entonces todos exclamaron al unísono: “¡Señor, por el Señor y su Cruz! Puede besarla sin duda alguna, porque es la más hermosa de todas. En esta doncella hay más belleza que luz en el sol. Puede besarla libremente, ya que todos estamos de acuerdo en aprobarlo”. Al oír que eso les complacía a todos, el rey no tardó en darle el beso; se volvió hacia ella y la abrazó. La doncella era sensata y estaba completamente dispuesta a que el rey la besara; sería realmente descortés por su parte negarse. Con cortesía y delante de todos sus caballeros, el rey la besó y dijo: “Querida mía, te ofrezco mi amor con toda sinceridad. Te amaré con todo mi corazón, sin malicia ni engaño”. Con este acto, el rey mantuvo la costumbre según la cual el Ciervo Blanco tenía derecho a recibir ese beso en su corte. Aquí termina la primera parte de mi historia. (Versos 1845-1914.) Cuando se dio el beso del Ciervo, según la costumbre del país, Erec, como hombre educado y bondadoso, se preocupó por su pobre anfitrión. No tenía intención de incumplir lo que había prometido. Escuchen cómo cumplió su promesa: envió cinco mulas fuertes y robustas, cargadas con vestidos, telas rojas y escarlata, objetos de oro y plata, pieles de zorro y gris, pieles de sable, telas moradas y sedas. Cuando las mulas estuvieron cargadas con todo lo que un caballero podía necesitar, envió con ellas una escolta de diez caballeros y soldados elegidos entre sus propios hombres, ordenándoles que saludaran a su anfitrión y mostraran gran respeto tanto a él como a su esposa, como si se tratara de…

en persona; y cuando les presentaran los regalos que habían traído, el oro, la plata y el dinero, y todos los demás enseres que estaban en las cajas, debían escoltar a la dama y al vavasor con gran honor hasta su reino de Gales Lejano. 120 Les había prometido dos ciudades allí, las más selectas y mejor situadas de todo su reino, sin temor a ningún ataque. El nombre de una era Montrevel, y el de la otra, Roadan. Cuando llegaran a su reino, debían entregarles esas dos ciudades, junto con sus rentas y su jurisdicción, tal como se lo había prometido. Todo se llevó a cabo según las órdenes de Erec. Los mensajeros no tardaron y, a tiempo, presentaron a su señor el oro, la plata, los regalos, las vestiduras y el dinero, de los cuales había en gran abundancia. Los escoltaron hasta el reino de Erec y se esforzaron por servirlos bien. Llegaron al país al tercer día y les entregaron las torres de las ciudades; pues el rey Lac no puso ninguna objeción. Les dio una cálida bienvenida y les mostró honor, amándolos por amor a su hijo Erec. Les entregó el título de las ciudades y estableció su soberanía haciendo que caballeros y burgueses juraran respetarlos como sus verdaderos señores. Una vez hecho esto, los mensajeros regresaron a su señor Erec, quien los recibió con agrado. Cuando preguntó por noticias del vavasor y su dama, por su propio padre y por su reino, las noticias que le dieron fueron buenas y favorables.
(Vv. 1915-2024.) Poco después de esto, se acercó el momento en que Erec debía celebrar su boda. La demora le resultaba molesta, y decidió no seguir sufriendo y esperando. Así que fue a pedirle al rey que tuviera a bien permitirle casarse en la corte. El rey le concedió ese favor y envió mensajeros por todo su reino en busca de los reyes y condes que eran sus súbditos, ordenándoles que nadie fuera tan audaz como para no estar presente en Pentecostés. Nadie se atrevió a negarse a acudir a la corte cuando el rey lo ordenaba. Ahora os diré, y escuchad bien, quiénes eran esos condes y reyes. Con una rica escolta y cien monturas adicionales vino el conde Brandes de Gloucester. Después de él vino Menagormon, que era conde de Clivelon. Y aquel de la Alta Montaña vino con un séquito muy rico. También vino el conde de Treverain, con cien de sus caballeros, y el conde Godegrain con tantos otros como él. Junto con aquellos a quienes acabo de mencionar vino Maheloas, un gran barón, señor de la Isla de Voirre. En

En esta isla no se oye trueno, no hay relámpagos, ni tormentas furiosas; tampoco existen sapos ni serpientes allí, y nunca hace demasiado calor ni demasiado frío. 121
Graislemier de Fine Posterne trajo a veinte compañeros, y con él estaba su hermano Guigomar, señor de la Isla de Avalón. De este último se dice que era amigo de Morgan la Fée, y en verdad lo era. Vino Davit de Tintagel, quien nunca sufrió aflicción ni dolor. Guergesin, el Duque de Haut Bois, llegó con un equipamiento muy rico. No faltaban condes y duques, pero aún había más reyes. Garras de Cork, un valiente rey, estuvo allí con quinientos caballeros vestidos con mantos, calzas y túnicas de terciopelo y seda. Sobre un corcel capadocio vino Aguisel, el rey escocés, y trajo consigo a sus dos hijos, Cadret y Coi, dos caballeros muy respetados. Junto con aquellos a quienes he mencionado vino el rey Ban de Gomeret; en su compañía solo había jóvenes sin barba aún en barbilla y labios. Trajo una multitud alegre: doscientos en total; y no había nadie, sea quien sea, que no tuviera un halcón o un tercel, un merlín o un gavilán, o algún precioso halcón palomero, dorado o de otro color. Kerrin, el viejo rey de Riel, no trajo jóvenes, sino trescientos compañeros, del cual el más joven tenía setenta años. Debido a su gran edad, sus cabezas eran todas blancas como la nieve, y sus barbas llegaban hasta sus cinturones. Arturo los respetaba mucho. Luego vino el señor de los enanos, Bilis, el rey de las Antípodas. Este rey del que hablo era él mismo enano y hermano de Brien. Bilis era, por un lado, el más pequeño de todos los enanos, mientras que su hermano Brien era media pieza o toda una palma más alto que cualquier otro caballero del reino. Para mostrar su riqueza y poder, Bilis trajo consigo a dos reyes que también eran enanos y eran vasallos suyos: Grigoras y Glecidalan. Todos los miraban como maravillas. Cuando llegaron a la corte, fueron tratados con gran respeto. Los tres fueron honrados y sirvieron en la corte como reyes, pues eran caballeros muy perfectos. En resumen, cuando el rey Arturo vio a todos sus señores reunidos, su corazón se llenó de alegría. Luego, para aumentar la felicidad, ordenó que se bañaran cien escuderos a quienes deseaba nombrar caballeros. Ninguno de ellos carecía de una túnica de colores vivos, hecha de rico terciopelo de Alejandría; cada uno elegía la que más le gustaba. Todos tenían armaduras de diseño uniforme, y caballos rápidos y valientes; el peor de ellos valía cien libras.
(Vv. 2025-2068.) Cuando Erec recibió a su esposa, debió llamarla por su nombre verdadero. Pues una esposa no se casa a menos que se la llame por su nombre propio.

nombre. Hasta entonces nadie conocía su nombre, pero ahora, por primera vez, se hizo público: Enide era su nombre de bautismo. 122 El arzobispo de Canterbury, que había acudido a la corte, los bendijo, como era su derecho. Cuando toda la corte estuvo reunida, no había en todo el país ningún menestral que poseyera alguna habilidad grata que no viniera a la corte. En el gran salón reinaba gran alegría; cada uno contribuía con lo que podía al entretenimiento: uno saltaba, otro se tambaleaba, otro hacía magia; había relatos, cantos, silbidos y melodías; tocaban la arpa, el laúd, el violín, el violonchelo, la flauta y la gaita. Las doncellas cantaban y bailaban, superándose unas a otras en alegría. En esa boda se hizo todo lo que puede traer felicidad y hacer que el corazón del hombre se llena de gozo. Se golpeaban tambores, grandes y pequeños, y se tocaban gaitas, flautas, cuernos, trompetas y gaitas escocesas. ¿Qué más puedo decir? No había puerta ni portón cerrado; todas las entradas y salidas estaban entreabiertas, para que nadie, pobre o rico, fuera rechazado. El rey Arturo no era tacaño, sino que ordenó a los panaderos, cocineros y mayordomos que sirvieran generosamente a todos con pan, vino y carne de ciervo. Nadie pedía nada sin obtener todo lo que deseaba. (Vs. 2069-2134.) Había gran alegría en el palacio. Pero pasaré por alto el resto; ustedes escucharán hablar de la alegría y el placer en la habitación nupcial. Obispos y arzobispos estaban allí la noche en que la novia y el novio se retiraron. En ese primer encuentro, Iseut no fue apartada, ni Brangien ocupó su lugar. 123 La propia reina se encargó de sus preparativos para esa noche; porque ambos le eran queridos. El ciervo cazado que anhela agua no desea tanto la primavera, ni el halcón hambriento regresa tan rápido cuando es llamado, como esos dos se apresuraron a abrazarse estrechamente. Esa noche obtuvieron plena compensación por su largo retraso. Una vez que la habitación quedó despejada, permitieron que cada sentido encontrara satisfacción: los ojos, que son la entrada al amor y que llevan mensajes al corazón, se complacen en la mirada, ya que se regocijan con todo lo que ven; después del mensaje de los ojos viene la dulzura incomparable de los besos que invitan al amor; ambos probaron esa dulzura y dejaron que sus corazones bebieran libremente, hasta el punto de apenas poder detenerse. Así, el beso fue su primer juego. Y el amor que existía entre ellos dio valor a la doncella y la liberó por completo de sus miedos; sin importarle el dolor, soportó todo. Antes de levantarse, ya no llevaba el nombre de doncella; por la mañana era una dama recién formada. Ese día, los menestrales estaban en

De buen humor, ya que todos eran bien pagados. Recibían una compensación completa por el entretenimiento que ofrecían, y se les obsequiaban muchos regalos valiosos: túnicas de piel de ardilla gris y armiño, de piel de conejo y telas violetas, escarlatas y de seda. Ya fuera un caballo o dinero, cada uno recibía lo que merecía según su habilidad. Así, las fiestas de boda y la corte duraron casi quince días, con gran alegría y esplendor. Por su propia gloria y satisfacción, así como para honrar aún más a Erec, el rey Arturo hizo que todos los caballeros permanecieran allí durante esos quince días. Cuando comenzó la tercera semana, todos acordaron, de común acuerdo, celebrar un torneo. Por un lado, mi señor Gawain se ofreció como garantía de que el torneo tendría lugar entre Evroic y Tenebroc; por el otro lado, Meliz y Meliadoc fueron los garantes. Luego la corte se separó.
(Vv. 2135-2292.) Un mes después de Pentecostés se reunió el torneo, y las justas comenzaron en la llanura frente a Tenebroc. Se entregaron muchos estandartes rojos, azules y blancos, además de muchos velos y mangas como símbolos de amor. Había muchas lanzas, con colores plateado y verde, o dorado y azul celeste. También había muchas con diferentes diseños: algunas con rayas y otras con puntos. Ese día se veían muchos yelmos de oro o acero, algunos verdes, otros amarillos y otros rojos, todos brillando bajo el sol; tantos escudos y cotas de malla blancas; tantas espadas ceñidas al costado izquierdo; tantos escudos buenos, nuevos y relucientes, algunos adornados con plata y verde, otros de color azul con hebillas de oro; tantos caballos buenos, de color blanco, castaño, amarillento, negro y bayo: todos se reunieron apresuradamente. Ahora el campo estaba completamente cubierto de armas. Por ambos lados, las filas temblaban, y se elevaba un rugido proveniente de la batalla. El impacto de las lanzas era muy fuerte. Las lanzas se rompían y los escudos quedaban destrozados; las cotas de malla recibían golpes y se desgarraban; las sillas quedaban vacías y los jinetes vagaban sin rumbo, mientras los caballos sudaban y espumajeaban. Rápidamente se sacaban espadas contra aquellos que caían ruidosamente; algunos corrían para obtener un rescate, otros para evitar esa vergüenza. Erec montaba un caballo blanco y salió solo al frente de la fila para enfrentarse en justa, si encontraba un oponente. Del lado opuesto salió a su encuentro Orguelleus de la Lande, montado en un caballo irlandés que lo llevaba a una velocidad increíble. En el escudo que tenía delante del pecho, Erec lo golpeó con tanta fuerza que lo derribó del caballo; lo dejó tendido en el suelo y siguió adelante. Luego se enfrentó a él Raindurant, hijo de la anciana de Tergalo, cubierto con tela azul de seda; era un caballero de gran valentía. Ahora se lanzaban el uno contra el otro, asestando golpes feroces.

sobre los escudos que llevaban alrededor del cuello. Erec, desde la distancia de su lanza, lo derribó sobre el suelo duro. Al regresar a caballo se encontró con el Rey de la Ciudad Roja, quien era muy valiente y audaz. Se aferraron a las riendas por sus nudos y a sus escudos por las correas interiores. Ambos tenían brazos fuertes, caballos rápidos y robustos, y escudos buenos, nuevos y frescos. Con tal furia se atacaron que ambas lanzas se hicieron pedazos. Nunca se había visto un golpe semejante. Se lanzaron el uno contra el otro con escudos, brazos y caballos. Pero ni la cincha, ni las riendas, ni las correas pectorales pudieron impedir que el rey cayera al suelo. Así, voló de su montura, llevándose consigo la silla y los estribos, e incluso las riendas de su brida en la mano. Todos aquellos que presenciaron la justa quedaron llenos de asombro y dijeron que le había costado caro enfrentarse a un caballero tan valioso. Erec no quería detenerse para capturar ni al caballo ni al jinete, sino más bien luchar y destacarse para que su valentía fuera conocida. Él sacudió a las filas que tenía delante. Gawain animaba a quienes estaban de su lado con su valentía, ganando caballos y caballeros para la desgracia de sus oponentes. Hablo de mi señor Gawain, quien actuó muy bien y con valentía. En la batalla derribó a Guincel y tomó a Gaudin de la Montaña; capturó tanto caballeros como caballos: mi señor Gawain lo hizo muy bien. Girtlet, hijo de Do, Yvain y Sagremor el Impetuoso trataron a sus adversarios de tal manera que los obligaron a retroceder hasta las puertas, capturando y derribando a muchos de ellos. Frente a la puerta de la ciudad, la lucha comenzó de nuevo entre los que estaban adentro y los que estaban afuera. Allí fue derribado Sagremor, que era un caballero muy valiente. Estaba a punto de ser capturado cuando Erec espoleó a su caballo para rescatarlo, rompiendo su lanza en pedazos contra uno de los oponentes. Lo golpeó con tanta fuerza en el pecho que lo hizo abandonar la silla. Luego utilizó su espada y avanzó contra ellos, destrozando y partiendo sus cascos. Algunos huyeron y otros se apartaron ante él, porque incluso los más valientes le temían. Finalmente, asestó tantos golpes y estocadas que rescató a Sagremor de ellos y los empujó a todos, en confusión, hacia la ciudad. Mientras tanto, la hora vespertina llegó a su fin. Erec se comportó tan bien ese día que fue el mejor de los combatientes. Pero al día siguiente lo hizo aún mejor: pues capturó tantos caballeros y dejó tantas sillas vacías que nadie podía creerlo, salvo quienes lo habían visto. Todos, de ambos bandos, decían que con su lanza y su escudo había ganado los honores del torneo. Ahora la fama de Erec era tan grande que nadie hablaba de otro, ni nadie gozaba de tanta consideración. En su rostro se parecía a Absalón, en su forma de hablar…

Parecía un Salomón; en valentía se igualaba a Sansón, 124 y en generosidad para dar y gastar era comparable a Alejandro. Al regresar del torneo, Erec fue a hablar con el Rey. Fue a pedirle permiso para ir a visitar su propia tierra; pero primero le agradeció, como hombre franco, sabio y cortés, por el honor que le había hecho, pues su gratitud era muy profunda. Luego pidió permiso para partir, ya que deseaba visitar su país natal y quería llevarse a su esposa con él. El Rey no pudo negarle este pedido, aunque hubiera preferido que se quedara. Le concedió permiso y le rogó que regresara lo antes posible, pues en toda la corte no había caballero mejor ni más valiente, salvo su querido sobrino Gawain; 125 con él nadie podía compararse. Pero después de él, valoraba a Erec sobre todos los demás caballeros y lo tenía en mayor estima que a cualquier otro. (Vs. 2293-2764.) Erec no quiso demorarse más. Tan pronto como obtuvo el permiso del Rey, ordenó a su esposa que se preparara, y mantuvo como escolta a sesenta caballeros distinguidos, con caballos y pieles moteadas y grises. Una vez listo para el viaje, no se demoró mucho más en la corte, sino que se despidió de la Reina y encomendó a los caballeros a Dios. La Reina le concedió permiso para partir. A la hora adecuada, partió del palacio real. Delante de todos ellos montó en su corcel, y su esposa montó en el caballo moteado que había traído de su país; luego montaron también todos sus acompañantes. Contando caballeros y escuderos, había un total de setenta en la comitiva. Después de cuatro largos días de viaje por colinas y laderas, a través de bosques, llanuras y arroyos, al quinto día llegaron a Camant, donde el Rey Lac residía en una ciudad muy encantadora. Nadie había visto nunca una ubicación mejor, pues la ciudad contaba con bosques y prados, viñedos y granjas, arroyos y huertos, damas y caballeros, jóvenes elegantes y vivaces, y clérigos educados y bien educados que gastaban libremente sus ingresos, además de doncellas hermosas y encantadoras, y ciudadanos prósperos. Antes de que Erec llegara a la ciudad, envió a dos caballeros delante para anunciar su llegada al Rey. Al oír la noticia, el Rey hizo que los clérigos, caballeros y doncellas se montaran rápidamente, y ordenó que se tocaran las campanas y que las calles se decoraran con tapices y telas de seda, para que su hijo fuera recibido con alegría; luego él mismo montó en su caballo. Había cuarenta clérigos presentes, hombres amables y honorables, vestidos con capas grises bordeadas de zorro negro. Había quinientos caballeros, montados en corceles bayos, color caoba o manchados de blanco. Había tantos ciudadanos y damas que nadie podía contar su número. El Rey y su hijo

Galoparon y cabalgaron hasta que se vieron y se reconocieron. Ambos saltaron de sus caballos, se abrazaron y se saludaron durante mucho tiempo, sin moverse del lugar donde se habían encontrado por primera vez. Cada grupo deseó felicidad al otro: el Rey elogió mucho a Erec, pero de repente se volvió hacia Enide. Por todas partes estaba rodeado de admiradores: los abrazó y besó a ambos, sin saber cuál de los dos le gustaba más. Mientras entraban alegremente en el castillo, las campanas sonaron para honrar la llegada de Erec. Las calles estaban cubiertas de juncos, menta e iris, y colgaban del techo cortinas y tapices de seda y satén exquisitos. Hubo gran alegría, pues toda la gente se reunió para ver a su nuevo señor, y nadie jamás vio tanta felicidad como la que mostraban tanto los jóvenes como los ancianos. Primero fueron a la iglesia, donde fueron recibidos con gran devoción en una procesión. Erec se arrodilló ante el altar del Crucifijo, y dos caballeros llevaron a su esposa hasta la imagen de Nuestra Señora. Cuando terminó de rezar, retrocedió un poco y se persignó con la mano derecha, como corresponde a una dama de buena cuna. Luego salieron de la iglesia y entraron en el palacio real, cuando comenzaron las celebraciones. Ese día Erec recibió muchos regalos de los caballeros y ciudadanos: de uno, un palafrén de raza norteña; de otro, una copa de oro. Uno le regaló un halcón dorado, otro un perro de caza, este otro un galgo, aquel otro un halcón común, y otro aún un corcel árabe veloz; este otro un escudo, aquel otro una bandera, este otro una espada, y aquél un yelmo. Nunca hubo un rey recibido con mayor alegría en su reino, ni con tanta felicidad, ya que todos se esforzaban por servirle bien. Sin embargo, se alegraron aún más por Enide que por él, debido a la gran belleza que veían en ella, y aún más por su encanto natural. Estaba sentada en una habitación sobre un cojín de brocado traído de Tesalia. A su alrededor había muchas damas hermosas; pero así como la gema brillante supera al pedernal marrón, y la rosa supera a la amapola, así Enide era más hermosa que cualquier otra dama o doncella que pudiera encontrarse en el mundo, dondequiera que se buscara. Era tan gentil y honorable, de palabra sabia y amable, de carácter agradable y actitud bondadosa. Nadie podía ser lo suficientemente atento como para detectar en ella alguna tontería o señal de maldad o vileza. Había sido educada en buenas maneras hasta tal punto que había aprendido todas las virtudes que puede poseer cualquier dama, además de generosidad y conocimiento. Todos la amaban por su corazón abierto, y quienquiera que pudiera hacerle algún servicio se sentía feliz y se consideraba aún más afortunado. Nadie hablaba mal de ella, porque nadie podía hacerlo. En el reino o imperio no había ninguna dama con tales buenas maneras. Pero

Erec la amaba con un amor tan tierno que ya no le importaban las armas, ni iba a torneos, ni tenía ningún deseo de participar en justas; sino que pasaba su tiempo cuidando de su esposa. La convirtió en su amante y en su ser querido. Dedicó todo su corazón y toda su atención a acariciarla y besarla, sin buscar placer en ningún otro entretenimiento. Sus amigos se entristecían por esto y a menudo lamentaban entre sí que estuviera tan profundamente enamorado. A menudo pasaba del mediodía antes de dejarla; porque allí era feliz, dijeran lo que dijeran. Rara vez dejaba su compañía, y sin embargo seguía siendo generoso como siempre con sus caballeros, dándoles armas, vestimentas y dinero. No había ningún torneo al que no los enviara bien vestidos y equipados. Cualquiera que fuera el costo, les daba caballos frescos para el torneo y la justa. Todos los caballeros decían que era una gran lástima y desgracia que un hombre tan valiente como él ya no quisiera empuñar las armas. Fue criticado mucho por todos lados por los caballeros y escuderos, hasta que los rumores llegaron a los oídos de Enide: que su señor se había vuelto cobarde en cuanto a las armas y las hazañas caballerescas, y que su forma de vida había cambiado enormemente. Ella se entristeció mucho por esto, pero no se atrevió a mostrar su tristeza; porque su señor se ofendería de inmediato si ella le hablaba. Así, el asunto permaneció en secreto, hasta que una mañana estaban en la cama, donde habían disfrutado juntos. Allí yacían abrazados, como los verdaderos amantes que eran. Él dormía, pero ella estaba despierta, pensando en lo que muchos hombres del país decían sobre su señor. Y cuando comenzó a reflexionar sobre todo ello, no pudo contener las lágrimas. Tanta era su tristeza y su disgusto que, por casualidad, dijo algo de lo cual luego se arrepintió, aunque en su corazón no había engaño alguno. Comenzó a observar a su señor de pies a cabeza, su cuerpo bien formado y su rostro sereno, hasta que las lágrimas cayeron rápidamente sobre el pecho de su señor, y dijo: “¡Ay, qué desgracia la mía por haber dejado mi país! ¿Qué vine a buscar aquí? La tierra debería tragarme si el mejor caballero, el más valiente, fuerte, hermoso y cortés que jamás haya existido como conde o rey, ha renunciado por completo a todas sus hazañas caballerescas por mi culpa. Y, en verdad, soy yo quien le ha traído vergüenza, aunque preferiría no haberlo hecho a cualquier precio”. Luego le dijo: “¡Infortunado tú!”, y guardó silencio, sin decir nada más. Erec no dormía profundamente y, aunque estaba medio dormido, oyó claramente lo que ella dijo. Se despertó al oír sus palabras y, sorprendido al verla llorar, le preguntó: “Dime, mi preciosa belleza, ¿por qué lloras así? ¿Qué te causa tristeza o dolor? Ciertamente deseo saberlo. Dímelo ahora, mi dulce amor; y levántate...

No querrás ocultar nada, ¿por qué dijiste que “ay de mí”? Pues lo dijiste de mí y de nadie más. Escuché tus palabras con total claridad. Entonces Enide se encontró en una situación muy difícil, asustada y desanimada. “Señor”, dijo ella, “no sé nada de lo que dices”. “Señora, ¿por qué lo ocultas? Ocultarlo no sirve de nada. Has estado llorando; puedo verlo, y no lloras sin motivo. Y en mi sueño escuché lo que dijiste”. “¡Ah! Buen señor, nunca lo escuchaste, y supongo que fue solo un sueño”. “Ahora vienes a mí con mentiras. Te escucho mentirme con calma. Pero si no me dices la verdad ahora, luego lo lamentarás”. “Señor, ya que me torturas así, te diré toda la verdad y no ocultaré nada. Pero temo que no te guste. En esta tierra todos dicen —los morenos, los rubios y los de piel clara— que es una gran lástima que abandones las armas; tu reputación ha sufrido por ello. Hace poco todos decían que en todo el mundo no había caballero mejor ni más valiente. Ahora todos se burlan de ti: viejos y jóvenes, pequeños y grandes, llamándote perezoso. ¿Crees que no me duele escuchar que hablan de ti con desprecio? Me entristece cuando lo escucho, pero aún más me entristece que culpen a mí por ello. Sí, me culpan a mí, lamento decirlo, y todos afirman que es porque te he atrapado tanto que has perdido todo tu mérito y ya no te importa nada salvo yo. Debes elegir otro camino, para poder silenciar estas acusaciones y recuperar tu antigua fama; porque he escuchado demasiadas veces estas acusaciones, y sin embargo no me atreví a revelártelas. Muchas veces, cuando pienso en ello, tengo que llorar de tristeza. Tanta angustia sentí hace un momento que no pude evitar decir que tenías mala suerte”. “Señora”, dijo él, “tienes razón, y aquellos que me culpan lo hacen con motivo. Ahora prepárate de inmediato para partir. Levántate de aquí, vístete con tu vestido más rico y ordena que preparen tu silla de montar en tu mejor palafrén”. Enide estaba sumida en una gran angustia: muy triste y pensativa, se levantó, culpándose a sí misma por las palabras tontas que había dicho; ahora había preparado su cama y debía acostarse en ella. “¡Ah!”, dijo, “pobre tonta. Estaba demasiado feliz, porque no me faltaba nada. Dios mío, ¿por qué fui tan imprudente como para atreverme a decir tales tonterías? Dios mío, ¿acaso mi señor no me amaba en exceso? En verdad, lamentablemente, me quería demasiado. Y ahora debo irme al exilio. Pero tengo aún una pena mayor: ya no podré ver a mi señor, que me amaba con tanta ternura que no había nada que valorara más. El mejor hombre que jamás nació se había vuelto tan dependiente de mí que ya no le importaba nada más. Yo carecía de…”

Entonces, nada. Estaba muy feliz. Pero fue el orgullo el que me perturbó: por mi orgullo, debo sufrir penas por haberle dicho palabras tan insultantes, y es justo que sufra. Uno no sabe qué es la buena fortuna hasta que ha probado la maldad”. Así se lamentaba la dama de su destino, mientras se vestía con su túnica más lujosa. Sin embargo, nada le causaba placer, sino más bien motivo de profunda tristeza. Luego hizo llamar a una criada para que llamara a uno de sus escuderos y le ordenó que ensillara su precioso palafrén de raza norteña, mejor que cualquier otro que hubieran tenido conde o rey. Tan pronto como le dio la orden, el hombre no perdió tiempo y fue a ensillar al palafrén manchado. Erec llamó a otro escudero y le ordenó que le trajera las armaduras para proteger su cuerpo. Luego subió a un pabellón y mandó extender una alfombra de Limoges en el suelo frente a él. Mientras tanto, el escudero corrió a buscar las armaduras y regresó con ellas, colocándolas sobre la alfombra. Erec se sentó enfrente, sobre la figura de un leopardo que estaba representada en la alfombra. Se preparó para ponerse las armaduras: primero se puso un par de grebas de acero pulido; luego, se vistió con una cota de malla tan fina que no se podía cortar ni una sola malla de ella. Esa cota era realmente lujosa, ya que ni en su interior ni en su exterior había suficiente hierro como para hacer una aguja, ni podía oxidarse, porque estaba hecha toda de plata trabajada en diminutas mallas entrelazadas tres veces; y estaba hecha con tal habilidad que puedo asegurarles que nadie que se la pusiera se sentiría más incómodo o dolorido por ella que si se pusiera una chaqueta de seda encima de su camisa interior. Los caballeros y escuderos comenzaron a preguntarse por qué se estaba armando, pero nadie se atrevió a preguntárselo. Cuando le pusieron la cota, un sirviente le colocó en la cabeza un yelmo adornado con una banda de oro, brillante como un espejo. Luego tomó la espada y se la ciñó, y les ordenó que le trajeran su caballo bayo de Gascuña, ya ensillado. Luego llamó a un sirviente y le dijo: “Sirviente, ve rápidamente a la habitación junto a la torre donde está mi esposa, y dile que me hace esperar aquí demasiado tiempo. Ha pasado demasiado tiempo arreglándose. Dile que venga y monte de inmediato, porque la estoy esperando”. El hombre fue y la encontró lista, llorando y gimiendo; entonces le habló así: “Señora, ¿por qué demoras tanto? Mi señor te espera afuera, ya completamente armado. Habría montado hace rato si tú hubieras estado lista”. Enide se preguntó mucho cuál sería la intención de su señor; pero mostró gran sabiduría al aparecer ante él con la expresión más alegre posible. En medio del patio lo encontró, y el rey Lac llegó corriendo.

Fuera. También vienen corriendo los caballeros, esforzándose unos con otros por llegar allí primero. No hay jóvenes ni ancianos que no vayan a preguntar si los llevará consigo. Así, cada uno se ofrece y se presenta. Pero él declara categóricamente que no tomará ningún compañero aparte de su esposa, afirmando que irá solo. Entonces el rey se encuentra en gran angustia. “Hijo mío”, dice, “¿qué pretendes hacer? Deberías contarme tus planes sin ocultarme nada. Dime a dónde vas; pues de ninguna manera quieres ser acompañado por una escolta de escuderos o caballeros. Si te has propuesto luchar contra algún caballero en duelo, tampoco deberías dejar de llevar contigo a algunos de tus caballeros para demostrar tu riqueza y tu condición de señor. El hijo de un rey no debe viajar solo. Hijo mío, prepara ya tus pertenencias y lleva contigo a treinta, cuarenta o más de tus caballeros; asegúrate también de llevar plata, oro y todo lo que necesite un caballero”. Finalmente, Erec responde y le cuenta en detalle cómo ha planeado su viaje. “Señor”, dice, “así debe ser. No llevaré ningún caballo adicional, ni necesito oro ni plata, ni escuderos ni sargentos; tampoco pido compañía alguna, salvo la de mi esposa. Pero os ruego que, pase lo que pase, si yo muero y ella regresa, la améis y la tratéis con cariño por amor a mí y por mis ruegos, y le deis, mientras viva, sin disputas ni conflictos, la mitad de vuestros territorios como propiedad suya”. Al escuchar la petición de su hijo, el rey dijo: “Hijo mío, te lo prometo. Pero me entristece mucho verte partir así, sin escolta. Si dependiera de mí, no deberías irte de esta manera”. “Señor, no hay otra opción. Me voy ahora; os encomiendo a Dios. Pero recordad a mis compañeros y dadles caballos, armas y todo lo que necesite un caballero”. El rey no puede contener las lágrimas al despedirse de su hijo. La gente de alrededor también llora; las damas y los caballeros derraman lágrimas y se lamentan profundamente por él. No hay nadie que no llore, y muchos se desmayan en el patio. Llorando, lo besan y abrazan, casi fuera de sí por la tristeza. Creo que no estarían más tristes si lo vieran muerto o herido. Entonces Erec les dijo para consolarlos: “Mis señores, ¿por qué lloran tanto? No estoy ni en prisión ni herido. No ganan nada con esta manifestación de tristeza. Si me voy, volveré cuando Dios lo permita y cuando pueda. Os encomiendo a todos a Dios; así que déjenme ir ahora; ya han tardado demasiado en dejarme partir. Lamento y me entristece verlos llorar”. Los encomienda a Dios, y ellos a él. (Vs. 2765-2924.) Así se fueron, dejando atrás la tristeza. Erec parte, llevando a su esposa hacia un destino desconocido, según lo dicten las circunstancias. “Montad”.

“Rápido”, dice él, “y ten mucho cuidado de no ser tan imprudente como para hablarme de cualquier cosa que veas. Procura no dirigirte a mí, a menos que yo te hable primero. Continúa tu camino ahora, rápidamente y con confianza”. “Señor”, responde ella, “así se hará”. Ella siguió su camino en silencio. Ninguno de los dos dijo ni una palabra. Pero el corazón de Enide estaba muy triste, y en su interior se lamentaba en voz baja, para que él no la oyera: “Ay”, decía, “Dios me había elevado a tal grado de alegría; pero ahora me ha arrojado al suelo de repente. La fortuna, que antes me llamaba, ahora ha retirado rápidamente su mano. No me importaría tanto, ay, si tan solo me atreviera a dirigirme a mi señor. Pero estoy avergonzada y angustiada porque mi señor se ha vuelto contra mí, lo veo claramente, ya que no quiere hablar conmigo. Y no soy lo suficientemente valiente como para atreverme a mirarlo”. Mientras se lamentaba así, un caballero que se dedicaba al robo salió de los bosques. Tenía dos compañeros con él, y los tres estaban armados. Deseaban el palafrén en el que montaba Enide. “Señores, ¿conocen las noticias que traigo?”, les dijo a sus dos compañeros. “Si no aprovechamos esta oportunidad ahora, somos unos cobardes inútiles y estamos jugando con mala suerte. Aquí viene una dama maravillosamente hermosa; no sé si está casada o no, pero va vestida con gran lujo. El palafrén y la silla de montar, junto con las riendas, valen mil libras de Chartres. Me quedaré con el palafrén para mí, y ustedes pueden quedarse con el resto del botín. No quiero nada más para mí. Ese caballero no se llevará a la dama, que Dios me ayude. Pues tengo intención de darle un golpe tal que lo pagará caro. Fui yo quien lo vio primero, así que es mi derecho ir primero y desafiarlo”. Ellos le dieron permiso y él se fue, agachándose bajo su escudo, mientras los otros dos se mantuvieron a distancia. En aquellos tiempos era costumbre y práctica que en un ataque dos caballeros no se unieran contra uno solo; así, si ellos también lo hubieran atacado, parecería que habían actuado traicioneramente. Enide vio a los ladrones y se llenó de gran miedo. “Dios”, dijo, “¿qué puedo decir? Ahora mi señor será asesinado o hecho prisionero; son tres y él está solo. La lucha no es justa entre un caballero y tres. Ese hombre lo atacará ahora cuando está desprotegido; mi señor no está alerta. Dios, ¿deberé ser tan cobarde como para no atreverme a levantar la voz? No seré tan cobarde: no dejaré de hablarle”. Inmediatamente se dio la vuelta y lo llamó: “Bello señor, ¿en qué está pensando? Vienen tres caballeros persiguiéndolo, presionándolo mucho. Temo mucho que le hagan daño”. “¿Qué?”, dijo Erec, “¿qué dices? Seguramente has sido muy valiente al desobedecer mis órdenes y prohibiciones. Esta vez te perdonaré; pero si…”

“Si esto ocurriera otra vez, no serías perdonado”. Luego, girando su escudo y lanza, se lanza contra el caballero. Este ve que se acerca y lo desafía. Al oírlo, Erec también lo desafía. Ambos espolean a sus monturas y chocan, sosteniendo sus lanzas completamente extendidas. Pero él falló el golpe contra Erec, mientras que Erec lo atacó con fuerza, ya que conocía bien el ataque adecuado. Lo golpeó en el escudo con tanta violencia que lo partió de arriba abajo. Ni siquiera su armadura sirvió de protección: Erec la atravesó y la destrozó en medio de su pecho, e hincó un pie y medio de su lanza en su cuerpo. Al retirarse, sacó el asta de la lanza. El otro cayó al suelo. Tenía que morir, pues la hoja había bebido toda su sangre. Entonces, uno de los otros dos se lanzó hacia adelante, dejando atrás a su compañero, y espoleó a su montura hacia Erec, amenazándolo. Erec agarró firmemente su escudo y lo atacó con valentía. El otro sostuvo su escudo delante de su pecho. Luego golpearon sus escudos decorados. La lanza del caballero se partió en dos, mientras Erec hundió una cuarta parte de la longitud de su lanza en el pecho del otro. Ya no le causaría más problemas. Erec lo derribó de su montura y lo dejó inconsciente, mientras él espoleaba a su montura en dirección al tercer bandido. Cuando este vio que se acercaba, comenzó a huir. Tenía miedo y no se atrevía a enfrentarlo; así que se apresuró a refugiarse en el bosque. Pero su huida fue inútil, ya que Erec lo seguía de cerca y gritaba: “Súbdito, súbdito, date la vuelta ahora y prepárate para defenderte, para que no te mate mientras huyes. Es inútil intentar escapar”. Pero el hombre no quería darse la vuelta y continuó huyendo con todas sus fuerzas. Al alcanzarlo, Erec lo golpeó directamente en su escudo pintado y lo tiró al otro lado. A esos tres bandidos ya no les prestó más atención: a uno lo había matado, al otro lo había herido, y del tercero se deshizo al tirarlo al suelo desde su montura. Se llevó los caballos de los tres y los ató juntos por las bridas. En cuanto a su color, no eran iguales: el primero era blanco como la leche, el segundo negro y bastante bonito, mientras que el tercero estaba manchado por todas partes. Regresó al camino donde Enide lo esperaba. Le ordenó que llevara y condujera los tres caballos delante de ella, advirtiéndole severamente que nunca más se atreviera a decir ni una palabra sin su permiso. Ella respondió: “Nunca lo haré, noble señor, si así lo deseas”. Luego continuaron su camino, y ella permaneció en silencio.
(Vv. 2925-3085.) Aún no habían recorrido una legua cuando, frente a ellos, en un valle, aparecieron cinco otros caballeros, con las lanzas listas, los escudos pegados al cuello y sus brillantes cascos bien ajustados; ellos también estaban a caballo.

Estaban llenos de codicia. De repente vieron acercarse a la dama, que iba al frente de los tres caballos, y a Erec, que la seguía. Tan pronto como los vieron, se repartieron el equipo entre sí, como si ya lo hubieran tomado en posesión. La codicia es algo malo. Pero las cosas no salieron como esperaban, pues se produjo una defensa enérgica. Mucho de lo que planea un necio no se lleva a cabo, y muchos hombres pierden lo que creían poder obtener. Así les sucedió en este ataque. Uno dijo que se llevaría a la doncella o perdería la vida en el intento; otro dijo que el caballo moteado sería suyo y que se conformaría con eso. El tercero dijo que se llevaría el caballo negro. “Y el blanco para mí”, dijo el cuarto. El quinto no se quedó atrás y juró que se apoderaría del caballo y de las armas del propio caballero. Quería ganárselos por sí mismo y deseaba atacarlo primero, si se lo permitían; y ellos accedieron de buen grado. Entonces él los dejó y partió montado en un caballo bueno y ágil. Erec lo vio, pero fingió no haberlo notado aún. Cuando Enide los vio, su corazón latió de miedo y gran angustia. “¡Ay!”, dijo, “no sé qué decir ni qué hacer; porque mi señor me amenaza severamente y dice que me castigará si le digo una palabra. Pero si mi señor estuviera muerto ahora, no tendría consuelo alguno. Sería asesinada y tratada cruelmente. Dios mío, ¡mi señor no los ve! ¿Por qué, entonces, dudo, estando tan loca? De hecho, soy demasiado cautelosa con mis palabras, cuando aún no le he hablado. Sé muy bien que aquellos que vienen allá están resueltos a cometer alguna acción malvada. Y Dios mío, ¿cómo podré hablarle? Me matará. Bueno, que me mate. Pero no dejaré de hablarle”. Entonces lo llamó suavemente: “¡Señor!”. “¿Qué?”, dijo él, “¿qué quieres?”. “Su perdón, señor. Quiero decirle que cinco caballeros han salido de ese matorral, y tengo un miedo mortal de ellos. Al verlos, creo que tienen intención de luchar contra usted. Cuatro de ellos se han quedado atrás, y el otro viene hacia usted tan rápido como su caballo puede llevarlo. Temo a cada momento que lo ataque. Es cierto que los cuatro se han quedado atrás, pero aún no están lejos y vendrán rápidamente en su ayuda si es necesario”. Erec respondió: “Tuviste un pensamiento malvado al desobedecer mis órdenes, algo que te había prohibido. Y sin embargo, siempre supe que no me tenías en estima. Tu servicio no ha sido bien empleado, porque no ha despertado mi gratitud, sino que ha avivado aún más mi ira. Ya te lo dije una vez, y lo digo de nuevo. Esta vez te perdonaré; pero la próxima vez, contén tu impulso y no vuelvas a mirarme: porque al hacerlo tú…”.

Sería muy necio. No me gustan tus palabras”. Luego espoleó a su caballo y se dirigió hacia su adversario, y se encontraron. Cada uno buscaba al otro para atacarlo. Erec lo golpeó con tanta fuerza que su escudo salió volando de su cuello, rompiéndosele así la clavícula. Sus estribos se rompieron y cayó sin fuerzas para levantarse, pues estaba gravemente magullado y herido. Entonces apareció otro de ellos, y se atacaron ferozmente. Sin dificultad, Erec hundió la afilada y bien forjada espada en su cuello, debajo de la barbilla, cortando así los huesos y los nervios. En la parte posterior de su cuello sobresalía la hoja, y la sangre roja y caliente fluía por ambos lados de la herida. Entregó su alma y su corazón dejó de latir. El tercero salió de su escondite al otro lado del vado. Vino directamente a través del agua. Erec espoleó a su caballo y se enfrentó a él antes de que saliera del agua, golpeándolo tan fuerte que derribó tanto al jinete como al caballo. El caballo permaneció sobre el cuerpo el tiempo suficiente como para ahogarlo en el arroyo, y luego luchó hasta que, con dificultad, logró ponerse en pie. Así, derrotó a tres de ellos, mientras que los otros dos consideraron sensato abandonar el combate y no seguir luchando contra él. Huyeron siguiendo el arroyo, y Erec los persiguió sin descanso, hasta que golpeó a uno en la espalda con tanta fuerza que lo lanzó hacia adelante, sobre el arzón del sillín. Puso toda su fuerza en el golpe, rompiendo su lanza contra su cuerpo, de modo que el hombre cayó de cabeza. Erec le hizo pagar caro haber roto su lanza, y sacó su espada de la vaina. El hombre, imprudentemente, se enderezó; Erec le asestó tres golpes más, saciando así la sed de su espada con su sangre. Le cortó el hombro del cuerpo, de modo que cayó al suelo. Luego, con la espada en mano, atacó al otro, que intentaba escapar sin compañía ni escolta. Al ver a Erec persiguiéndolo, tuvo tanto miedo que no supo qué hacer: no se atrevía a enfrentársele ni podía apartarse; tuvo que dejar su caballo, ya que ya no confiaba en él. Arrojó su escudo y su lanza y se deslizó del caballo al suelo. Al verlo de pie, Erec ya no quiso perseguirlo, pero se agachó para recoger su lanza, ya que no quería dejarla allí, debido a la suya propia, que también se había roto. Se llevó su lanza y se fue, sin dejar atrás los caballos: capturó a los cinco y se los llevó consigo. Enide tuvo dificultades para llevarlos a todos; él le entregó a los cinco, junto con los otros tres, y le ordenó que se apresurara y que no le hablara, para que no le ocurriera nada malo. Así que ni siquiera…

Ella no responde con palabras, sino que permanece en silencio; y así se ponen en camino, llevando consigo los ocho caballos. (Versos 3086-3208.) Cabalgaron hasta el anochecer sin llegar a ninguna ciudad ni refugio. Cuando llegó la noche, buscaron cobijo bajo un árbol en un campo abierto. Erec le pide a su dama que duerma, ya que él velará. Ella responde que no lo hará, porque no está bien, y no desea hacerlo. Es él quien está más cansado y debe dormir. Contento con esto, Erec accede. Puso su escudo debajo de la cabeza, y la dama tomó su manto y lo extendió sobre él de pies a cabeza. Así, él durmió mientras ella velaba, sin cerrar los ojos en toda la noche, sujetando firmemente las riendas de los caballos con su mano hasta que amaneció; y mucho se reprochó por las palabras que había pronunciado, diciendo que había actuado mal y que no había sido tratada ni la mitad de mal como merecía. “¡Ay!”, dijo, “¿en qué hora tan mala he visto mi orgullo y presunción? Podría haber sabido sin duda que no había caballero mejor ni tan bueno como mi señor. Ya lo sabía antes, pero ahora lo sé aún mejor. Pues he visto con mis propios ojos cómo no ha flaqueado ante tres o incluso cinco hombres armados. ¡Maldita sea para siempre mi lengua por haber pronunciado tales palabras de orgullo e insulto que ahora me obligan a sufrir vergüenza!” Así lamentó toda la noche hasta que amaneció. Erec se levanta temprano, y nuevamente emprenden el camino, ella delante y él detrás. Al mediodía, un escudero los encontró en un pequeño valle, acompañado por dos hombres que llevaban pasteles, vino y algunos quesos exquisitos de otoño para quienes segaban heno en los prados pertenecientes al conde Galoain. El escudero era un hombre astuto, y cuando vio a Erec y Enide, que venían desde la dirección del bosque, comprendió que debían haber pasado la noche en el bosque sin nada para comer ni beber; pues en un radio de un día de viaje no había ciudad, pueblo ni torre, ni lugar fuerte ni abadía, hospicio ni refugio. Así que tomó una decisión honesta y se dirigió hacia ellos, saludándolos cortésmente y diciendo: “Señor, supongo que han tenido una noche difícil. Estoy seguro de que no han podido dormir y han pasado la noche en este bosque. Les ofrezco algo de este pastel blanco, si desean probarlo. No lo digo con esperanza de recompensa, pues no pido ni exijo nada de ustedes. Los pasteles están hechos de buen trigo; también tengo buen vino y quesos exquisitos, además de un paño blanco y jarras finas. Si desean almorzar, no necesitan buscar más. Bajo estos hayas blancas, aquí en el césped, pueden dejar sus armas y descansar un rato. Mi consejo es que desmonten”. Erec

Bajó de su caballo y dijo: “Amable y gentil amigo, te doy las gracias sinceramente: comeré algo, sin seguir adelante”. El joven sabía muy bien qué hacer: ayudó a la dama a bajar de su caballo, y los muchachos que habían ido con el escudero sujetaron los caballos. Luego se sentaron a la sombra. El escudero le quitó el yelmo a Erec y desató la pieza que cubría su rostro; después extendió una tela sobre el suelo firme delante de ellos. Les pasó el pastel y el vino, y preparó además queso para comer. Estaban hambrientos, así que se sirvieron solos y bebieron con gusto el vino. El escudero los atendió con toda diligencia. Cuando ya habían comido y bebido hasta saciarse, Erec fue cortés y generoso. “Amigo”, dijo, “como recompensa, deseo regalarte uno de mis caballos. Toma el que más te guste. Y espero que no te resulte difícil volver a la ciudad y encontrar allí un buen alojamiento”. Él respondió que haría con gusto todo lo que él quisiera. Luego se acercó a los caballos, los desató y eligió al de pelaje moteado, expresando su agradecimiento, pues parecía ser el mejor. Se subió rápidamente por la estribera izquierda y, dejándolos allí, partió a toda velocidad hacia la ciudad, donde encontró un alojamiento adecuado. ¡Y he aquí! Volvió de nuevo: “Ahora, señor, monte rápido”, dijo, “porque ya tiene listo un excelente alojamiento”. Erec se montó, y luego su dama también; como la ciudad estaba cerca, pronto llegaron a su lugar de alojamiento. Allí fueron recibidos con alegría. El anfitrión los acogió amablemente y, con alegría y generosidad, les proporcionó todo lo necesario. (Versículos 3209-3458.) Cuando el escudero hubo hecho por ellos todo el honor posible, volvió a montar su caballo y lo llevó hacia los establos, frente al pabellón del Conde. El Conde y tres de sus vasallos estaban asomados al pabellón; al ver al escudero montado en el caballo de pelaje moteado, el Conde le preguntó de quién era ese caballo. Él respondió que era suyo. El Conde, muy sorprendido, dijo: “¿Cómo es eso? ¿Dónde lo conseguiste?” “Un caballero a quien respeto mucho me lo dio, señor”, respondió. “Lo he traído a esta ciudad, y se aloja en casa de un ciudadano. Es un caballero muy cortés y el hombre más apuesto que he visto en mi vida. Incluso si le diera mi palabra y juramento, no podría explicarle bien cuán apuesto es”. El Conde replicó: “Supongo y creo que no es más apuesto que yo”. “Por mi palabra, señor”, dijo el escudero, “usted es muy apuesto y un verdadero caballero. No hay ningún caballero en este país, nativo de estas tierras, que pueda superarlo en belleza. Pero me atrevo a decir que este hombre es más apuesto que usted, aunque estuviera cubierto de golpes”.

debajo de su armadura, y magullado. En el bosque ha estado luchando solo contra ocho caballeros, y se lleva sus ocho caballos. Y con él viene una dama tan hermosa que nunca hubo dama ni la mitad de hermosa que ella.” 128
Cuando el conde escucha esta noticia, siente el deseo de ir a comprobar si es verdad o mentira. “Nunca había oído algo así”, dice; “llévame ahora a su alojamiento, porque ciertamente deseo saber si mientes o dices la verdad”. Él responde: “Con mucho gusto, señor. Este es el camino a seguir, pues no está lejos de aquí”. “Estoy ansioso por verlos”, dice el conde. Entonces desciende, el escudero se baja de su caballo y hace que el conde monte en su lugar. Luego corrió delante para avisar a Erec de que el conde venía a visitarlo. El alojamiento de Erec era realmente lujoso, del tipo al que estaba acostumbrado. Había muchas velas encendidas por todas partes. El conde llegó acompañado solo por tres compañeros. Erec, de modales corteses, se levantó para recibirlo y exclamó: “¡Bienvenido, señor!”. Y el conde le devolvió el saludo. Ambos se sentaron uno al lado del otro en un mullido sofá blanco, donde charlaron entre sí. El conde le hizo una oferta e insistió en que aceptara una garantía para cubrir sus gastos en la ciudad. Pero Erec no quiso aceptarla, diciendo que tenía suficiente dinero y que no necesitaba nada de él. Hablaron largo rato de muchas cosas, pero el conde miraba constantemente en otra dirección, donde había visto a la dama. Debido a su evidente belleza, centró todos sus pensamientos en ella. La miraba tanto como podía; la codiciaba, y ella le gustaba tanto que su belleza lo llenaba de amor. Muy astutamente pidió permiso a Erec para hablar con ella.
“Señor”, dijo, “le pido un favor, y espero que no le moleste. Como muestra de cortesía y por placer, me gustaría sentarme junto a esa dama. He venido a verlos a ambos con buenas intenciones, y usted no debería ver nada malo en ello. Deseo ofrecerle mis servicios en todo sentido. Sepa bien que, por amor a usted, haría cualquier cosa que le complaciera”. Erec no estaba en absoluto celoso ni sospechaba nada malo o traición. “Señor”, dijo, “no tengo ninguna objeción. Puede sentarse y hablar con ella. No piense que tengo alguna objeción. Le doy permiso de buen grado”. La dama estaba sentada a unos dos lanzamientos de lanza de distancia de él. Y el conde se sentó muy cerca de ella, en un taburete bajo. Prudente y cortés, la dama se volvió hacia él. “Ay”, dijo, “¡cuán triste estoy al verlo en tal condición humilde! Lamento mucho y siento una gran angustia. Pero si creyera en mis palabras, podría tener honor y grandes ventajas, y mucha riqueza le llegaría”. Tal

La belleza como la tuya merece gran honor y distinción. Te haría mi amante, si así te complaciera y fuera tu voluntad; serías mi querida amante y señora de toda mi tierra. Cuando me digno cortejarte de esta manera, no deberías despreciar mi propuesta. Sé y percibo que tu señor no te ama ni te respeta. Si te quedas conmigo, estarás unida a un señor digno. “Señor”, dice Enide, “tu propuesta es vana. No puede ser. ¡Ah! Mejor sería que aún no hubiera nacido, o que fuera quemada en un fuego de espinas y mis cenizas esparcidas por todas partes, antes que traicionar de alguna manera a mi señor o concebir algún crimen o traición contra él. Has cometido un gran error al hacerme tal propuesta. No aceptaré bajo ninguna circunstancia.” La ira del conde comenzó a crecer. “¿Desprecias amarme, señora?”, dice él; “por mi palabra, eres demasiado orgullosa. Ni con halagos ni con súplicas harás mi voluntad. Es cierto que el orgullo de una mujer aumenta cuanto más se le halaga y se le suplica; pero quien la insulta y la deshonra a menudo la encuentra más dócil. Te doy mi palabra de que si no haces mi voluntad, pronto habrá lucha aquí. Correcta o incorrectamente, haré que maten a tu señor justo aquí, delante de tus ojos.” “Ah, señor”, dice Enide, “hay una forma mejor que la que dices. Cometerías un acto malvado y traicionero si lo matabas así. Por favor, cálmate de nuevo; porque haré tu voluntad. Puedes considerarme completamente tuya, pues soy tuya y deseo serlo. No hablé así por orgullo, sino para saber y comprobar si podía encontrar en ti el verdadero amor de un corazón sincero. Pero no querría bajo ningún precio que cometieras un acto de traición. Mi señor no está alerta; y si lo matabas así, cometerías un acto muy feo, y yo sería la culpable. Todos en el país dirían que se hizo con mi consentimiento. Ve y descansa hasta mañana, cuando mi señor esté a punto de levantarse. Entonces podrás hacerle daño sin culpa ni reproche.” Sus palabras no coinciden con sus pensamientos más profundos. “Señor”, dice ella, “¡créeme ahora! No te preocupes; pero envía mañana a tus caballeros y escuderos y haz que me lleven por la fuerza. Mi señor acudirá en mi defensa, porque es lo suficientemente orgulloso y valiente. Ya sea en serio o en broma, haz que lo capturen y lo traten mal, o córtale la cabeza, si así lo deseas. He llevado esta vida ya tiempo suficiente; la verdad es que no me gusta la compañía de este señor mío. Preferiría sentir tu cuerpo junto a mí en la cama. Y ya que hemos llegado a este punto, puedes estar seguro de mi amor.” El conde responde: “Está bien, señora. Que Dios bendiga la hora en que naciste; serás tratada con gran honor.” “Señor”, dice ella, “de hecho, lo creo. Y, sin embargo, me gustaría…”

Quiero tu palabra de que siempre me tendrás en alta estima; de lo contrario, no podría creerte. Feliz y alegre, el conde responde: “Mira, te juro por mi honor, como conde, que cumpliré todos tus deseos, señora. No tengas más miedo al respecto. Todo lo que quieras lo tendrás siempre”. Entonces ella aceptó su promesa; pero apenas le dio importancia o la valoró, salvo para salvar a su señor. Sabe muy bien cómo engañar a un tonto cuando se lo propone. Es mejor mentirle que permitir que su señor sea asesinado. El conde se levantó entonces de su lado y la encomendó cien veces a Dios. Pero la promesa que ella le había hecho le serviría de poco. Erec no sabía nada de estos planes para matarlo; pero Dios podrá ayudarlo, y creo que así lo hará. Ahora Erec está en gran peligro y no sabe que debe estar alerta. Las intenciones del conde son muy malvadas: quiere robarle a su esposa y matarlo cuando esté indefenso. Se despide de él bajo una apariencia engañosa: “Te encomiendo a Dios”, dice, y Erec responde: “Yo también te encomiendo a ti, señor”. Así se separaron. Ya había pasado buena parte de la noche. En uno de los cuartos, en el suelo, habían preparado dos camas. En una de ellas se acostó Erec, y en la otra se fue a descansar Enide. Llena de tristeza y ansiedad, no cerró los ojos en toda la noche, sino que permaneció despierta por su señor; porque, por lo que había visto del conde, sabía que era un hombre perverso. Sabía perfectamente que, si lograba apoderarse de su señor, no dudaría en hacerle daño. Podía estar seguro de que sería asesinado; por eso estaba angustiada. Tendría que mantenerse despierta toda la noche; pero antes del amanecer, si podía lograrlo y si su señor aceptaba su palabra, estarían listos para partir. (Versículos 3459-3662.) Erec durmió toda la noche sin problemas hasta el amanecer. Entonces Enide se dio cuenta de que podía tardar demasiado en actuar. Su corazón era tierno hacia su señor, como el de una dama buena y leal. Su corazón no era ni engañoso ni falso. Así que se levantó, se preparó y se acercó a su señor para despertarlo. “Ah, señor”, dijo, “te pido perdón. Levántate rápidamente, porque estás siendo traicionado, sin duda alguna, aunque eres inocente y no has cometido ningún crimen. El conde es un traidor confirmado; si puede atraparte aquí, nunca podrás escapar sin que te despedace. Te odia porque me desea a mí. Pero si Dios, que lo sabe todo, así lo quiere, no serás ni asesinado ni capturado. Anoche casi te mata, si no fuera porque le aseguré que sería su amante y su esposa. Verás que volverá pronto: quiere apoderarse de mí, retenerme aquí y matarte si puede”.

“Podrán encontrarte”. Ahora Erec comprende cuán leal es su esposa hacia él. “Señora”, dice, “hagan que ensillen rápidamente nuestros caballos; luego vayan y llamen a nuestro anfitrión, y díganle que venga aquí de inmediato. La traición ya lleva tiempo actuando”. Los caballos fueron ensillados y la dama llamó al anfitrión. Erec se armó y se vistió, y el anfitrión llegó ante él. “Señor”, dijo, “¿por qué tanta prisa? ¿Por qué se ha levantado a esta hora, antes de que amanezca y salga el sol?”. Erec respondió que tenía un largo camino por delante y todo un día para recorrerlo, por lo que se había preparado para partir, ya que eso era algo muy importante para él. Añadió: “Señor, aún no me ha entregado ningún detalle sobre mis gastos. Me ha recibido con honor y bondad, y eso le confiere un gran mérito. Cancele mi deuda con estos siete caballos que he traído conmigo. No los desprecie, sino guárdelos para usted. No puedo aumentar mi regalo para usted ni siquiera con el valor de una brida”. El burgués quedó encantado con este regalo y se inclinó profundamente, expresando su agradecimiento. Luego Erec montó y se despidió, y ambos emprendieron su camino. Mientras cabalgaban, él advertía frecuentemente a Enide que, si veía algo, no debía ser tan audaz como para hablarle al respecto. Mientras tanto, entraron en la casa cien caballeros bien armados, y se sorprendieron mucho al descubrir que Erec ya no estaba allí. Entonces el conde se dio cuenta de que la dama lo había engañado. Descubrió las huellas de los caballos y todos siguieron esa pista; el conde amenazaba a Erec, jurando que, si lograba alcanzarlo, nada impediría que le cortara la cabeza allí mismo. “Maldito sea aquel que ahora se detiene y no apura el paso”, dijo; “el que me traiga la cabeza del caballero a quien odio tanto, me habrá servido tal como deseo”. Entonces avanzaron a toda velocidad, llenos de hostilidad hacia aquel que nunca les había dirigido la palabra ni les había causado daño alguno, ni de palabra ni de obra. Cabalgaron hasta encontrarlo; en el borde de un bosque lo avistaron antes de que las ramas de los árboles lo ocultaran. Ninguno de ellos se detuvo, sino que todos continuaron avanzando en competencia entre sí. Enide escuchó el estruendo de sus armas y caballos, y vio que el valle estaba lleno de ellos. Tan pronto como los vio, no pudo contenerse. “¡Ah, señor!”, exclamó, “¡ay, cómo ha atacado este conde a usted, llevando contra usted a tal ejército! Señor, cabalgue más rápido, hasta que estemos dentro de este bosque. Creo que podemos alejarnos fácilmente de ellos, ya que todavía están muy atrás. Si sigue a este ritmo, nunca podrá escapar de la muerte, porque no puede enfrentarse a ellos”. Erec respondió: “Poco respeto tiene por mí, y toma mis palabras a la ligera. Parece que no puedo corregirla con ruegos amables. Pero como…”

Señor, ten piedad de mí hasta que pueda escapar de aquí. Juro que pagarás caro por estas palabras tuyas; es decir, a menos que cambie de opinión. Entonces se da la vuelta de inmediato y ve al senescal acercándose montado en un caballo fuerte y veloz. Se coloca frente a ellos, a una distancia de cuatro disparos de ballesta. No había dejado de lado sus armas, sino que estaba completamente equipado. Erec calcula el número de sus oponentes y ve que son al menos cien. Entonces aquel que lo presiona piensa que sería mejor retroceder. Luego se enfrentan a caballo, golpeando con fuerza los escudos con sus espadas afiladas. Erec hizo que su espada de acero penetrara completamente en el cuerpo del otro, de modo que ni su escudo ni su armadura pudieron protegerlo más que como si fuera un trozo de seda azul oscuro. A continuación, llega el conde, espoleando a su caballo; según cuenta la historia, era un caballero fuerte y valiente. Pero el conde cometió un error al venir solo con escudo y lanza. Confíaba tanto en su propia habilidad que pensó que no necesitaba otras armas. Demostró su gran valentía al adelantarse a todos sus hombres por una distancia de más de nueve acres. Cuando Erec lo vio solo, se dirigió hacia él; el conde no tenía miedo y chocaron armas contra armas. Primero, el conde lo golpeó con tanta fuerza en el pecho que habría perdido los estribos de no estar bien sujeto. Hizo que la madera de su escudo se partiera, de modo que el hierro de su lanza sobresalía por el otro lado. Pero la armadura de Erec era muy sólida y lo protegió de la muerte sin que se rompiera ni una sola pieza. El conde era fuerte y rompió su lanza; entonces Erec lo golpeó con tanta fuerza en su escudo pintado de amarillo que hizo que más de un metro de su lanza atravesara su abdomen, dejándolo inconsciente en su caballo. Luego se dio la vuelta y se alejó sin demora. Se adentró directamente en el bosque a toda velocidad. Ahora Erec estaba en el bosque, mientras que los demás se detuvieron un rato junto a aquellos que yacían en medio del campo. Juraron en voz alta que preferirían seguirlo durante dos o tres días antes que dejar de capturarlo y matarlo. El conde, aunque gravemente herido en el abdomen, escuchó sus palabras. Se incorporó un poco y abrió los ojos ligeramente. Entonces se dio cuenta del acto malvado que había comenzado a cometer. Hizo que los caballeros retrocedieran y dijo: “Señores míos, os ruego a todos, tanto a los fuertes como a los débiles, a los nobles como a los humildes, que ninguno de vosotros sea tan audaz como para atreverse a dar un solo paso adelante. ¡Regresad ahora rápidamente! He cometido un acto vil y me arrepiento de mi cruel plan. La dama que me engañó es muy honorable, prudente y cortés. Su belleza encendió…”

con amor por ella; porque la deseaba, quise matar a su señor y retenerla a mi lado por la fuerza. Merecía bien esta desgracia, y ahora ha caído sobre mí. ¡Cuán abominablemente desleal y traicionero fui en mi locura! Nunca hubo un mejor caballero nacido de madre que él. Jamás recibirá daño por mi culpa si puedo evitarlo de alguna manera. Os ordeno a todos que retrocedáis. Regresan desconsolados, llevando al senescal sin vida sobre el escudo vuelto del revés. El conde, cuya herida no era mortal, siguió vivo durante algún tiempo más. Así fue liberado Erec. (Vs. 3663-3930.) Erec se dirige a toda velocidad por un camino entre dos setos, él y su esposa con él. Ambos espolean a sus caballos y cabalgan hasta llegar a un prado que había sido segado. Al salir del recinto vallado, se topan con un puente levadizo frente a una alta torre, toda rodeada de murallas y un foso ancho y profundo. Pasan rápidamente por el puente, pero no han ido lejos cuando el señor del lugar los avista desde lo alto de su torre. Sobre este hombre puedo deciros la verdad: era de estatura muy baja, pero de corazón muy valiente. Cuando ve a Erec cruzar el puente, baja rápidamente de su torre y, montado en su gran caballo zaino, hace colocar una silla de montar en la que estaba representado un león dorado. Luego ordena que le traigan su escudo, su lanza rígida y recta, una espada afilada y pulida, su yelmo brillante, su armadura reluciente y grebas trenzadas tres veces; porque ha visto pasar ante su vista a un caballero armado contra quien desea enfrentarse en combate, o de lo contrario este extraño luchará contra él hasta que confiese su derrota. Su orden se cumple rápidamente: he aquí que el caballo es sacado; un escudero lo trae ya bridado y con silla de montar. Otro hombre trae las armas. El caballero sale por la puerta lo más rápido posible, solo, sin compañía. Erec cabalga por la ladera de una colina, cuando de repente aparece el caballero bajando a toda velocidad por la cima de la colina, montado en un poderoso corcel que corría con tal rapidez que aplastaba las piedras bajo sus cascos más finamente de lo que una piedra de molino muele el grano; y chispas brillantes volaban en todas direcciones, de modo que parecía como si sus cuatro patas estuvieran en llamas. Enide oyó el ruido y el alboroto, y casi se cae de su palafrén, indefensa y desmayada. No había ninguna vena en su cuerpo en la que la sangre no se agitara, y su rostro se volvió completamente pálido y blanco, como si fuera un cadáver. Su desesperación y angustia son enormes, pues no se atreve a dirigirse a su señor, quien a menudo la amenaza y la regaña, exigiéndole que guarde silencio. Está distraída entre

dos caminos por seguir: hablar o guardar silencio. Se consulta a sí misma y, con frecuencia, se prepara para hablar, de modo que su lengua ya se mueve, pero la voz no puede salir; pues sus dientes están apretados por el miedo, lo que impide que sus palabras salgan. Así, se reprende y se regaña a sí misma, pero cierra la boca y aprieta los dientes para que su voz no pueda escapar. En su lucha interior, dijo: “Estoy segura de que sufriré una gran pérdida si pierdo aquí a mi señor. ¿Debo entonces contarle todo abiertamente? No. ¿Por qué no? No me atrevería, porque así enfurecería a mi señor. Y si la ira de mi señor se desata, me dejará sola en este lugar salvaje, miserable y desamparada. Entonces estaré en peores condiciones que ahora. ¿En peores condiciones? ¿Qué me importa? Que la tristeza y el dolor sean míos siempre mientras viva, si mi señor no logra escapar de aquí sin ser entregado a una muerte violenta. Pero si no le aviso rápidamente, este caballero que se acerca lo matará antes de que se dé cuenta; parece tener intenciones muy malvadas. Creo que he esperado demasiado tiempo por miedo a su estricta prohibición. Pero ya no dudaré por culpa de su restricción. Veo claramente que mi señor está tan sumido en sus pensamientos que se olvida de sí mismo; por eso debo dirigirme a él con firmeza”. Le habló. Él la amenaza, pero no tiene deseos de hacerle daño, pues comprende perfectamente que ella lo ama por encima de todo, y él también la ama profundamente. Cabalga hacia el caballero, que lo desafía a batalla, y se encuentran al pie de la colina, donde se atacan y se desafían mutuamente. Ambos golpean con sus lanzas de punta de hierro con toda su fuerza. Los escudos que cuelgan de sus cuellos no valen ni dos capas de corteza: el cuero se rompe, la madera se parte y las mallas de las armaduras se destrozan. Ambos son heridos de gravedad en zonas vitales por las lanzas, y los caballos caen al suelo. Ahora, ambos guerreros eran valientes. Heridos gravemente, pero no mortalmente, se levantan rápidamente y vuelven a tomar sus lanzas, que no estaban rotas ni dañadas. Pero las arrojan al suelo, sacan sus espadas de las vainas y se atacan con gran furia. Cada uno hiere y lastima al otro, ya que no hay piedad en ninguno de los dos. Propinan tales golpes a los yelmos que saltan chispas cuando sus espadas rebotan. Parten y astillan los escudos; golpean y aplastan las armaduras. En cuatro lugares las espadas llegan hasta la carne desnuda, por lo que quedan muy debilitados y agotados. Y si ambas espadas hubieran resistido mucho tiempo sin romperse, nunca se habrían retirado, ni la batalla habría terminado hasta que uno de ellos muriera inevitablemente. Enide,

Quien los observaba estaba casi fuera de sí por el dolor. Cualquiera que pudiera verla en ese momento, mientras mostraba su profundo dolor retorciéndose las manos, arrancándose el cabello y derramando lágrimas, habría podido ver a una dama leal. Y cualquier hombre habría sido un miserable vulgar si la hubiera visto sin compadecerse de ella. Los caballeros seguían luchando, destrozando las joyas de los yelmos y asestando unos golpes terribles entre sí. Desde la tercera hasta la novena hora, la batalla continuó con tanta ferocidad que nadie podía saber quién saldría victorioso. Erec se esforzaba al máximo; descargó su espada sobre el yelmo de su enemigo, partiéndolo hasta el forro interno de la armadura y haciéndolo tambalearse; pero él se mantuvo firme y no cayó. Entonces el otro atacó a Erec a su vez y le asestó tal golpe en la cubierta de su escudo que su espada fuerte y preciosa se rompió cuando intentó sacarla. Al ver que su espada estaba rota, por despecho arrojó tan lejos como pudo la parte que aún tenía en la mano. Ahora tenía miedo y debía retirarse; pues cualquier caballero sin espada no puede hacer gran cosa en la batalla ni en un ataque. Erec lo persiguió hasta que este le suplicó, por Dios, que no lo matara. “¡Piedad, noble caballero!”, gritó, “no seas tan cruel y severo conmigo. Ahora que estoy sin mi espada, tú tienes la fuerza y el poder para quitarme la vida o hacerme prisionero, ya que no tengo medio de defensa”. Erec respondió: “Cuando me pides así, me gustaría que admitieras abiertamente si estás derrotado y vencido. Ya no serás tocado por mí si te rindes a mi discreción”. El caballero tardó en responder. Así, cuando Erec vio que vacilaba, para desanimarlo aún más, volvió a atacarlo, lanzándose contra él con la espada desenvainada; entonces, completamente aterrorizado, gritó: “¡Piedad, señor! Considéreme su prisionero, ya que no hay otra opción”. Erec respondió: “Es necesario algo más que eso. No te irás tan fácilmente. Dime tu condición y tu nombre, y yo a mi vez te diré el mío”. “Señor”, dijo él, “tiene razón. Soy rey de esta tierra. Mis súbditos son irlandeses, y no hay ninguno que no tenga que pagarme tributo. Mi nombre es Guivret el Pequeño. Soy muy rico y poderoso; pues no hay terrateniente cuyas tierras toquen las mías en ninguna dirección que se atreva a desobedecer mis órdenes o a no cumplir mis deseos. No tengo vecino que no me tema, por más orgulloso y audaz que sea. Pero deseo mucho ser su confidente y amigo a partir de ahora”. Erec respondió: “Yo también puedo presumir de ser un hombre noble. Mi nombre es Erec, hijo del rey Lac. Mi padre es rey de Gales Lejano, y posee muchas ciudades ricas, hermosos salones y fuertes plazas; ningún rey o emperador tiene más”.

que él, salvo solo el Rey Arturo. A él, por supuesto, lo excluyo; porque con él nadie puede compararse”. Guivret se sorprende mucho al oír esto y dice: “Señor, es una gran maravilla lo que escucho. Nunca estuve tan contento por nada como por conocerle. Puede confiar plenamente en mí. Y si le place permanecer en mi país, en mis propiedades, le trataré con gran honor. Mientras desee quedarse aquí, será reconocido como mi señor. Ambos necesitamos un médico, y tengo un castillo cerca de aquí, a no más de ocho leguas, ni siquiera siete. Deseo llevarle allí conmigo, y allí curaremos nuestras heridas”. Erec responde: “Le agradezco lo que he oído decir. Sin embargo, no iré, gracias. Pero solo le pido una cosa: si alguna vez estoy en necesidad y usted se entera de que requiero ayuda, no me olvidará”. “Señor”, dice él, “le prometo que mientras viva, nunca tendrá que recurrir a mi ayuda, sino que iré de inmediato a ayudarle con toda la asistencia que pueda brindar”. “No tengo nada más que pedirle”, dice Erec; “me ha prometido mucho. Ahora es mi señor y amigo, si sus acciones son tan buenas como sus palabras”. Entonces uno besa y abraza al otro. Nunca hubo una despedida tan afectuosa después de una batalla tan feroz; pues, por pura afectación y generosidad, cada uno cortó largas tiras de la parte inferior de su camisa para vendar las heridas del otro. Una vez vendados así, se encomendaron mutuamente a Dios. (Vs. 3931-4280.) Así se separaron. Guivret regresó solo, mientras Erec reanudó su camino, en grave necesidad de vendas para curar sus heridas. No dejó de viajar hasta llegar a una llanura junto a un bosque elevado lleno de ciervos, corzos, cabras montesas y otras bestias, además de todo tipo de caza. Ese mismo día, el Rey Arturo, la Reina y los mejores de sus barones habían llegado allí. El Rey quería pasar tres o cuatro días en el bosque para divertirse y hacer deporte, y había ordenado que se trajeran tiendas, pabellones y toldos. Mi señor Gawain entró en la tienda del Rey, completamente agotado por un largo viaje. Frente a la tienda había un haya blanca, y allí dejó su escudo, junto con su lanza grisácea. Ató su caballo, ya ensillado y bridado, a una rama con las riendas. Allí permaneció el caballo hasta que pasó Kay, el senescal. Este se acercó rápidamente y, como para matar el tiempo, tomó el caballo y montó en él, sin que nadie interviniera. También tomó la lanza y el escudo, que estaban cerca, debajo del árbol. Cabalgando velozmente sobre el caballo, Kay siguió por un valle hasta que, por casualidad, Erec se encontró con él. Entonces Erec reconoció al senescal, y

Él conocía los brazos y el caballo, pero Kay no lo reconoció, pues no se podía distinguir por sus brazos. Había recibido tantos golpes de espada y lanza en su escudo que todo el dibujo pintado había desaparecido de él. Y la dama, que no quería ser vista ni reconocida por él, mantuvo con astucia su velo delante del rostro, como si lo hiciera por el resplandor del sol y el polvo. Kay se acercó rápidamente y de inmediato agarró las riendas de Erec, sin siquiera saludarlo. Antes de dejarlo moverse, le preguntó presuntuosamente: “Caballero”, dijo, “quiero saber quién eres y de dónde vienes”. “Debes estar loco para detenerme así”, dijo Erec; “no lo sabrás ahora mismo”. Y el otro respondió: “No te enojes; solo lo pregunto por tu bien. Puedo ver claramente que estás herido. Si vienes conmigo, tendrás un buen alojamiento esta noche; me aseguraré de que seas bien cuidado, honrado y cómodo, porque necesitas descanso. El rey Arturo y la reina están cerca, en un bosque, alojados en pabellones y tiendas. De buena fe, te aconsejo que vengas conmigo a ver a la reina y al rey, quienes se alegrarán mucho de ti y te mostrarán gran honor”. Erec respondió: “Dices bien; pero no iré allí por nada del mundo. No sabes cuál es mi misión: debo seguir mi camino. Ahora déjame ir; ya he estado demasiado tiempo aquí. Todavía queda algo de luz diurna”. Kay respondió: “Hablas como un loco al negarte a venir. Creo que te arrepentirás. Y aunque sea en contra de tu voluntad, ambos iréis, como el sacerdote va al consejo, quisiera o no. Esta noche serás mal atendido si, ignorando mi consejo, vas allí como un extraño. Ven rápido, porque te llevaré conmigo”. Al oír esto, la ira de Erec se despertó. “Vasallo”, dijo, “estás loco al arrastrarme así a la fuerza. Me has tomado por sorpresa. Te digo que has cometido una ofensa. Pensaba que estaba completamente a salvo y no estaba alerta ante ti”. Luego puso su mano sobre su espada y gritó: “Quita tus manos de mis riendas, vasallo. Apártate. Te considero orgulloso e insolente. Te golpearé, tenlo por seguro, si sigues arrastrándome contigo. Déjame en paz ahora”. Entonces lo dejó ir y se alejó a través del campo, de más de una hectárea de ancho; luego se dio la vuelta y, como un hombre con malas intenciones, lanzó su desafío. Cada uno se lanzó contra el otro. Pero como Kay no llevaba armadura, Erec actuó con cortesía y giró la punta de su lanza, presentándole en cambio el extremo posterior. Aun así, le dio un golpe tan fuerte en la parte superior de su amplio escudo que este lo hirió en la sien, clavándole el brazo contra el pecho; lo derribó de bruces.

la tierra. Luego fue a capturar el caballo y se lo entregó por las riendas a Enide. Estaba a punto de llevarlose cuando el hombre herido, con su habitual adulación, le suplicó cortésmente que se lo devolviera. Con palabras amables lo halagó e intentó convencerlo. “Siervo”, dijo, “que Dios me ayude, ese caballo no es mío. Más bien pertenece a aquel caballero en quien reside la mayor valentía del mundo, mi señor Gawain el Valiente. Te digo todo esto en su nombre, para que puedas devolvérselo y así ganar honor. Así serás cortés y sabio, y yo seré tu mensajero”. Erec respondió: “Toma el caballo, siervo, y llévatelo. Ya que pertenece a mi señor Gawain, no es apropiado que yo me lo apropie”. Kay tomó el caballo, montó de nuevo y, al llegar a la tienda real, contó al Rey toda la verdad, sin ocultar nada. Y el Rey llamó a Gawain, diciendo: “Buen sobrino Gawain, si alguna vez has sido sincero y cortés, ve rápidamente tras él y pregúntale con dulzura quién es y cuál es su asunto. Y si puedes influir en él y traerlo contigo hasta nosotros, procura no fallar en hacerlo”. Entonces Gawain montó su corcel, con dos escuderos siguiéndolo. Pronto localizaron a Erec, pero no lo reconocieron. Gawain le saludó, y él a Gawain: sus saludos fueron mutuos. Luego dijo mi señor Gawain con su habitual franqueza: “Señor”, dijo, “el Rey Arturo me envía por este camino para encontrarme con usted. La Reina y el Rey le envían sus saludos y le piden urgentemente que venga a pasar algo de tiempo con ellos (podría beneficiarlo y no perjudicarlo), ya que están cerca”. Erec respondió: “Estoy muy agradecido con el Rey y la Reina, y también con usted, que parece ser tanto bondadoso como amable. No estoy en buen estado; de hecho, tengo heridas en el cuerpo; sin embargo, no desviaré mi camino en busca de un lugar donde alojarme. Así que no necesita esperar más: le agradezco, pero puede irse”. Gawain era un hombre sensato. Se retiró y susurró al oído de uno de los escuderos, ordenándole que fuera rápidamente y dijera al Rey que tomara medidas de inmediato para desmontar y bajar sus tiendas y venir a montarlas en medio del camino, a tres o cuatro leguas por delante de donde ahora se encuentran. Allí el Rey deberá alojarse esta noche, si desea encontrarse y ofrecer hospitalidad al mejor caballero verdadero que pueda esperar ver; pero quien no haría un esfuerzo especial por encontrar un lugar donde alojarse a petición de cualquiera. El hombre fue y transmitió el mensaje. El Rey, sin demora, ordenó que desmontaran las tiendas. Ahora que estaban bajadas y los enseres cargados, partieron. El Rey montó en Aubagu, y la Reina después montó en un palafrén blanco nórdico. Todo este tiempo, mi señor Gawain no dejó de retener

Erec, hasta que este último le dijo: «Ayer recorrí más distancia de la que recorreré hoy. Señor, me molestáis; dejadme ir. Ya habéis perturbado buena parte de mi día». Y mi señor Gawain le responde: «Me gustaría acompañaros un trecho, si no os oponéis; aún falta mucho para la noche». Pasaron tanto tiempo hablando que todas las tiendas ya estaban montadas delante de ellos, y Erec las ve y se da cuenta de que su alojamiento ya está preparado para él. «¡Ah, Gawain!», dice, «tu astucia me ha superado. Con tu gran ingenio me has mantenido aquí. Ya que las cosas han salido así, te diré mi nombre de inmediato. Seguir ocultándome sería inútil. Soy Erec, que antes fui vuestro compañero y amigo». Gawain lo oye y enseguida lo abraza. Levanta su yelmo y desata el guardaboca. Con alegría lo estrecha entre sus brazos, mientras Erec lo abraza a su vez. Luego Gawain lo deja, diciendo: «Señor, esta noticia causará gran alegría a mi señor; él y mi señora se alegrarán mucho, y debo ir primero a decírselo. Pero primero debo abrazar y dar la bienvenida a mi señora Enide, vuestra esposa. Mi señora la Reina tiene un gran deseo de verla. La escuché hablar de ella ayer mismo». Entonces se acerca a Enide y le pregunta cómo está, si se encuentra bien. Ella responde cortésmente: «Señor, no tendría motivos para lamentarme si no estuviera sumida en gran angustia por mi señor; pero tal como están las cosas, estoy consternada, porque apenas tiene un miembro sin herida». Gawain responde: «Esto me entristece mucho. Es perfectamente evidente por su rostro, que está pálido y sin color. Yo mismo habría llorado al verlo tan pálido y demacrado, pero mi alegría disipó mi tristeza, porque al verlo me sentí tan feliz que olvidé todo otro dolor. Ahora, pongámonos en marcha y cabalguemos despacio. Yo iré delante a toda velocidad para decirle a la Reina y al Rey que me seguís. Estoy seguro de que ambos se alegrarán mucho al oírlo». Luego se va y llega a la tienda del Rey. «Señor», exclama, «ahora vos y mi señora debéis alegraros, porque aquí vienen Erec y su esposa». El Rey se levanta de un salto, lleno de alegría. «¡Por mi palabra!», dice, «estoy muy contento. No podría haber escuchado ninguna noticia que me diera tanta felicidad». La Reina y todos los demás se regocijan y salen de las tiendas lo más rápido que pueden. Incluso el Rey sale de su pabellón, y se encuentran con Erec cerca de allí. Cuando Erec ve que el Rey se acerca, rápidamente desmonta, y Enide también. El Rey los abraza y los saluda, y la Reina igualmente los besa y abraza con ternura: no hay nadie que no muestre su alegría. Allí mismo, en ese lugar, les quitan la armadura a Erec; y cuando ven sus heridas, su alegría se convierte en tristeza.

El rey suspira profundamente al verlos y hace traer un emplasto que Morgan, su hermana, había preparado. Este emplasto, que Morgan le había dado a Arturo, tenía una virtud tan extraordinaria que ninguna herida, ya fuera en los nervios o en las articulaciones, siempre y cuando se tratara con él una vez al día, podía dejar de curarse por completo en el transcurso de una semana. Le llevaron al rey ese emplasto, lo cual proporcionó a Erec un gran alivio. Después de bañarlo, secarle las heridas y vendarlas, el rey lo llevó a él y a Enide a su propia tienda real, diciendo que, por amor a Erec, pretendía quedarse en el bosque durante dos semanas enteras, hasta que recuperara por completo la salud. Por esto, Erec agradeció al rey, diciendo: “Buen señor, mis heridas no son tan dolorosas como para que desee abandonar mi viaje. Nadie puede retenerme; mañana, sin demora, querré partir en cuanto amanezca”. Al oír esto, el rey negó con la cabeza y dijo: “Es un gran error por tu parte no quedarte con nosotros. Sé que estás lejos de estar bien. Quédate aquí, así harás lo correcto. Sería una gran lástima y motivo de tristeza si murieras en este bosque. Amable amigo, quédate aquí hasta que vuelvas a estar completamente bien”. Erec respondió: “Basta ya. He emprendido este viaje y no me detendré de ninguna manera”. El rey, al saber que de ningún modo se quedaría para rezar con él, dejó de insistir y ordenó que se preparara la cena de inmediato y que se dispusieran las mesas. Los sirvientes fueron a hacer los preparativos. Era noche de sábado; así que comieron pescado y frutas, perca y trucha, salmón y trucha arcoíris, además de peras, tanto crudas como cocidas. Poco después de la cena, ordenaron que se prepararan las camas. El rey, que quería mucho a Erec, hizo que se acostara solo en una cama, porque no quería que nadie más que él tocara sus heridas. Esa noche, Erec descansó bien. En otra cama, cerca de allí, estaba Enide junto a la reina, bajo una manta de armiño, y todos durmieron plácidamente hasta que amaneció a la mañana siguiente. (Versos 4281-4307.) Al día siguiente, tan pronto como amaneció, Erec se levantó, se vistió, ordenó que ensillaran sus caballos y pidió que le trajeran sus armas. Los criados corrieron a traérselas. De nuevo, el rey y todos los caballeros le rogaron que se quedara; pero sus súplicas fueron en vano, pues él no quería quedarse por nada del mundo. Entonces se podría haber visto cómo todos lloraban y mostraban tal tristeza como si ya lo vieran muerto. Se puso las armas y Enide también se levantó. Todos los caballeros estaban muy angustiados, porque pensaban que nunca más volverían a verlos. Los siguieron fuera de las tiendas y fueron a buscar sus propios caballos, para poder escoltarlos y acompañarlos. Erec les dijo: “¡No os enfadéis! Pero no me acompañaréis ni un paso. Os agradeceré si os quedáis”.

“¡Detrás!” Le trajeron su caballo y él montó sin demora. Tomando su escudo y lanza, los encomendó todos a Dios, y ellos a su vez le desearon lo mejor a Erec. Luego Enide montó, y se alejaron juntos. (Versos 4308-4380.) Al entrar en un bosque, continuaron su camino sin detenerse hasta la hora más avanzada del día. Mientras atravesaban el bosque, oyeron a lo lejos el grito de una doncella en gran angustia. Al oír ese grito, Erec supo con certeza que era la voz de alguien en apuros y necesitado de ayuda. Inmediatamente llamó a Enide y dijo: “Señora, hay alguna doncella que atraviesa el bosque gritando. Creo que necesita ayuda y auxilio. Voy a dirigirme rápidamente hacia allí para ver cuál es su problema. ¿Quieres desmontar y esperarme aquí, mientras yo voy por allá?” “Con gusto, señor”, respondió ella. Dejándola sola, él siguió su camino hasta encontrar a la doncella, quien atravesaba el bosque lamentándose por su amado, a quien dos gigantes habían capturado y se lo llevaban tratándolo con gran crueldad. La doncella se desgarraba las vestiduras, se arrancaba el cabello y se golpeaba el rostro delicado. Erec la vio y, sorprendido, le pidió que le explicara por qué lloraba tanto. La doncella volvió a llorar y suspirar, y luego, entre sollozos, dijo: “Buen señor, no es de extrañar que llore, pues desearía estar muerta. Ni amo ni valoro mi vida, porque mi amado ha sido llevado prisionero por dos gigantes malvados y crueles, que son sus enemigos mortales. ¡Dios mío! ¿Qué debo hacer? ¡Ay de mí! He perdido al mejor caballero vivo, al más noble y cortés. Y ahora está en grave peligro de muerte. Hoy mismo, sin motivo alguno, lo llevarán a una muerte horrible. Noble caballero, por amor de Dios, le ruego que ayude a mi amado, si aún puede brindarle algún auxilio. No tendrá que ir lejos, porque seguramente todavía están cerca.” “Doncella”, dijo Erec, “los seguiré, ya que así lo deseas. Puedes estar segura de que haré todo lo que esté en mi poder: o seré capturado junto con él, o lo devolveré sano y salvo a tus brazos. Si los gigantes lo dejan vivir hasta que yo pueda encontrarlo, pretendo medir mi fuerza con la de ellos.” “Noble caballero”, dijo la doncella, “siempre seré su sirvienta si me devuelve a mi amado. Ahora vaya, en nombre de Dios, y apresúrese, se lo ruego.” “¿Por dónde va su camino?” “Por aquí, mi señor. Aquí está el sendero con huellas.” Entonces Erec partió al trote, pidiéndole que lo esperara allí. La doncella lo encomendó al Señor y rezó fervientemente para que Él le diera fuerzas, mediante Su mandato, para derrotar a quienes pretendían hacer daño a su amado. (Versos 4381-4579.) Erec siguió el rastro, espoleando a su caballo en persecución de los gigantes. Los siguió hasta que los vio.

A ellos, antes de que salieran del bosque; vio al caballero con los brazos y las piernas desnudos, montado desnudo en un caballo, con las manos y los pies atados, como si hubiera sido arrestado por robo en la carretera. Los gigantes no tenían lanzas, escudos ni espadas afiladas; pero ambos llevaban garrotes y látigos, con los cuales lo golpeaban tan cruelmente que ya le habían cortado la piel de la espalda hasta el hueso. Por sus costados y flancos corría la sangre, de modo que el caballo estaba completamente cubierto de sangre hasta el vientre. Erec llegó solo detrás de ellos. Estaba muy triste y angustiado por el caballero a quien veía tratado de forma tan cruel. Entre dos bosques, en un campo abierto, se acercó a ellos y preguntó: “Mis señores”, dijo, “¿por qué crimen tratan a este hombre tan mal y lo llevan como a un ladrón común? Lo tratan con demasiada crueldad. Lo tratan como si lo hubieran sorprendido robando. Es un insulto monstruoso despojar a un caballero de su ropa, atarlo y golpearlo de manera tan vergonzosa. Entréguenmelo, se lo ruego con toda buena voluntad y cortesía. No deseo exigírselo por la fuerza”. “Súbdito”, dijeron, “¿qué asunto es este tuyo? Debes estar loco para hacernos alguna exigencia. Si no te gusta, intenta mejorar la situación”. Erec respondió: “En efecto, no me gusta, y no lo llevarán tan fácilmente. Ya que han dejado el asunto en mis manos, digo que quien pueda apoderarse de él que se quede con él. Tomen posiciones. Los desafío. No lo llevarán más lejos hasta que se hayan dado algunos golpes”. “Súbdito”, respondieron, “de verdad estás loco al querer medir tu fuerza con nosotros. Si fueras cuatro en lugar de uno, no tendrías más fuerza contra nosotros que un cordero contra dos lobos”. “No sé cómo terminará todo esto”, respondió Erec; “si el cielo se derrumbara y la tierra se fundiera, muchas alondras serían capturadas. Muchos hombres se jactan en voz alta, pero valen poco. Estén atentos, porque voy a atacarlos”. Los gigantes eran fuertes y feroces, y sostenían en sus manos cerradas sus grandes garrotes con puntas de hierro. Erec se lanzó contra ellos con la lanza lista. No temía a ninguno de ellos, a pesar de su amenaza y su orgullo, y golpeó al primero a través del ojo, tan profundamente en el cerebro que la sangre y el cerebro brotaron por la parte posterior de su cuello; aquel murió y su corazón dejó de latir. Cuando el otro lo vio muerto, tuvo motivos para sentirse profundamente afligido. Furioso, fue a vengarlo: con ambas manos levantó su garrote alto y pensó golpearlo directamente en la cabeza desprotegida; pero Erec vio el golpe y lo recibió en su escudo. Aun así, el gigante asestó un golpe tan fuerte que casi lo dejó aturdido y casi lo hizo caer de su montura. Erec se protegió con su escudo y el gigante…

Recuperándose, piensa en atacarle de nuevo rápidamente en la cabeza. Pero Erec ya había sacado su espada y lo atacó con tanta ferocidad que el gigante sufrió graves heridas: le golpeó tan fuerte en el cuello que lo partió hasta la curva del arzón. Sus entrañas se esparcieron por el suelo y su cuerpo cayó partido en dos mitades. El caballero lloró de alegría y, postrándose, alabó a Dios por haberle enviado esa ayuda. Luego Erec lo desató, le hizo vestirse y armarse, y montar uno de los caballos; el otro le hizo llevarlo con la mano derecha, y le preguntó quién era. Él respondió: “Noble caballero, tú eres mi señor. Deseo considerarte como mi señor, como es mi deber, pues has salvado mi vida, que de no ser por ti habría sido arrancada de mi cuerpo con gran tormento y crueldad. ¿Qué casualidad, noble y gentil señor, en nombre de Dios, te trajo aquí hacia mí, para liberarme con tu valentía de las manos de mis enemigos? Señor, deseo rendirte homenaje. De ahora en adelante, siempre te acompañaré y te serviré como mi señor”. Erec vio que estaba dispuesto a servirle de buen grado, si podía, y dijo: “Amigo, no tengo deseo de que me sirvas; pero debes saber que vine aquí para ayudarte a petición de tu dama, a quien encontré llorando en este bosque. Por tu culpa, ella está triste y lamentándose; su corazón está lleno de dolor. Deseo presentártela ahora. Tan pronto como os reúna, continuaré mi camino solo; pues no tienes necesidad de venir conmigo. No necesito tu compañía; pero me gustaría conocer tu nombre”. “Señor”, dijo él, “como deseas. Ya que quieres conocer mi nombre, no debe ocultársete. Mi nombre es Cadoc de Tabriol: así es como me llaman. Pero como debo separarme de ti, me gustaría saber, si es posible, quién eres y de qué tierra eres, para poder encontrarte y buscar tu rastro cuando me aleje de aquí”. Erec respondió: “Amigo, eso nunca te lo revelaré. Nunca vuelvas a hablar de ello; pero si deseas averiguarlo y hacerme honor de alguna manera, ve rápidamente sin demora a mi señor, el rey Arturo, que, según creo, está cazando al ciervo en aquel bosque, a no más de cinco leguas de aquí. Ve allí rápidamente y transmitele el mensaje de que has sido enviado como regalo por aquel a quien ayer recibió con alegría en su tienda y alojó. Y ten cuidado de no ocultarle del qué peligro salvé tanto tu vida como tu cuerpo. Soy muy querido en la corte, y si te presentas en mi nombre, me harás un servicio y un honor. Allí podrás preguntar quién soy; pero no podrás saberlo de otra manera”. “Señor”, dijo Cadoc, “cumpliré tus órdenes en todo sentido. No tienes por qué temer que no vaya con gusto. Yo le diré…”

“Rey, cuéntame toda la verdad sobre la batalla que has librado en mi nombre”. Dicho esto, continuaron su camino hasta llegar a la doncella a quien Erec había dejado allí. La alegría de la joven no tuvo límites cuando vio acercarse a su amado, a quien nunca pensó volver a ver. Tomándolo de la mano, Erec se lo presentó diciendo: “¡No llores más, señorita! Mira a tu amado, feliz y contento”. Ella respondió con prudencia: “Señor, por derecho te pertenecemos ambos. Deberíamos ser tuyos, para servirte y honrarte. Pero, ¿quién podría jamás pagar ni siquiera la mitad de la deuda que te debemos?”. Erec respondió: “Mi dulce dama, no pido ninguna recompensa de ti. Ahora os encomiendo a Dios a los dos, pues creo que he tardado demasiado tiempo aquí”. Luego dio la vuelta a su caballo y se marchó tan rápido como pudo. Cadoc de Tabriol, junto con su doncella, se fue en otra dirección; y pronto contó las noticias al rey Arturo y a la reina. (Versos 4580-4778.) Erec continuó cabalgando a gran velocidad hacia el lugar donde Enide lo esperaba, muy preocupada, pensando que seguramente la había abandonado por completo. Él también estaba muy asustado, temiendo que alguien, al encontrarla sola, pudiera llevársela. Por eso se apresuró a regresar. Pero el calor del día era tan intenso, y sus heridas le causaban tanto dolor, que estas se abrieron y los vendajes se rompieron. Sus heridas no dejaron de sangrar hasta que llegó directamente al lugar donde Enide lo esperaba. Ella lo vio y se alegró; pero no se dio cuenta ni supo del dolor que él sufría, ya que todo su cuerpo estaba cubierto de sangre y su corazón apenas tenía fuerzas para latir. Al bajar una colina, cayó de repente sobre el cuello de su caballo. Al intentar incorporarse, perdió la silla y los estribos, cayendo, como sin vida, desmayado. Entonces comenzó una profunda tristeza cuando Enide lo vio caer al suelo. Llena de miedo al verlo, corrió hacia él como quien no oculta su dolor. Gritó en voz alta y se retorció las manos; ni un solo trozo de su vestido quedó intacto en su pecho. Comenzó a arrancarse el cabello y a desgarrarse el rostro. “¡Ah, Dios!”, gritó, “hermoso y bondadoso Señor, ¿por qué me dejas seguir viviendo así? Ven, Muerte, y máteme rápidamente”. Con esas palabras, se desmayó sobre su cuerpo. Cuando recuperó el conocimiento, se dijo a sí misma con reproche: “¡Ay de mí, desdichada Enide! Soy la asesina de mi señor, por haberlo matado con mis palabras. Mi señor seguiría vivo ahora, si yo, en mi loca presunción, no hubiera dicho aquellas palabras que lo llevaron a esta aventura. El silencio nunca ha hecho daño a nadie, pero las palabras a menudo causan desgracias. He probado y comprobado esto de más de una manera”. A lado de su señor…

Se sentó, con la cabeza de él en su regazo. Luego comenzó de nuevo su lamento.
“¡Ay!”, dijo, “mi señor, desdichado tú, que nunca tuviste igual; pues en ti se veía belleza y se manifestaba valentía; la sabiduría te había dado su corazón, y la generosidad te había puesto una corona, sin la cual nadie es estimado. Pero, ¿qué dije? Cometí un grave error al pronunciar aquella palabra que mató a mi señor: esa palabra fatal y envenenada por la cual debo ser justamente reprendida; y reconozco y admito que nadie es culpable sino yo misma; solo yo debo ser culpada de esto”. Entonces, desmayándose, cayó al suelo; y cuando luego se levantó, solo gemía aún más: “Dios mío, ¿qué debo hacer? ¿Por qué seguir viviendo? ¿Por qué la Muerte tarda y duda en venir a arrebatarme sin piedad? En verdad, la Muerte me tiene en gran desprecio. Ya que la Muerte no se digna quitarme la vida, debo yo misma vengar mi pecado. Así moriré a pesar de la Muerte, que no atenderá a mi llamado de auxilio. Sin embargo, no puedo morir solo por deseo, ni servirán de nada mis lamentos. La espada, que mi señor había dorado, debe, por derecho, vengar su muerte. No seguiré consumiéndome en angustia, oraciones y vanos deseos”. Sacó la espada de su vaina y comenzó a contemplarla. Dios, lleno de misericordia, hizo que ella esperara un poco; y mientras revivía su tristeza y desgracia, he aquí que llegó a toda prisa un conde con numeroso séquito, quien desde lejos había oído los fuertes gritos de la dama. Dios no quiso abandonarla; pues de otro modo se habría suicidado, si no hubiera sido sorprendida por aquellos que le quitaron la espada y la devolvieron a su vaina. El conde entonces descendió de su caballo y comenzó a preguntarle acerca del caballero, y si ella era su esposa o su amada. “Ambas cosas, señor”, dijo ella, “mi tristeza es tal que no puedo expresarla. ¡Ay de mí por no estar muerta!”. Y el conde comenzó a consolarla: “Señora”, dijo, “por el Señor, le ruego que tenga algo de piedad consigo misma. Es lógico que llore, pero no sirve de nada estar desesperada; aún puede llegar a ocupar un alto rango. No caiga en la apatía, consuélese; eso será sabio, y Dios le devolverá la alegría. Su maravillosa belleza le reserva una buena fortuna; pues la tomaré como esposa y la haré condesa y dama de alto rango: eso debería traerle mucho consuelo. Y haré que su cuerpo sea retirado y enterrado con gran honor. Deje ya esta tristeza que muestra en su locura”. Y ella respondió: “Señor, váyase. Por amor de Dios, déjeme en paz. Usted no puede lograr nada aquí. Nada de lo que se pueda decir o hacer podrá volverme a hacer feliz”. Ante esto…

El conde se retiró y dijo: «Construyamos una camilla para llevar este cuerpo junto con el de la dama hasta la ciudad de Limors. Allí será enterrado. Entonces me casaré con la dama, tenga ella consentimiento o no; pues nunca vi a nadie tan hermosa, ni deseo a ninguna como a ella. Me siento feliz de haberla conocido. Ahora, hagan rápidamente y sin demora una camilla adecuada para este caballero muerto. No se detengan por la dificultad, ni por pereza». Entonces algunos de sus hombres sacaron sus espadas y pronto cortaron dos arbustos, sobre los cuales colocaron ramas cruzadas. Sobre esa camilla pusieron a Erec; luego ataron dos caballos a ella. Enide cabalgaba a su lado, sin dejar de lamentarse, desmayándose y cayendo con frecuencia; pero los jinetes la sujetaban firmemente, intentando sostenerla con sus brazos, levantarla y consolarla. Durante todo el camino hasta Limors escoltaron el cuerpo, hasta llegar al palacio del conde. Todo el pueblo los seguía: damas, caballeros y habitantes de la ciudad. En medio del salón, sobre un estrado, extendieron el cuerpo en toda su longitud, con su lanza y escudo a su lado. El salón estaba lleno, la multitud era densa. Cada uno quería saber qué era ese problema, qué maravilla había allí. Mientras tanto, el conde consultó en privado a sus barones. «Mis señores», dijo, «quiero casarme con esta dama aquí mismo. Por su belleza y su porte prudente podemos deducir claramente que pertenece a una familia de gran distinción. Su belleza y su nobleza indican que el honor de un reino o imperio podría muy bien serle otorgado. Jamás sufriré deshonra por su culpa; más bien creo que ganaré aún más honor. Que llamen ahora a mi capellán, y vayan a buscar a la dama. Le daré la mitad de todas mis tierras como dote si accede a mi deseo». Entonces ordenaron que viniera el capellán, conforme a las órdenes del conde, y también trajeron allí a la dama, obligándola a casarse con él, ya que ella se negó rotundamente a dar su consentimiento. Pero a pesar de todo, el conde se casó con ella según su voluntad. Y cuando se casó con ella, el condestable dispuso de inmediato las mesas en el palacio y preparó la comida; ya era hora de la cena.
(Vv. 4779-4852.) Después de las vísperas, aquel día de mayo, Enide se encontraba en gran angustia, y su dolor no dejaba de atormentarla. El conde la instó suavemente, mediante oraciones y amenazas, a calmarse y consolarse, y la hizo sentarse en una silla, aunque contra su voluntad. A pesar de ello, la obligaron a sentarse y colocaron la mesa frente a ella. El conde ocupó su lugar al otro lado, casi furioso al darse cuenta de que no podía consolarla. «Dama», dijo, «ahora debe dejar de…»

Este dolor… ¡expúlsalo de tu corazón! Puedes tener plena confianza en mí: el honor y las riquezas serán tuyos. Debes darte cuenta de que el luto no hará revivir a los muertos; nadie ha visto jamás que eso ocurra. Recuerda ahora que, aunque eras pobre, grandes riquezas están al alcance de tu mano. Antes eras pobre; ahora serás rico. La fortuna no ha sido tacaña contigo, al otorgarte el honor de ser llamada condesa de ahora en adelante. Es cierto que tu señor está muerto. Si te lamentas por ello, ¿crees acaso que me sorprende? No. Pero te doy el mejor consejo que sé dar. Al haberte casado contigo, deberías estar satisfecha. ¡Cuidado de no enfadarme! Come ahora, como te ordeno”. Y ella responde: “¡No yo, mi señor! En verdad, mientras viva, ni comeré ni beberé hasta que primero vea a mi señor comer, él que yace sobre ese estrado”. “Señora, eso nunca será posible. La gente pensará que estás loca si dices tales tonterías. Recibirás una pobre recompensa si hoy causas más reproches”. Ella no respondió, despreciando sus amenazas. El conde la golpeó en la cara. Ella gritó, y los barones presentes culparon al conde. “¡Deténgase, señor!”, le dijeron; “debería avergonzarse de haber golpeado a esta dama solo porque ella no quiere comer. Ha hecho algo muy feo. Si esta dama está angustiada por su señor, a quien ahora ve muerto, nadie debería decir que tiene la culpa”. “¡Cállense todos!”, respondió el conde; “esta dama es mía y yo soy de ella; haré con ella lo que quiera”. Entonces ella ya no pudo guardar silencio y juró que nunca sería suya. El conde se levantó y la golpeó de nuevo; ella gritó en voz alta. “¡Ah! Desdichado”, dijo, “no me importa lo que me digas ni lo que hagas. No temo tus golpes, ni tampoco tus amenazas. Golpéame cuanto quieras. Nunca obedeceré tu poder, ni haré lo que me ordenes, aunque ahora mismo intentaras arrancarme los ojos o despellejarme vivo”. (Versos 4853-4938.) En medio de estas palabras y disputas, Erec recuperó el conocimiento, como un hombre que despierta del sueño. No es de extrañar que se sorprendiera al ver tanta gente a su alrededor. Pero su dolor y su tristeza fueron enormes cuando escuchó la voz de su esposa. Bajó del estrado y rápidamente sacó su espada. La ira y el amor que sentía por su esposa le dieron valentía. Corrió hacia donde estaba ella y golpeó al conde en la cabeza, de tal manera que le destrozó el cerebro y le rompió la frente, dejándolo inconsciente e incapaz de hablar; su sangre y sesos brotaron. Los caballeros saltaron de las mesas, convencidos de que era el diablo quien se había metido entre ellos. Ya fueran jóvenes o viejos…

Ya no queda nadie, pues todos huyeron llenos de pánico. Cada uno intenta adelantarse al otro en su precipitada retirada. Pronto estuvieron todos lejos del palacio, y gritaban a voz en cuello, tanto los débiles como los fuertes: “¡Huid, huid, viene el cadáver!”. En la puerta había una gran multitud: cada uno se esforzaba por escapar, empujando y codiciando cuanto podía. Quien estaba en la retaguardia de la multitud ansiosa deseaba llegar a la vanguardia. Así lograron escapar, pues nadie se atrevía a quedarse parado sobre los demás. Erec corrió a tomar su escudo, colgándolo alrededor de su cuello por la correa, mientras Enide tomaba la lanza. Luego salieron al patio. No había nadie lo bastante valiente como para ofrecer resistencia; pues no creían que pudiera ser un hombre quien los hubiera expulsado de esa manera, sino un demonio o algún enemigo que se había introducido en el cadáver. Erec los persiguió mientras huían, y encontró fuera, en el patio del castillo, a un mozo de cuadra que llevaba a su caballo hacia el abrevadero, completamente equipado con brida y silla de montar. Este encuentro casual complació mucho a Erec: al subir rápidamente al caballo, el muchacho, asustado, se lo entregó de inmediato. Erec se sentó entre las curvas de la silla, mientras Enide, agarrando el estribo, se subió al cuello del caballo, tal como Erec le había ordenado y le había indicado que hiciera. El caballo los llevó a ambos lejos; y al encontrar abiertas las puertas de la ciudad, escaparon sin demora. En la ciudad reinaba gran preocupación por el conde que había sido asesinado; pero no había nadie, por valiente que fuera, que siguiera a Erec para vengarse. En su mesa había sido asesinado el conde; mientras Erec, llevándose a su esposa, la abrazaba, la besaba y la consolaba. La estrechaba contra su corazón y decía: “Dulce hermana mía, mi prueba contigo ha concluido. No te preocupes más por nada, porque ahora te amo más que nunca antes; y estoy seguro y tranquilo de que tú también me amas con un amor perfecto. A partir de ahora, para siempre, me ofrezco a hacer tu voluntad tal como solía hacerlo antes. Y si has hablado mal de mí, te perdono y te libero tanto de la ofensa como de las palabras que dijiste”. Luego la besó de nuevo y la estrechó con fuerza. Ahora Enide ya no se sentía incómoda cuando su señor la abrazaba y la besaba, y le repetía que todavía la amaba. Cabalgaron rápidamente durante toda la noche, y estaban muy contentos de que la luna brillara intensamente. (Vs. 4939-5058.) Mientras tanto, la noticia se difundió rápidamente; no hay nada más veloz que ella. La noticia había llegado hasta Guivret el Pequeño: que se había encontrado muerto en el bosque a un caballero herido de gravedad, y que con él estaba una dama que gemía, tan maravillosamente hermosa que Iseut parecería su doncella. El conde Oringle de Limors los había encontrado a ambos.

Y había hecho que se llevaran el cadáver, y deseaba casarse con la dama; pero ella le rechazó. Cuando Guivret oyó esta noticia, en modo alguno se alegró; pues de inmediato se le ocurrió la idea de Erec. Le vino a la mente ir en busca de la dama y hacer que el cuerpo fuera enterrado con honor, si resultaba ser él. Reunió a mil hombres armados y caballeros para tomar la ciudad. Si el conde no entregaba voluntariamente el cuerpo y a la dama, incendiaría todo. Bajo la luz clara de la luna, condujo a sus hombres hacia Limors, con yelmos ajustados, vestidos con armaduras, y escudos colgados del cuello. Así, armados, avanzaron hasta casi la medianoche, cuando Erec los avistó. Ahora esperaba ser atrapado, asesinado o capturado inevitablemente. Hizo que Enide desmontara junto a un seto. No es de extrañar que estuviera consternado. “Señora, quédese aquí”, dijo, “junto a este seto por un rato, hasta que estas personas hayan pasado. No quiero que la vean, porque no sé qué clase de gente son ni qué buscan. Espero que no llamemos su atención. Pero no veo ningún lugar donde podamos refugiarnos, si quieren hacernos daño. No sé si me pueda ocurrir algún daño, pero no por miedo dejaré de enfrentarme a ellos. Y si alguien me ataca, no dejaré de enfrentarme a él en justa. Sin embargo, estoy tan dolorido y cansado que no es de extrañar que me sienta triste. Ahora debo ir a enfrentarme a ellos; quédese quieta aquí. Cuidado de que nadie la vea, hasta que se hayan alejado mucho”. He aquí ahora a Guivret, con la lanza extendida, que lo avistó desde lejos. No se reconocieron, porque la luna se había ocultado tras la sombra de una nube oscura. Erec estaba débil y agotado, mientras que su adversario se había recuperado por completo de sus heridas y golpes. Ahora Erec no actuaría con sabiduría si no se presentaba de inmediato. Salió del seto. Y Guivret se lanzó hacia él sin decirle nada, ni Erec pronunció palabra alguna: pensó que podría hacer más de lo que realmente podía. Quien intenta correr más de lo que puede debe forzosamente rendirse o descansar. Chocaron entre sí; pero la pelea fue desigual, pues uno era débil y el otro fuerte. Guivret lo golpeó con tanta fuerza que lo derribó del lomo del caballo. Enide, que estaba escondida, al ver a su señor en el suelo, temió ser asesinada y maltratada. Saliendo del seto, corrió a ayudar a su señor. Si antes estaba triste, ahora su angustia era aún mayor. Al acercarse a Guivret, agarró las riendas de su caballo y dijo: “¡Maldito seas, caballero! Porque has atacado a un débil y…”

Hombre agotado, que sufre dolor y está mortalmente herido, por tanta injusticia que no puedes encontrar razón para tu acción. Si hubieras estado solo e indefenso, habrías lamentado este ataque, siempre y cuando mi señor estuviera sano. Ahora sé generoso y cortés, y detén, por favor, esta batalla que has iniciado. Pues tu reputación no mejoraría en nada por haber matado o capturado a un caballero que no tiene fuerzas ni siquiera para levantarse, como puedes ver. Porque ha sufrido tantos golpes que está completamente cubierto de heridas”. Y él responde: “¡No temas, señora! Veo que amas lealmente a tu señor, y te lo agradezco. No tengas ningún miedo de mí ni de mis hombres. Pero dime ahora sin ocultarlo cuál es el nombre de tu señor; pues solo obtendrás beneficios al decírmelo. Sea quien sea, dime su nombre; entonces él podrá irse sano y salvo. Ni él ni tú tenéis nada que temer, porque ambos estáis en buenas manos”. (Versos 5059-5172.) Entonces Enide se da cuenta de que está a salvo, y le responde brevemente: “Su nombre es Erec; no debería mentir, porque veo que eres honesto y de buenas intenciones”. Guivret, lleno de alegría, desmonta y va a arrodillarse a los pies de Erec, que yacía en el suelo. “Mi señor”, dice, “iba a buscarle, y estaba de camino a Limors, donde esperaba encontrarlo muerto. Me contaron, como algo cierto, que el conde Oringle se había llevado a Limors a un caballero mortalmente herido, y que tenía la malvada intención de casarse con una dama que encontró con él; pero ella no quería tener nada que ver con él. Y yo venía urgentemente en su ayuda para liberarla. Si se negaba a entregarme a la dama y a usted sin resistencia, me consideraría de poca valía si le dejaba aunque fuera un pie de tierra sobre el que pararse. Esté seguro de que, si no lo hubiera amado tanto, nunca me habría encargado de esto. Soy Guivret, su amigo; pero si le he causado algún daño por no reconocerlo, seguramente debería perdonarme”. Al oír esto, Erec se sentó, ya que no podía hacer más, y dijo: “Levántate, amigo mío. Quedas absuelto del daño que me has causado, ya que no me reconociste”. Guivret se levanta, y Erec le cuenta cómo mató al conde mientras este estaba comiendo, cómo recuperó su caballo frente al establo, cómo los soldados y escuderos huyeron por el patio gritando: “¡Huid, huid, el cadáver nos persigue!”, luego cómo estuvo a punto de ser capturado y cómo logró escapar por la ciudad y bajando la colina, llevando a su esposa sobre el cuello de su caballo: todo este relato de sus aventuras se lo contó. Entonces Guivret dijo: “Señor, tengo un castillo aquí cerca, bien situado en un lugar saludable. Para su comodidad y beneficio, deseo llevarlo allí”.

Estarás allí mañana para que cuiden de tus heridas. Tengo dos hermanas encantadoras y vivaces que son expertas en el cuidado de las heridas: pronto te curarán por completo. Esta noche dejaremos que nuestro grupo se aloje aquí, en los campos, hasta la mañana; porque creo que un poco de descanso esta noche te hará mucho bien. Mi consejo es que pasemos la noche aquí”. Erec responde: “Estoy de acuerdo con eso”. Así que se quedaron y pasaron la noche allí. No dudaron en preparar un lugar donde alojarse, pero encontraron pocos espacios adecuados, ya que el grupo era bastante numeroso. Se acomodaron como pudieron entre los arbustos: Guivret montó su tienda y ordenó que se encendiera leña, para que tuvieran luz y alegría. Sacó velas de las cajas y las encendieron dentro de la tienda. Ahora Enide ya no estaba triste, pues todo había salido bien. Le quitó a su señor las armas y la ropa, lavó sus heridas, las secó y las vendaron de nuevo; porque no quería que nadie más lo tocara. Ahora Erec ya no tenía motivos para reprocharle nada, ya que la había puesto a prueba y comprobado que sentía un gran amor por él. Y Guivret, que los trataba con amabilidad, había preparado una cama alta y larga, hecha de colchas acolchadas, colocada sobre hierba y cañas, que encontraron en abundancia. Allí acostaron a Erec y lo cubrieron. Luego Guivret abrió una caja y sacó dos empanadas. “Amigo”, dijo, “prueba ahora un poco de estas empanadas frías, y bebe algo de vino mezclado con agua. Tengo hasta seis barriles de vino, pero sin diluir no es bueno para ti; estás herido y lleno de heridas. Querido amigo, intenta comer algo; te hará bien. Y mi dama también comerá algo: tu esposa, que hoy ha estado muy angustiada por tu culpa. Pero tú ya has recibido plena compensación por todo eso, y has logrado escapar. Así que come ahora, y yo también comeré, querido amigo”. Luego Guivret se sentó junto a Erec, y lo mismo hizo Enide, quien estaba muy contenta con todo lo que hacía Guivret. Ambos lo animaban a comer, dándole vino mezclado con agua; porque sin diluir era demasiado fuerte y estimulante. Erec comió como lo haría un hombre enfermo, y bebió un poco, todo lo que se atrevió. Pero descansó cómodamente y durmió toda la noche; porque por su causa no hubo ruido ni perturbación alguna. (Versos 5173-5366.) Temprano en la mañana se despertaron y se prepararon para montar y partir. Erec era tan devoto de su propio caballo que no quería montar otro. Le dieron a Enide un mulo, ya que había perdido su palafrén. Pero ella no se preocupó; por su aspecto, parecía no darle importancia al asunto. Tenía un buen mulo, de paso tranquilo, que la transportaba muy cómodamente. Y le causó gran satisfacción el hecho de que Erec no estuviera abatido, sino que les aseguró que se recuperaría por completo. Antes de la tercera hora llegaron…

Penevric, un castillo fuerte, bien situado y hermoso. Allí vivían las dos hermanas de Guivret; el lugar era bastante agradable. Guivret acompañó a Erec a una habitación encantadora y ventilada en una parte remota del castillo. A petición suya, sus hermanas se esforzaron por curar a Erec; y él se puso en sus manos, pues ellas le inspiraban una confianza total. Primero retiraron la carne muerta, luego aplicaron yeso y vendas, dedicando toda su habilidad a su cuidado, como mujeres que conocían bien su oficio. Una y otra vez le lavaban las heridas y aplicaban el yeso. Cuatro veces al día o más le hacían comer y beber, pero no le permitían comer ajo ni pimienta. Pero quienquiera que entrara o saliera, Enide siempre estaba con él, ya que se preocupaba por él más que nadie. Guivret solía entrar para preguntarle si necesitaba algo. Era bien cuidado y atendido, y todo lo que deseaba se hacía gustosamente. Pero las doncellas mostraban con alegría y entusiasmo tal dedicación en su cuidado que, al cabo de quince días, ya no sentía dolor alguno. Luego, para devolverle el color, comenzaron a darle baños. No había necesidad de instruir a las doncellas, pues comprendían bien el tratamiento. Cuando pudo caminar, Guivret tenía dos vestidos sueltos hechos de dos tipos diferentes de seda: uno adornado con marta cibelina y el otro con zorro rojo. Uno era de color púrpura oscuro y el otro a rayas; le fueron enviados como regalo por un primo suyo de Escocia. Enide tenía el vestido púrpura adornado con marta cibelina, que era muy precioso, mientras que Erec tenía el de rayas con piel de zorro, que no era menos valioso. Ahora Erec estaba fuerte y sano, curado y recuperado. Como Enide estaba muy feliz y tenía todo lo que deseaba, su gran belleza volvió a ella; su gran angustia la había afectado tanto que estaba muy pálida y demacrada. Ahora era abrazada y besada, ahora era bendecida con todas las cosas buenas, ahora disfrutaba de su alegría y placeres; sin adornos se acostaban juntos y cada uno abrazaba y besaba al otro; nada les daba tanta felicidad. Habían sufrido tanto dolor y tristeza, él por ella y ella por él, que ahora tenían su satisfacción. Cada uno se esforzaba por complacer al otro. De sus futuros encuentros no debo hablar. Ahora habían unido tanto su amor que habían olvidado su tristeza, hasta el punto de apenas recordarla. Pero ahora debían continuar su camino; así que pidieron permiso para dejar a Guivret, en quien realmente habían encontrado un amigo, ya que los había honrado y servido en todo sentido. Cuando vino a despedirse, Erec dijo: “Señor, no deseo retrasar más mi partida hacia mi tierra. Ordenad que se prepare y recoja todo, para que tenga todo lo necesario. Deseo partir mañana por la mañana”.

