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El eBook de Project Gutenberg de ¿Se busca—?
Este eBook está destinado a ser utilizado por cualquier persona en cualquier lugar de los Estados Unidos y en la mayoría de las demás partes del mundo, sin costo alguno y casi sin ninguna restricción. Puede copiarlo, regalarlo o reutilizarlo según los términos de la Licencia de Project Gutenberg incluida con este eBook o disponible en línea en www.gutenberg.org. Si no se encuentra en los Estados Unidos, deberá consultar las leyes del país donde se encuentra antes de usar este eBook.
Título: ¿Se busca—?
Autor: Eugene Cunningham
Fecha de publicación: 3 de septiembre de 2025 [eBook #76804]
Idioma: Inglés
Publicación original: Nueva York: Doubleday, Page & Co., 1927
Otra información y formatos: www.gutenberg.org/ebooks/76804
Agradecimientos: Roger Frank y Sue Clark
*** INICIO DEL EBOOK DE PROJECT GUTENBERG ¿SE BUSCA—?
***
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Título: ¿Se busca—?
Autor: Eugene Cunningham
Fecha de publicación: 3 de septiembre de 2025 [eBook #76804]
Idioma: Inglés
Publicación original: Nueva York: Doubleday, Page & Co., 1927
Otra información y formatos: www.gutenberg.org/ebooks/76804
Agradecimientos: Roger Frank y Sue Clark
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SE BUSCA——?
Por EUGENE CUNNINGHAM
Autor de “Beginners’ Luck”, “The Hermit of Tigerhead Butte”, etc.
Una bala a seis pulgadas de su cabeza advirtió a Ware’s Kid de que estaba “más cerca” de encontrar al asesino de Eph Carson, pero incluso entonces no sospechaba cuán pronto llegaría al sorprendente final de esa larga búsqueda.
Ware’s Kid corrió hacia Dallas, viniendo desde Austin, siguiendo órdenes especiales del ayudante general, cuyo objetivo era capturar o enterrar a Dell Spreen, acusado de asesinato y robo en la zona de El Paso. Jinetes pasaban junto a él; agricultores en carros, con sus familias alrededor. Todos dirigían una mirada más que curiosa a esa figura de estatura algo baja montada en el semental negro. Iba vestido como un dandi mexicano: un enorme sombrero negro, repleto de monedas de plata, que ocultaba su rostro moreno y delgado y sus ojos gris-verdosos dañados por el sol; una chaqueta de piel de cabra suave y bronceada, que le llegaba a la cintura, con flecos desde los hombros hasta los codos y un ramo de rosas escarlatas bordado en la espalda; pantalones azules, con filas de botones plateados brillantes a cada lado del borde carmesí de la costura exterior. Algunos de los que pasaban junto a él habrían reconocido su nombre al instante. Pues él…
Por EUGENE CUNNINGHAM
Autor de “Beginners’ Luck”, “The Hermit of Tigerhead Butte”, etc.
Una bala a seis pulgadas de su cabeza advirtió a Ware’s Kid de que estaba “más cerca” de encontrar al asesino de Eph Carson, pero incluso entonces no sospechaba cuán pronto llegaría al sorprendente final de esa larga búsqueda.
Ware’s Kid corrió hacia Dallas, viniendo desde Austin, siguiendo órdenes especiales del ayudante general, cuyo objetivo era capturar o enterrar a Dell Spreen, acusado de asesinato y robo en la zona de El Paso. Jinetes pasaban junto a él; agricultores en carros, con sus familias alrededor. Todos dirigían una mirada más que curiosa a esa figura de estatura algo baja montada en el semental negro. Iba vestido como un dandi mexicano: un enorme sombrero negro, repleto de monedas de plata, que ocultaba su rostro moreno y delgado y sus ojos gris-verdosos dañados por el sol; una chaqueta de piel de cabra suave y bronceada, que le llegaba a la cintura, con flecos desde los hombros hasta los codos y un ramo de rosas escarlatas bordado en la espalda; pantalones azules, con filas de botones plateados brillantes a cada lado del borde carmesí de la costura exterior. Algunos de los que pasaban junto a él habrían reconocido su nombre al instante. Pues él…
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Había eliminado la banda de Black Alec Rawles dos años antes, lo que marcó su entrada en los Rangers. Era una historia típica de aquellos tiempos. Pero la multitud pasó de largo sin darse cuenta. Su Colt con empuñadura blanca colgaba torpemente alto en su cinturón, y la pronta disponibilidad del elegante Winchester que llevaba en la mano no era fácil de percibir. Además, era evidente que no tenía más de dieciocho o diecinueve años.
En la calle principal, Ware’s Kid se detuvo, esta vez para mirar fijamente el estrecho cañón formado por edificios de ladrillo y madera, casi como si esperara ver aparecer a Dell Spreen: una figura pequeña pero letal, de rostro marrón y suave, y ojos negros y asesinos.
Un hombre perezoso que estaba en el porche de un salón, apoyado cómodamente en un poste con los pies en el polvo de la calle, prometió darle información. Ware’s Kid se acercó; al oír el sonido de los cascos del caballo, el hombre abrió los ojos con lentitud.
“¿La oficina del sheriff?”, preguntó educadamente Ware’s Kid.
“¡Váyanse al diablo y averígüenlo ustedes mismos, si tanto les interesa!”, gruñó el hombre.
“¿La oficina del sheriff?”, repitió Ware’s Kid.
Al ver unos ojos verdes helados clavados en su rostro, ojos que brillaban con un destello eléctrico extraño, el hombre se enderezó de repente.
“¡Disculpe!”, dijo temblorosamente. “Pero pensé que usted era un sucio… Su ropa y todo eso…”
Ware’s Kid ignoró sus disculpas. Después de obtener las indicaciones necesarias, continuó su camino. El hombre se secó la frente húmeda con la manga y observó cómo se alejaba el alto hombre negro y su jinete.
“Dios mío… Seguro que es un tipo cruel”, dijo. “Un hombre que lleva un revólver de seis disparos, pero que recurre a su carabina cuando se enfada… Seguro que es un lobo”.
Ware’s Kid se detuvo frente a la oficina del sheriff y ató al caballo a un poste roto. Con la carabina en brazo, entró en la oficina. Con su mirada penetrante, distinguió, en la esquina más oscura, una pequeña figura agachada contra la pared.
Ware’s Kid entró. Era un chico de quince años, descalzo, vestido con overoles descoloridos, camisa a cuadros y un sombrero raído sobre su cabello fino. Sus ojos redondos eran de un azul muy claro; no tenía cejas ni pestañas, por lo que su mirada parecía inmóvil, como la de una serpiente.
En la calle principal, Ware’s Kid se detuvo, esta vez para mirar fijamente el estrecho cañón formado por edificios de ladrillo y madera, casi como si esperara ver aparecer a Dell Spreen: una figura pequeña pero letal, de rostro marrón y suave, y ojos negros y asesinos.
Un hombre perezoso que estaba en el porche de un salón, apoyado cómodamente en un poste con los pies en el polvo de la calle, prometió darle información. Ware’s Kid se acercó; al oír el sonido de los cascos del caballo, el hombre abrió los ojos con lentitud.
“¿La oficina del sheriff?”, preguntó educadamente Ware’s Kid.
“¡Váyanse al diablo y averígüenlo ustedes mismos, si tanto les interesa!”, gruñó el hombre.
“¿La oficina del sheriff?”, repitió Ware’s Kid.
Al ver unos ojos verdes helados clavados en su rostro, ojos que brillaban con un destello eléctrico extraño, el hombre se enderezó de repente.
“¡Disculpe!”, dijo temblorosamente. “Pero pensé que usted era un sucio… Su ropa y todo eso…”
Ware’s Kid ignoró sus disculpas. Después de obtener las indicaciones necesarias, continuó su camino. El hombre se secó la frente húmeda con la manga y observó cómo se alejaba el alto hombre negro y su jinete.
“Dios mío… Seguro que es un tipo cruel”, dijo. “Un hombre que lleva un revólver de seis disparos, pero que recurre a su carabina cuando se enfada… Seguro que es un lobo”.
Ware’s Kid se detuvo frente a la oficina del sheriff y ató al caballo a un poste roto. Con la carabina en brazo, entró en la oficina. Con su mirada penetrante, distinguió, en la esquina más oscura, una pequeña figura agachada contra la pared.
Ware’s Kid entró. Era un chico de quince años, descalzo, vestido con overoles descoloridos, camisa a cuadros y un sombrero raído sobre su cabello fino. Sus ojos redondos eran de un azul muy claro; no tenía cejas ni pestañas, por lo que su mirada parecía inmóvil, como la de una serpiente.
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“¿Sher’ff?”, gruñó Ware’s Kid.
El chico movió la cabeza hacia la puerta que daba a la calle y se encogió de hombros en silencio.
Ware’s Kid, después de mirarlo fijamente durante un rato, se fue a otra esquina y se agachó allí también.
Pronto olvidó al chico que estaba en la esquina opuesta. Lentamente sacó papel de Durham y papel marrón, y con método comenzó a armar un cigarrillo. Lo colocó en el suelo frente a él y luego hizo otro, y otro más, hasta llegar al sexto. Todos estaban alineados en fila. Tomó uno de ellos y lo encendió.
Se preguntó si realmente encontraría a Dell Spreen aquí, en Dallas. No había estado en Carwell con el sargento Ames el día en que, tres meses atrás, Simeon Rutter y dos hombres de O-Bar llegaron a ese pequeño pueblo tranquilo, trayendo noticias del asesinato y robo de Eph Carson, socio de Rutter.
Pero el sargento ranger le contó sobre el crimen y sobre sus investigaciones en El Castillo, ese largo muro de roca detrás del cual habían disparado contra Eph Carson.
Al combinar los testimonios de Rutter y de los demás hombres, además de sus propias observaciones, Ames logró construir una historia bastante completa.
Carson regresaba a O-Bar con unos siete mil dólares, dinero suyo y de Rutter. Mientras él no estaba, este hombre armado llamado Spreen llegó a O-Bar y preguntó por Carson. Al saber que no estaba allí, Spreen dijo que esperaría.
Pero poco después del desayuno, el día del asesinato, mientras la casa de la granja estaba desierta, salvo por dos cocineros mexicanos, Spreen desapareció. Nadie lo había vuelto a ver desde entonces. Spreen sabía que Carson iba a regresar con una gran suma de dinero. Todo el personal de la granja lo sabía.
Evidentemente, según Ames, Spreen había seguido el camino de Crow Point para tenderle una emboscada allí, junto al muro de roca en el desierto: El Castillo. No esperó mucho tiempo; solo había dos colillas de cigarrillo en la arena aplastada. Eph Carson cayó directamente dentro del alcance del rifle. Luego, dos disparos… y el pequeño vaquero murió.
El chico movió la cabeza hacia la puerta que daba a la calle y se encogió de hombros en silencio.
Ware’s Kid, después de mirarlo fijamente durante un rato, se fue a otra esquina y se agachó allí también.
Pronto olvidó al chico que estaba en la esquina opuesta. Lentamente sacó papel de Durham y papel marrón, y con método comenzó a armar un cigarrillo. Lo colocó en el suelo frente a él y luego hizo otro, y otro más, hasta llegar al sexto. Todos estaban alineados en fila. Tomó uno de ellos y lo encendió.
Se preguntó si realmente encontraría a Dell Spreen aquí, en Dallas. No había estado en Carwell con el sargento Ames el día en que, tres meses atrás, Simeon Rutter y dos hombres de O-Bar llegaron a ese pequeño pueblo tranquilo, trayendo noticias del asesinato y robo de Eph Carson, socio de Rutter.
Pero el sargento ranger le contó sobre el crimen y sobre sus investigaciones en El Castillo, ese largo muro de roca detrás del cual habían disparado contra Eph Carson.
Al combinar los testimonios de Rutter y de los demás hombres, además de sus propias observaciones, Ames logró construir una historia bastante completa.
Carson regresaba a O-Bar con unos siete mil dólares, dinero suyo y de Rutter. Mientras él no estaba, este hombre armado llamado Spreen llegó a O-Bar y preguntó por Carson. Al saber que no estaba allí, Spreen dijo que esperaría.
Pero poco después del desayuno, el día del asesinato, mientras la casa de la granja estaba desierta, salvo por dos cocineros mexicanos, Spreen desapareció. Nadie lo había vuelto a ver desde entonces. Spreen sabía que Carson iba a regresar con una gran suma de dinero. Todo el personal de la granja lo sabía.
Evidentemente, según Ames, Spreen había seguido el camino de Crow Point para tenderle una emboscada allí, junto al muro de roca en el desierto: El Castillo. No esperó mucho tiempo; solo había dos colillas de cigarrillo en la arena aplastada. Eph Carson cayó directamente dentro del alcance del rifle. Luego, dos disparos… y el pequeño vaquero murió.
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yacía de cara hacia abajo, muerto. Después de robar el cuerpo, Spreen había desaparecido como si la tierra se lo hubiera tragado.
Ware’s Kid repasó los detalles de su propia investigación. Había localizado la ranura en la pared donde había estado el rifle .44 del asesino. Había reconstituido el crimen; había interrogado a Rutter y a los muchachos de O-Bar. El ranchero de voz áspera contó cómo había cabalgado con los matones por el sendero hacia Crow Point, cuando la falta de regreso de Carson lo alarmó. Contó cómo encontraron a Carson tendido sobre la arena, y a su caballo a un cuarto de milla de distancia, con las riendas enganchadas en los ocotillos.
Dos semanas después del asesinato, llegó una orden perentoria para Ware’s Kid desde la sede en Austin. Descubrió que el ayudante general estaba decidido a acabar con la ola de crímenes que asolaba entonces la región fronteriza. Quería que ese Spreen fuera asesinado o capturado. Preferiblemente lo segundo, para poder colgarlo en el lugar donde cometió el crimen.
“Destruiste la banda de Black Alec”, le dijo el ayudante general a Ware’s Kid. “Así que te doy esta misión: atrapa a Dell Spreen. ¡No me importa adónde tengas que ir para encontrarlo!”
Ware’s Kid, que en ese momento fumaba el quinto cigarrillo, fue sacado de sus pensamientos por unos pasos. Un hombre corpulento entró en la oficina y se sentó en el escritorio deteriorado.
“Buenos días”, dijo el hombre corpulento con un gesto de cabeza. La rigidez de su rostro angular se suavizó por la curiosidad, mientras sus ojos marrones escudriñaban los objetos mexicanos que había allí. “¿Algo?”
“No sé”, se encogió de hombros Ware’s Kid.
Notó que el hombre llevaba un distintivo de subsheriff en su chaleco abierto. Tal vez tuviera veintinueve o treinta años, aunque su bigote oscuro y su pequeña barba le daban un aspecto más mayor. Estaba cubierto de polvo, como si hubiera cabalgado mucho tiempo. Luego, con movimientos rígidos, se quitó las espuelas.
“No sé”, repitió Ware’s Kid. “¿El sheriff?”
“El sheriff está en Austin, reunido con el gobernador. Art Willeke, el jefe de policía, anda por esa zona, cerca de Denton, buscando a Sam Bass”.
La mención de ese famoso forajido, que en ese momento mantenía frenéticos a los guardabosques y a los agentes del orden, resolvió parte del enigma de Ware’s Kid. Él había sido…
Ware’s Kid repasó los detalles de su propia investigación. Había localizado la ranura en la pared donde había estado el rifle .44 del asesino. Había reconstituido el crimen; había interrogado a Rutter y a los muchachos de O-Bar. El ranchero de voz áspera contó cómo había cabalgado con los matones por el sendero hacia Crow Point, cuando la falta de regreso de Carson lo alarmó. Contó cómo encontraron a Carson tendido sobre la arena, y a su caballo a un cuarto de milla de distancia, con las riendas enganchadas en los ocotillos.
Dos semanas después del asesinato, llegó una orden perentoria para Ware’s Kid desde la sede en Austin. Descubrió que el ayudante general estaba decidido a acabar con la ola de crímenes que asolaba entonces la región fronteriza. Quería que ese Spreen fuera asesinado o capturado. Preferiblemente lo segundo, para poder colgarlo en el lugar donde cometió el crimen.
“Destruiste la banda de Black Alec”, le dijo el ayudante general a Ware’s Kid. “Así que te doy esta misión: atrapa a Dell Spreen. ¡No me importa adónde tengas que ir para encontrarlo!”
Ware’s Kid, que en ese momento fumaba el quinto cigarrillo, fue sacado de sus pensamientos por unos pasos. Un hombre corpulento entró en la oficina y se sentó en el escritorio deteriorado.
“Buenos días”, dijo el hombre corpulento con un gesto de cabeza. La rigidez de su rostro angular se suavizó por la curiosidad, mientras sus ojos marrones escudriñaban los objetos mexicanos que había allí. “¿Algo?”
“No sé”, se encogió de hombros Ware’s Kid.
Notó que el hombre llevaba un distintivo de subsheriff en su chaleco abierto. Tal vez tuviera veintinueve o treinta años, aunque su bigote oscuro y su pequeña barba le daban un aspecto más mayor. Estaba cubierto de polvo, como si hubiera cabalgado mucho tiempo. Luego, con movimientos rígidos, se quitó las espuelas.
“No sé”, repitió Ware’s Kid. “¿El sheriff?”
