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Das Project-Gutenberg-E-Book „Der Mann mit der eisernen Maske“

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Titel: Der Mann mit der eisernen Maske

Autor: Alexandre Dumas

Veröffentlichungsdatum: 1. August 2001 [E-Book #2759]
Zuletzt aktualisiert: 24. April 2025

Sprache: Englisch

Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/2759

Dank an: John Bursey und David Widger

*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-EBUCHS „DER MANN MIT DER EISERNEN MASKE“ ***

Der Mann mit der eisernen Maske
von Alexandre Dumas, Père

Anmerkung des Herausgebers von Project Gutenberg zur D’Artagnan-Reihe

Verlinkter Index der Project-Gutenberg-Bände:

PG | Titel | Datumsangabe | Band | Kapitel | E-Book-Nummer
--- | --- | --- | --- | --- | ---
Die drei Musketiere | 1625– | 1 | 1257 | 1 | 1258
Musketiere | 1628 | 2 | 1259 | 2 |
Zwanzig Jahre später | 1648– | 3 | 2609 | 3 | 1–75
Der Vicomte de Bragelonne | 1660– | 4 | 2681 | 3 | 76–140
Zehn Jahre später | 1661 | 5 | 2710 | 3 | 141–208
Louise de la Vallière | 1661– | 6 | 2759 | 3 | 209–269
Der Mann mit der eisernen Maske | 1661–1673 | – | – | – | 3

Das unten aufgeführte Project-Gutenberg-E-Book 1258 hat denselben Titel wie das E-Book 2681; sein Inhalt überschneidet sich außerdem mit dem von zwei weiteren Bänden: Es enthält alle Kapitel des E-Books 2609 sowie die ersten 28 Kapitel von 2681.

Titel | PG | E-Book-Nummer | Datumsangabe | Band | Kapitel

Zehn Jahre später 1258 1660–1661 3 1–104

Inhalt

Anmerkungen des Transkriptors:
Einleitung:
Kapitel I. Der Gefangene.
Kapitel II. Wie Mouston ohne dass Porthos es bemerkte dicker wurde.
Kapitel III. Wer Messire Jean Percerin war.
Kapitel IV. Die Muster.
Kapitel V. Wo Molière vermutlich seine erste Vorstellung vom Bourgeois Gentilhomme bekam.
Kapitel VI. Die Bienenstube, die Bienen und der Honig.
Kapitel VII. Ein weiteres Abendessen im Bastille.
Kapitel VIII. Der General des Ordens.
Kapitel IX. Der Verführer.
Kapitel X. Krone und Tiara.
Kapitel XI. Das Schloss Vaux-le-Vicomte.
Kapitel XII. Der Wein von Melun.
Kapitel XIII. Nektar und Ambrosia.
Kapitel XIV. Ein Gaskoiner – und ein halber Gaskoiner.
Kapitel XV. Colbert.
Kapitel XVI. Eifersucht.
Kapitel XVII. Hochverrat.
Kapitel XVIII. Eine Nacht im Bastille.
Kapitel XIX. Der Schatten von M. Fouquet.
Kapitel XX. Der Morgen.
Kapitel XXI. Der Freund des Königs.

Kapitel XXII. Wie das Gegenzeichen im Bastille respektiert wurde.
Kapitel XXIII. Die Dankbarkeit des Königs.
Kapitel XXIV. Der falsche König.
Kapitel XXV. In dem Porthos glaubt, er verfolge ein Herzogtum.
Kapitel XXVI. Die letzten Abschiede.
Kapitel XXVII. Monsieur de Beaufort.
Kapitel XXVIII. Vorbereitungen zur Abreise.
Kapitel XXIX. Planchets Inventar.
Kapitel XXX. Das Inventar von M. de Beaufort.
Kapitel XXXI. Die Silberplatte.
Kapitel XXXII. Gefangener und Wärter.
Kapitel XXXIII. Versprechen.
Kapitel XXXIV. Unter Frauen.
Kapitel XXXV. Die Letzte Mahlzeit.
Kapitel XXXVI. Im Wagen von M. Colbert.
Kapitel XXXVII. Die beiden Feuerzeuge.
Kapitel XXXVIII. Freundlicher Rat.
Kapitel XXXIX. Wie der König Ludwig XIV. seine kleine Rolle spielte.
Kapitel XL: Das weiße Pferd und das schwarze.
Kapitel XLI. In dem der Eichhörnchen fällt – die Natter fliegt.
Kapitel XLII. Belle-Ile-en-Mer.
Kapitel XLIII. Erklärungen von Aramis.
Kapitel XLIV. Ergebnis der Ideen des Königs und der Ideen von D’Artagnan.
Kapitel XLV. Die Vorfahren von Porthos.
Kapitel XLVI. Der Sohn von Biscarrat.
Kapitel XLVII. Die Grotte von Locmaria.
Kapitel XLVIII. Die Grotte.
Kapitel XLIX. Ein homerisches Lied.
Kapitel L: Der Tod eines Titans.
Kapitel LI. Porthos’ Epitaph.

Kapitel LII. Der Kreis von M. de Gesvres.
Kapitel LIII. König Ludwig XIV.
Kapitel LIV. Die Freunde von M. Fouquet.
Kapitel LV. Porthos’ Testament.
Kapitel LVI. Das Alter von Athos.
Kapitel LVII. Athos’ Vision.
Kapitel LVIII. Der Engel des Todes.
Kapitel LIX. Die Mitteilung.
Kapitel LX. Das letzte Lied des Gedichts.
Epilog.
Fußnoten

Anmerkungen des Transkribers:

Wie Ihnen vielleicht bekannt ist, beschäftigt sich Project Gutenberg bereits seit einiger Zeit mit den Werken von Alexandre Dumas. Da wir immer wieder Fragen zu der Reihenfolge erhalten, in der die Bücher gelesen werden sollten sowie zu dem Zeitpunkt ihrer Veröffentlichung, hoffen wir, dass die folgenden Anmerkungen den meisten unserer Leser helfen werden.
***
Der Vicomte de Bragelonne ist das letzte Buch der D’Artagnan-Romane. Es wird in der Regel in drei oder vier Teile unterteilt, wobei der letzte Teil den Titel „Der Mann mit der eisernen Maske“ trägt. Der heute bekannte „Der Mann mit der eisernen Maske“ ist somit das letzte Buch der vierteiligen Ausgabe. [Nicht alle Ausgaben teilen die Werke auf dieselbe Weise auf – daher entsteht manchmal Verwirrung… aber warten Sie… es gibt noch einen weiteren Grund für die Verwirrung.] Wir planen, den gesamten „Vicomte de Bragelonne“ in vier E-Texte aufzuteilen, mit den Titeln „Der Vicomte de Bragelonne“, „Zehn Jahre später“, „Louise de la Vallière“ und „Der Mann mit der eisernen Maske“. Ein Grund für die Verwirrung könnte darin liegen, dass der derzeit vorhandene E-Text mit dem Titel „Zehn Jahre später“ als Fortsetzung von „Die drei Musketiere“ bezeichnet wird. Obwohl das technisch gesehen richtig ist, gibt es noch ein weiteres Buch mit dem Titel „Zwanzig Jahre später“, das dazwischen liegt. Die Verwirrung entsteht durch diese beiden Fakten.

Jahre später – BEVOR wir „Zwanzig Jahre später“ veröffentlichten – betrachten viele Menschen diese Titel als Bezeichnungen für „Zehn und zwanzig Jahre nach“ der ursprünglichen Geschichte… Doch genau deshalb gibt es die unterschiedlichen Begriffe „Nach“ und „Später“: „Zehn Jahre nach“ bedeutet zehn Jahre nach „Zwanzig Jahre später“ – gemäß der Chronologie. Auch das dritte Buch der D’Artagnan-Romane trägt zwar den Titel „Der Vicomte de Bragelonne“, hat aber den Untertitel „Zehn Jahre später“. Diese beiden Titel werden auch für verschiedene Bände verwendet: „Der Vicomte de Bragelonne“ kann sich auf das gesamte Buch beziehen oder auf den ersten Band einer dreibändigen bzw. vierbändigen Ausgabe. „Zehn Jahre später“ kann wiederum auf das gesamte Buch oder auf den zweiten Band der vierbändigen Ausgabe verweisen. Um die Verwirrung noch zu verstärken, bezieht sich bei unseren E-Texten dieser Titel auf die ersten 104 Kapitel des gesamten Buches – also auf den Inhalt der ersten und zweiten E-Texte in der neuen Reihe. Hier ist eine Übersicht zur Reihe, die hilfreich sein könnte:

„Die drei Musketiere“: E-Text 1257 – Erstes Buch der D’Artagnan-Romane. Umfasst die Jahre 1625–1628.
„Zwanzig Jahre später“: E-Text 1259 – Zweites Buch der D’Artagnan-Romane. Umfasst die Jahre 1648–1649. [Drittes in der Reihenfolge unserer Veröffentlichung, aber zweites in der zeitlichen Abfolge!!!]
„Zehn Jahre später“: E-Text 1258 – Die ersten 104 Kapitel des dritten Buches der D’Artagnan-Romane. Umfasst die Jahre 1660–1661.
„Der Vicomte de Bragelonne“: E-Text 2609 (erstes Buch in der neuen Reihe) – Die ersten 75 Kapitel des dritten Buches der D’Artagnan-Romane. Umfasst das Jahr 1660.
„Zehn Jahre später“: E-Text 2681 (zweites Buch in der neuen Reihe) – Kapitel 76–140 desselben dritten Buches der D’Artagnan-Romane. Umfasst die Jahre 1660–1661. [In dieser speziellen Bearbeitung.]

Louise de la Vallière: Etext 2710 (dritter Text in der neuen Reihe) – Kapitel 141–208 des dritten Buches der D’Artagnan-Romane. Behandelt das Jahr 1661.
Der Mann mit der eisernen Maske: Etext 2759 (unser nächster Text) – Kapitel 209–269 des dritten Buches der D’Artagnan-Romane. Behandelt die Jahre 1661–1673.
Vielen Dank an Dr. David Coward, dessen Ausgaben der D’Artagnan-Romane sich als unschätzbare Informationsquelle erwiesen haben.

Einleitung:

In den Monaten März bis Juli 1844 erschien in der Zeitschrift Le Siecle der erste Teil einer Geschichte, verfasst vom berühmten Dramatiker Alexandre Dumas. Er behauptete, sie basiere auf einigen Manuskripten, die er ein Jahr zuvor in der Bibliothèque Nationale gefunden hatte, während er an einer Geschichte über Ludwig XIV. arbeitete. Diese Manuskripte schilderten die Abenteuer eines jungen Mannes namens D’Artagnan, der nach seiner Ankunft in Paris fast sofort in Hofintrigen, internationale Politik sowie unglückliche Beziehungen zwischen königlichen Liebenden verwickelt wurde. In den folgenden sechs Jahren konnten die Leser den Abenteuern dieses jungen Mannes und seiner drei berühmten Freunde – Porthos, Athos und Aramis – folgen, deren Taten sich im Hintergrund einiger der bedeutendsten Ereignisse in der französischen und sogar englischen Geschichte abspielten.

Schließlich wurden diese als Serie veröffentlichten Abenteuer in Buchform herausgegeben und zu den drei D’Artagnan-Romanen, wie wir sie heute kennen. Hier ist eine kurze Zusammenfassung der ersten beiden Romane:

Die drei Musketiere (seriell veröffentlicht von März bis Juli 1844): Es ist das Jahr 1625. Der junge D’Artagnan kommt im Alter von 18 Jahren nach Paris und beleidigt fast sofort drei Musketiere – Porthos, Aramis und Athos. Anstatt zu duellieren, werden die Vier von fünf Wachen des Kardinals angegriffen, wobei der Mut des jungen Mannes in der Schlacht deutlich wird. Die Vier werden schnell Freunde – und als D’Artagnans Vermieter ihn bittet, seinen verschwundenen…

Die Eheleute begeben sich auf ein Abenteuer, das sie durch Frankreich und England führt, um die Pläne von Kardinal Richelieu zu durchkreuzen. Unterwegs treffen sie auf eine schöne junge Spionin namens einfach Milady, die vor nichts zurückschreckt, um Königin Anna von Österreich vor ihrem Mann Ludwig XIII. zu demütigen und Rache an den vier Freunden zu nehmen.

Zwanzig Jahre später (veröffentlicht Januar–August 1845): Es ist nun das Jahr 1648 – zwanzig Jahre seit dem Ende der letzten Geschichte. Ludwig XIII. ist gestorben, ebenso wie Kardinal Richelieu. Obwohl die Krone Frankreichs auf dem Kopf von Anna von Österreich als Regentin für den jungen Ludwig XIV. ruht, liegt die eigentliche Macht bei Kardinal Mazarin, ihrem geheimen Ehemann. D’Artagnan ist nun Leutnant der Musketiere, und seine drei Freunde haben sich ins Privatleben zurückgezogen. Athos entpuppte sich als Adliger, der Comte de la Fere, und hat sich mit seinem Sohn Raoul de Bragelonne in sein Zuhause zurückgezogen. Aramis, dessen richtiger Name D’Herblay ist, hat seinem Wunsch gefolgt, den Rock des Musketiers gegen die Priesterkleidung einzutauschen. Porthos hat eine reiche Frau geheiratet, die ihm bei ihrem Tod ihr Vermögen hinterließ. Doch in Frankreich und England brodelt Unruhe: Cromwell bedroht die Monarchie selbst, während er gegen Karl I. vorgeht; zu Hause droht die Fronde, Frankreich auseinanderzureißen. D’Artagnan holt seine Freunde aus dem Ruhestand, um den bedrohten englischen Monarchen zu retten – doch Mordaunt, der Sohn von Milady, der Rache für den Tod seiner Mutter durch die Musketiere sucht, vereitelt ihre tapferen Bemühungen. Unbeirrt kehren unsere Helden gerade noch rechtzeitig nach Frankreich zurück, um den jungen Ludwig XIV. zu retten, die Fronde zu beruhigen und Kardinal Mazarin eine Lektion zu erteilen.

Der dritte Roman, „Der Vicomte de Bragelonne“ (veröffentlicht Oktober 1847–Januar 1850), hatte eine seltsame Geschichte in seiner englischen Übersetzung.

Es wurde zu verschiedenen Zeitpunkten seiner Geschichte in drei, vier oder fünf Bände aufgeteilt. Die Fünfbandausgabe gibt in der Regel keinen Titel für die kleineren Teile an, während die anderen Ausgaben das tun. In der Dreibandausgabe tragen die Romane die Titel „Der Vicomte de Bragelonne“, „Louise de la Vallière“ und „Der Mann mit der eisernen Maske“. Für diesen E-Text habe ich mich entschieden, den Roman wie in der Vierbandausgabe in vier Teile zu teilen, mit den folgenden Titeln: „Der Vicomte de Bragelonne“, „Zehn Jahre später“, „Louise de la Vallière“ und „Der Mann mit der eisernen Maske“.

In den ersten drei E-Texten:
„Der Vicomte de Bragelonne“ (E-Text 2609): Es ist das Jahr 1660. Nach dreißigfünf Jahren treuer Dienste hat sich D’Artagnan davon abgewendet, König Ludwig XIV. zu dienen – schließlich lag die eigentliche Macht beim Kardinal Mazarin – und reichte seinen Rücktritt ein. Er begibt sich auf sein eigenes Vorhaben, nämlich Karl II. wieder auf den Thron Englands zu bringen. Mit Hilfe von Athos gelingt es ihm, und er verdient dabei ein beträchtliches Vermögen. D’Artagnan kehrt nach Paris zurück, um dort als reicher Bürger zu leben. Athos hingegen, nachdem er die Heirat von Philipps, dem Bruder des Königs, mit Prinzessin Henriette von England arrangiert hat, zieht sich ebenfalls auf sein Anwesen La Fère zurück. In der Zwischenzeit ist Mazarin endlich gestorben, und Ludwig muss nun unter der Unterstützung von Monsieur Colbert, dem einstigen Vertrauten Mazarins, die Macht übernehmen. Colbert hegt einen intensiven Hass gegenüber Monsieur Fouquet, dem Finanzminister des Königs, und ist entschlossen, alle notwendigen Mittel einzusetzen, um dessen Sturz herbeizuführen. Durch den neuen Rang eines Intendanten, den Ludwig ihm verleiht, gelingt es Colbert, zwei von Fouquets treuen Freunden vor Gericht zu bringen und hinrichten zu lassen. Anschließend weist er den König darauf hin, dass Fouquet die Insel Belle-Île-en-Mer befestigt und diese möglicherweise als Basis für militärische Aktionen gegen den König nutzen will. Ludwig ruft D’Artagnan aus seinem Ruhestand zurück.

Er schickt ihn, um die Insel zu untersuchen, verspricht ihm ein enormes Gehalt sowie die seit Langem versprochene Beförderung zum Anführer der Musketiere bei seiner Rückkehr. Auf Belle-Isle stellt D’Artagnan fest, dass der Ingenieur der Befestigungsanlagen in Wirklichkeit Porthos ist – jetzt Baron du Vallon – und das ist noch nicht alles. Die Pläne der Insel, obwohl in Porthos’ Handschrift verfasst, weisen Spuren einer anderen Schrift auf, die ausgelöscht wurde – es handelt sich dabei um Aramis’ Schrift. Später erfährt D’Artagnan, dass Aramis zum Bischof von Vannes geworden ist – was zufälligerweise zu einem Kirchspiel gehört, das M. Fouquet untersteht. Da Aramis vermutet, dass D’Artagnan im Auftrag des Königs gekommen ist, um zu ermitteln, lockt er D’Artagnan dazu, in Vannes nach Porthos zu suchen, und schickt Porthos auf eine heldenhafte Reise nach Paris, um Fouquet vor der Gefahr zu warnen. Fouquet eilt zum König und überreicht ihm Belle-Isle als Geschenk, wodurch alle Verdächtigungen beseitigt werden – und gleichzeitig wird Colbert gedemütigt –, nur wenige Minuten bevor der Diener ankündigt, dass jemand anderes eine Audienz beim König wünscht.

Zehn Jahre später (Etext 2681): Als das Jahr 1661 näher rückt, kommt Prinzessin Henrietta von England für ihre Hochzeit und sorgt dafür, dass am französischen Hof völliges Chaos ausbricht. Die Eifersucht des Herzogs von Buckingham, der in sie verliebt ist, führt beinahe zu einem Krieg auf den Straßen von Le Havre – glücklicherweise wird dies durch Raouls rechtzeitiges und taktvolles Eingreifen verhindert. Nach der Hochzeit wird Monsieur Philippe jedoch schrecklich eifersüchtig auf Buckingham und lässt ihn ins Exil schicken. Bevor er jedoch abreist, kämpft der Herzog in Calais ein Duell mit M. de Wardes. De Wardes ist ein böser und hinterhältiger Mann, der erbitterte Feind von D’Artagnan – und somit auch von Athos, Aramis, Porthos und Raoul. Beide Männer werden schwer verletzt, und der Herzog wird zurück nach England gebracht, um sich zu erholen. Raouls Freund, der

Der Comte de Guiche ist der Nächste, der den Reizen von Henrietta erliegt – auch Monsieur muss ins Exil gehen, obwohl De Guiche bald eine Versöhnung herstellt. Doch dann fällt dem König während des Fehlens des Comtes die Augen auf Madame Henrietta, und dieses Mal hat Monsieurs Eifersucht keine Chance mehr. Anne von Österreich greift ein, und der König sowie seine Schwägerin beschließen, eine junge Dame auszuwählen, in die der König vorgeben kann, verliebt zu sein, um so ihre eigene Affäre zu verbergen. Leider wählen sie Louise de la Vallière, Raouls Verlobte. Während der Hof sich in Fontainebleau aufhält, hört der König unbeabsichtigt mit, wie Louise ihren Liebesbeweis für ihn ablegt, während sie mit ihren Freundinnen unter der Königslinde plaudert – daraufhin vergisst der König sofort seine Zuneigung zu Madame. In derselben Nacht hört Henrietta unter derselben Linde, wie De Guiche Raoul seinen Liebesbeweis für sie ablegt. Die beiden beginnen eine eigene Affäre. Einige Tage später, während eines Regensturms, sind Ludwig und Louise allein zusammen gefangen – der ganze Hof beginnt über den Skandal zu sprechen, während ihre Liebe blüht. Da der König von Louises Zuneigung weiß, sorgt er dafür, dass Raoul für einen unbegrenzten Zeitraum nach England geschickt wird. In der Zwischenzeit setzt sich der Machtkampf zwischen Fouquet und Colbert fort. Obwohl der Plan mit Belle-Isle fehlschlug, drängt Colbert den König dazu, von Fouquet immer mehr Geld zu fordern – ohne seine beiden Freunde, die ihm das Geld beschaffen könnten, gerät Fouquet in große Not. Die Situation wird so schlecht, dass seine neue Geliebte, Madame de Bellière, gezwungen ist, all ihre Juwelen sowie ihr Gold- und Silbergeschirr zu verkaufen. Währenddessen wird Aramis mit dem Gouverneur der Bastille, M. de Baisemeaux, freundschaftlich – was Baisemeaux unbeabsichtigt D’Artagnan verrät, als er nach Aramis’ Aufenthaltsort fragt. Dies weckt weiterhin den Verdacht des Musketiers, der bereits lächerlich dagestanden hatte…

Aramis. Er hatte die ganze Nacht über in atemberaubendem Tempo geritten, erreichte aber nur wenige Minuten nachdem Fouquet Belle-Isle bereits dem König vorgestellt hatte. Von dem Gouverneur erfährt Aramis den Aufenthaltsort eines geheimnisvollen Gefangenen, der Louis XIV. außerordentlich ähnlich sieht – tatsächlich sind die beiden identisch. Er nutzt diese Tatsache, um einen sterbenden Franziskanermönch, den General der Gesellschaft Jesu, dazu zu überreden, ihn, Aramis, zum neuen General des Ordens zu ernennen. Auf Aramis’ Rat hin – in der Hoffnung, Louises Einfluss beim König nutzen zu können, um Colberts Einfluss auszugleichen – schreibt Fouquet auch einen Liebesbrief an La Vallière, der leider nicht datiert ist. Er erreicht jedoch nie sein Ziel, denn der Diener, dem die Zustellung übertragen wurde, entpuppt sich als Agent Colberts.

Louise de la Vallière (Etext 2710): Da sie glaubt, D’Artagnan sei in Fontainebleau beschäftigt und Porthos sicher in Paris untergebracht, veranstaltet Aramis eine Beerdigung für den toten Franziskaner – doch in Wirklichkeit irrt Aramis in beiden Annahmen. D’Artagnan hat Fontainebleau bereits verlassen, gelangweilt von den Feiern, holt Porthos ab und besucht das Landhaus seines alten Dienern Planchet. Dieses Haus liegt zufällig direkt neben dem Friedhof. Nachdem D’Artagnan Aramis bei dieser Beerdigung sowie dessen anschließende Begegnung mit einer geheimnisvollen, vermummten Frau beobachtet hat, schöpft er Verdacht und beschließt, dem Bischof ein wenig Ärger zu bereiten. Er präsentiert Porthos dem König zur gleichen Zeit wie Fouquet Aramis, wodurch er den listigen Prälaten überrascht. Aramis’ Beteuerungen der Zuneigung und Unschuld trösten D’Artagnan nur wenig; er betrachtet weiterhin Aramis’ Handlungen mit Misstrauen. In der Zwischenzeit wird Porthos, zu seiner großen Freude, aufgrund seiner Vorstellung dem König zum Essen eingeladen und schafft es mit D’Artagnans Hilfe, sich angemessen zu verhalten.

auf eine Weise, die die besondere Gunst des Königs gewinnen soll.
Die geheimnisvolle Frau ist in Wirklichkeit die Herzogin von Chevreuse – eine berüchtigte Intrigantin und ehemalige Freundin von Anna von Österreich. Sie bringt weitere schlechte Nachrichten für Fouquet mit sich, der ohnehin schon in Schwierigkeiten ist: Der König hat sich nämlich zu einem Fest in Vaux eingeladen, Fouquets prächtigem Anwesen – was den armen Verwalter sicherlich ins Verderben stürzen wird. Die Herzogin besitzt Briefe von Mazarin, die beweisen, dass Fouquet dreizehn Millionen Francs aus den königlichen Schatzkammern erhalten hat. Sie möchte diese Briefe an Aramis verkaufen. Aramis lehnt ab; stattdessen werden die Briefe an Colbert verkauft. In der Zwischenzeit stellt Fouquet fest, dass das Dokument, das seine Unschuld in dieser Angelegenheit beweist, ihm gestohlen wurde. Noch schlimmer: Fouquet, verzweifelt nach Geld suchend, ist gezwungen, seinen parlamentarischen Posten zu verkaufen – einen Posten, der ihn vor jeglichen Gerichtsverfahren schützte. Im Rahmen ihrer Vereinbarung mit Colbert erhält Chevreuse außerdem ein geheimes Treffen mit der Königinmutter, bei dem die beiden ein schockierendes Geheimnis besprechen: Ludwig XIV. hat einen Zwillingsbruder – von dem jedoch seit langem angenommen wurde, er sei tot.
In anderen Teilen des Landes kehrt De Wardes, Raouls erbitterter Feind, aus Calais zurück – kaum genesen von seinen Wunden. Kaum ist er zurück, beginnt er wieder, Menschen zu beleidigen, insbesondere La Vallière. Diesmal ist es der Comte de Guiche, der ihn herausfordert. Das Duell lässt De Guiche schwer verletzt zurück – doch es ermöglicht es Madame, ihren Einfluss zu nutzen, um De Wardes’ Ansehen am Hof zu zerstören. Die Feste nehmen jedoch ein Ende, und der Hof kehrt nach Paris zurück. Der König hat seine Zuneigung zu Louise mehr als deutlich gemacht. Madame, die Königinmutter sowie die Königin verbünden sich, um sie zu vernichten. Louise wird ehrenlos vom Hof vertrieben – in Verzweiflung flieht sie davon.

Das Kloster in Chaillot. Auf dem Weg dorthin trifft sie jedoch auf D’Artagnan, der es schafft, dem König Bericht über das Geschehene zu erstatten. Indem er Madame buchstäblich in Tränen anfleht, gelingt es Ludwig, Louises Rückkehr an den Hof zu erreichen – doch Madame stellt den Liebenden weiterhin alle möglichen Hindernisse in den Weg. Sie müssen darauf zurückgreifen, eine geheime Treppe zu bauen und sich in den Räumlichkeiten von Monsieur de Saint-Aignan zu treffen, wo Ludwig einen Maler beauftragt, ein Porträt von Louise anzufertigen. Doch Madame ruft Raoul aus London zurück und zeigt ihm diese Beweise für Louises Untreue. Zerstört fordert Raoul Saint-Aignan zum Duell heraus, was der König verhindert. Athos bricht wütend sein Schwert vor dem König. Der König lässt D’Artagnan Athos festnehmen; in der Bastille treffen sie auf Aramis, der Baisemeaux erneut einen Besuch abstattet. Raoul erfährt von Athos’ Festnahme und begebt sich zusammen mit Porthos auf eine kühne Rettungsaktion. Sie überraschen die Kutsche, in der sich D’Artagnan und Athos befinden, als diese die Bastille verlassen. Obwohl diese Aktion durchaus beeindruckend ist, bleibt sie vergeblich – denn D’Artagnan hat bereits Athos’ Begnadigung beim König erwirkt. Stattdessen wechseln alle ihren Transportweg: D’Artagnan und Porthos nehmen die Pferde nach Paris mit, während Athos und Raoul die Kutsche nach La Fère nehmen, wo sie dauerhaft bleiben wollen. Da der König nun ihr erbitterter Feind ist, kann Raoul es nicht ertragen, Louise zu sehen – und sie haben keine Verbindungen mehr nach Paris. Aramis, der allein mit Baisemeaux zurückbleibt, fragt den Gefängnisdirektor nach dessen Loyalitäten – insbesondere gegenüber den Jesuiten. Der Bischof verrät, dass er ein Beichtvater dieser Gemeinschaft sei, und beruft sich auf ihre Regeln, um Zugang zu diesem geheimnisvollen Gefangenen zu erhalten, der Louis XIV. so sehr ähnelt... So führt Baisemeaux Aramis zum Gefangenen – im letzten Teil von „Der Vicomte de“

Bragelonne – und diese letzte Geschichte aus den D’Artagnan-Romanen beginnt nun. Ich habe einen „Verzeichnis der historischen Charaktere“ verfasst (Etext 2760), das neugierigen Lesern dabei hilft, die Figuren im Roman mit ihren historischen Vorbildern zu vergleichen. Interessant könnte auch ein Essay sein, den Dumas über die mögliche Identität des wahren Mannes unter der Eisernen Maske geschrieben hat – dieser befindet sich unter Etext 2751. Viel Spaß!
John Bursey

Kapitel I. Der Gefangene.

Seit Aramis’ außergewöhnliche Verwandlung in einen Beichtvater des Ordens war Baisemeaux nicht mehr derselbe Mann. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte Aramis in den Augen des ehrenwerten Gouverneurs den Status eines Prälaten, den er respektierte, sowie den eines Freundes, dem er Dank schuldig war; doch nun fühlte er sich unterlegen und betrachtete Aramis als seinen Herrn. Er selbst zündete eine Laterne an, rief einen Schlüsselträger herbei und sagte, zu Aramis gewandt: „Ich stehe zu Ihren Diensten, Monseigneur.“ Aramis nickte nur, als wolle er sagen: „Sehr gut“, und gab ihm mit der Hand ein Zeichen, vorauszugehen. Baisemeaux trat voran, und Aramis folgte ihm.

Es war eine ruhige, schöne, sternklare Nacht; die Schritte der drei Männer hallten auf den Fliesen der Terrassen wider, und das Klirren der Schlüssel, die am Gürtel des Wärters hingen, war bis in die oberen Stockwerke der Türme zu hören – als wollte es den Gefangenen daran erinnern, dass die Freiheit auf Erden ein Luxus war, der ihnen unerreichbar blieb. Man könnte sagen, dass die Veränderung, die bei Baisemeaux eingetreten war, auch auf die Gefangenen übergriff. Der Schlüsselträger, derselbe, der bei Aramis’ erstem Besuch so neugierig und forsch gewesen war, war nun nicht nur still, sondern auch ausdruckslos. Er hielt den Kopf gesenkt und schien Angst zu haben, seine Ohren offen zu halten. Auf diese Weise erreichten sie den Keller des Bertaudiere; die ersten beiden Stockwerke wurden leise und etwas langsam erklommen – denn obwohl Baisemeaux keineswegs ungehorsam war, zeigte er auch keinerlei Eifer, zu gehorchen. Als sie vor der Tür ankamen, zeigte Baisemeaux die Absicht, das Gefängniszimmer zu betreten; doch Aramis hielt ihn an der Schwelle zurück und sagte: „Die Regeln erlauben es dem Gouverneur nicht, die Beichte des Gefangenen anzuhören.“

Baisemeaux verbeugte sich und machte Aramis Platz, der die Laterne nahm und eintrat; anschließend gab er ihnen ein Zeichen, die Tür hinter ihm zu schließen. Einen Moment lang blieb er stehen und lauschte, ob Baisemeaux und der Schlüsselträger gegangen waren; doch sobald er durch das Geräusch ihrer sich entfernenden Schritte sicher war, dass sie den Turm verlassen hatten, stellte er die Laterne auf den Tisch und…

Er blickte sich um. Auf einem Bett aus grünem Serge – im Grunde genommen genauso wie die anderen Betten im Bastille, nur dass dieses neu war – und unter halb zugezogenen Vorhängen lag ein junger Mann, den wir bereits einmal als Aramis vorgestellt haben. Wie üblich hatte der Gefangene kein Licht. Zu der Sperrstunde musste er seine Lampe löschen – und man kann erkennen, wie viel Glück er hatte, dass ihm erlaubt wurde, sie bis dahin brennen zu lassen. Neben dem Bett stand ein großes Ledersofa mit verdrehten Beinen, auf dem seine Kleidung lag. Ein kleiner Tisch – ohne Stifte, Bücher, Papier oder Tinte – stand traurig und vernachlässigt neben dem Fenster; mehrere Teller, die noch nicht geleert worden waren, zeigten, dass der Gefangene kaum von seinem Abendessen gegessen hatte. Aramis sah, dass der junge Mann auf seinem Bett lag, sein Gesicht halb von seinen Armen verdeckt. Die Ankunft eines Besuchers brachte keine Veränderung in seiner Haltung – entweder wartete er voller Erwartung oder schlief. Aramis zündete die Kerze an der Laterne an, schob das Sofa beiseite und näherte sich dem Bett mit offensichtlicher Mischung aus Interesse und Respekt. Der junge Mann hob den Kopf. „Was ist los?“, fragte er.
„Sie wünschten einen Beichtvater?“, antwortete Aramis.
„Ja.“
„Weil Sie krank sind?“
„Ja.“
„Sehr krank?“
Der junge Mann warf Aramis einen durchdringenden Blick zu und antwortete: „Ich danke Ihnen.“ Nach einem Moment des Schweigens fuhr er fort: „Ich habe Sie schon einmal gesehen.“ Aramis verbeugte sich.
Zweifellos war der prüfende Blick, den der Gefangene gerade auf den kalten, listigen und herrischen Charakter geworfen hatte, der in den Zügen des Bischofs von Vannes zum Ausdruck kam, für jemanden in seiner Situation wenig beruhigend – denn er fügte hinzu: „Es geht mir besser.“
„Und weiter?“, sagte Aramis.
„Nun, da es mir besser geht, brauche ich wohl keinen Beichtvater mehr, denke ich.“
„Auch nicht das Tuch, von dem Ihnen die Notiz in Ihrem Brot berichtet hat?“
Der junge Mann zuckte zusammen; doch bevor er zustimmen oder ablehnen konnte, fuhr Aramis fort: „Auch nicht den Geistlichen, von dem Sie eine wichtige Offenbarung erwarten sollten?“

„Wenn das so ist“, sagte der junge Mann und ließ sich wieder auf sein Kissen sinken, „dann ist es etwas anderes; ich höre zu.“ Aramis betrachtete ihn daraufhin genauer und war von der gelassenen Würde seines Auftretens beeindruckt – eine Würde, die man nur dann erlangen kann, wenn der Himmel sie im Blut oder im Herzen verankert hat. „Setzen Sie sich, Monsieur“, sagte der Gefangene. Aramis verbeugte sich und gehorchte. „Wie gefällt Ihnen das Bastille?“, fragte der Bischof. „Sehr gut“, antwortete er. „Leiden Sie nicht?“ „Nein.“ „Haben Sie nichts, wofür Sie Bedauern empfinden?“ „Nichts.“ „Auch nicht Ihre Freiheit?“ „Was nennen Sie Freiheit, Monsieur?“, fragte der Gefangene in einem Ton, als bereite er sich auf einen Kampf vor. „Ich nenne Freiheit die Blumen, die Luft, das Licht, die Sterne – sowie die Freude, dorthin zu gehen, wohin auch immer die kräftigen Glieder eines Menschen einen tragen wollen.“ Der junge Mann lächelte – ob aus Resignation oder Verachtung, war schwer zu sagen. „Sehen Sie“, sagte er, „in diesem japanischen Topf habe ich zwei Rosen, die ich gestern Abend noch in Knospenform aus dem Garten des Gouverneurs gepflückt habe. Heute Morgen sind sie aufgeblüht und haben ihre roten Kelche vor meinen Augen entfaltet. Mit jedem aufblühenden Blütenblatt entfalten sie ihren Duft und füllen mein Zimmer mit einem betörenden Aroma. Schauen Sie sich diese beiden Rosen an – selbst unter den Rosen sind sie wunderschön, und die Rose ist die schönste aller Blumen. Warum sollen ich also nach anderen Blumen verlangen, wenn ich bereits die schönste von allen besitze?“ Aramis blickte den jungen Mann überrascht an. „Wenn Blumen Freiheit bedeuten“, fuhr der Gefangene traurig fort, „dann bin ich frei – denn ich besitze sie.“ „Aber die Luft!“, rief Aramis. „Die Luft ist doch für das Leben unerlässlich!“ „Nun, Monsieur“, antwortete der Gefangene, „kommen Sie näher zum Fenster – es ist offen. Zwischen Himmel und Erde weht der Wind mit seinen Böen aus Hagel und Blitz, gibt seinen heißen Dunst ab oder bringt sanfte Brisen mit sich.“

streicht über mein Gesicht. Wenn ich auf dem Rücken dieses Sessels sitze und meinen Arm um die Fenstergitter lege, um mich abzustützen, habe ich das Gefühl, im weiten Raum vor mir zu schwimmen.“ Aramis’ Miene verdüsterte sich, als der junge Mann fortfuhr: „Ich habe Licht! Was könnte besser sein als Licht? Ich habe die Sonne – einen Freund, der jeden Tag ohne Erlaubnis des Gouverneurs oder des Wärters zu mir kommt. Er kommt durch das Fenster herein und zeichnet in meinem Zimmer ein Quadrat in der Form des Fensters, das die Vorhänge meines Bettes erhellt und den ganzen Boden ausleuchtet. Dieses leuchtende Quadrat wird von zehn Uhr bis Mittag größer und von eins bis drei Uhr langsam kleiner – als würde es, nachdem es eilig zu mir gekommen ist, traurig darüber sein, sich von mir verabschieden zu müssen. Wenn sein letzter Strahl verschwindet, habe ich seine Gegenwart fünf Stunden lang genossen. Ist das nicht genug? Man hat mir gesagt, es gäbe unglückliche Menschen, die in Steinbrüchen arbeiten, und Arbeiter, die in Minen schuften – sie sehen die Sonne niemals.“ Aramis wischte sich die Tropfen von der Stirn. „Was die Sterne angeht, die es so erfreulich macht, sie anzusehen“, fuhr der junge Mann fort, „so gleichen sie alle einander, abgesehen von Größe und Helligkeit. Ich bin ein begünstigter Sterblicher – denn wenn Sie diese Kerze nicht entzündet hätten, hätten Sie die wunderschönen Sterne sehen können, auf die ich von meinem Sofa aus blickte, bevor Sie kamen; deren silberne Strahlen in mein Gehirn drangen.“ Aramis senkte den Kopf; er fühlte sich von dem bitteren Strom jener finsteren Philosophie überwältigt, die die Religion des Gefangenen ist. „Nun, dann sind da noch die Blumen, die Luft, das Tageslicht und die Sterne“, fuhr der junge Mann ruhig fort; „es bleibt nur noch die Bewegung. Gehe ich nicht den ganzen Tag im Garten des Gouverneurs spazieren, wenn das Wetter gut ist – hier, wenn es regnet? Im frischen Wind, wenn es warm ist; in vollkommener Wärme, dank meines Winterofens, wenn es kalt ist? Ah! Monsieur, glauben Sie etwa“, fuhr der Gefangene nicht ohne Bitterkeit fort, „dass die Menschen nicht alles für mich getan haben, was ein Mensch sich nur wünschen oder erhoffen kann?“ „Menschen!“, sagte Aramis; „so sei es – aber es scheint mir, Sie vergessen den Himmel.“ „Tatsächlich habe ich den Himmel vergessen“, murmelte der Gefangene bewegt; „aber warum erwähnen Sie ihn? Welchen Nutzen hat es, mit einem Gefangenen über den Himmel zu sprechen?“ Aramis blickte diesem seltsamen jungen Mann fest in die Augen – einem Mann, der die Gelassenheit eines Märtyrers mit dem Lächeln eines Atheisten besaß. „Ist der Himmel nicht in allem?“, murmelte er in tadelndem Ton.

„Sagen wir lieber: am Ende von allem“, antwortete der Gefangene entschlossen.
„So sei es“, sagte Aramis; „aber kehren wir zu unserem Ausgangspunkt zurück.“
„Ich wünsche mir nichts Besseres“, erwiderte der junge Mann.
„Ich bin Ihr Beichtvater.“
„Ja.“
„Nun, dann sollten Sie als Bußfertiger mir die Wahrheit sagen.“
„Mein größter Wunsch ist es, sie Ihnen zu sagen.“
„Jeder Gefangene hat ein Verbrechen begangen, wofür er ins Gefängnis gekommen ist. Welches Verbrechen haben Sie also begangen?“
„Sie stellten mir dieselbe Frage, als Sie mich das erste Mal sahen“, antwortete der Gefangene.
„Und damals, wie jetzt, vermieden Sie es, mir eine Antwort zu geben.“
„Und welchen Grund haben Sie, zu glauben, dass ich Ihnen diesmal antworten werde?“
„Weil ich diesmal Ihr Beichtvater bin.“
„Dann erklären Sie mir doch, worin ein Verbrechen besteht, wenn Sie wollen, dass ich sage, welches Verbrechen ich begangen habe. Denn da mein Gewissen mich nicht beschuldigt, behaupte ich, kein Verbrecher zu sein.“
„Wir sind oft Verbrecher in den Augen der Mächtigen dieser Welt – nicht nur, weil wir selbst Verbrechen begangen haben, sondern auch, weil wir wissen, dass Verbrechen begangen wurden.“
Der Gefangene zeigte größte Aufmerksamkeit.
„Ja, ich verstehe Sie“, sagte er nach einer Pause; „ja, Sie haben recht, Monsieur; es ist durchaus möglich, dass ich in diesem Licht ein Verbrecher in den Augen der Mächtigen dieser Welt bin.“
„Ah! Dann wissen Sie also etwas“, sagte Aramis, der glaubte, nicht nur einen Fehler im Gepäckstück entdeckt zu haben, sondern auch dessen Struktur durchschaut zu haben.
„Nein, ich weiß von nichts“, antwortete der junge Mann; „aber manchmal denke ich – und ich sage zu mir selbst…“
„Was sagen Sie zu sich selbst?“
„Dass ich, wenn ich nur ein wenig tiefer nachdenken würde, entweder verrückt werden oder viel erkennen würde.“
„Und dann?“, fragte Aramis ungeduldig.

„Dann höre ich auf.“
„Sie hören auf?“
„Ja; mein Kopf wird verwirrt und meine Gedanken melancholisch; ich spüre, wie die Langeweile mich überkommt; ich wünsche –“
„Was?“
„Ich weiß es nicht; aber ich möchte mich nicht dem Verlangen hingeben, nach Dingen zu streben, die ich nicht besitze, wenn ich doch so glücklich bin mit dem, was ich habe.“
„Haben Sie Angst vor dem Tod?“, fragte Aramis mit leichter Unruhe.
„Ja“, sagte der junge Mann lächelnd.
Aramis spürte die Kälte dieses Lächelns und erschauderte. „Oh, da Sie vor dem Tod Angst haben, wissen Sie mehr über diese Dinge, als Sie sagen“, rief er aus.
„Und Sie“, erwiderte der Gefangene, „der Sie mir geraten hat, um ein Treffen mit Ihnen zu bitten; Sie, der Sie, als ich darum bat, hierherkamen und Versprechungen von vollständigem Vertrauen machten – wie kommt es dann, dass gerade Sie schweigen und es mir überlassen, zu sprechen? Da wir beide Masken tragen, lassen Sie uns sie entweder beide behalten oder gemeinsam beiseitelegen.“
Aramis spürte die Kraft und Gerechtigkeit dieser Worte und dachte bei sich: „Das ist kein gewöhnlicher Mensch; ich muss vorsichtig sein.“ „Sind Sie ehrgeizig?“, fragte er plötzlich laut den Gefangenen, ohne ihn auf die Veränderung vorzubereiten.
„Was meinen Sie mit ehrgeizig?“, antwortete der junge Mann.
„Ehrgeiz“, erwiderte Aramis, „ist das Gefühl, das einen Menschen dazu bringt, mehr zu begehren – viel mehr –, als er besitzt.“
„Ich sagte, dass ich zufrieden bin, Monsieur; aber vielleicht täusche ich mich selbst. Ich kenne die Natur des Ehrgeizes nicht; aber es ist nicht ausgeschlossen, dass ich etwas davon habe. Sagen Sie mir Ihre Meinung; das ist alles, was ich bitte.“
„Ein ehrgeiziger Mensch“, sagte Aramis, „ist jemand, der sich danach sehnt, das zu besitzen, was über seinen Stand hinausgeht.“
„Ich sehne mich nach nichts, was über meinen Stand hinausgeht“, sagte der junge Mann mit einer Selbstsicherheit, die den Bischof von Vannes zum zweiten Mal erschauern ließ.
Er schwieg. Doch wenn man in die lebhaften Augen, die zusammengezogenen Brauen sowie die nachdenkliche Haltung des Gefangenen blickte, war offensichtlich, dass er mehr als nur Schweigen erwartete – ein Schweigen, das Aramis nun brach. „Sie haben gelogen, als ich Sie das erste Mal sah“, sagte er.

„Lied!“, rief der junge Mann und sprang von seinem Sofa auf – mit einer solchen Stimmlage und einem solchen Glanz in den Augen, dass Aramis unwillkürlich zurückwich.
„Ich würde sagen“, erwiderte Aramis und verbeugte sich, „dass Sie mir das, was Sie über Ihre Kindheit wissen, vorenthalten haben.“
„Die Geheimnisse eines Mannes gehören ihm allein, Monsieur“, entgegnete der Gefangene, „und nicht dem ersten, der zufällig vorbeikommt.“
„Richtig“, sagte Aramis und verbeugte sich noch tiefer als zuvor. „Es stimmt; verzeihen Sie mir, aber befinde ich mich heute immer noch in der Rolle eines Zufallsbesuchers? Ich bitte Sie, zu antworten, Monseigneur.“
Dieser Titel störte den Gefangenen etwas; doch er schien dennoch nicht überrascht zu sein, dass er ihm gegeben wurde. „Ich kenne Sie nicht, Monsieur“, sagte er.
„Oh, aber wenn ich es wagen würde, würde ich Ihre Hand nehmen und sie küssen!“
Der junge Mann schien kurz davor zu sein, Aramis seine Hand zu reichen; doch der Glanz in seinen Augen verschwand wieder, und er zog seine Hand kühl und misstrauisch zurück. „Die Hand eines Gefangenen küssen – wozu?“, sagte er und schüttelte den Kopf.
„Warum haben Sie mir gesagt“, fragte Aramis, „dass Sie hier glücklich sind? Warum, dass Sie nach nichts streben? Kurz gesagt: Indem Sie so sprechen, hindern Sie mich daran, ebenfalls ehrlich zu sein.“
Wieder leuchtete derselbe Glanz in den Augen des jungen Mannes – doch er erlosch genauso wirkungslos wie zuvor.
„Sie misstrauen mir“, sagte Aramis.
„Und warum sagen Sie das, Monsieur?“
„Oh, aus einem sehr einfachen Grund: Wenn Sie wissen, was Sie wissen sollten, dann sollten Sie jedem misstrauen.“
„Dann wundern Sie sich nicht, dass ich misstrauisch bin – schließlich verdächtigen Sie mich, zu wissen, was ich nicht weiß.“
Aramis war von diesem entschlossenen Widerstand beeindruckt. „Oh, Monseigneur! Sie bringen mich zur Verzweiflung“, sagte er und schlug mit der Faust auf den Sessel.
„Und ich wiederum verstehe Sie nicht, Monsieur.“

„Nun, dann versuchen Sie, mich zu verstehen.“ Der Gefangene blickte Aramis unverwandt an.
„Manchmal scheint es mir“, sagte dieser, „als hätte ich vor mir den Mann, den ich suche – und dann…“
„Und dann verschwindet Ihr Mann – nicht wahr?“, sagte der Gefangene lächelnd.
„Umso besser.“
Aramis stand auf. „Sicherlich“, sagte er; „ich habe nichts weiter zu sagen zu einem Mann, der mir so misstraut wie Sie.“
„Und ich, Monsieur“, sagte der Gefangene im selben Ton, „habe nichts zu sagen zu einem Mann, der nicht begreift, dass ein Gefangener jedem misstrauen muss.“
„Selbst seinen alten Freunden“, sagte Aramis. „Oh, Monseigneur, Sie sind zu vorsichtig!“
„Meinen alten Freunden? – Sie, einer meiner alten Freunde – Sie?“
„Erinnern Sie sich denn nicht mehr“, sagte Aramis, „dass Sie einmal im Dorf, in dem Sie Ihre Kindheit verbracht haben…“
„Kennen Sie den Namen des Dorfes?“, fragte der Gefangene.
„Noisy-le-Sec, Monseigneur“, antwortete Aramis entschieden.
„Fahren Sie fort“, sagte der junge Mann mit unveränderter Miene.
„Bleiben Sie, Monseigneur“, sagte Aramis; „falls Sie fest entschlossen sind, dieses Spiel fortzusetzen, dann brechen wir ab. Ich bin hier, um Ihnen viele Dinge zu erzählen – das stimmt; aber Sie müssen zulassen, dass ich sehe, ob auch Sie den Wunsch haben, sie zu erfahren. Bevor ich die wichtigen Dinge preisgebe, die ich noch zurückhalte, seien Sie versichert: Ich brauche etwas Ermutigung – wenn nicht Offenheit –, ein wenig Mitgefühl – wenn nicht Vertrauen. Doch Sie halten sich in einer falschen Haltung verborgen, die mich lähmt. Oh, nicht aus dem Grund, den Sie denken; denn egal wie unwissend oder gleichgültig Sie vorgeben zu sein – Sie bleiben trotzdem das, was Sie sind, Monseigneur. Und es gibt nichts – gar nichts, hören Sie gut! – was verhindern könnte, dass Sie so bleiben.“
„Ich verspreche Ihnen“, erwiderte der Gefangene, „Ihnen ungeduldig zuzuhören. Nur scheint es mir, als hätte ich das Recht, die Frage zu wiederholen, die ich bereits gestellt habe: ‚Wer sind Sie?‘“
„Erinnern Sie sich, vor fünfzehn oder achtzehn Jahren, in Noisy-le-Sec einen Edelmann gesehen zu haben, begleitet von einer Dame in schwarzem Seidenkleid mit flammenfarbenen Bändern?“

„In ihren Haaren?“
„Ja“, sagte der junge Mann; „ich habe einmal nach dem Namen dieses Edelmannes gefragt, und man sagte mir, er nenne sich Abt d’Herblay. Ich war überrascht, dass der Abt einen so kriegerischen Eindruck machte, und sie antworteten, daran sei nichts Ungewöhnliches, da er schließlich zu den Musketieren Ludwigs XIII. gehörte.“
„Nun“, sagte Aramis, „dieser Musketier und Abt – später Bischof von Vannes – ist jetzt Ihr Beichtvater.“
„Ich weiß es; ich habe Sie erkannt.“
„Dann, Monseigneur, da Sie das wissen, muss ich noch eine Tatsache hinzufügen, von der Sie nichts wissen: Wenn der König heute Abend von der Anwesenheit dieses Musketiers, dieses Abts, dieses Bischofs, dieses Beichtvaters hier erfahren würde – dann würde jener, der alles riskiert hat, um Sie zu besuchen, morgen den stählernen Glanz des Henkersbeils in einem noch düstereren, noch finstereren Kerker sehen.“
Während er diesen Worten lauschte, die mit Nachdruck ausgesprochen wurden, setzte sich der junge Mann auf seinem Bett auf und blickte nun immer eifriger zu Aramis.
Das Ergebnis seines Blicks schien ihm etwas Vertrauen zu geben. „Ja“, murmelte er, „ich erinnere mich perfekt. Die Frau, von der Sie sprechen, kam einmal mit Ihnen, und zweimal danach mit jemand anderem.“ Er zögerte.
„Mit jemand anderem, der Sie jeden Monat besuchte – ist es nicht so, Monseigneur?“
„Ja.“
„Wissen Sie, wer diese Dame war?“
Es schien, als wolle das Licht aus den Augen des Gefangenen hervorbrechen. „Ich weiß, dass sie zu den Damen am Hof gehörte“, sagte er.
„Sie erinnern sich gut an diese Dame, nicht wahr?“
„Oh, meine Erinnerung kann in dieser Hinsicht kaum verwirrt sein“, sagte der junge Gefangene. „Ich sah diese Dame einmal mit einem Herrn im Alter von etwa vierundvierzig Jahren. Ich sah sie einmal mit Ihnen sowie mit der Dame in Schwarz. Seitdem habe ich sie zweimal mit derselben Person gesehen. Diese vier Personen, zusammen mit meinem Meister, dem alten Perronnette, meinem Wärter, und dem Gefängnisdirektor – das sind die einzigen Menschen, mit denen ich je gesprochen habe, und tatsächlich fast die einzigen Menschen, die ich je gesehen habe.“

„Dann waren Sie im Gefängnis?“
„Wenn ich hier ein Gefangener bin, dann war ich vergleichsweise frei – zumindest im sehr engen Sinne: Ein Haus, das ich nie verließ, ein Garten, umgeben von Mauern, die ich nicht überklettern konnte – das bildete meine Unterkunft. Aber Sie wissen das, denn Sie waren dort. Kurz gesagt: Da ich es gewohnt war, innerhalb dieser Grenzen zu leben, hatte ich nie den Wunsch, sie zu verlassen. Und daher werden Sie verstehen, Monsieur, dass ich, da ich nichts von der Welt gesehen habe, nichts mehr zu fürchten habe. Wenn Sie mir also etwas erzählen, müssen Sie mir jedes Detail im Laufe der Erzählung erklären.“
„Und das werde ich tun“, sagte Aramis und verbeugte sich. „Denn es ist meine Pflicht, Monseigneur.“
„Nun gut, dann fangen Sie damit an, mir zu sagen, wer mein Lehrer war.“
„Ein würdiger und vor allem ehrenhafter Herr, Monseigneur – ein geeigneter Führer für Körper und Seele. Hatten Sie jemals Grund, sich über ihn zu beschweren?“
„Oh, nein; ganz im Gegenteil. Doch dieser Herr sagte mir oft, dass mein Vater und meine Mutter tot seien. Hat er mich belogen, oder sprach er die Wahrheit?“
„Er war gezwungen, den ihm erteilten Befehlen Folge zu leisten.“
„Dann hat er gelogen?“
„In einer Hinsicht. Ihr Vater ist tot.“
„Und meine Mutter?“
„Für Sie ist sie auch tot.“
„Aber dann lebt sie für andere, nicht wahr?“
„Ja.“
„Und ich – und ich dann?“ (Der junge Mann blickte Aramis scharf an.) „Bin ich gezwungen, im Dunkel eines Gefängnisses zu leben?“
„Leider ja.“
„Und das, weil meine Anwesenheit in der Welt zur Enthüllung eines großen Geheimnisses führen würde?“
„Sicherlich, eines sehr großen Geheimnisses.“
„Mein Feind muss wirklich mächtig sein, um ein Kind wie mich damals in die Bastille sperren zu können.“

„Er ist es.“
„Dann mächtiger als meine Mutter?“
„Und warum fragen Sie das?“
„Weil meine Mutter auf meiner Seite gestanden hätte.“
Aramis zögerte. „Ja, Monseigneur – mächtiger als Ihre Mutter.“
„Wenn also meine Amme und mein Erzieher weggebracht wurden und ich ebenfalls von ihnen getrennt wurde – dann sind sie entweder oder ich selbst eine große Bedrohung für meinen Feind?“
„Ja; aber Sie denken an eine Gefahr, der er entkommen ist, indem er die Amme und den Erzieher verschwinden ließ“, antwortete Aramis leise.
„Verschwinden!“, rief der Gefangene. „Wie konnten sie verschwinden?“
„Auf eine sehr zuverlässige Weise“, antwortete Aramis. „Sie sind tot.“
Der junge Mann wurde blass und strich sich zitternd über das Gesicht. „Gift?“, fragte er.
„Gift.“
Der Gefangene dachte einen Moment nach. „Mein Feind muss wirklich sehr grausam gewesen sein – oder von großer Not bedrängt –, um diese beiden unschuldigen Menschen, meine einzige Stütze, zu ermorden; denn der ehrenwerte Herr und die arme Amme hatten noch nie einem Lebewesen etwas zuleide getan.“
„In Ihrer Familie, Monseigneur, ist die Not streng. Und auch die Not zwingt mich, zu meinem großen Bedauern, Ihnen mitzuteilen, dass dieser Herr und die unglückliche Dame ermordet wurden.“
„Oh, Sie sagen mir nichts, was ich nicht bereits wüsste“, sagte der Gefangene und runzelte die Stirn.
„Wie?“
„Ich hatte es vermutet.“
„Warum?“
„Das werde ich Ihnen sagen.“
In diesem Moment beugte sich der junge Mann, gestützt auf seine Ellbogen, näher zu Aramis’ Gesicht – mit einem Ausdruck von Würde, Selbstbeherrschung und sogar Trotz, sodass der Bischof spürte, wie die Elektrizität des Enthusiasmus in verzehrenden Blitzen aus diesem großen Herzen in sein unerschütterliches Gehirn strömte.

„Sprechen Sie, Monseigneur. Ich habe Ihnen bereits gesagt, dass ich durch das Gespräch mit Ihnen mein Leben in Gefahr bringe. Auch wenn dieses Leben nur geringen Wert hat, flehe ich Sie an, es als Lösegeld für Ihres anzunehmen.“
„Nun“, fuhr der junge Mann fort, „deshalb vermutete ich, dass sie meine Amme und meinen Lehrer getötet haben –“
„Den Sie Ihr Vater nannten?“
„Ja; den ich mein Vater nannte, obwohl ich genau wusste, dass ich nicht sein Sohn war.“
„Wer ließ Sie das glauben?“
„Genau wie Sie, Monsieur, zu respektvoll sind, um ein Freund zu sein, war auch er zu respektvoll, um ein Vater zu sein.“
„Ich hingegen“, sagte Aramis, „habe keinerlei Absicht, mich zu verstellen.“
Der junge Mann nickte zustimmend und fuhr fort: „ Zweifellos war ich nicht dazu bestimmt, ein Leben in ewiger Isolation zu führen. Was mich darin bestärkt, ist vor allem die Sorgfalt, mit der man darauf achtete, aus mir einen möglichst versierten Kavalier zu machen. Der Mann, der mich begleitete, lehrte mich alles, was er selbst wusste – Mathematik, etwas Geometrie, Astronomie, Fechten und Reiten. Jeden Morgen übte ich militärische Übungen und trainierte im Sattel. Eines Sommertages, als es sehr heiß war, schlief ich im Saal. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte mir nichts außer dem Respekt, der mir entgegengebracht wurde, Aufschluss gegeben oder meine Verdächtigungen geweckt. Ich lebte wie Kinder, wie Vögel, wie Pflanzen – wie die Luft und die Sonne. Ich hatte gerade meinen fünfzehnten Geburtstag gefeiert –“
„Das ist also vor acht Jahren?“
„Ja, fast; aber ich habe aufgehört, die Zeit zu zählen.“
„Verzeihen Sie; aber was sagte Ihr Lehrer zu Ihnen, um Sie zum Arbeiten zu ermutigen?“
„Er sagte immer, dass ein Mensch sich in dieser Welt jenen Reichtum verschaffen müsse, den ihm der Himmel bei seiner Geburt verweigert hatte. Er fügte hinzu, dass ich als armer, unbekannter Waisenkind niemanden außer mir selbst hätte, auf den ich mich verlassen könnte – und dass niemand Interesse an mir haben würde, weder jetzt noch in Zukunft. Ich lag also in dem Saal, von dem ich sprach, und schlief vor Erschöpfung nach langem Fechten. Mein Lehrer war in seinem Zimmer im ersten Stock, direkt über mir. Plötzlich hörte ich ihn ausrufen – dann rief er: ‚Perronnette! Perronnette!‘ Es war meine Amme, die er rief.“
„Ja, das weiß ich“, sagte Aramis. „Fahren Sie fort, Monseigneur.“

„Sehr wahrscheinlich war sie im Garten; denn mein Lehrer kam eilig die Treppe herunter. Ich stand auf – besorgt, als ich sah, wie besorgt er war. Er öffnete die Gartentür und rief weiterhin: ‚Perronnette! Perronnette!‘ Die Fenster des Saals blickten in den Hof; die Läden waren geschlossen; doch durch einen Spalt darin sah ich, wie mein Lehrer auf einen großen Brunnen zuging, der fast direkt unter den Fenstern seines Studierzimmers lag. Er beugte sich über den Rand, blickte in den Brunnen und rief erneut aus, während er wilde, entsetzte Gesten machte. Von meinem Standort aus konnte ich nicht nur sehen, sondern auch hören – und tatsächlich sah und hörte ich alles.“

„Fahren Sie fort, bitte“, sagte Aramis.

„Dame Perronnette kam angerannt, als sie die Rufe des Gouverneurs hörte. Er ging ihr entgegen, nahm sie am Arm und zog sie schnell zum Rand des Brunnens. Als sie beide sich gemeinsam darüber beugten, rief er: ‚Schauen Sie, schauen Sie – welches Unglück!‘“

„‚Beruhigen Sie sich, beruhigen Sie sich‘, sagte Perronnette. ‚Was ist los?‘“

„‚Der Brief!‘ rief er. ‚Sehen Sie diesen Brief?‘ Er zeigte auf den Grund des Brunnens.

‚Welcher Brief?‘ rief sie.

‚Der Brief, den Sie da unten sehen – der letzte Brief der Königin.‘“

Bei diesen Worten zitterte ich. Mein Lehrer – derjenige, der als mein Vater galt, der mir ständig Bescheidenheit und Demut empfahl – stand in Korrespondenz mit der Königin!

„Der letzte Brief der Königin!‘ rief Perronnette, ohne größere Überraschung zu zeigen als bei dem Anblick dieses Briefes am Grund des Brunnens. ‚Aber wie ist er dorthin gekommen?‘“

„Zufall, Dame Perronnette – ein seltsamer Zufall. Ich wollte in mein Zimmer gehen; als ich die Tür öffnete, war das Fenster ebenfalls offen. Plötzlich wehte ein Windstoß herein und trug dieses Papier – diesen Brief Ihrer Majestät – weg. Ich eilte ihm nach und erreichte gerade noch rechtzeitig das Fenster, um zu sehen, wie er einen Moment im Wind flatterte und anschließend im Brunnen verschwand.“

„Nun“, sagte Dame Perronnette, „und wenn der Brief im Brunnen gelandet ist, dann ist es, als wäre er verbrannt worden. Und da die Königin jedes Mal alle ihre Briefe verbrennt, wenn sie kommt…“

„Und so sehen Sie: Diese Frau, die jeden Monat kam, war die Königin“, sagte der Gefangene.

„‚Gewiss, gewiss‘, fuhr der alte Herr fort; ‚aber dieser Brief enthielt Anweisungen – wie soll ich ihnen folgen?‘
‚Schreiben Sie ihr sofort; berichten Sie ihr ausführlich von dem Unfall, und die Königin wird zweifellos einen weiteren Brief anstelle dieses schreiben.‘
‚Ach! Die Königin würde der Geschichte niemals Glauben schenken,‘ sagte der gute Herr und schüttelte den Kopf; ‚sie wird annehmen, dass ich diesen Brief behalten möchte, anstatt ihn wie die anderen abzugeben, um sie unter Druck zu setzen. Sie ist so misstrauisch – und Monsieur de Mazarin ebenso. Dieser Teufel von Italiener ist fähig, uns bei der geringsten Verdachtsregung zu vergiften.‘“
Aramis lächelte fast unmerklich.
„‚Wissen Sie, Dame Perronnette, sie sind beide in allem, was Philippe betrifft, sehr misstrauisch.‘
„Philippe war der Name, den sie mir gegeben hatten,“ sagte der Gefangene.
„‚Nun, es hat keinen Sinn, zu zögern,‘ sagte Dame Perronnette; ‚jemand muss in den Brunnen steigen.‘
„‚Natürlich; damit die Person, die hinabsteigt, den Brief lesen kann, während sie wieder nach oben kommt.‘
„‚Aber wählen wir einen Dorfbewohner, der nicht lesen kann – dann können Sie beruhigt sein.‘
„‚In Ordnung; aber wird jemand, der hinabsteigt, nicht vermuten, dass ein Brief wichtig genug sein muss, wofür wir das Leben eines Menschen aufs Spiel setzen? Jedenfalls haben Sie mir eine Idee gegeben, Dame Perronnette: Jemand wird in den Brunnen steigen – aber das werde ich selbst sein.‘“
Doch bei diesem Vorschlag klagte Dame Perronnette laut und flehte den alten Adligen mit Tränen in den Augen an, ihr versprechen zu wollen, eine Leiter zu besorgen, die lang genug war, um hineinzulangen. In der Zwischenzeit sollte sie nach einem mutigen jungen Mann suchen, den sie davon überzeugen wollte, dass ein Schmuckstück in den Brunnen gefallen sei und dass dieses Schmuckstück in einem Brief eingewickelt sei.
„Und da sich Papier natürlich im Wasser entfaltet, würde der junge Mann nicht überrascht sein, wenn er am Ende nichts anderes findet als den Brief, der völlig geöffnet ist,“ bemerkte mein Lehrer.
„Aber vielleicht ist die Schrift bis dahin bereits verwischt,“ sagte Dame Perronnette.

„Keine Konsequenzen, solange wir den Brief in Sicherheit bringen. Wenn wir ihn der Königin zurückgeben, wird sie sofort erkennen, dass wir sie nicht verraten haben; und somit werden wir, da wir Mazareins Misstrauen nicht wecken, nichts von ihm zu befürchten haben.“
Nachdem sie zu dieser Entscheidung gekommen waren, trennten sie sich. Ich schob den Riegel beiseite und sah, dass mein Lehrer wieder eintreten wollte; deshalb warf ich mich auf mein Sofa – völlig verwirrt durch alles, was ich gerade gehört hatte. Kurz darauf öffnete mein Aufpasser die Tür und dachte, ich schliefe, also schloss er sie leise wieder. Sobald die Tür geschlossen war, stand ich auf und hörte das Geräusch sich entfernender Schritte. Dann kehrte ich zu den Fenstern zurück und sah, wie mein Lehrer und Dame Perronnette gemeinsam hinausgingen. Ich war allein im Haus. Kaum hatten sie das Tor geschlossen, sprang ich aus dem Fenster und rannte zum Brunnen. Gerade als sich mein Aufpasser vorbeugte, tat ich es ihm nach. Etwas Weißes und Leuchtendes glänzte in der grünen, zitternden Stille des Wassers. Der strahlende Kreis faszinierte und lockte mich; meine Augen waren wie gebannt, und ich konnte kaum atmen. Der Brunnen schien mich mit seinem schleimigen Mund und eisigem Atem nach unten zu ziehen; ich glaubte, am Grund des Wassers Feuerelemente zu erkennen, die auf dem Brief zu sehen waren, den die Königin berührt hatte. Dann, ohne genau zu wissen, was ich tat, getrieben von einem jener instinktiven Impulse, die Menschen in den Untergang treiben, ließ ich das Seil vom Windrad des Brunnens etwa drei Fuß über das Wasser hängen, wobei ich sorgfältig darauf achtete, den begehrten Brief nicht zu stören – er begann bereits, seine weiße Farbe durch einen Chrysolithton zu ersetzen, was eindeutig zeigte, dass er sank. Anschließend ließ ich mich mit dem Seil in den Abgrund gleiten. Als ich sah, wie ich über dem dunklen Wasser hing, als der Himmel über meinem Kopf immer kleiner wurde, überkam mich ein kalter Schauer; eine eisige Angst überwältigte mich, mir wurde schwindelig, und die Haare stellten sich auf. Doch mein starker Wille behielt weiterhin die Oberhand über all dem Entsetzen und Unruhe. Ich erreichte das Wasser und tauchte sofort hinein, hielt mich mit einer Hand fest, während ich mit der anderen den kostbaren Brief ergriff – leider kam er in zwei Teilen in meine Hände. Ich versteckte die beiden Fragmente in meinem Mantel und half mir mit meinen Füßen dabei, an den Wänden des Brunnens Halt zu finden; zugleich klammerte ich mich mit meinen Händen fest. Da ich geschickt und kräftig war und außerdem Zeitdruck hatte, gelang es mir, wieder an die Oberfläche zu gelangen – dabei durchnässte ich den Rand des Brunnens mit dem Wasser, das von mir herunterfloss. Kaum war ich mit meinem „Schatz“ aus dem Brunnen, rannte ich ins Sonnenlicht und suchte Zuflucht in einem Gebüsch am Ende des Gartens. Als ich eintrat…

Mein Versteck – die Glocke, die läutete, wenn das große Tor geöffnet wurde – ertönte. Es war mein Lehrer, der wieder zurückgekehrt war. Ich hatte nur gerade noch Zeit. Ich rechnete aus, dass es zehn Minuten dauern würde, bis er meinen Versteck erreichte, selbst wenn er, nachdem er erraten hatte, wo ich war, direkt dorthin kam; und zwanzig Minuten, falls er gezwungen wäre, mich zu suchen. Doch das war genug Zeit, um den kostbaren Brief zu lesen, dessen Fragmente ich eilig wieder zusammenfügte. Die Schrift war bereits verblasst, doch ich schaffte es, sie vollständig zu entschlüsseln.

„Und werden Sie mir sagen, was Sie darin gelesen haben, Monseigneur?“, fragte Aramis, sehr interessiert.

„Genug, Monsieur, um zu erkennen, dass mein Lehrer ein Mann von adligem Stand war und dass Perronnette, obwohl sie keine Adlige war, weitaus besser war als eine Dienerin; außerdem wurde deutlich, dass auch ich selbst adliger Herkunft sein musste, da die Königin, Anna von Österreich, und der Premierminister Mazarin mich so eindringlich ihrer Obhut empfahlen.“ Hier hielt der junge Mann inne, völlig überwältigt.

„Und was geschah dann?“, fragte Aramis.

„Es geschah, Monsieur“, antwortete er, „dass die Arbeiter, die sie herbeigerufen hatten, nach gründlicher Suche nichts im Brunnen fanden; dass mein Aufpasser feststellte, dass der Rand des Brunnens völlig nass war; dass ich durch die Sonne nicht so getrocknet war, dass Dame Perronnette nicht erkennen konnte, dass meine Kleidung feucht war; und schließlich, dass ich an einer heftigen Fieberattacke litt, verursacht durch die Kälte und die Aufregung wegen meiner Entdeckung – darauf folgte ein Delirium, während dessen ich die ganze Geschichte erzählte; so fand mein Aufpasser, geleitet von meinen Aussagen, die Stücke des Briefes der Königin im Kissen, in dem ich sie versteckt hatte.“

„Ah!“, sagte Aramis. „Jetzt verstehe ich.“

„Mehr ist nur Vermutung. Zweifellos wagten die unglückliche Dame und der Edelmann es nicht, das Geschehene geheim zu halten, schrieben der Königin über alles und schickten den zerrissenen Brief zurück.“

„Danach“, sagte Aramis, „wurden Sie verhaftet und ins Bastille gebracht.“

„Wie Sie sehen.“

„Ihre beiden Begleiter verschwanden?“

„Ach!“

„Lassen wir die Toten beiseite und sehen wir, was mit den Lebenden gemacht werden kann. Sie sagten mir, Sie seien resigniert.“

„Ich wiederhole es.“
„Ohne jeglichen Wunsch nach Freiheit?“
„Wie ich Ihnen bereits sagte.“
„Ohne Ambitionen, Kummer oder Gedanken?“
Der junge Mann antwortete nicht.
„Nun“, fragte Aramis, „warum schweigen Sie?“
„Ich glaube, ich habe schon genug gesprochen“, antwortete der Gefangene. „Jetzt ist Ihre Reihe. Ich bin müde.“
Aramis sammelte sich – ein Ausdruck tiefer Ernsthaftigkeit legte sich auf sein Gesicht. Es war offensichtlich, dass er die Krise erreicht hatte, für die er ins Gefängnis gekommen war. „Eine Frage“, sagte Aramis.
„Welche? Sprechen Sie.“
„In dem Haus, in dem Sie lebten, gab es weder Spiegel noch Glas?“
„Was bedeuten diese beiden Wörter und was ist ihre Bedeutung?“, fragte der junge Mann. „Ich kenne sie überhaupt nicht.“
„Sie bezeichnen zwei Gegenstände, die Objekte widerspiegeln – sodass man beispielsweise darin sein eigenes Gesicht sehen kann, genau wie Sie jetzt meines mit bloßem Auge sehen.“
„Nein; im Haus gab es weder Glas noch Spiegel“, antwortete der junge Mann.
Aramis blickte sich um. „Auch hier gibt es nichts dergleichen“, sagte er. „Sie haben wieder dieselbe Vorsichtsmaßnahme getroffen.“
„Zu welchem Zweck?“
„Das werden Sie gleich erfahren. Sie haben mir gesagt, dass Sie in Mathematik, Astronomie, Fechten und Reiten unterrichtet wurden – aber Sie haben kein Wort über Geschichte gesagt.“
„Mein Lehrer erzählte mir manchmal von den wichtigsten Taten des Königs, von St. Ludwig, König Franz I. und König Heinrich IV.“
„Ist das alles?“
„Fast.“
„Das wurde also auch absichtlich getan – genauso wie sie Ihnen Spiegel vorenthielten, die die Gegenwart widerspiegeln, so ließen sie Sie auch in Unwissenheit über die Geschichte, die…“

„Es spiegelt die Vergangenheit wider. Seit Ihrer Inhaftierung sind Bücher Ihnen verboten worden; deshalb kennen Sie viele Fakten nicht, mit deren Hilfe Sie das zerstörte Gebäude Ihrer Erinnerungen und Hoffnungen wieder aufbauen könnten.“
„Das stimmt“, sagte der junge Mann.
„Hören Sie dann zu; ich werde Ihnen in wenigen Worten erzählen, was in Frankreich in den letzten dreiundzwanzig oder vierundzwanzig Jahren geschehen ist – also seit dem wahrscheinlichen Datum Ihrer Geburt, kurz gesagt, seit der Zeit, die Sie interessiert.“
„Fahren Sie fort.“ Der junge Mann nahm wieder seine ernste und aufmerksame Haltung ein.
„Wissen Sie, wer der Sohn von Heinrich IV. war?“
„Zumindest weiß ich, wer sein Nachfolger war.“
„Wie?“
„Durch eine Münze aus dem Jahr 1610, auf der das Bildnis von Heinrich IV. zu sehen ist; und eine weitere aus dem Jahr 1612, auf der das Bildnis von Ludwig XIII. abgebildet ist. Ich nahm daher an, dass Ludwig Heinrichs Nachfolger war, da zwischen den beiden Datumsjahren nur zwei Jahre lagen.“
„Dann wissen Sie also, dass der letzte regierende Monarch Ludwig XIII. war?“, fragte Aramis.
„Ja“, antwortete der junge Mann und wurde leicht rot.
„Nun, er war ein Prinz voller edler Ideen und großer Pläne – doch diese wurden stets durch die Schwierigkeiten der Zeit sowie den erbitterten Kampf zurückgedrängt, den sein Minister Richelieu gegen die großen Adligen Frankreichs führen musste. Der König selbst hatte einen schwachen Charakter und starb jung und unglücklich.“
„Das weiß ich.“
„Er machte sich schon lange Sorgen wegen eines Erben – eine Sorge, die Prinzen schwer belastet, die gerne mehr als nur ein Zeichen hinterlassen möchten, dass ihre besten Gedanken und Taten weiterleben werden.“
„Starb der König also kinderlos?“, fragte der Gefangene lächelnd.
„Nein, aber er hatte lange Zeit keinen Erben und glaubte lange, er sei der Letzte seines Geschlechts. Diese Vorstellung brachte ihn in tiefe Verzweiflung – bis plötzlich seine Frau, Anna von Österreich…“
Der Gefangene zitterte.
„Wussten Sie“, sagte Aramis, „dass Ludwigs XIII. Frau Anna von Österreich hieß?“

„Fahren Sie fort“, sagte der junge Mann, ohne auf die Frage zu antworten.
„Plötzlich“, fuhr Aramis fort, „kündigte die Königin ein interessantes Ereignis an. Über diese Nachricht herrschte große Freude, und alle beteten für eine glückliche Entbindung. Am 5. September 1638 gebar sie einen Sohn.“
Hier blickte Aramis seinen Begleiter an und glaubte, zu sehen, wie dieser blass wurde. „Sie werden nun etwas hören“, sagte Aramis, „was tatsächlich nur wenige bestätigen können; denn es bezieht sich auf ein Geheimnis, das sie für begraben mit den Toten hielten, eingemauert im Abgrund des Beichtstuhls.“
„Und Sie werden mir dieses Geheimnis verraten?“, unterbrach ihn der junge Mann.
„Oh!“, sagte Aramis mit unmissverständlicher Betonung, „ich weiß nicht, ob ich dieses Geheimnis riskieren sollte, indem ich es jemandem anvertraue, der keinerlei Verlangen hat, die Bastille zu verlassen.“
„Ich höre Ihnen zu, Monsieur.“
„Die Königin gebar also einen Sohn. Doch während am Hof über dieses Ereignis gefeiert wurde, nachdem der König das Neugeborene der Adligen und dem Volk gezeigt hatte und fröhlich zum Tisch zurückkehrte, um das Ereignis zu feiern, wurde die Königin, die allein in ihrem Zimmer war, erneut krank und gebar einen zweiten Sohn.“
„Oh!“, sagte der Gefangene und zeigte ein besseres Wissen über die Angelegenheiten, als er zugegeben hatte, „ich dachte, Monsieur sei nur einmal geboren worden –“
Aramis hob seinen Finger. „Erlauben Sie mir, fortzufahren“, sagte er.
Der Gefangene seufzte ungeduldig und schwieg.
„Ja“, sagte Aramis, „die Königin hatte einen zweiten Sohn, den Dame Perronnette, die Hebamme, in ihre Arme nahm.“
„Dame Perronnette!“, murmelte der junge Mann.
„Sofort eilten sie in den Festsaal und flüsterten dem König mit, was geschehen war; er stand auf und verließ den Tisch. Doch diesmal drückte sich auf seinem Gesicht keine Freude mehr aus, sondern etwas Ähnliches wie Entsetzen. Die Geburt von Zwillingen verwandelte die Freude über die Geburt eines einzigen Sohnes in Bitterkeit – schließlich ist es in Frankreich (ein Umstand, von dem Sie sicherlich nichts wissen) der älteste Sohn des Königs, der seinen Vater nachfolgt.“
„Das weiß ich.“
„Und die Ärzte sowie Juristen behaupten, es gäbe Grund zu der Annahme, dass der erste geborene Sohn nach dem Gesetz nicht der Ältere sei.“

„Himmel und Natur.“ Der Gefangene stieß einen erstickten Schrei aus und wurde noch blasser als die Decke, unter der er sich versteckte.
„Nun verstehen Sie“, fuhr Aramis fort, „dass der König, der es mit solchem Vergnügen sah, dass er in einem Menschen wiederkehrt, verzweifelt war wegen des zweiten Sohnes; er fürchtete, dieser könnte Anspruch auf die Vorrangstellung des ersten Sohnes erheben – eine Vorrangstellung, die erst vor zwei Stunden anerkannt worden war. Dadurch könnte dieser zweite Sohn, gestützt auf Parteiinteressen und Launen, eines Tages Unruhe säen und einen Bürgerkrieg im ganzen Königreich auslösen – und so genau jene Dynastie zerstören, die er eigentlich stärken sollte.“
„Oh, ich verstehe! Ich verstehe!“, murmelte der junge Mann.
„Nun“, fuhr Aramis fort, „das ist es, was man erzählt, was man behauptet. Deshalb wird einer der beiden Söhne der Königin, schändlich von seinem Bruder getrennt und in völlige Isolation gestellt, in tiefster Vergessenheit begraben. Deshalb ist dieser zweite Sohn verschwunden – so vollständig, dass niemand in Frankreich, außer seiner Mutter, von seinem Dasein weiß.“
„Ja! Seine Mutter, die ihn verstoßen hat!“, rief der Gefangene in einem Ton der Verzweiflung.
„Außerdem“, fuhr Aramis fort, „die Dame im schwarzen Kleid – und schließlich…“
„Außer Ihnen selbst, nicht wahr? Sie, der Sie all das erzählen; Sie, der Sie in meiner Seele Neugier, Hass, Ehrgeiz – und vielleicht sogar den Durst nach Rache – wecken. Außer Ihnen, Monsieur – falls Sie wirklich der Mann sind, den ich erwarte, auf den die Notiz zutrifft, den der Himmel mir schicken sollte – müssen Sie doch…“
„Was?“, fragte Aramis.
„Ein Porträt des Königs, Ludwig XIV., der im Moment auf dem Thron Frankreichs herrscht.“
„Hier ist das Porträt“, antwortete der Bischof und reichte dem Gefangenen eine Emaille-Miniatur, auf der Ludwig lebensecht dargestellt war, mit einem stattlichen, edlen Ausdruck. Der Gefangene griff eifrig nach dem Porträt und starrte es mit gierigen Augen an.
„Und nun, Monseigneur“, sagte Aramis, „hier ist ein Spiegel.“ Aramis ließ dem Gefangenen Zeit, seine Gedanken zu sammeln.

„So hoch! – So hoch!“, murmelte der junge Mann und verglich eifrig die Ähnlichkeit von Ludwig mit seinem eigenen Gesicht, das im Spiegel zu sehen war.
„Was halten Sie davon?“, fragte schließlich Aramis.
„Ich glaube, ich bin verloren“, antwortete der Gefangene; „der König wird mich niemals freilassen.“
„Und ich – ich verlange eine Antwort“, fügte der Bischof hinzu und richtete seinen durchdringenden Blick bedeutungsvoll auf den Gefangenen. „Ich verlange zu wissen, wer von diesen beiden der König ist: derjenige, den diese Miniatur darstellt, oder derjenige, den der Spiegel widerspiegelt?“
„Der König, Monsieur“, antwortete der junge Mann traurig, „ist derjenige, der auf dem Thron sitzt, der nicht im Gefängnis ist – und der andererseits andere dazu bringen kann, dort eingesperrt zu werden. Königtum bedeutet Macht; und Sie sehen doch, wie machtlos ich bin.“
„Monseigneur“, erwiderte Aramis mit einer Achtung, die er bisher noch nicht gezeigt hatte, „der König – glauben Sie mir – wird, wenn Sie es wünschen, derjenige sein, der aus seiner Zelle heraus auf dem Thron bleibt, auf den seine Freunde ihn setzen werden.“
„Versuchen Sie mich nicht zu verführen, Monsieur“, unterbrach ihn der Gefangene bitter.
„Seien Sie nicht schwach, Monseigneur“, beharrte Aramis. „Ich habe Ihnen alle Beweise für Ihre Abstammung mitgebracht; prüfen Sie sie – überzeugen Sie sich davon, dass Sie der Sohn eines Königs sind. Es liegt an uns, zu handeln.“
„Nein, nein – das ist unmöglich.“
„Es sei denn“, fuhr der Bischof ironisch fort, „es ist das Schicksal Ihrer Familie, dass die Brüder, die vom Thron ausgeschlossen wurden, stets Prinzen ohne Mut und Ehrlichkeit sind – wie Ihr Onkel, Monsieur Gaston d’Orléans, der zehnmal gegen seinen Bruder Ludwig XIII. konspiriert hat.“
„Was!“, rief der Prinz erstaunt. „Mein Onkel Gaston hat ‚gegen seinen Bruder konspiriert‘ – versucht, ihn vom Thron zu stoßen?“
„Genau, Monseigneur – aus keinem anderen Grund. Ich sage Ihnen die Wahrheit.“
„Und er hatte Freunde – treue Freunde?“
„Genauso treue Freunde wie ich Ihnen gegenüber.“
„Und was hat er letztendlich erreicht? – Er ist gescheitert!“
„Er ist gescheitert, das gebe ich zu – aber immer aus eigenem Verschulden. Um seine Freiheit zu erkaufen – nicht sein Leben, denn das Leben des Bruders des Königs ist heilig und unantastbar – opferte er das Leben all seiner Freunde, einen nach dem anderen.“

„Ein anderer… Heute ist er somit ein Schandfleck in der Geschichte – der Hass hunderter adliger Familien in diesem Königreich.“
„Ich verstehe, Monsieur; aus Schwäche oder Verrat heraus hat mein Onkel seine Freunde getötet.“
„Aus Schwäche – was bei Fürsten stets Verrat bedeutet.“
„Kann ein Mensch dann nicht auch aufgrund von Unfähigkeit und Unwissenheit versagen? Glauben Sie wirklich, dass ein armer Gefangener wie ich, der nicht nur weit entfernt vom Hof, sondern sogar von der Welt aufgewachsen ist – glauben Sie, dass jemand wie ich seinen Freunden helfen könnte, die versuchen würden, ihm zu dienen?“
Als Aramis antworten wollte, rief der junge Mann plötzlich mit solcher Heftigkeit aus, dass dies seinen temperamentvollen Charakter verriet: „Wir sprechen von Freunden – aber wie kann ich Freunde haben? Ich, den niemand kennt, ohne Freiheit, Geld oder Einfluss, um welche zu gewinnen?“
„Ich glaube, ich hatte die Ehre, mich Eurer Königlichen Hoheit anzubieten.“
„Oh, nennen Sie mich nicht so, Monsieur – das ist entweder Verrat oder Grausamkeit. Lassen Sie mich nicht an etwas anderes denken als an diese Gefängnismauern, die mich so grausam einsperren; lassen Sie mich wieder lieben – oder zumindest meiner Sklaverei und meinem Verborgensein erliegen.“
„Monseigneur, wenn Sie wieder solche verzweifelten Worte aussprechen – wenn Sie, nachdem Sie Beweise für Ihre edle Abstammung erhalten haben, weiterhin kraftlos im Körper und in Seele bleiben, werde ich Ihrem Wunsch entsprechen, ich werde gehen und für immer den Dienst an einem Herrn aufgeben, dem ich so gerne meine Hilfe und mein Leben widmen wollte!“
„Monsieur“, rief der Prinz, „hätte es nicht besser für Sie gewesen, bevor Sie mir alles erzählten, was Sie getan haben, darüber nachzudenken, dass Sie mir damit für immer das Herz gebrochen haben?“
„Und genau das möchte ich tun, Monseigneur.“
„Über Macht, Größe und Thronen zu sprechen – ist das hier der richtige Ort dafür? Sie wollen, dass ich an Pracht glaube, während wir in der Dunkelheit gefangen sind; Sie prahlen mit Ruhm, während wir unsere Worte in den Vorhängen dieses elenden Bettes ersticken müssen; Sie zeigen mir Blicke auf absolute Macht – während ich die Schritte des wachsamen Wärters im Flur höre – Schritte, die letztendlich Sie mehr zum Zittern bringen als mich. Um mich etwas weniger ungläubig zu machen, befreien Sie mich aus der Bastille; lassen Sie mich frische Luft atmen; geben Sie mir meine Sporen und mein treues Schwert – dann werden wir anfangen, einander zu verstehen.“

„Es ist genau meine Absicht, Euch all das zu geben, Monseigneur – und noch mehr; nur wünscht Ihr es denn?“
„Noch ein Wort“, sagte der Prinz. „Ich weiß, dass es in jeder Galerie Wachen gibt, an jeder Tür Riegel, an jeder Barriere Kanonen und Soldaten. Wie wollt Ihr die Wachen überwinden – die Kanonen unbrauchbar machen? Wie wollt Ihr die Riegel und Gitter durchbrechen?“
„Monseigneur – wie habt Ihr den Zettel erhalten, der Euch von meiner Ankunft benachrichtigte?“
„Man kann einen Gefängniswärter bestechen, um so etwas wie einen Zettel zu bekommen.“
„Wenn wir einen einzigen Schlüsselträger bestechen können, können wir auch zehn bestechen.“
„Nun, ich gebe zu, dass es möglich sein mag, einen armen Gefangenen aus der Bastille zu befreien; möglich, ihn so zu verstecken, dass die Leute des Königs ihn nicht wieder fangen können; möglich, ihn an irgendeinem unbekannten Ort auf angemessene Weise zu unterstützen.“
„Monseigneur!“, sagte Aramis lächelnd.
„Ich gebe zu, dass jemand, der so viel für mich tun würde, in meinen Augen mehr als nur ein Mensch wäre; aber da Ihr mir sagt, ich sei ein Prinz, Bruder des Königs – wie könnt Ihr mir dann den Rang und die Macht zurückgeben, die meine Mutter und mein Bruder mir genommen haben? Und da ich dazu ein Leben voller Krieg und Hass führen muss – wie könnt Ihr dafür sorgen, dass ich in diesen Kämpfen siege, dass ich gegen meine Feinde unverwundbar werde? Ah! Monsieur, bedenkt all das; setzt mich morgen in eine dunkle Höhle am Fuße eines Berges; gewährt mir die Freude, frei die Geräusche des Flusses, der Ebene und des Tals zu hören, frei die Sonne am blauen Himmel oder den stürmischen Himmel zu sehen – das wäre genug. Versprecht mir nichts weiter, denn wirklich könnt Ihr nicht mehr geben, und es wäre ein Verbrechen, mich zu täuschen, da Ihr Euch selbst als meinen Freund bezeichnet.“
Aramis wartete schweigend. „Monseigneur“, fuhr er nach kurzem Nachdenken fort, „ich bewundere den festen, vernünftigen Verstand, der Eure Worte bestimmt; ich bin glücklich, den Geist meines Monarchen erkannt zu haben.“
„Wieder! Oh, Gott! Um der Barmherzigkeit willen!“, rief der Prinz und presste seine eiskalten Hände auf seine schweißnasse Stirn. „Spielt nicht mit mir! Ich brauche kein König zu sein, um der glücklichste Mensch zu sein.“
„Aber ich, Monseigneur, wünsche, dass Ihr König werdet – zum Wohle der Menschheit.“
„Ah!“, sagte der Prinz, nun wieder misstrauisch geworden durch diese Worte. „Ah! Womit soll die Menschheit meinem Bruder denn Vorwürfe machen?“

„Ich habe vergessen zu sagen, Monseigneur: Wenn Sie es zulassen würden, dass ich Sie führe – und wenn Sie zustimmen, der mächtigste Herrscher des Christentums zu werden – dann würden Sie die Interessen all jener Freunde fördern, die sich dem Erfolg Ihrer Sache widmen. Und diese Freunde sind zahlreich.“
„Zahlreich?“
„Nicht so zahlreich wie mächtig, Monseigneur.“
„Erklären Sie sich.“
„Es ist unmöglich – doch ich werde es erklären, ich schwöre es vor dem Himmel, an dem Tag, an dem ich Sie auf dem Thron Frankreichs sehe.“
„Aber mein Bruder?“
„Sie werden über sein Schicksal entscheiden. Haben Sie Mitleid mit ihm?“
„Mit ihm, der mich im Kerker verrotten lässt? Nein, keineswegs. Für ihn habe ich kein Mitleid!“
„Umso besser.“
„Er hätte selbst in dieses Gefängnis kommen können, mich bei der Hand nehmen und sagen: ‚Mein Bruder, der Himmel hat uns dazu geschaffen, einander zu lieben, nicht miteinander zu streiten. Ich komme zu dir. Ein barbarischer Vorurteil hat dich dazu verurteilt, deine Tage in Verborgenheit zu verbringen, fern von der Menschheit, ohne jeden Trost. Ich werde dich an meiner Seite Platz nehmen lassen; ich werde dir das Schwert unseres Vaters um die Taille schnallen. Wirst du diese Versöhnung nutzen, um mich niederzuschlagen oder einzusperren? Wirst du dieses Schwert benutzen, um mein Blut zu vergießen?‘ ‚Oh! Niemals‘, hätte ich ihm geantwortet, ‚ich betrachte Sie als meinen Beschützer, ich werde Sie als meinen Herrn respektieren. Sie geben mir weitaus mehr, als der Himmel mir geschenkt hat; denn durch Sie besitze ich Freiheit sowie das Privileg, in dieser Welt zu lieben und geliebt zu werden.‘“
„Und Sie hätten Ihr Wort gehalten, Monseigneur?“
„Bei meinem Leben! Während jetzt – jetzt, da ich Schuldige bestrafen muss –“
„Auf welche Weise, Monseigneur?“
„Was sagen Sie zur Ähnlichkeit, die der Himmel mir mit meinem Bruder gegeben hat?“
„Ich sage, dass in dieser Ähnlichkeit eine göttliche Anweisung lag, der der König hätte folgen sollen. Ich sage, dass Ihre Mutter einen Fehler begangen hat, indem sie jene, die von Natur aus so erstaunlich ähnlich geschaffen wurden, in Glück und Schicksal voneinander unterschied. Ich komme zu dem Schluss, dass das Ziel der Bestrafung allein darin bestehen sollte, das Gleichgewicht wiederherzustellen.“

„Mit anderen Worten –“
„Dass, wenn ich Sie an ihren Platz auf dem Thron Ihres Bruders zurücksetze, er Ihren Platz im Gefängnis einnehmen wird.“
„Ach! Im Gefängnis gibt es unendliches Leid – besonders für jemanden, der so tief aus dem Kelch des Genusses getrunken hat.“
„Ihre Königliche Hoheit wird immer frei sein, zu handeln, wie sie es wünscht; und falls es Ihnen recht erscheint, werden Sie nach der Bestrafung die Macht haben, zu vergeben.“
„Gut. Und nun – wissen Sie etwas, Monsieur?“
„Sagen Sie es mir, mein Prinz.“
„Ich werde nichts weiter von Ihnen hören, bis ich die Bastille verlassen habe.“
„Ich wollte Ihrer Hoheit sagen, dass ich nur das Vergnügen haben werde, Sie noch einmal zu sehen.“
„Und wann?“
„An dem Tag, an dem mein Prinz diese düsteren Mauern verlässt.“
„Himmel! Wie werden Sie mich darüber informieren?“
„Indem ich persönlich komme, um Sie abzuholen.“
„Sie selbst?“
„Mein Prinz, verlassen Sie diesen Raum nur in meiner Begleitung – oder falls Sie in meiner Abwesenheit dazu gezwungen sind, denken Sie daran, dass ich damit nichts zu tun habe.“
„Also darf ich kein Wort darüber mit irgendjemandem sprechen – außer mit Ihnen?“
„Nur mit mir.“ Aramis verbeugte sich tief. Der Prinz reichte ihm die Hand.
„Monsieur“, sagte er in einem Ton, der aus seinem Herzen kam, „noch ein Wort – mein letztes. Wenn Sie mich nur zur Vernichtung gesucht haben; wenn Sie nur ein Werkzeug in den Händen meiner Feinde sind; wenn aus unserem Gespräch, bei dem Sie in die Tiefen meines Geistes geblickt haben, etwas Schlimmeres als Gefangenschaft entsteht – also, falls mir der Tod droht – nehmen Sie dennoch meinen Segen an. Denn Sie werden meine Leiden beenden und mir Ruhe vor der quälenden Krankheit verschaffen, die mich bereits acht lange, qualvolle Jahre geplagt hat.“
„Monseigneur, warten Sie auf die Ergebnisse, bevor Sie über mich urteilen“, sagte Aramis.

„Ich sage, dass ich euch in einem solchen Fall segne und verzeihe. Wenn ihr hingegen gekommen seid, um mich wieder in jene Stellung des Glücks und Ruhms zu bringen, die mir vom Himmel bestimmt war; wenn ich durch eure Hilfe im Gedächtnis der Menschen leben kann und meiner Art durch tapfere Taten oder durch wertvolle Gaben an mein Volk Ehre verschaffe; wenn ich aus meinen gegenwärtigen Tiefen der Trauer, mit Hilfe eurer großzügigen Hand, bis auf die höchste Stufe der Ehre aufsteigen kann – dann euch, denen ich mit Segensworten danke, euch werde ich die Hälfte meiner Macht und meines Ruhms anbieten: obwohl ihr dennoch nur teilweise belohnt werdet, und euer Anteil immer unvollständig bleiben muss, da ich das Glück, das ich durch euch erhalte, nicht mit euch teilen kann.“

„Monseigneur“, antwortete Aramis, bewegt von der Blässe und Erregung des jungen Mannes, „die Edelmut Eures Herzens erfüllt mich mit Freude und Bewunderung. Es seid nicht Ihr, der mir danken müsst, sondern vielmehr die Nation, die Ihr glücklich machen werdet, sowie die Nachkommen, deren Namen Ihr berühmt machen werdet. Ja, ich werde Euch tatsächlich mehr geben als das Leben – ich werde Euch Unsterblichkeit schenken.“

Der Prinz reichte Aramis seine Hand, der auf die Knie sank und sie küsste.

„Das ist die erste Geste der Ehrerbietung gegenüber unserem zukünftigen König“, sagte er. „Wenn ich Euch wiedersehe, werde ich sagen: ‚Guten Tag, Majestät.‘“

„Bis dahin“, sagte der junge Mann und presste seine blassen, abgemagerten Finger auf sein Herz, „bis dahin keine Träume mehr, kein weiterer Druck auf mein Leben – sonst würde mein Herz zerbrechen! Oh, Monsieur, wie klein ist meine Gefängniszelle – wie niedrig das Fenster – wie eng die Türen! Zu denken, dass so viel Stolz, Pracht und Glück hier eintreten und bleiben können!“

„Eure Königliche Hoheit macht mich stolz“, sagte Aramis, „da Ihr annimmt, ich sei derjenige, der all das herbeigeführt hat.“ Und er klopfte sofort an die Tür. Der Wärter kam, um sie zu öffnen, zusammen mit Baisemeaux, der vor Angst und Unruhe begann, trotz sich selbst, an der Tür zu lauschen. Glücklicherweise hatte keiner der Sprecher vergessen, seine Stimme zu dämpfen – selbst in den leidenschaftlichsten Momenten.

„Was für ein Beichtvater!“, sagte der Gouverneur und zwang sich zu einem Lachen. „Wer hätte gedacht, dass ein gezwungener Einsiedler, ein Mann, der geradezu in den Klauen des Todes steht, so viele Verbrechen begangen haben könnte – Verbrechen, von denen man noch lange erzählen könnte?“

Aramis antwortete nicht. Er wollte unbedingt die Bastille verlassen – dort schien das Geheimnis, das ihn bedrückte, das Gewicht der Mauern noch zu verdoppeln.

Sobald sie in Baisemeauxs Räume kamen, sagte Aramis: „Kommen wir zur Sache, mein lieber Gouverneur.“
„Ach!“, antwortete Baisemeaux.
„Sie müssen mir eine Quittung für hundertfünfzigtausend Livres geben“, sagte der Bischof.
„Und den ersten Drittelbetrag überweisen“, fügte der arme Gouverneur seufzend hinzu und ging drei Schritte auf seinen eisernen Tresor zu.
„Hier ist die Quittung“, sagte Aramis.
„Und hier ist das Geld“, erwiderte Baisemeaux mit einem dreifachen Seufzer.
„Der Befehl besagte lediglich, dass ich eine Quittung ausstellen soll; darin stand nichts davon, das Geld entgegenzunehmen“, entgegnete Aramis. „Leben Sie wohl, Monsieur le Gouverneur!“
Und er ging, wodurch Baisemeaux vor Freude und Überraschung über dieses großzügig von dem außergewöhnlichen Beichtvater der Bastille gewährte Geschenk fast erstickte.

Kapitel II. Wie Mouston ohne dass Porthos davon wusste dicker wurde – und über die Probleme, die dem ehrenwerten Herrn dadurch entstanden.

Seit Athos nach Blois aufgebrochen war, waren Porthos und D’Artagnan nur selten zusammen. Der eine war mit Aufgaben für den König beschäftigt, der andere kaufte zahlreiche Möbelstücke, die er auf sein Anwesen schicken wollte, in der Hoffnung, in seinen verschiedenen Wohnsitzen etwas von dem Hofluxus schaffen zu können, den er in der Gesellschaft Seiner Majestät in all seiner Pracht gesehen hatte. D’Artagnan, stets treu, dachte eines Morgens während einer Pause von seinen Pflichten an Porthos. Da er seit zwei Wochen nichts von ihm gehört hatte, machte er sich auf den Weg zu dessen Hotel und stieß gerade dazu, als Porthos aufstand. Der ehrenwerte Baron hatte einen nachdenklichen – ja, mehr noch: melancholischen – Ausdruck im Gesicht. Er saß auf seinem Bett, nur halb bekleidet, mit den Beinen über die Bettkante hängend, und betrachtete eine Menge Kleidungsstücke, die mit ihren Fransen, Spitzen, Stickereien sowie unpassenden Farben überall auf dem Boden verstreut lagen. Porthos, traurig und in Gedanken versunken wie die Kaninchen in den Geschichten von La Fontaine, bemerkte D’Artagnans Eintreten nicht. Zudem wurde dieser Blick in diesem Moment durch Herrn Mouston verdeckt; dessen beträchtliche Körpergröße reichte bereits aus, um einen Mann vor einem anderen zu verbergen – doch durch den roten Mantel, den der Verwalter hochhielt, damit sein Herr alles besser sehen konnte, wurde diese Tatsache noch verstärkt. D’Artagnan blieb in der Tür stehen, blickte auf den nachdenklichen Porthos und dachte dann, da der Anblick der unzähligen auf dem Boden verstreuten Kleidungsstücke bei dem ehrenwerten Herrn tiefes Seufzen hervorrief, es sei an der Zeit, diesen düsteren Gedanken ein Ende zu setzen. Deshalb hustete er, um sich bemerkbar zu machen.

„Ah!“, rief Porthos, dessen Gesicht vor Freude erstrahlte; „ah! Da ist D’Artagnan. Dann werde ich schon eine Lösung finden!“ Bei diesen Worten trat Mouston, der nicht wusste, was hinter ihm vor sich ging, zur Seite und lächelte freundlich dem Freund seines Herrn zu – dadurch war dieser von dem materiellen Hindernis befreit, das ihm bisher den Weg zu D’Artagnan versperrt hatte. Porthos ließ seine kräftigen Knie wieder knarren, als er aufstand, überquerte den Raum in zwei Schritten und stand schließlich seinem Freund gegenüber. Mit einer Zuneigung, die scheinbar mit jedem Tag zunahm, zog er ihn an sich. „Ah!“, wiederholte er, „du bist immer willkommen, lieber Freund – aber gerade jetzt bist du noch mehr willkommen als je zuvor.“

„Aber du scheinst hier sehr traurig zu sein!“, rief D’Artagnan.

Porthos antwortete mit einem Blick voller Traurigkeit. „Nun, dann erzähl mir alles darüber, Porthos, mein Freund – es sei denn, es handelt sich um ein Geheimnis.“

„Zunächst einmal“, erwiderte Porthos, „du weißt ja, dass ich vor dir keine Geheimnisse habe. Das ist es also, was mich bedrückt.“

„Warte einen Moment, Porthos – lass mich erst all diesen Satin und Samt wegbringen!“

„Oh, das ist unwichtig“, sagte Porthos verächtlich; „das ist alles Müll.“

„Müll, Porthos! Stoff für fünfundzwanzig Livres pro Elle! Prächtiger Satin! Prunkvoller Samt!“

„Du hältst diese Kleider also für…“

„Prächtig, Porthos, wirklich prächtig! Ich wette, du allein in Frankreich hast so viele davon. Und selbst wenn du nie wieder welche haben würdest und hundert Jahre alt werden würdest – was mich überhaupt nicht überraschen würde – könntest du am Tag deines Todes immer noch ein neues Kleid tragen, ohne bis dahin auch nur einen Schneider sehen zu müssen.“

Porthos schüttelte den Kopf.

„Komm, mein Freund“, sagte D’Artagnan, „diese unnatürliche Melancholie in dir macht mir Angst. Mein lieber Porthos, bitte, lass sie raus – und je schneller, desto besser.“

„Ja, mein Freund, das werde ich tun – wenn es denn möglich ist.“

„Vielleicht hast du schlechte Nachrichten aus Bracieux erhalten?“

„Nein: Sie haben den Wald gefällt – und es ist dreimal so viel herausgekommen, wie geschätzt wurde.“

„Dann gibt es also einen Rückgang in den Teichen von Pierrefonds?“
„Nein, mein Freund – sie wurden gefischt, und es bleibt genug übrig, um alle Teiche in der Gegend zu füllen.“
„Vielleicht wurde Ihr Anwesen in Vallon durch ein Erdbeben zerstört?“
„Nein, mein Freund; im Gegenteil: Ein Blitz schlug hundert Schritte vom Schloss entfernt ein, und an einem Ort, an dem völlig kein Wasser war, entstand eine Quelle.“
„Was ist dann um Himmels willen los?“
„Tatsächlich habe ich eine Einladung zum Fest in Vaux erhalten“, sagte Porthos mit düsterer Miene.
„Nun! Beschweren Sie sich deswegen? Der König hat bei den Höflingen viele Enttäuschungen verursacht, indem er Einladungen ablehnte. Also, mein lieber Freund – Sie gehen wirklich nach Vaux?“
„Ja, tatsächlich!“
„Sie werden eine prächtige Szene sehen.“
„Ach! Daran zweifle ich jedoch.“
„Alles Große in Frankreich wird dort versammelt sein!“
„Ah!“, rief Porthos und riss in Verzweiflung eine Strähne Haar aus.
„Um Himmels willen, sind Sie krank?“, rief D’Artagnan.
„Ich bin fest wie der Pont-Neuf! Es liegt nicht daran.“
„Aber woran dann?“
„Es ist so, dass ich keine Kleidung habe!“
D’Artagnan stand wie erstarrt da. „Keine Kleidung! Porthos, keine Kleidung!“, rief er, „wenn ich doch mindestens fünfzig Anzüge auf dem Boden sehe.“
„Fünfzig, wahrhaftig – aber keiner passt mir!“
„Was? Keiner passt Ihnen? Aber werden Sie denn nicht gemessen, wenn Sie eine Bestellung aufgeben?“
„Sicherlich wird er das“, antwortete Mouston; „leider bin ich dicker geworden!“
„Was! Sie sind dicker geworden?“
„So sehr, dass ich jetzt größer bin als der Baron. Würden Sie das glauben, Monsieur?“

„Parbleu! Mir scheint das doch ziemlich offensichtlich zu sein.“
„Siehst du es denn nicht, Dummkopf?“, sagte Porthos. „Das ist doch offensichtlich!“
„Sei still, mein lieber Porthos“, fuhr D’Artagnan etwas ungeduldig fort. „Ich verstehe nicht, warum deine Kleidung dir nicht mehr passt – schließlich ist Mouston dicker geworden.“
„Ich werde es erklären“, sagte Porthos. „Du erinnerst dich doch an die Geschichte vom römischen General Antonius, der immer sieben Wildschweine hielt, die jeweils zu unterschiedlichen Graden gegart wurden, damit er zu jeder Zeit des Tages sein Abendessen haben konnte. Nun, da ich jederzeit ins Schloss eingeladen werden könnte, um eine Woche dort zu verbringen, beschloss ich, immer sieben Anzüge für solche Gelegenheiten bereitzuhaben.“
„Ausgezeichnete Logik, Porthos – nur ein Mann mit einem Vermögen wie deinem kann sich solche Launen leisten. Ganz zu schweigen von der Zeit, die mit den Maßnahmen verschwendet wird – die Mode ändert sich ständig.“
„Genau das ist es“, sagte Porthos. „In dieser Hinsicht glaubte ich, auf eine sehr kluge Lösung gestoßen zu sein.“
„Sag mir, welche das ist – ich zweifle doch nicht an deinem Genie.“
„Du erinnerst dich also daran, wer Mouston früher war?“
„Ja – damals nannte er sich noch Mousqueton.“
„Und du erinnerst dich auch an die Zeit, als er an Gewicht zunahm?“
„Nein, nicht genau. Verzeihen Sie, mein guter Mouston.“
„Oh! Es liegt nicht an Ihnen, Monsieur“, sagte Mouston freundlich. „Sie waren in Paris, während wir uns in Pierrefonds aufhielten.“
„Nun, mein lieber Porthos – es gab eine Zeit, in der Mouston an Gewicht zunahm. Ist das es, was du sagen wolltest?“
„Ja, mein Freund – und ich freue mich sehr darüber.“
„Tatsächlich glaube ich das auch“, rief D’Artagnan aus.
„Du verstehst doch“, fuhr Porthos fort, „welche Mühen das mir erspart hat.“
„Nein, das verstehe ich nicht – überhaupt nicht.“
„Hör zu, mein Freund. Erstens ist es, wie du schon sagtest, eine Zeitverschwendung, sich maßnehmen zu lassen – selbst wenn das nur alle zwei Wochen geschieht. Zweitens kann man ja unterwegs sein – und dann möchte man trotzdem immer sieben Anzüge haben.“

Mit Ihnen. Kurz gesagt: Ich hasse es, wenn jemand meine Maße nimmt. Verflixt! Entweder ist man Adliger – oder nicht. Von jemandem untersucht und analysiert zu werden, der einen bis ins kleinste Detail analysiert – das ist erniedrigend! Mal finden sie, dass man zu „hohl“ ist; mal, dass man zu „ausgeprägt“ ist. Sie erkennen die Stärken und Schwächen eines Menschen. Wenn wir schließlich aus den Händen des Messerschöpfers kommen, sind wir wie solche Festungen, deren Winkel und unterschiedliche Dicken bereits von Spionen ermittelt wurden.
„Tatsächlich, mein lieber Porthos – Sie haben wirklich völlig originelle Ideen.“
„Ah! Man sieht ja, wenn ein Mann Ingenieur ist…“
„Und Belle-Isle befestigt hat – das ist doch selbstverständlich, mein Freund.“
„Nun, ich hatte eine Idee, die sicherlich gut gewesen wäre – wenn da nicht Moustons Nachlässigkeit gewesen wäre.“
D’Artagnan warf Mouston einen Blick zu; dieser antwortete mit einer leichten Körperbewegung, als wollte er sagen: „Sie werden schon sehen, ob ich überhaupt etwas dafür kann.“
„Ich freute mich dann“, fuhr Porthos fort, „dass Mouston fett wurde; und ich tat alles, was in meiner Macht stand, um ihn kräftiger zu machen – in der Hoffnung, dass er schließlich meine Umfangsgröße erreichen würde und somit an meiner Stelle gemessen werden könnte.“
„Ah!“, rief D’Artagnan. „Ich verstehe – das hat Ihnen beiden Zeit und Demütigung erspart.“
„Stellen Sie sich meine Freude vor, als ich nach anderthalb Jahren sorgfältiger Fütterung – denn ich fütterte ihn persönlich – sah, dass Mouston genauso wie ich hindurchpassen musste, um durch die kleine Geheimtür zu gelangen, die diese dummen Architekten in dem Zimmer der verstorbenen Madame du Vallon im Schloss Pierrefonds angefertigt hatten. Übrigens, mein Freund – da ich ja alles weiß – möchte ich Sie fragen: Warum haben diese elenden Architekten, denen man doch die Kompassnadeln in den Leib rammen sollte, nur Türen gebaut, durch die nur Dünne passen können?“
„Oh, diese Türen“, antwortete D’Artagnan, „waren für Edelleute bestimmt – und die haben in der Regel schlanke Körper.“
„Madame du Vallon hatte keinen Edelmann!“, antwortete Porthos majestätisch.

„Völlig richtig, mein Freund“, fuhr D’Artagnan fort; „aber die Architekten haben vermutlich ihre Berechnungen auf der Grundlage der Wahrscheinlichkeit angestellt, dass Sie wieder heiraten werden.“
„Ah! Das ist möglich“, sagte Porthos. „Und nun habe ich eine Erklärung dafür, warum Türrahmen oft zu schmal gebaut werden – kehren wir zum Thema Moustons Fettleibigkeit zurück. Aber sehen Sie, wie sich diese beiden Dinge gegenseitig beeinflussen. Ich habe immer bemerkt, dass die Gedanken der Menschen parallel verlaufen. Beobachten Sie dieses Phänomen, D’Artagnan: Ich sprach mit Ihnen über Mouston, der fett ist – und das führte uns zu Madame du Vallon…“
„Die doch dünn war?“
„Hmm! Ist das nicht erstaunlich?“
„Mein lieber Freund, ein Gelehrter, den ich kenne, Herr Costar, hat dieselbe Beobachtung gemacht wie Sie – und er nennt diesen Prozess mit einem griechischen Namen, den ich vergessen habe.“
„Was! Meine Beobachtung ist also nicht originell?“, rief Porthos erstaunt. „Ich dachte, ich wäre der Entdecker.“
„Mein Freund, dieser Umstand war bereits vor Aristoteles’ Zeiten bekannt – das heißt, vor fast zweitausend Jahren.“
„Nun, das macht ihn umso wahrhafter“, sagte Porthos, erfreut darüber, zu einer Schlussfolgerung gelangt zu sein, die so gut mit den größten Weisen der Antike übereinstimmte.
„Wunderbar – aber nehmen wir an, wir kehren zu Mouston zurück. Mir scheint, wir haben zugelassen, dass er direkt vor unseren Augen fett wird.“
„Ja, Monsieur“, sagte Mouston.
„Nun“, sagte Porthos, „Mouston wurde so fett, dass er all meine Hoffnungen erfüllte – indem er meinen Standard erreichte. Das konnte ich mir selbst gut vor Augen führen, als ich eines Tages diesen Schurken in meinem Westen sah, den er in einen Mantel verwandelt hatte – ein Westen, dessen Stickereien allein schon hundert Pistolen wert waren.“
„Es sollte nur zum Anprobieren sein, Monsieur“, sagte Mouston.
„Von diesem Moment an beschloss ich, Mouston mit meinen Schneidern in Kontakt zu bringen und ihn statt meiner messen zu lassen.“
„Eine großartige Idee, Porthos – aber Mouston ist anderthalb Fuß kleiner als Sie.“

„Genau! Sie maßen ihn bis zum Boden – das Ende des Rocks reichte genau unter mein Knie.“
„Was für ein wunderbarer Mann du doch bist, Porthos! So etwas kann nur dir passieren.“
„Ah! Ja – mach dir ruhig Komplimente; du hast gute Gründe dafür. Genau zu dieser Zeit – also vor fast zwei Jahren und einem halben – brach ich nach Belle-Isle auf und wies Mouston an, ihm jeden Monat einen neuen Mantel anfertigen zu lassen (damit er immer ein Exemplar jeder Mode hatte).“
„Und hat Mouston deine Anweisungen ignoriert? Ah! Das war wirklich nicht in Ordnung, Mouston.“
„Nein, Monsieur – ganz im Gegenteil!“
„Nein, er hat niemals vergessen, sich neue Mäntel anfertigen zu lassen; aber er vergaß, mir mitzuteilen, dass er dicker geworden war.“
„Aber das war nicht meine Schuld, Monsieur! Ihr Schneider hat es mir nie gesagt.“
„Und das in solchem Maße, Monsieur“, fuhr Porthos fort, „dass der Kerl in zwei Jahren um achtzehn Zoll an Umfang zugenommen hat – daher sind alle meine letzten zwölf Mäntel viel zu groß, um einen Fuß bis anderthalb Fuß.“
„Aber die anderen – die, die angefertigt wurden, als du noch die gleiche Größe hattest?“
„Die sind nicht mehr im Trend, mein lieber Freund. Wenn ich sie tragen würde, sähe ich aus wie jemand, der gerade aus Siam angekommen ist – und als wäre ich zwei Jahre lang vom Hof weg gewesen.“
„Ich verstehe deine Schwierigkeit. Wie viele neue Anzüge hast du denn? Neun? Dreißigsechs? Und doch keinen, den du tragen kannst. Nun, du musst einen dreißigsten Anzug anfertigen lassen und die dreißigsechs an Mouston geben.“
„Ah! Monsieur!“, sagte Mouston mit zufriedenem Gesichtsausdruck. „Tatsächlich war Monsieur mir gegenüber immer sehr großzügig.“
„Willst du damit andeuten, dass ich nicht daran gedacht habe – oder dass mich die Kosten abschreckten? Doch bis zur Feier sind nur noch zwei Tage übrig; ich habe die Einladung gestern erhalten, Mouston mit meinem Garderobensatz hierher geschickt – und erst heute Morgen habe ich von meinem Pech erfahren. Von jetzt an bis übermorgen wird es keinen einzigen modischen Schneider geben, der bereit ist, mir einen Anzug anzufertigen.“
„Das heißt, einen Anzug, der komplett mit Gold verziert ist, nicht wahr?“

„Ich wünsche es mir sehr! Zweifellos überall.“
„Oh, wir werden das schon schaffen. Du wirst drei Tage lang nicht weggehen. Die Einladungen sind für Mittwoch – und heute ist erst Sonntagmorgen.“
„Das stimmt; aber Aramis hat mich dringend geraten, 24 Stunden vorher in Vaux zu sein.“
„Wie, Aramis?“
„Ja, es war Aramis, der mir die Einladung gebracht hat.“
„Ah! Natürlich, jetzt verstehe ich. Du bist im Auftrag von Herrn Fouquet eingeladen?“
„Ganz und gar nicht! Von dem König, lieber Freund. Der Brief trägt folgende Worte, groß wie leibhaftig: ‚Herrn Baron du Vallon wird mitgeteilt, dass der König es für angebracht hielt, ihn auf die Einladungsliste zu setzen –‘“
„Sehr gut; aber du reist mit Herrn Fouquet?“
„Und wenn ich daran denke“, rief Porthos und stampfte mit dem Fuß auf, „dass ich keine Kleidung haben werde, bin ich kurz davor, vor Wut zu explodieren! Ich möchte jemanden erwürgen oder etwas zerstören!“
„Erwürg niemanden und zerstöre nichts, Porthos; ich werde alles regeln. Zieh eines deiner 36 Anzüge an und komm mit mir zum Schneider.“
„Pah! Mein Agent hat sie bereits heute Morgen gesehen.“
„Sogar Herr Percerin?“
„Wer ist Herr Percerin?“
„Ach! Nur der Schneider des Königs!“
„Oh, ja“, sagte Porthos, der vorgab, den Schneider des Königs zu kennen, obwohl er seinen Namen zum ersten Mal hörte; „zu Herrn Percerins Laden – bei Jupiter! Ich hatte Angst, er wäre zu beschäftigt.“
„Zweifellos wird er das sein; aber mach dir keine Sorgen, Porthos. Er wird für mich das tun, was er für einen anderen nicht tun würde. Du musst dich nur vermessen lassen!“
„Ah!“, seufzte Porthos, „das ist ärgerlich – aber was soll ich denn tun?“
„Was? So wie andere auch; wie der König.“
„Was! Messen sie auch den König? Erstellt er das mit?“
„Der König ist ein Schönling, mein guter Freund – und du auch, egal was du sagst.“

Porthos lächelte triumphierend. „Lassen wir uns zum Königskleidermacher begeben“, sagte er; „und da er den König maß, denke ich, bei meiner Ehre, dass ich genauso gut schlechter abschneiden kann, als ihn mich messen zu lassen!“

Kapitel III. Wer Messire Jean Percerin war.

Der königliche Schneider, Messire Jean Percerin, bewohnte ein ziemlich großes Haus in der Rue St. Honore, in der Nähe der Rue de l’Arbre Sec. Er war ein Mann mit großem Geschmack für elegante Stoffe, Stickereien und Samte – schließlich war er der erbliche Schneider des Königs. Der Ruhm seines Hauses reichte bis in die Zeit von Karl IX. zurück; aus dieser Ära stammte, wie wir wissen, eine Vorliebe für Prunk, die nur schwer zu befriedigen war. Der Percerin jener Zeit war ein Hugenotte, genau wie Ambrose Pare, und wurde von der Königin von Navarra, der schönen Margot, verschont – wie man damals auch schrieb und sagte. Tatsächlich war er der Einzige, der für sie diese wunderbaren Reitkleider anfertigen konnte, die sie so sehr liebte, denn sie verbargen hervorragend bestimmte körperliche Mängel, die die Königin von Navarra sorgfältig zu verbergen suchte. Da Percerin verschont wurde, fertigte er aus Dankbarkeit einige wunderschöne schwarze Oberteile – und das zu wirklich günstigen Preisen – für Königin Katharina. Diese war schließlich froh darüber, dass es den Hugenotten gelungen war, am Leben zu bleiben – schließlich hatte sie sie lange Zeit mit Verachtung betrachtet. Doch Percerin war ein sehr vorsichtiger Mann. Als er hörte, dass es für einen Protestanten kein gefährlichereres Zeichen gab als ein Lächeln von Katharina, und da er bemerkte, dass ihre Lächeln häufiger waren als üblich, konvertierte er schnell zusammen mit seiner ganzen Familie zum Katholizismus. Auf diese Weise wurde er untadelig und erreichte den hohen Rang des Leiters der königlichen Schneiderwerkstatt. Unter Heinrich III., einem fröhlichen König, war dieser Rang genauso erhaben wie die Höhe der höchsten Gipfel der Cordilleren. Percerin war sein ganzes Leben lang ein kluger Mann. Um seinen Ruf auch nach seinem Tod aufrechtzuerhalten, achtete er sorgfältig darauf, nicht auf schlechte Weise zu sterben – und so fand er einen sehr geschickten Weg, zu sterben – und zwar genau in dem Moment, in dem er spürte, dass seine Kreativkraft nachließ. Er hinterließ einen Sohn und eine Tochter, beide würdig des Namens, den sie tragen mussten: Der Sohn war ein Schneider, der genauso präzise arbeitete wie ein Lineal; die Tochter war geschickt im Sticken sowie bei der Gestaltung von Verzierungen. Die Heirat von Heinrich IV. und Marie de’ Medici sowie der prächtige Hof…

Der Kummer um die oben erwähnte Königin sowie ein paar Worte von M. de Bassompiere, dem Schönheitskönig jener Zeit, brachten dem zweiten Geschlecht der Percerins Reichtum. M. Concino Concini und seine Frau Galligai, die später am französischen Hof Ruhm erlangten, versuchten, die Mode italienisiert zu machen, und holten einige florentinische Schneider heran; doch Percerin, dessen Patriotismus und Selbstwertgefühl tief verletzt wurden, besiegte diese Ausländer völlig – so gut, dass Concini als Erster auf seine Landsleute verzichtete und den französischen Schneider in solchem Ansehen hielt, dass er niemals einen anderen einstellen wollte. So trug er am Tag, an dem Vitry sich mit einer Pistole auf der Pont du Louvre das Gehirn wegpustete, ein Doublet dieses Mannes. Es war also ein Doublet aus Percerins Werkstatt, das die Pariser mit Freude in so viele Stücke zerfetzten – mitsamt dem lebenden Menschenkörper, der darin steckte. Trotz der Gunst, die Concino Concini Percerin entgegenbrachte, zeigte König Ludwig XIII. die Großzügigkeit, seinem Schneider keinen Groll zu tragen und ihn weiterhin in seinen Diensten zu behalten. Zu der Zeit, als Ludwig der Gerechte dieses große Beispiel an Gerechtigkeit zeigte, hatte Percerin bereits zwei Söhne großgezogen. Einer von ihnen debütierte bei der Hochzeit von Anna von Österreich, erfand jenen bewundernswerten spanischen Kostüm, in dem Richelieu eine Sarabande tanzte, entwarf Kostüme für die Tragödie „Mirame“ und nähte jene berühmten Perlen auf Buckinghams Mantel – Perlen, die später über die Straßen des Louvre verstreut werden sollten. Ein Mann wird leicht bemerkenswert, wenn er Kleider für einen Herzog von Buckingham, einen M. de Cinq-Mars, eine Mademoiselle Ninon, einen M. de Beaufort sowie eine Marion de Lorme angefertigt hat. So erreichte Percerin der Dritte den Gipfel seines Ruhms, als sein Vater starb. Derselbe Percerin III., alt, berühmt und reich, kleidete auch Ludwig XIV. weiterhin ein. Da er keinen Sohn hatte – was ihm großen Kummer bereitete, da damit seine Dynastie enden würde –, zog er mehrere vielversprechende Schüler groß. Er besaß eine Kutsche, ein Landhaus, Diener, die die Größten in Paris waren, sowie auf besondere Genehmigung Ludwigs XIV. auch eine Meute Hunde. Er arbeitete für die Herren de Lyonne und Letellier unter einer Art Patronat; doch da er ein politisch kluger Mann war und mit Staatsgeheimnissen vertraut war, gelang es ihm nie, M. Colbert für sich zu gewinnen. Das lässt sich nicht erklären – es ist eine Sache des Rätselns oder der Intuition. Große Genies aller Art leben von unsichtbaren, greifbaren Ideen; sie handeln, ohne selbst zu wissen, warum. Der große Percerin – denn entgegen der Regel der Dynastien war es vor allem der letzte der Percerins, der den Namen „der Große“ verdiente – wurde inspiriert, wenn er ein Gewand für die Königin oder einen Mantel für den König schnitt.

Herr, ein Strumpf für Madame – doch trotz seines außergewöhnlichen Talents gelang es ihm niemals, etwas zu schaffen, das auch nur annähernd geeignet für Monsieur Colbert gewesen wäre. „Dieser Mann“, sagte er oft, „ist jenseits meiner Fähigkeiten; meine Nadel kann ihn einfach nicht richtig anfertigen.“ Es versteht sich von selbst, dass Percerin der Schneider von Monsieur Fouquet war und dass dieser ihn sehr schätzte. Monsieur Percerin war fast achtzig Jahre alt, wirkte dennoch noch frisch – und zugleich so trocken, dass die Höflinge sagten, er sei regelrecht brüchig. Sein Ruhm und sein Reichtum waren so groß, dass sogar Monsieur le Prince, der König der Schickimickis, bei Gesprächen über Mode seinen Arm nahm; und diejenigen, die am wenigsten bezahlen wollten, wagten es nie, ihre Rechnungen bei ihm offen zu lassen – denn Meister Percerin würde zwar zum ersten Mal auf Kredit Kleidung anfertigen, aber nie zum zweiten Mal, es sei denn, die erste Bestellung war bezahlt worden.

Es ist leicht zu erkennen, dass ein Schneider solcher Berühmtheit anstelle darauf zu achten, Kunden zu gewinnen, vielmehr Schwierigkeiten machte, neuen Kunden einen Gefallen zu tun. Deshalb lehnte Percerin es ab, Bürger oder solche anzufertigen, die erst kürzlich den Adelsstand erlangt hatten. Es gab eine Geschichte, wonach sogar Monsieur de Mazarin, im Tausch dafür, dass Percerin ihm ein komplettes Zeremoniengewand als Kardinal lieferte, eines Tages Adelsurkunden in seine Tasche steckte.

Zu diesem Haus dieses großen Schneiders brachte D’Artagnan den verzweifelten Porthos. Während sie unterwegs waren, sagte Porthos zu seinem Freund: „Pass auf, mein guter D’Artagnan – verschone die Würde eines Mannes wie mich durch die Arroganz dieses Percerin, der sicherlich sehr unhöflich sein wird. Ich warne dich, mein Freund: Wenn er respektlos ist, werde ich ihn unweigerlich bestrafen.“

„Bei mir wirst du nichts zu befürchten haben“, antwortete D’Artagnan, „auch wenn du nicht bist, was du vorgibst zu sein.“

„Ah! Das liegt daran…“

„Was? Hast du etwas gegen Percerin, Porthos?“

„Ich glaube, ich habe einmal Mouston zu einem Mann mit diesem Namen geschickt.“

„Und dann?“

„Der Mann weigerte sich, mir etwas zu liefern.“

„Oh, sicherlich ein Missverständnis, das jetzt sehr leicht behoben werden kann. Mouston muss sich geirrt haben.“

„Vielleicht.“

„Er hat die Namen verwechselt.“
„Möglich. Dieser Schurke Mouston kann sich einfach keine Namen merken.“
„Ich werde alles selbst in die Hand nehmen.“
„Sehr gut.“
„Halt den Wagen an, Porthos – wir sind da.“
„Hier? Wie bitte? Wir sind doch bei den Halles – und du hast mir gesagt, das Haus liege an der Ecke der Rue de l’Arbre Sec.“
„Das stimmt, aber schau mal.“
„Nun, ich schaue – und ich sehe…“
„Was?“
„Verdammt! Wir sind tatsächlich bei den Halles!“
„Du willst doch wohl nicht, dass unsere Pferde auf das Dach des Wagens vor uns klettern?“
„Nein.“
„Und auch nicht, dass der Wagen vor uns auf den Wagen davor fährt – oder dass der zweite Wagen über die Dächer der dreißig oder vierzig anderen Wagen fährt, die bereits hier angekommen sind.“
„Nein, du hast recht. Wie viele Leute! Und was machen sie alle hier?“
„Es ist ganz einfach: Sie warten auf ihre Reihe.“
„Bah! Haben die Komödianten vom Hotel de Bourgogne ihren Standort gewechselt?“
„Nein – sie warten darauf, Zugang zu Monsieur Percerins Haus zu bekommen.“
„Und wir müssen auch warten?“
„Oh, wir werden schneller handeln und nicht so stolz sein.“
„Was sollen wir dann tun?“
„Steigen Sie aus, gehen Sie an den Dienern und Lakaien vorbei und betreten Sie das Schneidergeschäft. Ich übernehme die Verantwortung dafür, wenn Sie zuerst hineingehen.“
„Komm, dann“, sagte Porthos.
Sie stiegen also aus und gingen zu Fuß zum Geschäft. Der Grund für die Verwirrung war, dass die Türen von Monsieur Percerins Haus geschlossen waren, während ein Diener davor stand und den Leuten etwas erklärte.

Berühmte Kunden des berühmten Schneiders – doch zu diesem Zeitpunkt konnte Herr Percerin niemanden empfangen. Draußen wurde weiterhin darüber geredet, und zwar aufgrund dessen, was der große Diener einem ihm wohlgesinnten Adligen im Vertrauen erzählt hatte: Herr Percerin arbeitete an fünf Kostümen für den König, und aufgrund der Dringlichkeit der Angelegenheit überlegte er in seinem Büro, welche Verzierungen, Farben und Schnitte für diese fünf Kostüme geeignet wären. Einige waren mit dieser Erklärung zufrieden und gingen wieder weg, froh, die Geschichte anderen weitererzählen zu können. Andere hingegen, die hartnäckiger waren, bestanden darauf, dass die Türen geöffnet wurden. Zu diesen Letzteren gehörten drei Männer, die an einem Ballett teilnehmen wollten – ein Ballett, das unweigerlich scheitern würde, wenn diese drei ihre Kostüme nicht von Herrn Percerin persönlich entwerfen ließen. D’Artagnan schob Porthos vor sich her; dieser verteilte die Menschenmengen nach links und rechts, sodass D’Artagnan schließlich zum Tresen gelangen konnte. Hinter diesem Tresen taten die Gehilfen ihr Bestes, um die Anfragen der Kunden zu beantworten. (Wir haben vergessen zu erwähnen, dass man am Eingang versuchte, Porthos wie die anderen abzuweisen – doch D’Artagnan zeigte sich und sagte nur: „Befehl des Königs“ – woraufhin er zusammen mit seinem Freund eingelassen wurde.) Die armen Kerle hatten alle Hände voll zu tun und taten ihr Bestes, um den Wünschen der Kunden gerecht zu werden – dabei vernachlässigten sie sogar das Nähen. Wenn verletzter Stolz oder enttäuschte Erwartungen zu scharfen Tadeln führten, tauchte der Betroffene unter den Tresen ab. Die Reihe der unzufriedenen Herren bot wirklich ein bemerkenswertes Bild. Unser Musketierkapitän, ein Mann mit scharfem und schnellem Beobachtungsvermögen, nahm alles auf einen Blick wahr. Nachdem er die Gruppen betrachtet hatte, fiel sein Blick auf einen Mann vor ihm. Dieser Mann saß auf einem Hocker und zeigte kaum seinen Kopf über den Tresen. Er war etwa vierzig Jahre alt, hatte einen melancholischen Ausdruck, ein blasses Gesicht sowie sanfte, leuchtende Augen. Er blickte D’Artagnan und die anderen an, den Unterkiefer in die Hand gestützt – wie ein ruhiger, neugieriger Amateur. Erst als er unseren Kapitän bemerkte – und zweifellos auch erkannte – zog er seinen Hut über die Augen. Vielleicht war es gerade diese Geste, die die Aufmerksamkeit von D’Artagnan auf sich zog. Falls dem so war, dann hatte der Mann, der seinen Hut heruntergezogen hatte, genau das Gegenteil von dem bewirkt, was er beabsichtigt hatte. Ansonsten war seine Kleidung schlicht, und seine Haare waren ordentlich geschnitten – sodass Kunden, die keine genauen Beobachter waren, ihn für einen einfachen Lehrling des Schneiders halten konnten, der hinter dem Tresen saß und sorgfältig Stoffe oder Samt nähte. Dennoch hob dieser Mann zu oft den Kopf, um wirklich effektiv arbeiten zu können.

Finger. D’Artagnan wurde nicht getäuscht – er nicht; und er erkannte sofort, dass, wenn dieser Mann mit irgendetwas beschäftigt war, es sicherlich nicht mit Samt zu tun hatte.
„Ach!“, sagte er zu dem Mann, „und so sind Sie also zu einem Gehilfen eines Schneiders geworden, Monsieur Moliere!“
„Seien Sie still, Monsieur d’Artagnan!“, antwortete der Mann leise. „Sie werden dafür sorgen, dass sie mich erkennen.“
„Nun, und was ist dabei schlimm?“
„Tatsächlich ist nichts schlimm – aber…“
„Sie wollten sagen, dass es auch keinen Nutzen hat, oder?“
„Ach! Nein; denn ich war damit beschäftigt, einige hervorragende Modelle zu untersuchen.“
„Fahren Sie fort, Monsieur Moliere. Ich verstehe durchaus Ihr Interesse an diesen Modellen – ich werde Ihre Arbeit nicht stören.“
„Danke.“
„Aber unter einer Bedingung: Sie müssen mir sagen, wo Monsieur Percerin wirklich ist.“
„Oh! Gerne – in seinem eigenen Zimmer. Nur…“
„Nur dass man dort nicht hineinkommen kann?“
„Unzugänglich.“
„Für alle?“
„Für alle. Er brachte mich hierher, damit ich ungestört meine Beobachtungen machen konnte, und dann ging er weg.“
„Nun, mein lieber Monsieur Moliere – aber Sie werden doch hingehen und ihm sagen, dass ich hier bin.“
„Ich!“, rief Moliere im Ton eines mutigen Hundes, dem man den Knochen wegnimmt, den er rechtmäßig erworben hat. „Ich soll mich selbst stören? Ah! Monsieur d’Artagnan, wie hart Sie zu mir sind!“
„Wenn Sie nicht sofort hingehen und Monsieur Percerin sagen, dass ich hier bin, mein lieber Moliere“, sagte D’Artagnan in leisem Ton, „dann warne ich Sie vor einer Sache: Ich werde Ihnen den Freund, den ich mitgebracht habe, nicht zeigen.“
Moliere deutete mit einer kaum wahrnehmbaren Geste auf Porthos. „Dieser Herr, nicht wahr?“
„Ja.“
Moliere warf Porthos einen dieser Blicke zu, die in die Gedanken und Herzen der Menschen eindringen. Das Objekt seiner Aufmerksamkeit schien zweifellos sehr vielversprechend zu sein…

Er stand sofort auf und führte den Weg in den angrenzenden Raum.

Kapitel IV. Die Muster

Während dieser ganzen Zeit zog sich die adlige Menge langsam zurück und hinterließ an jeder Ecke des Raumes entweder ein Gemurmel oder eine Drohung – so wie die Wellen beim Zurückgehen der Flut Schaum oder verstreutes Seegras auf dem Sand zurücklassen. Nach etwa zehn Minuten erschien Molière erneut und gab D’Artagnan von unterhalb der Vorhänge ein Zeichen. Dieser eilte ihm nach, mit Porthos im Schlepptau. Nachdem sie sich durch ein Labyrinth aus Gängen gekämpft hatten, führte er ihn in das Zimmer von Herrn Percerin. Der alte Mann hatte seine Ärmel hochgekrempelt und legte ein Stück Brokat mit Goldmuster zusammen, um dessen Glanz besser zur Geltung zu bringen. Als er D’Artagnan bemerkte, legte er den Stoff beiseite und kam ihm entgegen – keineswegs fröhlich und auch nicht besonders höflich, aber insgesamt auf eine eher anständige Weise.

„Der Anführer der königlichen Musketiere wird mir sicher verzeihen, denn ich bin beschäftigt.“

„Ach ja, mit den Kostümen des Königs – das weiß ich, lieber Herr Percerin. Man sagt mir, Sie arbeiten an drei Stücken.“

„Fünf, lieber Herr, fünf.“

„Drei oder fünf – das ist für mich egal, lieber Herr. Ich weiß, dass Sie sie äußerst exquisit herstellen werden.“

„Ja, das weiß ich. Sobald sie fertig sind, werden sie die schönsten der Welt sein – das leugne ich nicht. Doch damit sie wirklich die schönsten der Welt werden, müssen sie erst einmal hergestellt werden. Und dazu, mein Herr, habe ich wenig Zeit.“

„Oh, bah! Es sind noch zwei Tage da – das ist mehr als genug Zeit für Sie, Herr Percerin“, sagte D’Artagnan auf möglichst gelassene Weise.

Percerin hob den Kopf – mit dem Ausdruck eines Mannes, der es nicht gewohnt war, auch in seinen Launen widersprochen zu werden. Doch D’Artagnan schenkte den Gesten des berühmten Schneidermeisters keinerlei Aufmerksamkeit.

„Lieber Herr Percerin“, fuhr er fort, „ich bringe Ihnen einen Kunden.“

„Ah! Ah!“, rief Percerin verärgert aus.
„Monsieur le Baron du Vallon de Bracieux de Pierrefonds“, fuhr D’Artagnan fort. Percerin versuchte, einen Knicks zu machen – doch das gefiel dem furchterregenden Porthos überhaupt nicht. Schon seit seinem ersten Eintreten ins Zimmer hatte Porthos den Schneider misstrauisch beobachtet.
„Ein sehr guter Freund von mir“, schloss D’Artagnan.
„Ich werde mich um Monsieur kümmern“, sagte Percerin, „aber später.“
„Später? Aber wann?“
„Wenn ich Zeit habe.“
„Das haben Sie bereits meinem Diener gesagt“, unterbrach Porthos unzufrieden.
„Sehr wahrscheinlich“, sagte Percerin; „ich habe fast immer wenig Zeit.“
„Mein Freund“, entgegnete Porthos weise, „es gibt immer Zeit, wenn man sie sich nur suchen will.“
Percerin wurde puterrot – ein wirklich unheilvolles Zeichen bei alten Männern, die vom Alter blass geworden waren.
„Monsieur kann gerne woanders seinen Auftrag erteilen.“
„Kommen Sie, Percerin“, mischte sich D’Artagnan ein, „Sie sind heute nicht in guter Stimmung. Nun, ich werde noch ein Wort zu Ihnen sagen – dann werden Sie auf die Knie fallen. Monsieur ist nicht nur mein Freund, sondern auch der Freund von Monsieur Fouquet.“
„Ah! Ah!“, rief der Schneider aus, „das ist etwas anderes.“ Dann wandte er sich an Porthos: „Ist Monsieur le Baron dem Leiter unterstellt?“
„Ich bin nur mir selbst unterstellt!“, schrie Porthos – genau in dem Moment, als der Vorhang gehoben wurde, um einen neuen Sprecher in das Gespräch einzuführen. Molière beobachtete alles aufmerksam, D’Artagnan lachte, Porthos fluchte.
„Mein lieber Percerin“, sagte D’Artagnan, „Sie werden dem Baron ein Kleid anfertigen. Ich bitte Sie darum.“
„Ihnen sage ich nicht nein, Captain.“
„Aber das ist noch nicht alles – Sie müssen es sofort für ihn anfertigen.“
„Das ist innerhalb von acht Tagen unmöglich.“
„Dann ist das im Grunde genommen ein Nein – schließlich wird das Kleid für das Fest in Vaux benötigt.“

„Ich wiederhole: Es ist unmöglich“, erwiderte der sture alte Mann.
„Auf keinen Fall, lieber Monsieur Percerin – besonders, wenn ich darum bitte“, sagte eine sanfte Stimme an der Tür, eine silberne Stimme, die bei D’Artagnan die Ohren spitzen ließ. Es war die Stimme von Aramis.
„Monsieur d’Herblay!“, rief der Schneider.
„Aramis“, murmelte D’Artagnan.
„Ah! Unser Bischof!“, sagte Porthos.
„Guten Morgen, D’Artagnan; guten Morgen, Porthos; guten Morgen, meine lieben Freunde“, sagte Aramis. „Kommen Sie, Monsieur Percerin – nähen Sie dem Baron den Anzug; ich übernehme die Verantwortung dafür, und Sie werden Monsieur Fouquet zufriedenstellen.“ Dabei machte er eine Geste, die wohl bedeuten sollte: „Stimmen Sie zu und schicken Sie sie weg.“
Es schien, als habe Aramis auf Meister Percerin einen noch größeren Einfluss als D’Artagnan, denn der Schneider verbeugte sich zustimmend und wandte sich an Porthos: „Gehen Sie und lassen Sie sich auf der anderen Seite messen.“
Porthos wurde zornesrot. D’Artagnan sah den Sturm kommen und sagte leise zu Molière: „Sie sehen vor sich, mein lieber Herr, einen Mann, der sich gedemütigt fühlt, wenn man seine Gestalt misst – die ihm der Himmel gegeben hat. Studieren Sie dieses Exemplar für mich, Meister Aristophanes, und ziehen Sie Nutzen daraus.“
Molière brauchte keine Ermutigung mehr; sein Blick ruhte lange und prüfend auf Baron Porthos. „Monsieur“, sagte er, „wenn Sie mit mir kommen, werde ich dafür sorgen, dass man Ihre Maße nimmt, ohne Sie berühren zu müssen.“
„Oh!“, sagte Porthos. „Wie soll das gehen, mein Freund?“
„Ich meine, sie werden weder Lineal noch Maßband an die Nähte Ihres Anzugs legen. Es ist eine neue Methode, die wir entwickelt haben, um Menschen von Stand zu messen – Menschen, die zu empfindlich sind, um es zuzulassen, dass niedrig Geborene sie berühren. Wir kennen einige empfindliche Personen, die es nicht ertragen, gemessen zu werden – ein Vorgang, der, wie ich denke, die natürliche Würde eines Menschen verletzt. Falls Monsieur zufällig zu diesen gehören sollte…“
„Corboeuf! Ich glaube, das tue ich tatsächlich!“
„Nun, das ist eine großartige und sehr tröstliche Zufälligkeit – Sie werden somit den Vorteil unserer Erfindung haben.“
„Aber wie soll das nur möglich sein?“, fragte Porthos begeistert.

„Herr“, sagte Molière und verbeugte sich, „wenn Sie die Güte haben, mir zu folgen, werden Sie es sehen.“
Aramis beobachtete diese Szene aufmerksam. Vielleicht dachte er aufgrund von D’Artagnans Lebhaftigkeit, dass dieser mit Porthos gehen würde, um den Ausgang einer gut begonnenen Szene nicht zu verpassen. Doch obwohl Aramis scharfsinnig war, täuschte er sich selbst. Porthos und Molière gingen zusammen – D’Artagnan blieb bei Percerin. Warum? Zweifellos aus Neugier; wahrscheinlich, um noch ein wenig länger in der Gesellschaft seines guten Freundes Aramis zu sein. Als Molière und Porthos verschwanden, näherte sich D’Artagnan dem Bischof von Vannes – eine Handlung, die diesen offensichtlich besonders beunruhigte.
„Auch ein Kleid für Sie, nicht wahr, mein Freund?“
Aramis lächelte. „Nein“, sagte er.
„Sie werden aber nach Vaux gehen, oder?“
„Ich werde gehen – aber ohne neues Kleid. Sie vergessen, lieber D’Artagnan, dass ein armer Bischof von Vannes nicht reich genug ist, um für jedes Fest neue Kleider zu haben.“
„Bah!“, lachte der Musketier. „Und schreiben wir jetzt auch keine Gedichte mehr?“
„Oh! D’Artagnan“, rief Aramis aus, „ich habe schon vor langer Zeit all solchen Unsinn aufgegeben.“
„Wahr“, wiederholte D’Artagnan, nur halb überzeugt. Was Percerin betraf, so war er wieder in Gedanken versunken und betrachtete die Brokatstoffe.
„Erkennen Sie denn nicht“, sagte Aramis lächelnd, „dass wir diesen guten Herrn sehr langweilen, lieber D’Artagnan?“
„Ah! ah!“, murmelte der Musketier leise. „Das heißt, ich langweile Sie, mein Freund.“ Dann laut: „Nun, dann lassen wir ihn besser in Ruhe. Ich habe hier nichts mehr zu tun. Und wenn Sie genauso frei sind wie ich, Aramis…“
„Nein, ich nicht – ich wollte eigentlich…“
„Ah! Haben Sie etwas Bestimmtes zu Herrn Percerin zu sagen? Warum haben Sie es mir nicht gleich gesagt?“
„Etwas Bestimmtes, sicherlich“, wiederholte Aramis. „Aber nicht für Sie, D’Artagnan. Glauben Sie mir jedoch, dass ich niemals etwas so Wichtiges zu sagen habe, dass ein Freund wie Sie es nicht hören könnte.“

„Oh, nein, nein! Ich gehe“, sagte D’Artagnan und verlieh seiner Stimme einen deutlich neugierigen Ton – denn Aramis’ Verärgerung, so gut sie auch verborgen war, war ihm keineswegs entgangen. Er wusste, dass in diesem undurchdringlichen Geist alles, selbst das Anscheinend Triviale, einem Zweck diente – einem unbekannten Zweck zwar, aber einem Zweck, der, nach dem Wissen, das er über den Charakter seines Freundes hatte, sicherlich wichtig sein musste.
Aramis sah, dass D’Artagnan misstrauisch war, und drängte ihn: „Bleiben Sie um Himmels willen – das ist es.“ Dann wandte er sich an den Schneider: „Mein lieber Percerin“, sagte er, „ich bin sogar sehr froh, dass Sie hier sind, D’Artagnan.“
„Oh, wirklich“, rief der Gascogner zum dritten Mal – diesmal noch weniger getäuscht als zuvor.
Percerin rührte sich nicht. Aramis weckte ihn heftig, indem er ihm das Stück Stoff aus den Händen riss, an dem er arbeitete. „Mein lieber Percerin“, sagte er, „ich habe hier in der Nähe Herrn Lebrun, einen der Maler von Herrn Fouquet.“
„Ah, sehr gut“, dachte D’Artagnan; „aber warum Lebrun?“
Aramis blickte D’Artagnan an, der anscheinend mit einer Gravur von Mark Anton beschäftigt war. „Und Sie möchten, dass ich für ihn ein Kleid anfertige, ähnlich wie die der Epikurer?“, antwortete Percerin. Dabei versuchte der ehrliche Schneider in abwesender Manier, sein Stück Brokat zurückzugewinnen.
„Ein Kleid eines Epikurers?“, fragte D’Artagnan in forderndem Ton.
„Ich sehe“, sagte Aramis mit einem äußerst charmanten Lächeln, „es steht geschrieben, dass unser lieber D’Artagnan heute Abend alle unsere Geheimnisse erfahren wird. Ja, mein Freund – Sie haben sicher schon von den Epikurern von Herrn Fouquet gehört, nicht wahr?“
„Unzweifelhaft. Ist das nicht eine Art poetische Gesellschaft, deren Mitglieder La Fontaine, Loret, Pelisson und Molière sind und die ihre Treffen in Saint-Mande abhält?“
„Genau so. Nun, wir wollen unsere Dichter in Uniform stecken und sie in ein Regiment für den König aufnehmen.“
„Oh, sehr gut – ich verstehe. Es handelt sich dabei um eine Überraschung, die Herr Fouquet für den König vorbereitet. Keine Sorge – wenn das das Geheimnis bezüglich Herrn Lebrun ist, werde ich es nicht erwähnen.“
„Immer bereitwillig, mein Freund. Nein, Monsieur Lebrun hat nichts mit diesem Teil des Plans zu tun; das Geheimnis, das ihn betrifft, ist weitaus wichtiger als das andere.“

„Nun, wenn es wirklich so wichtig ist, dann ziehe ich es vor, es nicht zu wissen“, sagte D’Artagnan und tat so, als wolle er gehen.
„Kommen Sie herein, Monsieur Lebrun, kommen Sie herein“, sagte Aramis, öffnete mit der rechten Hand eine Seitentür und hielt D’Artagnan mit der linken zurück.
„Ich muss gestehen, ich bin auch völlig im Unklaren“, sagte Percerin.
Aramis nutzte die Gelegenheit – wie man im Theater sagt.
„Mein lieber Monsieur de Percerin“, fuhr Aramis fort, „Sie nähen fünf Kleider für den König, nicht wahr? Eines aus Brokat, eines aus Jagdstoff, eines aus Samt, eines aus Satin und eines aus florentinischem Stoff.“
„Ja – aber wie wissen Sie das alles, Monseigneur?“, fragte Percerin erstaunt.
„Es ist ganz einfach, mein lieber Herr. Es wird eine Jagd, ein Bankett, ein Konzert, eine Promenade und eine Empfangstunde geben; diese fünf Arten von Kleidern sind aus Etikette erforderlich.“
„Sie wissen wirklich alles, Monseigneur!“
„Und noch ein paar Dinge dazu“, murmelte D’Artagnan.
„Aber“, rief der Schneider triumphierend, „was Sie nicht wissen, Monseigneur – obwohl Sie Prinz der Kirche sind – was niemand sonst wissen wird – was nur der König, Mademoiselle de la Vallière und ich selbst wissen, ist die Farbe der Stoffe sowie die Art der Verzierungen, außerdem der Schnitt, das Gesamtbild und die Fertigstellung des Ganzen!“
„Nun“, sagte Aramis, „genau das wollte ich Sie fragen, lieber Percerin.“
„Ah, bah!“, rief der Schneider entsetzt – obwohl Aramis diese Worte in den sanftesten und süßesten Tönen ausgesprochen hatte. Der Wunsch erschien ihm auf den zweiten Blick so übertrieben, so lächerlich, so monströs, dass er zunächst in sich hineinlachte, dann laut lachte und schließlich sogar schrie.
D’Artagnan folgte seinem Beispiel – nicht weil ihm die Sache besonders „lustig“ vorkam, sondern um zu verhindern, dass Aramis die Lust verlor.
„Zunächst scheint es, als würde ich eine absurde Frage stellen, nicht wahr?“, sagte Aramis. „Aber D’Artagnan, der lebende Inbegriff der Weisheit, wird Ihnen sagen, dass ich keine andere Wahl hatte, als Sie danach zu fragen.“
„Wir werden sehen“, sagte der aufmerksame Musketier; mit seinem bemerkenswerten Instinkt erkannte er, dass sie bisher nur geplänkelt hatten und dass nun die Zeit gekommen war…

Die Schlacht rückte näher.
„Mal sehen“, sagte Percerin ungläubig.
„Warum veranstaltet M. Fouquet nun ein Fest für den König? – Ist das nicht, um ihn zu erfreuen?“
„Sicherlich“, sagte Percerin. D’Artagnan nickte zustimmend.
„Durch feine Aufmerksamkeiten? Durch irgendein kluges Mittel? Durch eine Abfolge von Überraschungen – wie jener, über die wir gesprochen haben? Die Einberufung unserer Epikureer?“
„Erstaunlich.“
„Nun, dann ist das die Überraschung, die wir vorhaben. M. Lebrun hier ist ein Mann, der hervorragend zeichnen kann.“
„Ja“, sagte Percerin; „Ich habe seine Bilder gesehen und festgestellt, dass seine Kostüme äußerst aufwendig gestaltet sind. Deshalb habe ich sofort zugestimmt, ihm ein Kostüm anzufertigen – entweder passend zu denen der Epikureer oder ein originelles.“
„Mein lieber Herr, wir nehmen Ihr Angebot an und werden es bald in Anspruch nehmen. Doch im Moment braucht M. Lebrun nicht die Kostüme, die Sie für sich selbst anfertigen werden, sondern jene, die Sie für den König herstellen.“
Percerin wich zurück – doch D’Artagnan, der ruhigste und aufmerksamste Mensch unter allen, hielt das nicht für übertrieben, denn das Angebot, das Aramis gerade vorgeschlagen hatte, hatte viele seltsame und überraschende Aspekte. „Die Kostüme des Königs! Den Königskostümen irgendeinem Sterblichen geben! Oh! Diesmal, Eure Hoheit, sind Sie verrückt!“ rief der arme Schneider in Verzweiflung.
„Hilf mir jetzt, D’Artagnan“, sagte Aramis, immer ruhiger und lächelnder. „Hilf mir, diesen Mann zu überzeugen – schließlich verstehst du es doch, oder?“
„Äh! Nein, genau gesagt nicht.“
„Was! Verstehst du nicht, dass M. Fouquet dem König die Überraschung bereiten möchte, sein Porträt bei seiner Ankunft in Vaux vorzufinden – und dass dieses Porträt, das dem König außerordentlich ähnlich sieht, genauso gekleidet sein muss wie der König am Tag der Präsentation?“
„Oh! Ja, ja“, sagte der Musketier, fast überzeugt – so plausibel war diese Argumentation. „Ja, mein lieber Aramis, du hast recht; das ist eine großartige Idee. Ich wette, das ist wieder eine deiner eigenen Ideen, Aramis.“

„Nun, ich weiß es nicht“, antwortete der Bischof; „entweder meine oder die von Herrn Fouquet.“ Dann blickte er Percerin an und bemerkte D’Artagnans Zögern. „Nun, Monsieur Percerin“, fragte er, „was sagen Sie dazu?“
„Ich sage, dass –“
„Dass Sie zweifellos frei sind, abzulehnen. Ich weiß es gut – und ich rechne keineswegs damit, Sie zwingen zu können, mein lieber Monsieur. Ich werde noch hinzufügen: Ich verstehe sogar die ganze Delikatesse, die Sie empfinden, wenn es darum geht, sich mit Herrn Fouquets Vorschlag auseinanderzusetzen; Sie fürchten, den König zu schmeicheln. Ein edler Geist, Monsieur Percerin, ein edler Geist!“ Der Schneider stotterte. „Es wäre tatsächlich ein sehr schöner Kompliment gegenüber dem jungen Prinzen“, fuhr Aramis fort; „aber wie mir der Surintendant sagte: ‚Wenn Percerin ablehnt, sagen Sie ihm, dass das meine Meinung über ihn keineswegs senken wird, und ich werde ihn immer schätzen – nur –‘“
„Nur?“, wiederholte Percerin, ziemlich beunruhigt.
„Nur“, fuhr Aramis fort, „werde ich gezwungen sein, dem König zu sagen‘ – Sie verstehen, mein lieber Monsieur Percerin, das sind die Worte von Herrn Fouquet – ‚Ich werde gezwungen sein, dem König zu sagen: ‚Eure Majestät, ich hatte vor, Eurer Majestät Ihr Porträt zu überreichen, aber aufgrund eines Gefühls der Delikatesse, vielleicht etwas übertrieben, obwohl ehrenhaft, hat Monsieur Percerin diesem Vorhaben widersprochen.‘“
„Widersprochen!“, rief der Schneider, entsetzt über die Verantwortung, die auf ihm lasten würde; „Ich soll dem Wunsch, dem Willen von Herrn Fouquet widersprechen, wenn er versucht, den König zu erfreuen! Oh, welches abscheuliche Wort Sie da ausgesprochen haben, Monseigneur. Widersprechen! Oh, das bin nicht ich, der es gesagt hat – Gott möge mir gnädig sein. Ich rufe den Hauptmann der Musketiere als Zeugen herbei! Ist es nicht wahr, Monsieur d’Artagnan, dass ich nichts dagegen hatte?“
D’Artagnan gab ein Zeichen, dass er neutral bleiben wollte. Er spürte, dass dahinter eine Intrige steckte, sei es Komödie oder Tragödie; er war ratlos, weil er sie nicht durchschauen konnte, wollte aber vorerst die Finger davon lassen.
Doch bereits hatte Percerin, angestachelt von der Vorstellung, dem König mitteilen zu müssen, dass er einem angenehmen Überraschungsmoment im Weg stand, Lebrun einen Stuhl angeboten und begann, aus einem Schrank vier prächtige Kleider zu holen; das fünfte war noch in den Händen der Arbeiter. Diese Meisterwerke legte er nacheinander auf vier Puppenfiguren, die zur Zeit von Concini nach Frankreich gebracht worden waren und von Marschall d’Onore an Percerin II. übergeben worden waren, nachdem die italienischen Schneider bei ihrem Wettbewerb besiegt worden waren. Der Maler begann…

Er sollte zunächst die Entwürfe zeichnen und anschließend die Kleider malen. Doch Aramis, der alle Phasen seiner Arbeit genau beobachtete, hielt ihn plötzlich auf.
„Ich glaube, Sie haben es noch nicht ganz verstanden, mein lieber Lebrun“, sagte er. „ Ihre Farben werden Sie täuschen – auf der Leinwand fehlt uns jene genaue Ähnlichkeit, die unbedingt erforderlich ist. Es braucht Zeit, um die feineren Schattierungen genau zu beobachten.“
„Ganz richtig“, sagte Percerin. „Aber die Zeit fehlt – und da werden Sie mir zustimmen, Monseigneur: Ich kann nichts tun.“
„Dann wird die Sache scheitern“, sagte Aramis leise. „Und das nur wegen mangelnder Präzision bei den Farben.“
Trotzdem setzte Lebrun seine Arbeit fort und kopierte die Materialien sowie Verzierungen mit größter Genauigkeit – ein Prozess, den Aramis mit kaum verhüllter Ungeduld beobachtete.
„Was zum Teufel soll das Ganze eigentlich bedeuten?“, fragte sich der Musketier immer wieder.
„Das wird niemals funktionieren“, sagte Aramis. „Monsieur Lebrun, schließen Sie Ihre Schachtel und rollen Sie Ihre Leinwand zusammen.“
„Aber, Monsieur“, rief der verärgerte Maler, „das Licht hier ist schrecklich.“
„Eine Idee, Monsieur Lebrun – eine Idee! Wenn wir zum Beispiel ein Muster der Materialien hätten, sowie Zeit und besseres Licht…“
„Oh, dann“, rief Lebrun, „könnte ich für das Endergebnis garantieren.“
„Gut!“, sagte D’Artagnan. „Das muss wohl der schwierigste Punkt in der ganzen Angelegenheit sein – sie brauchen ein Muster für jedes Material. Mordioux! Wird dieser Percerin jetzt nachgeben?“
Percerin, aus seinem letzten Rückzugspunkt vertrieben und außerdem durch Aramis’ gespielte Freundlichkeit getäuscht, schnitt fünf Muster aus und übergab sie dem Bischof von Vannes.
„Das gefällt mir besser. Das ist doch Ihre Meinung, oder?“, sagte Aramis zu D’Artagnan.
„Mein lieber Aramis“, sagte D’Artagnan, „meine Meinung ist, dass Sie immer derselbe bleiben.“
„Und somit auch immer Ihr Freund“, sagte der Bischof in einem charmanten Ton.

„Ja, ja“, sagte D’Artagnan laut; dann, mit leiser Stimme: „Wenn ich dein Opfer bin – du verdammter Jesuit! – dann werde ich nicht dein Komplize sein. Um das zu verhindern, ist es an der Zeit, dass ich diesen Ort verlasse. Auf Wiedersehen, Aramis“, fügte er laut hinzu, „auf Wiedersehen; ich gehe zu Porthos zurück.“
„Dann warte auf mich“, sagte Aramis und steckte die Entwürfe ein. „Ich habe meine Arbeit beendet und würde gerne noch ein Wort zum Abschied an unseren lieben alten Freund sagen.“
Lebrun packte seine Farben und Pinsel zusammen, Percerin legte die Kleider wieder in den Schrank, Aramis legte seine Hand in die Tasche, um sich zu vergewissern, dass die Entwürfe sicher waren – und alle verließen das Arbeitszimmer.

Kapitel V. Wo Molière wohl seine erste Idee für den Bourgeois Gentilhomme bekam.

D’Artagnan fand Porthos im angrenzenden Zimmer – doch nicht mehr den verärgerten oder enttäuschten Porthos, sondern einen strahlenden, bezaubernden Porthos, der mit Molière plauderte. Molière blickte ihn mit einer Art Verehrung an – wie jemand, der nicht nur noch nie etwas Größeres gesehen hatte, sondern sogar noch nie etwas Derartiges. Aramis ging direkt auf Porthos zu und reichte ihm seine weiße Hand; diese verschwand in dem gewaltigen Händedruck seines alten Freundes – eine Geste, die Aramis nur mit gewisser Unruhe wagte. Doch da der freundliche Händedruck für ihn nicht allzu schmerzhaft war, wandte sich der Bischof von Vannes an Molière.