Tan pronto como amanezca. He estado tanto tiempo contigo que me siento fuerte y vigoroso. Que Dios, si así lo quiere, me permita vivir para encontrarme contigo de nuevo en algún lugar, donde pueda a mi vez servirte y honrarte. A menos que sea capturado o retenido, no pretendo demorarme en ningún sitio hasta llegar a la corte del rey Arturo, a quien espero encontrar ya sea en Robais o en Carduel.

A lo cual Guivret responde de inmediato: “Señor, ¡no irás solo! Porque yo mismo iré contigo y llevaremos compañeros con nosotros, si así lo deseas”. Erec acepta este consejo y dice que, de acuerdo con sus planes, desea que el viaje comience cuanto antes. Esa noche se preparan para partir, sin querer demorarse más allí. Todos se preparan. Temprano en la mañana, cuando se despiertan, se colocan las sillas de montar sobre los caballos. Antes de irse, Erec va a despedirse de las doncellas en sus habitaciones; y Enide (que estaba feliz y llena de alegría) lo sigue. Cuando terminaron sus preparativos para partir, se despidieron de las doncellas. Erec, muy cortés al despedirse, les agradece por su salud y vida, y les promete su servicio. Luego tomó de la mano a una de ellas, la que estaba más cerca de él, y Enide tomó la mano de la otra: de la mano subieron desde el dormitorio hasta el salón del castillo. Guivret los insta a montar de inmediato, sin demora. Enide cree que nunca llegará el momento de montar. Le traen un palafrén de buen carácter, de paso suave, hermoso y bien formado. El palafrén tenía un aspecto exquisito y era una buena montura: no era menos valioso que el suyo propio, que había quedado atrás en Limors. El otro era manchado, este era color alazán; pero la cabeza era de otro color: estaba marcada de tal manera que una mejilla era completamente blanca, mientras que la otra era negra como el cuervo. Entre los dos colores había una línea, más verde que una hoja de vid, que separaba lo blanco de lo negro. De las riendas, la cincha y la silla puedo decir con certeza que la artesanía era rica y hermosa. Toda la cincha y las riendas eran de oro incrustado con esmeraldas. La silla estaba decorada al estilo de otro tipo, cubierta con un precioso paño púrpura. Las curvas de la silla eran de marfil, en las cuales estaba tallada la historia de cómo Eneas vino desde Troya, cómo en Cartago Dido lo recibió con gran alegría en su lecho, cómo Eneas la engañó y cómo ella se mató por él, cómo Eneas conquistó Laurentum y toda Lombardía, de la cual fue rey toda su vida. Era una obra ingeniosa y bien tallada, toda decorada con fino oro. Un hábil artesano que la hizo pasó más de siete años tallándola, sin tocar ninguna otra pieza. Yo no…

No se sabe si lo vendió; pero debió obtener un buen precio por él. Ahora que a Enide le fue entregado este palafrén, quedó bien compensada por la pérdida del suyo. El palafrén, tan ricamente adornado, le fue dado y ella montó en él con alegría; luego los caballeros y escuderos también montaron rápidamente. Para su diversión y entretenimiento, Guivret hizo que se llevaran consigo halcones nobles, tanto jóvenes como ya mudados, muchos tercios y halcones gavilanes, además de perros de caza y galgos. (Versos 5367-5446.) Cabalgaron sin detenerse desde la mañana hasta la noche, más de treinta leguas galesas, hasta llegar a las torres de una fortaleza rica y hermosa, rodeada por un muro nuevo. Alrededor de este muro corría un arroyo muy profundo, que rugía y corría como una tormenta. Erec se detuvo para mirarlo y preguntó si alguien podía decirle quién era el señor de esa ciudad. “Amigo”, dijo a su bondadoso compañero, “¿podrías decirme el nombre de esta ciudad y de quién es? Dime si pertenece a un conde o a un rey. Ya que me has traído aquí, dímelo, si lo sabes”. “Señor”, respondió él, “lo sé muy bien, y os diré la verdad al respecto. El nombre de la ciudad es Brandigant, y es tan fuerte y magnífica que no teme ni a reyes ni a emperadores. Aunque Francia, toda Inglaterra y todos los que viven desde aquí hasta Lieja se unieran para sitiarla, nunca podrían tomarla en toda su vida; porque la isla sobre la que se encuentra la ciudad se extiende cuatro leguas o más, y dentro de sus murallas crece todo lo que necesita una ciudad próspera: hay frutas, trigo y vino; tampoco falta madera ni agua. No teme ningún ataque por ningún lado, ni nada podría hacerla pasar hambre. El rey Evrain la fortificó, y la ha poseído toda su vida sin ser molestado, y seguirá poseyéndola toda su vida. Pero no lo hizo porque temiera a alguien, sino porque así la ciudad resulta aún más hermosa. Porque aunque no tuviera muros ni torres, solo el arroyo que la rodea, seguiría siendo tan segura y fuerte que no tendría nada que temer del mundo entero”. “¡Dios mío!”, dijo Erec, “¡qué gran riqueza! Vayamos a ver la fortaleza, y nos alojaremos en la ciudad, porque deseo detenerme aquí”. “Señor”, dijo el otro, muy angustiado, “si no fuera para decepcionaros, no nos detendríamos aquí. En la ciudad hay un paso peligroso”. “¿Peligroso?”, dijo Erec; “¿lo sabes? Sea lo que sea, cuéntanoslo; porque me gustaría mucho saberlo”. “Señor”, dijo él, “temo que pudierais sufrir algún daño allí. Sé que hay tanta valentía y excelencia en vuestro corazón que, si os contara lo que sé sobre esa aventura peligrosa y difícil, querríais entrar. He oído muchas veces esa historia, y han pasado más de siete años desde que alguien intentó adentrarse en ella”.

La aventura ha regresado de la ciudad; sin embargo, caballeros orgullosos y valientes han venido aquí desde muchas tierras. Señor, no tome esto a broma: pues nunca sabrá el secreto de mí hasta que me prometa, por el amor que me ha jurado, que jamás emprenderá usted esta aventura, de la cual nadie escapa sin recibir vergüenza o muerte. (Versos 5447-5492.) Ahora Erec escucha lo que le place y le pide a Guivret que no se entristezca, diciendo: “Ah, dulce y hermosa amiga, permite que nuestro alojamiento sea en la ciudad, y no te preocupes. Es hora de detenernos para pasar la noche, y confío en que eso no te desagrade; pues si alguna honra nos llega aquí, deberías estar muy contenta. Te ruego que, al concederme la aventura, me digas solo su nombre, y no insistiré en lo demás”. “Señor”, dice ella, “no puedo permanecer en silencio y negarle la información que desea. El nombre es muy hermoso de pronunciar, pero su ejecución es muy difícil: pues nadie puede salir vivo de ella. La aventura, por mi palabra, se llama ‘La Alegría de la Corte’”. “Dios mío, ¡en la alegría solo puede haber cosas buenas!”, dice Erec; “Iré a buscarla. No vayas ahora a desanimarme por esto o por cualquier otra cosa, dulce y gentil amiga; sino busquemos un lugar donde alojarnos, pues de esto puede surgir un gran bien para nosotros. Nada podría impedirme ir en busca de esa alegría”. “Señor”, dice ella, “que Dios exija su oración, para que encuentre alegría y regrese sin contratiempos. Veo claramente que debemos entrar. Ya que de otro modo no será posible, entremos. Nuestro alojamiento está asegurado; pues ningún caballero de alto rango, según he oído decir, puede entrar en este castillo con intención de alojarse aquí, a menos que el rey Evrain se ofrezca a darle refugio. El rey es tan gentil y cortés que ha dado aviso a todos sus súbditos, apelando a su amor hacia él, para que ningún caballero de lejos encuentre alojamiento en sus casas, de modo que él mismo pueda honrar a todos los caballeros que deseen quedarse aquí”.

(Vv. 5493-5668.) 137 Así avanzan hacia el castillo, pasando por la lista y el puente levadizo; y cuando pasaron por el lugar donde se exhibía, la gente reunida en las calles vio a Erec en toda su belleza, y al parecer pensaron y creyeron que todos los demás iban con él. Maravillados, lo miraban fijamente; toda la ciudad se conmovió, mientras deliberaban y hablaban de él. Incluso las doncellas dejaron de cantar, ya que todas juntas lo observaban; y debido a su gran belleza, se persignaban y sentían una profunda compasión por él. Una a otra susurraban en voz baja: “¡Ay! Este caballero que pasa está de camino hacia la ‘Alegría de la Corte’. Se arrepentirá antes de regresar; nadie que haya venido desde otra tierra para reclamar la ‘Alegría de la Corte’ ha salido sin avergonzarse y sufrir daño, y sin dejar allí su cabeza como pago”. Entonces, para que pudiera oír sus palabras, gritaron en voz alta: “Dios te proteja, caballero, del daño; pues eres extraordinariamente apuesto, y tu belleza es digna de gran compasión, ya que mañana veremos cómo se extingue. Mañana llegará tu muerte; mañana seguramente morirás si Dios no te protege y te defiende”. Erec oyó y comprendió que hablaban de él por toda la ciudad baja; más de dos mil personas sintieron compasión por él; pero nada le causó desánimo. Siguió adelante sin demora, inclinándose amablemente tanto ante hombres como ante mujeres. Y todos ellos también lo saludaron; y la mayoría juraba con ansiedad, temiendo más que él mismo por su vergüenza y por su daño. Solo ver su rostro, su gran belleza y su porte ganó para él los corazones de todos, de modo que caballeros, damas y doncellas temían por su bienestar. El rey Evrain oyó la noticia de que llegaban a su corte hombres que traían consigo un numeroso séquito, y por sus atuendos parecía que su líder era un conde o un rey. El rey Evrain bajó por la calle para recibirlos, y saludándolos gritó: “Bienvenidos a esta compañía, tanto al señor como a todo su séquito. ¡Bienvenidos, señores! Desmonten”. Desmontaron, y había muchos dispuestos a recibir y cuidar de sus caballos. Tampoco el rey Evrain dudó cuando vio llegar a Enide; de inmediato la saludó y corrió a ayudarla a desmontar. Tomando su mano blanca y delicada, la condujo al palacio, como exigía la cortesía, y la honró de todas las maneras posibles, pues sabía muy bien qué debía hacer, sin tonterías ni maldad. Ordenó que se perfumara una habitación con incienso, mirra y áloe. Cuando entraron, todos elogiaron al rey Evrain por su hermoso aspecto. De la mano entraron en la habitación, el rey escoltándolos y disfrutando mucho de su presencia. Pero, ¿por qué debería describiros los cuadros y…?

¿Las cortinas de seda con las que estaba decorada la habitación? Solo debería perder el tiempo en tonterías, y no deseo hacerlo, sino más bien apresurarme un poco; porque quien sigue el camino recto deja atrás a quien se desvía; por eso no quiero demorarme. Cuando llegó el momento adecuado, el Rey ordenó que se preparara la cena; pero no deseo detenerme en eso si puedo encontrar un camino más directo. Esa noche tuvieron en abundancia todo lo que el corazón desea y anhela: aves, carne de ciervo y frutas, además de vinos de diferentes tipos. Pero lo mejor de todo es una alegría feliz. Pues de todos los platos, el más dulce es un rostro alegre y una expresión feliz. Fueron servidos con gran abundancia hasta que Erec dejó de repente de comer y beber, y comenzó a hablar de lo que más le preocupaba: recordó “la Alegría” y dio inicio a una conversación al respecto en la que se unió el Rey Evrain. “Señor”, dijo él, “ya es hora de contarle qué es lo que pretendo y por qué he venido aquí. Demasiado tiempo he evitado hablar, y ahora ya no puedo ocultar mi objetivo. Le pido ‘la Alegría’ de la Corte, pues no deseo nada más tanto. Concédamela, sea lo que sea, si usted la controla”. “En verdad, querido amigo”, respondió el Rey, “escucho que dice grandes tonterías. Esto es algo muy peligroso, que ha causado tristeza a muchos hombres dignos; usted mismo acabará siendo asesinado y destruido si no sigue mi consejo. Pero si estuviera dispuesto a aceptar mis palabras, le aconsejaría que dejara de buscar algo tan grave en lo que nunca tendrá éxito. ¡No hable más de ello! ¡Cállese! Sería imprudente de su parte no seguir mi consejo. No me sorprende en absoluto que desee honor y fama; pero si lo viera herido o dañado físicamente, me entristecería profundamente. Y sepa bien que he visto a muchos hombres arruinados por buscar esta alegría. Nunca mejoraron por ello, sino que todos murieron y perecieron. Antes de la noche de mañana, puede esperar un destino similar. Si desea luchar por esa Alegría, así lo hará, aunque me entristezca mucho. Es algo del cual puede retirarse si así lo desea para proteger su bienestar. Por eso se lo digo, porque cometería traición y le haría daño si no le contara toda la verdad”. Erec lo escuchó y admitió que el Rey le daba buenos consejos. Pero cuanto mayor era la maravilla y más peligrosa la aventura, más la anhelaba y deseaba, diciendo: “Señor, puedo decirle que lo considero un hombre digno y leal, y no le culpo en nada. Deseo emprender esta tarea, sea cual sea el resultado para mí. La suerte está echada, pues nunca me retiraré de nada que haya emprendido sin haber puesto todo mi esfuerzo antes de abandonar el campo”. “Lo sé muy bien”, dijo el Rey.

Respondió: “Actúas contra mi voluntad. Tendrás la alegría que deseas. Pero estoy en gran desesperación, pues temo mucho que pases por un mal final. Pero ten la seguridad de que obtendrás lo que deseas. Si salvas con bien de esta situación, ganarás tal honor que ningún hombre lo ha alcanzado jamás; y que Dios, como yo deseo, te conceda una liberación feliz”. (Vs. 5669-5738.) Toda esa noche hablaron de ello, hasta que se prepararon las camas y se fueron a dormir. Por la mañana, cuando ya había luz, Erec, que estaba de guardia, vio el claro amanecer y el sol; se levantó rápidamente y se vistió. Enide volvía a estar angustiada, muy triste e inquieta; toda la noche estuvo sumida en gran preocupación por el miedo y la ansiedad que sentía por su señor, quien estaba a punto de exponerse a un gran peligro. Pero, aun así, se equipó, porque nadie podía hacerle cambiar de opinión. El rey le envió armas cuando se levantó, y él las utilizó eficazmente. Erec no las rechazó, ya que las suyas estaban desgastadas y en mal estado. Aceptó con gusto las armas y se equipó con ellas en el salón. Una vez armado, bajó las escaleras y encontró su caballo ensillado y al rey ya montado. Todos en el castillo y en las casas de la ciudad se apresuraron a montar. En toda la ciudad no quedó ni hombre ni mujer, ni alto ni bajo, ni grande ni pequeño, ni débil ni fuerte, que pudiera ir y no lo hiciera. Cuando partieron, hubo un gran ruido y alboroto en todas las calles; pues tanto los de alta como los de baja condición gritaban: “¡Ay, ay! Oh caballero, la alegría que deseabas ganar te ha traicionado, y vas a obtener solo tristeza y muerte”. Y todos decían: “¡Que Dios maldiga esta alegría, que ha sido la causa de la muerte de tantos caballeros! Hoy causará la peor desgracia que jamás haya causado”. Erec escuchó bien y se dio cuenta de que todos hablaban de él diciendo: “¡Ay, ay! ¡Infortunado tú, hermoso, gentil y hábil caballero! Ciertamente no sería justo que tu vida terminara tan pronto, o que sufrieras daños y heridas”. Escuchó claramente sus palabras; pero, aun así, siguió adelante sin bajar la cabeza, sin mostrar actitud de cobarde. Quienquiera que hablara, él anhelaba ver, conocer y comprender por qué todos estaban en tal angustia, ansiedad y desgracia. El rey lo llevó fuera de la ciudad, a un jardín cercano; y toda la gente los siguió, rezando para que Dios le concediera un final feliz en esa prueba. Pero no es apropiado que continúe, por cansancio y agotamiento, sin contarles toda la verdad sobre ese jardín, tal como narra la historia.

(Vv. 5739-5826.) 138 El jardín no tenía alrededor muro ni valla, salvo el aire; sin embargo, por medio de un hechizo, el jardín estaba por todos lados tan cerrado por el aire que nada podía entrar allí, como si estuviera encerrado en hierro, a menos que volara por encima. Y durante todo el verano y también el invierno, había flores y frutos maduros allí; y los frutos eran de tal naturaleza que se podían comer en su interior; el peligro consistía en llevarlos fuera; porque quienquiera que quisiera llevarse alguno nunca podría encontrar la puerta, y nunca podría salir del jardín hasta que hubiera devuelto el fruto a su lugar. Y no hay ave voladora bajo el cielo, agradable para el hombre, que no cante allí para deleitarlo y regocijarlo, y se puede oír allí en gran número de todas las especies. Y la tierra, por más lejos que se extienda, no produce ninguna especia ni raíz útil para hacer medicinas, pero estas habían sido plantadas allí y se encontraban en abundancia. Por una entrada estrecha entraron las personas: el rey Evrain y todos los demás. Erec fue a caballo, con la lanza en su soporte, hacia el centro del jardín, muy deleitado con el canto de los pájaros que cantaban allí; estos le recordaban a su Amada, aquello que más anhelaba. Pero vio algo maravilloso, que podría provocar temor en el guerrero más valiente que conocemos, ya sea Thiebaut el Esclavo, 139 o Ospinel, o Fernagu. Pues delante de ellos, sobre estacas afiladas, había yelmos brillantes y relucientes, y cada uno tenía debajo del borde una cabeza humana. Pero al final había una estaca donde aún no había nada más que un cuerno. 140 No sabía qué significaba eso, pero no retrocedió un paso por ello; antes bien, preguntó al rey, que estaba a su derecha, qué podía ser aquello. El rey habló y le explicó: “Amigo”, dijo, “¿conoces el significado de esta cosa que ves aquí? Debes estar muy aterrorizado por ella, si te importa algo tu propio cuerpo; porque esta única estaca que está aparte, donde ves ese cuerno colgado, ha estado esperando mucho tiempo, pero no sabemos para quién, si para ti o para alguien más. Ten cuidado de que tu cabeza no sea colocada allí; ese es el propósito de la estaca. Ya te lo había advertido bien antes de que vinieras aquí. No espero que escapes de aquí, sino que seas asesinado y despedazado. Lo único que sabemos es que la estaca espera tu cabeza. Y si resulta que es colocada allí, como está acordado, en cuanto tu cabeza sea fijada en ella, se levantará otra estaca junto a ella que esperará la llegada de otro alguien —no sé cuándo ni quién. No te diré nada sobre el cuerno; pero nadie ha podido soplarlo jamás. 141 Sin embargo, quien logre soplarlo, su fama y honor crecerán hasta superar a los de todo su país, y él

Obtendrá tal fama que todos vendrán a rendirle homenaje y lo considerarán el mejor de todos. Pero ya basta de hablar de este asunto. Que tus hombres se retiren; pues “la Alegría” llegará pronto, y sospecho que te hará arrepentirte.
(Vv. 5827-6410.) Mientras tanto, el rey Evrain se aleja de su lado, y Erec se inclina ante Enide, cuyo corazón estaba sumido en gran angustia, aunque guardaba silencio; porque la tristeza expresada en los labios no sirve de nada si no toca también el corazón. Y aquel que conocía bien su corazón le dijo: “Dulce hermana mía, gentil, leal y prudente dama, conozco tus pensamientos. Estás asustada, lo veo claramente, pero aún no sabes por qué; sin embargo, no hay razón para tu desaliento hasta que veas que mi escudo está destrozado y que mi cuerpo está herido, hasta que veas las mallas de mi brillante armadura cubiertas de sangre, mi yelmo roto y destrozado, y que yo estoy derrotado y agotado, de modo que ya no puedo defenderme y debo suplicar misericordia contra mi voluntad; entonces podrás lamentarte, pero ahora lo haces demasiado pronto. Gentil dama, aún no sabes qué va a ocurrir; yo tampoco lo sé. Estás preocupada sin motivo. Pero sabe esto con certeza: si tuviera tan solo tanto coraje como inspira tu amor, realmente no temería enfrentarme a ningún hombre vivo. Pero soy necio al jactarme; sin embargo, no lo hago por orgullo, sino porque deseo consolarte. Así que consuélate y déjalo estar. Ya no puedo quedarme aquí, ni tú puedes acompañarme; porque, como ordenó el rey, no debo llevarte más allá de este lugar”. Entonces la besó y la encomendó a Dios, y ella a él. Pero ella estaba muy apenada por no poder seguirlo y escoltarlo, hasta que pudiera saber y ver qué sería de esta aventura y cómo se comportaría él. Pero como debía quedarse atrás y no podía seguirlo, permaneció triste y afligida.
Y él se fue solo por un sendero, sin ninguna compañía, hasta que llegó a un lecho de plata cubierto con tela bordada en oro, bajo la sombra de un sicomoro; y sobre el lecho estaba sentada sola una doncella de hermoso cuerpo y rostro encantador, dotada de toda belleza. Quería dejar de hablar de ella; pero cualquiera que pudiera observar bien su atuendo y su belleza podría decir que nunca Lavinia de Laurentum, tan hermosa y encantadora, llegó a tener ni siquiera una cuarta parte de su belleza. Erec se acercó a ella, deseando verla más de cerca, y los espectadores se fueron a sentar bajo los árboles del huerto. De repente, apareció un caballero armado con armaduras de color carmesí; era increíblemente alto; y si no fuera tan enormemente alto, no habría nadie más hermoso bajo el cielo.

Pero, como todos afirmaban, era un pie más alto que cualquier caballero que conocía.
Antes de que Erec pudiera verlo, este gritó: “Súbdito, súbdito. Estás loco, por mi vida, al acercarte así a mi dama. Diría que no eres digno siquiera de acercarte a ella. Pagarás caro tu presunción, ¡por mi cabeza! ¡Aléjate!” Y Erec se detuvo y lo miró; el otro también se quedó quieto.
Ninguno de los dos avanzó hasta que Erec hubo dicho todo lo que quería decirle. “Amigo”, dijo, “se puede hablar con tonterías tanto como con sensatez. Amenaza todo lo que quieras, pero yo guardaré silencio; porque en las amenazas no hay sentido. ¿Sabes por qué? A veces un hombre cree haber ganado la partida cuando en realidad la pierde. Así que es evidente que es un necio quien es demasiado presuntuoso y amenaza en exceso. Si algunos huyen, hay muchos que persiguen, pero no te temo tanto como para huir ahora mismo. Estoy listo para defenderme, y si alguien quiere enfrentarse a mí, tendrá que darlo todo, de lo contrario no podrá escapar”.
“No”, dijo él, “¡que Dios me ayude! Sabed que tendréis esa batalla, porque os desafío”. Y podéis creerme, por mi palabra, que entonces ya no hubo contención alguna. Las lanzas que tenían no eran ligeras, sino grandes y cuadradas; tampoco estaban pulidas, sino ásperas y fuertes. Con gran fuerza se golpeaban mutuamente con sus armas afiladas, de modo que una lanza entera pasaba a través de los escudos brillantes. Pero ninguna tocaba la carne del otro, ni ninguna lanza se rompía; cada uno, tan rápido como podía, retiraba su lanza, y ambos volvían a la lucha. Uno contra el otro, se atacaban con tanta ferocidad que ambas lanzas se rompían y los caballos caían bajo ellos. Pero ellos, estando sentados en sus monturas, no sufrían daño alguno; así que se levantaban rápidamente, pues eran fuertes y ágiles. Se quedaban de pie en medio del jardín y de inmediato se atacaban con sus espadas de acero alemán, asestando terribles golpes a sus cascos brillantes, hasta dejarlos hechos pedazos, y sus ojos parecían arder. No se podían hacer esfuerzos mayores que los que hacían para herirse mutuamente. Ambos golpeaban con fuerza, tanto con las empuñaduras doradas como con las hojas afiladas. Causaban tal destrucción en los dientes, mejillas, nariz, manos, brazos y demás partes del cuerpo, así como en las sienes, cuello y garganta, que les dolían todos los huesos. Estaban muy doloridos y cansados; sin embargo, no cesaban, sino que se esforzaban aún más. El sudor y la sangre que corría por sus rostros nublaban sus ojos, de modo que apenas podían ver algo; y con frecuencia fallaban sus golpes, como hombres que no sabían cómo manejar sus armas.

espadas una contra la otra. Apenas pueden hacerse daño ahora; sin embargo, no dejan de emplear toda su fuerza. Como sus ojos están tan cegados que pierden por completo la vista, dejan caer sus escudos al suelo y se agarran furiosamente el uno al otro. Cada uno tira y arrastra al otro hasta que caen de rodillas. Así, luchan durante mucho tiempo hasta que pasa la hora del mediodía, y el gran caballero está tan agotado que le falta el aliento. Erec lo tiene a su merced, tira y arrastra hasta que rompe todos los cordones de su yelmo y lo obliga a arrodillarse a sus pies. Él cae de cara sobre el pecho de Erec y no tiene fuerzas para levantarse de nuevo. Aunque le causa dolor, debe admitir: “No puedo negarlo, me has vencido; pero va en contra de mi voluntad. Y, sin embargo, puedes ser de tal rango y fama que solo traerá beneficios para mí; y insisto en pedir, si es posible, que conozca tu nombre”, lo cual lo consuela un poco. “Si un hombre mejor me ha derrotado, estaré contento, te lo prometo; pero si ha sido un hombre más vil que yo quien me ha vencido, entonces debo sentir una gran tristeza”. “Amigo, ¿deseas conocer mi nombre?”, dice Erec; “Bueno, te lo diré antes de irme de aquí; pero será a condición de que me digas ahora por qué estás en este jardín. Con eso sabré todo sobre tu nombre y sobre la Joya; porque deseo mucho escuchar la verdad de principio a fin”. “Señor”, dice él, “con valentía te contaré todo lo que quieras saber”. Erec ya no oculta su nombre, sino que dice: “¿Alguna vez has oído hablar del rey Lac y de su hijo Erec?”. “Sí, señor, lo conocía bien; pues estuve en la corte de su padre muchos días antes de ser nombrado caballero, y, si él lo hubiera querido, nunca lo habría dejado por nada”. “Entonces deberías conocerme bien, si alguna vez te encontraste conmigo en la corte de mi padre, el rey”. “Entonces, por mi fe, todo ha salido bien. Ahora escucha quién me ha retenido tanto tiempo en este jardín. Diré la verdad según tus órdenes, cueste lo que cueste. Aquella doncella que está allí sentada me amó desde la infancia y yo la amé a ella. A ambos nos gustó, y nuestro amor creció y se intensificó, hasta que ella me pidió un favor, pero no me dijo cuál era. ¿Quién negaría algo a su amada? No hay amante que no haga sin falta todo lo que su ser querido desea, siempre que pueda. Acepté su petición; pero cuando lo hice, también quiso que jurara. Habría hecho aún más por ella, pero ella se conformó con mi palabra. Le hice una promesa, sin saber de qué se trataba. Pasó el tiempo hasta que fui nombrado caballero. El rey Evrain, de quien soy sobrino, me nombró caballero en presencia de

muchos hombres honorables en este mismo jardín donde estamos. Mi dama, que está sentada allí, me hizo recordar de inmediato mi palabra, y dijo que le había prometido que nunca saldría de aquí hasta que llegara algún caballero que pudiera vencerme en un duelo. Era correcto que me quedara, porque antes que romper mi palabra, jamás la habría dado. Ya que conocía el bien que había en ella, no podía revelar ni mostrar a quien más amo que en todo esto estaba descontento; porque si se hubiera dado cuenta, habría retirado su corazón, y yo no lo habría permitido por nada del mundo. Así, mi dama pensó en retenerme aquí por mucho tiempo; no creía que jamás entrara en este jardín ningún vasallo capaz de vencerme. De esta manera pretendía mantenerme completamente encerrado con ella todos los días de mi vida. Y habría cometido una ofensa si hubiera recurrido a la astucia en lugar de derrotar a todos aquellos contra quienes podía vencer; tal huida habría sido una vergüenza. Y me atrevo a asegurarles que no tengo ningún amigo tan querido que fingiera en absoluto al luchar contra él. Nunca me cansé de las armas, ni rechacé jamás combatir. Seguramente han visto los yelmos de aquellos a quienes he derrotado y matado; pero la culpa de ello no es mía, si se considera bien la cosa. No pude evitarlo, a menos que estuviera dispuesto a ser falso, traidor e infiel. Ahora les he dicho la verdad, y estén seguros de que han ganado un gran honor. Han dado gran alegría a la corte de mi tío y a mis amigos; porque ahora seré liberado de aquí; y como todos los que están en la corte se regocijarán por ello, aquellos que esperaban esa alegría la llamaron “La Alegría de la Corte”. La han esperado tanto tiempo que ahora será concedida por ustedes, que la han ganado con su lucha. Han derrotado y vencido mi valentía y mi caballería. Ahora es correcto que les diga mi nombre, si quieren conocerlo. Me llamo Mabonagrain; pero no se recuerda mi nombre en ninguna tierra por donde he pasado, salvo solo en esta región; porque nunca, cuando era escudero, dije ni hice saber mi nombre. Señor, usted conocía la verdad sobre todo lo que me preguntó. Pero aún debo decirle que hay en este jardín una trompeta que, sin duda, ya ha visto. No puedo salir de aquí hasta que usted toque la trompeta; pero entonces me liberará, y entonces comenzará la Alegría. Quienquiera que la escuche y le preste atención, ningún obstáculo lo detendrá cuando oiga el sonido de la trompeta para ir directamente a la corte. ¡Levántese, señor! ¡Vaya rápidamente! Vaya a tomar la trompeta con gran alegría; porque ya no tiene motivo para esperar; haga, pues, lo que debe hacer.” Entonces Erec se levantó, y el otro también.

con él, y ambos se acercan a la trompeta. Erec la toma y la sopla, poniendo en ello toda su fuerza, de modo que el sonido llegue lejos. Enide se regocijó enormemente al oír ese sonido, y Guivret también estaba muy complacida. El rey está contento, al igual que su pueblo; no hay nadie que no esté satisfecho y feliz con esto. Nadie deja de divertirse ni de cantar. Erec podía jactarse ese día, pues nunca se había celebrado tal fiesta; no podía ser descrita ni contada con palabras humanas, pero yo os lo resumiré brevemente y con pocas palabras. La noticia se difunde por todo el país de cómo ha terminado todo. Entonces ya no hubo quien se resistiera a venir a la corte. Todo el pueblo se apresura allí en confusión, algunos a pie y otros a caballo, sin esperarse unos a otros. Y aquellos que estaban en el jardín se apresuraron a quitar los brazos de Erec, y, en competencia entre sí, todos cantaron una canción sobre la Alegría; las damas compusieron un cántico al que llamaron “El Cántico de la Alegría”, 142 pero ese cántico no es muy conocido. Erec estaba plenamente saciado de alegría y tenía todo lo que deseaba; pero aquella que estaba sentada en el sofá de plata no estaba nada contenta. La alegría que veía no era en absoluto de su agrado. Pero muchas personas tienen que quedarse quietas y mirar lo que les causa dolor. Enide actuó con gracia; al verla sentada, pensativa, sola en el sofá, sintió deseos de ir a hablar con ella, contarle sus asuntos y los suyos propios, e intentar, si era posible, hacer que ella también hablara de sí misma, si eso no le causaba demasiada angustia. Enide pensó ir sola, sin querer llevar a nadie con ella, pero algunas de las damas y doncellas más nobles y hermosas la siguieron por afecto, para acompañarla y consolarla, a quien la alegría le causa gran tristeza; pues suponía que ahora su amado ya no estaría tanto tiempo con ella como antes, ya que deseaba dejar el jardín. Por decepcionante que sea, nadie puede impedir que se vaya, porque ha llegado la hora. Por eso las lágrimas corrían por su rostro. Estaba mucho más afligida y angustiada de lo que puedo decir; sin embargo, se mantuvo erguida. Pero no le importan tanto quienes intentan consolarla como para dejar de lamentarse. Enide la saluda amablemente; pero durante un rato la otra no pudo responder ni una palabra, impedida por los suspiros y sollozos que la atormentaban y angustiaban. Pasó algo de tiempo antes de que la doncella devolviera el saludo, y cuando la miró y la examinó un rato, pareció haberla visto y conocido antes. Pero, no estando muy segura, no tardó en preguntarle de dónde era, de qué país, y dónde había nacido su señor; preguntó quiénes eran ambas. Enide responde brevemente y le cuenta…

la verdad, diciendo: “Soy la sobrina del Conde que gobierna Lalut, hija de su propia hermana; nací y crecí en Lalut”. La otra no puede evitar sonreír, sin necesidad de escuchar más, porque está tan encantada que olvida su tristeza. Su corazón rebosa de alegría, que no puede ocultar. Corre y abraza a Enide, diciendo: “¡Soy tu prima! Esta es la pura verdad; tú eres la sobrina de mi padre, pues él y tu padre son hermanos. Pero sospecho que no sabes ni has oído nunca cómo llegué a este país. El Conde, tu tío, estaba en guerra, y a él acudieron caballeros de muchas tierras para luchar a cambio de un salario. Así, querida prima, ocurrió que, entre esos caballeros mercenarios, había uno que era sobrino del rey de Brandigan. Estuvo con mi padre casi un año. Eso fue, creo, hace doce años, y yo aún era solo una niña pequeña. Era muy apuesto y atractivo. Entre nosotros surgió un entendimiento que nos complació a ambos. Nunca tuve otro deseo que el suyo, hasta que al fin él comenzó a amarme y me prometió y juró que siempre sería mi amante y que me traería aquí; eso nos complació a los dos por igual. Él no podía esperar, y yo anhelaba venir aquí con él; así que ambos partimos, y nadie lo supo salvo nosotros mismos. En aquellos días, tú y yo éramos ambas niñas jóvenes. Te he dicho la verdad; ahora, a tu vez, cuéntame todo sobre tu amante y por qué aventura te ganó”. “Querida prima, se casó conmigo de tal manera que mi padre se enteró de todo, y mi madre quedó muy complacida. Todos nuestros parientes lo supieron y se regocijaron por ello, como era de esperar. Incluso el Conde estaba contento. Pues es un caballero tan bueno que no se puede encontrar mejor, y no necesita demostrar su honor ni su condición de caballero; además, proviene de una familia muy distinguida: no creo que haya nadie que pueda igualarlo. Me ama mucho, y yo lo amo aún más; nuestro amor no puede ser mayor. Nunca antes pude negarle mi amor, ni debería hacerlo. ¿Acaso mi señor no es hijo de un rey? ¿Acaso no me tomó cuando era pobre y desnuda? Gracias a él he recibido tal honor como nunca antes se le ha concedido a una pobre muchacha indefensa. Y si te place, te contaré sin mentir cómo llegué a ser tratada así; pues nunca tardaré en contar la historia”. Entonces le contó cómo Erec llegó a Lalut; pues no tenía deseos de ocultárselo. Le relató la aventura palabra por palabra, sin omitir nada. Pero ahora lo paso por alto, porque quien cuenta una historia dos veces la vuelve tediosa. Mientras conversaban así, una dama se escabulló sola y fue a contárselo todo a los caballeros, para aumentar también su placer. Todos los que lo oyeron se regocijaron con esta noticia. Y cuando

Mabonagrain sabía que su amada estaba encantada, porque ahora estaba consolada. Y ella, que les transmitió rápidamente la noticia, los hizo felices a todos en poco tiempo. Incluso el rey se alegró por ello; aunque ya era muy feliz antes, ahora lo es aún más y muestra a Erec una gran honorabilidad. Enide se lleva a su hermosa prima, más hermosa que Helena, más elegante y encantadora. Ahora Erec y Mabonagrain, Guivret y el rey Evrain, y todos los demás corren a recibirlos, a saludarlos y a honrarlos, pues nadie es rencoroso ni se reserva nada. Mabonagrain valora mucho a Enide, y ella a él. Erec y Guivret, por su parte, se regocijan por la doncella mientras se besan y se abrazan. Deciden regresar al castillo, ya que han estado demasiado tiempo en el jardín. Todos están listos para irse; así que salen alegremente, besándose por el camino. Todos siguen al rey, pero antes de llegar al castillo, se reunieron los nobles de toda la región, y todos aquellos que sabían de la alegría y que podían hacerlo, acudieron allí. Fue una gran multitud y un gran gentío. Cada uno, sea de alto o bajo rango, rico o pobre, se esfuerza por ver a Erec. Cada uno se coloca delante del otro, y todos lo saludan y se inclinan ante él, diciendo constantemente: “¡Que Dios salve a aquel por quien llegan la alegría y la felicidad a nuestra corte! ¡Que Dios salve al hombre más bendito que jamás ha creado!” Así lo llevan a la corte, esforzándose por mostrar su alegría según les dicta su corazón. Suenan las cítaras bretonas, las arpas y las violas, los violines, las salterios y otros instrumentos de cuerda, y todo tipo de música que se pueda nombrar o mencionar. Pero deseo concluir este asunto brevemente, sin demora excesiva. El rey lo honra en la medida de sus posibilidades, al igual que todos los demás, sin reservas. No hay nadie que no esté dispuesto a servirlo con gusto. La alegría duró tres días enteros, hasta que Erec pudo marcharse. Al cuarto día ya no quería demorarse más, por ningún motivo que le presentaran. Hubo una gran multitud para acompañarlo y un enorme gentío cuando llegó el momento de despedirse. Si hubiera querido responder a cada uno, no habría podido devolver los saludos individualmente en medio día. A los nobles los saluda y abraza; a los demás los encomienda a Dios con unas palabras y también los saluda. Enide, por su parte, no permanece en silencio al despedirse de los nobles. Los saluda a todos por nombre, y ellos hacen lo mismo. Antes de irse, besa muy tiernamente a su prima y la abraza. Luego se van y la alegría termina. (Vs. 6411-6509.) Se van y los demás regresan. Erec y Guivret no se detienen, sino que continúan alegremente su camino, hasta que, tras nueve días, llegaron a Robais, donde se les dijo dónde se encontraba el rey. El día anterior él había estado…

Sangraba en privado en sus aposentos; con él solo tenía quinientos nobles de su corte. Nunca antes el Rey se había encontrado tan solo, y estaba muy angustiado por no tener una comitiva más numerosa en su corte. En ese momento llegó corriendo un mensajero, al que habían enviado por delante para avisar al Rey de su llegada. Este hombre entró ante la asamblea, encontró al Rey y a todo su séquito, y, saludándolo debidamente, dijo: «Soy un mensajero de Erec y de Guivret el Pequeño». Luego le contó cómo venían a verlo a su corte. El Rey respondió: «Que sean bienvenidos, como valientes y gallardos caballeros. No conozco a nadie mejor que ellos dos. Con su presencia, mi corte se enriquecerá mucho». Entonces llamó a la Reina y le contó la noticia. Los demás tuvieron sus caballos listos para ir a recibir a los caballeros. Tanto se apresuraron a montar que ni siquiera se pusieron las espuelas. Debo decir brevemente que la multitud de gente común, incluidos escuderos, cocineros y mayordomos, ya había entrado en la ciudad para preparar alojamientos. El grupo principal llegó después y ya se había acercado tanto que también había entrado en la ciudad. Ahora los dos grupos se encontraron, se saludaron y se besaron. Fueron a sus alojamientos, se acomodaron, se quitaron las calzas y se arreglaron vistiendo sus ricos ropajes. Cuando estuvieron completamente vestidos, se dirigieron a la corte. Llegaron a la corte, donde el Rey los vio, y la Reina, que estaba impaciente por ver a Erec y Enide. El Rey les hizo sentarse a su lado, besó a Erec y a Guivret; alrededor del cuello de Enide puso sus brazos y la besó repetidamente, lleno de gran alegría. La Reina tampoco tardó en abrazar a Erec y a Enide. Cualquiera podría regocijarse al verla ahora tan llena de alegría. Todos participaron con entusiasmo en las celebraciones. Entonces el Rey pidió silencio y preguntó a Erec por las aventuras que había vivido. Cuando el ruido cesó, Erec comenzó su relato, contándole todas sus aventuras sin olvidar ningún detalle. ¿Crees ahora que te diré cuál fue su motivo para partir? No, porque ya conoces toda la verdad sobre esto y lo demás, tal como te la he revelado. Contar la historia de nuevo me resultaría una carga; pues la narración no es breve, tanto que cualquiera desearía empezarla de nuevo y embellecerla, tal como él la contó: de los tres caballeros a quienes derrotó, luego de los cinco, luego del conde que intentó hacerle daño, y luego de los dos gigantes; todo en orden, uno tras otro, le contó sus aventuras hasta el punto en que conoció al conde Oringle de Limors. «Muchos peligros has atravesado, querido y valiente amigo», dijo el

El rey le dijo: “Quédate ahora en este país, en mi corte, como es tu costumbre”.
“Señor, ya que así lo deseáis, me quedaré con mucho gusto durante tres o cuatro años enteros. Pero pedid también a Guivret que se quede aquí; sería un deseo que me gustaría cumplir”.
El rey le pidió que se quedara, y él accedió a permanecer allí. Así, ambos se quedaron: el rey los mantuvo a su lado, los trató con cariño y los honró.
(Ev. 6510-6712.) Erec se quedó en la corte, junto con Guivret y Enide, hasta la muerte de su padre, el rey, que era un hombre anciano y de muchos años.
Entonces los mensajeros partieron: los nobles que fueron en su busca, que eran los hombres más importantes del reino, lo buscaron hasta encontrarlo en Tintagel, tres semanas antes de Navidad. Le contaron la verdad sobre lo que le había pasado a su padre, ya anciano y de cabellos blancos, y cómo ahora estaba muerto. Esto entristeció mucho a Erec, más de lo que mostró ante la gente. Pero la tristeza no es apropiada para un rey, ni le conviene a un rey lamentarse. Allí, en Tintagel, ordenó que se celebraran vigilias por los difuntos y misas; cumplió sus promesas, tal como lo había jurado ante las instituciones religiosas y las iglesias. Hizo todo lo que debía hacer: eligió a más de ciento sesenta y nueve personas pobres y las vistió con ropas nuevas. A los sacerdotes y prioros pobres les dio, como era debido, capas negras y ropa interior caliente para que las usaran. Por amor a Dios, hizo grandes bienes a todos: a quienes estaban en necesidad distribuyó más de un barril de monedas pequeñas. Después de repartir su riqueza, hizo algo muy sabio al recibir sus tierras de manos del rey; luego pidió al rey que lo coronara en su corte. El rey le ordenó que se preparara rápidamente, ya que ambos serían coronados, él junto con su esposa, durante la próxima temporada navideña. Agregó: “Debes ir a Nantes, en Bretaña; allí llevarás una bandera real, con corona en la cabeza y cetro en la mano. Este regalo y privilegio te los otorgo yo”. Erec agradeció al rey y dijo que era un regalo noble. En Navidad, el rey reunió a todos sus nobles, llamándolos uno por uno y ordenándoles que fueran a Nantes. Los llamó a todos, y ninguno se quedó atrás. Erec también envió recado a muchos de sus seguidores, pidiéndoles que vinieran allí; pero vinieron más de los que había pedido, para servirlo y honrarlo. No puedo deciros ni contaros quién era cada uno ni cuál era su nombre; pero, tanto aquellos que vinieron como aquellos que no lo hicieron, los padres de mi dama Enide no fueron olvidados. A su padre lo llamaron primero, y él llegó a la corte con gran elegancia, como un gran señor. No había una multitud de capellanes ni de gente tonta y torpe, sino caballeros excelentes y personas bien equipadas.

Cada día emprendían un largo viaje, y cabalgaban cada día con gran alegría y esplendor, hasta que en vísperas de Navidad llegaron a la ciudad de Nantes. No se detuvieron hasta entrar en el gran salón donde se encontraban el Rey y sus cortesanos. Erec y Enide los vieron, y podéis imaginar cuán felices estaban. Para ir a su encuentro, se apresuraron hacia ellos, los saludaron y los abrazaron, hablándoles con ternura y mostrando su alegría como era debido. Cuando se regocijaron juntos, tomándose de la mano, los cuatro se presentaron ante el Rey, saludándolo a él y también a la Reina, que estaba sentada a su lado. Tomando de la mano a su anfitrión, Erec dijo: “Señor, he aquí a mi buen anfitrión, mi amable amigo, quien me hizo tal honor al hacerme dueño de su propia casa. Sin saber nada sobre mí, me acogió bien y generosamente. Me entregó todo lo que tenía, e incluso a su hija me la dio, sin el consejo ni la opinión de nadie”. “¿Y esta dama que está con él?”, preguntó el Rey. “¿Quién es?”. Erec no ocultó la verdad: “Señor”, dijo, “de esta dama puedo decir que es la madre de mi esposa”. “¿Es ella su madre?”. “Sí, en verdad, señor”. “Ciertamente, entonces puedo decir que la flor nacida de tal tallo debe ser hermosa y encantadora, y aún más lo será el fruto que se cosecha; pues dulce es el aroma de lo que proviene de lo bueno. Enide es hermosa, y por derecho debe seguir siéndolo; porque su madre es una dama muy hermosa, y su padre es un caballero distinguido. Ella no les desmiente en nada, ya que desciende y hereda directamente de ambos en muchos aspectos”. Entonces el Rey se detuvo y se sentó, ordenándoles que también se sentaran. Ellos no desobedecieron su mandato, sino que se sentaron de inmediato. Ahora Enide estaba llena de alegría al ver a su padre y a su madre, pues había pasado mucho tiempo desde que los había visto. Su felicidad aumentó aún más, ya que estaba encantada y feliz, y lo demostraba todo lo que podía, pero no podía expresar su alegría sin que fuera aún mayor. Pero no quiero decir más al respecto, porque mi corazón me lleva hacia la corte que ahora se reunía en gran número. De muchos países diferentes venían condes, duques y reyes, normandos, bretones, escoceses e irlandeses; de Inglaterra y Cornualles llegaba una gran multitud de nobles; pues desde Gales hasta Anjou, en Maine y en Poitou, no había caballero importante ni dama de calidad, sino que los mejores y más elegantes se encontraban en la corte de Nantes, como el Rey lo había ordenado. Ahora, si queréis, escuchad la gran alegría y grandeza, el esplendor y la riqueza que se exhibían en la corte. Antes de que sonara la hora de nonas, el Rey Arturo nombró caballeros a cuatrocientos o más, todos hijos de condes y de…

reyes. A cada uno de ellos les dio tres caballos y dos pares de trajes, para que su corte pudiera lucir aún mejor. El rey era poderoso y generoso; pues las capas que otorgaba no eran de lana gruesa, ni de pieles de conejo, ni de pelaje marrón barato, sino de seda pesada y armiño, de pelaje moteado y sedas floridas, bordeadas con trenzas de oro pesadas y rígidas. Alejandro, que conquistó tanto que sometió todo el mundo, y que era tan generoso y rico, comparado con él parecía pobre y mezquino. César, emperador de Roma, y todos los reyes cuyos nombres se escuchan en historias y canciones épicas, no distribuyeron en ninguna fiesta tanto como lo hizo Arturo el día en que coronó a Erec; ni César ni Alejandro se atreverían a gastar tanto como él gastó en la corte. La ropa se sacaba de los cofres y se extendía libremente por los salones; uno podía tomar lo que quisiera, sin restricciones. En medio de la corte, sobre una alfombra, había treinta sacos llenos de monedas brillantes; 143 pues desde la época de Merlín hasta ese día las monedas estaban en circulación en toda Britania. Allí todos se servían solos, llevándose cada uno esa noche todo lo que querían a su alojamiento. A las nueve de la mañana, en el día de Navidad, todos volvieron a reunirse en la corte. La gran alegría que se avecinaba para él había arrebatado por completo el corazón de Erec. La lengua y la boca de ningún hombre, por más hábil que fuera, podrían describir la tercera, la cuarta o la quinta parte de la magnificencia que caracterizó su coronación. Por eso es una empresa loca la que emprendo al intentar describirla. Pero como debo hacerlo, pase lo que pase, no dejaré de relatar una parte de ella, lo mejor que pueda. (Vv. 6713-6809.) El rey tenía dos tronos de marfil blanco, bien fabricados y nuevos, del mismo diseño y estilo. Quien los hizo fue, sin duda, un artesano muy hábil y astuto. Pues los hizo tan idénticos en altura, anchura y ornamentación, que no se podía mirarlos desde cualquier lado para distinguir uno del otro, ni encontrar en uno algo que no estuviera en el otro. No había parte de madera, sino solo oro y marfil fino. Estaban bien tallados con gran maestría, ya que los dos lados correspondientes de cada uno representaban a un leopardo, y los otros dos, la forma de un dragón. Un caballero llamado Bruiant de las Islas los había regalado al rey Arturo y a la reina. El rey Arturo se sentó en uno de ellos, y en el otro hizo sentar a Erec, quien iba vestido con seda estampada. Como leemos en la historia, encontramos la descripción de la túnica, y para que nadie diga que miento, cito como autoridad a Macrobio, 144 quien se dedicó a describirla. Macrobio me indica cómo describirla, según lo he encontrado en el libro, la

La calidad de confección y los diseños del tejido. Cuatro hadas lo habían creado con gran habilidad y maestría. Una de ellas representaba allí la geometría, cómo esta estima y mide la extensión de los cielos y de la tierra, de modo que nada allí falta; luego la profundidad, la altura, la anchura y la longitud; además, calcula cuán ancho y profundo es el mar, y así mide todo el mundo. Tal fue la obra de la primera hada. La segunda dedicó sus esfuerzos a la representación de la aritmética, y se esforzó al máximo por mostrar claramente cómo esta enumera sabiamente los días y las horas del tiempo, las gotas de agua del mar, toda la arena y las estrellas una por una, sabiendo bien cómo discernir la verdad y cuántas hojas hay en los bosques: tal es la habilidad de la aritmética que los números nunca la han engañado, ni jamás cometerá error cuando quiera aplicar su sentido a ellos. El tercer diseño correspondía a la música, con la cual toda alegría está en armonía, canciones y armonías, y sonidos de cuerdas: de arpa, de violín bretón y de viola. Esta obra era excelente y preciosa; en ella estaban representados todos los instrumentos y todos los pasatiempos. La cuarta, que a continuación realizó su tarea, ejecutó una obra sumamente magnífica; pues en ella representó las mejores de las artes. Se ocupó de la astronomía, que realiza tantas maravillas y toma inspiración de las estrellas, la luna y el sol. En ningún otro lugar busca consejo sobre lo que debe hacer. Ellas le dan consejos buenos y seguros. Sobre cualquier consulta que les haga, ya sea sobre el pasado o el futuro, le proporcionan información sin falsedad ni engaño. Esta obra estaba representada en la tela con la que se confeccionó la túnica de Erec, toda trabajada y tejida con hilo de oro. El forro de piel que se cosió en su interior pertenecía a unas bestias extrañas cuyas cabezas son todas blancas, y cuyos cuellos son tan negros como las moras, y que tienen espaldas rojas y vientres verdes, y cola azul oscuro. Estas bestias viven en la India y se llaman “barbiolets”. No comen más que especias, canela y clavos frescos. ¿Qué voy a decirles del manto? Era muy rico, fino y hermoso; tenía cuatro piedras en las borlas: dos crisólitos en un lado, y dos amatistas en el otro, montadas en oro.
(Vv. 6810-6946.) Todavía Enide no había llegado al palacio. Cuando el rey vio que se demoraba, ordenó a Gawain que fuera rápidamente a buscarla a ella y a la reina. Gawain se apresuró y no tardó, acompañado por el rey Cadoalant y el generoso rey de Galloway. Guivret el Pequeño los acompañaba, seguido por Yder, hijo de Nut. Muchos otros nobles corrieron también allí.

Acompañaron a las dos damas; ellas solas habrían sido suficientes para vencer a un ejército entero, pues eran más de mil. La Reina había hecho todo lo posible por adornar a Enide. La llevaron al palacio: Gawain, cortésmente, la acompañaba por un lado, y por el otro estaba el generoso Rey de Galloway, quien la amaba profundamente debido a Erec, su sobrino. Cuando llegaron al palacio, el Rey Arturo se acercó rápidamente a ellos y, con cortesía, hizo sentar a Enide junto a Erec, pues deseaba hacerle un gran honor. Entonces ordenó que se sacaran de sus tesoros dos coronas enormes de oro fino. Tan pronto como dio la orden, sin demora, las coronas fueron llevadas ante él; brillaban intensamente por los carbunclos que contenían, cuatro en cada una. La luz de la luna no era nada comparada con la luz que emitían esos carbunclos. Debido a su brillo, todos los que estaban en el palacio quedaron tan deslumbrados que, por un momento, no pudieron ver nada; incluso el Rey se sorprendió, pero también se sintió satisfecho al ver cuán claras y brillantes eran. Hizo que dos doncellas sostuvieran una de las coronas y dos caballeros, la otra. Luego ordenó a los obispos, priores y abades de la Iglesia que avanzaran y ungieran al nuevo Rey, según la costumbre cristiana. Todos los prelados, jóvenes y viejos, avanzaron; en la corte había una gran cantidad de obispos y abades. El propio obispo de Nantes, un hombre muy digno y santo, ungiera al nuevo Rey de manera muy sagrada y adecuada, y colocó la corona sobre su cabeza. Al Rey Arturo le trajeron un cetro muy hermoso. Escuchen la descripción del cetro: era más claro que un trozo de vidrio, completamente hecho de esmeralda maciza, del tamaño exacto de su puño. Me atrevo a decirles, con toda sinceridad, que en todo el mundo no existe ningún pez, animal salvaje, ser humano ni ave voladora que no estuviera representado en él con su forma correspondiente. El cetro fue entregado al Rey, quien lo miró con asombro; luego lo puso sin demora en la mano derecha del Rey Erec. Ahora él era Rey, tal como debía ser. Después coronó a Enide. Luego sonaron las campanas para la misa, y todos fueron a la iglesia principal para escucharla y participar en los rituales; fueron a rezar a la catedral. Habrían visto al padre de la Reina Enide y a su madre, Carsenefide, llorando de alegría. En verdad, ese era el nombre de su madre, y el nombre de su padre era Liconal. Ambos eran muy felices. Cuando llegaron a la catedral, la procesión salió de la iglesia con reliquias y tesoros para recibirlos: cruces, libros de oraciones, incensarios y relicarios, además de todas las reliquias sagradas que había en la iglesia.

Todos fueron sacados para recibirlos; tampoco faltaron los cánticos. Nunca se vio a tantos reyes, condes, duques y nobles reunidos en una misa, y la multitud era tan grande y densa que la iglesia quedó completamente llena. Ningún hombre de condición humilde podía entrar allí, sino solo damas y caballeros. Fuera de la puerta de la iglesia quedaba aún un gran número de personas, tantas que no pudieron entrar. Cuando terminaron de escuchar toda la misa, regresaron al palacio. Todo estaba preparado y decorado: las mesas estaban dispuestas y cubiertas con manteles; había quinientas mesas o más; pero no deseo hacerles creer algo que no parezca cierto. Sería una mentira demasiado grande decir que había quinientas mesas dispuestas en filas dentro de un mismo palacio, así que no lo diré; más bien, había cinco salones tan llenos de mesas que era muy difícil abrirse paso entre ellas. En cada mesa había, en efecto, un rey, un duque o un conde; y en cada mesa se sentaban cien caballeros. Mil caballeros servían el pan, mil servían el vino y mil, la carne; todos ellos vestidos con ropas de piel fresca de armiño. A todos se les servía con diversos platos. Incluso si no los hubiera visto, aún podría contarles sobre ellos; pero debo ocuparme de otra cosa en lugar de decirles qué comían. Tenían suficiente, sin necesidad de más; se les servía con alegría y generosidad, según sus deseos. (Vv. 6947-6958.) Cuando concluyó esta celebración, el Rey disolvió la reunión de reyes, duques y condes, cuyo número era inmenso, así como de la gente humilde que había venido a la fiesta. Los recompensó generosamente con caballos, armas y plata, telas y brocados de todo tipo, por su generosidad y también por Erec, a quien amaba tanto. Aquí termina finalmente la historia.
——Notas al final: Erec Et Enide
NOTA: Las notas al final proporcionadas por el Prof. Foerster están indicadas con “(F.)”; todas las demás notas al final son de W.W. Comfort.
11 (regresar)
[Una versión galesa, “Geraint, hijo de Erbin”, incluida en la traducción de “The Mabinogion” realizada por Lady Charlotte Guest (Londres, 1838-49; una edición moderna se encuentra en Everyman Library, Londres, 1906), cuenta la misma historia que “Erec et Enide” con algunas variaciones. Esta versión galesa también ha sido traducida al francés moderno por J. Loth (“Les Mabinogion”, París, 1889); allí puede consultarse con total confianza. La relación entre la prosa galesa y el poema francés es un tema controvertido. Véase E. Philipot en]

“Rumanía”, XXV, págs. 258-294; además, anteriormente, K. Othmer, “Über das Verhältnis von Chrestiens Erec und Enide zum Mabinogion des rothen Buches von Hergest” (Colonia, 1889); G. Paris en “Rumanía”, XIX, pág. 157, y también en XX, págs. 148-166.]
12 (volver)
[Con frecuencia se menciona en los romances una caza en Pascua (F.). Tanto aquí como en “Fergus” (edición de Martin, Halle, 1872), págs. 2 y siguientes, los caballeros cazan un ciervo blanco, al cual Perceval acaba por matar; pero no hay mención alguna de la ceremonia de entrega de un beso.]
13 (volver)
[Chrétien no da en ningún lugar ninguna descripción sobre la naturaleza de la Mesa Redonda. Para él, se trata de una institución. Layamon en “Brut” y Wace en “Le Roman de Brut” son más específicos en sus descripciones de este notable objeto. A partir de sus descripciones, así como de otras fuentes de la literatura galesa e irlandesa, es razonable suponer que la Mesa Redonda tenía un lugar en el folclore celta primitivo. Véase L.F. Mott, “The Round Table” en “Pub. of the Modern Language Association of America”, XX, págs. 231-264; A.C.L. Brown, “The Round Table before Wace” en “Harvard Studies and Notes in Philology and Literature”, vii, págs. 183-205 (Boston, 1900); Miss J.L. Weston, “A Hitherto Unconsidered Aspect of the Round Table” en “Melanges de philologie romane offerts à M. Wilmotte”, ii, págs. 883-894, 2 volúmenes (París, 1910).]
14 (volver)
[Existe un romance dedicado a Yder; G. Paris publicó un resumen de él en “Hist. Litt. de la France”, XXX, y recientemente fue editado por Heinrich Gelzer: “Der altfranzosische Yderroman” (Dresde, 1913). Aparentemente, existen tres caballeros con ese nombre en los romances en lengua francesa antigua (F.).]
15 (volver)
La palabra “chastel” (proviene de “castellum”) suele traducirse como “ciudad” o “lugar fortificado”. Solo cuando se refiere claramente a un edificio independiente se utilizará la palabra “castillo”.]
16 (volver)
Un “tercel” es una especie de halcón, cuyo macho es un tercio más pequeño que la hembra.]
17 (volver)
Un “vavasor” (proviene de “vassus vassallorum”) era un vasallo de rango inferior, pero libre. En los romances en lengua francesa antigua, los vavasores son descritos con respeto, ya que se consideraban personas de carácter honorable, aunque no de alta cuna.]
18 (volver)
Las numerosas referencias a la historia del rey Mark, Tristán e Isolda en los poemas conservados de Chrétien respaldan…

Según su propia declaración, hecha al comienzo de “Cligés”, él mismo compuso un poema sobre el sobrino y la esposa del rey de Cornualles. Contamos con fragmentos de poemas sobre Tristán escritos por los poetas anglo-normandos Beroul y Thomas, que fueron contemporáneos de Chrétien. La hipótesis de Foerster de que el perdido “Tristán” de Chrétien precedió a “Erec” es sin duda correcta. Algunos sostienen que el poeta trató posteriormente del amor entre Cligés y Fenice como una especie de expiación literaria por la inevitable laxitud moral de Tristán e Isolda; esta teoría es aceptable teniendo en cuenta las referencias que aparecen más adelante en “Cligés”. Para conocer la opinión contraria de Gaston Paris, véase “Journal des Savants” (1902), p. 297 y ss.]

19 (volver)
[En el Mabinogi “Geraint, hijo de Erbin”, el anfitrión explica que privó injustamente a su sobrino de sus posesiones, y que este, en venganza, se apoderó posteriormente de toda la propiedad de su tío, incluido un condado y esta ciudad. Véase Guest, “The Mabinogion”.]

110 (volver)
[La cota de malla era una camisa larga de placas metálicas que llegaba hasta las rodillas, usada por los caballeros en combate. El yelmo, y la “coiffe” que había debajo, protegían la cabeza; el “ventail”, formado por mallas entrelazadas, se llevaba sobre la parte inferior del rostro y estaba sujeto a cada lado del cuello a la “coiffe”, de modo que protegía la garganta; las grebas cubrían las piernas. De este modo, el cuerpo del caballero quedaba bien protegido contra los golpes de espada o lanza. Cf. Vv.711 y ss.]

111 (volver)
[Este pasaje parece implicar que a veces se utilizaban amuletos y encantamientos cuando un caballero estaba armado (F.).]

112 (volver)
[Las “loges”, tan mencionadas en los romances en francés antiguo, eran ya sea balcones junto a las ventanas o puntos de observación arquitectónicos desde los cuales se disfrutaba de una vista agradable. La traducción convencional en los romances en inglés antiguo es “bower”.]

113 (volver)
[Tristán mató a Morholt, tío de Isolda, cuando este fue a reclamar tributo al rey Mark (cf. Bedier, “Le Roman de Tristan”, etc., i. 85 y ss., 2 volúmenes, París, 1902). El combate tuvo lugar en una isla, sin nombre en el texto original (ibíd., i. 84), pero posteriormente identificada como la isla de San Sansón, una de las Islas Scilly.]

114 (volver)
[El mismo acto de alimentar a un pájaro de caza con una ala de chorlito se menciona en “Le Roman de Thèbes”, 3857-58 (ed. “Anciens Textes”).]

115 (regreso)
[Para tales expresiones figurativas utilizadas para complementar lo negativo, véase Gustav Dreyling, “Die Ausdruckweise der übertriebenen Verkleinerung im altfranzösischen Karlsepos”, en Stengel’s “Ausgaben und Abhandlungen”, n.º 82 (Marsburgo, 1888); W.W. Comfort en “Modern Language Notes” (Baltimore, febrero de 1908).]
116 (regreso)
[Chrétien, en sus romances posteriores, evitará compilar un registro tan prosaico como el que se encuentra en este pasaje, aunque listas similares de caballeros aparecen en los romances en inglés antiguo, incluso en las obras de Malory; sin embargo, de algunos de ellos se sabe muy poco. Desafortunadamente, para los romances en francés antiguo no disponemos de una obra tan completa como la que E. Langois proporcionó para los poemas épicos, “Table des noms propres de toute nature compris dans les chansons de geste” (París, 1904).]
117 (regreso)
[La única mención por parte de Chrétien de este hijo de Arturo, cuyo papel es absolutamente insignificante en los romances artúricos.]
118 (regreso)
[¿Qué era esta copa y quién la envió a Arturo? Tenemos “Le Lai du cor” (ed. Wulff, Lund, 1888), que cuenta cómo cierto rey Mangount de Moraine envió a Arturo una copa mágica. Nadie podía beber de ella sin derramar su contenido si era un adúltero. Beber de esta copa era, pues, una de las muchas pruebas habituales de castidad. Se puede obtener más información sobre este pasaje a través del poema en inglés “The Cokwold’s Daunce” (en C.H. Hartshorne’s “Ancient Metrical Ballads”, Londres, 1829), donde Arturo es descrito como adúltero y como alguien que siempre llevaba consigo una copa con la que gustaba probar a sus caballeros como prueba de la castidad de sus damas. Para bibliografía, véase T.P. Cross, “Notes on the Chastity-Testing Horns and Mantle” en “Modern Philology”, x. 289-299.]
119 (regreso)
[Ejemplo único de tal división del material en los poemas de Chrétien (F.).]
120 (regreso)
[Outre-Gales=Estre-Gales (v.3883)=Extra-Galliam.]
121 (regreso)
[Tales descripciones fantásticas de hombres y tierras son comunes en los poemas épicos franceses, donde suelen aplicarse a los sarracenos (F.). Véase W.W. Comfort, “The Saracens in Christian Poetry” en “The Dublin Review”, julio de 1911; J. Malsch, “Die Charakteristik der Volker im altfranzösischen nationalen Epos” (Heidelberg, 1912).]
122 (regreso)
[Con un gusto que nos parece erróneo, Chrétien frecuentemente]

Por lo tanto, se retrasa la mención del nombre de sus personajes principales. El padre y la madre de Enide permanecen anónimos hasta el final de este poema. El lector observará otras instancias de esta peculiaridad en “Yvain” y “Lancelot”.
123 (volver)
[La doncella Brangien sustituyó a Iseut, la novia, en la primera noche después de su matrimonio con Mark. Tradiciones similares están asociadas al matrimonio de Arturo y Ginebra, así como al de Pepín y Berte aus Grans Pies, padres de Carlomagno. Adenet le Roi, hacia finales del siglo XIII, es el autor de los tratamientos más artísticos sobre la historia de Berte (ed. A. Scheler, Bruselas, 1874). Véase también W.W. Comfort, “Adenet le Roi: The End of a Literary Era”, en “The Quarterly Review”, abril de 1913.]
124 (volver)
[La lectura “Sanson” (=Sansón) es la sugerencia más reciente de Foerster (1904) para reemplazar la palabra “león” que aparece en todos los manuscritos. El nombre de Salomón siempre ha sido sinónimo de sabiduría, y la generosidad de Alejandro era proverbial en la Edad Media. Sobre Alejandro, véase Paul Meyer, “Alexandre le Grand dans la littérature française du Moyen Âge”, 2 vols. (París, 1886), vol. II, págs. 372-376, y Paget Toynbee, “Dante Studies and Researches” (Londres, 1902), pág. 144.]
125 (volver)
[De los varios sobrinos de Arturo, Gawain es presentado por Chrétien como incomparable en cuanto a valentía y cortesía. En los romances ingleses, su carácter empeora progresivamente.]
126 (volver)
[Esta frase contiene el motivo de toda la acción en la continuación. La misma situación está amenazada en “Yvain”, pero allí Gawain salva al héroe de la letargia, algo indigno a los ojos del público feudal en el que estaba cayendo. Véase también “Marques de Rome” (“Lit. Verein in Stuttgart”, Tubinga, 1889), pág. 36, donde la Emperatriz de Roma incita así a su esposo a perseguir al enemigo: “Toz jors cropez vos a Postel; vos n’estes point chevalereus, si comme vos deussiez estre, si juenes hom come vos estes”; también J. Gower, “Le Mirour de l’omme”, 22, 813 y ss.: “Rois est des femmes trop decu, Qant plus les ayme que son dieu, Dont laist honour pour foldelit: Cil Rois ne serra pas cremu, Q’ensi voet laisser sou escu Et querre le bataille ou lit.”]
127 (volver)
[Esta orden brusca, que implica un cambio tan repentino en la actitud de Erec hacia su esposa, da inicio a una larga serie de pruebas de la devoción de Enide, que llenan el resto del romance. ¿Por qué trató Erec a su esposa con tanta severidad? En el Mabinogi de “Geraint el Hijo de Erbin”, está claro que la envidia fue el motivo del héroe. El lector de “Erec” puede juzgar si…]

Según creemos, la repentina determinación del héroe no es más que la de un hombre molesto por haber sido justamente reprendido por su esposa por una falta que él mismo no había notado; enfurecido por las acusaciones de su esposa y temiendo haber perdido su respeto, decide redimir su reputación a sus ojos y hacer que ella retire cualquier insinuación que haya hecho. Erec está simplemente enojado consigo mismo, pero descarga su ira sobre su esposa indefensa hasta que vuelve a tener la certeza del amor y respeto que ella siente por él.]

128 (volver)
[La situación aquí es común. Se pueden encontrar paralelos en “Voyage de Charlemagne”, en el primer cuento de “Las mil y una noches”, en el poema “Biterolf y Dietlieb” y en la balada inglesa “Rey Arturo y Rey Cornualles”. El profesor Child, en su “English and Scotch Ballads”, indexa las baladas de su colección que presentan este motivo bajo el siguiente título: “Un rey que se considera el más rico, el más magnífico, etc., del mundo, se entera de que hay alguien que lo supera, y decide comprobarlo por sí mismo, amenazando con la muerte a quien haya afirmado su inferioridad, en caso de que esto sea falso.”]

129 (volver)
[La presencia de los irlandeses en este contexto se explica por G. Paris en “Romania”, xx. 149.]

130 (volver)
[Kay el senescal aparece aquí por primera vez en los poemas de Chrétien con el carácter que habitualmente le atribuye. Los lectores de las novelas artúricas conocen bien a Sir Kay; descubrirán que, en Chrétien, el senescal, además de sus indudables cualidades de valentía y franqueza, tiene rasgos menos agradables: es imprudente, torpe, mezquino y menosprecia los méritos de los demás. Desempeña un papel importante en “Yvain” y “Lancelot”. Su historia poética aún no ha sido escrita. Su papel en las novelas alemanas fue abordado por el Dr. Friedrich Sachse en “Ueber den Ritter Kei” (Berlín, 1860).]

131 (volver)
[No se comió carne porque era víspera de domingo.]

132 (volver)
[Tanto en los poemas épicos franceses como en las novelas de aventuras, es costumbre que los gigantes y todo tipo de salvajes lleven garrotes, ya que las armas propias de los caballeros son adecuadas para tales criaturas despreciables. Se mencionarán otros ejemplos de esta convención en el texto.]

133 (volver)
[A continuación se presenta un excelente ejemplo de un antiguo lamento francés por los muertos. Tal lamento era conocido en el francés antiguo como]

un “arrepentimiento”, una palabra que ha perdido su significado específico en inglés.]
134 (volver)
[Se encontrarán muchos ejemplos de mujeres expertas en la práctica de la medicina y la cirugía. Sobre este tema, véase A. Hertel, “Versauberte Oertlichkeiten und Gegenstande in der altfranzösischen Dichtung” (Hanover, 1908); Georg Manheimer, “Etwas über die Ärzte im alten Frankreich” en “Romanische Forschungen”, vi. 581-614.]
135 (volver)
[La referencia aquí y en v.5891 es probablemente sugerida por el “Roman d’Eneas”, que narra la misma historia que la “Eneida” de Virgilio, en versos rimados de ocho sílabas en francés antiguo, y que según los estudios más recientes data de alrededor de 1160. Véase F.M. Warren en “Modern Philology”, iii. 179-209; iii. 513-539; iv. 655-675. También M. Wilmotte, “L’Évolution du roman français aux environs de 1150” (París, 1903). Las escenas de las novelas clásicas y medievales fueron durante mucho tiempo un tema favorito para ser representadas en telas y tapices, así como en iluminaciones de manuscritos.]
136 (volver)
[Se han planteado diversas conjeturas sobre el significado de esta extraña aventura y su misterioso nombre “La Joie de la cour”. Se trata de un episodio completamente ajeno al relato principal, y Tennyson hizo bien en omitirlo en su uso artístico de nuestro héroe y heroína en la idila “Geraint and Enid”. La explicación de Chrétien, un poco más adelante, sobre “La Joie de la cour” es insuficiente e insatisfactoria, como si él mismo no comprendiera el significado de lo que estaba tratando de explicar. Véase E. Philipot en “Romania”, xxv. 258-294; K. Othmer, “Über das Verhältnis Chrestiens Erec und Enide zum Mabinogion des rothen Buches von Hergest” (Bonn, 1889); G. Paris en “Romania”, xx. 152 f.]
137 (volver)
[La siguiente descripción de la recepción de Erec se repite, con variaciones, cuando Yvain entra en el “Chastel de Pesme Avanture” (“Yvain”, 5107 f.) (F.).]
138 (volver)
[Para tales descripciones medievales convencionales de castillos, palacios y paisajes de otro mundo, véase O.M. Johnston en “Ztsch für romanische Philologie”, xxxii. 705-710.]
139 (volver)
[Tiebaut li Esclavon, mencionado frecuentemente en los poemas épicos, era un rey sarraceno, primer esposo de Guibourne, quien más tarde se casó con el héroe cristiano Guillaume d’Orange. Opinel también era sarraceno, mencionado en “Gaufrey”, p. 132, y protagonista de un poema épico perdido (véase G. Paris, “Historie poétique de Charlemagne”, p. 127). Fernagu era otro rey sarraceno, muerto en un famoso enfrentamiento contra Roland.]

“Otinel”, p. 9 (F.). Para más referencias sobre estos personajes, véase E. Langlois, “Table des noms propres de toute nature compris dans les chansons de geste” (París, 1904).]
140 (volver)
[Existe una valla similar rematada con cascos en “Las de la Mule sanz frain”, v. 433 (ed. por R.T. Hill, Baltimore, 1911).]
141 (volver)
[Para tales cuernos mágicos, véase A. Hertel, “Verzauberte Oertlichkeiten”, etc. (Hanóver, 1908).]
142 (volver)
[De hecho, no se sabe nada de este “lai”, si es que realmente existió alguna vez. Para una definición reciente de “lai”, véase L. Foulet en “Ztsch. fur romanische Philologie”, xxxii, 161 y ss.]
143 (volver)
La libra esterlina era la moneda de plata inglesa; 240 de ellas equivalían a 1 libra esterlina de plata, con un contenido de 5760 granos y pureza del 925 %. Ya en tiempos antiguos se la describía como “denarius Angliae qui vocatur sterlingus” (“Ency. Brit”).]
144 (volver)
Macrobio fue un filósofo neoplatónico y gramático latino de principios del siglo V d.C. Es más conocido como autor de las “Saturnalias” y de un comentario sobre el “Somnium Scipionis” de Cicerón en su obra “De republica”. Probablemente sea esta última obra la que tuvo en mente Chrétien, así como Gower, quien hace referencia a él en su “Mirour l’omme”, y Jean de Meun, autor de la segunda parte del “Roman de la Rose”.]
145 (volver)
[Sobre las hadas y sus creaciones en la Edad Media, véase L.F.A. Maury, “Les Fees du moyen age” (París, 1843); Keightley, “Fairy Mythology” (Londres, 1860); Lucy A. Paton, “Studies in the Fairy Mythology of Arthurian Romance”, Radcliffe Monograph (Boston, 1903); D.B. Easter, “The Magic Elements in the romans d’aventure and the romans bretons” (Baltimore, 1906).]

CLIGÉS21
(Versos 1-44.) Aquel que escribió sobre Erec y Enide, y tradujo al francés las órdenes de Ovidio y el Arte de amar, y escribió La mordedura en el hombro, 22 y sobre el rey Mark y la hermosa Iseut, 23 y sobre la metamorfosis del chorlito, 24 del golondrina y del ruiseñor, ahora contará otra historia sobre un joven que vivía en Grecia y era miembro de la línea del rey Arturo. Pero antes de contarles algo sobre él, escucharán acerca de la vida de su padre, de dónde venía y de qué familia pertenecía. Era tan valiente y ambicioso que dejó Grecia y se fue a Inglaterra, que en aquellos tiempos se llamaba Britania, con el fin de ganar fama y renombre. Esta historia, que tengo intención de relatarles, se encuentra escrita en uno de los libros de la biblioteca de mi señor San Pedro en Beauvais. 25 De allí proviene el material con el cual Chrétien compuso este romance. El libro en el que se narra la historia es muy antiguo, lo cual aumenta su autoridad. 26 De tales libros que han sido conservados aprendemos las hazañas de los hombres de antaño y de los tiempos ya pasados. Nuestros libros nos han informado de que la excelencia en la caballería y en el saber perteneció en su momento a Grecia. Luego, la caballería pasó a Roma, junto con ese saber supremo que ahora ha llegado a Francia. Que Dios permita que sea valorado aquí, y que sea tan bien recibido que la honra que ha encontrado refugio entre nosotros nunca abandone Francia: Dios la había concedido como parte de otros, pero ya no se oye hablar de griegos ni de romanos; su fama ha pasado, y sus cenizas brillantes están muertas.
(Versos 45-134.) Chrétien comienza su historia tal como se encuentra en la crónica, que habla de un emperador poderoso en riqueza y honor que gobernaba Grecia y Constantinopla. También había allí una emperatriz muy noble, de quien el emperador tuvo dos hijos. Pero el hijo mayor ya estaba tan avanzado cuando nació el menor que, si así lo hubiera deseado, podría haberse convertido en caballero y haber gobernado todo el imperio bajo su mando. El nombre del mayor era Alejandro, y el del otro, Alis. Alejandro también era el nombre del padre, mientras que el nombre de la madre era Tántalo. Ahora no diré nada más sobre el emperador y sobre Alis; sino que hablaré de Alejandro, quien era tan valiente y orgulloso que despreciaba la idea de convertirse en caballero en su propio país. Había oído hablar del rey Arturo, que reinaba en aquellos tiempos, y de los caballeros.

a quien siempre tenía a su lado, lo que hacía que su corte fuera temida y famosa en todo el mundo. Sin embargo, cualquiera que fuese el resultado de todo esto y la fortuna que le esperara, nada podía detener a Alejandro en su deseo de ir a Britania; pero debía obtener el consentimiento de su padre antes de dirigirse a Britania y Cornualles. Así, Alejandro, apuesto y valiente, fue a hablar con el emperador para pedirle permiso. Le expresó su deseo y lo que quería hacer. “Dulce señor”, dijo, “en busca de honor, fama y alabanza, me atrevo a pedirle un favor, que deseo que me conceda ahora mismo, sin demora, si está dispuesto a hacerlo”. El emperador pensó que no habría ningún daño en este pedido: más bien debería desear el honor de su hijo. “Dulce hijo”, dijo, “te concedo tu deseo; así que dime ahora qué es lo que deseas que te dé”. El joven logró entonces su objetivo y se sintió muy complacido cuando le fue concedido el favor que tanto anhelaba. “Señor”, dijo, “¿desea saber qué es lo que me ha prometido? Deseo tener una gran cantidad de oro y plata, y compañeros entre sus hombres a quienes yo mismo elija; porque quiero salir de su imperio y ofrecer mis servicios al rey que gobierna Britania, para que me haga caballero. Le prometo que nunca en mi vida llevaré armadura en el rostro ni casco en la cabeza, hasta que el rey Arturo ciña mi espada, si así lo hace con generosidad. Pues solo de él aceptaré mis armas”. Sin dudarlo, el emperador respondió: “Dulce hijo, por Dios, ¡no hables así! Esta tierra te pertenece, al igual que la rica Constantinopla. No deberías pensar que soy mezquino, cuando estoy dispuesto a hacerte tal regalo. Pronto estaré listo para coronarte, y mañana serás caballero. Toda Grecia estará en tus manos, y recibirás de tus nobles, como es debido, su homenaje y juramentos de lealtad. Quien rechace tal oferta no es sabio”. (Vs. 135-168.) El joven escuchó la promesa y supo que a la mañana siguiente, después de la misa, su padre estaría listo para hacerlo caballero; pero él dijo que buscaría su fortuna, ya sea bien o mal, en otra tierra. “Si está dispuesto a concederme el favor que le he pedido, entonces démeme pieles moteadas y grises, algunos buenos caballos y telas de seda: porque antes de convertirme en caballero, deseo alistarme al servicio del rey Arturo. Tampoco tengo aún suficiente fuerza para portar armas. Nadie podría convencerme, ni con ruegos ni con lisonjas, de no ir a esa tierra extranjera para ver a sus nobles y a ese rey cuya fama es tan grande por su cortesía y valentía. Muchos hombres de alto rango pierden, por pereza, la gran reputación que podrían ganar si viajaran por el mundo”.

Glory, estoy de acuerdo, según me parece; porque un hombre rico no añade nada a su reputación si pasa todos sus días en la ociosidad. La valentía resulta molesta para el hombre vil, y la cobardía es una carga para el hombre de espíritu; así, las dos son contrarias y opuestas. Es esclavo de su riqueza quien pasa sus días acumulándola y aumentándola. “Dulce padre, mientras tenga la oportunidad, y mientras dure mi firmeza, deseo dedicar mis esfuerzos y energía a la búsqueda de la fama”. (Versos 169-234.) Al oír esto, el emperador sin duda siente tanto alegría como tristeza: se alegra de que la intención de su hijo esté orientada hacia el honor, pero por otro lado está triste porque su hijo está a punto de separarse de él. Sin embargo, debido a la promesa que había hecho, a pesar de la tristeza que siente, debe concederle su petición; pues un emperador debe cumplir su palabra. “Dulce hijo”, dice, “no debo faltar a tu deseo, al ver que te esfuerzas tanto por el honor. De mi tesoro puedes tomar dos barcos llenos de oro y plata; pero ten cuidado de ser generoso, cortés y bien comportado”. El joven está muy feliz cuando su padre le promete tanto y pone su tesoro a su disposición, exigiéndole además que sea generoso en sus gastos. Y su padre explica la razón de ello: “Dulce hijo, créeme: la generosidad es la dama y reina que otorga gloria a todas las demás virtudes. La prueba de esto no está lejos de encontrarse. ¿Dónde podrías encontrar a un hombre, por más rico y poderoso que sea, que no sea criticado si es mezquino? Tampoco podrías encontrar a alguien, por más ingrato que sea, a quien la generosidad no le procure una buena reputación. Así, la generosidad hace al caballero, algo que no puede lograrse ni con noble cuna, cortesía, conocimiento, delicadeza, dinero, fuerza, caballería, valentía, dominio, belleza o cualquier otra cosa. Pero así como la rosa es más hermosa que cualquier otra flor cuando está fresca y recién florecida, así también la generosidad se sitúa por encima de todas las demás virtudes y multiplica por quinientas veces el valor de los demás buenos rasgos que se encuentran en aquel que se comporta bien. Tan grande es el mérito de la generosidad que ni siquiera podría contarte la mitad de ello”. El joven ahora ha concluido con éxito las negociaciones para obtener lo que deseaba; su padre ha accedido a todos sus deseos. Pero la emperatriz se entristeció profundamente al saber del viaje que su hijo iba a emprender. Sin embargo, cualquiera que se entristezca o lamente, y cualquiera que atribuya sus intenciones a la locura juvenil, y siempre que lo critique e intente disuadirlo, el joven ordenó que sus barcos estuvieran listos lo antes posible, deseando no demorarse más en su…

tierra natal. Por su orden, aquella misma noche se cargaron los barcos con vino, carne y galletas.
(Vv. 235-338.) Los barcos fueron cargados en el puerto, y a la mañana siguiente Alejandro llegó a la orilla lleno de ánimo, acompañado por sus compañeros, que estaban felices ante la perspectiva del viaje. Eran escoltados por el emperador y la emperatriz, sumida en su tristeza. En el puerto encontraron a los marineros en los barcos, alineados junto al acantilado. El mar estaba tranquilo y sereno, el viento era suave y el tiempo claro. Después de despedirse de su padre y de despedir también a la emperatriz, cuyo corazón estaba oprimido por la tristeza, Alejandro fue el primero en pasar de la pequeña barca al barco principal; luego todos sus compañeros se apresuraron a embarcarse, de cuatro en cuatro, de tres en tres y de dos en dos, sin demora. Pronto se izaron las velas y se levantó el ancla. Aquellos que estaban en tierra, con el corazón oprimido al ver partir a aquellos a quienes observaban, los siguieron con la mirada todo lo que pudieron; y para poder verlos más tiempo, todos subieron a una colina alta detrás de la playa. Desde allí, con tristeza, siguieron mirándolos mientras sus ojos podían seguirlos. Con verdadero pesar los veían marcharse, preocupados por esos jóvenes, para que Dios los llevara a su destino sin accidentes ni peligros. Pasaron todo abril y parte de mayo en el mar. Sin ningún gran peligro ni contratiempo, llegaron al puerto de Southampton. Un día, entre las tres de la tarde y la hora de vísperas, echaron ancla y desembarcaron. Los jóvenes, que nunca habían estado acostumbrados a soportar incomodidades o dolores, habían sufrido tanto durante su vida en el mar que todos habían perdido el color; incluso los más fuertes y vigorosos estaban débiles y cansados. A pesar de ello, se regocijaban por haber escapado del mar y por haber llegado a donde querían estar. Debido a su estado de agotamiento, pasaron la noche en Southampton en buen humor, y preguntaron si el rey se encontraba en Inglaterra. Les dijeron que estaba en Winchester, y que podrían llegar allí en muy poco tiempo si salían temprano por la mañana y seguían el camino directo. Al escuchar esta noticia, se alegraron mucho; y a la mañana siguiente, al amanecer, los jóvenes se levantaron temprano, se prepararon y se equiparon. Cuando estuvieron listos, dejaron Southampton y siguieron el camino directo hasta llegar a Winchester, donde se encontraba el rey. Antes de las seis de la mañana, los griegos ya habían llegado a la corte. Los pajes con los caballos se quedaron abajo, en el patio, mientras los jóvenes subían ante la presencia del rey, que era el mejor que hubo o habrá jamás en el mundo. Cuando el rey los vio llegar, le causaron una gran alegría y ganaron su favor. Pero antes

Al acercarse a la presencia del Rey, se quitan las capas de los hombros, para no ser considerados de malos modales. Así, sin capas, se presentaron ante el Rey, mientras todos los nobles presentes guardaban silencio, muy complacidos al ver a esos jóvenes apuestos y bien educados. Supusieron que, por supuesto, todos eran hijos de condes o reyes; y, en efecto, así era, además de estar en una edad muy encantadora, con formas gráciles y bien proporcionadas. La ropa que llevaban era toda de la misma tela, con el mismo corte y color. Eran doce en total, junto a su señor, del cual solo necesito decirles que no había ninguno mejor que él. Con modestia y porte ordenado, era apuesto y bien formado mientras estaba desprovisto de capa ante el Rey. Luego se arrodilló ante él, y todos los demás, por respeto, hicieron lo mismo junto a su señor.

(Acc. 339-384.) Alejandro, con su lengua experta para hablar con dulzura y sabiduría, saluda al Rey. “Rey”, dice, “a menos que la fama que se difunde sobre usted sea falsa, ya que desde que Dios creó al primer hombre, nunca ha nacido un hombre piadoso de tanta grandeza como usted. Rey, su gran reputación me ha traído aquí para servirle y honrarle en su corte, y si acepta mi servicio, me gustaría quedarme hasta que sea nombrado caballero por su mano y por nadie más. Porque, a menos que reciba este honor de su mano, renunciaré a toda intención de ser nombrado caballero. Si acepta mi servicio hasta que esté dispuesto a nombrarme caballero, reténgame ahora, oh amable Rey, junto con mis compañeros que están aquí”. A lo cual el Rey responde de inmediato: “Amigo, no rechazo ni a ti ni a tus compañeros. Sed bienvenidos todos. Pues, sin duda, parecéis, y no lo dudo, hijos de hombres de alta cuna. ¿De dónde venís?”. “De Grecia”. “¿De Grecia?”. “Sí”. “¿Quién es tu padre?”. “Por mi palabra, señor, el emperador”. “¿Y cuál es tu nombre, hermoso amigo?”. “Alejandro es el nombre que me fue dado cuando recibí la sal y el aceite sagrado, así como el cristianismo y el bautismo”. “Alejandro, mi querido y hermoso amigo. Te retendré conmigo con mucho gusto, con gran placer y alegría. Porque me has hecho un gran honor al venir a mi corte. Deseo que seas honrado aquí como vasallos libres, sabios y gentiles. Has estado demasiado tiempo arrodillado; ahora, por mi orden, y de aquí en adelante, establece tu hogar entre los hombres y en mi corte; es bueno que hayas venido a nosotros”.

(Acc. 385-440.) Entonces los griegos se levantan, felices de que el Rey los haya invitado tan amablemente a quedarse. Alejandro hizo bien en venir; pues no le falta nada de lo que desea, y no hay ningún noble en la corte que no le hable con amabilidad y lo reciba bien. No es tan necio como para estar orgulloso.

Ni se jacta ni se alaba a sí mismo. Conoce, uno por uno, a mi señor Gawain y a los demás. Gana la simpatía de todos ellos, pero mi señor Gawain llega a quererlo tanto que elige como amigo y compañero a este hombre. Los griegos ocuparon las mejores habitaciones disponibles, junto con un ciudadano de la ciudad. Alejandro había traído consigo grandes riquezas desde Constantinopla, con la intención de seguir sobre todo los consejos del Emperador, para que su corazón estuviera siempre dispuesto a dar y distribuir sus riquezas adecuadamente. Con este fin, dedica sus esfuerzos a vivir bien en sus habitaciones, y a dar y gastar generosamente, como corresponde a alguien tan rico, y según lo dicta su corazón. Toda la corte se pregunta de dónde saca toda esa riqueza que regala; pues por todas partes muestra los valiosos caballos que había traído de su tierra natal. Alejandro hizo tanto en el desempeño de sus funciones, que el Rey, la Reina y los nobles le tenían un gran cariño. Por aquel entonces, el Rey Arturo deseó cruzar hacia Bretaña. Así que convocó a todos sus barones para consultarles y averiguar a quién podía confiar Inglaterra para que la mantuviera en paz y seguridad hasta su regreso. Por consenso general, parecía que la responsabilidad debía ser asignada al Conde Angres de Windsor, ya que consideraban que no había ningún otro señor más digno de confianza en todo el reino del Rey. Una vez que este hombre recibió el territorio, el Rey Arturo partió al día siguiente, acompañado por la Reina y sus doncellas. Los bretones se regocijaron mucho al conocer la noticia en Bretaña de que el Rey y sus barones estaban en camino. (Versos 441-540.) En el barco en el que navegó el Rey, no subió ningún joven ni doncella, excepto Alejandro y Soredamors, a quienes la Reina trajo consigo. Esta doncella despreciaba el amor, ya que nunca había oído hablar de ningún hombre al que estuviera dispuesta a amar, sin importar cuán hermoso, valiente, noble o de buena familia fuera. Y, sin embargo, la doncella era tan encantadora y hermosa que podría haber aprendido algo sobre el amor, si hubiera querido prestarle atención; pero jamás pensaría en el amor. Ahora, el Amor hará que ella llore y se vengará de todo el orgullo y desprecio con los que siempre lo ha tratado. El Amor apuntó cuidadosamente su dardo, con el cual la atravesó el corazón. Ahora ella se pone pálida y tiembla, y, a pesar de sí misma, debe rendirse al Amor. Solo con gran dificultad puede evitar echar una mirada hacia Alejandro; pero debe estar alerta ante su hermano, mi señor Gawain. Paga caro y expía su gran orgullo y desdén. El Amor ha preparado para ella un baño que la calienta y le causa dolor. Al principio, le resulta agradable, pero luego duele; uno

Un momento le gusta, y al siguiente ya no quiere nada de eso. Acusa a sus ojos de traición y dice: “¡Oh, mis ojos, ahora me habéis traicionado! Mi corazón, normalmente tan fiel, ahora siente hacia mí rencor por vuestra culpa. Ahora lo que veo me angustia. ¿Angustia? No, en verdad, más bien me gusta. Y si realmente veo algo que me angustia, ¿acaso no puedo controlar mis ojos? Seguramente mi fuerza ha fallado, y debería despreciarme mucho si no puedo controlar mis ojos y hacer que dirijan su mirada hacia otro lado. Así podré frustrar los esfuerzos del Amor por dominarme. El corazón no siente dolor cuando el ojo no ve; así que, si no lo miro, no me ocurrirá ningún daño. Él no me hace ninguna petición ni súplica, como haría si estuviera enamorado de mí. Y puesto que ni me ama ni me respeta, ¿debo amarlo yo sin recibir nada a cambio? Si su belleza atrae a mis ojos, y mis ojos responden a ese llamado, ¿debo decir que lo amo solo por eso? No, eso sería mentira. Por lo tanto, él no tiene motivos para quejarse, ni yo puedo hacerle ninguna acusación. Uno no puede amar solo con los ojos. ¿Qué crimen han cometido, entonces, mis ojos, si su mirada simplemente sigue mi deseo? ¿Cuál es su falta y cuál su pecado? ¿Debo culparlos, entonces? No, en verdad. ¿Quién, entonces, debe ser culpado? Ciertamente yo, que soy quien los controla. Mi ojo no se fija en nada si eso no deleita a mi corazón. Mi corazón no debería tener ningún deseo que me cause dolor. Sin embargo, su deseo me causa dolor. ¿Dolor? Por mi fe, debo estar loca si, para complacer a mi corazón, deseo algo que me angustia. Si puedo, debo alejar cualquier deseo que me angustie. ¿Si puedo? Loca, ¿qué he dicho? Debo tener muy poca fuerza si no controlo a mí misma. ¿Acaso el Amor piensa llevarme por el mismo camino que suele desviar a otros? Puede desviar a otros, pero no a mí, que no me intereso por él. Nunca seré suya, nunca lo he sido, y nunca buscaré su amistad”. Así discute consigo misma, un momento amando y al siguiente odiando. Está tan indecisa que no sabe qué camino seguir. Piensa que está defendiéndose del Amor, pero lo que realmente quiere no es defenderse. Dios mío, ¡ella no sabe que Alejandro también piensa en ella! El Amor les otorga a ambos una parte igual, según merecen. Los trata de manera muy justa y equitativa, porque cada uno ama y desea al otro. Y este amor sería verdadero y correcto si solo cada uno supiera cuál es el deseo del otro. Pero él no sabe cuál es su deseo, y ella no conoce la causa de su angustia.
(Vv. 541-574.) La Reina se da cuenta de todo esto y los ve a menudo pálidos y temblorosos, suspirando profundamente. Pero no conoce la razón.

Deberían hacerlo, a menos que sea por culpa del mar en el que se encuentran. Creo que ella habría descubierto la causa de no ser porque el mar la hizo perder la guardia, pero el mar la engaña y la burla, de modo que no descubre el amor a causa del mar; y es del amor de donde proviene el amargo dolor que los atormenta.
212 Pero de los tres involucrados, la Reina echa toda la culpa al mar; pues los otros dos la acusan a ella y la consideran la única responsable de su culpa. A menudo, alguien que no tiene la culpa es culpado por el error de otro. Así, la Reina carga con toda la culpa y la responsabilidad sobre el mar, pero es injusto culpar al mar, ya que no ha cometido ningún mal.
La profunda angustia de Soredamors continuó hasta que la nave llegó al puerto. En cuanto al Rey, es bien sabido que los bretones estaban muy contentos y lo sirvieron gustosos como su señor. Pero del Rey Arturo no hablaré más aquí; antes, escucharán cómo el Amor atormenta a estos dos amantes a quienes ha atacado.
(Vv. 575-872.) Alejandro la ama y la desea; y ella también anhela su amor, pero él no lo sabe, ni lo sabrá hasta que haya sufrido muchos dolores y muchas penas. Es por ella que presta un servicio amoroso a la Reina, así como a sus damas de compañía; pero a ella, en quien están fijos sus pensamientos, no se atreve a hablarle ni a dirigirle una palabra. Si tan solo se atreviera a afirmarle el derecho que cree tener, le contaría gustosamente la verdad; pero no se atreve y no puede hacerlo. Ninguno de los dos se atreve a hablar ni a actuar según lo que ve en el otro, lo cual les causa una gran dificultad, y su amor crece y arde aún más. Sin embargo, es costumbre de todos los amantes deleitarse con la mirada, si no pueden hacer nada más; y suponen que, puesto que encuentran placer en aquello que hace nacer y crecer su amor, eso debe ser beneficioso para ellos; cuando en realidad solo les causa más daño, tal como aquel que se acerca y se sitúa cerca del fuego se quema más que aquel que se mantiene alejado. Su amor crece sin cesar; pero cada uno se avergüenza delante del otro, y tanto se oculta y se disimula que no surge llama ni humo de las brasas bajo las cenizas. El calor no disminuye por eso, sino que, más bien, se mantiene mejor debajo de las cenizas que encima.
Ambos están en gran tormento; pues, para que nadie perciba su angustia, se ven obligados a engañar a los demás con una actitud fingida; pero por la noche surge el amargo lamento que cada uno emite en su interior. De Alejandro les contaré primero cómo se queja y desahoga su tristeza. El Amor le presenta ante la mente a ella, por quien está en tal angustia; es ella quien…

Le ha robado el corazón y no le permite descansar en su cama, porque, en verdad, le gusta recordar la belleza y la gracia de aquella que, sin esperanza alguna, jamás le traerá alegría. “Será mejor que me considere un loco”, exclama. “¿Un loco? En verdad, estoy fuera de mí, cuando no me atrevo a decir lo que pienso; pues mi situación empeoraría rápidamente si guardara silencio. He dedicado mis pensamientos a una empresa insensata. Pero, ¿no es mejor guardar mis pensamientos para mí mismo que ser llamado tonto? Entonces mi deseo nunca será conocido. ¿Debo ocultar la causa de mi angustia y no atreverme a buscar ayuda y cura para mi herida? Es loco quien se siente afligido y no busca lo que pueda devolverle la salud, si es que puede encontrarlo en algún lugar; pero muchos buscan su bienestar esforzándose por satisfacer los deseos de su corazón, y solo consiguen así más aflicciones. ¿Y por qué pedir consejo quien no espera recuperarse? Solo se esforzaría en vano. Siento que mi enfermedad es tan grave que ninguna medicina ni poción, ninguna hierba ni raíz podrá curarme. Pues hay males para los cuales no existe remedio, y el mío está tan hondo que está más allá del alcance de la medicina. ¿Acaso no hay ayuda? Creo que he mentido. Cuando primero sentí esta dolencia, si me hubiera atrevido a hablar de ella, podría haber hablado con un médico que podría haberme curado por completo. Pero no me gusta tratar tales asuntos; creo que no me prestaría atención ni aceptaría ningún pago. No es de extrañar, entonces, que esté aterrorizado; estoy muy enfermo, pero no sé qué enfermedad es esta que me afecta, ni sé de dónde proviene este dolor. ¿No lo sé? Sé muy bien que es el Amor quien me causa este daño. ¿Cómo es posible? ¿Puede el Amor hacer daño? ¿No es él gentil y bien educado? Antes creía que en el Amor solo había bondad; pero he descubierto que está lleno de enemistad. Quien no ha tenido experiencia con él no sabe qué trucos emplea el Amor. Es tonto quien se une a sus filas, porque siempre busca perjudicar a quienes lo siguen. Por mi fe, sus trucos son malvados. Es una tontería jugar con él, pues su juego solo me causará daño. ¿Qué debo hacer, entonces? ¿Debo retirarme? Creo que sería sensato hacerlo, pero no sé cómo. Si el Amor me castiga y me amenaza para enseñarme, ¿debería despreciar a mi maestro? Es tonto quien desprecia a su maestro. Debería conservar y valorar la lección que el Amor me enseña, pues pronto podría traerme gran beneficio. Pero tengo miedo porque me golpea tanto. ¿Y tú te quejas cuando no aparecen señales de golpes o heridas? ¿No te equivocas? No, porque me ha herido tan profundamente que ha lanzado su dardo directamente a mi corazón, y aún no lo ha sacado.

Otra vez. 213 ¿Cómo ha atravesado él tu cuerpo con ella, si no aparece herida alguna sin ella? Dímelo, porque deseo saberlo. ¿Cómo la hizo entrar? Por el ojo. ¿Por el ojo? Pero ¿no se lo sacó? En absoluto dañó el ojo, sino que todo el dolor está en el corazón. Entonces dime, si la saeta pasó por el ojo, ¿cómo es que el propio ojo no está herido ni se ha perdido? Si la saeta entró por el ojo, ¿por qué el corazón en el pecho se queja, cuando el ojo, que recibió el primer efecto, no se queja en absoluto? Puedo explicarlo fácilmente: el ojo no tiene que ver con la comprensión, ni participa en ella; pero es el espejo del corazón, y a través de este espejo pasa, sin causar daño alguno, la llama que enciende el corazón. Pues ¿acaso el corazón no está en el pecho como una vela encendida colocada en una linterna? Si quitas la vela, no habrá luz en la linterna; pero mientras dure la vela, la linterna no estará oscura en absoluto, y la llama que brilla en su interior no le causa daño alguno. Lo mismo ocurre con un trozo de vidrio, que puede ser muy fuerte y sólido, y sin embargo un rayo de sol puede pasar a través de él sin romperlo en absoluto; pero un pedazo de vidrio nunca será tan brillante como para permitir ver algo, a menos que una luz más fuerte incida sobre su superficie. Sabed que lo mismo ocurre con los ojos que con el vidrio y la linterna; pues la luz incide en los ojos, en los cuales el corazón está acostumbrado a verse reflejado, y he aquí que ve alguna luz afuera y muchas otras cosas, algunas verdes, algunas púrpuras, otras rojas o azules; y algunas las desprecia y otras las aprecia, desechando unas y valorando otras. Pero muchos objetos le parecen hermosos cuando los mira en el vidrio, lo cual lo engañará si no está alerta. Mi espejo me ha engañado enormemente; pues en él mi corazón vio un rayo de luz con el cual estoy afligido, y que ha penetrado profundamente en mí, haciéndome perder el juicio. Soy maltratado por mi amigo, quien me abandona por mi enemigo. Puedo muy bien acusarlo de felonía por el daño que me ha causado. Pensé que tenía tres amigos: mi corazón y mis dos ojos juntos; pero parece que me odian. ¿Dónde encontraré jamás un amigo, cuando estos tres son mis enemigos, pertenecientes a mí, y sin embargo me llevan a la muerte? Mis sirvientes se burlan de mi autoridad, haciendo lo que quieren sin consultar mi voluntad. Después de mi experiencia con aquellos que me han hecho daño, sé muy bien que el amor de un buen hombre puede ser manchado por sirvientes malvados a su servicio. Aquel que cuenta con un sirviente malvado seguramente tendrá motivos para arrepentirse, tarde o temprano. Ahora os diré cómo está hecha y fabricada la flecha que ha llegado a mi poder y posesión; pero temo mucho que…

Fallaré en el intento; pues su diseño es tan exquisito que no será de extrañar que fracase. Sin embargo, dedicaré todo mi esfuerzo a contarle cómo me parece a mí. La muesca y las plumas están tan juntas, al examinarlas con cuidado, que la línea de separación es tan fina como el grosor de un cabello; pero la muesca es tan lisa y recta que seguramente no se podría mejorar en ella. Las plumas tienen un color como si fueran de oro o doradas; pero aquí, junto a la marca, está el dorado, porque sé que estas plumas eran más brillantes que cualquier dorado. Esta saeta tiene púas hechas de esos hilos dorados que vi el otro día en el mar. Esa es la saeta que despierta mi amor. Dios mío, ¡qué tesoro poseer algo así! ¿Acaso aquel que pudiera obtener tal premio anhelaría otras riquezas durante toda su vida? En cuanto a mí, podría jurar que no desearía nada más; no renunciaría ni siquiera a las púas y a la muesca por todo el oro de Antioquía. Y si valoro tanto estas dos cosas, ¿quién podría estimar el valor de lo que queda? Es tan hermosa y llena de encanto, tan querida y preciosa, que anhelo y deseo contemplar de nuevo su frente, que la mano de Dios ha hecho tan clara que sería en vano compararla con ningún espejo, esmeralda o topacio. Pero todo esto tiene poco valor para quien ve sus ojos resplandecientes; para todos los que los contemplan, parecen dos velas encendidas. ¿Y quién tiene una lengua tan hábil como para describir la forma de su nariz bien formada y su rostro radiante, en el cual la rosa tiñe ligeramente al lirio, difuminándolo un poco y así realzando la belleza de su rostro? ¿Y quién hablará de su boca sonriente, que Dios modeló con tanta maestría que nadie que la vea pueda dejar de pensar que está sonriendo? ¿Y qué decir de sus dientes? Están tan juntos que parece que forman un solo bloque sólido, y para realzar aún más ese efecto, la Naturaleza añadió su obra maestra; pues cualquiera que la vea abrir los labios pensaría que sus dientes son de marfil o de plata. Hay tanto que decir si tuviera que describir cada uno de los encantos detallados de su barbilla y sus orejas, que no sería extraño que pasara por alto algún detalle. De su cuello diré solo que el cristal a su lado parece opaco. Y su cuello, debajo del cabello, es cuatro veces más blanco que el marfil. Entre el borde de su vestido y la hebilla en el escote, vi su pecho expuesto, más blanco que la nieve recién caída. Mi dolor realmente se aliviaría si hubiera visto la saeta completa. Con gusto contaría, si supiera, cuál era la naturaleza del astil. Pero no lo vi, y no es mi culpa si no intento describir algo que nunca he visto. En aquel momento, el Amor solo me mostró la muesca y las púas; pues el astil estaba oculto en el carcaj, es decir, en la túnica y el vestido con que iba vestida la doncella. Por mi fe, enfermedad.

Lo que me atormenta es la flecha: es esa saeta por la cual soy desdichada y estoy llena de ira. Soy ingrata al enfadarme así. Jamás se romperá una brizna debido a cualquier desconfianza o disputa que pueda surgir entre el Amor y yo. Ahora, que el Amor haga conmigo lo que quiera, como si fuera alguien que le pertenece; porque así lo deseo, y eso me complace. Espero que esta enfermedad nunca me abandone, sino que siga manteniendo su dominio sobre mí, y que la salud nunca llegue a mí salvo desde la fuente de mi enfermedad.
(Vv. 873-1046.) La queja de Alejandro es lo suficientemente larga; pero la de la doncella no es menos. Toda la noche permanece en tal angustia que no puede dormir ni descansar. El Amor ha encerrado en su corazón una lucha y un conflicto que perturban su ánimo, causándole tanto dolor y agonía que llora y gime toda la noche, y se revuelve con sobresaltos repentinos, hasta el punto de estar casi fuera de sí. Y cuando se ha revuelto, sollozado, gemido y vuelto a levantarse, suspira de nuevo y mira dentro de su corazón para ver quién y qué tipo de hombre es aquel por quien el Amor la atormenta. Y cuando se ha calmado un poco al reflexionar a gusto, se estira y vuelve a revolverse, burlándose de todos los pensamientos que ha tenido. Luego adopta otro enfoque y dice: “¡Insensata! ¿Qué importancia tiene para mí si este joven es de buena cuna, sabio, cortés y valiente? Todo eso sirve únicamente para su honor y reputación. En cuanto a su belleza, ¿qué me importa? Que se vaya con él su belleza. Pero eso sería contra mi voluntad, porque no deseo privarlo de nada. ¿Privarlo? ¡No, ciertamente! Eso no lo haré jamás. Aunque tuviera la sabiduría de Salomón, aunque la Naturaleza le hubiera otorgado toda la belleza que puede darse a una forma humana, y aunque Dios me pusiera en mi poder el poder de anular todo eso, aún así no le haría daño; sino que, si pudiera, me alegraría de hacerlo aún más sabio y hermoso. En verdad, entonces, no lo odio. ¿Y por eso soy su amiga? No, no soy suya ni de ningún otro hombre. Entonces, ¿por qué pienso tanto en él, si no me gusta más que a otros hombres? No lo sé; estoy completamente confundida; porque nunca había pensado tanto en ningún hombre del mundo. Si tuviera mi voluntad, lo vería todo el tiempo y nunca apartaría mis ojos de él. Siento tanta alegría al verlo. ¿Es esto amor? Sí, creo que sí. No lo invocaría tan a menudo si no lo amara por encima de todos los demás. Entonces, lo amo, que así sea. ¿Acaso no podré hacer lo que quiera? Sí, siempre y cuando él no se niegue. Esta intención mía está mal; pero el Amor ha llenado tanto mi corazón que estoy loca y fuera de mí. Ya ninguna defensa me servirá ahora, si debo soportar el ataque del Amor. Me he rebajado a mí misma”.

Con prudencia hacia el Amor durante tanto tiempo, y nunca accedería a su voluntad; pero ahora estoy más que dispuesta a ser amable con él. ¿Y qué agradecimiento me deberá si no puede tener mis servicios amorosos y mi buena voluntad? Por la fuerza ha humillado mi orgullo, y ahora debo seguir sus deseos. Ahora estoy lista para amar, tengo un amo, y el Amor me enseñará… pero ¿qué? Cómo debo servir a su voluntad. Pero de eso estoy muy bien informada, y soy tan experta en servirle que nadie podría encontrar defecto en mí. No necesito aprender más al respecto. El Amor lo desea, y yo también, que sea sensata, modesta, amable y accesible para todos por amor a quien amo. ¿Debo entonces amar a todos los hombres por amor a uno solo? Debería ser agradable con todos, pero el Amor no me ordena ser la verdadera amiga de todos. Las lecciones del Amor son siempre buenas. No es casualidad que me llamen Soredamors. Estoy destinada a amar y a ser amada a cambio, e intentaré demostrarlo con mi nombre, si puedo encontrar allí la explicación. Hay algo significativo en el hecho de que la primera parte de mi nombre sea de color dorado; porque lo que es dorado es lo mejor. Por esta razón valoro mucho mi nombre, porque comienza con ese color con el que armoniza el oro más puro. Y el final del nombre me hace pensar en el Amor; porque quienquiera que me llame por mi nombre verdadero siempre me renueva con amor. Una mitad dorada la otra con un brillante recubrimiento de oro amarillo; porque Soredamors significa “una adornada con Amor”. El Amor me ha honrado enormemente al adornarme con él mismo. Un dorado de oro verdadero no es tan fino como aquel que me hace radiante. Y de ahora en adelante haré todo lo posible por ser su adorno, y nunca más me quejaré de ello. Ahora amo, y amaré aún más. ¿A quién? En verdad, ¡eso es una buena pregunta! A aquel a quien el Amor me ordena amar, porque ningún otro tendrá jamás mi amor. ¿Qué le importará en su ignorancia, a menos que se lo diga yo misma? ¿Qué debo hacer si no le hago mi súplica? Quien desee algo debe pedirlo y hacer la petición. ¿Qué? ¿Debo rogarle entonces? No. ¿Por qué? ¿Acaso ha ocurrido alguna vez que una mujer sea tan atrevida como para enamorarse de cualquier hombre, a menos que esté completamente fuera de sí? Estaría loca sin duda si dijera algo por lo cual pudiera ser reprendida. Si supiera la verdad por mis palabras, creo que me tendría en poca estima y me reprocharía a menudo haber solicitado su amor. Que el amor nunca sea tan vil como para que yo sea la primera en preferir una petición que me haga perder prestigio a sus ojos. ¡Ay, Dios! ¿Cómo sabrá él la verdad, si yo no se lo diré? Por ahora tengo muy pocas razones para quejarme. Esperaré hasta que su atención…

despertado, si es que alguna vez puede llegar a despertarse. Seguramente adivinará la verdad, creo yo, si alguna vez ha tenido trato con el Amor o lo ha oído por boca de otros. ¿Oído hablar de él? Eso es algo absurdo de decir. El Amor no es algo tan fácilmente accesible que cualquiera pueda pretender conocerlo solo por rumores y sin experiencia personal. Yo mismo lo he sabido muy bien; pues nunca pude aprender nada sobre el amor a través de lisonjas y palabras de cortejo, aunque he estado muchas veces en la escuela de la experiencia y he sido halagado en numerosas ocasiones. Pero siempre me mantuve al margen, y ahora él me hace pagar un alto precio: ahora sé más sobre él que el buey de arado. Pero hay una cosa que me causa desesperación: temo que nunca haya estado enamorado. Y si no está enamorado, y nunca lo ha estado, entonces he sembrado en el mar, donde ninguna semilla puede echar raíces. Así que no queda más remedio que esperar y sufrir, hasta ver si puedo guiarlo con insinuaciones y palabras veladas. Continuaré así hasta que esté seguro de mi amor y se atreva a pedírmelo. Así que no hay nada más sobre este asunto, salvo que lo amo y soy suya. Si él no me ama, seguiré amándolo.

(Vv. 1047-1066.) Así él y ella expresan su queja, infelices de noche y peor de día, cada uno ocultando la verdad de los ojos del otro. En tal angustia permanecieron mucho tiempo en Bretaña, creo yo, hasta que llegó el final del verano. A principios de octubre llegaron mensajeros por Dover desde Londres y Canterbury, trayendo al Rey noticias que lo perturbaron. Los mensajeros le dijeron que quizá llevaba demasiado tiempo en Bretaña; porque aquel a quien había confiado el reino pretendía oponérsele, y ya había reunido un gran ejército de sus vasallos y amigos, y se había establecido en Londres con el propósito de defender la ciudad contra Arturo cuando este regresara.