“El sheriff está en Austin, reunido con el gobernador. Art Willeke, el jefe de policía, anda por esa zona, cerca de Denton, buscando a Sam Bass”.
La mención de ese famoso forajido, que en ese momento mantenía frenéticos a los guardabosques y a los agentes del orden, resolvió parte del enigma de Ware’s Kid. Él había sido…
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Se preguntaba si debía confiar en los oficiales locales o no; decírles francamente a quién buscaba. Decidió renunciar a cualquier ayuda que esos hombres del este pudieran ofrecerle para localizar a Spreen —un hombre del este de Texas y, quizás, alguien conocido por ellos—, con el fin de obtener la ventaja de actuar sin el riesgo de que algún amigo de Spreen lo avisara.
“Estoy un poco interesado en Bass”, dijo pensativamente al oficial. “Es un guardabosques. Pertenece a las tropas del cuartel general. Me llamo Ware”.
“Ware?”, exclamó el oficial, mirándolo fijamente, algo incrédulo. “He oído hablar de ustedes. ¡Encantado de conocerlos!”.
Se dieron la mano y él volvió a sentarse, todavía mirando con desconfianza a Ware’s Kid. Luego, el chico que estaba en la esquina se acercó silenciosamente al escritorio. El oficial asintió hacia él, dudó un momento y luego se dirigió a Ware’s Kid.
“¿Le importa si hablo con él, soldado?”, preguntó disculpándose.
Ware’s Kid salió y se apoyó contra la pared. Podía escuchar los susurros emocionados del chico, así como los gruñidos ocasionales del oficial. Luego lo llamaron para que entrara. El chico ya no estaba allí.
El oficial se quedó sentado, frunciendo el ceño, mientras golpeaba suavemente el cañón negro del Colt que llevaba en la cintura. Levantó la vista hacia Ware’s Kid con esa misma mirada de evaluación que le había dirigido cuando mencionaron su nombre por primera vez.
“Me llamo Bos’ Johnson”, dijo abruptamente. “Vuelvan a casa. Volveré enseguida”.
Se fue durante quince o veinte minutos. Cuando regresó, tenía esa expresión de rigidez sombría que Ware’s Kid ya había notado en él la primera vez que entró en la oficina.
“Bueno”, gruñó. “Vamos a llevar al caballo al establo. Luego les compraré algo de beber”.
Cuidaron del caballo y luego cruzaron la calle hasta un salón bajo de ladrillos. No había mucha gente allí: uno o dos vaqueros y un grupo de agricultores parados cerca de la barra. Pero había un hombre enorme, con el rostro rojo y ceño fruncido, y ojos negros muy juntos, bebiendo solo. Se giró al entrar ellos, mirándolos fijamente.
“Whisky”, dijo Bos’ Johnson, sin emoción alguna. Ware’s Kid asintió en señal de acuerdo.
“Estoy un poco interesado en Bass”, dijo pensativamente al oficial. “Es un guardabosques. Pertenece a las tropas del cuartel general. Me llamo Ware”.
“Ware?”, exclamó el oficial, mirándolo fijamente, algo incrédulo. “He oído hablar de ustedes. ¡Encantado de conocerlos!”.
Se dieron la mano y él volvió a sentarse, todavía mirando con desconfianza a Ware’s Kid. Luego, el chico que estaba en la esquina se acercó silenciosamente al escritorio. El oficial asintió hacia él, dudó un momento y luego se dirigió a Ware’s Kid.
“¿Le importa si hablo con él, soldado?”, preguntó disculpándose.
Ware’s Kid salió y se apoyó contra la pared. Podía escuchar los susurros emocionados del chico, así como los gruñidos ocasionales del oficial. Luego lo llamaron para que entrara. El chico ya no estaba allí.
El oficial se quedó sentado, frunciendo el ceño, mientras golpeaba suavemente el cañón negro del Colt que llevaba en la cintura. Levantó la vista hacia Ware’s Kid con esa misma mirada de evaluación que le había dirigido cuando mencionaron su nombre por primera vez.
“Me llamo Bos’ Johnson”, dijo abruptamente. “Vuelvan a casa. Volveré enseguida”.
Se fue durante quince o veinte minutos. Cuando regresó, tenía esa expresión de rigidez sombría que Ware’s Kid ya había notado en él la primera vez que entró en la oficina.
“Bueno”, gruñó. “Vamos a llevar al caballo al establo. Luego les compraré algo de beber”.
Cuidaron del caballo y luego cruzaron la calle hasta un salón bajo de ladrillos. No había mucha gente allí: uno o dos vaqueros y un grupo de agricultores parados cerca de la barra. Pero había un hombre enorme, con el rostro rojo y ceño fruncido, y ojos negros muy juntos, bebiendo solo. Se giró al entrar ellos, mirándolos fijamente.
“Whisky”, dijo Bos’ Johnson, sin emoción alguna. Ware’s Kid asintió en señal de acuerdo.
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El hombre corpulento observaba, tironeándose de sus largas barbas y resoplando ruidosamente, como si estuviera sumido en sus pensamientos privados. Miraba con actitud agresiva mientras el camarero servía las bebidas para Ware’s Kid y Bos’ Johnson.
“¡Camarero!”, gritó de repente, golpeando con fuerza la barra pulida.
“Sí, señor”, respondió el camarero. Su rostro pálido tenía un tono grisáceo. “Sí, señor”.
“¿Ustedes saben quién soy, camarero? Les pregunto: ¿acaso no saben quién soy, eh?”
“Sí, señor, señor Branch. Por supuesto que lo sabemos. ¡Todos conocen a Bull Branch!”
Bull Branch continuó mirándolo amenazadoramente.
“¡Camarero!”, gruñó. “¿Desde cuándo los mexicanos pueden venir aquí a beber con hombres blancos? Vayan y quítenle esa bebida a ese mexicano. Luego échenlo de aquí antes de que me enfade”.
Poco a poco, el camarero se acercó a Ware’s Kid, quien aún no parecía haber mirado siquiera en dirección a Bull Branch. Cuando estaba a unos seis pies de distancia, el Ranger giró ligeramente la cabeza y miró al camarero. El hombre se detuvo al instante, retrocediendo ante ese brillo eléctrico en sus ojos gris-verdosos. Luego, Ware’s Kid se volvió lentamente hacia Bull Branch.
“Donde yo vengo…”, dijo el Ranger con voz suave, “todo hombre mata a sus propias serpientes”.
“¿Qué?”, rugió Bull Branch, bajando su enorme cabeza y mirando ferozmente. “¿Qué has dicho?”
“Saca tu látigo, amigo”, le dijo Ware’s Kid, todavía con ese tono indiferente.
Bull Branch abrió la boca, sorprendido. Intencionadamente, se apartó el abrigo y colocó sus enormes manos en las caderas. Las empuñaduras de perla de dos Colts quedaron visibles, casi bajo sus dedos. Luego avanzó lentamente hacia el Ranger, quien estaba de lado junto a la barra, con el codo izquierdo apoyado en ella.
Bos’ Johnson se alejó discretamente de la barra, fuera de la línea de fuego posible. Pero Bull Branch no hizo ningún intento por sacar sus armas; simplemente siguió avanzando pesadamente.
“¡Camarero!”, gritó de repente, golpeando con fuerza la barra pulida.
“Sí, señor”, respondió el camarero. Su rostro pálido tenía un tono grisáceo. “Sí, señor”.
“¿Ustedes saben quién soy, camarero? Les pregunto: ¿acaso no saben quién soy, eh?”
“Sí, señor, señor Branch. Por supuesto que lo sabemos. ¡Todos conocen a Bull Branch!”
Bull Branch continuó mirándolo amenazadoramente.
“¡Camarero!”, gruñó. “¿Desde cuándo los mexicanos pueden venir aquí a beber con hombres blancos? Vayan y quítenle esa bebida a ese mexicano. Luego échenlo de aquí antes de que me enfade”.
Poco a poco, el camarero se acercó a Ware’s Kid, quien aún no parecía haber mirado siquiera en dirección a Bull Branch. Cuando estaba a unos seis pies de distancia, el Ranger giró ligeramente la cabeza y miró al camarero. El hombre se detuvo al instante, retrocediendo ante ese brillo eléctrico en sus ojos gris-verdosos. Luego, Ware’s Kid se volvió lentamente hacia Bull Branch.
“Donde yo vengo…”, dijo el Ranger con voz suave, “todo hombre mata a sus propias serpientes”.
“¿Qué?”, rugió Bull Branch, bajando su enorme cabeza y mirando ferozmente. “¿Qué has dicho?”
“Saca tu látigo, amigo”, le dijo Ware’s Kid, todavía con ese tono indiferente.
Bull Branch abrió la boca, sorprendido. Intencionadamente, se apartó el abrigo y colocó sus enormes manos en las caderas. Las empuñaduras de perla de dos Colts quedaron visibles, casi bajo sus dedos. Luego avanzó lentamente hacia el Ranger, quien estaba de lado junto a la barra, con el codo izquierdo apoyado en ella.
Bos’ Johnson se alejó discretamente de la barra, fuera de la línea de fuego posible. Pero Bull Branch no hizo ningún intento por sacar sus armas; simplemente siguió avanzando pesadamente.
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Lo que siguió fue algo borroso, como el movimiento de la cabeza de una serpiente al atacar.
La mano izquierda de Ware’s Kid se movió con tal rapidez que nadie allí logró ver realmente cómo lo hacía. Agarró el vaso de whisky del bar y vertió ese líquido ardiente directamente en la cara de Bull Branch.
Mientras esa figura enorme se tambaleaba, con las manos sobre los ojos doloridos, Ware’s Kid se lanzó hacia adelante. Arrancó las pistolas de Bull Branch de sus fundas y las arrojó a un rincón. Lanzó golpes continuos contra la cara de Bull Branch; incluso saltó del suelo para alcanzar esa altura.
Era como un combate entre un gato y un perro mastín. Bull Branch intentó empujarlo ciegamente, pero esos puños fuertes, que impactaban con una fuerza desproporcionada respecto al pequeño cuerpo que los manejaba, destrozaron su rostro, cerraron sus ojos en rendijas hinchadas y causaron daños graves en su torso. Bull Branch se tambaleó por toda la sala, gimiendo e impotente. Finalmente, algún instinto pareció indicarle dónde estaba la puerta. Corrió hacia ella, y Ware’s Kid, con un grito típico de los comanches, se lanzó sobre su espalda y lo empujó hacia afuera. Bull Branch cayó al suelo del porche.
Cuando regresó, el barman estaba agachado contra la barra, con los ojos muy abiertos. Bos’ Johnson y los demás clientes se aferraban a la barra; algunos gritaban débilmente, otros estaban demasiado débiles como para hacer algo más que llorar. Bos’ Johnson hizo un gesto con la mano hacia el barman.
“¡Prepáreles algo de beber, barman!”, dijo jadeando. “Esto corre por cuenta de la casa. Ware… Quizás nunca construyan ningún monumento en tu honor aquí, pero Bull Branch sí recordará siempre a todos ustedes”.
De vuelta en la oficina del sheriff, Johnson volvió a ponerse serio de repente. Se sentó, mirando fijamente la pared; su rostro severo parecía estar hecho de bronce. “Fui yo quien los metió en problemas con Bull Branch”, dijo de repente. “Lo hice a propósito”.
Ware’s Kid simplemente esperó, con su rostro moreno y sus ojos gris-verdosos, sin revelar nada de sus pensamientos.
“Me preguntaba si realmente eras Ware… Y si lo eras, hasta qué punto era cierto todo lo que se decía sobre ti. Porque… realmente necesito ayuda”.
“¿Para qué?”
“Para salir conmigo esta noche y enfrentarme a la banda de Sam Bass”.
La mano izquierda de Ware’s Kid se movió con tal rapidez que nadie allí logró ver realmente cómo lo hacía. Agarró el vaso de whisky del bar y vertió ese líquido ardiente directamente en la cara de Bull Branch.
Mientras esa figura enorme se tambaleaba, con las manos sobre los ojos doloridos, Ware’s Kid se lanzó hacia adelante. Arrancó las pistolas de Bull Branch de sus fundas y las arrojó a un rincón. Lanzó golpes continuos contra la cara de Bull Branch; incluso saltó del suelo para alcanzar esa altura.
Era como un combate entre un gato y un perro mastín. Bull Branch intentó empujarlo ciegamente, pero esos puños fuertes, que impactaban con una fuerza desproporcionada respecto al pequeño cuerpo que los manejaba, destrozaron su rostro, cerraron sus ojos en rendijas hinchadas y causaron daños graves en su torso. Bull Branch se tambaleó por toda la sala, gimiendo e impotente. Finalmente, algún instinto pareció indicarle dónde estaba la puerta. Corrió hacia ella, y Ware’s Kid, con un grito típico de los comanches, se lanzó sobre su espalda y lo empujó hacia afuera. Bull Branch cayó al suelo del porche.
Cuando regresó, el barman estaba agachado contra la barra, con los ojos muy abiertos. Bos’ Johnson y los demás clientes se aferraban a la barra; algunos gritaban débilmente, otros estaban demasiado débiles como para hacer algo más que llorar. Bos’ Johnson hizo un gesto con la mano hacia el barman.
“¡Prepáreles algo de beber, barman!”, dijo jadeando. “Esto corre por cuenta de la casa. Ware… Quizás nunca construyan ningún monumento en tu honor aquí, pero Bull Branch sí recordará siempre a todos ustedes”.
De vuelta en la oficina del sheriff, Johnson volvió a ponerse serio de repente. Se sentó, mirando fijamente la pared; su rostro severo parecía estar hecho de bronce. “Fui yo quien los metió en problemas con Bull Branch”, dijo de repente. “Lo hice a propósito”.
Ware’s Kid simplemente esperó, con su rostro moreno y sus ojos gris-verdosos, sin revelar nada de sus pensamientos.
“Me preguntaba si realmente eras Ware… Y si lo eras, hasta qué punto era cierto todo lo que se decía sobre ti. Porque… realmente necesito ayuda”.
“¿Para qué?”
“Para salir conmigo esta noche y enfrentarme a la banda de Sam Bass”.
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Ware’s Kid observó el rostro serio y decidido de Johnson. Desde el principio había sentido que había algo inusual en él. Pensaba que Johnson era, por lo general, un hombre despreocupado y eficiente tanto con las manos como con las armas. Estaba acostumbrado a juzgar a los hombres rápidamente, y comenzó a gustarle ese representante corpulento.
“¡De acuerdo!”, gruñó brevemente.
“¿Están todos de acuerdo?”, preguntó Johnson. “Bueno, aquí está el plan. Van a atacar la carretera T&P que va hacia el este, en Eagle Ford. Esos tipos no esperarán que ocurra algo así en el mismo lugar. Usted y yo nos esconderemos entre los matorrales a lo largo del camino”.
“¿Por qué solo nosotros dos?”
“Podría reunir a un grupo de hombres”, admitió Johnson. “Pero… ¿cómo voy a saber si los hombres que elija no están aliados con Bass? ¡No! Voy a concentrarme en Simp Dunbar. Antes de que algún espía pueda llevarle la noticia, lo haré yo mismo”.
“¿Simp Dunbar? ¿Quién es?”
“Es el tipo que mató a mi primo, Billy Tucker. Hace dos semanas, en Tarrant. ¡Dios! Daría cualquier cosa por poder atrapar a Simp Dunbar. ¡Y lo haré! Fue así: el grupo de Bass fue a un salón en las afueras de Fort Worth, donde Billy estaba tomando una copa. Hubo algún tipo de pelea; Billy era de esos que no retroceden ante nadie. Simp Dunbar… lo he conocido toda mi vida; es un inútil. Billy también lo conocía. Disparó desde un lado. Billy y yo éramos amigos desde niños; juntos golpeábamos a las vacas, más allá de Menard. Pensé mucho en Billy…”
Ware’s Kid asintió en silencio. Era un hombre que comprendía. Comprendía su sed de venganza, ya que formaba parte de su propia sangre texana feroz; comprendía también su disposición a arriesgarse mucho para enfrentarse a su enemigo. Cada vez le gustaba más Johnson.
“De acuerdo. Los encontraremos”, gruñó. “¿Cómo sabe que estarán en Eagle Ford?”
“Mi espía me lo dijo. Lo tuve vigilándolos durante las últimas dos semanas. Ese chico”.
Ware’s Kid miró en silencio a Johnson.
“¿Cómo se llama esa otra pequeña localidad, al este de aquí?”, preguntó.
“Mesquite”.
“¡De acuerdo!”, gruñó brevemente.
“¿Están todos de acuerdo?”, preguntó Johnson. “Bueno, aquí está el plan. Van a atacar la carretera T&P que va hacia el este, en Eagle Ford. Esos tipos no esperarán que ocurra algo así en el mismo lugar. Usted y yo nos esconderemos entre los matorrales a lo largo del camino”.
“¿Por qué solo nosotros dos?”
“Podría reunir a un grupo de hombres”, admitió Johnson. “Pero… ¿cómo voy a saber si los hombres que elija no están aliados con Bass? ¡No! Voy a concentrarme en Simp Dunbar. Antes de que algún espía pueda llevarle la noticia, lo haré yo mismo”.
“¿Simp Dunbar? ¿Quién es?”
