Memoirs of the Court of Marie Antoinette_ Queen of France_ Complete Mme. Campan 28518 downloads.pdf

Das Project-Gutenberg-E-Book „Memoiren am Hofe von Marie Antoinette, Königin von Frankreich, vollständig“
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Titel: Memoiren am Hofe von Marie Antoinette, Königin von Frankreich, vollständig
Autorin: Mme. Campan
Veröffentlichungsdatum: 25. August 2004 [E-Book #3891]
Zuletzt aktualisiert: 9. Januar 2021
Sprache: Englisch

Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/3891
Herausgegeben von: David Widger

*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-EBUCHS „MEMOIREN AM HOFE VON MARIE ANTOINETTE, KÖNIGIN VON FRANKREICH, VOLLSTÄNDIG“ ***

Erinnerungen am Hofe von

Marie Antoinette, Königin von Frankreich

Die historischen Erinnerungen von Madame Campan, erster Hofdame der Königin.

INHALT

Buch I.

Buch II.

Liste der Illustrationen
Duchesse du Barry

Prinzessin de Lamballe

Die Pariser Haushälterin

Ludwig XVI. und Marie Antoinette

Beaumarchais

Der Weckruf

Madame Adelaide als Diana

Die Bastille

Eröffnung der Generalstände

Ludwig XVI.

Marie Antoinette auf dem Weg zur Guillotine

Madame Campan

VORWORT DES AUTORS.

Ludwig XVI. hatte eine unzählige Anzahl von Vertrauten, Beratern und Führern; er wählte sie sogar aus den Fraktionen aus, die ihn angriffen. Wahrscheinlich vertraute er niemandem von ihnen vollständig, und sicherlich sprach er nur mit wenigen Menschen aufrichtig. Er hielt stets die Zügel aller geheimen Intrigen in eigenen Händen; daraus entstand zweifellos das Fehlen an Zusammenarbeit sowie die Schwäche, die in seinen Entscheidungen so offensichtlich waren. Aus diesen Gründen finden sich in der detaillierten Geschichte der Revolution erhebliche Widersprüche.

Um sich gründlich mit den letzten Jahren der Herrschaft Ludwigs XVI. vertraut zu machen, sollten uns die Memoiren vorliegen, die vom Herzog von Choiseul, dem Herzog d’Aiguillon, dem Marschall de Richelieu sowie dem Herzog von La Vauguyon geschrieben wurden.

Ich hörte, wie der Marschall de Richelieu Herrn Campan, der Bibliothekar der Königin war, bat, die Memoiren nicht zu kaufen – schließlich würden sie nach seinem Tod sicherlich ihm zugeschrieben werden – und behauptete voraus, sie seien falsch. Zudem fügte er hinzu, er kenne sich nicht mit Rechtschreibung aus und habe sich nie mit Schreiben beschäftigt. Kurz nach dem Tod des Marschalls veröffentlichte ein gewisser Soulavie die Memoiren des Marschalls de Richelieu.

Um uns ein treues Bild der unglücklichen Herrschaft Ludwigs XVI. zu geben, hätten der Marschall du Muy, Herr de Maurepas, Herr de Vergennes, Herr de Malesherbes, der Herzog von Orléans, Herr de La Fayette, der Abt de Vermond, der Abt Montesquiou, Mirabeau, die Herzogin von Polignac sowie die Herzogin von Luynes alle Vorgänge, an denen sie aktiv beteiligt waren, genau schriftlich festhalten sollen. Die geheime politische Geschichte einer späteren Epoche ist unter weitaus mehr Personen verbreitet worden; es gibt Minister, die Memoiren veröffentlicht haben – doch nur dann, wenn sie ihre eigenen Handlungen rechtfertigen mussten, und dann beschränkten sie sich auf die Verteidigung derselben.

Ihre eigenen Charaktereigenschaften – ohne diese mächtigen Anreize hätten sie wahrscheinlich nichts geschrieben. Im Allgemeinen haben diejenigen, die entweder durch Geburt oder durch ihr Amt dem Herrscher am nächsten standen, keine Memoiren hinterlassen; und in absoluten Monarchien finden sich die Ursachen großer Ereignisse in Details, die nur die höchstgestellten Personen kennen konnten. Diejenigen, die nur wenig Verantwortung trugen, sahen darin kein Thema für ein Buch; und diejenigen, die lange Zeit die Last der Staatsgeschäfte trugen, hielten sich aus Pflichtgefühl oder aus Respekt vor der Autorität davon ab, alles zu offenbaren, was sie wussten. Andere wiederum legten Notizen an, mit der Absicht, sie später, wenn sie endlich eine Zeit des Friedens hätten, zu ordnen – eine törichte Illusion der Ehrgeizigen, die sie meist nur als Vorwand nutzen, um das Bild ihres unvermeidlichen Untergangs vor ihren Augen zu verbergen! Und wenn dieser schließlich eintrat, beraubten sie Verzweiflung oder Bitterkeit der Kraft, über die strahlende Zeit nachzudenken, die sie ständig bedauerten.

Ludwig XVI. beabsichtigte, seine eigenen Memoiren zu schreiben; die Art und Weise, wie seine Privatpapiere geordnet waren, deutete auf diesen Plan hin. Auch die Königin hatte denselben Plan; sie bewahrte lange Zeit einen umfangreichen Briefwechsel sowie zahlreiche detaillierte Berichte auf, die im Einklang mit den Ereignissen jener Zeit erstellt worden waren. Doch nach dem 20. Juni 1792 war sie gezwungen, den größten Teil dessen zu verbrennen, was sie gesammelt hatte; der Rest wurde aus Frankreich herausgeschafft.

Angesichts des Rangs und der Stellung der Personen, die ich als fähig betrachte, die Geschichte unserer politischen Unruhen durch ihre Schriften zu erhellen, wird man wohl nicht annehmen, dass ich mich auf dieselbe Ebene wie sie stellen möchte. Doch ich habe die Hälfte meines Lebens entweder bei den Töchtern Ludwigs XV. oder bei Marie Antoinette verbracht. Ich kannte die Charaktereigenschaften dieser Prinzessinnen; ich erhielt Zutritt zu einigen außergewöhnlichen Fakten, deren Veröffentlichung interessant sein könnte – und die Wahrheit der Details wird den Wert meiner Arbeit ausmachen.

Ich war noch sehr jung, als ich als Leserin in den Dienst der Prinzessinnen, den Töchtern Ludwigs XV., gestellt wurde. Ich kannte den Hof von Versailles bereits vor der Heirat Ludwigs XVI. mit Erzherzogin Marie Antoinette.

Madame Campan

Mein Vater, der im Außenministerium tätig war, genoss aufgrund seines Talents und seiner nützlichen Arbeit großes Ansehen. Er hatte viel gereist. Franzosen bringen bei ihrer Rückkehr aus dem Ausland eine umso stärkere Zuneigung zu ihrem eigenen Land mit sich – und kein Mensch war von diesem Gefühl, das die erste Tugend jedes Staatsmannes sein sollte, mehr erfüllt als mein Vater. Männer hohen Ranges, Akademiker sowie Gelehrte, sowohl Einheimische als auch Ausländer, suchten den Kontakt zu meinem Vater und waren erfreut, in sein Haus aufgenommen zu werden.

Zwanzig Jahre vor der Revolution hörte ich oft, dass der eindrucksvolle Charakter der Macht Ludwigs XIV. nicht mehr zu finden sei.

Der Schloss von Versailles; dass die Institutionen der alten Monarchie rapide zusammenbrachen; und dass das Volk, unter der Last der Steuern erdrückt, elend lebte – obwohl es schwieg –, aber begann, den kühnen Reden der Philosophen zuzuhören, die laut ihre Leiden und Rechte verkündeten; kurz gesagt: dass diese Epoche nicht ohne einige große Unruhen vergehen würde, die Frankreich erschüttern und den Lauf seiner Entwicklung verändern würden.
Diejenigen, die so sprachen, waren fast alle Anhänger des Verwaltungssystems von Herrn Turgot: es handelte sich um Mirabeau den Älteren, Doktor Quesnay, Abbé Bandeau sowie Abbé Nicoli, Bevollmächtigter beim Großherzog Leopold von Toskana – ein ebenso begeisterter Bewunderer der Grundsätze der Innovatoren wie sein Herrscher.
Mein Vater respektierte aufrichtig die reine Absicht dieser Politiker. Zusammen mit ihnen erkannte er viele Missstände in der Regierung an; doch er schrieb diesen politischen Sektenanhängern nicht das nötige Talent zu, eine vernünftige Reform durchzuführen. Er sagte ihnen offen, dass der Weiseste unter ihnen dem besten Richter unterlegen sei – und dass sie, falls jemals die Führung der Angelegenheiten in ihre Hände gelangen sollte, bei der Umsetzung ihrer Pläne schnell durch den unermesslichen Unterschied zwischen den brillantesten Theorien und der einfachsten Verwaltungspraxis behindert werden würden.
Da das Schicksal mich einst in die Nähe von Herrschern gebracht hatte, vertreibe ich mich in meiner Einsamkeit im Ruhestand damit, verschiedene Fakten zu sammeln, die meiner Familie nach meinem Tod von Interesse sein könnten. Die Idee, alle interessanten Materialien zusammenzutragen, die mir meine Erinnerung bietet, kam mir durch das Lesen des Werkes mit dem Titel „Paris, Versailles und die Provinzen im 18. Jahrhundert“. Dieses Werk, verfasst von einem Mann, der mit der besten Gesellschaft vertraut war, ist voller interessanter Anekdoten – von denen fast alle von den Zeitgenossen des Autors als wahr anerkannt wurden. Ich habe alles zusammengestellt, was sich auf das Privatleben einer unglücklichen Prinzessin bezog – deren Ruf noch immer von den Angriffen der Verleumder befleckt ist – und die zu Recht ein anderes Schicksal verdient hätte sowie einen anderen Platz in der Wahrnehmung der Menschheit nach ihrem Sturz. Diese Memoiren, die vor zehn Jahren fertiggestellt wurden, fanden bei einigen Menschen Anerkennung; vielleicht hält mein Sohn es für angebracht, sie nach meinem Tod zu veröffentlichen.
J. L. H. C.

– Als Madame Campan diese Zeilen schrieb, ahnte sie nicht, dass der Tod ihres Sohnes ihrem eigenen vorausgehen würde.

Historische Hoferinnerungen.

MARIE ANTOINETTE.

Erinnerungen von Madame Campan.

JEANNE LOUISE HENRIETTE GENET wurde am 6. Oktober 1752 in Paris geboren. Ihr Vater, M. Genet, hatte durch seine eigenen Verdienste sowie den Einfluss des Herzogs von Choiseul den Posten des ersten Schreibers im Außenministerium erlangt. Die Literatur, die er in seiner Jugend gepflegt hatte, war oft die Quelle der Erholung in seinen Freizeitstunden. Umgeben von einer großen Familie machte er die Erziehung seiner Kinder zu seiner Hauptbeschäftigung und ließ nichts unversucht, um sie zu hochbegabten Menschen zu machen. Seine kluge und frühreife Tochter Henriette war bereits in jungen Jahren daran gewöhnt, in der Gesellschaft zu verkehren und sich für aktuelle Themen sowie öffentliche Ereignisse zu interessieren. Da viele ihrer Verwandten mit dem Hof verbunden waren oder offizielle Ämter innehatten, sammelte sie viele interessante Erinnerungen und charakteristische Anekdoten – einige aus persönlicher Erfahrung, andere von alten Freunden der Familie überliefert.

„Das erste Ereignis, das in meiner Kindheit einen Eindruck auf mich hinterließ“, schreibt sie in ihren Erinnerungen, „war der Versuch von Damiens, Ludwig XV. zu ermorden. Dieses Ereignis traf mich so stark, dass die kleinsten Details bezüglich des Chaos und der Trauer, die an jenem Tag in Versailles herrschten, mir genauso lebhaft vor Augen stehen wie die neuesten Ereignisse. Ich hatte mit meinen Eltern sowie einem ihrer Freunde zu Abend gegessen. Der Salon war mit zahlreichen Kerzen erleuchtet, und vier Kartentische waren bereits besetzt, als ein Freund des Hausherrn hereinkam, mit blasser, entsetzter Miene, und mit kaum hörbarer Stimme sagte: ‚Ich bringe euch schreckliche Nachrichten. Der König wurde ermordet!‘ Zwei Damen im Raum fielen in Ohnmacht; ein Brigadegeneral der Leibgarde warf seine Karten hin und rief: ‚Das wundert mich nicht; es sind diese verdammten Jesuiten.‘ – ‚Was sagen Sie da, Bruder?‘ rief eine Dame und eilte zu ihm; ‚Wollen Sie sich selbst verhaften lassen?‘ – ‚Verhaften! Wofür? Weil ich diese elenden Kerle entlarvt habe, die einen Fanatiker als König haben wollen?‘ Mein Vater kam herein; er riet zur Vorsicht und sagte, dass der Angriff nicht tödlich gewesen sei und dass…“

Alle Treffen sollten in einem so kritischen Moment ausgesetzt werden. Er hatte die Kutsche für meine Mutter mitgebracht; sie setzte mich auf ihre Knie. Wir wohnten in der Avenue de Paris, und während der ganzen Fahrt hörte ich ununterbrochen Schreie und Schluchzer von den Bürgersteigen her.

„Endlich sah ich einen Mann festgenommen werden; es war ein Diener des Königs, der verrückt geworden war und rief: ‚Ja, ich kenne sie; diese Elenden! Diese Schurken!‘ Unsere Kutsche wurde durch dieses Getümmel aufgehalten. Meine Mutter erkannte den unglücklichen Mann wieder, der festgenommen worden war; sie nannte dem Soldaten, der ihn festhielt, seinen Namen. Der arme Diener wurde daher lediglich in das Wachhaus der Gardisten gebracht, das sich damals in der Allee befand.“

„Ich habe oft gehört, wie Herr de Landsmath, der Stallmeister und Führer der Hunde, der häufig zu meinem Vater kam, sagte, dass er bei der Nachricht vom Attentat auf das Leben des Königs sofort zu Seiner Majestät eilte. Ich kann die groben Ausdrücke nicht wiederholen, die er benutzte, um Seine Majestät zu ermutigen; doch seine Schilderung des Vorfalls amüsierte später die Leute, denen er sie erzählen musste, als alle Befürchtungen bezüglich der Folgen des Ereignisses verflogen waren. Dieser Herr de Landsmath war ein alter Soldat, der außergewöhnlichen Mut bewiesen hatte; nichts konnte seine Manieren mildern oder seine übermäßige Direktheit gegenüber den respektvollen Gepflogenheiten am Hof zähmen. Der König mochte ihn sehr. Er besaß enorme Kraft und kämpfte oft mit Marschall Saxe, der für seine große körperliche Stärke berühmt war, um die Stärke ihrer Handgelenke zu prüfen.

[Eines Tages, als der König im Wald von Saint-Germain jagte, wollte Landsmath, der vor ihm ritt,, dass ein Wagen, gefüllt mit dem Schlamm eines gerade gereinigten Teichs, aus dem Weg gezogen wird. Der Kutscher wehrte sich und antwortete sogar unhöflich. Landsmath packte ohne abzusteigen ihn am Kragen seines Mantels, hob ihn hoch und warf ihn in seinen Wagen. – MADAME CAMPAN.]

„Herr de Landsmath hatte eine donnernde Stimme. Als er in die Räume des Königs kam, fand er dort den Dauphin sowie die Töchter Seiner Majestät; die Prinzessinnen standen weinend um das Bett des Königs herum. ‚Schickt all diese weinenden Frauen weg, Majestät‘, sagte der alte Stallmeister; ‚ich möchte allein mit Euch sprechen.‘ Der König gab den Prinzessinnen ein Zeichen, sich zurückzuziehen. ‚Kommt‘, sagte er.“

Landsmath sagte: „ Ihre Wunde ist nichts; Sie trugen schließlich viele Westen und Hemden darunter.“ Dann enthüllte er seine Brust und sagte: „Schauen Sie hier“, wobei er vier oder fünf große Narben zeigte. „Das sind so etwas wie Wunden; ich habe sie vor dreißig Jahren erhalten. Nun husten Sie so laut Sie können.“ Der König tat es. „Es ist überhaupt nichts“, sagte Landsmath. „Sie müssen darüber lachen. In vier Tagen werden wir gemeinsam einen Hirsch jagen.“ – „Aber was, wenn die Klinge vergiftet war?“, fragte der König. „Das sind nur alte Großmuttergeschichten“, antwortete Landsmath. „Wenn das der Fall gewesen wäre, hätten die Westen und Hemden das Gift abgewischt.“ Der König beruhigte sich und hatte eine sehr gute Nacht.

Eines Tages fragte Seine Majestät Herrn de Landsmath, wie alt er sei. Er war bereits alt und mochte es keineswegs, an sein Alter zu denken; daher wich er der Frage aus. Zwei Wochen später holte Ludwig XV. ein Papier aus seiner Tasche und las laut vor: „An einem solchen Tag im Monat 1680 wurde von mir, dem Pfarrer von ———, der Sohn des mächtigen Lords getauft usw.“ „Was ist das?“, fragte Landsmath wütend. „Hat Ihre Majestät etwa das Taufzertifikat für mich besorgt?“ – „Da haben Sie es, sehen Sie, Landsmath“, sagte der König. „Nun, Majestät, verstecken Sie es schnell wieder. Ein Prinz, dem das Glück von fünfundzwanzig Millionen Menschen anvertraut ist, sollte nicht absichtlich die Gefühle eines einzelnen Menschen verletzen.“

Der König erfuhr, dass Landsmath seinen Beichtvater, einen Missionarspriester aus der Pfarrei Notre-Dame, verloren hatte. Es war üblich bei den Lazaristen, ihre Toten mit unbedecktem Gesicht auszustellen. Ludwig XV. wollte die Entschlossenheit seines Kammerherrn auf die Probe stellen. „Ich höre, Sie haben Ihren Beichtvater verloren“, sagte der König. „Ja, Majestät.“ – „Wird er also mit unbedecktem Gesicht ausgestellt?“ – „So ist es üblich.“ – „Ich befehle Ihnen, hinzugehen und nachzusehen.“ – „Majestät, mein Beichtvater war mein Freund; das wäre für mich sehr schmerzhaft.“ – „Egal; ich befehle es Ihnen.“ – „Sind Sie wirklich ernst, Majestät?“ – „Ganz und gar.“ – „Es wäre das erste Mal in meinem Leben, dass ich einem Befehl meines Herrschers nicht gehorche. Ich werde gehen.“ Am nächsten Tag, als der König bei seiner Audienz war und Landsmath sah, fragte er: „Haben Sie getan, was ich von Ihnen verlangt habe, Landsmath?“ – „Ohne Zweifel, Majestät.“ – „Nun, was haben Sie gesehen?“ – „Ehrlich gesagt, ich habe gesehen, dass Ihre Majestät und ich nicht besonders großartig sind!“

Beim Tod der Königin Maria Leszczyńska übernahm Herr Campan – ihr Schwiegervater, später Sekretär von Marie Antoinette – verschiedene vertrauliche Aufgaben. Nachdem er diese erledigt hatte, fragte der König Madame Adelaide, wie er ihn belohnen solle. Sie bat ihn, ihm einen Adelstitel zu verleihen.

einen Posten als Leiter des Garderobenamtes in seinem Haushalt, mit einem Gehalt von tausend Kronen. „Ich werde es tun“, sagte der König; „es wird ein ehrenhafter Titel sein; aber sagen Sie Campan, er solle keinen einzigen Kronenbetrag zu seinen Ausgaben hinzufügen, denn Sie werden sehen, sie werden ihm niemals bezahlen.“

Ludwig XV. war durch seine würdevolle Haltung sowie den freundlichen, doch majestätischen Ausdruck seines Gesichts würdig, Ludwig dem Großen nachzufolgen. Doch auch er gab sich allzu oft geheimen Vergnügungen hin, die letztendlich sicherlich bekannt werden würden. Über mehrere Winter hinweg hatte er eine leidenschaftliche Vorliebe für die sogenannten „Kerzenbälle“ – so nannte er die Feste unter den niedrigsten Schichten der Gesellschaft. Er erfuhr von den Picknicks, die von Kaufleuten, Hutmachern und Schneiderinnen in Versailles veranstaltet wurden, wohin er in einem schwarzen Domino und maskiert, begleitet vom Hauptmann seiner Garde, der genauso maskiert war wie er selbst, reiste. Seine große Freude bestand darin, mit einer Art Sänfte – gezogen von einem Pferd – dorthin zu fahren. Es wurde stets darauf geachtet, fünf oder sechs Offiziere aus dem Gefolge des Königs oder der Königin dazu zu bringen, dort anzwesend zu sein, damit Seine Majestät von Menschen umgeben war, auf die er sich verlassen konnte, ohne dass es ihm lästig wurde. Wahrscheinlich traf der Hauptmann der Garde ebenfalls solche Vorsichtsmaßnahmen. Mein Schwiegervater, als der König und er noch jung waren, ließ oft einen der Diener darum bitten, maskiert an diesen Festen teilzunehmen, die in irgendeinem Dachzimmer oder Salon einer Taverne stattfanden. Zu jener Zeit hatten maskierte Gruppen während des Karnevals das Recht, an den Bällen der Bürger teilzunehmen; es genügte, wenn einer aus der Gruppe sein Gesicht enthüllte und sich vorstellte.

Diese geheimen Ausflüge sowie sein allzu häufiger Umgang mit Damen, die eher wegen ihres persönlichen Charmes als wegen ihrer Bildung hervorstachen, waren zweifellos die Ursache dafür, dass der König viele vulgäre Ausdrücke erhielt, die sonst niemals zu seinen Ohren gelangt wären.

Dennoch nahm der König manchmal, trotz der schändlichsten Exzesse, plötzlich auf sehr edle Weise wieder die Würde seines Ranges an. Eines Tages gaben sich die vertrauten Höflinge Ludwigs XV. nach ihrer Rückkehr von der Jagd einer ungebremsten Fröhlichkeit hin. Jeder prahlte mit der Schönheit seiner Geliebten und beschrieb sie. Einige von ihnen amüsierten sich damit, die persönlichen Mängel ihrer Ehefrauen genau zu beschreiben. Ein unbedachter Satz, der an Ludwig XV. gerichtet war und nur auf die Königin zutraf, beseitigte sofort alle Heiterkeit bei dieser Feier. Der König

Er nahm seine königliche Haltung an, klopfte mit seinem Messer zweimal oder dreimal auf den Tisch und sagte: „Meine Herren – hier ist der König!“
Die Männer, die völlig den ausschweifenden Sitten verfallen sind, sind deshalb noch lange nicht gleichgültig gegenüber der Tugend bei Frauen. Die Comtesse de Perigord war ebenso schön wie tugendhaft. Während einiger Ausflüge nach Choisy, wohin sie eingeladen worden war, bemerkte sie, dass der König große Aufmerksamkeit für sie zeigte. Ihr distanziert respektvolles Verhalten sowie ihre Vorsicht dabei, jegliches ernsthafte Gespräch mit dem Monarchen zu vermeiden, reichten nicht aus, um dieses entstehende Interesse zu ersticken. Schließlich schrieb er ihr einen Brief in den leidenschaftlichsten Worten. Diese ausgezeichnete Frau fasste sofort eine Entscheidung: Ihre Ehre verbot es ihr, die Leidenschaft des Königs zu erwidern, während ihr tiefster Respekt vor dem Souverän sie davon abhielt, seine Ruhe zu stören. Deshalb zog sie sich freiwillig auf ein Anwesen zurück, das ihr gehörte und Chalais hieß, in der Nähe von Barbezieux – ein Herrenhaus, das seit fast einem Jahrhundert unbewohnt gewesen war. Nur die Wachstube war ein Ort, der geeignet war, sie aufzunehmen. Von dort aus schrieb sie Seiner Majestät und erklärte ihre Gründe für den Verlass des Hofes. Sie blieb dort mehrere Jahre lang und besuchte Paris nicht. Ludwig XV. wurde schnell von anderen Dingen abgelenkt und erlangte wieder jene Gelassenheit, für die Madame de Perigord es für ihre Pflicht hielt, so viel aufzugeben. Einige Jahre später starb die Zofe der Damen. Viele adlige Familien bewarben sich um diese Stelle. Der König antwortete auf keine ihrer Anfragen und schrieb stattdessen an die Comtesse de Perigord: „Meine Töchter haben gerade ihre Zofe verloren; diese Stelle, Madame, gehört Ihnen – sowohl aufgrund Ihrer persönlichen Qualitäten als auch wegen des berühmten Namens Ihrer Familie.“
Drei junge Männer vom Kollegium Saint-Germain, die gerade ihr Studium abgeschlossen hatten, kannten niemanden am Hof und hatten gehört, dass Fremde dort stets gut behandelt würden. Deshalb beschlossen sie, sich ganz in armenische Kleidung zu kleiden und so in der großen Zeremonie zur Aufnahme mehrerer Ritter des Ordens des Heiligen Geistes teilzunehmen. Ihr Plan hatte genau den Erfolg, den sie sich erhofft hatten. Während der Umzug durch die lange Spiegelgalerie platzierten die Schweizer Wachen sie in der ersten Reihe der Zuschauer und rieten allen, den Fremden möglichst große Aufmerksamkeit zu schenken. Die Letzteren waren jedoch unvorsichtig genug, den Raum mit dem „Oeil-de-Boeuf“ zu betreten – dort befanden sich Messieurs Cardonne und Ruffin, Übersetzer orientalischer Sprachen, sowie der erste Schreiber des Konsuls.

Ein Amt, dessen Aufgabe es war, sich um alles zu kümmern, was mit den Einwohnern des Ostens zusammenhing, die sich in Frankreich aufhielten. Die drei Gelehrten wurden sofort von diesen Herren umringt und befragt – anfangs in modernem Griechisch. Ohne aus der Fassung zu geraten, gaben sie Zeichen, dass sie es nicht verstanden. Dann wurde mit ihnen auf Türkisch und Arabisch gesprochen; schließlich rief einer der Übersetzer, der die Geduld verlor: „Herrn, Sie müssen doch einige der Sprachen verstehen, in denen man zu Ihnen gesprochen hat. Aus welchem Land können Sie dann stammen?“ – „Aus St. Germain-en-Laye, Sir“, antwortete der Mutigste von ihnen; „es ist das erste Mal, dass Sie uns diese Frage auf Französisch stellen.“ Danach gestanden sie den Grund für ihre Verkleidung; der Älteste von ihnen war nicht älter als achtzehn Jahre. Ludwig XV. wurde über die Angelegenheit informiert. Er lachte herzlich, ordnete an, sie für einige Stunden einzusperren und ihnen eine strenge Ermahnung zu erteilen, danach sollten sie freigelassen werden.

„Ludwig XV. mochte gerne über den Tod sprechen, obwohl er große Angst davor hatte; doch seine ausgezeichnete Gesundheit sowie seine königliche Würde ließen ihn wohl glauben, unverwundbar zu sein. Oft sagte er zu Menschen, die eine sehr schwere Erkältung hatten: ‚Sie haben da einen Grabeskopf husten.‘ Eines Tages, während er im Wald von Senard jagte – in einem Jahr, in dem Brot äußerst teuer war – begegnete er einem Mann zu Pferd, der ein Sarg trug. ‚Wohin tragen Sie diesen Sarg?‘ – ‚Ins Dorf ———‘, antwortete der Bauer. ‚Ist er für einen Mann oder eine Frau?‘ – ‚Für einen Mann.‘ – ‚Woran ist er gestorben?‘ – ‚Vom Hunger‘, antwortete der Bauer unverblümt. Der König trieb sein Pferd an und stellte keine weiteren Fragen mehr.

„So schwach Ludwig XV. auch war, die Parlamente hätten niemals seine Zustimmung zur Einberufung der Generalstände erhalten. Ich hörte eine Anekdote zu diesem Thema von zwei Offizieren, die dem Haushalt dieses Prinzen angehörten. Es war zu der Zeit, als die Beschwerden der Parlamente sowie die Weigerung, Steuergesetze zu registrieren, Besorgnis bezüglich der Finanzlage hervorriefen. Dies wurde eines Abends beim Coucher von Ludwig XV. zum Gesprächsthema. ‚Eure Majestät werden sehen‘, sagte ein Höfling, dessen Position ihm enge Kontakte zum König ermöglichte, ‚dass all das es absolut notwendig macht, die Generalstände einzuberufen!‘

Der König, durch diese Worte aus seiner üblichen Gleichgültigkeit geweckt, packte den Höfling am Arm und sagte ihm in Leidenschaft: ‚Wiederholen Sie niemals solche Worte. Ich bin nicht blutrünstig; aber hätte ich einen Bruder, und“

„Würde er es wagen, mir solche Ratschläge zu geben, würde ich ihn innerhalb von vierundzwanzig Stunden dem Fortbestand der Monarchie und der Ruhe des Königreichs opfern.“

„Einige Jahre vor seinem Tod litt der Dauphin, der Vater von Ludwig XVI., an Pocken, was sein Leben gefährdete; nach seiner Genesung plagte ihn lange Zeit eine bösartige Geschwulst unter der Nase. Ihm wurde unklug geraten, sie mit Bleiextrakt loszuwerden – was tatsächlich Wirkung zeigte. Doch von da an wurde der stämmige Dauphin allmählich dünner, und ein kurzes, trockenes Husten deutete darauf hin, dass die Substanz, die in seinen Körper eingeführt worden war, die Lungen betroffen hatte. Einige vermuteten außerdem, er habe zur Gewichtsreduktion zu große Mengen an Säuren eingenommen. Sein Gesundheitszustand war jedoch nicht so ernst, dass er Besorgnis hervorrufen musste. Im Lager bei Compiegne im Juli 1764 inspizierte der Dauphin die Truppen und zeigte große Aktivität bei der Erfüllung seiner Pflichten; man bemerkte sogar, dass er versuchte, die Zuneigung der Armee zu gewinnen. Er stellte die Dauphine den Soldaten vor und sagte mit einer Einfachheit, die damals großes Aufsehen erregte: ‚Mes enfants, hier ist meine Frau.‘ Als er spät zu Pferd nach Compiegne zurückkehrte, stellte er fest, dass er sich erkältet hatte; die Hitze des Tages war übermäßig gewesen; die Kleidung des Prinzen war vom Schweiß durchnässt. Es folgte eine Krankheit, bei der der Prinz anfing, Blut zu spucken. Sein Hauptarzt wollte, dass man ihm Blut abnehmen ließ; die beratenden Ärzte bestanden auf Abführmitteln, und ihrem Rat wurde Folge geleistet. Die Pleuritis wurde nicht richtig behandelt und behielt alle Symptome der Tuberkulose bei; der Dauphin litt von diesem Zeitpunkt an bis Dezember 1765 und starb in Fontainebleau, wo der Hof aufgrund seines Zustands seinen üblicherweise am 2. November endenden Aufenthalt verlängert hatte.

Die Dauphine, seine Witwe, war zutiefst betrübt; doch die unmaßvolle Verzweiflung, die ihre Trauer kennzeichnete, ließ viele vermuten, dass der Verlust der Krone ein wichtiger Bestandteil des Unglücks war, das sie beklagte. Sie weigerte sich lange, genug zu essen, um am Leben zu bleiben; sie ließ ihre Tränen fließen, indem sie Porträts des Dauphins in jeder Ecke ihrer Räume aufstellte. Sie ließ ihn blass und dem Tod nahe darstellen – in einem Gemälde, das am Fuß ihres Bettes unter grauen Vorhängen platziert war; solche Vorhänge wurden in den Räumen der Prinzessinnen während der Trauerzeit immer aufgehängt. Ihr prächtiges Gemach war mit schwarzem Stoff verhangen, es gab eine Nische, einen Baldachin sowie einen Thron, auf dem sie nach der ersten Phase der tiefen Trauer Beileidsbekundungen entgegennahmen. Die Dauphine, einige Monate vor dem Ende ihres Lebens…“

Sie bedauerte ihr Verhalten, das dazu geführt hatte, die Dinge zu verkürzen – doch es war bereits zu spät; der tödliche Schlag war bereits gefallen. Man kann auch annehmen, dass das Zusammenleben mit einem Tuberkulosekranken dazu beigetragen hat, ihre Beschwerden zu verschlimmern. Diese Prinzessin hatte keine Gelegenheit, ihre Qualitäten zur Geltung zu bringen; da sie am Hof von König und Königin in den Schatten gestellt wurde, waren die einzigen Eigenschaften, die man an ihr bemerken konnte, ihre extreme Zuneigung zu ihrem Ehemann sowie ihre große Frömmigkeit.

„Der Dauphin war kaum bekannt, und sein Charakter wurde oft falsch eingeschätzt. Er selbst versuchte, wie er seinen engsten Freunden gestand, dies zu verbergen. Eines Tages fragte er einen seiner engsten Diener: ‚Was sagen die Leute in Paris über diesen großen Dummkopf, den Dauphin?‘ Der Befragte schien verwirrt zu sein, woraufhin der Dauphin ihn drängte, aufrichtig zu sprechen, und sagte: ‚Sprechen Sie frei heraus – das ist genau die Meinung, die ich möchte, dass die Leute von mir haben.‘“

Da er an einer Krankheit starb, bei der der letzte Moment schon lange im Voraus erwartet werden konnte, schrieb er viel und übermittelte seine Gefühle sowie Vorurteile an seinen Sohn durch geheime Notizen.

Der Bruder von Madame de Pompadour erhielt von Seiner Majestät Adelsbriefe und wurde zum Leiter der Gebäude und Gärten ernannt. Oft überreichte er durch seine Schwester Ihrer Majestät die seltensten Blumen, Ananassen sowie frühe Gemüsesorten aus den Gärten von Trianon und Choisy. Eines Tages kam die Marquise in die Räume der Königin, trug einen großen Korb voller Blumen in ihren beiden schönen Armen – ohne Handschuhe, als Zeichen des Respekts. Die Königin äußerte laut ihre Bewunderung für ihre Schönheit und schien damit die Wahl des Königs verteidigen zu wollen, indem sie ihre verschiedenen Reize ausführlich lobte – auf eine Weise, die sowohl für ein Kunstwerk als auch für einen lebenden Menschen geeignet gewesen wäre. Nachdem sie die Hautfarbe, die Augen sowie die schönen Arme der Favoritin mit jener hochnäsigen Herablassung gelobt hatte – wodurch die Anerkennung eher beleidigend als schmeichelhaft wirkte – bat die Königin sie schließlich, in der Haltung, in der sie stand, zu singen, da sie die Stimme sowie das musikalische Talent hören wollte, mit denen der Hof des Königs bei den Auftritten in den Privaträumen bezaubert worden war – und so die Freude der Ohren mit der der Augen zu verbinden. Die Marquise, die immer noch ihren riesigen Korb in den Händen hielt, spürte sehr wohl etwas Beleidigendes in dieser Bitte und versuchte, sich vor dem Singen zu drücken. Schließlich befahl es ihr die Königin; daraufhin setzte die Marquise ihre schöne Stimme beim Solo „Endlich ist er in meiner Macht“ ein. Die Veränderung…

Das Gesichtsausdruck Ihrer Majestät war derart offensichtlich, dass die anwesenden Damen große Schwierigkeiten hatten, ihren eigenen Ausdruck zu beherrschen.
„Die Königin war freundlich und bescheiden; doch je dankbarer sie im Herzen dem Himmel dafür war, dass er sie auf den ersten Thron Europas gesetzt hatte, desto weniger wollte sie daran erinnert werden, wie hoch ihr Rang war. Dieser Gefühlswandel veranlasste sie dazu, darauf zu bestehen, dass alle Formen des Respekts, die einer königlichen Abstammung gebühren, eingehalten werden – während bei anderen Prinzen das Bewusstsein für ihre Abstammung oft dazu führt, dass sie die Etikette missachten und stattdessen Bequemlichkeit und Einfachheit bevorzugen. In dieser Hinsicht bestand ein auffälliger Kontrast zwischen Maria Leszczyńska und Marie Antoinette, wie bereits zu Recht festgestellt wurde. Die letztere unglückliche Königin ging vielleicht ihre Gleichgültigkeit gegenüber allen strengen Etikettenregeln zu weit. Eines Tages, als die Maréchale de Mouchy sie mit Fragen neckte, inwieweit sie den Damen erlauben würde, ihre Mäntel abzulegen oder zu tragen, sowie ob sie die Schleifen ihrer Hüte hochstecken oder sie hängen lassen dürften, antwortete die Königin in meiner Gegenwart: ‚Regeln Sie all diese Dinge, Madame, nach Belieben – aber denken Sie nicht, dass eine Königin, die als Erzherzogin von Österreich geboren wurde, ihnen dieselbe Bedeutung beimessen kann wie eine polnische Prinzessin, die Königin von Frankreich geworden ist.‘“
„Die Tugenden und Fähigkeiten der Großen zeigen sich stets in ihrem Verhalten; ihre Leistungen, die zum Bereich der Schmeichelei gehören, sind nur schwer durch authentische Beweise nachzuweisen. Wer in ihrer Nähe lebt, kann daher zu einem gewissen Maß an Skepsis bezüglich ihrer Errungenschaften in dieser Hinsicht berechtigt sein. Wenn sie zeichnen oder malen, ist stets ein fähiger Künstler anwesend, der, falls er den Stift nicht direkt mit eigenen Händen führt, ihn zumindest durch Ratschläge lenkt. Wenn eine Prinzessin versucht, ein farbiges Stickwerk anzufertigen, das zu den Kunstwerken gezählt wird, wird eine geschickte Stickereifrau eingesetzt, um alles, was kaputtgegangen ist, wieder in Ordnung zu bringen. Ist die Prinzessin Musikerin, gibt es keine Ohren, die erkennen könnten, wenn sie aus dem Takt ist – zumindest gibt es keine Zunge, die es ihr sagen könnte. Diese Unvollkommenheit in den Fähigkeiten der Großen ist lediglich ein geringes Unglück. Es ist bereits lobenswert genug, dass sie sich solchen Tätigkeiten widmen – auch wenn der Erfolg eher mäßig ist – denn dieser Geschmack sowie die damit verbundene Förderung führen überall zu reichlichem Talent. Maria Leszczyńska liebte die Malerei und glaubte, selbst zeichnen und malen zu können. Sie hatte einen Zeichenlehrer, der seine ganze Zeit in ihrem Gemach verbrachte. Sie unternahm den Versuch, vier große chinesische Gemälde zu malen, mit denen sie ihr Zimmer schmücken wollte.“

Ein privater Salon, der reich mit seltenem Porzellan sowie den feinsten Marmoren ausgestattet war. Diesem Maler wurde die Darstellung der Landschaften und Hintergründe der Gemälde anvertraut; die Figuren zeichnete er mit Bleistift. Auch die Gesichter und Arme überließ die Königin ihm zur Ausführung – sie behielt nur die Vorhänge sowie die am wenigsten wichtigen Accessoires für sich. Jeden Morgen füllte die Königin die von ihr vorgegebenen Konturen mit etwas roter, blauer oder grüner Farbe auf, die der Meister auf der Palette bereitstellte und sogar in ihren Pinsel füllte, wobei sie ständig wiederholte: „Höher, Madame – niedriger, Madame – ein wenig nach rechts – mehr nach links.“ Nach einer Stunde Arbeit wurde ihre Majestät durch die Zeit für die Messe oder andere familiäre oder fromme Pflichten unterbrochen. Der Maler setzte anschließend die Schatten in die von ihr gemalten Vorhänge, milderte die Farben dort ab, wo sie zu viel verwendet hatte, usw., und fertigte schließlich die kleinen Figuren ab. Wenn die Arbeit abgeschlossen war, war der private Salon mit den Werken ihrer Majestät geschmückt. Die feste Überzeugung dieser guten Königin, dass sie die Gemälde selbst gemalt habe, war so groß, dass sie diesen Raum samt allen Möbeln und Gemälden der Comtesse de Noailles, ihrer Hofdame, hinterließ. Sie fügte dem Vermächtnis hinzu: „Da die Gemälde in meinem Raum mein eigenes Werk sind, hoffe ich, dass die Comtesse de Noailles sie um meinetwillen bewahren wird.“ Madame de Noailles, später Marechale de Mouchy, ließ in ihrem Haus im Faubourg Saint-Germain einen neuen Pavillon errichten, um einen geeigneten Ort für das Erbe der Königin zu schaffen. Über die Tür ließ sie in goldenen Buchstaben folgende Inschrift anbringen: „Die unschuldige Lüge einer guten Prinzessin.“

Maria Leczinska konnte der Prinzessin von Sachsen, die den Dauphin heiratete, niemals freundlich gegenüberblicken. Doch das aufmerksame Verhalten der Dauphine ließ ihre Majestät schließlich vergessen, dass die Prinzessin die Tochter eines Königs war, der die Krone ihres Vaters trug. Dennoch konnte die Königin, obwohl sie in der Prinzessin von Sachsen nun nur noch die von ihrem Sohn geliebte Ehefrau sah, niemals vergessen, dass Augustus die Krone von Stanislaus trug. Eines Tages bat ein Beamter ihres Hofes um ein privates Treffen mit ihr wegen des sächsischen Ministers. Da die Königin diesem Wunsch nicht nachkommen wollte, wagte er hinzuzufügen, er hätte es nicht gewagt, diese Bitte an die Königin zu richten, wenn der Minister nicht der Botschafter eines Familienmitglieds gewesen wäre. „Sagen Sie ‚ein Feind der Familie‘“, antwortete die Königin wütend, „und lassen Sie ihn eintreten.“

Der Comte de Tesse, Vater des letzten Grafen dieses Namens, der keine Kinder hinterließ, war zunächst Kammerherr der Königin Maria Leczinska. Sie schätzte ihn sehr.