(Vv. 1067-1092.) Cuando el Rey oyó estas noticias, enfadado y muy disgustado, convocó a todos sus caballeros. Para animarlos aún más a castigar al traidor, les dijo que eran ellos los únicos culpables de sus problemas y conflictos; pues por su consejo había confiado su tierra en manos del traidor, que era peor que Ganelón. No hay ni uno solo que no esté de acuerdo en que el Rey tiene razón, ya que solo siguió sus consejos; pero ahora ese hombre será declarado fuera de la ley, y pueden estar seguros de que ninguna ciudad ni pueblo podrá salvar su cuerpo de ser arrastrado por la fuerza. Así, todos aseguran al Rey, dándole su palabra bajo juramento, que le entregarán al traidor, o nunca más reclamarán sus feudos. Y el Rey proclama

En toda Bretaña, nadie que pueda empuñar armas debe negarse a seguirlo de inmediato.
(Versos 1093-1146.) Toda Bretaña está ahora en movimiento. Nunca se había visto un ejército como el que reunió el rey Arturo. Cuando los barcos estuvieron listos para zarpar, parecía que todo el mundo se dirigía al mar; incluso las aguas desaparecían de la vista, cubiertas por la multitud de barcos. Es cierto que, a juzgar por el alboroto, toda Bretaña estaba en marcha. Ahora los barcos han cruzado el Canal, y el ejército reunido se ha alojado en la costa. Alejandro pensó en ir a pedirle al rey que lo hiciera caballero, pues si alguna vez lograba fama, sería en esta guerra. Impulsado por su deseo, llevó consigo a sus compañeros para llevar a cabo su propósito. Al llegar a donde se encontraba el rey, lo vieron sentado frente a su tienda. Cuando vio que los griegos se acercaban, los llamó a su lado y dijo: “Señores, no oculten qué asunto los trae aquí”. Alejandro respondió en nombre de todos y le expresó su deseo: “He venido”, dijo, “para pedirle, como corresponde hacerlo ante mi señor, en nombre de mis compañeros y mío mismo, que nos haga caballeros”. El rey respondió: “Con mucho gusto; no habrá demora, ya que ustedes han preferido hacer esta petición”. Entonces el rey ordenó que se proporcionara equipo para doce caballeros. De inmediato se cumplió la orden del rey. A medida que cada uno solicitaba su equipo, se le entregaba: armas valiosas y un buen caballo; así, cada uno recibió su equipamiento. Las armas, las vestiduras y los caballos tenían el mismo valor para los doce; pero el arnés destinado al cuerpo de Alejandro, si se valoraba o se vendía, valía solo tanto como el de los otros doce juntos. En la orilla del agua se desnudaron y luego se lavaron y bañaron. No queriendo que se calentara otro baño para ellos, se lavaron en el mar, utilizando éste como bañera.
(Versos 1147-1196.) La reina está al tanto de todo esto; no siente ningún rencor hacia Alejandro, sino que más bien lo ama, lo respeta y lo valora. Desea hacerle un regalo a Alejandro, pero es mucho más precioso de lo que ella cree. Busca entre todos sus cofres hasta que encuentra una camisa de seda blanca, bien confeccionada, de textura delicada y muy suave. Cada hilo de su costura era de oro, o al menos de plata. Las hadas habían colaborado en su confección, y en las mangas y el cuello había insertado, junto al oro, un mechón de su propio cabello, para ver si se podía encontrar algún hombre capaz de detectar la diferencia al examinarla detenidamente. Pues el cabello era tan brillante y dorado como el propio hilo de oro. La reina toma…

La camisa y se la entrega a Alejandro. ¡Ah, Dios mío! ¿Qué alegría habría sentido Alejandro si hubiera sabido qué le estaba dando la Reina? ¡Y cuán feliz también habría estado ella, que había puesto allí su propio cabello, si hubiera sabido que su amado lo poseería y lo usaría! Entonces podría haber encontrado gran consuelo; porque no le habría importado tanto todo el cabello que aún tenía como ese poco que tenía Alejandro. Pero, lo que es más lamentable, ninguno de los dos conocía la verdad. El mensajero de la Reina encuentra a los jóvenes en la orilla, donde se están bañando, y les da la camisa a Alejandro. Él está muy complacido con ella, valorándola aún más por ser un regalo de la Reina. Pero si hubiera sabido lo demás, la habría apreciado aún más; a cambio de ella no habría aceptado todo el mundo, sino que más bien la habría convertido en un santuario y la habría adorado, sin duda, día y noche. (Vs. 1197-1260.) Alejandro no tarda más y se viste de inmediato. Cuando estuvo vestido y listo, regresó a la tienda del Rey con todos sus compañeros. La Reina, al parecer, también había ido allí, deseosa de ver cómo se presentaban los nuevos caballeros. Todos podían considerarse guapos, pero Alejandro, con su cuerpo bien formado, era el más hermoso de todos. Bueno, ahora que son caballeros, no diré nada más sobre ellos por el momento, sino que hablaré del Rey y de su ejército, que llegó a Londres. La mayoría de la gente permaneció fiel a él, aunque muchos se aliaron con la oposición. El conde Angres reunió a sus fuerzas, compuestas por todos aquellos cuya influencia podía ganarse con promesas o regalos. Cuando reunió toda su fuerza, se escapó silenciosamente por la noche, temiendo ser traicionado por los muchos que lo odiaban. Pero antes de irse, saqueó Londres en la medida de lo posible, llevándose provisiones, oro y plata, que distribuyó entre sus seguidores. Esta noticia fue comunicada al Rey: cómo el traidor había huido con todas sus fuerzas y que se había llevado tantos suministros de la ciudad que los ciudadanos afligidos quedaron empobrecidos y desamparados. Entonces el Rey respondió que no aceptaría un rescate por el traidor, sino que lo colgaría, si pudiera atraparlo o ponerle las manos encima. Acto seguido, todo el ejército se dirigió a Windsor. Comoquiera que sea ahora, en aquellos días el castillo no era fácil de tomar cuando alguien decidía defenderlo. El traidor lo hizo seguro, tan pronto como planeó su acción traicionera, con una triple línea de murallas y fosos, y había reforzado las murallas por dentro con estacas afiladas, de modo que las catapultas no pudieran derribarlas. Habían puesto mucho esfuerzo en las fortificaciones, pasando todo junio, julio y agosto construyendo murallas y barricadas, haciendo fosos y puentes levadizos, zanjas…

obstrucciones, barreras, troncos de hierro y una gran torre cuadrada de piedra. La puerta nunca se cerraba por miedo ni para defenderse de un ataque. El castillo se erguía en una colina alta, y debajo de él fluía el Támesis. El ejército acampó en la orilla del río, y ese día solo tuvieron tiempo de montar el campamento y erigir las tiendas.
(Vv. 1261-1348.) El ejército está acampado junto al Támesis, y todo el prado está lleno de tiendas verdes y rojas. El sol, al reflejarse en esos colores, hace que el río brille a más de una legua a la redonda. Los que estaban en la ciudad bajaron a divertirse a la orilla del río, con solo sus lanzas en las manos y sus escudos sujetos delante del pecho, sin llevar ningún otro arma. Al hacerlo así, demostraban a quienes estaban fuera de las murallas que no les tenían miedo alguno. Alejandro se mantuvo aparte y observó a los caballeros practicando habilidades militares. Anhelaba atacarlos y llamó a sus compañeros uno por uno por nombre: primero a Cornix, a quien amaba profundamente, luego al valiente Licorides, después a Nabunal de Mvcene, Acorionde de Atenas, Ferolin de Salónica, Calcedor de África, Parmenides y Francagel, el poderoso Torin y Pinabel, Nerius y Neriolis.
“Señores míos”, dijo, “siento el impulso de ir con escudo y lanza a conocer a aquellos que se divierten allí, ante nuestros ojos. Veo que nos desprecian y nos tienen en poca estima, al venir así sin armas para practicar delante de nosotros. Acabamos de ser nombrados caballeros y aún no hemos dado prueba de nuestra valentía contra ningún caballero o adversario. Hemos conservado nuestras primeras lanzas intactas durante demasiado tiempo. ¿Y para qué sirven nuestros escudos? Todavía no presentan ni un agujero ni una grieta. No sirven de nada salvo en una batalla o combate. ¡Cruzemos el vado y ataquémoslos!” “No te fallaremos”, respondieron todos; y cada uno añadió: “Que Dios me ayude; quien ahora te falle no es tu amigo”. Entonces se ciñeron las espadas, ajustaron las sillas y correas y montaron en sus caballos con los escudos en mano. Una vez que colgaron los escudos alrededor del cuello y tomaron sus lanzas con las banderas de colores vivos, todos se dirigieron de inmediato al vado. Los que estaban al otro lado bajaron sus lanzas y se apresuraron a atacarlos. Pero ellos (en esta orilla) supieron cómo devolver el golpe, sin perdonar ni evitarlos, ni cederles ni un paso de terreno. Cada uno golpeaba a su oponente con tanta fuerza que no había caballero tan valiente que no se viera obligado a abandonar su caballo. No subestimaron la experiencia, habilidad y valentía de sus adversarios, sino que hicieron que sus primeros golpes tuvieran efecto, derribando a trece de ellos. La noticia se extendió al campamento de los

de la lucha y de los golpes que se estaban asestando. Pronto habría habido una encarnizada pelea si los demás se hubieran atrevido a defender su posición. Por todo el campamento corren a tomar las armas y, lanzando un grito, cruzan el vado. Y aquellos que están en la orilla opuesta huyen, al no ver ventaja alguna en quedarse donde están. Y los griegos los persiguen con golpes de lanza y espada. Aunque decapitaron a muchos, ellos mismos no recibieron ninguna herida y rindieron un buen servicio ese día. Pero Alejandro se distinguió, ya que por sus propios esfuerzos llevó prisioneros a cuatro caballeros atados. Las arenas están sembradas de muertos sin cabeza, mientras que muchos otros yacen heridos y maltrechos.
(Vv. 1349-1418.) Alejandro presenta cortésmente a las víctimas de su primera conquista ante la Reina, no queriendo que cayeran en manos del Rey, quien los habría hecho ahorcar a todos. La Reina, sin embargo, ordenó que fueran capturados y custodiados con seguridad, acusados de traición. Por todo el campamento hablan de los griegos, y todos sostienen que Alejandro actuó con gran cortesía y sabiduría al no entregar a los caballeros que había capturado al Rey, quien seguramente los habría quemado o ahorcado. Pero el Rey no está tan satisfecho y envía rápidamente a la Reina, ordenándole que venga a su presencia y que no retenga a quienes han demostrado serle traidores, pues o bien debe entregarlos o ofenderlo al conservarlos. Mientras la Reina estaba en consulta con el Rey, como era necesario, sobre los traidores, los griegos permanecían en la tienda de la Reina con sus damas de compañía. Mientras sus doce compañeros conversaban con ellas, Alejandro no dijo ni una palabra.
Soredamors se percató de esto, sentada cerca de él. Con la cabeza apoyada en la mano, era evidente que estaba sumida en sus pensamientos. Así permanecieron mucho tiempo, hasta que Soredamors vio en su manga y alrededor de su cuello el cabello que ella había cosido en la camisa. Entonces se acercó un poco más, pensando ahora en encontrar una excusa para dirigirle la palabra. Consideró cómo podía dirigirse a él primero y cuál debía ser la primera palabra: si debía llamarlo por su nombre; y así se consultó a sí misma: “¿Qué diré primero?”, se preguntó; “¿Debo llamarlo por su nombre, o debo llamarlo ‘amigo’? ¿Amigo? Yo no. ¿Entonces cómo? ¿Debo llamarlo por su nombre? ¡Dios! El nombre de ‘amigo’ es hermoso y dulce de pronunciar. ¡Si me atreviera a llamarlo ‘amigo’! ¿Me atreveré? ¿Qué me impide hacerlo? El hecho de que eso implique una mentira. ¿Una mentira? No sé cuál será el resultado, pero me arrepentiré si no digo la verdad. Por lo tanto, lo mejor es admitir que yo…”

No querría decir una mentira. Dios mío… Pero tampoco diría una mentira aunque él me llamara su dulce amigo. ¿Y debería yo mentir al dirigirme a él de esa manera? Ambos deberíamos decir la verdad. Pero si miento, la culpa es suya. ¿Por qué su nombre me parece tan difícil de pronunciar que desearía reemplazarlo por un apellido? Creo que es porque es demasiado largo y tendría que detenerme a mitad. Pero si simplemente lo llamara “amigo”, podría pronunciar fácilmente un nombre tan corto. Temiendo no poder pronunciar su nombre verdadero, preferiría derramar mi sangre antes que tener que hacerlo, si su nombre fuera simplemente “mi dulce amigo”.
(Vv. 1419-1448.) Ella reflexiona sobre esto hasta que la Reina regresa del Rey, quien la había llamado. Alejandro, al verla llegar, va a su encuentro y pregunta cuál es la orden del Rey respecto a los prisioneros y cuál será su destino. “Amigo”, dice ella, “él exige que se los entregue a su discreción y que se cumpla su justicia. De hecho, está muy enfadado porque aún no los he entregado. Así que debo enviarlos con él, ya que no veo otra solución”. Así pasó ese día; y al día siguiente hubo una gran reunión de todos los caballeros buenos y leales frente a la tienda real para decidir qué castigo y qué torturas merecen los cuatro traidores. Algunos opinan que deben ser desollados vivos, otros que deben ser ahorcados o quemados. El Rey, por su parte, sostiene que los traidores deben ser desgarrados en pedazos. Luego ordena que sean llevados ante él. Cuando son traídos, ordena que sean atados y dice que no serán desgarrados hasta que sean llevados fuera de la ciudad, para que quienes están dentro puedan verlo.
(Vv. 1449-1472.) Cuando se pronunció esta sentencia, el Rey se dirigió a Alejandro, llamándolo su querido amigo. “Amigo mío”, dijo, “ayer te vi atacar y defenderte con gran valentía. Ahora deseo recompensar tu acción. Añadiré a tu compañía quinientos caballeros galeses y mil soldados de esa tierra. Además de lo que ya te he dado, cuando termine la guerra te coronaré rey del mejor reino de Gales. Te daré ciudades y castillos, pueblos y palacios, hasta que recibas la tierra que posee tu padre y de la cual serás emperador”. Los compañeros de Alejandro se unen a él para agradecer amablemente al Rey por este favor, y todos los nobles de la corte dicen que el honor que el Rey ha concedido a Alejandro es bien merecido.
(Vv. 1473-1490.) Tan pronto como Alejandro ve sus tropas, compuestas por sus compañeros y por los soldados que el Rey quiso darle…

A él, de inmediato comienzan a sonar los cuernos y las trompetas por todo el campamento. Hombres de Gales y Britania, de Escocia y Cornualles, tanto los buenos como los malos, sin excepción, todos toman las armas, pues las fuerzas del ejército se reclutaron de todas partes. El Támesis estaba bajo debido a la sequía causada por un verano sin lluvias, de modo que todos los peces estaban muertos, los barcos quedaron varados en la orilla, y era posible cruzar el río incluso en su parte más ancha.
(Vv. 1491-1514.) Después de cruzar el Támesis, el ejército se dividió: unos se apoderaron del valle y otros ocuparon las alturas. Los que estaban en la ciudad se dieron cuenta de ellos, y al ver acercarse aquella impresionante formación, decidida a tomar la ciudad, se prepararon para defenderla. Pero antes de que se produjera cualquier ataque, el rey hizo que los traidores fueran arrastrados por cuatro caballos a través de los valles, las colinas y los campos sin cultivar. Al ver esto, el conde Angres se angustió mucho al contemplar cómo a aquellos a quienes quería eran arrastrados fuera de la ciudad. También su gente se desanimó profundamente, pero a pesar de la ansiedad que sentían, no tenían intención de rendirse. Tenían que defenderse, porque el rey dejó claro a todos que estaba enfadado y de mal humor, y ellos comprendieron que si se atrevía a atacarlos, les haría morir una muerte vergonzosa.
(Vv. 1515-1552.) Cuando los cuatro fueron despedazados y sus miembros quedaron esparcidos por el campo, entonces comenzó el ataque. Pero todo su esfuerzo fue en vano, pues por más que lanzaran proyectiles o dispararan, sus intentos no surtían efecto alguno. Aun así, se esforzaron al máximo, lanzando jabalinas sin cesar y disparando dardos y flechas. Por todas partes se oía el estruendo de ballestas y hondas, mientras las flechas y las piedras volaban en gran cantidad, como lluvia mezclada con granizo. Así, durante todo el día continuó la lucha entre atacantes y defensores, hasta que la noche los separó. El rey ordenó que se anunciara qué recompensa otorgaría a quien lograra la rendición de la ciudad: una copa de gran valor, que pesaba quince marcos de oro, la más preciada de sus tesoros, sería su recompensa. La copa sería muy fina y lujosa, y, para ser sinceros, su valor radicaba más en la artesanía que en el material con el que estaba hecha. Pero por buena que fuera la artesanía y por fino que fuera el oro, la verdad es que las piedras preciosas incrustadas en su exterior eran las de mayor valor. Aquel cuyo esfuerzo permitiera tomar la ciudad se llevaría la copa, aunque solo fuera un soldado raso; y si la ciudad era tomada por un caballero, con

Con la copa en su poder, nunca buscará su fortuna en vano, si es que existe alguna en el mundo.
(Vv. 1553-1712.) Cuando se anunció esta noticia, Alejandro no había olvidado su costumbre de ir a ver a la Reina cada noche. Esa noche también fue allí y se sentó junto a ella. Soredamors estaba sentada sola cerca de ellos, mirándolo con tal satisfacción que no habría cambiado su destino por el Paraíso. La Reina tomó la mano de Alejandro y examinó el hilo dorado que mostraba signos de desgaste; pero el mechón de cabello se volvía cada vez más brillante, mientras que el hilo dorado se apagaba. Y se rió al recordar que el bordado era obra de Soredamors. Alejandro se dio cuenta de esto y le pidió que le dijera, si era apropiado, por qué se reía. La Reina tardó en responder; miró hacia Soredamors y le ordenó que se acercara. Ella fue felizmente y se arrodilló ante ella. Alejandro se llenó de alegría al verla tan cerca que casi podía tocarla. Pero no era lo suficientemente valiente como para ni siquiera mirarla; más bien, perdió el sentido hasta el punto de quedarse sin palabras. Ella, por su parte, estaba tan conmovida que no podía usar sus ojos; lanzaba su mirada al suelo sin fijarla en nada. La Reina se maravilló al verla ora pálida, ora roja, y anotó cuidadosamente en su corazón la actitud y expresión de cada una de ellas. Notó y pensó que esos cambios de color eran fruto del amor. Pero, no queriendo avergonzarlas, fingió no entender nada de lo que veía. Lo hizo bien, ya que no dio señales de lo que pensaba, aparte de decir: “Mira aquí, doncella, y dinos con sinceridad dónde se cosió la camisa que lleva este caballero, y si tuviste algo que ver en ello o si añadiste algo tuyo”. Aunque la joven sentía algo de vergüenza, contó la historia con gusto, porque deseaba que él supiera la verdad. Al escuchar cómo se había hecho la camisa, apenas podía contener su alegría al adorar aquel cabello dorado. Sus compañeros y la Reina, que estaban con él, lo molestaban y lo avergonzaban; su presencia le impedía llevarse el cabello a los ojos y a la boca, como hubiera querido hacer si no temiera que se dieran cuenta. Se alegraba de tener tanto de su dama, pero no esperaba ni deseaba recibir más de ella; su propio deseo lo hacía dudar. Sin embargo, cuando dejaba a la Reina y estaba solo, la besaba más de cien mil veces, sintiéndose muy afortunado. Toda la noche la admiraba, pero tenía cuidado de que nadie lo viera. Mientras yacía…

En su cama, encuentra un placer y consuelo vanos en algo que no puede darle satisfacción alguna. Toda la noche sostiene la camisa entre sus brazos, y cuando mira el cabello dorado, se siente como el señor de todo el mundo. Así, el Amor burla a este hombre sensato, que encuentra su deleite en un solo cabello y está en éxtasis por poseerlo. Pero este encanto llegará a su fin para él antes del brillante amanecer. Pues los traidores se reúnen para discutir qué pueden hacer y cuáles son sus perspectivas. Ciertamente podrán defender la ciudad durante mucho tiempo si así lo deciden; pero saben que la determinación del Rey es tan firme que no cejará en sus esfuerzos por tomarla mientras viva, y cuando llegue ese momento, ellos necesariamente morirán. Y si entregan la ciudad, no deben esperar piedad por ello. Así, ambos resultados parecen realmente sombríos, ya que no ven ninguna ayuda, sino solo muerte en cualquiera de los casos. Pero finalmente se toma la decisión de que, a la mañana siguiente, antes de que aparezca el alba, saldrán en secreto de la ciudad y encontrarán el campamento desarmado, y a los caballeros aún durmiendo en sus camas. Antes de que se despierten y se pongan la armadura, ya habrá habido tal masacre que las generaciones futuras hablarán siempre de la batalla de aquella noche. Al no tener ya confianza en la vida, los traidores, como último recurso, aceptan todos este plan. La desesperación los animó a luchar, sea cual sea el resultado; pues no ven nada seguro para ellos aparte de la muerte o la prisión. Tal resultado no es atractivo; tampoco ven utilidad alguna en huir, ya que no hay lugar donde puedan encontrar refugio si lo intentan, estando completamente rodeados por el agua y sus enemigos. Así que no pierden más tiempo en conversaciones, sino que se arman y se equipan, y lanzan un ataque por una antigua puerta trasera hacia el noroeste, que era el lado donde creían que el campamento menos esperaría un ataque. En formación ordenada, salieron al ataque y dividieron sus fuerzas en cinco compañías, cada una compuesta por dos mil soldados bien armados a pie, además de mil caballeros. Esa noche ni las estrellas ni la luna habían emitido ningún rayo en el cielo. Pero antes de llegar a las tiendas, la luna comenzó a aparecer, y creo que lo hizo para causarles desgracia, al salir antes de lo habitual. Así, Dios, que se oponía a su empresa, iluminó la oscuridad de la noche, ya que no tenía amor por esos hombres malvados, sino que más bien los odiaba por sus pecados. Pues Dios odia a los traidores y la traición más que a cualquier otro pecado. Así, la luna comenzó a brillar para dificultar su empresa. (Vs. 1713-1858.) Se ven muy obstaculizados por la luna, ya que esta brilla sobre sus escudos, y también están limitados por sus cascos, ya que…

Brillo bajo la luz de la luna. Son detectados por los centinelas que vigilan al ejército, quienes ahora gritan por todo el campamento: “¡Arriba, caballeros, arriba! Levantaos rápidamente, tomad vuestros armamentos y armaos. Los traidores están sobre nosotros”. Por todo el campamento corren a tomar las armas y se esfuerzan apresuradamente por equiparse ante la urgente necesidad; pero ninguno de ellos abandonó su lugar hasta que todos estuvieron convenientemente armados y montados en sus caballos. Mientras se armaban, las fuerzas atacantes, ansiosas por la batalla, avanzaban con la esperanza de sorprenderlos desprotegidos y encontrarlos sin armas. Traen desde diferentes direcciones las cinco compañías en las que habían dividido a sus tropas: unas se adhieren a los bosques, otras siguen el río, la tercera compañía se despliega en la llanura, mientras la cuarta entra en un valle y la quinta avanza junto a un acantilado rocoso. Pues planeaban atacar de repente las tiendas con gran furia. Pero no encontraron el camino despejado. Pues los hombres del Rey les resistían, desafiándolos valientemente y reprochándoles su traición. Las puntas de sus lanzas de hierro se astillan y se rompen al chocar; se enfrentan con espadas en mano, golpeándose unos a otros y derribándose mutuamente. Se lanzan unos contra otros con la furia de los leones, que devoran todo lo que capturan. En este primer ataque hubo una gran matanza por ambas partes. Cuando ya no pudieron sostenerse, llegó ayuda a los traidores, que se defendían valientemente y pagaban caro con sus vidas. Vieron cómo sus tropas llegaban desde cuatro direcciones para socorrerlos. Y los hombres del Rey atacaban con ímpetu, golpeando sus escudos con tanta fuerza que, además de los heridos, derribaron de sus caballos a más de quinientos de ellos. Alejandro, con sus griegos, no pensaba en perdonarlos, haciendo todo lo posible por abrirse paso entre la densa refriega para atacar a un traidor cuyo escudo y armadura no servían de nada para evitar que cayera al suelo. Una vez terminado con él, ofrecía sus servicios a otro sin reservas, y también lo atacaba con tal ferocidad que arrancaba su alma del cuerpo, dejándolo vacío. Después de estos dos, se dirigía a otro, atravesando de parte a parte a un caballero noble y cortés, de modo que la sangre brotaba por el otro lado y su alma moribunda abandonaba el cuerpo. Mató a muchos y dejó a muchos aturdidos, pues como un rayo volador destruía a todos aquellos a quienes buscaba. Ni la armadura ni el escudo podían proteger a quien él atacaba con lanza o espada. Sus compañeros también eran generosos derramando sangre y sesos, pues ellos también sabían bien cómo asestar sus golpes. Y las tropas reales masacraban así

Muchos de ellos los dispersaron y los esparcieron como gente de baja condición que ha perdido la cabeza. Había tantos muertos por los campos, y la batalla duró tanto tiempo, que mucho antes de que amaneciera las filas estaban tan destrozadas que las hileras de muertos se extendían por cinco leguas a lo largo del arroyo. El conde Angres dejó su estandarte en el campo y huyó, acompañado solo por siete de sus hombres. Se dirigió hacia su ciudad por un camino secreto, pensando que nadie podría verlo. Pero Alejandro se dio cuenta de ello, vio cómo escapaban de las tropas, y pensó que si podía escabullirse sin que nadie se enterara, iría a darles caza. Pero antes de llegar al valle, vio a treinta caballeros siguiéndolo por el camino; seis de ellos eran griegos y veinticuatro, hombres de Gales. Estos tenían la intención de seguirlo a distancia hasta que necesitara su ayuda. Cuando Alejandro los vio acercarse, se detuvo a esperarlos, sin dejar de observar el camino que tomaban aquellos que regresaban a la ciudad. Finalmente, los vio entrar en ella. Entonces comenzó a planificar una acción muy audaz y un diseño realmente maravilloso. Una vez decidido, se volvió hacia sus compañeros y les dijo así: “Señores míos”, dijo, “ya sea locura o sabiduría, concededme francamente mi deseo si valoráis mi buena voluntad”. Y ellos le prometieron que nunca se opondrían a su voluntad en nada. Entonces dijo: “Cambiemos nuestro atuendo, tomando los escudos y lanzas de los traidores a quienes hemos matado. Así, cuando nos acerquemos a la ciudad, los traidores que están dentro pensarán que somos de su bando, y sin importar el destino que les espere, abrirán las puertas para nosotros. ¿Y sabéis qué recompensa les ofreceremos? Si Dios así lo quiere, los tomaremos vivos o muertos. Ahora, si alguno de vosotros se arrepiente de su promesa, tened la certeza de que, mientras yo viva, nunca lo tendré en estima”. (Vs. 1859-1954.) Todos los demás aceptaron su propuesta; despojaron los cadáveres de sus escudos y se armaron con ellos en su lugar. Los hombres dentro de la ciudad se habían subido a las almenas y, al reconocer los escudos, pensaron que pertenecían a su bando, sin imaginar en absoluto la artimaña oculta tras ellos. El portero abrió las puertas para ellos y los dejó entrar en la ciudad. Fue engañado al no dirigirles ni una palabra; ninguno de ellos le habló, sino que pasaron en silencio, mostrando tal semblante de tristeza que arrastraban sus lanzas detrás de sí y se apoyaban en sus escudos. Así parecía que estaban en gran angustia, mientras avanzaban a su antojo hasta llegar al interior de la ciudad.

Paredes triples. En su interior encontraron a varios soldados y caballeros con el Conde. No puedo decirles cuántos eran; pero estaban desarmados, excepto ocho de ellos que acababan de regresar de la batalla, e incluso ellos se disponían a quitarse las armas. Pero su prisa fue un error, pues ahora el otro bando ya no fingió más; sin ningún aviso previo, se prepararon en sus sillas de montar y dejaron que sus caballos cargaran directamente contra ellos, atacándolos con tal ferocidad que más de treinta y uno de ellos cayeron muertos. Los traidores, llenos de pánico, gritaban: “¡Estamos traicionados, traicionados!”. Pero los atacantes no prestaron atención a esto y hicieron que aquellos que encontraron desarmados sintieran el filo de sus espadas. De hecho, tres de aquellos que aún llevaban armas fueron tratados con tanta brutalidad que solo cinco quedaron vivos. El Conde Angres se lanzó contra Calcedor y, delante de todos, lo golpeó con tanta fuerza en su escudo dorado que lo derribó muerto al suelo. Alejandro estaba muy perturbado y casi fuera de sí de rabia al ver a su compañero muerto; su sangre hervía de ira, pero su fuerza y valentía se duplicaron cuando golpeó al Conde con tal furia que le rompió la lanza. Si hubiera podido, habría vengado a su amigo. Pero el Conde era un hombre poderoso y un buen caballero valiente, a quien habría sido difícil encontrar igual, de no ser por su vil traición. Ahora él devolvió el golpe, haciendo que su lanza se partiera en dos; pero el escudo del otro resistió firme, y ninguno de los dos cedió ante el otro, como lo haría una roca, pues ambos eran hombres extremadamente fuertes. Pero el hecho de que el Conde tuviera la culpa lo perturbaba enormemente. La ira de cada uno crecía a medida que ambos sacaban sus espadas después de que sus lanzas se rompieran. No habría habido posibilidad de escape si esos dos espadachines hubieran insistido en continuar la pelea. Pero al final, uno u otro tenía que morir. El Conde ya no se atrevía a mantenerse firme al ver a sus hombres muertos a su alrededor, ya que habían sido capturados desarmados. Mientras tanto, los demás los atacaban con saña, cortando, hiriendo y masacrándolos, derramando su sangre y culpando al Conde por su traición. Al oír que lo acusaban de traición, huyó en busca de seguridad hacia su torre, seguido por sus hombres. Y sus enemigos los persiguieron, atacándolos ferozmente por detrás, sin dejar escapar a ninguno de aquellos a quienes alcanzaban. Mataron y asesinaron a tantos de ellos que creo que no más de siete lograron escapar. (Vs. 1955-2056.) Cuando llegaron dentro de la torre, se defendieron en la puerta; porque aquellos que venían justo detrás los habían seguido...

Poco después de ellos, también ellos habrían avanzado si la puerta de entrada se hubiera dejado desprotegida. Los traidores defienden valientemente, esperando refuerzos de sus amigos, que se estaban armando en la ciudad. Pero siguiendo el consejo de Nabunal, un griego de gran sabiduría, se bloqueó el acceso para que los refuerzos no pudieran llegar a tiempo; pues los que estaban abajo habían tardado demasiado, ya fuera por cobardía o pereza. Ahora solo había una entrada a la fortaleza; así que, si bloqueaban ese paso, no tenían por qué temer que alguna fuerza se acercara para hacerles daño. Nabunal ordena e insta a veinte de ellos a defender la puerta; pues pronto podría llegar un grupo con suficiente fuerza como para causarles daño mediante un ataque. Mientras esos veinte defienden la puerta, los diez restantes deben atacar la torre y evitar que el conde se atrincherara dentro. Se sigue el consejo de Nabunal: diez se quedan para continuar el ataque a la entrada de la torre, mientras que veinte van a defender la puerta. Al hacerlo, se retrasan casi demasiado; pues ven acercarse, furiosos y ansiosos por luchar, a un grupo compuesto por muchos ballesteros y soldados de infantería de diferentes rangos que portaban armas de todo tipo. Algunos llevaban proyectiles ligeros, otros hachas danesas, lanzas y espadas turcas, saetas para ballestas, flechas y jabalinas. Los griegos habrían tenido que pagar un alto precio si esa multitud realmente los hubiera atacado; pero no llegaron a tiempo. Nabunal, con su previsión y consejos, frustró sus planes, y se vieron obligados a quedarse afuera. Al ver que estaban excluidos, detienen su avance, ya que es evidente que no ganarían nada con un ataque. Entonces comienza un llanto y lamento tan grande de mujeres y niños pequeños, de ancianos y jóvenes, que quienes estaban en la ciudad no podrían haber oído ni un trueno desde el cielo. Ante esto, los griegos se llenan de alegría; ahora saben con certeza que el conde, por más suerte que tuviera, no podría escapar de ser capturado. Cuatro de ellos suben a las murallas para vigilar y evitar que aquellos de afuera, por cualquier medio o artimaña, entraran en la fortaleza y los atacaran. Los dieciséis restantes regresaron al lugar donde luchaban los diez. Ya estaba amaneciendo, y los diez habían luchado tan bien que lograron abrirse paso dentro de la torre. El conde se apoyó contra un poste y, armado con un hacha de guerra, se defendió con gran valentía. A quienes alcanzaba, los partía en dos. Sus hombres se alineaban a su alrededor y no tardaron en vengarse en esta última resistencia del día. Los hombres de Alejandro tienen motivos para quejarse, pues de los dieciséis originales ahora solo quedan trece. Alejandro está casi fuera de sí al ver el estrago causado entre sus seguidores muertos o agotados. Sin embargo, su

Sus pensamientos estaban fijos en la venganza: encontrando a mano un garrote largo y pesado, lo utilizó para golpear a uno de los malhechores con tanta fuerza que ni el escudo ni la armadura sirvieron de nada para impedir que cayera al suelo. Después de acabar con él, persiguió al Conde y, levantando su garrote para golpearlo, le asestó tal golpe con su garrote cuadrado que el hacha se le cayó de las manos; quedó tan aturdido y confundido que no habría podido levantarse si no hubiera estado apoyado contra la pared. (Versos 2057-2146.) Después de ese golpe, la batalla cesó. Alejandro se abalanzó sobre el Conde y lo sujetó de tal manera que no pudo moverse. De los demás no hay necesidad de hablar, ya que fueron fácilmente sometidos al ver cómo capturaban a su señor. Todos fueron hechos prisioneros junto con el Conde y llevados away en desgracia, según merecían. De todo esto, los hombres que estaban afuera no sabían nada. Pero cuando llegó la mañana, encontraron los escudos de sus compañeros entre los muertos, una vez terminada la batalla. Entonces los griegos, engañados, lamentaron profundamente la pérdida de su señor. Al reconocer su escudo, todos cayeron en una agonía de dolor, desmayándose al verlo y diciendo que ahora habían vivido demasiado tiempo. Cornix y Nerius se desmayaron primero; luego, al recuperar el sentido, desearon estar muertos. Lo mismo ocurrió con Torin y Acorionde. Las lágrimas corrían en abundancia por sus ojos hasta sus pechos. La vida y la alegría ahora les parecían algo detestable. Y Parmenides, más que los demás, se arrancaba el cabello en su profundo dolor. No se podía mostrar mayor tristeza que la de estos cinco por su señor. Sin embargo, su desesperación era infundada, ya que era el cuerpo de otro quien llevaban cuando creían tener a su señor. Su angustia aumentó aún más al ver los otros escudos, lo que les hizo confundir esos cadáveres con los de sus compañeros. Así, lloraban y se desmayaban por ellos. Pero estaban engañados por todos esos escudos, pues solo uno de sus hombres había muerto, cuyo nombre era Neriolis. De hecho, lo habrían llevado consigo si hubieran conocido la verdad. Pero estaban igualmente preocupados por los demás que por él; así que se llevaron a todos. En todos los casos, excepto uno, estaban engañados. Pero, al igual que el hombre que sueña y toma una ficción por realidad, los escudos les hicieron creer que esa ilusión era verdad. Son, entonces, los escudos los que causan este error. 222. Llevando los cadáveres, se alejaron y llegaron a sus tiendas, donde había un grupo sumido en la tristeza. Al oír los lamentos de los griegos, pronto se reunieron todos los demás, hasta que se oyó un gran grito colectivo. Entonces Saredamors pensó en su miserable situación al escuchar los gritos y lamentos por su amado. Su angustia y su dolor la hicieron perder el sentido y el color; su tristeza aumentó aún más porque no se atrevía…

Mostraba abiertamente algún signo de su angustia; guardaba su dolor en lo más profundo de su corazón. Si alguien la hubiera mirado, podría haber visto por la expresión de su rostro qué agonía sentía; pero todos estaban tan absortos en su propio dolor que no se preocupaban por el sufrimiento de los demás. Cada uno lloraba su propia pérdida. Encontraron la orilla del río llena de sus parientes y amigos, que habían sido heridos o maltratados. Cada uno lloraba su propia pérdida dolorosa y amarga: aquí había un hijo llorando por su padre, allá un padre por su hijo; uno se desmayaba al ver a su primo, otro por su sobrino. Así, padres, hermanos y parientes lamentaban sus pérdidas por todas partes. Pero sobre todo se notaba la tristeza de los griegos; sin embargo, podrían haber esperado una gran alegría, pues la mayor aflicción de todo el campamento pronto se transformaría en regocijo.
(Vv. 2147-2200.) Los griegos que estaban afuera continuaban lamentándose, mientras aquellos que estaban adentro trataban de hacerles llegar las noticias que les causarían alegría. Desarmaron y ataron a sus prisioneros, quienes rezaban y suplicaban que les cortaran la cabeza de inmediato. Pero los griegos se negaron y despreciaron sus súplicas, diciendo que los mantendrían bajo vigilancia y los entregarían al Rey, quien les concedería la recompensa adecuada a cambio de sus servicios. Una vez que los desarmaron a todos, los hicieron subir a las murallas para que pudieran ser vistos por las tropas de abajo. Este privilegio no les gustó, y cuando vieron a su señor atado como prisionero, se sintieron muy infelices. Alejandro, desde las murallas, juró ante Dios y todos los santos que no dejaría con vida a ninguno de ellos, sino que los mataría a todos rápidamente, a menos que se rindieran al Rey antes de que pudiera capturarlos. “Id”, dijo, “con confianza al Rey por mi orden, y ponéos en sus manos. Ninguno de vosotros, excepto el Conde, merece morir. No perderéis ni la vida ni los miembros si os rendís al Rey. Si no os salváis de la muerte pidiendo misericordia, apenas tendréis esperanzas de salvar vuestras vidas o cuerpos. Id desarmados a encontrarse con el Rey, y decidle de mi parte que Alejandro os envía. Vuestro esfuerzo no será en vano; porque mi señor el Rey es tan bondadoso y cortés que dejará de lado su ira y su enojo. Pero si preferís actuar de otra manera, debéis esperar morir, porque su corazón estará cerrado a la piedad”. Todos aceptaron este consejo sin dudarlo, y llegaron hasta la tienda del Rey, donde se arrodillaron todos a sus pies. La historia que contaron pronto se difundió por todo el campamento. El Rey y todos sus hombres montaron en sus caballos y se dirigieron sin demora hacia la ciudad.

(Vv. 2201-2248.) Alejandro sale de la ciudad para encontrarse con el Rey, quien estaba muy complacido y quería que le entregaran al Conde. El Rey no tardó en castigarlo como correspondía. Pero Alejandro fue felicitado y alabado por el Rey y por todos los demás que lo estimaban mucho. Su alegría disipó la tristeza que habían sentido poco antes. Pero ninguna alegría de los demás podía compararse con la exultación de los griegos. El Rey le regaló una copa preciosa, que pesaba quince marcos, y le dijo con seguridad que no tenía nada en su posesión tan valioso que no estuviera dispuesto a ponerlo en sus manos si se lo pedía, excepto la corona y la Reina. Alejandro no se atreve a mencionar su deseo más profundo, aunque sabe bien que no le sería negada la mano de su amada. Pero teme tanto disgustarla, cuyo corazón ya estaría feliz, que prefiere sufrir sin ella antes que ganársela contra su voluntad. Por eso pide un poco de tiempo, sin querer presentar su petición hasta estar seguro de que ella estaría contenta. Pero no pidió ningún aplazamiento ni retraso para aceptar la copa de oro. Tomó la copa y, con cortesía, pidió a mi señor Gawain que aceptara esa copa como regalo suyo; Gawain lo hizo con gran reticencia. Cuando Soredamors supo la verdad sobre Alejandro, quedó muy complacida y encantada. Al saber que él estaba vivo, fue tan feliz que le pareció que nunca volvería a estar triste. Pero pensó que él tardaba más en llegar de lo habitual. Sin embargo, a su debido tiempo tendría lo que deseaba, pues ambos, en su rivalidad, estaban ocupados con un mismo pensamiento.

(Vv. 2249-2278.) A Alejandro le pareció que pasaba una eternidad antes de poder deleitarse siquiera con una mirada suave de ella. Hace tiempo que hubiera ido a la tienda de la Reina, de no haber estado ocupado en otro lugar. Estaba muy molesto por esta demora, y en cuanto pudo, se dirigió a la Reina en su tienda. La Reina fue a recibirlo, y, sin que él se lo confiara, ya había leído sus pensamientos y sabía qué pasaba por su mente. Lo recibió a la entrada de la tienda e intentó hacerlo sentir bienvenido, sabiendo perfectamente cuál era el motivo de su visita. Deseosa de hacerle un favor, llamó a Soredamors para que se uniera a ellos, y los tres mantuvieron una conversación a cierta distancia del resto. La Reina habló primero; en su mente no había duda de que esa pareja estaba enamorada. Estaba completamente segura de ello y además creía que Soredamors no podría tener un amante mejor. Se colocó entre los dos y comenzó a decir lo que era apropiado.

(Vv. 2279-2310.) “Alejandro”, dice la Reina, “todo amor es peor que el odio, cuando atormenta y angustia a quien lo siente. Los amantes no saben lo que hacen cuando ocultan su pasión el uno al otro. El amor es un asunto serio, y quien no consiga sentar firmemente sus cimientos difícilmente podrá completar la obra. Dicen que no hay nada tan difícil de superar como el umbral. Ahora deseo instruirte en los secretos del amor; pues sé bien que el Amor te está atormentando. Por eso me he propuesto enseñarte; y ten mucho cuidado de no ocultarme nada, porque he visto claramente en los rostros de ambos que de dos corazones habéis hecho uno solo. Así que ten cuidado y no ocultes nada ante mí. Actúas de manera muy necia al no expresar abiertamente tus pensamientos; pues el ocultamiento será vuestra muerte; así seréis los asesinos del Amor. Ahora te aconsejo que no ejerzas tiranía ni busques placeres efímeros en tu amor, sino que os unáis honorablemente por matrimonio. Así, creo, vuestro amor durará mucho tiempo. Puedo asegurarte que, si aceptas esto, yo organizaré la boda”.

(Vv. 2311-2360.) Cuando la Reina hubo expresado su opinión, Alejandro respondió así: “Señora”, dijo, “no me defiendo contra las acusaciones que haces, sino que más bien reconozco la verdad de todo lo que dices. Deseo no ser jamás abandonado por el amor, sino mantener siempre mis pensamientos fijos en él. Me complace y alegra mucho lo que has dicho con tanta amabilidad. Ya que conoces mis deseos, no veo razón para ocultártelos. Hace tiempo, si me hubiera atrevido, los habría confesado abiertamente; pues el silencio ha sido difícil. Pero es posible que, por alguna razón, esta doncella no desee que yo sea suyo y ella mía. Pero incluso si no me concede ningún derecho sobre ella, yo mismo me entregaré a sus manos”. Al oír estas palabras, ella tembló, sin deseo alguno de rechazar ese regalo. El deseo de su corazón se revelaba en sus palabras y en su rostro. Con vacilación se entregó a él, diciendo que sin excepción su voluntad, su corazón y su cuerpo estaban a disposición de la Reina, para que hiciera con ellos lo que quisiera. La Reina los abrazó a ambos y los presentó el uno al otro. Luego, riendo, añadió: “Te entrego, Alejandro, el cuerpo de tu amada, y sé que tu corazón no retrocede. Quien quiera o no, os entrego a cada uno al otro. Tú, Soredamors, toma lo que es tuyo, y tú, Alejandro, toma lo que es tuyo”. Ahora ella tenía todo lo suyo, y él tenía lo suyo sin falta. Ese día, en Windsor, con la aprobación y permiso de mi señor Gawain y del Rey, se celebró la boda. Estoy seguro de que nadie pudo saberlo…

Gran parte de la magnificencia y de la comida, del placer y del entretenimiento, en esta boda, sin faltar a la verdad. Dado que sería desagradable para algunos, no quiero perder más palabras en este asunto, sino que deseo pasar a otro tema.
(Vv. 2361-2382.) Ese día en Windsor, Alejandro tuvo todo el honor y la felicidad que podía desear. Tuvo tres alegrías y honores diferentes: una era la ciudad que había conquistado; otra era el regalo del mejor reino de Gales, que el rey Arturo le había prometido darle cuando terminara la guerra; ese mismo día lo proclamó rey en su salón. Pero la mayor alegría de todas fue la tercera: su amada se convirtió en reina del tablero de ajedrez donde él era rey. Antes de que pasaran cinco meses, Soredamors quedó embarazada y llevó el embarazo hasta que llegó el momento adecuado. La semilla permaneció en estado germinativo hasta que el fruto estuvo completamente maduro. Nunca nació niño más hermoso antes ni después que aquel a quien ahora llamaban Cligés.
(Vv. 2383-2456.) Así nació Cligés, en cuyo honor se ha contado esta historia en la lengua romancesca. Me escucharéis contar sobre él y sus hazañas valientes cuando haya alcanzado la edad adulta y tenga una buena reputación. Pero mientras tanto, en Grecia ocurrió que aquel que gobernaba Constantinopla se acercaba al final de su vida. Murió, como era de esperar, ya que no pudo sobrevivir más tiempo. Pero antes de morir reunió a todos los nobles de su país para que buscaran a su hijo Alejandro, quien se encontraba felizmente en Britania. Los mensajeros partieron de Grecia y comenzaron su viaje por mar; pero una tormenta los atrapó y dañó su barco y a toda su comitiva. Todos murieron ahogados en el mar, excepto un miserable desleal, que estaba más dedicado a Alis, el hijo menor, que a Alejandro. Cuando logró escapar del mar, regresó a Grecia con la historia de que todos habían perecido en el mar mientras llevaban de vuelta a su señor desde Britania, y que él era el único sobreviviente de esa tragedia. Creyeron en esa mentira suya y, sin objeciones ni discrepancias, coronaron a Alis emperador de Grecia. Pero no pasó mucho tiempo antes de que Alejandro se enterara de que Alis era emperador. Entonces se despidió del rey Arturo, sin querer permitir que su hermano usurpara su tierra sin oponerse. El rey no se opuso a su plan, pero le aconsejó que llevara consigo una gran compañía de galeses, escoceses y cornualleses, para que su hermano no se atreviera a enfrentarse a él al verlo llegar con tal ejército. Alejandro, si así lo hubiera deseado, podría haber liderado un poderoso ejército; pero no tenía deseos de hacer daño a su propio pueblo, siempre y cuando su hermano estuviera dispuesto a cumplir su voluntad. Se llevó consigo

Cuarenta caballeros, además de Soredamors y su hijo; a estas dos personas, que le eran tan queridas, no quiso dejar atrás. Acompañados hasta Shoreham por toda la corte, allí embarcaron, y con vientos favorables su barco avanzó más rápidamente que un ciervo en fuga. En un mes, creo, llegaron al puerto antes que Atenas, una ciudad rica y poderosa. De hecho, el emperador residía allí y había convocado una gran asamblea de sus nobles. Tan pronto como llegaron, Alejandro envió un mensajero secreto a la ciudad para averiguar si lo recibirían o si se opondrían a su reclamo de ser su único señor legítimo.
(Vv. 2457-2494.) Quien fue elegido para esta misión era un caballero cortés y de buen juicio, llamado Acorionde, hombre rico y elocuente; también era originario de esa tierra, habiendo nacido en Atenas. Sus antepasados, durante generaciones, siempre habían ejercido el señorío en la ciudad. Cuando supo que el emperador estaba en la ciudad, fue a desafiarlo en nombre de su hermano Alejandro, acusándolo abiertamente de haberla usurpado ilegalmente. Al llegar al palacio, encontró a muchas personas que lo recibieron con agrado; pero no dijo nada a ninguno de los que lo saludaban hasta que supo cuál era su actitud y disposición hacia su señor legítimo. Al presentarse ante el emperador, ni lo saludó ni se inclinó ante él ni lo llamó emperador. “Alis”, dijo, “te traigo noticias de Alejandro, que está allá afuera en el puerto. Escucha el mensaje de tu hermano: te pide lo que le pertenece, y no exige nada injusto. Constantinopla, que tú posees, debería ser suya y será suya. No sería ni justo ni correcto que surgiera discordia entre vosotros dos. Así que dale la corona sin disputa, pues es correcto que la entregues”.
(Vv. 2495-2524.) Alis respondió: “Amable y gentil amigo, has emprendido una empresa loca al llevar este mensaje. Hay poco consuelo en tus palabras, pues sé muy bien que mi hermano está muerto. De hecho, me alegraría saber que aún está vivo. Pero no creeré las noticias hasta que lo vea con mis propios ojos. ¡Ay!, murió hace algún tiempo. Lo que dices no es creíble. Y si vive, ¿por qué no viene? Nunca debe temer que no le conceda algunas tierras. Es un necio al mantenerse alejado de mí, porque al servirme encontrará beneficio. Pero nadie poseerá la corona y el imperio además de mí”. No le gustaron las palabras del emperador y no dudó en expresar su opinión en su respuesta. “Alis”, dijo, “que Dios me confunda si se permite que esto continúe así. Te desafío en nombre de tu hermano, y hablando con diligencia en su nombre, convoco a todos aquellos que veo aquí”.

Renunciar a ti y unirse a su causa. Es justo que se pongan de su lado y lo reconozcan como su señor. Que aquel que sea leal ahora se manifieste.
(Vv. 2525-2554.) Dicho esto, abandona la corte, y el emperador convoca a quienes más confía. Pide su consejo respecto a esta desobediencia por parte de su hermano, y desea saber si puede confiar en que no brinden apoyo ni ayuda a las pretensiones de su hermano. Así intenta poner a prueba la lealtad de cada uno; pero no encuentra a nadie que se ponga de su lado en la disputa; más bien, todos le piden que recuerde la guerra que Eteocles libró contra su propio hermano Polinices, y cómo cada uno murió a manos del otro. 223 “Así también podría ocurrirte a ti, si emprendes una guerra, y toda la tierra sufrirá.” Por eso, aconsejan buscar una paz razonable y justa, y que ninguno haga demandas excesivas. Así, Alis comprende que si no llega a un acuerdo equitativo con su hermano, todos sus súbditos lo abandonarán; por lo que dice que respetará sus deseos al establecer cualquier contrato adecuado, siempre y cuando, sea cual sea el resultado, la corona permanezca en su poder.
(Vv. 2555-2618.) Para asegurar una paz firme y estable, Alis envía a uno de sus oficiales a Alejandro, ordenándole que venga personalmente a recibir el gobierno de la tierra, pero estipulando que le dejara el honor de ser emperador en nombre y de llevar la corona: así, si Alejandro está dispuesto, podrían establecerse la paz entre ellos. Cuando esta noticia llegó a Alejandro, sus hombres se prepararon con él y fueron a Atenas, donde fueron recibidos con alegría. Pero Alejandro no quiere que su hermano tenga la soberanía del imperio y la corona, a menos que prometa por palabra no casarse nunca, y que después de él Cligés sea emperador de Constantinopla. Sobre esto, ambos hermanos acordaron. Alejandro dictó los términos del juramento, y su hermano aceptó y dio su palabra de que nunca en su vida se casaría. Así se hizo la paz, y volvieron a ser amigos, para gran satisfacción de los señores. Tienen a Alis como su emperador, pero todos los asuntos se remiten a Alejandro. Lo que él ordena se hace, y poco se hace sin su intervención. Alis solo tiene el nombre de emperador; pero Alejandro es servido y amado; y aquel que no lo sirve por amor debe hacerlo por miedo. Gracias al efecto de uno u otro de estos dos motivos, él tiene todo el territorio bajo su control. Pero aquel a quien llaman Muerte no perdona ni al fuerte ni al débil, sino que los mata a todos. Por eso, Alejandro tuvo que…

Murió; una enfermedad se apoderó de él y no pudo encontrar alivio alguno. Pero antes de que la muerte lo sorprendiera, llamó a su hijo y le dijo: “Hijo mío Cligés, nunca sabrás que posees valentía y coraje a menos que vayas primero a ponerlos a prueba contra los bretones y franceses en la corte del rey Arturo. Si la aventura te lleva allí, comporta y actúa de tal manera que tu identidad no sea conocida hasta que hayas probado tu fuerza con los caballeros más distinguidos de esa corte. Te ruego que sigas mi consejo en este asunto, y si surge la oportunidad, no tengas miedo de medir tus habilidades con tu tío, mi señor Gawain. Te pido que no olvides este consejo”. (Versos 2619-2665.) Después de haberlo exhortado de esta manera, no vivió mucho tiempo. El dolor de Soredamors fue tan grande que no pudo sobrevivirle y murió después de él de corazón roto. Tanto Alis como Cligés lo lloraron como correspondía, pero finalmente dejaron de lamentarse, porque el dolor, como todo lo demás, debe superarse con el tiempo. Continuar en duelo es incorrecto, ya que de ello no puede surgir nada bueno. Así, el luto terminó, y el emperador se abstuvo durante mucho tiempo de tomar esposa, respetando su palabra. Pero no existe corte en todo el mundo que esté libre de malos consejos. Los grandes hombres a menudo se desvían del camino correcto y no cumplen con su lealtad debido a los malos consejos que reciben. De este modo, el emperador escucha a sus hombres dándole consejos y aconsejándole que tome esposa; día tras día lo instan tanto que, por su insistencia, logran convencerlo de romper su juramento y acceder a su deseo. Pero él insiste en que quien sea la señora de Constantinopla debe ser gentil, hermosa, sabia, rica y noble. Entonces sus consejeros dicen que desean prepararse para ir a las tierras germánicas en busca de la hija del emperador. Ella es la elección que le proponen; pues el emperador de Alemania es muy rico y poderoso, y su hija es tan encantadora que nunca ha habido doncella tan hermosa en toda la Cristiandad. El emperador les concede plena autoridad, y ellos emprenden el viaje bien provistos de todo lo necesario. Continuaron su camino hasta encontrar al emperador en Ratisbona, donde le pidieron que les diera a su hija mayor por insistencia de su señor. (Versos 2669-2680.) El emperador se mostró complacido con esta petición y les dio gustosamente a su hija; pues al hacerlo, no se degradaba ni disminuía en absoluto su honor. Pero dijo que ya la había prometido al duque de Sajonia, y que no podrían llevarla consigo a menos que el emperador fuera con un gran ejército, de modo que el duque no pudiera causarle ningún daño o perjuicio durante el regreso.

(Vv. 2681-2706.) Cuando los mensajeros escucharon la respuesta del emperador, se despidieron y se marcharon. Regresaron con su señor y le transmitieron la respuesta. El emperador eligió a un grupo de caballeros muy experimentados que pudo encontrar, y se llevó consigo a su sobrino; por el bien de este había jurado nunca casarse, pero no respetaría ese juramento si lograba llegar a Colonia. Un día determinado dejó Grecia y se acercó a Alemania, con la intención de casarse a pesar de todas las críticas y reproches; pero su honor quedaría manchado. Al llegar a Colonia, descubrió que el emperador había reunido a toda su corte para una fiesta. Cuando el grupo de griegos llegó a Colonia, había tal cantidad de griegos y alemanes que fue necesario alojar a más de sesenta mil de ellos fuera de la ciudad.

(Vv. 2707-2724.) Era enorme la multitud de gente, y grande la alegría de los dos emperadores al encontrarse. Cuando los barones se reunieron en el vasto palacio, el emperador llamó a su encantadora hija. La doncella no tardó en entrar de inmediato en el palacio. El Creador la había hecho muy hermosa y bien formada, y le complacía despertar la admiración de la gente. Dios, que la había creado, nunca dio al hombre palabras capaces de expresar adecuadamente tanta belleza como la que ella poseía.

(Vv. 2725-2760.) El nombre de la doncella era Fenice, y había una buena razón para ello: si el pájaro fénix es único como el más hermoso de todos los pájaros, así Fenice, a mi parecer, no tenía igual en belleza. Era un milagro y una maravilla tal que la Naturaleza nunca pudo crear otra igual. Para ser más breve, no describiré con palabras sus brazos, su cuerpo, su cabeza y sus manos; porque aunque viviera mil años y mi habilidad se duplicara cada día, seguiría perdiendo todo mi tiempo intentando contar la verdad sobre ella. Sé muy bien que, si lo intentara, agotaría mi cerebro y desperdiciaría mis esfuerzos: sería solo energía malgastada. La doncella se apresuró hasta llegar al palacio, con la cabeza descubierta y el rostro sin velo; y el brillo de su belleza iluminó el palacio más que cuatro carbunclos. Cligés estaba allí, con su capa quitada, en presencia de su tío. Afuera hacía algo de oscuridad, pero tanto él como la doncella eran tan hermosos que un rayo de su belleza iluminó el palacio, tal como lo hace el sol matutino, claro y rojizo.

(Vv. 2761-2792.) Deseo intentar, en pocas palabras, describir la belleza de Cligés. Estaba en la flor de la juventud, ya que tenía casi quince años.

Era más apuesto y encantador que Narciso, quien vio su reflejo en el manantial debajo del olmo; al verlo, lo amó tanto que, según se dice, murió porque no pudo poseerlo. Narciso era hermoso, pero carecía de sentido común; pero así como el oro fino supera al cobre, Cligés estaba dotado de mayor sabiduría. Sus cabellos parecían estar hechos de oro fino, y su rostro tenía un color rosado y fresco. Tenía una nariz bien formada y una boca agraciada; su estatura seguía el mejor modelo de la Naturaleza, ya que en él ella reunió dones que suele dispersar por todas partes. La Naturaleza fue tan generosa con él que le dio todo lo que podía, y lo puso todo en un mismo ser. Así era Cligés: combinaba buen sentido y belleza, generosidad y fuerza. Poseía tanto la madera como la corteza del árbol; sabía más sobre esgrima y arquería que Tristán, sobrino del rey Mark, y también más sobre aves y perros que él. En Cligés no faltaba nada bueno.

(Cánticos 2793-2870.) Cligés se presentó ante su tío en toda su belleza; aquellos que no sabían quién era lo miraban con curiosidad. Por otro lado, también despertó el interés de quienes no conocían a la joven: la contemplaban con asombro. Pero Cligés, dominado por el amor, dejó que sus ojos se posaran en ella en secreto, retirándolos luego con tanta discreción que nadie pudo culparlo por su falta de habilidad. Miraba a la joven con alegría, sin darse cuenta de que ella le correspondía de la misma manera. No para halagarlo, sino con amor sincero, le ofrecía sus ojos y recuperaba los suyos. Ese intercambio le parecía bueno; incluso le habría parecido aún mejor si hubiera sabido algo sobre quién era él. Pero ella no sabía nada, salvo que era hermoso, y que, si alguna vez iba a amar a alguien por su belleza, no necesitaba buscar en otro lugar a quien le entregara su corazón. Le entregó el control de sus ojos y de su corazón, y él, a su vez, les prometió los suyos. ¿Prometer? Más bien, se los dio por completo. ¿Darlos? No, por mi fe, miento; porque nadie puede entregar su corazón. Debo expresarlo de otra manera. No diré lo que algunos han dicho, que hay dos corazones en un solo cuerpo, pues eso no tiene ni siquiera el aspecto de la verdad: no puede haber dos corazones en un mismo cuerpo; e incluso si pudieran unirse de esa forma, nunca parecería cierto. Pero si deseáis escuchar mis palabras, podré explicar cómo dos corazones forman uno sin llegar a identificarse. Solo en la medida en que el deseo de cada uno pasa al otro, uniendo así sus deseos en uno solo; y debido a esta armonía de deseos, algunos suelen decir que cada uno tiene ambos corazones; pero un corazón no puede estar en dos lugares.

Cada uno siempre conserva su propio corazón, aunque el deseo sea compartido por ambos, tal como muchos hombres diferentes pueden cantar una canción o melodía al unísono. Con esta comparación demuestro que para que un solo cuerpo contenga dos corazones no basta con conocer el deseo del otro, ni tampoco con saber qué ama y qué odia cada uno; así como las voces que se escuchan juntas parecen fundirse en una sola, pero no todas provienen de la misma boca, lo mismo ocurre con un cuerpo que solo puede contener un corazón. Pero no hay necesidad de más argumentos, pues otros asuntos me reclaman. Debo hablar ahora de la doncella y de Cligés, y ustedes conocerán también al duque de Sajonia, quien envió a Colonia a un joven sobrino suyo. Este joven informa al emperador de que su tío, el duque, le manda decir que no debe esperar paz ni reconciliación con él, a menos que le envíe a su hija, y que aquel que pretenda llevársela consigo haría mejor en no emprender el camino, pues encontrará el paso ocupado y bien defendido, a menos que se entregue la doncella.
(Vv. 2871-3010.) El joven transmitió su mensaje bien, sin orgullo ni insulto. Pero no encontró ni caballero ni emperador que quisiera responderle. Al ver que todos guardaban silencio y lo trataban con desdén, abandonó la corte con ánimo desafiante. Pero la juventud y el deseo de hazañas valientes hicieron que Cligés lo desafiara en combate mientras se marchaba. Para el enfrentamiento montaron sus caballos: trescientos de cada lado, igualmente fuertes. Todo el palacio quedó completamente vacío de caballeros y damas, quienes subieron a los balcones, almenas y ventanas para ver y observar a quienes estaban a punto de luchar. Incluso la doncella, cuya voluntad el Amor había sometido a su dominio, buscó un lugar desde donde poder ver. Se colocó junto a una ventana, donde se sentó con gran alegría, porque desde allí podía contemplar a aquel a quien guardaba secretamente en su corazón, sin desear sacarlo de allí; jamás amaría a otro hombre. Pero no conocía su nombre, ni quién era, ni de qué raza era; pues no era apropiado hacer preguntas; sin embargo, anhelaba escuchar noticias que trajeran alegría a su corazón. Miraba por la ventana los escudos de oro reluciente y observaba a quienes llevaban los escudos alrededor del cuello, mientras se preparaban para el duelo. Pero todos sus pensamientos y miradas pronto se fijaban en un único objeto, y era indiferente a todo lo demás. Dondequiera que fuera Cligés, ella procuraba seguirlo con la vista. Y él, a su vez, hacía todo lo posible por ella, luchando abiertamente, para que al menos pudiera oír decir que era valiente y muy hábil; así estaría obligada a admirar su valentía. Atacó al sobrino del duque, quien estaba rompiendo muchas lanzas y causándole serios problemas.

Griegos. Pero Cligés, que estaba descontento por esto, se aferró firmemente a sus estribos y fue a atacarlo con tanta rapidez que, sin poder evitarlo, tuvo que abandonar la silla de montar. Cuando se levantó, hubo un gran alboroto; pues el joven se puso en pie y montó su caballo, pensando en vengar su vergüenza. Pero muchos hombres caen en una vergüenza aún mayor cuando intentan vengar su humillación cuando tienen la oportunidad. El joven se lanzó contra Cligés, quien bajó su lanza para enfrentarse a él y lo atacó con tal fuerza que lo derribó de nuevo al suelo. Ahora su vergüenza se duplicó, y todos sus seguidores estaban consternados, al darse cuenta de que nunca podrían salir del campo con honor; pues ninguno de ellos era lo suficientemente valiente como para mantenerse en la silla de montar cuando los ataques de Cligés llegaban hasta él. Pero los alemanes y los griegos estaban muy felices al ver cómo su bando expulsaba a los sajones, quienes se retiraban avergonzados. Con burlas los persiguieron hasta que llegaron a un arroyo, en el cual los empujaron para que cayeran dentro. En la parte más profunda del vado, Cligés hizo caer del caballo al sobrino del duque y a muchos de sus hombres, quienes huyeron llenos de tristeza y vergüenza. Pero Cligés, doblemente victorioso, regresó feliz y entró por una puerta cercana a la habitación donde se encontraba la doncella; y al pasar por esa puerta, ella exigió como peaje una mirada tierna, que él le dio cuando sus ojos se encontraron. Así fue cómo la doncella fue sometida por el hombre. Pero no hay ningún alemán, ya sea de las tierras bajas o altas, que tenga el don de la palabra y que no exclame: “¡Dios! ¿Quién es este hombre en quien brilla tanta belleza? ¡Dios! ¿Cómo ha sido posible que haya logrado tal éxito tan repentinamente?” Así, uno tras otro preguntaban: “¿Quién es este joven? ¿Quién es, digo yo?” Pronto, en toda la ciudad se supo cuál era su nombre, quién era su padre y qué promesa le había hecho el emperador. Se habló tanto y se hizo tanto ruido al respecto que la noticia llegó a los oídos de ella, quien se regocijó en su interior, porque ya no podía decir que el Amor se había burlado de ella, ni tenía motivos para quejarse. Pues el Amor la había hecho entregar su corazón al hombre más hermoso, cortés y valiente que se podía encontrar en cualquier lugar. Pero era necesario emplear alguna fuerza si quería apoderarse de aquel que no era libre para hacer su voluntad. Esto la llenó de ansiedad y angustia. Pues no tenía a nadie con quien consultar sobre aquel por quien anhelaba, y debía consumirse en pensamientos y vigilias. Estaba tan afectada por estas preocupaciones que perdió el color y se volvió pálida, y todos pudieron ver claramente que su palidez indicaba un deseo no cumplido. Jugaba menos que antes, reía menos y perdía su alegría. Pero ocultaba sus problemas y los disimulaba, si alguien preguntaba qué…

Su enfermedad es… La antigua nodriza se llamaba Tesalá, 229 y era experta en necromancia, habiendo nacido en Tesalia, donde se enseñan y se realizan hechizos diabólicos; pues las mujeres de ese país realizan muchos encantamientos y ritos místicos. (Versos 3011-3062.) Tesalá vio pálida y demacrada a aquella a quien el Amor tenía prisionera, y así le habló dándole consejos: “Dios mío”, dijo, “¿estás hechizada, mi querida señora, que tu rostro esté tan pálido? Me pregunto cuál es tu problema. Dime, si puedes, dónde te afecta más este dolor, porque si hay alguien capaz de curarte, puedes confiar plenamente en mí para que te devuelva la salud. Puedo curar la hidropesía, la gota, el ántrax y el asma; soy tan experta en examinar la orina y el pulso que no necesitas consultar a otro médico. Y me atrevo a decir que sé más que Medea 230 sobre encantamientos y hechizos cuya eficacia ya ha sido comprobada. Nunca te he hablado de esto, aunque he cuidado de ti toda tu vida; y ahora no lo mencionaría si no viera claramente que estás tan afligida que necesitas mis cuidados. Señora mía, sería bueno que me dijeras cuál es tu enfermedad antes de que empeore. El emperador te ha encomendado a mí para que cuide de ti, y mi dedicación ha sido tal que te he mantenido sana y salva. Ahora todo mi esfuerzo será en vano si no alivo esta enfermedad. Procura no ocultarme si se trata de una enfermedad o de algo else.” La doncella no se atreve a revelar abiertamente todo su deseo, temiendo ser rechazada y culpada. Y cuando escucha y comprende cómo Tesalá se jacta y se considera experta en encantamientos, hechizos y pociones, decide contarle cuál es la causa de su rostro pálido y sin color; pero primero le promete guardar el secreto y nunca oponerse a su voluntad. (Versos 3063-3216.) “Nodriza”, dijo, “realmente creía que no sentía dolor, pero pronto cambiaré de opinión. Porque en cuanto empiezo a pensar en ello, siento un gran dolor y me siento angustiada. Pero cuando uno no tiene experiencia, ¿cómo puede saber qué es enfermedad y qué es salud? Mi enfermedad es diferente de todas las demás; porque cuando quiero hablar de ella, me causa tanto alegría como dolor; estoy tan feliz en medio de mi sufrimiento. Y si es posible que la enfermedad traiga alegría, entonces mi dolor y mi felicidad son uno solo, y en mi enfermedad reside mi salud. Así que no sé por qué me quejo, porque no sé de dónde proviene mi sufrimiento, a menos que sea causado por mi deseo. Quizás mi deseo sea mi enfermedad, pero encuentro tanta alegría en él que el sufrimiento que me causa me parece algo grato; hay tanta satisfacción en mi dolor que es dulce sufrir así. Nodriza Tesalá…”

Ahora dímelo con sinceridad: ¿no es esto una enfermedad engañosa, que me encanta y me atormenta al mismo tiempo? No veo cómo puedo saber si se trata de una enfermedad o no. Enfermera, dime ahora su nombre, naturaleza y características. Pero entiende bien que no deseo curarme de ella, pues mi sufrimiento me es muy querido. Tesalá, que era muy sabia sobre el amor y sus síntomas, sabe perfectamente, por lo que escucha, que es el amor el que la atormenta; las palabras tiernas y afectuosas que utiliza son una prueba clara de que está enamorada, ya que todos los demás males son difíciles de soportar, excepto aquel que proviene del amor; pero el amor transforma su amargura en dulzura y alegría, y luego a menudo vuelve a transformarlas. La enfermera, que era experta en este asunto, le responde así: “No tengas miedo, porque te diré de inmediato el nombre de tu enfermedad. Me dijiste, creo, que el dolor que sientes parece más bien ser alegría y salud: esa es precisamente la naturaleza de la enfermedad del amor, porque también en ella hay alegría y felicidad. Estás enamorada, entonces, como puedo demostrarte, pues no encuentro placer en ninguna otra enfermedad salvo en el amor. Todas las demás enfermedades son siempre malas y horribles, pero el amor es dulce y pacífico. Estás enamorada; de eso estoy segura, y no veo nada malo en ello. Pero consideraría algo muy incorrecto que, por alguna tontería infantil, ocultaras tu corazón ante mí”. “Enfermera, no hay necesidad de que hables así. Pero primero debo estar segura de que, bajo ninguna circunstancia, hablarás de ello con nadie”. “Mi señora, seguramente los vientos hablarán de ello antes que yo sin tu permiso, pero te doy mi palabra de satisfacer tus deseos para que puedas confiar plenamente en que tu alegría se cumplirá gracias a mis servicios”. “En ese caso, enfermera, me curaré. Pero el emperador quiere casarme, y por eso estoy triste y angustiada; porque quien ha ganado mi corazón es el sobrino de aquel a quien debo casarme. Y aunque él pueda encontrar alegría en mí, mi alegría se ha perdido para siempre, y no hay consuelo posible. Preferiría ser despedazada antes que dejar que la gente hable de nosotros como hablan de los amores de Isolda y Tristán; se cuentan tantas historias indecentes que me daría vergüenza mencionarlas. Jamás podría llevar la vida que llevó Isolda. Un amor como el suyo era demasiado vil; su cuerpo pertenecía a dos personas, mientras que su corazón lo poseía solo uno. Así pasó toda su vida, negando sus favores a ninguno de los dos. Pero el mío está fijo en un único objeto, y bajo ninguna circunstancia compartiré mi cuerpo ni mi corazón. Nunca mi cuerpo será repartido entre dos personas. Quien tiene el corazón también tiene el cuerpo, y puede pedir a los demás que se aparten. Pero no comprendo cómo aquel a quien amo puede tener mi cuerpo cuando mi padre me da a otro, y no me atrevo a desobedecer su voluntad. Y cuando ese otro sea…”

Señor de mi cuerpo, y si hace algo que me desagrada, no está bien que yo llame en mi ayuda a otro. Tampoco puede este hombre casarse sin romper su promesa; pues, a menos que se cometa una injusticia, Cligés deberá heredar el imperio tras la muerte de su tío. Pero me serías de gran ayuda si fueras lo suficientemente hábil como para impedir que aquel a quien estoy prometida tenga cualquier derecho sobre mí. ¡Oh nodriza, haz todo lo posible para que no rompa la promesa que hizo al padre de Cligés, cuando le prometió solemnemente que nunca se casaría! Porque ahora, si se casara conmigo, rompería su promesa. Pero Cligés es tan querido para mí que preferiría estar bajo tierra antes de que él perdiera por mi culpa ni un solo penique de la fortuna que le corresponde. ¡Que nunca nazca un hijo mío que cause su desheredación! Nodriza, haz ahora todo lo posible, y yo siempre seré tu esclava”. Entonces la nodriza le dice y le asegura que lanzará tantos hechizos, preparará tantas pociones y encantamientos que ella nunca tendrá que preocuparse ni temer por el emperador después de que haya bebido la poción que ella le dará; incluso cuando estén juntos y ella esté a su lado, podrá sentirse tan segura como si hubiera un muro entre ellos. “Pero no te alarmes si, en sueños, él se acuesta contigo, porque cuando esté sumido en el sueño, se acostará contigo y creerá que realmente lo ha hecho estando completamente despierto, y no pensará que todo es un sueño, una ficción o una ilusión. Así, se acostará contigo mientras duerme, creyendo que está despierto”. (Versos 3217-3250.) La doncella queda muy complacida y encantada con la amabilidad de la nodriza y su ofrecimiento de ayuda. Su nodriza le infunde una buena esperanza con la promesa que hace y a la cual se compromete a cumplir; con esta esperanza espera lograr su deseo, a pesar de las demoras, porque si la naturaleza de Cligés es tan noble como ella cree, no dejará de compadecerse de ella cuando sepa que lo ama y que se ha impuesto la virginidad para asegurarle su herencia. Así, la doncella confía plenamente en su nodriza. Una le promete a la otra, y le da su palabra, de que este plan se mantendrá en secreto para que nunca sea revelado. En este punto, su conversación cesa, y a la mañana siguiente el emperador llama a su hija. Por su orden, ella va a verlo. Pero, ¿por qué habría de aburrirte con detalles? Los dos emperadores resolvieron el asunto de tal manera que el matrimonio se celebró y la alegría reinó en el palacio. Pero no deseo detenerme a describir todo esto en detalle. Más bien me dirigiré a Tesalá, mientras ella prepara y mezcla diligentemente sus pociones.

(Vv. 3251-3328.) Tesalá disuelve su bebida, añadiendo grandes cantidades de especias para endulzarla y suavizar su sabor. Después de batirla y mezclarla bien, la cuela para que quede sin sabor agrio ni amargo, ya que las especias que añade le confieren un aroma dulce y agradable. Cuando la poción estuvo lista, el día ya tocaba a su fin; las mesas estaban preparadas para la cena y las mantelerías extendidas. Pero Tesalá pospone la cena, porque debe averiguar por qué medio y con qué ayuda puede servir la poción. Finalmente, durante la cena, todos se sentaron; ya se habían servido más de seis platos, y Cligés servía detrás del lugar de su tío. Mientras lo observaba, Tesalá pensó en cómo él no cuidaba bien sus propios intereses y en cómo contribuía a su propia desheredación; ese pensamiento la atormentaba y la preocupaba. Entonces, por bondad, ideó el plan de hacer que la poción fuera servida por aquel a quien le traería alegría y honor. Así que Tesalá llamó a Cligés; cuando él llegó, ella le preguntó por qué la había buscado. “Amigo”, dijo ella, “deseo ofrecer al emperador en esta comida una bebida que él apreciará mucho, y quiero que esta noche no pruebe ninguna otra, ni durante la cena ni antes de acostarse. Creo que no dejará de disfrutarla, pues nunca ha probado una bebida mejor ni una que haya costado tanto. Y te advierto que tengas mucho cuidado de que nadie más la beba, ya que solo hay una pequeña cantidad. También te ruego que no le digas de dónde proviene; dile simplemente que la encontraste por casualidad entre los regalos, que la probaste tú mismo y percibiste el aroma de las dulces especias en el aire; luego, al ver que el vino estaba completamente claro, lo vertiste en su copa. Si por casualidad pregunta, puedes satisfacerlo con esta respuesta. Pero tú no sospeches nada, después de lo que te he dicho, porque la bebida es pura y saludable, llena de excelentes especias, y creo que algún día podría traerte alegría”. Al oír que obtendría beneficios de ello, tomó la poción y se fue, ya que no sabía que pudiera ser perjudicial. La colocó en una copa de cristal frente al emperador, quien la aceptó sin dudar, confiando en su sobrino. Después de beber un largo trago de la bebida, sintió de inmediato su efecto, ya que descendía desde la cabeza hasta el corazón y volvía a subir desde el corazón hasta la cabeza, penetrando cada parte de su cuerpo sin causar el menor daño. Para cuando dejaron las mesas, el emperador había bebido tanta de esa deliciosa bebida que ya no podría liberarse de su influencia. Cada noche dormiría bajo su efecto, y sus efectos serían tales que creería estar despierto cuando en realidad estuviera profundamente dormido.
(Vv. 3329-3394.) Ahora el emperador ha sido engañado. Muchos obispos y abades estaban presentes para bendecir y santificar la cama nupcial. Cuando llegó el momento…

Llegó el momento de retirarse, y el emperador, como era su derecho, se acostó junto a su esposa esa noche.
“Como era su derecho”, pero esa afirmación no es exacta, pues ni la besó ni la acarició, aunque durmieron juntos en la misma cama. Al principio, la doncella temblaba de miedo y ansiedad, temiendo que la poción no surtiera efecto. Pero esta lo dominó tanto que ya nunca desearía a ella ni a ninguna otra mujer, salvo en sueños. Sin embargo, cuando dormía, tenía con ella aquellos encuentros que uno puede tener en los sueños, y creía que el sueño era real. No obstante, ella permanecía alerta y, al principio, se mantenía alejada de él para que no pudiera acercarse. Pero ahora él debía dormirse; entonces dormía y soñaba, aunque sus sentidos estaban despiertos, e intentaba ganarse los favores de la doncella, mientras ella, consciente del peligro, defendía su virginidad. Él la cortejaba y la llamaba cariñosamente su amor, creyendo que la poseía, pero en vano. Aun así, se satisfacía con esa apariencia engañosa, abrazando, besando y acariciando algo vacío, viendo y hablando sin sentido, luchando y esforzándose sin resultado alguno. Ciertamente, la poción fue efectiva al dominarlo de ese modo. Todos sus esfuerzos eran en vano, ya que pensaba y estaba convencido de haber conquistado la fortaleza. Así pensaba y estaba convencido, hasta que cesaba tras sus vanos intentos. Pero ahora puedo decir de una vez por todas que su satisfacción nunca fue más allá de eso. Estará condenado para siempre a tales relaciones con ella, si realmente logra llevarla a su tierra; pero antes de que pueda ponerla a salvo, creo que le esperan problemas. Pues mientras viaja de regreso a casa, aparecerá en escena el duque al que había sido prometida su novia. El duque reunió un ejército numeroso y guarneció las fronteras, mientras en la corte tenía espías que le informaban día a día sobre las acciones y preparativos del emperador, cuánto tiempo se quedarían y por qué ruta pretendían regresar. El emperador no tardó mucho después de la boda y dejó Colonia lleno de ánimo. El emperador germánico lo escoltó con un gran séquito, temiendo y temeroso de la fuerza del Duque de Sajonia.
(Vv. 3395-3424.) Los dos emperadores continuaron su viaje hasta pasar Regensburg, donde una tarde acamparon en un prado junto al Danubio. Los griegos estaban en sus tiendas en los campos cercanos al Bosque Negro. Frente a ellos se alojaban los sajones, espiándolos. El sobrino del duque se encontraba solo en una colina, desde donde podía explorar en busca de una oportunidad para causar algún daño al enemigo. Desde ese punto estratégico, vio a Cligés con tres de sus jóvenes hombres, jugueteando con lanzas y escudos, ansiosos por entrar en combate.

Choque de armas. Si tuviera la oportunidad, el sobrino del duque atacaría gustosamente a esos hombres y les causaría daño. Empezando con cinco compañeros, los escondió en un valle cerca de un bosque, de modo que los griegos no los vieron hasta que salieron del valle; entonces el sobrino del duque lanzó un ataque y hirió ligeramente a Cligés en la espalda. Cligés, agachándose, evitó la lanza que pasó rozándolo, causándole solo una herida leve. (Versos 3425-3570.) Cuando Cligés se dio cuenta de que estaba herido, cargó contra el joven y lo golpeó con tanta fuerza que le clavó la lanza en el corazón, matándolo al instante. Entonces todos los sajones, temiendo por él, huyeron a través del bosque. Y Cligés, sin saber nada sobre la emboscada, dejó valientemente pero imprudentemente atrás a sus compañeros y los persiguió hasta el lugar donde estaban las tropas del duque, listas para atacar a los griegos. Solo, persiguió con ímpetu a los jóvenes, quienes, desesperados por haber perdido a su señor, corrieron hacia el duque y le contaron, llorando, sobre la muerte de su sobrino. El duque no vio nada gracioso en todo esto; y, jurando por Dios y todos sus santos que no tendría alegría ni orgullo en la vida mientras el asesino de su sobrino siguiera vivo, añadió que quien le trajera su cabeza sería su amigo y le serviría bien. Entonces un caballero se jactó de que, si lograba encontrar al culpable, se lo entregaría junto con la cabeza de Cligés. Cligés siguió a los jóvenes hasta que cayó entre los sajones, cuando fue visto por aquel que se había propuesto llevarse su cabeza, quien partió tras él sin demora. Pero Cligés, apresurándose para escapar de sus enemigos, regresó al lugar donde había dejado a sus compañeros; no encontró a nadie allí, ya que habían vuelto al campamento para contar su aventura. Y el emperador ordenó que los griegos y los germanos se armaran y montaran juntos. Pronto, en todo el campamento, los caballeros se armaban y montaban a caballo. Mientras tanto, Cligés era perseguido ferozmente por su enemigo, completamente armado y con el yelmo puesto. Cligés, que nunca quiso ser considerado uno de los cobardes, se dio cuenta de que su perseguidor iba solo. Primero, el caballero lo desafió, llamándolo “compañero”, incapaz de ocultar su ira: “Joven”, gritó, “dejarás aquí un rescate por mi señor a quien has matado. Si no me llevo tu cabeza conmigo, no valgo ni un besante falso. Debo hacer de ella un regalo para el duque y no aceptaré ningún otro pago. A cambio de su sobrino, haré tal compensación que él se beneficiará de este intercambio”. Cligés lo escuchó reprochándolo de forma tan audaz e insolente. “Vasallo”, dijo, “¡ten cuidado! Porque yo defenderé mi…”

“Cabeza… y no la obtendrás sin mi permiso”. Entonces comienza el ataque. El otro falló su golpe, mientras que Cligés lo hirió con tanta fuerza que tanto el caballo como el jinete cayeron al mismo tiempo. El caballo cayó sobre él con tal violencia que le rompió por completo una de las piernas. Cligés desmontó en el césped y lo desarmó. Una vez que lo hubo desarmado, se apoderó de sus armas y cortó la cabeza de su enemigo con la espada que antes había sido suya. Después de cortarle la cabeza, la fijó firmemente en la punta de su lanza, pensando en ofrecérsela al duque, a quien su sobrino había prometido entregarle la suya si lograba enfrentarse a él en la batalla. Apenas Cligés se puso el yelmo del muerto, tomó su escudo y montó en su caballo, dejando que el suyo vagara libremente para aterrorizar a los griegos, cuando vio acercarse varios escuadrones completos de griegos y germanos, con más de cien estandartes ondeando. Pronto comenzarían las feroces y crueles batallas entre los sajones y los griegos. Tan pronto como Cligés vio que sus hombres avanzaban, se dirigió hacia los sajones, mientras sus propios hombres lo perseguían furiosamente, sin reconocerlo bajo su disfraz. No es de extrañar que su tío estuviera desesperado y asustado al ver la cabeza que llevaba consigo. Así, todo el ejército lo persiguió rápidamente, mientras Cligés los conducía para provocar una pelea, hasta que los sajones lo vieron acercarse. Pero ellos también fueron engañados por las armas con las que se había equipado. Logró engañarlos y burlarse de ellos; pues el duque y todos los demás, al verlo acercarse con la lanza en alto, gritaron: “¡Aquí viene nuestro caballero! En la punta de su lanza lleva la cabeza de Cligés, y los griegos lo persiguen furiosamente”. Entonces, mientras espoleaban a sus caballos, Cligés se lanzó al encuentro de los sajones, agachado bajo su escudo, con la lanza erguida y la cabeza fijada en ella. Aunque era más valiente que un león, no era más fuerte que cualquier otro hombre. Ambas partes creían que estaba muerto; mientras los sajones se regocijaban, los griegos y germanos lloraban. Pero pronto saldría a la luz la verdad. Pues Cligés ya no permaneció quieto: se abalanzó ferozmente sobre un sajón y lo golpeó con su lanza en la cabeza y en el pecho, haciendo que perdiera los estribos. Al mismo tiempo, gritó en voz alta: “¡Ataquen, señores, porque yo soy Cligés, a quien buscan! Vamos, mis valientes y audaces caballeros. Que nadie retroceda, ¡pues la primera justa ya está ganada! Es cobarde quien no disfruta de un plato así”. (Versos 3571-3620.) La alegría del emperador fue grande cuando oyó la voz de su sobrino Cligés llamándolos y exhortándolos; se sintió muy complacido y consolado. Pero el duque ahora está muy disgustado al ver que…

traicionado, a menos que su fuerza resulte más poderosa. Mientras él reúne a sus tropas en filas compactas, los griegos hacen lo mismo y, acercándoseles, los atacan y se lanzan sobre ellos. Por ambos lados se bajan las lanzas al encontrarse para recibir adecuadamente a un ejército enemigo. En el primer choque, los escudos se perforan y las lanzas se rompen, las cinchas se cortan y los estribos se quiebran, mientras que los caballos de quienes caen al suelo quedan sin jinete. Pero, independientemente de lo que hagan los demás, Cligés y el duque se enfrentan en la batalla; con las lanzas bajas, se golpean mutuamente en los escudos con tanta violencia que las lanzas fuertes y bien hechas se desintegran en astillas. Cligés era hábil a caballo y permanecía erguido en su silla sin temblar ni perder el equilibrio. Pero el duque perdió su posición y, contra su voluntad, se soltó de las riendas. Cligés luchó por capturarlo y llevarlo consigo, pero su fuerza no fue suficiente, pues los sajones estaban por todas partes luchando para rescatarlo. No obstante, Cligés logró escapar del conflicto sin sufrir daño y con un precioso botín; pues se llevó el caballo del duque, que era más blanco que la lana y valía para un caballero más que la fortuna de Octaviano en Roma. El caballo era árabe. Los griegos y los germanos se regocijaron al ver a Cligés montado en tal animal, ya que antes habían observado la excelencia y belleza del caballo árabe. Pero no estaban alerta ante una emboscada; y antes de darse cuenta, se causaría un gran daño.
(Vv. 3621-3748.) Un espía llegó al duque, trayéndole buenas noticias.
“Duque”, dijo el espía, “no queda ni un hombre en todo el campamento de los griegos capaz de defenderse. Si me crees, este es el momento de apoderarse de la hija del emperador, mientras los griegos están concentrados en la batalla y el combate. Préstame cien de tus caballeros y yo pondré a la dama en sus manos. Por un camino antiguo y apartado los guiaré con tanto cuidado que nadie de Germania los verá ni se encontrará con ellos, hasta que puedan capturar a la doncella en su tienda y llevársela tan fácilmente que no habrá resistencia alguna”. Al oír esto, el duque se mostró muy complacido. Envió a cien caballeros experimentados junto con el espía, quien los guió con tal éxito que se llevaron a la joven prisionera sin necesidad de usar la fuerza; pues pudieron raptarla fácilmente. Después de llevarla a cierta distancia de las tiendas, la enviaron bajo la escolta de doce de ellos, quienes la acompañaron solo por un breve trecho. Mientras los doce guiaban a la doncella, los demás fueron a informar al duque de cuán exitosos habían sido. Ahora que el deseo del duque se había cumplido, hizo de inmediato una tregua con los griegos hasta la próxima vez.

Día. Ambas partes juraron la tregua. Los hombres del duque se dieron la vuelta, mientras que los griegos, sin demora, regresaron cada uno a su propia tienda. Pero Cligés se quedó atrás, solo, en lo alto de una pequeña colina donde nadie podía verlo, hasta que vio pasar a los doce a toda velocidad, llevándose consigo a la mujer que raptaban. Anhelante de gloria, Cligés los persiguió de inmediato; pues pensaba para sí mismo, y su corazón le decía, que no era en vano que huyeran. Así, en cuanto los avistó, espoleó a su caballo para seguirlos; y cuando vieron que se acercaba, se les ocurrió una idea absurda: “Es el duque”, dijeron, “el que viene. Detengámonos un poco; ha dejado al ejército y viene solo tras nosotros”. Cada uno pensaba que así era. Todos querían dar media vuelta para enfrentarse a él, pero cada uno deseaba hacerlo por su cuenta. Mientras tanto, Cligés debía descender por un profundo valle entre dos montañas. Jamás habría reconocido sus emblemas si no hubieran salido a su encuentro o si no lo hubieran esperado. Seis de los doce salieron a su encuentro en un enfrentamiento del que pronto se arrepentirían. Los otros seis se quedaron con la doncella, guiándola a paso lento y tranquilo. Y los seis continuaron avanzando rápidamente, bajando por el valle, hasta que aquel que tenía el caballo más veloz llegó primero a él y gritó en voz alta: “¡Salud, Duque de Sajonia! ¡Que Dios te bendiga! Duque, hemos recuperado a tu dama. Los griegos ya no podrán apoderarse de ella, pues será puesta en tus manos”. Al oír estas palabras, el corazón de Cligés no se alegró; más bien es extraño que no perdiera la cabeza. Nunca ninguna bestia salvaje —leopardo, tigre o león—, al ver capturados a sus crías, se mostró tan feroz y furiosa como Cligés, quien no valoraba su vida si ahora abandonaba a su amada. Prefería morir antes que no recuperarla. En su angustia sintió una gran ira, que le dio el coraje necesario. Espoleó al caballo árabe y se lanzó hacia el sajón para golpear su escudo pintado con tal fuerza que, sin exageración, hizo que el sajón sintiera el impacto de la lanza. Esto le dio confianza a Cligés. Siguió espoleando al caballo árabe durante más de un acre antes de encontrarse con el siguiente sajón, ya que estos aparecían uno por uno, sin temor a lo que pudiera haberle pasado al anterior, pues Cligés los enfrentaba uno a uno. Al atacarlos individualmente, ninguno recibía ayuda del otro. Se lanzó contra el segundo, quien, al igual que el primero, intentó alegrarlo contándole sobre su propio destino funesto. Pero Cligés no tenía interés en escuchar sus palabras ni sus tonterías. Clavó su lanza en su cuerpo, de modo que la sangre brotó al retirarla, privándolo de la vida y del don del habla. Después de estos dos, se encontró con el tercero, quien esperaba encontrarlo de buen humor y hacerlo reír ante su propia desgracia.

Espoleando con ansias, se acercó a él; pero antes de que tuviera tiempo de decir una palabra, Cligés hundió su lanza hasta el fondo en medio de su cuerpo, dejándolo inconsciente en el suelo. Al cuarto le asestó un golpe tan fuerte que lo dejó desmayado en el campo. Después del cuarto, atacó al quinto, y tras él, al sexto. Ninguno de ellos pudo defenderse, y todos quedaron en silencio y mudos. Ya no temía tanto a los demás, y los persiguió con más determinación, sin preocuparse más por los seis hombres muertos. (Versos 3749-3816.) Al no sentir ya preocupación alguna por ellos, comenzó a causar vergüenza y dolor a aquellos que se llevaban a la doncella. Los alcanzó y los atacó con tanta ferocidad como lo hace un lobo hambriento cuando se lanza sobre su presa. Ahora sentía que había llegado su oportunidad de demostrar su caballería y valentía abiertamente ante ella, que era toda su vida. ¡Que muera si no logra salvarla! Y ella también estaba al borde de la muerte por la angustia por él, aunque no sabía que él estaba cerca. Con la lanza lista para usarla, Cligés lanzó un ataque que le satisfizo enormemente; primero golpeó a un sajón y luego a otro, de modo que con un solo movimiento los derribó a ambos al suelo, aunque eso le costó su lanza. Ambos cayeron en gran angustia, heridos de gravedad, sin poder levantarse para hacerle daño. Los otros cuatro, llenos de ira, atacaron a Cligés; pero él ni se amedrentó ni tembló, y ellos no pudieron sacarlo de su posición. Rápidamente sacó su afilada espada de la vaina, para complacer a ella, que esperaba su amor. Se lanzó contra un sajón y, con su hoja afilada, le cortó la cabeza y la mitad del cuello del cuerpo: ese fue el límite de su piedad. Fenice, que presenciaba todo lo que ocurría, aún no sabía que se trataba de Cligés. Deseaba que realmente fuera él, pero debido al peligro actual, se dijo a sí misma que no lo quería allí. Así, mostró doblemente la devoción de una enamorada: temiendo al mismo tiempo su muerte y deseando que la gloria le correspondiera a él. Cligés, con la espada en mano, atacó a los otros tres, quienes se enfrentaron a él valientemente e intentaron perforar y romper su escudo. Pero no pudieron tocarlo ni penetrar las protecciones de su armadura. Todo lo que Cligés tocaba no podía resistir su golpe, sino que tenía que romperse y desgarrarse; pues se movía más rápido que una peonza azotada por un látigo. La audacia y el amor, que lo tenían cautivado, lo hacían anhelar el combate. Presionó a los sajones con tanta fuerza que los dejó a todos muertos y derrotados; algunos solo heridos, otros muertos… excepto uno a quien dejó escapar, despreciando matarlo cuando estaba solo a su merced; además, quería que él informara al duque de la derrota.

la lesión que había sufrido. Pero antes de que ese hombre dejara Cligés, le suplicó que le dijera su nombre, el cual más tarde repitió al duque, provocando así su amarga ira.
(Vv. 3817-3864.) Ahora la mala suerte había caído sobre el duque, quien se encontraba en gran angustia y dolor. Y Cligés recupera a Fenice, cuyo amor lo atormenta y perturba. Si no confiesa sus sentimientos ante ella ahora, el amor será durante mucho tiempo su enemigo, y también el de ella, si permanece en silencio y no dice la palabra que le traería alegría; pues ahora cada uno puede revelarle al otro en privado los pensamientos que hay en su corazón. Pero temen tanto ser rechazados que no se atreven a mostrar sus sentimientos. Él teme que ella no acepte su amor, mientras que ella también habría hablado de no temer ser rechazada. A pesar de esto, las miradas de cada uno revelan los pensamientos ocultos, si tan solo prestaran atención a esa señal. Se comunican con la mirada, pero sus lenguas son tan cobardes que no se atreven a hablar en absoluto del amor que los posee. No es de extrañar que ella dude en comenzar, pues una doncella debe ser algo sencillo y tímido; pero él, ¿por qué espera y se contiene, siendo tan valiente hace un momento, pero ahora, en su presencia, es cobarde? Dios mío, ¿de dónde viene este miedo, de que retroceda ante una chica solitaria, débil y tímida, sencilla y bondadosa? Es como si viera al perro huir ante el conejo, al pez perseguir al castor, al cordero al lobo y a la paloma al águila. De la misma manera, el trabajador abandonaría su pico con el que intenta ganarse la vida, el halcón huiría del pato, el gavilán de la garza, el lucio del pececillo, y el ciervo perseguiría al león; todo estaría invertido. Ahora siento dentro de mí el deseo de dar alguna razón por la cual a los verdaderos amantes les sucede perder el sentido y la valentía para expresar lo que tienen en mente cuando tienen tiempo, lugar y oportunidad.
(Vv. 3865-3914.) Vosotros que estáis interesados en el arte del Amor, que mantenéis fielmente las costumbres y usos de su corte, que nunca dejasteis de obedecer sus leyes, sea cual sea el resultado, decidme si hay algo que sea agradable por amor sin hacernos temblar y palidecer. Si alguien se opone a mí en esto, puedo refutar de inmediato su argumento; porque quien no palidece ni tiembla, quien no pierde el sentido ni la memoria, está tratando de robar y obtener a escondidas lo que no le pertenece por derecho. El sirviente que no teme a su amo no debería seguir a su servicio. Quien no respeta a su señor no le teme, y quien no lo respeta no lo valora, sino que más bien trata de…

engañarlo y robarle lo que le pertenece. El sirviente debe temblar de miedo cuando su amo lo llama o lo convoca. Y quien se entrega al Amor lo considera como su señor y amo, y está obligado a respetarlo y temerlo mucho, así como honrarlo, si desea ser contado entre sus seguidores. El amor sin alarma ni miedo es como un fuego sin llama ni calor, un día sin sol, un peine sin miel, un verano sin flores, un invierno sin escarcha, un cielo sin luna y un libro sin letras. Tal es mi argumento en contra, pues donde falta el miedo, no se puede hablar de amor. Quien quiera amar debe sentir miedo, porque de lo contrario no puede estar enamorado. Pero que solo tema a aquella a quien ama, y por ella sea valiente frente a todos los demás. Entonces, si siente reverencia por su amada Cligés, no comete ningún error. Aun así, no habría dejado de hablarle de inmediato sobre su amor, cualquiera que fuera el resultado, de no ser porque ella era la esposa de su tío. Esto hace que su herida siga supurando, y lo atormenta aún más porque no se atreve a decir lo que tanto desea expresar.
(Vv. 3915-3962.) Así regresan con su propio pueblo, y si hablan de algo, no es nada de gran importancia. Cada uno montado en un caballo blanco, cabalgaron rápidamente hacia el campamento, sumido en una gran tristeza. Todo el ejército estaba desolado por el dolor, pero se equivocaban completamente al pensar que Cligés estaba muerto: de ahí su amarga y profunda tristeza. También por Fenice estaban consternados, pensando que nunca podrían recuperarla. Así, tanto por ella como por él, todo el ejército se encontraba en gran angustia. Pero pronto, con su regreso, toda la situación cambiará; ya que han vuelto al campamento y rápidamente han transformado la tristeza en alegría. La alegría vuelve y la tristeza huye. Todas las tropas se reúnen y salen a recibirlos. Los dos emperadores, al escuchar el relato sobre Cligés y la doncella, van a recibirlos con corazones alegres, y cada uno espera ansiosamente saber cómo Cligés encontró y recuperó a la emperatriz. Cligés se lo cuenta, y mientras escuchan, se sorprenden y alaban en voz alta su valentía y devoción. Pero el duque, por su parte, está furioso, jurando y declarando su determinación de enfrentarse a Cligés en un duelo singular, si se atreve; y se acordará que si Cligés gana la batalla, el emperador podrá irse sin obstáculos y llevarse a la doncella consigo, y si logra matar o derrotar a Cligés, quien le había causado tal daño, entonces no habrá tregua ni demora alguna para que cada bando dé lo mejor de sí. Eso es lo que desea el duque, y a través de un intérprete suyo, que conocía tanto el griego como el

En lengua alemana, anuncia a los dos emperadores su deseo de organizar así la batalla. (Versos 3963-4010.) El mensajero transmitió su mensaje tan bien en ambos idiomas que todos pudieron entenderlo. Todo el ejército se llenó de alboroto, diciendo que Dios no permitiera que Cligés participara jamás en esa batalla. Ambos emperadores estaban aterrorizados, pero Cligés se arrojó a sus pies y les suplicó que no se entristecieran; si alguna vez les había hecho algún favor, les rogaba que le concedieran esa batalla como recompensa. Y si se le negaba el derecho a luchar, entonces nunca más serviría ni un solo día por la causa y el honor de su tío. El emperador, que amaba a su sobrino como correspondía, lo levantó de la mano y dijo: “Buen sobrino, me entristece profundamente saber que deseas tanto luchar; porque después de la alegría, siempre viene la tristeza. Me has hecho feliz, eso no puedo negarlo; pero me resulta difícil ceder y enviarte a esta batalla, viéndote aún tan joven. Sin embargo, sé que tienes tanta confianza en ti mismo que no me atrevo a negarte nada que pidas. Ten la seguridad de que, solo para complacerte, se hará; pero si mi ruego tuviera algún poder, nunca asumirías esta tarea”. “Mi señor, no hay necesidad de más palabras”, dijo Cligés; “que Dios me maldiga si quisiera tomar todo el mundo y perderme esta batalla. No entiendo por qué debería pedirle algún aplazamiento o demora”. El emperador lloró de compasión, mientras Cligés derramaba lágrimas de alegría cuando le fue concedido el permiso para luchar. Ese día se derramaron muchas lágrimas, y no se pidió ningún descanso ni demora. Antes de la hora adecuada, el propio mensajero del duque envió de vuelta el desafío a la batalla, aceptado tal como él lo había propuesto. (Versos 4011-4036.) El duque, que cree firmemente que Cligés no podrá evitar la muerte y la derrota a manos suyas, se armó rápidamente. Cligés, ansioso por la batalla, no se preocupaba por cómo defenderse. Pidió al emperador sus armas y deseó que lo nombrara caballero. Así, el emperador le entregó generosamente sus armas, y él las tomó, con el corazón lleno de alegría y entusiasmo por la batalla que esperaba con ilusión. No se perdió tiempo en armarlo. Cuando estuvo completamente armado, el emperador, lleno de tristeza, le colocó la espada al costado. De este modo, Cligés, completamente armado, montó en su blanco corcel árabe; de su cuello colgaba, mediante correas, un escudo de marfil que nunca se rompería ni agrietaría; y en él no había ni color ni diseño alguno. Toda su armadura era blanca, al igual que el corcel y la silla de montar, que eran más blancos que cualquier nieve.

(Vv. 4037-4094.) Cligés y el duque, ahora armados, se convocan mutuamente para encontrarse a medio camino, y acuerdan que sus hombres se posicionen a cada lado, pero sin espadas ni lanzas, bajo juramento de que ninguno será tan imprudente, mientras dure la batalla, como para atreverse a moverse por cualquier motivo, ni siquiera tanto como para atreverse a arrancarse su propio ojo. Una vez acordado esto, se reunieron, cada uno anhelando ardientemente la gloria que esperaba ganar y la alegría de la victoria. Pero antes de que se diera un solo golpe, la emperatriz misma fue allí, preocupada por el destino de Cligés. Le parecía que, si él moría, ella también debía morir. Ningún consuelo podía impedirle unirse a él en la muerte, pues, sin él, la vida no tenía alegrías para ella. Cuando todos estuvieron reunidos en el campo —grandes y pequeños, jóvenes y viejos— y los guardias ocuparon sus puestos, ambos tomaron sus lanzas y se lanzaron el uno contra el otro con tal ferocidad que rompieron sus lanzas y cayeron al suelo, incapaces de mantenerse en sus monturas. Pero al no estar heridos, se levantaron rápidamente y atacaron sin demora. En sus cascos resonantes, con las espadas, producían un sonido tal que a quienes los observaban les parecía que los cascos estaban en llamas y lanzaban chispas. Y cuando las espadas rebotaban en el aire, salían chispas brillantes, como de un trozo de hierro humeante que el herrero golpea en su yunque después de sacarlo del horno. Ambos vasallos eran generosos al asestar numerosos golpes, y cada uno tenía la mejor intención de devolver rápidamente lo que había tomado prestado; ninguno se retrasaba en pagar de inmediato el principal y los intereses, sin contar ni medir nada. Pero el duque estaba muy disgustado por la ira y la frustración al no lograr derrotar y matar a Cligés en el primer ataque. Le asestó un golpe tan maravillosamente fuerte que este cayó a sus pies de rodillas.

(Vv. 4095-4138.) Cuando ese golpe derribó a Cligés, el emperador se llenó de miedo, y habría estado igualmente consternado si él mismo hubiera estado debajo del escudo. Tampoco Fenice pudo contenerse más tiempo, sin importar las consecuencias, y gritó: “¡Dios, ayúdalo!”, con toda la fuerza de sus pulmones. Pero esa fue la única palabra que pronunció, pues de inmediato le falló la voz y cayó de bruces, con el rostro algo herido por la caída. Dos nobles de alto rango la levantaron y la sostuvieron hasta que recuperó el conocimiento. Pero, a pesar de su aspecto, nadie que la vio adivinó por qué se había desmayado. Nadie la culpó, sino que más bien la elogiaron por su acción, ya que cada uno pensaba que ella habría hecho lo mismo por él si él estuviera en el lugar de Cligés, pero en todo caso…

En esto, estaban completamente desorientados. Cligés oyó, y comprendió bien, el grito de Fenice. Su voz le devolvió las fuerzas y el coraje; así que se levantó rápidamente y, con furia, se lanzó hacia el duque, atacándolo con tanta violencia que este, a su vez, se sintió intimidado. Pues ahora lo encontraba más feroz en la batalla, más fuerte, ágil y enérgico que cuando se enfrentaron por primera vez. Y temiendo su embestida, gritó: “Joven, que Dios me ayude, veo que eres valiente y muy audaz. Si no fuera por mi sobrino, a quien nunca olvidaré, me complacería hacer las paces contigo y dejar tu disputa sin intervenir más en ella”.

(Vv. 4139-4236.) “Duque”, dice Cligés, “¿cuál es ahora tu deseo? ¿Acaso no hay que renunciar a un derecho cuando uno no puede recuperarlo? Cuando hay que enfrentarse a dos males, hay que elegir el menor. Tu sobrino no fue sabio al enzarzarse airadamente conmigo. Puedes estar seguro de que yo te trataré de la misma manera si tengo la oportunidad, a menos que aceptes mis condiciones de paz”. El duque, al ver que la fuerza de Cligés crece sin cesar, piensa que es mejor detenerse antes de quedar completamente derrotado. No obstante, no cede abiertamente, sino que dice: “Joven, veo que eres hábil y ágil, y no te falta valentía. Pero aún eres demasiado joven; por eso estoy seguro de que si te derrito y mato, no ganaré ningún elogio ni fama. Jamás querría confesar ante un hombre honorable que luché contigo, pues eso solo le haría honor a él y a mí me traería vergüenza. Pero si conoces el valor del honor, será algo glorioso para ti haber resistido frente a mí durante dos asaltos. Por eso, ahora mi corazón y mis sentimientos me exigen que te deje ir y que deje de luchar contigo”. “Duque”, dice Cligés, “eso no servirá. Delante de todos debes repetir esas palabras, porque nunca se debe decir ni difundir que me perdonaste y tuviste piedad de mí. Delante de todos los que están aquí reunidos, debes repetir tus palabras si deseas reconciliarte conmigo”. Así, el duque repite sus palabras delante de todos. Luego hacen las paces y se reconcilian. Pero, sea como sea, Cligés obtuvo todo el honor y la gloria, y los griegos estuvieron muy satisfechos. En cuanto a los sajones, ninguno podía reírse, ya que todos habían visto claramente que su señor estaba agotado y exhausto. Pero no hay duda alguna de que, si hubiera podido, esa paz nunca se habría logrado, y el alma de Cligés habría sido arrancada de su cuerpo si hubiera sido posible. El duque regresa a Sajonia triste, abatido y lleno de vergüenza; entre sus hombres no hay ni dos que no lo consideren derrotado y deshonrado. Los sajones, llenos de vergüenza, regresan a Sajonia, mientras que los griegos, sin demora, se dirigen con alegría hacia Constantinopla, ya que Cligés, con su valentía, les ha abierto el camino. El emperador de Alemania ya no los sigue ni los escolta. Despidiéndose de las tropas griegas, de su hija y de Cligés, y finalmente del emperador, se queda en Alemania. Y el emperador de los griegos se marcha feliz y de buen humor. Cligés, valiente y cortés, recuerda las órdenes de su padre. Si su tío, el emperador, le da permiso, irá a pedírselo.

pide permiso para regresar a Britania y allí conversar con su tío abuelo, el Rey; pues desea verlo y conocerlo. Así que se presenta ante el emperador y le pide que consienta en dejarlo ir a Britania para ver a su tío y a sus amigos. Planteó su solicitud con delicadeza. Pero su tío se negó, después de escucharla. “Bello sobrino”, dijo, “no es mi voluntad que quieras dejarme. Jamás te daré, sin pesar, este permiso para irte. Pues es mi placer y deseo que seas mi compañero y señor, junto a mí, de todo mi imperio”. (Vs. 4237-4282.) Ahora Cligés oye algo que no le conviene cuando su tío rechaza su súplica y petición. “Buen señor”, dijo, “no soy lo suficientemente valiente ni sabio, ni sería apropiado que me uniera a usted o a cualquier otro en la tarea de gobernar este imperio; soy demasiado joven e inexperto. Prueban el oro cuando quieren saber si es bueno. Y así, en resumen, deseo intentar demostrar mi valía dondequiera que encuentre una prueba. En Britania, si soy valiente, podré someterme a la piedra de afilar y a la verdadera prueba, mediante la cual se demostrará mi habilidad. En Britania están los caballeros que se distinguen por su honor y valentía. Y quien desea ganar honor debe asociarse con ellos, pues el honor se gana y se adquiere al asociarse con caballeros. Por eso le pido permiso para irme, y puede estar seguro de que, si no me concede este favor y no me envía allí, iré sin su permiso”. “Bello sobrino, te daré permiso, ya que estás tan decidido que no puedo retenerlo ni por la fuerza ni con mis súplicas. Ahora que las súplicas, las prohibiciones y la fuerza no sirven de nada, que Dios te dé pronto el deseo e inclinación de regresar. Deseo que lleves contigo más de un bushel de oro y plata, y te daré, para tu placer, los caballos que elijas”. Apenas había hablado cuando Cligés se inclinó ante él. Todo lo que el emperador le mencionó y prometió fue llevado allí de inmediato. (Vs. 4283-4574.) Cligés tomó todo el dinero y los compañeros que deseaba y necesitaba. Para su uso personal tomó cuatro caballos de diferentes colores: uno blanco, uno zaino, uno rojizo y uno negro. Pero debo haber pasado por alto algo que no es apropiado omitir. Cligés va a pedir y obtener permiso para partir de su amada Fenice; pues desea encomendarla a la protección de Dios. Al acercarse a ella, se arroja de rodillas, llorando amargamente hasta que las lágrimas humedecen su túnica y su manto de armiño, mientras mantiene la vista fija en el suelo; pues no se atreve a levantar los ojos hacia ella, como si fuera culpable de algún crimen o mala acción hacia ella.

por lo cual parece abrumado por la vergüenza. Y Fenice, que lo mira tímidamente y con miedo, no conoce el motivo de su visita y le habla con dificultad. “Levántate, amigo y noble señor. Siéntate aquí a mi lado, deja de llorar y dime cuál es tu deseo”. “Señora, ¿qué debo decir y qué dejar sin decir? He venido a pedirte permiso”. “¿Permiso? ¿Para hacer qué?”. “Señora, debo partir hacia Britania”. “Entonces dime cuál es tu asunto antes de darte permiso para ir”. “Señora, mi padre, antes de dejar esta vida y morir, me suplicó que no dejara de ir a Britania en cuanto fuera nombrado caballero. No desearía, por ningún motivo, desobedecer su orden. Debo seguir adelante hasta haber completado el viaje. Es un camino largo desde aquí hasta Grecia, y si voy allí, el trayecto desde Constantinopla hasta Britania sería aún más largo. Pero es justo que pida tu permiso, a quien pertenezco por completo”. Muchos suspiros y sollozos ocultos marcaron la despedida. Pero ni los ojos de nadie eran lo suficientemente agudos, ni los oídos de nadie lo bastante perspicaces, como para darse cuenta, por lo que veían y oían, de que existía algún amor entre esos dos. Cligés, a pesar del dolor que sentía, se despidió en la primera oportunidad. Está sumido en pensamientos mientras se va, al igual que el emperador y muchos otros que se quedan. Pero más que todos los demás, Fenice está pensativa: no encuentra fin ni límite a las reflexiones que la ocupan, ya que sus preocupaciones se multiplican en gran medida. Seguía abrumada por sus pensamientos cuando llegó a Grecia. Allí fue tratada con gran honor como señora y emperatriz; pero su corazón y su mente pertenecen a Cligés, dondequiera que vaya, y desea que su corazón nunca regrese a ella, a menos que sea devuelto por aquel que padece la misma enfermedad que la ha afectado a ella. Si él se cura, ella también se recuperará, pero él nunca será víctima de esa enfermedad sin que ella lo sea también. Su angustia se refleja en su color pálido y cambiado; pues el color fresco, claro y radiante que la Naturaleza le había dado ahora es ajeno a su rostro. A menudo llora y a menudo suspira. Poco le importan su imperio y las riquezas que posee. Siempre guarda en su memoria el momento en que Cligés se fue, y cómo se despidió de ella, cómo cambió de color y se puso pálido, y cuán lleno de lágrimas estaba su rostro, pues vino a llorar humildemente y sencillamente de rodillas ante ella, como si estuviera obligado a adorarla. Todo esto le resulta dulce y agradable de recordar y pensar. Y después, como un pequeño consuelo, lleva a su lengua, en lugar de especias, una palabra dulce, que en toda Grecia no desearía que él hubiera usado de forma contraria al sentido que ella comprendió cuando él la pronunció por primera vez; pues no vive de otra cosa.

