Four Arthurian Romances active 12th century de Troyes Chrétien 90625 downloads.pdf

Ein Ritter saß darin – seine Überraschung war groß. „Sage mir“, rief er dem Zwerg zu, „ob du etwas über die Königin weißt.“ Der Zwerg antwortete: „Wenn du genauso dein eigener Feind bist wie dieser Ritter hier, der dort sitzt, dann steig mit ihm ein, wenn es dir gefällt – ich werde dich zusammen mit ihm mitnehmen.“ Als mein Herr Gawain das hörte, hielt er das für große Dummheit und sagte, er wolle nicht einsteigen, denn es wäre eine Schande, ein Pferd gegen einen Wagen einzutauschen: „Geht nur weiter – wohin auch immer eure Reise führt, ich werde euch folgen.“ (Verse 399–462.) Daraufhin brachen sie auf: einer zu Pferde, die anderen beiden im Wagen – so reisten sie gemeinsam weiter. Spät am Nachmittag kamen sie in eine Stadt, die, wie man wissen muss, sehr reich und schön war. Alle drei traten durch das Tor ein; die Leute waren sehr erstaunt, den Ritter im Wagen zu sehen. Sie taten nicht einmal versuchen, ihre Gefühle zu verbergen – klein und groß, alt und jung, alle beschimpften ihn auf den Straßen, sodass der Ritter viele hässliche und verächtliche Worte zu hören bekam. Alle fragten: „Welche Strafe soll diesem Ritter auferlegt werden? Soll er gevierteilt, gehängt, ertränkt oder auf einem Dornenfeuer verbrannt werden? Sag uns, du Zwerg, der ihn führt – wofür wurde er verurteilt? Ist er wegen Raubes verurteilt? Ist er Mörder oder Verbrecher?“ Auf all diese Fragen antwortete der Zwerg nicht und gewährte ihnen keine Antwort. Er führte den Ritter zu einer Unterkunft; Gawain folgte dem Zwerg dicht auf den Fersen zu einem Turm, der auf derselben Höhe gegenüber der Stadt stand. Jenseits davon erstreckte sich ein Feld – der Turm war direkt daneben auf einem hohen Felsen errichtet worden, dessen Oberfläche eine steile Klippe bildete. Gawain folgte dem Pferd und dem Wagen und betrat den Turm. Im Saal trafen sie auf ein Mädchen in elegantem Gewand – schöner als sie gab es in ganz Land kein zweites. Mit ihr kamen zwei weitere schöne, anmutige Mädchen. Sobald sie meinen Herrn Gawain sahen, begrüßten sie ihn fröhlich und fragten nach dem anderen Ritter: „Zwerg, wofür ist dieser Ritter schuldig, den du wie einen Lahmen herumführst?“ Er wollte ihre Frage nicht beantworten, sondern ließ den Ritter aus dem Wagen steigen – anschließend zog er sich ohne dass sie wussten, wohin, zurück. Dann stieg mein Herr Gawain ab, und Diener kamen, um den beiden Rittern ihre Rüstungen abzunehmen. Das Mädchen ließ zwei grüne Mäntel bringen, die sie anzogen. Als es Zeit zum Abendessen wurde, wurde ein prächtiges Mahl serviert. Das Mädchen saß am Tisch neben meinem Herrn Gawain. Sie wollten ihren Aufenthaltsort nicht wechseln – denn den ganzen Abend über zeigte das Mädchen ihnen Ehre und sorgte dafür, dass sie angenehme Gesellschaft hatten.

(Vv. 463–538.) Nachdem sie lange genug wach geblieben waren, wurden in der Mitte des Saals zwei lange, hohe Betten bereitet; daneben befand sich noch ein weiteres Bett, schöner und prächtiger als die anderen – denn, wie die Geschichte berichtet, besaß es alle Vorzüge, die man sich bei einem Bett nur vorstellen konnte. Als es Zeit war, sich zur Ruhe zu begeben, führte das Mädchen beide Gäste, denen sie ihre Gastfreundschaft angeboten hatte, zu den beiden schönen, langen, breiten Betten und sagte: „Diese beiden Betten sind hier für euren Schlaf bestimmt; doch in jenem dort hat niemals jemand gelegen, der es nicht verdient hatte – er wurde nicht dazu bestimmt, von euch benutzt zu werden.“ Der Ritter, der im Wagen gekommen war, antwortete sofort: „Sagt mir“, sagte er, „aus welchem Grund ist dieses Bett unzugänglich?“ Nachdem sie ihm alles genau erklärt hatte, antwortete sie ohne Zögern: „Es steht euch nicht zu, solche Fragen zu stellen. Jeder Ritter wird in diesem Land gedemütigt, wenn er in einem Wagen reist – es ist also nicht angemessen, dass er sich mit dem beschäftigt, worüber ihr mich gefragt habt. Vor allem ist es nicht richtig, dass er in diesem Bett liegt, denn er würde bald teuer dafür bezahlen. Ein so prächtiges Bett wurde nicht für euch bereitet – und ihr würdet teuer dafür bezahlen, je länger ihr solche Gedanken hegt.“ Er antwortete: „Daran werdet ihr bald sehen.“ … „Soll ich es sehen?“ … „Ja.“ … „Es wird bald erscheinen.“ … „Bei meinem Kopf“, antwortete der Ritter, „ich weiß nicht, wer die Strafe tragen muss. Doch wer auch immer etwas dagegen einzuwenden hat, ich beabsichtige, in diesem Bett zu liegen und dort in Ruhe auszuruhen.“ Dann zog er sich sofort aus und legte sich in das Bett, das länger war und etwa eine halbe Elle über die anderen beiden erhoben war; es war mit einem gelben Seidentuch sowie einer Decke mit vergoldeten Sternen bedeckt. Die Felle stammten nicht von Hermelin, sondern von Sabel – die Decke, die er trug, wäre sogar für einen König geeignet gewesen. Das Matratzenmaterial bestand weder aus Stroh noch aus Schilf oder alten Matten. Mitten in der Nacht fiel plötzlich ein Speer von den Dachbalken herab, offenbar mit der Absicht, den Ritter von den Seiten her durch die Decke und die weißen Laken, auf denen er lag, zu durchbohren. Am Speer hing eine Flagge, die in Flammen stand. Die Decke, die Bettwäsche sowie das Bett selbst gerieten sofort in Brand. Die Spitze des Speers kam so nahe an die Seite des Ritters, dass sie seine Haut leicht verletzte, ihn aber nicht ernsthaft verwundete. Dann stand der Ritter auf, löschte das Feuer und schwang den Speer mitten im Saal – all das, ohne sein Bett zu verlassen; vielmehr legte er sich wieder hin und schlief genauso ruhig wie zuvor.

(Vv. 539–982.) Am Morgen, bei Tagesanbruch, hielt das Mädchen aus dem Turm eine Messe für sie ab und ließ sie aufstehen und sich anziehen. Nachdem die Messe für sie abgehalten worden war, setzte sich der Ritter, der im Wagen gekommen war, nachdenklich ans Fenster, von dem aus man auf die Wiese blicken konnte, und er

Er blickte auf die Felder unten. Das Mädchen kam zu einem anderen Fenster in der Nähe, und dort sprach mein Herr Gawain eine Weile privat mit ihr über irgendetwas – ich weiß nicht, worüber. Ich kenne nicht die Worte, die gesprochen wurden, doch während sie sich auf den Fenstersims stützten, sahen sie einen Sarg den Fluss entlang durch die Felder getragen werden; darauf lag ein Ritter, und daneben gingen drei Mädchen, die bitter trauerten. Hinter dem Sarg sahen sie eine Menge herankommen, angeführt von einem großen Ritter, der eine schöne Dame am Zügel ihres Pferdes führte. Der Ritter am Fenster erkannte, dass es die Königin war. Er blickte weiterhin aufmerksam und voll Freude auf sie, solange sie sichtbar war. Als er sie jedoch nicht mehr sehen konnte, wollte er hinausstürzen und sich unten das Leben nehmen. Er hätte sich tatsächlich hinunterstürzen lassen, wenn mein Herr Gawain ihn nicht gesehen und zurückgezogen hätte, indem er sagte: „Ich bitte Euch, Herr, seid jetzt still. Um Gottes willen, denkt nie wieder daran, ein solches verrücktes Werk zu begehen. Es ist falsch von Euch, Euer Leben zu verachten.“ „Er hat völlig recht“, sagt das Mädchen; „denn wird die Nachricht von seiner Schande nicht überall bekannt werden? Da er nun im Karren liegt, hat er allen Grund, sterben zu wollen – denn er wäre tot besser dran als lebendig. Sein Leben wird von nun an sicherlich von Scham, Qual und Unglück geprägt sein.“ Dann baten die Ritter um ihre Rüstungen und rüsteten sich aus; das Mädchen behandelte sie höflich, mit Anstand und Großzügigkeit. Nachdem sie genug mit dem Ritter gescherzt und ihn verspottet hatte, überreichte sie ihm ein Pferd und eine Lanze als Zeichen ihrer Güte. Die Ritter verabschiedeten sich dann höflich und artig vom Mädchen, grüßten sie zunächst und zogen anschließend in die Richtung, in die die Menge gegangen war. So ritten sie aus der Stadt, ohne sich noch einmal zu ihnen umzudrehen. Sie eilten in die Richtung, in die sie die Königin hatte gehen sehen, konnten die Prozession jedoch nicht einholen, da diese schnell vorankam. Nachdem sie die Felder verlassen hatten, betraten die Ritter einen eingezäunten Bereich und fanden einen befestigten Weg. Sie ritten durch den Wald, bis es etwa sechs Uhr war, und dann trafen sie an einer Kreuzung auf ein Mädchen, dem sie beide ihren Gruß entboten und baten, ihnen zu sagen, falls sie es wisse, wohin die Königin gebracht worden sei. Klug antwortend sagte sie zu ihnen: „Wenn ihr mir euer Wort gebt, kann ich euch auf den richtigen Weg führen und euch den Namen des Landes sowie des Ritters nennen, der sie begleitet; doch wer versuchen würde, in dieses Land einzudringen, muss schwere Prüfungen überstehen, denn bevor er dorthin gelangen kann, muss er viel Leid ertragen.“ Daraufhin antwortet mein Herr Gawain: „Mädchen, so helfe mir Gott – ich verspreche, meine ganze Kraft jederzeit zu Eurer Verfügung zu stellen, wenn Ihr es wünscht, vorausgesetzt, Ihr sagt es mir.“

„Sagt mir nun die Wahrheit.“ Und der Mann, der auf dem Wagen gesessen hatte, sagte nicht, dass er ihr all seine Kraft widmen würde; sondern er verkündete, wie jemand, den die Liebe reich, mächtig und mutig für jede Unternehmung macht, dass er ihr sofort und ohne Zögern alles versprechen würde, was sie wünschte, und sich ganz ihrer Verfügung stellte. „Dann werde ich euch die Wahrheit sagen“, sagte sie. Darauf erzählte das Mädchen ihnen folgende Geschichte: „Wahrhaftig, meine Herren, Meleagant, ein großer und kräftiger Ritter, Sohn des Königs von Gorre, hat sie mitgenommen in das Königreich, aus dem kein Fremder zurückkehrt, wo er jedoch gezwungen ist, in Knechtschaft und Verbannung zu bleiben.“ Da fragten sie sie: „Mädchen, wo liegt dieses Land? Wo können wir den Weg dorthin finden?“ Sie antwortete: „Das werdet ihr bald erfahren; aber seid versichert, dass ihr auf viele Hindernisse und schwierige Pässe stoßen werdet, denn es ist nicht einfach, dorthin einzudringen, es sei denn mit der Erlaubnis des Königs, dessen Name Bademagu ist; doch es ist möglich, durch zwei sehr gefährliche Wege sowie zwei sehr schwierige Pässe hineinzukommen. Einer wird die Wasserrutsche genannt, weil die Brücke unter Wasser liegt und dort genauso viel Wasser darunter wie darüber ist, sodass die Brücke genau in der Mitte ist; sie ist nur anderthalb Fuß breit und dick. Diese Wahl sollte man auf jeden Fall vermeiden – doch sie ist die weniger gefährliche der beiden. Hinzu kommen noch zahlreiche andere Hindernisse, von denen ich nichts sagen werde. Die andere Brücke ist noch unpraktischer und viel gefährlicher und wurde noch nie von einem Menschen überquert. Sie gleicht einem scharfen Schwert, weshalb alle sie ‚Schwertbrücke‘ nennen. Nun habe ich euch alle Wahrheiten gesagt, die ich kenne.“ Doch sie fragten sie erneut: „Mädchen, zeigt uns bitte diese beiden Pässe.“ Darauf antwortete das Mädchen: „Dieser Weg hier ist der kürzeste zur Wasserrutsche, und jener dort führt direkt zur Schwertbrücke.“ Da sagte der Ritter, der auf dem Wagen gesessen hatte: „Herr, ich bin bereit, mit euch ohne Vorurteile zu teilen: Nehmt einen dieser beiden Wege und überlasst den anderen mir; wählt, welchen ihr wollt.“ „Wahrhaftig“, antwortete mein Herr Gawain, „beide sind schwierig und gefährlich: Ich bin nicht geschickt darin, eine solche Wahl zu treffen, und weiß kaum, welchen ich nehmen soll; doch es ist nicht richtig von mir, zu zögern, da ihr mir die Entscheidung überlassen habt: Ich werde die Wasserrutsche wählen.“ Der andere antwortete: „Dann muss ich ohne Beschwerde zur Schwertbrücke gehen, was ich gerne tue.“ Daraufhin trennten sich die drei, wobei jeder den anderen sehr höflich Gott anempfahl. Als sie sah, wie sie abreisten, sagte sie: „Jeder von euch schuldet mir einen Gefallen nach meinem Ermessen, wann immer ich ihn erbitten möchte. Achtet darauf, das nicht zu vergessen.“ „Wir werden es sicherlich nicht vergessen, liebe Freundin.“

Beide Ritter rufen aus. Dann geht jeder seinen eigenen Weg – der Mann im Wagen ist in tiefen Gedanken versunken, wie jemand, der keine Kraft oder Verteidigung gegen die Liebe hat, die ihn in ihren Bann zieht. Seine Gedanken sind so stark, dass er völlig vergisst, wer er ist; er weiß nicht, ob er lebt oder tot ist, vergisst sogar seinen eigenen Namen, weiß nicht, ob er bewaffnet ist oder nicht, wohin er geht oder woher er gekommen ist. Nur eine Person hat er im Sinn – und für sie sind seine Gedanken so stark, dass er nichts anderes sieht oder hört. Sein Pferd trägt ihn schnell voran, folgt keinem Umweg, sondern dem besten und direktesten Weg. So gelangt er schließlich in eine offene Ebene. In dieser Ebene gab es eine Furt; auf der anderen Seite stand ein bewaffneter Ritter, der sie bewachte. Bei ihm war außerdem ein Mädchen, das auf einem Maultier gekommen war. Zu dieser Zeit war bereits später Nachmittag – doch der Ritter, unverändert und unermüdet, dachte weiterhin nach. Das Pferd, das sehr durstig war, sah die Furt deutlich und eilte sogleich darauf zu. Da rief der Ritter auf der anderen Seite: „Ritter, ich bewache die Furt und verbiete dir, sie zu überqueren.“ Doch der Reiter achtete nicht darauf und hörte seine Worte nicht, da er weiterhin in tiefen Gedanken versunken war. In der Zwischenzeit näherte sich sein Pferd schnell dem Wasser. Der Ritter rief ihm zu, er solle besser Abstand zur Furt halten – denn dort gäbe es keinen Durchgang. Er schwor bei seinem Herzen, dass er ihn schlagen würde, falls er ins Wasser gehen würde. Doch seine Drohungen wurden nicht gehört. Der Ritter rief ihm zum dritten Mal zu: „Ritter, überschreite die Furt nicht gegen meinen Willen und meine Verbote – denn bei meinem Kopf, ich werde dich sofort schlagen, sobald ich dich in der Furt sehe.“ Doch der Reiter war so in Gedanken versunken, dass er ihn nicht hörte. Das Pferd verließ schnell das Ufer, sprang in die Furt und begann gierig zu trinken. Der Ritter sagte, der Reiter müsse dafür bezahlen – sein Schild sowie der Panzer, den er trug, würden ihm keine Schutz bieten. Zuerst trieb er sein Pferd zum Galopp an, dann noch schneller, und schlug den Ritter so heftig, dass dieser in der Furt zu Boden stürzte – genau dort, wo er ihm das Überqueren verboten hatte. Sein Speer flog aus seiner Hand, der Schild von seinem Nacken. Als er das Wasser spürte, zitterte er. Obwohl benommen, sprang er auf, wie jemand, der aus dem Schlaf erwacht, lauschte und sich verwundert umsah, um herauszufinden, wer ihn geschlagen hatte. Dann, face to face mit dem anderen Ritter, sagte er: „Vasall, sag mir, warum du mich geschlagen hast – schließlich wusste ich nicht von deiner Anwesenheit und habe dir keinen Schaden zugefügt.“ „Bei meinem Wort, du hast mich beleidigt“, antwortete der andere. „Hast du mich nicht verächtlich behandelt, als ich dir dreimal verbot, die Furt zu überqueren, und dir laut zugerufen habe?“

Könnte man das? Du hast sicherlich gehört, wie ich dich mindestens zweimal oder dreimal herausgefordert habe – und du bist trotzdem hineingegangen, obwohl ich dir sagte, dass ich dich sofort schlagen würde, sobald ich dich im Fluss sah.“ Darauf antwortet der Ritter ihm: „Wer auch immer dich gehört oder gesehen hat, der soll verflucht sein – was mich betrifft. Ich war wahrscheinlich tief in Gedanken, als du mir verboten hast, den Fluss zu überqueren. Aber sei versichert: Ich würde dich zwingen, es noch einmal zu versuchen, wenn ich nur eine meiner Hände auf deine Zügel legen könnte.“ Der andere erwidert: „Na und? Wenn du es wagst, kannst du meine Zügel hier und jetzt ergreifen. Ich schätze deine stolzen Drohungen nicht mehr als einen Haufen Asche.“ Er antwortet: „Das passt mir perfekt. Wie auch immer die Sache ausgehen mag – ich möchte meine Hände auf dich legen.“ Dann tritt der andere Ritter in die Mitte des Flusses, wo der erste seine linke Hand auf seine Zügel und seine rechte Hand auf sein Bein legt, ihn grob zieht und drückt, sodass dieser protestiert, in der Annahme, sein Bein würde aus dem Körper gerissen. Dann bittet er ihn, loszulassen, und sagt: „Ritter, wenn du bereit bist, gegen mich unter gleichen Bedingungen zu kämpfen, nimm deinen Schild, dein Pferd und deine Lanze und kämpfe mit mir.“ Er antwortet: „Das werde ich nicht tun – bei meinem Wort! Ich nehme an, du würdest sofort fliehen, sobald du meiner Umklammerung entkommen wärst.“ Als er das hörte, schämte er sich sehr und sagte: „Ritter, steig auf dein Pferd – im Vertrauen: Ich schwöre dir treu, dass ich nicht zurückweichen oder fliehen werde.“ Doch wieder antwortet er ihm: „Zuerst musst du darauf schwören. Ich bestehe darauf, deinen Eid zu erhalten, dass du weder fliehen noch zurückweichen, mich weder berühren noch mir nahekommen wirst, bis du mich auf meinem Pferd siehst. Ich werde sehr großzügig mit dir umgehen, wenn ich dich, sobald du in meinen Händen bist, wieder freilasse.“ Er kann nichts anderes tun, als seinen Eid abzulegen. Als der andere hört, wie er schwört, sammelt er seinen Schild und seine Lanze ein, die im Fluss trieben und inzwischen weit flussabwärts gespült worden waren. Dann kehrt er zurück und nimmt sein Pferd. Nachdem er aufgestiegen ist, packt er den Schild an den Schulterriemen und stellt seine Lanze bereit. Dann treiben sie beide mit ihren Pferden so schnell wie möglich aufeinander zu. Derjenige, der zunächst den Fluss verteidigen musste, greift den anderen an und schlägt so hart zu, dass dessen Lanze völlig zerbricht. Der andere schlägt zurück und wirft ihn zu Boden ins Wasser, wo das Wasser über ihm zuschließt. Danach zieht er sich zurück und steigt ab – in der Annahme, er könne hundert solcher Gegner vertreiben. Während er sein Stahl Schwert aus der Scheide zieht, springt der andere auf und zieht sein hervorragendes, glänzendes Schwert. Dann kämpfen sie erneut, rücken vor und schützen sich mit ihren golden schimmernden Schilden. Ununterbrochen und ohne Pause führen sie ihre Schwerter –

Er hat den Mut, so viele Schläge auszuteilen, dass die Schlacht schließlich so lange andauert, dass der Ritter vom Wagen im Herzen zutiefst beschämt ist – er glaubt, einen schlechten Start in seine Aufgabe gemacht zu haben, nachdem er bereits so viel Zeit damit verbracht hat, einen einzigen Ritter zu besiegen. Hätte er gestern hundert solcher Gegner getroffen, glaubt er nicht, dass sie ihm hätten standhalten können. Nun ist er sehr betrübt und wütend, weil er in einem solch erschöpften Zustand ist, dass er seine Angriffe verpasst und Zeit verliert. Dann stürzt er sich auf den anderen Ritter und drückt ihn so stark zurück, dass dieser nachgibt und flieht. So widerwillig er auch ist, verlässt er den Übergang und kann ungehindert weiterziehen. Doch der andere verfolgt ihn weiter, bis dieser schließlich auf die Knie fällt. Da eilt der Ritter vom Wagen zu ihm und schwört bei allem, was er sieht, dass dieser den Tag bereuen wird, an dem er ihn im Übergang gestört und seine Ruhe unterbrochen hat. Das Mädchen, das der Ritter bei sich hatte, gerät bei diesen Drohungen in große Angst und bittet ihn um ihretwillen, davon abzusehen, ihn zu töten. Doch er sagt ihr, er müsse es tun und könne ihr wegen dieses schändlichen Vergehens gegenüber ihm keine Gnade erweisen. Dann nähert er sich mit gezogener Klinge dem Ritter, der in großer Verzweiflung ruft: „Um Gottes willen und um meinetwillen – zeige mir die Gnade, um die ich dich bitte.“ Darauf antwortet er: „Bei Gott, niemand hat je so gegen mich gesündigt, dass ich ihm nicht einmal aus Gnade, wie es richtig ist, wenn er es im Namen Gottes von mir erbittet, Gnade erweisen würde. Auch dir werde ich Gnade erweisen; ich sollte dir nicht absagen, da du mich darum gebeten hast. Doch zuerst musst du mir dein Wort geben, dass du dich jederzeit als mein Gefangener betrachtest, wann immer ich dich rufen möchte.“ Obwohl es schwer war, versprach er es ihm. Sofort sagte das Mädchen: „Oh Ritter, da du ihm die von ihm geforderte Gnade gewährt hast, sei nun um meinetwillen gnädig und befreie diesen Gefangenen von seinem Versprechen. Lass ihn frei auf meinen Wunsch hin – unter der Bedingung, dass ich, wenn die Zeit gekommen ist, alles tun werde, um dir auf jede von dir gewählte Weise zu danken.“ Da erklärt er sich mit ihrem Versprechen zufrieden und setzt den Ritter frei. Sie ist nun beschämt und besorgt, denn sie fürchtet, er könnte sie erkennen – was sie nicht wollte. Doch er geht sofort weg, während der Ritter und das Mädchen ihn Gott anvertrauen und sich von ihm verabschieden. Er gibt ihnen die Erlaubnis zu gehen, während er selbst seinen Weg fortsetzt. Später am Nachmittag trifft er auf ein Mädchen, das sehr schön und anmutig war, gut gekleidet und prächtig ausgestattet. Das Mädchen grüßt ihn vorsichtig und höflich, und er antwortet: „Fräulein, möge Gott Ihnen Gesundheit und Glück schenken.“ Darauf sagt das Mädchen zu ihm: „Herr, mein Haus ist für Sie bereit, falls Sie meine Gastfreundschaft annehmen wollen.“

Aber du wirst dort nur dann Schutz finden, wenn du mit mir schläfst; unter diesen Bedingungen mache ich dir dieses Angebot.“ Es gab nicht wenige, die ihr für ein solches Geschenk fünfhundertmal gedankt hätten; doch er war sehr unzufrieden und antwortete ganz anders: „Fräulein, ich danke dir für das Angebot deines Hauses und schätze es sehr, aber bitte, es würde mir sehr leid tun, mit dir zu schlafen.“ „Bei meinen Augen“, sagte das Fräulein, „dann ziehe ich mein Angebot zurück.“ Und da es unvermeidlich war, ließ er sie ihren Willen haben, obwohl sein Herz vor Kummer über den Zustimmungsschritt litt. Nun fühlte er nur Widerwillen – doch noch größeres Leid würde ihn erwarten, wenn es Zeit zum Schlafen wäre. Auch das Fräulein, das ihn mitnahm, würde Kummer und Traurigkeit durchmachen. Denn es ist möglich, dass sie ihn so sehr lieben würde, dass sie nicht von ihm getrennt werden wollte. Sobald er ihrem Wunsch entsprochen hatte, führte sie ihn an einen befestigten Ort, der in Thessalien keinen schöneren hatte; denn er war vollständig von einer hohen Mauer und einem tiefen Graben umgeben, und es befand sich dort kein anderer Mann außer dem, den sie mitgebracht hatte.
(Vv. 983–1042.) Dort hatte sie für ihre Unterkunft zahlreiche prächtige Räume sowie einen großen, geräumigen Saal errichtet. Entlang des Flussufers gelangten sie zu ihrem Wohnort, und eine Zugbrücke wurde heruntergelassen, damit sie hindurchkommen konnten. Nachdem sie die Brücke überquert hatten, traten sie ein und sahen, dass der Saal offen war und mit Ziegeldach versehen war. Durch die offene Tür betraten sie den Raum und sahen einen Tisch, der mit einem breiten weißen Tuch bedeckt war; darauf standen die Teller, die Kerzen brannten in ihren Haltern, es gab vergoldete Silberbecher sowie zwei Krüge mit Wein, einen roten und einen weißen. Neben dem Tisch, am Ende einer Bank, fanden sie zwei Schüsseln mit warmem Wasser zum Händewaschen sowie ein reich verziertes, reinweißes Handtuch zum Abtrocknen der Hände. Keine Diener oder Knappen waren zu sehen. Der Ritter nahm seinen Schild vom Hals, hängte ihn an einen Haken und legte seine Lanze darüber auf einen Ständer. Dann stieg er von seinem Pferd ab, ebenso wie das Fräulein von ihrem. Der Ritter freute sich, dass sie nicht darauf wartete, dass er ihr beim Absteigen half. Nachdem sie abgestiegen war, eilte sie direkt in einen Raum und brachte ihm einen kurzen Umhang aus scharlachrotem Stoff, den sie ihm umlegte. Der Saal war keineswegs dunkel; neben dem Licht der Sterne brannten dort viele große, gewundene Kerzen, sodass die Beleuchtung sehr hell war. Nachdem sie ihm den Umhang um die Schultern gelegt hatte, sagte sie zu ihm: „Freund, hier ist das Wasser und das Handtuch; es gibt niemanden sonst, der es dir reichen könnte außer mir, die du hier siehst. Wasche dir die Hände und setz dich dann hin, wenn du möchtest.“

„Wie man sieht, erfordert das Mahl, dass du das tust.“ Er wäscht sich und setzt sich dann gerne und bereitwillig hin. Sie setzt sich neben ihn, und sie essen und trinken zusammen, bis es Zeit ist, den Tisch zu verlassen. (Verse 1043–1206.) Als sie vom Tisch aufstanden, sagte das Mädchen zum Ritter: „Herr, wenn es Euch nichts ausmacht, geht hinaus und amüsiert Euch; aber bleibt bitte nicht, nachdem Ihr glaubt, ich müsse ins Bett gehen. Habt keine Sorge oder Verlegenheit – denn dann könnt Ihr sofort zu mir kommen, wenn Ihr Euer Versprechen haltet.“ Er antwortete: „Ich werde mein Wort halten und zurückkehren, wenn ich glaube, die Zeit sei gekommen.“ Dann ging er hinaus und blieb im Hof, bis er meinte, es sei an der Zeit, zurückzukehren und sein Versprechen einzulösen. Als er wieder in den Saal kam, sah er die Frau, die seine Geliebte werden sollte, nirgends – sie war nicht da. Da er sie weder fand noch sah, sagte er: „Wo auch immer sie sein mag, ich werde sie suchen, bis ich sie finde.“ Er zögerte nicht mit seiner Suche, denn er war seinem Versprechen gegenüber ihr verpflichtet. Als er in eines der Zimmer trat, hörte er ein Mädchen laut schreien – es war genau die Frau, mit der er schlafen wollte. Gleichzeitig sah er, dass die Tür eines anderen Zimmers offen stand. Als er darauf zuging, sah er direkt vor seinen Augen einen Ritter, der das Mädchen zu Boden geworfen hatte und sie nackt und regungslos auf dem Bett hielt. Sie dachte, er sei sicherlich gekommen, um ihr zu helfen, und rief laut: „Hilf mir, hilf mir, du Ritter, der du mein Gast bist! Wenn du diesen Mann nicht von mir wegbringst, werde ich niemanden finden, der das tut. Wenn du mir nicht schnell zu Hilfe kommst, wird er mich vor deinen Augen misshandeln. Du sollst doch gemäß deinem Versprechen mit mir schlafen – darf dieser Mann mit Gewalt seinen Wunsch vor deinen Augen erfüllen? Gütiger Ritter, beeile dich und bringe mir Hilfe!“ Er sah, dass der andere Mann das Mädchen brutal bis zur Taille entblößt hielt. Er schämte sich und wurde wütend, als er sah, wie er sie so angriff – doch es war nicht Eifersucht, die er empfand, und er würde auch nicht zum Betrüger gemacht werden. An der Tür standen als Wachen zwei vollständig bewaffnete Ritter mit gezogenen Schwertern. Hinter ihnen standen vier Krieger, jeder mit einer Axt ausgestattet – einer solchen Art, mit der man eine Kuh genauso leicht von hinten spalten konnte wie einen Wacholderstrauch oder einen Besenstiel. Der Ritter zögerte an der Tür und dachte: „Gott, was kann ich tun? Ich bin auf einer Mission, die nicht geringer ist als die Suche nach Königin Guinevere. Ich sollte kein Hasenherz haben, wo ich doch um ihretwillen auf eine solche Mission gegangen bin. Wenn die Feigheit mein Herz beherrscht und ich ihren Anweisungen folge, werde ich niemals das erreichen, wonach ich suche. Ich wäre beschämt, wenn ich hier stehen bliebe – tatsächlich schäme ich mich sogar dafür, daran gedacht zu haben, zurückzuhalten. Mein Herz ist sehr traurig und bedrückt – jetzt schäme und leide ich so sehr, dass ich…“

Gerne würde ich sterben, weil ich hier so lange gezögert habe. Ich sage das nicht aus Stolz – aber möge Gott mir gnädig sein, wenn ich es vorziehe, ehrenhaft zu sterben, anstatt ein Leben der Schande zu führen! Wenn mein Weg unbehindert wäre und diese Männer mir erlauben würden, ungehindert vorbeizukommen, welche Ehre würde ich dann erlangen? Wahrlich, in diesem Fall würde sogar der größte Feigling der Welt hindurchkommen; und die ganze Zeit über höre ich dieses arme Wesen ständig um Hilfe rufen, erinnert mich an mein Versprechen und tadelt mich mit bitteren Spottworten.“ Dann tritt er zur Tür, steckt Kopf und Schultern hinein; als er aufblickt, sieht er zwei Schwerter herabsausen. Er zieht sich zurück – doch die Ritter konnten ihre Schläge nicht bremsen: Sie schwangen sie mit solcher Kraft, dass die Schwerter auf den Boden fielen und in Stücke brachen. Als er sieht, dass die Schwerter zerbrochen sind, schenkt er den Äxten weniger Aufmerksamkeit, da er sie viel weniger fürchtet. Er stürmt zwischen sie, schlägt zunächst einen Wächter in die Seite und dann einen anderen. Die beiden, die ihm am nächsten sind, stößt er beiseite und wirft sie beide zu Boden; der Dritte verfehlt seinen Angriff, doch der Vierte, der ihn angreift, trifft ihn so, dass sein Umhang und Hemd zerrissen werden und das weiße Fleisch auf seiner Schulter verletzt wird – Blut rinnt von der Wunde herab. Doch ohne Verzögerung und ohne sich über seine Wunde zu beschweren, setzt er seinen Angriff fort, bis er schließlich den Mann, der seine Gastgeberin angegriffen hatte, zwischen die Schläfen trifft. Bevor er geht, versucht er, seinem Versprechen gegenüber ihr nachzukommen. Er bringt den Mann widerwillig dazu, aufzustehen. In der Zwischenzeit kommt derjenige, der seinen Angriff verfehlt hat, so schnell wie möglich auf ihn zu, hebt wieder seinen Arm und will ihm mit der Axt den Kopf spalten. Doch der andere, der darauf vorbereitet ist, sich zu verteidigen, stößt den Ritter so auf ihn zu, dass dieser die Axt genau dort erhält, wo Schulter und Hals zusammenkommen – dadurch werden sie getrennt. Dann greift der Mann die Axt, reißt sie schnell demjenigen weg, der sie hält; anschließend lässt er den Ritter los, den er noch festhielt, und kümmert sich um seine eigene Verteidigung – denn die Ritter von der Tür sowie die drei Männer mit den Äxten greifen ihn alle heftig an. Also springt er schnell zwischen das Bett und die Wand und ruft ihnen zu: „Kommt schon, ihr alle! Selbst wenn es dreißigfünf von euch gäbe, hättet ihr genug Kampf mit mir – ich werde niemals von euch besiegt werden.“ Die Jungfrau, die ihn beobachtet, ruft aus: „Bei meinen Augen – du musst ab jetzt gar nicht daran denken, solange ich hier bin.“ Sofort entlässt sie die Ritter und die Krieger, die sofort ohne Verzögerung oder Widerspruch davonziehen. Die Jungfrau fährt fort: „Herr, Ihr habt mich gut vor den Männern meines Haushalts beschützt. Kommt nun.“

„Ich werde dich führen.“ Hand in Hand betreten sie den Saal, doch er war keineswegs zufrieden und hätte sie gerne loswerden wollen. (Zeilen 1207–1292.) In der Mitte des Saals stand ein Bett, dessen Laken keineswegs schmutzig waren, sondern weiß, breit und ordentlich ausgebreitet waren. Das Bett bestand nicht aus zerstoßenem Stroh oder groben Decken, sondern auf dem Lager lagen zwei Seidentücher. Zuerst legte sich das Mädchen hin, ohne ihr Hemd auszuziehen. Er hatte große Schwierigkeiten, seine Hosen auszuziehen und die Knoten zu lösen. Wegen all dieser Schwierigkeiten schwitzte er; doch trotz alledem trieb ihn sein Versprechen voran. Ist das also eine wirkliche Kraft? Ja, im Grunde genommen schon – denn er fühlte sich verpflichtet, an der Seite des Mädchens zu bleiben. Es war sein Versprechen, das ihn antrieb und seine Handlungen bestimmte. Also legte er sich sofort hin, doch wie sie auch zog er sein Hemd nicht aus. Er achtete sorgfältig darauf, sie nicht zu berühren; als er im Bett lag, wandte er sich von ihr so weit wie möglich ab und sprach kein Wort mit ihr, wie ein Mönch, dem das Sprechen verboten ist. Nicht einmal blickte er sie an oder zeigte ihr irgendeine Höflichkeit. Warum? Weil sein Herz nicht zu ihr neigte. Sie war sicherlich sehr schön und anmutig, doch nicht jeder wird von dem Schönen und Anmutigen beeindruckt. Der Ritter hat nur ein Herz – und dieses gehört eigentlich nicht mehr ihm, sondern wurde jemand anderem anvertraut, sodass er es nicht anderswo verwenden kann. Die Liebe, die alle Herzen unter ihrer Herrschaft hält, verlangt, dass es an einem einzigen Ort bleibt. Alle Herzen? Nein, nur jene, die sie für wertvoll hält. Und wer von der Liebe beherrscht wird, sollte sich umso mehr schätzen. Die Liebe schätzte sein Herz so sehr, dass sie es auf besondere Weise einschränkte und ihn so stolz auf diese Auszeichnung machte, dass ich nicht geneigt bin, ihm Vorwürfe zu machen, wenn er das lässt, was die Liebe verbietet, und dort bleibt, wo sie es wünscht. Das Mädchen sah deutlich, dass er ihre Gesellschaft nicht mochte und sie gerne loswerden würde, und dass er, da er kein Verlangen hatte, ihre Liebe zu gewinnen, nicht versuchen würde, sie zu umwerben. Deshalb sagte sie: „Mein Herr, wenn es Euch nicht verletzt, werde ich gehen und in meinem eigenen Zimmer ins Bett zurückkehren – dann werdet Ihr Euch wohler fühlen. Ich glaube nicht, dass Ihr meine Gesellschaft genießt. Schätzt mich nicht geringer, wenn ich Euch sage, was ich denke. Ruht nun die ganze Nacht, denn Ihr habt Euer Versprechen so gut gehalten, dass ich kein Recht habe, weitere Forderungen an Euch zu stellen. Ich übergebe Euch Gott – und werde gehen.“ Daraufhin stand sie auf: Der Ritter widersprach nicht, sondern ließ sie gerne gehen, wie jemand, der der treue Geliebte einer anderen ist; das Mädchen bemerkte das deutlich und ging in ihr Zimmer, wo sie sich vollständig auszog und sich zurückzog, während sie zu sich selbst sagte: „Von allen…“

Von allen Rittern, die ich je kannte, habe ich keinen einzigen gekannt, den ich im Vergleich zu diesem für ein Drittel eines Angevinen als wertvoller erachtet hätte. Soweit ich es verstehe, hat er es mit einer gefährlicheren und ernsteren Aufgabe zu tun als jede, die je von einem Ritter übernommen wurde; möge Gott ihm Erfolg schenken.“ Dann schlief sie ein und blieb bis zum Morgengrauen im Bett.