Tugenden – doch oft ließ sie sich von seiner Einfachheit ablenken. Eines Tages, als das Gespräch auf die edlen militärischen Taten kam, durch die sich der französische Adel auszeichnete, sagte die Königin zum Grafen: „Und Ihre Familie, Monsieur de Tesse, war ebenfalls auf dem Schlachtfeld berühmt.“ – „Ah, Madame, wir sind alle im Dienste unserer Herren ums Leben gekommen!“ – „Wie froh ich bin“, erwiderte die Königin, „dass Sie wieder zum Leben erwacht sind, um mir davon zu erzählen.“ Der Sohn dieses ehrenwerten Monsieur de Tesse war mit der liebenswürdigen und hochbegabten Tochter des Duc d’Ayen verheiratet, die später Marechale de Noailles wurde. Er liebte seine Schwiegertochter zutiefst und konnte nie ohne Rührung von ihr sprechen. Um ihn zu erfreuen, sprach die Königin oft mit ihm über die junge Gräfin und fragte ihn eines Tages, welche ihrer guten Eigenschaften ihm am auffälligsten erschien. „Ihre Sanftmut, Madame, ihre Sanftmut“, sagte er mit Tränen in den Augen; „sie ist so mild, so sanft – so sanft wie eine gute Kutsche.“ – „Nun“, sagte Ihre Majestät, „das ist ein hervorragender Vergleich für einen ersten Stallmeister.“

Im Jahr 1730 traf Königin Maria Leszczyńska auf dem Weg zur Messe auf den alten Marschall Villars, der auf einem Holzstock lehnte, der nicht einmal fünfzehn Pence wert war. Sie machte sich über ihn lustig, und der Marschall erzählte ihr, dass er diesen Stock seitdem benutzte, nachdem er eine Verletzung erlitten hatte, die es ihm erforderlich machte, dieses Gegenstück zu den Ausrüstungsgegenständen der Armee hinzuzufügen. Ihre Majestät lächelte und sagte, sie halte diesen Stock für ihn viel zu wertlos und hoffe, ihn dazu bringen zu können, ihn aufzugeben. Nach ihrer Rückkehr schickte sie Monsieur Campan nach Paris mit der Anweisung, bei dem berühmten Germain den schönsten Stock mit vergoldetem Griff zu kaufen, den er finden konnte, und ihn umgehend ins Hotel des Marschalls Villars zu bringen, um ihn dort im Namen der Königin zu überreichen. Dieser erfüllte seine Aufgabe. Der Marschall bat ihn, der Königin seinen Dank auszudrücken, und sagte, er habe nichts Angemessenes, um einem Offizier, der die Ehre hatte, zur Familie Ihrer Majestät zu gehören, etwas anzubieten; doch er bat ihn, seinen alten Stock anzunehmen, mit der Bemerkung, dass seine Enkelkinder wohl eines Tages froh sein würden, den Stock zu besitzen, mit dem er bei Marchiennes und Denain befehligt hatte. Die bekannte Sparsamkeit des Marschalls Villars zeigt sich in dieser Anekdote; doch er lag mit seiner Einschätzung bezüglich der Wertschätzung seines Stocks nicht falsch. Von da an wurde er von der Familie von Monsieur Campan ehrfürchtig aufbewahrt. Am 10. August 1792 wurde das Haus, in dem ich am Carrousel, am Eingang zum Hof der Tuileries, wohnte, geplündert und fast niedergebrannt. Der Stock des Marschalls Villars wurde als wertlos in den Carrousel geworfen und von meinem Diener aufgehoben. Sein ehemaliger Besitzer

Hätten wir zu jener Zeit gelebt, hätten wir keinen so bedauernswerten Tag miterleben müssen.
„Vor der Revolution gab es in Versailles Bräuche und Ausdrücke, mit denen nur wenige Menschen vertraut waren. Das Abendessen des Königs wurde ‚das Fleisch des Königs‘ genannt. Zwei Mitglieder der Leibwache begleiteten die Diener, die das Abendessen trugen; jeder stand auf, wenn sie durch die Säle gingen, und sagte: ‚Da ist das Fleisch des Königs.‘ Alle Vorsichtsmaßnahmen wurden mit den Worten ‚für den Fall‘ bezeichnet. Man konnte einen der Wächter sagen hören: ‚Ich bin für den Fall im Wald von Saint-Germain.‘ Am Abend brachten sie der Königin stets eine große Schüssel Suppe, ein gekochtes Geflügelstück, eine Flasche Wein, eine Flasche Orgeat, eine Flasche Limonade sowie einige andere Dinge, die als ‚für den Fall‘ für die Nacht bezeichnet wurden. Ein alter Arzt, der Leibarzt von Ludwig XIV. gewesen war und zur Zeit der Hochzeit von Ludwig XV. noch lebte, erzählte dem Vater von Herrn Campan eine Anekdote, die zu bemerkenswert erscheint, um unbekannt geblieben zu sein; dennoch war er ein ehrenhafter Mann, unfähig, diese Geschichte zu erfinden. Sein Name war Lafosse. Er sagte, Ludwig XIV. sei davon in Kenntnis gesetzt worden, dass die Bediensteten am königlichen Tisch auf die abfälligste und beleidigendste Weise ihre Verlegenheit zeigten, gezwungen zu sein, zusammen mit Molière, dem Kammerdiener Seiner Majestät, am Tisch des Küchenverwalters zu essen – weil Molière auf der Bühne aufgetreten war; und dass dieser berühmte Autor deshalb ablehnte, an diesem Tisch zu erscheinen. Ludwig XIV., entschlossen, solche Beleidigungen, die niemals einem der größten Genies der Epoche entgegengebracht werden sollten, zu beenden, sagte ihm eines Morgens zur Zeit seines privaten Audienzzimmers: ‚Man sagt, Sie leben hier sehr einfach, Molière; und dass meine Bediensteten Sie für nicht gut genug halten, um mit ihnen zu essen. Vielleicht haben Sie Hunger; ich selbst habe heute Morgen großen Appetit: Setzen Sie sich an diesen Tisch. Servieren Sie dort mein ‚für den Fall‘ für die Nacht.‘ Der König schnitt anschließend sein Geflügel auf, befahl Molière, Platz zu nehmen, half ihm, ein Flügeltier zu essen, nahm gleichzeitig selbst eines und ließ diejenigen zu, die das Recht auf freien Zutritt hatten, also die bedeutendsten und beliebtesten Personen am Hof. ‚Sehen Sie mich hier‘, sagte der König zu ihnen, ‚wie ich Molière unterhalte, den meine Kammerdiener nicht für gute Gesellschaft genug halten.‘ Von da an hatte Molière nie wieder Gelegenheit, am Tisch der Kammerdiener zu erscheinen; der ganze Hof eilte, ihm Einladungen zu schicken.“

„M. de Lafosse berichtete auch, dass ein Brigademajor der Leibgarde, dem befohlen wurde, die Kompanie im kleinen Theater in Versailles unterzubringen, einen der königlichen Kontrolleure, der auf einer der Bänke Platz genommen hatte – einen Platz, den sein neu erworbenes Amt ihm zugestand – sehr grob hinauswarf. Vergeblich bestand dieser auf seinem Status und seinem Recht. Der Streit wurde vom Brigademajor mit den Worten beendet: ‚Meine Herren der Leibgarde, erfüllen Sie Ihre Pflicht.‘ In diesem Fall bestand ihre Pflicht darin, den Übeltäter hinauszuschmeißen. Dieser Kontrolleur, der sechzig oder achtzigtausend Francs für seine Ernennung bezahlt hatte, stammte aus einer guten Familie und hatte die Ehre, fünfundzwanzig Jahre lang in einem der Regimenter Seiner Majestät zu dienen; so wurde er schändlich aus dem Saal vertrieben, stellte sich dem König im großen Saal der Garde in den Weg und bat ihn, nachdem er sich vor Seiner Majestät verneigt hatte, um Wiedergutmachung für die Ehre eines alten Soldaten, der nun, da das Alter ihn zur Aufgabe des Militärdienstes zwang, in einem zivilen Amt seines Fürsten seinen Lebensabend verbringen wollte. Der König blieb stehen, hörte sich seine Geschichte an und befahl ihm dann, ihm zu folgen. Seine Majestät nahm am Vorstellungsort in einer Art Amphitheater Platz; hinter ihm stand eine Reihe von Stühlen für den Hauptmann der Garde, den Ersten Hofbeamten sowie andere hohe Offiziere. Der Brigademajor hatte Anspruch auf einen dieser Plätze; der König blieb gegenüber dem Sitz stehen, den dieser Offizier einnehmen sollte, und sagte zum Kontrolleur: ‚Nehmen Sie, Monsieur, für diesen Abend den Platz neben mir ein – anstelle dessen, der Sie beleidigt hat – und lassen Sie die Ausdrucksweise meines Unmuts über diese ungerechte Beleidigung Ihnen als Ersatz für jede andere Entschädigung genügen.‘

In den letzten Jahren der Herrschaft Ludwigs XIV. ging er niemals irgendwohin, ohne in einem von Trägern getragenen Stuhl transportiert zu werden, und zeigte große Wertschätzung für einen Mann namens D’Aigremont, einen dieser Träger, die immer vorausgingen und die Tür des Stuhls öffneten. Jede noch so geringe Präferenz seitens der Herrscher – selbst gegenüber ihren niedrigsten Dienern – weckt stets Aufmerksamkeit.

Auch Menschen höchsten Ranges zögerten nicht, sich auf das Niveau von D’Aigremont herabzulassen. ‚Lauzun’, so schrieb die Herzogin von Orléans in ihren „Memoiren“, ‚spielt manchmal den Dummen, um den Menschen ungestraft ihre eigene Dummheit vor Augen zu führen – denn er ist äußerst bösartig. Um dem Marschall de Teze die Unangemessenheit seiner Vertrautheit mit einfachen Leuten klarzumachen, rief er im Salon in Marly aus…‘

„Marechal, geben Sie mir etwas Schnupftabak – den besten, den Sie morgens zusammen mit Monsieur d’Aigremont, dem Vorsitzenden, verwenden.“ – Anmerkung des Redakteurs.

Der König hatte etwas für die zahlreiche Familie dieses Mannes getan und sprach oft mit ihm. Ein Priester aus der Kapelle hielt es für angebracht, von d’Aigremont zu verlangen, dem König einen Antrag vorzulegen, in dem er um die Verleihung eines Pfründenamtes bat. Ludwig XIV. billigte diese Frechheit seines Vorsitzenden nicht und sagte in sehr wütendem Ton zu ihm: „D’Aigremont, Ihnen ist eine äußerst unangemessene Handlung aufgetragen worden – ich bin sicher, es handelt sich dabei um Simonie.“ „Nein, Majestät, es gibt keinerlei Bestechungsgeld, das versichere ich Ihnen“, antwortete der arme Mann in großer Verzweiflung; „der Priester sagte nur, er würde mir hundert Louis geben.“ „D’Aigremont“, sagte der König, „ich vergebe Ihnen wegen Ihrer Unwissenheit und Ehrlichkeit. Ich werde Ihnen die hundert Louis aus meiner eigenen Tasche geben; aber beim nächsten Mal, wenn Sie es wagen, mir wieder einen Antrag zu stellen, werde ich Sie entlassen.“

Ludwig XIV. war sehr gnädig gegenüber jenen Dienern, die ihm am nächsten standen; doch sobald er seine königliche Haltung annahm, waren diejenigen, die ihn gewohnt waren in seinem privaten Umfeld zu sehen, genauso eingeschüchtert, als würden sie zum ersten Mal vor ihm stehen. Einige Mitglieder des zivilen Haushalts Seiner Majestät, die damals als „Commensalite“ bezeichnet wurden und den Titel von Kammerherren sowie die damit verbundenen Privilegien besaßen, beanspruchten bestimmte Vorrechte. Die Gemeindeverwaltung von Saint-Germain, in der sie lebten, stritt mit ihnen um die Ausübung dieser Rechte. Da sie sich in großer Zahl in dieser Stadt versammelt hatten, erhielten sie die Zustimmung des Hausministers, eine Delegation zum König zu schicken. Zu diesem Zweck wählten sie zwei der Kammerherren Seiner Majestät namens Bazire und Soulaigre aus. Nachdem die Audienz des Königs beendet war, wurde die Delegation der Einwohner von Saint-Germain hereingerufen. Sie traten selbstbewusst ein; der König blickte sie an und nahm seine imposante Haltung ein. Bazire, einer dieser Kammerherren, wollte gerade sprechen, doch Ludwig der Große blickte ihn an. Er sah nicht mehr den Prinzen, dem er zu Hause gewohnt war; er war eingeschüchtert und fand keine Worte. Doch er fasste sich wieder und begann wie üblich mit dem Wort „Majestät“. Doch die Scheu überwältigte ihn erneut, und er konnte sich nicht einmal mehr an das Geringste erinnern.

Er wiederholte das Wort „Sire“ mehrmals und schloss schließlich mit den Worten: „Sire, hier ist Soulaigre.“ Soulaigre, der sehr wütend auf Bazire war und erwartet hatte, sich weitaus besser zu behaupten, begann ebenfalls zu sprechen. Doch auch er fand nach mehrfachem Wiederholen von „Sire“ zunehmend Verlegenheit – bis seine Verwirrung der seines Kollegen glich. Deshalb endete er mit den Worten: „Sire, hier ist Bazire.“ Der König lächelte und antwortete: „Meine Herren, ich wurde über die Angelegenheit informiert, wegen der Sie beauftragt wurden, mich aufzusuchen. Ich werde dafür sorgen, dass das Richtige getan wird. Ich bin äußerst zufrieden mit der Art und Weise, wie Sie Ihre Aufgaben als Vertreter erfüllt haben.“

Die Ausbildung von Mademoiselle Genet stand im besonderen Fokus der Aufmerksamkeit ihres Vaters. Ihr Fortschritt im Studium der Musik sowie fremder Sprachen war erstaunlich; Albaneze unterrichtete sie im Singen, und Goldoni lehrte sie Italienisch. Tasso, Milton, Dante – sogar Shakespeare – wurden bald ihr vertraut. Doch ihre Studien konzentrierten sich vor allem auf die Erwerbung eines korrekten und eleganten Lesestils. Rochon de Chabannes, Duclos, Barthe, Marmontel und Thomas freuten sich daran, sie die besten Szenen aus den Werken von Racine vortragen zu hören. Ihr Gedächtnis sowie ihr Talent bezauberten sie bereits im Alter von vierzehn Jahren; sie sprachen in Gesellschaft über ihre Fähigkeiten – vielleicht etwas übertrieben. Bald wurde bereits am Hof über sie gesprochen. Einige adlige Damen, die sich um das Wohl ihrer Familie kümmerten, verschafften ihr den Posten einer Lektorin für die Prinzessinnen. Ihre Vorstellung sowie die Umstände, die darauf folgten, hinterließen einen tiefen Eindruck in ihrem Bewusstsein. „Ich war damals fünfzehn“, sagt sie, „mein Vater bedauerte es etwas, mich in so jungen Jahren den Neidigkeiten am Hof auszuliefern. An dem Tag, an dem ich zum ersten Mal mein Hofkleid anzog und zu ihm in sein Arbeitszimmer ging, füllten sich seine Augen mit Tränen – Tränen, die sich mit seinem Glücksausdruck vermischten. Neben der Ausbildung, die er mir mit Freude vermittelt hatte, besaß ich auch einige angenehme Talente. Er zählte all meine kleinen Leistungen auf, um mir klarzumachen, welche Schwierigkeiten dadurch unweigerlich entstehen würden.“

Mademoiselle Genet war mit fünfzehn Jahren natürlich weniger Philosophin als ihr Vater mit vierzig. Ihre Augen wurden vom Prunk geblendet, der in Versailles zu sehen war. „Königin Maria Leszczyńska, die Ehefrau von Ludwig XV., starb“, sagt sie, „kurz bevor ich am Hof vorgestellt wurde. Die prächtigen Räume waren in Schwarz gehüllt, die großen Thronstühle standen auf mehreren Stufen und wurden von einem mit Federn verzierten Baldachin überragt; die gepanzerten Pferde…“

Eine riesige Schar von Menschen trauerte am Hof – die enormen Schulterbinden, mit Gold- und Silbersteinen verziert, schmückten die Mäntel der Pagen und Diener. All diese Pracht hatte eine solche Wirkung auf meine Sinne, dass ich mich kaum auf den Beinen halten konnte, als ich den Prinzessinnen vorgestellt wurde. Am ersten Tag, an dem ich im Privatraum von Madame Victoire vorlas, konnte ich kaum mehr als zwei Sätze aussprechen; mein Herz pochte, meine Stimme zitterte und mein Sehvermögen versagte. Wie gut wurde doch die mächtige Magie der Pracht und Würde verstanden, die Herrscher umgeben sollte! Marie Antoinette, gekleidet in Weiß, mit einem einfachen Strohhut und einem kleinen Stock in der Hand, zu Fuß unterwegs, begleitet von einem einzigen Diener, auf dem Weg zum Petit Trianon – sie hätte mich niemals so aus der Fassung gebracht. Ich glaube, diese extreme Einfachheit war der erste und einzige wahre Fehler all jener Dinge, wegen denen man ihr Vorwürfe macht.
Als ihre Ehrfurcht und Verwirrung nachließen, konnte Mademoiselle Genet eine genauerer Einschätzung ihrer Situation abgeben. Sie war keineswegs attraktiv: Der Hof der Prinzessinnen, weit entfernt von den Vergnügungen, denen Ludwig XV. frönte, war ernst, methodisch und langweilig. Madame Adelaide, die älteste der Prinzessinnen, lebte zurückgezogen in ihren Räumen; Madame Sophie war stolz; Madame Louise war fromm. Mademoiselle Genet verließ niemals die Räume der Prinzessinnen – doch sie band sich besonders an Madame Victoire. Diese Prinzessin besaß Schönheit; ihr Gesicht zeigte einen Ausdruck von Güte, und ihr Umgangston war freundlich, ungezwungen und aufrichtig. Die junge Leserin weckte in ihr jenes Gefühl, das eine ältere Frau mit liebevollem Charakter gerne für junge Menschen empfindet, die vor ihren Augen aufwachsen und über nützliche Talente verfügen. Ganze Tage verbrachte sie damit, der Prinzessin vorzulesen, während diese in ihren Räumen arbeitete. Mademoiselle Genet sah dort oft Ludwig XV.; über ihn hat sie folgende Anekdote erzählt:
„Eines Tages, im Schloss Compiègne, kam der König herein, während ich der Prinzessin vorlas. Ich stand auf und ging in ein anderes Zimmer. Allein, in einem Raum ohne Ausgang, ohne Buch außer einem Werk von Massillon, das ich der Prinzessin vorgelesen hatte – glücklich in all der Leichtigkeit und Fröhlichkeit des Fünfzehnjährigen – beschäftigte ich mich damit, schnell mit meinem Hofring herumzuwirbeln und plötzlich niederzuknien, um zu sehen, wie mein rosafarbenes Seidenrock im Wind um mich herum schwoll. Mitten in dieser Beschäftigung trat Seine Majestät ein, begleitet von einer der Prinzessinnen. Ich versuchte aufzustehen; mein“

Meine Füße stolperten, und ich fiel mitten in meine von dem Wind aufgeblähten Gewänder. „Tochter“, sagte Ludwig XV. lachend, „ich rate dir, einenjenigen, der Käse herstellt, wieder zur Schule zu schicken.“ Die Spötteleien Ludwigs XV. waren oft viel härter – wie Mademoiselle Genet bei einer anderen Gelegenheit erfahren musste. Dreißig Jahre später konnte sie diese Erinnerung nur mit Angst in Erinnerung rufen. „Ludwig XV.“, sagte sie, „hatte eine sehr imposante Ausstrahlung. Seine Augen blieben die ganze Zeit über, während er sprach, auf einem Punkt fixiert; und trotz der Schönheit seiner Züge weckte er eine Art Furcht in mir. Ich war zwar noch sehr jung, als er zum ersten Mal mit mir sprach – doch Sie können selbst beurteilen, ob er dabei besonders freundlich war. Ich war fünfzehn. Der König wollte jagen gehen, und eine große Anzahl von Begleitern folgte ihm. Als er vor mir stehen blieb, sagte er: ‚Mademoiselle Genet, man sagt mir, Sie seien sehr gebildet und beherrschen vier oder fünf Fremdsprachen.‘ – ‚Ich kenne nur zwei, Eure Majestät‘, antwortete ich zitternd. ‚Welche sind das?‘ Englisch und Italienisch.‘ – ‚Sprechen Sie sie fließend?‘ Ja, Eure Majestät, sehr fließend.‘ ‚Das reicht schon aus, um einen Ehemann in den Wahnsinn zu treiben.‘ Nach diesem „netten“ Kompliment ging der König weiter; seine Begleiter grüßten mich lachend – und ich blieb einige Momente lang vor Überraschung und Verwirrung regungslos stehen.“

Zu der Zeit, als der Herzog von Choiseul ein Bündnis mit Frankreich vorschlug, gab es in Wien einen Arzt namens Gassner – [Jean Joseph Gassner, ein Mann, der behauptete, über wundersame Kräfte zu verfügen] – der dorthin geflohen war, um vor den Verfolgungen seines Herrschers, eines der geistlichen Kurfürsten, Schutz zu suchen. Gassner, der über eine außergewöhnliche Vorstellungskraft verfügte, glaubte, Inspirationen zu erhalten. Die Kaiserin schützte ihn, traf sich gelegentlich mit ihm, bestärkte ihn in seinen Visionen – und hörte ihnen dennoch mit einer gewissen Neugier zu. „Sagen Sie mir“, sagte sie eines Tages zu ihm, „ob meine Antoinette glücklich sein wird.“ Gassner wurde blass und schwieg. Als die Kaiserin weiterhin darauf drängte und er eine allgemeine Formulierung für die Idee finden wollte, die ihn offensichtlich sehr beschäftigte, antwortete er: „Madame, es gibt Kreuze für alle Schultern.“

Die Vorfälle auf dem Place Louis XV. während der Hochzeitsfeierlichkeiten in Paris sind allgemein bekannt. Das Feuer auf den Gerüsten, die für die Feuerwerke verwendet werden sollten, das Fehlen an Voraussicht seitens der Behörden, die Gier der Räuber sowie die tödlichen Unfälle mit den Kutschen trugen dazu bei, die Katastrophen jenes Tages zu verschlimmern. Die junge Dauphine, die aus Versailles über die Cours la Reine kam, voller Freude, prächtig geschmückt und begierig darauf, die Freuden des ganzen Volkes zu sehen, floh in Panik.

Und sie ertrank in Tränen angesichts dieser schrecklichen Szene. Dieser tragische Beginn des Lebens der jungen Prinzessin in Frankreich schien Gassners Andeutung eines Unglücks zu bestätigen und kündigte die schreckliche Zukunft an, die auf sie wartete. Im selben Jahr, in dem Marie Antoinette den Dauphin heiratete, heiratete Henriette Genet einen Sohn von Herrn Campan, der bereits erwähnt wurde und am Hof ein Amt innehatte. Als das Gefolge der Dauphine gebildet wurde, wurde Madame Campan zu ihrer Lektorin ernannt und erhielt von Marie Antoinette ständige Freundlichkeit und Vertrauen – etwas, wofür sie durch ihren loyalen Dienst voll und ganz berechtigt war. Madame Campans Intelligenz und Lebhaftigkeit machten sie viel zugänglicher gegenüber einer jungen Prinzessin, die fröhlich und liebevoll veranlagt war und in der Einfachheit eines deutschen Hofes aufgewachsen war, als ihre Hofdame, die Gräfin de Noailles. Diese angesehene Dame, die als Beauftragte für die Regeln der Etikette an ihrer Seite stand, machte die Last dieser Regeln statt zu verringern noch unerträglicher für sie.
„Madame de Noailles“, sagt Madame Campan, „verfügte über viele Tugenden. Ihre Frömmigkeit, Nächstenliebe und untadelige Moral machten sie lobenswert; doch die Etikette war für sie eine Art Atmosphäre – bei der geringsten Störung der vorgeschriebenen Ordnung schien es, als würden die Prinzipien des Lebens sie verlassen.
Eines Tages brachte ich diese arme Dame unbeabsichtigt in große Qualen. Die Königin empfing jemanden – ich weiß nicht wen; vermutlich Personen, die gerade vorgestellt wurden. Die Hofdame, die Kammerzofe der Königin sowie die Damen des Schlafzimmers standen hinter der Königin. Ich befand mich in der Nähe des Throns zusammen mit den beiden diensthabenden Frauen. Alles schien in Ordnung zu sein – zumindest dachte ich das. Plötzlich bemerkte ich, dass Madame de Noailles mich anstarrte. Sie gab mit dem Kopf ein Zeichen, hob anschließend ihre Augenbrauen bis zur Stirnspitze, senkte sie wieder, hob sie erneut und begann dann, mit der Hand kleine Zeichen zu machen. Anhand all dieser Gesten konnte ich leicht erkennen, dass etwas nicht in Ordnung war. Während ich mich umsah, um herauszufinden, was es war, nahm die Unruhe der Gräfin weiter zu. Die Königin, die all das bemerkte, sah mich lächelnd an; ich fand einen Weg, zu Ihrer Majestät zu gelangen, und sie flüsterte mir zu: ‚Lassen Sie Ihre Schleier herunterhängen – sonst stirbt die Gräfin.‘ All dieses Durcheinander entstand wegen zweier unglücklicher Spangen, die meine Schleier festhielten, obwohl die Etikette vorschrieb, dass die Schleier herunterhängen sollten.“
Ihr Spott über die Eitelkeiten der Etikette wurde zum Vorwand für die ersten Vorwürfe gegen die Königin. Welche Fehltritte konnten da noch befürchtet werden?

von einer Prinzessin, die durchaus ohne Kragen ausgehen konnte! Und die in den Salons von Trianon anstelle davon, über wichtige Rechte bezüglich Stühlen und Bänken zu diskutieren, alle freundlich einlud, Platz zu nehmen.

[M. de Fresne Forget sagte eines Tages in Gesellschaft der Königin Marguerite zu ihr, er sei erstaunt darüber, wie Männer und Frauen mit solch großen Kragen Suppe essen konnten, ohne diese zu beschmutzen; und noch erstaunlicher sei es, wie die Damen mit ihren großen Röcken galant wirken konnten. Die Königin antwortete damals nicht, doch ein paar Tage später, nachdem sie einen sehr großen Kragen trug und etwas „Bouilli“ essen wollte, ließ sie einen sehr langen Löffel bringen und aß ihr „Bouilli“ damit, ohne ihren Kragen zu beschmutzen. Daraufhin wandte sie sich lachend an M. de Fresne und sagte: „Sehen Sie, mit ein wenig Einfallsreichtum kann man alles bewältigen.“ – „Ja, gewiss, Madame“, sagte der gute Mann, „was die Suppe angeht, bin ich zufrieden.“ – LAPLACEs „Collection“, Band II, S. 350.]

Die antiaustriatische Fraktion, unzufrieden und rachsüchtig, wurde zu Spionen ihres Verhaltens, übertreib ihre geringsten Fehler und verleumdete ihre unschuldigsten Handlungen. „Was auf den ersten Blick unerklärlich erscheint“, sagt Montjoie, „ist, dass der erste Angriff auf den Ruf der Königin aus dem Kreis des Hofes kam. Welchen Nutzen konnten die Höflinge daran haben, ihre Zerstörung anzustreben – was auch die Zerstörung des Königs bedeutete? Wurde dadurch nicht die Quelle all der Vorteile, die sie genossen oder erhoffen konnten, ausgetrocknet?“

[Madame Campan berichtet unter vielen Anekdoten, die die Güte des Herzens der Königin verdeutlichen, Folgendes: „Eine Petition wurde an die Königin von einer Genossenschaft in der Umgebung von Paris gerichtet, in der um die Vernichtung der Tiere gebeten wurde, die ihre Ernten zerstörten. Ich war die Überbringerin dieser Petition bei Ihrer Majestät, die sagte: ‚Ich werde dafür sorgen, dass diese guten Leute von diesem großen Ärger befreit werden.‘ Sie übergab das Dokument in meiner Gegenwart an M. de Vermond und sagte: ‚Ich wünsche, dass dieser Petition umgehend Gerechtigkeit widerfährt.‘ Es wurde versprochen, ihrem Befehl nachzukommen, doch sechs Wochen später wurde eine zweite Petition eingereicht, weil…]

Die Störungen hatten sich letztendlich nicht verringert. Hätte die zweite Petition die Königin erreicht, wäre Herr de Vermond einer strengen Rüge ausgesetzt worden. Sie war immer so glücklich, wenn sie in der Lage war, Gutes zu tun.
Das schnelle Wortgeplänkel, das wiederum zu den Eigenschaften der Königin gehörte, trug weniger dazu bei, ihre Beliebtheit zu steigern.
„Herr Brunier“, sagt Madame Campan, „war Arzt der königlichen Kinder. Während seiner Besuche im Palast sagte er stets, wenn vom Tod eines seiner Patienten die Rede war: ‚Ach! Da habe ich einen meiner besten Freunde verloren!‘ Die Königin entgegnete: ‚Nun, wenn er all seine Patienten, die seine Freunde sind, verliert – was wird dann aus denen, die es nicht sind?‘“

Als der schreckliche Danton rief: „Die Könige Europas bedrohen uns; wir müssen uns ihnen widersetzen – lasst uns ihnen den Kopf eines Königs als Zeichen unserer Rebellion vor die Füße werfen!“, bildeten diese abscheulichen Worte zusammen mit dem grausamen Ergebnis einen gefährlichen politischen Schachzug. Doch die Königin! Welche dringenden Staatsgründe konnten Danton, Collot d’Herbois und Robespierre gegen sie anführen? Welche grausame Großartigkeit lag darin, eine ganze Nation dazu aufzuhetzen, ihren Streit an einer Frau auszulassen? Was blieb von ihrer einstigen Macht übrig? Sie war eine Gefangene, eine Witwe, die um ihre Kinder fürchtete! In diesen Richtern, die sowohl Anstand als auch die Natur beleidigten, in diesem Volk, dessen abscheulichste Spottreden ihr bis zum Schafott folgten – wer konnte da noch das großzügige Volk Frankreichs erkennen? Von allen Verbrechen, die die Revolution beschämten, war keines besser geeignet, zu zeigen, wie der Parteistreit den Charakter einer Nation zerstören kann.
Die Nachricht von diesem schrecklichen Ereignis erreichte Madame Campan in einem abgelegenen Versteck, das sie gewählt hatte. Es war ihr nicht gelungen, das Schicksal der Königin zu teilen, und sie erwartete jederzeit ein ähnliches Schicksal. Nachdem sie fast wundersam der mörderischen Wut der Marseiller entkommen war, nachdem sie von Robespierre angezeigt und verfolgt worden war und aufgrund des Vertrauens von König und Königin mit äußerst wichtigen Dokumenten betraut worden war, ging Madame Campan nach Coubertin im Tal von Chevreuse. Ihre Schwester Madame Auguid hatte gerade in dem Moment ihres Verhaftetwerdens Selbstmord begangen.

Mütterliche Zuneigung überwog ihre religiösen Gefühle; sie wollte die Überreste ihres Vermögens für ihre Kinder bewahren. Hätte sie diese verhängnisvolle Handlung um einen Tag aufgeschoben, wäre sie gerettet worden – der Wagen, der Robespierre zur Hinrichtung brachte, stoppte ihren Trauerzug!

Das Schafott erwartete Madame Campan, als der 9. Thermidor ihr das Leben zurückgab – doch er gab ihr nicht wieder den Gegenstand ihrer ständigen Gedanken, ihren Eifer und ihre Hingabe. Für Madame Campan öffnete sich nun eine neue Karriere. Bei Coubertin, umgeben von ihren Nichten, genoss sie es, deren Studien zu leiten. Diese Tätigkeit ließ ihre Gedanken wieder zum Thema Bildung zurückkehren und weckte erneut die Neigungen ihrer Jugendzeit. Bereits im Alter von zwölf Jahren konnte sie keinen Schulweg von jungen Damen durch die Straßen sehen, ohne Ehrgeiz für die Stellung und Autorität ihrer Lehrerin zu empfinden. Ihr Aufenthalt am Hof hatte ihre Neigungen nur vorübergehend verändert, nicht aber beseitigt. „Einen Monat nach dem Sturz Robespierres“, sagt sie, „dachte ich darüber nach, wie ich für mich selbst, eine siebzigjährige Mutter, meinen kranken Ehemann, mein neunjähriges Kind sowie einen Teil meiner zerstörten Familie sorgen könnte. Ich besaß nun nichts auf der Welt außer einem Assignat im Wert von fünfhundert Francs. Ich war für die Schulden meines Mannes in Höhe von dreißigtausend Francs verantwortlich. Ich wählte St. Germain aus, um ein Internat zu eröffnen – denn diese Stadt erinnerte mich nicht, wie Versailles, an glückliche Zeiten oder an die Unglücke Frankreichs. Ich nahm eine Nonne von l’Enfant-Jésus mit, um ein unumstößliches Zeichen meiner religiösen Prinzipien zu bieten. Die Schule in St. Germain war die erste, in der es gewagt wurde, ein Gebetszimmer einzurichten. Das Direktorium war damit unzufrieden und ordnete an, sie sofort zu schließen; kurze Zeit später wurden Kommissare geschickt, die forderten, dass das Lesen der Heiligen Schrift in meiner Schule eingestellt werden sollte. Ich fragte, welche Bücher an ihre Stelle treten sollten. Nach einigen Minuten des Gesprächs sagten sie: ‚Bürgerin, Sie argumentieren auf alte Weise – ohne Überlegung. Die Nation befiehlt; wir müssen gehorchen, keine Argumente zulassen.‘ Da ich nicht die Mittel hatte, meinen Prospekt drucken zu lassen, schrieb ich hundert Exemplare davon und schickte sie an die Personen meines Bekanntenkreises, die die schrecklichen Unruhen überlebt hatten. Am Jahresende hatte ich sechzig Schülerinnen; bald darauf hundert. Ich kaufte Möbel und zahlte meine Schulden.“

Der schnelle Erfolg des Hauses in Saint-Germain war zweifellos auf die Talente, die Erfahrung sowie die hervorragenden Prinzipien von Madame Campan zurückzuführen – unterstützt durch die öffentliche Meinung. Alle Besitztümer hatten den Besitzer gewechselt; alle gesellschaftlichen Schichten waren durch den Schock der Revolution durcheinandergeraten: Der mächtige Adlige aß am Tisch des reichen Auftragnehmers; die geistreiche und elegante Marquise war auf dem Ball an der Seite des ungeschickten Bauern, der kürzlich reich geworden war. In Abwesenheit der alten Unterschiede bildeten elegante Umgangsformen und eine gepflegte Sprache nun eine Art Aristokratie. Das Haus Saint-Germain, geleitet von einer Dame mit dem Auftreten und den Gewohnheiten der besten Gesellschaft, war nicht nur eine Schule des Wissens, sondern auch eine Schule der Weltläufigkeit.

„Eine Freundin von Madame de Beauharnais“, fuhr Madame Campan fort, „brachte mir ihre Tochter Hortense de Beauharnais sowie ihre Nichte Emilie de Beauharnais. Sechs Monate später kam sie, um mir von ihrer Heirat mit einem Korsikaner zu berichten – einem Mann, der in einer Militärakademie erzogen worden war und zu dieser Zeit General war. Ich sollte diese Information ihrer Tochter übermitteln; diese beklagte lange Zeit den Namenwechsel ihrer Mutter. Mir wurde außerdem gesagt, ich solle auf die Erziehung des kleinen Eugene de Beauharnais achten – er wurde in Saint-Germain, in derselben Schule wie mein Sohn, untergebracht.

Zwischen meinen Nichten und diesen jungen Leuten entstand eine große Vertrautheit. Madame de Beauharnais reiste nach Italien und ließ ihre Kinder bei mir. Bei ihrer Rückkehr, nach Bonapartes Eroberungen, lud mich jener General, sehr zufrieden mit der Entwicklung seiner Stieftochter, zum Essen nach Malmaison ein und besuchte zwei Aufführungen von ‚Esther‘ in meiner Schule.“

Er zeigte auch seine Wertschätzung für ihre Talente, indem er seine Schwester Caroline nach Saint-Germain schickte. Kurz vor Carolines Heirat mit Murat, als sie noch in Saint-Germain war, sagte Napoleon zu Madame Campan: „Ich mag diese Liebesverbindungen zwischen jungen Menschen nicht, deren Geist von den Flammen der Vorstellungskraft entflammt wird. Ich hatte andere Pläne für meine Schwester. Wer weiß, welche hohe Verbindung ich für sie hätte erreichen können! Sie ist unbedacht und hat keine richtige Vorstellung von meiner Situation. Vielleicht wird eines Tages ein Herrscher um ihre Hand konkurrieren. Sie wird einen tapferen Mann heiraten – aber in meiner Situation reicht das nicht aus. Das Schicksal soll seine Entscheidungen treffen.“

[Eines Tages sagte Madame Murat zu Madame Campan: „Ich wundere mich, dass Sie in unserer Gegenwart nicht mehr eingeschüchtert sind; Sie…“]

„Sprechen Sie mit uns in derselben Vertrautheit, wie damals, als wir noch Ihre Schülerinnen waren!“ – „Das Beste, was Sie tun können“, antwortete Madame Campan, „ist, Ihre Titel zu vergessen, wenn Sie bei mir sind – denn ich kann niemals Angst vor Königinnen haben, die ich bereits unter meiner Kontrolle hatte.“

Madame Campan aß im Tuilerienpalast zusammen mit dem päpstlichen Nuntius, zu einer Zeit, in der über ein Konkordat verhandelt wurde. Während des Essens überraschte sie der Erste Konsul durch die kluge Art und Weise, wie er über das Thema sprach. Sie sagte, er habe so logisch argumentiert, dass sein Talent sie wirklich beeindruckte. Während seiner Amtszeit als Erster Konsul sagte Napoleon eines Tages zu ihr: „Wenn ich jemals eine Republik der Frauen gründe, werde ich Sie zur Ersten Konsulin machen.“ Napoleons Ansichten bezüglich der „Mission der Frau“ sind heute allgemein bekannt. Madame Campan berichtete, er habe ihr gesagt, dass er beim Gründen des Klosters der Schwestern von la Charité dringend darum gebeten worden sei, ewige Gelübde zuzulassen. Er lehnte dies jedoch ab – mit der Begründung, dass sich die Vorlieben ändern könnten und er keine Notwendigkeit sähe, Frauen von der Welt auszuschließen, die irgendwann wieder dazugehören und nützliche Mitglieder der Gesellschaft werden könnten. „Klöster“, fügte er hinzu, „schädigen die Wurzeln der Bevölkerung. Es ist unmöglich, den Verlust zu berechnen, den eine Nation erleidet, wenn zehntausend Frauen in Klöstern eingesperrt sind. Kriege verursachen nur geringen Schaden – schließlich ist die Anzahl der Männer mindestens ein Einundzwanzigstel größer als die der Frauen. Frauen dürfen, wenn sie es wünschen, im Alter von fünfzig Jahren ewige Gelübde ablegen – denn dann ist ihre Aufgabe erfüllt.“

Napoleon sagte einmal zu Madame Campan: „Die alten Bildungssysteme waren völlig nutzlos – was brauchen junge Frauen, um in Frankreich gut erzogen zu werden?“ – „Mütter“, antwortete Madame Campan. „Gut gesagt“, erwiderte Napoleon. „Nun, Madame, dann sollen die Franzosen Ihnen dankbar sein, dass Sie Mütter für ihre Kinder erziehen.“ Eines Tages unterbrach Napoleon Madame de Staël mitten in einer tiefgründigen politischen Diskussion und fragte sie, ob sie ihre Kinder gestillt habe.

Das Institut in Saint-Germain war nie in besserem Zustand als in den Jahren 1802–03. Was könnte Madame Campan sich mehr wünschen? Zehn Jahre lang hatte sie absolute Macht in ihrem eigenen Haus – und schien auch vor den Launen der Macht sicher zu sein. Doch der Mann, der damals über das Schicksal Frankreichs und Europas entschied, sollte bald etwas anderes entscheiden.

Nach der Schlacht von Austerlitz übernahm der Staat es, auf Kosten des Staates die Schwestern, Töchter oder Nichten jener zu unterstützen, die mit dem Orden der Ehre ausgezeichnet worden waren. Die Kinder der im glorreichen Kampf getöteten oder verletzten Krieger sollten in den alten Wohnsitzen der Montmorency’s und Condé’s eine väterliche Fürsorge finden. Napoleon, der es gewohnt war, alle herausragenden Talente um sich zu scharen und selbst keine Furcht vor Überlegenheit kannte, suchte nach einer Person mit Erfahrung und Fähigkeiten, um das Institut in Ecouen zu leiten; er wählte Madame Campan aus.

Der Comte de Lacépède, Schüler, Freund und Rivale von Buffon sowie damaliger Großkanzler der Ehrenlegion, unterstützte sie mit seinem weisen Rat. Napoleon, der mühelos von den höchsten politischen Themen bis zur Prüfung der kleinsten Details übergehen konnte; der genauso gut in der Lage war, ein Mädchengymnasium zu inspizieren wie die Grenadiere seiner Garde; den man nicht täuschen konnte und der nicht zögerte, Mängel bei seinen Besuchen im Institut in Ecouen festzustellen – musste sagen: „Es ist in Ordnung.“

Napoleon wollte über jeden einzelnen Aspekt der Einrichtung, der Verwaltung und Ordnung im Haus sowie über die Erziehung und Ausbildung der Schüler informiert werden. Die internen Vorschriften wurden ihm vorgelegt. Eine der von Madame Campan ausgearbeiteten Regeln besagte, dass die Kinder sonntags und donnerstags die Messe hören sollten. Napoleon schrieb selbst am Rand dazu: „Jeden Tag.“

„Im Sommer 1811“, berichtet Madame Campan, „besuchte Napoleon in Begleitung von Marie Louise und mehreren bedeutenden Persönlichkeiten das Institut in Ecouen. Nachdem er die Kapelle und die Speisesäle inspiziert hatte, wünschte Napoleon, dass ihm die drei wichtigsten Schülerinnen vorgestellt würden. ‚Majestät’, sagte ich, ‚ich kann nicht drei auswählen; ich muss sechs vorstellen.‘ Er drehte sich um und ging zurück auf die Bühne, wo er, nachdem er alle Klassen versammelt gesehen hatte, seine Forderung wiederholte. ‚Majestät’, sagte ich, ‚ich bitte um Erlaubnis, Eurer Majestät mitzuteilen, dass ich damit Ungerechtigkeit gegenüber mehreren anderen Schülerinnen begehen würde, die genauso weit fortgeschritten sind wie jene, die ich die Ehre hätte, Euch vorzustellen.‘ Berthier und andere flüsterten mir zu, dass ich durch meinen Widerstand in Verruf geraten würde. Napoleon betrachtete alles ganz genau.“

Das Haus wurde bis in die kleinsten Details untersucht, und nachdem er mehreren Schülern Fragen gestellt hatte, sagte er: „Nun, Madame, ich bin zufrieden – zeigen Sie mir Ihre sechs besten Schüler.“ Madame Campan stellte sie ihm vor; als er in seine Kutsche stieg, wünschte er, dass ihre Namen an Berthier gesandt würden. Als die Liste an den Prinzen de Neufchatel weitergeleitet wurde, fügte Madame Campan noch die Namen von vier weiteren Schülern hinzu – alle zehn erhielten eine Pension von 300 Francs. Während der drei Stunden, die dieser Besuch dauerte, sprach Marie Louise kein einziges Wort.