Es delicada, y no hay nada más que la satisfaga. Solo esa palabra la sostiene y la nutre, y alivia todo su dolor. No quiere comer ni beber de ningún otro plato o bebida, porque cuando los dos amantes se separaron, Cligés dijo que era “por completo suyo”. Esa palabra es tan dulce y sabe tan bien que, desde la lengua, conmueve su corazón; ella la lleva a su boca y a su corazón para estar aún más segura de ello. Bajo cualquier otra llave no se atrevería a guardar ese tesoro. En ningún lugar podría estar mejor guardado que en su propio pecho. Jamás lo dejará expuesto a ningún precio, pues teme mucho a los ladrones y bandidos. Pero no hay motivo para su ansiedad, y no necesita temer a las aves de rapiña, porque su tesoro no es móvil, sino más bien como una casa que no puede ser destruida por el fuego ni por las inundaciones, sino que permanecerá siempre fija en un mismo lugar. Sin embargo, no tiene confianza en esto, así que se preocupa e intenta encontrar algún punto firme en el que apoyarse, interpretando la situación de diferentes maneras. Tanto se opone como defiende su posición, y sostiene el siguiente razonamiento: “¿Con qué intención diría Cligés ‘Soy por completo tuyo’, si no fuera por el amor? ¿Qué poder puedo tener sobre él para que me valore tanto como para hacerme dueña de su corazón? ¿Acaso él no es más apuesto que yo y de mayor rango? Solo veo en ello amor, que podría concederme tal gracia. Yo, que no puedo escapar de su poder, demostraré con mi propio caso que, a menos que me ame, nunca diría que es mío; a menos que el amor lo tenga atrapado, Cligés nunca podría decir que es mío, del mismo modo que yo no podría decir que soy por completo suya a menos que el amor me pusiera en sus manos. Porque si no me ama, al menos no me teme. Espero que el amor, que me da a él, a cambio me dé a mí. Pero ahora estoy muy preocupada, porque es una palabra tan común, y podría estar siendo engañada, ya que hay muchos que, con palabras halagadoras, dirían incluso a un completo desconocido: ‘Yo y todo lo que tengo son tuyos’, y son más charlatanes que los cuervos. Así que no sé qué pensar, porque bien podría ser que lo dijera solo para halagarme. Sin embargo, vi cambiar su color y lo vi llorar desconsoladamente. A mi juicio, las lágrimas y su rostro confuso y pálido no fueron causados por traición, ni eran fruto de engaño. Esos ojos de los que vi caer lágrimas no eran culpables de falsedad. Vi suficientes signos de amor, si algo sé al respecto. Sí, en una hora difícil pensé en el amor; ¡ay de mí por haberlo conocido, pues la experiencia ha sido amarga! ¿De verdad? Sí, ciertamente. Estoy muerta cuando no puedo ver a quien me robó el corazón con sus halagos engañosos, por los cuales mi corazón abandona su morada…

No permanecerá conmigo, odiando mi hogar y mi morada. En verdad, he sido maltratada por aquel que tiene mi corazón en su poder. Aquel que me roba y se lleva lo mío no puede amarme, de eso estoy segura. Pero, ¿estoy realmente segura? Entonces, ¿por qué lloró? ¿Por qué? No fue en vano, pues había suficiente motivo. No debo suponer que fui la causa de ello, porque uno siempre rehúsa dejar a las personas a quienes ama y conoce. Así que no es extraño que estuviera triste y afligido, y que llorara al dejar a alguien a quien conocía. Pero aquel que le dio el consejo de ir a vivir a Britania no pudo herirme más profundamente. Quien pierde su corazón sufre mucho. Aquel que lo merece debería ser tratado mal; pero yo nunca he merecido tal trato. Ay, desdichada, ¿por qué Cligés me ha matado si soy inocente? Pero soy injusta al acusarlo así sin motivo. Seguramente Cligés nunca me habría abandonado si su corazón fuera como el mío. Estoy segura de que su corazón no es como el mío. Y si mi corazón está en el suyo, nunca se alejará, y el suyo nunca se separará del mío, porque mi corazón lo sigue en secreto: forman una pareja maravillosa. Pero, en verdad, son muy diferentes y opuestos. ¿En qué se diferencian y son opuestos? Pues el suyo es el amo y el mío el esclavo; y el esclavo no puede tener voluntad propia, sino solo cumplir la voluntad de su amo y abandonar todos los demás asuntos. Pero, ¿qué relación tiene eso conmigo? Mi corazón y mi servicio no le importan en absoluto. Este arreglo me angustia, el hecho de que uno sea el amo de ambos. ¿Por qué mi corazón no es tan independiente como el suyo? Entonces su poder estaría equilibrado. Mi corazón ahora es prisionero, incapaz de moverse a menos que él también se mueva. Y ya sea que su corazón vague o se quede quieto, el mío debe prepararse para seguirlo. Dios mío, ¿por qué nuestros cuerpos no están tan cerca el uno del otro para que pudiera de alguna manera recuperar mi corazón? ¿Recuperarlo? Insensata, si lo sacara de su felicidad, sería su muerte. ¡Deje que permanezca allí! No deseo sacarlo, sino más bien que se quede con su señor hasta que sienta algo de piedad por él. Porque más allá que aquí debería tener misericordia de su sirviente, ya que ambos están en tierra extranjera. Si mi corazón conoce bien el lenguaje de la adulación, como es necesario para un cortesano, será rico cuando regrese. Quien quiera ganarse el favor de su señor y sentarse a su derecha, como está de moda hoy en día, debe quitarse la pluma de la cabeza, incluso cuando no hay ninguna allí. Pero hay un defecto en esta práctica: mientras halaga a su amo, lleno de maldad y vileza, nunca será lo bastante cortés como para decirle la verdad; más bien hace que crea que nadie podría…

Comparado con él en valentía y conocimiento, el señor cree que dice la verdad. Ese hombre no se conoce a sí mismo cuando acepta las palabras de otro sobre cualidades que él no posee. Pues incluso si es un miserable malvado e insolente, tan cobarde como una liebre, mezquino, loco y deforme, y un villano tanto en palabra como en obra, aún así habrá alguien que lo alabe delante de él, mientras que a sus espaldas se burlará de él. Pero cuando, estando él presente, hablan de él con otra persona, lo elogian, mientras su señor finge no oír lo que dicen entre ellos; sin embargo, si pensara que no sería escuchado, diría algo que a su señor no le gustaría. Y si a su señor le place mentir, el sirviente está listo para hacerlo, de acuerdo con él, y nunca dudará en afirmar que todo lo que dice su señor es verdad. Quien frecuenta cortes y señores debe estar siempre listo con una mentira. Así también debe hacerlo mi corazón si quiere ganarse el favor de su señor. Que halague y sea adulador. Pero Cligés es un caballero tan noble, tan honesto y tan leal, que mi corazón, al alabarlo, nunca necesita ser falso ni traicionero, pues en él no hay nada que mejorar. Por eso deseo que mi corazón lo sirva, porque, como dice el refrán popular: “Quien sirve a un hombre noble es realmente malo si no mejora en su compañía”.
(Vv. 4575-4628.) Así, el amor atormenta a Fenice. Pero ese tormento es su deleite, del cual nunca puede cansarse. Y ahora Cligés ha cruzado el mar y llegado a Wallingford. Allí ocupó habitaciones lujosas y magníficas. Pero sus pensamientos están siempre en Fenice, sin olvidarla ni siquiera por una hora. Mientras él se demora allí, sus hombres, siguiendo sus instrucciones, realizaron investigaciones exhaustivas. Se enteraron de que los barones del rey Arturo y el propio rey habían dispuesto que se celebrara un torneo en la llanura frente a Oxford, que está cerca de Wallingford. Allí se organizó el combate, y debía durar cuatro días. Pero Cligés tendrá tiempo suficiente para prepararse, por si necesita algo entretanto, ya que deben pasar más de quince días antes de que comience el torneo. Ordena a tres de sus escuderos que vayan rápidamente a Londres y allí compren tres conjuntos diferentes de armaduras: una negra, otra roja y la tercera verde. Además, de camino de regreso, cada uno deberá cubrirlas con tela nueva, para que, si alguien se les cruza en el camino, no pueda saber el color de las armaduras que llevan. Los escuderos partieron de inmediato y llegaron a Londres, donde encontraron todo lo que necesitaban. Una vez terminada esta misión, regresaron de inmediato, sin perder tiempo. Cuando mostraron las armaduras que habían traído a Cligés, quedó muy satisfecho con ellas. Ordenó que las guardaran y ocultaran, junto con…

aquellas que el emperador le había dado junto al Danubio, cuando lo nombró caballero. No quiero deciros ahora por qué las guardó; pero se os explicará cuando todos los grandes barones del reino se suban a sus caballos y se reúnan en busca de gloria.
(Vv. 4629-4726.) El día acordado, los nobles de renombre se reunieron. El rey Arturo, con todos sus hombres que había elegido entre los mejores, tomó posiciones en Oxford, mientras que la mayoría de los caballeros se desplegaron cerca de Wallingford. No esperéis que retrase la historia para deciros quiénes eran tales o cuales reyes y condes, ni que este, aquel y otro más estuvieran entre ellos. 235 Cuando llegó el momento de que los caballeros se reunieran, según la costumbre de aquellos tiempos, salió solo, entre dos filas, uno de los caballeros más valientes del rey Arturo para anunciar que comenzaría el torneo. Pero en esta ocasión nadie se atreve a avanzar y enfrentarse a él en justa. Todos se contienen. Y algunos preguntan: “¿Por qué estos nuestros caballeros tardan, sin salir de las filas? Seguramente alguien empezará pronto”. Y los demás responden: “¿Acaso no veis qué adversario ha enviado ese grupo contra nosotros? Quien no lo sepa debería saber que es un pilar, 236 capaz de estar a la altura de los tres mejores del mundo”. “¿Quién es, entonces?”. “Pues, ¿no lo veis? Es Sagremor el Salvaje”. “¿Es él?”. “Sin duda alguna”. Cligés escucha lo que dicen, sentado en su caballo Morel, vestido con armadura más negra que una morera: toda su armadura era negra. Cuando sale de las filas y espolea a Morel para que se libere de la multitud, no hay nadie que, al verlo, no exclame a su vecino: “Ese tipo sabe montar bien con la lanza en reposo; es un caballero muy hábil y maneja sus armas con destreza; su escudo le queda bien colgado del cuello. Pero debe ser un loco para atreverse por voluntad propia a enfrentarse en justa a uno de los caballeros más valientes de todo el reino. ¿Quién podrá ser? ¿Dónde nació? ¿Quién lo conoce aquí?”. “Yo no”. “Ni yo”. “No lleva ni un solo copo de nieve encima; pero toda su armadura es mucho más negra que la capa de cualquier monje o abad”. Mientras hablan así, los dos contendientes sueltan las riendas de sus caballos sin demora, pues están muy ansiosos y deseosos de enfrentarse en combate. Cligés lo golpea de tal manera que hace chocar el escudo contra su brazo, y este contra su cuerpo, haciendo que Sagremor caiga de bruces. Cligés actúa con precisión y le ordena que se declare su prisionero, lo cual Sagremor hace de inmediato. Ahora el torneo ha comenzado de verdad, y los adversarios se enfrentan en rivalidad. Cligés recorre el campo en busca de rivales con quienes luchar, pero no hay ningún caballero

Se presenta aquel a quien no derrota ni hace prisionero. Destaca en gloria, por encima de todos los caballeros de ambos bandos, pues dondequiera que vaya a la batalla, allí la lucha termina rápidamente. Puede considerarse valiente aquel que se mantiene firme para enfrentarse a él en justa, porque es más honorable atreverse a enfrentársele que derrotar a otro caballero. Y si Cligés lo lleva prisionero, al menos ganará fama por haberse atrevido a esperarlo y luchar contra él. Cligés se lleva la fama y la gloria de todo el torneo. Cuando llegó la noche, se retiró en secreto a su alojamiento para que nadie pudiera hablar con él. Y para evitar que alguien buscara la casa donde estaban expuestos los brazos negros, los guardó en una habitación para que nadie pudiera encontrarlos ni verlos; en cambio, colgó sus brazos verdes en la puerta de entrada, donde quedarían a la vista y los transeúntes podrían verlos. Y si alguien preguntaba dónde estaba su alojamiento, no podía saberlo al no ver señal alguna del escudo negro que buscaba.
(Vv. 4727-4758.) Con esta estratagema, Cligés permanece oculto en la ciudad. Y aquellos que habían sido sus prisioneros recorrieron la ciudad de un extremo a otro buscando al caballero negro, pero nadie pudo darles ninguna información. Incluso el propio rey Arturo ordenó que lo buscaran por todas partes; pero solo hubo una respuesta: “No lo hemos visto desde que dejamos las listas, y no sabemos qué le ha pasado”. Más de veinte jóvenes fueron enviados en su busca por el rey; pero Cligés se ocultó tan bien que no pudieron encontrar rastro alguno de él. El rey Arturo se llenó de asombro al enterarse de que nadie, ya fuera de alto o bajo rango, podía indicar dónde estaba su alojamiento, como si estuviera en Cesarea, Toledo o Creta. “Por mi palabra”, dijo, “no sé qué pueden decir, pero para mí esto parece algo maravilloso. Quizá fue un fantasma el que apareció entre nosotros. Muchos caballeros han sido derribados de sus monturas, y hombres nobles han hecho promesas a alguien cuya casa no pueden encontrar, ni siquiera su país o lugar de residencia; cada uno de estos hombres inevitablemente incumplirá su promesa”. Así expresó el rey sus pensamientos, pero hubiera sido mejor que se mantuviera callado.
(Vv. 4759-4950.) Esa noche, entre todos los barones hubo mucho parloteo sobre el caballero negro, pues en verdad no hablaban de otra cosa. Al día siguiente, se armaron de nuevo sin ser llamados ni solicitados. Lancelot del Lago, que no carece de valor, salió montado con la lanza erguida, esperando a un rival en la primera justa. Aquí llega Cligés, más verde que la hierba del campo, montado en un caballo rojo, con la crin hacia el lado derecho. Dondequiera que Cligés espolee al caballo…

No hay nadie, con cabello o sin él, que no lo mire asombrado y exclame a su vecino de un lado u otro: “Este caballero es, en todos los sentidos, más elegante y hábil que aquel que ayer llevaba los brazos negros; así como el pino es más hermoso que la haya blanca, y el laurel que el arce. Todavía no sabemos quién fue el vencedor de ayer; pero esta noche sabremos quién es este hombre”. Cada uno responde: “No lo conozco, ni nunca lo he visto, que yo sepa. Pero es más apuesto que aquel que luchó ayer, y más apuesto que Lancelot del Lago. Aunque este hombre cabalgara armado con una bolsa y Lancelot con plata y oro, este hombre seguiría siendo más apuesto que él”. Así, todos toman partido por Cligés. Y los dos campeones espolean a sus monturas con toda su fuerza. Cligés le asesta un golpe tan fuerte en el escudo dorado donde estaba representado un león, que lo derriba de su silla y se queda encima de él esperando su rendición. Para Lancelot no había ayuda; así que se rindió como prisionero. Entonces volvió a comenzar el ruido provocado por el choque de las lanzas. Aquellos que están del lado de Cligés ponen toda su confianza en él. Pues de aquellos a quienes desafía y golpea, no hay ninguno tan fuerte que no caiga de su caballo al suelo. Ese día Cligés lo hizo tan bien, derribando y capturando a tantos caballeros, que proporcionó el doble de satisfacción a su bando y ganó para sí mismo el doble de gloria que había obtenido el día anterior. Cuando llegó la noche, se dirigió lo más rápido posible a su alojamiento y ordenó rápidamente que sacaran el escudo carmesí y sus otras armas, mientras mandaba guardar las que había usado ese día: los sirvientes las guardaron con cuidado. Esa misma noche, los caballeros que había capturado buscaron por él, pero sin obtener ninguna noticia de él. En sus alojamientos, la mayoría de quienes hablan de él lo hacen con elogios y admiración. Al día siguiente, los valientes y audaces caballeros regresan al combate. Del bando de Oxford surge un vasallo de gran renombre: se llamaba Perceval de Gales. Tan pronto como Cligés lo vio partir y supo con certeza quién era, al oír el nombre de Perceval, tuvo mucho deseo de enfrentarse a él. Salió de inmediato de las filas montado en un caballo color ceniza español, completamente vestido con armadura carmesí. Entonces todos lo miran, maravillados como nunca antes, diciendo que nunca habían visto a un caballero tan perfecto. Y los contendientes, sin demora, espolean a sus monturas hasta que sus poderosos golpes impactan en sus escudos. Las lanzas, aunque eran cortas y robustas, se doblaban hasta parecer aros. A los ojos de todos los que observaban, Cligés golpeó a Perceval con tanta fuerza que lo derribó de su

caballo y lo hizo rendirse sin una larga lucha ni mucho alboroto. Cuando Perceval dio su palabra, la justa comenzó de nuevo y el enfrentamiento se generalizó. A cada caballero que Cligés encontraba, lo derribaba al suelo. Ese día no abandonó el campo de batalla ni siquiera por una hora, mientras que todos los demás lo atacaban como si fuera una torre: individualmente, por supuesto, y no en grupos de dos o tres, pues esa no era la costumbre en aquel entonces. Sobre su escudo, como sobre un yunque, los demás golpeaban y martilleaban, partiéndolo en pedazos. Pero a todo aquel que lo atacaba allí, él le devolvía el golpe haciendo que cayera de sus estribos y silla de montar; y nadie, a menos que quisiera mentir, podía negar que, cuando terminó la justa, el caballero con el escudo rojo había ganado toda la gloria de ese día. Y todos los caballeros más valientes y cortesanos hubieran deseado conocerlo. Pero su deseo no se cumplió, ya que él se fue en secreto, al ver que ya se ponía el sol; se quitó su escudo carmesí y todo su equipo, y ordenó que sacaran sus armaduras blancas, con las cuales había sido nombrado caballero por primera vez, mientras que las demás armaduras y los caballos quedaron atados afuera, junto a la puerta. Aquellos que se dieron cuenta de esto comprendieron y exclamaron que todos habían sido derrotados por un solo hombre; pues cada día se disfrazaba con un caballo y un conjunto de armadura diferentes, dando así la impresión de cambiar de identidad; era la primera vez que lo notaban. Y mi señor Gawain proclamó que nunca había visto un campeón así, y por eso quería conocerlo y saber su nombre, anunciando que al día siguiente él mismo sería el primero en llegar al lugar donde se reunirían los caballeros. Sin embargo, no se jactaba; por el contrario, decía que esperaba firmemente que el caballero desconocido tuviera todas las ventajas con la lanza; pero quizá con la espada no fuera superior a él (pues con la espada Gawain no tenía igual). Ahora, el deseo de Gawain era medir su fuerza al día siguiente con este extraño caballero que cambiaba cada día sus armaduras, así como su caballo y equipo. Pronto tendría muchos cambios si continuaba así, cada día, deshaciéndose de lo viejo y adoptando algo nuevo. Así, cuando pensaba en la espada y en la lanza respectivamente, Gawain menospreciaba y al mismo tiempo valoraba enormemente la valentía de su enemigo. Al día siguiente vio cómo Cligés regresaba más blanco que la flor de lis, con su escudo bien agarrado por las correas internas y montado en su blanco caballo árabe, tal como lo había planeado la noche anterior. Gawain, valiente e ilustre, no buscaba descanso en el campo de batalla, sino que espoleaba a su caballo y avanzaba, esforzándose al máximo por ganar honor en la lucha, si podía encontrar un oponente. En un instante ambos estarían en el campo. Pues Cligés no tenía…

Deseo contenerme cuando escuchó las palabras de los hombres que decían:
“Ahí va Gawain, que tampoco es un débil ni a pie ni a caballo. Es un hombre al que nadie se atreverá a atacar”. Cuando Cligés oyó estas palabras, corrió hacia él en medio del campo; ambos avanzaron y chocaron con un salto más rápido que el del ciervo que oye el ladrido de los perros persiguiéndolo. Las lanzas se clavaron en los escudos, y los golpes causaron tal estrago que las lanzas se partieron, se rompieron hasta la empuñadura, las correas del sillín se soltaron y las cinchas y tirantes se rompieron también. Ambos cayeron al suelo al instante y sacaron sus espadas desnudas, mientras los demás se reunían para observar la batalla. Entonces el rey Arturo dio un paso al frente para separarlos y restablecer la paz. Pero antes de que se jurara tregua, las cotas de malla blancas estaban gravemente desgarradas, los escudos rotos en pedazos y los yelmos aplastados.
(Vv. 4951-5040.) El rey los contempló con agrado durante un rato, al igual que muchos otros, quienes decían que valoraban las hazañas del caballero blanco tanto como las de mi señor Gawain. Todavía no estaban dispuestos a decir quién era mejor y quién peor, ni quién tendría más posibilidades de ganar si se les hubiera permitido luchar hasta el final. Pero al rey no le gustaba que continuaran más allá de lo que ya habían hecho. Así que dio un paso al frente para separarlos, diciendo: “¡Basta ya! ¡Ay de nosotros si se da otro golpe! Hagan las paces ahora y sean buenos amigos. Bello sobrino Gawain, te hago esta petición; porque sin resentimiento ni odio no es propio de un caballero seguir luchando y desafiar a su enemigo. Pero si este caballero aceptara venir a mi corte y unirse a nuestros juegos, no sería motivo de tristeza ni daño para él. Sobrino, hazle esta petición”. “Con gusto, mi señor”. Cligés no tenía deseos de negarse y accedió de buen grado a ir cuando terminara el torneo. Por ahora había cumplido más que suficientemente con las órdenes de su padre. El rey dijo que no quería que el torneo durara demasiado tiempo y que podían detenerse de inmediato. Así que los caballeros se retiraron, según el deseo y la orden del rey. Ahora que iba a formar parte de la comitiva real, Cligés mandó buscar toda su armadura. Tan pronto como pudo, llegó a la corte; pero primero se cambió por completo de ropa y vino vestido al estilo francés. Tan pronto como llegó a la corte, todos corrieron a recibirlo sin demora, creando tal alegría y celebración que nunca se había visto algo semejante. Todos lo llamaban señor, por haberlo vencido en justa; pero él no quería oír nada de eso y dijo que todos podían irse libres, siempre y cuando estuvieran completamente seguros y convencidos de que había sido él quien los había vencido. Y no hubo nadie que no llorara.

“Tú eras el hombre; ¡estamos seguros de ello! Valoramos mucho tu amistad, y deberíamos amarte y respetarte y llamarte nuestro señor, pues ninguno de nosotros puede igualarte. Así como el sol eclipsa a las pequeñas estrellas, de modo que su luz no se ve en el cielo cuando aparecen los rayos del sol, así también nuestra valentía se extingue y se humilla en presencia de la tuya, aunque la nuestra también fue famosa en el mundo”. Cligés no sabe qué responder, porque en su opinión todos lo alaban más de lo que merece; le complace, pero se siente avergonzado, y la sangre le sube a la cara, revelando ante todos su modestia. Guiándolo hasta el centro del salón, lo llevaron ante el Rey, donde todos dejaron de pronunciar palabras de cumplido y alabanza. Había llegado la hora de la comida, y aquellos cuyo era el deber se apresuraron a poner la mesa. Las mesas del salón se dispusieron rápidamente; luego, mientras unos tomaban las toallas y otros sostenían los cuencos, ofrecían agua a todos los que llegaban. Cuando todos se hubieron lavado, tomaron asiento. Y el Rey, tomando a Cligés de la mano, lo hizo sentarse frente a él, pues deseaba saber ese mismo día, si era posible, quién era. De la comida no necesito hablar más, pues los platos estaban tan bien servidos como si la carne de res se vendiera a un penique. (Vv. 5041-5114.) Cuando todos los platos fueron servidos, el Rey ya no guardó silencio. “Amigo mío”, dijo, “deseo saber si fue por orgullo que no te dignaste venir a la corte tan pronto como llegaste a este país, y por qué te mantuviste alejado de la gente, y por qué cambiaste tus armas; y dime también cuál es tu nombre y de qué raza procedes”. Cligés respondió: “No se ocultará”. Contó al Rey todo lo que él quería saber. Y cuando el Rey lo escuchó todo, lo abrazó y lo honró mucho, mientras todos se unían para saludarlo. Y cuando mi señor Gawain supo la verdad, él, más que los demás, lo recibió con gran cordialidad. Así, todos se unieron para saludarlo, diciendo que era muy noble y valiente. El Rey lo ama y lo honra por encima de todos sus sobrinos. Cligés permanece con el Rey hasta que llega el verano; entretanto visita toda Bretaña, Francia y Normandía, donde realizó tantas hazañas caballerescas que demostró plenamente su valía. Pero el amor cuya herida lleva consigo no le brinda paz ni alivio. La inclinación de su corazón lo mantiene fijo en un solo pensamiento. Su pensamiento vuelve hacia Fenice, quien desde lejos atormenta su corazón. El deseo lo impulsa a regresar, pues ha estado privado durante demasiado tiempo de la vista de la dama más anhelada que jamás alguien haya deseado. No quiere prolongar esta privación, sino que se prepara para volver a Grecia y parte después de despedirse. El Rey y mi señor

Es lógico pensar que Gawain se entristeció cuando ya no pudieron retenerlo. Pero él anhela volver con la mujer a quien ama y desea tanto que el camino le parece interminable mientras atraviesa tierra y mar. Anhela con fervor ver a la que le robó el corazón a Iris. Pero ella lo hace compensar plenamente, pues le paga, por así decirlo, un “alquiler” en forma de la moneda de su propio corazón, que para ella también es muy valiosa. Sin embargo, él no está seguro de ello, ya que no existe ningún contrato ni acuerdo que lo demuestre; por eso su ansiedad es grande. Ella también está en una angustia similar, atormentada por el amor, sin encontrar placer en nada de lo que ve desde aquel momento en que lo vio por última vez. El hecho de que ni siquiera sepa si él sigue vivo o no llena su corazón de angustia. Pero Cligés se acerca día tras día, gracias a vientos favorables, hasta que finalmente llega felizmente al puerto de Constantinopla. Cuando la noticia llegó a la ciudad, no hace falta preguntar si el emperador estaba contento; pero la alegría de la emperatriz era cien veces mayor. (Versos 5115-5156.) Cligés, junto con su comitiva, desembarcó en Constantinopla y ahora ha regresado a Grecia. Los hombres más ricos y nobles acuden todos a recibirlo en el puerto. Cuando el emperador lo encuentra, siendo él quien primero fue a recibirlo junto con la emperatriz, corre a abrazarlo y saludarlo delante de todos. Y cuando Fenice lo saluda, ambos cambian de color en presencia del otro. Es realmente sorprendente cómo, estando tan cerca, logran evitar abrazarse y darse los besos que el amor exigiría; pero eso sería locura. La gente se reúne desde todas partes con ganas de verlo, y lo acompañan por la ciudad, algunos a pie y otros a caballo, hasta llevarlo al palacio imperial. Ningunas palabras pueden describir la alegría, el honor y las atenciones que se le brindaron allí. Pero cada uno se esforzaba al máximo por hacer todo lo que creía que complacería y satisfaría a Cligés. Su tío le entrega todos sus bienes, excepto la corona; desea que satisfaga plenamente sus deseos y tome todo lo que quiera de su riqueza, ya sea en forma de tierras o tesoros. Pero él no se preocupa por la plata o el oro, siempre y cuando no se atreva a revelarle sus pensamientos a ella, por quien no puede encontrar paz. Aun así, tiene mucho tiempo y oportunidad para hablar, si no temiera ser rechazado; ahora puede verla todos los días y sentarse a su lado “tête-à-tête”, sin ninguna oposición ni obstáculo, ya que nadie ve nada malo en ello.

(Vv. 5157-5280.) Algún tiempo después de su regreso, un día vino solo a la habitación de aquella que no era su enemiga, y puedes estar seguro de que la puerta no estaba cerrada con barrotes cuando él se acercó. Se sentó a su lado, mientras los demás se alejaban, para que nadie pudiera sentarse cerca de ellos y oír sus palabras. Primero, Fenice habló de Britania y le preguntó sobre el carácter y la apariencia de mi señor Gawain, hasta que finalmente sus palabras tocaron el tema que la llenó de terror. Le preguntó si había entregado su amor a alguna dama o doncella en esa tierra. Cligés no fue obstinado ni tardó en responder a esa pregunta; supo de inmediato qué contestar en cuanto ella la planteó. “Señora”, dijo, “estuve enamorado allí, pero no de nadie de esa tierra. En Britania mi cuerpo estaba sin mi corazón, como una pieza de corteza sin la madera. Desde que dejé Alemania no sé qué ha sido de mi corazón, salvo que vino aquí tras usted. Mi corazón estaba aquí, y mi cuerpo allí. En realidad no estaba lejos de Grecia; pues mi corazón había venido aquí, y por eso he vuelto ahora; sin embargo, no regresa a su lugar habitual, ni puedo traerlo de vuelta a mí, ni deseo hacerlo, si pudiera. Y usted… ¿cómo ha sido su vida desde que llegó a este país? ¿Qué alegrías ha tenido aquí? ¿Le gustan la gente y la tierra? No debería hacerle otra pregunta que si le agrada este país”. “Hasta ahora no me ha agradado; pero ahora siento cierta alegría y satisfacción, que, puede estar seguro, no cambiaría por Pavía ni Piacenza. De esta alegría no puedo arrebatarle mi corazón, ni usaré la fuerza para intentarlo. Solo queda la corteza en mí, pues vivo y existo sin corazón. Nunca estuve en Britania, y sin embargo, sin mí, mi corazón estuvo ocupado allí en asuntos que no conozco”. “Señora, ¿cuándo estuvo su corazón allí? Dígame cuándo fue, la época y la temporada, si es algo que puede decirme a mí o a cualquier otro. ¿Estuvo allí mientras yo estaba allí?” “Sí, pero usted no se dio cuenta. Estuvo allí todo el tiempo que usted estuvo, y se fue con usted”. “Dios mío… ¡Nunca lo vi, ni supe que estaba allí! Dios mío… ¿por qué no lo supe? Si me hubieran informado, seguramente, señora, habría disfrutado de su compañía”. “Me habría devuelto el consuelo que realmente me debía, porque habría sido muy generosa con su corazón si hubiera querido venir donde pudiera saber que yo estaba”. “Señora, seguramente vino a usted”. “¿A mí? Entonces no fue a ningún lugar extraño, porque el mío también fue a usted”. “Entonces, señora, según lo que dice, nuestros corazones están aquí con nosotros ahora, pues mi corazón está completamente en sus manos”. “Usted, a su vez, tiene el mío, amigo mío; así que estamos en…”

Perfecta armonía. Y puedes estar seguro, que Dios me ayude, de que tu tío nunca ha compartido nada conmigo, porque no era mi deseo, y él tampoco podía hacerlo. Nunca me ha conocido como Adán conoció a su esposa. En error se me llama esposa; pero estoy segura de que quienquiera que me llame esposa no sabe que sigo siendo doncella. Incluso tu tío no es consciente de ello, pues, habiendo bebido la poción somnífera, cree que está despierto cuando en realidad duerme, y se figura que tiene relaciones conmigo mientras yo yace en sus brazos. Pero su exclusión ha sido total. Mi corazón es tuyo, y también mi cuerpo; y de mí nadie sabrá jamás cómo practicar la maldad. Porque cuando mi corazón se inclinó hacia ti, te entregó también el cuerpo, y prometió que nadie más compartiría con él. El amor por ti me ha herido tan profundamente que nunca me recuperaré de ello, así como el mar no puede secarse. Si te amo a ti, y tú me amas a mí, nunca serás llamado Tristán, ni yo Iseo; porque entonces nuestro amor no sería honorable. Pero te hago esta promesa: nunca tendrás de mí otro placer que el que ahora tienes, a menos que puedas encontrar algún medio para alejarme de tu tío y de su compañía, sin que él pueda encontrarme de nuevo, ni culpar a ti o a mí, ni tener ningún motivo para acusarnos. Mañana me contarás cuál es el mejor plan que hayas ideado, y yo también lo pensaré. Mañana, en cuanto me levante, ven a hablar conmigo; entonces cada uno de nosotros expresará su opinión, y procederemos a llevar a cabo lo que parezca mejor.” (Vs. 5281-5400.) Tan pronto como Cligés oyó que estaría plenamente de acuerdo con ella, dijo que eso sería lo mejor que podían hacer. La dejó feliz y se fue él mismo con el corazón ligero. Esa noche, cada uno permaneció despierto, pensando con gran alegría en cuál sería el mejor plan. A la mañana siguiente, en cuanto se levantaron, se reunieron de nuevo para consultar en privado, como era necesario. Cligés habló primero y dijo lo que había pensado durante la noche: “Mi señora”, dijo, “creo, y opino, que no podríamos hacer nada mejor que ir a Britania; pensé que podría llevarte allí; ahora no te niegues, porque nunca Helena fue recibida con tanta alegría en Troya cuando París la llevó allí, sino que aún mayor será la alegría por ti y por mí en la tierra del rey, mi tío. Y si este plan no te parece bien, dime qué piensas, porque estoy dispuesto, pase lo que pase, a respetar tu decisión”. Y ella respondió: “Esta es mi respuesta: nunca me iré contigo de esa manera; porque después de que nos hayamos ido, todos hablarán de nosotros como lo hacen de Iseo la Rubia y de Tristán. Y en todas partes, hombres y mujeres hablarán mal de nuestro amor. Nadie creerá, ni es natural…”

que deberían hacerlo, la verdad sea dicha. ¿Quién creería que yo he evitado y escapado así, sin ningún propósito, de tu tío, siendo aún una criada? Se me consideraría simplemente como una mujer libertina y disoluta, y tú serías considerada loca. Es bueno recordar y cumplir con las instrucciones de San Pablo: si alguien no está dispuesto a vivir castamente, San Pablo le aconseja que actúe de tal manera que no reciba críticas, reproches ni censuras. 238 Es bueno silenciar bocas malintencionadas; por lo tanto, si estás de acuerdo, tengo una propuesta que hacer: me parece lo mejor consentir en fingir que estoy muerta. En poco tiempo me enfermaré. Mientras tanto, tú puedes planificar los preparativos para un lugar de entierro. Pon todo tu ingenio en ello para que el sepulcro y el ataúd estén construidos de tal manera que no muera en ellos ni me asfixie, y que nadie monte guardia allí por la noche cuando vengas a sacarme. Así que busca ahora un lugar donde nadie pueda verme salvo tú; y que nadie se ocupe de ninguna de mis necesidades salvo tú, a quien me entrego y me entrego por completo. Nunca, en toda mi vida, deseo que otro hombre que no seas tú me sirva. Serás mi señor y mi sirviente; todo lo que hagas me parecerá bueno; y nunca seré dueña de ningún reino a menos que tú seas su señor. Cualquier lugar miserable, por más oscuro y sucio que sea, me parecerá más luminoso que todos estos salones si estás conmigo. Si te tengo a mi lado, donde pueda verte, seré dueña de un tesoro inmenso, y el mundo me pertenecerá. Y si todo se maneja con cuidado, no habrá ningún daño, y nadie podrá hablar mal de ello, porque en todo el imperio se creerá que estoy pudriéndome en la tierra. Mi criada, Tesalá, que ha sido mi nodriza y en quien tengo gran confianza, me dará ayuda fiel, porque es muy inteligente y confío plenamente en ella”. Y Cligés, al oír a su amada, responde: “Mi señora, si esto es factible, y si crees que el consejo de tu nodriza es fiable, no tenemos más que hacer nuestros preparativos sin demora; pero si cometemos alguna imprudencia, estamos perdidos sin posibilidad de escape. En esta ciudad hay un artesano que talla imágenes maravillosas: no hay tierra donde no sea conocido por las figuras que ha creado y tallado. Se llama Juan, y es un siervo mío. Nadie podría igualar los mejores trabajos de Juan en ningún arte, por más variado que sea. Pues, en comparación con él, todos son novatos, como un niño con su nodriza. Imitando su trabajo, los artesanos de Antioquía y Roma han aprendido todo lo que saben hacer; además, no hay hombre más leal. Ahora quiero hacer una prueba, y si puedo confiar en él, lo liberaré a él y a todos sus descendientes; y no dejaré de contarle todo nuestro plan si él quiere”.

“Júrame y dame tu palabra de que me ayudarás con lealtad y que nunca revelarás mi secreto”. (Versos 5401-5466.) Y ella respondió: “Que así sea”. Con su permiso, Cligés salió de la habitación. Luego llamó a Thessala, su criada, a quien había traído consigo desde su tierra natal. Thessala vino de inmediato, sin demora, aunque sin saber por qué había sido llamada. Cuando Fenice le preguntó en privado cuál era su deseo, no ocultó ninguna de sus intenciones. “Niña”, dijo, “sé muy bien que todo lo que te diga no saldrá de aquí, porque te he probado a fondo y he comprobado que eres muy prudente. Te quiero por todo lo que has hecho por mí. En todas mis dificultades recurro a ti, sin buscar consejo en ningún otro lugar. Tú sabes por qué paso las noches despierta, y cuáles son mis pensamientos y deseos. Mis ojos solo ven una cosa que me gusta, pero no puedo disfrutarla si primero no la compro a un alto precio. Porque ahora he encontrado a alguien igual a mí; si lo amo, él también me ama a mí, y si yo sufro, él también sufre por mi dolor y tristeza. Ahora debo contarte un plan del cual las dos hemos acordado en privado”. Luego le explicó cómo estaba dispuesta a fingir estar enferma, y a quejarse tanto que al final fingiría estar muerta. Cligés la robaría en la noche, y así podrían estar juntas todo el tiempo. Pensaba que de ninguna otra manera podría seguir viviendo. Pero si estaba segura de que ella accedería a ayudarla, todo se arreglaría según sus deseos. “Pero estoy cansada de esperar por mi felicidad y suerte”. Entonces su niñera le aseguró que la ayudaría de todas las maneras posibles, diciéndole que no tuviera más miedo. Dijo que tan pronto como comenzara a actuar, haría que ningún hombre, al verla, dudara de que su alma hubiera abandonado su cuerpo, después de haber bebido una poción que la dejaría fría, sin color, pálida y rígida, sin poder hablar y sin salud. Sin embargo, seguiría viva y bien, sin sentir nada, y no le pasaría nada malo por pasar un día y una noche entera en el sepulcro. (Versos 5467-5554.) Cuando Fenice escuchó estas palabras, respondió así: “Niña, me encomiendo a ti. Con plena confianza en ti, no tomaré ninguna medida por mi cuenta. Estoy en tus manos; así que piensa en mis intereses y dile a todos los que están aquí que se vayan, porque estoy enferma y me molestan”. Entonces, como una mujer prudente, les dijo: “Señores, mi señora no se encuentra bien y desea que se vayan todos. Ustedes…”

Hablando en voz alta y haciendo ruido, y ese ruido le resulta desagradable. No puede descansar ni tener tranquilidad mientras usted esté en la habitación. Nunca recuerdo que se haya quejado de una enfermedad tan violenta y grave como esta. Así que váyase y no se sienta herido”. Tan pronto como dio esa orden, todos se fueron rápidamente. Y Cligés mandó llamar a Juan para que viniera de inmediato, y así le habló en privado: “Juan, ¿sabes lo que estoy a punto de decir? Tú eres mi esclavo y yo tu amo, y puedo regalar o vender tu cuerpo como si fuera algo mío. Pero si pudiera confiar en ti para un asunto que tengo en mente, tú serías libre para siempre, al igual que los herederos que puedan nacer de ti”. Juan, deseoso de libertad, respondió de inmediato: “Mi señor, no hay nada que no estuviera dispuesto a hacer para verme libre a mí, a mi esposa y a mis hijos. Dígame cuáles son sus órdenes, porque nada puede ser tan difícil como para causarme trabajo, dolor o resultarle complicado de ejecutar. De hecho, incluso si fuera contra mi voluntad, debo obedecer sus órdenes y dejar de lado mis propios asuntos”. “Es cierto, Juan; pero este es un asunto del cual apenas me atrevo a hablar, a menos que me asegures bajo juramento que me ayudarás fielmente y nunca me traicionarás”. “Con gusto, señor”, respondió Juan: “¡No tenga miedo por eso! Pues juro y prometo con mi palabra que, mientras viva, nunca diré nada que piense que le causará tristeza o daño”. “Ah, Juan, incluso si tuviera que morir por ello, no hay nadie a quien me atrevería a mencionar el asunto en el que deseo tu consejo; preferiría que me arrancaran el ojo; preferiría que me mataras tú antes que que hablases de ello con otro hombre. Pero te considero tan leal y prudente que te revelaré todos mis pensamientos. Estoy seguro de que cumplirás mis deseos, tanto ayudándome como guardando silencio”. “En verdad, señor, ¡que Dios me ayude!”. Entonces Cligés habló y le explicó abiertamente el plan aventurero. Y cuando reveló el proyecto —como me han oído exponerlo—, Juan dijo que prometía construir la tumba con toda su habilidad, y añadió que lo llevaría a ver una casa suya que aún nadie había visto, ni siquiera su esposa o alguno de sus hijos. Esa casa, que él mismo había construido, se la mostraría si estaba dispuesto a acompañarlo al lugar donde trabajaba, pintaba y tallaba en total privacidad. Le mostraría el lugar más hermoso y precioso que hubiera visto jamás. Cligés respondió: “Entonces, vayamos allí”. (Vs. 5555-5662.) Debajo de la ciudad, en un lugar remoto, Juan había invertido mucho esfuerzo en la construcción de una torre. Allí llevó a Cligés, guiándolo por los diferentes pisos, que estaban decorados con finas

Pinturas. Le muestra las habitaciones y las chimeneas, llevándolo por todas partes. Cligés examina esta casa solitaria donde nadie vive ni tiene acceso. pasa de una habitación a otra, hasta que cree haber visto todo, y queda muy satisfecho con la torre, diciendo que le parece excelente. La dama estará cómoda allí mientras viva, pues nadie sabrá dónde se encuentra su morada. “No, señor, tiene razón; nunca será descubierta aquí. Pero, ¿cree que ha visto toda mi torre y este hermoso refugio? Todavía hay habitaciones tan ocultas que ningún hombre podría encontrarlas jamás. Y si decide comprobarlo investigando lo más a fondo posible, nunca podrá ser lo suficientemente astuto o inteligente en su búsqueda como para hallar otro secreto aquí, a menos que yo se lo muestre y se lo indique. Debe saber que aquí no faltan baños, ni nada más que una dama pueda necesitar, y que yo pueda recordar. La dama estará aquí a gusto. Por debajo del nivel del suelo, la torre se ensancha, como verá, y no encontrará ninguna puerta de entrada en ningún lugar. La puerta está hecha de piedra dura con tal habilidad y arte que no podrá encontrar ninguna grieta”. Cligés dice: “Esto es maravilloso. Siga adelante y yo lo seguiré, pues deseo ver todo esto”. Entonces John comenzó a caminar, tomado de la mano a Cligés, hasta llegar a una puerta lisa y pulida, completamente pintada. Cuando John llegó a la pared, se detuvo, sujetando a Cligés por la mano derecha. “Señor”, dijo, “nadie podría ver una ventana o una puerta en esta pared; ¿y cree usted que alguien podría pasar por ella sin usar violencia y derribarla?”. Cligés respondió que no lo creía, y que nunca lo creería, a menos que lo viera primero. Entonces John dijo que lo vería de inmediato, y que abriría una puerta en la pared para él. John, quien había construido ese lugar, desabrochó la puerta de la pared y la abrió para él, de modo que no tuvo que usar fuerza ni violencia para abrirla; luego, uno detrás del otro, bajaron por unas escaleras sinuosas hasta una habitación abovedada donde John solía trabajar cuando quería dedicarse a alguna tarea. “Señor”, dijo, “de todos los hombres que Dios ha creado, nadie más que nosotros dos ha estado donde estamos ahora. Pronto verá cuán conveniente es este lugar. Mi consejo es que elija este lugar como su refugio, y que su amada se aloje aquí. Estas dependencias son lo bastante buenas para tal invitada; hay dormitorios y baños con agua caliente en las tinas, que llega a través de tuberías bajo tierra. Quien busque un lugar cómodo para establecer y ocultar a su dama tendría que buscar mucho antes de encontrar algo tan encantador”.

Cuando lo hayas explorado a fondo, encontrarás que este lugar es muy adecuado”. Entonces Juan le mostró todo: habitaciones magníficas y bóvedas pintadas, señalándole muchos ejemplos de su obra que complacieron mucho a Cligés. Cuando hubieron examinado toda la torre, Cligés dijo: “Juan, mi amigo, te libero a ti y a todos tus descendientes; mi vida está completamente en tus manos. Deseo que mi amada esté aquí, sola, y que nadie lo sepa, salvo yo, tú y ella”. Juan respondió: “Te agradezco, señor. Ya hemos estado aquí el tiempo suficiente, y como no tenemos nada más que hacer, volvámonos”. “Así es”, dijo Cligés, “vámonos”. Entonces se fueron y dejaron la torre. A su regreso, oyeron a todos en la ciudad diciendo a sus vecinos: “¿No conocen la maravillosa noticia sobre mi señora, la emperatriz? Que el Espíritu Santo le dé salud; esa dama tan bondadosa y prudente; pues está enferma de una grave dolencia”. (Vs. 5663-5698.) Cuando Cligés oyó estas palabras, se apresuró a ir a la corte. Pero allí no había alegría ni júbilo: todos estaban tristes y abatidos por culpa de la emperatriz, quien solo fingía estar enferma; la enfermedad de la que se quejaba no le causaba ningún dolor ni sufrimiento. Sin embargo, les había dicho a todos que no quería que nadie entrara en su habitación mientras su enfermedad continuara afectándola, causándole dolores en el corazón y en la cabeza. Hacía una excepción, sin embargo, en favor del emperador y de su sobrino, sin querer imponerles ninguna prohibición; pero no le importaría si el emperador, su señor, no venía. Por amor a Cligés, se veía obligada a soportar grandes dolores y peligros. Le entristecía que él no viniera, pues no deseaba ver a nadie más que a él. Cligés, sin embargo, llegaría pronto para contarle lo que había visto y encontrado. Entró en la habitación y habló con ella, pero solo se quedó un momento, porque Fenice, para hacer creer que estaba molesta por algo que tanto le gustaba, gritó en voz alta: “¡Váyanse, váyanse! Me molestan y me perturban demasiado; estoy tan gravemente enferma que nunca volveré a levantarme”. Cligés, aunque contento por ello, se fue con el rostro triste: nunca se vería una expresión tan lúgubre. Por su aspecto, parecía muy triste; pero en su interior estaba alegre, anticipando la felicidad que vendría. (Vs. 5699-5718.) La emperatriz, aunque en realidad no estaba enferma, se quejaba y fingía estar enferma. Y el emperador, que confiaba en ella, no dejaba de lamentarse y llamó a un médico. Pero ella no permitía que nadie la viera ni la tocara. El emperador podía sentirse muy decepcionado cuando ella decía que solo tendría un médico, quien podría restaurarla fácilmente a la salud.

cuando le plazca hacerlo. Él puede causar que ella muera o viva, y a él confía su salud y su vida. Ellos piensan que se refiere a Dios; pero su significado es muy diferente, pues solo piensa en Cligés. Él es su dios, quien puede traerle salud o causarle la muerte.
(Vv. 5719-5814.) Así, la emperatriz se asegura de que ningún médico la examine; y para engañar aún más al emperador, se niega a comer o beber, hasta que se pone completamente pálida y azulada. Mientras tanto, su nodriza está ocupada con ella y, con gran astucia, buscó en secreto por toda la ciudad, sin que nadie se diera cuenta, hasta que encontró a una mujer gravemente enferma de una enfermedad mortal. Para perfeccionar su engaño, solía ir a verla con frecuencia y prometía curarla de su enfermedad; así, cada día tomaba un urinario para examinar la orina, hasta que un día vio que ningún medicamento podría ser de ninguna ayuda y que moriría ese mismo día. Esta orina la llevó Thessala y la guardó hasta que el emperador se levantó; entonces fue a verlo y dijo: “Si ahora es su voluntad, mi señor, llame a todos sus médicos; porque mi señora ha evacuado líquidos; está muy enferma de esta enfermedad y desea que los médicos la examinen, pero no quiere que vayan donde ella está”. Los médicos entraron en el salón y, tras examinarla, comprobaron que la orina era muy mala e incolora, y cada uno expresó su opinión al respecto. Finalmente, todos coincidieron en que ella nunca se recuperaría y que apenas viviría hasta las tres de la tarde, momento en el que, como muy tarde, Dios se llevaría su alma. A esta conclusión llegaron en privado, cuando el emperador les pidió y suplicó que le dijeran la verdad. Ellos respondieron que no tenían confianza en que se recuperara y que no podría vivir más allá de las tres de la tarde, sino que entregaría su alma antes de ese tiempo. Cuando el emperador escuchó esto, casi se desmayó en el suelo, al igual que muchos otros que oyeron la noticia. Nunca hubo tanta lamentación en todo el palacio como en aquel momento. Sin embargo, no hablaré más de su dolor; sino que ustedes conocerán las acciones de Thessala: cómo mezcla y prepara la poción. La mezcló y removió, ya que se había provisto con antelación de todo lo necesario para la poción. Poco antes de las tres de la tarde, le dio la poción para que la bebiera. De inmediato, su vista se nubló, su rostro se volvió tan pálido y blanco como si hubiera perdido toda la sangre: no habría podido mover ni un pie ni una mano, aunque la hubieran desollado viva, y no se movía ni decía palabra, aunque percibía y oía el dolor del emperador y los lamentos que llenaban el salón. Las multitudes llorosas lamentaban por toda la ciudad, diciendo: “Dios, ¡qué desgracia y qué infortunio!”

¡Ha sido traída sobre nosotros por la muerte perversa! ¡Oh, muerte codiciosa y voraz!
La muerte es peor que una loba hambrienta que nunca se sacia. ¡Qué mordida cruel has infligido al mundo! Muerte, ¿qué has hecho? Que Dios te confunda por haber extinguido la luz de la belleza perfecta. Has arrebatado a la muerte a la criatura más hermosa y encantadora; si tan solo hubiera vivido, a quien Dios siempre quiso crear. La paciencia de Dios es sin duda demasiado grande cuando permite que tengas el poder de destrozar lo que le pertenece. Ahora Dios debería estar airado contigo y expulsarte de tu territorio; pues tu descaro ha sido excesivo, al igual que tu orgullo y desrespeto. Así, la gente grita y se lamenta, mientras los sacerdotes recitan sus salmos, orando por la buena dama, para que Dios tenga piedad de su alma.
(Vv. 5815-5904.) 240 En medio de las lágrimas y los lamentos, según cuenta la historia, llegaron médicos ancianos de Salerno, donde habían vivido mucho tiempo. Al ver tanto duelo, se detuvieron para preguntar cuál era la causa de aquellos llantos y lamentos, por qué toda la gente estaba tan triste y angustiada. Y esta fue la respuesta que recibieron: “Dios mío, señores, ¿acaso no lo saben? Todo el mundo estaría igual de angustiado que nosotros si supiera de la gran tristeza, dolor y pérdida que nos ha sobrevenido hoy. Dios mío, ¿de dónde vienen entonces, si no saben lo que acaba de ocurrir en esta ciudad? Les diremos la verdad, porque queremos que se unan a nosotros en este dolor. ¿No conocen a la cruel Muerte, que desea y codicia todo, y que está siempre al acecho de lo mejor? ¿No saben qué acto loco ha cometido hoy, como suele hacer? Dios iluminó el mundo con un gran resplandor, con una luz brillante. Pero la Muerte no puede evitar actuar como es su costumbre. Cada día, en la medida de sus fuerzas, destruye a la criatura más hermosa que encuentra. Así, quiere probar su poder; en un solo cuerpo ha arrebatado más excelencia de la que ha dejado atrás. Hubiera sido mejor que se llevara todo el mundo, y dejara viva y sana a esta presa que ahora se ha llevado. La belleza, la cortesía, el conocimiento, y todo lo bueno que puede tener una dama, ha sido arrebatado por la Muerte, quien ha destruido toda bondad en la persona de nuestra dama, la emperatriz. Así, la Muerte nos ha privado a todos de la vida”. “¡Ah, Dios!”, dijeron los médicos, “sabemos que estás airado con esta ciudad porque no llegamos aquí antes. Si hubiéramos llegado ayer, la Muerte podría haberse jactado de su fuerza si hubiera podido arrebatarnos a nuestra presa”. “Señores, la señora no les habría permitido en ningún caso…”

Precio para verla o para poner en práctica sus habilidades. No faltaban médicos competentes, pero la dama no permitía que ninguno de ellos la viera ni investigara su enfermedad. “¿No?”, “En verdad, señores, ella se negaba”. Entonces recordaron el caso de Salomón, a quien su esposa odiaba tanto que lo engañó fingiendo estar muerta. Creen que esta mujer hizo lo mismo. Pero si pudieran de alguna manera curarla, nadie podría hacerles mentir ni impedirles revelar la verdad, si descubrían algún engaño. Así que se dirigieron al tribunal, donde había tanto ruido y griterío que no se habría podido oír el trueno de Dios. El jefe de esos tres médicos, el que sabía más, se acercó al lecho. Nadie le dijo “No la toques”, ni nadie intentó detenerlo. Puso su mano sobre su pecho y costado, y sin duda sintió que aún había vida en su cuerpo; lo percibió y lo supo con certeza. Vio al emperador de pie, loco de dolor. Al verlo, gritó: “¡Emperador, consuélate! Estoy seguro y veo claramente que esta dama no está muerta. Deja de lamentarte y séen consolado. Si no logro devolverla viva ante ti, puedes matarme o colgarme”. (Versículos 5995-5988). De inmediato, todo el palacio se quedó en silencio. El emperador ordenó al médico que le explicara detalladamente sus instrucciones y deseos, cualesquiera que fueran. Si lograba devolverle la vida a la emperatriz, sería señor y dueño incluso del propio emperador; pero si le mentía de alguna manera, sería colgado como un ladrón común. El médico dijo: “Acepto eso. Que nunca tengas piedad de mí si no logro hacer que ella hable contigo aquí. Sin demora, vacíen el palacio de inmediato; que no quede ni una sola persona. Debo examinar en privado la enfermedad que aqueja a la dama. Estos dos médicos, que son mis amigos, se quedarán conmigo en la habitación, y todos los demás deben salir”. Esta orden habría sido objeto de oposición por parte de Cligés, Juan y Tesalá; pero todos los demás presentes podrían haberse vuelto contra ellos si intentaban oponerse a su orden. Así que guardaron silencio, aprobaron lo que los demás aprobaban y salieron del palacio. Después de que los tres médicos separaron a la fuerza las vendas que cubrían al cuerpo de la dama, sin usar cuchillo ni tijeras, le dijeron: “Señora, no tenga miedo, hable con confianza. Sabemos muy bien que usted está perfectamente sana. Sea sensata y cooperadora ahora; no desespere de nada. Si necesita algo de nosotros, los tres le aseguramos nuestro apoyo, ya sea para bien o para mal. Seremos muy leales con usted, tanto en…”

Manteniendo nuestro consejo y ayudándote. ¡No nos hagas seguir hablando aquí! Ya que ponemos a tu disposición nuestra habilidad y servicio, ciertamente no deberías rechazarlo”. Así piensan engañarla y burlarse de ella, pero no lo logran; pues ella no necesita ni le interesa el servicio que le prometen; así que desperdician su tiempo en un esfuerzo inútil. Cuando los tres médicos ven que tampoco lograrán nada de ella ni con oraciones ni con lisonjas, la toman de su camilla y comienzan a golpearla y maltratarla. Pero sus esfuerzos son inútiles, ya que no logran sacarle ni una palabra. Entonces la amenazan e intentan aterrorizarla diciéndole que si no habla pronto tendrá motivos para arrepentirse de su locura, porque van a hacerle algo tan maravilloso que nunca se ha hecho al cuerpo de ninguna mujer desdichada. “Sabemos que estás viva y que no te dignas hablar con nosotros. Sabemos que finges estar muerta para así engañar al emperador. ¡No tengas miedo de nosotros! Si alguno de nosotros te ha ofendido, antes de causarte más daño, cesa ahora mismo en tu comportamiento insensato, porque estás actuando malvadamente; y te prestaremos nuestra ayuda en cualquier empresa, sea sensata o loca”. Pero eso no es posible; no tienen éxito. Entonces reinician su ataque, golpeándola con correas en la espalda, de modo que las magulladuras se ven claramente, y se unen para desgarrar su carne tierna hasta hacer que sangre. (Vs. 5989-6050.) Después de haberla golpeado con las correas hasta cortarle la carne, y cuando la sangre cae goteando entre las heridas, incluso entonces sus esfuerzos son inútiles para arrancarle un suspiro o una palabra, ni para hacerla moverse. Entonces dicen que deben conseguir fuego y plomo, que fundirán y pondrán sobre sus manos, antes que fracasar en su intento de hacerla hablar. Después de conseguir una luz y algo de plomo, encienden un fuego y funden el plomo. Así, esos miserables villanos atormentan y afligen a la dama, tomando el plomo aún muy caliente del fuego y vertiéndolo en las palmas de sus manos. No satisfechos con verter el plomo directamente a través de sus palmas, esos cobardes canallas dicen que, si no habla de inmediato, la extenderán sobre la rejilla hasta que quede completamente asada. Sin embargo, ella permanece en silencio y no se niega a que su cuerpo sea golpeado y maltratado por ellos. Ahora estaban a punto de colocarla sobre el fuego para asarla cuando más de mil damas, que se encontraban frente al palacio, llegaron a la puerta y, a través de una pequeña rendija, vieron la tortura y el sufrimiento que le infligían a la dama, como si con carbón y llamas llevaran a cabo su martirio. Traen garrotes y martillos para destrozar…

Puerta. Grande fue el ruido y el alboroto mientras derribaban la puerta a golpes.
Si ahora pueden echar mano de los médicos, estos no tardarán en recibir su merecido. Con una sola embestida, las damas entran en el palacio, y entre ellas está Tesalá, que no tiene otro objetivo que llegar hasta su señora. Junto al fuego la encuentra desnuda, gravemente herida. Vuelve a colocarla en la camilla y extiende una tela sobre ella, mientras las damas van a dar su recompensa a los tres médicos, sin querer esperar al emperador ni a su senescal. Desde las ventanas las arrojaron al patio, rompiéndoles el cuello, las costillas, los brazos y las piernas a todas; nunca antes habían hecho un trabajo mejor unas damas. (Vs. 6051-6162.) Ahora los tres médicos han recibido su espantosa recompensa de manos de las damas. Pero Cligés está aterrorizado y lleno de tristeza al saber del dolor y martirio que su amada ha soportado por él. Está casi fuera de sí, temiendo mucho, y con razón, que ella pueda estar muerta o gravemente herida por las torturas infligidas por los tres médicos que ahora están muertos. Así, se encuentra en desesperación y abatimiento cuando llega Tesalá, trayendo consigo un ungüento muy precioso con el cual ya ha frotado suavemente el cuerpo y las heridas de su señora. Cuando la volvieron a colocar en la camilla, las damas la envolvieron de nuevo en una tela de tela siria, dejando su rostro descubierto. Toda esa noche no cesan sus gritos ininterrumpidos. En toda la ciudad, altos y bajos, pobres y ricos, están fuera de sí de tristeza, y parece que cada uno se jacta de superar a los demás en su dolor, y preferiría no ser consolado jamás. La tristeza continúa toda esa noche. A la mañana siguiente, Juan vino a la corte; y el emperador lo llama y le da esta orden: “Juan, si alguna vez has realizado una obra magnífica, ahora demuestra toda tu habilidad construyendo un sepulcro cuya belleza y perfección no tengan igual”. Y Juan, que ya había llevado a cabo la tarea, dice que ya ha terminado uno muy hermoso y elaboradamente hecho; pero cuando comenzó el trabajo, no pensó que en él se depositaría más que un cuerpo sagrado. “Ahora que la emperatriz sea colocada en él y enterrada en algún lugar sagrado, porque yo creo que está santificada”. “Has hablado bien”, dice el emperador; “será enterrada allí, en la iglesia de mi señor San Pedro, donde suelen enterrar los cuerpos. Pues antes de morir me hizo este pedido: que la enterrara allí. Ahora ve y realiza tu tarea, y coloca tu sepulcro en la mejor posición del cementerio, donde debidamente debe estar”. Juan responde: “Muy bien, mi…

“Señor”. Juan se retira de inmediato y prepara el sepulcro con gran habilidad; coloca dentro un lecho de plumas, porque la piedra era dura y fría; y para que el aroma fuera agradable, esparce flores y hojas alrededor. Otra razón para hacer esto era que nadie pudiera percibir el colchón que había colocado dentro de la tumba. Ya se había celebrado la misa por los difuntos en las iglesias y parroquias, y las campanas sonaban sin cesar, como es costumbre en honor a los muertos. Se dan órdenes de llevar el cuerpo para colocarlo en el sepulcro, que Juan ha construido con tanta riqueza y belleza gracias a toda su habilidad. En toda Constantinopla no queda nadie, ni pequeño ni grande, que no siga al cuerpo entre lágrimas, maldiciendo y reprochando a la Muerte. Tanto caballeros como jóvenes se desmayan, mientras que las damas y doncellas se golpean el pecho, reprochando así a la Muerte: “¡Oh Muerte!”, gritan todas, “¿por qué no pediste un rescate por mi señora? Ciertamente, tu ganancia fue muy escasa, mientras que nuestra pérdida es enorme”. Y en este dolor, Cligés también participa, ya que sufre y lamenta más que todos los demás; es extraño que no se suicide. Pero decide posponerlo hasta que llegue el momento adecuado para desenterrarla, hacerse con ella y ver si está viva o no. Sobre la tumba están los hombres que bajan el cuerpo a su lugar; pero, con Juan allí, no se ocupan de ajustar el sarcófago, y como estaban tan postrados que no podían ver, Juan tuvo tiempo suficiente para llevar a cabo su tarea especial. Cuando el ataúd estuvo en su lugar y no había nada más en la tumba, selló bien todas las junturas. Una vez hecho esto, cualquiera que fuera hábil podría, salvo por fuerza o violencia, quitar o aflojar algo de lo que Juan había colocado dentro.
(Vv. 6163-6316.) Fenice permanece en el sepulcro hasta que cae la oscuridad de la noche. Pero treinta caballeros montan guardia junto a ella, y hay diez antorchas encendidas que iluminan todo el lugar. Los caballeros estaban cansados y agotados por el esfuerzo que habían realizado; así que comieron y bebieron esa noche hasta que todos cayeron profundamente dormidos. Cuando llegó la noche, Cligés se escapa del palacio y de todos sus seguidores, de modo que no hubo ni un solo caballero o sirviente que supiera qué había sido de él. No se detuvo hasta encontrar a Juan, quien le aconseja lo mejor que puede. Le proporciona armas, pero él nunca necesitará usarlas. Una vez armados, ambos se dirigen al cementerio. El cementerio estaba rodeado por un muro alto, de modo que los caballeros, que se habían quedado dormidos después de cerrar bien la puerta, podían estar seguros de que nadie entraría allí. Cligés no sabe cómo…

puede entrar, ya que no hay forma de pasar por la puerta. Y, sin embargo, de alguna manera debe pasar, porque el amor se lo ordena y lo impulsa. Intenta escalar el muro, siendo fuerte y ágil. Dentro había un jardín plantado con árboles, uno de los cuales estaba tan cerca del muro que lo tocaba. Ahora Cligés tenía lo que necesitaba, y después de bajarse por el árbol, lo primero que hizo fue ir a abrir la puerta para John. Al ver que los caballeros dormían, apagaron todas las luces, de modo que el lugar quedó sumido en la oscuridad. Y John ahora descubre la tumba y abre el ataúd, procurando no causarle daño alguno. Cligés entra en la tumba y saca a su Amada, toda débil y postrada, a quien acaricia, besa y abraza. No sabe si alegrarse o lamentarse porque ella no se mueve ni reacciona. Y John, tan rápido como pudo, cerró de nuevo la tumba, para que no pareciera que alguien la había manipulado. Luego se dirigieron lo más rápido posible a la torre. Cuando la pusieron en la torre, en las habitaciones que estaban por debajo del nivel del suelo, le quitaron las ropas funerarias; y Cligés, que no sabía nada sobre la poción que ella había tomado, la cual la dejaba muda e inmóvil, pensó que estaba muerta, y se sumió en la desesperación y la angustia, suspirando profundamente y llorando. Pero pronto llegaría el momento en que la poción perdería su efecto. Y Fenice, al oír su dolor, luchaba por encontrar fuerzas para consolarlo con palabras o miradas. Su corazón casi estallaba por la tristeza que él mostraba. “¡Ah, Muerte!”, dijo, “¡qué cruel eres, al perdonar y posponer todo lo despreciable y vil, permitiendo que sigan viviendo y soportando! ¡Muerte! ¿Estás loca o borracha, al haber matado a mi dama sin mí? Esto es algo maravilloso: mi dama está muerta, y yo sigo vivo. ¡Ah, querida, por qué tu amante vive para verte muerta! Ahora se podría decir con razón que has muerto al servicio mío, y que fui yo quien te mató y asesinó. Amada mía, entonces yo soy la muerte que te ha golpeado. ¿No es eso incorrecto? Pues he perdido mi propia vida en ti, y he conservado tu vida en mí. ¿Acaso tu salud y tu vida no me pertenecían, querida? ¿Y la mía no te pertenecía a ti? Porque no amé a nadie más que a ti, y nuestra doble existencia era como una sola. Así que ahora he hecho lo correcto al mantener tu alma en mi cuerpo mientras la mía ha huido de tu cuerpo, y uno debería buscar la compañía del otro, dondequiera que esté, y nada debería separarlos”. Ante esto, ella emite un suave suspiro y susurra débilmente: “Amado mío, no estoy del todo muerta, pero muy cerca de estarlo. Ya valoro poco mi vida. Pensé que era una broma y una simple farsa; pero ahora realmente merezco lástima, porque…”

La muerte no ha tratado esto como una broma. Será un milagro si logro escapar con vida. Pues los médicos me han herido gravemente, han destrozado mi carne y me han desfigurado. Y, sin embargo, si fuera posible que mi enfermera viniera aquí, y si los esfuerzos sirvieran de algo, ella me devolvería la salud. “No te preocupes, querida, por eso”, dice Cligés, “pues esta misma noche la traeré aquí”. “Querida, deja que John vaya a buscarla ahora”. Así, John partió en su busca hasta encontrarla, y le dijo cuánto deseaba que viniera sin dejar que ninguna otra cosa la detuviera; porque Fenice y Cligés la habían llamado para que fuera a una torre donde la esperaban; y que Fenice se encontraba en un estado grave, por lo que debía ir provista de ungüentos y remedios, teniendo en cuenta que no viviría mucho tiempo si no acudía rápidamente en su ayuda. Thessala corrió de inmediato, tomó los ungüentos, vendas y remedios que había preparado, y se reunió de nuevo con John. En secreto, salieron de la ciudad hasta llegar directamente a la torre. Cuando Fenice vio a su enfermera, ya se sintió curada, gracias a la fe y confianza que depositaba en ella. Y Cligés la saludó cariñosamente y dijo: “Bienvenida, enfermera, a quien amo y aprecio. Enfermera, por el amor de Dios, ¿qué opinas de la enfermedad de esta joven? ¿Cuál es tu opinión? ¿Se recuperará?” “Sí, mi señor, no tenga miedo; yo la curaré por completo. No pasarán dos semanas antes de que esté tan bien como nunca antes, llena de vitalidad y fuerza”. (Versos 6317-6346.) Mientras Thessala se ocupaba de los remedios, John fue a proveer la torre de todo lo necesario. Cligés fue a la torre y regresó valientemente y abiertamente, pues había dejado allí un halcón en pleno proceso de muda, y dijo que iba a visitarlo; así nadie podía adivinar que iba allí por otro motivo que no fuera el halcón. Se quedaba allí largas jornadas, día y noche. Ordenó a John que vigilara la torre, para que nadie pudiera entrar contra su voluntad. Fenice ya no tenía motivos para quejarse, pues Thessala la había curado por completo. Si Cligés fuera duque de Almería, Marruecos o Tudela, no consideraría todo esto digno ni siquiera de una baya de acebo en comparación con la alegría que ahora sentía. Ciertamente, el Amor no se humilló al unir a estos dos, pues cuando se abrazan y se besan, les parece que todo el mundo debe mejorar gracias a su alegría y felicidad. Ahora, no me preguntes más al respecto, pues no puede haber deseo alguno al que el otro no consienta. Así, solo tienen un deseo, como si ellos mismos fueran uno. (Versos 6347-6392.) Creo que Fenice permaneció en la torre todo ese año y además dos meses del siguiente, hasta que volvió el verano. Cuando los árboles…

Brotan sus flores y hojas, y los pajarillos se regocijan, cantando alegremente sus himnos. Una mañana, Fenice oyó el canto del ruiseñor. Cligés la abrazaba fuertemente por la cintura y el cuello, y ella lo abrazaba de igual manera, diciendo: “Querido y hermoso amado mío. Un jardín me haría bien, donde pudiera divertirme. Hace más de quince meses que no veo la luz de la luna ni del sol. Si es posible, me gustaría salir al exterior, a la luz del día, porque aquí, en esta torre, estoy encerrada. Si hubiera un jardín cerca, adonde pudiera ir y entretenerme, eso me haría mucho bien”. Entonces Cligés le promete que hablará con Juan sobre ello en cuanto pueda verlo. En ese mismo momento entró Juan, como solía hacerlo, y Cligés le habló de lo que deseaba Fenice. Juan respondió: “Todo lo que ella pide ya está preparado y disponible. Esta torre está bien equipada con todo lo que ella desea y necesita”. Entonces Fenice se alegró mucho y le pidió a Juan que la llevara allí, cosa que él dijo que haría con mucho gusto. Luego Juan fue y abrió una puerta, construida de una manera que no puedo describir adecuadamente. Solo Juan podía haberla hecho, y nadie podría afirmar que hubiera alguna puerta o ventana allí, tan perfectamente estaba oculta. (Vs. 6393-6424.) Cuando Fenice vio la puerta abierta y la luz del sol entrando, algo que no veía desde hacía muchos días, su corazón latió de alegría; dijo que ahora no le faltaba nada, ya que podía dejar su torre-prisión, y que no deseaba otro lugar donde vivir. Salió por la puerta hacia el jardín, con todos sus placeres y delicias. En medio del jardín había un árbol injertado, lleno de flores y hojas en flor, con una copa muy extensa. Sus ramas estaban tan entrelazadas que todas colgaban hacia abajo hasta casi tocar el suelo; sin embargo, el tronco principal, del cual brotaban, se elevaba recto hacia el cielo. Fenice no deseaba otro lugar. Debajo del árbol, el césped era muy agradable y fino, y al mediodía, cuando hacía calor, los rayos del sol nunca eran lo suficientemente intensos como para penetrar allí. Juan había demostrado su habilidad al organizar y entrelazar así las ramas. Allí Fenice iba a disfrutar, donde les preparaban una cama durante el día. Allí saboreaban la alegría y el gozo. Y el jardín estaba rodeado por un muro alto conectado con la torre, de modo que nada podía entrar allí sin pasar primero por la torre. (Vs. 6425-6586.) Ahora Fenice es muy feliz: no hay nada que le cause disgusto, y no le falta nada de lo que desea, cuando su amado puede abrazarla bajo las flores y las hojas. 242 En

En la temporada en que la gente utiliza halcones y perros de caza para dar caza a alondras y ruiseñores, o para perseguir codornices y perdices, ocurrió que un caballero de Tracia, joven y ágil, aficionado a las actividades caballerescas, pasó un día cerca de la torre en busca de presas. El halcón de Bertrán (pues ese era su nombre) había fallado al intentar atrapar una alondra y se había alejado volando; Bertrán pensó en cuán grande sería su pérdida si perdía a su ave de caza. Cuando vio que el halcón descendía y aterrizaba en un jardín debajo de la torre, se alegró, pues pensó que ya no podría perderlo. Inmediatamente subió por la pared hasta lograr escalarla; abajo, bajo el árbol, vio a Fenice y a Cligés acostados, dormidos y desnudos, abrazados. “¡Dios!”, dijo, “¿qué me ha pasado ahora? ¿Qué maravilla es esta que veo? ¿No es esa Cligés? Sin duda lo es. ¿Y aquella no es la emperatriz con él? Sí, parece ella. Nunca algo ha sido tan parecido a otra cosa. Su nariz, su boca y su frente son como los de mi señora la emperatriz. La naturaleza nunca creó dos criaturas tan similares. No hay rasgo en esta mujer que yo no haya visto en mi señora. Si estuviera viva, diría que sin duda es ella misma”. En ese momento, una pera cayó y golpeó cerca de la oreja de Fenice. Ella saltó, se despertó y, al ver a Bertrán, gritó: “¡Amado mío, estamos perdidos! Ahí está Bertrán. Si él escapa, caeremos en una trampa terrible, porque dirá que nos ha visto”. Entonces Bertrán se dio cuenta de que sin duda se trataba de la emperatriz. Comprendió la necesidad de irse de inmediato, ya que Cligés había traído consigo su espada al jardín y la había dejado junto a la cama. Él se levantó rápidamente y tomó su espada, mientras Bertrán se marchaba apresuradamente. Escaló la pared lo más rápido que pudo y casi logró salir sano y salvo cuando Cligés, que lo seguía, levantó su espada y lo golpeó con tanta fuerza que le cortó la pierna por debajo de la rodilla, como si fuera un tallo de hinojo. A pesar de ello, Bertrán logró escapar, aunque gravemente herido y mutilado. Sus hombres, llenos de tristeza y furia al ver su lamentable estado, lo ayudaron a levantarse y preguntaron insistentemente quién había actuado así contra él. “No hablen conmigo ahora”, dijo, “solo ayúdenme a montar mi caballo. No se hablará de esto excepto ante el emperador. Quien me ha tratado así debe estar, y sin duda lo está, en gran peligro; pues corre un gran riesgo por su vida”. Luego lo pusieron sobre su caballo y lo llevaron por la ciudad, profundamente angustiados. Después de ellos, llegaron más de veinte mil personas, siguiéndolos hasta la corte. Toda la gente corrió hacia allí, cada uno tratando de llegar primero. Bertrán expresó su queja en voz alta.

ante todos, al emperador: pero lo tomaron por un charlatán ocioso cuando dijo que había visto a la emperatriz completamente desnuda. La ciudad está en un estado de gran agitación: algunos consideran las noticias que escuchan como simples tonterías, otros aconsejan e instan al emperador a que visite personalmente la torre. Hay mucho ruido y confusión entre la gente que se prepara para acompañarlo. Pero no encuentran nada en la torre, pues Fenice y Cligés logran escapar, llevándose consigo a Thessala, quien los consuela y les declara que, si por casualidad ven a alguien que viene tras ellos para arrestarlos, no deben temer; que nunca se atreverían a acercarse para hacerles daño dentro del alcance de un potente arco compuesto. Y el emperador, dentro de la torre, ha hecho buscar a Juan y lo ha hecho venir. Ordena que lo aten y diga que lo hará colgar o quemar, y que esparcirá sus cenizas por todas partes. Recibirá su merecido castigo por la vergüenza que ha causado al emperador; pero ese castigo no será agradable, porque Juan ha escondido en la torre a su sobrino junto con su esposa. “Por mi palabra, dices la verdad”, dice Juan; “no mentiré, sino que iré aún más lejos y declararé la verdad. Si he cometido algún error, es justo que sea castigado. Pero ofrezco esta excusa: un sirviente no debe negarse a nada cuando su legítimo señor así lo ordena. Todos saben que yo pertenezco a él, y también esta torre”. “No es así, Juan. Más bien, te pertenece a ti”. “A mí, señor? Sí, después de él; pero ni siquiera yo pertenezco a mí mismo, ni tengo nada que sea mío, salvo lo que él ha querido darme. Y si piensas decir que mi señor es culpable de haberte hecho daño, estoy dispuesto a defenderlo sin necesidad de que me lo ordene. Pero me siento valiente para proclamar abiertamente lo que pienso, tal como lo he pensado, porque sé muy bien que debo morir. Así que hablaré sin importar las consecuencias. Porque si muero por mi señor, no moriré de manera deshonrosa, ya que todos conocen bien aquel juramento y promesa que le hiciste a tu hermano, de que después de ti sería emperador Cligés, quien ahora está exiliado como vagabundo. Pero si Dios quiere, ¡él seguirá siendo emperador! Por eso estás expuesto a reproches, porque no deberías haber tomado esposa; sin embargo, la casaste y le hiciste daño a Cligés, quien en cambio no te ha hecho ningún daño. Y si soy castigado con la muerte por ti, y si muero injustamente por él, y si él sigue vivo, vengará mi muerte en ti. Ahora ve y haz lo mejor que puedas, porque si yo muero, tú también morirás”. (Vs. 6587-6630.) El emperador tiembla de ira al escuchar las palabras burlonas dirigidas a él por Juan. “Juan”, dice, “tendrás algo de tiempo, hasta que encontremos a tu señor, que me ha hecho tanto daño”.

Aunque lo amaba profundamente y no tenía intención de engañarlo. Mientras tanto, tú te quedarás en prisión. Si sabes qué ha sido de él, dímelo de inmediato; te lo ordeno. “¿Decírtelo yo? ¿Cómo podría cometer tal traición? Aunque me quitaran la vida, no revelaría a mi señor, ni siquiera si supiera dónde se encuentra. De hecho, no sé más que tú sobre su paradero; ¡que Dios me ayude! Pero no hay necesidad de tu celos. No temo tanto tu ira como para no decir, para que todos lo escuchen, cómo has sido engañado; incluso mis palabras no son creídas. Fuiste engañado y burlado por la poción que bebiste en tu noche de bodas. A menos que haya ocurrido en sueños, mientras dormías, nunca disfrutaste con ella; pero esa noche te hizo soñar, y el sueño te dio tanta satisfacción como si realmente hubiera ocurrido durante tu vigilia, que ella te tuviera en sus brazos: ese fue todo tu placer. Su corazón estaba tan dedicado a Cligés que fingió la muerte por él; y él confiaba tanto en mí que me contó todo y la estableció en mi casa, que legítimamente le pertenece. No deberías culparme. De hecho, debería ser quemado o ahorcado si traicionara a mi señor o me negara a cumplir su voluntad.” (Vs. 6631-6784.) Cuando la atención del emperador se dirigió hacia la poción que había bebido voluntariamente y con la cual Thessala lo había engañado, entonces comprendió por primera vez que nunca había disfrutado con su esposa, a menos que fuera en un sueño: así que era solo un gozo ilusorio. Y dice que si no venga venganza por la vergüenza y deshonra que le causó el traidor que sedujo a su esposa, nunca volverá a ser feliz. “¡Rápido!”, dice, “hasta Pavía, y desde aquí hasta Alemania, que no quede ningún castillo, pueblo o ciudad donde no se busque. Valoraré sobremanera a aquel que me traiga prisioneros a los dos. Ahora, id arriba y abajo, cerca y lejos, y buscad con diligencia”. Entonces partieron con entusiasmo y pasaron todo ese día buscando. Pero Cligés tenía algunos amigos, quienes, si los encontraban, los llevarían a algún escondite en lugar de traerlos de vuelta. Durante toda esa quincena se esforzaron en vano en la búsqueda. Porque Thessala, que actúa como guía, los conduce mediante sus artes y encantos de tal manera que no sienten temor alguno ante toda la fuerza del emperador. No buscan descanso en ninguna ciudad; sin embargo, tienen todo lo que desean, incluso más de lo habitual. Pues todo lo que necesitan es proporcionado por Thessala, quien busca, investiga y se encarga de ello. Tampoco hay…

Todos aquellos que ahora los cazan, pues todos han regresado a sus hogares. Mientras tanto, Cligés no permanece ocioso, sino que comienza a buscar a su tío, el rey Arturo. Continuó su búsqueda hasta encontrarlo, y ante él presentó sus reclamos y protestas contra su tío, el emperador, quien, con el fin de desheredarlo, había tomado una esposa de manera desleal, algo que no era correcto que hiciera; pues él había jurado a su padre que nunca se casaría en toda su vida. El rey dice que con una flota se dirigirá a Constantinopla, y que llenará mil barcos con caballeros, y otros tres mil con soldados, hasta que ninguna ciudad o fortaleza, por más fuerte o elevada que sea, pueda resistir su ataque. Entonces Cligés no olvidó agradecer al rey por la ayuda que le ofrecía. El rey envía a buscar y convocar a todos los nobles más importantes del país, y ordena que se preparen barcos, naves de guerra, botes y barcas. Hace cargar cien barcos con escudos, lanzas, escudos redondos y armaduras adecuadas para los caballeros. El rey hace tales preparativos para la guerra que ni César ni Alejandro hicieron jamás nada similar. Ordena que se reúna a su llamado toda Inglaterra, toda Flandes, Normandía, Francia y Bretaña, y todos los hombres hasta los Pirineos. Ya estaban a punto de zarpar cuando llegaron mensajeros de Grecia que retrasaron la partida y mantuvieron al rey y a su gente atrás. Entre los mensajeros que llegaron estaba Juan, ese hombre de confianza, pues nunca sería testigo o mensajero de ninguna noticia que no fuera cierta y que no conociera con certeza. Los mensajeros eran hombres de alta cuna de Grecia, que habían ido en busca de Cligés. Preguntaron por él hasta encontrarlo en la corte del rey, cuando le dijeron: “¡Dios os salve, señor! Grecia os es entregada, y Constantinopla os es dada por todos los de vuestro imperio, debido al derecho que tenéis sobre ellos. Vuestro tío (pero vos no lo sabéis) ha muerto de la tristeza que sintió al no poder encontraros. Su tristeza fue tal que perdió la razón; ni bebía ni comía, y murió como un hombre fuera de sí. ¡Buen señor, volved ahora! Porque todos vuestros señores os han llamado. Os desean y anhelan enormemente, queriendo haceros su emperador”. Algunos se alegraron por esto; pero otros hubieran preferido ver a sus invitados en otro lugar y que la flota zarpara hacia Grecia. Pero la expedición se cancela, el rey despide a sus hombres, y las tropas regresan a sus hogares. Y Cligés se apresura en su deseo de volver a Grecia. No tiene ganas de demorarse. Una vez hechos los preparativos, se despidió del rey y luego de todos sus amigos, y tomando

Con Fenice a su lado, él se marcha. Viajan hasta llegar a Grecia, donde lo reciben con la alegría que deberían mostrar a su legítimo señor, y le dan a su amada para que sea su esposa. Ambos son coronados al instante. A su amante la ha hecho su esposa, pero sigue llamándola su amante y su querida, y ella no puede quejarse de ninguna pérdida de afecto, pues él la ama todavía como a su amante, y ella también lo ama, como una dama debe amar a su amante. Y cada día su amor crecía más fuerte: él nunca dudó de ella, ni ella lo culpó por nada. Nunca estuvo encerrada, como tantas mujeres que han vivido desde su época. Pues desde entonces no ha habido emperador que no temiera a su esposa, por miedo a ser engañado por ella, al escuchar la historia de cómo Fenice engañó a Alis, primero con la poción que bebió y luego con aquel otro ardid. Por eso, toda emperatriz, por más rica y noble que sea, está vigilada en Constantinopla como en una prisión, porque el emperador no confía en ella cuando recuerda la historia de Fenice. La mantiene constantemente vigilada en su habitación, y nunca se permite la entrada de ningún hombre delante de ella, a menos que sea un eunuco desde su juventud; en el caso de tales personas, no hay temor ni duda de que el Amor los atrapará en sus cadenas. Aquí termina la obra de Chrétien. 244
——Notas al final: Cligés
Las notas al final proporcionadas por el profesor Foerster están indicadas con “(F.)”; todas las demás notas al final fueron proporcionadas por W.W. Comfort.
21 (volver)
[No existe una versión en inglés correspondiente al antiguo francés “Cligés”. El romance métrico en inglés “Sir Cleges” no tiene nada que ver con el romance francés.]
22 (volver)
[Ovidio, en “Metamorfosis”, vi. 404, relata cómo Tántalo, en un banquete para los dioses, les ofreció el hombro de su propio hijo. Sin embargo, no está claro si Chrétien se refiere aquí a este breve episodio de “Metamorfosis”.]
23 (volver)
[Esta alusión se considera generalmente como evidencia de que el poeta había escrito anteriormente sobre el amor de Tristán e Isolda. Gaston Paris, sin embargo, en uno de sus últimos escritos (“Journal des Savants”, 1902, p. 297), dice: “No dudo en decir que la existencia de un poema sobre Tristán de parte de Chrétien de Troyes, en lo cual creí como casi todo el mundo, me parece hoy en día muy poco probable; voy a dar las razones.”]
24 (volver)
[La historia de Filomela o Filomena, conocida en las obras de Chaucer]

“La leyenda de las buenas mujeres” es narrada por Ovidio en “Metamorfosis”, vi. 426-674. Cretiens li Gois es citado por el autor de “Ovide moralise” como el autor del episodio de Filomena incluido en su largo poema didáctico. Muchos críticos recientes han atribuido este episodio a Chrétien de Troyes, y C. de Boer lo ha editado por separado, ofreciendo en su introducción un extenso análisis sobre su autoría. Véase C. de Boer, “Philomena, conte raconte d’apres Ovide par Chrétien de Troyes” (París, 1909).]

25 (volver)
La actual catedral de Beauvais está dedicada a San Pedro, y su construcción comenzó en 1227. La estructura anterior a la que se hace referencia aquí, destruida en 1118, probablemente también estuviera dedicada al mismo santo. (F.)

26 (volver)
El núcleo real de la historia de Cligés, despojada de su larga introducción sobre Alejandro y Soredamors, se narra en unas pocas líneas en “Marques de Rome”, p. 135 (ed. J. Alton en “Lit. Verein in Stuttgart”, N.º 187, Tubinga, 1889), como uno de los relatos o “ejemplos” contados por la Emperatriz de Roma al Emperador y a los Siete Sabios. No se mencionan nombres, salvo el de Cligés mismo; esta versión no debe nada al poema de Chrétien y parece basarse en una historia que el autor pudo haber escuchado oralmente. Véase Foerster’s “Einleitung zu Cligés” (1910), p. 32 y ss.

27 (volver)
Esta crítica al ocio indigno por parte de un guerrero también se encuentra en “Erec et Enide” y “Yvain”.

28 (volver)
Este homenaje alegórico a la “generosidad” está en pleno espíritu de la época. Cuando los poetas profesionales vivían de la generosidad de sus mecenas, no es extraño que su poesía insistiera en la importancia de la generosidad en sus héroes. Para una colección exhaustiva de “castigos” o “enseñanzas”, como la que aquí recibe Alejandro de su padre, véase Eugen Altner, “Ueber die chastiements in den altfranzosischen chansons de geste” (Leipzig, 1885).

29 (volver)
Como señaló la señorita Weston (“The Three Days’ Tournament”, p. 45), la geografía peculiar de este poema “es claramente anglo-normanda y no artúrica”.

210 (volver)
Sobre esta relación íntima entre héroes, tan común en los antiguos poemas épicos y románticos franceses, véase Jacques Flach, “Le compagnonnage dans les chansons de geste” en “Etudes romances dédiées à Gaston Paris” (París, 1891). Revisado en “Romania”, xxii. 145.

211 (volver)
[ Aquí comienza uno de esos largos diálogos en los que una persona se presenta como defensora de ambos lados de un argumento. Este recurso retórico, tan tedioso para los lectores modernos, es utilizado por Chrétien preferentemente cuando se quiere retratar algún sentimiento o emoción profunda. Es posible que Ovidio haya sugerido este recurso, pero nunca lo abusa como lo hace el poeta medieval más prolijo. Sobre el papel que desempeñan los ojos en la sofística amorosa medieval, véase J.F. Hanford, “The Debate of Heart and Eye” en “Modern Language Notes”, xxvi. 161-165; y H.R. Lang, “The Eyes as Generators of Love”, ibíd., xxiii. 126-127. ]
212 (volver)
[ Sobre los juegos de palabras y las derivaciones fantasiosas de nombres propios en la literatura romántica medieval, véase el interesante artículo de Adolf Tobler en “Vermischte Beitrage”, ii. 211-266. Gaston Paris (“Journal des Savants”, 1902, p. 354) señala que Tomás utilizó la misma escena y los mismos juegos de palabras “mer”, “amer” y “amers” en su “Tristán”, y más tarde fue imitado por Gottfried von Strassburg. ]
213 (volver)
[ Según los trovadores del siglo XII, los rayos del Amor entraban en el cuerpo de la víctima a través de los ojos y, desde allí, penetraban en el corazón. ]
214 (volver)
[ Sobre las derivaciones fantasiosas de nombres propios, cf. A. Tobler, “Vermischte Beitrage”, ii. 211-266. ]
215 (volver)
[ Ganelón, el traidor de la “Chanson de Roland”, a quien se atribuye la derrota de la retaguardia de Carlomagno en Roncevaux, se convirtió en el arquetipo del traidor en la literatura medieval. Cabe recordar que Dante lo coloca en el foso más profundo del Infierno (“Inferno”, xxxii. 122). (NOTA: Hay una ligera discrepancia temporal aquí. Se dice que Roland, Ganelón y la batalla de Roncevaux ocurrieron en el siglo VIII d.C., 300 años después de Arturo y la Mesa Redonda.—DBK). ]
216 (volver)
[ Sobre las ceremonias relacionadas con la concesión de la caballería, véase Karl Treis, “Die Formalitaten des Ritterschlags in der altfranzosischen Epik” (Berlín, 1887). ]
217 (volver)
[ El “quintainne” era “un maniquí montado sobre un pivote y armado con un garrote de tal manera que, cuando un hombre lo golpeaba torpemente con su lanza, este giraba y le asestaba un golpe en la espalda” (Larousse). ]
218 (volver)
[ Esta actitud convencional de quien está sumido en sus pensamientos o… ]

Presa de la tristeza ha sido mencionada por G.L. Hamilton en “Ztsch fur romanische Philologie”, xxxiv, 571-572.
219 (volver)
[Muchos traidores en la literatura francesa antigua sufrieron los mismos castigos que Ganelón, y fueron despedazados por caballos (“Roland”, 3960-74).]
220 (volver)
[Las mismas palabras raras “galerne” y “posterne” aparecen en rima en el “Roman de Thebes”, 1471-72.]
221 (volver)
[Este elogio condicionado se utiliza con frecuencia al hablar de traidores y de sarracenos.]
222 (volver)
[La imposibilidad de identificar a los guerreros se debe al hecho de que los caballeros están completamente cubiertos por armadura.]
223 (volver)
[Referencia al “Roman de Thebes”, alrededor del 1160.]
224 (volver)
[El desprecio de Alis hacia su sobrino Cligés es similar al del rey Mark hacia Tristán en otra leyenda. En esta última, sin embargo, Tristán se une a los demás cortesanos para aconsejar a su tío que se case, aunque él mismo había sido elegido heredero del trono por Mark. Véase J. Bedier, “Le Roman de Tristan”, 2 volúmenes (París, 1902), i, 63 y ss.]
225 (volver)
[Véase la nota al final n.º 14 anterior.]
226 (volver)
[Véase Shakespeare, “Othello”, ii, i, donde Cassio, hablando del matrimonio de Otelo con Desdémona, dice: “Ha conseguido una doncella que supera toda descripción y fama; una que eclipsa las descripciones más exquisitas, y en la esencia misma de la creación deja perplejo al artista”.]
227 (volver)
[Ovidio (“Metamorfosis”, iii, 339-510) es la fuente a la que recurre Chrétien.]
228 (volver)
[Véase L. Sudre, “Les allusions à la légende de Tristan dans la littérature du Moyen Âge”, “Romania”, xv, 435 y ss. Tristán era famoso como cazador, espadachín, luchador y arpaísta.]
229 (volver)
[“La palabra ‘Thessala’ era común en latín, con el significado de ‘hechicera’, ‘brujita’, ‘maga’, como nos cuenta Plinio mismo, añadiendo que el arte de la magia no era originario de Tesalia, sino que provenía de Persia.” (“Historia Natural”, xxx, 2).—D.B. Easter, “Magic Elements in the Romans d’Aventure and the Romans Bretons”, p. 7 (Baltimore, 1906). Véase también Jeanroy en “Romania”, xxxiii, 420.]

Nótese que se dice: “En cuanto al nombre de Thessala, debe provenir de Lucano, muy leído en las escuelas en el siglo XII”. Véase también G. Paris en “Journal des Savants”, 1902, p. 441, nota. Thessala es mencionado en el “Roman de la Violetta”, v. 514, junto con Brangien de la leyenda de Tristán.]
230 (volver)
[Medea, esposa de Jasón, es la gran hechicera de la leyenda clásica.]
231 (volver)
[Ese personaje fue considerado en la Edad Media como emperador de Roma. En el poema del siglo XIII “Octavian” (ed. Vollmuller, Heilbronn, 1883), se le representa como contemporáneo del rey Dagoberto!]
232 (volver)
[Esa observación tan común es citada como proverbio del campesino en “Ipomedon”, 1671-72; id., 10, 348-51; “Roman de Mahomet”, 1587-88; “Roman de Renart”, vi. 85-86; “Mirour de l’omme” de Gower, 28, 599, etc.]
233 (volver)
[Es curioso señalar que Corneille pone palabras casi idénticas en boca de Don Gomes cuando se dirige al Cid (“Le Cid”, ii. 2).]
234 (volver)
[Sobre este torneo y sus paralelos en el folclore, véase la señorita J.L. Weston, “The Three Days’ Tournament” (Londres, 1902). Ella argumenta (p. 14 y ss. y p. 43 y ss.) contra la opinión sin reservas de Foerster sobre la originalidad de Chrétien en su uso de esta descripción habitual de un torneo, opinión expuesta en su “Einleitung to Lancelot”, pp. 43, 126, 128, 138.]
235 (volver)
[Nótese que aquí Chrétien evita deliberadamente una lista de caballeros como la que introduce en “Erec”. (F.)]
236 (volver)
[Debe admitirse que el texto, ofrecido por todos menos un manuscrito, es aquí incomprensible. La referencia, si es que se pretende hacer alguna, no está clara. (F.)]
237 (volver)
Se ha hablado mucho de esta expresión como indicio de que Chrétien escribió “Cligés” como una especie de renuncia a la inmoralidad de su perdido “Tristán”. Cf. Foerster, “Cligés” (ed. 1910), p. xxxix y ss., y Myrrha Borodine, “La femme et l’amour au XXIe siècle d’après les poèmes de Chrétien de Troyes” (París, 1909). G. Paris ha defendido magistralmente otra interpretación de las referencias en “Cligés” a la leyenda de Tristán en “Journal des Savants”, 1902, p. 442 y ss.]
238 (volver)
[Esta curiosa enseñanza moral parece ser una perversión de tres pasajes de las Epístolas de San Pablo: I Cor. vii. 9, I Cor. x.]

32, Ef. v. 15. Cf. H. Emecke, “Chrétien von Troyes como personalidad y como poeta” (Wurzburg, 1892).]
239 (volver)
[“Esta característica de una mujer que, gracias a algún encanto, conserva su virginidad con un esposo al que no ama, se encuentra no solo en historias muy difundidas, sino también en varios poemas épicos franceses. Solo en uno de ellos, ‘Les Enfances Guillaume’, el esposo, al igual que Alis, permanece ignorante del engaño del cual es víctima y cree realmente poseer a la mujer... Si Chrétien atribuyó el efecto del encanto a una poción, fue imitando la poción del amor de ‘Tristán’. (G. Paris en ‘Journal des Savants’, 1902, p. 446). Para muchas otras referencias al efecto de las pociones de hierbas, cf. A. Hertel, ‘Verzauberte Orte und Gegenstände in der altfranzösischen erzählenden Dichtung’, p. 41 ss. (Hanover, 1908).”]
240 (volver)
“He señalado el curioso paralelismo entre el pasaje siguiente y la ‘Vita Nova’ de Dante, 41 (‘Romantic Review’, ii. 2). No hay pruebas seguras de que Dante conociera la obra de Chrétien (cf. A. Farinelli, ‘Dante e la Francia’, vol. i., p. 16, nota), pero sería extraño que no conociera a un predecesor tan distinguido.”]
241 (volver)
[Para la leyenda de Salomón engañado por su esposa, véase Foerster, ‘Cligés’ (ed. 1910), p. xxxii y ss., y G. Paris en ‘Romania’, ix. 436-443, y en ‘Journal des Savants’, 1902, p. 645 y ss. Para otra referencia, véase ‘Ipomedon’, 9103.]
242 (volver)
[Para una imitación de la escena siguiente, véase Hans Herzog en ‘Germania’, xxxi. 325.]
243 (volver)
[“Porz d’Espaingne” se refiere a los pasos de los Pirineos que constituían las entradas a España. Cf. las “Puertas Cilicias” en la ‘Anábasis’ de Jenofonte.]
244 (volver)
[Chrétien insiste aquí en su diferencia con el famoso dicho atribuido a la condesa María de Champaña por André Le Chapelain: “Praeceptum tradit amoris, quod nulla etiam coniugata regis poterit amoris praemio coronari, nisi extra coniugii foedera ipsius amoris militae cernatur adiuneta”. (Andreae Capellini, ‘De Amore’, p. 154; ed. Trojel, Havniae, 1892).]

YVAIN
o, El caballero con el león

(Vv. 1-174.) Arturo, el buen rey de Britania, cuya valentía nos enseña
que también nosotros debemos ser valientes y corteses, celebró una corte rica y real
en aquel precioso día festivo que siempre se conoce como Pentecostés. 31 La corte se encontraba en Carduel, en Gales. Cuando terminó la comida, los caballeros se dirigieron allí donde las damas, doncellas y jóvenes mujeres los llamaban. Algunos contaban historias; otros hablaban del amor, de las pruebas y penas, así como de las grandes bendiciones que a menudo caen sobre los miembros de esa orden, que en aquellos tiempos remotos era próspera y floreciente. Pero ahora sus seguidores son pocos, habiéndola abandonado casi por completo, de modo que el amor está muy degradado. Pues antiguamente los amantes merecían ser considerados corteses, valientes, generosos y honorables. Pero ahora el amor es objeto de burla, ya que aquellos que no comprenden su verdadero significado afirman amar, y al hacerlo mienten. Así, con vanidad y sin derecho alguno, pronuncian mentiras y se burlan. 32 Pero dejemos a los que aún viven para hablar de los de tiempos pasados. Pues, a mi juicio, un hombre cortés, aunque muerto, vale más que un villano vivo. Por eso me complace relatar un asunto realmente digno de atención sobre el rey cuya fama era tal que la gente sigue hablando de él en todas partes; y estoy de acuerdo con la opinión de los bretones de que su nombre vivirá para siempre. En relación con él, recordamos a esos nobles caballeros que se sacrificaron por el honor. Pero en ese día del que hablo, su asombro fue grande al ver que el rey abandonaba su presencia; hubo algunos que se sintieron contrariados y no dudaron en expresarlo abiertamente, pues nunca antes habían visto al rey, en ocasión de tal festividad, entrar en su propia habitación para dormir o descansar. Pero ese día ocurrió que la reina lo retuvo, y él permaneció tanto tiempo a su lado que se olvidó de sí mismo y se quedó dormido. Fuera de la puerta de la habitación estaban Dodinel, Sagremor y Kay, mi señor Gawain, mi señor Yvain, y con ellos Calogrenant, un caballero muy apuesto, quien comenzó a contarles una historia, aunque no era algo que lo honrara, sino más bien algo que lo avergonzaba. La reina podía oírlo mientras contaba su historia, y levantándose de junto al rey…

Ella se acercó a ellos con tanta sigilo que, antes de que alguien pudiera verla, ya se había encontrado, por así decirlo, en medio de ellos. Solo Calogrenant se levantó rápidamente al verla llegar. Entonces Kay, que era muy pendenciero, mezquino, sarcástico y abusivo, le dijo: «Por el Señor, Calogrenant, veo que ahora eres muy valiente y audaz; ciertamente me complace verte el más cortés de todos nosotros. Y sé que estás completamente convencido de tu propia excelencia, porque eso está de acuerdo con tu escaso sentido común. Y, por supuesto, es natural que mi señora piense que tú superas a todos nosotros en cortesía y valentía. Nosotros no nos levantamos por pereza, o porque no nos importaba. ¡Por mi palabra, no es así, mi señor; pero no vimos a mi señora hasta que tú te levantaste primero!». «En verdad, Kay», dijo entonces la Reina, «creo que explotarías si no pudieras verter el veneno del que estás tan lleno. Eres problemático y mezquino al molestar a tus compañeros». «Señora», dijo Kay, «si no somos mejores por tu compañía, al menos no perdamos nada por ella. No recuerdo haber dicho nada por lo cual deba ser acusado, así que le ruego que no diga más. Es grosero e insensato continuar una discusión inútil. Este debate no debe seguir adelante, ni nadie debería intentar exagerarlo. Pero como ya no deben haber palabras altaneras, ordénale que continúe la historia que había comenzado». Entonces Calogrenant se dispuso a responder de esta manera: «Mi señor, poco me importa la pelea, que es insignificante y no me afecta en absoluto. Si has descargado tu desdén sobre mí, nunca sufriré por ello. A menudo has hablado con insultos, mi señor Kay, a hombres más valientes y mejores que yo, porque te gusta hacer ese tipo de cosas. El montón de estiércol siempre olerá mal, las moscas pican y las abejas zumban; así también un aburrido molesta y causa problemas. Sin embargo, con el permiso de mi señora, hoy no continuaré mi historia, y le ruego que no hable más al respecto, ni que me dé órdenes indeseadas». «Señora», dijo Kay, «todos los que están aquí le estarán en deuda, porque desean escucharla hasta el final. ¡No lo haga como un favor para mí! Pero por la fe que le debe al Rey, su señor y el mío, ordénele que continúe, y hará bien». «Calogrenant», dijo entonces la Reina, «no hagas caso al ataque de mi señor Kay, el senescal. Está tan acostumbrado a hablar mal que no se puede castigarlo por ello. Te ordeno y te ruego que no te enfades por su culpa, ni dejes de decir algo que nos guste escuchar a todos; si deseas conservar mi buena voluntad, te ruego que comiences la historia de nuevo». «Ciertamente, señora, es una orden muy indeseada la que me da. Antes que contar más de mi historia hoy, preferiría que me arrancaran un ojo, si…»

No temí tu desagrado. Sin embargo, cumpliré tu orden, por más desagradable que sea. Puesto que así lo deseas, presta atención. Que tu corazón y tus oídos sean míos. Pues las palabras, aunque se escuchen, se pierden si no se comprenden en el corazón. Hay hombres que dan su consentimiento a lo que oyen pero no lo comprenden: estos hombres solo tienen la capacidad de oír. En cuanto el corazón deja de comprender, la palabra cae sobre los oídos como el viento que sopla, sin detenerse allí; más bien pasa rápidamente si el corazón no está lo suficientemente despierto como para recibirla. Pues solo el corazón puede recibirla cuando llega y guardarla en su interior. Los oídos son el camino y el canal por el cual la voz puede llegar al corazón, mientras que el corazón recibe en su seno la voz que entra por el oído. Ahora, quien quiera prestar atención a mis palabras debe entregarme su corazón y sus oídos, porque no voy a hablar de un sueño, de una historia frívola o de una mentira, con las que muchos otros os han entretenido, sino que hablaré de lo que vi.
(Vv. 175-268.) “Hace siete años, yo, solitario como un campesino, me dirigía en busca de aventuras, completamente armado como debe estarlo un caballero, cuando me encontré con un camino que se adentraba hacia la derecha en un denso bosque. El camino era muy malo, lleno de zarzas y espinas. A pesar de las dificultades e inconvenientes, seguí ese camino. Cabalgué casi todo el día hasta salir del bosque de Broceliande. Al salir del bosque, llegué a una zona abierta donde vi una torre de madera a media legua de distancia; quizá estuviera tan lejos, pero ya no lo estaba. Avancé más rápido que caminando y me acerqué; vi la empalizada y el foso alrededor de ella, profundos y anchos. De pie sobre el puente, con un halcón en su muñeca, vi al señor del castillo. Apenas lo saludé cuando él se acercó para sostener mi estribo y me invitó a desmontar. Lo hice, pues era inútil negar que necesitaba un lugar donde alojarme. Luego me dijo, más de cien veces seguidas, cuán bendito era el camino por el que había llegado allí. Mientras tanto, cruzamos el puente y, al pasar por la puerta, nos encontramos en el patio. En medio del patio de este señor, a quien Dios recompense con la misma alegría y honor que me brindó aquella noche, colgaba un gong, que supongo no era de hierro ni de madera, sino enteramente de cobre. Sobre este gong, el señor golpeó tres veces con un martillo que colgaba de un poste cercano. Aquellos que estaban arriba, en la casa, al oír su voz y el sonido, salieron al patio de abajo. Algunos tomaron mi caballo, que el buen señor sostenía; y vi acercarse hacia mí a una doncella muy hermosa y gentil.”

Al mirarla de cerca, vi que era alta, delgada y erguida. Era hábil para desarmarme, lo cual hacía con delicadeza y habilidad; luego, cuando me vistió con un manto corto de tela escarlata salpicado de plumas de pavo real, todos los demás nos dejaron allí, de modo que solo quedamos ella y yo. Eso me complació mucho, pues no necesitaba nada más para contemplar. Luego me llevó a sentarme en el más hermoso pequeño prado, rodeado por un muro por todos lados. Allí la encontré tan elegante, de palabra tan dulce y tan bien informada, de modales y carácter tan agradables, que era un placer estar allí, y hubiera deseado no tener que marcharme nunca. Pero, por desgracia, cuando llegó la noche y llegó la hora de la cena, el anfitrión vino a buscarme. Ya no era posible demorarse más, así que accedí a su petición. Sobre la cena diré solo que todo estaba según mis deseos, ya que la doncella se sentó a la mesa justo frente a mí. Después de la cena, el anfitrión me confesó que, aunque había alojado a muchos caballeros errantes, no sabía cuánto tiempo había pasado desde que recibió a alguien en busca de aventuras. Luego, como favor, me pidió que regresara por su residencia, si podía hacerlo. Así que le dije: “¡Con mucho gusto, señor!”, porque rechazarlo habría sido descortés, y eso era lo menos que podía hacer por un anfitrión así.
(Estrofas 269-580.) “Esa noche, en efecto, estuve bien alojado, y tan pronto como apareció la luz de la mañana, encontré mi caballo listo para montar, tal como lo había solicitado la noche anterior; así se cumplió mi petición. Encomendé a mi amable anfitrión y a su querida hija al Espíritu Santo, y, después de despedirme de todos, me fui lo antes posible. No había avanzado mucho desde mi lugar de parada cuando llegué a una clareza donde había algunos toros salvajes sueltos; se estaban peleando entre sí y hacían un ruido tan espantoso y terrible que, la verdad sea dicha, retrocedí por miedo, pues no hay bestia más feroz y peligrosa que un toro. Vi sentado sobre un tronco, con un gran garrote en la mano, a un bruto campesino, negro como una morera, increíblemente grande y feo; de hecho, era tan feo que ninguna palabra podría hacerle justicia. Al acercarme a ese tipo, vi que su cabeza era más grande que la de un caballo o de cualquier otra bestia; su cabello estaba en mechones, dejando su frente desnuda por una anchura de más de dos brazos; sus orejas eran grandes y cubiertas de musgo, igual que las de un elefante; sus cejas eran gruesas y su rostro plano; sus ojos eran como los de un búho, y su nariz como la de un gato; sus mandíbulas estaban partidas como las de un lobo, y sus dientes eran afilados y amarillos como los de un jabalí; su barba era negra y sus bigotes retorcidos; su…”

Su barbilla se unía a su pecho y su espalda era larga, pero retorcida y encorvada. Allí estaba, apoyado en su garrote y vestido con una extraña indumentaria, hecha no de algodón ni lana, sino de las pieles recién peladas de dos toros o bueyes; las llevaba colgando del cuello. El tipo se levantó de inmediato al verme acercarme. No sé si pretendía atacarme o qué quería hacer, pero yo estaba preparado para enfrentarme a él, hasta que lo vi detenerse e inmóvil sobre el tronco de un árbol, donde medía nada menos que diecisiete pies de altura. Luego me miró, pero no dijo ni una palabra, como lo haría una bestia. Supuse que estaba loco o borracho. Sin embargo, me atreví a decirle: «Vamos, dime si eres una criatura buena o no». Y él respondió: «Soy un hombre». «¿Qué tipo de hombre eres?» «El que ves: en modo alguno soy otro». «¿Qué haces aquí?» «Estaba aquí, cuidando a estos animales en este bosque». «¿De verdad los estabas cuidando? ¡Por San Pedro de Roma! Ellos no obedecen a ningún hombre. Creo que es imposible cuidar bestias salvajes en una llanura, bosque o cualquier otro lugar, a menos que estén atadas o encerradas». «Bueno, yo cuido y controlo a estas bestias para que nunca salgan de esta zona». «¿Cómo haces eso? Dímelo ahora». «Ninguna de ellas se atreve a moverse cuando me ven venir. Porque cuando logro agarrar a una, le doy tal torsión a sus dos cuernos con mis manos fuertes y duras que las demás tiemblan de miedo y se reúnen alrededor de mí como pidiendo misericordia. Nadie más puede atreverse a venir aquí, porque si lo hiciera, sería asesinado de inmediato. Así soy dueño de mis bestias. Ahora tú debes decirme a tu vez qué tipo de hombre eres y qué buscas aquí». «Como ves, soy un caballero que busca algo que no puedo encontrar; he buscado durante mucho tiempo sin éxito». «¿Y qué es lo que tanto deseas encontrar?» «Algún aventura en la que pueda poner a prueba mi valentía y mi coraje. Ahora te ruego encarecidamente que me des algún consejo, si es posible, sobre alguna aventura o cosa maravillosa». Él dice: «Tendrás que arreglártelas sin ello, porque no sé nada de aventuras, ni jamás he oído hablar de ellas. Pero si quisieras ir a una cierta fuente que está cerca de aquí y seguir allí las costumbres locales, no volverías fácilmente. Cerca de aquí puedes encontrar fácilmente un camino que te llevará hasta allí. Si vas en línea recta, sigue el camino directo; de lo contrario, podrías perdererte fácilmente entre los muchos otros caminos. Verás la fuente que hierve, aunque el agua está más fría que el mármol. Está sombreada por el árbol más hermoso que jamás…»

La naturaleza lo ha creado así, pues su follaje es perenne, sin importar el frío del invierno. Allí cuelga una cuenca de hierro, sostenida por una cadena lo suficientemente larga como para llegar hasta la fuente. Junto a la fuente encontrarás una roca enorme, como verás, pero cuya naturaleza no puedo explicar, ya que nunca he visto nada parecido. Al otro lado se encuentra una capilla, pequeña, pero muy hermosa. Si tomas el agua de la cuenca y la derramas sobre la roca, verás surgir una tormenta tan violenta que no quedará ni una sola bestia en este bosque: todas las ciervas, corzos, jabalíes y pájaros huirán. Verás relámpagos que caen, vientos huracanados y árboles que se rompen, torrentes desbordados, truenos y relámpagos tan intensos que, si puedes escapar de ellos sin problemas ni desgracias, serás más afortunado que cualquier caballero que haya existido jamás. Dejé a ese hombre después de que me indicara el camino. Debía ser después de las nueve de la mañana, quizás cerca del mediodía, cuando avisté el árbol y la capilla. Puedo decir con certeza que ese árbol era el pino más hermoso que jamás ha crecido en la tierra. No creo que jamás lloviera tanto como para que una gota de agua pudiera penetrarlo; más bien, el agua simplemente goteaba desde las ramas exteriores. Desde el árbol vi la cuenca, hecha del mejor oro que se ha vendido en cualquier feria. En cuanto a la fuente, créeme: estaba hirviendo como agua caliente. La roca era de esmeralda, con agujeros en su interior, como un barril, y debajo había cuatro rubíes, más brillantes y rojos que el sol de la mañana al salir por el este. No diré ni una palabra que no sea cierta. Deseaba ver la maravillosa aparición de la tormenta; pero fui imprudente, porque habría querido arrepentirme, si hubiera podido, después de haber rociado la roca perforada con el agua de la cuenca. Pero temo haber vertido demasiada agua, porque de inmediato vi cómo el cielo se desató: relámpagos cegaron mis ojos desde más de catorce direcciones, y de repente las nubes dejaron caer nieve, lluvia y granizo. La tormenta fue tan feroz y terrible que cien veces pensé que moriría a causa de los relámpagos que caían a mi alrededor y de los árboles que se partían en dos. Sabed que estuve en gran angustia hasta que el alboroto cesó. Pero Dios me dio tanta consolación que la tormenta no duró mucho y todos los vientos se calmaron de nuevo. Los vientos no se atrevieron a soplar contra la voluntad de Dios. Y cuando vi que el aire se aclaraba y se volvía sereno, me llené de alegría otra vez. He observado que la alegría hace que uno olvide rápidamente los problemas. Tan pronto como la tormenta pasó por completo, vi tantos pájaros reunidos en el pino (si alguien quiere creer mis palabras) que no se veía ninguna rama ni brizna que no estuviera completamente cubierta de pájaros. El árbol estaba completamente…

Aún más encantador era todo, ya que todos los pájaros cantaban en armonía, pero la nota de cada uno era diferente, de modo que nunca escuché a ninguno cantar la nota del otro. Yo también me regocijaba con su alegría y los escuché hasta que terminaron su canto, porque nunca había oído una canción tan feliz, ni creo que nadie más la escuche, a menos que vaya a escuchar lo que me llenó de tanta alegría y felicidad que me sumí en éxtasis. Me quedé allí hasta que escuché acercarse a algunos caballeros; pensé que debían ser diez. Pero todo el ruido y alboroto eran causados por la llegada de un solo caballero. Cuando vi que venía solo, rápidamente tomé mi caballo y no tardé en montarlo. Y el caballero, como si tuviera malas intenciones, avanzaba más rápido que un águila y parecía feroz como un león. Desde donde alcanzaba su voz, comenzó a retarme, diciendo: “Súbdito, sin provocación alguna me has causado vergüenza y daño. Si hubiera algún conflicto entre nosotros, primero deberías haberme desafiado, o al menos buscar justicia antes de atacarme. Pero, señor súbdito, si está en mi poder, sobre ti recaerá el castigo por el daño evidente. Aquí, a mi alrededor, está la prueba de que mis bosques han sido destruidos. Quien ha sufrido tiene derecho a quejarse. Y tengo buenas razones para quejarme de que me hayas expulsado de mi casa con rayos y lluvia. Me has causado problemas, y maldito sea quien considere eso justo. Pues en mis propios bosques y ciudad has lanzado tal ataque contra mí que ni los hombres armados ni las fortificaciones me habrían servido de nada; nadie podría haber estado a salvo, incluso si estuviera en una fortaleza de piedra y madera sólidas. Pero ten la seguridad de que, a partir de este momento, no habrá ni tregua ni paz entre nosotros”. Al oír estas palabras, nos lanzamos el uno contra el otro, cada uno sosteniendo firmemente su escudo y protegiéndose con él. El caballero tenía un buen caballo y una lanza robusta, y sin duda era una cabeza más alto que yo. Así, yo estaba completamente en desventaja, siendo más bajo que él, mientras que su caballo era más fuerte que el mío. Puedes estar seguro de que contaré los hechos tal como ocurrieron, para ocultar mi vergüenza. Con la intención de hacerlo lo mejor posible, le asesté el golpe más fuerte que pude, impactando en la parte superior de su escudo, y puse toda mi fuerza en ello con tal efecto que mi lanza se partió en mil pedazos. Su lanza permaneció intacta, ya que era muy pesada y más grande que cualquier lanza de caballero que hubiera visto jamás. Y el caballero me golpeó con ella con tanta fuerza que me derribó del lomo de mi caballo y me dejó tendido en el suelo, donde me dejó, avergonzado y agotado, sin dedicarme ni una sola mirada más. Se llevó mi caballo, pero a mí me dejó allí, y se fue por el mismo camino por donde había venido. Y yo, que no sabía qué hacer, me quedé allí.

Dolor y pensamientos turbados. Me senté junto a la fuente y descansé allí un rato, sin atreverme a seguir al caballero por miedo a cometer alguna acción imprudente y loca. De hecho, aunque hubiera tenido el valor, no sabría qué habría sido de él. Finalmente, se me ocurrió que debía cumplir mi promesa con mi anfitrión y regresar por su casa. Esa idea me gustó, así que lo hice. Dejé todas mis armas para poder avanzar más fácilmente, y así, avergonzado, retrocedí. Cuando llegué a su casa esa noche, encontré a mi anfitrión siendo el mismo hombre bondadoso y cortés que ya había conocido antes. No pude observar que ni su hija ni él mismos me recibieran con menos agrado, ni me hicieran menos honor que la noche anterior. Estoy en deuda con ellos por el gran honor que me brindaron en aquella casa; incluso dijeron que, hasta donde sabían o habían oído, nadie había logrado escapar, sin ser asesinado o hecho prisionero, del lugar del que regresé. Así fui y así regresé, sintiéndome profundamente avergonzado. Por eso os he contado estúpidamente esta historia, que nunca quise volver a contar.

(Vv. 581-648.) “Por mi cabeza”, exclama mi señor Yvain, “eres mi propio primo, y deberíamos querernos mucho. Pero debo considerarte loco por haberme ocultado esto durante tanto tiempo. Si te llamo loco, te ruego que no te enfades. Porque si puedo, y si obtengo permiso, iré a vengar tu vergüenza”. “Es evidente que ya hemos cenado”, dice Kay, con su habitual elocuencia; “hay más palabras en un recipiente lleno de vino que en todo un barril de cerveza. Dicen que el gato está contento cuando está lleno. Después de la cena nadie se mueve, pero todos están listos para matar a Noradin, y tú vengarás a Forre. ¿Están listos tus paños para la silla de montar, pulidos tus grebas de hierro y desplegadas tus banderas? Vamos, en nombre de Dios, mi señor Yvain, ¿es esta noche o mañana cuando partirás? Dínoslo, noble señor, cuándo te dirigirás a esa prueba tan ardua, porque nos gustaría acompañarte. No habrá alcalde ni guardia que no esté dispuesto a escoltarte. Y, de cualquier manera, te ruego que no te vayas sin despedirte de nosotros; y si tienes un mal sueño esta noche, ¡quédate en casa, por favor!”. “El diablo, señor Kay”, responde la Reina, “¿estás loco para que tu lengua siga hablando así sin cesar? Maldita sea tu lengua, tan llena de amargura. Seguro que tu lengua te odia, porque le dice lo peor que sabe a todo el mundo. Maldita sea toda lengua que no deja de hablar mal. En cuanto a tu lengua, balbucea tanto que te hace odiado en todas partes. No puede hacerte mayor traición. Mira: si fuera mía, la acusaría de traición”.

Cualquier hombre que no pueda ser curado con castigos debería ser atado como un loco delante del altar de la iglesia. “En verdad, señora”, dice mi señor Yvain, “su descaro no me importa en lo más mínimo. En cualquier corte, mi señor Kay posee tanta habilidad, conocimiento y valía que nunca será sordo ni mudo. Tiene la astucia para responder sabia y cortésmente a todo lo que sea despreciable, y así lo ha hecho siempre. Usted sabe bien si miento al decirlo. Pero no deseo discutir ni reanudar estas tonterías. Pues quien da el primer golpe no siempre gana la pelea, sino aquel que logra vengarse. Quien lucha junto a su compañero haría mejor en enfrentarse a un desconocido. No quiero ser como ese perro que se pone rígido y gruñe cuando otro perro le ladra”. (Versos 649-722.) Mientras hablaban así, el Rey salió de su habitación, donde había estado durmiendo todo ese tiempo. Cuando los caballeros lo vieron, todos se levantaron ante él, pero él les ordenó de inmediato que se sentaran de nuevo. Se colocó junto a la Reina, quien le relató palabra por palabra, con su habitual habilidad, la historia de Calogrenant. El Rey escuchó atentamente y luego juró tres juramentos solemnes por el alma de su padre Uther Pendragón, por la alma de su hijo y también por la de su madre, de que iría a ver esa fuente antes de que pasaran quince días; llegaría allí en la víspera de la fiesta de mi señor San Juan Bautista, pasaría la noche allí, y todos los que quisieran podrían acompañarlo. Toda la corte aprobó esta idea, ya que los caballeros y los jóvenes solteros estaban muy ansiosos por emprender esa expedición. Pero, a pesar de la alegría general, mi señor Yvain estaba muy molesto, porque tenía intención de ir allí solo; por eso se entristeció mucho debido a que el Rey también planeaba ir. La principal causa de su disgusto era que sabía que mi señor Kay, a quien no se le negaría ese favor si lo solicitaba, se aseguraría de ganar la batalla en lugar de él, o quizás mi señor Gawain sería el primero en pedirlo. Si alguno de estos dos lo solicitaba, el favor nunca le sería negado. Pero, al no querer su compañía, decidió no esperarlos y partir solo, si era posible, ya fuera en su beneficio o en su perjuicio. Y quienquiera que se quedara atrás, él pretendía estar al tercer día en el bosque de Brocelianda, buscando allí, si era posible, ese estrecho sendero arbolado que anhelaba tanto, así como la llanura con el fuerte castillo, y el placer y la alegría de la doncella cortés, tan encantadora y hermosa, y también de su honorable y noble padre.