Bei Tagesanbruch erwachte sie und stand auf. Auch der Ritter erwachte, kleidete sich an und legte seine Rüstung an, ohne auf Hilfe zu warten. Dann kam das Mädchen und sah, dass er bereits angezogen war. Als sie ihn sah, sagte sie: „Möge dieser Tag für Sie ein glücklicher sein.“ „Und möge es Ihnen ebenso ergehen, Fräulein“, antwortete der Ritter und fügte hinzu, dass er ungeduldig darauf wartete, dass jemand sein Pferd brachte. Das Mädchen ließ jemanden das Pferd holen und sagte: „Herr, ich möchte Sie ein Stück des Weges begleiten, wenn Sie bereit sind, mich gemäß den Bräuchen und Gebräuchen zu eskortieren, die vor unserer Gefangennahme im Königreich Logres galt.“ Zu jener Zeit waren die Bräuche und Privilegien so, dass, wenn ein Ritter ein allein stehendes Mädchen fand und Wert auf seinen guten Namen legte, er sie nicht weniger ehrenhaft behandeln würde, als wenn er sich selbst die Kehle durchschneiden würde. Wenn er sie angriff, würde er in jedem Hof für immer in Verruf geraten. Doch wenn sie unter seinem Schutz stand und von einem anderen, der ihn in die Schlacht forderte, mit Waffengewalt erobert wurde, dann konnte dieser andere Ritter mit ihr tun, was er wollte, ohne Schande oder Tadel zu erfahren. Deshalb sagte das Mädchen, sie würde mit ihm gehen, wenn er den Mut und die Bereitschaft hätte, sie in seiner Begleitung zu beschützen, damit ihr niemand etwas antun könnte. Und er sagte zu ihr: „Niemand wird Ihnen etwas antun, das verspreche ich Ihnen – es sei denn, er tut zuerst mir etwas an.“ „Dann“, sagte sie, „werde ich mit Ihnen gehen.“ Sie ließ ihren Pferdeknecht ihr Pferd satteln, und ihrem Befehl wurde sofort Folge geleistet. Ihr Pferd wurde neben das Pferd des Ritters gebracht. Ohne die Hilfe eines Knappen stiegen beide auf und ritten schnell davon. Sie sprach mit ihm, doch da er sich nicht um ihre Worte kümmerte, achtete er nicht darauf, was sie sagte. Er mochte nachdenken, aber nicht reden. Die Liebe zufügt oft erneut die Wunde, die sie ihm bereits zugefügt hat. Dennoch legte er keine Salbe auf die Wunde, um sie zu heilen und zu lindern, da er weder die Absicht noch den Wunsch hatte, eine Salbe zu besorgen oder einen Arzt aufzusuchen – es sei denn, die Wunde wurde schmerzhafter. Doch es gibt jemanden, dessen Heilmittel er gerne suchen würde … 410 Sie folgten den Straßen und Wegen in die richtige Richtung, bis sie zu einer Quelle kamen, die mitten auf einem Feld lag und von einem steinernen Becken umgeben war. Jemand hatte einen Kamm auf dem Stein vergessen.

aus vergoldetem Elfenbein. Seit den alten Zeiten hat weder Weiser noch Torsohn je einen solchen Kamm gesehen. In seinen Zähnen befanden sich fast eine Handvoll Haare der Frau, die den Kamm benutzt hatte.
(Vv. 1369–1552.) Als das Mädchen den Brunnen bemerkt und den Stein sieht, möchte sie nicht, dass ihr Begleiter ihn sieht; deshalb wendet sie sich in eine andere Richtung. Er hingegen, in Gedanken versunken, bemerkt zunächst nicht, dass sie ihn ablenken will; doch als er es endlich bemerkt, fürchtet er, getäuscht zu werden, und glaubt, sie weiche aus, um einer Gefahr aus dem Weg zu gehen. „Seht hier, Fräulein“, ruft er, „ihr geht nicht geradeaus; kommt hierher! Ich glaube, niemand, der diesen Weg verlassen hat, ist jemals geradeaus gegangen.“ „Herr, das ist ein besserer Weg für uns“, sagt das Mädchen, „da bin ich mir sicher.“ Darauf antwortet er ihr: „Ich weiß nicht, Fräulein, was ihr denkt; aber man kann deutlich sehen, dass der begehbare Weg hier entlangführt; und da ich bereits damit begonnen habe, ihm zu folgen, werde ich mich nicht abwenden. Kommt also nun, wenn ihr wollt – ich werde weiter auf diesem Weg gehen.“ Dann gehen sie vorwärts, bis sie sich dem steinernen Becken nähern und den Kamm sehen. Der Ritter sagt: „Ich erinnere mich wirklich nicht daran, jemals einen so schönen Kamm gesehen zu haben.“ „Gebt ihn mir“, sagt das Mädchen. „Gerne, Fräulein“, antwortet er. Dann beugt er sich hinunter und hebt ihn auf. Während er ihn in der Hand hält, betrachtet er ihn aufmerksam und schaut auf die Haare, bis das Mädchen anfängt zu lachen. Als er sieht, dass sie lacht, bittet er sie, ihm zu sagen, warum sie lacht. Sie antwortet: „Macht nichts, ich werde es euch niemals sagen.“ „Warum nicht?“, fragt er. „Weil ich es nicht tun möchte.“ Als er das hört, bittet er sie inständig, wie jemand, der glaubt, Liebende sollten einander Treue schwören: „Fräulein, wenn ihr etwas leidenschaftlich liebt, dann bitte ich und flehe euch an, mir den Grund eures Lachens nicht zu verheimlichen.“ „Euer Appell ist so überzeugend“, sagt sie, „dass ich es euch sagen und nichts zurückhalten werde. Ich bin mir sicher, genauso wie von allem anderen, dass dieser Kamm der Königin gehörte. Und glaubt meinem Wort: Das sind Strähnen des Haares der Königin, die dort in den Zähnen des Kamms zu sehen sind – so schön, hell und strahlend; sie konnten sicherlich nirgendwo sonst gewachsen sein.“ Darauf antwortete der Ritter: „Bei meinem Wort, es gibt viele Könige und Königinnen – welche Königin meint ihr?“ Sie antwortete: „Ehrlich gesagt, edler Herr, ich meine die Frau von König Artus.“ Als er das hörte, hatte er keine Kraft mehr, seinen Kopf nicht über den Sattel zu senken. Als das Mädchen ihn so sah, war sie erstaunt und erschrocken und dachte, er würde gleich zusammenbrechen. Macht ihr keinen Vorwurf wegen ihrer Angst – sie dachte, er sei ohnmächtig geworden. Es wäre kaum anders gewesen, denn er war dem Zusammenbruch so nahe; in seinem Herzen fühlte er solches Leid, dass er lange Zeit…

Er verlor seine Farbe sowie die Fähigkeit zu sprechen. Die Jungfrau stieg ab und eilte so schnell wie möglich, um ihm beizustehen und zu helfen – denn sie hätte auf nichts mehr Wert gelegt, als zu sehen, wie er fiel. Als er sie sah, schämte er sich und sagte: „Warum musst du mir helfen?“ Man soll nicht denken, dass die Jungfrau ihm den Grund sagte; denn er wäre dann beschämt und betrübt gewesen, und es hätte ihn verärgert und beunruhigt, wenn sie ihm die Wahrheit gestanden hätte. Deshalb achtete sie sorgfältig darauf, die Wahrheit nicht zu sagen, sondern antwortete ihm geschickt: „Herr, ich bin abgestiegen, um die Kämme zu holen; denn ich wollte sie unbedingt in meinen Händen halten und konnte nicht länger warten.“ Da er wollte, dass sie die Kämme bekam, gab er sie ihr, nachdem er zuvor vorsichtig das Haar herausgezogen hatte, ohne auch nur ein einziges Strähne zu beschädigen. Nie wird das menschliche Auge etwas sehen, das eine solche Ehre genießt wie dieses Haar, wenn der Ritter anfängt, es anzubeten. Hunderttausendmal hebt er es zu seinen Augen und Mund, zu seiner Stirn und seinem Gesicht – er zeigt auf jede erdenkliche Weise seine Freude und betrachtet sich nun als reich und glücklich. Er legt es in seine Brust, nahe am Herzen, zwischen Hemd und Haut. Er würde es nicht gegen einen Wagen voll Smaragde und Karbunkel eintauschen, und er glaubt auch nicht, dass ihn jetzt noch irgendeine Krankheit oder Verletzung treffen könnte; er verachtet Perlen, Sirup sowie Heilmittel gegen Pleuritis – selbst für den Heiligen Martin und den Heiligen Jakobus braucht er nichts; denn er hat so viel Vertrauen in dieses Haar, dass er keine andere Hilfe benötigt. Doch wie sah dieses Haar aus? Wenn ich die Wahrheit darüber sage, werdet ihr denken, ich sei ein verrückter Lügner. Selbst wenn der Markt bei der jährlichen Messe von St. Denis voller Waren ist und diese in großer Fülle ausgestellt werden, würde der Ritter all diesen Reichtum nicht annehmen, es sei denn, er hätte auch dieses Haar gefunden. Und wenn ihr die Wahrheit wissen wollt: Gold, das hunderttausendmal gereinigt und wiederholt geschmolzen wurde, wäre im Vergleich zum hellsten Sommertag dieses Jahres immer noch dunkler, wenn man dieses Gold neben dieses Haar legen würde. Aber warum sollte ich lange drumherumreden? Die Jungfrau stieg wieder auf, nun mit dem Kamm in ihrem Besitz; während der Ritter sich in den Haaren in seiner Brust freute und ihnen nachhing. Nachdem sie die Ebene verlassen hatten, kamen sie in einen Wald und nahmen einen kurzen Weg durch ihn, bis sie an einer engen Stelle ankamen, wo sie hintereinander reiten mussten – denn es wäre unmöglich gewesen, zwei Pferde nebeneinander zu führen. Genau dort, wo der Weg am engsten war, sahen sie einen Ritter näherkommen. Sobald die Jungfrau ihn sah, erkannte sie ihn und sagte: „Ritter, seht ihr den Mann da drüben, der bewaffnet auf uns zukommt und bereit zum Kampf ist? Ich kenne seine Absichten: Er glaubt, er könne mich nun mühelos ohne Verteidigung mit sich nehmen. Er liebt mich, aber es ist sehr dumm von ihm, so zu handeln. Sowohl persönlich als auch durch Boten hat er schon lange versucht, mich zu gewinnen.“

Doch meine Liebe ist außer seiner Reichweite – denn ich würde ihn unter keinen Umständen lieben, hilf mir Gott! Ich würde mich eher umbringen, als ihm meine Liebe zu schenken. Ich zweifle nicht daran, dass er jetzt glücklich ist und genauso zufrieden ist, als hätte er mich bereits in seiner Gewalt. Doch nun werde ich sehen, was du tun kannst, und ich werde sehen, wie mutig du bist – es wird dann klar werden, ob deine Eskorte mich beschützen kann. Wenn du mich jetzt beschützen kannst, werde ich nicht versäumen, zu verkünden, dass du mutig und sehr würdig bist.“ Und er antwortete ihr: „Geht nur weiter!“ – was so viel bedeutete wie: „Es geht mich nichts an; es ist nicht nötig, dass du dir Sorgen wegen dessen machst, was du gesagt hast.“ (Vers 1553–1660.) Während sie so miteinander sprachen und weiterzogen, ritt der Ritter, der allein war, schnell auf sie zu. Er eilte umso mehr, als er sich sicherer des Erfolgs fühlte; er glaubte, nun Glück zu haben, sie zu sehen, die er am meisten liebte. Sobald er sie erreichte, begrüßte er sie mit Worten, die aus seinem Herzen kamen: „Willkommen, wo auch immer du kommst – du, die ich am meisten begehre, doch die mir bislang am wenigsten Freude und am meisten Kummer bereitet hat!“ Es ist nicht angemessen, dass sie so geizig mit ihren Worten ist und seinen Gruß zumindest nicht mit Worten erwidert. Der Ritter ist sehr erfreut, als das Mädchen ihn begrüßt – obwohl sie seine Worte nicht ernst nimmt und es sie keiner Anstrengung kostet. Doch selbst wenn er in diesem Moment ein Turnier gewonnen hätte, hätte er sich nicht so hochgeschätzt und geglaubt, solchen Ruhm und Ansehen errungen zu haben. Nun, da er mehr Vertrauen in seinen Wert hatte, ergriff er die Zügel und sagte: „Nun werde ich dich mitnehmen – heute habe ich gut gesegelt, um endlich in einen so guten Hafen zu gelangen. Meine Sorgen sind vorbei: nach Gefahren habe ich einen Zufluchtsort gefunden; nach Kummer habe ich Glück erreicht; nach Schmerzen habe ich vollkommene Gesundheit – nun habe ich meinen Wunsch erfüllt, denn ich finde dich in einer Situation, in der ich dich ohne Widerstand sofort mit mir nehmen kann.“ Da sagte sie: „Du hast keinen Vorteil – denn ich stehe unter dem Schutz dieses Ritters.“ „Sicherlich ist diese Eskorte nicht viel wert“, sagte er, „und ich werde dich sofort mitnehmen. Dieser Ritter hätte Zeit, einen Scheffel Salz zu essen, bevor er dich vor mir beschützen könnte; ich glaube, ich könnte niemals auf einen Ritter stoßen, von dem ich dich nicht gewinnen könnte. Und da ich dich hier so zufällig antreffe – auch wenn er alles tun wird, um es zu verhindern – werde ich dich trotzdem vor seinen Augen mitnehmen, egal wie unzufrieden er auch sein mag.“ Der andere wurde nicht durch all den Stolz, den er hörte, verärgert; sondern ohne Unverschämtheit oder Prahlerei forderte er ihn daraufhin heraus: „Herr, hab keine Eile und verschwende deine Worte nicht – spreche etwas vernünftiger. Du wirst nicht…“

Ihr wurde so viel genommen, wie ihr zu Recht gehört. Ihr müsst jedoch wissen, dass das Mädchen unter meinem Schutz hierhergekommen ist. Lass sie jetzt in Ruhe – ihr habt sie bereits lange genug aufgehalten!“ Der andere gibt ihnen die Erlaubnis, ihn zu verbrennen, falls er sie trotzdem nicht mitnimmt. Dann sagt der andere: „Es wäre nicht richtig von mir, euch zu erlauben, sie mitzunehmen; ich würde lieber mit euch kämpfen. Doch wenn wir kämpfen wollten, könnten wir das auf diesem engen Weg unmöglich tun. Lasst uns an einen ebenerdigen Ort gehen – ein Feld oder eine offene Fläche.“ Darauf antwortet er, dass das ihm perfekt passe: „Sicherlich stimme ich zu: Ihr habt völlig recht, dieser Weg ist zu eng. Mein Pferd wird hier so sehr eingeschränkt, dass ich fürchte, es wird sich verletzen, bevor ich es wenden kann.“ Mit großer Mühe wendet er sein Pferd um – dieses entkommt unverletzt. Dann sagt er: „Zugegeben, ich bin sehr betrübt, dass wir uns nicht an einem günstigeren Ort und in Gegenwart anderer Männer getroffen haben; ich hätte gerne, dass sie sehen, wer von uns beiden besser ist. Kommt, lasst uns mit der Suche beginnen – wir werden in der Nähe einen großen, breiten und offenen Platz finden.“ Dann begeben sie sich auf ein Feld, wo Mägde, Ritter und Mädchen in dieser angenehmen Umgebung verschiedene Spiele spielten. Sie waren nicht alle damit beschäftigt, untätig herumzuspielen, sondern spielten Backgammon, Schach oder Würfel – offensichtlich waren sie gut beschäftigt. Die meisten spielten solche Spiele; die anderen betrieben Sport, tanzten, sangen, turnten, sprangen und kämpften miteinander.

(Vv. 1661–1840.) Auf der anderen Seite des Feldes saß ein etwas älterer Ritter auf einem scheckigen spanischen Pferd. Seine Zügel und Sattel waren aus Gold, und sein Haar wurde grau. Eine Hand hing lässig an seiner Seite. Da das Wetter gut war, trug er nur die Ärmel seines Hemdes sowie einen kurzen Mantel aus scharlachrotem Stoff und Fell über den Schultern – so beobachtete er die Spiele und Tänze. Auf der anderen Seite des Feldes, in der Nähe eines Weges, standen dreiundzwanzig Ritter auf guten irischen Pferden. Sobald die drei Neuankömmlinge in Sicht kamen, hörten sie alle auf zu spielen und riefen über das Feld: „Seht, da kommt der Ritter, der im Wagen weggebracht wurde! Niemand soll weiter spielen, solange er bei uns ist. Verflucht sei, wer sich darum kümmert oder es wagt, weiterzuspielen, solange er hier ist!“ In der Zwischenzeit näherte sich derjenige, der das Mädchen liebte und es für sich beanspruchte, dem alten Ritter und sagte: „Herr, ich habe große Freude erlangt; mögen alle, die mich jetzt hören, wissen, dass Gott mir das gegeben hat, was ich mir immer am meisten gewünscht habe; sein Geschenk wäre nicht so groß gewesen, hätte er mich zum König gekrönt.“

Auch wäre ich ihm dann nicht so zu Dank verpflichtet gewesen, noch hätte ich so viel davon profitiert; denn das, was ich erlangt habe, ist gerecht und gut.“ „Ich weiß noch nicht, ob sie dir gehört“, antwortet der Ritter seinem Sohn. Doch dieser entgegnet ihm: „Weißt du es denn nicht? Kannst du es dann nicht sehen? Um Gottes willen, Herr, hab keine weiteren Zweifel, wenn du siehst, dass ich sie in meinem Besitz habe. In diesem Wald, aus dem ich komme, traf ich sie auf ihrem Weg. Ich glaube, Gott hat sie dorthin gebracht, damit ich sie bekomme, und so habe ich sie für mich genommen.“ „Ich weiß nicht, ob das von demjenigen erlaubt wird, den ich kommen sehe – er sieht aus, als würde er sie von dir fordern.“ Während dieses Gesprächs hatte das Tanzen aufgehört wegen des Ritters, den sie sahen, und sie spielten auch nicht mehr fröhlich, weil sie Abscheu und Verachtung für ihn empfanden. Doch der Ritter kam ohne Verzögerung schnell hinter dem Mädchen her und sagte: „Lass das Mädchen in Ruhe, Ritter – du hast kein Recht an ihr! Wenn du es wagst, bin ich bereit, sofort mit dir um ihre Verteidigung zu kämpfen.“ Da bemerkte der alte Ritter: „Wusste ich’s doch! Lieber Sohn, halte das Mädchen nicht länger zurück, sondern lass sie gehen.“ Er gefällt sich nicht in diesem Rat und schwört, sie nicht aufzugeben: „Möge Gott mir niemals Freude schenken, wenn ich sie ihm übergebe! Ich habe sie, und ich werde sie festhalten als etwas, das mir gehört. Zuerst müssen die Trageriemen meines Schildes sowie alle Armbänder zerbrochen werden, und ich muss allen Glauben an meine Stärke und meine Waffen, an mein Schwert und meine Lanze, verlieren, bevor ich meine Geliebte ihm übergebe.“ Sein Vater sagt: „Ich werde dich aus keinem Grund kämpfen lassen, den du auch immer anführen magst. Du bist zu selbstsicher in deiner Tapferkeit. Gehorche also meinem Befehl.“ Doch er antwortet stolz: „Was? Bin ich ein Kind, das sich erschrecken lässt? Lieber werde ich behaupten, dass es in dem vom Meer umgebenen Land keinen Ritter gibt, egal wo er wohnt, der so hervorragend wäre, dass ich ihn sie haben ließe und den ich nicht bald besiegen könnte.“ Der Vater antwortet: „Lieber Sohn, ich zweifle nicht daran, dass du wirklich so denkst – denn du bist so selbstsicher in deiner Stärke. Aber ich möchte nicht sehen, wie du dich mit diesem Ritter messen musst.“ Daraufhin entgegnet er: „Ich werde in Schande geraten, wenn ich deinem Rat folge. Verfluche mich, wenn ich deinem Rat gehorche und aus Angst vor dir zurückweiche und im Kampf nicht alles gebe. Es stimmt, dass einem Mann bei seinen Verwandten schlecht erginge: Ich könnte irgendwo einen besseren Handel abschließen, denn du versuchst, mich hereinzulegen. Ich bin sicher, dass ich dort, wo ich nicht bekannt bin, besser handeln könnte. Niemand, der mich nicht kennt, würde versuchen, meinen Willen zu durchkreuzen; während du mich nur ärgst und quälst. Ich bin verärgert darüber, dass du mir Vorwürfe machst. Du weißt doch gut genug, dass jemand, dem man Vorwürfe macht, umso leidenschaftlicher reagiert. Doch möge Gott mir niemals Freude schenken, wenn ich meines Ziels wegen aufgebe – lieber werde ich…“

„Kämpfe trotz deiner Willens!“ „Bei dem Glauben, den ich dem Apostel St. Petrus schulde“, sagt sein Vater, „sehe ich nun, dass mein Wunsch nutzlos ist. Ich verschwende meine Zeit damit, dich zurechtzuweisen; doch bald werde ich Mittel finden, die dich gegen deinen Willen dazu zwingen, meinen Befehlen zu gehorchen und ihnen zu unterwerfen.“ Sofort ruft er alle Ritter herbei und befiehlt ihnen, Hand an seinen Sohn zu legen, den er nicht zur Räson bringen kann, und sagt: „Ich werde ihn fesseln lassen, anstatt dass er kämpft. Ihr seid alle meine Männer und schuldet mir Eure Hingabe und Dienste. Bei allen Lehen, die ihr von mir habt, mache ich euch dafür verantwortlich – und ich füge meine Gebete hinzu. Mir scheint, er muss verrückt sein und übermäßigen Stolz zeigen, wenn er sich weigert, meinen Willen zu respektieren.“ Dann versprechen sie, sich um ihn zu kümmern, und sagen, dass er solange er in ihrer Obhut ist, niemals kämpfen wollen wird, sondern die Jungfrau trotz seines Willens aufgeben muss. Dann packen sie alle zusammen und ergreifen ihn bei den Armen und am Hals. „Glaubst du nicht, dass du jetzt dumm bist?“, fragt sein Vater. „Gib zu: Du hast weder die Kraft noch die Macht zu kämpfen oder Turniere zu bestreiten – egal wie unangenehm und schwierig es für dich sein mag, das zuzugeben. Es wäre klug von dir, meinem Willen und Wunsch nachzukommen. Weißt du, was meine Absicht ist? Um deine Enttäuschung etwas zu lindern, bin ich bereit, heute und morgen mit dir zusammen dem Ritter zu folgen – durch Wald und Feld –, jeder auf seinem Pferd. Vielleicht finden wir bald heraus, dass er ein solches Charakter und Auftreten hat, dass ich dir erlaube, gegen ihn zu kämpfen.“ Auf diesen Vorschlag muss der andere notgedrungen zustimmen. Wie jemand, der keine Alternative hat, sagt er, er werde nachgeben, vorausgesetzt, sie beide folgen ihm. Und als die Leute auf dem Feld sehen, wie diese Abenteuer ausgegangen sind, rufen sie alle aus: „Habt ihr gesehen? Derjenige, der auf dem Wagen saß, hat hier solchen Ruhm erlangt, dass er die Geliebte des Sohnes meines Herrn mitnimmt – und er selbst lässt es zu. Wir können wohl annehmen, dass er in ihm irgendeinen Vorzug sieht, wenn er ihn sie mitnehmen lässt. Verflucht sei hundertmal derjenige, der sein Spiel wegen ihm länger aufschiebt! Kommt, lasst uns wieder zu unseren Spielen zurückkehren.“ Dann setzen sie ihre Spiele und Tänze fort. (Vv. 1841–1966.) Daraufhin wendet sich der Ritter ab und bleibt nicht länger auf dem Feld – die Jungfrau begleitet ihn. Sie gehen eilig davon, während der Vater und sein Sohn ihnen durch die gemähten Felder folgen, bis gegen drei Uhr, als sie an einem sehr angenehmen Ort eine Kirche finden; neben dem Chor gab es einen von einer Mauer umgebenen Friedhof. Der Ritter war höflich und weise genug, zu Fuß in die Kirche zu gehen und Gott zu beten, während die Jungfrau sein Pferd hielt, bis er zurückkam.

Nachdem er gebetet hatte und auf dem Rückweg war, erschien plötzlich ein sehr alter Mönch. Der Ritter bat ihn höflich, ihm zu sagen, was für ein Ort das sei – denn er wusste es nicht. Der Mönch antwortete, es handele sich um einen Friedhof. Der Ritter sagte: „Nehmt mich auf, möge Gott Euch helfen!“ „Gerne, Herr“, antwortete der Mönch, und nahm ihn auf. Auf Anweisung des Mönchs sah der Ritter die schönsten Gräber, wie man sie bis nach Dombes oder Pampeluna finden konnte. Auf jedem Grab waren Inschriften eingraviert, die die Namen derer angaben, die dort begraben werden sollten. Er begann, die Namen zu lesen, und stieß auf solche, auf denen stand: „Hier soll Gawain ruhen, hier Louis und hier Yvain.“ Nach diesen dreien las er die Namen vieler anderer, berühmter und geschätzter Ritter aus diesem oder einem anderen Land. Unter ihnen fand er eines aus Marmor, das offenbar neu war und prächtiger und schöner als alle anderen wirkte. Der Ritter rief den Mönch zu sich und fragte: „Wozu dienen diese Gräber hier?“ Der Mönch antwortete: „Ihr habt bereits die Inschriften gelesen; wenn Ihr verstanden habt, dann wisst Ihr sicher, was darauf steht und was die Bedeutung der Gräber ist.“ „Sagt mir nun, wozu dient dieses große Grab?“ Der Mönch antwortete: „Ich werde es Euch erklären. Das ist ein sehr großer Sarg, größer als alle, die je gemacht wurden; so prächtig und kunstvoll gearbeitet wurde noch nie etwas gesehen. Von außen ist er prächtig, von innen noch mehr. Doch Ihr müsst Euch darum keine Sorgen machen – er kann Euch keinen Nutzen bringen; Ihr werdet niemals hineinschauen können. Es würden sieben starke Männer benötigt, um den steinernen Deckel anzuheben, falls jemand versuchen sollte, ihn zu öffnen. Und seid versichert: Um ihn anzuheben, bräuchte man sieben Männer, die stärker sind als Ihr und ich. Auf ihm befindet sich eine Inschrift, die besagt, dass jeder, der diesen Stein mit eigener Kraft anheben kann, alle Männer und Frauen befreien wird, die in diesem Land gefangen sind. Von dort kann weder Sklave noch Adliger entkommen, es sei denn, er ist Einheimischer dieses Landes. Niemand ist je von dort zurückgekehrt; sie bleiben in fremden Gefängnissen, während die Einheimischen nach Belieben hinein- und herausgehen können.“ Sofort ging der Ritter hin, um den Stein zu ergreifen, und hob ihn ohne die geringste Schwierigkeit an – leichter, als zehn Männer es mit aller Kraft könnten. Der Mönch war erstaunt und wäre vor Staunen fast zusammengebrochen; er dachte, er würde so etwas nie wieder sehen, und sagte: „Herr, ich möchte unbedingt Euren Namen erfahren. Wollt Ihr ihn mir sagen?“ „Ich nicht“, antwortete der Ritter, „bei meinem Wort.“ „Das tut mir leid“, sagte der Mönch, „aber wenn Ihr es mir sagen würdet, würdet Ihr mir eine große Freude tun – und auch Euch selbst nützen. Wer seid Ihr und woher kommt Ihr?“ „Ich bin ein Ritter, wie Ihr sehen könnt, und ich wurde im Königreich Logres geboren.“

So viele Informationen – ich möchte mich nun entschuldigen. Sagen Sie mir bitte, wer Ihrer Meinung nach in diesem Grab ruhen wird. „Herr, derjenige, der all jene befreien wird, die im Königreich gefangen gehalten werden, aus dem niemand entkommen kann.“ Nachdem er ihm das alles erzählt hatte, übergab der Ritter ihn Gott und all seinen Heiligen. Zum ersten Mal fühlte er sich frei, zu dem Mädchen zurückzukehren. Der alte, weihaarige Mönch begleitete ihn aus der Kirche hinaus, und sie setzten ihren Weg fort. Während das Mädchen auf ihr Pferd stieg, erzählte der Einsiedler ihr alles, was der Ritter dort drinnen getan hatte. Dann bat er sie, ihm zu sagen, falls sie es wüsste, wie sein Name sei; doch sie versicherte ihm, dass sie es nicht wisse, aber eines wisse sie mit Sicherheit: Es gäbe keinen solchen Ritter mehr am Leben, wohin auch immer die vier Winde des Himmels wehen mögen. (Verszeilen 1967–2022.) Dann verabschiedete sich das Mädchen von ihm und ritt eilig hinter dem Ritter her. Diejenigen, die ihnen folgten, kamen heran und sahen den Einsiedler allein vor der Kirche stehen. Der alte Ritter sagte: „Herr, sagen Sie uns – haben Sie einen Ritter gesehen, der von einem Mädchen begleitet wurde?“ Er antwortete: „Ich werde Ihnen gerne alles erzählen, was ich weiß – sie sind gerade von hier weggegangen. Der Ritter war dort drinnen und vollbrachte etwas Wunderbares: Er hob den Stein aus dem riesigen Marmorgrab, ganz ohne Hilfe und ohne jegliche Anstrengung. Er ist fest entschlossen, die Königin zu retten – und zweifellos wird er sie sowie alle anderen Menschen retten. Sie wissen doch selbst, dass das so sein muss, denn Sie haben oft die Inschrift auf dem Stein gelesen. Es gab noch nie einen Ritter, der von Mann und Frau geboren wurde oder je auf einem Pferd saß, der diesem Mann gleichkam.“ Dann wandte sich der Vater an seinen Sohn und sagte: „Sohn, was hältst du jetzt von ihm? Ist er nicht ein Mann, der Respekt verdient hat, nachdem er eine solche Leistung vollbracht hat? Jetzt weißt du, wer unrecht hatte – ob du oder ich. Ich hätte nicht gewollt, dass du gegen ihn kämpfst – trotz der ganzen Stadt Amiens. Doch du hast hart gekämpft, bevor jemand dich von deinem Vorhaben abbringen konnte. Nun sollten wir besser zurückkehren – es wäre sehr dumm, ihm weiterhin zu folgen.“ Der Sohn antwortete: „Ich stimme zu. Es wäre sinnlos, ihm weiterhin zu folgen. Da es Ihr Wunsch ist, kehren wir zurück.“ Es war sehr klug von ihnen, umzukehren. Die ganze Zeit über ritt das Mädchen dicht neben dem Ritter und wollte ihn dazu bringen, ihr Aufmerksamkeit zu schenken. Sie wollte unbedingt seinen Namen erfahren und bat ihn immer wieder, es ihr zu sagen – bis er schließlich verärgert antwortete: „Habe ich Ihnen nicht bereits gesagt, dass ich zum Reich von König Artus gehöre? Ich schwöre bei Gott und seiner Güte – Sie werden meinen Namen niemals erfahren.“ Daraufhin bat sie ihn, ihr zu erlauben, zu gehen; er gewährte ihr diesen Wunsch gerne.

(Vv. 2023–2198.) Daraufhin verlässt das Mädchen ihn, und er reitet allein weiter, bis es sehr spät wird. Nach dem Abendgebet, gegen Mitternacht, sah er auf seinem Weg einen Ritter, der aus dem Wald zurückkehrte, in dem er gejagt hatte. Mit dem Helm unverschnürt ritt er auf seinem großen grauen Jagdpferd, an dem er die Beute gebunden hatte, die Gott ihm zum Fang gestattet hatte. Dieser Edelmann eilte schnell dem Ritter entgegen, um ihm Gastfreundschaft anzubieten. „Herr“, sagte er, „die Nacht bricht bald herein. Es ist an der Zeit, dass Sie vernünftig handeln und einen Ort suchen, an dem Sie die Nacht verbringen können. Ich habe ein Haus in der Nähe, wohin ich Sie bringen werde. Niemand wird Ihnen bessere Unterkunft bieten können als ich, soweit meine Mittel es zulassen. Ich wäre sehr froh, wenn Sie zustimmen würden.“ „Ich nehme gerne an“, sagte er. Der Edelmann schickte sofort seinen Sohn voraus, um das Haus vorzubereiten und alles für das Abendessen zu regeln. Der Junge führte seinen Befehl sofort aus und ritt in schnellem Tempo davon, während die anderen, die es nicht eilig hatten, gemächlich den Weg entlanggingen, bis sie das Haus erreichten. Die Frau des Edelmanns war eine sehr gebildete Dame; er hatte fünf Söhne, die er sehr liebte – drei davon waren noch Jungen, zwei bereits Ritter – sowie zwei schöne und anmutige Töchter, die noch unverheiratet waren. Sie stammten nicht aus dieser Gegend, sondern befanden sich dort in Gefangenschaft, seit langem von ihrer Heimat Logres weggehalten. Als der Edelmann den Ritter in seinen Hof führte, sprangen die Dame zusammen mit ihren Söhnen und Töchtern auf und eilten ihnen entgegen, um ihm Ehre zu erweisen, indem sie ihn begrüßten und ihm halfen, vom Pferd zu steigen. Weder die Schwestern noch die fünf Brüder schenkten ihrem Vater viel Aufmerksamkeit, denn sie wussten nur allzu gut, dass er es so wollte. Sie ehren den Ritter und begrüßten ihn; nachdem sie ihm seine Rüstung abgenommen hatten, warf eines der beiden Töchter des Hausherrn ihren eigenen Umhang um seine Schultern. Ich muss nicht sagen, wie gut er beim Abendessen bedient wurde; doch als das Mahl beendet war, zögerten sie nicht länger, über verschiedene Dinge zu sprechen. Zuerst begann der Hausherr, ihn zu fragen, wer er sei und aus welchem Land er komme, doch er erkundigte sich nicht nach seinem Namen. Der Ritter antwortete prompt: „Ich komme aus dem Königreich Logres und war noch nie zuvor in diesem Land.“ Als der Edelmann das hörte, war er sehr erstaunt, ebenso wie seine Frau und Kinder – jeder von ihnen war zutiefst betrübt. Dann begannen sie zu ihm zu sagen: „Wehe Ihnen, dass Sie hierhergekommen sind, edler Herr! Denn nur Ärger wird daraus entstehen! Denn genauso wie wir werden auch Sie in Knechtschaft und Verbannung geraten.“ „Woher kommen Sie dann?“, fragte er. „Herr, wir gehören in Ihr Land. Viele Männer aus Ihrem Land“

werden in diesem Land in Knechtschaft gehalten. Verflucht sei diese Sitte – zusammen mit denen, die sie beibehalten! Kein Fremder kommt hierher, ohne gezwungen zu werden, in dem Land zu bleiben, in dem er festgehalten wird. Denn wer will, kann eintreten, doch einmal drinnen muss er bleiben. Was Ihr eigenes Schicksal betrifft, so könnt Ihr beruhigt sein – Ihr werdet gewiss niemals von hier entkommen.“ Er antwortet: „Wahrlich, ich werde es tun, wenn es möglich ist.“ Darauf erwidert der Edelmann: „Wie? Glaubt Ihr, Ihr könnt entkommen?“ „Ja, gewiss, wenn es Gottes Wille ist; und ich werde alles tun, was in meiner Macht steht.“ „In diesem Fall wären gewiss alle anderen auch frei; denn sobald jemand es schafft, auf gerechte Weise aus dieser Gefangenschaft zu entkommen, können alle anderen ungehindert weiterziehen.“ Da erinnerte sich der Edelmann daran, dass man ihm gesagt hatte, ein Ritter von großer Auszeichnung sei auf dem Weg ins Land, um die Königin zu suchen, die vom Königssohn Meleagant gefangen gehalten wurde; und er sagte zu sich: „Bei meinem Wort, ich glaube, es ist er – und ich werde es ihm sagen.“ Also sprach er zu ihm: „Herr, verheimlicht mir nicht Eure Angelegenheit, wenn ich verspreche, Euch den besten Rat zu geben, den ich kenne. Auch ich werde von jedem Erfolg, den Ihr erzielen könnt, profitieren. Enthüllt mir die Wahrheit über Eure Mission, damit sie sowohl Euch als auch mir zugutekommt. Ich bin überzeugt, dass Ihr in dieses Land und zu diesen Heiden gekommen seid, um nach der Königin zu suchen – Menschen, die schlimmer sind als die Sarazenen.“ Der Ritter antwortet: „Zum anderen Zweck bin ich nicht gekommen. Ich weiß nicht, wo meine Dame gefangen gehalten wird, aber ich bemühe mich nach Kräften, sie zu befreien, und brauche dringend Rat. Gebt mir jeden Rat, den Ihr habt.“ Und er sagt: „Herr, Ihr habt eine sehr schwierige Aufgabe übernommen. Der Weg, den Ihr einschlagt, führt Euch direkt zur Schwertbrücke. Gewiss benötigt Ihr Rat. Wenn Ihr auf meinen Rat hört, werdet Ihr auf einem sichereren Weg zur Schwertbrücke gelangen, und ich werde dafür sorgen, dass man Euch dorthin begleitet.“ Da fragt jener, dessen Gedanken auf dem kürzesten Weg ruhen, ihn: „Ist der Weg, von dem Ihr sprecht, genauso kurz wie der andere?“ „Nein, das ist er nicht“, sagt er; „er ist länger, aber sicherer.“ Dann sagt er: „Ich habe keinen Bedarf daran; erzählt mir von dem Weg, den ich einschlage!“ „Ich bin bereit, das zu tun“, antwortet er; „aber ich bin sicher, es wird Euch nicht gut gehen, wenn Ihr einen anderen Weg als den wählt, den ich empfehle. Morgen werdet Ihr an einen Ort gelangen, an dem es Schwierigkeiten geben wird – er wird ‚der steinige Durchgang‘ genannt. Soll ich Euch sagen, wie schlimm dieser Ort zum Durchqueren ist? Nur ein Pferd kann gleichzeitig hindurch; selbst zwei Männer könnten nicht nebeneinander vorbeikommen, und der Durchgang ist gut bewacht und verteidigt. Sobald Ihr ankommt, werdet Ihr auf Widerstand stoßen. Ihr werdet viele Hiebe mit Schwert und Lanze einstecken müssen und erst dann zurückkehren, wenn es Euch gelingt, hindurchzukommen.“ Und als er seine Erklärung beendet hatte, einer der Söhne des Edelmanns, der