“Es el tipo que mató a mi primo, Billy Tucker. Hace dos semanas, en Tarrant. ¡Dios! Daría cualquier cosa por poder atrapar a Simp Dunbar. ¡Y lo haré! Fue así: el grupo de Bass fue a un salón en las afueras de Fort Worth, donde Billy estaba tomando una copa. Hubo algún tipo de pelea; Billy era de esos que no retroceden ante nadie. Simp Dunbar… lo he conocido toda mi vida; es un inútil. Billy también lo conocía. Disparó desde un lado. Billy y yo éramos amigos desde niños; juntos golpeábamos a las vacas, más allá de Menard. Pensé mucho en Billy…”
Ware’s Kid asintió en silencio. Era un hombre que comprendía. Comprendía su sed de venganza, ya que formaba parte de su propia sangre texana feroz; comprendía también su disposición a arriesgarse mucho para enfrentarse a su enemigo. Cada vez le gustaba más Johnson.
“De acuerdo. Los encontraremos”, gruñó. “¿Cómo sabe que estarán en Eagle Ford?”
“Mi espía me lo dijo. Lo tuve vigilándolos durante las últimas dos semanas. Ese chico”.
Ware’s Kid miró en silencio a Johnson.
“¿Cómo se llama esa otra pequeña localidad, al este de aquí?”, preguntó.
“Mesquite”.
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“Ni siquiera sabía que existía uno”, se encogió de hombros Ware’s Kid, con una leve sonrisa. “Johnson, esta noche estaremos en Mesquite, no en Eagle Ford. El chico miente. Probablemente esté con Bass. Tengo un presentimiento, y la mayoría de las veces mis presentimientos son acertados”.
Johnson accedió a aceptar el plan modificado, aunque a regañadientes. Admitió que no sabía mucho sobre el chico, quien había aparecido en la oficina un mes antes ofreciéndose a espiar a la banda de Bass.
“¡Con Bass!”, repitió el Ranger. “¡Maldita sea! Podría haberte traído muchas noticias antes de esto”.
Esperaron hasta casi oscurecer, luego comieron en un restaurante chino. Ya estaba completamente oscuro cuando se dirigieron rápidamente al establo donde el caballo de Johnson, junto con el gran semental, habían sido alimentados una hora antes. Se montaron a caballo, hablando un poco para que cualquier oído que pudiera estar escuchándolos pudiera enterarse de lo que planeaban hacer, del camino hacia el oeste, hacia Eagle Ford.
Cabalgaron rápidamente hacia el este durante un par de millas, luego giraron hacia el sur, por el camino hacia Mesquite. Siempre estuvieron cerca del ferrocarril, atravesando zonas boscosas. Johnson iba al frente, gracias a su conocimiento del terreno. Pronto detuvo su caballo y sacó el Winchester de su funda. Ware’s Kid ya tenía su carabina lista en el brazo. Continuaron cabalgando, pero más despacio ahora.
De repente, a menos de cincuenta yardas adelante, un hombre encendió un fósforo. El Ranger levantó rápidamente su carabina. Con delicadeza, puso sus rodillas sobre el cuello del semental, intuyendo, más que viendo, que Johnson hacía lo mismo. No hubo alarma mientras retrocedían cien yardas y bajaban de sus caballos.
“¡Vamos a atar los caballos y acercarnos sigilosamente!”, susurró Johnson.
Regresaron al lugar desde donde habían visto el destello del fósforo. El corpulento ayudante no hacía más ruido que una sombra… igual que el propio Ranger. Luego se detuvieron, agachados, para escuchar. Se oían los pasos de los hombres, los caballos, además de murmullos de conversaciones en voz baja.
“¡Otra vez tarde!”, se quejó una voz juvenil. “¡Maldita sea! Uno pensaría que somos pasajeros, Sam… ¡Así nos trata ese maldito ferrocarril!”.
“No te preocupes, Bub”, respondió una voz grave. “Pronto seguirá su camino. El ingeniero verá ese tronco y hará que vuelva atrás”.
Johnson accedió a aceptar el plan modificado, aunque a regañadientes. Admitió que no sabía mucho sobre el chico, quien había aparecido en la oficina un mes antes ofreciéndose a espiar a la banda de Bass.
“¡Con Bass!”, repitió el Ranger. “¡Maldita sea! Podría haberte traído muchas noticias antes de esto”.
Esperaron hasta casi oscurecer, luego comieron en un restaurante chino. Ya estaba completamente oscuro cuando se dirigieron rápidamente al establo donde el caballo de Johnson, junto con el gran semental, habían sido alimentados una hora antes. Se montaron a caballo, hablando un poco para que cualquier oído que pudiera estar escuchándolos pudiera enterarse de lo que planeaban hacer, del camino hacia el oeste, hacia Eagle Ford.
Cabalgaron rápidamente hacia el este durante un par de millas, luego giraron hacia el sur, por el camino hacia Mesquite. Siempre estuvieron cerca del ferrocarril, atravesando zonas boscosas. Johnson iba al frente, gracias a su conocimiento del terreno. Pronto detuvo su caballo y sacó el Winchester de su funda. Ware’s Kid ya tenía su carabina lista en el brazo. Continuaron cabalgando, pero más despacio ahora.
De repente, a menos de cincuenta yardas adelante, un hombre encendió un fósforo. El Ranger levantó rápidamente su carabina. Con delicadeza, puso sus rodillas sobre el cuello del semental, intuyendo, más que viendo, que Johnson hacía lo mismo. No hubo alarma mientras retrocedían cien yardas y bajaban de sus caballos.
“¡Vamos a atar los caballos y acercarnos sigilosamente!”, susurró Johnson.
Regresaron al lugar desde donde habían visto el destello del fósforo. El corpulento ayudante no hacía más ruido que una sombra… igual que el propio Ranger. Luego se detuvieron, agachados, para escuchar. Se oían los pasos de los hombres, los caballos, además de murmullos de conversaciones en voz baja.
“¡Otra vez tarde!”, se quejó una voz juvenil. “¡Maldita sea! Uno pensaría que somos pasajeros, Sam… ¡Así nos trata ese maldito ferrocarril!”.
“No te preocupes, Bub”, respondió una voz grave. “Pronto seguirá su camino. El ingeniero verá ese tronco y hará que vuelva atrás”.
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“¡Directo a su cola, de repente!”
“¿Todos están en posición?”, preguntó una voz agradable; era la de Bass, supuso Ware’s Kid. “¿Saben todos dónde deben actuar?”
Mientras las voces respondían con gruñidos afirmativos, el Ranger comenzó a moverse silenciosamente para rodearlos y acercarse al lugar donde se detendría el tren. Johnson lo siguió hasta que se agacharon a unos cincuenta pies de las vías, protegidos por un árbol caído.
“¡Están en el lugar perfecto!”, susurró Johnson. “No podrían estar en ningún otro sitio del mundo”.
Pasaron los minutos, y luego se escuchó el sonido del tren, a lo lejos. Las vías comenzaron a vibrar. El tren se abalanzó sobre los ladrones y los policías con un estruendo ensordecedor. Se oyeron gritos frenéticos de frenos y el silbido agudo de la locomotora.
Apenas el tren se detuvo, se escucharon disparos a lo largo de las vías. Estaba tan oscuro que no había forma de saber dónde se encontraban los ladrones, aparte de las llamas anaranjadas que iluminaban la noche. Ware’s Kid se dio cuenta de que Johnson ya no estaba a su lado. No perdió tiempo pensando en eso, sino que corrió hacia las vías, desde donde podía disparar contra los puntos donde se veían los destellos de los disparos de los ladrones. Desde allí, disparó con precisión fría desde su carabina.
“¿Quién es ese idiota?”, gritó alguien. Obviamente, pensó Ware’s Kid, creían que era algún miembro equivocado de la banda, disparando contra los suyos.
Desde entre los vagones también se escucharon disparos en respuesta. Era un pandemónio en esa noche oscura, con el estruendo de las armas y los disparos precisos de los rifles. Uno solo podía adivinar, por la posición relativa de los destellos, a quién estaba disparando.
El Ranger apenas esperaba poder hacer algo significativo: su posición hacía que eso fuera cuestión de suerte. Pero logró preocupar a los hombres de Bass.
De repente, una voz alta y clara resonó, llamando un nombre una y otra vez, penetrando incluso el ruido constante de los disparos. “¡Simp Dunbar! ¿Dónde están? ¡Simp Dunbar…!”
Una voz respondió, pero los disparos no disminuyeron. Ware’s Kid se arrastró por las vías, después de recargar su carabina. Con su primer disparo, un hombre gritó de dolor. Volvió a apretar el gatillo, pero su carabina se atascó.
“¿Todos están en posición?”, preguntó una voz agradable; era la de Bass, supuso Ware’s Kid. “¿Saben todos dónde deben actuar?”
Mientras las voces respondían con gruñidos afirmativos, el Ranger comenzó a moverse silenciosamente para rodearlos y acercarse al lugar donde se detendría el tren. Johnson lo siguió hasta que se agacharon a unos cincuenta pies de las vías, protegidos por un árbol caído.
“¡Están en el lugar perfecto!”, susurró Johnson. “No podrían estar en ningún otro sitio del mundo”.
Pasaron los minutos, y luego se escuchó el sonido del tren, a lo lejos. Las vías comenzaron a vibrar. El tren se abalanzó sobre los ladrones y los policías con un estruendo ensordecedor. Se oyeron gritos frenéticos de frenos y el silbido agudo de la locomotora.
Apenas el tren se detuvo, se escucharon disparos a lo largo de las vías. Estaba tan oscuro que no había forma de saber dónde se encontraban los ladrones, aparte de las llamas anaranjadas que iluminaban la noche. Ware’s Kid se dio cuenta de que Johnson ya no estaba a su lado. No perdió tiempo pensando en eso, sino que corrió hacia las vías, desde donde podía disparar contra los puntos donde se veían los destellos de los disparos de los ladrones. Desde allí, disparó con precisión fría desde su carabina.
“¿Quién es ese idiota?”, gritó alguien. Obviamente, pensó Ware’s Kid, creían que era algún miembro equivocado de la banda, disparando contra los suyos.
Desde entre los vagones también se escucharon disparos en respuesta. Era un pandemónio en esa noche oscura, con el estruendo de las armas y los disparos precisos de los rifles. Uno solo podía adivinar, por la posición relativa de los destellos, a quién estaba disparando.
El Ranger apenas esperaba poder hacer algo significativo: su posición hacía que eso fuera cuestión de suerte. Pero logró preocupar a los hombres de Bass.
De repente, una voz alta y clara resonó, llamando un nombre una y otra vez, penetrando incluso el ruido constante de los disparos. “¡Simp Dunbar! ¿Dónde están? ¡Simp Dunbar…!”
Una voz respondió, pero los disparos no disminuyeron. Ware’s Kid se arrastró por las vías, después de recargar su carabina. Con su primer disparo, un hombre gritó de dolor. Volvió a apretar el gatillo, pero su carabina se atascó.
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Escupió una maldición amarga. Supo al instante lo que había pasado: había metido un cartucho de pistola .45 en una carabina .44. Una figura enorme se lanzó contra él. Mecánicamente, levantó su carabina y el hombre que venía hacia él chocó contra ella. Luego, Ware’s Kid, tirando del cañón de su Colt, poco utilizado, saltó a un lado. Se oyó un rugido, casi junto a su oreja. Después, una mano agarró su hombro. Instintivamente, se acercó a su atacante; se giró rápidamente cuando una pistola pasó rozándolo; dejó caer su Colt y agarró con ambas manos la mano con la que el otro sostenía el arma, luchando con determinación.
“¡Algo no está bien, muchachos! ¡Salgamos de aquí!”, gritó una voz fría, con tono burlón, desde más abajo del tren; no era la misma voz que había llamado por el nombre de Simp Dunbar.
El hombre con quien Ware’s Kid luchaba lanzaba golpes terribles contra su oponente más débil. Pero la cabeza del Ranger estaba apoyada en su pecho; los puños del hombre grande solo lograban rozarle. Pero él se estaba cansando de mantener firmemente sujeta la mano del otro con su propia mano. De repente soltó su presa e intentó saltar hacia atrás. Un tacón se enganchó en un montón de hierba y tropezó. Un destello y un rugido desde delante de él; un dolor agudo en la cabeza. Cayó al suelo.
Recobró el conocimiento, sintiendo un dolor de cabeza sordo. Luego, vio una luz tenue encima de él. Después de parpadear unos instantes, se dio cuenta de que estaba sentado en una silla dentro de un vagón de tren. Comprendió entonces que el tren se movía.
“¿Cómo se sienten ahora?”, preguntó una voz ansiosa.
Con dificultad, giró la cabeza y vio el rostro preocupado de Bos’ Johnson frente a él.
“Muy mal”, respondió honestamente.
Johnson sonrió ampliamente, con alivio en sus ojos marrones.
“¿Qué pasó?”, preguntó Ware’s Kid.
“Una bala los hirió. Han estado inconscientes casi una hora”.
“¡Maldita sea! ¿A dónde vamos? ¿Nos vamos ya?”
“Vamos a Dallas. Sí, todos se han ido… excepto Simp Dunbar”, dijo Johnson. “Supongo que la mayoría estarán tratando de aliviar sus heridas. Ustedes dos hicieron muy bien en disparar. Grité por Simp, y como un tonto, él respondió de inmediato. Me acerqué sigilosamente a él y le dije quién era”.
“¡Algo no está bien, muchachos! ¡Salgamos de aquí!”, gritó una voz fría, con tono burlón, desde más abajo del tren; no era la misma voz que había llamado por el nombre de Simp Dunbar.
El hombre con quien Ware’s Kid luchaba lanzaba golpes terribles contra su oponente más débil. Pero la cabeza del Ranger estaba apoyada en su pecho; los puños del hombre grande solo lograban rozarle. Pero él se estaba cansando de mantener firmemente sujeta la mano del otro con su propia mano. De repente soltó su presa e intentó saltar hacia atrás. Un tacón se enganchó en un montón de hierba y tropezó. Un destello y un rugido desde delante de él; un dolor agudo en la cabeza. Cayó al suelo.
Recobró el conocimiento, sintiendo un dolor de cabeza sordo. Luego, vio una luz tenue encima de él. Después de parpadear unos instantes, se dio cuenta de que estaba sentado en una silla dentro de un vagón de tren. Comprendió entonces que el tren se movía.
“¿Cómo se sienten ahora?”, preguntó una voz ansiosa.
Con dificultad, giró la cabeza y vio el rostro preocupado de Bos’ Johnson frente a él.
“Muy mal”, respondió honestamente.
Johnson sonrió ampliamente, con alivio en sus ojos marrones.
“¿Qué pasó?”, preguntó Ware’s Kid.
“Una bala los hirió. Han estado inconscientes casi una hora”.
“¡Maldita sea! ¿A dónde vamos? ¿Nos vamos ya?”
“Vamos a Dallas. Sí, todos se han ido… excepto Simp Dunbar”, dijo Johnson. “Supongo que la mayoría estarán tratando de aliviar sus heridas. Ustedes dos hicieron muy bien en disparar. Grité por Simp, y como un tonto, él respondió de inmediato. Me acerqué sigilosamente a él y le dije quién era”.
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Levantó el brazo y, bajo la franela suelta de su camisa, se veía un gran agujero con bordes carbonizados.
“Casi me mata en el primer disparo. Pero logré abrir los ojales de arriba abajo en su camisa antes de que pudiera volver a disparar”.
“¿Cómo me encontraste?”
“Buscando por aquí”, dijo Johnson con cariño. “¡Maldito mocoso de ojos rojos! ¿Acaso creen que me iría y los dejaría ahí, para que algún otro los encontrara? Llegué corriendo justo cuando ustedes cayeron; vi esa horquilla justo encima de mí… y yo con un arma vacía. Grité como un comanche, y jamás se atrevió a huir”.
Ware’s Kid lo miró fijamente. Sabía que solo la llegada de Johnson había impedido que su atacante le disparara otra vez mientras él estaba inconsciente.
Se recostó cansadamente en el asiento. Johnson estiró sus piernas y se quitó el Stetson.
“Ojalá tuviera un cigarrillo”, murmuró.
“Tengo uno”, dijo Ware’s Kid, hurgando en el bolsillo de su chaqueta.
“No lo uses así. Nunca podré aprender a fumar”.
Se recostó y cerró los ojos. El ranger, al verlo, se sintió de repente helado. Pues en ese cuello moreno y musculoso, que hasta entonces siempre había estado oculto por la bufanda de seda, había una larga cicatriz blanca que recorría tres cuartos de su longitud.
Un hombre robusto, de rostro y ojos oscuros, con una cicatriz blanca alrededor del cuello: así era como Simeon Rutter y los hombres de O-Bar habían descrito a Dell Spreen. Es cierto que lo habían visto sin barba, y, creyéndolo culpable de asesinato, recordaban sus rasgos y ojos como algo amenazante. Pero no había dudas: Dell Spreen estaba sentado allí, frente a él, con los ojos cerrados. ¡Y a Dell Spreen debía su vida esa noche!
“¡Dell Spreen!”, llamó en voz baja.
Bos’ Johnson se movió como un gato, listo para sacar su Colt. Pero luego vio el revólver de dos cañones que apuntaba hacia él. Dudó un instante, luego guardó el Colt en su funda y se dejó caer.
“Así que vinieron a buscarme”, dijo. “Estaba esperando a que alguien apareciera. Por eso me hice policía. Pensé que sería alguien como ustedes”.