Nacido para esforzarse en otorgar honor. Entonces verá a los toros en la clareza, con el gigantesco bruto que los vigila. Grande es su deseo de ver a ese individuo, tan robusto, grande, feo y deformado, y negro como un herrero. También verá, si es posible, la piedra y la fuente misma, la cuenca y los pájaros en el pino, e hará llover y soplar viento. Pero de todo esto no se jactará, ni, si puede evitarlo, nadie sabrá de su propósito hasta que haya recibido de ello o una gran humillación o una gran fama: entonces que se conozcan los hechos.
(Vv. 723-746.) Mi señor Yvain se aleja de la corte sin que nadie lo vea, y se dirige solo a su alojamiento. Allí encontró a toda su servidumbre y ordenó que ensillaran su caballo; luego, llamando a uno de sus escuderos, que conocía todos sus pensamientos, dijo: «Ven ahora, sígueme afuera, allí, y tráeme mis armas. Saldré de inmediato por esa puerta montado en mi palafrén. En cuanto a ti, no tardes, pues tengo un largo camino por recorrer. Haz que mi caballo esté bien herrado y tráelo rápidamente donde estoy; luego podrás llevar de vuelta mi palafrén. Pero ten mucho cuidado, te lo ruego, si alguien te pregunta por mí, no le des ninguna respuesta. De lo contrario, por más confianza que tengas en mí, nunca más podrás contar con mi buena voluntad». «Señor», dijo él, «todo irá bien, porque nadie sabrá nada de mí. Adelántese, y yo lo seguiré».
(Vv. 747-906.) Mi señor Yvain montó de inmediato, con la intención de vengar, si era posible, la deshonra de su primo antes de regresar. El escudero corrió a buscar las armas y el caballo; montó de inmediato, sin demora, ya que estaba equipado con herraduras y clavos. Luego siguió las huellas de su amo hasta que lo vio de pie sobre su montura, esperando al lado del camino en un lugar apartado. Le llevó su arnés y equipo, y luego lo equipó. Mi señor Yvain no tardó después de ponerse las armas, sino que se apresuró a cruzar cada día montañas y valles, bosques largos y extensos, tierras extrañas y salvajes, pasando por muchos lugares tétricos, muchos peligros y muchas dificultades, hasta que llegó directamente al sendero, lleno de espinos y lo suficientemente oscuro; entonces sintió que por fin estaba a salvo y que ya no podía perderse. Quienquiera que tenga que pagar el precio, no se detendrá hasta que vea el pino que sombrea la fuente y la piedra, y la tormenta de granizo, lluvia, truenos y viento. Esa noche, pueden estar seguros, tuvo el alojamiento que deseaba, pues encontró al anfitrión aún más cortés y amable de lo que le habían dicho, y en la doncella percibió cien veces más sensatez y belleza que

Calogrenant había hablado de ello, pues no se puede resumir la suma de las cualidades de una dama o de un buen hombre. En el momento en que tal hombre se dedica a la virtud, su historia no puede ser resumida ni contada, porque ninguna lengua podría valorar las acciones honorables de tal caballero. Mi señor Yvain estaba muy satisfecho con la excelente alojamiento que tuvo aquella noche, y cuando entró en la clara al día siguiente, se encontró con los toros y con el rústico bruto que le indicó el camino a seguir. Pero más de cien veces se persignó al ver al monstruo ante sí: ¿cómo había podido la Naturaleza crear una criatura tan horrible y fea? Luego se dirigió hacia la fuente y allí encontró todo lo que deseaba ver. Sin vacilar y sin sentarse, vertió el recipiente lleno de agua sobre la piedra; de inmediato comenzó a soplar y a llover, y se desató una tormenta tal como se había predicho. Cuando Dios calmó la tormenta, los pájaros vinieron a posarse en los pinos y cantaron sus alegres canciones por encima de la peligrosa fuente. Pero antes de que terminara su júbilo, llegó el caballero, más furioso que una leña ardiente, haciendo tanto ruido como si persiguiera un ciervo vigoroso. Tan pronto como se vieron, se lanzaron el uno contra el otro, mostrando el odio mortal que se profesaban. Cada uno llevaba una lanza firme y robusta, con la cual asestaron golpes tan poderosos que atravesaron los escudos que rodeaban sus cuellos y cortaron las mallas de sus armaduras; sus lanzas se partieron en pedazos, y esos fragmentos fueron lanzados alto al aire. Luego cada uno atacó al otro con su espada, y en la lucha cortaron las correas de los escudos y los partieron en pedazos de un extremo a otro, de modo que los trozos colgaban, ya sin servir de protección alguna; los habían dividido tanto que las brillantes hojas de las espadas caían sobre sus costados, brazos y caderas. Realmente feroz era su ataque; sin embargo, no se movían de su lugar, como dos bloques de piedra. Nunca hubo dos caballeros tan decididos a matarse mutuamente. Tenían cuidado de no desperdiciar sus golpes, sino de asestarlos con toda su fuerza; golpeaban y doblaban sus yelmos, y hacían volar las mallas de sus armaduras, de modo que brotaba bastante sangre, pues las armaduras estaban tan calientes por el calor de sus cuerpos que apenas servían de protección más que un abrigo. Mientras clavaban la punta de la espada en el rostro del adversario, era admirable que una lucha tan feroz y cruel pudiera durar tanto tiempo. Pero ambos poseían tal valentía que ninguno retrocedería ni un paso ante su oponente hasta haberlo herido de muerte. Sin embargo, en este aspecto fueron muy honorables, ya que no intentaron ni se molestaron en golpear o dañar de ninguna manera a sus caballos; simplemente se sentaron sobre ellos sin…

Al poner el pie en tierra, la pelea se volvió más elegante. Por fin, mi señor Yvain destrozó el yelmo del caballero, cuyo golpe lo dejó aturdido y tan débil que se desmayó, ya que nunca antes había recibido un golpe tan cruel. Debajo de su pañuelo, su cabeza estaba partida hasta llegar al cerebro, de modo que las mallas de su brillante armadura quedaron manchadas de sangre y sesos; todo ello le causó un dolor tan intenso que su corazón casi dejó de latir. Tenía entonces buenas razones para huir, pues sentía que tenía una herida mortal y que seguir resistiendo sería inútil. Con ese pensamiento en mente, huyó rápidamente hacia su ciudad, donde el puente se bajó y la puerta se abrió rápidamente para él; mientras tanto, mi señor Yvain lo persiguió a toda velocidad. Como un halcón que se lanza sobre una grulla cuando la ve elevarse desde lejos, acercándose tanto que está a punto de atraparla, pero falla, así huyó el caballero, mientras Yvain lo perseguía tan de cerca que casi podía rodearlo con sus brazos, pero no lograba alcanzarlo del todo, aunque estaba tan cerca que podía oírlo gemir de dolor. Mientras uno se esforzaba por huir, el otro procuraba darle caza, temiendo haber desperdiciado sus esfuerzos si no lo capturaba vivo o muerto; aún recordaba las palabras burlonas que mi señor Kay le había dirigido. Todavía no había cumplido la promesa que le había hecho a su primo; ni creerían en sus palabras a menos que regresara con pruebas. El caballero lo persiguió rápidamente hasta la puerta de su ciudad, donde entraron; pero al no encontrar a nadie en las calles por las que pasaban, ambos continuaron a gran velocidad hasta llegar a la puerta del palacio. La puerta era muy alta y ancha, pero tenía una entrada tan estrecha que dos hombres o dos caballos apenas podían entrar uno al lado del otro sin interferencias o grandes dificultades; estaba construida como una trampa destinada a los ratones traviesos, con una hoja arriba lista para caer y atrapar, y que se liberaba de repente cada vez que algo, por más leve que fuera, entraba en contacto con el resorte. De igual manera, debajo de la puerta había dos resortes conectados con un portón de hierro muy afilado en la parte superior. Si algo pisaba este mecanismo, la puerta descendía desde arriba, y quienquiera que estuviera abajo era atrapado y destrozado. Justo en el centro, el paso era tan estrecho como si fuera un sendero estrecho. A través de él, el caballero siguió avanzando a toda prisa, mientras mi señor Yvain lo seguía de cerca, tan cerca que lo agarraba por el arzón trasero. Tuvo suerte de estar inclinado hacia adelante, porque de no ser así…

De no haber sido por esa suerte, habría sido cortado en pedazos; pues su caballo pisó el resorte de madera que mantenía el portón en su lugar. Como un demonio infernal, el portón cayó, atrapando la silla de montar y los lomos del caballo, cortándolos por completo. Pero, gracias a Dios, mi señor Yvain solo resultó levemente herido cuando el portón rozó tan cerca su espalda que le arrancó las espuelas junto con los talones. Mientras caía desanimado, el otro, con su herida mortal, logró escapar de él, como verán ahora. Más adelante había otro portón igual al que acababan de pasar; por este el caballero logró huir, y el portón se cerró detrás de él. Así, mi señor Yvain quedó atrapado, muy preocupado y desconcertado al encontrarse encerrado en ese pasillo, repleto de clavos dorados, cuyas paredes estaban exquisitamente decoradas con pinturas preciosas. Pero lo que más le preocupaba era no saber qué había sido de aquel caballero. Mientras estaba en ese lugar estrecho, oyó abrirse la puerta de una pequeña habitación contigua, y de allí salió sola una doncella hermosa y encantadora, que volvió a cerrar la puerta tras de sí. Al ver a mi señor Yvain, al principio se sintió muy consternada. “Ciertamente, señor caballero”, dijo, “temo que haya llegado en un momento inoportuno. Si lo ven aquí, lo cortarán en pedazos. Mi señor está gravemente herido, y sé que usted es quien le ha causado la muerte. Mi señora está sumida en una profunda tristeza, y sus sirvientes lloran tanto que están dispuestos a morir de rabia; además, saben que usted está adentro. Pero por ahora su dolor es tan grande que no pueden ocuparse de usted. En cuanto intenten atacarlo, no dejarán de matarlo o capturarlo, según lo decidan”. Y mi señor Yvain le respondió: “Si Dios quiere, nunca me matarán, ni caeré en sus manos”. “No”, dijo ella, “porque haré todo lo posible por ayudarlo. No es propio de un hombre sentir miedo. Por eso considero que usted es un hombre valiente, ya que no se deja abatir. Esté seguro de que, si pudiera, lo ayudaría y lo trataría con honor, tal como usted haría por mí. Una vez, mi señora me envió a una misión a la corte del Rey, y supongo que no era lo bastante experimentada, cortés ni bien educada como debería ser una doncella; en cualquier caso, no había ningún caballero allí que se dignara dirigirme la palabra, excepto usted, que ahora está aquí; pero usted, con su bondad, me honró y me ayudó. Por el honor que me hizo entonces, ahora le recompensaré. Conozco perfectamente su nombre y lo reconocí de inmediato: su nombre es mi señor Yvain. Puede estar seguro de que, si sigue mi consejo, nunca será capturado ni maltratado. Por favor, tome este pequeño anillo mío; se lo devolverá cuando yo lo haya liberado”.

312 Entonces ella le entregó el anillo pequeño y le dijo que su efecto era similar al de la corteza que cubre la madera, de modo que esta no puede ser vista; pero debía usarse de tal manera que la piedra quedara dentro de la palma de la mano; así, quien llevara el anillo en su dedo no tendría que preocuparse por nada, porque nadie, por más agudos que fueran sus ojos, podría verlo, del mismo modo que no se ve la madera cubierta por la corteza exterior. Todo esto complacía a mi señor Yvain. Y cuando le hubo dicho esto, lo condujo a un asiento sobre un lecho cubierto con una colcha tan lujosa que el Duque de Austria no tenía ninguna igual, y le dijo que si deseaba algo de comer, ella se lo traería; y él respondió que lo haría con gusto. Corriendo rápidamente hacia la habitación, regresó enseguida trayendo un ave asada y un pastel, un paño, una jarra llena de buen vino de uva cubierta con una copa blanca; todo esto se lo ofreció para que comiera. Y él, que necesitaba comida, comió y bebió con gran placer. (Vs. 1055-1172.) Para cuando terminó de comer, los caballeros ya estaban despiertos adentro, buscándolo y ansiosos por vengar a su señor, quien ya yacía en su ataúd. Entonces la doncella le dijo a Yvain: “Amigo, ¿los oyes a todos buscándote? Hay mucho ruido y alboroto. Pero sea quien sea el que venga o se vaya, no te muevas por ningún ruido suyo, porque nunca podrán encontrarte si no te alejas de este lecho. Pronto verás esta habitación llena de gente malintencionada y hostil, que pensará encontrarte aquí; y no dudo que traerán el cuerpo aquí antes del entierro, y comenzarán a buscarte debajo de los asientos y las camas. Será divertido para alguien que no tiene miedo ver a la gente buscar en vano, porque todos estarán tan ciegos, tan confundidos y tan equivocados que se enfurecerán. No puedo decirte más por ahora, porque no me atrevo a demorarme aquí. Pero puedo dar gracias a Dios por habérme dado la oportunidad de hacer algo para complacerte, como tanto deseaba.” Luego se dio la vuelta, y cuando se fue, toda la multitud, de común acuerdo, llegó desde ambos lados a las puertas, armada con garrotes y espadas. Había una gran multitud de gente hostil que se agolpaba por allí, cuando avistaron frente a las puertas la mitad del caballo que había sido cortado. Entonces estuvieron seguros de que, cuando se abrieran las puertas, encontrarían adentro a aquel cuyo vida querían quitarle. Entonces hicieron abrir esas puertas que habían sido causa de la muerte de muchos hombres. Pero como no había trampa ni engaño preparado para su paso, todos pasaron uno tras otro. Luego encontraron en el umbral la otra mitad del caballo que había sido matado; pero ninguno de ellos tenía ojos lo suficientemente agudos como para ver a mi señor.

Yvain, a quien hubieran matado de buen grado; y él los vio junto a sí, llenos de ira y furia, mientras decían: “¿Cómo es posible esto? Pues no hay puerta ni ventana aquí por la que algo pueda escapar, salvo un pájaro, una ardilla, una marmota o algún otro animal aún más pequeño; las ventanas están cerradas con barrotes, y las puertas se cerraron en cuanto mi señor pasó por ellas. El cuerpo está aquí, muerto o vivo, ya que no hay señal de él afuera; podemos ver más de la mitad del sillín aquí dentro, pero de él no vemos nada, excepto las espuelas que cayeron separadas de sus pies. Ahora dejemos de hablar tonterías y busquemos en todos estos rincones, porque seguramente sigue aquí, o de lo contrario estamos todos hechizados, o los espíritus malignos se lo han llevado.” Así, todos ellos, consumidos por la ira, lo buscaron por toda la habitación, golpeando las paredes, las camas y los asientos. Pero el lecho en el que yacía quedó intacto y evitó los golpes, de modo que él no fue herido ni tocado. Sin embargo, causaron un gran alboroto en la habitación con sus garrotes, como un ciego que golpea mientras busca. Mientras rebuscaban debajo de las camas y los taburetes, entró una de las damas más hermosas que jamás haya visto criatura terrenal. Nunca se había hablado ni mencionado a una dama cristiana tan hermosa, y sin embargo estaba tan desesperada por el dolor que estuvo a punto de quitarse la vida. De repente gritó a todo pulmón y luego cayó desmayada. Cuando la levantaron, comenzó a arañarse y arrancarse el cabello, como una mujer que había perdido la razón. Se arranca el cabello y desgarra su vestido, y se desmaya con cada paso que da; nada puede consolarla cuando ve a su esposo llevado sin vida en la camilla; su felicidad ha llegado a su fin, y así lanzó su lamento estruendoso. El agua bendita, la cruz y las velas fueron llevadas primero por las monjas desde un convento; luego vinieron los misales, los incensarios y los sacerdotes, que pronunciaron la absolución final necesaria para el alma desdichada.
(Vv. 1173-1242.) Mi señor Yvain oyó los gritos y el dolor que nunca pueden describirse, pues nadie podía describirlos, ni jamás se habían registrado en ningún libro. La procesión pasó, pero en medio de la habitación se reunió una gran multitud alrededor de la camilla, porque la sangre fresca y caliente volvía a brotar de la herida del difunto, lo cual indicaba con certeza que todavía estaba allí aquel que había librado la batalla y lo había matado y derrotado. Entonces buscaron y examinaron todo por todas partes, revolviendo todo hasta quedar sudorosos por la angustia y el agobio causados por la visión de la sangre carmesí que goteaba. Entonces mi

El señor Yvain estaba gravemente herido y golpeado donde yacía, pero por eso no se movió en absoluto. La gente se angustiaba cada vez más debido a las heridas que se abrían, y se preguntaban por qué sangraban, sin saber de quién era la culpa. 313 Y cada uno le decía a su vecino: “El asesino está entre nosotros, y sin embargo no lo vemos, lo cual es algo extraño y misterioso”. Ante esto, la dama mostró tal dolor que intentó quitarse la vida, gritando como loca: “¡Dios mío! ¿Acaso el asesino no será encontrado, ese traidor que le quitó la vida a mi buen señor? ¡Sí, el mejor de los buenos, en verdad! Dios verdadero, será tu culpa si dejas que escape así. A nadie más que a ti culparé por ocultarlo de mi vista. Nunca se ha visto tal maravilla, ni tal injusticia, como la que me haces al no permitirme siquiera ver al hombre que debe estar tan cerca de mí. Cuando no puedo verlo, bien puedo decir que algún demonio o espíritu se ha interpuesto entre nosotros, de modo que estoy bajo un hechizo. O bien es un cobarde y tiene miedo de mí: debe ser un pusilánime para temerme, y es un acto de cobardía no mostrarse ante mí. ¡Ah, espíritu cobarde! ¿Por qué tienes tanto miedo de mí, cuando delante de mi señor eres tan valiente? ¡Oh, cosa vacía e inalcanzable! ¿Por qué no puedo tenerte bajo mi poder? ¿Por qué no puedo agarrarte ahora? Pero, ¿cómo pudo ocurrir que mataras a mi señor, si no fue por traición? Seguramente mi señor nunca habría sido derrotado por ti si te hubiera visto cara a cara. Pues ni Dios ni ningún hombre conocieron a nadie como él, y ahora tampoco existe nadie igual. Ciertamente, si fueras un hombre mortal, jamás te atreverías a enfrentarte a mi señor, porque nadie podría compararse con él”. Así luchaba la dama consigo misma, agotándose en su aflicción. Y su gente, a su vez, mostraba la mayor tristeza posible mientras llevaban el cuerpo para enterrarlo. Después de largos esfuerzos y búsquedas, quedaron completamente agotados y renunciaron a seguir buscando, ya que no encontraron a nadie culpable. Las monjas y los sacerdotes, habiendo terminado ya los rituales, regresaron de la iglesia y se dirigieron al lugar del entierro. Pero la doncella, en su habitación, no prestó atención a todo esto. Sus pensamientos estaban con mi señor Yvain, y, acercándose rápidamente a él, le dijo: “Buen señor, esta gente ha estado buscándolo con insistencia. Han causado un gran alboroto aquí, y han registrado todos los rincones con más diligencia que un perro de caza que busca una perdiz o una codorniz. Sin duda usted debió tener miedo”. “Por mi palabra, tiene razón”, dijo él: “Nunca pensé que tendría tanto miedo. Y, sin embargo, si fuera posible…”

Debería mirar con gusto a través de alguna ventana o abertura la procesión y el cadáver. Pero no tenía interés ni en el cadáver ni en la procesión, pues habría preferido que todo fuera quemado, incluso si eso le costaba mil marcos. Mil marcos? Tres mil, de verdad, por mi palabra. Pero lo dijo por culpa de la dama de la ciudad, a quien deseaba echar un vistazo. Así que la doncella lo colocó junto a una pequeña ventana y le recompensó cuanto pudo por el honor que le había hecho. Desde esa ventana, mi señor Yvain espía a la hermosa dama, quien dice: “Señor, que Dios tenga piedad de su alma. Pues jamás, en verdad, hubo ningún caballero que pudiera compararse con usted en ningún aspecto. Ningún otro caballero, mi dulce y noble señor, poseyó jamás su honor ni su cortesía. La generosidad era su amiga y la valentía su compañera. Que su alma descanse entre los santos, mi querido señor”. Luego rompe todo lo que puede alcanzar con sus manos. Sea cual sea el resultado, es difícil para mi señor Yvain contenerse y no correr hacia ella para tomarle las manos. Pero la doncella le suplica y le aconseja, e incluso le ordena urgentemente, aunque con cortesía y amabilidad, que no cometa ninguna acción imprudente, diciendo: “Usted está bien aquí. No se mueva por ningún motivo hasta que este dolor se alivie; deje que todas estas personas se vayan, como lo harán pronto. Si actúa según mis consejos, podrá obtener grandes beneficios. Será mejor que permanezca sentado aquí, observando a la gente que pasa, sin que ellos lo vean. Pero tenga cuidado de no hablar con violencia, pues considero que aquel que va demasiado lejos y pierde el control de sí mismo, cometiendo actos violentos en cuanto tiene oportunidad, es más imprudente que valiente. Así que, si tiene algún pensamiento imprudente, tenga cuidado de no expresarlo. El sabio oculta sus pensamientos imprudentes y, si puede, actúa con justicia. Por tanto, tenga mucho cuidado de no arriesgar su vida, ya que no aceptarían ningún rescate por ella. Cuide de sí mismo y recuerde mis consejos. Quédese tranquilo hasta que regrese, pues no me atrevo a quedarme más tiempo. Temo que, si me quedo demasiado, sospecharán de mí al no verme entre la multitud, y entonces sufriré las consecuencias”. (Versos 1339-1506). Luego ella se va, y él se queda, sin saber cómo comportarse. Le disgusta ver cómo entierran el cadáver sin que él pueda llevarse algo como prueba de que lo ha derrotado y matado. Si no tiene pruebas, será despreciado, porque Kay es tan mezquino y obstinado, tan dado a burlarse y tan molesto, que nunca lograría convencerlo. Seguiría insultándolo eternamente.

lanzando sus burlas y sarcasmos como lo hizo aquel otro día. Esos sarcasmos siguen frescos y duelen en su corazón. Pero con su dulzura y miel, un nuevo amor ahora lo suavizó; había ido a cazar en sus tierras y había reunido a sus presas. Su enemiga se lleva su corazón, y él ama a la criatura que más lo odia. La dama, sin saberlo, ha vengado bien la muerte de su señor. Ha logrado una venganza mayor de la que jamás podría haber obtenido si no hubiera contado con la ayuda del Amor, que lo ataca con tanta delicadeza que hiere su corazón a través de sus ojos. Y esta herida es más duradera que cualquier otra causada por lanza o espada. Una herida de espada se cura al instante en cuanto un médico la atiende, pero la herida del amor es peor cuando está más cerca de su “médico”. Esta es la herida de mi señor Yvain, de la cual nunca se recuperará, porque el Amor se ha instalado con él. Abandona los lugares a los que solía acudir. No le importa ningún alojamiento ni dueño, salvo este, y es muy sabio al dejar un lugar humilde para dirigirse hacia él. Para dedicarse por completo a él, no tendrá otro alojamiento, aunque a menudo suele buscar posadas modestas. Es una lástima que el Amor se comporte de forma tan vil, eligiendo con la misma facilidad el lugar más miserable que el mejor. Pero ahora ha llegado a un lugar donde es bienvenido, donde será tratado con honor y donde hará bien en quedarse. Así debería actuar el Amor, siendo una criatura tan noble que resulta sorprendente que se atreva a descender a tal nivel. Es como aquel que extiende su bálsamo sobre las cenizas y el polvo, que mezcla azúcar con hiel, y sebo con miel. Sin embargo, esta vez no actuó así, sino que se alojó en un lugar noble, por lo cual nadie puede reprochárselo. Cuando el difunto fue enterrado, toda la gente se dispersó, sin dejar ni clérigos, ni caballeros, ni damas, excepto ella, que no oculta su dolor. Ella sola queda atrás, agarrándose a menudo la garganta, retorciéndose las manos y golpeándose las palmas, mientras lee sus salmos en su salterio con letras doradas. Todo este tiempo, mi señor Yvain está junto a la ventana mirándola, y cuanto más la mira, más la ama y más está hechizado por ella. Desearía que dejara de llorar y de leer, y que sintiera ganas de conversar con él. El Amor, que lo sorprendió junto a la ventana, llenó su corazón de este deseo. Pero desespera de poder cumplir su deseo, pues no puede imaginar ni creer que su anhelo pueda ser satisfecho. Entonces dice: “Puedo considerarme un necio al desear lo que no puedo tener. Fui yo quien hirió mortalmente a su señor, ¿y aún creo que puedo reconciliarme con ella? Por mi palabra…”

Tales pensamientos son necedad, pues en el presente ella tiene buenas razones para odiarme más amargamente que nunca. Tengo razón al decir “en el presente”, porque una mujer tiene más de un estado de ánimo. Confío en que ese estado de ánimo en el que se encuentra ahora cambiará pronto; de hecho, seguramente lo hará, y es locura por mi parte desesperar así. ¡Dios quiera que lo haga pronto! Pues estoy condenado a ser su esclavo, ya que tal es la voluntad del Amor. Quien no recibe con alegría al Amor cuando este llega a él, comete traición y un crimen grave. Admito (y que quien quiera preste atención a mis palabras) que tal persona no merece felicidad ni alegría. Pero si pierdo, no será por esa razón; más bien amaré a mi enemiga. Pues no debería sentir ningún odio hacia ella, a menos que quiera traicionar al Amor. Debo amar de acuerdo con el deseo del Amor. ¿Debería ella considerarme un amigo? Sí, sin duda, ya que soy yo quien la ama. Y la llamo mi enemiga, porque ella me odia, aunque con buenas razones, pues maté al objeto de su amor. Entonces, ¿soy yo su enemigo? Ciertamente no, sino su verdadero amigo, pues nunca antes amé a nadie tanto. Me entristecen sus hermosos cabellos, cuya luminosidad supera al oro; siento angustia y tormento al verla arrancárselos y cortárselos, y sus lágrimas nunca dejan de caer de sus ojos; por todo esto estoy angustiado. Aunque estén llenas de lágrimas constantes, nunca hubo cabellos tan hermosos. Verla llorar me causa agonía, pero nada me duele tanto como ver su rostro, que ella maltrata sin que merezca tal trato. Nunca vi un rostro tan perfectamente formado, ni tan fresco y de colores tan delicados. Y luego me partió el corazón verla agarrarse la garganta. Ciertamente es cierto que está haciendo lo peor que puede. Y, sin embargo, ni el cristal ni ningún espejo son tan brillantes y lisos. Dios mío, ¿por qué está así poseída, y por qué no se compadece de sí misma? ¿Por qué se retuerce sus hermosas manos y se golpea y desgarra el pecho? ¿No sería maravillosamente hermosa de ver cuando está de buen humor, teniendo en cuenta lo hermosa que es cuando está disgustada? Ciertamente sí, puedo jurarlo. Nunca antes, en ninguna obra de belleza, la Naturaleza logró superarse a sí misma, pues estoy seguro de que ha ido más allá de los límites de cualquier intento anterior. ¿Cómo pudo ocurrir algo así? ¿De dónde vino tanta belleza maravillosa? Dios debe haberla creado con Su mano desnuda para que la Naturaleza pudiera descansar de seguir esforzándose. Si ella intentara crear una réplica, podría pasar su tiempo en vano sin lograr su objetivo. Incluso Dios mismo, si lo intentara, supongo que no podría lograr crear otra igual, por mucho esfuerzo que hiciera.

(Vv. 1507-1588.) Así, mi señor Yvain contempla a aquella que está destrozada por su dolor, y supongo que nunca volverá a ocurrir que algún hombre en prisión, como mi señor Yvain, temeroso por su vida, se enamore de tal manera que no haga ninguna petición en su propio nombre, cuando quizá nadie más hablará en su favor. Se quedó junto a la ventana hasta que vio que la dama se alejaba y que ambos portones volvían a bajarse. Otro podría haberse entristecido por esto, pues preferiría escapar libremente a seguir allí más tiempo. Pero para él es completamente indiferente que estén cerrados o abiertos. Si estuvieran abiertos, ciertamente no se iría, ni siquiera si la dama le diera permiso y lo perdonara por completo por la muerte de su señor. Pues está retenido por el Amor y la Vergüenza, que se alzan ante él por ambos lados: tiene vergüenza de irse, porque nadie creería en el éxito de su empresa; por otro lado, siente un deseo tan fuerte de ver a la dama, al menos, si no puede obtener ningún otro favor, que apenas le preocupa su encarcelamiento. Prefiere morir antes que irse. Y ahora la doncella regresa, deseando acompañarlo con su consuelo y alegría, yendo a buscarle todo lo que pueda desear. Pero lo encontró pensativo y completamente agotado por el amor que se había apoderado de él; entonces le dijo así: “Mi señor Yvain, ¿qué clase de día ha tenido hoy?” “He estado ocupado de forma agradable”, fue su respuesta. “¿Agradable? En nombre de Dios, ¿es eso verdad? ¿Cómo puede uno disfrutar viéndose perseguido hasta la muerte, a menos que lo busque y lo desee?” “En verdad”, dice él, “mi dulce amiga, en modo alguno desearía morir; y sin embargo, como Dios me ve, me complació, me complace ahora y siempre me complacerá lo que vi”. “Bueno, no hablemos más de eso”, responde ella, “porque entiendo perfectamente el significado de tales palabras. No soy tan necia ni inexperta como para no comprender tales palabras; pero venga ahora conmigo, pues encontraré algún medio rápido para liberarlo de su encierro. Seguramente lo dejaré libre esta noche o mañana, si así lo desea. Venga, yo lo llevaré conmigo”. Y él respondió así: “Puede estar segura de que nunca escaparé en secreto, como un ladrón. Cuando todos están reunidos en las calles, puedo salir de manera más honorable que si lo hiciera furtivamente”. Entonces la siguió hasta la pequeña habitación. La doncella, que era bondadosa, le proporcionó todo lo que deseaba. Y cuando surgió la oportunidad, recordó lo que él le había dicho sobre cómo se había complacido con lo que vio cuando lo buscaban en la habitación con intención de matarlo.

(Vv. 1589-1652.) La doncella gozaba de tal favor con su señora que no temía decirle nada, sin importar las consecuencias, pues era su confidente y compañera. Entonces, ¿por qué habría de dudar en consolarla y darle consejos que beneficiaran su honor? La primera vez le dijo en privado: “Mi señora, me sorprende mucho verla actuar de forma tan extravagante. ¿Cree que podrá recuperar a su señor entregándose así al dolor?” “No, más bien, si tuviera mi deseo”, respondió ella, “ya estaría muerta de tristeza”. “¿Y por qué?” “Para seguirlo”. “¿Seguirlo? Dios no lo permita; que le dé otro señor tan bueno como corresponda a Su poder”. “Nunca has dicho semejante mentira, porque Él nunca podría darme otro señor tan bueno”. “Él le dará uno mejor, si usted lo acepta, y puedo demostrarlo”. “¡Vete! ¡Déjame en paz! Jamás encontraré a alguien así”. “Ciertamente lo encontrará, mi señora, si está de acuerdo. Dígame, si quiere, ¿quién defenderá sus tierras cuando el rey Arturo venga la próxima semana a orillas del manantial? Ya ha sido informada al respecto por cartas enviadas por la Dameisele Sauvage. ¡Ay, qué gran servicio le prestó! Debería pensar en cómo defender su manantial, y sin embargo no deja de llorar. Si le place, mi querida señora, no debería demorarse. Pues seguramente, todos los caballeros que tiene no valen, como bien sabe, ni tanto como una sola criada. Ni escudo ni lanza tomarán jamás en sus manos los mejores de ellos. Tiene muchos sirvientes cobardes, pero no hay ninguno lo suficientemente valiente como para atreverse a montar un caballo. Y el rey viene con un ejército tan grande que su victoria será inevitable”. La señora, tras reflexionar, sabía muy bien que le daba un consejo sincero, pero era irracional en un aspecto, al igual que otras mujeres que, casi sin excepción, son culpables de su propia necedad y se niegan a aceptar lo que realmente desean. “Vete”, dijo; “Déjame en paz. Si vuelvo a oírte hablar de esto, te irá mal, a menos que huyas. Me cansas con tus palabras vanas”. “Muy bien, mi señora”, respondió ella; “es evidente que es usted mujer, porque las mujeres se enfurecen cuando oyen que alguien les da buenos consejos”.

(Vv. 1653-1726.) Luego se fue y la dejó sola. La señora reflexionó y se dio cuenta de que había estado equivocada. Le habría gustado mucho saber cómo la doncella podría demostrar que sería posible encontrar un caballero mejor que el que había tenido como señor. Le habría encantado escucharla hablar, pero ahora la había prohibido hacerlo. Con ese deseo en mente, esperó a que regresara. Pero la advertencia no sirvió de nada, pues ella comenzó a…

Dile de inmediato: “Mi señora, ¿es apropiado que os atormentéis así con la tristeza? Por amor de Dios, controlaos y, al menos por vergüenza, cesad vuestros lamentos. No es adecuado que una dama tan distinguida mantenga su dolor durante tanto tiempo. Recordad vuestra honorable condición y vuesto nacimiento tan noble. ¿Creéis acaso que toda virtud desapareció con la muerte de vuestro señor? En el mundo hay cien hombres tan buenos o mejores que él.” “Que Dios me confunda si miento. ¡Nombradme al menos a uno que sea tan excelente como lo fue mi señor en toda su vida!” “Si lo hiciera, os enfadaríais conmigo, os llenaríais de ira y me tendríais en menor estima.” “No, no lo haré, os lo aseguro.” “Entonces, que todo sea para vuestro bien futuro si tan solo consintierais. Que Dios incline vuestra voluntad. No veo razón para guardar silencio, pues nadie escucha ni presta atención a lo que decimos. Sin duda pensaréis que soy atrevida, pero hablaré libremente según mi opinión. Cuando dos caballeros se enfrentan en combate y uno vence al otro, ¿quién creéis que es el mejor? Por mi parte, doy el premio al vencedor. ¿Y vos qué pensáis?” “Me parece que me tendéis una trampa e intentáis atraparme con mis propias palabras.” “Por mi fe, podéis estar segura de que tengo razón, y puedo demostraros irrefutablemente que aquel que derrotó a vuestro señor es mejor que él mismo. Lo venció y lo persiguió valientemente hasta encerrarlo en su casa.” “Ahora”, responde ella, “escucho la mayor tontería que se ha dicho jamás. Vete, espíritu lleno de maldad. Vete, muchacha necia y fastidiosa. Nunca más digas tales palabras vanas, y nunca más vengas ante mí a hablar en su favor.” “En verdad, mi señora, sabía muy bien que no recibiría agradecimiento de vos, y lo dije antes de hablar. Pero me prometisteis que no os disgustaríais ni os enfadaríais conmigo por ello. Pero no cumplisteis vuestra promesa, y ahora, como resulta, habéis descargado vuestra ira sobre mí, y yo he perdido al no guardar silencio.”
(Vv. 1727-1942.) Entonces regresa a la habitación donde espera mi señor Yvain, bajo la protección de su vigilancia. Pero él está inquieto al no poder ver a la dama, y no presta atención ni oye ni palabra del informe que la doncella le trae. La dama también pasa toda la noche sumida en gran perplejidad, preocupada por cómo defender la fuente; y comienza a arrepentirse de su comportamiento hacia la doncella, a quien había culpado, insultado y tratado con desprecio. Está muy segura de que no fue por ninguna recompensa o soborno, ni por ningún afecto que pudiera sentir por él.

¿Acaso la doncella habría mencionado alguna vez a él? Y que ella debía amarlo más que a él, y que nunca le daría consejos que le causaran vergüenza o embarazo: la doncella es una amiga demasiado leal para eso. Así, ¡miren! La dama ha cambiado por completo: ahora teme que aquella a quien había hablado con dureza nunca vuelva a amarla con devoción; y a aquel a quien había rechazado, ahora lo perdona con lealtad y por buenas razones, ya que él no le había hecho ningún daño. Por eso razona como si él estuviera allí presente, y así comienza su discurso: “Ven”, dice, “¿puedes negar que mi señor fue asesinado por ti?” “Eso”, responde él, “no puedo negarlo. De hecho, lo admito plenamente.” “Dime, entonces, el motivo de tu acción. ¿Lo hiciste para hacerme daño, movido por odio o rencor?” “Que la muerte no me perdone ahora, si lo hice para hacerte daño.” “En ese caso, no me has hecho ningún daño, ni eres culpable de nada hacia él. Porque él te habría matado, si hubiera podido. Así me parece que he tomado una decisión acertada y justa.” De este modo, mediante sus propios argumentos logra descubrir la justicia, la razón y el sentido común, demostrando que no hay motivo para odiarlo; así ajusta las cosas a sus deseos y, con sus propios esfuerzos, enciende su amor, como un arbusto que solo emite humo por la llama que hay debajo, hasta que alguien lo sopla o lo agita. Si la doncella entrara ahora, ganaría la disputa por la cual había sido tan reprendida y por la cual había sufrido tanto. Y a la mañana siguiente, de hecho, apareció de nuevo, retomando el tema donde lo había dejado. Mientras tanto, la dama bajó la cabeza, sabiendo que había actuado mal al atacarla. Pero ahora está ansiosa por reparar su error e indagar sobre el nombre, carácter y linaje del caballero: así que se humilla sabiamente y dice: “Deseo pedirte perdón por las palabras insultantes de orgullo que, en mi ira, te dirigí: seguiré tu consejo. Dime, pues, si es posible, algo sobre el caballero del que tanto me has hablado: ¿qué tipo de hombre es y de qué familia proviene? Si es adecuado para ser mi pareja, y siempre y cuando esté dispuesto, te prometo hacerlo mi esposo y señor de mis dominios. Pero tendrá que actuar de tal manera que nadie pueda reprocharme diciendo: ‘Esta es ella, la que se llevó al que mató a su señor’.” “En nombre de Dios, señora, así será. Tendrás al señor más gentil, noble y hermoso que jamás haya pertenecido a la línea de Abel.” “¿Cuál es su nombre?” “Mi señor Yvain.” “Por mi palabra, si es hijo del rey Urien, no proviene de origen humilde, sino que es muy noble, como yo bien sé.” “De hecho, señora, dices la verdad.” “¿Y cuándo podremos verlo?” “Dentro de cinco días.” “Eso sería demasiado tiempo; porque deseo que ya haya llegado.”

“Que venga esta noche, o como muy tarde, mañana”. “Mi señora, creo que nadie podría volar tan lejos en un día. Pero enviaré a uno de mis escuderos, que sabe correr rápido y que, creo, llegará a la corte del rey Arturo al menos para mañana por la noche; ese es el lugar donde debemos buscarlo”. “Eso es mucho tiempo. Los días son largos. Pero díganle que debe volver aquí mañana por la noche, y que debe darse prisa más de lo habitual. Si hace todo lo posible, podrá recorrer una distancia que normalmente llevaría dos días. Además, esta noche brillará la luna; así que que convierta la noche en día. Y cuando regrese, le daré todo lo que desee”. “Deje toda esa preocupación en mis manos; porque lo tendrá en sus manos a más tardar pasado mañana. Mientras tanto, convoque a sus hombres y consulte con ellos sobre la inminente visita del rey. Para poder defender como es costumbre su manantial, es necesario que hable con ellos. Ninguno de ellos será lo suficientemente valiente como para atreverse a decir que se presentará. En ese caso, tendrá una buena excusa para decir que es necesario que se case de nuevo. Un caballero muy cualificado busca su mano; pero no se atreve a aceptarlo sin su consentimiento unánime. Y yo garantizo cuál será el resultado: conozco a todos ellos como cobardes, de modo que, para cargar con una carga que sería demasiado pesada para ellos, se arrojarán a sus pies y expresarán su gratitud; así, su responsabilidad habrá terminado. Pues quien teme a su propia sombra evita, si es posible, cualquier encuentro con lanza o espada; ya que un cobarde no sirve para tales cosas”. “Por mi palabra”, responde la dama, “así lo quiero, y consiento, ya que he concebido el plan que usted ha expuesto; eso es lo que haremos. Pero, ¿por qué se queda aquí? Vaya, sin demora, y tome medidas para traerlo aquí, mientras yo convoco a mis hombres”. Así concluyó su conversación. La doncella finge enviar gente en busca de mi señor Yvain a su país; mientras tanto, cada día lo baña, lo limpia y lo arregla. Además, prepara para él una túnica de tela roja escarlata, completamente nueva y forrada con piel moteada. No hay nada necesario para su equipamiento que ella no le preste: un broche de oro para su cuello, adornado con piedras preciosas que hacen que uno luzca bien, un cinturón y una cartera hecha de rico brocado de oro. Lo equipó perfectamente, y luego informó a su señora de que el mensajero había regresado, habiendo cumplido bien su misión. “¿Cómo es eso?”, dice ella, “¿está aquí? Entonces que venga de inmediato, en secreto y sin que nadie más esté aquí conmigo. Asegúrese de que nadie más entre, pues detestaría ver a una cuarta persona aquí”. Al oír esto, la doncella…

Se fue y volvió con su invitado. Sin embargo, su rostro no revelaba la alegría que sentía en su corazón; de hecho, dijo que su señora sabía que lo había estado protegiendo y estaba muy enfadada con ella. “Ya no sirve de nada seguir ocultándolo. La noticia sobre ti se ha difundido tanto que mi señora conoce toda la historia y está muy enojada conmigo, cargándome de reproches. Pero me ha dado su palabra de que puedo llevarte ante ella sin que sufras ningún daño ni peligro. Supongo que no tendrás objeciones, salvo una condición (pues no debo ocultar la verdad, o sería injusto contigo): ella quiere tenerlo bajo su control, y desea poseer completamente tu cuerpo, hasta el punto de que ni siquiera tu corazón pueda estar libre”. “Por supuesto”, dijo él, “consiento de buen grado en algo que no supondrá dificultad para mí. Estoy dispuesto a ser su prisionero”. “Así será: lo juro por esta mano que pongo sobre ti. Ahora ven, y siguiendo mi consejo, comporta tu persona con tanta humildad ante ella que tu encarcelamiento no sea demasiado penoso. De lo contrario, no te preocupes; no creo que tu restricción sea molesta”. Entonces la doncella lo llevó consigo, ora alarmándolo, ora tranquilizándolo, y hablándole misteriosamente sobre el encierro en el que se encontraría; pues todo amante es un prisionero. Tiene razón al llamarlo prisionero; ciertamente, quien ama ya no es libre. (Versos 1943-2036.) Tomando de la mano a mi señor Yvain, la doncella lo llevó allí donde sería profundamente amado; pero, al esperar ser mal recibido, no es extraño que tuviera miedo. Encontraron a la dama sentada sobre un cojín rojo. Os aseguro que mi señor Yvain estaba aterrorizado al entrar en la habitación, donde encontró a la dama que no le dijo ni una palabra. Esto lo asustó aún más, dominado por el miedo al pensar que había sido traicionado. Se quedó allí de pie durante tanto tiempo que finalmente la doncella habló y dijo: “Quinientas maldiciones sobre la cabeza de aquel que lleve a la cámara de una dama hermosa a un caballero que no se atreve a acercarse, y que no tiene ni lengua ni boca ni sentido para presentarse”. Entonces, tomándolo del brazo, lo empujó hacia adelante diciendo: “Ven, acércate, caballero, y no tengas miedo de que mi señora te grite; busca su buena voluntad y ofrécele la tuya. Me uniré a ti en tu oración para que te perdone por la muerte de su señor, Esclados el Rojo”. Entonces mi señor Yvain juntó las manos, cayó de rodillas y habló como un amante con estas palabras: “No pediré tu perdón, señora, sino que te agradeceré cualquier trato que decidas imponerme, sabiendo que ninguna de tus acciones podría resultarme desagradable”. “¿Es así, señor? ¿Y qué pasará si decido matarte ahora?” “Mi señora, si así lo deseas…”

“Tú, nunca me oirás hablar de otra manera”. “Nunca había oído hablar de algo así: que te pongas voluntariamente y por completo bajo mi poder, sin la coerción de nadie”. “Mi señora, en verdad, no existe fuerza tan poderosa como la que me ordena cumplir absolutamente con vuestros deseos. No temo cumplir ninguna orden que decidáis dar. Y si pudiera expiar la muerte que ocurrió sin que fuera culpa mía, lo haría con gusto”. “¿Qué?”, dice ella, “dime ahora y serás perdonado, si no cometiste error al matar a mi señor”. “Señora”, dice él, “si puedo decirlo, cuando vuestro señor me atacó, ¿por qué habría sido yo el culpable al defenderme? Cuando un hombre, en defensa propia, mata a otro que intenta matarlo o capturarlo, díganme, ¿acaso ese hombre tiene alguna culpa?”. “No, si se mira las cosas bien. Supongo que no habría servido de nada que os hiciera ejecutar. Pero me gustaría saber de dónde proviene esa fuerza que os obliga a consentir sin cuestionar todo lo que mi voluntad ordene. Os perdono todos vuestros males y crímenes. Pero sentaos y decidnos ahora cuál es la causa de vuestra sumisión”. “Mi señora”, dice él, “la fuerza que me impulsa proviene de mi corazón, que está inclinado hacia vos. Mi corazón me ha hecho tener este deseo”. “¿Y qué fue lo que motivó a vuestro corazón, mi dulce amigo?”. “Señora, mis ojos”. “¿Y los ojos?”. “La gran belleza que veo en vos”. “¿Y qué culpa tiene la belleza en eso?”. “Señora, en esto: en que me hace amar”. “¿Amor? ¿A quién?”. “A vos, mi querida señora”. “¿A mí?”. “Sí, de verdad”. “¿De veras? ¿Y cómo es eso?”. “En tal medida que mi corazón no se apartará de vos, ni se encuentra en ningún otro lugar; en tal medida que no puedo pensar en nada más, y me entrego completamente a vos, a quien amo más que a mí mismo, y por quien, si así lo deseáis, estoy igualmente dispuesto a morir o vivir”. “¿Os atreveríais a defender mi amor por mí?”. “Sí, mi señora, contra el mundo entero”. “Entonces sabed que hemos hecho las paces”. (Versos 2037-2048.) Así, se reconcilian rápidamente. Y la señora, después de consultar previamente a sus señores, dice: “Procederemos desde aquí hacia el salón donde se encuentran mis hombres, quienes, ante la evidente necesidad, me han aconsejado que tome un esposo a petición suya. Y lo haré, debido a la urgente necesidad: aquí y ahora me entrego a vos; pues no debería negarme a aceptar como señor a un caballero tan bueno y hijo de rey”. (Versos 2049-2328.) Ahora, la doncella ha logrado exactamente lo que deseaba. Y el dominio de mi señor Yvain es aún mayor de lo que se podría contar o describir; pues la señora lo lleva al salón, lleno de sus caballeros y soldados. Y mi señor Yvain era tan apuesto que…

Todos se maravillaron al verlo, y todos, poniéndose de pie, saludaron y se inclinaron ante mi señor Yvain, comprendiendo bien lo que ocurría: “Este es el hombre que elegirá mi señora. Maldito sea quien se oponga a él, pues parece un hombre realmente excepcional. Sin duda, la emperatriz de Roma estaría muy bien casada con un hombre así. Ojalá hubiera dado su palabra a ella, y ella a él, estrechándose las manos, para que la boda pudiera celebrarse hoy o mañana”. Así hablaban entre sí. Al final del salón había un asiento, y allí, a la vista de todos, se sentó la dama. Mi señor Yvain hizo como si pretendiera sentarse a sus pies; pero ella lo levantó y ordenó al senescal que hablara en voz alta, para que todos pudieran escucharlo. Entonces el senescal comenzó a hablar, sin ser ni terco ni lento en el hablar: “Señores”, dijo, “nos enfrentamos a la guerra. Cada día el rey se prepara con toda la prisa posible para venir a devastar nuestras tierras. En menos de quince días todo estará destruido, a menos que aparezca algún defensor valiente. Cuando mi señora se casó por primera vez, hace apenas siete años, lo hizo siguiendo vuestro consejo. Ahora su esposo está muerto, y ella está afligida. Solo seis pies de tierra son todo lo que queda de aquel que antes poseía todas estas tierras y que realmente era su adorno. Es una lástima que haya vivido tan poco tiempo. Una mujer no puede sostener un escudo, ni sabe cómo luchar con lanza. Sería algo que la elevaría y la honraría de nuevo si se casara con algún señor digno. Nunca ha habido tanta necesidad como ahora; rogadle a todos que elija un cónyuge, antes de que se pierda la costumbre que se ha mantenido en esta ciudad durante más de sesenta años”. Al oír esto, todos declararon de inmediato que les parecía lo correcto hacer, y todos se arrojaron a sus pies. Reforzaron su deseo con su consentimiento; sin embargo, ella dudaba en expresar sus deseos hasta que, como si fuera en contra de su voluntad, finalmente habló con la misma intención con la que lo habría hecho si todos se hubieran opuesto a su deseo: “Señores, ya que ese es vuestro deseo, este caballero que está sentado a mi lado me ha cortejado y ha buscado fervientemente mi mano. Desea dedicarse a defender mis derechos y a servirme, por lo cual le doy las gracias de corazón, al igual que vosotros. Es cierto que nunca lo he conocido personalmente, pero he oído frecuentemente su nombre. Sabed que no es menos que el hijo del rey Urien. Además de su ilustre linaje, es tan valiente, cortés y sabio que nadie tiene motivos para menospreciarlo. Supongo que todos ya habéis oído hablar de mi señor Yvain, y es él quien busca mi mano. Cuando la boda se celebre, tendré un señor más noble de lo que merezco”. Todos dijeron: “Si eres prudente, este mismo día pasará sin que se celebre la boda”.

fue solemnizado. Pues es necedad posponer por una sola hora una acción ventajosa”. La suplican con tanta insistencia que ella consiente en lo que de todos modos habría hecho. Porque el Amor le ordena hacer aquello para lo cual pide consejo y ayuda; pero hay más honor para él al ser aceptado con la aprobación de sus hombres. Para ella, sus oraciones no son indeseadas; más bien estimulan e incitan su corazón a hacer lo que desea. El caballo, ya a velocidad, corre aún más cuando se le espolea. En presencia de todos sus señores, la dama se entrega a mi señor Yvain. De manos de su capellán recibió a la dama, Laudine de Landuc, hija del duque Laudunet, de quien se canta una canción laica. Ese mismo día, sin demora, la casó, y se celebró la boda. Había muchas mitras y crosieres allí, pues la dama había convocado a sus obispos y abades. Fue gran la alegría y el jolgorio; había mucha gente y se exhibió gran riqueza, más de la que podría contaros si dedicara mucho tiempo a ello. Es mejor guardar silencio que ser insuficiente. Así, ahora mi señor Yvain es el señor, y el muerto ha sido completamente olvidado. Quien lo mató está ahora casado con su esposa, y disfrutan de los derechos conyugales. La gente ama y respeta a su señor vivo más de lo que jamás amó al muerto. Le sirvieron bien en su banquete de bodas, hasta la víspera del día en que el rey vino a visitar la maravillosa fuente y su piedra, trayendo consigo en esta expedición a sus compañeros y a todos los de su casa; no quedó nadie atrás. Y mi señor Kay dijo: “Ah, ¿qué será ahora de Yvain, que después de cenar se jactó de que vengaría la vergüenza de su primo? Evidentemente hablaba bajo los efectos del vino. Creo que huyó. No se atrevería a volver por nada. Fue muy presuntuoso al hacer tal afirmación. Es un hombre audaz que se atreve a jactarse de algo por lo que nadie lo alabaría, y que no tiene prueba de sus grandes hazañas salvo las palabras de algún adulador falso. Hay una gran diferencia entre un cobarde y un héroe; porque el cobarde, sentado junto al fuego, habla en voz alta de sí mismo, considerando a todos los demás necios y pensando que nadie conoce su verdadero carácter. Un héroe se entristecería al escuchar cómo otros relatan sus proezas. Y, sin embargo, sostengo que el cobarde no está equivocado al alabarse y jactarse, porque no encontrará a nadie más que mienta por él. Si él no se jacta de sus hazañas, ¿quién lo hará? Todos pasan de él en silencio, incluso los heraldos, que proclaman a los valientes, pero descartan a los cobardes”. Cuando mi señor Kay habló así, mi señor Gawain respondió: “Mi señor Kay, ¡tenga piedad ahora! Dado que mi señor Yvain no está aquí, usted no sabe qué asunto lo ocupa. De hecho, él nunca se humilló tanto”.

“Para decir algo malo de usted, en comparación con las cosas amables que él ha dicho”.
“Señor”, dice Kay, “me mantendré en silencio. No diré ni una palabra más hoy, ya que veo que mi hablar lo ha ofendido”. Entonces el Rey, para provocar la lluvia, vertió un cuenco entero de agua sobre la piedra debajo del pino, y al instante comenzó a llover a cántaros. No pasó mucho tiempo antes de que mi señor Yvain entrara sin demora en el bosque, completamente armado, cabalgando más rápido que al trote sobre un gran caballo esbelto, fuerte, intrépido y ágil. Y era deseo de mi señor Kay solicitar el primer enfrentamiento. Pues, cualquiera que fuera el resultado, siempre quería ser el primero en comenzar la pelea y el torneo; de lo contrario, se enfurecería mucho. Antes que nadie más, pidió al Rey que le permitiera combatir primero. El Rey dice: “Kay, ya que ese es tu deseo, y como eres el primero en pedirlo, no se debe negarte este favor”. Kay le da las gracias primero, luego monta su caballo. Si ahora mi señor Yvain puede causarle una ligera humillación, lo hará con gusto; pues lo reconoce por sus brazos. Cada uno agarrando su escudo por las correas, se lanzan el uno contra el otro. Espoleando a sus caballos, bajan las lanzas, que sostienen firmemente. Luego las empujan un poco hacia adelante, de modo que las agarran por los mangos cubiertos de cuero, y así, cuando chocan, pueden asestar golpes tan crueles que ambas lanzas se rompen en pedazos hasta llegar al mango. Mi señor Yvain le dio un golpe tan fuerte que Kay salió volando de su silla y su casco golpeó el suelo. Mi señor Yvain no desea causarle más daño, sino que simplemente desmonta y toma su caballo. Esto complació a todos, y muchos dijeron: “Ah, ah, mirad cómo yacéis postrado, vos que antes hacíais que otros fueran objeto de burla. Sin embargo, esta vez es justo perdonaros; pues nunca os había pasado algo así antes”. Entonces mi señor Yvain se acercó al Rey, llevando el caballo de la brida, deseando entregárselo. “Señor”, dice, “tome ahora este caballo, pues sería incorrecto retener algo que le pertenece”. “¿Y quién eres tú?”, responde el Rey; “Nunca te habría reconocido, a menos que hubiera oído tu nombre o te hubiera visto sin tus brazos”. Entonces mi señor le dijo quién era, y Kay se sintió abrumado por la vergüenza, mortificado, humillado y confundido, por haber dicho que había huido. Pero los demás estaban muy contentos y alabaron mucho el honor que había ganado. Incluso el Rey estaba muy satisfecho, y mi señor Gawain cien veces más que cualquier otro. Pues amaba su compañía más que la de cualquier otro caballero que conocía. Y el Rey le pidió urgentemente que le contara, si así lo deseaba, cómo había ido todo; pues tenía mucha curiosidad por saber todo sobre él.

Aventura; así que el Rey le pide que diga la verdad. Y pronto le contó todo sobre el servicio y la bondad de la doncella, sin omitir ni una sola palabra, sin olvidar mencionar nada. Después de esto, invitó al Rey y a todos sus caballeros a quedarse con él, diciendo que le harían un gran honor al aceptar su hospitalidad. El Rey dijo que durante toda una semana estaría encantado de hacerle ese honor y placer, y que le haría compañía. Cuando mi señor Yvain le dio las gracias, no se demoraron más allí, sino que montaron y tomaron el camino más directo hacia la ciudad. Mi señor Yvain envió delante de la comitiva a un escudero que llevaba un halcón, para que no sorprendieran a la dama, y para que sus sirvientes pudieran decorar las calles en espera de la llegada del Rey. Cuando la dama oyó la noticia de la visita del Rey, se alegró mucho; tampoco hubo nadie que, al oír la noticia, no estuviera feliz y exultante. La dama los convocó a todos y les pidió que fueran a recibirlo, a lo cual no pusieron ninguna objeción ni protesta, ya que todos estaban ansiosos por cumplir su voluntad. (Vv. 2329-2414.) 316 Montados en grandes caballos españoles, todos fueron a recibir al Rey de Britania, saludando primero al Rey Arturo con gran cortesía y luego a toda su comitiva. “Bienvenido”, dijeron, “a esta compañía, llena de hombres honorables. Bendito sea quien los trae aquí y nos presenta tan hermosos invitados”. A la llegada del Rey, la ciudad resonó con la alegre bienvenida que le brindaron. Se sacaron telas de seda y se colgaron en lo alto como decoraciones; también se extendieron tapices para caminar sobre ellos y se cubrieron las calles con ellos, mientras esperaban la llegada del Rey. Además, hicieron otra preparación: cubrieron las calles con toldos para protegerlas de los ardientes rayos del sol. Campanas, cuernos y trompetas hacían que la ciudad retumbara tanto que ni siquiera se habría podido oír el trueno de Dios. Las doncellas bailaban delante de él, se tocaban flautas y pipas, y se golpeaban tambores y címbalos. Por su parte, los jóvenes ágiles saltaban, y todos se esforzaban por mostrar su alegría. Con tal demostración de su júbilo, recibieron al Rey como correspondía. La dama salió, vestida con ropas imperiales, una túnica de armiño fresco; en su cabeza llevaba una diadema adornada con rubíes. No había nube alguna en su rostro, pero estaba tan radiante y llena de alegría que, creo yo, era más hermosa que cualquier diosa. Alrededor de ella, la multitud se agolpó, gritando todos a la vez: “¡Bienvenido, Rey de reyes y señor de señores!”. El Rey no pudo responder a todos antes de ver a la dama acercándose para sostenerle la brida. Sin embargo, no quiso esperar y se apresuró a desmontar en cuanto la vio. Entonces ella lo saludó.

Con estas palabras: “¡Bienvenida cien mil veces, oh Rey, mi señor! ¡Y que su sobrino sea bendecido, mi señor Gawain!” El Rey responde: “Deseo toda la felicidad y buena suerte para tu hermoso cuerpo y tu rostro, encantadora criatura”. Luego, abrazándola por la cintura, el Rey la estrechó con alegría y cariño, tal como ella lo hizo a él, rodeándolo con sus brazos. No diré más sobre cuán gustosamente los recibió, pero nadie jamás oyó hablar de gente que fuera recibida y atendida con tanta honorabilidad. Podría contarles mucho sobre esa alegría si no estuviera perdiendo palabras, pero deseo mencionar brevemente un conocimiento que surgió en privado entre la luna y el sol. ¿Saben a quién me refiero? Aquel que era señor de los caballeros y que era famoso por encima de todos ellos, sin duda debería llamarse el sol. Me refiero, por supuesto, a mi señor Gawain, porque la caballería se realza gracias a él, así como cuando el sol matutino irradia sus rayos y ilumina todos los lugares donde brilla. Y a ella la llamo la luna, ya que no puede ser de otra manera debido a su sensatez y cortesía. Sin embargo, la llamo así no solo por su buena reputación, sino porque su nombre es, de hecho, Lunete. (Versos 2415-2538.) El nombre de la doncella era Lunete; era una morena encantadora, prudente, inteligente y educada. A medida que su relación con mi señor Gawain se profundizaba, él la valoraba mucho y le entregaba su amor como si fuera su novia, ya que ella había salvado de la muerte a su compañero y amigo; se ponía a su disposición sin reservas. Por su parte, ella le contaba con qué dificultad convenció a su señora para que aceptara a mi señor Yvain como esposo, y cómo lo protegió de aquellos que lo buscaban; cómo él estaba entre ellos pero ellos no podían verlo. Mi señor Gawain se rió a carcajadas al escuchar esta historia suya, y luego dijo: “Señorita, cuando me necesites y cuando no, alguien como yo siempre está a tu disposición. Nunca me rechaces por otro cuando creas que puedes mejorar tu situación. Soy tuyo, y desde ahora sé mi señorita”. “Le agradezco mucho, señor”, dijo ella. Mientras la relación entre estos dos se desarrollaba así, los demás también estaban coqueteando. Había allí quizás noventa damas, cada una de ellas hermosa y encantadora, noble y educada, virtuosa y prudente, además de pertenecer a familias distinguidas; así, los hombres podían dedicarse a acariciarlas y besarlas, a hablar con ellas y a mirarlas mientras estaban sentadas a su lado; al menos eso les proporcionaba satisfacción. Mi señor Yvain estaba muy contento porque el Rey se alojaba con él. Y la dama prestaba tanta atención a todos ellos, tanto individualmente como en conjunto, que…

Algún necio podría suponer que las encantadoras atenciones que ella les mostraba estaban dictadas por el amor. Pero tales personas pueden considerarse verdaderos necios por pensar que una dama está enamorada de ellos solo porque es cortés, habla con algún desdichado, lo hace feliz y lo acaricia. Un necio se siente feliz con palabras dulces y se deja engañar muy fácilmente. Pasaron toda esa semana en alegría; el bosque y el arroyo ofrecían abundantes diversiones para quien las deseara. Y quien quisiera ver la tierra que había llegado a manos de mi señor Yvain junto con la dama a quien se había casado, podía ir a disfrutarlo en uno de los castillos situados a un radio de dos, tres o cuatro leguas. Cuando el rey hubo permanecido tanto tiempo como quiso, se dispuso a partir. Pero durante esa semana todos rogaron insistentemente, con toda la insistencia de que eran capaces, que pudieran llevarse a mi señor Yvain con ellos. “¿Qué? ¿Quieres ser uno de esos?”, le dijo mi señor Gawain, “que se degeneran después del matrimonio? ¡Maldito sea aquel que se casa y luego se degenera! Quien tenga a una dama hermosa como amante o esposa debería beneficiarse de ello, y no está bien que su afecto le sea concedido cuando ya ha perdido su valía y reputación. Seguramente tú también tendrías motivos para lamentar su amor si te volvieras débil, pues una mujer retira rápidamente su cariño, y con razón, y desprecia a quien se degenera de cualquier manera una vez que se ha convertido en señor del reino. Ahora tu fama debería aumentar. Quita las riendas y el bocado y ven al torneo conmigo, para que nadie diga que eres celoso. Ya no debes dudar en frecuentar los campos de batalla, participar en los ataques y luchar con fuerza, cueste lo que cueste. La inacción produce indiferencia. Pero, en verdad, debes venir, porque estaré a tu lado. Procura que nuestra amistad no fracase por culpa tuya, hermoso compañero; por mi parte, puedes contar conmigo. Es extraño cómo un hombre valora la vida de comodidad que no tiene fin. Los placeres se vuelven más dulces al posponerlos; y un pequeño placer, cuando se retrasa, es mucho más dulce al gusto que un gran placer disfrutado de inmediato. Las delicias de un amor que se desarrolla tarde son como un fuego en un matorral verde; cuanto más se demore uno en encenderlo, mayor será el calor que producirá y más tiempo durará su fuerza. Uno puede caer fácilmente en hábitos de los cuales es muy difícil deshacerse, porque cuando quiere hacerlo, descubre que ha perdido el poder. No malinterpretes mis palabras, amigo mío: si yo tuviera una amante tan hermosa como la que tienes, juro por Dios y sus santos que la dejaría con gran renuencia; de hecho, sin duda estaría locamente enamorado. Pero un hombre puede dar…”

Otro consejo, que él mismo no querría seguir, al igual que los predicadores, que son bribones engañosos, que predican y proclaman lo correcto pero que ellos mismos no lo siguen.
(Vv. 2539-2578.) Mi señor Gawain habló con tanta extensión y urgencia que le prometió que iría; pero dijo que debía consultar a su dama y pedirle su consentimiento. Ya sea algo necio o prudente hacerlo, no dejará de pedirle permiso para regresar a Britania. Entonces consultó a su esposa, quien no tenía idea del permiso que él deseaba, ya que se dirigió a ella con estas palabras: “Mi querida dama, mi corazón y alma, mi tesoro, alegría y felicidad, concédeme ahora un favor que redundará en tu honor y en el mío”. La dama accedió de inmediato, sin saber cuál era su deseo, y dijo: “Bello señor, puedes ordenarme lo que desees, sea lo que sea”. Entonces mi señor Yvain le pidió de inmediato permiso para acompañar al Rey y asistir a torneos, para que nadie pudiera reprocharle su pereza. Y ella respondió: “Te doy permiso hasta una fecha determinada; pero ten por seguro que mi amor se convertirá en odio si te quedas más allá del plazo que fije. Recuerda que cumpliré mi palabra; si tú rompes la tuya, yo cumpliré la mía. Si deseas poseer mi amor, y si me tienes algún respeto, recuerda volver, como muy tarde, un año a partir de hoy, una semana después de la fiesta de San Juan; porque hoy es el octavo día desde esa festividad. Serás vencido por mi amor si no vuelves a mí ese día”.
(Vv. 2579-2635.) Mi señor Yvain llora y suspira con tanta amargura que apenas puede encontrar palabras para hablar: “Mi dama, esa fecha está realmente muy lejos. Si pudiera ser una paloma, cada vez que se me antojara, vendría a reunirme contigo aquí con frecuencia. Ruego a Dios que, por Su voluntad, no me mantenga tan lejos por mucho tiempo. Pero a veces un hombre pretende regresar rápidamente, sin saber qué le deparará el futuro. Y no sé cuál será mi destino: quizás alguna emergencia por enfermedad o encarcelamiento me retenga; eres injusta al no hacer al menos una excepción por verdaderos impedimentos”. “Mi señor”, dice ella, “haré esa excepción. Y, sin embargo, me atrevo a prometerte que, si Dios te libra de la muerte, ningún obstáculo se interpondrá en tu camino mientras me recuerdes. Así que pónete ahora este anillo mío en el dedo; te lo presto. Te contaré todo sobre esta piedra: ningún amante verdadero y leal puede ser encarcelado ni perder sangre, ni puede sufrir ningún daño, siempre y cuando la lleve consigo, la valore y tenga presente a su amada. Te volverás tan duro como el hierro, y ella te servirá de escudo y armadura”.

Nunca antes estuve dispuesto a prestarlo o confiárselo a ningún caballero, pero a ti te lo doy por mi afecto hacia ti”. Ahora mi señor Yvain puede irse, pero llora amargamente al despedirse. Sin embargo, el Rey no quiso demorarse más por nada que pudiera decirse: antes bien, estaba ansioso por que le trajeran los palafrenes, todos equipados y con bridas. Cumplieron de inmediato su deseo, trayendo los palafrenes, de modo que solo quedaba montar. No sé si debo contarte cómo se despidió mi señor Yvain y los besos que le dieron, mezclados con lágrimas y llenos de dulzura. ¿Y qué voy a contarte sobre el Rey, cómo la dama lo acompaña, acompañada de sus doncellas y del senescal? Todo esto requeriría demasiado tiempo. Cuando ve las lágrimas de la dama, el Rey le suplica que no vaya más lejos, sino que regrese a su morada. La suplicó con tal urgencia que, con el corazón pesado, ella se dio la vuelta seguida de su comitiva. (Vs. 2639-2773.) Mi señor Yvain está tan angustiado por dejar a su dama que su corazón se queda atrás. El Rey puede llevarse su cuerpo, pero no puede llevarse su corazón. Ella, que se queda atrás, se aferra tan fuertemente a su corazón que el Rey no tiene poder para llevárselo consigo. Cuando el cuerpo queda sin corazón, es imposible que siga vivo. Pues nunca se había visto tal maravilla como un cuerpo vivo sin corazón. Sin embargo, ahora ocurrió esta maravilla: él conservó su cuerpo sin el corazón, que solía estar encerrado en él, pero que ahora no quería seguir al cuerpo. El corazón tiene un buen lugar donde permanecer, mientras que el cuerpo, esperando un regreso seguro a su corazón, de forma extraña adopta un nuevo corazón de esperanza, que a menudo es engañoso y traicionero. Creo que nunca sabrá de antemano la hora en que esa esperanza lo traicione, porque si sobrepasa aunque sea un día el plazo acordado, le será difícil recuperar el perdón y la buena voluntad de su dama. Sin embargo, creo que sobrepasará el plazo, pues mi señor Gawain no le permitirá separarse de él, ya que juntos van a las justas dondequiera que se celebren. Y a medida que pasa el año, mi señor Yvain tuvo tanto éxito que mi señor Gawain se esforzó por honrarlo, haciendo que se demorara tanto que todo el primer año pasó, y llegó mediados de agosto del año siguiente, cuando el Rey celebró corte en Chester, adonde habían regresado el día anterior de una justa en la que mi señor Yvain había participado y donde había ganado gloria. La historia cuenta cómo los dos compañeros no quisieron alojarse en la ciudad, sino que montaron sus tiendas fuera de ella y celebraron allí la corte. Pues nunca fueron a la corte real, sino que el Rey fue más bien a unirse a la suya, porque ellos tenían a los mejores caballeros y a los más grandes…

Número, en su compañía. Ahora el rey Arturo estaba sentado entre ellos, cuando Yvain de repente tuvo un pensamiento que lo sorprendió más que cualquier otro que le hubiera ocurrido desde que se despidió de su dama, pues se dio cuenta de que había roto su palabra y de que ya se había excedido el plazo de su permiso. Apenas podía contener las lágrimas, pero lo logró por vergüenza. Seguía sumido en sus pensamientos cuando vio a una doncella acercarse rápidamente sobre un palafrén negro con patas delanteras blancas. Cuando se detuvo frente a la tienda, nadie la ayudó a desmontar, ni nadie fue a tomar su caballo. Tan pronto como reconoció al rey, dejó caer su manto y así entró en la tienda y se presentó ante el rey, anunciando que su señora enviaba saludos al rey, a mi señor Gawain y a todos los demás caballeros, excepto a Yvain, ese traidor desleal, mentiroso e hipócrita que la había abandonado engañosamente. “Ella ha visto claramente la traición de aquel que fingió ser un amante fiel mientras era en realidad un ladrón falso y traicionero. Este ladrón ha difamado a mi señora, quien no estaba preparada para ningún mal y a quien nunca se le ocurrió que él le robaría el corazón. Aquellos que aman de verdad no roban corazones; sin embargo, hay algunos hombres a quienes estos últimos llaman ladrones, que ellos mismos se dedican a engañar haciendo el amor, pero que no tienen conocimiento real del asunto. El amante, por supuesto, se lleva el corazón de su dama, pero no huye con él; más bien lo atesora contra aquellos ladrones que, bajo el disfraz de hombres honorables, intentarían robárselo. Pero esos son ladrones engañosos y traicioneros que compiten entre sí para robar corazones de los que no les importan en absoluto. El verdadero amante, dondequiera que vaya, valora mucho ese corazón y lo devuelve. Pero Yvain causó la muerte de mi señora, porque ella suponía que él protegería su corazón por ella y lo devolvería antes de que pasara un año. Yvain, tenías poca memoria, ya que no pudiste recordar volver con tu dama dentro de un año. Ella te concedió tu libertad hasta el día de San Juan, y tú valoraste tan poco su afecto que desde entonces nunca más pensaste en ella. Mi señora marcaba cada día en su habitación, a medida que pasaban las estaciones: porque cuando uno está enamorado, no puede descansar en paz y debe contar los días toda la noche. ¿Sabes cómo pasan el tiempo los enamorados? Cuentan el tiempo y las estaciones. Su queja no es prematura ni sin motivo, y yo no lo acuso de ninguna manera, sino que simplemente digo que hemos sido traicionados por aquel que se casó con mi señora. Yvain, mi señora ya no tiene…”

No siente nada por ti, pero te envía un mensaje a través mío para que nunca vuelvas con ella y que dejes de conservar su anillo. Te pide que se lo devuelvas a ella por medio mío, que estoy aquí presente. Entregádselo ahora, ya que estás obligado a hacerlo.
(Vv. 2774-3230.) Incapaz de hablar, Yvain no puede responder. La doncella se acerca y le quita el anillo del dedo, encomendando al Dios al Rey y a todos los demás, excepto a él, a quien deja sumido en profunda angustia. Su tristeza crece cada vez más: se siente oprimido por lo que escucha y atormentado por lo que ve. Preferiría ser desterrado solo a algún lugar salvaje, donde nadie supiera dónde buscarlo, y donde ni hombre ni mujer supieran nada de su paradero, como si estuviera en un abismo profundo. No odia nada tanto como a sí mismo, ni sabe a quién recurrir en busca de consuelo por la muerte que se ha causado a sí mismo. Pero preferiría volverse loco antes que no vengarse, estando privado de toda alegría por su propia culpa. Se levanta de entre los caballeros, temiendo perder la razón si se queda más tiempo entre ellos. Por su parte, estos no le prestan atención y lo dejan ir solo. Saben muy bien que no le importan sus conversaciones ni su compañía. Él se aleja hasta estar lejos de las tiendas y pabellones. Entonces estalla una tormenta en su cerebro y pierde el sentido; se desgarra la carne y, quitándose la ropa, huye por los prados y campos, dejando a sus hombres completamente desconcertados, sin saber qué le ha pasado. Van en su busca por todo el territorio circundante: en las viviendas de los caballeros, junto a los setos y en los jardines, pero lo buscan donde no está. Siguiendo huyendo, avanza rápidamente hasta que, cerca de un parque, se encuentra con un joven que llevaba en la mano un arco y cinco flechas afiladas y anchas. Tuvo suficiente sensatez como para tomar el arco y las flechas que tenía. Sin embargo, no recordaba nada de lo que había hecho. Se tumbaba a esperar a las bestias en el bosque, las mataba y luego comía la carne cruda. Así vivió en el bosque como un loco o un salvaje, hasta que llegó a una pequeña casa baja perteneciente a un ermitaño, que estaba trabajando en su terreno. Al verlo llegar sin ropa, pudo darse cuenta fácilmente de que no estaba en su sano juicio; y así era, como el ermitaño sabía muy bien. Así que, por miedo, se encerró en su pequeña casa y, tomando algo de pan y agua fresca, lo dejó amablemente fuera, en el alféizar de una ventana estrecha. Allí fue donde el otro llegó, hambriento, y tomó el pan para comerlo. No creo que jamás antes hubiera…

Probó pan tan duro y amargo. La cantidad de cebada mezclada con paja, con la que se hacía el pan, más agrio que el hecho con levadura, no costaba más de cinco sues; y el pan estaba mohoso y tan seco como la corteza. Pero el hambre atormenta y aviva el apetito, de modo que el pan le sabía como salsa. Pues el hambre en sí misma es una salsa bien preparada para cualquier alimento. Mi señor Yvain pronto comió el pan del ermitaño, que le supo bien, y bebió el agua fresca del jarro. Después de comer, se dirigió de nuevo al bosque en busca de ciervos y corzos. Y cuando vio que se alejaba, el buen hombre bajo su techo rezó a Dios para que lo protegiera y lo guardara, para que nunca volviera por allí. Pero no hay criatura, por poco sentido que tenga, que no quiera regresar gustosamente a un lugar donde sea tratado con bondad. Así, no pasó ni un día mientras estuvo en ese estado loco sin que llevara algo de caza silvestre a su puerta. Tal era la vida que llevaba; y el buen hombre se encargaba de quitarle la piel y preparar una buena cantidad de carne de venado para cocinar; el pan y el agua del jarro siempre estaban en el alféizar de la ventana para que el loco pudiera alimentarse. De este modo tenía algo para comer y beber: carne de venado sin sal ni pimienta, y buena agua fresca de la fuente. El buen hombre se esforzaba en vender la piel y comprar pan hecho de cebada, avena o algún otro grano; así, después de eso, Yvain tuvo un suministro abundante de pan y carne de venado, que le bastó durante mucho tiempo, hasta que un día fue encontrado dormido en el bosque por dos doncellas y su ama, a quienes servían. Cuando vieron al hombre desnudo, una de las tres corrió, desmontó y lo examinó detenidamente, antes de ver algo en él que sirviera para identificarlo. Si tan solo hubiera estado ricamente vestido, como muchas veces lo había estado, y si ella pudiera haberlo visto entonces, lo habría reconocido rápidamente. Pero tardó en identificarlo y siguió mirándolo hasta que finalmente notó una cicatriz que tenía en el rostro, y recordó que el rostro de mi señor Yvain también estaba marcado de esa manera; estaba segura, porque lo había visto muchas veces. Debido a la cicatriz, supo sin duda alguna que era él; pero se maravilló mucho de cómo había terminado tan pobre y desnudo. A menudo se persignaba de asombro, pero no lo tocó ni lo despertó; en lugar de eso, montó de nuevo su caballo y, regresando con las otras, les contó entre lágrimas su aventura. No sé si debo demorarme en contarles la tristeza que mostró; pero así habló llorando a su ama: “Mi señora, he encontrado a Yvain, quien se ha demostrado ser el mejor caballero del mundo y el más virtuoso. No puedo imaginar qué…”

Sin lo ha reducido al caballero a tal situación difícil. Creo que debe haber sufrido alguna desgracia, lo que le hace comportarse de esta manera tan indecente, pues uno puede perder la razón por el dolor. Y cualquiera puede ver que no está en su sano juicio, porque seguramente nunca se habría comportado de forma tan inapropiada si no hubiera perdido la cabeza. Ojalá Dios le devolviera el mejor juicio que jamás tuvo, y ojalá entonces estuviera dispuesto a ayudar en vuestra causa. Pues el conde Alier, que está en guerra con vosotros, os ha lanzado un feroz ataque. Creo que el conflicto entre los dos se resolvería rápidamente a vuestro favor si Dios favoreciera vuestras fortunas, haciendo que él recobrara el sentido y se comprometiera a ayudaros en esta dificultad. A esto, la dama respondió: “¡Tened cuidado! Porque, ciertamente, si no escapa, con la ayuda de Dios creo que podemos quitarle toda esa locura y demencia de la cabeza. Pero debemos partir de inmediato. Recuerdo un ungüento con el que Morgan el Sabio me lo entregó, diciendo que no había delirio alguno que no pudiera curar”. Entonces, se dirigieron de inmediato hacia la ciudad, que estaba cerca, ya que distaba no más de media legua según las medidas de ese país; y, en comparación con las nuestras, dos de sus leguas equivalen a una y cuatro a dos. Él seguía durmiendo solo, mientras la dama iba a buscar el ungüento. La dama abrió uno de sus cofres, sacó una caja y se la dio a la doncella, ordenándole que no fuera demasiado generosa al usarlo: solo debía frotarle las sienes con él, ya que no servía de nada aplicárselo en otro lugar; solo debía ungirle las sienes, y guardar cuidadosamente el resto, pues no tenía ningún problema salvo en el cerebro. También le envió una túnica de piel moteada, un abrigo y un manto de seda escarlata. La doncella tomó todo aquello y llevaba en su mano derecha un excelente palafrén. Además, de sus propias pertenencias, añadió una camisa, unas medias suaves y unos calzones nuevos de buen corte. Con todas estas cosas partió rápidamente y lo encontró aún dormido donde lo había dejado. Después de dejar su caballo en un corral donde lo ató bien, fue con la ropa y el ungüento al lugar donde él dormía. Luego se atrevió a acercarse al loco para poder tocarlo y manipularlo; luego, tomando el ungüento, lo frotó hasta que no quedó nada en la caja, tan preocupada estaba por su recuperación que decidió ungirlo por completo; lo usó con tanta generosidad que no prestó atención a la advertencia de su ama, ni siquiera la recordó. Puso más de lo necesario, pero en su opinión estaba bien empleado. Frotó sus sienes y frente, y todo su cuerpo hasta los tobillos. Frotó sus sienes y…

Todo su cuerpo estaba expuesto al sol abrasador, de modo que la locura y la oscuridad depresiva desaparecieron por completo de su mente. Pero ella fue tonta al ungir su cuerpo, pues no había necesidad de ello. Si hubiera tenido cinco medidas de ese ungüento, sin duda habría hecho lo mismo. Se llevó la caja y se refugió escondida junto a su caballo. Pero dejó atrás la túnica, deseando que, si Dios lo devolvía a la vida, pudiera verla allí preparada y poder tomarla para ponérsela. Se escondió detrás de un roble hasta que él durmió lo suficiente, se recuperó por completo, recuperando su juicio y su memoria. Entonces se dio cuenta de que estaba completamente desnudo y se sintió muy avergonzado; pero se habría sentido aún más avergonzado si hubiera sabido lo que había ocurrido. En realidad, no sabía nada salvo que estaba desnudo. Vio la nueva túnica frente a él y se maravilló mucho de cómo y por qué había llegado allí. Pero estaba avergonzado y preocupado por su desnudez, y dijo que estaba muerto y completamente arruinado si alguien lo había encontrado allí y lo había reconocido. Mientras tanto, se vistió y miró hacia el bosque para ver si alguien se acercaba. Intentó levantarse y sostenerse, pero no podía reunir fuerzas para alejarse, ya que su enfermedad lo había afectado tanto que apenas podía mantenerse en pie. Entonces, la doncella decidió no esperar más; montó en su caballo y pasó cerca de él, como si no supiera de su presencia. Indiferente a dónde podría venir la ayuda que tanto necesitaba para llevarlo a algún lugar donde pudiera recuperar sus fuerzas, él la llamó con todas sus fuerzas. La doncella, por su parte, miró a su alrededor como si no supiera cuál era el problema. Confundida, iba de un lado a otro, sin querer acercarse directamente a él. Entonces él volvió a llamar: “Doncella, ven por aquí”. La doncella guió hacia él a su palafrén de paso suave. Con este engaño hizo que él pensara que no sabía nada de él y que nunca lo había visto antes; actuando así, fue sabia y cortés. Cuando estuvo frente a él, dijo: “Señor caballero, ¿qué desea para llamarme con tanta insistencia?”. “Ah”, dijo él, “prudente doncella, me he encontrado en este bosque por alguna desgracia… No sé cuál. Por amor de Dios y por su fe en Él, le ruego que me preste, tomando mi palabra como garantía, o bien que me dé directamente ese palafrén que lleva en las manos”. “Con gusto, señor; pero debe acompañarme adonde yo vaya”. “¿Hacia dónde?”, preguntó él. “A una ciudad que está cerca, más allá del bosque”. “Dígame, doncella, si necesita mi ayuda”. “Sí”, dijo ella, “la necesito; pero creo que usted no está muy bien. Al menos durante las próximas dos semanas debería descansar. Tome este caballo”.

que sostengo en mi mano derecha, y nos dirigiremos a nuestro lugar de alojamiento”. Y él, que no tenía otro deseo, lo toma y se monta, y prosiguen hasta llegar a un puente sobre un arroyo rápido y turbulento. La doncella lanza al agua la caja vacía que llevaba consigo, pensando excusarse ante su señora por la pomada, diciendo que tuvo tan mala suerte que dejó caer la caja al agua, porque cuando su palafrén tropezó bajo ella, la caja se le resbaló de las manos y ella estuvo a punto de caer también, lo cual habría sido aún peor suerte. Tiene la intención de inventar esta historia cuando se presente ante su señora. Juntas continuaron su camino hasta llegar a la ciudad, donde la dama retuvo a mi señor Yvain y pidió en privado a su doncella que le devolviera la caja y la pomada; y la doncella le repitió la mentira que había inventado, sin atreverse a decirle la verdad. Entonces la dama se enfureció mucho y dijo: “Esto es sin duda una pérdida muy grave, y estoy segura de que la caja nunca será encontrada de nuevo. Pero ya que así ha ocurrido, no hay nada más que hacer al respecto. A menudo uno desea una bendición que resulta ser una maldición; así yo, que buscaba una bendición y alegría por parte de este caballero, he perdido lo más querido y precioso de mis posesiones. Sin embargo, te ruego que lo sirvas en todo sentido”. “¡Ah, señora, qué sabiamente habla ahora! Porque sería demasiado malo convertir una desgracia en dos”.

(Vv. 3131-3254.) Luego ya no hablan más del cofre, sino que hacen todo lo posible por consolar a mi señor Yvain: lo bañan y le lavan el cabello, lo afeitan y le recortan el pelo, pues se podía recoger un puño lleno de cabello en su rostro. Se satisface cada uno de sus deseos: si pide armas, se las proporcionan; si quiere un caballo, le dan uno grande y hermoso, fuerte y valiente. Permaneció allí hasta que, un martes, el conde Alier llegó a la ciudad con sus hombres y caballeros, quienes encendieron fuegos y saquearon todo. Los habitantes de la ciudad se levantaron de inmediato y se armaron. Algunos armados y otros desarmados, salieron al encuentro de los saqueadores, quienes no se dignaron retirarse ante ellos, sino que los esperaron en un paso estrecho. Mi señor Yvain atacó a la multitud; había descansado tanto tiempo que su fuerza se había recuperado por completo, y golpeó a un caballero en su escudo con tanta fuerza que, creo, derribó al caballero junto con su caballo. El caballero nunca volvió a levantarse, porque su espalda estaba rota y su corazón se rompió dentro de su pecho. Mi señor Yvain retrocedió un poco para recuperarse. Luego, protegiéndose completamente con su escudo, avanzó para despejar el paso. No se habría podido contar hasta cuatro antes de ver cómo derribaba rápidamente a cuatro caballeros. Entonces, aquellos que estaban con él se volvieron aún más valientes, porque muchos hombres de corazón débil y tímido, al ver a alguien valiente que enfrenta una tarea peligrosa ante sus ojos, se ven abrumados por la confusión y la vergüenza, lo cual hace que su corazón débil desaparezca y les da otro, similar al de un héroe, en cuanto a valentía. Así, esos hombres se volvieron valientes y cada uno se mantuvo firme en la lucha. La dama estaba en la torre, desde donde veía la batalla y la lucha por ganar el paso; veía tendidos en el suelo a muchos heridos y muchos muertos, tanto de su propio bando como del enemigo, pero más del enemigo que de los suyos. Pues mi cortés, valiente y excelente señor Yvain los hizo rendirse, tal como un halcón hace rendir a las aves acuáticas. Y los hombres y mujeres que quedaban dentro de la ciudad, mientras observaban la lucha, decían: “¡Ah, qué caballero tan valiente! ¡Cómo hace que sus enemigos rindan, y cuán feroz es su ataque! Era como un león entre los ciervos, cuando está impulsado por la necesidad y el hambre. Además, todos nuestros demás caballeros también se vuelven más valientes y audaces gracias a él, porque, de no ser por él, ni una lanza se habría partido ni una espada sacado para atacar. Cuando se encuentra a un hombre tan excelente, se debe amarlo y valorarlo mucho. Miren ahora cómo demuestra su valentía, miren cómo mantiene su posición, miren cómo…”.

Con su lanza ensangrentada y su espada desnuda, véase cómo presiona al enemigo y los persigue sin cesar; cómo ataca valientemente, para luego retroceder y dar la vuelta. Pero pasa poco tiempo retirándose, ya que pronto vuelve a atacar. Véanlo de nuevo en la batalla: ¡con qué ligereza desprecia su escudo, permitiendo que sea cortado en pedazos sin piedad! Fíjense en cuán ansioso está por vengar los golpes que recibe. Pues, si alguien utilizara todo el bosque de Argone para fabricarle lanzas, supongo que para la noche no le quedaría ninguna. Él rompe todas las lanzas que le ponen delante y exige más. Y véanlo manejar la espada cuando la saca: ¡Rolando nunca causó tal destrucción con Durendal contra los turcos en Roncevaux ni en España! Si tuviera a su lado compañeros tan valientes como él, el traidor cuyo ataque estamos sufriendo se retiraría hoy mismo derrotado, o solo resistiría para terminar siendo vencido. Entonces dicen que sería bendita la mujer que fuera amada por alguien tan poderoso en el combate, alguien que, por encima de todos los demás, puede ser considerado como una vela entre otras velas, como la luna entre las estrellas, y como el sol por encima de la luna. Ganó así los corazones de todos, tanto que la valentía que veían en él les hizo desear que hubiera tomado a sus mujeres por esposas y que fuera el señor de esa tierra. (Versos 3255-3340.) Así, hombres y mujeres por igual lo alababan, y al hacerlo decían la verdad. Pues su ataque contra sus adversarios era tal que estos competían entre sí por huir. Pero él los perseguía sin descanso, y todos sus compañeros lo seguían, ya que a su lado se sentían tan seguros como si estuvieran protegidos por un muro de piedra alto y grueso. La persecución continuaba hasta que los que huían se agotaban, y los perseguidores los atacaban y destrozaban sus caballos. Los vivos caían sobre los muertos mientras se herían y se mataban mutuamente. Causaban una destrucción terrible entre sí; mientras tanto, el conde huía junto con mi señor Yvain, hasta que lo alcanzaron al pie de una empinada subida, cerca de la entrada de una fortaleza que pertenecía al conde. Allí el conde fue detenido, sin nadie cerca para ayudarlo; y sin demora, mi señor Yvain logró que se rindiera. Pues en cuanto lo tuvo en sus manos, y quedaron solos frente a frente, ya no había posibilidad de escape, ni de rendirse, ni de defenderse. Entonces el conde prometió ir a entregarse a la dama de Noroison como prisionero, y aceptar cualquier paz que ella impusiera. Una vez que aceptó su palabra, le ordenó que se desarmara y quitara el escudo de su cuello.

Le entregó su espada. Así ganó el honor de llevar al Conde como prisionero y de entregarlo a sus enemigos, quienes no ocultaban su alegría. Pero la noticia llegó a la ciudad antes de que ellos mismos llegaran. Mientras todos salían a recibirlos, la propia dama abría el camino. Mi señor Yvain sostenía por la mano a su prisionero y se lo presentaba a ella. El Conde accedió de buen grado a sus deseos y exigencias, y la protegió con su palabra, juramento y promesas. Haciéndole promesas, le juró que siempre viviría en paz con ella, que compensaría todas las pérdidas que pudiera demostrar y que reconstruiría las casas que había destruido. Cuando todo esto quedó acordado según el deseo de la dama, mi señor Yvain pidió permiso para marcharse. Pero ella no se lo habría concedido si él hubiera estado dispuesto a tomarla como amante o a casarse con ella. Sin embargo, él no quiso permitir que lo siguieran ni lo escoltaran ni un paso; más bien se fue apresuradamente: en este caso, las súplicas no sirvieron de nada. Así emprendió el regreso, dejando a la dama muy disgustada, cuya alegría él había provocado poco antes. Cuanto más insistía en irse, más angustiada y preocupada se sentía ella, en proporción a la felicidad que él le había traído, pues habría querido honrarlo y, con su consentimiento, hacerlo señor de todas sus posesiones, o bien pagarle por sus servicios cualquier suma que él pidiera. Pero él no hizo caso a ninguna palabra de hombre ni de mujer. A pesar de su tristeza, dejó atrás a los caballeros y a la dama que intentaron en vano retenerlo más tiempo.
(Vv. 3341-3484.) Pensativo, mi señor Yvain avanzó por un bosque profundo, hasta que oyó entre los árboles un grito muy fuerte y lúgubre; entonces se dirigió hacia donde parecía provenir. Al llegar al lugar, vio en un claro a un león y a una serpiente que lo sujetaba por la cola, quemándole las partes traseras con llamas de fuego. Mi señor Yvain no se quedó boquiabierto ante ese extraño espectáculo, sino que reflexionó sobre a cuál de los dos debía ayudar. Luego dijo que ayudaría al león, porque una criatura traicionera y venenosa merece ser dañada. La serpiente, además, es venenosa y del fuego brota de su boca: tan llena de maldad está esa criatura. Así que mi señor Yvain decidió que primero mataría a la serpiente. Sacó su espada y avanzó, protegiéndose el rostro con el escudo para no ser dañado por las llamas que salían de la garganta de la criatura, que era más grande que una olla. Si el león lo atacaba después, también tendría toda la pelea que quisiera; pero fuera lo que fuese lo que ocurriera después, él ya lo tenía decidido.

Su mente ahora está dispuesta a ayudarlo. La compasión lo impulsa y le pide que brinde ayuda y apoyo a esa bestia gentil y noble. Con su espada, que corta con gran precisión, ataca a la serpiente malvada: primero la parte en dos, hundiéndola hasta el suelo, y luego continúa golpeándola hasta reducirla a pequeños pedazos. Pero tuvo que cortar un trozo de la cola del león para poder llegar a la cabeza de la serpiente, que sujetaba al león por la cola. Solo cortó lo necesario e inevitable. Cuando liberó al león, pensó que tendría que luchar contra él, que el león se abalanzaría sobre él; pero el león no tenía tal intención. ¡Escuchen ahora lo que hizo el león! Se comportó con nobleza, como alguien bien criado: comenzó a demostrar que se sometía a él, poniéndose sobre sus dos patas traseras y bajando su rostro hacia el suelo, con las patas delanteras juntas y extendidas hacia él. Luego volvió a arrodillarse, y todo su rostro estaba mojado por las lágrimas de humildad. Mi señor Yvain sabe, sin duda, que el león le está agradecido y le rinde homenaje por haber matado a la serpiente, salvándolo así de la muerte. Estuvo muy complacido con este episodio. Limpió su espada del veneno y la suciedad de la serpiente; luego la guardó en su vaina y reanudó su camino. El león caminaba junto a él, sin querer separarse de él nunca más: siempre lo acompañaría en lo sucesivo, dispuesto a servirlo y protegerlo. Avanzó hasta que percibió en el viento el olor de algunas bestias salvajes que se alimentaban; entonces el hambre y su naturaleza lo impulsaron a buscar presas y asegurarse alimento. Era su naturaleza actuar así. Se adelantó un poco por el sendero, mostrando así a su amo que había detectado el olor de alguna presa salvaje. Luego lo miró y se detuvo, deseoso de cumplir todos sus deseos y sin querer seguir en contra de su voluntad. Yvain comprendió por su actitud que el león esperaba su permiso. Se dio cuenta de que, si él se detenía, el león también lo haría, y que, si lo seguía, este atraparía a la presa que había olido. Entonces lo instó y le gritó, como haría con perros de caza. De inmediato, el león dirigió su nariz hacia el olor que había detectado; no se dejó engañar, pues apenas había avanzado unos pasos cuando vio en un valle a un ciervo pastando solo. Atraparía a ese ciervo, si podía. Y así lo hizo: en cuanto llegó al lugar, bebió su sangre aún caliente. Después de matarlo, lo cargó sobre su espalda y lo llevó de vuelta a su amo, quien desde entonces sintió aún más afecto por él y lo eligió como compañero para toda su vida, debido a la gran devoción que encontró en él. Ya era casi de noche.

Ahora, le pareció bien pasar la noche allí y quitarle al ciervo todo lo que quisiera comer. Comenzando a desollarlo, partió la piel a lo largo de las costillas; luego, tomando un filete del lomo, sacó una chispa con un pedernal, que capturó en unos arbustos secos. Rápidamente colocó el filete en un espetón para asarlo frente al fuego, hasta que estuviera completamente cocido. Pero no había placer en esa comida, ya que no había pan, ni vino, ni sal, ni tela, ni cuchillo, ni nada más. Mientras él comía, el león yacía a sus pies; no se movía en absoluto, sino que lo observaba atentamente hasta que terminó de comer todo lo que podía del filete. Lo que quedaba del ciervo lo devoró el león, hasta los huesos. Y mientras toda la noche su señor apoyaba la cabeza en su escudo para obtener algo de descanso, el león demostró tanta inteligencia que permaneció despierto y se encargó de proteger al caballo mientras este pastaba la hierba, que ofrecía algo de alimento.

Por la mañana, partieron juntos, y parece que continuaron llevando la misma vida que habían tenido aquella noche durante toda la semana siguiente, hasta que el azar los llevó a la fuente debajo del pino. Allí, mi señor Yvain casi perdió la razón por segunda vez al acercarse a la fuente, con su piedra y la capilla que se encontraba cerca. Tanto era su angustia que mil veces exclamó “¡ay!”, y, lleno de tristeza, se desmayó. La punta de su espada afilada, al caer de su vaina, penetró en las mallas de su armadura justo en el cuello, junto a la mejilla. No hay malla que no se abra, y la espada cortó la carne de su cuello bajo la brillante armadura, haciendo que brotara la sangre. Entonces el león pensó que veía a su señor y compañero muerto. Nunca se ha contado o narrado una tristeza mayor que la que ahora mostró. Se revolcaba, gritaba y deseaba matarse con la espada con la que creía que su señor se había quitado la vida. Con los dientes, tomó la espada, la colocó sobre un árbol caído y la apoyó contra el tronco para que no se resbalara cuando él se lanzara contra ella. Su intención estuvo a punto de cumplirse cuando su señor recuperó el conocimiento, y el león se contuvo, ya que se lanzaba ciegamente hacia la muerte, como un jabalí que no piensa en dónde se hiere. Así, mi señor Yvain yacía desmayado junto a la piedra, pero, al recuperarse, se reprochó violentamente por el año entero que había pasado sin permiso, lo cual le había causado el odio de su dama. Dijo: “¿Por qué este desdichado no se mata, si así se ha privado de toda alegría?”

¡Ay! ¿Por qué no me quito la vida? ¿Cómo puedo quedarme aquí y contemplar lo que pertenece a mi dama? ¿Por qué el alma permanece aún en mi cuerpo? ¿Qué hace el alma en un estado tan miserable? Si ya se hubiera escapado, no estaría en tal tormento. Es justo odiarme, culparme y despreciarme, tal como de hecho lo hago. Quien pierde su felicidad y contento por culpa o error propio debe odiarse profundamente. Debe odiarse y matarse a sí mismo. Y ahora, cuando nadie me ve, ¿por qué me compadezco así? ¿Por qué no me quito la vida? ¿Acaso no he visto a este león, presa de una tristeza tan grande por mi causa, que apenas hace un momento estuvo a punto de clavar mi espada en su pecho? ¿Y debería temer a la muerte yo, que he convertido la felicidad en tristeza? La alegría ahora es algo ajeno para mí. ¿Alegría? ¿Qué alegría puede haber? No diré más al respecto, porque nadie podría hablar de algo así; he hecho una pregunta estúpida. Esa era la mayor de todas las alegrías, algo que estaba asegurado como mi posesión, pero solo duró un poco. Quien pierde tal alegría por sus propios errores no merece ser feliz.

(Mvs. 3563-3898.) Mientras lamentaba así su destino, una doncella desdichada que se encontraba en la capilla lo vio y escuchó sus palabras a través de una grieta en la pared. Tan pronto como recuperó el conocimiento, ella le llamó:

“Dios mío”, dijo, “¿quién es ese a quien escucho? ¿Quién es quien se queja de esta manera?” Él respondió: “¿Y quién eres tú?” “Soy una desdichada”, dijo ella, “la criatura más miserable que existe”. Él replicó: “Cállate, insensata. Tu tristeza es alegría y tu dolor es felicidad comparados con lo que yo sufro. Cuanto más acostumbrado está un hombre a la felicidad y a la alegría, más desconcertado y aturdido queda ante la tristeza cuando llega. Un hombre de poca fuerza puede soportar, gracias a la costumbre, un peso que otro hombre más fuerte no podría soportar bajo ninguna circunstancia”.

“Por mi palabra”, dijo ella, “conozco la verdad de eso; pero eso no es motivo para pensar que tu desgracia sea peor que la mía. De hecho, no lo creo en absoluto, porque me parece que puedes ir a donde quieras, mientras que yo estoy encerrada aquí. Mi destino es ser capturada mañana y entregada al juicio divino”. “¡Ah, Dios mío!”, dijo él, “¿y por qué crimen?” “Señor caballero, que Dios no tenga piedad de mi alma si realmente merezco tal destino. Sin embargo, os diré la verdad, sin engaños, por qué estoy aquí en prisión: se me acusa de traición, y no encuentro a nadie que me defienda para que no me quemen o ahorquen mañana”. “En primer lugar”, respondió él, “puedo decir que mi tristeza y mi dolor son mayores que los tuyos, porque tú aún podrías ser salvada por alguien”.

del peligro en el que te encuentras. ¿No es cierto? —Sí, pero aún no sé por quién. Solo hay dos hombres en el mundo que se atreverían a enfrentarse en batalla a tres hombres en mi nombre—. ¿Qué? ¡Por Dios, ¿son tres? —Sí, señor, se lo juro. Hay tres que me acusan de traición—. ¿Y quiénes son esos que te son tan leales que alguno de ellos tendría el valor de luchar contra tres en tu defensa? —Responderé a su pregunta con sinceridad: uno de ellos es mi señor Gawain, y el otro es mi señor Yvain, por culpa de quien mañana seré entregado injustamente al martirio de la muerte—. ¿Por culpa de quién? —preguntó—. ¿Qué has dicho? —Señor, que Dios me ayude, por culpa del hijo del rey Urien—. Ahora entiendo tus palabras, pero no morirás sin que él también muera. Yo mismo soy ese Yvain, por culpa del cual estás en tal aprieto. Y tú, supongo, eres aquella que una vez me protegió con seguridad en el salón, salvando mi vida y mi cuerpo entre las dos troneras, cuando yo estaba angustiado y asustado por haber quedado atrapado. Habría sido asesinado o capturado de no ser por tu bondadosa ayuda. Ahora dime, mi gentil amiga, ¿quiénes son aquellos que ahora te acusan de traición y te han encerrado en este lugar solitario? —Señor, no se lo ocultaré, ya que desea que se lo cuente todo. Es cierto que no tardé en ayudarlo honestamente. Por mi consejo, mi señora lo recibió, después de seguir mi opinión y mi recomendación. Y por el Santo Padrenuestro, pensé que lo hacía más por su bienestar que por el suyo propio, y sigo pensándolo así. Ahora le confieso todo: era su honor y su deseo los que buscaba servir, que Dios me ayude. Pero cuando se hizo evidente que habías pasado más tiempo del año establecido para regresar con mi señora, ella se enfureció conmigo y pensó que había sido engañada al confiar en mi consejo. Cuando el senescal —un miserable astuto e infiel, celoso de mí porque en muchos asuntos mi señora confiaba más en mí que en él— se enteró de esto, vio que podía sembrar una gran enemistad entre mí y ella. En pleno tribunal y ante todos, me acusó de haberla traicionado en tu favor. No tenía consejo ni ayuda aparte de la mía propia; pero sabía que nunca había hecho ni concebido ningún acto de traición hacia mi señora, así que grité, como una loca, y sin el consejo de nadie, que presentaría en mi defensa a un caballero que luchara contra tres. Ese tipo no tuvo la cortesía de rechazar tal desafío, ni yo pude retirarme por temor a lo que pudiera suceder. Así que me tomó en serio, y me vi obligada a dar una fianza…

Presentaría en cuarenta días a un caballero para que luchara contra tres caballeros. Desde entonces he visitado muchos cortes; estuve en la corte del rey Arturo, pero no encontré ayuda alguna allí, ni a nadie que pudiera darme buenas noticias tuyas, pues no sabían nada de tus asuntos. “Dime, por favor: ¿dónde estaba entonces mi buen y gentil señor Gawain? Ninguna doncella en apuros necesitó jamás su ayuda sin que se la brindara.” “Si lo hubiera encontrado en la corte, no habría podido pedirle nada que me fuera negado; pero me dijeron que cierto caballero se llevó a la reina; seguramente el rey estaba loco al enviarla con él. Creo que fue Kay quien la escoltó para que se encontrara con el caballero que se la llevó; y mi señor Gawain, sumido en gran angustia, ha ido en su busca. Nunca tendrá descanso hasta encontrarla. Ahora te he contado toda la verdad de mi aventura. Mañana seré condenada a una muerte vergonzosa y seré quemada inevitablemente, víctima de tu negligencia criminal.” Y él responde: “¡Que Dios impida que sufras daño por mi culpa! Mientras yo viva, tú no morirás. Puedes esperarme mañana, dispuesto, en la medida de mis posibilidades, a ofrecer mi cuerpo en tu defensa, como es mi deber. Pero no te preocupes en decirle a la gente quién soy. Sea cual sea el resultado de la batalla, procura que no me reconozcan.” “Ciertamente, señor, ninguna presión podría hacerme revelar su nombre. Prefiero sufrir la muerte, ya que así lo desea usted. Sin embargo, le ruego que no regrese por mi causa. No quisiera que emprendiera una batalla tan desesperada. Le agradezco su promesa de hacerlo, pero considérese ahora libre, pues es mejor que muera sola que verlos regocijarse con su muerte y la mía; no perdonarían mi vida después de haberle matado a usted. Así que es mejor que usted siga vivo que que ambos muramos.” “Eso es muy ingrato, querida”, dice mi señor Yvain; “supongo que o bien no deseas ser liberada de la muerte, o bien desprecias el consuelo que te traigo con mi ayuda. No discutiré más el asunto, porque seguramente has hecho tanto por mí que no puedo fallarte en ninguna necesidad. Sé que estás en gran angustia; pero, si así lo quiere Dios, en quien confío, los tres serán derrotados. Así que basta ya de eso: me voy ahora a buscar refugio en este bosque, pues no hay vivienda cerca.” “Señor”, dice ella, “que Dios les dé a ambos buen refugio y buenas noches, y los proteja, como deseo, de todo lo que pueda causarles daño.” Entonces mi señor Yvain se marcha, y el león, como de costumbre, detrás de él. Viajaron hasta llegar a una fortaleza de un barón.

un lugar que estaba completamente rodeado por un muro enorme, sólido y alto. El castillo, al estar extraordinariamente bien protegido, no temía ningún ataque con catapultas ni máquinas de asalto; pero fuera de los muros el terreno estaba tan completamente despejado que no quedaba ni una sola cabaña o vivienda en pie. Conocerás la causa de esto un poco más tarde, cuando llegue el momento. Mi señor Yvain se dirigió directamente hacia ese lugar fortificado, y salieron siete sirvientes que bajaron el puente y avanzaron para recibirlo. Pero se aterrorizaron al ver al león que iba con él, y le rogaron amablemente que dejara al león en la puerta para que no los hiriera o matara. Y él respondió: “¡No hablemos más de eso! Porque no entraré sin él. O ambos encontraremos refugio aquí o yo me quedaré afuera; él es tan querido para mí como yo mismo. Pero no necesitan temerle, ¡pues lo mantendré bajo control para que puedan estar completamente seguros!” Ellos respondieron: “¡Muy bien!” Luego entraron en la ciudad y siguieron adelante hasta que se encontraron con caballeros, damas y hermosas doncellas que bajaban por la calle; estas lo saludaron y se dispusieron a quitarle la armadura, diciendo: “¡Bienvenido entre nosotros, noble señor! ¡Que Dios le permita permanecer aquí hasta que pueda irse con gran honor y satisfacción!” Tanto los nobles como los plebeyos le dieron una cálida bienvenida y hicieron todo lo posible por ayudarlo, mientras lo escoltaban alegremente hacia la ciudad. Pero después de haber expresado su alegría, fueron invadidos por la tristeza, lo que les hizo olvidar rápidamente su felicidad; comenzaron a lamentarse, llorar y golpearse a sí mismos. Así, durante mucho tiempo, no dejaron de regocijarse ni de lamentarse: se regocijaban en honor a su invitado, pero sus corazones no estaban en lo que hacían, ya que estaban muy preocupados por un acontecimiento que esperaban que tuviera lugar al día siguiente, y estaban seguros de que ocurriría antes del mediodía. Mi señor Yvain se sorprendió tanto por el cambio constante de humor de ellos, y porque mezclaban la tristeza con su felicidad, que habló con el señor del lugar al respecto. “Por amor de Dios”, dijo, “noble y gentil señor, ¿podría usted decirme por qué me ha honrado de esta manera, mostrando al mismo tiempo tanta alegría y tanta tristeza?” “Sí, si deseas saberlo, pero sería mejor para ti preferir la ignorancia y el silencio. Nunca te diré voluntariamente nada que te cause tristeza. Déjanos seguir lamentándonos, ¡y no preste atención a lo que hacemos!” “Sería imposible para mí verte triste sin que me afectara, así que deseo conocer la verdad, sea cual sea el disgusto que eso me cause.” “Bueno, entonces”, dijo, “te contaré todo. He sufrido mucho a manos de un gigante, quien insiste en que le dé a mi hija, que supera…”

en belleza, todas las doncellas del mundo. Este malvado gigante, que Dios confunda, se llama Harpin de la Montaña. No pasa un día sin que se lleve todas mis pertenencias a las que puede poner sus manos. Nadie tiene más derecho que yo a quejarme, a estar triste y a lamentarme. Casi pierdo el sentido de tanto dolor, porque tenía seis hijos que eran caballeros, más hermosos que cualquier otro que conocí en el mundo, y el gigante se los ha llevado a todos. Delante de mis ojos mató a dos de ellos, y mañana matará a los otros cuatro, a menos que encuentre a alguien que se atreva a luchar contra él por la liberación de mis hijos, o a menos que consienta en entregarle a mi hija; y dice que cuando la tenga en su poder, la entregará para que sea juguete de los hombres más viles y desvergonzados de su casa, pues desprecia tomarla para sí ahora. Ese es el desastre que me espera mañana, a menos que el Señor Dios me conceda Su ayuda. Así que no es de extrañar, buen señor, que estemos todos llorando. Pero por usted, nos esforzamos por mostrar una expresión lo más alegre posible por el momento. Porque es un necio quien atrae a un caballero a su presencia y luego no lo honra; y usted parece ser un caballero muy perfecto. Ahora le he contado toda la historia de nuestra gran aflicción. Ni en la ciudad ni en la fortaleza el gigante nos ha dejado nada, salvo lo que tenemos aquí. Si hubiera prestado atención, habrá visto esta noche que no nos ha dejado ni siquiera un huevo, aparte de estas paredes que son nuevas; porque ha arrasado toda la ciudad. Cuando saqueó todo lo que quería, incendió lo que quedaba. De esta manera me ha causado muchos males.
(Vv. 3899-3956.) Mi señor Yvain escuchó todo lo que su anfitrión le contó, y cuando lo hubo oído todo, se complació en responderle: “Señor, lamento y me entristece mucho este problema suyo; pero me sorprende mucho que no haya pedido ayuda en la corte del buen rey Arturo. No hay hombre tan poderoso que no pueda encontrar en su corte a algunos que estén dispuestos a probar su fuerza contra él”. Entonces el hombre rico le reveló y explicó que habría tenido ayuda eficaz si hubiera sabido dónde encontrar a mi señor Gawain. “Él no me habría fallado en esta ocasión, porque mi esposa es su propia hermana; pero un caballero de tierra extranjera, que fue a la corte en busca de la esposa del rey, se la llevó. Sin embargo, no habría podido apoderarse de ella por ningún medio propio, de no haber sido por Kay, quien engañó tanto al rey que éste le entregó a la reina para que la custodiara y la pusiera bajo su protección. Él fue un necio, y ella imprudente al confiarse a su escolta. Y yo soy quien sufre y pierde en todo esto; porque...