Es war ein Ritter, der vortrat und sagte: „Herr, wenn Ihr nichts dagegen habt, werde ich mit diesem Herrn gehen.“ Da sprang einer der Jungen auf und sagte: „Ich werde auch mitgehen.“ Der Vater willigte gerne für beide ein. Nun musste der Ritter nicht allein gehen, und er drückte seine Dankbarkeit aus, da er sehr zufrieden mit der Gesellschaft war. (Verszeilen 2199–2266.) Dann verstummte das Gespräch, und sie brachten den Ritter ins Bett, wo er froh war, einschlafen zu können. Sobald es Tag wurde, stand er auf – auch diejenigen, die ihn begleiten sollten, standen auf. Die beiden Ritter zogen ihre Rüstungen an und verabschiedeten sich, während der junge Mann vorausging. Gemeinsam setzten sie ihren Weg fort, bis sie zur Mittagszeit beim „steinernen Durchgang“ ankamen. In der Mitte des Durchgangs fanden sie einen Holzturm, in dem stets ein Mann Wache hielt. Bevor sie näher kamen, sah der Mann auf dem Turm sie und rief zweimal laut: „Wehe dem Mann, der hierherkommt!“ Da trat ein Ritter aus dem Turm hervor – er saß auf einem Pferd und trug neue Rüstung; zu beiden Seiten wurde er von Dienern begleitet, die scharfe Äxte bei sich hatten. Als der andere sich dem Durchgang näherte, begann der Wächter, ihn mit Schimpfworten zu überhäufen und sagte: „Vasall, du bist wahrlich kühn und töricht, in dieses Land eingedrungen zu sein. Niemand sollte hierherkommen, der auf einem Wagen gereist ist – möge Gott ihm seinen Segen vorenthalten!“ Dann trieben sie ihre Pferde mit voller Geschwindigkeit aufeinander zu. Der Wächter brach sofort seinen Speer entzwei und ließ die beiden Teile zu Boden fallen; der andere schlug ihn am Hals, unter dem Schild, und warf ihn zu Boden. Dann kamen die Diener mit den Äxten heran – doch sie versuchten absichtlich, ihn nicht zu treffen, da sie ihm keinen Schaden zufügen wollten. Deshalb zog er es nicht einmal vor, sein Schwert zu ziehen, und ging schnell mit seinen Begleitern weiter. Einer von ihnen sagte zum anderen: „Niemand hat je einen so guten Ritter gesehen – er hat wirklich keinen Vergleich. Ist es nicht erstaunlich, dass er hier einen Weg geschaffen hat?“ Der Ritter sagte zu seinem Bruder: „Guter Bruder, um Gottes willen, eile und berichte unserem Vater von dieser Abenteuerreise.“ Doch der Junge weigerte sich und schwor, nicht als Bote zu gehen und den Ritter erst dann zu verlassen, nachdem dieser zum Ritter geschlagen worden wäre; sein Bruder solle ruhig als Bote gehen, wenn er sich so sehr darum kümmerte. (Verszeilen 2267–2450.) Dann gingen sie weiter zusammen, bis etwa um drei Uhr, als sie auf einen Mann trafen, der sie fragte, wer sie seien. Sie antworteten: „Wir sind Ritter, die mit unseren eigenen Angelegenheiten beschäftigt sind.“ Da sagte der Mann zum Ritter: „Herr, ich würde gerne Gastfreundschaft für Euch und Eure Leute anbieten.“

„Begleiter hier.“ Dieses Angebot richtet er an denjenigen, den er für den Herrn und Meister der anderen hält. Und dieser antwortet ihm: „Ich könnte zu einer solchen Stunde keinen Unterschlupf für die Nacht suchen; es ist nicht gut, zu verweilen und sich auszuruhen, wenn man eine große Aufgabe vor sich hat. Ich habe außerdem dringende Angelegenheiten zu erledigen, weshalb ich vorerst nicht anhalten werde.“ Daraufhin fährt der Mann fort: „Mein Haus ist nicht in der Nähe, sondern etwas weiter voraus. Es wird spät sein, wenn ihr dort ankommt, aber ihr könnt weitergehen – seid versichert, dass ihr einen Platz zum Übernachten finden werdet, wann immer es euch passt.“ „Dann“, sagt er, „werde ich dorthin gehen.“ Daraufhin geht der Mann voraus als Führer, und der Ritter folgt dem Weg. Nachdem sie eine Weile gegangen waren, trafen sie auf einen Knappen, der im Galopp kam, auf einem Pferd, das so fett und rund wie eine Apfel war. Der Knappe ruft den Mann zu sich: „Herr, Herr, beeilt Euch! Denn die Leute von Logres haben mit großer Macht die Bewohner dieses Landes angegriffen, und Krieg sowie Streitigkeiten haben bereits ausgebrochen. Man sagt, dieses Land sei von einem Ritter überfallen worden, der in vielen Schlachten gekämpft hat, und dass ihm jeder, egal wie widerwillig, den Durchgang gewähren muss, wohin auch immer er will. Man sagt weiterhin, er werde diejenigen in diesem Land retten und unser Volk unterwerfen. Nehmt nun meinen Rat an und beeilt Euch!“ Daraufhin reitet der Mann im Galopp los, und die anderen sind über die gehört Worten sehr erfreut, denn sie wollen ihren Leuten gerne helfen. Der Sohn des Vavasor sagt: „Hört, was dieser Knappe sagt! Kommt, lasst uns unseren Leuten helfen, die gegen ihre Feinde kämpfen!“ In der Zwischenzeit reitet der Mann davon, ohne auf sie zu warten, und eilt schnell auf eine Festung zu, die auf einem befestigten Hügel stand. Dort eilt er hin, bis er das Tor erreicht, während die anderen ihm nachjagen. Die Burg war von einer hohen Mauer und einem Graben umgeben. Sobald sie drinnen waren, wurde das Tor hinter ihnen heruntergelassen, sodass sie nicht mehr herauskonnten. Dann sagen sie: „Los, los! Wir dürfen hier nicht anhalten!“ und verfolgen den Mann eilig, bis sie ein anderes Tor erreichen, das für sie nicht verschlossen war. Doch sobald der Mann hindurchgegangen war, fiel ein Fallgitter hinter ihm herab. Da waren die anderen sehr entsetzt, sich eingesperrt zu sehen, und glaubten, sie müssten verzaubert sein. Doch der Mann, über den ich noch mehr erzählen werde, trug an seinem Finger einen Ring, dessen Stein eine solche Kraft hatte, dass jeder, der ihn ansah, von der Macht des Zaubers befreit wurde. Er hielt den Ring vor seine Augen, blickte darauf und sagte: „Frau, Frau, hilf mir Gott, jetzt brauche ich dringend deine Hilfe!“ Diese Frau war ein Feenwesen, das ihm den Ring gegeben hatte und sich in seiner Kindheit um ihn gekümmert hatte. Er hatte großes Vertrauen in sie.

Wo auch immer er sein mochte, sie würde ihm helfen und Beistand leisten. Doch nachdem er sie anflehte und den Ring betrachtete, erkannte er, dass es hier keine Zauberkraft gab, sondern dass sie tatsächlich eingesperrt und gefangen waren. Dann kamen sie zu einer verschlossenen Tür eines niedrigen, schmalen Hintertors. Sie zogen ihre Schwerter und schlugen mit solcher Wucht darauf ein, dass sie den Riegel durchtrennten. Sobald sie außerhalb der Turm waren, sahen sie, dass bereits unten auf den Wiesen ein heftiger Kampf im Gange war und dass mindestens tausend Ritter sowie einfache Infanteristen beteiligt waren. Während sie ins Flachland hinabstiegen, sagte der weise und gemäßigte Sohn des Vavasors: „Herr, bevor wir das Schlachtfeld erreichen, wäre es meiner Meinung nach klug, herauszufinden, auf welcher Seite unsere Leute stehen. Ich weiß nicht, wo sie sich befinden, aber ich werde es herausfinden, wenn Ihr es wünscht.“ „Ich möchte, dass du das tust“, antwortete er, „geh schnell und vergiss nicht, sofort zurückzukehren.“ Er ging und kehrte sogleich zurück und sagte: „Es ist gut für uns ausgegangen, denn ich habe deutlich gesehen, dass dies unsere Truppen auf dieser Seite des Schlachtfeldes sind.“ Daraufhin ritt der Ritter sogleich in den Kampf und kämpfte gegen einen Ritter, der auf ihn zukam. Er schlug ihm mit solcher Wucht ins Auge, dass dieser leblos zu Boden stürzte. Dann stieg der junge Mann ab, nahm das Pferd und die Waffen des toten Ritters und bewaffnete sich geschickt und klug. Als er bewaffnet war, stieg er sofort wieder auf, nahm den Schild sowie die Lanze – die schwer, steif und verziert war – und um seine Taille schnallte er ein scharfes, glänzendes Schwert. Dann folgte er seinem Bruder und Herrn in den Kampf. Letzterer zeigte sich eine Weile tapfer im Getümmel, zerbrach, spaltete und zerschmetterte Schilde, Helme und Hauberknechte. Kein Holz oder Stahl konnte den Mann schützen, den er angriff; entweder verwundete er ihn oder warf ihn leblos vom Pferd. Ohne Hilfe leistete er solche Verdienste, dass er alle, denen er begegnete, in Verwirrung brachte, während seine Gefährten genauso gut kämpften. Die Menschen von Logres, die ihn nicht kannten, waren über das, was sie sahen, erstaunt und fragten die Söhne des Vavasors nach dem fremden Ritter. Ihnen wurde geantwortet: „Meine Herren, das ist derjenige, der uns alle aus der Knechtschaft und Not befreien wird, in der wir so lange gefangen waren. Wir sollten ihm große Ehre erweisen, denn um uns zu befreien, hat er so viele Gefahren überstanden und ist bereit, noch viele weitere zu meistern. Er hat bereits viel getan und wird noch mehr tun.“ Jeder war über diese erfreuliche Nachricht überglücklich. Die Nachricht verbreitete sich schnell und wurde überall bekannt. Ihre Kraft und ihr Mut wuchsen, sodass sie viele der Überlebenden töteten. Offenbar dank dem Beispiel eines einzigen Ritters richteten sie größeren Schaden an als alle anderen zusammen. Und wenn es…

Wäre es nicht schon so spät am Abend gewesen, wären sie alle besiegt geflohen; doch die Nacht brach herein – so dunkel, dass sie sich trennen mussten.

(Verse 2451–2614.) Als die Schlacht vorbei war, drängten sich alle Gefangenen um den Ritter, ergriffen seine Zügel von beiden Seiten und sprachen zu ihm: „Willkommen, edler Herr!“ Jeder fügte hinzu: „Herr, im Namen Gottes – übernachten Sie doch bei mir!“ Was einer sagte, wiederholten alle, denn sowohl Jung als auch Alt bestanden darauf, dass er bei ihnen übernachten müsse, und sagten: „Bei mir werden Sie sich wohler fühlen als bei irgendjemand anderem.“ So wandte sich jeder direkt an ihn, und im Bestreben, ihn für sich zu gewinnen, zog jeder an ihm, bis sie fast in Streit gerieten. Da sagte er ihnen, sie seien sehr dumm und albern, so zu streiten. „Hört auf mit diesem Streit untereinander, denn das nützt weder mir noch euch. Anstatt uns zu streiten, sollten wir uns lieber gegenseitig helfen. Ihr sollt nicht um das Privileg streiten, mich aufzunehmen, sondern darüber nachdenken, wie ich an einem Ort untergebracht werden kann, der für euch von Vorteil ist und es mir ermöglicht, meinen Weg fortzusetzen.“ Da rief jeder sofort aus: „Das ist mein Haus – oder nein, es gehört mir!“ Bis der Ritter antwortete: „Befolgt meinen Rat und sagt nichts mehr; der Weiseste unter euch handelt töricht, wenn er so streitet. Ihr solltet euch darum kümmern, meine Angelegenheiten voranzubringen, anstatt zu versuchen, mich abzulenken. Hättet ihr jedem von euch alle Ehre und Hilfe erwiesen, die möglich ist, und hätte ich eure Güte angenommen, so schwöre ich bei allen Heiligen Roms, dass ich euch nicht dankbarer sein könnte als jetzt schon für eure Freundlichkeit. Möge Gott mir Freude und Gesundheit schenken – eure guten Absichten erfreuen mich genauso sehr, als hättet ihr bereits große Ehre und Güte mir erwiesen. Lasst also der Wille dem Handeln vorausgehen!“ So überredete und beruhigte er sie alle. Dann führten sie ihn schnell den Weg entlang zu einem Ritterhaus, wo sie ihm dienen wollten. Alle freuten sich, ihm den ganzen Abend bis zum Schlafengehen Ehre zu erweisen und ihm zu dienen, denn sie schätzten ihn sehr. Am nächsten Morgen, als es Zeit war, sich zu verabschieden, bot jeder an, ihn zu begleiten; doch es lag weder in seinem Willen noch in seinem Wunsch, dass jemand außer den beiden, die er mitgebracht hatte, mit ihm ging. Begleitet von ihnen allein setzte er seine Reise fort. An jenem Tag ritten sie von morgens bis abends, ohne auf irgendeine Gefahr zu stoßen. Als es bereits spät war und sie schnell aus einem Wald herausritten, sahen sie ein Haus, das einem Ritter gehörte. Vor der Tür saßen seine Frau, die den Anblick einer sanften Dame hatte. Sobald sie sie kommen sah, stand sie auf, um sie zu begrüßen, und empfing sie fröhlich mit einem Lächeln: „Willkommen! Ich möchte, dass ihr mein Haus annimmt – das ist euer Aufenthaltsort; bitte steigt ab.“ „Frau, da es Ihr Wunsch ist, danken wir Ihnen.“

„Wir werden absteigen; wir nehmen Ihre Gastfreundschaft für die Nacht an.“ Als sie abgestiegen waren, ließ die Dame die Pferde von Mitgliedern ihres gut organisierten Haushalts wegbringen. Sie rief ihre Söhne und Töchter herbei – die jungen Männer waren höflich, gutaussehend und anständig, die Töchter hingegen schön. Sie befahl den Jungen, die Sättel abzunehmen und die Pferde gut zu versorgen; niemand weigerte sich, sondern jeder führte ihre Anweisungen gerne aus. Als sie den Rittern befahl, sich zu entwaffnen, traten ihre Töchter vor, um diesen Dienst zu erledigen. Sie nahmen ihnen die Rüstung ab und reichten ihnen drei kurze Mäntel zum Anziehen. Dann führten sie sie sofort in das sehr schöne Haus. Der Hausherr war nicht zu Hause, er befand sich mit zwei seiner Söhne im Wald. Doch bald kehrte er zurück, und sein gut organisierter Haushalt eilte ihm zur Begrüßung vor die Tür. Schnell lösten sie das Fleisch, das er mitgebracht hatte, vom Gepäck und berichteten ihm die Neuigkeit: „Herr, Herr, Sie wissen nicht, dass Sie drei Ritter als Gäste haben.“ „Gott sei dafür gelobt“, sagte er. Dann begrüßten der Ritter und seine beiden Söhne ihre Gäste freudig. Auch der Rest des Haushalts zögerte nicht – selbst diejenigen unter ihnen, die am wenigsten Bedeutung hatten, waren bereit, ihre Aufgaben zu erledigen. Während einige losliefen, um das Essen vorzubereiten, zündeten andere zahlreiche Kerzen an; wieder andere holten Handtücher und Schüsseln sowie Wasser zum Händewaschen – in all dem waren sie keineswegs geizig. Nachdem alle sich gewaschen hatten, setzten sie sich. Nichts von dem, was dort getan wurde, schien schwierig oder belastend zu sein. Doch beim ersten Gang kam eine Überraschung in Form eines Ritters vor der Tür. Auf seinem Pferd, vollständig bewaffnet von Kopf bis Fuß, sah er stolzer aus als ein Stier – und ein Stier ist bereits ein sehr stolzes Tier. Ein Bein hatte er im Steigbügel, das andere hatte er über den Nacken seines Pferdes geworfen, um einen lässigen und selbstbewussten Eindruck zu machen. So näherte er sich, doch niemand bemerkte ihn, bis er mit den Worten vorgetreten war: „Ich möchte wissen, wer der Mann ist, der so dumm und stolz ist, dass er in dieses Land gekommen ist und die Schwertbrücke überqueren will. All seine Bemühungen werden vergeblich sein, und seine Expedition ist sinnlos.“ Da antwortete der Mann, der keinerlei Furcht empfand, selbstbewusst: „Ich bin derjenige, der die Brücke überqueren will.“ „Du? Wie wagst du es, daran zu denken? Bevor du eine solche Tat unternimmst, hättest du darüber nachdenken sollen, was dich erwartet – und du solltest an den Wagen denken, auf dem du gefahren bist. Ich weiß nicht, ob du Scham für diese Fahrt empfindest, aber kein vernünftiger Mensch würde sich an einer solchen Unternehmung beteiligen, wenn er die Schande seiner Handlung spürte.“

(Vv. 2615–2690.) Keines Wortes würdigt er es, auf das zu antworten, was er von den anderen hört; doch der Hausherr und alle anderen drücken ihre Überraschung offen aus: „Ach, Gott, welches Unglück ist das“, sagt jeder von ihnen zu sich selbst; „verflucht sei die Stunde, in der zum ersten Mal ein Wagen erfunden oder hergestellt wurde! Denn es ist etwas sehr Schändliches und Verhasstes. Ach, Gott, wofür wurde er angeklagt? Warum wurde er in einem Wagen transportiert? Wegen welcher Sünde oder welches Verbrechens? Er wird immer den Spott ertragen müssen. Wenn er nur dieser Schande entkommen könnte – dann gäbe es auf der ganzen Welt keinen Ritter, egal wie tapfer er auch sein mochte, der die Tugenden dieses Ritters erreichen könnte. Wenn alle guten Ritter miteinander verglichen werden könnten und die Wahrheit bekannt wäre, dann würde man keinen finden, der so stattlich oder so geschickt wäre.“ So drückten sie ihre Gefühle aus. Dann begann er mit seinen dreisten Worten: „Höre, du Ritter, der du zur Schwertbrücke unterwegs bist! Wenn du willst, kannst du das Wasser sehr leicht und bequem überqueren. Ich werde dich schnell mit einer kleinen Bootsfähre hinüberbringen. Doch sobald du auf der anderen Seite bist, werde ich von dir eine Gebühr verlangen – und ich kann dir den Kopf abschneiden, wenn ich es für richtig halte; falls nicht, wirst du nach meinem Ermessen festgehalten werden.“ Darauf antwortet er, dass er keine Probleme suche und niemals sein Leben für irgendeine Belohnung in ein solches Abenteuer riskieren werde. Daraufhin antwortet der andere sofort: „Da du das nicht tun willst – egal wem die Schande und der Verlust zufallen mögen – musst du mit mir hinauskommen und dort im Zweikampf gegen mich antreten.“ Um ihn zu täuschen, sagt der andere: „Wenn ich ablehnen könnte, würde ich mich sehr gerne entschuldigen; aber in Wahrheit würde ich lieber kämpfen, als gezwungen zu werden, das Falsche zu tun.“ Bevor er vom Tisch aufstand, an dem sie saßen, befahl er den Jungen, die ihm dienten, sofort sein Pferd zu satteln und seine Waffen zu holen und ihm zu bringen. Diesen Befehl führten sie umgehend aus: Einige kümmerten sich darum, ihn zu bewaffnen, während andere sein Pferd holten. Als er langsam, vollständig bewaffnet, mit dem Schild fest in den Griffen, voranschritt, muss man wissen, dass er offensichtlich zu den Tapferen und Edlen gehörte. Sein Pferd passte ihm so gut, dass es offensichtlich sein eigenes war; und was den Schild betrifft, den er in den Griffen hielt, sowie den Helm, der ihm perfekt passte – man hätte niemals gedacht, dass er ihn geliehen oder als Leihgabe erhalten hatte; vielmehr würde man so beeindruckt von ihm sein, dass man behaupten würde, er sei so geboren und aufgewachsen worden. Für all das möchte ich, dass ihr meinem Wort Glauben schenkt.

(Vv. 2691–2792.) Außerhalb des Tores, wo die Schlacht stattfinden sollte, gab es eine ebene Fläche, die sich hervorragend für den Kampf eignete. Als sie einander sahen, trieben sie ihre Pferde heftig an und stürmten vorwärts.

Zusammen mit solchen Schlägen versetzen sie ihren Gegnern Hiebe mit ihren Lanzen – sodass diese zunächst nachgeben, dann brechen und schließlich in Splitter zerfallen. Mit ihren Schwertern hacken sie anschließend auf die Schilde, Helme und Hauberte ihrer Gegner ein. Das Holz wird zerschnitten, das Stahl gibt nach – so verletzen sie einander an mehreren Stellen. Sie versetzen einander solch wütende Schläge, als hätten sie eine Abmachung getroffen. Die Schwerter treffen oft auf die Pferdesäfte, wo sie aus deren Blut trinken und sich daran laben; ihre Reiter schlagen auf die Flanken der Pferde ein, bis sie schließlich beide töten. Und wenn beide zu Boden gefallen sind, greifen sie zu Fuß gegenseitig an; und hätten sie eine tödliche Feindschaft empfunden, könnten sie sich nicht heftiger mit ihren Schwertern angreifen. Sie versetzen ihre Schläge häufiger als der Mann, der sein Geld beim Würfeln setzt und jedes Mal, wenn er verliert, das Einsatzgeld verdoppelt – doch dieses Spiel von ihnen war ganz anders; denn es gab hier keine Verluste, nur grausame Schläge und erbarmungslose Kämpfe. Alle Menschen kamen aus dem Haus heraus: der Herr, seine Frau, seine Söhne und Töchter; kein Mann oder Weib, kein Freund oder Fremder blieb zurück, sondern alle standen in einer Reihe, um den Kampf auf dem weiten, ebenen Feld zu beobachten. Der Ritter vom Wagen macht sich selbst Vorwürfe wegen Feigheit, als er sieht, wie sein Gegner ihn beobachtet und dass alle anderen zuschauen. Sein Herz ist voller Zorn, denn ihm scheint, er hätte seinen Gegner längst besiegen müssen. Dann greift er an, stürmt wie ein Sturm heran und senkt sein Schwert nahe an dessen Kopf; er drängt und presst so stark zu, dass er seinen Gegner von seinem Platz vertreibt und ihn in einen Zustand der Erschöpfung bringt, in dem er kaum noch die Kraft hat, sich zu verteidigen. Dann erinnert sich der Ritter daran, wie der andere ihn wegen des Wagens gemein beschimpft hatte; also greift er ihn erneut an und schlägt ihn so heftig, dass kein Faden oder Riemen am Halsband seines Hauberts mehr unversehrt bleibt, und er schlägt ihm den Helm sowie den Schutzvorhang vom Kopf. Seine Wunden und Not sind so groß, dass er um Gnade flehen muss. Genau wie der Lerche nicht möglich ist, sich gegen den Habicht zu wehren, der schneller fliegt und von oben angreift, so muss auch er in seiner Hilflosigkeit und Scham um Gnade bitten. Und als er hört, wie er um Gnade bittet, hört er auf anzugehen und sagt: „Wünschst du dir Gnade?“ Er antwortet: „Du hast eine sehr kluge Frage gestellt; jeder Dummkopf könnte das fragen. Nie habe ich etwas so sehr gewünscht wie jetzt Gnade.“ Dann sagt er zu ihm: „Dann musst du auf einen Wagen steigen. Nichts, was du sagen könntest, würde irgendeinen Einfluss auf mich haben, es sei denn, du steigst auf den Wagen, um für die abscheulichen Beschimpfungen zu büßen, die du mit deinem dummen Mund gegen mich gerichtet hast.“ Und der Ritter antwortet ihm darauf: „Möge es Gott niemals gefallen, dass ich…“

„Steig in den Wagen!“ „Nein?“, fragt er; „dann wirst du sterben.“ „Herr, Ihr könnt mich leicht töten; aber ich bitte Euch um Gottes willen um Barmherzigkeit und zwingt mich nicht, in den Wagen zu steigen. Ich werde allem zustimmen, so schrecklich es auch sein mag – nur dem nicht. Ich würde lieber hundertmal sterben, als eine solche Schande ertragen zu müssen. In Eurer Güte und Barmherzigkeit könnt Ihr mir nichts so Unangenehmes sagen, dass ich es nicht tun würde.“ (Verse 2793–2978.) Während er ihn so anfleht, sieht er jenseits des Feldes ein Mädchen auf einem braunen Maultier reiten; ihr Kopf war unbedeckt und ihr Kleid in Unordnung. In ihrer Hand hielt sie einen Peitschenstiel, mit dem sie das Maultier schlug; tatsächlich konnte kein Pferd so schnell laufen wie das Maultier. Das Mädchen rief dem Ritter zu: „Möge Gott Euer Herz segnen, edler Ritter, mit allem, was Euch am meisten Freude bereitet!“ Er, der ihre Worte gerne hörte, antwortete: „Möge Gott Euch segnen, Fräulein, und Euch Freude und Gesundheit schenken!“ Dann erzählte sie ihm von ihrem Wunsch. „Ritter“, sagte sie, „ich bin aus großer Not von weitem zu Euch gekommen, um um einen Gefallen zu bitten; dafür werdet Ihr die beste Belohnung erhalten, die ich Euch geben kann. Ich glaube, auch Ihr werdet noch meine Hilfe benötigen.“ Er antwortete: „Sagt mir, was Ihr wünscht; wenn ich es habe, werdet Ihr es sofort bekommen – vorausgesetzt, es ist nichts Übertriebenes.“ Da sagte sie: „Es ist der Kopf des Ritters, den Ihr gerade besiegt habt. Tatsächlich habt Ihr noch nie mit einem so bösen und untreuen Mann zu tun gehabt. Ihr begeht damit keinen Sündenfall oder Unrecht, sondern tut vielmehr eine gute Tat – denn er ist das niedrigste Wesen, das je existiert hat oder je existieren wird.“ Als der Besiegte hörte, dass sie wollte, er solle getötet werden, sagte er zu ihm: „Glaubt ihr nicht! Sie hasst mich. Doch bei dem Gott, der zugleich Vater und Sohn war und sich seine Mutter aus seiner Tochter und Dienerin wählte, bitte ich Euch um Barmherzigkeit!“ „Ach, Ritter!“, rief das Mädchen aus, „achtet nicht auf das, was dieser Verräter sagt! Möge Gott Euch all die Freude und Ehre schenken, nach denen Ihr strebt, und möge Er Euch Erfolg in Eurem Vorhaben gewähren.“ Nun sah sich der Ritter in einer Zwickmühle, denn er überlegte, ob er ihr den Kopf bringen sollte, den sie von ihm verlangte, oder ob er sich von Mitleid leiten lassen sollte. Er wollte den Wünschen sowohl ihres als auch seines eigenen Willens entsprechen. Großzügigkeit und Mitleid geboten ihm beide, ihren Willen zu erfüllen – denn er war sowohl großzügig als auch gütig von Herzen. Doch wenn sie den Kopf mitnahm, würde das Mitleid besiegt und der Mann getötet werden; wenn sie ihn jedoch nicht mitnahm, würde die Großzügigkeit gedemütigt werden. So ließen Mitleid und Großzügigkeit ihn in großer Verlegenheit zurück – er wurde von beiden Seiten gequält und bedrängt.

und wiederum sie. Das Fräulein bittet ihn, ihr den Kopf zu geben, während der Ritter seinerseits um Gnade bittet und auf seine Barmherzigkeit und Güte pocht. Und da er bereits um Gnade gefleht hat, soll er doch Mitleid zeigen, oder? Ja – denn es ist noch nie vorgekommen, dass er, nachdem er einen Feind besiegt und ihn um Gnade gebeten hatte, dieser Person seine Gnade verweigerte oder ihm weiterhin Groll entgegenbrachte. Da das seine Gewohnheit ist, wird er auch demjenigen, der nun um Gnade bittet, keine verweigern. Und wird sie den Kopf erhalten, nach dem sie sich sehnt? Ja, wenn es möglich ist. „Ritter“, sagt er, „du musst wieder gegen mich kämpfen. Wenn du bereit bist, deinen Kopf erneut zu verteidigen, werde ich dir so viel Gnade erweisen, dass du deinen Helm wieder aufsetzen darfst. Ich werde dir Zeit geben, deinen Körper sowie deinen Kopf so gut wie möglich zu bewaffnen. Doch wenn ich dich wieder besiege, weißt du, dass du sicherlich sterben wirst.“ Darauf antwortet er: „Ich wünsche mir nichts Besseres und bitte um keine weitere Gunst.“ „Und ich werde dir diesen Vorteil gewähren“, fügt er hinzu: „Ich werde gegen dich kämpfen, wie ich jetzt stehe, ohne meine Position zu ändern.“ Dann macht sich der andere Ritter bereit, und sie beginnen eifrig den Kampf erneut. Doch dieses Mal triumphierte der Ritter schneller als beim ersten Mal. Sofort ruft das Fräulein aus: „Schone ihn nicht, Ritter, egal was er dir sagt! Sicherlich hätte er dich auch dann nicht verschont, wenn er dich einmal besiegt hätte. Wenn du auf das hörst, was er sagt, wirst du sicherlich wieder von ihm getäuscht werden. Edler Ritter, schneide dem untreuesten Mann im Reich und Königreich den Kopf ab und gib ihn mir! Du solltest ihn mir überreichen – angesichts der Belohnung, die ich dir versprochen habe. Denn es könnte ein weiterer Tag kommen, an dem er, falls er kann, dich wieder mit seinen Worten täuschen wird.“ Er, der glaubt, sein Ende sei nahe, ruft laut um Gnade – doch sein Ruf ist vergeblich, genauso wie alles, was er sagen kann. Der andere zieht ihn am Helm, reißt alle Befestigungen ab und schlägt ihm den Helm sowie die glänzende Haube vom Kopf. Dann ruft er noch lauter: „Gnade, um Gottes willen! Gnade, Herr!“ Doch der andere antwortet: „Hilf mir – ich werde dir niemals wieder Gnade erweisen, nachdem ich dir bereits einmal vergeben habe.“ „Ah“, sagt er, „du würdest Unrecht tun, wenn du auf meinen Feind hören und mich so töten würdest.“ Während sie darauf bedacht ist, dass er stirbt, ermahnt sie ihn, ihm den Kopf abzuschneiden und keinem Wort von ihm Glauben zu schenken. Er schlägt zu – der Kopf fliegt über das Gras, und der Körper bricht zusammen. Da ist das Fräulein zufrieden und erfreut. Der Ritter nimmt den Kopf an den Haaren und überreicht ihn dem Fräulein, das ihn fröhlich entgegennimmt und sagt: „Möge dein Herz ebenso große Freude empfinden über das, was es am meisten begehrt, wie mein Herz jetzt Freude empfindet über das, was ich am meisten begehrte. Ich hatte nur eine Sorge im Leben – nämlich dass dieser Mann noch am Leben war. Ich habe eine Belohnung für dich vorbereitet, die du erhalten wirst.“

eigene Zeit. Ich verspreche dir, dass du eine würdige Belohnung für den Dienst erhalten wirst, den du mir geleistet hast. Nun werde ich gehen – in der Hoffnung, dass Gott dich vor Schaden bewahren möge.“ Dann verlässt das Mädchen ihn, und jeder empfiehlt den anderen Gott. Doch alle, die die Schlacht auf der Ebene gesehen hatten, waren überglücklich; in ihrer Freude befreiten sie den Ritter sofort von seiner Rüstung und ehrten ihn auf jede erdenkliche Weise. Danach wuschen sie sich wieder die Hände und nahmen an dem Mahl Platz, das sie fröhlicher einnahmen als sonst. Nachdem sie eine Weile gegessen hatten, wandte sich der Edelmann an seinen Gast und sagte: „Herr, vor langer Zeit kamen wir aus dem Königreich Logres hierher. Wir wurden als Ihre Landsleute geboren und möchten, dass Sie in diesem Land Ehre, Reichtum und Freude erlangen – denn wir würden davon genauso profitieren wie Sie. Zudem wäre es zum Vorteil vieler anderer, wenn Sie in der Unternehmung, die Sie hier begonnen haben, Ehre und Reichtum erlangen würden.“ Darauf antwortete er: „Möge Gott Ihren Wunsch erhören.“ (Vv. 2979–3020.) Als der Gastgeber seine Stimme senkte und aufhörte zu sprechen, folgte ihm einer seiner Söhne und sagte: „Herr, wir sollten all unsere Mittel in Ihren Dienst stellen – lieber direkt geben als nur versprechen. Wenn Sie unsere Hilfe benötigen, sollten wir nicht warten, bis Sie darum bitten. Herr, machen Sie sich keine Sorgen um Ihr totes Pferd. Wir haben hier gute, starke Pferde. Ich möchte, dass Sie sich alles nehmen, was Sie brauchen – und Sie können das beste unserer Pferde anstelle Ihres eigenen wählen.“ Darauf antwortete er: „Ich nehme es gerne an.“ Daraufhin bereiteten sie die Betten vor und zogen sich für die Nacht zurück. Am nächsten Morgen standen sie früh auf, kleideten sich an und machten sich bereit zum Aufbruch. Beim Abschied vergaßen sie keine Höflichkeit und verabschiedeten sich von der Dame, ihrem Herrn sowie allen anderen. Um jedoch nichts zu übergehen, muss ich erwähnen, dass der Ritter nicht bereit war, auf das geliehene Pferd zu steigen, das bereitstand – stattdessen ließ er eines der beiden mitgekommenen Ritter darauf reiten, während er selbst das Pferd des anderen nahm, denn so gefiel es ihm am besten. Als jeder auf seinem Pferd saß, baten sie alle um Erlaubnis, ihren Gastgeber zu verlassen, der ihnen so ehrenhaft gedient hatte. Dann ritten sie den Weg entlang, bis der Tag zu Ende ging – und spät am Nachmittag erreichten sie die Schwertbrücke. (Vv. 3021–3194.) Am Ende dieser äußerst schwierigen Brücke stiegen sie von ihren Pferden ab und blickten auf den finster aussehenden Fluss – der so schnell und reißend, so schwarz und wellig, so wild und furchterregend war, als wäre er der Fluss des Teufels. Er war so gefährlich und bodenlos, dass alles, was hineinfiel…

Er wäre genauso völlig verloren, als wäre er ins Salzmeer gefallen. Und die Brücke, die darüber führt, ist anders als jede andere Brücke – denn es hat noch nie eine solche gegeben. Wenn mich jemand nach der Wahrheit fragt: Es gab noch nie eine so schlechte Brücke, weder mit einem so schlechten Belag. Die Brücke über den kalten Fluss bestand aus einem polierten, glänzenden Schwert; doch das Schwert war stark und steif und so lang wie zwei Lanzen. An jedem Ende befand sich ein Baumstamm, in den das Schwert fest eingebettet war. Niemand musste befürchten, wegen seines Brechens oder Biegens zu fallen – denn seine Qualität war so groß, dass sie ein großes Gewicht tragen konnte. Doch die beiden Ritter, die bei dem Dritten waren, waren sehr entmutigt; denn sie vermuteten, dass am anderen Ende der Brücke zwei Löwen oder zwei Leoparden an einen großen Felsen gebunden sein würden. Das Wasser, die Brücke und die Löwen zusammen erschreckten sie so sehr, dass sie beide vor Angst zitterten und sagten: „Edler Herr, bedenken Sie gut, was Ihnen bevorsteht – denn das ist notwendig und unvermeidlich. Diese Brücke ist schlecht gebaut, ihre Konstruktion ist mangelhaft. Wenn Sie Ihre Meinung nicht rechtzeitig ändern, wird es zu spät sein, um Reue zu zeigen. Sie müssen überlegen, welche der verschiedenen Alternativen Sie wählen wollen. Nehmen wir an, Sie schaffen es, die Brücke zu überqueren – doch das ist völlig unmöglich, genauso wie es unmöglich ist, den Wind aufzuhalten, die Vögel am Singen zu hindern oder wieder in den Mutterleib zurückzukehren und neu geboren zu werden – all das ist genauso unmöglich wie das Leeren des Meeres von seinem Wasser. Aber selbst wenn Sie es schaffen sollten, können Sie wirklich glauben, dass diese beiden wilden Löwen, die auf der anderen Seite angekettet sind, Sie nicht töten werden, Ihnen das Blut aus den Adern saugen, Ihr Fleisch fressen und anschließend Ihre Knochen zerfressen? Ich selbst bin mutig genug, um ihnen sogar ins Auge zu blicken. Wenn Sie nicht aufpassen, werden sie Sie sicherlich verschlingen. Ihr Körper wird bald zerrissen werden, denn sie werden Ihnen keine Gnade zeigen. Haben Sie also Mitleid mit uns und bleiben Sie hier bei uns! Es wäre falsch von Ihnen, sich absichtlich solch einem tödlichen Risiko auszusetzen.“ Er antwortet lachend: „Meine Herren, nehmt meine Dankbarkeit für eure Sorge um mich entgegen – sie kommt aus eurer Liebe und Güte. Ich weiß sehr wohl, dass ihr nicht wollt, dass mir etwas zustößt; aber ich habe Vertrauen in Gott, dass er mich bis zum Ende beschützen wird. Ich fürchte die Brücke und den Fluss nicht mehr als dieses trockene Land; deshalb beabsichtige ich, den gefährlichen Versuch zu unternehmen, ihn zu überqueren. Ich würde lieber sterben, als jetzt umzukehren.“ Die anderen haben nichts mehr zu sagen; doch jeder weint aus Mitleid und seufzt. In der Zwischenzeit bereitet er sich so gut wie möglich darauf vor, den Fluss zu überqueren – und er tut etwas wirklich Wunderbares, indem er die Rüstung von seinen Füßen nimmt.