M. de Beaumont, Kammerherr der Kaiserin Josephine, äußerte eines Tages in Malmaison seinen Bedauern darüber, dass M. D——-, einer von Napoleons Generälen, der kürzlich befördert worden war, nicht aus einer bedeutenden Familie stammte. „Sie irren sich, Monsieur“, bemerkte Madame Campan, „er stammt aus einer sehr alten Familie; er ist einer der Neffen Karls des Großen. Alle Helden unserer Armee stammen von der älteren Linie dieser Herrscherfamilie ab, die niemals ausgewandert ist.“ Als Madame Campan diese Umstände schilderte, fügte sie hinzu: „Nach dem 30. März 1814 wagten einige Offiziere der Armee des Condé, gegenüber bestimmten französischen Marschällen zu sagen, es sei schade, dass sie nicht adligeren Ursprungs seien. Daraufhin antwortete einer von ihnen: ‚Wahre Adelheit, meine Herren, besteht darin, sie zu beweisen. Der Schlachtfeld hat unsere Taten bezeugt – aber wo sollen wir Ihre finden? Eure Schwerter sind in ihren Scheiden gerostet. Unsere Lorbeeren mögen Neid hervorrufen; wir haben sie uns ehrenhaft erworben und verdanken sie ausschließlich unserem Mut. Ihr habt lediglich einen Namen geerbt. Das ist der Unterschied zwischen uns.‘“

Als einer der Fürsten der kleineren deutschen Staaten dem Marschall Lannes mit herablassender Überheblichkeit die Porträts seiner Vorfahren zeigte und dabei anzüglich auf das Fehlen solcher Porträts bei Lannes hinwies, drehte der General die Situation um und bemerkte hochmütig: „Aber ich bin doch auch ein Vorfahre.“

Napoleon bemerkte oft, dass er, hätte er zwei solche Feldmarschälle wie Suchet in Spanien gehabt, nicht nur die Halbinsel erobert, sondern auch behalten hätte. Suchets gesunder Verstand, sein regierender doch versöhnlicher Geist, seine militärische Taktik sowie sein Mut brachten ihm erstaunlichen Erfolg. „Es ist bedauerlich“, fügte er hinzu, „dass ein Herrscher keine Menschen seines Kalibers improvisieren kann.“

Am 19. März 1815 wurden mehrere Dokumente im Schrank des Königs hinterlassen. Napoleon ordnete an, dass sie untersucht werden sollten, und darunter fand sich der Brief, den Madame Campan unmittelbar nach der ersten Restauration an Ludwig XVIII. geschrieben hatte. In diesem Brief zählte sie die Gegenstände auf, die Ludwig XVI. in ihre Obhut gegeben hatte. Als Napoleon diesen Brief las, sagte er: „Er soll ins Außenministerium geschickt werden; es handelt sich um ein historisches Dokument.“

Madame Campan beschrieb außerdem einen Besuch des Zaren von Russland: „Einige Tage nach der Schlacht von Paris kam Kaiser Alexander nach Ecouen und erwies mir die Ehre, mit mir zu frühstücken. Nachdem ich ihm das Anwesen gezeigt hatte, führte ich ihn in den Park, von dessen höchstem Punkt aus man die Ebene von Saint-Denis überblicken konnte. ‚Majestät‘, sagte ich, ‚von hier aus sah ich die Schlacht von Paris‘ – ‚Wenn‘, antwortete der Kaiser, ‚die Schlacht zwei Stunden länger gedauert hätte, hätten wir keine einzige Patrone mehr zur Verfügung gehabt. Wir fürchteten, verraten worden zu sein; denn als wir so plötzlich vor Paris eintrafen, waren alle unsere Pläne bereits festgelegt, und wir hatten nicht mit dem entschlossenen Widerstand gerechnet, den wir erlebten.‘ Anschließend führte ich den Kaiser in die Kapelle und zeigte ihm die Plätze, die der ‚Connetable‘ von Montmorency sowie seine Frau einnahmen, wenn sie zur Messe gingen. ‚Barbaren wie wir‘, bemerkte der Kaiser, ‚würden ‚la connetable‘ und ‚le connetable‘ sagen.‘“

Der Zar erkundigte sich nach den kleinsten Details bezüglich des Anwesens in Ecouen, und ich freute mich sehr, seine Fragen beantworten zu dürfen. Ich erinnere mich, dass ich auf einige Punkte einging, die mir sehr wichtig erschienen und im Grunde genommen den aristokratischen Prinzipien widersprachen. Zum Beispiel teilte ich Seiner Majestät mit, dass die Töchter bedeutender und reicher Personen sowie die Töchter bescheidener und unbekannter Leute ungeachtet ihres Status miteinander zusammenlebten. ‚Wenn‘, sagte ich, ‚ich auch nur den geringsten Anspruch aufgrund des Rangs oder des Reichtums der Eltern dulden würde, würde ich das sofort beenden. Es wird vollkommene Gleichheit gewahrt; Auszeichnungen werden nur aufgrund von Verdienst und Fleiß verliehen. Die Schülerinnen müssen alle ihre Kleidung selbst schneiden und herstellen. Ihnen wird beigebracht, Spitze zu reinigen und zu reparieren; außerdem kochen sie zweimal pro Woche abwechselnd und verteilen das Essen an die Armen im Dorf. Die jungen Mädchen, die in Ecouen oder in meiner Internatsschule in Saint-Germain aufgewachsen sind, kennen alles, was mit Haushaltsangelegenheiten zu tun hat, und sie sind mir dankbar, dass ich dies zu ihrem Unterrichtsstoff gemacht habe.‘

In den Gesprächen mit ihnen habe ich ihnen stets eingebläut, dass von der Haushaltsführung abhängt, ob ihr Vermögen erhalten bleibt oder verschwindet. Der Postmeister von Ecouen befand sich gerade im Hof, als der Kaiser, während er in seine Kutsche stieg, mir sagte, er würde den Schülerinnen einige Süßigkeiten schicken. Ich überbrachte ihnen sofort diese Nachricht – sie wurden damit sehr erfreut. Doch die Süßigkeiten wurden vergeblich gesucht. Als Alexander nach England aufbrach, wechselte er in Ecouen das Pferd. Der Postmeister sagte zu ihm: „Herr, die Schülerinnen von Ecouen erwarten immer noch die Süßigkeiten, die Eure Majestät ihnen versprochen hat.“ Daraufhin antwortete der Kaiser, er habe Saken beauftragt, sie zu schicken. Wahrscheinlich hatten die Kosaken die Süßigkeiten bereits gefressen – die armen kleinen Mädchen, die durch dieses Versprechen so geehrt fühlten, bekamen sie nie zu schmecken.

In Saint-Denis wurde ein weiteres Heim nach dem Vorbild des Heims in Ecouen gegründet. Vielleicht hatte Madame Campan auf einen Titel gehofft, auf den ihr langjähriges Engagement ihr ein Recht gab; vielleicht wäre die Leitung beider Heime eine angemessene Belohnung für ihre Dienste gewesen. Doch ihre glücklichen Jahre waren vorbei – nun hing ihr Schicksal von den wichtigsten Ereignissen ab. Napoleon hatte eine solche Macht angesammelt, dass niemand in Europa außer ihm sie durchbrechen konnte. Frankreich, zufrieden mit dreißig Jahren Siegen, bat vergeblich um Frieden und Ruhe. Die Armee, die in Ägyptens Wüsten, auf den Gipfeln der Alpen und in den Sümpfen Hollands triumphiert hatte, sollte in den Schneefeldern Russlands zugrunde gehen. Völker verbündeten sich gegen einen einzigen Mann. Das Gebiet Frankreichs wurde überfallen. Die Waisen aus Ecouen sahen von den Fenstern des Hauses, das als ihr Zufluchtsort diente, in der Ferne die Feuer der russischen Lager – und weinten erneut um den Tod ihrer Väter. Paris kapitulierte. Frankreich begrüßte die Rückkehr der Nachkommen Heinrichs IV.; sie bestiegen wieder den Thron, der so lange von ihren Vorfahren besetzt worden war – einen Thron, den die Weisheit eines aufgeklärten Fürsten auf der Grundlage von Gesetzen etabliert hatte.

Eine Dame, die an der Gründung von Saint-Denis beteiligt war, erzählte Madame Campan, dass Napoleon während der Hundert Tage das Heim besuchte. Die Schülerinnen waren so erfreut, ihn zu sehen, dass sie sich um ihn scharten, versuchten, seine Kleidung zu berühren und zeigten größte Freude. Die Leiterin des Heims versuchte, sie zum Schweigen zu bringen – doch Napoleon sagte: „Lassen Sie sie.“

Allein lassen – man soll sie in Ruhe lassen. Das mag den Verstand schwächen, doch es stärkt das Herz.

Dieser Moment, der Freude unter den treuen Dienern der Königsfamilie verbreitete und ihnen die Belohnung für ihre Hingabe brachte, erwies sich für Madame Campan als eine Zeit bitterer Qualen. Der Hass ihrer Feinde war wieder erwacht. Die Schließung der Schule in Ecouen hatte ihr ihren Posten genommen; die absurdesten Verleumdungen verfolgten sie auch in ihrem Rückzugsort; ihre Zuneigung zur Königin wurde verdächtigt; sie wurde nicht nur der Undankbarkeit, sondern auch der Verräterei beschuldigt. Verleumdungen haben auf junge Menschen kaum Einfluss, doch im Alter werden ihre Pfeile mit einem tödlichen Gift vergiftet. Die Wunden, die Madame Campan erlitten hatte, waren tief. Ihre Schwester, Madame Auguie, hatte sich selbst zerstört; ihr Schwager, Herr Rousseau, war ein Opfer der Terrorherrschaft gestorben. Im Jahr 1813 raubte ein schreckliches Unglück ihr ihre Nichte, Madame de Broc – eines der liebenswertesten und interessantesten Wesen, die je die Erde geschmückt hatten. Es schien, als sei Madame Campan dazu bestimmt, zu sehen, wie diejenigen, die sie liebte, vor ihr ins Grab sanken.

Jenseits der Mauern des Anwesens in Ecouen, im umliegenden Dorf, nahm Madame Campan ein kleines Haus in Anspruch, wo sie gerne einige Stunden in stiller Einsamkeit verbrachte. Dort, frei, sich den Erinnerungen an die Vergangenheit hinzugeben, wurde die Leiterin der kaiserlichen Einrichtung für kurze Zeit wieder zur ersten Dame am Hofe von Marie Antoinette. Den wenigen Freunden, die sie in diesen Rückzugsort ließ, zeigte sie voller Emotion ein einfaches Musselinkleid, das die Königin getragen hatte und aus einem Teil eines Geschenks von Tippoo Saib bestand. Eine Tasse, aus der Marie Antoinette getrunken hatte; ein Schreibpult, das sie lange benutzt hatte – all das hatte in ihren Augen unermesslichen Wert. Oft wurde sie dabei ertappt, wie sie weinend vor dem Porträt ihrer königlichen Herrin saß.

Nach all den Problemen suchte Madame Campan einen friedlichen Rückzugsort. Paris war ihr zuwider geworden. Sie besuchte eine ihrer liebsten Schülerinnen, Mademoiselle Crouzet, die in Mantes einen Arzt geheiratet hatte – einen talentierten Mann, der für seine Intelligenz, Offenheit und Herzlichkeit bekannt war.

[Herr Maigne, Arzt in den Krankenhäusern von Mantes. Madame Campan fand in ihm einen Freund und Tröster, dessen Verdienste und Zuneigung sie sehr schätzte.]

Mantes ist ein fröhlicher Wohnort – der Gedanke an einen Aufenthalt dort gefiel ihr. Einige enge Freunde bildeten eine angenehme Gesellschaft, und sie genoss nach all den Störungen etwas Ruhe. Nur die Überarbeitung ihrer „Memoiren“, deren interessante Anekdoten ihre „Erinnerungen“ ausmachen sollten, lenkte ihren Geist von dem einzigen starken Gefühl ab, das sie am Leben hielt: Sie lebte nur für ihren Sohn.
M. Campan verdiente die Zärtlichkeit seiner Mutter. Für seine Ausbildung wurden alle Opfer gebracht. Nachdem er jenen Studiengang absolviert hatte, der unter der Kaiserregierung Männer von hervorragenden Fähigkeiten hervorbrachte, wartete er darauf, dass Zeit und Umstände ihm die Möglichkeit gaben, seinen Dienst seinem Land zu widmen. Obwohl sein Gesundheitszustand alles andere als gut war, drohte keine schnelle oder vorzeitige Verschlechterung; doch nach ein paar Tagen Krankheit wurde er plötzlich von seiner Familie weggerissen. „Ich habe noch nie eine so herzzerreißende Szene erlebt“, sagt M. Maigne, „wie die, die stattfand, als die Frau des Marschalls Ney, ihre Nichte sowie Madame Pannelier, ihre Schwester, kamen, um sie von diesem Unglück in Kenntnis zu setzen. – Die Frau des Marschalls Ney war eine Tochter von Madame Auguie und eine enge Freundin von Hortense Beauharnais. – Als sie ihr Zimmer betraten, lag sie im Bett. Alle drei stießen gleichzeitig einen schrillen Schrei aus. Die beiden Damen warfen sich auf die Knie und küssten ihre Hände, die sie mit Tränen benetzten. Bevor sie mit ihr sprechen konnten, las sie in ihren Gesichtern, dass sie keinen Sohn mehr hatte. In diesem Moment schienen ihre großen Augen wild umherzuschweifen. Ihr Gesicht wurde blass, ihre Züge veränderten sich, ihre Lippen verloren ihre Farbe; sie versuchte zu sprechen, brachte aber nur unverständliche Laute hervor, begleitet von schrillen Schreien. Ihre Gesten waren wild, ihr Verstand war wie gelähmt. Jeder Teil ihres Seins litt Qualen. Diesem Zustand der Qual und Verzweiflung folgte keine Beruhigung, bis endlich Tränen flossen. Freundschaft und die zärtlichsten Fürsorgeversuche konnten ihren Kummer für einen Moment lindern, doch nicht seine Intensität verringern. „Diese heftige Krise hatte ihren ganzen Organismus durcheinandergebracht. Eine grausame Erkrankung, die eine noch grausamere Behandlung erforderte, zeigte sich bald. Die Anwesenheit ihrer Familie, eine Reise in die Schweiz, ein Aufenthalt in Baden – und vor allem der Anblick sowie das zärtliche, charmante Gespräch mit einer Person, die sie innig liebte – lenkten gelegentlich ihren Geist ab und linderten ihr Leiden in geringem Maße.“ Sie unterzog sich einer ernsten Operation, die mit außergewöhnlicher Schnelligkeit und größtem Erfolg durchgeführt wurde. Es traten keine ungünstigen Symptome auf; man glaubte, Madame Campan sei wieder gesund geworden.

Freunde – doch die Störung lag im Blut; sie nahm einen anderen Verlauf: Auch die Brust wurde betroffen. „Von diesem Moment an“, sagt M. Maigne, „konnte ich Madame Campan nicht mehr als lebendig betrachten; sie selbst hatte das Gefühl, nicht mehr zu dieser Welt zu gehören.“
„Mein Freund“, sagte sie zu ihrem Arzt am Tag vor ihrem Tod, „ich halte an der Einfachheit der Religion fest. Ich hasse alles, was nach Fanatismus riecht.“
Als ihr Testament zur Unterschrift vorgelegt wurde, zitterte ihre Hand; „Es wäre schade“, sagte sie, „jetzt aufzuhören, wo man doch schon so gut auf dem Weg ist.“
Madame Campan starb am 16. März 1822. Die Fröhlichkeit, die sie während ihrer Krankheit zeigte, war unverfälscht. Ihr Charakter war von Natur aus stark und edel. Im Angesicht des Todes zeigte sie die Seele einer Weisen, ohne ihren weiblichen Charakter auch nur für einen Augenblick aufzugeben.

ERINNERUNGEN AM HOHEN HOF
VON MARIE ANTOINETTE,
KÖNIGIN VON FRANKREICH
– Die historischen Erinnerungen von Madame Campan,
erster Hofdame der Königin

KAPITEL I.

Ich war fünfzehn Jahre alt, als ich zum Leser bei den Mesdames ernannt wurde. Ich werde damit beginnen, den Hof jener Zeit zu beschreiben. Maria Leszczyńska war gerade gestorben; der Tod des Dauphins hatte drei Jahre zuvor stattgefunden; die Jesuiten waren verboten worden, und Frömmigkeit fand sich am Hof nur in den Räumlichkeiten der Mesdames. Der Herzog von Choiseul herrschte. Am Hof existierte zwar weiterhin die Etikette in all ihren Formen, wie sie unter Ludwig XIV. entstanden waren – doch an Würde mangelte es. Was Freude betrifft, so gab es keine. Versailles war nicht der Ort, an dem man Versammlungen suchen konnte, in denen französischer Geist und Anmut zur Geltung kamen. Der Mittelpunkt von Witz und Intelligenz war Paris. Der König dachte nur an die Freuden der Jagd; man könnte meinen, die Höflinge hätten Spaß daran, Epigramme zu verfassen, wenn man hörte, wie sie an den Tagen, an denen der König nicht jagte, ernsthaft sagten: „Der König tut heute nichts.“ – [Nach sportlichen Bräuchen (siehe SOULAIRE, S. 316).] Auch die im Voraus planende Organisation seiner Aktivitäten war für Ludwig XV. von großer Bedeutung. Am ersten Tag des Jahres notierte er in seinem Almanach die Tage seiner Abreise nach Compiègne, Fontainebleau, Choisy usw. Die wichtigsten Angelegenheiten und ernstesten Ereignisse störten diese Zeitplanung niemals. Seit dem Tod der Marquise de Pompadour hatte der König keine adlige Mätresse mehr; er begnügte sich mit seinem Harem im Parc-aux-Cerfs. Es ist allgemein bekannt, dass der Monarch die Trennung von Louis de Bourbon vom König von Frankreich als das Aufregendste in seinem königlichen Dasein ansah. „Sie wollten es so; sie hielten es für das Beste“, war seine Art, sich auszudrücken, wenn die Maßnahmen seiner Minister erfolglos blieben. Der König genoss es, selbst die peinlichsten Aspekte seiner privaten Ausgaben zu regeln; eines Tages verkaufte er einem Leiterbeamten im Kriegsministerium ein Haus, in dem eine seiner Mätressen gewohnt hatte; der Vertrag lautete wie folgt:

Der Name von Louis de Bourbon – der Käufer selbst brachte den Preis des Hauses in Gold in einen Beutel und überreichte ihn dem König in dessen Privatgemächern.

Bis vor Kurzem war über den Parc-aux-Cerfs nur wenig bekannt; man glaubte, dass dort eine große Anzahl junger Frauen zu enormen Kosten untergebracht wurden. Die Untersuchungen von M. J. A. Le Roi, die er in seinem interessanten Werk „Curiosités Historiques sur Louis XIII., Louis XIV., Louis XV.“ usw., Paris, Plon, 1864, vorlegt, haben neue Erkenntnisse über diese Angelegenheit geliefert. Zu dem Ergebnis, zu dem er kommt (siehe Seite 229 seines Werkes), kommt er, dass das betreffende Haus (Nummer 4 Rue St. Médéric, an der Stelle des Parc-aux-Cerfs, also des Aufzuchtplatzes für Hirsche unter Ludwig XIII.) sehr klein war und nur ein Mädchen, die Frau, die für sie zuständig war, sowie einen Diener aufnehmen konnte. Die meisten Mädchen verließen es erst kurz vor ihrer Hochzeit; manchmal stand das Haus fünf oder sechs Monate lang leer. Es könnte vor dem Kauf vermietet worden sein, und es scheint, als wären auch andere Häuser verwendet worden; auf jeden Fall ist offensichtlich, dass sowohl die Anzahl der Mädchen als auch die entstandenen Kosten völlig übertrieben wurden. Dieses System blühte unter Madame de Pompadour auf, hörte aber auf, sobald Madame du Barry die volle Kontrolle über den König erlangte. Das Haus wurde anschließend am 27. Mai 1771 für 16.000 Livres an M. J. B. Sevin verkauft – Ludwig handelte dabei nicht im Namen von Louis de Bourbon, sondern als König: „Vente par le Roi, notre Sire.“ Auch im Jahr 1755 wurde er auf ähnliche Weise als Käufer des Hauses genannt. Somit irrt sich Madame Campan, wenn sie behauptet, der König habe den Vertrag im Namen von Louis de Bourbon abgeschlossen.] – Es ist auch möglich, dass Madame Campan recht hatte und dass das Haus, das sie als für „einen Beutel Gold“ verkauft bezeichnet, eines der mehreren Serail-Einrichtungen Ludwigs XV. war. D.W.

Ludwig XV. sah seine Familie nur sehr selten. Jeden Morgen kam er über eine private Treppe in die Wohnung von Madame Adelaide.

Ludwig XV. schien für Madame Adelaide dieselbe Zärtlichkeit zu empfinden wie für die Herzogin von Burgund, seine Mutter, die so plötzlich unter den Augen und fast in den Armen von Ludwig XIV. starb. Auf die Geburt von Madame Adelaide am 23. März 1732 folgte die Geburt von Madame Victoire Louise Marie Therese am 11. Mai 1733. Ludwig hatte außerdem sechs Töchter: Die Mesdames Sophie und Louise, die in diesem Kapitel erwähnt werden; die Prinzessinnen Marie und Felicite, die jung starben; Madame Henriette starb ebenfalls jung.

Versailles im Jahr 1752, im Alter von vierundzwanzig Jahren; und schließlich Madame, die Herzogin von Parma, die ebenfalls am Hof starb.]

Oft brachte er Kaffee mit, den er selbst zubereitet hatte, und trank ihn dort. Madame Adelaide zog an einer Glocke, um Madame Victoire von dem Besuch des Königs in Kenntnis zu setzen; Madame Victoire rief daraufhin Madame Sophie herbei, die wiederum Madame Louise rief. Die Räume der Damen waren sehr groß. Madame Louise bewohnte den entferntesten Raum. Diese Dame war missgestaltet und sehr klein; die arme Prinzessin eilte immer mit aller Kraft, um an den täglichen Treffen teilzunehmen, doch da sie mehrere Räume durchqueren musste, hatte sie trotz ihrer Eile oft gerade noch Zeit, ihren Vater zu umarmen, bevor er zum Jagdausflug aufbrach.

Jeden Abend um sechs Uhr unterbrachen die Damen mein Vorlesen, um die Prinzen zu Ludwig XV. zu begleiten. Dieser Besuch wurde als der Königs’ „Debotter“ bezeichnet – was so viel bedeutet wie die Zeit des Ausziehens der Stiefel – und war von bestimmten Etiketten geprägt. Die Damen legten einen riesigen Ring an, der einen mit Gold oder Stickereien verzierten Rock hervorhob; sie befestigten einen langen Rocksaum um ihre Taille und verbargen den Rest ihrer Kleidung unter einem langen Umhang aus schwarzem Taffeta, der sie bis zum Kinn bedeckte. Die Ritter der Ehre, die Hofdamen, die Pagen, die Stallburschen sowie die Diener mit großen Fackeln begleiteten sie zum König. Im Handumdrehen war der sonst so ruhige ganze Palast in Bewegung; der König küsste jede Prinzessin auf die Stirn, und der Besuch war so kurz, dass das Vorlesen, das dadurch unterbrochen worden war, oft bereits nach einem Viertelstunde wieder aufgenommen werden konnte. Die Damen kehrten in ihre Räume zurück, lösten die Bänder ihrer Röcke und Rockschleier und nahmen ihr Stickwerk sowie ich mein Buch wieder auf.

Während der Sommermonate kam der König manchmal vor der Zeit seines „Debotter“ zur Residenz der Damen. Eines Tages fand er mich allein im Zimmer von Madame Victoire und fragte mich, wo „Coche“ sei. Ich erschrak, und er wiederholte seine Frage – ohne dass ich ihn besser verstehen konnte. Als der König gegangen war, fragte ich die Dame, von wem er gesprochen habe. Sie sagte mir, es sei sie selbst, und erklärte mir ganz gelassen, dass er ihr, da sie die fetteste seiner Töchter sei, den vertraulichen Namen „Coche“ gegeben habe; Madame Adelaide nannte er „Logue“ [Fetzen], Madame Sophie „Graille“ [Läuse] und Madame Louise „Chiffie“ [Müll]. Die Leute am königlichen Hof bemerkten, dass er eine große Anzahl solcher Wörter kannte; möglicherweise hatte er sich damit amüsiert, sie aus… herauszusuchen.

Wörterbücher. Wenn dieser Sprechstil die Gewohnheiten und Vorlieben des Königs verriet, so zeigte seine Art und Weise keinerlei Spur solcher Vulgarität; sein Gang war leicht und edel, er hatte eine würdevolle Haltung des Kopfes, und sein Aussehen war, ohne streng zu wirken, dennoch eindrucksvoll. Er vereinte große Höflichkeit mit einer wahrhaft königlichen Haltung und grüßte mit Anmut die bescheidendste Frau, die aus Neugierde seinem Weg begegnete.

Er war sehr geschickt in einer Reihe von unbedeutenden Dingen, denen man nur dann Aufmerksamkeit schenkt, wenn es nichts Besseres gibt, womit man sich beschäftigen könnte. So konnte er beispielsweise mit einem einzigen Schlag seines Gabels die Spitze einer Eierschale abbrechen. Deshalb aß er immer Eier, wenn er öffentlich aß, und die Pariser, die sonntags kamen, um zu sehen, wie der König aß, kehrten nach Hause weniger von seiner schönen Erscheinung als vielmehr von der Geschicklichkeit beeindruckt, mit der er die Eier zerbrach.

Die Wortwechsel Ludwigs XV., die seine Schärfe im Umgang mit Worten sowie die Erhabenheit seiner Gefühle zeigten, wurden gerne in den Versailler Versammlungen zitiert.

Dieser Prinz war weiterhin geliebt; man wünschte, dass ein Lebensstil, der zu seinem Alter und seiner Würde passte, schließlich die Fehler der Vergangenheit überwinden und die Liebe seiner Untertanen rechtfertigen würde. Es war schmerzhaft, ihn streng zu beurteilen. Wenn er offizielle Mätressen am Hof hatte, wurde dafür die uneingeschränkte Hingabe der Königin verantwortlich gemacht. Den Damen wurde vorgeworfen, nicht versucht zu haben, zu verhindern, dass der König eine neue Favoritin fand. Madame Henriette, die Zwillingschwester der Herzogin von Parma, wurde sehr bedauert, denn sie hatte großen Einfluss auf den Geist des Königs. Man meinte, sie hätte, wäre sie am Leben geblieben, sich bemüht, ihm inmitten seiner Familie Unterhaltung zu bieten, ihn auf seinen kurzen Ausflügen begleitet und die „kleinen Abendessen“ organisiert, die er so gerne in seinen Privaträumen gab.

Auch die Damen vernachlässigten oft die Mittel, dem König zu gefallen – doch der Grund dafür lag auf der Hand: Der König hatte ihnen in ihrer Jugend kaum Aufmerksamkeit geschenkt.

Um das Volk in seinen Leiden zu trösten und seine Augen vor den tatsächlichen Plünderungen des Staatskassen zu verschließen, setzten die Minister gelegentlich die extravagantesten Reformmaßnahmen im Haushalt des Königs – sogar in seinen persönlichen Ausgaben – durch.

Kardinal Fleury, der tatsächlich den Verdienst hatte, die Finanzen wieder in Ordnung zu bringen, trieb dieses Wirtschaftssystem so weit voran, dass er vom König die Abschaffung des Haushalts der vier jüngeren Prinzessinnen erreichte. Sie wurden als gewöhnliche Internatsschülerinnen in einem Kloster achtzig Meilen von der Hofhaltung entfernt erzogen. Saint-Cyr wäre für die Aufnahme der Töchter des Königs besser geeignet gewesen; doch wahrscheinlich teilte der Kardinal einige der Vorurteile, die stets auch den nützlichsten Institutionen anhaften und seit dem Tod Ludwigs XIV. gegen die adlige Stellung von Madame de Maintenon erhoben wurden. Madame Louise versicherte mir oft, dass sie im Alter von zwölf Jahren noch nicht das gesamte Alphabet kannte und erst nach ihrer Rückkehr nach Versailles fließend lesen lernen konnte. Madame Victoire schrieb bestimmte Anfälle von Entsetzen, die sie nie überwinden konnte, den heftigen Schrecken zu, die sie im Kloster Fontevrault erlebte, jedes Mal, wenn sie zur Buße gezwungen wurde, allein in der Gruft zu beten, in der die Nonnen beigesetzt waren. Ein Gärtner, der zum Kloster gehörte, starb völlig verrückt. Seine Unterkunft, außerhalb der Mauern, lag in der Nähe einer Kapelle des Klosters, wohin die Damen gebracht wurden, um für die Sterbenden Gebete zu sprechen. Ihre Gebete wurden mehrmals durch die Schreie des sterbenden Mannes unterbrochen. Als die Damen, noch sehr jung, an den Hof zurückkehrten, genossen sie die Freundschaft von Monseigneur dem Dauphin und profitierten von seinen Ratschlägen. Sie widmeten sich leidenschaftlich dem Studium und gaben fast ihre ganze Zeit dafür auf; sie lernten, korrekt Französisch zu schreiben, und erwarben ein gutes Wissen in Geschichte. Italienisch, Englisch sowie die höheren Bereiche der Mathematik füllten nacheinander ihre Freizeit aus. Insbesondere Madame Adelaide hatte einen unstillbaren Lerndrang; ihr wurde das Spielen auf allen Instrumenten beigebracht – vom Horn (kann man das glauben?) bis zur Judenharfe. Madame Adelaide war für kurze Zeit von einer bezaubernden Erscheinung begünstigt; doch nie verschwand Schönheit so schnell. Madame Victoire war hübsch und sehr anmutig; ihre Art zu sprechen, ihr Auftreten und ihr Lächeln standen in vollkommener Übereinstimmung mit der Güte ihres Herzens. Madame Sophie war außergewöhnlich hässlich; ich habe noch nie jemanden mit einem so unscheinbaren Aussehen gesehen; sie ging mit großer Geschwindigkeit und entwickelte, um die Menschen, die ihr in den Weg kamen, ohne hinzusehen erkennen zu können, die Angewohnheit, wie ein Hase zur Seite zu spähen. Diese Prinzessin war äußerst…

Man fürchtete, dass eine Person jahrelang täglich bei ihr sein könnte, ohne jemals ein Wort von ihr zu hören. Es wurde jedoch behauptet, dass sie in der Gesellschaft einiger bevorzugter Damen Talent – ja sogar Freundlichkeit – zeigte. Sie lernte viel selbst, studierte aber allein; die Anwesenheit eines Lesers hätte sie sehr beunruhigt. Es gab jedoch Gelegenheiten, bei denen die Prinzessin, die sonst so schwierig zu handhaben war, plötzlich freundlich und nachsichtig wurde und die freundlichste Gesinnung zeigte; das geschah während eines Sturms. In solchen Momenten war sie so besorgt, dass sie zu den bescheidensten Menschen ging und ihnen tausend höfliche Fragen stellte; ein Blitz ließ sie ihre Hände drücken; Donner trieb sie dazu, sie in die Arme zu schließen. Doch mit der Rückkehr zur Ruhe nahm die Prinzessin wieder ihre Strenge, ihren Respekt und ihre abweisende Haltung an und ignorierte alle völlig, bis ein neuer Sturm ihr sofort wieder Angst und Freundlichkeit einflößte. [Das erinnert an den älteren (und puritanischen) Cato, der sagte, er umarme seine Frau nur, wenn es donnerte, fügte aber hinzu, dass er einen guten Gewittersturm genieße. D.W.]

Die Prinzessinnen fanden in einem geliebten Bruder, dessen außergewöhnliche Fähigkeiten allen Franzosen bekannt sind, einen Ratgeber in allem, was ihrer Erziehung fehlte. In ihrer edlen Mutter Maria Leczinska hatten sie das edelste Vorbild aller frommen und gesellschaftlichen Tugenden. Diese Prinzessin verbarg durch ihre herausragenden Eigenschaften und ihre bescheidene Würde die Mängel des Königs und bewahrte solange sie lebte am Hofe Ludwigs XV. jenen anständigen und würdevollen Ton, der allein den Respekt vor der Macht sichert. Die Prinzessinnen, ihre Töchter, waren ihr ebenbürtig; und wenn einige verachtenswerte Menschen Pfeile der Verleumdung auf sie abschossen, so fielen diese wirkungslos zu Boden, abgewehrt durch die Erhabenheit ihrer Gefühle und die Reinheit ihres Verhaltens.

Hätten sich die Prinzessinnen nicht mit zahlreichen Aufgaben beschäftigt, wäre es um sie sehr schlecht bestellt gewesen. Sie liebten es zu spazieren, konnten sich aber nur in den öffentlichen Gärten von Versailles erholen; sie hätten Blumen gezüchtet, hätten aber nur diejenigen in ihren Fenstern haben können.

Die Marquise de Durfort, später Duchesse de Civrac, bot Madame Victoire angenehme Gesellschaft. Die Prinzessin verbrachte fast alle Abende mit dieser Dame und glaubte schließlich, bei ihr zu wohnen.

Auch Madame de Narbonne bemühte sich auf ähnliche Weise, die Zeit mit Madame Adelaide angenehm zu gestalten.

Madame Louise hatte viele Jahre lang in großer Abgeschiedenheit gelebt; ich las ihr fünf Stunden am Tag vor. Meine Stimme verriet oft die Erschöpfung meiner Lungen; dann bereitete die Prinzessin für mich gesüßtes Wasser zu, stellte es neben mich und entschuldigte sich dafür, dass ich so lange lesen musste – mit der Begründung, sie selbst habe sich ein Leseprogramm vorgeschrieben.
Eines Abends, während ich las, wurde ihr mitgeteilt, dass M. Bertin, der „Minister der gelegentlichen Angelegenheiten“, mit ihr sprechen wolle. Sie ging plötzlich hinaus, kehrte zurück, nahm ihre Seidenstoffe sowie ihre Stickarbeiten wieder auf und befahl mir, mit dem Lesen fortzufahren. Als ich mich zurückzog, wies sie mich an, am nächsten Morgen um elf Uhr in ihrem Ankleidezimmer zu sein. Als ich dort ankam, war die Prinzessin bereits gegangen; ich erfuhr, dass sie um sieben Uhr morgens ins Kloster der Karmelitinnen von Saint-Denis gegangen sei, wo sie den Schleier nehmen wollte. Ich ging zu Madame Victoire; dort erfuhr ich, dass nur der König von Madame Louises Plan gewusst hatte; er hatte ihn gewissenhaft geheim gehalten und, obwohl er ihren Wunsch schon lange abgelehnt hatte, ihr erst am Vorabend seine Zustimmung gegeben. Sie war allein ins Kloster gegangen, wo man auf sie wartete; wenige Minuten später erschien sie am Gitter, um der Prinzessin de Guistel, die sie bis zum Klostertor begleitet hatte, sowie ihrem Diener den Befehl des Königs zu zeigen, sie im Kloster zu lassen.
Als Madame Adelaide von dem Weggang ihrer Schwester erfuhr, geriet sie in heftige Wutanfälle und machte dem König bittere Vorwürfe wegen des Geheimnisses, das er für seine Pflicht hielt, für sich zu behalten. Madame Victoire vermisste die Gesellschaft ihrer geliebten Schwester, doch sie weinte nur still vor sich hin. Das erste Mal, als ich diese ausgezeichnete Prinzessin nach dem Weggang von Madame Louise sah, warf ich mich zu ihren Füßen, küsste ihre Hand und fragte sie mit der ganzen Vertrauensseligkeit der Jugend, ob sie uns genauso verlassen würde wie Madame Louise. Sie hob mich hoch, umarmte mich und sagte, während sie auf die Chaiselongue zeigte, auf der sie lag: „Beruhigen Sie sich, meine Liebe; ich werde niemals Louises Mut haben. Ich liebe die Bequemlichkeiten des Lebens zu sehr – diese Chaiselongue ist mein Untergang.“ Sobald ich die Erlaubnis dazu erhielt, ging ich nach Saint-Denis, um meine verstorbene Herrin zu sehen. Sie ließ sich dazu herab, mich in ihrem Privatzimmer, mit unbedecktem Gesicht, zu empfangen. Sie sagte mir, sie sei gerade aus der Waschküche gekommen und es sei an ihr, sich an diesem Tag um die Wäsche zu kümmern. „Ich habe Ihre jungen Lungen zwei Jahre lang stark belastet, bevor ich meinen Plan ausführte“, fügte sie hinzu. „Ich wusste, dass ich hier nur Bücher lesen konnte, die dazu dienten…“

Zu unserer Rettung – und ich wollte alle Historiker durchgehen, die mich interessiert hatten.“ Sie teilte mir mit, dass ihr die Zustimmung des Königs, nach Saint-Denis zu gehen, während ich las, überbracht worden sei. Sie war stolz darauf – zu Recht –, ohne den geringsten Anflug von Unruhe in ihre Zelle zurückkehren zu können, obwohl sie sagte, sie habe sich so elend gefühlt, dass sie kaum wieder auf ihren Stuhl kommen konnte. Sie fügte hinzu, dass die Moralisten recht hätten, wenn sie sagten, Glück liege nicht in Palästen; sie habe das bewiesen; und falls ich glücklich sein wolle, riet sie mir, hierherzukommen und einen Ort aufzusuchen, an dem die lebhafteste Vorstellungskraft bei der Betrachtung einer besseren Welt voll zur Geltung kommen könne. Ich hatte keinen Palast, keine irdische Pracht, die ich Gott hätte opfern können; nur die Gemeinschaft einer vereinten Familie – und genau dort haben die von ihr zitierten Moralisten das wahre Glück verortet. Ich antwortete, dass im Privatleben das Fehlen einer geliebten und geschätzten Tochter für ihre Familie zu grausam empfunden werden würde. Die Prinzessin sagte dazu nichts mehr.

Die Einsamkeit von Madame Louise wurde verschiedenen Motiven zugeschrieben; manche waren sogar so grausam, anzunehmen, sie sei aufgrund ihrer Demütigung darüber entstanden, in der Rangordnung die letzte der Prinzessinnen zu sein. Ich glaube, ich habe den wahren Grund erkannt. Ihre Ambitionen waren erhaben; sie liebte alles Erhabene; oft unterbrach sie mich, während ich las, und rief: „Das ist wunderschön! Das ist edel!“ Es gab nur eine großartige Handlung, die sie ausführen konnte – einen Palast gegen eine Zelle sowie prächtige Kleider gegen ein einfaches Gewand einzutauschen. Und das schaffte sie!

Ich sah Madame Louise noch zwei oder drei Mal durch das Gitter. Von ihrem Tod erfuhr ich durch Ludwig XVI. „Meine Tante Louise“, sagte er zu mir, „eure ehemalige Herrin, ist gerade in Saint-Denis gestorben. Ich habe gerade die Nachricht erhalten. Ihre Frömmigkeit und Hingabe waren bewundernswert – doch das Delirium meiner guten Tante ließ sie daran erinnern, dass sie eine Prinzessin war; ihre letzten Worte waren: ‚Ins Paradies, schnell, schnell, mit voller Geschwindigkeit.‘ Zweifellos dachte sie, sie gebe wieder Befehle an ihren Stallmeister.“

Die Abkehr von Madame Louise und ihr Weggang vom Hof dienten nur dazu, sie ganz den Intrigen des Klerus auszuliefern. Sie erhielt unaufhörlich Besuche von Bischöfen, Erzbischöfen und ehrgeizigen Priestern aller Ränge; sie überredete ihren Vater, den König, viele kirchliche Ehren zu verleihen – und wahrscheinlich freute sie sich bereits darauf…

Sie spielt eine wichtige Rolle, falls der König, müde von seinem ausschweifenden Lebenswandel, an Religion denken sollte. Das wäre vielleicht der Fall gewesen, hätte nicht ein plötzlicher und unerwarteter Tod seinem Leben ein Ende gesetzt. Das Projekt von Madame Louise scheiterte infolgedessen. Sie blieb in ihrem Kloster und setzte von dort aus ihre Bemühungen fort, Gunst zu erlangen – wie ich aus den Beschwerden der Königin erfuhr, die mir oft sagte: „Hier ist wieder ein Brief von meiner Tante Louise. Sie ist sicherlich die intriganteste kleine Karmelitin im Königreich.“ Der Hof besuchte sie etwa dreimal im Jahr. Ich erinnere mich, dass die Königin beabsichtigte, ihre Tochter dorthin mitzunehmen, und mir auftrug, für sie eine Puppe anzufertigen, die wie eine Karmelitin gekleidet war, damit das junge Prinzessinnenmädchen sich vor dem Eintritt ins Kloster an die Tracht ihrer Tante, der Nonne, gewöhnen konnte. – MADAME CAMPAN

Madame Victoire, gutmütig, sanftmütig und freundlich, lebte in großer Schlichtheit in einer Gesellschaft, in der sie sehr verwöhnt wurde; sie wurde von ihrem Haushalt vergöttert. Ohne Versailles zu verlassen, ohne ihren bequemen Stuhl aufzugeben, erfüllte sie pünktlich ihre religiösen Pflichten, gab den Armen alles, was sie besaß, und hielt streng das Fasten sowie die Fastenzeiten ein. Der Tisch der Damen erlangte einen Ruf als Ort für Speisen, die während der Fastenzeit gegessen werden durften – dieser Ruf verbreitete sich durch die eifrigen Diener ihres Haushofmeisters in alle Richtungen. Madame Victoire war nicht gleichgültig gegenüber einem angenehmen Leben, doch sie hatte äußerst strenge religiöse Bedenken bezüglich der Gerichte, die in Zeiten der Buße gegessen werden durften. Eines Tages sah ich sie zutiefst gequält von Zweifeln bezüglich eines Wasservogels, der ihr während der Fastenzeit oft serviert wurde. Es ging darum herauszufinden, ob es sich um einen „maigre“ oder „gras“ Vogel handelte. Sie wandte sich an einen Bischof, der zufällig zur gleichen Partei gehörte; der Prälat nahm sofort die ernste Haltung eines Richters ein, der gerade ein Urteil fällen will. Er antwortete der Prinzessin, dass in ähnlichen Fällen beschlossen worden sei, nachdem der Vogel zubereitet worden war, ihn in eine sehr kalte Silberplatte zu stechen; wenn die Soße des Tieres innerhalb von einem Viertelstunde erstarrte, galt das Tier als Fleisch; blieb die Soße jedoch ölig, konnte man es ohne Bedenken essen. Madame Victoire führte sofort das Experiment durch: Die Soße erstarrte nicht – und das bereitete der Prinzessin große Freude, denn sie mochte dieses Gericht sehr.

Eine Art Spiel. Die Enthaltsamkeit, die die Aufmerksamkeit von Madame Victoire so sehr in Anspruch nahm, war ihr derart zuwider, dass sie ungeduldig auf die Mitternachtsstunde des Heiligen Samstags wartete; dann wurde ihr sofort ein gutes Gericht aus Geflügel und Reis sowie verschiedene andere köstliche Speisen serviert. Sie gestand mit solch liebenswerter Offenheit ihren Geschmack für Fröhlichkeit und das Komfortleben, dass man schon prinzipiell sehr streng sein und gleichzeitig die hervorragenden Eigenschaften der Prinzessin nicht wahrnehmen müssen, um dies bei ihr als Verbrechen anzusehen.