Estoy seguro de que mi excelente señor Gawain habría acudido rápidamente aquí, si hubiera conocido los hechos, por el bien de sus sobrinos y sobrina. Pero él no sabe nada al respecto, y por eso estoy tan angustiado que mi corazón casi se rompe, pues se ha ido en su busca; que Dios le traiga vergüenza y desgracia por haberse llevado a la Reina”. Mientras escuchaba este relato, mi señor Yvain no dejaba de suspirar. Inspirado por la compasión que sentía, respondió así: “Bello y noble señor, estaría encantado de emprender esta aventura peligrosa, siempre y cuando el gigante y vuestros hijos lleguen mañana a tiempo para no causarme demora, porque mañana al mediodía estaré en otro lugar, según una promesa que he hecho”. “Una vez más, noble señor”, dijo el buen hombre, “os doy las gracias cien mil veces por vuestra disposición”. Y todos los habitantes de la casa expresaron también su gratitud. (Versos 3957-4384.) En ese momento, la doncella salió de una habitación, con su cuerpo grácil y su rostro tan hermoso y agradable a la vista. Estaba muy triste y callada, pues su dolor era inmenso; caminaba con la cabeza gacha. También su madre entró desde una habitación contigua, ya que el caballero les había pedido que vinieran a recibir a su invitado. Entraron con sus mantos puestos para ocultar sus lágrimas; pero él les ordenó que se quitaran los mantos y levantaran la cabeza, diciendo: “No deberíais dudar en obedecer mis órdenes, pues Dios y la buena fortuna nos han traído aquí a un caballero de gran linaje, quien me asegura que luchará contra el gigante. ¡No demoréis más y arrodillaos a sus pies!”. “¡Que Dios nunca me permita ver eso!”, exclamó rápidamente mi señor Yvain; “ciertamente no sería apropiado, bajo ninguna circunstancia, que la hermana y la sobrina de mi señor Gawain se arrodillaran a mis pies. Que Dios me proteja de caer en tal orgullo como para permitir que lo hagan. De hecho, nunca olvidaría la vergüenza que sentiría; pero me alegraría mucho si pudieran consolarse hasta mañana, cuando podrán ver si Dios está dispuesto a ayudarlas. No tengo otra petición que hacer, salvo que el gigante llegue a tiempo para que no tenga que incumplir mi compromiso en otro lugar; porque haría todo lo posible por estar presente mañana al mediodía en la tarea más importante que pueda emprender”. Así, se negaba a tranquilizarlos por completo, temiendo que el gigante no llegara lo suficientemente pronto como para permitirle llegar a tiempo a la doncella que estaba prisionera en la capilla. No obstante, les prometió lo suficiente como para despertar en ellos buenas esperanzas. Todos juntos le dieron las gracias, ya que confiaban plenamente en él.

valentía, y piensan que debe ser un hombre muy bueno cuando ven al león a su lado, tan confiado como lo estaría un cordero. Se consuelan y se regocijan por la esperanza que ponen en él, y ya no se dejan abatir por el dolor. Cuando llegó el momento, lo llevaron a acostarse a una habitación bien iluminada; tanto la doncella como su madre lo acompañaron, pues lo apreciaban mucho, y lo habrían hecho cien mil veces más si hubieran sabido de su valentía y cortesía. Él y el león se acostaron juntos allí y descansaron. Los demás no se atrevieron a dormir en la habitación; pero cerraron la puerta tan bien que no pudieron salir hasta el amanecer del día siguiente. Cuando se abrió la habitación, él se levantó y asistió a la misa; luego, debido a la promesa que había hecho, esperó hasta la hora adecuada. Entonces, delante de todos, llamó al señor de la ciudad y dijo: “Señor mío, ya no tengo tiempo que perder; debo pedirle permiso para irme de inmediato; no puedo quedarme aquí más tiempo. Pero créame, realmente me gustaría quedarme aquí un rato más por el bien de los sobrinos y sobrina de mi querido señor Gawain, si no tuviera un asunto importante que atender y si no estuviera tan lejos”. Al oír esto, la sangre de la doncella hirvió de miedo, al igual que la de la dama y del señor. Tenían tanto miedo de que se fuera que estuvieron a punto de humillarse y arrojarse a sus pies, pero recordaron que él no aprobaría ni permitiría tal acción. Entonces el señor le ofreció todo lo que quisiera de sus tierras o riquezas, con tal de que esperara un poco más. Y él respondió: “¡Dios no lo quiera! ¡Nunca tomaré nada de ustedes!”. Entonces la doncella, angustiada, comenzó a llorar en voz alta y le suplicó que se quedara. Como alguien aturdido y presa del terror, le rogó en nombre de la gloriosa reina del cielo y de los ángeles, y en nombre del Señor, que no se fuera sino que esperara un poco más; también por el bien de su tío, a quien decía conocer, amar y respetar. Entonces su corazón se conmovió de profunda compasión al escucharla rogarle en nombre de aquel a quien más amaba, y en nombre de la señora del cielo y del Señor, que es la misma miel y dulzura de la piedad. Lleno de angustia, suspiró profundamente, porque aunque estuviera en juego el reino de Tarso, no soportaría verla arder, a ella a quien había prometido su ayuda. Si no podía llegar a tiempo, no podría seguir viviendo; por otro lado, la bondad de su amigo, mi señor Gawain, solo aumentaba su angustia; su corazón casi se partía al pensar que no podía demorarse. Sin embargo, no se movió, sino que esperó tanto tiempo que de repente llegó el gigante, trayendo consigo

Los caballeros: colgado del cuello llevaba un gran palo cuadrado con una punta afilada, y con él los espoleaba con frecuencia. Por su parte, ellos no tenían ninguna prenda que valiera algo, salvo algunas camisas sucias y mugrientas; además, sus pies y manos estaban atados con cuerdas, ya que iban montados en cuatro caballos cojos, débiles, delgados y miserables. Mientras avanzaban junto a un bosque, un enano, hinchado como una rana, había atado las colas de los caballos entre sí y caminaba a su lado, golpeándolos sin piedad con un látigo de cuatro nudos hasta hacerlos sangrar, pensando así que hacía algo maravilloso. Así fueron llevados, avergonzados, por el gigante y el enano. Al detenerse en la llanura frente a la puerta de la ciudad, el gigante gritó al noble señor que mataría a sus hijos a menos que le entregara a su hija, a quien entregaría a sus despreciables compinches para que se burlaran de ella. Pues ya no la amaba ni la respetaba lo suficiente como para dignarse a humillarse ante ella. Ella estaría constantemente rodeada de mil canallas harapientos y sucios, desgraciados sin futuro y muchachos de cocina, que todos la tocarían. El honorable hombre estaba al borde de la locura al escuchar que su hija sería convertida en prostituta, o bien que, ante sus propios ojos, sus cuatro hijos serían asesinados rápidamente. Su agonía era como la de alguien que preferiría estar muerto antes que vivo. Una y otra vez lamentaba su suerte, lloraba en voz alta y suspiraba. Entonces mi noble y gentil señor Yvain comenzó a hablarle así: “Señor, ese gigante es muy vil e insolente al jactarse así. Pero que Dios nunca permita que tenga a su hija en su poder. La desprecia e insulta abiertamente. Sería una calamidad demasiado grande que una criatura tan encantadora y de tan alto linaje fuera entregada para convertirse en juguete de esos muchachos. ¡Deme ahora mis armas y mi caballo! Bajen el puente levadizo y déjenme pasar. Uno u otro debe ser derrotado, yo o él, no sé cuál. Si tan solo pudiera humillar a ese cruel desgraciado que os oprime de esta manera, para que libere a vuestros hijos y venga a disculparse por las palabras insultantes que os ha dicho, entonces os dejaría en manos de Dios y me iría a ocuparme de mis asuntos”. Entonces fueron a buscar su caballo y le entregaron sus armas, esforzándose tanto que en poco tiempo lo tuvieron completamente equipado. Retrasaron lo menos posible el proceso de armarlo. Cuando estuvo completamente equipado, solo quedaba bajar el puente y dejarlo ir. Lo bajaron para él y él salió. Pero el león no quiso quedarse atrás en ningún caso. Todos los que se quedaron atrás encomendaron al caballero al Salvador, pues temían enormemente a su demoníaco enemigo, que ya había matado a tantos hombres buenos en el mismo lugar.

el campo ante sus ojos, harían lo mismo con él. Así que oran a Dios para que lo defienda de la muerte, lo devuelva sano y salvo a ellos, y que le dé fuerzas para matar al gigante. Cada uno ora suavemente a Dios según su deseo. Y el gigante se abalanzó furiosamente sobre él, y con palabras amenazantes le dijo así: “Por mis ojos, el hombre que te envió aquí ciertamente no sentía amor por ti. No podía haber encontrado mejor manera de vengarse de ti. Ha elegido bien su venganza por todo el daño que le has causado”. Pero el otro, sin temor alguno, respondió: “Tú eres lo más insignificante de todo. Ahora haz lo tuyo, y yo haré el mío. Las charlas inútiles me cansan”. Entonces mi señor Yvain, que ansiaba partir, montó a caballo y se lanzó contra él. Fue a golpearle el pecho, que estaba protegido por una piel de oso, y el gigante corrió hacia él con su lanza levantada en el aire. Mi señor Yvain le asestó tal golpe en el pecho que atravesó la piel y mojó la punta de su lanza con la sangre del cuerpo del gigante, como si fuera salsa. Y el gigante lo golpeó con la lanza, obligándolo a agacharse bajo los golpes. Entonces mi señor Yvain sacó la espada con la que sabía cómo asestar golpes feroces. Encontró al gigante desprotegido, pues confiaba tanto en su fuerza que despreció armarse. Y aquel que había sacado su arma le dio un corte tan profundo con el filo, y no con el lado plano, que le cortó una pieza de la mejilla, grande enough para asarla. Luego el otro, a su vez, le asestó un golpe con la lanza que lo hizo caer encima del cuello de su caballo. Entonces el león se erizó, listo para ayudar a su amo; saltó lleno de ira y fuerza, y rasgó como si fuera corteza la pesada piel de oso que llevaba el gigante, arrancando un gran pedazo de su muslo, junto con los nervios y la carne. El gigante logró escapar de sus garras, rugiendo y bramando como un toro, ya que el león lo había herido gravemente. Luego, levantando su lanza con ambas manos, pensó en golpearlo, pero falló el objetivo, cuando el león retrocedió y él erró el golpe, cayendo exhausto junto a mi señor Yvain, sin que ninguno de los dos llegara a tocar al otro. Entonces mi señor Yvain apuntó bien y le asestó dos golpes. Antes de que pudiera recuperarse, ya había separado el hombro del gigante de su cuerpo con el filo de su espada. Con el siguiente golpe, hundió toda la hoja de su espada en su hígado, debajo del pecho; el gigante cayó en los brazos de la muerte. Y si cayera un gran roble, creo que no haría más ruido que el que hizo el gigante al caer. Todos los que estaban en la muralla hubieran querido presenciar tal golpe. Entonces quedó claro quién era el más ágil de pies, pues todos corrieron a ver la pelea, igual que

perros que habían seguido a la bestia hasta que finalmente dieron con él.
Así, hombres y mujeres en competencia corrieron sin demora hacia donde yacía el gigante boca abajo. La hija llegó corriendo, y también su madre. Y los cuatro hermanos se regocijaron después de las penurias que habían soportado. En cuanto a mi señor Yvain, estaban muy seguros de que no podrían retenerlo por ningún motivo que pudieran aducir, pero le rogaron que regresara y se quedara a disfrutar en cuanto terminara el asunto que lo llamaba lejos. Él respondió que no podía prometerles nada, pues aún no podía adivinar si todo le iría bien o mal. Pero esto es lo que dijo a sus anfitriones: que deseaba que sus cuatro hijos y su hija tomaran al enano y fueran con mi señor Gawain cuando supieran de su regreso, y le contaran cómo se había comportado. Pues las buenas acciones no sirven de nada si no se desea que se conozcan. Y ellos respondieron: “No está bien que tanta bondad quede oculta: haremos todo lo que desees. Pero dime qué podemos decir cuando vayamos ante él. ¿De quién podemos hablar en alabanza, si no sabemos cuál puede ser tu nombre?”. Y él les respondió: “Cuando vayan ante él, pueden decir lo siguiente: que yo les dije que ‘El Caballero con el León’ era mi nombre. Al mismo tiempo, debo rogarles que le digan de mi parte que, aunque no reconozca quién soy, él me conoce bien y yo lo conozco a él. Ahora debo irme de aquí, y lo que más me preocupa es haberme demorado demasiado aquí, porque antes de que pase la hora del mediodía tendré mucho que hacer en otro lugar, si es que puedo llegar allí a tiempo”. Entonces, sin más demora, partió. Pero primero sus anfitriones le rogaron insistentemente que llevara consigo a sus cuatro hijos: pues ninguno de ellos dejaría de esforzarse por servirlo, si se lo permitía. Pero no le gustaba ni le convenía que nadie lo acompañara; así que dejó ese lugar con ellos y se fue solo. Y en cuanto partió, montando tan rápido como su caballo podía llevarlo, se dirigió hacia la capilla. El camino era bueno y recto, y él sabía bien cómo mantenerse en él. Pero antes de que pudiera llegar a la capilla, la doncella ya había sido sacada y se había preparado la pira sobre la cual iban a colocarla. Vestida solo con una túnica, estaba atada frente al fuego por aquellos que erróneamente le atribuían una intención que nunca había tenido. Mi señor Yvain llegó y, al verla junto al fuego en el que estaban a punto de arrojarla, se enfureció naturalmente. Sería poco cortés e insensato tener alguna duda al respecto. Así que es cierto que se enfureció mucho; pero guardaba en su interior la esperanza de que Dios y la Justicia estarían de su lado. En tales

Ayudantes en quienes confía; tampoco desprecia la ayuda de su león. Corriendo rápidamente hacia la multitud, grita: “Dejen en paz a la doncella, ¡malditos hombres! Al no haber cometido ningún crimen, no es justo que sea arrojada a una pira o a un horno”. Y ellos se apartan a ambos lados, dejándole un paso libre. Pero él anhela ver con sus propios ojos a aquella a quien su corazón contempla, esté donde esté. Sus ojos la buscan hasta encontrarla, mientras reprime y controla su corazón, como quien controla con una brida fuerte a un caballo que tira. No obstante, la mira con agrado y suspira al mismo tiempo; pero no lo hace de forma tan evidente que se descubra su acción; más bien sofoca sus suspiros, aunque con dificultad. Se llena de compasión al escuchar, ver y percibir la tristeza de las pobres damas, que gritaban: “¡Ah, Dios, cómo nos has olvidado! ¡Qué desoladas quedaremos ahora al perder a una amiga tan bondadosa, que nos dio tales consejos y ayuda, e intercedió por nosotras en la corte! Fue ella quien animó a la señora a vestirnos con sus ropas de armiño. De ahora en adelante la situación cambiará, porque ya no habrá nadie que hable por nosotras. Maldito sea el causante de nuestra perdición, pues lo pasaremos muy mal en todo esto. Ya no habrá nadie que dé consejos como este: ‘Mi señora, dele este manto de armiño, esta capa y esta prenda a tal o cual dama honesta. En verdad, tal caridad será bien empleada, pues ella los necesita urgentemente’. Ya no se pronunciarán tales palabras, porque no hay nadie más sincero y cortés; todos buscan beneficios para sí mismos en lugar de para otros, aunque no los necesiten”. (Vs. 4385-4474.) Así lamentaban su destino; y mi señor Yvain, que estaba entre ellos, oyó sus quejas, que no eran ni infundadas ni inventadas. Vio a Lunete de rodillas, desnuda hasta la camisa, ya habiendo confesado y suplicando la misericordia de Dios por sus pecados. Entonces aquel que la había amado profundamente en el pasado se acercó a ella y la ayudó a levantarse, diciendo: “Mi doncella, ¿dónde están aquellos que te culpan y acusan? Aquí mismo, a menos que se nieguen, se les ofrecerá batalla”. Y ella, que antes no lo había visto ni mirado, dijo: “Señor, venís de Dios en este momento de mi gran necesidad. Los hombres que me acusan falsamente están todos aquí delante de mí; si hubierais llegado un poco más tarde, pronto me habrían convertido en combustible y cenizas. Habéis venido aquí en mi defensa, y que Dios os dé la fuerza para lograrlo, ya que soy inocente de las acusaciones que se me hacen”. El senescal y sus dos hermanos oyeron estas palabras. “¡Ah!”, exclamaron, “mujer, cautelosa al decir la verdad, pero…”

Generoso con las mentiras… ¡En verdad está loco quien, por tus palabras, asume una tarea tan grande! El caballero debe ser de mente simple para haber venido aquí a morir por ti, pues él está solo y somos tres nosotros. Mi consejo para él es que regrese antes de que le suceda algún daño”. Entonces él responde, como alguien impaciente por comenzar: “¡Que huya quien tenga miedo! No tengo tanto miedo de vuestros tres escudos como para irme derrotado sin haber dado ni un golpe. Sería realmente descortés por mi parte, si, estando aún ileso y en perfectas condiciones, dejara este lugar y el campo en manos de ustedes. Jamás, mientras esté vivo y sano, huiré ante tales amenazas. Pero te aconsejo que liberes a la doncella a quien has acusado injustamente; porque ella me lo dice, y yo creo en sus palabras; además, me ha asegurado, bajo pena de perder su alma, que nunca cometió, ni habló, ni concibió ninguna traición contra su señora. Creo plenamente en lo que me ha dicho y la defenderé lo mejor que pueda, ya que considero que la justicia de su causa está de mi lado. Pues, si se conoce la verdad, Dios siempre está del lado de la causa justa, porque Dios y lo Justo son uno; y si ambos están de mi lado, entonces tengo mejor compañía y mejor ayuda que tú”. Entonces el otro responde imprudentemente que puede hacer todo esfuerzo que le plazca y que le sea conveniente para causarle daño, siempre y cuando su león no le haga daño a él. Y él responde que nunca trajo al león para que defendiera su causa, ni desea que nadie más que él mismo intervenga; pero si el león lo ataca, que se defienda de él lo mejor que pueda, pues no dará ninguna garantía por él. Entonces el otro responde: “Sea lo que sea lo que digas; a menos que ahora adviertas a tu león y lo hagas quedarse quieto a un lado, no tiene sentido que sigas aquí; vete de inmediato, así actuarás con sabiduría; porque en toda esta región todos saben cómo esta chica traicionó a su señora, y es justo que reciba su merecido castigo en fuego y llamas”. “¡Que el Espíritu Santo lo impida!”, dice aquel que conoce la verdad; “¡Que Dios no me permita moverme de aquí hasta que la haya liberado!”. Entonces ordena al león que se retire y se acueste tranquilamente, y éste lo hace obedientemente. (Versículos 4475-4532.) El león se retiró entonces, y, una vez terminada la conversación y la discusión entre los dos, todos se alejaron para lanzar su ataque. Los tres juntos se lanzaron hacia él, y él fue a su encuentro caminando. No quería ser derribado o herido en ese primer enfrentamiento. Así que les permitió romper sus lanzas, mientras él conservaba el suyo intacto, convirtiendo su escudo en un blanco contra el cual cada uno rompió su lanza. Luego partió al trote hasta quedar separado de ellos por una distancia de una hectárea; pero pronto regresó.

El asunto que tenía entre manos no permitía demoras. Al intentarlo por segunda vez, llegó hasta el senescal antes que sus dos hermanos; rompió su lanza contra su cuerpo y lo derribó al suelo. Le asestó un golpe tan fuerte que este permaneció aturdido durante mucho tiempo, incapaz de hacerle daño alguno. Entonces los otros dos se abalanzaron sobre él con las espadas en alto y le infligieron graves heridas, pero ellos mismos recibieron golpes aún más fuertes. Cada uno de sus golpes era más poderoso que dos de los de ellos; así se defendía tan bien que ellos no tenían ventaja alguna sobre él, hasta que el senescal se levantó e hizo todo lo posible por herirlo. Los demás se unieron a él en ese intento, hasta que comenzaron a presionarlo y a tomar la delantera. Entonces el león, que observaba la escena, no tardó en acudir en su ayuda, pues le pareció que ahora la necesitaba. Todas las damas, devotas a la doncella, suplicaban repetidamente a Dios y le pedían insistentemente que no permitiera la muerte ni la derrota de aquel que había entrado en la batalla por ella. Las damas, al no tener otras armas, lo ayudaban con sus oraciones. El león le brindó una ayuda tan eficaz que, con su primer ataque, golpeó con tanta fuerza al senescal, que ya estaba de pie, que hizo que las placas de su armadura volaran como paja. Lo arrastró hacia abajo con tal violencia que le desgarró la carne blanda del hombro y de todo el costado. Destrozó todo lo que tocaba, dejando al descubierto sus entrañas. Los otros dos vengaron ese golpe. (Versículos 4533-4634.) Ahora todos estaban en igualdad de condiciones en el campo de batalla. El senescal estaba condenado a muerte, mientras se revolvía en medio del torrente de sangre caliente que brotaba de su cuerpo. El león atacó a los otros; mi señor Yvain no podía, aunque lo intentó con todas sus fuerzas, ya sea golpeándolo o amenazándolo, hacerlo retroceder. Pero el león estaba seguro de que su amo no desaprobaba su ayuda, sino que incluso lo apreciaba aún más por ella. Así que atacó con ferocidad hasta que ellos tuvieron motivos para quejarse de sus golpes. A su vez, ellos lo hirieron y lo maltrataron. Cuando mi señor Yvain vio que su león estaba herido, su corazón se llenó de ira, y con razón. Pero hizo grandes esfuerzos por vengarlo y los presionó tanto que los derrotó por completo. Ya no pudieron resistirlo y se rindieron ante él, gracias a la ayuda del león, que ahora se encontraba en gran peligro, ya que estaba herido por todas partes y tenía motivos para sufrir. Por su parte, mi señor Yvain tampoco estaba en buen estado, ya que su cuerpo presentaba muchas heridas. Pero no estaba tan preocupado por sí mismo como por su león, que estaba en apuros. Ahora había liberado a la doncella, tal como deseaba.

La dama rechazó de muy buen grado el rencor que sentía hacia él. Y aquellos hombres fueron quemados en la pira encendida para la muerte de la doncella; pues es justo y correcto que quien ha juzgado mal a otro sufra la misma muerte que él le había condenado. Ahora Lunete está feliz y contenta por haberse reconciliado con su señora, y juntas son más felices que nadie antes. Sin reconocerlo, todos los presentes se ofrecieron a servirle, a él, que era su señor, mientras vivieran; incluso la dama, que sin saberlo poseía su corazón, le suplicó insistentemente que se quedara allí hasta que su león y él se hubieran recuperado por completo. Él respondió: “Señora, no me quedaré aquí hasta que mi señora disipe su desagrado y su ira; entonces habrá terminado todo mi esfuerzo”. “En verdad”, dijo ella, “eso me entristece. Creo que una dama no puede ser muy cortés si alberga rencor contra usted. No debería cerrarle las puertas a un caballero tan valiente como usted, a menos que él le haya causado algún gran daño”. “Señora”, respondió él, “por grande que sea la dificultad, estoy conforme con lo que sea su voluntad. Pero no hablemos más de eso; pues no diré nada sobre la causa o el crimen, salvo a quienes ya están al tanto”. “¿Entonces, alguien más lo sabe, además de ustedes dos?”. “Sí, en verdad, señora”. “Bueno, al menos díganos su nombre, noble caballero; así podrá irse libremente”. “¿Libremente, mi señora? No, no podré ser libre. Debo más de lo que puedo pagar. Sin embargo, no debería ocultarle mi nombre. Nunca escuchará hablar del ‘Caballero con el León’ sin también escuchar hablar de mí; pues deseo ser conocido por ese nombre”. “Por Dios, señor, ¿qué significa ese nombre? Pues nunca lo hemos visto antes, ni hemos oído mencionar ese nombre suyo”. “Mi señora, puede deducir de eso que mi fama no es muy extendida”. Entonces la dama dijo: “Una vez más, si no fuera contra su voluntad, le rogaría que se quedara aquí”. “En verdad, mi señora, no me atrevería, hasta que estuviera seguro de haber recuperado la buena voluntad de mi señora”. “Bueno, entonces vaya en nombre de Dios, noble caballero; y, si así lo quiere Él, que convierta su tristeza en alegría”. “Señora”, dijo él, “que Dios escuche su oración”. Luego añadió en voz baja: “Señora, usted es quien tiene la llave, y, aunque no lo sepa, usted sostiene el cofre en el que se guarda mi felicidad bajo llave”. (Versos 4635-4674.) Luego se fue lleno de angustia, y no había nadie que lo reconociera, salvo Lunete, quien lo acompañó durante un largo trecho. Solo Lunete le hacía compañía, y él le suplicó insistentemente que nunca revelara el nombre de su campeón. “Señor”, dijo ella, “nunca lo haré”. Luego él le pidió además que no lo olvidara, y que…

Debería reservarle un lugar en el corazón de su amante, cada vez que se presentara la oportunidad. Ella le dice que no se preocupe por eso, pues nunca será olvidadiza, ni infiel, ni perezosa. Entonces él le da las gracias mil veces y se marcha pensativo y abatido, a causa de su león que debe llevar consigo, ya que no puede seguirlo a pie. Hace una especie de camilla con musgo y helechos dentro de su escudo. Una vez preparada esa cama, lo coloca en ella con toda la delicadeza posible y lo lleva así, estirado, en el interior de su escudo. De este modo, lo transporta en su escudo hasta llegar ante la puerta de una mansión fuerte y hermosa. Al encontrarla cerrada, llama, y el portero la abre tan rápidamente que no necesita llamar más que una vez. Él extiende la mano para tomar las riendas y lo saluda así: “Entra, noble señor. Te ofrezco la morada de mi señor, si te place desmontar”. “Acepto gustosamente la oferta”, responde él, “pues la necesito mucho, y ya es hora de encontrar un alojamiento”. (Versos 4675-4702.) Entonces pasó por la puerta y vio a los sirvientes acercándose en masa para recibirlo. Lo saludaron y lo ayudaron a bajar del caballo, y colocaron su escudo con el león encima en el suelo. Algunos tomaron su caballo y lo metieron en un establo; otros le quitaron sus armas y se las llevaron. Entonces el señor del castillo se enteró de lo sucedido y bajó de inmediato al patio para saludarlo. También bajó su esposa, junto con todos sus hijos e hijas y una gran multitud de otras personas, quienes se alegraron de poder ofrecerle alojamiento. Le dieron una habitación tranquila, porque creían que estaba enfermo; pero su buena voluntad fue puesta a prueba cuando permitieron que el león lo acompañara. Su curación fue encomendada a dos doncellas expertas en cirugía, que eran hijas del señor. No sé cuántos días permaneció allí, hasta que él y su león, una vez curados, se vieron obligados a continuar su camino. (Versos 4703-4736.) Pero durante ese tiempo ocurrió que mi señor de Noire Espine tuvo un enfrentamiento con la Muerte, y el ataque de la Muerte fue tan feroz que lo obligó a morir. Después de su muerte, la mayor de las dos hijas que tenía anunció que poseería todas las propiedades para sí misma durante toda su vida, sin dejarle nada a su hermana. La otra dijo que iría a la corte del rey Arturo en busca de ayuda para defender su derecho sobre esas tierras. Cuando la primera vio que su hermana no cedería jamás todas las propiedades sin lucha, se preocupó mucho y pensó que, si era posible, llegaría antes que ella a la corte. De inmediato se preparó y se equipó.

Sin demora alguna, se dirigió al tribunal. La otra la siguió, haciendo todo lo posible por apresurarse; pero su viaje fue en vano, ya que su hermana ya había presentado su caso ante mi señor Gawain, quien había prometido cumplir su voluntad. Pero existía un acuerdo entre ellos según el cual, si alguien llegaba a conocer los hechos por boca de ella, nunca más tomaría las armas en su defensa, y ella dio su consentimiento a ese arreglo. (Versos 4737-4758.) Justo en ese momento, la otra hermana llegó al tribunal, vestida con un manto corto de tela escarlata y armiño fresco. Era el tercer día después de que la reina regresara de la cautividad en la que Maleagant la había mantenido junto con todos los demás prisioneros; pero Lancelot se había quedado atrás, encerrado traicioneramente en una torre. Y ese mismo día, cuando la doncella llegó al tribunal, se recibió la noticia del cruel y malvado gigante a quien el caballero del león había matado en batalla. En su nombre, mi señor Gawain fue recibido por sus sobrinos y sobrina, quienes le contaron en detalle todos los grandes servicios y hazañas que él había realizado por ellos, y cómo lo conocían bien, aunque no sabían quién era en realidad. (Versos 4759-4820.) Todo esto lo oyó ella, quien se sumergió en una profunda desesperación, tristeza y abatimiento; pues, al no estar presente el mejor de los caballeros, pensó que no encontraría ayuda ni consejo en el tribunal. Ya había hecho varios llamamientos afectuosos e insistentes a mi señor Gawain; pero él le dijo: “Querida mía, es inútil recurrir a mí; no puedo hacerlo; tengo otro asunto entre manos que de ninguna manera dejaré de atender”. Entonces la doncella lo dejó de inmediato y se presentó ante el rey. “Oh rey”, dijo, “he venido a ti y a tu tribunal en busca de ayuda. Pero no encuentro ninguna, y estoy muy perpleja al no poder obtener consejo aquí. Sin embargo, no sería correcto que me fuera sin despedirme. Mi hermana podría saber que puede obtener, por medio de la bondad, todo lo que desee de mis posesiones; pero nunca entregaré mi herencia a ella por la fuerza, si puedo evitarlo, y si puedo encontrar alguna ayuda o consejo”. “Has hablado sabiamente”, dijo el rey; “ya que ella está aquí, le aconsejo, recomiendo e insto a que te entregue lo que te corresponde por derecho”. Entonces la otra, que confiaba en el mejor caballero del mundo, respondió: “Señor, que Dios me confunda si alguna vez le entrego de mis propiedades algún castillo, ciudad, claro, bosque, tierra o cualquier otra cosa. Pero si algún caballero se atreve a tomar las armas en su defensa y desea defender su causa, que se presente de inmediato”. “Tu oferta hacia ella no es justa; necesita más tiempo”, respondió el rey; “si lo desea, puede tenerlo”.

“Cuarenta días para encontrar a un campeón, según la costumbre de todos los tribunales”. A lo cual la hermana mayor respondió: “Rey justo, señor mío, podéis establecer vuestras leyes como os plazca y como os parezca bien; no es mi lugar oponerme a vos, así que debo consentir en el aplazamiento, si ella lo desea”. Entonces, la otra dijo que sí lo deseaba, y formuló una solicitud formal al respecto. Luego encomendó al rey a Dios y abandonó la corte, resuelta a dedicar su vida a buscar por todo el país al Caballero del León, aquel que se dedica a ayudar a las mujeres que necesitan auxilio. (Versos 4821-4928.) Así comenzó su búsqueda, recorriendo muchos países sin obtener ninguna noticia sobre él, lo cual le causó tal tristeza que enfermó. Pero fue bueno para ella que así ocurriera, pues llegó a la morada de una amiga suya, a quien quería mucho. Para entonces, su rostro mostraba claramente que no estaba bien de salud. Insistieron en retenerla hasta que les contara su situación; entonces, otra doncella tomó el relevo en la búsqueda que ella había emprendido y continuó la búsqueda en su lugar. Mientras una permanecía en ese refugio, la otra cabalgaba rápidamente todo el día, hasta que llegaba la oscuridad de la noche, lo que le causaba gran ansiedad. Su angustia se duplicó cuando comenzó a llover con terrible violencia, como si el propio Dios estuviera haciendo todo lo posible para dificultarle las cosas, mientras ella se encontraba en lo más profundo del bosque. La noche y los bosques le causaban gran sufrimiento, pero la lluvia la atormentaba aún más que los bosques o la noche. El camino era tan malo que su caballo a menudo quedaba sumergido hasta la cintura en el barro; cualquier doncella se habría aterrorizado al encontrarse en el bosque, sin escolta, en tales condiciones climáticas y en tal oscuridad que ni siquiera podía ver al caballo sobre el que montaba. Así que primero invocó a Dios, luego a su madre, y después a todos los santos, ofreciendo muchas oraciones para que Dios la guiara fuera de ese bosque y la llevara a algún lugar donde pudiera refugiarse. Continuó orando hasta que escuchó un cuerno, lo que la llenó de alegría, ya que pensó que ahora encontraría refugio, siempre y cuando pudiera llegar hasta allí. Así que se dirigió hacia el lugar de donde provenía el sonido, y encontró un camino empedrado que conducía directamente hacia donde estaba el cuerno; el cuerno había emitido tres sonidos largos y fuertes. Siguió avanzando en esa dirección, hasta que llegó a una cruz situada en el lado derecho del camino; allí pensó que podría encontrar el cuerno y a la persona que lo había tocado. Así que espoleó a su caballo en esa dirección, hasta que se acercó a un puente, y vio las paredes blancas y la barbacana de un castillo circular. De este modo, por casualidad, llegó al castillo, siguiendo el sonido que había escuchado.

La llevó allí. Ella había sido atraída por el sonido de la trompeta que tocaba un centinela en las murallas. Tan pronto como el centinela la vio, la llamó, luego bajó, tomó la llave del portón, lo abrió para ella y dijo: «Bienvenida, doncella, seas quien seas. Pasarás una buena noche aquí». «No tengo otro deseo que ese», respondió la doncella mientras él la dejaba entrar. Después del esfuerzo y la ansiedad que había soportado ese día, tuvo suerte de encontrar un lugar así para alojarse, pues allí se sintió muy cómoda. Después de la comida, el anfitrión le habló y le preguntó a dónde iba y cuál era su búsqueda. Entonces ella respondió así: «Busco a alguien a quien, hasta donde sé, nunca he visto ni conocido; pero él tiene un león con él, y me han dicho que, si lo encuentro, podré tener en él una gran confianza». «Puedo dar fe de eso», dijo el otro: «porque anteayer Dios lo envió aquí a mí en mi extrema necesidad. Benditos sean los caminos que lo llevaron a mi morada. Pues me hizo feliz al vengarme de un enemigo mortal y matarlo delante de mis ojos. Afuera, junto a ese portón, podrás ver mañana el cuerpo de un gigante poderoso, a quien él mató con tanta facilidad que apenas tuvo que esforzarse». «Por amor de Dios, señor», dijo la doncella, «dígame ahora la verdad, si sabe adónde fue y dónde está». «No lo sé», dijo él, «como Dios me ve aquí; pero mañana le indicaré el camino por el que se fue de aquí». «Y que Dios», dijo ella, «me guíe hasta donde pueda escuchar noticias verdaderas sobre él. Porque si lo encuentro, estaré muy feliz». (Vs. 4929-4964.) Así continuaron conversando largo rato hasta que finalmente se fueron a dormir. Cuando amaneció, la doncella se levantó, muy preocupada por encontrar al objeto de su búsqueda. Y el dueño de la casa se levantó con todos sus compañeros y la puso en el camino que conducía directamente a la fuente debajo del pino. Ella, apresurándose hacia la ciudad, fue a preguntar a los primeros hombres que encontró si podían decirle dónde encontraría al león y al caballero que viajaba con él. Ellos le dijeron que lo habían visto derrotar a tres caballeros en ese mismo lugar. Entonces ella dijo de inmediato: «Por amor de Dios, ya que han dicho tanto, no me oculten nada más que puedan añadir». «No», respondieron ellos; «no sabemos nada más de lo que hemos dicho, ni tampoco sabemos qué le ha pasado. Si la mujer por quien vino aquí no puede darte más noticias, no habrá nadie aquí que te ilumine. No tendrás que ir lejos si deseas hablar con ella; pues se ha ido a rezar a Dios y a escuchar la misa en esa iglesia de allá, y, a juzgar por el tiempo que lleva dentro, sus oraciones se han prolongado».

(Vv. 4965-5106.) Mientras hablaban así, Lunete salió de la iglesia, y dijeron: “Ahí está”. Entonces ella fue a su encuentro y se saludaron. Le pidió de inmediato a Lunete la información que deseaba; y Lunete dijo que haría ensillar un palafrén, porque quería acompañarla y llevarla a un lugar donde lo había dejado. La otra doncella le agradeció sinceramente. Lunete montó en el palafrén que le trajeron sin demora, y mientras cabalgaban, ella le contó cómo había sido acusada y culpada de traición, cómo ya se había encendido la pira en la que debían quemarla, y cómo él había venido a ayudarla justo en el momento en que más lo necesitaba. Mientras hablaba así, la acompañó hasta el camino que conducía directamente al lugar donde mi señor Yvain se había separado de ella. Cuando la hubo acompañado hasta allí, dijo: “Sigue este camino hasta que llegues a un lugar donde, si Dios y el Espíritu Santo lo permiten, escucharás noticias más fiables sobre él de las que yo puedo darte. Recuerdo muy bien que lo dejé aquí cerca, o exactamente aquí, donde estamos ahora; desde entonces no nos hemos vuelto a ver, y no sé qué habrá hecho. Cuando me dejó, necesitaba urgentemente un emplasto para sus heridas. Así que te enviaré tras él, y si es voluntad de Dios, que Él te permita encontrarlo esta noche o mañana, sano y salvo. Ahora vete: te encomiendo a Dios. No debo seguirte más, para que mi señora no se enoje conmigo”. Entonces Lunete la dejó y regresó; mientras tanto, la otra continuó hasta encontrar una casa donde mi señor Yvain se había quedado hasta recuperar la salud. Vio gente reunida frente a la puerta: caballeros, damas y soldados, además del dueño de la casa; los saludó y les pidió que, si era posible, le dieran noticias de un caballero a quien buscaba. “¿Quién es?”, preguntaron. “He oído decir que nunca va sin un león”. “Por mi palabra, doncella”, dijo el dueño de la casa, “acaba de irse. Puedes seguirle esta noche, si eres capaz de mantener su rastro a la vista y no perder tiempo”. “Señor”, respondió ella, “que Dios no lo permita. Pero dígame ahora en qué dirección debo seguirlo”. Y ellos le dijeron: “Por aquí, recto adelante”, y le rogaron que lo saludara en su nombre. Pero su cortesía no sirvió de mucho, porque, sin prestarles atención, partió al trote de inmediato. El ritmo le parecía demasiado lento, aunque su palafrén avanzaba rápido. Así que siguió al trote por el barro, igual que por los caminos buenos y lisos, hasta que lo vio con el león como compañero. Entonces, llena de alegría, exclamó: “Dios, ayúdame ahora. Por fin veo a aquel a quien he perseguido durante tanto tiempo y cuyo rastro he seguido durante tanto tiempo. Pero si lo persigo…”

Y sin ganar nada, ¿de qué me servirá ir en su busca? Poco o nada, os lo juro. Si no se une a mi empresa, habré desperdiciado todos mis esfuerzos”. Dicho esto, apresuró el paso tanto que su palafrén estaba cubierto de sudor; pero logró alcanzarlo y lo saludó. Él le respondió de inmediato: “Que Dios os proteja, hermosa dama, y os libre de la tristeza y el dolor”. “Lo mismo para vos, señor, quien, espero, pronto podrá liberarme”. Entonces ella se acercó más a él y dijo: “Señor, he buscado vuestro rastro durante mucho tiempo. La gran fama de vuestros méritos me ha hecho recorrer muchos condados en mi agotadora búsqueda. Pero, gracias a Dios, continué mi búsqueda hasta que finalmente os encontré aquí. Y si traía alguna preocupación conmigo, ya no me preocupa, ni me quejo ni la recuerdo ahora. Estoy completamente aliviada; mi ansiedad desapareció en el momento en que os vi. Además, este asunto no es mío: vengo de parte de alguien mejor que yo, una mujer más noble y excelente. Pero si ella queda defraudada en sus esperanzas respecto a vos, entonces ha sido traicionada por vuestra fama, pues no espera otra ayuda. Mi dama, a quien una hermana le ha arrebatado su herencia, espera ganar su derecho con vuestra ayuda; solo vos podéis defender su causa. Nadie puede hacerla creer que otro pudiera ayudarla. Al asegurarle su parte de la herencia, ganaréis y adquiriréis el amor de quien ahora está desheredada, y también aumentaréis vuestra propia fama. Ella misma fue en busca de vos para obtener lo que esperaba; nadie más habría ocupado su lugar, de no ser porque una enfermedad la obliga a permanecer en cama. Ahora, por favor, decidme si os atreveréis a venir o si rechazaréis la invitación”. “No”, dijo él; “ningún hombre puede ganar elogios viviendo una vida cómoda; no me detendré, sino que os seguiré gustosamente, mi dulce amiga, dondequiera que os plazca. Y si ella, por quien me habéis buscado, está en gran necesidad de mí, no temáis que no haga todo lo posible por ella. Que Dios me conceda la felicidad y la gracia de satisfacer sus legítimos derechos”. (Versos 5107-5184.) 325 Mientras conversaban así, los dos se alejaron a caballo hasta acercarse a la ciudad de Pesme Avanture. No querían pasarla de largo, ya que el día estaba llegando a su fin. Llegaron al castillo, y todos los habitantes, al verlos acercarse, gritaron al caballero: “Mala suerte, señor, mala suerte. Este lugar os fue indicado para que sufrierais daño y vergüenza. Un abad podría jurarlo”. “Ah”, respondió él, “gente necia y vulgar, llena de malicias y sin…”

“¡Honra! ¿Por qué me atacas de esta manera?” “¿Por qué? Lo sabrás pronto, si avanzas un poco más. Pero no aprenderás nada más hasta que hayas subido a la fortaleza”. Inmediatamente, mi señor Yvain se dirige hacia la torre, y la multitud grita, todos vociferando contra él: “¡Eh, eh, desdichado! ¿A dónde vas? Si en tu vida has encontrado a alguien que te causó vergüenza y desgracia, eso mismo te ocurrirá allí adonde vas, algo que nunca podrás contar después”. Mi señor Yvain, que escucha todo esto, dice: “Gente vil e insensible, miserables e insolentes, ¿por qué me atacáis así? ¿Qué queréis de mí, qué buscáis para gruñirme de este modo?”. Una dama, ya de cierta edad, cortés y sensata, dijo: “No tienes motivo para enfadarte: no tienen mala intención con lo que dicen; pero, si los comprendieras bien, te están advirtiendo que no pases la noche allí arriba; no se atreven a decirte el motivo, pero te advierten y te culpan porque quieren despertar tus temores. Están acostumbrados a hacerlo con todos los que vienen, para que no puedan entrar. Y la costumbre es tal que no nos atrevemos a recibir en nuestras casas, por ningún motivo, a ningún caballero que venga desde lejos. Ahora la responsabilidad es solo tuya; nadie se interpondrá en tu camino. Si lo deseas, puedes subir ahora; pero mi consejo es que vuelvas atrás”. “Señora”, dice él, “sin duda sería para mi honor y beneficio seguir vuestro consejo; pero no sé dónde encontraré un lugar donde alojarme esta noche”. “Por mi palabra”, dice ella, “no diré nada más, pues no es asunto mío. Ve donde quieras. Sin embargo, me alegraría mucho verte regresar de allí sin demasiada vergüenza; pero eso es difícil”. “Señora”, dice él, “que Dios os recompense por este deseo. Sin embargo, mi corazón caprichoso me lleva hacia adentro, y haré lo que mi corazón desea”. Entonces se acerca a la puerta, acompañado por su león y su doncella. El portero lo llama y dice: “Ven rápido, ven. Te diriges a un lugar donde serás retenido seguramente; que tu visita sea maldita”. (Versos 5185-5346). El portero, después de darle esa bienvenida tan grosera, se apresuró a subir las escaleras. Pero mi señor Yvain, sin responder, siguió adelante y encontró un salón nuevo y elevado; frente a él había un patio rodeado de grandes estacas redondas y puntiagudas, y sentadas dentro de esas estacas vio hasta trescientas doncellas, trabajando en diferentes tipos de bordados. Cada una cosía con hilo dorado y seda, lo mejor que podían.

Ella podría hacerlo. Pero tanta era su pobreza que muchas de ellas no llevaban cinturón y parecían descuidadas por la miseria; sus vestidos estaban rotos en el pecho y en los codos, y sus camisas estaban sucias alrededor del cuello. Tenían el cuello delgado y el rostro pálido por el hambre y las privaciones. Al verlo, mientras él las miraba, ellas lloraban y durante un rato no podían hacer nada ni levantar la vista del suelo, tan abatidas estaban por la tristeza. Después de contemplarlas un rato, mi señor Yvain se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta; pero el portero le bloqueó el paso y gritó: “Es inútil, noble señor; ahora no podrás salir. Quieres estar afuera, pero, por mi cabeza, es imposible. Antes de poder escapar, sufrirás tal vergüenza que ya no podrás soportar más; por eso no fue sabio de tu parte entrar aquí, porque ahora no hay posibilidad de escapar”. “Tampoco deseo hacerlo, querido hermano”, dijo él; “pero dime, por el alma de tu padre, ¿de dónde vinieron las doncellas que vi en el patio, tejiendo telas de seda y oro? Me gusta ver el trabajo que realizan, pero me entristece mucho ver sus cuerpos tan delgados y sus rostros tan pálidos y tristes. Imagino que serían hermosas y encantadoras si tuvieran lo que desean”. “No te diré nada”, fue la respuesta; “busca a otra persona que te lo cuente”. “Así lo haré, ya que no hay mejor manera”. Entonces buscó hasta encontrar la entrada al patio donde trabajaban las doncellas; al acercarse a ellas, las saludó a todas y vio lágrimas brotando de sus ojos mientras lloraban. Luego les dijo: “Ojalá Dios quite de vuestros corazones esta tristeza, cuya causa no conozco, y la convierta en alegría”. Una de ellas respondió: “Ojalá Dios te escuche, a quien has dirigido tu oración. No se ocultará de ti quiénes somos ni de qué país venimos; supongo que eso es lo que deseas saber”. “No vine aquí por otro motivo”, dijo él. “Señor, hace mucho tiempo que el rey de la Isla de las Doncellas salió en busca de noticias por distintos reinos y países, y siguió viajando como un necio hasta que llegó a este lugar peligroso. Fue una hora desafortunada cuando llegó aquí, porque nosotras, pobres prisioneras que estamos aquí, tenemos que soportar toda la vergüenza y miseria que en modo alguno merecemos. Y ten la seguridad de que tú también sufrirás gran vergüenza, a menos que se acepte un rescate por ti. Pero, en cualquier caso, así fue como mi señor llegó a esta ciudad, donde hay dos hijos del diablo (no lo tomes a broma), nacidos de una mujer y un demonio. Estos dos estaban a punto de luchar contra el rey, quien estaba muy asustado, pues aún no tenía dieciocho años, y ellos habrían podido…”

para despedazarlo como a un cordero tierno. Así que el rey, en su terror, logró evitar su destino cuanto pudo, jurando que enviaría cada año, según se exigía, treinta de sus doncellas, y con este tributo se liberó. Y cuando juró, se acordó que este arreglo permanecería en vigor mientras los dos demonios vivieran. Pero el día en que fueran vencidos y derrotados en batalla, él quedaría eximido de este tributo, y nosotros seríamos liberados, ya que ahora estamos vergonzosamente entregados al sufrimiento y la miseria. Nunca más conoceremos qué es el placer. Pero acabo de decir tonterías al hablar de nuestra liberación, porque nunca más saldremos de este lugar. Pasaremos nuestros días tejiendo telas de seda, sin llegar nunca a vestirnos mejor. Siempre seremos pobres y desnudos, y sufriremos siempre hambre y sed, pues nunca podremos ganar lo suficiente para procurarnos comida mejor. Nuestra provisión de pan es muy escasa: un poco por la mañana y aún menos por la noche, ya que ninguno de nosotros puede ganar con su trabajo más de cuatro peniques al día para su pan diario. Y con eso no podemos proveernos de suficiente comida ni ropa. Porque aunque no hay ninguno de nosotros que no gane al menos veinte sues a la semana, aun así no podemos vivir sin dificultades. Ahora debéis saber que no hay ni uno solo de nosotros que no haga trabajo por valor de veinte sues o más, y con tal suma incluso un duque sería considerado rico. Así que, mientras nosotros estamos reducidos a tal pobreza, él, para quien trabajamos, es rico gracias al fruto de nuestro esfuerzo. Pasamos muchas noches en vela, así como todos los días, para ganar más, porque nos amenazan con hacernos daño cuando buscamos descansar, así que no nos atrevemos a reposar. Pero, ¿por qué debería deciros más? Somos tratados e insultados de manera tan vergonzosa que no puedo contaros ni la quinta parte de todo esto. Pero lo que casi nos vuelve locos de rabia es que muy a menudo vemos a caballeros ricos y excelentes, que luchan contra los dos demonios, perder la vida por nuestra culpa. Pagan caro el alojamiento que reciben, como lo haréis vos mañana. Porque, queráis hacerlo o no, tendréis que luchar solo y perder vuestra buena reputación frente a estos dos demonios. “Que Dios, el verdadero y espiritual, me proteja”, dijo mi señor Yvain, “y os devuelva vuestro honor y felicidad, si así lo quiere Él. Debo ir ahora a ver a la gente que está allí dentro y averiguar qué tipo de entretenimiento me ofrecerán”. “Id ahora, señor, y que Él os proteja a vos, que das y distribuyes todas las cosas buenas”. (Vs. 5347-5456.) Luego fue hasta llegar al salón, donde no encontró a nadie, ni bueno ni malo, a quien dirigirse. Entonces él y su compañero recorrieron la casa hasta llegar a un jardín. Nunca hablaron de, o

mencionado, albergando a sus caballos. Pero, ¿qué importa eso? Aquellos que ya los consideraban como propios los habían alojado con cuidado. No sé si su expectativa fue sensata, pues los dueños de los caballos siguen estando en perfectas condiciones. Sin embargo, los caballos tienen avena y heno, y están cubiertos de paja hasta el vientre. Mi señor Yvain y su compañía entran en el jardín. Allí ve, recostado sobre un codo sobre una alfombra de seda, a un caballero a quien una doncella le leía una novela sobre no sé a quién. Había venido a recostarse allí con ellos y escuchar la novela una dama, que era la madre de la doncella, ya que el caballero era su padre; tenían buenas razones para disfrutar viéndola y oyéndola, pues no tenían otros hijos. Aún no tenía dieciséis años, y era tan hermosa y llena de gracia que el dios del Amor se habría dedicado por completo a servirla, si la hubiera visto, y nunca la habría hecho enamorarse de nadie más que de él. Por ella se habría convertido en hombre, habría dejado de lado su condición divina y se habría herido a sí mismo con esa flecha cuya herida nunca sana a menos que algún médico vil la atienda. No es apropiado que nadie se recupere hasta que encuentre infidelidad. Quien se cura por otros medios no está verdaderamente enamorado. Podría contarte mucho sobre esta herida, si te complacieras en escucharla, pero no terminaría mi relato hoy. Pero habría alguien que diría rápidamente que solo te cuento una historia sin sentido; porque hoy en día la gente no se enamora ni ama como solía hacerlo, así que no les interesa escucharlo. 328 Pero escucha ahora de qué manera y con qué tipo de hospitalidad fue recibido mi señor Yvain. Todos los que estaban en el jardín se levantaron de un salto cuando lo vieron llegar, y gritaron: “Por aquí, noble señor. Que usted y todos aquellos a quienes ama sean bendecidos con todo lo que Dios pueda hacer o decir”. No sé si lo estaban engañando, pero lo recibieron con alegría y actuaron como si se alegraran de que tuviera un alojamiento cómodo. Incluso la hija del señor lo sirvió con gran honor, como corresponde tratar a un huésped digno. Le quitó todas sus armas, y no le prestó la menor atención al lavarle el cuello y el rostro. El señor deseaba que se le mostrara todo el honor posible, y así lo hicieron. Sacó de su armario una camisa doblada, calzones blancos, aguja e hilo para las mangas, que cosió en ellas, vistiendo así al señor. 329 ¡Ojalá Dios no quiera que toda esta atención y servicio resulten demasiado costosos para él! Le dio una chaqueta bonita para ponerse sobre la camisa, y alrededor de su cuello colocó un manto nuevo, de tela escarlata. Se esfuerza tanto en servirlo

Bueno, él se siente avergonzado y cohibido. Pero la doncella es tan cortés, generosa y educada que cree que está haciendo muy poco. Y sabe bien que es voluntad de su madre que no deje nada sin hacer por él que pueda ganarle su gratitud. Esa noche, en la mesa, lo sirvieron tan bien con tantos platos que había demasiados. Los sirvientes que los llevaban debían estar cansados de servirlos. Esa noche le rindieron todo tipo de honores, acostándolo cómodamente y sin acercarse a él una sola vez después de que se retiró. Su león yacía a sus pies, como era su costumbre. Por la mañana, cuando Dios encendió su gran luz para el mundo, tan pronto como era apropiado para alguien siempre considerado, mi señor Yvain se levantó rápidamente, al igual que su doncella. Escucharon la misa en una capilla, donde se celebró rápidamente en honor al Espíritu Santo. (Versos 5457-5770.) Después de la misa, mi señor Yvain recibió malas noticias: pensaba que había llegado el momento de irse y que nada se interpondría en su camino; pero no podía ser según su deseo. Cuando dijo: “Señor, si es vuestra voluntad y con vuestro permiso, me voy ahora”, el dueño de la casa respondió: “Amigo, aún no te daré permiso. Hay una razón por la cual no puedo hacerlo, pues en este castillo existe una práctica muy terrible que debo respetar. Ahora haré que se acerquen dos hombres fuertes y valientes míos, contra quienes, sea justo o no, debes empuñar las armas. Si puedes defenderte de ellos y vencerlos a ambos, mi hija te desea como su señor, y la soberanía de esta ciudad y todas sus dependencias te esperan”. “Señor”, dijo él, “no deseo nada de todo esto. Que Dios nunca me dé a vuestra hija, sino que permanezca con vos; porque es tan hermosa y elegante que el Emperador de Alemania tendría suerte de ganarla como esposa”. “Basta ya, noble invitado”, respondió el señor: “No hay necesidad de que escuche tus negativas, porque no puedes escapar. Quien pueda derrotar a esos dos que están a punto de atacarte, por derecho recibirá mi castillo, toda mi tierra y a mi hija como esposa. No hay forma de evitar o renunciar a la batalla. Pero estoy seguro de que tu rechazo a mi hija se debe a la cobardía, ya que piensas que de esta manera podrás evitar completamente la batalla. Sabed, sin embargo, que sin duda debes luchar. Ningún caballero que se aloje aquí puede escapar. Es una costumbre y ley establecida, que perdurará muchos años, porque mi hija nunca se casará hasta que los vea muertos o derrotados”. “Entonces debo luchar contra ellos a pesar mío. Pero os aseguro…”

Que debería entregarlo con mucho gusto. A pesar de mi reticencia, sin embargo, aceptaré el combate, ya que es inevitable. Entonces, los dos horribles hijos negros del diablo entran, ambos armados con un garrote torcido de cerezo corneliano, que habían cubierto de cobre y envuelto en latón. Estaban armados desde los hombros hasta las rodillas, pero su cabeza y rostro estaban desnudos, al igual que sus musculosas piernas. Armados de esta manera, avanzaron, llevando en sus manos escudos redondos, robustos y ligeros para la lucha. El león comienza a temblar en cuanto los ve, porque ve los armamentos que llevan y se da cuenta de que vienen a luchar contra su amo. Se enfurece de inmediato, se eriza y, temblando de rabia e impulso valiente, golpea el suelo con su cola, deseando rescatar a su amo antes de que lo maten. Y cuando lo ven, dicen: “Súbdito, aleja al león de aquí para que no nos haga daño. O ríndete ante nosotros de inmediato, o, te lo ordenamos, ese león debe ser puesto donde no pueda ayudarte ni hacernos daño. Debes venir solo para disfrutar de nuestro espectáculo, pues el león te ayudaría con gusto, si pudiera”. Mi señor Yvain les responde entonces: “Llévenselo ustedes mismos si tienen miedo de él. Porque estaré muy complacido y satisfecho si logra hacerles daño, y le estaré agradecido por su ayuda”. Ellos responden: “Por mi palabra, eso no será posible; nunca recibirás ninguna ayuda de él. Haz lo mejor que puedas solo, sin la ayuda de nadie. Debes luchar solo contra nosotros dos. Si no estuvieras solo, sería dos contra dos; así que debes seguir nuestras órdenes y alejar a tu león de aquí de inmediato, por más que te disguste hacerlo”. “¿Dónde quieren que esté?”, pregunta, “¿o dónde quieren que lo ponga?”. Entonces le muestran una habitación pequeña y dicen: “Enciérralo allí”. “Se hará, ya que es vuestra voluntad”. Entonces lo toma y lo encierra. Ahora le traen armas para su cuerpo y sacan a su caballo, que le entregan, y él monta. Los dos campeones, ahora seguros de que el león está encerrado en la habitación, se acercan a él para herirlo y causarle daño. Le dan tales golpes con las mazas que su escudo y casco son de poca utilidad, porque cuando lo golpean en el casco lo destrozan; y el escudo se rompe y se disuelve como hielo, ya que hacen tal cantidad de agujeros en él que se podrían meter los puños a través: su ataque es realmente terrible. ¿Y él? ¿Qué hace contra esos dos demonios? Empujado por la vergüenza y el miedo, se defiende con todas sus fuerzas. Hace acopio de toda su energía y se esfuerza por dar golpes fuertes y contundentes; ellos no perdían nada con sus ataques, porque él devolvía sus golpes con el doble. En su habitación, el león…

El corazón le pesa y está triste, pues recuerda la bondad que le mostró este hombre noble, quien ahora necesita urgentemente su servicio y ayuda. Si pudiera escapar de allí, les devolvería esa bondad en abundancia, sin ningún tipo de descuento. Mira a su alrededor en todas direcciones, pero no ve forma de escapar. Oye los golpes de la peligrosa y desesperada lucha, y en su dolor se enfurece y pierde el control. Investiga hasta llegar al umbral, que comenzaba a pudrirse; lo araña hasta poder meterse hasta las caderas, pero entonces queda atrapado. Mientras tanto, mi señor Yvain se encontraba en una situación difícil y sudaba profusamente, ya que descubrió que aquellos dos hombres eran muy fuertes, feroces y persistentes. Había recibido muchos golpes y los devolvía lo mejor que podía, pero sin causarles daño alguno, pues eran expertos en esgrima y sus escudos no eran de aquel tipo que pudiera ser cortado por cualquier espada, por más afilada y bien templada que fuera. Así que mi señor Yvain tenía buenas razones para temer por su vida, pero logró mantenerse firme hasta que el león consiguió liberarse arañando bajo el umbral. Si esos malhechores no son matados ahora, seguramente nunca lo serán. Mientras el león sepa que siguen vivos, nunca podrán alcanzar tregua ni paz con él. Agarra a uno de ellos y lo tira al suelo como si fuera un tronco de árbol. Los desdichados están aterrorizados, y no hay nadie presente que no se alegre. Pues aquel a quien el león ha derribado nunca podrá levantarse de nuevo, a menos que el otro vaya en su ayuda. Corre para ayudarlo y, al mismo tiempo, para protegerse, por si el león lo atacaba en cuanto terminara con el que había derribado; temía más al león que a su propio señor. Pero mi señor Yvain cometería una tontería si le permitiera seguir vivo, al ver que este le daba la espalda y tenía el cuello desnudo y expuesto; esa oportunidad resultó favorable para él. Cuando el malhechor le mostró su cabeza y cuello desnudos, le asestó un golpe tal que le separó la cabeza de los hombros tan silenciosamente que el hombre ni siquiera se dio cuenta. Luego desmonta, deseando ayudar y salvar al otro del león, que lo tiene firmemente agarrado. Pero es inútil, pues ya se encuentra en tal estado que ningún médico podría llegar a tiempo; el león, atacándolo ferozmente, lo hirió gravemente desde el primer golpe, dejándolo en un estado terrible. Aun así, arrastra al león hacia atrás y ve que este le ha desgarrado el hombro de su lugar. Ya no teme a ese hombre, pues su garrote se le ha caído de la mano y yace como un muerto, sin poder moverse; aún así, tiene suficiente fuerza para hablar, y dijo con toda claridad posible: “Por favor”.

Llévate a tu león, noble señor, para que no pueda causarme más daño. De ahora en adelante puedes hacer conmigo lo que desees. Quien pide y ruega misericordia no debe ver rechazada su súplica, a menos que se dirija a un hombre sin corazón. Ya no me defenderé, ni me levantaré de aquí por mi propia fuerza; así que me entrego a tus manos.

“Habla entonces”, dice él, “si admites que estás vencido y derrotado”. “Señor”, responde él, “es evidente. Estoy derrotado contra mi voluntad, y me rindo, se lo prometo”. “Entonces no necesitas temerme más, y mi león te dejará en paz”. Entonces es rodeado por toda la multitud, que llega rápidamente al lugar. Tanto el señor como su dama se regocijan por él, lo abrazan y le hablan de su hija, diciendo: “Ahora serás el señor y dueño de todos nosotros, y nuestra hija será tu esposa, pues te la entregamos como compañera”. “Y en cuanto a mí”, dice él, “yo la devuelvo a ustedes. Que quien la tenga, la conserve. No tengo interés en ella, aunque no lo digo con desprecio. No lo tome a mal si no la acepto, porque no puedo ni debo hacerlo. Pero entréguenme ahora, si quieren, a las pobres doncellas que están en su poder. El acuerdo, como bien saben, es que todas salgan libres”. “Lo que dices es cierto”, dice él: “y yo renuncio y las entrego libremente a ustedes: no habrá disputa al respecto. Pero sería sensato que tomaras a mi hija junto con toda mi riqueza, porque es hermosa, encantadora y sensata. Nunca encontrarás otro matrimonio tan ventajoso”. “Señor”, responde él, “no conoces mis compromisos ni mis asuntos, y no me atrevo a explicártelos. Pero puede estar seguro de que, cuando rechazo algo que nadie que tuviera libertad para dedicar su corazón e intenciones a una chica tan hermosa y encantadora rechazaría, también yo aceptaría gustosamente su mano si pudiera, o si tuviera libertad para aceptarla a ella o a cualquier otra doncella. Pero le aseguro que no puedo hacerlo: así que déjeme ir en paz. Porque la doncella que me acompañó hasta aquí me está esperando. Ella me ha hecho compañía, y no querría abandonarla, sea cual sea el futuro que nos depare”. “¿Deseas irte, noble señor? Pero, ¿cómo? Mis puertas nunca se abrirán para ti a menos que mi juicio me ordene dar la orden; más bien, debes quedarte aquí como mi prisionero. Actúas con arrogancia y cometes un error al despreciar tomar a mi hija a petición mía”. “¿Desprecio, mi señor? Por mi alma, no la desprecio. Sea cual sea el castigo, no puedo casarme ni quedarme aquí. Seguiré a la doncella que es mi guía: de lo contrario, no hay otra opción. Pero, con su permiso, le prometo mi mano derecha, y usted puede tomarla”.

“Palabra mía: tal como me ves ahora, volveré si es posible, y entonces aceptaré la mano de tu hija, cuando sea oportuno para ti”. “¡Que se vaya al diablo quien te pida una palabra, promesa o juramento! Si mi hija te agrada, volverás lo antes posible. Pero no volverás antes de haber dado tu palabra o hecho un juramento. Vete ahora. Te libero de todos los juramentos y promesas. Si te detiene la lluvia, el viento o cualquier otra cosa, no me importa en absoluto. No valoro tanto a mi hija como para entregártela por la fuerza. Ahora ve a hacer tus cosas. Para mí es lo mismo que te vayas o que te quedes”. (Versos 5771-5871.) Entonces mi señor Yvain se aleja y no se demora más en el castillo. Acompañó a esos desdichados pobres y mal vestidos, que ahora estaban libres de su cautiverio, y a quienes el señor confió a su cuidado. Esas doncellas sienten que ahora son ricas, mientras salen en parejas del castillo junto a él. No creo que se alegraran tanto como ahora si aquel que creó todo el mundo bajara del cielo a la tierra. Ahora todas aquellas personas que lo habían insultado de todas las maneras posibles vienen a suplicarle misericordia y paz, y a acompañarlo en su camino. Él responde que no sabe nada de lo que quieren decir. “No entiendo lo que queréis decir”, dice; “pero no tengo nada en contra de vosotros. No recuerdo que hayáis dicho algo que me haya perjudicado”. Ellos se alegran mucho al escuchar esto, y alaban en voz alta su cortesía. Después de acompañarlo durante un buen trecho, todos lo encomiendan a Dios. Luego las doncellas, después de pedirle permiso, se separaron de él. Al dejarlo, todas se inclinaron ante él, rezaron y expresaron el deseo de que Dios le concediera alegría y salud, así como la realización de sus deseos, dondequiera que fuera en el futuro. Entonces él, ansioso por irse, dice que espera que Dios los salve a todos. “Id”, dice, “y que Dios os conduzca sanos y salvos a vuestros países”. Luego continúan su camino felizmente; y mi señor Yvain se marcha en dirección opuesta. Durante todos los días de esa semana no deja de avanzar rápidamente, bajo la escolta de la doncella, que conocía bien el camino y el lugar donde había dejado a la desdichada doncella privada de su herencia. Pero cuando oyó noticias de la llegada de la doncella y del Caballero con el León, nunca sintió tanta alegría en su corazón. Porque ahora piensa que, si insiste, su hermana le cederá parte de su herencia. La doncella había estado enferma durante mucho tiempo y acababa de recuperarse de su enfermedad.

Eso la afectó, como se podía ver en su rostro. Inmediatamente salió a recibirlos, saludándolos y honrándolos de todas las maneras posibles. No hay necesidad de hablar de la felicidad que reinó esa noche en la casa. No se hará mención alguna de ello, porque la historia sería demasiado larga de contar. Paso por alto todo eso, hasta que al día siguiente por la mañana montaron y se fueron. Cabalgaron hasta ver la ciudad donde el rey Arturo había estado durante dos semanas o más. Y allí también estaba la doncella que le había arrebatado a su hermana su herencia, pues se había mantenido cerca de la corte, esperando la llegada de su hermana, que ahora se acercaba. Pero no se preocupaba demasiado, ya que no creía que su hermana pudiera encontrar a ningún caballero capaz de resistir el ataque de mi señor Gawain, y solo quedaba un día de los cuarenta. Si ese único día hubiera pasado, ella habría tenido el derecho legítimo y razonable de reclamar la herencia para sí sola. Pero había más obstáculos de los que ella pensaba o creía. Esa noche pasaron fuera de la ciudad, en una casa pequeña y humilde, donde, según su deseo, nadie los reconoció. Al primer indicio del amanecer, al día siguiente, tuvieron que salir, pero se escondieron hasta pleno día. (Vs. 5872-5924.) No sé cuántos días habían pasado desde que mi señor Gawain desapareció por completo, de modo que nadie en la corte sabía nada de él, excepto la doncella por cuyo causa iba a luchar. Se había ocultado a tres o cuatro leguas de la corte, y cuando regresó estaba tan equipado que incluso aquellos que lo conocían perfectamente no pudieron reconocerlo por las armas que llevaba. La doncella, cuya injusticia hacia su hermana era evidente, lo presentó en la corte ante todos, pues pretendía, con su ayuda, triunfar en la disputa en la que no tenía derechos. Entonces dijo al rey: “Mi señor, el tiempo pasa. Pronto pasará la hora del mediodía, y este es el último día. Como veis, estoy preparada para defender mi reclamo. Si mi hermana fuera a volver, no quedaría más remedio que esperar su llegada. Pero puedo alabar a Dios de que no vuelva. Es evidente que no puede mejorar sus asuntos, y que toda su molestia ha sido en vano. Por mi parte, he estado lista todo este tiempo, hasta este último día, para demostrar mi derecho sobre lo que me pertenece. He demostrado mi punto de vista sin necesidad de pelear, y ahora puedo ir a reclamar mi herencia en paz; pues no tendré que dar cuentas de ella a mi hermana mientras viva, y ella llevará una existencia miserable y penosa”. Entonces el rey, que sabía muy bien que la doncella era injusta e infiel con su hermana, le dijo: “Querida mía, te lo juro, en una corte real hay que esperar mientras dure la justicia del rey”.

Debate sobre el veredicto. Aún no es hora de marcharse, pues creo que tu hermana llegará a tiempo”. Antes de que el Rey terminara de hablar, vio al Caballero con el León y a la doncella con él. Los dos avanzaban solos, habiéndose alejado del león, que se había quedado donde pasaron la noche. (Versos 5925-5990.) El Rey vio a la doncella a quien no dejó de reconocer, y se alegró mucho al verla, porque estaba de su lado en la disputa, ya que valoraba lo que era justo. Con alegría le gritó tan pronto como pudo: “¡Acércate, hermosa! ¡Que Dios te salve!”. Cuando la otra hermana oyó estas palabras, se volvió temblando y la vio con el caballero que había traído para defender sus derechos; entonces se puso más pálida que la tierra. La doncella, después de ser recibida amablemente por todos, fue hacia donde estaba sentado el Rey. Al llegar ante él, le habló así: “¡Que Dios salve al Rey y a su familia! Si mis derechos en esta disputa pueden ser resueltos por un campeón, entonces será este caballero que me ha seguido hasta aquí. Este caballero franco y cortés tenía muchas otras cosas que hacer en otro lugar; pero sintió tanta compasión por mí que dejó de lado todos sus asuntos por los míos. Ahora, señora, mi muy querida hermana, a quien amo tanto como a mi propio corazón, haría lo correcto y cortés si me permitiera tener al menos aquello que me pertenece por derecho, para que haya paz entre nosotras; pues no pido nada que sea suyo”. “Yo tampoco pido nada que sea tuyo”, respondió la otra; “pues no tienes nada, y no tendrás nada. Nunca podrás hablar tanto como para ganar algo con tus palabras. Puedes morir de tristeza”. Entonces la otra, que era muy educada, sensata y cortés, respondió así: “Por supuesto, lamento que dos caballeros tan distinguidos como estos tengan que pelear por nosotros por una disputa tan insignificante. Pero no puedo ignorar mis derechos, pues los necesito mucho. Por eso estaría muy agradecida si me dieras lo que me corresponde por derecho”. “Ciertamente”, dijo la otra, “sería un necio quien considerara tus demandas. Que arda en fuego y llamas si te doy algo para aliviar tu vida. Las orillas del Sena se encontrarán y la hora más alta se llamará mediodía, antes de que me niegue a llevar a cabo el combate”. “Que Dios y la justicia, que tengo en este asunto y en la que confío desde siempre, ayuden a aquel que, por caridad y cortesía, se ha ofrecido a servirme, aunque no sepa quién soy yo, y aunque ignoremos quiénes somos el uno para el otro”.

(Vv. 5991-6148.) Así hablaron hasta que su conversación cesó, y luego hicieron aparecer a los caballeros en medio de la plaza. Entonces toda la gente se agolpó alrededor, como es costumbre cuando quieren presenciar golpes en batalla o en justas. Pero aquellos que iban a luchar no se reconocieron, aunque su relación solía ser muy afectuosa. ¿Acaso ya no se aman ahora? Os respondería tanto “sí” como “no”. Y demostraré que cada respuesta es correcta. En verdad, mi señor Gawain ama a Yvain y lo considera su compañero, y Yvain lo mismo hace con él, esté donde esté. Incluso aquí, si supiera quién era, le daría gran importancia, y cualquiera de los dos pondría su vida por el otro antes de permitir que le ocurriera algún daño. ¿No es eso un amor perfecto y sublime? Sí, sin duda. Pero, por otro lado, ¿no es igualmente evidente su odio? Sí; pues es cierto que sin duda cada uno estaría encantado de romperle la cabeza al otro y herirlo hasta causarle humillación. Por mi palabra, es algo maravilloso que el Amor y el odio mortal vivan juntos. Dios mío, ¿cómo pueden dos cosas tan opuestas encontrar alojamiento en el mismo lugar? Me parece que no pueden vivir juntos; porque uno no podría convivir con el otro sin provocar ruido y disputas, en cuanto supieran de la presencia del otro. Pero en la planta baja pueden haber varios apartamentos: hay salones y dormitorios. Puede ser lo mismo en este caso: creo que el Amor se había refugiado en alguna habitación oculta, mientras que el Odio se había dirigido a los balcones que dan a la carretera principal, porque quiere ser vista. Justo ahora el Odio está en la silla de montar y espolea e impulsa hacia adelante cuanto puede, para adelantarse al Amor, que no tiene ganas de moverse. ¡Ah! Amor, ¿qué te ha pasado? Sal ahora, y verás qué ejército han reunido y puesto en tu contra los enemigos de tus amigos. Los enemigos son precisamente estos hombres que se aman con un amor tan sagrado, un amor que no es falso ni fingido, sino algo precioso y sagrado. En este caso, el Amor está completamente ciego, y el Odio también está privado de la vista. Porque si el Amor hubiera reconocido a estos dos hombres, habría prohibido a cada uno atacar al otro o hacer algo que le causara daño. En este sentido, entonces, el Amor está ciego, confundido y engañado; porque, aunque los ve, no logra reconocer a quienes realmente le pertenecen. Y aunque el Odio no puede explicar por qué uno de ellos debería odiar al otro, intenta enfrentarlos injustamente, de modo que cada uno odie al otro mortalmente. Por supuesto, sabéis que no se puede decir que alguien ame a quien desearía hacerle daño y verlo muerto. ¿Entonces cómo? ¿Acaso Yvain desea…?

¿Matar a su amigo, mi señor Gawain? Sí, y el deseo es mutuo. ¿Desearía entonces mi señor Gawain matar a Yvain con sus propias manos, o hacer algo aún peor de lo que he dicho? No, en realidad no, lo juro y lo niego. Nadie querría herir o dañar al otro, por todo lo que Dios ha hecho por el hombre, o por todo el imperio de Roma. Pero esto, a su vez, es una mentira mía, pues es evidente que, con las lanzas levantadas, cada uno está listo para atacar al otro, y no habrá freno alguno al deseo de herir al otro con intención de causarle daño y sufrimiento. ¡Díganme! Cuando uno haya derrotado al otro, ¿de quién podrá quejarse quien esté en peor situación? Porque si llegan al punto de pelear, temo mucho que continúen la batalla hasta que se decida definitivamente la victoria. Si él es derrotado, ¿tendrá Yvain motivos para decir que ha sido perjudicado y agraviado por un hombre que lo considera amigo y que nunca lo ha llamado sino por el nombre de amigo o compañero? O, si por casualidad Yvain logra herirlo a su vez, o derrotarlo de alguna manera, ¿tendrá Gawain derecho a quejarse? No, porque no sabrá cuál es la culpa de cada uno. Al no conocer la identidad del otro, ambos retrocedieron y se alejaron. Con ese primer choque, sus lanzas se rompen, aunque eran resistentes y estaban hechas de fresno. No intercambian ni una palabra, porque si se hubieran detenido a hablar, su encuentro habría sido diferente. En ese caso, no se habrían dado golpes con lanzas ni espadas; se habrían besado y abrazado en lugar de buscar dañarse mutuamente. Pero ahora se atacan con intención de causar daño. La condición de las espadas no mejora, ni la de los yelmos y escudos, que están abollados y rotos; además, los filos de las espadas están mellados y embotados. Se golpean violentamente, no con la punta de las espadas, sino con el borde, y asestan tales golpes con los pomos en las protecciones nasales y en el cuello, frente y mejillas, que todos quedan marcados de negro y azul donde la sangre se acumula bajo la piel. Sus armaduras están tan destrozadas y sus escudos tan rotos en pedazos, que ninguno salió ileso. Les falta casi el aliento por el esfuerzo de la lucha; se golpean con tanta fuerza que cada jacinto y esmeralda incrustada en sus yelmos queda aplastada. Se dan tal paliza con los pomos en los yelmos que quedan completamente aturdidos, casi se sacan el cerebro unos a otros. Los ojos en sus cabezas brillan como chispas, mientras, con puños fuertes y huesos duros, se golpean mutuamente.

sobre la boca, mientras puedan agarrar sus espadas, que les son de gran utilidad para asestar golpes poderosos.
(Vv. 6149-6228.) Después de esforzarse durante mucho tiempo, hasta que los yelmos quedaron aplastados, las mallas de las cotas de malla se desgarraron por el impacto de las espadas, y los escudos se partieron y agrietaron, se separaron un poco para dejar descansar su pulso y recuperar el aliento. Sin embargo, no tardan en volver a atacarse con más ferocidad que antes. Y todos afirman que nunca vieron a dos caballeros más valientes. “Esta pelea entre ellos no es una broma, sino que lo hacen con total seriedad. Nunca recibirán recompensa por sus méritos y sacrificios”. Los dos amigos, en su feroz lucha, escucharon estas palabras y oyeron cómo la gente hablaba de reconciliar a las dos hermanas; pero no lograron calmar a la mayor. La menor dijo que lo dejaría en manos del Rey y que no le desobedecería en nada. Pero la mayor era tan terca que incluso la Reina Guinevere, los caballeros, el Rey, las damas y la gente del pueblo se pusieron del lado de la hermana menor, y todos se unieron para rogarle al Rey que le diera una tercera o cuarta parte de la tierra, a pesar de la hermana mayor, y que separara a los dos caballeros que habían demostrado tanta valentía, pues sería una lástima que uno hiriera al otro o le privara de cualquier honor. El Rey respondió que no intervendría en la paz, porque la hermana mayor era tan cruel que no deseaba hacerla. Todas estas palabras fueron escuchadas por los dos, que se atacaban con tanta ferocidad que todos se sorprendieron; pues la batalla se desarrollaba de manera tan equilibrada que era imposible determinar quién tenía la ventaja y quién la desventaja. Incluso los propios combatientes, que luchaban y ganaban honor a costa de grandes sufrimientos, estaban llenos de asombro y se quedaban atónitos, ya que eran tan iguales en su ataque que cada uno se preguntaba quién podría resistirle con tanta valentía. Lucharon tanto que el día dio paso a la noche, mientras sus brazos se cansaban y sus cuerpos dolían, y la sangre caliente y espesa fluía por muchos lugares y goteaba debajo de sus cotas de malla: estaban en tal estado de angustia que no era de extrañar que quisieran descansar. Entonces ambos se retiraron para descansar, cada uno pensando para sí mismo que, por más tiempo que hubiera tenido que esperar, ahora por fin había encontrado a su igual. Durante un rato buscaron descanso, sin atreverse a reanudar la lucha. Ya no sentían deseo de pelear, debido a la oscuridad que aumentaba y al respeto que sentían por la fuerza del otro. Estas dos consideraciones los mantuvieron separados y los impulsaron a mantener la paz. Pero antes

Al abandonar el campo de batalla, descubrirán su identidad mutua, y entre ellos reinarán la alegría y la misericordia.
(Vv. 6229-6526.) Mi valiente y cortés señor Yvain fue el primero en hablar. Pero su buen amigo no pudo reconocerlo por su forma de hablar; se lo impedían su tono bajo y su voz ronca, débil y quebrada, ya que toda su sangre estaba agitada por los golpes que había recibido.
“Señor mío”, dijo, “¡la noche se acerca! Creo que no habrá culpa ni reproche alguno si la noche se interpone entre nosotros. Pero estoy dispuesto a admitir, por mi parte, que siento un gran respeto y admiración por usted. Nunca en mi vida he participado en una batalla que me haya dejado tan agotado, ni esperaba conocer a un caballero con quien deseara tanto entablar amistad. Usted sabe muy bien cómo asestar los golpes y cómo utilizarlos eficazmente: nunca he conocido a un caballero tan hábil para ello. Fue contra mi voluntad que recibí todos los golpes que me ha dado hoy; estoy aturdido por los golpes que ha asestado a mi cabeza”. “Por mi palabra”, respondió mi señor Gawain, “usted no está tan aturdido ni débil como yo, o incluso más. Y si le dijera la verdad, creo que no se negaría a escucharla, porque si le he prestado algo mío, usted me lo ha devuelto completamente, tanto el capital como los intereses; usted estuvo más dispuesto a devolverlo que yo a aceptarlo. Pero, sea como sea, ya que desea que le revele mi nombre, no se lo ocultaré: mi nombre es Gawain, hijo del rey Lot”. Tan pronto como mi señor Yvain oyó eso, se sorprendió y se angustió profundamente; furioso y lleno de tristeza, arrojó al suelo su espada ensangrentada y su escudo roto, luego bajó de su caballo y gritó: “¡Ay, qué desgracia! ¿Por qué ignorancia tan lamentable al no reconocernos mutuamente nos ha llevado a librar esta batalla? Porque si hubiera sabido quién era usted, nunca habría luchado contra usted; sino que, por mi palabra, me habría rendido sin ni siquiera dar un golpe”. “¿Cómo es eso?”, preguntó mi señor Gawain. “¿Quién es usted, entonces?”. “Soy Yvain, que lo ama más que cualquier otro hombre en todo el mundo, porque usted siempre ha sido bondadoso conmigo y me ha mostrado honor en todas las cortes. Pero deseo compensarlo y hacerle tal honor en este asunto que confesaré haber sido derrotado”. “¿Hará tanto por mí?”, preguntó mi gentil señor Gawain. “Seguramente sería presuntuoso de mi parte aceptar tal compensación de usted. Este honor nunca será mío, sino suyo, a quien lo cedo”. “Ah, noble señor, no hable así. Eso nunca podrá ser. Estoy tan herido y agotado que no puedo…”.

“Aguanta un poco más”. “Seguramente, no tienes motivos para preocuparte”, responde su amigo y compañero; “pero en cuanto a mí, estoy derrotado y vencido; lo digo no como cumplido, porque no hay nadie en el mundo a quien no le dijera lo mismo antes que seguir recibiendo golpes”. Dicho esto, bajó de su caballo, y se abrazaron el uno al cuello del otro, besándose, mientras cada uno insistía en que era él quien había sido derrotado. La discusión seguía en curso cuando el rey y los caballeros llegaron corriendo desde todas partes al ver su reconciliación; y tenían gran deseo de saber cómo había podido ocurrir eso y quiénes eran esos hombres que mostraban tanta felicidad. El rey dijo: “Señores, decidnos ahora quién es el que ha logrado tan repentinamente esta amistad y armonía entre ustedes dos, después del odio y las disputas de hoy”. Entonces su sobrino, mi señor Gawain, le respondió así: “Mi señor, se le informará sobre la desgracia y la mala suerte que han sido causa de nuestra disputa. Ya que se ha detenido para escuchar y conocer la razón, es justo que conozca la verdad. Yo, Gawain, que soy su sobrino, no reconocí a este compañero mío, mi señor Yvain, hasta que, por fortuna, por voluntad de Dios, me preguntó mi nombre. Después de que cada uno informó al otro de su nombre, nos reconocimos, pero no hasta después de haber luchado. Nuestra lucha ya ha durado mucho; y si hubiéramos seguido luchando un poco más, me habría ido mal, porque, por mi cabeza, él me habría matado, debido a su valentía y a la mala intención de aquella que me eligió como su campeón. Pero prefiero ser derrotado antes que muerto por un amigo en batalla”. Entonces la sangre de mi señor Yvain hirvió, y le respondió: “Querido señor, que Dios me ayude, no tiene derecho a decir eso. ¡Que mi señor, el rey, sepa bien que en esta batalla soy yo quien sin duda ha sido derrotado y vencido!”. “¡Soy yo!”, “¡No, soy yo!”. Así gritaban cada uno, y ambos eran tan honestos y corteses que permitían que la victoria y la corona fueran el premio del otro, aunque ninguno de ellos quería aceptarla. Cada uno trataba de convencer al rey y a todos los presentes de que había sido derrotado y vencido. Pero después de escucharlos un rato, el rey puso fin a la disputa. Estaba muy satisfecho con lo que había oído y con verlos abrazados, aunque se habían herido mutuamente en varios lugares. “Señores”, dijo, “hay un profundo afecto entre ustedes dos. Lo demuestran claramente al insistir cada uno en que es él quien ha sido derrotado. Ahora déjenlo todo en mis manos. Pues creo que puedo arreglarlo de tal manera que redunde en su honor”.

“Todos darán su consentimiento”. Entonces ambos le prometieron que cumplirían su voluntad en todo detalle. Y el Rey dijo que decidiría la disputa de manera justa y fiel. “¿Dónde está la doncella”, preguntó, “que expulsó a su hermana de sus tierras y la desheredó por la fuerza y con crueldad?”. “Mi señor”, respondió ella, “aquí estoy”. “¿Estás ahí? Entonces acércate a mí. Hace algún tiempo vi claramente que la estabas desheredando. Pero su derecho ya no será negado; pues tú misma me has confesado la verdad. Ahora debes devolverle su parte”. “Señor”, dijo ella, “si dije algo necio e imprudente, no debería usted tomárselo en serio. Por Dios, señor, ¡no sea severo conmigo! Usted es rey y debería protegerse del error y la injusticia”. El Rey respondió: “Precisamente por eso quiero devolverle a tu hermana sus derechos; porque nunca he defendido lo que es incorrecto. Seguramente habrás oído cómo tu caballero y el de ella dejaron el asunto en mis manos. No diré algo que te resulte completamente satisfactorio; pues tu injusticia es bien conocida. Cada uno, en su deseo de honrar al otro, dice que ha sido derrotado. Pero no hay necesidad de demorarse más: ya que el asunto me ha sido confiado, o harás todo lo que yo diga sin resistencia, o anunciaré que mi sobrino ha sido derrotado en la lucha. Eso sería lo peor que podría pasarle a tu causa, y me lamentaría tener que hacer tal declaración”. En realidad, no lo habría dicho por nada del mundo; pero habló así para ver si podía asustarla y hacer que devolviera la herencia a su hermana; pues era evidente que ella nunca cedería nada a su hermana por sus palabras, a menos que fuera influenciada por la fuerza o el miedo. Con miedo y aprensión, ella le respondió: “Buen señor, ahora debo respetar su deseo, aunque mi corazón se resiste mucho a ceder. Sin embargo, por difícil que sea para mí, lo haré, y mi hermana tendrá lo que le pertenece. Le doy a ella a usted mismo como prenda de su parte en mi herencia, para que esté más segura de ello”. “Entonces dásela de inmediato”, respondió el Rey; “deja que la reciba de tus manos y que te jure fidelidad. ¿La amas como a tu vasalla, y deja que ella te ame como a su señora y como a su hermana”. Así, el Rey gestionó el asunto hasta que la doncella tomó posesión de sus tierras y le dio las gracias por ello. Luego el Rey pidió al valiente y audaz caballero que era su sobrino que se dejara desarmar; y también pidió a mi señor Yvain que dejara a un lado sus armas; pues por ahora podían prescindir de ellas. Entonces los dos vasallos dejaron sus armas y se separaron en igualdad de condiciones. Mientras se quitaban la armadura, vieron al león corriendo en busca de su…

maestro. Tan pronto como lo ve, comienza a mostrar su alegría. Entonces se veía cómo la gente se apartaba, y el más valiente de ellos huyía. Mi señor Yvain gritaba: “¡Deteneos todos! ¿Por qué huid? Nadie os persigue. No temáis que ese león os haga daño. Creedme, por favor, cuando digo que él es mío, y yo soy suyo, y ambos somos compañeros”. Entonces todos aquellos que habían oído hablar de las aventuras del león y de su compañero supieron con certeza que ese debía ser el mismo hombre que había matado al malvado gigante. Y mi señor Gawain le dijo: “Señor compañero, que Dios me ayude, hoy me has llenado de vergüenza. No merecía el servicio que me prestaste al matar al gigante para salvar a mis sobrinos y a mi sobrina. He estado pensando en ti durante algún tiempo, y me preocupaba porque se decía que éramos amigos cercanos. Sin duda he reflexionado mucho sobre esto, pero no pude descubrir la verdad; nunca había oído hablar de ningún caballero que conociera en ningún lugar al que hubiera ido, llamado ‘El Caballero con el León’”. Mientras conversaban así, se quitaron la armadura, y el león llegó sin demora al lugar donde estaba sentado su amo, mostrando tanta alegría como podía mostrarlo una bestia muda. Luego los dos caballeros tuvieron que ser llevados a una habitación para enfermos, pues necesitaban un médico y remedios para curar sus heridas. El rey Arturo, que los quería mucho, los hizo venir ante sí y convocó a un cirujano cuyo conocimiento en cirugía era excepcional. Él aplicó su arte para curarlos, hasta que logró sanar sus heridas lo más rápido posible. Cuando los hubo curado a ambos, mi señor Yvain, cuyo corazón estaba completamente entregado al amor, comprendió claramente que no podría vivir, sino que moriría si su dama no tenía piedad de él; pues moría por amor a ella. Por eso pensó en irse solo de la corte y luchar junto a la fuente que pertenecía a ella, donde causaría tal tormenta de viento y lluvia que ella se vería obligada a hacer las paces con él; de lo contrario, el desorden en la fuente, así como la lluvia y el viento, no tendrían fin. (Versos 6527-6658.) Tan pronto como mi señor Yvain sintió que estaba curado y recuperado, se fue sin que nadie se diera cuenta. Pero llevaba consigo a su león, quien en toda su vida nunca quiso abandonarlo. Viajaron hasta que vieron la fuente y provocaron que lloviera. No creáis que esto es una mentira mía cuando os digo que la tormenta fue tan violenta que nadie pudo describir ni siquiera una décima parte de ella; parecía como si todo el bosque fuera a ser engullido. La dama temía por su ciudad, temiendo que también se derrumbara.

Los muros se tambalean y la torre se mueve tanto que está al borde de derrumbarse. El turco más valiente preferiría ser prisionero en Persia antes que quedarse encerrado dentro de esos muros. La gente está tan aterrorizada que maldice a todos sus antepasados, diciendo: “¡Maldito sea el hombre que construyó primero una casa en este lugar, y todos aquellos que edificaron esta ciudad! Pues en todo el mundo no podrían haber encontrado un sitio tan detestable, ya que aquí un solo hombre puede invadirnos, atormentarnos y causarnos problemas”. “Debes buscar consejo en este asunto, mi señora”, dice Lunete; “no encontrarás a nadie dispuesto a ayudarte en este momento de necesidad, a menos que busques ayuda en lugares lejanos. En el futuro nunca estaremos seguros en esta ciudad, ni nos atreveremos a salir de los muros y la puerta. Sabes muy bien que, aunque alguien reuniera a todos tus caballeros para esta tarea, los mejores de ellos tampoco se atreverían a intervenir. Si es cierto que no tienes a nadie que defienda tu fuente, parecerás ridícula e humillada. Sería un gran honor para ti si aquel que te ha atacado se retirara sin luchar. Seguramente estás en una situación difícil si no piensas en algún otro plan para salvarte”. La dama responde: “Tú, que eres tan sabia, dime qué plan puedo idear, y seguiré tu consejo”. “En verdad, señora, si tuviera algún plan, con gusto te lo propondría. Pero necesitas a un consejero aún más sabio. Por eso, ciertamente no me atreveré a interferir; junto con los demás, soportaré la lluvia y el viento hasta que, si Dios quiere, aparezca aquí algún hombre digno en tu corte que asuma la responsabilidad y la carga de la batalla. Pero no creo que eso suceda hoy, y aún no hemos visto lo peor de tu urgente necesidad”. Entonces la dama responde de inmediato: “Joven, habla ahora de otra cosa. No hables más de la gente de mi casa; ya no tengo esperanzas de que alguno de ellos defienda la fuente y su borde de mármol. Pero, si Dios quiere, escuchemos ahora cuál es tu opinión y tu plan. Pues siempre se dice que en tiempos de necesidad se puede poner a prueba a un amigo”. “Mi señora, si hay alguien que cree que puede encontrar a quien mató al gigante y derrotó a los tres caballeros, haría bien en ir en su busca. Pero mientras siga provocando la enemistad, la ira y el descontento de su señora, creo que no hay nadie bajo el cielo a quien seguiría, hasta que no reciba la garantía, por juramento, de que se hará todo lo posible para calmar la hostilidad que su señora siente hacia él, una hostilidad tan grande que él muere de tristeza y ansiedad”. Y la dama dijo: “Antes de que emprendas esa búsqueda, estoy dispuesta a prometerte con mi palabra y a jurar que, si él…”

“Vuelve conmigo, y haré abierta y francamente todo lo que esté en mi poder para lograr su paz interior”. Entonces Lunete le responde: “Señora, no temáis de que no podáis lograr fácilmente su reconciliación, si realmente así lo deseáis; pero, si no tenéis objeción, tomaré vuestro juramento antes de comenzar”. “No tengo ninguna objeción”, dice la dama. Con delicada cortesía, Lunete consiguió de inmediato para ella un relicario muy precioso, y la dama se arrodilló. Así, Lunete aceptó muy cortésmente su juramento. Al administrar el juramento, no olvidó nada que pudiera ser de utilidad. “Señora”, dice, “¡ahora levantad vuestra mano! No deseo que al día después de mañana me impongáis ninguna acusación; porque no hacéis nada por mí, sino que actuáis en vuestro propio beneficio. Si lo deseáis ahora, jurad que os esforzaréis en interés del Caballero del León hasta que recupere el amor de su dama, tal como lo tuvo en su momento”. La dama entonces levantó su mano derecha y dijo: “Juro todo lo que habéis dicho; que Dios y sus santos me ayuden para que mi corazón nunca deje de hacer todo lo que esté en mi poder. Si tengo la fuerza y la capacidad, le devolveré el amor y la preferencia que él y su dama disfrutaron en su día”. (Vs. 6659-6716.) Lunete había cumplido bien su tarea; no había nada que deseara tanto como el objetivo que ahora había alcanzado. Ya le habían preparado un palafrén de paso tranquilo. Con alegría y de buen humor, Lunete montó y se marchó, hasta que encontró debajo del pino a aquel a quien no esperaba encontrar tan cerca. De hecho, pensaba que tendría que buscarlo lejos para encontrarlo. Tan pronto como lo vio, lo reconoció por el león; se acercó rápidamente a él y desmontó sobre tierra firme. Y mi señor Yvain la reconoció en cuanto la vio y la saludó, mientras ella le saludaba diciendo: “Señor, estoy muy feliz de haber encontradoos tan cerca”. Y mi señor Yvain respondió: “¿Cómo es eso? ¿Me estabais buscando, entonces?”. “Sí, señor, y en toda mi vida nunca me he sentido tan feliz, porque he hecho prometer a mi ama que, si no rompe su palabra, volverá a ser vuestra dama como antes, y vos su señor; me atrevo a decir esta verdad”. Mi señor Yvain se llenó de gran alegría al escuchar estas noticias, que nunca esperó volver a oír. No podía expresar suficientemente su gratitud hacia ella, que lo había logrado por él. Besó sus ojos y luego su rostro, diciendo: “Ciertamente, mi dulce amiga, jamás podré recompensarte por este servicio. Temo que ni la capacidad ni el tiempo me permitirán rendirte el honor y el servicio que te corresponden”. “Señor”, responde ella.

“No te preocupes, ¡que ese pensamiento no te inquiete! Pues tendrás abundante fuerza y tiempo para demostrarme a mí y a otros tu buena voluntad. Si he pagado esta deuda que tenía, solo merezco tanta gratitud como el hombre que toma prestados los bienes de otro y luego cumple con su obligación. Incluso ahora no creo haberle pagado la deuda que le debía.” “En verdad, sí lo has hecho; Dios es testigo de que más de quinientas mil veces. Ahora, cuando estés listo, vayamos. Pero, ¿le has dicho quién soy yo?” “No, no se lo he dicho, te lo juro. Ella solo te conoce por el nombre de ‘El Caballero con el León’.”

(Versos 6717-6758.) Así, mientras conversaban, continuaron su camino, con el león siguiéndolos, hasta que los tres llegaron a la ciudad. No dijeron ni una palabra a ningún hombre o mujer allí, hasta que llegaron donde estaba la dama. La dama se alegró mucho al saber que la doncella se acercaba, y que traía consigo al león y al caballero, a quienes deseaba conocer y ver con gran ansias. Mi señor Yvain, completamente vestido con sus armas, cayó de rodillas a sus pies, mientras Lunete, que estaba cerca, le dijo: “Levántalo, señora, y dedica todo tu esfuerzo, fuerza y habilidad para lograr esa paz y perdón que nadie en el mundo, excepto tú, puede conseguir para él”. Entonces la dama le ordenó que se levantara y dijo: “¡Que disponga de todo mi poder! Estaré muy feliz, si es posible, de cumplir su deseo”. “Ciertamente, señora”, respondió Lunete, “no lo diría si no fuera cierto. Pero todo esto es aún más posible para usted de lo que he dicho; pero ahora le contaré toda la verdad, y verá: nunca ha tenido ni tendrá un amigo tan bueno como este caballero. Dios, cuya voluntad es que haya paz y amor eternos entre usted y él, me ha hecho encontrarlo hoy tan cerca. Para comprobar la verdad de esto, solo tengo algo que decir: señora, olvide el rencor que siente hacia él. Pues él no tiene otra amante que usted. Este es su esposo, mi señor Yvain”.

(Versos 6759-6776.) La dama, temblando al escuchar estas palabras, respondió: “¡Dios me salve! Me ha atrapado hábilmente en una trampa. Me hará amar, contra mi voluntad, a un hombre que ni me ama ni me respeta. ¡Qué maravilloso plan, y qué encantadora forma de servirme! Preferiría soportar vientos y tormentas toda mi vida. Y si no fuera algo vil y feo romper una promesa, él nunca se reconciliaría conmigo. Esa intención siempre habría estado presente en mí, como un fuego que arde en silencio…”

las cenizas; pero no deseo renovarlo ahora, ni quiero hacer referencia a ello, ya que debo reconciliarme con él.”
(Vv. 6777-6798.) Mi señor Yvain oye y comprende que su causa va bien y que se reconciliará pacíficamente con ella. Entonces dice:
“Señora, uno debe tener piedad de un pecador. He tenido que pagar, y a caro precio, por mi locura. Fue la locura la que me hizo alejarme, y ahora admito mi culpa y mi pecado. He sido realmente audaz al atreverme a presentarme ante usted; pero si tiene a bien aceptarme ahora, nunca más le causaré ningún daño.” Ella respondió: “Ciertamente accederé a eso; porque si no hiciera todo lo posible para establecer la paz entre usted y yo, sería culpable de perjurio. Así que, si así lo desea, concedo su petición.” “Señora”, dice él, “tan ciertamente como Dios en esta vida mortal no podría devolverme la felicidad de otra manera, así que que el Espíritu Santo me bendiga quinientas veces.”
(Vv. 6799-6813.) Ahora mi señor Yvain está reconciliado, y pueden creer que, a pesar de las dificultades que ha soportado, nunca fue tan feliz por nada. Al final todo salió bien; pues es amado y apreciado por su dama, y ella por él. Sus preocupaciones ya no están en su mente; pues olvida todas ellas en la alegría que siente junto a su preciosa esposa. Y Lunete, por su parte, también es feliz: todos sus deseos se cumplen cuando logra establecer una paz duradera entre mi cortés señor Yvain y su querida y elegante amada.
(Vv. 6814-6818.) Así concluye Chrétien su romance del Caballero con el León; porque nunca más escuché que se contara algo al respecto, ni ustedes escucharán más detalles, a menos que alguien quiera añadir algunas mentiras.
——Notas al final: Yvain
Las notas al final proporcionadas por el profesor Foerster están indicadas con “(F.)”; todas las demás notas son de W.W. Comfort.
31 (volver)
[“Celebra esa fiesta, que cuesta tanto,
Que debe ser proclamada en Pentecostés”].
Este verso se encuentra con frecuencia en los poemas narrativos medievales.
(F.)
32 (volver)
[La degeneración contemporánea de los amantes y del arte del amor es un tema favorito de los poetas medievales].

33 (retorno)
[ Cfr. “Roman de la Rose”, 9661, sobre el pozo de estiércol maloliente.
(F.)]
34 (retorno)
[ El bosque de Broceliande se encuentra en Bretaña, y en él Chrétien sitúa la maravillosa fuente de Barenton, de la cual leemos más adelante. En su versión, el poeta olvida que el mar separa la corte de Carduel del bosque de Broceliande. Sin embargo, sus lectores probablemente pasaron por alto este “lapsus”. El pasaje más famoso relacionado con este bosque y su fuente se encuentra en Wace, “Le Roman de Rou et des dues de Normandie”, vv. 6395-6420, 2 vols. (Heilbronn, 1877-79). Cfr. además la nota informativa de W.L. Holland, “Chrétien von Troies”, p. 152 y ss. (Tubinga, 1854).]
35 (retorno)
[ Este grotesco retrato del “vilain” es perfectamente convencional en la poesía aristocrática, y también se aplica a algunos sarracenos en los poemas épicos. Cfr. W.W. Comfort en “Pub. of the Modern Language Association of America”, xxi. 494 y ss., y en “The Dublin Review”, julio de 1911.]
36 (retorno)
[ Para la descripción de la fuente mágica, cfr. W.A. Nitze, “The Fountain Defended” en “Modern Philology”, vii. 145-164; G.L. Hamilton, “Storm-making Springs”, etc., en “Romantic Review”, ii. 355-375; A.F. Grimme en “Germania”, xxxiii. 38; O.M. Johnston en “Transactions and Proceedings of the American Philological Association”, xxxiii., p. lxxxiii y ss.]
37 (retorno)
[ Eugen Kolbing, “Christian von Troyes Yvain und die Brandanuslegende” en “Ztsch. fur vergleichende Literaturgeschichte” (Neue Folge, xi. Brand, 1897), pp. 442-448, ha señalado otras alusiones notables en la versión latina “Navigatio S. Brandans” (ed. Wahlund, Upsala, 1900) y en otros lugares de la leyenda celta a árboles repletos de pájaros cantores, en los cuales se incorporan las almas de los bienaventurados. Una referencia más general a árboles animados por las almas de los muertos se encuentra en J.G. Frazer, “The Golden Bough” (2ª ed. 1900), vol. I., p. 178 y ss.]
38 (retorno)
[ Cfr. A. Tobler en “Ztsch. fur romanische Philologie”, iv. 80-85, quien da muchos otros ejemplos de jactancias después de las comidas. Véase la nota siguiente.]
39 (retorno)
[ Noradin es el sultán Nureddin Mahmud (gobernó 1146-1173), contemporáneo del poeta; Forre es un rey sarraceno legendario de Nápoles, mencionado en los poemas épicos (cfr. E. Langlois, “Table des noms propres de toute nature compris dans les chansons de geste”, París, 1904; Albert Counson,

“Nombres épicos que pasan a formar parte del vocabulario cotidiano” en “Romanische Forschungen”, xxiii, págs. 401-413). Estos nombres se mencionan aquí en relación con las valientes hazañas de las que los caballeros cristianos, mientras están ebrios, pueden jactarse de llevarlas a cabo (F.). Esta práctica de jactarse se denominaba entregarse a los “gabs” (=en inglés “gab”); un buen ejemplo de ello se encuentra en “Le Voyage de Charlemagne à Jérusalem” (ed. Koschwitz), verso 447 y siguientes.]

310 (volver)
Es evidente en este pasaje que la versión de Chrétien no es clara; el lector no puede estar seguro en qué tipo de lugar se esconde Yvain. Sin embargo, el pasaje es perfectamente claro en la versión galesa “Owein”, como lo demuestra A.C.L. Brown en “Romanic Review”, iii, págs. 143-172, “On the Independent Character of the Welsh ‘Owain’”, donde argumenta de manera convincente a favor de una versión original más antigua que tanto la francesa existente como las versiones galesas.

311 (volver)
La sorpresa y el miedo de la doncella al ver a Yvain, algo que desconcertó al profesor Foerster, se explica satisfactoriamente por J. Acher en “Ztsch. für französische Sprache und Literatur”, xxxv, pág. 150.

312 (volver)
En cuanto a los anillos mágicos, véase A. Hertel, “Verzauberte Orte” etc. (Hanover, 1908); D.B. Easter, “The Magic Elements in the Romans d’Aventure and the Romans Bretons” (Baltimore, 1906).

313 (volver)
Se ha escrito mucho sobre la creencia generalizada de que las heridas de una persona muerta volverían a sangrar en presencia de su asesino. El pasaje de nuestro texto es interesante porque constituye la referencia literaria más temprana a esta creencia. Otros ejemplos se encuentran en Shakespeare (“King Richard III”, Acto I, Escena 2), Cervantes (“Don Quijote”), Scott (“Ballads”) y Schiller (“Braut von Messina”). Especialmente en los siglos XV y XVI, la sangría de los muertos se convirtió en Italia, Alemania, Francia y España en una prueba absoluta o complementaria de la culpabilidad a los ojos de la ley. El sospechoso podía ser sometido a esta prueba como parte del método inquisitorial para determinar su culpabilidad. Para teorías sobre el origen de esta creencia y su uso en los juicios legales, así como para una bibliografía más extensa, véase Karl Lehmann en “Germanistische Abhandlungen für Konrad von Maurer” (Gottingen, 1893), págs. 21-45; C.V. Christensen, “Baareproven” (Copenhague, 1900).

314 (volver)
W.L. Holland, en su nota sobre este pasaje, recuerda “Jungfrau von Orleans” de Schiller, Acto III, Escena 7, y la primera parte de “King Henry IV” de Shakespeare, Acto V, Escena 4.

“Cuando este cuerpo aún albergaba un espíritu,
un reino era un espacio demasiado pequeño para él;
pero ahora, dos pasos sobre la tierra más vil
son espacio suficiente.”]

315 (volver)
[Foerster considera esta excusa para la derrota de Kay como irónica.]
316 (volver)
[Se espera que el siguiente pasaje haya conservado en la traducción algo de esa animación alegre que caracteriza esta descripción de la entrada real en una ciudad medieval.]
317 (volver)
[Esa idea constituye el motivo dominante; cabe recordar que aparece también en “Erec et Enide” (véase la nota a “Erec”, v. 2576).]
318 (volver)
[El paralelismo entre la locura de Yvain y la de Roland se hará presente en los lectores de “Orlando Furioso” de Ariosto; sin embargo, en el caso de Yvain su locura parece ser más bien una retribución por no haber cumplido su promesa, mientras que la locura de Roland surge del exceso de amor.]
319 (volver)
[Argonne es el nombre de una región montañosa y boscosa en el noreste de Francia, situada entre el Mosa y el Aisne.]
320 (volver)
[Es una alusión a la conocida tradición épica plasmada en la “Chanson de Roland”. Era común entre los poetas medievales dar nombres tanto a los caballos como a las espadas de sus héroes.]
321 (volver)
[Para conocer más sobre el león fiel en los bestiarios latinos y las novelas medievales, véase la extensa nota de W.L. Holland, “Chrétien von Troies” (Tubinga, 1854), p. 161 y ss., y G. Baist en Zeitschrift für romanische Philologie, XXI, 402-405. A los ejemplos allí citados se pueden añadir los episodios de “Octavian” (siglo XV), publicados en la “Romanische Bibliothek” (Heilbronn, 1883).]
322 (volver)
[Esta es la primera de las tres referencias en este poema al rapto de Guinevere, narrado en detalle en el poema de “Lancelot”. Las otras referencias se encuentran en el v. 3918 y en los v. 4740 y ss.]
323 (volver)
[Yvain expone aquí la teoría del juicio por combate. Para otro ejemplo, véase “Lancelot”, v. 4963 y ss. Véase también M. Pfeffer en “Ztsch. für romanische Philologie”, IX, 1-74, y L. Jordan, ibíd., XXIX, 385-401.]
324 (volver)
[Existe una descripción similar de una doncella angustiada que vaga por…]

La noche en un bosque se encuentra en “Berte aus grans pies”, de Adenet le Roi (siglo XIII).
325 (volver)
[El león se olvida por el momento, pero volverá a aparecer en el verso 5446. (F.)]
326 (volver)
[Toda esta pasaje pertenece a la categoría de mitos muy extendidos que hablan de un tributo de jóvenes o doncellas que se pagaba a algún monstruo cruel, del cual algún héroe lograba finalmente liberarse. Ejemplos se encuentran en las aventuras de Teseo y Tristán.]
327 (volver)
[La antigua escala monetaria francesa era la siguiente: 10 as = 1 denario; 12 denarios = 1 sol; 20 sues = 1 libra.]
328 (volver)
[Parece ser prerrogativa del poeta, en todas las épocas de la historia social, lamentar la degeneración del verdadero amor en su propia generación.]
329 (volver)
[Las mangas de las camisas eran desmontables y se cosían de nuevo cuando se ponía una prenda limpia. (F.)]
330 (volver)
[Esto era un axioma de la sociedad feudal, y aparece con más frecuencia en la literatura feudal que cualquier otra descripción de las relaciones sociales medievales.]

LANCELOT
o, El caballero del carro

(Vv. 1-30.) Dado que mi dama de Champaña desea que me encargue de escribir un romance, lo haré con mucho gusto, ya que estoy tan dedicado a su servicio que haría cualquier cosa en el mundo por ella, sin ninguna intención de halagarla. Pero si alguien quisiera introducir algún halago en una ocasión como esta, podría decir, y yo estaría de acuerdo, que esta dama supera a todas las demás que viven, así como el viento del sur que sopla en mayo o abril es más encantador que cualquier otro viento. Pero, por mi palabra, no soy de los que quieren halagar a mi dama. Simplemente diré: “La condesa vale tanto como tantas reinas como un joya vale en perlas y sardónices”. No haré ninguna comparación, y sin embargo es cierto a pesar mío; diré, sin embargo, que su voluntad tiene más importancia en esta obra que cualquier pensamiento o esfuerzo que yo pueda dedicarle. Aquí comienza Chrétien su libro sobre el Caballero del carro. El material y la forma en que lo trata le son proporcionados por la condesa, y él simplemente intenta llevar a cabo su deseo e intención. Aquí comienza la historia.
(Vv. 31-172.) En un día de Ascensión, el rey Arturo vino desde Caerleon y celebró una corte muy magnífica en Camelot, como era apropiado en tal día. Después del banquete, el rey no se separó de sus nobles compañeros, que eran muchos en el salón. También estaba presente la reina, junto con muchas damas corteses capaces de conversar en francés. Y Kay, quien había preparado la comida, comía con los demás que habían servido la comida. Mientras Kay estaba sentado comiendo, he aquí que llegó a la corte un caballero, bien equipado y completamente armado, y así apareció ante el rey, que estaba sentado entre sus señores. No le dio ningún saludo, sino que dijo así: “Rey Arturo, tengo prisioneros a caballeros, damas y doncellas que pertenecen a tu dominio y a tu casa; pero no es con la intención de devolvértelos por lo que menciono su existencia aquí; más bien deseo anunciarte y hacerte saber que no tienes la fuerza ni los recursos para recuperarlos. Y ten la seguridad de que morirás antes de poder ayudarlos”. El rey responde que debe soportar lo que no tiene poder para cambiar; no obstante, él es…

lleno de tristeza. Entonces el caballero hace como que se va y da media vuelta, sin demorarse más ante el Rey; pero al llegar a la puerta del salón, no baja las escaleras, sino que se detiene y desde allí dice estas palabras: “Rey, si en tu corte hay aunque sea un solo caballero en quien tengas tanta confianza que te atrevas a encomendarle a la Reina para que la escolte tras de mí hasta el bosque adonde me dirijo, prometo esperarlo allí y te entregaré a todos los prisioneros que tengo en el exilio en mi país si él es capaz de defender a la Reina y si logra devolverla”. Muchos de los que estaban en el palacio oyeron este desafío, y toda la corte se llenó de alboroto. Kay también oyó la noticia mientras estaba sentado a la mesa con quienes lo servían. Saliendo de la mesa, fue directamente hacia el Rey y, como si estuviera muy enfurecido, comenzó a decir: “Oh Rey, te he servido durante mucho tiempo, fiel y lealmente; ahora me despido y me iré, ya que no deseo seguir sirviéndote”. El Rey se entristeció al oír esto y, tan pronto como pudo, le respondió así: “¿Es esto serio o una broma?”. Y Kay respondió: “Oh Rey, noble señor, no deseo bromear y me despido muy en serio. No deseo ninguna otra recompensa ni salario a cambio del servicio que te he prestado. He decidido irme de inmediato”. “¿Es por ira o por terquedad que deseas irte?”, preguntó el Rey; “senescal, quédate en la corte, como hasta ahora, y ten la seguridad de que no hay nada en el mundo que no te daría de inmediato a cambio de tu consentimiento para quedarte”. “Señor”, dijo Kay, “no hay necesidad de eso. No aceptaría por el pago de cada día una medida de oro puro y fino”. Entonces, el Rey, muy consternado, fue en busca de la Reina. “Mi señora”, dijo, “no conoces la exigencia que el senescal me hace. Me pide permiso para irse y dice que ya no permanecerá en la corte; no conozco la razón de ello. Pero hará, a petición tuya, lo que no hará por mí. Ve ahora a verlo, mi querida señora. Ya que no consiente en quedarse por mí, ruegale que lo haga por ti, y si es necesario, arrodíllate a sus pies, porque nunca volvería a ser feliz si perdiera su compañía”. El Rey envía a la Reina con el senescal, y ella va a verlo. Al encontrarlo con los demás, se acercó a él y dijo: “Kay, puedes estar seguro de que estoy muy preocupada por las noticias que he oído sobre ti. Lamento decir que me han informado de que tu intención es dejar al Rey. ¿Cómo ha ocurrido esto? ¿Qué motivo tienes? No puedo pensar que seas tan sensato o cortés como de costumbre. Quiero pedirte que te quedes: quédate con nosotros aquí y concede mi ruego”. “Señora”, dijo él, “yo…”

“Quiero darle las gracias; sin embargo, no me quedaré.” La Reina vuelve a hacer su petición, y todos los demás caballeros se unen a ella. Kay le dice que está cansado de un servicio que no le reporta beneficio alguno. Entonces la Reina se postra completamente a sus pies. Kay le suplica que se levante, pero ella dice que nunca lo hará hasta que él acceda a su petición. Entonces Kay le promete que se quedará, siempre y cuando el Rey y ella le concedan de antemano un favor que está a punto de pedir. “Kay”, dice ella, “él lo concederá, sea cual sea. Vamos ahora, y le diremos que, bajo esta condición, te quedarás”. Así que Kay se va con la Reina ante el Rey. La Reina dice: “He tenido que esforzarme mucho para retener a Kay; pero lo he traído aquí contigo, con la esperanza de que hagas lo que él vaya a pedir”. El Rey suspiró satisfecho y dijo que cumpliría cualquier petición que hiciera.

(Vv. 173-246.) “Señor”, dice Kay, “escuche ahora lo que deseo y cuál es el regalo que me ha prometido. Me considero muy afortunado de obtener tal beneficio con su consentimiento. Señor, usted ha prometido confiarme a su dama y que iremos en busca del caballero que nos espera en el bosque”. Aunque el Rey estaba triste, confió en él esa tarea, ya que nunca rompía su palabra. Pero eso lo puso tan de mal humor y disgustado que se notaba claramente en su rostro. La Reina, por su parte, también estaba triste, y todos los de la corte dicen que Kay había hecho una petición orgullosa, excesiva y loca. Entonces el Rey tomó a la Reina de la mano y dijo: “Mi señora, debe acompañar a Kay sin oponerse”. Y Kay dijo: “Démela ahora, y no tenga miedo, porque la llevaré de vuelta sana y salva”. El Rey la entregó a su cuidado, y él se la llevó. Después, todos los demás se fueron, y no había nadie que no estuviera triste. Hay que saber que el senescal iba completamente armado, y su caballo fue llevado al centro del patio, junto con un palafrén, como era apropiado para la Reina. La Reina se acercó al palafrén, que no era ni inquieto ni rebelde. Triste y afligida, la Reina montó, diciéndose en voz baja, para que nadie pudiera oírla: “Ay, ay, si solo lo supierais, estoy segura de que nunca me permitiríais ser llevada lejos sin interferencias”. Pensó que había hablado en un tono muy bajo; pero el Conde Guinable la oyó, ya que estaba allí cuando ella montó. Cuando se pusieron en camino, todos los hombres y mujeres presentes emitieron grandes lamentos, como si ella ya estuviera muerta en un ataúd. No creen que vuelva a vivir jamás.

El senescal, en su descaro, la lleva allí donde ese otro caballero la espera. Pero nadie se preocupó lo suficiente como para seguirlo; hasta que finalmente mi señor Gawain se dirigió así al rey, su tío: “Señor”, dijo, “ha hecho algo muy necio, lo cual me causa gran sorpresa; pero si acepta mi consejo, mientras aún estén cerca, usted y yo iremos tras ellos, junto con todos aquellos que deseen acompañarnos. En cuanto a mí, no puedo contenerme de ir en su persecución de inmediato. No sería apropiado que no los siguiéramos, al menos lo suficiente como para averiguar qué será de la reina y cómo se comportará Kay”. “Ah, querido sobrino”, respondió el rey, “has hablado con cortesía. Y ya que te has encargado de esto, ordena que saquen nuestros caballos, ya ensillados y listos, para que no haya demora en partir”. (Versos 247-398.) Los caballos fueron sacados de inmediato, todos listos y con las sillas puestas. Primero montó el rey, luego mi señor Gawain, y todos los demás rápidamente. Cada uno, deseando formar parte del grupo, siguió su propio criterio y se puso en camino. Algunos iban armados, pero no faltaban quienes no lo estuvieran. Mi señor Gawain iba armado, y ordenó a dos escuderos que llevaran de las riendas dos caballos adicionales. Mientras se acercaban al bosque, vieron el caballo de Kay corriendo hacia afuera; lo reconocieron y vieron que ambas riendas estaban rotas. El caballo corría desbocado, las correas de los estribos estaban manchadas de sangre, y el arco de la silla estaba roto y dañado. Todos se entristecieron por ello, se miraron entre sí y negaron con la cabeza. Mi señor Gawain iba muy por delante del resto del grupo, y no pasó mucho tiempo antes de que viera acercarse lentamente a un caballero sobre un caballo agotado, exhausto y cubierto de sudor. El caballero primero saludó a mi señor Gawain, y este le devolvió el saludo. Luego, al reconocer a mi señor Gawain, el caballero se detuvo y le dijo: “Ve, señor, que mi caballo está agotado y ya no sirve para nada. Supongo que esos dos caballos ahora le pertenecen a usted, con la condición de que yo le devolveré el favor. Le ruego que me permita quedarme con uno de ellos, ya sea prestado o como regalo”. Y él le respondió: “Elige el que prefieras”. Entonces aquel que se encontraba en una situación difícil no intentó elegir el mejor, el más hermoso o el más grande de los caballos, sino que saltó rápidamente sobre el que estaba más cerca de él y se alejó a lomos de él. El caballo que acababa de dejar murió, porque ese día lo había usado mucho, hasta el punto de quedar completamente agotado. El caballero, sin demora, se adentró en el bosque, y mi señor Gawain lo persiguió con todos…

a toda velocidad, hasta que llegó al pie de una colina. Y cuando hubo recorrido cierta distancia, encontró al caballo muerto que había dado al caballero, y observó que el suelo estaba pisoteado por caballos, y que escudos rotos y lanzas yacían esparcidos por todas partes, de modo que parecía haber habido una gran batalla entre varios caballeros; se entristeció mucho por no haber estado allí. Sin embargo, no se quedó mucho tiempo, sino que siguió rápidamente su camino hasta que, por casualidad, vio de nuevo al caballero solo a pie, completamente armado, con el yelmo ceñido, el escudo colgado del cuello y la espada a la cintura. Había adelantado un carro. En aquellos tiempos, tal carro servía para el mismo propósito que hoy en día sirve una picota; y en cada ciudad próspera donde hoy hay más de tres mil de esos carros, en aquellos tiempos solo había uno, y este, al igual que nuestras picotas, tenía que servir para todos aquellos que cometían asesinato o traición, y para los culpables de cualquier delito, así como para los ladrones que robaban la propiedad de otros o la arrebataban por la fuerza en los caminos. Quien fuera condenado por algún crimen era colocado en un carro y arrastrado por todas las calles; desde entonces perdía todos sus derechos legales y nunca más era escuchado, honrado ni recibido en ningún tribunal. Los carros eran tan terribles en aquellos tiempos que entonces surgió por primera vez el dicho: “Cuando veas y te encuentres con un carro, hazte la señal de la cruz y ruega a Dios para que no te ocurra nada malo”. El caballero a pie, sin lanza, caminaba detrás del carro y vio a un enano sentado en los ejes, que sostenía en la mano, como hace un conductor, una larga vara. Entonces gritó: “Enano, por amor de Dios, dime ahora si has visto pasar por aquí a mi dama, la Reina”. El miserable enano de baja condición social no quiso darle ninguna noticia sobre ella, sino que respondió: “Si subes al carro que yo conduzco, mañana sabrás qué le ha pasado a la Reina”. Luego continuó su camino sin prestarle más atención. El caballero dudó solo unos pasos antes de subir. Sin embargo, fue mala suerte para él que temiera la vergüenza y no saltara dentro de inmediato; porque más tarde lamentaría su demora. Pero el sentido común, que es incompatible con los dictados del amor, le aconseja que no suba, advirtiéndole y recomendándole que no haga nada por lo cual pueda sufrir vergüenza y deshonra. La razón, que se atreve a hablarle así, solo llega a sus labios, pero no a su corazón; pero el amor está encerrado en su corazón, instándolo y urgiéndolo a subir de inmediato al carro. Así que saltó dentro, ya que el amor así lo quería, sin preocuparse por la vergüenza, pues era impulsado por las órdenes del amor. Y mi señor Gawain apresuró el paso tras el carro, y cuando encontró el

Un caballero estaba sentado en él, y su sorpresa era grande. “Dime”, gritó al enano, “si sabes algo sobre la Reina”. Y él respondió: “Si eres tan enemigo tuyo mismo como lo es este caballero que está aquí sentado, entra con él, si así lo deseas, y yo te llevaré con él”. Cuando mi señor Gawain oyó eso, lo consideró una gran tontería y dijo que no entraría, pues sería deshonroso cambiar un caballo por un carro: “Continúa tu camino, y dondequiera que vayas, yo te seguiré”. (Versos 399-462.) Entonces partieron, uno montado en su caballo y los otros dos en el carro, y así prosiguieron juntos. Al atardecer llegaron a una ciudad, que, como debéis saber, era muy rica y hermosa. Los tres entraron por la puerta; la gente se sorprendió mucho al ver al caballero llevado en el carro, y no se molestaron en ocultar sus sentimientos; grandes y pequeños, viejos y jóvenes, le lanzaban burlas en las calles, de modo que el caballero escuchó muchas palabras vulgares y despectivas dirigidas contra él. Todos preguntaban: “¿A qué castigo será condenado este caballero? ¿Será apaleado, colgado, ahogado o quemado en un fuego de espinas? Dinos, tú, enano, que lo conduces, ¿en qué crimen fue capturado? ¿Está acusado de robo? ¿Es asesino o criminal?” Pero el enano no respondió a nada de esto, sin dignarse darles ninguna respuesta. Llevó al caballero a un lugar donde podía alojarse; y Gawain siguió de cerca al enano hasta una torre que se encontraba al mismo nivel, frente a la ciudad. Más allá se extendía un prado, y la torre estaba construida cerca, en una elevada roca cuya superficie formaba un empinado acantilado. Siguiendo al caballo y al carro, Gawain entró en la torre. En el salón se encontraron con una doncella elegantemente vestida, más hermosa que cualquier otra en toda la tierra; con ella vieron llegar a dos doncellas hermosas y encantadoras. Tan pronto como vieron a mi señor Gawain, lo recibieron con alegría y lo saludaron, y luego preguntaron por el otro caballero: “Enano, ¿en qué crimen es culpable este caballero, a quien conduces como a un cojo?” Él no quiso responder a su pregunta, sino que hizo que el caballero bajara del carro y luego se retiró, sin que ellos supieran a dónde había ido. Entonces mi señor Gawain desmontó, y los sirvientes se acercaron para ayudar a los dos caballeros a quitarse la armadura. La doncella ordenó que trajeran dos mantos verdes, que se pusieron. Cuando llegó la hora de la cena, se preparó un banquete espléndido. La doncella se sentó a la mesa junto a mi señor Gawain. No quisieron cambiar de lugar de alojamiento, ya que toda esa noche la doncella les mostró gran honor y les proporcionó compañía agradable y encantadora.