“Casi me mata en el primer disparo. Pero logré abrir los ojales de arriba abajo en su camisa antes de que pudiera volver a disparar”.
“¿Cómo me encontraste?”
“Buscando por aquí”, dijo Johnson con cariño. “¡Maldito mocoso de ojos rojos! ¿Acaso creen que me iría y los dejaría ahí, para que algún otro los encontrara? Llegué corriendo justo cuando ustedes cayeron; vi esa horquilla justo encima de mí… y yo con un arma vacía. Grité como un comanche, y jamás se atrevió a huir”.
Ware’s Kid lo miró fijamente. Sabía que solo la llegada de Johnson había impedido que su atacante le disparara otra vez mientras él estaba inconsciente.
Se recostó cansadamente en el asiento. Johnson estiró sus piernas y se quitó el Stetson.
“Ojalá tuviera un cigarrillo”, murmuró.
“Tengo uno”, dijo Ware’s Kid, hurgando en el bolsillo de su chaqueta.
“No lo uses así. Nunca podré aprender a fumar”.
Se recostó y cerró los ojos. El ranger, al verlo, se sintió de repente helado. Pues en ese cuello moreno y musculoso, que hasta entonces siempre había estado oculto por la bufanda de seda, había una larga cicatriz blanca que recorría tres cuartos de su longitud.
Un hombre robusto, de rostro y ojos oscuros, con una cicatriz blanca alrededor del cuello: así era como Simeon Rutter y los hombres de O-Bar habían descrito a Dell Spreen. Es cierto que lo habían visto sin barba, y, creyéndolo culpable de asesinato, recordaban sus rasgos y ojos como algo amenazante. Pero no había dudas: Dell Spreen estaba sentado allí, frente a él, con los ojos cerrados. ¡Y a Dell Spreen debía su vida esa noche!
“¡Dell Spreen!”, llamó en voz baja.
Bos’ Johnson se movió como un gato, listo para sacar su Colt. Pero luego vio el revólver de dos cañones que apuntaba hacia él. Dudó un instante, luego guardó el Colt en su funda y se dejó caer.
“Así que vinieron a buscarme”, dijo. “Estaba esperando a que alguien apareciera. Por eso me hice policía. Pensé que sería alguien como ustedes”.
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Contaría todo en la oficina; al verme con un distintivo, seguramente sospecharían de mí. Sobre todo porque nunca utilicé mi propio nombre en ese lugar. Pero ustedes realmente me engañaron.
“¡Odio tener que hacerlo!”, se quejó Ware’s Kid. “Pero soy un Ranger. Haré todo lo que esté en mi mano para ayudarte, Johnson. Igual que haría por mis propios parientes. Pero tengo que llevarte de vuelta”.
“No los culpo. Pero sería mejor que me mataran ahora mismo antes de llevarme ante un jurado allí. Todo está en mi contra, sobre todo el hecho de ser forastero. Por eso me fui en cuanto supe que lo habían encontrado”.
“No niego que fui a O-Bar, pensando que quizás tendría que matar a Carson. Iba a recuperar el dinero que había robado a mi hermano y a mi hermana. Iba a recuperarlo o llevar el caso ante Jedge Colt. Pero si lo hubiera matado, habría sido cara a cara. Le habría dado la oportunidad de defenderse”.
“¿Quieres decir que nunca lo mataste?”, gritó Ware’s Kid.
Entonces, esa antigua esperanza desapareció. Por supuesto, Johnson diría eso.
“¿Me consideran así? Sabiendo tan poco de mí como ustedes”, preguntó Johnson.
Poco a poco, el Ranger negó con la cabeza.
“Miren”, argumentó el deputy. “Eph Carson y mi hermano, Sam, administraban el rancho en el río Brazos. Carson era un hombre duro, recuerden. Jugaba mucho. Vendía hasta la última cosa que tenía mientras Sam estaba en Fort Worth. Cuando Sam regresó con mi sobrina, que también tenía parte en el rancho, Carson ya había perdido todo el dinero en juegos. Por supuesto, hubo peleas. Sam tenía más coraje que sentido común para usar un arma. Carson casi lo mata”.
“Cuando yo llegué allí, Carson ya se había ido. Dos años después, estaba viajando por la zona de El Paso. Escuché hablar de Eph Carson de O-Bar. Me fui rápidamente y me quedé allí cuatro o cinco días, pero Carson no apareció. Entonces emprendí el camino hacia Crow Point en busca de él”.
“Luego, apareció ese chico mexicano que trabajaba como ayudante de cocinero. Un día evité que un vaquero lo matara. Dijo que Carson había matado y robado, y todos decían que yo debía haberlo matado. ¿Qué hice? Intenté explicarles a esos tipos de O-Bar que pretendía matar a Eph Carson, pero que nunca tuve la oportunidad. ¡Imposible! Pensé que la tarea que había venido a cumplir ya estaba hecha. Me fui de esa región envuelto en una nube de polvo”.
“¡Odio tener que hacerlo!”, se quejó Ware’s Kid. “Pero soy un Ranger. Haré todo lo que esté en mi mano para ayudarte, Johnson. Igual que haría por mis propios parientes. Pero tengo que llevarte de vuelta”.
“No los culpo. Pero sería mejor que me mataran ahora mismo antes de llevarme ante un jurado allí. Todo está en mi contra, sobre todo el hecho de ser forastero. Por eso me fui en cuanto supe que lo habían encontrado”.
“No niego que fui a O-Bar, pensando que quizás tendría que matar a Carson. Iba a recuperar el dinero que había robado a mi hermano y a mi hermana. Iba a recuperarlo o llevar el caso ante Jedge Colt. Pero si lo hubiera matado, habría sido cara a cara. Le habría dado la oportunidad de defenderse”.
“¿Quieres decir que nunca lo mataste?”, gritó Ware’s Kid.
Entonces, esa antigua esperanza desapareció. Por supuesto, Johnson diría eso.
“¿Me consideran así? Sabiendo tan poco de mí como ustedes”, preguntó Johnson.
Poco a poco, el Ranger negó con la cabeza.
“Miren”, argumentó el deputy. “Eph Carson y mi hermano, Sam, administraban el rancho en el río Brazos. Carson era un hombre duro, recuerden. Jugaba mucho. Vendía hasta la última cosa que tenía mientras Sam estaba en Fort Worth. Cuando Sam regresó con mi sobrina, que también tenía parte en el rancho, Carson ya había perdido todo el dinero en juegos. Por supuesto, hubo peleas. Sam tenía más coraje que sentido común para usar un arma. Carson casi lo mata”.
“Cuando yo llegué allí, Carson ya se había ido. Dos años después, estaba viajando por la zona de El Paso. Escuché hablar de Eph Carson de O-Bar. Me fui rápidamente y me quedé allí cuatro o cinco días, pero Carson no apareció. Entonces emprendí el camino hacia Crow Point en busca de él”.
“Luego, apareció ese chico mexicano que trabajaba como ayudante de cocinero. Un día evité que un vaquero lo matara. Dijo que Carson había matado y robado, y todos decían que yo debía haberlo matado. ¿Qué hice? Intenté explicarles a esos tipos de O-Bar que pretendía matar a Eph Carson, pero que nunca tuve la oportunidad. ¡Imposible! Pensé que la tarea que había venido a cumplir ya estaba hecha. Me fui de esa región envuelto en una nube de polvo”.
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Ware’s Kid se hundió aún más en el asiento, repasando una y otra vez en su mente la imagen del lugar del crimen.
Bos’ Johnson se levantó, apoyó las manos en el cristal de la ventana y miró hacia la noche. Sin perder de vista el más mínimo movimiento de su prisionero, el Ranger observó de nuevo los anchos y fuertes hombros, las piernas robustas de aquel hombre que había montado a caballo casi desde su nacimiento. Johnson se volvió lentamente.
“Dallas, ven pronto”, dijo. “Entonces… no os culpo a ninguno, Ware. Pero, bueno, arreglemos esto entre nosotros. Ojalá pudiera hacer que creyeras que nunca lo hice. Desde el principio me caísteis bien…”
“No sirve de nada”, interrumpió Ware’s Kid.
Una pequeña sonrisa apareció en sus ojos gris-verdosos; pareció extenderse por su rostro marrón, habitualmente inexpresivo, hasta detenerse finalmente en sus labios delgados.
“No sirve de nada”, repitió. “Porque sé que tú nunca lo hiciste”.
Con ostentación, guardó el revólver en el bolsillo de su chaqueta.
“Está bien, Bos’. Tienes que venir conmigo a Austin. Tengo que mostrarlo al teniente general para que se convenza. Pero eso será todo. Escucha: yo mismo investigué un poco por allí, en Carwell. Encontré dónde se escondió el tipo que mató a Eph’ Carson. Primero: había dos colillas de cigarrillos marrones en el suelo. Vosotros decís que no fumáis, y no hay manchas en vuestros dedos.
Encontré también dónde se paró ese tipo, con su rifle apoyado en una especie de saliente. Sus huellas eran todavía bastante claras. Bueno, tus pies, Bos’, son como los de una paloma. Las huellas de ese tipo estaban en la tierra blanda debajo del saliente rocoso.
Pero el punto más importante es este: yo mido cinco pies y siete pulgadas, y ese saliente donde apoyó su Winchester estaba a la altura de mis ojos. Con vuestra estatura, estaría justo por encima de vuestras cabezas. Además, él nunca se paró sobre nada, porque no había nada sobre lo que pararse. Tampoco disparó desde el caballo, porque encontré dónde estaban atados los estribos en los arbustos”.
“Dios mío, ¡me habéis quitado un gran peso de encima!”, exclamó Bos’ Johnson. “Sabía que nunca lo hice, pero demostrarlo, como acabáis de hacerlo, jamás se me habría ocurrido”.
“Se necesita a un hombre más grande que cualquiera de nosotros. Eso es lo que vamos a mostrarle al teniente general. Luego le pediré que me deje volver a Carwell para encontrar al verdadero asesino. Me dejará ir. Y…”
Bos’ Johnson se levantó, apoyó las manos en el cristal de la ventana y miró hacia la noche. Sin perder de vista el más mínimo movimiento de su prisionero, el Ranger observó de nuevo los anchos y fuertes hombros, las piernas robustas de aquel hombre que había montado a caballo casi desde su nacimiento. Johnson se volvió lentamente.
“Dallas, ven pronto”, dijo. “Entonces… no os culpo a ninguno, Ware. Pero, bueno, arreglemos esto entre nosotros. Ojalá pudiera hacer que creyeras que nunca lo hice. Desde el principio me caísteis bien…”
“No sirve de nada”, interrumpió Ware’s Kid.
Una pequeña sonrisa apareció en sus ojos gris-verdosos; pareció extenderse por su rostro marrón, habitualmente inexpresivo, hasta detenerse finalmente en sus labios delgados.
“No sirve de nada”, repitió. “Porque sé que tú nunca lo hiciste”.
Con ostentación, guardó el revólver en el bolsillo de su chaqueta.
“Está bien, Bos’. Tienes que venir conmigo a Austin. Tengo que mostrarlo al teniente general para que se convenza. Pero eso será todo. Escucha: yo mismo investigué un poco por allí, en Carwell. Encontré dónde se escondió el tipo que mató a Eph’ Carson. Primero: había dos colillas de cigarrillos marrones en el suelo. Vosotros decís que no fumáis, y no hay manchas en vuestros dedos.
Encontré también dónde se paró ese tipo, con su rifle apoyado en una especie de saliente. Sus huellas eran todavía bastante claras. Bueno, tus pies, Bos’, son como los de una paloma. Las huellas de ese tipo estaban en la tierra blanda debajo del saliente rocoso.
Pero el punto más importante es este: yo mido cinco pies y siete pulgadas, y ese saliente donde apoyó su Winchester estaba a la altura de mis ojos. Con vuestra estatura, estaría justo por encima de vuestras cabezas. Además, él nunca se paró sobre nada, porque no había nada sobre lo que pararse. Tampoco disparó desde el caballo, porque encontré dónde estaban atados los estribos en los arbustos”.
“Dios mío, ¡me habéis quitado un gran peso de encima!”, exclamó Bos’ Johnson. “Sabía que nunca lo hice, pero demostrarlo, como acabáis de hacerlo, jamás se me habría ocurrido”.
“Se necesita a un hombre más grande que cualquiera de nosotros. Eso es lo que vamos a mostrarle al teniente general. Luego le pediré que me deje volver a Carwell para encontrar al verdadero asesino. Me dejará ir. Y…”
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“Si lo hace”, exclamó Bos’ Johnson con gran seriedad, “¡por Dios! Hay unos seis pies de profundidad en esa región de Carwell; eso significará que estará en el aire, sin posibilidad de salir”.
De entre la arena amarilla y brillante, sobresalía abruptamente una barrera larga, baja y estrecha formada por rocas negras. “El Castillo”… así lo habían llamado los mexicanos desde hacía tiempo. Ese nombre le cuadraba perfectamente, como suele suceder con esos nombres. En realidad, se parecía más a una valla de piedra de unos cincuenta metros de largo; su altura variaba entre tres y diez pies, y su grosor, entre un pie y cuatro, incluso cinco pies. La parte superior estaba dentada, formada por dientes afilados de roca lisa y oscura. Era un montón siniestro, incluso bajo la luz blanca de una mañana en el desierto.
Ware’s Kid se agachó en la punta de los talones, en el extremo occidental del “Castillo”, donde el sendero se dividía para seguir por ambos lados del muro. No era realmente un sendero: la arena profunda, suelta y siempre en movimiento borraba rápidamente cualquier huella. Pero generaciones de viajeros habían creado un camino entre muros de arbustos y cactus.
Fue cerca de esa ruta poco marcada, en la posición del guardabosques, donde murió Eph Carson: fue disparado desde su montura, sin tener oportunidad de devolver el fuego al asesino.
Después de dejar a Dell Spreen al cuidado del general ayudante en Austin, Ware’s Kid regresó rápidamente a Carwell. Llegó al lugar del crimen sin ser visto. Ahora que sabía que Spreen no era el autor del asesinato, tenía que averiguar quién lo había hecho.
“Estoy seguro de que el general ayudante sabe que Spreen no lo hizo”, reflexionó el guardabosques. “Pero tengo que averiguar quién lo hizo. Spreen es demasiado pequeño. Debe haber sido un hombre de gran tamaño quien mató a Eph Carson”.
Se levantó, y el gran caballo negro, que había estado detrás de él mientras se agachaba, ahora lo seguía como un perro hasta el lugar donde el asesino de Eph Carson había esperado para atacar. Ware’s Kid conocía bien ese lugar.
“El tipo se apoyó contra la roca, justo aquí”, recreó mentalmente la escena. “Apuntó a Carson. Carson venía desde el otro lado, por Crow Point. El tipo le disparó directamente al centro. Luego se llevó siete mil dólares de las alforjas de Carson. Se quedó aquí mismo”.
De entre la arena amarilla y brillante, sobresalía abruptamente una barrera larga, baja y estrecha formada por rocas negras. “El Castillo”… así lo habían llamado los mexicanos desde hacía tiempo. Ese nombre le cuadraba perfectamente, como suele suceder con esos nombres. En realidad, se parecía más a una valla de piedra de unos cincuenta metros de largo; su altura variaba entre tres y diez pies, y su grosor, entre un pie y cuatro, incluso cinco pies. La parte superior estaba dentada, formada por dientes afilados de roca lisa y oscura. Era un montón siniestro, incluso bajo la luz blanca de una mañana en el desierto.
Ware’s Kid se agachó en la punta de los talones, en el extremo occidental del “Castillo”, donde el sendero se dividía para seguir por ambos lados del muro. No era realmente un sendero: la arena profunda, suelta y siempre en movimiento borraba rápidamente cualquier huella. Pero generaciones de viajeros habían creado un camino entre muros de arbustos y cactus.
Fue cerca de esa ruta poco marcada, en la posición del guardabosques, donde murió Eph Carson: fue disparado desde su montura, sin tener oportunidad de devolver el fuego al asesino.
Después de dejar a Dell Spreen al cuidado del general ayudante en Austin, Ware’s Kid regresó rápidamente a Carwell. Llegó al lugar del crimen sin ser visto. Ahora que sabía que Spreen no era el autor del asesinato, tenía que averiguar quién lo había hecho.
“Estoy seguro de que el general ayudante sabe que Spreen no lo hizo”, reflexionó el guardabosques. “Pero tengo que averiguar quién lo hizo. Spreen es demasiado pequeño. Debe haber sido un hombre de gran tamaño quien mató a Eph Carson”.
Se levantó, y el gran caballo negro, que había estado detrás de él mientras se agachaba, ahora lo seguía como un perro hasta el lugar donde el asesino de Eph Carson había esperado para atacar. Ware’s Kid conocía bien ese lugar.
“El tipo se apoyó contra la roca, justo aquí”, recreó mentalmente la escena. “Apuntó a Carson. Carson venía desde el otro lado, por Crow Point. El tipo le disparó directamente al centro. Luego se llevó siete mil dólares de las alforjas de Carson. Se quedó aquí mismo”.
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En el suelo. No había huellas de cascos más cerca que esas marcas en forma de garra allá. Era un tipo de buen tamaño; tenía que serlo, para poder apoyar su rifle entre sus piernas.