Madame Adelaide war klüger als Madame Victoire; doch ihr mangelte völlig jene Güte, die allein Zuneigung schafft. Ihre groben Umgangsformen, ihre schroffe Stimme und ihre knappe Sprechweise machten sie eher einschüchternd. Sie trieb den Gedanken an den Vorzug des Ranges auf ein extremes Niveau. Einer ihrer Geistlichen hatte das Pech, „Dominus vobiscum“ in etwas zu lockerer Weise zu sagen; die Prinzessin tadelte ihn nach der Messe heftig und sagte ihm, er solle sich daran erinnern, dass er kein Bischof sei, und nicht wieder versuchen, in der Manier eines Prälaten zu handeln.

Die Damen lebten völlig getrennt vom König. Seit dem Tod von Madame de Pompadour lebte er allein. Die Feinde des Herzogs von Choiseul wussten nicht, in welchem Bereich oder über welchen Weg sie den Mann, der ihnen im Weg stand, stürzen konnten. Der König hatte nur Beziehungen zu Frauen einer so niedrigen Klasse, dass man sie nicht für irgendwelche feinen Intrigen nutzen konnte. Zudem war der Parc-aux-Cerfs wie ein Harems – seine Schönheiten wurden häufig ersetzt. Es war daher wünschenswert, dem König eine Mätresse zu geben, die einen Kreis um sich schaffen konnte und in deren Salon die langjährige Zuneigung des Königs zum Herzog von Choiseul überwunden werden könnte. Es stimmt, dass Madame du Barry aus einer ausreichend niedrigen Schicht ausgewählt wurde. Ihr Ursprung, ihre Erziehung, ihre Gewohnheiten – alles an ihr zeugte von Vulgarität und Schamlosigkeit. Doch indem man sie mit einem Mann verheiratete, dessen Ahnenreihe bis ins Jahr 1400 zurückreichte, glaubte man, Skandale vermeiden zu können. Der Eroberer von Mahon führte diese grobe Intrige durch.

Zu dieser Zeit schien es, als wäre jedes Gefühl für Würde verloren gegangen. „Nur wenige Adlige am französischen Hof“, sagt ein Zeitgenosse, „konnten sich vor der allgemeinen Korruption bewahren. Der Marschall de Brissac gehörte zu diesen Wenigen. Man machte sich über die Strenge seiner Ehrenprinzipien lustig.“

und Ehrlichkeit; es schien seltsam, dass er sich darüber ärgerte, für ebenso schändlich gehalten zu werden wie so viele andere. Ludwig XV., der zugegen war und über seinen Wutausbruch lachte, sagte zu ihm: „Kommen Sie, Monsieur de Brissac, seien Sie nicht wütend; es ist nur eine unbedeutende Sache – nehmen Sie Mut.“ „Majestät“, antwortete Monsieur de Brissac, „ich besitze alle Arten von Mut – außer den Mut, Scham zu ertragen.“ – Anmerkung des Herausgebers.]

Eine solche Geliebte wurde klug ausgewählt, um die letzten Jahre eines Mannes zu unterhalten, der der Pracht überdrüssig war, vom Vergnügen ermüdet und von Ausschweifungen überwältigt wurde. Weder der Witz, die Talente noch die Anmut der Marquise de Pompadour, ihre Schönheit oder sogar ihre Liebe zum König hätten noch irgendeinen Einfluss auf dieses erschöpfte Wesen ausgeübt. Er suchte nach einer Roxalana mit fröhlicher Unbeschwertheit – ohne jeglichen Respekt vor der Würde des Souveräns. Eines Tages vergaß Madame du Barry die Anstandregeln so sehr, dass sie daran dachte, an einem Staatsrat teilzunehmen. Der König war schwach genug, dem zuzustimmen. Dort saß sie lächerlicherweise auf dem Arm seines Stuhls und vollführte allerlei kindische Streiche, um einen alten Sultan zu erfreuen.

Ein anderes Mal riss sie dem König einen Umschlag mit versiegelten Briefen aus der Hand. Unter ihnen entdeckte sie einen Brief vom Comte de Broglie. Sie sagte dem König, sie wisse, dass dieser Schurke Broglie schlecht über sie spräche, und dass sie zumindest dieses eine Mal dafür sorgen würde, dass er nichts über sie las. Der König wollte den Umschlag zurückhaben; sie wehrte sich und zwang ihn, zwei- oder dreimal um den Tisch im Mittel des Ratssaals herumzulaufen. Dann warf sie, als sie am Kamin vorbeikamen, die Briefe in das Feuer, wo sie verbrannten. Der König wurde wütend; er packte seine dreiste Geliebte am Arm und warf sie ohne ein Wort hinaus. Madame du Barry fühlte sich völlig gedemütigt; sie kehrte nach Hause zurück und blieb zwei Stunden lang allein, in größter Verzweiflung. Der König ging zu ihr; sie warf sich weinend zu seinen Füßen, und er vergab ihr.

Madame la Maréchale de Beauvau, die Duchesse de Choiseul sowie die Duchesse de Grammont verzichteten lieber auf die Ehre, dem König nahezustehen, als sie mit Madame du Barry teilen zu müssen. Doch einige Jahre nach dem Tod Ludwigs XV., als Madame la Maréchale allein im Val war – einem Haus, das Monsieur de Beauvau gehörte –, sah Mademoiselle de Dillon…

Die Gräfin fand während eines heftigen Sturms Zuflucht im Wald von Saint-Germain. Sie lud sie ein, und die Gräfin selbst erzählte diese Einzelheiten, die ich von Madame de Beauvau erhalten habe.
Der Comte du Barry, der den Spitznamen „le Roué“ (der Ausschweifende) trug, sowie Mademoiselle du Barry rieten – oder besser gesagt, drängten – Madame du Barry dazu, die Pläne der Fraktion um den Maréchal de Richelieu und den Duc d’Aiguillon voranzutreiben. Manchmal ließen sie sie sogar so handeln, dass sie einen Einfluss auf wichtige politische Entscheidungen ausüben konnte. Unter dem Vorwand, der Page, der Karl I. bei seiner Flucht begleitete, sei ein Du Barry oder Barrymore, überredeten sie die Comtesse du Barry, in London dieses wunderbare Porträt zu kaufen, das wir heute im Museum haben. Sie ließ das Bild in ihrem Salon aufhängen. Als sie sah, dass der König zögerte, das drastische Mittel einzuschlagen, sein Parlament aufzulösen und stattdessen das sogenannte Maupeou-Parlament zu bilden, bat sie ihn, sich das Porträt eines Königs anzusehen, der seinem Parlament nachgegeben hatte.

In den „Memoiren von General Dumouriez“, Band I, Seite 142, finden sich einige interessante Informationen über Madame Du Barry; weitere Details über sie finden sich auf Seite 243 in „Curiosités Historiques“ von J. A. Le Rol (Paris, Plon, 1864). Seine Recherchen ergaben, dass ihr richtiger Name Jean Becu war; sie wurde am 19. August 1743 in Vaucouleurs geboren und war die uneheliche Tochter von Anne Becu, auch bekannt als „Quantiny“. Ihre Mutter heiratete später Nicolas Rancon. Der Comte Jean du Barry traf sie in der Halbwelt und schaffte es etwa im Jahr 1767 mit Hilfe seines Freundes Label, des Kammerdienern von Ludwig XV., sie dem König unter dem Namen Mademoiselle l’Ange vorzustellen. Um offiziell seine Mätresse zu werden, musste ein Ehemann gefunden werden. Der bereits verheiratete Comte Jean du Barry hatte keinerlei Schwierigkeiten, seinen Bruder, den Comte Guillaume, einen armen Offizier der Marine, dazu zu bringen, die Rolle des Ehemannes zu übernehmen. Im Ehevertrag, der am 23. Juli 1768 unterzeichnet wurde, wurde sie als „Tochter von Anne Becu und eines imaginären ersten Ehemanns, Sieur Jean Jacques Gomard de Vaubernier“, bezeichnet; außerdem wurden drei Jahre von ihrem Alter abgezogen. Der Ehevertrag war so gestaltet, dass Madame du…

Madame du Barry war völlig frei von jeder Kontrolle durch ihren Ehemann. Die Ehe wurde am 1. September 1768 geschlossen; danach kehrte der nominelle Ehemann nach Toulouse zurück. In späteren Jahren versorgte Madame du Barry ihn; im Jahr 1772, müde von seinen Anfragen, ließ sie eine Trennung von ihm erwirken. Er heiratete später Jeanne Madeleine Lemoine und starb im Jahr 1811. Madame du Barry kümmerte sich um ihre Mutter, die als Madame de Montrable bekannt war. Insgesamt erhielt sie vom König, so schätzt Herr Le Roi, etwa zwölf Millionen fünfhunderttausend Livres. Nach dem Tod von Ludwig XV. musste sie zunächst ins Kloster Pont-aux-Dames bei Meaux ziehen, anschließend durfte sie in ihr kleines Haus in St. Vrain bei Arpajon gehen – und schließlich, im Jahr 1775, in ihr Schloss in Louveciennes. Es sei ihr zu ihrem Ruhm angemerkt, dass sie viele ihrer Freunde behielt und bis zu dessen Tod enge Beziehungen zum Herzog von Brissac (Louis Hercule Timoldon de Cosse-Brissac) pflegte; dieser wurde im September 1792 bei der Massenerschießung von Gefangenen in Versailles getötet und hinterließ ihr bei seinem Tod ein großes Erbe. Sogar Kaiser Joseph besuchte sie. Im Jahr 1791 wurden viele ihrer Juwelen gestohlen und nach England gebracht. Dies veranlasste sie zu mehreren Besuchen in diesem Land, wo sie ihren Prozess gewann. Doch diese Besuche, obwohl sie alle Vorsichtsmaßnahmen traf, um sie zu legitimieren, ruinierten sie. Von ihren Dienern verraten – darunter auch vom schwarzen Pagen Zamor – wurde sie vor das Revolutionsgericht gestellt und am 8. Dezember 1793 in einem Anfall von Terror enthauptet; dabei flehte sie um Gnade und bat um Aufschub bis zum Moment, in dem ihr Kopf fiel.

Die ehrgeizigen Männer, die versuchten, den Herzog von Choiseul zu stürzen, stärkten sich durch ihr Zusammenkommen im Haus der Favoritin und erreichten ihr Ziel. Die Bigotten, die diesem Minister niemals verziehen hatten, dass er die Jesuiten unterdrückt hatte, und die stets gegen einen Bündnisvertrag mit Österreich waren, beeinflussten die Meinungen der Damen. Der Herzog von La Vauguyon, der Gouverneur des jungen Dauphins, infizierte sie mit denselben Vorurteilen.

So war der Zustand der öffentlichen Meinung, als die junge Erzherzogin Marie Antoinette am Hof von Versailles ankam – gerade zu dem Zeitpunkt, als die Partei, die sie dorthin gebracht hatte, kurz vor dem Sturz stand. Madame Adelaide äußerte offen ihre Abneigung gegenüber einer Prinzessin aus dem Haus Österreich; und als mein Schwiegervater, Herr Campan, hinging, um seine Befehle entgegenzunehmen – zum Aufbruch mit dem Gefolge der Dauphine, um die Erzherzogin an der Grenze abzuholen –, sagte sie, sie missbillige die Heirat ihres Neffen mit einer Erzherzogin; und dass sie, wenn sie die Entscheidungsgewalt hätte, keine Österreicherin schicken würde.

KAPITEL II.

Marie Antoinette Josephe Jeanne de Lorraine, Erzherzogin von Österreich, Tochter von Franz I. von Lothringen und Maria Theresia, wurde am 2. November 1755 geboren – dem Tag des Erdbebens in Lissabon. Diese Katastrophe, die den Tag ihrer Geburt mit einem schicksalhaften Zeichen zu versehen schien, führte bei der Prinzessin zwar nicht zu abergläubischem Entsetzen, hinterließ jedoch einen Eindruck auf ihrem Geist. Da die Kaiserin bereits viele Töchter hatte, wünschte sie sich sehnlichst einen weiteren Sohn und wetterte scherzhaft mit dem Herzog von Tarouka gegen diesen Wunsch – dieser hatte behauptet, sie würde einen Erzherzog zur Welt bringen. Er verlor diese Wette durch die Geburt der Prinzessin und ließ daraufhin eine Porzellanfigur anfertigen, die ein Knie auf dem Boden hatte und Tabletten vorzeigte, auf denen die folgenden Zeilen von Metastasio eingraviert waren:

„Ich verliere durch die Geburt eurer schönen Tochter,
die einen Sohn vorausgesagt hatte;
doch wenn sie den Wert ihrer Mutter hat,
dann hat die ganze Welt gewonnen!“

Die Königin mochte gerne über die ersten Jahre ihrer Jugend sprechen. Ihr Vater, Kaiser Franz I., hatte tiefen Eindruck auf ihr Herz gemacht; sie verlor ihn, als sie kaum sieben Jahre alt war. Eine der Umstände, die sich stark in der Erinnerung von Kindern festsetzen, war das Erinnern an seine letzten Zärtlichkeiten gegenüber ihr. Der Kaiser machte sich auf den Weg nach Innsbruck; er hatte bereits seinen Palast verlassen, als er einen Edelmann beauftragte, die Erzherzogin Marie Antoinette zu holen und zu seinem Wagen zu bringen. Als sie kam, streckte er seine Arme aus, um sie zu empfangen, und sagte, nachdem er sie an seine Brust gedrückt hatte: „Ich wollte dieses Kind noch einmal in die Arme nehmen.“ Der Kaiser starb plötzlich während der Reise und sah seine geliebte Tochter nie wieder.

Die Königin sprach oft mit großer Achtung über ihre Mutter, doch alle ihre Pläne für die Erziehung ihrer Kinder basierten auf den Grundprinzipien, die bei ihrer eigenen Erziehung vernachlässigt worden waren. Maria Theresia, die durch ihre hervorragenden Eigenschaften Ehrfurcht einflößte, lehrte die Erzherzoginnen, sie eher zu fürchten und zu respektieren als zu lieben – zumindest stellte ich das in den Gefühlen der Königin gegenüber ihrer erhabenen Mutter fest. Deshalb wünschte sie sich niemals, zwischen ihren eigenen Kindern und sich selbst jene Distanz zu schaffen, wie sie in der kaiserlichen Familie bestanden hatte. Sie nannte eine verheerende Folge davon, die einen so tiefen Eindruck auf sie gemacht hatte, dass die Zeit ihn nie auslöschen konnte: Die Frau von Kaiser Joseph II. wurde ihm bereits nach wenigen Tagen durch einen Anfall der heftigsten Pockenform genommen. Ihr Sarg wurde kürzlich im Grabmal der kaiserlichen Familie beigesetzt. Erzherzogin Josepha, die mit dem König von Neapel verlobt war, erhielt kurz bevor sie Wien verließ den Befehl der Kaiserin, nicht aufzubrechen, ohne vor dem Grabmal ihrer Vorfahren gebetet zu haben. Die Erzherzogin, überzeugt davon, dass sie demselben Schicksal unterliegen würde wie ihre Schwägerin, betrachtete diesen Befehl als ihr Todesurteil. Sie liebte die junge Erzherzogin Marie Antoinette zärtlich; sie nahm sie auf die Knie, umarmte sie in Tränen und sagte ihr, dass sie sie nun verlassen werde – nicht nach Neapel, sondern um sie nie wiederzusehen; dass sie anschließend zum Grabmal ihrer Vorfahren gehen werde und bald wieder dorthin zurückkehren müsse, um dort zu bleiben. Ihre Befürchtungen wurden wahr: Die heftigen Pocken raubten ihr bereits nach wenigen Tagen das Leben, und ihre jüngste Schwester bestieg an ihrer Stelle den Thron von Neapel. Die Kaiserin war zu sehr mit wichtigen politischen Angelegenheiten beschäftigt, um sich um die mütterliche Fürsorge kümmern zu können. Der berühmte Wansvietten, ihr Arzt, besuchte täglich die junge kaiserliche Familie und danach Maria Theresia und gab detaillierte Informationen über die Gesundheit der Erzherzöge und Erzherzoginnen – obwohl die Kaiserin diese manchmal acht oder zehn Tage lang gar nicht sah. Sobald die Ankunft eines hochgestellten Fremden in Wien bekannt wurde, versammelte die Kaiserin ihre Familie um sich, ließ sie an ihrem Tisch sitzen und schuf so den Eindruck, als würde sie persönlich die Erziehung ihrer Kinder überwachen. Die Leiterinnen der Gouvernanten, da sie keine Angst vor einer Inspektion durch Maria Theresia hatten, bemühten sich, durch …

Eine weit verbreitete und verwerfliche Praxis der Nachsicht – eine Praxis, die für den zukünftigen Fortschritt und das Glück der Kinder äußerst schädlich ist. Marie Antoinette war der Grund dafür, dass ihre Gouvernante entlassen wurde: Sie hatte nämlich gestanden, dass alle ihre Kopien sowie Briefe stets zuerst mit Bleistift skizziert wurden. Die Comtesse de Brandes wurde zur Nachfolgerin ernannt und erfüllte ihre Pflichten mit großer Sorgfalt und Talent. Die Königin betrachtete es als Unglück, dass sie erst in so spätem Alter in deren Obhut gegeben wurde, und blieb weiterhin in freundschaftlichen Beziehungen zu dieser Dame. Die Erziehung von Marie Antoinette wurde sicherlich stark vernachlässigt. Mit Ausnahme der italienischen Sprache kannte sie fast alles, was mit den Geisteswissenschaften zusammenhing – insbesondere die Geschichte, sogar die ihrer eigenen Heimat. Das wurde bald am französischen Hof festgestellt, und daraus entstand die allgemeine Ansicht, dass ihr Verstand mangelhaft sei. Im Laufe dieser „Memoiren“ wird sich zeigen, ob diese Ansicht begründet oder unbegründet war. Die öffentlichen Publikationen hingegen waren voller Aussagen über die herausragenden Fähigkeiten der Kinder Maria Theresias. Oft wurden die Antworten erwähnt, die die jungen Prinzessinnen auf Lateinisch auf die an sie gerichteten Reden gaben; sie sprachen diese Worte zwar aus, verstanden sie aber nicht – sie kannten kein einziges Wort dieser Sprache. Eines Tages wurde der Königin ein von ihr gemaltes Bild erwähnt, das die Kaiserin anlässlich des Besuchs von Herrn Gerard, dem Leiter der Außenministeriums, in Wien, um die Bestimmungen für ihren Ehevertrag auszuarbeiten, ihm überreicht hatte. „Ich würde erröten“, sagte sie, „wenn mir dieses Zeugnis meiner schlechten Erziehung gezeigt würde. Ich glaube nicht, dass ich jemals einen Bleistift zur Hand genommen habe, um dieses Bild zu zeichnen.“ Doch das, was man ihr beigebracht hatte, kannte sie sehr gut. Ihre Lernfähigkeit war unglaublich – und wären all ihre Lehrer so gut informiert und ihrem Auftrag so gewissenhaft nachgekommen wie Abbé Metastasio, der ihr Italienisch beibrachte, hätte sie auch in den anderen Bereichen ihrer Ausbildung große Fortschritte gemacht. Die Königin sprach diese Sprache mit Anmut und Flüssigkeit und übersetzte die schwierigsten Dichter. Französisch schrieb sie zwar nicht korrekt, sprach es aber mit größter Flüssigkeit – und behauptete sogar, sie habe das Deutsche vergessen. Tatsächlich versuchte sie im Jahr 1787, ihre Muttersprache zu lernen, und nahm sechs Wochen lang fleißig Unterricht; sie musste jedoch darauf verzichten, da sie alle Schwierigkeiten erkannte, mit denen eine Französin konfrontiert wäre, die zu spät mit dem Lernen beginnt. Auf dieselbe Weise gab sie auch das Englische auf, das ich ihr eine Zeit lang beigebracht hatte und in dem sie rasche Fortschritte gemacht hatte. Musik war das Gebiet, in dem die Königin am meisten Freude hatte. Sie spielte jedoch kein Instrument besonders gut.

Doch sie hatte gelernt, aus dem Gedächtnis zu lesen – wie eine erstklassige Professorin. Diesen Grad an Perfektion erreichte sie in Frankreich; dieser Teil ihrer Ausbildung wurde in Wien genauso vernachlässigt wie der Rest. Ein paar Tage nach ihrer Ankunft in Versailles wurde sie ihrem Gesanglehrer La Garde vorgestellt, dem Autor der Oper „Egle“. Sie vereinbarte ein Treffen mit ihm auf späteren Termin – schließlich brauche sie, so sagte sie, Ruhe nach den Anstrengungen der Reise sowie den zahlreichen Festen in Versailles. Doch ihr eigentlicher Grund war der Wunsch, zu verbergen, wie unkenntnisreich sie in den Grundlagen der Musik war. Sie fragte Herrn Campan, ob sein Sohn, der ein guter Musiker war, ihr heimlich drei Monate lang Unterricht geben könnte. „Die Dauphine“, fügte sie lächelnd hinzu, „muss auf den Ruf der Erzherzogin achten.“ Der Unterricht fand privat statt; nach drei Monaten intensiver Übung rief sie Herrn La Garde zu sich und überraschte ihn mit ihren Fähigkeiten.

Der Wunsch, Marie Antoinette im Erlernen der französischen Sprache zu vervollkommnen, war wohl der Grund, warum Maria Theresia zwei französische Schauspieler als Lehrer für sie bestimmte: Aufresne für Aussprache und Deklamation sowie Sainville für den Geschmack im französischen Singen. Letzterer war in Frankreich Offizier gewesen und hatte einen schlechten Charakter. Diese Wahl bereitete unserem Hof Unbehagen. Der Marquis de Durfort, der zu dieser Zeit Botschafter in Wien war, erhielt den Auftrag, bei der Kaiserin gegen diese Auswahl Einspruch einzulegen. Die beiden Schauspieler wurden entlassen, und die Prinzessin verlangte, dass ein Geistlicher zu ihr geschickt werde. Mehrere bedeutende Geistliche lehnten es ab, sich einer so delikaten Aufgabe anzunehmen; andere, die von Maria Theresia vorgeschlagen wurden (unter anderem Abbé Grisel), gehörten zu Parteien, die ihre Ernennung ausschlossen.

Eines Tages besuchte der Erzbischof von Toulouse den Herzog von Choiseul, gerade als dieser wegen dieser Ernennung große Schwierigkeiten hatte. Er schlug ihm den Abbé de Vermond vor, den Bibliothekar des Collège des Quatre Nations. Die lobenden Worte, mit denen er über seinen Schützling sprach, brachten dessen Ernennung noch am selben Tag zustande. Die Dankbarkeit des Abbé de Vermond gegenüber dem Erzbischof war für Frankreich äußerst verhängnisvoll – schließlich gelang es ihm nach siebzehn Jahren beharrlicher Bemühungen, ihn schließlich zum Generalkontrolleur und Präsidenten des Rates zu machen. – [Comte de Brienne, später Erzbischof von Sens.]

Abt de Vermond leitete fast alle Handlungen der Königin. Er etablierte seinen Einfluss auf sie in einem Alter, in dem Eindrücke am nachhaltigsten sind; es war leicht zu erkennen, dass er sich nur darum bemühte, bei seiner Schülerin beliebt zu werden, und sich kaum um eine angemessene Ausbildung derselben kümmerte. Man könnte ihn sogar beschuldigen, durch eine durchdachte – wenn auch schuldhaft gemeinte – Politik absichtlich dafür gesorgt zu haben, dass sie im Unklaren blieb. Marie Antoinette sprach die französische Sprache mit großer Anmut, schrieb sie jedoch weniger perfekt. Abt de Vermond überprüfte alle Briefe, die sie nach Wien sandte. Die unerträgliche Torheit, mit der er damit prahlte, zeigte das Wesen eines Mannes, der mehr davon angetan war, in ihre intimsten Geheimnisse eingeweiht zu werden, als darum besorgt, seine hohe Aufgabe als ihr Lehrer würdig zu erfüllen.

Abt de Vermond förderte die Ungeduld bezüglich der Etikette, die Marie Antoinette bereits als Dauphine zeigte. Als sie Königin wurde, versuchte er offen, sie dazu zu bringen, die Beschränkungen abzulegen, die sie noch respektierte. Wenn er zufällig in ihren Raum kam, während sie sich zum Ausgehen fertig machte, sagte er in spöttischem Ton: „Für wen ist dieses Heer von Wachen, das ich am Hofe sehe? Ist es ein General, der seine Armee inspizieren will? Passt diese militärische Pracht zu einer jungen Königin, die von ihren Untertanen verehrt wird?“ Er erinnerte sie an die Schlichtheit, mit der Maria Theresia lebte; an die Besuche, die sie ohne Wachen oder sogar Begleiter beim Prinzen d’Esterhazy sowie beim Grafen de Palfi machte, und an die Tage, die sie fernab der anstrengenden Hofzeremonien verbrachte. Auf diese Weise schmeichelte der Abt geschickt den Neigungen Marie Antoinettes und zeigte ihr, wie sie ihre Abneigung gegen die von den Nachkommen Ludwigs XIV. praktizierten Zeremonien sogar vor sich selbst verbergen konnte. – MADAME CAMPAN.

Sein Stolz entstand in Wien, wo Maria Theresia ihm sowohl Autorität gegenüber der Erzherzogin geben als auch ihr Charakter kennenlernen wollte. Deshalb erlaubte sie ihm, jeden Abend in den privaten Kreis ihrer Familie einzutreten – in den die zukünftige Dauphine bereits seit einiger Zeit aufgenommen worden war. Zu diesem Kreis gehörten Joseph II., die ältere Erzherzogin sowie einige Adlige, denen Maria Theresia ihr Vertrauen schenkte.

Die Welt, die Höfe sowie die Pflichten der Fürsten waren die üblichen Gesprächsthemen. Der Abbé de Vermond gestand bei der Schilderung dieser Einzelheiten die Mittel preis, die er eingesetzt hatte, um Zutritt zu diesem privaten Kreis zu erlangen. Die Kaiserin traf ihn im Haus der Erzherzogin und fragte ihn, ob er in Wien irgendwelche Kontakte geknüpft habe. „Keine, Madame“, antwortete er; „die Räumlichkeiten der Erzherzogin sowie das Hotel des französischen Botschafters sind die einzigen Orte, die der Mann, dem die Erziehung der Prinzessin anvertraut ist, aufsuchen sollte.“ Ein Monat später stellte Maria Theresia ihm aus einer unter Herrschern üblichen Gewohnheit dieselbe Frage und erhielt genau dieselbe Antwort. Am nächsten Tag erhielt er den Befehl, jeden Abend zur kaiserlichen Familie zu stoßen.

Es ist äußerst wahrscheinlich, dass er aufgrund des ständigen und bekannten Umgangs mit dem Comte de Mercy, dem Botschafter des Reiches während der gesamten Herrschaft Ludwigs XVI., dem Hof in Wien nützlich war und oft dazu führte, dass die Königin Maßnahmen beschloss, deren Folgen sie nicht bedachte. Nicht adliger Herkunft, durchdrungen von allen Prinzipien der modernen Philosophie, hielt er doch zugleich an der Hierarchie der Kirche fester als jeder andere Geistliche; eitel, redselig – und zugleich listig und unbeherrscht; sehr hässlich und mit auffälliger Seltsamkeit ausgestattet; er behandelte die höchsten Persönlichkeiten als Gleichgestellte, manchmal sogar als Untergebene. Der Abbé de Vermond empfing Minister und Bischöfe in seinem Badezimmer; zugleich sagte er, der Kardinal Dubois sei ein Narr; ein Mann wie er, der Macht erlangt habe, solle Kardinäle ernennen und selbst keiner sein.

Von der Aufnahme, die er am Hof in Wien erfahren hatte, berauscht und da er bis dahin nichts vom hohen Leben gesehen hatte, bewunderte der Abbé de Vermond keine anderen Bräuche als die der kaiserlichen Familie; er verspottete ununterbrochen die Etikette des Hauses Bourbon; die junge Dauphine wurde ständig durch seine Spötteleien dazu angehalten, sie abzuschaffen, und er war es, der sie erst dazu brachte, unzählige Bräuche abzuschafften, deren Klugheit oder politisches Ziel er nicht erkennen konnte. So ist das treue Porträt jenes Mannes, den der böse Stern Marie Antoinettes dazu bestimmt hatte, ihre ersten Schritte auf einer so auffälligen und gefährlichen Bühne wie dem Hof von Versailles zu begleiten.

Man wird vielleicht denken, dass ich das Charakterbild des Abbé de Vermond zu ungünstig zeichne; aber wie kann ich mit irgendeiner Zufriedenheit darauf blicken…

Wer sich nachdem er sich das Amt des Vertrauten und einzigen Beraters der Königin anmaßt hatte, sie mit so geringer Vorsicht leitete und uns die Demütigung bereitete, zu sehen, wie diese Prinzessin – obwohl sie Eigenschaften besaß, die alle um sie herum bezauberten – gleichermaßen Fehler beging, die ihrer Ehre und ihrem Glück schadeten? Während Herr de Choiseul mit der Person zufrieden war, die Herr de Brienne vorgestellt hatte, schickte er ihn mit allen möglichen Lobeshymnen nach Wien, um dort unbegrenztes Vertrauen zu wecken. Der Marquis de Durfort hingegen schickte einen Friseur sowie einige französische Modetrends; man hielt es für ausreichend, solche Anstrengungen zu unternehmen, um den Charakter einer Prinzessin zu formen, die dazu bestimmt war, den Thron Frankreichs zu teilen.

Die Heirat von Monseigneur dem Dauphin mit der Erzherzogin wurde bereits während der Amtszeit des Herzogs de Choiseul beschlossen. Der Marquis de Durfort, der den Baron de Breteuil auf der Botschaft in Wien nachfolgen sollte, wurde zum Stellvertreter bei der Hochzeitszeremonie ernannt. Doch sechs Monate nach der Heirat des Dauphins wurde der Herzog de Choiseul entmachtet. Madame de Marsan und Madame de Guéménée, die durch die Entmachtung des Herzogs noch mächtiger wurden, übertrugen diese Botschafterrolle auf Prinz Louis de Rohan, der später Kardinal und Großalmosenier wurde.

Daraus geht hervor, dass die Gazette de France eine ausreichende Antwort auf jene Verleumder ist, die behaupteten, die junge Erzherzogin habe den Kardinal de Rohan bereits vor ihrer Heirat gekannt. Eine schlechtere Wahl als die, bei der einem Mann von so leichtfertigem und unmoralischem Charakter wie Prinz Louis de Rohan die Rolle eines Botschafters übertragen wurde, hätte es nicht geben können. Er verfügte nur über oberflächliches Wissen über jedes Thema und kannte sich überhaupt nicht mit diplomatischen Angelegenheiten aus. Sein Ruf hatte ihm vorausgeeilt nach Wien – seine Mission begann unter den ungünstigsten Umständen. Da ihm das Geld ausging und das Haus Rohan ihm keine nennenswerten Mittel zur Verfügung stellen konnte, erhielt er von seinem Hof ein Dokument, das es ihm erlaubte, eine Summe von 600.000 Livres aufgrund seiner Pfründen zu leihen. Dadurch geriet er in Schulden von über einer Million und versuchte, die Stadt und den Hof in Wien mit den abscheulichsten und unüberlegten Extravaganzen zu beeindrucken. Er stellte eine Gruppe von acht bis zehn Herren mit klingenden Namen zusammen, zwölf Pagen gleicher Herkunft, eine Schar von Offizieren und Dienern sowie eine Gruppe von Kammermusikern usw. Doch diese nutzlose Pracht hielt nicht lange an; bald zeigten sich Schwierigkeiten und Notlagen. Seine Leute erhielten kein Gehalt mehr –

Er verdiente Geld, missbrauchte die Privilegien der Botschafter und schmuggelte mit solcher Unverschämtheit, dass Maria Theresia, um dem ein Ende zu setzen, ohne den französischen Hof zu beleidigen, gezwungen war, die Privilegien aller diplomatischen Vertretungen in dieser Hinsicht aufzuheben. Dieser Schritt machte die Person und das Verhalten von Prinz Ludwig bei allen ausländischen Höfen verhasst.

Ich habe oft gehört, wie die Königin sagte, dass im Büro des Sekretärs des Prinzen de Rohan in Wien im Laufe eines Jahres mehr Seidenstrümpfe verkauft wurden als in Lyon und Paris zusammen – MADAME CAMPAN.

Er erhielt nur selten private Audienzen bei der Kaiserin, die ihn nicht schätzte und sich ohne Zurückhaltung über sein Verhalten sowohl als Bischof als auch als Botschafter äußerte. Er versuchte, Gunst zu gewinnen, indem er dazu beitrug, die Heirat der Erzherzogin Elisabeth, der älteren Schwester von Marie Antoinette, mit Ludwig XV. zu arrangieren. Es handelte sich dabei um eine heikle Angelegenheit, bei der es Madame du Barry keinerlei Schwierigkeiten bereitete, dafür zu sorgen, dass sie fehlschlug. Ich hielt es für meine Pflicht, keinen einzigen Aspekt des moralischen und politischen Charakters eines Mannes auszulassen, dessen Handlungen später der Reputation von Marie Antoinette so großen Schaden zufügten.

KAPITEL III.

An der Grenze in der Nähe von Kehl wurde ein prächtiger Pavillon vorbereitet. Er bestand aus einem großen Salon, der mit zwei Räumen verbunden war – einer davon war den Herren und Damen am Wiener Hof vorbehalten, der andere der Entourage der Dauphine, zu der die Comtesse de Noailles als ihre Hofdame, die Duchesse de Cosse als ihre Zofe, vier Hofdamen, der Comte de Saulx-Tavannes als Ehrenritter, der Comte de Tesse als Erster Stallmeister, der Bischof von Chartres als Erster Almosenverwalter sowie die Offiziere der Leibwache und die Stallmeister gehörten.

Als die Dauphine vollständig entkleidet war, damit sie nichts mehr von einem fremden Hof bei sich trug (eine Etikette, die bei solchen Anlässen stets eingehalten wurde), wurden die Türen geöffnet. Die junge Prinzessin trat vor, suchte nach der Comtesse de Noailles und warf sich dann weinend und mit aufrichtiger Inbrunst in deren Arme, bat sie inständig, ihre Führerin und Stütze zu sein.

Während man die Tugenden der Comtesse de Noailles anerkannte, betrachteten jene, die der Königin treu ergeben waren, es als eines ihrer frühesten Unglücke, dass sie in Person ihrer Beraterin keine gütige, aufgeklärte Frau fand, die gute Ratschläge mit jener Freundlichkeit erteilte, die junge Menschen dazu bringt, ihnen zu folgen. Die Comtesse de Noailles hatte nichts Angenehmes an ihrem Aussehen; ihr Verhalten war steif und ihr Gesichtsausdruck streng. Sie war eine perfekte Kennerin der Etikette – doch sie ermüdete die junge Prinzessin damit, ohne ihr deren Bedeutung verständlich zu machen. Es wäre ausgereicht gewesen, der Dauphine klarzumachen, dass in Frankreich ihre Würde stark von Bräuchen abhing, die in Wien nicht notwendig waren, um den Respekt und die Zuneigung der guten, unterwürfigen Österreicher gegenüber der kaiserlichen Familie zu gewinnen. Doch die Dauphine wurde ständig von den Ermahnungen der Comtesse de Noailles gequält; zugleich wurde sie vom Abbé de Vermond dazu verleitet, sowohl die Lektionen über die Etikette als auch die Person, die sie erteilte, zu verspotten. Sie zog Spott vor Argumente und nannte die Comtesse de Noailles „Madame l’Etiquette“.

Die Feste, die in Versailles zum Hochzeitstag des Dauphins gefeiert wurden, waren sehr prächtig. Die Dauphine traf dort zur Zeit ihrer Toilette ein – sie hatte in La Muette übernachtet, wo Ludwig XV. sie empfangen hatte. Dort ließ jener Prinz, geblendet von einem Gefühl, das einem Herrscher und Vater einer Familie nicht angemessen war, die junge Prinzessin, die königliche Familie sowie die Hofdamen mit Madame du Barry zu Abend essen. Die Dauphine war über dieses Verhalten verärgert; sie sprach offen darüber mit denen, die ihr nahestanden, doch wusste sie, wie sie ihre Unzufriedenheit in der Öffentlichkeit verbarg – ihr Verhalten zeigte keine Anzeichen davon. In Versailles wurde sie in einer Wohnung im Erdgeschoss unterhalb der des verstorbenen Königs untergebracht; diese war erst sechs Monate nach ihrer Hochzeit für sie bereit. Die damals fünfzehnjährige Dauphine, strahlend vor Frische, erschien allen Augen mehr als schön. Ihr Gang vereinte die Würde der Prinzessinnen ihres Hauses mit der Anmut der Französinnen; ihre Augen waren sanft, ihr Lächeln freundlich. Als sie in die Kapelle ging, erkannte sie bereits nach den ersten Schritten in der langen Galerie alle Personen, denen sie mit der gebührenden Ehrerbietung ihren Gruß erweisen musste; jene, denen sie einen Kopfnicken schenken sollte; und schließlich jene, die sich mit einem Lächeln zufriedengeben mussten, um sie dafür zu trösten, dass sie keinen höheren Ehrenstatus hatten. Ludwig XV. war von der jungen Dauphine begeistert; alle seine Gespräche drehten sich um ihre Anmut, ihre Lebhaftigkeit sowie die Klugheit ihrer Antworten. Noch erfolgreicher war sie bei der königlichen Familie, als diese sie ohne den Prunk der Diamanten sah, mit denen sie in den ersten Tagen ihrer Ehe geschmückt worden war. In einem leichten Kleid aus Gaze oder Taffeta wurde sie mit der Venus de’ Medici sowie der Atalanta aus den Gärten von Marly verglichen. Dichter besangen ihre Reize; Maler versuchten, ihre Züge nachzuahmen. Der Fantasie eines Künstlers gelang es, das Porträt von Marie Antoinette in das Herz einer voll erblühten Rose zu setzen – seine einfallsreiche Idee wurde von Ludwig XV. belohnt. Der König sprach weiterhin nur noch über die Dauphine; Madame du Barry versuchte böswillig, seinen Enthusiasmus zu dämpfen. Immer wenn Marie Antoinette das Thema war, wies sie auf Unregelmäßigkeiten in ihren Zügen hin, kritisierte die als ihre zitierten „Bonmots“ und ermahnte den König zu seiner Vorliebe für sie. Madame du Barry war verärgert, weil sie nicht…

Sie erhielt von der Dauphine jene Aufmerksamkeit, für die sie sich berechtigt hielt; sie verbarg ihre Verärgerung vor dem König nicht. Sie fürchtete, dass die Freundlichkeit und Fröhlichkeit der jungen Prinzessin den häuslichen Kreis der Königsfamilie für den alten Herrscher angenehmer machen würde und dass er so ihren Fesseln entkommen könnte. Gleichzeitig trug der Hass auf die Partei um Choiseul maßgeblich dazu bei, die Feindseligkeiten gegenüber der Favoritin zu schüren. Der Sturz dieses Ministers fand im November 1770 statt – sechs Monate nachdem sein langer Einfluss im Rat zur Allianz mit dem Haus Österreich sowie zur Ankunft Marie Antoinettes am französischen Hof geführt hatte. Die junge, offene, launische und unerfahrene Prinzessin fand sich ohne jegliche andere Führung außer dem Abbé de Vermond in einem Hof wieder, der vom Feind des Ministers beherrscht wurde, der sie dorthin gebracht hatte – und inmitten von Menschen, die Österreich hassten und jede Allianz mit dem kaiserlichen Haus verabscheuten. Der Duc d’Aiguillon, der Duc de La Vauguyon, der Maréchal de Richelieu, die Familie Rohan sowie weitere einflussreiche Familien, die Madame du Barry genutzt hatten, um den Herzog zu stürzen, konnten sich trotz ihrer mächtigen Intrigen keine Hoffnung machen, eine feierlich verkündete Allianz mit solch großer politischer Bedeutung auflösen zu können. Deshalb änderten sie ihre Angriffsstrategie – und es wird zu sehen sein, wie das Verhalten des Dauphins als Grundlage für ihre Hoffnungen diente. Die Dauphine zeigte ständig sowohl Vernunft als auch Gefühl. Manchmal ließ sie sich sogar von jenen Ausbrüchen von barmherziger Güte mitreißen, die von den Regeln der Gesellschaft nicht kontrolliert werden können. Aufgrund des Brandes auf dem Place Louis XV., der während der Hochzeitsfeiern ausbrach, schickten der Dauphin und die Dauphine ihr gesamtes Einkommen des Jahres, um den unglücklichen Familien zu helfen, die an jenem katastrophalen Tag ihre Angehörigen verloren hatten. Das war einer jener protzigen Akt der Großzügigkeit, die weniger von der Barmherzigkeit als vielmehr von der Politik der Fürsten diktiert werden. Doch Marie Antoinettes Kummer war tief und dauerte mehrere Tage an; nichts konnte sie über den Verlust so vieler unschuldiger Opfer trösten. Sie sprach darüber weinend mit ihren Damen. Eine von ihnen, wohl in der Absicht, ihre Gedanken abzulenken, sagte ihr, dass unter den Leichen viele Diebe gefunden worden seien und deren Taschen voller Uhren und anderer Wertsachen gewesen seien. „Zumindest wurden sie gut bestraft“, fügte die Person hinzu, die dies berichtete.

„Oh, nein, nein, Madame!“, antwortete die Dauphine; „sie starben inmitten ehrlicher Menschen.“ Die Dauphine hatte aus Wien eine beträchtliche Anzahl weißer Diamanten mitgebracht; der König fügte dazu noch die Diamanten und Perlen der verstorbenen Dauphine hinzu und überreichte ihr außerdem einen Perlenschmuck aus einer einzigen Reihe – wobei die kleinsten Perlen so groß wie Haselnüsse waren. Diesen Schmuck hatte Anna von Österreich nach Frankreich gebracht und ihn für die Königinnen und Dauphinen Frankreichs bestimmt. Die drei Prinzessinnen, Töchter Ludwigs XV., trugen ebenfalls dazu bei, ihr prächtige Geschenke zu machen. Madame Adelaide gab der jungen Prinzessin zugleich einen Schlüssel zu den privaten Gängen des Schlosses – damit konnte sie ohne Begleitung und unbemerkt in die Räume ihrer Tanten gelangen und sie privat besuchen. Als die Dauphine den Schlüssel erhielt, sagte sie mit großer Anmut, dass, wenn man sie dazu bringen wollte, die wunderbaren Geschenke zu schätzen, die man ihr so freundlich überreichte, man ihr nicht gleichzeitig etwas von solch unschätzbarem Wert geben sollte; denn dank dieses Schlüssels könnte sie eine Intimität und Ratschläge erhalten, die in ihrem Alter äußerst wertvoll seien. Tatsächlich nutzte sie ihn sehr häufig – doch nur Madame Victoire erlaubte es ihr, solange sie noch Dauphine war, sie auf vertraute Weise zu besuchen. Madame Adelaide konnte ihre Vorurteile gegenüber österreichischen Prinzessinnen nicht überwinden und war von der etwas trotzkischen Fröhlichkeit der Dauphine genervt. Madame Victoire machte sich Sorgen darüber, da sie meinte, dass ihre Gesellschaft und Ratschläge für eine junge Person, die sonst nur auf Schmeichler stoßen würde, äußerst nützlich wären. Deshalb versuchte sie, die Dauphine dazu zu bringen, Freude an der Gesellschaft der Marquise de Durfort zu finden – ihrer Hofdame und Favoritin. Im Haus dieser Dame fanden mehrere angenehme Veranstaltungen statt – doch die Comtesse de Noailles und der Abbé de Vermond lehnten diese Treffen bald ab. Ein Vorfall beim Jagen in der Nähe des Dorfes Acheres im Wald von Fontainebleau bot der jungen Prinzessin die Gelegenheit, ihren Respekt vor dem Alter sowie ihre Mitgefühl für Unglücke zu zeigen. Ein alter Bauer wurde vom Hirsch verletzt; die Dauphine sprang aus ihrer Kutsche, setzte den Bauern zusammen mit seiner Frau und seinen Kindern hinein, ließ die Familie in ihr Häuschen zurückbringen und gewährte ihnen jede mögliche Fürsorge sowie Hilfe. Ihr Herz stand stets offen für solche Gefühle.