„Nun, Monsieur“, sagte er, „werden Sie mit mir nach Saint-Mande kommen?“
„Ich werde überallhin gehen, wohin Sie es wünschen, Monseigneur“, antwortete Molière.
„Nach Saint-Mande!“, rief Porthos überrascht, als er sah, wie der stolze Bischof von Vannes sich mit einem einfachen Schneider anfreundete. „Was, Aramis – wollen Sie diesen Herrn wirklich nach Saint-Mande bringen?“
„Ja“, sagte Aramis lächelnd, „unsere Arbeit drängt.“
„Und außerdem, mein lieber Porthos“, fuhr D’Artagnan fort, „ist Herr Molière nicht ganz das, was er zu sein scheint.“
„Inwiefern?“, fragte Porthos.
„Nun, dieser Herr ist einer der Hauptangestellten von Herrn Percerin und soll in Saint-Mande die Kleider anprobieren, die Herr Fouquet für die Epikureer bestellt hat.“
„Genau so ist es“, sagte Molière.
„Ja, Monsieur.“

„Kommen Sie also, mein lieber Herr Molière“, sagte Aramis, „vorausgesetzt, Sie haben mit Herrn du Vallon fertig.“
„Wir sind fertig“, antwortete Porthos.
„Und Sie sind zufrieden?“, fragte D’Artagnan.
„Vollkommen“, antwortete Porthos.
Molière verabschiedete sich von Porthos mit großer Zeremonie und ergriff die Hand, die ihm der Hauptmann der Musketiere heimlich entgegenstreckte.
„Bitte, Monsieur“, schloss Porthos höflich, „seien Sie vor allem pünktlich.“
„Sie erhalten Ihr Kleid übermorgen, Monsieur le Baron“, antwortete Molière. Dann verließ er zusammen mit Aramis den Ort.
Daraufhin nahm D’Artagnan Porthos am Arm und fragte: „Was hat dieser Schneider für Sie getan, mein lieber Porthos, dass Sie so zufrieden mit ihm sind?“
„Was hat er für mich getan, mein Freund! Was hat er für mich getan!“, rief Porthos begeistert aus.
„Ja, ich frage Sie: Was hat er für Sie getan?“
„Mein Freund, er hat das geschafft, was noch kein Schneider je zuvor geschafft hat: Er hat meine Maße genommen, ohne mich berühren zu müssen!“
„Ah, bah! Erzählen Sie mir, wie er das gemacht hat.“
„Zuerst gingen sie, ich weiß nicht wohin, um verschiedene Probeskizzen in allen Höhen und Größen zu holen – in der Hoffnung, dass eine davon zu meinen Maßen passte. Doch die größte Skizze, die des Trommlerchefs der Schweizer Garde, war zwei Zoll zu kurz und einen halben Fuß zu schmal in der Brustpartie.“
„Wirklich!“
„Es ist genau so, wie ich es Ihnen sage, D’Artagnan. Aber dieser Herr Molière ist ein großartiger Mann – oder zumindest ein großartiger Schneider. Die Umstände konnten ihn überhaupt nicht stören.“
„Was hat er dann getan?“
„Oh! Es ist eine sehr einfache Sache. Es ist wirklich unglaublich, dass die Leute so dumm waren und diese Methode nicht gleich entdeckten. Welche Unannehmlichkeiten und Demütigungen hätten sie mir erspart!“
„Ganz zu schweigen von den Kostümen, mein lieber Porthos.“
„Ja, dreißig Kleider.“

„Nun, mein lieber Porthos, komm, erzähl mir von Monsieur Molières Plan.“
„Molière? Du nennst ihn so, ja? Ich werde mir unbedingt seinen Namen merken.“
„Ja – oder Poquelin, wenn dir das lieber ist.“
„Nein; ich mag Molière am liebsten. Wenn ich mich an seinen Namen erinnern will, denke ich an einen Vogelkäfig – und da ich einen in Pierrefonds habe…“
„Ausgezeichnet!“, erwiderte D’Artagnan. „Und Monsieur Molières Plan?“
„Es geht darum: Anstatt mich in Stücke zu reißen, wie all diese Schurken es tun – anstatt mich dazu zu zwingen, meinen Rücken zu krümmen und meine Gelenke zu verdoppeln – all diese niedrigen und schändlichen Praktiken…“ D’Artagnan nickte zustimmend mit dem Kopf. „‚Monsieur‘, sagte er zu mir, ‚ein Gentleman sollte seine eigene Statur kennen. Bitte kommen Sie näher an diesen Spiegel heran;‘ also trat ich näher an den Spiegel heran. Ich muss zugeben, dass ich nicht ganz verstand, was dieser gute Monsieur Molière von mir wollte.“
„Molière!“
„Ah! Ja, Molière – Molière. Und da mich immer noch die Angst vor der Messung beherrschte, sagte ich zu ihm: ‚Passen Sie auf, was Sie mit mir vorhaben; ich bin sehr empfindlich, das warne ich Sie.‘ Doch er, mit seiner sanften Stimme – denn er ist ein höflicher Mann, das müssen wir zugeben, mein Freund – mit seiner sanften Stimme sagte er: ‚Monsieur, damit Ihre Kleidung gut passt, muss sie nach Ihrer Statur angefertigt werden. Ihre Statur ist genau in diesem Spiegel abgebildet. Wir werden die Maße dieser Abbildung nehmen.‘“
„Tatsächlich“, sagte D’Artagnan, „hast du dich im Spiegel gesehen; aber wo fanden sie einen Spiegel, in dem man deine ganze Gestalt sehen konnte?“
„Mein guter Freund, es ist genau derselbe Spiegel, in den der König gewöhnlich schaut, um sich selbst zu sehen.“
„Ja; aber der König ist anderthalb Fuß kleiner als du.“
„Ah! Nun, ich weiß nicht, wie das möglich sein soll; es ist sicherlich eine listige Art, den König zu loben; aber der Spiegel war für mich zu groß. Es stimmt, seine Höhe bestand aus drei venezianischen Glasscheiben, die übereinander angeordnet waren, und seine Breite aus drei ähnlichen Parallelogrammen, die nebeneinander lagen.“
„Oh, Porthos! Welche hervorragenden Worte du beherrschst. Woher hast du nur ein so umfangreiches Vokabular?“

„Auf Belle-Isle. Aramis und ich mussten in unseren strategischen Studien sowie bei unseren Experimenten solche Wörter verwenden.“
D’Artagnan zuckte zurück, als hätten die langwierigen Silben ihm den Atem geraubt.
„Ah! Sehr gut. Kehren wir zum Spiegel zurück, mein Freund.“
„Nun, dieser gute Herr Voliere –“
„Molière.“
„Ja – Molière, Sie haben recht. Sie werden jetzt sehen, mein lieber Freund, dass ich seinen Namen sehr gut im Gedächtnis behalten werde. Dieser hervorragende Herr Molière begann, mit einem Stück spanischem Kreidepulver Linien auf den Spiegel zu zeichnen – entlang der Konturen meiner Arme und Schultern – und erklärte dabei dieses Prinzip, das ich für bewundernswert hielt: ‚Es ist ratsam, dass ein Kleidungsstück seine Trägerin nicht stört.‘“
„Tatsächlich“, sagte D’Artagnan, „ist das ein hervorragendes Prinzip – das leider nur selten in der Praxis umgesetzt wird.“
„Deshalb fand ich es umso erstaunlicher, als er darauf einzugehen begann.“
„Ah! Er ging darauf ein?“
„Parbleu!“
„Lassen Sie mich seine Theorie hören.“
„‚Da man‘“, fuhr er fort, „in schwierigen Situationen oder in einer unbequemen Lage das Wams über der Schulter tragen kann und nicht unbedingt das Wams ausziehen möchte –‘“
„Richtig“, sagte D’Artagnan.
„‚Und so‘“, fuhr Herr Voliere fort –
„Molière.“
„Molière, ja. ‚Und so‘“, fuhr Herr Molière fort, „möchten Sie Ihr Schwert ziehen – und haben das Wams auf dem Rücken. Was tun Sie dann?“
„Ich ziehe es aus“, antwortete ich.
„Nun, nein“, erwiderte er.
„Wie, nein?“

„Ich sage, das Kleid sollte so gut gemacht sein, dass es Sie auf keinen Fall behindert – selbst nicht beim Ziehen des Schwertes.“
„Ah, ah!“
„Nehmen Sie Stellung!“, fuhr er fort.
Ich tat dies mit solcher Entschlossenheit, dass zwei Glasscheiben aus dem Fenster sprangen.
„Es ist nichts, gar nichts“, sagte er. „Bleiben Sie in Ihrer Position.“
Ich hob meinen linken Arm in die Luft – der Unterarm war anmutig gebeugt, die Rüschen hingen herab, und mein Handgelenk war gekrümmt. Mein rechter Arm, halb ausgestreckt, bedeckte sicherlich mein Handgelenk mit dem Ellbogen sowie meine Brust mit dem Handgelenk.
„Ja“, sagte D’Artagnan, „das ist die wahre Kampfstellung – die akademische Kampfstellung.“
„Sie haben genau das richtige Wort gewählt, lieber Freund. In der Zwischenzeit – Voliere…“
„Molière.“
„Moment! Ich würde ihn lieber so nennen – wie lautete nochmal sein anderer Name?“
„Poquelin.“
„Ich bevorzuge es, ihn Poquelin zu nennen.“
„Und wie werden Sie sich diesen Namen besser merken als den anderen?“
„Verstehen Sie: Er nennt sich selbst Poquelin, nicht wahr?“
„Ja.“
„Wenn ich mir nun Madame Coquenard vorstelle…“
„Gut.“
„Und wenn man ‚Coc‘ in ‚Poc‘ und ‚nard‘ in ‚lin‘ ändert – dann habe ich statt Coquenard Poquelin.“
„Das ist erstaunlich!“, rief D’Artagnan verwundert. „Fahren Sie fort, mein Freund – ich höre Ihnen mit Bewunderung zu.“
„Dieser Poquelin zeichnete meinen Arm auf das Glas.“
„Verzeihung – Poquelin.“
„Was habe ich denn gesagt?“
„Sie sagten Coquelin.“
„Ah! Richtig. Dieser Poquelin zeichnete also meinen Arm auf das Glas – doch er nahm sich Zeit dafür; er schaute mich die ganze Zeit an. Tatsächlich muss ich…“

„Er sah besonders gut aus.“
„Macht es dich müde?“, fragte er.
„Ein wenig“, antwortete ich und beugte meine Arme etwas nach unten. „Aber ich könnte noch etwa eine Stunde durchhalten.“
„Nein, nein – das werde ich nicht zulassen. Die Willigen werden es als ihre Pflicht betrachten, deine Arme zu stützen, so wie einst die Männer die Arme des Propheten stützten.“
„Sehr gut“, antwortete ich.
„Wird das für dich nicht demütigend sein?“
„Mein Freund“, sagte ich, „ich denke, es gibt einen großen Unterschied zwischen dem Beingestütztwerden und dem Messen.“
„Dieser Unterschied ist völlig vernünftig“, unterbrach D’Artagnan.
„Dann gab er ein Zeichen: Zwei Jungen kamen heran; einer stützte meinen linken Arm, während der andere mit großer Sorgfalt meinen rechten Arm stützte.“
„Noch einer!“, rief er. Ein Dritter kam heran. „Stützen Sie den Herrn bei der Taille“, sagte er. Der Junge gehorchte.
„Warst du dadurch in Ruhe?“, fragte D’Artagnan.
„Vollkommen. Und Pocquenard zog mich vor den Spiegel.“
„Poquelin, mein Freund.“
„Poquelin – du hast recht. Nein, ich bevorzuge es, ihn Voliere zu nennen.“
„Ja. Und dann war es vorbei, nicht wahr?“
„In der Zeit zeichnete Voliere mich so, wie ich im Spiegel aussah.“
„Das war wirklich raffiniert von ihm.“
„Mir gefällt der Plan sehr – er ist respektvoll und hält jeden an seinem Platz.“
„Und damit war es vorbei?“
„Ohne dass auch nur jemand mich berührt hat, mein Freund.“
„Außer den drei Jungen, die dich gestützt haben.“
„Sicherlich. Aber ich habe dir wohl bereits erklärt, welcher Unterschied zwischen dem Stützen und dem Messen besteht.“
„Das stimmt“, antwortete D’Artagnan. Anschließend dachte er bei sich: „Ich täusche mich wohl sehr, oder ich war der Grund für etwas Gutes.“

„Das ist ein Glücksfall für diesen Schurken Molière – wir werden sicherlich sehen, wie diese Szene in irgendeiner Komödie dargestellt wird.“ Porthos lächelte.
„Worüber lachst du?“, fragte D’Artagnan.
„Muss ich es gestehen? Nun, ich lachte über mein Glück.“
„Oh, das stimmt; ich kenne keinen glücklicheren Mann als dich. Aber was ist dieses letzte Glück, das dir widerfahren ist?“
„Nun, mein lieber Freund, gratuliere mir doch.“
„Ich wünsche mir nichts Besseres.“
„Es scheint, als wäre ich der Erste, dem auf diese Weise Maß genommen wurde.“
„Bist du dir da so sicher?“
„Fast. Einige Anzeichen von Intelligenz, die zwischen Voliere und den anderen Jungen ausgetauscht wurden, zeigten mir das.“
„Nun, mein Freund, das überrascht mich nicht von Molière“, sagte D’Artagnan.
„Voliere, mein Freund.“
„Oh, nein, wirklich nicht! Ich bin sehr bereit, dich weiterhin Voliere nennen zu lassen – aber ich werde weiterhin Molière sagen. Nun, das überrascht mich nicht, denn Molière ist ein sehr einfallsreicher Mann, der dir diese großartige Idee eingegeben hat.“
„Es wird ihm sicherlich bald von großem Nutzen sein.“
„Wird es ihm wirklich nützen? Ich glaube dir, ja – und zwar in höchstem Maße. Denn mein Freund Molière ist von allen bekannten Schneidermeistern derjenige, der unsere Barone, Grafen und Markgräfinnen am besten kleidet – entsprechend ihrer Maße.“
Nach dieser Bemerkung, deren Anwendung und Tiefe wir hier nicht weiter erörtern werden, verließen D’Artagnan und Porthos das Haus von Monsieur de Percerin und kehrten zu ihren Kutschen zurück. Dort lassen wir sie zurück, um uns um Molière und Aramis in Saint-Mande zu kümmern.

Kapitel VI. Der Bienenstock, die Bienen und der Honig.

Der Bischof von Vannes, sehr verärgert darüber, D’Artagnan bei Percerin getroffen zu haben, kehrte in nicht gerade guter Stimmung nach Saint-Mande zurück. Molière hingegen, hocherfreut darüber, einen so ausgezeichneten Entwurf erstellt zu haben – und zu wissen, wo er sein Original wiederfinden konnte, falls er seinen Entwurf in ein Gemälde umwandeln wollte – kam in bester Laune an. Der gesamte erste Raum des linken Flügels wurde von den berühmtesten Epikureern Paris’ eingenommen; alle befanden sich in ihren eigenen Räumen, wie die Bienen in ihren Waben, und waren damit beschäftigt, den Honig herzustellen, der für den königlichen Kuchen bestimmt war, den Monsieur Fouquet seinem Majestät Ludwig XIV. während der Feierlichkeiten in Vaux anbieten wollte. Pelisson, mit dem Kopf in der Hand, arbeitete an dem Entwurf zum Prolog zur Komödie „Facheux“ – einer dreiteiligen Komödie, die von Poquelin de Molière auf die Bühne gebracht werden sollte, wie D’Artagnan ihn nannte, oder Coquelin de Volière, wie Porthos ihn bezeichnete. Loret, mit der charmanten Unschuld eines Geschichtsbuches – die Geschichtsbücher aller Zeiten waren doch immer so unschuldig! – verfasste bereits vor der eigentlichen Durchführung der Feierlichkeiten in Vaux eine Beschreibung dieser Feiern. La Fontaine schlenderte von einem zum anderen – ein wandersüchtiger, zerstreuter, langweiliger, unerträglicher Träumer, der ständig tausend poetische Abstraktionen vor allen Leuten vorbrachte. Er störte Pelisson so oft, dass dieser schließlich verärgert sagte: „Mindestens, La Fontaine, liefern Sie mir doch ein Reimwort – schließlich haben Sie ja Zugang zu den Gärten auf dem Parnass.“
„Welches Reimwort möchten Sie?“, fragte der Fabeldichter, wie Madame de Sévigné ihn gerne nannte.
„Ich möchte ein Reimwort für ‚Lumiere‘.“
„Orniere“, antwortete La Fontaine.
„Ach, aber mein guter Freund – man kann doch nicht von Radspuren sprechen, wenn man die Freuden von Vaux feiert“, sagte Loret.

„Außerdem reimt es sich nicht“, antwortete Pelisson.
„Was! Reimt es sich nicht?“, rief La Fontaine überrascht.
„Ja; Sie haben eine abscheuliche Angewohnheit, mein Freund – eine Angewohnheit, die Ihnen für immer davon abhalten wird, ein Dichter erster Klasse zu werden. Sie reimen auf eine schlampige Weise.“
„Oh, oh, Sie denken das also, Pelisson?“
„Ja, das tue ich in der Tat. Denken Sie daran: Ein Reim ist niemals gut, solange man einen besseren finden kann.“
„Dann werde ich nie wieder etwas schreiben außer in Prosa“, sagte La Fontaine, der Pelissons Tadel ernst nahm. „Ah! Ich habe oft vermutet, dass ich nichts weiter bin als ein schäbiger Dichter! Ja, das ist die Wahrheit.“
„Sagen Sie das nicht; Ihre Bemerkung ist zu pauschal – in Ihren ‚Fabeln‘ gibt es viel Gutes.“
„Und um anzufangen“, fuhr La Fontaine fort, „werde ich hingehen und hundert Verse verbrennen, die ich gerade geschrieben habe.“
„Wo sind Ihre Verse?“
„In meinem Kopf.“
„Nun, wenn sie in Ihrem Kopf sind, können Sie sie nicht verbrennen.“
„Richtig“, sagte La Fontaine; „aber wenn ich sie nicht verbrenne –“
„Nun, was passiert dann, wenn Sie sie nicht verbrennen?“
„Sie bleiben in meinem Gedächtnis, und ich werde sie niemals vergessen!“
„Teufel!“, rief Loret; „was für eine gefährliche Sache! Man würde daran verrückt werden!“
„Teufel! Teufel!“, wiederholte La Fontaine; „was kann ich tun?“
„Ich habe den Weg entdeckt“, sagte Molière, der gerade in diesem Moment zum Gespräch stieß.
„Welchen Weg?“
„Zuerst schreiben und anschließend verbrennen.“
„Wie einfach! Das hätte ich niemals herausgefunden. Was für ein Verstand dieser Teufel Molière hat!“, sagte La Fontaine. Dann schlug er sich gegen die Stirn und fügte hinzu: „Oh, du wirst niemals etwas anderes sein als ein Esel, Jean La Fontaine!“
„Was sagen Sie da, mein Freund?“, unterbrach Molière und trat auf den Dichter zu, dem er die Worte mitgehört hatte.

„Ich sage, ich werde niemals etwas anderes als ein Esel sein“, antwortete La Fontaine mit einem tiefen Seufzer und tränenerfüllten Augen. „Ja, mein Freund“, fügte er mit wachsender Trauer hinzu, „es scheint, als würde ich in einer schlampigen Weise reimen.“
„Oh, das ist falsch.“
„Nein, ich bin ein elender Mensch!“
„Wer hat das gesagt?“
„Parbleu! Es war Pelisson – nicht wahr, Pelisson?“
Pellisson, wieder in seine Arbeit vertieft, achtete sorgfältig darauf, nicht zu antworten.
„Aber wenn Pelisson sagt, dass Sie so sind“, rief Molière, „dann hat Pelisson Sie ernsthaft beleidigt.“
„Glauben Sie das wirklich?“
„Ah! Ich rate Ihnen, da Sie ein Gentleman sind, eine solche Beleidigung ungestraft zu lassen.“
„Was!“, rief La Fontaine aus.
„Haben Sie jemals gekämpft?“
„Nur einmal, mit einem Leutnant der Leichten Kavallerie.“
„Was hatte er Ihnen angetan?“
„Es scheint, er ist mit meiner Frau davongelaufen.“
„Ah, ah!“, sagte Molière und wurde leicht blass; doch da die anderen bei La Fontaines Aussage sich umgedreht hatten, behielt Molière das beruhigende Lächeln auf den Lippen und ließ La Fontaine weiterreden:
„Und wie endete der Duell?“
„Der Ausgang war, dass mein Gegner mich am Boden entwaffnete und anschließend um Verzeihung bat und versprach, nie wieder mein Haus zu betreten.“
„Und Sie waren zufrieden?“, fragte Molière.
„Überhaupt nicht! Im Gegenteil, ich nahm mein Schwert wieder in die Hand. ‚Ich bitte um Verzeihung, Monsieur‘, sagte ich, ‚ich habe gegen Sie gekämpft, nicht weil Sie der Freund meiner Frau waren, sondern weil man mir sagte, ich müsse kämpfen. Da ich seitdem, als Sie sie kennenlernten, keinen Frieden mehr gekannt habe, tun Sie mir den Gefallen und besuchen Sie mich weiterhin wie bisher – sonst, parbleu! müssen wir wieder kämpfen.‘ Und so“, fuhr La Fontaine fort, „war er gezwungen, seine Freundschaft mit Madame wieder aufzunehmen – und ich bleibe der glücklichste Ehemann.“

Alle brachen in Gelächter aus. Nur Molière strich sich mit der Hand über die Augen – vielleicht, um eine Träne wegzuwischen, vielleicht, um ein Seufzen zu unterdrücken. Ach! Wir wissen, dass Molière ein Moralist war, aber kein Philosoph. „Es ist doch alles dasselbe“, sagte er und kehrte zum Thema des Gesprächs zurück. „Pelisson hat Sie beleidigt.“
„Ah, wirklich! Ich hatte es bereits vergessen.“
„Und ich werde im Namen von Ihnen gegen ihn antreten.“
„Nun, das können Sie tun, wenn Sie es für unerlässlich halten.“
„Ich halte es tatsächlich für unerlässlich – und ich werde es tun.“
„Bleiben Sie“, rief La Fontaine. „Ich möchte Ihren Rat.“
„Worüber? Über diese Beleidigung?“
„Nein; sagen Sie mir jetzt wirklich, ob ‚lumiere‘ nicht mit ‚orniere‘ reimt.“
„Ich würde sie dazu bringen, zu reimen.“
„Ah! Ich wusste, dass Sie das tun würden.“
„Und in meinem Leben habe ich hunderttausend solcher Reime geschaffen.“
„Hunderttausend!“, rief La Fontaine. „Viermal so viele wie in ‚La Pucelle‘, an dem Herr Chaplain arbeitet. Haben Sie auch zu diesem Thema hunderttausend Verse verfasst?“
„Hören Sie mir zu, Sie ewig abgelenkte Kreatur“, sagte Molière.
„Es ist sicher“, fuhr La Fontaine fort, „dass zum Beispiel ‚legume‘ mit ‚posthume‘ reimt.“
„Vor allem im Plural.“
„Ja, vor allem im Plural – denn dann reimt es nicht mit drei Buchstaben, sondern mit vier; genauso wie ‚orniere‘ mit ‚lumiere‘.“
„Aber geben Sie mir ‚ornieres‘ und ‚lumieres‘ im Plural, mein lieber Pelisson“, sagte La Fontaine und klopfte seinem Freund auf die Schulter – dessen Beleidigung er völlig vergessen hatte. „Dann werden sie reimen.“
„Hm!“, hustete Pelisson.
„Molière sagt das – und Molière ist ein Experte für solche Dinge. Er behauptet, selbst hunderttausend Verse geschaffen zu haben.“
„Kommen Sie“, sagte Molière lachend. „Jetzt geht er wieder.“
„Es ist wie ‚rivage‘ – das wunderbar mit ‚herbage‘ reimt. Ich würde darauf schwören.“

„Aber –“, sagte Molière.
„Ich erzähle Ihnen das alles“, fuhr La Fontaine fort, „weil Sie ein Unterhaltungsstück für Vaux vorbereiten, nicht wahr?“
„Ja, ‚Le Facheux‘.“
„Ah, ja, ‚Le Facheux‘; ja, ich erinnere mich. Nun, ich dachte, ein Prolog würde sich hervorragend zu Ihrem Unterhaltungsstück eignen.“
„Sicherlich würde er sich ausgezeichnet eignen.“
„Ah! Sie sind meiner Meinung?“
„So sehr, dass ich Sie gebeten habe, genau diesen Prolog zu schreiben.“
„Sie haben mich gebeten, ihn zu schreiben?“
„Ja, Sie – und als Sie ablehnten, bat ich Sie, Pelisson zu fragen, der sich gerade damit beschäftigt.“
„Ah! Das ist also das, was Pelisson gerade tut? Mein lieber Molière, Sie haben wirklich oft recht.“
„Wann?“
„Wenn Sie sagen, ich sei zerstreut. Das ist ein schrecklicher Fehler; ich werde mich davon befreien und Ihren Prolog für Sie schreiben.“
„Aber da Pelisson sich bereits damit beschäftigt!“
„Ah, wahrhaftig, ich elender Schurke! Loret hatte recht, als er sagte, ich sei ein armseliger Mensch.“
„Es war nicht Loret, der das sagte, mein Freund.“
„Nun, dann ist es mir egal, wer es gesagt hat! Und Ihr Unterhaltungsstück heißt also ‚Le Facheux‘? Können Sie ‚heureux‘ mit ‚facheux‘ reimen?“
„Wenn ich muss, ja.“
„Und sogar mit ‚capriceux‘?“
„Oh, nein.“
„Das wäre riskant – aber warum?“
„Der Rhythmusunterschied ist zu groß.“
„Ich dachte mir“, sagte La Fontaine und wandte sich von Molière ab, um zu Loret zu gehen, „ich dachte mir…“

„Was hast du dir vorgestellt?“, fragte Loret mitten im Satz.
„Eile dich.“
„Du schreibst den Prolog zu ‚Facheux‘, nicht wahr?“
„Nein! Verdammt nochmal! Es ist Pelisson.“
„Ah, Pelisson“, rief La Fontaine und ging auf ihn zu. „Ich hatte mir vorgestellt“, fuhr er fort, „dass die Nymphe von Vaux –“
„Ah, wunderbar!“, rief Loret. „Die Nymphe von Vaux! Danke, La Fontaine; du hast mir gerade die beiden abschließenden Verse meines Textes gegeben.“
„Nun, wenn du so gut reimen kannst, La Fontaine“, sagte Pelisson, „sag mir doch, wie du meinen Prolog beginnen würdest.“
„Ich würde zum Beispiel sagen: ‚Oh! Nymphe, die –‘ Nach ‚die‘ würde ich ein Verb in der zweiten Person Singular des Präsens setzen; und dann weitermachen mit: ‚diese tiefe Höhle‘.“
„Aber das Verb – das Verb?“, fragte Pelisson.
„Um den größten König aller Könige anzustarren“, fuhr La Fontaine fort.
„Aber das Verb – das Verb!“, beharrte Pelisson. „Diese zweite Person Singular des Präsens?“
„Nun denn: ‚Oh, Nymphe, die jetzt diese tiefe Höhle verlässt, um den größten König aller Könige anzustarren.‘“
„Du würdest doch nicht ‚die jetzt verlässt‘ schreiben, oder?“
„Warum nicht?“
„‚Verlässt‘ nach ‚du, die‘?“
„Ah! Mein lieber Freund“, rief La Fontaine, „du bist ein schockierender Pedant!“
„Abgesehen davon“, sagte Molière, „dass der zweite Vers ‚König aller Könige‘ ziemlich schwach ist, mein lieber La Fontaine.“
„Dann siehst du doch klar, dass ich nichts weiter bin als ein armer Wicht – ein Schwindler, wie du gesagt hast.“
„Das habe ich nie gesagt.“
„Dann eben, wie Loret sagte.“
„Und es war auch nicht Loret; es war Pelisson.“

„Nun, Pelisson hatte hundertmal recht. Doch was mich am meisten ärgert, mein lieber Molière, ist die Befürchtung, dass wir keine epikureischen Kleider bekommen werden.“
„Sie erwarteten also Ihre Kleider für das Fest?“
„Ja, für das Fest – und auch danach. Meine Haushälterin sagte mir, meine eigenen Kleider seien ziemlich verblasst.“
„Teufel! Ihre Haushälterin hat recht – sie sind sogar weit mehr als nur verblasst.“
„Ah, sehen Sie“, fuhr La Fontaine fort, „die Wahrheit ist: Ich habe sie einfach auf den Boden in meinem Zimmer gelegt, und meine Katze –“
„Nun, Ihre Katze –“
„Sie hat darauf ein Nest gebaut, wodurch die Farbe der Kleider etwas verändert wurde.“
Molière brach in Gelächter aus; Pelisson und Loret folgten seinem Beispiel. In diesem Moment erschien der Bischof von Vannes mit einem Bündel Pläne und Pergamente unter dem Arm. Als hätte der Engel des Todes alle fröhlichen und lebhaften Gedanken erstickt – als hätte diese düstere Gestalt die Grazien vertrieben, denen Xenokrates Opfer dargebracht hatte – herrschte sofort Stille im Studierzimmer, und jeder nahm seine Arbeit wieder auf. Aramis verteilte die Einladungen und dankte ihnen im Namen von Herrn Fouquet. „Der Aufseher“, sagte er, „ist wegen seiner Geschäfte in seinem Zimmer gefangen und kann nicht kommen, bat sie jedoch, ihm einige Ergebnisse ihrer heutigen Arbeit zu schicken, damit er die Müdigkeit seiner Arbeit in der Nacht vergessen kann.“ Bei diesen Worten machten sich alle wieder an die Arbeit. La Fontaine setzte sich an einen Tisch und ließ seinen schnellen Stift unaufhörlich über das glatte weiße Pergament tanzen; Pelisson fertigte eine gute Kopie seines Prologs an; Molière lieferte fünfzig neue Verse, die ihn sein Besuch bei Percerin inspiriert hatte; Loret verfasste einen Artikel über die wunderbaren Feste, die er voraussagte; und Aramis, beladen mit seinem „Beutegut“ wie der König der Bienen – jener große schwarze Bienenarbeiter, geschmückt mit Purpur und Gold – kehrte leise und beschäftigt in seine Wohnung zurück. Doch bevor er ging, sagte er: „Denken Sie daran, meine Herren – wir brechen morgen Abend auf.“
„In diesem Fall muss ich zu Hause Bescheid geben“, sagte Molière.
„Ja; armer Molière!“, sagte Loret lächelnd. „Er liebt sein Zuhause.“
„‚Er liebt‘, ja“, antwortete Molière mit seinem traurigen, sanften Lächeln. „‚Er liebt‘ – das bedeutet aber nicht, dass sie ihn lieben.“

„Was mich betrifft“, sagte La Fontaine, „so lieben sie mich in Château Thierry – da bin ich mir ganz sicher.“
Aramis trat nach einer kurzen Abwesenheit wieder ein.
„Wird jemand mit mir kommen?“, fragte er. „Ich werde über Paris reisen, nachdem ich ein Viertelstunde mit Herrn Fouquet verbracht habe. Ich biete meinen Wagen an.“
„Gut“, sagte Molière, „ich nehme ihn an. Ich habe es eilig.“
„Ich werde hier essen“, sagte Loret. „Herr de Gourville hat mir versprochen, mir einige Krebse zu geben.“
„Er hat mir außerdem versprochen, mir einige Weißfische zu geben. Finde dazu ein Reim, La Fontaine.“
Aramis ging lachend hinaus – so wie nur er lachen konnte – und Molière folgte ihm. Sie waren bereits unten an der Treppe, als La Fontaine die Tür öffnete und rief:
„Er hat uns einige Weißfische versprochen – im Austausch für unsere Schriften.“
Die Lachlaute erreichten Fouquets Ohren genau in dem Moment, als Aramis die Tür zum Studierzimmer öffnete. Was Molière betraf, so kümmerte er sich darum, die Pferde vorzubereiten, während Aramis noch ein paar Worte mit dem Verwalter wechselte.
„Oh, wie sie da lachen!“, sagte Fouquet seufzend.
„Lachen Sie nicht auch, Monseigneur?“
„Ich lache jetzt nicht mehr, Monsieur d’Herblay. Das Fest rückt näher – das Geld geht zur Neige.“
„Habe ich Ihnen nicht gesagt, dass das meine Aufgabe ist?“
„Ja, Sie haben mir Millionen versprochen.“
„Sie werden sie bekommen, am Tag nach der Ankunft des Königs in Vaux.“
Fouquet betrachtete Aramis genau und strich sich mit der Rückseite seiner kalten Hand über die feuchte Stirn. Aramis merkte, dass der Verwalter entweder Zweifel an ihm hatte oder glaubte, machtlos zu sein, das Geld zu beschaffen. Wie konnte Fouquet annehmen, dass ein armer Bischof, ehemaliger Priester, ehemaliger Musketier, irgendwo Geld finden könnte?
„Warum zweifeln Sie an mir?“, fragte Aramis. Fouquet lächelte und schüttelte den Kopf.
„Mann von geringem Glauben!“, fügte der Bischof hinzu.
„Mein lieber Monsieur d’Herblay“, antwortete Fouquet, „falls ich scheitere…“
„Nun, falls Sie ‚scheitern‘?“

„Ich werde zumindest von einer solchen Höhe fallen, dass ich beim Sturz zu Stücken zerbreche.“ Dann schüttelte er sich, als wolle er sich selbst loswerden, und sagte: „Woher kommst du, mein Freund?“
„Aus Paris – aus Percerin.“
„Und was hast du in Percerin gemacht? Ich nehme an, du schreibst unseren Dichtern keine große Bedeutung bei?“
„Nein; ich bin, um eine Überraschung vorzubereiten.“
„Eine Überraschung?“
„Ja; eine, die du dem König überreichen wirst.“
„Und wird das viel kosten?“
„Oh! Hundert Pistolen wirst du Lebrun geben müssen.“
„Ein Gemälde? – Ah! Umso besser! Und was soll dieses Gemälde darstellen?“
„Ich werde es dir sagen; und gleichzeitig, egal, was du davon hältst oder denkst, bin ich, um die Kleider für unsere Dichter anzusehen.“
„Bah! Und sie werden prächtig und elegant sein?“
„Prächtig! Es wird nur wenige Adlige geben, die solche Kleider besitzen. Die Leute werden den Unterschied zwischen den Höflingen des Reichtums und denen der Freundschaft erkennen.“
„Immer großzügig und dankbar, lieber Prälat.“
„In deiner Schule.“
Fouquet ergriff seine Hand. „Und wohin gehst du?“, fragte er.
„Ich gehe nach Paris, sobald du einen bestimmten Brief übergeben hast.“
„Für wen?“
„Für M. de Lyonne.“
„Und was willst du von Lyonne?“
„Ich möchte, dass er eine ‚Lettre de cachet‘ unterschreibt.“
„Eine ‚Lettre de cachet‘! Willst du jemanden ins Gefängnis werfen?“
„Im Gegenteil – jemanden freilassen.“
„Und wen?“
„Einen armen Teufel – einen jungen Mann, der seit zehn Jahren im Gefängnis ist, wegen zweier lateinischer Verse, die er gegen die Jesuiten geschrieben hat.“

„Zwei lateinische Verse!“ – Und wegen dieser beiden lateinischen Verse musste dieses arme Wesen zehn Jahre im Gefängnis verbringen!
„Ja!“
„Und er hat keine anderen Verbrechen begangen?“
„Abgesehen davon ist er genauso unschuldig wie Sie oder ich.“
„Ihren Worten nach?“
„Meinem Ehrenwort!“
„Und sein Name ist…“
„Seldon.“
„Ja. – Aber es ist schade. Sie wussten das und haben es mir nie gesagt!“
„Es war erst gestern, als seine Mutter bei mir vorsprach, Monseigneur.“
„Und die Frau ist arm!“
„In tiefster Not.“
„Gott“, sagte Fouquet, „erträgt manchmal solche Ungerechtigkeiten auf der Erde – deshalb wundert es mich nicht, dass es Menschen gibt, die an Seine Existenz zweifeln. Bleiben Sie, Monsieur d’Herblay.“ Fouquet nahm einen Stift und schrieb ein paar Zeilen an seinen Kollegen Lyonne. Aramis nahm den Brief und machte sich bereit zu gehen.
„Warten Sie“, sagte Fouquet. Er öffnete seine Schublade und holte zehn Staatsanweisungen heraus, jeweils im Wert von tausend Francs. „Befreien Sie den Sohn und geben Sie das seiner Mutter – aber sagen Sie ihr auf keinen Fall…“
„Was denn, Monseigneur?“
„Dass sie zehntausend Livres reicher ist als ich. Sie würde sagen, ich sei nur ein armer Beamter! Gehen Sie! Ich bitte Gott, diejenigen zu segnen, die sich um seine Armen kümmern.“
„Das bitte ich auch“, antwortete Aramis und küsste Fouquets Hand. Dann ging er schnell hinaus, wobei er den Brief für Lyonne sowie die Anweisungen für Seldons Mutter mitnahm – und auch Molière mit sich nahm, der allmählich ungeduldig wurde.

Kapitel VII. Ein weiteres Abendessen im Bastille.

Um sieben Uhr schlug die große Uhr der Bastille – jene berühmte Uhr, die, wie alle Geräte des Staatsgefängnisses, deren Gebrauch an sich bereits eine Qual darstellte, den Gefangenen ständig daran erinnerte, welche Strafe sie in jeder Stunde zu ertragen hatten. Die Uhr der Bastille, wie die meisten Uhren jener Zeit mit Figuren verziert, zeigte den gefesselten Heiligen Petrus. Es war die Zeit für das Abendessen der unglücklichen Gefangenen. Die Türen öffneten sich mit quietschenden Angeln, damit Körbe und Tabletts mit Lebensmitteln hineingetragen werden konnten. Die Fülle und Qualität dieser Speisen wurden, wie uns M. de Baisemeaux selbst erklärt hat, durch den Lebenszustand des Gefangenen bestimmt.

Wir kennen hierzu die Theorien von M. de Baisemeaux, dem obersten Verwalter der kulinarischen Delikatessen sowie Küchenchef der königlichen Festung. Seine voll beladenen Tabletts stiegen die steilen Treppen hinauf und brachten den Gefangenen etwas Trost in Form von ordentlich gefüllten Flaschen mit guten Weinen. Zu dieser Stunde aß auch der Gouverneur sein Abendessen. Heute hatte er einen Gast – auf dem Spieß wurde mehr Fleisch gebraten als sonst: Gebratene Wachteln, dazu Wiesenvögel sowie ein mit Fett bestrichenes Rehkitz; gekochtes Geflügel, Schinken, gebraten und mit Weißwein beträufelt, Cardonen aus Guipuzcoa sowie Krabbensuppe – all das zusammen mit Suppen und Vorspeisen bildete die Speisekarte des Gouverneurs. Baisemeaux saß am Tisch, rieb sich die Hände und blickte den Bischof von Vannes an. Dieser trug Stiefel wie ein Kavallerist, war in Grau gekleidet und trug ein Schwert bei sich; er sprach ununterbrochen von seinem Hunger und zeigte große Ungeduld. M. de Baisemeaux de Montlezun war nicht an die ungestümen Bewegungen seines Gegenübers gewöhnt – an diesem Abend wurde Aramis immer verspielter und teilte immer mehr Geheimnisse mit ihm. Der Prälat zeigte wieder einmal etwas von seinem „Musketier-Charakter“. Der Bischof hielt sich in seinem Sprechstil nur an die Grenzen der Höflichkeit. Was M. de Baisemeaux betraf, so gab er sich in dieser Hinsicht ganz dem einfachen Menschenverständnis hin.

Die Freiheit des Gastes. „Monsieur“, sagte er, „denn heute Abend wage ich es wirklich nicht, Sie Monseigneur zu nennen.“
„Auf keinen Fall“, sagte Aramis; „nennen Sie mich Monsieur – ich trage Stiefel.“
„Wissen Sie, Monsieur, an wen Sie mich heute Abend erinnern?“
„Nein! Im Ernst“, sagte Aramis und nahm sein Glas in die Hand; „aber ich hoffe, ich erinnere Sie an einen ausgezeichneten Gast.“
„Sie erinnern mich an zwei Personen, Monsieur. François, schließen Sie das Fenster – der Wind könnte seine Würde stören.“
„Und lassen Sie ihn gehen“, fügte Aramis hinzu. „Das Abendessen ist bereits serviert, und wir werden es sehr gut ohne Kellner essen. Ich liebe es sehr, mit einem Freund allein zu sein.“ Baisemeaux verbeugte sich respektvoll.
„Ich liebe es sehr“, fuhr Aramis fort, „mir selbst zu helfen.“
„Gehen Sie, François“, rief Baisemeaux. „Ich sagte gerade, dass Ihre Würde mich an zwei Personen erinnert: eine sehr berühmte – den verstorbenen Kardinal, den großen Kardinal de la Rochelle, der wie Sie Stiefel trug.“
„Tatsächlich“, sagte Aramis; „und die andere?“
„Die andere war ein gewisser Musketier – sehr gutaussehend, sehr mutig, sehr abenteuerlustig, sehr glücklich. Er wurde von einem Priester zu einem Musketier und von einem Musketier wieder zu einem Priester.“ Aramis lächelte gnädig. „Von einem Priester“, fuhr Baisemeaux, durch Aramis’ Lächeln ermutigt, fort – „von einem Priester zu einem Bischof – und von einem Bischof…“
„Ah! Bitte bleiben Sie stehen“, rief Aramis.
„Ich habe gerade gesagt, Monsieur, dass Sie mir die Vorstellung eines Kardinals vermitteln.“
„Genug, lieber Herr Baisemeaux. Wie Sie sagten, trage ich die Stiefel eines Ritters – aber deshalb habe ich nicht die Absicht, mich heute Abend mit der Kirche einzulassen.“
„Aber Sie haben dennoch böse Absichten, Monseigneur.“
„Oh, ja – böse, gebe ich zu – wie alles Weltliche.“
„Sie durchqueren die Stadt und die Straßen unter Verkleidung?“
„Unter Verkleidung, wie Sie sagen.“
„Und Sie benutzen immer noch Ihr Schwert?“
„Ja, das denke ich schon – aber nur, wenn ich dazu gezwungen bin. Tun Sie mir den Gefallen und rufen Sie François her.“

„Habt Ihr dort keinen Wein?“
„Es geht nicht um den Wein – sondern weil es hier heiß ist und das Fenster geschlossen ist.“
„Ich schließe die Fenster zur Essenszeit, damit ich keine Geräusche oder das Eintreffen von Boten höre.“
„Ah, ja. Hört man sie, wenn das Fenster offen ist?“
„Allzu gut – und das stört mich. Versteht Ihr?“
„Dennoch ersticke ich hier, Francois.“ Francois kam herein. „Öffnen Sie bitte die Fenster, Meister Francois“, sagte Aramis. „Werden Sie es ihm erlauben, lieber Herr Baisemeaux?“
„Ihr seid hier zu Hause“, antwortete der Gouverneur. Das Fenster wurde geöffnet. „Glauben Sie nicht“, sagte Herr de Baisemeaux, „dass Sie sich jetzt sehr einsam fühlen werden, da Herr de la Fere zu seinen Göttern in Blois zurückgekehrt ist? Er ist doch ein sehr alter Freund, oder?“
„Sie wissen es genauso gut wie ich, Baisemeaux – schließlich waren Sie ja mit uns bei den Musketieren.“
„Pah! Bei meinen Freunden zähle ich weder Flaschen Wein noch Jahre.“
„Und Sie haben recht. Doch ich liebe Herrn de la Fere nicht nur – ich verehre ihn.“
„Nun, auf meiner Seite“, sagte der Gouverneur, „mag es seltsam klingen – aber ich bevorzuge Herrn d’Artagnan gegenüber ihm. Es gibt Männer, die lange und ausgiebig trinken – solche Leute lassen einen zumindest in ihre Gedanken blicken.“
„Baisemeaux, machen Sie mich heute Abend betrunken – lass uns wie früher eine schöne Zeit haben. Und falls ich ein Problem im Herzen habe, verspreche ich Ihnen: Sie werden es sehen können, als wäre es ein Diamant am Grund Ihres Glases.“
„Bravo!“, sagte Baisemeaux. Er goss sich ein großes Glas Wein ein und trank es in einem Zug aus – vor Freude zitternd bei dem Gedanken, auf die eine oder andere Weise in das Geheimnis irgendeines schwerwiegenden Vergehens eingeweiht zu werden. Während er trank, bemerkte er nicht, mit welcher Aufmerksamkeit Aramis die Geräusche im großen Hof beobachtete. Gegen acht Uhr kam ein Bote herein, während Francois die fünfte Flasche brachte. Obwohl der Bote viel Lärm machte, hörte Baisemeaux nichts.
„Der Teufel soll ihn holen“, sagte Aramis.
„Was? Wer?“, fragte Baisemeaux. „Ich hoffe, weder der Wein, den Sie getrunken haben, noch er sind der Grund dafür, dass Sie trinken.“

„Nein; es ist ein Pferd, das auf dem Hof genug Lärm macht – für eine ganze Eskadron.“
„Pah! Irgendein Bote oder so etwas“, antwortete der Gouverneur und konzentrierte sich noch mehr auf die vorbeigehende Flasche. „Ja; möge der Teufel ihn holen – und zwar so schnell, dass wir ihn nie wieder sprechen hören. Hurra! Hurra!“
„Sie vergessen mich, Baisemeaux! Mein Glas ist leer“, sagte Aramis und hob seinen prächtigen venezianischen Becher.
„Bei meinem Ehrenwort, Sie amüsieren mich. Francois, Wein!“ Francois kam herein.
„Wein, mein Freund – und zwar guten.“
„Ja, Monsieur, aber gerade ist ein Bote angekommen.“
„Soll er zum Teufel gehen, sage ich.“
„Ja, Monsieur, aber–“
„Er soll seine Nachrichten im Büro hinterlassen; morgen kümmern wir uns darum. Morgen wird Zeit sein; es wird Tag sein“, sagte Baisemeaux und wiederholte die Worte.
„Ah, Monsieur“, brummte der Soldat Francois unwillkürlich.
„Seien Sie vorsichtig“, sagte Aramis.
„Womit? Lieber Herr d’Herblay“, sagte Baisemeaux, halb betrunken.
„Der Brief, den der Bote dem Gouverneur einer Festung bringt, ist manchmal ein Befehl.“
„Fast immer.“
„Kommen die Befehle nicht von den Ministern?“
„Ja, zweifellos; aber–“
„Und was tun diese Minister anderes, als die Unterschrift des Königs zu bestätigen?“
„Vielleicht haben Sie recht. Dennoch ist es sehr lästig, wenn man am Tisch sitzt, tête-à-tête mit einem Freund – Ah! Verzeihen Sie, Monsieur; ich habe vergessen, dass ich Sie zum Abendessen eingeladen habe – und dass ich mit einem zukünftigen Kardinal spreche.“
„Lassen wir das beiseite, lieber Baisemeaux – und kehren wir zu unserem Soldaten, zu Francois zurück.“
„Nun, was hat Francois getan?“

„Er hat sich geweigert!“
„Dann lag er also falsch?“
„Aber er hat sich geweigert – verstehen Sie? Es liegt daran, dass in dieser Angelegenheit etwas Außergewöhnliches vorliegt. Es ist durchaus möglich, dass nicht François falsch lag mit seiner Weigerung, sondern Sie, weil Sie ihm nicht zugehört haben.“
„Falsch? Ich soll vor François falsch liegen? Das scheint mir ziemlich unwahrscheinlich.“
„Verzeihen Sie, es handelt sich nur um eine Unregelmäßigkeit. Doch ich hielt es für meine Pflicht, eine Bemerkung zu machen, die meiner Ansicht nach wichtig ist.“
„Oh! Vielleicht haben Sie recht“, stammelte Baisemeaux. „Der Befehl des Königs ist heilig; aber was Befehle angeht, die während des Abendessens eintreffen, so wiederhole ich: Der Teufel –“
„Hätten Sie das auch dem großen Kardinal gesagt – hem! Mein lieber Baisemeaux, und wenn sein Befehl irgendeine Bedeutung hätte.“
„Ich tue das, damit ich keinen Bischof störe. Mordioux! Bin ich dann nicht entschuldbar?“
„Vergessen Sie nicht, Baisemeaux, dass ich bereits die Soldatenuniform getragen habe und überall an Gehorsam gewöhnt bin.“
„Sie wünschen also –“
„Ich wünsche, dass Sie Ihre Pflicht erfüllen, mein Freund – ja, zumindest vor diesem Soldaten.“
„Das ist mathematisch bewiesen“, rief Baisemeaux aus. François wartete weiter: „Lassen Sie diesen königlichen Befehl zu mir bringen“, wiederholte er und fasste sich wieder. Dann fügte er leise hinzu: „Wissen Sie, was darin steht? Ich werde Ihnen etwas Ähnlich Interessantes erzählen. ‚Seien Sie vorsichtig mit Feuer in der Pulverkammer‘ – oder: ‚Überwachen Sie genau so und so jemanden, der gut darin ist, zu entkommen.‘ Ah! Wenn Sie nur wüssten, Monseigneur, wie oft ich plötzlich aus dem tiefsten Schlaf geweckt wurde, weil Boten im Galopp kamen, um mir – oder besser gesagt, um mir ein Stück Papier zu überbringen, auf dem stand: ‚Monsieur de Baisemeaux, welche Neuigkeiten?‘ Es ist doch offensichtlich, dass diejenigen, die ihre Zeit damit verschwenden, solche Befehle zu schreiben, noch nie im Bastille geschlafen haben. Sie würden es besser wissen; sie haben nie die Dicke meiner Mauern, die Wachsamkeit meiner Offiziere sowie die Anzahl der Patronen bedacht, die wir haben. Aber wirklich – was können Sie schon erwarten, Monseigneur? Es ist ihre Aufgabe, mir zu schreiben und mich zu quälen, wenn ich ruhe – und mich zu belästigen, wenn ich –“

„Glücklich“, fügte Baisemeaux hinzu und verbeugte sich vor Aramis. „Dann sollen sie ihre Angelegenheiten erledigen.“
„Und Sie erledigen Ihre“, fügte der Bischof lächelnd hinzu.
François kam wieder herein; Baisemeaux nahm ihm den Befehl des Ministers aus den Händen. Langsam öffnete er ihn und las ihn ebenso langsam. Aramis tat so, als trinke er, um durch das Glas seinen Gastgeber beobachten zu können. Dann sagte Baisemeaux, nachdem er den Befehl gelesen hatte: „Was habe ich gerade gesagt?“
„Was ist es?“, fragte der Bischof.
„Ein Befehl zur Freilassung! Tatsächlich – ausgezeichnete Nachrichten, um uns zu stören!“
„Ausgezeichnete Nachrichten für denjenigen, der davon betroffen ist – da werden Sie zumindest zustimmen, mein lieber Gouverneur!“
„Und um acht Uhr abends noch!“
„Das ist wirklich großzügig!“
„Oh! Großzügigkeit ist zwar schön – aber das gilt doch für diesen Kerl, der behauptet, so müde und erschöpft zu sein – nicht für mich, der sich amüsiert“, sagte Baisemeaux verärgert.
„Werden Sie dadurch etwas verlieren? Und ist der Gefangene, der freigelassen werden soll, ein guter Zahler?“
„Oh, ja, ganz sicher! Ein elender Kerl, der nur fünf Francs hat!“
„Lassen Sie mich ihn sehen“, bat Herr d’Herblay. „Ist das keine Unverschämtheit?“
„Keineswegs – lesen Sie ihn ruhig.“
„Auf dem Papier steht ‚Dringend‘ – das haben Sie wohl gesehen?“
„Oh, bewundernswert! ‚Dringend‘ – ein Mann, der bereits zehn Jahre dort ist! Es ist dringend, ihn heute, genau um acht Uhr abends, freizulassen! Dringend!“
Und Baisemeaux warf den Befehl mit einem Ausdruck höchsten Desinteresses auf den Tisch und begann wieder zu essen.
„Sie mögen solche Tricks“, sagte er mit vollem Mund. „Eines Tages schnappen sie sich einen Mann, halten ihn zehn Jahre lang eingesperrt und schreiben Ihnen: ‚Passen Sie gut auf diesen Kerl auf‘ oder ‚Halten Sie ihn streng unter Kontrolle.‘ Und sobald man den Gefangenen als gefährlichen Mann betrachtet, schreiben sie plötzlich – ohne jeden Grund – ‚Setzen Sie ihn frei‘, und fügen sogar noch ‚Dringend‘ hinzu. Sie müssen zugeben, mein Herr – das reicht aus, um einen Mann beim Essen die Schultern zucken zu lassen!“

„Was erwartest du? Es ist ihre Aufgabe zu schreiben – deine Aufgabe ist es, den Befehl auszuführen“, sagte Aramis.
„Gut! Ausführen Sie ihn! Oh, Geduld! Man sollte nicht denken, dass ich ein Sklave bin.“
„Mein Gott! Mein sehr guter Herr Baisemeaux – wer hat das je gesagt? Ihre Unabhängigkeit ist doch allgemein bekannt.“
„Gott sei Dank!“
„Aber auch Ihre Güte ist bekannt.“
„Ah! Sprachen Sie nicht davon!“
„Und Ihre Gehorsamkeit gegenüber Ihren Vorgesetzten. Einmal Soldat, Baisemeaux – immer Soldat.“
„Ich werde sofort gehorchen. Morgen früh, bei Tagesanbruch, soll der genannte Gefangene freigelassen werden.“
„Morgen?“
„Bei Tagesanbruch.“
„Warum nicht schon heute Abend, da auf dem Brief mit der Freilassungsaufforderung sowohl außen als auch innen ‚dringend‘ steht?“
„Weil wir heute Abend beim Abendessen sind – und auch unsere Angelegenheiten sind dringend!“
„Lieber Baisemeaux – obwohl ich Stiefel trage, fühle ich mich wie ein Priester. Die Nächstenliebe hat für mich größere Bedeutung als Hunger und Durst. Dieser unglückliche Mann hat bereits lange genug gelitten – schließlich haben Sie mir gerade gesagt, dass er seit zehn Jahren Ihr Gefangener ist. Beenden Sie sein Leiden. Seine Zeit ist gekommen – gewähren Sie ihm schnell Linderung. Gott wird Ihnen im Paradies Jahre des Glücks vergelten.“
„Wünschen Sie das wirklich?“
„Ich bitte Sie darum.“
„Was! Mitten im Abendessen?“
„Ich flehe Sie an – eine solche Tat ist wertvoller als zehn Gebete.“
„Es soll geschehen, wie Sie wünschen – nur unser Abendessen wird kalt werden.“
„Oh! Kümmern Sie sich nicht darum.“
Baisemeaux lehnte sich zurück, um nach François zu rufen – und drehte sich dabei ganz natürlich zur Tür um. Der Befehl lag immer noch auf dem Tisch; Aramis nutzte die Gelegenheit, während Baisemeaux nicht hinsah, um ihn zu ändern.

Das Papier für den anderen, auf dieselbe Weise gefaltet, das er schnell aus seiner Tasche holte. „François“, sagte der Gouverneur, „lassen Sie den Major mit den Schlüsseln zu Bertaudiere heraufkommen.“ François verbeugte sich und verließ den Raum, wodurch die beiden Gefährten allein blieben.

Kapitel VIII. Der General des Ordens.

Es entstand nun eine kurze Stille, während derer Aramis keinen Moment lang seinen Blick von Baisemeaux abwandte. Letzterer schien nur halb entschlossen zu sein, mitten beim Abendessen Störung zu verursachen, und es war offensichtlich, dass er versuchte, irgendeinen Vorwand – gut oder schlecht – zu finden, um die Sache aufzuschieben, zumindest bis nach dem Dessert. Es schien auch, als hätte er endlich einen Grund gefunden.
„Aber das ist unmöglich!“, rief er.
„Wie unmöglich?“, fragte Aramis. „Zeigen Sie mir doch dieses Unmögliche.“
„Es ist unmöglich, einen Gefangenen zu dieser Stunde frei zu lassen. Wohin soll ein Mann, der Paris so wenig kennt, gehen?“
„Er wird schon einen Platz finden, wohin immer er kann.“
„Man könnte genauso gut einen Blinden freilassen!“
„Ich habe eine Kutsche und werde ihn dorthin bringen, wohin er möchte.“
„Sie haben für alles eine Antwort. François, sagen Sie dem Major, er solle hingehen und die Zelle von Herrn Seldon, Nummer 3, in Bertaudiere, öffnen.“
„Seldon!“, rief Aramis ganz natürlich aus. „Sie sagten doch Seldon, oder?“
„Natürlich sagte ich Seldon. Das ist der Name des Mannes, den sie freilassen sollen.“
„Oh! Sie meinen wohl Marchiali?“, sagte Aramis.
„Marchiali? Oh! ja, genau. Nein, nein – Seldon.“
„Ich glaube, Sie machen einen Fehler, Monsieur Baisemeaux.“
„Ich habe den Befehl gelesen.“
„Und ich auch.“
„Und ich sah ‚Seldon‘ in Buchstaben dieser Größe“, sagte Baisemeaux und hob seinen Finger.
„Und ich las ‚Marchiali‘ in Buchstaben dieser Größe“, sagte Aramis und hob ebenfalls zwei Finger.

„Um das zu beweisen – lassen Sie uns die Sache genauer betrachten“, sagte Baisemeaux, überzeugt davon, recht zu haben. „Da ist der Brief, Sie müssen ihn nur lesen.“
„Ich lese ‚Marchiali‘“, erwiderte Aramis und breitete den Brief aus. „Schauen Sie.“
Baisemeaux blickte darauf – und seine Arme sanken plötzlich herab. „Ja, ja“, sagte er, völlig überwältigt; „ja, Marchiali. Es steht eindeutig ‚Marchiali‘ da! Ganz richtig!“
„Ah!“
„Wie? Der Mann, über den wir so viel gesprochen haben? Der Mann, um den sie mir jeden Tag sagen, ich solle mich besonders kümmern?“
„Da steht ‚Marchiali‘“, wiederholte der unerschütterliche Aramis.
„Ich muss es zugeben, Monseigneur. Aber ich verstehe nichts davon.“
„Sie glauben wenigstens Ihren Augen.“
„Man sagt mir ganz klar, dass dort ‚Marchiali‘ steht.“
„Und außerdem in einer schönen Schrift.“
„Das ist erstaunlich! Ich sehe immer noch diesen Befehl sowie den Namen Seldon, des Iren. Ich sehe es. Ah! Ich erinnere mich sogar daran, dass unter diesem Namen ein Tintenfleck war.“
„Nein, es gibt keinen Tintenfleck; nein, es gibt keinen Fleck.“
„Oh! Aber doch, das gab es; ich weiß es, denn ich habe meinen Finger – genau diesen hier – in das Pulver gestrichen, das auf dem Fleck lag.“
„Kurz gesagt: Wie auch immer, lieber Herr Baisemeaux“, sagte Aramis, „und was auch immer Sie gesehen haben mögen – der Befehl besagt eindeutig, Marchiali freizulassen, mit oder ohne Fleck.“
„Der Befehl besagt, Marchiali freizulassen“, antwortete Baisemeaux mechanisch und versuchte, seinen Mut wiederzufinden.
„Und Sie werden diesen Gefangenen freilassen. Wenn Ihr Herz Ihnen rät, auch Seldon freizulassen, dann sage ich Ihnen, dass ich dagegen keineswegs etwas einwenden werde.“ Aramis begleitete diese Worte mit einem Lächeln, dessen Ironie Baisemeaux’ Verwirrung effektiv beseitigte und ihm seinen Mut zurückgab.
„Monseigneur“, sagte er, „dieser Marchiali ist genau derselbe Gefangene, den neulich ein Priester unserer Orden auf so autoritäre und geheime Weise besucht hat.“
„Das weiß ich nicht, mein Herr“, antwortete der Bischof.

„Es ist noch nicht so lange her, lieber Monsieur d’Herblay.“
„Das stimmt. Aber bei uns, Monsieur, ist es gut, dass der Mensch von heute nicht mehr weiß, was der Mensch von gestern getan hat.“
„Jedenfalls“, sagte Baisemeaux, „muss der Besuch des jesuitischen Beichtvaters diesem Mann Glück gebracht haben.“
Aramis antwortete nicht, sondern aß und trank weiter. Baisemeaux hingegen berührte nichts mehr von dem, was auf dem Tisch stand, und untersuchte den Befehl erneut von allen Seiten. Unter normalen Umständen hätte diese Untersuchung den ungeduldigen Aramis vor Wut zum Kochen gebracht; doch der Bischof von Vannes wurde nicht so leicht wütend – zumal er sich selbst gesagt hatte, dass das gefährlich sei. „Werden Sie Marchiali freilassen?“, fragte er. „Was für ein vollmundiger, duftender und köstlicher Sherry das ist, mein lieber Gouverneur.“
„Monseigneur“, antwortete Baisemeaux, „ich werde den Gefangenen Marchiali freilassen, sobald ich den Boten gerufen habe, der den Befehl gebracht hat – und vor allem, wenn ich ihn durch Verhör davon überzeugt habe.“
„Der Befehl ist versiegelt, und der Bote kennt seinen Inhalt nicht. Worüber wollen Sie sich denn vergewissern?“
„Wie Sie wünschen, Monseigneur; aber ich werde das Ministerium informieren, und M. de Lyonne wird den Befehl entweder bestätigen oder zurückziehen.“
„Was nützt das alles?“, fragte Aramis kühl.
„Was nützt es?“
„Ja – welches ist Ihr Ziel?“
„Das Ziel besteht darin, sich niemals selbst zu täuschen, Monseigneur; weder an dem Respekt zu mangeln, den ein Untergebener seinen Vorgesetzten schuldet, noch die Pflichten eines Amtes zu verletzen, das man aus freiem Willen übernommen hat.“
„Sehr gut – Sie haben gerade so eloquent gesprochen, dass ich Sie bewundern muss. Es stimmt, dass ein Untergebener Respekt vor seinen Vorgesetzten haben muss; er ist schuldig, wenn er sich selbst täuscht, und sollte bestraft werden, wenn er die Pflichten oder Gesetze seines Amtes verletzt.“
Baisemeaux blickte den Bischof erstaunt an.
„Daraus folgt“, fuhr Aramis fort, „dass Sie um Rat bitten wollen, um Ihr Gewissen in dieser Angelegenheit zu beruhigen?“
„Ja, Monseigneur.“

„Und wenn ein höherer Offizier Ihnen Befehle gibt, werden Sie ihnen gehorchen?“
„Niemals daran zweifeln, Monseigneur.“
„Sie kennen die Unterschrift des Königs gut, Herr de Baisemeaux?“
„Ja, Monseigneur.“
„Steht sie nicht auf diesem Freilassungsbescheid?“
„Das stimmt, aber er könnte –“
„Fälscht sein, meinen Sie?“
„Das ist offensichtlich, Monseigneur.“
„Sie haben recht. Und die von Herrn de Lyonne?“
„Ich sehe sie deutlich auf dem Bescheid; aber aus demselben Grund, aus dem die Unterschrift des Königs gefälscht worden sein könnte, kann auch die von Herrn de Lyonne mit noch größerer Wahrscheinlichkeit gefälscht sein.“
„Ihre Logik ist beeindruckend, Herr de Baisemeaux“, sagte Aramis; „und Ihre Argumentation ist unwiderstehlich. Aber auf welchen besonderen Gründen stützt sich Ihre Annahme, dass diese Unterschriften falsch sind?“
„Auf Folgendes: Auf das Fehlen von Gegenunterschriften. Nichts überprüft die Unterschrift Seiner Majestät; und Herr de Lyonne ist nicht da, um mir zu bestätigen, dass er unterschrieben hat.“
„Nun, Monsieur de Baisemeaux“, sagte Aramis und warf dem Gouverneur einen durchdringenden Blick zu, „ich teile offen Ihre Zweifel sowie Ihre Art, sie zu beseitigen – deshalb werde ich einen Stift nehmen, falls Sie mir einen geben.“
Baisemeaux reichte ihm einen Stift.
„Und ein Blatt weißes Papier“, fügte Aramis hinzu.
Baisemeaux gab ihm etwas Papier.
„Nun, ich – auch ich, der hier anwesend ist – werde zweifellos einen Befehl schreiben, dem Sie sicher Glauben schenken werden, so ungläubig Sie auch sein mögen!“
Baisemeaux wurde bei dieser eiskalten Selbstsicherheit blass. Es schien ihm, als sei die Stimme des Bischofs, gerade noch so spielerisch und fröhlich, nun düster und traurig geworden; als hätten sich die Wachskerzen in Kerzen einer Totenkapelle verwandelt und die Weingläser in Blutbecher.
Aramis nahm einen Stift und schrieb. Baisemeaux las entsetzt über seine Schulter mit.

„A. M. D. G.“, schrieb der Bischof; und er zeichnete ein Kreuz unter diese vier Buchstaben, die „ad majorem Dei gloriam“ bedeuten – „zur größeren Ehre Gottes“. Dann fuhr er fort: „Es freut uns, dass der Befehl, der M. de Baisemeaux de Montlezun, dem Statthalter des Königs für die Burg der Bastille, übergeben wurde, von ihm als gut und wirksam angesehen wird und umgehend in die Tat umgesetzt wird.“
(Gesignet) D’HERBLAY
„General des Ordens, durch Gottes Gnade.“
Baisemeaux war so tief erschüttert, dass seine Gesichtszüge angespannt blieben, seine Lippen geöffnet und seine Augen starr auf irgendetwas gerichtet waren. Er bewegte sich keinen Zentimeter und äußerte keinen Laut. In diesem großen Raum war nichts zu hören außer dem leisen Summen einer kleinen Motte, die um die Kerzen herumflatterte und dabei zugrunde ging. Aramis, ohne sich einmal die Mühe zu machen, den Mann anzusehen, den er in einen so elenden Zustand versetzt hatte, holte aus seiner Tasche eine kleine Schachtel mit schwarzer Wachsfolie hervor; er verschloss den Brief und stempelte ihn mit einem Siegel ab, das an seiner Brust, unter seinem Wams, hing. Als die Verrichtung beendet war, reichte er – weiterhin schweigend – den Brief an M. de Baisemeaux weiter. Dieser, dessen Hände vor Angst zitterten, warf einen stumpfen, bedeutungslosen Blick auf den Brief. Ein letztes Aufblitzen von Gefühl huschte über sein Gesicht, dann brach er, als wäre er vom Donner getroffen, auf einem Stuhl zusammen.
„Kommen Sie, kommen Sie“, sagte Aramis nach langer Stille, während der Statthalter der Bastille allmählich wieder zu Sinnen kam. „Lassen Sie mich nicht glauben, lieber Baisemeaux, dass die Anwesenheit des Generals des Ordens genauso furchterregend ist wie seine eigene – und dass Menschen einfach nur deshalb sterben, weil sie ihn gesehen haben. Nehmen Sie Mut, fassen Sie sich; geben Sie mir Ihre Hand – gehorchen Sie.“
Baisemeaux, wenn auch nicht beruhigt, so doch besänftigt, gehorchte, küsste Aramis’ Hand und stand auf. „Sofort?“, flüsterte er.
„Oh, es gibt keine Eile, mein Gast; nehmen Sie wieder Ihren Platz ein und übernehmen Sie die Leitung bei diesem wunderbaren Dessert.“
„Monseigneur, ich werde niemals wieder von einem solchen Schock genesen; ich, der ich mit Ihnen gelacht und gescherzt habe! Ich, der ich es gewagt hat, Sie auf Augenhöhe zu behandeln!“
„Sprechen Sie nicht darüber, alter Freund“, antwortete der Bischof, der erkannte, wie angespannt die Situation war und wie gefährlich es gewesen wäre, sie zu zerstören. „Sprechen Sie nicht darüber. Lassen Sie uns jeder seinen eigenen Weg gehen; Ihnen, mein…“

Schutz und meine Freundschaft – für mich Ihre Gehorsamkeit. Da Sie diese beiden Anforderungen genau erfüllt haben, lass uns glücklich leben.“
Baisemeaux dachte nach; er erkannte auf den ersten Blick die Folgen dieses Entlassens eines Gefangenen mittels eines gefälschten Befehls. Als er die durch den offiziellen Befehl des Generals gewährte Garantie gegen diese Folgen abwog, hielt er sie für wertlos.
Aramis ahnte das. „Mein lieber Baisemeaux“, sagte er, „Sie sind ein Dummkopf. Verlieren Sie diese Gewohnheit, ständig nachzudenken, wenn ich mir die Mühe mache, an Ihrer Stelle zu denken.“
Bei einer weiteren Geste verbeugte sich Baisemeaux erneut. „Wie soll ich vorgehen?“, fragte er.
„Wie verläuft der Ablauf bei der Freilassung eines Gefangenen?“
„Ich habe die Vorschriften.“
„Nun, dann befolgen Sie die Vorschriften, mein Freund.“
„Ich gehe mit meinem Major in das Zimmer des Gefangenen und führe ihn hinaus, falls es sich um eine wichtige Persönlichkeit handelt.“
„Doch dieser Marchiali ist keine wichtige Persönlichkeit“, sagte Aramis beiläufig.
„Das weiß ich nicht“, antwortete der Gouverneur, als wollte er sagen: „Das müssen Sie mir sagen.“
„Wenn Sie es also nicht wissen, habe ich recht. Behandeln Sie Marchiali also wie jemanden von geringem Rang.“
„Gut; so steht es in den Vorschriften. Demnach soll der Schlüsselträger oder einer der unteren Beamten den Gefangenen ins Büro des Gouverneurs bringen.“
„Nun, das ist sehr klug. Und danach?“
„Danach geben wir dem Gefangenen die Wertsachen zurück, die er zum Zeitpunkt seiner Inhaftierung getragen hat, sowie seine Kleidung und Papiere – sofern die Befehle des Ministers nichts anderes vorschreiben.“
„Was waren die Befehle des Ministers bezüglich dieses Marchiali?“
„Nichts; denn der arme Mann kam hier ohne Schmuck, ohne Papiere und fast ohne Kleidung an.“
„Sehen Sie, wie einfach alles ist. Tatsächlich, Baisemeaux, Sie machen aus allem ein großes Problem. Bleiben Sie hier und lassen Sie den Gefangenen herbringen.“

„Das Haus des Gouverneurs.“ Baisemeaux gehorchte. Er rief seinen Leutnant zu sich und erteilte ihm einen Befehl, den dieser ohne weiteres an die nächste betroffene Person weitergab.
Eine halbe Stunde später hörten sie, wie ein Tor im Hof geschlossen wurde – es war die Tür zur Kerkerzelle, die gerade ihre Beute ins Freie gelassen hatte.
Aramis löschte alle Kerzen im Raum außer einer, die er hinter der Tür brennen ließ. Dieses flackernde Licht verhinderte, dass man irgendeinen Gegenstand klar erkennen konnte. Es verstärkte die sich ständig ändernden Formen und Schatten des Raumes durch seine unbeständige Helligkeit. Schritte näherten sich.
„Gehen Sie und treffen Sie sich mit Ihren Männern“, sagte Aramis zu Baisemeaux.
Der Gouverneur gehorchte. Der Sergeant sowie die Wächter verschwanden. Baisemeaux kehrte zurück, gefolgt von einem Gefangenen. Aramis hatte sich in den Schatten gestellt; so konnte er sehen, ohne selbst gesehen zu werden. Baisemeaux teilte dem jungen Mann in aufgeregtem Ton mit, welcher Befehl seine Freilassung bewirkte. Der Gefangene hörte zu, ohne eine Geste zu machen oder ein Wort zu sagen.
„Sie müssen schwören – das ist Vorschrift –, niemals etwas preiszugeben, was Sie in der Bastille gesehen oder gehört haben“, fügte der Gouverneur hinzu.
Der Gefangene sah ein Kreuz; er streckte seine Hände aus und schwor mit den Lippen. „Und nun, Monsieur, sind Sie frei. Wohin beabsichtigen Sie zu gehen?“
Der Gefangene drehte den Kopf, als suche er hinter sich nach irgendwelcher Unterstützung, auf die er sich verlassen könnte. In diesem Moment trat Aramis aus dem Schatten hervor: „Ich bin hier, um dem Herrn jeden Dienst zu leisten, den er wünscht“, sagte er.
Der Gefangene wurde leicht rot und legte ohne Zögern seinen Arm um den von Aramis. „Möge Gott Sie in seinem heiligen Schutz halten“, sagte er mit einer Stimme, deren Entschlossenheit den Gouverneur ebenso erschütterte wie die Art und Weise, wie er segnete.
Als Aramis Baisemeaux die Hand schüttelte, fragte er ihn: „Stört Sie mein Befehl? Fürchten Sie, dass sie ihn hier finden könnten, falls sie kommen, um zu suchen?“
„Ich möchte ihn behalten, Monseigneur“, sagte Baisemeaux. „Wenn sie ihn hier finden, wäre das ein klares Zeichen dafür, dass ich verloren bin – und in diesem Fall wären Sie für mich eine mächtige und letzte Hilfe.“

„Du meinst, ich soll dein Komplize sein?“, antwortete Aramis und zuckte mit den Schultern. „Lebewohl, Baisemeaux“, sagte er.
Die Pferde warteten bereits; ihre Ungeduld ließ jede rostige Feder des Wagens erneut vibrieren. Baisemeaux begleitete den Bischof bis zum Fuß der Stufen. Aramis ließ seinen Begleiter vor ihm aufsteigen, folgte dann selbst und gab dem Kutscher ohne weitere Anweisungen: „Fahren Sie los.“ Der Wagen ratterte über den Pflasterweg des Hofes. Ein Offizier mit einer Fackel ging vor den Pferden her und erteilte an jeder Kontrollstelle den Befehl, sie durchzulassen. Während es dauerte, alle Barrieren zu öffnen, atmete Aramis kaum – man hätte fast hören können, wie sein „verschlossenes Herz gegen seine Rippen schlug“. Der Gefangene, in einer Ecke des Wagens vergraben, zeigte genauso wenig Lebenszeichen wie sein Begleiter. Schließlich kündigte ein stärkerer Ruck als die vorherigen daran, dass sie den letzten Wasserlauf hinter sich gelassen hatten. Hinter dem Wagen schloss sich das letzte Tor – das in der Rue St. Antoine. Weder rechts noch links gab es mehr Mauern; überall Himmel, überall Freiheit, überall Leben. Die Pferde, von einer kräftigen Hand im Zaum gehalten, fuhren ruhig bis in die Mitte des Vororts. Dort begannen sie zu traben. Allmählich, sei es, weil sie in Schwung kamen oder weil sie angetrieben wurden, nahm ihre Geschwindigkeit zu – und einmal vorbei an Bercy schien der Wagen zu fliegen, so groß war die Begeisterung der Pferde. Sie galoppierten so weit bis nach Villeneuve St. George, wo bereits weitere Kutscher warteten. Dann zogen vier statt zwei Pferde den Wagen in Richtung Melun – und hielten für einen Moment mitten im Wald von Senart an. Zweifellos hatte man dem Kutscher im Voraus Befehle gegeben, denn Aramis musste nicht einmal ein Zeichen geben.
„Was ist los?“, fragte der Gefangene, als würde er aus einem langen Traum erwachen.
„Es ist so, Monseigneur“, sagte Aramis, „dass wir, bevor wir weiterfahren, miteinander sprechen müssen.“
„Ich werde auf eine Gelegenheit warten, Monsieur“, antwortete der junge Prinz.
„Wir könnten keine bessere Gelegenheit haben, Monseigneur. Wir sind mitten im Wald – niemand kann uns hören.“
„Der Kutscher?“
„Der Kutscher dieser Station ist taub und stumm, Monseigneur.“
„Ich stehe zu Ihren Diensten, Monsieur d’Herblay.“
„Wünschen Sie, im Wagen zu bleiben?“

„Ja; wir sitzen bequem, und mir gefällt diese Kutsche, denn sie hat mir die Freiheit zurückgegeben.“
„Warten Sie, Monseigneur – es gibt noch eine Vorsichtsmaßnahme zu ergreifen.“
„Welche?“
„Wir befinden uns hier auf der Straße; Reiter oder Kutschen, die genauso unterwegs sind wie wir, könnten vorbeikommen und, wenn sie sehen, dass wir anhalten, annehmen, wir seien in Schwierigkeiten. Lassen Sie uns Angebote von Hilfe ablehnen – das würde uns in Verlegenheit bringen.“
„Geben Sie dem Kutscher den Befehl, die Kutsche in einer der Seitenstraßen zu verstecken.“
„Das ist genau das, was ich tun wollte, Monseigneur.“
Aramis gab dem tauben, stummen Kutscher ein Zeichen und berührte ihn am Arm. Dieser stieg ab, nahm die Zügel der Pferde und führte sie über den samtenen Rasen sowie das moosbedeckte Gras einer gewundenen Gasse. Am Ende dieser Gasse bildeten in dieser mondlosen Nacht die tiefen Schatten einen Vorhang, der dunkler als Tinte war. Danach legte sich der Mann auf eine Böschung in der Nähe seiner Pferde, die zu beiden Seiten junge Eichenzweige knabberten.
„Ich höre zu“, sagte der junge Prinz zu Aramis. „Aber was machen Sie da?“
„Ich entwaffe mich – ich habe meine Pistolen nicht mehr nötig, Monseigneur.“

Kapitel IX. Der Verführer.

„Mein Prinz“, sagte Aramis und wandte sich im Wagen seinem Begleiter zu, „ich bin zwar ein schwaches Wesen, von bescheidener Intelligenz und auf der Skala der intelligenten Wesen ganz unten stehend – doch es ist mir noch nie passiert, dass ich mit einem Menschen spreche, ohne seine Gedanken durch diese ‚lebende Maske‘ zu durchdringen, die über unserem Geist liegt, um dessen Ausdruck zu bewahren. Doch heute Nacht, in dieser Dunkelheit, in der Zurückhaltung, die Sie zeigen, kann ich nichts in Ihren Zügen lesen. Etwas sagt mir, dass ich große Schwierigkeiten haben werde, von Ihnen eine aufrichtige Erklärung zu erhalten. Ich bitte Sie also – nicht aus Liebe zu mir, denn Untertanen sollten niemals etwas auf der Waage bedeuten, die Prinzen in Händen halten – sondern aus Liebe zu sich selbst: Behalten Sie jedes Wort, jede Betonung bei – schließlich werden unter diesen äußerst ernsten Umständen all diese Worte genauso viel Bedeutung und Wert haben wie alle Worte, die je in der Welt gesprochen wurden.“

„Ich höre zu“, antwortete der junge Prinz. „Ohne etwas eifrig zu suchen oder etwas zu fürchten, was Sie mir sagen wollen.“ Er vergrub sich noch tiefer in die dicken Kissen des Wagens, in dem Versuch, seinem Begleiter nicht nur die Sicht auf ihn, sondern sogar den Gedanken an seine Anwesenheit zu nehmen.

Dunkel war die Dunkelheit, die von den Wipfeln der ineinander verschlungenen Bäume herabfiel. Der Wagen, von diesem gewaltigen „Dach“ bedeckt, hätte kein Stück Licht empfangen – selbst dann nicht, wenn ein Strahl Licht durch die Nebelschwaden hätte dringen können, die bereits in der Allee aufstiegen.

„Monseigneur“, fuhr Aramis fort, „Sie kennen die Geschichte der Regierung, die heute Frankreich regiert. Der König stammte aus einer Kindheit voller Gefangenschaft, genauso wie Sie – ebenso unbekannt und ebenso eingeschränkt. Nur dass er diese Sklaverei, diese Unsichtbarkeit, diese bedrückenden Umstände nicht, wie Sie, in der Einsamkeit eines Gefängnisses beendete, sondern bereit war, all diese Leiden, Demütigungen und Qualen im hellen Tageslicht, unter der erbarmungslosen Sonne der Monarchie zu ertragen – auf einem Ort, der vom Licht überschwemmt wird, wo jede Flecken als Makel und jede Pracht als Fleck erscheint. Der König hat gelitten; es…“

Es regt ihn auf – und er wird Rache nehmen. Er wird ein schlechter König sein. Ich sage nicht, dass er das Blut seines Volkes vergießen wird, wie Ludwig XI. oder Karl IX.; denn er hat keine tödlichen Beleidigungen zu rächen. Doch er wird die Mittel und den Reichtum seines Volkes verschlingen – schließlich selbst Unrecht erlitten haben, um seine eigenen Interessen und seinen Reichtum zu wahren. Zunächst also beruhigt es mein Gewissen, wenn ich offen die Vorzüge und Fehler dieses großen Fürsten betrachte; und wenn ich ihn verurteile, dann entlastet mich mein Gewissen.

Aramis hielt inne. Es ging nicht darum zuzuhören, während die Stille des Waldes ungestört blieb, sondern darum, seine Gedanken aus tiefstem Herzen zusammenzufassen – damit die von ihm ausgesprochenen Gedanken genügend Zeit hatten, sich tief in das Bewusstsein seines Gefährten einzuprägen.

„Alles, was der Himmel tut, tut er gut“, fuhr der Bischof von Vannes fort. „Und ich bin davon so überzeugt, dass ich schon lange dankbar bin, zum Hüter des Geheimnisses gewählt worden zu sein, dessen Entdeckung ich Ihnen geholfen habe. Für eine gerechte Vorsehung war ein Instrument notwendig – eines, das zugleich durchdringend, beharrlich und überzeugt ist, um eine große Aufgabe zu erfüllen. Ich bin dieses Instrument. Ich besitze Durchdringungskraft, Beharrlichkeit und Überzeugung; ich regiere ein geheimnisvolles Volk, das sich das Motto Gottes zum Leitspruch genommen hat: ‚Patiens quia aeternus‘.“ Der Prinz bewegte sich. „Ich ahne, Monseigneur, warum Sie den Kopf heben und überrascht sind über das Volk, das unter meinem Befehl steht. Sie wussten nicht, dass Sie es mit einem König zu tun haben – oh! Monseigneur, dem König eines sehr bescheidenen Volkes, eines Volkes, das fast nie die Früchte erntet, die es aussät, noch die Früchte isst, die es anbaut. Sie arbeiten für eine abstrakte Idee; sie sammeln alle Kräfte, die sie haben, um aus einem einzigen Menschen einen Herrscher zu schaffen – und um diesen Menschen herum schaffen sie mit dem Schweiß ihrer Arbeit einen nebligen Halo, der durch dessen Genie wiederum zu einer Pracht werden soll, die von den Strahlen aller Kronen im Christentum umgeben ist. So ist der Mann, der neben Ihnen steht, Monseigneur. Ich sage Ihnen das, damit Sie wissen: Er hat Sie aus der Tiefe herausgeholt zu einem großen Zweck – um Sie über die Mächte dieser Welt zu erheben – über ihn selbst hinaus.“

Der Prinz berührte leicht Aramis’ Arm. „Sie sprechen mit mir“, sagte er, „von jener religiösen Gemeinschaft, deren Anführer Sie sind. Für mich bedeutet das, dass an dem Tag, an dem Sie den Mann stürzen wollen, den Sie erhoben haben, dies auch geschehen wird – und dass Sie Ihre Schöpfung von gestern weiterhin in Ihrer Gewalt behalten werden.“

„Täuschen Sie sich nicht selbst, Monseigneur“, antwortete der Bischof. „Ich würde mir nicht die Mühe machen, dieses schreckliche Spiel mit Eurer Königlichen Hoheit zu spielen, wenn ich kein doppeltes Interesse daran hätte, es zu gewinnen. Der Tag, an dem Sie erhoben werden, ist der Tag, an dem Sie für immer erhoben sind; Sie werden beim Aufstehen den Fußhocker umstoßen und ihn so weit rollen lassen, dass selbst sein Anblick Ihnen niemals wieder an seine Pflicht zur einfachen Dankbarkeit erinnern wird.“
„Oh, Monsieur!“
„Ihr Entschluss, Monseigneur, geht aus einer hervorragenden Gesinnung hervor. Ich danke Ihnen. Seien Sie versichert: Ich strebe mehr als nur Dankbarkeit an! Ich bin überzeugt, dass Sie, wenn Sie den Gipfel erreicht haben, mich noch würdiger als Ihren Freund erachten werden; und dann, Monseigneur, werden wir beide solche großen Taten vollbringen, von denen die kommenden Zeiten lange sprechen werden.“
„Sagen Sie es mir offen, Monsieur – ohne Umschweife – was ich heute bin und was Sie für meine Zukunft im Sinn haben.“
„Sie sind der Sohn von König Ludwig XIII., Bruder von Ludwig XIV., natürlicher und legitimer Erbe des französischen Throns. Indem er Sie in seiner Nähe hielt – wie auch Monsieur, Ihr jüngerer Bruder – behielt sich der König das Recht vor, der legitime Herrscher zu sein. Nur die Ärzte konnten seine Legitimität in Frage stellen. Doch die Ärzte bevorzugen stets den König, der tatsächlich existiert, gegenüber dem, der es nicht tut. Das Schicksal hat gewollt, dass Sie verfolgt werden; diese Verfolgung macht Sie heute zum König von Frankreich. Sie hatten also ein Recht auf Herrschaft, da diese in Frage gestellt wurde; Sie hatten ein Recht darauf, ausgerufen zu werden, da Sie verborgen wurden; und Sie besitzen königliches Blut – denn niemand hat es gewagt, Ihres zu vergießen, während das Blut Ihrer Diener vergossen wurde. Sehen Sie nun, was dieses Schicksal, das Sie so oft dafür verantwortlich gemacht haben, Sie auf alle Weise behindert zu haben, für Sie getan hat. Es hat Ihnen das Aussehen, die Statur, das Alter und die Stimme Ihres Bruders gegeben; und gerade die Ursachen Ihrer Verfolgung werden zu den Ursachen Ihrer triumphalen Wiederherstellung. Morgen, übermorgen – bereits ab dem ersten Moment, als königlicher Geist, lebender Schatten von Ludwig XIV. – werden Sie auf seinem Thron sitzen, von wo aus der Wille des Himmels, dem menschlichen Arm anvertraut, ihn ohne Hoffnung auf Rückkehr vertreiben wird.“
„Ich verstehe“, sagte der Prinz. „Dann wird das Blut meines Bruders nicht vergossen werden.“
„Sie werden der alleinige Richter seines Schicksals sein.“
„Des Geheimnisses, das sie gegen mich missbraucht haben?“

„Ihr werdet es gegen ihn einsetzen. Was hat er getan, um es zu verbergen? Er hat Euch verborgen. Als lebendiges Abbild von sich selbst werdet Ihr das Komplott von Mazarin und Anna von Österreich zerschlagen. Ihr, mein Prinz, werdet dasselbe Interesse daran haben, ihn zu verbergen – schließlich wird er als Gefangener Euch ähneln, so wie Ihr ihm als König ähneln werdet.“

„Ich kehre zu dem zurück, was ich Euch gesagt habe: Wer wird ihn bewachen?“

„Wer hat Euch bewacht?“

„Ihr kennt dieses Geheimnis – Ihr habt es in Bezug auf mich genutzt. Wer sonst kennt es?“

„Die Königinmutter und Madame de Chevreuse.“

„Was werden sie tun?“

„Nichts, wenn Ihr es wünscht.“

„Wie ist das möglich?“

„Wie können sie Euch erkennen, wenn Ihr so handelt, dass niemand Euch erkennen kann?“

„Das stimmt; aber es gibt ernsthafte Schwierigkeiten.“

„Nennt sie, Prinz.“

„Mein Bruder ist verheiratet; ich kann die Frau meines Bruders nicht heiraten.“

„Ich werde Spanien dazu bringen, eine Scheidung zuzustimmen – es dient Eurer neuen Politik und der menschlichen Moral. Alles, was in dieser Welt wirklich edel und nützlich ist, findet darin seine Erklärung.“

„Der gefangene König wird sprechen.“

„An wen glaubt Ihr, wird er sprechen – an die Wände?“

„Mit ‚Wänden‘ meint Ihr wohl die Männer, denen Ihr Vertrauen schenkt.“

„Wenn nötig, ja. Und außerdem, Eure Königliche Hoheit…“

„Außerdem?“

„Ich wollte sagen, dass die Pläne des Schicksals nicht an einem solch einfachen Weg enden. Jeder Plan dieser Art wird durch seine Ergebnisse abgeschlossen, wie eine geometrische Berechnung. Der König im Gefängnis wird für Euch kein Grund zur Verlegenheit sein – im Gegensatz zu dem, was Ihr für den auf dem Thron sitzenden König wart. Seine Seele ist von Natur aus stolz und ungeduldig; zudem ist sie durch die Gewohnheit an Ehren sowie durch die Macht des Höchsten geschwächt. Dasselbe Schicksal, das gewollt hat, dass der letzte Schritt…“

Die geometrischen Berechnungen, die ich die Ehre hatte, Eurer Königlichen Hoheit zu beschreiben – nämlich Eure Thronbesteigung sowie die Vernichtung dessen, der Euch Schaden zufügt – haben außerdem ergeben, dass der Besiegte bald sowohl sein eigenes als auch Eures Leid beenden wird. Deshalb wurden seine Seele und sein Körper nur für eine kurze Qual vorbereitet. Als Privatperson ins Gefängnis geworfen, allein mit Euren Zweifeln, alles beraubt – habt Ihr durch das Durchstehen all dessen das edelste, standhafteste Prinzip des Lebens gezeigt. Doch Euer Bruder, ein Gefangener, in Vergessenheit geraten und in Fesseln, wird diese Katastrophe nicht lange ertragen können; und der Himmel wird seine Seele zur festgelegten Zeit zurücknehmen – das heißt, bald.

In diesem Moment der düsteren Analyse von Aramis stieß ein Nachttier aus den Tiefen des Waldes jenen lang anhaltenden, klagenden Schrei aus, der jedes Lebewesen erschauern lässt.

„Ich werde den abgesetzten König ins Exil schicken“, sagte Philipp und zitterte. „Das wäre menschlicher.“

„Der Wille des Königs wird darüber entscheiden“, sagte Aramis. „Aber wurde das Problem richtig dargestellt? Habe ich die Lösung gemäß den Wünschen oder der Voraussicht Eurer Königlichen Hoheit gefunden?“

„Ja, Monsieur, ja; Ihr habt nichts vergessen – außer, tatsächlich, zwei Dingen.“

„Das Erste?“

„Lassen Sie uns sofort darüber sprechen, mit derselben Offenheit, mit der wir bereits miteinander gesprochen haben. Lassen Sie uns über die Ursachen sprechen, die zum Untergang all unserer Hoffnungen führen könnten. Lassen Sie uns über die Risiken sprechen, denen wir ausgesetzt sind.“

„Sie wären enorm, unendlich, schrecklich, überwindbar – wenn, wie ich bereits sagte, nicht alle Umstände zusammenwirken würden, um sie völlig bedeutungslos zu machen. Es gibt weder für Euch noch für mich Gefahr, solange die Beständigkeit und Unerschrockenheit Eurer Königlichen Hoheit der Perfektion der Ähnlichkeit mit Eurem Bruder entspricht, die Euch die Natur verliehen hat. Ich wiederhole es: Es gibt keine Gefahren, nur Hindernisse – ein Begriff, den ich in allen Sprachen finde, aber den ich stets falsch verstanden habe; und wäre ich König, hätte ich ihn als nutzlos und absurd beseitigt.“

„Ja, tatsächlich, Monsieur; es gibt ein sehr ernstes Hindernis, eine überwindbare Gefahr, die Ihr vergesst.“

„Ah!“, sagte Aramis.

„Es gibt ein Gewissen, das laut schreit; es gibt Reue, die niemals stirbt.“
„Wahr, wahr“, sagte der Bischof; „es gibt eine Schwäche des Herzens, an die Sie mich erinnern. Sie haben auch recht – denn das ist tatsächlich ein enormer Hindernis. Das Pferd, das vor dem Graben Angst hat, springt mitten hinein und wird getötet! Der Mann, der zitternd sein Schwert mit dem eines anderen kreuzt, lässt Lücken, durch die sein Feind ihn in seine Gewalt bringen kann.“
„Haben Sie einen Bruder?“, fragte der junge Mann Aramis.
„Ich bin allein auf der Welt“, antwortete dieser mit harter, trockener Stimme.
„Aber sicherlich gibt es jemanden auf der Welt, den Sie lieben“, fügte Philippe hinzu.
„Niemanden! – Ja, ich liebe Sie.“
Der junge Mann versank in eine solche Stille, dass selbst das Geräusch seines Atems für Aramis wie ein lautes Tosen erschien. „Monseigneur“, fuhr er fort, „ich habe noch nicht alles gesagt, was ich Eurer Königlichen Hoheit sagen wollte; ich habe Euch noch nicht all die nützlichen Ratschläge und Hilfsmittel angeboten, die mir zur Verfügung stehen. Es ist nutzlos, leuchtende Visionen vor den Augen dessen zu zeigen, der Dunkelheit sucht und liebt – genauso nutzlos ist es, die Pracht des Kanonendonners in den Ohren dessen zu hören, der Ruhe und Stille auf dem Land schätzt. Monseigneur, ich sehe Euer Glück in meinen Gedanken vor mir; hört auf meine Worte – sie sind wahrhaft kostbar, was ihren Inhalt und ihre Bedeutung betrifft, für Euch, der Ihr mit so zarter Zuneigung auf den strahlenden Himmel, die grünen Wiesen und die reine Luft blickt. Ich kenne ein Land voller allerlei Freuden, ein unbekanntes Paradies, eine abgelegene Ecke der Welt – dort, allein, unbehindert und unbekannt, im dichten Wald, zwischen Blumen und plätschernden Bächen, werdet Ihr all das Leid vergessen, das die menschliche Torheit Euch erst kürzlich auferlegt hat. Oh! Hört auf mich, mein Prinz. Ich scherze nicht. Ich habe ein Herz, einen Verstand und eine Seele – und ich kann Eure eigene lesen, ja, sogar bis in ihre Tiefen. Ich werde Euch nicht unvorbereitet in das Feuer meiner eigenen Wünsche, meines Willkommens oder meiner Ambitionen stürzen. Es muss alles oder nichts sein. Ihr seid erschöpft und verärgert, krank im Herzen – überwältigt von den Emotionen, die bereits eine einzige Stunde der Freiheit in Euch hervorgerufen hat. Für mich ist das ein eindeutiges Zeichen dafür, dass Ihr nicht weiterhin frei sein wollt. Würdet Ihr ein bescheideneres Leben bevorzugen, ein Leben, das besser zu Euren Kräften passt? Der Himmel sei mein Zeuge: Ich wünsche, dass Euer Glück das Ergebnis der Prüfung ist, der ich Euch ausgesetzt habe.“

„Sprecht, sprecht“, sagte der Prinz mit einer Lebhaftigkeit, die Aramis nicht entging.
„Ich weiß“, fuhr der Prälat fort, „im Bas-Poitou gibt es ein Gebiet, von dessen Existenz niemand in Frankreich etwas ahnt. Zwanzig Längen – das ist doch eine enorme Fläche, nicht wahr? Zwanzig Längen, Monseigneur, alles bedeckt mit Wasser, Gras und den üppigsten Schilfarten; überall liegen Inseln, bedeckt mit dicht bewachsenen Wäldern. Diese großen Sümpfe, mit Schilf wie mit einem dicken Mantel bedeckt, ruhen still und friedlich unter den sanften, freundlichen Strahlen der Sonne. Einige Fischer mit ihren Familien verbringen dort träge ihr Leben – mit ihren großen Booten aus Pappel und Ahorn, deren Boden aus Schilf besteht und deren Dach aus dichten Schilfrohren gewoben ist. Diese Boote werden von wechselnden Winden hin und her getrieben. Wenn sie einen Uferstreifen berühren, geschieht das nur zufällig – und so sanft, dass der schlafende Fischer durch den Stoß nicht geweckt wird. Wenn er an Land gehen möchte, dann nur deshalb, weil er eine große Schar von Vögeln oder Wildenten gesehen hat, die leicht mit Netzen oder Gewehren gefangen werden können. Silberkarpfen, Aale, gierige Welse sowie rote und graue Makrelen schwimmen in Schwärmen in seine Netze; er muss nur die besten und größten auswählen und die anderen wieder ins Wasser zurückgeben. Noch nie hat jemand, sei es ein Soldat oder ein einfacher Bürger, dieses Gebiet betreten. Die Sonnenstrahlen dort sind sanft und mäßig; auf Stücken festen Bodens, dessen Erde schwarz und fruchtbar ist, wächst der Weinstrauch, der mit seinem reichhaltigen Saft seine purpurfarbenen, weißen und goldenen Trauben nährt. Alle Woche wird ein Boot geschickt, um Brot zu liefern, das in einem Ofen gebacken wurde – ein Gemeinschaftseigentum aller. Dort könnten Sie, wie die Herren der alten Zeiten, mächtig durch Ihre Hunde, Ihre Angelschnüre, Ihre Gewehre sowie Ihr wunderschönes Haus aus Schilf leben – reich an den Früchten der Jagd, in völliger Geheimhaltung. Jahre Ihres Lebens würden vergehen, und am Ende wären Sie nicht mehr wiederzuerkennen, denn Sie hätten sich vollständig verwandelt und ein Schicksal erlangt, das Ihnen vom Himmel bestimmt wurde. In diesem Beutel sind tausend Pistolen, Monseigneur – mehr als genug, um den ganzen Sumpf zu kaufen, von dem ich gesprochen habe; mehr als genug, um dort so viele Jahre zu leben, wie Sie Tage zu leben haben; mehr als genug, um Sie zum reichsten, freiesten und glücklichsten Mann im Land zu machen. Nehmen Sie es an, wie ich es Ihnen anbiete – aufrichtig und fröhlich. Sofort, ohne auch nur einen Moment zu zögern, werde ich zwei meiner Pferde losbinden, die dort am Wagen angebunden sind –“

Begleitet von meinem Diener – meinem tauben und stummen Gehilfen – wird er Sie führen – durch die Nacht reisen, tagsüber schlafen – bis zu dem Ort, den ich beschrieben habe. Ich werde zumindest die Genugtuung haben zu wissen, dass ich meinem Fürsten den größten Dienst erwiesen habe, den er selbst gewünscht hätte. Ich werde einen Menschen glücklich gemacht haben; und der Himmel wird mich deswegen besser bewerten als, wenn ich einen Mann mächtig gemacht hätte – denn die erste Aufgabe ist weitaus schwieriger. Und nun, Monseigneur, Ihre Antwort auf dieses Angebot? Hier ist das Geld. Nein, zögern Sie nicht. In Poitou können Sie nichts riskieren, außer der Gefahr, dort grassierende Fieber zu bekommen; und selbst davon werden Ihnen die sogenannten Zauberer des Landes zum Wohle Ihrer Pistolen heilen. Wenn Sie das andere Spiel spielen, laufen Sie das Risiko, auf einem Thron ermordet oder in einer Gefängniszelle erwürgt zu werden. Bei meiner Seele, ich versichere Ihnen: Jetzt, da ich sie miteinander vergleiche, würde ich selbst zögern, welches Schicksal ich wählen soll.“

„Monsieur“, antwortete der junge Prinz, „bevor ich mich entscheide, lassen Sie mich aus dieser Kutsche steigen, auf dem Boden gehen und jene ruhige Stimme in mir befragen, auf die uns der Himmel alle hören gebietet. Zehn Minuten sind alles, was ich bitte – danach erhalten Sie meine Antwort.“

„Wie Sie wünschen, Monseigneur“, sagte Aramis und verneigte sich respektvoll vor ihm. In seinem Ton und seiner Anrede hatte etwas Sohlernes und Erhabenes gelegen, als er diese seltsamen Worte aussprach.

Kapitel X. Krone und Tiara.

Aramis war der Erste, der aus der Kutsche stieg; er hielt die Tür für den jungen Mann offen. Er sah, wie dieser mit zitterndem ganzen Körper seinen Fuß auf den moosbedeckten Boden setzte und mit unsicheren, fast taumelnden Schritten um die Kutsche herumging. Es schien, als sei der arme Gefangene es nicht gewohnt, auf Gottes Erde zu gehen. Es war der 15. August, gegen elf Uhr abends; dicke Wolken, die einen Sturm ankündigten, bedeckten den Himmel und hüllten jedes Licht und jede Sicht unter ihre schweren Schleier. Die Enden der Alleen waren durch einen helleren, undurchsichtig grauen Schatten kaum vom Gehölz zu unterscheiden; bei genauerem Hinsehen wurde dieser Schatten inmitten der Dunkelheit sichtbar. Doch der Duft, der von dem Gras aufstieg – frischer und durchdringender als der, der von den Bäumen um ihn herum ausging –; die warme, angenehme Luft, die ihn nach vielen Jahren zum ersten Mal umgab; die unbeschreibliche Freude an der Freiheit in der offenen Landschaft – all das sprach auf den Prinzen in einer so verführerischen Weise ein, dass er trotz seiner außergewöhnlichen Vorsicht, man könnte fast sagen Heuchelei, die wir bereits beschrieben haben, seine Emotionen nicht zurückhalten konnte und einen Seufzer der Ekstase ausstieß. Dann hob er allmählich seinen schmerzenden Kopf und atmete die sanft duftende Luft ein, die in sanften Böen zu seinem erhobenen Gesicht wehte. Mit verschränkten Armen auf der Brust, als wolle er dieses neue Gefühl der Freude kontrollieren, sog er genießerisch diese geheimnisvolle Luft ein, die nachts die höchsten Wälder durchdringt. Der Himmel, den er betrachtete, das plätschernde Wasser, die allgemeine Frische – war das alles nicht Realität? War Aramis ein Verrückter, wenn er annahm, er hätte in dieser Welt noch etwas anderes zu träumen? Jene bezaubernden Bilder des Landlebens, frei von Ängsten und Sorgen, der Ozean glücklicher Tage, der unaufhörlich vor allen jungen Vorstellungen glänzt – das sind echte Verlockungen, mit denen man einen armen, unglücklichen Gefangenen, erschöpft von den Sorgen des Gefängnisses, abgemagert durch die erdrückende Luft der Bastille, fesseln kann. Es war das Bild, an das man sich erinnern wird, das Aramis zeichnete, als er die tausend Pistolen anbot…

was er im Wagen zum Prinzen bei sich hatte, sowie das verzauberte Eden, das die Wüsten von Bas-Poitou vor den Augen der Welt verbargen. Solche Gedanken gingen Aramis durch den Kopf, während er mit einer unbeschreiblichen Unruhe den stillen Verlauf der Gefühle Philipps beobachtete – er bemerkte, dass dieser allmählich immer mehr in seine Meditationen versunken war. Der junge Prinz richtete ein inneres Gebet an den Himmel, um in diesem entscheidenden Moment, von dem sein Leben oder Tod abhing, göttlich geführt zu werden. Es war eine besorgniserregende Zeit für den Bischof von Vannes, der noch nie zuvor so verwirrt gewesen war. Sein eiserner Wille, der es gewohnt war, alle Hindernisse zu überwinden und sich niemals unterlegen oder besiegt zu fühlen, wurde nun durch das Scheitern eines so großangelegten Plans vereitelt – schließlich hatte er die Wirkung einer Ansicht der Natur in all ihrer Pracht auf den menschlichen Geist nicht vorausgesehen! Aramis, überwältigt von Unruhe, betrachtete voller Emotion den schmerzhaften Kampf, der in Philipps Geist stattfand. Diese Spannung hielt die gesamten zehn Minuten an, um die sich der junge Mann gebeten hatte. In dieser Zeit, die wie eine Ewigkeit erschien, blickte Philippe weiterhin mit flehendem, traurigem Blick gen Himmel; Aramis nahm seinen durchdringenden Blick von Philippe nicht weg. Plötzlich senkte der junge Mann den Kopf. Seine Gedanken kehrten zur Erde zurück; sein Blick wurde deutlich härter, seine Stirn zog sich zusammen, sein Mund nahm einen Ausdruck furchtloser Tapferkeit an; wieder wurden seine Blicke starr – doch dieses Mal trugen sie einen weltlichen Ausdruck, geprägt von Gier, Stolz und starkem Verlangen. Aramis’ Blick wurde sofort wieder so sanft, wie er zuvor düster gewesen war. Philippe ergriff hastig und aufgeregt seine Hand und rief: „Führen Sie mich dorthin, wo die Krone Frankreichs zu finden ist.“ „Ist das Ihre Entscheidung, Monseigneur?“, fragte Aramis. „Ja.“ „Unwiderruflich?“ Philippe kümmerte sich nicht einmal darum, zu antworten. Er blickte den Bischof eindringlich an, als wolle er ihn fragen, ob es möglich sei, nachdem man sich einmal entschieden hat, noch Zweifel zu haben. „Solche Blicke sind Funken des verborgenen Feuers, das den Charakter eines Menschen verrät“, sagte Aramis und neigte sich über Philipps Hand. „Sie werden groß sein, Monseigneur – darauf gebe ich Ihnen mein Wort.“ „Lassen Sie uns unser Gespräch fortsetzen. Ich wollte mit Ihnen zwei Punkte besprechen: Erstens die Gefahren oder Hindernisse, auf die wir stoßen könnten.“

Die Entscheidung ist gefallen. Das andere sind die Bedingungen, die Sie mir auferlegen wollen. Es ist jetzt Ihre Reihe zu sprechen, Monsieur d’Herblay.“
„Die Bedingungen, Monseigneur?“
„Sicherlich. Sie werden es nicht zulassen, dass so eine Kleinigkeit mich aufhält, und Sie werden mir auch nicht die Ungerechtigkeit antun, anzunehmen, ich würde glauben, Sie hätten kein Interesse an dieser Angelegenheit. Sagen Sie mir also ohne Ausflüchte oder Zögern die Wahrheit –“
„Das werde ich tun, Monseigneur. Eines Tages werde ich König sein –“
„Wann wird das sein?“
„Morgen Abend – ich meine, in der Nacht.“
„Erklären Sie sich.“
„Wenn ich Eurer Hoheit eine Frage gestellt habe.“
„Tun Sie das.“
„Ich habe einen Mann, dem ich vertraue, zu Eurer Hoheit geschickt mit der Anweisung, einige sorgfältig verfasste Notizen zu übergeben, die Eurer Hoheit einen umfassenden Überblick über die verschiedenen Personen geben werden, die bereits zum Hof gehören sowie welche noch hinzukommen werden.“
„Ich habe diese Notizen durchgelesen.“
„Aufmerksam?“
„Ich kenne sie auswendig.“
„Und verstehen Sie sie? Verzeihen Sie mir, aber darf ich diese Frage an einen armen, verlassenen Gefangenen der Bastille richten? In einer Woche wird es nicht mehr nötig sein, einen Verstand wie Ihren weiter zu befragen. Dann werden Sie vollständig frei und mächtig sein.“
„Dann befragen Sie mich doch – ich werde wie ein Schüler sein, der seinem Meister seine Lektion vorträgt.“
„Wir beginnen mit Ihrer Familie, Monseigneur.“
„Meine Mutter, Anne von Österreich! All ihre Sorgen, ihre schmerzhafte Krankheit. Oh! Ich kenne sie – ich kenne sie gut.“
„Ihr zweiter Bruder?“, fragte Aramis und verbeugte sich.
„Zu diesen Notizen“, antwortete der Prinz, „haben Sie Porträts hinzugefügt, die so getreu gemalt sind, dass ich die Personen erkennen kann, deren Charaktere, Umgangsformen und Geschichte Sie so sorgfältig dargestellt haben. Mein Bruder ist ein gutaussehender, dunkelhaariger junger Mann mit blasser Haut; er liebt seine …“

Meine Frau Henrietta – die ich, Ludwig XIV., nur wenig liebte und mit der ich immer noch flirte, obwohl sie mich zum Weinen brachte an dem Tag, an dem sie Mademoiselle de la Vallière in Schande aus meinem Dienst entlassen wollte.
„Man muss vorsichtig sein, was ihre Wachsamkeit angeht“, sagte Aramis. „Sie ist aufrichtig dem wirklichen König ergeben. Die Augen einer Liebenden lassen sich nicht leicht täuschen.“
„Sie ist schön, hat blaue Augen – ihr liebevoller Blick verrät ihre Zuneigung. Bei ihrem Gehen zögert sie leicht; sie schreibt jeden Tag einen Brief, auf den ich eine Antwort durch Monsieur de Saint-Aignan senden muss.“
„Kennen Sie ihn?“
„Als würde ich ihn sehen. Ich kenne auch die letzten Verse, die er für mich geschrieben hat, sowie diejenigen, die ich als Antwort auf seine verfasst habe.“
„Sehr gut. Kennen Sie auch Ihre Minister?“
„Colbert – ein hässlicher Mann mit dunklen Augenbrauen, aber intelligent genug. Seine Haare bedecken seine Stirn; er hat einen großen, schweren Kopf. Er ist der erbitterte Feind von Monsieur Fouquet.“
„Was diesen betrifft, müssen wir uns keine Sorgen um ihn machen.“
„Nein – denn Sie werden mich sicherlich nicht bitten, ihn ins Exil zu schicken, oder?“
Aramis, beeindruckt von dieser Bemerkung, sagte: „Ihr werdet sehr mächtig werden, Monseigneur.“
„Wie Sie sehen“, fügte der Prinz hinzu, „kenne ich meine Lektion auswendig. Mit Gottes Hilfe – und später auch mit Ihrer Hilfe – werde ich selten Fehler machen.“
„Sie haben jedoch noch mit einem schwierigen Gegner zu rechnen, Monseigneur.“
„Ja – der Hauptmann der Musketiere, Monsieur d’Artagnan, Ihr Freund.“
„Ja – ich kann durchaus sagen ‚mein Freund‘.“
„Er war es, der La Vallière nach Le Chaillot begleitete; er war es, der Monk, eingesperrt in einer eisernen Kiste, an Karl II. auslieferte; er war es, der meiner Mutter so treu diente. Der französische Thron schuldet ihm so viel, dass er ihm eigentlich alles schuldet. Beabsichtigen Sie, auch ihn ins Exil zu schicken?“
„Niemals, Majestät. D’Artagnan ist ein Mann, dem ich zu einem bestimmten Zeitpunkt alles enthüllen werde. Doch seien Sie vorsichtig mit ihm – falls er unser Komplott vorher entdeckt, werden Sie oder ich sicherlich getötet oder gefangen genommen. Er ist ein mutiger und unternehmungslustiger Mann.“

„Ich werde darüber nachdenken. Erzählen Sie mir jetzt von Herrn Fouquet – was möchten Sie bezüglich ihm tun?“
„Einen Moment noch, ich bitte Sie, Monseigneur; verzeihen Sie mir, falls ich bei weiteren Fragen versage.“
„Es ist Ihre Pflicht, das zu tun – nein, mehr noch: Es ist Ihr Recht.“
„Bevor wir zu Herrn Fouquet kommen, würde es mir sehr leidtun, einen anderen Freund zu vergessen.“
„Sie meinen Herrn du Vallon, den Helden Frankreichs; oh! Was ihn betrifft, so sind seine Interessen mehr als sicher.“
„Nein; er ist es nicht, den ich meine.“
„Dann der Comte de la Fere?“
„Und sein Sohn – der Sohn von uns allen vier.“
„Dieser arme Junge, der vor Liebe zu La Vallière stirbt, den mein Bruder ihm so untreu weggenommen hat? Seien Sie in dieser Hinsicht gnädig. Ich werde wissen, wie ich sein Glück wiederherstellen kann. Sagen Sie mir nur eines, Monsieur d’Herblay: Vergessen Männer, wenn sie lieben, die Verräterei, die ihnen angetan wurde? Kann ein Mann jemals der Frau vergeben, die ihn verraten hat? Ist das eine französische Sitte – oder eine der Gesetze des menschlichen Herzens?“
„Ein Mann, der tief liebt – so tief wie Raoul Mademoiselle de la Vallière liebt – vergisst letztendlich die Fehler oder Verbrechen der Frau, die er liebt; aber ich weiß noch nicht, ob Raoul dazu fähig sein wird.“
„Das werde ich sehen. Haben Sie noch etwas zu Ihrem Freund zu sagen?“
„Nein; das ist alles.“
„Nun gut, dann zu Herrn Fouquet. Was möchten Sie, dass ich für ihn tue?“
„Ich bitte Sie, ihn weiterhin als Aufseher in der Funktion zu belassen, in der er bisher tätig war.“
„So sei es; doch er ist derzeit Premierminister.“
„Nicht ganz.“
„Ein König, der unwissend und in Schwierigkeiten ist wie ich, wird selbstverständlich einen Staatspremierminister benötigen.“
„Eure Majestät wird einen Freund benötigen.“
„Ich habe nur einen – und das sind Sie.“

„Ihr werdet bald viele andere haben, aber keinen, der so hingebungsvoll, keinen, der so eifrig für Eure Ehre ist.“
„Ihr werdet mein erster Staatsminister sein.“
„Nicht sofort, Monseigneur – das würde zu viel Misstrauen und Erstaunen hervorrufen.“
„M. de Richelieu, der erste Minister meiner Großmutter Marie de Medici, war lediglich Bischof von Luçon – genauso wie Ihr Bischof von Vannes seid.“
„Ich sehe, dass Eure Königliche Hoheit meine Notizen sehr gründlich studiert hat; Ihre erstaunliche Scharfsinnigkeit überwältigt mich vor Freude.“
„Ich bin mir vollkommen bewusst, dass M. de Richelieu dank des Schutzes der Königin bald Kardinal wurde.“
„Es wäre besser“, sagte Aramis und verbeugte sich, „wenn ich erst zum ersten Minister ernannt werden würde, nachdem Eure Königliche Hoheit dafür gesorgt hat, dass ich zum Kardinal ernannt werde.“
„Ihr werdet innerhalb von zwei Monaten ernannt werden, Monsieur d’Herblay. Doch das ist eine ganz unbedeutende Angelegenheit; Ihr würdet mich nicht beleidigen, wenn Ihr mehr verlangt, und Ihr würdet mir großen Kummer bereiten, wenn Ihr Euch darauf beschränken würdet.“
„In diesem Fall habe ich noch etwas anderes zu hoffen, Monseigneur.“
„Sprecht!“
„M. Fouquet wird nicht lange an der Spitze der Regierung bleiben – er wird bald alt werden. Er liebt die Freuden, was im Einklang mit all seiner Arbeit steht – dank der Jugendlichkeit, die er noch besitzt. Doch diese anhaltende Jugendlichkeit wird verschwinden, sobald das erste ernsthafte Problem auftaucht oder er erkrankt. Wir werden ihm diese Probleme ersparen, denn er ist ein angenehmer und edelmütiger Mann – doch wir können ihn nicht vor Krankheiten schützen. So ist es beschlossen: Wenn Ihr alle Schulden von M. Fouquet beglichen habt und die Finanzen wieder in Ordnung gebracht habt, kann M. Fouquet weiterhin der Herrscher in seinem kleinen Hof aus Dichtern und Malern bleiben – wir werden ihn reich machen. Wenn das erledigt ist und ich Euerer Königlichen Hoheit Premierminister geworden bin, kann ich dann an meine eigenen Interessen sowie an die Euren denken.“
Der junge Mann blickte seinen Fragesteller an.

„M. de Richelieu, von dem wir gerade sprachen, trägt eine große Schuld daran, dass er fest entschlossen war, Frankreich allein und ohne Hilfe zu regieren. Er ließ zwei Könige – König Ludwig XIII. und sich selbst – auf demselben Thron sitzen, obwohl er sie doch bequemerweise auf zwei getrennte Throne setzen hätte können.“
„Auf zwei Thronen?“, sagte der junge Mann nachdenklich.
„Tatsächlich“, fuhr Aramis leise fort, „ein Kardinal, Premierminister Frankreichs, unterstützt vom Wohlwollen und der Unterstützung Seiner christlichsten Majestät, des Königs von Frankreich – ein Kardinal, dem der König seine Staatsschätze, seine Armee sowie seinen Rat anvertraut –, ein solcher Mann würde mit doppeltem Unrecht vorgehen, wenn er diese mächtigen Ressourcen nur für Frankreich einsetzen würde. Außerdem“, fügte Aramis hinzu, „werdet Ihr kein König sein wie Euer Vater – schwach im Gesundheitszustand, langsam im Urteilsvermögen, von allem überwältigt; Ihr werdet ein König sein, der mit Verstand und Schwert regiert. Im Staatswesen werdet Ihr nur das tun, was Ihr ohne Hilfe bewältigen könnt; ich würde Euch nur stören. Zudem sollte unsere Freundschaft niemals – ich sage nicht beeinträchtigt, aber auch nicht im Geringsten beeinflusst – durch geheime Absichten werden. Ich werde Euch den Thron Frankreichs geben, und Ihr werdet mir den Thron des Heiligen Petrus verleihen. Wenn Eure treue, entschlossene Hand sich mit der Hand eines Papstes wie mir in enger Verbundenheit vereint, dann werden weder Karl V., der zwei Drittel der bewohnbaren Welt besaß, noch Karl der Große, der sie ganz in Besitz hatte, auch nur annähernd an Eure Größe heranreichen können. Ich habe keine Bündnisse, keine Präferenzen; ich werde Euch weder in Verfolgungen gegen Häretiker stürzen noch in die turbulenten Gewässer familiärer Streitigkeiten werfen. Ich werde Euch einfach sagen: Die ganze Welt gehört uns – mir die Geister der Menschen, Euch ihre Körper. Und da ich der Erste sein werde, der stirbt, werdet Ihr mein Erbe erhalten. Was sagt Ihr zu meinem Plan, Monseigneur?“
„Ich sage, dass Ihr mich glücklich und stolz macht – und zwar aus dem einfachen Grund, dass ich Euch vollkommen verstanden habe. Monsieur d’Herblay, Ihr werdet Kardinal werden, und als Kardinal mein Premierminister. Dann werdet Ihr mir die notwendigen Schritte aufzeigen, um Eure Wahl zum Papst zu sichern, und ich werde sie ausführen. Ihr könnt von mir alle Garantien verlangen, die Ihr wollt.“
„Das ist unnötig. Ich werde niemals anders handeln, als dass Ihr davon profitiert. Ich werde niemals die Leiter des Glücks, des Ruhms oder des Ansehens erklimmen, bevor ich nicht gesehen habe, dass Ihr direkt über mir steht. Ich werde mich immer weit genug von Euch fernhalten, um zu entkommen.“

um Euren Neid zu wecken – nahe genug, um Euren persönlichen Vorteil zu wahren und Eure Freundschaft zu schützen. Alle Verträge der Welt können leicht gebrochen werden, denn die darin enthaltenen Interessen neigen mehr zu einer Seite als zur anderen. Bei uns wird das jedoch niemals der Fall sein; ich brauche keine Garantien.“

„Und so – mein lieber Bruder – wird er verschwinden?“

„Einfach. Wir werden ihn mit einer Planke aus seinem Bett heben, die unter dem Druck des Fingers nachgibt. Nachdem er sich wie ein gekrönter Herrscher zur Ruhe begeben hat, wird er als Gefangener aufwachen. Von diesem Moment an werdet Ihr allein herrschen – und Ihr werdet kein höheres und besseres Interesse haben, als mich in Eurer Nähe zu halten.“

„Ich glaube es. Ich gebe mein Wort darauf, Monsieur d’Herblay.“

„Erlaubt mir, vor Euch niederzuknien, Majestät – mit größtem Respekt. Wir werden uns umarmen an dem Tag, an dem Ihr die Krone und ich die Tiara tragen werden.“

„Umarme mich doch schon heute – und sei mir gegenüber mehr als großzügig, mehr als geschickt, mehr als genial; sei gütig und nachsichtig – sei mein Vater!“

Aramis war fast überwältigt, als er seine eigene Stimme hörte; ihm schien, als würde er in seinem Herzen eine bisher unbekannte Emotion spüren – doch dieser Eindruck verschwand schnell wieder. „Sein Vater!“, dachte er. „Ja, sein Heiliger Vater.“

Und sie nahmen wieder ihre Plätze im Wagen ein, der schnell den Weg nach Vaux-le-Vicomte entlangfuhr.

Kapitel XI. Das Schloss Vaux-le-Vicomte.

Das Schloss Vaux-le-Vicomte, das etwa eine Meile von Melun entfernt liegt, wurde 1655 von Fouquet erbaut – zu einer Zeit, in der es in Frankreich an Geld mangelte. Mazarin hatte bereits alles Geld weggenommen, und Fouquet musste den Rest ausgeben. Doch da manche Menschen fruchtbare, falsche – aber nützliche – Laster haben, fand Fouquet durch seine großzügigen Ausgaben bei der Errichtung dieses Palastes einen Weg, drei bedeutende Männer zusammenzubringen: Levau, den Architekten des Gebäudes; Lenotre, den Entwerfer der Gärten; sowie Lebrun, den Dekorateur der Räume. Wenn das Schloss Vaux-le-Vicomte einen einzigen Fehler hatte, dann war es sein prunkvolles, übertriebenes Aussehen. Noch heute ist es üblich, die Fläche des Daches zu berechnen – deren Restaurierung in unserer Zeit den Ruin selbst bescheidener Vermögen bedeuten würde. Wenn man die prächtigen Tore des Schlosses, die von Karyatiden gestützt werden, passiert hat, öffnet sich die Hauptfassade des Gebäudes auf einen großen, sogenannten Ehrenhof, der von tiefen Gräben umgeben ist und von einer prächtigen Steinkonstruktion gesäumt wird. Nichts konnte im Aussehen edler sein als der zentrale Vorhof, der auf Stufen erhöht lag – wie ein König auf seinem Thron –, umgeben von vier Pavillonen an den Ecken, deren riesige ionische Säulen majestätisch bis zur gesamten Höhe des Gebäudes reichten. Die mit Arabesken verzierten Friesen sowie die Giebel, die die Pilaster krönten, verliehen jedem Teil des Gebäudes Reichtum und Anmut – während die Kuppeln, die das Ganze krönten, Proportion und Majestät hinzufügten. Dieses von einem Untertanen erbaute Schloss ähnelte weitaus mehr jenen königlichen Residenzen, die Wolsey glaubte, er müsse errichten, um sie seinem Herrn darzubieten – aus Angst, ihn eifersüchtig zu machen. Doch wenn in irgendeinem Teil dieses Palastes mehr Pracht und Glanz zu sehen war als in anderen – wenn etwas dem wunderbaren Innenausbau, der Pracht der Vergoldungen oder sonstigen Elementen vorgezogen werden könnte –

Angesichts der Fülle an Gemälden und Statuen handelt es sich dabei um die Parks und Gärten von Vaux. Die Wasserspiele, die bereits im Jahr 1653 als wunderbar galten, sind auch heute noch so – sie weckten schon damals die Bewunderung von Königen und Fürsten. Was die berühmte Grotte angeht, das Motiv so vieler poetischer Werke, die Wohnstätte jener berühmten Nymphe von Vaux, mit der Pelisson La Fontaine ins Gespräch brachte – so müssen wir uns die Beschreibung all ihrer Schönheiten ersparen. Wir werden genauso vorgehen wie Despreaux: Wir werden in den Park eintreten, dessen Bäume erst acht Jahre alt sind – das heißt, sie befinden sich noch in ihrer jetzigen Position – und deren Kronen, die stolz in die Höhe ragen, ihre Blätter den ersten Strahlen der aufgehenden Sonne entgegenstrecken. Lenotre beschleunigte das Vergnügen des „Mäzen“ seiner Zeit: Alle Baumschulen lieferten Bäume, deren Wachstum durch sorgfältige Pflege sowie reichhaltige Nährstoffe beschleunigt wurde. Jeder Baum in der Umgebung, der eine ansprechende Schönheit oder Größe aufwies, wurde an seinen Wurzeln herausgerissen und in den Park transplantiert. Fouquet konnte sich sehr wohl leisten, Bäume zu kaufen, um seinen Park zu schmücken – schließlich hatte er drei Dörfer samt ihren Gebäuden erworben, um die Fläche des Parks zu vergrößern. M. de Scudery sagte über dieses Schloss, dass M. Fouquet einen Fluss in tausend Brunnen aufteilte, um die Gärten gut bewässern zu können, und dass er das Wasser dieser Brunnen zu Strömen sammelte. Derselbe Monsieur de Scudery schrieb in seinem „Clelie“ noch viele weitere Dinge über dieses Schloss in Valterre, dessen Reize er äußerst detailliert beschreibt. Es wäre weiser, unsere neugierigen Leser nach Vaux zu schicken, damit sie selbst urteilen können, anstatt sie auf „Clelie“ zu verweisen – doch es gibt genauso viele Meilen von Paris bis Vaux wie Bände des „Clelie“. Dieses prächtige Schloss wurde für die Ankunft des mächtigsten Herrschers jener Zeit vorbereitet. Fouquets Freunde brachten dorthin einige ihrer Schauspieler und Kostüme, andere wiederum ihre Truppen aus Bildhauern und Künstlern – ohne diejenigen zu vergessen, die mit ihren Federkielen bereitstanden, um Impromptus zu verfassen. Die Wasserspiele, obwohl sie etwas „rebellenhafte“ Nympfen waren, strömten ihr Wasser hervor – klarer und strahlender als Kristall. Ihre Wellen aus Schaum ergossen sich über die Bronzestatuen der Tritonen und Nereiden und glänzten im Sonnenlicht wie Feuer. Eine Armee von Dienern eilte in Gruppen durch den Hof und die Korridore; während Fouquet, der erst am Morgen angekommen war, mit ruhigem, aufmerksamem Blick durch das Schloss ging, um nachdem seine Verwalter alles überprüft hatten, die letzten Anweisungen zu geben.

Es war, wie wir bereits gesagt haben, der 15. August. Die Sonne strahlte ihre brennenden Strahlen auf die aus Marmor und Bronze gefertigten Götzenbilder herab; dadurch stieg die Temperatur des Wassers in den Muschelschalen an, und an den Wänden reiften jene prächtigen Pfirsiche heran – von denen der König fünfzig Jahre später mit Bedauern sprach, als in Marly wegen Mangels an hochwertigen Pfirsichen geklagt wurde. In den wunderschönen Gärten dort – Gärten, für die Frankreich das Doppelte dessen ausgegeben hatte, was für Vaux aufgewendet worden war – bemerkte der große König zu jemandem: „Ihr seid viel zu jung, um schon einmal einen der Pfirsiche von Monsieur Fouquet gegessen zu haben.“

Oh, Ruhm! Oh, Pracht des Ruhms! Oh, Glorie dieser Erde! Jener Mann, dessen Urteil in Bezug auf Verdienste so scharfsinnig und genau war – jener, der das Erbe von Nicolas Fouquet in seine Schatzkammern schaffte, ihm Lenotre und Lebrun wegnahm und ihn für den Rest seines Lebens in einem Staatsgefängnis verrotten ließ – erinnerte sich doch nur an die Pfirsiche dieses besiegten, vernichteten, vergessenen Feindes! Vergeblich hatte Fouquet dreißig Millionen Francs in die Brunnen seiner Gärten, in die Werkstätten seiner Bildhauer, in die Schreibtische seiner literarischen Freunde sowie in die Ateliers seiner Maler verschwendet; vergeblich hatte er gehofft, dadurch in Erinnerung bleiben zu können. Ein Pfirsich – ein fruchtiges, duftendes Fruchtstück, das zwischen den Ranken an der Gartenmauer lag, verborgen unter seinen langen grünen Blättern – diese kleine Pflanzenernte, die selbst ein Igel ohne weiteres fressen würde, reichte aus, um diesem großen Monarchen die traurige Erinnerung an den letzten Aufseher Frankreichs ins Gedächtnis zu rufen.

Mit vollstem Vertrauen darauf, dass Aramis dafür gesorgt hatte, die große Anzahl der Gäste gleichmäßig im Palast unterzubringen, und dass er keine der Regeln bezüglich ihres Komforts außer Acht gelassen hatte, widmete Fouquet seine ganze Aufmerksamkeit dem Ganzen. In einer Richtung zeigte ihm Gourville die Vorbereitungen für die Feuerwerke; in einer anderen führte ihn Molière durch das Theater. Schließlich, nachdem er die Kapelle, die Salons und die Galerien besucht hatte und wieder nach unten ging, völlig erschöpft, sah Fouquet Aramis auf der Treppe. Der Priester winkte ihm zu. Der Aufseher trat zu seinem Freund und blieb mit ihm vor einem noch nicht ganz fertigen großen Gemälde stehen. Der Maler Lebrun, der mit Schweiß bedeckt war, mit Farbe verschmiert, blass vor Erschöpfung und Genialität, setzte mit seinem schnellen Pinsel die letzten Feinheiten hinzu. Es handelte sich um ein Porträt.

Der König, den sie erwarteten, trug den Hofanzug, den Percerin sich die Mühe gemacht hatte, dem Bischof von Vannes im Voraus zu zeigen. Fouquet stellte sich vor dieses Porträt – ein Porträt, das, man könnte sagen, in der kühlen Frische seiner Farben sowie in der Wärme seiner Töne zu leben schien. Er blickte lange und aufmerksam darauf, bewertete die enorme Arbeit, die in seine Entstehung investiert worden war, und da er keine Belohnung finden konnte, die diesem herkulischen Aufwand angemessen gewesen wäre, legte er seinen Arm um den Hals des Malers und umarmte ihn. Mit dieser Geste zerstörte der Surintendant einen Anzug im Wert von tausend Pistolen – doch er befriedigte Lebrun mehr als nur zufriedenstellend. Für den Künstler war es ein glücklicher Moment; für Monsieur Percerin hingegen ein unglücklicher Moment – er ging hinter Fouquet her und bewunderte in Lebruns Gemälde den Anzug, den er für Seine Majestät angefertigt hatte: ein perfektes Kunstwerk, wie er es nannte, dem nur das Kleiderschrank des Surintendants ebenbürtig war. Seine Verzweiflung und seine Ausrufe wurden durch ein Signal unterbrochen, das vom Gipfel des Herrenhauses gegeben wurde. In Richtung Melun, auf der noch leeren, offenen Ebene, hatten die Wachen von Vaux gerade die heranrückende Prozession des Königs und der Königinnen erspäht. Seine Majestät betrat Melun mit seinem langen Zug aus Karossen und Reitern.

„In einer Stunde“, sagte Aramis zu Fouquet.
„In einer Stunde!“, antwortete dieser seufzend.
„Und die Leute fragen sich, welchen Sinn diese königlichen Feiern haben!“, fuhr der Bischof von Vannes lachend mit seinem falschen Lächeln fort.
„Ach! Auch ich, obwohl ich nicht zum Volk gehöre, frage mich dasselbe.“
„Ich werde Ihnen in vierundzwanzig Stunden antworten, Monseigneur. Nehmen Sie ein fröhliches Gesicht zur Schau – es soll schließlich ein Tag wahrer Freude sein.“
„Nun, glauben Sie mir oder nicht, wie Sie wollen, D’Herblay“, sagte der Surintendant mit schwollendem Herzen und zeigte auf den Zug Ludwigs, der am Horizont sichtbar war. „Er liebt mich sicherlich sehr wenig – und ich kümmere mich auch nicht besonders um ihn. Doch ich kann Ihnen nicht erklären, warum er, seit er sich meinem Haus nähert…“
„Nun?“
„Nun, seit ich weiß, dass er als mein Gast hierherkommt, ist er für mich heiliger denn je. Er ist mein anerkannter Herrscher – und als solcher sehr teuer mir.“

„Liebe? Ja“, sagte Aramis und spielte mit dem Wort, genau wie Abbé Terray es später mit Ludwig XV. tat.
„Lachen Sie nicht, D’Herblay – ich habe das Gefühl, dass ich diesen jungen Mann lieben könnte, falls er es wirklich wünschen würde.“
„Das sollten Sie nicht zu mir sagen, sondern vielmehr zu Herrn Colbert“, entgegnete Aramis.
„Zu Herrn Colbert! Warum?“
„Weil er Ihnen eine Rente aus der königlichen Schatzkasse gewähren würde, sobald er Oberaufseher wird“, sagte Aramis und machte Anstalten zu gehen, nachdem er diesen letzten Schlag geführt hatte.
„Wohin gehen Sie?“, fragte Fouquet mit düsterem Blick.
„In meine eigene Wohnung, um mich umzuziehen, Monseigneur.“
„Wo wohnen Sie denn, D’Herblay?“
„Im blauen Zimmer im zweiten Stock.“
„Das Zimmer direkt über dem Zimmer des Königs?“
„Genau.“
„Dort werden Sie großen Einschränkungen unterliegen. Was für eine Idee – sich in ein Zimmer zu verbannen, in dem man sich nicht bewegen kann!“
„Nachts, Monseigneur, schlafe ich oder lese in meinem Bett.“
„Und Ihre Diener?“
„Ich habe nur einen Diener bei mir. Mein Lesegerät reicht völlig aus. Auf Wiedersehen, Monseigneur – überanstrengen Sie sich nicht; halten Sie sich fit für die Ankunft des Königs.“
„Wir werden Sie wohl bald wiedersehen – und auch Ihren Freund Du Vallon?“
„Er wohnt neben mir und zieht sich gerade an.“
Und Fouquet verabschiedete sich mit einem Lächeln, wie ein Oberbefehlshaber, der die verschiedenen Posten besucht, nachdem der Feind in Sichtweite gemeldet wurde.

Kapitel XII. Der Wein von Melun.

Tatsächlich war der König mit der Absicht nach Melun gekommen, lediglich durch die Stadt zu reisen. Der junge Monarch sehnte sich sehr nach Unterhaltung; nur zweimal während der Reise hatte er Gelegenheit, einen Blick auf La Vallière zu werfen. Da er vermutete, dass seine einzige Chance, mit ihr zu sprechen, nach Einbruch der Dunkelheit im Garten und nach Abschluss der Empfangszeremonie bestehen würde, wollte er umso schneller in Vaux ankommen. Doch er hatte seinen Hauptmann der Musketiere sowie Herrn Colbert nicht bedacht. Wie Kalypso, die bei Ulysses’ Abreise nicht getröstet werden konnte, konnte auch unser Gaskoner sich nicht damit trösten, dass er nicht erraten hatte, warum Aramis Percerin gebeten hatte, ihm die neuen Kleider des Königs zu zeigen. „Es besteht kein Zweifel“, sagte er zu sich selbst, „dass mein Freund, der Bischof von Vannes, dazu einen Grund hatte;“ danach begann er vergeblich, über alles nachzudenken. D’Artagnan, der mit allen Hofintrigen bestens vertraut war und die Situation von Fouquet sogar besser kannte als Fouquet selbst, hegte bei der Ankündigung des Festes die seltsamsten Vermutungen – Vermutungen, die einen Reichen ruinieren würden, für einen Mann wie ihn jedoch völlig unmöglich, ja sogar wahnsinnig wären. Zudem bereitete ihm die Anwesenheit von Aramis, der von Belle-Isle zurückgekehrt war und von Monsieur Fouquet zum Generalinspektor aller Vorbereitungen ernannt worden war, sowie seine Beharrlichkeit dabei, sich in alle Angelegenheiten des Aufsehers einzumischen, und seine Besuche in Baisemeaux große Sorgen und Qualen. „Mit Männern wie Aramis“, sagte er, „ist man nur dann stark, wenn man ein Schwert in der Hand hat. Solange Aramis Soldat blieb, gab es Hoffnung, ihn zu überwinden; aber seit er seinen Panzer mit einem Umhang bedeckt hat, sind wir verloren. Doch welches könnte Aramis’ Ziel sein?“ Und D’Artagnan versank wieder in tiefes Nachdenken. „Was kümmert es mich letztendlich“, fuhr er fort, „wenn sein einziges Ziel darin besteht, Herrn Colbert zu stürzen? Und was sonst?“

„Kann er es sein?“ D’Artagnan rieb sich die Stirn – jenes fruchtbare Feld, aus dem die „Pflugschar“ seiner Fingernägel im Laufe der Zeit so viele wunderbare Ideen hervorgebracht hatte. Zuerst dachte er daran, die Sache mit Colbert zu besprechen, doch seine Freundschaft zu Aramis sowie der Schwur von einst banden ihn zu stark. Allein schon der Gedanke an eine solche Handlung widerte ihn an – außerdem hasste er den Finanzier zutiefst. Dann wiederum wollte er seinem König sein Herz ausschütten; doch der König würde die Verdächtigungen, die keinerlei Grundlage in der Realität hatten, sicherlich nicht verstehen. Er beschloss, sich direkt an Aramis zu wenden, beim ersten Treffen mit ihm. „Ich werde ihn kriegen“, sagte der Musketier, „zwischen zwei Kerzen, plötzlich – und wenn er es am wenigsten erwartet, lege ich meine Hand auf sein Herz. Dann wird er mir sagen … Was wird er mir sagen? Ja, er wird mir etwas sagen – denn verdammt nochmal! Da ist etwas dran, das weiß ich.“ Etwas ruhiger machte sich D’Artagnan alle Vorbereitungen für die Reise und achtete darauf, dass die militärische Truppe des Königs, die noch sehr klein war, gut organisiert und diszipliniert blieb. Durch die Bemühungen des Kapitäns stand der König bei seiner Ankunft in Melun an der Spitze sowohl der Musketiere und Schweizer Gardisten als auch einer Gruppe französischer Gardisten – man könnte es fast als eine kleine Armee bezeichnen. Monsieur Colbert betrachtete die Truppen mit großer Freude; er wünschte sogar, sie wären um ein Drittel zahlreicher gewesen. „Aber warum?“, fragte der König. „Um Monsieur Fouquet größere Ehre zu erweisen“, antwortete Colbert. „Um ihn schneller zu ruinieren“, dachte D’Artagnan. Als diese kleine Armee vor Melun erschien, kamen die höheren Beamten heraus, um den König zu begrüßen, ihm die Schlüssel der Stadt zu überreichen und ihn einzuladen, ins Rathaus zu kommen, um den Ehrenwein zu trinken. Der König, der eigentlich ohne Verzögerung durch die Stadt weiter nach Vaux reisen wollte, wurde vor Ärger rot im Gesicht. „Wer war nur so dumm, diese Verzögerung herbeizuführen?“, murmelte der König zwischen den Zähnen, während der höhere Beamte eine lange Rede hielt. „Sicherlich nicht ich“, antwortete D’Artagnan, „aber ich glaube, es war Monsieur Colbert.“

Colbert, nachdem er seinen Namen gehört hatte, sagte: „Was hat M. d’Artagnan denn so Nettes gesagt?“
„Ich habe nur bemerkt, dass Sie es waren, der den Fortschritt des Königs aufhielt, damit er den Vin de Brie probieren konnte. Habe ich recht?“
„Ganz richtig, Monsieur.“
„Dann war es also Sie, den der König mit irgendeinem Namen belegt hat.“
„Welchem Namen?“
„Ich weiß es kaum; aber warten Sie einen Moment – Idiot, glaube ich – nein, nein, es war Dummkopf oder Narr. Ja; Seine Majestät sagte, der Mann, der auf den Vin de Melun gekommen sei, sei so etwas in der Art.“
Nach diesem Angriff strich sich d’Artagnan ruhig über den Schnurrbart; Monsieur Colberts großer Kopf schien immer größer zu werden. Da d’Artagnan sah, wie hässlich Wut ihn machte, hörte er nicht auf. Der Redner fuhr mit seiner Rede fort, während die Farbe des Königs sichtlich zunahm.
„Mordioux!“, sagte der Musketier gelassen. „Der König wird gleich einen Anfall von Blutdurst bekommen. Woher haben Sie nur diese Idee, Monsieur Colbert? Sie haben kein Glück.“
„Monsieur“, sagte der Finanzier und richtete sich auf, „mein Eifer im Dienste des Königs hat mir diese Idee eingegeben.“
„Bah!“
„Monsieur, Melun ist eine Stadt – eine ausgezeichnete Stadt –, die gut bezahlt, und es wäre unklug, sie zu verärgern.“
„Na also! Ich, der ich nicht vorgebe, ein Finanzier zu sein, sah in Ihrer Idee nur eine Sache.“
„Und die wäre, Monsieur?“
„Dass man M. Fouquet etwas Ärger bereiten soll – er macht sich ja dort drüben in seinen Burgen ganz verrückt, während er auf uns wartet.“
Das war ein harter Schlag – wirklich. Colbert wurde dadurch völlig aus dem Gleichgewicht gebracht und zog sich, zutiefst verunsichert, zurück. Glücklicherweise war die Rede nun zu Ende; der König trank den Wein, der ihm gereicht wurde, und dann setzte jeder seinen Weg durch die Stadt fort. Der König biss vor Wut auf die Lippen – denn der Abend rückte näher, und jede Hoffnung auf einen Spaziergang mit La Vallière war dahin.

Das gesamte königliche Gefolge musste nach Vaux aufbrechen – mindestens vier Stunden waren aufgrund der verschiedenen Vorkehrungen erforderlich. Der König, der vor Ungeduld fast platzte, eilte daher so schnell wie möglich vorwärts, um vor Einbruch der Nacht dort anzukommen. Doch im Moment, als er wieder aufbrechen wollte, traten neue Schwierigkeiten auf.

„Wird der König nicht in Melun übernachten?“, fragte Colbert mit leiser Stimme D’Artagnan.

Herr Colbert muss an diesem Tag schlecht beraten gewesen sein, dass er den Anführer der Musketiere auf diese Weise ansprach; denn dieser ahnte, dass die Absichten des Königs alles andere als darin bestanden, dort zu bleiben, wo er war.

D’Artagnan weigerte sich, ihn nach Vaux einzulassen, es sei denn, er wäre gut und stark bewacht; außerdem wünschte er, dass Seine Majestät nur in Begleitung der gesamten Eskorte eintreten möge. Andererseits befürchtete er, dass diese Verzögerungen den ungeduldigen Monarchen maßlos reizen würden. Wie konnte er diese Schwierigkeiten nur lösen? D’Artagnan nahm Colberts Worte auf und beschloss, sie dem König noch einmal mitzuteilen.

„Majestät“, sagte er, „Herr Colbert hat mich gefragt, ob Ihre Majestät nicht in Melun übernachten beabsichtigt.“

„In Melun übernachten! Warum?“, rief Ludwig XIV. aus. „Wer im Namen des Himmels könnte schon auf so etwas kommen, wenn Herr Fouquet uns heute Abend erwartet?“

„Es war einfach“, antwortete Colbert schnell, „die Sorge, Ihrer Majestät auch nur die geringste Verzögerung zuzufügen; denn nach den geltenden Regeln darf man keinen Ort betreten – mit Ausnahme der eigenen königlichen Residenzen –, bevor die Soldatenquartiere vom Quartiermeister ausgewiesen wurden und die Garnison ordnungsgemäß verteilt ist.“

D’Artagnan hörte aufmerksam zu und biss sich auf die Lippen, um seine Verärgerung zu verbergen; auch die Königinnen waren sehr interessiert. Sie waren müde und hätten lieber geruht, anstatt weiterzuziehen – besonders, um zu verhindern, dass der König am Abend mit Herrn de Saint-Aignan sowie den Hofdamen herumspazierte. Denn während die Prinzessinnen gemäß den Regeln in ihren Zimmern bleiben mussten, hatten die Hofdamen, sobald sie ihre Pflichten erfüllt hatten, keinerlei Beschränkungen mehr und konnten frei herumlaufen, wie es ihnen beliebte. Es ist leicht vorstellbar, dass all diese widersprüchlichen Interessen unweigerlich zu Konflikten führten.

Wahrscheinlich wird darauf ein Sturm folgen. Der König hatte keinen Schnurrbart, den er kauen konnte, und biss deshalb stattdessen mit kaum verhohlener Ungeduld auf den Griff seines Peitschenstiels. Wie konnte er da herauskommen? D’Artagnan wirkte so freundlich wie möglich, während Colbert so mürrisch wie nur möglich aussah. Wen könnte er denn zur Weißglut bringen?

„Wir werden die Königin um Rat fragen“, sagte Ludwig XIV. und verbeugte sich vor den königlichen Damen. Diese Geste der Güte milderte Marias Theresias Herz – sie war von sanftem und großzügigem Charakter, und als sie ihrer eigenen Entscheidungsfreiheit überlassen wurde, antwortete sie:

„Ich werde gerne alles tun, was Eure Majestät wünscht.“

„Wie lange wird es dauern, bis wir in Vaux ankommen?“, fragte Anna von Österreich mit langsamen, gemessenen Worten und legte ihre Hand auf ihre Brust, wo der Schmerz saß.

„Eine Stunde für die Kutschen Eurer Majestät“, sagte D’Artagnan; „die Straßen sind recht gut.“

Der König blickte ihn an. „Und eine Viertelstunde für den König“, fügte er eilig hinzu.

„Wir würden also bei Tageslicht ankommen?“, fragte Ludwig XIV.

„Aber die Unterbringung der königlichen Eskorte“, wandte Colbert leise ein, „würde dazu führen, dass Eure Majestät alle Vorteile der Schnelligkeit verliert, egal wie schnell sie auch reisen mag.“

„Du verdammter Esel!“, dachte D’Artagnan. „Wenn ich ein Interesse oder einen Grund hätte, deinen Ruf beim König zu ruinieren, könnte ich das in zehn Minuten schaffen. Wenn ich an Stelle des Königs wäre“, fügte er laut hinzu, „würde ich auf dem Weg zu Monsieur Fouquet meine Eskorte zurücklassen; ich würde als Freund zu ihm gehen; ich würde nur in Begleitung meines Gardekapitäns eintreten; ich würde das für edler halten und dadurch noch heiliger dastehen.“

Freude funkelte in den Augen des Königs. „Das ist tatsächlich ein sehr vernünftiger Vorschlag. Wir werden einen Freund als Freunde besuchen; die Herren, die bei den Kutschen sind, können langsam reiten – aber wir, die wir zu Pferd sind, werden weiterreiten.“

Und er ritt davon, begleitet von allen, die zu Pferd waren. Colbert verbarg seinen hässlichen Kopf hinter dem Hals seines Pferdes.

„Ich werde mich heute Abend mit Aramis unterhalten, um das wieder in Ordnung zu bringen“, sagte D’Artagnan, während er weitergaloppierte. „Und dann ist Monsieur Fouquet schließlich ein Mann von…“

Ehre. Mordioux! Ich habe es gesagt – und so muss es auch sein.“
Und so erschien der König gegen sieben Uhr abends, ohne seine Ankunft mit dem Klang von Trompeten anzukündigen, ohne sogar eine Vorhut, ohne Reiter oder Musketiere, vor dem Tor von Vaux. Dort hatte Fouquet, der bereits von der Ankunft seines königlichen Gastes informiert worden war, die letzten dreißig Minuten damit verbracht zu warten – mit unbedecktem Kopf, umgeben von seinem Haushalt und seinen Freunden.

Kapitel XIII. Nektar und Ambrosia.

M. Fouquet hielt den Steigbügel des Königs, der abgestiegen war, sich sehr anmutig verbeugte und ihm noch anmutiger seine Hand entgegenstreckte. Fouquet berührte diese Hand trotz leichter Gegenwehr seitens des Königs respektvoll mit seinen Lippen. Der König wollte im ersten Hof auf die Ankunft der Kutschen warten. Er musste nicht lange warten, denn die Straßen waren vom Verwalter in ausgezeichnetem Zustand gehalten worden – man fand auf dem ganzen Weg von Melun nach Vaux kaum einen Stein von Eiengröße. So brachten die Kutschen die Damen um acht Uhr ohne Stöße und ohne Anstrengung nach Vaux, als würden sie auf einem Teppich fahren. Sie wurden von Madame Fouquet empfangen. In dem Moment, in dem sie eintrafen, strahlte aus allen Richtungen ein Licht so hell wie am Tag – aus Bäumen, Vasen und Marmorskulpturen. Diese Art von Zauber hielt an, bis Seine Majestäten sich ins Schloss zurückzogen. All diese Wunder und magischen Effekte, die der Chronist in seiner Schilderung zusammengefasst hat – mit dem Risiko, den künstlich geschaffenen Szenen der Romanciers nachzueifern –, all diese Pracht, durch die die Nacht zu besiegen schien und die Natur korrigiert wurde, sowie alle Freuden und Luxusmittel, die dazu dienten, alle Sinne sowie die Vorstellungskraft zu befriedigen – all das bot Fouquet in Wirklichkeit seinem Herrscher in diesem zauberhaften Refugium an. Kein Monarch konnte zu jener Zeit damit prahlen, ein ähnliches zu besitzen. Wir beabsichtigen nicht, das prächtige Bankett zu beschreiben, an dem die königlichen Gäste anwesend waren, noch die Konzerte oder die zauberhaften, fast magischen Verwandlungen. Es genügt für unsere Zwecke, das Gesichtsausdruck des Königs zu beschreiben – dieser wechselte von fröhlich zu sehr düster, angespannt und verärgert. Er erinnerte sich an seinen eigenen Wohnsitz, so königlich er auch war, sowie an den bescheidenen und gleichgültigen Luxusstil, der dort herrschte – dieser umfasste kaum mehr als das, was für die königlichen Bedürfnisse notwendig war, ohne dass es sein persönliches Eigentum war. Die großen Vasen im Louvre, die älteren Möbel sowie die Geschirre von Heinrich II., Franz I. und Ludwig XI. waren lediglich historische Denkmäler vergangener Zeiten.

Nur Kunstwerke, Relikte seiner Vorgänger – bei Fouquet hingegen lag der Wert eines Gegenstands genauso in der Verarbeitung wie im Gegenstand selbst. Fouquet aß aus einem Goldgeschirr, das Künstler unter seinem eigenen Befehl extra für ihn angefertigt hatten. Er trank Weine, deren Namen der König von Frankreich nicht einmal kannte, und trank sie aus Bechern, die jeweils wertvoller waren als der ganze königliche Weinkeller. Was sollte man auch über die Räume, die Wandbehänge, die Gemälde, die Diener und Beamten aller Art sowie über sein Haushalt sagen? Wie war es mit der Art des Dienstes, bei dem Etikette durch Disziplin ersetzt wurde, starre Formalitäten durch persönlichen, ungezwungenen Komfort – das Glück und Wohlbefinden der Gäste wurde zur höchsten Regel für alle, die dem Gastgeber gehorchten? Die perfekte Schar von Menschen, die geschäftig umhergingen, ohne Lärm zu machen; die Menge der Gäste – die jedoch noch weniger zahlreich waren als die Diener, die sie bedienten – die Unmenge an köstlich zubereiteten Gerichten, die Gold- und Silbervasen; die blendenden Lichter, die Massen unbekannter Blumen, die aus den Gewächshäusern stammten und überströmend in Pracht und Duft glänzten; die perfekte Harmonie der Umgebung – die ja eigentlich nur das Vorspiel zum versprochenen Fest war – bezauberte alle Anwesenden. Sie drückten ihre Bewunderung immer wieder aus – nicht durch Worte oder Gesten, sondern durch tiefes Schweigen und aufmerksames Zuhören, jene beiden „Sprachen“ des Höflings, die keiner mächtigen Herrscherhand unterliegen.
Was den König betrifft, so füllten sich seine Augen mit Tränen; er wagte es nicht, die Königin anzusehen. Anna von Österreich, deren Stolz größer war als der jedes anderen Lebewesens, überwältigte ihren Gastgeber mit dem Spott, mit dem sie alles behandelte, was ihr gereicht wurde. Die junge Königin, von Natur aus gütig und neugierig, lobte Fouquet, aß mit großem Appetit und fragte nach den Namen der seltsamen Früchte, sobald sie auf den Tisch gebracht wurden. Fouquet antwortete, er kenne ihre Namen nicht. Die Früchte stammten aus seinen eigenen Vorräten; er hatte sie oft selbst angebaut, da er sich gut mit dem Anbau exotischer Früchte und Pflanzen auskannte. Der König spürte die Feinheit dieser Antworten und schätzte sie – doch er fühlte sich umso mehr gedemütigt. Er hielt die Königin für etwas zu vertraulich in ihrem Umgang und meinte, Anna von Österreich ähnele Juno zu sehr – indem sie zu stolz und hochmütig sei. Seine größte Sorge galt jedoch ihm selbst: dass er in seinem Verhalten kühl und distanziert bleiben könnte, nahe an den Grenzen des höchsten Spotts oder einfachen Bewunderns.

Doch Fouquet hatte all das vorausgesehen; er war tatsächlich einer jener Männer, die alles voraussehen konnten. Der König hatte ausdrücklich erklärt, dass er, solange er unter Fouquets Dach blieb, nicht wünschte, dass seine Mahlzeiten nach den üblichen Regeln serviert würden, und dass er daher mit dem Rest der Gesellschaft speisen würde. Durch die aufmerksame Fürsorge des Surintendanten wurde das Abendessen des Königs jedoch, wenn man so sagen darf, getrennt von den anderen Gästen auf dem Tisch serviert. Das Abendessen, in jeder Hinsicht wunderbar – was die darin enthaltenen Gerichte anging –, umfasste alles, was dem König gefiel und was er im Allgemeinen vorzog. Ludwig hatte keinen Grund – er, der doch den größten Appetit im ganzen Königreich hatte – zu behaupten, er sei nicht hungrig. Nein, Monsieur Fouquet tat sogar noch mehr: Er setzte sich zwar, wie vom König gewünscht, an den Tisch, doch sobald die Suppen serviert wurden, stand er auf und bediente den König persönlich, während Madame Fouquet hinter dem Sessel der Königinmutter stand. Die Verachtung der Juno sowie die mürrischen Anfälle des Jupiter konnten dieser Überfülle an freundlichen Gefühlen und höflicher Aufmerksamkeit nichts entgegensetzen. Die Königin aß ein Gebäckstück, das in einem Glas San-Lucar-Wein getaucht wurde; der König aß von allem und sagte zu Monsieur Fouquet: „Es ist unmöglich, Monsieur le Surintendant, irgendwo besser zu speisen.“ Daraufhin begannen alle Höflinge mit großer Begeisterung, die vor ihnen stehenden Gerichte zu verschlingen – es sah aus, als würde eine Wolke ägyptischer Heuschrecken auf die grünen, wachsenden Pflanzen niedergehen. Sobald jedoch sein Hunger gestillt war, wurde der König wieder mürrisch und düster – umso mehr je größer die Zufriedenheit war, die er zuvor gezeigt hatte, insbesondere wegen der respektvollen Haltung seiner Höflinge gegenüber Fouquet. D’Artagnan, der viel aß und nur wenig trank, ohne dass es bemerkt wurde, ließ keine Gelegenheit aus und machte zahlreiche Beobachtungen, die er zu seinem Vorteil nutzte. Als das Abendessen beendet war, drückte der König den Wunsch aus, den Spaziergang nicht zu verpassen. Der Park war erleuchtet; auch der Mond, als hätte er sich den Befehlen des Herrn von Vaux unterworfen, vergoldete mit seinem hellen, fast phosphoreszierenden Licht die Bäume und den See. Die Luft war seltsam mild und angenehm; die fein mit Kies bestreuten Wege durch die dicht stehenden Alleen gaben unter den Füßen nach. Die Feier war in jeder Hinsicht perfekt – denn der König konnte La Vallière auf einem der gewundenen Wege im Wald treffen, ihre Hand ergreifen und sagen: „Ich liebe dich“, ohne dass jemand etwas davon mitbekam.

Niemand hörte ihn außer M. d’Artagnan, der ihm folgte, und M. Fouquet, der ihm vorausging. Die traumhafte Nacht voller magischer Zauber verging sanft. Da der König darum bat, zu seinem Zimmer geführt zu werden, entstand sofort Bewegung in alle Richtungen. Die Königinnen gingen in ihre eigenen Räume, begleitet von Musik auf Theorbos und Lauten; der König fand seine Musketiere auf der großen Treppe vor – M. Fouquet hatte sie aus Melun herbeigebracht und zu Abend eingeladen. D’Artagnans Verdächtigungen verschwanden sofort. Er war müde, hatte gut gegessen und wünschte sich einmal im Leben, in vollen Zügen an einem Fest teilzunehmen, das von einem Mann veranstaltet wurde, der in jeder Hinsicht ein König war. „M. Fouquet“, sagte er, „ist der Richtige für mich.“

Der König wurde mit größter Zeremonie in das Gemach des Morpheus geführt – über dieses Gemach müssen wir unseren Lesern eine kurze Beschreibung geben. Es war das schönste und größte im Palast. Lebrun hatte an der gewölbten Decke sowohl die glücklichen als auch die unglücklichen Träume gemalt, die Morpheus den Königen sowie anderen Menschen zufügt. Alles, was der Schlaf hervorbringt – die zauberhaften Szenen, die Blumen und Nektare, die wilde Sinnlichkeit oder die tiefe Ruhe der Sinne – hatte der Maler in seinen Fresken dargestellt. Es handelte sich dabei um eine Komposition, die an manchen Stellen sanft und angenehm, an anderen Stellen jedoch dunkel, düster und schrecklich war. Der vergiftete Becher, das glänzende Messer, das über dem Kopf des Schlafenden hing; Zauberer und Geister mit schrecklichen Masken, diese halbdunklen Schatten, die noch beunruhigender waren als die Annäherung des Feuers oder das düstere Antlitz der Mitternacht – all das machte er zu Begleitern seiner angenehmeren Darstellungen. Kaum war der König in sein Zimmer getreten, durchfuhr ihn ein kalter Schauer. Als Fouquet ihn nach dem Grund fragte, antwortete der König, blass wie der Tod: „Ich bin müde, das ist alles.“ „Wünscht Eure Majestät sofort ihre Diener bei sich?“ „Nein“, sagte der König. „Zuerst muss ich mit einigen Personen sprechen. Würden Sie bitte M. Colbert sagen, dass ich ihn sehen möchte?“ Fouquet verbeugte sich und verließ den Raum.

Kapitel XIV. Ein Gaskogner – und ein Gaskogner und ein halber.

D’Artagnan hatte beschlossen, keine Zeit zu verlieren – tatsächlich hatte er nie die Angewohnheit, das zu tun. Nachdem er nach Aramis gefragt hatte, suchte er ihn in alle Richtungen, bis er ihn schließlich fand. Zudem zog sich Aramis, sobald der König nach Vaux kam, in sein eigenes Zimmer zurück, um wohl über eine neue, galante Geste nachzudenken, die zur Unterhaltung Seiner Majestät dienen könnte. D’Artagnan bat die Diener, ihn anzukündigen, und fand im zweiten Stockwerk – in einem wunderschönen Raum, der wegen der Farbe seiner Vorhänge „Blauer Saal“ genannt wurde – den Bischof von Vannes in Gesellschaft von Porthos sowie mehreren Vertretern der modernen Epikureer. Aramis kam vor, um seinen Freund zu umarmen, und bot ihm den besten Platz an. Da die Anwesenden allmählich bemerkten, dass der Musketier zurückhaltend war und eine Gelegenheit suchte, mit Aramis heimlich zu sprechen, verließen die Epikureer den Raum. Porthos hingegen rührte sich nicht; tatsächlich schlief er nach einem ausgezeichneten Mahl tief und fest in seinem Sessel – dadurch wurde die Freiheit des Gesprächs durch keine dritte Person gestört. Porthos schnarchte tief und harmonisch, sodass man mitten in diesem lauten Geräusch unbesorgt sprechen konnte, ohne ihn zu stören. D’Artagnan fühlte, dass es an ihm lag, das Gespräch in Gang zu bringen.

„Nun, wir sind also in Vaux angekommen“, sagte er.