Hände. Er wird in einem erbärmlichen Zustand sein, wenn er das andere Ufer erreicht. Er wird sich mit bloßen Händen und Füßen an dem Schwert festhalten müssen – einem Schwert, das schärfer war als eine Sichel – denn er trug weder Sohlen noch Oberteil oder Stiefel. Doch er fürchtete keine Verletzungen an Händen oder Füßen; er zog es vor, sich selbst zu verstümmeln, anstatt von der Brücke zu fallen und ins Wasser gestoßen zu werden, aus dem er niemals entkommen könnte. Mit dieser Entschlossenheit überquert er die Brücke unter großen Schmerzen und Qualen – seine Hände, Knie und Füße werden verletzt. Doch selbst dieses Leiden ist ihm willkommen: Denn die Liebe, die ihn führt, lindert und beseitigt den Schmerz. Auf Händen, Füßen und Knien kriechend, setzt er seinen Weg fort, bis er das andere Ufer erreicht. Dann erinnert er sich an die beiden Löwen, die er glaubte von der anderen Seite gesehen zu haben; doch als er sich umsieht, sieht er nicht einmal eine Eidechse oder irgendetwas anderes, das ihm schaden könnte. Er hebt seine Hand vor sein Gesicht und betrachtet seinen Ring – durch diesen Test beweist er, dass keiner der Löwen dort ist, die er gesehen zu haben glaubte, und dass er verzaubert und getäuscht wurde; denn es gab dort kein lebendes Wesen. Als diejenigen, die am Ufer zurückgeblieben waren, sahen, dass er sicher übergesetzt hatte, war ihre Freude natürlich; doch sie kannten seine Verletzungen nicht. Er selbst hält sich jedoch für glücklich, nichts Schlimmeres erlitten zu haben. Das Blut aus seinen Wunden tropft auf sein Hemd. Dann sieht er vor sich einen Turm, der so stark war, dass er noch nie einen solch starken gesehen hatte – tatsächlich hätte es keinen besseren Turm geben können. Am Fenster saß König Bademagu, der sehr sorgfältig und präzise in Angelegenheiten der Ehre und des Rechts war und darauf achtete, vor allem Loyalität zu zeigen und zu praktizieren; neben ihm stand sein Sohn, der stets genau das Gegenteil tat, so weit es möglich war – denn er fand Freude in Untreue und wurde niemals müde von Bosheit, Verrat und Verbrechen. Von ihrem Aussichtspunkt aus hatten sie gesehen, wie der Ritter mit Mühe und Schmerzen die Brücke überquerte. Meleagants Gesichtsfarbe änderte sich vor Wut und Unmut – denn nun wusste er, dass er um die Königin herausgefordert werden würde; doch sein Charakter war derart, dass er vor keinem Mann zurückwich, egal wie stark oder furchterregend er auch sein mochte. Wäre er nicht niederträchtig und untreu gewesen, hätte es keinen besseren Ritter geben können; doch er hatte ein hartes Herz, ohne Sanftmut und Mitleid. Was seinen Sohn empörte und seinen Zorn weckte, machte den König glücklich und froh. Der König wusste, dass derjenige, der die Brücke überquert hatte, viel besser war als jeder andere. Denn niemand würde es wagen, sie zu überqueren, in ihm lebte nämlich jene böse Natur, die denen, die sie besitzen, mehr Schande bringt, als Tapferkeit den Tugendhaften Ehre einbringt. Denn Tapferkeit…

man kann nicht einmal das erreichen, was Böses und Trägheit bewirken können: Es ist zweifelsfrei möglich, mehr Böses als Gutes zu tun. (Verse 3195–3318.) Ich könnte zu diesen beiden Punkten noch mehr sagen, wenn es mich nicht dazu bringen würde, Zeit zu verlieren. Doch ich muss mich anderen Dingen zuwenden und mein Thema wieder aufnehmen – ihr werdet hören, wie der König seinem Sohn weise Ratschläge gibt: „Sohn“, sagt er, „es war glücklich, dass du und ich hier am Fenster standen; unsere Belohnung war es, das kühnste Werk zu bezeugen, das je im Geist eines Menschen entstanden ist. Sag mir nun, ob du nicht wohlgesinnt gegenüber demjenigen bist, der eine solche wunderbare Tat vollbracht hat. Schließe Frieden mit ihm und übergebe ihm die Königin. Du wirst im Kampf gegen ihn keine Ehre erlangen, sondern vielmehr große Verluste erleiden. Zeige dich höflich und vernünftig und schicke die Königin ihm entgegen, bevor er dich sieht. Zeige ihm Ehre in deinem Land – und bevor er darum bittet, überreiche ihm das, wonach er gekommen ist. Du weißt doch gut genug, dass er wegen der Königin Guinevere gekommen ist. Handele nicht so, dass die Leute dich für stur, dumm oder stolz halten. Wenn dieser Mann allein in dein Land gekommen ist, solltest du ihm Gesellschaft leisten – denn ein Edelmann sollte sich vor einem anderen nicht zurückziehen, sondern ihn vielmehr mit Höflichkeit ehren. Man erhält Ehre, indem man sie selbst zeigt; sei versichert, dass dir die Ehre zuteilwerden wird, wenn du demjenigen Ehre und Dienste erweist, der eindeutig der beste Ritter der Welt ist.“ Darauf antwortet er: „Möge Gott mich strafen, wenn es keinen besseren Ritter gibt als ihn!“ Es war schade, dass er nicht von sich selbst sprach – von dem er ja eine hohe Meinung hat. Und er fügt hinzu: „Ich nehme an, du möchtest, dass ich meine Hände falte und vor ihm knie, um sein Untertan zu werden, und meine Ländereien ihm zu übergeben? Bei Gott, ich würde lieber zu ihm gehören, als ihm die Königin auszuliefern! Gott verhüte, dass ich sie auf diese Weise an ihn übergebe! Sie wird niemals von mir abgegeben werden – vielmehr werde ich um sie kämpfen und sie vor allen verteidigen, die so dumm sind, es zu wagen, nach ihr zu suchen.“ Dann sagt der König wieder zu ihm: „Sohn, es wäre sehr höflich von dir, auf diesen Anspruch zu verzichten. Ich rate dir und bitte dich, den Frieden zu wahren. Du weißt doch gut, dass die Ehre dem Ritter zuteilwerden wird, falls er die Königin im Kampf von dir gewinnt. Zweifellos würde er sie lieber im Kampf gewinnen als als Geschenk – denn so würde sein Ruhm steigen. Meiner Meinung nach sucht er sie nicht, um sie friedlich zu erhalten, sondern weil er sie mit Waffengewalt erobern will. Es wäre daher klug von dir, ihm die Genugtuung zu nehmen, gegen dich kämpfen zu können. Es tut mir leid, dich so dumm zu sehen – aber wenn du meinem Rat nicht folgst, wird daraus Unheil entstehen, und das darauffolgende Unglück wird für dich noch schlimmer sein.“

Der Ritter muss vor keiner Feindseligkeit von irgendjemandem hier Angst haben – außer vor dir. Im Namen von mir und all meinen Männern werde ich ihm Waffenstillstand und Schutz gewähren. Ich habe noch nie etwas Verräterisches getan oder Hochverrat begangen, und ich werde jetzt auch nicht aus deinetwegen damit anfangen – genauso wenig wie für irgendeinen Fremden. Ich möchte dich nicht schmeicheln; ich verspreche jedoch, dass dem Ritter keine Waffen, kein Pferd oder irgendetwas anderes fehlen wird, was er benötigt – angesichts des Mutes, den er gezeigt hat, indem er so weit gekommen ist. Er wird sicher bewacht und vor allen Männern hier geschützt – außer vor dir. Ich möchte, dass er klar versteht: Wenn er es schafft, sich gegen dich zu wehren, muss er vor niemand anderem Angst haben. „Ich habe dir lange genug schweigend zugehört“, sagt Meleagant, „und du kannst sagen, was du willst. Doch es ist mir völlig egal, was du sagst. Ich bin kein Einsiedler, auch nicht so barmherzig und großzügig – und ich habe auch kein Verlangen danach, ihm das zu geben, was ich am meisten liebe. Seine Aufgabe wird nicht so schnell und leicht erledigt werden; vielmehr wird alles anders verlaufen, als du und er es erwarten. Du und ich müssen uns nicht streiten, nur weil du ihm gegen mich hilfst. Selbst wenn er Frieden und Waffenstillstand mit dir und all deinen Männern hat – was geht mich das an? Mein Herz fürchtet sich deswegen nicht; im Gegenteil: Gott möge mir helfen – ich freue mich, dass er sich um niemanden hier außer um mich Sorgen machen muss. Ich möchte nicht, dass du meinetwegen etwas tust, was als Verrat oder Untreue ausgelegt werden könnte. Sei so barmherzig, wie du willst – aber lass mich grausam sein.“ „Was? Willst du deine Meinung nicht ändern?“ „Nein“, sagt er. „Dann werde ich nichts mehr sagen. Ich lasse dich in Ruhe, damit du dein Bestes gibst – und werde jetzt zum Ritter gehen, um mit ihm zu sprechen. Ich möchte ihm in jeder Hinsicht meine Hilfe und Ratschläge anbieten; denn ich stehe voll und ganz auf seiner Seite.“ (Vers 3319–3490.) Dann geht der König hinunter und befiehlt, sein Pferd zu bringen. Ein großes Pferd wird ihm gebracht; er springt darauf und reitet mit einigen seiner Männer davon – drei Ritter und zwei Knappen wurden beauftragt, mit ihm zu gehen. Sie hörten nicht auf zu reiten, bis sie die Brücke erreichten, wo sie sahen, wie er seine Wunden stillte und das Blut davon wischte. Der König hoffte, ihn solange als Gast bei sich behalten zu können, bis seine Wunden verheilt waren – doch das war genauso unrealistisch, als würde man das Meer ausleeren wollen. Der König eilte vom Pferd herunter; der schwer verletzte Mann stand sofort auf, um ihn zu begrüßen – obwohl er ihn nicht kannte – und zeigte keinerlei Anzeichen der Schmerzen in seinen Füßen und Händen, als wäre er völlig unversehrt. Der König sah, dass der Mann sich anstrengte, und eilte schnell zu ihm, um ihn mit den Worten zu begrüßen: „Herr, ich bin sehr überrascht, dass Ihr in dieses Land gekommen seid. Doch seid willkommen – denn niemand wird jemals wieder…“

Versuch: Es ist in der Vergangenheit noch nie geschehen und wird auch in der Zukunft niemals geschehen, dass jemand eine solch schwierige Aufgabe bewältigt oder sich solchen Gefahren aussetzt. Und weißt, ich bewundere dich sehr dafür, dass du das vollbracht hast, was zuvor niemand wagen konnte. Du wirst feststellen, dass ich dir gegenüber sehr freundlich, loyal und höflich bin. Ich bin der König dieses Landes und biete dir freiwillig meinen Rat und meine Dienste an; ich glaube, ich weiß ziemlich gut, was du hier suchen kommst. Du bist sicherlich gekommen, um die Königin zu finden.“ „Majestät“, antwortet er, „Ihre Vermutung ist richtig; kein anderer Grund führt mich hierher.“ „Freund, du musst viel Leid ertragen, um sie zu bekommen“, erwidert er; „und du bist schwer verletzt, wie ich an den Wunden und dem fließenden Blut sehe. Du wirst niemanden finden, der sie hierhergebracht hat und so großzügig ist, sie ohne Kampf herauszugeben; aber du musst warten und dich um deine Wunden kümmern, bis sie vollständig geheilt sind. Ich werde dir etwas von der Salbe der drei Mariae geben – und etwas Besseres, falls es zu finden ist – denn ich mache mir große Sorgen um deinen Komfort und deine Genesung. Die Königin ist so gut bewacht, dass kein Sterblicher Zugang zu ihr hat – nicht einmal mein Sohn, der sie hierhergebracht hat und sich über diese Behandlung ärgert, denn noch nie war ein Mann so verzweifelt wie er. Doch ich bin dir wohlgesinnt und werde dir gerne, so hilft mir Gott, alles geben, was du brauchst. Mein Sohn selbst wird keine besseren Waffen haben als ich dir geben werde – sowie auch ein Pferd, wie du es brauchst, obwohl mein Sohn dann wütend auf mich sein wird. Unabhängig von den Gefühlen anderer werde ich dich vor allen Männern schützen. Du wirst keinen Grund haben, vor irgendjemandem Angst zu haben – außer vor demjenigen, der die Königin hierhergebracht hat. Noch nie hat ein Mensch einen anderen so bedroht wie ich ihn bedroht habe; ich wäre fast dazu gekommen, ihn aus meinem Land zu vertreiben, weil er sie dir nicht übergeben wollte. Zwar ist er mein Sohn – aber mach dir keine Sorgen, denn es sei denn, er besiegt dich im Kampf, kann er dir gegen meinen Willen keinen Schaden zufügen.“ „Majestät“, sagt er, „ich danke Ihnen. Doch ich verliere hier Zeit, die ich nicht verschwenden möchte. Ich habe keinen Grund zur Klage, und keine Wunde, die mich quält. Bringen Sie mich dorthin, wo ich ihn finden kann; denn mit den Waffen, die ich habe, bin ich bereit, mich durch Angriffe und Abwehrkämpfe zu beschäftigen.“ „Freund, es wäre besser, wenn du zwei oder drei Wochen wartest, bis deine Wunden geheilt sind; es wäre gut, wenn du mindestens zwei Wochen hierbleibst. Auf keinen Fall würde ich zulassen, dass du in meiner Gegenwart mit solchen Waffen und in solcher Ausrüstung kämpfst.“ Darauf antwortet er: „Mit Ihrer Erlaubnis werden nur diese Waffen verwendet, denn ich würde lieber damit kämpfen – und ich würde um nichts anderes bitten.“

Verschiebung, Aufschub oder Verzögerung. Doch aus Rücksicht auf Sie werde ich zustimmen, bis morgen zu warten; aber egal, was jemand auch sagen mag – länger werde ich nicht warten.“ Daraufhin versicherte ihm der König, dass alles nach seinem Wunsch geschehen würde; anschließend ließ er eine Unterkunft für ihn vorbereiten und bat seine Männer, die bei ihm waren, inständig, ihm zu dienen – was sie auch treu taten. Der König, der gerne Frieden geschlossen hätte, wenn es möglich gewesen wäre, ging sofort zu seinem Sohn und sprach mit ihm wie jemand, der Frieden und Harmonie wünscht, und sagte: „Sohn, versöhne dich jetzt ohne Kampf mit diesem Ritter! Er ist nicht hier, um sich zu amüsieren oder zu jagen, sondern er kommt auf der Suche nach Ehre und um seinen Ruhm zu mehren. Ich sehe, dass er dringend Ruhe benötigt. Hätte er meinen Rat befolgt, hätte er weder in diesem Monat noch im nächsten den Kampf, den er so sehr begehrt, unbedacht begonnen. Wenn du der Königin an ihn überlässt, fürchtest du etwa eine Schande dabei? Hab keine Angst davor, denn dir kann keine Schuld zugeschrieben werden; vielmehr ist es falsch, das zu behalten, worauf man kein Recht hat. Er hätte gerne sofort in den Kampf gezogen, obwohl seine Hände und Füße nicht gesund sind, sondern verletzt.“ Meleagant antwortet seinem Vater so: „Es ist dumm von Ihnen, sich einzumischen. Bei dem Schwur, den ich St. Peter geschworen habe, werde ich Ihren Rat in dieser Angelegenheit nicht befolgen. Ich würde es verdienen, mit Pferden weggeschleppt zu werden, wenn ich Ihrem Rat folgen würde. Wenn er nach seiner Ehre sucht, suche auch ich nach meiner; wenn er nach Ruhm strebt, tue ich das ebenfalls; wenn er sich nach dem Kampf sehnt, dann erst recht hundertmal mehr als er.“ „Ich sehe deutlich“, sagt der König, „dass du fest entschlossen bist, dieses verrückte Vorhaben durchzuziehen – und du wirst deinen Willen bekommen. Da es dein Wunsch ist, wirst du morgen deine Kraft mit dem Ritter messen.“ „Möge mir nie eine größere Not widerfahren als diese!“, antwortet Meleagant. „Ich würde es viel lieber heute als morgen tun. Sehen Sie nur, wie niedergeschlagen ich bin – meine Augen sind wild, mein Gesicht blass! Ich werde keine Freude, keine Zufriedenheit und keinen Grund zur Glückseligkeit haben, bis ich tatsächlich gegen ihn kämpfe.“ (Vv. 3491–3684.) Der König erkennt, dass weitere Ratschläge und Bitten nutzlos sind, also verlässt er widerwillig seinen Sohn und schickt ihm ein gutes, starkes Pferd sowie gute Waffen – zusammen mit einem Chirurgen, der ein treuer und christlicher Mann war. Es gab auf der Welt keinen zuverlässigeren Mann, und er war im Heilen von Wunden geschickter als alle Ärzte von Montpeilier. In jener Nacht behandelte er den Ritter nach bestem Können, gemäß dem Befehl des Königs. Schon bald waren die Nachrichten bei den Rittern und Damen, den Adligen und Baronen bekannt.

Über das ganze Land hinweg und die ganze Nacht bis zum Morgengrauen unternahmen Fremde und Freunde lange Reisen aus allen Richtungen. Als der Morgen anbrach, herrschte vor der Burg ein solches Gedränge, dass man keinen Schritt machen konnte. Der König, der wegen der bevorstehenden Schlacht in Sorge war, ging sofort zu seinem Sohn, der bereits den Helm trug, der in Poitiers hergestellt worden war. Keine Verzögerung oder Friedenslösung war möglich – denn obwohl der König alles versuchte, blieben seine Bemühungen erfolglos. In der Mitte des Burghofs, wo sich alle Menschen versammelt hatten, sollte gemäß dem Wunsch und Befehl des Königs die Schlacht stattfinden. Der König ließ sofort den fremden Ritter holen; er wurde auf einen Platz geführt, der von Menschen aus dem Königreich Logres gefüllt war. Genau wie die Menschen es gewohnt sind, an den jährlichen Feiertagen wie Pfingsten oder Weihnachten in die Kirche zu gehen, um das Orgelspiel zu hören, so hatten sie sich nun auch hier versammelt. Alle ausländischen Jungfrauen aus König Arthurs Reich hatten drei Tage lang gefastet und barfuß in ihren Gewändern dagestanden, damit Gott dem Ritter, der im Namen der Gefangenen gegen seinen Gegner kämpfen sollte, Kraft und Mut verleihen möge. Sehr früh, noch bevor die Glocken geläutet wurden, wurden beide vollständig bewaffneten Ritter an diesen Ort geführt; sie saßen auf zwei ebenso gut geschützten Pferden. Meleagant war sehr anmutig, wachsam und wohlproportioniert; der Panzer mit seinen feinen Maschen, der Helm sowie der Schild, der an seinem Hals hing – all das stand ihm gut. Doch alle Zuschauer bevorzugten den anderen Ritter, selbst diejenigen, die ihm Böses wünschten; sie sagten, Meleagant sei im Vergleich zu ihm nichts wert. Sobald beide auf dem Kampfplatz waren, kam der König und hielt sie so lange wie möglich auf, in der Hoffnung, Frieden zwischen ihnen herstellen zu können – doch er konnte seinen Sohn nicht überzeugen. Dann sagte er zu ihnen: „Haltet eure Pferde fest, bis ich oben auf dem Turm angekommen bin. Es wäre eine kleine Geste, wenn ihr so lange auf mich warten würdet.“ Dann verließ er sie in trauriger Stimmung und ging direkt dorthin, wo er wusste, dass er die Königin finden würde. Sie hatte ihn am Vorabend gebeten, sie an einen Ort zu bringen, von dem aus sie die Schlacht ungehindert sehen könnte; er hatte ihr diesen Wunsch erfüllt und suchte nun nach ihr, denn er wollte ihr Ehre und Höflichkeit erweisen. Er setzte sie vor ein Fenster und nahm seinen Platz vor einem anderen Fenster rechts von ihr ein. Neben ihnen versammelten sich viele Ritter sowie kluge Damen und Jungfern, die Einheimische dieses Landes waren; es gab auch viele Gefangene, die in Gebete und Anrufungen vertieft waren. Die Gefangenen beteten für ihren Herrn – an Gott und ihn vertrauten sie ihre Rettung an. Dann begann der Kampf.

Ohne Verzögerung lassen sie alle Menschen beiseite treten; dann schlagen sie mit den Ellbogen gegen ihre Schilde, stoßen ihre Arme in die Riemen und reiten einander so heftig an, dass jeder seine Lanze zwei Armlängen tief in den Schild seines Gegners rammt – wodurch die Lanze wie eine fliegende Funke zerbricht. Die Pferde prallen frontal aufeinander, Brust an Brust, und Schilde sowie Helme krachen mit solchem Lärm zusammen, dass es wie ein gewaltiger Donnerschlag klingt; kein Brustgurt, keine Zügel oder Sattelriemen bleibt unversehrt, und auch die Sattelbögen, obwohl stark, zerbrechen in Stücke. Die Kämpfer schämten sich nicht, wegen ihrer Misserfolge zu Boden zu fallen, doch sie sprangen schnell wieder auf und stürzten sich, ohne unnötige Drohungen, noch wilder als zwei Wildschweine aufeinander und versetzten mit ihren StahlSchwertern heftige Schläge – wie Männer, deren Hass gewalttätig ist. Immer wieder trafen sie mit solcher Wucht auf die Helme und glänzenden Rüstungen, dass nach jedem Schlag Blut spritzte. Es war tatsächlich ein hervorragender Kampf – sie betäubten und verletzten einander mit ihren schweren, grausamen Schlägen. Viele heftige, lange Zweikämpfe führten sie mit gleicher Ehre aus, sodass die Zuschauer keinen Vorteil für eine Seite erkennen konnten. Doch es war unvermeidlich, dass derjenige, der die Brücke überquert hatte, durch seine verletzten Hände stark geschwächt wurde. Die Leute, die auf seiner Seite standen, waren sehr beunruhigt, denn sie bemerkten, dass seine Schläge immer schwächer wurden, und fürchteten, er könnte den Kürzeren ziehen; es schien ihnen, als würde er immer schwächer, während Meleagant triumphierte – und sie begannen, leise miteinander zu flüstern. Doch oben am Fenster des Turms befand sich ein weises Mädchen, das bei sich dachte, der Ritter habe den Kampf weder um ihretwillen noch um willen der um die Arena versammelten Menge aufgenommen, sondern dass sein einziger Antrieb die Königin gewesen sei. Sie dachte, wenn er wüsste, dass sie am Fenster stand und ihn beobachtete, würden seine Kraft und sein Mut zunehmen. Und hätte sie seinen Namen gekannt, hätte sie ihm gerne zugerufen, dass er sich umsehen solle. Dann ging sie zur Königin und sagte: „Meine Dame, um Gottes willen – und auch um Ihretwillen sowie um unseres Willens – bitte ich Sie, mir, falls Sie es wissen, den Namen jenes Ritters zu nennen, damit es ihm vielleicht helfen kann.“ „Mädchen“, antwortete die Königin, „Sie stellen mir eine Frage, in der ich weder Hass noch Böses sehe, sondern eher gute Absichten; den Namen des Ritters kenne ich: Es ist Lancelot vom See.“ „Gott, wie glücklich und froh bin ich!“, sagte das Mädchen. Dann beugte sie sich vor und rief seinen Namen so laut, dass alle es hören konnten: „Lancelot, drehe dich um und sieh, wer hier ist und dich beobachtet!“

(Vv. 3685–3954.) Als Lancelot seinen Namen hörte, zögerte er nicht, sich umzudrehen: Er drehte sich um und sah dort oben am Fenster der Turmruine sie – die Frau, die er mehr als alles andere auf der Welt sehen wollte. Von dem Moment an, da er sie erblickte, wandte er sich nicht ab und nahm seine Blicke sowie sein Gesicht nicht von ihr; stattdessen verteidigte er sich mit Schlägen von hinten. In der Zwischenzeit griff Meleagant ihn so heftig an, wie er nur konnte – erfreut darüber, dass der andere ihm nun nicht mehr standhalten konnte. Die Einheimischen waren ebenfalls sehr zufrieden, während die Fremden so verzweifelt waren, dass sie sich kaum noch auf den Beinen halten konnten; viele von ihnen fielen zu Boden, entweder auf die Knie oder auf den Rücken. So gab es einige, die froh waren, und andere, die verzweifelt waren. Dann rief das Mädchen wieder vom Fenster aus: „Ah, Lancelot, warum verhältst du dich jetzt so dumm? Früher warst du die Verkörperung von Tapferkeit und allem Guten – ich glaube nicht, dass Gott jemals einen Ritter geschaffen hat, der dir in Mut und Tugend ebenbürtig wäre. Doch jetzt sehen wir, wie verzweifelt du bist: Du schlägst mit den Händen von hinten zu und kämpfst gegen deinen Gegner. Dreh dich um, sodass du zur anderen Seite blickst und dieser Turm vor dir liegt – das wird dir helfen, ihn im Auge zu behalten.“ Da schämte sich Lancelot so sehr und fühlte sich so gedemütigt, dass er sich selbst hasste – denn er wusste genau, dass alle gesehen hatten, wie er in letzter Zeit im Kampf unterlegen war. Daraufhin sprang er zurück und manövrierte so, dass er Meleagant zwischen sich und den Turm zwang. Meleagant bemühte sich nach Kräften, seine ursprüngliche Position wiederzuerlangen. Doch Lancelot stürmte auf ihn zu und schlug ihn so heftig auf Körper und Schild, jedes Mal, wenn dieser versuchte, an ihm vorbeizukommen, dass er gezwungen wurde, sich widerwillig zwei oder drei Mal umzudrehen. Lancelots Stärke und Mut wuchsen – teilweise wegen der Hilfe der Liebe, teilweise weil er niemals jemanden so sehr gehasst hatte wie den Mann, gegen den er kämpfte. Liebe und tödlicher Hass, so heftig, dass man noch nie einen solchen Hass gesehen hatte, machten ihn so kühn und mutig, dass Meleagant aufhörte, dies als Scherz zu betrachten, und anfing, Respekt vor ihm zu haben – denn er hatte noch nie einen so tapferen Ritter kennengelernt, und kein Ritter hatte ihn je so verletzt wie dieser. Meleagant freute sich darauf, von ihm wegkommen zu können; er zuckte zusammen und wich aus, aus Angst vor seinen Schlägen. Und Lancelot drohte ihm nicht nur leere Worte, sondern trieb ihn schnell in Richtung des Turms, wo die Königin Wache hielt. Dort auf dem Turm brachte er ihr durch seine Schläge seine Ehrerbietung dar – bis er so nahe kam, dass er sie aus den Augen verlieren würde, wenn er noch einen Schritt vorwärts machte. So trieb Lancelot ihn immer wieder in die Richtung, die er wollte – doch er blieb stets vor der Königin stehen, seiner Herrin, die die Flamme in ihm entfacht hatte, die ihn antreibt.

um seinen Blick auf sie zu richten. Und diese gleiche Leidenschaft erregte ihn so sehr gegen Meleagant, dass er in der Lage war, ihn dorthin zu führen und zu treiben, wohin er wollte. Gegen seinen Willen trieb er ihn voran wie einen Blinden oder einen Mann mit einem Holzbein. Der König sah, wie sehr sein Sohn in Bedrängnis war, und es tat ihm leid um ihn; er hatte Mitleid mit ihm und würde ihm, wenn möglich, keine Hilfe verweigern. Doch wenn er höflich vorgehen wollte, musste er erst die Erlaubnis der Königin erbitten. Also begann er zu ihr zu sagen: „Meine Dame, seit ich Euch in meiner Gewalt habe, habe ich Euch geliebt, treu gedient und geehrt. Ich habe niemals absichtlich etwas unerledigt gelassen, was Eure Ehre betraf; nun vergeltet mir, was ich getan habe. Denn ich werde Euch um einen Gefallen bitten, den Ihr nur dann gewähren solltet, wenn Ihr es freiwillig tut. Ich sehe deutlich, dass mein Sohn in dieser Schlacht den kürzeren zieht; ich sage das nicht aus Verärgerung, sondern damit Lancelot, der ihn in seiner Gewalt hat, ihn nicht tötet. Auch Ihr solltet nicht wollen, dass er getötet wird – nicht weil er weder Euch noch sich selbst Unrecht getan hat, sondern weil ich Euch darum bitte: Sagt ihm bitte, er solle aufhören, ihn zu schlagen. Wenn Ihr wollt, könnt Ihr mir so für das danken, was ich für Euch getan habe.“ „Edler Herr, ich bin bereit, Eurer Bitte nachzukommen“, antwortete die Königin; „auch wenn ich einen tödlichen Hass auf Euren Sohn hege – den ich zwar nicht liebe –, habt Ihr mir doch so gut gedient, dass ich, um Euch zu gefallen, gerne möchte, dass er aufhört.“ Diese Worte wurden nicht im Vertrauen gesprochen, sondern Lancelot und Meleagant hörten, was gesagt wurde. Ein wahrhaft liebender Mann ist stets gehorsam und erfüllt gern und schnell den Wunsch seiner Geliebten. So war Lancelot gezwungen, dem Willen seiner Dame zu folgen – denn er liebte mehr als Pyramus, falls das überhaupt für einen Menschen möglich ist. Lancelot hörte, was gesagt wurde, und sobald das letzte Wort ihren Mund verlassen hatte, sagte er: „Da Ihr wollt, dass er aufhört, bin ich bereit, es zu tun.“ Er hätte ihn nicht berührt oder irgendeine Bewegung gemacht, selbst wenn der andere ihn getötet hätte. Er berührte ihn nicht und hob auch nicht die Hand. Doch Meleagant, außer sich vor Wut und Scham, als er hörte, dass man für ihn eingreifen musste, schlug ihn mit aller Kraft, die er aufbringen konnte. Der König stieg von der Turmruine herab, um seinen Sohn zurechtzuweisen, und wandte sich ihm folgendermaßen zu: „Nun? Ist es angemessen, ihn zu schlagen, obwohl er Euch nicht berührt? Ihr seid zu grausam und wild – Eure Tapferkeit ist hier fehl am Platz! Denn wir alle wissen ohne Zweifel, dass er Euch überlegen ist.“ Da sagte Meleagant, erstickt vor Scham, zum König: „Ich glaube, Ihr müsst blind sein! Ich glaube nicht, dass Ihr irgendetwas seht. Man muss wirklich blind sein, um zu glauben, ich sei nicht besser als er.“ „Sucht jemanden, der glaubt …“

„Deine Worte!“, erwidert der König, „denn alle Menschen wissen, ob du die Wahrheit sprichst oder lügst. Wir alle kennen die Wahrheit nur zu gut.“ Dann befiehlt der König seinen Baronen, seinen Sohn wegzuführen, was sie umgehend ausführten: Sie führten Meleagant weg. Doch es war nicht nötig, Gewalt anzuwenden, um Lancelot zum Rückzug zu bewegen – denn Meleagant hätte ihm ernsthafte Verletzungen zufügen können, bevor er versucht hätte, sich zu verteidigen. Dann sagt der König zu seinem Sohn: „So hilf mir Gott – nun musst du Frieden schließen und die Königin herausgeben. Du musst diesen Streit ein für alle Mal beenden und deine Forderungen zurückziehen.“ „Das ist großer Unsinn, den du da von dir gibst! Ich höre, wie du Unsinn redest. Tritt beiseite! Lass uns kämpfen – misch dich nicht in unsere Angelegenheiten!“ Doch der König sagt, er werde eingreifen, denn er weiß genau, dass Lancelot seinen Sohn töten würde, falls der Kampf weiterginge. „Er soll mich töten! Lieber würde ich ihn schnell besiegen und töten, wenn ihr uns in Ruhe lassen und uns kämpfen würdet.“ Dann sagt der König: „So hilf mir Gott – all das, was du sagst, ist nutzlos.“ „Warum?“, fragt er. „Weil ich nicht zustimmen werde. Ich werde nicht so sehr auf deine Dummheit und deinen Stolz vertrauen, dass ich zulasse, dass du getötet wirst. Ein Mann ist dumm, wenn er den Tod sucht, wie du es in deiner Unwissenheit tust. Ich weiß genau, dass du mich hasst, weil ich dein Leben retten möchte. Gott wird nicht zulassen, dass ich deinen Tod sehe und miterlebe, wenn ich es verhindern kann – denn das würde mir zu viel Kummer bereiten.“ Er spricht mit ihm und tadeln ihn, bis schließlich Frieden und gute Absichten wiederhergestellt sind. Die Bedingungen des Friedens lauten: Er muss die Königin Lancelot übergeben, vorausgesetzt, dieser kämpft ohne Zögern innerhalb eines Jahres nach seiner Wahl gegen sie – das ist keine Prüfung für Lancelot. Als der Frieden geschlossen wurde, drängten sich alle Menschen heran, und es wurde beschlossen, dass die Schlacht am Hof von König Artus stattfinden sollte, der Britannien und Cornwall unter seiner Herrschaft hat. Dort wurde entschieden, dass die Schlacht dort stattfinden solle. Die Königin musste zustimmen, und Lancelot musste versprechen, dass, falls Meleagant beweisen könnte, er sei Verräter, sie ohne Einmischung irgendjemandes wieder mit ihm zurückkehren würde. Als sowohl die Königin als auch Lancelot dem zustimmten, war die Vereinbarung abgeschlossen, und beide zogen sich zurück und legten ihre Waffen ab. Es war üblich in diesem Land, dass, wenn einer ging, auch alle anderen gehen konnten. Alle sprachen Segenswünsche für Lancelot aus – und man kann sich vorstellen, dass er große Freude empfunden haben muss, was auch tatsächlich der Fall war. Alle Fremden versammelten sich und freuten sich über Lancelot, indem sie so sprachen, dass er sie hören konnte: „Herr, in Wahrheit waren wir schon froh, als wir Ihren Namen hörten, denn wir waren sofort sicher, dass wir alle frei werden würden.“ Es war eine große Menge anwesend bei dieser freudigen Szene – jeder versuchte, möglichst nah an ihn heranzukommen. Jeder, dem das gelang…

Es war für ihn eine große Freude, ihn zu berühren – mehr, als er ausdrücken konnte. Es gab viel Freude, aber auch Trauer; diejenigen, die nun frei waren, freuten sich unbeschwert; doch Meleagant und seine Anhänger hatten nichts, was sie sich wünschten, sondern waren nachdenklich, düster und niedergeschlagen. Der König wandte sich ab und nahm Lancelot mit sich, der ihn bat, ihn zur Königin zu bringen. „Ich werde das sicher tun“, antwortete der König, „denn es scheint mir das Richtige zu sein. Und wenn du möchtest, zeige ich dir Kay, den Seneschall.“ Daraufhin war Lancelot so glücklich, dass er fast zu seinen Füßen fiel. Dann führte der König ihn sofort in den Saal, wo die Königin auf ihn gewartet hatte.