Mecánicamente, examinó la pared rocosa y la arena que se acumulaba al pie de ella. Había algo brillante en la arena, justo en el lugar donde habían encontrado las huellas del asesino. Se agachó… Pero era solo un trozo de roca lisa. Lo sostuvo en sus manos, mirándolo distraídamente, con la mente ocupada en el misterio. Desde las pequeñas dunas de arena detrás de él, hacia el norte, llegó el sonido seco y violento de un disparo. Una bala impactó contra la pared rocosa, casi frente a su cara; pasó a menos de seis pulgadas de su cabeza. Inmediatamente, otra bala siguió.
Ware’s Kid se movió como una serpiente que ataca. Se movía de forma automática, pero con una precisión y eficiencia en sus movimientos que no podrían haberse mejorado ni con innumerables prácticas. Estaba protegido de las balas a dos pasos de distancia, parado detrás del cuerpo de su caballo. Con un movimiento rápido, se subió a la silla sin tocar los estribos, acostándose sobre el cuello del caballo. Los cascos del caballo golpeaban sus costados; el animal avanzó rápidamente; en dos pasos ya estaba galopando. El Ranger, perseguido por las balas que zumbaban a su alrededor, hizo girar al caballo hacia el final del muro de piedra.
A mitad de camino por el muro de piedra, detuvo al caballo. Allí había un lugar desde donde podía mirar por encima de la pared, entre dos salientes rocosos. Su gran sombrero colgaba de su barbilla; de la vaina que estaba debajo del guardabarros izquierdo, salió un rifle Winchester. Sostuvo el rifle en el hueco de su brazo, mientras con sus ojos verde grisáceos observaba fríamente las dunas de arena detrás de las cuales se escondía su adversario.
Una fina nube de humo se elevaba por encima de las dunas. Ware’s Kid apoyó el rifle en la pared. Apuntó con cuidado y disparó tres balas de calibre .44, a unos quince pulgadas de distancia unas de otras. Inmediatamente, el otro tirador respondió con cuatro balas que impactaron justo debajo de la boca del rifle del Ranger. Él observó atentamente, sin responder. Finalmente, se encogió de hombros y giró al caballo para dirigirse hacia el sur y el este, hacia la casa del rancho O-Bar.
Podría haber seguido acechando desde las dunas de arena desde donde había disparado el desconocido. Había algún tipo de cobertura hasta la base misma de las dunas.
Mecánicamente, examinó la pared rocosa y la arena que se acumulaba al pie de ella. Había algo brillante en la arena, justo en el lugar donde habían encontrado las huellas del asesino. Se agachó… Pero era solo un trozo de roca lisa. Lo sostuvo en sus manos, mirándolo distraídamente, con la mente ocupada en el misterio. Desde las pequeñas dunas de arena detrás de él, hacia el norte, llegó el sonido seco y violento de un disparo. Una bala impactó contra la pared rocosa, casi frente a su cara; pasó a menos de seis pulgadas de su cabeza. Inmediatamente, otra bala siguió.
Ware’s Kid se movió como una serpiente que ataca. Se movía de forma automática, pero con una precisión y eficiencia en sus movimientos que no podrían haberse mejorado ni con innumerables prácticas. Estaba protegido de las balas a dos pasos de distancia, parado detrás del cuerpo de su caballo. Con un movimiento rápido, se subió a la silla sin tocar los estribos, acostándose sobre el cuello del caballo. Los cascos del caballo golpeaban sus costados; el animal avanzó rápidamente; en dos pasos ya estaba galopando. El Ranger, perseguido por las balas que zumbaban a su alrededor, hizo girar al caballo hacia el final del muro de piedra.
A mitad de camino por el muro de piedra, detuvo al caballo. Allí había un lugar desde donde podía mirar por encima de la pared, entre dos salientes rocosos. Su gran sombrero colgaba de su barbilla; de la vaina que estaba debajo del guardabarros izquierdo, salió un rifle Winchester. Sostuvo el rifle en el hueco de su brazo, mientras con sus ojos verde grisáceos observaba fríamente las dunas de arena detrás de las cuales se escondía su adversario.
Una fina nube de humo se elevaba por encima de las dunas. Ware’s Kid apoyó el rifle en la pared. Apuntó con cuidado y disparó tres balas de calibre .44, a unos quince pulgadas de distancia unas de otras. Inmediatamente, el otro tirador respondió con cuatro balas que impactaron justo debajo de la boca del rifle del Ranger. Él observó atentamente, sin responder. Finalmente, se encogió de hombros y giró al caballo para dirigirse hacia el sur y el este, hacia la casa del rancho O-Bar.
Podría haber seguido acechando desde las dunas de arena desde donde había disparado el desconocido. Había algún tipo de cobertura hasta la base misma de las dunas.
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Dunas. Pero el fuego del emboscado había sido demasiado preciso, demasiado mortal, como para que la posibilidad de escalar la suave pendiente que tenía delante pareciera algo más que un simple preludio a un funeral. Ware’s Kid prefería marcharse con vida y esperar otro encuentro en condiciones más equilibradas. Decían de él, entre los Rangers, que para ser un joven de apenas diecinueve años, tenía una cabeza muy fría. Cabalgó durante media milla sin detenerse. Luego, al tomar sus binoculares, examinó al caballo. Muy atrás de él, un jinete se dirigía hacia el este. El Ranger observó al jinete y al caballo marrón a través de los binoculares. “Tal vez sea alto”, gruñó al fin. “Pero… tal vez sea solo un poni”. Durante diez millas mantuvo al caballo a un ritmo rápido. Nunca había estado en la casa de O-Bar, pero conocía su ubicación por rumores. Así que, cuando el caballo comenzó a subir una pendiente llena de rocas y cubierta de mesquites más altos de lo normal, asintió para sí mismo: ese era el camino correcto. El caballo llegó a la cima de la pendiente y se detuvo un momento, exhalando aire con un fuerte resoplido. Al oír ese sonido, la chica de cabello rubio que estaba de vigilancia giró bruscamente la cabeza. Ella y Ware’s Kid se miraron fijamente; sus grandes ojos oscuros se encontraron con su mirada entrecerrada. “¡Hola!”, dijo él, después de un silencio que le pareció largo e incómodo. Siempre se sentía incómodo con las mujeres. Por lo general, querían que un hombre hiciera alguna tontería para satisfacer sus caprichos femeninos. “Buenos días”, respondió ella, siguiendo examinándolo con calma. “¿El camino a O-Bar?”, preguntó él, incómodo, tras otro silencio. “Sí. La casa está a una milla de aquí. Pero no hay nadie allí, excepto el cocinero y su ayudante. ¿Quieres ver a mi padre, Sim Rutter?”. Ware’s Kid se quedó atónito. No recordaba nada sobre una hija en O-Bar. Y parecía increíble que aquel hombre enorme, delgado, de cabello negro, ojos negros y barba negra, sombrío y taciturno, tuviera una hija tan delgada y de piel clara como ella. Parecía que ella podía leer sus pensamientos.
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“He estado fuera, en la escuela—en Las Cruces—en un convento, ya sabes”, explicó ella. “Pero no voy a volver… espero”.
“¿Te quedarás aquí, eh?”
“¡Espero que no! Aquí es igual de malo. ¡Oh, odio este lugar desolado y vacío! ¿Tú no?”
“No sé”, se encogió de hombros Ware’s Kid. Nunca había pensado en eso, de un modo u otro. “No sé… como yo”.
“Quiero volver al Este: a Nueva York, Filadelfia, Boston… oh, a todos esos lugares de los que he leído. También a Europa. Intento convencer a mi padre de que venda el rancho y viaje conmigo. Por todo el mundo. Llevo dos años intentándolo. Pero creo que ahora lo hará… quizás. A su socio lo mataron, ya sabes. Está destrozado por eso. No dice mucho, pero fue un golpe terrible de todos modos. Creo que venderá el rancho”.
“Tengo que irme”, gruñó Ware’s Kid. Toda esa charla sobre viajes le resultaba incomprensible. Además, no tenía nada que ver con su misión: atrapar al asesino de Eph Carson.
“Iré contigo. ¿Podrías traer mi caballo? Está atado a ese poste de allá”.
El Ranger fue a buscar al potro y lo trajo de vuelta. Se montó en su propio caballo, sosteniendo las riendas del animal de ella. Ella esperó un instante, pero él ignoró su expectativa de que la ayudara a subir al caballo. Así que se montó sola y le arrebató las riendas de las manos.
Mientras cabalgaban uno junto al otro hacia la casa del rancho, Ware’s Kid la observó furtivamente desde debajo del ala bajada de su sombrero. De repente se dio cuenta de que aún no la había visto sonreír. Sus grandes ojos azules estaban siempre tristes; parecía estar sumida en sus pensamientos. Cabalgaron en silencio hasta que, a unos cien metros adelante, se distinguieron los edificios que formaban el O-Bar Holding entre los arbustos del desierto.
“¡Lo odio!”, exclamó ella. “¡Oh, cómo lo odio!”
Luego volvieron a cabalgar en silencio; el crujido del cuero de las sillas y el sonido de los cascos de los animales eran los únicos ruidos, hasta que desmontaron en el patio del rancho.
Solo había un caballo en el corral, un castrado negro tan grande como el caballo de Ware’s Kid. La chica lo miró un momento, luego dirigió la vista hacia la casa.
“¿Te quedarás aquí, eh?”
“¡Espero que no! Aquí es igual de malo. ¡Oh, odio este lugar desolado y vacío! ¿Tú no?”
“No sé”, se encogió de hombros Ware’s Kid. Nunca había pensado en eso, de un modo u otro. “No sé… como yo”.
“Quiero volver al Este: a Nueva York, Filadelfia, Boston… oh, a todos esos lugares de los que he leído. También a Europa. Intento convencer a mi padre de que venda el rancho y viaje conmigo. Por todo el mundo. Llevo dos años intentándolo. Pero creo que ahora lo hará… quizás. A su socio lo mataron, ya sabes. Está destrozado por eso. No dice mucho, pero fue un golpe terrible de todos modos. Creo que venderá el rancho”.
“Tengo que irme”, gruñó Ware’s Kid. Toda esa charla sobre viajes le resultaba incomprensible. Además, no tenía nada que ver con su misión: atrapar al asesino de Eph Carson.
“Iré contigo. ¿Podrías traer mi caballo? Está atado a ese poste de allá”.
El Ranger fue a buscar al potro y lo trajo de vuelta. Se montó en su propio caballo, sosteniendo las riendas del animal de ella. Ella esperó un instante, pero él ignoró su expectativa de que la ayudara a subir al caballo. Así que se montó sola y le arrebató las riendas de las manos.
Mientras cabalgaban uno junto al otro hacia la casa del rancho, Ware’s Kid la observó furtivamente desde debajo del ala bajada de su sombrero. De repente se dio cuenta de que aún no la había visto sonreír. Sus grandes ojos azules estaban siempre tristes; parecía estar sumida en sus pensamientos. Cabalgaron en silencio hasta que, a unos cien metros adelante, se distinguieron los edificios que formaban el O-Bar Holding entre los arbustos del desierto.
“¡Lo odio!”, exclamó ella. “¡Oh, cómo lo odio!”
Luego volvieron a cabalgar en silencio; el crujido del cuero de las sillas y el sonido de los cascos de los animales eran los únicos ruidos, hasta que desmontaron en el patio del rancho.
Solo había un caballo en el corral, un castrado negro tan grande como el caballo de Ware’s Kid. La chica lo miró un momento, luego dirigió la vista hacia la casa.
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“La casa de mi padre”, dijo ella sin entusiasmo.
“Entra”.
Dieron la vuelta a la casa y, en la terraza áspera que cubría su fachada, encontraron a Simeon Rutter con los pies apoyados en la barandilla y la cabeza grande y peluda sobre el pecho. Al oír el sonido de sus pasos, levantó la vista; sus ojos negros, estrechados por el sol, se suavizaron sorprendentemente al ver a su hija.
“Hola, cariño”, murmuró. “Me preguntaba dónde estarías”. Luego, dirigiéndose a Ware’s Kid: “Hola, chico. ¿Qué haces aquí otra vez? Pensé que te habían enviado a Austin o a algún otro lugar”.
“Sí. Pero me devolvieron. Tengo a Dell Spreen”.
“¡Vaya! Eso es genial, chico”. Se puso de pie rápidamente, con las manos fuertemente cerradas.
La chica había entrado en la casa. Simeon Rutter maldijo a Dell Spreen con amargura, pero también con una especie de contención sombría.
“¿Dónde está Spreen ahora?”, preguntó de repente. “¿Carwell? ¿El Paso?”
“Austin. Buscando más pruebas”.
Simeon Rutter maldijo la lentitud de la ley y su indulgencia hacia un asesino. Ware’s Kid apenas prestaba atención. Pensaba en aquel tirador eficiente de esa mañana, que lo había atacado desde las dunas.
“¿Cuántos hombres fuertes hay en este país?”, preguntó de repente.
“¿Hombres fuertes?”, repitió Rutter, deteniéndose para mirarlo. Luego reflexionó sobre la pregunta, con los ojos entrecerrados.
“No lo sé. Yo, claro. Y Curly Gonzales, por allá en Crow Point. Lamson, ese boxeador loco de la D-5… y Slim Nichols, de la Flyin’ A. Eso es todo lo que se me ocurre. ¿Por qué?”
El Ranger dudó. Conociendo la animosidad de Rutter hacia Dell Spreen, se preguntó si sería posible hacerle creer en su propia teoría: que Spreen no había cometido el asesinato, o que no podía haberlo hecho. También se preguntó si Rutter mantendría silencio sobre esa teoría.
“Spreen dice que nunca mató a Carson”, dijo lentamente.
“Sí. ¿Y qué?”
“Y si lo hizo… bueno, no sé cómo lo hizo”.
“Entra”.
Dieron la vuelta a la casa y, en la terraza áspera que cubría su fachada, encontraron a Simeon Rutter con los pies apoyados en la barandilla y la cabeza grande y peluda sobre el pecho. Al oír el sonido de sus pasos, levantó la vista; sus ojos negros, estrechados por el sol, se suavizaron sorprendentemente al ver a su hija.
“Hola, cariño”, murmuró. “Me preguntaba dónde estarías”. Luego, dirigiéndose a Ware’s Kid: “Hola, chico. ¿Qué haces aquí otra vez? Pensé que te habían enviado a Austin o a algún otro lugar”.
“Sí. Pero me devolvieron. Tengo a Dell Spreen”.
“¡Vaya! Eso es genial, chico”. Se puso de pie rápidamente, con las manos fuertemente cerradas.
La chica había entrado en la casa. Simeon Rutter maldijo a Dell Spreen con amargura, pero también con una especie de contención sombría.
“¿Dónde está Spreen ahora?”, preguntó de repente. “¿Carwell? ¿El Paso?”
“Austin. Buscando más pruebas”.
Simeon Rutter maldijo la lentitud de la ley y su indulgencia hacia un asesino. Ware’s Kid apenas prestaba atención. Pensaba en aquel tirador eficiente de esa mañana, que lo había atacado desde las dunas.
“¿Cuántos hombres fuertes hay en este país?”, preguntó de repente.
“¿Hombres fuertes?”, repitió Rutter, deteniéndose para mirarlo. Luego reflexionó sobre la pregunta, con los ojos entrecerrados.
“No lo sé. Yo, claro. Y Curly Gonzales, por allá en Crow Point. Lamson, ese boxeador loco de la D-5… y Slim Nichols, de la Flyin’ A. Eso es todo lo que se me ocurre. ¿Por qué?”
El Ranger dudó. Conociendo la animosidad de Rutter hacia Dell Spreen, se preguntó si sería posible hacerle creer en su propia teoría: que Spreen no había cometido el asesinato, o que no podía haberlo hecho. También se preguntó si Rutter mantendría silencio sobre esa teoría.
“Spreen dice que nunca mató a Carson”, dijo lentamente.
“Sí. ¿Y qué?”
“Y si lo hizo… bueno, no sé cómo lo hizo”.
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“¿Qué intentas decir con eso? Se dice que eres sensato, chico, pero… ¿qué es lo que intentas insinuar?”
“¿Cómo podría un tipo tan pequeño como yo dispararle a Carson, con el arma apoyada en su entrepierna, a la altura más alta a la que podía llegar?”
Simeon Rutter frunció el ceño mientras reflexionaba sobre ese problema.
“Era una altura considerable… Allí encontramos sus huellas”, admitió. “Pero, maldita sea… Él estaba sentado sobre un caballo, o de pie sobre algo. Eso no es suficiente, chico. Por Dios, ni siquiera se acerca a ser suficiente para hacerme creer que Dell Spreen nunca disparó contra el viejo Eph Carson desde su escondite. Claro que él lo niega… ¿Crees que admitirá la verdad?”
“Sí. Claro, dirá que nunca lo hizo. Pero he estado pensando… No había huellas de caballo debajo de esa zona… Nada sobre lo que pudiera pararse… En fin, nada que pudiéramos ver. Me pregunté quién podría ser lo suficientemente alto como para disparar desde allí, de pie sobre la arena… Y además…”
Dudó un instante antes de decidirse a contarle lo sucedido esa mañana.
“Además, hoy alguien me atacó con un garrote, afuera del castillo”.
“¡Te atacaron! ¿Por qué? ¿Quién haría algo así?”
“No lo sé. Un tipo montado en un caballo… También era un buen tirador… Muy bueno, de hecho”.