(Vv. 463-538.) Cuando hubieron estado despiertos el tiempo suficiente, se prepararon dos camas largas y altas en medio del salón; y había otra cama junto a ellas, más hermosa y espléndida que las demás; pues, como atestigua la historia, poseía toda la excelencia que uno podía imaginar en una cama. Cuando llegó el momento de retirarse, la doncella llevó a los dos invitados a quienes había ofrecido su hospitalidad; les mostró las dos camas bonitas, largas y anchas, y dijo: “Estas dos camas están aquí para que descansen vuestros cuerpos; pero en aquella de allá nunca se acostó nadie que no lo mereciera: no fue preparada para que la uséis vosotros”. El caballero que había venido en el carro respondió de inmediato: “Dime”, dijo, “¿por qué razón esta cama es inaccesible?”. Al estar completamente informada al respecto, ella respondió sin vacilar: “No es asunto vuestro preguntar o hacer tal indagación. Cualquier caballero queda deshonrado en el país después de haber viajado en carro, y no es apropiado que se ocupe de lo que me habéis preguntado; y sobre todo, no está bien que se acueste en esa cama, pues pronto pagaría caro su acción. No se ha preparado un lecho tan lujoso para vos, y pagaríais caro por albergar siempre tal pensamiento”. Él respondió: “Pronto lo verás...”. “¿Debo verlo?...” “Sí...”. “Pronto aparecerá...”. “Por mi cabeza”, respondió el caballero, “no sé quién será quien pague el castigo. Pero sea quien sea quien se oponga o desapruebe, tengo intención de acostarme en esta cama y descansar allí a mi antojo”. Entonces se desnudó de inmediato y se acostó en la cama, que era larga y estaba elevada media codo por encima de las otras dos; estaba cubierta con un paño amarillo de seda y una colcha con estrellas doradas. Las pieles no eran de armiño, sino de zorro negro; la prenda que llevaba puesta habría sido adecuada para un rey. El colchón no estaba hecho de paja, juncos ni de colchones viejos. A medianoche, descendió de repente desde las vigas una lanza, como si tuviera la intención de clavar al caballero por los costados en la colcha y las sábanas blancas donde yacía. A la lanza estaba atado un estandarte completamente en llamas. La colcha, las sábanas y la propia cama se incendiaron de inmediato. La punta de la lanza pasó tan cerca del costado del caballero que cortó un poco la piel, sin herirlo gravemente. Luego el caballero se levantó, apagó el fuego y, tomando la lanza, la agitó en medio del salón, todo esto sin dejar su cama; más bien, se volvió a acostar y durmió tan plácidamente como al principio.

(Vv. 539-982.) Por la mañana, al amanecer, la doncella de la torre celebró misa en su honor y les hizo levantarse y vestirse. Cuando se hubo celebrado la misa por ellos, el caballero que había venido en el carro se sentó pensativo junto a una ventana que daba al prado, y él...

Miró los campos de abajo. La doncella se acercó a otra ventana cercana, y allí mi señor Gawain conversó con ella en privado durante un rato sobre algo, no sé qué. No sé qué palabras se dijeron, pero mientras estaban apoyados en el alféizar de la ventana vieron cómo por el río, a través de los campos, se llevaba una litera, sobre la cual yacía un caballero, y junto a él caminaban tres doncellas, llorando amargamente. Detrás de la litera vieron que se acercaba una multitud, con un caballero alto al frente, guiando a una hermosa dama de las riendas del caballo. El caballero junto a la ventana supo que era la Reina. Continuó mirándola atentamente y con deleite mientras ella permaneció a la vista. Y cuando ya no pudo verla, pensó en lanzarse fuera y romperse el cuerpo allá abajo. Y se habría dejado caer si mi señor Gawain no lo hubiera visto y lo hubiera retirado, diciendo: “Te ruego, señor, que te calmes ahora. Por amor de Dios, nunca más pienses en cometer tal locura. Es incorrecto que desprecies tu vida”. “Tiene toda la razón”, dice la doncella; “¿acaso la noticia de su desgracia no se sabrá en todas partes? Desde que está en ese carro, tiene buenos motivos para querer morir, porque sería mejor muerto que vivo. Su vida de ahora en adelante seguramente será de vergüenza, angustia e infelicidad”. Entonces los caballeros pidieron sus armaduras y se armaron; la doncella los trató con cortesía, distinción y generosidad; pues después de haberse burlado lo suficiente del caballero, le ofreció un caballo y una lanza como muestra de su buena voluntad. Los caballeros luego se despidieron cortés y educadamente de la doncella, saludándola primero y luego marchándose en la dirección que había tomado la multitud que habían visto. Así salieron de la ciudad sin dirigirles la palabra. Avanzaron rápidamente en la dirección que habían visto tomar a la Reina, pero no lograron alcanzar la procesión, que avanzaba con rapidez. Después de dejar los campos, los caballeros entraron en un lugar cerrado y encontraron un camino empedrado. Avanzaron a través del bosque hasta cerca de las seis de la tarde, y entonces, en una encrucijada, se encontraron con una doncella a quien ambos saludaron, pidiéndole a cada uno que, si lo sabía, les dijera adónde habían llevado a la Reina. Respondiendo con inteligencia, les dijo: “Si me prometen su palabra, puedo guiarlos por el camino correcto y les diré el nombre del país y del caballero que la conduce; pero quien intente entrar en ese país deberá soportar duras pruebas, porque antes de llegar allí tendrá que sufrir mucho”. Entonces mi señor Gawain responde: “Doncella, que Dios me ayude, prometo poner toda mi fuerza a tu disposición y servicio, cuando quieras, si me lo dices”.

“Dime ahora la verdad”. Y aquel que había estado en el carro no dijo que pondría toda su fuerza a su disposición; sino que proclamó, como quien el amor hace rico, poderoso y valiente para cualquier empresa, que de inmediato y sin vacilar le prometería todo lo que deseara, poniéndose por completo a su disposición. “Entonces te diré la verdad”, dijo ella. Entonces la doncella les relató la siguiente historia: “En verdad, mis señores, Meleagante, un caballero alto y poderoso, hijo del rey de Gorre, se la ha llevado al reino del cual ningún extranjero regresa, sino donde debe permanecer forzosamente en esclavitud y exilio”. Entonces le preguntaron: “Doncella, ¿dónde está ese país? ¿Cómo podemos encontrar el camino hacia allí?”. Ella respondió: “Eso lo sabréis pronto; pero podéis estar seguros de que encontraréis muchos obstáculos y pasajes difíciles, pues no es fácil entrar allí salvo con el permiso del rey, cuyo nombre es Bademagu; sin embargo, es posible entrar por dos caminos muy peligrosos y por dos pasajes muy difíciles. Uno se llama puente acuático, porque el puente está bajo el agua, y hay tanta agua debajo como encima, de modo que el puente está exactamente en medio; mide solo un pie y medio de ancho y grosor. Este camino debe evitarse sin duda, aunque sea el menos peligroso de los dos. Además hay varios otros obstáculos de los cuales no diré nada. El otro puente es aún más impracticable y mucho más peligroso, ya que jamás lo ha cruzado nadie. Es como una espada afilada, y por eso todos lo llaman ‘puente-espada’. Ahora os he dicho toda la verdad que conozco”. Pero ellos volvieron a preguntarle: “Doncella, ten la bondad de mostrarnos esos dos pasajes”. A lo cual la doncella respondió: “Este camino es el más directo hacia el puente acuático, y aquel de allá conduce directamente al puente-espada”. Entonces el caballero que había estado en el carro dijo: “Señor, estoy dispuesto a compartirlo con vos sin prejuicios: tomad uno de estos dos caminos y dejadme el otro; elegid el que prefiráis”. “En verdad”, respondió mi señor Gawain, “ambos son difíciles y peligrosos: no soy experto para tomar tal decisión, y apenas sé cuál elegir; pero no está bien que dude cuando me habéis dejado la elección a mí: elegiré el puente acuático”. El otro respondió: “Entonces debo ir sin quejas al puente-espada, lo cual estoy dispuesto a hacer”. Entonces, los tres se separaron, cada uno encomendando muy cortésmente a los demás a Dios. Y cuando vio que se marchaban, dijo: “Cada uno de vosotros me debe un favor a mi elección, cuando yo decida pedírselo. Cuidado de no olvidarlo”. “Ciertamente no lo olvidaremos, dulce amiga”.

Ambos caballeros gritan al mismo tiempo. Luego cada uno se va por su camino, y el que está en el carro se sumerge en profundas reflexiones, como quien no tiene fuerza ni defensa contra el amor que lo domina. Sus pensamientos son tales que olvida por completo quién es, y no sabe si está vivo o muerto; incluso olvida su propio nombre, no sabe si está armado o no, ni a dónde va o de dónde viene. Solo tiene en mente a una persona, y sus pensamientos están tan ocupados con ella que no ve ni oye nada más. 49 Su caballo lo lleva rápidamente, sin tomar caminos tortuosos, sino el mejor y más directo; así, sin guía alguna, lo lleva a una llanura abierta. En esa llanura había un vado, al otro lado del cual estaba un caballero armado que lo vigilaba, y con él había una doncella que había llegado montada en un palafrén. Para entonces ya era tarde por la tarde, pero el caballero, imperturbable y sin cansancio, seguía sumido en sus pensamientos. El caballo, muy sediento, ve claramente el vado, y en cuanto lo ve, se apresura hacia allí. Entonces el que está al otro lado grita: “Caballero, yo vigilo el vado y te prohíbo cruzarlo”. Pero él no le presta atención ni escucha sus palabras, ya que sigue sumido en sus pensamientos. Mientras tanto, su caballo avanza rápidamente hacia el agua. El caballero le grita que sería sensato mantenerse alejado del vado, porque no hay paso por allí; además, jura por el corazón que lleva en su pecho que lo golpeará si entra en el agua. Pero sus amenazas no son escuchadas, y él vuelve a gritarle: “Caballero, no cruces el vado contra mi voluntad y prohibición; porque, por mi cabeza, te golpearé en cuanto te vea en el vado”. Pero él está tan sumido en sus pensamientos que no lo oye. Y el caballo, abandonando rápidamente la orilla, salta al vado y comienza a beber con avidez. El caballero dice que pagará por esto, que su escudo y la armadura que lleva a la espalda no le servirán de protección. Primero pone a su caballo al trote, y luego lo impulsa a correr; golpea al caballero con tanta fuerza que lo derriba en el vado que le había prohibido cruzar. Su lanza salió volando de su mano y su escudo del cuello. Al sentir el agua, tiembla; aunque aturdido, se levanta de un salto, como alguien que despierta de su sueño, escuchando y mirando a su alrededor con asombro, para ver quién podría haberlo golpeado. Luego, cara a cara con el otro caballero, dijo: “Vasallo, dime por qué me has golpeado, cuando no me daba cuenta de tu presencia y cuando no te había hecho ningún daño”. “Por mi palabra, me habías ofendido”, respondió el otro: “¿Acaso no me trataste con desdén cuando te prohibí tres veces cruzar el vado, gritándote tan fuerte como pude?”

¿Podrías? Seguramente me oíste desafiarte al menos dos o tres veces, y entraste a pesar mío, aunque te dije que te golpearía en cuanto te viera en el vado. Entonces el caballero le responde: “Que sea maldito quienquiera que te haya oído o visto, por lo que a mí respecta. Probablemente estaba sumido en mis pensamientos cuando me prohibiste cruzar el vado. Pero ten la seguridad de que te haría retroceder, si tan solo pudiera poner una de mis manos en tus riendas”. Y el otro responde: “¿Y qué importa eso? Si te atreves, puedes agarrar mis riendas ahora mismo. No valoro en nada tus orgullosas amenazas, no más que un puñado de cenizas”. Él responde: “Eso me conviene perfectamente. Sea como sea el resultado, quiero poner mis manos sobre ti”. Entonces el otro caballero avanza hasta el centro del vado, donde el primero coloca su mano izquierda en sus riendas y su mano derecha en su pierna, tirando, arrastrando y presionándolo con tanta rudeza que él protesta, pensando que le va a arrancar la pierna del cuerpo. Luego le pide que lo suelte, diciendo: “Caballero, si deseas luchar conmigo en condiciones equitativas, toma tu escudo, tu caballo y tu lanza, y enfrentémonos en justa”. Él responde: “No lo haré, te lo juro; porque supongo que huirías en cuanto lograras liberarte de mi agarre”. Al oír esto, se sintió muy avergonzado y dijo: “Caballero, monta tu caballo, confiadamente, pues te prometo solemnemente que no retrocederé ni huiré”. Entonces él vuelve a responderle: “Primero tendrás que jurarlo, e insisto en recibir tu juramento de que no huirás ni retrocederás, ni me tocarás ni te acercarás a mí hasta que me veas montado en mi caballo; te trataré con gran generosidad si, una vez que estés en mis manos, te dejo ir”. No le queda más remedio que jurar; y cuando el otro lo oye jurar, recoge su escudo y su lanza, que estaban flotando en el vado y ya habían sido arrastrados río abajo; luego regresa y toma su caballo. Después de atraparlo y montarlo, agarra el escudo por las correas del hombro y coloca su lanza en posición. Luego cada uno espolea a su caballo hacia el otro tan rápido como pueden llevarlos. Y aquel que primero tenía que defender el vado ataca al otro, golpeándolo con tanta fuerza que su lanza se parte por completo. El otro lo golpea a su vez, haciendo que caiga postrado en el vado, y el agua lo cubre. Una vez hecho esto, se retira y desmonta, pensando que podría enfrentarse y ahuyentar a cien como él. Mientras saca de la vaina su espada de acero, el otro salta y extrae su excelente espada brillante. Entonces vuelven a chocar, avanzando y protegiéndose con escudos que relucen con oro. Sin cesar y sin descanso, manejan sus espadas; ellos

Tiene el coraje de asestar tantos golpes que la batalla se prolonga tanto que el Caballero del Carro se siente profundamente avergonzado en su interior, pensando que está comenzando de forma lamentable la tarea que se ha propuesto, después de haber dedicado tanto tiempo a derrotar a un solo caballero. Si ayer se hubiera encontrado con cien como él, no cree ni piensa que pudieran resistirle; por eso ahora está muy angustiado y furioso al encontrarse en tal estado de agotamiento que falla en sus ataques y pierde tiempo. Entonces corre hacia él y lo presiona con tanta fuerza que el otro caballero cede y huye. Por más reacio que esté, abandona el vado y puede cruzar libremente. Pero el otro lo persigue hasta que este cae de rodillas; entonces el Caballero del Carro se acerca a él, jurando por todo lo que ve que lamentará el día en que lo perturbó en el vado e interrumpió su descanso. La doncella que el caballero llevaba consigo, al oír las amenazas, se llena de miedo y le suplica, por su bien, que se abstenga de matarlo; pero él le dice que debe hacerlo y que no puede mostrarle piedad por ella, dada la vergonzosa afrenta que le ha causado. Luego, con la espada en mano, se acerca al caballero, quien grita desesperadamente: “Por Dios y por mí mismo, muéstrame la piedad que te pido”. Y él responde: “Por Dios, nadie ha pecado tanto contra mí que yo no le mostrara piedad al menos una vez, si me lo pidiera en nombre de Dios. Así pues, tendré piedad contigo; no debería negártela cuando me lo has pedido. Pero primero, debes darme tu palabra de que te entregarás como prisionero cada vez que yo lo desee”. Aunque le resultó difícil, él se lo prometió. De inmediato, la doncella dijo: “Oh caballero, ya que le has concedido la piedad que pedía, si alguna vez has roto algún pacto, sé ahora misericordioso y libera a este prisionero de su promesa. Déjalo libre a mi solicitud, con la condición de que, cuando llegue el momento, haré todo lo posible para recompensarte de la manera que elijas”. Entonces él declara estar satisfecho con la promesa que ella ha hecho y libera al caballero. Ella se siente avergonzada y ansiosa, pensando que él la reconocerá, algo que no deseaba. Pero él se va de inmediato, y el caballero y la doncella lo encomiendan a Dios y se despiden de él. Él les permite irse, mientras él continúa su camino, hasta que, ya tarde por la tarde, se encuentra con una doncella que venía hacia él; era muy hermosa y encantadora, bien vestida y ricamente ataviada. La doncella lo saluda con prudencia y cortesía, y él responde: “Doncella, que Dios te dé salud y felicidad”. Entonces la doncella le dijo: “Señor, mi casa está preparada para usted, si acepta mi hospitalidad”.

Pero encontrarás refugio allí solo bajo la condición de que te acuestes conmigo; bajo estas condiciones propongo y hago esta oferta. No son pocos los que habrían agradecido quinientas veces tal regalo; pero él está muy disgustado y dio una respuesta muy distinta: “Joven dama, te agradezco la oferta de tu casa y la valoro mucho, pero, si me lo permites, me entristecería mucho tener que acostarme contigo”. “Por mis ojos”, dijo la joven dama, “entonces retiro mi oferta”. Y él, ya que era inevitable, le dejó hacerlo, aunque su corazón se entristecía al dar su consentimiento. Ahora solo sentía reticencia; pero aún mayor angustia sentiría cuando llegara la hora de acostarse. La joven dama, que lo guiaba, también pasaría por tristeza y pesar. Pues es posible que llegara a amarlo tanto que no quisiera separarse de él. Tan pronto como él accedió a su deseo, ella lo condujo a un lugar fortificado, el más hermoso de Tesalia; estaba completamente rodeado por un muro alto y un foso profundo, y no había nadie dentro excepto él y ella misma.

(Acc. 983-1042.) Allí había construido para su residencia numerosas habitaciones hermosas y un salón grande y espacioso. Cabalgando a lo largo de la orilla de un río, se acercaron a su alojamiento, y se bajó un puente levadizo para permitirles pasar. Al cruzar el puente, entraron y vieron el salón abierto, con su techo de tejas. A través de la puerta abierta vieron una mesa cubierta con un amplio paño blanco, sobre la cual estaban dispuestos los platos, las velas encendidas en sus candelabros, las copas de plata dorada y dos jarras de vino, una roja y otra blanca. Junto a la mesa, al final de un banco, había dos cuencos con agua tibia para lavarse las manos, además de una toalla ricamente bordada, toda blanca y limpia, para secárselas. No se veía ni se encontraba ningún criado, sirviente o escudero. El caballero se quitó el escudo del cuello, lo colgó en un gancho y, tomando su lanza, la colocó encima en un soporte. Luego desmontó de su caballo, al igual que la joven dama del suyo. El caballero se alegró de que ella no quisiera esperar a que él la ayudara a bajar. Después de desmontar, ella corrió directamente a una habitación y le trajo un manto corto de tela escarlata, que le puso encima. El salón no estaba en absoluto oscuro; además de la luz de las estrellas, había allí muchas velas grandes y retorcidas encendidas, de modo que la iluminación era muy brillante. Cuando le puso el manto sobre los hombros, le dijo: “Amigo, aquí tienes el agua y la toalla; no hay nadie más que yo, a quien ves, para ofrecértelo. Lávate las manos y luego siéntate cuando quieras”.

“La comida, como puedes ver, exige que lo hagas”. Se lava y luego se sienta de buen grado y con gusto; ella se sienta a su lado, y comen y beben juntos hasta que llega el momento de levantarse de la mesa. (Versos 1043-1206.) Cuando se levantaron de la mesa, la doncella le dijo al caballero: “Señor, si no le importa, vaya afuera y diviértase; pero, por favor, no se quede después de que piense que debo acostarme. No se preocupe ni se sienta avergonzado; pues entonces podrá venir a verme de inmediato, si cumple la promesa que ha hecho”. Él respondió: “Cumpliré mi palabra y volveré cuando considere que ha llegado el momento”. Luego salió y se quedó en el patio hasta que pensó que era hora de regresar y cumplir su promesa. Al volver al salón, no vio rastro de ella, quien sería su amante; porque ella no estaba allí. Al no encontrarla, dijo: “Dondequiera que esté, la buscaré hasta encontrarla”. No tardó en comenzar su búsqueda, obligado por la promesa que le había hecho. Al entrar en una de las habitaciones, escuchó a una doncella gritar a voz en cuello; era precisamente la misma con quien iba a acostarse. Al mismo tiempo, vio que la puerta de otra habitación estaba abierta. Al acercarse, vio frente a sus ojos a un caballero que la había tirado al suelo y la tenía desnuda y postrada sobre la cama. Ella, pensando que él había venido seguramente para ayudarla, gritó: “¡Ayuda, ayuda, tú, caballero, que eres mi invitado! Si no alejas a este hombre de mí, no encontraré a nadie que lo haga; si no me ayudas rápidamente, él me ultrajará delante de tus ojos. Tú eres quien debe acostarse conmigo, según tu promesa; ¿acaso este hombre logrará satisfacer su deseo por la fuerza delante de tus ojos? Caballero bondadoso, haz algo y ven pronto en mi ayuda”. Vio que el otro hombre sujetaba a la doncella de forma brutal, dejándola desnuda hasta la cintura. Se sintió avergonzado y enojado al ver cómo la agredía de esa manera; pero no sentía celos, ni iba a permitir que lo engañaran. En la puerta había dos caballeros completamente armados, con espadas en mano. Detrás de ellos estaban cuatro soldados, cada uno armado con un hacha, del tipo con el cual se podría partir a una vaca por la espalda tan fácilmente como una raíz de enebro o de brezo. El caballero dudó en la puerta y pensó: “Dios mío, ¿qué puedo hacer? Me encuentro en una situación tan difícil como la búsqueda de la reina Guinevere. No debería tener corazón de conejo, cuando por ella he emprendido tal búsqueda. Si la cobardía toma el control de mí y sigo sus dictados, nunca lograré lo que busco. Estoy avergonzado si me quedo aquí; de hecho, me da vergüenza incluso haber pensado en retroceder. Mi corazón está muy triste y oprimido: ahora estoy tan avergonzado y angustiado que…”

Moriré gustosamente por haber dudado aquí tanto tiempo. No lo digo por orgullo, sino que que Dios tenga piedad de mí si prefiero morir con honor antes que vivir una vida de vergüenza. Si mi camino estuviera despejado y si estos hombres me permitieran pasar sin restricciones, ¿qué honor ganaría? En verdad, en ese caso pasaría el mayor cobarde del mundo; y todo el tiempo escucho a esta pobre criatura llamando constantemente por ayuda, recordándome mi promesa y reprochándome con amargas burlas”. Luego se acerca a la puerta, metiendo la cabeza y los hombros; al mirar hacia arriba, ve dos espadas que bajan. Se retira, y los caballeros no pudieron contener sus golpes: las habían blandido con tal fuerza que las espadas chocaron contra el suelo y ambas se rompieron en pedazos. Al ver que las espadas están rotas, presta menos atención a los hachas, temiéndolas y temiendo mucho menos. Se lanza entre ellos, golpeando primero a un guardia en el costado y luego a otro. A los dos que están más cerca de él los empuja y aparta, derribándolos ambos; el tercero falló su golpe contra él, pero el cuarto, que lo atacaba, lo hirió de tal manera que le cortó el manto y la camisa, y rasgó la carne blanca de su hombro, de modo que la sangre goteaba de la herida. Pero él, sin demora y sin quejarse de su herida, sigue avanzando con más rapidez, hasta que golpea entre las sienes a quien atacaba a su anfitriona. Antes de irse, intentará cumplir su promesa hacia ella. Lo hace levantarse a regañadientes. Mientras tanto, aquel que había fallado en golpearlo se acerca a él lo más rápido que puede y, levantando de nuevo el brazo, espera partirle la cabeza en dos con el hacha. Pero el otro, alerta para defenderse, empuja al caballero hacia él de tal manera que este recibe el hacha justo donde el hombro se une al cuello, de modo que quedan separados en dos. Entonces el caballero agarra el hacha, arrebatándosela rápidamente a quien la sostenía; luego suelta al caballero que aún tenía agarrado y se ocupa de defenderse, pues los caballeros de la puerta y los tres hombres con hachas lo atacaban ferozmente. Así que saltó rápidamente entre la cama y la pared, y les gritó: “Vamos, todos ustedes. Incluso si fueran treinta y siete, tendrían toda la pelea que deseen, conmigo en una posición tan ventajosa; nunca seré vencido por ustedes”. Y la doncella, observándolo, exclamó: “Por mis ojos, no debe pensar en eso a partir de ahora, mientras yo esté aquí”. Inmediatamente despide a los caballeros y a los soldados, quienes se retiran de allí de inmediato, sin demora ni objeción. Y la doncella continúa: “Señor, me ha defendido bien de los hombres de mi casa. Venga ahora, y

“Te guiaré yo”. De la mano entraron en el salón, pero él no estaba nada contento y habría preferido prescindir de ella. (Versos 1207-1292.) En medio del salón había una cama, cuyas sábanas no estaban en absoluto sucias, sino que eran blancas, anchas y bien extendidas. La cama no estaba hecha de paja desmenuzada ni de mantas gruesas; sino que sobre ella se había colocado una cubierta formada por dos telas de seda. La doncella se acostó primero, pero sin quitarse la camisa. A él le costó mucho quitarse los calzones y desatar los nudos. Sudaba por todo ese esfuerzo; sin embargo, a pesar de todas las dificultades, su promesa lo impulsaba a seguir adelante. ¿Es eso entonces una fuerza real? Sí, en cierto sentido; porque sentía que tenía el deber de estar junto a la doncella. Era su promesa la que lo impulsaba y dictaba sus acciones. Así que se acostó de inmediato, pero, al igual que ella, tampoco se quitó la camisa. Se esforzó por no tocarla; y una vez en la cama, se alejó de ella tanto como pudo y no le dijo ni una palabra, como un monje a quien se le prohíbe hablar. Ni una sola vez la miró ni le mostró ningún tipo de cortesía. ¿Por qué? Porque su corazón no estaba con ella. Ciertamente era muy hermosa y encantadora, pero no a todos les gusta y conmueve lo que es hermoso y encantador. El caballero solo tiene un corazón, y ese corazón ya no le pertenece realmente, sino que ha sido confiado a otra persona, por lo que no puede entregárselo a nadie más. El amor, que domina todos los corazones, exige que este se encuentre en un solo lugar. ¿Todos los corazones? No, solo aquellos que él considera dignos. Y aquel a quien el amor decide controlar debe valorarse aún más. El amor valoró tanto su corazón que lo restringió de manera especial, y lo hizo tan orgulloso de esa distinción que no estoy dispuesta a reprocharle si deja en paz lo que el amor prohíbe y permanece donde él desea. La doncella se dio cuenta claramente de que él no disfrutaba de su compañía y preferiría prescindir de ella; además, al no tener deseos de ganarse su amor, no intentaría cortejarla. Entonces dijo: “Señor mío, si no se siente ofendido, me iré y volveré a mi habitación para dormir, así usted estará más cómodo. No creo que le guste mi compañía. No me menosprecie si le digo lo que pienso. Ahora descanse toda la noche, ya que ha cumplido tan bien su promesa que no tengo derecho a pedirle nada más. Le encomiendo a Dios y me iré”. Entonces se levantó; el caballero no objetó, sino que la dejó ir de buen grado, como alguien que es el amante devoto de otra persona. La doncella se dio cuenta claramente de esto y fue a su habitación, donde se desnudó por completo y se retiró, diciéndose a sí misma: “De todos los…”

De los caballeros que he conocido, nunca supe de ninguno a quien valorara en una tercera parte de lo que vale este en comparación con él. Por lo que entiendo, tiene entre manos una tarea más peligrosa y grave que cualquier otra que haya emprendido jamás un caballero; y que Dios le conceda el éxito en ella.
Entonces se durmió y permaneció en la cama hasta que apareció el amanecer del día siguiente.
(Vv. 1293-1368.) Al amanecer se despertó y se levantó. El caballero también se despertó, se vistió y se armó, sin esperar ninguna ayuda. Luego llegó la doncella y vio que ya estaba vestido. Al verlo, dijo: “Que este día sea feliz para usted”. “Y que lo sea también para usted, doncella”, respondió el caballero, añadiendo que esperaba ansiosamente a que alguien sacara su caballo. La doncella hizo que alguien trajera el caballo y dijo: “Señor, me gustaría acompañarle durante un trecho por el camino, si está dispuesto a escoltarme y guiarme según las costumbres y prácticas que se seguían antes de que fuéramos hechos prisioneros en el reino de Logres”. En aquellos tiempos, las costumbres y privilegios eran tales que, si un caballero encontraba a una doncella o joven solitaria, y si le importaba su buen nombre, no la trataría con deshonra, como tampoco se cortaría el propio cuello. Y si la agredía, quedaría deshonrado para siempre en todas las cortes. Pero si, mientras estuviera bajo su escolta, otra persona lograba vencerlo en batalla y ganarla para sí, entonces ese otro caballero podía hacer con ella lo que quisiera sin recibir vergüenza ni reproche. Por eso la doncella dijo que iría con él, si tenía el coraje y la voluntad de protegerla en su compañía, para que nadie le hiciera daño. Y él le dijo: “Nadie le hará daño, se lo prometo, a menos que primero me hagan daño a mí”. “Entonces”, dijo ella, “iré con usted”. Ordenó que ensillaran a su palafrén, y su orden fue cumplida de inmediato. Su palafrén fue llevado junto al caballo del caballero. Sin la ayuda de ningún escudero, ambos montaron y se alejaron rápidamente. Ella le hablaba, pero él, sin prestar atención a sus palabras, no hacía caso de lo que decía. Le gustaba pensar, pero odiaba hablar. El amor a menudo vuelve a infligir la herida que ya le ha causado. Sin embargo, no aplicó ningún ungüento a la herida para curarla y aliviarla, sin intención ni deseo de buscar uno o un médico, a menos que la herida se volviera más dolorosa. Pero hay alguien cuyo remedio estaría dispuesto a buscar... 410 Siguen los caminos y senderos en la dirección correcta hasta llegar a una fuente, situada en medio de un campo, rodeada por un recipiente de piedra. Alguien había olvidado sobre la piedra un peine.

de marfil dorado. Nunca desde la antigüedad un sabio ni un necio habían visto un peine semejante. En sus dientes había casi un puñado de cabellos pertenecientes a quien lo había usado.
(Vv. 1369-1552.) Cuando la doncella advierte la fuente y ve la piedra, no desea que su compañero la vea; así que se desvía en otra dirección. Y él, absorto en sus propios pensamientos, no se da cuenta de inmediato de que ella lo está llevando aparte; pero cuando finalmente lo nota, teme ser engañado, pensando que ella cede y se aparta para evitar algún peligro. “Mira, doncella”, exclama, “no vas por el camino correcto; ven por aquí. Creo que nadie que haya dejado este sendero ha ido directamente”. “Señor, este es un camino mejor para nosotros”, dice la doncella, “estoy segura”. Entonces él le responde: “No sé, doncella, qué piensas tú; pero puedes ver claramente que el sendero trillado está por aquí; y ya que he comenzado a seguirlo, no me desviaré. Así que ven ahora, si quieres, porque continuaré por este camino”. Luego avanzan hasta acercarse a la cuenca de piedra y ven el peine. El caballero dice: “Ciertamente nunca recuerdo haber visto un peine tan hermoso como este”. “Dámelo”, dice la doncella. “Con gusto, doncella”, responde él. Entonces se agacha y lo recoge. Mientras lo sostiene, lo mira fijamente, observando los cabellos hasta que la doncella comienza a reírse. Al verla hacerlo, le pide que le diga por qué se ríe. Y ella dice: “No importa, porque nunca te lo diré”. “¿Por qué no?”, pregunta él. “Porque no quiero hacerlo”. Y al oír eso, él la suplica como quien cree que los enamorados deben mantenerse fieles mutuamente: “Doncella, si amas algo apasionadamente, por eso te ruego, te conjuro y te pido que no me ocultes la razón por la que te ríes”. “Tu súplica es tan fuerte”, dice ella, “que te lo diré y no ocultaré nada. Estoy segura, tanto como de cualquier cosa, de que este peine perteneció a la Reina. Y puedes creerme cuando digo que esos son mechones del cabello de la Reina, que ves tan hermosos, ligeros y radiantes, y que se adhieren a los dientes del peine; ciertamente nunca crecieron en ningún otro lugar”. Entonces el caballero respondió: “Por mi palabra, hay muchas reinas y reyes; ¿a qué reina te refieres?”. Y ella contestó: “En verdad, bello señor, hablo de la esposa del Rey Arturo”. Al oír esto, no tiene fuerzas para evitar inclinar la cabeza sobre el arzón de su silla. Y cuando la doncella lo ve así, se sorprende y se aterroriza, pensando que está a punto de caerse. No la culpes por su miedo, pues creyó que estaba desmayándose. Casi podría haberse desmayado, tan cerca estuvo de hacerlo; porque en su corazón sentía tal dolor que durante mucho tiempo…

Perdió su color y la capacidad de hablar. La doncella desmontó y corrió lo más rápido que pudo para ayudarlo y sostenerlo; pues no hubiera querido verlo caer por nada del mundo. Al verla, él se sintió avergonzado y dijo: “¿Por qué tienes que ayudarme?” No debéis pensar que la doncella le explicó el motivo; porque se habría sentido avergonzado y angustiado, y eso le habría molestado y perturbado si ella le hubiera confesado la verdad. Así que tuvo mucho cuidado de no decir la verdad, y le respondió con tacto: “Señor, desmonté para tomar el peine; estaba tan ansiosa por tenerlo en mis manos que ya no podía esperar más”. Deseando que tuviera el peine, se lo dio, sacando primero el cabello con tanto cuidado que no rompió ni un solo mechón. Jamás el ojo humano verá algo que reciba tal honor como cuando comienza a adorar esos cabellos. Cien mil veces los eleva a sus ojos y a su boca, a su frente y a su rostro; manifiesta su alegría de todas las maneras posibles, considerándose ahora rico y feliz. Los coloca en su pecho, cerca de su corazón, entre la camisa y la piel. No los cambiaría por un carro lleno de esmeraldas y carbunclos, ni cree que ninguna enfermedad o dolencia pueda afectarlo ahora; desprecia la esencia de perla, el jarabe y el remedio para la pleuresía; incluso no necesita a San Martín ni a San Santiago; pues tiene tanta confianza en ese cabello que no necesita otra ayuda. Pero, ¿cómo eran esos cabellos? Si os digo la verdad al respecto, pensaréis que soy un loco mentiroso. Cuando el mercado está lleno en la feria anual de San Denis, y cuando los productos están expuestos en gran abundancia, incluso entonces el caballero no aceptaría toda esa riqueza si no encontraba también esos cabellos. Y si queréis conocer la verdad, el oro refinado cien mil veces y fundido tantas veces sería más oscuro que la noche en comparación con el día más brillante del verano que hemos tenido este año, si alguien viera ese oro y lo pusiera junto a esos cabellos. Pero, ¿por qué debería hacer una historia larga al respecto? La doncella volvió a montar, con el peine en su poder; mientras él se regocijaba y disfrutaba de los cabellos en su pecho. Dejando la llanura, llegaron a un bosque y tomaron un atajo a través de él hasta llegar a un lugar estrecho, donde tuvieron que ir uno tras otro; pues habría sido imposible montar dos caballos juntos. Justo donde el camino era más estrecho, vieron acercarse a un caballero. Tan pronto como lo vio, la doncella lo reconoció y dijo: “Señor caballero, ¿veis a aquel que viene hacia nosotros, armado y listo para la batalla? Sé cuál es su intención: cree que ahora puede llevarme consigo sin que yo pueda defenderme. Me ama, pero es muy necio al hacerlo. Personalmente y por medio de mensajeros, lleva tiempo cortejándome”.

Pero mi amor está fuera de su alcance, pues no lo amaría bajo ninguna circunstancia, ¡ayúdame Dios! Me mataría antes que entregarle mi amor. No dudo que ahora esté encantado y tan satisfecho como si ya me tuviera en su poder. Pero ahora veré qué puedes hacer, veré cuán valiente eres, y quedará claro si tu escolta puede protegerme. Si puedes protegerme ahora, no dejaré de proclamar que eres valiente y muy digno”. Y él le respondió: “¡Adelante, adelante!”, lo cual era como decir: “No me importa; no hay necesidad de que te preocupes por lo que has dicho”. (Vs. 1553-1660.) Mientras avanzaban hablando así, el caballero, que estaba solo, cabalgó rápidamente hacia ellos. Estaba aún más ansioso por darse prisa, porque se sentía más seguro del éxito; sentía que tenía suerte al poder ver a la que más amaba. Tan pronto como se acercó a ella, la saludó con palabras que salían de su corazón: “Bienvenida, venga de donde venga, tú a quien deseo tanto, pero que hasta ahora me ha causado menos alegría y más angustia”. No es apropiado que sea tan tacaña con sus palabras como para no devolverle el saludo, al menos de palabra. El caballero se sintió muy complacido cuando la doncella lo saludó; aunque ella no tomó sus palabras en serio, y el esfuerzo no le costó nada. Sin embargo, si en ese momento hubiera sido vencedor en un torneo, no se habría considerado tan importante ni pensado que había ganado tal honor y fama. Ahora, más seguro de su valor, agarró las riendas y dijo: “Ahora te llevaré conmigo: hoy he navegado bien hasta llegar finalmente a un puerto tan bueno. Ahora mis problemas han terminado: después de peligros, he llegado a un refugio; después de tristezas, he alcanzado la felicidad; después de dolores, tengo una salud perfecta; ahora he cumplido mi deseo, al encontrarte en una situación en la que puedo llevarte conmigo sin resistencia”. Entonces ella dijo: “No tienes ventaja alguna, porque estoy bajo la escolta de este caballero”. “Seguro que esa escolta no vale mucho”, dijo él, “y voy a llevarte conmigo de inmediato. Este caballero tendría tiempo de comer un saco de sal antes de poder defenderte de mí; creo que nunca encontraría a un caballero del que no pudiera arrebatártela. Y como te encuentro aquí tan oportunamente, aunque él también haga todo lo posible por impedirlo, te llevaré delante de sus propios ojos, por más disgustado que esté”. El otro no se enfadó por todo el orgullo que escuchó, sino que, sin arrogancia ni jactancia, comenzó a retarlo por ella: “Señor, no tenga prisa, y no desperdicie sus palabras, hable un poco razonablemente. No lo logrará”.

privada de todo aquello que legítimamente le pertenece a usted. Sin embargo, debe saber que la doncella ha venido aquí bajo mi protección. Déjela en paz ahora, ¡ya la ha retenido el tiempo suficiente! El otro les da permiso para quemarlo, si él no se la lleva a pesar de todo. Entonces el otro dice: “No sería correcto por mi parte dejar que se la lleve; preferiría luchar contra usted. Pero si quisiéramos pelear, no podríamos hacerlo en este camino estrecho. Vayamos a algún lugar plano: un prado o un campo abierto”. Y él responde que eso le conviene perfectamente: “Por supuesto, estoy de acuerdo: tiene razón, este camino es demasiado estrecho. Mi caballo se ve muy obstaculizado aquí; temo que se lastime antes de que pueda darle la vuelta”. Luego, con gran dificultad, da la vuelta, y su caballo escapa sin ninguna herida ni daño. Entonces dice: “Ciertamente, estoy muy decepcionado de no habernos encontrado en un lugar adecuado y en presencia de otros hombres, porque me habría gustado que vieran quién de los dos es mejor. Vamos, comencemos nuestra búsqueda: encontraremos en las cercanías un espacio grande, amplio y abierto”. Luego se dirigen a un prado, donde había doncellas, caballeros y jóvenes mujeres jugando a diversos juegos en ese lugar agradable. No todos estaban ocupados en juegos inútiles, sino que jugaban al backgammon, al ajedrez o a los dados, y evidentemente estaban entretenidos. La mayoría participaba en esos juegos; pero los demás se dedicaban a deportes como el baile, el canto, las acrobacias, los saltos y la lucha entre sí.

(Vv. 1661-1840.) Había un caballero de cierta edad en el otro lado del prado, montado en un caballo español color castaño. Sus riendas y silla eran de oro, y su cabello ya se volvía gris. Una mano colgaba a su costado con gracia. Como el clima era bueno, iba con las mangas de la camisa arremangadas, con un manto corto de tela escarlata y piel sobre los hombros, y así observaba los juegos y bailes. En el otro lado del campo, cerca de un sendero, había veintitrés caballeros montados en buenos caballos irlandeses. Tan pronto como los tres recién llegados aparecen a la vista, todos dejan de jugar y gritan desde el otro lado del campo: “¡Miren, allí viene el caballero que fue llevado en el carro! Que nadie continúe jugando mientras él esté entre nosotros. Maldito sea quien se preocupe o se dignifique a jugar mientras él esté aquí”. Mientras tanto, aquel que amaba a la doncella y la reclamaba como suya, se acercó al anciano caballero y dijo: “Señor, he alcanzado una gran felicidad; que todos los que quieran escucharme digan que Dios me ha concedido lo que siempre más he deseado; su regalo no habría sido tan grande si me hubiera coronado rey”.

Tampoco estaría tan en deuda con Él, ni obtendría tanto beneficio; porque lo que he ganado es justo y bueno”. “Aún no sé si es tuya”, responde el caballero a su hijo. Pero este le replica: “¿Acaso no lo sabes? ¿No puedes verlo, entonces? Por Dios, señor, no tengas más dudas cuando veas que la tengo en mi poder. En este bosque, de donde vengo, la encontré mientras iba de camino. Creo que Dios la trajo allí para mí, y la he tomado como mía”. “No sé si eso será permitido por aquel a quien veo venir detrás de ti; parece que viene a reclamarla”. Durante esta conversación, la danza cesó debido al caballero que vieron, y ya no tocaban alegremente, por el disgusto y desdén que sentían hacia él. Pero el caballero se acercó rápidamente a la doncella y dijo: “Deja en paz a la doncella, caballero, pues no tienes derecho sobre ella. Si te atreves, estoy dispuesto a luchar contigo de inmediato en su defensa”. Entonces el viejo caballero comentó: “¿Acaso no lo sabía? Hijo mío, deja ya en paz a la doncella y déjala ir”. Él no acepta este consejo y jura que no la entregará: “¡Que Dios nunca me dé alegría si la entrego a él! La tengo, y me aferraré a ella como si fuera mía. Primero se romperán las correas del escudo y todos los brazaletes, y perderé toda confianza en mi fuerza y en mis armas, en mi espada y mi lanza, antes de entregar a mi dama a él”. Y su padre dice: “No te dejaré luchar, por ninguna razón que invoques. Estás demasiado seguro de tu valentía. Obedece mi orden”. Pero él, en su orgullo, responde: “¿Qué? ¿Soy un niño para que me asusten? Más bien presumiré de que en toda la tierra bañada por el mar no hay ningún caballero, dondequiera que viva, tan excelente que yo estuviera dispuesto a dejarla con él, y a quien no esperara derrotar pronto”. El padre responde: “Hijo mío, no dudo de que realmente pienses así, pues estás tan seguro de tu fuerza. Pero no quiero verte entrar en un enfrentamiento con este caballero”. Entonces él responde: “Quedaré deshonrado si sigo tu consejo. Maldíceme si obedezco tus indicaciones y me vuelvo cobarde por tu culpa, sin darlo todo en la lucha. Es cierto que un hombre tiene mala suerte entre sus parientes: podría conseguir un mejor trato en otro lugar, porque tú intentas engañarme. Estoy seguro de que donde no me conocen, podré actuar con más habilidad. Nadie que no me conozca intentaría frustrar mi voluntad; mientras que tú me molestas y me atormentas. Me irrita que encuentres defectos en mí. Sabes muy bien que cuando alguien es criticado, se enfurece aún más. Pero ¡que Dios nunca me dé alegría si renuncio a mi propósito por tu culpa! Más bien…”

“¡Lucha a pesar tuyo!” “Por la fe que profeso en el apóstol San Pedro”, dice su padre, “ahora veo que mi petición es inútil. Pierdo mi tiempo reprendiéndote; pero pronto encontraré medios para obligarte, contra tu voluntad, a obedecer mis órdenes y someterte a ellas”. De inmediato llama a todos los caballeros para que se acerquen y les ordena que pongan las manos sobre su hijo, a quien no puede corregir, diciendo: “Quiero que lo aten antes de dejar que luche. Vosotros sois todos mis hombres, y me debéis vuestra devoción y servicio: por todos los feudos que poseéis de mí, os hago responsables, y añado mi oración. Me parece que debe estar loco, y que muestra un orgullo excesivo al negarse a respetar mi voluntad”. Entonces ellos prometen cuidar de él y dicen que nunca, mientras esté bajo su custodia, deseará luchar, sino que deberá renunciar a la doncella a pesar suyo. Luego todos se unen y lo agarran por los brazos y el cuello. “¿No crees que ahora eres un necio?”, pregunta su padre; “confiesa la verdad: no tienes la fuerza ni el poder para luchar o hacer justas, por más desagradable y difícil que te resulte admitirlo. Sería sensato que accedieras a mi voluntad y a mi deseo. ¿Sabes cuál es mi intención? Para aliviar un poco tu decepción, estoy dispuesto a acompañarte, si así lo deseas, hoy y mañana, a través de bosques y llanuras, cada uno montado en su caballo. Quizás pronto descubramos que tiene tal carácter y porte que pueda permitirte luchar contra él”. Ante esta propuesta, el otro se ve obligado a aceptar. Como aquel que no tiene otra alternativa, dice que cederá, siempre y cuando ambos lo sigan. Y cuando la gente del campo ve cómo ha terminado esta aventura, todos exclaman: “¿Lo vieron? Aquel que iba montado en el carro ha ganado tal honor aquí que se lleva a la dueña del hijo de mi señor, y él mismo lo permite. Podemos suponer que encuentra algún mérito en él, al permitirle que se la lleve. ¡Maldito mil veces aquel que deje de divertirse a su costa! Vamos, volvamos a nuestros juegos”. Entonces reanudan sus juegos y danzas. (Vv. 1841-1966.) Entonces el caballero se aleja, sin quedarse más tiempo en el campo, y la doncella lo acompaña. Se van apresuradamente, mientras el padre y su hijo los siguen a caballo a través de los campos segados hasta cerca de las tres de la tarde, cuando en un lugar muy agradable encuentran una iglesia; junto al altar había un cementerio rodeado por un muro. El caballero, siendo cortés y sabio, entró en la iglesia a pie para rezar a Dios, mientras la doncella sostenía su caballo hasta que regresara.

Cuando hubo terminado su oración y mientras regresaba, de repente apareció un monje muy anciano; entonces el caballero le pidió cortésmente que le dijera qué lugar era ese, ya que no lo sabía. Él le respondió que era un cementerio. El otro dijo: “¡Acóganme, que Dios les ayude!”. “Con gusto, señor”, y lo acogió. Siguiendo al monje, el caballero vio las tumbas más hermosas que se podían encontrar hasta Dombes o Pamplona; y en cada tumba había letras grabadas que indicaban los nombres de quienes estaban destinados a ser enterrados allí. Comenzó a leer los nombres y encontró algunos que decían: “Aquí yacerá Gawain, aquí Luis, y aquí Yvain”. Después de estos tres, leyó los nombres de muchos otros, entre los caballeros más famosos y queridos de esta o cualquier otra tierra. Entre ellos, halló una de mármol, que parecía nueva, y era más lujosa y hermosa que todas las demás. Llamando al monje, el caballero preguntó: “¿De qué sirven estas tumbas aquí?”. El monje respondió: “Ya ha leído las inscripciones; si las ha comprendido, debe saber qué dicen y cuál es el significado de las tumbas”. “Dígame ahora, ¿para qué sirve esta tan grande?”. El ermitaño contestó: “Se lo diré. Es un sarcófago muy grande, más grande que cualquiera que se haya hecho jamás; uno tan lujoso y bien tallado como este nunca se ha visto. Es magnífico por fuera, y aún más por dentro. Pero no necesita preocuparse por eso, porque nunca le será de ninguna utilidad; nunca podrá ver su interior, pues harían falta siete hombres fuertes para levantar la tapa de piedra, si alguien quisiera abrirla. Y puede estar seguro de que para levantarla harían falta siete hombres más fuertes que usted y yo. Hay una inscripción en él que dice que quien pueda levantar esta piedra con su propia fuerza liberará a todos los hombres y mujeres que están prisioneros en esa tierra, de donde ningún esclavo ni noble puede salir, a menos que sea originario de esa tierra. Nadie ha vuelto de allí, pero permanecen detenidos en prisiones extranjeras, mientras que los de la región van y vienen como quieren”. De inmediato, el caballero fue a agarrar la piedra y la levantó sin la menor dificultad, con más facilidad que diez hombres que hicieran acopio de toda su fuerza. El monje se sorprendió y casi se cayó al ver tal maravilla; pues pensó que nunca volvería a ver algo así, y dijo: “Señor, deseo mucho conocer su nombre. ¿Me lo dirá?”. “Yo no”, dijo el caballero, “por mi palabra”. “Lamento mucho eso”, dijo él; “pero si me lo dijera, me haría un gran favor y podría beneficiarse usted mismo. ¿Quién es usted y de dónde viene?”. “Soy un caballero, como puede ver, y nací en el reino de Logroño. Después…”

Tanta información… Preferiría disculparme. Ahora, dígame usted, ¿quién será el que yacerá en esta tumba? “Señor, aquel que liberará a todos los que están cautivos en el reino del cual nadie puede escapar”. Y cuando le contó todo esto, el caballero lo encomendó a Dios y a todos sus santos. Entonces, por primera vez, sintió libertad para regresar con la doncella. El anciano monje de cabellos blancos lo acompañó fuera de la iglesia, y reanudaron su camino. Mientras la doncella montaba a caballo, el ermitaño le relató todo lo que el caballero había hecho allí dentro, y luego le pidió que le dijera, si lo sabía, cuál era su nombre; pero ella le aseguró que no lo sabía, aunque había algo seguro que podía decir: que no existía ningún caballero vivo donde soplan los cuatro vientos del cielo. (Vv. 1967-2022.) Entonces la doncella se despidió de él y partió rápidamente en pos del caballero. Los que los seguían llegaron y vieron al ermitaño de pie, solo, frente a la iglesia. El viejo caballero, con las mangas de su camisa arremangadas, dijo: “Señor, díganos: ¿ha visto usted a un caballero acompañado por una doncella?”. Él respondió: “No dudaré en contarles todo lo que sé, porque acaban de pasar por aquí. El caballero estaba allí adentro y realizó algo realmente maravilloso: levantó la piedra de la enorme tumba de mármol, sin ayuda alguna y sin el menor esfuerzo. Está decidido a rescatar a la Reina, y sin duda la salvará, así como a todas las demás personas. Usted sabe bien que así debe ser, ya que ha leído muchas veces la inscripción en la piedra. Nunca ha nacido ningún caballero de hombre y mujer, ni jamás ha habido ninguno que se sentara en una silla de montar que pudiera compararse con este hombre”. Entonces el padre se volvió hacia su hijo y dijo: “Hijo, ¿qué piensas ahora de él? ¿Acaso no es un hombre digno de respeto, habiendo realizado tal hazaña? Ahora sabes quién tenía la razón, si tú o yo. No querría que lucharas contra él, aunque fuera por toda la ciudad de Amiens; sin embargo, luchaste con todas tus fuerzas, antes de que alguien pudiera disuadirte de tu propósito. Ahora mejor volvamos, pues sería muy necio seguirlo más adelante”. Él respondió: “Estoy de acuerdo. Sería inútil seguirlo. Ya que así lo desea usted, volvamos”. Fue muy sabio por su parte dar media vuelta. Y todo el tiempo la doncella cabalgó junto al caballero, deseando obligarlo a prestarle atención. Estaba ansiosa por conocer su nombre, y le suplicaba una y otra vez que se lo dijera, hasta que, molesto, él le respondió: “¿Acaso no te he dicho ya que pertenezco al reino del Rey Arturo? Juro por Dios y su bondad que no conocerás mi nombre”. Entonces ella le pidió permiso para irse, prometiendo regresar, y él accedió gustosamente a su petición.

(Vv. 2023-2198.) Entonces la doncella se marchó, y él siguió su camino solo hasta que ya era muy tarde. Después de las vísperas, cerca de completas, mientras proseguía su ruta, vio a un caballero que regresaba del bosque donde había estado cazando. Con el yelmo desabrochado, cabalgaba sobre su gran caballo gris de caza, al cual había atado la presa que Dios le había permitido capturar. Ese señor se acercó rápidamente al caballero para ofrecerle hospitalidad. “Señor”, dijo, “pronto llegará la noche. Es hora de que sea sensato y busque un lugar donde pasarla. Tengo una casa cerca, adonde lo llevaré. Nadie lo alojará mejor que yo, en la medida de mis posibilidades. Estaré muy contento si consiente”. “Por mi parte, acepto con gusto”, respondió él. El señor envió de inmediato a su hijo delante para preparar la casa y hacer los arreglos necesarios para la cena. El muchacho cumplió de buen grado su orden de inmediato y partió a gran velocidad, mientras los demás, que no tenían prisa, seguían tranquilamente el camino hasta llegar a la casa. La esposa del señor era una dama muy distinguida; tenía cinco hijos a quienes amaba profundamente: tres eran aún jóvenes, y dos ya eran caballeros; además, tenía dos hijas hermosas y encantadoras que aún estaban solteras. No eran originarios de aquella tierra, sino que estaban allí prisioneros desde hacía mucho tiempo, lejos de su país natal, Logres. Cuando el señor condujo al caballero al patio, la dama, junto con sus hijos e hijas, se levantó de inmediato y corrió a recibirlo, esforzándose por honrarlo mientras lo saludaban y lo ayudaban a desmontar. Ni las hermanas ni los cinco hermanos prestaron mucha atención a su padre, pues sabían bien que él así lo quería. Honraron al caballero y lo dieron la bienvenida; y cuando lo hubieron despojado de su armadura, una de las dos hijas del anfitrión le puso su propio manto sobre los hombros. No hace falta decir cuán bien fue atendido durante la cena; pero cuando terminó la comida, ya no tuvieron reparos en hablar de diversos asuntos. Primero, el anfitrión comenzó a preguntarle quién era y de qué tierra venía, pero no indagó sobre su nombre. El caballero respondió de inmediato: “Vengo del reino de Logres, y nunca antes he estado en esta tierra”. Al oír esto, el señor se sorprendió enormemente, al igual que su esposa e hijos, y cada uno de ellos se sintió muy angustiado. Entonces comenzaron a decirle: “¡Ay de usted por haber venido aquí, noble señor! Solo traerá problemas. Pues, al igual que nosotros, también será reducido a la esclavitud y al exilio”. “¿De dónde vienen entonces?”, preguntó. “Señor, pertenecemos a su país. Muchos hombres de su país…”

viven en esclavitud en esta tierra. Maldito sea ese costumbre, junto con aquellos que la mantienen. Ningún forastero viene aquí sin verse obligado a quedarse en esta tierra donde está retenido. Pues quien quiera puede entrar, pero una vez dentro, debe permanecer. En cuanto a tu propio destino, puedes estar tranquilo: sin duda nunca podrás escapar de aquí”. Él responde: “Ciertamente, lo haré, si es posible”. A esto el caballero responde: “¿Cómo? ¿Crees que puedes escapar?” “Sí, ciertamente, si así lo quiere Dios; y haré todo lo que esté en mi poder”. “En ese caso, sin duda todos los demás serían liberados; porque, tan pronto como alguien logre escapar de esta prisión, entonces todos los demás podrán irse sin obstáculos”. Entonces el caballero recordó que le habían dicho que un caballero de gran valía se dirigía al país en busca de la Reina, quien estaba prisionera del hijo del rey, Meleagante; y se dijo a sí mismo: “Por mi palabra, creo que es él, y se lo diré”. Así que le dijo: “Señor, no oculte su propósito ante mí, si prometo darle el mejor consejo que conozco. Yo también me beneficiaré de cualquier éxito que usted logre. Dígame la verdad sobre su misión, para que sea beneficioso tanto para usted como para mí. Estoy convencido de que ha venido en busca de la Reina a esta tierra y entre estos paganos, que son peores que los sarracenos”. Y el caballero responde: “No he venido por otro motivo. No sé dónde está encerrada mi dama, pero me esfuerzo al máximo por rescatarla y necesito urgentemente consejo. Déme cualquier consejo que pueda”. Y él dice: “Señor, se ha embarcado en una tarea muy ardua. El camino por el que viaja lo llevará directamente al puente de espadas. Sin duda necesita consejo. Si sigue mi consejo, tomará un camino más seguro hacia el puente de espadas, y yo lo escoltaré hasta allí”. Entonces él, cuya mente estaba fija en el camino más directo, le preguntó: “¿El camino del que habla es tan directo como el otro?” “No, no lo es”, dice él; “es más largo, pero más seguro”. Entonces él dice: “No me sirve ese camino; cuénteme sobre este camino por el que voy”. “Estoy dispuesto a hacerlo”, responde él; “pero estoy seguro de que no le irá bien si toma otro camino distinto al que recomiendo. Mañana llegará a un lugar donde tendrá problemas: se llama ‘el paso pedregoso’. ¿Debo decirle cuán peligroso es ese lugar? Solo un caballo puede pasar por allí a la vez; incluso dos hombres no podrían pasar uno al lado del otro, y el paso está bien vigilado y defendido. Encontrará resistencia tan pronto como llegue. Recibirá muchos golpes de espada y lanza, y tendrá que regresar sin haber logrado pasar”. Y cuando terminó de contar, uno de los hijos del caballero, que

Era un caballero; dio un paso al frente y dijo: “Señor, si no tiene usted objeción, iré con este caballero”. Entonces uno de los jóvenes se levantó y dijo: “Yo también iré”. Y el padre les dio su consentimiento de buen grado. Ahora el caballero no tendría que ir solo, y expresó su gratitud, muy complacido con la compañía.
(Vv. 2199-2266.) Luego la conversación cesó, y llevaron al caballero a la cama, donde se alegró de poder dormir. Tan pronto como apareció la luz del día, se levantó, y aquellos que iban a acompañarlo también se levantaron. Los dos caballeros se pusieron sus armaduras y se despidieron, mientras que el joven partió primero. Juntos continuaron su camino hasta llegar, a la hora de prima, “al paso pedregoso”. En medio de él encontraron una torre de madera, donde siempre había un hombre de guardia. Antes de que se acercaran, el que estaba en la torre los vio y gritó dos veces en voz alta: “¡Ay de este hombre que viene!”. Y he aquí que un caballero salió de la torre, montado y armado con armadura nueva, escoltado por ambos lados por sirvientes que llevaban hachas afiladas. Entonces, cuando el otro se acercó al paso, el que lo defendía comenzó a insultarlo sin cesar, diciendo: “Siervo, eres realmente audaz e insensato al haber entrado en este país. Nadie debería venir aquí si ha viajado en carro, y que Dios le niegue Su bendición”. Luego se lanzaron el uno contra el otro a toda velocidad sobre sus caballos. El que debía guardar el paso rompió de inmediato su lanza y dejó caer las dos partes; el otro lo golpeó en el cuello, por debajo del escudo, y lo derribó sobre las piedras. Luego los sirvientes se acercaron con las hachas, pero intencionadamente fallaron en golpearlo, ya que no querían hacerle daño; así que él ni siquiera se dignó sacar su espada y siguió rápidamente con sus compañeros. Uno de ellos le dijo al otro: “Nunca nadie ha visto un caballero tan bueno; no tiene igual. ¿No es maravilloso que haya logrado abrirse paso aquí?”. Y el caballero le dijo a su hermano: “Hermano querido, por amor de Dios, date prisa en ir a contarle a nuestro padre esta aventura”. Pero el joven insistió y juró que no iría a transmitir el mensaje y que nunca dejaría al caballero hasta que no lo hubiera investido como caballero; que su hermano fuera él quien llevara el mensaje, si tanto le importaba.
(Vv. 2267-2450.) Luego continuaron juntos hasta cerca de las tres de la tarde, cuando se toparon con un hombre que les preguntó quiénes eran. Ellos respondieron: “Somos caballeros, ocupados en nuestros asuntos”. Entonces el hombre le dijo al caballero: “Señor, me gustaría ofrecerle hospitalidad a usted y a su…”.

“Compañeros, aquí están”. Esta invitación la dirige a aquel a quien considera el señor y amo de los demás. Y este le responde: “No podría buscar refugio para pasar la noche a una hora tan tardía; pues no es conveniente demorarse en buscar comodidad cuando se ha emprendido una gran tarea. Además, tengo asuntos que atender y no me detendré a pasar la noche por ahora”. Entonces el hombre continúa: “Mi casa no está cerca de aquí, sino a cierta distancia más adelante. Ya será tarde cuando lleguen allí, así que pueden seguir adelante, seguros de que encontrarán un lugar donde alojarse justo cuando les convenga”. “En ese caso”, dice él, “iré allí”. Entonces el hombre se pone en marcha delante como guía, y el caballero lo sigue por el camino. Y después de haber avanzado algo, se encontraron con un escudero que venía al trote, montado en un burro tan gordo y redondo como una manzana. El escudero llama al hombre: “Señor, señor, ¡apresúrese! Pues la gente de Logres ha atacado con fuerza a los habitantes de esta tierra, y ya ha estallado la guerra y los enfrentamientos; dicen que este país ha sido invadido por un caballero que ha participado en muchas batallas, y que dondequiera que quiera ir, nadie, por más reacio que esté, puede negarle el paso. Además, dicen que él salvará a quienes se encuentran en este país y someterá a nuestro pueblo. Ahora, siga mi consejo y apresúrese”. Entonces el hombre se pone al trote, y los demás se alegran mucho al oír esas palabras, pues desean ayudar a su bando. El hijo del vasallo dice: “¡Escuchen lo que dice este escudero! Vengan, ayudemos a nuestro pueblo que lucha contra sus enemigos”. Mientras tanto, el hombre se marcha sin esperarlos y se dirige rápidamente hacia una fortaleza situada en una colina fortificada; se apresura hacia allí hasta llegar a la puerta, mientras los demás lo persiguen. El castillo estaba rodeado por un muro alto y un foso. Tan pronto como entraron, se bajó una puerta detrás de ellos, de modo que no pudieron salir de nuevo. Entonces dijeron: “Vamos, vamos, ¡no nos detengamos aquí!”, y persiguieron rápidamente al hombre hasta llegar a otra puerta que no estaba cerrada para ellos. Pero tan pronto como el hombre pasó por ella, se bajó un portón tras él. Entonces los demás se alarmaron al verse encerrados, y pensaron que debían estar hechizados. Pero él, de quien todavía tengo mucho que contar, llevaba en su dedo un anillo cuya piedra tenía tal poder que cualquiera que la mirara quedaba libre del influjo del hechizo. Sosteniendo el anillo frente a sus ojos, lo miró y dijo: “Señora, señora, que Dios me ayude, ahora necesito mucho su ayuda”. Esa señora era una hada, quien se lo había dado y quien lo había cuidado en su infancia. Y él confiaba plenamente en ella.

Dondequiera que estuviera, ella lo ayudaría y lo socorrería. Pero después de suplicarle y mirar el anillo, se da cuenta de que no hay ningún hechizo, sino que en realidad están encerrados y confinados. Luego llegan a la puerta cerrada de una puerta trasera baja y estrecha. Sacando sus espadas, todas las golpean con tanta violencia que logran romper la barra. Tan pronto como salen de la torre, ven que ya ha comenzado una feroz batalla en los prados, y que hay al menos mil caballeros en combate, además de la infantería de menor calidad. Mientras bajaban a la llanura, el hijo sabio y moderado del vavasor dijo: “Señor, antes de llegar al campo de batalla, me parece sensato que averigüemos de qué lado están nuestros hombres. No sé dónde se encuentran, pero iré a averiguarlo, si así lo deseáis”. “Quiero que lo hagas”, respondió él, “ve rápidamente y no dejes de volver de inmediato”. Él se fue y regresó al instante, diciendo: “Todo ha salido bien para nosotros, porque he visto claramente que estas son nuestras tropas en este lado del campo”. Entonces el caballero montó de inmediato y se enfrentó a otro caballero que se acercaba a él, golpeándolo en el ojo con tanta fuerza que lo derribó sin vida. Luego el joven desmontó, tomó el caballo y las armas del caballero muerto, y se armó con habilidad y astucia. Una vez armado, montó de nuevo, tomando el escudo y la lanza, que era pesada, rígida y decorada; alrededor de su cintura llevaba una espada afilada, brillante y reluciente. Luego siguió a su hermano y señor al combate. Este último se comportó valientemente en la refriega durante un tiempo, rompiendo, partiendo y aplastando escudos, yelmos y armaduras. Ninguna madera ni acero podía proteger al hombre al que atacaba; o lo hería o lo derribaba del caballo sin vida. Sin ayuda alguna, lo hizo tan bien que desconcertó a todos a quienes se enfrentó, mientras que sus compañeros también hicieron lo propio. La gente de Logres, al no conocerlo, se sorprendió al verlo y preguntó a los hijos del vavasor sobre ese caballero extraño. Se les respondió así: “Señores, este es quien nos liberará a todos de la prisión y la miseria en las que hemos estado confinados durante tanto tiempo. Debemos rendirle gran honor, ya que, para liberarnos, ha atravesado tantos peligros y está listo para enfrentarse a muchos más. Ya ha hecho mucho, y hará aún más”. Todos se alegraron enormemente al escuchar esta buena noticia. La noticia se difundió rápidamente y todos la conocieron. Su fuerza y valentía aumentaron, de modo que mataron a muchos de los que aún estaban vivos. Aparentemente, gracias al ejemplo de un solo caballero, causaron más estragos que todos los demás juntos. Y si hubiera…

Si no fuera porque ya era casi de noche, todos se habrían ido derrotados; pero la noche cayó tan oscura que tuvieron que separarse.

(Vv. 2451-2614.) Cuando terminó la batalla, todos los prisioneros se agolparon alrededor del caballero, agarrando sus riendas por ambos lados, y le dijeron así: “Bienvenido, noble señor”, y cada uno añadía: “Señor, en nombre de Dios, no deje de alojarse conmigo”. Lo que decía uno lo repetían todos, pues tanto jóvenes como ancianos insistían en que debía quedarse con ellos, diciendo: “Estará más cómodo conmigo que con nadie más”. Así, cada uno le hablaba cara a cara, y en su deseo de ganárselo, cada uno lo tironeaba del resto, hasta que casi llegaban a las manos. Entonces él les dijo que eran muy necios e insensatos al pelear de esa manera. “Dejen de discutir entre ustedes, pues eso no sirve ni a mí ni a ustedes. En lugar de pelearnos, deberíamos ayudarnos mutuamente. No deben disputar por el privilegio de alojarme, sino pensar cómo hacerlo en un lugar que sea de beneficio para todos ustedes y que yo pueda continuar mi camino”. Entonces cada uno exclamó al mismo tiempo: “¡Esa es mi casa, o, no, es mía!”, hasta que el caballero respondió: “Sigan mi consejo y no digan más; el más sabio de ustedes es necio al discutir de esta forma. Deberían preocuparse por ayudarme en mis asuntos, y en lugar de eso buscan desviarme. Si cada uno de ustedes me hubiera brindado todo el honor y servicio posibles, y yo hubiera aceptado su amabilidad, juro por todos los santos de Roma que no podría estarles más agradecido de lo que ya lo estoy por su buena voluntad. Que Dios me dé alegría y salud; sus buenas intenciones me complacen tanto como si cada uno de ustedes ya me hubiera mostrado gran honor y bondad: ¡que la intención se convierta en acción!”. Así los persuadió y los calmó a todos. Luego lo llevaron rápidamente por el camino hacia la residencia de un caballero, donde intentaron servirle: todos se regocijaban de poder honrarlo y servirlo toda la tarde hasta la hora de acostarse, pues lo tenían en gran estima. A la mañana siguiente, cuando llegó el momento de separarse, cada uno se ofreció para acompañarlo; pero no era su voluntad ni deseo que nadie más que los dos que había traído con él lo acompañara. Acompañado solo por ellos, reanudó su viaje. Ese día viajaron desde la mañana hasta la noche sin encontrar ninguna aventura. Cuando ya era muy tarde, y mientras salían rápidamente de un bosque, vieron una casa perteneciente a un caballero, y sentada en la puerta vieron a su esposa, que tenía el porte de una dama gentil. Tan pronto como la vio llegar, se levantó para recibirlos y los saludó con alegría y una sonrisa: “¡Bienvenidos! Deseo que acepten mi casa; esta es su morada; por favor, desciendan”. “Señora, ya que así lo desea, le agradecemos, y…”

Bajaremos de nuestros caballos; aceptamos su hospitalidad para pasar la noche”. Cuando bajaron, la dama hizo que los miembros de su bien organizada casa se encargaran de los caballos. Llamó a sus hijos e hijas, quienes acudieron de inmediato: los jóvenes eran corteses, apuestos y bien educados, y las hijas eran hermosas. Ordenó a los muchachos que quitaran las sillas de montar y cuidaran bien a los caballos; nadie se negó a hacerlo, sino que cada uno cumplió sus instrucciones voluntariamente. Cuando ordenó que desarmaran a los caballeros, sus hijas se adelantaron para realizar esa tarea. Ellos se quitaron la armadura y les entregaron tres mantos cortos para que se los pusieran. Luego los llevaron de inmediato a la casa, que era muy hermosa. El dueño no estaba en casa, ya que se encontraba en el bosque con dos de sus hijos. Pero pronto regresó, y su familia, bien organizada, corrió a recibirlo fuera de la puerta. Rápidamente desataron y desempacaron la caza que había traído, y le dieron la noticia: “Señor, señor, no sabe que tiene a tres caballeros como invitados”. “Alabado sea Dios por eso”, dijo él. Entonces el caballero y sus dos hijos dieron una cálida bienvenida a sus invitados. El resto de la familia tampoco se quedó atrás, pues incluso el más humilde de ellos estaba dispuesto a cumplir con su tarea específica. Mientras algunos corrían a preparar la comida, otros encendían velas en abundancia; otros aún obtenían toallas y cuencos para ofrecer agua con la que lavarse las manos: no eran tacaños en nada de esto. Cuando todos se hubieron lavado, tomaron asiento. Nada de lo que se hacía allí parecía causar molestia o ser una carga. Pero en el primer plato hubo una sorpresa: un caballero apareció fuera de la puerta. Sentado en su caballo, armado de pies a cabeza, parecía más orgulloso que un toro, y el toro es ya de por sí una bestia orgullosa. Una pierna estaba fija en la estribera, pero la otra la tenía colgada sobre la crin del cuello de su caballo, para darle un aire descuidado y despreocupado. He aquí cómo avanzaba, aunque nadie se fijó en él hasta que se acercó diciendo: “Quiero saber quién es el hombre tan necio y orgulloso que ha venido a este país con la intención de cruzar el puente de espadas. Todo su esfuerzo será en vano, y su empresa será inútil”. Entonces él, que no sentía ningún miedo, respondió con confianza: “Yo soy quien pretende cruzar el puente”. “¿Tú? ¿Tú? ¿Cómo te atreves a pensar en algo así? Antes de emprender tal empresa, deberías haber pensado en el final que te espera, y deberías recordar aquel carro en el que viajaste. No sé si sientes vergüenza por ese viaje, pero ningún hombre sensato habría emprendido tal empresa si hubiera sentido la vergüenza de sus acciones”.

(Vv. 2615-2690.) No se digna a responder ni una palabra a lo que oye decir al otro; pero el dueño de la casa y todos los demás expresan abiertamente su sorpresa: “¡Ah, Dios, qué desgracia es esta!”, dice cada uno para sí mismo; “maldita sea la hora en que se concibió o se fabricó por primera vez un carro, pues es algo muy vil y detestable. ¡Ah, Dios, de qué fue acusado! ¿Por qué lo llevaron en un carro? ¿Por qué pecado o qué crimen? Siempre sufrirá este oprobio. Si tan solo pudiera librarse de esta vergüenza, no habría en todo el mundo ningún caballero, por más que se demostrara su valentía, que pudiera igualar los méritos de este caballero. Si se pudieran comparar todos los buenos caballeros y se conociera la verdad, no se encontraría a ninguno tan apuesto ni tan experto”. Así expresaron sus sentimientos. Entonces él comenzó a hablar con descaro: “Escucha, tú, caballero, que te diriges hacia el puente de espadas. Si lo deseas, podrás cruzar el agua fácil y cómodamente. Te haré cruzar rápidamente en una balsa. Pero una vez al otro lado, me harás pagar un peaje, y tomaré tu cabeza si así lo deseo; de lo contrario, quedarás a mi discreción”. Él responde que no busca problemas y que nunca arriesgará su vida en tal aventura por ninguna consideración. A lo cual el otro responde de inmediato: “Ya que no quieres hacerlo, sea quien sea el responsable de la vergüenza y la pérdida, debes salir conmigo y enfrentarte a mí mano a mano”. Luego, para engañarlo, el otro dice: “Si pudiera negarme, con gusto me excusaría; pero en verdad prefiero luchar antes que verse obligado a hacer lo incorrecto”. Antes de levantarse de la mesa donde estaban sentados, ordenó a los jóvenes que lo servían que ensillaran su caballo de inmediato y trajeran sus armas para entregárselas. Ellos ejecutan prontamente esta orden: algunos se dedican a armarlo, mientras otros van a buscar su caballo. Mientras cabalgaba lentamente, completamente armado, sujetando firmemente el escudo con las correas, hay que saber que sin duda pertenecía a la lista de los valientes y nobles. Su caballo le iba tan bien que era evidente que debía ser suyo; en cuanto al escudo, que sostenía con las correas, y al yelmo ajustado perfectamente a su cabeza, jamás se podría pensar que lo hubiera tomado prestado o recibido como préstamo; más bien, se estaría tan complacidos con él que se diría que había nacido y crecido así. Por todo esto, quisiera que creyeran en mis palabras.

(Vv. 2691-2792.) Fuera de la puerta, donde se iba a librar la batalla, había un terreno plano muy adecuado para el enfrentamiento. Cuando se ven el uno al otro, espolean con fuerza para atacar y se acercan.

Junto con ese impacto, asestan tales golpes con sus lanzas que primero se doblan, luego se rompen y finalmente se deshacen en astillas. Con sus espadas, luego cortan sus escudos, yelmos y armaduras. La madera se parte y el acero cede, de modo que se hieren mutuamente en varios lugares. Se asestan golpes tan furiosos que parece como si hubieran hecho un pacto. Las espadas suelen descender sobre los lomos de los caballos, donde beben y se alimentan de su sangre; sus jinetes los golpean en los costados hasta que finalmente los matan a ambos. Y cuando ambos caen al suelo, se atacan a pie; y si hubieran albergado un odio mortal, no podrían haberse atacado con más ferocidad con sus espadas. Asestan sus golpes con mayor frecuencia que el hombre que apuesta su dinero en los dados y nunca deja de duplicar la apuesta cada vez que pierde; sin embargo, su juego era muy diferente, pues aquí no había derrotas, sino solo golpes feroces y luchas crueles. Todo el pueblo salió de la casa: el señor, su esposa, sus hijos e hijas; ningún hombre ni mujer, amigo o extraño, se quedó atrás, sino que todos se pusieron en fila para ver el combate en el amplio campo llano. El Caballero del Carro se culpa y se reprocha su cobardía al ver a su adversario observándolo y notar que todos los demás también miraban. Su corazón se llena de ira, pues le parece que ya debería haber vencido a su oponente desde hace tiempo. Entonces lo ataca, irrumpiendo como una tormenta y bajando su espada cerca de su cabeza; lo empuja y presiona con tanta fuerza que lo hace retroceder y lo reduce a un estado de agotamiento tal que apenas tiene fuerzas para defenderse. Luego el caballero recuerda cómo el otro lo había insultado vilmente por el carro; así que lo ataca y lo golpea tan fuerte que no queda ni una cuerda ni correa intacta en la banda del cuello de su armadura, y le quita el yelmo y la visera de la cabeza. Sus heridas y su sufrimiento son tan grandes que debe pedir misericordia. Así como la alondra no puede resistirse ni protegerse del halcón que la sobrevuela y la ataca desde arriba, así él, en su impotencia y vergüenza, debe suplicarle y pedir misericordia. Y cuando lo oye rogar por piedad, cesa su ataque y dice: “¿Deseas misericordia?”. Él responde: “Has hecho una pregunta muy astuta; cualquier tonto podría hacerla. Nunca he deseado algo tanto como deseo ahora la misericordia”. Entonces él le dice: “Entonces debes subirte a un carro. Nada de lo que digas tendrá influencia alguna sobre mí, a menos que te subas al carro, para expiar los insultos viles que me dirigiste con tu boca estúpida”. Y el caballero le responde así: “Que Dios nunca quiera que yo…”

“¡Sube a un carro!” “¿No?”, pregunta él; “entonces morirás”. “Señor, podéis matarme fácilmente; pero os ruego y suplico por amor de Dios que mostréis misericordia conmigo y no me obliguéis a subir a un carro. Aceptaré cualquier cosa, por más penosa que sea, excepto eso. Prefiero morir cien veces antes que sufrir tal vergüenza. En vuestra bondad y misericordia, no podréis decirme nada tan desagradable que yo no esté dispuesto a hacer”.

(Mvs. 2793-2978.) Mientras así le suplicaba, he aquí que al otro lado del campo apareció una doncella montada en un mulo color castaño, con la cabeza descubierta y el vestido desordenado. En su mano llevaba un látigo con el que azotaba al mulo; y, en verdad, ningún caballo podría haber galopado tan rápido como aquel mulo. La doncella llamó al Caballero del Carro: “¡Que Dios bendiga vuestro corazón, señor caballero, con todo aquello que más os agrade!”. Él, al oírla, respondió con alegría: “¡Que Dios os bendiga a vos, doncella, y os dé alegría y salud!”. Entonces ella le habló de su deseo. “Caballero”, dijo, “he venido desde lejos, en una situación urgente, para pediros un favor; por ello mereceréis la mejor recompensa que pueda ofreceros. Creo que aún necesitaréis mi ayuda”. Él respondió: “Decidme qué es lo que deseáis; si lo tengo, lo tendréis de inmediato, siempre y cuando no sea algo excesivo”. Ella dijo: “Es la cabeza del caballero a quien acabáis de derrotar. En verdad, nunca habéis tenido que lidiar con un hombre tan malvado e infiel. No estaríais cometiendo ningún pecado ni injusticia, sino que haríais una acción de caridad, pues él es la criatura más vil que jamás existió ni existirá”.

Y cuando el vencido oyó que ella quería que lo mataran, le dijo: “¡No la creáis, porque me odia! Pero por aquel Dios que fue al mismo tiempo Padre e Hijo, y que eligió como madre a quien era su hija y sirvienta, os ruego que tengáis piedad de mí”. “¡Ah, caballero!”, exclamó la doncella, “¡No hagáis caso de lo que dice este traidor! ¡Que Dios os dé toda la alegría y honor que anheláis, y que os dé éxito en vuestra empresa!”. Entonces el caballero se encontró en un aprieto, mientras reflexionaba sobre si debía entregarle la cabeza que ella le pedía que cortara, o si debía dejarse llevar por la compasión hacia él. Deseaba respetar los deseos tanto de ella como de él. La generosidad y la compasión le instaban a hacer su voluntad; pues era a la vez generoso y de corazón tierno. Pero si ella se llevaba la cabeza, entonces la compasión quedaría frustrada y él moriría; mientras que, si no se la llevaba, la generosidad quedaría perjudicada. Así, la compasión y la generosidad lo mantenían atrapado y angustiado, torturándolo y impulsándolo cada una de ellas.

a su vez. La doncella le pide que le dé la cabeza, y por otro lado el caballero hace su petición, apelando a su piedad y bondad. Y, ya que él le ha suplicado, ¿acaso no recibirá misericordia? Sí, porque nunca ocurrió que, cuando derrotaba a un enemigo y lo obligaba a pedir clemencia, le negara su misericordia o guardara rencor hacia él. Como esa es su costumbre, no le negará su misericordia a quien ahora la pide. ¿Y ella tendrá la cabeza que anhela? Sí, si es posible. “Caballero”, dice él, “es necesario que luches contra mí de nuevo; y si deseas defender tu cabeza una vez más, te mostraré tanta misericordia que te permitiré volver a poner el yelmo; y te daré tiempo para armar tu cuerpo y tu cabeza lo mejor posible. Pero, si te vuelvo a vencer, sabe que seguramente morirás”. Y él responde: “No deseo nada mejor que eso, y no pido ningún otro favor”. “Y te daré esta ventaja”, añade: “Lucharé contra ti tal como estoy, sin cambiar mi posición actual”. Entonces el otro caballero se prepara, y comienzan de nuevo la lucha con entusiasmo. Pero esta vez el caballero triunfó más rápidamente que al principio. Y la doncella grita de inmediato: “¡No tengas piedad de él, caballero, por nada de lo que pueda decirte! Seguramente él tampoco habría tenido piedad de ti si te hubiera vencido una vez. Si haces caso a lo que dice, ten por seguro que volverá a engañarte. ¡Bello caballero, corta la cabeza del hombre más infiel del imperio y del reino y dámela! Deberías entregármela, en vista de la recompensa que tengo pensada para ti. Pues bien podría llegar otro día en que, si puede, vuelva a engañarte con sus palabras”. Él, pensando que su fin está cerca, le suplica a gritos que tenga piedad; pero su grito es inútil, al igual que cualquier cosa que pueda decir. El otro lo arrastra del yelmo, rompiendo todos los sujetadores, y le quita de la cabeza el velo y la brillante cofia. Entonces grita aún más fuerte: “¡Piedad, por Dios! ¡Piedad, señor!”. Pero el otro responde: “Que Dios me ayude, nunca más tendré piedad de ti, después de haberte perdonado una vez”. “Ah”, dice él, “cometerías una injusticia si hicieras caso a mi enemigo y me mataras así”. Mientras ella, decidida a su muerte, le aconseja que le corte la cabeza y que no crea ni una palabra de lo que diga. Él golpea: la cabeza vuela por el césped y el cuerpo cae. Entonces la doncella se siente complacida y satisfecha. Agarrando la cabeza por el cabello, el caballero se la presenta a la doncella, quien la recibe con alegría, diciendo: “Que tu corazón reciba tanta alegría de todo aquello que más desea, como mi corazón recibe ahora de lo que más anhelaba. Solo tuve una pena en la vida, y era que este hombre siguiera vivo. Tengo una recompensa preparada para ti que recibirás en…”

tiempo propio. Te prometo que recibirás una recompensa merecida por el servicio que me has prestado. Ahora me iré, con la oración de que Dios te proteja del daño”. Entonces la doncella lo deja, y cada uno encomienda al otro a Dios. Pero todos aquellos que habían visto la batalla en la llanura están sumamente alegrados, y en su alegría despojan de inmediato al caballero de su armadura y lo honran de todas las maneras posibles. Luego se lavan las manos de nuevo y toman sus lugares para la comida, que consumen con mayor alegría de lo habitual. Después de haber comido durante un rato, el señor se dirigió a su invitado que estaba a su lado y dijo: “Señor, hace mucho tiempo que vinimos aquí desde el reino de Logres. Nacimos como compatriotas suyos, y nos gustaría verle ganar honor, fortuna y alegría en este país; porque nosotros también nos beneficiaríamos de ello, al igual que usted, y sería beneficioso para muchos otros si lograra obtener honor y fortuna en la empresa que ha emprendido en esta tierra”. Y él respondió: “Que Dios escuche vuestro deseo”.
(Vv. 2979-3020.) Cuando el anfitrión bajó la voz y dejó de hablar, uno de sus hijos lo siguió y dijo: “Señor, deberíamos poner todos nuestros recursos a su servicio, dárselos directamente en lugar de prometerlos; si necesita nuestra ayuda, no deberíamos esperar a que usted la pida. Señor, no se preocupe por su caballo que está muerto. Aquí tenemos buenos caballos fuertes. Quiero que tome cualquier cosa nuestra que necesite, y podrá elegir el mejor de nuestros caballos en lugar del suyo”. Y él respondió: “Acepto de buen grado”. Entonces preparan las camas y se retiran para pasar la noche. A la mañana siguiente se levantan temprano, se visten y luego se preparan para partir. Al marcharse, no dejan de mostrar cortesía, y se despiden de la dama, de su señor y de todos los demás. Pero para no dejar nada sin mencionar, debo decir que el caballero no quería montar el caballo prestado que estaba listo en la puerta; más bien, hizo que uno de los dos caballeros que habían venido con él lo montara, mientras él tomaba el caballo del otro, pues así le parecía lo más adecuado. Cuando cada uno estuvo montado en su caballo, todos pidieron permiso para partir de su anfitrión, que los había servido con tanto honor. Luego cabalgaron por el camino hasta que llegó el final del día, y tarde por la tarde alcanzaron el puente de espadas.
(Vv. 3021-3194.) Al final de ese puente muy difícil, desmontaron de sus cabalgaduras y miraron el arroyo de aspecto siniestro, que era tan rápido y furioso, tan negro y turbulento, tan feroz y terrible como si fuera el arroyo del diablo; y era tan peligroso e insondable que cualquier cosa que cayera en él

Estaría tan completamente perdido como si cayera en el mar de sal. Y el puente que lo cruza es diferente de cualquier otro puente; porque nunca ha existido uno así. Si alguien me pregunta la verdad, nunca ha habido un puente tan malo, ni uno cuyo suelo estuviera en tan mal estado. El puente sobre el arroyo helado estaba formado por una espada pulida y brillante; pero la espada era robusta y rígida, y tenía la longitud de dos lanzas. En cada extremo había un tronco de árbol en el cual la espada estaba firmemente fijada. Nadie tenía que temer a que se rompiera o se doblara, pues su solidez era tal que podía soportar un gran peso. Pero los dos caballeros que estaban con el tercero estaban muy desanimados; pues suponían que encontrarían atados a una gran roca al otro extremo del puente a dos leones o dos leopardos. El agua, el puente y los leones juntos los aterrorizaban tanto que ambos temblaban de miedo y decían: “Señor, considere bien lo que lo espera; es necesario hacerlo. Este puente está mal hecho y construido, y su estructura es deficiente. Si no cambia de opinión a tiempo, será demasiado tarde para arrepentirse. Debe pensar en cuál de las varias alternativas elegirá. Supongamos que logra cruzarlo (pero eso es imposible, tanto como detener los vientos y evitar que soplen, o impedir que los pájaros canten, o volver al vientre de la madre y nacer de nuevo; todo esto es tan imposible como vaciar el mar de su agua); pero incluso suponiendo que logre cruzarlo, ¿puede pensar que esos dos leones feroces encadenados al otro lado no lo matarán, no chuparán la sangre de sus venas, no comerán su carne y luego no roerán sus huesos? En cuanto a mí, soy lo suficientemente valiente como para atreverme siquiera a mirarlos. Si no tiene cuidado, seguramente lo devorarán. Su cuerpo pronto será desgarrado y destrozado, porque no le mostrarán piedad. Así que tenga piedad de nosotros ahora y quédese aquí con nosotros. Sería incorrecto que se exponga intencionadamente a un peligro tan mortal”. Y él, riendo, les responde: “Señores, reciban mi agradecimiento por la preocupación que sienten por mí: proviene de su amor y de sus corazones bondadosos. Sé muy bien que no quieren que me ocurra ningún percance; pero tengo fe y confianza en Dios, que me protegerá hasta el final. No temo más al puente y al arroyo que a esta tierra seca; por eso pretendo prepararme e intentar cruzar, aunque sea peligroso. Prefiero morir antes que retroceder ahora”. Los demás ya no tienen nada que decir; pero cada uno llora de compasión y suspira. Mientras tanto, él se prepara, lo mejor que puede, para cruzar el arroyo, y hace algo realmente maravilloso al quitarse la armadura de los pies y

con las manos. Estará en un estado lastimero cuando llegue al otro lado. Se sostendrá con sus manos y pies desnudos sobre la espada, que era más afilada que una guadaña, ya que no conservaba ni suela ni parte superior de los pies ni calcetines. Pero no sentía miedo a las heridas en sus manos o pies; prefería mutilarse a sí mismo antes que caer del puente y sumergirse en el agua de la cual nunca podría escapar. De acuerdo con esta determinación, lo atraviesa con gran dolor y agonía, resultando herido en las manos, rodillas y pies. Pero incluso este sufrimiento le resulta dulce: pues el Amor, que lo guía y lo conduce, alivia y atenúa el dolor. Arrastrándose con las manos, los pies y las rodillas, avanza hasta llegar al otro lado. Entonces recuerda a los dos leones que creía haber visto desde el otro lado; pero, al mirar a su alrededor, no ve ni siquiera a un lagarto ni nada más que pudiera hacerle daño. Levanta la mano frente a su rostro y mira su anillo, y con esta prueba demuestra que ninguno de los leones estaba allí, como él pensaba, y que había sido hechizado y engañado; pues no había ninguna criatura viva allí. Cuando aquellos que habían quedado atrás en la orilla vieron que había cruzado sano y salvo, su alegría fue natural; pero no conocían sus heridas. Él, sin embargo, se considera afortunado por no haber sufrido algo peor. La sangre de sus heridas gotea sobre su camisa por todos lados. Luego ve ante sí una torre, tan fuerte que nunca había visto una así: de hecho, no podía haber una torre mejor. En la ventana estaba sentado el rey Bademagu, quien era muy escrupuloso y preciso en cuestiones de honor y de lo que era correcto, y que se esforzaba por observar y practicar la lealtad por encima de todo; y a su lado estaba su hijo, quien siempre hacía exactamente lo contrario, en la medida de lo posible, pues encontraba placer en la deslealtad y nunca se cansaba de la vileza, la traición y los crímenes. Desde su posición habían visto al caballero cruzar el puente con dificultad y dolor. El color de Meleagante cambió debido a la ira y el disgusto que sentía; pues ahora sabía que sería desafiado por la Reina; pero su carácter era tal que no temía a ningún hombre, por fuerte o formidable que fuera. Si no fuera vil y desleal, no se podría encontrar un caballero mejor; pero tenía un corazón de madera, sin ternura ni piedad. Lo que enfurecía a su hijo y despertaba su ira, hacía feliz al rey. El rey sabía una verdad: que aquel que había cruzado el puente era mucho mejor que cualquier otro. Pues nadie se atrevería a cruzarlo si en él habitara algo de esa naturaleza maligna que trae más vergüenza a quienes la poseen que el valor trae de honor a los virtuosos. Porque el valor

no puede lograr ni siquiera lo que pueden hacer la maldad y la pereza: es cierto,
sin lugar a dudas, que es posible hacer más mal que bien.
(Vv. 3195-3318.) Podría decir más sobre estos dos puntos, si eso no me hiciera demorar. Pero debo pasar a otra cosa y retomar mi tema, y ustedes escucharán cómo el rey habla de manera provechosa a su hijo: “Hijo”, dice, “fue una suerte que tú y yo vinimos a mirar por esta ventana; nuestra recompensa ha sido ser testigos de la acción más audaz que jamás haya surgido en la mente del hombre. Dime ahora si no estás bien dispuesto hacia aquel que ha realizado tal hazaña maravillosa. Haz las paces y reconcíliate con él, y entrega a la Reina en sus manos. No ganarás gloria en batalla contra él, sino que más bien podrías sufrir grandes pérdidas. Muéstrate cortés y sensato, y envía a la Reina a encontrarse con él antes de que te vea. Demuéstrale honor en esta tierra tuya, y antes de que lo pida, présentale lo que ha venido a buscar. Sabes muy bien que ha venido por la Reina Ginebra. No actúes de tal manera que la gente te considere terco, necio o orgulloso. Si este hombre ha entrado solo a tu tierra, deberías acompañarlo, porque un caballero no debe evitar a otro, sino más bien atraerlo y honrarlo con cortesía. Uno recibe honor al demostrarlo; ten la certeza de que el honor será tuyo, si le brindas honor y servicio a quien sin duda es el mejor caballero del mundo”. Y él responde: “¡Que Dios me confunda, si no hay un caballero tan bueno, o incluso mejor, que él!”. Fue una lástima que no se mencionara a sí mismo, de quien tiene una opinión nada baja. Y añade: “Supongo que quieres que junte las manos y me arrodille ante él como su vasallo, y que le entregue mis tierras. ¡Pero Dios me ayude! Prefiero convertirme en su hombre antes que entregarle a la Reina. ¡Dios no permita que la entregue de esa manera! Jamás la entregaré, sino que la defenderé contra todos aquellos que sean tan necios como para atreverse a buscarla”. Entonces el rey vuelve a decirle: “Hijo, actuarías con gran cortesía si renunciaras a esta pretensión. Te aconsejo y te ruego que mantengas la paz. Sabes muy bien que el honor pertenecerá al caballero, si logra arrebatarte a la Reina en batalla. Sin duda preferirá ganarla en batalla que como regalo, ya que así aumentará su fama. En mi opinión, él la busca no para recibirla pacíficamente, sino porque desea ganarla por la fuerza de las armas. Por lo tanto, sería sabio por tu parte privarlo de la satisfacción de luchar contigo. Lamento ver que seas tan necio; pero si no sigues mi consejo, vendrá el mal, y la desgracia que resulte será peor para ti. Porque…”

El caballero no necesita temer ninguna hostilidad por parte de nadie aquí, salvo tuya. En nombre mío y de todos mis hombres, le concederé una tregua y seguridad. Nunca he cometido actos de deslealtad ni traición ni crimen alguno, y no comenzaré a hacerlo ahora por tu culpa, tampoco lo haría por ningún extraño. No deseo halagarte, pues prometo que al caballero no le faltarán armas, caballo ni nada más que necesite, dada la valentía que ha demostrado al llegar hasta aquí. Estará bien protegido y a salvo de todos los hombres aquí presentes, excepto de ti. Deseo que entienda claramente que, si puede defenderse contra ti, no tendrá que temer a nadie más. “He escuchado en silencio el tiempo suficiente”, dice Meleagante, “y puedes decir lo que quieras. Pero me importa muy poco todo lo que dices. No soy un ermitaño, ni tan compasivo ni caritativo, y no tengo deseos de ser tan honorable como para darle lo que más amo. Su tarea no se llevará a cabo tan rápidamente ni con tanta facilidad; más bien, resultará de otra manera de lo que él y tú esperan. Tú y yo no necesitamos pelearnos porque lo ayudes contra mí. Incluso si disfruta de paz y tregua contigo y con todos tus hombres, ¿qué importancia tiene eso para mí? Mi corazón no se estremece por eso; más bien, que Dios me ayude, me alegro de que no tenga que preocuparse por nadie aquí aparte de mí; no deseo que hagas por mi causa algo que pueda interpretarse como deslealtad o traición. Sé tan compasivo como quieras, pero déjame ser cruel.” “¿Qué? ¿No vas a cambiar de opinión?” “No”, dice él. “Entonces no diré nada más. Te dejaré solo para que hagas lo mejor que puedas, y ahora iré a hablar con el caballero. Deseo ofrecerle mi ayuda y consejo en todos los aspectos; pues estoy completamente de su lado.” (Vs. 3319-3490.) Entonces el rey baja y ordena que le traigan su caballo. Le traen un gran corcel, en el cual se sube de un salto y se marcha con algunos de sus hombres: tres caballeros y dos escuderos a quienes ordenó que lo acompañaran. No detuvieron su carrera cuesta abajo hasta llegar al puente, donde lo ven vendándose las heridas y limpiándose la sangre. El rey espera poder retenerlo como invitado durante mucho tiempo mientras sus heridas sanan; pero sería como esperar secar el mar. El rey se apresura a bajar del caballo, y aquel que estaba gravemente herido se levantó de inmediato para recibirlo, aunque no lo conocía, y no mostró signo alguno del dolor que sentía en los pies y las manos, como si estuviera completamente sano. El rey ve que se esfuerza y corre rápidamente a saludarlo con estas palabras: “Señor, me sorprende enormemente que hayas llegado hasta nosotros en esta tierra. Pero seas bienvenido, pues nadie volverá a repetir…”

Intento: nunca ocurrió en el pasado, y nunca ocurrirá en el futuro que alguien realice tal hazaña o se exponga a semejante peligro. Y sabe que te admiro enormemente por haber llevado a cabo lo que nadie antes se atrevió siquiera a concebir. Me encontrarás de muy buen talante, leal y cortés contigo. Soy el rey de esta tierra, y te ofrezco libremente todo mi consejo y mi servicio; creo que sé bastante bien qué has venido aquí a buscar. Ven, estoy seguro, en busca de la Reina. “Señor”, responde él, “su suposición es correcta; ninguna otra causa me trae aquí”. “Amigo, tendrás que sufrir dificultades para conseguirla”, responde él; “y estás gravemente herido, como veo por las heridas y la sangre que fluye. No encontrarás a quien la trajo aquí tan generoso como para entregársela sin luchar; pero debes esperar y dejar que cuiden tus heridas hasta que estén completamente curadas. Te daré un poco del ungüento de las ‘tres Marías’, y algo aún mejor, si se puede encontrar, porque me preocupo mucho por tu comodidad y tu recuperación. Y la Reina está tan encerrada que ningún mortal puede acceder a ella, ni siquiera mi hijo, quien la trajo aquí con él y que se resiente de tal trato, pues nunca hubo hombre tan desesperado como él. Pero yo estoy de buen talante contigo, y con la ayuda de Dios te daré gustosamente todo lo que necesites. Mi propio hijo no tendrá armas tan buenas, pero yo te daré algunas igual de buenas, y también un caballo, tal como lo necesitarás, aunque mi hijo se enojará conmigo. A pesar de los sentimientos de cualquiera, te protegeré de todos. No tendrás motivo para temer a nadie, salvo a quien trajo a la Reina aquí. Ningún hombre ha amenazado a otro como yo lo he amenazado a él, y estuve a punto de expulsarlo de mi tierra, por mi disgusto ante su negativa a entregártela. Ciertamente, es mi hijo; pero no te preocupes, porque a menos que te derrote en batalla, nunca podrá hacerte el más mínimo daño contra mi voluntad”. “Señor”, dice él, “le agradezco. Pero estoy perdiendo tiempo aquí, que no deseo desperdiciar. No tengo motivo para quejarme, ni tengo ninguna herida que me duela. Lléveme donde pueda encontrarlo; porque con las armas que tengo, estoy listo para entretenerme dando y recibiendo golpes”. “Amigo, sería mejor que esperaras dos o tres semanas hasta que tus heridas sanen, pues sería bueno que te quedaras aquí al menos dos semanas, y bajo ninguna circunstancia permitiría que lucharas en mi presencia con tales armas y con tal equipamiento”. Y él responde: “Con su permiso, no se usarán otras armas que estas, porque preferiría luchar con ellas, y no pediría ni lo más mínimo”.

Posposición, aplazamiento o retraso. Sin embargo, en señal de respeto hacia usted, consentiré en esperar hasta mañana; pero, pase lo que pase, no esperaré más tiempo”. Entonces el rey le aseguró que todo se haría como él deseaba; luego preparó un lugar donde alojarse y solicitó insistentemente a sus hombres, que estaban con él, que lo sirvieran, lo cual hicieron con devoción. Y el rey, que hubiera querido hacer las paces si hubiera sido posible, fue de inmediato a ver a su hijo y le habló como quien desea paz y armonía, diciendo: “Hijo mío, reconcíliate ahora con este caballero sin luchar. Él no ha venido aquí para divertirse o para cazar, sino en busca de honor y para aumentar su fama y renombre. He visto que está en gran necesidad de descanso. Si hubiera seguido mi consejo, no habría emprendido tan imprudentemente, ni este mes ni el siguiente, la batalla que tanto desea. Si le entregas a la reina, ¿temes algún deshonor en ese acto? No tengas miedo, porque no puede recaer sobre ti ninguna culpa; más bien, es incorrecto retener aquello sobre lo cual no se tiene derecho alguno. Él hubiera querido entrar en batalla de inmediato, aunque sus manos y pies no estuvieran sanos, sino cortados y heridos”. Meleagante responde a su padre así: “Eres necio al preocuparte. Por la fe que debo a San Pedro, no seguiré tu consejo en este asunto. Merecería ser arrastrado por caballos si siguiera tus indicaciones. Si él busca su honor, yo también busco el mío; si él busca gloria, yo también; si él anhela la batalla, yo lo hago cien veces más que él”. “Veo claramente”, dice el rey, “que estás decidido a llevar a cabo tu loco plan, y lo tendrás completo. Ya que ese es tu deseo, mañana probarás tu fuerza contra el caballero”. “¡Que nunca me visite una dificultad mayor que esa!”, responde Meleagante. “Preferiría que fuera hoy en vez de mañana. ¡Mira cuán abatido estoy, más de lo habitual! Mis ojos están salvajes y mi rostro pálido. No tendré alegría ni satisfacción ni motivo alguno de felicidad hasta que realmente me enfrente a él”. (Versos 3491-3684.) El rey comprende que más consejos y súplicas son inútiles, así que, de mala gana, deja a su hijo y, tomando un buen caballo fuerte y armas adecuadas, se las envía a aquel que realmente las merece, junto con un cirujano que era un hombre leal y cristiano. No había en el mundo hombre más confiable, y era más hábil en curar heridas que todos los médicos de Montpeilier. Esa noche trató al caballero lo mejor que pudo, según las órdenes del rey. Ya la noticia era conocida por los caballeros y doncellas, las damas y los barones de

Por todo el campo, y durante toda la noche hasta el amanecer, extraños y amigos emprendían largos viajes desde todas partes. Cuando llegó la mañana, había tal multitud frente al castillo que no había espacio ni siquiera para mover un pie. El rey, levantándose temprano preocupado por la batalla, se dirigió directamente a su hijo, quien ya se había puesto el yelmo fabricado en Poitiers. No era posible demorarse ni buscar la paz, pues aunque el rey hizo todo lo posible, sus esfuerzos fueron en vano. En medio de la plaza del castillo, donde se había reunido toda la gente, se libraría la batalla, conforme al deseo y orden del rey. El rey mandó llamar de inmediato al caballero extranjero, y este fue conducido a los terrenos llenos de gente del reino de Logres. Pues así como la gente tiene por costumbre ir a la iglesia a escuchar el órgano en las fiestas anuales de Pentecostés o Navidad, así también todos se habían reunido ahora. Todas las doncellas extranjeras del reino de Arturo habían ayunado tres días y caminado descalzas con sus vestiduras sencillas, para que Dios dotara de fuerza y valentía al caballero que lucharía contra su adversario en defensa de los prisioneros. Muy temprano, antes aún de que sonara la campana, ambos caballeros, completamente armados, fueron llevados al lugar, montados en dos caballos igualmente protegidos. Meleagante era muy elegante, ágil y bien formado; la cota de malla con sus finas mallas, el yelmo y el escudo colgado de su cuello, todo ello le sentaba bien. Sin embargo, todos los espectadores favorecían al otro caballero, incluso aquellos que le deseaban mal, y decían que Meleagante no valía nada comparado con él. Tan pronto como ambos estuvieron en el lugar, el rey se acercó y trató de retenerlos tanto tiempo como fuera posible en un intento por lograr la paz entre ellos, pero no pudo convencer a su hijo. Entonces les dijo: «Retengan a sus caballos hasta que yo llegue a la cima de la torre. Será solo un pequeño favor si esperan así por mí». Luego, con ánimo triste, los dejó y se dirigió directamente al lugar donde sabía que encontraría a la reina. Ella le había rogado la víspera que la colocara en un sitio desde donde pudiera ver la batalla sin obstáculos; él le había concedido ese deseo, y ahora iba a buscarla para llevarla allí, pues deseaba mucho mostrarle honor y cortesía. La colocó junto a una ventana, y él se situó en otra ventana a su derecha. A su lado se habían reunido muchos caballeros y damas prudentes y doncellas, nativas de aquella tierra; también había muchos otros, que eran prisioneros y estaban dedicados a sus oraciones. Los prisioneros rezaban por su señor, pues a Dios y a él confiaban su ayuda y liberación. Luego, los combatientes…

Sin demora, hacen que todas las personas se aparten; luego chocan los escudos con los codos, meten los brazos en las correas y se espolean mutuamente con tanta violencia que cada uno hunde su lanza dos brazas dentro del escudo de su oponente, haciendo que la lanza se parta y se astille como una chispa voladora. Y los caballos se enfrentan cara a cara, pecho contra pecho, y los escudos y cascos chocan con tal estruendo que parece un poderoso trueno; no queda ni una correa del pecho, cincha, rienda o faja intacta, y las curvas de la silla, aunque fuertes, se rompen en pedazos. Los combatientes no sentían vergüenza por caer al suelo debido a sus desgracias, pero se levantaban rápidamente y, sin perder tiempo en palabras amenazantes, se lanzaban el uno contra el otro con más ferocidad que dos jabalíes salvajes, asestando grandes golpes con sus espadas de acero, como hombres cuyo odio es violento. Repetidamente dañaban los cascos y las brillantes armaduras con tanta ferocidad que, después de los golpes de espada, la sangre brotaba. Realmente ofrecieron una excelente batalla, ya que se aturdían y se herían mutuamente con sus golpes pesados y crueles. Sostuvieron muchas peleas feroces, intensas y prolongadas con igual honor, de modo que los espectadores no podían discernir ventaja alguna en ninguno de los dos bandos. Pero era inevitable que aquel que había cruzado el puente se debilitara mucho debido a sus manos heridas. Las personas que estaban de su lado estaban muy consternadas, porque notaban que sus golpes se volvían cada vez más débiles, y temían que saliera perdiendo; les parecía que él se estaba debilitando, mientras que Meleagante triunfaba, y comenzaron a murmurar por todas partes. Pero en la ventana de la torre había una doncella sabia que pensó para sí misma que el caballero no había emprendido la batalla ni por ella ni por la multitud reunida allí, sino que su único incentivo era la Reina; y pensó que, si él supiera que ella estaba en la ventana, viéndolo y observándolo, su fuerza y valentía aumentarían. Y si hubiera conocido su nombre, con gusto lo habría llamado para que mirara a su alrededor. Entonces fue ante la Reina y dijo: “Señora, por Dios y también por usted y por nosotros, le ruego que me diga, si lo sabe, el nombre de ese caballero, para que pueda serle de alguna ayuda”. “Doncella”, respondió la Reina, “me has hecho una pregunta en la que no veo odio ni maldad, sino más bien buenas intenciones; el nombre del caballero, lo sé, es Lancelot del Lago”. “Dios mío, ¡cuán feliz y contenta estoy!”, dijo la doncella. Luego se inclinó hacia adelante y lo llamó por su nombre tan fuerte que todos pudieron oírla: “¡Lancelot, date la vuelta y mira quién está aquí observándote!”.

(Vv. 3685-3954.) Cuando Lancelot oyó su nombre, no tardó en darse la vuelta: se volvió y vio sentada allí, junto a la ventana de la torre, a aquella a quien más deseaba ver en el mundo. Desde el momento en que la vio, no apartó los ojos ni la mirada de ella, defendiéndose con golpes a espaldas. Mientras tanto, Meleagant lo atacaba con toda su ferocidad, encantado al pensar que ahora el otro no podía resistirle; también los de la región estaban muy contentos, mientras que los extranjeros estaban tan angustiados que ya no podían sostenerse en pie, y muchos de ellos caían al suelo de rodillas o tendidos boca abajo; así, unos estaban felices y otros angustiados. Entonces la doncella volvió a gritar desde la ventana: “¡Ah, Lancelot! ¿Cómo es que ahora te comportas de forma tan necia? Antes eras la encarnación de la valentía y de todo lo bueno, y no creo que Dios haya creado jamás un caballero que pudiera igualarte en valor y en mérito. Pero ahora te vemos tan angustiado que lanzas golpes a espaldas y luchas contra tu adversario por detrás. Date la vuelta, para quedar del otro lado, de modo que puedas mirar hacia esta torre, pues eso te ayudará a tenerla siempre a la vista”. Entonces Lancelot se sintió tan avergonzado y humillado que se odió a sí mismo, porque sabía perfectamente que todos habían visto cómo, durante algún tiempo, él había estado perdiendo la pelea. Entonces saltó hacia atrás y maniobró de tal manera que obligó a Meleagant a situarse entre él y la torre. Meleagant hizo todo lo posible por recuperar su posición anterior. Pero Lancelot se abalanzó sobre él y lo golpeó con tanta violencia en el cuerpo y en el escudo cada vez que intentaba rodearlo, que lo obligó a girar dos o tres veces contra su voluntad. La fuerza y el coraje de Lancelot crecían, en parte gracias a la ayuda del amor, y en parte porque nunca había odiado a nadie tanto como a aquel con quien luchaba. El amor y el odio mortal, tan fieros que nunca antes se había visto tal odio, lo hacían tan valiente y audaz que Meleagant dejó de considerarlo una broma y comenzó a temerlo, pues nunca había conocido a un caballero tan valiente, ni ningún caballero lo había herido o dañado como este. Él quería alejarse de él, se encogía y esquivaba, temiendo sus golpes y evitándolos. Y Lancelot no se limitaba a amenazarlo, sino que lo empujaba rápidamente hacia la torre donde la Reina estaba de guardia. Allí, en la torre, le rindió homenaje con sus golpes hasta acercarse tanto que, si daba un paso más, dejaría de verla. Así, Lancelot lo empujó de un lado a otro, en la dirección que quisiera, deteniéndose siempre frente a la Reina, su dama, quien había encendido la llama que lo impulsaba.

fijar su mirada en ella. Y esa misma llama lo incitó tanto contra Meleagante que pudo guiarlo y llevarlo donde quisiera. Contra su voluntad, lo empujaba adelante como un ciego o un hombre con una pierna de madera. El rey veía a su hijo en tan mala situación que sentía lástima por él y no le negaría ayuda ni apoyo si fuera posible; pero si quería actuar con cortesía, primero debía pedir permiso a la Reina. Así que comenzó a decirle: “Señora, desde que os tuve en mi poder, os he amado, os he servido fielmente y os he honrado. Nunca dejé de hacer nada que pudiera perjudicar vuestro honor; ahora devuélveme lo que he hecho por vos. Pues estoy a punto de pediros un favor que no deberíais conceder a menos que lo hagáis de buen grado. Veo claramente que mi hijo está perdiendo esta batalla; no digo esto por el disgusto que siento, sino para que Lancelot, que lo tiene en su poder, no lo mate. Tampoco deberíais querer verlo muerto; no porque él no os haya hecho daño a vos y a él, sino porque yo se lo pido: así que, por favor, decidle que deje de golpearlo. Si lo hacéis, así podréis devolverme lo que he hecho por vos”. “Buen señor, estoy dispuesta a hacerlo a vuestro pedido”, respondió la Reina; “aunque sintiera un odio mortal hacia vuestro hijo, a quien, es cierto, no amo, me habéis servido tan bien que, para complaceros, estoy más que dispuesta a que deje de hacerlo”. Estas palabras no se dijeron en privado, sino que Lancelot y Meleagante escucharon lo que se decía. El hombre que es un amante perfecto siempre es obediente y cumple rápidamente y con gusto los deseos de su amada. Así que Lancelot se vio obligado a cumplir la voluntad de su dama, pues la amaba más que Piramo, si eso fuera posible para cualquier hombre. Lancelot escuchó lo que se dijo, y en cuanto la última palabra salió de sus labios —“ya que queréis que deje de hacerlo, estoy dispuesto a que lo haga”—, Lancelot no habría tocado al otro ni hecho ningún movimiento, incluso si este lo hubiera matado. No lo tocó ni levantó la mano. Pero Meleagante, fuera de sí de rabia y vergüenza al saber que había sido necesario intervenir en su favor, lo golpeó con toda la fuerza que pudo reunir. El rey bajó de la torre para reprender a su hijo y, al entrar en la sala, le dijo así: “¿Y ahora qué? ¿Es esto apropiado? Golpearlo cuando él no te está tocando. Eres demasiado cruel y salvaje, y tu valentía ahora es inapropiada. Todos sabemos sin duda alguna que él es superior a ti”. Entonces Meleagante, ahogándose de vergüenza, dijo al rey: “¡Creo que debéis estar ciego! No creo que veáis nada. Cualquiera tendría que estar ciego para pensar que no soy mejor que él”. “Busca a alguien que crea…”

“¡Tus palabras!”, responde el rey, “porque todo el pueblo sabe si dices la verdad o una mentira. Todos nosotros conocemos perfectamente la verdad”. Entonces el rey ordena a sus barones que se lleven a su hijo, y ellos lo hacen de inmediato para cumplir su mandato: se llevaron a Meleagante. Pero no fue necesario usar la fuerza para hacer que Lancelot se retirara, pues Meleagante podría haberle causado graves daños antes de que él intentara defenderse. Entonces el rey le dice a su hijo: “Que Dios me ayude, ahora debes hacer las paces y entregar a la Reina. Debes poner fin a esta disputa de una vez por todas y renunciar a tus reclamos”. “¡Eso es una gran tontería! Te escucho hablar como un necio. ¡Aléjate! ¡Luchemos, y no te metas en nuestros asuntos!”. Pero el rey dice que intervendrá, porque sabe muy bien que, si la lucha continuaba, Lancelot mataría a su hijo. “¡Que me mate! Preferiría derrotarlo y matarlo yo mismo, si solo nos dejaran en paz y luchar”. Entonces el rey dice: “Que Dios me ayude, todo lo que dices es inútil”. “¿Por qué?”, pregunta él. “Porque no daré mi consentimiento. No confiaré tanto en tu locura y orgullo como para permitir que te maten. Es estupidez buscar la muerte, como haces tú en tu ignorancia. Sé muy bien que me odias porque deseo salvar tu vida. Dios no me permitirá ver ni presenciar tu muerte, si puedo evitarlo, porque eso me causaría demasiada tristeza”. Le habla y lo reprende hasta que finalmente se restablece la paz y la buena voluntad. Las condiciones de la paz son estas: entregará a la Reina a Lancelot, siempre y cuando este, sin vacilar, vuelva a luchar contra ellos dentro de un año, en la fecha que él elija para llamarlo; esto no constituye una prueba para Lancelot. Cuando se establece la paz, toda la gente se reúne, y se decide que la batalla tendrá lugar en la corte del Rey Arturo, quien gobierna Britania y Cornualles. Allí deciden que así será. La Reina debe dar su consentimiento, y Lancelot debe prometer que, si Meleagante logra demostrar que él es un traidor, ella volverá con él, sin la interferencia de nadie. Cuando tanto la Reina como Lancelot aceptaron esto, el acuerdo quedó cerrado, y ambos se retiraron y dejaron sus armas. Ahora, la costumbre en aquel país era que, cuando uno salía, todos los demás también podían hacerlo. Todos bendijeron a Lancelot; y puedes saber que debió sentir una gran alegría, como de hecho ocurrió. Todos los extranjeros se reunieron y se regocijaron por Lancelot, hablando de tal manera que él pudiera escucharlos: “Señor, en verdad nos alegramos en cuanto escuchamos su nombre, porque supimos de inmediato que todos seríamos liberados”. Había una gran multitud presente en esa escena feliz, ya que cada uno trataba de acercarse a él si era posible. Quienquiera que lo lograra…

Tocarlo le causaba una alegría mayor de la que podía expresar. Había mucha alegría, pero también tristeza; aquellos que ahora estaban libres se regocijaban sin restricciones; pero Meleagante y sus seguidores no tenían nada de lo que deseaban, estaban pensativos, sombríos y abatidos. El rey se alejó de allí, llevándose consigo a Lancelot, quien le suplicó que lo llevara ante la Reina. “No dejaré de hacerlo”, respondió el rey; “porque me parece lo más adecuado. Y si lo deseas, te mostraré a Kay, el senescal”. Al oír esto, Lancelot se puso tan contento que casi cae a sus pies. Entonces el rey lo llevó de inmediato al salón, donde la Reina había ido a esperarlo.