(Verse 3955–4030.) Als die Königin sah, wie der König Lancelot bei der Hand hielt, stand sie vor ihm auf – doch sie wirkte unzufrieden, mit gerunzelter Stirn, und sagte kein Wort. „Meine Dame, hier ist Lancelot, der Sie besuchen möchte“, sagte der König. „Sie sollten froh und zufrieden sein.“ „Ich, Eure Majestät? Er kann mich nicht erfreuen. Ich habe kein Interesse daran, ihn zu sehen.“ „Kommen Sie, meine Dame“, sagte der König, der sehr aufrichtig und höflich war, „was veranlasst Sie dazu, sich so zu verhalten? Sie sind zu verächtlich gegenüber einem Mann, der Ihnen so treu gedient hat – er hat auf dieser Reise immer wieder sein Leben in tödliche Gefahr gebracht, nur um Ihnen zu helfen – und der Sie vor meinem Sohn Meleagant beschützt und gerettet hat, der Ihnen großes Unrecht getan hat.“ „Eure Majestät, wirklich, er hat seine Zeit schlecht genutzt. Ich werde niemals leugnen, dass ich ihm keine Dankbarkeit empfinde.“ Nun war Lancelot sprachlos; doch er antwortete sehr demütig, wie ein ritterlicher Liebender: „Meine Dame, ich bin sicherlich darüber betrübt, aber ich wage es nicht, nach dem Grund zu fragen.“ Die Königin hörte zu, während Lancelot seine Enttäuschung aussprach – doch um ihn zu betrüben und zu verwirren, antwortete sie kein einziges Wort, sondern kehrte in ihr Zimmer zurück. Lancelot folgte ihr mit seinen Augen und seinem Herzen, bis sie die Tür erreichte; doch bald war sie aus seinem Blickfeld verschwunden, denn das Zimmer lag ganz in der Nähe. Seine Augen hätten sie gerne weiterverfolgt, wenn das möglich gewesen wäre; doch das Herz, das stärker und mächtiger ist, folgte ihr durch die Tür, während die Augen zurückblieben und mit dem Körper weinten. Der König sagte ihm im Vertrauen: „Lancelot, ich wundere mich über das, was das bedeutet – und warum die Königin Ihren Anblick nicht ertragen kann und so ungern mit Ihnen spricht. Wenn sie sich jemals daran gewöhnt hat, mit Ihnen zu sprechen, sollte sie jetzt nicht geizig sein oder dem Gespräch mit Ihnen ausweichen, nach allem, was Sie für sie getan haben. Sagen Sie mir nun, wenn Sie es wissen, warum und wegen welcher Schuld sie Ihnen gegenüber so handelt.“ „Eure Majestät, das habe ich gerade nicht bemerkt; aber sie will mich nicht ansehen oder meine Worte hören – und das bedrückt und betrübt mich sehr.“ „Sicherlich“, sagte der König, „hat sie Unrecht, denn Sie…“

Du hast dein Leben für sie aufs Spiel gesetzt. Komm jetzt mit, mein lieber Freund – wir werden zum Seneschall gehen.“ „Ich werde gerne tun“, antwortet er. Dann gehen beide zum Seneschall. Kaum war Lancelot bei ihm angekommen, lautete die erste Bemerkung des Seneschalls: „Wie hast du mich bloß beschämt!“ „Ich? Wie das?“ fragt Lancelot. „Sag mir, welche Schande habe ich dir gebracht?“ „Eine sehr große Schande – denn du hast das vollbracht, was ich nicht schaffen konnte, und du hast getan, was ich nicht tun konnte.“ (Verse 4031–4124.) Dann ließ der König sie allein im Raum zurück und ging allein hinaus. Lancelot fragte den Seneschall, ob es ihm schlecht ergangen sei. „Ja“, antwortete dieser, „und es geht mir immer noch schlecht. Ich war noch nie so elend wie jetzt. Ich wäre schon vor langer Zeit gestorben, wenn es nicht den König gäbe, der aus Mitleid so viel Güte und Freundlichkeit gegenüber mir zeigte, dass er mir bereitwillig alles gab, was ich brauchte. Doch gegen diese Güte stand sein Sohn Meleagant, der voller Bosheit war. Er rief die Ärzte zu sich und befahl ihnen, Salben aufzutragen, die mich töten sollten. Solchen Vater und Stiefvater hatte ich! Als der König nämlich einen guten Verband auf meine Wunden legte, in der Hoffnung, dass ich bald geheilt würde, nahm sein hinterhältiger Sohn diesen Verband sofort wieder ab und trug stattdessen schädliche Salben auf. Doch ich bin mir sicher, dass der König davon nichts wusste – er hätte solche niederträchtigen und mörderischen Tricks niemals toleriert. Aber du weißt nicht, wie höflich er gegenüber meiner Dame war: Keine Grenzwachturm seit der Zeit, als Noah die Arche baute, wurde je so sorgfältig bewacht – denn er bewachte sie so wachsam, dass sein Sohn, obwohl er unter dieser Beschränkung litt, sie nur in Gegenwart des Königs selbst sehen durfte. Bis heute hat der König aus Barmherzigkeit ihr alle Zeichen der Anerkennung gezeigt, die sie selbst vorgeschlagen hatte. Nur sie allein hatte das Recht, über ihre Angelegenheiten zu entscheiden. Der König schätzte sie umso mehr wegen der Loyalität, die sie zeigte. Ist es aber wahr, wie man mir sagt, dass sie so wütend auf dich ist, dass sie öffentlich abgelehnt hat, mit dir zu sprechen?“ „Man hat dir die volle Wahrheit gesagt“, antwortet Lancelot. „Aber um Gottes willen – kannst du mir sagen, warum sie so unzufrieden mit mir ist?“ Er antwortet, dass er es nicht weiß und dass er darüber sehr überrascht sei. „Nun, dann soll es so sein, wie sie es wünscht“, sagt Lancelot und spürt seine Hilflosigkeit. „Ich muss jetzt Abschied nehmen – ich werde meinen Herrn Gawain suchen, der dieses Land betreten hat und mit mir vereinbart hatte, direkt zum Wasserpont zu gehen.“ Dann verließ er den Raum, trat vor den König und bat um Erlaubnis…

Man geht in diese Richtung. Und der König gewährt ihm gerne die Erlaubnis zu gehen.
Dann fragen jene, die Lancelot befreit und aus dem Gefängnis geholt hatte, ihn, was sie tun sollen. Er antwortet: „Alle, die es wünschen, können mit mir kommen; und diejenigen, die bei der Königin bleiben möchten, können das tun – es gibt keinen Grund, warum sie mich begleiten sollten.“ Da begleiten ihn alle, die es wünschen, fröhlicher und glücklicher als sonst. Bei der Königin bleiben ihre fröhlichen Dienerinnen sowie viele Ritter und Damen. Doch keiner von denen, die zurückbleiben, würde lieber in sein eigenes Land zurückkehren als dort zu bleiben. Doch wegen meines Herrn Gawain, dessen Ankunft erwartet wird, hält die Königin sie zurück und sagt, sie werde sich nicht rühren, bis sie Nachricht von ihm hat.
(Vv. 4125–4262.) Die Nachricht verbreitet sich überall, dass die Königin frei ist zu gehen und dass alle anderen Gefangenen freigelassen wurden und jederzeit gehen dürfen, wann immer es ihnen passt. Überall, wo sich die Menschen versammeln, fragen sie einander nach der Wahrheit dieser Nachricht und sprechen von nichts anderem. Sie sind sehr verärgert darüber, dass alle gefährlichen Pässe überwunden wurden und dass jeder kommen und gehen kann, wie er will. Doch als die Einheimischen des Landes, die nicht an der Schlacht teilgenommen hatten, erfuhren, dass Lancelot der Sieger war, begaben sie sich alle dorthin, wo sie wussten, dass er vorbeikommen musste, in der Annahme, der König würde sehr zufrieden sein, wenn sie Lancelot fangen und zu ihm bringen könnten. Seine eigenen Leute waren ohne Waffen – daher waren sie im Nachteil, als sie sahen, wie die Einheimischen mit Waffen kamen. Es war nicht verwunderlich, dass sie Lancelot, der ebenfalls ohne Waffen war, gefangen nahmen. Sie brachten ihn gefesselt zurück, seine Füße zusammengebunden unter seinem Pferd. Da sagten seine eigenen Leute: „Meine Herren, das ist eine böse Tat; denn der König hat uns seinen Schutzbrief gegeben, und wir stehen unter seinem Schutz.“ Doch die anderen antworteten: „Wir wissen nicht, wie das möglich sein soll; aber da wir euch gefangen genommen haben, müsst ihr mit uns zum Hof zurückkehren.“ Das Gerücht, das sich schnell verbreitete, erreichte den König – seine Leute hätten Lancelot gefangen genommen und getötet. Als der König das hörte, war er zutiefst betrübt und schwor wütend, dass diejenigen, die ihn getötet hatten, sicherlich für diese Tat sterben würden; und wenn er sie fangen könnte, wäre ihr Schicksal, gehängt, verbrannt oder ertränkt zu werden. Falls sie versuchen sollten, ihre Tat zu leugnen, würde er ihnen nicht glauben – schließlich hatten sie ihm solches Leid und solche Schande bereitet, dass er beschämt wäre, wenn keine Rache an ihnen genommen würde; doch er würde zweifellos Rache nehmen. Die Nachricht davon verbreitete sich weiter, bis sie…

Die Königin, die am Tisch saß, wäre fast gestorben, als sie von dem falschen Bericht über Lancelot hörte. Doch sie glaubte, es sei wahr, und war deshalb so verzweifelt, dass sie fast die Sprache verlor. Wegen der Anwesenden zwang sie sich jedoch dazu zu sagen: „Wahrhaftig, ich bedaure seinen Tod – es ist kein Wunder, dass ich trauere, denn er kam aus Liebe zu mir in dieses Land, und deshalb sollte ich um ihn trauern.“ Dann sagte sie zu sich selbst, damit die anderen es nicht hörten, dass niemand sie bitten müsse, zu essen oder zu trinken, wenn es wahr sei, dass er tot sei – in dessen Leben sie ihr eigenes gefunden hatte. Trauernd stand sie vom Tisch auf und klagte, doch so, dass niemand sie hörte oder bemerkte. Sie war so außer sich, dass sie immer wieder nach ihrem Hals griff, in dem Wunsch, sich das Leben zu nehmen. Zuerst gestand sie sich ihre Fehler ein und bereute voll Selbstvorwürfen, indem sie sich selbst für das Böse tadelte, das sie ihm angetan hatte. Er war, wie sie wusste, immer ihr gehört und würde es auch weiterhin sein, falls er am Leben wäre. Bei dem Gedanken an ihre Grausamkeit war sie so verzweifelt, dass ihre Schönheit ernsthaft beeinträchtigt wurde. Ihre Grausamkeit und Gemeinheit beeinträchtigten sie mehr als alle Fasten und Bußübungen, denen sie sich unterzog. Als all ihre Sünden vor ihr auftauchten, sammelte sie sie zusammen und rief immer wieder aus: „Ach! Woran dachte ich nur, als mein Geliebter vor mir stand und ich ihn hätte willkommen heißen sollen – warum hörte ich nicht auf seine Worte? War ich nicht dumm, als ich weigerte, ihn anzusehen oder mit ihm zu sprechen? Wirklich dumm? Nein, ich war eher niederträchtig und grausam – hilf mir, Gott! Ich wollte es als Scherz, doch er nahm es nicht so auf und hat mir nicht vergeben. Ich bin sicher, nur ich allein habe ihm den tödlichen Schlag versetzt. Als er lächelnd vor mir stand und erwartete, dass ich mich freuen und ihn willkommen heißen würde, und ich weigerte mich, ihn anzusehen – war das nicht ein tödlicher Schlag? Als ich weigerte, mit ihm zu sprechen, habe ich ihm wohl mit einem Schlag sein Herz und sein Leben genommen. Diese beiden Schläge haben ihn getötet, da bin ich mir sicher; keine anderen haben seinen Tod verursacht. Gott! Kann ich jemals für diesen Mord und diese Tat Sühne leisten? Nein, gewiss nicht – eher werden Flüsse und Meere austrocknen. Ach! Wie viel besser würde ich mich fühlen und wie viel Trost würde ich finden, wenn ich ihn wenigstens einmal vor seinem Tod in meinen Armen gehalten hätte! Was? Ja, natürlich, völlig nackt, um ihn besser genießen zu können. Wenn er tot ist, bin ich sehr böse, wenn ich mir das Leben nicht nehme. Warum? Kann es meinem Geliebten schaden, wenn ich nach seinem Tod weiterlebe, wenn ich kein Vergnügen mehr an irgendetwas finde außer am Leid, das ich um ihn trage? Indem ich mich nach seinem Tod der Trauer hingebe, wären gerade die Leiden, die ich mir zuziehe, mir süß, wenn er nur noch am Leben wäre. Es ist falsch, dass eine Frau lieber sterben will, anstatt um ihres Geliebten willen zu leiden. Gewiss…“

Es ist zu schmerzhaft für mich, lange um ihn zu trauern. Ich würde lieber lebendig gequält werden, als zu sterben und Ruhe zu finden.“ (Verse 4263–4414.) Zwei Tage lang trauerte die Königin so um ihn, ohne zu essen oder zu trinken, bis man glaubte, sie würde ebenfalls sterben. Es gibt viele Menschen, die eher schlechte Nachrichten überbringen als gute. Lancelot erfährt, dass seine Geliebte gestorben ist. Man muss keinen Zweifel an seinem Schmerz haben; jeder kann sicher sein, dass er von Kummer überwältigt war. Tatsächlich war er so niedergeschlagen, dass er sein Leben nicht mehr schätzte. Er wollte sich sofort umbringen, doch zunächst sprach er ein kurzes Klagelied. An einem Ende seines Gürtels machte er eine Schlinge und sprach dann tränenreich zu sich selbst: „Ah, Tod, wie hast du mich entdeckt und vernichtet, gerade in der Blüte meiner Gesundheit! Ich bin zerstört – doch ich spüre keinen Schmerz außer dem Kummer in meinem Herzen. Das ist ein schrecklicher irdischer Schmerz. Ich wünsche, es wäre so – und wenn Gott will, werde ich daran sterben. Kann ich denn nicht auf andere Weise sterben, ohne Gottes Zustimmung? Ja, wenn er mir erlaubt, diese Schlinge um meinen Hals zu binden. Ich glaube, ich kann den Tod zwingen, mein Leben zu nehmen – auch gegen seinen Willen. Der Tod, der nur diejenigen begehrt, die sich vor ihm fürchten, wird nicht zu mir kommen; doch mein Gürtel wird ihn in meine Gewalt bringen, und sobald er mir gehört, wird er meinen Wunsch erfüllen. Doch in Wahrheit wird er zu spät kommen – denn ich sehne mich danach, ihn jetzt schon zu haben!“ Dann zögerte er nicht länger, sondern setzte seinen Kopf in die Schlinge, sodass sie um seinen Hals lag. Damit er sich nicht versehentlich verletzte, band er das Ende des Gürtels fest um den Sattel, ohne die Aufmerksamkeit irgendjemandes auf sich zu ziehen. Dann ließ er sich zu Boden gleiten, in der Absicht, dass sein Pferd ihn mit sich ziehen sollte, bis er tot war – denn er verachtete es, noch eine Stunde länger zu leben. Als diejenigen, die mit ihm ritten, sahen, dass er zu Boden gefallen war, dachten sie, er sei bewusstlos – denn niemand sah die Schlinge, die er um seinen Hals gebunden hatte. Sofort nahmen sie ihn in ihre Arme, und als sie ihn hochhoben, entdeckten sie die Schlinge, mit der er sich hatte umbringen wollen. Sie schnitten die Schlinge schnell durch – doch sie hatte seinen Hals so sehr verletzt, dass er eine Weile nicht sprechen konnte; die Adern an seinem Hals und in seiner Kehle waren fast zerbrochen. Nun konnte er sich nicht mehr selbst verletzen – selbst wenn er es gewollt hätte. Dennoch war er betrübt darüber, dass man ihn festhielt, und brannte fast vor Wut – denn gerne hätte er sich umgebracht, wenn niemand ihn bemerkt hätte. Und nun, da er sich nicht mehr selbst verletzen konnte, rief er: „Ah, elender, schamloser Tod! Um Gottes willen – warum hattest du nicht die Macht, mich zu töten, bevor meine Geliebte starb? Ich nehme an, das lag daran…“

Du würdest es nicht für nötig halten, etwas zu tun, das freundlich sein könnte. Wenn du mich verschonst, muss das auf deine Bosheit zurückzuführen sein. Ach, was für eine Art von Dienst und Güte ist das! Wie gut hast du sie hier eingesetzt! Verflucht sei der, der dir dafür dankt oder Dankbarkeit empfindet! Ich weiß nicht, wer mein größter Feind ist: das Leben, das mich festhält, oder der Tod, der mich nicht töten will. Beides quält mich zu Tode; und es steht mir zu, so hilf mir Gott, dass ich trotzdem weiterleben muss. Denn ich hätte mich umbringen sollen, sobald meine Dame, die Königin, ihre Abneigung gegen mich zeigte; sie tat das nicht ohne Grund, sondern hatte einen guten Grund – auch wenn ich ihn nicht kenne. Und wenn ich ihn vor dem Tod ihrer Seele erfahren hätte, hätte ich ihr solche reichen Wiedergutmachungen geleistet, dass es ihr gefallen und ihre Barmherzigkeit gewonnen hätte. Gott! Was konnte nur mein Verbrechen gewesen sein? Ich denke, sie muss gewusst haben, dass ich auf den Wagen gestiegen bin. Ich weiß nicht, welchen anderen Grund sie haben könnte, mich zu tadeln. Das ist mein Untergang gewesen. Wenn das der Grund für ihren Hass ist, Gott! Welchen Schaden kann dieses Verbrechen schon anrichten? Jeder, der mich für eine solche Tat tadeln will, hat nie wahre Liebe gekannt, denn niemand kann etwas nennen, das aus Liebe heraus getan werden sollte und dennoch als Tadel angesehen werden müsste. Im Gegenteil: Alles, was man für seine Geliebte tun kann, sollte als Zeichen seiner Liebe und Höflichkeit angesehen werden. Doch ich habe es nicht für meine „Geliebte“ getan. Ich weiß nicht, mit welchem Namen ich sie ansprechen soll – ob „Geliebte“ oder nicht. Ich wage es nicht, sie mit diesem Namen zu nennen. Aber ich glaube, ich weiß so viel über die Liebe: Wenn sie mich lieben würde, sollte sie mich wegen dieses Verbrechens nicht weniger schätzen, sondern mich vielmehr ihren wahren Liebhaber nennen, denn ich hielt es für eine Ehre, alles zu tun, was die Liebe von mir verlangte – sogar auf einen Wagen zu steigen. Sie sollte das der Liebe zuschreiben; und das ist ein klares Zeichen dafür, dass die Liebe ihre Anhänger auf diese Weise prüft und so erkennt, wer wirklich zu ihr gehört. Doch dieser Dienst hat meiner Dame nicht gefallen, wie ich an ihrem Gesichtsausdruck erkannte. Und doch tat ihr Liebhaber für sie das, wofür viele ihn schändlich tadelten und beschuldigten – obwohl sie selbst der Grund dafür war; und viele beschuldigen mich für meine Rolle und verwandeln meine Güte in Bitterkeit. In Wahrheit ist das die Gewohnheit derer, die so wenig von der Liebe wissen, dass sie sogar die Ehre in Schande tauchen. Doch wer die Ehre in Schande taucht, wascht sie nicht, sondern verschmutzt sie nur. Doch diejenigen, die ihn so schlecht behandeln, kennen die Liebe völlig nicht; und der, der sich nicht vor ihren Geboten fürchtet, rühmt sich, weit über ihnen zu stehen. Denn zweifellos geht es dem gut, der den Geboten der Liebe gehorcht – alles, was er tut, ist verzeihlich – doch der Feigling ist der, der es nicht wagt.

(Vv. 4415–4440.) So klagt Lancelot, und seine Männer stehen trauernd an seiner Seite, halten ihn fest und bewachen ihn. Dann kommt die Nachricht, dass die Königin nicht tot ist. Da findet Lancelot sogleich Trost – und wenn seine Trauer über ihren Tod zuvor groß und tief war, so war nun seine Freude über ihr Leben hunderttausendmal größer. Als sie sich innerhalb von sechs oder sieben Meilen des Schlosses befanden, in dem König Bademagu weilte, wurde ihm die erfreuliche Nachricht über Lancelot überbracht: Dass er am Leben sei und gesund und munter käme. Der König freute sich sehr über diese Nachricht. Er tat etwas sehr Höfliches, indem er sogleich zur Königin ging, um nach ihr zu sehen. Sie antwortete: „Edler Herr, da Sie es sagen, glaube ich, dass es wahr ist. Doch ich versichere Ihnen: Wenn er tot wäre, würde ich niemals wieder glücklich sein. All meine Freude würde verschwinden, wenn ein Ritter im Dienste für mich getötet worden wäre.“

(Vv. 4441–4530.) Dann verlässt der König sie, und die Königin sehnt sich brennend nach der Ankunft ihres Geliebten und ihrer Freude. Diesmal hat sie nicht den Wunsch, ihm Groll zu tragen. Doch Gerüchte, die niemals ruhen und ständig weitergegeben werden, erreichen die Königin erneut – nämlich, dass Lancelot sich um ihretwillen das Leben genommen hätte, wenn er die Gelegenheit gehabt hätte. Sie freut sich bei dem Gedanken, dass dies wahr sein könnte – doch sie hätte auf keinen Fall zugelassen, dass so etwas geschieht, denn ihre Trauer wäre dann zu groß gewesen. Da kommt Lancelot eilig. Sobald der König ihn sieht, eilt er, um ihn zu küssen und in die Arme zu schließen. Er fühlt sich, als müsse er davonfliegen, getragen von der Freude. Doch seine Zufriedenheit wird durch diejenigen unterbrochen, die seinen Gast gefangen genommen hatten. Der König sagt ihnen, sie seien zu einem schlechten Zeitpunkt gekommen, denn sie alle würden getötet und vernichtet werden. Darauf antworteten sie, sie hätten gedacht, er wolle es so. „Ich bin es, den ihr beleidigt habt, indem ihr euren Willen durchsetztet“, entgegnet der König. „Er hat keinen Grund, sich zu beschweren – ihr habt ihn keineswegs beschämt, sondern nur mich, der ihn beschützte. Wie man es auch betrachtet, die Schande liegt bei mir. Doch wenn ihr jetzt entkommt, werdet ihr darin keinen Spaß mehr finden.“ Als Lancelot seinen Zorn hört, bemüht er sich mit aller Kraft, Frieden zu schließen und die Angelegenheit zu bereinigen. Als seine Bemühungen Erfolg haben, nimmt der König ihn mit, um die Königin zu sehen. Diesmal senkte die Königin ihre Augen nicht zu Boden, sondern ging fröhlich ihm entgegen, ehrt ihn, so gut sie konnte, und ließ ihn neben sich Platz nehmen. Dann sprachen sie lange miteinander über alles, was ihnen auf dem Herzen lag – und die Liebe gab ihnen so viel Stoff zum Reden, dass es an Themen nie mangelte. Als Lancelot sieht, wie gut es ihm geht und dass alles, was er sagt, bei der Königin Anklang findet, sagt er ihr im Vertrauen: „Meine Dame, ich wundere mich sehr, warum Sie mich mit solcher…“

Ihr Gesichtsausdruck, als Ihr mich vorgestern saht, und warum Ihr kein Wort mit mir gesprochen habt: Ich wäre fast an dem Schlag gestorben, den Ihr mir versetzt habt, und ich hatte nicht den Mut, Euch danach zu fragen – wie ich es nun wagen werde zu tun. Ich bin jetzt bereit, meine Dame, Wiedergutmachung zu leisten, sobald Ihr mir gesagt habt, welches Verbrechen mir solches Leid zugefügt hat.“ Darauf antwortet die Königin: „Was? Habt Ihr aus Scham gezögert, in den Wagen einzusteigen? Ihr zeigte Eure Weigerung, hineinzukommen, indem Ihr zwei ganze Schritte zögertet. Deshalb wollte ich weder mit Euch sprechen noch Euch ansehen.“ „Möge Gott mich vor einem solchen Verbrechen bewahren“, erwidert Lancelot, „und möge Gott mir keine Gnade erweisen, falls Ihr nicht ganz recht habt! Um Gottes willen, meine Dame, nehmt sofort meine Wiedergutmachung an und sagt mir, um Gottes willen, ob Ihr mir jemals verzeihen könnt.“ „Freund, Ihr seid vollständig vergeben“, antwortet die Königin; „ich vergebe Euch gerne.“ „Danke dafür, meine Dame“, sagt er dann; „aber ich kann Euch hier nicht alles sagen, was ich gerne sagen würde; ich möchte gern in Ruhe weiter mit Euch sprechen, wenn möglich.“ Darauf weist die Königin mit ihrem Blick auf ein Fenster, anstatt mit dem Finger, und sagt: „Kommt heute Nacht durch den Garten und sprecht mit mir am jenseitigen Fenster, wenn alle im Haus eingeschlafen sind. Ihr werdet nicht hineinkommen können: Ich werde drinnen sein und Ihr draußen – es wird unmöglich sein, Einlass zu finden. Ich kann Euch nur mit meinen Lippen oder meiner Hand berühren, aber, wenn es Euch gefällt, werde ich aus Liebe zu Euch bis zum Morgen dort bleiben. Unsere Körper können sich nicht vereinen, denn direkt neben mir in meinem Zimmer liegt Kay der Seneschall, der noch unter seinen Wunden leidet. Die Tür ist nicht offen, sondern fest verschlossen und gut bewacht. Wenn Ihr kommt, passt darauf auf, dass kein Spion Euch sieht.“ „Meine Dame“, sagt er, „wenn ich es verhindern kann, wird kein Spion mich sehen, der schlecht über uns denken oder sprechen könnte.“ Nachdem sie sich auf diesen Plan geeinigt hatten, trennten sie sich sehr fröhlich. (Vv. 4551–4650.) Lancelot verlässt den Raum in einer so glücklichen Stimmung, dass all seine früheren Sorgen vergessen sind. Doch er konnte es kaum erwarten, dass die Nacht käme – seine Unruhe ließ den Tag länger erscheinen als hundert gewöhnliche Tage oder ein ganzes Jahr. Hätte nur die Nacht kommen können, dann wäre er gerne zum Treffpunkt gegangen. Endlich siegte die dunkle, düstere Nacht über den Tag, hüllte ihn in ihr Tuch und legte ihn unter ihren Umhang. Als er sah, dass das Tageslicht verdeckt wurde, tat er so, als wäre er müde und erschöpft, und sagte, er bräuchte wegen seiner langen Wachen Ruhe. Wer schon einmal dasselbe getan hat, kann sicher verstehen und erraten, dass er so tut, als wäre er müde, und ins Bett geht, um die Leute im Haus zu täuschen; doch er kümmerte sich nicht um sein Bett und hätte auch nicht danach gesucht.

Er blieb dort, denn er hätte es nicht tun können und auch nicht gewagt – außerdem hätte er auch nicht den Mut oder die Kraft dazu gehabt. Bald stand er leise auf und war froh, dass weder Mond noch Sterne schienen und im Haus weder Kerzen noch Lampen brannten. So ging er hinaus und sah sich um, doch niemand hielt Wache für ihn, denn alle glaubten, er würde die ganze Nacht in seinem Bett schlafen. Ohne Begleitung eilte er in den Garten, traf unterwegs auf niemanden und hatte das Glück, festzustellen, dass ein Teil der Gartenmauer kürzlich eingestürzt war. Durch diese Lücke gelangte er schnell zum Fenster, wo er stehen blieb und darauf achtete, weder zu husten noch zu niesen, bis die Königin in einem sehr weißen Nachthemd eintraf. Sie trug weder Umhang noch Mantel, sondern hatte sich einen kurzen Umhang aus scharlachrotem Stoff sowie Fuchsfell übergeworfen. Sobald Lancelot die Königin sah, wie sie sich auf den Fensterbrett hinter den großen Eisengittern stützte, grüßte er sie höflich. Sie erwiderte seinen Gruß sofort, denn er begehrte sie, und sie ihn. Ihr Gespräch drehte sich nicht um banale, langweilige Dinge. Sie kamen einander näher, bis jeder die Hand des anderen hielt. Doch sie waren so betrübt darüber, sich nicht vollständig nahekommen zu können, dass sie die Eisengitter verfluchten. Dann erklärte Lancelot, dass er mit Zustimmung der Königin hineinkommen und bei ihr sein würde – die Gitter könnten ihn nicht aufhalten. Die Königin antwortete: „Sehen Sie denn nicht, wie steif die Gitter sind und wie schwer es ist, sie zu brechen? Sie könnten sie niemals so drehen, ziehen oder zerren, dass eines davon verrutscht.“ „Meine Dame“, sagte er, „haben Sie keine Angst davor. Es bräuchte mehr als diese Gitter, um mich abzuhalten. Nur Ihr Befehl könnte meine Macht, zu Ihnen zu kommen, vereiteln. Wenn Sie mir Ihre Erlaubnis geben, wird sich mir der Weg öffnen. Doch wenn es Ihnen nicht gefällt, dann ist der Weg so blockiert, dass ich unmöglich hindurchkommen kann.“ „Sicherlich“, sagte sie, „ich stimme zu. Mein Wille muss Ihnen nicht im Weg stehen; aber Sie müssen warten, bis ich wieder ins Bett gehe, damit Ihnen kein Schaden zugefügt wird. Es wäre schließlich kein Scherz, wenn der Seneschall, der hier schläft, durch Ihr Geräusch aufwachen würde. Deshalb ist es am besten, wenn ich mich zurückziehe – es könnte nichts Gutes daraus entstehen, wenn er mich hier stehen sähe.“ „Gehen Sie dann, meine Dame“, antwortete er, „aber fürchten Sie nicht, dass ich Lärm machen werde. Ich glaube, ich kann die Gitter so leise und mit so wenig Anstrengung bewegen, dass niemand aufgeweckt wird.“ (Vv. 4651–4754.) Dann zog sich die Königin zurück, und er bereitete sich darauf vor, das Fenster zu lockern. Er packte die Gitter, zog und drehte daran, bis er sie biegen und aus ihren Verankerungen ziehen konnte. Doch das Eisen war so scharf, dass…

Das Ende seines kleinen Fingers war durchtrennt, die Nerven waren beschädigt, und das erste Gelenk des nächsten Fingers war zerrissen; doch derjenige, der auf etwas anderes konzentriert war, achtete weder auf seine Wunden noch auf das Blut, das heruntertropfte. Obwohl das Fenster nicht tief ist, schafft es Lancelot schnell und mühelos hinein. Zuerst findet er Kay schlafend in seinem Bett, dann kommt er zum Bett der Königin, die er verehrt und vor der er niederkniet – er hält sie für kostbarer als die Reliquien irgendeines Heiligen. Die Königin streckt ihm ihre Arme entgegen, umarmt ihn und drückt ihn fest an ihre Brust, zieht ihn ins Bett zu sich und gewährt ihm alle möglichen Freuden; ihre Liebe und ihr Herz gehören ihm. Es ist die Liebe, die sie dazu bringt, ihn so zu behandeln; und wenn sie große Liebe für ihn empfindet, dann empfindet er hunderttausendmal mehr für sie. Denn in anderen Herzen gibt es keine Liebe im Vergleich zu der in seinem; in seinem Herzen war die Liebe so vollkommen verkörpert, dass sie gegenüber allen anderen Herzen geizig war. Nun besitzt Lancelot alles, was er will – die Königin sucht freiwillig seine Gesellschaft und seine Liebe, und er hält sie in seinen Armen, während sie ihn in ihren hält. Ihr Zusammensein ist so angenehm und süß, während sie sich küssen und liebkosen, dass sie eine wunderbare Freude erleben, wie man sie noch nie gehört oder gekannt hat. Doch ihre Freude werde ich nicht offenbaren, denn in einer Geschichte hat sie keinen Platz. Doch gerade die schönste und erfreulichste Freude ist jene, von der unsere Geschichte nicht sprechen darf. In jener Nacht waren Lancelots Freude und Lust sehr groß. Doch zu seinem Leid kommt der Tag, an dem er die Seite seiner Geliebten verlassen muss. Es kostete ihn solche Schmerzen, sie zu verlassen, dass er echte Märtyrerschmerzen litt. Sein Herz bleibt dort, wo die Königin bleibt; er hat nicht die Kraft, es mitzunehmen, denn es findet in der Königin solche Freude, dass es keinen Wunsch hat, sie zu verlassen: also geht sein Körper, doch sein Herz bleibt zurück. Doch genug von seinem Körper bleibt zurück, um die Laken mit dem Blut zu beflecken, das aus seinen Fingern geflossen ist. Voll Seufzern und Tränen verlässt Lancelot den Ort in großer Not. Er bedauert, dass kein Zeitpunkt für ein weiteres Treffen festgelegt wurde – doch das ist nicht möglich. Bedauernd verlässt er das Fenster, durch das er so glücklich hereingekommen war. Seine Finger waren so schwer verletzt, dass sie in einem schlechten Zustand waren; doch er richtete die Gitter wieder her, sodass von keiner Seite, weder vorne noch hinten, zu erkennen war, dass jemand eines der Gitter herausgezogen oder verbogen hatte. Als er den Raum verließ, verbeugte er sich und benahm sich genau so, als stünde er vor einem Heiligtum; dann ging er mit schwerem Herzen davon und erreichte seine Unterkunft, ohne von jemandem erkannt zu werden. Nackt warf er sich auf sein Bett, ohne jemanden aufzuwecken, und erst jetzt bemerkte er überrascht die Schnitte an seinen Fingern – doch er war nicht…

Bei allen Beteiligten – denn er ist sich ganz sicher, dass die Wunde durch das Ziehen der Fenstergitter von der Wand verursacht wurde. Deshalb machte er sich überhaupt keine Sorgen, denn er hätte lieber beide Arme aus dem Körper gezogen, als nicht durch das Fenster einzudringen. Doch er wäre sehr wütend und verzweifelt gewesen, wenn er sich unter anderen Umständen selbst verletzt hätte. (Vers 4755–5006.) Am Morgen war die Königin in ihrem mit Vorhängen abgetrennten Zimmer in einen sanften Schlaf gefallen; sie hatte nicht bemerkt, dass ihre Laken mit Blut befleckt waren, sondern hielt sie für völlig weiß, sauber und ordentlich. Als Meleagant nun angezogen und bereit war, ging er in das Zimmer, in dem die Königin lag. Er fand sie wach vor und sah, dass die Laken mit frischen Bluttropfen bedeckt waren. Daraufhin stieß er seine Begleiter an und, misstrauisch wegen eines möglichen Betrugs, blickte er auf das Bett von Kay, dem Seneschall, und sah, dass auch dessen Laken blutverschmiert waren – denn man muss wissen, dass in der Nacht seine Wunden wieder zu bluten begonnen hatten. Dann sagte er: „Meine Dame, jetzt habe ich den Beweis gefunden, den ich suchte. Es stimmt wirklich: Jeder Mann ist ein Narr, der versucht, eine Frau einzusperren – er verschwendet seine Anstrengungen und Mühen. Wer versucht, sie unter Aufsicht zu halten, verliert sie eher als der Mann, der sich nicht um sie kümmert. Tatsächlich wurde eine ausgezeichnete Wache gehalten von meinem Vater, der Sie in meinem Namen bewacht hat! Er ist erfolgreich darin gewesen, Sie von mir fernzuhalten – doch trotz ihm hat Kay, der Seneschall, Sie letzte Nacht gesehen und getan, was er wollte, wie leicht nachgewiesen werden kann.“ „Was ist das?“, fragte sie. „Da ich sprechen muss: Ich sehe Blut auf Ihren Laken – das beweist die Sache. Ich weiß es und kann es beweisen, denn auf Ihren sowie auf seinen Laken finde ich das Blut, das aus seinen Wunden geflossen ist – der Beweis ist sehr stark.“ Da sah die Königin auf beiden Betten die blutverschmierten Laken und, erstaunt, errötete sie vor Scham und sagte: „Gott helfe mir – dieses Blut auf meinen Laken wurde niemals von Kay hierhergebracht; mein Nasenbluten hat in der Nacht eingesetzt – ich nehme an, es stammt von meiner Nase.“ Dabei glaubte sie, die Wahrheit zu sagen. „Bei meinem Kopf“, sagte Meleagant, „es ist nichts Wahres an dem, was Sie sagen. Schwören nützt nichts – Sie sind bereits in Ihrer Schuld ertappt, und die Wahrheit wird bald bewiesen werden.“ Dann sagte er zu den anwesenden Wachen: „Meine Herren, rührt euch nicht und sorgt dafür, dass die Laken vom Bett genommen werden, bevor ich zurückkehre. Ich wünsche, dass der König mir Gerechtigkeit widerfahren lässt, sobald er die Wahrheit gesehen hat.“ Dann suchte er, bis er ihn fand; bei seinen Füßen angekommen, sagte er: „Herr, kommen Sie und sehen Sie, was Sie nicht schützen konnten. Kommen Sie und sehen Sie die wunderbaren Dinge, die ich bereits gesehen und überprüft habe. Doch bevor Sie gehen, bitte ich Sie, gegenüber mir gerecht und aufrichtig zu sein.“

Ich weiß nur zu gut, welchem Risiko ich mich um der Königin willen ausgesetzt habe; doch du bist kein Freund von mir und hältst sie von mir fern unter Bewachung. Heute Morgen ging ich, um sie in ihrem Bett zu sehen, und bemerkte, dass Kay jede Nacht bei ihr liegt. Herr, um Gottes willen, seid nicht wütend, wenn ich unzufrieden bin und mich beschwere. Es ist sehr demütigend für mich, von jemandem gehasst und verachtet zu werden, mit dem Kay zusammen sein darf. „Schweigen!“, sagt der König; „ich glaube das nicht.“ „Dann kommt, mein Herr, und seht Euch die Laken sowie den Zustand an, in dem Kay sie hinterlassen hat. Da Ihr meinen Worten nicht glaubt und denkt, ich lüge, werde ich Euch die Laken und die Decke zeigen, die mit Blut von Kays Wunden bedeckt sind.“ „Komm jetzt“, sagt der König, „ich möchte es mit eigenen Augen sehen – meine Augen werden über die Wahrheit urteilen.“ Dann geht der König direkt ins Zimmer, wo die Königin bei seinem Eintreten aufstand. Er sieht, dass die Laken auf ihrem Bett sowie auf denen von Kay blutgetränkt sind, und sagt: „Meine Dame, es steht jetzt schlecht um alles, wenn das, was mein Sohn gesagt hat, wahr ist.“ Darauf antwortet sie: „Gott möge mir helfen – niemals wurde auch nur im Traum eine solch abscheuliche Lüge ausgesprochen. Ich halte Kay, den Seneschall, für höflich und treu genug, um ein solches Verbrechen nicht zu begehen. Außerdem stelle ich meinen Körper nicht auf dem Markt zur Schau und biete ihn nicht freiwillig dar. Sicherlich ist Kay nicht der Mann, der mir eine beleidigende Anfrage stellen würde – und ich habe niemals gewünscht und werde niemals etwas Derartiges tun wollen.“ „Herr, ich wäre Euch sehr dankbar“, sagt Meleagant zu seinem Vater, „wenn Kay für diese Beleidigung büßen müsste und die Schande der Königin dadurch aufgedeckt würde. Es liegt an Euch, dafür zu sorgen, dass Gerechtigkeit geschieht – und genau diese Gerechtigkeit fordere ich nun ein. Kay hat König Artus, seinen Herrn, verraten, der ihm so sehr vertraute, dass er ihm das anvertraute, was er am meisten auf der Welt liebte.“ „Lass mich antworten, Herr“, sagt Kay, „und ich werde mich entlasten. Möge Gott meiner Seele keine Barmherzigkeit erweisen, wenn ich diese Welt verlasse – falls ich jemals bei meiner Dame gelegen hätte! Tatsächlich würde ich lieber sterben, als meinem Herrn jemals eine solch schändliche Untat zuzufügen. Möge Gott mir niemals bessere Gesundheit schenken als die, die ich jetzt habe – sondern mich lieber auf der Stelle töten, falls mir je ein solcher Gedanke gekommen wäre! Doch ich weiß, dass meine Wunden letzte Nacht stark geblutet haben – deshalb sind meine Laken mit Blut befleckt. Deshalb verdächtigt Euer Sohn mich, aber sicherlich hat er kein Recht dazu.“ Und Meleagant antwortet ihm: „Gott möge mir helfen – die Teufel und Dämonen haben dich verraten. Du bist letzte Nacht zu aufgeregt gewesen, und durch deine Anstrengungen haben deine Wunden zweifellos wieder geblutet. Es ist sinnlos, es zu leugnen – wir können es sehen, und es ist völlig offensichtlich. Es ist nur recht, dass er für seine Tat büßt, da seine Schuld so offensichtlich ist. Noch nie hat ein Ritter mit so gutem Namen ein solches Verbrechen begangen.“