“¡Vamos!”, gritó Rutter de repente. “Hay demasiadas tonterías en todo esto. Quiero volver a ver ese lugar. Toma tu caballo, chico. Vayamos al castillo y echemos un vistazo”.
Bajó rápidamente al corral y tomó la lanza de su silla de montar. El caballo negro se retiró a un rincón, resoplando y girando sobre sí mismo. Rutter lanzó la lanza sobre su cabeza y tiró del animal hacia sí con fuerza bruta.
“¡Demasiados caballos, y ninguno es lo suficientemente dócil!”, murmuró, irritado. “Son más salvajes que las antílopes”.
Montó rápidamente y se subió al caballo. Ware’s Kid ya estaba montado. Pasaron por el porche delantero y Rutter saludó a su hija, quien había salido de nuevo. Parecía otra persona cuando estaba cerca de ella. Su aspecto severo se suavizó por un momento, y apareció una ternura extraña en un hombre aparentemente tan duro.
“¡Voy al El Castillo!”, le gritó a la chica. “Volveré cuando regrese, cariño”.
“¿Cómo podría un tipo tan pequeño como yo dispararle a Carson, con el arma apoyada en su entrepierna, a la altura más alta a la que podía llegar?”
Simeon Rutter frunció el ceño mientras reflexionaba sobre ese problema.
“Era una altura considerable… Allí encontramos sus huellas”, admitió. “Pero, maldita sea… Él estaba sentado sobre un caballo, o de pie sobre algo. Eso no es suficiente, chico. Por Dios, ni siquiera se acerca a ser suficiente para hacerme creer que Dell Spreen nunca disparó contra el viejo Eph Carson desde su escondite. Claro que él lo niega… ¿Crees que admitirá la verdad?”
“Sí. Claro, dirá que nunca lo hizo. Pero he estado pensando… No había huellas de caballo debajo de esa zona… Nada sobre lo que pudiera pararse… En fin, nada que pudiéramos ver. Me pregunté quién podría ser lo suficientemente alto como para disparar desde allí, de pie sobre la arena… Y además…”
Dudó un instante antes de decidirse a contarle lo sucedido esa mañana.
“Además, hoy alguien me atacó con un garrote, afuera del castillo”.
“¡Te atacaron! ¿Por qué? ¿Quién haría algo así?”
“No lo sé. Un tipo montado en un caballo… También era un buen tirador… Muy bueno, de hecho”.
“¡Vamos!”, gritó Rutter de repente. “Hay demasiadas tonterías en todo esto. Quiero volver a ver ese lugar. Toma tu caballo, chico. Vayamos al castillo y echemos un vistazo”.
Bajó rápidamente al corral y tomó la lanza de su silla de montar. El caballo negro se retiró a un rincón, resoplando y girando sobre sí mismo. Rutter lanzó la lanza sobre su cabeza y tiró del animal hacia sí con fuerza bruta.
“¡Demasiados caballos, y ninguno es lo suficientemente dócil!”, murmuró, irritado. “Son más salvajes que las antílopes”.
Montó rápidamente y se subió al caballo. Ware’s Kid ya estaba montado. Pasaron por el porche delantero y Rutter saludó a su hija, quien había salido de nuevo. Parecía otra persona cuando estaba cerca de ella. Su aspecto severo se suavizó por un momento, y apareció una ternura extraña en un hombre aparentemente tan duro.
“¡Voy al El Castillo!”, le gritó a la chica. “Volveré cuando regrese, cariño”.
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Cabalgaron en silencio durante millas. Rutter seguía los pasos del propio Ranger: taciturno, eficiente en su trabajo. Mirando la anchura de la espalda de su compañero, Ware’s Kid asintió en señal de aprobación. Pensó en lo que había dicho la chica: sobre la tristeza reprimida de su padre por la muerte de su compañero. Podía entender la venganza de Rutter hacia Dell Spreen, pero esperaba poder demostrarle al dueño del O-Bar su error antes de que terminara el día, para probar que Spreen no podía haber asesinado a Eph Carson.
“Si tienes razón respecto a esa altura”, gruñó de repente Rutter, “no sé qué vamos a hacer al respecto. Ya pasó demasiado tiempo. No es que admita que tengas razón… Pero, por si acaso fuera así, ¿cómo podemos averiguar dónde estaban esos tipos: Curly Gonzales, Lamson y Nichols, ese día? Uno no siempre recuerda exactamente qué estaba haciendo hace tres meses. ¡Por Dios!”
Se giró bruscamente en la silla de montar.
“Esa mañana, August Koenig, uno de mis hombres, y yo estábamos cabalgando a nueve o diez millas de la casa. Nos encontramos con Lamson, que se dirigía hacia Elizario. Recuerda: August y Lamson casi tuvieron un enfrentamiento; August preguntaba por una viuda que vivía en Elizario, y Lamson se enfureció. ¡Por Dios!”
“¿Qué tipo de persona es Lamson?”, preguntó Ware’s Kid.
“Oh, más o menos igual que los demás. A veces se pone un poco loco. Hace tiempo le golpearon la cabeza con un caballo salvaje, y de vez en cuando se enfurece. Pero es un buen boxeador. No entiendo por qué alguien pensaría que él podría haber matado a Eph Carson. Lamson ya ha estado en situaciones difíciles… Pero no, no lo consideraría capaz de ser un asesino de ese tipo.”
“Encontraste a Carson justo después del mediodía, ¿verdad?”
“Sí. Empecé a preocuparme, ya que no había regresado en el día previsto. Así que, cuando August y yo volvimos a la casa y Eph aún no había llegado, llevé a August y a Yavapai Wiggins conmigo y salimos en su busca. Encontramos a Eph alrededor de las dos de la tarde, tendido en el camino. Tenía unos siete mil dólares encima… Todo desaparecido.”
“Según dicen, era principalmente tuyo.”
“Unos cuatro mil”, asintió Rutter con tristeza. “Pero no fue el dinero lo que realmente me molestó. El viejo Eph nunca sabía qué hacer. Nunca tuvo oportunidad de sacar su pistola. Como te dije entonces…”
“Si tienes razón respecto a esa altura”, gruñó de repente Rutter, “no sé qué vamos a hacer al respecto. Ya pasó demasiado tiempo. No es que admita que tengas razón… Pero, por si acaso fuera así, ¿cómo podemos averiguar dónde estaban esos tipos: Curly Gonzales, Lamson y Nichols, ese día? Uno no siempre recuerda exactamente qué estaba haciendo hace tres meses. ¡Por Dios!”
Se giró bruscamente en la silla de montar.
“Esa mañana, August Koenig, uno de mis hombres, y yo estábamos cabalgando a nueve o diez millas de la casa. Nos encontramos con Lamson, que se dirigía hacia Elizario. Recuerda: August y Lamson casi tuvieron un enfrentamiento; August preguntaba por una viuda que vivía en Elizario, y Lamson se enfureció. ¡Por Dios!”
“¿Qué tipo de persona es Lamson?”, preguntó Ware’s Kid.
“Oh, más o menos igual que los demás. A veces se pone un poco loco. Hace tiempo le golpearon la cabeza con un caballo salvaje, y de vez en cuando se enfurece. Pero es un buen boxeador. No entiendo por qué alguien pensaría que él podría haber matado a Eph Carson. Lamson ya ha estado en situaciones difíciles… Pero no, no lo consideraría capaz de ser un asesino de ese tipo.”
“Encontraste a Carson justo después del mediodía, ¿verdad?”
“Sí. Empecé a preocuparme, ya que no había regresado en el día previsto. Así que, cuando August y yo volvimos a la casa y Eph aún no había llegado, llevé a August y a Yavapai Wiggins conmigo y salimos en su busca. Encontramos a Eph alrededor de las dos de la tarde, tendido en el camino. Tenía unos siete mil dólares encima… Todo desaparecido.”
“Según dicen, era principalmente tuyo.”
“Unos cuatro mil”, asintió Rutter con tristeza. “Pero no fue el dinero lo que realmente me molestó. El viejo Eph nunca sabía qué hacer. Nunca tuvo oportunidad de sacar su pistola. Como te dije entonces…”
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Después de que ocurrió. Pensé en Dell Spreen, porque había estado por el rancho durante tres días, esperando a Eph. No decía a nadie qué quería. Solo parecía amenazante. Empacó sus cosas y se fue esa misma mañana. ¿Nunca encontraron el dinero encima de él?
“Unos cuantos dólares, más o menos”, se encogió de hombros Ware’s Kid.
Llegaron al castillo y detuvieron a los animales en el lugar donde el asesino de Eph Carson había esperado. En silencio, Simeon Rutter miró la hendidura en la pared de roca donde el asesino había apoyado el cañón de su rifle. Lentamente, aún reacio a darle importancia a la teoría que el Ranger había planteado, asintió.
“No había huellas de caballo cerca de esa hendidura”, admitió.
Bajó del caballo y sacó su Winchester de la vaina; luego se acercó a la hendidura en la pared. Incluso para alguien de su altura, era difícil alinear el cañón con el hombro. Asintió de nuevo y dejó el rifle en el suelo. De un bolsillo de su camisa sacó tabaco y papel, esparciendo tabaco sobre las hojas marrones, con sus ojos negros y sombríos fijos en algo distante.
Ware’s Kid bajó del caballo y se acercó rápidamente a donde estaba Rutter. Se agachó y revolvió la arena a los pies del ranchero, luego se enderezó.
“¿Qué es?”, preguntó Rutter.
Era un cuchillo de bolsillo grande, con mango de perla, deslustrado por tanto uso; tenía cuatro cuchillas en buen estado y un resto de cuchilla rota. Rutter lamió su cigarrillo, se lo metió en la boca y tomó el cuchillo de las manos del Ranger, mirándolo pensativamente.
“¿Lo has visto antes?”, preguntó Ware’s Kid. Rutter negó con la cabeza.
“Hmm… no, creo que no. No hay muchos como ese en este país. Pero alguien debería conocerlo. Pronto iremos a Carwell. Pero ahora quiero seguir el sendero por donde vino Eph Carson. Tengo una idea… Quizá no funcione”.
Solo podían suponer que Eph Carson había venido por el sendero habitual y que debían seguir por el estrecho camino entre los arbustos y los cactus. Cabalgaron en silencio, con la vista alternando entre el sendero y el horizonte. La tarde pasó; llegó la noche. Hacia el oeste, se veían siluetas puntiagudas y fantásticas que se acercaban.
“Unos cuantos dólares, más o menos”, se encogió de hombros Ware’s Kid.
Llegaron al castillo y detuvieron a los animales en el lugar donde el asesino de Eph Carson había esperado. En silencio, Simeon Rutter miró la hendidura en la pared de roca donde el asesino había apoyado el cañón de su rifle. Lentamente, aún reacio a darle importancia a la teoría que el Ranger había planteado, asintió.
“No había huellas de caballo cerca de esa hendidura”, admitió.
Bajó del caballo y sacó su Winchester de la vaina; luego se acercó a la hendidura en la pared. Incluso para alguien de su altura, era difícil alinear el cañón con el hombro. Asintió de nuevo y dejó el rifle en el suelo. De un bolsillo de su camisa sacó tabaco y papel, esparciendo tabaco sobre las hojas marrones, con sus ojos negros y sombríos fijos en algo distante.
Ware’s Kid bajó del caballo y se acercó rápidamente a donde estaba Rutter. Se agachó y revolvió la arena a los pies del ranchero, luego se enderezó.
“¿Qué es?”, preguntó Rutter.
Era un cuchillo de bolsillo grande, con mango de perla, deslustrado por tanto uso; tenía cuatro cuchillas en buen estado y un resto de cuchilla rota. Rutter lamió su cigarrillo, se lo metió en la boca y tomó el cuchillo de las manos del Ranger, mirándolo pensativamente.
“¿Lo has visto antes?”, preguntó Ware’s Kid. Rutter negó con la cabeza.
“Hmm… no, creo que no. No hay muchos como ese en este país. Pero alguien debería conocerlo. Pronto iremos a Carwell. Pero ahora quiero seguir el sendero por donde vino Eph Carson. Tengo una idea… Quizá no funcione”.
Solo podían suponer que Eph Carson había venido por el sendero habitual y que debían seguir por el estrecho camino entre los arbustos y los cactus. Cabalgaron en silencio, con la vista alternando entre el sendero y el horizonte. La tarde pasó; llegó la noche. Hacia el oeste, se veían siluetas puntiagudas y fantásticas que se acercaban.
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“¡Agujeros!”, gruñó Rutter, y Ware’s Kid asintió. Conocía bien ese antiguo lugar de abastecimiento de agua de los pueblos del desierto, de color rojo, marrón y blanco. En muchas ocasiones, junto con un destacamento de guardabosques de Ysleta, en busca de señales de los apaches, había acampado allí.
“Supongo que será mejor que nos refugiemos allí esta noche”, gruñó Rutter, mirando hacia el otro lado de la llanura, hacia donde comenzaban esos montículos formados por los arroyos. “Por la mañana podemos regresar a Carwell e intentar encontrar ese adhesivo para ranas. O bien, podemos explorar más rutas.”
“¿Tu idea?”, preguntó Ware’s Kid. “Dijiste que tenías uno.”
“Te lo contaré por la mañana”, dijo Rutter. En sus ojos negros se escondía una sombra de diversión. “Todavía no estoy listo para confiar completamente en él. ¿Tienes algo para comer?”
“Carne seca, tortillas, café, una lata de ciruelas.”
“Carne seca y tortillas ya constituyen una comida”, sonrió Rutter. “Vayamos hacia los tanques y acampemos allí.”
“Será mejor refugiarnos en la antigua estación de Butterfield”, aconsejó Ware’s Kid. “Es más saludable que dormir junto al tanque principal. Creo que los apaches ya no se acercan tanto a la reserva como antes.”
“¡Ni de cerca!”, juró Rutter. “Tienes razón, chico. Esos malditos apaches se detienen aquí, o en Crow Springs o en Comudas, siempre que vienen de Mescalero a Chihuahua. Es una estación de diligencias. Lo lograremos.”
Asintieron en señal de acuerdo y espolearon a los caballos para seguir adelante en la oscuridad. En la desierta estación de diligencias, una vivienda rudimentaria construida rodeando la entrada de una cueva natural, desmontaron. El guardabosques olfateó como un perro de caza.
“Un poco de agua sube por el cañón”, murmuró. “Es suficiente para los caballos. Pero yo llevaré la cantimplora y buscaré agua de verdad en el tanque, para nosotros.”
Desensilló al caballo negro, y Rutter hizo lo mismo rápidamente. Rutter sacó la comida y la cafetera de las alforjas del guardabosques, mientras este, con una cantimplora en mano, se dirigía hacia el tanque principal. Ware’s Kid se movía en silencio, a pesar de sus botas altas. El suelo del cañón estaba formado por tierra compactada, pero estaba lleno de piedras sueltas.
“Supongo que será mejor que nos refugiemos allí esta noche”, gruñó Rutter, mirando hacia el otro lado de la llanura, hacia donde comenzaban esos montículos formados por los arroyos. “Por la mañana podemos regresar a Carwell e intentar encontrar ese adhesivo para ranas. O bien, podemos explorar más rutas.”
“¿Tu idea?”, preguntó Ware’s Kid. “Dijiste que tenías uno.”
“Te lo contaré por la mañana”, dijo Rutter. En sus ojos negros se escondía una sombra de diversión. “Todavía no estoy listo para confiar completamente en él. ¿Tienes algo para comer?”
“Carne seca, tortillas, café, una lata de ciruelas.”
“Carne seca y tortillas ya constituyen una comida”, sonrió Rutter. “Vayamos hacia los tanques y acampemos allí.”
“Será mejor refugiarnos en la antigua estación de Butterfield”, aconsejó Ware’s Kid. “Es más saludable que dormir junto al tanque principal. Creo que los apaches ya no se acercan tanto a la reserva como antes.”
“¡Ni de cerca!”, juró Rutter. “Tienes razón, chico. Esos malditos apaches se detienen aquí, o en Crow Springs o en Comudas, siempre que vienen de Mescalero a Chihuahua. Es una estación de diligencias. Lo lograremos.”
Asintieron en señal de acuerdo y espolearon a los caballos para seguir adelante en la oscuridad. En la desierta estación de diligencias, una vivienda rudimentaria construida rodeando la entrada de una cueva natural, desmontaron. El guardabosques olfateó como un perro de caza.
“Un poco de agua sube por el cañón”, murmuró. “Es suficiente para los caballos. Pero yo llevaré la cantimplora y buscaré agua de verdad en el tanque, para nosotros.”
Desensilló al caballo negro, y Rutter hizo lo mismo rápidamente. Rutter sacó la comida y la cafetera de las alforjas del guardabosques, mientras este, con una cantimplora en mano, se dirigía hacia el tanque principal. Ware’s Kid se movía en silencio, a pesar de sus botas altas. El suelo del cañón estaba formado por tierra compactada, pero estaba lleno de piedras sueltas.
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Con mucho cuidado, avanzó con los pies. Nunca se sabía quién podría estar utilizando esos tanques de agua. Desde tiempos inmemoriales, había sido uno de los lugares favoritos para abastecerse de agua en esa región. Animales salvajes y hombres salvajes, rojos, marrones y blancos, acudían allí furtivamente.