„Ja, D’Artagnan. Und wie gefällt dir der Ort?“

„Sehr gut – und auch Herr Fouquet gefällt mir.“

„Ist er nicht ein bezaubernder Gastgeber?“

„Niemand könnte besser sein.“

„Man sagt mir, der König habe anfangs große Distanz zu Herrn Fouquet bewahrt, sei aber später viel herzlicher geworden.“

„Du hast es also nicht selbst bemerkt – obwohl du sagst, man habe es dir erzählt?“

„Nein; ich war mit den Herren beschäftigt, die gerade den Raum verlassen haben, und habe mit ihnen über die Theateraufführungen sowie die Turniere gesprochen, die morgen stattfinden sollen.“
„Ah, tatsächlich! Dann sind Sie wohl der Leiter aller Feierlichkeiten hier?“
„Sie wissen ja, ich bin ein Freund jeder Art von Unterhaltung, bei der die Vorstellungskraft gefordert wird; ich war schon immer auf die eine oder andere Weise Dichter.“
„Ja, ich erinnere mich an die Gedichte, die Sie früher geschrieben haben – sie waren wunderbar.“
„Ich habe sie vergessen, aber es macht mir Freude, die Gedichte anderer zu lesen, wenn es sich um Personen wie Molière, Pelisson, La Fontaine usw. handelt.“
„Wissen Sie, welche Idee mir heute Abend gekommen ist, Aramis?“
„Nein; sagen Sie es mir, denn ich würde es niemals erraten können – Sie haben so viele Ideen.“
„Nun, mir ist eingefallen, dass der wahre König Frankreichs nicht Ludwig XIV. ist.“
„Was!“ sagte Aramis unwillkürlich und blickte dem Musketier direkt in die Augen.
„Nein, es ist Monsieur Fouquet.“
Aramis atmete wieder aus und lächelte. „Ah! Sie sind wie alle anderen – eifersüchtig“, sagte er. „Ich wette, dass es M. Colbert war, der diesen schönen Satz formuliert hat.“ Um Aramis aus der Fassung zu bringen, erzählte D’Artagnan von Colberts Pech mit dem Vin de Melun.
„Colbert stammt aus einem niedrigen Geschlecht, nicht wahr?“, sagte Aramis.
„Ganz richtig.“
„Und wenn ich daran denke“, fügte der Bischof hinzu, „dass dieser Kerl in vier Monaten Ihr Minister sein wird und dass Sie ihm genauso blindlings dienen werden wie Richelieu oder Mazarin –“
„Und genauso wie Sie Monsieur Fouquet dienen“, sagte D’Artagnan.
„Mit diesem Unterschied allerdings, dass Monsieur Fouquet nicht Monsieur Colbert ist.“
„Richtig, richtig“, sagte D’Artagnan und tat so, als wäre er traurig und in Gedanken versunken; kurz darauf fügte er hinzu: „Warum sagen Sie mir, dass M. Colbert in vier Monaten Minister sein wird?“

„Weil M. Fouquet dann nicht mehr so sein wird“, antwortete Aramis.
„Sie meinen, er wird ruiniert sein?“, sagte D’Artagnan.
„Ganz und gar.“
„Warum veranstaltet er dann diese Feste?“, fragte der Musketier in einem Ton, der so voller nachdenklicher Überlegung war und so überzeugend klang, dass der Bischof für einen Moment davon täuscht wurde. „Warum haben Sie ihn davon abgehalten?“
Der letzte Teil der Frage war etwas zu übertrieben – und Aramis’ frühere Verdächtigungen wurden wieder geweckt. „Es geschieht mit dem Ziel, den König zu befriedigen.“
„Indem er sich selbst ruiniert?“
„Ja, indem er sich selbst für den König ruiniert.“
„Das ist doch eine äußerst exzentrische, man könnte sagen, bösartige Berechnung.“
„Notwendigkeit, mein Freund – Notwendigkeit.“
„Ich sehe das nicht ein, lieber Aramis.“
„Wirklich nicht? Haben Sie denn nicht bemerkt, wie M. Colberts Antagonismus gegenüber M. Fouquet von Tag zu Tag zunimmt und dass er alles tut, um den König dazu zu bringen, den Leiter abzusetzen?“
„Man muss blind sein, um das nicht zu erkennen.“
„Und dass bereits eine Verschwörung gegen M. Fouquet im Gange ist?“
„Das ist allgemein bekannt.“
„Wie wahrscheinlich ist es, dass der König sich einer Gruppe anschließt, die gegen einen Mann gebildet wurde, der alles geopfert hat, um ihm zu gefallen?“
„Stimmt, stimmt“, sagte D’Artagnan langsam, kaum überzeugt, aber neugierig darauf, ein anderes Thema anzuschneiden. „Es gibt verschiedene Arten von Torheiten – und ich mag diejenigen nicht, die Sie begehen.“
„Worauf beziehen Sie sich?“
„Was das Bankett, den Ball, das Konzert, die Theateraufführungen, die Turniere, die Wasserfälle, die Feuerwerke, die Beleuchtungen sowie die Geschenke angeht – das ist zwar in Ordnung, aber warum reichten diese Ausgaben nicht aus? Warum war es notwendig, neue Uniformen und Kostüme für Ihre ganze Familie anzuschaffen?“
„Sie haben recht. Ich habe es M. Fouquet selbst gesagt; er antwortete, dass er dem König, falls er reich genug wäre, ein neu errichtetes Schloss anbieten würde.“

„Flügel an den Häusern bis hin zu den tiefsten Kellern; völlig neu von innen und außen – und sobald der König gegangen wäre, würde er das ganze Gebäude samt seinem Inhalt verbrennen, damit es von niemand anderem verwendet werden könnte.“
„Wie typisch spanisch!“
„Das habe ich ihm auch gesagt, und dann fügte er hinzu: ‚Jeden, der mir rät, Kosten zu sparen, werde ich als meinen Feind betrachten.‘“
„Das ist doch reine Wahnsinnigkeit – und dieses Porträt auch!“
„Welches Porträt?“, fragte Aramis.
„Das des Königs – sowie die Überraschung darauf.“
„Welche Überraschung?“
„Die Überraschung, die Ihnen offensichtlich ins Auge gefallen ist – und wegen derer Sie einige Muster mitgenommen haben, als ich Sie bei Percerin traf.“ D’Artagnan hielt inne. Der Pfeil war abgeschossen worden; alles, was er tun musste, war abzuwarten und seine Wirkung zu beobachten.
„Das ist doch nur ein Zeichen für freundliche Aufmerksamkeit“, antwortete Aramis.
D’Artagnan ging zu seinem Freund, nahm ihn bei den Händen und sah ihm direkt in die Augen. „Aramis, kümmert ihr euch immer noch ein wenig um mich?“
„Was für eine Frage!“
„Gut. Dann bitte ich um einen Gefallen: Warum habt ihr bei Percerin einige Muster der königlichen Kostüme mitgenommen?“
„Kommt mit mir und fragt den armen Lebrun – er hat seit zwei Tagen und Nächten daran gearbeitet.“
„Aramis, das mag für alle anderen wahr sein – aber für mich nicht…“
„Bei meinem Wort, D’Artagnan, Sie überraschen mich.“
„Seien Sie etwas nachsichtig. Sagen Sie mir die genaue Wahrheit – Sie möchten doch nicht, dass mir etwas Unangenehmes zustößt, oder?“
„Mein lieber Freund, Sie werden immer unverständlicher. Welche Verdächtigungen können Sie nur haben?“
„Glauben Sie an meine instinktiven Gefühle? Früher hatten Sie Vertrauen dazu. Nun, ein Instinkt sagt mir, dass Sie irgendeinen geheimen Plan verfolgen.“
„Ich – einen Plan?“

„Ich bin davon überzeugt.“
„Was für Unsinn!“
„Ich bin nicht nur sicher davon, sondern würde sogar darauf schwören.“
„Tatsächlich, D’Artagnan – du bereitest mir die größte Qual. Glaubst du wirklich, dass ich dir von irgendeinem Plan erzählen würde, den ich vor dir geheim halten müsste? Hätte ich einen Plan, den ich offenbaren könnte und sollte, hätte ich ihn dann nicht schon längst preisgegeben?“
„Nein, Aramis, nein. Es gibt bestimmte Pläne, die erst dann enthüllt werden, wenn sich eine günstige Gelegenheit ergibt.“
„Dann bleibt nur noch“, erwiderte der Bischof lachend, „dass die ‚Gelegenheit‘ noch nicht eingetreten ist.“
D’Artagnan schüttelte mit traurigem Gesichtsausdruck den Kopf. „Oh, Freundschaft, Freundschaft!“, sagte er. „Was für ein bedeutungsloses Wort! Hier ist ein Mann, der, wenn ich es nur bitten würde, sich meinetwegen in Stücke schneiden lassen würde.“
„Du hast recht“, sagte Aramis edel.
„Und dieser Mann, der bereit wäre, jedes Tropfen Blut in seinen Adern für mich zu vergießen, wird mir nicht den geringsten Teil seines Herzens öffnen. Freundschaft – ich wiederhole es – ist nichts weiter als ein flüchtiger Schatten, eine Falle, wie alles andere in dieser prächtigen, blendenden Welt.“
„So solltest du nicht über unsere Freundschaft sprechen“, antwortete der Bischof mit fester, selbstbewusster Stimme. „Denn unsere Freundschaft ist nicht derselben Art wie die, von denen du gesprochen hast.“
„Schau uns an, Aramis – drei von den alten ‚Vieren‘. Du betrügst mich; ich verdächtige dich – und Porthos schläft tief und fest. Ein bewundernswertes Trio von Freunden, findest du nicht? Was für ein rührendes Andenken an die guten alten Zeiten!“
„Ich kann dir nur eines sagen, D’Artagnan – und ich schwöre es auf die Bibel: Ich liebe dich genauso wie früher. Wenn ich dich jemals verdächtige, dann wegen anderer, und nicht wegen uns beiden. In allem, was ich tun kann – und falls mir das gelingt – wirst du deinen Vierten finden. Wirst du mir denselben Gefallen tun?“
„Falls ich mich nicht irre, Aramis – sind deine Worte in diesem Moment voller großzügiger Gefühle.“
„Das ist durchaus möglich.“

„Ihr verschwört Euch gegen Herrn Colbert. Wenn das alles ist, dann sagt es mir sofort – ich habe das Instrument bereits in der Hand und werde den Zahn ganz leicht herausziehen können.“
Aramis konnte ein spöttisches Lächeln nicht verbergen, das über seine stolzen Züge huschte. „Und selbst wenn ich mich gegen Colbert verschwören würde – was wäre daran schon schlimm?“
„Nein, nein; das wäre eine zu unbedeutende Sache, als dass Ihr Euch damit beschäftigen würdet. Deshalb habt Ihr auch Percerin um die Entwürfe für die königlichen Kostüme gebeten. Oh! Aramis, wir sind keine Feinde – erinnert Euch daran: Wir sind Brüder. Sagt mir, was Ihr vorhabt. Bei meinem Wort als D’Artagnan: Wenn ich Euch nicht helfen kann, schwöre ich, neutral zu bleiben.“
„Ich habe nichts vor“, sagte Aramis.
„Aramis, eine Stimme in mir spricht – sie scheint ein Lichtstrahl in meiner Dunkelheit zu sein. Es ist eine Stimme, die mich noch nie getäuscht hat. Es ist der König, gegen den Ihr euch verschwört.“
„Der König?“, rief der Bischof und tat so, als wäre er verärgert.
„Euer Gesicht überzeugt mich nicht – der König, wiederhole ich.“
„Werdet Ihr mir helfen?“, fragte Aramis mit ironischem Lächeln.
„Aramis, ich werde mehr tun, als Euch nur zu helfen – ich werde sogar mehr tun, als neutral zu bleiben – ich werde Euch retten.“
„Ihr seid verrückt, D’Artagnan.“
„In dieser Angelegenheit bin ich der Klügere von uns beiden.“
„Ihr verdächtigt mich, den König ermorden zu wollen!“
„Wer hat so etwas gesagt?“, lächelte der Musketier.
„Nun, lass uns uns verstehen. Ich sehe nicht, was jemand gegen einen rechtmäßigen König wie unseren ausrichten könnte – es sei denn, er ermordet ihn.“ D’Artagnan sagte kein Wort. „Außerdem habt Ihr hier Eure Wachen und Eure Musketiere“, sagte der Bischof.
„Stimmt.“
„Ihr befindet Euch nicht im Haus von Herrn Fouquet, sondern in Eurem eigenen Haus.“
„Stimmt – aber trotzdem, Aramis, gewährt mir aus Mitleid wenigstens ein Wort eines wahren Freundes.“

„Das Wort eines wahren Freundes ist stets die Wahrheit selbst. Wenn ich daran denke, den Sohn von Anna von Österreich – den wahren König dieses Reiches Frankreichs – auch nur mit meinem Finger zu berühren – wenn ich nicht die feste Absicht habe, mich vor seinem Thron niederzuwerfen – dann wird in jedem Gedanken, den ich morgen hier in Vaux hegen mag, nicht der glorreichste Tag sein, den mein König je erlebt hat – möge der Himmelsdonner mich dort treffen, wo ich stehe!“ Aramis sprach diese Worte mit dem Gesicht zur Nische seines Schlafzimmers, wo D’Artagnan, mit dem Rücken zur Nische sitzend, nicht ahnen konnte, dass sich jemand dort versteckte. Die Aufrichtigkeit seiner Worte, die bewusst langsame Art, wie er sie aussprach, sowie die Feierlichkeit seines Schwurs gaben dem Musketier größte Zufriedenheit. Er ergriff Aramis’ Hände und schüttelte sie herzlich. Aramis hatte Tadel ertragen, ohne blass zu werden, und errötet, als er Lobeshymnen hörte. D’Artagnan, getäuscht, zeigte ihm Ehre – doch D’Artagnan, vertrauensvoll und anhänglich, ließ ihn Scham empfinden. „Gehst du schon?“ fragte er, während er ihn umarmte, um die Röte auf seinem Gesicht zu verbergen.
„Ja. Die Pflicht ruft mich. Ich muss das Passwort erhalten. Es scheint, ich soll im Vorzimmer des Königs untergebracht werden. Wo schläft Porthos?“
„Nimm ihn gerne mit dir, wenn du willst – er schnarcht durch seine schlafende Nase wie eine ganze Artillerieabteilung.“
„Ah! Dann bleibt er also nicht bei dir?“ sagte D’Artagnan.
„Überhaupt nicht. Er hat ein eigenes Zimmer, aber ich weiß nicht, wo.“
„Sehr gut!“ sagte der Musketier; durch diese Trennung der beiden Gefährten verschwand sein letzter Verdacht. Er berührte Porthos leicht an der Schulter – dieser antwortete mit einem lauten Gähnen. „Komm“, sagte D’Artagnan.
„Was, D’Artagnan, mein lieber Freund – bist du das? Was für ein glücklicher Zufall! Oh ja – richtig; ich habe es vergessen: Ich bin auf dem Fest in Vaux.“
„Ja – und auch dein wunderschönes Kleid.“
„Ja, es war wirklich sehr aufmerksam von Monsieur Coquelin de Voliere, nicht wahr?“
„Schweig!“ sagte Aramis. „Du gehst so schwerfällig, dass du den Boden zum Einsturz bringen wirst.“
„Richtig“, sagte der Musketier; „dieser Raum liegt wohl über der Kuppel.“

„Und ich habe es nicht als Fechtsaal ausgewählt, das versichere ich Ihnen“, fügte der Bischof hinzu. „Die Decke des Königszimmers hat die Leichtigkeit und Ruhe eines gesunden Schlafs. Vergessen Sie also nicht, dass mein Bodenbelag lediglich eine Abdeckung für seine Decke ist. Gute Nacht, meine Freunde – in zehn Minuten werde ich selbst schlafen.“ Aramis begleitete sie zur Tür und lachte die ganze Zeit leise. Sobald sie draußen waren, verschloss er eilig die Tür, stopfte die Ritzen der Fenster zu und rief dann: „Monseigneur! – Monseigneur!“ Philippe erschien aus der Nische, nachdem er ein Schiebeelement hinter dem Bett beiseitegeschoben hatte. „Es scheint, als hätte Monsieur d’Artagnan viele Verdächtigungen“, sagte er. „Ah! – Sie haben also Monsieur d’Artagnan erkannt?“ „Schon bevor Sie ihn beim Namen nannten.“ „Er ist Ihr Musketierkapitän.“ „Er ist mir sehr ergeben“, antwortete Philippe und betonte dabei das Personalpronomen. „So treu wie ein Hund – aber manchmal beißt er. Wenn d’Artagnan Sie nicht erkennt, bevor der andere verschwunden ist, können Sie sich auf ihn bis ans Ende der Welt verlassen; denn in diesem Fall wird er, wenn er nichts gesehen hat, seiner Treue treu bleiben. Wenn er jedoch zu spät erkennt, was vor sich geht, ist er ein Gaskoner und wird niemals zugeben, dass er getäuscht wurde.“ „Das dachte ich mir. Was sollen wir jetzt tun?“ „Setzen Sie sich in diesen Klappstuhl. Ich werde einen Teil des Bodenbelags beiseiteschieben – Sie können durch die Öffnung schauen, die einer der falschen Fenster entspricht, die in der Kuppel des Königsapartments angebracht sind. Können Sie etwas sehen?“ „Ja“, sagte Philippe und zuckte zusammen, als hätte er einen Feind gesehen; „ich sehe den König!“ „Was macht er?“ „Er scheint jemanden neben sich haben zu wollen.“ „Monsieur Fouquet?“ „Nein, nein – warten Sie einen Moment…“ „Schauen Sie sich die Notizen und Porträts an, mein Prinz.“ „Der Mann, den der König an seiner Seite haben möchte, ist Monsieur Colbert.“

„Colbert, setzen Sie sich in Gegenwart des Königs!“ rief Aramis aus. „Das ist unmöglich.“
„Schauen Sie.“
Aramis blickte durch die Öffnung im Boden. „Ja“, sagte er. „Es ist tatsächlich Colbert selbst. Oh, Monseigneur! Was werden wir da hören – und was kann aus dieser Intimität entstehen?“
„Auf jeden Fall nichts Gutes für Monsieur Fouquet.“
Der Prinz täuschte sich nicht.
Wir haben gesehen, dass Ludwig XIV. Colbert gerufen hatte – und Colbert war eingetroffen. Das Gespräch zwischen ihnen begann, und der König betrachtete dies als eine der größten Ehren, die er je erwiesen hatte; tatsächlich war der König allein mit seinem Untertanen. „Colbert“, sagte er, „setzen Sie sich.“
Der Intendant, überwältigt vor Freude – denn er fürchtete, entlassen zu werden – lehnte diese beispiellose Ehre ab.
„Nimmt er an?“, fragte Aramis.
„Nein, er bleibt stehen.“
„Dann lauschen wir eben.“ Der zukünftige König und der zukünftige Papst lauschten gespannt den einfachen Sterblichen, die unter ihren Füßen standen – bereit, sie jederzeit zu zerdrücken.
„Colbert“, sagte der König, „Sie haben mich heute äußerst verärgert.“
„Ich weiß es, Eure Majestät.“
„Sehr gut; mir gefällt diese Antwort. Ja, Sie wussten es – und es bedurfte Mut, das zu tun.“
„Ich ging das Risiko ein, Eure Majestät zu verärgern – aber ich ging auch das Risiko ein, Ihre besten Interessen zu verschweigen.“
„Was! Sie hatten Angst vor etwas wegen mir?“
„Ja, Eure Majestät – selbst wenn es nur eine Verdauungsstörung wäre“, sagte Colbert. „Denn die Menschen bereiten ihren Herrschern keine solchen Bankette wie das von heute, es sei denn, um sie unter der Last des guten Lebens zu erdrücken.“
Colbert wartete darauf, welche Wirkung dieser grobe Scherz auf den König haben würde. Ludwig XIV., der eitrigste und empfindlichste Mann seines Königreichs, vergab Colbert den Scherz.
„Die Wahrheit ist“, sagte er, „dass Monsieur Fouquet mir ein zu gutes Mahl bereitet hat. Sagen Sie mir, Colbert: Woher bekommt er all das Geld, das dafür benötigt wird?“

„Enorme Ausgaben – können Sie das bestätigen?“
„Ja, Eure Majestät, das weiß ich.“
„Können Sie das mit ausreichender Sicherheit nachweisen?“
„Sehr leicht – bis ins kleinste Detail.“
„Ich weiß, dass Sie sehr genau sind.“
„Genauigkeit ist die wichtigste Eigenschaft, die ein Finanzverwalter haben muss.“
„Aber nicht alle sind so.“
„Ich danke Eurer Majestät für dieses schmeichelhafte Kompliment von Ihren eigenen Lippen.“
„M. Fouquet ist also reich – sehr reich. Ich nehme an, jeder weiß das.“
„Jeder, Eure Majestät – sowohl die Lebenden als auch die Toten.“
„Was bedeutet das, Monsieur Colbert?“
„Die Lebenden sind Zeugen von M. Fouquets Reichtum – sie bewundern und loben die Ergebnisse seiner Tätigkeit. Doch die Toten, die weiser und besser informiert sind als wir, wissen, wie dieser Reichtum erlangt wurde – und sie erheben Anklage gegen ihn.“
„Also verdankt M. Fouquet seinen Reichtum irgendeinem Grund.“
„Der Beruf eines Finanzverwalters begünstigt oft jene, die ihn ausüben.“
„Ich sehe, Sie möchten mir etwas Vertrauliches sagen – haben Sie keine Angst, wir sind ganz allein.“
„Ich fürchte mich vor nichts, solange ich unter dem Schutz meines Gewissens sowie unter dem Schutz Eurer Majestät stehe“, sagte Colbert und verbeugte sich.
„Wenn also die Toten sprechen würden …“
„Manchmal sprechen sie tatsächlich, Eure Majestät – lesen Sie.“
„Ah!“, flüsterte Aramis dem Prinzen ins Ohr. Der Prinz, der direkt neben ihm stand, hörte jedes Wort. „Da Sie hier sind, um Ihre Rolle als König zu lernen, hören Sie sich eine Schandtat an – eine Schandtat wahrhaft königlichen Charakters. Sie werden gleich Zeuge einer solchen Szene werden, wie sie nur ein böser Teufel sich ausdenken und ausführen kann. Hören Sie aufmerksam zu – Sie werden darin Ihren Vorteil finden.“
Der Prinz konzentrierte sich noch mehr und sah, wie Ludwig XIV. einen Brief entgegennahm, den Colbert ihm reichte.

„Die Handschrift des verstorbenen Kardinals“, sagte der König.
„Eure Majestät hat ein hervorragendes Gedächtnis“, antwortete Colbert und verbeugte sich. „Es ist ein enormer Vorteil für einen König, der auf schwere Aufgaben vorbereitet ist, Handschriften auf den ersten Blick zu erkennen.“
Der König las Mazarins Brief. Da dessen Inhalt dem Leser bereits bekannt ist – aufgrund des Missverständnisses zwischen Madame de Chevreuse und Aramis – würde es nichts bringen, ihn hier noch einmal wiederzugeben.
„Ich verstehe das nicht ganz“, sagte der König, sehr interessiert.
„Eure Majestät hat sich noch nicht an die nützliche Gewohnheit gewöhnt, die Staatskonten zu überprüfen.“
„Ich sehe, es geht um Geld, das an Herrn Fouquet gegeben wurde.“
„Dreizehn Millionen. Eine ziemlich große Summe.“
„Ja. Nun, diese dreizehn Millionen fehlen, um die Gesamtsumme der Konten auszugleichen. Das ist es, was ich nicht ganz verstehe. Wie konnte dieses Defizit entstehen?“
„Möglich ist es – aber es besteht kein Zweifel daran, dass es tatsächlich so ist.“
„Sie sagen also, dass diese dreizehn Millionen in den Konten fehlen?“
„Das sage ich nicht, aber das Register schon.“
„Und dieser Brief von Herrn Mazarin gibt an, wofür dieses Geld verwendet wurde sowie den Namen der Person, bei der es deponiert wurde?“
„Wie Eure Majestät selbst beurteilen kann.“
„Ja. Das bedeutet also, dass Herr Fouquet die dreizehn Millionen noch nicht zurückgegeben hat.“
„Das geht sicherlich aus den Konten hervor, Majestät.“
„Nun, und folglich…“
„Nun, Majestät, da Herr Fouquet die dreizehn Millionen noch nicht zurückgegeben hat, muss er sie zu eigenen Zwecken verwendet haben. Mit diesen dreizehn Millionen könnte man viermal so viele Ausgaben tätigen und viermal so prächtige Feiern veranstalten wie Eure Majestät es in Fontainebleau tun konnte – wo wir insgesamt nur drei Millionen ausgaben, falls Eure Majestät sich erinnert.“

Für einen Fehlermacher war die „Erinnerung“, die er hervorgerufen hatte, ein ziemlich geschickt konstruiertes Beispiel an Niedrigkeit – denn durch die Erinnerung an sein eigenes Fest erkannte er zum ersten Mal dessen Mangelhaftigkeit im Vergleich zu dem von Fouquet. Colbert erhielt in Vaux zurück, was Fouquet ihm in Fontainebleau gegeben hatte, und als guter Finanzier gab er es mit den besten möglichen Zinsen zurück. Nachdem er auf diese kunstvolle Weise die Meinung des Königs beeinflusst hatte, hatte Colbert nichts Wichtiges mehr, das ihn aufhalten könnte. Er spürte, dass dies der Fall war, denn auch der König war wieder in einen trüben und düsteren Zustand verfallen. Colbert wartete ungeduldig auf die ersten Worte des Königs – genauso ungeduldig wie Philippe und Aramis von ihrem Beobachtungspunkt aus.
„Wissen Sie, welche übliche und natürliche Folge all dies hat, Monsieur Colbert?“, fragte der König nach kurzem Nachdenken.
„Nein, Majestät, ich weiß es nicht.“
„Nun, dann: Die Tatsache der Anwendung dieser dreizehn Millionen – falls sie bewiesen werden kann…“
„Aber das ist bereits der Fall.“
„Ich meine, falls sie offiziell erklärt und bestätigt werden sollte, Monsieur Colbert.“
„Ich glaube, das wird morgen der Fall sein, wenn Eure Majestät…“
„Wären wir nicht unter dem Dach von Monsieur Fouquet, würden Sie wohl das sagen“, erwiderte der König mit etwas Adliger Haltung.
„Der König befindet sich in seinem eigenen Palast, egal wo er auch sein mag – besonders in Gebäuden, die mit königlichen Geldern erbaut wurden.“
„Ich glaube“, sagte Philippe leise zu Aramis, „dass der Architekt, der diese Kuppel entworfen hat, vorausgehend an die mögliche Verwendung derselben in Zukunft gedacht haben muss – und sie so gestaltet hat, dass sie auf die Köpfe von Schurken wie Monsieur Colbert herabfallen kann.“
„Das glaube ich auch“, antwortete Aramis; „aber Monsieur Colbert steht im Moment sehr nahe am König.“
„Das stimmt – und das würde eine Nachfolge ermöglichen.“
„Daran würde Ihr jüngerer Bruder alle Vorteile haben, Monseigneur. Aber warten wir ab, bleiben still und hören weiter zu.“
„Wir müssen nicht lange zuhören“, sagte der junge Prinz.
„Warum nicht, Monseigneur?“
„Weil ich, wenn ich König wäre, keine weiteren Antworten geben würde.“

„Und was würden Sie tun?“
„Ich sollte bis morgen früh warten, um mir Zeit zum Nachdenken zu geben.“
Ludwig XIV. hob schließlich die Augen und stellte fest, dass Colbert aufmerksam auf seine nächsten Worte wartete. Eilig wechselte er das Thema und sagte: „Monsieur Colbert, es wird allmählich sehr spät – ich werde jetzt ins Bett gehen. Bis morgen früh habe ich meine Entscheidung getroffen.“
„Sehr gut, Majestät“, erwiderte Colbert, zwar zutiefst verärgert, doch hielt er sich im Beisein des Königs zurück.
Der König machte eine Verabschiedungsgeste, und Colbert zog sich mit einer respektvollen Verbeugung zurück. „Meine Diener!“, rief der König. Als sie den Raum betraten, wollte Philippe seinen Beobachtungsposten verlassen.
„Noch einen Moment“, sagte Aramis zu ihm mit seiner üblichen Sanftheit. „Was gerade geschehen ist, ist nur ein Detail – morgen werden wir keine Gelegenheit mehr haben, weiter darüber nachzudenken. Doch die Zeremonie, bei der der König zu Bett geht, sowie die Etikette beim Umgang mit dem König – das ist wirklich von größter Bedeutung. Lernen Sie, Majestät, genau, wie man eines Abends ins Bett gehen sollte. Schauen Sie!“

Kapitel XV. Colbert.

Die Geschichte wird uns – oder besser gesagt: Die Geschichte hat uns bereits – von den verschiedenen Ereignissen des folgenden Tages erzählt, von den prächtigen Festen, die der Surintendant für seinen Herrscher veranstaltete. Den ganzen Tag über durften nur Unterhaltung und Freude herrschen; es gab einen Spaziergang, ein Bankett, eine aufgeführte Komödie – sowie noch eine weitere Komödie, in der Porthos zu seinem großen Erstaunen „M. Coquelin de Voliere“ als einen der Schauspieler wiedererkannte, in dem Stück mit dem Titel „Les Facheux“. Doch wegen der Ereignisse des vorherigen Abends sowie wegen der Auswirkungen des Giftes, das Colbert ihm damals verabreicht hatte, war der König den ganzen Tag über kühl, zurückhaltend und schweigsam. Nichts konnte die Sorgenfalten auf seinem Gesicht glätten; jeder, der ihn beobachtete, bemerkte, dass in den Tiefen seines Herzens ein tiefes Gefühl des Grolls herrschte – ein Gefühl, das aus ferner Vergangenheit stammte und allmählich immer stärker wurde, genau wie ein Fluss durch die vielen Wasserströme, die sein Volumen erhöhen. Erst gegen Mittag begann der König, wieder etwas Gelassenheit zu zeigen – zu dieser Zeit hatte er vermutlich bereits eine Entscheidung getroffen. Aramis, der ihm Schritt für Schritt in seinen Gedanken folgte, kam zu dem Schluss, dass das Ereignis, auf das er wartete, bald bekannt gegeben werden würde. Diesmal schien Colbert im Einklang mit dem Bischof von Vannes zu handeln; und hätte er für jede Unannehmlichkeit, die er dem König bereitete, einen Rat von Aramis erhalten, hätte er nicht besser handeln können. Den ganzen Tag über suchte der König, der vermutlich versuchte, sich von einigen Gedanken zu befreien, die seinen Geist belasteten, aktiv die Gesellschaft von La Vallière – genauso wie er danach strebte, der Gesellschaft von M. Colbert oder M. Fouquet aus dem Weg zu gehen. Der Abend kam. Der König hatte ausgedrückt, dass er erst nach dem Kartenspiel am Abend im Park spazieren gehen wolle.

Zwischen dem Abendessen und dem Spaziergang wurden Karten- und Würfelspiele eingeführt. Der König gewann tausend Pistolen, steckte sie in seine Tasche und stand anschließend auf, um zu sagen: „Und nun, meine Herren, zum Park.“ Er stellte fest, dass die Damen am Hof bereits dort waren. Wie wir bereits erwähnt haben, hatte der König tausend Pistolen gewonnen und sie in seine Tasche gesteckt; doch Herr Fouquet hatte irgendwie dafür gesorgt, dass er zehntausend verlor. Dadurch blieben unter den Höflingen noch hundertneunzigtausend Francs als Gewinn übrig, den man aufteilen konnte – eine Situation, die die Gesichter der Höflinge sowie der Beamten des königlichen Haushalts zu den fröhlichsten der Welt machte. Bei dem König sah das jedoch anders aus; denn trotz seines Erfolgs beim Spiel, dessen war er sich durchaus bewusst, blieb ein Hauch von Unzufriedenheit zurück. Colbert wartete an einer Ecke eines der Alleen auf ihn – vermutlich aufgrund eines Treffpunkts, den ihm der König zugewiesen hatte. Ludwig XIV., der ihm bisher ausgewichen war oder zumindest so tat, gab ihm plötzlich ein Zeichen, und gemeinsam gingen sie in die Tiefen des Parks. Doch auch La Vallière hatte den düsteren Ausdruck sowie die besorgten Blicke des Königs bemerkt. Da nichts, was in seinem Herzen verborgen oder schwelte, vor ihrem liebevollen Blick verborgen blieb, verstand sie, dass dieser unterdrückte Zorn jemanden bedrohte. Sie bereitete sich darauf vor, dem Strom seiner Rache entgegenzutreten und wie ein Engel der Barmherzigkeit einzuschreiten. Von Traurigkeit überwältigt, nervös aufgeregt und zutiefst betrübt darüber, so lange von ihrem Geliebten getrennt gewesen zu sein, sowie beunruhigt durch die Emotionen, die sie erkannt hatte, trat sie dem König mit einem verlegenen Gesichtsausdruck entgegen – einen Ausdruck, den der König in seiner damaligen Stimmung negativ interpretierte. Als sie dann allein waren – fast allein, denn Colbert hielt inne und zog sich, sobald er das näherkommende Mädchen sah, ein Dutzend Schritte zurück – ging der König auf La Vallière zu und nahm sie bei der Hand. „Mademoiselle“, sagte er zu ihr, „wäre ich unverschämt, wenn ich fragen würde, ob es Ihnen nicht gut geht? Denn Sie atmen, als wären Sie von irgendeinem geheimen Grund für Unruhe bedrückt, und Ihre Augen sind voller Tränen.“ „Oh! Majestät, wenn dem tatsächlich so ist und meine Augen wirklich voller Tränen sind, dann bin ich nur traurig über die Traurigkeit, die Ihrer Majestät zu schaffen zu machen scheint.“ „Meine Traurigkeit? Sie irren sich, Mademoiselle; nein, es ist keine Traurigkeit, die ich empfinde.“

„Was ist es dann, Herr?“
„Erniedrigung.“
„Erniedrigung? Oh! Herr, welches Wort wählen Sie da!“
„Ich meine, Mademoiselle, dass ich, wo auch immer ich mich befinde, nicht von jemand anderem beherrscht werden sollte. Schauen Sie sich um – und beurteilen Sie selbst, ob ich nicht in den Schatten gestellt werde – ich, der König von Frankreich – vor dem Herrscher über diese weiten Länder. Oh!“ fuhr er fort und ballte die Hände sowie die Zähne zusammen, „wenn ich daran denke, dass dieser König…“
„Nun, Herr?“ sagte Louise entsetzt.
„– dass dieser König ein untreuer, unwürdiger Diener ist, der durch das Eigentum, das mir gehört und das er gestohlen hat, stolz und selbstgenügsam wird. Deshalb werde ich dieses dreiste Verhalten dieses Ministers in Trauer und Kummer verwandeln – an den die Nymphe von Vaux, wie die Dichter sagen, nicht so schnell denken wird.“
„Oh! Eure Majestät…“
„Nun, Mademoiselle, wollen Sie Partei für Monsieur Fouquet ergreifen?“ fragte Ludwig ungeduldig.
„Nein, Herr; ich möchte nur fragen, ob Sie gut informiert sind. Eure Majestät hat bereits mehrmals die Folgen falscher Anschuldigungen am Hof erfahren.“
Ludwig XIV. gab Colbert ein Zeichen, näherzukommen. „Sprechen Sie, Monsieur Colbert“, sagte der junge König, „denn ich glaube fast, dass Mademoiselle de la Vallière Ihre Hilfe benötigt, bevor sie dem Wort des Königs Glauben schenken kann. Erzählen Sie Mademoiselle, was Monsieur Fouquet getan hat – und Sie, Mademoiselle, werden vielleicht die Güte haben zuzuhören. Es wird nicht lange dauern.“
Warum bestand Ludwig XIV. auf diesem Weg? Aus einem sehr einfachen Grund: Sein Herz war nicht ruhig, sein Verstand nicht vollständig überzeugt; er vermutete, dass hinter diesen dreizehn Millionen Francs irgendwelche dunklen, verborgenen Intrigen steckten. Er wollte, dass das reine Herz von La Vallière – das bereits bei dem Gedanken an Diebstahl oder Raub empört reagierte – zumindest mit einem einzigen Wort seine Entscheidung billigte, obwohl er noch zögerte, sie in die Tat umzusetzen.
„Sprechen Sie, Monsieur“, sagte La Vallière zu Colbert, der nähergetreten war. „Sprechen Sie, da der König möchte, dass ich Ihnen zuhöre. Sagen Sie mir, welches Verbrechen Monsieur Fouquet vorgeworfen wird.“

„Oh! Nicht besonders abscheulich, Mademoiselle“, erwiderte er, „nur ein Missbrauch des Vertrauens.“
„Sprechen Sie, Colbert – und wenn Sie es erzählt haben, verlassen Sie uns und gehen Sie und teilen Sie Monsieur d’Artagnan mit, dass ich ihm bestimmte Befehle zu erteilen habe.“
„Monsieur d’Artagnan, Majestät!“, rief La Vallière aus. „Aber warum soll Monsieur d’Artagnan herbeigerufen werden? Ich bitte Sie, es mir zu sagen.“
„Pardieu! Um diesen stolzen, arroganten Titan festzunehmen, der, treu seinem Drohungen, droht, in meinen Himmel einzudringen.“
„Monsieur Fouquet festnehmen, sagen Sie?“
„Ah! Überrascht das Sie?“
„In seinem eigenen Haus!“
„Warum nicht? Wenn er schuldig ist, dann ist er in seinem eigenen Haus genauso schuldig wie überall sonst.“
„Monsieur Fouquet, der in diesem Moment sich selbst für seinen Herrscher ruiniert.“
„Ehrlich gesagt, Mademoiselle, scheint es, als würden Sie diesen Verräter verteidigen.“
Colbert begann leise zu kichern. Der König drehte sich beim Geräusch dieses unterdrückten Lachens um.
„Majestät“, sagte La Vallière, „ich verteidige nicht Monsieur Fouquet – ich verteidige Sie.“
„Mich! Sie verteidigen mich?“
„Majestät, Sie würden sich selbst beschämen, wenn Sie einen solchen Befehl geben würden.“
„Sich selbst beschämen!“, murmelte der König, bleich vor Wut. „Ehrlich gesagt, Mademoiselle, Sie zeigen eine seltsame Beharrlichkeit in dem, was Sie sagen.“
„Wenn dem so ist, Majestät, dann ist mein einziger Antrieb der Dienst an Ihrer Majestät“, antwortete das edelmütige Mädchen. „Dafür würde ich Risiken eingehen, ich würde sogar mein Leben opfern – ohne die geringste Zurückhaltung.“
Colbert schien dazu neigen, zu murren und sich zu beschweren. La Vallière, dieses ängstliche, sanfte Mädchen, drehte sich zu ihm um und brachte ihn mit einem Blick wie Blitz zum Schweigen. „Monsieur“, sagte sie, „wenn der König richtig handelt – egal ob er dabei mir oder denen, die zu mir gehören, Schaden zufügt – dann habe ich nichts zu sagen. Doch wenn der König mir oder meinen Angehörigen einen Vorteil gewährt und dabei falsch handelt, dann werde ich es ihm sagen.“

„Aber es scheint mir, Mademoiselle“, wagte Colbert zu sagen, „dass auch ich den König liebe.“
„Ja, Monseigneur, wir beide lieben ihn – doch jeder auf eine andere Weise“, erwiderte La Vallière mit einem Akzent, der das Herz des jungen Königs zutiefst berührte. „Ich liebe ihn so tief, dass die ganze Welt davon weiß; so rein, dass der König selbst an meiner Zuneigung keinen Zweifel hat. Er ist mein König und mein Herr; ich bin die Geringste unter all seinen Dienern. Doch wer seine Ehre verletzt, greift mein Leben an. Deshalb wiederhole ich: Sie entehren den König, wenn sie ihm raten, Monsieur Fouquet unter seinem eigenen Dach festzunehmen.“
Colbert senkte den Kopf – er fühlte, dass der König ihn im Stich gelassen hatte. Doch als er den Kopf neigte, murmelte er: „Mademoiselle, ich habe nur ein Wort zu sagen.“
„Sagen Sie es dann nicht, Monsieur – denn ich möchte es nicht hören. Außerdem: Was könnten Sie mir schon sagen? Dass Monsieur Fouquet bestimmte Verbrechen begangen hat? Ich glaube es, denn der König hat es gesagt; und seit dem Moment, in dem der König sagte: ‚Ich glaube es‘, brauche ich keine anderen Lippen mehr, die sagen: ‚Ich bestätige es.‘ Doch selbst wenn Monsieur Fouquet der abscheulichste Mensch wäre, würde ich laut sagen: ‚Die Person von Monsieur Fouquet ist für den König heilig – schließlich ist er sein Gast. Selbst wenn sein Haus ein Versteck von Dieben wäre, selbst wenn Vaux eine Höhle von Münzfälschern oder Räubern wäre – sein Zuhause bleibt heilig, sein Palast unantastbar, solange seine Frau darin lebt. Das ist ein Asyl, das selbst Henker nicht wagen würden zu verletzen.‘“
La Vallière schwieg. Der König konnte nicht umhin, sie zu bewundern – er war von der leidenschaftlichen Kraft ihrer Stimme sowie von der Edelheit der Sache, für die sie eintrat, überwältigt. Colbert gab nach, überwältigt von der Ungleichheit dieses Kampfes. Schließlich atmete der König wieder freier, schüttelte den Kopf und streckte La Vallière seine Hand entgegen. „Mademoiselle“, sagte er sanft, „warum entscheiden Sie sich gegen mich? Wissen Sie, was dieser elende Kerl tun wird, wenn ich ihm Zeit gebe, wieder zu Atem zu kommen?“
„Ist er nicht ein Opfer, das stets in Ihrer Gewalt liegt?“
„Sollte er entkommen und fliehen?“, rief Colbert aus.
„Nun, Monsieur – es wird für immer festgehalten bleiben, zum ewigen Ruhm des Königs, dass er es zuließ, dass Monsieur Fouquet entkam. Und je schuldiger er auch gewesen sein mag, desto größer werden der Ruhm und die Ehre des Königs im Vergleich zu solchem unnötigen Leid und Schande erscheinen.“

Ludwig küsste La Vallières Hand, während er vor ihr kniete.
„Ich bin verloren“, dachte Colbert – doch plötzlich hellte sich sein Gesicht wieder auf.
„Oh! Nein, nein – aha, alte Füchsin! Noch nicht“, sagte er zu sich selbst.
Während der König, geschützt durch das dichte Blätterdach eines riesigen Baumes, La Vallière mit aller Leidenschaft einer unbeschreiblichen Zuneigung an seine Brust drückte, wühlte Colbert ruhig in den Papieren in seiner Brieftasche und zog daraus ein Papier hervor, das in Form eines Briefes gefaltet war. Es war vielleicht etwas gelb, doch es musste äußerst wertvoll sein – denn der Intendant lächelte, als er es ansah. Dann warf er einen Blick voll Hass auf die bezaubernde Gruppe, die aus dem jungen Mädchen und dem König bestand – eine Gruppe, die nur für einen Moment sichtbar wurde, als das Licht der herannahenden Fackeln darauf fiel. Ludwig bemerkte das Licht, das sich auf La Vallières weißer Kleidung spiegelte. „Lass mich allein, Louise“, sagte er, „denn jemand kommt.“
„Mademoiselle, Mademoiselle – jemand kommt!“, rief Colbert, um das Mädchen zum Aufbruch zu drängen.
Louise verschwand schnell zwischen den Bäumen. Als der König, der bis dahin vor dem Mädchen gekniet hatte, von dieser demütigen Haltung aufstand, rief Colbert aus: „Ah! Mademoiselle de la Vallière hat etwas fallen lassen.“
„Was ist es?“, fragte der König.
„Ein Papier – ein Brief – etwas Weißes; schauen Sie dorthin, Majestät.“
Der König beugte sich sofort hinunter und hob den Brief auf; dabei zerknüllte er ihn in seiner Hand. In diesem Moment kamen die Fackeln und überschwemmten die Dunkelheit mit hellem Licht, als wäre es Tag.

Kapitel XVI. Eifersucht.

Die Fackeln, von denen wir gerade sprachen, die große Aufmerksamkeit, die alle zeigten, sowie die neuen Ovationen, die Fouquet dem König zollte, kamen gerade rechtzeitig, um die Wirkung einer Entscheidung zu unterbinden – eine Entscheidung, die La Vallière bereits erheblich in Louis XIV.’s Herz erschüttert hatte. Er blickte Fouquet mit einem fast dankbaren Gefühl an, weil dieser La Vallière die Gelegenheit gegeben hatte, sich so großzügig zu zeigen und eine solche Macht über sein Herz auszuüben. Der Moment der letzten, größten Präsentation war gekommen. Kaum hatte Fouquet den König zum Schloss geführt, brach aus der Kuppel von Vaux ein Feuerwerk hervor – begleitet von ohrenbetäubendem Lärm. Strahlen des Lichts ergossen sich in alle Richtungen und beleuchteten selbst die entlegensten Winkel der Gärten. Die Feuerwerke begannen. Colbert, zwanzig Schritte vom König entfernt und von dessen Gastgeber umgeben, schien mit seiner sturen Beharrlichkeit bei düsteren Gedanken alles zu tun, um Louis’ Aufmerksamkeit zurückzugewinnen – schließlich wurde diese bereits durch die Pracht des Spektakels zu leicht abgelenkt. Plötzlich, gerade als Louis die Hand ausstrecken wollte, um das Papier entgegenzunehmen, bemerkte er in seiner Hand das Blatt Papier, das, wie er glaubte, La Vallière beim Eilen davongelaufen war, zu seinen Füßen fallen gelassen hatte. Der noch stärkere Anziehungskraft des Liebesgefühls folgend, wandte sich der junge Prinz dem Andenken an seine Idole zu. Im strahlenden Licht, das immer schöner wurde und aus den nahegelegenen Dörfern laute Ausrufe des Bewunderns hervorrief, las der König den Brief – einen Brief, den er für einen liebevollen und zärtlichen Brief hielt, den La Vallière ihm geschrieben hatte. Doch während er las, überzog eine totenbleiche Farbe sein Gesicht. Ein Ausdruck tief sitzender Wut, der durch das farbenprächtige Licht, das hell um die Szene leuchtete, noch verstärkt wurde, ergab ein schreckliches Bild – ein Bild, vor dem jeder gezittert hätte, wenn er nur in sein Herz blicken könnte, das nun von den stürmischsten und bittersten Leidenschaften zerrissen wurde. Für ihn gab es nun keine Ruhe mehr – er war schließlich von Eifersucht und wahnsinniger Leidenschaft beherrscht. Von dem Moment an, in dem ihm die dunkle Wahrheit offenbart wurde, schienen alle sanfteren Gefühle zu verschwinden.

Verschwinden – Mitleid, Güte, die Kultur der Gastfreundschaft – all das wurde vergessen. Im schmerzhaften Leiden, das sein Herz quälte, war er noch zu schwach, um seine Qualen zu verbergen, und stand kurz davor, einen Alarmruf auszustoßen und seine Wachen herbeizurufen. Der Brief, den Colbert vor die Füße des Königs geworfen hatte, war zweifellos derselbe, der zusammen mit dem Portier Toby in Fontainebleau verschwunden war, nachdem Fouquet versucht hatte, sich das Herz von La Vallière zu erobern. Fouquet sah die Blässe des Königs und ahnte nicht im Geringsten das Unheil; Colbert sah den Zorn des Königs und freute sich insgeheim über das Kommende. Fouquets Stimme riss den jungen Prinzen aus seinem wütenden Tagtraum.

„Was ist los, Majestät?“, fragte der Verwalter mit einem Ausdruck freundlichen Interesses.

Louis bemühte sich stark, ruhig zu bleiben, als er antwortete: „Nichts.“

„Ich fürchte, Eure Majestät leidet?“
„Ich leide – und ich habe es Ihnen bereits gesagt, Monsieur; aber es ist nichts.“

Der König wartete nicht ab, bis die Feuerwerke zu Ende waren, sondern wandte sich zum Schloss. Fouquet begleitete ihn, und der ganze Hof folgte, während die Überreste der Feuerwerke zur Unterhaltung der Anwesenden weiterbrannten. Der Verwalter versuchte erneut, Ludwig XIV. auszufragen, doch er erhielt keine Antwort. Er nahm an, dass es zwischen Louis und La Vallière im Park zu einem Missverständnis gekommen sei, das zu einer kleinen Auseinandersetzung führte; und dass der König, der normalerweise nicht mürrisch war, sondern völlig von seiner Leidenschaft für La Vallière in Anspruch genommen wurde, nun alle ablehnte, weil seine Geliebte verärgert über ihn war. Diese Vorstellung tröstete ihn – er schenkte dem jungen König sogar ein freundliches Lächeln, als dieser ihm gute Nacht wünschte. Doch das war noch nicht alles, was der König ertragen musste; er musste auch die übliche Zeremonie durchstehen, die an diesem Abend durch strenge Einhaltung der Etikette geprägt war. Der nächste Tag war der festgelegte Abreisetag – es war nur angemessen, dass die Gäste ihrem Gastgeber dankten und ihm etwas Aufmerksamkeit zeigten als Entschädigung für seine Ausgaben von zwölf Millionen. Die einzigen Worte, die dem König einfielen, um sich bei Monsieur Fouquet zu verabschieden, waren: „Monsieur Fouquet, Sie werden von mir hören. Bitte bitten Sie Monsieur d’Artagnan, hierherzukommen.“

Doch das Blut Ludwigs XIV., der seine Gefühle so tief verborgen hatte, kochte in seinen Adern; er war durchaus bereit, Herrn Fouquet mit derselben Entschlossenheit zu beseitigen, mit der sein Vorgänger den Marschall d’Ancre hatte ermorden lassen. So verdeckte er die schreckliche Entscheidung, die er getroffen hatte, hinter einem jener königlichen Lächeln, die wie Blitzlichter auf Staatsstreiche hindeuteten. Fouquet nahm die Hand des Königs und küsste sie; Ludwig zitterte am ganzen Leib, ließ aber zu, dass Herr Fouquet seine Hand mit seinen Lippen berührte. Fünf Minuten später betrat D’Artagnan, dem der königliche Befehl übermittelt worden war, Ludwigs XIV. Gemach. Aramis und Philippe befanden sich in ihrem Raum, immer noch aufmerksam und gespannt lauschend. Der König gab dem Hauptmann der Musketiere nicht einmal Zeit, seinen Sessel zu erreichen, sondern eilte ihm entgegen. „Achten Sie darauf“, rief er, „dass niemand hier hereinkommt.“ „Sehr wohl, Majestät“, antwortete der Hauptmann, dessen Blick bereits vor langer Zeit die stürmischen Zeichen im Gesicht des Königs analysiert hatte. Er erteilte an der Tür die notwendigen Anweisungen; doch als er zum König zurückkehrte, fragte er: „Gibt es etwas Neues, Eure Majestät?“ „Wie viele Männer haben Sie hier?“, fragte der König, ohne auf die gestellte Frage eine weitere Antwort zu geben. „Wozu, Majestät?“ „Wie viele Männer habe ich gefragt!“, wiederholte der König und stampfte mit dem Fuß auf den Boden. „Ich habe die Musketiere.“ „Nun, und wer sonst noch?“ „Zwanzig Wachen und dreizehn Schweizer.“ „Wie viele Männer werden benötigt, um…“ „Um was zu tun, Majestät?“, antwortete der Musketier und öffnete seine großen, ruhigen Augen. „Um Herrn Fouquet festzunehmen.“ D’Artagnan trat einen Schritt zurück. „Herrn Fouquet festnehmen!“, rief er aus. „Wollen Sie mir etwa sagen, dass das unmöglich ist?“, rief der König in Tonen kalter, rachsüchtiger Leidenschaft. „Ich sage nie, dass irgendetwas unmöglich ist“, antwortete D’Artagnan, tief verletzt.

„Sehr gut; dann tun Sie es eben.“
D’Artagnan drehte sich um und ging auf die Tür zu; es war nur ein kurzer Weg, und er überwand ihn in wenigen Schritten. Als er sie erreichte, hielt er plötzlich inne und sagte: „Eure Majestät wird mir verzeihen, aber um diese Verhaftung durchzuführen, bräuchte ich schriftliche Anweisungen.“
„Zu welchem Zweck – und seit wann reicht das Wort des Königs Ihnen nicht mehr aus?“
„Weil das Wort eines Königs, wenn es aus Zorn entsteht, möglicherweise ändert sich, sobald sich der Zorn gelegt hat.“
„Genug mit diesen Floskeln, Monsieur – haben Sie noch einen anderen Gedanken?“
„Oh, ich habe zumindest bestimmte Gedanken und Ideen, die leider andere nicht haben“, antwortete D’Artagnan unverschämt.
Der König zögerte in seinem Zorn und wich vor D’Artagnans offener Courage zurück – genauso wie ein Pferd unter der starken Hand eines mutigen und erfahrenen Reiters in die Knie geht. „Was ist Ihr Gedanke?“, rief er.
„Dies, Majestät“, antwortete D’Artagnan: „Ihr lasst einen Mann verhaften, während Sie noch unter seinem Dach sind – und allein die Leidenschaft ist der Grund dafür. Wenn Ihr Zorn vorbei ist, werdet Ihr bereuen, was Ihr getan habt. Dann möchte ich in der Lage sein, Euch Eure Unterschrift zu zeigen. Falls das jedoch keine Entschädigung darstellt, zeigt es zumindest, dass der König falsch gehandelt hat, als er die Beherrschung verlor.“
„Falsch gehandelt, als er die Beherrschung verlor!“, rief der König mit lauter, leidenschaftlicher Stimme. „Haben mein Vater und auch meine Großväter vor mir nicht manchmal in Gottes Namen die Beherrschung verloren?“
„Der König, Ihr Vater, und der König, Euer Großvater, verloren niemals die Beherrschung – außer unter dem Schutz ihres eigenen Palastes.“
„Der König ist überall Herrscher.“
„Das ist eine schmeichelhafte, lobende Floskel, die nur von Monsieur Colbert stammen kann – doch sie entspricht nicht der Wahrheit. Der König ist im Haus jedes Menschen zu Hause, sobald er dessen Besitzer hinausgeworfen hat.“
Der König biss sich auf die Lippen, sagte aber nichts.

„Kann das möglich sein?“, sagte D’Artagnan. „Hier ist ein Mann, der sich absichtlich selbst zerstört, nur um Sie zu erfreuen – und Sie wollen, dass er verhaftet wird! Mordioux! Majestät, wenn mein Name Fouquet wäre und die Leute mich auf diese Weise behandeln würden, würde ich alle möglichen Feuerwerkskörper auf einmal hinunterschlucken, sie in Brand setzen und mich selbst sowie alle anderen in die Luft sprengen. Aber es ist trotzdem Ihr Wunsch – also wird es geschehen.“

„Gehen Sie“, sagte der König. „Aber haben Sie genug Männer?“
„Glauben Sie etwa, ich würde eine ganze Armee mitnehmen, um mir zu helfen? Monsieur Fouquet verhaften? Das ist doch so einfach, dass sogar ein Kind es schaffen könnte! Es ist, als würde man ein Glas Wermut trinken – man macht ein hässliches Gesicht, und das ist’s schon.“

„Was, wenn er sich wehrt?“
„Er? Das ist überhaupt nicht wahrscheinlich. Sich wehren, wenn solche extreme Grausamkeit aus ihm einen wahren Märtyrer macht! Nein, ich bin sicher: Selbst wenn er noch einen Million Francs hätte – was ich stark bezweifle – würde er sie gerne hergeben, um diesem Schicksal zu entgehen. Aber was spielt das für eine Rolle? Es wird sofort geschehen.“

„Warten Sie“, sagte der König. „Machen Sie seine Verhaftung nicht zur öffentlichen Angelegenheit.“
„Das wird schwieriger sein.“
„Warum?“
„Weil es nichts Einfacheres gibt, als zu Monsieur Fouquet zu gehen, umgeben von tausend begeisterten Gästen, und zu sagen: ‚Im Namen des Königs verhafte ich Sie.‘ Doch zu ihm zu gelangen, ihn erst in die eine, dann in die andere Richtung zu drängen, ihn in eine Ecke des ‚Schachbretts‘ zu bringen, sodass er nicht entkommen kann; ihn von seinen Gästen wegbringen und als Gefangenen für Sie behalten – ohne dass einer von ihnen auch nur etwas davon mitbekommt – das ist wirklich eine echte Schwierigkeit, die größte überhaupt. Ich sehe kaum, wie das möglich sein soll.“

„Es wäre besser, Sie sagen, es sei unmöglich – dann wären Sie viel schneller fertig. Himmel, hilf mir – ich scheine von Menschen umgeben zu sein, die mir daran hindern, das zu tun, was ich möchte.“
„Ich hindere Sie doch daran, gar nichts zu tun. Haben Sie sich wirklich entschieden?“
„Kümmern Sie sich um Monsieur Fouquet, bis ich bis morgen früh eine Entscheidung getroffen habe.“

„Das wird geschehen, Herr.“
„Und kehre zurück, wenn ich morgens aufstehe, um weitere Befehle entgegenzunehmen; und lass mich jetzt allein.“
„Dann wollen Sie nicht einmal Monsieur Colbert haben?“, sagte der Musketier und feuerte seinen letzten Schuss ab, als er den Raum verließ. Der König zuckte zusammen. Mit allen Gedanken auf Rache fixiert, hatte er den Grund und die Ursache des Angriffs vergessen.
„Nein, niemanden“, sagte er; „niemanden hier! Lass mich in Ruhe.“
D’Artagnan verließ den Raum. Der König schloss die Tür mit eigenen Händen und begann, in seinem Gemach im rasenden Tempo auf und ab zu gehen – wie ein verwundeter Stier in einer Arena, dem bunte Bänder sowie eiserne Pfeile von den Hörnern hingen. Schließlich fand er Trost in der Ausdrucksform seiner gewalttätigen Gefühle.
„Dieser elende Wicht! Er verschwendet nicht nur meine Finanzen, sondern korruptiert mit seinem unrechtmäßig erlangten Reichtum Sekretäre, Freunde, Generäle, Künstler – einfach alle – und versucht, mir die Person wegzunehmen, an der mir am meisten liegt. Deshalb hat dieses verräterische Mädchen so kühn seine Seite gewählt! Dankbarkeit! Und wer kann sagen, ob es nicht ein stärkeres Gefühl war – die Liebe selbst?“ Für einen Moment gab er sich den bittersten Gedanken hin. „Ein Satyr!“, dachte er mit jener abscheulichen Verachtung, mit der junge Männer jene betrachten, die im Leben weiter sind und immer noch an die Liebe glauben. „Ein Mann, der bei niemandem auf Widerstand stößt, der sein Gold und seine Juwelen überall verschwendet und seine Maler behält, um Porträts seiner Mätressen in Gestalt von Göttinnen anzufertigen.“ Der König zitterte vor Leidenschaft, als er fortfuhr: „Er verunreinigt und entweihet alles, was mir gehört! Er zerstört alles, was mir gehört. Er wird schließlich mein Tod sein, das weiß ich. Dieser Mann ist mir zu stark; er ist mein tödlicher Feind – doch er muss sofort fallen! Ich hasse ihn – ich hasse ihn – ich hasse ihn!“ Während er diese Worte aussprach, schlug er immer wieder heftig auf die Armlehne des Stuhls, auf dem er saß, dann stand er auf, als wäre er von Epilepsie befallen. „Morgen! Morgen! Oh, glücklicher Tag!“, murmelte er. „Wenn die Sonne aufgeht, wird dieser brillante König des Universums keinen anderen Rivalen mehr haben außer mir. Dieser Mann wird so tief sinken, dass die Menschen, wenn sie die Verwüstung sehen, die meine Wut angerichtet hat, schließlich zumindest zugeben müssen, dass ich tatsächlich größer bin als er.“ Der König, der nicht mehr in der Lage war, seine Emotionen zu kontrollieren, stieß mit einem Faustschlag einen kleinen Tisch, der in der Nähe seines Bettes stand, um.

Inmitten der größten Wut, fast weinend und halb erstickt, warf er sich, so wie er war, auf sein Bett, biss in die Laken vor Verzweiflung und versuchte zumindest dort körperliche Ruhe zu finden. Das Bett knarrte unter seinem Gewicht, und abgesehen von einigen Geräuschen, die aus seiner überlasteten Brust drangen – oder besser gesagt, daraus hervorbrachen – herrschte bald völlige Stille im Zimmer des Morpheus.

Kapitel XVII. Hochverrat.

Die unkontrollierbare Wut, die den König beim Anblick und beim Lesen von Fouquets Brief an La Vallière ergriff, ließ allmählich nach und wich einem Gefühl des Schmerzes und extremer Erschöpfung. Die Jugend, gestärkt durch Gesundheit und Leichtigkeit des Geistes, verlangt sofort, was sie verloren hat, wiederzubekommen – die Jugend kennt nicht jene endlosen, schlaflosen Nächte, die es uns ermöglichen, die Fabel vom Geier zu verstehen, der ununterbrochen an Prometheus nagt. In Fällen, in denen der Mann mittleren Alters mit seiner erworbenen Willenskraft und Entschlossenheit sowie die Alten in ihrem Zustand natürlicher Erschöpfung eine ständige Zunahme ihres bitteren Kummers erleben, schwächt sich ein junger Mensch, überrascht vom plötzlichen Auftreten des Unglücks, durch Seufzer, Stöhnen und Tränen – er kämpft direkt gegen seinen Kummer an und wird dadurch viel schneller vom unerbittlichen Feind überwältigt, gegen den er kämpft. Sobald er besiegt ist, hören seine Kämpfe auf. Ludwig konnte nur wenige Minuten durchhalten; danach hörte er auf, seine Hände zu ballen, und versuchte mit seinem Blick die unsichtbaren Objekte seines Hasses zu verbrennen. Bald hörte er auf, nicht nur Herrn Fouquet, sondern sogar La Vallière selbst mit seinen heftigen Flüchen anzugreifen; von der Wut ging er in Verzweiflung über, und von der Verzweiflung in Niedergeschlagenheit. Nachdem er einige Minuten lang krampfhaft auf seinem Bett hin und her geworfen hatte, sanken seine kraftlosen Arme leise herab; sein Kopf lag schlaff auf dem Kissen; seine Glieder zitterten noch gelegentlich vor Überanstrengung, angetrieben von muskulären Kontraktionen; aus seiner Brust drangen weiterhin schwache, seltene Seufzer. Morpheus, die schützende Gottheit dieses Raumes, zu der Ludwig seine Augen erhob – müde von seinem Zorn und besänftigt durch seine Tränen – streute auf ihn die schlafbringenden Mohnblumen, mit denen seine Hände stets gefüllt sind. Bald schloss der Monarch seine Augen und schlief ein. Da schien es ihm, wie es oft in diesem ersten Schlaf geschieht – so leicht und sanft, dass der Körper über der Liege und die Seele über der Erde schwebt – da schien es ihm, als würde der Gott Morpheus, der an der Decke dargestellt war, ihn mit Augen anschauen, die menschlichen Augen glichen;

Etwas leuchtete hell und bewegte sich hin und her in der Kuppel über dem Bett; die Menge schrecklicher Träume, die sich in seinem Gehirn drängten und für einen Moment unterbrochen wurden, zeigte halb ein menschliches Gesicht mit einer Hand, die auf dem Mund ruhte, in einer Haltung tiefer, konzentrierter Meditation. Und seltsamerweise glich dieser Mann dem König selbst so sehr, dass Ludwig glaubte, sein eigenes Gesicht im Spiegel zu sehen – mit dem Unterschied, dass dieses Gesicht von einem Gefühl tiefster Mitleid erfüllt war. Dann schien es ihm, als würde die Kuppel allmählich zurückweichen, seinem Blick entgleiten, und als würden die von Lebrun gemalten Figuren und Attribute immer dunkler, je weiter sie entfernt waren. An die Unbeweglichkeit des Bettes trat eine sanfte, gleichmäßige Bewegung, wie bei einem Boot, das unter die Wellen sinkt. Zweifellos träumte der König, und in diesem Traum schien die goldene Krone, die die Vorhänge zusammenhielt, genauso aus seinem Blickfeld zu verschwinden wie die Kuppel, an der sie hing; so schien der geflügelte Genius, der die Krone mit beiden Händen stützte, vergeblich den König anzurufen, der bereits fast vollständig daraus verschwand. Das Bett sank weiter. Ludwig, mit offenen Augen, konnte der Täuschung dieser grausamen Halluzination nicht widerstehen. Schließlich, als das Licht im königlichen Zimmer in Dunkelheit und Düsternis versank, schien etwas Kaltes, Düsteres und von unerklärlicher Natur die Luft zu durchdringen. Keine Gemälde, kein Gold, keine Samtvorhänge waren mehr zu sehen – nur Wände in einem trüben Grauton, die durch die wachsende Düsternis von Minute zu Minute dunkler wurden. Doch das Bett sank weiter hinab, und nach einer Minute, die für den König fast wie ein Zeitalter dauerte, erreichte es eine Schicht Luft, schwarz und kalt wie der Tod – dann hielt es an. Der König konnte das Licht in seinem Zimmer nicht mehr sehen, außer wie vom Grund eines Brunnens aus das Tageslicht zu sehen ist. „Ich stehe unter dem Einfluss irgendeines grauenhaften Traums“, dachte er. „Es ist Zeit, daraus aufzuwachen. Komm! Lass mich aufwachen.“ Jeder hat schon das Gefühl erlebt, das diese Worte ausdrücken; es gibt kaum jemanden, der mitten in einem Albtraum, dessen Einfluss erdrückend ist, sich nicht mit Hilfe jenes Lichts, das noch im Gehirn brennt, wenn jedes menschliche Licht erlischt, gesagt hat: „Es ist doch nur ein Traum.“ Genau das sagte sich Ludwig XIV.; doch als er sagte: „Komm, komm! Wach auf!“, wurde ihm klar, dass er nicht nur bereits wach war, sondern auch seine Augen offen hatte. Dann blickte er sich um. Rechts und links von ihm standen zwei bewaffnete Männer.

Sie standen in stummer Regungslosigkeit da, jeder in einen riesigen Umhang gehüllt, das Gesicht mit einer Maske bedeckt; einer von ihnen hielt eine kleine Lampe in der Hand, deren schwaches Licht das traurigste Bild zeigte, das sich ein König vorstellen konnte. Ludwig konnte nicht umhin, zu sich selbst zu sagen, dass sein Traum noch andauerte und dass alles, was er tun musste, um ihn verschwinden zu lassen, darin bestand, seine Arme zu bewegen oder etwas laut auszusprechen; er sprang aus seinem Bett und fand sich auf dem feuchten, nassen Boden wieder. Dann wandte er sich an den Mann, der die Lampe in der Hand hielt, und sagte: „Was ist das, Monsieur, und was bedeutet dieses Schauspiel?“
„Es ist kein Schauspiel“, antwortete die maskierte Gestalt mit tiefer Stimme, die die Laterne hielt.
„Gehören Sie zu Herrn Fouquet?“, fragte der König, zutiefst überrascht über seine Situation.
„Es spielt keine große Rolle, wem wir gehören“, sagte das Phantom; „wir sind jetzt Ihre Herren – das genügt.“
Der König, eher ungeduldig als eingeschüchtert, wandte sich der anderen maskierten Gestalt zu. „Wenn das eine Komödie ist“, sagte er, „dann sagen Sie Herrn Fouquet, dass ich es unangemessen und unpassend finde und dass ich anordne, dass damit aufgehört wird.“
Die zweite maskierte Person, an die sich der König gewandt hatte, war ein Mann von riesiger Statur und großer Körpergröße. Er stand aufrecht und regungslos da wie ein Marmorklotz. „Nun!“, fügte der König hinzu und stampfte mit dem Fuß, „Sie antworten nicht!“
„Wir antworten Ihnen nicht, mein guter Monsieur“, sagte der Riese mit donnernder Stimme, „denn es gibt nichts zu sagen.“
„Sagen Sie mir wenigstens, was Sie wollen“, rief Ludwig und verschränkte mit leidenschaftlicher Geste die Arme.
„Das werden Sie bald erfahren“, antwortete der Mann, der die Lampe hielt.
„Sagen Sie mir in der Zwischenzeit, wo ich bin.“
„Schauen Sie.“
Ludwig blickte sich um; doch im Licht der Lampe, die die maskierte Gestalt erhoben hatte, konnte er nichts erkennen außer den feuchten Wänden, die hier und da mit schleimigen Spuren von Schnecken glänzten. „Oh – oh! – ein Verlies!“, rief der König.
„Nein, ein unterirdischer Gang.“
„Der führt –?“

„Wären Sie so freundlich, uns zu folgen?“
„Ich werde von hier nicht weichen!“, rief der König.
„Wenn Sie stur sind, mein lieber junger Freund“, antwortete der Größere der beiden, „dann werde ich Sie in meine Arme heben und in Ihren eigenen Umhang wickeln. Falls Sie daran ersticken sollten – nun, dann ist das eben Pech für Sie.“
Während er das sagte, zog er eine Hand unter seinem Umhang hervor – eine Hand, um die Milo von Krotona ihn an dem Tag beneidet hätte, an dem er den unglücklichen Entschluss fasste, seinen letzten Eichenbaum zu fällen. Der König fürchtete Gewalt, denn er konnte gut glauben, dass die beiden Männer, in deren Hände er gefallen war, nicht vor weiteren Maßnahmen zurückschrecken würden und daher notfalls zu Extremen bereit wären. Er schüttelte den Kopf und sagte: „Es scheint, ich bin in die Hände von Mördern gefallen. Dann los.“
Keiner der Männer antwortete auf diese Worte. Der Mann mit der Laterne ging voraus, der König folgte ihm, während die zweite, maskierte Gestalt den Zug abschloss. Auf diese Weise durchquerten sie einen längeren, gewundenen Gang – mit genauso vielen Treppen, wie man sie in den geheimnisvollen, düsteren Palästen aus Ann Radcliffes Werken findet. All diese Windungen und Biegungen, während derer der König das Geräusch fließenden Wassers über sich hörte, endeten schließlich in einem langen Korridor, der von einer Eisentür verschlossen wurde. Die Gestalt mit der Lampe öffnete die Tür mit einem der Schlüssel, die an ihrem Gürtel hingen – während der ganzen kurzen Reise hatte der König ihr Klirren gehört. Sobald die Tür geöffnet wurde und frische Luft hereinströmte, erkannte Ludwig den angenehmen Duft, den Bäume an heißen Sommernächten verströmen. Er zögerte einen Moment lang; doch der riesige Wächter, der ihm folgte, stieß ihn aus dem unterirdischen Gang hinaus.
„Noch ein Schlag!“, sagte der König und wandte sich an den Mann, der es gewagt hatte, seinen Herrscher anzufassen. „Was haben Sie vor mit dem König von Frankreich?“
„Versuchen Sie, dieses Wort zu vergessen“, antwortete der Mann mit der Lampe in einem Tonfall, der genauso wenig eine Antwort zuließ wie eines der berühmten Dekrete des Minos.
„Sie verdienen es, am Rad zerschmettert zu werden für die Worte, die Sie soeben ausgesprochen haben“, sagte der Riese, während er die Lampe löschte, die ihm sein Begleiter gereicht hatte. „Aber der König ist zu gütigherzig.“

Bei dieser Drohung machte Louis eine so plötzliche Bewegung, dass es schien, als wolle er fliehen; doch schon im nächsten Moment lag die Hand des Riesen auf seiner Schulter und hielt ihn an Ort und Stelle fest. „Sagen Sie mir wenigstens, wohin wir gehen“, sagte der König.
„Kommen Sie“, antwortete der erste der beiden Männer in einem respektvollen Tonfall und führte seinen Gefangenen zu einer Kutsche, die offenbar bereits bereitstand.
Die Kutsche war vollständig hinter den Bäumen verborgen. Zwei Pferde mit gefesselten Beinen waren mit Leinen an die unteren Äste eines großen Eichenbaums gebunden.
„Steigen Sie ein“, sagte derselbe Mann, öffnete die Tür der Kutsche und ließ die Stufe herunter. Der König gehorchte, setzte sich nach hinten in die Kutsche – deren gepolsterte Tür sofort hinter ihm und seinem Führer geschlossen und verriegelt wurde. Der Riese hingegen durchtrennte die Fesseln der Pferde, sattelte sie selbst und stieg auf den leeren Kutschbock. Die Kutsche setzte sich sofort in Bewegung, bog auf die Straße nach Paris ab und fand im Wald von Senart weitere Pferde, die genauso wie die ersten an die Bäume gebunden waren – ohne Postillon. Der Mann auf dem Kutschbock wechselte die Pferde und setzte die Fahrt mit derselben Geschwindigkeit in Richtung Paris fort, sodass sie gegen drei Uhr morgens in die Stadt kamen. Die Kutsche fuhr weiter entlang des Faubourg Saint-Antoine; nachdem der Kutscher dem Wächter zugerufen hatte: „Auf Befehl des Königs“, führte er die Pferde in den kreisförmigen Innenhof der Bastille, der auf den Hof namens La Cour du Gouvernement hinausging. Dort hielten die Pferde keuchend vor der Treppe an – ein Sergeant der Garde eilte herbei. „Gehen Sie und wecken Sie den Gouverneur“, sagte der Kutscher mit donnernder Stimme.
Abgesehen von dieser Stimme, die bis zur Einfahrt des Faubourg Saint-Antoine gehört werden konnte, blieb es in der Kutsche genauso ruhig wie im Gefängnis. Zehn Minuten später erschien Herr de Baisemeaux in seinem Morgenrock auf der Schwelle der Tür. „Was ist jetzt los?“, fragte er. „Und wen haben Sie mir da gebracht?“
Der Mann mit der Laterne öffnete die Tür der Kutsche und sprach ein paar Worte mit dem Mann, der als Kutscher fungierte. Dieser stieg sofort von seinem Sitz, nahm ein kurzes Musket, das er unter seinen Füßen aufbewahrte, und richtete dessen Lauf auf die Brust seines Gefangenen.

„Und schießt sofort, wenn er spricht!“, fügte der Mann hinzu, der aus der Kutsche stieg.
„Sehr gut“, antwortete sein Begleiter, ohne ein weiteres Wort zu verlieren.
Mit dieser Anweisung stieg die Person, die den König in der Kutsche begleitet hatte, die Treppe hinauf – oben wartete bereits der Gouverneur auf ihn. „Monsieur d’Herblay!“, sagte dieser.
„Schweigen!“, sagte Aramis. „Kommen Sie in Ihr Zimmer.“
„Mein Gott! Was führt Sie zu dieser Stunde hierher?“
„Ein Fehler, mein lieber Monsieur de Baisemeaux“, antwortete Aramis leise. „Es scheint, als hätten Sie neulich recht gehabt.“
„Womit genau?“, fragte der Gouverneur.
„Mit der Anweisung zur Freilassung, mein lieber Freund.“
„Sagen Sie mir, was Sie meinen, Monsieur – nein, Monseigneur“, sagte der Gouverneur, fast erstickt vor Überraschung und Entsetzen.
„Es ist eine sehr einfache Angelegenheit: Sie erinnern sich doch, lieber Monsieur de Baisemeaux, dass Ihnen eine Anweisung zur Freilassung zugesandt wurde.“
„Ja, für Marchiali.“
„Sehr gut! Wir dachten beide, es ginge um Marchiali?“
„Natürlich; doch Sie erinnern sich sicher daran, dass ich dem nicht glauben wollte – Sie haben mich jedoch dazu gebracht, es zu glauben.“
„Oh! Baisemeaux, mein guter Freund – welches Wort verwenden Sie da! Es handelte sich nur um eine dringende Empfehlung.“
„Ja, eine dringende Empfehlung – ihm Sie auszuliefern; und dass Sie ihn mit Ihrer Kutsche mitgenommen haben.“
„Nun, mein lieber Monsieur de Baisemeaux, es war ein Fehler. Das wurde im Ministerium entdeckt – deshalb bringe ich Ihnen jetzt einen Befehl des Königs, Seldon freizulassen – diesen armen Seldon, wissen Sie.“
„Seldon! Sind Sie dieses Mal sicher?“
„Nun, lesen Sie es selbst“, fügte Aramis hinzu und reichte ihm den Befehl.
„Ach“, sagte Baisemeaux, „dieser Befehl ist genau derselbe, der bereits in meinen Händen war.“
„Wirklich?“

„Es ist genau das, von dem ich Ihnen versichert habe, dass ich es am anderen Abend gesehen habe. Parbleu! Ich erkenne es an der Tintenflecke.“
„Ich weiß nicht, ob es das ist; aber alles, was ich weiß, ist, dass ich es für Sie mitbringe.“
„Aber was ist dann mit dem anderen?“
„Welcher andere?“
„Marchiali.“
„Ich habe ihn hier bei mir.“
„Aber das reicht mir nicht aus. Ich brauche einen neuen Befehl, um ihn wieder wegzubringen.“
„Sprechen Sie keinen Unsinn, mein lieber Baisemeaux – Sie reden wie ein Kind! Wo ist der Befehl, den Sie bezüglich Marchiali erhalten haben?“
Baisemeaux eilte zu seinem eisernen Schrank und holte ihn heraus. Aramis griff danach, riss ihn kaltblütig in vier Stücke, hielt sie vor die Lampe und verbrannte sie. „Mein Gott! Was tun Sie da?“, rief Baisemeaux in höchster Angst.
„Betrachten Sie ruhig Ihre Situation, mein guter Gouverneur“, sagte Aramis mit unerschütterlicher Gelassenheit, „dann werden Sie sehen, wie einfach die ganze Angelegenheit ist. Sie besitzen keinen Befehl mehr, der die Freilassung von Marchiali rechtfertigt.“
„Ich bin verloren!“
„Keineswegs, mein guter Freund – schließlich habe ich Marchiali wieder zu Ihnen gebracht. Alles ist also genauso, als hätte er nie weggegangen.“
„Ah!“, sagte der Gouverneur, völlig von Angst überwältigt.
„Ganz einfach, wie Sie sehen. Sie werden sofort gehen und ihn einsperren.“
„Das werde ich sicherlich tun.“
„Und Sie werden diesem Seldon übergeben, dessen Freilassung durch diesen Befehl autorisiert wird. Verstehen Sie?“
„I-ich–“
„Sie verstehen, sehe ich“, sagte Aramis. „Sehr gut.“ Baisemeaux klatschte in die Hände.
„Aber warum bringen Sie Marchiali nachdem Sie ihn mir weggenommen hatten, wieder zurück?“, rief der unglückliche Gouverneur in einem Anfall von Entsetzen und völlig fassungslos.

„Für einen Freund wie Sie“, sagte Aramis, „für einen so treuen Diener habe ich keine Geheimnisse.“ Er brachte seinen Mund nahe an Baisemeauxs Ohr und sagte mit leiser Stimme: „Sie kennen doch die Ähnlichkeit zwischen diesem unglücklichen Kerl und –“
„Und dem König? Ja!“
„Sehr gut. Die erste Handlung, die Marchiali nach seiner Freilassung unternahm, war, darauf zu bestehen – Können Sie raten, worauf?“
„Wie soll ich das erraten können?“
„Darauf, weiterhin zu behaupten, er sei der König von Frankreich; sich in Kleidung zu kleiden, die der des Königs glich, und dann so zu tun, als wäre er tatsächlich der König selbst.“
„Meine Güte!“
„Das ist der Grund, warum ich ihn wieder zurückgebracht habe, mein lieber Freund. Er ist verrückt und lässt jeden sehen, wie verrückt er ist.“
„Was soll man dann tun?“
„Das ist ganz einfach: Niemand darf mit ihm in Kontakt treten. Verstehen Sie: Als der König von seinem seltsamen Wahnsinn erfuhr, da wurde er, der Mitleid mit seinem schrecklichen Leiden hatte und sah, dass all seine Güte mit grausamer Undankbarkeit belohnt worden war, völlig wütend. Deshalb gibt es nun – und denken Sie daran, mein lieber Monsieur de Baisemeaux, denn es betrifft Sie am meisten – nun ein Todesurteil gegen alle, die ihm erlauben, mit jemand anderem als mir oder dem König selbst in Kontakt zu treten. Verstehen Sie, Baisemeaux – Todesurteil!“
„Sie müssen mich nicht fragen, ob ich verstehe.“
„Nun, dann lassen Sie uns hinuntergehen und diesen armen Teufel wieder in seine Zelle bringen – es sei denn, Sie möchten, dass er hierherkommt.“
„Was würde das nützen?“
„Vielleicht wäre es besser, seinen Namen sofort ins Gefängnisbuch einzutragen!“
„Natürlich, ohne Zweifel.“
„Dann holen Sie ihn herauf.“
Baisemeaux befahl, die Trommeln schlagen und die Glocke läuten zu lassen, als Warnung für alle, sich zurückzuziehen, um nicht auf einen Gefangenen zu stoßen.

Bei dem es beabsichtigt war, ein bestimmtes Geheimnis zu enthüllen. Als die Wege frei waren, ging er, um den Gefangenen aus der Kutsche zu holen. Auf dessen Brust hielt Porthos, getreu den ihm erteilten Anweisungen, weiterhin sein Musketenrohr gerichtet. „Ah! Ist das wirklich du, elender Wicht?“, rief der Gouverneur, sobald er den König erkannte. „Sehr gut, sehr gut.“ Sofort ließ er den König aus der Kutsche steigen und führte ihn, weiterhin in Begleitung von Porthos, der seine Maske nicht abgenommen hatte, sowie Aramis, der wieder seine Maske aufgesetzt hatte, die Treppe hinauf zum zweiten Bertaudiere. Dort öffnete er die Tür des Zimmers, in dem Philippe sechs lange Jahre lang über sein Schicksal geklagt hatte. Der König betrat die Zelle, ohne ein Wort zu sagen – er wirkte schwach und abgemagert wie eine vom Regen gebeutelte Lilie. Baisemeaux schloss die Tür hinter ihm ab, drehte den Schlüssel zweimal im Schloss um und kehrte anschließend zu Aramis zurück. „Es stimmt tatsächlich“, sagte er leise, „dass er dem König außerordentlich ähnlich sieht – aber weniger, als Sie sagten.“ „Also wären Sie durch den Austausch nicht getäuscht worden?“, fragte Aramis. „Was für eine Frage!“ „Sie sind wirklich ein wertvoller Mann, Baisemeaux“, sagte Aramis. „Und nun setzen Sie Seldon frei.“ „Oh, ja. Ich hätte das fast vergessen. Ich werde sofort Befehle erteilen.“ „Bah! Morgen wird genug Zeit sein.“ „Morgen! – Oh nein. Genau in diesem Moment.“ „Nun gut, kümmern Sie sich um Ihre Angelegenheiten. Ich werde mich um meine kümmern. Aber das ist doch klar, oder?“ „Was meinen Sie mit ‚klar‘?“ „Dass niemand die Zelle des Gefangenen betreten darf, es sei denn mit einem Befehl des Königs – einem Befehl, den ich persönlich bringen werde.“ „Genau. Auf Wiedersehen, Monseigneur.“ Aramis kehrte zu seinem Begleiter zurück. „Nun, Porthos, mein guter Freund – zurück nach Vaux, und zwar so schnell wie möglich.“ „Ein Mensch ist ziemlich leicht und unbeschwert, wenn er seinem König treu gedient hat – und dabei sein Land gerettet hat“, sagte Porthos. „Die Pferde werden genauso leicht sein, als wären unsere Körper aus dem Himmelswind gemacht. Also los!“ Und die Kutsche, nun ohne den Gefangenen, der durchaus – wie er selbst…

Die Tatsache war – was für Aramis äußerst belastend war – dass die Truppen über die Zugbrücke der Bastille zogen, die unmittelbar danach wieder hochgezogen wurde.

Kapitel XVIII. Eine Nacht im Bastille.

Schmerz, Qual und Leid im menschlichen Leben stehen stets in Verhältnis zur Stärke, mit der ein Mensch ausgestattet ist. Wir werden nicht vorgeben zu können, dass der Himmel der Ausdauerfähigkeit eines Menschen immer die Qualen zuteilt, mit denen er ihn quält; denn das wäre nicht wahr, da der Himmel das Dasein des Todes zulässt, der manchmal der einzige Zufluchtsort für diejenigen ist, die zu sehr unter Druck stehen – zu bitter leiden, was den Körper betrifft. Das Leid steht in Verhältnis zur verliehenen Stärke; mit anderen Worten: Die Schwachen leiden bei derselben Prüfung mehr als die Starken. Und welche sind die grundlegenden Prinzipien, die die menschliche Stärke ausmachen? Ist es nicht – mehr als alles andere – Übung, Gewohnheit, Erfahrung? Wir werden uns nicht einmal die Mühe machen, dies zu beweisen, denn es ist ein Axiom in der Moral genauso wie in der Physik. Als der junge König, betäubt und in jeder Hinsicht zermürbt, in eine Zelle im Bastille geführt wurde, glaubte er, der Tod sei nichts anderes als Schlaf; dass auch der Tod Träume habe; dass das Bett den Boden seines Zimmers in Vaux durchbrochen habe; dass der Tod dadurch entstanden sei; und dass der König Ludwig XIV., der nun nicht mehr lebte, weiterhin einen dieser in Wirklichkeit unmöglichen Albträume träumte – Albträume von Entthronung, Gefangenschaft und Beleidigung eines einst unbeschränkt mächtigen Herrschers. Anwesend zu sein – ja sogar ein eigener Zeuge – dieser Bitterkeit des Todes zu sein; zögerlich in einem unergründlichen Rätsel zwischen Ähnlichkeit und Realität zu schweben; alles zu hören, alles zu sehen, ohne sich in ein einziges Detail des qualvollen Leids einmischen zu dürfen – das war, so dachte der König bei sich, eine viel schrecklichere Folter, da sie ewig andauern könnte. „Ist das das, was man Ewigkeit – Hölle – nennt?“, murmelte er in dem Moment, als die Tür vor ihm geschlossen wurde, die wir uns daran erinnern, dass Baisemeaux sie mit eigenen Händen geschlossen hatte. Er blickte sich nicht einmal um; und in dem Raum, mit dem Rücken an die Wand gelehnt, ließ er sich von der schrecklichen Vorstellung mitreißen, bereits tot zu sein.

Er schloss die Augen, um nicht etwas noch Schlimmeres sehen zu müssen.
„Wie kann ich gestorben sein?“, sagte er zu sich selbst, von Entsetzen erfüllt. „Könnte das Bett auf irgendeine künstliche Weise heruntergelassen worden sein? Aber nein! Ich erinnere mich nicht daran, blaue Flecken oder irgendeinen Schock verspürt zu haben. Hätten sie mich nicht lieber bei den Mahlzeiten vergiftet oder mit den Dämpfen von Wachs, wie es mit meiner Vorfahrin Jeanne d’Albret geschehen ist?“ Plötzlich schien die Kälte der Verliese wie ein nasser Umhang auf Louis’ Schultern zu fallen. „Ich habe gesehen“, sagte er, „meinen Vater tot auf seinem Begräbnisbett liegen, in seinen königlichen Gewändern. Dieses blasser Gesicht, so ruhig und erschöpft; diese Hände, einst so geschickt, lagen regungslos neben ihm; diese Glieder, erstarrt durch den eisigen Griff des Todes – nichts davon deutete auf einen Schlaf hin, der durch Träume gestört worden wäre. Und doch – wie zahlreich mussten die Träume gewesen sein, die der Himmel diesem königlichen Leichnam geschickt haben mag – ihm, dem so viele andere vorausgegangen waren und von ihm in den ewigen Tod getrieben wurden! Nein, dieser König war immer noch König: Er saß weiterhin auf jenem Begräbnisbett, als säße er in einem Samtsessel; er hatte keinen einzigen Titel seiner Majestät abgelegt. Gott, der ihn nicht bestraft hat, kann und wird auch mich nicht bestrafen, der ich nichts getan habe.“ Ein seltsames Geräusch lenkte die Aufmerksamkeit des jungen Mannes auf sich. Er blickte sich um und sah auf dem Kaminsims, direkt unter einem riesigen Kreuz, das grob in Freskoform an der Wand gemalt war, eine Ratte von enormer Größe, die an einem Stück trockenem Brot knabberte, während sie den neuen Bewohner der Zelle mit einem intelligenten, forschenden Blick fixierte. Der König konnte einem plötzlichen Impuls der Angst und Abscheu nicht widerstehen: Er wich zurück zur Tür und stieß einen lauten Schrei aus; und als ob er gerade diesen Schrei, der fast unbewusst aus seiner Brust entwich, brauchte, um sich selbst wiederzuerkennen, wusste Louis, dass er am Leben war und alle seine natürlichen Sinne besaß. „Ein Gefangener!“, rief er. „Ich – ich, ein Gefangener!“ Er suchte nach einer Glocke, um jemanden zu sich zu rufen. „Im Bastille gibt es keine Glocken“, sagte er, „und ich bin im Bastille gefangen. Wie kann ich nur zum Gefangenen geworden sein? Es muss an einer Verschwörung von Monsieur Fouquet liegen. Ich wurde nach Vaux gelockt, wie in eine Falle. Monsieur Fouquet kann in dieser Sache nicht allein handeln. Sein Agent – diese Stimme, die ich gerade gehört habe, gehörte Monsieur d’Herblay; ich habe sie erkannt. Colbert hatte also recht. Aber was ist Fouquets Ziel? An meiner Stelle zu herrschen? – Unmöglich. Doch wer weiß!“, dachte der König und versank wieder in düstere Gedanken. „Vielleicht tut mein Bruder, der Herzog von Orléans, das, was mein Onkel sein ganzes Leben lang gegen meinen Vater tun wollte. Aber die Königin? Meine Mutter auch? Und La Vallière? Oh! La Vallière – sie muss Madame überlassen worden sein. Armes, armes Mädchen! Ja, so muss es sein.“

„Sie haben sie zum Schweigen gebracht, genauso wie mich. Wir sind für immer getrennt!“ Bei dem Gedanken an diese Trennung brach der arme Liebende in Tränen, Schluchzen und Stöhnen aus.
„Es gibt hier einen Gouverneur“, fuhr der König in rasender Leidenschaft fort; „ich werde mit ihm sprechen, ich werde ihn zu mir rufen.“ Er rief – doch keine Stimme antwortete ihm. Er packte seinen Stuhl und warf ihn gegen die massiven Eichentüren. Das Holz hallte gegen die Tür und löste viele klagende Echos in den Tiefen der Treppe aus – doch von keinem Menschen kam eine Antwort.
Das war ein weiterer Beweis dafür, wie gering der König im Bastille geschätzt wurde. Als seine erste Wut vorbei war und er ein vergittertes Fenster bemerkte, durch das ein lichter, dreieckiger Strahl drang – der sicherlich der helle Schein des nahenden Tages war – begann Ludwig, zunächst leise, dann immer lauter zu rufen; doch niemand antwortete. Auch die zwanzig weiteren Versuche, die er unternahm, brachten kein besseres Ergebnis. Sein Blut begann in ihm zu kochen und stieg ihm zu Kopf. Seine Natur war solch, dass er, gewohnt, Befehle zu erteilen, bei dem Gedanken an Ungehorsam zitterte. Der Gefangene zerbrach den Stuhl – der zu schwer war, um ihn zu heben – und benutzte ihn als Rammbock, um gegen die Tür zu schlagen. Er schlug so laut und so oft, dass ihm bald der Schweiß ins Gesicht strömte. Der Lärm wurde immer lauter und anhaltender; aus verschiedenen Richtungen waren erstickte Schreie zu hören. Dieser Lärm hatte eine seltsame Wirkung auf den König. Er hielt inne, um zuzuhören – es waren die Stimmen der Gefangenen, einst seine Opfer, nun seine Gefährten. Die Stimmen stiegen wie Dämpfe durch die dicken Decken und massiven Wände empor und erhoben Anklagen gegen den Urheber dieses Lärms – genauso wie ihre Seufzer und Tränen in flüsternden Tönen den Urheber ihrer Gefangenschaft anklagten. Nachdem er so vielen Menschen ihre Freiheit genommen hatte, kam der König zu ihnen, um ihnen auch noch ihren Schlaf zu rauben. Dieser Gedanke trieb ihn fast in den Wahnsinn; er verdoppelte seine Kraft – oder besser gesagt seinen Willen –, Informationen zu erhalten oder eine Lösung für diese Angelegenheit zu finden. Mit einem Teil des zerbrochenen Stuhls begann er erneut Lärm zu machen. Nach einer Stunde hörte Ludwig etwas im Flur, hinter der Tür seiner Zelle – ein heftiger Schlag, der auf die Tür selbst zurückprallte, ließ ihn aufhören.

„Sind Sie verrückt?“, sagte eine unhöfliche, brutale Stimme. „Was ist heute Morgen mit Ihnen los?“
„Heute Morgen!“, dachte der König; doch er sagte höflich laut: „Monsieur, sind Sie der Gouverneur der Bastille?“
„Mein guter Mann, Ihnen geht es nicht gut im Kopf“, antwortete die Stimme; „aber das ist kein Grund, solchen Lärm zu machen. Seien Sie still – verdammt nochmal!“
„Sind Sie der Gouverneur?“, fragte der König erneut.
Er hörte, wie sich eine Tür im Flur schloss; der Wärter war gerade gegangen, ohne sich die Mühe zu machen, auch nur ein Wort zu erwidern. Als sich der König davon überzeugt hatte, dass der Wärter fort war, kannte seine Wut keine Grenzen mehr. So geschickt wie ein Tiger sprang er vom Tisch zum Fenster und schlug mit aller Kraft gegen die Eisengitter. Er brach ein Glasstück, dessen Splitter klirrend in den Hof darunter fielen. Mit immer heisererer Stimme rief er: „Der Gouverneur, der Gouverneur!“ Dieses Verhalten dauerte ganze eine Stunde, während derer er in hohem Fieber lag. Mit zerzaustem Haar, das ihm auf die Stirn fiel, in zerrissenen Kleidern, bedeckt mit Staub und Mörtel sowie in zerrissenem Leinen, ruhte der König erst dann, als seine Kräfte völlig erschöpft waren. Erst da wurde ihm klar, wie undurchdringlich die Mauern waren, wie unzerstörbar der Mörtel – widerstandsfähig gegen alle Einflüsse außer dem der Zeit – und dass er keine andere Waffe besaß als Verzweiflung. Er lehnte seine Stirn gegen die Tür und ließ das rasende Pochen seines Herzens allmählich nachlassen; es schien, als könnte schon ein weiterer Schlag dazu führen, dass sein Herz platzte.
„Es wird einen Moment kommen, in dem das Essen, das den Gefangenen gegeben wird, zu mir gebracht wird. Dann werde ich jemanden sehen, mit ihm sprechen und eine Antwort erhalten.“
Der König versuchte sich daran zu erinnern, zu welcher Stunde das erste Mahl für die Gefangenen in der Bastille serviert wurde; doch er kannte sogar diesen Details nicht. Das Schamgefühl bei dieser Erinnerung traf ihn wie ein Dolchstoß – dass er fünfundzwanzig Jahre lang als König gelebt hatte und allen Glücksmomenten genießen konnte, ohne auch nur einen Augenblick an das Elend derer zu denken, denen ungerecht die Freiheit genommen worden war. Der König wurde vor Scham rot. Er fühlte, dass der Himmel, indem er diese schreckliche Demütigung zuließ, dem Mann nur dieselbe Qual zurückgab, die dieser anderen Menschen zugefügt hatte. Nichts konnte…

Effektiver zur Wiederbelebung seines Geistes für religiöse Einflüsse war es, als dass er sein Herz, seinen Verstand und seine Seele dem Gefühl solcher schrecklichen Qualen unterwarf. Doch Ludwig wagte es nicht einmal, niederzuknien und zu Gott zu beten, damit dieser sein grausames Leiden beendete.
„Der Himmel hat Recht“, sagte er; „der Himmel handelt weise. Es wäre feige, vom Himmel zu bitten, was ich meinen eigenen Mitmenschen so oft verweigert habe.“
Er hatte diese Stufe seiner Überlegungen – also seiner geistigen Agonie – erreicht, als wieder ein ähnliches Geräusch hinter seiner Tür zu hören war. Diesmal folgte das Geräusch eines Schlüssels im Schloss sowie das Geräusch von Riegeln, die aus ihren Halterungen entfernt wurden. Der König eilte vorwärts, um näher bei der Person zu sein, die eintrat – doch plötzlich wurde ihm klar, dass dies eine Bewegung war, die einem Herrscher nicht angemessen war. Er hielt inne, nahm einen edlen und ruhigen Ausdruck an – was für ihn durchaus einfach war – und wartete mit dem Rücken zum Fenster, um seine Unruhe zumindest teilweise vor den Augen der Person zu verbergen, die eintrat. Es war nur ein Wärter mit einem Korb voller Vorräte. Der König blickte den Mann mit unruhiger Besorgnis an und wartete darauf, dass dieser sprach.
„Ah!“, sagte der Wärter, „Sie haben Ihren Stuhl zerbrochen. Ich sagte doch, dass Sie das getan haben! Sie sind völlig verrückt geworden.“
„Monsieur“, sagte der König, „seien Sie vorsichtig mit dem, was Sie sagen – es könnte für Sie sehr ernste Folgen haben.“
Der Wärter stellte den Korb auf den Tisch und blickte seinen Gefangenen fest an. „Was sagen Sie da?“, fragte er.
„Ich wünsche, dass der Gouverneur zu mir kommt“, fügte der König in einem Ton voller Ruhe und Würde hinzu.
„Kommen Sie schon, mein Junge“, sagte der Wärter, „Sie waren immer sehr ruhig und vernünftig – aber es scheint, als würden Sie immer böser. Ich möchte, dass Sie das rechtzeitig erfahren. Sie haben Ihren Stuhl zerbrochen und großen Aufruhr verursacht – das ist eine Straftat, die mit einer Haftstrafe in einem der unteren Verliese geahndet wird. Versprechen Sie mir, dass Sie es nicht noch einmal tun, dann werde ich nichts davon dem Gouverneur sagen.“
„Ich möchte den Gouverneur sehen“, antwortete der König, während er weiterhin seine Leidenschaften unter Kontrolle hielt.
„Er wird Sie in eines der Verliese schicken, das sage ich Ihnen – also seien Sie vorsichtig.“
„Ich bestehe darauf, hören Sie?“

„Ah! Ah! Ihre Augen werden wieder wild. Sehr gut! Ich werde Ihnen Ihr Messer wegnehmen.“ Und der Wärter tat, was er sagte: Er verließ den Gefangenen und schloss die Tür, sodass der König noch verstörter, elender und isolierter war als je zuvor. Es war nutzlos, obwohl er es versuchte, erneut Lärm vor seiner Tür zu machen – genauso nutzlos war es, Teller und Schüsseln aus dem Fenster zu werfen; kein Laut war zu hören. Zwei Stunden später konnte man ihn weder als König noch als Edelmann, noch als Mensch erkennen; man könnte ihn eher einen Verrückten nennen – er riss an der Tür mit seinen Fingernägeln, versuchte, den Boden seiner Zelle aufzureißen und stieß solche wilden, furchterregenden Schreie aus, dass die alte Bastille bis in ihre Grundfesten zu zittern schien, weil sie sich gegen ihren Herrn aufgelehnt hatte. Was den Gouverneur betraf, so dachte der Wärter nicht einmal daran, ihn zu stören; die Wächter hatten ihm von dem Vorfall berichtet – aber was nützte das schon? Waren diese Verrückten in einer solchen Gefängnisanstalt nicht bereits alltäglich? Und waren die Mauern nicht immer noch stark genug? Monsieur de Baisemeaux, tief beeindruckt von dem, was Aramis ihm erzählt hatte und in voller Übereinstimmung mit dem Befehl des Königs, hoffte nur auf eines: dass der Verrückte Marchiali verrückt genug sein würde, sich an der Decke seines Bettes oder an einem der Fenstergitter aufzuhängen. Tatsächlich war der Gefangene für Monsieur Baisemeaux keineswegs eine lohnende Investition – er wurde für ihn eher lästig als nützlich. Die Komplikationen durch Seldon und Marchiali – zunächst die Freilassung und anschließend die erneute Inhaftierung, sowie die Komplikationen durch die große Ähnlichkeit zwischen ihnen – fanden schließlich ein sehr passendes Ende. Baisemeaux glaubte sogar, bemerkt zu haben, dass D’Herblay selbst nicht ganz unzufrieden mit dem Ergebnis war. „Und wirklich“, sagte Baisemeaux zu seinem Untergebenen, „ein gewöhnlicher Gefangener ist bereits unglücklich genug, ein Gefangener zu sein; er leidet tatsächlich so sehr, dass man aus Mitgefühl hoffen kann, dass seinem Tod nicht mehr lange Zeit bleibt. Umso mehr gilt das, wenn der Gefangene verrückt wird und im Bastillon Unheil anrichten könnte; in einem solchen Fall wäre es nicht einfach nur ein Akt der Barmherzigkeit, sich zu wünschen, dass er stirbt – es wäre fast eine gute, ja sogar lobenswerte Handlung, ihn still und heimlich aus seinem Leiden zu befreien.“ Und der gutmütige Gouverneur setzte sich daraufhin an seinen Frühstückstisch.

Kapitel XIX. Der Schatten von M. Fouquet.

D’Artagnan, immer noch verwirrt und von dem Gespräch mit dem König beeinträchtigt, konnte nicht umhin, sich zu fragen, ob er wirklich bei Sinnen sei, ob er tatsächlich in Vaux sei; ob er, D’Artagnan, wirklich der Anführer der Musketiere sei und M. Fouquet der Besitzer des Schlosses, in dem Ludwig XIV. zu diesem Zeitpunkt die Gastfreundschaft genoss. Diese Gedanken stammten nicht von einem Betrunkenen – obwohl in Vaux alles in üppiger Fülle vorhanden war und die Weine des Finanzverwalters bei der Feier große Begeisterung hervorgerufen hatten. Der Gascogner war jedoch ein Mann ruhiger Gelassenheit; kaum hatte er seine schimmernde Stahlklinge berührt, wusste er schon, wie er dieses kalte, scharfe Werkzeug als Leitfaden für seine Handlungen nutzen konnte.

„Nun“, sagte er, als er den königlichen Raum verließ, „es scheint, als wäre ich nun historisch mit dem Schicksal des Königs und des Ministers verbunden; es wird geschrieben werden, dass M. d’Artagnan, ein jüngerer Sohn einer gaskognischen Familie, seine Hand auf die Schulter von M. Nicolas Fouquet, dem Finanzverwalter Frankreichs, legte. Meine Nachkommen, falls ich welche habe, werden sich über die Ehre rühmen, die diese Festnahme ihnen bringt – genauso wie die Mitglieder der Familie De Luynes es mit den Besitztümern des armen Marschalls d’Ancre getan haben. Doch die Frage ist: Wie kann ich die Anweisungen des Königs am besten und richtigsten ausführen? Jeder würde wissen, wie man zu M. Fouquet sagt: ‚Ihr Schwert, Monsieur.‘ Aber nicht jeder wäre in der Lage, sich um M. Fouquet zu kümmern, ohne dass jemand davon erfährt. Wie soll ich also dafür sorgen, dass M. le Surintendant vom Gipfel der Gunst in die tiefste Schande fällt; dass Vaux zu einer Gefängniszelle für ihn wird; dass er, nachdem er buchstäblich in allen Düften und Weihrauchen von Ahasveros gebadet hat, auf das Galgenholz von Haman – mit anderen Worten, von Enguerrand de Marigny – gebracht wird?“ Bei diesem Gedanken verdunkelten sich D’Artagnans Stirnbrauen vor Verwirrung. Man muss zugeben, der Musketier hatte bezüglich dieser Angelegenheit gewisse Skrupel. Den Mann dem Tod zu übergeben – denn daran gab es keinen Zweifel…

Es gab da diese Geschichte, dass Ludwig Fouquet zutiefst hasste – der Mann, der sich ihm in jeder Hinsicht als äußerst angenehmer und charmanter Gast erwiesen hatte, war eine echte Beleidigung für das Gewissen. „Es scheint fast“, sagte D’Artagnan zu sich selbst, „als müsste ich, wenn ich kein armer, gemeiner, elender Kerl wäre, Herrn Fouquet von der Meinung des Königs über ihn erzählen. Doch wenn ich das Geheimnis meines Herrn verrate, werde ich ein heuchlerischer, hinterhältiger Schurke sein – auch ein Verräter, ein Verbrechen, das nach den Militärgesetzen bestraft wird. Tatsächlich habe ich in vergangenen Zeiten, als Kriege herrschten, schon oft gesehen, wie viele elende Kerle wegen geringerer Vergehen an Bäume gehängt wurden. Nein, ich glaube, ein Mann mit wahrer Geistesgegenwart sollte aus dieser Schwierigkeit geschickter herauskommen. Und selbst wenn ich tatsächlich etwas Einfallsreichtum besitze – es ist keineswegs sicher, denn nachdem ich vierzig Jahre lang so viel aufgenommen habe, hätte ich Glück, wenn noch genug übrig bliebe, um eine Pistole zu kaufen.“

D’Artagnan vergrub sein Gesicht in den Händen, riss sich in seiner Verzweiflung an den Schnurrbart und fügte hinzu: „Was kann der Grund für Herrn Fouquets Niedergang sein? Es scheinen drei gute Gründe zu geben: Erstens, weil Herr Colbert ihn nicht mag; zweitens, weil er sich in Mademoiselle de la Vallière verlieben wollte; und schließlich, weil der König Herrn Colbert mag und Mademoiselle de la Vallière liebt. Oh! Er ist verloren! Aber soll ich, ausgerechnet ich, meinem Fuß auf seinen Hals setzen, während er zum Opfer der Intrigen einer Bande von Frauen und Beamten wird? Schande! Wenn er gefährlich ist, werde ich ihn zur Strecke bringen; doch wenn er nur verfolgt wird, werde ich zusehen. Ich habe eine so entschlossene Haltung eingenommen, dass weder der König noch irgendein anderer Mensch meine Meinung ändern kann. Wenn Athos hier wäre, würde er genauso handeln wie ich. Deshalb werde ich statt kaltblütig zu Herrn Fouquet zu gehen, ihn sofort festzunehmen und einzusperren, versuchen, mich wie ein Mann zu verhalten, der weiß, was gute Manieren sind. Die Leute werden natürlich darüber reden – aber sie werden gut über mich sprechen, das bin ich mir sicher.“ Und D’Artagnan legte sich mit einer für ihn typischen Geste seinen Schultergurt über die Schulter und ging direkt zu Herrn Fouquet, der nachdem er sich von seinen Gästen verabschiedet hatte, sich darauf vorbereitete, für die Nacht ins Bett zu gehen und nach den Triumphen des Tages in Ruhe zu schlafen. Die Luft war immer noch vom Duft der Fackeln und Feuerwerke erfüllt. Die Wachskerzen erloschen allmählich in ihren Haltern, die Blumen fielen von den Girlanden, und die Gruppen von Tänzern und Höflingen trennten sich in den Salons. Umgeben von seinen Freunden, die ihm Komplimente machten und ihn begrüßten…

Auf seine schmeichelhaften Worte hin schloss der Surintendant seine müden Augen halb. Er sehnte sich nach Ruhe und Stille; er ließ sich auf das Bett aus Lorbeeren sinken, das seit Tagen für ihn aufgehäuft worden war. Man könnte fast sagen, er schien unter der Last der neuen Schulden zu zusammenbrechen, die er auf sich genommen hatte, um dieser Feier die größtmögliche Ehre zu erweisen. Fouquet zog sich gerade in sein Zimmer zurück – immer noch lächelnd, aber bereits halb im Schlaf. Er konnte nichts mehr hören, konnte seine Augen kaum noch offen halten; sein Bett schien eine faszinierende und unwiderstehliche Anziehungskraft auf ihn auszuüben. Der Gott Morpheus, die herrschende Gottheit auf der von Lebrun gemalten Kuppel, hatte seinen Einfluss auf die angrenzenden Räume ausgedehnt und den Hausherrn mit seinen schlafförderndsten Mitteln überschüttet. Fouquet, fast völlig allein, ließ sich von seinem Kammerdiener beim Ausziehen helfen, als M. d’Artagnan am Eingang des Zimmers erschien. D’Artagnan hatte es nie geschafft, am Hof Fuß zu fassen; und obwohl man ihn überall und zu jeder Gelegenheit sah, hinterließ er stets einen Eindruck, wo immer und wann immer er auftauchte. Das ist das glückliche Privileg bestimmter Naturen, die in dieser Hinsicht entweder dem Donner oder dem Blitz gleichen: Jeder erkennt sie; doch ihr Erscheinen weckt stets Überraschung und Staunen, und jedes Mal bleibt der Eindruck zurück, dass das letzte Erscheinen das auffälligste oder wichtigste war.

„Was! M. d’Artagnan?“, sagte Fouquet, der bereits seinen rechten Arm aus dem Ärmel seines Doublets gezogen hatte.

„Zu Ihren Diensten“, antwortete der Musketier.

„Kommen Sie herein, mein lieber M. d’Artagnan.“

„Danke.“

„Sind Sie gekommen, um die Feier zu kritisieren? Ich weiß, Sie sind in Ihren Kritiken recht einfallsreich.“

„Ganz und gar nicht.“

„Wird sich nicht gut um Ihre Leute gekümmert?“
„In jeder Hinsicht.“

„Wohnen Sie vielleicht nicht bequem?“
„Es könnte nicht besser sein.“

„Dann muss ich Ihnen danken, dass Sie so wohlwollend sind, und ich darf meine Dankbarkeit für all Ihre schmeichelhaften Worte nicht unerwähnt lassen.“

„Gütigkeit.“ Diese Worte bedeuteten im Grunde: „Mein lieber D’Artagnan, bitte gehen Sie ins Bett – schließlich haben Sie ein Bett, in dem Sie schlafen können – und lassen Sie mich das Gleiche tun.“ D’Artagnan schien es nicht zu verstehen. „Gehen Sie schon ins Bett?“, fragte er den Verwalter. „Ja; haben Sie mir etwas zu sagen?“ „Nichts, Monsieur, überhaupt nichts. Sie schlafen also in diesem Zimmer?“ „Ja; wie Sie sehen.“ „Sie haben dem König ein wunderbares Fest bereitet.“ „Glauben Sie das wirklich?“ „Oh! Wunderschön!“ „Ist der König zufrieden?“ „Begeistert.“ „Hat er gewünscht, dass Sie mir das ausrichten?“ „Er würde keinen so unwürdigen Boten wählen, Monseigneur.“ „Sie überschätzen sich, Monsieur d’Artagnan.“ „Ist das Ihr Bett da drüben?“ „Ja; aber warum fragen Sie? Sind Sie mit Ihrem eigenen Bett nicht zufrieden?“ „Soll ich ehrlich zu Ihnen sein?“ „Selbstverständlich.“ „Nun, dann bin ich es nicht.“ Fouquet zuckte zusammen und antwortete: „Wollen Sie mein Zimmer nehmen, Monsieur d’Artagnan?“ „Was! Sie davon berauben, Monseigneur? Niemals!“ „Was soll ich dann tun?“ „Erlauben Sie mir, Ihr Zimmer mit Ihnen zu teilen.“ Fouquet blickte den Musketier fest an. „Ah! Ah!“, sagte er, „Sie sind gerade vom König gekommen.“ „Ja, Monseigneur.“ „Und der König möchte, dass Sie die Nacht in meinem Zimmer verbringen?“ „Monseigneur–“

„Sehr gut, Monsieur d’Artagnan – sehr gut. Sie sind hier der Herr.“
„Ich versichere Ihnen, Monseigneur, dass ich nicht vorhabe, Missbrauch zu treiben –“
Fouquet wandte sich an seinen Diener und sagte: „Lassen Sie uns allein.“ Als der Mann gegangen war, sagte er zu d’Artagnan: „Haben Sie mir etwas zu sagen?“
„Ich?“
„Ein Mann mit Ihrer außergewöhnlichen Intelligenz kann doch nicht zu einer solchen Stunde zu einem Mann wie mir kommen, ohne triftige Gründe zu haben.“
„Fragen Sie mich nicht aus.“
„Im Gegenteil. Was wollen Sie von mir?“
„Nur die Freude an Ihrer Gesellschaft.“
„Kommen Sie dann in den Garten“, sagte der Aufseher plötzlich, „oder in den Park.“
„Nein“, antwortete der Musketier hastig. „Nein.“
„Warum?“
„Die frische Luft –“
„Nun, geben Sie schon zu, dass Sie mich verhaften wollen“, sagte der Aufseher zum Hauptmann.
„Niemals!“, erwiderte dieser.
„Dann wollen Sie also auf mich aufpassen?“
„Ja, Monseigneur, das tue ich, bei meiner Ehre.“
„Bei Ihrer Ehre – ah! Das ist etwas ganz anderes! Also soll ich in meinem eigenen Haus verhaftet werden?“
„Sagen Sie so etwas nicht.“
„Im Gegenteil, ich werde es laut aussprechen.“
„Wenn Sie das tun, werde ich gezwungen sein, Sie darum zu bitten, still zu sein.“
„Sehr gut! Gewalt gegen mich – und das auch noch in meinem eigenen Haus.“
„Es scheint, als würden wir uns überhaupt nicht verstehen. Warten Sie einen Moment; da drüben steht ein Schachbrett. Wir können ein Spiel spielen, falls Sie nichts dagegen haben.“
„Monsieur d’Artagnan – bin ich also in Verruf?“
„Überhaupt nicht; aber –“
„Ich darf wohl nicht aus Ihrem Blickfeld verschwinden, oder?“

„Ich verstehe kein Wort von dem, was Sie sagen, Monseigneur; und wenn Sie wollen, dass ich gehe, sagen Sie es mir.“
„Mein lieber Monsieur d’Artagnan – Ihre Art zu handeln bringt mich fast um den Verstand. Ich war schon vor Müdigkeit fast zusammengebrochen, doch Sie haben mich völlig aufgeweckt.“
„Ich werde mir das niemals verzeihen, da bin ich mir sicher. Wenn Sie wollen, dass ich wieder zur Ruhe komme, dann gehen Sie doch in Ihrem Bett vor meinen Augen schlafen – das würde mich sehr freuen.“
„Ich stehe also unter Beobachtung, wie ich sehe.“
„Ich werde den Raum verlassen, wenn Sie so etwas weiterhin sagen.“
„Sie sind mir völlig unverständlich.“
„Gute Nacht, Monseigneur“, sagte d’Artagnan und tat so, als wolle er gehen.
Fouquet rannte ihm nach. „Ich werde mich nicht hinlegen“, sagte er. „Im Ernst – da Sie weigern, mich wie einen Mann zu behandeln und mit mir Spielchen spielen, werde ich versuchen, Sie in die Flucht zu schlagen, wie ein Jäger ein Wildschwein.“
„Bah!“, rief d’Artagnan und tat so, als lächle er.
„Ich werde meine Pferde bereit machen und nach Paris aufbrechen“, sagte Fouquet und wandte sich an den Hauptmann der Musketiere.
„Wenn das der Fall ist, Monseigneur, dann ist das sehr schwierig.“
„Wollen Sie mich dann festnehmen?“
„Nein, aber ich werde mit Ihnen kommen.“
„Das ist völlig ausreichend, Monsieur d’Artagnan“, erwiderte Fouquet kalt. „Es war nicht umsonst, dass Sie den Ruf eines klugen und einfallsreichen Mannes erworben haben – aber bei mir ist all das völlig überflüssig. Kommen wir zur Sache. Tun Sie mir einen Gefallen: Warum wollen Sie mich festnehmen? Was habe ich getan?“
„Oh! Ich weiß nichts darüber, was Sie vielleicht getan haben – aber ich werde Sie heute Abend zumindest nicht festnehmen!“
„Heute Abend!“, sagte Fouquet und wurde blass. „Aber morgen?“
„Es ist noch nicht morgen, Monseigneur. Wer kann schon für morgen garantieren?“
„Schnell, Hauptmann! Lassen Sie mich mit Herrn d’Herblay sprechen.“

„Ach! Das ist völlig unmöglich, Monseigneur. Ich habe strenge Befehle, darauf zu achten, dass Sie mit niemandem in Verbindung treten.“
„Mit Herrn d’Herblay, Captain – mit Ihrem Freund!“
„Monseigneur, ist Herr d’Herblay die einzige Person, mit der Ihnen die Kommunikation verwehrt werden soll?“
Fouquet wurde rot im Gesicht und nahm dann einen resignierten Ton an. Er sagte: „Sie haben recht, Monsieur; Sie haben mir eine Lektion erteilt, die ich nicht hätte heraufbeschwören sollen. Ein Gefallener kann kein Recht auf irgendetwas geltend machen – selbst nicht gegenüber denen, deren Glück er vielleicht verschuldet hat. Umso weniger kann er etwas von denen verlangen, denen er vielleicht nie die Ehre erwiesen hat, ihnen einen Dienst zu erweisen.“
„Monseigneur!“
„Es ist völlig wahr, Monsieur d’Artagnan. Sie haben sich stets auf die bewundernswerteste Weise mir gegenüber verhalten – tatsächlich auf eine Weise, die einem Mann, der dazu bestimmt ist, mich festzunehmen, am besten entspricht. Sie haben mir zumindest nie etwas gefordert.“
„Monsieur“, antwortete der Gascogner, gerührt von seinem eloquenten und edlen Tonfall, „werden Sie – ich bitte Sie als Gefallen – mir Ihr Wort als ehrenhafter Mann geben, dass Sie diesen Raum nicht verlassen werden?“
„Wozu das, lieber Monsieur d’Artagnan, da Sie doch Wache über mich halten? Glauben Sie etwa, ich würde gegen das tapferste Schwert im Königreich kämpfen?“
„Ganz und gar nicht, Monseigneur. Aber ich werde nach Herrn d’Herblay suchen und Sie daher allein lassen.“
Fouquet stieß einen Schrei der Freude und Überraschung aus.
„Nach Herrn d’Herblay suchen! Mich allein lassen!“, rief er und faltete die Hände zusammen.
„Welches ist Herrn d’Herblays Zimmer? Ist es das blaue Zimmer?“
„Ja, mein Freund, ja.“
„Ihr Freund! Danke für dieses Wort, Monseigneur. Sie verleihen es mir heute – falls Sie es bisher noch nie getan haben.“
„Ah! Sie haben mich gerettet.“
„Es wird mindestens zehn Minuten dauern, von hier zum blauen Zimmer zu gehen und wieder zurückzukehren“, sagte d’Artagnan.

„Fast.“
„Und dann Aramis wecken – der sehr tief schläft – das dauert meiner Schätzung nach weitere fünf Minuten; insgesamt also fünfzehn Minuten Abwesenheit. Nun, Monseigneur, geben Sie mir Ihr Wort, dass Sie auf keinen Fall versuchen werden zu fliehen, und dass ich bei meiner Rückkehr Sie wieder hier vorfinden werde.“
„Ich gebe es Ihnen, Monsieur“, antwortete Fouquet mit einem Ausdruck der warmsten und tiefsten Dankbarkeit.
D’Artagnan verschwand. Fouquet blickte ihm nach, als dieser den Raum verließ, wartete mit fiebriger Ungeduld, bis die Tür hinter ihm geschlossen war, und sobald dies geschehen war, eilte er zu seinen Schlüsseln, öffnete zwei oder drei geheime Türen, die in verschiedenen Möbelstücken im Raum verborgen waren, suchte vergeblich nach bestimmten Papieren, die er zweifellos in Saint-Mande zurückgelassen hatte, und schien es zu bedauern, sie dort nicht gefunden zu haben. Dann griff er hastig nach Briefen, Verträgen, Papieren und Schriftstücken, häufte sie zu einem Haufen zusammen und verbrannte sie in größter Eile im Marmorkamin des Kamins, ohne sich sogar die Zeit zu nehmen, die Vasen und Blumentöpfe herauszunehmen, mit denen der Kamin gefüllt war. Sobald er fertig war, sank er wie ein Mann, der gerade einer unmittelbaren Gefahr entkommen ist und dessen Kräfte ihn verlassen, sobald die Gefahr vorbei ist, völlig erschöpft auf eine Couch. Als D’Artagnan zurückkehrte, fand er Fouquet in derselben Position vor; der ehrenwerte Musketier hatte keinen Zweifel daran, dass Fouquet, nachdem er sein Wort gegeben hatte, nicht einmal daran denken würde, es zu brechen. Doch er hielt es für sehr wahrscheinlich, dass Fouquet seine Abwesenheit ausnutzen würde, um alle Papiere, Notizen und Verträge loszuwerden, die seine ohnehin schon ernste Situation noch gefährlicher machen könnten. Also hob er den Kopf wie ein Hund, der wieder eine Spur wittert, bemerkte einen geruchähnlichen Duft, auf den er gehofft hatte, und als er ihn gefunden hatte, machte er eine Geste der Zufriedenheit. Als D’Artagnan eintrat, hob Fouquet ebenfalls den Kopf – kein einziger von D’Artagnans Bewegungen entging ihm. Dann trafen sich die Blicke der beiden Männer, und beide erkannten, dass sie sich ohne ein Wort zu wechseln verstanden hatten.
„Nun?“, fragte Fouquet als Erster. „Und Monsieur d’Herblay?“
„Bei meinem Wort, Monseigneur“, antwortete D’Artagnan, „Monsieur d’Herblay muss wirklich sehr gerne nachts spazieren gehen und Gedichte schreiben.“

Mondlicht im Park von Vaux – vermutlich zusammen mit einigen Ihrer Dichter, denn er ist nicht in seinem eigenen Zimmer.“
„Was! Nicht in seinem eigenen Zimmer?“ rief Fouquet – seine letzte Hoffnung war damit dahin. Denn solange er nicht herausfinden konnte, auf welche Weise ihm der Bischof von Vannes helfen könnte, wusste er genau, dass er keine Hilfe von einer anderen Seite erwarten konnte.
„Oder, tatsächlich“, fuhr D’Artagnan fort, „falls er doch in seinem eigenen Zimmer ist, dann hat er sehr gute Gründe dafür, nicht zu antworten.“
„Aber sicherlich haben Sie ihn nicht so gerufen, dass er Sie hören konnte?“
„Man kann kaum annehmen, Monseigneur, dass ich, nachdem ich bereits meine Befehle übertreten habe – Befehle, die mir verboten, Sie auch nur für einen Moment allein zu lassen –, verrückt genug wäre, das ganze Haus aufzurütteln und mich im Flur des Bischofs von Vannes sehen zu lassen, nur damit Monsieur Colbert mit Sicherheit behaupten kann, ich hätte Ihnen Zeit gegeben, Ihre Papiere zu verbrennen.“
„Meine Papiere?“
„Natürlich; zumindest würde ich an Ihrer Stelle das tun. Immer, wenn jemand eine Tür für mich öffnet, nutze ich diese Gelegenheit.“
„Ja, ja – und ich danke Ihnen, denn ich habe diese Gelegenheit tatsächlich genutzt.“
„Und das haben Sie völlig richtig getan. Jeder Mensch hat seine eigenen Geheimnisse, mit denen andere nichts zu tun haben. Aber kehren wir zu Aramis zurück, Monseigneur.“
„Nun, dann sage ich Ihnen: Sie hätten noch so laut rufen müssen – Aramis hätte Sie trotzdem gehört.“
„Egal wie leise jemand Aramis ruft, Monseigneur – Aramis hört immer, wenn es für ihn wichtig ist, zuzuhören. Ich wiederhole, was ich bereits gesagt habe: Aramis war nicht in seinem eigenen Zimmer – oder er hatte bestimmte Gründe dafür, meine Stimme nicht zu erkennen. Über diese Gründe weiß ich nichts – und vielleicht wissen Sie selbst auch nichts davon, obwohl Ihr Herrscher Seine Erhabenheit, der Bischof von Vannes, ist.“
Fouquet seufzte tief, stand von seinem Stuhl auf, ging ein paar Mal durch sein Zimmer und setzte sich schließlich mit einem Ausdruck äußerster Verzweiflung auf sein prächtiges Bett mit Samtvorhängen und den teuersten Spitzen.

D’Artagnan blickte Fouquet mit den tiefsten und aufrichtigsten Gefühlen des Mitleids an.
„Ich habe in meinem Leben schon viele Männer verhaftet sehen“, sagte der Musketier traurig; „ich habe sowohl Herrn de Cinq-Mars als auch Herrn de Chalais verhaftet werden sehen – obwohl ich damals noch sehr jung war. Ich habe gesehen, wie Herr de Conde zusammen mit den Prinzen verhaftet wurde, wie Herr de Retz verhaftet wurde, wie Herr Broussel verhaftet wurde. Bleiben Sie einen Moment, Monseigneur – es ist unangenehm, das sagen zu müssen – aber derjenige von allen, dem Sie im Moment am meisten ähneln, ist jener arme Kerl Broussel. Sie waren kurz davor, dasselbe zu tun wie er: Ihr Essentuch in Ihre Mappe zu legen und sich mit Ihren Papieren den Mund abzuwischen. Mordioux! Monseigneur Fouquet, ein Mann wie Sie sollte nicht auf diese Weise niedergeschlagen sein. Was, wenn Ihre Freunde Sie sähen?“
„Monsieur d’Artagnan“, erwiderte der Surintendant mit einem Lächeln voller Sanftheit, „Sie verstehen mich nicht. Gerade weil meine Freunde nicht zusehen, bin ich so, wie Sie mich jetzt sehen. Ich lebe nicht, existiere nicht einmal isoliert von anderen – ich bin nichts, wenn ich allein gelassen werde. Verstehen Sie: Mein ganzes Leben lang habe ich jede Minute damit verbracht, Freunde zu gewinnen, denen ich meine Unterstützung bieten wollte. In Zeiten des Wohlstands bildeten all diese fröhlichen, glücklichen Stimmen – die durch meine Vermittlung entstanden – zu meiner Ehre ein Konzert aus Lob und freundlichen Handlungen. Im geringsten Unglück begleiteten diese bescheideneren Stimmen in harmonischen Tönen das Murmeln meines eigenen Herzens. Isolation kenne ich nicht. Armut – ein Phantom, das ich manchmal in Lumpen gekleidet am Ende meines Lebensweges auf mich warten sah – Armut war der Schatten, mit dem viele meiner eigenen Freunde in den vergangenen Jahren gespielt haben, den sie poetisierten und streichelten – und der mich zu ihnen hinzog. Armut! Ich akzeptiere sie, erkenne sie an, nehme sie auf wie eine enteignete Schwester – denn Armut ist weder Einsamkeit noch Verbannung noch Gefängnis. Wie könnte ich je arm sein, mit solchen Freunden wie Pelisson, La Fontaine, Molière – und mit einer Geliebten wie… Oh! Wenn Sie nur wüssten, wie einsam und verlassen ich mich in diesem Moment fühle – und wie Sie, der Sie mich von allem trennt, was ich liebe, der Bilderschaft der Einsamkeit, der Vernichtung – des Todes selbst – gleichen.“
„Aber ich habe Ihnen bereits gesagt, Monsieur Fouquet“, erwiderte D’Artagnan, tief bewegt, „dass Sie schrecklich übertreiben. Der König mag Sie.“
„Nein, nein“, sagte Fouquet und schüttelte den Kopf.

„Herr Colbert hasst Sie.“
„Herr Colbert! Was geht mich das an?“
„Er wird Sie zerstören.“
„Ah! Ich fordere ihn heraus, das zu tun – denn ich bin bereits zerstört.“
Bei dieser seltsamen Bekenntnis des Verwalters warf D’Artagnan einen Blick durch den Raum; und obwohl er den Mund nicht öffnete, verstand Fouquet ihn so gut, dass er hinzufügte: „Was kann man mit solch großer Reichtumsmenge anfangen, wenn ein Mensch nicht mehr den Geschmack für das Prächtige pflegen kann? Wissen Sie, welchen Nutzen der größte Teil des Reichtums und der Besitztümer bringt, die wir Reichen genießen? Nur dazu, uns allein schon durch ihren Glanz abzustoßen – vor allem vor dem, was ihnen nicht ebenbürtig ist! Vaux! Sie werden sagen, und die Wunder von Vaux! Was nützen diese Wunder schon? Wenn ich zerstört bin, wie soll ich dann die Urnen füllen, die meine Naiaden in ihren Armen tragen, oder Luft in die Lungen meiner Tritonen bringen? Um wirklich reich zu sein, Monsieur d’Artagnan, muss man übermäßig reich sein.“
D’Artagnan schüttelte den Kopf.
„Oh! Ich weiß sehr wohl, was Sie denken“, antwortete Fouquet schnell. „Wenn Vaux Ihnen gehörte, würden Sie es verkaufen und sich ein Anwesen auf dem Land kaufen – ein Anwesen mit Wäldern, Obstgärten und Feldern, damit dieses Anwesen seinen Besitzer ernähren kann. Mit vierzig Millionen könnte man das schaffen –“
„Zehn Millionen“, unterbrach D’Artagnan.
„Kein Million, mein lieber Captain. Niemand in Frankreich ist reich genug, um zwei Millionen für Vaux auszugeben und es weiterhin wie ich zu unterhalten; niemand könnte das, niemand wüsste, wie.“
„Nun“, sagte D’Artagnan, „auf jeden Fall ist eine Million keine absolute Armut.“
„Es kommt dem ziemlich nahe, mein lieber Herr. Aber Sie verstehen mich nicht. Nein; ich werde meine Residenz in Vaux nicht verkaufen. Ich werde sie Ihnen geben, wenn Sie wollen;“ und Fouquet begleitete diese Worte mit einer Schulterbewegung, der man kaum gerecht werden konnte.
„Geben Sie sie dem König – Sie machen damit einen besseren Handel.“
„Der König verlangt nicht, dass ich sie ihm gebe“, sagte Fouquet; „er wird sie mir mit größter Leichtigkeit und Anmut wegnehmen, wenn es ihm gefällt – und genau deshalb würde ich lieber sehen, wie sie zugrunde geht.“

Wissen Sie, Monsieur d’Artagnan, dass, wenn der König zufällig nicht unter meinem Dach weilen würde, ich diese Kerze nehmen, direkt zur Kuppel gehen und ein paar riesige Kisten mit Zündschnüren und Feuerwerk, die dort aufbewahrt werden, in Brand setzen würde – und meinen Palast in Asche legen würde.“
„Bah!“, sagte der Musketier gleichgültig. „Jedenfalls würden Sie die Gärten nicht verbrennen können – und das ist doch das Schönste an diesem Ort.“
„Und doch“, fuhr Fouquet nachdenklich fort, „was habe ich da gesagt? Um Himmels willen! Vaux niederbrennen! Mein Palast zerstören! Doch Vaux gehört mir nicht; diese wunderbaren Schöpfungen sind zwar im Sinne des Genusses Eigentum dessen, der dafür bezahlt hat – doch was ihre Dauer angeht, so gehören sie denen, die sie geschaffen haben. Vaux gehört Lebrun, Lenotre, Pelisson, Levau, La Fontaine, Molière – tatsächlich gehört Vaux der Nachwelt. Sehen Sie, Monsieur d’Artagnan: Mein eigenes Haus gehört mir nicht mehr.“
„Das ist alles schön und gut“, sagte d’Artagnan. „Die Idee ist durchaus angenehm – und ich erkenne darin den Herrn Fouquet selbst wieder. Tatsächlich lässt mich diese Idee den armen Broussel völlig vergessen; ich erkenne in Ihnen auch nicht mehr die ständigen Beschwerden jenes alten Frondeurs. Wenn Sie ruiniert sind, Monsieur, dann betrachten Sie die Sache mutig – denn auch Sie gehören der Nachwelt und haben kein Recht, sich auf irgendeine Weise zu erniedrigen. Bleiben Sie einen Moment – schauen Sie mich an! Ich scheine in gewissem Maße eine Art Überlegenheit gegenüber Ihnen zu haben, weil ich Sie festnehme. Das Schicksal, das den verschiedenen Rollen in dieser Welt zuweist, hat mir eine weniger angenehme und weniger vorteilhafte Rolle zugewiesen als Ihnen. Ich gehöre zu denen, die glauben, dass die Rollen, die Könige und mächtige Adlige spielen müssen, unendlich wertvoller sind als die Rollen von Bettlern oder Dienern. Auf der Bühne – meine ich, auf der Bühne eines anderen Theaters als der Bühne dieser Welt – ist es viel besser, einen schönen Mantel zu tragen und eine feine Sprache zu sprechen, als barfuß herumzulaufen oder den Rücken durch Schläge mit einem Stock zu quälen. Kurz gesagt: Sie waren verschwenderisch mit Geld, Sie gaben Befehle und wurden befolgt – Sie lebten in vollen Genüssen; während ich meine Last mit mir herumschleppte, Befehle entgegennahm und gehorchte sowie ein mühsames Leben führte. Nun, auch wenn ich neben Ihnen, Monseigneur, von geringer Bedeutung erscheine, so erkläre ich Ihnen doch, dass die Erinnerung an das, was ich getan habe, mich antreibt und verhindert, dass ich meinen alten Kopf zu sehr senke.“

Bald. Ich werde bis zum letzten Moment ein Soldat bleiben; und wenn meine Stunde gekommen ist, werde ich perfekt gerade fallen – noch am Leben, nachdem ich mir zuvor meinen Platz ausgesucht habe. Tun Sie, was ich tue, Monsieur Fouquet – Ihnen wird dadurch nichts Schlechtes zustoßen. Für Männer wie Sie kommt so ein Sturz nur einmal im Leben vor, und das Wichtigste ist, ihn mit Würde hinzunehmen, wenn sich die Gelegenheit bietet. Es gibt ein lateinisches Sprichwort – die Worte sind mir entfallen, aber ich erinnere mich sehr gut an seine Bedeutung, denn ich habe oft darüber nachgedacht – das besagt: ‚Das Ende krönt die Arbeit!‘“
Fouquet stand von seinem Stuhl auf, legte seinen Arm um D’Artagnans Hals und umarmte ihn fest, während er mit der anderen Hand seine Hand drückte. „Eine ausgezeichnete Predigt“, sagte er nach einem Moment des Schweigens. „Die eines Soldaten, Monseigneur.“
„Sie haben Rücksicht auf mich, indem Sie mir das alles erzählen.“
„Vielleicht.“
Fouquet nahm wieder seine nachdenkliche Haltung an – und nach einem Moment sagte er: „Wo kann M. d’Herblay sein? Ich wage es nicht, Sie zu bitten, ihn herbeizurufen.“
„Sie würden es mich nicht bitten, weil ich es nicht tun würde, Monsieur Fouquet. Die Leute würden davon erfahren, und Aramis, der nicht in diese Angelegenheit verwickelt ist, könnte möglicherweise in Mitleidenschaft gezogen werden und an Ihrer Schande teilhaben.“
„Ich werde hier bis zum Tagesanbruch warten“, sagte Fouquet.
„Ja – das ist am besten.“
„Was werden wir tun, wenn es Tag wird?“
„Ich weiß darüber überhaupt nichts, Monseigneur.“
„Monsieur d’Artagnan, werden Sie mir einen Gefallen tun?“
„Sehr gerne.“
„Sie bewachen mich, ich bleibe hier – Sie erfüllen damit wohl Ihre Pflicht, oder?“
„Sicherlich.“
„Sehr gut dann – bleiben Sie, so nahe bei mir wie möglich, wie mein Schatten; ich ziehe einen solchen Schatten jeder anderen Person vor.“
D’Artagnan verbeugte sich vor diesem Kompliment.

„Aber vergessen Sie, dass Sie Monsieur d’Artagnan sind, der Anführer der Musketiere – vergessen Sie, dass ich Monsieur Fouquet bin, der Finanzverwalter. Lassen Sie uns über meine Angelegenheiten sprechen.“
„Das ist ein ziemlich delikates Thema.“
„Wirklich?“
„Ja. Aber um Ihretwillen, Monsieur Fouquet, werde ich das tun, was man fast als unmöglich betrachten könnte.“
„Danke. Was hat der König zu Ihnen gesagt?“
„Nichts.“
„Ah! Ist das Ihre Art zu sprechen?“
„Verdammt!“
„Was halten Sie von meiner Situation?“
„Ich weiß es nicht.“
„Es sei denn, Sie hegen irgendeine Abneigung gegen mich …“
„Ihre Position ist schwierig.“
„Inwiefern?“
„Weil Sie unter Ihrem eigenen Dach leben.“
„So schwierig es auch sein mag, ich verstehe das sehr gut.“
„Glauben Sie, dass ich bei jemand anderem als Ihnen so offen gewesen wäre?“
„Was! So offen, sagen Sie? Sie, der Sie mir nicht das Geringste mitteilen wollen?“
„Jedenfalls dann so viel Formalität und Rücksichtnahme.“
„Ah! Darüber habe ich nichts zu sagen.“
„Einen Moment, Monseigneur: Lassen Sie mich Ihnen erklären, wie ich mich gegenüber jedem anderen als Ihnen verhalten hätte. Vielleicht käme ich gerade zum richtigen Zeitpunkt vor Ihre Tür – wenn Ihre Gäste oder Freunde bereits gegangen wären – oder, falls sie noch da wären, würde ich warten, bis sie gehen, und sie dann nacheinander fangen, wie Kaninchen. Ich würde sie leise einsperren, mich leise über den Teppich im Flur bewegen und, bevor Sie auch nur ahnen könnten, dass etwas nicht in Ordnung ist, Sie sicher aufbewahren, bis mein Herr morgens frühstückt. Auf diese Weise hätte ich trotzdem alle Publicity, alle Störungen und allen Widerstand vermieden.“

Auch für M. Fouquet hätte es keine Warnung gegeben, keine Rücksicht auf seine Gefühle – keine dieser feinen Zugeständnisse, die Menschen zeigen, die von Natur aus höflich sind, falls der entscheidende Moment eintritt. Sind Sie mit dem Plan zufrieden?“
„Er lässt mich erschaudern.“
„Ich dachte, er würde Ihnen nicht gefallen. Es wäre sehr unangenehm gewesen, morgen ohne jede Vorbereitung aufzutauchen und Sie zu bitten, Ihr Schwert abzugeben.“
„Oh! Monsieur, ich wäre vor Scham und Wut gestorben.“
„Ihre Dankbarkeit wird allzu anschaulich zum Ausdruck gebracht. Ich habe noch lange nicht genug getan, um sie zu verdienen, das versichere ich Ihnen.“
„Ganz sicherlich, Monsieur – Sie werden mich niemals dazu bringen, das zu glauben.“
„Nun gut, Monseigneur, wenn Sie mit dem zufrieden sind, was ich getan habe, und sich etwas von dem Schock erholt haben, den ich Ihnen so gut wie möglich bereitet habe, dann lassen wir die wenigen verbleibenden Stunden ungestört vergehen. Sie sind beunruhigt und sollten Ihre Gedanken ordnen; deshalb bitte ich Sie, einzuschlafen oder zumindest so zu tun, als würden Sie schlafen – sei es auf Ihrem Bett oder in Ihrem Sessel. Ich werde in diesem Sessel schlafen; und wenn ich einschlafe, ist mein Schlaf so tief, dass nicht einmal ein Kanononenschuss mich wecken könnte.“
Fouquet lächelte. „Ich erwarte jedoch“, fuhr der Musketier fort, „dass eine Tür geöffnet wird – egal ob eine geheime Tür oder eine andere – oder dass jemand das Zimmer verlässt oder betritt. Für so etwas ist mein Ohr genauso schnell und empfindlich wie das Ohr einer Maus. Knarrende Geräusche lassen mich zusammenzucken. Das liegt wohl an einer natürlichen Abneigung gegen solche Dinge. Bewegen Sie sich ruhig, so viel Sie wollen; gehen Sie im Raum hin und her, schreiben Sie, löschen Sie, zerstören Sie, verbrennen Sie – nichts davon wird mich daran hindern einzuschlafen oder sogar zu schnarchen. Aber berühren Sie weder den Schlüssel noch den Türgriff, denn dann würde ich sofort aufwachen – und das würde meine Nerven belasten und mich krank machen.“
„Monsieur d’Artagnan“, sagte Fouquet, „Sie sind sicherlich der witzigste und höflichste Mann, den ich je getroffen habe. Nur eines bereut mich: dass ich Sie erst so spät kennengelernt habe.“
D’Artagnan seufzte tief – als wollte er sagen: „Ach! Vielleicht haben Sie es zu früh getan.“ Dann setzte er sich in seinen Sessel, während Fouquet, halb liegend auf seinem Bett und auf einen Arm gestützt, nachdachte.

seine Missgeschicke. Auf diese Weise warteten sie beide, die Kerzen brennend lassend, auf den ersten Morgen des Tages; und wenn Fouquet zufällig zu laut seufzte, schnarchte D’Artagnan nur umso lauter. Kein Besuch, nicht einmal von Aramis, störte ihre Ruhe: Im ganzen riesigen Palast war kein Laut zu hören. Draußen jedoch gingen die Wachen auf ihrem Posten sowie die Patrouille der Musketiere hin und her; das Geräusch ihrer Schritte war auf den Kieswegen zu hören. Es schien für die Schlafenden ein weiteres Beruhigungsmittel zu sein, während das Rauschen des Windes durch die Bäume sowie die unaufhörliche Musik der Brunnen, deren Wasser in die Becken strömte, ununterbrochen weiterging – ohne von den leisen Geräuschen und unbedeutenden Ereignissen gestört zu werden, die das Leben und Sterben der menschlichen Natur ausmachen.

Kapitel XX. Der Morgen

Im scharfen Kontrast zum traurigen und schrecklichen Schicksal des Königs, der im Bastille gefangen war und in völliger Verzweiflung die Riegel und Gitter seines Verlieses zerstörte, zeigte die Rhetorik der alten Chronisten stets das Bild von Philipp, der unter dem königlichen Baldachin schlief – als vollkommene Antithese dazu. Wir behaupten nicht, dass eine solche Rhetorik immer schlecht ist und überall dort Blumen, mit denen sie die Geschichte verschönert und belebt, unnötig verbreitet, wo sie eigentlich nicht hingehören. Doch an dieser Stelle werden wir es vermieden, diese Antithese weiter zu glätten, sondern stattdessen ein weiteres Bild so detailliert wie möglich darstellen, um es als Gegenstück zum Bild aus dem vorherigen Kapitel zu verwenden. Der junge Prinz verließ Aramis’ Zimmer auf dieselbe Weise, wie der König das Zimmer betreten hatte, das Morpheus gewidmet war. Die Kuppel senkte sich allmählich und langsam unter Aramis’ Druck nach unten, und Philipp stand neben dem königlichen Bett, das nachdem es seinen Gefangenen in die geheimen Tiefen des unterirdischen Ganges gebracht hatte, wieder nach oben gestiegen war. Allein, umgeben von all dem Luxus, den er um sich hatte; allein, mit seiner Macht; allein, mit der Rolle, die er nun spielen musste – zum ersten Mal spürte Philipp, wie sein Herz, sein Verstand und seine Seele unter dem Einfluss tausender wechselhafter Emotionen anschwollen, die die Lebensgefühle eines Königs ausmachen. Er konnte nicht umhin, blass zu werden, als er das leere Bett ansah – noch immer übersät vom Körper seines Bruders. Dieser stumme Komplize war zurückgekehrt, nachdem er die Aufgabe erfüllt hatte, die ihm zugedacht worden war; er kehrte mit Spuren des Verbrechens zurück; er sprach mit dem schuldigen Täter in der offenen und unverblümten Sprache, die ein Komplize niemals zu fürchten braucht, wenn er bei seinem Mitschuldigen ist – denn er sprach die Wahrheit. Philipp beugte sich über das Bett und entdeckte ein Taschentuch darauf, das noch feucht vom kalten Schweiß war, der von Ludwigs XIV. Gesicht ausgeflossen war. Dieses mit Schweiß befleckte Taschentuch erschreckte Philipp, genauso wie das Blut Abels Kain erschreckte.

„Ich stehe dem Schicksal von Angesicht zu Angesicht gegenüber“, sagte Philippe, seine Augen lodernd und sein Gesicht totenbleich. „Kann es schlimmer sein als meine Gefangenschaft, die so traurig und düster war? Obwohl ich ständig der souveränen Macht und Autorität folgen muss, die ich mir angeeignet habe – soll ich dann auf die Bedenken meines Herzens hören? Ja! Der König hat in diesem Bett gelegen; tatsächlich ist es sein Kopf, der Spuren auf diesem Kissen hinterlassen hat; seine bitteren Tränen haben dieses Taschentuch gefärbt. Und doch zögere ich, mich auf das Bett zu werfen oder das Taschentuch in die Hand zu nehmen, das mit dem Wappen meines Bruders bestickt ist. Weg mit solcher Schwäche! Lass mich M. d’Herblay nachahmen, der behauptet, dass eine Person stets einen Grad über ihren Gedanken stehen sollte; lass mich M. d’Herblay nachahmen, dessen Gedanken nur ihm selbst gelten, der sich als ehrenhafter Mann betrachtet, solange er nur seine Feinde verletzt oder verrät. Ich allein hätte in diesem Bett liegen sollen, wenn Ludwig XIV. nicht aufgrund des kriminellen Verlassens durch meine Mutter mir im Weg gestanden hätte. Dieses Taschentuch, bestickt mit dem Wappen Frankreichs, würde nach Recht und Gerechtigkeit allein mir gehören, wenn mir, wie M. d’Herblay bemerkt, die königliche Wiege erhalten geblieben wäre. Philippe, Sohn Frankreichs, nimm deinen Platz in diesem Bett ein; Philippe, einziger König Frankreichs, nimm wieder an dir das Wappen an, das dir zusteht! Philippe, einziger Erbe Ludwigs XIII., deines Vaters, zeige dich ohne Mitleid oder Gnade gegenüber dem Usurpator, der in diesem Moment nicht einmal die Qual des Reuegefühls für all das ertragen muss, was er erdulden musste.“ Mit diesen Worten warf sich Philippe, trotz eines instinktiven Widerwillens und trotz des Entsetzens, das seinen Willen beherrschte, auf das königliche Bett und zwang seine Muskeln, die noch warme Stelle zu berühren, wo Ludwig XIV. gelegen hatte, während er sein brennendes Gesicht in das Taschentuch drückte, das noch von den Tränen seines Bruders feucht war. Mit dem Kopf zurückgeworfen und im weichen Daunenpolster des Kissens vergraben, sah Philippe über sich die Krone Frankreichs, wie bereits erwähnt, von Engeln mit ausgebreiteten goldenen Flügeln getragen. Ein Mensch mag ehrgeizig genug sein, in einem Löwenbau zu liegen, doch kaum kann er hoffen, dort ruhig schlafen zu können. Philippe lauschte aufmerksam jedem Geräusch; sein Herz keuchte und pochte bei dem bloßen Verdacht auf nahende Gefahr und Unglück. Doch zuversichtlich in seine eigene Stärke, die durch eine übermäßig entschlossene Entschlossenheit gestärkt wurde, wartete er darauf, dass eine entscheidende Umstände ihm ermöglichten, selbst zu urteilen. Er hoffte, dass ihm die unmittelbare Gefahr offenbart werden könnte, wie jene phosphoreszierenden Lichter im Sturm, die den Seefahrern die Höhe der Wellen anzeigen.

mit dem sie kämpfen müssen. Doch nichts Vergleichbares geschah. Stille – dieser tödliche Feind unruhiger Herzen und ehrgeiziger Geister – hüllte den zukünftigen König von Frankreich für den Rest der Nacht in ihre Dunkelheit, während er dort unter seiner gestohlenen Krone Schutz suchte. Gegen Morgen glitt eher ein Schatten als eine Gestalt in den königlichen Raum; Philipp erwartete seinen Auftritt und zeigte weder Überraschung noch irgendeine Reaktion.
„Nun, Monsieur d’Herblay?“
„Nun, Majestät, alles ist erledigt.“
„Wie?“
„Genau wie wir es erwartet hatten.“
„Hat er Widerstand geleistet?“
„Schrecklich! Tränen und Bitten.“
„Und dann?“
„Vollkommene Benommenheit.“
„Aber am Ende?“
„Oh! Am Ende eine vollständige Niederlage – und völlige Stille.“
„Hat der Gouverneur der Bastille etwas vermutet?“
„Nichts.“
„Die Ähnlichkeit jedoch –“
„war der Grund für den Erfolg.“
„Aber der Gefangene wird sich doch erklären müssen. Denken Sie gut darüber nach. Ich selbst konnte bei früheren Gelegenheiten genauso viel erreichen.“
„Ich habe bereits auf alle Möglichkeiten vorbereitet. In ein paar Tagen – falls nötig sogar früher – werden wir den Gefangenen aus seinem Gefängnis holen und ihn ins Ausland schicken, an einen so abgelegenen Ort –“
„Menschen können aus ihrem Exil zurückkehren, Monsieur d’Herblay.“
„An einen so fernen Ort, wollte ich sagen, dass menschliche Kraft und die Dauer des menschlichen Lebens nicht ausreichen würden, damit er zurückkehren kann.“
Wieder wechselten Aramis und der junge König einen kalten, durchdringenden Blick.
„Und Monsieur du Vallon?“, fragte Philipp, um das Thema zu wechseln.
„Er wird Ihnen heute vorgestellt werden und Ihnen im Vertrauen gratulieren, dass dieser Verschwörer Sie in Gefahr gebracht hat.“

„Was soll mit ihm geschehen?“
„Mit Herrn du Vallon?“
„Ja; man sollte ihm wohl einen Herzogtitel verleihen.“
„Einen Herzogtitel“, erwiderte Aramis mit einem bedeutungsvollen Lächeln.
„Warum lachen Sie, Monsieur d’Herblay?“
„Ich lache über die extreme Vorsicht Ihrer Idee.“
„Vorsichtig – warum?“
„Ihre Majestät fürchtet sicherlich, dass der arme Porthos zu einem lästigen Zeugen werden könnte, und möchte sich daher von ihm befreien.“
„Was! Indem man ihn zum Herzog macht?“
„Sicherlich; man würde ihn sicherlich töten, denn er würde vor Freude sterben – und das Geheimnis würde mit ihm sterben.“
„Mein Gott!“
„Ja“, sagte Aramis gelassen; „ich würde einen sehr guten Freund verlieren.“
In diesem Moment, mitten in dieses belanglose Gespräch, unter dessen lockerer Atmosphäre die beiden Verschwörer ihre Freude und ihren Stolz auf ihren gemeinsamen Erfolg verbargen, hörte Aramis etwas, das seine Aufmerksamkeit weckte.
„Was ist das?“, fragte Philippe.
„Der Morgen, Majestät.“
„Nun?“
„Nun, bevor Sie gestern Abend ins Bett gingen, haben Sie wahrscheinlich beschlossen, heute Morgen bei Tagesanbruch etwas zu unternehmen.“
„Ja, ich habe meinem Hauptmann der Musketiere gesagt“, antwortete der junge Mann eilig, „dass ich auf ihn warten würde.“
„Wenn Sie ihm das gesagt haben, wird er sicherlich hier sein – schließlich ist er ein äußerst pünktlicher Mann.“
„Ich höre Schritte im Vorraum.“
„Das muss er sein.“
„Kommen wir, wir beginnen den Angriff“, sagte der junge König entschlossen.
„Seien Sie um Himmels willen vorsichtig. Den Angriff zu beginnen – und zwar zusammen mit D’Artagnan – wäre Wahnsinn. D’Artagnan weiß nichts; er hat nichts gesehen.“

Nichts; er ahnt nicht im Geringsten etwas von unserem Geheimnis. Doch wenn er heute Morgen als Erster in diesen Raum kommt, wird er sicherlich etwas von dem bemerken, was geschehen ist – und er wird es für seine Pflicht halten, sich darum zu kümmern. Bevor wir D’Artagnan in diesen Raum lassen, müssen wir ihn gründlich lüften – oder so viele Leute hineinbringen, dass selbst der empfindlichste Geruchssinn im ganzen Königreich durch die Spuren von zwanzig verschiedenen Personen getäuscht werden kann.

„Aber wie kann ich ihn wegschicken, da ich ihm doch ein Treffpunkt versprochen habe?“, bemerkte der Prinz, ungeduldig darauf bedacht, mit einem so gefährlichen Gegner zu kämpfen.

„Ich werde mich darum kümmern“, antwortete der Bischof. „Um anzufangen, werde ich einen Schlag ausführen, der unseren Mann völlig betäuben wird.“

„Auch er schlägt zu – ich höre ihn bereits an der Tür“, fügte der Prinz eilig hinzu.

Tatsächlich war in diesem Moment ein Klopfen an der Tür zu hören. Aramis hatte recht: Es war tatsächlich D’Artagnan, der auf diese Weise ankündigte, dass er da war.

Wir haben gesehen, wie er die Nacht damit verbrachte, mit Monsieur Fouquet zu philosophieren. Doch der Musketier war bereits zu müde, um weiterhin so zu tun, als würde er schlafen. Sobald die ersten Morgenstrahlen die prächtigen Verzierungen des Zimmers des Aufsehers erhellten, stand D’Artagnan von seinem Sessel auf, richtete sein Schwert, klopfte mit dem Ärmel seinen Mantel und Hut glatt – wie ein Soldat, der sich auf eine Inspektion vorbereitet.

„Gehen Sie weg?“, fragte Fouquet.

„Ja, Monseigneur. Und Sie?“

„Ich bleibe hier.“

„Versprechen Sie es?“

„Sicherlich.“

„Sehr gut. Mein einziger Grund, wegzugehen, ist, versuchen zu, diese Antwort zu bekommen – wissen Sie, was ich meine?“

„Diese Entscheidung, meinen Sie…“

„Warten Sie – in mir steckt etwas vom alten Römer. Heute Morgen, als ich aufstand, stellte ich fest, dass mein Schwert in einer der Verzierungen hängengeblieben war und dass mein Schultergurt ganz heruntergerutscht war. Das ist ein untrügliches Zeichen.“

„Von Wohlstand?“
„Ja, da können Sie sicher sein; denn jedes Mal, wenn dieser verdammte Gürtel an meinem Rücken feststeckte, bedeutete das immer eine Strafe von Monsieur de Treville oder eine Ablehnung meiner Geldforderungen durch Monsieur de Mazarin. Jedes Mal, wenn mein Schwert am Schultergürtel hing, kündigte sich irgendeine unangenehme Aufgabe an, die ich ausführen musste – und das hatte ich mein ganzes Leben lang zu tun. Jedes Mal, wenn mein Schwert in der Scheide herumtanzte, stand ein Duell mit glücklichem Ausgang unweigerlich bevor; wenn es an meinen Waden baumelte, bedeutete das eine leichte Verletzung; und jedes Mal, wenn es vollständig aus der Scheide fiel, war ich verloren – ich musste auf dem Schlachtfeld bleiben, mit zwei oder drei Monaten langen Verbänden.“
„Ich wusste nicht, dass Ihr Schwert Ihnen solche Informationen gibt“, sagte Fouquet mit einem leichten Lächeln, das zeigte, wie er gegen seine eigene Schwäche ankämpfte. „Ist Ihr Schwert verflucht – oder steht es unter dem Einfluss irgendeines Zaubers?“
„Nun, Sie müssen wissen, dass mein Schwert fast als Teil meines eigenen Körpers angesehen werden kann. Ich habe gehört, dass manche Menschen Warnsignale erhalten, indem sie etwas in ihren Beinen spüren oder Schmerzen in den Schläfen haben. Bei mir ist es mein Schwert, das mich warnt. Nun, heute Morgen hat es mir nichts angekündigt. Aber warten Sie einen Moment – sehen Sie, es ist gerade von selbst in das letzte Loch des Gürtels gefallen. Wissen Sie, was das für eine Warnung ist?“
„Nein.“
„Nun, das bedeutet, dass heute eine Verhaftung stattfinden wird.“
„Nun“, sagte der Surintendant, eher überrascht als verärgert über diese Offenheit, „wenn Ihr Schwert Ihnen nichts Unangenehmes voraussagt, muss ich daraus schließen, dass es für Sie auch nicht unangenehm ist, mich zu verhaften.“
„Sie! Mich verhaften!“
„Natürlich. Die Warnung –“
„bezieht sich nicht auf Sie, denn Sie wurden bereits seit gestern verhaftet. Es ist nicht Sie, den ich verhaften muss, seien Sie versichert. Deshalb bin ich froh – und deshalb habe ich auch gesagt, dass mein Tag ein glücklicher Tag sein wird.“

Und mit diesen Worten, ausgesprochen mit der zärtlichsten Freundlichkeit, verabschiedete sich der Hauptmann von Fouquet, um dem König zu dienen. Er war gerade dabei, den Raum zu verlassen, als Fouquet zu ihm sagte: „Noch eine letzte Geste der Güte.“
„Was ist es, Monseigneur?“
„Monsieur d’Herblay – lassen Sie mich Monsieur d’Herblay sehen.“
„Ich werde versuchen, ihn zu Ihnen zu bringen.“
D’Artagnan hielt sich nicht für einen so guten Propheten. Es stand geschrieben, dass der Tag kommen würde und alle Vorhersagen, die am Morgen gemacht worden waren, wahr werden würden. Deshalb klopfte er, wie wir gesehen haben, an die Tür des Königs. Die Tür öffnete sich. Der Hauptmann glaubte, der König selbst habe sie geöffnet; und diese Annahme war keineswegs abwegig, wenn man bedachte, in welchem aufgeregten Zustand er Ludwig XIV. am vorherigen Abend zurückgelassen hatte. Doch anstelle seines königlichen Herrn, dem er mit größtem Respekt huldigen wollte, sah er das lange, ruhige Gesicht von Aramis. Seine Überraschung war so groß, dass er kaum daran hindern konnte, einen lauten Ausruf auszustoßen. „Aramis!“, sagte er.
„Guten Morgen, lieber D’Artagnan“, antwortete der Prälat kühl.
„Sie hier!“, stammelte der Musketier.
„Seine Majestät wünscht, dass Sie übermitteln, er schlafe noch, nachdem er die ganze Nacht über sehr müde gewesen sei.“
„Ah!“, sagte D’Artagnan. Er konnte nicht verstehen, wie der Bischof von Vannes, der am vorherigen Abend noch ein so gleichgültiger Favorit gewesen war, innerhalb von wenigen Stunden zum prächtigsten Glücksfund eines Herrschers werden konnte. Tatsächlich musste er mehr sein als Richelieu jemals für Ludwig XIII. gewesen war, um die Befehle des Königs bis an die Schwelle dessen Gemaches zu überbringen, um als Vermittler Ludwigs XIV. zu fungieren und in seiner Nähe im Namen des Königs Befehle erteilen zu können. D’Artagnans ausdrucksstarke Augen, halb geöffnete Lippen sowie sein gewellter Schnurrbart sprachen in der deutlichsten Sprache zum Hauptfavoriten, der ruhig und völlig ungerührt blieb.
„Außerdem“, fuhr der Bischof fort, „werden Sie wohl so freundlich sein, Monsieur le capitaine des mousquetaires, nur denen Zutritt zum Gemach des Königs zu gewähren, die eine besondere Erlaubnis haben. Seine Majestät möchte vorerst nicht gestört werden.“

„Aber“, wandte D’Artagnan ein – fast bereit, diesem Befehl nicht zu gehorchen und insbesondere den Verdächtigungen, die das Schweigen des Königs hervorgerufen hatte, freien Lauf zu lassen – „aber, Monsieur l’Évêque, Seine Majestät hat mir für heute Morgen ein Treffen bestimmt.“
„Später, später“, sagte die Stimme des Königs aus der Tiefe der Nische – eine Stimme, die dem Musketier ein kaltes Schaudern durch die Adern jagte. Er verbeugte sich, überrascht, verwirrt und fassungslos wegen des Lächelns, mit dem Aramis ihn zu überwältigen schien, sobald diese Worte ausgesprochen worden waren.
„Und dann“, fuhr der Bischof fort, „als Antwort auf das, was Sie den König fragen wollten, mein lieber D’Artagnan, hier ist ein Befehl Seiner Majestät, den Sie umgehend ausführen werden – denn er betrifft Herrn Fouquet.“
D’Artagnan nahm den ihm gereichten Befehl entgegen. „Ich soll frei gelassen werden!“, murmelte er. „Ah!“ Und er stieß ein zweites „Ah!“ aus – noch voller Verständnis als das erste; denn dieser Befehl erklärte Aramis’ Anwesenheit beim König sowie die Tatsache, dass Aramis, um Fouchets Begnadigung zu erlangen, sicherlich erhebliche Fortschritte in der Gunst des Königs gemacht haben musste. Diese Gunst wiederum erklärte, warum Herr d’Herblay den Befehl im Namen des Königs mit solcher Selbstsicherheit erteilen konnte. Für D’Artagnan reichte es bereits aus, etwas von der Sache zu verstehen, um den Rest zu begreifen. Er verbeugte sich und trat ein paar Schritte zurück, als wolle er gehen.
„Ich komme mit Ihnen“, sagte der Bischof.
„Wohin?“
„Zu Herrn Fouquet; ich möchte Zeuge seiner Freude sein.“
„Ah! Aramis, wie haben Sie mich gerade eben verwirrt!“, sagte D’Artagnan erneut.
„Aber jetzt verstehen Sie doch, nehme ich an?“
„Natürlich verstehe ich“, sagte er laut; fügte aber leise zu sich selbst hinzu, fast flüsternd zwischen den Zähnen: „Nein, nein, ich verstehe noch immer nicht. Aber das macht nichts – hier ist schließlich der Befehl dazu.“ Dann fügte er hinzu: „Ich werde den Weg weisen, Monseigneur“, und führte Aramis zu Fouquets Räumen.

Kapitel XXI. Der Freund des Königs.

Fouquet wartete voller Unruhe; er hatte bereits viele seiner Diener und Freunde weggeschickt, die, in Erwartung der üblichen Zeit seiner Besuche, bei ihm vorsprachen, um nach ihm zu fragen. Er bewahrte größtes Stillschweigen bezüglich der Gefahr, die über seinem Kopf schwebte, und fragte sie nur – wie eigentlich jeden, der zur Tür kam –, wo Aramis sei. Als er sah, dass D’Artagnan zurückkehrte und hinter ihm den Bischof von Vannes erblickte, konnte er seine Freude kaum zurückhalten; sie war genauso groß wie seine vorherige Unruhe. Schon allein der Anblick von Aramis war für den Aufseher eine vollkommene Entschädigung für das Unglück, das er durch seine Verhaftung erlitten hatte. Der Prälat blieb still und ernst; D’Artagnan war völlig verwirrt durch diese Anhäufung von Ereignissen.