„Solche Ungerechtigkeiten – die Schande dafür trifft euch.“ „Herr, Herr“, sagt Kay zum König, „ich werde die Königin und mich selbst gegen die Anschuldigungen Eures Sohnes verteidigen. Er belästigt und quält mich, obwohl er keinen Grund hat, mich so zu behandeln.“ „Du kannst nicht kämpfen“, antwortet der König, „du bist zu krank.“ „Herr, wenn Ihr es erlaubt, werde ich trotz meiner Krankheit gegen ihn kämpfen und ihm zeigen, dass ich nicht schuldig an dem Verbrechen bin, das er mir zur Last legt.“ Doch die Königin hatte heimlich Nachricht an Lancelot geschickt und sagte dem König, sie werde einen Ritter vorstellen, der den Seneschall verteidigen würde, falls Meleagant es wagen sollte, diese Anschuldigung vorzubringen. Da sagte Meleagant sofort: „Es gibt keinen Ritter, auch keinen Riesen, gegen den ich nicht kämpfen würde, bis einer von uns besiegt ist.“ Dann kam Lancelot herein, zusammen mit einer großen Anzahl von Rittern, sodass der ganze Saal voller ihnen war. Sobald er eingetreten war, erzählte die Königin vor allen, jung und alt, was geschehen war, und sagte: „Lancelot, diese Beleidigung wurde mir von Meleagant zugefügt. Vor allen, die seine Worte hören, behauptet er, ich hätte gelogen – es sei denn, du bringst ihn dazu, das zurückzunehmen. Gestern Nacht behauptete er, Kay habe bei mir gelegen, weil er meine Laken, genauso wie seine, blutverschmiert fand; und er sagt, er sei überführt, es sei denn, er verteidigt sich selbst oder jemand anderer kämpft an seiner Stelle.“ Lancelot sagt: „Ihr müsst niemals mit mir argumentieren. Möge Gott es nicht wollen, dass entweder Ihr oder er so diskreditiert wird! Ich bin bereit zu kämpfen und mit aller Kraft zu beweisen, dass er niemals solche Gedanken hatte. Ich bin bereit, meine Kraft für ihn einzusetzen und ihn gegen diese Anschuldigung zu verteidigen.“ Da sprang Meleagant auf und sagte: „Möge Gott mir helfen – ich bin damit zufrieden; niemand soll denken, ich hätte Einwände.“ Und Lancelot sagte: „Mein König, ich kenne mich gut mit Prozessen und Gesetzen, mit Verhandlungen und Urteilen aus: In einer Frage der Wahrhaftigkeit sollte vor dem Kampf ein Schwur abgelegt werden.“ Meleagant antwortet sofort: „Ich stimme zu, einen Schwur abzulegen; lasst also sofort die heiligen Reliquien bringen, denn ich weiß genau, dass ich recht habe.“ Darauf antwortet Lancelot ihm: „Möge Gott mir helfen – niemand, der Kay den Seneschall je kannte, würde an seinen Worten in einer solchen Angelegenheit zweifeln.“ Dann rufen sie ihre Pferde und bitten darum, dass ihre Waffen gebracht werden. Das geschieht umgehend, und als die Diener sie bewaffnet hatten, waren sie bereit zum Kampf. Dann werden die heiligen Reliquien hervorgebracht: Meleagant tritt vor, mit Lancelot an seiner Seite, und beide knien nieder. Dann legt Meleagant seine Hände auf die Reliquien und schwört ohne Einschränkung: „Möge Gott und diese heilige Reliquie mir helfen – Kay der Seneschall lag gestern Nacht im Bett der Königin und hatte mit ihr Geschlechtsverkehr.“ „Und ich schwöre, dass du lügst“, sagt Lancelot, „und außerdem …“

Er schwört, dass er weder mit ihr geschlafen noch sie berührt hat. Möge Gott Rache an dem nehmen, der gelogen hat, und möge Er die Wahrheit ans Licht bringen! Außerdem werde ich einen weiteren Eid ablegen und schwören – egal ob es jemandem gefällt oder nicht – dass, wenn ich heute dazu gebracht werde, Meleagant zu besiegen, ich ihm keine Gnade zeigen werde. Hilf mir, Gott und diese Reliquien hier!“ Der König fühlte keine Freude, als er diesen Eid hörte.
(Vv. 5007–5198.) Nachdem die Eide abgelegt worden waren, wurden ihre Pferde herbeigebracht – Pferde, die in jeder Hinsicht schön und gut waren. Jeder bestieg sein eigenes Pferd, und sie ritten sofort aufeinander zu, so schnell es die Pferde zuließen. Als die Pferde im vollen Galopp waren, schlugen die Ritter so heftig aufeinander ein, dass von den Lanzen in ihren Händen nichts mehr übrig blieb. Jeder brachte den anderen zu Boden; doch sie ließen sich nicht entmutigen, sondern standen sofort wieder auf und griffen mit ihren scharfen Schwertern an. Flammende Funken flogen durch die Luft von ihren Helmen. Sie griffen sich so heftig mit den gezogenen Schwertern an, dass sie bei jedem Stoß und Zurückziehen aufeinanderprallten und nicht einmal innehielten, um Luft zu holen. Der König, voller Kummer und Sorge, rief die Königin, die in den Turm gegangen war, um vom Balkon aus zuzusehen. Er bat sie um Gottes willen, des Schöpfers willen, sie voneinander zu trennen. „Alles, was dir gefällt, ist mir auch recht“, sagte die Königin ehrlich. „Ich werde mich gegen nichts einsetzen, was du tust.“ Lancelot hörte deutlich, welche Antwort die Königin auf den Wunsch des Königs gab. Von da an hörte er auf zu kämpfen und verzichtete sofort auf den Kampf. Doch Meleagant wollte nicht aufhören und griff weiterhin an. Doch der König stürzte sich zwischen sie und hielt seinen Sohn zurück. Dieser schwor, dass er keinen Wunsch nach Frieden habe. Er wollte kämpfen und kümmerte sich nicht um Frieden. Da sagte der König zu ihm: „Sei still, nimm meinen Rat an und sei vernünftig. Dir wird weder Schande noch Schaden zustoßen, wenn du das Richtige tust und auf meine Worte höchst. Erinnerst du dich nicht daran, dass du zugestimmt hast, ihn am Hof von König Artus zu bekämpfen? Glaubst du nicht, dass es für dich eine viel größere Ehre wäre, ihn dort zu besiegen als irgendwo sonst?“ Der König sagte das, um zu sehen, ob er ihn so beeinflussen konnte, dass er sich beruhigte und sie voneinander getrennt wurden. Lancelot, der ungeduldig darauf wartete, seinen Herrn Gawain zu suchen, bat den König und die Königin um Erlaubnis, zu gehen. Mit ihrer Genehmigung machte er sich auf den Weg zur Wasserbrücke, und ihm folgte eine große Gruppe von Rittern. Doch es wäre für ihn viel besser gewesen, wenn viele derer, die mitgingen, geblieben wären. Sie legten lange Tagesreisen zurück, bis sie sich der Wasserbrücke näherten – doch sie waren immer noch etwa eine Meile entfernt.

Bevor sie die Brücke in Sicht bekamen, kam ein Zwerg ihnen entgegen – auf einem mächtigen Reittier und mit einer Peitsche in der Hand, mit der er sein Pferd antrieb und anspornte. Gemäß seinen Anweisungen fragte er sofort: „Wer von euch ist Lancelot? Verheimlicht ihn mir nicht; ich gehöre zu eurer Gruppe. Sagt es mir offen, denn ich stelle diese Frage zu eurem Besten.“ Lancelot antwortete für sich selbst und sagte: „Ich bin der, den du suchst und nach dem du fragst.“ „Ah“, sagte der Zwerg, „ehrlicher Ritter, lass diese Leute zurück und vertraue mir. Komm allein mit mir, denn ich werde dich an einen schönen Ort bringen. Lass niemanden dir folgen – sie sollen hier warten, denn wir werden bald zurückkehren.“ Da er keinen Schaden darin sah, befahl er allen seinen Männern, dort zu bleiben, und folgte dem Zwerg, der ihn verraten hatte. In der Zwischenzeit konnten seine Männer, die auf ihn warteten, lange vergeblich auf ihn warten, denn diejenigen, die ihn gefangen genommen hatten, hatten keine Lust, ihn freizulassen. Seine Männer waren wegen seiner verspäteten Rückkehr so traurig, dass sie nicht wussten, was sie tun sollten. Sie sagten alle betrübt, dass der Zwerg sie verraten habe. Es wäre sinnlos gewesen, nach ihm zu suchen; mit schwerem Herzen begannen sie zu suchen, doch sie wussten nicht, wo sie suchen sollten, um eine Chance zu haben, ihn zu finden. Also berieten sie sich, und die Vernünftigsten kamen offenbar zu dem Entschluss, zum nahegelegenen Wasserweg zu gehen, um zu sehen, ob sie meinen Herrn Gawain im Wald oder auf der Ebene finden konnten, und anschließend mit seinem Rat nach Lancelot zu suchen. Auf diesen Plan stimmten sie alle ohne Widerspruch zu. Sie gingen zum Wasserweg – und sobald sie die Brücke erreichten, sahen sie meinen Herrn Gawain umgefallen und in den sehr tiefen Fluss gestürzt. Einen Moment lang tauchte er auf, im nächsten Moment sank er wieder unter; manchmal sahen sie ihn, dann wieder verloren sie ihn aus den Augen. Mit großer Anstrengung gelang es ihnen schließlich, ihn mit Ästen, Stangen und Haken herauszuziehen. Er trug nur seine Rüstung auf dem Rücken; auf seinem Kopf saß ein Helm, der zehn gewöhnliche Helme wert war. Zudem trug er eiserne Beinschienen, die durch seinen Schweiß vollständig rostig geworden waren – schließlich hatte er große Prüfungen überstanden und viele Gefahren sowie Angriffe siegreich gemeistert. Seine Lanze, sein Schild und sein Pferd lagen alle auf der anderen Seite des Flusses. Diejenigen, die ihn gerettet hatten, glaubten nicht, dass er noch am Leben sei – sein Körper war voller Wasser, und solange er dieses Wasser nicht loswurde, hörten sie ihn kein Wort sagen. Doch sobald er wieder sprechen konnte, fragte er sofort nach der Königin und ob jemand von den Anwesenden Neuigkeiten über sie habe. Sie antworteten, dass sie immer noch bei König Bademagu sei, der ihr gut und ehrenhaft diente. „Hat denn niemand…“

„Warum kommt ihr in dieses Land, um sie zu suchen?“, fragt mein Herr Gawain sie dann. Und sie antworten ihm: „Ja, in der Tat.“ „Wer?“ „Lancelot vom See“, sagen sie, „der die Schwertbrücke überquerte und sie sowie uns alle rettete. Doch wir wurden von einem dicken, buckligen, hässlichen Zwerg verraten. Er hat uns schändlich betrogen, indem er Lancelot von uns weglockte – wir wissen nicht, was er mit ihm gemacht hat.“ „Wann war das?“, fragt mein Herr Gawain. „Herr, genau hier in der Nähe wurde uns heute dieser Streich gespielt, als er mit uns zu Euch kam.“ „Und wie hat sich Lancelot seit seinem Eintritt in dieses Land verhalten?“ Dann beginnen sie, ihm alles über ihn im Detail zu erzählen, und berichten auch von der Königin, wie sie auf ihn wartet und behauptet, nichts könne sie dazu bringen, das Land zu verlassen, bis sie ihn sieht oder glaubwürdige Nachrichten von ihm erhält. Daraufhin antwortet mein Herr Gawain ihnen: „Wenn wir diese Brücke verlassen, werden wir nach Lancelot suchen.“ Niemand rät davon ab, sofort zur Königin zu gehen und den König zu bitten, nach Lancelot zu suchen – denn ihrer Ansicht nach hat sein Sohn Meleagant seine Feindseligkeit gezeigt, indem er Lancelot ins Gefängnis werfen ließ. Doch wenn der König herausfinden kann, wo er ist, wird er ihn sicherlich freilassen lassen – daran können sie mit Sicherheit glauben. (Vv. 5199–5256.) Sie stimmten alle diesem Plan zu und brachen sogleich auf, bis sie sich dem Hof näherten, an dem die Königin und der König waren. Dort war auch Kay, der Seneschall, sowie jener untreue Mann, voller Verrat, der bei der Gruppe, die nun eintraf, große Sorgen um Lancelot auslöste. Sie fühlten sich besiegt und verraten und klagten in ihrer Not laut. Es ist keine erfreuliche Botschaft, die der Königin von diesem Leid berichtet. Dennoch verhält sie sich so würdevoll wie möglich. Sie beschließt, es zu ertragen – aus Liebe zu meinem Herrn Gawain. Doch sie verbirgt ihren Schmerz nicht so gut, dass er nicht doch etwas sichtbar wird. Sie muss zugleich Freude und Trauer zeigen: Ihr Herz ist wegen Lancelot leer, und meinem Herrn Gawain zeigt sie übermäßige Freude. Jeder, der vom Verlust Lancelots erfährt, ist tief betrübt und verzweifelt. Der König hätte sich über die Ankunft meines Herrn Gawain gefreut und seine Bekanntschaft begrüßt – doch er ist wegen des Verrats an Lancelot so traurig und verzweifelt, dass er am Boden liegt und voller Kummer ist. Die Königin bittet ihn inständig, nach Lancelot zu suchen – in ganz dem Land, ohne Verzögerung. Mein Herr Gawain, Kay und alle anderen schließen sich diesem Gebet und dieser Bitte an. „Überlasst diese Sorge …“

„Ich selbst werde es tun – und sprechen wir nicht mehr darüber“, antwortet der König. „Denn ich bin bereits seit einiger Zeit bereit, dies zu tun. Ohne Bitte oder Gebet wird diese Suche gründlich durchgeführt werden.“ Alle verbeugen sich als Zeichen der Dankbarkeit. Der König schickt sofort Boten durch sein Reich – kluge und vorsichtige Ritter –, die überall nach ihm suchten. Sie suchten überall, doch sie erhielten keine genauen Nachrichten über ihn. Da sie nichts fanden, kehrten sie an den Ort zurück, an dem die Ritter warteten. Da sagten Gawain, Kay sowie alle anderen, dass sie ihn suchen würden – voll bewaffnet und mit Lanzen in der Hand. Sie wollten niemand anderen schicken.

(Ev. 5257–5378.) Eines Tages nach dem Essen waren sie alle im Saal und rüsteten sich aus. Es war an der Zeit, aufzubrechen – da trat ein Diener ein und ging an ihnen allen vorbei, bis er vor der Königin stand. Ihre Wangen waren keineswegs rosig! Denn sie trauerte so sehr um Lancelot, von dem sie keine Nachrichten hatte, dass sie ihre ganze Farbe verloren hatte. Der Diener grüßte sie sowie den König, der neben ihr stand, dann auch alle anderen sowie Kay und meinen Herrn Gawain. Er hielt einen Brief in der Hand, den er dem König übergab. Der König ließ ihn vor allen lesen – von jemandem, der beim Lesen keinen Fehler machte. Der Leser wusste genau, wie man ihnen mitteilen sollte, was auf dem Pergament stand: Lancelot grüßte den König als seinen gütigen Herrn und dankte ihm für die Ehre und Güte, die er ihm erwiesen hatte. Er stellte sich nun in den Dienst des Königs. Er sei jetzt gesund und munter am Hof von König Artus und bat darum, dass die Königin, falls sie zustimmen würde, zusammen mit meinem Herrn Gawain und Kay dorthin kommen solle. Als Beweis setzte er seine Signatur darauf – die sie tatsächlich wiedererkannten. Daraufhin waren sie sehr glücklich und froh. Der ganze Hof hallte von ihrem Jubel wider. Sie sagten, sie würden am nächsten Tag bei Tagesanbruch aufbrechen. Als der Tag anbrach, machten sie sich bereit: Sie standen auf, bestiegen ihre Pferde und brachen auf. Mit großer Freude und Jubel begleitete der König sie einen weiten Weg. Als er sie an die Grenze gebracht hatte und sah, dass sie sicher jenseits der Grenze angekommen waren, verabschiedete er sich von der Königin sowie von allen anderen. Als er sich verabschiedete, drückte die Königin ihre Dankbarkeit für all die Güte aus, die er ihr erwiesen hatte. Sie legte ihre Arme um seinen Hals und bot ihm sowie ihrem Herrn ihre Dienste an – es gab keine größere Zusage, die sie machen konnte. Mein Herr Gawain versprach ihm ebenfalls seine Dienste, als seinem Herrn und Freund. Auch Kay sowie alle anderen taten das gleiche. Dann übergab der König sie Gott.

Sie brachen auf. Nach diesen Drei verabschiedete er sich von den Übrigen und wandte sein Gesicht dann nach Hause. Die Königin und ihre Begleiterinnen zögerten keinen einzigen Tag, bis Nachrichten von ihnen am Hof eintrafen. König Artus war über die Ankunft der Königin sehr erfreut und glücklich darüber, dass sein Neffe deren Rückkehr sowie die von Kay und den anderen bewirkt hatte. Doch die Wahrheit sah ganz anders aus, als er dachte. Die ganze Stadt räumte sich für ihren Empfang, und Ritter sowie Vasallen schlossen sich dem Jubel an, als sie näher kamen: „Willkommen, mein Herr Gawain, der die Königin sowie viele andere gefangene Damen zurückgebracht hat und viele Gefangene für uns befreit hat!“ Da antwortete Gawain ihnen: „Meine Herren, ich verdiene eure Lobeshymnen nicht. Müht euch nicht, das noch einmal zu sagen – denn dieses Kompliment gilt mir nicht. Diese Ehre bringt mir nur Scham, denn ich erreichte die Königin nicht rechtzeitig; meine Verzögerung machte mich spät dran. Doch Lancelot kam rechtzeitig an und erlangte eine Ehre, wie sie kein anderer Ritter je erlangt hat.“ „Wo ist er dann, edler Herr, denn wir sehen ihn hier nicht?“ „Wo?“, erwiderte mein Herr Gawain, „natürlich am Hof meines Königs. Ist er nicht dort?“ „Nein, er ist weder hier noch irgendwo sonst in diesem Land. Seit meine Dame weggeführt wurde, haben wir keine Nachricht mehr von ihm.“ Da erkannte mein Herr Gawain zum ersten Mal, dass der Brief gefälscht worden war und dass sie verraten und getäuscht worden waren – durch den Brief wurden sie in die Irre geführt. Dann begannen sie alle zu klagen und kamen weinend zum Hof, wo der König sofort nach Informationen über die Angelegenheit fragte. Es gab viele, die ihm berichten konnten, was Lancelot alles getan hatte, wie die Königin und alle Gefangenen durch ihn aus der Gefangenschaft befreit wurden und durch welche Verräterei der Zwerg ihn gestohlen und von ihnen weggeführt hatte. Diese Nachrichten gefielen dem König nicht, und er war sehr traurig und voll Kummer; doch seine Freude über die Rückkehr der Königin erleichterte sein Herz so sehr, dass sein Kummer in Freude umschlug. Wenn er bekommt, was er am meisten begehrt, kümmert er sich wenig um den Rest.
(Vv. 5379–5514.) Während die Königin außer Landes war, beschlossen wohl die traurigen Damen und Jungfrauen untereinander, bald zu heiraten, und organisierten einen Wettbewerb sowie ein Turnier. Die Dame von Noauz war dessen Schirmherrin zusammen mit der Dame von Pomelegloi. Sie wollten nichts mit denen zu tun haben, die Pech hatten, behaupteten aber, diejenigen anzunehmen, die sich im Turnier gut verhielten. Und sie ließen den Termin des Wettbewerbs schon lange im Voraus in allen Ländern in der Nähe und in der Ferne bekannt geben, damit es mehr Teilnehmer gab.

Die Königin kam vor dem festgelegten Termin an. Als die Damen von ihrer Rückkehr hörten, kamen die meisten von ihnen sogleich zum König und baten ihn um eine Gunst – die er ihnen gewährte. Er versprach, alles zu tun, was sie wünschten, noch bevor er wusste, was ihre Wünsche sein könnten. Dann sagten sie ihm, dass sie wollten, dass die Königin bei ihrem Turnier anwesend sei. Der König, der es nicht gewohnt war, etwas abzulehnen, sagte, er sei einverstanden, falls sie es wünschte. In fröhlicher Stimmung gingen sie zur Königin und sagten zu ihr: „Meine Dame, berauben Sie uns nicht der Gunst, die der König uns gewährt hat.“ Darauf fragte sie sie: „Was ist das? Sagen Sie es mir unbedingt!“ Dann antworteten sie ihr: „Wenn Sie zu unserem Turnier kommen, wird er Ihnen nichts entgegensetzen und Ihnen nicht im Weg stehen.“ Da sagte sie, sie würde kommen, da der König es wünschte. Sofort sandten die Damen Nachrichten in ganz dem Reich, dass sie die Königin am für das Turnier festgelegten Tag mitbringen würden. Die Nachricht verbreitete sich überall, bis sie ins Königreich gelangte – aus dem früher niemand zurückkehrte; doch nun konnte jeder, der es wollte, ungehindert hineingehen oder wieder herauskommen. Die Nachricht erreichte schließlich einen Verwalter des treulosen Meleagant – möge ein böses Feuer ihn verbrennen! Dieser Verwalter hielt Lancelot in seinem Gewahrsam, denn ihm hatte sein Feind Meleagant ihn anvertraut, der ihn mit tödlichem Hass verabscheute. Lancelot erfuhr die Stunde und den Tag des Turniers. Als er davon hörte, waren seine Augen voller Tränen und sein Herz unglücklich. Die Herrin des Hauses, die sah, wie traurig und nachdenklich Lancelot war, sprach zu ihm: „Herr, um Gottes willen und zum Wohl Ihrer Seele – sagen Sie mir ehrlich, warum Sie so verändert sind. Sie essen und trinken nichts, und ich sehe, dass Sie sich nicht freuen oder lachen. Sie können mir ruhig sagen, warum Sie so traurig und besorgt sind.“ „Ach, meine Dame, um Gottes willen, seien Sie nicht überrascht, dass ich traurig bin! Wahrhaftig, ich bin sehr niedergeschlagen, denn ich kann nicht dort sein, wo all das Gute der Welt zusammenkommt – nämlich beim Turnier, wo sich die Menschen versammeln werden, die die Erde erschüttern. Dennoch, wenn es Ihnen gefällt und wenn Gott Ihr Herz dazu bringen könnte, mich dorthin gehen zu lassen, können Sie sicher sein, dass ich darauf achten werde, wieder in meine Gefangenschaft hier zurückzukehren.“ „Ich würde es gerne tun“, antwortete sie, „wenn ich nicht wüsste, dass dadurch mein Tod und meine Zerstörung folgen würden. Doch ich fürchte meinen Herrn, den abscheulichen Meleagant, so sehr, dass ich es nicht wagen würde – denn er würde meinen Mann sofort töten. Es ist kein Wunder, dass ich Angst vor ihm habe, denn wie Sie wissen, ist er sehr böse.“ „Meine Dame, wenn Sie befürchten, dass ich nach dem Turnier nicht sofort zu Ihnen zurückkehren könnte, werde ich einen Eid schwören, den ich niemals brechen werde – dass nichts geschehen wird.“

„Hindert mich daran, unverzüglich nach dem Turnier wieder in meine Gefangenschaft hier zurückzukehren.“ „Bei meinem Wort“, sagte sie, „ich werde es unter einer Bedingung gestatten.“ „Meine Dame, welche Bedingung ist das?“ Darauf antwortete sie: „Herr, unter der Bedingung, dass Ihr schwört, zu mir zurückzukehren, und versprecht, dass ich Eure Liebe haben werde.“ „Meine Dame, ich gebe Euch all die Liebe, die ich habe, und schwöre, zurückzukommen.“ Da lachte die Dame und sagte: „Ich habe keinen Grund, mich über ein solches Geschenk zu rühmen, denn ich weiß, dass Ihr die Liebe, um die ich gerade gebeten habe, bereits jemand anderem geschenkt habt. Dennoch scheue ich mich nicht, so viel davon anzunehmen, wie ich bekommen kann. Ich werde mit dem zufrieden sein, was ich haben kann, und Euren Eid akzeptieren, dass Ihr so gütig sein werdet, als Gefangener hierher zurückzukehren.“ (Vv. 5515–5594.) Gemäß ihrem Wunsch schwor Lancelot bei der Heiligen Kirche, dass er auf jeden Fall zurückkehren würde. Die Dame gab ihm sogleich die roten Rüstungen ihres Herrn sowie sein Pferd – ein wunderbar gutes, starkes und mutiges Tier. Er stieg auf und brach auf, bewaffnet mit schönen, neuen Rüstungen, und reiste bis nach Noauz. Dort hatte er im Turnier einen Partner gewählt und übernachtete außerhalb der Stadt. Nie zuvor hatte ein so edler Mann einen so kleinen und bescheidenen Aufenthaltsort gewählt; doch er wollte nicht dort übernachten, wo er erkannt werden könnte. In der Stadt versammelten sich viele gute und ausgezeichnete Ritter. Noch mehr befanden sich jedoch außerhalb, denn so viele waren wegen der Anwesenheit der Königin gekommen, dass ein Fünftel von ihnen nicht innerhalb der Stadt untergebracht werden konnte. Für jeden, der unter normalen Umständen dort gewesen wäre, gab es sieben, die nur wegen der Königin gekommen wären. Die Barone wurden in Zelten, Unterkünften und Pavillonen in einem Umkreis von fünf Meilen untergebracht. Zudem war es erstaunlich, wie viele adlige Damen und Jungfrauen dort waren. Lancelot stellte seinen Schild vor die Tür seines Unterkunftsorts und legte dann, um es sich bequemer zu machen, seine Rüstung ab und legte sich auf ein Bett, das er kaum schätzte – es war schmal, hatte eine dünne Matratze und war mit einem groben Hanftuch bedeckt. Lancelot lag dort völlig unbewaffnet. Während er in solch elender Verfassung dalag, kam plötzlich ein Mann in Hemdsärmeln herein; er war ein Herold und hatte seinen Mantel sowie seine Schuhe in der Taverne als Pfand hinterlassen; daher kam er barfuß und dem Wind ausgesetzt herein. Er sah den Schild, der vor der Tür hing, und betrachtete ihn – doch natürlich erkannte er ihn nicht und wusste auch nicht, wem er gehörte oder wer sein Träger war. Er sah, dass die Tür des Hauses offen stand, und als er eintrat, sah er Lancelot auf dem Bett. Sobald er ihn erblickte, erkannte er ihn und machte das Kreuzzeichen. Lancelot gab ihm ein Zeichen, und

Er befahl ihm, über ihn nirgendwo zu sprechen, wohin er auch gehen mochte; denn wenn er sagen würde, dass er ihn kannte, wäre es für ihn besser, wenn man ihm die Augen ausstechen oder den Hals brechen würde. „Herr“, sagte der Herold, „ich habe Euch stets in hohem Ansehen gehalten, und solange ich lebe, werde ich niemals etwas tun, das Euch verärgern könnte.“ Dann rannte er aus dem Haus und rief laut: „Jetzt ist jemand gekommen, der Maß nehmen wird! Jetzt ist jemand gekommen, der Maß nehmen wird!“ Der Mann schrie dies überall, und die Leute kamen von allen Seiten und fragten ihn, was der Sinn seines Rufs sei. Er war nicht so unvorsichtig, ihnen zu antworten, sondern fuhr fort, dieselben Worte zu rufen: „Jetzt ist jemand gekommen, der Maß nehmen wird!“ Dieser Herold war der Meister von uns allen, als er uns lehrte, diesen Ausdruck zu verwenden, denn er war der Erste, der ihn benutzte.
(Vv. 5595–5640.) Nun hatte sich die Menge versammelt – darunter die Königin und alle Damen, die Ritter sowie andere Leute – und überall, rechts und links, waren viele Bewaffnete. An dem Ort, an dem das Turnier stattfinden sollte, gab es einige große Holzbühnen für die Königin sowie ihre Damen und Jungfern. Solch prächtige Bühnen wurden zuvor noch nie gesehen – sie waren so lang und gut gebaut. Dorthin begaben sich die Damen zusammen mit der Königin, um zu sehen, wer im Kampf besser oder schlechter abschneiden würde. Die Ritter kamen zu Dutzenden, zu Zwanzigern, zu Dreißigern – hier achtzig, dort neunzig, hier hundert, dort noch mehr; so groß war die Menschenmenge vor den Bühnen und ringsherum, dass man beschloss, mit dem Turnier zu beginnen. Als sie sich versammelten, bewaffnet und unbewaffnet, erinnerten ihre Lanzen an einen Wald – denn diejenigen, die zum Turnier gekommen waren, brachten so viele Lanzen mit, dass man nichts anderes sah als Lanzen, Banner und Standarten. Diejenigen, die teilnehmen wollten, begannen zu kämpfen, und sie fanden viele ihrer Gefährten, die mit ähnlichem Ziel gekommen waren. Noch andere bereiteten sich darauf vor, weitere Rittertaten zu vollbringen. Die Felder, Wiesen und Brachflächen waren so voller Ritter, dass es unmöglich war, abzuschätzen, wie viele es dort gab. Doch von Lancelot war bei dieser ersten Versammlung der Ritter keine Spur zu sehen; später jedoch, als er in die Mitte des Feldes trat, sah ihn der Herold und konnte nicht umhin zu rufen: „Seht ihn an – er ist derjenige, der Maß nehmen wird! Seht ihn an – er ist derjenige, der Maß nehmen wird!“ Die Leute fragten ihn, wer er sei, doch er wollte ihnen nichts sagen.
(Vv. 5641–6104.) Als Lancelot ins Turnier eintrat, war er so gut wie zwanzig der Besten, und er kämpfte so tapfer, dass niemand seinen Blick von ihm abwenden konnte, egal wo er sich befand. Auf der Seite der Pomelegloi gab es

Ein mutiger und tapferer Ritter – sein Pferd war lebhaft und schneller als ein wilder Hirsch. Er war der Sohn des irischen Königs und kämpfte gut und tapfer. Doch der unbekannte Ritter gefiel ihnen alle hundertmal mehr. In Erstaunen eilten sie, zu fragen: „Wer ist dieser Ritter, der so gut kämpft?“ Die Königin rief heimlich ein kluges und weises Mädchen zu sich und sagte: „Mädchen, du musst eine Botschaft überbringen – schnell und mit wenigen Worten. Gehe vom Podest herunter, nähere dich jenem Ritter mit dem scharlachroten Schild und sage ihm heimlich, dass ich von ihm verlange, sein ‚Schlechtestes‘ zu leisten.“ Sie ging schnell und führte den Befehl der Königin klug aus. Sie suchte nach dem Ritter, bis sie ihm nahekam; dann sagte sie ihm vorsichtig und mit einer so leisen Stimme, dass niemand in der Nähe es hören konnte: „Herr, meine Königin schickt Euch durch mich die Botschaft, dass Ihr Euer ‚Schlechtestes‘ leisten sollt.“ Als er das hörte, antwortete er: „Sehr gerne“, wie jemand, der ganz ihr gehört. Dann ritt er auf einen anderen Ritter zu, so schnell es sein Pferd zuließ – doch sein Stich verfehlte sein Ziel. Von da an bis zum Abend tat er weiterhin das Schlechteste, wie es die Königin wünschte. Der andere Ritter hingegen verfehlte seinen Stich nicht, sondern traf ihn mit solcher Wucht, dass er schwer verletzt wurde. Daraufhin floh er – und danach wandte er sein Pferd nie wieder einem Ritter zu. Selbst wenn er dafür sterben müsste, würde er nichts tun, es sei denn, er sah darin Schande und Ehrenverlust für sich. Er tat sogar so, als hätte er Angst vor allen Rittern, die vorbeikamen. Die Ritter, die ihn früher geschätzt hatten, machten nun Späße und Hohnreden auf seine Kosten. Der Herold, der gesagt hatte: „Er wird sie alle nacheinander besiegen!“, war zutiefst enttäuscht, als er die spöttischen Worte derer hörte, die riefen: „Freund, sag nichts mehr! Dieser Kerl wird niemanden mehr herausfordern. Er hat so viel gemessen, dass sein Maßstab zerbrochen ist – davon hast du uns doch so viel vorgegaukelt.“ Viele sagten: „Was wird er jetzt tun? Vorhin war er noch so mutig – doch jetzt ist er so feige, dass es keinen Ritter gibt, dem er sich stellen würde. Der Grund für seinen ersten Erfolg muss gewesen sein, dass er noch nie zuvor gekämpft hatte – und bei seinem ersten Angriff war er so mutig, dass selbst der geschickteste Ritter es nicht wagte, ihm entgegenzutreten, denn er kämpfte wie ein Wilder. Doch jetzt hat er so viel vom Kämpfen gelernt, dass er sein Leben lang nicht mehr kämpfen wollen wird. Sein Herz kann diesen Gedanken nicht länger ertragen – denn es gibt nichts Feigeres als sein Herz.“ Die Königin war glücklich und zufrieden, während sie ihn beobachtete – denn sie wusste genau, obwohl sie es nicht aussprach, dass dies sicherlich Lancelot war. So spielte er den ganzen Tag bis zum Abend seine Rolle.