Mitfühlend und ohne dass ihr Stand sie jemals an ihrer Sensibilität hinderte – eines Abends traten mehrere Personen ihres Dienstes in ihr Zimmer ein, in der Erwartung, dort niemanden außer dem Wartenden Offizier vorzufinden. Stattdessen sahen sie die junge Prinzessin neben diesem älteren Mann sitzen; sie hatte eine Schüssel mit Wasser neben ihn gestellt, stillte mit ihrem Taschentuch, das sie zerrissen hatte, das Blut, das aus einer Wunde an seiner Hand floss, und erfüllte ihm alle Pflichten einer frommen, barmherzigen Schwester. Der alte Mann, tief bewegt bis zu Tränen, ließ aus Respekt seine erhabene Herrin tun, was sie für richtig hielt. Er hatte sich verletzt, als er auf Wunsch der Prinzessin ein eher schweres Möbelstück bewegen wollte.

Im Juli 1770 trug ein unglückliches Ereignis in einer Familie, die von der Dauphine mit ihrer Gunst geehrt wurde, erneut dazu bei, nicht nur ihre Sensibilität, sondern auch die Güte ihres Charakters zu zeigen. Eine ihrer Zofen hatte einen Sohn, der Offizier in der Garde war. Dieser junge Mann fühlte sich von einem Angestellten im Kriegsministerium beleidigt und schickte ihm unvorsichtigerweise eine Herausforderung; er tötete seinen Gegner im Wald von Compiegne. Die Familie des Getöteten, da sie über die Herausforderung verfügte, forderte Gerechtigkeit. Der König, beunruhigt wegen mehrerer kürzlich stattgefundener Duelle, hatte leider erklärt, bei dem ersten solchen Fall, der nachgewiesen werden könnte, keine Gnade zu zeigen; der Schuldige wurde daher verhaftet. Seine Mutter, in tiefer Trauer, eilte, sich den Füßen der Dauphine, des Dauphins sowie der jungen Prinzessinnen zu werfen. Nach einer Stunde des Bittens erhielten sie vom König die so sehnlich gewünschte Gunst. Am nächsten Tag fügte eine adlige Dame, während sie der Dauphine gratulierte, boshaft hinzu, dass die Mutter keinerlei Mittel unversucht gelassen habe, um Erfolg zu haben – sie habe nicht nur die königliche Familie, sondern sogar Madame du Barry um Hilfe gebeten. Die Dauphine antwortete, dass dies ihre positive Meinung über diese würdige Frau bestätige; dass das Herz einer Mutter vor nichts zurückschrecken sollte, um ihren Sohn zu retten; und dass sie an ihrer Stelle, falls sie es für nützlich gehalten hätte, sich ebenfalls den Füßen Zamors geworfen hätte.

[Ein kleiner Inder, der den Rock der Comtesse du Barry trug. Ludwig XV. amüsierte sich oft mit diesem kleinen Marmoset und machte scherzhaft aus ihm den Gouverneur...]

Louveciennes; er erhielt ein Jahresgehalt von 3.000 Francs.]

Kurz nach den Hochzeitsfeierlichkeiten betrat die Dauphine Paris und wurde mit großer Freude empfangen. Nach dem Essen in den Räumlichkeiten des Königs in den Tuileries wurde sie aufgrund der anhaltenden Rufe der Menge, die den Garten füllte, gezwungen, sich auf dem Balkon vorzustellen, der auf den Hauptweg hinausging. Als sie eine solche Menge von Menschen sah, deren Blicke auf ihr ruhten, rief sie aus: „Grand-Dieu! Was für eine Menschenmenge!“ – „Madame“, sagte der alte Duc de Brissac, der Gouverneur von Paris, „ich kann Ihnen ohne Angst, den Dauphin zu beleidigen, sagen, dass es sich um so viele Verehrer handelt.“ Der Dauphin nahm weder die Beifallsrufe noch die Zeichen der Ehrerbietung, die der Dauphine entgegengebracht wurden, übel. Die einzigen Gefühle, die der junge Prinz gegenüber ihr zeigte, waren eine demütigende Gleichgültigkeit sowie eine Kälte, die oft in Grobheit überging. Nicht einmal all ihre Reize konnten seine Sinne beeinflussen. Man sagt, diese Entfremdung, die lange anhielt, sei das Werk des Duc de La Vauguyon gewesen.

Tatsächlich hatte die Dauphine am Hof keine aufrichtigen Freunde außer dem Duc de Choiseul und seiner Gruppe. Kann man glauben, dass die Pläne gegen Marie Antoinette bis zum Scheidungsantrag reichten? Das wurde mir von Personen mit hohen Positionen am Hof bestätigt, und viele Umstände deuten darauf hin. Auf der Reise nach Fontainebleau im Jahr der Hochzeit wurden die Inspektoren der öffentlichen Gebäude dazu gebracht, dafür zu sorgen, dass die Räume, die für den Dauphin vorgesehen waren und mit denen die Räume der Dauphine verbunden waren, nicht fertiggestellt wurden. Stattdessen wurde ihm vorübergehend ein Raum am Ende des Gebäudes zur Verfügung gestellt. Die Dauphine, die wusste, dass dies das Ergebnis von Intrigen war, hatte den Mut, sich bei Ludwig XV. darüber zu beschweren. Dieser gab nach strengen Ermahnungen klare Anweisungen, sodass innerhalb einer Woche die Räume fertiggestellt wurden. Jede Methode wurde versucht, um die Gleichgültigkeit des Dauphins gegenüber seiner jungen Ehefrau aufrechtzuerhalten oder zu verstärken. Sie war davon tief getroffen, ließ sich aber niemals zu der geringsten Beschwerde über dieses Thema hinreißen. Weder Gleichgültigkeit noch Verachtung gegenüber den Reizen, die überall gelobt wurden, brachten sie dazu, das Schweigen zu brechen; nur einige Tränen, die unwillkürlich aus ihren Augen traten, waren die einzigen Anzeichen ihres inneren Leids, die von denen, die ihr dienten, erkennbar waren.

Einmal, als sie von den ständigen Ermahnungen einer alten Dame, die ihr ständig zur Seite stand und versuchte, sie davon abzuhalten, zu Pferd zu reiten – in der Annahme, dass dies verhindern würde, dass sie Erben für die Krone hervorbrachte – überdrüssig war, sagte sie: „Mademoiselle, im Namen Gottes, lassen Sie mich in Ruhe! Seien Sie versichert, ich werde keinen Erben in Gefahr bringen.“ Am Hofe Ludwigs XV. fand die Dauphine neben den drei Prinzessinnen, den Töchtern des Königs, auch die Prinzen, die Brüder des Dauphins, die dort ihre Ausbildung erhielten, sowie Clotilde und Elisabeth, die noch unter der Obhut von Madame de Marsan standen, der Gouvernante der Kinder Frankreichs. Die ältere der beiden letzten Prinzessinnen heiratete im Jahr 1777 den Prinzen von Piemont, späteren König von Sardinien. Diese Prinzessin war in ihrer Kindheit äußerst groß, weshalb die Leute ihr den Spitznamen „Gros Madame“ gaben.

Madame Clotilde von Frankreich, eine Schwester des Königs, war für ihre Größe und ihr Alter außergewöhnlich dick. Eine ihrer Spielkameradinnen wagte es, sogar in ihrer Gegenwart diesen Spitznamen zu verwenden; dafür erhielt sie eine strenge Zurechtweisung von der Comtesse de Marsan, die ihr andeutete, es wäre besser, nicht mehr vor der Prinzessin aufzutauchen. Madame Clotilde rief sie am nächsten Tag zu sich und sagte: „Meine Gouvernante hat ihre Pflicht erfüllt – ich werde meine Pflicht erfüllen. Kommen Sie wie gewohnt zu mir und denken Sie nicht mehr an diesen unbedachten Fehler, den ich selbst bereits vergessen habe.“ Diese Prinzessin, obwohl körperlich sehr schwer, besaß einen äußerst angenehmen und verspielten Geist. Ihre Freundlichkeit und Anmut machten sie bei allen, die ihr nahekamen, beliebt. – ANMERKUNG DES REDAKTEURS

Die zweite Prinzessin war die fromme Elisabeth – Opfer ihrer Ehrfurcht und zärtlichen Zuneigung gegenüber ihrem Bruder, dem König. Zu der Zeit der Heirat des Dauphins war sie noch kaum selbstständig. Die Dauphine zeigte ihr eine deutliche Vorliebe. Die Gouvernante, die versuchte, der Prinzessin, der die Natur am wenigsten zugeneigt war, zu helfen, war über die Vorliebe der Dauphine für Madame Elisabeth verärgert. Durch ihre unbedachten Beschwerden wurde die Freundschaft zwischen Madame Clotilde und Marie Antoinette weiter geschwächt. Es entstand sogar ein gewisser Wettbewerb bezüglich der Erziehung der Prinzessinnen; und das, was Kaiserin Maria Theresia…

Über die Ehren, die ihren Töchtern zuteilwurden, wurde offen und durchaus ungünstig gesprochen. Der Abbé de Vermond fühlte sich beleidigt, beteiligte sich am Streit und fügte seine Beschwerden sowie Scherze zu denen der Dauphine hinzu – Kritiken an der Gouvernante. Er ließ sich sogar selbst dazu hinreißen, über die Erziehung von Madame Clotilde nachzudenken. Alles wurde am Hof bekannt. Madame de Marsan erhielt Kenntnis von allem, was im Kreis der Dauphine gesagt worden war, und war deswegen sehr wütend auf sie. Von diesem Moment an entstand um den Kamin von Madame de Marsan ein Zentrum von Intrigen – oder besser gesagt, von Klatsch – gegen Marie Antoinette. Ihre kleinsten Handlungen wurden dort falsch interpretiert; ihre Fröhlichkeit sowie die harmlosen Unterhaltungen, denen sie sich manchmal in ihren eigenen Räumen mit den jüngeren Damen ihres Gefolges sowie sogar mit den Frauen in ihrem Dienst hingab, wurden als kriminell angesehen. Prinz Louis de Rohan, der auf Einfluss dieser Clique hin als Botschafter nach Wien geschickt wurde, war dort das Echo dieser unbegründeten Kommentare und brachte eine Reihe von schuldhaften Anschuldigungen vor – unter dem Vorwand von Eifer. Ununterbrochen darstellte er die junge Dauphine als jemanden, der durch Ungehörigkeiten, die der Würde des französischen Hofes nicht entsprachen, alle Herzen entfremdete. Die Prinzessin erhielt häufig Ermahnungen vom Wiener Hof; über deren Herkunft konnte sie nicht lange im Unklaren bleiben. Von dieser Zeit an muss die Abneigung begonnen haben, die sie gegenüber Prinz de Rohan stets zeigte. Etwa zur gleichen Zeit erhielt die Dauphine Kenntnis von einem Brief, den Prinz Louis an den Herzog d’Aiguillon geschrieben hatte. In diesem Brief drückte sich der Botschafter in sehr freiem Ton über die Absichten Maria Theresias bezüglich der Aufteilung Polens aus. Dieser Brief von Prinz Louis wurde bei der Comtesse du Barry vorgelesen; die Unverschämtheit des Botschafters’ Korrespondenz verletzte die Gefühle und die Würde der Dauphine in Versailles. In Wien führten seine Vorwürfe gegen die junge Prinzessin dazu, dass die Kaiserin seine ständigen Beschwerden misstrauisch betrachtete. Schließlich beschloss Maria Theresia, ihren Privatsekretär, Baron de Neni, nach Versailles zu schicken, mit der Anweisung, das Verhalten der Dauphine genau zu beobachten und eine gerechte Einschätzung der Meinung des Hofes sowie von Paris bezüglich dieser Prinzessin abzugeben. Der Baron de Neni widmete dem Thema genügend Zeit und Aufmerksamkeit und machte seinen Herrscher über die Übertreibungen des französischen Botschafters aufmerksam.

Die Kaiserin hatte keinerlei Schwierigkeiten dabei, unter den Verleumdungen, die er ihr unter dem Vorwand der Sorge um ihre kaiserliche Tochter mitgeteilt hatte, Beweise für die Feindseligkeit einer Partei zu finden, die die Allianz des Hauses Bourbon mit ihrem eigenen Haus niemals gebilligt hatte. Zu dieser Zeit konnte die Dauphine zwar keinen Einfluss auf das Herz ihres Mannes ausüben – sie fürchtete Ludwig XV. und misstraute zu Recht allem, was mit Madame du Barry und dem Duc d’Aiguillon zusammenhing – doch sie verdiente keinerlei Tadel für jene Leichtfertigkeit, die der Hass sowie ihre späteren Unglücke als Verbrechen auslegten. Die Kaiserin, überzeugt von der Unschuld Marie Antoinettes, wies den Baron de Neni an, die Abberufung des Prinzen de Rohan zu veranlassen und den Außenminister über alle Gründe zu informieren, die eine solche Maßnahme erforderlich machten. Doch das Haus Rohan trat zwischen seinen Schützling und den österreichischen Gesandten und es wurde lediglich eine ausweichende Antwort gegeben. Erst zwei Monate nach dem Tod Ludwigs XV. gelang es dem Hof in Wien, seine Abberufung durchzusetzen. Die offiziellen Gründe dafür waren erstens die öffentlichen Avancen von Prinz Ludwig gegenüber einigen Damen am Hof sowie anderen Personen; zweitens seine Grobheit und Arroganz gegenüber anderen ausländischen Ministern – was ernsthafte Folgen gehabt hätte, insbesondere mit den Ministern Englands und Dänemarks, wenn die Kaiserin selbst nicht eingegriffen hätte; drittens sein Gleichgültigkeitsverhalten gegenüber der Religion in einem Land, in dem es besonders wichtig war, Respekt vor ihr zu zeigen. Oft wurde gesehen, wie er sich in Kleidung verschiedener Farben kleidete und die Jagdkleider verschiedener Adliger anzog, die er besuchte – mit solcher Dreistigkeit, dass er eines Tages während der Fête-Dieu zusammen mit seiner gesamten Delegation in grünen Uniformen, verziert mit Gold, durch einen ihnen im Weg stehenden Umzug brach, um zu einer Jagdgesellschaft beim Prinzen de Paar zu gelangen; viertens die enormen Schulden, die er und seine Leute angehäuft hatten, die nur zögerlich und nur teilweise beglichen wurden. Die anschließenden Ehen des Comte de Provence und des Comte d’Artois mit zwei Töchtern des Königs von Sardinien verschafften der Dauphine eine Gesellschaft, die besser zu ihrem Alter passte, und änderten ihren Lebensstil. Ein Paar recht schöne Augen brachten der Comtesse de Provence bei ihrer Ankunft in Versailles die einzigen Lobeshymnen ein, die man ihr angemessen aussprechen konnte. Die Comtesse d’Artois war zwar nicht missgestaltet, aber sehr klein; sie hatte eine schöne Hautfarbe; ihr Gesicht war durchaus…

Sie war angenehm, doch nicht durch etwas Besonderes hervorzuheben – außer durch die extreme Länge ihrer Nase. Doch da sie gut und großzügig war, wurde sie von den Menschen um sie herum geliebt; zudem hatte sie gewisse Einflussmöglichkeiten, solange sie die einzige Prinzessin blieb, die Thronerben hervorbrachte. Von da an herrschte zwischen den drei jungen Familien eine enge Verbundenheit. Sie aßen gemeinsam, außer an den Tagen, an denen sie öffentlich speisten. Diese Art des familiären Zusammenlebens setzte sich fort, bis die Königin manchmal den Wunsch verspürte, mit der Herzogin von Polignac zu speisen – als diese noch Gouvernante war. Die Abendessen fanden jedoch stets statt, und zwar im Haus der Gräfin von Provence. Madame Elisabeth gehörte ebenfalls zu dieser Gruppe, nachdem sie ihre Ausbildung abgeschlossen hatte; manchmal wurden auch die Tanten des Königs eingeladen. Diese Sitte, die am Hof noch nie zuvor vorgekommen war, stammte von Marie Antoinette, und sie hielt daran mit größtem Eifer fest. Am Hof von Versailles änderte sich während der Herrschaft Ludwigs XV. nichts in Bezug auf die Etikette. Theateraufführungen fanden im Haus der Dauphine statt, da sie die erste Dame des Staates war. Von dem Tod der Königin Maria Leszczyńska bis zur Heirat des Dauphins fanden die Aufführungen im Haus von Madame Adelaida statt. Dieser Wechsel, der auf einer Regel bezüglich der Rangordnung beruhte, missfiel Madame Adelaida sehr. Sie richtete daher ein eigenes Theater in ihren Räumen ein und besuchte kaum die Aufführungen, an denen nicht nur der gesamte Hof, sondern auch die königliche Familie teilnehmen sollten. Die offiziellen Besuche beim König setzten sich fort. Jeden Tag nahmen sie an der Hochmesse teil. Die Ausflüge der Prinzessinnen bestanden lediglich aus schnellen Ritten in Kutschen, wobei sie von Leibwächtern, Pferdeknechten und Pagen zu Pferd begleitet wurden. Sie ritten mehrere Meilen von Versailles entfernt. Kutschen wurden nur beim Jagen verwendet. Die jungen Prinzessinnen wollten ihrem Kreis von Freunden etwas Nützliches sowie Angenehmes bieten. Deshalb beschlossen sie, alle besten Stücke des französischen Theaters zu lernen und aufzuführen. Der Dauphin war der einzige Zuschauer. Die drei Prinzessinnen, die beiden Brüder des Königs sowie die Herren Campan, Vater und Sohn, waren die einzigen Darsteller. Doch sie versuchten, dieses Vergnügen geheim zu halten – als wäre es ein Staatsgeheimnis. Sie fürchteten die Kritik der Tanten und waren sich sicher, dass Ludwig XV. solche Unterhaltungen verbieten würde, falls er davon erfahren sollte. Für ihre Aufführungen wählten sie einen Raum im Entresol aus, in den niemand sonst Zutritt hatte.

Eine Art Proszenium, das abgebaut und in einem Schrank verstaut werden konnte, bildete das gesamte Theater. Der Comte de Provence kannte seine Rolle stets mit unerschütterlicher Genauigkeit; der Comte d’Artois kannte sie recht gut und rezitierte elegant; die Prinzessinnen spielten schlecht. Die Dauphine zeigte sich bei einigen Rollen mit Diskretion und Gefühl. Die größte Freude an diesen Unterhaltungen bestand darin, dass alle Kostüme elegant und präzise waren. Der Dauphin nahm an diesen Vergnügungen teil und lachte herzlich über die komischen Charaktere, sobald diese auf die Bühne kamen; aus diesen Unterhaltungen lässt sich ableiten, dass er seine schüchterne Art aus der Jugendzeit ablegte und Freude am Umgang mit der Dauphine fand. Erst viel später erfuhr ich diese Einzelheiten – M. Campan hatte das Geheimnis für sich behalten; doch ein unerwartetes Ereignis hätte das ganze Geheimnis fast aufgedeckt. Eines Tages bat die Königin M. Campan, in ihren Schrank hinunterzugehen, um etwas zu holen, was sie vergessen hatte; er war als Crispin gekleidet und geschminkt. Eine private Treppe führte direkt ins Entresol durch den Umkleideraum. M. Campan glaubte, Geräusche zu hören, und blieb regungslos hinter der geschlossenen Tür stehen. Ein Diener vom Garderobenteam, der sich tatsächlich auf der Treppe befand, hatte ebenfalls Geräusche gehört und öffnete aus Angst oder Neugierde plötzlich die Tür; die Gestalt von Crispin erschreckte ihn so sehr, dass er rückwärts fiel und laut um Hilfe rief. Mein Schwiegervater half ihm auf, ließ ihn seine eigene Stimme erkennen und forderte ihn auf, über das, was er gesehen hatte, Stillschweigen zu bewahren. Er fühlte sich jedoch verpflichtet, der Dauphine mitzuteilen, was geschehen war, und sie fürchtete, dass ein ähnliches Ereignis ihre Unterhaltungen verraten könnte. Deshalb wurden sie eingestellt. Die Prinzessin verbrachte ihre Zeit in ihrem eigenen Zimmer mit Musikstudium sowie mit den Rollen in Stücken, die sie lernen musste; zumindest hatte diese Tätigkeit den vorteilhaften Effekt, ihr Gedächtnis zu stärken und sie mit der französischen Sprache vertraut zu machen. Während Ludwigs XV. Herrschaft unternahmen die Feinde Marie Antoinettes keinen Versuch, die öffentliche Meinung gegenüber ihr zu verändern. Sie war stets bei den französischen Bürgern im Allgemeinen beliebt, insbesondere bei den Einwohnern von Paris, die bei jeder Gelegenheit nach Versailles reisten – die meisten von ihnen allein aus dem Wunsch heraus, sie zu sehen. Die Höflinge teilten nicht ganz den Begeisterungssturm, den die Dauphine hervorrief.

Sie war inspiriert – doch die Schande des Duc de Choiseul hatte ihr jegliche wirkliche Unterstützung genommen. Die Partei, die seit der Verbannung dieses Ministers am Hof die Oberhand hatte, war politisch genauso gegen ihre Familie wie gegen sie selbst. Die Dauphine war daher in Versailles von Feinden umgeben. Dennoch schien jeder äußerlich danach zu streben, ihr zu gefallen; denn die Zeit Ludwigs XV. sowie das apathische Wesen des Dauphins warnten die Höflinge ausreichend vor der wichtigen Rolle, die der Prinzessin im kommenden Herrscherreich zukommen würde, falls der Dauphin sich ihr zuwandte.

KAPITEL IV.

Gegen Anfang Mai 1774 wurde Ludwig XV., dessen körperliche Konstitution ihm ein langes Leben versprochen hatte, von der schlimmsten Form der Pocken heimgesucht. Zu diesem Zeitpunkt weckten die Damen im Dauphininnen ein Gefühl des Respekts und der Zuneigung – ein Gefühl, das sie bei ihrer Thronbesteigung wiederholt unter Beweis stellten. Tatsächlich gab es nichts Bewundernswerteres oder Rührenderes als den Mut, mit dem sie dieser schrecklichen Krankheit trotzten. Die Luft im Palast war verseucht; mehr als fünfzig Personen erkrankten an den Pocken, nur weil sie in den Gängen von Versailles herumgestrichen waren, und zehn von ihnen starben daran.

Das Ende des Monarchen rückte näher. Seine im Allgemeinen friedliche Herrschaft hatte ihre Stärke aus der Macht seines Vorgängers bezogen; andererseits bereitete seine eigene Schwäche Unglück für jeden, der nach ihm regieren sollte. Die Situation stand kurz vor einem Wandel; Hoffnung, Ehrgeiz, Freude, Kummer – all diese Gefühle, die die Herzen der Höflinge auf unterschiedliche Weise beeinflussten – versuchten vergeblich, sich hinter einer ruhigen Fassade zu verbergen. Es war leicht, die verschiedenen Motive zu erkennen, die sie dazu trieben, immer wieder allen zu fragen: „Wie geht es dem König?“ Schließlich endete am 10. Mai 1774 das irdische Leben Ludwigs XV.

[Christopher de Beaumont, Erzbischof von Paris und leidenschaftlicher Befürworter der häufigen Empfangnahme des Sakraments, kam nach Paris mit der Absicht, öffentlich dafür einzutreten, dass dem König dieses Sakrament erteilt wird, und gleichzeitig heimlich alles zu tun, um dies so lange wie möglich hinauszuzögern. Die Zeremonie konnte ohne die vorherige und öffentliche Vertreibung der Konkubine nicht stattfinden – gemäß den Kirchenregeln sowie den Bestimmungen der Jesuitenpartei, deren Anführer Christopher war. Diese Partei, die Madame du Barry zur Niederschlagung der Parlamente, zur Unterstützung des Herzogs von Aiguillon sowie zur Zerstörung der Fraktion Choiseul eingesetzt hatte, konnte nicht bereitwillig zustimmen, sie zu demütigen.]

kanonisch gesehen. Der Erzbischof ging in das Schlafgemach des Königs und fand dort Madame Adelaide, den Duc d’Aumont, den Bischof von Senlis sowie Richelieu. In dessen Gegenwart beschloss er, an diesem Tag kein Wort über die Beichte zu verlieren. Diese Zurückhaltung ermutigte Ludwig XV. so sehr, dass er, nachdem der Erzbischof gegangen war, Madame du Barry rufen ließ und ihre schönen Hände wieder mit seiner üblichen Zärtlichkeit küsste. Am 2. Mai fühlte sich der König etwas besser. Madame du Barry hatte ihm zwei vertrauenswürdige Ärzte, Lorry und Borden, mitgebracht. Ihnen wurde aufgetragen, ihm die Natur seiner Krankheit vorzuenthalten, um die Priester abzuwehren und sie selbst vor einer demütigenden Entlassung zu bewahren. Durch die Besserung des Königs konnte Madame du Barry ihn mit ihrer üblichen Fröhlichkeit und ihrem Gespräch ablenken. Doch La Martinière, der zur Partei von Choiseul gehörte und dem man sein Recht auf Zutritt nicht verweigern durfte, verschwieg dem König weder die Natur noch die Gefährlichkeit seiner Krankheit. Daraufhin rief der König Madame du Barry zu sich und sagte zu ihr: „Meine Liebe, ich habe Pocken – meine Krankheit ist aufgrund meines Alters und anderer Erkrankungen sehr gefährlich. Ich darf nicht vergessen, dass ich der christlichste König und der älteste Sohn der Kirche bin. Ich bin sechsundsechzig Jahre alt; vielleicht nähert sich bereits der Zeitpunkt, an dem wir uns trennen müssen. Ich möchte eine solche Szene wie in Metz vermeiden.“ (Im Jahr 1744 hatte er dort die Herzogin von Chateauroux entlassen.) „Informieren Sie den Duc d’Aiguillon über meine Worte, damit er mit Ihnen besprechen kann, was zu tun ist, falls meine Krankheit schlimmer wird – damit wir uns ohne Aufsehen trennen können.“ Die Jansenisten sowie die Anhänger von Choiseul behaupteten öffentlich, dass M. d’Aiguillon und der Erzbischof beschlossen hätten, den König sterben zu lassen, ohne dass er die Sakramente empfangen könnte, anstatt Madame du Barry zu stören. Verärgert über diese Äußerungen beschloss Beaumont, zum Lazaristenkloster in seinem Haus in Versailles zu gehen, um die letzten Momente des Königs zu begleiten und Madame du Barry zu opfern, falls der Zustand des Monarchen aussichtslos werden sollte. Er kam am 3. Mai an, sah den König jedoch nicht. Unter den gegebenen Umständen bestand sein Ziel darin…

Um die Feinde seiner Partei zu demütigen und den Favoriten zu unterstützen, der dabei half, sie zu besiegen. Ein gegensätzliches Verhalten zeigte der Bischof von Carcassonne – er drängte darauf, dass „der König das Sakrament empfangen sollte; und dass die Konkubine vertrieben werden müsse, um Frankreich und dem christlichen Europa ein Beispiel für Reue zu geben, das es durch seine Handlungen entehrt hatte.“ „Mit welchem Recht“, sagte Kardinal de la Roche-Aymon, ein wohlgesinnter Hofmann, mit dem der Bischof im Streit lag, „geben Sie mir Anweisungen?“ „Da ist meine Autorität“, antwortete der Bischof und zeigte sein Brustkreuz. „Lernen Sie, Monseigneur, dieses Kreuz zu respektieren – und lassen Sie nicht zu, dass Ihr König ohne die Sakramente der Kirche stirbt, von denen er doch der älteste Sohn ist.“ Der Herzog von Aiguillon sowie der Erzbischof, die die Diskussion miterlebten, beendeten sie, indem sie nach den Anweisungen des Königs bezüglich Madame du Barry fragten. „Sie muss leise zu Ihrem Wohnsitz in Ruelle gebracht werden“, sagte der König; „ich werde dankbar sein, wenn Madame d’Aiguillon sich um sie kümmert.“ Madame du Barry sah den König am Abend des 4. noch einmal – und versprach, zur Cour zurückzukehren, sobald er wieder gesund wäre. Kaum war sie gegangen, bat der König bereits wieder nach ihr. „Sie ist weg“, lautete die Antwort. Von diesem Moment an nahm die Unordnung zu – der König glaubte, er sei tot und habe keine Chance mehr auf Genesung. Die 5. und 6. Tag vergingen, ohne dass ein Wort über Beichte, Viaticum oder Letzte Ölung gefallen wäre. Der Herzog von Fronsac drohte damit, den Pfarrer von Versailles aus dem Fenster zu werfen, falls dieser es wagen würde, davon zu sprechen – doch am 7., um drei Uhr morgens, rief der König unbedingt nach Abbé Maudoua. Die Beichte dauerte siebzehn Minuten. Die Herzöge de la Vrillilere und d’Aiguillon wollten das Viaticum hinauszögern – doch La Martinière sagte zum König: „Majestät, ich habe Eure Majestät in sehr schwierigen Umständen gesehen – doch noch nie habe ich Euch so bewundert wie heute. Zweifellos werdet Ihr sofort das vollenden, was Ihr so gut begonnen habt.“ Der König ließ seinen Beichtvater Maudoua zurückrufen – es handelte sich dabei um einen armen Priester, der dort eingesetzt worden war.

Über ihn wurde bereits einige Jahre zuvor gesprochen – schließlich war er alt und blind. Er erteilte ihm Vergebung. Die formelle Reuebekundung, die die Partei um Choiseul forderte, um Madame du Barry auf feierliche Weise zu demütigen und zu vernichten, wurde nicht mehr erwähnt. Der Großalmosenier erstellte in Absprache mit dem Erzbischof folgende Formel, die in Anwesenheit des Viaticums ausgesprochen wurde: „Obwohl der König nur Gott Rechenschaft über sein Handeln ablegen muss, erklärt er seine Reue darüber, dass er seine Untertanen in Verlegenheit gebracht hat, und wünscht, ausschließlich zum Wohle der Religion und des Glücks seines Volkes zu leben.“ Am 8. und 9. verschlimmerte sich das Chaos weiter; der König sah, wie seine ganze Körperoberfläche Stück für Stück zerfiel und verfiel. Von seinen Freunden sowie von jener Schar von Höflingen, die lange Zeit vor ihm zurückgeschreckt waren, im Stich gelassen, war seine einzige Trostquelle die Frömmigkeit seiner Töchter. – SOULAVIE, „Historische und politische Memoiren“, Band I.

Die Gräfin du Barry hatte ein paar Tage zuvor nach Ruelle zum Herzog von Aiguillon gezogen. Zwölf bis fünfzehn Personen aus dem Hofstaat hielten es für ihre Pflicht, sie dort zu besuchen; ihre Livreen wurden beachtet, und diese Besuche waren lange Zeit Grund für Missgunst. Mehr als sechs Jahre nach dem Tod des Königs wurde in den Kreisen der Königsfamilie von einer dieser Personen gesprochen; da hörte ich jemanden sagen: „Das war einer der fünfzehn Wagen aus Ruelle.“ Der ganze Hofstaat begab sich zum Schloss; der Saal war voller Höflinge, und das Palastgebäude war voller Neugieriger. Der Dauphin hatte beschlossen, gemeinsam mit der Königsfamilie sofort aufzubrechen, sobald der König seinen letzten Atemzug tat. Doch an einem solchen Anlass verbot die Anstandspflicht, dass klare Befehle zur Abreise von Mund zu Mund weitergegeben wurden. Deshalb einigten sich die Leiter der Ställe mit den Leuten im Zimmer des Königs darauf, dass dieser eine brennende Kerze neben ein Fenster stellen sollte, und dass einer von ihnen im Moment des Todes des Königs diese Kerze löschen sollte. Die Kerze wurde gelöscht. Auf dieses Zeichen hin stiegen die Leibwächter, Pagen und Diener auf ihre Pferde – alles war bereit zum Aufbruch. Der Dauphin war bei der Dauphine. Sie warteten gemeinsam darauf…

Über die Nachricht vom Tod von Ludwig XV.: Ein schreckliches Geräusch, völlig wie Donner, war im äußeren Raum zu hören – es war die Menge der Höflinge, die den Vorraum des verstorbenen Herrschers verließen, um dem neuen Herrscher Ludwig XVI. ihre Ehrerbietung zu erweisen. Dieses außergewöhnliche Getöse machte Marie Antoinette und ihrem Mann klar, dass sie zum Thron gerufen wurden; in einem spontanen Impuls, der die Menschen um sie herum tief berührte, warfen sie sich auf die Knie; beide vergossen reichlich Tränen und riefen aus: „Oh Gott! Führe uns, beschütze uns – wir sind zu jung, um zu regieren.“ Die Gräfin de Noailles trat ein und war die Erste, die Marie Antoinette als Königin von Frankreich grüßte. Sie bat ihre Majestäten, aus den inneren Räumen in den großen Salon zu kommen, um die Prinzen sowie alle hohen Beamten zu empfangen, die ihren neuen Herrschern ihre Ehrerbietung erweisen wollten. Marie Antoinette nahm diese ersten Besuche bei Stütze ihres Mannes entgegen, mit dem Taschentuch vor den Augen; die Kutschen kamen an, die Wachen und Pferdeknechte saßen zu Pferde. Das Schloss wurde verlassen – jeder eilte davon, um der Ansteckung zu entkommen, gegen die es nun keinen Grund mehr gab, anzukämpfen.
Beim Verlassen des Zimmers von Ludwig XV. befahl der Herzog von Villequier, der Leibdiener des Jahres, Herrn Andouille, dem Hauptchirurgen des Königs, den Körper zu öffnen und einzubalsamieren. Der Hauptchirurg wäre dadurch unweigerlich gestorben. „Ich bin bereit“, antwortete Andouille; „aber während ich operiere, müssen Sie den Kopf halten – Ihre Pflicht verlangt das von Ihnen.“ Der Herzog ging, ohne ein Wort zu sagen, und der Körper wurde weder geöffnet noch eingebalsamiert. Einige Diener und Arbeiter kümmerten sich weiter um die leblosen Überreste und erwiesen ihrem Herrn die letzte Ehre; die Chirurgen wiesen an, Alkohol in den Sarg zu gießen.
Der gesamte Hof brach um vier Uhr nach Choisy auf; die Tanten des Königs in ihrer Privatkutsche sowie die Prinzessinnen unter der Aufsicht der Gräfin de Marsan und der Erzieherinnen. Der König, die Königin, Monsieur, der Bruder des Königs, Madame sowie der Graf und die Gräfin d’Artois fuhren in derselben Kutsche. Die feierliche Szene, die sich gerade vor ihren Augen abgespielt hatte, sowie die zahlreichen Gedanken, die ihnen durch das Geschehene in den Sinn kamen, neigten sie natürlich zur Trauer und zum Nachdenken; doch, wie die Königin selbst zugab, ließ diese Neigung, die kaum zu ihrem Alter passte, sie bereits nach der Hälfte der Reise völlig los – ein Wort, humorvoll…

Von der Comtesse d’Artois in Mitleidenschaft gezogen, löste dies ein allgemeines Gelächter aus; von diesem Moment an trockneten sie ihre Tränen. Die Kommunikation zwischen Choisy und Paris war ununterbrochen; noch nie war ein Hof in größerer Unruhe gewesen. Welchen Einfluss werden die königlichen Tanten haben – und die Königin? Welches Schicksal erwartet die Comtesse du Barry? Wen wird der junge König zu seinen Ministern wählen? Auf all diese Fragen wurden innerhalb weniger Tage Antworten gegeben. Es wurde entschieden, dass die Jugend des Königs eine vertrauenswürdige Person in seiner Nähe erforderte – und dass es einen Premierminister geben sollte. Alle Blicke richteten sich auf De Machault und De Maurepas, beide bereits im fortgeschrittenen Alter. Der erste hatte sich auf sein Anwesen in der Nähe von Paris zurückgezogen; der zweite nach Pont-Chartrain, wohin er schon lange ins Exil geschickt worden war. Der Brief, mit dem M. de Machault zurückgerufen werden sollte, wurde geschrieben, als Madame Adelaide die Vorzugsstellung für diese wichtige Position für M. de Maurepas erhielt. Der Diener, dem der erste Brief ursprünglich anvertraut worden war, wurde zurückgerufen. Der Duc d’Aiguillon galt allzu offensichtlich als privater Freund der Mätresse des Königs; daher wurde er entlassen. M. de Vergennes, zu dieser Zeit französischer Botschafter in Stockholm, wurde zum Außenminister ernannt; Comte du Muy, enger Freund des Dauphins, des Vaters von Ludwig XVI., übernahm das Kriegsministerium. Abbé Terray behauptete zwar und schrieb, er habe während der Herrschaft des verstorbenen Königs alle möglichen Schäden für die Staatsgläubiger verursacht; dass Ordnung in den Finanzen wiederhergestellt worden sei; dass nur noch das getan werden müsse, was allen Parteien zugutekomme; und dass der neue Hof bald die Vorteile des regenerierenden Teils seines Finanzplans genießen würde – doch all diese Gründe, die er in fünf oder sechs Memoranden darlegte und nacheinander an König und Königin sandte, halfen nicht dabei, ihn im Amt zu halten. Seine Fähigkeiten wurden anerkannt, doch der Hass, den seine Handlungen unweigerlich seinem Charakter eingetragen hatten, zusammen mit der Immoralität seines Privatlebens, verhinderten seine weitere Anwesenheit am Hof; er wurde von M. de Clugny abgelöst. Der Kanzler De Maupeou wurde ins Exil geschickt – was allgemeine Freude auslöste. Schließlich sorgte die Wiederherstellung der Parlamente für große Aufregung; Paris war in einem Ausnahmezustand der Freude – und nur eine Person von hundert ahnte, dass der Geist der alten Magistratur weiterhin derselbe bleiben würde und dass er in kurzer Zeit erneut Versuche unternehmen würde, die königliche Autorität anzuzweifeln. Madame du Barry wurde nach Pont-aux-Dames ins Exil geschickt. Dies war eher eine Notmaßnahme als eine Strafe; eine kurze Zeit des Zwangsaufenthalts war erforderlich, um…

vollständig ihre Verbindungen zu den Staatsangelegenheiten abzubrechen. Der Besitz von Louveciennes sowie eine beträchtliche Rente blieben ihr erhalten.

[Die Comtesse du Barry vergaß niemals die milde Behandlung, die sie am Hofe Ludwigs XVI. erfahren hatte; während der heftigsten Unruhen der Revolution machte sie der Königin klar, dass es in Frankreich niemanden gab, der mehr um das Leid ihrer Herrscherin trauerte als sie selbst; dass die Ehre, die sie jahrelang genossen hatte, in der Nähe des Throns zu leben, sowie die grenzenlose Güte des Königs und der Königin sie so aufrichtig an die Sache der Monarchie gebunden hatten, dass sie die Königin bat, sie zu ehren, indem sie ihr alles übergab, was sie besaß. Obwohl sie ihr Angebot nicht annahmen, waren Ihre Majestäten von ihrer Dankbarkeit gerührt. Die Comtesse du Barry war, wie allgemein bekannt, eines der Opfer der Revolution. Sie zeigte in letzter Stunde große Schwäche sowie den brennendsten Wunsch zu leben. Sie war die einzige Frau, die auf dem Schafott weinte und um Gnade flehte. Ihre Schönheit und Tränen machten Eindruck auf das Volk, und die Hinrichtung wurde eilig abgeschlossen.—MADAME CAMPAN.]