„Nun, Kapitän, Sie haben also Monsieur d’Herblay zu mir gebracht.“
„Und noch etwas Besseres, Monseigneur.“
„Was denn?“
„Freiheit.“
„Ich bin frei!“
„Ja, auf Befehl des Königs.“

Fouquet gewann wieder seine übliche Gelassenheit, um Aramis mit einem Blick zu befragen.
„Oh! Ja, Sie können dem Bischof von Vannes danken“, fuhr D’Artagnan fort, „denn ihm verdanken Sie ja die Veränderung beim König.“
„Oh!“, sagte Fouquet – eher gedemütigt über diesen Dienst als dankbar für dessen Erfolg.
„Aber Sie“, fuhr D’Artagnan an Aramis gewandt fort, „Sie, der Sie zum Beschützer und Patron von Monsieur Fouquet geworden sind – können Sie denn nichts für…“

„Mich?“
„Alles auf der Welt, was Ihnen gefällt, mein Freund“, antwortete der Bischof in seinen ruhigsten Tönen.
„Dann nur eine Sache – dann werde ich völlig zufrieden sein. Wie um Himmels willen sind Sie es geschafft, der Favorit des Königs zu werden, Sie, der Sie in Ihrem Leben noch nie mehr als zweimal mit ihm gesprochen haben?“
„Vor einem Freund wie Ihnen kann ich nichts verbergen“, sagte Aramis. „Ah! Sehr gut, dann erzählen Sie es mir.“
„Nun gut. Sie glauben, ich hätte den König nur zweimal gesehen, während die Wahrheit ist, dass ich ihn bereits mehr als hundertmal getroffen habe; wir haben es nur sehr geheim gehalten, das ist alles.“ Und ohne zu versuchen, die Röte zu vertreiben, die bei dieser Enthüllung D’Artagnans Gesicht rötete, wandte sich Aramis an Herrn Fouquet, der genauso überrascht war wie der Musketier. „Monseigneur“, fuhr er fort, „der König wünscht, dass ich Ihnen mitteile, er sei Ihnen mehr denn je ein Freund – und dass Ihre wunderschöne Feier, die Sie so großzügig in seinem Namen veranstaltet haben, sein Herz tief berührt hat.“ Dann grüßte er Herrn Fouquet mit solcher Ehrfurcht, dass dieser, unfähig, einen Mann mit einer derart bemerkenswerten Diplomatie zu verstehen, nicht imstande war, auch nur ein Wort auszusprechen – geschweige denn zu denken oder sich zu bewegen. D’Artagnan glaubte, dass diese beiden Männer miteinander sprechen wollten, und wollte diesem Instinkt der Höflichkeit folgen, der einen in solchen Fällen zur Tür führt, wenn man spürt, dass seine Anwesenheit anderen lästig ist; doch seine große Neugier, angestachelt von all den Geheimnissen, riet ihm, zu bleiben.
Aramis wandte sich daraufhin an ihn und sagte in ruhigem Ton: „Sie werden nicht vergessen, mein Freund, den Befehl des Königs bezüglich derjenigen, die er heute Morgen bei seinem Erwachen empfangen möchte.“ Diese Worte waren klar genug, und der Musketier verstand sie; daher verbeugte er sich vor Fouquet und anschließend vor Aramis – gegenüber letzterem mit einer Spur ironischer Ehrfurcht – und verschwand.
Kaum war er gegangen, eilte Fouquet, dessen Ungeduld kaum noch hatte warten können, zur Tür, um sie zu schließen, kehrte anschließend zum Bischof zurück und sagte: „Mein lieber D’Herblay, ich denke, jetzt ist es an der Zeit…“

„Es ist an der Zeit, dass Sie alles erklären, was geschehen ist – denn, ehrlich gesagt, verstehe ich überhaupt nichts.“
„Wir werden Ihnen alles erklären“, sagte Aramis, setzte sich und ließ auch Fouquet Platz nehmen. „Wo soll ich anfangen?“
„Zunächst damit: Warum setzt der König mich frei?“
„Sie sollten vielmehr mich fragen, warum er Sie festgenommen hat.“
„Seit meiner Festnahme hatte ich Zeit, darüber nachzudenken. Meiner Meinung nach liegt es an einem leichten Gefühl der Eifersucht. Meine Feier hat Herrn Colbert wütend gemacht, und er fand einen Grund, sich über mich zu beschweren – zum Beispiel Belle-Isle.“
„Nein; im Moment geht es überhaupt nicht um Belle-Isle.“
„Um was dann?“
„Erinnern Sie sich an diese Quittungen über dreizehn Millionen, die Herr de Mazarin es geschafft hat, von Ihnen zu stehlen?“
„Ja, natürlich!“
„Nun, Sie werden als öffentlicher Räuber eingestuft.“
„Mein Gott!“
„Oh! Das ist noch nicht alles. Erinnern Sie sich auch an den Brief, den Sie an La Vallière geschrieben haben?“
„Ach! Ja.“
„Und darin werden Sie als Verräter und Bestecher bezeichnet.“
„Warum sollte er mich dann begnadigt haben?“
„Wir sind noch nicht zu diesem Teil unserer Erklärung gekommen. Ich möchte, dass Sie sich vollkommen von der Wahrheit überzeugen. Beachten Sie Folgendes gut: Der König weiß, dass Sie für die Veruntreuung öffentlicher Gelder verantwortlich sind. Natürlich weiß ich, dass Sie so etwas nicht getan haben; aber auf jeden Fall hat der König die Quittungen gesehen und kann nur glauben, dass Sie schuldig sind.“
„Verzeihen Sie, ich verstehe nicht …“
„Sie werden es bald verstehen. Zudem, nachdem der König Ihren Liebesbrief an La Vallière sowie die Angebote gelesen hat, die Sie ihr dort gemacht haben, kann er keinen Zweifel mehr an Ihren Absichten gegenüber dieser jungen Dame haben. Das werden Sie doch zugeben, oder?“

„Sicherlich. Bitte beenden Sie es.“
„Mit so wenigen Worten wie möglich: Der König ist, wie wir von nun an annehmen können, Ihr mächtiger, unerbittlicher und ewiger Feind.“
„Einverstanden. Aber bin ich dann wirklich so mächtig, dass er es nicht gewagt hat, mich zu opfern – trotz seines Hasses –, obwohl meine Schwächen oder Unglücke ihm Mittel in die Hände gegeben haben könnten, um mich unter Kontrolle zu halten?“
„Es ist völlig klar“, fuhr Aramis kalt fort, „dass der König mit Ihnen im Streit liegt – auf unversöhnliche Weise.“
„Aber da er mich doch freigesprochen hat …“
„Glauben Sie das wirklich?“, fragte der Bischof mit prüfendem Blick.
„Ohne an seine Aufrichtigkeit zu glauben, glaube ich an die Tatsache selbst.“
Aramis zuckte leicht mit den Schultern.
„Warum sollte dann Ludwig XIV. Sie beauftragen, mir das mitzuteilen, was Sie gerade gesagt haben?“
„Der König hat mir keine Botschaft für Sie übermittelt.“
„Gar nichts?“, sagte der Leiter verblüfft. „Aber dieser Befehl …“
„Oh! Ja. Sie haben vollkommen recht. Es gibt tatsächlich einen Befehl;“ und diese Worte wurden von Aramis in einem so seltsamen Ton ausgesprochen, dass Fouquet nicht umhin konnte, zusammenzuzucken.
„Sie verheimlichen mir etwas, sehe ich. Was ist es?“
Aramis strich sich sanft mit seinen weißen Fingern übers Kinn, sagte aber nichts.
„Verbannt mich der König?“
„Handeln Sie nicht so, als würden Sie das Spiel spielen, das Kinder spielen, wenn sie versuchen müssen herauszufinden, wo etwas versteckt ist – und bei dem ihnen durch ein Läuten ein Signal gegeben wird, wenn sie sich dem Versteck nähern oder davon entfernen.“
„Sprechen Sie dann.“
„Raten Sie.“
„Sie beunruhigen mich.“
„Bah! Das liegt daran, dass Sie noch nicht geraten haben.“
„Was hat der König zu Ihnen gesagt? Im Namen unserer Freundschaft – täuschen Sie mich nicht.“
„Der König hat kein Wort zu mir gesagt.“

„Du tötest mich mit deiner Ungeduld, D’Herblay. Bin ich immer noch der Superintendent?“
„Solange du es willst.“
„Aber welches außergewöhnliche Übergewicht hast du plötzlich über den Verstand Seiner Majestät erlangt?“
„Ah! Das ist ja die Frage.“
„Er gehorcht deinen Befehlen?“
„Ich glaube schon.“
„Das ist kaum glaubwürdig.“
„Das würde jeder sagen.“
„D’Herblay – aus unserer Allianz, aus unserer Freundschaft, aus allem, was dir auf der Welt am wichtigsten ist, bitte ich dich: Sprich offen. Auf welche Weise bist du erfolgreich darin gewesen, die Vorurteile Ludwigs XIV. zu überwinden? Ich bin mir sicher, er mochte dich nicht.“
„Der König wird mich jetzt mögen“, sagte Aramis und betonte das letzte Wort.
„Dann gibt es also etwas Besonderes zwischen euch?“
„Ja.“
„Ein Geheimnis vielleicht?“
„Ein Geheimnis.“
„Ein Geheimnis von solcher Art, dass es die Interessen Seiner Majestät verändern kann?“
„Sie sind wirklich ein Mann von außergewöhnlicher Intelligenz, Monseigneur – und haben eine besonders genaue Vermutung angestellt. Tatsächlich habe ich ein Geheimnis entdeckt, das die Interessen des Königs von Frankreich verändern kann.“
„Ah!“, sagte Fouquet mit der Zurückhaltung eines Mannes, der keine weiteren Fragen stellen möchte.
„Und Sie werden selbst urteilen können“, fuhr Aramis fort. „Sie werden mir sagen, ob ich mich bezüglich der Bedeutung dieses Geheimnisses irre.“
„Ich höre zu – da Sie so freundlich sind, sich mir anzuvertrauen. Vergessen Sie nur nicht: Ich habe Sie nach nichts gefragt, was es unklug von Ihnen wäre preiszugeben.“
Aramis schien für einen Moment, als müsse er sich sammeln.
„Sprechen Sie nicht!“, sagte Fouquet. „Es bleibt noch genug Zeit.“

„Erinnern Sie sich“, sagte der Bischof und senkte den Blick, „an die Geburt von Ludwig XIV.?“
„Als wäre es gestern gewesen.“
„Haben Sie jemals etwas Besonderes über seine Geburt gehört?“
„Nichts – außer dass der König eigentlich nicht der Sohn von Ludwig XIII. war.“
„Das ist weder für uns noch für das Königreich von Bedeutung; nach dem französischen Recht ist er der Sohn seines Vaters, dessen Vaterschaft gesetzlich anerkannt ist.“
„Richtig – doch es handelt sich um eine ernste Angelegenheit, wenn die Abstammung in Frage gestellt wird.“
„Im Grunde eine nur sekundäre Frage. Also haben Sie tatsächlich nie etwas Besonderes erfahren oder gehört?“
„Nichts.“
„Dort beginnt mein Geheimnis. Die Königin, wie Sie wissen, brachte statt eines Sohnes Zwillinge zur Welt.“
Fouquet blickte plötzlich auf und antwortete:
„Und der Zweite ist tot?“
„Sie werden es sehen. Diese Zwillinge schienen als Stolz ihrer Mutter sowie als Hoffnung Frankreichs angesehen zu werden – doch die schwache Natur des Königs sowie seine abergläubischen Neigungen ließen ihn befürchten, dass es zu Konflikten zwischen zwei Kindern mit gleichen Rechten kommen könnte; deshalb beseitigte er – er tötete – einen der Zwillinge.“
„Tötete er ihn, sagen Sie?“
„Haben Sie Geduld. Beide Kinder wuchsen auf: Der eine bestieg den Thron – er ist Ihr Minister – der andere, der mein Freund ist, lebte in Trauer und Isolation.“
„Mein Gott! Was sagen Sie da, Monsieur d’Herblay? Und was macht dieser arme Prinz?“
„Fragen Sie lieber, was er getan hat.“
„Ja, ja.“
„Er wurde auf dem Land aufgezogen und anschließend in eine Festung namens Bastille geworfen.“
„Ist das möglich?“, rief der Surintendant und faltete die Hände.
„Der Eine war der glücklichste Mensch – der Andere der unglücklichste und elendeste aller Lebewesen.“

„Weiß seine Mutter das nicht?“
„Anna von Österreich weiß alles.“
„Und der König?“
„Er weiß absolut nichts.“
„Umso besser“, sagte Fouquet.
Diese Bemerkung schien einen großen Eindruck auf Aramis zu machen; er blickte Fouquet mit der ängstlichsten Miene an.
„Verzeihen Sie mir – ich habe Sie unterbrochen“, sagte Fouquet.
„Ich wollte sagen“, fuhr Aramis fort, „dass dieser arme Prinz der unglücklichste Mensch der Welt war – bis der Himmel, dessen Gedanken alle Seinen umfassen, beschloss, ihm beizustehen.“
„Oh! Auf welche Weise? Sagen Sie es mir.“
„Sie werden es sehen. Der regierende König – ich meine den regierenden König – Sie können sich sicherlich denken, warum?“
„Nein. Warum?“
„Weil beide, da sie legitime Prinzen waren, Könige hätten sein sollen. Ist das nicht Ihre Meinung?“
„Ja, sicherlich.“
„Ohne Einschränkung?“
„Völlig ohne Einschränkung; Zwillinge sind eine Person in zwei Körpern.“
„Ich freue mich, dass ein Gelehrter Ihres Wissens und Ihrer Autorität eine solche Ansicht vertritt. Dann ist also vereinbart, dass jeder von ihnen gleiche Rechte hatte, nicht wahr?“
„Unbestreitbar! Aber, himmlische Mächte, was für eine außergewöhnliche Umstände!“
„Wir sind noch nicht am Ende. Haben Sie Geduld.“
„Oh! Ich werde genug ‚Geduld‘ haben.“
„Der Himmel wollte für dieses unterdrückte Kind einen Rächer oder Unterstützer – oder, wenn Sie wollen, einen Verteidiger schaffen. Es kam so, dass der regierende König, der Usurpator – Sie sind doch meiner Meinung, dass es Usurpation ist, wenn man stillschweigend von einem Erbe genießt und egoistisch die Rechte darauf für sich beansprucht, obwohl man nur halb das Recht darauf hat, oder?“
„Ja, Usurpation ist das richtige Wort.“

„In diesem Fall setze ich fort. Es war Gottes Wille, dass der Usurpator in Person seines Ersten Ministers einen Mann von großem Talent sowie großzügiger Natur zur Verfügung hatte.“
„Nun, nun“, sagte Fouquet, „ich verstehe Sie; Sie haben sich auf mich verlassen, damit ich den Unrechtstaten gegen diesen unglücklichen Bruder Ludwigs XIV. abhelfe. Sie haben gut daran getan; ich werde Ihnen helfen. Ich danke Ihnen, D’Herblay – ich danke Ihnen.“
„Oh, nein, das ist überhaupt nicht der Fall; Sie haben mir nicht erlaubt, fertig zu sprechen“, sagte Aramis, völlig ungerührt.
„Dann werde ich kein weiteres Wort sagen.“
„M. Fouquet, ich habe beobachtet, dass der Minister des regierenden Herrschers plötzlich größter Abneigung ausgesetzt war und durch Intrigen sowie persönliche Feindseligkeiten mit dem Verlust seines Vermögens, seiner Freiheit – ja sogar seines Lebens – bedroht wurde. Der König hörte zu bereitwillig auf diese Einflüsse. Doch Gott gestattet es – immer noch aus Rücksicht auf den unglücklichen Prinzen, der geopfert wurde –, dass auch M. Fouquet einen treuen Freund hat, der dieses Staatsgeheimnis kennt und glaubt, genug Kraft und Mut zu besitzen, um es nachdem er es zwanzig Jahre lang in seinem Herzen verborgen hielt, preiszugeben.“
„Gehen Sie nicht weiter“, sagte Fouquet, voller großzügiger Gefühle. „Ich verstehe Sie und kann jetzt alles erraten. Sie gingen zum König, als Sie von meiner Verhaftung erfuhren; Sie baten ihn inständig, doch er weigerte sich, Ihnen zuzuhören. Dann drohten Sie ihm mit diesem Geheimnis, versprachen, es zu enthüllen. Ludwig XIV., beunruhigt durch die Gefahr einer Enthüllung, gewährte dem Druck Ihrer Unbesonnenheit das, was er Ihrer großzügigen Fürsprache verweigerte. Ich verstehe – Sie haben den König in Ihrer Gewalt; ich verstehe.“
„Sie verstehen noch gar nichts“, antwortete Aramis, „und unterbrechen mich wieder. Erlauben Sie mir außerdem festzustellen, dass Sie keinerlei Aufmerksamkeit auf logisches Denken schenken und anscheinend vergessen, woran Sie am meisten denken sollten.“
„Was meinen Sie?“
„Wissen Sie, worauf ich zu Beginn unseres Gesprächs den größten Wert gelegt habe?“
„Ja, die unüberwindliche Abneigung Seiner Majestät gegen mich; ja – aber welche Abneigung könnte der Drohung einer solchen Enthüllung widerstehen?“

„Eine solche Enthüllung, sagen Sie? Das ist genau der Punkt, an dem Ihre Logik versagt. Was! Glauben Sie etwa, dass ich, wenn ich eine solche Enthüllung dem König gemacht hätte, jetzt noch am Leben wäre?“
„Es sind noch nicht einmal zehn Minuten vergangen, seit Sie beim König waren.“
„Das mag sein. Er hatte vielleicht keine Zeit, mich auf der Stelle zu töten, aber er hatte sicherlich Zeit, mir den Mund zuzuhalten und mich in einen Kerker zu werfen. Kommen Sie, zeigen Sie doch etwas Konstanz in Ihrer Argumentation, verdammt nochmal!“
Durch allein schon die Verwendung dieses Wortes – eines Ausdrucks, der typisch für seinen alten Musketier war und von jemandem verwendet wurde, der anscheinend nie etwas vergaß – konnte Fouquet nur allzu gut erkennen, in welchem Maße der ruhige, unergründliche Bischof von Vannes in Aufruhr war. Er erschauderte.
„Und dann“, antwortete dieser, nachdem er seine Gefühle unter Kontrolle gebracht hatte, „wäre ich dann der Mann, der ich wirklich bin, wäre ich dann der wahre Freund, für den Sie mich halten, wenn ich Sie, den der König bereits so sehr hasst, einer Gefahr aussetzen würde, die in diesem jungen Mann umso schlimmer ist? Ihn berauben zu wollen, ist nichts; an die Frau zu geraten, die er liebt, ist auch nicht viel; aber seine Krone sowie seine Ehre in Ihrer Gewalt zu haben – nun, dann würde er Ihnen mit eigenen Händen das Herz herausschneiden.“
„Sie haben ihm also nicht Ihr Geheimnis verraten?“
„Ich würde lieber, viel lieber, in einem Zug all die Gifte trinken, die Mithridates in zwanzig Jahren zu sich nahm, um dem Tod zu entgehen, als mein Geheimnis dem König preiszugeben.“
„Was haben Sie dann getan?“
„Ah! Jetzt kommen wir zum Kern der Sache, Monseigneur. Ich glaube, ich werde bei Ihnen ein wenig Interesse wecken können. Ich hoffe, Sie hören zu.“
„Wie können Sie fragen, ob ich zuhöre? Fahren Sie fort.“
Aramis ging leise im Raum umher, stellte sicher, dass sie allein waren und es still war, kehrte anschließend zurück und stellte sich neben den Sessel, in dem Fouquet saß. Mit größter Unruhe wartete er auf die Enthüllung, die er machen musste.
„Ich habe vergessen, es Ihnen zu sagen“, fuhr Aramis fort und wandte sich an Fouquet, der ihm mit größter Aufmerksamkeit zuhörte – „ich habe vergessen, eine äußerst bemerkenswerte Tatsache bezüglich dieser Zwillinge zu erwähnen: nämlich, dass Gott sie so erstaunlich, so wunderbar gleichartig geschaffen hat, dass…“

Es wäre völlig unmöglich, den einen vom anderen zu unterscheiden. Selbst ihre eigene Mutter würde sie nicht auseinanderhalten können.“
„Ist das möglich?“, rief Fouquet aus.
„Derselbe edle Charakter in ihren Zügen, dieselbe Haltung, dieselbe Statur, dieselbe Stimme.“
„Aber ihre Gedanken? Ihr Intelligenzniveau? Ihr Wissen über das menschliche Leben?“
„Da gibt es Unebenheiten, das gebe ich zu, Monseigneur. Ja – denn der Gefangene der Bastille ist zweifellos in jeder Hinsicht seinem Bruder überlegen; und wenn dieses unglückliche Opfer aus seiner Gefangenschaft auf den Thron gelangen würde, hätte Frankreich vielleicht seit Anfang seiner Geschichte keinen mächtigeren Herrscher in Bezug auf Genie und Edelmut des Charakters.“
Fouquet vergrub sein Gesicht in den Händen, als wäre er von der Last dieses gewaltigen Geheimnisses überwältigt. Aramis trat zu ihm.
„Es gibt noch eine weitere Unebenheit“, sagte er und setzte seine Versuchung fort, „eine Unebenheit, die Sie betrifft, Monseigneur – zwischen den Zwillingen, beiden Söhnen Ludwigs XIII.: Der Jüngere kennt nämlich Herrn Colbert nicht.“
Fouquet hob sofort den Kopf – seine Züge waren blass und verzerrt. Der Pfeil hatte getroffen – nicht sein Herz, sondern seinen Verstand und seine Fähigkeit zum Verständnis.
„Ich verstehe Sie“, sagte er zu Aramis. „Sie schlagen mir eine Verschwörung vor?“
„Etwas in der Art.“
„Einer jener Versuche, die, wie Sie am Anfang dieses Gesprächs sagten, das Schicksal von Reichen verändern?“
„Und auch das von Aufsehern – ja, Monseigneur.“
„Kurz gesagt: Sie schlagen vor, dass ich zustimme, den Sohn Ludwigs XIII., der derzeit in der Bastille gefangen ist, durch den Sohn Ludwigs XIII. zu ersetzen, der gerade jetzt im Zimmer des Morpheus schläft?“
Aramis lächelte mit dem finsteren Ausdruck des finsteren Gedankens, der ihm durch den Kopf ging. „Genau“, sagte er.
„Haben Sie darüber nachgedacht?“, fuhr Fouquet fort, von jener Talentstärke angetrieben, die in wenigen Sekunden entsteht und reift…

„Die Konzeption eines Plans – mit dieser Weitsicht, die alle Folgen voraussieht und jedes Ergebnis auf einen Blick erfasst – haben Sie darüber nachgedacht, dass wir die Adligen, den Klerus sowie das dritte Stand des Reiches zusammenbringen müssen? Dass wir den regierenden Herrscher stürzen müssen, um das Grab ihres verstorbenen Vaters durch einen solch schrecklichen Skandal zu stören, dass wir das Leben und die Ehre einer Frau, Anna von Österreich, sowie das Leben und den Frieden im Herzen einer anderen Frau, Maria Theresia, opfern müssen? Und nehmen wir an, all das würde geschehen – falls es uns gelingen sollte, es durchzuführen…“
„Ich verstehe Sie nicht“, fuhr Aramis kalt fort. „In dem, was Sie gerade gesagt haben, gibt es keinen einzigen sinnvollen Satz.“
„Was!“ rief der Aufseher überrascht. „Ein Mann wie Sie weigert sich, die praktischen Aspekte dieser Angelegenheit zu betrachten! Beschränken Sie sich auf die kindische Freude an politischen Illusionen und vernachlässigen Sie die Chancen, diese in die Tat umzusetzen – mit anderen Worten: die Realität selbst. Ist das möglich?“
„Mein Freund“, sagte Aramis und betonte das Wort mit einer Art verächtlicher Vertrautheit, „was tut der Himmel, um einen König durch einen anderen zu ersetzen?“
„Der Himmel!“, rief Fouquet aus. „Der Himmel gibt seinen Agenten Anweisungen – dieser ergreift das verurteilte Opfer, führt es weg und setzt den siegreichen Rivalen auf den leeren Thron. Doch Sie vergessen, dass dieser Agent der Tod genannt wird. Oh! Monsieur d’Herblay, im Namen des Himmels – sagen Sie mir, ob Ihnen dieser Gedanke schon gekommen ist…“
„Darüber braucht man nicht zu sprechen, Monseigneur. Sie gehen über das Ziel hinaus. Wer hat von Louis XIV.’s Tod gesprochen? Wer hat davon gesprochen, dem Beispiel des Himmels zu folgen, indem man seine Gebote streng befolgt? Nein, ich möchte, dass Sie verstehen: Der Himmel erreicht seine Ziele ohne Verwirrung oder Störungen, ohne Kommentare oder Bemerkungen, ohne Schwierigkeiten oder Anstrengungen. Und die Menschen, die vom Himmel inspiriert werden, sind in all ihren Unternehmungen, in allem, was sie versuchen, in allem, was sie tun, genauso erfolgreich wie der Himmel selbst.“
„Was meinen Sie damit?“
„Ich meine, mein Freund“, antwortete Aramis mit derselben Betonung auf dem Wort „Freund“ wie beim ersten Mal, „ich meine, dass, falls bei der Ersetzung des Königs durch einen Gefangenen irgendwelche Verwirrung, Skandale oder Anstrengungen stattgefunden haben, ich Sie herausfordere, das zu beweisen.“

„Was!“ rief Fouquet, noch blasser als das Taschentuch, mit dem er sich die Schläfen abwischte, „was sagst du da?“
„Geh in den königlichen Raum“, fuhr Aramis ruhig fort, „und du, der du das Geheimnis kennst – ich fordere dich sogar heraus, zu erkennen, dass der Gefangene der Bastille im Bett seines Bruders liegt.“
„Aber der König…“, stammelte Fouquet, von Entsetzen überwältigt.
„Welcher König?“, fragte Aramis in seinem sanftesten Tonfall. „Der, der dich hasst, oder der, der dich mag?“
„Der König von gestern.“
„Der König von gestern! Sei unbesorgt – er ist hingegangen, um an der Stelle in der Bastille zu Platz zu nehmen, die sein Opfer so viele Jahre lang eingenommen hat.“
„Großer Gott! Und wer hat ihn dorthin gebracht?“
„Ich.“
„Du?“
„Ja, auf die einfachste Weise. Ich habe ihn letzte Nacht weggetragen. Während er in die Mitternacht hinabstieg, stieg der andere in den Tag hinauf. Ich glaube nicht, dass irgendetwas Außergewöhnliches passiert ist. Ein Blitz ohne Donner weckt niemanden.“
Fouquet stieß einen dumpfen, erstickten Schrei aus, als wäre er von einem unsichtbaren Schlag getroffen worden. Er umklammerte seinen Kopf mit den Fäusten und flüsterte: „Du hast das getan?“
„Ziemlich klug, findest du nicht?“
„Du hast den König vom Thron gestürzt? Ihn auch eingesperrt?“
„Ja, das wurde getan.“
„Und eine solche Tat wurde hier, in Vaux, begangen?“
„Ja, hier, in Vaux, im Saal des Morpheus. Es scheint fast, als wäre dieser Saal bereits im Voraus für eine solche Tat errichtet worden.“
„Und zu welcher Zeit geschah das?“
„Letzte Nacht, zwischen zwölf und ein Uhr.“
Fouquet machte eine Bewegung, als wolle er auf Aramis losstürzen; doch er beherrschte sich. „In Vaux – unter meinem Dach!“, sagte er mit halb erstickter Stimme.

„Ich glaube es! Denn es ist immer noch Ihr Haus – und es wird wohl auch weiterhin so bleiben, da Herr Colbert es Ihnen jetzt nicht nehmen kann.“
„War es also unter meinem Dach, Monsieur, dass Sie dieses Verbrechen begingen?“
„Dieses Verbrechen?“, sagte Aramis verblüfft.
„Dieses abscheuliche Verbrechen!“, fuhr Fouquet fort, immer aufgeregter werdend; „ein Verbrechen, das schlimmer ist als ein Mord! Ein Verbrechen, das meinen Namen für immer entehrt und mich der Verachtung der Nachwelt aussetzt.“
„Sie sind nicht bei Sinnen, Monsieur“, antwortete Aramis mit zögerlicher Stimme; „Sie sprechen zu laut – seien Sie vorsichtig!“
„Ich werde so laut rufen, dass die ganze Welt mich hören wird.“
„Monsieur Fouquet, seien Sie vorsichtig!“
Fouquet drehte sich zum Prälaten um und blickte ihm direkt ins Gesicht. „Sie haben mich entehrt“, sagte er, „indem Sie ein so abscheuliches Verratsverbrechen begingen – ein so grauenhaftes Verbrechen gegen meinen Gast, gegen jemanden, der friedlich unter meinem Dach ruhte. Oh! Wehe mir!“
„Wehe vielmehr dem Mann, der unter Ihrem Dach den Untergang Ihres Vermögens, Ihres Lebens plant hat. Haben Sie das vergessen?“
„Er war mein Gast, mein Herrscher.“
Aramis stand auf; seine Augen waren blutunterlaufen, sein Mund zitterte krampfhaft. „Habe ich es hier mit einem Verrückten zu tun?“, fragte er.
„Sie haben es hier mit einem ehrenhaften Mann zu tun.“
„Sie sind verrückt.“
„Mit einem Mann, der verhindern wird, dass Sie Ihr Verbrechen vollenden.“
„Ich sage, Sie sind verrückt.“
„Mit einem Mann, der lieber – oh! weitaus lieber – sterben würde, der sogar Sie töten würde, bevor er zulässt, dass Sie seine Entehrung vollenden.“
Und Fouquet griff nach seinem Schwert, das D’Artagnan am Kopfende seines Bettes platziert hatte, und umklammerte es entschlossen in seiner Hand. Aramis runzelte die Stirn und legte seine Hand auf die Brust, als suche er nach einer Waffe. Dieser Bewegung entging Fouquet nicht. Er, voller Edelmut und Stolz auf seine Großzügigkeit, warf sein Schwert in die Ferne und näherte sich Aramis so weit, dass seine unbewaffnete Hand dessen Schulter berührte.
„Monsieur“, sagte er, „ich würde lieber hier auf der Stelle sterben, als das zu überleben.“

„Schreckliche Schande – und wenn Ihnen noch etwas Mitleid mit mir bleibt, dann bitte ich Sie, meinem Leben ein Ende zu setzen.“ Aramis blieb stumm und regungslos. „Antworten Sie nicht?“, sagte Fouquet. Aramis hob sanft den Kopf – in seinen Augen war wieder ein Hauch von Hoffnung zu erkennen. „Denken Sie nach, Monseigneur“, sagte er, „über alles nach, was uns bevorsteht. Im Moment lebt der König noch, und seine Gefangenschaft rettet Ihr Leben.“ „Ja“, antwortete Fouquet, „vielleicht haben Sie im Auftrag handeln wollen, aber ich werde Ihre Dienste nicht annehmen – und werde es auch nicht tun. Zunächst einmal wünsche ich Ihnen keinen Untergang. Sie werden dieses Haus verlassen.“ Aramis unterdrückte den Ausruf, der seinem gebrochenen Herzen fast entwich. „Ich bin gastfreundlich gegenüber allen, die unter meinem Dach wohnen“, fuhr Fouquet mit einer unbeschreiblichen Würde fort. „Sie werden nicht schlimmer dran sein als jener, dessen Untergang Sie herbeigeführt haben.“ „Das werden Sie schon“, sagte Aramis mit heiserer, prophetischer Stimme. „Glauben Sie mir.“ „Ich akzeptiere diese Vorhersage, Monsieur d’Herblay – doch nichts wird mich aufhalten. Sie werden Vaux verlassen müssen – Sie müssen Frankreich verlassen. Ich gebe Ihnen vier Stunden Zeit, um außerhalb der Reichweite des Königs zu gelangen.“ „Vier Stunden?“, sagte Aramis verächtlich und ungläubig. „Auf mein Wort hin wird niemand Ihnen vor Ablauf dieser Zeit folgen. Sie haben also vier Stunden Vorsprung vor denen, die der König hinter Ihnen herschicken könnte.“ „Vier Stunden!“, wiederholte Aramis mit erstickter Stimme. „Das ist mehr, als Sie brauchen, um an Bord eines Schiffes zu gehen und nach Belle-Isle zu fliehen – das ich Ihnen als Zufluchtsort biete.“ „Ah!“, murmelte Aramis. „Belle-Isle gehört genauso mir wie Vaux dem König. Gehen Sie, d’Herblay – solange ich lebe, wird kein Haar auf Ihrem Kopf gekrümmt werden.“ „Danke“, sagte Aramis mit kalter Ironie. „Gehen Sie dann sofort und geben Sie mir Ihre Hand – bevor wir beide davon eilen: Sie, um Ihr Leben zu retten, ich, um meine Ehre zu retten.“

Aramis zog die Hand, die er dort verborgen hatte, aus seiner Brust – sie war mit seinem Blut befleckt. Er hatte seine Fingernägel in sein Fleisch gegraben, als Strafe dafür, dass er so viele Pläne geschmiedet hatte – Pläne, die noch nutzloser, unsinniger und flüchtiger waren als das Leben des Mannes selbst. Fouquet war entsetzt – doch dann überkam ihn Mitleid. Er breitete die Arme aus, als wolle er ihn umarmen.

„Ich habe keine Arme“, murmelte Aramis – wild und furchterregend vor Wut, wie der Schatten von Dido. Dann, ohne Fouquets Hand zu berühren, wandte er seinen Kopf ab und trat ein oder zwei Schritte zurück. Sein letztes Wort war ein Fluch, seine letzte Geste ein Fluchwort – seine blutbefleckte Hand schien diese Flüche heraufzurufen, als sie einige Tropfen Blut auf Fouquets Gesicht spritzte, das aus seiner Brust floss. Beide eilten durch die geheime Treppe aus dem Raum, die in den Innenhof führte. Fouquet ließ seine besten Pferde bereiten, während Aramis am Fuße der Treppe stehen blieb, die zu Porthos’ Wohnung führte. Er dachte lange nach, während Fouquets Kutsche mit voller Geschwindigkeit den Hof verließ.

„Soll ich allein gehen?“, fragte Aramis sich. „Oder den Prinzen warnen? Oh! Wut! Den Prinzen warnen – und dann? Ihn mitnehmen? Diesen belastenden Zeugen überallhin mit mir herumtragen? Auch Krieg würde folgen – Bürgerkrieg, von Natur aus unerbittlich! Und ohne jegliche Hilfe außer mir selbst – es ist unmöglich! Was könnte er ohne mich tun? Oh! Ohne mich wird er völlig zerstört werden. Doch wer weiß – möge das Schicksal sich erfüllen: Wenn er verurteilt ist, dann soll er eben so bleiben! Guter oder böser Geist – düsterer, verachtungsvoller Mächte, den Menschen als Genie der Menschheit bezeichnen – du bist eine Macht, die noch unruhiger und nutzloser ist als der wilde Bergwind! Zufall nennst du dich – doch du bist nichts; du entfachst alles mit deinem Atem, zerstörst Berge bei deinem Kommen – und wirst plötzlich selbst in der Gegenwart des „Kreuzes aus totem Holz“ zerstört, hinter dem eine andere, dir gleichartige, unsichtbare Macht steht – die du vielleicht leugnest, deren rächende Hand jedoch auf dir liegt und dich in den Staub wirft, beschämt und namenlos! Verloren! Ich bin verloren! Was kann man tun? Nach Belle-Isle fliehen? Ja – und Porthos hinter mir lassen, damit er alles weitererzählt! Auch Porthos muss für das, was er getan hat, leiden. Ich werde nicht zulassen, dass der arme Porthos leidet. Er scheint wie ein Teil meines eigenen Körpers zu sein; sein Leid oder Unglück wäre auch mein Leid. Porthos wird mit mir kommen und mein Schicksal teilen. So muss es sein.“

Und Aramis, besorgt darum, jemandem zu begegnen, dem seine hastigen Bewegungen verdächtig vorkommen könnten, stieg unbemerkt die Treppe hinauf. Porthos, der erst kürzlich aus Paris zurückgekehrt war, schlief bereits tief und fest; sein riesiger Körper vergaß seine Müdigkeit, genauso wie sein Verstand seine Gedanken. Aramis trat ein, leicht wie ein Schatten, und legte seine Hand auf die Schulter des Riesen. „Komm, Porthos“, rief er, „komm.“ Porthos gehorchte, stand von seinem Bett auf, öffnete die Augen – noch bevor sein Verstand richtig zu sich kam. „Wir brechen sofort auf“, sagte Aramis. „Ah!“, erwiderte Porthos. „Wir werden zu Pferd reisen, schneller als je zuvor in unserem Leben.“ „Ah!“, wiederholte Porthos. „Zieh dich an, mein Freund.“ Er half dem Riesen dabei, sich anzuziehen, und steckte seine Gold- und Diamantenstücke in dessen Tasche. Während er damit beschäftigt war, erregte ein leises Geräusch seine Aufmerksamkeit; als er aufblickte, sah er D’Artagnan, der sie durch die halb geöffnete Tür beobachtete. Aramis zuckte zusammen. „Was zum Teufel machst du da draußen in solcher Unruhe?“, fragte der Musketier. „Sei still!“, sagte Porthos. „Wir begeben uns auf eine äußerst wichtige Mission“, fügte der Bischof hinzu. „Du hast großes Glück“, sagte der Musketier. „Oh, mein Gott!“, sagte Porthos. „Ich bin so müde; ich würde viel lieber weiter schlafen. Aber der Dienst am König…“ „Hast du Monsieur Fouquet gesehen?“, fragte Aramis D’Artagnan. „Ja, gerade eben, in einer Kutsche.“ „Was hat er zu dir gesagt?“ „‚Adieu‘; nichts weiter.“ „War das alles?“ „Was glaubst du, was er sonst noch sagen könnte? Bin ich jetzt noch etwas wert, seit du in solcher Gunst stehst?“ „Hör zu“, sagte Aramis und umarmte den Musketier. „Deine guten Zeiten kehren wieder. Du wirst keinen Grund mehr haben, jemanden zu beneiden.“

„Ah! Bah!“
„Ich prophezeie, dass heute etwas mit Ihnen geschehen wird, das Ihre Bedeutung mehr als je steigern wird.“
„Wirklich?“
„Sie wissen doch, dass ich alle Neuigkeiten kenne.“
„Oh, ja!“
„Kommen Sie, Porthos – sind Sie bereit? Lassen Sie uns aufbrechen.“
„Ich bin vollkommen bereit, Aramis.“
„Lassen Sie uns zunächst D’Artagnan umarmen.“
„Selbstverständlich.“
„Aber die Pferde?“
„Oh! Hier mangelt es nicht daran. Möchten Sie meins haben?“
„Nein; Porthos hat sein eigenes Gestüt. Also Auf Wiedersehen!“
Die Flüchtlinge bestiegen ihre Pferde direkt vor den Augen des Hauptmanns der Musketiere, der Porthos den Steigbügel hielt und ihnen nachschaute, bis sie außer Sichtweite waren.
„Bei jeder anderen Gelegenheit“, dachte der Gascogner, „würde ich sagen, dass diese Herren fliehen; aber in diesen Tagen hat sich die Politik so sehr verändert, dass ein solches Verlassen des Ortes als Ausführung einer Mission bezeichnet wird. Ich habe keine Einwände – ich kümmere mich lieber um meine eigenen Angelegenheiten; das reicht mir völlig aus.“ – Und er ging philosophisch in seine Räume zurück.

Kapitel XXII. Wie das Gegenzeichen im Bastille respektiert wurde.

Fouquet ritt so schnell wie seine Pferde ihn tragen konnten. Auf dem Weg zitterte er vor Entsetzen bei dem Gedanken an das, was ihm gerade offenbart worden war. „Wie jung müssen diese außergewöhnlichen Männer sein“, dachte er, „die, obwohl das Alter bereits schnell von ihnen Besitz ergreift, immer noch in der Lage sind, solch gigantische Pläne zu schmieden und sie ohne Zögern auszuführen?“ Für einen Moment konnte er der Vorstellung nicht widerstehen, dass alles, was Aramis ihm gerade erzählt hatte, nichts weiter als ein Traum sei – und dass die ganze Geschichte selbst eine Falle sein könnte, damit Fouquet, wenn er im Bastille ankam, vielleicht einen Haftbefehl vorfinden würde, der ihn zum vertriebenen König schicken würde. Stark von dieser Vorstellung beeindruckt, gab er unterwegs einige versiegelte Befehle auf, während neue Pferde an seinen Wagen gespannt wurden. Diese Befehle waren an Monsieur d’Artagnan sowie an weitere Personen gerichtet, deren Loyalität gegenüber dem König keinerlei Zweifel aufwies.

„Auf diese Weise“, sagte Fouquet zu sich selbst, „ob ich nun Gefangener bin oder nicht, werde ich meine Pflicht gegenüber meinem Ehrengefühl erfüllt haben. Die Befehle werden sie erst erreichen, nachdem ich zurückgekehrt bin – falls ich überhaupt frei zurückkehre – und somit noch nicht geöffnet worden sein. Ich werde sie wieder mitnehmen. Wenn ich verzögert zurückkehre, dann deshalb, weil mir ein Unglück widerfahren ist; in diesem Fall wird Hilfe für mich sowie für den König geschickt werden.“

So vorbereitet, erreichte der Verwalter das Bastille; er hatte mit einer Geschwindigkeit von fünfeinhalb Meilen pro Stunde gereist. Jede Verzögerung, der Aramis bei seinem Besuch im Bastille entgangen war, traf nun Fouquet. Es war nutzlos, seinen Namen zu nennen – genauso nutzlos war es, erkannt zu werden; er konnte keinen Zutritt erhalten. Durch Bitten, Drohungen und Befehle gelang es ihm schließlich, einen Wachmann dazu zu bringen, mit einem Untergebenen zu sprechen, der wiederum zum Major ging. Was den Gouverneur betraf, so wagten sie es nicht einmal, ihn zu stören. Fouquet saß in seinem Wagen am äußeren Tor des Bastilles.

Die Festung – erfüllt von Wut und Ungeduld – wartete auf die Rückkehr der Offiziere, die schließlich mit finsterer Miene wieder auftauchten.
„Nun“, sagte Fouquet ungeduldig, „was hat der Major gesagt?“
„Nun, Monsieur“, antwortete der Soldat, „der Major lachte mir ins Gesicht. Er sagte mir, dass Monsieur Fouquet sich in Vaux befinde und dass er selbst, falls er in Paris wäre, zu dieser frühen Stunde nicht aufstehen würde.“
„Mordieu! Ihr seid ein Haufen Idioten!“, rief der Minister und sprang aus der Kutsche. Bevor der Unteroffizier Zeit hatte, das Tor zu schließen, stürmte Fouquet hindurch und rannte vorwärts – trotz des Soldaten, der um Hilfe rief. Fouquet gewann an Vorsprung, ohne Rücksicht auf die Schreie des Mannes. Dieser holte schließlich Fouquet ein und rief dem Wächter am zweiten Tor zu: „Achtung, Achtung, Wächter!“ Der Mann stellte seine Lanze vor den Minister – doch dieser, kräftig und entschlossen, entriss dem Soldaten die Lanze und schlug ihm damit heftig auf die Schulter. Der Unteroffizier, der zu nahe gekommen war, bekam ebenfalls Schläge ab. Beide stießen laute, wütende Schreie aus – woraufhin die ganze Truppe der Vorposten aus dem Wachhaus strömte. Unter ihnen gab es jedoch einen, der den Leiter erkannte und rief: „Monseigneur, ah! Monseigneur! Halt, halt, ihr Kerle!“ Tatsächlich konnte er die Soldaten davon abhalten, Rache für ihre Kameraden zu nehmen. Fouquet bat sie, das Tor zu öffnen – doch sie weigerten sich, ohne zusätzliche Anweisungen. Er bat sie, den Gouverneur über seine Anwesenheit zu informieren – doch dieser hatte bereits vom Aufruhr am Tor gehört. Er eilte herbei, gefolgt von seinem Major und begleitet von einem Trupp von zwanzig Männern – in der Annahme, es werde zum Bastille angegriffen. Auch Baisemeaux erkannte Fouquet sofort und ließ das Schwert fallen, das er tapfer geschwungen hatte.
„Ah! Monseigneur“, stammelte er, „wie kann ich mich entschuldigen…“
„Monsieur“, sagte der Leiter, rot vor Wut und durch seine Anstrengungen erhitzt, „ich gratuliere Ihnen. Ihre Wache wird hervorragend geleitet.“
Baisemeaux wurde blass – er glaubte, diese Worte seien ironisch gemeint und kündigten einen heftigen Wutausbruch an. Doch Fouquet hatte wieder zu Atem gekommen. Er winkte den Wächter sowie den Unteroffizier, die sich ihre Schultern rieben, zu sich heran und sagte: „Es gibt zwanzig Pistolen für denjenigen, der…“

Einer für den Wächter und fünfzig für den Offizier. Bitte übermitteln Sie meinen Komplimenten, meine Herren.
Ich werde mit Seiner Majestät unbedingt über Sie sprechen. Und nun, Herr Baisemeaux – ein Wort mit Ihnen.“
Und er folgte dem Gouverneur zu dessen Amtssitz, begleitet von einem Gemurmel allgemeiner Zufriedenheit. Baisemeaux zitterte bereits vor Scham und Unruhe. Aramis’ früher Besuch schien von da an Folgen zu haben, die ein Beamter wie er (Baisemeaux) durchaus zu befürchten hatte. Doch ganz anders war es, als Fouquet in scharfem Tonfall und mit einem gebieterischen Blick sagte:
„Haben Sie heute Morgen Herrn d’Herblay gesehen?“
„Ja, Monseigneur.“
„Sind Sie nicht entsetzt über das Verbrechen, dessen Komplize Sie geworden sind?“
„Nun“, dachte Baisemeaux, „bis jetzt gut;“ dann fügte er laut hinzu:
„Aber welches Verbrechen meinen Sie denn, Monseigneur?“
„Das Verbrechen, wofür man lebendig gehängt werden kann, Monsieur – vergessen Sie das nicht! Aber dies ist nicht der Zeitpunkt, um Zorn zu zeigen. Bringen Sie mich sofort zum Gefangenen.“
„Zum welchen Gefangenen?“, fragte Baisemeaux zitternd.
„Sie tun so, als wüssten Sie nichts? Sehr gut – das ist vielleicht Ihr bester Plan; denn wenn Sie tatsächlich Ihre Beteiligung an einem solchen Verbrechen zugäben, wäre es mit Ihnen vorbei. Ich möchte daher so tun, als würde ich Ihrer Behauptung, nichts zu wissen, Glauben schenken.“
„Ich bitte Sie, Monseigneur–“
„Das genügt. Bringen Sie mich zum Gefangenen.“
„Zu Marchiali?“
„Wer ist Marchiali?“
„Der Gefangene, der heute Morgen von Herrn d’Herblay zurückgebracht wurde.“
„Er heißt Marchiali?“, sagte der Aufseher; seine Überzeugung war durch Baisemeaux’ gelassene Haltung etwas ins Wanken geraten.
„Ja, Monseigneur; das ist der Name, unter dem er hier eingetragen ist.“
Fouquet blickte Baisemeaux fest an, als wolle er ihm direkt ins Herz sehen; und mit jener Klarheit, die die meisten Menschen besitzen, die an die Ausübung von Macht gewöhnt sind, erkannte er, dass der Mann die Wahrheit sprach.

Vollkommene Aufrichtigkeit. Außerdem konnte er, nachdem er sich einige Momente lang sein Gesicht angesehen hatte, nicht glauben, dass Aramis einen solchen Vertrauten gewählt haben könnte.
„Es ist der Gefangene“, sagte der Superintendent zu ihm, „den M. d’Herblay vorgestern mitgenommen hat?“
„Ja, Monseigneur.“
„Und den er heute Morgen wieder zurückgebracht hat?“, fügte Fouquet schnell hinzu – denn er verstand sofort den Mechanismus von Aramis’ Plan.
„Genau, Monseigneur.“
„Und sein Name ist Marchiali, sagen Sie?“
„Ja, Marchiali. Wenn Monseigneur hierhergekommen ist, um ihn wegzubringen, umso besser – denn ich wollte gerade über ihn schreiben.“
„Was hat er also getan?“
„Seit heute Morgen stört er mich extrem. Er hatte solche schrecklichen Wutausbrüche, dass ich fast glaubte, er würde die Bastille selbst über uns einstürzen lassen.“
„Ich werde Sie bald von seiner Gegenwart befreien“, sagte Fouquet.
„Ah! Umso besser.“
„Führen Sie mich zu seiner Zelle.“
„Wird Monseigneur mir den Befehl geben?“
„Welchen Befehl?“
„Einen Befehl vom König.“
„Warten Sie, bis ich Ihnen einen ausstelle.“
„Das wird nicht ausreichen, Monseigneur. Ich muss einen Befehl vom König haben.“
Fouquet nahm einen verärgerten Ausdruck an. „Da Sie es so genau nehmen“, sagte er, „was das Entlassen von Gefangenen angeht, zeigen Sie mir den Befehl, mit dem dieser hier freigelassen wurde.“
Baisemeaux zeigte ihm den Befehl zur Freilassung von Seldon.
„Sehr gut“, sagte Fouquet; „aber Seldon ist nicht Marchiali.“
„Aber Marchiali ist nicht frei, Monseigneur – er ist hier.“
„Aber Sie sagten doch, M. d’Herblay habe ihn mitgenommen und wieder zurückgebracht.“

„Ich habe das nicht gesagt.“
„Doch, Sie haben es sicherlich gesagt – ich scheine es jetzt fast wieder zu hören.“
„Es war ein Versprecher von mir, Eure Exzellenz.“
„Seien Sie vorsichtig, Herr Baisemeaux – seien Sie wirklich vorsichtig.“
„Ich habe nichts zu fürchten, Eure Exzellenz; ich handle gemäß den strengsten Vorschriften.“
„Wagen Sie es, das zu behaupten?“
„Ich würde das sogar in Gegenwart eines der Apostel sagen. Herr d’Herblay brachte mir den Befehl, Seldon freizulassen. Seldon ist frei.“
„Ich sage Ihnen: Marchiali hat die Bastille verlassen.“
„Das müssen Sie beweisen, Eure Exzellenz.“
„Lassen Sie mich ihn sehen.“
„Sie, Eure Exzellenz, der Sie dieses Königreich regieren, wissen sehr wohl, dass niemand einen Gefangenen ohne ausdrücklichen Befehl des Königs sehen darf.“
„Herr d’Herblay ist jedoch bereits eingedrungen.“
„Das muss noch bewiesen werden, Eure Exzellenz.“
„Herr de Baisemeaux – ich warne Sie erneut, besonders auf das zu achten, was Sie sagen.“
„Alle Dokumente sind vorhanden, Eure Exzellenz.“
„Herr d’Herblay ist gestürzt worden.“
„Gestürzt? – Herr d’Herblay! Unmöglich!“
„Sie sehen also, dass er zweifellos Einfluss auf Sie ausgeübt hat.“
„Nein, Eure Exzellenz; was mich tatsächlich beeinflusst, ist der Dienst am König. Ich erfülle meine Pflicht. Geben Sie mir einen Befehl von ihm, dann darf ich hineingehen.“
„Warten Sie, Herr Gouverneur – ich verspreche Ihnen, dass ich Ihnen umgehend einen Befehl des Königs geben werde, wenn Sie es zulassen, dass ich den Gefangenen sehe.“
„Geben Sie ihn mir jetzt, Eure Exzellenz.“
„Und falls Sie sich weigern, werde ich Sie sowie alle Ihre Beamten auf der Stelle verhaften lassen.“
„Bevor Sie eine solche Gewalttat begehen, Eure Exzellenz“, sagte Baisemeaux, der sehr blass geworden war, „werden Sie bedenken, dass wir nur einem vom König unterzeichneten Befehl gehorchen werden; und es wird für Sie genauso einfach sein…“

„Man sollte jemanden finden, der Marchiali aufsucht, damit er mir solchen Schaden zufügt – mir, der ich völlig unschuldig bin.“
„Wahr. Wahr!“, rief Fouquet wütend. „Völlig wahr. Monsieur de Baisemeaux“, fügte er mit donnernder Stimme hinzu und zog den unglücklichen Gouverneur zu sich heran, „wissen Sie, warum ich so dringend mit dem Gefangenen sprechen möchte?“
„Nein, Monseigneur. Erlauben Sie mir zu bemerken, dass Sie mich in den Wahnsinn treiben – ich zittere am ganzen Körper; tatsächlich habe ich das Gefühl, gleich in Ohnmacht zu fallen.“
„Sie haben noch bessere Chancen, einfach in Ohnmacht zu fallen, Monsieur Baisemeaux, wenn ich hier mit zehntausend Mann und dreißig Kanonen zurückkehre.“
„Mein Gott, Monseigneur – Sie verlieren den Verstand!“
„Wenn ich die gesamte Bevölkerung von Paris gegen Sie und Ihre verfluchten Türme aufbringe, die Tore dieses Ortes einreiße und Sie an den höchsten Baum jenes Turms hänge!“
„Monseigneur! Monseigneur! Um Himmels willen!“
„Ich gebe Ihnen zehn Minuten, um eine Entscheidung zu treffen“, fügte Fouquet ruhig hinzu. „Ich werde hier in diesem Sessel sitzen und auf Sie warten. Wenn Sie nach zehn Minuten immer noch darauf bestehen, verlasse ich diesen Ort – und Sie können mich so verrückt nennen, wie Sie wollen. Dann werden Sie schon sehen!“
Baisemeaux stampfte verzweifelt mit dem Fuß auf den Boden, antwortete aber nicht ein Wort. Daraufhin nahm Fouquet einen Stift und Tinte und schrieb:
„Befehl an Monsieur le Prevot des Marchands, die Stadtwache zusammenzurufen und im Auftrag des Königs auf die Bastille vorzurücken.“
Baisemeaux zuckte mit den Schultern. Fouquet schrieb weiter:
„Befehl an den Herzog von Bouillon sowie Monsieur le Prince de Condé, das Kommando über die Schweizer Garde sowie die königliche Garde zu übernehmen und im Auftrag des Königs auf die Bastille vorzurücken.“
Baisemeaux überlegte. Fouquet schrieb weiter:
„Befehl an jeden Soldaten, Bürger oder Edelmann, le Chevalier d’Herblay, Bischof von Vannes, sowie seine Komplizen – darunter zunächst Monsieur de Baisemeaux, den Gouverneur der Bastille, der des Hochverrats und der Rebellion verdächtigt wird – überall dort festzunehmen, wo sie sich auch befinden mögen.“

„Halt, Monseigneur!“, rief Baisemeaux. „Ich verstehe nicht das Geringste von der ganzen Sache. Doch so viele Unglücke – selbst wenn es Wahnsinn wäre, der sie zu dieser schrecklichen Tat angetrieben hat – könnten in ein paar Stunden hier eintreten. Der König, von dem ich gerichtet werden muss, wird entscheiden, ob ich falsch gehandelt habe, als ich die Unterschrift zurückzog, bevor diese Flut unmittelbar bevorstehender Katastrophen hereinbrach. Kommen Sie mit mir in die Festung, Monseigneur – Sie werden Marchiali sehen.“

Fouquet stürmte aus dem Raum, gefolgt von Baisemeaux, der sich den Schweiß vom Gesicht wischte. „Was für ein schrecklicher Morgen!“, sagte er. „Was für eine Schande für mich!“

„Gehen Sie schneller“, antwortete Fouquet.

Baisemeaux gab dem Wärter ein Zeichen, ihnen vorauszugehen. Er hatte Angst vor seinem Begleiter – was dieser natürlich bemerkte.

„Genug mit diesem Kinderspiel!“, sagte er grob. „Lassen Sie den Mann hier; nehmen Sie selbst die Schlüssel und zeigen Sie mir den Weg. Niemand darf erfahren, was hier geschehen wird, verstehen Sie?“

„Ah!“, sagte Baisemeaux zögernd.

„Noch einmal!“, rief Monsieur Fouquet. „Sagen Sie sofort ‚nein‘ – dann verlasse ich die Bastille und bringe meine Dokumente selbst.“

Baisemeaux senkte den Kopf, nahm die Schlüssel und stieg, begleitet nur vom Minister, die Treppe hinauf. Je höher sie stiegen, desto deutlicher wurden aus den gedämpften Murmeln klare Rufe und ängstliche Flüche.

„Was ist das?“, fragte Fouquet.

„Das ist Ihr Marchiali“, sagte der Gefängnisdirektor. „So schreien diese Verrückten.“

Er begleitete diese Antwort mit einem Blick, der für Fouquet eher beleidigend als höflich war. Fouquet zitterte – er hatte in einem Schrei, schrecklicher als alle vorangegangenen, die Stimme des Königs erkannt. Er blieb auf der Treppe stehen und riss Baisemeaux die Schlüssel aus der Hand – der dachte, dieser neue Verrückte wolle sich mit einem der Schlüssel das Gehirn einschlagen. „Ah!“, rief er. „Monsieur d’Herblay hat nichts davon erwähnt.“

„Geben Sie mir sofort die Schlüssel!“, rief Fouquet und riss sie ihm aus der Hand. „Welcher Schlüssel ist der zur Tür, die ich öffnen soll?“

„Den da.“ Ein entsetzter Schrei, gefolgt von einem heftigen Schlag gegen die Tür, ließ das ganze Treppenhaus vom Echo widerhallen.
„Verlassen Sie diesen Ort“, sagte Fouquet in drohendem Ton zu Baisemeaux.
„Ich wünsche mir nichts Besseres“, murmelte dieser vor sich hin. „Es werden ein paar Verrückte aufeinandertreffen – und einer wird den anderen töten, da bin ich mir sicher.“
„Gehen Sie!“, wiederholte Fouquet. „Wenn Sie vor mir den Fuß auf diese Treppe setzen, dann denken Sie daran: Sie werden den Platz des gemeinsten Gefangenen in der Bastille einnehmen.“
„Diese Aufgabe wird mich umbringen, da bin ich mir sicher“, murmelte Baisemeaux, während er mit unsicheren Schritten zurückwich.
Die Schreie des Gefangenen wurden immer schrecklicher. Als Fouquet sich vergewissert hatte, dass Baisemeaux das Ende der Treppe erreicht hatte, steckte er den Schlüssel ins erste Schloss. In diesem Moment hörte er die heisere, erstickte Stimme des Königs, der in rasender Wut rief: „Hilfe! Ich bin der König!“ Der Schlüssel zur zweiten Tür war nicht derselbe wie der erste, und Fouquet musste ihn in dem Bund suchen. Der König jedoch, außer sich vor Wut und Leidenschaft, schrie mit aller Kraft: „Es war Herr Fouquet, der mich hierhergebracht hat! Hilf mir gegen Herrn Fouquet! Ich bin der König! Hilft dem König gegen Fouquet!“ Diese Schreie füllten das Herz des Ministers mit schrecklichen Emotionen. Ihnen folgte eine Salve von Schlägen gegen die Tür – mit dem Teil des zerbrochenen Stuhls, mit dem sich der König bewaffnet hatte. Schließlich gelang es Fouquet, den Schlüssel zu finden. Der König war fast erschöpft; er konnte kaum noch deutlich sprechen, als er rief: „Tod an Fouquet! Tod dem Verräter Fouquet!“ Die Tür flog auf.

Kapitel XXIII. Die Dankbarkeit des Königs.

Die beiden Männer waren gerade dabei, aufeinander zuzustürzen, als sie plötzlich und abrupt innehielten – denn sie erkannten einander, und jeder von ihnen stieß einen Schrei des Entsetzens aus.
„Sind Sie gekommen, um mich zu ermorden, Monsieur?“, fragte der König, als er Fouquet erkannte.
„Der König in diesem Zustand!“, murmelte der Minister.
Es konnte wirklich nichts Schrecklicheres geben als das Erscheinen des jungen Prinzen genau in dem Moment, in dem Fouquet ihn überraschte: Seine Kleidung war in Fetzen; sein Hemd, offen und zerrissen, war mit Schweiß sowie mit Blut bedeckt – Blut, das aus seinen zerschnittenen Brust und Armen floss. Abgehärmt, grauenhaft blass, mit zerzaustem Haar bot Ludwig XIV. das perfekteste Bild von Verzweiflung, Not, Wut und Angst, das sich überhaupt vorstellen ließ. Fouquet war so gerührt, so bewegt und erschüttert, dass er mit ausgestreckten Armen und Tränen in den Augen auf ihn zulief. Ludwig hob den massiven Holzklotz hoch, den er so wütend eingesetzt hatte.
„Herr“, sagte Fouquet mit einer Stimme, die vor Emotion zitterte, „erkennen Sie denn nicht Ihren treuesten Freund?“
„Ein Freund – Sie!“, wiederholte Ludwig und knirschte mit den Zähnen – ein Zeichen seines Hasses und seines Verlangens nach schneller Rache.
„Den respektvollsten Ihrer Diener“, fügte Fouquet hinzu und warf sich auf die Knie. Der König ließ die grobe Waffe aus seinen Händen fallen. Fouquet näherte sich ihm, küsste seine Knie und nahm ihn mit unvorstellbarer Zärtlichkeit in die Arme.
„Mein König, mein Kind“, sagte er, „wie sehr müssen Sie gelitten haben!“
Ludwig wurde durch die Veränderung der Situation wieder zur Besinnung gebracht. Er betrachtete sich selbst – beschämt über den zerrütteten Zustand seiner Kleidung, beschämt über sein Verhalten sowie beschämt über den Ausdruck von Mitleid und Schutz, der ihm entgegengebracht wurde.

Er zog sich zurück. Fouquet verstand diese Geste nicht; er erkannte nicht, dass der Stolz des Königs ihm niemals verzeihen würde, Zeuge einer solchen Schwäche gezeigt zu haben.
„Kommen Sie, Majestät“, sagte er, „Sie sind frei.“
„Frei?“ wiederholte der König. „Oh! Dann setzen Sie mich also frei, nachdem Sie es gewagt haben, Ihre Hand gegen mich zu erheben.“
„Das glauben Sie doch nicht!“, rief Fouquet empört aus. „Sie können doch nicht glauben, dass ich zu einem solchen Akt fähig bin.“
Schnell und sogar leidenschaftlich schilderte er alle Einzelheiten der Verschwörung – deren Details dem Leser bereits bekannt sind. Während die Erzählung weiterging, litt Ludwig unter den schrecklichsten seelischen Qualen; als sie zu Ende war, traf ihn die Größe der Gefahr, in der er geschwebt hatte, weitaus stärker als die Bedeutung des Geheimnisses bezüglich seines Zwillingsbruders.
„Monsieur“, sagte er plötzlich zu Fouquet, „diese doppelte Geburt ist eine Lüge; das ist unmöglich – Sie können doch nicht darauf hereingefallen sein.“
„Majestät!“
„Es ist unmöglich, sage ich Ihnen, dass der Ruf und die Tugend meiner Mutter in Frage gestellt werden können – und mein Premierminister hat die Verbrecher noch nicht bestraft!“
„Denken Sie nach, Majestät, bevor Sie von Zorn überwältigt werden“, antwortete Fouquet.
„Die Geburt Ihres Bruders –“
„Ich habe nur einen Bruder – und das ist Monsieur. Das wissen Sie genauso gut wie ich. Es gibt eine Verschwörung, sage ich Ihnen – sie beginnt beim Gouverneur der Bastille.“
„Seien Sie vorsichtig, Majestät – dieser Mann wurde genauso getäuscht wie alle anderen durch die Ähnlichkeit des Prinzen mit Ihnen.“
„Ähnlichkeit? Unsinn!“
„Dieser Marchiali muss Ihrer Majestät außergewöhnlich ähnlich sein, um das Auge aller täuschen zu können“, beharrte Fouquet.
„Lächerlich!“
„Sagen Sie das nicht, Majestät – diejenigen, die alles vorbereitet haben, um Ihre Minister, Ihre Mutter, Ihre Staatsbeamten sowie die Mitglieder Ihrer Familie zu täuschen, müssen doch vollkommen davon überzeugt sein, dass es eine Ähnlichkeit zwischen Ihnen gibt.“
„Aber wo sind dann diese Leute?“, murmelte der König.

„In Vaux.“
„In Vaux! Und Sie lassen zu, dass sie dort bleiben!“
„Meine dringendste Pflicht schien mir zu sein, Eure Majestät zu befreien. Ich habe diese Pflicht erfüllt; nun wird alles getan, was Eure Majestät befehlt. Ich erwarte Eure Befehle.“
Ludwig dachte einen Moment nach.
„Ziehen Sie alle Truppen in Paris zusammen“, sagte er.
„Alle notwendigen Befehle wurden bereits erteilt“, antwortete Fouquet.
„Sie haben Befehle erteilt!“, rief der König aus.
„Ja, Majestät; in weniger als einer Stunde wird Eure Majestät an der Spitze von zehntausend Männern stehen.“
Die einzige Reaktion des Königs war, Fouquets Hand mit solcher Inbrunst zu ergreifen, dass man leicht erkennen konnte, wie stark er bis zu diesem Moment seine Misstrauens gegenüber dem Minister beibehalten hatte – trotz dessen Interventionen.
„Und mit diesen Truppen“, sagte er, „werden wir sofort dorthin gehen und die Rebellen in Ihrem Haus belagern, die sich bis dahin dort eingenistet haben werden.“
„Ich wäre überrascht, wenn das der Fall wäre“, antwortete Fouquet.
„Warum?“
„Weil ihr Anführer – die Seele dieses Unternehmens – von mir entlarvt wurde; daher scheint mir das ganze Vorhaben gescheitert zu sein.“
„Haben Sie auch diesen falschen Prinzen entlarvt?“
„Nein, ich habe ihn nicht gesehen.“
„Wen haben Sie dann gesehen?“
„Den Anführer dieses Unternehmens – nicht diesen unglücklichen jungen Mann; dieser ist lediglich ein Werkzeug, dem sein ganzes Leben lang Elend bestimmt ist, das sehe ich deutlich.“
„Ganz sicher.“
„Es ist Monsieur l’Abbe d’Herblay, Bischof von Vannes.“
„Ihr Freund?“
„Er war mein Freund, Majestät“, antwortete Fouquet edel.

„Eine unglückliche Umstände für Sie“, sagte der König in einem weniger großzügigen Tonfall.
„Solche Freundschaften, Majestät, hatten nichts Schändliches an sich, solange ich vom Verbrechen nichts wusste.“
„Sie hätten es voraussehen müssen.“
„Wenn ich schuldig bin, übergebe ich mich in die Hände Eurer Majestät.“
„Ah! Monsieur Fouquet, das meinte ich nicht“, erwiderte der König, bedauernd, dass er die Bitterkeit seiner Gedanken auf diese Weise gezeigt hatte. „Nun! Ich versichere Ihnen, dass ich, trotz der Maske, mit der der Schurke sein Gesicht verdeckt hatte, einen vagen Verdacht hatte, dass er genau der Mann war. Doch neben diesem Anführer der Verschwörung gab es noch einen Mann von außergewöhnlicher Stärke – denjenigen, der mich mit einer fast herkulischen Kraft bedrohte. Wer ist das?“
„Es muss sein Freund, der Baron du Vallon sein, einst einer der Musketiere.“
„Der Freund von D’Artagnan? Der Freund des Comte de la Fere? Ah!“ rief der König, als er beim Namen letzterer innehielt. „Wir dürfen die Verbindung zwischen den Verschwörern und M. de Bragelonne nicht vergessen.“
„Majestät, gehen Sie nicht zu weit. M. de la Fere ist der ehrenhafteste Mann in Frankreich. Seien Sie zufrieden mit denen, die ich Ihnen ausliefere.“
„Mit denen, die Sie mir ausliefern, sagen Sie? Sehr gut – denn Sie werden mir die Schuldigen ausliefern.“
„Was meint Eure Majestät damit?“, fragte Fouquet.
„Ich meine“, antwortete der König, „dass wir bald mit einer großen Truppenzahl nach Vaux kommen werden, dass wir dieses Nest von Vipern stürmen und dass keine Seele entkommen wird.“
„Eure Majestät wird diese Männer hinrichten lassen!“, rief Fouquet.
„Sogar die gemeinsten unter ihnen.“
„Oh! Majestät.“
„Lassen Sie uns uns verstehen, Monsieur Fouquet“, sagte der König hochmütig. „Wir leben nicht mehr in Zeiten, in denen Attentate die einzige und letzte Möglichkeit waren, die Könige in extremen Situationen zur Verfügung hatten. Nein, dem Himmel sei Dank! Ich habe Parlamente, die im Namen meines Reiches urteilen, und ich habe Gerüste, auf denen die höchste Autorität ausgeübt wird.“

Fouquet wurde blass. „Ich nehme mir die Freiheit, Eurer Majestät zu bemerken, dass jede Maßnahme bezüglich dieser Angelegenheiten den Thron in den größten Skandal stürzen würde. Der erhabene Name Anne von Österreich darf niemals von den Menschen mit einem Lächeln ausgesprochen werden.“
„Aber Gerechtigkeit muss geschaffen werden, Monsieur.“
„Gut, Majestät; doch königliches Blut darf nicht auf dem Schafott vergossen werden.“
„Königliches Blut! Das glauben Sie wirklich?“, rief der König wütend und stampfte mit dem Fuß auf den Boden. „Diese doppelte Geburt ist eine Erfindung – und gerade in dieser Erfindung sehe ich das Verbrechen von Monsieur d’Herblay. Es ist dieses Verbrechen, das ich bestrafen möchte, nicht die Gewalt oder die Beleidigung.“
„Und mit dem Tod bestrafen, Majestät?“
„Mit dem Tod – ja, Monsieur, ich habe es gesagt.“
„Majestät“, sagte der Surintendant entschlossen und hob stolz den Kopf, „Eure Majestät kann, wenn sie es wünscht, den Leben Ihres Bruders Philipp von Frankreich nehmen; das betrifft nur Sie allein, und Sie werden zweifellos die Königinmutter zu diesem Thema konsultieren. Was auch immer sie anordnet, wird völlig richtig sein. Ich möchte mich nicht darin einmischen, nicht einmal um des Ruhms Ihrer Krone willen – aber ich habe eine Bitte an Euch, und ich bitte darum, sie Euch vorzutragen.“
„Sprechen Sie“, sagte der König, ziemlich aufgeregt durch die letzten Worte seines Ministers. „Was verlangen Sie?“
„Die Begnadigung von Monsieur d’Herblay und von Monsieur du Vallon.“
„Meine Attentäter?“
„Zwei Rebellen, Majestät – das ist alles.“
„Oh! Ich verstehe also, Sie bitten mich, Ihren Freunden zu vergeben.“
„Meine Freunde!“, sagte Fouquet tief verletzt.
„Ihre Freunde, sicherlich – aber die Sicherheit des Staates erfordert, dass den Schuldigen eine abschreckende Strafe auferlegt wird.“
„Ich werde Eurer Majestät nicht daran erinnern, dass ich Euch gerade wieder in die Freiheit entlassen und Euer Leben gerettet habe.“
„Monsieur!“
„Ich werde Eurer Majestät nicht daran erinnern, dass Monsieur d’Herblay, wäre er wirklich ein Attentäter gewesen, sehr leicht hätte …“

„Heute Morgen wurde Eure Majestät im Wald von Senart ermordet – dann wäre alles vorbei gewesen.“ Der König begann zu sprechen.
„Eine Pistolenkugel durch den Kopf“, fuhr Fouquet fort, „und die entstellten Züge Ludwigs XIV., die niemand mehr hätte erkennen können – das wäre die vollständige Rechtfertigung für Herrn d’Herblay.“
Der König wurde blass und schwindlig bei dem bloßen Gedanken an die Gefahr, der er entkommen war.
„Wenn Herr d’Herblay ein Mörder gewesen wäre“, setzte Fouquet fort, „hätte er keinen Grund gehabt, mir seinen Plan mitzuteilen, um Erfolg zu haben. Ohne den echten König wäre es in Zukunft unmöglich gewesen, den Fälscher zu erkennen. Und selbst wenn der Usurpator von Anna von Österreich erkannt worden wäre, wäre er trotzdem ihr Sohn geblieben. Für das Gewissen von Herrn d’Herblay blieb der Usurpator weiterhin ein König aus dem Blut Ludwigs XIII. Zudem hätte der Verschwörer in diesem Fall Sicherheit, Geheimhaltung und Straffreiheit gehabt. Eine Pistolenkugel hätte ihm all das beschert. Um Himmels willen, Majestät – gewährt mir seine Vergebung.“
Anstatt von dieser so detailliert dargestellten Darstellung von Aramis’ Großzügigkeit berührt zu werden, fühlte sich der König äußerst schmerzhaft und grausam erniedrigt. Sein unbesiegbarer Stolz wehrte sich gegen den Gedanken, dass ein Mann das Schicksal seines königlichen Lebens in seiner Hand hielt. Jedes Wort, das aus Fouquets Mund kam und das er für besonders wirksam hielt, um die Vergebung seines Freundes zu erlangen, schien noch einen Tropfen Gift in das bereits verwundete Herz Ludwigs XIV. zu gießen. Nichts konnte ihn beeinflussen oder milden. An Fouquet gewandt sagte er: „Ich verstehe wirklich nicht, Monsieur, warum Sie um die Vergebung dieser Männer bitten sollten. Was bringt es, um etwas zu bitten, das ohne Bitte zu erhalten ist?“
„Ich verstehe Euch nicht, Majestät.“
„Das ist auch nicht schwer. Wo bin ich jetzt?“
„Im Bastille, Majestät.“
„Ja – in einem Kerker. Ich werde als Verrückter angesehen, nicht wahr?“
„Ja, Majestät.“
„Und hier kennt man außer Marchiali niemanden?“
„Sicherlich.“

„Nun, ändern wir nichts an der Situation. Lassen wir den armen Verrückten zwischen den schleimigen Wänden der Bastille verrotten – M. d’Herblay und M. du Vallon werden ohnehin mein Vergeben nicht benötigen. Ihr neuer König wird sie freisprechen.“
„Eure Majestät tut mir eine große Ungerechtigkeit an, Herr; und Sie irren sich“, erwiderte Fouquet trocken. „Ich bin weder kindlich genug noch ist M. d’Herblay dumm genug, um all diese Überlegungen zu übergehen. Hätte ich, wie Sie sagen, einen neuen König schaffen wollen, dann hätte ich keinen Grund gehabt, hierherzukommen, um die Tore der Bastille aufzubrechen und Euch von diesem Ort zu befreien. Das würde einen Mangel an gesundem Menschenverstand zeigen. Eure Majestät ist vom Zorn verwirrt – sonst würden Sie sicherlich nicht grundlos denjenigen unter Ihren Dienern beleidigen, der Ihnen den wichtigsten Dienst aller Zeiten erwiesen hat.“
Ludwig erkannte, dass er zu weit gegangen war; die Tore der Bastille blieben weiterhin geschlossen – während hinter ihnen allmählich die Schleusentore geöffnet wurden, hinter denen der großzügige Fouquet seinen Zorn zurückhielt. „Ich habe das nicht gesagt, um Euch zu demütigen, Gott weiß das, Monsieur“, antwortete er. „Ihr wendet Euch nur an mich, um Vergebung zu erhalten – und ich antworte entsprechend meinem Gewissen. Und nach meinem Gewissen sind die Verbrecher, von denen wir sprechen, weder einer Betrachtung noch Vergebung würdig.“
Fouquet schwieg.
„Was ich tue, ist genauso großzügig wie das, was Sie getan haben – schließlich befinde ich mich in Ihrer Macht. Ich würde sogar sagen, es ist noch großzügiger, denn Sie stellen mir bestimmte Bedingungen, von denen meine Freiheit, mein Leben abhängen können; sie abzulehnen bedeutet, beides zu opfern.“
„Ich hatte sicherlich unrecht“, erwiderte Fouquet. „Ja – ich wirkte, als würde ich einen Gefallen erpressen; ich bedauere das und bitte um die Vergebung Eurer Majestät.“
„Und Ihnen wird vergeben, mein lieber Monsieur Fouquet“, sagte der König mit einem Lächeln, das wieder den ruhigen Ausdruck seiner Züge herstellte – ein Ausdruck, der seit dem Vorabend durch so viele Umstände verändert worden war.
„Ich habe meine eigene Vergebung“, antwortete der Minister mit etwas Beharrlichkeit. „Aber was ist mit M. d’Herblay und M. du Vallon?“
„Sie werden sie niemals erhalten, solange ich lebe“, erwiderte der unerschütterliche König. „Tun Sie mir den Gefallen und sprechen Sie nicht mehr darüber.“
„Eure Majestät soll gewährt werden.“

„Und Sie werden mir deswegen keinen Groll entgegenbringen?“
„Oh! Nein, Majestät; denn ich hatte dieses Ereignis vorausgesehen.“
„Sie hatten vorausgesehen, dass ich diesen Herren nicht vergeben würde?“
„Gewiss; und alle meine Maßnahmen wurden entsprechend ergriffen.“
„Was wollen Sie damit sagen?“, rief der König überrascht.
„M. d’Herblay kam, sozusagen, freiwillig in meine Hände. Er überließ es mir, meinen König und mein Land zu retten. Ich konnte M. d’Herblay nicht zum Tode verurteilen; andererseits konnte ich ihn auch nicht der berechtigten Wut Eurer Majestät aussetzen – das wäre genauso, als hätte ich ihn selbst getötet.“
„Nun! Und was haben Sie getan?“
„Majestät, ich gab M. d’Herblay die besten Pferde aus meinen Ställen sowie einen Vorsprung von vier Stunden vor allen Männern, die Eure Majestät wohl hinter ihm herschicken würde.“
„So sei es!“, murmelte der König. „Aber die Welt ist doch groß genug für diejenigen, die ich schicken kann, um M. d’Herblays Pferde einzuholen – trotz des Vorsprungs von vier Stunden, den Sie ihm gegeben haben.“
„Indem ich ihm diese vier Stunden gab, Majestät, wusste ich, dass ich ihm damit sein Leben schenkte – und er wird sein Leben retten.“
„Auf welche Weise?“
„Nachdem er mit dem Vorsprung von vier Stunden so schnell wie möglich vor Euren Musketieren geritten ist, wird er mein Schloss Belle-Isle erreichen, wo ich ihm Zuflucht gewährt habe.“
„Das mag sein! Aber Sie vergessen, dass Sie mir Belle-Isle geschenkt haben.“
„Aber nicht damit Sie meine Freunde festnehmen können.“
„Dann nehmen Sie es wieder zurück?“
„In diesem Punkt – ja, Majestät.“
„Meine Musketiere werden es erobern, und dann ist die Sache erledigt.“
„Weder Ihre Musketiere noch Ihr ganzes Heer können Belle-Isle einnehmen“, sagte Fouquet kalt. „Belle-Isle ist uneinnehmbar.“
Der König wurde kreidebleich; es schien, als würde ein Blitz aus seinen Augen schießen. Fouquet spürte, dass er verloren war – doch er war nicht der Typ, der zurückwich, wenn…

Die Stimme der Ehre sprach laut in ihm. Er ertrug den zornigen Blick des Königs; dieser schluckte seinen Zorn hinunter und sagte nach einigen Momenten des Schweigens: „Sollen wir nach Vaux zurückkehren?“
„Ich stehe zu den Befehlen Eurer Majestät“, antwortete Fouquet mit einer tiefen Verbeugung; „doch ich glaube, dass Eure Majestät es kaum vermeiden kann, sich vor dem Auftritt vor dem Hof umzuziehen.“
„Wir werden am Louvre vorbeikommen“, sagte der König. „Kommen Sie.“ Und sie verließen das Gefängnis, vorbei an Baisemeaux, der völlig verwirrt aussah, als er sah, wie Marchiali erneut wegging; in seiner Hilflosigkeit riss er sich den größten Teil der wenigen noch verbliebenen Haare aus. Es stimmte jedoch durchaus, dass Fouquet ihm einen Beschluss zur Freilassung des Gefangenen schrieb und dass der König darunter schrieb: „Gesehen und genehmigt, Ludwig“; eine Verrücktheit, die Baisemeaux, unfähig, zwei Gedanken miteinander in Verbindung zu bringen, dadurch anerkannte, dass er sich selbst mit der Faust heftig gegen die Stirn schlug.

Kapitel XXIV. Der falsche König.

In der Zwischenzeit spielte der Usurpator seines Amtes mutig seine Rolle in Vaux. Philipp gab den Befehl, dass bei seiner Morgentoilette die Würdenträger, die bereits bereit waren, dem König vorzutreten, eingeführt werden sollten. Er entschloss sich, diesen Befehl trotz des Fehlens von Monsieur d’Herblay zu erteilen – dieser kehrte nicht zurück; unsere Leser kennen den Grund. Doch der Prinz glaubte nicht, dass dieses Fehlen lange anhalten könnte, und wollte, wie alle unbesonnenen Menschen, seinen Mut sowie sein Glück fernab jeglicher Unterstützung und Anleitung auf die Probe stellen. Ein weiterer Grund trieb ihn dazu: Anna von Österreich sollte bald eintreffen; die schuldige Mutter sollte dem Opfer ihres Sohnes gegenübertreten. Philipp war nicht willens, falls er eine Schwäche hatte, diese vor jemandem zu zeigen, vor dem er fortan so viel Stärke zur Schau stellen musste.

Philipp öffnete seine Schiebetüren, und mehrere Personen traten leise ein. Er rührte sich nicht, während seine Kammerdiener ihn ankleideten. Am Vorabend hatte er alle Kleider seines Bruders betrachtet und so getan, als wäre er der König, ohne Verdacht zu wecken. So war er vollständig in Jagdkleidung, als er seine Besucher empfing. Sein eigenes Gedächtnis sowie die Notizen von Aramis verrieten ihm zunächst Anna von Österreich, der er die Hand reichte, anschließend Madame zusammen mit Monsieur de Saint-Aignan. Er lächelte, als er diese Gesichter sah, doch er zitterte, als er seine Mutter erkannte. Diese noch immer edle und imposante Gestalt, von Schmerz gezeichnet, sprach in seinem Herzen für die berühmte Königin, die aus Staatsgründen ein Kind geopfert hatte. Er fand seine Mutter immer noch schön. Er wusste, dass Ludwig XIV. sie liebte, und versprach sich, sie ebenso zu lieben und ihr im Alter keine Last zu sein. Mit leicht verständlicher Zärtlichkeit blickte er auf seinen Bruder. Dieser hatte nichts usurpiert, seinem Leben keinen Schatten geworfen. Wie ein separates Baumstück ließ er seinen Stamm emporwachsen, ohne auf dessen Höhe oder majestätisches Wachstum zu achten. Philipp versprach sich, ein gütiger Bruder für diesen Prinzen zu sein – denn dieser benötigte nur Gold, um seine Vergnügen zu befriedigen. Mit freundlichem Gesichtsausdruck verbeugte er sich vor Saint-Aignan.

Er war voller Ehrfurcht und Lächeln und streckte zitternd seine Hand aus nach Henrietta, seiner Schwägerin, deren Schönheit ihn beeindruckte. Doch in den Augen dieser Prinzessin sah er einen Ausdruck von Kälte, der, wie er dachte, ihre zukünftigen Beziehungen erleichtern würde.
„Wie viel einfacher wird es sein“, dachte er, „der Bruder dieser Frau zu sein statt ihr Geliebter – wenn sie mir eine Kälte entgegenbringt, die mein Bruder ihr nicht hätte entgegenbringen können, aber die mir als Pflicht auferlegt wird.“
Der einzige Besuch, vor dem er in diesem Moment Angst hatte, war der der Königin. Sein Herz – sein Verstand – war gerade durch eine so heftige Prüfung erschüttert worden, dass sie, trotz ihres starken Temperaments, vielleicht keinen weiteren Schock ertragen würden. Glücklicherweise kam die Königin nicht. Dann begann Anne von Österreich mit einer politischen Rede über die freundliche Aufnahme, die Herr Fouquet dem französischen Hof bereitet hatte. Sie vermischte Feindseligkeiten mit Komplimenten an den König sowie Fragen nach dessen Gesundheit mit kleinen mütterlichen Schmeicheleien und diplomatischen Kunstgriffen.
„Nun, mein Sohn“, sagte sie, „sind Sie bezüglich Herrn Fouquet überzeugt?“
„Saint-Aignan“, sagte Philipp, „haben Sie die Güte, nach der Königin zu sehen.“
Bei diesen Worten, die Philipp zum ersten Mal laut aussprach, war der leichte Unterschied zwischen seiner Stimme und der des Königs für mütterliche Ohren wahrnehmbar. Anne von Österreich blickte ihren Sohn ernst an. Saint-Aignan verließ den Raum, und Philipp fuhr fort:
„Madame, ich möchte nicht hören, dass über Herrn Fouquet schlecht gesprochen wird – das wissen Sie. Und Sie selbst haben sogar Gutes über ihn gesagt.“
„Das stimmt; daher frage ich Sie nur nach dem Zustand Ihrer Gefühle gegenüber ihm.“
„Eure Majestät“, sagte Henrietta, „ich persönlich habe Herrn Fouquet schon immer gemocht. Er ist ein Mann mit gutem Geschmack – ein herausragender Mensch.“
„Ein Verwalter, der niemals geizig oder habgierig ist“, fügte Monsieur hinzu; „und der alle meine Anweisungen in Gold bezahlt.“
„Jeder hier hält zu sehr von sich selbst und nicht genug vom Staat“, sagte die alte Königin. „Herr Fouquet – das ist eine Tatsache – ruiniert den Staat.“

„Nun, Mutter!“, antwortete Philipp in ziemlich leisem Ton, „betrachten Sie sich etwa auch als Schutzschild für Monsieur Colbert?“
„Wie meinen Sie das?“, erwiderte die alte Königin überrascht.
„Nun, tatsächlich“, antwortete Philipp, „Sie sprechen genauso wie Ihre alte Freundin Madame de Chevreuse.“
„Warum erwähnen Sie mir Madame de Chevreuse? Und welcher Humor ist Ihnen heute gegenüber mir eigen?“, fragte sie.
Philipp fuhr fort: „Ist Madame de Chevreuse nicht stets gegen jemanden im Bunde? Ist sie nicht zu Ihnen gekommen, Mutter?“
„Monsieur, Sie sprechen jetzt mit mir auf eine Weise, dass ich fast glaube, ich höre Ihren Vater.“
„Mein Vater mochte Madame de Chevreuse nicht – und er hatte gute Gründe dafür“, sagte der Prinz. „Was mich betrifft, so mag ich sie genauso wenig wie er. Wenn sie es für angebracht hält, hierherzukommen, wie früher, um unter dem Vorwand, um Geld zu bitten, Spaltungen und Hass zu säen – nun…“
„Nun? Was denn?“, sagte Anna von Österreich stolz und provozierte damit weiterhin die Situation.
„Nun!“, antwortete der junge Mann entschlossen, „ich werde Madame de Chevreuse aus meinem Königreich vertreiben – und mit ihr alle, die sich in seine Geheimnisse einmischen.“
Er hatte die Wirkung dieser schrecklichen Worte nicht bedacht – oder vielleicht wollte er deren Wirkung ausprobieren, wie diejenigen, die an chronischen Schmerzen leiden und versuchen, die Monotonie dieses Leidens zu durchbrechen, indem sie ihre Wunden berühren, um einen noch stärkeren Schmerz zu erleben. Anna von Österreich war beinahe in Ohnmacht gefallen; ihre Augen, offen, doch ohne Ausdruck, sahen für einige Sekunden nichts mehr. Sie streckte ihre Arme nach ihrem anderen Sohn aus, der sie ohne Furcht davor, den König zu verärgern, stützte und umarmte.
„Majestät“, flüsterte sie, „Sie behandeln Ihre Mutter sehr grausam.“
„Inwiefern, Madame?“, antwortete er. „Ich spreche nur von Madame de Chevreuse. Zieht meine Mutter Madame de Chevreuse der Sicherheit des Staates und meiner Person vor? Nun, dann sage ich Ihnen: Madame de Chevreuse ist nach Frankreich zurückgekehrt, um Geld zu leihen – und sie wandte sich an Monsieur Fouquet, um ihm ein bestimmtes Geheimnis zu verkaufen.“

„Ein gewisses Geheimnis!“, rief Anne von Österreich aus.
„Es geht um angebliche Raubüberfälle, die Monsieur le Surintendant begangen haben soll – was falsch ist“, fügte Philippe hinzu. „M. Fouquet lehnte ihre Angebote empört ab und zog die Achtung des Königs der Zusammenarbeit mit solchen Intriganten vor. Dann verkaufte Madame de Chevreuse das Geheimnis an M. Colbert. Da sie unersättlich ist und nicht damit zufrieden war, hunderttausend Kronen von einem Staatsdiener erpresst zu haben, wagte sie einen noch kühneren Schritt, auf der Suche nach sichereren Einnahmequellen. Ist das wahr, Madame?“
„Ihr wisst alles, Majestät“, sagte die Königin, eher beunruhigt als verärgert.
„Nun“, fuhr Philippe fort, „ich habe gute Gründe, diese Furie zu verabscheuen – sie kommt an meinen Hof, um den Untergang einiger und die Vernichtung anderer zu planen. Wenn der Himmel es zugelassen hat, dass bestimmte Verbrechen begangen werden, und sie im Schatten seiner Barmherzigkeit verborgen hat, werde ich nicht zulassen, dass Madame de Chevreuse die gerechten Pläne des Schicksals durchkreuzt.“
Der letzte Teil dieser Rede hatte die Königinmutter so aufgeregt, dass ihr Sohn Mitleid mit ihr hatte. Er nahm ihre Hand und küsste sie zärtlich; sie spürte nicht, dass in diesem Kuss, der trotz Abneigung und Bitterkeit im Herzen gegeben wurde, eine Vergebung für acht Jahre Leiden lag. Philippe ließ eine kurze Stille eintreten, damit die gerade entstandenen Emotionen nachlassen konnten. Dann, mit einem fröhlichen Lächeln:
„Wir werden heute nicht gehen“, sagte er. „Ich habe einen Plan.“ Und, sich zur Tür wendend, hoffte er, Aramis zu sehen – dessen Abwesenheit ihn zunehmend beunruhigte. Die Königinmutter wollte den Raum verlassen.
„Bleiben Sie, wo Sie sind, Mutter“, sagte er. „Ich möchte, dass Sie sich mit M. Fouquet versöhnen.“
„Ich hege keinen Groll gegen M. Fouquet; ich fürchtete nur seine Verschwendungssucht.“
„Wir werden das in Ordnung bringen und vom Surintendanten nur seine guten Eigenschaften annehmen.“
„Wonach sucht Ihre Majestät?“, fragte Henrietta, als sie sah, wie die Augen des Königs ständig zur Tür gerichtet waren. Sie wollte ihm gerne einen kleinen, vergifteten Pfeil ins Herz schießen – in der Annahme, er erwarte ungeduldig entweder La Vallière oder einen Brief von ihr.
„Meine Schwester“, sagte der junge Mann, der ihren Gedanken dank jener wunderbaren Durchschaukraft erraten hatte, die ihm von da an zur Verfügung stehen sollte, „meine Schwester, ich erwarte jemanden von großer Bedeutung.“

Ein äußerst fähiger Berater – den ich Ihnen allen vorstellen möchte und dem ich Sie gerne empfehle. Ah! Kommen Sie herein, D’Artagnan.“
„Was wünscht Eure Majestät?“, fragte D’Artagnan, als er eintrat.
„Wo ist Monsieur, der Bischof von Vannes, Ihr Freund?“
„Nun, Majestät –“
„Ich warte auf ihn, doch er kommt nicht. Man soll nach ihm suchen.“
D’Artagnan blieb einen Moment lang sprachlos; doch bald kam ihm in den Sinn, dass Aramis heimlich aus Vaux auf einer Mission des Königs aufgebrochen war. Er schloss daraus, dass der König das Geheimnis für sich behalten wollte. „Majestät“, antwortete er, „muss M. d’Herblay unbedingt zu Euch gebracht werden?“
„Unbedingt ist das Wort nicht“, sagte Philipp. „Ich brauche ihn nicht unbedingt so dringend; aber wenn man ihn finden kann –“
„Das dachte ich mir“, sagte D’Artagnan zu sich selbst.
„Ist dieser M. d’Herblay der Bischof von Vannes?“
„Ja, Madame.“
„Ein Freund von Monsieur Fouquet?“
„Ja, Madame; ein alter Musketier.“
Anna von Österreich wurde rot.
„Einer der vier tapferen Männer, die einst solche Wunder vollbrachten.“
Die alte Königin bereute es, hatte sie doch versucht, zuzubeißen; sie beendete das Gespräch, um ihre übrigen Zähne zu schonen. „Was auch immer Eure Wahl sein mag, Majestät“, sagte sie, „ich habe keinen Zweifel, dass sie hervorragend sein wird.“
Alle nickten zustimmend.
„In ihm werdet Ihr“, fuhr Philipp fort, „die Tiefe und Durchdringungskraft von Monsieur de Richelieu finden – ohne die Gier von Monsieur de Mazarin!“
„Ein Premierminister, Majestät?“, fragte Monsieur entsetzt.
„Ich werde Euch alles darüber erzählen, Bruder; aber es ist seltsam, dass M. d’Herblay nicht hier ist!“
Er rief:
„Man soll Monsieur Fouquet mitteilen, dass ich mit ihm sprechen möchte – oh! Vor Ihnen, vor Ihnen! Gehen Sie nicht weg!“
Monsieur de Saint-Aignan kehrte zurück und brachte gute Nachrichten über die Königin: Sie blieb aus Vorsicht im Bett, um genug Kraft zu haben, um ihre Pläne auszuführen.

Die Wünsche des Königs. Während alle nach M. Fouquet und Aramis suchten, setzte der neue König stillschweigend seine Experimente fort. Niemand – weder die Familie noch die Offiziere oder Diener – ahnte etwas von seiner wahren Identität. Sein Auftreten, seine Stimme und seine Manieren glichen so sehr denen des Königs, dass niemand Verdacht schöpfte. Philipp wiederum benutzte die genauen Beschreibungen sowie die charakterlichen Merkmale, die ihm sein Komplize Aramis gegeben hatte, um sich so zu verhalten, dass bei den Menschen um ihn herum kein Zweifel aufkommen konnte. Von da an konnte nichts mehr den Usurpator stören. Mit welcher seltsamen Leichtigkeit hatte das Schicksal das höchste Glück der Welt umgekehrt und es durch das niedrigste ersetzt! Philipp bewunderte Gottes Güte gegenüber sich selbst und unterstützte dies mit allen Mitteln seines bewundernswerten Charakters. Doch manchmal hatte er das Gefühl, als würde ein Schatten zwischen ihm und den Strahlen seines neuen Ruhms schweben. Aramis tauchte nicht auf. Das Gespräch in der Königsfamilie erlahmte; Philipp, in Gedanken versunken, vergaß, seinen Bruder sowie Madame Henrietta wegzuschicken. Diese waren überrascht und begannen allmählich die Geduld zu verlieren. Anna von Österreich beugte sich zum Ohr ihres Sohnes und sprach einige Worte auf Spanisch zu ihm. Philipp kannte diese Sprache überhaupt nicht und wurde bei diesem unerwarteten Hindernis blass. Doch als wäre der Geist des unerschütterlichen Aramis ihn mit seiner Unfehlbarkeit umhüllt habe, stand Philipp statt verunsichert auf. „Nun? Was ist los?“, fragte Anna von Österreich.
„Was ist das für Lärm?“, sagte Philipp und wandte sich zur Tür der zweiten Treppe.
Da war eine Stimme zu hören: „Hier entlang, hier entlang! Noch ein paar Schritte, Majestät!“
„Das ist die Stimme von M. Fouquet“, sagte D’Artagnan, der in der Nähe der Königinmutter stand.
„Dann kann M. d’Herblay nicht weit sein“, fügte Philipp hinzu.
Doch dann sah er das, was er kaum für möglich gehalten hätte – so nahe bei sich. Alle Blicke richteten sich auf die Tür, durch die M. Fouquet eintreten sollte; doch es war nicht M. Fouquet, der eintrat. Ein schrecklicher Schrei hallte aus allen Ecken des Raumes – ein schmerzvoller Schrei, den der König sowie alle Anwesenden ausstießen. Nur wenigen Menschen, selbst denen, deren Schicksal die seltsamsten Elemente und die erstaunlichsten Umstände birgt, wird es vergönnt, ein solches Schauspiel zu erleben, wie es sich in jenem Moment im königlichen Saal abspielte. Die halb geschlossenen Läden ließen nur ein unbestimmtes Licht herein.

Licht, das durch dicke, violette Samtvorhänge drang, die mit Seide ausgelegt waren. In diesem sanften Schimmer weiteten sich die Augen allmählich, und jeder Anwesende sah die anderen eher durch Vorstellungskraft als mit eigentlichen Augen. Dennoch konnten unter diesen Umständen keine der umgebenden Details übersehen werden; das neue Wesen, das sich zeigte, wirkte leuchtend, als würde es im vollen Sonnenlicht strahlen. So geschah es auch bei Ludwig XIV., als er blass und mit gerunzelter Stirn in der Tür zum geheimen Treppenhaus erschien. Hinter ihm erschien das Gesicht von Fouquet – geprägt von Trauer und Entschlossenheit. Die Königinmutter, die Ludwig XIV. erkannte und Philips Hand hielt, stieß einen Schrei aus, von dem wir bereits gesprochen haben – als sähe sie ein Phantom. Monsieur war verblüfft und drehte verwundert immer wieder den Kopf von einem zum anderen. Madame machte einen Schritt vorwärts, in der Annahme, sie betrachte die Gestalt ihres Schwagers, die sich im Spiegel widerspiegelte. Tatsächlich war diese Illusion möglich. Die beiden Prinzen, beide bleich wie der Tod – denn wir verzichten darauf, den schrecklichen Zustand Philipps beschreiben zu wollen – zitternd, mit krampfhaft zusammengepressten Händen, maßen sich mit Blicken und warfen einander Blicke zu, scharf wie Dolche. Schweigend, keuchend, nach vorne gebeugt, wirkten sie, als wollten sie auf einen Feind springen. Die unglaubliche Ähnlichkeit in Gesichtszügen, Gesten, Statur, Größe – sogar in der Kleidung, die zufällig entstand, da Ludwig XIV. im Louvre gewesen war und ein violett gefärbtes Kleid angezogen hatte – vervollständigte die Verwirrung von Anna von Österreich. Doch sie ahnte nicht sofort die Wahrheit. Es gibt im Leben solche schrecklichen Unglücke, dass niemand sie zunächst akzeptieren will; die Menschen glauben lieber an das Übernatürliche und Unmögliche. Ludwig hatte mit diesen Hindernissen nicht gerechnet. Er hatte erwartet, dass er nur erscheinen müsse, um anerkannt zu werden. Als lebender Sonnengott konnte er den Verdacht einer Gleichwertigkeit mit irgendjemandem nicht ertragen. Er wollte nicht zulassen, dass jede Fackel in dem Moment zur Dunkelheit wird, in dem er mit seinem siegreichen Strahl hervortritt. Bei Anblick von Philipp war er vielleicht noch mehr entsetzt als alle um ihn herum; sein Schweigen, seine Regungslosigkeit waren diesmal eine Konzentration und Ruhe, die den heftigen Ausbrüchen konzentrierter Leidenschaft vorausgehen. Doch Fouquet! Wer soll seine Emotionen und seinen Schock in Gegenwart dieses lebenden Porträts seines Herrn beschreiben? Fouquet dachte, Aramis habe recht: Der Neuankömmling sei ein König, reinblütig wie der andere, und da er jegliche Beteiligung an diesem von den Jesuiten-Generalen geschickten Putsch abgelehnt hatte, müsse er ein verrückter Enthusiast sein, unwürdig, jemals…

Er tauchte seine Hände in die Arbeit der politischen Großstrategie ein. Und dann war da das Blut von Ludwig XIII. – das Fouquet dem Blut von Ludwig XIII. opferte; er opferte eine edle Ambition einer egoistischen; das Recht auf Besitz opferte er dem Recht auf Besitzen. Die ganze Tragweite seines Fehlers wurde ihm bereits beim bloßen Anblick des Usurpators klar. Alles, was in Fouquets Geist vorging, blieb den Anwesenden verborgen. Er hatte fünf Minuten Zeit, um über diesen Gewissenspunkt nachzudenken – fünf Minuten, das heißt fünf Ewigkeiten – während die beiden Könige und ihre Familien nach einem solch schrecklichen Schock kaum noch die Kraft zum Atmen fanden. D’Artagnan lehnte an der Wand vor Fouquet, die Hand an der Stirn, und fragte sich nach dem Grund für dieses wunderbare Wunder. Er konnte nicht sofort sagen, warum er zweifelte, doch er wusste mit Sicherheit, dass er Grund zum Zweifeln hatte – und dass in diesem Treffen der beiden Ludwige XIV. all das lag, was in den letzten Tagen das Verhalten von Aramis für den Musketier so verdächtig gemacht hatte. Diese Gedanken waren jedoch in einen Nebel, in ein Veilchen des Rätsels gehüllt. Die Beteiligten an dieser Versammlung schienen in den Dämpfen eines verwirrten Wachzustands zu schwimmen. Plötzlich eilte Ludwig XIV., ungeduldiger und gewohnter, Befehle zu erteilen, zu einem der Fensterläden, öffnete ihn und riss in seiner Ungeduld die Vorhänge ab. Ein Strahl hellem Licht strömte in den Raum und zwang Philippe, sich in die Nische zurückzuziehen. Ludwig nutzte diese Bewegung sofort aus und wandte sich an die Königin: „Meine Mutter“, sagte er, „erkennst du deinen Sohn nicht, da hier jeder seinen König vergessen hat?“ Anna von Österreich zuckte zusammen und hob ihre Arme gen Himmel, ohne ein Wort herausbringen zu können. „Meine Mutter“, sagte Philippe mit ruhiger Stimme, „erkennst du deinen Sohn nicht?“ Diesmal wich Ludwig zurück. Was Anna von Österreich betraf, so wurde sie plötzlich von schrecklichem Reuegefühl im Kopf und im Herzen getroffen und verlor das Gleichgewicht. Niemand half ihr – alle waren wie erstarrt –, sie sank in ihren Sessel zurück und stieß einen schwachen, zitternden Seufzer aus. Ludwig konnte dieses Schauspiel und diese Beleidigung nicht ertragen. Er stürmte auf D’Artagnan zu, dem schwindelig wurde und der sich am Türrahmen festhalten musste. „Zu mir! Musketier!“, rief er. „Schau uns ins Gesicht und sag, wer blasser ist – er oder ich!“ Dieser Ruf weckte D’Artagnan und weckte in seinem Herzen die Fäden der Gehorsamkeit. Er schüttelte den Kopf und ohne weitere Zögern ging er los.

Er ging direkt auf Philippe zu, legte seine Hand auf dessen Schulter und sagte:
„Monsieur, Sie sind mein Gefangener!“
Philippe hob seinen Blick nicht zum Himmel empor, noch rührte er sich von der Stelle, an der er scheinbar am Boden festgenagelt war; sein Blick war fest auf den König, seinen Bruder, gerichtet. Mit einer tiefen Stille machte er ihm Vorwürfe für all das Unglück in der Vergangenheit sowie für alle Qualen, die noch kommen würden. Gegen diese Sprache der Seele fühlte sich der König machtlos; er senkte seinen Blick, zog eilig seinen Bruder und seine Schwester mit sich und vergaß seine Mutter, die regungslos drei Schritte entfernt saß – den Sohn, den sie ein zweites Mal dem Tode überließ. Philippe trat zu Anne von Österreich und sagte mit leiser, doch bewegter Stimme:
„Wenn ich nicht Ihr Sohn wäre, würde ich Sie, meine Mutter, verfluchen, weil Sie mich so unglücklich gemacht haben.“
D’Artagnan spürte, wie ein Schauer durch seine Knochen ging. Er verbeugte sich respektvoll vor dem jungen Prinzen und sagte beim Verbeugen: „Verzeihen Sie mir, Monseigneur – ich bin nur ein Soldat, und meine Eide gelten demjenigen, der gerade den Raum verlassen hat.“
„Danke, Monsieur d’Artagnan … Was ist aus Monsieur d’Herblay geworden?“
„Monsieur d’Herblay ist in Sicherheit, Monseigneur“, sagte eine Stimme hinter ihnen. „Und solange ich lebe und frei bin, wird niemand ein Haar von seinem Kopf fallen lassen.“
„Monsieur Fouquet!“, sagte der Prinz traurig lächelnd.
„Verzeihen Sie mir, Monseigneur“, sagte Fouquet und kniete nieder. „Aber derjenige, der gerade von hier gegangen ist, war mein Gast.“
„Hier sind“, murmelte Philippe seufzend, „mutige Freunde und gutherzige Menschen. Sie lassen mich die Welt bedauern. Kommen Sie, Monsieur d’Artagnan – ich folge Ihnen.“
In dem Moment, als der Hauptmann der Musketiere mit seinem Gefangenen den Raum verlassen wollte, erschien Colbert. Nachdem er D’Artagnan einen Befehl des Königs übergeben hatte, zog er sich zurück. D’Artagnan las den Zettel und zerdrückte ihn dann wütend in seiner Hand.
„Was steht da?“, fragte der Prinz.
„Lesen Sie selbst, Monseigneur“, antwortete der Musketier.
Philippe las die folgenden Worte, die hastig vom König geschrieben worden waren:
„Monsieur d’Artagnan wird den Gefangenen zur Insel Sainte-Marguerite bringen. Er wird sein Gesicht mit einer eisernen Maske bedecken – die der Gefangene niemals abnehmen darf.“

„Er soll aufstehen – es sei denn, er riskiert dabei sein Leben.“
„Das ist gerecht“, sagte Philippe resigniert. „Ich bin bereit.“
„Aramis hatte recht“, sagte Fouquet leise zum Musketier. „Dieser hier ist genauso sehr ein König wie der andere.“
„Noch mehr!“, antwortete D’Artagnan. „Er wollte nur dich und mich.“

Kapitel XXV. In dem Porthos glaubt, er verfolge ein Herzogtum.

Aramis und Porthos nutzten die Zeit, die ihnen Fouquet gewährte, geschickt aus und zeigten mit ihrer Geschwindigkeit, wozu die französische Kavallerie fähig ist. Porthos verstand nicht ganz, wofür er dazu gezwungen wurde, eine solche Geschwindigkeit an den Tag zu legen; doch da er sah, wie Aramis heftig antrieb, tat er es ihm nach. Auf diese Weise legten sie bald zwölf Meilen zwischen sich und Vaux zurück; danach mussten sie die Pferde wechseln und eine Art Postsystem einrichten. Während eines solchen Pferdewechsels wagte Porthos es, Aramis diskret auszufragen.

„Schweig!“, antwortete dieser. „Wisse nur, dass unser Glück von unserer Geschwindigkeit abhängt.“

Als wäre Porthos immer noch der Musketier ohne einen Sou und ohne Rüstung aus dem Jahr 1626, trieb er sein Pferd weiter an. Das magische Wort „Glück“ bedeutet im Ohr des Menschen stets etwas: Für die, die nichts haben, bedeutet es genug – für die, die genug haben, bedeutet es zu viel.

„Ich werde zum Herzog gemacht!“, sagte Porthos laut. Er sprach zu sich selbst.

„Das ist möglich“, antwortete Aramis mit seinem eigenen Lächeln, als Porthos’ Pferd an ihm vorbeizog. Dennoch hatte Aramis das Gefühl, als würde sein Gehirn brennen; die Aktivität des Körpers hatte es noch nicht geschafft, die des Geistes zu beruhigen. Alle Formen von wilder Leidenschaft, geistigem Schmerz oder tödlicher Bedrohung tobten, nagten und knirschten in den Gedanken dieses unglücklichen Prälaten. Sein Gesicht zeigte sichtbare Spuren dieses heftigen Kampfes. Da er auf der Straße frei war, sich jeder Eindruck des Moments hinzugeben, fluchte Aramis bei jedem Ruck seines Pferdes, bei jeder Unebenheit auf der Straße. Blass, manchmal von heißem Schweiß überflutet, dann wieder trocken und kalt, trieb er seine Pferde an, bis Blut aus ihren Seiten floss. Porthos, dessen Hauptfehler nicht Sensibilität war, stöhnte darüber.

So reisten sie acht lange Stunden lang weiter, bis sie schließlich in Orléans ankamen. Es war vier Uhr nachmittags. Aramis kam daraufhin zu dem Schluss, dass es keinerlei Anzeichen dafür gab, dass eine Verfolgung möglich sei. Es wäre ungewöhnlich, wenn eine Truppe, die ihn und Porthos fangen sollte, über genügend Pferde verfügen würde, um in acht Stunden vierzig Meilen zurückzulegen. Somit hatten die Flüchtlinge, selbst unter der Annahme einer Verfolgung – die überhaupt nicht erkennbar war – einen Vorsprung von fünf Stunden vor ihren Verfolgern.

Aramis dachte, es könnte nicht unklug sein, sich etwas auszuruhen, doch weiterzureisen würde die Sache sicherer machen. Noch zwanzig Meilen – mit derselben Geschwindigkeit zurückgelegt –, und niemand, nicht einmal D’Artagnan, könnte die Feinde des Königs einholen. Deshalb fühlte sich Aramis gezwungen, Porthos den Schmerz aufzubürden, wieder aufs Pferd steigen zu müssen. Sie ritten bis sieben Uhr abends weiter; zwischen ihnen und Blois lag nur noch eine Poststation. Doch hier beunruhigte ein teuflisches Missgeschick Aramis zutiefst: Es gab keine Pferde an der Poststation. Der Prälat fragte sich, durch welche höllische List seine Feinde es geschafft hatten, ihm die Möglichkeit zu nehmen, weiterzureisen – er, der nie Zufall als göttliche Macht anerkannte und für jedes Ereignis eine Ursache fand, zog es vor zu glauben, dass die Weigerung des Postmeisters zu dieser Stunde in diesem Lande das Ergebnis eines Befehls von oben sei: eines Befehls, der dazu diente, den Mann, der den König krönen wollte, mitten in seiner Flucht aufzuhalten. Doch gerade als er in Wut geraten wollte, um entweder ein Pferd oder eine Erklärung zu erhalten, fiel ihm ein, dass der Comte de la Fère in der Nähe wohnte.

„Ich reise nicht“, sagte er. „Ich brauche für die ganze Strecke keine Pferde. Finden Sie mir zwei Pferde, damit ich einen Adligen besuchen kann, den ich kenne und der in der Nähe wohnt.“

„Welchen Adligen?“, fragte der Postmeister.

„Monsieur le Comte de la Fère.“

„Oh!“, antwortete der Postmeister respektvoll. „Ein sehr ehrenwerter Adliger. Aber egal, wie sehr ich auch versuchen möchte, ihm zu gefallen, ich kann Ihnen keine Pferde geben – alle meine Pferde sind bereits bei Monsieur le Duc de Beaufort beschäftigt.“

„Wirklich!“, sagte Aramis, sehr enttäuscht.

„Nur“, fuhr der Postmeister fort, „wenn Sie sich mit einer kleinen Kutsche zufriedengeben, die ich habe, werde ich ein altes, blindes Pferd satteln, dem noch die Beine geblieben sind.“

„Vielleicht wird es Sie zum Haus von Herrn Graf de la Fere führen.“
„Das ist einen Louis wert“, sagte Aramis.
„Nein, Monsieur – eine solche Fahrt ist nicht mehr wert als eine Krone. Das ist es, was mir Herr Grimaud, der Verwalter des Grafen, immer zahlt, wenn er den Wagen benutzt. Ich möchte nicht, dass der Graf de la Fere mich dafür tadeln muss, dass ich einem seiner Freunde etwas abverlangt habe.“
„Wie Sie wünschen“, sagte Aramis. „Vor allem, was das Missfallen des Grafen de la Fere angeht. Nur glaube ich, ich habe das Recht, Ihnen einen Louis für Ihre Idee zu geben.“
„Oh! Zweifellos“, antwortete der Postmeister erfreut. Er selbst spannte das alte Pferd vor den knarrenden Wagen. In der Zwischenzeit war Porthos neugierig. Er glaubte, einen Hinweis auf das Geheimnis entdeckt zu haben, und freute sich, denn ein Besuch bei Athos versprach ihm zunächst große Zufriedenheit – und außerdem die Hoffnung, gleichzeitig ein gutes Bett sowie eine gute Mahlzeit zu finden. Nachdem der Kutscher den Wagen fertig gemacht hatte, befahl er einem seiner Männer, die Fremden nach La Fere zu fahren. Porthos setzte sich neben Aramis und flüsterte ihm ins Ohr: „Ich verstehe.“
„Aha!“, sagte Aramis. „Und was verstehen Sie, mein Freund?“
„Wir werden im Auftrag des Königs Athos ein wichtiges Angebot machen.“
„Pah!“, sagte Aramis.
„Sie müssen mir nichts darüber sagen“, fügte der ehrliche Porthos hinzu und versuchte, sich so hinzusetzen, dass er die Erschütterungen vermied. „Sie müssen mir nichts sagen – ich werde es schon erraten.“
„Nun gut, dann raten Sie mal, mein Freund.“
Gegen neun Uhr abends kamen sie bei Athos’ Wohnsitz an – begünstigt vom prächtigen Mondlicht. Dieses fröhliche Licht machte Porthos unbeschreiblich glücklich; doch Aramis schien genauso gestört zu sein. Er konnte nicht umhin, dies Porthos zu zeigen. Der antwortete: „Ach! Ich ahne es! Die Mission ist geheim.“ Das waren seine letzten Worte im Wagen. Der Kutscher unterbrach ihn mit den Worten: „Meine Herren, wir sind da.“

Porthos und sein Begleiter stiegen vor dem Tor des kleinen Schlosses ab, wo wir bald wieder auf unsere alten Bekannten Athos und Bragelonne treffen werden. Letzterer war seit der Entdeckung der Untreue von La Vallière verschwunden. Wenn es ein Sprichwort gibt, das wahrer ist als jedes andere, dann ist es dieses: Große Trauer birgt in sich den Keim der Trost. Diese schmerzhafte Wunde, die Raoul zugefügt wurde, hatte ihn wieder seinem Vater nähergebracht; und Gott allein weiß, wie süß die Trostworte waren, die aus Athos’ beredtem Mund und großzügigem Herzen kamen. Die Wunde heilte nicht, doch Athos brachte ihm durch Gespräche mit seinem Sohn sowie durch das Mischen seines eigenen Lebens mit dem des jungen Mannes bei, dass dieser Schmerz der ersten Untreue zu jedem menschlichen Dasein gehört – und dass niemand ohne solche Erfahrungen geliebt hat. Raoul hörte immer wieder zu, verstand aber nie wirklich. Nichts kann im tief gequälten Herzen die Erinnerung an das Geliebte ersetzen. Daraufhin antwortete Raoul auf die Argumente seines Vaters:
„Herr, alles, was Sie mir sagen, ist wahr; ich glaube, dass niemand in der Liebe so sehr gelitten hat wie Sie. Doch Sie sind ein Mann von zu großer Intelligenz und zu sehr von widrigem Schicksal geprüft, um die Schwäche eines Soldaten zu verstehen, der zum ersten Mal leidet. Ich zahle einen Preis, den ich kein zweites Mal zahlen muss; erlauben Sie mir, mich so tief in meinen Kummer zu stürzen, dass ich mich darin vergesse, dass ich sogar meinen Verstand darin ertränke.“
„Raoul! Raoul!“
„Hören Sie, Herr. Ich werde mich niemals an die Vorstellung gewöhnen können, dass Louise, die keuschesten und unschuldigsten aller Frauen, in der Lage war, einen so ehrlichen und aufrichtigen Liebhaber wie mich so niederträchtig zu betrügen. Ich kann mir niemals einreden, dass ich sehe, wie sich diese süße, edle Maske in ein heuchlerisches, lüsternes Gesicht verwandelt. Louise verloren! Louise schändlich! Ah! Monseigneur, diese Vorstellung ist für mich viel grausamer als die Vorstellung, dass Raoul verlassen wurde – oder dass Raoul unglücklich ist!“
Daraufhin wandte Athos das „heldenhafte“ Mittel an: Er verteidigte Louise gegenüber Raoul und rechtfertigte ihre Untreue mit ihrer Liebe. „Eine Frau, die sich einem König hingegeben hätte, nur weil er ein König ist“, sagte er, „verdiente es, als schändlich bezeichnet zu werden. Doch Louise liebt Ludwig. Beide sind jung – er hat seinen Rang vergessen, sie ihre Gelübde. Die Liebe vergibt alles, Raoul. Die beiden jungen Leute lieben einander aufrichtig.“

Und als er diesen heftigen Stich mit dem Dolch ausgeführt hatte, sah Athos mit einem Seufzer, wie Raoul unter der schmerzhaften Wunde davonlief und in die dichtesten Winkel des Waldes oder in die Einsamkeit seines Zimmers floh. Eine Stunde später kehrte er zurück – blass, zitternd, aber gezähmt. Dann kam er mit einem Lächeln zu Athos, küsste seine Hand, wie ein Hund, der nach einer Bestrafung seinen respektierten Herrn streichelt, um seine Schuld wiedergutzumachen. Raoul konnte nichts wiedergutmachen außer seiner Schwäche – er gestand nur seinen Kummer. So vergingen die Tage nach jener Szene, in der Athos den unerschütterlichen Stolz des Königs so heftig erschüttert hatte. Nie, wenn er mit seinem Sohn sprach, machte er irgendwelche Anspielungen auf diese Szene; nie gab er ihm Einzelheiten jenes eindringlichen Ratschlags, der den jungen Mann vielleicht getröstet hätte, indem er ihm zeigte, dass sein Rivale erniedrigt worden war. Athos wollte nicht, dass der beleidigte Liebende den Respekt vor seinem König vergaß. Und als Bragelonne, voller Leidenschaft, Zorn und Melancholie, verächtlich über königliche Worte sowie über den zweideutigen Glauben sprach, den einige Verrückte aus Versprechen ziehen, die von Thronen ausgehen – als Raoul, über zwei Jahrhunderte hinweg, mit der Geschwindigkeit eines Vogels, der einen schmalen Meerengpass überquert, um von einem Kontinent zum anderen zu gelangen, voraussagte, dass Könige eines Tages weniger geschätzt werden würden als andere Menschen – sagte Athos zu ihm mit seiner ruhigen, überzeugenden Stimme: „Du hast recht, Raoul; all das, was du sagst, wird geschehen. Die Könige werden ihre Privilegien verlieren, wie Sterne, die ihre Äonen überdauert haben, ihren Glanz verlieren. Doch wenn dieser Moment kommt, Raoul, werden wir bereits tot sein. Denke gut daran, was ich dir sage: In dieser Welt müssen alle – Männer, Frauen und Könige – für die Gegenwart leben. Nur für die Zukunft können wir für Gott leben.“ So unterhielten sich Athos und Raoul wie gewöhnlich und gingen hin und her in der langen Allee im Park, als die Glocke geläutet wurde, die dem Grafen entweder die Zeit des Abendessens oder die Ankunft eines Besuchers ankündigte. Ohne diesem Läuten irgendeine Bedeutung beizumessen, wandte er sich mit seinem Sohn in Richtung Haus. Am Ende der Allee trafen sie auf Aramis und Porthos.

Kapitel XXVI. Die letzten Abschiede.

Raoul stieß einen Schrei aus und umarmte Porthos zärtlich. Aramis und Athos umarmten sich wie alte Freunde; und da diese Umarmung für Aramis eine Frage darstellte, sagte er sofort: „Mein Freund, wir müssen nicht lange bei dir bleiben.“
„Ah!“, sagte der Comte.
„Es bleibt nur noch Zeit, dir von meinem Glück zu erzählen“, unterbrach Porthos.
„Ah!“, sagte Raoul.
Athos blickte schweigend auf Aramis – dessen düstere Miene ihm bereits als völlig unpassend zu den guten Nachrichten erschien, die Porthos andeutete.
„Welches Glück ist dir widerfahren? Lass es uns hören“, sagte Raoul mit einem Lächeln.
„Der König hat mich zum Herzog ernannt“, sagte der ehrenwerte Porthos in geheimnisvollem Tonfall ins Ohr des jungen Mannes. „Einen Herzog durch Dekret.“ Doch Porthos’ Flüstertöne waren immer laut genug, damit sie alle hören konnten. Athos hörte ihn und stieß einen Ausruf aus, der Aramis zusammenzucken ließ. Dieser nahm Athos am Arm und bat Porthos um Erlaubnis, mit seinem Freund unter vier Augen zu sprechen. „Mein lieber Athos“, begann er, „du siehst, dass ich von Kummer und Sorgen überwältigt bin.“
„Von Kummer und Sorgen, mein lieber Freund? Oh, was ist geschehen?“
„In zwei Worten: Ich habe gegen den König konspiriert; diese Verschwörung ist gescheitert – und im Moment werde ich zweifellos verfolgt.“
„Du wirst verfolgt! Eine Verschwörung! Ach, mein Freund, was sagst du da?“
„Die traurigste Wahrheit: Ich bin völlig ruiniert.“
„Nun, aber Porthos – dieser Titel eines Herzogs – was bedeutet das alles?“

„Das ist der Grund für meinen tiefsten Schmerz – das ist die tiefste meiner Wunden. In der Annahme eines sicheren Erfolgs habe ich Porthos in meinen Plan hineingezogen. Er stürzte sich darauf, wie Sie wissen, mit aller Kraft hinein, ohne zu wissen, was er da tat; und nun ist er genauso kompromittiert wie ich – genauso ruiniert wie ich.“
„Gott im Himmel!“ Athos wandte sich an Porthos, der zufrieden lächelte.
„Ich muss Ihnen die ganze Geschichte erzählen. Hören Sie mir zu“, fuhr Aramis fort und schilderte die Geschehnisse, wie wir sie kennen. Während der Erzählung spürte Athos mehrmals, wie ihm der Schweiß auf die Stirn trat. „Es war eine großartige Idee“, sagte er, „aber ein großer Fehler.“
„Dafür werde ich bestraft, Athos.“
„Deshalb werde ich Ihnen nicht meinen ganzen Plan verraten.“
„Erzählen Sie ihn mir trotzdem.“
„Es ist ein Verbrechen.“
„Ein schweres Verbrechen – das weiß ich. Majestätsbeleidigung.“
„Porthos! Armer Porthos!“
„Was raten Sie mir zu tun? Der Erfolg war, wie ich bereits sagte, sicher.“
„M. Fouquet ist ein ehrlicher Mann.“
„Und ich ein Narr, weil ich ihn so falsch eingeschätzt habe“, sagte Aramis. „Oh, die Weisheit des Menschen! Oh, diese Last, die die Welt niederdrückt – und die eines Tages durch ein Korn Sand zum Stillstand kommt, das irgendwie zwischen ihre Räder gefallen ist.“
„Sagen Sie ‚durch einen Diamanten‘, Aramis. Aber es ist nun einmal geschehen. Was halten Sie davon, etwas zu unternehmen?“
„Ich nehme Porthos mit. Der König wird niemals glauben, dass dieser ehrenwerte Mann unschuldig gehandelt hat. Er kann einfach nicht glauben, dass Porthos dachte, er diene dem König, während er so handelte, wie er es getan hat. Sein Kopf müsste für meinen Fehler bezahlen. Das darf, muss nicht sein.“
„Sie nehmen ihn mit – wohin?“
„Zuerst nach Belle-Isle. Das ist ein uneinnehmbares Refugium. Dann habe ich das Meer sowie ein Schiff, um nach England zu gelangen, wo ich viele Verbindungen habe.“

„Du – in England?“
„Ja, oder sonst in Spanien, wo ich noch mehr besitze.“
„Aber unser ausgezeichneter Porthos! Du ruinierst ihn, denn der König wird ihm todo sein Eigentum konfiszieren.“
„Alles ist vorbereitet. Ich weiß, wie ich mich, sobald ich in Spanien bin, mit Ludwig XIV. versöhnen und Porthos wieder in Gunst bringen kann.“
„Du scheinst Einfluss zu haben, Aramis!“, sagte Athos mit einem diskreten Tonfall.
„Sehr viel – und zum Wohle meiner Freunde.“
Diese Worte wurden von einem festen Händedruck begleitet.
„Danke“, erwiderte der Comte.
„Und da wir schon dabei sind“, sagte Aramis, „bist auch du unzufrieden; auch du, Raoul, hast Gründe, dem König Vorwürfe zu machen. Folge unserem Beispiel und gehe nach Belle-Isle. Dann werden wir sehen – ich garantiere es auf mein Ehrenwort – dass innerhalb eines Monats Krieg zwischen Frankreich und Spanien wegen dieses Sohnes Ludwigs XIII. ausbrechen wird. Er ist ebenfalls ein Infant, und Frankreich hält ihn unmenschlich gefangen. Da Ludwig XIV. wohl keinen Krieg aus diesem Grund wollen wird, werde ich dafür sorgen, dass eine Vereinbarung getroffen wird, deren Ergebnis Porthos und mir Großes einbringen wird – sowie dir, der du bereits ein Adliger in Spanien bist, ein Herzogtum in Frankreich. Wirst du dich uns anschließen?“
„Nein; ich ziehe es vor, dem König etwas vorwerfen zu können. Es ist eine Eigenschaft meiner Rasse, anzunehmen, über königliche Rassen erhaben zu sein. Wenn ich das täte, wäre ich dem König verpflichtet; ich würde zwar davon profitieren, doch in meinem Gewissen wäre ich ein Verlierer. Nein, danke!“
„Dann gib mir zwei Dinge, Athos – deine Absolution.“
„Oh! Ich gebe sie dir, wenn du wirklich die Schwachen und Unterdrückten gegen die Unterdrücker rächen willst.“
„Das genügt mir“, sagte Aramis, während er rot wurde – doch diese Röte ging im Dunkel der Nacht unter. „Und nun gib mir deine beiden besten Pferde, damit ich den zweiten Post erreichen kann. Mir wurden nämlich unter dem Vorwand, der Herzog von Beaufort sei gerade in diesem Land, keine Pferde zur Verfügung gestellt.“
„Du wirst die beiden besten Pferde bekommen, Aramis. Und nochmals empfehle ich den armen Porthos dringend deiner Fürsorge.“

„Oh! Ich fürchte mich in dieser Hinsicht nicht. Noch ein Wort: Glauben Sie, dass ich für ihn genauso handele, wie es notwendig ist?“
„Wenn das Böse bereits geschehen ist – ja; denn der König wird ihm nicht vergeben. Und Sie haben, was auch immer man sagen mag, immerhin Herrn Fouquet als Unterstützer, der Sie nicht im Stich lassen wird – obwohl er selbst in Schwierigkeiten ist, trotz seines heldenhaften Handelns.“
„Sie haben recht. Deshalb bleibe ich auf französischem Boden, anstatt sofort zum Meer zu gelangen – denn das würde meine Angst und Schuld offenbaren. Doch Belle-Isle wird für mich jener Ort sein, den ich mir wünsche: englisch, spanisch oder römisch – alles hängt davon ab, welches Banner ich für angemessen halte, aufzuziehen.“
„Wie das?“
„Ich war es, der Belle-Isle befestigte; solange ich es verteidige, kann niemand es mir wegnehmen. Außerdem ist, wie Sie gerade sagten, Herr Fouquet dort. Belle-Isle wird ohne die Unterschrift von Herrn Fouquet nicht angegriffen werden.“
„Das stimmt. Dennoch seien Sie vorsichtig. Der König ist sowohl listig als auch stark.“ Aramis lächelte.
„Ich empfehle Ihnen erneut Porthos“, wiederholte der Graf mit einer Art kalter Beharrlichkeit.
„Was auch immer mit mir geschieht, Graf“, antwortete Aramis im selben Ton, „unser Bruder Porthos wird es genauso gut haben wie ich – oder sogar besser.“ Athos verbeugte sich, drückte Aramis’ Hand und wandte sich dann voller Rührung, um Porthos in die Arme zu schließen.
„Ich wurde wohlglücklich geboren, nicht wahr?“, murmelte dieser, überwältigt vor Glück, während er seinen Umhang um sich schlang.
„Kommen Sie, mein lieber Freund“, sagte Aramis.
Raoul war hinausgegangen, um Anweisungen zur Sattelung der Pferde zu geben. Die Gruppe hatte sich bereits aufgeteilt. Athos sah seine beiden Freunde im Begriff, aufzubrechen – und etwas wie ein Schleier legte sich vor seine Augen und lastete auf seinem Herzen.
„Es ist seltsam“, dachte er, „woher kommt dieses Verlangen, Porthos noch einmal in die Arme zu schließen?“ In diesem Moment drehte sich Porthos um und kam mit offenen Armen auf seinen alten Freund zu. Diese letzte Umarmung war genauso zärtlich wie in der Jugend – zu Zeiten, als die Herzen warm waren und das Leben glücklich.

Dann bestieg Porthos sein Pferd. Aramis kehrte noch einmal zurück, um Athos in die Arme zu schließen. Letzterer beobachtete sie auf der Straße – deren Ausdehnung durch den Schatten verstärkt wurde – in ihren weißen Mänteln. Wie Geister schienen sie bei ihrem Aufbruch immer größer zu werden, und es war nicht im Nebel, sondern im Abfall des Geländes, dass sie verschwanden. Am Ende der Straße schien es, als hätten beide mit den Füßen ausgeschlagen, wodurch sie wie verdampft in den Wolken verschwanden.

Dann kehrte Athos mit schwerem Herzen zum Haus zurück und sagte zu Bragelonne: „Raoul, ich weiß nicht, was mir gesagt hat, dass ich diese beiden zum letzten Mal gesehen habe.“

„Es wundert mich nicht, Monsieur, dass Sie so denken“, antwortete der junge Mann. „Denn ich habe im Moment denselben Gedanken und glaube auch, dass ich die Herren du Vallon und d’Herblay nie wieder sehen werde.“

„Oh! Sie“, erwiderte der Graf, „Sie sprechen wie ein Mensch, der aus einem anderen Grund traurig ist; Sie sehen alles in Schwarz. Sie sind jung – und wenn Sie diese alten Freunde vielleicht nie wiedersehen, dann deshalb, weil sie nicht mehr in der Welt existieren, in der Sie noch viele Jahre verbringen müssen. Aber ich…“

Raoul schüttelte traurig den Kopf und lehnte sich an die Schulter des Grafen. Keiner von ihnen fand weiter Worte – ihre Herzen waren überfüllt mit Gefühlen.

Plötzlich lenkte ein Lärm von Pferden und Stimmen von der Straße nach Blois ihre Aufmerksamkeit dorthin. Die Fackelträger schwangen fröhlich ihre Fackeln zwischen den Bäumen entlang des Weges und drehten sich von Zeit zu Zeit um, um nicht Abstand zu den Reitern zu gewinnen, die ihnen folgten. Diese Flammen, dieser Lärm, dieser Staub von Dutzenden prächtig gerüsteter Pferde bildeten mitten in der Nacht einen seltsamen Kontrast zur melancholischen, fast feierlichen Verschwindens der beiden Gestalten von Aramis und Porthos. Athos ging zum Haus – doch kaum hatte er den Eingangsbereich erreicht, da erschien das Tor in hellem Licht; alle Fackeln erloschen und schienen den Weg zu erleuchten. Es ertönte ein Ruf: „Monsieur le Duc de Beaufort“ – und Athos eilte zur Tür seines Hauses. Doch der Herzog war bereits vom Pferd gestiegen und blickte sich um.

„Ich bin hier, Monseigneur“, sagte Athos.

„Ah! Guten Abend, lieber Graf“, sagte der Prinz mit jener offenen Herzlichkeit, die ihm so viele Herzen gewann. „Ist es schon zu spät für einen Freund?“

„Ah! Mein lieber Prinz, treten Sie ein!“, sagte der Graf.
Und M. de Beaufort, gestützt auf Athos’ Arm, betraten sie das Haus, gefolgt von Raoul, der respektvoll und bescheiden zwischen den Offizieren des Prinzen ging – mit einigen von ihnen kannte er sich sogar.

Kapitel XXVII. Monsieur de Beaufort.

Der Prinz drehte sich um in dem Moment, als Raoul die Tür schloss, um ihn mit Athos allein zu lassen, und dabei bereit war, mit den anderen Offizieren in ein angrenzendes Zimmer zu gehen.
„Ist das der junge Mann, von dem ich gehört habe, dass Seine Hoheit so hoch von ihm spricht?“, fragte Monsieur de Beaufort.
„Ja, Monseigneur.“
„Er ist wirklich ein guter Soldat; lassen Sie ihn bleiben, Graf – wir können ihn nicht entbehren.“
„Bleib, Raoul, da Monseigneur es erlaubt“, sagte Athos.
„Mein Gott! Er ist groß und gutaussehend!“, fuhr der Herzog fort. „Würden Sie ihn mir geben, Monseigneur, wenn ich ihn bei Ihnen bitte?“
„Wie soll ich das verstehen, Monseigneur?“, fragte Athos.
„Nun, ich bitte Sie, sich von ihm zu verabschieden.“
„Leben Sie wohl!“
„Ja, wirklich. Haben Sie keine Ahnung, was aus mir werden wird?“
„Nun, ich nehme an, dass Sie weiterhin das sein werden, was Sie schon immer waren, Monseigneur – ein tapferer Prinz und ein hervorragender Edelmann.“
„Ich werde ein afrikanischer Prinz werden – ein Beduinenedelmann. Der König schickt mich, um unter den Arabern Eroberungen zu vollbringen.“
„Was sagen Sie da, Monseigneur?“
„Seltsam, nicht wahr? Ich, der Pariser durch und durch, ich, der in den Vororten geherrscht hat und als König der Halles bezeichnet wurde – ich werde vom Place Maubert zu den Minaretten von Gigelli gehen; von einem Frondeur werde ich zu einem Abenteurer!“
„Oh, Monseigneur, wenn Sie es mir nicht selbst gesagt hätten –“
„Es wäre doch unglaubwürdig, oder? Glauben Sie mir dennoch – und wir müssen uns nur voneinander verabschieden. So geht es, wenn man in Gunst kommt.“

„Wieder?“
„In den Favoritenkreis?“
„Ja. Sie lächeln. Ah, mein lieber Graf – wissen Sie, warum ich dieses Unterfangen angenommen habe? Können Sie es erraten?“
„Weil Ihre Hoheit Ruhm über alles andere stellt.“
„Oh! Nein; es gibt keinen Ruhm darin, auf Wilde mit Musketen zu schießen. Ich sehe darin keinen Ruhm – und es ist eher wahrscheinlich, dass ich dort etwas anderes erleben werde. Doch ich habe gewünscht – und wünsche es immer noch inständig –, dass mein Leben nach all den seltsamen Handlungen, die ich im Laufe von fünfzig Jahren vollbracht habe, noch diese letzte Facette bekommt. Kurz gesagt: Man muss zugeben, dass es ziemlich seltsam ist, als Enkel eines Königs geboren zu werden, gegen Könige Krieg zu führen, zu den Mächtigen der Zeit gezählt zu werden, meinen Rang zu bewahren, Heinrich IV. in mir zu spüren, Großadmiral von Frankreich zu sein – und dann in Gigelli bei all diesen Türken, Sarazenen und Mauren ums Leben zu kommen.“
„Monseigneur, Sie beharren auf diesem Thema mit seltsamer Beharrlichkeit“, sagte Athos mit erregter Stimme. „Wie können Sie annehmen, dass ein so brillantes Schicksal an diesem abgelegenen und elenden Ort enden wird?“
„Und können Sie glauben, dass ich, so aufrichtig und einfach ich auch bin, wenn ich aus diesem lächerlichen Grund nach Afrika gehe, nicht versuchen werde, ohne Spott wieder herauszukommen? Wird ich dem Welt nicht Anlass geben, über mich zu sprechen? Und heute, wo es Monsieur le Prince, M. de Turenne und viele andere, meine Zeitgenossen, gibt – habe ich als Großadmiral von Frankreich, als Enkel von Heinrich IV., König von Paris, noch etwas anderes übrig, als mich umbringen zu lassen? Verdammt! Man wird über mich sprechen, das sage ich Ihnen; ich werde getötet werden, ob nun dort oder anderswo.“
„Aber Monseigneur, das ist reine Übertreibung. Bisher haben Sie nichts Übertriebenes gezeigt – außer in Bezug auf Ihren Mut.“
„Verdammt! Mein lieber Freund – es gibt Mut darin, sich Skorbut, Dysenterie, Heuschrecken sowie vergifteten Pfeilen zu stellen, wie es mein Vorfahre Ludwig der Heilige tat. Wissen Sie, dass diese Leute immer noch vergiftete Pfeile verwenden? Außerdem kennen Sie mich ja seit langem – Sie wissen, dass ich, wenn ich einmal eine Entscheidung getroffen habe, sie mit größter Entschlossenheit ausführe.“
„Ja, Sie haben beschlossen, aus Vincennes zu fliehen.“

„Ach, aber Sie haben mir dabei geholfen, mein Herr; übrigens – ich gehe hierhin und dorthin, ohne meinen alten Freund, Monsieur Vaugrimaud, zu sehen. Wie geht es ihm?“
„Monsieur Vaugrimaud ist weiterhin der ehrfurchtsvollste Diener Eurer Hoheit“, sagte Athos lächelnd.
„Ich habe hier hundert Pistolen für ihn, die ich als Erbe mitbringe. Mein Testament ist bereits fertig, Graf.“
„Ah! Monseigneur! Monseigneur!“
„Und Sie können sich vorstellen: Wenn der Name Grimaud in meinem Testament auftauchen würde –“ Der Herzog begann zu lachen; dann wandte er sich an Raoul, der seit Beginn dieses Gesprächs in tiefes Nachdenken versunken war. „Junge Mann“, sagte er, „ich weiß, dass es hier einen gewissen Wein namens De Vouvray gibt – ich glaube…“ Raoul verließ eilig den Raum, um den Wein zu holen. In der Zwischenzeit nahm Monsieur de Beaufort Athos’ Hand.
„Was haben Sie vor mit ihm?“, fragte er.
„Im Moment nichts, Monseigneur.“
„Ah! Ja, ich weiß – seit der Leidenschaft des Königs für La Vallière.“
„Ja, Monseigneur.“
„Das ist also alles wahr, nicht wahr? Ich glaube, ich kenne sie, diese kleine La Vallière. Sie ist doch nicht besonders hübsch, wenn ich mich recht erinnere?“
„Nein, Monseigneur“, sagte Athos.
„Wissen Sie, an wen sie mich erinnert?“
„Erinnert sie Eure Hoheit an jemanden?“
„Sie erinnert mich an ein sehr liebes Mädchen, dessen Mutter in den Halles lebte.“
„Ah! Ah!“, sagte Athos lächelnd.
„Oh! Die guten alten Zeiten“, fügte Monsieur de Beaufort hinzu. „Ja, La Vallière erinnert mich an dieses Mädchen.“
„Sie hatte doch einen Sohn, oder?“
„Ich glaube schon“, antwortete der Herzog mit nachlässiger Naivität und einer willfährigen Vergesslichkeit – eine Haltung, deren Tonfall und Ausdruck sich in Worten nicht wiedergeben lassen. „Nun, da ist der arme Raoul – er ist wohl Ihr Sohn, oder?“
„Ja, er ist mein Sohn, Monseigneur.“
„Und der arme Junge wurde vom König zurückgestoßen – deshalb macht er sich Sorgen.“

„Noch besser, Monseigneur – er verzichtet.“
„Sie wollen den Jungen im Müßiggang verrotten lassen; das ist ein Fehler. Geben Sie ihn mir.“
„Mein Wunsch ist es, ihn zu Hause zu behalten, Monseigneur. Ich habe auf dieser Welt nichts mehr außer ihm – und solange er bleiben möchte…“
„Nun, nun“, erwiderte der Herzog. „Ich hätte die Dinge dennoch schnell wieder in Ordnung bringen können. Ich versichere Ihnen: Ich glaube, in ihm steckt das Zeug, aus dem französische Marschälle werden; ich habe schon mehr als einen aus weniger geeigneten Materialien hervorgehen sehen.“
„Das ist sehr möglich, Monseigneur – aber der König macht die französischen Marschälle, und Raoul wird niemals etwas vom König annehmen.“
Raoul unterbrach dieses Gespräch durch seine Rückkehr. Er ging Grimaud voraus, dessen ruhige Hände ein Tablett mit einem Glas sowie einer Flasche des Lieblingsweins des Herzogs trugen. Als der Herzog seinen alten Schützling sah, rief er vor Freude aus.
„Grimaud! Guten Abend, Grimaud! Wie geht es?“
Der Diener verbeugte sich tief – genauso erfreut wie sein edler Gesprächspartner.
„Zwei alte Freunde!“, sagte der Herzog und klopfte Grimaud kräftig auf die Schulter; daraufhin verbeugte sich Grimaud noch tiefer und freudiger.
„Aber was ist das, Graf – nur ein Glas?“
„Ich würde nicht daran denken, mit Eurer Hoheit zu trinken, es sei denn, Eure Hoheit erlaubt es mir“, antwortete Athos mit edler Demut.
„Cordieu! Es war richtig, nur ein Glas mitzubringen – wir werden beide daraus trinken, wie zwei Kameraden. Beginnen Sie, Graf.“
„Tun Sie mir die Ehre“, sagte Athos und schob das Glas sanft beiseite.
„Sie sind ein wunderbarer Freund“, erwiderte der Herzog von Beaufort, trank und reichte das Glas seinem Begleiter weiter. „Aber das ist noch nicht alles“, fuhr er fort. „Ich habe immer noch Durst – und ich möchte diesem schönen jungen Mann hier Ehre erweisen. Ich bringe Glück mit mir, Vicomte“, sagte er zu Raoul. „Wünschen Sie sich etwas, während Sie aus meinem Glas trinken – und wenn Ihr Wunsch nicht in Erfüllung geht, dann soll mich die Schwarze Pest holen!“ Er hielt das Glas hoch…

Raoul befeuchtete hastig seine Lippen und antwortete mit derselben Schnelligkeit:
„Ich habe mir etwas gewünscht, Monseigneur.“ Seine Augen funkelten vor düsterer Leidenschaft, und das Blut stieg ihm in die Wangen; allein durch sein Lächeln erschreckte er Athos.
„Und was hast du dir gewünscht?“, fragte der Herzog und lehnte sich wieder in seinen Sessel zurück. Mit einer Hand gab er die Flasche an Grimaud zurück, mit der anderen reichte er ihm eine Börse.
„Werden Sie mir versprechen, Monseigneur, mir zu gewähren, was ich mir wünsche?“
„Pardieu! Das ist abgemacht.“
„Ich habe mir gewünscht, Monsieur le Duc, mit Ihnen nach Gigelli zu gehen.“
Athos wurde blass und konnte seine Unruhe nicht verbergen. Der Herzog blickte seinen Freund an, als wolle er ihm helfen, diesen unerwarteten Schlag abzuwehren.
„Das ist schwierig, mein lieber Vicomte – sehr schwierig“, fügte er in leiserem Ton hinzu.
„Verzeihen Sie mir, Monseigneur – ich war unvorsichtig“, antwortete Raoul mit fester Stimme. „Aber da Sie mich selbst dazu aufgefordert haben, mir etwas zu wünschen …“
„Sich zu wünschen, mich zu verlassen?“, sagte Athos.
„Oh! Monsieur – können Sie sich das vorstellen …“
„Nun, mordieu!“, rief der Herzog. „Der junge Vicomte hat recht! Was kann er hier schon tun? Er wird vor Kummer verrotten.“
Raoul wurde rot, und der aufgeregte Prinz fuhr fort: „Krieg ist eine Ablenkung – wir gewinnen dadurch alles; nur eines können wir dabei verlieren: das Leben – dann umso schlimmer!“
„Das heißt, die Erinnerung“, sagte Raoul eifrig. „Und das bedeutet, umso besser!“
Er bereute es, so leidenschaftlich gesprochen zu haben, als er sah, wie Athos aufstand und das Fenster öffnete – wohl um seine Emotionen zu verbergen. Raoul eilte auf den Grafen zu, doch dieser hatte seine Emotionen bereits überwunden und wandte sich mit ruhigem, ausdruckslosem Gesicht den Lichtern zu.
„Nun, kommen Sie“, sagte der Herzog. „Wir werden sehen! Wird er gehen oder nicht? Wenn er geht, Graf, dann wird er mein Adjutant sein – mein Sohn.“
„Monseigneur!“, rief Raoul und kniete nieder.

„Monseigneur!“, rief Athos und nahm die Hand des Herzogs; „Raoul wird tun, was er für richtig hält.“
„Oh! Nein, Monsieur – er soll tun, was Sie für richtig halten“, unterbrach der junge Mann.
„Par la corbleu!“, sagte der Prinz daraufhin, „es wird weder der Comte noch der Vicomte sein, der das Sagen hat – ich werde es sein. Ich werde ihn mitnehmen. Die Marine bietet ein großartiges Vermögen, mein Freund.“
Raoul lächelte wieder so traurig, dass Athos diesmal das Gefühl hatte, sein Herz würde davon durchbohrt – er antwortete ihm mit einem strengen Blick. Raoul verstand alles; er gewann seine Ruhe zurück und blieb so wachsam, dass kein weiteres Wort über seine Lippen kam. Der Herzog stand schließlich auf, als er sah, wie spät es bereits war, und sagte lebhaft: „Ich habe es sehr eilig – aber wenn man mir sagt, ich hätte Zeit mit einem Freund verschwendet, werde ich antworten, ich habe im Endeffekt einen ausgezeichneten Rekruten gewonnen.“
„Verzeihen Sie mir, Monsieur le Duc“, unterbrach Raoul, „sagen Sie das dem König nicht – denn es ist nicht dem König, dem ich dienen möchte.“
„Eh! Mein Freund – wem willst du dann dienen? Die Zeiten, in denen man sagen konnte ‚Ich gehöre zu Monsieur de Beaufort‘, sind vorbei. Nein – heutzutage gehören wir alle dem König, egal ob groß oder klein. Wenn du also auf meinen Schiffen dienst, kann daran nichts Zweideutiges sein, mein lieber Vicomte – es wird der König sein, dem du dienen wirst.“
Athos wartete mit einer Art ungeduldiger Freude auf die Antwort, die Raoul auf diese peinliche Frage geben würde – Raoul, der unversöhnliche Feind des Königs, sein Rivale. Der Vater hoffte, dass dieses Hindernis den Wunsch seines Sohnes überwinden würde. Er war dankbar gegenüber Monsieur de Beaufort, dessen Umsicht oder Großzügigkeit ein Hindernis für den Aufbruch seines Sohnes geschaffen hatte – seines einzigen Glücks. Doch Raoul, immer noch fest und ruhig, antwortete: „Monsieur le Duc – die Einwände, die Sie vorbringen, habe ich bereits in Betracht gezogen. Ich werde auf Ihren Schiffen dienen, weil Sie mir die Ehre erweisen, mich mitzunehmen – doch dort werde ich einem mächtigeren Herrn dienen als dem König: Ich werde Gott dienen!“
„Gott! Wie das?“, sagten der Herzog und Athos gleichzeitig.
„Meine Absicht ist es, Ordensritter zu werden und Ritter von Malta zu sein“, fügte Bragelonne hinzu – dabei sprach er Worte, die kälter waren als die Tropfen, die nach den Wintertornaden von den kahlen Bäumen fallen. Unter diesem Schlag taumelte Athos – selbst der Prinz war bewegt. Grimaud stieß einen tiefen Seufzer aus und ließ die Flasche fallen – sie zerbrach.

Ohne dass jemand darauf achtete. M. de Beaufort blickte dem jungen Mann ins Gesicht und erkannte – obwohl dessen Augen gesenkt waren – den Entschlusswillen, vor dem alles weichen musste. Was Athos betraf, so kannte er diese zarte, doch unerschütterliche Seele nur zu gut; er konnte nicht hoffen, sie vom fatalen Weg abbringen zu können, den sie gerade eingeschlagen hatte. Er konnte nur die Hand drücken, die der Herzog ihm entgegenstreckte. „Comte, ich breche in zwei Tagen nach Toulon auf“, sagte M. de Beaufort. „Werden Sie mich in Paris treffen, damit ich Ihre Entschlossenheit kennen kann?“
„Ich werde die Ehre haben, Ihnen dort, Mon Prince, für all Ihre Güte zu danken“, antwortete der Comte.
„Und bringen Sie unbedingt den Vicomte mit sich, egal ob er mir folgt oder nicht“, fügte der Herzog hinzu; „er hat mein Wort – und ich bitte nur um Ihres.“
Nachdem er der Wunde des väterlichen Herzens etwas Linderung verschafft hatte, zupfte er an Grimauds Ohr – dessen Augen mehr als sonst funkelten – und kehrte zu seiner Eskorte im Parterre zurück. Die Pferde, ausgeruht und erfrischt, brachen voll Elan in die wunderschöne Nacht auf und legten bald eine beträchtliche Entfernung zwischen ihren Herrn und das Schloss.
Athos und Bragelonne standen wieder einander gegenüber. Es schlug elf Uhr. Vater und Sohn bewahrten gegenseitig tiefes Schweigen – während ein aufmerksamer Beobachter wohl Schreie und Tränen erwartet hätte. Doch diese beiden Männer hatten eine solche Natur, dass alle Emotionen, die aus ihren endgültigen Entscheidungen entstanden, so tief in ihre Herzen sanken, dass sie für immer verloren gingen. So verbrachten sie schweigend und fast atemlos die Stunde vor Mitternacht. Nur die Uhr zeigte ihnen an, wie viele Minuten die schmerzhafte Reise ihrer Seelen durch die Unendlichkeit ihrer Erinnerungen an die Vergangenheit und Ängste vor der Zukunft gedauert hatte. Athos stand als Erster auf und sagte: „Es ist spät … Bis morgen.“
Raoul stand ebenfalls auf und umarmte seinen Vater. Dieser hielt ihn fest an seine Brust gedrückt und sagte mit zitternder Stimme: „In zwei Tagen werden Sie mich verlassen, mein Sohn – für immer, Raoul!“
„Monsieur“, antwortete der junge Mann, „ich hatte beschlossen, mir mit meinem Schwert das Herz zu durchbohren – aber Sie hätten das für feige gehalten. Ich habe diesen Entschluss aufgegeben – deshalb müssen wir uns trennen.“
„Sie lassen mich verlassen, Raoul.“

„Hören Sie mir noch einmal zu, Monsieur – ich flehe Sie an. Wenn ich nicht gehe, werde ich hier vor Kummer und Liebe sterben. Ich weiß, wie lange ich noch so leben muss. Schicken Sie mich schnell weg, Monsieur – sonst werden Sie sehen, wie ich vor Ihren Augen elend sterbe – in Ihrem Haus. Das ist stärker als mein Wille, stärker als meine Kraft. Sie können deutlich sehen, dass ich in einem Monat bereits dreißig Jahre gelebt habe – und dass ich dem Ende meines Lebens nahe bin.“

„Dann“, sagte Athos kalt, „gehen Sie also mit der Absicht, in Afrika zu sterben? Oh, sagen Sie es mir! Lügen Sie nicht!“

Raoul wurde totenblass und blieb zwei Sekunden lang still – was für seinen Vater zwei Stunden voller Qual bedeutete. Dann plötzlich: „Monsieur“, sagte er, „ich habe versprochen, mich Gott zu widmen. Im Austausch für das Opfer, das ich von meiner Jugend und Freiheit bringe, werde ich von Ihm nur eines bitten: Dass Er mich für Sie am Leben erhält – denn Sie sind die einzige Verbindung, die mich noch mit dieser Welt verbindet. Nur Gott kann mir die Kraft geben, nicht zu vergessen, dass ich Ihnen alles schulde – und dass nichts vor Ihnen an Bedeutung stehen darf.“

Athos umarmte seinen Sohn zärtlich und sagte: „Sie haben mir gerade im Namen der Ehre eines ehrlichen Mannes geantwortet. In zwei Tagen werden wir bei Monsieur de Beaufort in Paris sein – dann werden Sie tun, was richtig ist. Sie sind frei, Raoul – Auf Wiedersehen.“

Und er ging langsam in sein Schlafzimmer. Raoul ging in den Garten und verbrachte die Nacht in der Zitronenlaube.

Kapitel XXVIII. Vorbereitungen zur Abreise.

Athos verlor keine Zeit mehr damit, gegen diese unumstößliche Entscheidung anzukämpfen. Er widmete seine ganze Aufmerksamkeit der Vorbereitung aller notwendigen Dinge für Raoul – innerhalb der zwei Tage, die ihm der Herzog gewährt hatte. Diese Arbeiten betrafen hauptsächlich Grimaud, der sich sofort mit der gewohnten Gewissenhaftigkeit und Intelligenz daran machte. Athos gab diesem treuen Diener den Befehl, den Weg nach Paris einzuschlagen, sobald die Ausrüstung bereit war. Um ihn nicht der Gefahr auszusetzen, den Herzog warten zu lassen oder Raoul aufzuhalten – sodass der Herzog seine Abwesenheit bemerken könnte – brach er selbst am Tag nach dem Besuch von Monsieur de Beaufort zusammen mit seinem Sohn nach Paris auf.

Für den armen jungen Mann war es eine leicht nachvollziehbare Emotion, so nach Paris zurückzukehren – unter all die Menschen, die ihn gekannt und geliebt hatten. Jedes Gesicht erinnerte ihn an Schmerzen, die er erlitten hatte; jedes Detail seines unglücklichen Liebeslebens kam ihm in den Sinn. Als Raoul Paris näherkam, fühlte er sich, als würde er sterben. Sobald er in Paris ankam, existierte er eigentlich nicht mehr. Als er bei Guiches Wohnsitz ankam, wurde ihm mitgeteilt, dass Guiche bei Monsieur sei. Raoul nahm den Weg zum Luxemburggarten. Als er dort ankam, ahnte er nicht, dass er an den Ort kam, an dem La Vallière gelebt hatte. Er hörte so viel Musik, roch so viele Düfte, hörte so viel fröhliches Lachen und sah so viele tanzende Gestalten, dass er, wäre da nicht eine gütige Frau gewesen, die ihn so niedergeschlagen und blass unter einer Türöffnung sah, wohl einige Minuten dort geblieben wäre – um anschließend für immer zu gehen. Doch wie bereits erwähnt, blieb er nur in dem ersten Vorraum stehen, um sich nicht unter all diese glücklichen Menschen mischen zu müssen, die sich laut seiner Wahrnehmung in den angrenzenden Salons aufhielten. Als einer von Monsieurs Dienern ihn erkannte und fragte, ob er Monsieur oder Madame sehen wolle, antwortete Raoul kaum und ließ sich auf eine Bank in der Nähe der Samttür sinken, um auf eine Uhr zu schauen – deren Zeiger seit fast einer Stunde stillstanden. Der Diener ging weiter, und ein anderer, der ihn besser kannte, kam herbei.

Er befragte Raoul, ob er M. de Guiche von seiner Anwesenheit unterrichten solle. Dieser Name weckte bei Raoul nicht einmal Erinnerungen. Der beharrliche Diener fuhr fort und berichtete, dass De Guiche gerade ein neues Lotteriespiel erfunden habe und es den Damen beibrachte. Raoul öffnete seine großen Augen – wie der Abwesende in Theophrastus – antwortete aber nicht; seine Traurigkeit vertiefte sich noch. Mit gesenktem Kopf, entspannten Gliedmaßen und halb geöffnetem Mund, aus dem Seufzer entwichen, blieb Raoul so vergessen im Vorraum. Plötzlich strich ein Damenkleid an den Türen eines Seitensalons vorbei, der auf die Galerie führte. Eine junge, hübsche und fröhliche Dame, die einen Hausbeamten tadelte, betrat diesen Weg und drückte sich sehr lebhaft aus. Der Beamte antwortete mit ruhigen, aber entschlossenen Sätzen; es handelte sich eher um eine kleine Liebesstreiterei als um einen Streit zwischen Höflingen, und sie endete mit einem Kuss auf die Finger der Dame. Plötzlich, als sie Raoul bemerkte, wurde die Dame still und stieß den Beamten beiseite: „Fliehe, Malicorne“, sagte sie, „ich dachte, hier sei niemand. Ich werde dich verfluchen, falls sie uns gehört oder gesehen haben!“ Malicorne eilte davon. Die junge Dame trat hinter Raoul und beugte ihr fröhliches Gesicht über ihn, während er dort lag: „Monsieur ist ein edler Mann“, sagte sie, „und zweifellos…“ Sie unterbrach sich plötzlich mit einem Schrei. „Raoul!“, sagte sie und wurde rot. „Mademoiselle de Montalais!“, sagte Raoul, blasser als der Tod. Er stand unsicher auf und versuchte, über den rutschigen Mosaikboden zu gelangen; doch sie hatte diese wilde, grausame Trauer verstanden; sie spürte, dass in Raouls Flucht eine Anschuldigung gegen sie selbst lag. Als Frau, die stets wachsam war, glaubte sie nicht, die Gelegenheit verpassen zu dürfen, sich zu rechtfertigen; doch Raoul, obwohl von ihr mitten in der Galerie aufgehalten, schien nicht bereit zu sein, ohne Kampf aufzugeben. Er antwortete in einem so kühlen und peinlichen Ton, dass, wenn sie so überrascht worden wären, das ganze Hofgesinde keinen Zweifel mehr an dem Verhalten von Mademoiselle de Montalais gehabt hätte. „Ah! Monsieur“, sagte sie verächtlich, „was Sie tun, ist ganz und gar unwürdig für einen Gentleman. Mein Herz zieht mich dazu, mit Ihnen zu sprechen; Sie bringen mich in Verlegenheit durch eine fast unhöfliche Behandlung; Sie irren sich, Monsieur – und Sie verwechseln Ihre Freunde mit Feinden. Auf Wiedersehen!“

Raoul hatte geschworen, niemals über Louise zu sprechen, niemals einmal auch nur diejenigen anzusehen, die Louise vielleicht gesehen hatten; er wollte in eine andere Welt eintreten, um niemals auf etwas zu stoßen, was Louise gesehen oder sogar berührt hatte. Doch nach dem ersten Schock seines Stolzes, nachdem er einen Blick auf Montalais geworfen hatte – Louises Gefährtin, die ihm an den Turm von Blois sowie an die Freuden der Jugend erinnerte – verschwand all seine Vernunft.

„Verzeihen Sie mir, Mademoiselle; es fällt mir nicht ein, unhöflich zu sein.“

„Wollen Sie mit mir sprechen?“, fragte sie mit dem Lächeln von einst.

„Nun, dann kommen wir an einen anderen Ort – denn wir könnten überrascht werden.“

„Oh!“, sagte er.

Sie blickte zweifelnd auf die Uhr, dann, nach kurzem Nachdenken: „In meiner Wohnung haben wir eine Stunde für uns allein“, sagte sie. Und wie ein Feenwesen eilte sie in ihr Zimmer, gefolgt von Raoul. Nachdem sie die Tür geschlossen und ihren Umhang der Zofe in die Hände gegeben hatte, fragte sie Raoul: „Sie suchten doch Monsieur de Guiche, nicht wahr?“

„Ja, Mademoiselle.“

„Ich werde ihn bitten, gleich herzukommen, nachdem ich mit Ihnen gesprochen habe.“

„Tun Sie das, Mademoiselle.“

„Sind Sie wütend auf mich?“

Raoul blickte sie einen Moment lang an, senkte dann den Blick und sagte: „Ja.“

„Sie glauben also, ich sei an dem Komplott beteiligt, das zur Trennung führte, nicht wahr?“

„Trennung!“, sagte er bitter. „Oh, Mademoiselle – es kann keine Trennung geben, wo es keine Liebe gab.“

„Sie irren sich“, antwortete Montalais. „Louise hat Sie geliebt.“

Raoul zuckte zusammen.

„Nicht auf romantische Weise, das weiß ich; aber sie mochte Sie. Sie hätten sie heiraten sollen, bevor Sie nach London aufbrachen.“

Raoul lachte höhnisch – ein Lachen, das Montalais erschauern ließ.

„Sagen Sie das ruhig zu mir, Mademoiselle. Heiraten die Leute wirklich denjenigen, den sie mögen? Sie vergessen, dass der König dann die Frau, von der wir sprechen, für sich selbst als Geliebte behielt.“
„Hören Sie“, sagte die junge Frau und nahm Raouls Hände in ihre eigenen, „Sie haben in jeder Hinsicht unrecht; ein Mann Ihres Alters sollte niemals eine Frau allein lassen.“
„Dann gibt es also keine Treue mehr auf der Welt“, sagte Raoul.
„Nein, Vicomte“, sagte Montalais leise. „Dennoch möchte ich Ihnen sagen: Hätten Sie statt, Louise kalt und philosophisch zu lieben, versucht, in ihr Liebe zu wecken –“
„Genug, bitte, Mademoiselle“, sagte Raoul. „Ich habe das Gefühl, dass alle Menschen, egal welches Geschlechts, ein anderes Alter haben als ich. Sie können lachen und angenehm scherzen. Ich hingegen, Mademoiselle, habe Mademoiselle de –“ Raoul konnte ihren Namen nicht aussprechen – „ich habe sie wirklich geliebt! Ich habe mein Vertrauen in sie gesetzt – jetzt bin ich fertig damit, sie weiterhin zu lieben.“
„Oh, Vicomte!“, sagte Montalais und zeigte auf sein Spiegelbild.
„Ich weiß, was Sie meinen, Mademoiselle; ich habe mich sehr verändert, nicht wahr? Nun, wissen Sie warum? Weil mein Gesicht das Spiegelbild meines Herzens ist – die äußere Erscheinung passt sich dem inneren Zustand an.“
„Dann sind Sie getröstet?“, fragte Montalais scharf.
„Nein, ich werde niemals getröstet werden.“
„Ich verstehe Sie nicht, Monsieur de Bragelonne.“
„Das ist mir egal. Ich verstehe mich selbst auch nicht ganz.“
„Haben Sie denn nicht einmal versucht, mit Louise zu sprechen?“
„Ich?“, rief der junge Mann mit funkelnden Augen aus. „Warum raten Sie mir nicht, sie zu heiraten? Vielleicht würde der König jetzt zustimmen.“
Und er stand wütend von seinem Stuhl auf.
„Ich sehe“, sagte Montalais, „dass Sie noch nicht geheilt sind – und dass Louise nun einen weiteren Feind hat.“
„Einen weiteren Feind!“
„Ja; Favoriten werden am französischen Hof kaum geliebt.“
„Oh! Solange sie einen Geliebten hat, der sie beschützt, reicht das doch, oder? Sie hat sich jemanden ausgewählt, dessen Qualitäten sicherstellen, dass ihre Feinde gegen sie nichts ausrichten können.“

Aber plötzlich hielt er inne: „Und dann hat sie Sie als Freundin, Mademoiselle“, fügte er mit einem Hauch von Ironie hinzu – eine Ironie, die nicht über sein Gesicht huschte.
„Wer? Ich? – Oh, nein! Ich gehöre nicht mehr zu denen, die Mademoiselle de la Vallière sich die Mühe macht anzusehen; aber…“
Dieses „Aber“, voller Drohung und Unheil, dieses „Aber“, das Raouls Herz zum Schlagen brachte und auf solches Leid für die Frau hindeutete, die er erst kürzlich so sehr geliebt hatte – dieses schreckliche „Aber“, so bedeutsam bei einer Frau wie Montalais – wurde durch ein mäßig lautes Geräusch unterbrochen, das von der Nische hinter dem Wandverkleidung kam. Montalais wandte sich um, um zuzuhören, und Raoul stand bereits auf, als eine Dame leise durch die Geheimtür ins Zimmer trat und diese hinter sich schloss.
„Madame!“, rief Raoul, als er die Schwägerin des Königs erkannte.
„Dummer Narr!“, murmelte Montalais und warf sich – doch zu spät – vor die Prinzessin. „Ich habe mich geirrt!“ Doch sie hatte noch Zeit, die Prinzessin zu warnen, die auf Raoul zusteuerte.
„M. de Bragelonne, Madame“, sagte sie – daraufhin wich die Prinzessin zurück und stieß einen Schrei aus.
„Ihre Königliche Hoheit“, sagte Montalais eifrig, „ist so gnädig, an diese Lotterie zu denken…“
Der Teint der Prinzessin begann zu verblassen. Raoul beeilte sich, zu gehen – ohne alles zu verstehen –, doch er spürte, dass er im Weg war. Die Dame suchte nach Worten, um sich wieder zu fassen, als sich eine Tür vor der Nische öffnete und M. de Guiche, strahlend, aus derselben Tür herauskam. Der Blasseste von allen vier war, müssen wir zugeben, immer noch Raoul. Die Prinzessin war jedoch nahe daran, in Ohnmacht zu fallen, und musste sich am Bettpfosten abstützen. Niemand wagte es, ihr Beistand zu leisten. Diese Szene dauerte mehrere Minuten voller schrecklicher Anspannung. Doch Raoul beendete sie. Er ging auf den Grafen zu – dessen unbeschreibliche Emotionen seine Knie zum Zittern brachten –, nahm seine Hand und sagte: „Lieber Graf, sagen Sie Madame, dass ich zu unglücklich bin, um Vergebung zu verdienen; sagen Sie ihr auch, dass ich im Laufe meines Lebens geliebt habe – und dass die Grausamkeit des Verrats, der mir angetan wurde, mich gegen jeden anderen Verrat, der um mich herum begangen werden könnte, unerbittlich macht. Deshalb, Mademoiselle“, sagte er und lächelte Montalais an, „würde ich niemals das Geheimnis der Besuche meines Freundes in Ihrem Zimmer preisgeben. Bitte gewinnen Sie von Madame…“

Von der Dame, die so gnädig und großzügig ist – erlangt für euch ihre Vergebung, für euch, die sie gerade auch überrascht hat. Ihr seid beide frei, liebt einander und seid glücklich!“
Die Prinzessin fühlte einen Moment lang eine unbeschreibliche Verzweiflung; es widerstrebte ihr, trotz der außergewöhnlichen Rücksichtnahme, die Raoul gezeigt hatte, sich dem Willen eines Menschen auszuliefern, der eine solche Unbesonnenheit entdeckt hatte. Ebenso widerstrebte es ihr, die durch diese raffinierte Täuschung angebotene Ausflucht anzunehmen. Aufgeregt und nervös kämpfte sie gegen die doppelten Qualen dieser beiden Probleme an. Raoul verstand ihre Situation und kam ihr erneut zu Hilfe. Er kniete vor ihr nieder und sagte mit leiser Stimme: „Madame! In zwei Tagen werde ich weit von Paris entfernt sein; in zwei Wochen werde ich weit von Frankreich entfernt sein, wo man mich nie wieder sehen wird.“
„Dann geht ihr also?“ fragte sie voller Freude.
„Mit Monsieur de Beaufort.“
„Nach Afrika!“ rief De Guiche seinerseits. „Du, Raoul – oh! mein Freund – nach Afrika, wo alle sterben!“
Und er vergaß alles, vergaß sogar, dass gerade diese Vergesslichkeit die Prinzessin noch deutlicher in Gefahr brachte als seine Anwesenheit. „Undankbarer!“ sagte er. „Und du hast nicht einmal mit mir Rücksprache gehalten!“ Dann umarmte er ihn; in der Zwischenzeit hatte Montalais die Prinzessin weggeführt und war selbst verschwunden.
Raoul strich sich über die Stirn und sagte lächelnd: „Ich habe geträumt!“ Dann wandte er sich warm an Guiche, der ihn allmählich in seinen Bann zog: „Mein Freund“, sagte er, „ich verheimliche dir nichts, denn du bist der Auserwählte meines Herzens. Ich werde in jenem Land den Tod suchen; dein Geheimnis wird nicht länger als ein Jahr in meiner Brust bleiben.“
„Oh, Raoul! Ein Mann!“
„Weißt du, was ich denke, Graf? Ich werde unter der Erde lebendiger leben als in diesem Monat bisher. Wir sind Christen, mein Freund – und wenn solche Leiden weiterhin andauern, kann ich für die Sicherheit meiner Seele nicht garantieren.“
De Guiche wollte Einwände erheben.
„Kein Wort mehr über mich“, sagte Raoul; „aber einen Rat für dich, lieber Freund – was ich dir jetzt sage, ist viel wichtiger.“
„Was ist das?“

„Ohne Zweifel riskierst du viel mehr als ich – denn du liebst.“
„Oh!“
„Es ist eine so süße Freude für mich, mit dir so sprechen zu können! Nun dann, De Guiche – sei vorsichtig mit Montalais.“
„Was! Mit dieser Freundin?“
„Sie war die Freundin von … ihr kennst sie ja. Aus Stolz hat sie sie ruiniert.“
„Du irrst dich.“
„Und jetzt, da sie sie bereits ruiniert hat, will sie ihr das Einzige wegnehmen, was dieser Frau in meinen Augen noch Vergebung verschafft.“
„Was ist das?“
„Ihre Liebe.“
„Was meinst du damit?“
„Ich meine, es gibt eine Verschwörung gegen sie – gegen die Geliebte des Königs – eine Verschwörung, die direkt im Haus der Madame geschmiedet wird.“
„Kannst du das wirklich glauben?“
„Ich bin mir sicher.“
„Von Montalais?“
„Betrachte sie als den am wenigsten gefährlichen meiner Feinde – die anderen sind schlimmer!“
„Erkläre dich klarer, mein Freund – und wenn ich dich verstehen kann …“
„In zwei Worten: Madame ist schon lange eifersüchtig auf den König.“
„Das weiß ich.“
„Oh! Fürchte nichts – du wirst geliebt, Graf! Fühlst du die Bedeutung dieser drei Worte? Sie bedeuten, dass du den Kopf hochhalten kannst, dass du ruhig schlafen kannst, dass du Gott in jedem Moment deines Lebens danken kannst. Du wirst geliebt – das bedeutet, dass du alles hören darfst, sogar den Rat eines Freundes, der dein Glück bewahren will. Du wirst geliebt, De Guiche – du wirst geliebt! Du musst nicht diese grauenhaften Nächte durchstehen, diese endlosen Nächte, die andere mit trockenem Auge und zitterndem Herzen durchmachen müssen – Menschen, die zum Tod verurteilt sind. Du wirst lange leben, wenn du wie ein Geizhals handelst, der Stück für Stück Diamanten und Gold sammelt. Du wirst geliebt! Lass mich dir sagen, was du tun musst, um für immer geliebt zu werden.“

De Guiche betrachtete einen Moment lang diesen unglücklichen jungen Mann, der vor Verzweiflung halb verrückt war. Schließlich überkam ihn ein Gefühl des Bedauerns über sein eigenes Glück. Raoul unterdrückte seine fiebrige Erregung, um die Miene und den Tonfall eines unerschütterlichen Mannes anzunehmen.