Pasó cerca de la pared izquierda, decorada con pictografías indias y los nombres de los pioneros, hasta llegar a la cueva baja donde se encontraba el pozo alimentado por una fuente natural, o “tanque”. Ahora se movía con más cautela que nunca. El suelo frente a la cueva estaba lleno de hoyos causados por el uso de morteros prehistóricos; esos morteros seguían siendo utilizados por los apaches que acampaban allí. Era un terreno difícil para caminar, y aún más dentro de la cueva, donde había que acercarse al borde del pozo sobre un suelo de piedra tan liso como el vidrio, debido al paso innumerable de personas.
Dentro de la entrada de la cueva, se agachó un momento y escuchó. No oyó nada ni desde afuera ni desde adentro. Luego avanzó con cuidado, equilibrándose con la mano izquierda sobre una losa redondeada que dividía la cueva en dos partes.
Mientras estaba así, equilibrado de forma precaria, un brazo musculoso le rodeó el cuello por detrás, y un sonido seco resonó en sus oídos. La figura pequeña y aparentemente insignificante era Ware’s Kid. Pero era “todo hueso y piel”, como comentaron sorprendidos los rangers que habían luchado contra él: ciento diez libras de músculo firme y velocidad increíble.
Ahora actuó de forma automática, gritando: “¡Indios!”. Se giró rápidamente hacia un lado, y así el cuchillo del apache falló su ataque descendente. La cabeza del ranger chocó contra la cara del indio, rompiendo así su agarre. Ware’s Kid, girando en el aire, lanzó un puñetazo feroz al estómago del apache. Luego lo agarró por el cuello y lo sujetó con las piernas, como si fueran tijeras, mientras defendía su cuerpo con los codos.
El apache era fuerte, pero antes de que pudiera resistirse, Ware’s Kid le golpeó la nuca contra la roca. El apache emitió un gemido largo y fuerte. Con dificultad, levantó la mano con el cuchillo. El ranger soltó momentáneamente su cuello y trató de tomar el arma. Pero el cuchillo le cortó la palma de la mano. Entonces lo agarró y lo clavó en el cuerpo del indio.
Pasó cerca de la pared izquierda, decorada con pictografías indias y los nombres de los pioneros, hasta llegar a la cueva baja donde se encontraba el pozo alimentado por una fuente natural, o “tanque”. Ahora se movía con más cautela que nunca. El suelo frente a la cueva estaba lleno de hoyos causados por el uso de morteros prehistóricos; esos morteros seguían siendo utilizados por los apaches que acampaban allí. Era un terreno difícil para caminar, y aún más dentro de la cueva, donde había que acercarse al borde del pozo sobre un suelo de piedra tan liso como el vidrio, debido al paso innumerable de personas.
Dentro de la entrada de la cueva, se agachó un momento y escuchó. No oyó nada ni desde afuera ni desde adentro. Luego avanzó con cuidado, equilibrándose con la mano izquierda sobre una losa redondeada que dividía la cueva en dos partes.
Mientras estaba así, equilibrado de forma precaria, un brazo musculoso le rodeó el cuello por detrás, y un sonido seco resonó en sus oídos. La figura pequeña y aparentemente insignificante era Ware’s Kid. Pero era “todo hueso y piel”, como comentaron sorprendidos los rangers que habían luchado contra él: ciento diez libras de músculo firme y velocidad increíble.
Ahora actuó de forma automática, gritando: “¡Indios!”. Se giró rápidamente hacia un lado, y así el cuchillo del apache falló su ataque descendente. La cabeza del ranger chocó contra la cara del indio, rompiendo así su agarre. Ware’s Kid, girando en el aire, lanzó un puñetazo feroz al estómago del apache. Luego lo agarró por el cuello y lo sujetó con las piernas, como si fueran tijeras, mientras defendía su cuerpo con los codos.
El apache era fuerte, pero antes de que pudiera resistirse, Ware’s Kid le golpeó la nuca contra la roca. El apache emitió un gemido largo y fuerte. Con dificultad, levantó la mano con el cuchillo. El ranger soltó momentáneamente su cuello y trató de tomar el arma. Pero el cuchillo le cortó la palma de la mano. Entonces lo agarró y lo clavó en el cuerpo del indio.
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Cuando el apache quedó inmóvil —los hombres sabios se aseguraron de que realmente estuviera muerto—, el explorador se puso en pie temblando y buscó a tientas la entrada. Una piedra rodó hacia el cañón y él se lanzó hacia afuera de la cueva. Al llegar al centro del cañón, corriendo como un caballo salvaje, se escucharon uno tras otro los golpes de pies que caían desde las rocas al suelo duro. Corrió sobre la punta de los pies, con la esperanza de poder llegar al campamento lo suficientemente antes que esos indios rápidos para avisar a Rutter; también esperaba que Rutter tuviera los caballos listos, que no los hubiera llevado al campo abierto a pastar. Corrió como nunca lo había hecho en su vida. Finalmente sintió que el campamento estaba justo delante. De allí provinieron disparos de rifle, y luego otros más. Las balas pasaron peligrosamente cerca de él. “¡Es Ware’s Kid!”, jadeó. “¡Indios, vienen!” “Pensé que eras uno de ellos”, gruñó Rutter, sin mostrar mucha alarma en su voz grave. “¿Qué tan cerca están?” “Justo detrás. ¡No hay tiempo para ensillar! ¡Súbelos sin silla!” Se detuvo solo un instante para tomar su preciada carabina del funda que estaba en la silla, luego agarró la cuerda con la que estaba atado el caballo. Se subió al lomo del caballo. Un sonido amortiguado en la oscuridad cercana indicaba que Rutter seguía su ejemplo. En lo alto del cañón, la oscuridad fue interrumpida en varios lugares por llamas anaranjadas. Las balas impactaban en el suelo, en las paredes de roca, alrededor de los hombres blancos. El fuego continuo se multiplicaba al rebotar en las paredes del cañón. Como de costumbre, los apaches tenían rifles tan buenos como cualquiera en ese país, incluso mejores que los del ejército. Rutter maldijo furiosamente. Ware’s Kid cortó la cuerda con el cuchillo de su cinturón. Al parecer, Rutter hizo lo mismo. Pues cuando el caballo negro se lanzó hacia adelante, en busca de la seguridad del terreno abierto, Rutter estaba justo detrás. Galoparon desesperadamente durante quizás media hora. Salió la luna y iluminó el desierto con una luz blanca que recordó al explorador el salón New Fashion Saloon de Billy Conant en El Paso, cuando se encendían las luces eléctricas. Al ser más ligero y, quizás, un mejor jinete, Ware’s Kid iba al frente. Había perdido una silla de cien dólares, pero no le importaba. Todo formaba parte del juego. Tenían suerte, él especialmente, de poder huir con vida.
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Un gemido repentino de Rutter lo sacó de sus pensamientos y miró hacia atrás, a tiempo de ver cómo el hombre corpulento se deslizaba hacia un lado desde su caballo y rodaba sobre su costado.
Mecánicamente, Ware’s Kid hizo girar al semental y escudriñó en todas direcciones en busca del asesino. Pero la amplia extensión de arbustos y cactus permanecía en silencio bajo la luz lunar intensa. Así que regresó junto a Rutter y se sentó en la arena.
“¡Me tienes!”, jadeó Rutter. “Allá atrás… Pensé que podría llegar al rancho… ver a mi chica… pero…”
“Veamos”, gruñó Ware’s Kid.
Examinó la parte delantera de la camisa manchada de sangre y levantó ligeramente un hombro en un gesto de resignación fatalista. Había un orificio de bala del calibre .44 en el pecho de Rutter. ¡Era increíble cómo había logrado llegar hasta allí! El guardabosques se quedó allí, sumido en sus pensamientos, observando mecánicamente el sendero por si aparecían los indios.
“¿Quieres que firme un papel?”
Ante ese susurro doloroso, Ware’s Kid bajó la vista con curiosidad hacia el rostro demudado de Rutter.
“Claro”, asintió después de un momento, queriendo complacer a aquel hombre delirante. “Si eso te alivia.”
“Sabía que tenías algo contra mí cuando encontraste mi cuchillo. Pero no iba a permitir que vieras a Carwell nunca más. Intentaste hacer creer que no sospechabas nada. Pero yo lo sabía. Te habría atrapado antes del amanecer. Casi te atrapo esta mañana en el castillo. Te vi husmeando, recogiendo algo… Me asusté y disparé. No fallé… De lo contrario, no estaría aquí. Estaba destinado a pasar, supongo.”
Se detuvo, respirando con dificultad. Ware’s Kid se agachó a su lado, mirándolo con expresión inexpresiva. De repente, los jadeos de Rutter se volvieron más fuertes y rápidos. Un momento después, el guardabosques comprendió que era una risa horrible.
“Supongo que mi chica ahora tendrá que viajar… Siempre detrás de mí, para traicionarme. Ya terminé con Eph Carson… Ese dinero era mío. Todo era suyo. Lo quería…”
Mecánicamente, Ware’s Kid hizo girar al semental y escudriñó en todas direcciones en busca del asesino. Pero la amplia extensión de arbustos y cactus permanecía en silencio bajo la luz lunar intensa. Así que regresó junto a Rutter y se sentó en la arena.
“¡Me tienes!”, jadeó Rutter. “Allá atrás… Pensé que podría llegar al rancho… ver a mi chica… pero…”
“Veamos”, gruñó Ware’s Kid.
Examinó la parte delantera de la camisa manchada de sangre y levantó ligeramente un hombro en un gesto de resignación fatalista. Había un orificio de bala del calibre .44 en el pecho de Rutter. ¡Era increíble cómo había logrado llegar hasta allí! El guardabosques se quedó allí, sumido en sus pensamientos, observando mecánicamente el sendero por si aparecían los indios.
“¿Quieres que firme un papel?”
Ante ese susurro doloroso, Ware’s Kid bajó la vista con curiosidad hacia el rostro demudado de Rutter.
“Claro”, asintió después de un momento, queriendo complacer a aquel hombre delirante. “Si eso te alivia.”
“Sabía que tenías algo contra mí cuando encontraste mi cuchillo. Pero no iba a permitir que vieras a Carwell nunca más. Intentaste hacer creer que no sospechabas nada. Pero yo lo sabía. Te habría atrapado antes del amanecer. Casi te atrapo esta mañana en el castillo. Te vi husmeando, recogiendo algo… Me asusté y disparé. No fallé… De lo contrario, no estaría aquí. Estaba destinado a pasar, supongo.”
Se detuvo, respirando con dificultad. Ware’s Kid se agachó a su lado, mirándolo con expresión inexpresiva. De repente, los jadeos de Rutter se volvieron más fuertes y rápidos. Un momento después, el guardabosques comprendió que era una risa horrible.
“Supongo que mi chica ahora tendrá que viajar… Siempre detrás de mí, para traicionarme. Ya terminé con Eph Carson… Ese dinero era mío. Todo era suyo. Lo quería…”
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Su voz se fue apagando hasta convertirse en murmullos incoherentes. De repente, Ware’s Kid recordó lo que Rutter había dicho sobre firmar un papel. Rebuscó en el bolsillo de su suéter y encontró una carta del ayudante general, la misma carta que lo había llamado a Austin tres meses atrás y que, de forma indirecta, lo había llevado a estar allí esa noche. También había allí un trozo de lápiz.
“¡Está bien!”, ordenó. “Firme el papel”.
Sostuvo la cabeza y los hombros del asesino y dobló su rodilla para que Rutter pudiera colocar el papel sobre ella. Fue un trabajo lento y doloroso, pero finalmente sostuvo ese escrito a la luz de la luna y lo escribió con dificultad:
“Dell Spreen nunca mató a Eph Carson. Yo lo hice y también lo robé… Simeon Rutter”.
Poco después, Rutter murió; al parecer, sin dolor. Ware’s Kid enrolló un cigarrillo y lo encendió, mirando fijamente hacia adelante.
“¡Me engañó completamente!”, gruñó, admirado. “¡De verdad! ¡Y casi me mata dos veces! En el castillo y esta noche. Nunca me tomó por un indio. Su intención era matarme. Es pura suerte que esté aquí, vivo y con este papel”.
Se levantó, pensando en ir a Carwell y contar su historia: mostrar la confesión. De repente, recordó a la chica, aquella chica de ojos tristes y rostro melancólico en la casa del rancho O-Bar. Se agachó de nuevo y preparó otro cigarrillo. Poco a poco, reflexionó sobre la situación. Finalmente se dio cuenta de que realmente solo había dos personas a considerar: Dell Spreen, que estaba en la oficina del ayudante general en Austin, y esa chica de Rutter. Era fácil demostrar la inocencia de Spreen; los medios para hacerlo estaban en sus manos. Pero eso significaría perjudicar a una chica que no tenía nada que ver con el crimen frío y despiadado de su padre. Reflexionó sobre el problema. Al final, asintió. Regresaría a Carwell, pero el papel permanecería en el bolsillo de su suéter. Contaría la muerte de Rutter y lideraría a un grupo en busca de los apaches. También mostraría a los habitantes del pueblo el lugar desde donde habían disparado contra Eph Carson y explicaría por qué era imposible que Dell Spreen, un hombre incluso más bajo que él, hubiera cometido el asesinato. Quizás eso no resolviera el misterio de manera satisfactoria para todos, pero Dell Spreen no tenía intención de regresar.
“¡Está bien!”, ordenó. “Firme el papel”.
Sostuvo la cabeza y los hombros del asesino y dobló su rodilla para que Rutter pudiera colocar el papel sobre ella. Fue un trabajo lento y doloroso, pero finalmente sostuvo ese escrito a la luz de la luna y lo escribió con dificultad:
“Dell Spreen nunca mató a Eph Carson. Yo lo hice y también lo robé… Simeon Rutter”.
Poco después, Rutter murió; al parecer, sin dolor. Ware’s Kid enrolló un cigarrillo y lo encendió, mirando fijamente hacia adelante.
“¡Me engañó completamente!”, gruñó, admirado. “¡De verdad! ¡Y casi me mata dos veces! En el castillo y esta noche. Nunca me tomó por un indio. Su intención era matarme. Es pura suerte que esté aquí, vivo y con este papel”.
Se levantó, pensando en ir a Carwell y contar su historia: mostrar la confesión. De repente, recordó a la chica, aquella chica de ojos tristes y rostro melancólico en la casa del rancho O-Bar. Se agachó de nuevo y preparó otro cigarrillo. Poco a poco, reflexionó sobre la situación. Finalmente se dio cuenta de que realmente solo había dos personas a considerar: Dell Spreen, que estaba en la oficina del ayudante general en Austin, y esa chica de Rutter. Era fácil demostrar la inocencia de Spreen; los medios para hacerlo estaban en sus manos. Pero eso significaría perjudicar a una chica que no tenía nada que ver con el crimen frío y despiadado de su padre. Reflexionó sobre el problema. Al final, asintió. Regresaría a Carwell, pero el papel permanecería en el bolsillo de su suéter. Contaría la muerte de Rutter y lideraría a un grupo en busca de los apaches. También mostraría a los habitantes del pueblo el lugar desde donde habían disparado contra Eph Carson y explicaría por qué era imposible que Dell Spreen, un hombre incluso más bajo que él, hubiera cometido el asesinato. Quizás eso no resolviera el misterio de manera satisfactoria para todos, pero Dell Spreen no tenía intención de regresar.
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De todas formas, a esta parte del país. Cuando el ayudante general viera la confesión, eso exoneraría oficialmente a Spreen. Entonces la chica no sería tachada —al menos abiertamente— de ser hija de un asesino brutal e insensible. No tendría que enfrentarse a ninguna prueba mientras se vendía el O-Bar. No llevaría consigo recuerdos amargos que la marcaran en los años venideros. Algo así pensó Ware’s Kid. Se levantó de nuevo, chasqueó los dedos hacia el caballo negro, agarró la rienda suelta y volvió a colocarle el bocado alrededor de la nariz; luego se montó sobre él con el carabín en el brazo. “Supongo que pertenece a los pobres… por aquí”, reflexionó. “Pero es una excelente guerrera”. Nota del transcriptor: Esta historia apareció en la edición de mayo de 1927 de la revista Frontier Stories.
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*** FIN DEL LIBRO ELECTRÓNICO DE PROJECT GUTENBERG – ¿SE BUSCA? ***
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• Realice, de conformidad con el párrafo 1.F.3, un reembolso completo de cualquier dinero pagado por una obra o por una copia de reemplazo, si se detecta algún defecto en la obra electrónica y se le informa al respecto dentro de los 90 días posteriores a la recepción de la obra.
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• Usted cumple con todos los demás términos de este acuerdo para la distribución gratuita de las obras de Project Gutenberg™.
1.E.9. Si desea cobrar una tarifa o distribuir una obra electrónica de Project Gutenberg™ o un grupo de obras en condiciones diferentes a las establecidas en este acuerdo, debe obtener permiso por escrito de la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg, la entidad encargada de administrar la marca registrada Project Gutenberg™. Póngase en contacto con la Fundación según se indica en la Sección 3 a continuación.
1.F.
1.F.1. Los voluntarios y empleados de Project Gutenberg invierten un esfuerzo considerable para identificar, realizar investigaciones sobre derechos de autor, transcribir y revisar las obras que no están protegidas por la ley de derechos de autor de los Estados Unidos, con el fin de crear la colección Project Gutenberg™. A pesar de estos esfuerzos, las obras electrónicas de Project Gutenberg™ y el soporte en el que pueden almacenarse pueden contener “defectos”, como, entre otros, datos incompletos, inexactos o dañados, errores de transcripción, infracciones de derechos de autor u otra propiedad intelectual, discos u otros soportes defectuosos o dañados, virus informáticos, o códigos informáticos que dañen o impidan la lectura por parte de su equipo.