Jeder erwartete die Rückberufung von M. de Choiseul; das Bedauern über seine Abwesenheit bei seinen zahlreichen Freunden am Hof, die Zuneigung der jungen Prinzessin, die ihm ihre Erhebung auf den französischen Thron verdankte, sowie alle zusammenwirkenden Umstände schienen seine Rückkehr vorherzusagen; die Königin bat den König inständig darum, doch sie stieß auf ein unüberwindbares und unerwartetes Hindernis. Der König hatte, so wird gesagt, durch geheime Memoranden seines Vaters, die dem Duc de La Vauguyon anvertraut worden waren mit der Anweisung, sie ihm in die Hände zu geben, sobald er alt genug sei, die Kunst des Regierens zu erlernen, starke Vorurteile gegen diesen Minister entwickelt. Durch diese Memoranden entstand seine Achtung vor dem Maréchal du Muy – und man kann hinzufügen, dass Madame Adelaide, die in dieser frühen Phase stark die Entscheidungen des jungen Monarchen beeinflusste, die von ihnen hinterlassenen Eindrücke noch verstärkte. Die Königin sprach mit M. Campan über das Bedauern, das sie empfand, weil sie es nicht geschafft hatte, die Rückberufung von M. de Choiseul zu bewirken, und verriet den Grund.]

gab es ihm. Der Abbé de Vermond, der bis zum Tod von Ludwig XV. in engster Freundschaft mit Herrn Campan stand, besuchte ihn am zweiten Tag nach der Ankunft des Hofes in Choisy und sagte in ernstem Ton: „Herr, die Königin war gestern unvorsichtig genug, mit Ihnen über einen Minister zu sprechen, dem sie natürlich zugetan sein muss – und den seine Freunde sich sehnlich wünschen, in ihrer Nähe zu haben. Sie wissen, dass wir alle Hoffnung aufzugeben haben, den Herzog am Hof zu sehen; Sie kennen die Gründe dafür. Doch Sie wissen nicht, dass die junge Königin mir von diesem Gespräch erzählt hat. Es war meine Pflicht, als ihr Erzieher und Freund, ihr streng vorzuhalten, dass sie Ihnen diese Informationen weitergegeben hat. Ich bin nun hier, um Ihnen zu sagen: Wenn Sie weiterhin die Gutmütigkeit Ihrer Herrin ausnutzen, um an Staatsgeheimnisse zu gelangen, werden Sie mich zu Ihrem erbittertsten Feind haben. Die Königin sollte hier bezüglich Dinge, die geheim bleiben müssen, keinen anderen Vertrauten als mich haben.“ Herr Campan antwortete, er begehre nicht den wichtigen und gefährlichen Posten am neuen Hof, den der Abbé für sich beanspruchen wollte; er werde sich auf seine Pflichten beschränken und sei mit der fortwährenden Güte zufrieden, mit der ihn die Königin behandelte. Dennoch informierte er noch am selben Abend die Königin über den Befehl, den er erhalten hatte. Sie gab zu, dem Abbé von ihrem Gespräch erzählt zu haben; er habe sie tatsächlich streng zurechtgewiesen, um ihr die Notwendigkeit klarzumachen, in Staatsangelegenheiten diskret zu sein. Sie fügte hinzu: „Der Abbé kann Sie nicht mögen, mein lieber Campan; er hat nicht erwartet, dass ich bei meiner Ankunft in Frankreich in meinem Haushalt einen Mann finden würde, der mir so genau entspricht wie Sie. Ich weiß, dass er deswegen verärgert ist – das genügt. Ich weiß auch, dass Sie nicht imstande wären, etwas zu unternehmen, um seinen Ruf bei mir zu schädigen; ein Versuch wäre außerdem vergeblich, denn ich stehe schon zu lange in seiner Gunst. Was Sie betrifft, so brauchen Sie sich wegen der Feindseligkeit des Abbés keine Sorgen zu machen – sie wird Ihnen in keiner Weise schaden.“ Obwohl der Abbé de Vermond den Posten des einzigen Vertrauten der Königin für sich beansprucht hatte, wurde er doch jedes Mal nervös, wenn er den jungen König sah. Er konnte nicht ignorieren, dass der Abbé vom Herzog von Choiseul befördert worden war und als Anhänger der Enzyklopädisten galt – gegen die Ludwig XVI. eine heimliche Vorurteil hegte, obwohl er ihnen während seiner Regierungszeit große Macht zugestand. Zudem hatte der Abbé…

Er stellte fest, dass der König ihm, als Dauphin, niemals ein einziges Wort gesagt hatte; und dass er sehr oft nur mit einer Schulterzuckung antwortete. Deshalb beschloss er, an Ludwig XVI. zu schreiben und darauf hinzuweisen, dass er seine Stellung am Hof ausschließlich dem Vertrauen zu verdanke, mit dem ihn der verstorbene König ausgezeichnet hatte; und dass die während der Erziehung der Königin gewonnenen Gewohnheiten ihn ständig in engste Beziehung zu ihr brachten, sodass er ohne Zustimmung des Königs nicht die Ehre genießen konnte, in der Nähe Ihrer Majestät zu bleiben. Ludwig XVI. schickte seinen Brief zurück, nachdem er darauf diese Worte geschrieben hatte: „Ich billige es, dass Abbé de Vermond weiterhin seine Aufgabe in der Nähe der Königin ausübt.“

KAPITEL V.

Zu der Zeit des Todes seines Großvaters begann Ludwig XVI., einerseits eine außerordentliche Zuneigung zur Königin zu entwickeln. Da die erste Zeit des tiefen Kummers keine Gelegenheit für Vergnügungen wie das Jagen ließ, schlug er ihr Spaziergänge in den Gärten von Choisy vor. Sie gingen dort als Ehemann und Ehefrau zusammen hinaus – der junge König gab der Königin den Arm, begleitet von einem sehr kleinen Gefolge. Der Einfluss dieses Vorbilds hatte auf die Höflinge eine solche Wirkung, dass bereits am nächsten Tag mehrere Paare, die aus guten Gründen lange Zeit getrennt gewesen waren, mit derselben scheinbaren ehelichen Intimität auf der Terrasse zu sehen waren. So verbrachten sie ganze Stunden damit, der unerträglichen Anstrengung dieser langen Zusammenseinszeiten aus rein unterwürfiger Nachahmung willen standzuhalten.

Die Hingabe der Damen an ihren Vater, den König, während seiner schrecklichen Krankheit hatte die auf ihre Gesundheit erwartete Wirkung. Am vierten Tag nach ihrer Ankunft in Choisy wurden sie von Kopf- und Brustschmerzen heimgesucht, was keinen Zweifel an der Gefährlichkeit ihrer Situation ließ. Es wurde sofort notwendig, die junge königliche Familie wegzuschicken; das Schloss La Muette im Bois de Boulogne wurde als Aufenthaltsort für sie ausgewählt. Ihre Ankunft in diesem, Paris sehr nahe gelegenen, Anwesen zog eine so große Menschenmenge in seine Umgebung, dass bereits bei Tagesanbruch die Menge um die Tore versammelt war. Die Rufe „Es lebe der König!“ wurden zwischen sechs Uhr morgens und Sonnenuntergang kaum für einen Moment unterbrochen. Die Unpopularität des verstorbenen Königs in seinen letzten Lebensjahren sowie die Hoffnungen, die eine neue Herrschaft weckt, verursachten diese Ausbrüche der Freude.

Ein modischer Juwelier machte ein Vermögen mit dem Verkauf von Trauerschnupftabakdosen, auf denen das Porträt der jungen Königin in einem schwarzen Schild aus Wildleder abgebildet war – was zu dem Spruch führte: „Tröstung in der Trauer.“ Alle Modetrends sowie jedes Kleidungsstück erhielten Namen, die den Geist der Zeit ausdrückten. Überall waren Symbole des Überflusses zu sehen, und die Haartrachten der Damen waren mit Weizenähren verziert. Dichter sangen über…

Der neue Monarch – alle Herzen, oder besser gesagt alle Köpfe in Frankreich, waren voller Begeisterung. Noch nie hatte der Beginn einer Herrschaft so einstimmige Ausdrücke der Zuneigung und Hingabe hervorgerufen. Es muss jedoch darauf hingewiesen werden, dass die antiaustriatische Fraktion trotz all dieser Begeisterung die junge Königin niemals aus den Augen verlor, sondern wachsam blieb und mit böser Absicht versuchte, ihr durch Fehler, die aus ihrer Jugend und Unerfahrenheit entstehen könnten, Schaden zuzufügen.

Ihre Majestäten mussten in La Muette die Beileidsbekundungen der Damen entgegennehmen, die am Hof vorgestellt worden waren und sich alle verpflichtet fühlten, den neuen Herrschern ihre Ehrerbietung zu erweisen. Alt und Jung eilten am Tag der allgemeinen Audienz herbei; kleine schwarze Hüte mit großen Flügeln, schaukelnde Köpfe, tiefe Verbeugungen – all das ließ einige würdevolle Witwen, man muss es zugeben, etwas lächerlich erscheinen. Doch die Königin, die über viel Würde sowie großes Respektgefühl für Anstand verfügte, beging nicht den schwerwiegenden Fehler, den sie eigentlich bewahren sollte. Eine unbedachte Scherzhandlung einer der Hofdamen führte jedoch dazu, dass ihr dieser Fehler zur Last gelegt wurde. Die Marquise de Clermont-Tonnerre, deren Aufgabe es war, weiterhin hinter der Königin zu stehen, setzte sich aufgrund der Länge der Zeremonie auf den Boden und verbarg sich hinter dem „Zaun“, den die Ringe der Königin sowie der Hofdamen bildeten. In dieser Position wollte sie Aufmerksamkeit erregen und lebhaft erscheinen – daher zupfte sie an den Kleidern der Damen und spielte tausend andere Streiche. Der Kontrast zwischen diesen kindischen Streichen und der Strenge, die im Rest des Königinnenzimmers herrschte, verwirrte Ihre Majestät: Mehrmals hielt sie ihren Fächer vor das Gesicht, um ein unwillkürliches Lächeln zu verbergen. Die strengen alten Damen behaupteten, die junge Königin habe all jene respektablen Personen, die gekommen waren, um ihr ihre Ehrerbietung zu erweisen, abgeschreckt; sie möge nur die Jungen; ihr fehle der Anstand – und keine von ihnen würde wieder an ihrem Hof erscheinen. Dem Namen der Königin wurde der Beiname „Spötterin“ gegeben – und es gibt keinen weniger wohlwollenden Beinamen auf der Welt. Am nächsten Tag wurde ein sehr bösartiges Lied verbreitet; das Zeichen der Fraktion, der es zugeschrieben werden konnte, war darauf leicht zu erkennen. Ich erinnere mich nur an den folgenden Refrain:

„Kleine Königin, du darfst nicht so frech sein, mit deinen zwanzig Jahren.“

Ihre missbrauchten Höflinge werden bald sehen,
wie Sie erneut die Barrieren überwinden.
Fal lal lal, fal lal la.“

Die Fehler der Großen – oder jene, die die Böswilligen ihnen zuschreiben – verbreiten sich in der Welt mit größter Geschwindigkeit und werden zu historischen Traditionen, die jeder gerne wiederholt.
Mehr als fünfzehn Jahre nach diesem Ereignis hörte ich einige alte Damen im abgelegensten Teil der Auvergne alle Einzelheiten des Tages der öffentlichen Trauer um den verstorbenen König erzählen. An diesem Tag, so sagten sie, habe die Königin den sechzigjährigen Herzoginnen und Prinzessinnen ins Gesicht gelacht, die es für ihre Pflicht hielten, an dieser Gelegenheit teilzunehmen.
Der König und seine Brüder beschlossen, von den Vorteilen der Impfung Gebrauch zu machen, um sich vor der Krankheit zu schützen, an der ihr Großvater gerade gestorben war. Da der Nutzen dieser neuen Entdeckung damals in Frankreich noch nicht allgemein anerkannt wurde, waren viele Menschen über diesen Schritt sehr beunruhigt. Diejenigen, die dies offen kritisierten, warfen die ganze Verantwortung der Königin zu – sie allein, so sagten sie, könne es gewagt haben, einen solchen unbedachten Rat zu geben, da die Impfung zu dieser Zeit bereits an den nordischen Höfen üblich war. Die Behandlung des Königs und seiner Brüder durch Doktor Jauberthou war glücklicherweise völlig erfolgreich.
Als die Genesung der Prinzen vollständig abgeschlossen war, wurden die Ausflüge nach Marly wieder fröhlich. Ständig bildeten sich Gruppen zu Pferd oder in Kutschen. Die Königin wünschte sich eine ganz unschuldige Freude: Sie hatte noch nie den Sonnenaufgang gesehen. Da sie nun nur die Zustimmung des Königs suchte, äußerte sie ihm ihren Wunsch. Er stimmte zu, dass sie um drei Uhr morgens zu den Anhöhen der Gärten von Marly gehen dürfe. Leider hatte er wenig Lust, an ihren Vergnügungen teilzunehmen, und ging selbst ins Bett. Vorahnend, dass bei diesem nächtlichen Ausflug Unannehmlichkeiten auftreten könnten, beschloss die Königin, einige Leute bei sich zu haben – sie befahl sogar ihren Zofen, sie zu begleiten. Alle Vorsichtsmaßnahmen konnten jedoch nicht verhindern, dass Verleumdungen die Zuneigung, die sie erweckt hatte, schmälerten. Ein paar Tage später verbreitete sich in Paris die böseste Verleumdung, die während der ersten Jahre ihrer Herrschaft aufgetaucht war. Die schwarzsten Farben wurden verwendet, um ein so harmloses Vergnügen darzustellen, dass es kaum eine junge Frau auf dem Land gibt, die nicht…

Sie bemühte sich, sie für sich zu beschaffen. Die Verse, die anlässlich dessen verfasst wurden, trugen den Titel „Sonnenaufgang“. Der Herzog von Orléans, damals Herzog von Chartres, gehörte zu denen, die die junge Königin auf ihrem nächtlichen Spaziergang begleiteten; in dieser Zeit schien er ihr sehr aufmerksam zu sein. Doch es war der einzige Moment in seinem Leben, in dem es zu einer gewissen Annäherung zwischen der Königin und ihm kam. Der König mochte den Charakter des Herzogs von Chartres nicht, und die Königin schloss ihn stets aus ihrer Privatsphäre aus. Es ist daher völlig unbegründet, dass einige Schriftsteller die Feindseligkeit, die er gegenüber der Königin in den letzten Jahren ihres Lebens zeigte, auf Eifersucht oder verletzten Stolz zurückführten.
Es war auf dieser ersten Reise nach Marly, dass der Juwelier Boehmer am Hof erschien – ein Mann, dessen Dummheit und Gier später das Glück und den Ruf von Marie Antoinette zerstörten. Dieser Mann hatte mit großem Aufwand sechs perlenförmige Diamanten von enormer Größe gesammelt; sie passten perfekt zueinander und waren von ausgezeichneter Qualität. Die Ohrringe, die daraus entstanden, waren vor dem Tod von Ludwig XV. ursprünglich für die Comtesse du Barry bestimmt gewesen.
Auf Empfehlung mehrerer Personen am Hof brachte Boehmer diese Juwelen der Königin dar. Er verlangte vierhunderttausend Francs dafür. Die junge Prinzessin konnte dem Wunsch, sie zu kaufen, nicht widerstehen. Da der König gerade den Einkommensanteil der Königin erhöht hatte – unter der vorherigen Herrschaft betrug er nur zweihunderttausend Livres pro Jahr – wollte sie die Kaufsumme aus eigener Tasche bezahlen, um die königliche Schatzkammer nicht mit Zahlungen zu belasten. Sie schlug Boehmer vor, die beiden Knöpfe, die die Oberseite der Ohrringe bildeten, entfernen zu lassen, da diese durch zwei ihrer eigenen Diamanten ersetzt werden könnten. Er stimmte zu und senkte den Preis der Ohrringe auf dreihundertsechzigtausend Francs. Die Zahlung sollte in Raten erfolgen und innerhalb von vier bis fünf Jahren von der ersten Zofe der Königin geleistet werden, die für die Verwaltung der Mittel aus deren Privatschatzkasse zuständig war. Ich habe keine Details über die Art und Weise weggelassen, wie die Königin erst in den Besitz dieser Juwelen gelangte – ich halte es für sehr wichtig, diesen Umstand im richtigen Licht darzustellen, insbesondere im Zusammenhang mit dem berüchtigten Vorfall mit dem Halsband, der gegen Ende ihrer Herrschaft stattfand.

Auch auf dieser ersten Reise nach Marly führte die Herzogin von Chartres, später Herzogin von Orléans, Mademoiselle Bertin in den Haushalt der Königin ein – eine Modistin, die zu jener Zeit berühmt wurde für die völlige Veränderung, die sie in der Kleidung der französischen Damen herbeiführte. Man kann sagen, dass allein die Zulassung einer Modistin in den Haushalt der Königin schlimme Folgen für Ihre Majestät hatte. Die Fähigkeiten dieser Modistin, die trotz der Gepflogenheit, Menschen ihres Schlags aus dem Haushalt fernzuhalten, aufgenommen wurde, gaben ihr die Möglichkeit, täglich neue Mode zu einführen. Bisher hatte die Königin einen sehr schlichten Geschmack in Bezug auf Kleidung gezeigt; nun machte sie daraus ihre Hauptbeschäftigung – und natürlich wurden andere Frauen von ihr nachgeahmt. Alle wollten sofort dieselben Kleider wie die Königin tragen sowie die Federn und Blumen, denen ihre Schönheit, damals in voller Pracht, einen beschreiblichen Charme verlieh. Die Ausgaben der jüngeren Damen stiegen notwendigerweise stark an; Mütter und Ehemänner murrten darüber; einige leichtsinnige Frauen gerieten in Schulden; es kam zu unangenehmen Familienstreitigkeiten; in vielen Familien entstand Kälte oder Streit – und allgemein hieß es, die Königin werde zum Untergang aller französischen Damen werden. Die Mode setzte ihren schwankenden Fortschritt fort; die Kopfbedeckungen mit ihren Verzierungen aus Gaze, Blumen und Federn wurden so hoch, dass die Frauen keine Wagen finden konnten, die hoch genug waren, um sie aufzunehmen; oft sah man sie gebeugt oder mit dem Kopf aus den Fenstern heraus. Andere knieten nieder, um diese übertriebenen Verzierungen ohne größeres Risiko bedienen zu können.

„Hätte der Gebrauch dieser extravaganten Federn und Kopfbedeckungen weiterhin angehalten“, heißt es sehr ernsthaft in den Memoiren jener Zeit, „dann hätte das eine Revolution in der Architektur bewirkt. Es wäre notwendig gewesen, die Türen und Decken der Theaterlogen sowie insbesondere die Wagenkörper höher zu bauen. Der König beobachtete mit Bedauern, wie die Königin diesen Stil der Kleidung übernahm: In seinen Augen war sie niemals so liebenswert wie ohne künstliche Verzierungen. Eines Tages steckte Carlin, der am Hof als Harlekin auftrat, anstelle des vorgeschriebenen Schmucks – eines Kaninchenfells – einen übermäßig langen Pfauenschwanz in seinen Hut. Dieser neue Schmuck, der immer wieder in der Bühnendekoration verfangen blieb, bereitete ihm Probleme.“

Eine Gelegenheit für viel Unsinn. Es bestand die Neigung, ihn zu bestrafen; doch man nahm an, dass er das Federkleid ohne Autorisierung getragen hatte. – Anmerkung des Redakteurs.

Unzählige Karikaturen, die überall gezeigt wurden und von denen einige geschickt die Züge der Königin wiedergaben, kritisierten den Exzess der Mode – mit jedoch nur geringem Erfolg. Die Mode änderte sich wie immer nur durch den Einfluss von Unbeständigkeit und Zeit.

Die Kleidung der Königin war ein Meisterwerk der Etikette; alles wurde nach vorgeschriebener Form erledigt. Sowohl die Dame d’honneur als auch die Dame d’atours waren dabei anwesend und übernahmen ihre Aufgaben, unterstützt von der ersten Femme de Chambre sowie zwei gewöhnlichen Frauen. Die Dame d’atours zog den Unterrock an und reichte dem Königinnen das Kleid. Die Dame d’honneur goss Wasser für ihre Hände ein und legte ihr Leinentuch an. Wenn gerade eine Prinzessin aus der königlichen Familie anwesend war, während die Königin sich anzog, überließ die Dame d’honneur ihr diese Aufgabe – doch sie übergab sie nicht direkt an die Prinzessinnen von Blut; in solchen Fällen gab die Dame d’honneur das Leinentuch der ersten Femme de Chambre, die es anschließend an die Prinzessin von Blut weitergab. Jede dieser Damen befolgte diese Regeln sorgfältig, da sie ihre Rechte betrafen.

Eines Wintertages geschah es, dass die Königin, die völlig nackt war, gerade dabei war, ihr Nachthemd anzuziehen; ich hielt es bereits ausgebreitet für sie bereit. Die Dame d’honneur kam herein, zog ihre Handschuhe aus und nahm das Nachthemd entgegen. Es wurde an der Tür geklopft; die Tür wurde geöffnet, und die Herzogin von Orléans trat ein. Auch ihr wurden die Handschuhe abgenommen, und sie wollte das Kleid entgegennehmen; doch da es für die Dame d’honneur unangemessen gewesen wäre, es ihr zu geben, übergab sie es mir, und ich gab es der Prinzessin.

Wieder wurde geklopft – es war die Gräfin von Provence; die Herzogin von Orléans übergab ihr das Leinentuch. Die ganze Zeit über hielt die Königin ihre Arme verschränkt vor der Brust und schien Kälte zu spüren. Die Gräfin bemerkte ihre unbequeme Situation; sie legte einfach ihr Taschentuch ab, ohne ihre Handschuhe auszuziehen, legte das Leinentuch an – und dabei fiel der Hut der Königin herunter. Die Königin lachte, um ihre Ungeduld zu verbergen – doch erst nachdem sie mehrmals gemurmelt hatte: „Wie unangenehm! Wie lästig!“

All diese Regeln der Etikette, so unbequem sie auch sein mochten, entsprachen der königlichen Würde, die davon ausgeht, Diener in allen Schichten der Gesellschaft zu haben – angefangen bei den Brüdern und Schwestern des Monarchen.

Wenn ich hier von Etikette spreche, meine ich nicht die prächtigen Zeremonien, die zu festlichen Anlässen in allen Höfen abgehalten wurden. Ich meine vielmehr jene kleinen Bräuche, die in der Intimität der Könige praktiziert wurden – in ihren Stunden der Freude, in ihren Momenten des Schmerzes und sogar während der abscheulichsten menschlichen Schwächen.
Diese knechtischen Regeln wurden zu einer Art Kodex zusammengefasst; sie boten Personen wie Richelieu, La Rochefoucauld und Duras bei der Ausübung ihrer häuslichen Pflichten Gelegenheiten zur Intimität, die ihren Interessen zugutekamen. Ihre Eitelkeit wurde durch Bräuche geschmeichelt, die das Recht, ein Glas Wasser zu reichen, ein Kleid anzuziehen oder einen Waschbecher wegzuräumen, in ehrenwerte Privilegien verwandelten.
Prinzen, die daran gewöhnt waren, wie Götter behandelt zu werden, glaubten schließlich, einer anderen Natur anzugehören, einer reineren Essenz als der Rest der Menschheit.
Diese Art von Etikette, die dazu führte, dass unsere Prinzen im Privaten wie Götter behandelt wurden, machte sie öffentlich zu Märtyrern der Formlichkeit. Marie Antoinette fand im Schloss von Versailles zahlreiche etablierte Bräuche, die ihr unerträglich erschienen.
Nur die Hofdamen, die alle schwören mussten und vollständige Hofkleider tragen mussten, durften im Raum bleiben und zusammen mit der Dame d’Honneur sowie der Zofe anwesend sein. Die Königin abschaffte all diese Formalitäten. Wenn sie sich frisierte, verbeugte sie sich vor allen Damen, die sich in ihrem Zimmer aufhielten, und ging anschließend, nur von ihren eigenen Frauen begleitet, in ihr Ankleidezimmer, wo Mademoiselle Bertin, die nicht ins Zimmer gelassen werden durfte, auf sie wartete. In diesem inneren Ankleidezimmer zeigte sie ihre neuen, zahlreichen Kleider. Die Königin wollte außerdem von dem modischsten Friseur in Paris bedient werden. Der Brauch, der allen Personen niedrigeren Ranges, die für die Krone tätig waren, das Ausüben ihrer Fähigkeiten in der Öffentlichkeit verbot, sollte zweifellos jede Verbindung zwischen der Privatsphäre der Prinzen und der breiten Öffentlichkeit unterbinden – schließlich war diese stets äußerst neugierig auf die geringfügigsten Details aus dem Privatleben der Prinzen. Aus Angst, dass der Geschmack des Friseurs leiden könnte, falls er seine übliche Tätigkeit einstellen müsste, befahl die Königin ihm, weiterhin bestimmten Hofdamen sowie Damen aus Paris zu dienen. Dadurch entstanden mehr Möglichkeiten, Einzelheiten über das Haushaltswesen in Erfahrung zu bringen – und oft auch, diese falsch darzustellen.

Einer der Bräuche, die der Königin am meisten missfielen, war das tägliche Essen in der Öffentlichkeit. Maria Leszczyńska hatte sich stets diesem anstrengenden Brauch unterworfen; Marie Antoinette befolgte ihn solange, bis sie Dauphine war. Der Dauphin aß mit ihr zusammen, und jede Familie hatte ihr eigenes tägliches öffentliches Mahl. Die Diener ließen alle ordentlich gekleideten Menschen eintreten; dieses Schauspiel bereitete den Leuten vom Lande große Freude. Zu Essenszeit traf man auf den Treppen nur ehrliche Leute an, die, nachdem sie gesehen hatten, wie die Dauphine ihre Suppe aß, hingingen, um zu sehen, wie die Prinzen ihr „Bouilli“ aßen, und anschließend außer Atem eilten, um die Damen beim Dessert zu beobachten.

Auch ein sehr alter Brauch verlangte, dass die Königinnen Frankreichs nur in Begleitung von Frauen in der Öffentlichkeit erscheinen durften; selbst während der Mahlzeiten waren keine Personen des anderen Geschlechts zugegen, um am Tisch zu bedienen. Obwohl der König öffentlich mit der Königin aß, wurde er selbst von Frauen bedient, die ihm alles, was ihm serviert wurde, direkt am Tisch reichten. Die Dame d’Honneur kniete zu ihrem eigenen Komfort auf einem niedrigen Hocker, mit einer Serviette über dem Arm, sowie vier vollständig gekleidete Frauen, die den Teller dem König und der Königin reichten. Die Dame d’Honneur reichte ihnen Getränke. Diese Aufgabe gehörte früher zu den Rechten der Hofdamen. Als die Königin den Thron bestieg, schaffte sie diesen Brauch ganz ab. Sie befreite sich auch von der Notwendigkeit, im Schloss Versailles in den Stunden, in denen die Hofdamen nicht bei ihr waren, von zwei ihrer Frauen in Hofkleidung begleitet zu werden. Von da an wurde sie nur noch von einem einzigen Valet de Chambre und zwei Dienern begleitet. Alle Veränderungen, die Marie Antoinette vornahm, waren von dieser Art; eine allmähliche Ersetzung der einfachen Bräuche Wiens durch die von Versailles war für sie schädlicher, als sie sich vorstellen konnte.

Wenn der König im Zimmer der Königin schlief, stand er immer vor ihr auf. Die genaue Uhrzeit wurde der Leiterin der Hofdamen mitgeteilt, die, begleitet von einem Diener des Schlafzimmers mit einer Kerze, eintrat. Sie durchquerte den Raum und öffnete die Tür, die das Zimmer der Königin vom Zimmer des Königs trennte. Dort fand sie den ersten Valet de Chambre des Quartals sowie einen Diener des Zimmers. Sie traten ein, öffneten die Bettvorhänge auf der Seite des Königs und reichten ihm in der Regel Pantoffeln sowie den Morgenmantel aus Gold- oder Silberstoff, den er anzog. Der erste Valet de Chambre nahm ein kurzes Schwert herunter, das stets im Geländer auf der Seite des Königs lag. Wenn der König mit der Königin schlief, dieses Schwert…

Sie wurde auf den Sessel gebracht, der dem König vorbehalten war und der in der Nähe des Bettes der Königin stand, innerhalb des vergoldeten Geländers, das das Bett umgab. Die erste Zofe führte den König zur Tür, verschloss sie erneut und verließ das Gemach der Königin, ohne bis zur von Ihrer Majestät am Vorabend festgelegten Stunde zurückzukehren. Nachts ging die Königin vor dem König zu Bett; die erste Zofe blieb bis zur Ankunft Seiner Majestät am Fuße ihres Bettes sitzen, um, wie am Morgen auch, die Diener des Königs hinauszulassen und die Tür hinter ihnen zu verriegeln. Die Königin wachte gewöhnlich um acht Uhr auf und frühstückte um neun – meist im Bett, manchmal nachdem sie aufgestanden war, an einem Tisch gegenüber ihrem Sofa. Um den privaten Dienst der Königin verständlich beschreiben zu können, muss man bedenken, dass jeder Dienst eine Ehre darstellte und keine andere Bezeichnung hatte. Die Ehre des Dienstes zu erweisen bedeutete, ihn einer Person höheren Ranges zu überreichen, die zufällig zum Zeitpunkt der Ausführung eintraf. Wenn also die Königin um ein Glas Wasser bat, übergab die Kammerdienerin der ersten Frau einen silbernen, vergoldeten Servierwagen, auf dem ein bedeckter Becher sowie ein kleiner Karaf standen; falls jedoch die Ehrendame eintrat, musste die erste Frau den Servierwagen ihr überreichen. Wenn Madame oder die Comtesse d’Artois zum gleichen Zeitpunkt eintraten, gelangte der Servierwagen erst von der Ehrendame in die Hände der Prinzessin, bevor er die Königin erreichte. Es sei jedoch darauf hingewiesen, dass, wenn statt einer Prinzessin aus der königlichen Familie eine Prinzessin aus dem Adel eintrat, der Dienst direkt von der ersten Frau an die Prinzessin aus dem Adel weitergegeben wurde; die Ehrendame war dann nicht mehr verpflichtet, ihn an jemand anderen als Prinzessinnen der königlichen Familie weiterzugeben. Nichts wurde der Königin direkt überreicht; ihr Taschentuch oder ihre Handschuhe wurden auf einen langen, goldenen oder silbernen Servierwagen gelegt, der als Zeremoniegegenstand auf einem Seitentisch stand und als „Gantiere“ bezeichnet wurde. Auf diese Weise überreichte die erste Frau der Königin alles, was sie sich wünschte – es sei denn, die Kammerfrau, die Ehrendame oder eine Prinzessin waren anwesend; in solchen Fällen wurde stets die in Bezug auf das Glas Wasser beschriebene Hierarchie eingehalten. Egal, ob die Königin im Bett oder aufgestanden frühstückte, hatten alle, die das Recht auf das „Petites Entrees“ hatten, gleiches Zugangrecht. Dieses Privileg gehörte von Rechts wegen ihrem Leibarzt, ihrem Chefarzt, dem ordentlichen Arzt, dem Leser, dem Geheimsekretär, den vier ersten Kammerdienern des Königs sowie deren Stellvertretern sowie den Leibärzten und Chirurgen des Königs. Bei diesem ersten Frühstück waren häufig zehn bis zwölf Personen anwesend. Die Ehrendame oder der Leiter, falls…

Sie brachte das Frühstücksgeschirr aufs Bett; die Prinzessin de Lamballe übernahm diese Aufgabe häufig.

Sobald die Königin aufstand, durfte die Zofe eintreten, um die Kissen wegzunehmen und das Bett für die Bediensteten vorzubereiten. Sie zog die Vorhänge zurück – das Bett wurde in der Regel erst dann gemacht, wenn die Königin zur Messe gegangen war. In der Regel, mit Ausnahme von St. Cloud, wo die Königin in einer Wohnung unterhalb ihrer eigenen badete, wurde ein Badewagen in ihr Zimmer gebracht, und ihre Bademägde brachten alles Notwendige für das Bad mit. Die Königin badete in einem großen Gewand aus englischer Flanellware, das bis unten zugeknöpft war; seine Ärmel sowie der Kragen waren mit Leinen ausgelegt. Als sie aus dem Bad kam, hielt die erste Frau ein Tuch hoch…

Sie verbarg sie vollständig vor den Augen ihrer Frauen und warf das Tuch dann über ihre Schultern. Die Bader wickelten sie darin ein und trockneten sie vollständig ab. Anschließend zog sie ein langes, weites Hemd an, das ganz mit Spitze verziert war, und danach einen weißen Taffetnightgown. Die Frau aus dem Schrankzimmer wärmte das Bett; die Hausschuhe bestanden aus Dimity und waren mit Spitze verziert. So gekleidet ging die Königin wieder zu Bett, und die Bader sowie die Diener des Zimmers brachten die Badeutensilien weg. Die Königin legte sich wieder ins Bett und nahm ein Buch oder ihre Stickarbeit zur Hand. An ihren Badevormittagen aß sie im Bad zu Frühstück. Das Tablett wurde auf den Rand der Badewanne gestellt. Diese kleinen Details werden hier nur angegeben, um der äußerst zurückhaltenden Bescheidenheit der Königin gerecht zu werden. Ihre Mäßigung war ebenso bemerkenswert: Sie aß zum Frühstück Kaffee oder Schokolade; zum Abendessen aß sie nur weißes Fleisch, trank nur Wasser und aß zum Abendessen Brühe, ein Vogelflügel sowie kleine Kekse, die sie in ein Glas Wasser tauchte. Die Leiterin des Schrankzimmers hatte unter sich eine stellvertretende Leiterin, die für die Pflege und Aufbewahrung aller Kleider der Königin zuständig war; zwei Frauen, die die notwendigen Kleidungsstücke falten und bügeln sollten; zwei Diener sowie ein Träger aus dem Schrankzimmer. Letzterer brachte jeden Morgen in die Räume der Königin Körbe, die mit Taffett bedeckt waren und alles enthielten, was sie an diesem Tag tragen sollte, sowie große Stoffstücke aus grünem Taffett, mit denen die Roben und Kleider bedeckt wurden. Der diensthabende Diener des Schrankzimmers reichte jeden Morgen der ersten Zofe ein großes Buch mit Mustern von Kleidern, Roben, Nachthemden usw. Jedes Muster war markiert, um anzuzeigen, zu welcher Kategorie es gehörte. Die erste Zofe überreichte dieses Buch der Königin, sobald diese aufwachte, zusammen mit einer Nadelnbox; Ihre Majestät steckte Nadeln in die Kleidungsstücke, die sie für den Tag auswählte – eine für das Kleid, eine für das Nachmittags-Nachthemd und eine für das lange Abendkleid für Kartenspiele oder Abendessen in den Privaträumen. Das Buch wurde anschließend wieder ins Schrankzimmer gebracht, und alles, was für den Tag benötigt wurde, wurde kurz darauf in großen Taffetttüchern hereingebracht. Die Frau, die für die Leintücher zuständig war, brachte ihrerseits einen bedeckten Korb mit zwei oder drei Hemden und Taschentüchern herein. Der Morgenkorb wurde „Pret du jour“ genannt. Am Abend brachte sie einen Korb mit dem Nachthemd, der Nachthaube sowie den Strümpfen für den nächsten Morgen herein; dieser Korb wurde „Pret de la nuit“ genannt. All das gehörte zum Bereich der Hofdame; die Leiterin des Schrankzimmers hatte nichts mit den Leintüchern zu tun. Nichts wurde von den Frauen der Königin in Ordnung gebracht oder betreut. Sobald das Ankleiden beendet war, wurden die Diener und der Träger aus dem Schrankzimmer gerufen, und sie brachten alles weg.

In den Taffy-Hüllen wurden die Kleider in den Schrank der Zofe gebracht, wo sie alle wieder gefaltet, aufgehängt, untersucht und mit großer Sorgfalt gereinigt wurden – so sorgfältig, dass selbst die alten Kleider kaum wie getragen aussahen. Der Schrank der Zofe bestand aus drei großen Räumen, die von Schränken umgeben waren; einige davon hatten Schubladen, andere Regale. In jedem dieser Räume standen außerdem große Tische, auf denen die Kleider ausgebreitet und gefaltet wurden.

Für den Winter hatte die Königin in der Regel zwölf vollständige Kleider, zwölf Nachtkleider, die als Festkleider bezeichnet wurden, sowie zwölf prächtige Unterröcke für Partys in den kleineren Räumlichkeiten. Für den Sommer hatte sie genauso viele Kleider; die für den Frühling eigneten sich ebenfalls für den Herbst. Alle diese Kleider wurden am Ende jeder Saison weggeworfen – es sei denn, sie behielt einige, die ihr besonders gefielen. Ich spreche nicht von Musselinkleidern oder Cambric-Kleidern oder ähnlichen Stoffen – diese wurden erst kürzlich eingeführt. Solche Kleider wurden jedoch nicht bei jedem neuen Jahr erneuert, sondern blieben mehrere Jahre lang in Gebrauch. Die leitenden Frauen waren für die Pflege und Überprüfung der Diamanten zuständig; diese wichtige Aufgabe wurde früher der Zofe anvertraut, war aber seit vielen Jahren bereits Teil der Aufgaben der ersten Damenbediensteten.

Die öffentliche Toilette fand mittags statt. Der Toilettentisch wurde in die Mitte des Raumes geschoben. Dieses Möbelstück war in der Regel das prächtigste und am meisten verzierte im Zimmer der Prinzessinnen. Die Königin nutzte ihn auf dieselbe Weise und am selben Ort, um sich abends auszuziehen. Sie ging ins Bett in Korsetts, die mit Bändern verziert waren, sowie in Blusen mit Spitzenbesatz, und trug außerdem ein großes Halstuch. Das Kämmbrett der Königin wurde von ihrer ersten Dame überreicht, wenn sie allein war, zu Beginn der Toilette; falls die anderen Damen anwesend waren, überreichten sie es zusammen mit den anderen Gegenständen. Mittags wurden die Frauen, die 24 Stunden lang Dienst geleistet hatten, durch zwei Frauen in voller Kleidung ersetzt; die erste Dame ging ebenfalls, um sich anzuziehen. Während der Toilette durften hohe Würdenträger eintreten; Sofas wurden in Kreisen für den Leiter, die Damen des Hofstaats sowie die Zofen aufgestellt – sowie für die Gouvernante der Kinder Frankreichs, wenn sie dort erschien. Die Aufgaben der Damen des Schlafzimmers, die nichts mit häuslichen oder privaten Angelegenheiten zu tun hatten, begannen erst zur Zeit des Ganges zur Messe; sie warteten im großen Schrank und traten ein, sobald die Toilette beendet war. Die Prinzen des Blutes, die Kapitäne…

Die Wachen sowie alle hohen Offiziere kamen zur vorgeschriebenen Zeit, um ihrer Majestät ihre Ehrerbietung zu erweisen. Die Königin grüßte, indem sie den Kopf neigte oder den Körper beugte – manchmal stützte sie sich auch auf ihren Toilettentisch, als wolle sie aufstehen; diese letzte Art des Grußes galt den Prinzen des Blutes. Auch die Brüder des Königs kamen regelmäßig, um ihrer Majestät Respekt zu zollen, während ihr Haar frisiert wurde. In den ersten Jahren ihrer Herrschaft fand der erste Teil der Frisur im Schlafzimmer und gemäß den Regeln der Etikette statt: Die Hofdame legte das Hemd an, füllte Wasser für die Hände, die Zofe legte den Rock oder das vollständige Kleid an, richtete das Taschentuch und legte die Halskette um. Doch als die junge Königin immer mehr Wert auf Mode legte und ihre Kopfbedeckung eine solch extravagante Höhe erreichte, dass es notwendig wurde, das Hemd von unten anzuziehen – kurz gesagt, als sie beschloss, ihre Friseurin, Mademoiselle Benin, bei der Frisur dabei haben zu wollen –, obwohl die Damen dieser Person keinerlei Rolle bei der Betreuung der Königin zugestehen wollten –, wurde die Frisur im Schlafzimmer eingestellt. Die Königin verließ daraufhin ihr Badezimmer und zog sich in ihr Ankleidezimmer zurück, um sich dort anzukleiden.

Beim Zurückkehren in ihr Zimmer stand die Königin in der Mitte des Raumes, umgeben vom Leiter des Personals, den Hofdamen und Zofen, ihren Palastdamen, dem Ehrenritter, dem Hauptpferdeknecht, ihrem Geistlichen, der bereit war, sie zur Messe zu begleiten, sowie den Prinzessinnen der königlichen Familie, die zufällig anwesend waren – begleitet von all ihren Hauptbediensteten und Damen. Sie gingen in Reih und Glied in die Galerie, genau wie bei einem Gottesdienst. Die Unterschriften der Königin wurden in der Regel zum Zeitpunkt des Betretens des Zimmers abgegeben. Der Sekretär für Anfragen reichte ihr den Stift. Die Vorstellung von Offizieren beim Abschied fand in der Regel zu dieser Zeit statt. Die Vorstellung von Damen sowie jener, die das Recht hatten, im Beisein der Königin zu sitzen, fand sonntags abends vor Beginn des Kartenspiels statt, nachdem sie ihre Ehrerbietung dargebracht hatten. Botschafter wurden dienstags morgens der Königin vorgestellt, begleitet vom zuständigen Botschaftervorsteher sowie von M. de Sequeville, dem Sekretär für Botschafter. Der Hofmeister kam in der Regel zum Badezimmer der Königin, um sie über die Ankunft ausländischer Gäste zu informieren. Der Türhüter am Eingang öffnete die Schiebetüren nur für Prinzen und Prinzessinnen der königlichen Familie und verkündete ihre Ankunft lautstark. Nachdem er seinen Posten verlassen hatte, trat er vor, um der Hofdame mitzuteilen, wer gekommen war, um vorgestellt zu werden oder um Abschied zu nehmen; diese Hofdame…

Wieder wurden sie der Königin vorgestellt, sobald sie ihr den Gruß entboten; falls sie und die Zofe abwesend waren, übernahm die erste Frau diese Aufgabe. Die Damen des Schlafzimmers, die ausschließlich als Begleiterinnen der Königin ausgewählt wurden, hatten keine häuslichen Pflichten zu erfüllen – egal, wie ehrenvoll solche Ämter auch erscheinen mochten. Der Brief des Königs zur Ernennung dieser Damen enthielt unter anderem folgende Anweisungen bezüglich des Umgangsformen: „Ich habe euch ausgewählt, um der Königin Gesellschaft zu leisten.“ Von diesem Amt ergingen kaum irgendwelche Vergütungen. Die Königin besuchte die Messe zusammen mit dem König in der Tribüne, gegenüber dem großen Altar und dem Chor – mit Ausnahme der Tage großer Zeremonien, an denen ihre Stühle unten auf Samtkissen mit goldenen Verzierungen platziert wurden. Solche Tage wurden als „große Kapellenfeiertage“ bezeichnet. Die Königin wählte die Verwalterinnen im Voraus aus und informierte sie darüber durch ihre Ehrendame, von der außerdem verlangt wurde, die Börse zu ihr zu bringen. Die Verwalterinnen wurden fast immer aus denen ausgewählt, die kürzlich vorgestellt worden waren. Nach der Messe aß die Königin jeden Sonntag allein mit dem König, öffentlich im Saal der Adligen – einem Raum, der zu ihrem Zimmer führte. Titulierte Damen saßen während des Essens auf Klappstühlen zu beiden Seiten des Tisches. Damen ohne Titel standen um den Tisch herum; der Hauptmann der Garde sowie der erste Hofbeamte standen hinter dem Stuhl des Königs; hinter dem Stuhl der Königin standen ihr erster Haushofmeister, ihr Ehrenritter sowie der Hauptpferdeknecht. Der Haushofmeister der Königin war mit einem großen Stab ausgestattet, der sechs bis sieben Fuß lang war, mit goldenen Lilien verziert war und oben mit Lilien in Form einer Krone endete. Er betrat den Raum mit diesem Zeichen seines Amtes, um anzukündigen, dass die Königin bedient werden konnte. Der Kontrolleur übergab ihm die Speisekarte; in Abwesenheit des Haushofmeisters reichte er sie der Königin persönlich, ansonsten verrichtete er nur die Formalitäten beim Servieren. Der Haushofmeister verließ seinen Platz nicht, er gab lediglich die Befehle zum Servieren und Abräumen; der Kontrolleur sowie die Diener stellten die verschiedenen Gerichte auf den Tisch, nachdem sie sie von den untergeordneten Bediensteten erhalten hatten. Der Prinz, der dem Thron am nächsten stand, reichte dem König Wasser zum Händewaschen, sobald dieser am Tisch Platz nahm – eine Prinzessin erledigte denselben Dienst für die Königin. Früher wurde das Servieren der Königin von der Ehrendame sowie vier vollständig gekleideten Frauen übernommen; dieser Teil des weiblichen Dienstes bestand aus…

Diese Sitte wurde mit der Abschaffung des Amtes der Hofdamen beendet. Die Königin setzte diese Etikette bereits im ersten Jahr ihrer Herrschaft außer Kraft. Nach dem Abendessen kehrte die Königin ohne den König in ihre Gemächer zu ihren Frauen zurück und nahm ihren Schmuck sowie ihre Kleidungsstücke ab.