Der Feigling zog sich zurück, und am späten Nachmittag trennten sie sich. Beim Abschied entbrannte eine heftige Debatte darüber, wer am besten abgeschnitten hatte. Der Sohn des irischen Königs glaubte, ohne jeden Zweifel oder Widerspruch alle Ehre und Berühmtheit für sich zu haben. Doch er lag gründlich falsch – es gab viele andere, die genauso gut waren wie er. Selbst der rötliche Ritter gefiel den schönsten und sanftmütigsten Damen und Jungfrauen so sehr, dass sie ihn mehr ansahen als jeden anderen Ritter. Sie hatten bemerkt, wie gut er zu Beginn gekämpft hatte und wie hervorragend und mutig er war; doch später wurde er so feige, dass er es nicht wagte, einem einzigen Ritter entgegenzutreten – selbst der Schlechteste unter ihnen konnte ihn nach Belieben besiegen und gefangen nehmen. Doch Ritter und Damen einigten sich darauf, am nächsten Tag wieder dorthin zurückzukehren, damit die Jungfrauen sich diejenigen als Herren aussuchen konnten, die im Kampf des Tages Ehre erringen würden. Auf diese Vereinbarung stimmten alle zu. Dann kehrten sie zu ihren Unterkünften zurück. Als sie dort angekommen waren, begannen die Männer hier und da zu sagen: „Was ist aus dem schlimmsten, feigsten und verachtenswertesten der Ritter geworden? Wohin ist er gegangen? Wo versteckt er sich? Wo kann man ihn finden? Wo sollen wir nach ihm suchen? Wir werden ihn wahrscheinlich nie wieder sehen. Denn er wurde von seiner Feigheit vertrieben – er ist so voller Feigheit, dass es keinen größeren Feigling auf der Welt gibt als ihn. Und er hat recht: Ein Feigling fühlt sich hundertmal wohler als ein tapferer Krieger. Die Feigheit lässt sich leicht bestechen – deshalb hat er ihr den Friedenskuss gegeben und ihr alles genommen, was sie zu geben hatte. Der Mut hat sich niemals herabgelassen, in seiner Brust Zuflucht zu suchen oder in seiner Nähe zu wohnen. Doch die Feigheit wohnt ganz bei ihm – und sie hat einen Herrn gefunden, der sie ehren und ihr so treu dienen wird, dass er bereit ist, seinen eigenen guten Namen für ihren aufzugeben.“ So stritten sie die ganze Nacht lang und übertönten einander mit Verleumdungen. Doch oft verleumdet einer einen anderen, obwohl er selbst viel schlimmer ist als das Objekt seiner Kritik und seines Spotts. Jeder sagte also, was er wollte über den anderen. Als am nächsten Tag der Morgen anbrach, bereiteten sich alle vor und kamen wieder zum Turnierplatz. Die Königin befand sich wieder im Zuschauerraum, begleitet von ihren Damen und Jungfrauen sowie vielen Rittern ohne Rüstung, die gefangen genommen oder besiegt worden waren. Diese erklärten ihnen die Wappen der Ritter, die sie am meisten schätzten. So sprachen sie miteinander: „Seht ihr diesen Ritter dort mit dem goldenen Band in der Mitte seines roten Schildes? Das ist Governauz von Roberdic. Und seht ihr den anderen, dessen Schild mit einem Adler und einem Drachen dargestellt ist? Das ist der Sohn des Königs von Aragon, der in dieses Land gekommen ist, um Ehre und Berühmtheit zu erlangen. Und seht ihr den da nebenan…“

Denjenigen, der so gut stößt und kämpft – mit einem Schild, auf dem auf grünem Hintergrund ein Leopard abgebildet ist, während die andere Hälfte azurblau ist – das ist Ignaures, der Geliebte selbst, ein fröhlicher Mann. Und derjenige, der den Schild trägt, auf dem Fasane mit aneinandergelegten Schnäbeln dargestellt sind, das ist Coguillanz von Mautirec. Seht ihr diese beiden nebeneinander, mit ihren gefleckten Pferden sowie den goldenen Schilden, auf denen schwarze Löwen zu sehen sind? Der eine heißt Semiramis, der andere sein Begleiter; ihre Schilder sind gleich gemalt. Und seht ihr denjenigen, der einen Schild hat, auf dem ein Tor abgebildet ist, durch das ein Hirsch zu passieren scheint? Das ist in Wirklichkeit König Ider.“ So reden sie in der Zuschauerränge. „Dieser Schild wurde in Limoges hergestellt und von Pilades mitgebracht, der sehr eifrig ist und stets im Kampf sein möchte. Der Schild, die Zügel und die Brustriemen wurden in Toulouse hergestellt und von Kay von Estraus hierher gebracht. Der andere stammt aus Lyon am Rhein – es gibt keinen besseren unter dem Himmel; aufgrund seiner großen Verdienste wurde er Taulas vom Desert überreicht, der ihn gut trägt und sich damit geschickt schützt. Jener Schild ist englischer Herkunft und wurde in London hergestellt; darauf sieht man zwei Schwalben, die so aussehen, als würden sie fliegen wollen – doch sie bewegen sich nicht, sondern erhalten viele Schläge von den Stahllanzen der Poiteviner. Derjenige, der ihn trägt, ist der arme Thoas.“ So weisen sie auf die Waffen jener hin, die sie kennen – doch sie sehen nichts von demjenigen, den sie so verachtet hatten. Da sie ihn im Kampf nicht bemerkten, nahmen sie an, er sei entkommen. Als die Königin sah, dass er nicht da war, wollte sie jemanden schicken, um ihn in der Menge zu suchen, bis er gefunden wurde. Sie kannte niemanden Besseres, um ihn zu suchen, als die Frau, die gestern ihre Aufgabe erledigt hatte. Also rief sie sie sofort zu sich und sagte zu ihr: „Mädchen, geh und besteige dein Pferd! Ich schicke dich zu derselben Ritterin, zu der ich dich gestern geschickt habe – suche ihn, bis du ihn findest. Zögere aus keinem Grund und sag ihm wieder, er solle sein ‚Bestes‘ geben. Und wenn du ihm diese Botschaft überbracht hast, achte genau darauf, welche Antwort er gibt.“ Das Mädchen zögerte nicht, denn sie hatte bereits genau beobachtet, wohin er in der vorherigen Nacht gegangen war – sie wusste ja, dass sie wieder zu ihm geschickt werden würde. Sie bahnte sich ihren Weg durch die Reihen, bis sie den Ritter sah, und wies ihn sofort an, erneut sein „Bestes“ zu geben, falls er die Liebe und Gunst der Königin wünschte, die sie ihm überbrachte. Er antwortete: „Ich danke ihr – denn so ist ihr Wille.“ Dann ging das Mädchen weg, und die Diener, Sergeanten und Knappen begannen zu rufen: „Seht dieses Wunder! Der Mann von gestern mit den scharlachroten Waffen ist wieder da. Was kann er nur wollen? Nie zuvor gab es einen so abscheulichen, verachtenswerten und feigen Wicht!“

ist der Feigheit so ergeben, dass Widerstand von seiner Seite aus nutzlos ist.“ Und das Mädchen kehrte zur Königin zurück, die sie festgehalten hatte und sie nicht gehen ließ, bis sie erfahren hatte, wie seine Antwort ausgefallen war; dann freute sie sich sehr, da sie keinen Zweifel mehr hatte, dass er derjenige sei, dem sie ganz gehörte, und dass er ebenso ihr gehörte. Dann befahl sie dem Mädchen, schnell zurückzukehren und ihm mitzuteilen, dass es ihr Befehl und Wunsch sei, dass er sein „Bestes“ gebe; und sie sagte, sie werde sofort ohne Verzug aufbrechen. Sie stieg vom Podest herab dorthin, wo ihr Diener mit dem Pferd auf sie wartete. Sie stieg auf und ritt, bis sie den Ritter fand, zu dem sie sogleich sagte: „Herr, meine Dame sendet nun die Botschaft, dass Ihr Euer ‚Bestes‘ geben sollt!“ Und er antwortete: „Sagt ihr jetzt, dass es niemals eine Schwierigkeit ist, ihren Willen zu erfüllen, denn alles, was ihr gefällt, ist meine Freude.“ Das Mädchen zögerte nicht, diese Botschaft zu überbringen, denn sie dachte, dies würde die Königin sehr erfreuen. Sie eilte so direkt wie möglich zum Podest, wo die Königin aufstand und ihr entgegenkam; doch sie stieg nicht herab, sondern wartete oben auf den Stufen auf sie. Das Mädchen kam glücklich mit der Botschaft, die sie überbringen musste. Als sie die Stufen erklommen hatte und zu ihrer Seite gelangt war, sagte sie: „Meine Dame, ich habe noch nie einen so höflichen Ritter gesehen, denn er ist mehr als bereit, jedem Befehl zu gehorchen, den Ihr ihm erteilt, denn, wenn man die Wahrheit sagt, nimmt er Gutes und Schlechtes mit derselben Miene hin.“ „Wahrhaftig“, sagt die Königin, „das mag wohl so sein.“ Dann kehrte sie auf den Balkon zurück, um die Ritter zu beobachten. Und Lancelot ergriff ohne Verzug seinen Schild an den Lederschlaufen, denn er war von dem Verlangen beseelt, seine Fähigkeiten zu zeigen. Er lenkte den Kopf seines Pferdes und ließ es zwischen zwei Reihen hindurchlaufen. All jene irrtümlichen und getäuschten Männer, die einen großen Teil des Tages und der Nacht damit verbracht hatten, ihn zu verspotten, würden bald aus der Fassung geraten. Lange Zeit hatten sie ihren Spaß und ihre Scherze. Der Sohn des Königs von Irland hielt seinen Schild fest umklammert, während er heftig anspornte, um ihm aus entgegengesetzter Richtung entgegenzukommen. Sie trafen mit solcher Wucht aufeinander, dass der Sohn des irischen Königs seine Lanze zerbrochen hatte und nichts mehr vom Turnier wollte; denn er hatte nicht Moos getroffen, sondern harte, trockene Bretter. In diesem Kampf lehrte Lancelot ihm einen seiner Stöße, indem er seinen Schild an seinen Arm und seinen Arm an seine Seite presste und ihn vom Pferd zu Boden stieß. Wie Pfeile flogen die Ritter sogleich hervor, trieben ihre Pferde an und stachen von beiden Seiten zu – einige, um diesem Ritter zu helfen, andere, um seine Not zu verschlimmern. Während einige so versuchten, ihren Herren beizustehen, blieben viele Sättel im Kampf leer. Doch an diesem ganzen Tag griff Gawain nicht zum Schwert, obwohl er bei den anderen dort war, denn er

Er fand solches Vergnügen daran, die Taten dieses Mannes mit den rot bemalten Armen zu beobachten, dass das, was die anderen taten, im Vergleich dazu blass erschien. Der Herold freute sich wieder und rief laut, damit alle es hören konnten: „Hier ist jemand gekommen, der Maß nehmen wird! Heute werdet ihr sehen, was er kann. Heute wird seine Geschicklichkeit zum Vorschein kommen.“ Dann lenkte der Ritter sein Pferd und führte einen äußerst geschickten Angriff gegen einen bestimmten Ritter – er traf ihn so hart, dass dieser hundert Fuß oder mehr von seinem Pferd weggeschleudert wurde. Seine Fähigkeiten mit Schwert und Lanze waren so ausgezeichnet, dass kein Zuschauer nicht Freude daran hatte, ihm zuzusehen. Viele der Krieger fanden sogar Freude und Zufriedenheit an dem, was er tat – es war schließlich großes Vergnügen, zu sehen, wie er Pferde und Ritter zu Fall brachte. Kaum ein Ritter konnte auf seinem Pferd bleiben; die Pferde, die er gewann, gab er denen, die sie haben wollten. Dann sagten diejenigen, die sich über ihn lustig gemacht hatten: „Jetzt sind wir beschämt und gedemütigt. Es war ein großer Fehler von uns, diesen Mann zu verspotten und zu verunglimpfen – denn er ist sicherlich tausendmal wertvoller als wir alle auf diesem Feld. Er hat alle Ritter der Welt besiegt und übertroffen; es gibt nun niemanden mehr, der sich ihm entgegenstellen könnte.“ Die Damen, die ihn bewunderten, sagten alle, er solle sie zur Frau nehmen – doch sie wagten es nicht, auf ihre Schönheit, ihren Reichtum, ihre Macht oder ihren Adel zu vertrauen, denn aus Liebe zu ihrer Schönheit oder ihrem Reichtum würde dieser unvergleichliche Ritter sich nicht für eine von ihnen entscheiden. Dennoch waren die meisten von ihnen so in ihn verliebt, dass sie sagten, sie würden sich in diesem Jahr mit keinem anderen Mann verheiraten, es sei denn, sie könnten ihn heiraten. Die Königin, die ihre Prahlereien hörte, lachte in sich hinein und genoss die Situation – denn sie wusste genau, dass selbst wenn all das Gold Arabiens vor ihm hingelegt würde, der von allen geliebte Ritter nicht die Beste, Schönste oder Anziehendste aus der Gruppe wählen würde. Ein Wunsch war allen gemeinsam – jede wollte ihn als Ehemann haben. Eine war eifersüchtig auf die andere, als wäre sie bereits seine Frau – und das alles, weil sie sahen, wie geschickt er war; ihrer Ansicht nach konnte kein Sterblicher solche Taten vollbringen wie er. Er leistete solche Leistungen, dass, als es Zeit war, die Turnierplätze zu verlassen, beide Seiten frei zugaben, dass niemand dem Ritter mit dem scharlachroten Schild gleichkam. Das sagten alle – und es stimmte. Doch als er ging, ließ er seinen Schild, seine Lanze sowie seine Ausrüstung dort zurück, wo die größte Menschenmenge war, dann ritt er heimlich davon, sodass niemand in der Menge bemerkte, dass er verschwunden war. Doch er kehrte direkt dorthin zurück, woher er gekommen war, um sein Versprechen einzulösen. Als das Turnier zu Ende war, suchten alle nach ihm – vergeblich, denn er war geflohen, da er nicht erkannt werden wollte. Die Ritter

Sie waren enttäuscht und betrübt, denn sie hätten sich gefreut, wenn er dort gewesen wäre. Doch wenn die Ritter über diese Vernachlässigung traurig waren, so war das Leid der Damen umso größer, als sie die Wahrheit erfuhren. Sie schworen bei St. Johannes, in jenem Jahr überhaupt nicht zu heiraten. Wenn sie denjenigen nicht haben konnten, den sie wirklich liebten, dann könnten alle anderen ebenfalls ignoriert werden. So wurde der Turnierveranstaltung abgesagt, ohne dass eine von ihnen einen Ehemann wählte.

In der Zwischenzeit eilte Lancelot ohne Verzug zurück in seine Gefängniszelle. Doch der Seneschall kam zwei oder drei Tage vor Lancelot an und erkundigte sich nach seinem Aufenthaltsort. Seine Frau, die Lancelot seine schönen, gut ausgestatteten roten Rüstungen sowie seinen Sattel und Pferd gegeben hatte, erzählte dem Seneschal die Wahrheit – wie sie ihn dorthin geschickt hatte, wo das Turnier stattfand. „Mylady“, antwortete der Seneschal, „ihr hättet wirklich nichts Schlimmeres tun können. Zweifellos werde ich deswegen leiden müssen, denn mein Herr Meleagant wird mich schlimmer behandeln, als es das Gesetz der Strandbewohner mit einem Schiffbrüchigen täte. Ich werde getötet oder verbannt, sobald er von der Nachricht hört – und er wird kein Mitleid mit mir haben.“ „Edler Herr, seid jetzt nicht verzweifelt“, sagte die Dame; „es gibt keinen Grund für die Angst, die ihr empfindet. Es ist unmöglich, ihn aufzuhalten, denn er hat mir bei den Heiligen geschworen, so schnell wie möglich zurückzukehren.“

(Die Verse 6105–6166.) 425 Dann stieg der Seneschal auf sein Pferd und berichtete seinem Herrn von der ganzen Angelegenheit. Gleichzeitig versicherte er ihm ausdrücklich, dass seine Frau seinen Schwur erhalten habe, in seine Gefängniszelle zurückzukehren. „Er wird sein Wort nicht brechen“, sagte Meleagant, „dennoch bin ich sehr unzufrieden mit dem, was eure Frau getan hat. Aus keinem Grund hätte ich ihn bei diesem Turnier haben wollen. Geht nun zurück und sorgt dafür, dass er, wenn er zurückkehrt, streng bewacht wird, damit er nicht aus seiner Gefängniszelle entkommen kann und keine Freiheit hat. Schickt mir sofort Nachricht.“ „Eure Befehle werden befolgt“, sagte der Seneschal. Dann ging er weg und fand Lancelot wieder als Gefangenen in seinem Hof. Ein Bote, den der Seneschal geschickt hatte, eilte sofort zu Meleagant und berichtete ihm von Lancelots Rückkehr. Als er diese Nachricht hörte, rief er Maurer und Zimmerleute herbei, die widerwillig oder freiwillig seine Befehle ausführten. Er rief die besten Handwerker des Landes zusammen und befahl ihnen, einen Turm zu bauen – und zwar so gut wie möglich. Der Stein wurde am Meerufer abgebaut; in der Nähe von Gorre gab es nämlich einen großen Meeresarm, in dessen Mitte eine Insel lag – wie Meleagant genau wusste. Er befahl, den Stein dorthin zu bringen sowie das Material für…

Der Bau des Turms. In weniger als fünfundsiebzig Tagen war der Turm vollständig fertiggestellt – hoch, massiv und fest gegründet. Als er fertig war, ließ er Lancelot nachts dorthin bringen. Nachdem er ihn im Turm eingesperrt hatte, befahl er, die Türen mit Mauern zu verschließen, und ließ alle Maurer schwören, niemals ein Wort über diesen Turm zu verlauten. Es war sein Wille, dass der Turm so versiegelt blieb und dass keine Tür oder Öffnung mehr vorhanden sei – außer einem kleinen Fenster. Hier musste Lancelot bleiben; man brachte ihm zu bestimmten Zeiten durch dieses kleine Fenster dürftige Nahrung, wie es der untreue Schurke ihnen befohlen hatte.
(Vv. 6167–6220.) Nun hat Meleagant all seine Pläne in die Tat umgesetzt und begibt sich an den Hof von König Artus – sieh, da ist er bereits angekommen! Als er vor dem König stand, sprach er stolz und arrogant: „König, ich habe eine Schlacht ausrufen lassen, die in Eurer Gegenwart und auf Eurem Hof stattfinden soll. Doch ich sehe Lancelot, der zustimmte, mein Gegner zu sein, nirgends. Dennoch biete ich, wie es meine Pflicht ist, vor allen Anwesenden an, diese Schlacht zu kämpfen. Wenn er hier ist, soll er nun hervortreten und zustimmen, sich in einem Jahr auf Eurem Hof mit mir zu messen. Ich weiß nicht, ob jemand Euch bereits erzählt hat, wie diese Schlacht vereinbart wurde. Doch ich sehe hier Ritter, die bei unserer Besprechung anwesend waren und, wenn sie wollten, Euch die Wahrheit sagen könnten. Falls er versuchen sollte, die Wahrheit zu leugnen, werde ich keinen Söldner einsetzen, um an seiner Stelle zu kämpfen, sondern es ihm direkt beweisen.“ Die Königin, die neben dem König saß, zog ihn zu sich und sagte: „Herr, wisst Ihr, wer dieser Ritter ist? Es ist Meleagant, der mich entführte, während Kay, der Seneschall, mich begleitete; er bereitete ihm auch viel Schande und Unheil.“ Der König antwortete ihr: „Meine Dame, ich verstehe; ich weiß sehr wohl, dass er es ist, der mein Volk in Not gebracht hat.“ Die Königin sagte nichts weiter, doch der König wandte sich an Meleagant: „Freund“, sagte er, „Gott möge mir helfen – wir sind sehr traurig, denn wir wissen nichts über Lancelot.“ „Mein König“, sagte Meleagant, „Lancelot sagte mir, dass ich ihn sicherlich hier finden würde. Nur auf Eurem Hof kann ich zur Schlacht aufrufen. Ich bitte alle Euren Ritter, mir als Zeugen zu dienen, dass ich ihn zum Kampf in einem Jahr herausfordere, wie wir es vereinbart haben.“
(Vv. 6221–6458.) Daraufhin steht mein Herr Gawain auf, zutiefst betrübt über das, was er hört: „Herr, in ganz diesem Land ist nichts über Lancelot bekannt“, sagt er. „Aber wir werden nach ihm suchen – und wenn Gott will, werden wir ihn noch vor Ablauf des Jahres finden, es sei denn, er ist tot oder im Gefängnis. Und falls er nicht erscheint, gewährt mir dann den Kampf – ich werde für ihn kämpfen.“

„Ich werde mich anstelle von Lancelot bewaffnen, falls er bis zu jenem Tag nicht zurückkehrt.“
„Ah“, sagt Meleagant, „um Gottes willen, mein schöner König, gewähren Sie ihm diese Gunst. Ich füge meinen Wunsch seinem hinzu – denn ich kenne keinen Ritter auf der ganzen Welt, mit dem ich lieber meine Kraft messen würde, außer vielleicht Lancelot. Doch bedenken Sie: Wenn ich nicht gegen einen von ihnen kämpfe, werde ich keinerlei Ersatz oder Vertretung akzeptieren.“ Der König sagt, dass dies verstanden sei, falls Lancelot innerhalb der Frist nicht zurückkehrt. Dann verließ Meleagant den königlichen Hof und reiste, bis er seinen Vater, König Bademagu, fand. Um in dessen Gegenwart mutig und besonnen zu erscheinen, tat er zunächst so, als wäre er äußerst fröhlich. An jenem Tag hielt der König ein festliches Fest in seiner Stadt Bade ab – es war sein Geburtstag, den er prächtig und großzügig feierte. Viele Menschen verschiedener Art versammelten sich dort bei ihm. Der ganze Palast war voller Ritter und Damen – darunter auch Meleagants Schwester. Später werde ich Ihnen erzählen, warum ich sie hier erwähne. Doch es ist nicht angebracht, das hier zu erklären – ich möchte meine Erzählung nicht verwirren, sondern sie einfach direkt vorbringen. Nun muss ich Ihnen sagen, dass Meleagant vor allen, großen wie kleinen, stolz zu seinem Vater sagte: „Vater, möge Gott mir helfen – sagen Sie mir doch ehrlich, ob jemand, der es schafft, dass seine Waffen am Hof von König Arthur gefürchtet werden, nicht zufrieden sein sollte und ob er nicht wirklich mutig ist.“ Auf diese Frage antwortete sein Vater sofort: „Sohn, alle guten Menschen sollten jemanden ehren und dienen, der solche Verdienste hat.“ Dann lobte er ihn und bat ihn, nicht zu verheimlichen, warum er darauf anspielte, was er wünschte und woher er kam. „Herr, ich weiß nicht, ob Sie sich noch erinnern“, begann Meleagant, „an die Vereinbarungen und Bedingungen, die damals festgelegt wurden, als Lancelot und ich Frieden schlossen. Damals wurde vereinbart – und uns wurde in Gegenwart vieler mitgeteilt –, dass wir uns nach Ablauf eines Jahres am Hof von Arthur melden sollten. Ich ging zur festgelegten Zeit dorthin, gut gerüstet für meine Aufgabe. Ich tat alles, was vorgeschrieben war: Ich suchte nach Lancelot, gegen den ich kämpfen sollte – doch ich konnte ihn nirgends finden; er war geflohen. Als ich zurückkehrte, versprach Gawain, dass, falls Lancelot nicht am Leben ist und nicht innerhalb der vereinbarten Frist zurückkehrt, keine weitere Verzögerung mehr beantragt werden wird, sondern dass er selbst anstelle von Lancelot gegen mich kämpfen wird. Wie allgemein bekannt ist, hat Arthur keinen Ritter, dessen Ruhm seinem eigenen gleichkommt – aber bevor die Blumen…“

Erneut blühen – ich werde sehen, wenn es zum Kampf kommt, ob sein Ruhm und seine Taten übereinstimmen. Ich wünschte nur, es könnte jetzt schon geklärt werden!“ „Sohn“, sagt sein Vater, „du benimmst dich genau wie ein Narr. Jeder, der es vorher nicht wusste, kann von deinen eigenen Lippen erfahren, wie verrückt du bist. Ein gutes Herz demütigt sich wahrlich, doch der Narr und der Prahlhans verlieren niemals ihre Torheit. Sohn, an dich richte ich meine Worte, denn die Züge deines Charakters sind so hart und trocken, dass kein Platz für Güte oder Freundschaft ist. Dein Herz ist völlig herzlos – du bist ganz in der Gewalt der Torheit. Das erklärt meinen geringen Respekt vor dir – und das wird dich zugrunde richten. Wenn du mutig bist, wird es genug Menschen geben, die das in Zeiten der Not sagen. Ein tugendhafter Mensch muss sein Herz nicht loben, um seine Taten zu erhöhen; die Taten selbst werden für sich selbst sprechen. Dein Selbstlob hilft dir überhaupt nicht, im Ansehen anderer zu steigen – im Gegenteil, ich halte dich für noch weniger würdig. Sohn, ich bestrafe dich – aber zu welchem Zweck? Es ist nutzlos, einen Narren zu raten. Nur wer seine Kraft umsonst verschwendet, versucht, die Torheit eines Narren zu heilen – und die Weisheit, die man lehrt und erläutert, ist wertlos, verschwendet und nutzlos, wenn sie nicht in Taten zum Ausdruck kommt.“ Da wurde Meleagant zutiefst wütend und außer sich. Man könnte wirklich sagen, man habe noch nie einen Sterblichen gesehen, der so voller Zorn war wie er. Damals riss das letzte Band zwischen ihnen – als er seinem Vater diese unhöflichen Worte sagte: „Bist du im Traum oder in Trance, wenn du sagst, ich sei verrückt, weil ich dir erzähle, wie die Dinge stehen? Ich dachte, ich käme zu dir als zu meinem Herrn und Vater – doch das scheint nicht der Fall zu sein, denn du beleidigst mich noch schändlicher, als ich glaube, dass du das Recht dazu hast. Außerdem kannst du keinen Grund nennen, warum du so mit mir sprichst.“ „Doch, das kann ich.“ „Und welcher ist es?“ „Weil ich in dir nichts als Torheit und Zorn sehe. Ich kenne sehr gut, wie deine Tapferkeit aussieht – und dass sie dir noch große Schwierigkeiten bereiten wird. Verflucht sei der, der glaubt, der elegante Lancelot, der von allen außer dir geehrt wird, sei jemals aus Furcht vor dir geflohen. Ich bin sicher, er ist begraben oder in irgendeiner Festung eingesperrt, deren Tür so fest verschlossen ist, dass er ohne Erlaubnis nicht entkommen kann. Ich wäre sicherlich zutiefst traurig, wenn er tot oder in Not wäre. Es wäre wirklich schrecklich, wenn ein Wesen, das so prächtig ausgestattet, so schön, so mutig – und doch so gelassen – so früh sterben würde. Doch möge Gott es verhüten – das ist nicht wahr.“ Dann sagte Bademagu nichts mehr; doch eine seiner Töchter hatte aufmerksam all seine Worte gehört. Ihr müsst wissen, dass es sie war, von der ich früher in meiner Geschichte gesprochen habe – und die nun unglücklich darüber ist, solche Nachrichten über Lancelot zu hören. Für sie ist es völlig klar, dass er eingesperrt ist, denn niemand weiß etwas über ihn oder seine Wanderungen. „Möge Gott niemals auf mich blicken.“

„Wenn ich erst einmal Ruhe habe, bis ich sicherere Nachrichten über ihn erhalte!“ Sogleich, ohne Lärm oder Störung zu verursachen, läuft sie los und besteigt einen schönen, leichtfüßigen Maultier. Doch ich muss sagen, dass sie, als sie den Hof verlässt, nicht weiß, in welche Richtung sie sich wenden soll. Dennoch sucht sie in ihrer Not keinen Rat ein, sondern nimmt den ersten Weg, den sie findet, und reitet schnell und ziellos weiter – ohne Ritter oder Knappen. In ihrer Eile eilt sie, ihr Suchziel zu erreichen. Sie drängt sich eifrig vorwärts auf ihrer Suche, doch diese wird bald nicht enden. Wenn sie ihren Plan ausführen will – Lancelot aus seinem Gefängnis befreien, falls sie ihn finden kann und es möglich ist – darf sie an keinem Ort lange ruhen oder verweilen. Doch meiner Meinung nach wird sie, bevor sie ihn findet, bereits in vielen Ländern gesucht haben, nach vielen Reisen und Aufenthalten, bevor sie irgendwelche Nachrichten über ihn erhält. Doch welchen Nutzen hätte es, dir von ihren Aufenthalten und Reisen zu erzählen? Schließlich reiste sie so weit durch Hügel und Täler, hinauf und hinunter, dass mehr als ein Monat vergangen war – und sie wusste immer noch genauso viel wie zuvor, nämlich absolut nichts. Eines Tages überquerte sie in trauriger, nachdenklicher Stimmung ein Feld, als sie in der Ferne eine Turm am Ufer eines Meeresarms sah. In einem Umkreis von einer Meile gab es kein Haus, keine Hütte oder irgendeinen Wohnort. Meleagant hatte ihn erbauen lassen und Lancelot darin eingesperrt. Doch davon wusste sie immer noch nichts. Sobald sie den Turm erspähte, richtete sie ihre Aufmerksamkeit ausschließlich darauf. Ihr Herz versicherte ihr, dass dies das Ziel ihrer Suche sei; endlich hatte sie ihr Ziel erreicht, zu dem das Schicksal sie nach vielen Prüfungen schließlich geführt hatte.
(Vv. 6459–6656.) Die Jungfrau nähert sich dem Turm so sehr, dass sie ihn mit ihren Händen berühren kann. Sie geht umher und lauscht aufmerksam, in der Hoffnung, vielleicht einen willkommenen Klang zu hören. Sie blickt nach unten und nach oben und sieht, dass der Turm stark, hoch und massiv ist. Sie wundert sich, dass es keine Tür oder Fenster gibt, außer einem kleinen, engen Loch. Zudem gab es keine Leiter oder Stufen an diesem hohen, senkrechten Turm. Deshalb vermutet sie, dass dies absichtlich so gemacht wurde und dass Lancelot darin eingesperrt ist. Doch sie beschließt, bevor sie etwas isst, herauszufinden, ob das wirklich der Fall ist. Sie denkt daran, Lancelot beim Namen zu rufen – doch gerade als sie dazu ansetzt, wird sie davon abgehalten, als sie aus dem Turm eine Stimme hört, die ein unglaublich trauriges Stöhnen von sich gab und nach dem Tod rief. Sie flehte den Tod an, zu kommen, und klagte über unerträgliche Qualen. In Verachtung gegenüber Körper und Leben flüsterte sie mit schwacher, heiserer Stimme: „Ah, Schicksal…“

Wie katastrophal hat sich dein Schicksal für mich gewendet! Du hast mich schändlich verspottet: Vor kurzem war ich noch auf dem Gipfel, doch nun bin ich unten; früher ging es mir gut, doch jetzt befinde ich mich in einem elenden Zustand. Noch vor Kurzem hast du mich angelächelt, doch nun sind deine Augen voller Tränen. Ach, armer Unglücklicher – warum hast du ihr vertraut, wenn sie dich schon so bald im Stich gelassen hat! Sieh nur: In kürzester Zeit hat sie dich von deinem hohen Stand herabgestoßen! Schicksal, es war falsch von dir, mich so zu verspotten – aber was kümmert es dich! Dir ist es egal, wie alles ausgehen wird. Ah, heiliges Kreuz! Oh, Heiliger Geist! Wie elend und zerstört bin ich! Wie völlig ist meine Karriere zu Ende! Ah, Gawain, du, der du solche Tugenden besitzt und dessen Güte unvergleichlich ist – sicherlich wundere ich mich, dass du nicht kommst, um mir zu helfen. Sicherlich zögerst du zu lange und zeigst keine Höflichkeit. Doch wirklich sollte jener deine Hilfe erhalten, den du einst so hingebungsvoll geliebt hast! Was mich betrifft, so kann ich wahrhaftig sagen: Es gibt keinen Ort, weder auf dieser noch auf der anderen Seite des Meeres, an dem ich nicht mindestens sieben oder zehn Jahre lang nach dir gesucht hätte, bevor ich dich gefunden hätte, wenn ich gewusst hätte, dass du im Gefängnis bist. Aber warum quäle ich mich so? Du kümmert dich nicht einmal genug um mich, um dir diese Mühe zu machen. Der Bauer hat recht, wenn er sagt, dass es heutzutage schwer ist, einen Freund zu finden! Im Notfall ist es leicht, auf den wahren Freund zurückzugreifen. Ach! Mehr als ein Jahr ist vergangen, seit ich zum ersten Mal in diese Turm eingesperrt wurde. Es tut weh, Gawain – dass du mich so lange im Stich gelassen hast! Doch zweifellos weißt du nichts davon, und ich habe keinen Grund, dir Vorwürfe zu machen. Ja, wenn ich darüber nachdenke, muss es so sein – ich habe sehr falsch gedacht, so etwas anzunehmen; denn ich bin überzeugt, dass ihr und deine Männer niemals versäumt hättet, mich aus diesem Leid und dieser Not zu befreien, wenn ihr davon gewusst hättet. Wenn schon aus keinem anderen Grund, so würdet ihr es aus Liebe zu mir, eurem Gefährten, tun müssen. Doch es ist sinnlos, darüber zu sprechen – es kann nicht sein. Ah, mögen der Fluch und die Verdammnis Gottes und des heiligen Sylvester auf jenen ruhen, der mich so schändlich eingesperrt hat! Er ist der abscheulichste Mensch unter den Lebenden, dieser neidische Meleagant – dass er mich so böse behandelt! Dann hörte er auf zu sprechen und schwieg, da er sein Leben in Trauer verbrachte. Doch als sie, die am Fuße des Turms wartete, hörte, was er sagte, zögerte sie nicht, sondern handelte klug und rief so laut sie konnte: „Lancelot, Freund, dort oben – sprich mit jemandem, der dein Freund ist!“ Doch drinnen hörte er ihre Worte nicht. Da rief sie noch lauter, bis er in seiner Schwäche sie kaum hören konnte und sich wunderte, wer ihn wohl rufen könnte. Er hörte die Stimme und seinen Namen, doch er wusste nicht, wer ihn rief – er dachte, es müsse ein Geist sein. Er blickte sich um…

Ich denke, er könnte vielleicht jemanden sehen – doch es gibt nichts zu sehen außer dem Turm und ihm selbst. „Gott“, sagt er, „was habe ich da gehört? Ich hörte jemanden sprechen, aber ich sehe nichts! Das ist wirklich erstaunlich, denn ich bin nicht schlafend, sondern völlig wach. Natürlich würde ich das für einen Traum halten, wenn es sich so zugetragen hätte – doch ich bin wach, und deshalb bin ich beunruhigt.“ Dann steht er mit etwas Mühe auf und bewegt sich mit langsamen, schwachen Schritten auf die kleine Öffnung zu. Dort späht er hinein – nach oben, nach unten und zu beiden Seiten. Nachdem er so gut wie möglich hinausgeschaut hatte, sah er sie, die ihn gerufen hatte. Er erkannte sie nicht. Doch sie erkannte ihn sofort und sagte: „Lancelot, ich bin aus der Ferne gekommen, um dich zu suchen. Endlich habe ich dich gefunden – Gott sei Dank! Ich bin diejenige, die dich auf dem Weg zur Schwertbrücke um einen Gefallen bat, und du hast ihn mir sehr gerne gewährt. Es ging dabei um den Kopf des besiegten Ritters, den ich so sehr hasste. Wegen dieses Gefallens und dieser Dienstleistung, die du mir erwiesen hast, habe ich all diese Mühen auf mich genommen. Als Belohnung werde ich dich von hier befreien.“ „Fräulein, vielen Dank“, antwortete der Gefangene. „Der Dienst, den ich dir erwiesen habe, wird gut vergolten, wenn ich freigelassen werde. Wenn du mich hier herausbringen kannst, verspreche und schwöre ich, von nun an immer dir zu gehören – möge mir der heilige Apostel Paulus helfen! Und da ich Gott von Angesicht zu Angesicht sehen kann, werde ich niemals versäumen, deinen Befehlen gemäß deinem Willen zu gehorchen. Du kannst alles verlangen, was ich habe – und du wirst es ohne Verzögerung erhalten.“ „Freund, fürchte dich nicht – du wirst hier freigelassen werden. Du wirst noch heute befreit. Nicht um tausend Pfund würde ich auf die Hoffnung verzichten, dich vor Ablauf eines weiteren Tages frei zu sehen. Dann werde ich dich an einen angenehmen Ort bringen, wo du dich ausruhen und entspannen kannst. Dort wirst du alles haben, was du dir wünschst. Hab also keine Angst. Zuerst muss ich jedoch sehen, ob ich hier in der Nähe ein Werkzeug finden kann, mit dem du dieses Loch vergrößern kannst – zumindest so weit, dass du hindurchpassen kannst.“ „Möge Gott dir helfen, etwas zu finden“, sagte er und stimmte diesem Plan zu. „Ich habe hier viel Seil – die Schurken gaben es mir, damit ich mein Essen hochziehen konnte: hartes Gerstenbrot und schmutziges Wasser, das meinen Magen und meine Seele krank macht.“ Dann fand die Tochter von Bademagu ein starkes, scharfes Werkzeug und reichte es ihm. Er hämmerte und schlug und grub, trotz des Schmerzes, bis er endlich bequem herauskommen konnte. Nun ist er sicherlich sehr erleichtert und glücklich, aus dem Gefängnis heraus zu sein und diesen Ort zu verlassen, an dem er so lange eingesperrt war. Jetzt ist er frei im Freien.

dass er nicht mehr zurückkehren würde, selbst wenn jemand all das Gold sammeln und es ihm geben würde, das auf der Welt verstreut ist. (Verszeilen 6657–6728.) Siehe da: Lancelot ist nun frei – doch so schwach, dass er wegen seiner Schwäche und Behinderung taumelte. Sanft, ohne ihm wehzutun, setzte sie ihn vor sich auf ihren Maultier und dann ritten sie schnell davon. Doch die Jungfrau vermied absichtlich die befestigten Wege, damit man sie nicht sehen konnte, und nahm einen verborgenen Pfad; denn wäre sie offen gereist, hätte sicherlich jemand sie erkannt und ihnen Schaden zugefügt – und das wollte sie nicht. So mied sie die gefährlichen Orte und kam zu einem Schloss, in dem sie wegen seiner Schönheit und Anmut oft weilte. Das gesamte Anwesen sowie die Menschen darauf gehörten ihr; der Ort war gut ausgestattet, sicher und privat. Dort erreichte Lancelot. Kaum war er angekommen und hatte seine Kleider abgelegt, legte die Jungfrau ihn sanft auf ein prächtiges, schönes Sofa, badete ihn und massierte ihn so sorgfältig, dass ich nicht einmal die Hälfte der Sorgfalt beschreiben könnte, die sie aufwandte. Sie behandelte ihn so sanft, als wäre er ihr Vater. Durch ihre Fürsorge wurde er zu einem neuen Menschen – sie belebte ihn mit ihrer Fürsorge. Nun war er nicht weniger schön als ein Engel und geschickter und beweglicher als alles, was man je gesehen hat. Als er aufstand, war er nicht mehr schmutzig und abgemagert, sondern stark und stattlich. Die Jungfrau suchte für ihn das feinste Gewand, das sie finden konnte, und kleidete ihn damit an, als er aufstand. Er freute sich, es anzuziehen – schneller noch als ein fliegendes Vogel. Er küsste und umarmte das Mädchen und sagte dann freundlich zu ihr: „Meine Liebe, ich kann nur Gott und dir danken, dass ich wieder gesund geworden bin. Da ich meine Freiheit dir verdanke, darfst du mein Herz und meinen Körper, meinen Dienst und mein Vermögen nach Belieben nehmen und befehligen. Ich gehöre dir als Gegenleistung für das, was du für mich getan hast; doch es ist schon lange her, seit ich am Hof meines Herrn Artus war, der mir große Ehre erwiesen hat – dort gibt es viel zu tun für mich. Nun, meine liebe, sanfte Freundin, bitte ich dich inständig um Erlaubnis, gehen zu dürfen; mit deiner Zustimmung würde ich mich frei fühlen, zu gehen.“ „Lancelot, schöner, lieber Freund“, sagte die Jungfrau, „ich bin ganz bereit; ich wünsche dir Ehre und Wohlergehen über alles und überall.“ Dann gab sie ihm ihr wunderbares Pferd – das beste Pferd, das je gesehen wurde – und er sprang auf, ohne auch nur zu sagen: „Mit Ihrer Erlaubnis“; er stieg auf, ohne darüber nachzudenken. Dann empfahlen sie sich einander mit guten Absichten Gott, der niemals lügt. (Verszeilen 6729–7004.) Lancelot war so glücklich, endlich unterwegs zu sein, dass ich, selbst wenn ich schwören würde, die Freude, die er empfand, nicht beschreiben könnte.