„Sie werden sie leiden lassen – sie, deren Namen ich noch immer gerne aussprechen würde. Schwören Sie mir, dass Sie ihnen in nichts helfen werden – sondern sie, wenn möglich, beschützen werden, so wie ich es selbst getan hätte.“

„Ich schwöre es“, antwortete De Guiche.

„Und“, fuhr Raoul fort, „eines Tages, wenn Sie ihr eine große Dienstleistung erwiesen haben – eines Tages, wenn sie Ihnen danken wird – versprechen Sie mir, zu ihr diese Worte zu sagen: ‚Ich habe Ihnen diese Freundlichkeit ausdrücklich auf Bitten von Herrn de Bragelonne erwiesen, den Sie so tief verletzt haben.‘“

„Ich schwöre es“, murmelte De Guiche.

„Das ist alles. Auf Wiedersehen! Ich breche morgen oder übermorgen nach Toulon auf. Wenn Sie ein paar Stunden Zeit haben, schenken Sie sie mir.“

„Alles! Alles!“, rief der junge Mann.

„Danke!“

„Und was werden Sie jetzt tun?“

„Ich werde Herrn den Grafen in dessen Wohnsitz bei Planchet treffen – dort hoffen wir, auch Herrn d’Artagnan anzutreffen.“

„Herrn d’Artagnan?“

„Ja, ich möchte ihn vor meiner Abreise umarmen. Er ist ein tapferer Mann, der mich sehr liebt. Lebewohl, mein Freund – man erwartet Sie sicherlich. Sie finden mich, wann immer Sie wollen, in der Residenz des Grafen. Lebewohl!“

Die beiden jungen Männer umarmten sich. Wer zufällig sah, wie sie sich so verhielten, hätte ohne Zögern gesagt und auf Raoul gezeigt: „Das ist der Glückliche!“

Kapitel XXIX. Planchets Inventur.

Während Raouls Besuch im Luxemburg ging Athos zu Planchets Wohnsitz, um nach D’Artagnan zu fragen. Als der Graf in die Rue des Lombards kam, fand er den Laden des Krämers in großem Aufruhr vor – doch es lag weder an einem erfolgreichen Verkauf noch an der Ankunft neuer Waren. Planchet saß nicht wie üblich auf Säcken und Fässern. Nein: Ein junger Mann mit einem Stift hinter dem Ohr sowie ein anderer, der ein Kontobuch in der Hand hielt, notierten verschiedene Zahlen, während ein Dritter zählte und wog. Es wurde eine Inventur durchgeführt. Athos, der keinerlei Kenntnisse in geschäftlichen Angelegenheiten hatte, fühlte sich wegen der materiellen Hindernisse sowie der Würde der dort beschäftigten Menschen etwas verunsichert. Er sah, wie mehrere Kunden weggeschickt wurden, und fragte sich, ob er, der nichts kaufen wollte, nicht eher als aufdringlich angesehen werden würde. Deshalb fragte er sehr höflich, ob er Herrn Planchet sehen könne. Die Antwort, die ganz nachlässig gegeben wurde, lautete, dass Herr Planchet gerade seine Koffer packte. Diese Worte überraschten Athos. „Was! Seine Koffer?“, sagte er. „Gibt es Probleme? Wird Herr Planchet weggehen?“ „Ja, Monsieur, sofort.“ „Dann bitte ich Sie, ihm auszurichten, dass Monsieur le Comte de la Fère kurz mit ihm sprechen möchte.“ Bei Erwähnung des Grafennamens eilte einer der jungen Männer, der sicherlich daran gewöhnt war, diesen Namen respektvoll ausgesprochen zu hören, sofort, um Planchet zu informieren. In diesem Moment erreichte Raoul, nach seiner schmerzhaften Auseinandersetzung mit Montalais und De Guiche, das Haus des Krämers. Planchet hörte auf zu arbeiten, sobald er die Nachricht vom Grafen erhalten hatte. „Ah! Monsieur le Comte!“, rief er aus. „Wie froh ich bin, Sie zu sehen! Welches Glück bringt Sie hierher?“ „Mein lieber Planchet“, sagte Athos und drückte die Hand seines Sohnes, dessen traurigen Blick er stumm beobachtete, „wir sind gekommen, nach Ihnen zu sehen – Aber worüber eigentlich?“

Was für eine Verwirrung – Sie sehen ja weiß aus wie ein Müller! Wo haben Sie herumgewühlt?
„Ah, verdammt! Seien Sie vorsichtig, Monsieur – kommen Sie mir nicht zu nahe, bis ich mich richtig abgeschüttelt habe.“
„Warum? Nur Mehl oder Staub kann doch weiß machen.“
„Nein, nein – was Sie auf meinen Armen sehen, ist Arsenik.“
„Arsenik?“
„Ja; ich nehme Vorkehrungen gegen Ratten.“
„Ach, ich nehme an, in einem solchen Betrieb spielen Ratten eine wichtige Rolle.“
„Es geht mir nicht um diesen Betrieb, Monsieur le Comte. Die Ratten haben mir hier schon mehr geraubt, als sie jemals wieder rauben werden.“
„Was meinen Sie damit?“
„Nun, Sie haben sicher bemerkt, dass meine Waren inventarisiert werden.“
„Verlassen Sie also den Handel?“
„Eh! Mon Dieu! Ja. Ich habe mein Geschäft an einen meiner jungen Mitarbeiter übergeben.“
„Bah! Dann sind Sie wohl reich, nehme ich an?“
„Monsieur, ich habe die Stadt satt; ich weiß nicht, ob es daran liegt, dass ich alt werde – und wie M. d’Artagnan einmal sagte: Wenn wir alt werden, denken wir öfter an die Abenteuer unserer Jugend. Doch seit einiger Zeit fühle ich mich zum Land und zum Gärtnern hingezogen. Früher war ich Landmann.“ Planchet begleitete diese Aussage mit einem ziemlich affektierten Lachen – für einen Mann, der vorgab, bescheiden zu sein.
Athos machte eine zustimmende Geste und fügte hinzu: „Sie wollen also ein Anwesen kaufen?“
„Ich habe bereits eines gekauft, Monsieur.“
„Ah! Das ist noch besser.“
„Ein kleines Haus in Fontainebleau, mit etwa zwanzig Morgen Land drumherum.“
„Sehr gut, Planchet! Nehmen Sie meine Glückwünsche zu Ihrem Erwerb entgegen.“
„Aber, Monsieur, es ist hier nicht bequem – dieser verdammte Staub macht einen husten. Corbleu! Ich möchte doch den würdigsten Herrn im Königreich nicht vergiften.“

Athos lächelte nicht über diese kleine Schmeichelei, die Planchet ihm entgegenbrachte, um seine Fähigkeit im Umgang mit weltlichen Scherzen auf die Probe zu stellen.
„Ja“, sagte Athos, „lass uns ein wenig unter vier Augen sprechen – in Ihrem eigenen Zimmer, zum Beispiel. Sie haben doch ein Zimmer, oder?“
„Sicherlich, Monsieur le Comte.“
„Oben, vielleicht?“ Als Athos sah, dass Planchet etwas verlegen war, wollte er ihm die Peinlichkeit ersparen, indem er zuerst hinaufging.
„Es ist zwar so – aber…“, sagte Planchet zögernd.
Athos lag mit seiner Annahme falsch; er schrieb das Zögern einer Angst des Krämers vor, bescheidene Gastfreundschaft zu zeigen, und sagte: „Macht nichts, macht nichts. Von einem Geschäftsmann in diesem Viertel wird man schließlich kein Palast erwarten. Kommen Sie.“
Raoul ging geschickt voraus und betrat als Erster den Raum. Gleichzeitig waren zwei Schreie zu hören – man könnte auch sagen drei. Einer dieser Schreie übertönte die anderen; er stammte von einer Frau. Ein anderer kam von Raoul; es war ein Ausruf der Überraschung. Kaum hatte er ihn ausgestoßen, schloss er die Tür schnell wieder. Der dritte Schrei stammte aus Angst – er kam von Planchet.
„Ich bitte um Verzeihung!“, fügte er hinzu. „Madame zieht sich gerade an.“
Raoul hatte zweifellos gesehen, dass das, was Planchet sagte, wahr war, denn er drehte sich um und ging wieder nach unten.
„Madame…“, sagte Athos. „Oh! Verzeihen Sie mir, Planchet – ich wusste nicht, dass Sie oben jemanden haben…“
„Es ist Truchen“, fügte Planchet hinzu und wurde leicht rot.
„Es ist, wer immer Sie wollen, mein guter Planchet – aber verzeihen Sie meine Unhöflichkeit.“
„Nein, nein; gehen Sie jetzt hinauf, meine Herren.“
„Das werden wir nicht tun“, sagte Athos.
„Oh! Madame hat durch die Vorankündigung Zeit gehabt…“
„Nein, Planchet – Auf Wiedersehen!“
„Ach, meine Herren! Sie wollen mich doch nicht beleidigen, indem Sie einfach auf der Treppe stehen bleiben oder ohne Platznahme wieder gehen.“
„Hätten wir gewusst, dass Sie oben eine Dame haben, hätten wir um Erlaubnis gebeten, ihr unseren Respekt zu erweisen“, antwortete Athos mit seiner üblichen Gelassenheit.

Planchet war von dieser kleinen Extravaganz derart beunruhigt, dass er den Weg frei machte und selbst die Tür öffnete, um den Comte und seinen Sohn einzulassen. Truchen war vollständig gekleidet – in der Tracht einer Ladenbesitzerin, prächtig, doch kokett; ihre deutschen Augen blickten in die französischen Augen des Comte. Nach ein paar Höflichkeitsfloskeln verließ sie die Wohnung und ging in den Laden – doch nicht, ohne vor der Tür zu lauschen, um herauszufinden, was Planchets Gäste über sie sagen würden. Athos ahnte das und lenkte das Gespräch entsprechend. Planchet wiederum wollte unbedingt Erklärungen abgeben, doch Athos vermied das. Doch da manche Sturheit stärker ist als andere, musste Athos sich Planchets Beschreibungen seiner „Idyllen des Glücks“ anhören – Beschreibungen, die in einer keuscheren Sprache formuliert waren als die von Longus. So erzählte Planchet, wie Truchen die Jahre seines fortgeschrittenen Alters verschönert hatte und seinem Geschäft Glück brachte – genauso wie Ruth es für Boas tat.
„Sie wollen also jetzt nur noch Erben für Ihr Vermögen?“
„Wenn ich einen hätte, dann hätte er dreihunderttausend Livres“, sagte Planchet.
„Hm! Dann müssen Sie unbedingt einen haben“, sagte Athos gelassen, „nur um zu verhindern, dass Ihr kleines Vermögen verloren geht.“
Dieser Ausdruck „kleines Vermögen“ stellte Planchet wieder in seine richtige Position – genauso wie die Worte des Sergeanten, als Planchet noch nur ein einfacher Soldat im Regiment von Piemont war, in das ihn Rochefort versetzt hatte. Athos erkannte, dass der Krämer Truchen heiraten und trotz aller Umstände eine Familie gründen würde. Das wurde ihm umso klarer, als er erfuhr, dass der junge Mann, dem Planchet sein Geschäft verkaufte, ihr Cousin war. Nachdem er alles Wichtige über die glänzenden Aussichten des pensionierten Krämers erfahren hatte, fragte er: „Was macht Herr d’Artagnan? Er ist doch nicht im Louvre.“
„Ah! Monsieur le Comte, Herr d’Artagnan ist verschwunden.“
„Verschwunden!“, sagte Athos überrascht.
„Oh! Monsieur, wir wissen, was das bedeutet.“
„Aber ich nicht.“
„Immer, wenn Herr d’Artagnan verschwindet, geschieht das aus irgendeinem Auftrag oder wegen irgendeiner wichtigen Angelegenheit.“
„Hat er Ihnen dazu etwas gesagt?“
„Nie.“

„Sie waren bereits früher über seine Abreise nach England informiert, nicht wahr?“
„Wegen der Spekulationen“, sagte Planchet unbedacht.
„Die Spekulationen!“
„Ich meine –“, unterbrach Planchet, ziemlich verwirrt.
„Nun, nun; weder Ihre Angelegenheiten noch die Ihres Herrn stehen zur Debatte; allein unser Interesse an ihm hat mich veranlasst, an Sie zu wenden. Da der Hauptmann der Musketiere nicht hier ist und wir von Ihnen nicht erfahren können, wo wir Herrn d’Artagnan finden könnten, werden wir uns von Ihnen verabschieden. Au revoir, Planchet, au revoir. Lass uns gehen, Raoul.“
„Monsieur le Comte, ich wünschte, ich könnte es Ihnen sagen –“
„Oh, keineswegs; ich bin nicht der Mann, der einem Diener wegen Diskretion Vorwürfe macht.“
Dieses Wort „Diener“ klang für den Halbmillionär Planchet grob, doch natürlicher Respekt und Freundlichkeit überwogen den Stolz. „Es gibt nichts Unangemessenes daran, Ihnen zu sagen, Monsieur le Comte: Herr d’Artagnan war vor einigen Tagen hier –“
„Aha?“
„Und blieb mehrere Stunden lang dabei, eine geografische Karte zu studieren.“
„Dann haben Sie recht, mein Freund; sprechen Sie nicht weiter darüber.“
„Und die Karte liegt dort als Beweis“, fügte Planchet hinzu. Er ging hinüber zur gegenüberliegenden Wand, wo die Karte an einem Haken hing und zusammen mit dem Fensterrahmen ein Dreieck bildete. Es handelte sich um die Karte, die der Hauptmann bei seinem letzten Besuch bei Planchet studiert hatte. Diese Karte, die er dem Comte brachte, war eine Karte Frankreichs; mit geübtem Auge entdeckte der Comte darauf einen Reiseroute, die mit kleinen Nadeln markiert war. Wo eine Nadel fehlte, zeigte ein Loch an, dass dort eine gewesen war. Athos erkannte anhand der Nadeln und Löcher, dass d’Artagnan in Richtung Süden aufgebrochen war und bis zum Mittelmeer, nach Toulon, gelangt war. In der Nähe von Cannes endeten die Markierungen. Der Comte de la Fere grübelte eine Weile darüber nach, was der Musketier in Cannes vorhaben könnte und welcher Antrieb ihn dazu gebracht haben mochte, die Ufer des Var zu untersuchen. Athos’ Überlegungen führten zu keinem Ergebnis. Seine übliche Schärfe des Verstands versagte. Auch Raouls Nachforschungen waren nicht erfolgreicher als die seines Vaters.

„Egal“, sagte der junge Mann zum Comte, der ihm stumm und mit dem Finger den Weg von D’Artagnan gezeigt hatte. „Wir müssen zugeben, dass es eine Vorsehung gibt, die stets daran arbeitet, unser Schicksal mit dem von Monsieur d’Artagnan zu verbinden. Da ist er an der Küste von Cannes – und Sie, Monsieur, werden mich zumindest bis nach Toulon begleiten. Seien Sie versichert: Auf unserer Reise werden wir ihn leichter finden als auf dieser Karte.“ Dann verabschiedeten sie sich von Planchet, der seine Angestellten tadelte, sowie vom Cousin von Truchen, seinem Nachfolger. Die Herren machten sich daraufhin auf den Weg, um Monsieur de Beaufort einen Besuch abzustatten. Als sie den Gemischtwarenladen verließen, sahen sie eine Kutsche – die zukünftige Aufbewahrungsort für die Schmuckstücke von Mademoiselle Truchen sowie für Planchets Bündel mit Kronen.
„Jeder reist auf dem Weg, den er selbst wählt, zur Glückseligkeit“, sagte Raoul in melancholischem Ton.
„Nach Fontainebleau!“, rief Planchet seinem Kutscher zu.

Kapitel XXX. Die Inventur von M. de Beaufort.

Dass Athos und sein Sohn über D’Artagnan mit Planchet gesprochen hatten und gesehen hatten, wie Planchet Paris verließ, um sich in seinem Landhaus zurückzuziehen, war für sie wie ein letzter Abschied vom Lärm der Hauptstadt – von ihrem Leben in den vergangenen Tagen. Was ließen diese Männer eigentlich hinter sich – einer von ihnen hatte das vergangene Zeitalter in Ruhm durchlebt, der andere das gegenwärtige Zeitalter in Unglück? Offensichtlich hatten beide nichts mehr von ihren Zeitgenossen zu verlangen. Sie mussten nur M. de Beaufort einen Besuch abstatten und mit ihm die Einzelheiten der Abreise besprechen. Der Herzog wohnte in Paris prächtig. Er besaß eines jener großartigen Anwesen, wie sie nur Reiche haben konnten; ähnliche Anwesen erinnerten sich einige Ältere noch daran, in voller Pracht zur Zeit der verschwenderischen Großzügigkeit unter Heinrich III. gesehen zu haben. Damals waren tatsächlich viele Adlige reicher als der König. Sie nutzten das aus und versagten sich niemals die Freude, seine königliche Majestät zu demütigen, wenn sich die Gelegenheit bot. Diese egoistische Aristokratie zwang Richelieu dazu, mit ihrem Blut, ihrem Geld und ihren Diensten zum sogenannten „Dienst am König“ beizutragen. Von Ludwig XI. – diesem schrecklichen Zerstörer der Großen – bis zu Richelieu: Wie viele Familien hoben ihre Köpfe! Wie viele wiederum, von Richelieu bis zu Ludwig XIV., senkten ihre Köpfe und hoben sie nie wieder! Doch M. de Beaufort wurde als Prinz geboren – aus einem Geschlecht, dessen Blut nicht auf dem Schafott vergossen wird, es sei denn durch den Befehl des Volkes. Ein Prinz, der einen prächtigen Lebensstil pflegte. Wie hielt er seine Pferde, sein Personal und seinen Haushalt am Laufen? Niemand wusste es – er selbst am wenigsten. Nur: Für die Söhne von Königen gab es Privilegien; niemand weigerte sich, ihnen Geld zu leihen – aus Respekt oder in der Annahme, dass sie eines Tages zurückzahlen würden. Athos und Raoul fanden das Anwesen des Herzogs genauso in Unordnung wie das von Planchet. Auch der Herzog erstellte gerade eine Inventur – das heißt, er verteilte an seine Freunde alles Wertvolle, was er im Haus hatte. Er schuldete fast zwei Millionen – eine enorme Summe zu jener Zeit.

M. de Beaufort hatte berechnet, dass er ohne eine beträchtliche Summe nicht nach Afrika aufbrechen konnte. Um diese Summe zu beschaffen, verteilte er an seine alten Gläubiger Geschirr, Waffen, Juwelen und Möbel – deren Verkauf besonders profitabel war und ihm das Doppelte einbrachte. Wie könnte ein Mann, dem zehntausend Livres geschuldet wurden, es ablehnen, ein Geschenk im Wert von sechstausend Livres mitzunehmen – ein Geschenk, dessen Wert durch die Tatsache, dass es einem Nachkommen Heinrichs IV. gehört hatte, noch gestiegen war? Und wie könnte er, nachdem er dieses Geschenk mitgenommen hatte, zehntausend Livres mehr diesem großzügigen Adligen verweigern? So erging es also. Der Herzog hatte kein Wohnhaus mehr – dieses war für einen Admiral, dessen Wohnsitz sein Schiff ist, nutzlos geworden; er brauchte auch keine überflüssigen Waffen mehr, da er nun unter seinen Kanonen lebte; auch keine Juwelen mehr, die das Meer ihm rauben könnte. Doch in seinen Schatzkammern lagen drei- bis vierhunderttausend Kronen. Im ganzen Haus herrschte reges Treiben – die Leute glaubten, sie plünderten Monseigneur aus. Der Prinz beherrschte in hohem Maße die Kunst, selbst die bedauernswertesten Gläubiger glücklich zu machen. Jeder Notleidende, jeder mit leerem Geldbeutel fand bei ihm Geduld und Mitgefühl für seine Situation. Einigen sagte er: „Ich wünschte, ich hätte das, was Sie haben; ich würde es Ihnen geben.“ Anderen wiederum: „Ich habe nur diesen silbernen Krug – er ist mindestens fünfhundert Livres wert; nehmen Sie ihn.“ Dadurch gelang es dem Prinzen stets, seine Gläubiger zufriedenzustellen. Diesmal verzichtete er auf alle Formalitäten – man könnte es als allgemeinen Plünderungszug bezeichnen. Er gab alles weg. Die orientalische Fabel vom armen Araber, der bei der Plünderung eines Palastes einen Topf mitnahm, in dessen Boden sich ein Sack Gold verbarg, und dem alle neidlos durchließen – diese Fabel wurde in dem Palast des Prinzen zur Wahrheit. Viele Auftragnehmer bezahlten sich selbst mit den Gütern des Herzogs. So schätzten die Leute aus der Verwaltung, die die Wäschekammern und Sattelkammern plünderten, die Dinge, die Schneider und Sattler sehr schätzten, kaum. Viele eilten fröhlich nach Hause, um ihren Frauen die von Monseigneur geschenkten Gegenstände zu überreichen – dabei trugen sie irdene Krüge und Flaschen, die mit dem Wappen des Prinzen versehen waren. Schließlich gab M. de Beaufort auch noch seine Pferde sowie das Heu aus seinen Lagerhallen weg. Mehr als dreißig Menschen machte er glücklich mit Küchengeräten; weitere dreißig mit dem Inhalt seines Weinkellers. Zudem gingen all diese Leute davon mit der Überzeugung, dass M. de Beaufort so handelte, um sich einen neuen Reichtum anzueignen, der unter den Zelten der Araber verborgen sei. Während sie sein Anwesen plünderten, wiederholten sie gegenseitig, dass er geschickt worden sei…

Vom König an Gigelli, um dessen verlorenes Vermögen wiederherzustellen; dass die Schätze Afrikas gleichmäßig zwischen dem Admiral und dem König von Frankreich aufgeteilt werden sollten; dass diese Schätze aus Diamantenminen oder anderen wunderbaren Steinen bestanden; die Gold- und Silberminen des Atlasgebirges erhielten nicht einmal die Ehre, erwähnt zu werden. Neben den Minen, die erst nach dem Feldzug ausgebeutet werden konnten, gab es noch die Beute, die das Heer erbeuten würde. Monsieur de Beaufort sollte an all den Reichtümern teilhaben, die die Piraten seit der Schlacht von Lepanto dem Christentum geraubt hatten. Die Menge an Millionen, die aus diesen Quellen stammen würden, ließ sich nicht berechnen. Warum sollte er also, der auf der Suche nach solchen Schätzen war, Wert auf die armseligen Besitztümer seines früheren Lebens legen? Und umgekehrt: Warum sollten sie den Besitz dessen schonen, der selbst so wenig davon schonte?

So lag die Situation. Athos erkannte mit seinem scharfen, erfahrenen Blick sofort, was vor sich ging. Er fand den französischen Admiral etwas überheblich – schließlich stand er gerade von einem Tisch mit fünfzig Gedecken auf, an dem die Gäste lange und reichlich auf den Erfolg der Expedition getrunken hatten. Am Ende dieses Mahls wurden die Reste zusammen mit dem Dessert den Dienern gegeben, die leeren Teller und Schüsseln den Neugierigen. Der Prinz war zugleich von seinem eigenen Ruhm und seiner Popularität berauscht. Er hatte sein altes Wein getrunken – zum Wohle seines zukünftigen Weins. Als er Athos und Raoul sah, rief er: „Da wird mir mein Adjutant gebracht! Kommt her, Comte – kommt her, Vicomte!“ Athos versuchte, sich einen Weg durch die Haufen aus Leinentüchern und Tellern zu bahnen. „Ah! Treten Sie zur Seite!“, sagte der Herzog und reichte Athos ein volles Glas. Dieser trank es aus; Raoul benetzte kaum seine Lippen. „Hier ist Ihr Auftrag“, sagte der Prinz zu Raoul. „Ich habe ihn bereits vorbereitet – in Erwartung auf Sie. Sie werden mir vorausreisen bis nach Antibes.“ „Ja, Monseigneur.“ „Hier ist der Befehl.“ De Beaufort übergab Raoul den Befehl. „Kennen Sie sich mit dem Meer aus?“ „Ja, Monseigneur; ich habe mit Monsieur le Prince gereist.“ „Das ist gut. All diese Barken und Boote müssen zur Eskorte dienen und meine Vorräte transportieren. Das Heer muss spätestens in zwei Wochen bereit sein, abzufahren.“

„Das wird geschehen, Monseigneur.“
„Der gegenwärtige Befehl gibt Ihnen das Recht, alle Inseln entlang der Küste zu besuchen und zu durchsuchen; dort werden Sie die notwendigen Aufzeichnungen anfertigen sowie die Abgaben einziehen, die ich benötige.“
„Ja, Monsieur le Duc.“
„Und Sie sind ein aktiver Mann – Sie werden fleißig arbeiten und viel Geld ausgeben.“
„Ich hoffe nicht, Monseigneur.“
„Aber ich bin sicher, dass Sie es tun werden. Mein Intendant hat Anweisungen für tausend Livres vorbereitet, die von den Städten im Süden bereitgestellt werden sollen; er wird Ihnen hundert davon geben. Nun, lieber Vicomte, gehen Sie.“
Athos unterbrach den Prinzen: „Behalten Sie Ihr Geld, Monseigneur – im Krieg gegen die Araber wird man genauso gut mit Gold wie mit Blei kämpfen.“
„Ich möchte das Gegenteil versuchen“, antwortete der Herzog; „dann werden Sie meine Ansichten bezüglich dieser Expedition kennen – viel Lärm, viel Feuer – und wenn es unvermeidlich ist, werde ich im Rauch verschwinden.“ Nachdem er das gesagt hatte, begann M. de Beaufort zu lachen; doch Athos und Raoul erwiderten sein Lachen nicht. Das bemerkte er sofort. „Ah“, sagte er mit dem höflichen Egoismus seines Rangs und Alters, „Sie sind die Art von Menschen, die man nach dem Essen nicht sehen sollte – kalt, steif und trocken, während ich voller Leidenschaft, Geschmeidigkeit und Wein bin. Nein, zum Teufel! Ich werde Sie immer nur fastend sehen, Vicomte – und Sie, Comte, wenn Sie weiterhin so ein Gesicht machen, werden Sie mich nie wieder sehen.“ Dabei drückte er Athos’ Hand. Athos antwortete mit einem Lächeln: „Monseigneur, sprechen Sie nicht so großspurig, nur weil Sie zufällig viel Geld haben. Ich prophezeie, dass Sie innerhalb eines Monats kalt, steif und trocken vor Ihrem Tresor stehen werden – und dann, mit Raoul an Ihrer Seite und im Fasten, werden Sie überrascht sein, ihn fröhlich, lebhaft und großzügig zu sehen, denn er wird Ihnen einige neue Kronen anbieten können.“
„Gott möge es so sein!“, rief der erfreute Herzog. „Comte, bleiben Sie bei mir!“
„Nein, ich werde mit Raoul gehen – die Mission, die Sie ihm übertragen haben, ist schwierig und belastend. Allein könnte er sie nicht bewältigen. Sie bemerken es nicht, Monseigneur – Sie haben ihm den Befehl über die wichtigsten Truppen gegeben.“

„Bah!“
„Und auch in Ihren militärischen Planungen.“
„Das mag stimmen. Doch man stellt fest, dass junge Männer wie Ihr Sohn im Allgemeinen alles tun, was von ihnen verlangt wird.“
„Monseigneur, ich glaube, Sie werden nirgendwo so viel Eifer und Intelligenz sowie echten Mut finden wie bei Raoul. Doch wenn es ihm nicht gelingt, Ihre Abreise zu organisieren, werden Sie nur das Schicksal erleiden, das Sie verdienen.“
„Humph! Dann tadeln Sie mich also.“
„Monseigneur, um eine Flotte auszustatten, eine Flottille zusammenzustellen sowie Ihre Truppen zu organisieren, bräuchte ein Admiral ein Jahr. Raoul ist ein Kavallerieoffizier – und Sie geben ihm nur zwei Wochen Zeit!“
„Ich sage Ihnen, er wird es schaffen.“
„Vielleicht; aber ich werde ihm helfen gehen.“
„Sicherlich werden Sie das tun. Ich habe auf Sie gezählt – und bin außerdem überzeugt, dass Sie ihn, sobald wir in Toulon sind, nicht allein abreisen lassen werden.“
„Oh!“, sagte Athos und schüttelte den Kopf.
„Geduld! Geduld!“
„Monseigneur, erlauben Sie uns, Abschied zu nehmen.“
„Dann geht – und möge mir Glück beschieden sein.“
„Leben Sie wohl, Monseigneur! Möge auch Ihnen Glück beschieden sein.“
„Hier beginnt eine Expedition auf vorzügliche Weise!“, sagte Athos zu seinem Sohn.
„Keine Vorräte – keine Versorgungsflottille! Was kann man da tun?“
„Humph!“, murmelte Raoul. „Wenn alle so handeln wie ich, werden Vorräte nicht nötig sein.“
„Monsieur“, antwortete Athos streng, „seien Sie nicht ungerecht und unvernünftig in Ihrem Egoismus oder in Ihrem Kummer – wie auch immer Sie es nennen wollen. Wenn Sie in diesen Krieg ziehen, nur mit der Absicht, dort zu sterben, brauchen Sie niemanden – und es lohnte sich kaum, Sie bei Monsieur de Beaufort zu empfehlen. Doch wenn Sie dem Oberbefehlshaber vorgestellt werden – wenn Sie die Verantwortung für einen Posten in seiner Armee übernehmen, dann geht es nicht mehr um Sie, sondern um all diese armen Soldaten, die, genauso wie Sie, Herz und Körper haben, die um ihr Land weinen und alle Schwierigkeiten ihrer Situation ertragen werden. Denken Sie daran, Raoul: Offiziere…“

Sind Minister der Welt genauso nützlich wie Priester – und sollten sie nicht mehr Barmherzigkeit zeigen?
„Monsieur, ich weiß das und habe es auch praktiziert; ich hätte weiterhin so gehandelt, aber –“
„Sie vergessen außerdem, dass Sie aus einem Land stammen, das stolz auf seine militärischen Erfolge ist. Gehen Sie ruhig sterben, wenn Sie wollen – aber sterben Sie nicht ohne Ehre und ohne Nutzen für Frankreich. Seien Sie froh, Raoul! Lassen Sie sich nicht von meinen Worten betrüben; ich liebe Sie und wünsche, dass Sie vollkommen werden.“
„Ich liebe Ihre Tadel, Monsieur“, sagte der junge Mann sanft. „Nur sie können mich heilen – denn sie beweisen mir, dass jemand mich immer noch liebt.“
„Und nun, Raoul, lass uns aufbrechen. Das Wetter ist so schön, der Himmel so klar – jener Himmel, den wir immer über unseren Köpfen haben. In Gigelli werden Sie ihn noch klarer sehen, und er wird Ihnen dort von mir erzählen, so wie er hier von Gott zu mir spricht.“
Nachdem die beiden Herren sich in dieser Hinsicht einig geworden waren, sprachen sie über die seltsamen Handlungen des Herzogs. Sie waren überzeugt, dass Frankreich bei der bevorstehenden Expedition sowohl im geistigen als auch im praktischen Bereich nur unvollständig bedient werden würde. Nachdem sie die Politik des Herzogs mit dem Wort „Eitelkeit“ zusammengefasst hatten, brachen sie auf – eher aus Gehorsam gegenüber ihrem eigenen Willen als gegenüber dem Schicksal. Der Opferakt war zur Hälfte vollzogen.

Kapitel XXXI. Der silberne Teller.

Die Reise verlief ziemlich gut. Athos und sein Sohn durchquerten Frankreich mit einer Geschwindigkeit von fünfzehn Meilen pro Tag – manchmal mehr, manchmal weniger, je nach Intensität von Raouls Kummer. Es dauerte zwei Wochen, bis sie Toulon erreichten, und in Antibes verloren sie alle Spuren von D’Artagnan. Sie waren gezwungen zu glauben, dass der Anführer der Musketiere darauf bedacht war, auf seinem Weg unerkannt zu bleiben. Athos erhielt durch seine Nachforschungen die Bestätigung, dass ein Mann wie der beschriebene seinen Pferd gegen eine gut verschlossene Kutsche eingetauscht hatte, als er Avignon verließ. Raoul war sehr betrübt, D’Artagnan nicht zu treffen. Sein liebevolles Herz sehnte sich danach, sich zu verabschieden, und fand Trost in diesem „Stahlherzen“. Athos wusste aus Erfahrung, dass D’Artagnan in ernsten Angelegenheiten – egal ob aus eigenem Antrieb oder im Dienste des Königs – unergründlich wurde. Er fürchtete sogar, seinen Freund zu beleidigen oder durch zu dringende Fragen zu behindern. Doch als Raoul damit begann, die Flotte zu ordnen und die Schiffe sowie Boote zusammenzubringen, um sie nach Toulon zu schicken, sagte einer der Fischer dem Grafen, sein Boot sei seit einer Reise für einen Herrn, der es eilig hatte, an Bord zu gehen, zur Reparatur zurückgehalten worden. Athos glaubte, dieser Mann lüge, um frei zum Fischen zu sein und somit mehr Geld zu verdienen, sobald alle seine Begleiter weg waren. Deshalb bestand er darauf, weitere Einzelheiten zu erfahren. Der Fischer berichtete ihm, dass vor sechs Tagen jemand nachts gekommen sei, um sein Boot zu mieten, um die Insel St. Honnorat zu besuchen. Der Preis wurde vereinbart, doch der Herr kam mit einem riesigen Koffer, den er unbedingt mitnehmen wollte – trotz aller Schwierigkeiten, die dies mit sich brachte. Der Fischer wollte seine Entscheidung rückgängig machen; er drohte sogar, doch seine Drohungen führten nur dazu, dass der Herr ihn mit seinem Stock heftig schlug. Fluchend und murrend wandte er sich an den Vorsteher seiner Bruderschaft in Antibes, der untereinander Gerechtigkeit walten lässt und sich gegenseitig schützt – doch…

Ein Herr hatte ein bestimmtes Dokument vorgelegt; als der Syndikus dieses sah, verbeugte er sich bis zum Boden und forderte vom Fischer Gehorsam – und beschimpfte ihn dafür, dass er nicht gehorchte. Dann brachen sie mit der Fracht auf.
„Aber all das sagt uns nicht“, sagte Athos, „wie Sie Ihr Boot beschädigt haben.“
„So war es: Ich steuerte in Richtung St. Honnorat, wie der Herr es wünschte; doch er änderte seine Meinung und tat so, als könnte ich nicht südlich der Abtei vorbeifahren.“
„Und warum nicht?“
„Weil, Monsieur, vor dem quadratischen Turm der Benediktiner, in Richtung des Südpunkts, die Felsenbank der Moines liegt.“
„Ein Felsen?“, fragte Athos.
„Auf der Höhe der Wasseroberfläche – aber unter Wasser. Ein gefährlicher Durchgang, den ich jedoch bereits tausendmal gemeistert habe. Der Herr verlangte, dass ich ihn nach Sainte-Marguerite bringe.“
„Nun?“
„Nun, Monsieur!“, rief der Fischer mit seinem provenzalischen Akzent. „Ein Mann ist entweder Seemann – oder er ist keiner. Er kennt seinen Kurs – sonst ist er nichts weiter als ein Sumpfsegler. Ich war stur und wollte den Durchgang ausprobieren. Der Herr packte mich am Kragen und sagte leise, er würde mich erwürgen. Mein Gefährte bewaffnete sich mit einer Axt – ich tat es ebenfalls. Wir mussten die Beleidigung von letzter Nacht wieder gutmachen. Doch der Herr zog sein Schwert und benutzte es mit erstaunlicher Geschwindigkeit – wir konnten ihm beide nicht nahe kommen. Ich wollte meine Axt auf seinen Kopf werfen – ich hatte doch das Recht dazu, oder, Monsieur? Denn ein Seemann an Bord ist der Herrscher, genauso wie ein Bürger in seinem Zimmer. Ich wollte mich also zur Selbstverteidigung darauf vorbereiten, den Herrn in zwei Teile zu schneiden – da öffnete sich plötzlich, glauben Sie es oder nicht, Monsieur, der große Koffer von selbst – ich weiß nicht wie – und daraus kam eine Art Phantom hervor, dessen Kopf mit einem schwarzen Helm und einer schwarzen Maske bedeckt war. Es sah furchterregend aus – dieses Wesen kam auf mich zu und drohte mir mit der Faust.“
„Und das war…“, sagte Athos.
„Das war der Teufel, Monsieur. Denn der Herr rief vor Freude, als er ihn sah: ‚Ah! Danke, Monseigneur!‘“
„Eine sehr seltsame Geschichte!“, murmelte der Comte und blickte Raoul an.

„Und was haben Sie getan?“, fragte der zweite Fischer.
„Sie müssen wissen, Monsieur, dass zwei arme Männer wie wir gegen zwei Herren keine Chance hatten; aber als sich herausstellte, dass einer von ihnen der Teufel war, hatten wir überhaupt keine Chance! Mein Begleiter und ich zögerten nicht lange – wir sprangen einfach ins Meer, denn wir waren nur siebenhundert bis achthundert Fuß vom Ufer entfernt.“
„Nun, und dann?“
„Nun, Monsignore, da es ein leichter Wind aus Südwesten gab, trieb das Boot auf die Sandbänke von Sainte-Marguerite zu.“
„Oh! Aber die Reisenden?“
„Pah! Sie müssen sich um sie keine Sorgen machen! Es war doch offensichtlich, dass einer der beiden der Teufel war und den anderen beschützte; denn als wir das Boot wieder flottbekamen, fanden wir weder diese beiden Männer verletzt noch irgendetwas anderes – nicht einmal die Kutsche oder die Kiste.“
„Sehr seltsam! Sehr seltsam!“, wiederholte der Graf. „Aber was haben Sie danach getan, mein Freund?“
„Ich beschwerte mich beim Gouverneur von Sainte-Marguerite. Er hielt mir meinen Finger unter die Nase und sagte, wenn ich ihn mit solchen dummen Geschichten belästigen würde, würde er mich auspeitschen lassen.“
„Was! Hat der Gouverneur das wirklich gesagt?“
„Ja, Monsieur. Doch mein Boot wurde schwer beschädigt – die Bugpartie liegt immer noch auf den Sandbänken von Sainte-Marguerite. Der Zimmermann verlangt hundertzwanzig Livres für die Reparatur.“
„Gut“, antwortete Raoul. „Sie werden von der Pflicht befreit. Gehen Sie.“
„Wir werden nach Sainte-Marguerite gehen, nicht wahr?“, sagte der Graf zu Bragelonne, während der Mann wegging.
„Ja, Monsieur. Dort gibt es noch einige Dinge zu klären. Mir scheint, dieser Mann hat nicht die Wahrheit gesagt.“
„Mir auch nicht, Raoul. Die Geschichte vom vermummten Mann und der verschwundenen Kutsche dient wohl dazu, eine Gewalttat zu vertuschen, die diese Kerle auf ihren Passagieren auf hoher See begangen haben – um ihn dafür zu bestrafen, dass er weiterhin mitfuhr.“
„Ich hatte denselben Verdacht. In der Kutsche befand sich wahrscheinlich eher Eigentum als ein Mensch.“

„Wir werden dafür sorgen, Raoul. Der Mann ähnelt sehr D’Artagnan – ich erkenne seine Vorgehensweisen wieder. Ach! Wir sind nicht mehr die jungen Unbesiegbaren von einst. Wer weiß, ob das Beil oder die eiserne Stange dieses elenden Schiffes nicht das erreicht hat, was die besten Schwerter Europas sowie Kugeln und Geschosse in vierzig Jahren nicht schaffen konnten?“
Am selben Tag brachen sie nach Sainte-Marguerite auf, an Bord eines Chasse-maree, das auf Befehl aus Toulon gekommen war. Der Eindruck, den sie beim Anlanden hatten, war außergewöhnlich angenehm. Die Insel schien voller Blumen und Früchte zu sein. Im kultivierten Teil diente sie als Garten für den Gouverneur. Orangen-, Granatapfel- und Feigenbäume neigten sich unter der Last ihrer goldenen oder violett gefärbten Früchte. Rings um diesen Garten, in den unkultivierten Bereichen, liefen rote Fasane zwischen Dornenbüschen und Zypressen herum; bei jedem Schritt des Comtes und von Raoul floh ein verängstigtes Kaninchen aus seinem Versteck und rannte in sein Loch. Tatsächlich war diese glückliche Insel unbewohnt. Sie war flach und bot lediglich eine kleine Bucht zur Bequemlichkeit des Anlandens. Unter dem Schutz des Gouverneurs, der mit ihnen reiste, nutzten Schmuggler sie als vorübergehendes Lager – ohne dabei die Tiere zu töten oder den Garten zu zerstören. Durch diesen Kompromiss konnte sich der Gouverneur mit einer Garnison von acht Männern zufriedengeben, die seine Festung bewachten – in der zwölf Kanonen vor sich hin rosteten. Der Gouverneur war wie ein glücklicher Bauer: Er erntete Weine, Feigen, Öl und Orangen und lagerte seine Zitronen sowie Cedren im Sonnenlicht seiner Kasematten. Die Festung, umgeben von einem tiefen Graben und mit nur einem Wächter, erhob sich wie drei Türme, die durch mit Moos bedeckte Terrassen miteinander verbunden waren.
Athos und Raoul wanderten eine Weile um die Mauern des Gartens, fanden aber niemanden, der sie dem Gouverneur vorstellen konnte. Schließlich drangen sie selbst in den Garten ein. Es war die heißeste Tageszeit – jedes Lebewesen suchte Schutz unter Gras oder Steinen. Der Himmel breitete seine feurigen Schleier aus, als wolle er alle Geräusche ersticken, alle Lebewesen umhüllen; das Kaninchen unter dem Strauch, die Fliege unter der Blatt – alle schliefen, genauso wie die Wellen unter dem Himmel. Athos sah kein lebendes Wesen außer einem Soldaten auf der Terrasse unter dem zweiten und dritten Hof, der einen Korb mit Vorräten auf dem Kopf trug. Dieser Mann kehrte fast sofort ohne den Korb zurück und verschwand im Schatten seines Wachhäuschens. Athos nahm an, dass er wohl Essen für jemanden gebracht hatte und danach wieder zurückkehrte.

Er aß allein. Plötzlich hörten sie jemanden rufen; als sie den Kopf hoben, sahen sie im Rahmen der Fenstergitter etwas Weißen – wie eine Hand, die hin und her gewunken wurde – etwas Glänzendes, wie eine polierte Waffe, die vom Sonnenlicht getroffen wurde. Bevor sie herausfinden konnten, was es war, lenkte ein leuchtender Lichtstrahl, begleitet von einem Zischgeräusch in der Luft, ihre Aufmerksamkeit vom Donjon auf den Boden. Ein weiteres dumpfes Geräusch war aus dem Graben zu hören; Raoul eilte hin, um einen silbernen Teller aufzuheben, der über den trockenen Sand rollte. Die Hand, die diesen Teller geworfen hatte, gab den beiden Herren ein Zeichen und verschwand anschließend. Athos und Raoul näherten sich einander und untersuchten den staubigen Teller genau; darauf entdeckten sie in Buchstaben, mit der Spitze eines Messers in die Oberfläche gezeichnet, folgende Inschrift: „Ich bin der Bruder des Königs von Frankreich – heute Gefangener, morgen Verrückter. Französische Edelleute und Christen, betet für die Seele und den Verstand des Sohnes eurer alten Herrscher.“ Der Teller fiel aus Athos’ Händen, während Raoul versuchte, die Bedeutung dieser düsteren Worte zu verstehen. In derselben Minute hörten sie einen Schrei vom Gipfel des Donjons. Schnell wie der Blitz beugte Raoul seinen Kopf nach unten und zwang auch den seines Vaters dazu. Ein Musketenlauf blitzte über der Mauerkrone auf; weißer Rauch stieg wie eine Feder aus dem Lauf der Muskete auf, und eine Kugel prallte nur wenige Zentimeter neben den beiden Herren gegen einen Stein. „Cordieu!“, rief Athos. „Wird hier etwa gemordet? Kommt herunter, ihr Feiglinge!“ „Ja, kommt herunter!“, rief Raoul und schüttelte wütend seine Faust in Richtung des Schlosses. Einer der Angreifer – derjenige, der schießen wollte – antwortete auf diese Rufe mit einem überraschten Ausruf; und da sein Komplize, der den Angriff fortsetzen wollte, seine geladene Muskete wieder ergriff, warf der Mann, der geschrien hatte, die Waffe weg – die Kugel flog in die Luft. Athos und Raoul, die sahen, wie die Angreifer von der Plattform verschwanden, erwarteten, dass sie zu ihnen kommen würden, und warteten mit entschlossenem Ausdruck. Noch keine fünf Minuten waren vergangen, als ein Schlag auf einen Trommel sieben der Soldaten der Garnison zum Kampf aufrief; sie erschienen auf der anderen Seite des Grabens mit ihren Musketen in der Hand. An der Spitze dieser Männer stand ein Offizier, den Athos und Raoul als denjenigen erkannten, der die erste Muskete abgefeuert hatte. Der Mann befahl den Soldaten, „sich bereitzumachen“.

„Wir werden erschossen!“, rief Raoul. „Aber wenigstens mit dem Schwert in der Hand – lassen Sie uns in den Graben springen! Wir werden mindestens zwei dieser Schurken töten, wenn ihre Musketen leer sind.“ Und tatsächlich sprang Raoul vorwärts, gefolgt von Athos – da ertönte eine bekannte Stimme hinter ihnen: „Athos! Raoul!“
„D’Artagnan!“, antworteten die beiden Herren.
„Nehmt eure Waffen wieder in die Hand! Mordioux!“, rief der Hauptmann den Soldaten zu. „Ich war mir sicher, mich nicht irren zu können!“
„Was bedeutet das?“, fragte Athos. „Sollen wir etwa ohne Vorwarnung erschossen werden?“
„Ich war es, der auf euch schießen wollte. Wenn der Gouverneur euch verfehlt hat, dann werde ich euch auch nicht verfehlen, meine lieben Freunde. Wie glücklich bin ich doch, dass ich es gewohnt bin, sorgfältig zu zielen, anstatt sofort zu schießen, sobald ich meine Waffe hebe! Ich dachte, ich hätte euch erkannt. Ah! Meine lieben Freunde, wie glücklich!“
D’Artagnan wischte sich die Stirn ab – er hatte schnell gelaufen, und seine Erregung war echt.
„Wie?“, sagte Athos. „Ist der Mann, der auf uns geschossen hat, der Gouverneur der Festung?“
„Persönlich.“
„Und warum hat er auf uns geschossen? Was haben wir ihm getan?“
„Pardieu! Ihr habt doch das genommen, was der Gefangene euch zugeworfen hat, oder?“
„Das stimmt.“
„Auf dieser Platte – der Gefangene hat darauf etwas geschrieben, nicht wahr?“
„Ja.“
„Mein Gott! Ich hatte schon Angst, dass er das getan hat.“
D’Artagnan nahm die Platte in die Hand, um die Inschrift zu lesen. Als er sie gelesen hatte, überzog eine furchtbare Blässe sein Gesicht. „Oh! Mein Gott!“, wiederholte er. „Schweigen! – Da kommt der Gouverneur.“
„Und was wird er mit uns machen? Ist es unsere Schuld?“
„Ist es also wahr?“, sagte Athos mit leiser Stimme. „Ist es wirklich wahr?“
„Schweigen! Ich sage euch – Schweigen! Wenn er nur glaubt, dass ihr lesen könnt; wenn er nur vermutet, dass ihr verstanden habt… Ich liebe euch, meine lieben Freunde. Ich würde gerne für euch sterben – aber…“

„Aber –“, sagten Athos und Raoul.
„Aber ich könnte euch nicht vor einer ewigen Gefangenschaft retten, selbst wenn ich euch vom Tod retten würde. Schweigen also! Wieder Schweigen!“
Der Gouverneur kam heran, nachdem er den Graben über eine Holzbrücke überquert hatte.
„Nun!“, sagte er zu D’Artagnan. „Was hält uns auf?“
„Ihr seid Spanier – ihr versteht kein Wort Französisch“, sagte der Hauptmann eifrig zu seinen Freunden in leisem Ton.
„Nun!“, antwortete er und wandte sich an den Gouverneur. „Ich hatte recht; diese Herren sind zwei spanische Hauptleute, die ich letztes Jahr in Ypern kennengelernt habe; sie verstehen kein Wort Französisch.“
„Ah!“, sagte der Gouverneur scharf. „Und doch versuchten sie, die Inschrift auf der Platte zu lesen.“
D’Artagnan nahm sie aus seinen Händen und strich die Schriftzeichen mit der Spitze seines Schwertes aus.
„Wie!“, rief der Gouverneur. „Was tun Sie da? Ich kann sie jetzt nicht mehr lesen!“
„Es handelt sich um ein Staatsgeheimnis“, antwortete D’Artagnan unverblümt. „Und da Sie wissen, dass laut königlichem Befehl jeder, der darauf Zugriff erhält, mit dem Tode bestraft wird, werde ich Ihnen, wenn Sie wollen, erlauben, es zu lesen – und Sie anschließend sofort erschießen lassen.“
Während dieser halb ernsten, halb ironischen Worte bewahrten Athos und Raoul die ruhigste, gelassenste Stille.
„Aber ist es möglich“, sagte der Gouverneur, „dass diese Herren zumindest einige Wörter verstehen?“
„Angenommen, sie verstehen sie! Selbst wenn sie ein paar gesprochene Wörter verstehen, bedeutet das noch lange nicht, dass sie auch das Geschriebene verstehen. Sie können nicht einmal Spanisch lesen. Ein edler Spanier sollte, denken Sie daran, niemals lesen können.“
Der Gouverneur musste sich mit diesen Erklärungen zufriedengeben, blieb aber hartnäckig. „Bitte diese Herren, in die Festung zu kommen“, sagte er.
„Das werde ich gerne tun. Ich wollte es Ihnen gerade vorschlagen.“ Tatsächlich hatte der Hauptmann ganz andere Pläne und wünschte, seine Freunde wären hundert Meilen weit weg. Doch er musste das Beste daraus machen. Er wandte sich an die beiden Herren auf Spanisch und machte ihnen einen höflichen Vorschlag, den sie annahmen. Alle wandten sich zum Eingang der Festung.

Da der Vorfall vorbei war, kehrten die acht Soldaten zu ihrem angenehmen Zeitvertreib zurück – für einen Moment gestört durch dieses unerwartete Abenteuer.

Kapitel XXXII. Gefangener und Wächter

Als sie die Festung betreten hatten und der Gouverneur gerade Vorbereitungen für die Aufnahme seiner Gäste traf, sagte Athos: „Kommen wir, wir sollten unter vier Augen miteinander reden.“
„Es ist ganz einfach“, antwortete der Musketier. „Ich habe einen Gefangenen hierhergebracht, von dem der König verlangt hat, dass er nicht gesehen werden darf. Sie kamen hierher – er warf Ihnen etwas durch das Gitter seines Fensters zu; ich war beim Abendessen mit dem Gouverneur, sah, wie das Objekt geworfen wurde, und sah auch, wie Raoul es aufhob. Es dauert nicht lange, das zu verstehen. Ich habe es verstanden und dachte, Sie wären im Bunde mit meinem Gefangenen. Und dann…“
„Und dann haben Sie befohlen, uns zu erschießen.“
„Ma foi! Ich gebe es zu; aber obwohl ich der Erste war, der eine Muskete in die Hand nahm, war ich glücklicherweise der Letzte, der auf Sie zielte.“
„Hätten Sie mich getötet, D’Artagnan, hätte ich das Glück gehabt, für den königlichen Haus Frankreichs zu sterben – und es wäre eine Ehre gewesen, durch Ihre Hand zu sterben – durch die Hand dessen, der sein edelster und treuester Verteidiger ist.“
„Was zum Teufel meinen Sie mit dem königlichen Haus, Athos?“, stammelte D’Artagnan. „Sie meinen doch nicht, dass Sie, ein gut informierter und vernünftiger Mann, irgendetwas von dem Gerede eines Idioten glauben können?“
„Ich glaube daran.“
„Umso mehr, mein lieber Chevalier, da Sie den Befehl haben, alle zu töten, die daran glauben“, sagte Raoul.
„Das liegt daran“, antwortete der Hauptmann der Musketiere, „dass jede Verleumdung, egal wie absurd sie auch sein mag, fast sicher die Möglichkeit hat, beliebt zu werden.“
„Nein, D’Artagnan“, erwiderte Athos sofort; „sondern weil der König nicht will, dass das Geheimnis seiner Familie unter den Leuten bekannt wird und die Henker des Sohnes von Ludwig XIII. in Schande stürzt.“

„Sprich nicht auf so kindische Weise, Athos – sonst fange ich an zu glauben, du hättest den Verstand verloren. Erkläre mir außerdem, wie es möglich sein soll, dass Ludwig XIII. einen Sohn auf der Insel Sainte-Marguerite hat.“
„Einen Sohn, den du hier in einer Maske, mit einem Fischerboot hergebracht hast“, sagte Athos. „Warum nicht?“
D’Artagnan zögerte.
„Oh!“, sagte er. „Woher weißt du, dass ein Fischerboot –?“
„– dich zusammen mit der Kutsche, in der sich der Gefangene befand, nach Sainte-Marguerite gebracht hat – ein Gefangener, den du ‚Monseigneur‘ nanntest. Oh! Ich kenne all das“, fuhr der Graf fort. D’Artagnan biss sich auf den Schnurrbart.
„Wenn es wahr wäre“, sagte er, „dass ich tatsächlich einen maskierten Gefangenen mit einem Boot und einer Kutsche hierhergebracht hätte, dann beweist das noch lange nicht, dass dieser Gefangene ein Prinz sein muss – ein Prinz aus dem Haus Frankreichs.“
„Stelle solche Rätsel Aramis“, antwortete Athos kühl.
„Aramis!“, rief der Musketier verzweifelt. „Hast du Aramis gesehen?“
„Nach seiner Niederlage bei Vaux, ja – ich habe Aramis gesehen: einen Flüchtling, verfolgt, verwirrt, ruiniert. Aramis hat mir genug erzählt, um meinen Glauben an die Beschwerden dieses unglücklichen jungen Prinzen zu bestärken.“
D’Artagnans Kopf sank in Verwirrung auf seine Brust. „So ist es also“, sagte er, „wie Gott alles umkehrt, was die Menschen Weisheit nennen! Es muss ein wunderbares Geheimnis sein, dessen zerrissene Fragmente zwölf oder fünfzehn Personen besitzen! Athos, verflucht sei das Schicksal, das dich in dieser Angelegenheit mir gegenübergestellt hat! Denn jetzt –“
„Nun“, sagte Athos mit seiner üblichen sanften Strenge, „ist dein Geheimnis etwa verloren, weil ich es kenne? Konsultiere deine Erinnerung, mein Freund. Habe ich nicht schon schwerere Geheimnisse getragen?“
„Du hast noch nie eines so Gefährlichen getragen“, antwortete D’Artagnan traurig. „Ich habe das unheilvolle Gefühl, dass alle, die mit diesem Geheimnis zu tun haben, sterben werden – und zwar unglücklich.“
„Geschehe Gottes Wille!“, sagte Athos. „Aber da ist dein Gouverneur.“
D’Artagnan und seine Freunde nahmen sofort wieder ihre Rollen ein. Der Gouverneur, misstrauisch und streng, behandelte D’Artagnan mit einer Höflichkeit, die fast schon unterwürfig war. Was die anderen betrifft –

Die Reisenden zufriedengestellt er mit aufmunternden Worten und nahm seinen Blick nie von ihnen. Athos und Raoul bemerkten, dass er oft versuchte, sie durch plötzliche Angriffe in Verlegenheit zu bringen oder sie unvorbereitet zu erwischen; doch keiner von beiden gab ihm den geringsten Vorteil. Was D’Artagnan gesagt hatte, schien wahrscheinlich – auch wenn der Gouverneur es nicht für völlig wahr hielt. Sie standen vom Tisch auf, um sich eine Weile auszuruhen.
„Wie heißt dieser Mann? Mir gefällt sein Aussehen nicht“, sagte Athos auf Spanisch zu D’Artagnan.
„De Saint-Mars“, antwortete der Hauptmann.
„Dann ist er wohl der Wärter des Prinzen?“
„Ach! Wie soll ich das wissen? Vielleicht werde ich für immer in Sainte-Marguerite festgehalten.“
„Oh! Nein, nicht Sie!“
„Mein Freund, ich befinde mich in der Lage eines Mannes, der mitten in der Wüste einen Schatz findet. Er möchte ihn mitnehmen, kann es aber nicht; er möchte ihn zurücklassen, traut sich aber nicht. Der König wird es nicht wagen, mich zurückzurufen, denn niemand sonst würde ihm so treu dienen wie ich; er bedauert es nicht, mich nicht in seiner Nähe zu haben, denn er weiß, dass niemand ihm so nützlich sein könnte wie ich. Doch es wird geschehen, wie Gott es will.“
„Aber“, bemerkte Raoul, „dass Sie sich nicht sicher sind, beweist, dass Ihre Situation hier vorübergehend ist – und Sie werden nach Paris zurückkehren?“
„Fragen Sie diese Herren“, unterbrach der Gouverneur, „was ihr Ziel beim Kommen nach Sainte-Marguerite war.“
„Sie kamen, weil sie gehört hatten, dass es in Sainte-Honnorat ein Benediktinerkloster gibt, das als bemerkenswert gilt; und weil man ihnen sagte, dass es auf der Insel hervorragendes Schießen gibt.“
„Das dient genauso ihren Interessen wie Ihren“, antwortete Saint-Mars.
D’Artagnan dankte ihm höflich.
„Wann werden sie abreisen?“, fügte der Gouverneur hinzu.
„Morgen“, antwortete D’Artagnan.
M. de Saint-Mars ging, um seine Runden zu machen, und ließ D’Artagnan allein mit den angeblichen Spaniern zurück.
„Oh!“, rief der Musketier, „das ist ein Leben und eine Gesellschaft, die mir überhaupt nicht zusagen. Ich befehle diesem Mann – und er langweilt mich, verdammt nochmal! Komm, lassen wir ein paar Schüsse auf die Kaninchen abgeben; der Spaziergang wird schön sein – und nicht“

anstrengend. Die ganze Insel ist nur anderthalb Meilen lang und ebenso breit – ein wahrer Park. Versuchen wir, uns zu amüsieren.“
„Wie Sie wünschen, D’Artagnan; nicht um uns zu amüsieren, sondern um die Gelegenheit zu bekommen, frei zu sprechen.“
D’Artagnan gab einem Soldaten ein Zeichen; dieser brachte den Herren einige Gewehre und kehrte anschließend in die Festung zurück.
„Und nun“, sagte der Musketier, „beantworten Sie mir die Frage, die Ihnen jener dunkel aussehende Saint-Mars gestellt hat: Was führt Sie auf die Lerin-Inseln?“
„Um sich von Ihnen zu verabschieden.“
„Sich von mir verabschieden! Was meinen Sie damit? Gibt es einen Ort, wohin Raoul geht?“
„Ja.“
„Dann wette ich, dass er zu Monsieur de Beaufort geht.“
„Zu Monsieur de Beaufort, mein lieber Freund. Sie erraten immer richtig.“
„Aus Gewohnheit.“
Während die beiden Freunde ihr Gespräch begannen, setzte sich Raoul mit gesenktem Kopf und schwerem Herzen auf einen moosbedeckten Felsen, das Gewehr auf den Knien, blickte auf das Meer, auf den Himmel und lauschte der Stimme seiner Seele; er ließ die Jäger eine beträchtliche Entfernung zu sich aufkommen. D’Artagnan bemerkte seine Abwesenheit.
„Hat er den Schlag noch nicht überwunden?“, fragte er Athos.
„Er ist tödlich getroffen.“
„Oh! Ich hoffe, Ihre Ängste sind übertrieben. Raoul hat ein starkes Temperament. Um jedes so edle Herz wie seines herum gibt es eine zweite Hülle, die eine Rüstung bildet. Die erste blutet, die zweite widersteht.“
„Nein“, antwortete Athos, „Raoul wird daran sterben.“
„Mordioux!“, sagte D’Artagnan in melancholischem Ton. Und er fügte kein weiteres Wort zu diesem Ausruf hinzu. Dann, eine Minute später: „Warum lassen Sie ihn gehen?“
„Weil er darauf besteht zu gehen.“
„Und warum gehen Sie nicht mit ihm?“
„Weil ich es nicht ertragen könnte, zuzusehen, wie er stirbt.“
D’Artagnan blickte seinem Freund eindringlich ins Gesicht. „Sie wissen eines“, fuhr der Graf fort und lehnte sich auf den Arm des Kapitäns; „Sie“

Ich weiß, dass ich im Laufe meines Lebens nur vor wenigen Dingen Angst hatte.
Nun – ich habe eine unaufhörliche, überwindbare Angst davor, dass einmal die Stunde kommen wird, in der ich die Leiche dieses Jungen in meinen Armen halten muss.
„Oh!“, murmelte D’Artagnan. „Oh!“
„Er wird sterben, das weiß ich – ich bin mir dessen völlig sicher. Doch ich möchte nicht zusehen, wie er stirbt.“
„Wie kann das sein, Athos? Du kommst zu dem mutigsten Mann, den du je gesehen hast – zu deinem eigenen D’Artagnan, zu diesem Mann ohne Gleichen, wie du ihn einst nanntest – und sagst ihm mit verschränkten Armen, dass du Angst hast, den Tod deines Sohnes miterleben zu müssen. Du, der du bereits alles gesehen hast, was es auf dieser Welt zu sehen gibt! Warum hast du diese Angst, Athos? Ein Mensch auf dieser Erde muss mit allem rechnen und allem ins Auge blicken.“
„Hör mir zu, mein Freund. Nachdem ich mich auf dieser Erde abgemüht habe, von der du sprichst, habe ich nur noch zwei Religionen bewahrt: die Religion des Lebens, der Freundschaft sowie meiner Pflicht als Vater – und die Religion der Ewigkeit, der Liebe und des Respekts gegenüber Gott. Nun habe ich die Gewissheit, dass, falls Gott beschließen sollte, dass mein Freund oder mein Sohn in meiner Gegenwart seinen letzten Atemzug tut – oh! Nein, ich kann es dir nicht einmal sagen, D’Artagnan!“
„Sprich, sag es mir!“
„Ich bin stark gegen alles – außer gegen den Tod derer, die ich liebe. Gegen das gibt es kein Heilmittel. Wer stirbt, gewinnt; wer andere sterben sieht, verliert. Nein – ich könnte es nicht ertragen, niemals wieder denjenigen auf dieser Erde zu treffen, den ich jetzt voller Freude sehe; ich könnte es nicht ertragen, dass es keinen D’Artagnan mehr gibt, keinen Raoul mehr… Oh! Ich bin alt, hörst du – ich habe keine Kraft mehr. Ich bitte Gott, mich in meiner Schwäche zu verschonen. Doch wenn er mich so offen und auf diese Weise treffen würde, würde ich ihn verfluchen. Ein christlicher Edelmann sollte seinen Gott nicht verfluchen, D’Artagnan – es reicht schon aus, einmal einen König verflucht zu haben!“
„Hm!“, seufzte D’Artagnan, etwas verwirrt durch diesen heftigen Sturm der Trauer.
„Lass mich mit ihm sprechen, Athos. Wer weiß?“
„Versuche es, wenn du willst – aber ich bin überzeugt, dass du keinen Erfolg haben wirst.“
„Ich werde nicht versuchen, ihn zu trösten. Ich werde ihm dienen.“
„Wirklich?“

„Sicherlich werde ich es tun. Glaubst du, es wäre das erste Mal, dass eine Frau Reue über Untreue empfindet? Ich werde zu ihm gehen, das sage ich dir.“
Athos schüttelte den Kopf und setzte seinen Weg allein fort. D’Artagnan durchquerte die Dornenbüsche, kehrte zu Raoul zurück und streckte ihm die Hand entgegen. „Nun, Raoul! Hast du mir etwas zu sagen?“
„Ich habe eine Bitte an dich“, antwortete Bragelonne.
„Dann frag.“
„Wirst du eines Tages nach Frankreich zurückkehren?“
„Ich hoffe es.“
„Soll ich an Mademoiselle de la Vallière schreiben?“
„Nein, das darfst du nicht.“
„Aber ich habe ihr so viel zu sagen.“
„Dann geh und sag es ihr.“
„Nie!“
„Welche Tugend nimmst du einer Briefbotschaft zu, die dein Wort vielleicht nicht besitzt?“
„Vielleicht hast du recht.“
„Sie liebt den König“, sagte D’Artagnan unverblümt; „und sie ist ein ehrliches Mädchen.“ Raoul zuckte zusammen. „Und du – dich, den sie verlässt – liebt sie vielleicht mehr als den König, aber auf eine andere Weise.“
„D’Artagnan, glaubst du, sie liebt den König?“
„Auf idyllische Weise. Ihr Herz ist für jedes andere Gefühl unzugänglich. Du könntest weiterhin in ihrer Nähe leben und ihr bester Freund sein.“
„Ah!“, rief Raoul aus, von heftiger Abneigung gegenüber einer solchen abscheulichen Hoffnung erfüllt.
„Würdest du das tun?“
„Das wäre niederträchtig.“
„Das ist ein sehr absurdes Wort – es lässt mich an deinem Verständnis zweifeln. Bitte versteh, Raoul: Es ist niemals niederträchtig, das zu tun, was uns eine höhere Macht auferlegt. Wenn dein Herz dir sagt: ‚Geh dorthin – oder stirb‘, warum gehst du dann, Raoul? War sie niederträchtig oder mutig, die du liebtest, als sie den König dir vorzog – den König, den ihr Herz ihr gebieterisch befahl, dir vorzuziehen? Nein, sie war die mutigste der Frauen.“

Dann, wie sie es bereits getan hat. Zwingen Sie sich dazu. Wissen Sie etwas, dessen ich sicher bin, Raoul?“
„Was ist das?“
„Nun, dass man, wenn man sie mit den Augen eines eifersüchtigen Mannes genau betrachtet –“
„Nun?“
„Nun! man würde aufhören, sie zu lieben.“
„Dann habe ich mich entschieden, mein lieber D’Artagnan.“
„Zu ihr zurückzukehren?“
„Nein; um nie wieder zu ihr zurückzukehren. Ich möchte sie für immer lieben.“
„Ha! Ich muss zugeben“, erwiderte der Musketier, „dass das eine Schlussfolgerung ist, mit der ich überhaupt nicht gerechnet hatte.“
„Das ist es, was ich wünsche, mein Freund. Sie werden sie wiedersehen und ihr einen Brief geben, der, falls Sie es für angebracht halten, ihr – genauso wie Ihnen selbst – erklärt, was in meinem Herzen vorgeht. Lesen Sie ihn; ich habe ihn gestern Abend verfasst. Etwas sagte mir, dass ich Sie heute sehen würde.“ Er reichte den Brief hinüber, und D’Artagnan las:
„Mademoiselle, – Sie irren in meinen Augen nicht, indem Sie mich nicht lieben. Sie haben nur einen Fehler gegenüber mir begangen: Sie haben mich glauben lassen, dass Sie mich lieben. Dieser Fehler wird mir das Leben kosten. Ich vergebe Ihnen, aber ich kann mir selbst nicht vergeben. Man sagt, glückliche Liebende seien taub gegenüber den Schmerzen der abgewiesenen Liebenden. Bei Ihnen wird das nicht der Fall sein – Sie haben mich ja nur aus Sorge geliebt. Ich bin sicher, dass, wenn ich darauf bestanden hätte, diese Freundschaft in Liebe zu verwandeln, Sie aus Angst, meinen Tod herbeizuführen oder den Respekt, den ich für Sie hatte, zu verringern, nachgegeben hätten. Es ist viel angenehmer für mich zu sterben, wenn ich weiß, dass Sie frei und zufrieden sind. Wie sehr werden Sie mich dann lieben, wenn Sie weder meine Gegenwart noch meine Vorwürfe mehr fürchten? Sie werden mich lieben, denn egal wie bezaubernd eine neue Liebe Ihnen erscheinen mag, Gott hat mich in nichts dem unterlegen gemacht, den Sie gewählt haben – und weil meine Hingabe, mein Opfer und mein schmerzhafter Untergang mir in Ihren Augen eine gewisse Überlegenheit über ihn sichern werden. In der naiven Glaubensseligkeit meines Herzens habe ich den Schatz, den ich besaß, entkommen lassen. Viele Leute sagen mir, Sie hätten mich so sehr geliebt, dass Sie mich dazu bringen konnten, zu hoffen, Sie würden mich sehr lieben. Diese Vorstellung nimmt mir alle Bitterkeit und führt mich nur dazu, mich selbst zu tadeln. Sie werden dieses letzte Abschiedswort annehmen und mich segnen dafür, dass ich Zuflucht im unantastbaren Asyl gesucht habe, wo der Hass erlischt und alle Liebe für immer währt. Auf Wiedersehen, Mademoiselle. Wenn“

Ihre Glückseligkeit könnte mit dem letzten Tropfen meines Blutes gekauft werden – ich würde diesen Tropfen opfern. Ich bringe ihn gerne als Opfer für mein Leid!
„RAOUL, VICOMTE DE BRAGELONNE.“
„Der Brief ist sehr gut geschrieben“, sagte der Kapitän. „Ich habe nur einen Fehler darin zu finden.“
„Sagen Sie mir, was das ist!“, forderte Raoul.
„Nun, er sagt alles – außer dem, was wie ein tödliches Gift aus Ihren Augen und Ihrem Herzen strömt; außer der sinnlosen Liebe, die Sie immer noch quält.“ Raoul wurde blasser, blieb aber stumm.
„Warum haben Sie nicht einfach diese Worte geschrieben: ‚Mademoiselle – Anstatt Sie zu verfluchen, liebe ich Sie und sterbe.‘“
„Das stimmt“, rief Raoul mit einer teuflischen Freude. Dann riss er den Brief wieder an sich und schrieb folgende Worte auf ein Blatt seines Notizbuchs: „Um das Glück zu erlangen, Ihnen noch einmal sagen zu können, dass ich Sie liebe, begehe ich die Niedrigkeit, Ihnen zu schreiben – und um mich für diese Niedrigkeit zu bestrafen, sterbe ich.“ Er unterschrieb den Brief.
„Sie werden ihr diese Notizbücher geben, nicht wahr, Kapitän?“
„Wann?“, fragte dieser.
„An dem Tag“, sagte Bragelonne und zeigte auf den letzten Satz, „an dem Sie ein Datum unter diese Worte setzen können.“ Dann eilte er davon, um sich Athos anzuschließen, der langsam zurückkehrte.
Als sie wieder in die Festung traten, stieg das Meer mit jener schnellen, heftigen Gewalt an, die das Mittelmeer kennzeichnet. Die Unruhe des Meeres verwandelte sich in einen Sturm. Etwas Formloses, das von den Wellen heftig hin und her geworfen wurde, tauchte direkt vor der Küste auf.
„Was ist das?“, fragte Athos. „Ein gesunkenes Boot?“
„Nein, es ist kein Boot“, sagte D’Artagnan.
„Verzeihen Sie“, sagte Raoul, „da kommt ein Schiff, das schnell in den Hafen einfährt.“
„Ja, es gibt tatsächlich ein Schiff im Hafen, das vorsichtig hier Schutz sucht – aber das, worauf Athos zeigt, ist überhaupt kein Boot – es ist auf Grund gelaufen.“
„Ja, ja, ich sehe es.“

„Es ist der Wagen, den ich ins Meer geworfen habe, nachdem ich den Gefangenen abgesetzt hatte.“
„Nun!“, sagte Athos. „Wenn du meinem Rat folgst, D’Artagnan, wirst du diesen Wagen verbrennen, damit kein Zeichen mehr von ihm übrig bleibt. Ohne dieses Zeichen werden die Fischer von Antibes, die glauben, es mit dem Teufel zu tun zu haben, versuchen zu beweisen, dass dein Gefangener nur ein Mensch war.“
„Dein Rat ist gut, Athos. Ich werde ihn noch heute Nacht in die Tat umsetzen – oder besser gesagt, ich werde es selbst tun. Aber lass uns hineingehen; es regnet stark, und der Donner ist furchterregend.“
Als sie über die Mauern zu einer Galerie gingen, zu der D’Artagnan den Schlüssel hatte, sahen sie, wie M. de Saint-Mars auf das Zimmer zuging, in dem sich der Gefangene befand. Auf ein Zeichen von D’Artagnan versteckten sie sich in einer Ecke der Treppe.
„Was ist los?“, fragte Athos.
„Du wirst es sehen. Schau – der Gefangene kehrt aus der Kapelle zurück.“
Durch die roten Blitze im violetten Nebel, den der Wind über den Himmel trieb, sahen sie, wie ein Mann in Schwarz, maskiert mit einer polierten Stahlmaske, die an einen Helm derselben Art geschweißt war und seinen ganzen Kopf bedeckte, ernsthaft hinter dem Gouverneur herging. Das Licht des Himmels warf rote Reflexe auf die polierte Oberfläche der Maske; diese Reflexe schienen wie wütende Blicke des Unglücklichen zu sein – anstatt Flüche. In der Mitte der Galerie blieb der Gefangene für einen Moment stehen, um den endlosen Horizont zu betrachten, die schwefelhaltigen Düfte des Sturms einzuatmen, den heißen Regen gierig zu trinken – und einen Seufzer auszustoßen, der wie ein ersticktes Stöhnen klang.
„Kommen Sie schon, Monsieur!“, sagte Saint-Mars scharf zum Gefangenen – er wurde bereits unruhig, weil dieser so lange über die Mauern blickte.
„Monsieur, kommen Sie schon!“
„Sagen Sie ‚Monseigneur‘!“, rief Athos aus seiner Ecke mit einer so feierlichen und furchterregenden Stimme, dass der Gouverneur von Kopf bis Fuß zitterte. Athos bestand darauf, dass man der gefallenen Majestät Respekt entgegenbrachte. Der Gefangene drehte sich um.
„Wer hat da gesprochen?“, fragte Saint-Mars.
„Ich war’s“, antwortete D’Artagnan und zeigte sich sofort. „Sie wissen doch – das ist der Befehl.“

„Nennt mich weder Monsieur noch Monseigneur“, sagte der Gefangene seinerseits mit einer Stimme, die bis in Raouls Seele vordrang; „nennt mich VERFLUCHT!“ Er ging weiter, und die eiserne Tür quietschte hinter ihm zu. „Da geht ein wahrhaft unglücklicher Mann!“, murmelte der Musketier mit leiser Stimme und zeigte Raoul das Zimmer, in dem der Prinz wohnte.

Kapitel XXXIII. Versprechen.

Kaum hatte D’Artagnan mit seinen beiden Freunden sein Appartement wieder betreten, kam einer der Soldaten der Festung, um ihm mitzuteilen, dass der Gouverneur nach ihm suchte. Das Schiff, das Raoul auf See gesehen hatte und das offensichtlich eilig den Hafen erreichen wollte, kam nach Sainte-Marguerite mit einer wichtigen Nachricht für den Hauptmann der Musketiere. Als D’Artagnan den Brief öffnete, erkannte er die Handschrift des Königs: „Ich nehme an“, schrieb Ludwig XIV., „dass Sie meine Befehle ausgeführt haben, Monsieur d’Artagnan. Kehren Sie daher umgehend nach Paris zurück und treffen Sie sich mit mir im Louvre.“

„Das ist das Ende meiner Verbannung!“, rief der Musketier freudig aus. „Gott sei gelobt – ich bin nicht mehr ein Gefangener!“ Und er zeigte den Brief Athos.

„Dann müssen Sie uns also verlassen?“, antwortete dieser in melancholischem Ton.

„Ja, aber wir werden uns wiedersehen, lieber Freund. Schließlich ist Raoul jetzt alt genug, um allein mit Herrn de Beaufort zu reisen. Er wird es vorziehen, dass sein Vater in Begleitung von Herrn d’Artagnan zurückkehrt, anstatt gezwungen zu sein, zweihundert Meilen allein zurück nach La Fere zu reisen. Nicht wahr, Raoul?“

„Sicherlich“, stammelte dieser mit einem Ausdruck zärtlichen Bedauerns.

„Nein, nein, mein Freund“, unterbrach ihn Athos. „Ich werde Raoul niemals verlassen, bis sein Schiff am Horizont verschwindet. Solange er in Frankreich bleibt, soll er nicht von mir getrennt werden.“

„Wie Sie wünschen, lieber Freund. Aber wir werden zumindest gemeinsam Sainte-Marguerite verlassen. Nutzen wir das Schiff, das mich nach Antibes bringt.“

„Mit ganzem Herzen. Wir können nur schnell genug von dieser Festung sowie von dem Anblick wegkommen, der uns gerade so schockiert hat.“

Die drei Freunde verließen die kleine Insel, nachdem sie dem Gouverneur ihren Respekt gezollt hatten. Im letzten Licht des sich legenden Sturms verabschiedeten sie sich von den weißen Mauern der Festung. D’Artagnan trennte sich in derselben Nacht von seinem Freund, nachdem er gesehen hatte, wie auf Befehl von Saint-Mars das Fahrzeug am Ufer in Brand gesetzt wurde – gemäß dem Rat, den ihm der Kapitän gegeben hatte.

Bevor er aufs Pferd stieg und nachdem er Athos’ Arme verlassen hatte, sagte er: „Meine Freunde, ihr gleicht zu sehr zwei Soldaten, die ihren Posten verlassen. Etwas sagt mir, dass Raoul eure Unterstützung in seinem Rang benötigen wird. Werdet ihr mir erlauben, um Erlaubnis zu bitten, mit hundert guten Musketen nach Afrika zu gehen? Der König wird mir nicht absagen, und ich werde euch mitnehmen.“

„Monsieur d’Artagnan“, antwortete Raoul und drückte ihm bewegt die Hand, „danke für dieses Angebot – es würde uns mehr geben, als wir wünschen, weder ich noch der Comte. Ich, der ich jung bin, brauche geistige Anstrengung und körperliche Belastung; der Comte hingegen braucht die tiefste Ruhe. Ihr seid sein bester Freund. Ich übergebe ihn in eure Obhut. Indem ihr auf ihn achtet, haltet ihr unsere beiden Seelen in euren Händen.“

„Ich muss gehen; mein Pferd wird unruhig“, sagte d’Artagnan – bei ihm war das deutlichste Zeichen einer starken Emotion ein Wechsel der Gesprächsthemen. „Komm, Comte – wie viele Tage muss Raoul noch hier bleiben?“

„Höchstens drei Tage.“

„Und wie lange wird es dauern, bis du zu Hause ankommst?“

„Oh! Eine beträchtliche Zeit“, antwortete Athos. „Ich möchte nicht so schnell von Raoul getrennt werden. Die Zeit vergeht von selbst viel zu schnell, sodass ich sie durch Entfernung nicht beschleunigen muss. Ich werde nur kurze Etappen zurücklegen.“

„Und warum das, mein Freund? Nichts ist langweiliger als langsam zu reisen – und das Leben in Herbergen steht einem Mann wie dir nicht zu.“

„Mein Freund, ich bin hier mit Postpferden angekommen; doch ich möchte zwei bessere Tiere kaufen. Um sie frisch nach Hause zu bringen, wäre es nicht klug, sie täglich mehr als sieben oder acht Meilen reiten zu lassen.“

„Wo ist Grimaud?“

„Er kam gestern Morgen mit Raouls Sachen an; ich habe ihn schlafen lassen.“

„Das heißt, er kommt nie wieder zurück“, ließ d’Artagnan durchblicken.

„Dann bis zum nächsten Mal, lieber Athos – und wenn du fleißig bist, umarme ich dich früher.“ Mit diesen Worten setzte er seinen Fuß in den Steigbügel, den Raoul hielt.

„Lebewohl!“, sagte der junge Mann und umarmte ihn.

„Lebewohl!“, sagte D’Artagnan, als er in den Sattel stieg. Sein Pferd machte eine Bewegung, die den Reiter von seinen Freunden trennte. Diese Szene fand vor dem von Athos ausgewählten Haus statt, in der Nähe der Tore von Antibes – dorthin hatte D’Artagnan nach dem Abendessen seine Pferde bringen lassen. Dort begann der Weg sich zu teilen; er war weiß und wellte sich im Nebel der Nacht. Das Pferd atmete gierig den salzigen, intensiven Duft der Sümpfe ein. D’Artagnan trieb es zum Trab an; Athos und Raoul wandten sich traurig dem Haus zu. Plötzlich hörten sie das schnelle Näherkommen von Pferdehufen – zunächst glaubten sie, es handele sich um eines jener Täuschungen des Gehörs, die an jeder Wegbiegung auftreten. Doch es war tatsächlich der Rückkehrer. Sie riefen vor freudiger Überraschung aus; der Hauptmann sprang wie ein junger Mann zu Boden und umarmte die beiden geliebten Köpfe von Athos und Raoul. Er hielt sie lange in den Armen, ohne ein Wort zu sagen oder es zuzulassen, dass der Seufzer, der ihm aus der Brust drängte, entwich. Dann brach er genauso schnell wieder auf, wie er gekommen war – indem er seine Sporen kräftig in die Flanken seines Pferdes stieß. „Ach!“, sagte der Graf mit leiser Stimme. „Ach! Ach!“ „Ein schlechtes Omen!“, dachte D’Artagnan für sich und versuchte, die verlorene Zeit wiedergutzumachen. „Ich konnte ihnen nicht zulächeln. Ein schlechtes Omen!“ Am nächsten Tag war Grimaud wieder zu Fuß unterwegs. Die Aufgabe, die von M. de Beaufort gestellt worden war, wurde glücklicherweise erledigt. Die Flotte, die dank Raouls Bemühungen nach Toulon geschickt worden war, setzte ihre Reise fort – dabei zogen sie fast unsichtbare „kleine Schalen“ hinter sich her, in denen sich die Ehefrauen und Freunde der Fischer sowie Schmuggler befanden, die für den Dienst in der Flotte benötigt wurden. Die kurze Zeit, die Vater und Sohn noch zusammen verbringen konnten, schien mit doppelter Geschwindigkeit zu vergehen – wie ein schneller Fluss, der in die Ewigkeit strömt. Athos und Raoul kehrten nach Toulon zurück – dort herrschte bereits Lärm von Kutschen, Waffen und bellenden Pferden. Die Trompeter spielten ihre fröhlichen Melodien; die Trommler zeigten ihre Kraft; die Straßen waren voller Soldaten, Diener und Händler. Der Herzog von Beaufort war überall und überwachte die Abfahrt mit dem Eifer und Interesse eines guten Kapitäns. Er ermutigte die bescheidensten seiner Begleiter; er tadelte seine Offiziere – sogar die höchstrangigen. Artillerie, Vorräte, Gepäck – er bestand darauf, alles selbst zu überprüfen. Er untersuchte die Ausrüstung jedes Soldaten, vergewisserte sich über die Gesundheit und Zuverlässigkeit jedes Pferdes. Es war offensichtlich, dass er leichtsinnig, selbstgefällig und egoistisch war…

Im Hotel wurde der Edelmann wieder zum Soldaten – ein hoher Adliger, ein Kapitän – angesichts der Verantwortung, die er auf sich genommen hatte. Doch man muss zugeben, dass, egal wie sorgfältig er auch die Vorbereitungen für die Abreise leitete, eine Nachlässigkeit sowie das Fehlen aller Vorsichtsmaßnahmen offensichtlich waren – Maßnahmen, die den französischen Soldaten zum besten Soldaten der Welt machen, denn in dieser Welt ist er derjenige, der am meisten seinen eigenen körperlichen und moralischen Kräften ausgeliefert ist. Als alles dem Admiral zufriedenstellend erschien, drückte er Raoul seine Anerkennung aus und gab die letzten Befehle für die Abfahrt, die für den nächsten Morgen bei Tagesanbruch vorgesehen war. Er lud den Grafen und seinen Sohn ein, mit ihm zu speisen; doch sie hielten sich unter dem Vorwand von Pflichten fern voneinander. Nachdem sie ihre Herberge erreicht hatten, die sich unter den Bäumen des großen Platzes befand, nahmen sie hastig ihre Mahlzeit ein. Athos führte Raoul zu den Felsen, die über der Stadt thronten – riesigen grauen Bergen, von denen aus man einen endlosen Blick hat, der bis zu einem flüssigen Horizont reicht, der, so weit entfernt er auch erscheint, auf derselben Höhe wie die Felsen selbst liegt. Die Nacht war schön, wie es in diesen glücklichen Gegenden immer ist. Der Mond, der hinter den Felsen aufging, breitete ein silbernes Tuch über den türkisfarbenen „Teppich“ des Meeres. In den Häfen manövrierten leise die Schiffe, die gerade in Reih und Glied standen, um die Einladung zu erleichtern. Das Meer, erfüllt vom phosphoreszierenden Licht, lag unter den Rümpfen der Schiffe, die Gepäck und Munition transportierten; jeder Stoß des Bugs schuf Wellen aus weißen Flammen; von jedem Ruder fielen „flüssige Diamanten“. Die Seeleute, die sich über die Großzügigkeit des Admirals freuten, wurden dabei gehört, wie sie ihre langsamen, einfachen Lieder summten. Manchmal mischte sich das Knirschen der Ketten mit dem dumpfen Geräusch von Kugeln, die in die Laderäume fielen. Solche Harmonien, solche Ansichten erdrücken das Herz wie Angst – und weiten es wiederum wie Hoffnung. All dieses Leben spricht von Tod. Athos setzte sich mit seinem Sohn auf das Moos, zwischen die Dornen des Vorgebirges. Um ihre Köpfe herum flogen große Fledermäuse, getragen vom schrecklichen Wirbel ihrer blinden Jagd. Raouls Füße berührten den Rand der Klippe – er befand sich in jener Leere, die von Schwindel erfüllt ist und zur Selbstzerstörung anregt. Als der Mond seine höchste Stellung erreicht hatte und mit seinem Licht die umliegenden Gipfel berührte, als der „wassergefüllte Spiegel“ in seiner ganzen Ausdehnung erleuchtet war und die kleinen roten Lichter in den schwarzen Massen jedes Schiffes zu sehen waren, sammelte Athos all seine Gedanken und all seinen Mut und sagte: „Gott hat all diese Dinge geschaffen, die wir sehen, Raoul; er hat auch uns geschaffen – arme Atome, die in diesem monströsen Universum verloren sind. Wir leuchten wie jene Feuer und Sterne; wir seufzen wie jene Wellen; wir leiden wie jene großen…“

Schiffe, die durch das Durchpflügen der Wellen abgenutzt werden, die dem Wind gehorchen müssen, der sie auf ihr Ende zutreibt – genauso wie der Atem Gottes uns in Richtung eines Hafens weht. Alles möchte leben, Raoul; und für Lebewesen scheint alles schön zu sein.“
„Monsieur“, sagte Raoul, „vor uns liegt ein wunderschöner Anblick!“
„Wie gut D’Artagnan ist!“, unterbrach Athos plötzlich. „Und welch seltenes Glück es ist, ein ganzes Leben lang von einem solchen Freund unterstützt zu werden! Das ist es, was Ihnen gefehlt hat, Raoul.“
„Ein Freund!“, rief Raoul. „Ich habe einen Freund gebraucht!“
„M. de Guiche ist ein angenehmer Begleiter“, fuhr der Comte kalt fort, „aber ich glaube, in den Zeiten, in denen Sie leben, sind die Menschen mehr mit ihren eigenen Interessen und Vergnügungen beschäftigt als in unseren Zeiten. Sie haben ein zurückgezogenes Leben gesucht – das ist ein großes Glück – doch dadurch haben Sie Ihre Stärke verloren. Wir vier, die wir weniger von jenen feinen Abstraktionen abhängig sind, die Ihr Glück ausmachen, konnten besser Widerstand leisten, als das Unglück kam.“
„Ich habe Sie nicht unterbrochen, Monsieur, um Ihnen zu sagen, dass ich einen Freund hatte – und dass dieser Freund M. de Guiche ist. Gewiss, er ist gut und großzügig – und außerdem liebt er mich. Doch ich habe unter der Obhut einer anderen Freundschaft gelebt, Monsieur – einer ebenso wertvollen und starken wie die, von der Sie sprechen, denn sie gehört Ihnen.“
„Ich war kein Freund für Sie, Raoul“, sagte Athos.
„Ach, Monsieur – und inwiefern nicht?“
„Weil ich Ihnen Grund gegeben habe zu glauben, das Leben hätte nur eine Seite. Weil ich, traurig und streng, stets die fröhlichen Knospen, die ununterbrochen vom schönen Baum der Jugend sprießen, für Sie abgeschnitten habe – ohne, Gott weiß, es beabsichtigt zu haben. Deshalb bereue ich jetzt, dass ich aus Ihnen keinen offeneren, unbeschwerteren, lebhafteren Mann gemacht habe.“
„Ich weiß, warum Sie das sagen, Monsieur. Nein, es sind nicht Sie, die mich zu dem gemacht haben, was ich bin; es war die Liebe, die mich in dem Moment ergriff, als Kinder noch nur Neigungen haben. Es ist die Beständigkeit, die meinem Charakter eigen ist – bei anderen Kreaturen ist das jedoch nur Gewohnheit. Ich glaubte, ich würde immer so bleiben, wie ich war; ich dachte, Gott hätte mich auf einen Weg geworfen, der völlig klar und gerade war, gesäumt von Früchten und Blumen. Ich glaubte, Ihre Wachsamkeit und Stärke würden stets über mir wachen. Ich hielt mich für wachsam und stark. Nichts hat mich darauf vorbereitet – ich fiel einmal.“

Und das beraubte mich für den Rest meines Lebens des Mutes. Es stimmt durchaus, dass ich mich selbst zerstört habe. Oh nein, Monsieur! In meiner Vergangenheit sind Sie nichts als Glück – in meiner Zukunft nur Hoffnung! Nein, ich habe keine Vorwürfe gegen das Leben, wie Sie es für mich gemacht haben; ich segne Sie und liebe Sie zärtlich.

„Mein lieber Raoul, Ihre Worte tun mir gut. Sie beweisen mir, dass Sie in Zukunft etwas für mich tun werden.“

„Ich werde nur für Sie handeln, Monsieur.“

„Raoul, was ich bisher in Bezug auf Sie nicht getan habe, werde ich von nun an tun. Ich werde Ihr Freund sein, nicht Ihr Vater. Wir werden uns weiterentwickeln, anstatt als Gefangene zu leben, wenn Sie zurückkehren. Und das wird bald sein, nicht wahr?“

„Sicherlich, Monsieur, denn eine solche Expedition kann nicht lange dauern.“

„Dann bald, Raoul – bald werde ich Ihnen statt eines bescheidenen Lebens von meinem Einkommen das Kapital meiner Besitztümer geben. Das wird ausreichen, um Sie bis zu meinem Tod in die Welt hinauszuschicken; und ich hoffe, dass Sie mir bis dahin die Genugtuung verschaffen werden, nicht zu sehen, wie meine Linie ausstirbt.“

„Ich werde alles tun, was Sie befehlen“, sagte Raoul, sehr aufgeregt.

„Es ist nicht notwendig, Raoul, dass Ihre Pflicht als Adjutant Sie in zu gefährliche Unternehmungen führt. Sie haben Ihre Prüfungen bereits bestanden; man weiß, dass Sie ein wahrer Mann im Kampf sind. Denken Sie daran: Der Krieg mit den Arabern ist ein Krieg voller Fallen, Hinterhalte und Attentate.“

„So wird es gesagt, Monsieur.“

„Es gibt kaum Ruhm darin, in einen Hinterhalt zu geraten. Es ist ein Tod, der immer etwas Unbesonnenheit oder mangelnde Voraussicht bedeutet. Oft findet derjenige, der in einen Hinterhalt gerät, nur wenig Mitleid. Diejenigen, denen kein Mitleid entgegengebracht wird, Raoul, sind umsonst gestorben. Zudem lacht der Eroberer – und wir Franzosen sollten nicht zulassen, dass dumme Ungläubige über unsere Fehler triumphieren. Verstehen Sie klar, was ich Ihnen sage, Raoul? Gott verhüte, dass ich Sie dazu ermutige, Kämpfe zu meiden.“

„Ich bin von Natur aus vorsichtig, Monsieur, und ich habe großes Glück“, sagte Raoul mit einem Lächeln, das das Herz seines armen Vaters erstarren ließ; „denn“, fügte der junge Mann eilig hinzu, „in zwanzig Kämpfen, an denen ich teilgenommen habe, habe ich nur eine kleine Schramme davongetragen.“

„Es gibt außerdem“, sagte Athos, „das Klima, das man fürchten muss: Ein schreckliches Ende – an Fieber zu sterben! König Ludwig der Heilige bat Gott, ihm lieber einen Pfeil oder die Pest zu schicken als das Fieber.“
„Oh, Monsieur! Mit Maßhalten, mit vernünftiger Bewegung –“
„Ich habe bereits von Herrn de Beaufort die Zusage erhalten, dass seine Berichte alle zwei Wochen nach Frankreich gesandt werden. Sie als sein Stabsoffizier werden dafür sorgen, dass sie rechtzeitig abgeschickt werden, und dürfen mich auf keinen Fall vergessen.“
„Nein, Monsieur“, sagte Raoul, fast erstickt vor Emotionen.
„Außerdem, Raoul – da Sie ein guter Christ sind und ich auch einer bin, sollten wir auf eine besondere Schutzgewalt Gottes und seiner Schutzengel hoffen. Versprechen Sie mir, dass Sie, falls Ihnen etwas Schlechtes zustoßen sollte, sofort an mich denken werden.“
„Sofort! Oh ja, Monsieur.“
„Und Sie werden mich aufsuchen?“
„Umgehend.“
„Manchmal träumen Sie von mir, nicht wahr, Raoul?“
„Jede Nacht, Monsieur. In meiner Jugend sah ich Sie in meinen Träumen – ruhig und sanft, mit einer Hand, die über meinem Kopf lag. Das war es, was mich einst so tief schlafen ließ.“
„Wir lieben uns zu sehr“, sagte der Graf, „dass ab diesem Moment, in dem wir uns trennen, ein Teil unserer Seelen nicht mit jedem von uns reisen und nicht dort wohnen soll, wo auch immer wir uns befinden. Immer wenn Sie traurig sind, Raoul, spüre ich, wie mein Herz vor Trauer zerfließt; und wenn Sie beim Gedanken an mich lächeln, seien Sie versichert: Sie werden mir, aus welcher Entfernung auch immer, einen Funken Ihrer Freude schicken.“
„Ich kann Ihnen nicht versprechen, fröhlich zu sein“, antwortete der junge Mann; „aber Sie können sicher sein, dass ich keine Stunde ohne Sie verbringen werde – keine einzige Stunde, ich schwöre es, es sei denn, ich bin tot.“
Athos konnte sich nicht länger zurückhalten; er legte seinen Arm um den Hals seines Sohnes und hielt ihn mit aller Kraft seines Herzens umschlungen. Der Mond wurde nun vom Dämmerlicht verdeckt; ein goldener Streifen umgab den Horizont und kündigte den Aufgang des Tages an. Athos warf seinen Umhang über Raouls Schultern und führte ihn zurück in die Stadt, wo Lasten und Träger warteten.

Sie waren bereits in Bewegung – wie ein riesiger Ameisenhügel. Am Rand der Hochebene, die Athos und Bragelonne verließen, sahen sie einen dunklen Schatten, der unruhig hin und her wanderte, als wäre er unschlüssig oder schämte sich, gesehen zu werden. Es war Grimaud, der aus Sorge seinem Herrn gefolgt war und dort auf ihn wartete.

„Oh! Mein guter Grimaud“, rief Raoul, „was willst du? Bist du gekommen, um uns zu sagen, dass es Zeit ist zu gehen, nicht wahr?“

„Allein?“, sagte Grimaud und wandte sich an Athos, während er mit vorwurfsvollem Ton auf Raoul zeigte. Das zeigte, inwieweit der alte Mann beunruhigt war.

„Oh! Du hast recht!“, rief der Graf. „Nein, Raoul wird nicht allein gehen; nein, er darf nicht allein in einem fremden Land zurückbleiben, ohne eine helfende Hand, die ihn stützt, ohne ein freundliches Herz, das ihm alles ins Gedächtnis ruft, was er liebt!“

„Ich?“, sagte Grimaud.

„Du, ja, du!“, rief Raoul, tief berührt.

„Ach!“, sagte Athos, „du bist schon sehr alt, mein guter Grimaud.“

„Umso besser“, antwortete dieser mit einer unbeschreiblichen Tiefe des Gefühls und der Intelligenz.

„Aber die Abfahrt hat bereits begonnen“, sagte Raoul, „und du bist noch nicht bereit.“

„Ja“, sagte Grimaud und zeigte die Schlüssel zu seinen Koffern – zusammen mit denen seines jungen Herrn.

„Aber“, wandte Raoul erneut ein, „du kannst den Herrn Grafen doch nicht einfach so allein lassen; den Herrn Grafen, den du noch nie verlassen hast?“

Grimaud blickte Athos und Raoul mit seinen diamantenen Augen an, als wollte er ihre Stärke abschätzen. Der Graf sagte kein Wort.

„Der Herr Graf wünscht, dass ich gehe“, sagte Grimaud.

„Das tue ich“, sagte Athos mit einem Nicken des Kopfes.

In diesem Moment ertönten plötzlich die Trommeln, und die Trompeten füllten die Luft mit ihren inspirierenden Tönen. Die Regimenter, die an der Expedition teilnehmen sollten, begannen, aus der Stadt hervorzukommen. Es waren insgesamt fünf Regimenter, jedes bestehend aus vierzig Kompanien. Zuerst marschierten die Königstruppen, erkennbar an ihren weißen Uniformen mit blauer Verzierung. Die Farben der Artillerie – Violett und totes Laub, ergänzt durch goldene Lilienmotive – ließen die weiße Flagge mit ihrem Lilienkreuz im Vordergrund stehen. An den Flügeln standen Musketiere mit ihren Gabelstäben und Musketen.

Schultern; Pikenträger in der Mitte mit ihren Lanzen, vierzehn Fuß lang, zogen fröhlich auf die Transporte zu, die sie schließlich zu den Schiffen brachten. Die Regimenter von Picardie, Navarra, Normandie und Royal Vaisseau folgten hinterher. M. de Beaufort wusste genau, wie er seine Truppen auswählen musste. Man sah ihn selbst, wie er mit seinem Stab die Kolonne anführte – es würde eine volle Stunde dauern, bis er das Meer erreichen konnte. Raoul und Athos wandten sich langsam in Richtung Strand, um ihren Platz einzunehmen, wenn der Prinz an Bord ging. Grimaud, brennend vor jugendlichem Eifer, überwachte das Verladen von Raouls Gepäck auf das Schiff des Admirals. Athos, mit seinem Arm durch den seines Sohnes geschlungen, der er bald verlieren würde, versunken in melancholische Gedanken, war taub für alle Geräusche um ihn herum. Ein Offizier kam schnell auf sie zu, um Raoul mitzuteilen, dass M. de Beaufort unbedingt wollte, dass er an seiner Seite war.

„Bitte sagen Sie dem Prinzen“, sagte Raoul, „dass ich bitte, mir diese Stunde gönnen zu dürfen, um in der Gesellschaft meines Vaters zu sein.“

„Nein, nein“, sagte Athos, „ein Adjutant sollte seinen General nicht so verlassen. Bitte sagen Sie dem Prinzen, Monsieur, dass der Vicomte sofort zu ihm stoßen wird.“ Der Offizier ritt davon.

„Egal, ob wir uns hier oder dort trennen“, fügte der Graf hinzu, „es bleibt eine Trennung.“ Er strich sorgfältig den Staub vom Mantel seines Sohnes und fuhr ihm während des Gehens durch die Haare. „Aber, Raoul“, sagte er, „du brauchst Geld. M. de Beauforts Gefolge wird prächtig sein, und ich bin sicher, es wird dir gefallen, Pferde und Waffen zu kaufen – Dinge, die in Afrika sehr teuer sind. Da du jedoch nicht im Dienst des Königs oder von M. de Beaufort stehst, sondern nur ein Freiwilliger bist, darfst du weder Lohn noch Geschenke erwarten. Doch ich möchte nicht, dass dir in Gigelli etwas fehlt. Hier sind zweihundert Pistolen; wenn du mir einen Gefallen tust, Raoul, gib sie aus.“

Raoul drückte die Hand seines Vaters. An einer Straßenecke sahen sie M. de Beaufort, der auf einem prächtigen weißen Pferd saß, das mit anmutigen Bewegungen auf den Beifall der Stadtfrauen reagierte. Der Herzog rief Raoul zu sich und streckte dem Grafen die Hand entgegen. Er sprach eine Weile mit ihm, mit einem so freundlichen Ausdruck, dass das Herz des armen Vaters sogar ein wenig getröstet wurde. Es war jedoch für Vater und Sohn offensichtlich, dass ihr Abschied nichts anderes als eine Bestrafung war. Es gab einen schrecklichen Moment – jenen, in dem die Soldaten und Seeleute beim Verlassen des Strandes die letzten Küsse mit ihren Familien und Freunden austauschten.

Ein erhabener Moment – in dem, trotz der Klarheit des Himmels, der Wärme der Sonne, der Düfte der Luft sowie des reichen Lebens, das in ihren Adern floss, alles schwarz erschien, alles bitter war, und alles Zweifel an der Vorsehung – nein, an Gott selbst – weckte. Es war üblich, dass der Admiral und seine Begleiter zuletzt an Bord gingen; die Kanonen warteten darauf, mit ihrer mächtigen Stimme anzukündigen, dass der Anführer seinen Fuß auf das Schiff gesetzt hatte. Athos, der sowohl den Admiral und die Flotte als auch seine eigene Würde als starker Mann vergaß, breitete seine Arme seinem Sohn entgegen und drückte ihn zitternd an sein Herz.

„Kommen Sie mit uns an Bord“, sagte der Herzog, tief bewegt; „so gewinnen Sie gute eine halbe Stunde.“

„Nein“, sagte Athos, „mein Abschiedswort wurde bereits gesprochen, ich möchte kein zweites aussprechen.“

„Dann, Vicomte, steigen Sie an Bord – schnell!“, fügte der Prinz hinzu, um den Tränen dieser beiden Männer, deren Herzen zu bersten drohten, zu ersparen. Und väterlich, zärtlich – genau wie es Porthos getan hätte – nahm er Raoul in die Arme und setzte ihn ins Boot, dessen Ruder auf ein Zeichen hin sofort in die Wellen tauchten. Er selbst, der alle Formalitäten vergaß, sprang in sein Boot und stieß es mit einem kräftigen Tritt vom Ufer weg. „Lebewohl!“, rief Raoul.

Athos antwortete nur mit einer Geste, doch er spürte etwas Brennendes auf seiner Hand: Es war der respektvolle Kuss von Grimaud – der letzte Abschied des treuen Hundes. Nach diesem Kuss sprang Grimaud von der Stufe des Ufers auf das Heck eines zweirudrigen Bootes, das gerade von einem Schiff mit zwölf Galeerenrudern gezogen wurde. Athos setzte sich auf das Ufer, betäubt, taub, verlassen. Jeder Augenblick raubte ihm ein Merkmal, einen Schimmer des blassen Gesichts seines Sohnes. Mit hängenden Armen, starren Augen und offenem Mund blieb er in Gedanken bei Raoul – im selben Blick, im selben Gedanken, in derselben Benommenheit. Das Meer trug allmählich Boote und Gesichter in die Ferne, bis Menschen nur noch Punkte waren – Liebe nur noch Erinnerungen. Athos sah, wie sein Sohn die Leiter des Admiralschiffs hinaufstieg, wie er sich über die Reling lehnte und so positionierte, dass er stets im Blick seines Vaters blieb. Vergeblich donnerten die Kanonen, vergeblich ertönte vom Schiff her der lange, majestätische Lärm, begleitet von großem Jubel von der Küste aus; vergeblich betäubte der Lärm das Ohr des Vaters, der Rauch verdunkelte…

Das geliebte Objekt seiner Sehnsüchte. Bis zum letzten Moment erschien Raoul ihm; und das kaum wahrnehmbare Atom, das von Schwarz zu Blass, von Blass zu Weiß und von Weiß zu Nichts wechselte, verschwand für Athos – lange nachdem für alle Zuschauer sowohl die prächtigen Schiffe als auch ihre aufgeblähten Segel bereits verschwunden waren. Gegen Mittag, als die Sonne den Himmel ausfüllte und kaum noch die Mastspitzen über dem glühenden Meer zu sehen waren, bemerkte Athos einen sanften Schatten am Himmel, der sogleich wieder verschwand, sobald er gesehen wurde. Es war der Rauch einer Kanone, deren Abfeuern Herr de Beaufort als letzten Gruß an die Küste Frankreichs angeordnet hatte. Auch dieser Punkt versank wieder unter dem Himmel, und Athos kehrte mit langsamen, schmerzhaften Schritten in seine verlassene Herberge zurück.

Kapitel XXXIV. Unter den Frauen.

D’Artagnan hatte seine Gefühle seinen Freunden nicht so gut verbergen können, wie er es sich gewünscht hätte. Der stoische Soldat, der unerschütterliche Krieger, überwältigt von Angst und düsteren Vorahnungen, hatte für kurze Momente der menschlichen Schwäche nachgegeben. Als er daher sein Herz beruhigt und die Unruhe seiner Nerven besänftigt hatte, wandte er sich an seinen Diener – einen stillen, stets aufmerksamen Bediensteten, der bereit war, sofort zu gehorchen: „Rabaud“, sagte er, „denk daran: Wir müssen täglich dreißig Meilen zurücklegen.“ „Wie Sie wünschen, Captain“, antwortete Rabaud. Von diesem Moment an passte D’Artagnan seine Handlungen dem Tempo des Pferdes an – wie ein wahrer Zentaur – und widmete seine Gedanken nichts anderem als allem. Er fragte sich, warum der König ihn zurückgerufen hatte; warum die Eiserne Maske die Silberplatte zu Raouls Füßen geworfen hatte. Was das erste Thema betraf, so gab es keine klare Antwort; er wusste sehr wohl, dass der König ihn aus Not gerufen hatte. Er wusste außerdem, dass Ludwig XIV. dringend ein privates Gespräch mit jemandem führen wollte, dessen Kenntnis eines solchen Geheimnisses ihn auf Augenhöhe mit den mächtigsten Kräften des Königreichs stellte. Doch was genau der Wunsch des Königs war, darauf wusste D’Artagnan absolut nichts. Der Musketier hatte auch keinen Zweifel daran, warum der unglückliche Philippe seinen Charakter und seine Herkunft preisgegeben hatte. Philippe, für immer unter einer Stahlmaske begraben, ins Exil in ein Land verbannt, in dem die Menschen kaum mehr als Sklaven der Natur waren; Philippe, dem sogar die Gesellschaft D’Artagnans genommen worden war, der ihn mit Ehren und zarten Aufmerksamkeiten überhäuft hatte – er sah in dieser Welt nur noch abscheuliche Gestalten. Als die Verzweiflung ihn zu überwältigen begann, klagte er laut, in der Hoffnung, dass seine Enthüllungen jemanden finden würden, der sich für ihn rächen würde. Die Art und Weise, wie der Musketier beinahe seine beiden besten Freunde getötet hatte, das Schicksal, das Athos auf so seltsame Weise in den Besitz des großen Staatsgeheimnisses brachte, Raouls Abschied – all das sowie die Ungewissheit bezüglich der Zukunft, die in einem traurigen Tod enden drohte…

All das führte D’Artagnan ständig zu bedrückenden Vorhersagen und Befürchtungen – Vorhersagen und Befürchtungen, die durch seine schnelle Gangart nicht vertrieben wurden, wie es früher der Fall gewesen war. D’Artagnan wandte sich von diesen Gedanken dem Gedenken an die verfolgten Porthos und Aramis zu. Er sah sie beide als Flüchtlinge, gejagt, ruiniert – als Menschen, die zwar eifrig versucht hatten, sich Reichtum zu verschaffen, diesen aber verloren hatten. Als der König in Momenten der Rache und Bosheit nach einem Mann suchte, der seine Befehle ausführte, zitterte D’Artagnan bereits bei dem Gedanken daran, eine Aufgabe zu erhalten, die seine Seele bluten ließ. Manchmal, wenn er Hügel hinaufritt und das außer Atem geratene Pferd durch seine roten Nüstern schwer atmete und seine Flanken hob, hatte der Hauptmann mehr Freiheit zum Nachdenken und dachte über das außergewöhnliche Genie Aramis nach – ein Genie der Schläue und Intrigen, dem die Fronde sowie der Bürgerkrieg nur zweimal ein Gegenstück geliefert hatten. Soldat, Priester, Diplomat – galant, gierig, listig: Aramis nahm niemals die guten Dinge dieses Lebens an, außer als Stufen, um noch höhere Ziele zu erreichen. Obwohl er im Geiste großzügig war, fehlte es ihm an edlem Herzen; er tat niemals Böses, außer um noch strahlender hervorzutreten. Gegen Ende seiner Karriere, kurz bevor er sein Ziel erreichte, machte er, wie der Patrizier Fuscus, einen falschen Schritt auf einer Planke und fiel ins Meer. Doch Porthos – gut und harmlos, dieser Porthos! Porthos hungrig zu sehen, Mousqueton ohne Goldverzierungen zu sehen, vielleicht sogar im Gefängnis – Pierrefonds und Bracieux bis auf die Grundmauern zerstört zu sehen, ja sogar das Holz davon genommen zu werden – das waren für D’Artagnan zahlreiche quälende Sorgen. Jedes Mal, wenn eine dieser Sorgen ihn traf, sprang er wie ein Pferd, das von einer Stechfliege gestochen wird, unter die Blätterdächer, wo er Schutz vor der brennenden Sonne suchte. Der Mann mit dem starken Geist litt niemals unter Langeweile, selbst wenn sein Körper müde wurde; der Mann mit dem gesunden Körper fand immer etwas, das sein Denken beschäftigte. D’Artagnan ritt schnell und dachte ununterbrochen nach. In Pairs stieg er vom Pferd ab – seine Muskeln waren frisch und kräftig, wie die eines Athleten, der sich auf das Training vorbereitet. Der König erwartete ihn nicht so bald und war gerade auf die Jagd nach Meudon aufgebrochen. Anstatt dem König nachzureiten, wie er es früher getan hätte, zog D’Artagnan seine Stiefel aus, badete und wartete darauf, dass Seine Majestät staubbedeckt und müde zurückkehrte. Die fünf Stunden nutzte er dazu, sich umzusehen und sich gegen alle möglichen Unfälle vorzubereiten. Er erfuhr, dass der König in den letzten zwei Wochen düster gestimmt war; dass die Königinmutter krank und sehr niedergeschlagen war; dass Monsieur, der Bruder des Königs, eine fromme Haltung zeigte; dass Madame unter Kopfschmerzen litt; und dass M. de Guiche zu einem seiner Güter gegangen war.

Er erfuhr, dass Herr Colbert strahlend aussah; dass Herr Fouquet jeden Tag einen neuen Arzt aufsuchte, der ihn jedoch immer noch nicht heilen konnte, und dass sein Hauptleiden eines war, das Ärzte normalerweise nicht heilen können – es sei denn, sie sind Politikerärzte. Dem König, so wurde D’Artagnan mitgeteilt, gegenüber verhielt sich Herr Fouquet auf die freundlichste Weise, und der König ließ ihn niemals aus den Augen; doch der Surintendant, tief im Herzen getroffen, wie ein prächtiger Baum, den ein Wurm durchbohrt hat, ging trotz des königlichen Lächelns, jenes „Sonnenscheins der Hofbäume“, von Tag zu Tag zurück. D’Artagnan erfuhr außerdem, dass Mademoiselle de la Vallière für den König unverzichtbar geworden war; dass der König bei seinen Jagdausflügen, wenn er sie nicht mitnahm, ihr häufig schrieb – nicht mehr Gedichte, sondern, was noch schlimmer war, Prosa, und das ganze Zeit auf einmal. So sah man, wie die politische Plejade jener Zeit sagte, den ersten König der Welt, wie er mit unvergleichlicher Leidenschaft vom Pferd stieg und auf die Krone seines Hutes bombastische Phrasen kritzelte, die Herr de Saint-Aignan, sein ständiger Adjutant, auf eigene Gefahr für La Vallière brachte. In dieser Zeit wurden Hirsche und Fasane dem freien Spiel der Natur überlassen; sie wurden so nachlässig gejagt, dass die Kunst der Jagd am französischen Hof große Gefahr lief, sich zu verschlechtern. D’Artagnan dachte dann an die Wünsche des armen Raoul, an diesen verzweifelten Brief, der einer Frau bestimmt war, die ihr Leben in Hoffnung verbrachte. Da D’Artagnan gerne ab und zu philosophierte, beschloss er, die Abwesenheit des Königs zu nutzen, um kurz mit Mademoiselle de la Vallière zu sprechen. Das war eine sehr einfache Sache: Während der König jagte, spazierte Louise mit einigen anderen Damen in einer der Galerien des Palais Royal – genau dort, wo der Hauptmann der Musketiere einige Wachen inspizierte. D’Artagnan zweifelte nicht daran, dass er, wenn es ihm gelänge, das Gespräch auf Raoul zu bringen, vielleicht Anlass haben könnte, dem armen Exilanten einen tröstenden Brief zu schreiben. Hoffnung – oder zumindest Trost – für Raoul, in dem Gemütszustand, in dem er ihn zurückgelassen hatte, war für die beiden Männer, die unserem Hauptmann sehr wichtig waren, Sonne und Leben. Deshalb steuerte er auf den Ort zu, an dem er wusste, dass er Mademoiselle de la Vallière finden würde. D’Artagnan fand La Vallière im Zentrum des Kreises. In ihrer scheinbaren Einsamkeit erhielt die Favoritin des Königs, wie eine Königin – vielleicht sogar mehr als die Königin selbst – Ehrenbezeugungen, auf die die Königin einst so stolz gewesen war, als alle Blicke des Königs auf sie gerichtet waren und die Blicke der Höflinge lenkten. D’Artagnan, obwohl kein Kammerherr bei Damen, erhielt dennoch Höflichkeiten und Aufmerksamkeiten von den Damen; er war höflich, wie es ein tapferer Mann immer ist – und sein schrecklicher Ruf…

Er schuf so viel Freundschaft unter den Männern wie Bewunderung bei den Frauen. Als sie sahen, dass er eintrat, sprachen sie ihn sofort an; und wie es bei schönen Damen nicht selten der Fall ist, begannen sie mit Fragen. „Wo war er gewesen? Was war in der ganzen Zeit mit ihm geschehen? Warum hatten sie ihn nicht wie üblich auf seinem prächtigen Pferd in so schöner Manier turnen sehen – zur Freude und zum Erstaunen der Zuschauer vom Balkon des Königs?“
Er antwortete, er komme gerade aus dem Land der Orangen. Das brachte alle Damen zum Lachen. Es waren Zeiten, in denen jeder reiste – doch eine Reise von hundert Meilen war oft nur durch den Tod zu bewältigen.
„Aus dem Land der Orangen?“, rief Mademoiselle de Tonnay-Charente. „Aus Spanien?“
„Eh! eh!“, sagte der Musketier.
„Von Malta?“, wiederholte Montalais.
„Ma foi! Ihr seid schon ziemlich nah dran, meine Damen.“
„Ist es eine Insel?“, fragte La Vallière.
„Mademoiselle“, sagte D’Artagnan, „ich möchte Ihnen die Mühe ersparen, weiter zu suchen; ich komme aus dem Land, wo Herr de Beaufort gerade nach Algier aufbricht.“
„Haben Sie die Armee gesehen?“, fragten mehrere kriegerische Schöne.
„Genau so deutlich, wie ich Sie sehe“, antwortete D’Artagnan.
„Und die Flotte?“
„Ja, ich habe alles gesehen.“
„Hat einer von uns dort Freunde?“, fragte Mademoiselle de Tonnay-Charente kühl – doch auf eine Weise, die darauf abzielte, Aufmerksamkeit für eine Frage zu erregen, die durchaus einen bestimmten Zweck hatte.
„Nun“, antwortete D’Artagnan, „ja; da waren Herr de la Guillotiere, Herr de Manchy, Herr de Bragelonne…“
La Vallière wurde blass. „Herr de Bragelonne!“, rief die hinterhältige Athenais. „Eh, was! Ist er in den Krieg gezogen? Er!“
Montalais trat ihr auf den Zeh – doch vergeblich.
„Wissen Sie, was ich davon halte?“, fuhr sie an D’Artagnan gewandt fort.

„Nein, Mademoiselle – aber ich würde es sehr gerne wissen.“
„Meiner Meinung nach sind alle Männer, die an diesem Krieg teilnehmen, verzweifelte, niedergeschlagene Menschen, die vom Schicksal schlecht behandelt wurden; sie gehen dorthin, um herauszufinden, ob sie nicht Frauen mit dunkler Hautfarbe finden können, die freundlicher sind als die hübschen.“
Einige Damen lachten; La Vallière war offensichtlich verwirrt; Montalais hustete so laut, dass es die Toten hätte wecken können.
„Mademoiselle“, unterbrach D’Artagnan, „Sie irren sich, wenn Sie von schwarzen Frauen in Gigelli sprechen; die Frauen dort haben keine dunklen Gesichter – es stimmt zwar, dass sie nicht weiß sind, aber gelb.“
„Gelb!“, riefen die schönen Damen aus.
„Ach! Verurteilen Sie diese Farbe doch nicht. Ich habe noch nie eine schönere Farbe gesehen, die zu schwarzen Augen und einem korallenroten Mund passt.“
„Umso besser für Monsieur de Bragelonne“, sagte Mademoiselle de Tonnay-Charente mit beharrlicher Bosheit. „Er wird seinen Verlust wiedergutmachen können. Armer Kerl!“
Nach diesen Worten herrschte tiefe Stille; D’Artagnan hatte Zeit, zu beobachten und nachzudenken, dass Frauen – sanfte Tauben – einander grausamer behandeln als Tiger. Doch dass La Vallière blass wurde, befriedigte Athenais nicht; sie beschloss, auch sie zum Erröten zu bringen. Unverzüglich setzte sie das Gespräch fort: „Wissen Sie, Louise, dass Sie ein großes Verbrechen auf dem Gewissen haben?“
„Welches Verbrechen, Mademoiselle?“, stammelte das unglückliche Mädchen und suchte nach Unterstützung, fand sie jedoch nicht.
„Nun – der arme junge Mann war mit Ihnen verlobt; er liebte Sie – und Sie haben ihn abgewiesen.“
„Nun, das ist ein Recht, das jede ehrliche Frau hat“, sagte Montalais in affektiertem Ton. „Wenn wir wissen, dass wir den Glücksschimmer eines Mannes nicht schaffen können, ist es besser, ihn abzuweisen.“
„Ihn abweisen! Oder ihm widerstehen! – Das ist alles gut und schön“, sagte Athenais, „aber das ist nicht das Verbrechen, wofür sich Mademoiselle de la Vallière Vorwürfe machen muss. Das eigentliche Verbrechen besteht darin, den armen Bragelonne in den Krieg zu schicken – in Kriege, in denen der Tod sehr wahrscheinlich ist.“ Louise presste ihre Hand auf ihre eiskalten Stirn. „Und wenn er stirbt“, fuhr ihre erbarmungslose Peinigerin fort, „haben Sie ihn getötet. Das ist das Verbrechen.“

Louise, halbtot, wurde am Arm des Hauptmanns der Musketiere festgehalten; sein Gesicht verriet ungewöhnliche Emotionen. „Sie wollten mit mir sprechen, Monsieur d’Artagnan“, sagte sie mit einer Stimme, die von Zorn und Schmerz gezeichnet war. „Was hatten Sie mir zu sagen?“
D’Artagnan machte einige Schritte entlang der Galerie, wobei er Louise am Arm hielt. Als sie weit genug von den anderen entfernt waren, antwortete er: „Was ich Ihnen zu sagen hatte, Mademoiselle – Mademoiselle de Tonnay-Charente hat es gerade ausgedrückt, zwar grob und unhöflich, aber dennoch vollständig.“
Sie stieß einen leisen Schrei aus; von dieser neuen Qual zutiefst getroffen, ging sie davon, wie eines jener armen Vögel, die, tödlich getroffen, nach dem Schatten des Gestrüpps suchen, um dort zu sterben. Sie verschwand an einer Tür, genau in dem Moment, als der König durch eine andere eintrat. Der erste Blick des Königs galt dem leeren Platz seiner Geliebten. Da er La Vallière nicht sah, runzelte er die Stirn; doch sobald er D’Artagnan erblickte, der ihm zunickte, rief er: „Ah! Monsieur! Sie waren fleißig! Ich bin sehr zufrieden mit Ihnen.“ Das war die höchste Form königlicher Zufriedenheit. Viele Männer hätten ihr Leben für solche Worte des Königs gegeben. Die Hofdamen und Höflinge, die bei seinem Eintreten einen respektvollen Kreis um ihn gebildet hatten, traten zurück, als sie sahen, dass er privat mit seinem Hauptmann der Musketiere sprechen wollte. Der König führte ihn aus der Galerie hinaus, nachdem er erneut mit seinen Augen überall nach La Vallière gesucht hatte, deren Abwesenheit er sich nicht erklären konnte. Sobald sie außer Hörweite neugieriger Ohren waren, sagte er: „Nun, Monsieur d’Artagnan – der Gefangene?“
„Er ist in seiner Zelle, Majestät.“
„Was hat er auf dem Weg gesagt?“
„Nichts, Majestät.“
„Was hat er getan?“
„Es gab einen Moment, in dem der Fischer – der mich mit seinem Boot nach Sainte-Marguerite brachte – rebellierte und versuchte, mich zu töten. Der Gefangene verteidigte mich stattdessen, anstatt zu fliehen.“
Der König wurde blass. „Genug!“, sagte er; und D’Artagnan verbeugte sich. Ludwig ging eilig in seinem Arbeitszimmer auf und ab. „Waren Sie in Antibes, als Monsieur de Beaufort dorthin kam?“, fragte er.

„Nein, Majestät; ich wollte gerade aufbrechen, als Monsieur le Duc eintraf.“
„Ah!“ Danach herrschte wieder Stille. „Wen haben Sie dort gesehen?“
„Sehr viele Menschen“, sagte D’Artagnan ruhig.
Der König merkte, dass er nicht bereit war zu sprechen. „Ich habe Sie rufen lassen, Monsieur le Capitaine, um Sie zu bitten, meine Unterkunft in Nantes vorzubereiten.“
„In Nantes!“, rief D’Artagnan.
„In der Bretagne.“
„Ja, Majestät – es ist in der Bretagne. Wird Ihre Majestät die lange Reise nach Nantes antreten?“
„Die Staaten sind dort versammelt“, antwortete der König. „Ich habe zwei Forderungen an sie: Ich möchte dort sein.“
„Wann soll ich aufbrechen?“, fragte der Capitän.
„Heute Abend – morgen – morgen Abend; denn Sie müssen sich ausruhen.“
„Ich habe bereits geruht, Majestät.“
„Das ist gut. Dann irgendwann zwischen jetzt und morgen Abend, wie es Ihnen beliebt.“
D’Artagnan verbeugte sich, als wolle er sich verabschieden; doch als er sah, dass der König sehr verlegen war, sagte er: „Wird Ihre Majestät den Hof mitnehmen?“
„Sicherlich werde ich das tun.“
„Dann wird Ihre Majestät sicherlich auch die Musketiere benötigen?“ Der Blick des Königs senkte sich unter den durchdringenden Blick des Capitäns.
„Nehmen Sie eine Brigade von ihnen mit“, antwortete Ludwig.
„Ist das alles? Hat Ihre Majestät keine weiteren Befehle für mich?“
„Nein – ah – ja.“
„Ich bin ganz Ohr, Majestät.“
„Im Schloss von Nantes, das, soweit ich höre, sehr schlecht organisiert ist, werden Sie dafür sorgen, dass Musketiere vor der Tür jedes der wichtigsten Würdenträger postiert werden, die ich mitnehme.“
„Der wichtigsten?“

„Ja.“
„Zum Beispiel vor der Tür von Herrn de Lyonne?“
„Ja.“
„Und vor der Tür von Herrn Letellier?“
„Ja.“
„Vor der Tür von Herrn de Brienne?“
„Ja.“
„Und vor der Tür des Herrn Surintendanten?“
„Ohne Zweifel.“
„Sehr gut, Majestät. Bis morgen werde ich aufbrechen.“
„Oh, ja – aber noch ein Wort, Monsieur d’Artagnan. In Nantes werden Sie auf Herrn den Herzog von Gesvres treffen, den Anführer der Garde. Stellen Sie sicher, dass Ihre Musketiere bereits dort sind, bevor seine Leute eintreffen. Derjenige, der zuerst kommt, hat immer Vorrang.“
„Ja, Majestät.“
„Und falls Herr de Gesvres Sie befragen sollte?“
„Mich befragen, Majestät? Ist es möglich, dass Herr de Gesvres mich befragen wird?“
Der Musketier drehte sich lässig um und verschwand. „Nach Nantes!“, sagte er zu sich selbst, während er die Treppe hinunterging. „Warum wagte er es nicht, zu sagen: Von dort aus nach Belle-Isle?“
Als er das große Tor erreichte, kam einer von Herrn Briennes Angestellten ihm nachgelaufen und rief: „Monsieur d’Artagnan! Ich bitte um Verzeihung –“
„Was ist los, Monsieur Ariste?“
„Der König hat mich gebeten, Ihnen diesen Befehl zu übergeben.“
„Auf Ihrem Geldkasten?“, fragte der Musketier.
„Nein, Monsieur; auf dem von Herrn Fouquet.“
D’Artagnan war überrascht, nahm aber den Befehl entgegen – er war in der Handschrift des Königs selbst und betraf zweihundert Pistolen. „Was!“, dachte er, nachdem er dem Angestellten von Herrn Brienne höflich gedankt hatte. „Herr Fouquet soll also die Reisekosten übernehmen! Mordioux! Das ist typisch für Ludwig XI. Warum lag dieser Befehl nicht auf dem Schreibtisch von Herrn Colbert? Er hätte ihn mit großer Freude bezahlt.“
Und D’Artagnan, treu zu seinem Prinzip, niemals einen Befehl einfach so zu ignorieren…

Als ihm kalt wurde, ging er direkt zum Haus von M. Fouquet, um seine zweihundert Pistolen in Empfang zu nehmen.

Kapitel XXXV. Das Letzte Abendmahl.

Der Verwalter hatte zweifellos bereits von der bevorstehenden Abreise erfahren, denn er gab seinen Freunden ein Abschiedsmahl. Von unten bis oben im Haus zeigte die Eile der Diener, die Gerichte trugen, sowie die Geschäftigkeit der Angestellten, dass sich in den Büros und in der Küche etwas ändern würde. D’Artagnan, mit seinem Befehl in der Hand, begab sich in die Büros – doch man sagte ihm, es sei zu spät, bar zu zahlen, da der Schrank bereits geschlossen sei. Er antwortete nur: „Im Dienste des Königs.“ Der Angestellte, etwas verärgert über den ernsten Ton des Kapitäns, entgegnete, das sei zwar ein sehr ehrenwerter Grund, doch auch die Gepflogenheiten des Hauses seien ehrenwert; deshalb bat er den Boten, am nächsten Tag wiederzukommen. D’Artagnan fragte, ob er nicht Herrn Fouquet sehen könne. Der Angestellte antwortete, der Verwalter mische sich nicht in solche Details ein, und schloss ihm grob die Tür vor der Nase zu. Doch D’Artagnan hatte dies vorausgesehen und seinen Stiefel zwischen Tür und Türpfosten gestellt, sodass das Schloss nicht zuschnappen konnte – der Angestellte blieb somit weiterhin Gesicht zu Gesicht mit seinem Gegenüber. Das ließ ihn seinen Ton ändern; er sagte mit erschrockener Höflichkeit: „Wenn Monsieur mit dem Verwalter sprechen möchte, muss er in die Vorzimmer gehen; das hier sind die Büros, wohin Seine Exzellenz niemals kommt.“ „Oh! Sehr gut! Wo befinden sie sich?“, fragte D’Artagnan. „Auf der anderen Seite des Hofes“, antwortete der Angestellte, froh darüber, endlich frei zu sein. D’Artagnan überquerte den Hof und geriet in eine Gruppe von Dienern. „Seine Exzellenz empfängt zu dieser Stunde niemanden“, wurde ihm von einem Mann geantwortet, der ein vergoldetes Tablett trug, auf dem drei Fasane und zwölf Wachteln lagen. „Sagen Sie ihm“, sagte der Kapitän und packte den Diener am Rand des Tabletts, „dass ich Herr d’Artagnan bin, Hauptmann der Musketiere Seiner Majestät.“ Der Mann stieß einen Überraschungsschrei aus und verschwand; D’Artagnan folgte ihm langsam. Er kam gerade noch rechtzeitig, um Herrn Pelisson zu treffen.

Vorzimmer: Der Letztere, etwas blass, kam eilig aus dem Esszimmer, um herauszufinden, was los war. D’Artagnan lächelte.
„Es gibt nichts Unangenehmes, Monsieur Pelisson – nur eine kleine Anweisung bezüglich der Entgegennahme des Geldes.“
„Ah!“, sagte Fouquets Freund und atmete erleichtert auf. Er nahm den Kapitän bei der Hand, zog ihn mit sich und führte ihn ins Esszimmer, wo mehrere Freunde den Surintendanten umringten, der in der Mitte saß und in die Kissen eines Sessels gebettet war. Es waren alle jene Epikureer anwesend, die kürzlich in Vaux mit ihrem Witz und ihrem Reichtum Monsieur Fouquet unterstützt hatten. Es handelte sich um fröhliche Menschen, größtenteils treue Anhänger, die ihren Schützer nicht im Stich gelassen hatten, als der Sturm nahte. Trotz des bedrohlichen Himmels, trotz des bebennden Bodens blieben sie dort, lächelnd und fröhlich – genauso zuverlässig in der Not wie in der Glückseligkeit. Links vom Surintendanten saß Madame de Bellière; rechts von ihm Madame Fouquet. Als würden sie die Gesetze der Welt ignorieren und alle banalen Regeln der Höflichkeit übergehen, boten diese beiden „Schutzengel“ dieses Mannes in der Krise ihre Unterstützung an. Madame de Bellière war blass, zitterte und zeigte große Ehrfurcht gegenüber der Surintendante, die mit einer Hand auf der ihres Mannes ängstlich zur Tür blickte, durch die Pelisson hinausgegangen war, um D’Artagnan zu holen. Der Kapitän betrat zunächst den Raum voller Höflichkeit – später dann voller Bewunderung, nachdem er mit seinem untrüglichen Blick den Ausdruck jedes Gesichts erkannt hatte. Fouquet erhob sich in seinem Stuhl.
„Verzeihen Sie mir, Monsieur d’Artagnan“, sagte er, „dass ich Sie nicht persönlich im Namen des Königs empfangen habe.“ Er sprach diese Worte mit einer Art melancholischer Entschlossenheit aus, die die Herzen all seiner Freunde mit Angst erfüllte.
„Monseigneur“, antwortete D’Artagnan, „ich komme nur im Namen des Königs, um die Zahlung für eine Bestellung von zweihundert Pistolen zu fordern.“ Die Sorgenfalten verschwanden von allen Gesichtern – außer von Fouquets, das weiterhin düster blieb.
„Ah! Dann“, sagte er, „beabsichtigen Sie vielleicht auch, nach Nantes aufzubrechen?“
„Ich weiß nicht, wohin ich aufbreche, Monseigneur.“

„Aber“, sagte Madame Fouquet, die sich von ihrem Schrecken erholt hatte, „Sie gehen doch nicht schon so bald weg, Monsieur le Capitaine – ohne uns die Ehre zu erweisen, sich zu uns zu setzen?“
„Madame, ich würde das als große Ehre betrachten, doch ich habe so wenig Zeit, dass ich gezwungen war, Ihr Mahl zu unterbrechen, um die Begleichung meiner Rechnung zu erzwingen.“
„Die Antwort darauf wird in Gold erfolgen“, sagte Fouquet und gab seinem Verwalter ein Zeichen. Dieser verließ den Raum mit der Anweisung, die D’Artagnan ihm übergeben hatte.
„Oh!“, sagte dieser. „Ich machte mir keine Sorgen wegen der Bezahlung – das Haus ist gut.“
Ein schmerzhafter Ausdruck huschte über Fouquets blasses Gesicht.
„Leiden Sie?“, fragte Madame de Bellière.
„Spüren Sie, wie der Anfall naht?“, fragte Madame Fouquet.
„Nein, danke Ihnen beiden“, sagte Fouquet.
„Ihr Anfall?“, fragte D’Artagnan wiederum. „Fühlen Sie sich nicht wohl, Monseigneur?“
„Ich habe Fieber – es hat mich nach dem Fest in Vaux ergriffen.“
„Vielleicht haben Sie nachts in den Grotten eine Erkältung bekommen?“
„Nein, nein – nur Unruhe, das war’s.“
„Die zu große Begeisterung, die Sie bei der Begrüßung des Königs zeigten“, sagte La Fontaine leise, ohne zu ahnen, dass er damit etwas Götzliches aussprach.
„Wir können der Begrüßung unseres Königs niemals zu viel Begeisterung entgegenbringen“, sagte Fouquet sanft zu seinem Dichter.
„Monsieur meinte wohl die zu große Leidenschaft“, unterbrach D’Artagnan ganz offen und freundlich. „Tatsache ist, Monseigneur, dass die Gastfreundschaft noch nie so großzügig praktiziert wurde wie in Vaux.“
Madame Fouquet ließ deutlich erkennen, dass, wenn Fouquet sich gegenüber dem König gut verhalten hatte, der König dem Minister kaum das Gleiche getan hatte. Doch D’Artagnan kannte das schreckliche Geheimnis. Nur er und Fouquet wussten davon; einer der beiden hatte nicht den Mut, sich zu beschweren, der andere nicht das Recht, anzuklagen. Der Kapitän, dem die zweihundert Pistolen gebracht wurden, wollte sich gerade verabschieden, als Fouquet aufstand, ein Glas Wein nahm und anordnete, auch einem D’Artagnan eines zu geben.
„Monsieur“, sagte er, „auf die Gesundheit des Königs – egal, was passieren mag.“

„Und auf Ihre Gesundheit, Monseigneur – egal, was passieren mag“, sagte D’Artagnan. Er verbeugte sich mit diesen Worten des Unglücks vor allen Anwesenden, die sofort aufstanden, als sie das Geräusch seiner Sporen und Stiefel am Fuße der Treppe hörten.
„Ich dachte für einen Moment, er wolle mich und nicht mein Geld“, sagte Fouquet und versuchte zu lachen.
„Sie!“, riefen seine Freunde. „Und warum, im Namen des Himmels?“
„Oh! Täuscht euch nicht, meine lieben Brüder des Epikur“, sagte der Verwalter. „Ich möchte keinen Vergleich zwischen dem demütigsten Sünder auf Erden und dem Gott, den wir anbeten, anstellen. Doch denkt daran: Eines Tages gab er seinen Freunden ein Mahl, das die Letzte Mahlzeit genannt wurde – es war nichts anderes als ein Abschiedsessen, wie das, das wir gerade halten.“
Ein schmerzhafter Aufschrei der Verneinung ging von allen Seiten des Tisches aus. „Schließt die Türen“, sagte Fouquet, und die Diener verschwanden. „Meine Freunde“, fuhr Fouquet mit leiserer Stimme fort, „was war ich früher? Was bin ich jetzt? Beratet euch untereinander und antwortet mir. Ein Mensch wie ich sinkt, wenn er nicht weiter aufsteigt. Was sollen wir dann sagen, wenn er wirklich sinkt? Ich habe kein Geld mehr, keinen Kredit mehr; ich habe nur noch mächtige Feinde und machtlose Freunde.“
„Schnell!“, rief Pelisson. „Da Sie sich so offen erklären, ist es auch unsere Pflicht, offen zu sein. Ja, Sie sind ruiniert – ja, Sie eilen Ihrem Untergang entgegen – hören Sie auf! Und erst einmal: Wie viel Geld haben wir noch übrig?“
„Siebenhunderttausend Livres“, sagte der Verwalter.
„Brot“, murmelte Madame Fouquet.
„Pferde“, sagte Pelisson, „Pferde – und los!“
„Wohin?“
„Nach der Schweiz – nach Savoyen – aber schnell!“
„Wenn Monseigneur flieht“, sagte Madame Bellière, „wird man sagen, dass er schuldig war – dass er Angst hatte.“
„Mehr noch: Man wird sagen, dass ich zwanzig Millionen mitgenommen habe.“

„Wir werden Memoiren verfassen, um Sie zu rechtfertigen“, sagte La Fontaine. „Fliehen Sie!“
„Ich werde bleiben“, sagte Fouquet. „Und außerdem – dient nicht alles mir?“
„Sie haben Belle-Isle“, rief Abbé Fouquet.
„Und ich gehe natürlich dorthin, wenn ich nach Nantes gehe“, antwortete der Superintendent. „Dann Geduld, Geduld!“
„Bevor man in Nantes ankommt – welch eine Entfernung!“, sagte Madame Fouquet.
„Ja, das weiß ich nur zu gut“, erwiderte Fouquet. „Aber was soll ich dort tun? Der König ruft mich zu den Staatenversammlungen. Ich weiß genau, dass es dazu dient, mich zu ruinieren; aber abzulehnen würde bedeuten, Unruhe zu zeigen.“
„Nun, ich habe einen Weg gefunden, alles miteinander in Einklang zu bringen“, rief Pelisson. „Sie werden nach Nantes aufbrechen.“
Fouquet sah ihn überrascht an.
„Aber mit Freunden – in Ihrem eigenen Wagen bis nach Orléans, in Ihrer eigenen Bark bis nach Nantes. Immer bereit, sich zu verteidigen, falls Sie angegriffen werden, oder zu fliehen, falls Ihnen Gefahr droht. Tatsächlich werden Sie Ihr Geld bei sich tragen, egal was passiert. Und während Sie fliehen, werden Sie dem König einfach gehorchen. Wenn Sie dann das Meer erreichen, können Sie, wann immer Sie wollen, nach Belle-Isle aufbrechen – und von Belle-Isle aus können Sie dorthin fliegen, wohin auch immer es Ihnen gefällt, wie ein Adler, der in die Luft springt, wenn er aus seinem Nest vertrieben wird.“
Auf Pelissons Worte folgte allgemeine Zustimmung. „Ja, tun Sie das“, sagte Madame Fouquet zu ihrem Mann.
„Tun Sie es“, sagte Madame de Bellière.
„Tu es! Tu es!“, riefen alle seine Freunde.
„Ich werde es tun“, antwortete Fouquet.
„Schon heute Abend?“
„In einer Stunde?“
„Sofort.“
„Mit siebenhunderttausend Livres können Sie die Grundlagen für ein neues Vermögen schaffen“, sagte Abbé Fouquet.
„Was hindert uns daran, auf Belle-Isle Korsaren auszustatten?“
„Und falls nötig, werden wir einen neuen Kontinent entdecken“, fügte La Fontaine hinzu, berauscht von neuen Plänen und Begeisterung.

Ein Klopfen an der Tür unterbrach dieses Konzert aus Freude und Hoffnung. „Ein Bote vom König“, sagte der Leiter der Zeremonie. Sofort herrschte tiefes Schweigen – als wäre die Botschaft, die dieser Bote brachte, nichts anderes als eine Antwort auf all die Pläne, die gerade erst entstanden waren. Alle warteten darauf, zu sehen, was der Leiter tun würde. Seine Stirn war schweißbedeckt, und in diesem Moment litt er wirklich unter seiner Fieberkrankheit. Er ging in sein Büro, um die Botschaft des Königs entgegenzunehmen. Dort herrschte, wie bereits erwähnt, solches Schweigen im Raum sowie bei allen Anwesenden, dass man aus dem Speisesaal Fouquets Stimme hören konnte, der sagte: „Das ist gut, Monsieur.“ Doch diese Stimme war vor Erschöpfung gebrochen und zitterte vor Emotionen. Kurz darauf rief Fouquet Gourville herbei; dieser durchquerte die Halle unter allgemeiner Erwartung. Schließlich erschien er selbst wieder unter seinen Gästen – doch es war nicht mehr das gleiche blassbleiche, leblos wirkende Gesicht, das sie bei seinem Weggang gesehen hatten; von blass war er nun blutleer geworden, von leblos zu völlig apathisch. Wie ein atmendes, lebendiges Gespenst trat er mit ausgestreckten Armen vor, mit trockenem Mund – wie ein Schatten, der seine Freunde von einst grüßen will. Als ihn alle so sahen, rief jeder auf und stürzte auf Fouquet zu. Dieser blickte Pelisson an, stützte sich auf seine Frau und drückte die eiskalten Hände der Marquise de Bellière. „Nun“, sagte er mit einer Stimme, die nichts Menschliches mehr an sich hatte. „Was ist geschehen, mein Gott!“, rief jemand zu ihm. Fouquet öffnete seine rechte Hand, die zwar geschlossen, aber schweißbedeckt war, und zeigte ein Blatt Papier, auf das Pelisson einen entsetzten Blick warf. Er las die folgenden Zeilen, die von der Hand des Königs geschrieben worden waren: „Lieber und sehr geliebter Monsieur Fouquet – geben Sie uns von dem, was Ihnen noch von unserem Geld geblieben ist, die Summe von siebenhunderttausend Livres. Wir benötigen dieses Geld, um uns auf unsere Abreise vorzubereiten. Da wir wissen, dass Ihre Gesundheit nicht gut ist, bitten wir Gott, Sie wieder gesund zu machen und Sie in Seiner heiligen Obhut zu behalten. Louis. Dieser Brief dient als Quittung.“ Ein Murmeln der Angst ging durch den Raum. „Nun“, rief Pelisson seinerseits, „haben Sie diesen Brief erhalten?“ „Ja, ich habe ihn erhalten!“ „Was werden Sie dann tun?“

„Nichts, denn ich habe es bereits erhalten.“
„Aber –“
„Wenn ich es erhalten habe, Pelisson, dann habe ich auch dafür bezahlt“, sagte der Surintendant mit einer Einfachheit, die ins Herz aller Anwesenden drang.
„Sie haben dafür bezahlt!“ rief Madame Fouquet. „Dann sind wir ruiniert!“
„Kommen Sie, keine nutzlosen Worte“, unterbrach Pelisson. „Neben Geld kommt das Leben. Monseigneur, aufs Pferd! Aufs Pferd!“
„Was, uns verlassen?“ riefen sofort beide Frauen in tiefer Trauer.
„Eh! Monseigneur, indem Sie sich selbst retten, retten Sie uns alle. Aufs Pferd!“
„Aber er kann sich nicht halten. Schauen Sie nur.“
„Oh! Wenn er Zeit zum Nachdenken nimmt –“ sagte der unerschrockene Pelisson.
„Er hat recht“, murmelte Fouquet.
„Monseigneur! Monseigneur!“ rief Gourville, die Treppe hinaufstürmend, vier Stufen auf einmal nehmend. „Monseigneur!“
„Nun? Was ist?“
„Ich habe, wie Sie es wünschten, den Boten des Königs mit dem Geld begleitet.“
„Ja.“
„Nun! Als ich am Palais Royal ankam, sah ich –“
„Atmen Sie, mein armer Freund, atmen Sie; Sie ersticken ja.“
„Was haben Sie gesehen?“ riefen die ungeduldigen Freunde.
„Ich sah, wie die Musketiere auf ihre Pferde stiegen“, sagte Gourville.
„Da! Dann gibt es keinen Augenblick zu verlieren!“ riefen alle zugleich.
Madame Fouquet eilte die Treppe hinunter und rief nach ihren Pferden; Madame de Belliere folgte ihr, nahm sie in die Arme und sagte: „Madame, im Namen seiner Sicherheit – verraten Sie nichts, zeigen Sie keine Besorgnis.“
Pelisson lief los, um die Pferde vor die Kutschen zu bringen. In der Zwischenzeit sammelte Gourville in seinem Hut alles Gold und Silber ein, was die weinenden Freunde hineinwerfen konnten – das letzte Opfer, die frommen Almosen, die aus der Armut entstanden. Der Surintendant wurde von einigen mitgeschleppt, von anderen getragen und in seine Kutsche gesperrt. Gourville übernahm die Zügel und stieg in die Kutsche. Pelisson stützte Madame Fouquet, die in Ohnmacht gefallen war. Madame de Belliere hatte mehr Kraft – und wurde dafür gut belohnt.

Er erhielt Fouquets letzten Kuss. Pelisson erklärte diesen überstürzten Aufbruch damit, dass ein Befehl des Königs den Minister nach Nantes gerufen hatte.

Kapitel XXXVI. In M. Colberts Kutsche.

Wie Gourville gesehen hatte, stiegen die Musketiere des Königs auf ihre Pferde und folgten ihrem Hauptmann. Dieser, der es nicht mochte, in seinen Handlungen eingeschränkt zu werden, überließ seine Brigade dem Befehl eines Leutnants und brach auf, wobei er seinen Männern empfahl, alle Anstrengungen zu unternehmen. So schnell sie auch reisten, konnten sie vor ihm ankommen. Auf seinem Weg entlang der Rue des Petits-Champs hatte er Zeit, etwas zu sehen, das ihm viel Stoff zum Nachdenken und Rätseln lieferte. Er sah, wie M. Colbert aus seinem Haus kam, um in seine Kutsche einzusteigen, die vor der Tür stand. In dieser Kutsche erkannte D’Artagnan die Kapuzen zweier Frauen. Aus Neugier wollte er die Namen der Damen erfahren, die sich unter diesen Kapuzen verbargen. Um einen Blick auf sie zu werfen – schließlich hielten sie sich gut verdeckt – trieb er sein Pferd so nahe an die Kutsche heran, dass es mit solcher Wucht gegen die Stufe prallte, dass alles darin erschüttert wurde. Die verängstigten Frauen stießen einen Schrei aus – die eine ein leises Keuchen, durch das D’Artagnan erkannte, dass es sich um eine junge Frau handelte; die andere einen Fluch, in dem er die Entschlossenheit und Gelassenheit erkannte, die ein halbes Jahrhundert mit sich bringt. Die Kapuzen wurden zurückgeschlagen: Eine der Frauen war Madame Vanel, die andere die Herzogin von Chevreuse. D’Artagnans Augen waren schneller als die der Damen; er hatte sie bereits gesehen und erkannt, während sie ihn nicht erkannten. Als sie über ihre Angst lachten und sich gegenseitig die Hände drückten, sagte D’Artagnan: „Hm! Die alte Herzogin ist nicht weniger für Freundschaft zugänglich als früher. Sie macht dem Weib von M. Colbert den Hof! Armer M. Fouquet! Das kündigt nichts Gutes an!“ Er ritt weiter. M. Colbert stieg in seine Kutsche, und das illustre Trio begann eine eher langsame Reise in Richtung des Waldes von Vincennes. Madame de Chevreuse setzte Madame Vanel bei dem Haus ihres Mannes ab und plauderte, nun allein mit M. Colbert, über verschiedene Angelegenheiten, während sie weiterreisten. Diese liebe Herzogin hatte eine unerschöpfliche Fülle an Gesprächsstoff – und da sie immer nur über andere schlecht sprach, wenn auch stets im eigenen Interesse.

Ihr Gespräch amüsierte ihren Gesprächspartner und hinterließ bei ihm sicherlich einen guten Eindruck. Sie lehrte Colbert – der arme Mann! –, wie großartiger Minister er eigentlich war und dass Fouquet bald bedeutungslos werden würde. Sie versprach, wenn er zum Surintendanten ernannt würde, alle alten Adligen des Königreichs um sich zu scharen, und fragte ihn, welche Vorteile es bringen würde, La Vallière Vorrang einzuräumen. Sie lobte ihn, tadelte ihn, brachte ihn in Verwirrung. Sie zeigte ihm das Geheimnis vieler Geheimnisse – für einen Moment glaubte Colbert, mit dem Teufel zu verhandeln. Sie bewies ihm, dass sie den heutigen Colbert genauso in ihrer Hand hatte wie gestern Fouquet. Als er sie einfach nach dem Grund für ihren Hass auf den Surintendanten fragte, sagte sie: „Warum hassen Sie ihn selbst?“ „Madame“, antwortete er, „in der Politik führen oft unterschiedliche Ansichten zu Meinungsverschiedenheiten zwischen Menschen. Herr Fouquet schien mir stets ein System zu verfolgen, das den wahren Interessen des Königs entgegenstand.“ Sie unterbrach ihn: „Ich werde Ihnen nichts mehr über Herrn Fouquet sagen. Die Reise des Königs nach Nantes wird schon Klarheit darüber bringen. Für mich ist Herr Fouquet bereits vergangen – und für Sie auch.“ Colbert antwortete nicht. „Bei seiner Rückkehr aus Nantes“, fuhr die Herzogin fort, „werde der König, der nur nach einem Vorwand sucht, feststellen, dass die Staaten sich nicht gut verhalten haben – dass sie zu wenige Opfer gebracht haben. Die Staaten werden behaupten, die Steuern seien zu hoch und der Surintendant habe sie ruiniert. Der König wird alle Schuld auf Herrn Fouquet schieben – und dann…“ „Und dann?“, fragte Colbert. „Oh! Er wird in Verruf geraten. Ist das nicht Ihre Meinung?“ Colbert warf der Herzogin einen Blick zu, der deutlich sagte: „Wenn Herr Fouquet nur in Verruf gerät, werden Sie nicht der Grund dafür sein.“ „Ihre Stellung, Herr Colbert“, beeilte sich die Herzogin zu sagen, „muss eine hohe Stellung sein. Sehen Sie nach dem Sturz von Herrn Fouquet jemanden zwischen dem König und sich selbst?“ „Ich verstehe nicht“, sagte er. „Sie werden es verstehen. Was strebt Ihre Ambition an?“ „Ich habe keine.“

„Es war also nutzlos, den Superintendenten zu stürzen, Monsieur Colbert – es war sinnlos.“
„Ich hatte die Ehre, Ihnen mitzuteilen, Madame …“
„Oh! Ja, ich weiß alles über die Interessen des Königs – aber, wenn Sie gestatten, werden wir über Ihre eigenen sprechen.“
„Meine! Das heißt, die Angelegenheiten Seiner Majestät.“
„Kurz gesagt: Versuchen Sie nun, M. Fouquet zu ruinieren, oder nicht? Antworten Sie ohne Ausflüchte.“
„Madame, ich ruiniere niemanden.“
„Dann versuche ich zu verstehen, warum Sie von mir die Briefe von M. Mazarin bezüglich M. Fouquets gekauft haben. Ich verstehe auch nicht, warum Sie diese Briefe dem König vorgelegt haben.“
Colbert, halb betäubt, blickte die Herzogin mit einem gezwungenen Ausdruck an.
„Madame“, sagte er, „ich kann umso weniger verstehen, wie Sie, die das Geld erhalten haben, mich deswegen tadeln können …“
„Nun“, sagte die alte Herzogin, „denn wir müssen das wollen, was wir uns wünschen – es sei denn, wir können nicht das bekommen, was wir wollen.“
„Wollen!“ sagte Colbert, völlig verwirrt durch diese grobe Logik.
„Sie können es nicht, ja? Sprechen Sie.“
„Ich gebe zu, ich bin nicht in der Lage, bestimmte Einflüsse bei dem König zu beseitigen.“
„Diese Unterstützung für M. Fouquet – was sind das für Einflüsse? Warten Sie, lassen Sie mich Ihnen helfen.“
„Tun Sie das, Madame.“
„La Vallière?“
„Oh! Sehr geringer Einfluss; keine Kenntnisse in Geschäften und bescheidene Mittel. M. Fouquet hat ihr Avancen gemacht.“
„Sich für ihn einzusetzen bedeutet doch, sich selbst anzuklagen, oder?“
„Ich denke schon.“
„Es gibt noch einen weiteren Einfluss – was meinen Sie dazu?“
„Ist er bedeutend?“
„Vielleicht die Königinmutter?“

„Ihre Majestät, die Königinmutter, hat eine Schwäche für Herrn Fouquet – eine Schwäche, die ihrem Sohn sehr schadet.“
„Glauben Sie das niemals“, sagte die alte Herzogin lächelnd.
„Oh!“, sagte Colbert ungläubig, „ich habe das oft erlebt.“
„Früher?“
„Sehr kürzlich, Madame, in Vaux. Sie war es, die den König daran hinderte, Herrn Fouquet verhaften zu lassen.“
„Menschen haben nicht immer dieselben Ansichten, mein lieber Herr. Was die Königin vor kurzem noch gewünscht haben mag, möchte sie vielleicht heute nicht mehr.“
„Und warum nicht?“, fragte Colbert erstaunt.
„Oh! Der Grund ist von geringer Bedeutung.“
„Im Gegenteil, ich halte ihn für äußerst wichtig; denn wenn ich sicher wäre, Ihre Majestät, die Königinmutter, nicht zu verärgern, wären alle meine Skrupel beseitigt.“
„Nun, haben Sie denn noch nie von einem bestimmten Geheimnis gehört?“
„Einem Geheimnis?“
„Nennen Sie es, wie Sie wollen. Kurz gesagt: Die Königinmutter hegt einen bitteren Hass gegen alle, die auf die eine oder andere Weise an der Entdeckung dieses Geheimnisses beteiligt waren – und Herr Fouquet gehört meiner Meinung nach dazu.“
„Dann können wir also davon ausgehen, dass die Königinmutter zustimmt?“
„Ich habe gerade Ihre Majestät verlassen – und sie versichert mir das.“
„Dann sei es so, Madame.“
„Aber es gibt noch etwas: Kennen Sie zufällig einen Mann, der ein enger Freund von Herrn Fouquet war – Herrn d’Herblay, glaube ich, einen Bischof?“
„Den Bischof von Vannes.“
„Nun, diesen Herrn d’Herblay, der ebenfalls vom Geheimnis wusste, verfolgt die Königinmutter mit größter Rachsucht.“
„Wirklich!“
„Mit solcher Heftigkeit, dass sie, selbst wenn er tot wäre, nicht mit weniger als seinem Kopf zufrieden wäre – damit er endgültig schweigen würde.“
„Und ist das der Wunsch der Königinmutter?“

„Es wurde ein Befehl dazu erteilt.“
„Man wird nach diesem Monsieur d’Herblay suchen, Madame.“
„Oh! Es ist doch allgemein bekannt, wo er sich befindet.“
Colbert blickte die Herzogin an.
„Sagen Sie mir, wo, Madame.“
„Er ist auf Belle-Ile-en-Mer.“
„Im Wohnsitz von Herrn Fouquet?“
„Ja, im Wohnsitz von Herrn Fouquet.“
„Er muss gefangen genommen werden.“
Jetzt war es an der Herzogin zu lächeln. „Glauben Sie nicht, dass seine Gefangennahme so einfach sein wird“, sagte sie. „Versprechen Sie das nicht leichtfertig.“
„Warum nicht, Madame?“
„Weil Monsieur d’Herblay nicht zu den Menschen gehört, die man jederzeit und überall gefangen nehmen kann.“
„Ist er also ein Rebelle?“
„Oh! Monsieur Colbert – wir haben unser ganzes Leben damit verbracht, Rebellen hervorzubringen. Doch wie Sie sehen können, fangen wir eher andere als ihn.“
Colbert warf der alten Herzogin einen dieser grimmigen Blicke zu, deren Ausdruck Worte nicht wiedergeben können – begleitet von einer Entschlossenheit, die durchaus Großartigkeit besaß. „Die Zeiten sind vorbei“, sagte er, „in denen Untertanen durch Krieg gegen den König von Frankreich Herzogtümer erlangen konnten. Wenn Monsieur d’Herblay Verschwörungen anzettelt, wird er am Galgen sterben. Das wird seinen Feinden Freude bereiten – oder auch nicht –, doch das ist für uns von geringer Bedeutung.“
Und dieses „wir“ – ein seltsames Wort aus Colberts Mund – brachte die Herzogin für einen Moment zum Nachdenken. Sie begann innerlich abzuwägen, wer hier die Oberhand hatte – Colbert hatte wieder die Oberhand im Gespräch gewonnen, und er beabsichtigte, sie beizubehalten.
„Sie bitten mich, Madame“, sagte er, „diesen Monsieur d’Herblay festnehmen zu lassen?“
„Ich? Ich bitte Sie doch um nichts dergleichen!“
„Ich dachte, Sie würden es tun, Madame. Aber da ich mich geirrt habe, werden wir ihn in Ruhe lassen – der König hat nichts über ihn gesagt.“
Die Herzogin biss sich auf die Nägel.