Diese unglückliche Prinzessin, gegen die die Meinungen des französischen Volkes schließlich so stark negativ wurden, besaß Eigenschaften, die ihr größte Beliebtheit eingebracht hätten. Niemand konnte daran zweifeln, wer, wie ich, sie gerne dabei gehört hatte, wie sie die patriarchalischen Sitten des Hauses Lothringen beschrieb. Sie pflegte zu sagen, dass die Fürsten dieses Hauses durch die Einführung dieser Sitten in Österreich die Grundlage für die unangreifbare Beliebtheit der kaiserlichen Familie geschaffen hätten. Oft erzählte sie mir von der interessanten Art und Weise, wie die Herzöge von Lothringen Steuern eintrieben. „Der souveräne Fürst“, sagte sie, „ging in die Kirche; nach der Predigt stand er auf, wedelte mit seinem Hut in der Luft, um anzuzeigen, dass er sprechen wollte, und nannte anschließend die Summe, die er benötigte. Die guten Lothringer waren so eifrig, dass manche Männer ohne Wissen ihrer Ehefrauen Leinen oder Haushaltsgegenstände mitnahmen und sie verkauften, um ihren Beitrag aufzubessern. Manchmal erhielt der Fürst auch mehr Geld, als er gebeten hatte – in solchen Fällen gab er das Überschussgeld zurück.“

Alle, die die privaten Eigenschaften der Königin kannten, wussten, dass sie ebenso Zuneigung und Achtung verdiente. In ihren Beziehungen zu ihrem Haushalt war sie überaus freundlich und geduldig; sie behandelte alle um sich herum mit Nachsicht und kümmerte sich um ihr Wohlergehen sowie ihre Freuden. Unter ihren Frauen befanden sich junge Mädchen aus dem Maison de Saint-Cyr – alle von guter Herkunft. Die Königin verbot ihnen das Theaterbesuch, wenn die Aufführungen nicht geeignet waren. Manchmal, wenn alte Stücke aufgeführt werden sollten und sie nicht sicher war, ob sie sich noch daran erinnern konnte, machte sie sich die Mühe, sie am Morgen vorzulesen, damit sie entscheiden konnte, ob die Mädchen hingehen sollten oder nicht – denn sie betrachtete es als ihre Pflicht, auf ihre Moral und ihr Verhalten zu achten.

KAPITEL VI.

In den ersten Monaten seiner Herrschaft wohnte Ludwig XVI. in La Muette, Marly und Compiegne. Als er sich in Versailles niederließ, widmete er sich einer gründlichen Prüfung der Papiere seines Großvaters. Er hatte der Königin versprochen, ihr alles mitzuteilen, was er über die Geschichte des Mannes mit der eisernen Maske herausfinden könnte. Dieser Mann sei, so meinte er, nur deshalb zu einer unerschöpflichen Quelle von Vermutungen geworden, weil die Schrift eines berühmten Schriftstellers Interesse an der Festhaltung eines Staatsgefangenen geweckt habe – obwohl es sich dabei lediglich um einen Mann mit launischen Neigungen und Gewohnheiten handelte.

Ich war bei der Königin, als der König, nachdem er seine Recherchen abgeschlossen hatte, ihr mitteilte, er habe unter den geheimen Papieren nichts gefunden, das die Existenz dieses Gefangenen erhärtete. Er habe über die Angelegenheit mit Monsieur de Maurepas gesprochen, dessen Alter ihn zum Zeitgenossen der Epoche machte, in der die Minister von dieser Geschichte wissen mussten. Monsieur de Maurepas habe ihm versichert, dass es sich dabei um einen Gefangenen von sehr gefährlichem Charakter handelte, aufgrund seiner Neigung zur Intrige. Er war Untertan des Herzogs von Mantua, wurde in die Grenzgebiete gelockt, dort festgenommen und zunächst in Pignerol, später in der Bastille eingesperrt. Der Umzug fand statt, weil der Gouverneur von Pignerol zum Gouverneur der Bastille ernannt wurde. Aus Angst, der Gefangene könnte von der Unerfahrenheit des neuen Gouverneurs profitieren, wurde er zusammen mit dem Gouverneur von Pignerol in die Bastille geschickt.

So lautete tatsächlich die Wahrheit über den Mann, dem man gerne eine eiserne Maske aufgesetzt hat. So wurde es vor zwanzig Jahren schriftlich festgehalten und von Monsieur ——- veröffentlicht. Er hatte die Archivmaterialien des Außenministeriums durchsucht und die wahre Geschichte der Öffentlichkeit zugänglich gemacht. Doch die Öffentlichkeit, voreingenommen zugunsten einer fantastischen Version, wollte die Authentizität seiner Darstellung nicht anerkennen. Jeder verließ sich auf die Autorität Voltaires; man glaubte, ein leiblicher oder Zwillingsbruder Ludwigs XIV. habe viele Jahre lang mit einer Maske im Gesicht im Gefängnis gelebt. Die Geschichte dieser Maske hatte vielleicht ihren Ursprung in der alten Sitte bei Männern und Frauen.

Italien – dort trugen die Menschen eine Samtmaske, wenn sie sich der Sonne aussetzten. Es ist möglich, dass der italienische Gefangene sich manchmal mit diesem Gesichtsschutz auf der Terrasse seines Gefängnisses zeigte. Was die silberne Platte angeht, von der behauptet wird, sie habe dieser berühmte Gefangene aus seinem Fenster geworfen, so ist bekannt, dass ein solches Ereignis tatsächlich stattfand – allerdings in Valzin, zur Zeit von Kardinal Richelieu. Diese Anekdote wurde mit den Erfindungen bezüglich des Piemonteser Gefangenen verwechselt.

Bei der Durchsicht der Unterlagen von Ludwig XV. durch seinen Enkel wurden einige sehr interessante Angaben bezüglich seines Privatvermögens gefunden. Anteile an verschiedenen Finanzgesellschaften brachten ihm Einnahmen ein und führten im Laufe der Zeit zu einem beträchtlichen Kapital, das er für seine geheimen Ausgaben verwendete. Der König sammelte die Besitzurkunden für diese Anteile und schenkte sie seinem Hauptstaatsdiener, Monsieur Thierry de Ville d’Avray.

Die Königin wollte das Wohlergehen der Töchter Ludwigs XV., die in hohem Ansehen standen, sicherstellen. Zu dieser Zeit trug sie dazu bei, ihnen genügend Einkünfte zur Verfügung zu stellen, damit sie ein angenehmes Leben führen konnten. Der König übergab ihnen das Schloss Bellevue und fügte zu den Einnahmen dieses Schlosses noch die Kosten für ihr Essen, ihre Ausstattung sowie alle Ausgaben für ihren Haushalt hinzu – wobei die Anzahl der Bediensteten sogar noch erhöht wurde. Während der Regierungszeit Ludwigs XV., der ein sehr egoistischer Fürst war, hatten seine Töchter, obwohl sie bereits vierzig Jahre alt waren, keinen anderen Wohnort als ihre Räume im Schloss Versailles; sie konnten nur im großen Park dieses Schlosses spazieren gehen; und sie hatten keine andere Möglichkeit, ihrem Interesse am Anbau von Pflanzen nachzukommen, als Blumentöpfe auf ihren Balkonen oder in ihren Zimmern zu haben. Deshalb hatten sie allen Grund, mit dem Verhalten Marie Antoinettes sehr zufrieden zu sein – sie hatte nämlich großen Einfluss darauf, wie freundlich der König gegenüber seinen Tanten war.

In den ersten Jahren seiner Herrschaft zeigte Paris stets Freude, sobald die Königin bei einer der Aufführungen in der Hauptstadt erschien. Bei der Aufführung von „Iphigenie in Aulis“ richtete der Schauspieler, der die Worte „Lassen wir singen, lassen wir unsere Königin feiern!“ sang – Worte, die vom Chor wiederholt wurden – mit einer respektvollen Geste die Blicke aller Anwesenden auf Ihre Majestät. Wiederholte Rufe von „Bis!“ und Applaus wurden von einem solchen Ausbruch von Begeisterung begleitet, dass viele Zuschauer noch weitere…

Ihre Stimmen vermischten sich mit denen der Schauspieler – um so eine weitere „Iphigenie“ zu feiern. Die Königin war zutiefst bewegt und bedeckte ihre Augen mit ihrem Taschentuch; diese Zeichen ihrer Empfindsamkeit steigerten die Begeisterung des Publikums noch weiter. Der König schenkte Marie Antoinette das Petit Trianon.

Das Schloss Petit Trianon, das für Ludwig XV. erbaut wurde, war als Gebäude nicht besonders schön. Die Pracht der Gewächshäuser machte den Ort für diesen Prinzen angenehm – er verbrachte mehrmals im Jahr einige Tage dort. Es war auf dem Weg von Versailles nach Petit Trianon, als er von Damiens mit einem Messer angegriffen wurde; auch dort wurde er von Pocken heimgesucht, an denen er am 10. Mai 1774 starb. – MADAME CAMPAN.

Von da an beschäftigte sie sich damit, die Gärten zu verbessern – ohne dass es zu Erweiterungen des Gebäudes oder zu Veränderungen an der bereits sehr heruntergekommenen Einrichtung kam. Im Jahr 1789 befand sich alles noch genauso wie zur Zeit von Ludwig XV. Alles dort wurde ohne Ausnahme erhalten; die Königin schlief in einem verblassten Bett, das bereits von der Comtesse du Barry benutzt worden war. Die Anschuldigung der Verschwendungssucht, die der Königin üblicherweise gemacht wurde, ist der unverständlichste aller Volksirrtümer bezüglich ihres Charakters. Sie hatte genau das Gegenteil für ein Manko – ich könnte beweisen, dass sie ihre Sparsamkeit oft bis zu einem wirklich tadelnswerten Grad trieb, insbesondere als Herrscherin. Sie mochte Trianon sehr und ging oft allein dorthin, begleitet nur von einem Diener – doch dort waren bereits Bedienstete bereit, sie zu empfangen: ein Concierge und seine Frau, die ihr als Zofe dienten, Frauen aus dem Garderobenpersonal, Diener usw.

Als sie zum ersten Mal das Petit Trianon in Besitz nahm, wurde berichtet, sie habe den Namen des Ortes, den der König ihr gegeben hatte, geändert und ihn „Kleines Wien“ oder „Kleines Schönbrunn“ genannt. Eine Person am Hof, die töricht genug war, diesem Bericht Glauben zu schenken und mit einer Gruppe das Petit Trianon besuchen wollte, schrieb an Monsieur Campan und bat um die Erlaubnis der Königin. In seinem Brief nannte er Trianon „Kleines Wien“. Ähnliche Anfragen wurden der Königin in der Regel so vorgelegt, wie sie gestellt wurden – sie entschied sich, solche kleinen Gefälligkeiten zu gewähren.

Als sie auf die von mir zitierten Worte kam, war sie sehr verärgert und rief wütend aus, dass es zu viele Dummköpfe gäbe, die bereit seien, den Bösen zu helfen; man habe ihr von dem verbreiteten Bericht erzählt, in dem behauptet wurde, sie habe nur an ihr eigenes Land gedacht und ein österreichisches Herz gehabt, während allein die Interessen Frankreichs sie beschäftigen sollten. Sie lehnte den höchst ungeschickten Antrag ab und bat Herrn Campan, zu antworten, dass man Trianon vorerst nicht sehen würde, und dass die Königin erstaunt sei, dass irgendein Mann aus guten Kreisen glauben könnte, sie würde etwas derart Unkluges tun und die französischen Namen ihrer Paläste in fremde umwandeln.

Vor dem ersten Besuch von Kaiser Joseph II. in Frankreich erhielt die Königin im Jahr 1775 einen Besuch vom Erzherzog Maximilian. Ein dummer Akt des Botschafters, unterstützt seitens der Königin durch den Abbé de Vermond, führte zu dieser Zeit zu einer Debatte, die die Fürsten des Blutes sowie die höhere Adelsklasse des Königreichs beleidigte. Der junge Prinz, der incognito reiste, behauptete, sein erster Besuch bei den Fürsten des Blutes sei nicht angebracht; die Königin unterstützte seine Ansprüche.

Seit der Regentschaft und aufgrund des Aufenthalts der Familie Orléans in der Hauptstadt hatte Paris ein bemerkenswert hohes Maß an Zuneigung und Respekt gegenüber diesem Zweig des Königshauses bewahrt; obwohl die Krone immer weiter von den Fürsten des Hauses Orléans entfernt wurde, hatten sie den Vorteil – einen großen Vorteil für die Pariser –, Nachkommen von Heinrich IV. zu sein. Eine Beleidigung dieser beliebten Familie war ein ernsthafter Grund für Abneigung gegenüber der Königin. In dieser Zeit äußerten sich die Kreise der Stadt und sogar des Hofes bitter über ihre Leichtfertigkeit und ihre Vorliebe für das Haus Österreich. Der Prinz, wegen dessen die Königin in einen wichtigen Familienstreit – einen Streit, der nationale Vorrechte betraf – geriet, war außerdem kaum geeignet, Interesse zu wecken. Noch jung, unerfahren und mangelnd an natürlichen Talenten, machte er ständig Fehler.

Er ging in den Jardin du Roi; Herr de Buffon, der ihn dort empfing, bot ihm eine Ausgabe seiner Werke an; der Prinz lehnte es ab, das Buch anzunehmen, und sagte zu Herrn de Buffon auf die höflichste mögliche Weise: „Es würde mir sehr leid tun, Sie davon zu berauben.“

[Joseph II., auf seinem Besuch in Frankreich, besuchte ebenfalls Herrn de Buffon und sagte zu diesem berühmten Mann: „Ich bin gekommen, um …“]

„Die Kopien Ihrer Werke, die mein Bruder vergessen hat.“ – ANMERKUNG DES REDAKTEURS.

Man kann annehmen, dass die Pariser von dieser Antwort sehr amüsiert waren. Die Königin war zutiefst beschämt über die Fehler ihres Bruders; doch am meisten schmerzte sie die Anschuldigung, ein österreichisches Herz zu haben. Marie Antoinette musste während des langen Verlaufs ihres Unglücks mehrmals diese Anschuldigung ertragen. Gewohnheit konnte die Tränen, die solche Ungerechtigkeiten hervorriefen, nicht aufhalten; doch beim ersten Mal, als sie des Nicht-Liebens Frankreichs verdächtigt wurde, gab sie ihrer Empörung nach. Alles, was sie zu diesem Thema sagen konnte, war nutzlos; indem sie die Ansprüche des Erzherzogs unterstützte, hatte sie Waffen in die Hände ihrer Feinde gelegt; sie bemühten sich, ihr die Liebe des Volkes zu nehmen, und versuchten mit allen möglichen Mitteln, die Vorstellung zu verbreiten, die Königin sehne sich nach Deutschland und bevorzuge dieses Land vor Frankreich.

Marie Antoinette hatte nur sich selbst, auf die sie sich verlassen konnte, um die wechselhaften Gesichter am Hof und bei der Öffentlichkeit zu gewinnen. Der König war zu gleichgültig, um ihr als Führer zu dienen, und hatte trotz der zunehmenden Intimität zwischen ihnen in Choisy noch keine Zuneigung zu ihr entwickelt. In seinem Privatraum vertiefte sich Ludwig XVI. in intensives Studium. Im Rat kümmerte er sich um das Wohl seines Volkes; Jagd und mechanische Tätigkeiten nahmen seine Freizeit in Anspruch, und er dachte niemals an einen Erben.

Die Krönung fand in Reims mit aller üblichen Pracht statt. Zu dieser Zeit brach die Zuneigung des Volkes zu Ludwig XVI. in solchen Ausmaßen hervor, dass man sie nicht mit parteiischen Demonstrationen oder bloßer Neugierde verwechseln konnte. Er antwortete auf dieses Entzücken mit Zeichen des Vertrauens, die einem Volk würdig waren, das glücklich darüber war, von einem guten König regiert zu werden; er genoss es, immer wieder ohne Wachen mitten in der Menge zu spazieren, die ihn umringte und ihm Segenswünsche aussprach. Ich bemerkte damals den Eindruck, den eine Beobachtung Ludwigs XVI. machte: Am Tag seiner Krönung hob er in dem Moment, in dem die Krone auf seinen Kopf gesetzt wurde, seine Hand an den Kopf und sagte: „Es kneift.“ Heinrich III. hatte ausgerufen: „Es sticht.“ Diejenigen, die in der Nähe des Königs standen, waren von der Ähnlichkeit dieser beiden Ausrufe beeindruckt – obwohl es sich dabei nicht um Menschen handelte, die durch abergläubische Ängste der Unwissenden geblendet werden konnten.

Obwohl die Königin, da sie vernachlässigt wurde, nicht einmal auf das Glück hoffen konnte, Mutter zu werden, musste sie mit ansehen, wie die Comtesse d’Artois den Duc d’Angouleme zur Welt brachte. Es war üblich, dass die königliche Familie sowie der ganze Hof bei der Geburt der Prinzessinnen anwesend sein mussten; daher war die Königin gezwungen, den ganzen Tag im Zimmer ihrer Schwägerin zu verbringen. Sobald die Comtesse d’Artois erfuhr, dass ein Prinz geboren worden war, legte sie ihre Hand auf die Stirn und rief voller Begeisterung: „Mein Gott, wie glücklich ich bin!“ Die Königin fühlte bei diesem unwillkürlichen, natürlichen Ausruf etwas ganz anderes. Dennoch verhielt sie sich perfekt. Sie zeigte der jungen Mutter alle möglichen Zeichen von Zärtlichkeit und ließ sie erst dann allein, als diese wieder ins Bett gelegt worden war. Anschließend ging sie mit ruhigem Auftreten die Treppe hinunter und durch den Wachsaal – mitten in einer riesigen Menschenmenge. Die Poissardes, die sich das Recht anmaßten, mit Herrschern in ihrer eigenen vulgären Sprache zu sprechen, folgten ihr bis zu den Türen ihrer Räume und riefen ihr mit groben Ausdrücken zu, sie solle Erben hervorbringen. Die Königin erreichte ihr Inneres Zimmer, eilig und aufgeregt; sie schloss sich dort ein, um allein mit mir zu weinen – nicht aus Eifersucht auf das Glück ihrer Schwägerin – dazu war sie nicht fähig – sondern aus Trauer über ihre eigene Situation. Da ihr das Glück versagt blieb, einen Erben für die Krone zu gebären, versuchte die Königin, sich für die Kinder ihres Haushalts zu interessieren. Schon lange wünschte sie, eines von ihnen selbst aufzuziehen und es zum ständigen Gegenstand ihrer Fürsorge zu machen. Ein kleiner Dorfkind, vier oder fünf Jahre alt, voller Gesundheit, mit einem angenehmen Gesicht, außergewöhnlich großen blauen Augen und feinem hellem Haar, geriet unter die Füße der Pferde der Königin, als diese in einer Kalesche durch das Dorf St. Michel in der Nähe von Louveciennes spazierte. Der Kutscher und die Postillonen hielten die Pferde an, und das Kind wurde unverletzt gerettet. Seine Großmutter eilte aus der Tür ihres Hauses heraus, um es in Empfang zu nehmen; doch die Königin stand in ihrer Kalesche auf, streckte ihre Arme aus und rief, das Kind sei ihr, und dass das Schicksal es ihr wohl gegeben habe, um sie zu trösten, bis sie selbst das Glück haben würde, eines zu haben. „Ist seine Mutter am Leben?“, fragte die Königin. „Nein, Madame; meine Tochter starb letzten Winter und hinterließ fünf kleine Kinder bei mir.“ „Ich werde dieses Kind nehmen und für alle anderen sorgen; sind Sie einverstanden?“ „Ah, Madame, sie sind zu glücklich“, antwortete die Bäuerin; „aber Jacques ist ein schlechtes Kind. Ich hoffe, er bleibt bei Ihnen!“ Die Königin nahm das kleine Kind…

Jacques kniete vor ihr nieder und sagte, sie solle ihn an sich gewöhnen, und gab den Befehl, weiterzumachen. Es war jedoch notwendig, die Fahrt abzukürzen – so heftig schrie Jacques nämlich und trat gegen die Königin sowie ihre Damen. Die Ankunft Ihrer Majestät in ihren Räumen in Versailles, wo sie den kleinen Landjungen bei der Hand hielt, überraschte das ganze Haus; er schrie mit unerträglicher Schrillheit, er wolle seine Großmutter, seinen Bruder Ludwig und seine Schwester Marianne haben – nichts konnte ihn beruhigen. Er wurde von der Frau eines Dieners mitgenommen, die dazu bestimmt wurde, sich um ihn als Amme zu kümmern. Die anderen Kinder wurden in die Schule geschickt. Der kleine Jacques, dessen Familienname Armand war, kehrte zwei Tage später zur Königin zurück; anstelle des Wollhutes, des kleinen roten Kleides und der Holzschuhe trug er nun ein weißes Kleid mit Spitzenverzierungen, einen rosafarbenen Gürtel mit silberner Fransen und einen Hut, der mit Federn verziert war. Das Kind war wirklich sehr hübsch. Die Königin war von ihm begeistert; er wurde jeden Morgen um neun Uhr zu ihr gebracht, frühstückte und aß mit ihr – oft sogar mit dem König. Sie mochte es, ihn „mein Kind“ zu nennen, und überhäufte ihn mit Zärtlichkeiten, blieb aber weiterhin in tiefem Schweigen bezüglich der Bedauern, die ständig ihr Herz belasteten.

Dieser arme Junge war im Jahr 1792 fast zwanzig Jahre alt; die Wut des Volkes sowie die Angst, als Favorit der Königin angesehen zu werden, machten aus ihm den blutrünstigsten Terroristen in Versailles. Er wurde in der Schlacht von Jemappes getötet.

Das Kind blieb bei der Königin, bis es alt genug war, zu seiner erlauchten Mutter zurückzukehren, die sich besonders um seine Erziehung kümmerte. Die Königin sprach ununterbrochen über die Eigenschaften, die sie an Ludwig XVI. bewunderte, und schrieb gerne jedem noch so geringen positiven Veränderung in seinem Verhalten sich selbst zu. Vielleicht zeigte sie ihre Freude und ihren Anteil an dieser Verbesserung etwas zu unbeschwert. Eines Tages grüßte Ludwig XVI. ihre Damen freundlicher als sonst, und die Königin sagte lachend zu ihnen: „Gebt doch zu, meine Damen – für jemanden, der als Kind so schlecht erzogen wurde, hat der König euch wirklich sehr anmutig gegrüßt!“ Die Königin hasste Monsieur de La Vauguyon; sie machte ihn allein für jene Aspekte der Gewohnheiten – ja sogar der Gefühle – des Königs verantwortlich, die ihr wehtaten. Eine ehemalige erste Kammerfrau der Königin Maria Leszczyńska hatte…

blieb in ihrer Position in der Nähe der jungen Königin. Sie gehörte zu jenen Menschen, die das Glück hatten, ihr Leben im Dienste von Königen zu verbringen, ohne etwas von dem zu wissen, was am Hof vor sich ging. Sie war eine große Fromme; Abbé Grisel, ein ehemaliger Jesuit, war ihr Beichtvater. Dank ihres Vermögens sowie eines Einkommens von 50.000 Livres konnte sie ein sehr gutes Mahl servieren; in ihrer Wohnung im Grand Commun versammelten sich oft die bedeutendsten Persönlichkeiten, die noch dem Orden der Jesuiten angehörten. Der Duc de La Vauguyon stand ihr nahe; ihre Plätze in der Église des Récollets lagen nebeneinander; bei den Hochmessen und Vespern sangen sie gemeinsam das „Gloria in Excelsis“ und das „Magnificat“. Die fromme Jungfrau sah in ihm nur einen der Auserwählten Gottes und ahnte kaum, dass er der offizielle Feind einer Prinzessin war, der sie diente und die sie verehrte. Am Tag seines Todes eilte sie weinend zur Königin, um ihr von der Frömmigkeit, Demut und Reue in den letzten Momenten des Duc de La Vauguyon zu berichten. Er habe seine Leute zusammengerufen, um ihre Vergebung zu erbitten, sagte sie. „Wofür?“, antwortete die Königin scharf; „er hat alle seine Diener entlassen und ihnen Pensionen gezahlt; von König und seinen Brüdern hätte dieser heilige Mann Vergebung erbitten sollen, weil er der Erziehung der Prinzen, von denen das Schicksal und das Glück von fünfundzwanzig Millionen Menschen abhängt, so wenig Aufmerksamkeit geschenkt hat. Glücklicherweise“, fügte sie hinzu, „haben der König und seine Brüder, die noch jung sind, unermüdlich daran gearbeitet, die Fehler ihres Lehrers wiedergutzumachen.“

Der Lauf der Zeit sowie das Vertrauen, mit dem König und seine Brüder durch die Veränderung ihrer Situation nach dem Tod Ludwigs XV. ausgestattet waren, prägten ihren Charakter. Ich werde versuchen, sie darzustellen.

Die Züge Ludwigs XVI. waren zwar edel, doch sein Ausdruck etwas melancholisch; sein Gang war schwerfällig und nicht majestätisch; er kümmerte sich überhaupt nicht um sein Äußeres; seine Haare, egal wie geschickt sein Friseur auch war, gerieten schnell in Unordnung. Seine Stimme war zwar nicht hart, aber auch nicht angenehm; wenn er beim Sprechen aufgeregt wurde, stieg seine Stimme oft über ihren natürlichen Ton hinaus und wurde schrill. Abbé de Radonvilliers, sein Lehrer, einer der Vierzig der Französischen Akademie, ein gebildeter und freundlicher Mann, hatte ihm und Monsieur die Liebe zum Lernen beigebracht. Der König setzte sein Selbststudium fort; er beherrschte die englische Sprache perfekt; ich habe ihn oft dabei gehört, einige der schwierigsten Passagen aus Miltons Gedichten zu übersetzen. Er war ein geschickter Geograf und liebte es, Karten zu zeichnen und zu kolorieren; er kannte sich gut in der Geschichte aus, hatte aber vielleicht nicht ausreichend deren Wesen studiert.

Er schätzte dramatische Schönheiten und beurteilte sie genau. Eines Tages in Choisy drückten mehrere Damen ihr Unbehagen aus, weil französische Schauspieler eines Stücks von Molière aufführen wollten. Der König fragte nach dem Grund für ihre Ablehnung. Eine von ihnen antwortete, dass man zugeben müsse, Molière habe sehr schlechten Geschmack; der König entgegnete, dass man bei Molière zwar viele Dinge finden könne, die gegen den Zeitgeschmack verstießen, aber es ihm schwer erscheine, etwas von schlechtem Geschmack auszumachen.

Der König hatte das Schloss Rambouillet vom Herzog von Penthievre gekauft und vergnügte sich damit, es zu verschönern. Ich habe ein Register gesehen, das ganz in seiner eigenen Handschrift verfasst war – es beweist, dass er über eine große Vielfalt an Informationen zu den Feinheiten verschiedener Wissensgebiete verfügte. In seinen Aufzeichnungen ließ er keinen einzigen Franc aus. Seine Buchstaben und Zeichen waren, wenn er lesbar schreiben wollte, klein und sehr ordentlich – im Allgemeinen jedoch schrieb er sehr schlecht. Er war so sparsam mit Papier, dass er ein Blatt in acht, sechs oder vier Teile teilte, je nach Länge dessen, was er schreiben musste. Gegen Ende der Seite komprimierte er die Buchstaben und vermied Zwischenräume zwischen den Zeilen. Die letzten Worte standen nahe am Rand des Papiers; es schien, als bedauerte er, einen neuen Seitenanfang machen zu müssen. Er war methodisch und analytisch; er teilte das, was er schrieb, in Kapitel und Abschnitte ein. Aus den Werken seiner Lieblingsautoren Nicole und Fénelon hatte er dreihundert bis vierhundert prägnante und bedeutungsvolle Phrasen ausgeführt; diese ordnete er nach Themen und verfasste daraus ein Werk im Stil von Montesquieu. Diesem Traktat gab er den allgemeinen Titel „Über die gemäßigte Monarchie“ (De la Monarchie tempérée); die Kapitel trugen die Überschriften „Über die Person des Fürsten“, „Über die Autorität der Körperschaften im Staat“ sowie „Über den Charakter der exekutiven Funktionen der Monarchie“. Hätte er alle großartigen Prinzipien umsetzen können, die er bei Fénelon gefunden hatte, wäre Ludwig XVI. ein hervorragender Monarch gewesen und Frankreich ein mächtiges Königreich. Der König nahm gerne die Reden entgegen, die seine Minister ihm zur Verlesung bei wichtigen Anlässen vorlegten.

Anlässe gab es viele; doch er korrigierte und änderte sie – strich einige Teile durch und fügte andere hinzu; manchmal konsultierte er dazu die Königin. Die Formulierungen des Ministers, die der König streichen ließ, waren häufig unangemessen und von den privaten Gefühlen des Ministers geprägt; die Formulierungen des Königs hingegen waren stets eine natürliche Ausdrucksweise. Er selbst verfasste dreimal oder öfter seine berühmten Antworten an das Parlament, das er verbannte. In seinen Briefen war er jedoch nachlässig und stets ungenau. Einfachheit war das Merkmal des Stils des Königs; der bildhafte Stil von Herrn Necker gefiel ihm nicht; die Sarkasmen von Maurepas waren ihm zuwider. Unglücklicher Prinz! In seinen Beobachtungen prophezeite er, dass, falls eine solche Katastrophe eintreten sollte, die Monarchie zerstört werden würde; am nächsten Tag stimmte er im Rat dann jenen Maßnahmen zu, die er am Vortag noch verurteilt hatte – Maßnahmen, die ihn dem Abgrund näher brachten. — SOULAVIE, „Historische und politische Memoiren der Herrschaft Ludwigs XVI.“, Band II.]

Dieser Prinz vereinte neben seinen Fähigkeiten auch die Eigenschaften eines guten Ehemanns, eines zärtlichen Vaters und eines nachsichtigen Herrschers. Leider zeigte er eine zu große Vorliebe für die mechanischen Künste; Maurerarbeit und Schlüsselherstellung begeisterten ihn so sehr, dass er einen gewöhnlichen Schlüsselmacher in seine Privaträume ließ, mit dem er Schlüssel und Schließmechanismen herstellte. Seine Hände, die durch diese Arbeit schwarz wurden, waren oft in meiner Gegenwart Gegenstand von Ermahnungen – ja sogar scharfer Tadel – seitens der Königin, die für ihren Mann andere Unterhaltungen vorgezogen hätte.

Ludwig XVI. erkannte, dass die Kunst des Schlüsselherstellens auf ein höheres Wissen angewandt werden konnte. Er war ein hervorragender Geograf. Das wertvollste und vollständigste Instrument für das Studium dieser Wissenschaft wurde auf seinen Befehl und unter seiner Leitung angefertigt: Es handelte sich um einen riesigen Kupferglobus, der lange Zeit, obwohl unvollendet, in der Mazarin-Bibliothek aufbewahrt wurde. Ludwig XVI. erfand und ließ unter eigenen Augen den genialen Mechanismus für diesen Globus herstellen. — ANMERKUNG DES EDITORS

Strenge und rigide nur gegenüber sich selbst, befolgte der König die Gesetze der Kirche mit größter Genauigkeit. Er fastete und verzichtete während der ganzen Fastenzeit auf alles. Er hielt es für richtig, dass die Königin diese Bräuche nicht mit derselben Strenge befolgen musste. Obwohl er aufrichtig fromm war, neigte die Geisteshaltung seiner Zeit zu Toleranz. Turgot, Malesherbes und Necker waren der Ansicht, dass dieser Prinz, der in seinen Gewohnheiten bescheiden und einfach war, bereit sein würde, die königlichen Vorrechte zugunsten des Wohlergehens seines Volkes aufzugeben. Sein Herz neigte tatsächlich zu Reformen; doch seine Vorurteile und Ängste sowie die Forderungen frommer und privilegierter Personen einschüchterten ihn und ließen ihn Pläne aufgeben, die ihm seine Liebe zum Volk eingegeben hatte.

Während seines Aufenthalts in Avignon wohnte Monsieur, später Ludwig XVIII., beim Herzog von Crillon. Er lehnte die ihm angebotene Stadtwache ab und sagte: „Ein Sohn Frankreichs braucht unter dem Dach eines Crillon keine Wache.“ – Anmerkung des Herausgebers.

Monsieur hatte mehr Würde im Umgang als der König; doch seine Fülle machte seine Gangart unanmutig. Er liebte Prunk und Pracht. Er beschäftigte sich mit den schönen Künsten und veröffentlichte unter Pseudonymen oft Gedichte in der Zeitschrift „Mercure“ sowie in anderen Publikationen. Sein bemerkenswertes Gedächtnis unterstützte seinen Witz und versorgte ihn mit den passendsten Zitaten. Er kannte auswendig ein breites Repertoire – von den feinsten Passagen der lateinischen Klassiker über den lateinischen Text aller Gebete bis hin zu den Werken Racines und dem Vaudeville „Rose et Colas“. Der Comte d’Artois hatte ein angenehmes Aussehen, war gut gebaut, geschickt in körperlichen Übungen, lebhaft, impulsiv, liebte Vergnügen und legte großen Wert auf seine Kleidung. Einige seiner klugen Bemerkungen wurden mit Zustimmung wiederholt und gaben einen guten Eindruck von seinem Charakter. Die Pariser mochten den offenen und ehrlichen Charakter dieses Prinzen, den sie als typisch französisch betrachteten, und zeigten ihm echte Zuneigung. Die Macht, die die Königin über den Verstand des Königs gewann, die Anziehungskraft der Gesellschaft, in der Monsieur seinen Witz zur Geltung brachte, sowie die Lebhaftigkeit des Comte d’Artois – später Karl X. – milderten allmählich die Schroffheit in Louis XVI.s Verhalten, die durch eine bessere Erziehung vermieden worden wäre. Dennoch zeigte sich dieser Mangel oft, und trotz seiner extremen Einfachheit inspirierte der König diejenigen, die…

Ich hatte die Gelegenheit, mit ihm zögerlich zu sprechen. Höflinge, die in Gegenwart ihres Herrschers unterwürfig sind, neigen umso mehr dazu, ihn zu karikieren; mit wenig Anstand nannten sie jene Antworten, vor denen sie sich so sehr fürchteten, „Les coups de boutoir du Roi“ – [Die wörtliche Bedeutung des Ausdrucks „coup de boutoir“ ist ein Stoß mit der Schnauze eines Wildschweins.]
Der König, der in allen seinen Gewohnheiten methodisch vorging, ging stets genau um elf Uhr ins Bett. Eines Abends begab sich die Königin mit ihrem üblichen Gefolge zu einer Party – entweder beim Herzog von Duras oder bei der Prinzessin von Glumenee. Die Zeiger der Uhr wurden geschickt vorgeschoben, um den König um einige Minuten früher zum Aufbruch zu bringen; er glaubte, es sei Zeit zum Schlafen, zog sich zurück und fand keinen seiner Diener bereit, ihm zu dienen. Dieser Scherz wurde in allen Salons von Versailles bekannt und dort missbilligt. Könige haben keine Privatsphäre. Königinnen haben keine Boudoirs. Wenn diejenigen, die dem Herrscher direkt zur Seite stehen, nicht selbst geneigt sind, ihre privaten Gewohnheiten an die Nachwelt weiterzugeben, wird der niedrigste Diener berichten, was er gesehen oder gehört hat; sein Tratsch verbreitet sich schnell und bildet die öffentliche Meinung, die letztendlich den ehrenvollsten Personen Eigenschaften zuschreibt, die, so unrichtig sie auch sein mögen, fast immer unauslöschlich bleiben.

ANMERKUNG: Die einzige Leidenschaft, die Ludwig XVI. je zeigte, war die Jagd. Er war so sehr damit beschäftigt, dass ich, nach dem 10. August, als ich in seine Privaträume in Versailles ging, auf der Treppe sechs Rahmen sah, in denen alle seine Jagdausflüge aufgeführt waren – sowohl als Dauphin als auch als König. Darin war detailliert angegeben, wie viele Tiere er bei jedem Jagdausflug in jedem Monat, jeder Jahreszeit und jedem Jahr seiner Herrschaft erlegt hatte, sowie welche Art und Qualität diese Tiere hatten.

Das Innere seiner Privaträume war folgendermaßen eingerichtet: Ein Salon, der mit vergoldeten Verzierungen geschmückt war, zeigte die Kupferstiche, die ihm gewidmet worden waren, Zeichnungen der Kanäle, die er gegraben hatte, zusammen mit einem Modell des Burgunderkanals sowie Pläne der Werften in Cherbourg. Im oberen Saal befand sich seine Sammlung von geografischen Karten, Kugeln und Globen sowie sein geografisches Kabinett. Dort waren Zeichnungen von Karten zu sehen, an denen er gearbeitet hatte, sowie einige, die er bereits fertiggestellt hatte. Er hatte eine clevere Methode, um sie zu reinigen. Sein geografisches Gedächtnis war außergewöhnlich. Über dem Saal lag ein Raum zum Drehen und Verbinden von Karten, ausgestattet mit raffinierten Instrumenten.

Zur Arbeit mit Holz. Er erbte einige davon von Ludwig XV. und beschäftigte sich oft, mit Durets Hilfe, damit, sie sauber und glänzend zu halten. Darüber befand sich die Bibliothek der während seiner Herrschaft veröffentlichten Bücher. Gebetbücher sowie Manuskripte von Anne von Bretagne, Franz I., den späteren Valois-Königen, Ludwig XIV., Ludwig XV. und dem Dauphin bildeten die große, erbliche Bibliothek des Schlosses. Ludwig XVI. stellte die Werke seiner eigenen Zeit getrennt in zwei miteinander verbundenen Räumen unter, einschließlich einer vollständigen Sammlung der Didot-Ausgaben auf Pergament, wobei jedes Buch in einem Morakkoffer aufbewahrt wurde. Es gab mehrere englische Werke, darunter die Protokolle des britischen Parlaments in großer Anzahl an Folio-Bänden (es handelt sich dabei um den „Moniteur of England“, eine vollständige Sammlung desselben, die äußerst wertvoll und selten ist). Neben dieser Sammlung befand sich ein Manuskript über alle Versuche, diese Insel zu erobern – insbesondere den Plan des Comte de Broglie. Einer der Schränke in diesem Raum war voller Kartonkisten, die Dokumente bezüglich des Hauses Österreich enthielten, mit der Handschrift des Königs beschriftet: „Geheime Papiere meiner Familie bezüglich des Hauses Österreich; Papiere meiner Familie bezüglich der Häuser Stuart und Hannover.“ In einem angrenzenden Schrank wurden Dokumente bezüglich Russlands aufbewahrt. Satirische Werke gegen Katharina II. und Paul I. wurden in Frankreich unter dem Namen von Geschichtswerken verkauft; Ludwig XVIII. sammelte die skandalösen Anekdoten über Katharina II. sowie die Werke von Rhulieres, von denen er eine Kopie besaß, und versiegelte sie mit seinem kleinen Siegel, um sicherzustellen, dass das geheime Leben dieser Prinzessin, das die Neugierde ihrer Zeitgenossen weckte, nicht durch seine Hand öffentlich gemacht wurde. Über der privaten Bibliothek des Königs befanden sich eine Schmiede, zwei Ambosse sowie eine große Anzahl von Eisenwerkzeugen; verschiedene, gut gefertigte und perfekte Schlösser; einige geheime Schlösser sowie Schlösser, die mit vergoldetem Kupfer verziert waren. Dort lehrte ihn der berüchtigte Gamin, der später den König des Versuchs, ihn zu vergiften, beschuldigte und für seine Verleumdungen mit einer Pension von zwölftausend Livres belohnt wurde, die Kunst des Schlossmachens. Dieser Gamin, der auf Befehl des Departements und der Gemeinde von Versailles unser Führer wurde, verriet den König jedoch am 20. Dezember 1792 nicht. Er war zum Vertrauten jenes Prinzen bei zahlreichen wichtigen Aufträgen geworden; der König hatte ihm das „Rote Buch“ aus Paris per Paket geschickt; der Teil, der während der Verfassungsversammlung versteckt worden war, blieb auch im Jahr 1793 weiterhin verborgen. Gamin versteckte es in einem Teil des Schlosses, der für alle unzugänglich war, und holte es unter den Regalen eines Geheimverstecks hervor.

Es liegt direkt vor unseren Augen – das ist ein überzeugender Beweis dafür, dass Ludwig XVI. hoffte, in sein Schloss zurückkehren zu können. Als er Ludwig XVI. seinen Beruf beibrachte, nahm sich Gamin den Ton und die Autorität eines Meisters zu eigen. „Der König war gutmütig, nachsichtig, schüchtern, neugierig und süchtig nach Schlaf“, sagte Gamin zu mir; „er hatte eine übermäßige Leidenschaft für das Schmieden von Schlössern und verbarg sich vor der Königin und dem Hof, um mit mir zu schmieden. Um seine Ambosse sowie meine eigenen hin und her zu transportieren, mussten wir tausend Listigkeiten anwenden – deren Geschichte niemals enden würde.“ Über den Schmieden und Ambossen des Königs sowie von Gamin befand sich ein Observatorium, das auf einer mit Blei bedeckten Plattform errichtet worden war. Dort saß der König in einem Sessel und beobachtete mit Hilfe eines Teleskops alles, was in den Höfen von Versailles, auf den Alleen von Paris sowie in den angrenzenden Gärten vor sich ging. Er mochte Duret, einen der Hofdiener, der seine Werkzeuge schärfte, seine Ambosse reinigte, seine Karten anpasste sowie Brillen für die Sehschwäche des Königs herstellte. Dieser gute Duret – genauso wie alle Hofdiener – sprachen von ihrem Herrn mit Bedauern und Zuneigung, und mit Tränen in den Augen. Der König wurde schwach und zart geboren; doch ab seinem 24. Lebensjahr besaß er eine kräftige Konstitution, die er von seiner Mutter geerbt hatte – einer Frau aus dem Haus Sachsen, das seit Generationen für seine Robustheit berühmt war. In Ludwig XVI. gab es zwei Seiten: den Mann des Wissens und den Mann des Willens. Der König kannte die Geschichte seiner eigenen Familie sowie der ältesten französischen Adelshäuser perfekt. Er erstellte Anweisungen für die Weltreise von M. de la Peyrouse – Anweisungen, von denen der Minister glaubte, sie seien von mehreren Mitgliedern der Akademie der Wissenschaften verfasst worden. Sein Gedächtnis behielt eine unendliche Anzahl von Namen und Situationen bei. Er konnte Mengen und Zahlen hervorragend merken. Eines Tages wurde ihm eine Rechnung vorgelegt, in der der Minister einen Posten aus der Rechnung des Vorjahres unter die Ausgaben eingereiht hatte. „Es gibt eine doppelte Buchung“, sagte der König; „bringen Sie mir die Rechnung vom letzten Jahr, dann werde ich es sofort zeigen.“ Wenn der König die Details einer Angelegenheit vollständig beherrschte und Ungerechtigkeit sah, wurde er bis zur Härte stur. Dann wurde er umgehend befolgt – um sicherzustellen, dass man ihm tatsächlich gehorchte. Doch in wichtigen Staatsangelegenheiten war der Mann des Willens nicht zu finden. Ludwig XVI. auf dem Thron war genau wie jene Menschen mit schwachem Temperament, die von der Natur unfähig gemacht wurden, eine eigene Meinung zu bilden – in der Gesellschaft. Aufgrund seiner Feigheit vertraute er einem Minister; und obwohl er unter den verschiedenen Ratschlägen oft wusste, welcher der beste war, hatte er nie…

Die Entschlossenheit, zu sagen: „Ich bevorzuge die Meinung einer solchen Person.“ Darin lagen die Ursachen für das Unglück des Staates. – SOULAVIES „Historische und politische Memoiren über die Herrschaft von Ludwig XVI.“, Band II.