(Cuadros 3955-4030.) Cuando la Reina vio al rey sosteniendo a Lancelot de la mano, se levantó ante él, pero parecía descontenta, con el ceño fruncido, y no dijo ni una palabra. “Señora, aquí está Lancelot, que ha venido a verla”, dijo el rey; “debería estar contenta y satisfecha”. “¿Yo, señor? Él no puede complacerme. No me interesa en absoluto verlo”. “Vamos, señora”, dijo el rey, que era muy franco y cortés, “¿qué es lo que la hace comportarse así? Es demasiado despectiva hacia un hombre que la ha servido con tanta fidelidad, exponiendo repetidamente su vida al peligro en este viaje por su bien, y que la ha defendido y rescatado de mi hijo Meleagante, quien la había tratado muy mal”. “Señor, realmente ha desperdiciado su tiempo. Nunca negaré que no siento gratitud hacia él”. Ahora Lancelot estaba atónito; pero respondió con gran humildad, como un amante refinado: “Señora, ciertamente estoy afligido por esto, pero no me atrevo a preguntarle el motivo”. La Reina escuchó mientras Lancelot expresaba su decepción, pero para entristecerlo y confundirlo, no quiso responder ni una palabra, sino que regresó a su habitación. Y Lancelot la siguió con la mirada y el corazón hasta que llegó a la puerta; pero no tardó en perderla de vista, ya que la habitación estaba cerca. Sus ojos hubieran querido seguirla, de ser posible; pero el corazón, que es más poderoso y dominante en su fuerza, la siguió a través de la puerta, mientras los ojos permanecían atrás, llorando junto al cuerpo. Y el rey le dijo en privado: “Lancelot, me sorprende lo que esto significa: ¿cómo es posible que la Reina no pueda soportar verte y que esté tan reacia a hablar contigo? Si alguna vez se acostumbró a hablar contigo, no debería ser tacaña ahora ni evitar la conversación contigo, después de todo lo que has hecho por ella. Dime, si lo sabes, ¿por qué y por qué mala acción te ha mostrado tal actitud?”. “Señor, no me di cuenta en ese momento; pero ella no quiere mirarme ni escuchar mis palabras, y eso me entristece y me aflige mucho”. “Seguramente”, dijo el rey, “ella tiene la culpa, porque tú…”

Has arriesgado tu vida por ella. Vete ahora, dulce y hermosa amiga, y nosotros iremos a hablar con el senescal. “Estaré encantado de hacerlo”, responde él. Entonces ambos van al senescal. Tan pronto como Lancelot llegó allí, la primera exclamación del senescal fue: “¡Cómo me has avergonzado!”. “¿Yo? ¿Cómo es eso?”, pregunta Lancelot; “dime qué desgracia te he causado”. “Una desgracia muy grande, porque has hecho lo que yo no pude hacer, y has realizado lo que yo no fui capaz de llevar a cabo”. (Versos 4031-4124). Entonces el rey los dejó solos en la habitación y salió solo. Lancelot preguntó al senescal si había estado en una situación difícil. “Sí”, respondió él, “y sigo estando así. Nunca he estado tan miserable como ahora. Habría muerto hace tiempo, de no ser por el rey, quien, por compasión, me mostró tanta bondad y amabilidad que me proporcionó todo lo que necesitaba. Pero en contra de esa bondad estaba Meleagante, su hijo, lleno de maldad; él llamó a los médicos y les ordenó que aplicaran ungüentos que pudieran matarme. ¡Qué padre y padrastro he tenido! Pues cuando el rey aplicó un buen emplasto sobre mis heridas, con la esperanza de que me curara pronto, su hijo traidor, queriendo matarme, lo quitó rápidamente y aplicó un ungüento dañino. Pero estoy seguro de que el rey no sabía nada de esto; él no toleraría tales trucos bajos y asesinos. Pero tú no sabes cuán cortés ha sido con mi dama: ninguna torre fronteriza desde que Noé construyó el arca ha sido tan bien protegida, porque él la ha vigilado tan atentamente que, aunque su hijo se molestaba por esa restricción, él no le permitía verla sino en presencia del propio rey. Hasta ahora, el rey, por misericordia, le ha mostrado todo tipo de consideraciones, tal como ella misma lo solicitó. Ella sola tenía el control de sus asuntos. Y el rey la respetaba aún más por su lealtad. Pero, ¿es cierto, como me han dicho, que está tan enojada contigo que se ha negado públicamente a hablarte?”, preguntó Lancelot. “Te han dicho la verdad”, respondió él, “pero, por Dios, ¿puedes decirme por qué está tan disgustada conmigo?”. Él respondió que no lo sabía y que estaba muy sorprendido. “Bueno, que haga lo que quiera”, dijo Lancelot, sintiéndose impotente; “debo irme ahora. Iré a buscar a mi señor Gawain, quien ha entrado en esta tierra y acordó conmigo que iría directamente al puente sobre el agua”. Luego, saliendo de la habitación, se presentó ante el rey y pidió permiso para…

Procedan en esa dirección. Y el rey le concede de buen grado permiso para irse. Entonces aquellos a quienes Lancelot había liberado y sacado de la prisión le preguntan qué deben hacer. Él responde: “Todos los que lo deseen pueden venir conmigo, y aquellos que quieran quedarse con la Reina pueden hacerlo; no hay razón para que me acompañen”. Entonces todos aquellos que así lo desean lo acompañan, más felices y alegres de lo habitual. Con la Reina permanecen sus doncellas, de ánimo ligero, así como muchos caballeros y damas. Pero no hay ninguno de los que se quedan que no hubiera preferido regresar a su propio país antes que quedarse allí. Pero por culpa de mi señor Gawain, cuya llegada se espera, la Reina los retiene, diciendo que no se moverá hasta tener noticias suyas. (Versos 4125-4262.) Se difunde por todas partes la noticia de que la Reina puede irse libremente, y que todos los demás prisioneros han sido puestos en libertad y pueden irse cuando les convenga. Dondequiera que se reúna la gente del país, se preguntan unos a otros sobre la veracidad de esta noticia, y nunca hablan de otra cosa. Están muy enfurecidos porque todos los pasos peligrosos han sido superados, y que cualquiera puede ir y venir como le plazca. Pero cuando los habitantes del país, que no habían estado presentes en la batalla, se enteraron de que Lancelot había sido el vencedor, todos se dirigieron al lugar por donde sabían que él debía pasar, pensando que el rey estaría muy complacido si lograban capturar a Lancelot y llevarlo de vuelta ante él. Todos sus hombres estaban sin armas, por lo que estaban en desventaja al ver a los habitantes del país armados. No fue extraño que capturaran a Lancelot, quien estaba sin armas. Lo llevan de vuelta como prisionero, con los pies atados debajo de su caballo. Entonces sus propios hombres dicen: “Señores, esto es una acción malvada; pues el rey nos ha dado su salvoconducto, y estamos bajo su protección”. Pero los otros responden: “No sabemos cómo puede ser eso; pero ya que te hemos capturado, debes volver con nosotros a la corte”. El rumor, que se extiende rápidamente, llega hasta el rey, diciendo que sus hombres han capturado a Lancelot y lo han matado. Cuando el rey lo oye, se entristece profundamente y jura airadamente que aquellos que lo han matado seguramente morirán por ese acto; y que, si puede capturarlos o atraparlos, será su destino ser colgados, quemados o ahogados. Y si intentan negar su crimen, él no creerá lo que digan, porque le han causado tal dolor y vergüenza que quedaría deshonrado si no se vengara de ellos; pero sin duda se vengará. La noticia de esto se difundió hasta llegar a…

La reina, que estaba sentada a la mesa, casi se mata al escuchar la falsa noticia sobre Lancelot; pero supone que es cierta y, por eso, está tan abatida que casi pierde la capacidad de hablar. Sin embargo, debido a los presentes, se obliga a decir: «En verdad, lamento su muerte; no es de extrañar que esté triste, pues vino a este país por mí, y por eso debería llorar por él». Luego dice para sí misma, para que los demás no la oigan, que nadie necesita pedirle que coma o beba, si es cierto que él ha muerto, en cuya vida encontró la propia. Entonces, sumida en el dolor, se levanta de la mesa y comienza a lamentarse, pero de tal manera que nadie la oye ni se da cuenta. Está tan fuera de sí que repetidamente se agarra el cuello con el deseo de suicidarse; pero primero se confiesa a sí misma y se arrepiente, reprochándose por el mal que le hizo, a quien, como sabía, siempre había sido suyo y seguiría siéndolo si estuviera vivo. Está tan angustiada por el recuerdo de su crueldad que su belleza se ve gravemente afectada. Su crueldad y maldad la afectaron y arruinaron su belleza más que todas las vigilias y ayunos a los que se sometió. Cuando todos sus pecados aparecen ante ella, los reúne y, mientras los revisa, exclama una y otra vez: «¡Ay! ¿En qué estaba pensando cuando mi amado estaba frente a mí y debería haberlo recibido con alegría, en lugar de no escuchar sus palabras? ¿No fui tonta al negarme a mirarlo o hablar con él? ¿De veras tonta? Más bien fui vil y cruel, ayúdame Dios. Lo hice como broma, pero él no lo tomó así y no me ha perdonado. Estoy segura de que solo yo le di el golpe mortal. Cuando vino ante mí sonriendo, esperando que me alegrara de verlo y lo recibiera con gusto, y yo me negué a mirarlo, ¿no fue eso un golpe mortal? Cuando me negué a hablar con él, sin duda con un solo golpe le quité el corazón y la vida. Estoy segura de que esos dos golpes lo mataron; ningún otro bandido causó su muerte. Dios mío, ¿podré alguna vez reparar este asesinato y este crimen? No, ciertamente; antes se secarán los ríos y el mar. ¡Ay! ¡Cuánto mejor me sentiría y cuánto consuelo tendría si tan solo una vez, antes de que muriera, lo hubiera tenido en mis brazos! ¿Qué? Sí, sin duda, completamente desnuda, para disfrutarlo mejor. Si está muerto, soy muy perversa al no destruirme a mí misma. ¿Por qué? ¿Puede hacerle daño a mi amado que yo siga viviendo después de su muerte, si no encuentro placer en nada salvo en la pena que siento por él? Al entregarme al dolor tras su muerte, las mismas penas que busco serían dulces para mí, si tan solo aún estuviera vivo. Es incorrecto que una mujer desee morir en lugar de sufrir por amor a su amado. Ciertamente…»

Es dulce para mí llorarlo durante mucho tiempo. Prefiero ser golpeado vivo antes que morir y descansar en paz.
(Vv. 4263-4414.) Durante dos días la Reina lloró así por él, sin comer ni beber, hasta que pensaron que ella también moriría. Hay muchas personas dispuestas a llevar malas noticias en lugar de buenas. Llega a Lancelot la noticia de que su dama y amor está muerta. No hay duda alguna sobre el dolor que sintió; todos pueden estar seguros de que estaba abatido y dominado por la tristeza. De hecho, si quisieran conocer la verdad, él estaba tan deprimido que despreciaba su propia vida. Quería suicidarse de inmediato, pero primero pronunció un breve lamento. Hizo una soga con un extremo del cinturón que llevaba puesto y luego, entre lágrimas, se dirigió a sí mismo así: “Ah, muerte, ¿cómo me has encontrado y destruido cuando estaba en la plenitud de mi salud? Estoy destruido, y sin embargo no siento dolor alguno, salvo la tristeza en mi corazón. Este es un dolor mortal terrible. Estoy dispuesto a que así sea; si Dios quiere, moriré por ello. Entonces, ¿no podría morir de otra manera, sin el consentimiento de Dios? Sí, si él me permite atarme esta soga alrededor del cuello. Creo que puedo obligar a la muerte, incluso contra su voluntad, a quitarme la vida. La muerte, que solo codicia a aquellos que la temen, no vendrá a mí; pero mi cinturón la pondrá bajo mi control, y tan pronto como esté en mis manos, cumplirá mi deseo. Pero, en verdad, llegará demasiado tarde para mí, porque anhelo tenerla ya”. Entonces dejó de vacilar y ajustó su cabeza dentro de la soga hasta que quedó alrededor de su cuello; y para asegurarse de poder hacerse daño, ató firmemente el extremo del cinturón al arco del sillín, sin llamar la atención de nadie. Luego se dejó caer al suelo, con la intención de que su caballo lo arrastrara hasta dejarlo sin vida, pues despreciaba seguir viviendo ni una hora más. Cuando quienes iban con él lo vieron caído, pensaron que estaba desmayado, ya que nadie veía la soga que se había atado alrededor del cuello. Inmediatamente lo tomaron en sus brazos y, al levantarlo, encontraron la soga con la que intentaba suicidarse. Rápidamente cortaron la soga; pero la soga le había causado tanto daño en la garganta que durante algún tiempo no pudo hablar; las venas de su cuello y garganta estaban casi rotas. Ahora ya no podía hacerse daño, aunque lo hubiera querido; sin embargo, estaba molesto porque lo habían detenido, y casi ardía de rabia, pues hubiera preferido suicidarse si nadie se hubiera dado cuenta. Y ahora, al no poder hacerse daño, gritó: “Ah, muerte vil e indigna. Por el amor de Dios, ¿por qué no tuviste el poder y la fuerza para matarme antes de que muriera mi dama? Supongo que fue porque…”

No te dignarías a hacer algo que podría ser un acto bondadoso. Si me perdonaras, eso se debería a tu maldad. ¡Ah, qué clase de servicio y bondad es esa! ¡Qué bien los has empleado aquí! Maldito sea quien te agradezca o sienta gratitud por tal servicio. No sé cuál es mi enemigo más: la vida, que me retiene, o la muerte, que no quiere matarme. Cada una de ellas me atormenta mortalmente; y me lo merezco, que Dios me ayude, por seguir viviendo contra mi voluntad. Pues debería haberme suicidado en cuanto mi señora la Reina mostró su odio hacia mí; no lo hizo sin motivo, sino que tenía alguna buena razón, aunque no sé cuál es. Y si la hubiera sabido antes de que su alma fuera a Dios, le habría hecho tales reparaciones que le hubieran complacido y ganado su misericordia. Dios mío, ¿cuál podría haber sido mi crimen? Creo que debió saber que subí al carro. No sé qué otra causa puede tener para culparme. Eso ha sido mi perdición. Si esa es la razón de su odio, Dios mío, ¿qué daño podría causar ese crimen? Quienquiera que quiera reprochármelo nunca supo qué es el amor, porque nadie puede mencionar nada que, motivado por el amor, deba convertirse en reproche. Más bien, todo lo que uno puede hacer por su amada debe considerarse como una muestra de su amor y cortesía. Sin embargo, yo no lo hice por mi “amada”. No sé con qué nombre llamarla, ni siquiera “amada”. No me atrevo a llamarla así. Pero creo saber esto del amor: que si ella me amara, no debería menospreciarme por este crimen, sino llamarme su verdadero amante, ya que consideré un honor hacer todo lo que el amor me ordenaba, incluso subir a un carro. Ella debería atribuirlo al amor; y eso es una prueba segura de que el amor así pone a prueba a sus devotos y así sabe quién es realmente suyo. Pero este servicio no agradó a mi señora, como pude ver en su rostro. Y, sin embargo, su amante hizo por ella aquello por lo cual muchos lo han reprochado y culpado vergonzosamente, aunque ella fue la causa; y muchos me culpan por el papel que he desempeñado, convirtiendo mi dulzura en amargura. En verdad, así es la costumbre de aquellos que saben tan poco del amor, que incluso el honor lo lavan en vergüenza. Pero quien sumerge el honor en la vergüenza no lo lava, sino que lo mancha. Pero aquellos que lo maltratan así son completamente ignorantes del amor; y aquel que no teme sus mandatos se jacta de ser muy superior a él. Pues, sin duda, prospera quien obedece los mandatos del amor, y todo lo que hace es perdonable, pero es cobarde quien no se atreve.

(Vv. 4415-4440.) Así Lancelot hace su lamento, y sus hombres permanecen
llorando a su lado, sujetándolo y protegiéndolo. Entonces llega la noticia de que la Reina no está muerta. Al instante, Lancelot se consuela, y si antes su dolor por su muerte había sido intenso y profundo, ahora su alegría por su vida era cien mil veces mayor. Y cuando llegaron a unas seis o siete leguas del castillo donde se encontraba el Rey Bademagu, le fue contada una buena noticia sobre Lancelot: que estaba vivo y venía sano y salvo, y al rey le complació mucho oírlo. Hizo algo muy cortés al ir de inmediato a ver a la Reina. Y ella responde: “Buen señor, ya que usted lo dice, creo que es verdad, pero le aseguro que, si él estuviera muerto, yo nunca volvería a ser feliz. Toda mi alegría desaparecería si un caballero hubiera muerto al servicio mío”.

(Vv. 4441-4530.) Entonces el rey la deja, y la Reina anhela ardientemente la llegada de su amado y su felicidad. Esta vez no tiene deseos de guardarle rencor alguno. Pero el rumor, que nunca descansa sino que corre sin cesar, llega nuevamente a la Reina con la idea de que Lancelot se habría suicidado por ella si hubiera tenido la oportunidad. Se alegra al pensar que eso es cierto, pero no habría permitido que ocurriera bajo ninguna circunstancia, porque su tristeza habría sido demasiado grande. Entonces Lancelot llegó apresuradamente. Tan pronto como el rey lo ve, corre a besarlo y abrazarlo. Siente como si debiera volar, llevado por la fuerza de su alegría. Pero su satisfacción se ve interrumpida por aquellos que habían capturado y atado a su invitado, y el rey les dice que han llegado en un mal momento, porque todos serán asesinados y avergonzados. Entonces ellos respondieron que pensaban que él así lo quería. “Soy yo a quien han insultado al hacer lo que les placía. Él no tiene motivos para quejarse”, responde el rey; “no lo han avergonzado en absoluto, sino solo a mí, que era quien lo protegía. Sea como sea, la vergüenza es mía. Pero si ahora escapan de mí, no verán nada gracioso en esto”. Cuando Lancelot oye su ira, hace todo lo posible por lograr la paz y arreglar las cosas; cuando sus esfuerzos tienen éxito, el rey lo lleva a ver a la Reina. Esta vez la Reina no bajó la mirada al suelo, sino que fue a su encuentro con alegría, honrándolo cuanto podía y haciéndolo sentarse a su lado. Luego hablaron largamente de todo lo que tenían en el corazón, y el amor les proporcionó tanto de qué hablar que no les faltaron temas. Y cuando Lancelot ve cuán bien se las arregla y que todo lo que dice agrada a la Reina, le dice en confianza: “Señora, me maravilla mucho por qué me recibió con tanta…”

la expresión de su rostro cuando me vio anteayer, y por qué no quiso decirme ni una palabra: Casi muero por el golpe que me dio, y no tuve el valor de atreverme a preguntarle al respecto, como ahora me atrevo a hacerlo. Ahora estoy listo, señora, para reparar mi error, una vez que me diga cuál ha sido el crimen que me ha causado tanta angustia”. Entonces la Reina responde: “¿Qué? ¿No dudaste, por vergüenza, en subir al carro? Mostraste aversión a entrar, ya que dudaste durante dos pasos completos. Esa es la razón por la cual ni siquiera quise dirigirme a ti ni mirarte”. “Que Dios me salve de cometer otro crimen así”, responde Lancelot, “y que Dios no tenga piedad de mí si usted no está del todo en lo cierto. Por el amor de Dios, señora, acepte de inmediato mis disculpas y dígame, por el amor de Dios, si alguna vez podrá perdonarme”. “Amigo, estás completamente perdonado”, responde la Reina; “te perdono de buen grado”. “Gracias por eso, señora”, dice él entonces; “pero no puedo decirle aquí todo lo que me gustaría decir; me gustaría hablar con usted más tranquilamente, si es posible”. Entonces la Reina indica con la mirada una ventana, en lugar de con el dedo, y dice: “Ven esta noche por el jardín y háblame desde esa ventana, cuando todos los que están adentro se hayan ido a dormir. No podrás entrar: yo estaré adentro y tú afuera; será imposible entrar. Solo podré tocarte con mis labios o con mi mano, pero, si así lo deseas, me quedaré allí hasta la mañana por amor a ti. Nuestros cuerpos no pueden unirse, porque justo a mi lado, en mi habitación, está Kay el senescal, que aún sufre por sus heridas. La puerta no está abierta, sino bien cerrada y vigilada. Cuando vengas, ten cuidado de que ningún espía te vea”. “Señora”, dice él, “si puedo evitarlo, ningún espía me verá, para que no pueda pensar o decir algo malo de nosotros”. Entonces, habiendo acordado este plan, se separan muy felices. (Versos 4551-4650.) Lancelot sale de la habitación en un estado de gran alegría, olvidando todos sus problemas pasados. Pero estaba tan impaciente por que llegara la noche que su inquietud hacía que el día pareciera más largo que cien días ordinarios o incluso un año entero. Si tan solo llegara la noche, habría ido gustoso al lugar del encuentro. Finalmente, la noche oscura y sombría logró vencer al día, envolviéndolo en su manto y guardándolo bajo su capa. Al ver cómo se oscurecía la luz del día, fingió estar cansado y agotado, y dijo que, debido a sus largas vigilias, necesitaba descanso. Aquellos que hayan hecho lo mismo podrán comprender fácilmente que fingía estar cansado y se iba a dormir para engañar a la gente de la casa; pero no le importaba en absoluto su cama, ni habría buscado…

Permaneció allí sin hacer nada, pues no habría podido hacerlo ni se habría atrevido, y además no habría querido tener el valor o la fuerza para hacerlo. Pronto se levantó en silencio y se alegró al comprobar que no brillaba ni luna ni estrellas, y que en la casa no había vela, lámpara ni farol encendido. Así que salió y miró a su alrededor, pero no había nadie vigilándolo, ya que todos pensaban que dormiría en su cama toda la noche. Sin escolta ni compañía, salió rápidamente al jardín, sin encontrarse con nadie por el camino, y tuvo la suerte de descubrir que una parte del muro del jardín se había derrumbado recientemente. A través de esa brecha pasó rápidamente y se dirigió a la ventana, donde se quedó de pie, procurando no toser ni estornudar, hasta que llegó la Reina vestida con una camisa muy blanca. No llevaba capa ni abrigo, sino que se había echado sobre los hombros una corta capa de tela escarlata y piel de musaraña. Tan pronto como Lancelot vio a la Reina apoyada en el alféizar de la ventana, detrás de las grandes rejas de hierro, le rindió un respetuoso saludo. Ella le devolvió el saludo de inmediato, pues él la deseaba y ella a él. Su conversación no versaba sobre temas vulgares o tediosos. Se acercaron el uno al otro, hasta que cada uno tomó la mano del otro. Pero estaban tan angustiados por no poder estar juntos por completo que maldijeron las rejas de hierro. Entonces Lancelot afirmó que, con el consentimiento de la Reina, entraría para estar con ella, y que las rejas no podrían impedírselo. Y la Reina respondió: “¿No ves cómo las rejas son rígidas para doblarlas y difíciles de romper? Jamás podrías torcerlas, tirar de ellas o arrastrarlas lo suficiente como para sacar una de ellas”. “Señora”, dijo él, “no temáis eso. Harían falta más que estas rejas para impedirme entrar. Solo vuestra orden podría frustrar mi deseo de ir a vos. Si me concedéis vuestro permiso, el camino se abrirá ante mí. Pero si no es vuestro deseo, entonces el camino está tan obstruido que no podré pasar”. “Por supuesto”, dijo ella, “consiento. Mi voluntad no tendrá que ser un obstáculo para vos; pero debéis esperar hasta que vuelva a mi cama, para que no os ocurra ningún daño, pues no sería broma ni juego si el senescal, que duerme aquí, se despertara al oíros. Así que lo mejor es que me retire, pues no saldría nada bueno de que me viera aquí de pie”. “Id, entonces, señora”, respondió él; “pero no temáis que haga ruido alguno. Creo que puedo mover las rejas con tanta suavidad y sin mucho esfuerzo que nadie se despertará”. (Vs. 4651-4754.) Entonces la Reina se retiró, y él se dispuso a aflojar la ventana. Agarró las rejas, tiró de ellas y las forcejeó hasta lograr doblarlas y sacarlas de su lugar. Pero el hierro era tan afilado que…

El extremo de su meñique estaba cortado hasta el nervio, y la primera articulación del dedo siguiente estaba desgarrada; pero aquel que estaba concentrado en otra cosa no prestó atención a ninguna de sus heridas ni a la sangre que goteaba. Aunque la ventana no está baja, Lancelot logra pasar por ella rápidamente y con facilidad. Primero encuentra a Kay durmiendo en su cama, luego se dirige a la cama de la Reina, a quien adora y ante quien se arrodilla, considerándola más preciada que cualquier reliquia de santo. La Reina extiende sus brazos hacia él, lo abraza con fuerza contra su pecho, lo atrae a la cama junto a ella y le brinda toda clase de satisfacciones; su amor y su corazón están completamente dedicados a él. Es el amor el que la impulsa a tratarlo así; y si ella siente un gran amor por él, él siente cien mil veces más por ella. Pues no hay amor alguno en otros corazones comparado con el que hay en el suyo; en su corazón el amor estaba tan plenamente encarnado que era escaso para todos los demás corazones. Ahora Lancelot posee todo lo que desea, cuando la Reina busca voluntariamente su compañía y su amor, y cuando él la abraza y ella lo abraza a él. Sus juegos son tan agradables y dulces, mientras se besan y se acarician, que en verdad experimentan una alegría maravillosa como nunca antes se había oído ni conocido. Pero su alegría no será revelada por mí, pues en una historia no tiene lugar. Sin embargo, la satisfacción más exquisita y deliciosa fue precisamente aquella de la cual nuestra historia no debe hablar. Esa noche, la alegría y el placer de Lancelot fueron muy grandes. Pero, para su tristeza, llega el día en que debe dejar el lado de su amante. Le causó tanto dolor dejarla que sufrió una verdadera agonía de mártir. Su corazón ahora permanece donde está la Reina; no tiene el poder de llevarlo consigo, porque encuentra tal placer en ella que no desea dejarla: así, su cuerpo se va, pero su corazón queda. Pero queda suficiente de su cuerpo como para manchar las sábanas con la sangre que ha caído de sus dedos. Lleno de suspiros y lágrimas, Lancelot se va sumido en gran angustia. Lamenta que no se haya fijado un momento para otro encuentro, pero eso es imposible. Con pesar, se va por la ventana por la cual había entrado tan felizmente. Estaba tan gravemente herido en los dedos que estaban en un estado lamentable; sin embargo, enderezó los barrotes y los volvió a colocar en su sitio, de modo que desde ningún lado, ni por delante ni por detrás, se podía ver que alguien hubiera sacado o doblado alguno de los barrotes. Al salir de la habitación, se inclina y actúa como si estuviera frente a un santuario; luego se va con el corazón pesado y llega a su alojamiento sin ser reconocido por nadie. Se tira desnudo sobre su cama sin despertar a nadie, y entonces, por primera vez, se sorprende al notar las heridas en sus dedos; pero no…

con todos los interesados, pues estaba muy seguro de que la herida había sido causada por arrastrar las barras de la ventana desde la pared. Por lo tanto, no estaba en absoluto preocupado, ya que preferiría que le arrastraran ambos brazos del cuerpo antes que no entrar por la ventana. Pero se habría enfadado y angustiado mucho si se hubiera lastimado de esa manera en cualquier otra circunstancia. (Vs. 4755-5006.) Por la mañana, en su habitación cubierta con cortinas, la Reina se había quedado dormida profundamente; no se había dado cuenta de que sus sábanas estaban manchadas de sangre, sino que creía que eran perfectamente blancas, limpias y presentables. Ahora, Meleagante, tan pronto como se vistió y estuvo listo, fue a la habitación donde yacía la Reina. La encontró despierta y vio las sábanas manchadas de nuevas gotas de sangre; entonces empujó a sus compañeros y, sospechando algún engaño, miró la cama de Kay el senescal y vio que sus sábanas también estaban manchadas de sangre, pues hay que saber que durante la noche sus heridas habían vuelto a sangrar. Entonces dijo: «Señora, ahora he encontrado la prueba que deseaba. Es cierto que cualquier hombre es un necio al intentar encerrar a una mujer: desperdicia sus esfuerzos y su dolor. Quien intenta mantenerla bajo vigilancia la pierde antes que aquel que no se preocupa por ella. ¡Qué buena vigilancia ha tenido realmente mi padre, que te guarda en mi nombre! Ha logrado mantenerte alejada de mí, pero, a pesar de él, Kay el senescal te vio anoche y hizo contigo lo que quiso, como se puede demostrar fácilmente». «¿Qué es eso?», preguntó ella. «Ya que debo hablar, veo sangre en tus sábanas, lo cual demuestra el hecho. Lo sé y puedo probarlo, porque encuentro en ambas tus sábanas y en las suyas la sangre que salió de sus heridas: la prueba es muy contundente». Entonces la Reina vio en ambas camas las sábanas ensangrentadas y, maravillada, se sonrojó de vergüenza y dijo: «Que Dios me ayude, esta sangre que veo en mis sábanas nunca fue traída aquí por Kay, sino que mi nariz sangró durante la noche, y supongo que debe ser de mi nariz». Al decir esto, cree que dice la verdad. «Por mi cabeza», dijo Meleagante, «no hay nada en lo que dices. Jurar no sirve de nada, pues eres culpable, y la verdad pronto será demostrada». Luego dijo a los guardias que estaban presentes: «Señores, no se muevan y asegúrense de que las sábanas no sean retiradas de la cama hasta que yo regrese. Deseo que el rey haga justicia conmigo en cuanto vea la verdad». Entonces buscó hasta encontrarlo y, al no hallarlo a sus pies, dijo: «Señor, venid a ver lo que habéis dejado sin proteger. Venid a ver a la Reina, y veréis las maravillas indudables que ya he visto y comprobado. Pero, antes de iros, os ruego que seáis justos e íntegros conmigo. Vos…»

Sé muy bien a qué peligro me he expuesto por la Reina; sin embargo, tú no eres mi amigo y la mantienes alejada de mí bajo vigilancia. Esta mañana fui a verla en su cama, y observé que Kay se acuesta con ella todas las noches. Señor, por Dios, no se enoje si estoy descontenta y si me quejo. Porque es muy humillante para mí ser odiada y despreciada por alguien con quien a Kay se le permite acostarse. “¡Silencio!”, dice el rey; “no lo creo”. “Entonces venga, mi señor, y vea las sábanas y el estado en que Kay las dejó. Ya que no cree mis palabras y piensa que miento, le mostraré las sábanas y la colcha cubiertas de sangre de las heridas de Kay”. “Vamos ahora”, dice el rey, “quiero verlo con mis propios ojos, y mis ojos juzgarán la verdad”. Entonces el rey va directamente a la habitación, donde la Reina se levanta al verlo llegar. Ve que las sábanas están manchadas de sangre tanto en su cama como en la de Kay, y dice: “Señora, las cosas van mal ahora, si lo que dice mi hijo es cierto”. Ella responde: “Que Dios me ayude, jamás, ni siquiera en sueños, se ha dicho una mentira tan monstruosa. Creo que Kay, el senescal, es lo suficientemente cortés y leal como para no cometer tal acto. Además, yo no expongo mi cuerpo en la plaza pública, ni lo ofrezco por voluntad propia. Seguramente, Kay no es el hombre capaz de hacerme una propuesta insultante, y nunca he deseado ni desearé hacer algo así”. “Señor, le estaré muy agradecida”, dice Meleagant a su padre, “si se hace que Kay pague por este ultraje y así se expone la vergüenza de la Reina. Le corresponde a usted asegurarse de que se haga justicia, y yo ahora solicito y exijo esa justicia. Kay ha traicionado al rey Arturo, su señor, quien tenía tanta confianza en él que le confió lo que más amaba en el mundo”. “Déjeme responder, señor”, dice Kay, “y me exculparé. Que Dios no tenga piedad de mi alma cuando deje este mundo, si alguna vez me acosté con mi señora. De hecho, preferiría estar muerto antes que causarle a mi señor un daño tan horrible. Que Dios nunca me dé mejor salud de la que tengo ahora, sino que me mate allí mismo, si tal pensamiento llegara a cruzarme por la mente. Pero sé que mis heridas sangraron mucho anoche, y esa es la razón por la cual mis sábanas están manchadas de sangre. Por eso su hijo sospecha de mí, pero seguramente no tiene derecho a hacerlo”. Y Meleagant le responde: “Que Dios me ayude, los demonios te han traicionado. Anoche te enfureciste demasiado, y como resultado de tus esfuerzos, tus heridas seguramente volvieron a sangrar. No sirve de nada que lo niegues; podemos verlo, y es perfectamente evidente. Es justo que pague por su crimen, quien está tan claramente culpable. Nunca un caballero con un nombre tan honorable cometió…

“Iniquidades como esta… Tú eres quien debe avergonzarse por ellas”. “¡Señor, señor!”, dice Kay al rey, “defenderé a la Reina y a mí mismo contra las acusaciones de su hijo. Él me hostiga y me atormenta, aunque no tiene motivos para tratarme así”. “No puedes luchar”, responde el rey, “estás demasiado enfermo”. “Señor, si me lo permite, lucharé contra él, aunque esté enfermo, y le demostraré que no soy culpable del crimen que él me atribuye”. Pero la Reina, habiendo enviado en secreto un mensaje a Lancelot, le dice al rey que presentará a un caballero que defenderá al senescal, si Meleagant se atreve a hacer esas acusaciones. Entonces Meleagant dijo de inmediato: “No hay ningún caballero, sin excepción, ni siquiera si fuera un gigante, con quien no luche hasta que uno de nosotros sea derrotado”. Entonces entró Lancelot, acompañado de numerosos caballeros, hasta tal punto que toda la sala se llenó de ellos. Tan pronto como entró, delante de todos, jóvenes y viejos, la Reina contó lo que había ocurrido y dijo: “Lancelot, Meleagant me ha insultado. Delante de todos los que escuchan sus palabras, afirma que he mentido, a menos que lo hagas retractarse. Anoche sostuvo que Kay estuvo conmigo, porque encontró mis sábanas, igual que las suyas, manchadas de sangre; y dice que está convencido de mi culpa, a menos que se defienda él mismo o que alguien más luche en su nombre”. Lancelot dice: “Nunca necesitas argumentar conmigo. ¡Que Dios no quiera que ni tú ni él se vean desacreditados de esta manera! Estoy listo para luchar y demostrar, con todas mis fuerzas, que él nunca tuvo tal pensamiento. Estoy dispuesto a emplear mi fuerza en su favor y a defenderlo de estas acusaciones”. Entonces Meleagant se levantó de un salto y dijo: “Que Dios me ayude, estoy satisfecho con eso; nadie debe pensar que me opongo”. Y Lancelot dijo: “Mi señor rey, conozco bien los procedimientos legales y los juicios: en cuestiones de veracidad, se debe tomar un juramento antes de la pelea”. Meleagant respondió de inmediato: “Estoy de acuerdo en tomar un juramento; entonces traigan de inmediato las reliquias, porque sé muy bien que tengo razón”. Y Lancelot le respondió: “Que Dios me ayude, nadie que haya conocido a Kay, el senescal, dudaría de su palabra en un asunto como este”. Entonces pidieron sus caballos y que les trajeran sus armas. Esto se hizo rápidamente, y cuando los sirvientes los armaron, estuvieron listos para la pelea. Luego se sacaron las sagradas reliquias: Meleagant dio un paso adelante, con Lancelot a su lado, y ambos se arrodillaron. Entonces Meleagant, poniendo sus manos sobre las reliquias, juró sin reservas: “Que Dios y estas sagradas reliquias me ayuden: Kay, el senescal, estuvo con la Reina en su cama anoche y disfrutó de ella”. “Y yo juro que mientes”, dijo Lancelot, “y además…”

Jura que ni se acostó con ella ni la tocó. ¡Y que Dios tenga a bien vengarse de quien ha mentido y haga que la verdad salga a la luz! Además, haré otro juramento y juro, aunque a alguien no le guste o esté disgustado, que si hoy se me permite derrotar a Meleagante, no le mostraré piedad; ¡que Dios y estas reliquias aquí me ayuden! El rey no sintió alegría al escuchar este juramento. (Versos 5007-5198.) Cuando se hicieron los juramentos, se trajeron sus caballos, que eran hermosos y excelentes en todo sentido. Cada hombre montó en su propio caballo y partieron uno contra el otro tan rápido como podían llevarlos los corceles; y cuando los caballos estaban en plena carrera, los caballeros se atacaban con tanta ferocidad que no quedaba nada de las lanzas en sus manos. Cada uno derribaba al otro al suelo; sin embargo, no se desanimaban, sino que se levantaban de inmediato y se atacaban con sus espadas afiladas. Chispas ardientes volaban por el aire desde sus cascos. Se atacaban con tanta violencia con las espadas en mano que, al lanzar y retirar los golpes, chocaban entre sí sin detenerse ni siquiera para respirar. El rey, lleno de tristeza y ansiedad, llamó a la reina, quien había subido a la torre para mirar desde el balcón; le suplicó, por amor de Dios, el Creador, que los separara. “Lo que a ti te plazca me parece bien”, dijo honestamente la reina: “No me opondré a nada de lo que hagas”. Lancelot oyó claramente cuál fue la respuesta de la reina a la petición del rey, y desde entonces dejó de luchar y renunció de inmediato al combate. Pero Meleagante no quería detenerse y continuaba atacándolo sin cesar. Sin embargo, el rey se interpuso entre ellos y detuvo a su hijo, quien juró que no deseaba la paz. Quería seguir luchando y no le importaba la paz. Entonces el rey le dijo: “Cálmate, sigue mi consejo y sé sensato. No sufrirás vergüenza ni daño si haces lo correcto y escuchas mis palabras. ¿Acaso no recuerdas que accediste a luchar contra él en la corte del rey Arturo? ¿Y no crees que sería un honor aún mayor para ti derrotarlo allí que en cualquier otro lugar?” El rey dijo esto para ver si podía influir en él y así calmarlo y separarlos. Y Lancelot, impaciente por ir en busca de mi señor Gawain, pidió permiso al rey y a la reina para marcharse. Con su permiso, se dirigió hacia el puente sobre el agua, y detrás de él siguió un gran grupo de caballeros. Pero le habría ido mucho mejor si muchos de los que se fueron se hubieran quedado. Emprendieron largos viajes hasta acercarse al puente sobre el agua, pero todavía estaban a una legua de distancia.

De allí. Antes de que vieran el puente, un enano vino a su encuentro montado en un poderoso caballo de caza, sosteniendo un látigo con el que espoleaba y animaba a su montura. Según sus instrucciones, preguntó de inmediato: «¿Quién de ustedes es Lancelot? No me lo oculten; soy de su grupo; díganmelo con confianza, pues hago esta pregunta por su bien». Lancelot responde en su propio nombre y dice: «Yo soy aquel a quien buscas y preguntas». «Ah», dice el enano, «caballero sincero, abandona a estas personas y confía en mí. Ven solo conmigo, pues te llevaré a un lugar excelente. Que nadie te siga por ningún motivo; déjenlos esperar aquí, porque pronto regresaremos». Él, sin sospechar ningún daño en ello, ordena a todos sus hombres que se queden allí y sigue al enano que lo ha traicionado. Mientras tanto, sus hombres que lo esperan pueden seguir esperándolo en vano durante mucho tiempo, ya que aquellos que lo han capturado no tienen intención de soltarlo. Y sus hombres están en tal estado de tristeza por su ausencia que no saben qué medidas tomar. Todos dicen con tristeza que el enano los ha traicionado. Sería inútil buscarlo: con el corazón pesado comienzan a buscar, pero no saben dónde buscarlo con alguna esperanza de encontrarlo. Así que todos se ponen de acuerdo, y los más razonables y sensatos parecen coincidir en esto: ir al paso del puente sobre el agua, que está cerca, para ver si pueden encontrar a mi señor Gawain en el bosque o en la llanura, y luego, con su consejo, buscar a Lancelot. Con este plan todos están de acuerdo sin discrepancias. Se dirigen hacia el puente sobre el agua, y tan pronto como llegan al puente, ven a mi señor Gawain tumbado y caído desde el puente al arroyo, que es muy profundo. Un momento está a flote y al siguiente se hunde; un momento lo ven y al siguiente lo pierden de vista. Hacen tanto esfuerzo que logran sacarlo con ramas, palos y ganchos. Solo llevaba puesta su armadura, y en la cabeza tenía su yelmo, que valía diez veces más que los comunes, y vestía sus grebas de hierro, todas oxidadas por el sudor, ya que había soportado grandes pruebas y superado victoriosamente muchos peligros y ataques. Su lanza, su escudo y su caballo estaban todos en la otra orilla. Aquellos que lo han rescatado no creen que esté vivo. Porque su cuerpo estaba lleno de agua, y hasta que se deshizo de ella, no lo oyeron decir ni una palabra. Pero cuando su habla y su voz, así como el paso hacia su corazón, quedaron libres, y en cuanto se pudo oír y entender lo que decía, intentó hablar y preguntó de inmediato por la Reina, si los presentes tenían alguna noticia de ella. Y ellos respondieron que ella seguía con el rey Bademagu, quien la sirve bien y honorablemente. «¿No hay nadie…»

“¿Por qué han venido a buscarla a esta tierra?”, les pregunta entonces mi señor Gawain. Y ellos le responden: “Sí, ciertamente”. “¿Quién?”, pregunta él. “Lancelot del Lago”, dicen, “el cual cruzó el puente de espadas y la rescató, así como a todos los demás. Pero hemos sido traicionados por un enano panzudo, jorobado y malvado. Nos ha engañado vilmente al seducir a Lancelot y no sabemos qué le habrá hecho”. “¿Cuándo fue eso?”, pregunta mi señor Gawain. “Señor, aquí mismo, hoy mismo, se nos jugó esta traición, mientras venía con nosotros para encontrarse con usted”. “¿Y cómo ha estado Lancelot desde que entró en esta tierra?”. Entonces comienzan a contarle todo sobre él en detalle, y también le hablan de la Reina, de cómo ella lo espera y afirma que nada podrá hacerla abandonar el país hasta que lo vea o reciba noticias fiables de él. A ellos, mi señor Gawain responde: “Cuando dejemos este puente, iremos en busca de Lancelot”. Nadie aconseja otra cosa que no sea ir de inmediato con la Reina y pedirle al rey que busque a Lancelot, ya que creen que su hijo Meleagant ha demostrado su enemistad al encerrarlo en prisión. Pero si el rey puede averiguar dónde se encuentra, seguramente hará que se le entregue; pueden confiar plenamente en ello. (Vs. 5199-5256.) Todos estuvieron de acuerdo con este plan y partieron de inmediato, hasta acercarse a la corte donde se encontraban la Reina y el rey. Allí también estaba Kay, el senescal, y aquel hombre desleal, lleno hasta los bordes de traición, quien ha causado la mayor angustia por Lancelot entre los que ahora llegan. Sienten que han sido derrotados y traicionados, y se lamentan profundamente en su desgracia. No es un mensaje consolador el que lleva esta noticia de duelo a la Reina. Sin embargo, ella se comporta con la mayor gracia posible. Decide soportarlo, como debe hacerlo, por el bien de mi señor Gawain. Pero no oculta tanto su dolor que éste no se note en cierta medida. Tiene que mostrar alegría y tristeza al mismo tiempo: su corazón está vacío por Lancelot, y a mi señor Gawain le muestra una alegría excesiva. Cualquiera que se entere de la pérdida de Lancelot queda abatido y angustiado. El rey habría celebrado la llegada de mi señor Gawain y se habría alegrado de conocerlo; pero está tan triste y angustiado por la traición de Lancelot que está postrado y lleno de dolor. Y la Reina le suplica insistentemente que se busque a Lancelot por toda la tierra, sin demora ni retraso. Mi señor Gawain, Kay y todos los demás se unen a esta súplica y petición. “Dejen este cuidado a…”

“¡A mí, y no hablemos más de esto!”, responde el rey. “Pues ya hace tiempo que estoy dispuesto a hacerlo. Sin necesidad de pedidos ni súplicas, esta búsqueda se llevará a cabo con toda minuciosidad”. Todos se inclinan en señal de gratitud, y el rey envía de inmediato mensajeros por todo su reino: hombres valientes y prudentes que buscaron por todas partes. Pero no obtuvieron ninguna noticia segura sobre él. Al no encontrar nada, regresaron al lugar donde se encontraban los caballeros; entonces Gawain, Kay y todos los demás dijeron que irían en su busca, completamente armados y con las lanzas listas; no confiaban en enviar a otra persona. (Versos 5257-5378.) Un día, después de la cena, todos estaban en el salón vistiéndose para partir. Ya no quedaba más remedio que emprender el viaje, cuando entró un sirviente y pasó junto a todos hasta llegar ante la reina, cuyas mejillas no eran en absoluto rosadas. Estaba tan afligida por Lancelot, del cual no tenía noticias, que había perdido todo su color. El sirviente saludó a ella y también al rey, que estaba a su lado, así como a todos los demás y a Kay y a mi señor Gawain. Llevaba una carta en la mano, que entregó al rey, quien la tomó. El rey ordenó que se leyera en presencia de todos, por alguien que sabía leer sin errores. El lector sabía muy bien cómo transmitirles lo que estaba escrito en el pergamino: decía que Lancelot enviaba saludos al rey como su bondadoso señor, y le agradecía por la honra y la amabilidad que le había mostrado. También decía que ahora estaba a las órdenes del rey. Y añadía que se encontraba sano y fuerte en la corte del rey Arturo, y le pedía que le dijera a la reina que fuera allí, si así lo deseaba, acompañada de mi señor Gawain y Kay. Como prueba, firmó la carta para que pudieran reconocerla, y así fue. Al oír esto, todos se alegraron mucho; toda la corte resonaba con sus gritos de júbilo. Dijeron que partirían al día siguiente, tan pronto como amaneciera. Así, cuando llegó el día, se prepararon para partir: se levantaron, montaron en sus caballos y emprendieron el camino. Con gran alegría, el rey los acompañó durante un buen trecho. Cuando los llevó hasta la frontera y vio que habían cruzado sin problemas, se despidió de la reina y también de todos los demás. Al despedirse, la reina expresó su gratitud por toda la bondad que él le había mostrado. Abrazándolo, le ofreció su servicio y el de su señor; no podía hacer promesa mayor. Mi señor Gawain también prometió su servicio a él, como a su señor y amigo. Lo mismo hicieron Kay y todos los demás. Entonces el rey los encomendó a Dios, mientras ellos…

Emprenden su camino. Después de estos tres, se despide del resto y luego dirige su rostro hacia casa. La Reina y su comitiva no tardan ni un solo día hasta que las noticias de ellos llegan a la corte. El Rey Arturo se alegró mucho al saber que la Reina se acercaba, y estaba contento y satisfecho al pensar que su sobrino había logrado el regreso de la Reina, así como el de Kay y de los demás. Pero la verdad es muy diferente de lo que él cree. Toda la ciudad se vacía mientras van a recibirlos, y caballeros y vasallos se unen a los gritos a medida que se acercan: “¡Bienvenido, mi señor Gawain, que ha traído de vuelta a la Reina y a muchas otras damas cautivas, y ha liberado para nosotros a muchos prisioneros!”. Entonces Gawain les respondió: “Señores, no merezco vuestros elogios. No os molestéis en decirlo de nuevo, porque ese cumplido no me corresponde. Este honor solo me causa vergüenza, pues no llegué a tiempo a la Reina; mi retraso se debió a mi detención. Pero Lancelot llegó allí a tiempo y obtuvo tal honor como ningún otro caballero ha conseguido jamás”. “¿Dónde está entonces, querido señor, si no lo vemos aquí?”. “¿Dónde?”, responde mi señor Gawain; “seguramente en la corte de mi señor el Rey. ¿Acaso no está allí?”. “No, no está aquí, ni en ningún otro lugar de este país. Desde que mi señora fue llevada, no hemos tenido noticias de él”. Entonces, por primera vez, mi señor Gawain se dio cuenta de que la carta había sido falsificada, y de que habían sido traicionados y engañados: la carta los había llevado por mal camino. Entonces todos comenzaron a lamentarse, y vinieron llorando a la corte, donde el Rey pidió de inmediato información sobre el asunto. Había muchos que podían contarle cuánto había hecho Lancelot, cómo la Reina y todos los cautivos fueron liberados por él, y por qué traición el enano lo robó y lo alejó de ellos. Esta noticia no complació al Rey, quien se sintió muy triste y angustiado; pero su corazón se alivió tanto por la alegría que le causaba el regreso de la Reina, que su tristeza se convirtió en alegría. Cuando consigue lo que más desea, ya no le importa lo demás.
(Vv. 5379-5514.) Mientras la Reina estaba fuera del país, creo que las damas y doncellas que estaban desconsoladas decidieron entre sí casarse pronto, y organizaron un concurso y un torneo. La dama de Noauz fue su patrocinadora, junto con la dama de Pomelegloi. Ellas no tendrían nada que ver con quienes tuvieran mala suerte, pero afirmaban que aceptarían a aquellos que se comportaran bien en el torneo. Y anunciaron con mucha antelación la fecha del concurso en todos los países cercanos y lejanos, para que hubiera más participantes. Ahora

La Reina llegó antes de la fecha que habían fijado, y tan pronto como las damas se enteraron de su regreso, la mayoría de ellas acudieron de inmediato al Rey y le rogaron que les concediera un favor o una gracia, lo cual él hizo. Prometió hacer todo lo que ellas deseasen, aun sin saber cuál podría ser su deseo. Entonces ellas le dijeron que querían que permitiera a la Reina asistir a su torneo. Y aquel que no estaba acostumbrado a negar algo, dijo que estaba dispuesto, si ella así lo deseaba. De buen humor, fueron hacia la Reina y le dijeron: “Señora, no nos prive del favor que el Rey nos ha concedido”. Entonces ella les preguntó: “¿Qué es? ¡No dejen de decírmelo!”. Ellas le respondieron: “Si viene a nuestro torneo, él no se opondrá ni pondrá obstáculos”. Entonces ella dijo que iría, ya que él estaba dispuesto a que lo hiciera. De inmediato, las damas enviaron recados por todo el reino para anunciar que llevarían a la Reina el día fijado para el torneo. La noticia se difundió por todas partes, hasta llegar al reino del que nadie solía regresar; pero ahora cualquiera podía entrar o salir sin impedimentos. La noticia viajó por ese reino hasta llegar a un senescal del infiel Meleagante, ¡que un fuego maligno lo consuma! Ese senescal tenía a Lancelot bajo su custodia, ya que su enemigo Meleagante, quien lo odiaba con mortal odio, se lo había confiado. Lancelot se enteró de la hora y fecha del torneo, y tan pronto como lo supo, sus ojos se llenaron de lágrimas y su corazón no estaba contento. La dueña de la casa, al ver a Lancelot triste y pensativo, le dijo: “Señor, por amor de Dios y por el bien de su alma, dígame sinceramente”, dijo la dama, “por qué está tan cambiado. No come ni bebe nada, y veo que no se divierte ni ríe. Puede contarme con confianza por qué está tan triste y preocupado”. “Ah, señora, por amor de Dios, no se sorprenda de que esté triste. En verdad, estoy muy abatido, ya que no podré estar presente donde se reunirá todo lo bueno del mundo: es decir, en el torneo donde se congregarán aquellos que hacen temblar la tierra. Sin embargo, si a usted le place, y si Dios inclina su corazón a permitirme ir allí, puede estar segura de que me esforzaré por regresar a mi cautiverio aquí”. “Lo haría con gusto”, respondió ella, “si no viera que eso significaría mi muerte y destrucción. Pero tengo tanto miedo de mi señor, el despreciable Meleagante, que no me atrevería a hacerlo, porque mataría a mi esposo de inmediato. No es de extrañar que tenga miedo de él, ya que, como sabe, es muy malvado”. “Señora, si teme que no pueda regresar a usted de inmediato después del torneo, juro que nunca romperé ese juramento: que nada…”

“Impídememe regresar de inmediato a mi prisión aquí, justo después del torneo.” “Por mi palabra”, dijo ella, “lo permitiré bajo una condición.” “Señora, ¿cuál es esa condición?” Entonces ella respondió: “Señor, bajo la condición de que jures volver conmigo y prometas que tendré tu amor.” “Señora, te doy todo el amor que tengo y juro que volveré.” Entonces la dama se rió y dijo: “No tengo motivo para alardear de un regalo así, pues sé que has otorgado a otra persona el amor por el cual acabo de pedirlo. Sin embargo, no desprecio tomar tanto como pueda conseguir. Me conformaré con lo que pueda tener, y aceptaré tu juramento de que serás lo suficientemente considerado conmigo como para volver aquí como prisionero.” (Versos 5515-5594.) De acuerdo con su deseo, Lancelot jura por la Santa Iglesia que volverá sin falta. Y la dama le entrega de inmediato las armaduras rojas de su señor, así como su caballo, que era maravillosamente bueno, fuerte y valiente. Él monta y se va, armado con hermosas armaduras nuevas, y continúa hasta llegar a Noauz. Había ganado ese lugar en el torneo y se alojó fuera de la ciudad. Nunca un hombre tan noble eligió un lugar de alojamiento tan pequeño y humilde; pero no quería quedarse donde pudieran reconocerlo. Había muchos caballeros buenos y excelentes dentro de la ciudad. Pero había aún más fuera, ya que tantos habían venido por la presencia de la Reina que la quinta parte no podía alojarse dentro. Por cada persona que hubiera ido allí en circunstancias normales, había siete que no habrían venido sino por la Reina. Los barones se alojaban en tiendas, casas y pabellones a cinco leguas a la redonda. Además, era sorprendente cuántas damas y doncellas había allí. Lancelot colocó su escudo fuera de la puerta de su alojamiento, y luego, para estar más cómodo, se quitó las armaduras y se acostó en una cama que consideraba de poca calidad; era estrecha, tenía un colchón delgado y estaba cubierta con un paño de cáñamo grueso. Lancelot se tumbó en la cama, completamente desarmado. Mientras yacía en tales condiciones miserables, ¡he aquí! que entró un hombre con las mangas de la camisa; era un heraldo, y había dejado su capa y zapatos en la taberna como prenda; así que vino corriendo descalzo y expuesto al viento. Vio el escudo colgado fuera de la puerta y lo miró; pero naturalmente no lo reconoció ni supo a quién pertenecía ni quién era su portador. Vio que la puerta de la casa estaba abierta, y al entrar, vio a Lancelot en la cama. Tan pronto como lo vio, lo reconoció y se persignó. Y Lancelot le hizo una señal.

Le ordenaron que no hablara de él dondequiera que fuera, porque si decía que lo conocía, sería mejor para él que le sacaran los ojos o le rompieran el cuello. “Señor”, dice el heraldo, “siempre he tenido en alta estima a Vuesa Merced, y mientras viva, nunca haré nada que le cause desagrado”. Luego huye de la casa y grita a voz en cuello: “¡Ahora ha llegado alguien que medirá las distancias! ¡Ahora ha llegado alguien que medirá las distancias!”. El hombre grita esto por todas partes, y la gente viene de todos lados preguntándole qué significa su grito. No es tan imprudente como para responderles, sino que sigue gritando las mismas palabras: “¡Ahora ha llegado alguien que medirá las distancias!”. Este heraldo era el maestro de todos nosotros, cuando nos enseñó a usar esa expresión, pues fue el primero en emplearla.
(Vv. 5595-5640.) Ahora se había reunido la multitud, incluida la Reina y todas las damas, los caballeros y el resto de la gente; había muchos soldados por todas partes, a derecha e izquierda. En el lugar donde se celebraría el torneo había unos grandes pabellones de madera para que la Reina y sus damas pudieran sentarse allí. Nunca se habían visto pabellones tan bonitos, tan largos y tan bien construidos. Las damas se dirigieron allí con la Reina, deseosas de ver quién tendría mejor o peor suerte en el combate. Los caballeros llegaban en grupos de diez, veinte o treinta; aquí ochenta, allá noventa, aquí cien, más allá aún más; tanto que la multitud frente a los pabellones y alrededor era tan grande que decidieron comenzar la justa. Mientras se reunían, armados y desarmados, sus lanzas daban la impresión de formar un bosque, ya que aquellos que habían venido a participar en el torneo trajeron tantas lanzas que no se veía nada más que lanzas, estandartes y banderas. Aquellos que iban a participar comenzaron a luchar, y encontraron a muchos de sus compañeros que también habían venido con intenciones similares. Otros se preparaban para realizar otras proezas de caballería. Los campos, praderas y tierras baldías estaban tan llenos de caballeros que era imposible calcular cuántos había. Pero no había rastro de Lancelot en esta primera reunión de caballeros; pero más tarde, cuando entró en medio del campo, el heraldo lo vio y no pudo evitar gritar: “¡He aquí a quien medirá las distancias! ¡He aquí a quien medirá las distancias!”. La gente le preguntó quién era, pero él no quiso decirles nada.
(Vv. 5641-6104.) Cuando Lancelot entró en el torneo, era comparable a veinte de los mejores, y comenzó a luchar con tanta valentía que nadie podía apartar la vista de él, estuviera donde estuviera. Del lado de los Pomelegloi había

Un caballero valiente y audaz, y su caballo era ágil y más veloz que un ciervo salvaje. Era hijo del rey irlandés, y luchaba bien y con valentía. Pero el caballero desconocido les gustó cien veces más. Con asombro, todos se apresuraron a preguntar: “¿Quién es este caballero que lucha tan bien?”. La Reina llamó en privado a una doncella inteligente y sabia y le dijo: “Doncella, debes llevar un mensaje, y hazlo rápidamente y con pocas palabras. Baja del estrado, acércate a ese caballero con el escudo carmesí y dile en privado que le ordeno que haga lo ‘peor’ posible”. Ella se fue rápidamente y ejecutó con inteligencia la orden de la Reina. Buscó al caballero hasta que estuvo cerca de él; entonces le dijo con prudencia y en voz tan baja que nadie que estuviera cerca pudiera oír: “Señor, mi señora la Reina le envía este mensaje por mi medio: debe hacer lo ‘peor’ posible”. Al oír esto, él respondió: “Con mucho gusto”, como quien ya pertenece por completo a ella. Luego cargó contra otro caballero con toda la fuerza que su caballo podía darle, pero falló su golpe, que debería haberlo alcanzado. Desde ese momento hasta que cayó la tarde, siguió actuando lo peor posible, tal como deseaba la Reina. Pero el otro, que luchaba contra él, no falló su golpe, sino que lo hirió con tanta violencia que fue maltratado. Entonces huyó, y desde entonces nunca volvió a dirigir su caballo hacia ningún caballero; incluso si tuviera que morir por ello, nunca haría nada a menos que viera en ello su vergüenza, deshonra y humillación. Incluso fingía tener miedo de todos los caballeros que pasaban por allí. Y los mismos caballeros que antes lo respetaban ahora le lanzaban burlas y sarcasmos. El heraldo, que había dicho: “¡Él los vencerá a todos uno por uno!”, quedó muy abatido y decepcionado al escuchar las burlas de aquellos que gritaban: “Amigo, ¡basta ya! Este tipo ya no se atreverá a enfrentarse a nadie. Ha medido tanto que su regla está rota, de la cual tanto nos has alabado”. Muchos decían: “¿Qué va a hacer? Hace un rato era tan valiente; pero ahora es tan cobarde que no hay ningún caballero al que se atreva a enfrentar. La causa de su primer éxito debe haber sido que nunca antes había luchado, y fue tan valiente en su primer ataque que el caballero más experto no se atrevió a resistirlo, porque luchaba como un salvaje. Pero ahora ha aprendido tanto sobre el arte de la guerra que jamás querrá volver a empuñar las armas en toda su vida. Su corazón ya no puede soportar la idea, porque no hay nada más cobarde que su corazón”. Y la Reina, mientras lo observaba, estaba feliz y satisfecha, porque sabía muy bien, aunque no lo dijera, que ese era sin duda Lancelot. Así, todo el día hasta la tarde, continuó actuando así.

En su papel de cobarde, al final de la tarde se separaron. Al despedirse, hubo una gran discusión sobre quién había actuado mejor. El hijo del rey irlandés cree que, sin duda ni contradicción alguna, él tiene toda la gloria y fama. Pero se equivoca gravemente, pues había muchos otros tan buenos como él. Incluso el caballero bermejo complació tanto a las damas más hermosas y gentiles que lo miraron más que a cualquier otro caballero, ya que habían observado cuán bien luchaba al principio y cuán excelente y valiente era; luego se volvió tan cobarde que no se atrevía a enfrentarse a ningún caballero, y hasta el peor de ellos podía derrotarlo y capturarlo a voluntad. Pero todos los caballeros y damas acordaron que al día siguiente deberían volver al lugar de la justa, y que las damas elegirían como sus señores a aquellos que ganaran honor en la lucha de ese día: todos estuvieron de acuerdo con este arreglo. Luego se dirigieron a sus alojamientos, y cuando regresaron, aquí y allá algunos hombres comenzaron a decir: “¿Qué ha sido de el peor, el más cobarde y despreciado de los caballeros? ¿Dónde se fue? ¿Dónde se esconde? ¿Dónde se puede encontrarlo? ¿Dónde debemos buscarlo? Probablemente nunca lo volveremos a ver. Porque huyó por cobardía, de la cual está tan lleno que no hay cobarde mayor en el mundo que él. Y no se equivoca, porque un cobarde está cien veces más cómodo que un hombre valiente y guerrero. La cobardía es fácil de sobornar, y esa es la razón por la cual le dio el beso de paz y le quitó todo lo que ella tenía para dar. El coraje nunca se degradaría hasta tal punto de instalarse en su pecho o vivir cerca de él. Pero la cobardía reside completamente con él, y ha encontrado un anfitrión dispuesto a honrarla y servirla con tanta fidelidad que está dispuesto a renunciar a su propio buen nombre por el de ella”. Así discutían toda la noche, compitiendo entre sí en calumnias. Pero a menudo un hombre difama a otro, siendo él mismo mucho peor que el objeto de su reproche y desprecio. Así, cada uno decía lo que quería sobre él. Y cuando amaneció el día siguiente, toda la gente se preparó y volvió al lugar de la justa. La Reina estaba de nuevo en el palco, acompañada por sus damas y doncellas, y por muchos caballeros sin armadura, que habían sido capturados o derrotados, y estos les explicaban los emblemas de los caballeros que más admiraban. Así hablaban entre sí: “¿Ven a ese caballero allá, con una banda dorada en medio de su escudo rojo? Ese es Governauz de Roberdic. ¿Y ven a ese otro, que tiene un águila y un dragón pintados uno al lado del otro en su escudo? Ese es el hijo del Rey de Aragón, que ha venido a esta tierra en busca de gloria y fama. ¿Y ven a ese de al lado?”

¿Aquel que lucha y combate tan bien, portando un escudo con un leopardo pintado sobre fondo verde, y la otra mitad es de color azul celeste? Ese es Ignaures, el muy amado, él mismo amante y alegre. Y aquel que lleva el escudo con faisanes representados pico con pico es Coguillanz de Mautirec. ¿Ves a esos dos uno al lado del otro, con sus caballos manchados y escudos dorados que muestran leones negros? Uno se llama Semiramis, y el otro es su compañero; sus escudos están pintados de la misma manera. ¿Y ves a aquel que tiene un escudo con una puerta pintada en él, por la cual parece estar saliendo un ciervo? Ese es, en verdad, el rey Ider”. Así hablan desde las gradas. “Ese escudo fue hecho en Limoges, de donde lo trajo Pilades, quien es muy apasionado y ansioso por estar siempre en la batalla. Ese escudo, las riendas y las correas pectorales fueron hechos en Toulouse, y fueron traídos aquí por Kay de Estraus. El otro proviene de Lyon, en el Ródano, y no hay mejor bajo el cielo; por su gran mérito fue entregado a Taulas del Desierto, quien lo utiliza bien y se protege hábilmente con él. Aquel escudo es obra inglesa y fue hecho en Londres; se ven en él dos golondrinas que parecen a punto de volar; sin embargo, no se mueven, sino que reciben muchos golpes de las lanzas de acero de los poitevinos; quien lo posee es el pobre Thoas”. Así señalan y describen las armas de aquellos a quienes conocen; pero no ven nada de aquel a quien habían tenido en tan poco, y, al no percibirlo en la batalla, suponen que se ha escapado. Cuando la reina ve que no está allí, siente deseos de enviar a alguien a buscarlo entre la multitud hasta encontrarlo. No conoce a nadie mejor para buscarlo que a aquella que ayer cumplió su misión. Así que, llamándola de inmediato, le dijo: “Joven, ve y monta tu palafrén. Te envío al mismo caballero al que envié ayer; búscalo hasta encontrarlo. No te demores por ningún motivo, y dile de nuevo que haga su ‘mejor esfuerzo’. Y cuando le hayas dado este mensaje, fíjate bien en cuál es su respuesta”. La joven no tarda, pues había observado cuidadosamente la dirección que tomó la noche anterior, sabiendo bien que sería enviada de nuevo hacia él. Se abrió paso entre las filas hasta que vio al caballero, a quien instruyó de inmediato para que volviera a hacer su “mejor esfuerzo”, si deseaba el amor y el favor de la reina que ella le enviaba. Él respondió: “Le doy las gracias, ya que esa es su voluntad”. Entonces la joven se fue, y los criados, sargentos y escuderos comenzaron a gritar: “¡Mirad esta cosa maravillosa! Aquel de ayer, con las armas rojas, ha vuelto. ¿Qué podrá querer? ¡Nunca en el mundo hubo un miserable, despreciable y cobarde como él!”

Está tan dominado por la cobardía que cualquier resistencia por su parte es inútil”. Y la doncella regresa con la Reina, quien la había retenido y no quería dejarla ir hasta que escuchara cuál había sido su respuesta; entonces se alegró mucho, sin tener ya ninguna duda de que él era aquel a quien ella pertenecía por completo, y él a ella de la misma manera. Entonces ordena a la doncella que vuelva rápidamente y le diga que es su mandato y ruego que haga “lo mejor” posible; y dice que partirá de inmediato, sin demora. Bajó del estrado hasta donde la esperaba su paje con el palafrén. Montó y cabalgó hasta encontrar al caballero, a quien le dijo de inmediato: “Señor, mi señora ahora envía el mensaje de que debe hacer ‘lo mejor’ que pueda”. Y él responde: “Dígale ahora que nunca es difícil cumplir su voluntad, pues todo lo que a ella le place es mi deleite”. La doncella no tardó en llevarle este mensaje, pensando que así complacería y alegraría enormemente a la Reina. Se dirigió lo más directamente posible al estrado, donde la Reina se levantó para recibirla; sin embargo, ella no bajó, sino que esperó en lo alto de los escalones. La doncella llegó feliz con el mensaje que debía transmitir. Cuando subió los escalones y llegó a su lado, dijo: “Señora, nunca he visto a un caballero tan cortés, pues está más que dispuesto a obedecer cada orden que usted le envíe; de hecho, acepta tanto lo bueno como lo malo con la misma actitud”. “En verdad”, dice la Reina, “así puede ser”. Luego regresa al balcón para observar a los caballeros. Y Lancelot, sin demora, agarra su escudo por las correas de cuero, pues está lleno de deseo de demostrar su valentía. Dirigiendo la cabeza de su caballo, lo hace correr entre dos filas de caballeros. Todos aquellos hombres equivocados y engañados, que han pasado gran parte del día y de la noche burlándose de él, pronto quedarán desconcertados. Durante mucho tiempo han disfrutado de sus bromas y diversiones. El hijo del Rey de Irlanda sujetaba firmemente su escudo por las correas de cuero, mientras espoleaba furiosamente a su caballo para enfrentarse a él desde la dirección opuesta. Chocaron con tanta violencia que el hijo del rey irlandés, al romper su lanza en pedazos, ya no quiso seguir participando en el torneo; pues no había golpeado musgo, sino tablas duras y secas. En ese encuentro, Lancelot le enseñó uno de sus ataques: apretó su escudo contra su brazo y este contra su costado, haciendo que cayera del caballo al suelo. Como flechas, los caballeros salieron volando de inmediato, espoleando y atacando desde ambos lados: algunos para ayudar a ese caballero, otros para aumentar su angustia. Mientras algunos trataban así de ayudar a sus señores, muchos establos quedaron vacíos en medio de la lucha. Pero ese día Gawain no participó en la batalla, aunque estaba allí con los demás, porque…

Disfrutaba tanto viendo las hazañas de aquel que tenía los brazos pintados de rojo, que lo que hacían los demás le parecía pálido en comparación. Y el heraldo se animó de nuevo, gritando para que todos pudieran oír: «¡He aquí que ha llegado alguien que sabrá medirse con él! Hoy verán qué es capaz de hacer. Hoy se manifestará su valentía». Entonces el caballero dirigió a su montura y lanzó un ataque muy hábil contra cierto caballero, a quien golpeó con tanta fuerza que lo arrojó a cien pies o más de distancia de su caballo. Sus proezas con espada y lanza estaban tan bien ejecutadas que no había espectador que no disfrutara viéndolo. Incluso muchos de los que portaban armas sentían placer y satisfacción por lo que hacía, pues era un gran espectáculo ver cómo hacía caer a caballos y caballeros. Apenas encontraba a un solo caballero capaz de mantenerse en su montura, y entregaba los caballos que ganaba a quienes los deseaban. Entonces aquellos que antes se burlaban de él dijeron: «Ahora estamos avergonzados y humillados. Fue un gran error burlarnos y menospreciar a este hombre, pues sin duda vale mil veces más que cualquiera de nosotros en este campo; ya que ha derrotado y superado a todos los caballeros del mundo, de modo que ahora no hay nadie que se oponga a él». Y las doncellas, que lo observaban maravilladas, todas dijeron que podría tomarlas por esposas; pero no se atrevían a confiar en su belleza, riqueza, poder o nobleza, pues ese caballero incomparable no se dignaría elegir a ninguna de ellas por su belleza o riqueza. Sin embargo, la mayoría de ellas estaba tan enamorada de él que decían que, a menos que se casaran con él, no se entregarían a ningún otro hombre ese año. Y la Reina, al oír sus fanfarronadas, se reía para sí misma y disfrutaba del espectáculo, pues sabía bien que, aunque se pusiera todo el oro de Arabia ante él, aquel amado por todas ellas no elegiría a la mejor, la más hermosa ni la más encantadora del grupo. Tenían un deseo en común: cada una quería tenerlo como esposo. Una estaba celosa de otra, como si ya fuera su esposa; y todo esto porque lo veían tan hábil que, a su juicio, ningún mortal podía realizar tales hazañas. Lo hizo tan bien que, cuando llegó el momento de abandonar el torneo, ambos bandos admitieron abiertamente que nadie había igualado al caballero con el escudo carmesí. Todos lo dijeron, y era verdad. Pero cuando se fue, dejó su escudo, lanza y pertrechos donde vio mayor aglomeración, luego partió rápidamente con tal sigilo que nadie de toda la multitud se dio cuenta de que había desaparecido. Pero regresó directamente al lugar de donde venía, para cumplir su juramento. Cuando el torneo terminó, todos lo buscaron sin éxito, pues había huido, sin deseo de ser reconocido. Los caballeros

Están decepcionadas y angustiadas, pues se habrían regocijado de tenerlo allí. Pero si los caballeros estaban tristes por haber sido abandonados de esa manera, aún mayor fue la tristeza de las doncellas cuando supieron la verdad, y juraron, en nombre de San Juan, que no se casarían ese año. Si no pueden tener a quien realmente aman, entonces todos los demás pueden ser descartados. Así, el torneo fue pospuesto sin que ninguna de ellas eligiera esposo. Mientras tanto, Lancelot se dirige sin demora a su prisión. Pero el senescal llegó dos o tres días antes que Lancelot y preguntó dónde estaba. Su esposa, quien le había dado a Lancelot sus hermosas armaduras rojas, así como su equipo y su caballo, le contó la verdad al senescal: cómo lo había enviado al lugar donde se celebraba el torneo de Noauz. “Señora”, respondió el senescal, “realmente no podrías haber hecho algo peor. Sin duda, sufriré las consecuencias, porque mi señor Meleagant me tratará peor que lo haría la ley de los pescadores si fuera un marinero en apuros. Seré asesinado o exiliado en cuanto escuche la noticia, y no tendrá piedad de mí”. “Buen señor, no se desanime ahora”, dijo la dama; “no hay motivo para el miedo que siente. No hay posibilidad de que sea detenido, ya que me juró por los santos que volvería lo antes posible”. (Vv. 6105-6166.) 425 Entonces el senescal montó a caballo y, al llegar ante su señor, le contó toda la historia del episodio; pero al mismo tiempo, le aseguró enfáticamente que su esposa había recibido su juramento de que volvería a su prisión. “Sé que no romperá su palabra”, dijo Meleagant; “y, sin embargo, estoy muy disgustado por lo que ha hecho su esposa. Por ningún motivo quería que estuviera presente en ese torneo. Pero vuelva ahora y asegúrese de que, cuando regrese, esté bajo estricta vigilancia para que no pueda escapar de su prisión ni tener libertad de movimiento: y envíeme noticias de inmediato”. “Se cumplirán sus órdenes”, dijo el senescal. Luego se fue y encontró a Lancelot de vuelta, prisionero en su patio. Un mensajero enviado por el senescal regresó de inmediato con Meleagant para informarle sobre el regreso de Lancelot. Al escuchar esta noticia, reunió a albañiles y carpinteros que, ya fuera de mala gana o por voluntad propia, cumplieron sus órdenes. Convocó a los mejores artesanos del país y les ordenó que construyeran una torre, esforzándose al máximo para hacerla bien. La piedra se extraía junto al mar; cerca de Gorre, por este lado, hay un gran brazo de mar, en medio del cual se encontraba una isla, como bien sabía Meleagant. Ordenó que la piedra fuera llevada allí, junto con los materiales necesarios para…

construcción de la torre. En menos de cincuenta y siete días la torre quedó completamente construida, alta y gruesa y bien cimentada. Cuando estuvo terminada, hizo que Lancelot fuera llevado allí de noche, y después de encerrarlo en la torre, ordenó que se tapiaran las puertas y hizo jurar a todos los albañiles que nunca dirían una palabra sobre esa torre. Era su voluntad que quedara así sellada, sin que quedara ninguna puerta ni abertura, salvo una pequeña ventana. Allí Lancelot se vio obligado a permanecer, y le daban comida escasa y mísera por esa pequeña ventana a ciertas horas, tal como aquel traidor miserable les había ordenado.

(Vv. 6167-6220.) Ahora Meleagant ha cumplido todos sus propósitos y se dirige a la corte del rey Arturo: ¡he aquí que llega! Y cuando estuvo ante el rey, habló así, con orgullo y arrogancia: “Rey, he dispuesto que tenga lugar una batalla en tu presencia y en tu corte. Pero no veo por ningún lado a Lancelot, quien accedió a ser mi adversario. No obstante, como es mi deber, delante de todos los que están aquí, me ofrezco a librar esta batalla. Y si él está aquí, que salga ahora y acepte enfrentarse a mí en tu corte dentro de un año. No sé si alguien te ha contado cómo se acordó esta batalla. Pero veo aquí caballeros que estuvieron presentes en nuestra reunión, y que, si quisieran, podrían contarte la verdad. Si intenta negarla, no emplearé a ningún mercenario para que ocupe mi lugar, sino que se lo demostraré mano a mano”. La reina, que estaba sentada junto al rey, lo acerca a sí y dice: “Señor, ¿sabes quién es ese caballero? Es Meleagant, quien me raptó mientras era escoltada por Kay, el senescal; también le causó mucha vergüenza y problemas”. Y el rey le respondió: “Señora, lo entiendo; sé muy bien que fue él quien puso a mi gente en apuros”. La reina no dijo nada más, pero el rey se dirigió a Meleagant: “Amigo”, dijo, “que Dios me ayude, estamos muy tristes porque no sabemos nada de Lancelot”. “Mi señor rey”, dijo Meleagant, “Lancelot me dijo que seguramente lo encontraría aquí. Solo en tu corte puedo lanzar el desafío para esta batalla, y deseo que todos tus caballeros aquí me sirvan de testigos de que lo convoco a luchar dentro de un año a partir de hoy, tal como se acordó cuando decidimos pelear”.

(Vv. 6221-6458.) Al oír esto, mi señor Gawain se levanta, muy angustiado por lo que escucha: “Señor, no se sabe nada de Lancelot en toda esta tierra”, dice; “pero iremos en su busca y, si Dios quiere, aún lo encontraremos antes de que termine el año, a menos que esté muerto o en prisión. Y si no aparece, entonces concédeme la batalla, y lucharé por él”.

Me armaré en lugar de Lancelot, si él no regresa antes de ese día.
“Ah”, dice Meleagant, “por el amor de Dios, mi noble rey, concédale ese favor. Me uno a su petición, pues no conozco en todo el mundo a ningún caballero con quien quisiera probar mi fuerza con mayor gusto, excepto a Lancelot. Pero ten en cuenta que, si no lucho contra uno de ellos, no aceptaré ningún cambio ni sustitución por ninguno de los dos”. Y el rey dice que está entendido, si Lancelot no regresa dentro del plazo establecido. Entonces Meleagant dejó la corte real y emprendió un viaje hasta encontrar a su padre, el rey Bademagu. Para parecer valiente y considerado ante él, comenzó por fingir grandiosamente y adoptar una expresión de alegría extraordinaria. Ese día el rey celebraba una fiesta en su ciudad de Bade; era su cumpleaños, que celebraba con esplendor y generosidad, y había muchas personas de todo tipo reunidas con él. Todo el palacio estaba lleno de caballeros y doncellas, y entre ellos se encontraba la hermana de Meleagant, de quien os contaré más adelante cuál es mi opinión y la razón por la que la menciono aquí. Pero no es apropiado que lo explique aquí, pues no deseo confundir o complicar mi relato, sino tratarlo de manera directa. Ahora debo deciros que Meleagant, delante de todos, tanto grandes como pequeños, habló así a su padre de forma presuntuosa: “Padre”, dijo, “que Dios me ayude, dígame ahora con sinceridad si no debería estar satisfecho y si realmente no es valiente aquel que logra que sus armas sean temidas en la corte del rey Arturo”. A esta pregunta su padre respondió de inmediato: “Hijo”, dijo, “todos los hombres buenos deben honrar y servir, y buscar la compañía de alguien cuyas virtudes sean tales”. Luego lo halagó pidiéndole que no ocultara por qué había hecho esa alusión, qué deseaba y de dónde venía. “Señor, no sé si recuerda”, comenzó Meleagant, “los acuerdos y estipulaciones que se registraron cuando Lancelot y yo hicimos las paces. Creo que entonces se acordó, y en presencia de muchos nos dijeron, que debíamos presentarnos al final de un año en la corte de Arturo. Fui allí en el momento señalado, completamente preparado para mi misión. Hice todo lo que se había prescrito: busqué a Lancelot, con quien debía luchar, pero no pude verlo; había huido. Cuando regresé, Gawain prometió que, si Lancelot no estaba vivo y no regresaba dentro del plazo acordado, no se pediría más aplazamiento, sino que él mismo lucharía contra mí en lugar de Lancelot. Como es bien sabido, Arturo no tiene ningún caballero cuya fama se iguale a la suya, pero antes de las flores…”

Florecerá de nuevo; veré, cuando llegue el momento de la confrontación, si su fama y sus hechos están en armonía. ¡Ojalá pudiera resolverse ya! “Hijo”, dice su padre, “actúas exactamente como un necio. Cualquiera que antes no lo supiera, puede conocer tu locura por tus propias palabras. Un corazón bueno se humilla realmente, pero el necio y el presuntuoso nunca pierden su estupidez. Hijo, dirijo mis palabras a ti, porque los rasgos de tu carácter son tan duros y áridos que no hay lugar para la dulzura ni para la amistad. Tu corazón es completamente despiadado; estás completamente en poder de la locura. Eso explica mi escaso respeto hacia ti, y eso es lo que te hará caer. Si eres valiente, habrá muchos hombres que lo dirán en tiempos de necesidad. Un hombre virtuoso no necesita alabar su propio corazón para realzar sus acciones; las acciones mismas hablarán en su honor. Tu autoalabanza no te ayuda en absoluto a ganar el respeto de nadie; de hecho, te tengo en aún menor estima. Hijo, te castigo; pero, ¿con qué fin? Es inútil aconsejar a un necio. Solo desperdicia su fuerza en vano quien intenta curar la locura de un necio, y la sabiduría que uno enseña y explica es inútil, desperdiciada y sin utilidad, a menos que se exprese en obras”. Entonces Meleagante se enfureció terriblemente. Puedo decir con certeza que nunca se vio a un mortal tan lleno de ira como él. La última conexión entre ellos se rompió entonces, cuando le dijo a su padre esas palabras groseras: “¿Estás soñando o en trance, al decir que estoy loco por contarte cómo están las cosas? Pensé que venía a ti como a mi señor y a mi padre; pero parece que no es así, porque me insultas de manera aún más atroz de lo que creo que tienes derecho a hacer. Además, no puedes dar ninguna razón por haberme hablado así”. “En realidad, sí puedo”. “¿Cuál es, entonces?” “Porque no veo en ti más que estupidez e ira. Sé muy bien cuál es tu valentía, y sé que aún te causará grandes problemas. Maldito sea aquel que piense que el elegante Lancelot, admirado por todos excepto tú, alguna vez huyó de ti por miedo. Estoy seguro de que está enterrado o encerrado en alguna prisión cuya puerta está tan bien cerrada que no puede escapar sin permiso. Seguramente me entristecería mucho si estuviera muerto o en apuros. Sería realmente terrible que una criatura tan magníficamente dotada, tan hermosa, tan valiente y, al mismo tiempo, tan serena, pereciera así antes de tiempo. Pero, ojalá Dios no lo permita, eso no es cierto”. Entonces Bademagu no dijo nada más; pero una de sus hijas escuchó atentamente todas sus palabras. Debes saber que era ella a quien mencioné anteriormente en mi historia, y que ahora no está contenta al escuchar tales noticias sobre Lancelot. Para ella está claro que él está encerrado, ya que nadie sabe nada de él ni de sus andanzas. “Que Dios nunca me mire…”.

“¡Descansaré hasta tener noticias seguras y ciertas de él!” De inmediato, sin hacer ruido ni perturbar nada, corre y monta una mula hermosa y de paso suave. Pero debo decir que, al salir del patio, no sabe por dónde dirigirse. Sin embargo, no pide consejo en su apuro, sino que toma el primer camino que encuentra y cabalga rápidamente, sin compañía de caballero ni escudero. En su prisa, se apresura a alcanzar el objetivo de su búsqueda. Avanza con determinación en su empeño, pero este no terminará pronto. No puede descansar ni demorarse mucho en ningún lugar, si quiere llevar a cabo su plan de liberar a Lancelot de su prisión, siempre y cuando pueda encontrarlo y sea posible. Pero, en mi opinión, antes de encontrarlo habrá buscado en muchos lugares, tras muchos viajes y muchas búsquedas, antes de obtener alguna noticia de él. Pero, ¿de qué serviría que le contara dónde se alojó o por dónde viajó? Al final, viajó tanto por colinas y valles, arriba y abajo, que ya había pasado más de un mes, y aún solo sabía lo mismo que antes: es decir, absolutamente nada. Un día, mientras cruzaba un campo con ánimo triste y pensativo, vio una torre a lo lejos, junto a la orilla de un brazo de mar. A menos de una legua a la redonda no había ninguna casa, cabaña ni vivienda. Meleagante la había hecho construir y encerrado a Lancelot dentro. Pero ella aún no sabía nada de todo esto. Tan pronto como avistó la torre, centró toda su atención en ella, ignorando todo lo demás. Y su corazón le aseguró que allí estaba el objeto de su búsqueda; por fin había llegado a su meta, a la que la Fortuna, tras muchas pruebas, finalmente la había guiado.
(Vv. 6459-6656.) La doncella se acerca tanto a la torre que puede tocarla con las manos. Camina alrededor, escuchando atentamente, supongo, por si acaso oye algún sonido esperanzador. Mira hacia abajo y hacia arriba, y ve que la torre es fuerte, alta y gruesa. Se sorprende al no ver puerta ni ventana, salvo una pequeña abertura estrecha. Además, no había escalera ni peldaños en esa torre tan alta y vertical. Por esta razón, deduce que fue construida así a propósito, y que Lancelot está encerrado dentro. Pero decide que, antes de probar bocado, averiguará si eso es cierto o no. Piensa llamar a Lancelot por su nombre, y está a punto de hacerlo cuando se detiene al oír desde la torre una voz que emitía un lamento maravillosamente triste, pidiendo la muerte. Suplicaba a la muerte que viniera y se quejaba de una miseria insoportable. Con desprecio hacia el cuerpo y la vida, murmuraba débilmente, en un tono bajo y ronco: “Ah, fortuna…”.

¡Cuán desastrosamente se ha vuelto para mí tu suerte! Me has burlado de manera vergonzosa: hace poco estaba en alto, pero ahora estoy abajo; últimamente estaba bien, pero ahora me encuentro en una situación lamentable; no hace mucho tiempo me sonreías, pero ahora tus ojos están llenos de lágrimas. ¡Ay, pobre desdichado! ¿Por qué confiaste en ella, si tan pronto te abandonó? Mira, en muy poco tiempo te ha arrojado desde tu elevada posición. Fortuna, fue incorrecto de tu parte burlarte así de mí; pero, ¿qué te importa? No te importa cómo pueda terminar todo esto. ¡Ah, Sagrada Cruz! ¡Oh, Espíritu Santo! ¡Qué miserable y arruinado estoy! ¡Cuán completamente se ha cerrado mi camino! ¡Ah, Gawain, tú que posees tanta valía y cuya bondad es incomparable! Ciertamente puedo sorprenderme de que no vengas en mi ayuda. Seguramente tardas demasiado y no demuestras cortesía. De hecho, aquel a quien tanto amabas debería recibir tu ayuda. En cuanto a mí, puedo decir con certeza que no hay lugar ni refugio, ni a un lado ni al otro del mar, donde no hubiera buscado por ti durante al menos siete u diez años antes de encontrarte, si supiera que estabas en prisión. Pero, ¿por qué me atormento así? Ni siquiera te importo lo suficiente como para tomarte esta molestia. El campesino tiene razón cuando dice que hoy en día es difícil encontrar un amigo. Es fácil contar con el verdadero amigo en tiempos de necesidad. ¡Ay! Ha pasado más de un año desde que fui encerrado en esta torre. Me duele, Gawain, que me hayas abandonado durante tanto tiempo. Pero sin duda no sabes nada de todo esto, y no tengo motivos para culparte. Sí, cuando lo pienso, así debe ser; me equivoqué al imaginar algo así. Estoy seguro de que, aunque el mundo entero se opusiera, tú y tus hombres no dejarían de venir a liberarme de estas dificultades y penurias, si estuvierais al tanto. Incluso sin otra razón, estaríais obligados a hacerlo por amor a mí, vuestro compañero. Pero es inútil hablar de ello; no puede ser. ¡Ah, que la maldición y condenación de Dios y San Silvestre caigan sobre aquel que me encerró de manera tan vergonzosa! Es el hombre más vil que existe, ese envidioso Meleagante, por tratarme de la peor manera posible. Entonces, él, que agota su vida en tristeza, deja de hablar y guarda silencio. Pero cuando ella, que se encontraba al pie de la torre, oyó lo que dijo, no tardó en actuar con prudencia y lo llamó así: “Lancelot”, tan fuerte como pudo; “amigo, arriba, habla con alguien que es tu amigo”. Pero él no escuchó sus palabras desde adentro. Entonces ella gritó aún más fuerte, hasta que él, en su debilidad, la oyó débilmente y se preguntó quién podría estar llamándolo. Escuchó la voz y oyó pronunciar su nombre, pero no sabía quién lo llamaba; pensó que debía ser un espíritu. Miró a su alrededor…

Veo, supongo, que si pudiera ver a alguien; pero no hay nada que ver salvo la torre y él mismo. “Dios mío”, dice, “¿qué fue eso que escuché? Escuché a alguien hablar, pero no veo nada. En verdad, esto es sumamente extraño, porque no estoy dormido, sino completamente despierto. Por supuesto, si esto ocurriera en un sueño, lo consideraría una ilusión; pero estoy despierto, y por eso me siento angustiado”. Luego, con algo de dificultad, se levanta y, con pasos lentos y débiles, se dirige hacia la pequeña abertura. Una vez allí, mira a través de ella, arriba y abajo y a los lados. Después de haber mirado tan bien como pudo, distingue a la mujer que lo había llamado. No la reconoce a primera vista. Pero ella lo reconoce de inmediato y dice: “Lancelot, he venido desde lejos en tu busca. Ahora, gracias a Dios, por fin te he encontrado. Soy yo quien te pidió un favor cuando ibas hacia el puente de espadas, y tú, muy gustoso, lo cumpliste a mi petición; era la cabeza que te pedí cortar al caballero vencido a quien tanto odiaba. Por este favor y este servicio que me prestaste, he hecho todo este esfuerzo. Como recompensa, te liberaré de aquí”. “Doncella, muchas gracias”, respondió entonces el prisionero; “el servicio que te presté será bien recompensado si soy puesto en libertad. Si puedes sacarme de aquí, prometo y me comprometo a ser siempre tuyo, ¡que me ayude el santo apóstol Pablo! Y para poder ver a Dios cara a cara, nunca dejaré de obedecer tus órdenes según tu voluntad. Puedes pedir cualquier cosa que tenga, y la recibirás sin demora”. “Amigo, no temas que no seas liberado de aquí. Serás soltado y puesto en libertad hoy mismo. Ni por mil libras renunciaría a la esperanza de verte libre antes del final del día. Luego te llevaré a un lugar agradable, donde podrás descansar y relajarte. Allí tendrás todo lo que desees, sea lo que sea. Así que no tengas miedo. Pero primero debo ver si puedo encontrar alguna herramienta por aquí con la que puedas agrandar este agujero, al menos lo suficiente para que puedas pasar”. “Que Dios te ayude a encontrar algo”, dijo él, aceptando ese plan; “tengo mucha cuerda aquí, que esos bribones me dieron para subir mi comida: pan de cebada duro y agua sucia, que enferman mi estómago y mi corazón”. Entonces la hija de Bademagu buscó y encontró un pico fuerte, resistente y afilado, que le entregó. Él golpeó, martilleó y excavó, a pesar del dolor que le causaba, hasta que pudo salir cómodamente. Ahora está muy aliviado y feliz, puedes estar seguro, de estar fuera de la prisión y lejos del lugar donde estuvo encerrado durante tanto tiempo. Ahora está libre al aire libre. Puedes estar seguro.

que no volvería nunca más, aunque alguien reuniera en un montón y le diera todo el oro que hay disperso en el mundo.
(Vv. 6657-6728.) He aquí a Lancelot ahora liberado, pero tan débil que tropezaba por su debilidad y discapacidad. Con delicadeza, sin hacerle daño, ella lo colocó delante de sí en su mula, y luego se marcharon rápidamente. Pero la doncella evitó deliberadamente los caminos frecuentados, para que no los vieran, y siguió por un sendero oculto; porque si hubieran viajado abiertamente, sin duda alguien los habría reconocido y les habría hecho daño, y ella no deseaba que eso ocurriera. Así evitó los lugares peligrosos y llegó a una mansión donde solía alojarse debido a su belleza y encanto. Toda la finca y sus habitantes le pertenecían, y el lugar estaba bien amueblado, seguro y privado. Allí llegó Lancelot. Y tan pronto como llegó y se quitó la ropa, la doncella lo acostó con delicadeza en un cómodo y hermoso diván, luego lo bañó y lo frotó con tanta cuidado que no podría describir ni la mitad de la atención que puso. Lo trató con tanta dulzura como si fuera su padre. Su cuidado lo convirtió en un hombre nuevo, ya que lo revivió con su atención. Ahora era tan hermoso como un ángel y más ágil y ligero que cualquier cosa que se haya visto jamás. Cuando se levantó, ya no estaba sucio y demacrado, sino fuerte y apuesto. La doncella buscó para él la túnica más fina que pudo encontrar, con la cual lo vistió cuando se levantó. Él se alegró de ponérsela, más rápido que un pájaro en vuelo. Besó y abrazó a la doncella, y luego le dijo amablemente: “Querida, solo tengo que agradecer a Dios y a ti por haber recuperado la salud. Ya que debo mi libertad a ti, puedes tomar y disponer a tu antojo de mi corazón y mi cuerpo, de mi servicio y mis posesiones. Te pertenezco a cambio de lo que has hecho por mí; pero hace mucho tiempo que no estoy en la corte de mi señor Arturo, quien me ha mostrado gran honor; y allí hay mucho por hacer. Ahora, mi dulce y gentil amiga, te ruego afectuosamente que me permitas irme; entonces, con tu consentimiento, me sentiría libre para partir”. “Lancelot, hermoso y querido amigo, estoy completamente de acuerdo”, dice la doncella; “deseo tu honor y bienestar por encima de todo y en todas partes”. Luego le dio un caballo maravilloso que tenía, el mejor caballo que se había visto jamás, y él se subió sin siquiera decir “con tu permiso”: se montó sin considerarlos. Luego, confiándose mutuamente a Dios, que nunca miente, con buenas intenciones.
(Vv. 6729-7004.) Lancelot estaba tan contento de estar en camino que, aunque jurara, no podría describir la alegría que sintió al haber escapado

de su trampa. Pero se dijo una y otra vez que desdichado era el traidor, el reprobado, a quien ahora había engañado y burlado, “pues a pesar de él he escapado”. Luego juró por el corazón y el cuerpo de Aquel que creó el mundo que, por todas las riquezas desde Babilonia hasta Gante, no dejaría escapar a Meleagante si alguna vez lo ponía en sus manos: ¡pues tenía que agradecerle demasiados daños y vergüenzas! Pero pronto los acontecimientos harían posible esto; pues ese mismo Meleagante, a quien amenazaba y presionaba con fuerza, ya había ido a la corte ese día sin ser llamado por nadie; y lo primero que hizo fue buscar hasta encontrar a mi señor Gawain. Entonces el traidor, demostrado como tal, le preguntó por Lancelot, si lo habían visto o encontrado, como si él mismo no conociera la verdad. De hecho, no conocía la verdad, aunque pensaba conocerla bien. Y Gawain le dijo, como era cierto, que no lo habían visto y que no había venido. “Bueno, ya que no lo encuentro”, dice Meleagante, “ven y cumple la promesa que me hiciste: ya no esperaré más por ti”. Entonces Gawain responde: “Cumpliré pronto mi palabra contigo, si así lo quiere Dios en quien pongo mi confianza. Espero poder saldar mi deuda contigo. Pero si llega el caso de lanzar dados para decidir, y yo saque un número más alto que tú, que Dios y la santa fe me ayuden: no me retiraré, sino que seguiré hasta llevarme todo el dinero en juego”. 428 Entonces, sin demora, Gawain ordena que coloquen una alfombra frente a él. No hubo lloriqueos ni intentos de huir cuando los escuderos oyeron esta orden, sino que, sin quejas ni murmullos, ejecutaron lo que él mandaba. Trajeron la alfombra y la extendieron en el lugar indicado; luego aquel que la había pedido se sentó sobre ella y ordenó que los jóvenes que estaban frente a él, desarmados, se armaran. Eran dos, sus primos o sobrinos, no sé cuáles, pero eran hábiles y sabían qué hacer. Lo armaron con tanta habilidad y perfección que nadie podría encontrar ningún defecto en su trabajo. Cuando terminaron de armarlo, uno de ellos fue a buscar un caballo español capaz de cruzar campos, bosques, colinas y valles más rápidamente que el buen Bucefalo. 429 Sobre un caballo como ese, según habéis oído, se sentó Gawain: el caballero admirado y más hábil sobre quien siempre se hacía la señal de la Cruz. Ya estaba a punto de tomar su escudo cuando vio a Lancelot desmontar frente a él, a quien no esperaba ver. Lo miró con asombro, porque había llegado de forma tan inesperada; y, si no me equivoco, estaba tan sorprendido como si hubiera caído del cielo.

Sin embargo, ningún asunto propio puede retenerlo, pues en cuanto ve a Lancelot, desmonta y le extiende los brazos; lo abraza, lo saluda y lo besa. Ahora está feliz y tranquilo, habiendo encontrado a su compañero. Ahora os diré la verdad, y no debéis pensar que miento: Gawain no desearía ser elegido rey si no tuviera a Lancelot a su lado. El Rey y todos los demás se enteran entonces de que, a pesar de todo, Lancelot, a quien tanto tiempo han estado buscando, ha regresado sano y salvo. Por eso todos se regocijan, y la corte, que tanto tiempo lo había buscado, se reúne para honrarlo. Su felicidad disipa y aleja la tristeza que antes les aquejaba. La pena huye y es reemplazada por una alegría renovada. ¿Y qué hay de la Reina? ¿Acaso no participa en este júbilo general? Sí, ciertamente, ella primero que nadie. ¿Cómo es eso? Por Dios, ¿dónde podría estar entonces? Nunca estuvo tan feliz en su vida como cuando supo de su regreso. ¿Y acaso no fue hasta él? Ciertamente que sí; está tan cerca de él que su cuerpo casi seguía al corazón. ¿Dónde está, entonces, su corazón? Estaba besando y dando la bienvenida a Lancelot. ¿Y por qué el cuerpo se ocultó? ¿Por qué su alegría no es completa? ¿Está mezclada con ira o odio? No, ciertamente, en absoluto; pero puede ser que el Rey o alguno de los demás que están allí, observando lo que sucede, hubieran tomado cartas en el asunto si, mientras todos miraban, ella hubiera seguido los dictados de su corazón. Si el sentido común no hubiera rechazado ese impulso loco y ese deseo imprudente, su corazón se habría revelado y su locura habría sido total. Por eso la razón reprime y ata su corazón tierno y sus intenciones imprudentes, haciendo que sea más razonable, posponiendo el encuentro hasta encontrar un lugar adecuado y más privado donde pudieran estar mejor que aquí y ahora. El Rey honró mucho a Lancelot y, después de darle la bienvenida, dijo así: “Hace mucho tiempo que no recibo noticias de ningún hombre que fueran tan bienvenidas como las tuyas; sin embargo, me preocupa mucho saber en qué región y en qué tierra has permanecido tanto tiempo. He ordenado que te busquen por todas partes, durante todo el invierno y el verano, pero nadie ha podido encontrar rastro tuyo”. “En verdad, noble señor”, dice Lancelot, “puedo informaros en pocas palabras cómo han sido mis cosas. El miserable traidor Meleagant me ha mantenido prisionero desde el momento en que se liberaron los prisioneros en su tierra, y me condenó a vivir en la vergüenza en una torre junto al mar. Allí me encerró, y allí seguiría pasando mi vida agotadora si no fuera por una amiga mía, una doncella por quien alguna vez hice…”

Un pequeño favor. A cambio del pequeño servicio que le presté, ella me ha recompensado generosamente: me ha otorgado un gran honor y bendición. Pero deseo devolver sin demora el favor a aquel por quien no siento amor, quien buscó y ideó este insulto e injury para mí. No necesita esperar, pues la suma está lista, capital e intereses; pero que Dios no permita que encuentre en ello motivo de alegría. Entonces Gawain dijo a Lancelot: “Amigo, será solo un pequeño favor para mí, que estoy en deuda contigo, hacer este pago en tu lugar. Además, estoy listo y montado, como puedes ver. Amigo querido, no me niegues el favor que deseo y pido”. Pero Lancelot responde que preferiría que le arrancaran el ojo, o incluso ambos, antes que ser convencido de hacerlo; jura que eso nunca sucederá. Él debe la deuda y la pagará él mismo, pues con su propia mano lo prometió. Gawain se da cuenta claramente de que nada de lo que diga sirve de algo, así que se quita el peto de la espalda y se desarma por completo. Lancelot se arma de inmediato, sin demora, pues está impaciente por saldar y cumplir su deuda. Meleagant, sorprendido hasta lo indecible por lo que ve, ha llegado al final de su buena suerte y está a punto de recibir lo que le corresponde. Está casi fuera de sí y está a punto de desmayarse. “Seguramente fui un tonto”, dice, “por no ir, antes de venir aquí, a ver si todavía tenía encerrado en mi torre a aquel que ahora me ha jugado esta broma. Pero, Dios, ¿por qué habría ido? ¿Qué razón tenía para pensar que podría escapar? ¿Acaso el muro no está lo suficientemente fuerte, y la torre no es lo bastante sólida y alta? No había ningún agujero ni grieta por donde pudiera pasar, a menos que recibiera ayuda desde afuera. Estoy seguro de que su escondite fue descubierto. Si el muro se hubiera deteriorado y caído en ruinas, ¿no habría sido capturado e herido o incluso muerto al mismo tiempo? Sí, que Dios me ayude, si se hubiera derrumbado, seguramente habría muerto. Pero supongo que, antes de que ese muro se derrumbe sin ser derribado, toda el agua del mar se secará sin dejar una sola gota y el mundo llegará a su fin. No, no es eso: ocurrió de otra manera: le ayudaron a escapar, y no pudo salir de otra forma: fui engañado mediante alguna artimaña. En cualquier caso, ha escapado; pero si yo hubiera estado alerta, todo esto nunca habría sucedido, y él nunca habría llegado a la corte. Pero ya es demasiado tarde para arrepentirse. El campesino, que rara vez se equivoca, comenta acertadamente que es demasiado tarde para cerrar el establo cuando el caballo ya está fuera. Sé que ahora estaré expuesto a una gran vergüenza y humillación, si es que realmente no tengo que sufrir y soportar algo peor. ¿Qué tendré que sufrir y soportar? Mejor, mientras viva, yo…”

Le daré su merecido, si así lo quiere Dios, en quien confío”. Así se consuela a sí mismo, y no tiene otro deseo que enfrentarse a su adversario en el campo de batalla. Creo que no tendrá que esperar mucho, pues Lancelot va en su busca, esperando conquistarlo pronto. Pero antes de que comience el ataque, el Rey ordena que bajen a la llanura donde se encuentra la torre, el lugar más hermoso de toda Irlanda para un combate. Así lo hicieron, y pronto se encontraron en la llanura de abajo. El Rey también bajó, junto con todos los demás, hombres y mujeres en grandes grupos. Nadie se quedó atrás; pero muchos subieron a las ventanas de la torre, entre ellos la Reina, sus damas y doncellas, de las cuales tenía muchas hermosas a su lado.
(Vv. 7005-7119.) En el campo había un sicomoro tan hermoso como cualquier otro árbol podía ser; era extenso y cubría una gran área, y alrededor de él crecía un hermoso borde de hierba fresca y espesa que permanecía verde en todas las estaciones del año. Bajo este hermoso y majestuoso sicomoro, plantado ya en tiempos de Abel, brotaba una fuente de agua clara que fluía rápidamente. El lecho de la fuente era hermoso y brillante como la plata, y el canal por el cual fluía el agua estaba formado, creo yo, de oro refinado y puro, y se extendía por todo el campo hasta llegar a un valle entre los bosques. Allí el Rey prefería sentarse, donde no había nada desagradable a la vista. Después de que la multitud se retiró por orden del Rey, Lancelot se lanzó furiosamente contra Meleagant, como si lo odiara profundamente, pero antes de golpearlo, gritó con voz fuerte y autoritaria: “¡Toma posición, te desafío! Y créeme, esta vez no serás perdonado”. Luego espoleó a su caballo y se alejó una distancia equivalente a un tiro de arco. Después, ambos condujeron a sus caballos uno hacia el otro a toda velocidad, y se golpearon con tanta fuerza en sus escudos resistentes que los perforaron. Pero ninguno resultó herido, ni siquiera la piel se vio afectada en ese primer ataque. Pasaron el uno junto al otro sin demora y regresaron a toda velocidad para volver a golpear sus escudos robustos. Ambos caballeros eran fuertes y valientes, y ambos caballos eran robustos y veloces. Los golpes que asestaban a los escudos eran tan poderosos que las lanzas pasaban a través de ellos sin romperse ni astillarse, hasta que el acero frío llegaba a su carne. Cada uno golpeaba al otro con tal fuerza que ambos eran derribados al suelo, y ni las correas del pecho, ni las cinchas, ni los estribos podían salvarlos de caer hacia atrás sobre el arco del sillín, dejando el sillín sin ocupante. Los caballos corrían sin jinete por colinas y valles, pero se pateaban y mordían entre sí, mostrando así su odio mortal. En cuanto a los caballeros que cayeron…

En la tierra, se levantaron lo más rápido posible y sacaron sus espadas, que estaban grabadas con inscripciones talladas. Con los escudos delante del rostro, se esforzaban por herirse mutuamente con sus espadas de acero. Lancelot no temía en absoluto a su adversario, pues sabía casi el doble que él sobre el arte de la esgrima, habiéndolo aprendido en su juventud. Ambos asestaban golpes tanto al escudo que colgaba de sus cuellos como a sus cascos adornados con oro, hasta que los destrozaban y dañaban. Pero Lancelot lo presionó con fuerza y le asestó un poderoso golpe en el brazo derecho, que, aunque protegido por armadura, no estaba cubierto por el escudo, cortándolo de un solo tajo. Al sentir la pérdida de su brazo derecho, dijo que debería venderse a buen precio. Si era posible, no dejaría de obtener ese precio; estaba tan dolorido, furioso y enojado que casi perdía el control de sí mismo, y tenía una mala opinión de sí mismo si no podía vencer a su rival ahora. Se abalanzó sobre él con la intención de capturarlo, pero Lancelot frustró su plan, ya que con su afilada espada le causó una herida en el cuerpo de la que no se recuperaría hasta que pasaran abril y mayo. Le rompió la protección nasal contra los dientes, partiendo tres de ellos en su boca. La ira de Meleagant era tal que no podía hablar ni decir una palabra; tampoco se dignó a pedir clemencia, pues su corazón necio permanecía firmemente atrapado en tal confusión que incluso ahora seguía engañándolo. Lancelot se acercó, desató su casco y le cortó la cabeza. Ese hombre ya no le causaría más problemas; todo había terminado para él al caer muerto. Ninguna de las personas presentes sintió piedad al verlo. El rey y todos los demás estaban jubilosos y expresaban su alegría. Más felices que nunca, le quitaron las armas a Lancelot y lo llevaron alejándose, llenos de júbilo. (Versos 7120-7134.) Mis señores, si prolongara mi relato, estaría fuera de propósito, así que concluiré aquí. Godefroi de Leigni, el escribano, ha escrito el final de “La Carreta”; pero que nadie le reproche haber adornado el tema de Chrétien, ya que lo hizo con el consentimiento de este, quien fue quien inició todo. Godefroi lo terminó desde el punto en que Lancelot fue encarcelado en la torre. Eso es todo lo que escribió; pero preferiría no añadir nada más, por temor a desvirtuar la historia.
——Notas al final: Lancelot
Las notas proporcionadas por el profesor Foerster están indicadas con “(F.)”; todas las demás notas son de W.W. Comfort.
41 (regresar)
[Marie, hija de Luis VII de Francia y Leonor de Aquitania, casada en 1164 con Enrique I, conde de Champaña.]

Según la propia declaración de la poeta, ella le proporcionó el tema (“maitere”) y la forma de tratar este romance (“san”). (F.)
42 (volver)
[La ubicación de Camelot no ha sido determinada con certeza. Foerster la sitúa en Somersetshire, mientras que F. Paris la identifica con Colchester, en Essex. (F.)]
43 (volver)
[El alto valor que el rey Arturo asigna aquí a Kay merece ser destacado, teniendo en cuenta la imagen desfavorable con la que Chrétien suele retratarlo.]
44 (volver)
[Esta exclamación enigmática está dirigida al ausente Lancelot, quien es el amante secreto de Guinevere y que, aunque permanece durante mucho tiempo como “el Caballero del Carro”, es en realidad el héroe del poema.]
45 (volver)
[No era raro en los romances y poemas épicos en francés antiguo que los caballeros fueran objeto de burlas y sarcasmos por parte de la gente vulgar de las ciudades (cf. “Aiol”, 911-923; id. 2579-2733; e incluso Molière en “Monsieur de Pourceaugnac”, f. 3).]
46 (volver)
[Para saber más sobre camas mágicas con espadas que descendían, véase A. Hertel, “Versauberte Oertlichkeiten”, etc., p. 69 y ss. (Hanover, 1908).]
47 (volver)
[El caballero herido es el senescal derrotado.]
48 (volver)
[¡Los caballeros medievales se levantaban tan temprano que nos causan asombro!]
49 (volver)
[Lancelot tiene siempre presente a la Reina, por quien soporta todo este dolor y vergüenza.]
410 (volver)
[Es decir, la Reina.]
411 (volver)
[No se puede añadir nada aquí a las conjeturas provisionales de Foerster respecto a la naturaleza de estos remedios desconocidos.]
412 (volver)
[Una gran feria anual en París celebraba, el 11 de junio, la fiesta de San Dionisio, santo patrón de la ciudad. (F.)]
413 (volver)
[“Donbes” (=Dombes) es la lectura elegida por Foerster entre varias variantes. Ninguna de estas variantes tiene importancia alguna, pero se requiere un topónimo que rime con “tonbes” en el verso anterior. El Dombes moderno es el nombre de un antiguo principado en Borgoña, entre el Ródano y…]

el Saona, mientras que Pamplona es, por supuesto, una ciudad española cerca de la frontera francesa. (F.)]
414 (regreso)
[La topografía del reino de Gorre, la tierra donde viven los prisioneros retenidos por el rey Bademagu, es muy confusa. A primera vista se podría pensar que el arroyo atravesado por los dos puentes peligrosos formaba la frontera del reino. Pero aquí (v. 2102), antes de llegar a tal frontera, ya se encuentran con los prisioneros. Foerster sugiere que podemos estar ante una especie de zona periférica o fronteriza defendida por el caballero en el vado (v. 735 y ss.), y que, aunque no está dentro de los límites del reino, está sin embargo bajo el dominio de Bademagu. Más adelante, el arroyo con los puentes peligrosos se sitúa justo delante del palacio del rey (cf. la nota de Foerster y G. Paris en “Romania”, xxi. 471, nota).]
415 (regreso)
[Para saber más sobre los anillos mágicos, véase A. Hertel, op. cit., p. 62 y ss.]
416 (regreso)
[Esa “dama” era la hada Viviana, “la dama del lago”. (F.)]
417 (regreso)
[Un buen ejemplo de los dilemas morales en los que Chrétien disfruta colocando a sus personajes. Bajo la apariencia poco agradable de la alegoría y la casuística medieval, aquí tenemos el germen del análisis psicológico de los motivos.]
418 (regreso)
[El origen legendario de este ungüento, nombrado en honor a María Magdalena, María, madre de Jacobo, y María Salomé, se menciona en el poema épico “Mort Aimeri de Narbonne” (ed. “Anciens Textes”, p. 86). (F.)]
419 (regreso)
[Las universidades de Montpellier y de Salerno fueron los principales centros de estudio médico en la Edad Media. Salerno se menciona en “Cligés”, v. 5818.]
420 (regreso)
[El héroe del poema es mencionado aquí por primera vez por su nombre.]
421 (regreso)
[La clásica historia de amor de Piramo y Tisbe, contada por Ovidio y otros, fue muy popular en la Edad Media.]
422 (regreso)
[Aquí se encuentra la explicación de la fría recepción que Guinevere le dio a Lancelot; él había sido infiel al estricto código de cortesía al dudar siquiera un instante en cubrirse de vergüenza por ella.]
423 (regreso)
[La expresión “or est venuz qui aunera”, de forma menos literal]

significa “quien vencerá a todos los competidores”. Aunque Crétien se refiere a esta expresión como a un refrán actual, solo se han encontrado dos otros ejemplos de su uso. (Cf. “Romania”, xvi. 101, y “Ztsch. fur romanische Philologie”, xi. 430.) A partir de este pasaje, G. Paris dedujo que el propio Crétien era heraldo (“Journal des Savants”, 1902, p. 296), pero, como dice Foerster, el texto apenas justifica tal suposición.]
424 (volver)
[La evidente satisfacción con la que Crétien describe en detalle las actitudes de los caballeros en el pasaje siguiente da fundamento a la conjetura de Gaston Paris de que él era heraldo además de poeta.]
425 (volver)
[Según la declaración hecha al final del poema por el continuador de Crétien, Godefroi de Leigni, debió ser más o menos en ese momento cuando el continuador retomó la trama de la historia. No se sabe por qué Crétien dejó el poema donde lo hizo.]
426 (volver)
[Bade = Bath. (F.)]
427 (volver)
[La situación recuerda la de “Aucassin et Nicolette”, donde Aucassin, encerrado en la torre, escucha a su amada llamándolo desde afuera.]
428 (volver)
[La figura proviene, por supuesto, del juego de lanzar dados para obtener la mayor puntuación. Para un relato exhaustivo sobre los juegos de dados extraídos de textos en francés antiguo, cf. Franz Semrau, “Wurfel und Wurfelspiel in alten Frankreich”, “Beiheft” 23 de “Ztsch. fur romanische Philologie (Halle,” 1910).]
429 (volver)
[El caballo de Alejandro.]

Notas del transcriptor
La nueva ilustración de portada original incluida en este eBook se encuentra en dominio público.

*** FIN DEL LIBRO ELECTRÓNICO DE PROJECT GUTENBERG CUATRO
ROMANCE ARTÚRICOS ***

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Sección 2. Información sobre la misión de Project Gutenberg

Project Gutenberg es sinónimo de la distribución gratuita de obras electrónicas en formatos legibles por la mayor variedad posible de computadoras, incluyas aquellas obsoletas, antiguas, de mediana edad y nuevas. Existe gracias a…

Los esfuerzos de cientos de voluntarios y las donaciones de personas de todos los ámbitos de la vida.

Los voluntarios y el apoyo financiero para brindarles a los voluntarios la asistencia que necesitan son cruciales para alcanzar los objetivos de Project Gutenberg y asegurar que la colección de Project Gutenberg siga estando disponible gratuitamente para las generaciones futuras. En 2001, se creó la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg para proporcionar un futuro seguro y permanente a Project Gutenberg y a las generaciones venideras. Para saber más sobre la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg y cómo sus esfuerzos y donaciones pueden ayudar, consulte las Secciones 3 y 4 y la página de información de la Fundación en www.gutenberg.org.

Sección 3. Información sobre la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg

La Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg es una corporación educativa sin fines de lucro 501(c)(3) organizada según las leyes del estado de Misisipi y a la que el Servicio de Impuestos Internos le ha otorgado estatus de exención fiscal. El número de identificación fiscal federal de la Fundación es 64-6221541. Las contribuciones a la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg son deducibles de impuestos en la medida permitida por las leyes federales de los EE. UU. y las leyes de su estado.

La oficina administrativa de la Fundación se encuentra en 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, EE. UU., +1 (862) 621-9288. Los enlaces de correo electrónico y la información de contacto más reciente se pueden encontrar en el sitio web oficial de la Fundación en www.gutenberg.org/contact.

Sección 4. Información sobre las donaciones a la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg

Project Gutenberg™ depende de un amplio apoyo público y de donaciones para poder llevar a cabo su misión de aumentar la cantidad de obras de dominio público y con licencia que puedan distribuirse gratuitamente en formato legible por máquinas, accesible desde la mayor variedad de dispositivos.

Incluyendo equipos obsoletos. Muchas donaciones pequeñas (de 1 a 5.000 dólares) son especialmente importantes para mantener el estatus de exención fiscal ante el IRS.

La Fundación se compromete a cumplir con las leyes que regulan las organizaciones benéficas y las donaciones caritativas en los 50 estados de los Estados Unidos. Los requisitos de cumplimiento no son uniformes y se necesita un esfuerzo considerable, mucha documentación y numerosas tarifas para satisfacerlos y mantenerse al día con ellos. No solicitamos donaciones en lugares donde no hayamos recibido confirmación por escrito de cumplimiento. Para ENVIAR DONACIONES o determinar el estado de cumplimiento en cualquier estado en particular, visite www.gutenberg.org/donate.

Aunque no podemos ni solicitamos contribuciones de estados donde no hemos cumplido con los requisitos de solicitud, no conocemos ninguna prohibición contra aceptar donaciones no solicitadas de donantes de dichos estados que se nos acerquen con ofertas de donación.

Se aceptan con gratitud las donaciones internacionales, pero no podemos hacer declaraciones sobre el tratamiento fiscal de las donaciones recibidas desde fuera de los Estados Unidos. Las leyes estadounidenses solas ya sobrecargan a nuestro reducido personal.

Consulte las páginas web de Project Gutenberg para conocer los métodos y direcciones de donación actuales. Las donaciones también se aceptan de varias otras maneras, incluyendo cheques, pagos en línea y donaciones con tarjeta de crédito. Para donar, visite: www.gutenberg.org/donate.

Sección 5. Información general sobre Project Gutenberg y las obras electrónicas

El profesor Michael S. Hart fue el creador del concepto de Project Gutenberg: una biblioteca de obras electrónicas que pudieran compartirse libremente con cualquiera. Durante cuarenta años, produjo y distribuyó libros electrónicos de Project Gutenberg con el apoyo de una red reducida de voluntarios.

Los libros electrónicos de Project Gutenberg a menudo se crean a partir de varias ediciones impresas, todas ellas confirmadas como no protegidas por derechos de autor en los Estados Unidos, a menos que…

Se incluye una nota de derechos de autor. Por lo tanto, no necesariamente mantenemos los libros electrónicos en conformidad con ninguna edición impresa en particular.

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