„Außerdem“, fuhr Colbert fort, „was für eine armselige Beute wäre dieser Bischof doch! Ein Bischof als Spielzeug für einen König! Oh! Nein, nein – ich werde ihm nicht einmal die geringste Aufmerksamkeit schenken.“
Die Abneigung der Herzogin zeigte sich nun.
„Spielzeug für eine Frau!“, sagte sie. „Ist die Königin nicht auch eine Frau? Wenn sie möchte, dass Herr d’Herblay verhaftet wird, hat sie dazu ihre Gründe. Außerdem ist Herr d’Herblay doch der Freund dessen, der zum Untergang verurteilt ist, oder?“
„Oh! Das spielt keine Rolle“, sagte Colbert. „Dieser Mann wird verschont werden, sofern er nicht der Feind des Königs ist. Stört Sie das?“
„Ich sage nichts.“
„Ja – Sie möchten ihn im Gefängnis sehen, zum Beispiel in der Bastille.“
„Ich glaube, ein Geheimnis lässt sich besser hinter den Mauern der Bastille verbergen als hinter denen von Belle-Isle.“
„Ich werde mit dem König darüber sprechen; er wird die Sache klären.“
„Und während wir auf diese Entscheidung warten, wird Monsieur l’Évêque de Vannes bereits entkommen sein. Ich würde es genauso tun.“
„Entkommen! Er! Und wohin sollte er fliehen? Europa gehört uns, zumindest im Geiste, wenn nicht auch in Wirklichkeit.“
„Er wird immer einen Zufluchtsort finden, Monsieur. Es ist offensichtlich, dass Sie nichts über den Mann wissen, mit dem Sie es zu tun haben. Sie kennen D’Herblay nicht – und auch Aramis nicht. Er gehörte zu jenen vier Musketieren, die unter dem verstorbenen König Kardinal de Richelieu zum Zittern brachten und während der Regentschaft Monseigneur Mazarin große Schwierigkeiten bereiteten.“
„Aber, Madame, was kann er schon ausrichten, wenn er kein Königreich zur Unterstützung hat?“
„Er hat eines, Monsieur.“
„Ein Königreich, er! Was, Monsieur d’Herblay?“
„Ich wiederhole Ihnen, Monsieur: Wenn er ein Königreich will, dann hat er es bereits – oder wird es bekommen.“
„Nun, da Sie so darauf bestehen, dass dieser Rebelle nicht entkommen darf, Madame, verspreche ich Ihnen, dass er es nicht tun wird.“
„Belle-Isle ist befestigt, Monsieur Colbert – und zwar von ihm selbst.“
„Selbst wenn Belle-Isle auch von ihm verteidigt würde, wäre es nicht uneinnehmbar. Und wenn Monsieur l’Évêque de Vannes in Belle-Isle eingesperrt ist, nun, Madame…“

„Der Ort soll belagert werden, und er wird gefangen genommen.“
„Seien Sie versichert, Monsieur, dass der Eifer, den Sie im Interesse der Königinmutter zeigen, Ihre Majestät sehr erfreuen wird – und Sie werden großzügig belohnt werden. Doch was soll ich ihr über Ihre Pläne bezüglich dieses Mannes sagen?“
„Dass er, sobald er gefangen ist, in einer Festung eingesperrt werden soll, aus der sein Geheimnis niemals entkommen kann.“
„Sehr gut, Monsieur Colbert. Wir können also sagen, dass ab diesem Moment eine feste Allianz zwischen Ihnen und mir besteht – und dass ich voll und ganz zu Ihren Diensten stehe.“
„Ich bin es, Madame, der sich Ihren Diensten unterwirft. Dieser Chevalier d’Herblay ist doch eine Art spanischer Spion, nicht wahr?“
„Weitaus mehr.“
„Ein geheimer Botschafter?“
„Noch höher.“
„Halt – König Philipp III. von Spanien ist ein Fanatiker. Vielleicht ist er sogar der Beichtvater von Philipp III.“
„Man muss noch weiter gehen.“
„Mordieu!“, rief Colbert aus. Er vergaß sich so sehr, dass er in Gegenwart dieser großen Dame, dieser alten Freundin der Königinmutter, fluchte. „Dann muss er wohl der Anführer der Jesuiten sein.“
„Ich glaube, Sie haben es endlich erraten“, antwortete die Herzogin.
„Ah! Dann, Madame, wird dieser Mann uns alle zerstören, wenn wir ihn nicht zerstören – und wir müssen uns beeilen.“
„Das war auch meine Meinung, Monsieur. Doch ich wagte es nicht, sie Ihnen mitzuteilen.“
„Und es war Glück für uns, dass er den Thron angegriffen hat – und nicht uns.“
„Aber bedenken Sie gut, Monsieur Colbert: Monsieur d’Herblay gibt niemals auf. Wenn ihm ein Schlag misslingt, wird er sicherlich einen weiteren versuchen. Früher oder später wird er wieder versuchen, sich selbst zum König zu machen – und Sie werden mit Sicherheit nicht mehr Premierminister sein.“
Colbert runzelte drohend die Stirn. „Ich bin überzeugt, dass eine Gefängnisstrafe diese Angelegenheit für uns auf eine für beide Seiten zufriedenstellende Weise lösen wird, Madame.“

Die Herzogin lächelte wieder.
„Oh! Wenn Sie wüssten“, sagte sie, „wie oft Aramis aus dem Gefängnis entkommen ist!“
„Oh!“, erwiderte Colbert, „wir werden dafür sorgen, dass er dieses Mal nicht entkommen kann.“
„Aber Sie haben nicht auf das geachtet, was ich Ihnen gerade gesagt habe. Erinnern Sie sich daran, dass Aramis einer der vier Unbesiegbaren war, vor denen Richelieu solche Angst hatte? Zu jener Zeit verfügten die vier Musketiere noch nicht über das, was sie heute haben – Geld und Erfahrung.“
Colbert biss sich auf die Lippen.
„Wir werden auf die Idee mit dem Gefängnis verzichten“, sagte er in leiserem Tonfall. „Wir werden einen Ort finden, von dem aus die Unbesiegbaren unmöglich entkommen können.“
„Das war gut gesagt, unser Verbündeter!“, erwiderte die Herzogin. „Aber es wird spät; sollten wir nicht besser zurückkehren?“
„Umso lieber, Madame – schließlich muss ich mich noch auf die Abreise mit dem König vorbereiten.“
„Nach Paris!“, rief die Herzogin dem Kutscher zu.
Und die Kutsche kehrte in Richtung Faubourg Saint Antoine zurück – nach Abschluss des Vertrags, der den letzten Freund von Fouquet, den letzten Verteidiger von Belle-Isle, den ehemaligen Freund von Marie Michon sowie den neuen Feind der alten Herzogin zum Tode verurteilte.

Kapitel XXXVII. Die beiden Boote

D’Artagnan war bereits aufgebrochen; auch Fouquet war gegangen – und zwar mit einer Geschwindigkeit, die das besorgte Interesse seiner Freunde noch verstärkte. Die ersten Momente dieser Reise, oder besser gesagt dieses Fluchts, wurden von einer ständigen Angst vor jedem Pferd und jeder Kutsche geprägt, die hinter dem Flüchtling auftauchen könnte. Es war schließlich nicht natürlich, dass Ludwig XIV., wenn er entschlossen war, diese Beute zu fangen, zuließ, dass sie entkam; der junge Löwe war bereits an die Jagd gewöhnt, und er hatte kluge Bluthunde, denen man vertrauen konnte. Doch allmählich verschwanden alle Ängste: Der Finanzinspektor legte durch schnelles Reisen eine solche Entfernung zwischen sich und seine Verfolger, dass niemand von ihnen ernsthaft in der Lage war, ihn einzuholen. Was seine Position betraf, so hatten seine Freunde alles dafür getan, dass es für ihn ideal war. Reiste er nicht, um sich bei dem König in Nantes einzufinden? Und was zeigte die Geschwindigkeit seines Reisens anderes als seinen Eifer, Befehle auszuführen? Er erreichte erschöpft, aber beruhigt Orléans, wo er dank der Fürsorge eines Boten, der ihm vorausgegangen war, ein schönes Boot mit acht Rudern fand. Diese Boote, die der Form von Gondeln ähnelten – etwas breit und schwer, mit einem kleinen Raum unter dem Deck sowie einem weiteren Raum im Heck, der durch einen Zeltvorhang abgeteilt war – dienten als Fährboote von Orléans nach Nantes über die Loire. Diese Überfahrt, die heutzutage lange dauert, erschien damals einfacher und bequemer als die Landstraße mit ihren Postkutschen und schlecht gebauten Wagen. Fouquet stieg in dieses Boot ein, das sofort ablegte. Die Ruderer wussten, dass sie die Ehre hatten, den Finanzinspektor zu transportieren, und ruderten mit aller Kraft. Das magische Wort „Finanzen“ versprach ihnen eine großzügige Belohnung, für die sie sich beweisen wollten. Das Boot schien über die Wellen der Loire zu springen. Wunderbares Wetter, ein Sonnenaufgang, der die ganze Landschaft in Purpur tauchte, zeigten den Fluss in all seiner Klarheit und Ruhe. Die Strömung und die Ruderer trugen Fouquet voran – wie Flügel einen Vogel tragen – und er erreichte Beaugency, ohne dass irgendein Unfall die Reise gestört hätte. Fouquet hoffte, als Erster in Nantes anzukommen; dort würde er die Würdenträger treffen und Unterstützung bei den wichtigsten Personen gewinnen.

Mitglieder der Staaten – er würde sich selbst zu einer Notwendigkeit machen, was für einen Mann mit seinen Fähigkeiten durchaus möglich wäre. Er würde die Katastrophe hinauszögern, falls es ihm nicht gelang, ihr vollständig aus dem Weg zu gehen. „Außerdem“, sagte Gourville zu ihm, „in Nantes werden Sie, oder wir werden, die Absichten Ihrer Feinde herausfinden. Wir werden stets Pferde bereithalten, um Sie nach Poitou zu bringen, sowie ein Schiff, mit dem Sie aufs Meer gelangen können. Sobald Sie auf hoher See sind, ist Belle-Isle Ihr unantastbarer Hafen. Sie sehen also, dass niemand Sie beobachtet, niemand Ihnen folgt.“ Kaum hatte er zu Ende gesprochen, entdeckten sie in der Ferne, hinter einer Biegung des Flusses, die Masten eines riesigen Schiffs. Die Ruderer von Fouquets Boot stießen einen überraschten Schrei aus, als sie dieses Schiff sahen. „Was ist los?“, fragte Fouquet. „Es handelt sich dabei, Monseigneur“, antwortete der Besitzer des Schiffes, „um etwas wirklich Außergewöhnliches – dieses Schiff kommt wie ein Hurrikan voran.“ Gourville sprang auf und ging an Deck, um eine bessere Sicht zu haben. Fouquet folgte ihm nicht, sondern sagte zu Gourville mit zurückgehaltener Misstrauenshaltung: „Schauen Sie mal, was das ist, mein Freund.“ Das Schiff hatte gerade die Biegung passiert. Es kam so schnell voran, dass man hinter ihm deutlich die weiße Wellenspur erkennen konnte, die vom Tageslicht erhellt wurde. „Wie sie rudern!“, wiederholte der Kapitän. „Sie müssen gut bezahlt werden! Ich dachte nicht, dass Holzruder sich besser verhalten könnten als unsere, aber diese Ruderer beweisen das Gegenteil.“ „Nun, vielleicht schon“, sagte einer der Ruderer. „Sie sind zwölf, während wir nur acht sind.“ „Zwölf Ruderer!“, erwiderte Gourville. „Unmöglich!“ Die Anzahl von acht Ruderern für ein solches Schiff war noch nie überschritten worden – nicht einmal für den König. Dieser Ehrentitel wurde dem Herrn Aufseher eher aus Gründen der Eile als aus Respekt zuteil. „Was bedeutet das?“, fragte Gourville und versuchte, unter dem bereits sichtbaren Segeltuch Reisende auszumachen – Reisende, die selbst mit dem schärfsten Blick noch nicht entdeckt werden konnten. „Sie müssen es eilig haben, denn es ist nicht der König“, sagte der Besitzer des Schiffes. Fouquet zitterte. „An welchem Zeichen erkennen Sie, dass es nicht der König ist?“, fragte Gourville.

„Erstens, weil es keine weiße Flagge mit Lilien gibt, die der königliche Bootsmann stets bei sich trägt.“
„Und dann“, sagte Fouquet, „weil es unmöglich ist, dass es der König ist – Gourville, schließlich war der König gestern noch in Paris.“
Gourville antwortete dem Aufseher mit einem Blick, der zu sagen schien: „Sie waren selbst gestern dort.“
„Und an welchem Zeichen erkennen Sie, dass sie in solcher Eile sind?“, fügte er hinzu, um Zeit zu gewinnen.
„Daran, Monsieur“, sagte der Bootsmann; „diese Leute müssen schon vor langer Zeit aufgebrochen sein und haben uns bereits fast eingeholt.“
„Bah!“, sagte Gourville. „Wer sagt Ihnen, dass sie nicht aus Beaugency oder sogar aus Moit kommen?“
„Wir haben noch nie ein Boot dieser Art gesehen – außer in Orléans. Es kommt aus Orléans, Monsieur, und eilt sehr.“
Fouquet und Gourville wechselten einen Blick. Der Kapitän bemerkte ihre Unruhe; um ihn zu täuschen, sagte Gourville sofort: „Irgendein Freund, der wetten wollte, uns einholen zu können – lassen Sie uns die Wette gewinnen und verhindern, dass er uns einholt.“
Der Bootsmann öffnete den Mund, um zu sagen, dass das völlig unmöglich sei, doch Fouquet sagte mit großer Hochnäsigkeit: „Wenn jemand versucht, uns einzuholen, dann soll er kommen.“
„Wir können es versuchen, Monseigneur“, sagte der Mann zögernd. „Komm, Leute, gebt alles – rudert, rudert!“
„Nein“, sagte Fouquet. „Im Gegenteil – hört auf zu rudern.“
„Monseigneur! Was für eine Dummheit!“, unterbrach Gourville und beugte sich zu seinem Ohr.
„Hört auf zu rudern!“, wiederholte Fouquet. Die acht Ruderer hörten auf zu rudern; dadurch entstand eine rückwärts gerichtete Bewegung des Bootes. Es kam zum Stillstand. Die zwölf Ruderer im anderen Boot bemerkten diese Manöver zunächst nicht, denn sie setzten ihre Anstrengungen fort, sodass ihr Boot schnell in Schussweite kam. Fouquet war kurzsichtig, Gourville wurde vom Sonnenlicht geblendet – nur der Kapitän, mit der Gewandtheit und Klarheit, die durch ständigen Kampf gegen die Elemente entstehen, erkannte deutlich die Reisenden im benachbarten Boot.

„Ich kann sie sehen!“, rief er. „Es sind zwei.“
„Ich sehe nichts“, sagte Gourville.
„Es wird nicht lange dauern, bis Sie sie erkennen können; in zwanzig Ruderschlägen werden sie nur noch zehn Schritte von uns entfernt sein.“
Doch das, was der Auftraggeber verkündet hatte, trat nicht ein – das Boot ahmte die Bewegungen nach, die Fouquet angeordnet hatte, und anstatt zu seinen vermeintlichen Freunden zu stoßen, blieb es mitten im Fluss stehen.
„Ich verstehe das nicht“, sagte der Kapitän.
„Ich auch nicht“, rief Gourville.
„Sie, der Sie die Leute in diesem Boot so deutlich sehen können, versuchen Sie, sie uns zu beschreiben, bevor wir zu weit weg sind“, fuhr Fouquet fort.
„Ich dachte, ich sähe zwei“, antwortete der Bootsmann. „Jetzt sehe ich nur noch einen – unter dem Zelt.“
„Was für ein Mann ist das?“
„Er ist dunkelhäutig, breitschultrig und hat einen Stiernacken.“
In diesem Moment zog eine kleine Wolke über den azurblauen Himmel und verdunkelte die Sonne. Gourville, der immer noch mit einer Hand vor den Augen hinschaute, konnte nun erkennen, wonach er suchte. Sofort sprang er vom Deck in den Raum, in dem Fouquet auf ihn wartete: „Colbert!“, sagte er mit einer von Emotionen gebrochenen Stimme.
„Colbert!“, wiederholte Fouquet. „Zu seltsam! Aber nein, das ist unmöglich!“
„Ich sage Ihnen, ich habe ihn erkannt – und er hat mich gleichzeitig ebenfalls erkannt. Er ist gerade in den Raum am Heck gegangen. Vielleicht hat der König ihn auf unsere Spur geschickt.“
„In diesem Fall würde er sich uns anschließen, anstatt einfach nur dazustehen. Was macht er dort?“
„Er beobachtet uns, da bin ich mir sicher.“
„Ich mag Unsicherheit nicht“, sagte Fouquet. „Lassen Sie uns direkt zu ihm gehen.“
„Oh! Monseigneur, tun Sie das nicht – das Boot ist voller bewaffneter Männer.“
„Will er mich also festnehmen, Gourville? Warum kommt er nicht her?“
„Monseigneur, es steht nicht zur Würde Eurer Hoheit, selbst Ihrem Untergang entgegenzugehen.“
„Aber zuzulassen, dass sie mich wie einen Verbrecher beobachten!“

„Noch nichts beweist, dass sie Sie beobachten, Monseigneur – seien Sie geduldig!“
„Was soll dann getan werden?“
„Hören Sie nicht auf; Sie sind nur so schnell gefahren, um den Eindruck zu erwecken, dem Befehl des Königs mit Eifer zu gehorchen. Verdoppeln Sie die Geschwindigkeit. Derjenige, der überlebt, wird es sehen!“
„Das ist besser. Kommen Sie!“, rief Fouquet. „Da sie dort drüben regungslos bleiben, fahren wir weiter.“
Der Kapitän gab das Signal, und Fouquets Ruderer nahmen ihre Arbeit mit aller Kraft wieder auf – eine Leistung, die man von Männern erwarten konnte, die geruht hatten. Kaum hatte das kleinere Boot hundert Faden zurückgelegt, setzte auch das andere Boot mit seinen zwölf Ruderern seine schnelle Fahrt fort. Diese Situation hielt den ganzen Tag an – ohne dass sich die Entfernung zwischen den beiden Booten verringerte oder vergrößerte.
Gegen Abend wollte Fouquet die Absichten seines Verfolgers herausfinden. Er befahl seinen Ruderern, auf das Ufer zuzufahren, als wolle er landen. Colberts Boot ahmte diese Manöver nach und steuerte in einem schrägen Winkel auf das Ufer zu. Zufälligerweise befand sich an der Stelle, an der Fouquet vorgab landen zu wollen, ein Stallbursche vom Schloss Langeais, der drei Pferde an Leinen führte. Zweifellos glaubten die Männer im zwölfruderigen Boot, Fouquet wolle auf diese Pferde zurasen, um zu fliehen. Daraufhin sprangen vier oder fünf Männer mit Musketen vom Boot ins Wasser und marschierten entlang des Ufers, als wollten sie dem Reiter näher kommen. Fouquet, zufrieden darüber, den Feind zum Handeln gezwungen zu haben, hielt seine Absicht für offensichtlich und setzte sein Boot wieder in Bewegung. Colberts Leute kehrten ebenfalls zu ihrem Boot zurück, und die Fahrt der beiden Boote setzte mit neuer Entschlossenheit fort.
Als Fouquet das sah, fühlte er sich stark bedroht. Mit prophetischer Stimme sagte er leise: „Nun, Gourville – was habe ich bei unserem letzten Mahl bei mir zu Hause gesagt? Werde ich zugrunde gehen oder nicht?“
„Oh! Monseigneur!“
„Diese beiden Boote, die einander mit solcher Eifersucht folgen, als würden Monsieur Colbert und ich um einen Preis für die größte Geschwindigkeit auf der Loire kämpfen – repräsentieren sie nicht treffend unser Schicksal? Glauben Sie nicht auch, Gourville, dass eines der beiden Boote in Nantes zerstört werden wird?“
„Zumindest gibt es noch Unsicherheit“, wandte Gourville ein. „Sie werden bald vor den Staaten erscheinen – Sie werden zeigen, was für ein Mensch Sie sind. Ihre Beredsamkeit und Ihr Geschäftssinn sind der Schild und das Schwert, die Ihnen helfen werden.“

Um Sie zu verteidigen – falls nicht, um mit ihnen zu erobern. Die Bretonen kennen Sie nicht; und wenn sie Sie kennenlernen, ist Ihre Sache gewonnen! Oh! Lassen Sie M. Colbert gut aufpassen – denn sein Boot ist genauso gefährdet wie Ihres, beschädigt zu werden. Beide fahren schnell, seines zwar schneller als Ihres – aber wir werden sehen, welches zuerst zerstört wird.“

Fouquet nahm Gourvilles Hand und sagte: „Mein Freund, wenn man alles bedenkt, denken Sie an das Sprichwort: ‚Wer zuerst kommt, dem wird zuerst geholfen!‘ Nun, M. Colbert achtet darauf, mich nicht zu überholen. Er ist ein vorsichtiger Mann, M. Colbert.“

Er hatte recht; die beiden Boote hielten ihren Kurs bis nach Nantes und beobachteten einander. Als der Surintendant landete, hoffte Gourville, er könne sofort Zuflucht suchen und die Vorbereitungen treffen. Doch beim Landen schloss sich das zweite Boot dem ersten an. Colbert näherte sich Fouquet und grüßte ihn am Ufer mit Zeichen tiefster Ehrerbietung – Zeichen, die so auffällig und öffentlich waren, dass dadurch die ganze Bevölkerung von La Fosse herbeigelockt wurde. Fouquet blieb völlig ruhig; er fühlte, dass er in seinen letzten Momenten der Größe Pflichten gegenüber sich selbst hatte. Er wollte von solcher Höhe fallen, dass sein Sturz einige seiner Feinde zermalmte. Colbert war dort – umso schlimmer für Colbert. Der Surintendant trat daher auf ihn zu und antwortete mit jenem arroganten Halbenschließen der Augen, das ihm eigen war: „Was! Ist das wirklich Sie, M. Colbert?“
„Um Ihnen meinen Respekt zu erweisen, Monseigneur“, sagte dieser.
„Waren Sie in diesem Boot?“ – er zeigte auf das Boot mit den zwölf Ruderern.
„Ja, Monseigneur.“
„Mit zwölf Ruderern? Was für ein Luxus, M. Colbert. Einen Moment lang dachte ich, es sei die Königinmutter.“
„Monseigneur!“ – und Colbert wurde rot.
„Das ist eine Reise, die denen, die dafür bezahlen müssen, teuer zu stehen kommen wird, Monsieur l’Intendant!“, sagte Fouquet. „Aber glücklicherweise sind Sie angekommen! – Wie Sie jedoch sehen“, fügte er einen Moment später hinzu, „bin ich, der nur acht Ruderer hatte, vor Ihnen angekommen.“ Dann drehte er ihm den Rücken zu und ließ ihn im Unklaren darüber, ob die Manöver des zweiten Bootes dem ersten aufgefallen waren. Zumindest gab er ihm nicht die Genugtuung, zu zeigen, dass er erschrocken war. Colbert, der so ärgerlich angegriffen wurde, gab nicht nach.

„Ich war nicht schnell genug, Monseigneur“, antwortete er, „denn ich folgte Ihrem Beispiel, jedes Mal, wenn Sie anhielten.“
„Und warum taten Sie das, Monsieur Colbert?“, rief Fouquet verärgert über diese dreiste Unverschämtheit aus. „Da Sie eine bessere Mannschaft als ich hatten – warum schlossen Sie sich mir dann nicht an oder überholten mich?“
„Aus Respekt“, sagte der Intendant und verbeugte sich tief.
Fouquet stieg in eine Kutsche, die die Stadt ihm geschickt hatte – warum und wie, wissen wir nicht – und begab sich nach La Maison de Nantes, eskortiert von einer großen Menschenmenge, die seit Tagen in Erwartung einer Versammlung der Staaten ungeduldig wartete. Kaum hatte er sich dort eingerichtet, schickte Gourville Leute los, um Pferde für die Reise nach Poitiers und Vannes sowie ein Boot nach Paimboeuf zu besorgen. Er führte all diese Aufgaben mit solcher Diskretion, Geschwindigkeit und Großzügigkeit aus, dass Fouquet, der zu dieser Zeit unter Fieber litt, niemals besser gerettet werden konnte – abgesehen von der Wirkung jenes großen Störfaktors menschlicher Pläne: des Zufalls. In der Nacht verbreitete sich die Nachricht, dass der König in großer Eile auf Postpferden kommen würde und spätestens in zehn oder zwölf Stunden eintreffen würde. Während die Leute auf den König warteten, freuten sie sich sehr, die neu angekommenen Musketiere samt ihrem Anführer, Monsieur d’Artagnan, im Schloss zu sehen; diese besetzten alle Posten als Ehrenwache. Monsieur d’Artagnan, der sehr höflich war, erschien gegen zehn Uhr im Wohnsitz des Surintendanten, um ihm seine respektvollen Grüße zu überbringen. Obwohl der Minister unter Fieber litt und vor Schmerzen in Schweiß gebadet war, empfing er Monsieur d’Artagnan, der über diese Ehre sehr erfreut war – wie aus dem Gespräch zwischen ihnen hervorgeht.

Kapitel XXXVIII. Freundlicher Rat.

Fouquet war zu Bett gegangen – wie ein Mann, der sich an das Leben klammert und versucht, dieses zerbrechliche Band der Existenz so weit wie möglich zu schonen, denn die Belastungen und Reibungen dieser Welt zermürben es sehr schnell. D’Artagnan erschien an der Tür dieses Zimmers und wurde vom Verwalter mit einem sehr freundlichen „Guten Tag“ begrüßt.

„Bon jour! Monseigneur“, antwortete der Musketier. „Wie ist die Reise verlaufen?“

„Befriedigend, danke.“

„Und die Fieberanfälle?“

„Sehr schlecht. Ich trinke, wie Sie sehen. Ich bin gerade angekommen – und bereits habe ich von Nantes eine Abgabe in Form von Kräutertee gefordert.“

„Sie sollten erst einmal schlafen, Monseigneur.“

„Ach! Mein lieber Monsieur d’Artagnan – ich würde sehr gerne schlafen.“

„Wer hindert Sie daran?“

„Nun, Sie zum Beispiel.“

„Ich? Oh, Monseigneur!“

„Gewiss doch. Ist es in Nantes genauso wie in Paris? Kommen Sie nicht im Namen des Königs?“

„Um Himmels willen, Monseigneur“, antwortete der Hauptmann. „Lassen Sie den König in Ruhe! Der Tag, an dem ich im Namen des Königs zu diesem Zweck komme – glauben Sie mir –, werde ich Sie nicht lange im Unklaren lassen. Sie werden sehen, wie ich gemäß den Vorschriften meine Hand auf mein Schwert lege, und Sie werden sofort meine Worte hören: ‚Monseigneur, im Namen des Königs verhafte ich Sie!‘“

„Versprechen Sie mir diese Offenheit?“, fragte der Verwalter.

„Bei meinem Ehrenwort! Aber wir sind noch nicht soweit, glauben Sie mir.“
„Was lässt Sie das denken, Monsieur d’Artagnan? Ich persönlich denke das genaue Gegenteil.“
„Ich habe von nichts dergleichen gehört“, antwortete d’Artagnan.
„Eh! eh!“, sagte Fouquet.
„Wirklich nicht. Sie sind ein angenehmer Mensch – trotz Ihrer Fieberhitze. Der König sollte Sie, tief im Herzen, einfach lieben müssen.“
Fouquets Miene drückte Zweifel aus. „Aber Monsieur Colbert? Liebt er mich wirklich so sehr, wie Sie sagen?“
„Ich spreche nicht von Monsieur Colbert“, antwortete d’Artagnan. „Er ist ein außergewöhnlicher Mann. Es ist durchaus möglich, dass er Sie nicht liebt – aber, verdammt nochmal! Ein Eichhörnchen kann sich ohne große Mühe vor der Viper schützen.“
„Wissen Sie, dass Sie mit mir wie ein Freund sprechen?“, antwortete Fouquet. „Und bei meinem Leben! Ich habe noch nie einen Mann mit Ihrem Verstand und Ihrem Herzen getroffen.“
„Sie wollen das nur so sagen“, entgegnete d’Artagnan. „Warum haben Sie bis heute gewartet, um mir ein solches Kompliment zu machen?“
„Wir sind doch blind!“, murmelte Fouquet.
„Ihre Stimme wird immer heiserer“, sagte d’Artagnan. „Trinken Sie, Monseigneur, trinken Sie!“ Er reichte ihm eine Tasse Kräutertee mit größter Freundlichkeit. Fouquet nahm sie entgegen und bedankte sich mit einem sanften Lächeln. „Solche Dinge passieren nur mir“, sagte der Musketier. „Zehn Jahre lang habe ich unter Ihrem Befehl gearbeitet, während Sie Tonnen an Gold ansammelten. Sie erhielten jährlich eine Pension von vier Millionen – Sie haben mich nie beachtet. Und erst jetzt, in dem Moment, in dem ich –“
„In dem Moment, in dem ich zu fallen drohe“, unterbrach ihn Fouquet. „Das stimmt, mein lieber Monsieur d’Artagnan.“
„Das habe ich nicht gesagt.“
„Aber Sie haben es gedacht – und das ist dasselbe. Nun, wenn ich falle, nehmen Sie mein Wort als Wahrheit: Ich werde keinen einzigen Tag verstreichen lassen, an dem ich mir nicht ins Gesicht schlage und sage: ‚Idiot! Dummes Geschöpf! Du hattest Monsieur d’Artagnan direkt vor deinen Augen – und du hast ihn nicht genutzt, du hast ihn nicht bereichert!‘“

„Sie überwältigen mich“, sagte der Kapitän. „Ich schätze Sie sehr.“
„Es gibt also noch einen Mann, der nicht so denkt wie Herr Colbert“, sagte der Surintendant.
„Wie sehr dieser Herr Colbert in Ihrer Vorstellung dominiert! Er ist schlimmer als Fieber!“
„Oh! Ich habe gute Gründe dafür“, sagte Fouquet. „Urteilen Sie selbst.“ Und er schilderte die Einzelheiten bezüglich des Vorgehens der Soldaten sowie die heimtückische Verfolgung durch Colbert. „Ist das nicht ein klares Zeichen für meine Zerstörung?“
D’Artagnan wurde sehr ernst. „Das stimmt“, sagte er. „Ja; es hat einen unangenehmen Beigeschmack, wie Herr de Treville immer sagte.“ Und er warf Herrn Fouquet einen intelligenten und bedeutungsvollen Blick zu.
„Bin ich darin nicht deutlich benannt, Kapitän? Bringt der König mich nicht nach Nantes, um mich von Paris wegzubringen – wo ich so viele Anhänger habe – und um Belle-Isle in Besitz zu nehmen?“
„Wo Herr d’Herblay ist“, fügte D’Artagnan hinzu. Fouquet hob den Kopf.
„Was mich betrifft, Monseigneur“, fuhr D’Artagnan fort, „so kann ich Ihnen versichern, dass der König mir nichts gegen Sie gesagt hat.“
„Wirklich?“
„Der König befahl mir zwar, nach Nantes aufzubrechen – und niemandem davon gegenüber Herrn de Gesvres etwas zu sagen.“
„Meinem Freund.“
„Ja, Monseigneur, gegenüber Herrn de Gesvres“, fuhr der Musketier fort; seine Augen sprachen eine andere Sprache als die Worte seiner Lippen. „Außerdem befahl mir der König, eine Brigade von Musketieren mitzunehmen – was offensichtlich überflüssig ist, da im Land alles ruhig ist.“
„Eine Brigade!“, sagte Fouquet und stützte sich auf seinen Ellbogen.
„Neunundneunzig Reiter, ja, Monseigneur. Die gleiche Anzahl wie bei der Verhaftung von Herrn de Chalais, de Cinq-Mars und Montmorency.“
Fouquet lauschte diesen Worten aufmerksam. „Und sonst?“, fragte er.
„Oh! Nur unwichtige Befehle – wie zum Beispiel das Bewachen des Schlosses, das Bewachen jeder Unterkunft – und dass keiner von Herrn de Gesvres’ Wachen eine Stellung einnehmen darf.“
„Und was mich betrifft“, rief Fouquet, „welche Befehle hatten Sie für mich?“

„Und was ist mit Ihnen, Monseigneur? – Kein Wort.“
„Monsieur d’Artagnan – meine Sicherheit, meine Ehre, vielleicht sogar mein Leben sind in Gefahr. Würden Sie mich betrügen?“
„Ich? – Zu welchem Zweck? Werden Sie bedroht? Nur gibt es tatsächlich einen Befehl bezüglich Kutschen und Booten –“
„Einen Befehl?“
„Ja; aber er kann Sie nicht betreffen – nur eine einfache polizeiliche Maßnahme.“
„Was ist es, Captain? – Was genau?“
„Es geht darum, allen Pferden und Booten zu verbieten, Nantes ohne einen vom König unterzeichneten Pass zu verlassen.“
„Mein Gott! Aber –“
D’Artagnan begann zu lachen. „All das wird erst nach der Ankunft des Königs in Nantes umgesetzt. Damit Sie klar sehen, Monseigneur: Der Befehl betrifft Sie keineswegs.“
Fouquet wurde nachdenklich, und D’Artagnan tat so, als würde er seine Besorgnis nicht bemerken. „Es ist offensichtlich, dass ich Ihnen die mir erteilten Befehle anvertraue, weil ich Ihnen wohlgesinnt bin und Ihnen beweisen möchte, dass keiner davon gegen Sie gerichtet ist.“
„Ohne Zweifel! – Ohne Zweifel!“, sagte Fouquet, immer noch abwesend.
„Lassen Sie uns zusammenfassen“, sagte der Captain, sein Blick voll Ernst. „Eine spezielle Wache um die Burg herum, in der Sie wohnen werden, nicht wahr?“
„Kennen Sie die Burg?“
„Ah! Monseigneur – ein echtes Gefängnis! Die Abwesenheit von Monsieur de Gesvres, der das Glück hat, einer Ihrer Freunde zu sein. Die Schließung der Stadttore sowie der Flusswege ohne Pass – aber nur, wenn der König eingetroffen ist. Bitte beachten Sie, Monsieur Fouquet: Wenn ich statt mit einem Mann wie Ihnen, der zu den wichtigsten Persönlichkeiten im Königreich gehört, mit jemandem mit einem belasteten Gewissen sprechen würde, würde ich mich für immer kompromittieren. Was für eine großartige Gelegenheit für jemanden, der frei sein möchte! Keine Polizei, keine Wachen, keine Befehle; der Fluss ist frei, die Straßen frei – Monsieur d’Artagnan muss seine Pferde zur Verfügung stellen, falls nötig. All das sollte Sie beruhigen, Monsieur Fouquet – denn der König hätte mich nicht so unabhängig gelassen, wenn er böse Absichten gehabt hätte. Tatsächlich, Monsieur Fouquet – fragen Sie mich, was immer Sie wollen.“

Ich stehe zu Ihren Diensten; und im Gegenzug – falls Sie zustimmen – tun Sie mir den Gefallen und überbringen Sie meine Grüße an Aramis und Porthos, falls Sie nach Belle-Isle aufbrechen. Sie haben das Recht dazu, ohne Ihre Kleidung zu wechseln, sofort in Ihrem Morgenrock – so wie Sie sind. Nachdem er diese Worte gesprochen hatte, verließ der Musketier mit einer tiefen Verbeugung die Wohnung. Noch bevor er die Stufen des Vorraums erreicht hatte, riss Fouquet, völlig außer sich, an der Glockenschnur und schrie: „Meine Pferde! – Mein Feuerzeug!“ Doch niemand antwortete. Der Surintendant kleidete sich mit allem aus, was ihm zur Hand kam. „Gourville! – Gourville!“, rief er, während er seine Uhr in die Tasche steckte. Die Glocke läutete erneut, und Fouquet wiederholte: „Gourville! – Gourville!“ Schließlich erschien Gourville, außer Atem und blass. „Lass uns gehen! Lass uns gehen!“, rief Fouquet, sobald er ihn sah. „Es ist zu spät!“, sagte der arme Freund des Surintendanten. „Zu spät! – Warum?“ „Hören Sie!“ Sie hörten die Geräusche von Trompeten und Trommeln vor der Burg. „Was bedeutet das, Gourville?“ „Es bedeutet, dass der König angekommen ist, Monseigneur.“ „Der König!“ „Der König, der zwei Etappen auf einmal zurückgelegt hat, der Pferde getötet hat – und der acht Stunden vor allen unseren Berechnungen hier ist.“ „Wir sind verloren!“, flüsterte Fouquet. „Tapferer D’Artagnan – alles ist vorbei. Du hast zu spät mit mir gesprochen!“ Tatsächlich betrat der König die Stadt, die bald vom Donner der Kanonen von den Festungsmauern sowie von einem Schiff, das aus den unteren Teilen des Flusses antwortete, widerhallte. Fouquets Stirn verdunkelte sich; er rief seine Diener und kleidete sich in festliche Gewänder. Von seinem Fenster aus, hinter den Vorhängen, konnte er die Unruhe der Menschen sowie die Bewegungen einer großen Truppe sehen, die dem Prinzen gefolgt war. Der König wurde mit großer Pracht in die Burg geführt. Fouquet sah, wie er unter dem Fallgitter abstieg und etwas ins Ohr von D’Artagnan sagte, der seinen Steigbügel hielt. Als der König unter dem Bogen hindurchgegangen war, wandte sich D’Artagnan in Richtung…

Fouquets Haus war da – doch er bewegte sich so langsam und hielt immer wieder an, um mit seinen Musketieren zu sprechen, die wie eine Mauer aufgereiht standen. Man könnte meinen, er zählte die Sekunden oder Schritte, bis er sein Ziel erreichte. Fouquet öffnete das Fenster, um mit ihm im Hof zu sprechen.
„Ah!“, rief D’Artagnan, als er ihn sah. „Sind Sie noch da, Monseigneur?“
Dieses Wort bestätigte Fouquet endgültig, wie viele Informationen und nützliche Ratschläge in dem ersten Besuch des Musketiers bei ihm enthalten gewesen waren. Der Surintendant seufzte tief. „Gott im Himmel! Ja, Monsieur“, antwortete er. „Die Ankunft des Königs hat meine Pläne unterbrochen.“
„Oh, dann wissen Sie also, dass der König angekommen ist?“
„Ja, Monsieur, ich habe ihn gesehen. Und dieses Mal kommen Sie von ihm –“
„Um nach Ihnen zu sehen, Monseigneur. Und falls es Ihnen nicht allzu schlecht geht, bitte ich Sie, zum Schloss zurückzukehren.“
„Sofort, Monsieur d’Artagnan, sofort!“
„Ah, verdammt!“, sagte der Hauptmann. „Jetzt, da der König da ist, darf niemand mehr frei handeln – es gibt keinen freien Willen mehr. Das Passwort regiert jetzt alles, sowohl Sie als auch ich.“
Fouquet seufzte ein letztes Mal, stieg mit Mühe in seine Kutsche – so groß war seine Schwäche – und begab sich unter der Begleitung von D’Artagnan zum Schloss. Die Höflichkeit des Hauptmanns war dieses Mal genauso beängstigend wie zuvor beruhigend und fröhlich.

Kapitel XXXIX. Wie König Ludwig XIV. seine kleine Rolle spielte

Als Fouquet aus seiner Kutsche stieg, um das Schloss von Nantes zu betreten, kam ein Mann von bescheidener Erscheinung auf ihn zu, zeigte ihm größten Respekt und überreichte ihm einen Brief. D’Artagnan versuchte, diesen Mann daran zu hindern, mit Fouquet zu sprechen, und schob ihn weg – doch die Botschaft war bereits beim Obersten Verwalter angekommen. Fouquet öffnete den Brief und las ihn. Sofort zeichnete sich eine unbestimmte Furcht auf dem Gesicht des Premierministers ab – eine Furcht, die D’Artagnan sofort bemerkte. Fouquet steckte den Brief in die Mappe, die er unter seinem Arm trug, und ging weiter in Richtung der königlichen Räume. Durch die kleinen Fenster, die an jeder Etage der Treppen des Donjons angebracht waren, sah D’Artagnan, wie der Mann, der den Brief überbracht hatte, sich umsah und verschiedenen Personen Zeichen gab. Diese verschwanden anschließend in den angrenzenden Straßen, nachdem sie selbst die Zeichen wiederholt hatten. Fouquet wurde gebeten, einen Moment auf der Terrasse zu warten – einer Terrasse, die an den kleinen Korridor angrenzte, am Ende dessen sich das Kabinett des Königs befand. Dort ging D’Artagnan an dem Obersten Verwalter vorbei, den er bis dahin respektvoll begleitet hatte, und betrat das königliche Kabinett.

„Nun?“, fragte Ludwig XIV., der, als er ihn sah, ein großes grünes Tuch auf den mit Papieren bedeckten Tisch warf.

„Der Befehl ist ausgeführt, Majestät.“

„Und Fouquet?“

„Monsieur le Surintendant folgt mir“, sagte D’Artagnan.

„Lassen Sie ihn in zehn Minuten hereinführen“, sagte der König und entließ D’Artagnan mit einer Geste. Dieser zog sich zurück – doch kaum hatte er den Korridor erreicht, am Ende dessen Fouquet auf ihn wartete, wurde er bereits wieder vom Glockenzeichen des Königs gerufen.

„Schien er nicht überrascht zu sein?“, fragte der König.
„Wer, Majestät?“
„Fouquet“, antwortete der König, ohne „Monsieur“ zu sagen – eine Eigenart, die den Hauptmann der Musketiere in seinen Verdächtigungen bestärkte.
„Nein, Majestät“, erwiderte er.
„Gut!“ Und ein zweites Mal entließ Ludwig D’Artagnan.
Fouquet hatte die Terrasse nicht verlassen, auf der ihn sein Führer zurückgelassen hatte. Er las seine Notiz noch einmal durch; sie lautete:
„Etwas wird gegen Sie ausgebrütet. Vielleicht wagen sie es nicht, es im Schloss auszuführen – es wird bei Ihrer Rückkehr nach Hause geschehen. Das Haus ist bereits von Musketieren umstellt. Gehen Sie nicht hinein. Ein weißes Pferd wartet hinter der Esplanade auf Sie!“
Fouquet erkannte die Handschrift und den Eifer von Gourville. Da er nicht wollte, dass dieses Papier, falls ihm etwas zustieß, einen treuen Freund in Gefahr brachte, zerfetzte der Surintendant es in tausend Stücke und ließ sie vom Wind von der Balustrade der Terrasse wegtragen. D’Artagnan fand ihn dabei, wie er den Schneeflocken zusah, die die letzten Reste des Papiers durch die Luft trugen.
„Monsieur“, sagte er, „der König erwartet Sie.“
Fouquet ging mit entschlossenem Schritt den kleinen Korridor entlang, wo MM. de Brienne und Rose beschäftigt waren. Der Herzog von Saint-Aignan saß ebenfalls im Korridor auf einem Stuhl und schien in fiebriger Ungeduld auf Befehle zu warten, mit dem Schwert zwischen den Beinen. Es erschien Fouquet seltsam, dass MM. Brienne, Rose und de Saint-Aignan, die sonst so aufmerksam und unterwürfig waren, kaum Notiz von ihm nahmen, als er, der Surintendant, vorbeiging. Doch wie konnte er anders erwarten, wenn der König ihn nicht mehr anders als Fouquet nannte? Er hob den Kopf, entschlossen, jedem und allem mutig ins Auge zu blicken, und betrat das Gemach des Königs, wo bereits eine kleine Glocke, wie wir wissen, seinen Auftritt angekündigt hatte.
Der König nickte ihm, ohne aufzustehen, und fragte interessiert: „Nun, wie geht es Ihnen, Monsieur Fouquet?“
„Ich habe hohes Fieber“, antwortete der Surintendant; „aber ich stehe dem König zur Verfügung.“
„Das ist gut; die Staatenversammlung findet morgen statt – haben Sie eine Rede bereit?“

Fouquet blickte den König erstaunt an. „Ich habe es nicht getan, Majestät“, antwortete er; „aber ich werde eines improvisieren. Ich kenne die Angelegenheiten zu gut, um mich unwohl zu fühlen. Ich habe nur eine Frage: Erlaubt Ihre Majestät es mir?“
„Sicherlich. Stellen Sie sie.“
„Warum hat Ihre Majestät seinem Premierminister nicht die Ehre erwiesen, ihn in Paris davon in Kenntnis zu setzen?“
„Sie waren krank; ich wollte Sie nicht belasten.“
„Nie hat eine Arbeit – nie eine Erklärung mich ermüdet, Majestät; und da nun der Moment gekommen ist, in dem ich eine Erklärung von meinem König verlange –“
„Oh, Monsieur Fouquet! Eine Erklärung? Eine Erklärung wofür bitte?“
„Zu den Absichten Ihrer Majestät gegenüber mir.“
Der König wurde rot. „Ich wurde verleumdet“, fuhr Fouquet warm fort, „und ich fühle mich verpflichtet, die Gerechtigkeit des Königs anzuflehen, Ermittlungen anzustellen.“
„All das sagen Sie mir völlig nutzlos, Monsieur Fouquet; ich weiß, was ich weiß.“
„Ihre Majestät kann nur das wissen, was man ihr gesagt hat; und ich selbst habe Ihnen nichts gesagt, während andere wiederholt viel gesprochen haben –“
„Was wollen Sie damit sagen?“, fragte der König, ungeduldig, diesem peinlichen Gespräch ein Ende zu setzen.
„Ich komme direkt zur Sache, Majestät; und ich beschuldige einen bestimmten Mann, mich in den Augen Ihrer Majestät geschädigt zu haben.“
„Niemand hat Sie geschädigt, Monsieur Fouquet.“
„Diese Antwort beweist mir, Majestät, dass ich recht habe.“
„Monsieur Fouquet, ich mag es nicht, wenn Menschen beschuldigt werden.“
„Nicht, wenn man selbst beschuldigt wird?“
„Wir haben bereits zu viel über diese Angelegenheit gesprochen.“
„Wird Ihre Majestät mir nicht erlauben, mich zu rechtfertigen?“
„Ich wiederhole: Ich beschuldige Sie nicht.“
Fouquet machte mit einer halben Verbeugung einen Schritt zurück. „Es ist sicher“, dachte er, „dass er sich entschieden hat. Nur der, der nicht mehr zurückkehren kann, kann zeigen …“

„Solche Sturheit! Die Gefahr jetzt nicht zu erkennen, wäre wahrhaftig Blindheit – sie zu meiden, wäre dumm.“ Er fuhr laut fort: „Hat Eure Majestät mich aus geschäftlichen Gründen gerufen?“
„Nein, Monsieur Fouquet, sondern weil ich Ihnen einen Rat geben möchte.“
„Ich erwarte ihn respektvoll, Majestät.“
„Ruhen Sie sich aus, Monsieur Fouquet – verschwenden Sie Ihre Kräfte nicht. Die Sitzung der Staaten wird kurz sein, und sobald meine Sekretäre sie beendet haben, möchte ich nicht, dass in Frankreich in den nächsten zwei Wochen über Geschäfte gesprochen wird.“
„Hat der König mir nichts zu sagen bezüglich dieser Versammlung der Staaten?“
„Nein, Monsieur Fouquet.“
„Nicht einmal mir, dem Finanzverwalter?“
„Ruhen Sie sich aus, bitte – das ist alles, was ich Ihnen zu sagen habe.“
Fouquet biss sich auf die Lippen und senkte den Kopf. Offensichtlich war er mit irgendwelchen beunruhigenden Gedanken beschäftigt. Diese Unruhe fiel dem König auf. „Sind Sie verärgert darüber, sich ausruhen zu müssen, Monsieur Fouquet?“, fragte er.
„Ja, Majestät – ich bin es nicht gewohnt, mich auszuruhen.“
„Aber Sie sind krank; Sie müssen auf sich achten.“
„Eure Majestät sprach gerade von einer Rede, die morgen gehalten werden soll.“
Die Majestät antwortete nicht – diese unerwartete Reaktion brachte ihn in Verlegenheit. Fouquet spürte das Gewicht dieser Zögerlichkeit. Er glaubte, in den Augen des jungen Prinzen Gefahr lesen zu können – eine Angst, die die Situation nur noch verschlimmern würde. „Wenn ich ängstlich erscheine, bin ich verloren“, dachte er.
Der König wiederum war nur wegen Fouquets Unruhe beunruhigt. „Hat er irgendeinen Verdacht?“, murmelte er.
„Wenn sein erstes Wort streng ist“, dachte Fouquet erneut, „wenn er wütend wird oder aus einem Vorwand heraus so tut, als wäre er wütend – wie soll ich da herauskommen? Lassen Sie uns die Situation etwas entschärfen. Gourville hatte recht.“
„Majestät“, sagte er plötzlich, „da die Güte des Königs meine Gesundheit bis zum Punkt schont, an dem er mir die Arbeit erspart, darf ich dann nicht von der morgigen Beratung abwesend sein? Ich könnte den Tag im Bett verbringen und den König bitten, mir seinen Arzt zu schicken, damit wir versuchen können, ein Heilmittel gegen diese schreckliche Fieberkrankheit zu finden.“

„So sei es, Monsieur Fouquet – es soll geschehen, wie Sie wünschen. Sie werden morgen frei haben, Sie werden einen Arzt bekommen und wieder gesund werden.“
„Danke!“, sagte Fouquet und verbeugte sich. Dann fuhr er fort: „Darf ich das Glück haben, Eure Majestät zu meiner Residenz auf Belle-Isle zu begleiten?“
Er blickte Ludwig direkt ins Gesicht, um die Wirkung dieses Vorschlags einzuschätzen. Der König wurde wieder rot.
„Wissen Sie“, antwortete er und versuchte zu lächeln, „dass Sie gerade gesagt haben: ‚Meine Residenz auf Belle-Isle‘?“
„Ja, Majestät.“
„Nun – erinnern Sie sich nicht“, fuhr der König im gleichen fröhlichen Ton fort, „dass Sie mir Belle-Isle gegeben haben?“
„Das stimmt auch, Majestät. Nur haben Sie sie noch nicht in Besitz genommen – daher werden Sie sicherlich mit mir kommen, um sie in Besitz zu nehmen.“
„Das habe ich vor.“
„Das war übrigens sowohl Eure Majestät als auch mein Wunsch. Ich kann Eurer Majestät gar nicht ausdrücken, wie glücklich und stolz ich bin, dass alle königlichen Truppen von Paris aus dabei helfen, Belle-Isle in Besitz zu nehmen.“
Der König stotterte, dass er die Musketiere nicht nur deswegen mitgebracht habe.
„Oh, da bin ich mir sicher“, sagte Fouquet herzlich. „Eure Majestät weiß sehr wohl, dass Sie nichts weiter tun müssen, als allein mit einem Stock in der Hand zu kommen, um alle Befestigungen auf Belle-Isle niederzureißen.“
„Verdammt!“, rief der König. „Ich möchte nicht, dass diese prächtigen Befestigungen, für deren Bau so viel Geld ausgegeben wurde, zerstört werden. Nein, lassen Sie sie gegen die Holländer und Engländer stehen. Sie würden nie erraten, was ich auf Belle-Isle sehen möchte, Monsieur Fouquet – es sind die hübschen Bauern und Frauen an der Küste, die so gut tanzen und mit ihren roten Röcken so verführerisch sind! Ich habe viel Gutes über Ihre hübschen Untertanen gehört, Monsieur le Surintendant – nun, lassen Sie mich sie sehen.“
„Wann immer Eure Majestät es wünscht.“
„Haben Sie ein Transportmittel? Es kann morgen sein, wenn Sie wollen.“

Der Surintendant bemerkte diesen ungeschickten Versuch und antwortete: „Nein, Majestät; ich wusste nichts von Ihrem Wunsch. Vor allem wusste ich nicht von Ihrer Eile, Belle-Isle zu sehen – und ich bin völlig unvorbereitet.“
„Sie haben doch ein eigenes Boot?“
„Ich habe fünf; aber sie sind alle im Hafen oder in Paimboeuf. Um zu ihnen zu gelangen oder sie hierherzubringen, bräuchte man mindestens vierundzwanzig Stunden. Soll ich einen Boten schicken? Muss ich das tun?“
„Warten Sie einen Moment – warten Sie bis morgen.“
„Das stimmt. Wer weiß, ob wir bis morgen nicht noch hundert andere Ideen haben werden?“, erwiderte Fouquet, nun völlig überzeugt und sehr blass.
Der König zuckte zusammen und streckte seine Hand nach der kleinen Glocke aus – doch Fouquet verhinderte, dass sie geläutet wurde.
„Majestät“, sagte er, „ich habe Fieber – ich zittere vor Kälte. Wenn ich noch länger bleibe, werde ich wahrscheinlich in Ohnmacht fallen. Ich bitte um Ihre Erlaubnis, mich unter die Bettdecke legen zu dürfen.“
„Tatsächlich – Sie zittern ja stark; es ist schmerzhaft, das zu sehen! Kommen Sie, Monsieur Fouquet, gehen Sie! Ich werde jemanden schicken, der nach Ihnen sieht.“
„Majestät, Sie überschütten mich mit Güte. In einer Stunde werde ich wieder besser sein.“
„Ich werde jemanden rufen, der Sie zurückbringt“, sagte der König.
„Wie Sie wünschen, Majestät – ich würde gerne den Arm eines beliebigen Menschen nehmen.“
„Monsieur d’Artagnan!“, rief der König und läutete seine kleine Glocke.
„Oh, Majestät“, unterbrach Fouquet lachend – auf eine Weise, die dem Prinzen Unbehagen bereitete – „würden Sie mir den Anführer Ihrer Musketiere geben, damit er mich zu meiner Unterkunft bringt? Das wäre eine zweideutige Ehre, Majestät! Ich bitte um einen einfachen Diener.“
„Und warum, Monsieur Fouquet? Monsieur d’Artagnan begleitet mich oft – und äußerst gut!“
„Ja, aber wenn er Sie begleitet, Majestät, dann tut er das, um Ihnen zu gehorchen. Bei mir hingegen …“
„Fahren Sie fort!“
„Wenn ich gezwungen wäre, von dem Anführer der Musketiere gestützt nach Hause zurückzukehren, würde überall gesagt werden, Sie hätten mich verhaften lassen.“

„Verhaftet!“, antwortete der König, der noch blasser wurde als Fouquet selbst. „Verhaftet! Oh!“
„Und warum sollten sie das nicht sagen?“, fuhr Fouquet lachend fort. „Ich wette, es gibt Leute, die schlimm genug sind, darüber zu lachen.“ Diese Bemerkung brachte den Monarchen aus der Fassung. Fouquet war geschickt genug – oder glücklich genug –, um Ludwig XIV. vor dem Anblick des Plans, den er verfolgte, zurückweichen zu lassen. Als M. d’Artagnan eintrat, erhielt er den Befehl, einen Musketier zu bitten, den Surintendanten zu begleiten.
„Ganz unnötig“, sagte dieser. „Schwert gegen Schwert – ich bevorzuge Gourville, der unten auf mich wartet. Doch das hindert mich nicht daran, die Gesellschaft von M. d’Artagnan zu genießen. Ich freue mich, dass er Belle-Isle sehen wird – er ist schließlich ein hervorragender Beurteiler von Festungen.“
D’Artagnan verbeugte sich, ohne überhaupt zu verstehen, was vor sich ging. Fouquet verbeugte sich erneut und verließ den Raum, wobei er alle Langsamkeit eines Mannes vortäuschte, der mit Mühe geht. Sobald er außerhalb der Burg war, sagte er: „Ich bin gerettet!“ „Oh! Ja, untreuer König – du wirst Belle-Isle sehen, aber das wird dann sein, wenn ich nicht mehr dort bin.“ Er verschwand und ließ D’Artagnan mit dem König zurück.
„Kapitän“, sagte der König, „Sie werden M. Fouquet in einem Abstand von hundert Schritten folgen.“
„Ja, Majestät.“
„Er geht wieder zu seinen Räumlichkeiten. Sie werden ihm folgen.“
„Ja, Majestät.“
„Sie werden ihn im Namen von mir verhaften und in eine Kutsche sperren.“
„In eine Kutsche? Nun, Majestät?“
„Auf eine Weise, dass er unterwegs weder mit jemandem sprechen noch Notizen an Menschen weitergeben kann, denen er begegnet.“
„Das wird ziemlich schwierig sein, Majestät.“
„Überhaupt nicht.“
„Verzeihen Sie, Majestät – ich kann M. Fouquet doch nicht ersticken. Wenn er um Luft bitten sollte, kann ich ihn nicht davon abhalten, indem ich beide Fenster und Jalousien schließe. Er wird durch die Türen alle möglichen Rufe und Notizen hinauswerfen.“
„Dafür ist bereits gesorgt, Monsieur d’Artagnan – eine Kutsche mit Gittern wird beide von Ihnen genannten Schwierigkeiten beseitigen.“

„Eine Kutsche mit eisernem Gitter!“ rief D’Artagnan. „Aber eine Kutsche mit eisernem Gitter wird nicht in einer halben Stunde fertig – und Eure Majestät befiehlt mir, sofort zu den Räumlichkeiten von Monsieur Fouquet zu gehen.“
„Die betreffende Kutsche ist bereits fertig.“
„Ah! Das ist etwas ganz anderes“, sagte der Hauptmann. „Wenn die Kutsche bereits fertig ist, dann müssen wir sie nur noch in Bewegung setzen.“
„Sie ist bereit – und die Pferde sind gesattelt.“
„Ah!“
„Der Kutscher sowie die Reiter warten im unteren Hof des Schlosses.“
D’Artagnan verbeugte sich. „Es bleibt mir nur noch übrig, Eure Majestät zu fragen, wohin ich Monsieur Fouquet bringen soll.“
„Zuerst ins Schloss von Angers.“
„Sehr wohl, Eure Majestät.“
„Danach werden wir sehen.“
„Ja, Eure Majestät.“
„Monsieur d’Artagnan, noch ein Wort: Sie haben bemerkt, dass ich zur Ergreifung von Monsieur Fouquet keine meiner Wachen eingesetzt habe – weshalb Monsieur de Gesvres sicherlich wütend sein wird.“
„Eure Majestät setzt Ihre Wachen nicht ein“, sagte der Hauptmann, etwas gedemütigt, „weil Sie Monsieur de Gesvres misstrauen – das ist alles.“
„Das bedeutet also, Monsieur, dass ich Ihnen mehr Vertrauen entgegenbringe.“
„Das weiß ich sehr gut, Eure Majestät! Es ist unnötig, so viel Aufhebens darum zu machen.“
„Es geschieht nur deshalb, Monsieur, damit, falls Monsieur Fouquet aus irgendeinem Grund entkommen sollte – solche Möglichkeiten gibt es schließlich –“
„Oh! Sehr oft, Eure Majestät – aber nicht bei mir.“
„Und warum nicht bei Ihnen?“
„Weil ich, Eure Majestät, für einen Moment versucht habe, Monsieur Fouquet zu retten.“
Der König zuckte zusammen. „Weil“, fuhr der Hauptmann fort, „ich damals das Recht dazu hatte, nachdem ich Eure Majestät’ Plan erraten hatte, ohne dass Sie mir davon erzählt hatten – und weil ich mich für Monsieur Fouquet interessierte. Habe ich denn nicht das Recht gehabt, mein Interesse an diesem Mann zu zeigen?“

„Ehrlich gesagt, Monsieur, Sie beruhigen mich keineswegs bezüglich Ihrer Dienste.“
„Hätte ich ihn damals gerettet, dann wäre ich völlig unschuldig gewesen; ich würde sogar sagen, ich hätte das Richtige getan – denn Monsieur Fouquet ist kein schlechter Mensch. Doch er war nicht bereit dazu; sein Schicksal hatte die Oberhand; er ließ die Stunde der Freiheit verstreichen. Umso schlimmer! Jetzt habe ich Befehle – ich werde diesen Befehlen gehorchen. Monsieur Fouquet können Sie als einen Verhafteten betrachten. Er befindet sich im Schloss von Angers – dieser Monsieur Fouquet.“
„Oh! Sie haben ihn noch nicht, Captain.“
„Das geht mich nichts an; jeder soll seine Arbeit machen, Eure Majestät. Nur noch einmal: Überlegen Sie gut! Geben Sie mir wirklich den Befehl, Monsieur Fouquet festzunehmen, Eure Majestät?“
„Ja, tausendmal ja!“
„Dann schriftlich, Eure Majestät.“
„Hier ist der Befehl.“
D’Artagnan las ihn, verbeugte sich vor dem König und verließ den Raum. Von der Höhe der Terrasse aus sah er Gourville, der mit fröhlicher Miene auf die Unterkünfte von Monsieur Fouquet zuging.

Kapitel XL: Das weiße Pferd und das schwarze.

„Das ist ziemlich überraschend“, sagte D’Artagnan. „Gourville läuft fröhlich durch die Straßen – obwohl er fast sicher ist, dass Monsieur Fouquet in Gefahr ist. Es ist außerdem fast genauso sicher, dass es Gourville war, der Monsieur Fouquet gerade eben mit dem Zettel gewarnt hat, der auf der Terrasse in tausend Stücke gerissen und vom Surintendanten dem Wind überlassen wurde. Gourville reibt sich die Hände – das bedeutet, er hat etwas Kluges getan. Woher kommt Monsieur Gourville? Er kommt von der Rue aux Herbes. Wohin führt die Rue aux Herbes?“ D’Artagnan folgte der Linie der Straßen entlang, begleitet vom Anblick der Häuser von Nantes sowie des Schlosses über ihnen – genau wie man es auf einer topografischen Karte tun würde. Nur statt des leblosen, flachen Papiers zeichnete sich hier eine lebendige Karte ab, geprägt von den Rufen, Bewegungen sowie Schatten von Menschen und Dingen. Jenseits der Stadtmauern erstreckten sich weite, grüne Ebenen entlang der Loire – sie schienen bis zum rosafarbenen Horizont zu reichen, der durch das Azurblau des Wassers sowie das Dunkelgrün der Sümpfe unterbrochen wurde. Unmittelbar außerhalb der Tore von Nantes waren zwei weiße Wege zu sehen, die wie die Finger einer riesigen Hand auseinanderführten. D’Artagnan, der das ganze Panorama auf einen Blick überblickt hatte, wurde von der Linie der Rue aux Herbes zu einem dieser Wege geführt. Noch einen Schritt – dann wollte er die Treppe hinuntergehen, sein Gefährt nehmen und zu den Räumlichkeiten von Monsieur Fouquet aufbrechen. Doch im Moment, als er die Treppe betreten wollte, wurde er von einem sich bewegenden Punkt angezogen, der auf diesem Weg voranschritt. „Was ist das?“, fragte der Musketier sich. „Ein Pferd, das galoppiert – zweifellos ein entlaufenes Pferd. Wie schnell es doch läuft!“ Der sich bewegende Punkt löste sich von der Straße und gelangte in die Felder. „Ein weißes Pferd“, fuhr der Hauptmann fort, der gerade die Farbe des Pferdes gegen den dunklen Boden gesehen hatte. „Und es wird geritten – es muss irgendein Junge sein, dessen Pferd durstig wurde und mit ihm weggelaufen ist.“

Diese Reflexionen, schnell wie Blitz und gleichzeitig mit der visuellen Wahrnehmung einsetzend, hatte D’Artagnan bereits vergessen, als er die ersten Stufen der Treppe hinabstieg. Einige Papierfetzen lagen auf den Stufen und leuchteten weiß gegen die schmutzigen Steine. „Eh! eh!“, sagte der Hauptmann zu sich selbst, „hier sind einige der Fragmente des Zettels, die von Monsieur Fouquet zerrissen wurden. Armer Mann! Er hat sein Geheimnis dem Wind überlassen; der Wind wird damit nichts mehr anfangen können und bringt es zurück zum König. Zweifellos spielst du mit dem Unglück, Fouquet! Das Spiel ist nicht fair – das Schicksal ist gegen dich. Der Stern Ludwigs XIV. verdunkelt deinen Stern; die Viper ist stärker und listiger als die Eichhörnchen.“ Während er die Treppe hinabstieg, hob D’Artagnan einen dieser Papierfetzen auf. „Gourvilles hübsche kleine Hand!“, rief er, während er eines der Fragmente untersuchte; „ich habe mich nicht geirrt.“ Und er las das Wort „Pferd“. „Stopp!“, sagte er; dann untersuchte er ein weiteres Stück, auf dem kein Buchstabe zu erkennen war. Auf einem dritten las er das Wort „weiß“; „weißes Pferd“, wiederholte er, wie ein Kind, das buchstabiert. „Ah, mordioux!“, rief der misstrauische Mann, „ein weißes Pferd!“ Und wie ein Pulverkorn, das beim Brennen sein Volumen um zehntausend Mal vergrößert, so wurde D’Artagnan durch seine Gedanken und Verdächtigungen dazu angetrieben, schnell wieder die Treppe hinauf zur Terrasse zu steigen. Das weiße Pferd ritt immer noch in Richtung Loire; am Ufer der Loire erschien, verschmelzend mit den Wasserdämpfen, ein kleines Segel, das wie eine Libelle auf den Wellen schaukelte. „Oh!“, rief der Musketier, „nur jemand, der fliegen will, würde in diesem Tempo über gepflügte Felder reiten; es gibt nur einen Fouquet, einen Finanzier, der bei Tageslicht auf einem weißen Pferd reitet; nur der Herr von Belle-Isle würde versuchen, zum Meer zu entkommen, obwohl es hier solche dichten Wälder gibt. Und es gibt nur einen D’Artagnan auf der Welt, der Monsieur Fouquet fangen kann – er hat eine halbe Stunde Vorsprung und wird innerhalb einer Stunde sein Boot erreicht haben.“ Nachdem er das gesagt hatte, gab der Musketier den Befehl, dass die Kutsche mit dem eisernen Gitter sofort zu einem Dickicht außerhalb der Stadt gebracht werden sollte. Er wählte sein bestes Pferd, sprang darauf und ritt die Rue aux Herbes entlang – nicht den Weg, den Fouquet genommen hatte, sondern direkt am Ufer der Loire entlang. Er war sicher, dadurch zehn Minuten gegenüber der Gesamtstrecke zu gewinnen und am Schnittpunkt der beiden Wege auf den Flüchtling zuzukommen, der nicht ahnen konnte, dass er in diese Richtung verfolgt wurde. In der Geschwindigkeit der Verfolgung und aus Ungeduld, angefeuert wie im Krieg, war D’Artagnan, der sonst so sanft und freundlich gegenüber Fouquet war, überrascht, festzustellen, dass er grausam – fast blutdürstig – geworden war. Lange Zeit ritt er weiter, ohne den Flüchtling einholen zu können.

Der Anblick des weißen Pferdes. Seine Wut verwandelte sich in Raserei – er zweifelte an sich selbst; er vermutete, dass Fouquet sich in irgendeinem unterirdischen Gang versteckt hatte oder dass er das weiße Pferd gegen eines jener berühmten schwarzen Pferde ausgetauscht hatte, die so schnell wie der Wind waren und die D’Artagnan in Saint-Mande so oft wegen ihrer Kraft und Schnelligkeit bewundert und beneidet hatte. In solchen Momenten, wenn der Wind ihm in die Augen schnitt und Tränen hervorrief, wenn der Sattel glühend heiß wurde, wenn das vom Sporn gequälte Pferd vor Schmerz in die Höhe sprang und einen Regen aus Staub und Steinen hinter sich warf, richtete sich D’Artagnan in den Steigbügeln auf und sah weder auf dem Wasser noch unter den Bäumen etwas – er blickte wie ein Verrückter in die Luft. Er verlor allmählich den Verstand. In Anfällen von Ungeduld träumte er von Luftwegen, von einer Entdeckung des nächsten Jahrhunderts; er erinnerte sich an Daedalus und die riesigen Flügel, die ihn aus den Gefängnissen Kretas gerettet hatten. Ein heiserer Seufzer entwich seinen Lippen, als er, von der Angst vor Spott verzehrt, wiederholte: „Ich! Ich! Von einem Gourville getäuscht! Sie werden sagen, ich werde alt – sie werden sagen, ich habe eine Million erhalten, damit Fouquet entkommen kann!“ Und er stieß seine Sporen erneut in die Flanken seines Pferdes – er ritt erstaunlich schnell. Plötzlich, am Ende eines offenen Weidegebiets, hinter den Hecken, sah er eine weiße Gestalt, die erschien, verschwand und schließlich deutlich gegen den ansteigenden Boden sichtbar blieb. D’Artagnans Herz hüpfte vor Freude. Er wischte den strömenden Schweiß von seiner Stirn, lockerte die Spannung in seinen Knien – dadurch atmete das Pferd freier – und lenkte mit gezogenen Zügeln das kräftige Tier, seinen aktiven Helfer bei dieser Jagd, langsamer. Nun hatte er Zeit, die Richtung der Straße sowie seine eigene Position bezüglich Fouquet zu beurteilen. Der Aufseher hatte sein Pferd durch das weiche Gelände völlig außer Atem gebracht. Er spürte die Notwendigkeit, einen festeren Halt zu finden, und wandte sich in Richtung der Straße entlang der kürzesten Linie. D’Artagnan hingegen musste einfach weiter geradeaus reiten, geschützt durch das abschüssige Ufer – so würde er seinem Opfer den Weg abschneiden, wenn er es einholte. Dann würde der eigentliche Wettlauf beginnen – dann würde der Kampf ernsthaft beginnen. D’Artagnan gab seinem Pferd Zeit zum Durchatmen. Er bemerkte, dass der Aufseher in Trab gefallen war – das bedeutete, auch er trieb sein Pferd an. Doch beide hatten zu wenig Zeit, um lange in diesem Tempo weiterzureiten. Das weiße Pferd sprang wie ein Pfeil los, sobald seine Hufe festen Boden berührten. D’Artagnan senkte den Kopf – sein schwarzes Pferd fiel in Galopp. Beide folgten derselben Route.

Die vielfachen Echos dieser neuen Rennbahn waren verwirrend. Fouquet hatte D’Artagnan noch nicht bemerkt. Doch als er den Hang verließ, ertönte ein einzelnes Echo in der Luft – es stammte von den Hufen von D’Artagnans Pferd, die wie Donner rollten. Fouquet drehte sich um und sah hinter sich, etwa hundert Schritte entfernt, seinen Feind, der sich über den Hals seines Pferdes beugte. Es konnte keinen Zweifel geben – der glänzende Zaum, der rote Umhang – es war ein Musketier. Auch Fouquet lockerte seine Hand, und das weiße Pferd brachte weitere zwanzig Fuß zwischen sich und seinen Gegner.

„Oh, aber“, dachte D’Artagnan, der sehr besorgt wurde, „das ist kein gewöhnliches Pferd, auf dem Monsieur Fouquet reitet – schauen wir mal!“ Er betrachtete mit seinem untrüglichen Auge sorgfältig die Gestalt und die Fähigkeiten des Pferdes. Vollkreisförmiger Körper – langer, dünner Schwanz – große Sprunggelenke – dünne Beine, trocken wie Stahlstangen – Hufe hart wie Marmor. Er trieb sein eigenes Pferd an, doch der Abstand zwischen den beiden blieb derselbe. D’Artagnan lauschte aufmerksam; kein Atemzug des Pferdes drang zu ihm durch, doch es schien die Luft zu durchschneiden. Das schwarze Pferd hingegen begann wie die Blasebälge eines Schmieds zu keuchen.

„Ich muss ihn einholen – selbst wenn ich mein Pferd töte“, dachte der Musketier; und er begann den Mund des armen Tieres zu quälen, während er die Sporen unbarmherzig in dessen Flanken stieß. Das verrückt gewordene Pferd gewann zwanzig Schritte und kam bis auf Schussweite an Fouquet heran.

„Mut!“, sagte der Musketier zu sich selbst, „Mut! Vielleicht wird das weiße Pferd schwächer – und wenn das Pferd nicht zusammenbricht, muss der Reiter schließlich aufgeben.“ Doch Pferd und Reiter blieben weiterhin aufrecht und gewannen langsam an Geschwindigkeit. D’Artagnan stieß einen wilden Schrei aus, der Fouquet dazu brachte, sich umzudrehen – und das weiße Pferd wurde noch schneller.

„Ein berühmtes Pferd! Ein verrückter Reiter!“, knurrte der Hauptmann. „Hola! Mordioux! Monsieur Fouquet! Halten Sie an! Im Namen des Königs!“ Fouquet antwortete nicht.

„Hören Sie mich?“, schrie D’Artagnan, dessen Pferd gerade gestolpert war. „Pardieu!“, antwortete Fouquet lakonisch und ritt noch schneller weiter.

D’Artagnan war fast verrückt vor Wut; das Blut strömte ihm kochend in die Schläfen und Augen. „Im Namen des Königs!“, rief er erneut, „halten Sie an – sonst werde ich Sie mit einem Pistolenschuss zur Strecke bringen!“

„Tun Sie es!“, antwortete Fouquet, ohne seine Geschwindigkeit zu verringern.

D’Artagnan griff nach einer Pistole und spannte sie, in der Hoffnung, dass das doppelte Klicken der Feder seinen Feind aufhalten würde. „Sie haben auch Pistolen“, sagte er, „drehen Sie sich um.“

„Und verteidige dich selbst.“
Fouquet drehte sich tatsächlich beim Lärm um, blickte D’Artagnan direkt ins Gesicht und öffnete mit der rechten Hand den Teil seines Gewands, der seinen Körper verbarg – doch er berührte seine Pistolenholster nicht einmal. Zwischen den beiden lagen nicht mehr als zwanzig Schritte.
„Mordioux!“, sagte D’Artagnan. „Ich werde dich nicht ermorden; wenn du nicht auf mich schießt, ergib dich! Was ist schon ein Gefängnis?“
„Ich würde lieber sterben!“, antwortete Fouquet. „Dann leide ich weniger.“
D’Artagnan, von Verzweiflung überwältigt, warf seine Pistole zu Boden. „Ich werde dich lebend fangen!“, sagte er. Mit einer Geschicklichkeit, wie sie nur dieser außergewöhnliche Reiter aufbringen konnte, trieb er sein Pferd vorwärts – bis es nur noch zehn Schritte vom weißen Pferd entfernt war. Seine Hand war bereits ausgestreckt, um seine Beute zu packen.
„Tötet mich! Tötet mich!“, schrie Fouquet. „Das wäre menschlicher!“
„Nein! Lebend – lebend!“, murmelte der Hauptmann.
In diesem Moment machte sein Pferd zum zweiten Mal einen Fehler – und Fouquets Pferd übernahm wieder die Führung. Es war ein unglaubliches Schauspiel: Der Wettlauf zwischen den beiden Pferden, die nun allein durch den Willen ihrer Reiter am Leben blieben. Man könnte sagen, D’Artagnan ritt, indem er sein Pferd zwischen seinen Knien hielt. An den rasenden Galopp hatte sich ein schnelles Trabfolgen angegliedert – doch das war kaum noch als Trab zu bezeichnen. Doch die Verfolgungsjagd ging für beide erschöpften Reiter unvermindert weiter. D’Artagnan, völlig verzweifelt, griff nach seiner zweiten Pistole und spannte sie.
„Zielen Sie auf Ihr Pferd – nicht auf Sie!“, rief er Fouquet zu. Und er schoss. Das Pferd wurde in die Flanke getroffen – es machte einen wilden Satz und stürmte vorwärts. In diesem Moment starb D’Artagnans Pferd.
„Ich bin entehrt!“, dachte der Musketier. „Ich bin ein elender Wicht! Um Himmels willen, Monsieur Fouquet – werfen Sie mir eine Ihrer Pistolen zu, damit ich mir das Gehirn wegpusten kann!“ Doch Fouquet ritt weiter weg.
„Um Himmels willen! Um Himmels willen!“, schrie D’Artagnan. „Was Sie jetzt nicht tun werden, werde ich selbst innerhalb einer Stunde tun – aber hier, auf dieser Straße, würde ich tapfer sterben; ich würde geehrt sterben. Tun Sie mir diesen Gefallen, Monsieur Fouquet!“
Monsieur Fouquet antwortete nicht, sondern ritt weiter. D’Artagnan begann, seinem Feind hinterherzulaufen. Nacheinander warf er seinen Hut sowie seinen Mantel ab – der ihn behinderte – anschließend auch das Schwertgehänge, das ihm im Weg war.

Seine Beine versagten ihm beim Laufen. Das Schwert in seiner Hand wurde immer schwerer – er warf es hinter sich. Das weiße Pferd begann zu keuchen; D’Artagnan kam ihm näher. Vom Trab fiel das erschöpfte Tier in einen taumelnden Gang – der Schaum aus seinem Maul war mit Blut vermischt. D’Artagnan unternahm einen verzweifelten Versuch, sprang auf Fouquet zu und packte ihn am Bein. Mit gebrochener, atemloser Stimme sagte er: „Ich verhafte Sie im Namen des Königs! Schießen Sie mir ruhig ins Gehirn – wir haben beide unsere Pflicht erfüllt.“ Fouquet warf die beiden Pistolen, die D’Artagnan hätte ergreifen können, weit weg ins Flussbett. Dann stieg er von seinem Pferd ab und sagte: „Ich bin Ihr Gefangener, Monsieur. Werden Sie meinen Arm nehmen? Ich sehe, Sie sind kurz davor, in Ohnmacht zu fallen.“ „Danke!“, murmelte D’Artagnan. Tatsächlich hatte er das Gefühl, der Boden würde ihm unter den Füßen weggerissen – das Tageslicht verwandelte sich um ihn herum in Dunkelheit. Dann rollte er auf dem Sand liegen, ohne Atem und ohne Kraft. Fouquet eilte zum Ufer des Flusses, schöpfte etwas Wasser in seinen Hut und benutzte es, um die Schläfen des Musketiers zu kühlen. Zudem träufelte er ihm ein paar Tropfen Wasser zwischen die Lippen. D’Artagnan erhob sich mit Mühe und blickte sich mit unstetem Blick um. Er sah Fouquet auf Knien, mit dem nassen Hut in der Hand – er lächelte ihn mit unbeschreiblicher Zärtlichkeit an. „Sie gehen also nicht weg?“, rief er. „Oh, Monsieur! Der wahre König – im Herzen, in der Seele – ist weder Ludwig vom Louvre noch Philipp von Sainte-Marguerite; es sind Sie, der Verbannte, der Verurteilte!“ „Ich, der heute durch einen einzigen Fehler ruiniert wurde, Monsieur d’Artagnan.“ „Was in Gottes Namen ist das?“ „Ich hätte Sie für einen Freund halten sollen! Aber wie kommen wir zurück nach Nantes? Wir sind noch weit davon entfernt.“ „Das stimmt“, sagte D’Artagnan düster. „Das weiße Pferd wird sich vielleicht erholen – es ist ein gutes Pferd! Steigen Sie auf, Monsieur d’Artagnan; ich werde gehen, bis Sie sich etwas ausgeruht haben.“ „Armes Tier! Und außerdem verletzt?“, sagte der Musketier. „Es wird weitergehen, ich sage es Ihnen – ich kenne es. Aber wir können noch besser vorgehen: Lassen Sie uns beide aufsteigen und langsam reiten.“ „Wir können es versuchen“, sagte der Hauptmann. Doch kaum hatten sie das Tier mit dieser doppelten Last belastet, begann es zu taumeln. Nach ein paar Minuten ging es zwar weiter, doch dann taumelte es wieder und starb schließlich neben dem schwarzen Pferd, zu dem es gerade noch hatte gelangen können.

„Wir werden zu Fuß gehen – das Schicksal will es so – der Spaziergang wird angenehm sein“, sagte Fouquet und legte seinen Arm um den von D’Artagnan.
„Mordioux!“, rief dieser mit starrem Blick, zusammengezogenen Augenbrauen und einem schmerzenden Herzen – „Was für ein beschämender Tag!“
Langsam legten sie die vier Meilen zurück, die sie vom kleinen Wald trennten, hinter dem die Kutsche und die Eskorte warteten. Als Fouquet dieses teuflische Gerät sah, sagte er zu D’Artagnan, der aus Scham vor Ludwig XIV. den Blick senkte: „Das ist eine Idee, die nicht von einem tapferen Mann stammt, Kapitän d’Artagnan – sie gehört Ihnen nicht. Wozu dienen diese Gitter?“
„Um zu verhindern, dass Sie Briefe hinauswerfen.“
„Klug!“
„Aber Sie können doch sprechen, wenn Sie nicht schreiben können“, sagte D’Artagnan.
„Darf ich mit Ihnen sprechen?“
„Natürlich, wenn Sie es wünschen.“
Fouquet überlegte einen Moment, dann blickte er dem Kapitän direkt ins Gesicht und sagte: „Ein einziges Wort – werden Sie es sich merken?“
„Ich werde es nicht vergessen.“
„Werden Sie es der Person sagen, die ich mir wünsche?“
„Das werde ich.“
„Saint-Mande“, sprach Fouquet leise aus.
„Nun – und für wen?“
„Für Madame de Bellière oder Pelisson.“
„Es wird geschehen.“
Die Kutsche fuhr durch Nantes und nahm den Weg nach Angers.

Kapitel XLI. In dem der Eichhörnchen fällt – die Natter fliegt.

Es war zwei Uhr nachmittags. Der König, voller Ungeduld, ging in sein Büro auf der Terrasse und öffnete immer wieder die Tür zum Korridor, um zu sehen, was seine Sekretäre taten. Herr Colbert, der an derselben Stelle saß, an der Herr de Saint-Aignan am Morgen so lange gesessen hatte, unterhielt sich leise mit Herrn de Brienne. Der König öffnete plötzlich die Tür und wandte sich an sie: „Worüber sprecht ihr?“
„Wir sprachen über die erste Sitzung der Staaten“, sagte Herr de Brienne und stand auf.
„Sehr gut“, erwiderte der König und kehrte in sein Zimmer zurück.
Fünf Minuten später rief die Glocke Rose herbei – es war ihre Schicht.
„Haben Sie Ihre Abschriften fertiggestellt?“, fragte der König.
„Noch nicht, Majestät.“
„Prüfen Sie, ob Herr d’Artagnan zurückgekehrt ist.“
„Noch nicht, Majestät.“
„Das ist sehr seltsam“, murmelte der König. „Rufen Sie Herrn Colbert.“
Colbert trat ein; er hatte das den ganzen Morgen erwartet.
„Herr Colbert“, sagte der König sehr scharf, „Sie müssen herausfinden, was aus Herrn d’Artagnan geworden ist.“
Colbert antwortete mit ruhiger Stimme: „Wo wünscht Ihre Majestät, dass man nach ihm sucht?“
„Ach, mein Herr! Wissen Sie denn nicht, wofür ich ihn geschickt habe?“, erwiderte Ludwig bissig.
„Ihre Majestät hat es mir nicht mitgeteilt.“

„Herr, es gibt Dinge, die man erraten muss – und Sie sind vor allem dazu geeignet, sie zu erraten.“
„Ich hätte es mir vielleicht vorstellen können, Majestät; aber ich wage es nicht, sicher zu sein.“
Noch bevor Colbert diese Worte beenden konnte, unterbrach eine rauere Stimme als die des Königs das interessante Gespräch zwischen dem Monarchen und seinem Beamten.
„D’Artagnan!“, rief der König voller Freude.
D’Artagnan, blass und offensichtlich in schlechter Stimmung, rief dem König entgegen, als er eintrat: „Majestät, haben Sie den Befehl an meine Musketiere gegeben?“
„Welche Befehle?“, fragte der König.
„Zu dem Haus von Herrn Fouquet?“
„Keine!“, antwortete Ludwig.
„Ha!“, sagte D’Artagnan und biss sich auf den Schnurrbart; „dann habe ich mich nicht geirrt – es war dieser Herr hier;“ und er zeigte auf Colbert.
„Welche Befehle? Sagen Sie es mir“, forderte der König.
„Befehle, das Haus völlig zu durchsuchen, Herrn Fouquets Diener zu schlagen, die Schubladen aufzubrechen und ein friedliches Haus der Plünderung preiszugeben! Verdammt! Das sind wilde Befehle!“
„Herr!“, sagte Colbert und wurde blass.
„Herr“, unterbrach D’Artagnan, „nur der König – verstehen Sie – nur der König hat das Recht, meine Musketiere anzuführen; aber Ihnen verbiete ich es, und ich sage es Ihnen vor seiner Majestät: Herren, die Schwerter tragen, hängen keine Federhalter hinter ihre Ohren.“
„D’Artagnan! D’Artagnan!“, murmelte der König.
„Es ist erniedrigend“, fuhr der Musketier fort; „meine Soldaten werden beschämt. Ich befehle keine Reitersoldaten an, danke schön, noch keine Beamten des Intendanten, verdammt!“
„Nun! Aber worum geht es hier eigentlich?“, fragte der König autoritär.
„Um das hier, Majestät; dieser Herr – dieser Herr, der Ihre Befehle nicht erraten konnte und daher auch nicht wusste, dass ich losgegangen bin, um Herrn Fouquet festzunehmen; dieser Herr, der dafür gesorgt hat, dass ein eisernes Gefängnis für seinen Gönner von gestern gebaut wurde – hat Herrn de Roncherolles zu Herrn Fouquets Wohnsitz geschickt, und unter dem Vorwand, die Papiere des Aufsehers zu sichern, haben sie…“

Sie haben die Möbel weggebracht. Meine Musketiere waren den ganzen Morgen über im Haus postiert – so lauteten meine Befehle. Warum wagte jemand, ihnen zu befehlen, hineinzugehen? Indem man sie zwang, bei dieser Plünderung mitzuhelfen, machte man sie doch zu Komplizen davon! Mordioux! Wir dienen dem König – ja, aber wir dienen nicht Herrn Colbert!

„Monsieur d’Artagnan“, sagte der König streng, „seien Sie vorsichtig! Solche Erklärungen – und noch dazu in einem solchen Ton – gehören nicht in meiner Gegenwart statt.“

„Ich habe im Interesse des Königs gehandelt“, sagte Colbert mit zitternder Stimme. „Es ist hart, von einem der Offiziere Eurer Majestät so behandelt zu werden – und das ohne Wiedergutmachung, wegen des Respekts, den ich dem König schulde.“

„Der Respekt, den Sie dem König schulden“, rief d’Artagnan, dessen Augen Funken sprühten, „besteht erstens darin, dass seine Autorität respektiert und er selbst geliebt wird. Jeder Agent einer Macht ohne Kontrolle verkörpert diese Macht – und wenn die Leute die Hand verfluchen, die sie schlägt, dann ist es die königliche Hand, die Gott tadeln wird, hören Sie? Muss ein Soldat, der seit vierzig Jahren von Wunden und Blut geprägt ist, Ihnen diese Lektion erteilen, Monsieur? Muss Mitleid auf meiner Seite sein und Grausamkeit auf Ihrer? Sie haben Unschuldige festnehmen, fesseln und einsperren lassen!“

„Vielleicht Komplizen von Herrn Fouquet“, sagte Colbert.

„Wer hat Ihnen gesagt, dass Herr Fouquet Komplizen hat – oder sogar dass er schuldig ist? Nur der König weiß das; seine Gerechtigkeit ist nicht blind! Wenn er sagt: ‚Festnehmen und einsperren Sie diesen und jenen Mann‘, dann wird ihm gehorcht. Sprechen Sie also nicht mehr mit mir über den Respekt, den Sie dem König schulden – und passen Sie auf Ihre Worte auf, damit sie keine Drohung enthalten. Der König wird es nicht zulassen, dass diejenigen, die ihm dienen, von denen bedroht werden, die ihm schaden. Und falls ich – Gott bewahre! – einen so undankbaren Herrn hätte, würde ich dafür sorgen, dass man mich respektiert.“

Nachdem er das gesagt hatte, stellte sich d’Artagnan stolz im Königszimmer auf – mit funkelnden Augen, der Hand am Schwert, zitternden Lippen. Er tat so, als wäre er viel wütender, als er wirklich war. Colbert, gedemütigt und vor Wut bebend, verbeugte sich vor dem König, als wolle er um Erlaubnis bitten, den Raum zu verlassen. Der König, sowohl in seinem Stolz als auch in seiner Neugier zurückgewiesen, wusste nicht, was er tun sollte. D’Artagnan sah, wie er zögerte. Noch länger zu bleiben wäre ein Fehler gewesen – es war notwendig, einen Triumph über Colbert zu erringen, und die einzige Möglichkeit dazu bestand darin, den König so sehr zu treffen, dass Seine Majestät keine andere Wahl mehr hatte.

Rettungsmittel – doch er musste sich zwischen den beiden Gegnern entscheiden. D’Artagnan verbeugte sich, wie es auch Colbert getan hatte; doch der König, der um jeden Preis alle genauen Details über die Verhaftung des Finanzverwalters von demjenigen erfahren wollte, der ihn für einen Moment hatte zittern lassen, – der König, der erkannte, dass D’Artagnans schlechte Laune die Auskünfte, nach denen er sich sehnte, mindestens eine halbe Stunde hinauszögern würde – vergaß Colbert, der ihm nichts Neues zu berichten hatte, und rief seinen Musketierkapitän zurück.
„Zunächst“, sagte er, „lassen Sie mich das Ergebnis Ihrer Mission sehen, Monsieur; danach können Sie sich ausruhen.“ D’Artagnan, der gerade durch die Tür gehen wollte, hielt bei der Stimme des Königs inne, kehrte um – und Colbert musste den Raum verlassen. Sein Gesicht nahm fast eine purpurfarbene Färbung an; seine schwarzen, bedrohlichen Augen glühten unter seinen dicken Augenbrauen. Er trat hervor, verbeugte sich vor dem König, richtete sich beim Vorbeigehen halb auf und ging mit dem Tod im Herzen davon. Als D’Artagnan allein mit dem König blieb, wurde er sofort sanfter und sagte mit beherrschtem Gesichtsausdruck: „Sire, Sie sind ein junger König. Man beurteilt am Morgen, ob der Tag schön oder trüb werden wird. Wie werden die Menschen, die Gottes Hand unter Ihr Gesetz gestellt hat, über Ihre Herrschaft urteilen, wenn Sie es zulassen, dass wütende und gewalttätige Minister zwischen ihnen und Ihnen stehen und Unheil stiften? Aber sprechen wir von mir, Sire – lassen Sie uns diese vielleicht unnötige und für Sie unangenehme Diskussion beenden. Ich habe Monsieur Fouquet verhaftet.“
„Sie haben dabei viel Zeit verschwendet“, sagte der König scharf. D’Artagnan blickte den König an. „Ich sehe, ich habe mich unklar ausgedrückt. Ich habe Eurer Majestät mitgeteilt, dass ich Monsieur Fouquet verhaftet habe.“
„Das haben Sie; und weiter?“
„Nun, ich hätte Eurer Majestät sagen sollen, dass Monsieur Fouquet mich verhaftet hat – das wäre gerechter gewesen. Ich korrigiere also die Wahrheit: Ich wurde von Monsieur Fouquet verhaftet.“ Nun war es an Ludwig XIV., überrascht zu sein. Seine Majestät war seinerseits erstaunt. D’Artagnan erkannte mit seinem schnellen Blick, was im Herzen seines Herrn vorging. Er ließ ihm keine Zeit, Fragen zu stellen.

In Verbindung mit dieser Poesie, dieser Malerhaftigkeit – Eigenschaften, die vielleicht nur er allein zu jener Zeit besaß – steht auch die Flucht von Fouquet, die Verfolgung, das wilde Rennen – und schließlich die unvergleichliche Großzügigkeit des Surintendanten. Er hätte zehnmal fliehen können, den Gegner während der Verfolgung töten können – doch er zog die Gefangenschaft, vielleicht sogar Schlimmeres, der Demütigung vor, die ihm jemand antun wollte, der ihm seine Freiheit nehmen wollte. Je weiter die Erzählung voranschritt, desto aufgeregter wurde der König; er verschlang die Worte des Erzählers und klopfte mit den Fingernägeln auf den Tisch.

„Aus all dem ergibt sich, Eure Majestät, zumindest in meinen Augen, dass ein Mann, der sich so verhält, ein edler Mann ist und kein Feind des Königs sein kann. Das ist meine Meinung – und ich wiederhole sie vor Eurer Majestät. Ich weiß, was der König mir sagen wird – und ich unterwerfe mich dessen: Staatsinteressen. So sei es! Für meine Ohren klingt das äußerst respektabel. Doch ich bin Soldat, ich habe Befehle erhalten – diese werden ausgeführt, wenn auch sehr ungern von meiner Seite aus, aber sie werden ausgeführt. Ich sage nichts mehr.“

„Wo ist Herr Fouquet im Moment?“, fragte Ludwig nach einer kurzen Stille.

„Herr Fouquet, Eure Majestät“, antwortete D’Artagnan, „befindet sich in dem eisernen Käfig, den Herr Colbert für ihn vorbereitet hat, und reitet so schnell wie vier starke Pferde ihn tragen können in Richtung Angers.“

„Warum haben Sie ihn auf der Straße zurückgelassen?“

„Weil Eure Majestät mir nicht befohlen hat, nach Angers zu gehen. Der Beweis, der beste Beweis für das, was ich sage, ist, dass der König gerade erst verlangt hat, dass man nach mir sucht. Außerdem hatte ich noch einen anderen Grund.“

„Welchen?“
„Solange ich bei ihm war, hätte der arme Herr Fouquet niemals versucht zu fliehen.“

„Nun!“, rief der König erstaunt.

„Eure Majestät sollte verstehen – und versteht sicherlich – dass mein größter Wunsch darin besteht, zu wissen, dass Herr Fouquet frei ist. Ich habe ihm einen meiner Brigadiere zur Seite gestellt, den dümmsten, den ich unter meinen Musketieren finden konnte – damit der Gefangene eine Chance zur Flucht hat.“

„Sind Sie verrückt, Monsieur d’Artagnan?“, rief der König und verschränkte die Arme vor der Brust. „Sagen die Leute solche Absurditäten – selbst dann, wenn sie das Pech haben, sie für wahr zu halten?“

„Ah! Majestät, Sie können nicht erwarten, dass ich ein Feind von Herrn Fouquet werde – nach dem, was er gerade für Sie und mich getan hat. Nein, nein; wenn Sie wünschen, dass er weiterhin unter Ihrer Kontrolle bleibt, übergeben Sie ihn auf keinen Fall mir. Egal wie fest die Käfigtüren verschlossen sind – der Vogel wird letztendlich doch fliegen.“

„Ich bin überrascht“, sagte der König in seinem strengsten Tonfall, „dass Sie dem Schicksal des Mannes nicht folgten, den Herr Fouquet auf meinen Thron setzen wollte. Sie hatten bei ihm alles, was Sie sich wünschten – Zuneigung, Dankbarkeit. In meinem Dienst, Monsieur, werden Sie nur einen Herrn finden.“

„Hätte Herr Fouquet Sie nicht im Bastillen gesucht, Majestät“, antwortete D’Artagnan in einem tief beeindruckenden Ton, „dann wäre ein einziger Mann dorthin gegangen – und das wäre ich gewesen. Das wissen Sie sehr gut, Majestät.“

Der König schwieg. Vor diesen aufrichtig und wahrhaftigen Worten seines Musketierkapitäns hatte der König nichts zu entgegnen. Als er D’Artagnan hörte, erinnerte sich Ludwig an den D’Artagnan von einst – jenen, der sich im Palais Royal hinter den Vorhängen seines Bettes versteckte, als die Menschen von Paris unter der Führung von Kardinal de Retz kamen, um sich davon zu überzeugen, dass der König anwesend war; jenen D’Artagnan, dem er an der Tür seines Wagens zujubelte, als er nach seiner Rückkehr nach Paris zur Notre Dame ging; jenen Soldaten, der seinen Dienst in Blois quittiert hatte; jenen Leutnant, den er zurückberufen hatte, damit er an seiner Seite blieb, als der Tod von Mazarin seine Macht wiederherstellte; jenen Mann, den er stets als loyal, mutig und hingebungsvoll empfunden hatte. Ludwig ging zur Tür und rief Colbert.

Colbert hatte den Korridor, in dem die Sekretäre arbeiteten, noch nicht verlassen. Er erschien wieder.

„Colbert, haben Sie das Haus von Herrn Fouquet durchsucht?“

„Ja, Majestät.“

„Was hat das ergeben?“

„Herr de Roncherolles, der mit Ihren Musketieren geschickt wurde, hat mir einige Papiere übergeben“, antwortete Colbert.

„Ich werde sie mir ansehen. Geben Sie mir Ihre Hand.“

„Meine Hand, Majestät!“

„Ja, damit ich sie in die Hand von Herrn d’Artagnan legen kann. Tatsächlich, Herr d’Artagnan“, fügte er mit einem Lächeln hinzu und wandte sich dem Soldaten zu.

Als der Beamte ihn sah, nahm er wieder seine hochnäsige Haltung ein: „Sie kennen diesen Mann nicht; lernen Sie ihn kennen.“ Und er zeigte auf Colbert. „Er wurde bisher nur zu einem eher unbedeutenden Diener in untergeordneten Positionen ernannt, doch er wird ein großer Mann werden, wenn ich ihn in den höchsten Rang erhöhe.“
„Mein Herr!“, stammelte Colbert, verwirrt von Freude und Furcht.
„Ich habe schon immer verstanden, warum“, flüsterte D’Artagnan dem König ins Ohr; „er war eifersüchtig.“
„Genau, und seine Eifersucht bremste ihn aus.“
„Von nun an wird er eine schlangenartige Gestalt haben“, brummte der Musketier, noch immer voll Hass auf seinen jüngsten Gegner.
Doch als Colbert auf ihn zukam, bot sich ihm ein Gesichtsausdruck dar, der völlig anders war als der, an den er gewöhnt war; Colbert wirkte so gutmütig, so sanft, so gelassen; seine Augen zeigten einen so edlen Ausdruck der Intelligenz, dass D’Artagnan, ein Kenner von Gesichtern, gerührt wurde und fast seine Ansichten änderte. Colbert drückte ihm die Hand.
„Was der König Ihnen gerade gesagt hat, Monsieur, zeigt, wie gut Seine Majestät die Menschen kennt. Der hartnäckige Widerstand, den ich bis heute gegen Missbräuche gezeigt habe – und nicht gegen die Menschen selbst – beweist, dass ich darauf abzielte, für meinen König eine glorreiche Herrschaft und für mein Land einen großen Segen zu schaffen. Ich habe viele Ideen, Monsieur d’Artagnan. Sie werden sehen, wie sie im Licht des öffentlichen Friedens zur Geltung kommen. Und falls ich nicht das Glück habe, die Freundschaft ehrlicher Menschen zu gewinnen, bin ich zumindest sicher, Monsieur, dass ich ihre Achtung gewinnen werde. Für ihre Bewunderung würde ich, Monsieur, mein Leben geben.“
Diese Veränderung, diese plötzliche Erhebung, diese stille Anerkennung seitens des Königs gaben dem Musketier Anlass zu tiefgründiger Reflexion. Er verbeugte sich höflich vor Colbert, der seinen Blick nicht von ihm abwandte. Als der König sah, dass die beiden sich versöhnt hatten, entließ er sie. Sie verließen gemeinsam den Raum. Sobald sie außerhalb des Kabinetts waren, hielt der neue Minister den Hauptmann an und sagte:
„Ist es möglich, Monsieur d’Artagnan, dass Sie mit einem solchen Blick wie Ihrem nicht auf den ersten Blick, bei der ersten Begegnung, erkannt haben, was für ein Mensch ich bin?“
„Monsieur Colbert“, antwortete der Musketier, „ein Sonnenstrahl in unseren Augen hindert uns daran, die hellste Flamme zu sehen. Der Mann an der Macht strahlt.“

„Wissen Sie – und da Sie schon dort sind: Warum sollten Sie weiterhin denjenigen verfolgen, der gerade in Verruf geraten ist und von solcher Höhe gefallen ist?“
„Ich, Monsieur!“, sagte Colbert. „Oh, Monsieur! Ich würde ihn niemals verfolgen. Ich wollte die Finanzen verwalten – und zwar allein –, weil ich ehrgeizig bin und vor allem vollkommenes Vertrauen in meine eigenen Fähigkeiten habe. Ich weiß, dass all das Gold dieses Landes vor meinen Augen hin- und herfließen wird – und ich liebe es, auf das Gold des Königs zu blicken. Wenn ich dreißig Jahre lebe, wird nach Ablauf dieser Zeit kein einziger Denier mehr in meinen Händen sein. Mit diesem Gold werde ich Getreidespeicher, Burgen, Städte und Häfen errichten. Ich werde eine Marine schaffen, Flotten ausstatten, die den Namen Frankreichs bis zu den entlegensten Völkern tragen werden. Ich werde Bibliotheken und Akademien gründen – und Frankreich zum führenden und reichsten Land der Welt machen. Das sind die Gründe für meine Feindseligkeit gegenüber Herrn Fouquet, der mich daran hinderte, meine Pläne umzusetzen. Und wenn ich dann groß und mächtig bin – wenn Frankreich groß und mächtig ist – dann werde ich um Gnade bitten!“
„Gnade, haben Sie gesagt? Dann bitten Sie den König um seine Freilassung. Der König quält ihn nur Ihretwegen.“
Colbert hob erneut den Kopf. „Monsieur“, sagte er, „Sie wissen, dass das nicht wahr ist – und dass der König selbst eine persönliche Feindseligkeit gegenüber Herrn Fouquet hegt. Es liegt nicht in meiner Aufgabe, Ihnen das beizubringen.“
„Aber der König wird müde werden – er wird es vergessen.“
„Der König vergisst niemals, Monsieur d’Artagnan. Hören Sie! Der König ruft. Er wird einen Befehl erteilen. Ich habe ihn doch nicht beeinflusst, oder? Hören Sie zu.“
Tatsächlich rief der König seine Sekretäre. „Monsieur d’Artagnan“, sagte er.
„Ich bin hier, Majestät.“
„Übergeben Sie zwanzig Ihrer Musketiere an Monsieur de Saint-Aignan, damit diese eine Wache für Herrn Fouquet bilden können.“
D’Artagnan und Colbert wechselten Blicke. „Und von Angers aus“, fuhr der König fort, „werden sie den Gefangenen nach Paris in die Bastille bringen.“
„Sie hatten recht“, sagte der Hauptmann zum Minister.
„Saint-Aignan“, fuhr der König fort, „Sie sollen jeden erschießen, der versucht, während der Reise privat mit Herrn Fouquet zu sprechen.“
„Aber ich selbst, Majestät?“, sagte der Herzog.

„Sie, Monsieur, werden nur in Gegenwart der Musketiere mit ihm sprechen.“ Der Herzog verbeugte sich und ging, um seinen Auftrag auszuführen. D’Artagnan wollte ebenfalls gehen, doch der König hielt ihn zurück. „Monsieur“, sagte er, „Sie werden sofort aufbrechen und die Insel sowie das Lehen Belle-Ile-en-Mer in Besitz nehmen.“ „Ja, Majestät. Allein?“ „Sie werden eine ausreichende Anzahl von Truppen mitnehmen, um Verzögerungen zu vermeiden – falls der Ort Widerstand leistet.“ Aus der Gruppe der Höflinge erhob sich ein Gemurmel des Unglaubens. „Das wird geschehen“, sagte D’Artagnan. „Ich habe diesen Ort in meiner Kindheit gesehen“, fuhr der König fort, „und ich möchte ihn nicht noch einmal sehen. Haben Sie mich verstanden? Gehen Sie, Monsieur, und kehren Sie ohne die Schlüssel nicht zurück.“ Colbert trat zu D’Artagnan. „Ein Auftrag, der, wenn Sie ihn gut ausführen“, sagte er, „für Sie so wertvoll sein wird wie der Marschallstab eines Marschalls.“ „Warum verwenden Sie die Worte ‚wenn Sie ihn gut ausführen‘?“ „Weil es schwierig ist.“ „Ah! Inwiefern?“ „Sie haben Freunde auf Belle-Île, Monsieur d’Artagnan – und für Männer wie Sie ist es keine leichte Sache, über die Leichen ihrer Freunde hinwegzumarschieren, um Erfolg zu haben.“ D’Artagnan senkte den Kopf in tiefes Nachdenken, während Colbert zum König zurückkehrte. Ein Viertelstunde später erhielt der Hauptmann den schriftlichen Befehl des Königs, die Festung Belle-Île im Falle von Widerstand in die Luft zu sprengen, mit Vollmacht über Leben und Tod aller Bewohner oder Flüchtlinge – sowie dem Befehl, niemandem die Flucht zu ermöglichen. „Colbert hatte recht“, dachte D’Artagnan; „für mich wird der Marschallstab eines französischen Marschalls den Tod meiner beiden Freunde bedeuten. Nur scheinen sie zu vergessen, dass meine Freunde nicht dümmer sind als Vögel – und dass sie nicht darauf warten werden, dass die Hand des Jägers nach ihren Flügeln greift. Ich werde ihnen diese Hand so deutlich zeigen, dass sie genug Zeit haben werden, sie zu sehen. Armer Porthos! Armer Aramis! Nein – mein Glück darf nicht dazu führen, dass ihr einen Federkiel eurer Flügel verliert.“

Nachdem er dies festgelegt hatte, sammelte D’Artagnan die königliche Armee, brachte sie in Paimboeuf an Bord und segelte ab – ohne auch nur eine unnötige Minute zu verlieren.

Kapitel XLII. Belle-Ile-en-Mer.

Am Ende der Landzunge, gegen die bei Flut die wilde See anbrandete, standen zwei Männer, die sich an den Armen hielten, und unterhielten sich in lebhafter, ausführlicher Weise – ohne dass irgendein anderer Mensch ihre Worte hören konnte, denn sie wurden von den Windböen fortgetragen, zusammen mit dem weißen Schaum, der von den Wellenkämmen weggespült wurde. Die Sonne war gerade im weiten Ozean verschwunden, der wie ein riesiger Schmelztiegel aussah. Von Zeit zu Zeit warf einer der Männer einen besorgten, forschenden Blick über das Meer in Richtung Osten. Der andere betrachtete das Gesicht seines Gefährten, als suche er dort nach Informationen. Dann setzten sie schweigend ihren Weg fort, in düstere Gedanken versunken. Jeder hat bereits erkannt, dass es sich um unsere verfolgten Helden, Porthos und Aramis, handelte, die sich auf Belle-Île in Sicherheit gebracht hatten, seit ihre Hoffnungen zunichte geworden waren, seit die gewaltigen Pläne von Monsieur d’Herblay gescheitert waren.

„Es ist sinnlos, etwas anderes zu sagen, mein lieber Aramis“, wiederholte Porthos und atmete tief die salzige Brise ein, die seine mächtige Brust füllte. „Es ist sinnlos, Aramis. Das Verschwinden aller Fischerboote, die vor zwei Tagen ausgelaufen sind, ist keine gewöhnliche Erscheinung. Es gab keinen Sturm auf See; das Wetter blieb die ganze Zeit ruhig, nicht einmal die geringste Böe. Und selbst wenn es einen Sturm gegeben hätte, wären nicht alle unsere Boote gesunken. Ich wiederhole: Es ist seltsam. Dieses völlige Verschwinden verwundert mich wirklich.“

„Stimmt“, murmelte Aramis. „Du hast recht, Freund Porthos; tatsächlich gibt es etwas Seltsames daran.“

„Und außerdem“, fügte Porthos hinzu, dessen Gedanken durch die Zustimmung des Bischofs von Vannes noch weiter gefördert wurden, „außerdem – bemerkst du nicht, dass, falls die Boote zerstört wurden, kein einziger Bretterstück ans Ufer gespült wurde?“

„Ich habe das genauso bemerkt wie du.“

„Und findest du es nicht seltsam, dass das die beiden einzigen Boote waren, die uns auf der ganzen Insel noch geblieben waren – und die ich zur Suche nach den anderen geschickt habe?“
Aramis unterbrach seinen Gefährten mit einem Schrei sowie einer so plötzlichen Bewegung, dass Porthos wie erstarrt stehen blieb. „Was sagst du da, Porthos? Du hast die beiden Boote …“
„Zur Suche nach den anderen! Ja, natürlich habe ich das“, antwortete Porthos ruhig.
„Unglücklicher Mann! Was hast du getan? Dann sind wir wirklich verloren“, rief der Bischof.
„Verloren! – Was hast du gesagt?“, rief der entsetzte Porthos. „Wie können wir verloren sein, Aramis? Wie können wir denn verloren sein?“
Aramis biss sich auf die Lippen. „Nichts! Verzeihung, ich wollte sagen …“
„Was?“
„Dass wir, falls wir Lust hätten – falls wir Lust auf eine Seefahrt hätten – es nicht tun könnten.“
„Sehr gut! Und warum sollte dich das beunruhigen? Was für ein Vergnügen, ma foi! Ich persönlich bereue es überhaupt nicht. Was ich bedaure, ist sicherlich nicht die mehr oder weniger Unterhaltung, die wir auf Belle-Isle finden können – was ich bedaure, Aramis, ist Pierrefonds, Bracieux, le Vallon – das wunderschöne Frankreich! Hier sind wir nicht in Frankreich, mein lieber Freund; wir sind – ich weiß nicht wo. Oh! Ich sage es dir in voller Aufrichtigkeit – deine Zuneigung wird meine Offenheit entschuldigen – aber ich sage dir: Ich bin auf Belle-Isle nicht glücklich. Nein; ehrlich gesagt, ich bin nicht glücklich!“
Aramis seufzte lang und unterdrückt. „Mein lieber Freund“, antwortete er, „deshalb ist es ja so traurig, dass du die beiden einzigen Boote, die uns noch geblieben waren, zur Suche nach den Booten geschickt hast, die vor zwei Tagen verschwunden sind. Hättest du sie nicht weggeschickt, wären wir bereits abgereist.“
„‚Abgereist‘! Und die Befehle, Aramis?“
„Welche Befehle?“
„Parbleu! Die Befehle, die du mir ständig, zu jeder Jahreszeit, wiederholt hast – dass wir Belle-Isle gegen den Usurpator verteidigen sollen. Du weißt es doch sehr gut!“
„Das stimmt!“, murmelte Aramis erneut.
„Du siehst also klar, mein Freund, dass wir nicht abreisen konnten – und dass das Verschicken der Boote zur Suche nach den anderen uns keineswegs schaden kann.“

Aramis schwieg; seine unbestimmten Blicke, leuchtend wie die eines Albatros, schwebten lange Zeit über dem Meer, durchdringend den Raum, bemüht, den Horizont selbst zu durchbohren.
„Und trotz alledem, Aramis“, fuhr Porthos fort, der an seiner Idee festhielt – umso mehr, da der Bischof sie offensichtlich unterstützt hatte – „gibst du mir keine Erklärung dafür, was mit diesen unglücklichen Booten geschehen sein könnte. Überall werde ich von Rufen und Klagen überhäuft. Die Kinder weinen wegen der Verzweiflung der Frauen, als könnte ich die abwesenden Ehemänner und Väter wiederherstellen. Was meinst du, mein Freund – wie soll ich ihnen antworten?“
„Denk, was du willst, mein guter Porthos – und sage nichts.“
Diese Antwort befriedigte Porthos keineswegs. Er wandte sich brummelnd ab. Aramis hielt den tapferen Musketier zurück. „Erinnerst du dich“, sagte er in melancholischem Ton, während er die beiden Hände des Riesen zärtlich und herzlich zwischen seinen eigenen hielt, „erinnerst du dich, mein Freund, an die glorreichen Tage unserer Jugend – erinnerst du dich, Porthos, als wir alle stark und tapfer waren – wir und die anderen beiden – wenn wir damals den Wunsch gehabt hätten, nach Frankreich zurückzukehren, glaubst du, dieses Meer aus Salzwasser hätte uns aufgehalten?“
„Oh!“, sagte Porthos. „Aber sechs Meilen.“
„Hättest du gesehen, wie ich auf ein Brett steige, wärst du dann auf dem Land geblieben, Porthos?“
„Nein, bei Gott! Nein, Aramis. Aber heutzutage – welches Brett bräuchten wir denn, mein Freund? Ich zumal.“ Der Seigneur de Bracieux warf einen tiefen Blick auf seine kolossale Fülle und lachte laut. „Und meinst du wirklich, du wärst nicht ein wenig müde von Belle-Isle – und würdest nicht lieber die Bequemlichkeiten deines Wohnsitzes vorziehen – deines Bischofspalastes in Vannes? Komm, gib es zu.“
„Nein“, antwortete Aramis, ohne es zu wagen, Porthos anzusehen.
„Dann bleiben wir eben hier“, sagte sein Freund mit einem Seufzer, der trotz aller Bemühungen, ihn zurückzuhalten, aus seiner Brust entwich. „Wir bleiben! – Wir bleiben! Doch“, fügte er hinzu, „doch, wenn wir es wirklich wollten – entschlossen – wenn wir den festen Entschluss hätten, nach Frankreich zurückzukehren, und es gäbe keine Boote …“

„Hast du noch etwas bemerkt, mein Freund – nämlich seit dem Verschwinden unserer Boote, während der letzten beiden Tage ohne Fischer, ist kein einziges kleines Boot an die Küsten der Insel gekommen?“
„Ja, sicher! Du hast recht. Ich habe es auch bemerkt – und diese Beobachtung war umso bemerkenswerter, denn vor diesen beiden verhängnisvollen Tagen waren Boote in großer Anzahl vorhanden.“
„Ich muss fragen“, sagte Aramis plötzlich und sehr aufgeregt. „Und dann, wenn wir eine Flöße bauen würden …“
„Aber es gibt doch Kanus, mein Freund; soll ich eines besteigen?“
„Ein Kanu! Kannst du dir so etwas vorstellen, Porthos? Ein Kanu, das umkippen könnte. Nein, nein“, sagte der Bischof von Vannes; „es liegt nicht in unserer Natur, auf den Wellen zu fahren. Wir werden warten, wir werden abwarten.“
Aramis ging weiterhin unruhig umher. Porthos, der es leid war, all die hektischen Bewegungen seines Freundes zu beobachten – Porthos, der durch seinen Glauben und seine Ruhe nichts von der Verzweiflung verstand, die sich in den ständigen Anfällen seines Gefährten zeigte – hielt ihn zurück. „Setzen wir uns auf diesen Felsen“, sagte er. „Setz dich dort hin, ganz in meiner Nähe, Aramis. Ich bitte dich zum letzten Mal, mir auf eine Weise zu erklären, die ich verstehen kann – erkläre mir, was wir hier eigentlich tun.“
„Porthos“, sagte Aramis, sehr verlegen.
„Ich weiß, dass der falsche König den wahren König stürzen wollte. Das ist eine Tatsache, das verstehe ich. Nun …“
„Ja?“ sagte Aramis.
„Ich weiß auch, dass der falsche König vorhatte, Belle-Isle an die Engländer zu verkaufen. Das verstehe ich ebenfalls.“
„Ja?“
„Ich weiß außerdem, dass wir Ingenieure und Kapitäne hierherkamen, um die Arbeiten zu leiten – sowie die Befehlsgewalt über zehn Kompanien zu übernehmen, die von Monsieur Fouquet bezahlt wurden, oder genauer gesagt, von den zehn Kompanien seines Schwiegersohns. Das ist alles klar.“
Aramis stand in großer Ungeduld auf. Man könnte ihn als einen Löwen bezeichnen, der von einer Mücke belästigt wird. Porthos hielt ihn am Arm fest. „Aber was ich nicht verstehen kann – was, trotz all meiner Bemühungen und all meiner …“

Reflexionen – ich kann es nicht verstehen, und werde es niemals verstehen: Anstatt uns Truppen zu schicken, anstatt uns Verstärkung in Form von Männern, Munition und Vorräten zu schicken, lassen sie uns ohne Boote zurück, sie lassen Belle-Isle ohne Unterstützung, ohne Hilfe zurück. Anstatt eine Verbindung zu uns herzustellen – sei es durch Signale oder schriftliche oder mündliche Kommunikation – werden alle Kontakte zur Küste unterbrochen. Sag mir, Aramis, antworte mir! Oder besser: Lass mich dir erst erzählen, was ich gedacht habe, bevor du antwortest. Wirst du hören, was meine Idee ist, der Plan, den ich entwickelt habe?“
Der Bischof hob den Kopf. „Nun, Aramis“, fuhr Porthos fort, „ich habe geträumt, ich habe mir vorgestellt, dass in Frankreich ein Ereignis stattgefunden hat. Ich habe die ganze Nacht über an Monsieur Fouquet geträumt, an leblose Fische, an zerbrochene Eier, an Räume, die schlecht eingerichtet und heruntergekommen waren. Schreckliche Träume, mein lieber D’Herblay – wirklich sehr unglückliche Träume!“
„Porthos, was ist das da drüben?“, unterbrach ihn Aramis, stand plötzlich auf und zeigte seinem Freund einen schwarzen Punkt auf der dunklen Wasseroberfläche.
„Ein Boot!“, sagte Porthos. „Ja, es ist ein Boot! Ah! Endlich werden wir Nachrichten erhalten.“
„Es sind zwei!“, rief der Bischof, als er einen weiteren Mast entdeckte. „Zwei! Drei! Vier!“
„Fünf!“, sagte Porthos wiederum. „Sechs! Sieben! Ah! Mon Dieu! Es handelt sich um eine Flotte!“
„Wahrscheinlich kommen unsere Boote zurück“, sagte Aramis, sehr beunruhigt – trotz der Gelassenheit, die er vortäuschte.
„Sie sind für Fischerboote viel zu groß“, bemerkte Porthos. „Und bemerkst du nicht, mein Freund, dass sie vom Loire kommen?“
„Sie kommen vom Loire – ja…“
„Und schau! Hier sehen sie alle genauso wie wir; schau, Frauen und Kinder beginnen, sich am Steg zu versammeln.“
Ein alter Fischer ging vorbei. „Sind das unsere Boote da drüben?“, fragte Aramis.
Der alte Mann blickte fest in die Ferne.
„Nein, Monseigneur“, antwortete er. „Das sind kleinere Boote, Boote im Dienste des Königs.“
„Boote im königlichen Dienst?“, fragte Aramis überrascht. „Woher weißt du das?“

„Bei der Flagge!“
„Aber“, sagte Porthos, „das Boot ist kaum zu sehen – wie zum Teufel kannst du da die Flagge erkennen, mein Freund?“
„Ich sehe, dass es eine gibt“, antwortete der alte Mann; „unsere Boote, die Handelsschiffe, tragen keine Flaggen. Solche Schiffe werden in der Regel zum Transport von Truppen verwendet.“
„Ah!“, stöhnte Aramis.
„Vivat!“, rief Porthos, „sie schicken uns Verstärkung, meinst du nicht auch, Aramis?“
„Wahrscheinlich.“
„Es sei denn, es sind die Engländer, die kommen.“
„Über die Loire? Das wäre schlecht, Porthos – denn dann müssten sie durch Paris gekommen sein!“
„Du hast recht; es handelt sich eindeutig um Verstärkung – oder um Vorräte.“
Aramis stützte seinen Kopf in die Hände und antwortete nicht. Plötzlich sagte er: „Porthos, lass den Alarm ertönen.“
„Den Alarm? Glaubst du wirklich daran?“
„Ja. Lass die Kanoniere ihre Batterien besetzen, die Artilleristen zu ihren Geschützen – und achte besonders auf die Küstenbatterien.“
Porthos riss die Augen auf. Er betrachtete seinen Freund aufmerksam, um sicherzugehen, dass dieser bei Sinnen war.
„Ich werde es tun, lieber Porthos“, fuhr Aramis in seinem sanftesten Ton fort; „ich werde selbst gehen und diese Befehle ausführen, falls du nicht gehst, mein Freund.“
„Nun gut! Ich werde sofort gehen!“, sagte Porthos und eilte los, um die Befehle auszuführen. Dabei warf er immer wieder Blicke zurück, um zu sehen, ob der Bischof von Vannes sich getäuscht hatte – und ob er ihn, sobald er wieder klarer denken konnte, zurückrufen würde. Der Alarm wurde ertönt, Trompeten bliesen, Trommeln dröhnten; die große Bronzeglocke schwang entsetzt in ihrem hohen Glockenturm hin und her. Die Deiche und Dämme füllten sich schnell mit Neugierigen und Soldaten; Streichhölzer glänzten in den Händen der Artilleristen, die hinter den großen Kanonen standen, die in ihren steinernen Lafetten ruhten. Als jeder an seinem Posten war und alle Vorbereitungen für die Verteidigung getroffen waren, flüsterte Porthos zaghaft Aramis ins Ohr: „Erlaube mir, Aramis, zu versuchen, das zu verstehen.“
„Mein lieber Freund, du wirst es schon bald verstehen“, murmelte Monsieur d’Herblay als Antwort auf die Frage seines Leutnants.

„Die Flotte, die dort drüben mit gesetzten Segeln direkt auf den Hafen von Belle-Isle zusteuert, ist eine königliche Flotte, nicht wahr?“
„Aber da es in Frankreich zwei Könige gibt, Porthos – zu welchem dieser beiden Könige gehört diese Flotte?“
„Oh! Ihr öffnet mir die Augen“, antwortete der Riese, von dieser Andeutung schockiert.
Porthos, dessen Augen durch die Antwort seines Freundes endlich geöffnet wurden – oder besser gesagt: dessen Sicht noch weiter eingeschränkt wurde – eilte so schnell wie möglich zu den Batterien, um seine Leute zu überwachen und jeden dazu aufzufordern, seine Pflicht zu erfüllen. In der Zwischenzeit beobachtete Aramis mit starrem Blick den Horizont und sah, wie die Schiffe immer näher kamen. Die Menschen und Soldaten, die auf den Gipfeln der Felsen saßen, konnten zunächst die Masten erkennen, dann die unteren Segel – schließlich die Rümpfe der Schiffe, an deren Mastspitzen die königliche Flagge Frankreichs wehte. Es war Nacht, als eines dieser Schiffe, das bei den Bewohnern von Belle-Isle für große Aufregung gesorgt hatte, in Schussweite des Ortes Anker warf. Trotz der Dunkelheit war bald zu erkennen, dass an Bord Unruhe herrschte; von dort aus wurde ein Boot heruntergelassen. Die drei Ruderer steuerten dieses Boot in Richtung Hafen und erreichten nach kurzer Zeit das Ufer am Fuße der Festung. Der Kommandant sprang an Land. Er hielt einen Brief in der Hand, den er in der Luft schwang – offenbar wollte er mit jemandem kommunizieren. Dieser Mann wurde bald von mehreren Soldaten als einer der Piloten der Insel erkannt. Er war der Kapitän eines der beiden Boote, die Aramis behalten hatte – doch Porthos, in seiner Sorge um das Schicksal der verschwundenen Fischer, hatte diese Boote zur Suche nach den vermissten Schiffen geschickt. Er bat darum, zu Monsieur d’Herblay geführt zu werden. Zwei Soldaten führten ihn auf ein Zeichen eines Sergeanten hin und begleiteten ihn. Aramis befand sich bereits am Kai. Der Gesandte stellte sich dem Bischof von Vannes vor. Es war fast völlige Dunkelheit – trotz der Fackeln, die in einiger Entfernung von den Soldaten getragen wurden, die Aramis bei seinen Rundgängen begleiteten.
„Nun, Jonathan – von wem kommst du?“
„Monseigneur, von denen, die mich gefangen genommen haben.“
„Wer hat dich gefangen genommen?“
„Wie Sie wissen, Monseigneur, sind wir losgezogen, um unsere Kameraden zu suchen.“
„Ja – und danach?“

„Nun, Monseigneur – innerhalb kurzer Entfernung wurden wir von einer Kriegsflotte des Königs gefangen genommen.“
„Ah!“, sagte Aramis.
„Von welchem König?“, rief Porthos.
Jonathan zuckte zusammen.
„Sprecht!“, fuhr der Bischof fort.
„Wir wurden gefangen genommen, Monseigneur – und zu denen gebracht, die bereits am gestrigen Morgen gefangen genommen worden waren.“
„Was war der Grund für diese Besessenheit, euch alle gefangen zu nehmen?“, fragte Porthos.
„Um zu verhindern, dass wir es Euch mitteilen können, Monsieur“, antwortete Jonathan.
Porthos wusste wieder nicht, was er denken sollte. „Und sie haben euch heute freigelassen?“, fragte er.
„Damit ich Euch mitteilen kann, dass sie uns gefangen genommen haben, Monsieur.“
„Noch mehr Probleme“, dachte der ehrliche Porthos.
In der Zwischenzeit dachte Aramis nach.
„Hm!“, sagte er. „Dann nehme ich an, es handelt sich um eine königliche Flotte, die die Küsten blockiert?“
„Ja, Monseigneur.“
„Wer befehligt sie?“
„Der Anführer der Musketiere des Königs.“
„D’Artagnan?“
„D’Artagnan!“, rief Porthos aus.
„Ich glaube, das ist sein Name.“
„Und hat er Ihnen diesen Brief gegeben?“
„Ja, Monseigneur.“
„Bringen Sie die Fackeln näher.“
„Es ist seine Handschrift“, sagte Porthos.
Aramis las eifrig die folgenden Zeilen:
„Befehl des Königs, Belle-Isle einzunehmen – oder die Garnison niederzumetzeln, falls sie Widerstand leistet; Befehl, alle Männer der Garnison gefangen zu nehmen; unterzeichnet von D’Artagnan, der vorgestern M. Fouquet festgenommen hat, damit dieser ins Schloss der Bastille gebracht werden kann.“

Aramis wurde blass und zerdrückte das Papier in seinen Händen.
„Was ist es?“, fragte Porthos.
„Nichts, mein Freund, nichts.“
„Sag es mir, Jonathan.“
„Monseigneur?“
„Hast du mit Herrn d’Artagnan gesprochen?“
„Ja, Monseigneur.“
„Was hat er zu dir gesagt?“
„Dass er für weitere Informationen mit Monseigneur sprechen wolle.“
„Wo?“
„An Bord seines eigenen Schiffes.“
„An Bord seines Schiffes!“, wiederholte Porthos. „An Bord seines Schiffes!“
„Herr Le Mousquetaire“, fuhr Jonathan fort, „hat mir gesagt, ich solle euch beide in meine Kanone nehmen und zu ihm bringen.“
„Lassen Sie uns sofort aufbrechen!“, rief Porthos. „Lieber D’Artagnan!“
Doch Aramis hielt ihn zurück. „Bist du verrückt?“, rief er. „Wer weiß, ob das nicht eine Falle ist?“
„Der anderen Königs?“, sagte Porthos geheimnisvoll.
„Eine Falle – genau das ist es, mein Freund.“
„Sehr wahrscheinlich. Was sollen wir dann tun? Wenn D’Artagnan uns ruft –“
„Wer garantiert dir, dass D’Artagnan uns ruft?“
„Nun, aber seine Schrift –“
„Schrift kann leicht gefälscht werden. Das hier sieht gefälscht aus – ungleichmäßig –“
„Du hast immer recht. Aber im Moment wissen wir nichts.“
Aramis schwieg.
„Es stimmt“, sagte der gute Porthos, „wir wollen nichts wissen.“
„Was soll ich tun?“, fragte Jonathan.
„Du wirst an Bord des Schiffes dieses Kapitäns zurückkehren.“
„Ja, Monseigneur.“
„Und ihm sagen, dass wir bitten, er solle selbst auf die Insel kommen.“
„Ah! Ich verstehe!“, sagte Porthos.

„Ja, Monseigneur“, antwortete Jonathan; „aber was, wenn der Kapitän sich weigert, nach Belle-Isle zu kommen?“
„Wenn er sich weigert, dann werden wir, da wir Kanonen haben, sie einsetzen.“
„Was! Gegen D’Artagnan?“
„Wenn es D’Artagnan oder Porthos ist, wird er kommen. Geh, Jonathan, geh!“
„Mein Gott! Ich verstehe jetzt gar nichts mehr“, murmelte Porthos.
„Ich werde es dir alles erklären, mein lieber Freund; die Zeit dafür ist gekommen. Setz dich auf dieses Geschützwagen, halte gut zu und hör mir genau zu.“
„Oh! Bei Gott! Ich werde zuhören, keine Sorge.“
„Darf ich gehen, Monseigneur?“, rief Jonathan.
„Ja, geh und bringe eine Antwort zurück. Lass das Kanu vorbei, ihr Leute da!“ Und das Kanu setzte sich in Bewegung, um zur Flotte zurückzukehren.
Aramis nahm Porthos bei der Hand und begann mit seinen Erklärungen.

Kapitel XLIII. Erklärungen von Aramis.

„Was ich dir zu sagen habe, Freund Porthos, wird dich wahrscheinlich überraschen – doch es könnte auch aufschlussreich sein.“
„Ich mag Überraschungen“, sagte Porthos in freundlichem Tonfall; „spare mir also nicht, bitte. Ich bin gegenüber Emotionen abgehärtet; fürchte dich nicht und sprich frei heraus.“
„Es ist schwierig, Porthos – wirklich schwierig. Denn ich warne dich ein zweites Mal: Ich habe sehr seltsame, äußerst außergewöhnliche Dinge zu erzählen.“
„Oh! Du sprichst so gut, mein Freund, dass ich dir tagelang zuhören könnte. Sprich also, bitte – und halt, mir fällt eine Idee ein: Um deine Aufgabe zu erleichtern, werde ich dich befragen, um dir dabei zu helfen, mir solche Dinge zu erzählen.“
„Ich werde mich darüber freuen.“
„Wofür werden wir kämpfen, Aramis?“
„Wenn du mir viele solcher Fragen stellst – wenn du meine Enthüllungen durch solche Unterbrechungen erleichtern willst, Porthos, wirst du mir überhaupt nicht helfen. Im Gegenteil: Das ist gerade der Gordische Knoten. Doch, mein Freund – bei einem Mann wie dir, gut, großzügig und treu – muss das Geständnis mutig gemacht werden. Ich habe dich getäuscht, mein würdiger Freund.“
„Du hast mich getäuscht!“
„Um Himmels willen! Ja.“
„War es zu meinem Besten, Aramis?“
„Das dachte ich, Porthos; ich dachte es aufrichtig, mein Freund.“
„Dann“, sagte der ehrliche Herr von Bracieux, „hast du mir einen Dienst erwiesen, und ich danke dir dafür. Denn wenn du mich nicht getäuscht hättest, hätte ich mich vielleicht selbst getäuscht. Worin hast du mich also getäuscht, sag es mir?“
„Darin, dass ich den Usurpator diente, gegen den Ludwig XIV. im Moment seine Bemühungen richtet.“

„Der Usurpator!“, sagte Porthos und kratzte sich am Kopf. „Das heißt – nun, ich verstehe es nicht ganz klar!“
„Er ist einer der beiden Könige, die um die Krone Frankreichs kämpfen.“
„Sehr gut! Dann haben Sie also dem gedient, der nicht Ludwig XIV. ist?“
„Sie haben es mit einem Wort auf den Punkt gebracht.“
„Daraus folgt –“
„Daraus folgt, dass wir Rebellen sind, mein armer Freund.“
„Teufel! Teufel!“, rief Porthos, sehr enttäuscht.
„Oh! Aber, lieber Porthos, beruhigen Sie sich. Wir werden schon einen Weg finden, aus dieser Situation herauszukommen, glauben Sie mir.“
„Das ist es nicht, was mich beunruhigt“, antwortete Porthos. „Was mich wirklich betrifft, ist dieses hässliche Wort ‚Rebellen‘.“
„Ah! Aber –“
„Und somit, nach allem dem, das Herzogtum, das mir versprochen wurde –“
„Der Usurpator sollte es Ihnen geben.“
„Und das ist nicht dasselbe, Aramis“, sagte Porthos majestätisch.
„Mein Freund, wenn es nur von mir abgehangen hätte, wären Sie zum Prinzen geworden.“
Porthos begann melancholisch an seinen Fingernägeln zu kauen.
„Daran haben Sie sich geirrt“, fuhr er fort. „Dass Sie mich getäuscht haben – denn auf dieses versprochene Herzogtum hatte ich gehofft. Oh! Ich habe ernsthaft darauf gehofft, denn ich kannte Sie als einen Mann, der sein Wort hält, Aramis.“
„Armer Porthos! Verzeihen Sie mir, ich flehe Sie an!“
„Nun dann“, fuhr Porthos fort, ohne auf den Gebetsantrag des Bischofs einzugehen, „sieht es so aus, als wäre ich völlig mit Ludwig XIV. im Streit?“
„Oh! Ich werde alles regeln, mein guter Freund. Ich werde das alleine in die Hand nehmen!“
„Aramis!“
„Nein, nein, Porthos, ich bitte Sie, lassen Sie mich handeln. Keine falsche Großzügigkeit! Keine unpassende Hingabe! Sie wussten nichts von meinen Plänen. Sie haben selbst nichts getan. Bei mir ist es anders. Ich allein bin der Urheber dieses Komplotts. Ich brauchte meinen unverzichtbaren Begleiter; ich rief Sie zu mir –“

„Du bist zu mir gekommen, um an unser altes Prinzip zu erinnern: ‚Alles für einen, einer für alle.‘ Mein Verbrechen ist, dass ich ein Egoist war.“
„Nun, das ist ein Wort, das mir gefällt“, sagte Porthos. „Und da du ausschließlich für dich selbst gehandelt hast, ist es für mich unmöglich, dir Vorwürfe zu machen. Das ist ganz natürlich.“
Nach dieser tiefgründigen Überlegung drückte Porthos herzlich die Hand seines Freundes.
Angesichts dieser aufrichtigen Großzügigkeit fühlte Aramis seine eigene Kleinheit. Es war das zweite Mal, dass er gezwungen wurde, sich vor wahrer Herzensgroßartigkeit zu beugen – einer Großartigkeit, die eindrucksvoller ist als die Brillanz des Geistes. Er antwortete mit einer stillen, aber kräftigen Geste auf die Zuneigung seines Freundes.
„Nun“, sagte Porthos, „da wir uns nun geeinigt haben und ich vollkommen über unsere Situation gegenüber Ludwig XIV. Bescheid weiß, denke ich, mein Freund, es ist an der Zeit, dass du mir die politischen Intrigen erklärt, deren Opfer wir sind – denn ich sehe deutlich, dass hinter all dem politische Intrigen stecken.“
„D’Artagnan, mein guter Porthos – D’Artagnan kommt und wird dir alles im Detail erläutern. Doch entschuldige mich: Ich bin zutiefst betrübt, von seelischem Schmerz überwältigt – und ich brauche all meine Geistesgegenwart sowie all meine Fähigkeiten zur Überlegung, um euch aus der falschen Lage zu befreien, in die ich euch so unvorsichtig gebracht habe. Doch ab jetzt kann nichts mehr unklar oder verwirrend sein – König Ludwig XIV. hat jetzt nur noch einen Feind: mich, nur mich allein. Ich habe euch gefangen genommen, ihr habt mir folgt – heute befreie ich euch, und ihr kehrt zu eurem Fürsten zurück. Du siehst also, Porthos: Es gibt keine einzige Schwierigkeit in all dem.“
„Glaubst du das wirklich?“, fragte Porthos.
„Ich bin mir dessen ganz sicher.“
„Warum dann“, sagte Porthos mit seinem bewundernswerten gesunden Menschenverstand, „warum dann, wenn unsere Situation doch so einfach ist, warum bereiten wir Kanonen, Musketen und allerlei andere Waffen vor? Mir scheint es viel einfacher zu sein, dem Kapitän d’Artagnan zu sagen: ‚Mein lieber Freund, wir haben uns geirrt; diesen Fehler müssen wir korrigieren. Öffne uns die Tür, lassen Sie uns durch – danach verabschieden wir uns.‘“
„Ah! Das!“, sagte Aramis und schüttelte den Kopf.

„Warum sagst du ‚das‘? Billigst du meinen Plan nicht, mein Freund?“
„Ich sehe darin eine Schwierigkeit.“
„Welche denn?“
„Die Annahme, dass D’Artagnan mit Befehlen kommen könnte, die uns zwingen werden, uns zu verteidigen.“
„Was! Uns gegen D’Artagnan verteidigen? Unsinn! Gegen den guten D’Artagnan!“
Aramis antwortete erneut, indem er den Kopf schüttelte.
„Porthos“, sagte er schließlich, „wenn ich die Streichhölzer angezündet und die Gewehre bereitgelegt habe, wenn ich das Alarmzeichen gegeben habe, wenn ich jeden Mann auf seine Position an den Mauern gerufen habe – jene guten Mauern von Belle-Isle, die du so gut befestigt hast – dann war das nicht umsonst. Warte nicht mit deinem Urteil; nein, warte gar nicht…“
„Was kann ich tun?“
„Wenn ich es wüsste, mein Freund, hätte ich es dir gesagt.“
„Aber es gibt etwas viel Einfacheres, als sich zu verteidigen: ein Boot – und ab nach Frankreich – dorthin…“
„Mein lieber Freund“, sagte Aramis mit einem Hauch von Traurigkeit im Lächeln, „lasst uns nicht wie Kinder argumentieren; seien wir Männer im Rat und in der Ausführung. Aber hört! Ich höre Rufe, dass jemand im Hafen anlanden will. Achtung, Porthos – große Aufmerksamkeit!“
„Es ist sicherlich D’Artagnan“, sagte Porthos mit donnernder Stimme und trat näher an den Wehrgang heran.
„Ja, ich bin’s“, antwortete der Hauptmann der Musketiere, rannte leichtfüßig die Stufen des Wehrgangs hinauf und erreichte schnell die kleine Terrasse, auf der seine beiden Freunde auf ihn warteten. Sobald er auf sie zukam, bemerkten Porthos und Aramis einen Offizier, der D’Artagnan folgte und offensichtlich genau in seinen Fußstapfen ging. Der Hauptmann blieb auf halber Höhe der Stufen stehen; seine Begleiter taten es ihm nach.
„Lass deine Leute zurücktreten“, rief D’Artagnan an Porthos und Aramis gewandt; „lass sie außer Hörweite gehen.“ Dieser Befehl wurde sofort ausgeführt. Dann wandte sich D’Artagnan an den Mann, der ihm folgte: „Monsieur“, sagte er, „wir sind nicht mehr auf der Flotte des Königs – dort haben Sie, aufgrund Ihres Befehls, gerade eben so arrogant mit mir gesprochen.“

„Monsieur“, antwortete der Offizier, „ich habe nicht arrogant mit Ihnen gesprochen; ich habe einfach, aber streng, Befehle befolgt. Mir wurde befohlen, Ihnen zu folgen. Ich folge Ihnen. Mir wurde auferlegt, nicht zuzulassen, dass Sie mit irgendjemandem kommunizieren, ohne zu wissen, was Sie tun; daher bin ich verpflichtet, Ihre Gespräche mitzuhören.“

D’Artagnan zitterte vor Wut, und Porthos sowie Aramis, die dieses Gespräch hörten, zitterten ebenso – doch aus Unruhe und Furcht. D’Artagnan, der sich mit jener Heftigkeit an den Schnurrbart biss, die seine Verärgerung zeigte – kurz bevor eine Explosion ausbrach –, näherte sich dem Offizier.

„Monsieur“, sagte er mit leiser Stimme, die umso eindrucksvoller war, da sie, obwohl sie Ruhe vortäuschte, einen Sturm androhte – „Monsieur, als ich ein Kanu hierher schickte, wollten Sie wissen, was ich den Verteidigern von Belle-Isle geschrieben hatte. Sie zeigten einen entsprechenden Befehl; und ich zeigte Ihnen umgehend den Zettel, den ich geschrieben hatte. Als der Kapitän des von mir gesandten Bootes zurückkehrte, als ich die Antwort dieser beiden Herren erhielt“ (und er zeigte auf Aramis und Porthos), „hörten Sie jedes Wort, das der Bote sagte. Alles, was eindeutig in Ihren Befehlen stand, alles, was sehr pünktlich ausgeführt wurde, nicht wahr?“

„Ja, Monsieur“, stammelte der Offizier; „ja, zweifellos, aber –“

„Monsieur“, fuhr D’Artagnan fort, immer hitziger werdend – „Monsieur, als ich die Absicht bekundete, mein Schiff zu verlassen, um nach Belle-Isle überzusetzen, verlangten Sie, mich zu begleiten; ich zögerte nicht; ich nahm Sie mit. Sie sind jetzt auf Belle-Isle, nicht wahr?“

„Ja, Monsieur; aber –“

„Aber – die Frage betrifft jetzt nicht mehr Herrn Colbert, der Ihnen diesen Befehl gegeben hat, oder irgendjemand anderen auf der Welt, dessen Anweisungen Sie befolgen; die Frage betrifft jetzt einen Mann, der für Herrn d’Artagnan ein Hindernis darstellt und allein mit ihm auf Stufen steht, deren Füße in dreißig Fuß tiefem Salzwasser liegen; eine schlechte Position für diesen Mann, eine sehr schlechte Position, Monsieur! Ich warne Sie.“

„Aber, Monsieur, wenn ich eine Belastung für Sie bin“, sagte der Offizier ängstlich und fast flüsternd, „dann ist es meine Pflicht –“

„Monsieur, Sie hatten das Pech, sei es Sie selbst oder diejenigen, die Sie geschickt haben, mich zu beleidigen. Das ist geschehen. Ich kann keine Genugtuung bei denen suchen, die Sie beschäftigen – sie sind mir unbekannt oder zu weit entfernt. Aber Sie sind …“

Unter meiner Hand – und ich schwöre: Wenn du auch nur einen Schritt zurücktretst, während ich meine Füße hebe, um zu diesen Herren hinaufzugehen, dann schwöre ich bei meinem Namen, dass ich dir mit meinem Schwert den Kopf spalten und dich ins Wasser werfen werde. Oh! Das wird geschehen! Ich war in meinem Leben erst sechsmal wütend, Monsieur – und bei allen fünf vorherigen Gelegenheiten habe ich meinen Gegner getötet.“ Der Offizier rührte sich nicht; er wurde unter dieser schrecklichen Drohung blass, antwortete aber einfach: „Monsieur, Sie irren sich, wenn Sie gegen meine Befehle handeln.“ Porthos und Aramis, stumm und zitternd auf der Mauerkrone, riefen dem Musketier zu: „Guter D’Artagnan, pass auf!“ D’Artagnan gab ihnen ein Zeichen, still zu sein, hob mit unheimlicher Ruhe seinen Fuß, um die Stufen hinaufzusteigen, und drehte sich mit dem Schwert in der Hand um, um zu sehen, ob der Offizier ihm folgte. Der Offizier machte das Kreuzzeichen und stieg ebenfalls hinauf. Porthos und Aramis, die ihren D’Artagnan kannten, stießen einen Schrei aus und eilten herunter, um den Schlag abzuwehren, den sie bereits zu hören glaubten. Doch D’Artagnan legte sein Schwert in die linke Hand – „Monsieur“, sagte er mit erregter Stimme zum Offizier, „Sie sind ein tapferer Mann. Umso besser werden Sie verstehen, was ich Ihnen jetzt sagen werde.“ „Sprechen Sie, Monsieur d’Artagnan, sprechen Sie“, antwortete der Offizier. „Diese Herren, die wir gerade gesehen haben und gegen die Sie Befehle haben, sind meine Freunde.“ „Ich weiß, dass sie das sind, Monsieur.“ „Sie können verstehen, ob ich ihnen entsprechend Ihren Anweisungen begegnen sollte oder nicht.“ „Ich verstehe Ihre Zurückhaltung.“ „Sehr gut – dann erlauben Sie mir bitte, ohne Zeugen mit ihnen zu sprechen.“ „Monsieur d’Artagnan, wenn ich auf Ihren Wunsch eingehe, wenn ich tue, worum Sie mich bitten, breche ich mein Wort. Aber wenn ich es nicht tue, beleide ich Sie. Ich ziehe dieses Dilemma dem anderen vor. Sprechen Sie mit Ihren Freunden – und verachten Sie mich nicht dafür, dass ich dies um Ihretwillen tue, denn ich schätze und ehre Sie. Verachten Sie mich nicht dafür, dass ich für Sie – und nur für Sie – eine unwürdige Tat begehe.“ D’Artagnan, sehr aufgeregt, legte seinen Arm um den Hals des jungen Mannes und ging anschließend zu seinen Freunden. Der Offizier, in seinen Umhang gehüllt, setzte sich auf die feuchten, mit Unkraut bedeckten Stufen.

„Nun!“, sagte D’Artagnan zu seinen Freunden, „so ist meine Situation – urteilt selbst.“ Die drei umarmten sich, wie es in den glorreichen Tagen ihrer Jugend der Fall gewesen war.
„Was bedeutet all diese Vorbereitungen?“, fragte Porthos.
„Ihr solltet ahnen können, was sie bedeuten“, sagte D’Artagnan.
„Keine Ahnung, das versichere ich Ihnen, lieber Kapitän; denn tatsächlich habe ich nichts getan – genauso wenig wie Aramis“, beeilte sich der ehrenwerte Baron zu sagen.
D’Artagnan warf dem Prälaten einen tadelnden Blick zu – ein Blick, der bis in sein hartes Herz drang.
„Lieber Porthos!“, rief der Bischof von Vannes.
„Sie sehen doch, was gegen Sie unternommen wird“, sagte D’Artagnan; „alle Boote, die nach Belle-Isle kommen oder von dort abfahren, werden abgefangen. Ihre Transportmittel wurden beschlagnahmt. Hätten Sie versucht zu fliehen, wären Sie in die Hände der Kreuzer gefallen, die das Meer in alle Richtungen durchkämmen und auf Sie lauern. Der König will, dass Sie gefangen genommen werden – und er wird Sie bekommen.“ D’Artagnan zupfte an seinem grauen Schnurrbart. Aramis wurde düster, Porthos wütend.
„Mein Plan war folgender: Euch beide an Bord bringen, euch in meiner Nähe halten und euch eure Freiheit zurückgeben. Doch jetzt – wer weiß, ob ich, wenn ich zu meinem Schiff zurückkehre, nicht einen Vorgesetzten vorfinde; ob ich keine geheimen Befehle vorfinde, die mir das Kommando wegnehmen und einem anderen geben werden, der über mich und euch verfügen kann – ohne Hoffnung auf Hilfe?“
„Wir müssen auf Belle-Isle bleiben“, sagte Aramis entschlossen; „und ich versichere Ihnen, ich werde mich nicht so leicht ergeben.“ Porthos sagte nichts.
D’Artagnan bemerkte die Stille seines Freundes.
„Ich muss diesen Offizier, diesen tapferen Mann, der mich begleitet und dessen mutiger Widerstand mich sehr freut, noch einmal auf die Probe stellen – schließlich zeigt das, dass er ein ehrlicher Mensch ist. Auch wenn er ein Feind ist, ist er tausendmal besser als ein nachgiebiger Feigling. Versuchen wir herauszufinden, welche Anweisungen er hat und was seine Befehle erlauben oder verbieten.“
„Versuchen wir es“, sagte Aramis.
D’Artagnan ging zum Parapet, beugte sich über die Stufen der Mole und rief den Offizier herbei. Dieser kam sofort herauf. „Monsieur“, sagte D’Artagnan, nachdem er die üblichen höflichen Floskeln ausgetauscht hatte, die zwischen Gentlemen üblich sind, die einander kennen und schätzen, „Monsieur, falls ich diese Herren von hier wegbringen wollte – was würden Sie dann tun?“

„Ich sollte mich dagegen nicht wehren, Monsieur; aber da ich ausdrückliche Befehle habe, sie unter Bewachung zu stellen, werde ich sie festhalten.“
„Ah!“, sagte D’Artagnan.
„Das ist dann vorbei“, sagte Aramis düster. Porthos rührte sich nicht.
„Aber nehmen Sie trotzdem Porthos mit“, sagte der Bischof von Vannes. „Er kann dem König beweisen – und ich werde ihm dabei helfen, ebenso wie Sie, Monsieur d’Artagnan – dass er nichts mit dieser Angelegenheit zu tun hat.“
„Hmm!“, sagte D’Artagnan. „Werden Sie kommen? Werden Sie mir folgen, Porthos? Der König ist barmherzig.“
„Ich brauche Zeit zum Nachdenken“, sagte Porthos.
„Dann bleiben Sie also hier?“
„Bis neue Befehle kommen“, sagte Aramis lebhaft.
„Bis wir eine Idee haben“, fuhr D’Artagnan fort; „und ich glaube, das wird nicht lange dauern, denn ich habe bereits eine Idee.“
„Dann sagen wir Lebewohl“, sagte Aramis; „aber ehrlich gesagt, mein guter Porthos, Sie sollten gehen.“
„Nein“, sagte dieser knapp.
„Wie Sie wünschen“, antwortete Aramis, etwas verletzt durch den mürrischen Ton seines Gefährten. „Nur wird mich die Aussicht auf eine Idee von D’Artagnan beruhigen – eine Idee, die ich glaube, bereits erraten zu haben.“
„Lassen Sie uns sehen“, sagte der Musketier und hielt sein Ohr nahe an Aramis’ Mund. Dieser sprach einige Worte schnell aus, woraufhin D’Artagnan antwortete: „Genau das ist es.“
„Unfehlbar!“, rief Aramis.
„Passen Sie in der ersten Aufregung, die diese Entscheidung hervorrufen wird, gut auf sich auf, Aramis.“
„Oh! Haben Sie keine Angst.“
„Nun, Monsieur“, sagte D’Artagnan zum Offizier, „danke, tausend Dank! Sie haben sich drei Lebensfreunde gemacht.“
„Ja“, fügte Aramis hinzu. Nur Porthos sagte nichts, sondern verbeugte sich lediglich. D’Artagnan umarmte seine beiden alten Freunde zärtlich und verließ Belle-Isle zusammen mit dem unzertrennlichen Begleiter, den ihm Herr Colbert zur Seite gestellt hatte. So verließ er die Insel – abgesehen von der Erklärung, die der ehrenwerte Porthos gab.

Er war bereit, sich zufriedenzugeben – äußerlich hatte sich an dem Schicksal von diesem oder jenem nichts geändert. „Nur“, sagte Aramis, „gibt es noch D’Artagnans Idee.“ D’Artagnan kehrte nicht ohne gründliche Analyse der Idee zurück, die er entdeckt hatte. Wir wissen nun, dass alles, was D’Artagnan untersuchte, nach Gewohnheit sicherlich vom Tageslicht erhellt wurde. Was den wieder stummen Offizier betrifft, so hatte er alle Zeit der Welt für Meditation. Daher hatte der Hauptmann der Musketiere, als er wieder an Bord seines Schiffes stieg – das in Schussweite der Insel lag – bereits alle seine Angriffs- und Verteidigungsmittel zusammengetragen. Er versammelte sofort seinen Rat, der aus den unter ihm dienenden Offizieren bestand: acht an der Zahl – ein Anführer der Seestreitkräfte, ein Major, der die Artillerie leitete, ein Ingenieur, der Offizier, den wir kennen, sowie vier Leutnants. Nachdem er sie versammelt hatte, stand D’Artagnan auf, nahm seinen Hut ab und wandte sich an sie: „Meine Herren, ich habe Belle-Ile-en-Mer erkundet und dort eine starke Garnison gefunden. Zudem werden Vorbereitungen für eine Verteidigung getroffen, die schwierig werden könnte. Deshalb beabsichtige ich, zwei der wichtigsten Offiziere dieses Ortes herbeizurufen, damit wir mit ihnen sprechen können. Wenn wir sie von ihren Truppen und Kanonen trennen, können wir besser mit ihnen umgehen – insbesondere durch Argumente. Ist das nicht Ihre Meinung, meine Herren?“ Der Artilleriemajor stand auf. „Monsieur“, sagte er respektvoll, aber entschlossen, „ich habe gehört, dass man dort Vorbereitungen für eine schwierige Verteidigung trifft. Heißt das also, dass man dort zum Aufstand entschlossen ist?“ D’Artagnan war offensichtlich verärgert über diese Antwort – doch er war nicht der Mann, der sich von einer Kleinigkeit unterkriegen ließ. Er fuhr fort: „Monsieur, Ihre Antwort ist gerecht. Doch Sie wissen nicht, dass Belle-Isle ein Lehen von Monsieur Fouquet ist und dass frühere Monarchen den Herren von Belle-Isle das Recht gaben, ihr Volk zu bewaffnen.“ Der Major machte eine Bewegung. „Oh! Unterbrechen Sie mich nicht“, fuhr D’Artagnan fort. „Sie wollen mir wohl sagen, dass das Recht, sich gegen die Engländer zu bewaffnen, kein Recht sei, sich gegen ihren König zu bewaffnen. Aber ich nehme an, dass es nicht Monsieur Fouquet ist, der im Moment Belle-Isle kontrolliert – schließlich habe ich Monsieur Fouquet vorgestern festgenommen. Die Einwohner und Verteidiger von Belle-Isle wissen nichts von dieser Festnahme. Es wäre sinnlos, es ihnen mitzuteilen. Das ist etwas völlig Unglaubliches…“

Unglaublich und außergewöhnlich – so unerwartet, dass sie Ihnen nicht glauben würden. Ein Breton dient seinem Herrn, und nicht seinen Herren; er dient ihm, bis er ihn tot gesehen hat. Soweit ich weiß, haben die Bretonen den Körper von Monsieur Fouquet noch nicht gesehen. Es ist also nicht verwunderlich, dass sie sich gegen etwas wehren, das weder Monsieur Fouquet noch seine Unterschrift ist.“ Der Major verbeugte sich zum Zeichen des Einverständnisses.

„Deshalb“, fuhr D’Artagnan fort, „schlage ich vor, dass zwei der wichtigsten Offiziere der Garnison an Bord meines Schiffes kommen. Sie werden Sie sehen, meine Herren; sie werden die Kräfte sehen, über die wir verfügen; dadurch werden sie wissen, wem sie vertrauen können und welche Folgen ihnen im Falle eines Aufstands drohen. Wir werden ihnen auf unser Ehrenwort versichern, dass Monsieur Fouquet ein Gefangener ist und dass jeder Widerstand nur nachteilig für sie sein kann. Wir werden ihnen sagen, dass bei dem ersten Schuss keine Hoffnung mehr auf Gnade seitens des Königs bestehen wird. Dann, zumindest hoffe ich das, werden sie nicht länger Widerstand leisten. Sie werden sich ohne Kampf ergeben, und wir erhalten so auf freundliche Weise einen Ort, den es sonst mit enormen Anstrengungen gekostet hätte, zu erobern.“

Der Offizier, der D’Artagnan nach Belle-Isle gefolgt war, wollte gerade sprechen, doch D’Artagnan unterbrach ihn. „Ja, ich weiß, was Sie mir sagen wollen, Monsieur; ich weiß, dass es einen Befehl des Königs gibt, alle geheimen Kontakte mit den Verteidigern von Belle-Isle zu verhindern. Genau deshalb biete ich an, nur in Gegenwart meines Stabes zu kommunizieren.“ D’Artagnan neigte den Kopf vor seinen Offizieren, die ihn gut genug kannten, um dieser Großzügigkeit Wert beizumessen. Die Offiziere sahen sich an, als wollten sie in den Augen des anderen seine Meinung lesen, mit der Absicht, im Falle einer Übereinstimmung gemäß D’Artagnans Wunsch zu handeln. Schon sah D’Artagnan mit Freude, dass ihre Zustimmung dazu führen würde, ein Boot zu Porthos und Aramis zu schicken – doch da zog der königliche Offizier ein gefaltetes Papier aus seiner Tasche und reichte es D’Artagnan. Auf diesem Papier stand die Zahl 1.

„Was noch!“, murmelte der überraschte Kapitän.

„Lesen Sie, Monsieur“, sagte der Offizier mit einer Höflichkeit, die nicht frei von Traurigkeit war.

D’Artagnan, voller Misstrauen, entfaltete das Papier und las folgende Worte:
„Verbot für Herrn d’Artagnan, irgendeinen Rat einzuberufen oder auf irgendeine Weise Beratungen abzuhalten, bevor Belle-Isle übergeben und die Gefangenen erschossen werden. Unterzeichnet – LOUIS.“
D’Artagnan unterdrückte das Zittern der Ungeduld, das seinen ganzen Körper durchfuhr, und mit einem freundlichen Lächeln sagte er:
„Das ist gut, Monsieur – den Befehlen des Königs wird Folge geleistet.“

Kapitel XLIV. Das Ergebnis der Pläne des Königs und die Pläne von D’Artagnan.

Der Schlag war direkt – er war schwerwiegend, tödlich. D’Artagnan, wütend darüber, dass ihm eine Idee des Königs zuvorgekommen war, verzweifelte dennoch noch nicht. Nachdem er über die Idee nachgedacht hatte, die er von Belle-Isle mitgebracht hatte, fand er daraus neue Möglichkeiten, seine Freunde zu schützen.

„Meine Herren“, sagte er plötzlich, „da der König jemand anderen als mich mit seinen geheimen Befehlen betraut hat, muss das daran liegen, dass ich sein Vertrauen nicht mehr genieße. Ich wäre wirklich unwürdig, dieses Vertrauen zu haben, wenn ich den Mut hätte, ein Kommando zu führen, das so vielen verdächtigen Situationen ausgesetzt ist. Deshalb werde ich sofort zum König gehen und meinen Rücktritt einreichen. Ich lege ihn vor euch allen dar und bitte euch, mit mir an die französische Küste zurückzukehren, sodass die Sicherheit der Truppen, die Seine Majestät mir anvertraut hat, nicht gefährdet wird. Zu diesem Zweck kehrt jeder auf seinen Posten zurück – innerhalb einer Stunde wird die Flut zurückgehen. Auf eure Posten, meine Herren! Ich nehme an“, fügte er hinzu, als er sah, dass alle bereit waren, ihm zu gehorchen – außer dem Aufseheroffizier, „dass ihr diesmal keine Einwände habt.“

D’Artagnan triumphierte fast, während er diese Worte sprach. Dieser Plan würde die Sicherheit seiner Freunde gewährleisten. Sobald die Blockade aufgehoben war, konnten sie sofort an Bord gehen und nach England oder Spanien segeln, ohne Angst haben zu müssen, belästigt zu werden. Während sie flohen, würde D’Artagnan zum König zurückkehren; er würde seinen Rückkehrgrund mit der Empörung begründen, die Colberts Misstrauen in ihm hervorgerufen hatte. Er würde mit voller Befugnis zurückgeschickt werden und Belle-Isle einnehmen – also den „Käfig“, nachdem die Vögel bereits geflogen waren. Doch gegen diesen Plan stand ein weiterer Befehl des Königs.

Er lautete wie folgt: „Ab dem Moment, in dem Herr d’Artagnan den Wunsch äußert, zurückzutreten, gilt er nicht mehr als Anführer der Expedition. Jeder Offizier, der unter seinem Befehl steht, ist nicht mehr für seine Handlungen verantwortlich.“

Er würde ihm nicht länger gehorchen. Zudem sollte der genannte Monsieur d’Artagnan, nachdem er seine Stellung als Anführer der Armee, die gegen Belle-Isle geschickt worden war, verloren hatte, unverzüglich nach Frankreich aufbrechen – in Begleitung des Offiziers, der ihm die Nachricht überbracht hatte und ihn als Gefangenen betrachten würde, für den er verantwortlich war.
Obwohl d’Artagnan mutig und unvorsichtig war, wurde er blass. Alles war mit einer solchen Präzision geplant worden, dass es ihm zum ersten Mal seit dreißig Jahren an die kluge Voraussicht und die unerschütterliche Logik des großen Kardinals erinnerte. Er stützte seinen Kopf in die Hand, tief in Gedanken versunken, kaum atmend. „Wenn ich diesen Befehl einstecken würde“, dachte er, „wer würde davon erfahren? Was würde mich daran hindern? Bevor der König davon erfahren könnte, hätte ich bereits diese armen Leute retten können. Lassen wir etwas Mut zeigen! Mein Kopf gehört nicht zu denen, die der Henker wegen Ungehorsams abschlägt. Wir werden ungehorsam sein!“ Doch in dem Moment, in dem er diesen Plan in Angriff nehmen wollte, sah er, wie die Offiziere um ihn herum ähnliche Befehle lasen – Befehle, die jener teuflische Colbert ihnen zugestellt hatte. Auch diese Möglichkeit seines Ungehorsams war vorausgesehen worden – wie alles andere auch.
„Monsieur“, sagte der Offizier, der auf ihn zukam, „ich warte auf Ihren Befehl, aufzubrechen.“
„Ich bin bereit, Monsieur“, antwortete d’Artagnan und knirschte mit den Zähnen. Der Offizier befahl sofort, dass ein Kanu bereitgestellt werden sollte, um Monsieur d’Artagnan und ihn selbst zu transportieren. Bei diesem Anblick geriet er fast vor Wut außer sich.
„Wie wollen Sie dann die Befehle der verschiedenen Truppen ausführen?“, stammelte er.
„Sobald Sie gegangen sind, Monsieur“, antwortete der Kommandant der Flotte, „fällt die Führung über alles mir zu.“
„Dann, Monsieur“, erwiderte Colberts Mann und wandte sich an den neuen Anführer, „ist dieser letzte Befehl, der mir übermittelt wurde, an Sie gerichtet. Zeigen Sie mir Ihre Vollmachten.“
„Hier sind sie“, sagte der Offizier und zeigte die königliche Signatur. „Hier sind Ihre Anweisungen“, fügte er hinzu und legte das gefaltete Papier in seine Hände. Dann wandte er sich an d’Artagnan: „Kommen Sie, Monsieur“, sagte er mit bebender Stimme – so große Verzweiflung sah er in diesem Mann aus Eisen – „tun Sie mir den Gefallen und brechen Sie sofort auf.“

„Sofort!“, sagte D’Artagnan schwach, unterwürfig – niedergedrückt von der unüberwindbaren Unmöglichkeit. Schmerzvoll stieg er in das kleine Boot, das mit Hilfe des Windes und der Gezeiten auf dem Weg zur französischen Küste war. Die königlichen Wachen stiegen zusammen mit ihm ein. Der Musketier hegte weiterhin die Hoffnung, schnell nach Nantes zu gelangen und die Sache seiner Freunde so überzeugend vorbringen zu können, dass der König Mitleid zeigte. Das Boot flog wie eine Schwalbe dahin. D’Artagnan sah deutlich das Land Frankreichs, das sich schwarz gegen die weißen Wolken der Nacht abzeichnete. „Ah! Monsieur“, sagte er leise zum Offizier, mit dem er seit einer Stunde nicht mehr gesprochen hatte, „was würde ich nicht geben, um die Anweisungen für den neuen Kommandanten zu kennen! Sie sind doch alle friedlich, oder?“ Er beendete seinen Satz nicht; das Donnern ferner Kanonen hallte über die Wellen – noch eines, dann zwei oder drei noch lauter. D’Artagnan zitterte. „Sie haben mit der Belagerung von Belle-Isle begonnen“, antwortete der Offizier. Das Boot hatte gerade den Boden Frankreichs berührt.