Aus seiner Falle heraus. Doch er sagte sich immer wieder, dass der Verräter, der Verfluchte, der nun getäuscht und verspottet worden war, elend sei – „denn trotz ihm bin ich entkommen.“ Dann schwor er beim Herzen und Körper dessen, der die Welt geschaffen hat, dass er Meleagant niemals entkommen lassen würde, selbst wenn er ihn einmal in seine Gewalt bekäme – schließlich hatte er ihm zu viel Leid und Schande zu verdanken! Doch die Umstände würden bald so sein, dass dies möglich wurde; denn dieser Meleagant, den er bedrohte und unter Druck setzte, war an jenem Tag bereits ohne jegliche Einladung zum Hof gekommen; das Erste, was er tat, war, nach meinem Herrn Gawain zu suchen, bis er ihn fand. Dann fragte der als Verräter entlarvte Schurke ihn nach Lancelot, ob man ihn gesehen oder gefunden habe – als wüsste er selbst die Wahrheit nicht. Tatsächlich kannte er die Wahrheit nicht, obwohl er glaubte, sie gut genug zu kennen. Gawain sagte ihm, wie es der Wahrheit entsprach, dass man Lancelot nicht gesehen hatte und dass er nicht gekommen war. „Nun, da ich ihn nicht finde“, sagte Meleagant, „kommst du und hältst dein Versprechen mir gegenüber? Ich werde nicht länger auf dich warten.“ Darauf antwortete Gawain: „Ich werde mein Wort dir bald halten, sofern es Gott gefällt, dem ich vertraue. Ich hoffe, meine Schuld dir gegenüber begleichen zu können. Doch falls es darum geht, mit Würfeln zu spielen, und ich eine höhere Zahl werfe als du, dann helfe mir Gott und der heilige Glaube – ich werde mich nicht zurückziehen, sondern weitermachen, bis ich alle Einsätze einstecke.“ Unverzüglich befahl Gawain, einen Teppich vor sich auszubreiten. Als die Knappen diesen Befehl hörten, gab es weder Weinen noch Versuche zur Flucht – sie führten seinen Befehl ohne Murren oder Beschwerden aus. Sie brachten den Teppich und breiteten ihn an der angegebenen Stelle aus; dann setzte sich derjenige, der ihn hatte holen lassen, darauf und befahl den jungen Männern, die unbewaffnet vor ihm standen, ihn zu bewaffnen. Es waren zwei von ihnen – seine Cousins oder Neffen, ich weiß es nicht genau – doch sie waren geschickt und wussten, was zu tun war. Sie bewaffneten ihn so geschickt und gut, dass niemand irgendeinen Fehler bei ihrer Arbeit finden konnte. Nachdem sie ihn bewaffnet hatten, ging einer von ihnen, um ein spanisches Pferd zu holen, das Felder, Wälder, Hügel und Täler schneller durchqueren konnte als der gute Bucephalus. Auf einem solchen Pferd setzte sich Gawain – der bewunderte und meisterhafteste Ritter, auf den stets das Kreuzzeichen gemacht wurde. Er wollte gerade seinen Schild ergreifen, als er sah, wie Lancelot vor ihm vom Pferd stieg – jemanden, den er nicht erwartet hatte. Er blickte ihn erstaunt an, weil dieser so unerwartet gekommen war; und, wenn ich mich nicht irre, war er genauso überrascht, als wäre er vom Himmel gefallen.

Doch keine Geschäfte von seiner eigenen Seite können ihn aufhalten – sobald er Lancelot sieht, steigt er ab, streckt ihm die Arme entgegen, umarmt ihn, grüßt ihn und küsst ihn. Nun ist er glücklich und sorglos, da er seinen Gefährten wiedergefunden hat. Nun werde ich euch die Wahrheit sagen – und ihr sollt nicht denken, dass ich lüge: Gawain würde nicht als König gewählt werden wollen, wenn er Lancelot nicht bei sich hätte. Der König sowie alle anderen erfahren nun, dass Lancelot, nach dem sie so lange gesucht haben, unversehrt zurückgekehrt ist. Deshalb freuen sie sich alle, und der Hof, der ihn so lange gesucht hat, versammelt sich, um ihn zu ehren. Ihre Freude vertreibt die Traurigkeit, die sie einst empfunden hatten. Die Trauer flieht und wird durch erwachende Freude ersetzt. Und wie steht es mit der Königin? Teilt sie nicht an der allgemeinen Freude teil? Ja, ganz sicher – sie in erster Linie. Wie das? Um Gottes willen – wo könnte sie sich sonst aufhalten? Noch nie in ihrem Leben war sie so glücklich wie über seine Rückkehr. Und ist sie nicht sogar zu ihm gegangen? Gewiss, das tat sie; sie ist ihm so nahe, dass ihr Körper ihrem Herzen folgte. Wo ist dann ihr Herz? Es küsste und begrüßte Lancelot. Warum verbarg sich der Körper? Warum ist ihre Freude nicht vollkommen? Ist sie mit Zorn oder Hass vermischt? Nein, ganz sicher nicht; doch vielleicht hätten der König oder einige der anderen, die zusehen, die ganze Situation missverstanden, wenn sie, während alle zusahen, den Anweisungen ihres Herzens gefolgt wäre. Hätte der gesunde Menschenverstand diesen verrückten Impuls und dieses unbedachte Verlangen nicht unterdrückt, wäre ihr Herz offenbart worden – und ihre Torheit vollendet gewesen. Deshalb bändigt der Verstand ihr liebevolles Herz sowie ihren unbedachten Wunsch und macht alles vernünftiger, indem er die Begrüßung auf einen geeigneteren, privateren Ort verschiebt, wo sie es besser haben würden als hier und jetzt. Der König ehrte Lancelot hoch und sprach nach seiner Begrüßung folgendermaßen: „Ich habe schon lange keine Nachrichten von irgendeinem Mann erhalten, die so willkommen wären wie Nachrichten von dir. Doch ich mache mir große Sorgen darüber, in welcher Gegend und in welchem Land du so lange verweilt hast. Ich habe überall nach dir suchen lassen, im ganzen Winter und Sommer – doch niemand konnte auch nur eine Spur von dir finden.“ „Wahrhaftig, edler Herr“, sagt Lancelot, „ich kann Ihnen in wenigen Worten genau berichten, wie es mir ergangen ist. Der elende Verräter Meleagant hat mich seit der Stunde der Befreiung der Gefangenen in seinem Land im Gefängnis gehalten und mich zu einem Leben der Schande in einer Turmruine am Meer verurteilt. Dort hat er mich eingesperrt – und dort würde ich immer noch mein mühsames Leben fristen, wenn es nicht einen Freund von mir gäbe, ein Mädchen, für das ich einst etwas getan habe.“

Eine geringe Geste der Hilfe. Als Gegenleistung für die kleine Gefälligkeit, die ich ihr erwiesen habe, hat sie mir großzügig vergolten: Sie hat mir große Ehre und Segen zuteilwerden lassen. Doch ich möchte umgehend jenem danken, den ich nicht liebe – demjenigen, der diese Schande und diesen Schaden für mich ausgedacht hat. Er muss nicht warten, denn das Geld ist bereits bereit, sowohl der Hauptbetrag als auch die Zinsen; aber Gott verhüte, dass er darin Anlass zur Freude findet! Da sagte Gawain zu Lancelot: „Freund, es wäre nur eine geringe Geste für mich, der ich dir etwas schulde, wenn ich diese Zahlung für dich übernehme. Außerdem bin ich bereits bereit und zu Pferd, wie du siehst. Lieber, süßer Freund, weigere mir nicht die Gnade, die ich erbiete und bitte.“ Doch Lancelot antwortet, er würde lieber sein Auge ausstechen lassen – oder sogar beide –, als dazu gebracht zu werden, dies zu tun; er schwört, dass das niemals geschehen werde. Er schuldet die Schuld und wird sie selbst begleichen – denn mit eigenen Händen hat er es versprochen. Gawain erkennt deutlich, dass alles, was er sagen kann, nutzlos ist; also löst er seinen Panzer von seinem Rücken und entwaffnet sich vollständig. Lancelot bewaffnet ihn sofort, ohne zu zögern – denn er ist ungeduldig, seine Schuld zu begleichen. Meleagant, der über das, was er sieht, völlig entsetzt ist, hat das Ende seines Glücks erreicht und steht kurz davor, das zu erhalten, was ihm zusteht. Er ist fast außer sich und droht in Ohnmacht zu fallen. „Ich war sicherlich ein Narr“, sagt er, „dass ich vorher nicht nachgesehen habe, ob ich ihn immer noch in meiner Burg gefangen hielt – ihn, der mir nun diesen Streich gespielt hat. Aber, Gott, warum sollte ich hingegangen sein? Welchen Grund hatte ich zu glauben, er könnte entkommen? Ist die Mauer nicht stark genug gebaut, und ist die Burg nicht fest und hoch genug? Es gab kein Loch oder Spalt darin, durch den er hätte entkommen können – es sei denn, er wurde von außen unterstützt. Ich bin sicher, sein Versteck wurde aufgedeckt. Wäre die Mauer abgenutzt und verfallen gewesen, wäre er doch gefangen genommen und gleichzeitig verletzt oder getötet worden, oder? Ja, bei Gott, wenn sie eingestürzt wäre, wäre er sicherlich gestorben. Doch ich denke, bevor diese Mauer ohne Zerstörung zusammenbricht, wird das ganze Meerwasser verdunsten, ohne einen Tropfen zurückzulassen, und die Welt wird untergehen. Nein, so war es nicht: Es geschah anders – er wurde dabei unterstützt zu entkommen, und es gab keinen anderen Weg für ihn: Ich wurde durch irgendeinen Trick überlistet. Jedenfalls ist er entkommen; aber wenn ich wachsam gewesen wäre, wäre all das nie passiert, und er wäre niemals zum Hof gekommen. Doch jetzt ist es zu spät, um Reue zu zeigen. Der Bauer, der selten Fehler macht, bemerkt treffend, dass es zu spät ist, das Stalltor zu schließen, wenn das Pferd schon draußen ist. Ich weiß, ich werde nun großen Schmerz und Demütigung erleiden müssen – falls ich nicht noch Schlimmeres ertragen muss. Was soll ich ertragen? Besser, solange ich lebe…“

„Ich werde ihm die volle Strafe zukommen lassen, wenn es Gott gefällt – auf den ich vertraue.“ So tröstet er sich selbst und hat kein anderes Verlangen, als seinen Gegner auf dem Schlachtfeld zu treffen. Ich glaube, er muss nicht lange warten, denn Lancelot geht auf der Suche nach ihm und erwartet, ihn bald besiegen zu können. Doch bevor der Angriff beginnt, befiehlt der König ihnen, in die Ebene hinabzugehen, wo die Burg steht – der schönste Ort jenseits Irlands für einen Kampf. So taten sie es, und bald befanden sie sich in der Ebene unten. Der König ging ebenfalls hinab, ebenso alle anderen, Männer und Frauen in großen Scharen. Niemand blieb zurück; viele gingen jedoch zu den Fenstern der Burg, darunter die Königin, ihre Damen und Jungfrauen – von denen viele sehr schön waren.
(Vv. 7005–7119.) Auf dem Feld stand ein Platanenbaum, so schön wie jeder andere Baum auch; er breitete sich weit aus und bedeckte eine große Fläche. Um ihn herum wuchs ein schöner Rand aus dichtem, frischem Gras, das das ganze Jahr über grün blieb. Unter diesem schönen und prächtigen Platanenbaum, der bereits zur Zeit Abels gepflanzt worden war, entsprang eine klare Quelle, deren Wasser schnell davonfloss. Der Boden der Quelle war wunderschön und silberhell; der Kanal, durch den das Wasser floss, bestand, glaube ich, aus feinem, gereinigtem Gold. Er erstreckte sich über die Ebene bis in ein Tal zwischen den Wäldern. Dort wollte der König Platz nehmen, wo nichts Unangenehmes zu sehen war. Nachdem die Menge auf Befehl des Königs zurückgetreten war, stürmte Lancelot wütend auf Meleagant zu – als würde er jemanden hassen, den er zutiefst verabscheute. Doch bevor er zuschlug, rief er mit lauter, gebieterischer Stimme: „Nimm Stellung! Ich fordere dich heraus! Glaub mir: Diesmal wirst du nicht verschont werden!“ Dann trieb er sein Pferd an und legte eine Entfernung von etwa einer Bogenschussweite zurück. Dann rasten sie mit voller Geschwindigkeit aufeinander zu und schlugen mit ihren Schwertern so heftig auf die gegnerischen Schilde ein, dass diese durchbohrt wurden. Doch keiner der beiden wurde verletzt – bei diesem ersten Angriff wurde ihre Haut nicht einmal berührt. Sie rasten ohne Verzögerung aneinander vorbei und kamen wieder auf ihre Pferde zurück, um erneut mit voller Kraft auf die starken Schilde einzuschlagen. Beide Ritter waren stark und mutig, und beide Pferde waren kräftig und schnell. Die Schläge, die sie auf die Schilde vor ihren Hälsen versetzten, waren so gewaltig, dass die Lanzen hindurchgingen, ohne zu brechen oder zu splittern – bis das kalte Stahl die Haut der Ritter erreichte. Jeder schlug den anderen mit solcher Kraft, dass beide zu Boden geworfen wurden. Keine Brustriemen, keine Gürtel und keine Steigbügel konnten sie davor bewahren, rückwärts über den Sattel zu fallen – sodass der Sattel ohne Reiter blieb. Die Pferde rannten reiterlos über Hügel und Täler, traten und bissen sich gegenseitig – und zeigten so ihren tödlichen Hass. Was die Ritter betrifft, die zu Boden gefallen waren…

Auf der Erde sprangen sie so schnell wie möglich auf und zogen ihre Schwerter hervor, die mit eingravierten Buchstaben verziert waren. Sie hielten ihre Schilde vor das Gesicht und versuchten, einander mit ihren Stahlschwertern zu verletzen. Lancelot fürchtete sich nicht vor ihm, denn er kannte das Fechten doppelt so gut wie sein Gegner – schließlich hatte er es in seiner Jugend gelernt. Beide versetzten solche Schläge auf die Schilde, die um ihren Hals hingen, sowie auf ihre mit Gold verzierten Helme, dass diese zerstört und beschädigt wurden. Doch Lancelot drängte ihn heftig zurück und versetzte ihm einen mächtigen Schlag auf den rechten Arm – dieser war zwar in Rüstung gehüllt, doch durch den Schild nicht geschützt – und trennte ihn mit einem einzigen Schlag ab. Als er den Verlust seines rechten Arms spürte, sagte er, dass dieser teuer verkauft werden müsse. Falls es überhaupt möglich sei, würde er unbedingt den Preis einfordern; er war in solchem Schmerz, Zorn und Raserei, dass er fast den Verstand verlor. Er hatte eine schlechte Meinung von sich selbst, wenn er seinen Gegner jetzt nicht besiegen konnte. Er stürmte auf ihn zu, um ihn zu packen, doch Lancelot vereitelte seinen Plan – mit seinem scharfen Schwert versetzte er seinem Körper eine solche Wunde, dass er erst im April und Mai wieder genesen würde. Er zertrümmerte Meleagants Nasenschutz gegen seine Zähne und brach drei davon. Meleagants Wut war so groß, dass er weder sprechen noch ein Wort sagen konnte; er wagte es auch nicht, um Gnade zu bitten – denn sein törichtes Herz war so fest in Fesseln, dass es ihn auch jetzt noch täuschte. Lancelot trat näher, löste seinen Helm und trennte ihm den Kopf ab. Von nun an würde dieser Mann ihm keine Probleme mehr bereiten – mit seinem Tod war alles vorbei. Keine Seele, die dort zugegen war, empfand Mitleid bei diesem Anblick. Der König und alle anderen freuten sich und drückten ihre Freude aus. Glücklicher als je zuvor befreiten sie Lancelot von seiner Rüstung und führten ihn triumphierend weg. (Verszeilen 7120–7134.) Meine Herren, wenn ich meine Erzählung weiter ausdehnen würde, wäre das unnötig – daher werde ich sie hier beenden. Godefroi de Leigni, der Schreiber, hat das Ende von „Der Wagen“ geschrieben; doch soll niemand ihm Vorwürfe machen, weil er auf Chrétiens Thema aufbaute – schließlich geschah dies mit Chrétiens Zustimmung, der die Erzählung ursprünglich begonnen hatte. Godefroi hat die Erzählung dort fortgesetzt, wo Lancelot in der Turmzelle gefangen war. Das ist alles, was er geschrieben hat; doch er möchte gerne nichts mehr hinzufügen, aus Angst, die Erzählung zu verfälschen.
——Anmerkungen: Lancelot
Die von Prof. Foerster bereitgestellten Anmerkungen sind mit „(F.)“ gekennzeichnet; alle anderen Anmerkungen stammen von W.W. Comfort.
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[Marie, Tochter von Ludwig VII. von Frankreich und Eleonore von Aquitanien, heiratete 1164 Heinrich I., Graf von Champagne.]

Nach der eigenen Aussage des Dichters lieferte sie ihm das Thema („maitere“) sowie die Art und Weise der Darstellung („san“) dieser Romanze. (F.)
42 (Zurück)
Die Lage von Camelot konnte nicht mit Sicherheit bestimmt werden. Foerster setzte es in Somersetshire an, während F. Paris es mit Colchester in Essex gleichsetzte. (F.)
43 (Zurück)
Der hohe Wert, den König Artus hier Kay beimisst, ist bemerkenswert, wenn man bedenkt, wie ungünstig Chrétien ihn in der Regel darstellt.
44 (Zurück)
Dieser rätselhafte Ausruf ist an den abwesenden Lancelot gerichtet – er ist die geheime Geliebte Guineveres. Obwohl er lange Zeit als „der Ritter vom Wagen“ anonym bleibt, ist er in Wirklichkeit der Held des Gedichts.
45 (Zurück)
Es war in den alten französischen Romanzen und Epen nicht ungewöhnlich, dass Ritter dem Spott und Hohn der vulgären Stadtbewohner ausgesetzt waren (vgl. „Aiol“, 911–923; ebenda 2579–2733; sowie sogar Molière in „Monsieur de Pourceaugnac“, S. 3).
46 (Zurück)
Zu magischen Betten mit herabschwingenden Schwertern siehe A. Hertel, „Versauberte Oertlichkeiten“ usw., S. 69 f. (Hannover, 1908).
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Der verwundete Ritter ist der besiegte Seneschall.
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Die mittelalterlichen Ritter waren solche Frühaufsteher, dass sie uns erstaunen!
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Lancelot hat ständig die Königin im Sinn – um ihrer willen erträgt er all diesen Schmerz und diese Schande.
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Das heißt: die Königin.
411 (Zurück)
Zu Foersters vorläufigen Vermutungen bezüglich der Natur dieser unbekannten Heilmittel lässt sich hier nichts hinzufügen.
412 (Zurück)
Ein großes jährliches Fest in Paris markierte am 11. Juni das Fest des Heiligen Dionysius, des Schutzpatrons der Stadt. (F.)
413 (Zurück)
„Donbes“ (=Dombes) ist die von Foerster aus mehreren Varianten gewählte Lesart. Keine dieser Varianten hat irgendeine Bedeutung; es wird jedoch ein Ortsname benötigt, der mit „tonbes“ im vorhergehenden Vers reimt. Das heutige Dombes ist der Name eines ehemaligen Fürstentums in Burgund, zwischen Rhône und…

der Saône – während Pampeluna natürlich eine spanische Stadt in der Nähe der französischen Grenze ist. (F.)
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Die Topografie des Königreichs Gorre, des Landes, in dem die von König Bademagu gefangenen Menschen leben, ist äußerst unklar. Man könnte zunächst annehmen, dass der Fluss, über den die beiden gefährlichen Brücken führen, die Grenze des Königreichs bildet. Doch bereits hier (Vers 2102), noch bevor man eine solche Grenze erreicht, werden die Gefangenen bereits getroffen. Foerster vermutet, dass es sich hier um eine Art Vorkammer oder Grenzgebiet handelt, das vom Ritter am Übergang bewacht wird (Vers 735 f.) und das, obwohl es nicht zum Gebiet des Königreichs gehört, dennoch unter der Herrschaft von Bademagu steht. Im weiteren Verlauf wird der Fluss mit den gefährlichen Brücken direkt vor dem Palast des Königs platziert (vgl. Foersters Anmerkung sowie G. Paris in „Romania“, XXI, 471 Anmerkung).
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Zu magischen Ringen siehe A. Hertel, op. cit., S. 62 f.
416 (Zurück)
Diese „Dame“ war die Fee Vivian, „die Dame des Sees“. (F.)
417 (Zurück)
Ein gutes Beispiel für die moralischen Dilemmata, in die Chrétien seine Charaktere gerne bringt. Unter der unangenehmen Schale der Allegorie und mittelalterlichen Kasuistik finden wir hier den Keim einer psychologischen Analyse der Motive.
418 (Zurück)
Der legendäre Ursprung dieser Salbe, benannt nach Maria Magdalena, Maria, der Mutter von Jakobus, und Maria Salome, wird im Epos „Mort Aimeri de Narbonne“ erwähnt (Hrsg. „Anciens Textes“, S. 86). (F.)
419 (Zurück)
Die Universitäten von Montpellier und Salerno waren im Mittelalter die wichtigsten Zentren für medizinische Studien. Salerno wird in „Cligés“, Vers 5818, erwähnt.
420 (Zurück)
Der Held des Gedichts wird hier erstmals namentlich genannt.
421 (Zurück)
Die klassische Liebesgeschichte von Pyramus und Thisbe, erzählt von Ovid usw., war im Mittelalter sehr beliebt.
422 (Zurück)
Hier findet sich die Erklärung für Guineveres kalte Aufnahme gegenüber Lancelot: Er hatte gegen das strenge Ehrenkodex verstoßen, indem er auch nur für einen Moment zögerte, aus Rücksicht auf sie Scham zu empfinden.
423 (Zurück)
Der Ausdruck „or est venuz qui aunera“ – wörtlich weniger…

bedeutet „wer das gesamte Feld besiegen wird“. Obwohl Chrétien diesen Ausdruck als gängiges Sprichwort bezeichnet, wurden nur zwei weitere Beispiele für seine Verwendung gefunden. (Vgl. „Romania“, xvi. 101 sowie „Ztsch. fur romanische Philologie“, xi. 430.) Aus diesem Abschnitt schloss G. Paris, dass Chrétien selbst ein Herold gewesen sei („Journal des Savants“, 1902, S. 296); doch wie Foerster sagt, rechtfertigt der Text diese Annahme kaum.]
424 (Zurück)
Die offensichtliche Zufriedenheit, mit der Chrétien in dem folgenden Abschnitt die Erscheinungsbilder der Ritter detailliert beschreibt, untermauert Gaston Parises Vermutung, dass er neben Dichter auch Herold war.
425 (Zurück)
Laut der Angabe am Ende des Gedichts durch Chrétiens Fortsetzer, Godefroi de Leigni, muss es ungefähr zu diesem Zeitpunkt gewesen sein, dass der Fortsetzer den Erzählstrang aufnahm. Es ist nicht bekannt, warum Chrétien das Gedicht dort abbrach.
426 (Zurück)
Bade = Bath. (F.)
427 (Zurück)
Die Situation erinnert an „Aucassin et Nicolette“, wo Aucassin, der in einem Turm gefangen ist, hört, wie seine Geliebte von draußen nach ihm ruft.
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Die Figur stammt natürlich aus dem Spiel des Würfeln um hohe Punktzahlen. Für eine ausführliche Darstellung des Würfelspiels aus altfranzösischen Texten vgl. Franz Semrau, „Wurfel und Wurfelspiel in alten Frankreich“, „Beiheft“ 23 der „Ztsch. fur romanische Philologie (Halle)“, 1910.
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Alexanders Pferd.

Anmerkungen des Transkriptors
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*** ENDE DES PROJEKT GUTENBERG E-BOOKS VIER
ARTHURIANSCHE ROMANE ***

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1.E.6. Sie dürfen dieses Werk in jeder binären, komprimierten, markierten, nicht-exklusiven oder exklusiven Form umwandeln und verbreiten, einschließlich jeglicher Textverarbeitungs- oder Hypertextform. Wenn Sie jedoch Zugang zu Kopien eines Project-Gutenberg-Werks in einer anderen Formatierung als „Plain Vanilla ASCII“ oder einer anderen Formatierung bereitstellen, die in der offiziellen Version auf der offiziellen Project-Gutenberg-Website (www.gutenberg.org) verwendet wird, müssen Sie ohne zusätzliche Kosten oder Aufwendungen für den Benutzer eine Kopie des Werkes in seiner ursprünglichen „Plain Vanilla ASCII“-Formatierung oder in einer anderen geeigneten Formatierung bereitstellen – zusammen mit Möglichkeiten zum Exportieren einer Kopie oder zum Erhalt einer Kopie auf Anfrage. Jede alternative Formatierung muss die vollständigen Bedingungen der Project Gutenberg License enthalten, wie in Absatz 1.E.1 festgelegt.

1.E.7. Erheben Sie keine Gebühren für den Zugang zu, die Ansicht, die Anzeige, die Aufführung, das Kopieren oder die Verbreitung von Werken der Project Gutenberg, es sei denn, Sie halten Sie sich an Absatz 1.E.8 oder 1.E.9.

1.E.8. Sie dürfen eine angemessene Gebühr für Kopien oder den Zugang sowie die Verbreitung elektronischer Werke der Project Gutenberg erheben, vorausgesetzt:

• Sie zahlen eine Tantiemengebühr in Höhe von 20 % des Bruttogewinns, den Sie aus der Nutzung der Werke der Project Gutenberg erzielen, wobei diese Berechnung nach dem bereits von Ihnen verwendeten Verfahren für die Berechnung der anfallenden Steuern erfolgt. Die Gebühr ist dem Inhaber der Markenrechte der Project Gutenberg geschuldet, hat jedoch zugestimmt, die Tantiemen gemäß diesem Absatz an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation zu spenden. Die Tantiemenzahlungen müssen innerhalb von 60 Tagen nach jedem Datum geleistet werden, an dem Sie Ihre periodischen Steuererklärungen erstellen (oder gesetzlich dazu verpflichtet sind). Die Tantiemenzahlungen müssen deutlich als solche gekennzeichnet sein und an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation an die in Abschnitt 4 „Informationen zu Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation“ angegebene Adresse gesendet werden.

• Sie leisten eine vollständige Rückerstattung jeglicher vom Nutzer gezahlten Gelder, sofern dieser Sie schriftlich (oder per E-Mail) innerhalb von 30 Tagen nach Erhalt mitteilt, dass er den Bedingungen der vollständigen Project Gutenberg™-Lizenz nicht zustimmt. Sie müssen einen solchen Nutzer dazu veranlassen, alle auf physischem Medium vorhandenen Kopien der Werke zurückzugeben oder zu zerstören sowie jegliche weitere Nutzung und jeden Zugang zu anderen Kopien der Werke der Project Gutenberg™ einzustellen.

• Sie leisten gemäß Absatz 1.F.3 eine vollständige Rückerstattung jeglicher für ein Werk oder eine Ersatzkopie gezahlten Gelder, falls innerhalb von 90 Tagen nach Erhalt des Werks ein Mangel am elektronischen Werk festgestellt und Ihnen mitgeteilt wird.

• Sie halten alle anderen Bedingungen dieser Vereinbarung für die kostenlose Verbreitung der Werke der Project Gutenberg™ ein.

1.E.9. Wenn Sie eine Gebühr erheben oder ein elektronisches Werk der Project Gutenberg™ oder eine Gruppe von Werken unter anderen Bedingungen als denen, die in dieser Vereinbarung festgelegt sind, verbreiten möchten, müssen Sie schriftliche Genehmigung von der Project Gutenberg Literary Archive Foundation, dem Betreiber des Projekts, einholen.

Gutenberg™ ist eine Marke. Wenden Sie sich zur Kontaktaufnahme an die Stiftung gemäß Abschnitt 3 unten.

1.F.

1.F.1. Die Freiwilligen und Mitarbeiter von Project Gutenberg investieren erhebliche Anstrengungen, um Werke, die nicht durch das US-amerikanische Urheberrecht geschützt sind, ausfindig zu machen, hinsichtlich ihrer Urheberrechte zu recherchieren, sie abzuschreiben und zu korrigieren, um so die Collection von Project Gutenberg™ zu erstellen. Trotz dieser Bemühungen können die elektronischen Werke von Project Gutenberg™ sowie die Medien, auf denen sie gespeichert sein können, „Mängel“ aufweisen – wie beispielsweise unvollständige, ungenaue oder beschädigte Daten, Transkriptionsfehler, Verstöße gegen Urheberrechte oder andere geistiges Eigentum betreffende Vorschriften, defekte oder beschädigte Datenträger oder andere Medien, Computerviren oder Computercodes, die Ihre Ausrüstung beschädigen oder deren Inhalt nicht lesbar macht.

1.F.2. EINGESCHRÄNKTER GEWÄHRLEISTUNGSSCHUTZ, AUFSCHLIEŞUNG VON HAFTUNG – Abgesehen vom „Recht auf Ersatz oder Rückerstattung“, wie es in Abschnitt 1.F.3 beschrieben wird, lehnt die Project Gutenberg Literary Archive Foundation, der Inhaber der Marke Project Gutenberg™, sowie alle anderen Parteien, die ein elektronisches Werk von Project Gutenberg™ gemäß diesem Vertrag verbreiten, jede Haftung gegenüber Ihnen für Schäden, Kosten und Ausgaben – einschließlich Rechtskosten – ab. Sie stimmen zu, dass Sie keine Rechtsmittel im Falle von Fahrlässigkeit, strenger Haftung, Verletzung der Gewährleistung oder Vertragsbruch haben, außer denen, die in Abschnitt 1.F.3 vorgesehen sind. Sie stimmen außerdem zu, dass die Stiftung, der Markeninhaber sowie alle Vertriebspartner gemäß diesem Vertrag nicht für tatsächliche, direkte, indirekte, Folgeschäden, strafende Schäden oder zufällige Schäden haftbar sind – selbst wenn Sie von der Möglichkeit solcher Schäden Kenntnis geben.

1.F.3. EINGESCHRÄNKTES RECHT AUF ERSETZUNG ODER RÜCKERSTATTUNG – Wenn Sie innerhalb von 90 Tagen nach Erhalt dieses elektronischen Werkes einen Mangel feststellen, können Sie eine Rückerstattung des gezahlten Betrags (sofern vorhanden) erhalten, indem Sie eine schriftliche Erklärung an die Person senden, von der Sie das Werk erhalten haben. Wenn Sie das Werk auf einem physischen Medium erhalten haben, müssen Sie dieses zusammen mit Ihrer schriftlichen Erklärung zurücksenden. Die Person oder Einrichtung, die Ihnen das fehlerhafte Werk bereitgestellt hat, kann stattdessen eine Ersatzkopie liefern. Wenn Sie das Werk elektronisch erhalten haben, kann die Person oder Einrichtung, die es Ihnen zur Verfügung gestellt hat…

Sie können sich dafür entscheiden, eine zweite Gelegenheit zu erhalten, die Arbeit elektronisch zu erhalten, anstelle einer Rückerstattung. Falls auch die zweite Kopie mangelhaft ist, können Sie schriftlich eine Rückerstattung verlangen, ohne weitere Möglichkeiten zur Behebung des Problems.

1.F.4. Abgesehen vom in Absatz 1.F.3 genannten eingeschränkten Recht auf Ersatz oder Rückerstattung wird diese Arbeit „SO WIE SIE IST“ bereitgestellt, ohne weitere Gewährleistungen jeglicher Art, weder ausdrücklich noch stillschweigend – einschließlich, aber nicht beschränkt auf Gewährleistungen der Marktgängigkeit oder Eignung für einen bestimmten Zweck.

1.F.5. In einigen Bundesstaaten ist es nicht zulässig, bestimmte stillschweigende Gewährleistungen auszuschließen oder bestimmte Arten von Schäden einzuschränken. Falls eine in dieser Vereinbarung enthaltene Ausschlussklausel oder Beschränkung gegen das Recht des auf diese Vereinbarung anwendbaren Bundesstaates verstößt, soll die Vereinbarung so interpretiert werden, dass die maximale Ausschlussklausel oder Beschränkung, die das geltende Landesrecht zulässt, gewährt wird. Die Ungültigkeit oder Unanwendbarkeit eines beliebigen Bestimmungsteils dieser Vereinbarung führt nicht dazu, dass die übrigen Bestimmungen ungültig werden.

1.F.6. HAFTUNGSAUSSLUSS – Sie verpflichten sich, die Stiftung, den Markeninhaber, alle Agenten oder Angestellten der Stiftung, alle Personen, die elektronische Werke von Project Gutenberg™ gemäß dieser Vereinbarung bereitstellen, sowie alle Freiwilligen, die an der Erstellung, Förderung und Verbreitung elektronischer Werke von Project Gutenberg™ beteiligt sind, vor allen Haftungen, Kosten und Ausgaben – einschließlich Anwaltskosten – zu schützen, die direkt oder indirekt aus dem Folgenden entstehen, das Sie selbst verursachen oder zu dem Sie Anlass geben: (a) die Verbreitung dieser oder irgendeiner anderen Project-Gutenberg-Werk, (b) Änderungen, Modifikationen oder Ergänzungen/Entfernungen an irgendeinem Project-Gutenberg-Werk sowie (c) alle Mängel, die Sie verursachen.

Abschnitt 2. Informationen zur Mission von Project Gutenberg

Project Gutenberg steht für die freie Verbreitung elektronischer Werke in Formaten, die von der breitesten Palette an Computern gelesen werden können – einschließlich veralteter, alter, mittlerweile genutzter sowie neuer Computer. Es existiert dank…

Die Bemühungen von Hunderten von Freiwilligen sowie Spenden von Menschen aus allen Gesellschaftsschichten.

Freiwillige sowie finanzielle Unterstützung, um den Freiwilligen die benötigte Hilfe zu bieten, sind entscheidend, um die Ziele von Project Gutenberg zu erreichen und sicherzustellen, dass die Sammlung von Project Gutenberg auch für zukünftige Generationen weiterhin frei zugänglich bleibt. Im Jahr 2001 wurde die Project Gutenberg Literary Archive Foundation gegründet, um Project Gutenberg sowie zukünftigen Generationen eine sichere und dauerhafte Zukunft zu bieten. Weitere Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sowie darüber, wie Ihre Bemühungen und Spenden helfen können, finden Sie in den Abschnitten 3 und 4 sowie auf der Informationsseite der Stiftung unter www.gutenberg.org.

Abschnitt 3: Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation ist eine gemeinnützige Organisation nach dem Typ 501(c)(3), die nach den Gesetzen des Bundesstaates Mississippi organisiert ist und vom Internal Revenue Service als steuerbefreit anerkannt wurde. Die EIN-Nummer, also die bundesweite Steuernummer der Stiftung, lautet 64-6221541. Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sind bis zum gesetzlich zulässigen Umfang gemäß den US-amerikanischen Bundesgesetzen sowie den Gesetzen Ihres Bundesstaates absetzbar.

Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich in der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, Telefon: +1 (862) 621-9288. E-Mail-Adressen sowie aktuelle Kontaktdaten finden Sie auf der Website der Stiftung unter www.gutenberg.org/contact.

Abschnitt 4: Informationen zu Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ ist von umfassender öffentlicher Unterstützung und Spenden abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der im öffentlichen Besitz stehenden sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die in maschinenlesbarer Form und für die breiteste Palette an Geräten zugänglich gemacht werden können.

einschließlich veralteter Ausrüstung. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.

Die Stiftung ist bestrebt, die Gesetze einzuhalten, die Wohltätigkeitsorganisationen und Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten regeln. Die Anforderungen an die Einhaltung dieser Gesetze sind nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen nachzukommen. Wir bitten nicht um Spenden an Orten, von denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung für einen bestimmten Bundesstaat zu überprüfen, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.

Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten anfordern, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unverlangter Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.

Internationale Spenden werden gerne angenommen, doch wir können keine Aussagen zur steuerlichen Behandlung von Spenden machen, die aus dem Ausland stammen. Schon die US-Gesetze überlasten unser kleines Personal.

Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg auf aktuelle Methoden und Adressen zur Spendenüberweisung. Spenden können auch auf verschiedene andere Weise übermittelt werden – beispielsweise per Scheck, Online-Zahlung oder Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.

Abschnitt 5: Allgemeine Informationen zu Project Gutenberg – Elektronische Werke

Professor Michael S. Hart war der Begründer des Konzepts von Project Gutenberg, einer Bibliothek elektronischer Werke, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang erstellte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books – dabei hatte er nur ein begrenztes Netzwerk an Freiwilligen zur Unterstützung.

Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, von denen alle als nicht urheberrechtlich geschützt in den USA gelten – es sei denn,

Eine Urheberrechtsangabe ist enthalten. Daher halten wir E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten Papierausgabe.

Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für PG verfügt: www.gutenberg.org.

Diese Website enthält Informationen über das Project Gutenberg, einschließlich Hinweisen darauf, wie man der Project Gutenberg Literary Archive Foundation Spenden zukommen lässt, wie man bei der Erstellung neuer E-Books hilft und wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmelden kann, um über neue E-Books informiert zu werden.