1.F.2. GARANTÍA LIMITADA, EXCLUSIÓN DE RESPONSABILIDAD POR DAÑOS: Con excepción del “Derecho a Reemplazo o Reembolso” descrito en el párrafo 1.F.3, la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg, propietaria de la marca registrada Project Gutenberg™, y cualquier otra parte que distribuya una obra electrónica de Project Gutenberg™ bajo este acuerdo, excluyen toda responsabilidad ante usted por daños, costos y gastos, incluidos los honorarios legales. USTED ACEPTA QUE NO TIENE NINGÚN RECURSO LEGAL POR NEGLIGENCIA, RESPONSABILIDAD ESTRITA, INCUMPLIMIENTO DE LA GARANTÍA O INCUMPLIMIENTO DEL CONTRATO, EXCEPTO LOS ESTABLECIDOS EN EL PÁRRAFO 1.F.3. USTED ACEPTA QUE LA FUNDACIÓN, EL PROPIETARIO DE LA MARCA REGISTRADA Y CUALQUIER DISTRIBUIDOR BAJO ESTE ACUERDO NO SERÁN RESPONSABLES ANTE USTED POR DAÑOS REALES, DIRECTOS, INDIRECTOS, CONSECUENTES, PUNITIVOS O ACCIDENTALES, INCLUSO SI NOTIFICA LA POSIBILIDAD DE DICHO DAÑO.
1.E.9. Si desea cobrar una tarifa o distribuir una obra electrónica de Project Gutenberg™ o un grupo de obras en condiciones diferentes a las establecidas en este acuerdo, debe obtener permiso por escrito de la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg, la entidad encargada de administrar la marca registrada Project Gutenberg™. Póngase en contacto con la Fundación según se indica en la Sección 3 a continuación.
1.F.
1.F.1. Los voluntarios y empleados de Project Gutenberg invierten un esfuerzo considerable para identificar, realizar investigaciones sobre derechos de autor, transcribir y revisar las obras que no están protegidas por la ley de derechos de autor de los Estados Unidos, con el fin de crear la colección Project Gutenberg™. A pesar de estos esfuerzos, las obras electrónicas de Project Gutenberg™ y el soporte en el que pueden almacenarse pueden contener “defectos”, como, entre otros, datos incompletos, inexactos o dañados, errores de transcripción, infracciones de derechos de autor u otra propiedad intelectual, discos u otros soportes defectuosos o dañados, virus informáticos, o códigos informáticos que dañen o impidan la lectura por parte de su equipo.
1.F.2. GARANTÍA LIMITADA, EXCLUSIÓN DE RESPONSABILIDAD POR DAÑOS: Con excepción del “Derecho a Reemplazo o Reembolso” descrito en el párrafo 1.F.3, la Fundación del Archivo Literario Project Gutenberg, propietaria de la marca registrada Project Gutenberg™, y cualquier otra parte que distribuya una obra electrónica de Project Gutenberg™ bajo este acuerdo, excluyen toda responsabilidad ante usted por daños, costos y gastos, incluidos los honorarios legales. USTED ACEPTA QUE NO TIENE NINGÚN RECURSO LEGAL POR NEGLIGENCIA, RESPONSABILIDAD ESTRITA, INCUMPLIMIENTO DE LA GARANTÍA O INCUMPLIMIENTO DEL CONTRATO, EXCEPTO LOS ESTABLECIDOS EN EL PÁRRAFO 1.F.3. USTED ACEPTA QUE LA FUNDACIÓN, EL PROPIETARIO DE LA MARCA REGISTRADA Y CUALQUIER DISTRIBUIDOR BAJO ESTE ACUERDO NO SERÁN RESPONSABLES ANTE USTED POR DAÑOS REALES, DIRECTOS, INDIRECTOS, CONSECUENTES, PUNITIVOS O ACCIDENTALES, INCLUSO SI NOTIFICA LA POSIBILIDAD DE DICHO DAÑO.
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1.F.3. DERECHO LIMITADO DE SUSTITUCIÓN O REEMBOLSO – Si descubre un defecto en esta obra electrónica dentro de los 90 días posteriores a su recepción, puede recibir el reembolso del dinero (si lo hubiere) que pagó por ella, enviando una explicación por escrito a la persona de quien recibió la obra. Si recibió la obra en un soporte físico, debe devolver dicho soporte junto con su explicación por escrito. La persona o entidad que le proporcionó la obra defectuosa puede optar por entregarle una copia de reemplazo en lugar de un reembolso. Si recibió la obra de forma electrónica, la persona o entidad que se la proporciona puede decidir darle una segunda oportunidad para recibirla electrónicamente en lugar de un reembolso. Si la segunda copia también está defectuosa, puede solicitar un reembolso por escrito, sin más oportunidades para solucionar el problema.
1.F.4. Con excepción del derecho limitado de sustitución o reembolso establecido en el párrafo 1.F.3, esta obra se le proporciona “TAL CUAL”, SIN NINGUNA OTRA GARANTÍA DE NINGÚN TIPO, YA SEA EXPRESA O IMPLÍCITA, INCLUYENDO PERO NO LIMITADO A LAS GARANTÍAS DE COMERCIABILIDAD O IDONEIDAD PARA CUALQUIER FIN.
1.F.5. Algunos estados no permiten la exclusión de ciertas garantías implícitas ni la limitación o exclusión de ciertos tipos de daños. Si alguna exclusión o limitación establecida en este acuerdo viola la ley del estado aplicable a este acuerdo, el acuerdo deberá interpretarse de tal manera que se aplique la máxima exclusión o limitación permitida por la ley estatal aplicable. La invalidez o imposibilidad de hacer valer alguna disposición de este acuerdo no anulará las disposiciones restantes.
1.F.6. INDEMNIZACIÓN – Usted acepta indemnizar y eximir de toda responsabilidad a la Fundación, al propietario de la marca registrada, a cualquier agente o empleado de la Fundación, a toda persona que proporcione copias de las obras electrónicas de Project Gutenberg™ de conformidad con este acuerdo, y a todos los voluntarios relacionados con la producción, promoción y distribución de las obras electrónicas de Project Gutenberg™, de toda responsabilidad, costo y gasto, incluidos los honorarios legales, que surjan directa o indirectamente de cualquiera de los siguientes actos que usted realice o cause que ocurran: (a) distribución de esta obra o de cualquier otra obra de Project Gutenberg, (b)
1.F.4. Con excepción del derecho limitado de sustitución o reembolso establecido en el párrafo 1.F.3, esta obra se le proporciona “TAL CUAL”, SIN NINGUNA OTRA GARANTÍA DE NINGÚN TIPO, YA SEA EXPRESA O IMPLÍCITA, INCLUYENDO PERO NO LIMITADO A LAS GARANTÍAS DE COMERCIABILIDAD O IDONEIDAD PARA CUALQUIER FIN.
1.F.5. Algunos estados no permiten la exclusión de ciertas garantías implícitas ni la limitación o exclusión de ciertos tipos de daños. Si alguna exclusión o limitación establecida en este acuerdo viola la ley del estado aplicable a este acuerdo, el acuerdo deberá interpretarse de tal manera que se aplique la máxima exclusión o limitación permitida por la ley estatal aplicable. La invalidez o imposibilidad de hacer valer alguna disposición de este acuerdo no anulará las disposiciones restantes.
1.F.6. INDEMNIZACIÓN – Usted acepta indemnizar y eximir de toda responsabilidad a la Fundación, al propietario de la marca registrada, a cualquier agente o empleado de la Fundación, a toda persona que proporcione copias de las obras electrónicas de Project Gutenberg™ de conformidad con este acuerdo, y a todos los voluntarios relacionados con la producción, promoción y distribución de las obras electrónicas de Project Gutenberg™, de toda responsabilidad, costo y gasto, incluidos los honorarios legales, que surjan directa o indirectamente de cualquiera de los siguientes actos que usted realice o cause que ocurran: (a) distribución de esta obra o de cualquier otra obra de Project Gutenberg, (b)
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Cualquier alteración, modificación, adición o eliminación en cualquier obra de Project Gutenberg, y (c) cualquier defecto que usted cause.
Sección 2. Información sobre la misión de Project Gutenberg
Project Gutenberg es sinónimo de la distribución gratuita de obras electrónicas en formatos legibles por la mayor variedad de computadoras, incluidas las obsoletas, antiguas, de mediana edad y nuevas. Existe gracias a los esfuerzos de cientos de voluntarios y a las donaciones de personas de todos los ámbitos de la vida.
Los voluntarios y el apoyo financiero para brindarles a ellos la asistencia que necesitan son cruciales para alcanzar los objetivos de Project Gutenberg y asegurar que su colección permanezca disponible gratuitamente para las generaciones futuras. En 2001, se creó la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg para proporcionar un futuro seguro y permanente a Project Gutenberg y a las generaciones venideras. Para saber más sobre la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg y cómo sus esfuerzos y donaciones pueden ayudar, consulte las Secciones 3 y 4 y la página de información de la Fundación en www.gutenberg.org.
Sección 3. Información sobre la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg
La Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg es una corporación educativa sin fines de lucro de tipo 501(c)(3), organizada bajo las leyes del estado de Mississippi y a la que el Servicio de Impuestos Internos le ha otorgado estatus de exención fiscal. El número de identificación fiscal federal de la Fundación es 64-6221541. Las contribuciones a la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg son deducibles de impuestos en la medida permitida por las leyes federales de los EE. UU. y por las leyes de su estado.
La oficina administrativa de la Fundación se encuentra en 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, EE. UU., +1 (862) 621-9288. Enlaces de contacto por correo electrónico y más información en...
Sección 2. Información sobre la misión de Project Gutenberg
Project Gutenberg es sinónimo de la distribución gratuita de obras electrónicas en formatos legibles por la mayor variedad de computadoras, incluidas las obsoletas, antiguas, de mediana edad y nuevas. Existe gracias a los esfuerzos de cientos de voluntarios y a las donaciones de personas de todos los ámbitos de la vida.
Los voluntarios y el apoyo financiero para brindarles a ellos la asistencia que necesitan son cruciales para alcanzar los objetivos de Project Gutenberg y asegurar que su colección permanezca disponible gratuitamente para las generaciones futuras. En 2001, se creó la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg para proporcionar un futuro seguro y permanente a Project Gutenberg y a las generaciones venideras. Para saber más sobre la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg y cómo sus esfuerzos y donaciones pueden ayudar, consulte las Secciones 3 y 4 y la página de información de la Fundación en www.gutenberg.org.
Sección 3. Información sobre la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg
La Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg es una corporación educativa sin fines de lucro de tipo 501(c)(3), organizada bajo las leyes del estado de Mississippi y a la que el Servicio de Impuestos Internos le ha otorgado estatus de exención fiscal. El número de identificación fiscal federal de la Fundación es 64-6221541. Las contribuciones a la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg son deducibles de impuestos en la medida permitida por las leyes federales de los EE. UU. y por las leyes de su estado.
La oficina administrativa de la Fundación se encuentra en 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, EE. UU., +1 (862) 621-9288. Enlaces de contacto por correo electrónico y más información en...
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Hasta la fecha, la información de contacto se puede encontrar en el sitio web de la Fundación y en su página oficial en www.gutenberg.org/contact.
Sección 4. Información sobre las donaciones al proyecto
Fundación del Archivo Literario Gutenberg
Project Gutenberg™ depende, y no podría sobrevivir sin, un amplio apoyo público y donaciones para llevar a cabo su misión de aumentar la cantidad de obras de dominio público y con licencia que puedan distribuirse libremente en formato legible por máquinas, accesible desde la mayor variedad de equipos, incluidos los obsoletos. Muchas donaciones pequeñas (de 1 a 5.000 dólares) son particularmente importantes para mantener el estatus de exención fiscal ante el IRS.
La Fundación se compromete a cumplir con las leyes que regulan las organizaciones benéficas y las donaciones caritativas en los 50 estados de los Estados Unidos. Los requisitos de cumplimiento no son uniformes, y se necesita un esfuerzo considerable, mucha burocracia y numerosos costos para satisfacerlos y mantenerse al día con ellos. No solicitamos donaciones en lugares donde no hayamos recibido confirmación escrita de cumplimiento. Para ENVIAR DONACIONES o determinar el estado de cumplimiento en cualquier estado en particular, visite www.gutenberg.org/donate.
Aunque no podemos ni solicitamos contribuciones de estados en los que no hemos cumplido con los requisitos de solicitud, no conocemos ninguna prohibición contra aceptar donaciones no solicitadas de donantes de dichos estados que se pongan en contacto con nosotros ofreciendo donar.
Agradecemos las donaciones internacionales, pero no podemos hacer declaraciones sobre el tratamiento fiscal de las donaciones recibidas desde fuera de los Estados Unidos. Las leyes estadounidenses solas ya sobrecargan a nuestro reducido personal.
Por favor, consulte las páginas web de Project Gutenberg para conocer los métodos y direcciones de donación actuales. Las donaciones también se aceptan de otras maneras, como cheques, pagos en línea y donaciones con tarjeta de crédito. Para donar, visite: www.gutenberg.org/donate.
Sección 4. Información sobre las donaciones al proyecto
Fundación del Archivo Literario Gutenberg
Project Gutenberg™ depende, y no podría sobrevivir sin, un amplio apoyo público y donaciones para llevar a cabo su misión de aumentar la cantidad de obras de dominio público y con licencia que puedan distribuirse libremente en formato legible por máquinas, accesible desde la mayor variedad de equipos, incluidos los obsoletos. Muchas donaciones pequeñas (de 1 a 5.000 dólares) son particularmente importantes para mantener el estatus de exención fiscal ante el IRS.
La Fundación se compromete a cumplir con las leyes que regulan las organizaciones benéficas y las donaciones caritativas en los 50 estados de los Estados Unidos. Los requisitos de cumplimiento no son uniformes, y se necesita un esfuerzo considerable, mucha burocracia y numerosos costos para satisfacerlos y mantenerse al día con ellos. No solicitamos donaciones en lugares donde no hayamos recibido confirmación escrita de cumplimiento. Para ENVIAR DONACIONES o determinar el estado de cumplimiento en cualquier estado en particular, visite www.gutenberg.org/donate.
Aunque no podemos ni solicitamos contribuciones de estados en los que no hemos cumplido con los requisitos de solicitud, no conocemos ninguna prohibición contra aceptar donaciones no solicitadas de donantes de dichos estados que se pongan en contacto con nosotros ofreciendo donar.
Agradecemos las donaciones internacionales, pero no podemos hacer declaraciones sobre el tratamiento fiscal de las donaciones recibidas desde fuera de los Estados Unidos. Las leyes estadounidenses solas ya sobrecargan a nuestro reducido personal.
Por favor, consulte las páginas web de Project Gutenberg para conocer los métodos y direcciones de donación actuales. Las donaciones también se aceptan de otras maneras, como cheques, pagos en línea y donaciones con tarjeta de crédito. Para donar, visite: www.gutenberg.org/donate.
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Sección 5. Información general sobre Project Gutenberg
Obras electrónicas
El profesor Michael S. Hart fue el creador del concepto de Project Gutenberg: una biblioteca de obras electrónicas que podían compartirse libremente con cualquiera. Durante cuarenta años, produjo y distribuyó libros electrónicos de Project Gutenberg con el apoyo de una red reducida de voluntarios.
Los libros electrónicos de Project Gutenberg suelen crearse a partir de varias ediciones impresas, todas ellas confirmadas como no protegidas por derechos de autor en los Estados Unidos, a menos que se incluya una nota de derechos de autor. Por lo tanto, no es necesario que los libros electrónicos cumplan con las características de alguna edición impresa en particular.
La mayoría de las personas comienzan en nuestro sitio web, que cuenta con la principal herramienta de búsqueda de Project Gutenberg: www.gutenberg.org.
Este sitio web incluye información sobre Project Gutenberg, como cómo hacer donaciones a la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg, cómo ayudar a crear nuestros nuevos libros electrónicos y cómo suscribirse a nuestro boletín electrónico para estar al tanto de las nuevas publicaciones.
Obras electrónicas
El profesor Michael S. Hart fue el creador del concepto de Project Gutenberg: una biblioteca de obras electrónicas que podían compartirse libremente con cualquiera. Durante cuarenta años, produjo y distribuyó libros electrónicos de Project Gutenberg con el apoyo de una red reducida de voluntarios.
Los libros electrónicos de Project Gutenberg suelen crearse a partir de varias ediciones impresas, todas ellas confirmadas como no protegidas por derechos de autor en los Estados Unidos, a menos que se incluya una nota de derechos de autor. Por lo tanto, no es necesario que los libros electrónicos cumplan con las características de alguna edición impresa en particular.
La mayoría de las personas comienzan en nuestro sitio web, que cuenta con la principal herramienta de búsqueda de Project Gutenberg: www.gutenberg.org.
Este sitio web incluye información sobre Project Gutenberg, como cómo hacer donaciones a la Fundación del Archivo Literario de Project Gutenberg, cómo ayudar a crear nuestros nuevos libros electrónicos y cómo suscribirse a nuestro boletín electrónico para estar al tanto de las nuevas publicaciones.