Kapitel XLV. Die Vorfahren von Porthos.

Als D’Artagnan Aramis und Porthos verließ, kehrte letzterer zum Hauptfort zurück, um dort in größerer Freiheit sprechen zu können. Porthos, der immer noch nachdenklich war, war eine Beschränkung für Aramis – dessen Geist sich jedoch noch nie so frei gefühlt hatte.

„Lieber Porthos“, sagte er plötzlich, „ich werde dir D’Artagnans Plan erklären.“

„Welchen Plan, Aramis?“

„Einen Plan, dem wir in zwölf Stunden unsere Freiheit verdanken werden.“

„Ah! Wirklich!“, sagte Porthos sehr überrascht. „Lass uns ihn hören.“

„Hast du bei der Szene, die unser Freund mit dem Offizier hatte, bemerkt, dass bestimmte Befehle ihn bezüglich uns einschränkten?“

„Ja, das habe ich bemerkt.“

„Nun! D’Artagnan wird dem König seinen Rücktritt überreichen. In dem Chaos, das durch seine Abwesenheit entstehen wird, werden wir entkommen – oder besser gesagt: Du wirst entkommen, Porthos, falls nur einer fliehen kann.“

Daraufhin schüttelte Porthos den Kopf und antwortete: „Wir werden zusammen fliehen, Aramis – oder wir bleiben zusammen.“

„Du hast ein edles, großzügiges Herz“, sagte Aramis. „Nur deine melancholische Unruhe beunruhigt mich.“

„Ich bin nicht unruhig“, sagte Porthos.

„Dann bist du wütend auf mich.“

„Ich bin nicht wütend auf dich.“

„Warum zeigst du dann, mein Freund, ein so düsteres Gesicht?“

„Ich werde es dir sagen: Ich erstelle meinen Testament.“ Während er diese Worte sprach, blickte der gute Porthos traurig in Aramis’ Gesicht.

„Dein Wille!“, rief der Bischof. „Was, glaubst du denn, bist du verloren?“
„Ich fühle mich müde. Es ist das erste Mal – und in unserer Familie gibt es eine Gewohnheit.“
„Welche Gewohnheit, mein Freund?“
„Mein Großvater war ein Mann, der doppelt so stark war wie ich.“
„Wirklich!“, sagte Aramis. „Dann muss dein Großvater der Samson selbst gewesen sein.“
„Nein; sein Name war Antoine. Nun, er war etwa in meinem Alter. Eines Tages, als er auf die Jagd ging, spürte er, dass seine Beine schwach wurden – obwohl er zuvor noch nie Schwäche gekannt hatte.“
„Was bedeutete diese Müdigkeit, mein Freund?“
„Nichts Gutes, wie Sie sehen werden. Denn obwohl er weiterging und immer noch über die Schwäche seiner Beine klagte, traf er auf einen Wildschwein, das sich ihm entgegenwarf. Er verfehlte das Tier mit seinem Arkebusen und wurde von dem Tier zerrissen – er starb sofort.“
„Es gibt keinen Grund, warum du dir Sorgen machen solltest, lieber Porthos.“
„Oh! Sie werden schon sehen. Mein Vater war genauso stark wie ich. Er war ein starker Soldat unter Heinrich III. und Heinrich IV.; sein Name war nicht Antoine, sondern Gaspard – genauso wie bei Monsieur de Coligny. Immer zu Pferd – er kannte keine Müdigkeit. Eines Abends, als er vom Tisch aufstand, versagten ihm die Beine.“
„Vielleicht hat er gut gegessen“, sagte Aramis. „Deshalb taumelte er.“
„Bah! Ein Freund von Monsieur de Bassompierre – Unsinn! Nein, er war über diese Müdigkeit erstaunt und sagte zu meiner Mutter, die über ihn lachte: ‚Kann man nicht glauben, dass ich auf ein Wildschwein stoßen werde, genau wie der verstorbene Monsieur du Vallon, mein Vater?‘“
„Nun?“, sagte Aramis.
„Nun, wegen dieser Schwäche bestand mein Vater darauf, in den Garten zu gehen, anstatt ins Bett zu gehen. Sein Fuß rutschte auf der ersten Stufe aus – die Treppe war steil. Mein Vater fiel gegen einen Stein, an dem eine eiserne Angel befestigt war. Die Angel schnitt ihm in die Schläfe – und er lag tot da.“
Aramis blickte seinen Freund an: „Das sind zwei außergewöhnliche Umstände“, sagte er. „Lassen wir uns nicht dazu verleiten, anzunehmen, dass es ein dritter geben könnte.“

Es ist nicht angemessen für einen Mann deiner Stärke, abergläubisch zu sein, mein tapferer Porthos. Außerdem – wann haben deine Beine jemals versagt? Du hast noch nie so fest und stolz gestanden; du könntest ja ein Haus auf deinen Schultern tragen.“
„In diesem Moment“, sagte Porthos, „fühle ich mich ziemlich aktiv; aber manchmal schwankt er – ich sinke. In letzter Zeit ist dieses Phänomen, wie du sagst, bereits viermal aufgetreten. Ich will nicht sagen, dass es mich erschreckt, aber es ärgert mich. Das Leben ist etwas Angenehmes. Ich habe Geld, ich habe wunderbare Ländereien, ich habe Pferde, die ich liebe – und auch Freunde, die ich liebe: D’Artagnan, Athos, Raoul und dich.“
Der bewundernswerte Porthos machte sich nicht einmal die Mühe, in Gegenwart von Aramis zu verbergen, welchen Rang er ihm in ihrer Freundschaft einräumte. Aramis drückte seine Hand: „Wir werden noch viele Jahre leben“, sagte er, „um der Welt solche Exemplare der seltensten Menschen zu erhalten. Vertraue mir, mein Freund – wir haben noch keine Antwort von D’Artagnan, das ist ein gutes Zeichen. Er muss Befehle gegeben haben, die Schiffe zusammenzubringen und die Meere zu räumen. Von meiner Seite aus habe ich gerade Anweisungen gegeben, dass ein Boot auf Rollen zur Mündung der großen Höhle von Locmaria gebracht werden soll – du weißt ja, dort, wo wir so oft auf die Füchse gewartet haben.“
„Ja, und dort endet sie an einem kleinen Bach, durch einen Graben, wo wir den Tag entdeckten, an dem dieser prächtige Fuchs dorthin entkommen ist.“
„Genau. Im Falle von Unglücken soll ein Boot für uns in dieser Höhle versteckt werden – tatsächlich muss es dort inzwischen schon sein. Wir werden auf einen günstigen Moment warten und nachts aufs Meer hinausfahren!“
„Das ist eine großartige Idee. Was gewinnen wir damit?“
„Wir gewinnen Folgendes: Niemand kennt diese Grotte – oder besser gesagt ihren Ausgang – außer uns selbst und zwei oder drei Jägern von der Insel. Wir gewinnen außerdem, dass, falls die Insel besetzt wird, die Späher, da sie kein Boot am Ufer sehen, niemals daran denken werden, dass wir entkommen können, und daher aufhören werden, Wache zu halten.“
„Ich verstehe.“
„Nun – diese Schwäche in den Beinen?“
„Oh! Jetzt geht es viel besser.“
„Du siehst also deutlich, dass alles dazu beiträgt, uns Ruhe und Hoffnung zu geben. D’Artagnan wird die Meere durchsuchen und uns frei lassen. Keine königliche Flotte und kein Angriff, vor denen wir Angst haben müssen. Vive Dieu! Porthos, vor uns liegen noch fünfzig Jahre voller großartiger Abenteuer – und wenn ich erst einmal spanisches Gebiet betrete, dann…“

„Ich schwöre es Ihnen“, fügte der Bischof mit großer Entschlossenheit hinzu, „dass Ihr Herzogtitel nicht so zufällig ist, wie man sagt.“
„Wir leben von der Hoffnung“, sagte Porthos, ermutigt durch die Wärme seines Gefährten.
Plötzlich ertönte ein Schrei in ihren Ohren: „Zu den Waffen! Zu den Waffen!“
Dieser Schrei, wiederholt von hundert Stimmen, drang in den Raum ein, in dem die beiden Freunde miteinander sprachen – er brachte dem einen Überraschung, dem anderen Unruhe. Aramis öffnete das Fenster; er sah eine Menge Menschen, die mit Fackeln liefen. Frauen suchten sich sichere Orte, die bewaffneten Männer eilten zu ihren Posten.
„Die Flotte! Die Flotte!“, rief ein Soldat, der Aramis erkannte.
„Die Flotte?“, wiederholte dieser.
„Innerhalb einer halben Kanonenschussweite“, fuhr der Soldat fort.
„Zu den Waffen!“, rief Aramis.
„Zu den Waffen!“, wiederholte Porthos mit großer Entschlossenheit. Beide stürmten zum Ufer, um sich unter den Schutz der Batterien zu begeben. Man sah Boote, beladen mit Soldaten, herankommen – aus drei Richtungen, um gleichzeitig an drei Stellen landen zu können.
„Was soll geschehen?“, fragte ein Offizier der Garde.
„Haltet sie auf; und wenn sie weitermachen, schießt!“, sagte Aramis.
Fünf Minuten später begann das Kanonendonner. Das waren die Schüsse, die D’Artagnan gehört hatte, als er in Frankreich gelandet war. Doch die Boote waren zu nahe am Ufer, sodass die Kanonen nicht richtig zielen konnten. Sie landeten, und der Kampf begann im Nahkampf.
„Was ist los, Porthos?“, fragte Aramis seinen Freund.
„Nichts! Nur meine Beine – es ist wirklich unverständlich! Sie werden besser werden, wenn wir angreifen.“ Tatsächlich griffen Porthos und Aramis mit solcher Kraft an und motivierten ihre Männer so sehr, dass die Royalisten hastig wieder an Bord gingen – ohne etwas anderes zu gewinnen als die Wunden, die sie mitnahmen.
„Aber Porthos“, rief Aramis, „wir müssen einen Gefangenen machen – schnell! Porthos beugte sich über die Treppe am Ufer und packte einen der Offiziere der königlichen Armee am Nacken – dieser wartete darauf, an Bord zu gehen, bis alle seine Leute dort waren. Der Arm des Riesen hob ihn hoch…“

Die Beute diente ihm als Schild – und er konnte sich retten, ohne dass auf ihn geschossen wurde.
„Hier ist ein Gefangener für dich“, sagte Porthos kühl zu Aramis.
„Nun!“, rief dieser lachend. „Hast du nicht behauptet, deine Beine seien nutzlos?“
„Ich habe ihn nicht mit meinen Beinen gefangen genommen“, sagte Porthos. „Sondern mit meinen Armen!“

Kapitel XLVI. Der Sohn von Biscarrat.

Die Bretonen auf der Insel waren sehr stolz auf diesen Sieg; Aramis ermutigte sie nicht in diesem Gefühl.
„Was passieren wird“, sagte er zu Porthos, als alle nach Hause gegangen waren, „ist, dass der Zorn des Königs durch Berichte über den Widerstand geweckt werden wird; und dass diese tapferen Menschen entweder vernichtet oder erschossen werden, wenn sie gefangen genommen werden – was unweigerlich geschehen wird.“
„Daraus folgt also“, sagte Porthos, „dass das, was wir getan haben, keinerlei Nutzen hat.“
„Im Moment vielleicht“, antwortete der Bischof, „denn wir haben einen Gefangenen, von dem wir erfahren können, was unsere Feinde vorhaben.“
„Ja, lassen wir den Gefangenen verhören“, sagte Porthos. „Die Mittel, um ihn zum Sprechen zu bringen, sind sehr einfach. Wir gehen zum Abendessen; wir laden ihn ein, sich uns anzuschließen; während er trinkt, wird er reden.“
So geschah es. Der Offizier war anfangs ziemlich beunruhigt, beruhigte sich aber, als er sah, mit wem er es zu tun hatte. Ohne Angst, sich selbst in Gefahr zu bringen, gab er alle denkbaren Details über D’Artagnans Abreise preis. Er erklärte, wie der neue Anführer der Expedition nach dessen Abreise einen Überraschungsangriff auf Belle-Isle angeordnet hatte. Bei seinen Erklärungen blieb er stehen. Aramis und Porthos wechselten einen Blick, der ihre Verzweiflung zeigte. Man konnte nun nicht mehr auf D’Artagnans reiche Vorstellungskraft zählen – es gab keine weiteren Ressourcen im Falle einer Niederlage. Aramis setzte das Verhör fort und fragte den Gefangenen, was die Anführer der Expedition mit den Anführern von Belle-Isle vorhatten.
„Die Befehle lauten“, antwortete dieser, „sie im Kampf zu töten oder danach zu hängen.“
Porthos und Aramis sahen sich wieder an – ihre Gesichter röteten sich.
„Ich bin zu leicht für den Galgen“, antwortete Aramis; „Menschen wie ich werden nicht gehängt.“

„Und ich bin zu schwer“, sagte Porthos. „Menschen wie ich reißen die Schnüre durch.“
„Ich bin sicher“, sagte der Gefangene galant, „dass wir Ihnen den genau gewünschten Tod garantieren könnten.“
„Tausend Dank!“, sagte Aramis ernst. Porthos verbeugte sich.
„Noch ein Glas Wein auf Ihre Gesundheit“, sagte er und trank selbst davon. Das Gespräch mit dem Offizier zog sich von einem Thema zum anderen hin. Er war ein intelligenter Herr und ließ sich vom Charme von Aramis’ Witz sowie Porthos’ herzlicher Freundlichkeit leiten.
„Verzeihen Sie mir“, sagte er, „falls ich Ihnen eine Frage stelle – aber Männer, die bereits die sechste Flasche getrunken haben, haben durchaus das Recht, sich ein wenig zu vergessen.“
„Stellen Sie sie!“, rief Porthos. „Stellen Sie sie!“
„Sprechen Sie“, sagte Aramis.
„Waren Sie beide nicht bei den Musketieren des verstorbenen Königs?“
„Ja, Monsieur – und zu den Besten unter ihnen, wenn Sie so wollen“, sagte Porthos.
„Das stimmt. Ich würde sogar sagen: zu den besten Soldaten überhaupt, meine Herren – wenn ich nicht fürchten müsste, die Erinnerung an meinen Vater zu beleidigen.“
„An Ihren Vater?“, rief Aramis.
„Wissen Sie, wie ich heiße?“
„Um Himmels willen! Nein, Monsieur – aber Sie können es uns doch sagen…“
„Ich heiße Georges de Biscarrat.“
„Oh!“, rief Porthos daraufhin. „Biscarrat! Erinnern Sie sich an diesen Namen, Aramis?“
„Biscarrat!“, überlegte der Bischof. „Es scheint mir…“
„Versuchen Sie, sich zu erinnern, Monsieur“, sagte der Offizier.
„Pardieu! Das wird mich nicht lange kosten“, sagte Porthos. „Biscarrat – genannt Kardinal – einer der Vier, die uns an dem Tag unterbrachen, an dem wir mit D’Artagnan, mit dem Schwert in der Hand, Freundschaft schlossen.“
„Genau, meine Herren.“
„Der Einzige“, rief Aramis eifrig, „den wir nicht besiegen konnten.“
„Also ein hervorragender Kämpfer?“, fragte der Gefangene.
„Das stimmt! Ganz recht!“, riefen beide Freunde zusammen. „Um Himmels willen! Monsieur Biscarrat – wir freuen uns sehr, einen solchen Mann kennenzulernen.“

„Sohn eines tapferen Mannes.“ Biscarrat drückte die ausgestreckten Hände der beiden Musketiere. Aramis blickte Porthos an, als wolle er sagen: „Hier ist ein Mann, der uns helfen wird.“ Und ohne Zögern sagte er: „Gestehen Sie, Monsieur, dass es gut ist, einmal ein guter Mensch gewesen zu sein.“
„Mein Vater hat das immer gesagt, Monsieur.“
„Gestehen Sie außerdem, dass es eine traurige Situation ist, in der Sie sich befinden – in der Sie auf Männer stoßen, die erschossen oder gehängt werden sollen – und dass diese Männer eigentlich alte Bekannte, ja sogar erbliche Freunde sind.“
„Oh! Ihnen ist doch nicht ein solch schreckliches Schicksal bestimmt, meine Herren und Freunde!“, sagte der junge Mann warmherzig.
„Bah! Das haben Sie selbst gesagt.“
„Ich habe das gerade eben gesagt, als ich Sie noch nicht kannte; aber jetzt, da ich Sie kenne, sage ich: Sie können diesem düsteren Schicksal entgehen, wenn Sie es wollen!“
„Wie – wenn wir es wollen?“, wiederholte Aramis. Seine Augen strahlten Intelligenz aus, während er abwechselnd den Gefangenen und Porthos ansah.
„Vorausgesetzt“, fuhr Porthos fort und blickte seinerseits mit edler Unerschrockenheit auf Herrn Biscarrat und den Bischof, „vorausgesetzt, von uns wird nichts Schändliches verlangt.“
„Von Ihnen wird überhaupt nichts verlangt, meine Herren“, antwortete der Offizier. „Was sollten sie von Ihnen verlangen? Wenn sie Sie finden, werden sie Sie töten – das ist unvermeidlich. Versuchen Sie also, meine Herren, zu verhindern, dass sie Sie finden.“
„Ich glaube nicht, dass ich mich irre“, sagte Porthos würdevoll. „Aber es scheint mir offensichtlich, dass, wenn sie uns finden wollen, sie hierherkommen müssen.“
„Da haben Sie völlig recht, mein werter Freund“, antwortete Aramis und beobachtete dabei ständig Biscarrats Gesichtsausdruck. Biscarrat war still geworden und wirkte angespannt. „Sie möchten, Monsieur de Biscarrat, uns etwas sagen, uns einen Vorschlag machen – aber Sie wagen es nicht – stimmt’s?“
„Ah! Meine Herren und Freunde! Es liegt daran, dass ich durch das Sprechen das Passwort verraten würde. Aber hören Sie! Ich höre eine Stimme, die meine Stimme übertönt und mich dadurch befreit.“
„Kanonen!“, sagte Porthos.
„Kanonen – und auch Musketen!“, rief der Bischof.

Als sie aus der Ferne, zwischen den Felsen, diese bedrohlichen Geräusche eines Kampfes hörten, von dem sie annahmen, er sei bereits beendet:
„Was kann das nur sein?“, fragte Porthos.
„Ach! Pardieu!“, rief Aramis. „Das ist genau das, was ich erwartet habe.“
„Was ist das?“
„Dass der Angriff, den Sie unternommen haben, nur eine Täuschung war – nicht wahr, Monsieur? Während Ihre Gefährten dazu gezwungen wurden, zurückzuweichen, waren Sie sicher, auf der anderen Seite der Insel landen zu können.“
„Oh! Mehrere, Monsieur.“
„Dann sind wir verloren“, sagte der Bischof von Vannes leise.
„Verloren! Das ist möglich“, antwortete der Seigneur de Pierrefonds. „Aber wir werden weder gefangen genommen noch gehängt.“ Mit diesen Worten stand er vom Tisch auf, ging zur Wand und nahm ruhig sein Schwert sowie seine Pistolen ab. Er untersuchte sie mit der Sorgfalt eines alten Soldaten, der sich auf die Schlacht vorbereitet – und der weiß, dass das Leben in hohem Maße von der Qualität und dem Zustand seiner Waffen abhängt.
Bei dem Geräusch der Kanonen, bei der Nachricht von dem Überraschungsangriff, der die Insel den königlichen Truppen ausliefern könnte, eilte die verängstigte Menge hastig zum Fort, um Hilfe und Ratschläge von ihren Anführern zu erbitten.
Aramis, blass und niedergeschlagen, zeigte sich am Fenster, das auf den Haupthof hinausging – dort warteten Soldaten auf Befehle, und verwirrte Bewohner flehten um Hilfe.
„Meine Freunde“, sagte D’Herblay mit ernster, klangvoller Stimme, „Monsieur Fouquet, euer Beschützer, euer Freund, euer Vater, wurde auf Befehl des Königs verhaftet und ins Schloss der Bastille geworfen.“ Ein lauter Schrei der Rache entstand und erreichte das Fenster, vor dem der Bischof stand – dieser Schrei umhüllte ihn wie ein magnetisches Feld.
„Rächt Monsieur Fouquet!“, rief einer der Aufgeregtesten unter den Zuhörern. „Tod den Royalisten!“
„Nein, meine Freunde“, antwortete Aramis feierlich. „Keinen Widerstand. Der König ist der Herrscher in seinem Königreich. Der König ist Gottes Gesandter. Der König und Gott haben Monsieur Fouquet getroffen. Demütigt euch vor Gottes Hand. Liebt Gott und den König, die Monsieur Fouquet getroffen haben. Aber rächt euren Herrn nicht – denkt nicht daran, ihn zu rächen. Ihr würdet euch umsonst opfern – ihr, eure Frauen und Kinder, euer Eigentum.“

Eure Freiheit – legt eure Waffen nieder, meine Freunde, legt eure Waffen nieder! Der König befiehlt es euch – und kehrt friedlich in eure Wohnungen zurück. Ich bin es, der euch darum bittet; ich bin es, der euch darum anfleht; ich bin es, der euch jetzt, in dieser Stunde der Not, im Namen von Monsieur Fouquet dazu befiehlt.“ Die Menge unter dem Fenster stieß einen lang anhaltenden Schrei des Zorns und der Angst aus. „Die Soldaten Ludwigs XIV. haben die Insel erreicht“, fuhr Aramis fort. „Von nun an wird es kein Kampf zwischen ihnen und euch mehr sein – es wird ein Massaker geben. Geht also, geht und vergesst alles; diesmal befehle ich es euch im Namen des Herrn der Heerscharen!“ Die Rebellen zogen sich langsam, unterwürfig und schweigend zurück. „Ah! Was habt Ihr da gerade gesagt, mein Freund?“, fragte Porthos. „Monsieur“, sagte Biscarrat zum Bischof, „Ihr könnt all diese Bewohner retten – aber so werdet Ihr weder Euch selbst noch Euren Freund retten können.“ „Monsieur de Biscarrat“, sagte der Bischof von Vannes mit einem außergewöhnlichen Ausdruck von Adel und Höflichkeit, „Monsieur de Biscarrat, seid so freundlich und nehmt Eure Freiheit wieder an.“ „Ich bin sehr bereit, das zu tun, Monsieur – aber…“ „Das würde uns einen Dienst erweisen, denn wenn Ihr dem Vertreter des Königs die Unterwerfung der Insulaner mitteilt, könnt Ihr vielleicht Gnade für uns erwirken, indem Ihr ihm mitteilt, auf welche Weise diese Unterwerfung zustande gekommen ist.“ „Gnade!“, antwortete Porthos mit funkelnden Augen. „Was bedeutet dieses Wort?“ Aramis berührte grob den Ellbogen seines Freundes – so wie er es in ihren Jugendtagen getan hatte, wenn er Porthos warnen wollte, dass er einen Fehler begangen hatte oder beabsichtigte, einen zu begehen. Porthos verstand ihn und schwieg sofort. „Ich werde gehen, Messieurs“, antwortete Biscarrat – ebenfalls etwas überrascht über das Wort „Gnade“, das von dem stolzen Musketier ausgesprochen worden war. Nur wenige Minuten zuvor hatte er ihm doch mit so viel Begeisterung von den heldenhaften Taten seines Vaters erzählt. „Geht also, Monsieur Biscarrat“, sagte Aramis und verbeugte sich vor ihm. „Und nehmt bei Abschied den Ausdruck unserer ganzen Dankbarkeit entgegen.“

„Aber Sie, meine Herren – Sie, die ich für die Ehre halte, meine Freunde nennen zu dürfen, da Sie bereit waren, diesen Titel anzunehmen – was wird aus Ihnen in der Zwischenzeit werden?“, antwortete der Offizier, sichtlich aufgeregt bei dem Gedanken, sich von den beiden alten Gegnern seines Vaters verabschieden zu müssen.
„Wir werden hier warten.“
„Aber, mon Dieu! Der Befehl ist klar und eindeutig.“
„Ich bin Bischof von Vannes, Monsieur de Biscarrat – man erschießt keinen Bischof, genauso wenig wie man einen Edelmann erhängt.“
„Ah! Ja, Monsieur – ja, Monseigneur“, erwiderte Biscarrat. „Es stimmt, Sie haben recht – es besteht immer noch diese Chance für Sie. Dann werde ich gehen, zum Kommandanten der Expedition, zum Stellvertreter des Königs. Auf Wiedersehen! Und dann, meine Herren – oder besser gesagt: Hoffentlich sehen wir uns wieder.“
Der ehrenwerte Offizier stieg auf ein Pferd, das ihm Aramis gab, und ritt in Richtung des Kanonendonners davon. Dieser Lärm hatte die Menge in die Festung getrieben und somit das Gespräch der beiden Freunde mit ihrem Gefangenen unterbrochen. Aramis beobachtete, wie der Offizier wegritt, und als er allein mit Porthos war, sagte er:
„Nun, verstehen Sie es?“
„Ma foi! Nein.“
„Hat Biscarrat Ihnen hier Unannehmlichkeiten bereitet?“
„Nein; er ist ein tapferer Kerl.“
„Ja – aber die Grotte von Locmaria: Muss das unbedingt jeder wissen?“
„Ah! Das stimmt, das verstehe ich. Wir werden durch die Höhle entkommen.“
„Wenn Sie wollen“, rief Aramis fröhlich. „Los, Freund Porthos – unser Boot wartet auf uns. König Ludwig hat uns noch nicht gefangen.“

Kapitel XLVII. Die Höhle von Locmaria

Die Höhle von Locmaria lag weit genug vom Festungswerk entfernt, sodass unsere Freunde ihre Kräfte schonen mussten, um dorthin zu gelangen. Zudem rückte die Nacht voran – Mitternacht hatte bereits im Fort geschlagen. Porthos und Aramis waren mit Geld und Waffen beladen. Sie gingen über die Heide, die sich zwischen dem Festungswerk und der Höhle erstreckte, und lauschten jedem Geräusch, um einer Falle aus dem Weg zu gehen. Von Zeit zu Zeit kamen Flüchtlinge, die aus dem Inneren kamen, nachdem sie von der Landung der königlichen Truppen erfahren hatten, den Weg entlang, den sie sorgfältig auf ihrer linken Seite beibehielten. Aramis und Porthos, versteckt hinter einem vorspringenden Felsen, lauschten den Worten der armen Menschen, die zitternd flohen und ihr wertvollstes Eigentum mit sich trugen. Während sie ihren Klagen lauschten, versuchten sie, etwas für sich selbst daraus herauszuschlagen. Schließlich erreichten sie nach einem schnellen Marsch, der immer wieder durch vorsichtige Pausen unterbrochen wurde, die tiefen Höhlen. Dort hatte der prophetische Bischof von Vannes dafür gesorgt, ein Boot zu verstecken, das in dieser guten Jahreszeit zum Überqueren des Meeres geeignet war.

„Mein guter Freund“, sagte Porthos, keuchend, „es scheint, wir sind angekommen. Doch ich dachte, Sie hätten von drei Männern, drei Dienern gesprochen, die uns begleiten sollten. Ich sehe sie nicht – wo sind sie?“

„Warum sollten Sie sie sehen, Porthos?“, antwortete Aramis. „Sie warten sicherlich in der Höhle auf uns und ruhen sich aus, nachdem sie ihre schwierige Aufgabe erledigt haben.“

Aramis hielt Porthos zurück, der gerade eingetreten wollte. „Erlauben Sie mir, mein Freund“, sagte er zum Riesen, „zuerst hineinzugehen? Ich kenne das Signal, das ich diesen Männern gegeben habe; wer es nicht hört, könnte sehr wohl in der Dunkelheit auf Sie schießen oder mit seinen Messern zuschlagen.“

„Gehen Sie dann, Aramis – gehen Sie voran. Sie tun so, als wären Sie weise und vorausschauend. Ah! Da ist wieder diese Müdigkeit, von der ich Ihnen erzählt habe. Sie hat mich gerade wieder ergriffen.“

Aramis ließ Porthos am Eingang der Höhle sitzen und trat, den Kopf gesenkt, in das Innere der Höhle ein, wobei er das Rufen einer Eule nachahmte. Aus den Tiefen der Höhle antwortete ein leises, klagendes Geräusch, ein kaum hörbares Echo. Aramis setzte seinen Weg vorsichtig fort – bald wurde er bereits wieder von demselben Laut aufgehalten, den er zuvor ausgestoßen hatte, nur etwa zehn Schritte von ihm entfernt.

„Bist du da, Yves?“, fragte der Bischof.

„Ja, Monseigneur. Goenne ist ebenfalls hier. Sein Sohn begleitet uns.“

„Das ist gut. Ist alles bereit?“

„Ja, Monseigneur.“

„Geh zum Eingang der Höhlen, mein guter Yves. Dort wirst du den Seigneur de Pierrefonds finden – er ruht sich aus nach der Anstrengung unserer Reise. Falls er nicht laufen kann, hebe ihn hoch und bringe ihn zu mir.“

Die drei Männer gehorchten. Doch die Anweisung an seine Diener war überflüssig: Porthos, wieder zu Kräften gekommen, hatte bereits mit dem Abstieg begonnen; seine schweren Schritte hallten in den Höhlen wider, die von Porphyr- und Granitkolonnen gebildet wurden. Sobald der Seigneur de Bracieux wieder zum Bischof gestoßen war, zündeten die Bretonen eine Laterne an, die sie bei sich hatten. Porthos versicherte seinem Freund, dass er sich wieder so stark fühlte wie eh und je.

„Lassen Sie uns das Boot inspizieren“, sagte Aramis. „Wir müssen sofort herausfinden, wie viel es tragen kann.“

„Gehen Sie nicht zu nahe mit der Lampe heran“, sagte der Führer Yves. „Wie Sie es gewünscht haben, Monseigneur, habe ich das Pulverfass sowie die Musketenkugeln, die Sie mir aus der Festung geschickt haben, unter der Bank am Heck in dem bekannten Fach platziert.“

„Sehr gut“, sagte Aramis. Er nahm selbst die Laterne und untersuchte sorgfältig alle Teile des Kanus – mit der Vorsicht eines Mannes, der weder feige noch unerfahren im Angesicht von Gefahren ist. Das Kanu war lang, leicht, zog wenig Wasser nach sich; kurz gesagt: Es gehörte zu jenen Booten, die auf Belle-Isle stets besonders gut gebaut wurden. Seine Seiten waren etwas hoch, es lag fest auf dem Wasser und war äußerst handhabbar. Es war außerdem mit Planken ausgestattet, die bei unbeständigem Wetter eine Art Deck bildeten, über die die Wellen gleiten konnten – um die Ruderer zu schützen.

In zwei gut verschlossenen Fächern, die unter den Bänken am Bug und am Heck lagen, fand Aramis Brot, Kekse, getrocknete Früchte, ein Viertel Speck – und vieles mehr.

Die Versorgung mit Wasser in Lederschläuchen – die gesamte Menge reichte aus für die Menschen, die nicht vorhatten, die Küste zu verlassen, und die bei Bedarf wieder versorgt werden konnten. Die Waffen, acht Musketen sowie ebenso viele Pistolen, waren in gutem Zustand und alle geladen. Es gab zusätzliche Ruder für den Fall eines Unfalls sowie das kleine Segel namens Trinquet, das die Geschwindigkeit des Kanus erhöht, während die Ruderer rudern – es ist besonders nützlich, wenn der Wind schwach weht. Nachdem Aramis sich um all diese Dinge gekümmert hatte und mit dem Ergebnis seiner Inspektion zufrieden schien, sagte er: „Lassen Sie uns Porthos um Rat fragen, ob wir versuchen sollen, das Boot durch das unbekannte Ende der Höhle zu bringen, entlang des Abstiegs und im Schatten der Höhle – oder ob es besser ist, es im Freien auf seinen Rollen durch die Büsche zu schieben, wobei wir den Weg über den kleinen Strand ausgleichen. Der Strand ist nur zwanzig Fuß hoch und bietet bei Hochwasser drei bis vier Faden tiefes, klares Wasser.“

„Es muss nach Ihrem Wunsch geschehen, Monseigneur“, antwortete der Kapitän Yves respektvoll. „Aber ich glaube nicht, dass der Weg entlang des Hangs der Höhle, in der Dunkelheit, in der wir das Boot manövrieren müssen, so einfach sein wird wie im Freien. Ich kenne den Strand gut und kann bestätigen, dass er so glatt ist wie ein Rasenflächen im Garten. Im Inneren der Höhle hingegen ist es rau – ganz zu schweigen davon, dass wir am Ende der Höhle auf den Graben stoßen werden, der ins Meer führt. Vielleicht wird das Kanu dort nicht hindurchpassen.“

„Ich habe meine Berechnungen angestellt“, sagte der Bischof. „Ich bin sicher, dass es hindurchpasst.“

„So sei es. Ich hoffe es auch, Monseigneur“, fuhr Yves fort. „Aber Eure Hoheit weiß sehr wohl, dass es, damit das Boot bis zum Ende des Grabens gelangt, einen riesigen Stein gibt, den man heben muss – jenen Stein, unter dem die Füchse immer hindurchgehen und der den Graben wie eine Tür verschließt.“

„Den kann man anheben“, sagte Porthos. „Das ist doch kein Problem.“

„Oh! Ich weiß, dass Monseigneur die Kraft von zehn Männern hat“, antwortete Yves. „Aber das wird ihm viel Mühe bereiten.“

„Ich glaube, der Kapitän könnte recht haben“, sagte Aramis. „Versuchen wir den Weg im Freien.“

„Umso mehr, Monseigneur“, fuhr der Fischer fort. „Denn wir werden vor Tagesanbruch wohl nicht an Bord kommen können – es wird so viel Arbeit erfordern. Und sobald es hell wird, würde eine gute Wache außerhalb der Höhle nötig sein.“

„Es ist sogar notwendig, unerlässlich, die Manöver der Zerstörer oder Kreuzer zu beobachten, die nach uns Ausschau halten.“
„Ja, ja, Yves – deine Gründe sind gut; wir werden am Strand entlanggehen.“
Die drei kräftigen Bretonen gingen zum Boot und begannen, Rollen darunterzulegen, um es in Bewegung zu setzen, als in der Ferne das Bellen von Hunden zu hören war – es kam aus dem Inneren der Insel.
Aramis stürmte aus der Höhle hervor, gefolgt von Porthos. Der Morgen färbte bereits die Wellen und die Ebene in Lila und Weiß; im schwachen Licht schwangen die melancholischen Fichten ihre zarten Äste über die Kieselsteine, und lange Schwärme von Krähen glitten mit ihren schwarzen Flügeln über die schimmernden Buchweizenfelder. In einer Viertelstunde würde es heller Tag sein – die erwachten Vögel kündigten dies der ganzen Natur an. Das Bellen, das die drei Fischer davon abhielt, das Boot in Bewegung zu setzen, und Aramis sowie Porthos aus der Höhle lockte, schien nun aus einem tiefen Tal etwa eine Meile von der Höhle entfernt zu kommen.
„Es handelt sich um eine Meute Hunde“, sagte Porthos. „Die Hunde haben eine Spur aufgenommen.“
„Wer kann zu so einer Stunde jagen?“, fragte Aramis.
„Und gerade hierher“, fuhr Porthos fort, „wo sie wohl die Armee der Royalisten erwarten könnten.“
„Das Geräusch kommt näher. Ja, du hast recht, Porthos – die Hunde haben eine Spur aufgenommen. Aber, Yves!“, rief Aramis. „Komm her!“
Yves rannte zu ihm, ließ den Zylinder fallen, den er unter das Boot legen wollte, als der Ruf des Bischofs ihn unterbrach.
„Was bedeutet diese Jagd, Kapitän?“, fragte Porthos.
„Äh! Monseigneur, ich verstehe es nicht“, antwortete der Breton. „Zu einer solchen Stunde würde der Seigneur de Locmaria nicht jagen. Nein – aber die Hunde…“
„Es sei denn, sie sind aus dem Zwinger entkommen.“
„Nein“, sagte Goenne. „Es sind nicht die Hunde des Seigneur de Locmaria.“
„Aus Vorsicht sollten wir wieder in die Höhle zurückkehren“, sagte Aramis. „Die Geräusche kommen offensichtlich näher – bald werden wir wissen, wem wir trauen können.“
Sie betraten die Höhle erneut, doch kaum hatten sie hundert Schritte in der Dunkelheit zurückgelegt, da ertönte ein Geräusch wie das heisere Stöhnen eines in Not befindlichen Lebewesens durch die Höhle – außer Atem, schnell und verängstigt rannte ein Fuchs vorbei.

Wie ein Blitzschlag sprangen sie vor den Flüchtlingen über das Boot und verschwanden, wobei sie ihren säuerlichen Geruch hinterließen – einen Geruch, der unter den niedrigen Gewölben der Höhle noch mehrere Sekunden lang wahrnehmbar war.
„Der Fuchs!“, riefen die Bretonen voller freudiger Überraschung als geborene Jäger.
„Verfluchtes Pech!“, rief der Bischof. „Unser Rückzug ist entdeckt worden.“
„Wie denn?“, sagte Porthos. „Habt ihr Angst vor einem Fuchs?“
„Ach, mein Freund – was meinst du damit? Warum nennst du ausgerechnet den Fuchs? Es ist nicht nur der Fuchs. Pardieu! Weißt du denn nicht, Porthos, dass nach den Füchsen Hunde kommen und nach den Hunden Menschen?“
Porthos senkte den Kopf. Als würde dies die Worte von Aramis bestätigen, hörten sie, wie die Meute mit schrecklicher Geschwindigkeit dem Pfad folgte. Sechs Fuchshunde stürmten sofort auf die kleine Lichtung, begleitet von triumphierenden Schreien.
„Da sind die Hunde – ganz klar!“, sagte Aramis, der hinter einer Spalte im Felsen Wache hielt. „Und wer sind nun die Jäger?“
„Wenn es die des Seigneurs de Locmaria sind“, antwortete der Seemann, „dann wird er die Hunde dazu verwenden, in der Höhle zu jagen. Er kennt sie ja – und wird selbst nicht hineingehen, da er sicher ist, dass der Fuchs auf der anderen Seite herauskommen wird. Dort wird er auf ihn warten.“
„Es ist nicht der Seigneur de Locmaria, der jagt“, antwortete Aramis – obwohl er versuchte, eine ruhige Miene zu bewahren, wurde er blass.
„Wer dann?“, fragte Porthos.
„Schau!“
Porthos spähte durch die Spalte und sah auf dem Gipfel eines Hügels ein Dutzend Reiter, die ihre Pferde antrieben und dem Weg der Hunde folgten, während sie riefen: „Taiaut! Taiaut!“
„Die Wachen!“, sagte er.
„Ja, mein Freund – die königlichen Wachen.“
„Die königlichen Wachen? Sagt Ihr das wirklich, Monseigneur?“, riefen die Bretonen, die ihrerseits blass wurden.
„An ihrer Spitze steht Biscarrat – er reitet auf meinem grauen Pferd“, fuhr Aramis fort.
In diesem Moment stürmten die Hunde wie eine Lawine in die Höhle, und die Tiefen der Höhle füllten sich mit ihren ohrenbetäubenden Schreien.

„Ah! Der Teufel!“, sagte Aramis und gewann bei Anblick dieser unvermeidlichen Gefahr wieder seine Gelassenheit. „Ich bin vollkommen zufrieden damit, dass wir verloren sind – aber wir haben wenigstens noch eine Chance. Wenn die Wachen, die ihren Hunden folgen, zufällig entdecken, dass es einen Eingang zur Höhle gibt, ist uns nicht mehr zu helfen, denn beim Eintreten müssen sie sowohl uns als auch unser Boot sehen. Die Hunde dürfen die Höhle nicht verlassen – ihre Besitzer ebenfalls nicht.“

„Das ist klar“, sagte Porthos.

„Du verstehst“, fügte Aramis mit der präzisen Entschlossenheit eines Befehlshabers hinzu: „Es gibt sechs Hunde, die gezwungen sein werden, vor dem großen Felsen anzuhalten, unter dem die Füchsin entkommen ist – doch an dem viel zu engen Eingang müssen sie selbst aufgehalten und getötet werden.“

Die Bretonen stürmten mit Messern in der Hand vorwärts. Innerhalb weniger Minuten ertönte ein kläglicher Chor aus wütendem Bellen und schrecklichen Schreien – danach Stille.

„Gut!“, sagte Aramis ruhig. „Jetzt die Besitzer!“

„Was sollen wir mit ihnen machen?“, fragte Porthos.

„Wir warten auf ihre Ankunft, verstecken uns und töten sie.“

„Töten wir sie!“, antwortete Porthos.

„Es sind sechzehn“, sagte Aramis, „zumindest im Moment.“

„Und gut bewaffnet“, fügte Porthos mit einem tröstenden Lächeln hinzu.

„Es wird etwa zehn Minuten dauern“, sagte Aramis. „An die Arbeit!“

Mit entschlossener Miene nahm er ein Musket und steckte sich ein Jagdmesser zwischen die Zähne.

„Yves, Goenne und sein Sohn werden uns die Musketen geben“, fuhr Aramis fort. „Du, Porthos, schießt, wenn sie nahe genug sind. Im schlimmsten Fall werden wir acht von ihnen ausschalten, bevor die anderen etwas bemerken – das ist sicher. Danach werden wir alle fünf die restlichen acht mit den Messern erledigen.“

„Und der arme Biscarrat?“, fragte Porthos.

Aramis überlegte einen Moment. „Zuerst Biscarrat“, antwortete er ruhig. „Er kennt uns.“

Kapitel XLVIII. Die Höhle

Trotz der Art der Wahrsagerei, die ein bemerkenswertes Merkmal von Aramis’ Charakter war, verlief das Geschehen – geprägt von den Risiken aller Dinge, über die Ungewissheit herrscht – nicht genau so, wie der Bischof von Vannes es vorausgesehen hatte. Biscarrat, der besser zu Pferd saß als seine Begleiter, erreichte als Erster den Eingang der Höhle und erkannte, dass Fuchs und Hunde dort alle gefangen waren. Doch von jener abergläubischen Furcht ergriffen, die jeder dunkle, unterirdische Weg naturgemäß im Menschen hervorruft, blieb er außerhalb der Höhle stehen und wartete, bis seine Begleiter sich um ihn versammelt hatten.

„Nun?“, fragten die jungen Männer, keuchend herankommend und unfähig, den Sinn dieser Untätigkeit zu verstehen.

„Nun! Ich höre die Hunde nicht; sie und der Fuchs müssen alle in dieser höllischen Höhle verloren sein.“

„Sie waren zu nahe beieinander“, sagte einer der Wächter, „um sofort die Spur zu verlieren. Außerdem würden wir sie von irgendeiner Seite aus hören. Sie müssen, wie Biscarrat sagt, in dieser Höhle sein.“

„Aber dann“, sagte einer der jungen Männer, „warum geben sie keinen Laut von sich?“

„Das ist seltsam!“, murmelte ein anderer.

„Nun, aber“, sagte ein Vierter, „lasst uns in diese Höhle gehen. Ist es etwa verboten, sie zu betreten?“

„Nein“, antwortete Biscarrat. „Nur sieht es dort so dunkel aus wie der Maulraum eines Wolfs – wir könnten uns dort den Hals brechen.“

„Schaut euch die Hunde an“, sagte ein Wächter, „sie scheinen sich bereits den Hals gebrochen zu haben.“

„Was um Himmels willen kann mit ihnen passiert sein?“, fragten die jungen Männer im Chor. Jeder Herr rief seinen Hund bei Namen und pfiff ihm auf seine Lieblingsweise zu – doch keiner antwortete weder auf den Ruf noch auf das Pfeifen.

„Es ist vielleicht eine verzauberte Höhle“, sagte Biscarrat. „Lassen Sie uns nachsehen.“ Er sprang von seinem Pferd und trat in die Höhle hinein.
„Halt! Halt! Ich werde Sie begleiten“, sagte einer der Wachen, als er sah, wie Biscarrat in den Schatten des Höhleneingangs verschwand.
„Nein“, antwortete Biscarrat. „In diesem Ort muss etwas Außergewöhnliches sein – wir dürfen nicht alle auf einmal unser Leben riskieren. Wenn Sie in zehn Minuten nichts von mir hören, können Sie hereinkommen – aber nicht alle auf einmal.“
„Wie Sie wünschen“, sagte der junge Mann. Er glaubte außerdem nicht, dass Biscarrat bei dieser Unternehmung großes Risiko einging. „Wir werden auf Sie warten.“ Ohne von ihren Pferden abzusteigen, bildeten sie einen Kreis um die Höhle.
Biscarrat betrat die Höhle allein und ging im Dunkeln vorwärts, bis er auf den Lauf von Porthos’ Musketen stieß. Der Widerstand, den seine Brust spürte, überraschte ihn. Natürlich hob er die Hand und ergriff den eiskalten Lauf der Waffe. In derselben Sekunde hob Yves ein Messer gegen den jungen Mann – es sollte mit voller Kraft auf ihn niedersausen – doch Porthos’ eiserne Hand hielt es auf halbem Weg auf. Dann ertönte seine Stimme wie dumpfes Donnergrollen im Dunkeln: „Ich werde nicht zulassen, dass er getötet wird!“
Biscarrat befand sich nun zwischen Schutz und Drohung – beides fast genauso schrecklich. So tapfer der junge Mann auch war, er konnte nicht verhindern, dass ein Schrei über seine Lippen kam. Aramis unterdrückte diesen Schrei sofort, indem er ihm ein Taschentuch auf den Mund legte. „Monsieur de Biscarrat“, sagte er leise, „wir wollen Ihnen keinen Schaden zufügen. Aber wenn Sie uns erkennen – bei dem ersten Wort, dem ersten Stöhnen, dem ersten Flüstern – werden wir gezwungen sein, Sie zu töten, genau wie wir Ihre Hunde getötet haben.“
„Ja, ich erkenne Sie, meine Herren“, sagte der Offizier leise. „Aber warum sind Sie hier – was machen Sie hier? Unglückliche Männer! Ich dachte, Sie wären im Fort.“
„Und Sie, Monsieur, sollten doch Bedingungen für uns aushandeln, oder?“
„Ich habe alles getan, was in meiner Macht stand, meine Herren – aber…“
„Aber was?“
„Aber es gibt klare Befehle.“
„Uns zu töten?“

Biscarrat antwortete nicht. Es hätte ihn zu viel gekostet, mit den Herren über das Seil zu sprechen. Aramis verstand die Stille des Gefangenen.
„Monsieur Biscarrat“, sagte er, „Sie wären bereits tot, wenn wir nicht Rücksicht auf Ihre Jugend sowie auf unsere alte Beziehung zu Ihrem Vater nehmen würden. Doch Sie können noch entkommen, indem Sie schwören, Ihren Gefährten nicht zu erzählen, was Sie gesehen haben.“
„Ich werde nicht nur schwören, dass ich darüber nicht sprechen werde“, sagte Biscarrat, „sondern ich schwöre außerdem, alles in meiner Macht Stehende zu tun, um zu verhindern, dass meine Gefährten den Höhlenraum betreten.“
„Biscarrat! Biscarrat!“ riefen mehrere Stimmen von draußen und drangen wie ein Wirbelwind in die Höhle ein.
„Antworten Sie!“, sagte Aramis.
„Ich bin hier!“, rief Biscarrat.
„Nun gehen Sie – wir verlassen uns auf Ihre Loyalität.“ Und er ließ den jungen Mann los, der eilig zurück zum Licht strebte.
„Biscarrat! Biscarrat!“ riefen die Stimmen immer lauter. Die Schatten mehrerer Menschen fielen in den Höhlenraum. Biscarrat eilte seinen Freunden entgegen, um sie aufzuhalten – gerade als sie in die Höhle eindrangen. Aramis und Porthos lauschten mit der intensiven Aufmerksamkeit von Männern, deren Leben von jedem Atemzug abhängt.
„Oh! Oh!“, rief einer der Wächter, als er ins Licht kam, „wie blass Sie sind!“
„Blass!“, rief ein anderer; „man sollte eher von Leichenfarbe sprechen.“
„Ich?“, sagte der junge Mann und versuchte, seine Sinne wieder zu sammeln.
„Im Namen des Himmels! Was ist passiert?“, riefen alle Stimmen.
„In Ihren Adern fließt kein Tropfen Blut, mein armer Freund“, sagte einer von ihnen lachend.
„Meine Herren, es ist ernst“, sagte ein anderer, „er wird gleich in Ohnmacht fallen. Hat jemand von Ihnen zufällig Salz dabei?“ Und alle lachten.
Dieser Regen aus Späßen prallte wie Musketenkugeln auf Biscarrats Ohren. Er fasste sich wieder – mitten in einem Sturm von Fragen.
„Was glauben Sie, habe ich gesehen?“, fragte er. „Es war mir zu heiß, als ich in die Höhle trat – dann überkam mich eine Kälte. Das ist alles.“

„Aber die Hunde – haben Sie sie wieder gesehen? Haben Sie irgendetwas von ihnen gesehen? Wissen Sie etwas über sie?“
„Ich nehme an, sie sind auf einem anderen Weg entkommen.“
„Meine Herren“, sagte einer der jungen Männer, „in dem, was hier vor sich geht, in der Blässe und Stille unseres Freundes, liegt ein Geheimnis, das Biscarrat weder offenbaren will noch kann. Nur eines ist sicher: Biscarrat hat etwas in der Höhle gesehen. Nun, ich bin sehr neugierig darauf zu erfahren, was es ist – selbst wenn es der Teufel ist! Zur Höhle! Meine Herren, zur Höhle!“
„Zur Höhle!“, wiederholten alle Stimmen. Das Echo der Höhle trug diese Worte wie eine Drohung zu Porthos und Aramis: „Zur Höhle! Zur Höhle!“
Biscarrat warf sich seinen Gefährten in den Weg. „Meine Herren! Meine Herren!“, rief er, „im Namen des Himmels! Gehen Sie nicht hinein!“
„Warum gibt es in der Höhle etwas So Schreckliches?“, fragten mehrere gleichzeitig.
„Kommen Sie, sprechen Sie, Biscarrat.“
„Offensichtlich hat er den Teufel gesehen“, wiederholte derjenige, der zuvor diese Hypothese aufgestellt hatte.
„Nun“, sagte ein anderer, „wenn er ihn wirklich gesehen hat, muss er nicht egoistisch sein; er kann uns doch auch die Gelegenheit geben, ihn nacheinander zu sehen.“
„Meine Herren! Ich flehe Sie an!“, drängte Biscarrat.
„Unsinn! Lassen Sie uns durch!“
„Meine Herren, ich bitte Sie inständig, nicht hineinzugehen!“
„Aber Sie sind doch selbst hineingegangen.“
Dann trat einer der Offiziere vor – er war älter als die anderen und hatte bis jetzt geschwiegen. „Meine Herren“, sagte er mit einer Ruhe, die im Kontrast zur Unruhe der jungen Männer stand, „da drinnen befindet sich jemand oder etwas, das nicht der Teufel ist. Doch was auch immer es ist, es verfügt über genügend Macht, um unsere Hunde zum Schweigen zu bringen. Wir müssen herausfinden, wer oder was das ist.“
Biscarrat unternahm einen letzten Versuch, seine Freunde aufzuhalten – doch es war vergeblich. Vergeblich warf er sich dem Mutigsten in den Weg; vergeblich versuchte er, sich an den Felsen festzuhalten, um den Durchgang zu blockieren. Die Gruppe der jungen Männer stürmte in die Höhle, in den Fußstapfen des Offiziers, der zuletzt gesprochen hatte – doch dieser war bereits zuerst hineingesprungen, mit dem Schwert in der Hand, um der unbekannten Gefahr entgegenzutreten. Biscarrat wurde von seinen Freunden zurückgedrängt; er konnte ihnen nicht folgen, ohne in den Augen von Porthos und Aramis wie ein Feigling zu erscheinen.

Verräter und Meineidiger – mit schmerzhaft aufmerksamem Ohr und unbewusst flehenden Händen lehnte er sich gegen die raue Seite eines Felsens, von dem er annahm, dass er der Flammen der Musketiere ausgesetzt sei. Was die Wachen betraf, so drangen sie immer weiter vor – ihre Rufe wurden mit jedem Schritt leiser. Plötzlich ertönte ein Musketenschuss, der wie Donner in den Tiefen der Höhle widerhallte. Zwei oder drei Kugeln prallten gegen den Felsen, an den sich Biscarrat lehnte. Im selben Moment brachen Schreie, Schreie des Entsetzens und Flüche hervor – die kleine Gruppe von Männern erschien wieder: einige blass, einige blutend – alle umhüllt von einem Rauchschleier, den die Außenluft scheinbar aus den Tiefen der Höhle ansog.

„Biscarrat! Biscarrat!“, riefen die Flüchtlinge. „Du wusstest, dass es in dieser Höhle eine Falle gab – und du hast uns nicht gewarnt! Biscarrat, du bist der Grund dafür, dass vier von uns ermordet wurden! Wehe dir, Biscarrat!“

„Du bist der Grund dafür, dass ich tödlich verletzt wurde“, sagte einer der jungen Männer. Er ließ sein blutiges Blut in seine Handfläche spritzen und bespritzte damit Biscarrats bleiches Gesicht. „Mein Blut soll auf deinem Kopf ruhen!“ Dann wand er sich in Qualen zu Füßen des jungen Mannes.

„Aber sag uns wenigstens, wer da ist!“, riefen mehrere wütende Stimmen.

Biscarrat blieb stumm. „Sag es uns – oder stirb!“, rief der Verwundete. Er erhob sich auf ein Knie und hob einen Arm mit einem nutzlosen Schwert empor. Biscarrat stürzte auf ihn zu, bereit, den Schlag entgegenzunehmen – doch der Verwundete fiel zurück und stand nicht mehr auf. Ein Stöhnen war sein letztes Wort. Biscarrat, mit sträubendem Haar, müden Augen und verwirrtem Geist, ging weiter in die Tiefe der Höhle und sagte: „Ihr habt recht. Tod mir, dem, der zugelassen hat, dass meine Kameraden ermordet wurden. Ich bin ein wertloser Wicht!“ Er warf sein Schwert weg – denn er wollte ohne Verteidigung sterben – und stürmte mit dem Kopf voran in die Höhle. Die anderen folgten ihm. Die elf, die von sechzehn übrig geblieben waren, ahmten sein Beispiel nach – doch sie kamen nicht weiter als die ersten. Ein zweiter Schuss tötete fünf von ihnen auf dem eisigen Sand. Da es unmöglich war zu erkennen, woher dieser mörderische Donner kam, zogen sich die Übrigen in einem Entsetzen zurück, das man sich besser vorstellen kann als beschreiben. Doch im Gegensatz zu den anderen blieb Biscarrat unversehrt – er saß auf einem Felsbrocken und wartete. Nur noch sechs Männer waren übrig.

„Im Ernst“, sagte einer der Überlebenden, „ist das der Teufel?“

„Ma foi! Es ist viel schlimmer“, sagte ein anderer.

„Fragt Biscarrat – er weiß es.“
„Wo ist Biscarrat?“ Die jungen Männer sahen sich um und stellten fest, dass Biscarrat nicht antwortete.
„Er ist tot!“, sagten zwei oder drei Stimmen.
„Oh! Nein!“, erwiderte eine andere Stimme. „Ich habe ihn durch den Rauch gesehen – er saß ruhig auf einem Felsen. Er ist in der Höhle; er wartet auf uns.“
„Er muss wissen, wer dort ist.“
„Aber wie soll er das wissen?“
„Er wurde von den Rebellen gefangen genommen.“
„Das stimmt. Nun, dann rufen wir ihn und erfahren von ihm, mit wem wir es zu tun haben.“ Alle riefen: „Biscarrat! Biscarrat!“ Doch Biscarrat antwortete nicht.
„Gut!“, sagte der Offizier, der in dieser Situation große Gelassenheit gezeigt hatte. „Wir brauchen ihn nicht mehr – hier kommen Verstärkungen.“
Tatsächlich erreichte eine Kompanie von Wachen, die von ihren Offizieren im Hintergrund zurückgelassen worden waren – insgesamt siebzig bis achtzig Mann – in guter Ordnung, angeführt von ihrem Hauptmann und dem Ersten Leutnant. Die fünf Offiziere eilten ihren Soldaten entgegen und schilderten in Worten, deren Wirkung sich leicht vorstellen lässt, das Geschehene und baten um Hilfe. Der Hauptmann unterbrach sie. „Wo sind eure Kameraden?“, fragte er.
„Tot!“
„Aber es waren sechzehn von euch!“
„Zehn sind tot. Biscarrat ist in der Höhle – wir sind fünf.“
„Ist Biscarrat ein Gefangener?“
„Wahrscheinlich.“
„Nein – schaut, da ist er!“ Tatsächlich erschien Biscarrat am Eingang der Höhle.
„Er gibt ein Zeichen, dass wir kommen sollen“, sagte der Offizier. „Kommt!“
„Kommt!“, riefen alle Soldaten. Und sie machten sich auf den Weg, um Biscarrat zu treffen.
„Monsieur“, sagte der Hauptmann zu Biscarrat, „ich bin überzeugt, dass Sie wissen, wer sich in dieser Höhle befindet und wer dort eine so verzweifelte Verteidigung betreibt. Im Namen des Königs befehle ich Ihnen, mitzuteilen, was Sie wissen.“

„Kapitän“, sagte Biscarrat, „Sie müssen mich nicht befehligen. Mein Wort wurde mir gerade in diesem Moment zurückgegeben; ich bin im Namen dieser Männer hier.“
„Um mir zu sagen, wer sie sind?“
„Um Ihnen mitzuteilen, dass sie entschlossen sind, sich bis zum Tod zu verteidigen – es sei denn, Sie gewähren ihnen zufriedenstellende Bedingungen.“
„Wie viele sind es dann?“
„Es sind zwei“, sagte Biscarrat.
„Zwei – und sie wollen uns Bedingungen auferlegen?“
„Es sind zwei, und sie haben bereits zehn unserer Männer getötet.“
„Was für Leute sind das – Riesen?“
„Schlimmer noch. Erinnern Sie sich an die Geschichte des Bastions Saint-Gervais, Kapitän?“
„Ja – dort hielten vier Musketiere gegen eine Armee stand.“
„Nun, das sind zwei von diesen Musketieren.“
„Und wie heißen sie?“
„Zu jener Zeit wurden sie Porthos und Aramis genannt. Jetzt werden sie M. d’Herblay und M. du Vallon genannt.“
„Und welchen Nutzen haben sie davon?“
„Es sind sie, die Bell-Isle für M. Fouquet gehalten haben.“
Als die Soldaten die Worte „Porthos und Aramis“ hörten, ging ein Gemurmel durch ihre Reihen. „Die Musketiere! Die Musketiere!“, wiederholten sie.
Unter all diesen tapferen Männern löste der Gedanke, dass sie gegen zwei der berühmtesten Kämpfer der französischen Armee kämpfen mussten, ein Gefühl aus – halb Begeisterung, zwei Drittel Angst. Tatsächlich wurden diese vier Namen – D’Artagnan, Athos, Porthos und Aramis – von allen, die ein Schwert trugen, verehrt; genauso wie in der Antike die Namen von Herkules, Theseus, Kastor und Pollux verehrt wurden.
„Zwei Männer – und sie haben in zwei Schusswechseln zehn Menschen getötet! Das ist unmöglich, Monsieur Biscarrat!“
„Ach! Kapitän“, antwortete dieser, „ich sage Ihnen nicht, dass sie nicht zwei oder drei Männer bei sich haben – genauso wie die Musketiere des Bastions Saint-Gervais zwei oder drei Helfer hatten. Aber glauben Sie mir, Kapitän: Ich habe diese Männer gesehen.“

„Von ihnen gefangen genommen worden – ich weiß, dass sie allein schon ausreichen, um eine Armee zu zerstören.“
„Das werden wir sehen“, sagte der Hauptmann, „und das auch in Kürze. Meine Herren, Achtung!“
Auf diese Worte rührte sich niemand, und alle bereiteten sich darauf vor, Befehle auszuführen. Nur Biscarrat wagte einen letzten Versuch.
„Monsieur“, sagte er leise, „überzeugen Sie sich von meiner Meinung; lassen Sie uns weiterziehen. Diese beiden Männer, diese beiden Löwen, die Sie angreifen wollen, werden bis zum Tod kämpfen. Sie haben bereits zehn unserer Leute getötet; sie werden doppelt so viele töten und schließlich lieber selbst sterben, als sich zu ergeben. Was gewinnen wir durch den Kampf gegen sie?“
„Wir werden die Gewissheit erlangen, Monsieur, dass wir es nicht zugelassen haben, dass achtzig der königlichen Wachen vor zwei Rebellen fliehen. Wenn ich auf Ihren Rat hören würde, Monsieur, wäre ich ein beschämter Mann – und indem ich mich selbst beschäme, würde ich auch die Armee beschämen. Vorwärts, meine Leute!“
Und er marschierte als Erster bis zur Öffnung der Höhle. Dort hielt er an. Der Zweck dieser Pause bestand darin, Biscarrat und seinen Begleitern Zeit zu geben, ihm den Innenraum der Höhle zu beschreiben. Als er glaubte, sich gut genug mit dem Ort auszukennen, teilte er seine Truppe in drei Gruppen auf, die nacheinander eindringen sollten und dabei in alle Richtungen kontinuierlich feuern sollten. Zweifellos würden sie bei diesem Angriff fünf, vielleicht sogar zehn weitere Männer verlieren; aber sicherlich würden sie schließlich die Rebellen gefangen nehmen, da es keine andere Lösung gab – und auf jeden Fall konnten zwei Männer achtzig nicht töten.
„Hauptmann“, sagte Biscarrat, „ich bitte darum, an der Spitze des ersten Zuges marschieren zu dürfen.“
„So sei es“, antwortete der Hauptmann; „Sie erhalten die ganze Ehre. Ich schenke sie Ihnen.“
„Danke!“, antwortete der junge Mann mit aller Entschlossenheit seines Volkes.
„Dann nehmen Sie Ihr Schwert.“
„Ich werde so gehen, wie ich bin, Hauptmann“, sagte Biscarrat, „denn ich gehe nicht, um zu töten, sondern um getötet zu werden.“
Und er stellte sich an die Spitze des ersten Zuges, mit unbedecktem Kopf und verschränkten Armen – „Marschiert, meine Herren“, sagte er.

Kapitel XLIX. Ein homerisches Lied.

Es ist an der Zeit, zum anderen Lager überzugehen und sofort die Kämpfer sowie das Schlachtfeld zu beschreiben. Aramis und Porthos waren in die Höhle von Locmaria gegangen in der Erwartung, dort ihr Kanu bereits bereit vorzufinden – ebenso wie die drei Bretonen, ihre Helfer. Zunächst hofften sie, das Boot durch den kleinen Ausgang der Höhle bringen zu können, um auf diese Weise sowohl ihre Bemühungen als auch ihre Flucht zu verbergen. Die Ankunft des Fuchses und der Hunde zwang sie jedoch, weiterhin verborgen zu bleiben. Die Höhle erstreckte sich über eine Länge von etwa hundert Toisen bis zu jenem kleinen Hang, der auf einen Bach hinabblickte. Einst ein Tempel der keltischen Götter, als Belle-Isle noch Kalonese hieß, hatte diese Höhle in ihren mystischen Tiefen mehr als ein Menschenopfer miterlebt. Der erste Eingang zur Höhle führte über einen leichten Abstieg; darüber bildeten verdrehte Felsen eine seltsame Arkade. Das Innere war aufgrund der ungleichen Wölbungen sehr uneben und gefährlich; es war in mehrere Abteile unterteilt, die durch grobe, spitz zulaufende Stufen miteinander verbunden waren – Stufen, die in groben, natürlichen Säulen rechts und links befestigt waren. Im dritten Abteil war die Decke so niedrig und der Durchgang so eng, dass das Boot kaum hindurchpassen würde, ohne die Wände zu berühren. Dennoch: In Momenten der Verzweiflung wird das Holz weich und der Stein flexibel unter dem menschlichen Willen. So dachte Aramis, als er nach dem Kampf beschloss zu fliehen – eine äußerst gefährliche Flucht, denn nicht alle Angreifer waren tot. Zudem müssten sie bei Tageslicht fliehen, bevor die Besiegten, die daran interessiert waren, ihre geringe Zahl auszunutzen, ihnen nachjagten. Als die beiden Salven zehn Männer getötet hatten, ging Aramis, der sich mit den Windungen der Höhle auskannte, hin, um sie einzeln zu zählen – schließlich verhinderte der Rauch die Sicht nach draußen. Er befahl sofort, das Kanu so weit wie möglich zum großen Stein zu rollen, der den Ausgang versperrte. Porthos sammelte all seine Kräfte, nahm das Kanu in die Arme und hob es hoch, während die Bretonen dafür sorgten, dass es schnell vorankam.

Entlang der Rollen. Sie waren in das dritte Abteil hinabgestiegen; sie hatten die Steinmauer erreicht, die den Ausgang versperrte. Porthos packte diesen riesigen Stein an seiner Basis, setzte seine kräftige Schulter ein und stemmte mit aller Kraft – dadurch brach die Mauer auf. Eine Staubwolke stieg aus der Höhle empor, zusammen mit den Aschen zehntausender Generationen von Seevögeln, deren Nester wie Zement an dem Felsen hafteten. Beim dritten Ansturm gab der Stein nach und schwankte eine Weile. Porthos lehnte sich mit dem Rücken gegen den benachbarten Felsen und bildete mit seinem Fuß einen Bogen, wodurch der Stein aus den kalkhaltigen Massen herausgedrückt wurde, die als „Angeln“ fungierten. Der Stein fiel, und Tageslicht wurde sichtbar – strahlend und hell –, das die Höhle durch die Öffnung erfüllte. Den begeisterten Bretonen zeigte sich das blaue Meer. Sie begannen, das Boot über die Barrikade zu heben. Noch zwanzig Schritte, und es würde ins Meer gleiten. In dieser Zeit traf die Truppe ein; der Kapitän ordnete an, entweder einen Sturmangriff oder eine Erstürmung durchzuführen. Aramis überwachte alles, um den Bemühungen seiner Freunde zu helfen. Er sah die Verstärkungstruppen, zählte die Männer und erkannte auf einen Blick die unüberwindbaren Gefahren, denen sie durch einen weiteren Kampf ausgesetzt wären. Durch das Meer zu fliehen, gerade in dem Moment, als die Höhle angegriffen werden sollte, war unmöglich. Tatsächlich machte das Tageslicht, das nun in die letzten Abteile drang, die Soldaten auf das Boot aufmerksam, das ins Meer geschoben wurde – die beiden Rebellen waren dabei in Schussweite. Ein einziger Schuss würde das Boot zerstören, falls er die Steuermänner nicht tötete. Außerdem: Selbst wenn das Boot mit den Männern an Bord entkommen würde – wie könnte man dann Alarm schlagen? Wie könnte man verhindern, dass die königlichen Schiffe informiert werden? Was könnte das arme Boot, das vom Meer verfolgt und vom Ufer aus beobachtet wurde, daran hindern, noch vor Ende des Tages unterzugehen? Aramis grub wütend seine Hände in sein graues Haar und bat um Gottes Hilfe – sowie um die Hilfe der Dämonen. Er rief Porthos zu, der mehr Arbeit leistete als alle Rollen zusammen – egal ob aus Fleisch oder Holz – und sagte: „Mein Freund, unsere Gegner haben soeben Verstärkung erhalten.“ „Ah, ah!“, sagte Porthos leise. „Was soll dann getan werden?“ „Den Kampf wieder aufzunehmen“, sagte Aramis, „ist gefährlich.“ „Ja“, sagte Porthos, „denn es ist schwer vorstellbar, dass bei zwei Gegnern keiner getötet wird. Und sicherlich würde, wenn einer von uns getötet würde, auch der andere sterben.“ Porthos sprach diese Worte mit jener heroischen Natur, die bei ihm mit der Not größer wurde.

Aramis fühlte es wie einen Ansporn für sein Herz. „Wir werden beide nicht getötet werden, wenn du tust, was ich dir sage, Freund Porthos.“
„Sag mir, was?“
„Diese Leute kommen in die Höhle hinunter.“
„Ja.“
„Wir könnten etwa fünfzehn von ihnen töten, aber nicht mehr.“
„Wie viele sind es insgesamt?“, fragte Porthos.
„Sie haben Verstärkung in Form von siebzigfünf Männern erhalten.“
„Siebzigfünf plus fünf – achtzig. Ah!“, seufzte Porthos.
„Wenn sie alle auf einmal schießen, werden sie uns mit Kugeln überschütten.“
„Sicherlich werden sie das tun.“
„Und ohne zu berücksichtigen“, fügte Aramis hinzu, „dass die Explosion zur Einsturz des Höhlensystems führen könnte.“
„Ay“, sagte Porthos, „ein Stück herabfallender Fels hat gerade meine Schulter gestreift.“
„Siehst du? Es ist nichts.“
„Wir müssen schnell eine Entscheidung treffen. Unsere Bretonen werden weiterhin das Kanu zum Meer rollen.“
„Sehr gut.“
„Wir zwei werden das Pulver, die Kugeln und die Musketen hier behalten.“
„Aber nur wir zwei, mein lieber Aramis – wir können niemals drei Schüsse gleichzeitig abfeuern“, sagte Porthos unschuldig. „Die Verteidigung mit Musketen ist nicht sehr effektiv.“
„Dann finde etwas Besseres.“
„Ich habe bereits eines gefunden“, sagte der Riese eifrig. „Ich werde mich hinter einer Säule in einem Hinterhalt positionieren, mit diesem Eisengestell – unsichtbar und unangreifbar. Wenn sie in Scharen kommen, kann ich mein Gestell dreißigmal in der Minute auf ihre Schädel fallen lassen. Hein! Was hältst du von diesem Plan? Du lächelst!“
„Ausgezeichnet, lieber Freund – perfekt! Ich stimme ihm voll und ganz zu. Nur wirst du sie erschrecken, und die Hälfte von ihnen wird draußen bleiben, um uns durch Hunger zu vernichten. Was wir brauchen, mein guter Freund, ist die völlige Zerstörung dieser Truppe. Ein einziger Überlebender bedeutet unser Verderben.“
„Du hast recht, mein Freund – aber wie können wir sie anlocken?“

„Indem wir nichts bewegen, mein guter Porthos.“
„Nun gut! Dann werden wir auch nichts bewegen – aber wenn sie alle zusammenkommen…“
„Dann überlasse es mir. Ich habe eine Idee.“
„Wenn das so ist – und deine Idee sich als gut erweist – was sehr wahrscheinlich der Fall ist – dann bin ich zufrieden.“
„Zu deiner Stellung, Porthos – und zähle, wie viele hineinkommen.“
„Aber was wirst du tun?“
„Mach dir keine Sorgen um mich; ich habe eine Aufgabe zu erledigen.“
„Ich glaube, ich höre Rufe.“
„Das sind sie! Zu euren Posten – bleibt in Hör- und Reichweite meiner Stimme und meines Arms.“
Porthos suchte Schutz im zweiten Abteil, das völlig dunkel war. Aramis schlich sich ins dritte Abteil; der Riese hielt in seiner Hand einen eisernen Stab von etwa fünfzig Pfund Gewicht. Porthos bediente diesen Hebel, der ursprünglich zum Rollen des Bootsrumpfs verwendet worden war, mit erstaunlicher Geschicklichkeit. In der Zwischenzeit hatten die Bretonen das Boot an den Strand geschoben. Im weiteren, helleren Abteil beschäftigte sich Aramis, gebückt und versteckt, mit irgendeiner geheimnisvollen Manöver. Ein Befehl wurde laut ausgesprochen – es war der letzte Befehl des Kapitäns. Fünfundzwanzig Männer sprangen von den Felsen oben in das erste Abteil der Höhle und begannen sofort zu schießen. Die Echos hallten wider, die zischenden Kugeln schienen die Luft zu verdichten – anschließend füllte undurchsichtiger Rauch den Raum.
„Nach links! Nach links!“, rief Biscarrat. Er hatte bei seinem ersten Angriff den Weg zum zweiten Raum entdeckt und wollte, angestachelt vom Geruch des Pulvers, seine Soldaten in diese Richtung führen. Die Truppe eilte daher nach links – der Durchgang wurde allmählich enger. Biscarrat, mit ausgestreckten Händen, bereit zum Tod, marschierte voran. „Los! Los!“, rief er. „Ich sehe Tageslicht!“
„Schlag zu, Porthos!“, rief Aramis’ dumpfe Stimme.
Porthos seufzte tief – doch er gehorchte. Der eiserne Stab traf voll und direkt auf Biscarrats Kopf – dieser starb, bevor er seinen Schrei beenden konnte. Danach hob sich der mächtige Hebel zehnmal innerhalb von zehn Sekunden – und es entstanden zehn Leichen. Die Soldaten konnten nichts sehen; sie hörten Seufzer und Stöhnen; sie stolperten über Leichen – doch sie hatten keine Ahnung von der Ursache all dessen.

Sie kamen vorwärts und drängten sich gegenseitig. Die unaufhörlich herabfallenden Steine vernichteten die erste Gruppe – ohne dass ein Laut ertönte, um die zweite Gruppe zu warnen, die leise vorrückte. Nur auf Befehl des Kapitäns hatten die Männer einen Fichtenbaum, der am Ufer wuchs, abgeschnitten und aus seinen harzigen Ästen, die miteinander verbunden wurden, eine Fackel hergestellt. Als sie den Raum erreichten, in dem Porthos, wie ein Vernichtungsengel, alles zerstört hatte, was er berührte, zog sich die erste Reihe in Todesangst zurück. Auf das Feuer der Wachen folgte kein Gegenfeuer – doch ihren Weg versperrte ein Haufen Leichen; sie gingen buchstäblich im Blut. Porthos befand sich immer noch hinter seinem Pfosten. Der Kapitän, der mit der zitternden Fichtenfackel dieses schreckliche Gemetzel beleuchtete und vergeblich nach der Ursache suchte, zog sich zurück zu dem Pfosten, hinter dem Porthos sich versteckte. Dann tauchte eine riesige Hand aus dem Schatten auf und umklammerte den Hals des Kapitäns; dieser stieß ein ersticktes Geräusch aus. Seine ausgestreckten Arme schlugen durch die Luft, die Fackel fiel und erlosch im Blut. Eine Sekunde später fiel der Körper des Kapitäns neben die erloschene Fackel und fügte sich dem Haufen der Toten hinzu, der den Durchgang blockierte. All das geschah so geheimnisvoll, als wäre es Magie. Als die Soldaten, die ihn begleiteten, das erstickte Geräusch aus dem Hals des Kapitäns hörten, drehten sie sich um, sahen seine ausgestreckten Arme sowie seine aus den Höhlen quellenden Augen – dann fiel die Fackel und sie blieben in der Dunkelheit zurück. Aus einem instinktiven, mechanischen Impuls heraus rief der Leutnant: „Feuer!“ Sofort ertönte ein Gewehrfeuer, das in der Höhle dröhnte und riesige Brocken von den Decken herabriss. Für einen Moment wurde die Höhle durch diesen Beschuss erhellt – danach kehrte sofort wieder völlige Dunkelheit ein, die durch den Rauch noch dichter wurde. Darauf folgte tiefe Stille, unterbrochen nur vom Geräusch der Schritte der dritten Brigade, die nun in die Höhle eintrat.

Kapitel L: Der Tod eines Titans.

In dem Moment, als Porthos, der an die Dunkelheit gewöhnter war als diese Männer, die aus dem hellen Tageslicht kamen, sich umsah, um zu erkennen, ob Aramis ihm durch diese künstliche Mitternachtsschwärze irgendwelche Signale gab, spürte er, wie jemand sanft seinen Arm berührte. Eine Stimme, leise wie ein Hauch, flüsterte ihm ins Ohr: „Komm.“

„Oh!“, sagte Porthos.

„Sei still!“, sagte Aramis, noch leiser, wenn das überhaupt möglich war.

Mitten im Lärm der dritten Brigade, die weiter vorrückte, den Flüchen der noch am Leben gebliebenen Wachen sowie den erstickten Stöhnungen der Sterbenden, schlichen Aramis und Porthos unbemerkt entlang der Granitwände der Höhle. Aramis führte Porthos in den vorletzten Raum und zeigte ihm in einer Vertiefung der Felswand einen Fass voll Pulver, das etwa siebzig bis achtzig Pfund wog; daran hatte er gerade eine Zündschnur befestigt. „Mein Freund“, sagte er zu Porthos, „du wirst dieses Fass nehmen – dessen Zündschnur ich jetzt anzünden werde – und es unter unsere Feinde werfen. Kannst du das tun?“

„Parbleu!“, antwortete Porthos und hob das Fass mit einer Hand hoch. „Zünde es an!“

„Warte“, sagte Aramis, „bis sie alle zusammengekommen sind. Dann, mein Jupiter, schleudere deinen Donnerschlag unter sie.“

„Zünde es an!“, wiederholte Porthos.

„Ich hingegen“, fuhr Aramis fort, „werde mich unseren Bretonen anschließen und ihnen helfen, das Kanu zum Meer zu bringen. Ich werde am Ufer auf dich warten; setze es kräftig in Bewegung und eile zu uns.“

„Zünde es an!“, sagte Porthos zum dritten Mal.

„Aber verstehst du mich?“

„Parbleu!“, sagte Porthos erneut, lachend – ohne auch nur zu versuchen, sich zurückzuhalten. „Wenn mir etwas erklärt wird, verstehe ich es. Geh jetzt!“

„Gib mir das Licht.“ Aramis reichte das brennende Streichholz an Porthos weiter, der ihm seinen Arm entgegenstreckte – seine Hände waren jedoch beschäftigt. Aramis drückte Porthos’ Arm mit beiden Händen und wich zurück zum Ausgang der Höhle, wo die drei Ruderer auf ihn warteten.
Porthos, nun allein, setzte den Funken mutig auf das Streichholz. Der Funke – ein schwacher Funke, das erste Prinzip einer Flamme – leuchtete in der Dunkelheit wie eine Glühwürmchenlampe; anschließend erlosch er an dem Streichholz, das er in Brand setzte. Porthos belebte die Flamme mit seinem Atem. Der Rauch lichtete sich etwas, und im Licht des flackernden Streichholzes konnten für zwei Sekunden Gegenstände erkennbar sein. Es war ein kurzes, aber prächtiges Schauspiel: dieser riesige, blasse, blutverschmierte Mann, dessen Gesicht vom Licht des Streichholzes in der umgebenden Dunkelheit erhellt wurde! Die Soldaten sahen ihn, sie sahen den Lauf, den er in der Hand hielt – sie verstanden sofort, was geschehen würde. Dann stießen diese Männer, bereits vor Entsetzen über das Geschehene erstarrt und nun voller Angst vor dem, was noch kommen sollte, einen gemeinsamen Schrei des Schmerzes aus. Einige versuchten zu fliehen, doch sie stießen auf die dritte Brigade, die ihnen den Weg versperrte; andere zielten mechanisch und versuchten, ihre Musketen abzufeuern; wieder andere knieten instinktiv nieder. Zwei oder drei Offiziere riefen Porthos zu, er solle ihnen ihre Freiheit versprechen, wenn er ihr Leben verschonte. Der Leutnant der dritten Brigade befahl seinen Männern, zu schießen – doch die Wachen hatten vor sich ihre verängstigten Kameraden, die als lebende Barriere für Porthos dienten. Wir haben bereits erwähnt, dass das Licht des Funks und des Streichholzes nicht länger als zwei Sekunden anhielt; doch in diesen zwei Sekunden beleuchtete es Folgendes: zunächst den Riesen, der in der Dunkelheit größer erschien; dann, etwa zehn Schritte entfernt, einen Haufen blutender Körper, zermalmter, verstümmelter Körper – unter denen einige noch in letzten Qualen zuckten, als würden sie beim letzten Atemzug die Seiten eines alten Monsters, das in der Nacht starb, aufblähen. Jeder Atemzug Porthos’, der so das Streichholz belebte, sandte eine phosphoreszierende Aura in Richtung dieses Haufens von Körpern – gemischt mit purpurfarbenen Streifen. Neben dieser Hauptgruppe lagen überall in der Höhle, je nachdem, ob Tod oder Überraschung sie dorthin getrieben hatte, einzelne Körper, die ihre offenen Wunden grauenhaft zur Schau stellten. Über dem Boden, in Blutpfützen gebettet, ragten die kurzen, dicken Säulen der Höhle empor – deren stark ausgeprägte Schatten leuchtende Partikel abgaben. Und all das wurde vom zitternden Licht eines Streichholzes erleuchtet.

Ein Fass voll Pulver – das heißt, eine Fackel, die zwar das tote Vergangene beleuchtete, doch auch den kommenden Tod zeigte. Wie bereits gesagt, dauerte dieses Schauspiel nicht länger als zwei Sekunden. In dieser kurzen Zeit sammelte ein Offizier der dritten Brigade acht Männer mit Musketen zusammen und befahl ihnen durch eine Öffnung, auf Porthos zu schießen. Doch diejenigen, die den Befehl erhielten, zu schießen, zitterten so sehr, dass drei Wachen durch die Schüsse getötet wurden. Die fünf verbleibenden Kugeln flogen weiter und zertrümmerten die Decke der Höhle, pflügten den Boden auf oder hinterließen Spuren in den Säulen der Höhle. Ein lautes Lachen antwortete auf diesen Schusswechsel; dann schwang sich der Arm des Riesen herum – und man sah, wie eine Feuerstrahlung wie ein fallender Stern durch die Luft wirbelte. Das Fass wurde etwa dreißig Fuß weit geschleudert, durchbrach die Barrikade aus Leichen und fiel mitten in eine Gruppe schreiender Soldaten, die sich zu Boden warfen. Der Offizier folgte dem leuchtenden Feuerstrahl in der Luft; er versuchte, auf das Fass zuzuspringen und das Zündholz herauszureißen, bevor es das Pulver erreichte. Vergeblich! Die Luft hatte die Flamme am Zündholz noch aktiver gemacht; das Zündholz, das im Ruhezustand vielleicht fünf Minuten lang brennen konnte, brannte in dreißig Sekunden ab – und die Explosion ereignete sich. Wütende Wirbel aus Schwefel und Salpeter verschlangen alles, was in Flammen geriet; der schreckliche Donner der Explosion – das ist es, was in jener Höhle des Entsetzens im folgenden Moment zu sehen war. Die Felsen spalteten sich wie Holzbretter unter der Axt. Eine Stichflamme aus Feuer, Rauch und Trümmern brach aus der Mitte der Höhle hervor und breitete sich immer weiter aus. Die großen Wände aus Feuerstein wankten und stürzten auf den Sand herab; der Sand selbst, ein Instrument des Schmerzes, wenn er aus seinem harten Bett geschleudert wurde, durchbohrte die Gesichter mit seinen unzähligen scharfen Teilchen. Schreie, Flüche, menschliches Leben, Leichen – all das wurde in einem schrecklichen Krach verschlungen. Die ersten drei Bereiche verwandelten sich in ein Grab, in das nacheinander, nach ihrem Gewicht, alle pflanzlichen, mineralischen sowie menschlichen Überreste fielen. Dann folgten der leichtere Sand und die Asche – sie breiteten sich wie ein Tuch über die trostlose Szene aus und rauchten. Und nun, in diesem brennenden Grab, diesem unterirdischen Vulkan – sucht nach den Wachen des Königs in ihren blauen Mänteln mit silbernen Verzierungen. Sucht nach den Offizieren, die in Gold gekleidet waren, sucht nach den Waffen, auf die sie für ihre Verteidigung angewiesen waren. Ein einziger Mann hat all das in ein Chaos verwandelt – ein Chaos, das noch chaotischer, formloser und schrecklicher ist als das Chaos, das vor der Schöpfung der Welt existierte. Von den drei Bereichen blieb nichts übrig – nichts, womit Gott…

Man hätte seine Arbeit erkennen können. Was Porthos betrifft, so floh er, nachdem er den Fass voll Pulver unter seine Feinde geworfen hatte, wie Aramis es ihm aufgetragen hatte, und erreichte den letzten Raum, in den Luft, Licht und Sonnenstrahlen durch eine Öffnung drangen. Kaum hatte er die Ecke umrundet, die den dritten Raum vom vierten trennte, sah er hundert Schritte von sich entfernt das Boot, das auf den Wellen tanzte. Dort waren seine Freunde, dort Freiheit, Leben und Sieg. Noch sechs seiner kraftvollen Schritte – und er wäre aus der Höhle heraus; ein Dutzend seiner kräftigen Sprünge – und er würde die Kanone erreichen. Plötzlich spürte er, wie seine Knie nachgaben; seine Knie schienen kraftlos zu sein, seine Beine drohten unter ihm nachzugeben.
„Oh! Oh!“, murmelte er, „meine Schwäche packt mich wieder! Ich kann nicht weitergehen! Was ist das?“
Aramis sah ihn durch die Öffnung und konnte sich nicht erklären, was ihn dazu bringen könnte, anzuhalten – „Komm schon, Porthos! Komm!“, rief er; „schnell!“
„Oh!“, antwortete der Riese und bemühte sich, wobei jeder Muskel seines Körpers sich anspannte – „Oh! Aber ich kann nicht.“ Während er diese Worte sagte, fiel er auf die Knie, doch mit seinen mächtigen Händen klammerte er sich an die Felsen und zog sich wieder hoch.
„Schnell! Schnell!“, wiederholte Aramis und beugte sich vor zum Ufer, als wolle er Porthos mit seinen Armen zu sich ziehen.
„Ich bin hier“, stammelte Porthos und sammelte all seine Kraft, um noch einen Schritt zu machen.
„Im Namen des Himmels! Porthos, beeile dich! Das Fass wird explodieren!“
„Beeilen Sie sich, Monseigneur!“, riefen die Bretonen Porthos zu, der wie im Traum umherirrte.
Doch es war keine Zeit mehr; die Explosion donnerte, der Boden spaltete sich, der Rauch, der durch die Spalten geschleudert wurde, verdunkelte den Himmel; das Meer wich zurück, als würde es von der Flammenwelle getrieben, die aus der Höhle hervorschoss, als käme sie aus dem Rachen einer riesigen feurigen Chimäre; die Flut trieb das Boot zwanzig Toisen weit weg; die festen Felsen sprangen bis zu ihrer Basis auf und trennten sich wie Blöcke unter dem Druck der Explosion; ein Teil der Höhle wurde in den Himmel gehoben, als wäre er aus Pappe gebaut; die grünen, blauen und topasfarbenen Flammen sowie die schwarze Lava der Verflüssigung prallten aufeinander und kämpften gegeneinander.

Einen Augenblick lang befanden sie sich unter einer majestätischen Rauchkuppel; dann schwankten, neigten sich und stürzten nacheinander die mächtigen Felsmonolithen herab – Monolithen, die die Wucht der Explosion nicht hatte aus ihrem uralten Fundament reißen können. Sie beugten sich zueinander wie ernste, steife alte Männer, dann warfen sie sich nieder und lagen für immer in ihrem staubigen Grab.
Diese schreckliche Erschütterung schien Porthos die Kraft zurückzugeben, die er verloren hatte; er erhob sich – ein Riese unter den Granitriesen. Doch in dem Moment, als er zwischen den Reihen dieser Granitmonolithen flog, begannen diese, da sie nicht mehr von den entsprechenden Verbindungen gestützt wurden, sich zu drehen und um unseren Titan zu rollen. Porthos spürte, wie der Boden unter seinen Füßen zitterte. Er streckte beide Hände aus, um die herabfallenden Felsen abzuwehren. Jeder seiner ausgestreckten Arme hielt einen riesigen Felsblock zurück. Er senkte den Kopf – und ein weiterer Granitblock drückte sich zwischen seine Schultern. Für einen Augenblick schien Porthos’ Kraft nachzulassen; doch dieser neue „Herkules“ sammelte all seine Kräfte – und die beiden Wände des „Gefängnisses“, in dem er gefangen war, brachen langsam zusammen und gaben ihm Platz. Für einen Moment wirkte er in diesem Granitrahmen wie ein Engel des Chaos. Doch indem er die seitlichen Felsen zurückdrückte, verlor er seinen Halt – der auf seinen Schultern lastende Monolith sowie der Felsbrocken, der mit voller Wucht auf ihn drückte, brachten den Riesen zu Boden. Die seitlichen Felsen wurden zwar vorübergehend zurückgedrängt, zogen sich jedoch wieder zusammen und fügten ihr Gewicht der ohnehin schon gewaltigen Masse hinzu – einer Masse, die ausgereicht hätte, zehn Männer zu zerschmettern. Der Held fiel, ohne einen Laut von sich zu geben – er fiel, während er Aramis mit Worten des Trostes und der Hoffnung antwortete. Denn dank der Kraft seines Arms glaubte er für einen Moment, dass er, ähnlich wie Enceladus, es schaffen würde, die dreifache Last abzuschütteln. Doch allmählich sah Aramis, wie der Felsblock immer tiefer sank; die Arme, die einen Augenblick lang noch Widerstand leisteten, erstarrten im letzten Versuch – dann gaben sie nach. Die ausgestreckten Schultern sanken herab, verletzt und zerrissen – und die Felsen setzten ihren allmählichen Zusammenbruch fort.
„Porthos! Porthos!“, rief Aramis und riss sich die Haare aus. „Porthos! Wo bist du? Sprich!“
„Hier, hier“, murmelte Porthos mit einer immer schwächer werdenden Stimme. „Geduld! Geduld!“
Kaum hatte er diese Worte ausgesprochen, verstärkte sich durch den Falldruck das Gewicht des Felsblocks – der riesige Fels sank weiter nach unten, gedrückt von all diesen Kräften.

Andere Felsen stürzten von den Seiten herab und verschlangen Porthos buchstäblich in einem Grab aus schlecht zusammengefügten Steinen. Als Aramis die sterbenden Worte seines Freundes hörte, sprang er an Land. Zwei Bretonen folgten ihm – jeder mit einer Hebelwaffe in der Hand; eine allein reichte bereits aus, um den Felsen zu bewegen. Das sterbende Rasseln des tapferen Gladiators führte sie durch die Ruinen. Aramis, voller Energie, aktiv und jung wie im Alter von zwanzig Jahren, stürmte auf den dreifachen Felsblock zu und hob mit seinen, zarten wie die einer Frau, Händen – durch ein Wunder an Kraft – den Eckstein dieses großen Granitgrabs an. Dann sah er durch die Dunkelheit dieses „Totenhauses“ den noch leuchtenden Blick seines Freundes; durch die vorübergehende Hebung des Felsblocks konnte dieser wieder kurz atmen. Die beiden Männer eilten herbei, ergriffen ihre Hebelwaffen und vereinten ihre Kräfte – nicht nur, um den Felsen anzuheben, sondern auch, um ihn festzuhalten. Doch alles war vergeblich. Sie gaben unter Schreien des Schmerzes nach, und Porthos’ tiefe Stimme flüsterte in fast fröhlichem Ton jene letzten Worte, die ihm mit seinem letzten Atemzug über die Lippen kamen: „Zu schwer!“ Danach verdunkelten sich seine Augen und schlossen sich, sein Gesicht wurde aschfahl, seine Hände weiß – und der Riese versank endgültig, während er seinen letzten Seufzer ausstieß. Zusammen mit ihm sank auch der Felsen, den er selbst in seinem sterbenden Schmerz noch hatte halten können. Die drei Männer ließen die Hebelwaffen fallen; sie rollten über den Grabstein. Dann lauschte Aramis, außer Atem, blass, mit schweißbedeckter Stirn – sein Herz war bereit zu zerbrechen. Nichts mehr. Der Riese schlief den ewigen Schlaf, in dem Grab, das Gott für ihn nach seinen Maßen errichtet hatte.

Kapitel LI. Portos’ Epitaph

Aramis, stumm und traurig wie Eis, zitternd wie ein ängstliches Kind, erhob sich zitternd vom Stein. Ein Christ geht nicht über Gräber. Doch obwohl er stehen konnte, war er nicht imstande zu gehen. Man könnte sagen, dass etwas von dem toten Portos in ihm gerade gestorben war. Seine Bretonen umringten ihn; Aramis gab ihren sanften Bemühungen nach, und die drei Seeleute hoben ihn hoch und trugen ihn zur Kanone. Dann legten sie ihn auf die Bank in der Nähe des Ruders und griffen zu den Rudern – lieber das als Segel setzen, denn das hätte sie verraten können.

Auf der ebenen Fläche der alten Höhle von Locmaria fiel ihr Blick auf einen einzigen Hügel. Aramis wandte seinen Blick nie davon ab; und in der Ferne auf dem Meer, je weiter sich das Ufer entfernte, schien jener bedrohliche, stolze Felsbrocken sich emporzurichten – genauso wie Portos es einst tat, indem er mit einem lächelnden, doch unbesiegbaren Kopf zum Himmel blickte, wie sein geliebter, alter, ehrlicher, tapferer Freund – der Stärkste der Vier, doch der Erste, der starb. Seltsames Schicksal dieser Männer aus Metall! Die Einfältigsten im Herzen verbunden mit den Listigsten; körperliche Stärke geleitet von geistiger Schlauheit – und im entscheidenden Moment, in dem allein die Kraft noch Geist und Körper retten konnte, triumphierte ein Stein, ein Fels, ein abscheuliches, materielles Gewicht über die männliche Stärke und drückte den Geist aus dem Körper.

Würdiger Portos! Geboren, anderen Menschen zu helfen, immer bereit, sich für die Sicherheit der Schwachen zu opfern – als hätte Gott ihm nur diese Aufgabe zur Verfügung gestellt. Beim Sterben dachte er nur daran, die Bedingungen seines Vertrags mit Aramis zu erfüllen – einen Vertrag, den jedoch allein Aramis aufgestellt hatte, und den Portos nur durch seine schreckliche Solidarität erfahren musste. Edler Portos! Welchen Nutzen haben jetzt noch deine Schlösser, überfüllt mit prächtigen Möbeln, deine Wälder, überfüllt mit Wildtieren, deine Seen, überfüllt mit Fischen, deine Kellereien, überfüllt mit Reichtümern! Welchen Nutzen bringen dir jetzt noch deine Diener in prächtigen Uniformen – und mitten unter ihnen Mousqueton, stolz auf die Macht, die du ihm verliehen hast! Oh, edler Portos!

Vorsichtig wurde der Schatz aufgehäuft – war es wirklich lohnenswert, sich abzumühen, das Leben zu verschönern und zu veredeln, nur um schließlich an einem öden Ufer anzukommen, umgeben vom Geschrei der Möwen, und sich mit gebrochenen Knochen unter einem leblosen Stein niederzulegen? War es kurz gesagt, edler Porthos, lohnenswert, so viel Gold anzuhäufen, ohne dass selbst ein Distichon eines armen Dichters auf deinem Denkmal eingraviert wäre? Tapferer Porthos! Er schläft zweifellos immer noch dort, verloren und vergessen, unter dem Felsen, den die Hirten der Heide für die riesige Behausung eines Dolmens halten. So viele ineinander verschlungene Äste, so viel Moos, gebeugt vom bitteren Wind des Ozeans, so viele Flechten – all das verbindet dein Grab mit der Erde, sodass kein Vorbeikommender ahnen könnte, dass ein solcher Granitblock jemals von den Schultern eines Menschen getragen werden konnte.

Aramis, immer noch blass, immer noch eiskalt, mit dem Herzen auf den Lippen, blickte bis zum letzten Lichtstrahl des Tages auf das Ufer, das am Horizont verschwand. Kein Wort entwich ihm, kein Seufzer stieg aus seiner Brust. Die abergläubischen Bretonen sahen ihn zitternd an. Eine solche Stille war nicht die eines Menschen – es war die Stille einer Statue. In der Zwischenzeit, als die ersten grauen Streifen den Himmel erhellten, setzte die Kanone ihr kleines Segel; dieses blähte sich im Hauch der Brise und trug sie schnell von der Küste weg, in Richtung Spanien, über die gefürchtete Bucht von Gaskogne, die so oft von Stürmen heimgesucht wird. Doch kaum eine halbe Stunde nachdem das Segel gesetzt worden war, wurden die Ruderer untätig, lehnten sich auf ihre Bänke und zeigten einander mit ihren Händen als Schutz vor der Sonne einen weißen Punkt am Horizont – einen Punkt, der genauso regungslos wirkte wie eine Möwe, die von den unsichtbaren Bewegungen der Wellen geschaukelt wurde. Doch was für gewöhnlichen Augen regungslos erschien, bewegte sich in den Augen des erfahrenen Seemanns mit großer Geschwindigkeit; was auf dem Ozean still zu sein schien, durchquerte ihn in raschem Tempo. Eine Weile wagten sie es nicht, ihren Herrn aus seiner tiefen Lethargie zu wecken, und begnügten sich damit, leise ihre Vermutungen auszutauschen. Aramis, der doch so wachsam, so aktiv war – Aramis, dessen Auge wie das des Luchses ununterbrochen beobachtete und bei Nacht besser sah als bei Tag – schien in dieser Verzweiflung der Seele zu schlafen. Eine Stunde verging so, währenddessen das Tageslicht allmählich verschwand – doch in dieser Zeit kam das Schiff im Blickfeld immer schneller näher, sodass Goenne, einer der drei Seeleute, es wagte, laut zu sagen: „Monseigneur, wir werden verfolgt!“

Aramis antwortete nicht; das Schiff näherte sich weiterhin ihnen. Dann senkten zwei der Seeleute auf Anweisung ihres Beschützers Yves aus eigenem Antrieb die Segel, damit dieser einzelne Punkt auf der Wasseroberfläche nicht länger als Orientierungspunkt für die Augen des feindlichen Schiffes dienen konnte. Auf der Seite des sichtbaren Schiffes wurden hingegen zwei weitere kleine Segel an den Enden der Masten gesetzt. Leider war es zu dieser Zeit die Zeit der längsten und hellsten Tage des Jahres – der Mond strahlte in voller Pracht und ersetzte das Tageslicht. Das Schiff, das das kleine Boot vor dem Wind verfolgte, hatte noch eine halbe Stunde Dämmerung sowie eine ganze Nacht, die fast genauso hell war wie der Tag.

„Monseigneur! Monseigneur! Wir sind verloren!“, sagte der Kapitän. „Sehen Sie! Sie können uns deutlich sehen, obwohl wir die Segel gesenkt haben.“

„Das ist kein Wunder“, murmelte einer der Seeleute. „Man sagt schließlich, dass die Leute aus Paris mit Hilfe des Teufels Geräte erfunden haben, mit denen sie sowohl aus der Ferne als auch aus der Nähe, sowohl bei Tag als auch bei Nacht sehen können.“

Aramis nahm ein Teleskop vom Boden des Bootes, justierte es leise und reichte es dem Seemann. „Hier“, sagte er, „schauen Sie!“ Der Seemann zögerte.

„Seien Sie unbesorgt“, sagte der Bischof. „Darin liegt kein Sündenfall. Und falls doch, werde ich die Schuld auf mich nehmen.“

Der Seemann hob das Teleskop an sein Auge und stieß einen Schrei aus. Er glaubte, das Schiff, das ursprünglich in Entfernung eines Kanonenschusses zu sein schien, habe in einem einzigen Sprung die ganze Strecke überwunden. Doch als er das Instrument von seinem Auge nahm, sah er, dass das Schiff, abgesehen vom kurzen Weg, den es in jenem Moment zurücklegen konnte, immer noch in derselben Entfernung war.

„Also“, murmelte der Seemann, „sie können uns sehen, genauso wie wir sie sehen können.“

„Sie sehen uns“, sagte Aramis und versank wieder in Unbeweglichkeit.

„Was! – Sie sehen uns!“, sagte Yves. „Unmöglich!“

„Nun, Kapitän, schauen Sie selbst“, sagte der Seemann und reichte ihm das Teleskop.

„Monseigneur versichert mir, dass der Teufel damit nichts zu tun hat?“, fragte Yves.

Aramis zuckte mit den Schultern.

Der Kapitän führte das Teleskop an sein Auge. „Oh! Monseigneur“, sagte er, „es ist ein Wunder – da sind sie; es scheint, als könnte ich sie berühren. Mindestens fünfundzwanzig Männer! Ah! Ich sehe den Kapitän dort vorn. Er hält ein solches Teleskop in der Hand und blickt zu uns herüber. Ah! Er dreht sich um und gibt einen Befehl; sie rollen ein Geschütz nach vorne – sie laden es – richten es aus. Misericorde! Sie schießen auf uns!“
Mit einer mechanischen Bewegung legte der Kapitän das Teleskop beiseite – das verfolgende Schiff, das zunächst am Horizont verschwunden war, zeigte sich wieder in seinem wahren Aussehen. Das Schiff befand sich immer noch in einer Entfernung von fast einer Meile, doch die so wahrgenommene Bewegung war keineswegs weniger real. Unter den Segeln erschien eine dünne Rauchwolke, blauer als die Segel selbst, und breitete sich wie eine aufblühende Blume aus; dann, etwa eine Meile von der kleinen Kanone entfernt, sahen sie, wie die Kugel zwei oder drei Wellen durchbrach, eine weiße Furche im Meer hinterließ und anschließend darin verschwand – genauso harmlos wie der Stein, mit dem ein Junge beim Spielen Enten und Drachen formt. Es war zugleich eine Bedrohung und eine Warnung.
„Was sollen wir tun?“, fragte der Patron.
„Sie werden uns versenken!“, sagte Goenne. „Geben Sie uns die Absolution, Monseigneur!“
Die Seeleute warfen sich vor ihm auf die Knie.
„Ihr vergesst, dass sie euch sehen können“, sagte er.
„Das stimmt!“, sagten die Seeleute, beschämt über ihre Schwäche. „Geben Sie uns Ihre Befehle, Monseigneur – wir sind bereit, für Sie zu sterben.“
„Wir sollten warten“, sagte Aramis.
„Wie – wir sollen warten?“
„Ja; seht ihr denn nicht, wie ihr gerade gesagt habt, dass sie uns versenken werden, wenn wir versuchen zu fliehen?“
„Aber vielleicht“, wagte der Patron zu sagen, „könnten wir im Schutz der Nacht entkommen.“
„Oh!“, sagte Aramis, „sie haben sicherlich griechisches Feuer, mit dem sie ihren eigenen Kurs sowie auch unseren erleichtern können.“
In diesem Moment, als ob das Schiff auf den Aufruf von Aramis reagierte, stieg langsam eine zweite Rauchwolke in den Himmel – aus der Mitte dieser Wolke blitzte ein Flammenpfeil hervor, der eine Parabel wie ein Regenbogen beschrieb und ins Meer fiel, wo er weiterhin brannte und einen Bereich mit einem Durchmesser von einem Viertelmeile erhellte.

Die Bretonen blickten sich entsetzt an. „Man sieht doch klar“, sagte Aramis, „es ist besser, auf sie zu warten.“ Die Ruder fielen den Seeleuten aus den Händen, und das Boot hörte auf, sich voranzubewegen, und lag regungslos auf den Wellenkämmen. Die Nacht brach herein – doch das Schiff kam weiterhin näher. Man konnte meinen, es habe mit der Dunkelheit an Geschwindigkeit zugenommen. Von Zeit zu Zeit schoss das furchterregende griechische Feuer aus seinen Seiten hervor und warf sein Licht auf das Meer wie schimmernder Schneefall. Schließlich war es in Schussweite. Alle Männer standen auf dem Deck, die Waffen in der Hand; die Kanoniere waren bei ihren Kanonen, die Zündhölzer brannten. Man hätte meinen können, sie wollten ein Fregattenschiff enterten und gegen eine Besatzung kämpfen, die zahlenmäßig überlegen war – anstatt zu versuchen, ein von vier Menschen besetztes Kanu zu erobern.
„Ergeben Sie sich!“, rief der Kommandant der Balancelle mit Hilfe seiner Trichterpfeife.
Die Seeleute blickten zu Aramis. Aramis gab ein Zeichen mit dem Kopf. Yves wedelte mit einem weißen Tuch am Ende eines Stabs – das war wie das Heben ihrer Flagge. Der Verfolger kam wie ein Rennpferd näher. Er feuerte erneut griechisches Feuer ab – dieses fiel nur zwanzig Schritte von dem kleinen Kanu entfernt nieder und warf ein Licht auf sie, das so hell war wie Sonnenlicht.
„Beim ersten Anzeichen von Widerstand“, rief der Kommandant der Balancelle, „feuern!“ Die Soldaten hoben ihre Musketen.
„Haben wir nicht gesagt, wir ergeben uns?“, sagte Yves.
„Lebendig, lebendig, Kapitän!“, rief ein aufgeregter Soldat. „Sie müssen lebendig gefangen genommen werden.“
„Nun ja – lebendig“, sagte der Kapitän. Dann wandte er sich an die Bretonen: „Eure Leben sind sicher, meine Freunde!“, rief er. „Außer dem Chevalier d’Herblay.“
Aramis starrte unmerklich vor sich hin. Für einen Moment waren seine Augen auf die Tiefen des Meeres gerichtet – erleuchtet von den letzten Flammen des griechischen Feuers, die entlang der Wellenränder liefen, auf den Wellenkämmen tanzten und die darunterliegenden Gräben noch dunkler und schrecklicher machten.
„Hören Sie das, Monseigneur?“, fragten die Seeleute.
„Ja.“
„Was sind Ihre Befehle?“

„Nehmt an!“
„Aber Sie, Monseigneur?“
Aramis beugte sich noch weiter vor und tauchte die Spitzen seiner langen, weißen Finger in das klare grüne Meerwasser. Mit einem Lächeln, als würde er sich an einen Freund wenden, blickte er hinein.
„Nehmt an!“, wiederholte er.
„Wir nehmen an“, wiederholten die Seeleute; „aber welche Garantie haben wir?“
„Das Wort eines Gentlemans“, sagte der Offizier. „Im Namen meines Ranges und meines Namens schwöre ich, dass alle außer Monsieur le Chevalier d’Herblay am Leben bleiben werden. Ich bin Leutnant auf der Königlichen Fregatte ‚Pomona‘ – mein Name ist Louis Constant de Pressigny.“
Mit einer schnellen Bewegung richtete sich Aramis auf, der bereits über den Rand des Schiffes zum Meer gebeugt war. Mit funkelndem Blick und einem Lächeln auf den Lippen sagte er: „Werft die Leiter heraus, meine Herren!“ Als hätte dieser Befehl von ihm ausgegangen. Man gehorchte ihm. Als Aramis die Seilleiter ergriff und mit festen Schritten direkt auf den Kommandanten zuging, ihn ernst ansah und ihm mit der Hand ein Zeichen gab – ein geheimnisvolles, unbekanntes Zeichen – wurde der Offizier blass, zitterte und senkte den Kopf. Die Seeleute waren zutiefst erstaunt. Ohne ein Wort zu sagen, hob Aramis anschließend seine Hand vor die Augen des Kommandanten und zeigte ihm den Ring an seinem linken Ringfinger. Während er dieses Zeichen machte, wirkte Aramis in seiner kühlen, stolzen Haltung wie ein Kaiser, der seine Hand zum Küssen darbietet. Der Kommandant, der für einen Moment seinen Kopf erhoben hatte, verbeugte sich ein zweites Mal aus tiefstem Respekt. Dann streckte er seinerseits seine Hand in Richtung seines eigenen Kabinentrakts aus, um Aramis den Vortritt zu lassen. Die drei Bretonen, die nach ihrem Bischof an Bord gekommen waren, sahen sich fassungslos an. Die Besatzung schwieg ehrfürchtig. Fünf Minuten später rief der Kommandant den Zweiten Leutnant herbei, der sofort zurückkehrte und den Befehl gab, den Kopf nach Corunna zu bringen. Während dieser Befehl ausgeführt wurde, erschien Aramis erneut auf dem Deck und setzte sich in die Nähe der Reling. Es war Nacht geworden; der Mond war noch nicht aufgegangen – doch Aramis blickte ununterbrochen in Richtung Belle-Isle. Yves näherte sich daraufhin dem Kapitän, der wieder an seinen Posten im Heck zurückgekehrt war, und fragte mit leiser, demütiger Stimme: „Welchen Kurs sollen wir einschlagen, Kapitän?“
„Wir nehmen den Kurs, den Monseigneur wünscht“, antwortete der Offizier.

Aramis verbrachte die Nacht, gestützt auf das Geländer. Als Yves ihn am nächsten Morgen besuchte, bemerkte er: „Die Nacht muss sehr feucht gewesen sein, denn das Holz, auf dem der Kopf des Bischofs ruhte, war völlig mit Tau durchtränkt.“ Wer weiß – vielleicht war dieser Tau die ersten Tränen, die je aus Aramis’ Augen gefallen sind! Welches Epitaph wäre dafür nicht wertvoll gewesen, guter Porthos?

Kapitel LII. M. de Gesvres’ Runde

D’Artagnan war nicht an ein solches Widerstand wie den, den er gerade erlebt hatte, gewöhnt. Er kehrte äußerst verärgert nach Nantes zurück. Bei diesem energischen Mann fand die Verärgerung in der Regel in impulsiven Angriffen ihren Ausdruck – Angriffen, denen bislang nur wenige Menschen standhalten konnten, egal ob es sich um Könige oder Riesen handelte. Zitternd vor Wut ging er direkt zum Schloss und bat um eine Audienz beim König. Es mochte etwa sieben Uhr morgens sein; seit seiner Ankunft in Nantes war der König ein Frühaufsteher. Doch als er im Korridor ankam, den wir bereits kennen, traf er auf M. de Gesvres, der ihn höflich aufhielt und ihm sagte, er solle nicht zu laut sprechen und den König stören. „Schläft der König?“, fragte D’Artagnan. „Nun, dann werde ich ihn schlafen lassen. Aber wann glauben Sie, wird er aufstehen?“ „Oh! In etwa zwei Stunden; Seine Majestät ist die ganze Nacht wach geblieben.“ D’Artagnan nahm seinen Hut wieder, verbeugte sich vor M. de Gesvres und kehrte in seine eigenen Räume zurück. Um halb zehn kam er zurück und wurde informiert, dass der König gerade frühstückte. „Das passt mir gerade gut“, sagte D’Artagnan. „Ich werde mit dem König sprechen, während er isst.“ M. de Brienne erinnerte D’Artagnan daran, dass der König zur Essenszeit niemanden sehen würde. „Aber“, sagte D’Artagnan und blickte Brienne schräg an, „vielleicht wissen Sie nicht, Monsieur, dass ich das Privileg habe, überall – und zu jeder Stunde – Zutritt zu haben.“ Brienne nahm freundlich den Captain bei der Hand und sagte: „Nicht in Nantes, lieber Monsieur d’Artagnan. Der König hat auf dieser Reise alles geändert.“ D’Artagnan, etwas besänftigt, fragte, um wie viel Uhr der König sein Frühstück beenden würde. „Wir wissen es nicht.“ „Wie? – Wir wissen es nicht! Was bedeutet das? Sie wissen nicht, wie viel Zeit der König zum Essen aufwendet? Normalerweise eine Stunde; und wenn wir annehmen…“

Dass die Luft am Loir einen zusätzlichen Appetit weckt, werden wir auf eineinhalb Stunden ausdehnen – das sollte ausreichen, denke ich. Ich werde dort warten, wo ich bin.“
„Oh! Lieber Monsieur d’Artagnan, der Befehl lautet, dass niemand in diesem Korridor bleiben darf; ich bin zu diesem Zweck hier, um Wache zu halten.“
D’Artagnan spürte, wie seine Wut erneut in ihm aufstieg. Er verließ eilig den Ort, aus Angst, die Situation durch vorzeitige Unruhe zu verschlimmern. Sobald er draußen war, begann er nachzudenken. „Der König“, sagte er, „wird mich nicht empfangen, das ist offensichtlich. Der junge Mann ist wütend; er fürchtet bereits die Worte, die ich ihm sagen könnte. Ja – aber in der Zwischenzeit wird Belle-Isle belagert, und meine beiden Freunde sind wahrscheinlich bereits gefangen genommen oder getötet worden. Armer Porthos! Was Herrn Aramis angeht, so ist er stets voller Einfälle – deshalb mache ich mir keine Sorgen um ihn. Aber nein: Porthos ist noch kein Krüppel, und Aramis ist auch nicht senil. Der Eine mit seinem Arm, der Andere mit seiner Vorstellungskraft – sie werden sicherlich etwas für die Soldaten Seiner Majestät finden. Wer weiß – vielleicht schaffen es diese tapferen Männer, zu Ehren Seiner christlichsten Majestät eine kleine Festung bei Saint-Gervais zu errichten! Ich verzweifle nicht daran. Sie haben Kanonen und eine Garnison. Doch“, fuhr D’Artagnan fort, „ich weiß nicht, ob es nicht besser wäre, den Kampf zu beenden. Für mich persönlich werde ich weder finstere Blicke noch Beleidigungen vom König ertragen – aber um meiner Freunde willen muss ich alles ertragen. Soll ich zu Monsieur Colbert gehen? Nun, das ist ein Mann, dem ich beibringen muss, Angst zu haben. Ich werde zu Monsieur Colbert gehen.“ Und D’Artagnan machte sich mutig auf den Weg, um Monsieur Colbert zu finden – doch man teilte ihm mit, dass dieser mit dem König im Schloss von Nantes beschäftigt sei. „Gut!“, rief er. „Es sind wieder Zeiten gekommen, in denen ich meine Schritte von De Treville bis zum Kardinal, vom Kardinal bis zur Königin, von der Königin bis zu Ludwig XIII. maß. Wahrlich, man sagt, dass Menschen im Alter wieder zu Kindern werden! Dann also ins Schloss!“ Er kehrte dorthin zurück. Monsieur de Lyonne kam heraus. Er reichte D’Artagnan beide Hände, doch sagte ihm, der König sei den ganzen Abend und die ganze Nacht über beschäftigt gewesen und man habe den Befehl gegeben, dass niemand Zutritt erhalten solle. „Auch nicht der Hauptmann, der die Befehle überbringt?“, rief D’Artagnan. „Das scheint mir etwas zu streng.“
„Auch er nicht“, sagte Monsieur de Lyonne.
„Wenn das so ist“, antwortete D’Artagnan, tief getroffen, „dann ist entweder der Hauptmann der Musketiere, der stets in das Zimmer des Königs durfte, nun nicht mehr eingelassen werden – oder der König ist tot, oder sein Hauptmann steht in Verruf. Tun Sie mir dann den Gefallen, Monsieur de…“

„Lyonne, der dafür ist, soll zurückkehren und dem König klar und deutlich sagen: Ich übermittle ihm meinen Rücktritt.“
„D’Artagnan, sei vorsichtig mit dem, was du tust!“
„Um der Freundschaft willen – geh!“ Und er schob ihn sanft in Richtung des Büros.
„Nun gut, ich werde gehen“, sagte Lyonne.
D’Artagnan wartete und ging unruhig im Flur auf und ab. Lyonne kehrte zurück.
„Nun, was hat der König gesagt?“, rief D’Artagnan.
„Er antwortete einfach: ‚Es ist in Ordnung‘“, erwiderte Lyonne.
„Es ist in Ordnung!“, sagte der Hauptmann empört. „Das bedeutet also, er akzeptiert es? Gut! Dann bin ich frei! Ich bin nur noch ein gewöhnlicher Bürger, Herr de Lyonne. Ich habe die Freude, Ihnen Lebewohl zu sagen! Auf Wiedersehen, Schloss, Flur, Vorzimmer! Ein Bürger, der bald frei atmen kann, verabschiedet sich von Ihnen.“
Und ohne länger zu warten, sprang der Hauptmann von der Terrasse die Treppe hinunter – dort hatte er die Fragmente von Gourvilles Brief aufgesammelt. Fünf Minuten später war er im Gasthaus, wo er, wie es üblich war bei allen hohen Offizieren, die im Schloss wohnten, sein sogenanntes Stadtzimmer bezogen hatte. Doch als er dort ankam, warf er weder sein Schwert noch seinen Umhang ab, sondern nahm seine Pistolen, steckte sein Geld in eine große Ledertasche, ließ sich seine Pferde aus den Schlossställen bringen und gab Anweisungen, damit sie noch in derselben Nacht nach Vannes gelangten. Alles verlief nach seinen Wünschen. Um acht Uhr abends wollte er gerade aufs Pferd steigen, als Herr de Gesvres mit zwölf Wachen vor dem Gasthaus erschien. D’Artagnan sah alles aus dem Augenwinkel; er konnte nicht übersehen, dass es dreizehn Männer und dreizehn Pferde waren. Doch er tat so, als würde er nichts bemerken, und wollte gerade sein Pferd in Bewegung setzen. Gesvres ritt auf ihn zu. „Herr d’Artagnan!“, sagte er laut.
„Ah, Herr de Gesvres! Guten Abend!“
„Man könnte meinen, Sie würden gerade aufs Pferd steigen.“
„Mehr noch – ich bin bereits aufgestiegen, wie Sie sehen.“
„Es ist glücklich, dass ich Ihnen begegnet bin.“
„Suchten Sie mich dann?“

„Mon Dieu! Ja.“
„Von Seiten des Königs, nehme ich an?“
„Ja.“
„Genau wie ich vor drei Tagen auf der Suche nach Herrn Fouquet war?“
„Oh!“
„Unsinn! Es ist sinnlos, gegenüber mir zu höflich zu sein – das ist nur unnötige Mühe. Sagen Sie mir sofort, dass Sie gekommen sind, um mich festzunehmen.“
„Sie festnehmen? – Um Himmels willen! Nein.“
„Warum kommen Sie dann mit zwölf Reitern hinter mir, um mit mir zu sprechen?“
„Ich mache meine Runde.“
„Das ist nicht schlecht! Und so erwischen Sie mich bei Ihrer Runde, ja?“
„Ich erwische Sie nicht – ich treffe einfach auf Sie und bitte Sie, mit mir zu kommen.“
„Wohin?“
„Zum König.“
„Gut!“, sagte D’Artagnan in spöttischem Tonfall. „Der König ist gerade beschäftigt.“
„Um Himmels willen, Captain“, sagte Monsieur de Gesvres leise zum Musketier, „gefährden Sie sich nicht! Diese Leute hören Sie.“
D’Artagnan lachte laut und antwortete:
„Marsch! Die Festgenommenen werden zwischen den sechs ersten Wachen und den sechs letzten platziert.“
„Aber da ich Sie doch nicht festnehme“, sagte Monsieur de Gesvres, „können Sie gerne hinter mir hergehen, wenn Sie wollen.“
„Nun“, sagte D’Artagnan, „das ist sehr höflich von Ihnen, Herzog – und Sie haben recht damit. Denn wenn ich jemals in der Nähe Ihres Amtssitzes meine Runde machen müsste, würde ich Ihnen sicherlich Höflichkeit entgegenbringen, das versichere ich Ihnen als Gentleman! Noch eine Bitte: Was will der König von mir?“
„Oh, der König ist wütend!“
„Sehr gut! Der König, der es für nötig hält, wütend zu sein, kann sich ebenso gut wieder beruhigen – das ist alles. Ich werde deswegen nicht sterben, das schwöre ich.“
„Nein, aber…“

„Aber – ich werde geschickt, um dem unglücklichen Herrn Fouquet Gesellschaft zu leisten. Mordioux! Das ist ein edler Mann, ein würdiger Mann! Wir werden sehr angenehm miteinander auskommen, das schwöre ich.“
„Wir sind nun am Zielort“, sagte der Herzog. „Kapitän, um Himmels willen, seien Sie ruhig mit dem König!“
„Ah! Ah! Sie spielen hier den Mutigen mit mir, Herzog!“, sagte D’Artagnan und warf Gesvres einen herausfordernden Blick zu. „Man hat mir gesagt, dass Sie danach streben, Ihre Wachen mit meinen Musketieren zu vereinen. Das erscheint mir als eine hervorragende Gelegenheit.“
„Ich werde äußerst darauf achten, diese Gelegenheit nicht zu nutzen, Kapitän.“
„Und warum nicht?“
„Oh, aus vielen Gründen – zunächst einmal deshalb: Wenn ich nach Ihrer Verhaftung Ihren Platz bei den Musketieren einnehmen würde …“
„Ah! Dann geben Sie also zu, dass Sie mich verhaftet haben?“
„Nein, das tue ich nicht.“
„Sagen Sie dann einfach, dass Sie es getan hätten. Also, Sie sagten, wenn Sie nach meiner Verhaftung meinen Platz einnehmen würden?“
„Ihre Musketiere würden beim ersten Übungsschießen versehentlich auf mich schießen.“
„Oh, darüber werde ich nichts sagen – schließlich mögen mich die Leute ja etwas.“
Gesvres ließ D’Artagnan vorgehen und führte ihn direkt in das Zimmer, in dem Ludwig auf seinen Hauptmann der Musketiere wartete. Er selbst stellte sich hinter seinen Kollegen im Vorraum. Der König war deutlich zu hören – er sprach laut mit Colbert in derselben Kammer, in der Colbert ein paar Tage zuvor den König mit Monsieur d’Artagnan hatte sprechen hören. Die Wachen blieben als berittene Wache vor dem Haupteingang stehen. Bald verbreitete sich in der ganzen Stadt die Nachricht, dass der Hauptmann der Musketiere auf Befehl des Königs verhaftet worden sei. Dann wurde gesehen, wie diese Männer in Bewegung kamen – und wie in den guten alten Zeiten Ludwigs XIII. und Monsieur de Treville bildeten sich Gruppen, die Treppenhäuser füllten sich. Vage Gemurmel, das vom Hof unten kam, drang bis in die oberen Stockwerke – wie das ferne Stöhnen der Wellen. Monsieur de Gesvres wurde unruhig. Er blickte auf seine Wachen, die nachdem sie von den Musketieren befragt worden waren, mit einer Miene der Unschuld versuchten, ihnen aus dem Weg zu gehen. D’Artagnan war sicherlich weniger beunruhigt.

Von all dem war M. de Gesvres, der Hauptmann der Wachen, am meisten betroffen. Kaum war er eingetreten, setzte er sich auf den Fensterbrett und blickte mit seinem scharfen Blick auf alles, was vor sich ging – ohne die geringste Regung. Kein Schritt der Entwicklungen, die durch die Nachricht von seiner Verhaftung ausgelöst wurden, entging ihm. Er ahnte bereits den Moment voraus, in dem die Explosion stattfinden würde; und wir wissen, dass seine Vorhersagen im Allgemeinen zutrafen.
„Es wäre sehr seltsam“, dachte er, „wenn meine Prätorianer mich heute Abend zum König von Frankreich machen würden. Wie ich lachen würde!“
Doch plötzlich kam alles zum Stillstand. Wachen, Musketiere, Offiziere, Soldaten – alle Geräusche, Unruhen und Unruhestifter verschwanden; die Bedrohung und das Aufruhr waren vorbei. Ein einziges Wort hatte die Situation beruhigt. Der König hatte Brienne befohlen zu sagen: „Seid still, meine Herren! Ihr stört den König.“
D’Artagnan seufzte. „Alles ist vorbei!“, sagte er. „Die Musketiere von heute sind nicht mehr die von Seiner Majestät Ludwig XIII. Alles ist vorbei!“
„Monsieur d’Artagnan, man ruft Sie im Vorzimmer des Königs“, verkündete ein Diener.

Kapitel LIII. König Ludwig XIV.

Der König saß in seinem Arbeitszimmer, mit dem Rücken zur Eingangstür. Vor ihm befand sich ein Spiegel, durch den er, während er seine Papiere durchsah, auf einen Blick erkennen konnte, wer eintrat. Er bemerkte den Eintritt von D’Artagnan nicht, sondern breitete über seine Briefe und Pläne das große Seidentuch aus, mit dem er seine Geheimnisse vor neugierigen Blicken verbarg. D’Artagnan verstand dieses Manöver und blieb im Hintergrund; so musste der König, der nichts hörte und außer aus dem Augenwinkel nichts sah, nach einer Minute rufen: „Ist Monsieur d’Artagnan nicht hier?“
„Ich bin hier, Majestät“, antwortete der Musketier und trat vor.
„Nun, Monsieur“, sagte der König und blickte D’Artagnan mit seinen durchdringenden Augen an, „was haben Sie mir zu sagen?“
„Ich, Majestät!“, antwortete dieser und beobachtete die ersten Worte seines Gegners, um eine passende Erwiderung zu finden. „Ich habe nichts zu Ihrer Majestät zu sagen – außer dass Sie dafür gesorgt haben, dass ich verhaftet wurde, und hier bin ich.“
Der König wollte antworten, dass er D’Artagnan nicht verhaften lassen habe, doch eine solche Aussage schien zu sehr wie eine Ausrede, also schwieg er. Auch D’Artagnan blieb stur still.
„Monsieur“, nahm der König schließlich wieder das Wort auf, „was hatte ich Ihnen befohlen, auf Belle-Isle zu tun? Sagen Sie es mir bitte.“
Während er diese Worte aussprach, blickte der König seinen Hauptmann aufmerksam an. Hier hatte D’Artagnan Glück – der König schien das Spiel in seine Hände zu legen.
„Ich glaube“, antwortete er, „dass Ihre Majestät mir die Ehre erweist, zu fragen, was ich auf Belle-Isle zu erledigen hatte?“
„Ja, Monsieur.“
„Nun, Majestät, ich weiß davon nichts; die Frage sollte nicht an mich gestellt werden, sondern an all jene unzähligen Offiziere aller Art, denen…“

Es wurden unzählige Befehle aller Art erteilt, während mir als Leiter der Expedition nichts Bestimmtes in irgendeiner Form mitgeteilt wurde.“ Der König war verärgert – er zeigte es durch seine Antwort. „Monsieur“, sagte er, „Befehle wurden nur denen erteilt, die als treu angesehen wurden.“ „Und deshalb wundere ich mich, Majestät“, entgegnete der Musketier, „dass ein Hauptmann wie ich, der dem Marschall von Frankreich gleichgestellt ist, sich unter den Befehlen von fünf oder sechs Leutnants oder Majoren wiederfindet – Leuten, die vielleicht geeignet sind, Spione zu spielen, aber keineswegs dazu geeignet, eine kriegerische Expedition zu führen. Aus diesem Grund wollte ich eine Erklärung von Eurer Majestät haben – doch ich fand die Tür vor mir verschlossen. Dieser letzte Affront gegenüber einem tapferen Mann hat mich dazu gebracht, den Dienst bei Eurer Majestät zu quittieren.“ „Monsieur“, antwortete der König, „Sie glauben immer noch, dass wir uns in einer Zeit befinden, in der Könige, wie Sie beklagen, den Befehlen und dem Ermessen ihrer Untergebenen unterlagen. Sie scheinen zu vergessen, dass ein König nur Gott Rechenschaft über seine Handlungen ablegen muss.“ „Ich vergesse nichts, Majestät“, sagte der Musketier, von dieser Antwort getroffen. „Außerdem verstehe ich nicht, wie ein ehrlicher Mensch, der seinen König fragt, ob dieser ihn schlecht behandelt hat, diesen beleidigen kann.“ „Sie haben mich schlecht behandelt, Monsieur, indem Sie sich auf die Seite meiner Feinde gestellt haben.“ „Wer sind Ihre Feinde, Majestät?“ „Die Männer, gegen die ich Sie geschickt habe, um zu kämpfen.“ „Zwei Männer – Feinde der gesamten Armee Eurer Majestät! Das ist unglaublich.“ „Sie haben kein Recht, über meinen Willen zu urteilen.“ „Aber ich muss über meine eigenen Freundschaften urteilen, Majestät.“ „Wer seinen Freunden dient, dient nicht seinem Herrn.“ „Das verstehe ich nur allzu gut, Majestät – deshalb habe ich Eurer Majestät respektvoll meinen Rücktritt angeboten.“ „Und ich habe ihn angenommen, Monsieur“, sagte der König. „Bevor ich mich von Ihnen trenne, wollte ich Ihnen beweisen, dass ich mein Wort halten kann.“ „Eure Majestät hat nicht nur ihr Wort gehalten – denn Eure Majestät hat mich festnehmen lassen“, sagte D’Artagnan mit seiner kalten, spöttischen Art. „Das habt Ihr nicht…“

„Versprechen Sie es mir, Majestät.“ Der König weigerte sich, diese Bitte ernst zu nehmen, und fuhr ernsthaft fort: „Sehen Sie, Monsieur, zu welch ernsten Maßnahmen Ihre Ungehorsamkeit mich zwingt.“
„Mein Ungehorsam!“, rief D’Artagnan, rot vor Wut.
„Das ist der mildeste Ausdruck, den ich finden kann“, fuhr der König fort. „Meine Absicht war es, Rebellen zu fangen und zu bestrafen – musste ich etwa erst herausfinden, ob diese Rebellen Ihre Freunde waren oder nicht?“
„Aber das waren sie!“, antwortete D’Artagnan. „Es war grausam von Eurer Majestät, mich zu schicken, um meine Freunde zu fangen und sie zu Euren Galgen zu bringen.“
„Es war ein Test, den ich durchführen musste, Monsieur – an falschen Dienern, die mein Brot essen und meine Person beschützen sollten. Der Test ist fehlgeschlagen, Monsieur d’Artagnan.“
„Für einen schlechten Diener, den Eure Majestät verliert“, sagte der Musketier bitter, „gibt es zehn, die am selben Tag eine ähnliche Prüfung durchmachen müssen. Hören Sie mir zu, Majestät – ich bin nicht an solche Aufgaben gewöhnt. Meine Klinge ist eine Waffe des Rebellen, wenn ich Böses tun soll. Es war falsch, mich zu schicken, um zwei Männer zu verfolgen, deren Leben M. Fouquet, Eurer Majestät Beschützer, Euch angefleht hat zu retten. Zudem waren das meine Freunde. Sie haben Eure Majestät nicht angegriffen – sie sind Eurem blinden Zorn erlegen. Warum durften sie nicht fliehen? Welches Verbrechen hatten sie begangen? Ich gebe zu, dass Ihr mir das Recht streitig machen könnt, ihr Verhalten zu beurteilen. Aber warum verdächtigen Sie mich schon vor dem Handeln? Warum umgeben Sie mich mit Spionen? Warum demütigen Sie mich vor der Armee? Warum gerade ich – bei dem Sie bis jetzt das größte Vertrauen gezeigt haben, der seit dreißig Jahren an Ihrer Seite steht und Ihnen tausend Beweise meiner Loyalität geliefert hat – warum bringen Sie mich dazu, zuzusehen, wie dreitausend von den Königs Soldaten gegen zwei Männer in den Kampf ziehen?“
„Man könnte meinen, Sie hätten vergessen, was diese Männer mir angetan haben!“, sagte der König mit leiser Stimme. „Und dass es nicht ihre Verdienste waren, dass ich nicht verloren ging.“
„Majestät, man könnte meinen, Sie hätten vergessen, dass ich dort war.“
„Genug, Monsieur d’Artagnan – genug mit diesen dominierenden Interessen, die sogar die Sonne vor meinen Interessen verdecken. Ich gründe einen Staat, in dem es nur einen Herrn geben wird, wie ich es Ihnen versprochen habe; der Moment ist gekommen.“

Gebt mir eine Hand, damit ich mein Versprechen halten kann. Wollt Ihr nach Euren Vorlieben oder privaten Freundschaften frei sein, meine Pläne zu zerstören und meine Feinde zu retten? Ich werde Euch vereiteln – oder Euch fallen lassen und einen gehorsameren Herrn suchen. Ich weiß sehr wohl, dass ein anderer König sich nicht so verhalten würde wie ich und sich von Euch beherrschen ließe, mit der Gefahr, Euch eines Tages zu M. Fouquet und den anderen zur Gesellschaft zu schicken. Doch ich habe ein ausgezeichnetes Gedächtnis – für mich sind Dienste heilige Titel für Dankbarkeit und Straffreiheit. Ihr werdet diese Lektion nur als Strafe für Euren Mangel an Disziplin erhalten, Monsieur d’Artagnan. Ich werde meine Vorgänger in ihrem Zorn nicht nachahmen – schließlich habe ich sie auch nicht in ihrem Wohlwollen nachgeahmt. Außerdem gibt es noch andere Gründe, warum ich milde gegenüber Euch handele: Erstens, weil Ihr ein vernünftiger Mann seid – ein Mann von hervorragendem Verstand und Herz – und weil Ihr ein hervorragender Diener dessen sein werdet, der Euch unter Kontrolle bringt. Zweitens, weil Ihr dann keine Gründe mehr für Ungehorsam haben werdet. Eure Freunde sind jetzt von mir zerstört oder ruiniert worden. Diese Stützen, auf die Euer launisches Gemüt instinktiv vertraut hat, habe ich verschwinden lassen. In diesem Moment haben meine Soldaten die Rebellen auf Belle-Isle gefangen genommen oder getötet.“

D’Artagnan wurde blass. „Gefangen genommen oder getötet!“, rief er aus. „Oh! Majestät, wenn Ihr das wirklich meint, wenn Ihr sicher seid, dass Ihr die Wahrheit sprecht, dann würde ich alles Vergessene an Gerechtigkeit und Großzügigkeit in Euren Worten vergessen, um Euch einen barbarischen König und einen unnatürlichen Menschen zu nennen. Doch ich vergebe Euch diese Worte“, sagte er stolz lächelnd. „Ich vergebe sie einem jungen Prinzen, der nicht weiß und nicht verstehen kann, was Männer wie M. d’Herblay, M. du Vallon und ich sind. Gefangen genommen oder getötet! Ah! Ah! Majestät! Sagt mir, wenn die Nachricht wahr ist, wie viel Mann und Geld es Euch gekostet hat. Dann werden wir prüfen, ob das Spiel die Einsatzsumme wert war.“

Während er so sprach, kam der König wütend auf ihn zu und sagte: „Monsieur d’Artagnan, Eure Antworten sind die eines Rebellen! Sagt mir bitte, wer König von Frankreich ist. Kennt Ihr jemand anderen?“
„Majestät“, antwortete der Hauptmann der Musketiere kühl, „ich erinnere mich sehr gut daran, dass Ihr eines Morgens in Vaux diese Frage vielen Leuten gestellt habt, die nicht darauf antworteten, während ich selbst darauf antwortete. Wenn ich an jenem Tag meinen König erkannte – obwohl das nicht einfach war –, dann halte ich es für sinnlos, mir die Frage jetzt zu stellen, da Eure Majestät und ich allein sind.“

Bei diesen Worten senkte Ludwig den Blick. Es schien ihm, als würde der Schatten des unglücklichen Philippe zwischen D’Artagnan und ihm erscheinen, um an jene schreckliche Abenteuer erinnert zu werden. Fast im selben Moment trat ein Offizier ein und legte einen Brief in die Hände des Königs. Dieser verfärbte sich beim Lesen des Briefes.
„Monsieur“, sagte er, „was ich hier erfahre, würden Sie später auch erfahren; es ist besser, wenn ich es Ihnen jetzt sage, damit Sie es aus dem Munde Ihres Königs erfahren. Bei Belle-Isle hat eine Schlacht stattgefunden.“
„Ist das möglich?“, fragte D’Artagnan mit ruhiger Miene – obwohl sein Herz so schnell schlug, dass es ihn zu ersticken drohte. „Nun, Majestät?“
„Nun, Monsieur – ich habe hundertein Mann verloren.“
Ein Strahl der Freude und des Stolzes leuchtete in D’Artagnans Augen. „Und die Rebellen?“, fragte er.
„Die Rebellen sind geflohen“, sagte der König.
D’Artagnan konnte einen Triumphschrei nicht unterdrücken. „Nur“, fügte der König hinzu, „ich habe eine Flotte, die Belle-Isle streng abblockiert – ich bin sicher, kein Boot kann entkommen.“
„Dann“, sagte der Musketier, wieder zu seinen düsteren Gedanken zurückkehrend, „wenn diese beiden Herren gefangen genommen werden …“
„Sie werden gehängt“, sagte der König leise.
„Und wissen sie das?“, fragte D’Artagnan und unterdrückte sein Zittern.
„Sie wissen es – denn Sie müssen es ihnen selbst gesagt haben; und das ganze Land weiß es.“
„Dann, Majestät, werden sie niemals lebend gefangen genommen werden – darauf gebe ich mein Wort.“
„Ah!“, sagte der König gleichgültig und nahm seinen Brief wieder zur Hand. „Sehr gut – dann werden sie tot sein, Monsieur d’Artagnan. Das kommt aufs Selbe hinaus, denn ich würde sie nur nehmen, um sie hinrichten zu lassen.“
D’Artagnan wischte sich den Schweiß von der Stirn.
„Ich habe Ihnen bereits gesagt“, fuhr Ludwig XIV. fort, „dass ich eines Tages ein liebevoller, großzügiger und treuer Herrscher sein werde. Sie sind jetzt der einzige Mann aus vergangenen Zeiten, der meiner Wut oder meiner Freundschaft würdig ist. Ich werde Ihnen je nach Ihrem Verhalten weder das eine noch das andere schenken. Können Sie einem König dienen, Monsieur d’Artagnan, der im Königreich hundert Könige hat, die ihm ebenbürtig sind? Kann ich, frage ich Sie, mit solch schwachen Mitteln die großen Dinge vollbringen …“

Meditieren? Haben Sie jemals gesehen, wie ein Künstler großartige Werke mit unbrauchbaren Mitteln schafft? Fern von uns, Monsieur – der alte Geist des feudalen Missbrauchs! Die Fronde, die die Monarchie zu zerstören drohte, hat sie vielmehr befreit. Ich bin zu Hause der Herr, Kapitän d’Artagnan – und ich werde Diener haben, die, vielleicht ohne Ihr Genie, doch Hingabe und Gehorsam bis an die Grenze des Heroischen bringen werden. Welche Bedeutung hat es denn, frage ich Sie, welche Bedeutung hat es, dass Gott den Armen und Beinen keinen Verstand gegeben hat? Dem Kopf hat er das Genie gegeben – und dem Kopf gehorcht, wie Sie wissen, der Rest. Ich bin der Kopf.“

D’Artagnan zuckte zusammen. Ludwig XIV. fuhr fort, als hätte er nichts bemerkt – obwohl diese Emotion ihm keineswegs entgangen war. „Nun, schließen wir zwischen uns beiden den Handel ab, den ich Ihnen eines Tages versprochen hatte, als Sie mich in einer sehr seltsamen Situation in Blois fanden. Seien Sie mir gegenüber gerecht, Monsieur – geben Sie zu, dass ich niemanden dafür bezahlen lasse, dass ich damals Tränen der Scham vergoss. Schauen Sie sich um: Hohe Köpfe haben sich gebeugt. Beugen Sie auch Ihren Kopf – oder wählen Sie eine Verbannung, die Ihnen zusagt. Vielleicht werden Sie beim Nachdenken erkennen, dass Ihr König ein großzügiges Herz hat, der genug auf Ihre Loyalität vertraut, um Ihnen zu erlauben, ihn unzufrieden zu verlassen, wenn Sie ein großes Staatsgeheimnis besitzen. Sie sind ein mutiger Mann – das weiß ich. Warum haben Sie mich voreilig beurteilt? Beurteilen Sie mich ab heute, D’Artagnan – und seien Sie so streng, wie Sie wollen.“

D’Artagnan blieb verwirrt, stumm und zum ersten Mal in seinem Leben unentschlossen. Endlich hatte er einen Gegner gefunden, der ihm gewachsen war. Es handelte sich nicht mehr um Tricks, sondern um Berechnungen; nicht mehr um Gewalt, sondern um Stärke; nicht mehr um Leidenschaft, sondern um Willen; nicht mehr um Prahlerei, sondern um Besonnenheit. Dieser junge Mann, der einen Fouquet gestürzt hatte und auch ohne D’Artagnan auskommen konnte, störte die etwas sturen Pläne des Musketiers.

„Kommen Sie, sehen wir, was Sie zurückhält“, sagte der König freundlich. „Sie haben Ihren Rücktritt angeboten – soll ich ihn etwa ablehnen? Ich gebe zu, dass es für einen so alten Kapitän schwer sein mag, seinen verlorenen guten Humor wiederzufinden.“

„Oh!“, antwortete D’Artagnan in melancholischem Ton. „Das ist nicht meine größte Sorge. Ich zögere, meinen Rücktritt zurückzunehmen – weil ich im Vergleich zu Ihnen alt bin und Gewohnheiten habe, die schwer abzulegen sind. Von nun an müssen Sie Hofleute haben, die wissen, wie man Sie unterhält – Verrückte, die bereit sind, ihr Leben zu opfern, um das zu tun, was Sie Ihre großen Werke nennen. Sie werden großartig sein – aber was, wenn ich sie nicht für großartig halte? Ich habe Krieg gesehen, Majestät, ich habe Frieden gesehen; ich habe Richelieu und Mazarin gedient; ich…“

Ich wurde zusammen mit eurem Vater bei dem Feuer von Rochelle verbrannt; ich war von Schwertstichen durchlöchert wie ein Sieb, und ich habe mir zehnmal eine neue Haut wachsen lassen, wie es Schlangen tun. Nach allen Beleidigungen und Ungerechtigkeiten habe ich nun einen Befehl – einst war das etwas Wichtiges, denn er gab dem Träger das Recht, mit seinem König nach Belieben zu sprechen. Doch euer Hauptmann der Musketiere wird von nun an nur noch ein Offizier sein, der die Außentüren bewacht. Wahrlich, Herr, wenn das von nun an meine Aufgabe sein soll, dann nutzt die Gelegenheit, da wir im guten Einvernehmen stehen, um sie mir wegzunehmen. Glaubt nicht, dass ich Groll hege; nein, ihr habt mich gezähmt, wie ihr sagt – doch man muss zugeben, dass ihr mich dadurch herabgewürdigt habt; indem ihr mich erniedrigt habt, habt ihr mich für schwach befunden. Wenn ihr wüsstet, wie gut es mir steht, den Kopf hochzuhalten – und welch erbärmliches Aussehen ich haben werde, wenn ich den Staub eurer Teppiche rieche! Oh! Herr, ich bedauere aufrichtig – und auch ihr werdet, genau wie ich, die alten Zeiten bedauern, als der König von Frankreich in jedem Vorraum diese dreisten Herren sah: hager, ständig fluchend – sture Mastiffs, die in Stunden der Gefahr oder des Kampfes tödlich beißen konnten. Diese Männer waren die besten Höflinge gegenüber der Hand, die sie ernährte – sie würden sie ablecken; doch gegenüber der Hand, die sie schlug… oh! Der Biss, der folgte! Ein wenig Gold auf dem Spitzenstoff ihrer Mäntel, ein schlanker Bauch in ihren Hosen, ein wenig Grau in ihrem trockenen Haar – und schon sieht man die stattlichen Herzöge und Adligen, die stolzen Marschälle Frankreichs. Aber warum sollte ich euch das alles erzählen? Der König ist der Herrscher; er will, dass ich Gedichte schreibe, er will, dass ich die Mosaiken in seinen Vorzimmern mit Satinschuhen poliere. Mordioux! Das ist schwierig – aber ich habe schon größere Schwierigkeiten überwunden. Ich werde es tun. Warum sollte ich es tun? Weil ich Geld liebe? – Ich habe genug. Weil ich ehrgeizig bin? – Meine Karriere ist fast zu Ende. Weil ich den Hof liebe? Nein. Ich werde hier bleiben, weil ich seit dreißig Jahren daran gewöhnt bin, zum König zu gehen, um dessen Befehle entgegenzunehmen – und dabei ein Lächeln zu erhalten, um das ich nicht gebeten hatte. Dieses Lächeln werde ich mir erbitten! Seid Ihr zufrieden, Herr?“ D’Artagnan neigte seinen silbernen Kopf – darauf legte der lächelnde König stolz seine weiße Hand.

„Danke, mein alter Diener, mein treuer Freund“, sagte er. „Da ich ab heute in Frankreich keine Feinde mehr habe, bleibt es mir noch, euch in ein fremdes Land zu schicken, um dort euren Marschallstab zu holen. Vertraut darauf, dass ich eine Gelegenheit für euch finden werde. In der Zwischenzeit esst mein bestes Brot und schlaft in völliger Ruhe.“

„Das ist alles sehr freundlich und gut!“, sagte D’Artagnan, sehr aufgeregt. „Aber diese armen Leute auf Belle-Isle? Einer von ihnen besonders – so gut! so mutig! so…“

„Wahr!“
„Bittet Sie um Vergebung für mich?“
„Auf den Knien, Herr!“
„Nun gut! Dann geht und überbringt es ihnen, falls es noch nicht zu spät ist. Aber übernehmt ihr Verantwortung für sie?“
„Mit meinem Leben, Herr.“
„Geht dann. Morgen breche ich nach Paris auf. Kommt bis dahin zurück, denn ich möchte nicht, dass ihr mich in Zukunft verlasst.“
„Seien Sie unbesorgt, Herr“, sagte D’Artagnan und küsste die königliche Hand. Mit einem Herzen, das vor Freude überquoll, eilte er aus der Burg hinaus auf dem Weg nach Belle-Isle.

Kapitel LIV. Die Freunde von M. Fouquet.

Der König war nach Paris zurückgekehrt, und mit ihm D’Artagnan. In vierundzwanzig Stunden hatte dieser mit größter Sorgfalt alle möglichen Nachforschungen auf Belle-Isle angestellt – doch er fand nichts über das Geheimnis heraus, das so gut von dem Felsen von Locmaria verborgen wurde; dieser Felsen war auf den heldenhaften Porthos gefallen. Der Hauptmann der Musketiere wusste nur, was diese beiden tapferen Männer – diese beiden Freunde, deren Verteidigung er so edel übernommen hatte und deren Leben er so eifrig zu retten versucht hatte – zusammen mit drei treuen Bretonen gegen eine ganze Armee erreicht hatten. Er hatte die menschlichen Überreste gesehen, die auf den umliegenden Wiesen lagen und mit Blut die verstreuten Steine zwischen den blühenden Sträuchern befleckten. Er erfuhr auch, dass in weiter See ein Schiff gesichtet worden sei – und dass ein königliches Schiff wie ein Raubvogel dieses arme kleine Schiff verfolgt, eingeholt und verschlungen habe. Doch dort endeten D’Artagnans Gewissheiten. Die Möglichkeit des Unbekannten blieb bestehen. Was konnte er noch vermuten? Das Schiff war nicht zurückgekehrt. Zwar wehte seit drei Tagen ein starker Wind – doch die Korvette galt als gut segelnd und aus robustem Holz gebaut; sie musste keine Angst vor Stürmen haben. Laut D’Artagnans Berechnungen sollte sie entweder nach Brest zurückgekehrt sein oder zum Mündungsbereich der Loire gelangt sein. Das waren die Nachrichten – zwar unklar, aber für D’Artagnan zumindest bis zu einem gewissen Grad beruhigend. Er brachte sie Ludwig XIV., als der König, begleitet vom gesamten Hofstaat, nach Paris zurückkehrte. Ludwig, zufrieden mit seinem Erfolg – Ludwig, sanfter und freundlicher, da er sich mächtiger fühlte – hörte nicht auf, neben der Kutsche von Mademoiselle de la Vallière zu reiten. Jeder bemühte sich, die beiden Königinnen zu unterhalten, damit sie diese Vernachlässigung durch Sohn und Ehemann vergaßen. Alles strahlte die Zukunft aus – die Vergangenheit bedeutete für niemanden etwas. Nur für einige zarte und hingebungsvolle Seelen war die Vergangenheit wie eine schmerzhafte Wunde im Herzen. Kaum war der König wieder in Paris eingezogen, erhielt er einen bewegenden Beweis dafür. Ludwig XIV. hatte gerade aufgestanden…

Er nahm seine erste Mahlzeit zu sich, als sein Hauptmann der Musketiere vor ihm erschien. D’Artagnan war blass und sah unglücklich aus. Der König bemerkte auf den ersten Blick die Veränderung in einem Gesicht, das sonst so gelassen wirkte.
„Was ist los, D’Artagnan?“, fragte er.
„Eure Majestät, mir ist ein großes Unglück widerfahren.“
„Mein Gott! Was ist es?“
„Eure Majestät, ich habe einen meiner Freunde, Herrn du Vallon, bei der Schlacht von Belle-Isle verloren.“
Während er diese Worte sprach, fixierte D’Artagnan mit seinem scharfen Blick Ludwig XIV., um die ersten Regungen des Königs zu erkennen.
„Ich wusste es“, antwortete der König leise.
„Ihr wusstet es und habt es mir nicht gesagt!“, rief der Musketier.
„Wozu? Ihr Leid, mein Freund, war durchaus respektabel. Es war meine Pflicht, es sanft zu behandeln. Euch von diesem Unglück zu erzählen – von dem ich wusste, dass es Euch so sehr schmerzen würde – wäre in Euren Augen gleichbedeutend damit gewesen, über Euch zu triumphieren. Ja, ich wusste, dass Herr du Vallon sich unter den Felsen von Locmaria begraben hatte; ich wusste auch, dass Herr d’Herblay eines meiner Schiffe samt seiner Besatzung erobert und es gezwungen hatte, ihn nach Bayonne zu bringen. Doch ich wollte, dass Ihr diese Dinge auf direkte Weise erfahrt, damit Ihr überzeugt werdet, dass meine Freunde bei mir respektiert und geehrt werden; dass immer der Mensch sich für seine Untertanen opfert, während der König oft Menschen für seine Macht opfern muss.“
„Aber, Eure Majestät, wie konntet Ihr das wissen?“
„Wie wisst Ihr es selbst, D’Artagnan?“
„Durch diesen Brief, Eure Majestät, den Herr d’Herblay, nun frei und außer Gefahr, mir aus Bayonne schreibt.“
„Seht hier“, sagte der König und zog einen Umschlag aus einer Schatulle, die auf dem Tisch neben dem Stuhl stand, auf dem D’Artagnan saß. „Hier ist ein Brief, der genau dem von Herrn d’Herblay entspricht. Es handelt sich um denselben Brief, den Colbert mir eine Woche bevor Ihr Euren Brief erhieltet, in die Hände gab. Ich bin gut bedient, wie Ihr sehen könnt.“
„Ja, Eure Majestät“, murmelte der Musketier. „Ihr wart der einzige Mann, dessen Stern stark genug war, um das Schicksal und die Macht meiner beiden Freunde zu beherrschen.“

„Freunde. Ihr habt Eure Macht eingesetzt, Herr – Ihr werdet sie nicht missbrauchen, oder?“
„D’Artagnan“, sagte der König mit einem Lächeln voller Güte, „ich hätte M. d’Herblay aus den Gebieten des Königs von Spanien holen und lebend hierherbringen können, um über ihn Recht zu sprechen. Doch sei unbesorgt, D’Artagnan: Ich werde diesem ersten, natürlichen Impuls nicht nachgeben. Er ist frei – lass ihn weiterhin frei sein.“
„Oh, Herr! Ihr werdet nicht immer so gnädig, so edel, so großzügig bleiben wie gegenüber mir und M. d’Herblay. Ihr werdet Berater um Euch haben, die Euch diese Schwäche austreiben werden.“
„Nein, D’Artagnan – Ihr irrt Euch, wenn Ihr meinen Ratgebern vorwirft, mich dazu zu drängen, strenge Maßnahmen zu ergreifen. Der Rat, M. d’Herblay zu schonen, kommt von Colbert selbst.“
„Oh, Herr!“, sagte D’Artagnan, äußerst überrascht.
„Was Euch betrifft“, fuhr der König mit einer für ihn sehr ungewöhnlichen Güte fort, „so habe ich mehrere gute Nachrichten für Euch. Doch Ihr werdet sie erfahren, mein lieber Kapitän, sobald ich alle Angelegenheiten geklärt habe. Ich sagte, dass ich Euer Glück schaffen möchte – dieses Versprechen wird bald Wirklichkeit werden.“
„Tausendfach danke, Herr! Ich kann warten. Doch ich flehe Euch an: Während ich Geduld übe, möge Eure Majestät sich der armen Menschen annehmen, die seit langem vor Eurem Vorzimmer stehen und demütig um Gnade bitten.“
„Wer sind sie?“
„Feinde Eurer Majestät.“ Der König hob den Kopf.
„Freunde von M. Fouquet“, fügte D’Artagnan hinzu.
„Ihre Namen?“
„M. Gourville, M. Pelisson – und ein Dichter, M. Jean de la Fontaine.“ Der König dachte einen Moment nach. „Was wollen sie?“
„Ich weiß es nicht.“
„Wie sehen sie aus?“
„In großer Not.“
„Was sagen sie?“
„Nichts.“

„Was tun sie?“
„Sie weinen.“
„Lassen Sie sie eintreten“, sagte der König mit ernstem Gesichtsausdruck.
D’Artagnan drehte sich schnell um, hob den Teppich hoch, der den Eingang zum königlichen Gemach verschloss, und rief in den angrenzenden Raum: „Tretet ein!“
Die drei Männer, die D’Artagnan genannt hatte, erschienen sofort an der Tür des Raumes, in dem sich der König und sein Hauptmann befanden. Eine tiefe Stille herrschte, während sie eintraten. Die Höflinge wichen zurück, als die Freunde des unglücklichen Finanzverwalters näher kamen – als fürchteten sie, von Schande und Unglück angesteckt zu werden. D’Artagnan trat schnell vor, nahm die unglücklichen Männer bei der Hand, die zitternd vor der Tür standen, und führte sie vor den Thron des Königs. Der König hatte sich in die Fensternische gestellt und wartete auf den richtigen Moment, um den Bittstellern eine streng diplomatische Begrüßung zu bereiten.
Der erste der Freunde Fouquets, der voranschritt, war Pelisson. Er weinte nicht – doch seine Tränen wurden zurückgehalten, damit der König seine Stimme und seinen Gebetsworten besser hören konnte. Gourville biss sich auf die Lippen, um seine Tränen zurückzuhalten – aus Respekt vor dem König. La Fontaine vergrub sein Gesicht in seinem Taschentuch; die einzigen Anzeichen seines Lebens waren die heftigen Bewegungen seiner Schultern, die durch seine Schluchzer verursacht wurden.
Der König bewahrte seine Würde. Sein Gesichtsausdruck blieb ausdruckslos. Er behielt sogar die finstere Miene bei, die er aufgesetzt hatte, als D’Artagnan seine Feinde ankündigte. Er machte eine Geste, die bedeutete: „Sprecht!“ Dann blieb er stehen und blickte prüfend auf diese verzweifelten Männer. Pelisson verbeugte sich bis zum Boden, während La Fontaine niederkniete – wie es in Kirchen üblich ist. Diese düstere Stille, nur unterbrochen von Seufzern und Stöhnern, weckte beim König keine Mitgefühle, sondern Ungeduld.
„Monsieur Pelisson“, sagte er in scharfem, trockenem Tonfall. „Monsieur Gourville – und Sie, Monsieur…“ Er nannte La Fontaine nicht. „Ich kann es nicht ertragen, dass Sie hierherkommen, um für einen der größten Verbrecher zu bitten – einen Mann, den die Gerechtigkeit bestrafen muss. Ein König lässt sich nur durch die Tränen Unschuldiger oder das Reuegefühl Schuldiger erweichen. Ich habe weder Vertrauen in das Reuegefühl von Monsieur Fouquet noch in die Tränen seiner Freunde – denn das eine ist von Grund auf verdorben, und die anderen sollten Angst haben, mich zu beleidigen.“

in meinem eigenen Palast. Aus diesen Gründen bitte ich Sie, Monsieur Pelisson, Monsieur Gourville – und Sie, Monsieur –, nichts zu sagen, was nicht deutlich den Respekt zeigt, den Sie für meinen Willen haben.“
„Eure Majestät“, antwortete Pelisson, bei diesen Worten zitternd, „wir sind gekommen, Eurer Majestät nichts zu sagen, was nicht die tiefste Ausdrucksform des aufrichtigsten Respekts und der Zuneigung wäre, die alle Untertanen einem König schulden. Die Gerechtigkeit Eurer Majestät ist furchterregend; jeder muss sich den Urteilen unterwerfen, die sie fällt. Wir verneigen uns respektvoll vor ihr. Es kommt uns überhaupt nicht in den Sinn, jemanden zu verteidigen, der das Pech hatte, Eure Majestät zu beleidigen. Wer Euren Unwillen auf sich gezogen hat, mag unser Freund sein – doch er ist ein Feind des Staates. Wir überlassen ihn, wenn auch mit Tränen in den Augen, der Strenge des Königs.“
„Außerdem“, unterbrach der König, durch diese flehenden Worte beruhigt, „wird mein Parlament entscheiden. Ich urteile nicht, ohne zuvor die Schuld abzuwägen; meine Gerechtigkeit zieht das Schwert nicht, ohne zunächst Waagen zu benutzen.“
„Deshalb haben wir volles Vertrauen in die Unparteilichkeit des Königs und hoffen, mit Zustimmung Eurer Majestät unsere schwachen Stimmen hören zu lassen, wenn die Stunde gekommen ist, einen angeklagten Freund zu verteidigen.“
„In diesem Fall, meine Herren, was verlangen Sie von mir?“, fragte der König in seinem beeindruckendsten Tonfall.
„Eure Majestät“, fuhr Pelisson fort, „der Angeklagte hat eine Frau und Familie. Das kleine Vermögen, das er besaß, reichte kaum aus, um seine Schulden zu begleichen. Madame Fouquet wird seit der Gefangennahme ihres Mannes von allen im Stich gelassen. Die Hand Eurer Majestät trifft wie die Hand Gottes. Wenn der Herr den Fluch der Lepra oder der Pest auf eine Familie sendet, flieht jeder und meidet den Wohnsitz des Leprakranken oder des Pestkranken. Manchmal – aber nur sehr selten – wagt es ein großzügiger Arzt, sich dem berüchtigten Eingang zu nähern, tritt mutig hindurch und riskiert sein Leben, um gegen den Tod zu kämpfen. Er ist die letzte Hoffnung der Sterbenden, das auserwählte Instrument göttlicher Barmherzigkeit. Eure Majestät, wir bitten Sie mit gefalteten Händen und gebeugten Knien, wie man eine Gottheit anfleht! Madame Fouquet hat keine Freunde mehr, keine Mittel zum Überleben; sie weint in ihrem verlassenen Zuhause, im Stich gelassen von all jenen, die in Zeiten des Wohlstands vor ihren Türen standen; ihr bleibt weder Kredit noch Hoffnung. Zumindest erhält der unglückliche Mensch, auf den Euer Zorn fällt, von Euch – egal wie schuldig er auch sein mag – sein täglich Brot.“

Durch ihre Tränen. Noch mehr geplagt und verarmt als ihr Ehemann – Madame Fouquet, die Dame, die die Ehre hatte, Eure Majestät an ihrem Tisch zu empfangen – Madame Fouquet, die Frau des einstigen Finanzverwalters Eurer Majestät, hat kein Brot mehr.“ Hier wurde die tödliche Stille, die den Atem der beiden Freunde von Pelisson erstickte, durch einen Ausbruch von Schluchzen unterbrochen; und D’Artagnan, dessen Brust bei diesen bescheidenen Worten bebte, wandte sich zum Eingang des Zimmers, um sich an seinem Schnurrbart zu festhalten und ein Stöhnen zu verbergen. Der König hielt seine Augen trocken und sein Gesicht streng; doch das Blut stieg ihm in die Wangen, und die Entschlossenheit in seinem Blick ließ deutlich nach. „Was wünscht ihr?“, fragte er mit beunruhigter Stimme. „Wir kommen in Demut, um Eure Majestät zu bitten“, antwortete Pelisson, dem die Emotionen immer mehr zu Kopf stiegen, „uns zu erlauben, ohne Eure Majestät zu verärgern, Madame Fouquet zweitausend Pistolen zu leihen – Gelder, die von den alten Freunden ihres Mannes gesammelt wurden – damit die Witwe nicht um die Notwendigkeiten des Lebens gebracht wird.“ Bei dem Wort „Witwe“, das Pelisson aussprach, während Fouquet noch am Leben war, wurde der König sehr blass; sein Stolz verschwand, Mitleid stieg aus seinem Herzen in seine Lippen; er warf einen sanfteren Blick auf die Männer, die weinend zu seinen Füßen knieten. „Gott bewahre“, sagte er, „dass ich die Unschuldigen mit den Schuldigen verwechsle. Diejenigen, die an meiner Barmherzigkeit gegenüber den Schwachen zweifeln, kennen mich schlecht. Ich bestrafe nur die Arroganten. Tut, meine Herren, alles, was euer Herz euch rät, um den Schmerz von Madame Fouquet zu lindern. Geht, meine Herren – geht!“ Die drei standen nun schweigend auf, mit trockenen Augen. Die Tränen waren durch den Kontakt mit ihren brennenden Wangen und Augenlidern verdampft. Sie hatten nicht die Kraft, dem König ihren Dank auszusprechen; dieser beendete ihre feierlichen Verbeugungen, indem er plötzlich hinter den Sessel trat. D’Artagnan blieb allein mit dem König zurück. „Nun“, sagte er und näherte sich dem jungen Prinzen, der ihn mit seinem Blick befragte. „Nun, mein Herr! Hättet Ihr nicht das Mittel, das Eurem Sonnengott eigen ist, würde ich Euch eines empfehlen, das Herr Conrart in ein eklectisches Latein übersetzen könnte: ‚Geduldig gegenüber den Niedrigen; stürmisch gegenüber den Starken.‘“

Der König lächelte und ging in die nächste Wohnung, nachdem er zu D’Artagnan gesagt hatte: „Ich erteile Ihnen die Genehmigung, die Sie benötigen, um die Angelegenheiten Ihres Freundes, des verstorbenen Herrn du Vallon, in Ordnung zu bringen.“

Kapitel LV. Porthos’ Testament.

In Pierrefonds herrschte Trauer überall. Die Höfe waren verlassen – die Ställe geschlossen – die Beete vernachlässigt. In den Becken standen die Brunnen, einst so frisch und laut, nun still da. Entlang der Wege um das Schloss kamen einige würdevolle Personen, die auf Maultieren oder Landpferden ritten. Es handelte sich um Dorfbewohner, Arzte sowie Gerichtsvollzieher der benachbarten Güter. All diese Leute betraten das Schloss leise, übergaben ihre Pferde einem melancholisch dreinblickenden Stallburschen und folgten unter der Führung eines in Schwarz gekleideten Jägers in den großen Speisesaal, wo Mousqueton sie an der Tür empfing. In zwei Tagen war Mousqueton so abgemagert, dass seine Kleider an ihm wie eine schlecht sitzende Scheide wirkten, in der die Schwertklinge bei jeder Bewegung hin- und herwackelte. Sein Gesicht, rot und weiß gefärbt wie das der Madonna von Vandyke, war von zwei silbernen Furchen durchzogen, die sich in seinen Wangen gegraben hatten – einst voll, seit seinem Kummer hingegen schlaff geworden. Bei jedem neuen Ankömmling fanden sich neue Tränen bei Mousqueton; es war erbärmlich zu sehen, wie er mit seiner dicken Hand seinen Hals drückte, um nicht in Schluchzen und Klagen auszubrechen. Der Zweck all dieser Besuche bestand darin, die Verlesung von Porthos’ Testament anzuhören – eine Verlesung, die für diesen Tag angekündigt worden war. Alle gierigen Freunde des Verstorbenen wollten unbedingt dabei sein, denn er hatte keine Verwandten hinterlassen. Die Besucher nahmen nach ihrer Ankunft ihre Plätze ein. Gerade als der große Saal geschlossen werden sollte, schlug die Uhr zwölf – die festgelegte Zeit für die Verlesung des wichtigen Dokuments. Porthos’ Bevollmächtigter – natürlich der Nachfolger von Meister Coquenard – begann damit, das riesige Pergament langsam auseinanderzufalten, auf dem Porthos’ kräftige Hand sein letzter Wille festgehalten hatte. Das Siegel wurde gebrochen – die Brille aufgesetzt – ein vorläufiges Räuspern ertönte – alle lauschten aufmerksam. Mousqueton hockte sich in eine Ecke, um besser weinen und hören zu können. Plötzlich wurden die Schiebetüren des großen Saals, die bis dahin geschlossen gewesen waren, als durch Zauberei aufgestoßen – und eine kriegerische Gestalt erschien auf der Schwelle.

Prächtig im vollen Licht der Sonne. Das war D’Artagnan, der allein zum Tor gekommen war und, da niemand da war, um seine Steigbügel zu halten, sein Pferd am Türklopfer festband und sich ankündigte. Der Glanz des Tageslichts, das den Raum erfüllte, das Gemurmel aller Anwesenden – und vor allem der Instinkt des treuen Hundes – rissen Mousqueton aus seinen Träumereien. Er hob den Kopf, erkannte den alten Freund seines Herrn und umarmte in tiefer Trauer dessen Knie, wobei seine Tränen den Boden benetzten. D’Artagnan hob den armen Verwalter hoch, umarmte ihn wie einen Bruder und grüßte anschließend edel die Anwesenden, die alle den Kopf neigten und leise seinen Namen flüsterten. Danach setzte er sich an das Ende des großen, geschnitzten Eichenhauses, hielt weiterhin den armen Mousqueton bei der Hand – dieser war vor Kummer fast erstickt und sank auf die Stufen. Dann begann der Prokurator, der wie alle anderen ebenfalls sehr aufgeregt war:
Porthos bat nach einer Aussage des Glaubens von größter christlicher Art um Vergebung bei seinen Feinden für alle Schäden, die er ihnen möglicherweise zugefügt hatte. In diesem Moment strahlte ein Strahl unbeschreiblichen Stolzes aus D’Artagnans Augen. Er erinnerte sich an den alten Soldaten, an all jene Feinde Porthos’, die durch seine tapfere Hand getötet worden waren. Er zählte ihre Zahl und sagte sich, dass Porthos klug gehandelt habe, indem er nicht seine Feinde oder die ihnen zugefügten Schäden aufzählte – sonst wäre die Aufgabe für den Leser zu groß gewesen. Anschließend folgte eine Auflistung seines umfangreichen Besitzes:
„Im Moment besitze ich, durch Gottes Gnade –
1. Das Anwesen Pierrefonds: Ländereien, Wälder, Wiesen, Gewässer und Forste, umgeben von starken Mauern.
2. Das Anwesen Bracieux: Schlösser, Wälder, bestellte Felder – insgesamt drei Gehöfte.
3. Das kleine Anwesen Du Vallon – so genannt, weil es im Tal liegt. (Tapferer Porthos!)
4. Fünfzig Gehöfte in der Touraine, insgesamt fünfhundert Morgen Land.
5. Drei Mühlen am Cher – jede bringt sechshundert Livres ein.
6. Drei Fischteiche in der Berry-Region – sie bringen jährlich zweihundert Livres ein.“
Was meinen persönlichen, also beweglichen Besitz angeht – so genannt, weil er transportiert werden kann, wie mein gelehrter Freund, der Bischof von Vannes, es so gut erklärt hat…

—„D’Artagnan zitterte bei der düsteren Erinnerung, die mit diesem Namen verbunden war“—der Prokurator fuhr unerschütterlich fort—„sie bestehen aus—“
„1. Aus Waren, die ich hier aufgrund von Platzmangel nicht näher beschreiben kann; sie ausstatten alle meine Schlösser und Häuser, wobei die Liste vom meinem Verwalter erstellt wird.“
Alle wandten ihren Blick zu Mousqueton, der noch immer in Trauer versunken war.
„2. Aus zwanzig Pferden für Reiten und zum Ziehen, die sich insbesondere in meinem Schloss Pierrefonds befinden und folgende Namen tragen: Bayard, Roland, Charlemagne, Pepin, Dunois, La Hire, Ogier, Samson, Milo, Nimrod, Urganda, Armida, Flastrade, Dalilah, Rebecca, Yolande, Finette, Grisette, Lisette und Musette.“
„3. Aus sechzig Hunden, die in sechs Gruppen unterteilt sind: Die erste Gruppe dient dem Hirsch, die zweite dem Wolf, die dritte dem Wildschwein, die vierte der Hasen – die beiden übrigen Gruppen dienen zur Jagd sowie zum Schutz.“
„4. Aus Waffen für Krieg und Jagd, die sich in meiner Waffengalerie befinden.“
„5. Meine Weine aus Anjou, die eigens für Athos ausgewählt wurden, da er sie früher mochte; meine Weine aus Burgund, Champagne, Bordeaux und Spanien, die acht Keller sowie zwölf Vorratsräume in meinen verschiedenen Häusern füllen.“
„6. Meine Gemälde und Statuen, von denen man sagt, dass sie von großem Wert sind – und deren Anzahl so groß ist, dass sie den Betrachter überwältigt.“
„7. Meine Bibliothek, die aus sechstausend Bänden besteht, die alle völlig neu sind und noch nie geöffnet wurden.“
„8. Mein Silberbesteck, das vielleicht etwas abgenutzt ist, aber vermutlich ein Gewicht von tausend bis zwölftausend Pfund hat; ich hatte große Schwierigkeiten, den Schrank, in dem es aufbewahrt wurde, anzuheben, und konnte ihn nur sechsmal durch mein Zimmer tragen.“
„9. All diese Gegenstände, zusätzlich zu Tisch- und Haushaltsbedarf, werden in den Residenzen aufgeteilt, die mir am besten gefielen.“
Hier hielt der Leser inne, um Atem zu holen. Alle seufzten, husteten und konzentrierten sich noch mehr. Der Prokurator fuhr fort:
„Ich habe ohne Kinder gelebt – und es ist wahrscheinlich, dass ich niemals welche haben werde, was für mich eine tiefe Trauer darstellt. Doch ich irre mich, denn ich habe doch…“

Mein Sohn – genauso wie meine anderen Freunde: nämlich Herr Raoul Auguste Jules de Bragelonne, der wahre Sohn von Herrn dem Grafen de la Fere.
„Dieser junge Adlige scheint mir äußerst würdig zu sein, den tapferen Edelmann zu beerben, dessen Freund und sehr demütiger Diener ich bin.“
In diesem Moment wurde der Leser durch ein lautes Geräusch unterbrochen. Es war D’Artagnans Schwert, das aus seinem Gürtel gerutscht und auf den polierten Boden gefallen war. Alle wandten ihre Blicke dorthin und sahen, dass eine große Träne von D’Artagnans dicken Augenlidern herabgelaufen war, bis zur Mitte seines adlerartigen Gesichts – dessen schimmernder Rand wie ein kleiner Halbmond leuchtete.
„Deshalb“, fuhr der Prokurator fort, „habe ich all mein Vermögen, sei es bewegliches oder unbewegliches, wie oben aufgezählt, Herrn dem Viscount Raoul Auguste Jules de Bragelonne, dem Sohn von Herrn dem Grafen de la Fere, hinterlassen, um ihn über den Kummer zu trösten, den er offensichtlich empfindet, und um ihm zu ermöglichen, seinem bereits glorreichen Namen noch mehr Glanz zu verleihen.“
Ein leises Gemurmel ging durch die Zuhörer. Der Prokurator fuhr fort, unterstützt vom funkelnden Blick D’Artagnans, der über die Anwesenden schweifte und schnell wieder für Stille sorgte:
„Unter der Bedingung, dass Herr der Viscount de Bragelonne Herrn dem Ritter d’Artagnan, dem Hauptmann der königlichen Musketiere, alles gibt, was dieser Ritter von meinem Vermögen verlangt. Unter der Bedingung, dass Herr der Viscount de Bragelonne meinem Freund Herrn dem Ritter d’Herblay eine angemessene Rente zahlt, falls er im Exil darauf angewiesen ist. Ich hinterlasse meinem Verwalter Mousqueton all meine Kleider – für den Alltag, zum Krieg oder zur Jagd – insgesamt vierundsiebzig Anzüge – in der Gewissheit, dass er sie tragen wird, bis sie abgenutzt sind, aus Liebe zu und zur Erinnerung an seinen Herrn. Außerdem vermache ich Herrn dem Viscount de Bragelonne meinen alten Diener und treuen Freund Mousqueton, vorausgesetzt, dass der genannte Viscount dafür sorgt, dass Mousqueton bei seinem Tod erklären kann, er sei niemals unglücklich gewesen.“
Als Mousqueton diese Worte hörte, verbeugte er sich, blass und zitternd; seine Schultern zuckten krampfhaft; sein Gesicht, von schrecklichem Kummer gezeichnet, zeigte sich zwischen seinen eiskalten Händen. Die Zuschauer sahen, wie er schwankte und zögerte, als wüsste er zwar, dass er den Saal verlassen wollte, aber nicht den Weg.
„Mousqueton, mein guter Freund“, sagte D’Artagnan, „geh und mach dich bereit. Ich werde dich mitnehmen nach Athos’ Haus, wohin ich auch gehen werde.“

„Wir verlassen Pierrefonds.“ Mousqueton antwortete nicht. Er atmete kaum, als wäre alles in diesem Saal von nun an fremd für ihn. Er öffnete die Tür und verschwand langsam.

Der Prokurator beendete seine Lektüre. Danach zogen sich allmählich die meisten derjenigen zurück, die gekommen waren, um Porthos’ letzte Wünsche zu hören – viele enttäuscht, doch alle tief beeindruckt. Was D’Artagnan betraf, so war er nachdem er die formellen Grüße des Prokurators erhalten hatte, ganz in Bewunderung für die Weisheit des Testators versunken. Dieser hatte sein Vermögen so klug den Bedürftigsten und Würdigsten vermacht – mit einer Feinfühligkeit, wie sie weder ein Adliger noch ein Höfling freundlicher hätte zeigen können. Als Porthos Raoul de Bragelonne auftrug, D’Artagnan alles zu geben, was dieser wünschte, wusste unser würdiger Porthos sehr wohl, dass D’Artagnan weder etwas bitten noch nehmen würde. Falls er doch etwas fordern sollte, konnte nur er selbst sagen, was es sein würde. Porthos hinterließ eine Rente für Aramis – dieser wurde, falls er dazu neigen sollte, zu viel zu verlangen, durch das Vorbild D’Artagnans zurückgehalten. Und dieses Wort „Exil“, das der Testator ohne offensichtliche Absicht aussprach, war doch die sanfteste, feinste Kritik an Aramis’ Verhalten, das zum Tod Porthos’ geführt hatte. Im Testament des Toten wurde jedoch nicht an Athos gedacht. Konnte dieser im Ernst annehmen, dass der Sohn dem Vater nicht den besten Teil überlassen würde? Porthos’ einfaches Gemüt hatte all diese Gründe erfasst – klarer als das Gesetz, besser als die Gewohnheit, angemessener als der Geschmack.

„Porthos hatte wirklich ein Herz“, sagte D’Artagnan seufzend zu sich selbst. Während er darüber nachdachte, glaubte er, ein Stöhnen aus dem Raum über ihm zu hören. Sofort dachte er an den armen Mousqueton – es schien ihm seine Pflicht zu sein, ihn von seinem Kummer abzulenken. Deshalb verließ er eilig den Saal, um den braven Verwalter zu suchen, da dieser noch nicht zurückgekehrt war. Er stieg die Treppe ins erste Stockwerk hinauf und sah in Porthos’ eigenem Zimmer einen Haufen Kleidung aller Farben und Materialien. Mousqueton hatte sich darauf gelegt, nachdem er alles auf den Boden geworfen hatte. Das war das Erbe des treuen Freundes. Diese Kleidungsstücke gehörten wirklich ihm – sie waren ihm geschenkt worden. Mousquetons Hand lag auf diesen Relikten; er küsste sie mit seinen Lippen, mit seinem ganzen Gesicht und bedeckte sie mit seinem Körper. D’Artagnan näherte sich, um den armen Mann zu trösten. „Mein Gott!“, sagte er. „Er rührt sich nicht – er ist ohnmächtig geworden!“

Doch D’Artagnan lag falsch. Mousqueton war tot! Tot, wie der Hund, der, nachdem er seinen Herrn verloren hatte, zurückkroch, um auf dessen Mantel zu sterben.

Kapitel LVI. Das hohe Alter von Athos

Während diese Ereignisse die vier Musketiere für immer voneinander trennten – sie, die einst auf eine scheinbar unzertrennliche Weise verbunden waren – begann Athos, nach dem Weggang von Raoul, dem Vorgeschmack des Todes Tribut zu zollen, der als Abwesenheit derer beschrieben wird, die wir lieben. In seinem Haus in Blois, wo er nicht einmal mehr Grimaud hatte, der ihm ein schwaches Lächeln schenkte, wenn er durch den Garten ging, spürte Athos täglich den Niedergang der Kraft einer Natur, die so lange Zeit unzerstörbar erschienen war. Das Alter, das durch die Anwesenheit des geliebten Menschen zurückgehalten worden war, kam nun mit all jenen Schmerzen und Unannehmlichkeiten, die sich geometrisch vermehren. Athos hatte keinen Sohn mehr, der ihn dazu antrieb, aufrecht und mit festem Schritt zu gehen, um ein gutes Vorbild zu sein; er hatte in den strahlenden Augen des jungen Mannes keinen stets leidenschaftlichen Ausdruck mehr, an dem er das Feuer seines Blicks neu entfachen konnte. Und dann – muss man sagen – gab die Natur, die in Zärtlichkeit und Zurückhaltung so exquisit war, da sie nichts mehr fand, um ihre Gefühle auszudrücken, sich ganz der Trauer hin, mit der ganzen Leidenschaft gewöhnlicher Naturen, wenn sie der Freude nachgeben. Der Comte de la Fere, der bis zum Alter von sechsundsechzig Jahren noch jung blieb; der Krieger, der trotz Müdigkeit seine Kraft bewahrte, seine geistige Frische trotz Unglück, seine sanfte Gelassenheit von Seele und Körper trotz Milady, trotz Mazarin, trotz La Vallière – Athos wurde innerhalb einer Woche zum Alten, seit dem Moment, in dem er den Trost seiner Jugend verlor. Noch immer gutaussehend, zwar gebeugt, edel, aber traurig, suchte er seit seiner Einsamkeit die tieferen Wälder, in die kaum Sonnenlicht drang. Er hörte auf mit all den anstrengenden Übungen, die er sein Leben lang praktiziert hatte, seit Raoul nicht mehr bei ihm war. Die Diener, die es gewohnt waren, ihn zu jeder Jahreszeit bei Tagesanbruch aktiv zu sehen, waren erstaunt, als um sieben Uhr geschlagen wurde, bevor ihr Herr sein Bett verließ. Athos blieb im Bett liegen, mit einem Buch unter dem Kissen – doch er schlief weder noch las er. Indem er im Bett blieb, um seinen Körper nicht mehr tragen zu müssen, ließ er seine Seele und seinen Geist aus ihrem „Gefäß“ entweichen und zu seinem Sohn oder zu Gott zurückkehren.

Seine Leute hatten manchmal große Angst davor, ihn zu sehen – stundenlang versunken in stilles Träumen, stumm und unempfindlich; er hörte nicht mehr die vorsichtigen Schritte des Dieners, der an seine Zimmertür kam, um nachzusehen, ob sein Herr schlief oder wach war. Oft vergaß er, dass bereits die Hälfte des Tages vergangen war, dass die Zeit für die ersten beiden Mahlzeiten bereits vorbei war. Dann wurde er geweckt. Er stand auf, ging auf seinen schattigen Spazierweg und trat anschließend ein wenig ins Sonnenlicht hinaus, als wolle er für einen Moment ihre Wärme genießen – zu Ehren seines abwesenden Kindes. Danach setzte sich der trostlose, monotone Spaziergang fort, bis er, erschöpft, wieder in sein Zimmer und sein Bett zurückkehrte – sein gewähltes Zuhause. Mehrere Tage lang sprach der Graf kein Wort. Er weigerte sich, Besuche entgegenzunehmen, und in der Nacht sah man ihn, wie er seine Lampe wieder anzündete und lange Stunden damit verbrachte, zu schreiben oder Pergamente zu untersuchen. Athos schrieb eines dieser Briefe nach Vannes, einen anderen nach Fontainebleau – doch sie blieben unbeantwortet. Wir wissen warum: Aramis hatte Frankreich verlassen, und D’Artagnan reiste von Nantes nach Paris, von Paris nach Pierrefonds. Sein Kammerdiener bemerkte, dass der Graf jeden Tag einige Umwege weniger machte. Der lange Weg wurde bald zu lang für Füße, die früher hundertmal am Tag diesen Weg zurücklegten. Der Graf ging nur noch schwach bis zu den Bäumen in der Mitte, setzte sich auf einen moosbewachsenen Hang, der zum Bürgersteig hin abfiel, und wartete dort darauf, dass seine Kräfte zurückkehrten – oder besser gesagt, dass die Nacht kam. Schon nach hundert Schritten war er erschöpft. Schließlich weigerte sich Athos ganz, aufzustehen; er lehnte jede Nahrung ab. Seine entsetzten Diener – obwohl er sich nicht beschwerte, obwohl ein Lächeln auf seinen Lippen lag, obwohl er weiterhin mit seiner sanften Stimme sprach – gingen nach Blois, um den alten Arzt des verstorbenen Herrn zu holen, und brachten ihn zum Comte de la Fere, sodass er den Grafen sehen konnte, ohne selbst gesehen zu werden. Zu diesem Zweck platzierten sie ihn in einem Schrank neben dem Zimmer des Kranken und baten ihn inständig, sich nicht zu zeigen – aus Angst, ihren Herrn zu verärgern, der schließlich keinen Arzt bestellt hatte. Der Arzt gehorchte. Athos war eine Art Vorbild für die Adligen des Landes; die Einwohner von Blois rühmten sich, dieses heilige Relikt der französischen Größe zu besitzen. Im Vergleich zu solchen Adligen, wie sie der König durch das Berühren der „heraldischen“ Bäume der Provinz mit seinem künstlichen Zepter schuf, war Athos ein großer Herrscher. Die Menschen respektierten Athos – und liebten ihn. Der Arzt konnte es nicht ertragen, zu sehen, wie seine Diener weinten, wie die Armen um ihn herumstanden…

den Grafen, dem Athos so oft Leben und Trost durch seine gütigen Worte und seine Wohltaten geschenkt hatte. Er betrachtete daher aus der Tiefe seines Verstecks die Natur dieser geheimnisvollen Krankheit, die einen Mann, der erst kürzlich noch voller Lebenskraft und Lebenswille war, von Tag zu Tag tödlicher krümmte und altern ließ. Er bemerkte auf Athos’ Wangen den fiebrigen Glanz einer Krankheit, die sich selbst nährt – eine langsame, grausame Fieberkrankheit, die in einer Falte des Herzens entsteht, sich hinter dieser „Befestigung“ versteckt, aus dem Leid, das sie hervorruft, wächst und zugleich Ursache und Wirkung einer gefährlichen Situation ist. Der Graf sprach mit niemandem – er sprach nicht einmal mit sich selbst. Seine Gedanken fürchteten Lärm; sie erreichten jenen Grad der Übererregung, der an Ekstase grenzt. Ein Mensch, der so in Gedanken versunken ist, gehört zwar noch nicht zu Gott, gehört aber bereits nicht mehr zur Erde. Der Arzt blieb mehrere Stunden lang und beobachtete diesen schmerzhaften Kampf des Willens gegen eine übermächtige Kraft; er erschrak, als er sah, wie diese Augen stets auf irgendeinen unsichtbaren Gegenstand gerichtet waren; er erschrak auch vor dem monotonen Schlag dieses Herzens, aus dem niemals ein Seufzer kam, um den melancholischen Zustand zu durchbrechen – denn oft wird der Schmerz zur Hoffnung des Arztes. So verging eine halbe Tag. Der Arzt fasste wie ein mutiger Mann einen Entschluss; er verließ plötzlich sein Versteck und ging direkt auf Athos zu. Athos blickte ihn an, ohne größere Überraschung zu zeigen, als hätte er nichts von diesem Erscheinen verstanden.
„Monsieur le Comte, ich bitte um Vergebung“, sagte der Arzt und trat mit ausgebreiteten Armen auf den Patienten zu; „aber ich muss Ihnen eine Vorwurf machen – Sie werden mir zuhören.“ Er setzte sich neben Athos’ Kissen. Athos hatte große Schwierigkeiten, sich aus seinen Gedanken zu lösen.
„Was ist los, Doktor?“, fragte der Graf nach einer Weile.
„Es ist so: Sie sind krank, Monsieur, und haben keinen Rat bekommen.“
„Ich! Krank?“, sagte Athos lächelnd.
„Fieber, Tuberkulose, Schwäche, Verfall, Monsieur le Comte!“
„Schwäche!“, antwortete Athos. „Ist das möglich? Ich kann mich nicht aufrichten.“
„Kommen Sie, Monsieur le Comte – keine Ausreden! Sind Sie ein guter Christ?“
„Ich hoffe es“, sagte Athos.
„Wünschen Sie, sich umzubringen?“
„Niemals, Doktor.“

„Nun! Monsieur, Sie sind auf dem richtigen Weg, dies zu tun. Hierzubleiben bedeutet Selbstmord. Gesund werden Sie, Monsieur le Comte – gesund werden Sie!“
„Wovon? Zuerst muss die Krankheit gefunden werden. Was mich betrifft, so habe ich mich noch nie besser gefühlt; der Himmel schien mir noch nie blauer, und ich habe noch nie besser auf meine Blumen aufgepasst.“
„Sie haben einen verborgenen Kummer.“
„Verborgen? Keineswegs; der Mangel an meinem Sohn, Doktor – das ist meine Krankheit, und ich verberge sie nicht.“
„Monsieur le Comte, Ihr Sohn lebt, er ist stark, er hat die ganze Zukunft vor sich – die Zukunft von Menschen von Verdienst, seiner Art; leben Sie für ihn…“
„Aber ich lebe doch, Doktor; oh! Seien Sie damit zufrieden“, fügte er mit einem melancholischen Lächeln hinzu; „solange Raoul lebt, wird es deutlich sein, dass auch ich lebe.“
„Was sagen Sie da?“
„Etwas sehr Einfaches. Im Moment, Doktor, halte ich das Leben in mir in Suspenso. Ein vergessliches, zerstreutes, gleichgültiges Leben wäre jenseits meiner Kräfte – jetzt habe ich Raoul nicht mehr bei mir. Man bittet eine Lampe nicht, zu brennen, wenn das Streichholz die Flamme noch nicht entzündet hat; man bittet mich nicht, inmitten von Lärm und Fröhlichkeit zu leben. Ich vegetiere, bereite mich vor, warte. Sehen Sie, Doktor – erinnern Sie sich an jene Soldaten, die wir so oft zusammen an den Häfen gesehen haben, wo sie darauf warteten, an Bord zu gehen; liegend, gleichgültig, zur Hälfte auf dem Wasser, zur Hälfte auf dem Land; sie waren weder dort, wo das Meer sie forttragen sollte, noch dort, wo das Land sie verlieren würde; ihr Gepäck war bereit, ihre Gedanken konzentriert, ihre Arme verschränkt – sie warteten. Ich wiederhole es: Das Wort beschreibt mein gegenwärtiges Leben am besten. Wie die Soldaten liege ich da, mein Ohr gespitzt auf jede Nachricht, die zu mir gelangen könnte – ich möchte bereit sein, beim ersten Ruf aufzubrechen. Wer wird mir diesen Ruf geben? Das Leben oder der Tod? Gott oder Raoul? Mein Gepäck ist gepackt, meine Seele bereit – ich warte auf das Signal – ich warte, Doktor, ich warte!“
Der Arzt kannte den Charakter dieses Geistes; er schätzte die Stärke dieses Körpers; er überlegte einen Moment lang, sagte sich, dass Worte nutzlos und Heilmittel absurd seien, und verließ das Schloss, wobei er Athos’ Dienern riet, ihn keinen Augenblick zu verlassen.
Nachdem der Arzt gegangen war, zeigte Athos weder Ärger noch Unmut darüber, gestört worden zu sein. Er wünschte sich nicht einmal, dass alle Briefe, die kamen…

Es sollte ihm direkt gebracht werden. Er wusste sehr wohl, dass jede Ablenkung, die auftreten könnte, eine Freude, eine Hoffnung wäre – etwas, wofür seine Diener mit ihrem Blut bezahlt hätten, um es ihm zu verschaffen. Der Schlaf wurde selten. Durch intensives Nachdenken vergaß Athos sich für höchstens ein paar Stunden in einer tiefen Versunkenheit, einer Versunkenheit, die für andere Menschen eher als Traum gegolten hätte. Die vorübergehende Ruhe, die diese Vergessenheit dem Körper verschaffte, ermüdete die Seele noch mehr, denn Athos führte während dieser Zustände eines zweifachen Denkens ein doppeltes Leben. Eines Nachts träumte er, dass Raoul sich in einem Zelt anzog, um an einer Expedition teilzunehmen, die persönlich von M. de Beaufort angeführt wurde. Der junge Mann war traurig; langsam schnallte er sich den Brustpanzer um und ebenso langsam legte er sich das Schwert um.
„Was ist los?“, fragte sein Vater sanft.
„Was mich quält, ist der Tod von Porthos, meinem so geliebten Freund“, antwortete Raoul. „Ich leide hier unter dem Schmerz, den ihr bald zu Hause empfinden werdet.“
Und die Vision verschwand mit Athos’ Schlaf. Bei Tagesanbruch betrat einer seiner Diener das Zimmer seines Herrn und überreichte ihm einen Brief aus Spanien.
„Das ist Aramis’ Handschrift“, dachte der Graf; und er las.
„Porthos ist tot!“, rief er nach den ersten Zeilen. „Oh! Raoul, Raoul! Danke! Du hältst dein Versprechen, du warnst mich!“
Und Athos, von schrecklichem Schweiß überwältigt, brach auf seinem Bett zusammen – aus keinem anderen Grund als Schwäche.

Kapitel LVII. Athos’ Vision

Als Athos’ Ohnmacht vorbei war, kleidete sich der Graf, fast beschämt darüber, vor diesem überlegenen natürlichen Phänomen nachgegeben zu haben, an und bereitete sein Pferd vor – entschlossen, nach Blois zu reiten, um dort sicherere Verbindungen zu Afrika, D’Artagnan oder Aramis herzustellen. Tatsächlich informierte ein Brief von Aramis den Comte de la Fere über den missglückten Feldzug auf Belle-Isle. Der Brief enthielt genügend Details über den Tod von Porthos, um das zarte, hingebungsvolle Herz von Athos bis in seine tiefsten Fasern zu berühren. Athos wollte seinem Freund Porthos einen letzten Besuch abstatten. Um diesem Kameraden die Ehre zu erweisen, beabsichtigte er, D’Artagnan zu schicken, um ihn dazu zu überreden, die schmerzhafte Reise nach Belle-Isle erneut anzutreten, um in seiner Begleitung diese traurige Pilgerreise zum Grab des Riesen zu unternehmen, den er so sehr geliebt hatte – anschließend sollte er in seine Unterkunft zurückkehren, um jenem geheimen Einfluss zu folgen, der ihn auf einem geheimnisvollen Weg in die Ewigkeit führte. Doch kaum hatten seine dienstfertigen Diener ihren Herrn angezogen – sie sahen mit Freude, wie er sich auf eine Reise vorbereitete, die vielleicht seine Melancholie vertreiben würde – und kaum war das sanftmütigste Pferd des Grafen gesattelt und zur Tür gebracht worden, spürte der Vater von Raoul, wie ihm schwindelig wurde, seine Beine nachgaben, und er erkannte deutlich, dass es unmöglich war, noch einen Schritt weiterzugehen. Er befahl, man solle ihn ins Sonnenlicht tragen; sie legten ihn auf sein Moosbett, wo er eine volle Stunde brauchte, bevor er wieder zu Kräften kam. Nach dieser Zeit des untätigen Ruhens war diese Schwäche nur allzu verständlich. Athos trank etwas Brühe, um Kraft zu gewinnen, und benetzte seine trockenen Lippen mit einem Glas seines Lieblingsweins – jenem alten Anjou-Wein, den Porthos in seinem bewundernswerten Testament erwähnt hatte. Danach, gestärkt und geistig frei, ließ er sein Pferd wieder bringen; doch nur mit Hilfe seiner Diener konnte er sich mühsam in den Sattel ziehen. Er schaffte es nicht einmal hundert Schritte weit; schon bei der nächsten Wegbiegung überkam ihn erneut ein Zittern. „Das ist sehr seltsam!“, sagte er zu seinem Kammerdiener, der ihn begleitete.

„Hören Sie auf, Monsieur – ich flehe Sie an!“, antwortete der treue Diener. „Wie blass Sie werden!“
„Das wird mich nicht davon abhalten, meinen Weg fortzusetzen, jetzt, da ich einmal angefangen habe“, erwiderte der Comte. Und er gab seinem Pferd wieder die Zügel. Doch plötzlich hielt das Tier an, anstatt dem Befehl seines Herrn zu gehorchen. Eine Bewegung, von der Athos nichts mitbekam, hatte den Zügel blockiert.
„Etwas“, sagte Athos, „will, dass ich nicht weitergehe. Stützt mich“, fügte er hinzu und streckte seine Arme aus. „Schnell! Kommt näher! Ich spüre, wie meine Muskeln erschlaffen – ich werde vom Pferd fallen.“
Der Diener hatte die Bewegung seines Herrn in dem Moment gesehen, als dieser den Befehl gab. Er eilte zu ihm, nahm den Comte in seine Arme. Da sie noch nicht weit genug vom Haus entfernt waren, sodass die Diener, die vor der Tür geblieben waren, um den Aufbruch ihres Herrn zu beobachten, die Störung im sonst regelmäßigen Verhalten des Comtes nicht bemerken konnten, rief der Diener mit Gesten und Stimme seine Kameraden herbei – alle eilten ihm zur Hilfe. Athos hatte nur ein paar Schritte zurückgelegt, als er sich wieder besser fühlte. Seine Kräfte schienen zurückzukehren – zusammen mit dem Wunsch, nach Blois zu reisen. Er ließ sein Pferd umdrehen; doch schon bei den ersten Schritten des Tieres versank er erneut in einen Zustand der Lähmung und Qual.
„Nun gut! Offensichtlich ist es so bestimmt, dass ich zu Hause bleiben muss“, sagte er. Seine Leute versammelten sich um ihn, hoben ihn vom Pferd und trugen ihn so schnell wie möglich ins Haus. Alles war in seinem Zimmer vorbereitet – sie legten ihn ins Bett.
„Ihr werdet sicherlich nicht vergessen“, sagte er, bevor er einschlief, „dass ich heute noch Briefe aus Afrika erwarte.“
„Monsieur wird sicherlich mit Freude hören, dass Blaisois’ Sohn zu Pferd aufgebrochen ist, um dem Boten aus Blois eine Stunde voraus zu sein“, antwortete sein Kammerdiener.
„Danke“, erwiderte Athos mit seinem ruhigen Lächeln.
Der Comte schlief ein – doch sein unruhiger Schlaf glich eher einer Folter als Ruhe. Der Diener, der ihn beobachtete, sah mehrmals, wie sich ein Ausdruck innerer Qual auf seinen Zügen abzeichnete. Vielleicht träumte Athos.
Der Tag verging. Blaisois’ Sohn kehrte zurück – der Bote brachte keine Nachrichten. Der Comte zählte verzweifelt die Minuten; er zitterte, wenn…

Diese Minuten machten eine Stunde. Einmal überkam ihn der Gedanke, dass er vergessen worden sei – das verursachte ihm einen schrecklichen Schmerz im Herzen. Jeder im Haus hatte alle Hoffnungen auf den Boten aufgegeben; seine Zeit war längst vorbei. Viermal hatte der Kurier nach Blois reisen müssen, doch es gab keine Spur von der Adresse des Comtes. Athos wusste, dass der Bote nur einmal pro Woche ankam. Also musste er acht qualvolle Tage abwarten. Er begann die Nacht mit dieser schmerzhaften Überzeugung. Alles, was ein kranker Mensch, der durch Leiden gereizt wird, zu den bereits düsteren Vermutungen hinzufügen kann, das stapelte Athos in den frühen Stunden dieser trostlosen Nacht auf. Die Fieberhitze stieg an; sie breitete sich im Brustbereich aus, wo bald ein Feuer entstand – laut Ausdruck des Arztes, der bei seiner letzten Reise von Blaisois aus aus Blois zurückgeholt worden war. Bald erreichte das Feuer auch den Kopf des Kranken. Der Arzt führte zwei Blutentnahmen durch, wodurch das Fieber vorübergehend nachließ – doch der Patient blieb sehr schwach und unfähig, irgendetwas anderes als seinen Verstand zu nutzen. Doch dieses schreckliche Fieber ließ schließlich nach. Mit seinen letzten Zuckungen bedrängte es noch die Gliedmaßen – dann verschwand es, als Mitternacht geschlagen wurde. Der Arzt, der die unbestreitbare Besserung sah, kehrte nach Blois zurück, nachdem er einige Medikamente verschrieben hatte, und erklärte, der Comte sei gerettet. Dann begann für Athos ein seltsamer, unbeschreiblicher Zustand. Da er frei denken konnte, wandte sich sein Geist Raoul zu, seinem geliebten Sohn. Seine Vorstellungskraft drang in die Gebiete Afrikas in der Umgebung von Gigelli vor – dort musste M. de Beaufort mit seinem Heer gelandet sein. Es handelte sich um eine Landschaft aus grauen Felsen, die an manchen Stellen durch das Meerwasser grün wurden, wenn das Meer in Stürmen gegen die Küste brandete. Jenseits der Küste, übersät mit diesen Felsen wie Grabsteinen, erhob sich in Form eines Amphitheaters zwischen Mastixbäumen und Kakteen eine Art kleiner Ort – voller Rauch, verwirrender Geräusche und entsetzter Bewegungen. Plötzlich stieg aus dem Rauch eine Flamme auf, die sich entlang der Häuser ausbreitete und schließlich die gesamte Oberfläche der Stadt bedeckte. Immer weiter nahm die Flamme an Intensität zu – in ihren roten, wütenden Wirbeln vereinten sich Tränen, Schreie sowie Arme, die zum Himmel ausgestreckt waren. Für einen Moment herrschte ein schreckliches Chaos: Holzbalken brachen in Stücke, Schwerter zerbrachen, Steine wurden verbrannt, Bäume brannten nieder und verschwanden. Seltsamerweise sah Athos in diesem Chaos, in dem er erhobene Arme erkennen konnte und Schreie, Schluchzer und Stöhnen hörte, keine einzige menschliche Gestalt. Kanonen donnerten in der Ferne, Musketen feuerten wild, das Meer stöhnte, Vogelschwärme flohen über die grünen Hänge. Doch es gab keinen Soldaten, der das Zündholz an die Kanonen legen konnte, keinen Seemann, der helfen konnte.

Er war für die Steuerung der Flotte zuständig – kein Hirte, der über die Herden wacht. Nach der Zerstörung des Dorfes, nach der Zerstörung der Festungen, die es beherrschten – eine Zerstörung, die auf magische Weise ohne die Mitwirkung eines einzigen Menschen stattfand – wurden die Flammen gelöscht, der Rauch begann nachzulassen, wurde schwächer, verblasste und verschwand schließlich ganz. Dann brach Nacht über die Szene herein – dunkle Nacht auf der Erde, doch heller Himmel darüber. Die großen, leuchtenden Sterne, die den afrikanischen Himmel schmückten, funkelten und glänzten, ohne etwas zu erhellen.

Es folgte eine lange Stille, die Athos’ aufgewühlte Vorstellungskraft für einen Moment zur Ruhe brachte. Da er spürte, dass das, was er sah, noch nicht vorbei war, richtete er seine Aufmerksamkeit noch genauer auf dieses seltsame Schauspiel, das seine Vorstellungskraft ihm zeigte. Dieses Schauspiel setzte sich bald fort. Ein sanfter, blasser Mond stieg hinter den Hängen der Küste auf und beleuchtete zunächst die welligen Meereswellen, die nach dem Tosen, das während Athos’ Vision entstanden war, ruhiger geworden zu sein schienen. Der Mond warf seine „Diamanten“ und „Opale“ auf die Sträucher und Büsche auf den Hügeln. Die grauen Felsen, diese stillen, wachsam wirkenden „Phantome“, schienen ebenfalls ihre Köpfe zu heben, um im Licht des Mondes das Schlachtfeld zu betrachten. Athos erkannte, dass das Schlachtfeld, das während der Schlacht leer gewesen war, nun mit toten Körpern übersät war.

Ein unbeschreibliches Zittern aus Angst und Entsetzen ergriff seine Seele, als er die weißen und blauen Uniformen der Soldaten aus Picardie erkannte – mit ihren langen Speeren und blauen Griffen sowie den Musketen, die an den Laufenden mit dem Lilienmotiv versehen waren. Als er all die offenen Wunden sah, die zum hellen Himmel aufblickten, als wollten sie von dort die Seelen zurückfordern, denen sie einen Weg geöffnet hatten – als er die getöteten Pferde sah, deren Zungen aus dem Mund hingen und die im geronnenen Blut um sie herum lagen, wodurch ihre Körper und Mähnen befleckt wurden – als er das weiße Pferd von Monsieur de Beaufort sah, dessen Kopf zertrümmert worden war, unter den Toten in den vordersten Reihen – strich Athos sich mit einer kalten Hand über die Stirn. Er war überrascht, dass sie nicht brannte. Durch diese Berührung war er überzeugt, dass er als Zuschauer, ohne die schreckliche Hilfe des Deliriums, am Tag nach der Schlacht an den Ufern von Gigelli anwesend war. Er hatte gesehen, wie die Armee der Expedition die französische Küste verließ und am dunstigen Horizont verschwand. Er hatte mit Gedanken und Gesten dem letzten Kanonenschuss des Herzogs als Abschiedsgeste an sein Land zugewinkt.

Wer kann die qualvolle Angst beschreiben, mit der seine Seele wie ein wachsames Auge diesen Statuen aus kaltem Ton folgte und sie eine nach der anderen betrachtete, um herauszufinden, ob Raoul unter ihnen lag? Wer kann die überwältigende Freude ausdrücken, mit der Athos vor Gott niederkniete und Ihm dankte, dass er ihn nicht unter den Toten gefunden hatte, nach denen er mit solchem Entsetzen gesucht hatte? Tatsächlich schienen die Toten, steif und kalt in ihren Reihen liegend und dennoch leicht zu erkennen, zufrieden zum Comte de la Fere zu blicken, damit er sie besser sehen konnte, während seiner traurigen Inspektion. Doch er war erstaunt, als er all diese Körper betrachtete und keine Überlebenden entdeckte. Die Illusion reichte so weit, dass diese Erscheinung für ihn wie eine echte Reise des Vaters nach Afrika erschien, um genaue Informationen über seinen Sohn zu erhalten. Müde vom Durchqueren von Meeren und Kontinenten suchte er Ruhe unter einem der Zelte, die hinter einem Felsen Schutz boten – auf dessen Spitze die weiße Fahne mit dem Lilienmotiv wehte. Er suchte nach einem Soldaten, der ihn zum Zelt von M. de Beaufort führen könnte. Während sein Blick über die Ebene wanderte, sah er plötzlich eine weiße Gestalt hinter den duftenden Myrten auftauchen. Diese Gestalt trug die Uniform eines Offiziers; in ihrer Hand hielt sie ein gebrochenes Schwert. Langsam näherte sie sich Athos, der innehielt und sie mit starrem Blick ansah – weder sprach er noch bewegte er sich, sondern wollte seine Arme ausbreiten, denn in diesem stummen Offizier hatte er bereits Raoul erkannt. Der Comte versuchte, einen Schrei auszustoßen, doch dieser blieb in seinem Hals stecken. Raoul bedeutete ihm mit einer Geste, still zu sein, legte seinen Finger auf die Lippen und zog sich allmählich zurück, ohne dass Athos seine Beine bewegen sehen konnte. Der Comte, noch blasser als Raoul, folgte seinem Sohn, kämpfte sich schmerzhaft durch Dornen und Büsche, Steine und Gräben – Raoul schien den Boden nicht zu berühren, und kein Hindernis schien seine Leichtigkeit beim Gehen zu beeinträchtigen. Der Comte, der von den Unebenheiten des Weges müde wurde, blieb bald erschöpft stehen. Raoul winkte weiterhin, dass er ihm folgen sollte. Der zärtliche Vater, dem die Liebe neue Kraft gab, unternahm einen letzten Versuch und kletterte dem jungen Mann hinterher, der ihn mit Gesten und einem Lächeln anzog. Schließlich erreichte er den Gipfel des Hügels und sah am Horizont, der vom Mond erhellt wurde, die schwebende Gestalt von Raoul. Athos streckte seine Hand aus, um seinem geliebten Sohn auf der Hochebene näher zu kommen – auch Raoul streckte seine Hand aus. Doch plötzlich, als wäre der junge Mann gegen seinen Willen weggezogen worden, verließ er den Boden, und Athos sah den klaren blauen Himmel zwischen den Füßen seines Kindes und dem Boden des Hügels leuchten. Raoul stieg unbemerkt in die Leere empor, lächelnd und weiter rufend.

Geste: Er entfernte sich in Richtung Himmel. Athos stieß einen Schrei der Zärtlichkeit und des Entsetzens aus. Er blickte wieder nach unten – er sah ein zerstörtes Lager sowie all diese weißen Körper der Königlichen Armee, wie viele regungslose Atome. Dann hob er den Kopf und sah die Gestalt seines Sohnes, der ihn weiterhin dazu aufforderte, in die mystische Leere hinaufzusteigen.

Kapitel LVIII. Der Engel des Todes.

Athos befand sich in diesem Moment seiner wunderbaren Vision, als der Zauber plötzlich durch lauten Lärm von den Außentoren her gebrochen wurde. Man hörte ein Pferd über den harten Kies der großen Allee galoppieren, und das Geräusch lauter, lebhafter Gespräche drang in den Raum ein, in dem der Comte träumte. Athos rührte sich nicht von der Stelle; er wandte kaum seinen Kopf zur Tür, um so schnell wie möglich herauszufinden, was für Geräusche das sein könnten. Schwere Schritte stiegen die Treppe hinauf; das Pferd, das gerade noch gegaloppiert hatte, entfernte sich langsam in Richtung der Ställe. Die Schritte zögerten, während sie allmählich dem Raum näherkamen. Eine Tür wurde geöffnet, und Athos, der sich etwas in Richtung des Ortes im Raum drehte, von woher der Lärm kam, rief mit schwacher Stimme: „Es ist ein Bote aus Afrika, nicht wahr?“
„Nein, Monsieur le Comte“, antwortete eine Stimme, die den Vater von Raoul dazu brachte, in seinem Bett aufzuspringen.
„Grimaud!“, murmelte er. Schweiß begann ihm übers Gesicht zu laufen.
Grimaud erschien in der Tür. Es war nicht mehr der Grimaud, den wir kannten – noch jung, voll Mut und Hingabe, als er als Erster in das Boot sprang, das Raoul de Bragelonne zu den Schiffen der Königlichen Flotte bringen sollte. Jetzt war er ein ernster, blasser alter Mann, seine Kleidung mit Staub bedeckt, sein Haar vom Alter weiß geworden. Er zitterte, während er sich gegen den Türrahmen lehnte, und wäre beinahe zusammengebrochen, als er im Licht der Lampen das Antlitz seines Herrn sah. Diese beiden Männer, die so lange Zeit gemeinsam in einer Gemeinschaft des Verständnisses gelebt hatten, deren Augen es gewohnt waren, Ausdrücke zu sparen, und die daher wussten, wie man viele Dinge schweigend ausdrücken kann – diese beiden alten Freunde, einer genauso edel im Herzen wie der andere, auch wenn sie in Glück und Geburt ungleich waren – blieben sprachlos, während sie einander ansahen. Durch einen einzigen Blick hatten sie bereits in die Tiefe des Herzens des anderen geblickt. Der alte Diener trug auf seinem Gesicht den Ausdruck eines schon lange bestehenden Kummers, das äußere Zeichen einer harten Vertrautheit mit Leid. Er wirkte…

Er benutzte nicht länger als einzige Version seiner Gedanken. Da er früher daran gewöhnt war, wenig zu sprechen, war er nun daran gewöhnt, überhaupt nicht zu lächeln. Athos las auf einen Blick all diese Ausdrücke im Gesicht seines treuen Dieners und sprach in demselben Ton, den er auch in seinem Traum gegenüber Raoul verwendet hätte:
„Grimaud“, sagte er, „Raoul ist tot. Ist es nicht so?“
Hinter Grimaud lauschten die anderen Diener atemlos, mit den Augen auf das Bett ihres kranken Herrn gerichtet. Sie hörten die schreckliche Frage – danach folgte eine herzzerreißende Stille.
„Ja“, antwortete der Alte und stieß das Wort mit einem heiseren, gebrochenen Seufzer hervor.
Dann erhoben sich Klagen, die endlos weitergingen und den Raum mit Bedauern und Gebeten füllten. Der leidende Vater suchte mit seinen Augen nach dem Porträt seines Sohnes. Für Athos war das wie eine Übergangsstufe zu seinem Traum. Ohne einen Laut von sich zu geben, ohne eine Träne zu vergießen, geduldig, sanft, ergeben wie ein Märtyrer, hob er seine Augen zum Himmel, um dort wieder jenen geliebten Schatten zu sehen – jenen Schatten, der ihn gerade in dem Moment verließ, als Grimaud ankam. Zweifellos durchquerte er, während er zum Himmel blickte und seinen wunderbaren Traum fortsetzte, denselben Weg, den ihm bereits die Vision, so schrecklich und doch so schön, gewiesen hatte. Nachdem er sanft seine Augen geschlossen hatte, öffnete er sie wieder und begann zu lächeln – er hatte gerade Raoul gesehen, der ihm zulächelt hatte. Mit den Händen auf der Brust, das Gesicht zum Fenster gewandt, das vom frischen Nachtluftstrom umspült wurde – dieser Luftstrom brachte den Duft von Blumen und Wäldern mit sich – trat Athos ein in die Kontemplation jenes Paradieses, das die Lebenden niemals sehen. Gott wollte zweifellos diesen Auserwählten in dieser Stunde die Schätze der ewigen Seligkeit offenbaren – in einer Zeit, in der andere Menschen vor der Angst zittern, vom Herrn streng empfangen zu werden, und sich an dieses Leben klammern, aus Furcht vor dem anderen Leben, von dem sie nur durch das düstere Licht des Todes einen flüchtigen Eindruck erhalten. Athos wurde von der reinen, ruhigen Seele seines Sohnes geführt – einer Seele, die danach strebte, der väterlichen Seele gleichzukommen. Für diesen gerechten Mann war alles Melodie und Duft auf dem schwierigen Weg, den die Seelen zurück in das himmlische Land nehmen müssen. Nach einer Stunde dieses Ekstases hob Athos sanft seine Hände – sie waren weiß wie Wachs. Das Lächeln blieb auf seinen Lippen, und er flüsterte leise, so leise, dass es kaum zu hören war, diese drei Worte – an Gott oder an Raoul gerichtet:

„Hier bin ich!“
Seine Hände sanken langsam herab, als hätte er sie selbst auf das Bett gelegt.
Der Tod war gnädig und sanft zu diesem edlen Wesen gewesen. Er hatte ihm die Qualen der Agonie sowie die Krämpfe des letzten Abschieds erspart; mit einem nachsichtigen Finger hatte er den Toren der Ewigkeit für diese edle Seele geöffnet. Gott hatte zweifellos so beschlossen, dass die fromme Erinnerung an diesen Tod in den Herzen der Anwesenden sowie in der Erinnerung anderer Menschen bleiben sollte – ein Tod, der bei denen, deren Leben auf dieser Erde sie nicht vor dem Jüngsten Gericht erschreckt, dazu führte, den Übergang von diesem Leben ins andere zu lieben. Selbst im ewigen Schlaf bewahrte Athos jenes ruhige, aufrichtige Lächeln – ein Schmuck, der ihn bis ins Grab begleiten sollte. Die Ruhe und Gelassenheit seiner feinen Züge ließen seine Diener lange Zeit daran zweifeln, ob er wirklich das Leben verlassen hatte. Die Leute des Grafen wollten Grimaud wegbringen, der aus der Ferne das nun schnell marmorgleich bleiche Gesicht betrachtete und aus frommer Furcht, ihm den Atem des Todes zu bringen, nicht näher kam. Doch Grimaud weigerte sich, trotz seiner Müdigkeit, den Raum zu verlassen. Er setzte sich auf die Schwelle und beobachtete seinen Herrn mit der Wachsamkeit eines Wächters, begierig darauf, entweder seinen ersten erwachten Blick oder seinen letzten sterbenden Seufzer zu sehen. Im Haus herrschte Stille – jeder respektierte den Schlaf ihres Herrn. Doch Grimaud bemerkte durch aufmerksames Lauschen, dass der Graf nicht mehr atmete. Er stemmte sich mit den Händen vom Boden ab und sah nach, ob sich im Körper seines Herrn irgendeine Bewegung zeigte. Nichts! Die Angst packte ihn; er stand ganz auf – und in genau diesem Moment hörte er jemanden die Treppe heraufkommen. Das Geräusch von Sporen, die gegen ein Schwert stießen – ein kriegerisches Geräusch, das ihm vertraut war – hielt ihn davon ab, zum Bett von Athos zu gehen. Eine Stimme, klangvoller als Messing oder Stahl, ertönte drei Schritte von ihm entfernt:
„Athos! Athos! mein Freund!“, rief diese Stimme, erregt bis zu Tränen.
„Monsieur le Chevalier d’Artagnan“, stammelte Grimaud.
„Wo ist er? Wo ist er?“, fuhr der Musketier fort. Grimaud ergriff mit seinen knochigen Fingern seinen Arm und zeigte auf das Bett, auf dessen Laken bereits die bläulichen Farben des Todes zu erkennen waren.
Ein ersticktes Atmen, das dem schrillen Schrei entgegengesetzt war, stieg in D’Artagnans Kehle auf. Er schritt auf Zehenspitzen vorwärts, zitternd, erschrocken über das Geräusch, das seine Füße auf dem Boden machten; sein Herz wurde von einer namenlosen Qual zerrissen. Er legte sein Ohr auf Athos’ Brust, sein Gesicht an den Mund des Grafen. Weder Geräusch noch…

Atem! D’Artagnan zog sich zurück. Grimaud, der ihm mit den Augen gefolgt war und für den jede seiner Bewegungen eine Offenbarung war, kam zaghaft heran, setzte sich ans Fußende des Bettes und presste seine Lippen auf das Laken, das von den steif gewordenen Füßen seines Herrn angehoben wurde. Dann begannen große Tränen aus seinen roten Augen zu fließen. Dieser alte Mann in unüberwindbarem Verzweiflungszustand, der weinte und sich ohne ein Wort zu sagen zusammenkrümmte, bot das rührendste Schauspiel, dem D’Artagnan in einem Leben voller Emotionen je begegnet war. Der Hauptmann stand wieder da und blickte auf diesen lächelnden Toten, der es schien, als hätte er seinen letzten Gedanken noch geschärft, um seinem besten Freund, dem Mann, den er nach Raoul am meisten geliebt hatte, eine gnädige Begrüßung jenseits des Lebens zu bereiten. Als Antwort auf diese erhabene Ehre küsste D’Artagnan Athos leidenschaftlich auf die Stirn und schloss mit zitternden Fingern seine Augen. Dann setzte er sich neben das Kissen – ohne Furcht vor diesem Toten, der ihm fünfunddreißig Jahre lang so freundlich und liebevoll begegnet war. Er nährte seine Seele mit den Erinnerungen an das edle Antlitz des Comtes, das ihm in Scharen in den Sinn kam – manche strahlend und charmant wie dieses Lächeln, andere düster, trostlos und kalt wie dieses Gesicht mit den nun für alle Ewigkeit geschlossenen Augen. Plötzlich überflutete die bittere Flut, die von Minute zu Minute stärker wurde, sein Herz und ließ seine Brust fast platzen. Unfähig, seine Emotionen zu beherrschen, stand er auf und riss sich gewaltsam aus dem Zimmer, in dem er gerade den Toten vorgefunden hatte, zu dem er gekommen war, um ihm die Nachricht vom Tod von Porthos mitzuteilen. Seine Schluchzer waren so herzzerreißend, dass die Diener, die offenbar nur auf einen Ausbruch von Trauer warteten, mit ihrem klagenden Geschrei antworteten, und die Hunde des verstorbenen Comtes mit ihrem kläglichen Heulen. Grimaud war der Einzige, der seine Stimme nicht erhob. Selbst im Höhepunkt seines Kummers hätte er es nicht gewagt, die Toten zu entweihen oder zum ersten Mal den Schlaf seines Herrn zu stören. Hatte Athos ihm nicht immer befohlen, still zu sein? Bei Tagesanbruch ging D’Artagnan, der im unteren Saal umhergewandert war und sich auf die Finger biss, um seine Seufzer zu unterdrücken, erneut hinauf. Er beobachtete die Momente, in denen Grimaud seinen Kopf zu ihm drehte, und gab ihm ein Zeichen, zu ihm zu kommen – dem treuen Diener gehorchte er, ohne mehr Lärm zu machen als ein Schatten. D’Artagnan ging wieder hinunter, gefolgt von Grimaud; und als er den Vorraum erreicht hatte, nahm er den alten Mann…

„Grimaud“, sagte er, „ich habe gesehen, wie der Vater starb; nun erzähle mir von dem Sohn.“ Grimaud zog einen großen Brief aus seiner Brusttasche – auf dem Umschlag stand die Adresse von Athos. Er erkannte die Schrift von Monsieur de Beaufort, brach das Siegel und begann zu lesen, während er in den ersten eiskalten Strahlen der Dämmerung durch die dunklen Gassen der alten Gebäude ging – Gebäude, die noch immer die Spuren des gerade verstorbenen Grafen zeigten.

Kapitel LIX. Die Mitteilung.

Der Herzog von Beaufort schrieb an Athos. Der Brief, der eigentlich den Lebenden bestimmt war, erreichte nur die Toten. Gott hatte die Adresse geändert.

„Mein lieber Comte“, schrieb der Prinz in seiner großen, kindlichen Schrift, „eine große Unglücksbotschaft hat uns mitten in einem großen Triumph getroffen. Der König verliert einen der tapfersten Soldaten – ich verliere einen Freund. Sie verlieren Herrn de Bragelonne. Er ist glorreich gestorben, so glorreich, dass ich nicht die Kraft habe, zu weinen, wie ich es gerne würde. Nehmen Sie meine traurigen Grüße entgegen, mein lieber Comte. Der Himmel verteilt Prüfungen entsprechend der Größe unseres Herzens. Das ist eine immense Prüfung – doch sie übersteigt Ihren Mut nicht. Ihr guter Freund, der Herzog von Beaufort.“

Der Brief enthielt eine Beschreibung, verfasst von einem der Sekretäre des Prinzen. Es war die bewegendste und wahrhaftigste Schilderung jenes düsteren Episoden, der zwei Leben zerstörte. D’Artagnan, der an Kampfeindrücke gewöhnt war und dessen Herz gegen Zärtlichkeit abgehärtet war, konnte nicht umhin, zusammenzuzucken, als er den Namen Raoul las – den Namen jenes geliebten Jungen, der nun, wie sein Vater, zu einem Schatten geworden war.

„Am Morgen“, berichtete der Sekretär des Prinzen, „befahl Monseigneur den Angriff. Die Truppen aus Normandie und Picardie nahmen Stellungen auf den Felsen ein, die von den Gipfeln des Berges dominiert wurden; an den Hängen dieser Berge befanden sich die Bastionen von Gigelli.

Die Kanonen eröffneten das Feuer; die Regimenter zogen entschlossen vorwärts – die Pikenträger mit erhobenen Lanzen, die Musketenschützen mit ihren Waffen bereit. Der Prinz beobachtete aufmerksam den Marsch und die Bewegungen der Truppen, um sie mit einer starken Reserve unterstützen zu können. Bei Monseigneur waren die ältesten Offiziere sowie seine Adjutanten. Herr Le Vicomte de Bragelonne hatte den Befehl erhalten, Seine Hoheit nicht zu verlassen. In der Zwischenzeit begannen die feindlichen Kanonen, deren Feuer anfangs nur wenig Erfolg zeigte, ihr Feuer genauer zu richten – die Kugeln trafen nun besser ins Ziel.“

Er führte die Truppen an und tötete mehrere Männer in der Nähe des Prinzen. Die Regimenter formierten sich zu Kolonnen und rückten gegen die Befestigungsanlagen vor – doch wurden sie dabei ziemlich grob behandelt. In unseren Truppen herrschte eine Art Zögern, da sie außerdem von der Artillerie nicht ausreichend unterstützt wurden. Tatsächlich hatten die Batterien, die am Vorabend aufgestellt worden waren, aufgrund ihrer Position nur eine schwache und ungenaue Zielrichtung. Die nach oben gerichtete Schussrichtung verringerte sowohl die Genauigkeit der Schüsse als auch ihre Reichweite.

„Monseigneur“, der die schlechten Auswirkungen dieser Position auf die Belagerungskanonen erkannte, befahl den in der Bucht vor Anker liegenden Fregatten, einen regelmäßigen Beschuss auf die Stelle zu beginnen. M. de Bragelonne bot sofort an, diesen Befehl auszuführen. Doch Monseigneur lehnte den Wunsch des Vicomte ab. Er hatte recht – schließlich wollte er den jungen Adligen verschonen. Seine Voraussicht und sein Ablehnungswillen erwiesen sich als richtig: Kaum hatte der Sergeant, der den Auftrag von M. de Bragelonne ausführen sollte, das Ufer erreicht, trafen zwei Schüsse aus Langkarabinern aus den Reihen des Feindes ihn und töteten ihn. Der Sergeant fiel hin und färbte den Sand mit seinem Blut. Als M. de Bragelonne das sah, lächelte er Monseigneur an. Dieser sagte zu ihm: „Siehen Sie, Vicomte – ich habe Ihnen das Leben gerettet. Berichten Sie das eines Tages an M. le Comte de la Fere, damit er es von Ihnen erfahren und mir danken kann.“ Der junge Adlige lächelte traurig und antwortete dem Herzog: „Es stimmt, Monseigneur – ohne Ihre Güte wäre ich dort gestorben, wo der arme Sergeant gefallen ist, und würde nun ruhen.“ M. de Bragelonne antwortete in einem solchen Ton, dass Monseigneur ihm warm entgegnete: „Bei Gott! Junger Mann – man könnte meinen, Sie sehnen sich nach dem Tod. Doch bei der Seele von Heinrich IV.: Ich habe Ihrem Vater versprochen, Sie lebend zurückzubringen. Und bei Gott, ich werde mein Wort halten.“

Monseigneur de Bragelonne wurde rot im Gesicht und antwortete mit leiserer Stimme: „Monseigneur, bitte verzeihen Sie mir. Ich habe immer danach gestrebt, gute Gelegenheiten zu nutzen – und es ist doch wunderbar, sich vor unserem General hervorzutun, besonders wenn dieser General M. le Duc de Beaufort ist.“ Monseigneur wurde dadurch etwas milder gestimmt. Er wandte sich an die Offiziere, die ihn umgaben, und gab verschiedene Befehle. Die Grenadiere der beiden Regimente kamen nahe genug an die Gräben und Schanzen heran, um ihre Granaten abzuschießen – doch diese hatten nur geringe Wirkung. In der Zwischenzeit sah M. d’Estrees, der die Flotte befehligte, den Versuch des Sergeanten, näher heranzukommen…

Die Soldaten verstanden, dass sie ohne Befehle handeln mussten, und eröffneten das Feuer. Dann stellten die Araber fest, dass sie durch die Kugeln der Flotte schwer verletzt wurden, und als sie die Zerstörung sowie die Ruinen ihrer Mauern sahen, stießen sie die schrecklichsten Schreie aus. Ihre Kavalleristen ritten im Galopp den Berg hinunter, beugten sich über ihre Sättel und stürmten direkt auf die Infanteriekolonnen zu. Diese hielten diesen verrückten Angriff mit ihren Speeren auf. Durch die entschlossene Haltung des Bataillons abgewiesen, warfen sich die Araber wütend auf das Stabpersonal, das zu diesem Zeitpunkt nicht wachsam war.

„Die Gefahr war groß; Monseigneur zog sein Schwert; seine Sekretäre und Diener taten es ihm nach; die Offiziere des Stabes kämpften gegen die wütenden Araber. Da konnte Herr de Bragelonne seiner Neigung nachkommen, die er bereits seit Beginn der Auseinandersetzung deutlich gezeigt hatte. Er kämpfte neben dem Prinzen mit römischer Tapferkeit und tötete drei Araber mit seinem Kurzschwert. Doch es war offensichtlich, dass seine Tapferkeit nicht aus jenem Stolz herrührte, der allen Kämpfern eigen ist. Sie war impulsiv, gezwungen – er suchte nach Kampf und Gemetzel, um sich daran berauschen zu können. Er wurde so aufgeregt, dass Monseigneur ihn anwies, aufzuhören. Er muss die Stimme von Monseigneur gehört haben, denn wir, die wir in seiner Nähe waren, hörten sie ebenfalls. Doch er hielt nicht an, sondern setzte seinen Weg in Richtung der Gräben fort. Da Herr de Bragelonne ein gut disziplinierter Offizier war, überraschte diese Missachtung der Befehle von Monseigneur alle sehr. Herr de Beaufort verdoppelte seine Anstrengungen und rief: ‚Halt, Bragelonne! Wohin willst du? Halt!‘, wiederholte Monseigneur, ‚Ich befehle es dir!‘

Wir alle ahmten die Geste von Monsieur le Duc nach und hoben unsere Hände. Wir erwarteten, dass der Reiter anhalten würde; doch Herr de Bragelonne ritt weiter auf die Palisaden zu.

‚Halt, Bragelonne!‘, wiederholte der Prinz mit lauter Stimme, ‚halt! Im Namen deines Vaters!‘

Bei diesen Worten drehte sich Herr de Bragelonne um; sein Gesicht zeigte tiefe Trauer, doch er hielt nicht an. Wir kamen daher zu dem Schluss, dass sein Pferd wohl ohne ihn davongelaufen sein musste. Als Monsieur le Duc erkannte, dass der Vicomte nicht mehr Herr über sein Pferd war und dieses vorauslief, rief Seine Hoheit: ‚Musketiere, tötet sein Pferd! Hundert Pistolen für denjenigen, der sein Pferd tötet!‘ Doch wer konnte erwarten, das Tier zu treffen, ohne zumindest den Reiter zu verletzen? Niemand wagte es.“

Schließlich trat einer vor – er war ein scharfschütziger Soldat aus dem Regiment von Picardie, namens Luzerne. Er zielte auf das Tier, schoss und traf es in die Flanke; wir sahen, wie das Blut das Fell des Pferdes rot färbte. Anstatt zu fallen, wurde das verfluchte Pferd nur noch wütender und trug seinen Reiter noch heftiger als zuvor weiter. Jeder Picardier, der diesen unglücklichen jungen Mann sah, wie er seinem sicheren Tod entgegenstürmte, rief laut: „Werfen Sie sich hinunter, Monsieur le Vicomte! Hinunter! Werfen Sie sich hinunter!“ M. de Bragelonne war ein Offizier, der im Heer sehr beliebt war. Der Vicomte hatte bereits eine Entfernung von nur wenigen Schüssen bis zu den Befestigungsmauern zurückgelegt, als plötzlich ein heftiger Beschuss auf ihn niederging, der ihn in Feuer und Rauch hüllte. Wir verloren ihn aus den Augen; der Rauch lichtete sich – er stand zu Fuß da, sein Pferd war tot.
Die Araber forderten den Vicomte auf, sich zu ergeben, doch er schüttelte nur mit dem Kopf und setzte seinen Weg in Richtung der Befestigungsmauern fort. Das war äußerst unvorsichtig. Dennoch freute sich das ganze Heer darüber, dass er nicht zurückwich – schließlich hatte das Pech ihn bereits so nahe gebracht. Er machte noch ein paar Schritte weiter, und die beiden Regimenter klatschten in die Hände. In diesem Moment erschütterte ein weiterer Beschuss die Mauern – der Vicomte de Bragelonne verschwand erneut im Rauch. Doch dieses Mal lichtete sich der Rauch vergeblich; wir sahen ihn nicht mehr stehen. Er lag dort, mit dem Kopf tiefer als den Beinen, zwischen den Büschen. Die Araber dachten daran, ihre Stellungen zu verlassen, um ihm den Kopf abzuschneiden oder seine Leiche zu nehmen – wie es bei den Ungläubigen üblich ist. Doch Monseigneur le Duc de Beaufort hatte das Ganze mit eigenen Augen verfolgt; dieses traurige Schauspiel ließ ihn viele schmerzvolle Seufzer ausstoßen. Als er sah, wie die Araber wie weiße Geister zwischen den Bäumen herumliefen, rief er laut: „Grenadiere! Lanzenreiter! Wollt ihr zulassen, dass sie diesen edlen Körper nehmen?“
Nachdem er diese Worte gesprochen hatte und mit seinem Schwert wedelte, ritt er selbst gegen den Feind. Die Regimenter folgten seinem Beispiel und stürmten ebenfalls vorwärts, wobei sie Schreie ausstießen, die genauso schrecklich waren wie die der Araber.
Der Kampf entbrannte um den Körper von M. de Bragelonne – mit solcher Heftigkeit, dass am Ende hundertsechzig Araber auf dem Schlachtfeld zurückblieben, zusammen mit mindestens fünfzig unserer Soldaten. Ein Leutnant aus der Normandie nahm den Körper des Vicomtes auf seine Schultern und trug ihn zurück zu unseren Linien. Der Vorteil wurde jedoch weiter ausgenutzt: Die Regimenter nahmen auch die Reservetruppen mit sich, und die Befestigungsanlagen des Feindes wurden völlig zerstört. Um drei Uhr hörte der Beschuss der Araber auf; der Nahkampf dauerte noch zwei…

Stundenlang – es war ein Massaker. Um fünf Uhr waren wir an allen Fronten siegreich; der Feind hatte seine Stellungen aufgegeben, und Monsieur le Duc befahl, die weiße Flagge auf den Gipfel des kleinen Berges zu hissen. Da hatten wir endlich Zeit, an Monsieur de Bragelonne zu denken – er hatte acht große Wunden am Körper, durch die fast all sein Blut entwichen war. Dennoch atmete er noch, was Monseigneur unbeschreibliche Freude bereitete. Er bestand darauf, bei der ersten Versorgung der Wunden sowie bei der Beratung der Chirurgen zugegen zu sein. Zwei von ihnen erklärten, dass Monsieur de Bragelonne überleben würde. Monseigneur warf ihnen die Arme um den Hals und versprach jedem von ihnen tausend Louis, falls sie ihn retten könnten.

Der Vicomte hörte diese Ausbrüche der Freude. Ob er in Verzweiflung war oder ob er wegen seiner Wunden große Schmerzen hatte, zeigte sich in seinem Gesichtsausdruck in Widersprüchen – was zum Nachdenken anregte, insbesondere bei einem der Sekretäre, nachdem er das Folgende gehört hatte. Der dritte Chirurg war der Bruder von Sylvain de Saint-Cosme, dem Gebildetsten von allen. Auch er untersuchte die Wunden, sagte aber nichts. Monsieur de Bragelonne blickte den geschickten Chirurgen unverwandt an und schien jede seiner Bewegungen zu beobachten. Als Monseigneur ihn fragte, antwortete dieser, dass er drei der acht Wunden als tödlich ansah. Doch die Konstitution des Verwundeten war so stark, seine Jugend so fruchtbar und Gottes Barmherzigkeit so groß, dass Monsieur de Bragelonne vielleicht doch wieder gesund werden könnte – vorausgesetzt, er bewegte sich überhaupt nicht. Bruder Sylvain fügte hinzu, sich an seine Assistenten wendend: „Vor allem dürft ihr nicht zulassen, dass er sich auch nur einen Finger bewegt – sonst tötet ihr ihn.“ Wir verließen alle den Zeltplatz in sehr düsterer Stimmung. Jener Sekretär, den ich erwähnt habe, glaubte beim Verlassen des Zeltes, ein schwaches, trauriges Lächeln auf den Lippen von Monsieur de Bragelonne zu erkennen, als der Herzog ihm mit fröhlicher, freundlicher Stimme sagte: „Wir werden Sie retten, Vicomte – wir werden Sie schon noch retten.“

Am Abend, als man annahm, der verwundete junge Mann habe etwas Ruhe gefunden, betrat einer der Assistenten sein Zelt – doch er stürmte sofort wieder heraus und schrie laut. Wir eilten alle durcheinander hinein, Monsieur le Duc mit uns. Der Assistent zeigte auf den Körper von Monsieur de Bragelonne auf dem Boden, zu Füßen seines Bettes – er lag in seinem eigenen Blut. Es schien, als hätte er Krämpfe oder Delirien gehabt und sei gestürzt; der Sturz hatte laut der Prognose von Bruder Sylvain seinen Tod beschleunigt. Wir hoben den Vicomte hoch – er war kalt und tot. In seiner Hand hielt er…

Ein Lock von hellem Haar in seiner rechten Hand – und diese Hand war fest auf sein Herz gedrückt.“ Dann folgten die Details der Expedition sowie des Sieges über die Araber. D’Artagnan hielt bei der Beschreibung des Todes des armen Raoul inne. „Oh!“, murmelte er, „unglücklicher Junge! Ein Selbstmord!“ Und indem er seinen Blick auf das Zimmer im Schloss richtete, in dem Athos im ewigen Schlaf lag, sagte er leise: „Sie haben ihr Versprechen einander gegenüber gehalten – nun glaube ich, dass sie glücklich sind; sie müssen wieder vereint werden.“ Dann kehrte er mit langsamen, melancholischen Schritten über den Innenhof zurück. Das ganze Dorf – die ganze Umgebung – war voller trauernder Menschen, die sich gegenseitig von der doppelten Katastrophe erzählten und Vorbereitungen für die Beerdigung trafen.

Kapitel LX. Das letzte Gesang des Gedichts.

Am nächsten Tag konnte man alle Adligen aus den Provinzen, aus der Umgebung sowie von allen Orten, wohin die Boten die Nachricht gebracht hatten, in Gruppen eintreffen sehen. D’Artagnan hatte sich eingeschlossen und weigerte sich, mit irgendjemandem zu sprechen. Zwei solch schmerzhafte Todesfälle, die so kurz nacheinander auf den Hauptmann einprallten – nach dem Tod von Porthos – lasteten lange Zeit auf jenem Geist, der bis dahin so unermüdlich und unbesiegbar gewesen war. Abgesehen von Grimaud, der einmal sein Zimmer betrat, sah der Musketier weder Diener noch Gäste. Anhand der Geräusche im Haus sowie des ständigen Kommens und Gehens nahm er an, dass Vorbereitungen für die Beerdigung des Grafen getroffen wurden. Er schrieb an den König und bat um eine Verlängerung seines Urlaubs. Wie bereits erwähnt, betrat Grimaud D’Artagnans Zimmer, setzte sich wie jemand, der tief in Gedanken versunken ist, auf einen Stuhl in der Nähe der Tür; anschließend stand er auf und gab D’Artagnan ein Zeichen, ihm zu folgen. Dieser gehorchte schweigend. Grimaud ging in das Schlafzimmer des Grafen, zeigte dem Hauptmann mit dem Finger den Platz des leeren Bettes und hob anschaulich seine Augen zum Himmel.
„Ja“, antwortete D’Artagnan, „ja, guter Grimaud – nun auch noch der Sohn, den er so sehr geliebt hat!“
Grimaud verließ das Zimmer und führte ihn in den Saal, wo gemäß der Sitte der Provinz die Leichen vor ihrer endgültigen Bestattung aufgebahrt wurden. D’Artagnan war schockiert, als er zwei offene Särge im Saal sah. Auf Grimauds stummes Zeichen hin trat er näher und sah in einem der Särge Athos – immer noch schön im Tod – und im anderen Raoul mit geschlossenen Augen, dessen Wangen perlmuttfarben waren wie die der Palladen bei Vergil, und mit einem Lächeln auf seinen violett gefärbten Lippen. Er erschauderte, als er den Vater und den Sohn, diese beiden verstorbenen Seelen, auf Erden durch zwei stille, melancholische Körper dargestellt sah – Körper, die sich nicht berühren konnten, egal wie nahe sie auch beieinander waren.
„Raoul hier!“, flüsterte er. „Oh! Grimaud, warum hast du mir das nicht gesagt?“

Grimaud schüttelte den Kopf und antwortete nicht; doch er nahm D’Artagnan bei der Hand, führte ihn zum Sarg und zeigte ihm unter dem dünnen Leichentuch die schwarzen Wunden, durch die das Leben entwichen war. Der Hauptmann wandte den Blick ab und, da er erkannte, dass es nutzlos sei, Grimaud zu fragen – der ohnehin nicht antworten würde –, erinnerte er sich daran, dass der Sekretär von Monsieur de Beaufort mehr geschrieben hatte, als er, D’Artagnan, den Mut gehabt hatte zu lesen. Als er den Bericht über den Vorfall las, der Raoul das Leben kostet, fand er folgende Worte, die den Schlusssatz des Briefes bildeten:
„Monseigneur le duc hat angeordnet, dass der Körper von Monsieur le Vicomte auf die Weise konserviert werden soll, wie es die Araber tun, wenn sie wollen, dass ihre Toten in ihre Heimatländer gebracht werden; und Monseigneur le Duc hat Boten bestimmt, damit derselbe vertrauenswürdige Diener, der den jungen Mann hergebracht hat, dessen Überreste zu Monsieur le Comte de la Fere zurückbringen kann.“
„Und so“, dachte D’Artagnan, „werde ich deiner Beerdigung folgen, mein lieber Junge – ich, bereits alt – ich, der ich auf dieser Welt keinen Wert habe – und ich werde Staub auf diese Stirn streuen, die ich erst vor zwei Monaten geküsst habe. Gott hat es so gewollt. Du selbst hast es so gewollt. Ich habe nicht einmal mehr das Recht zu weinen. Du hast den Tod gewählt; er schien dir ein besseres Geschenk als das Leben zu sein.“
Endlich kam der Moment, in dem die kalten Überreste dieser beiden Herren der Mutter Erde zurückgegeben werden sollten. Es gab eine solche Menge an Soldaten und anderen Menschen, dass die Straße von der Stadt bis zum Ort der Bestattung – einer kleinen Kapelle auf der Ebene – mit trauernden Reitern und Fußgängern gefüllt war. Athos hatte für seinen Ruheplatz die kleine Anlage einer Kapelle gewählt, die er selbst in der Nähe der Grenze seines Besitzes errichtet hatte. Die Steine, die 1550 geschnitten worden waren, hatte er aus einem alten gotischen Herrenhaus in der Gegend von Berry bringen lassen, wo er seine Jugend verbracht hatte. Die so wieder aufgebauten und transportierten Kapelle war unter ihren blätterreichen Schirmen aus Pappeln und Platanen ein Augenschmaus. Jeden Sonntag wurde dort von dem Pfarrer des nahegelegenen Ortes Gottesdienst abgehalten; dafür zahlte Athos ihm zweihundert Francs. Alle Vasallen seines Besitzes kamen mit ihren Familien dorthin, um die Messe zu hören, ohne dass sie in die Stadt gehen mussten.
Hinter der Kapelle erstreckte sich, umgeben von zwei hohen Hecken aus Haseln, Ebereschen und Weißen Dornen sowie einem tiefen Graben, der kleine Bereich – unbestellt, doch in seiner Unfruchtbarkeit schön; denn dort wuchsen dicke Moose, wilde Heliotropen und Ravenellen vermischten ihre Düfte, und aus unter einem alten Kastanienbaum entsprang eine kristallklare Quelle, eingesperrt in ihrem Marmorkessel.

Auf dem Thymian landeten Tausende von Bienen von den benachbarten Pflanzen, während Meisen und Rotkehlchen fröhlich zwischen den blumenübersäten Hecken sangen. An diesen Ort wurden die düsteren Särge gebracht, begleitet von einer stillen und respektvollen Menge. Nachdem die Totenfeier abgeschlossen war und dem edlen Verstorbenen die letzten Abschiedsworte gesprochen worden waren, zerstreute sich die Versammlung und sprach auf den Wegen über die Tugenden und den sanften Tod des Vaters, über die Hoffnungen, die der Sohn gehegt hatte, sowie über seinen traurigen Untergang an der kargen Küste Afrikas.
Allmählich verstummten alle Geräusche – genauso wie die Lampen, die die schlichte Kirche erleuchteten. Der Priester verbeugte sich zum letzten Mal vor dem Altar und den noch frischen Gräbern; anschließend ging er, begleitet von seinem Assistenten, langsam zurück zum Pfarrhaus. D’Artagnan, der allein zurückblieb, merkte, dass die Nacht hereinbrach. Er hatte die Zeit vergessen und dachte nur an die Toten. Er stand von der Eichenbank auf, auf der er in der Kapelle gesessen hatte, und wollte, genau wie der Priester, noch einmal Abschied nehmen vom Doppelgrab, in dem seine beiden verlorenen Freunde lagen.
Eine Frau betete, kniend auf dem feuchten Boden. D’Artagnan blieb an der Tür der Kapelle stehen, um sie nicht zu stören, und versuchte zugleich herauszufinden, wer diese fromme Frau war, die diese heilige Pflicht mit solchem Eifer und Ausdauer erfüllte. Die Unbekannte hatte ihr Gesicht in ihre Hände verborgen – Hände, die weiß wie Alabaster waren. Anhand der edlen Einfachheit ihrer Kleidung musste sie eine Frau von Stand sein. Außerhalb des Geländes standen mehrere Pferde, die von Dienern geritten wurden; ein Reisewagen wartete auf diese Dame. D’Artagnan versuchte vergeblich herauszufinden, was ihren Aufenthalt verzögerte. Sie betete weiter und drückte immer wieder ihr Taschentuch gegen ihr Gesicht – dadurch erkannte D’Artagnan, dass sie weinte. Er sah, wie sie aus christlicher Reue ihre Brust schlug. Mehrmals rief sie, als käme es aus einem verwundeten Herzen: „Verzeihung! Verzeihung!“ Und da sie sich ganz ihrem Kummer hingab, sich fast ohnmächtig zu Boden warf, erschöpft von Klagen und Gebeten, rührte D’Artagnan, berührt von dieser Liebe zu seinen so sehr bedauerten Freunden, ein paar Schritte auf das Grab zu, um das melancholische Gespräch der Bußfertigen mit den Toten zu unterbrechen. Doch sobald seine Schritte auf dem Kies zu hören waren, hob die Unbekannte ihren Kopf und zeigte D’Artagnan ein mit Tränen überschwemmtes Gesicht – ein bekanntes Gesicht. Es war Mademoiselle de la Vallière! „Monsieur d’Artagnan!“, flüsterte sie.

„Sie!“ antwortete der Kapitän mit strenger Stimme, „Sie hier! – Oh! Madame, ich hätte es vorgezogen, Sie in Blumen gekleidet im Schloss des Comte de la Fere zu sehen. Dann hätten Sie weniger geweint – und sie auch – und ich!“
„Monsieur!“, sagte sie unter Schluchzen.
„Denn es waren Sie“, fügte dieser erbarmungslose Freund der Toten hinzu, „es waren Sie, die diese beiden Männer ins Grab geschickt haben.“
„Oh! Gnade mir!“
„Gott verhüte, Madame, dass ich eine Frau kränke oder sie umsonst zum Weinen bringe; aber ich muss sagen, dass der Platz des Mörders nicht am Grab seiner Opfer ist.“ Sie wollte antworten.
„Was ich Ihnen jetzt sage“, fügte er kalt hinzu, „hatte ich bereits dem König gesagt.“
Sie faltete die Hände. „Ich weiß“, sagte sie, „ich habe den Tod des Vicomte de Bragelonne herbeigeführt.“
„Ah! Sie wissen es?“
„Die Nachricht erreichte gestern den Hof. Ich bin in der Nacht vierzig Meilen gereist, um um Vergebung beim Comte zu bitten – den ich für noch am Leben hielt – und um Gott am Grab von Raoul zu bitten, mir all das Unglück zuzusenden, das ich verdient habe, außer einem einzigen. Nun, Monsieur, ich weiß, dass der Tod des Sohnes den Vater getötet hat; ich habe zwei Verbrechen, die ich mir vorwerfen muss; ich muss zwei Strafen vom Himmel erwarten.“
„Ich werde Ihnen wiederholen, Mademoiselle“, sagte D’Artagnan, „was Herr de Bragelonne über Sie in Antibes sagte, als er bereits den Tod im Sinn hatte: ‚Wenn Stolz und Koketterie sie irregeführt haben, vergebe ich ihr, während ich sie verachte. Wenn die Liebe ihren Fehler verursacht hat, vergebe ich ihr, aber ich schwöre, dass niemand sie so lieben konnte wie ich.‘“
„Sie wissen“, unterbrach Louise, „dass ich wegen meiner Liebe bereit war, mich selbst zu opfern; Sie wissen, ob ich gelitten habe, als ich Sie verloren, sterbend, verlassen fand. Nun! Nie habe ich so sehr gelitten wie jetzt; denn damals hatte ich noch Hoffnung, Wünsche – jetzt habe ich nichts mehr zu wünschen; denn dieser Tod zieht all meine Freude ins Grab; denn ich wage es nicht mehr, ohne Reue zu lieben, und ich spüre, dass der, den ich liebe – oh! Es ist nur gerecht! – mir mit den Qualen vergelten wird, die ich anderen zugefügt habe.“
D’Artagnan antwortete nicht; er war zu überzeugt davon, dass sie sich nicht irrte.

„Nun denn“, fügte sie hinzu, „lieber Monsieur d’Artagnan, überwältigen Sie mich heute nicht – ich flehe Sie erneut an! Ich bin wie ein Zweig, der vom Stamm gerissen wurde; ich halte mich in dieser Welt an nichts mehr fest – eine Strömung zieht mich mit sich, ich weiß nicht wohin. Ich liebe verrückt, bis zu dem Punkt, dass ich es, elende Kreatur, auf den Aschen der Toten verkünde – und ich schäme mich nicht dafür; ich habe deswegen kein Gewissenbiss. Eine solche Liebe ist eine Religion. Nur: Da Sie mich von nun an allein, vergessen und verachtet sehen werden; da Sie sehen werden, wie ich bestraft werde, wie es mein Schicksal ist, verschonen Sie mich in meinem flüchtigen Glück – lassen Sie es mir für ein paar Tage, für ein paar Minuten. Schon in diesem Moment, in dem ich mit Ihnen spreche, existiert es vielleicht nicht mehr. Mein Gott! Dieser doppelte Mord ist vielleicht bereits gesühnt!“
Während sie so sprach, zogen Geräusche von Stimmen und Pferden die Aufmerksamkeit des Kapitäns auf sich. M. de Saint-Aignan kam, um nach La Vallière zu suchen. „Der König“, sagte er, „ist Opfer von Eifersucht und Unruhe.“ Saint-Aignan bemerkte D’Artagnan nicht, der halb hinter dem Stamm eines Kastanienbaums verborgen war, der das Doppelgrab beschattete. Louise dankte Saint-Aignan und entließ ihn mit einer Geste. Er kehrte zu der Gruppe draußen zurück.
„Sehen Sie, Madame“, sagte der Kapitän bitter zur jungen Frau, „sehen Sie – Ihr Glück währt noch an.“
Die junge Frau hob mit ernstem Gesichtsausdruck den Kopf. „Es wird einen Tag geben“, sagte sie, „an dem Sie bereuen werden, mich so falsch eingeschätzt zu haben. An jenem Tag werde ich es sein, die Gott um Vergebung für Ihre Ungerechtigkeit gegenüber mir bittet. Außerdem werde ich so sehr leiden, dass Sie selbst der Erste sein werden, dem meine Leiden leidtun. Tadeln Sie mich nicht wegen meines flüchtigen Glücks, Monsieur d’Artagnan – es kostet mich viel, und ich habe meine Schulden noch nicht vollständig beglichen.“ Nach diesen Worten kniete sie sich wieder nieder, sanft und zärtlich.
„Verzeihen Sie mir ein letztes Mal, mein Verlobter Raoul!“, sagte sie. „Ich habe unsere Verbindung zerbrochen; wir sind beide zum Tod durch Kummer bestimmt. Sie gehen zuerst – fürchten Sie nichts, ich werde Ihnen folgen. Sehen Sie nur zu, dass ich nicht gemein war und dass ich gekommen bin, um Ihnen dieses letzte Lebewohl zu sagen. Der Herr ist mein Zeuge, Raoul – wenn ich mit meinem Leben Ihr Leben hätte erlösen können, hätte ich dieses Leben ohne Zögern gegeben. Meine Liebe kann ich jedoch nicht geben. Nochmals: Verzeihen Sie mir, liebster, gütigster Freund.“
Sie streute einige süße Blumen auf den frisch bedeckten Boden; dann wischte sie sich die Tränen aus den Augen, verbeugte sich vor D’Artagnan und verschwand.

Der Hauptmann beobachtete den Abzug der Pferde, Reiter und Kutschen. Dann verschränkte er die Arme über seiner vorgewölbten Brust und sagte mit erregter Stimme: „Wann wird es an der Zeit sein, dass auch ich gehe? Was bleibt einem Menschen noch übrig, nachdem Jugend, Liebe, Ruhm, Freundschaft, Stärke und Reichtum verschwunden sind? Dieser Felsen, unter dem Porthos ruht – er besaß all das, was ich aufgezählt habe; dieses Moos, unter dem Athos und Raoul ruhen – sie besaßen noch viel mehr!“ Er zögerte einen Moment lang, mit trübem Blick; dann richtete er sich auf und sagte: „Vorwärts! Immer weiter vorwärts! Wenn die Zeit gekommen ist, wird Gott es mir sagen, so wie er es den anderen vorausgesagt hat.“ Er berührte mit den Fingerspitzen den von dem Abendtau feuchten Boden, segnete sich, als wäre er im Kirchenbecken gewesen, und machte sich allein – immer wieder allein – auf den Weg nach Paris.

Epilog.

Vier Jahre nach der von uns gerade beschriebenen Szene durchquerten zwei Reiter, gut zu Pferde, früh am Morgen Blois, um eine Falkenjagd vorzubereiten – eine Jagd, die der König auf dieser unebenen Ebene veranstalten ließ, an der die Loire in zwei Arme teilt. Auf der einen Seite grenzte diese Ebene an Meung, auf der anderen an Amboise. Es handelte sich dabei um den Hüter der königlichen Falken sowie um den Meister der Falkenjäger – Personen, die zur Zeit Ludwigs XIII. hoch angesehen waren, von seinem Nachfolger jedoch eher vernachlässigt wurden. Die Reiter hatten das Gelände erkundet und kehrten nun mit ihren Beobachtungen zurück, als sie hier und da kleine Gruppen von Soldaten bemerkten, die von Sergeanten an bestimmten Stellen postiert worden waren. Das waren die Musketiere des Königs. Hinter ihnen ritt auf einem prächtigen Pferd der Hauptmann – an seiner reich verzierten Uniform konnte man ihn erkennen. Seine Haare waren grau, sein Bart ebenfalls. Er wirkte etwas gebeugt, obwohl er sitzend und beim Umgang mit seinem Pferd anmutig wirkte. Er blickte wachsam um sich.

„Monsieur d’Artagnan wird einfach nicht älter“, sagte der Hüter der Falken zu seinem Kollegen, dem Falkenjäger. „Mit zehn Jahren mehr Lebenszeit als wir beide hat er immer noch die Haltung eines jungen Mannes im Sattel.“

„Das stimmt“, antwortete der Falkenjäger. „Ich sehe in den letzten zwanzig Jahren keinerlei Veränderung an ihm.“

Doch dieser Offizier lag falsch; in den letzten vier Jahren war D’Artagnan um ein Dutzend Jahre gealtert. Das Alter hatte seine „grausamen Krallen“ in jede Ecke seiner Augen gedrückt; seine Augenbrauen waren kahl geworden; seine Hände, einst braun und geschickt, wurden allmählich weiß – als hätte das Blut sie fast vergessen.

D’Artagnan sprach die Offiziere mit jenem freundlichen Ton an, der Charakteristik für Vorgesetzte ist – und erhielt im Gegenzug für seine Höflichkeit zwei sehr respektvolle Verbeugungen.

„Ah! Was für ein Glück, Sie hier zu sehen, Monsieur d’Artagnan!“, rief der Falkenjäger.

„Es bin vielmehr ich, der das sagen sollte, meine Herren“, erwiderte der Kapitän, „denn heutzutage nutzt der König seine Musketiere häufiger als seine Falken.“
„Ah! Es ist nicht mehr wie in den guten alten Zeiten“, seufzte der Falkezüchter. „Erinnern Sie sich, Monsieur d’Artagnan, an die Zeit, als der verstorbene König in den Weinbergen jenseits von Beaugence jagte? Ah! Damals waren Sie noch nicht der Anführer der Musketiere, Monsieur d’Artagnan.“
„Und Sie waren damals nichts weiter als Unteroffizier bei den Tiercelets“, antwortete d’Artagnan lachend. „Das spielt keine Rolle – es war eine gute Zeit, denn es ist immer eine gute Zeit, wenn wir jung sind. Auf Wiedersehen, Monsieur, der Sie die Habichte hüten.“
„Sie erweisen mir eine Ehre, Monsieur le Comte“, sagte dieser. D’Artagnan antwortete nicht. Der Titel eines Comtes hatte kaum Eindruck auf ihn gemacht; schließlich war d’Artagnan bereits seit vier Jahren Comte.
„Sind Sie nicht sehr müde von der langen Reise, Monsieur le Capitaine?“, fuhr der Falkezüchter fort. „Von hier bis Pignerol sind es sicherlich zweihundert Meilen.“
„Zweihundertsechzig, um dorthin zu gelangen – und genauso viele, um zurückzukehren“, sagte d’Artagnan ruhig.
„Und“, fragte der Falkezüchter, „geht es ihm gut?“
„Wem?“, fragte d’Artagnan.
„Na, dem armen M. Fouquet“, fuhr der Falkezüchter leise fort. Der Hüter der Habichte hatte sich vorsichtig zurückgezogen.
„Nein“, antwortete d’Artagnan, „der arme Mann macht sich große Sorgen; er versteht nicht, wie Gefangenschaft ein Segen sein kann. Er sagt, das Parlament habe ihn durch die Verbannung freigesprochen – und Verbannung sei, oder sollte zumindest, Freiheit sein. Er kann sich nicht vorstellen, dass sie seinen Tod beschworen hatten – und dass es eine zu große Verpflichtung gegenüber dem Himmel wäre, sein Leben vor den Klauen des Parlaments zu retten.“
„Ah! Ja; der arme Mann hatte große Gefahr, auf dem Schafott zu enden“, erwiderte der Falkezüchter. „Man sagt, M. Colbert habe dem Gouverneur der Bastille Befehle gegeben – und die Hinrichtung angeordnet.“
„Genug!“, sagte d’Artagnan nachdenklich, um das Gespräch zu beenden.

„Ja“, sagte der Hüter der Habichte und trat auf sie zu, „M. Fouquet ist jetzt in Pignerol – er hat es sich redlich verdient. Er hatte das Glück, dorthin von Ihnen gebracht zu werden; er hat den König ausreichend beraubt.“ D’Artagnan warf dem Hundehalter einen seiner strengsten Blicke zu und sagte zu ihm: „Monsieur, wenn mir jemand sagen würde, Sie hätten das Fleisch Ihrer Hunde gegessen, würde ich es nicht nur ablehnen zu glauben; noch mehr: Wenn Sie deswegen zum Peitschen oder ins Gefängnis verurteilt würden, würde ich Mitleid mit Ihnen haben und nicht zulassen, dass die Leute schlecht über Sie sprechen. Und doch, Monsieur – so ehrlich Sie auch sein mögen – versichere ich Ihnen, dass Sie nicht ehrlicher sind als der arme M. Fouquet.“ Nach dieser scharfen Rüge senkte der Hüter der Habichte den Kopf und ließ den Falkner zwei Schritte vorausgehen, näher zu D’Artagnan. „Er ist zufrieden“, sagte der Falkner leise zum Musketier; „wir alle wissen, dass Habichte heutzutage im Mode sind; wäre er ein Falkner, würde er nicht so reden.“ D’Artagnan lächelte melancholisch, als er sah, wie diese große politische Frage durch den Unmut solch bescheidener Interessen gelöst wurde. Für einen Moment dachte er an das prächtige Leben des Aufsehers, an den Niedergang seines Reichtums sowie an den traurigen Tod, der ihn erwartete; schließlich fragte er: „Liebte M. Fouquet die Falknerei?“ „Oh, leidenschaftlich, Monsieur!“, wiederholte der Falkner mit einem Ton bitterer Reue und einem Seufzer, der wie Fouquets Totenspruch klang. D’Artagnan ließ die Verstimmung des einen sowie die Reue des anderen vorübergehen und setzte seinen Weg fort. Sie konnten bereits die Jäger am Ausgang des Waldes erkennen; die Federn der Vorreiter flogen wie Sternschnuppen über die Lichtungen, und die weißen Pferde, die durch die bewaldeten Dickichte ritten, sahen aus wie erleuchtete Erscheinungen. „Aber“, fuhr D’Artagnan fort, „wird dieses Vergnügen lange dauern? Geben Sie uns bitte einen guten, schnellen Vogel – ich bin sehr müde. Ist es eine Reiher oder ein Schwan?“ „Beides, Monsieur d’Artagnan“, sagte der Falkner; „aber Sie müssen sich keine Sorgen machen; der König ist kein großer Jäger; er geht nicht selbst auf die Jagd, er möchte nur die Damen unterhalten.“ Die Worte „um die Damen zu unterhalten“ wurden so betont ausgesprochen, dass sie D’Artagnan nachdenklich machten. „Ah!“, sagte er und blickte den Falkner prüfend an.

Der Hüter der Falken lächelte – zweifellos in der Absicht, sich mit dem Musketier zu versöhnen.
„Oh! Sie können ruhig lachen“, sagte D’Artagnan. „Ich weiß nichts von den neuesten Nachrichten; ich bin erst gestern zurückgekehrt, nach einem Monat Abwesenheit. Ich verließ den Hof im Trauerzug um den Tod der Königinmutter. Der König wollte sich nach dem letzten Atemzug von Anna von Österreich keinerlei Unterhaltung gönnen – doch alles hat in dieser Welt ein Ende. Nun, dann ist er also nicht mehr traurig? Umso besser.“
„Und alles beginnt genauso wie es endet“, sagte der Hüter mit einem groben Lachen.
„Ah!“, sagte D’Artagnan zum zweiten Mal. Er brannte darauf, etwas zu erfahren – doch seine Würde ließ es nicht zu, dass er Menschen unter sich ausfragte. „Es scheint also, als würde etwas beginnen?“
Der Hüter zwinkerte ihm bedeutungsvoll zu – doch D’Artagnan wollte nichts von diesem Mann erfahren.
„Werden wir den König früh sehen können?“, fragte er den Falkner.
„Um sieben Uhr, Monsieur – dann werde ich die Vögel fliegen lassen.“
„Wer begleitet den König? Wie geht es Madame? Wie geht es der Königin?“
„Besser, Monsieur.“
„War sie dann krank?“
„Monsieur, seit dem letzten Schmerz, den sie erlitten hat, war Ihre Majestät krank.“
„Welcher Schmerz? Sie müssen nicht denken, Ihre Nachrichten wären alt – ich bin gerade erst zurückgekehrt.“
„Es scheint, als hätte die Königin, seit dem Tod ihrer Schwiegermutter etwas vernachlässigt zu werden, beim König Beschwerde eingereicht. Der König antwortete ihr: ‚Schlafe ich nicht jede Nacht zu Hause, Madame? Was erwarten Sie noch?‘“
„Ah!“, sagte D’Artagnan. „Arme Frau! Sie muss Mademoiselle de la Vallière zutiefst hassen.“
„Oh, nein! Nicht Mademoiselle de la Vallière“, antwortete der Falkner.
„Wer dann…“ Ein Signalhorn unterbrach dieses Gespräch. Es rief die Hunde und Falken herbei. Der Falkner und seine Begleiter brachen sofort auf und ließen D’Artagnan allein zurück. In der Ferne erschien der König, umgeben von Damen.

Reiter. Die ganze Truppe rückte in schönster Ordnung vor, im Schritttempo – die verschiedenen Hornsignale animierten Hunde und Pferde. Es herrschte eine lebendige Atmosphäre, ein Lichterschein, von dem man heute keine Vorstellung mehr machen kann, es sei denn durch den künstlichen Glanz eines Theaterstücks. D’Artagnan, dessen Augen durch das Alter nur leicht getrübt waren, erkannte hinter der Gruppe drei Kutschen. Die erste war für die Königin bestimmt – sie war leer. D’Artagnan sah Mademoiselle de la Vallière nicht neben dem König; nachdem er nach ihr gesucht hatte, entdeckte er sie in der zweiten Kutsche. Sie war allein mit zwei ihrer Damen, die genauso trübsinnig wirkten wie ihre Herrin. Auf der linken Seite des Königs, auf einem temperamentvollen Pferd, das von einer entschlossenen und geschickten Hand gezügelt wurde, saß eine Frau von atemberaubender Schönheit. Der König lächelte sie an – sie lächelte zurück. Bei jedem Wort, das sie aussprach, ertönte lautes Gelächter.
„Ich muss diese Frau kennenlernen“, dachte der Musketier. „Wer könnte sie sein?“ Er beugte sich zu seinem Freund, dem Falkner, und stellte ihm die Frage, die er sich selbst gestellt hatte. Der Falkner wollte gerade antworten, als der König D’Artagnan bemerkte: „Ah, Comte! Sie sind also wieder bei uns! Warum habe ich Sie nicht gesehen?“
„Eure Majestät“, antwortete der Hauptmann, „weil Ihr geschlafen habt, als ich ankam – und nicht wach wart, als ich heute Morgen meine Pflichten wieder aufnahm.“
„Trotzdem“, sagte Ludwig mit lauter Stimme, offensichtlich zufrieden. „Ruhen Sie sich aus, Comte – ich befehle es Ihnen. Heute werden Sie mit mir speisen.“
Ein Gemurmel des Bewunderns umgab D’Artagnan wie eine Zärtlichkeit. Jeder wollte ihm seinen Respekt erweisen. Mit dem König zu speisen war eine Ehre, die Seine Majestät nicht so großzügig vergab wie Heinrich IV. Der König ging ein paar Schritte voraus – D’Artagnan befand sich nun inmitten einer neuen Gruppe, unter deren Mitgliedern sich auch Colbert befand.
„Guten Tag, Monsieur d’Artagnan“, sagte der Minister mit offener Freundlichkeit. „Hatten Sie eine angenehme Reise?“
„Ja, Monsieur“, antwortete D’Artagnan und verbeugte sich vor dem Hals seines Pferdes.
„Ich habe gehört, dass der König Sie zum Abendessen zu sich eingeladen hat“, fuhr der Minister fort. „Dort werden Sie einen alten Freund treffen.“
„Einen alten Freund von mir?“, fragte D’Artagnan. Schmerzhaft tauchte er in die dunklen Wellen der Vergangenheit ein – jene Vergangenheit, die so viele Freundschaften und so viel Hass für ihn verschlungen hatte.

„Monsieur le Duc d’Almeda, der heute Morgen aus Spanien angekommen ist.“
„Der Duc d’Almeda?“, sagte D’Artagnan und überlegte vergeblich.
„Hier!“, rief ein alter Mann, weiß wie Schnee, der in seiner Kutsche saß; er ließ die Tür öffnen, um Platz für den Musketier zu schaffen.
„Aramis!“, rief D’Artagnan, zutiefst überrascht. Er spürte, wie der dünne Arm des alten Adligen sich um seinen Hals legte.
Colbert beobachtete sie eine Weile schweigend, trieb dann sein Pferd voran und ließ die beiden alten Freunde allein.
„Und so“, sagte der Musketier und nahm Aramis’ Arm, „du, der Exilierte, der Rebelle, bist wieder in Frankreich?“
„Ah! Und ich werde mit dir am königlichen Tisch speisen“, sagte Aramis lächelnd.
„Ja – fragst du dich nicht, wozu Loyalität in dieser Welt gut ist? Halt! Lassen wir die Kutsche der armen La Vallière vorbeifahren. Sieht man nicht, wie unruhig sie ist? Wie ihre Tränen ihre Augen trüben, während sie dem König folgt, der dort zu Pferde reitet!“
„Mit wem?“
„Mit Mademoiselle de Tonnay-Charente – jetzt Madame de Montespan“, antwortete Aramis.
„Sie ist eifersüchtig. Wurde sie etwa verlassen?“
„Noch nicht ganz – aber es wird nicht mehr lange dauern.“
Sie plauderten miteinander, während sie dem Spektakel zusahen. Aramis’ Kutscher fuhr so geschickt, dass sie genau in dem Moment ankamen, als der Falke sein Opfer niederwarf und sich auf es stürzte. Der König stieg ab; Madame de Montespan folgte seinem Beispiel. Sie standen vor einer abgelegenen Kapelle, die von großen Bäumen verdeckt wurde – deren Blätter bereits durch die ersten Herbstwinde gefallen waren. Hinter dieser Kapelle befand sich ein Gelände, das durch ein Gittertor abgeschlossen war. Der Falke hatte sein Opfer in diesem Gelände niedergeworfen; der König wollte nach alter Sitte das erste Federchen holen. Die Prozession bildete einen Kreis um das Gebäude sowie die Hecken – doch diese waren zu klein, um so viele Menschen aufzunehmen. D’Artagnan hielt Aramis am Arm zurück, als dieser, wie die anderen auch, aus seiner Kutsche steigen wollte. Mit heiserer, gebrochener Stimme sagte er: „Weißt du, Aramis, wohin das Schicksal uns gebracht hat?“

„Nein“, antwortete der Herzog.
„Hier ruhen Männer, die wir gut kannten“, sagte D’Artagnan, zutiefst aufgeregt.
Aramis, ohne etwas zu ahnen und mit zitternden Schritten, betrat durch eine kleine Tür, die D’Artagnan für ihn öffnete, die Kapelle. „Wo sind sie begraben?“, fragte er.
„Dort, im Umfeld. Dort steht ein Kreuz – man sieht es unter jenem kleinen Zypressenbaum. Der Baum des Kummers ist über ihrem Grab gepflanzt; gehen Sie nicht dorthin – der König geht in diese Richtung; die Reiherin ist genau dort gefallen.“
Aramis blieb stehen und versteckte sich im Schatten. Dann sahen sie, ohne selbst gesehen zu werden, das blassere Gesicht von La Vallière. Sie, in ihrer Kutsche vernachlässigt, blickte zunächst mit traurigem Herzen von der Tür aus zu, dann, von Eifersucht getrieben, trat sie in die Kapelle ein. Dort lehnte sie sich an eine Säule und betrachtete den König, der lächelte und Madame de Montespan Zeichen gab, näherzukommen – schließlich gäbe es nichts zu fürchten.
Madame de Montespan kam der Aufforderung nach; sie nahm die Hand, die der König ihr entgegenstreckte. Er zupfte das erste Federchen vom Reiher, den der Falkner erwürgt hatte, und legte es auf den Hut seiner schönen Begleiterin. Sie lächelte ihrerseits und küsste zärtlich die Hand, die ihr dieses Geschenk machte. Der König wurde vor Stolz und Freude rot; er blickte Madame de Montespan mit aller Leidenschaft einer neuen Liebe an.
„Was werden Sie mir im Gegenzug geben?“, fragte er.
Sie brach einen kleinen Zweig der Zypresse ab und reichte ihn dem König, der vor Hoffnung wie berauscht aussah.
„Hm!“, sagte Aramis zu D’Artagnan; „das Geschenk ist doch nur traurig – schließlich beschattet diese Zypresse ein Grab.“
„Ja, und das Grab gehört Raoul de Bragelonne“, sagte D’Artagnan laut; „Raoul, der dort unter jenem Kreuz mit seinem Vater ruht.“
Ein Stöhnen ertönte – sie sahen, wie eine Frau ohnmächtig zu Boden sank.
Mademoiselle de la Vallière hatte alles gesehen, alles gehört.
„Arme Frau!“, murmelte D’Artagnan, während er den Dienern half, die einsame Dame zurück in ihre Kutsche zu bringen – deren Schicksal von nun an Leiden war.
An jenem Abend saß D’Artagnan am Tisch des Königs, neben Monsieur Colbert und Monsieur le Duc d’Almeda. Der König war sehr fröhlich. Er zeigte der Königin tausend kleine Aufmerksamkeiten, tausend Freundlichkeiten gegenüber Madame, die zu seiner Linken saß.

Die Stimmung war sehr trüb und bedrückend. Man könnte meinen, es sei eine Zeit der Ruhe gewesen – eine Zeit, in der der König gerne in die Augen seiner Mutter blickte, um deren Zustimmung oder Ablehnung zu dem zu erfahren, was er gerade getan hatte.
Bei diesem Abendessen wurde nicht über Geliebte gesprochen. Der König wandte sich ein- oder zweimal an Aramis und nannte ihn „Monsieur l’Ambassadeur“. Das verstärkte D’Artagnans Überraschung darüber, dass sein Freund, der Rebelle, am Hof so hervorragend aufgenommen wurde.
Als der König vom Tisch aufstand, reichte er der Königin die Hand und gab Colbert ein Zeichen. Colbert beobachtete dabei das Gesicht seines Herrn. Er führte D’Artagnan und Aramis beiseite. Der König begann, mit seiner Schwester zu plaudern, während Monsieur, sichtlich unruhig, die Königin mit geistesabwesender Miene unterhielt, ohne aufzuhören, seine Frau und seinen Bruder aus dem Augenwinkel zu beobachten.
Das Gespräch zwischen Aramis, D’Artagnan und Colbert drehte sich um unbedeutende Themen. Sie sprachen über frühere Minister; Colbert erzählte von den erfolgreichen Tricks Mazarins und bat darum, auch von Richelieus Tricks zu erfahren. D’Artagnan konnte seine Überraschung nicht überwinden – schließlich zeigte dieser Mann mit seinen dichten Augenbrauen und niedrigen Stirn so viel Wissen und gute Laune. Aramis war erstaunt über diese Leichtigkeit des Charakters, die es diesem ernsten Mann ermöglichte, den Moment für wichtigere Gespräche hinauszuzögern. Niemand erwähnte diese wichtigen Themen, obwohl alle drei Gesprächspartner ihre Unvermeidlichkeit spürten. An Monsieurs verlegener Miene war deutlich zu erkennen, wie sehr ihn das Gespräch des Königs und der Königin störte. Die Augen der Königin waren fast rot – würde sie sich beschweren? Würde sie einen kleinen Skandal vor aller Öffentlichkeit aufdecken?
Der König nahm sie beiseite und sprach in einem so zärtlichen Tonfall, dass dies der Prinzessin sicherlich an die Zeit erinnerte, als sie allein wegen ihrer selbst geliebt wurde: „Schwester“, sagte er, „warum sehe ich Tränen in diesen wunderschönen Augen?“
„Warum – Majestät…“, antwortete sie.
„Monsieur ist eifersüchtig, nicht wahr, Schwester?“
Sie blickte zu Monsieur hinüber – ein untrügliches Zeichen dafür, dass sie über ihn sprachen.
„Ja“, sagte sie.
„Hör mir zu“, sagte der König. „Wenn deine Freunde dich in Verlegenheit bringen, ist das nicht Monsieurs Schuld.“

Er sprach diese Worte mit solcher Güte aus, dass die Dame, ermutigt und nachdem sie so lange so viele einsamen Schmerzen ertragen hatte, fast in Tränen ausbrach – so voll war ihr Herz.
„Komm, komm, liebe kleine Schwester“, sagte der König, „erzähle mir von deinen Sorgen; im Namen eines Bruders habe ich Mitleid mit ihnen; im Namen eines Königs werde ich ihnen ein Ende setzen.“
Sie hob ihre strahlenden Augen und sagte in einem melancholischen Ton: „Es sind nicht meine Freunde, die mich in Bedrängnis bringen; sie sind entweder abwesend oder versteckt; sie wurden durch Eure Majestät in Verruf gebracht – sie, die doch so treu, so gut, so loyal sind!“
„Du sagst das wegen De Guiche, den ich auf Wunsch von Monsieur ins Exil geschickt habe?“
„Und der seit diesem ungerechten Exil versucht, sich jeden Tag umzubringen.“
„Ungerecht, sagst du, Schwester?“
„So ungerecht, dass, wenn ich nicht die Achtung verbunden mit der Zuneigung gehabt hätte, die ich stets für Eure Majestät empfunden habe –“
„Nun?“
„Nun! Ich hätte meinen Bruder Karl um Hilfe gebeten, auf den ich immer zählen kann –“
Der König erschrak. „Was dann?“
„Ich hätte ihn bitten sollen, Euch mitteilen zu lassen, dass Monsieur und sein Favorit, Herr Le Chevalier de Lorraine, nicht ungestraft zu Henkern meiner Ehre und meines Glücks werden dürfen.“
„Le Chevalier de Lorraine“, sagte der König, „dieser elende Kerl?“
„Er ist mein tödlicher Feind. Solange dieser Mann in meinem Haushalt lebt, wo Monsieur ihn behält und ihm seine Macht überträgt, werde ich die unglücklichste Frau im Königreich sein.“
„Also“, sagte der König langsam, „du nennst deinen Bruder aus England einen besseren Freund als mich?“
„Die Taten sprechen für sich, Majestät.“
„Und du würdest lieber dorthin gehen, um Hilfe zu suchen –“
„In mein eigenes Land!“, sagte sie stolz. „Ja, Majestät.“

„Sie sind die Enkelin von Heinrich IV., genauso wie ich, meine Dame. Cousine und Schwager – bedeutet das nicht im Grunde genommen den Titel eines leiblichen Bruders?“
„Dann“, sagte Henrietta, „handeln Sie!“
„Lassen Sie uns ein Bündnis schließen.“
„Beginnen Sie.“
„Sie sagen, ich habe De Guiche ungerecht ins Exil geschickt.“
„Oh! Ja“, sagte sie und wurde rot.
„De Guiche wird zurückkehren.“
„Bis jetzt ist alles in Ordnung.“
„Und nun behaupten Sie, ich handle falsch, indem ich im Ihrem Haushalt den Chevalier de Lorraine beherberge – er gibt Monsieur schlechte Ratschläge bezüglich Ihnen.“
„Erinnern Sie sich gut daran, was ich Ihnen sage, Majestät: Der Chevalier de Lorraine wird eines Tages – beachten Sie: Falls mir etwas Schreckliches zustößt, werde ich vorher den Chevalier de Lorraine beschuldigen; er hat einen Charakter, der zu jedem Verbrechen fähig ist!“
„Der Chevalier de Lorraine wird Sie nicht länger belästigen – das verspreche ich Ihnen.“
„Dann wäre das ein wahrer Beginn eines Bündnisses, Majestät – ich unterschreibe. Doch da Sie bereits Ihren Teil getan haben, sagen Sie mir, was meinerseits zu tun ist.“
„Anstatt mich mit Ihrem Bruder Karl in Konflikt zu bringen, müssen Sie ihn zu einem noch engeren Freund machen als je zuvor.“
„Das ist sehr einfach.“
„Oh! Nicht so einfach, wie Sie vielleicht denken. Bei einer gewöhnlichen Freundschaft umarmen die Menschen einander oder zeigen Gastfreundschaft – das kostet nur einen Kuss oder eine Gegenleistung, also geringe Kosten. Doch bei einer politischen Freundschaft…“
„Ah! Es handelt sich also um eine politische Freundschaft, nicht wahr?“
„Ja, meine Schwester. Anstelle von Umarmungen und Festen müssen wir unseren Freunden Soldaten zur Verfügung stellen – Soldaten, die gut ausgerüstet sind. Wir müssen ihnen Schiffe anbieten, die mit Kanonen ausgestattet und mit Vorräten versehen sind. Dadurch entsteht es, dass unsere Schatzkammern nicht immer in einem Zustand sind, der solche Freundschaften ermöglicht.“
„Ah! Sie haben vollkommen recht“, sagte die Dame. „Die Schatzkammern des Königs von England sind seit einiger Zeit leer.“

„Aber du, meine Schwester, die du so großen Einfluss auf deinen Bruder hast – du kannst mehr erreichen, als ein Botschafter jemals versprechen könnte.“
„Um das zu erreichen, muss ich nach London gehen, mein lieber Bruder.“
„Das habe ich mir auch gedacht“, antwortete der König eifrig; „und ich habe mir gesagt, dass eine solche Reise gut für deine Gesundheit und Stimmung sein würde.“
„Nur“, unterbrach Madame, „es ist möglich, dass ich versage. Der König von England hat gefährliche Berater.“
„Berater, sagst du?“
„Genau. Falls Eure Majestät zufällig die Absicht hätte – ich nehme es nur an –, Karl II. um seine Unterstützung im Krieg zu bitten …“
„Ein Krieg?“
„Ja. Dann werden die sieben Berater des Königs – Mademoiselle Stewart, Mademoiselle Wells, Mademoiselle Gwyn, Miss Orchay, Mademoiselle Zunga, Miss Davies sowie die stolze Gräfin von Castlemaine – dem König darlegen, dass ein Krieg viel Geld kostet; dass es besser sei, in Hampton Court Bälle und Bankette zu veranstalten, anstatt Schiffe in Portsmouth und Greenwich auszurüsten.“
„Und dann werden deine Verhandlungen scheitern?“
„Oh! Diese Damen sorgen dafür, dass alle Verhandlungen scheitern, an denen sie nicht selbst teilnehmen.“
„Kennst du die Idee, die mir gekommen ist, Schwester?“
„Nein; teile sie mir mit.“
„Es wäre möglich, dass man unter den Frauen in deiner Umgebung eine weibliche Beraterin findet, die du mit zu deinem Bruder nehmen könntest – deren Beredsamkeit die Feindseligkeit der anderen sieben vielleicht beseitigen könnte.“
„Das ist wirklich eine gute Idee, Majestät. Ich werde suchen.“
„Du wirst finden, was du suchst.“
„Ich hoffe es.“
„Eine hübsche Botschafterin ist notwendig – ein angenehmes Gesicht ist besser als ein hässliches, nicht wahr?“
„Ganz sicher.“
„Ein lebhafter, mutiger Charakter.“
„Sicherlich.“

„Adel – das heißt, genug, um es ihr zu ermöglichen, ohne Verlegenheit zum König zu gehen – nicht zu hochgestellt, damit sie sich keine Sorgen um die Würde ihres Standes machen muss.“
„Sehr wahr.“
„Und jemand, der ein wenig Englisch spricht.“
„Mon Dieu! Na ja, jemand wie Mademoiselle de Keroualle zum Beispiel!“, rief Madame aus.
„Oh! Ja!“, sagte Ludwig XIV. „Sie haben ins Schwarze getroffen – Sie sind es, die es herausgefunden hat, meine Schwester.“
„Ich werde sie nehmen; sie wird wohl keinen Grund zur Klage haben, denke ich.“
„Oh! Nein, ich werde sie sofort zur bevollmächtigten Verführerin ernennen und dem Titel noch eine Mitgift hinzufügen.“
„Das ist gut.“
„Ich stelle mir vor, Sie sind bereits auf dem Weg, meine liebe kleine Schwester – getröstet über all Ihren Kummer.“
„Ich werde gehen – unter zwei Bedingungen. Erstens: Ich muss wissen, worüber ich verhandle.“
„Genau das. Die Niederländer beleidigen mich täglich in ihren Zeitungen und durch ihre republikanische Haltung. Ich mag Republiken nicht.“
„Das lässt sich leicht verstehen, Majestät.“
„Es tut weh zu sehen, dass diese ‚Könige des Meeres‘ – so nennen sie sich – den Handel Frankreichs in Indien behindern und dass ihre Schiffe bald alle Häfen Europas besetzen werden. Eine solche Macht ist mir viel zu nahe, Schwester.“
„Sie sind dennoch Ihre Verbündeten.“
„Deshalb haben sie falsch gehandelt, als sie die Medaille prägen ließen, von der Sie gehört haben – eine Medaille, die die Niederlande darstellt, wie Josua die Sonne anhält, mit der Inschrift: ‚Die Sonne hielt vor mir an.‘ Darin steckt doch kaum Brüderlichkeit, oder?“
„Ich dachte, Sie hätten dieses elende Episoden vergessen?“
„Ich vergesse nie etwas, Schwester. Und wenn meine wahren Freunde, wie Ihr Bruder Karl, bereit sind, mir beizustehen –“ Die Prinzessin blieb nachdenklich still.

„Hört mir zu: Es gibt das Meerreich, das geteilt werden muss“, sagte Ludwig XIV. „Bei dieser Aufteilung, der England zustimmt, könnte ich doch die zweite Partei genauso vertreten wie die Holländer.“
„Wir haben Mademoiselle de Keroualle, um diese Frage zu besprechen“, antwortete die Madame.
„Ihre zweite Bedingung für Ihren Aufbruch, wenn ich fragen darf, Schwester?“
„Die Zustimmung von Monsieur, meinem Ehemann.“
„Die werden Sie erhalten.“
„Dann betrachten Sie mich bereits als abgereist, Bruder.“
Als Ludwig XIV. diese Worte hörte, wandte er sich in Richtung der Ecke des Zimmers, in der D’Artagnan, Colbert und Aramis standen, und gab seinem Minister ein zustimmendes Zeichen. Colbert unterbrach daraufhin plötzlich das Gespräch und sagte zu Aramis:
„Monsieur l’Ambassadeur, sollen wir über Geschäfte sprechen?“
Aus Höflichkeit zog sich D’Artagnan sofort zurück. Er ging auf den Kamin zu, sodass er hören konnte, was der König zu Monsieur sagen wollte – der offensichtlich beunruhigt zu ihm gekommen war. Das Gesicht des Königs strahlte Entschlossenheit aus; dieser Ausdruck fand in Frankreich keine Gegenwehr mehr – und bald auch nicht mehr in ganz Europa.
„Monsieur“, sagte der König zu seinem Bruder, „ich bin mit Monsieur le Chevalier de Lorraine nicht zufrieden. Sie, der Sie die Ehre haben, ihn zu beschützen, müssen ihm raten, für einige Monate zu reisen.“
Diese Worte trafen Monsieur wie eine Lawine – schließlich verehrte er seinen Favoriten und richtete all seine Zuneigung auf ihn.
„Inwiefern hat der Chevalier es versäumt, Eure Majestät zufriedenzustellen?“, rief er und warf der Madame einen wütenden Blick zu.
„Das werde ich Ihnen sagen, wenn er weg ist“, entgegnete der König sanft. „Und auch dann, wenn Madame hier nach England gegangen ist.“
„Madame! Nach England!“, murmelte Monsieur erstaunt.
„In einer Woche, Bruder“, fuhr der König fort. „Während wir dorthin gehen werden, wohin ich Ihnen bald mitteilen werde.“ Dann drehte sich der König um, lächelte seinem Bruder ins Gesicht – um sozusagen den bitteren Trunk, den er ihm eingeflößt hatte, zu mildern.
In der Zwischenzeit sprach Colbert mit dem Duc d’Almeda.

„Monsieur“, sagte Colbert zu Aramis, „jetzt ist der Moment, in dem wir zu einer Einigung kommen müssen. Ich habe Ihren Frieden mit dem König hergestellt – und das verdanke ich zweifellos einem Mann von solchen Verdiensten. Da Sie mir oft Ihre Freundschaft bekundet haben, ergibt sich nun die Gelegenheit, dies mir zu beweisen. Zudem sind Sie eher Franzose als Spanier. Sollen wir – antworten Sie mir ehrlich – die Neutralität Spaniens sichern, wenn wir etwas gegen die Vereinigten Provinzen unternehmen?“
„Monsieur“, erwiderte Aramis, „die Interessen Spaniens sind klar. Europa in einen Konflikt mit den Provinzen zu ziehen, wäre zweifellos unsere Politik – doch der König von Frankreich ist ein Verbündeter der Vereinigten Provinzen. Außerdem wissen Sie sicherlich, dass das zu einem Seekrieg führen würde, und Frankreich ist nicht in der Lage, diesen Krieg vorteilhaft zu führen.“
In diesem Moment drehte sich Colbert um und sah D’Artagnan, der während dieses Gesprächs zwischen dem König und Colbert nach jemandem suchte, mit dem er sprechen konnte. Er rief ihn zu sich und sagte gleichzeitig leise zu Aramis: „Wir können doch offen mit D’Artagnan sprechen, oder?“
„Oh! Natürlich“, antwortete der Botschafter.
„Wir sprachen gerade, Monsieur d’Almeda und ich“, sagte Colbert, „dass ein Konflikt mit den Vereinigten Provinzen einen Seekrieg bedeuten würde.“
„Das ist doch offensichtlich“, erwiderte der Musketier.
„Und was halten Sie davon, Monsieur d’Artagnan?“
„Ich denke, um einen solchen Krieg erfolgreich zu führen, braucht man sehr starke Landstreitkräfte.“
„Was haben Sie gesagt?“, fragte Colbert, der glaubte, ihn falsch verstanden zu haben.
„Warum so eine große Landarmee?“, fragte Aramis.
„Weil der König auf See besiegt werden wird, wenn er nicht die Engländer an seiner Seite hat – und wenn er auf See besiegt wird, wird er bald entweder von den Niederländern in seinen Häfen oder von den Spaniern über Land angegriffen werden.“
„Und Spanien bleibt neutral?“, fragte Aramis.
„Neutral, solange der König stärker bleibt“, erwiderte D’Artagnan.
Colbert bewunderte diese Weisheit, die jede Frage gründlich erhellt hatte. Aramis lächelte – schließlich wusste er schon lange, dass D’Artagnan in der Diplomatie keinen Überlegenen anerkannte. Colbert, der wie alle…

Stolze Männer, die mit der Gewissheit des Erfolgs an ihren Fantasien festhielten, nahmen das Thema wieder auf: „Wer hat Ihnen gesagt, Monsieur d’Artagnan, dass der König keine Marine hat?“
„Oh! Ich kümmere mich nicht um solche Details“, antwortete der Kapitän. „Ich bin nur ein gleichgültiger Seemann. Wie alle nervösen Menschen hasse ich das Meer; doch ich habe die Idee, dass Frankreich, da es einen Hafen mit zweihundert Ausgängen hat, Seemänner haben könnte.“
Colbert zog aus seiner Tasche ein kleines, rechteckiges Buch hervor, das in zwei Spalten unterteilt war. In der ersten Spalte standen die Namen der Schiffe, in der anderen die Zahlen, die die Anzahl der Kanonen sowie der Mannschaftsmitglieder angaben, die für die Ausrüstung dieser Schiffe benötigt wurden.
„Ich hatte dieselbe Idee wie Sie“, sagte er zu D’Artagnan. „Ich habe eine Übersicht über alle Schiffe erstellen lassen – insgesamt fünfunddreißig Schiffe.“
„Fünfunddreißig Schiffe! Unmöglich!“, rief D’Artagnan.
„Etwa zweitausend Kanonen“, sagte Colbert. „Das ist es, was der König im Moment besitzt. Von fünfunddreißig Schiffen können wir drei Flottillen bilden – aber ich brauche fünf.“
„Fünf!“, rief Aramis.
„Sie werden noch vor Ende des Jahres auf See sein, meine Herren; der König wird fünfzig Linienschiffe haben. Wir können uns doch mit ihnen messen, oder?“
„Schiffe zu bauen“, sagte D’Artagnan, „ist schwierig, aber möglich. Was die Bewaffnung angeht – wie soll das geschehen? In Frankreich gibt es weder Gießereien noch Militärwerften.“
„Bah!“, antwortete Colbert in spöttischem Ton. „Ich habe all das bereits vor anderthalb Jahren geplant – wussten Sie das nicht? Kennen Sie Monsieur d’Imfreville?“
„D’Imfreville?“, antwortete D’Artagnan. „Nein.“
„Er ist ein Mann, den ich entdeckt habe; er hat eine Spezialität – er ist ein Genie; er weiß, wie man Menschen zur Arbeit anstellt. Er ist es, der die Kanonen gegossen und das Holz aus Burgund gefällt hat. Und dann, Monsieur l’Ambassadeur – Sie glauben vielleicht nicht, was ich Ihnen jetzt sage, aber ich habe noch eine weitere Idee.“
„Oh, Monsieur!“, sagte Aramis höflich. „Ich glaube Ihnen immer.“
„Angesichts des Charakters unserer Verbündeten, den Niederländern, dachte ich mir: ‚Sie sind Händler, sie sind dem König freundlich gesinnt; sie werden gerne dem König verkaufen, was sie selbst herstellen – je mehr wir kaufen, desto besser.‘ Ah! Ich muss noch hinzufügen: Ich habe Forant – kennen Sie Forant, D’Artagnan?“

Colbert vergaß in seiner Herzlichkeit sich selbst; er nannte den Kapitän einfach D’Artagnan, genau wie der König es tat. Doch der Kapitän lächelte nur darüber.
„Nein“, antwortete er, „ich kenne ihn nicht.“
„Das ist ein weiterer Mann, den ich entdeckt habe – ein Mann mit Talent für Einkäufe. Dieser Forant hat für mich 350.000 Pfund Eisenerz in Kugelform, 200.000 Pfund Pulver, zwölf Ladungen nordischer Holzarten, Streichhölzer, Granaten, Teer – ich weiß nicht, was noch alles! – besorgt, wobei er sieben Prozent sparen konnte im Vergleich zu den Kosten, die mir alle diese Artikel in Frankreich gekostet hätten.“
„Das ist eine großartige und originelle Idee“, erwiderte D’Artagnan, „holländische Kanonenkugeln herstellen zu lassen, die wieder zu den Holländern zurückkehren.“
„Ist das nicht auch mit Verlusten verbunden?“, fragte Colbert und lachte laut. Er war mit seinem eigenen Witz sehr zufrieden.
„Außerdem bauen diese Holländer gerade für den König sechs Schiffe nach dem Vorbild der besten ihrer Art“, fügte er hinzu. „Destouches – Ah! Vielleicht kennen Sie Destouches nicht?“
„Nein, Monsieur.“
„Er ist ein Mann, der sofort erkennen kann, welche Mängel und Vorzüge ein Schiff hat, sobald es in See gestellt wird – das ist doch wertvoll, oder? Die Natur ist wirklich launisch. Nun, mir schien, dass Destouches ein Mann sein könnte, der in maritimen Angelegenheiten nützlich sein würde. Er überwacht den Bau von sechs Schiffen mit jeweils 78 Kanonen, die die Provinzen für Seine Majestät bauen. Das bedeutet, mein lieber Monsieur d’Artagnan, dass der König, falls er mit den Provinzen in Streit geraten wollte, über eine sehr gute Flotte verfügen würde. Nun, Sie wissen besser als jeder andere, ob das Heer effektiv ist.“
D’Artagnan und Aramis sahen sich an und wunderten sich über die geheimnisvollen Aufgaben, die dieser Mann in so kurzer Zeit bewältigt hatte. Colbert verstand sie und war von dieser Art von Schmeichelei tief berührt.
„Wenn wir in Frankreich nichts von dem wissen, was vor sich geht“, sagte D’Artagnan, „dann muss es außerhalb Frankreichs erst recht unbekannt sein.“
„Deshalb habe ich dem Botschafter gesagt“, erklärte Colbert, „dass Spanien seine Neutralität verspricht und England uns hilft –“
„Wenn England Ihnen hilft“, sagte Aramis, „verspreche ich die Neutralität Spaniens.“

„Ich glaube Ihnen aufs Wort“, erwiderte Colbert eilig mit seiner unverblümten Herzlichkeit. „Und übrigens – was Spanien betrifft: Sie haben nicht das ‚Goldene Vlies‘, Monsieur d’Almeda. Ich habe den König neulich sagen hören, dass er gerne sehen würde, wie Sie den Großen Orden des Heiligen Michael tragen.“ Aramis verbeugte sich. „Oh!“, dachte D’Artagnan, „und Porthos ist nicht mehr hier! Wie viele Bänder gäbe es da für ihn in all diesen Auszeichnungen! Lieber Porthos!“
„Monsieur d’Artagnan“, fuhr Colbert fort, „zwischen uns beiden – ich wette, Sie haben die Neigung, Ihre Musketiere nach Holland zu führen. Können Sie schwimmen?“ Er lachte wie ein Mann in bester Stimmung.
„Wie eine Aal“, antwortete D’Artagnan.
„Ah! Doch dort gibt es einige schwierige Abschnitte in Kanälen und Sümpfen, Monsieur d’Artagnan – und selbst die besten Schwimmer ertrinken manchmal dort.“
„Es ist meine Pflicht, für Seine Majestät zu sterben“, sagte der Musketier. „Nur – im Krieg kommt es selten vor, dass man viel Wasser ohne etwas Feuer vorfindet. Deshalb sage ich Ihnen im Voraus, dass ich mein Bestes tun werde, um Feuer zu finden. Ich werde alt – Wasser friert mich ein – aber Feuer wärmt, Monsieur Colbert.“
Und D’Artagnan sah bei diesen Worten immer noch so stattlich aus, mit seiner fast jugendlichen Kraft, dass Colbert ihm nicht umhin konnte, Bewunderung zu zollen. D’Artagnan bemerkte die Wirkung, die er hatte. Er erinnerte sich daran, dass der beste Händler jener ist, der seine Waren zu einem hohen Preis anbietet, wenn sie wertvoll sind. Er bereitete seinen Preis im Voraus vor.
„Also dann“, sagte Colbert, „gehen wir nach Holland?“
„Ja“, antwortete D’Artagnan; „nur –“
„Nur?“, fragte Monsieur Colbert.
„Nur“, wiederholte D’Artagnan, „in allem lauert die Frage des Interesses, die Frage der Selbstliebe. Es ist ein sehr schöner Titel – Kapitän der Musketiere – aber bedenken Sie: Wir haben jetzt die königlichen Garde und das militärische Personal des Königs. Ein Kapitän der Musketiere sollte all das befehligen – dann könnte er hunderttausend Livres pro Jahr als Ausgaben erhalten.“
„Nun – aber glauben Sie wirklich, der König würde mit Ihnen feilschen?“, sagte Colbert.

„Äh! Monsieur, Sie haben mich nicht verstanden“, erwiderte D’Artagnan, sicher, seinen Standpunkt durchsetzen zu können. „Ich sagte Ihnen, dass ich, ein alter Hauptmann, einst Anführer der königlichen Garde, mit Vorrang vor den Marschällen Frankreichs – eines Tages mich selbst in den Gräben zusammen mit zwei anderen Gleichgestellten fand: dem Hauptmann der Garde und dem Oberst, der die Schweizer anführte. Nun werde ich das um keinen Preis zulassen. Ich habe alte Gewohnheiten – und ich werde daran festhalten, egal was passiert.“

Colbert spürte diesen Schlag, war aber darauf vorbereitet.
„Ich habe über das nachgedacht, was Sie gerade gesagt haben“, erwiderte er.
„Worüber, Monsieur?“
„Wir sprachen von Kanälen und Sümpfen, in denen Menschen ertrinken.“
„Nun?“
„Nun – wenn sie ertrinken, dann deshalb, weil es kein Boot, keine Planke oder kein Stück Holz gibt.“
„Ein Stück Holz – egal wie kurz es auch sein mag“, sagte D’Artagnan.
„Genau“, sagte Colbert. „Und deshalb habe ich noch nie von einem Fall gehört, in dem ein Marschall Frankreichs ertrunken ist.“

D’Artagnan wurde vor Freude sehr blass und sagte mit einer nicht besonders festen Stimme: „Die Leute in meinem Land wären sehr stolz auf mich, wenn ich ein Marschall Frankreichs wäre. Doch man muss eine Expedition anführen, um den Marschallstab zu erhalten.“
„Monsieur!“, sagte Colbert. „Hier in diesem Notizbuch, das Sie studieren sollen, befindet sich ein Plan für eine Kampagne, die Sie nächsten Frühling anführen müssen.“

D’Artagnan nahm das Buch zitternd entgegen. Als seine Finger die von Colbert berührten, drückte der Minister treu die Hand des Musketiers.
„Monsieur“, sagte er, „wir beide hatten Rache zu nehmen – einer gegen den anderen. Ich habe damit begonnen; nun ist es Ihre Reihe!“
„Ich werde Ihnen Gerechtigkeit widerfahren lassen, Monsieur“, erwiderte D’Artagnan. „Und ich bitte Sie, dem König zu sagen, dass er bei der ersten Gelegenheit entweder einen Sieg erwarten kann – oder mich tot vorfinden wird – oder beides.“
„Dann werde ich sofort die Fleurs-de-lis für Ihren Marschallstab bereit machen“, sagte Colbert.

Am nächsten Tag kam Aramis, der nach Madrid aufbrach, um die Neutralität Spaniens auszuhandeln, ins Hotel, um D’Artagnan zu umarmen.

„Lieben wir uns noch vier Jahre lang“, sagte D’Artagnan. „Wir sind jetzt nur noch zu zweit.“
„Und vielleicht wirst du mich nie wieder sehen, lieber D’Artagnan“, sagte Aramis. „Wenn du wüsstest, wie sehr ich dich geliebt habe! Ich bin alt, ich bin am Ende – ach, ich bin fast tot.“
„Mein Freund“, sagte D’Artagnan, „du wirst länger leben als ich: Die Diplomatie verlangt von dir, zu leben; doch mich verurteilt die Ehre zum Tod.“
„Bah! Männer wie wir, Monsieur le Maréchal“, sagte Aramis, „sterben nur zufrieden und in Ruhm.“
„Ah!“, erwiderte D’Artagnan mit einem melancholischen Lächeln, „ich versichere Ihnen, Monsieur le Duc, ich habe kaum Lust auf eines von beidem.“
Sie umarmten sich ein weiteres Mal – und zwei Stunden später trennten sie sich, für immer.

Der Tod von D’Artagnan
Entgegen dem, was üblicherweise geschieht, sei es in der Politik oder in der Moral, hielt jeder sein Versprechen und hielt sich an seine Verpflichtungen. Der König rief M. de Guiche zurück und verbannte M. le Chevalier de Lorraine; dadurch wurde Monsieur krank. Madame brach nach London auf, wo sie sich mit großer Entschlossenheit darum bemühte, ihren Bruder Karl II. dazu zu bringen, den politischen Ratschlägen von Mademoiselle de Keroualle Glauben zu schenken. So wurde ein Bündnis zwischen England und Frankreich geschlossen, und englische Schiffe, ausgestattet mit einigen Millionen französischen Goldes, führten einen grausamen Krieg gegen die Flotten der Vereinigten Provinzen. Karl II. hatte Mademoiselle de Keroualle für ihre guten Ratschläge etwas Dankbarkeit versprochen – er machte sie zur Herzogin von Portsmouth. Colbert hatte dem König Schiffe, Munition sowie Siege versprochen. Er hielt sein Wort, wie allgemein bekannt ist. Schließlich schrieb Aramis, auf dessen Versprechen am wenigsten Verlass war, Colbert folgenden Brief bezüglich der Verhandlungen, die er in Madrid geführt hatte:
„Monsieur Colbert – ich habe die Ehre, Ihnen den R. P. Oliva zuzusenden, den vorläufigen General der Gesellschaft Jesu, meinen vorübergehenden Nachfolger. Der ehrenwerte Vater wird Ihnen erklären, Monsieur Colbert, dass ich mir die Leitung aller Angelegenheiten der Ordensgemeinschaft, die Frankreich und Spanien betreffen, vorbehalte; doch ich möchte nicht den Titel des Generals behalten, denn das würde dem Fortgang der Verhandlungen zu viel Aufmerksamkeit verschaffen.“

Seine katholische Majestät wünscht, mich mit einer Aufgabe zu betrauen. Ich werde diesen Titel auf Befehl Seiner Majestät wieder annehmen, sobald die von mir gemeinsam mit Ihnen für die große Ehre Gottes und seiner Kirche unternommenen Bemühungen erfolgreich abgeschlossen sind. Der Pater Oliva wird Sie ebenfalls, Monsieur, über die Zustimmung Seiner katholischen Majestät zur Unterzeichnung eines Vertrags informieren, der die Neutralität Spaniens im Falle eines Krieges zwischen Frankreich und den Vereinigten Provinzen gewährleistet. Diese Zustimmung gilt auch dann, wenn England statt aktiv zu werden sich damit zufriedengibt, neutral zu bleiben. Was Portugal betrifft, über das Sie und ich gesprochen haben, Monsieur, so kann ich Ihnen versichern, dass es mit all seinen Mitteln dazu beitragen wird, den frommsten König in seinem Krieg zu unterstützen. Ich bitte Sie, Monsieur Colbert, Ihre Freundschaft aufrechtzuerhalten, ebenso an meine tiefe Zuneigung zu glauben, und meinen Respekt zu Füßen Seiner frommsten Majestät niederzulegen. Gezeichnet,
„DER HERZOG VON ALMEDA.“ 13
Aramis hatte mehr getan, als er versprochen hatte; es blieb abzuwarten, wie der König, Monsieur Colbert und D’Artagnan einander treu bleiben würden. Im Frühjahr, wie Colbert vorausgesagt hatte, brach das Heer zu seinem Feldzug auf. Es zog in prächtiger Ordnung vor dem Hof von Ludwig XIV. her, der zu Pferd aufbrach, umgeben von Wagen voller Damen und Höflinge, und die Elite seines Königreichs zu diesem blutigen Feldzug führte. Die Offiziere des Heeres hatten zwar keine andere Musik als die Artillerie der niederländischen Festungen; doch das reichte für viele aus, die in diesem Krieg Ehre, Aufstieg, Reichtum – oder den Tod fanden.
Monsieur d’Artagnan zog mit einer Truppe von zwölftausend Mann, Kavallerie und Infanterie, los, mit der er beauftragt war, die verschiedenen Stellungen einzunehmen, die die Knotenpunkte dieses strategischen Netzwerks namens La Frise bilden. Noch nie wurde ein Heer so tapfer zu einem Feldzug geführt. Die Offiziere wussten, dass ihr Anführer, so vorsichtig und geschickt er auch war, mutig, keinen einzigen Mann opfern und ohne Not keinen Zentimeter Land abtreten würde. Er hatte die alten Kriegsstrategien bei sich: vom Land leben, seine Soldaten zum Singen bringen und den Feind zum Weinen bringen. Der Hauptmann der königlichen Musketiere kannte seine Aufgabe gut. Noch nie wurden die Gelegenheiten besser ausgewählt, die Überraschungsangriffe besser unterstützt und die Fehler der Belagerten schneller ausgenutzt.
Das von D’Artagnan befehligte Heer eroberte innerhalb eines Monats zwölf kleine Stellungen. Er war damit beschäftigt, die dreizehnte zu belagern, die fünf Tage lang standgehalten hatte. D’Artagnan ließ Gräben ausheben, ohne selbst sichtbar zu werden.

Angenommen, diese Leute würden sich jemals dazu hergeben, gefangen genommen zu werden. Die Pioniere und Arbeiter in der Armee dieses Mannes waren eine Gruppe voller Ideen und Eifer – denn ihr Kommandant behandelte sie wie Soldaten, wusste, wie man ihre Arbeit glänzend gestalten konnte, und ließ sie niemals töten, wenn er es verhindern konnte. Man sollte sehen, mit welcher Begeisterung die sumpfigen Gebiete Hollands umgestaltet wurden. Jene Torfhaufen sowie Haufen aus Töpfererde schmolzen beim Befehl der Soldaten zusammen wie Butter in den Pfannen der Hausfrauen in Friesland.

M. d’Artagnan schickte einen Boten zum König, um ihm von dem letzten Erfolg Bericht zu erstatten. Dies verdoppelte die gute Laune Seiner Majestät sowie seinen Wunsch, die Damen zu unterhalten. Diese Siege von M. d’Artagnan verliehen dem Prinzen so viel Ansehen, dass Madame de Montespan ihn fortan nur noch „Ludwig der Unbesiegbare“ nannte. Dadurch verlor Mademoiselle de la Vallière, die den König lediglich „Ludwig der Siegreiche“ nannte, viel von der Gunst Seiner Majestät. Zudem waren ihre Augen oft rot – und für einen Unbesiegbaren gibt es nichts Unangenehmeres als eine Geliebte, die weint, während alles um sie herum lächelt. Der Stern von Mademoiselle de la Vallière wurde in Wolken und Tränen ertränkt. Doch die Fröhlichkeit von Madame de Montespan nahm mit den Siegen des Königs zu und tröstete ihn über alle anderen unangenehmen Umstände hinweg. Dem König verdankte er dies D’Artagnan – und Seine Majestät war bestrebt, diese Dienste anzuerkennen. Er schrieb an M. Colbert:

„MONSIEUR COLBERT – Wir haben ein Versprechen gegenüber M. d’Artagnan einzulösen, der sein Versprechen stets hält. Ich möchte Sie darüber informieren, dass nun die Zeit gekommen ist, dies zu tun. Alle notwendigen Vorbereitungen werden Ihnen zur rechten Zeit zur Verfügung gestellt. LOUIS.“

Infolgedessen hielt Colbert D’Artagnans Boten auf und übergab diesem einen Brief von sich selbst sowie eine kleine Truhe aus Elfenbein, mit Gold verziert. Sie sah nicht besonders wertvoll aus, war aber zweifellos sehr schwer – daher wurde dem Boten eine Eskorte von fünf Männern zur Seite gestellt, um ihm beim Tragen zu helfen. Diese Leute kamen bei Tagesanbruch am Ort an, den D’Artagnan belagerte, und suchten das Quartier des Generals auf. Ihnen wurde mitgeteilt, dass M. d’Artagnan, verärgert über einen Ausfall, den der geschickte Gouverneur am Vorabend unternommen hatte – bei dem die Verteidigungsanlagen zerstört und 77 Männer getötet wurden – gerade mit zwanzig Kompanien von Grenadieren losgezogen war, um die Verteidigungsanlagen wieder aufzubauen.

M. Colberts Gesandter hatte den Befehl, M. d’Artagnan zu suchen – egal wo er sich auch befand, zu jeder Tages- oder Nachtzeit. Er lenkte daher seinen Weg in Richtung der Gräben, begleitet von seiner Eskorte, die alle zu Pferde waren. Sie sahen M. d’Artagnan auf der offenen Ebene: mit seinem mit Gold verzierten Hut, seinem langen Stock sowie vergoldeten Manschetten. Er biss sich auf seinen weißen Schnurrbart und wischte mit der linken Hand den Staub weg, den die vorbeifliegenden Kugeln vom Boden aufwirbelten. Inmitten dieses schrecklichen Feuers, das die Luft mit zischenden Geräuschen erfüllte, sahen sie auch Offiziere, die Schaufeln benutzten, Soldaten, die Karren schoben, sowie riesige Holzstapel, die von zehn bis zwanzig Männern getragen oder gezogen wurden, um die Front des Grabens wieder zu schützen – ein Ergebnis der außergewöhnlichen Anstrengungen des Generals. Innerhalb von drei Stunden war alles wieder in Ordnung. D’Artagnan sprach nun sanfter; er wurde völlig ruhig, als der Anführer der Pioniere mit gesenktem Hut zu ihm kam, um ihm mitzuteilen, dass der Graben wieder in Ordnung sei. Kaum hatte dieser Mann zu Ende gesprochen, als eine Kugel ihm ein Bein wegriss – er fiel in D’Artagnans Arme. Dieser hob seinen Soldaten hoch und trug ihn leise, mit beruhigenden Worten, in den Graben – unter dem begeisterten Beifall der Regimenter. Von da an ging es nicht mehr um Mut – die Armee war außer sich; zwei Kompanien schlichen sich zu den vorgeschobenen Stellungen und zerstörten diese sofort. Als ihre Kameraden, die nur mit großer Mühe von D’Artagnan zurückgehalten wurden, sahen, dass ihre Kameraden auf den Bastionen in Sicherheit waren, stürmten auch sie vorwärts; bald folgte ein heftiger Angriff auf den Gegengraben, von dem die Sicherheit des Ortes abhing. D’Artagnan erkannte, dass es nur noch einen Weg gab, seine Armee aufzuhalten – den Ort einzunehmen. Er konzentrierte alle seine Kräfte auf die beiden Brüche, an denen die Belagerten damit beschäftigt waren, die Schäden zu beheben. Der Angriff war schrecklich; achtzehn Kompanien nahnten daran teil, und D’Artagnan ging mit den Übrigen bis auf halbe Kanonenschussweite zum Ort, um den Angriff zu unterstützen. Die Schreie der Niederländer, die von D’Artagnans Grenadieren mit Lanzen angegriffen wurden, waren deutlich zu hören. Der Kampf wurde immer heftiger – der Gouverneur verteidigte seine Position Fuß für Fuß. Um die Situation zu beenden und das ununterbrochene Feuer zum Schweigen zu bringen, schickte D’Artagnan eine weitere Truppe, die wie ein Keil in die feindlichen Linien eindrang. Bald sah er durch das Feuer auf den Mauern die entsetzt fliehenden Belagerten, verfolgt von den Angreifern. In diesem Moment hörte der General, der erleichtert und voller Freude atmete, eine Stimme hinter sich sagen: „Monsieur, wenn Sie bitte – von M. Colbert.“

Er brach das Siegel des Briefes auf, der folgende Worte enthielt:
„Monsieur d’Artagnan: Der König befiehlt mir, Ihnen mitzuteilen, dass er Sie zum Marschall von Frankreich ernannt hat – als Belohnung für Ihre großartigen Dienste sowie für die Ehre, die Sie seinen Truppen erwiesen haben. Der König ist äußerst zufrieden mit den Eroberungen, die Sie vollbracht haben; er befiehlt Ihnen ausdrücklich, die Belagerung, die Sie begonnen haben, zu beenden – mit Glück für Sie und Erfolg für ihn.“
D’Artagnan stand da mit strahlendem Gesicht und funkelnden Augen. Er blickte nach oben, um den Vormarsch seiner Truppen auf den Mauern zu beobachten – die noch immer von roten und schwarzen Rauchschwaden umhüllt waren. „Ich habe es geschafft“, antwortete er dem Boten. „Die Stadt wird in einer Viertelstunde kapitulieren.“ Dann setzte er sein Lesen fort:
„Der Schrein, Monsieur d’Artagnan, ist mein eigenes Geschenk. Es wird Ihnen nicht leidtun, zu sehen, dass, während Sie, die Krieger, das Schwert ziehen, um den König zu verteidigen, ich mich den friedlichen Künsten widme, um ein Geschenk zu schaffen, das Ihnen würdig ist. Ich übergebe mich Ihrer Freundschaft, Monsieur le Maréchal, und bitte Sie, meiner zu vertrauen. COLBERT“
D’Artagnan, berauscht vor Freude, gab dem Boten ein Zeichen. Dieser näherte sich mit dem Schrein in den Händen. Doch in dem Moment, in dem der Marschall ihn betrachten wollte, ertönte eine laute Explosion von den Mauern – sie lenkte seine Aufmerksamkeit auf die Stadt. „Es ist seltsam“, sagte D’Artagnan, „dass ich noch keine Flagge des Königs auf den Mauern sehe oder das Schlagen der Trommeln höre.“ Er schickte dreihundert neue Soldaten unter einem mutigen Offizier los und befahl, einen weiteren Angriff zu starten. Danach wandte er sich ruhiger dem Schrein zu, den Colberts Gesandter ihm entgegenhielt – es war sein Schatz, den er gewonnen hatte.
D’Artagnan streckte die Hand aus, um den Schrein zu öffnen, doch ein Pfeil aus der Stadt zerstörte den Schrein in den Händen des Offiziers, traf D’Artagnan mitten ins Herz und warf ihn zu Boden. Die mit Lilien verzierte Keule rollte aus der zerbrochenen Box und gelangte unter die kraftlosen Hände des Marschalls. D’Artagnan versuchte, sich wieder aufzurichten. Man glaubte, er sei nur zu Boden gefallen, ohne verletzt zu sein. Ein schrecklicher Schrei ertönte aus der Gruppe der entsetzten Offiziere; der Marschall war mit Blut bedeckt; die Blässe des Todes stieg langsam auf sein edles Gesicht. Unterstützt von den Armen, die ihm von allen Seiten entgegengestreckt wurden, konnte er erneut seinen Blick dorthin richten…

Um die weiße Flagge auf dem Gipfel des Hauptbastions zu erkennen – seine Ohren, bereits taub für die Geräusche des Lebens, nahmen schwach das Dröhnen der Trommel wahr, das den Sieg ankündigte. Dann umklammerte er mit seiner kraftlosen Hand den Stab, der mit Lilien verziert war, und blickte darauf – seine Augen hatten nicht länger die Kraft, nach oben zum Himmel zu schauen. Er sank zurück und murmelte seltsame Worte, die den Soldaten wie Kabbala vorkamen – Worte, die einst so viele Dinge auf der Erde bedeutet hatten und die nun nur noch der Sterbende verstand: „Athos – Porthos, Lebewohl, bis wir uns wiedersehen! Aramis, auf Wiedersehen für immer!“ Von den vier tapferen Männern, deren Geschichte wir erzählt haben, blieb nun nur noch einer übrig. Der Himmel hatte sich drei edle Seelen genommen. 14

Ende von „Der Mann in der eisernen Maske“. Dies ist der letzte Text der Reihe.

Fußnoten
1 (Zurück)
[„Er ist geduldig, weil er ewig ist“ – so lautet die lateinische Übersetzung. Dies stammt von St. Augustinus. Dieses Motto wurde manchmal auf den Papsttitel angewandt, aber nicht auf die Jesuiten.]

2 (Zurück)
[In der fünfbändigen Ausgabe endet Band 4 hier.]

3 (Zurück)
[Es ist möglich, dass das vorangegangene Gespräch eine verschlüsselte allegorische Anspielung auf die Fronde ist – oder vielleicht ein Hinweis darauf, dass der Herzog der Vater von Mordaunt ist, wie in „Zwanzig Jahre später“. Eine klare Interpretation bleibt jedoch den modernen Gelehrten verborgen.]

4 (Zurück)
[Die Anforderungen einer solchen Aufgabe würden dazu führen, dass Raoul den Rest seines Lebens außerhalb Frankreichs verbringen müsste – daher die extremen Reaktionen von Athos und Grimaud.]

5 (Zurück)
[Dumas verwendet hier sowie später in diesem Kapitel den Namen Roncherat. Roncherolles ist der eigentliche Name des Mannes.]

6 (Zurück)
[in einigen Ausgaben steht anstelle von „trotz Milady“ „trotz Krankheit“.]

7 (Zurück)
[„Pie“ bezieht sich in diesem Fall auf Elstern, die Beute der Falken.]

8 (Zurück)
[Anne von Österreich starb erst im Jahr 1666; Dumas setzt das aktuelle Jahr auf 1665.]

9 (Zurück)
[Madame de Montespan würde bis zum Jahr 1667 Louise aus der Gunst des Königs verdrängen.]

10 (Zurück)
[De Guiche kehrte erst im Jahr 1671 an den Hof zurück.]

11 (Zurück)
[Madame starb tatsächlich 1670 an Gift, kurz nach ihrer Rückkehr von der Mission.]

wird später beschrieben. Der Chevalier de Lorraine wurde tatsächlich bereits im Jahr 1662 aus Frankreich vertrieben.]

12 (Zurück)
[Diese spezielle Kampagne fand eigentlich erst im Jahr 1673 statt.]

13 (Zurück)
[Jean-Paul Oliva war von 1664 bis 1681 der eigentliche Anführer der Jesuiten.]

14 (Zurück)
[In früheren Ausgaben lautet die letzte Zeile: „Von den vier tapferen Männern, deren Geschichte wir erzählt haben, blieb nun nur noch ein einziger Körper übrig; Gott hatte ihre Seelen zurückgenommen.“ Dumas vornahm in späteren Ausgaben diese Änderung.]

*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG-E-BOOKS „DER MANN MIT DER EISERNEN MASKE“ ***

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1.F.2. EINGESCHRÄNKTER GEWÄHRLEISTUNGSSCHUTZ, AUFSCHLUSS HAFTUNG – Abgesehen vom „Recht auf Ersatz oder Rückerstattung“, wie es in Absatz 1.F.3 beschrieben ist, lehnt die Project Gutenberg Literary Archive Foundation, der Inhaber der Project Gutenberg™-Marke sowie jede andere Partei, die ein elektronisches Werk von Project Gutenberg™ gemäß dieser Vereinbarung verbreitet, jegliche Haftung für Schäden, Kosten und Ausgaben, einschließlich Anwaltskosten, ab. Sie stimmen zu, dass Sie keine Rechtsmittel gegen Fahrlässigkeit, strenge Haftung, Verletzung der Gewährleistung oder Vertragsbruch haben, außer denen, die in Absatz 1.F.3 vorgesehen sind. Sie stimmen außerdem zu, dass die Stiftung, der Markeninhaber sowie alle Vertriebspartner gemäß dieser Vereinbarung nicht für tatsächliche, direkte, indirekte, Folgeschäden, strafende Schäden oder zufällige Schäden haftbar sind.

AUCH IRRGENDWIE, WENN SIE ÜBER DIE MÖGLICHKEIT SOLCHER SCHÄDEN BENACHRICHTIGEN.

1.F.3. BESCHRÄNKTES RECHT AUF ERSETZUNG ODER RÜCKGABE – Wenn Sie innerhalb von 90 Tagen nach Erhalt dieses elektronischen Werkes einen Mangel feststellen, können Sie den Betrag, den Sie dafür bezahlt haben (sofern vorhanden), zurückbekommen, indem Sie eine schriftliche Erklärung an die Person senden, von der Sie das Werk erhalten haben. Wenn Sie das Werk auf einem physischen Medium erhalten haben, müssen Sie dieses Medium zusammen mit Ihrer schriftlichen Erklärung zurücksenden. Die Person oder Einrichtung, die Ihnen das fehlerhafte Werk zur Verfügung gestellt hat, kann sich entscheiden, anstelle einer Rückerstattung ein Ersatzexemplar bereitzustellen. Wenn Sie das Werk elektronisch erhalten haben, kann die Person oder Einrichtung, die es Ihnen zur Verfügung stellt, sich entscheiden, Ihnen eine weitere Gelegenheit zu geben, das Werk elektronisch zu erhalten, anstelle einer Rückerstattung. Falls auch das zweite Exemplar fehlerhaft ist, können Sie schriftlich eine Rückerstattung verlangen, ohne weitere Möglichkeiten zur Behebung des Problems.

1.F.4. Abgesehen vom in Absatz 1.F.3 genannten beschränkten Recht auf Ersetzung oder Rückerstattung wird dieses Werk „SO WIE ES IST“ ohne weitere Garantien jeglicher Art, weder ausdrücklich noch stillschweigend, bereitgestellt – einschließlich, aber nicht beschränkt auf Garantien hinsichtlich Markttauglichkeit oder Eignung für einen bestimmten Zweck.

1.F.5. In einigen Bundesstaaten ist es nicht zulässig, bestimmte stillschweigende Garantien auszuschließen oder bestimmte Arten von Schäden einzuschränken. Falls eine in dieser Vereinbarung enthaltene Ausschlussklausel oder Beschränkung gegen das Recht des auf diese Vereinbarung anwendbaren Bundesstaates verstößt, soll die Vereinbarung so interpretiert werden, dass die maximale Ausschlussklausel oder Beschränkung gemäß dem geltenden Staatsrecht gewährt wird. Die Ungültigkeit oder Unanwendbarkeit einer Bestimmung dieser Vereinbarung führt nicht dazu, dass die übrigen Bestimmungen ungültig werden.

1.F.6. HAFTUNGSBESCHRÄNKUNG – Sie vereinbaren, die Foundation, den Markeninhaber, alle Agenten oder Mitarbeiter der Foundation, alle Personen, die elektronische Werke von Project Gutenberg™ gemäß dieser Vereinbarung bereitstellen, sowie alle Freiwilligen, die an der Erstellung, Förderung und Verbreitung elektronischer Werke von Project Gutenberg™ beteiligt sind, vor allen Haftungen, Kosten und Ausgaben – einschließlich Anwaltskosten – zu schützen, die direkt oder indirekt aus irgendetwas folgenden entstehen, was Sie tun oder zu dem Sie Anlass geben: (a)

(a) die Verteilung dieses oder eines beliebigen Werkes von Project Gutenberg, (b) Änderungen, Modifikationen sowie Ergänzungen oder Löschungen an einem Werk von Project Gutenberg und (c) alle Mängel, die Sie verursachen.

Abschnitt 2. Informationen zur Mission von Project Gutenberg

Project Gutenberg steht für die freie Verteilung elektronischer Werke in Formaten, die von der breitesten Palette an Computern gelesen werden können – einschließlich veralteter, alter, mittelalterlicher sowie neuer Computer. Es existiert dank des Engagements von Hunderten von Freiwilligen sowie Spenden von Menschen aus allen Gesellschaftsschichten.

Freiwillige sowie finanzielle Unterstützung, um den Freiwilligen die benötigte Hilfe zu bieten, sind entscheidend, um die Ziele von Project Gutenberg zu erreichen und sicherzustellen, dass die Sammlung von Project Gutenberg auch zukünftigen Generationen weiterhin frei zugänglich bleibt. Im Jahr 2001 wurde die Project Gutenberg Literary Archive Foundation gegründet, um Project Gutenberg sowie zukünftigen Generationen eine sichere und dauerhafte Zukunft zu bieten. Weitere Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sowie darüber, wie Ihre Bemühungen und Spenden helfen können, finden Sie in den Abschnitten 3 und 4 sowie auf der Informationsseite der Stiftung unter www.gutenberg.org.

Abschnitt 3. Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation ist eine gemeinnützige Bildungseinrichtung nach dem Typ 501(c)(3), die nach den Gesetzen des Bundesstaates Mississippi organisiert ist und vom Internal Revenue Service als steuerbefreit anerkannt wurde. Die EIN, also die bundesweite Steuernummer der Stiftung, lautet 64-6221541. Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sind in dem Umfang steuerabsetzbar, wie es die US-amerikanischen Bundesgesetze sowie die Gesetze Ihres Bundesstaates zulassen.

Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich unter der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, Telefon: +1 (862) 621-9288. E-Mail-Kontakt:

Aktuelle Kontaktdaten finden Sie auf der Website der Stiftung sowie auf der offiziellen Seite unter www.gutenberg.org/contact.

**Abschnitt 4: Informationen zu Spenden für das Projekt**
**Gutenberg Literary Archive Foundation**

Das Projekt Gutenberg™ ist von umfassender Unterstützung und Spenden durch die Öffentlichkeit abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der Werke im öffentlichen Besitz sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die in maschinenlesbarer Form frei verteilt werden können und somit für eine breite Palette von Geräten, einschließlich veralteter Geräte, zugänglich sind. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.

Die Stiftung ist bestrebt, die Gesetze bezüglich Wohltätigkeitsorganisationen und wohltätiger Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten einzuhalten. Die Anforderungen an die Einhaltung dieser Gesetze sind jedoch nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen gerecht zu werden. Wir bitten nicht um Spenden in Regionen, aus denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung der Vorschriften für einen bestimmten Bundesstaat zu überprüfen, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.

Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten annehmen, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unverlangter Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.

Internationale Spenden werden gerne entgegengenommen, doch wir können keine Angaben zur steuerlichen Behandlung von Spenden aus dem Ausland machen. Schon die US-Gesetze überlasten unser kleines Personal.

Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg nach aktuellen Spendenmethoden und -adressen. Spenden können auch auf verschiedene andere Weise geleistet werden – beispielsweise per Scheck, Online-Zahlung oder Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.

Abschnitt 5: Allgemeine Informationen über Project Gutenberg
Elektronische Werke

Professor Michael S. Hart war der Begründer von Project Gutenberg – dem Konzept einer Bibliothek mit elektronischen Werken, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang produzierte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books mit Hilfe eines nur schwach ausgeprägten Netzwerks aus Freiwilligen.

Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, wobei alle diese Ausgaben in den USA als nicht urheberrechtlich geschützt gelten – sofern kein Urheberrechtsvermerk enthalten ist. Daher müssen wir die E-Books nicht unbedingt an eine bestimmte gedruckte Ausgabe anpassen.

Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für Project Gutenberg verfügt: www.gutenberg.org.

Auf dieser Website finden Sie Informationen zu Project Gutenberg – darunter auch Anleitungen dazu, wie man der Project Gutenberg Literary Archive Foundation Spenden zukommen lässt, wie man bei der Erstellung neuer E-Books hilft sowie wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmeldet, um über neue E-Books informiert zu werden.