KAPITEL VII.

Der Winter nach der Gefangenschaft der Comtesse d’Artois war sehr streng; die Erinnerungen an die Freude, die die Schlittenfahrten der Königin in ihrer Kindheit bereitet hatten, veranlassten sie dazu, ähnliche Feste auch in Frankreich einzuführen. Diese Unterhaltungsmöglichkeit war bereits am Hof bekannt – was dadurch bewiesen wurde, dass in den Ställen, die vom Dauphin, dem Vater von Ludwig XVI., genutzt worden waren, Schlitten gefunden wurden. Einige davon wurden für die Königin im moderneren Stil angefertigt. Auch die Prinzen bestellten mehrere solcher Schlitten; schon nach wenigen Tagen gab es eine beträchtliche Anzahl dieser Fahrzeuge. Sie wurden von den Prinzen und Adligen am Hof gefahren. Das Geräusch der Glocken und Bälle, mit denen die Pferdegeschirre ausgestattet waren, die Eleganz und Weißheit ihrer Federn, die unterschiedlichen Formen der Kutschen sowie das Gold, mit dem sie alle verziert waren, machten diese Feste für das Auge sehr reizvoll. Der Winter war ihnen sehr günstig – der Schnee blieb fast sechs Wochen lang auf dem Boden liegen; die Ausflüge im Park bereiteten sowohl den Fahrern als auch den Zuschauern Freude.

[Ludwig XVI., tief berührt von der elenden Situation der Armen in Versailles im Winter 1776, ließ mehrere Karrenladungen Holz unter ihnen verteilen. Eines Tages, als er eine Reihe dieser Fahrzeuge vorbeifahren sah, während einige Adlige sich darauf vorbereiteten, schnell über das Eis zu fahren, sprach er diese bemerkenswerten Worte: „Meine Herren, das sind meine Schlitten!“ – Anmerkung des Herausgebers.]

Niemand dachte daran, dass diesem so unschuldigen Zeitvertreib irgendwelche Schuld zugeschrieben werden könnte. Doch die Teilnehmer verspürten den Wunsch, ihre Ausflüge bis zu den Champs-Élysées fortzusetzen; einige Schlitten überquerten sogar die Boulevards. Da die Damen maskiert waren, nutzten die Feinde der Königin die Gelegenheit, zu behaupten, sie sei mit einem Schlitten durch die Straßen von Paris gefahren. Das wurde zu einer wichtigen Angelegenheit. Die Öffentlichkeit sah darin eine Vorliebe für die Sitten Wiens – doch alles, was Marie Antoinette tat, war…

Kritisiert wurde diese Praxis des Schlittenfahrens sowie das Genießen der Vergnügungen am Nordufer – beides fand bei den Pariserinnen keine Beliebtheit. Die Königin wurde darüber informiert; und obwohl alle Schlitten aufbewahrt wurden und mehrere folgende Winter dazu geeignet waren, solche Vergnügungen zu bieten, wollte sie darauf nicht wieder zurückkommen.
Während dieser Schlittenfahrten lernte die Königin die Prinzessin de Lamballe näher kennen. Diese erschien dabei in Pelzen gehüllt, mit all der Pracht und Frische ihres zwanzigjährigen Alters – ein Symbol des Frühlings, das unter Sabel- und Hermelinpelzen hervorschimmerte. Ihre Situation machte sie außerdem besonders interessant: Sie war bereits in jungen Jahren mit einem jungen Prinzen verheiratet worden, der durch das nachahmende Verhalten des Herzogs von Orléans zugrunde ging. Seit ihrer Ankunft in Frankreich hatte sie nichts anderes zu tun, als zu weinen. Mit achtzehn Jahren Witwe und kinderlos lebte sie als Adoptivtochter beim Herzog von Penthievre. Sie hatte größten Respekt und Zuneigung für diesen ehrenwerten Prinzen; doch die Königin erkannte, dass die Lebensweise des Herzogs von Penthievre – egal ob in Paris oder auf seinem Landgut – weder seiner jungen Schwiegertochter die Vergnügungen bieten konnte, die zu ihrem Alter passten, noch ihr in Zukunft eine Stellung sichern konnte, wie sie ihr durch ihre Witwenschaft vorenthalten blieb. Deshalb beschloss sie, sie in Versailles unterzubringen; und zu ihrem Wohle wurde das Amt der Aufseherin wieder eingeführt, das seit dem Tod von Mademoiselle de Clermont am Hof nicht mehr existierte. Es wird gesagt, dass Maria Leszczyńska beschlossen hatte, dieses Amt weiterhin unbesetzt zu lassen – schließlich hatte der Aufseher in den Häusern der Königinnen so große Macht, dass er oft eine Einschränkung für deren Neigungen darstellte.
Die bald darauf zwischen Marie Antoinette und der Prinzessin de Lamballe entstehenden Streitigkeiten bezüglich der offiziellen Befugnisse der Letzteren zeigten, dass die Ehefrau Ludwigs XV. richtig gehandelt hatte, als sie dieses Amt abschaffte. Doch ein Abkommen zwischen der Königin und der Prinzessin beseitigte alle Schwierigkeiten. Die Schuld für die zu starken Forderungen lag bei einem Sekretär des Aufsehers, der ihr Berater gewesen war. Alles wurde so geregelt, dass zwischen diesen beiden Prinzessinnen eine starke Freundschaft bestand – bis zum katastrophalen Zeitpunkt, der ihren Lebensweg beendete.
Trotz des Enthusiasmus, den die Pracht, Anmut und Güte der Königin im Allgemeinen hervorriefen, setzten sich geheime Intrigen gegen sie fort. Kurz nach der Thronbesteigung Ludwigs XVI.…

Am Thron wurde dem Minister des Königshauses mitgeteilt, dass eine äußerst anstößige Verleumdung gegen die Königin erscheinen würde. Der Polizeilieutenant beauftragte einen Mann namens Goupil, einen Polizeiinspektor, damit, dieser Verleumdung auf die Spur zu kommen. Kurz darauf kam er und berichtete, er habe den Ort herausgefunden, an dem das Werk gedruckt wurde – es handelte sich dabei um ein Landhaus in der Nähe von Yverdun. Er hatte bereits zwei Blätter in Händen, die die grausamsten Verleumdungen enthielten; diese waren in einer Weise formuliert, dass sie die Reputation der Königin ernsthaft gefährden konnten. Goupil sagte, er könne den Rest beschaffen, brauche dafür jedoch eine beträchtliche Summe. Drei Tausend Louis wurden ihm gegeben, und kurz darauf brachte er das gesamte Manuskript sowie alles, was bereits gedruckt worden war, zum Polizeilieutenant. Als Belohnung für seine Umsicht und seinen Eifer erhielt er weitere tausend Louis; außerdem sollte ihm bald ein noch wichtigerer Posten übertragen werden. Doch dann gab ein anderer Spion, der eifersüchtig auf Goupils Glück war, Anzeige, dass Goupil selbst der Autor der Verleumdung sei; zehn Jahre zuvor sei er wegen Betrugs ins Bicêtre geworfen worden, und Madame Goupil sei erst vor drei Jahren aus dem Salpetrière entlassen worden, wo sie unter einem anderen Namen untergebracht gewesen war. Diese Madame Goupil war sehr hübsch und äußerst listig; sie fand Mittel, eine enge Beziehung zum Kardinal de Rohan aufzubauen, und soll ihn dazu gebracht haben, auf eine Versöhnung mit der Königin zu hoffen. Die ganze Angelegenheit wurde vertuscht; doch sie zeigt, dass es zum Schicksal der Königin gehörte, ständig durch die gemeinsten und verabscheuungswürdigsten Intrigen angegriffen zu werden.

Eine weitere Frau namens Cahouette de Millers, deren Ehemann ein Amt im Finanzministerium innehatte, verhielt sich sehr unregelmäßig und war von listigem Charakter. Sie hatte die Manie, in den Augen ihrer Freunde in Paris als Person von Gunst am Hof dazustehen – obwohl sie weder durch Geburt noch durch ihr Amt dazu berechtigt war. In den letzten Jahren des Lebens von Ludwig XV. täuschte sie viele Menschen und erhielt beträchtliche Summen, indem sie vorgab, die Mätresse des Königs zu sein. Ihrer Ansicht nach war allein die Angst, Madame du Barry zu verärgern, der Grund, warum sie diesen Titel nicht offen tragen konnte. Sie kam regelmäßig nach Versailles, hielt sich in einer möblierten Unterkunft versteckt, und ihre Opfer glaubten, sie werde heimlich zum Hof gerufen. Diese Frau schmiedete den Plan, falls möglich, Zutritt zur Königin zu erhalten – oder zumindest den Eindruck zu erwecken, sie habe dies geschafft. Sie nahm Gabriel de Saint Charles als ihren Geliebten an; dieser war Verwalter der Finanzen Ihrer Majestät – ein Amt, dessen Privilegien sich auf das Recht beschränkten, sonntags in die Gemächer der Königin einzutreten. Madame de Villers

kam jeden Samstag mit M. de Saint Charles nach Versailles und wohnte in seiner Wohnung. M. Campan war dort mehrmals. Sie malte recht gut und bat ihn, ihr den Gefallen zu tun, der Königin ein Porträt Ihrer Majestät zu überreichen, das sie gerade kopiert hatte. M. Campan kannte den Charakter der Frau und lehnte ab. Einige Tage später sah er auf dem Sofa Ihrer Majestät das Porträt, das er sich geweigert hatte zu überreichen; die Königin fand es schlecht gemalt und befahl, es der Prinzessin de Lamballe zurückzubringen, die es ihr geschickt hatte. Der Misserfolg des Porträts hinderte die Listige nicht daran, ihre Pläne weiterverfolgt zu haben; sie beschaffte mühelos durch M. de Saint Charles Patenturkunden und Anordnungen, die von der Königin unterzeichnet waren; anschließend begann sie, deren Schrift nachzuahmen, und verfasste eine große Anzahl von Notizen und Briefen, als wären sie von Ihrer Majestät im zärtlichsten und vertrautesten Stil geschrieben worden. Monatelang zeigte sie diese als große Geheimnisse einigen ihrer engsten Freunde. Später ließ sie so erscheinen, als würde die Königin ihr schreiben, um verschiedene exotische Artikel zu beschaffen. Unter dem Vorwand, Ihre Majestäts Aufträge genau ausführen zu wollen, gab sie diese Briefe den Händlern zum Lesen und schaffte es so, in vielen Häusern verbreiten zu lassen, dass die Königin eine besondere Zuneigung zu ihr habe. Dann erweiterte sie ihren Plan und stellte dar, als wolle die Königin 200.000 Francs leihen, die sie benötigte, aber nicht von dem König aus seinen Privatmitteln erbitten wollte. Dieser Brief wurde M. Beranger, dem „Fermier général“ der Finanzen, gezeigt; er hielt es für ein Glück, seinem Souverän diese Hilfe leisten zu können, und zögerte nicht, die 200.000 Francs an Madame de Villers zu schicken. Diesem ersten Schritt folgten einige Zweifel, die er mit Menschen teilte, die besser über das Wissen verfügten, was am Hof vor sich ging; diese verstärkten seine Unruhe; daraufhin wandte er sich an M. de Sartine, der den ganzen Plan aufdeckte. Die Frau wurde nach Saint-Pelagie geschickt; der unglückliche Ehemann wurde ruiniert, da er das geliehene Geld zurückzahlen und die betrügerisch im Namen der Königin gekauften Juwelen bezahlen musste. Die gefälschten Briefe wurden Ihrer Majestät zugesandt; ich verglich sie in ihrer Gegenwart mit ihrer eigenen Handschrift, und der einzige erkennbare Unterschied war eine etwas größere Regelmäßigkeit der Buchstaben. Dieser Trick, der aufgedeckt und mit Umsicht und ohne Leidenschaft bestraft wurde, erregte draußen keine größere Aufmerksamkeit als die des Inspektors Goupil. Ein Jahr nach der Ernennung von Madame de Lamballe zum Leiterin des Haushalts der Königin führten Bälle und Quadrillen zu einer engeren Beziehung zwischen Ihrer Majestät und der Gräfin Jules de Polignac. Diese Dame

Ich war wirklich an Marie Antoinette interessiert. Sie war nicht reich und lebte hauptsächlich auf ihrem Anwesen in Claye. Die Königin war erstaunt, sie bisher am Hof nicht gesehen zu haben. Die Aussage, dass ihr mangelndes Vermögen sie sogar davon abgehalten hatte, an den Hochzeitsfeiern der Prinzen teilzunehmen, steigerte das Interesse, das sie weckte.
Die Königin war voller Mitgefühl und freute sich daran, die Ungerechtigkeit des Schicksals auszugleichen. Die Gräfin wurde von der Schwester ihres Mannes, Madame Diane de Polignac, dazu veranlasst, zum Hof zu kommen – diese war zur Hofdame der Gräfin d’Artois ernannt worden. Die Gräfin Jules mochte ein ruhiges Leben sehr; der Eindruck, den sie am Hof machte, beeinflusste sie nur wenig; sie spürte lediglich die Zuneigung, die ihr von der Königin entgegengebracht wurde. Ich hatte die Gelegenheit, sie seit Beginn ihrer Gunst am Hof zu sehen; oft verbrachte sie ganze Stunden mit mir, während sie auf die Königin wartete. Sie sprach frei und aufrichtig mit mir über die Ehre – sowie zugleich über die Gefahren, die sie in der Freundlichkeit sah, der sie ausgesetzt war. Die Königin suchte nach den Freuden der Freundschaft – doch kann diese Zufriedenheit, die in jedem Stand so selten ist, zwischen einer Königin und einem Untertanen bestehen, wenn sie zudem von den Listigkeiten der Höflinge umgeben sind? Dieser verzeihliche Fehler war tödlich für das Glück Marie Antoinettes.
Das zurückhaltende Wesen der Gräfin Jules, später Herzogin de Polignac, kann nur positiv bewertet werden. Doch obwohl ihr Herz nicht fähig war, ehrgeizige Pläne zu schmieden, sahen ihre Familie und Freunde in ihrer Situation ihre eigene Chance und bemühten sich, die Gunst der Königin zu gewinnen.

[Die Gräfin, später Herzogin de Polignac, geborene Polastron, heiratete 1780 den Grafen – späteren Herzog – Jules de Polignac, den Vater des Prinzen de Polignac aus der Zeit Napoleons und Karls X. Sie emigrierte 1789 und starb 1793 in Wien.]

Die Gräfin de Diane, Schwester von M. de Polignac, sowie der Baron de Besenval und M. de Vaudreuil, enge Freunde der Familie Polignac, setzten Methoden ein, deren Erfolg unweigerlich war. Einer meiner Freunde (der Graf de Moustier), der in ihr Geheimnis eingeweiht war, kam zu mir und sagte, Madame de Polignac wolle Versailles plötzlich verlassen; sie wolle sich nur schriftlich von der Königin verabschieden; die Gräfin Diane und M. de Vaudreuil hätten ihren Brief diktiert, und die ganze Angelegenheit sei zu diesem Zweck inszeniert worden.]

Es wurde versucht, die Zuneigung von Marie Antoinette zu wecken. Am nächsten Tag, als ich zum Palast ging, fand ich die Königin mit einem Brief in der Hand – sie las ihn mit großer Rührung. Es war der Brief der Gräfin Jules; die Königin zeigte ihn mir. In dem Brief drückte die Gräfin ihren Kummer darüber aus, eine Prinzessin verlassen zu müssen, die ihr so viel Güte entgegengebracht hatte. Die Enge ihrer Verhältnisse zwang sie dazu; doch noch stärker wurde sie von der Angst angetrieben, dass die Freundschaft der Königin, nachdem sie gefährliche Feinde gegen sie aufgebaut hatte, sie deren Hass ausliefern könnte – sowie vom Bedauern über den Verlust der hohen Gunst, deren Gegenstand sie gewesen war.
Dieser Schritt hatte genau die gewünschte Wirkung. Eine junge und empfindsame Königin kann die Vorstellung von Widersprüchen nicht lange ertragen. Sie bemühte sich, die Gräfin Jules in ihrer Nähe unterzubringen, indem sie Maßnahmen ergriff, die sie vor Sorgen schützen sollten. Ihr Charakter passte zur Königin: Sie besaß nur natürliche Talente, keine Pedanterie, keine künstliche Gelehrsamkeit. Sie war von mittlerer Statur, hatte sehr helle Haut, dunkelbraune Augenbrauen und Haare, hervorragende Zähne, ein bezauberndes Lächeln – und ihre ganze Erscheinung war anmutig. Man sah sie fast immer in leichter Kleidung, die nur durch Sauberkeit und guten Geschmack auffiel. Ich glaube, ich habe sie niemals mit Diamanten gesehen – selbst nicht auf dem Höhepunkt ihres Glücks, als sie den Rang einer Herzogin am Hof innehatte.
Ich habe immer geglaubt, dass ihre aufrichtige Zuneigung zur Königin sowie ihre Liebe zur Einfachheit sie dazu veranlassten, alles zu vermeiden, was dazu führen könnte, dass man sie für eine wohlhabende Favoritin hielt. Sie hatte keine der Fehler, die normalerweise mit dieser Position einhergehen. Sie mochte die Menschen, die die Zuneigung der Königin teilten, und war völlig frei von Eifersucht. Marie Antoinette glaubte, dass die Gräfin Jules und die Prinzessin de Lamballe ihre besonderen Freundinnen werden würden – und dass sie eine Gesellschaft haben würde, die ihrem eigenen Geschmack entsprach. „Ich werde sie in meinem Privatraum oder im Trianon empfangen“, sagte sie. „Ich werde die Annehmlichkeiten des Privatlebens genießen – Annehmlichkeiten, die uns sonst nicht zugänglich sind, es sei denn, wir haben den gesunden Verstand, sie uns zu sichern.“ Das Glück, das die Königin sich erhoffte, sollte sich letztendlich in Ärger verwandeln. All jene Höflinge, die nicht zu dieser Intimität zugelassen wurden, wurden zu eifersüchtigen und rachsüchtigen Feinden.
Es war notwendig, für die Gräfin angemessene Maßnahmen zu ergreifen. Der Posten des Ersten Stallmeisters, der nach dem Tod des Comte de Tesse an den Comte Jules fallen sollte – ohne dass dieser davon wusste –, missfiel der Familie Noailles. Diese Familie…

Sie hatte gerade wieder eine Demütigung erlitten: Die Ernennung der Prinzessin de Lamballe machte es notwendig, dass die Gräfin de Noailles zurücktrat – deren Ehemann wurde daraufhin Marschall von Frankreich. Die Prinzessin de Lamballe stritt zwar nicht mit der Königin, war aber beunruhigt über die Anwesenheit der Gräfin Jules am Hof und gehörte nicht, wie Ihre Majestät es erhofft hatte, zu jener engen Gesellschaft, die aus den Damen Jules und Diane de Polignac, d’Andlau und de Chalon sowie den Herren de Guignes, de Coigny, d’Adhemar, de Besenval – Leutnantkolonel der Schweizer Truppen –, de Polignac, de Vaudreuil und de Guiche bestand. Auch der Prinz de Ligne sowie der Herzog von Dorset, der englische Botschafter, wurden in diese Gesellschaft aufgenommen.

Es dauerte lange, bis die Gräfin Jules am Hof einen gewissen Prunk genießen konnte. Die Königin begnügte sich damit, ihr sehr schöne Räume ganz oben an der Marmortreppe zur Verfügung zu stellen. Das Gehalt als Erster Stallmeister, die geringen Einnahmen aus dem Regiment von Monsieur de Polignac sowie vielleicht noch eine kleine Rente bildeten damals den gesamten Reichtum der Favoritin. Ich sah nie, dass die Königin ihr etwas Wertvolles schenkte; ich war sogar eines Tages überrascht, als Ihre Majestät mit Freude erwähnte, die Gräfin habe im Lotto zehntausend Francs gewonnen. „Sie brauchte das dringend“, fügte die Königin hinzu.

So genossen die Polignacs am Hof keinen solchen Prunk, der Anlass zu Beschwerden anderer gegeben hätte. Die beträchtlichen Gunstbezeugungen, die dieser Familie zuteilwurden, wurden weniger beneidet als die enge Beziehung zwischen ihnen, ihren Schützlingen und der Königin. Diejenigen, die keine Hoffnung hatten, in den Kreis der Gräfin Jules aufgenommen zu werden, waren eifersüchtig auf die Aufstiegsmöglichkeiten, die sie bot.

Zu der Zeit, von der ich spreche, war die Gesellschaft um die Gräfin Jules jedoch ganz darauf ausgerichtet, der jungen Königin zu gefallen. Der Marquis de Vaudreuil war ein herausragendes Mitglied dieser Gesellschaft; er war ein brillanter Mann, Freund und Schützer von Literaten und berühmten Künstlern. Der Baron de Besenval fügte der Schroffheit der Schweizer mit der Geschicklichkeit eines französischen Höflings hinzu. Seine fünfzig Jahre und grauen Haare verschafften ihm bei den Frauen das Vertrauen, das aus reiferem Alter entsteht – obwohl er nicht auf romantische Affären verzichtete. Mit Begeisterung sprach er von seinen Heimatbergen. Zu jeder Zeit konnte er das Lied „Ranz des Vaches“ mit Tränen in den Augen singen – und er war der beste Geschichtenerzähler unter den Begleitern der Gräfin.

Julies Kreis: Das neueste Lied oder der „Bon Mot“ sowie das Klatschgespräch des Tages waren die einzigen Gesprächsthemen bei den Partys der Königin. Der Witz wurde dort verbannt. Die Gräfin Diane, die eher zu literarischen Aktivitäten neigte als ihre Schwägerin, empfahl ihr eines Tages, die „Ilias“ und die „Odyssee“ zu lesen. Diese antwortete lachend, dass sie den griechischen Dichter bereits gut kenne, und um das zu beweisen, sagte sie:

„Homere war blind und spielte auf der Oboe.“

[Diese geistreiche Erwiderung der Herzogin von Polignac ist eine amüsante Nachahmung eines Satzes aus dem „Mercure Galant“. In einer Streitszene sagt einer der Anwälte zu seinem Bruder: „Dein Vater war blind und spielte auf der Oboe.“]

Die Königin fand diese Art von Humor sehr nach ihrem Geschmack und sagte, dass kein Pedant jemals ihr Freund sein dürfe. Bevor die Königin ihre Treffen bei Madame de Polignac abhielt, verbrachte sie gelegentlich den Abend im Haus des Herzogs und der Herzogin von Duras, wo sich eine Gruppe junger Leute versammelte. Sie förderten dort das Interesse an kleinen Spielen wie Fragen und Antworten, „Guerre Panpan“, Blindemannsspiel – und insbesondere ein Spiel namens „Descampativos“. Die Pariser, die stets kritisierten, aber gleichzeitig die Bräuche am Hof nachahmten, wurden von dieser Manie für diese kindischen Spiele befallen. Madame de Genlis erwähnt in einem ihrer Stücke die Torheiten jener Zeit – auch die Besessenheit davon, einen „unzertrennlichen“ Freund zu haben, bis ein Launenwechsel oder die geringste Meinungsverschiedenheit zu einer völligen Trennung führte.

KAPITEL VIII.

Der Herzog von Choiseul erschien zum ersten Mal nach seiner Entlassung unter Ludwig XV. im Jahr 1770 wieder am Hofe bei der Krönungszeremonie des Königs. Die Stimmung der Öffentlichkeit gab seinen Freunden die Hoffnung, ihn erneut in einer Verwaltungsposition oder im Staatsrat zu sehen; doch die Gegenseite hatte in Versailles zu große Macht, und der Einfluss der jungen Königin wurde in den Augen des Königs durch langjährige Vorurteile übertroffen. Deshalb gab sie ihren Versuch, den Herzog wieder einzusetzen, endgültig auf. So scheiterte diese Prinzessin, die als sehr ehrgeizig und als entschiedene Unterstützerin der Interessen des Hauses Österreich beschrieben wird, zweimal bei dem einzigen Plan, der ihre Ziele voranbringen konnte; sie verbrachte ihre gesamte Regierungszeit umgeben von Feinden ihrer selbst und ihres Hauses.

Marie Antoinette unternahm kaum Anstrengungen, um Literatur und bildende Künste zu fördern. Sie war verärgert, weil sie bei der Feier der Hochzeit von Madame Clotilde mit dem Fürsten von Piemont die Aufführung des Stücks „Der Connestable de Bourbon“ angeordnet hatte. Der Hof sowie das Volk von Paris kritisierten es als unangemessen, dass die Charaktere in dem Stück nach der regierenden Familie sowie nach der Familie benannt waren, mit der die neue Allianz geschlossen worden war. Die Aufführung dieses Stücks durch den Grafen de Guibert im Privatraum der Königin weckte in ihrem Umfeld eine Art Begeisterung, die das Urteilsvermögen trübte. Sie versprach sich, keine weiteren Aufführungen mehr zuzulassen. Doch auf Drängen von Monsieur de Cubières, dem Kammerherrn des Königs, stimmte die Königin zu, eine Komödie zu hören, die von seinem Bruder geschrieben worden war. Sie versammelte ihr enges Umfeld – die Herren de Coigny, de Vaudreuil, de Besenval sowie die Damen de Polignac, de Chalon usw. – und um die Anzahl der Urteiler zu erhöhen, ließ sie auch die beiden Parnys, den Ritter de Bertin, meinen Schwiegervater sowie mich hinzukommen.

Mold las für den Autor vor. Ich habe nie verstehen können, wie es dem geschickten Leser gelang, unsere einstimmige Zustimmung für ein lächerliches Werk zu gewinnen. Sicherlich trug die wunderbare Stimme von Mold dazu bei, unsere Erinnerungen an …

Die dramatischen Schönheiten der französischen Bühne verhinderten, dass die armseligen Zeilen von Dorat-Cubières unsere Ohren erreichten. Ich kann behaupten, dass der Ausruf „Bezaubernd! Bezaubernd!“ den Leser immer wieder unterbrach. Das Stück wurde für eine Aufführung in Fontainebleau zugelassen; zum ersten Mal ließ der König das Publikum bereits vor dem Ende des Stücks gehen. Es wurde „Dramomane“ oder „Dramaturg“ genannt. Alle Charaktere starben durch das Essen von Gift in einem Kuchen. Die Königin, zutiefst beunruhigt darüber, diese absurde Produktion empfohlen zu haben, erklärte, sie würde niemals wieder eine Aufführung dieses Stücks hören – und dieses Mal hielt sie ihr Wort.

Die Tragödie „Mustapha und Mangir“ von M. de Chamfort war am Hoftheater in Fontainebleau äußerst erfolgreich. Die Königin verschaffte dem Autor eine Pension von 1.200 Francs – doch sein Stück scheiterte bei der Aufführung in Paris. Der Widerstandswille, der in dieser Stadt herrschte, freute sich daran, die Urteile des Hofes zu widerlegen. Die Königin beschloss, künftig keinerlei Unterstützung mehr für neue Dramen zu geben. Sie reservierte ihre Fürsorge für Musikkomponisten – und innerhalb weniger Jahre erreichte deren Kunst ein Niveau, wie es in Frankreich zuvor noch nie erreicht worden war.

Allein um der Königin zu gefallen, brachte der Leiter der Oper die erste Gruppe von Komikern nach Paris. Gluck, Piccini und Sacchini wurden nacheinander dorthin gelockt. Diese berühmten Komponisten wurden am Hof mit großer Ehre behandelt. Kaum war Gluck in Frankreich angekommen, wurde er zur Königin vorgelassen; sie sprach die ganze Zeit mit ihm, solange er bei ihr blieb. Eines Tages fragte sie ihn, ob er seine Großoper „Armide“ bald fertigstellen könne und ob sie ihm gefalle. Gluck antwortete sehr kühl, mit seinem deutschen Akzent: „Madame, sie wird bald fertig sein – und wirklich wird sie hervorragend sein.“ Es gab großen Aufruhr wegen des Selbstvertrauens, mit dem der Komponist über eines seiner eigenen Werke sprach. Die Königin verteidigte ihn vehement; sie betonte, er könne doch nicht unwissend bezüglich der Qualität seiner Werke sein; er wisse sicherlich, dass sie allgemein bewundert würden – und zweifellos fürchtete er, dass eine Bescheidenheit, die allein aus Höflichkeit entstand, bei ihm wie Affektiertheit wirken könnte.

Gluck musste oft mit Menschen umgehen, die genauso selbstbewusst waren wie er selbst. Er zögerte sehr, lange Ballette in „Iphigenia“ aufzunehmen. Vestris bedauerte zutiefst, dass die Oper nicht mit einem Stück endete, das man Chaconne nannte – in dem er…

Er zeigte all seine Kraft. Er beschwerte sich darüber bei Gluck.
Gluck, der seine Kunst mit all der Würde behandelte, die sie verdient, antwortete, dass beim Thema Tanzen in einem so interessanten Kontext nichts zu suchen habe. Als Vestris ihn erneut zum selben Thema drängte, rief der wütende Musiker aus: „Eine Chaconne! Eine Chaconne!“ „Wir müssen die Griechen beschreiben – und hatten die Griechen Chaconnen?“ „Nein?“, erwiderte der erstaunte Tänzer; „nun, umso schlimmer für sie!“ – Anmerkung des Redakteurs.

Die Königin beschränkte ihre Bewunderung nicht auf den erhabenen Stil der französischen und italienischen Opern; sie schätzte Gretchys Musik sehr, die sich hervorragend an den Geist und die Gefühle des Textes anpasste. Ein großer Teil der von Gretry vertonten Gedichte stammt von Marmontel. Am Tag nach der Uraufführung von „Zemira und Azor“ wurden Marmontel und Gretry der Königin vorgestellt, als sie durch die Galerie von Fontainebleau ging, um zur Messe zu gehen. Die Königin gratulierte Gretry zum Erfolg der neuen Oper und sagte ihm, sie habe vom bezaubernden Effekt des Trios von Zemiras Vater und Schwestern vor dem Zauberspiegel geträumt. In freudiger Erregung nahm Gretry Marmontel in die Arme: „Ah! Mein Freund“, rief er, „daraus kann man ausgezeichnete Musik machen.“ – „Und abscheuliche Worte“, bemerkte Marmontel kühl, dem Ihre Majestät kein einziges Kompliment erteilt hatte. Selbst den gleichgültigsten Künstlern wurde die Ehre zuteil, die Königin zu malen. Ein Porträt in Lebensgröße, das sie in aller Pracht der Monarchie darstellte, wurde in der Galerie von Versailles ausgestellt. Dieses Gemälde, das ursprünglich für den Hof in Wien bestimmt war, wurde von einem Mann geschaffen, der es nicht einmal verdient, genannt zu werden, und es missfiel allen Menschen mit Geschmack. Es schien, als wäre die Kunst in Frankreich um mehrere Jahrhunderte zurückgefallen. Die Königin verfügte weder über dieses aufgeklärte Urteilsvermögen noch über jenen einfachen Geschmack, der es Fürsten ermöglicht, großartige Talente zu fördern und zu schützen. Sie gab offen zu, in jedem Porträt außer der Ähnlichkeit keinen Wert zu sehen. Wenn sie ins Louvre ging, überflog sie eilig alle kleinen „Genre“-Gemälde und verließ den Raum, wie sie selbst zugab, ohne auch nur einmal einen Blick auf die großen Kompositionen geworfen zu haben. Es gibt kein gutes Porträt der Königin – außer dem von Werthmuller, dem Hauptmaler des Königs von Schweden, das nach Stockholm gesandt wurde, sowie dem von Madame Lebrun, das durch die Beauftragten für den Schutz der Möbel in Versailles vor der revolutionären Zerstörung bewahrt wurde. [Ein äußerst interessanter Skizze, angefertigt, als die Königin im Tempel war, und viele Jahre später dort wiederentdeckt; kürzlich in den Memoiren der Marquise de wiedergegeben.]

Tourzel (Paris, Plon) ist das letzte authentische Porträt der unglücklichen Königin. Siehe auch den Katalog der von Lord Ronald Gower gemalten Porträts.

Die Komposition dieses Bildes ähnelt der von Henriette von Frankreich, der Frau des unglücklichen Karl I., gemalt von Vandyke. Wie Marie Antoinette sitzt auch sie da, umgeben von ihren Kindern – und diese Ähnlichkeit verstärkt das melancholische Interesse, das diese wunderschöne Darstellung hervorruft.

Obwohl man zugeben muss, dass die Königin keiner anderen Kunstform als der Musik direkte Unterstützung gewährte, wäre es falsch, die von ihr sowie den Prinzen, den Brüdern des Königs, geleistete Förderung der Druckkunst zu übergehen.

Im Jahr 1790 zeigte der König seine besondere Wohlwollung gegenüber dem Buchhandel. Eine Gruppe der führenden Pariser Buchhändler, die kurz vor dem Zahlungsverzug standen, gelang es, dem König eine Darstellung ihrer schwierigen Situation vorzulegen. Der Monarch war davon berührt; er entnahm dem Staatsschatz die Summe, die die Gesellschaft dringend benötigte, und übernahm die Garantie für die Rückzahlung des Restbetrags von 1.200.000 Livres, den sie sich leihen wollten – wofür er keine bestimmte Frist festlegte.

Marie Antoinette verdanken wir eine prächtige Quarto-Ausgabe der Werke Metastasios; dem Bruder des Königs, Monsieur, eine Quarto-Ausgabe von Tasso, verziert mit Holzschnitten nach Cochin; und dem Comte d’Artois eine kleine Sammlung ausgewählter Werke, die als eines der Meisterwerke der Druckkunst der berühmten Didot-Familie gilt.

Im Jahr 1775, nach dem Tod des Marechal du Muy, führte die Machtsteigerung der Innovatoren dazu, dass M. de Saint-Germain an den Hof zurückberufen und zum Kriegsminister ernannt wurde. Seine erste Maßnahme war die Zerstörung der militärischen Strukturen des Königs – einer beeindruckenden und wirksamen Schutzmauer um die königliche Macht.

Als Kanzler Maupeou von Ludwig XV. die Auflösung des Parlaments sowie die Verbannung aller alten Richter erreichte…

Den Musketieren wurde die Ausführung dieser Aufgabe übertragen; und mit Schlag Mitternacht wurden alle Präsidenten und Mitglieder festgenommen – jeder von zwei Musketieren. Im Frühjahr 1775 brach aufgrund der hohen Brotpreise ein Volksaufstand aus. Die neuen Vorschriften von M. Turgot, die einen unbeschränkten Getreidehandel ermöglichten, waren entweder die Ursache oder nur ein Vorwand dafür; und wieder einmal leisteten die Truppen des Königs große Dienste für die öffentliche Ordnung.
Ich konnte niemals die wahre Ursache dafür herausfinden, warum die Königin die Politik von M. de Saint-Germain unterstützte – außer durch die besondere Gunst, die den Hauptleuten und Offizieren der Leibgarde erwiesen wurde; dadurch wurden sie zu den einzigen Soldaten ihres Ranges, denen die Sicherheit des Souveräns anvertraut wurde. Oder es lag an der starken Abneigung der Königin gegenüber dem Duc d’Aiguillon, der zu dieser Zeit Kommandant der Leichten Kavallerie war. M. de Saint-Germain behielt jedoch weiterhin fünfzig Berufssoldaten sowie fünfzig Reiter bei, um bei Staatsanlässen eine königliche Eskorte zu bilden; doch im Jahr 1787 reduzierte der König beide diese Militäreinheiten. Daraufhin sagte die Königin zufrieden, dass sie endlich keine roten Uniformen mehr in der Galerie von Versailles sehen würde.
Von 1775 bis 1781 waren die fröhlichsten Jahre im Leben der Königin. Bei den kurzen Reisen nach Choisy fanden oft zweimal am Tag Aufführungen im Theater statt: Große Opern sowie französische oder italienische Komödien zur üblichen Zeit; um elf Uhr abends kehrten sie ins Theater zurück, um Parodien zu sehen, in denen die besten Schauspieler der Oper in fantasievollen Rollen und Kostümen auftraten. Die berühmte Tänzerin Guimard übernahm stets die Hauptrollen in diesen Parodien; sie tanzte besser als sie schauspielerte; ihre extreme Magerkeit sowie ihre schwache, heisere Stimme trugen zur Komik der parodierten Charaktere Ernelinde und Iphigenie bei.
Die prächtigste Feier, die je für die Königin veranstaltet wurde, war eine, die ihr ihr Bruder, der König, in Brunoy bereitete. Dieser Prinz hatte die Ehre, mich einzulassen; ich folgte Ihrer Majestät in die Gärten, wo sie in einem kleinen Waldstück Ritter in voller Rüstung am Fuße der Bäume schlafend vorfand – an diesen Bäumen hingen ihre Speere und Schilde. Man nahm an, dass das Fehlen der Schönheiten, die einst die Neffen Karls des Großen sowie die Ritter jener Zeit zu großartigen Taten anspornten, diesen trägen Schlaf verursachte. Doch als die Königin am Eingang des Waldstücks erschien, standen sie sofort auf den Beinen, und melodische Stimmen kündigten ihren Wunsch an, ihren Mut unter Beweis zu stellen. Dann eilten sie in eine prächtig dekorierte Arena – im genauen Stil…

Die alten Turniere: Fünfzig Tänzer, gekleidet als Pagen, präsentierten den Rittern fünfundzwanzig prächtige schwarze Pferde sowie fünfundzwanzig Pferde strahlender Weißheit – alle reich verziert. Die Gruppe unter der Führung von Augustus Vestris trug die Farben der Königin. Picq, Ballettmeister am russischen Hof, leitete die gegnerische Gruppe. Es gab Wettläufe, Balanceübungen und schließlich Kämpfe, die perfekt nachgeahmt wurden. Obwohl die Zuschauer wussten, dass die Farben der Königin unweigerlich zum Sieg führen mussten, genossen sie dennoch die scheinbare Unsicherheit. Fast alle attraktiven Frauen von Paris standen auf den Stufen, die das Turniergelände umgaben. Die Königin, umgeben von der Königsfamilie und dem gesamten Hofstaat, befand sich unter einem erhöhten Baldachin. Ein Theaterstück, gefolgt von einer Ballettpantomime und einem Ball, beendeten das Fest. Feuerwerke und Beleuchtungen kamen nicht zu kurz. Schließlich wurden von einer unglaublich hohen Bühne, die auf einem erhöhten Gelände stand, inmitten einer sehr dunklen, aber ruhigen Nacht die Worte „Es lebe Ludwig! Es lebe Marie Antoinette!“ in die Luft projiziert. Freude war das einzige Streben jedes Mitglieds dieser jungen Familie – mit Ausnahme des Königs. Ihre Liebe zur Freude wurde ständig von einer Schar aufdringlicher Menschen gefördert, die durch das Vorausahnen der Wünsche und sogar Leidenschaften der Fürsten Möglichkeiten fanden, ihren Eifer zu zeigen und darauf hofften, Gunst für sich zu gewinnen oder zu behalten. Wer hätte es gewagt, die Vergnügen einer jungen, lebhaften und schönen Königin zu behindern? Nur eine Mutter oder ein Ehemann hätten dazu das Recht gehabt; der König stellte keinerlei Hindernisse in den Weg der Neigungen Marie Antoinettes. Seine lange Gleichgültigkeit wich schließlich Bewunderung und Liebe. Er war Sklave aller Wünsche der Königin, die über den glücklichen Wandel in seinem Herzen und seinen Gewohnheiten erfreut war und ihre zunehmende Macht über ihn nicht ausreichend verbarg. Der König ging jede Nacht genau um elf Uhr ins Bett; er war sehr methodisch und ließ nichts zu, was seine Regeln stören könnte. Der Lärm, den die Königin unweigerlich machte, wenn sie spät von den Abenden zurückkehrte, die sie mit der Prinzessin de Gugmenee oder dem Herzog de Duras verbrachte, ärgerte den König schließlich. Man einigte sich freundlich darauf, dass die Königin ihn informieren sollte, wenn sie vorhatte, lange wach zu bleiben. Danach begann er, in seinem eigenen Zimmer zu schlafen – was seit ihrer Heirat noch nie vorgekommen war.

Im Winter besuchte die Königin die Opernbälle in Begleitung einer Hofdame und fand dort stets Monsieur sowie den Comte d’Artois. Ihre Leute verbargen ihre Uniformen unter grauen Umhängen. Sie glaubte nie, erkannt zu werden, obwohl sie von Anfang an von allen Anwesenden bekannt war; sie taten jedoch so, als würden sie sie nicht erkennen, und es wurden immer irgendwelche Maskeradenmanöver angewandt, um ihr die Illusion zu geben, inkognito zu sein. Ludwig XVI. beschloss einmal, der Königin zu einem Maskenball zu begleiten; es wurde vereinbart, dass der König nicht nur das große, sondern auch das kleine Schlafgemach aufsuchen sollte, als würde er tatsächlich schlafen gehen. Die Königin ging durch die inneren Gänge des Palastes zu seinen Räumen, begleitet von einer ihrer Damen im schwarzen Domino; diese half ihm dabei, das Kostüm anzuziehen, und sie gingen allein zum Kapellenhof, wo ein Wagen auf sie wartete – zusammen mit dem Hauptmann der Garde des Viertels sowie einer Hofdame. Der König amüsierte sich wenig, sprach nur mit zwei oder drei Personen, die ihn sofort erkannten, und fand an der Maskerade nichts Bemerkenswertes außer den Puppenfiguren Punch und Harlekin, die für die königliche Familie ein Mittel waren, sich über ihn lustig zu machen. Ein Ereignis, das an sich einfach war, brachte der Königin schreckliche Verdächtigungen ein. Eines Abends ging sie zusammen mit der Herzogin de Lupnes, einer Hofdame, aus; ihr Wagen brach am Eingang nach Paris zusammen. Sie musste aussteigen; die Herzogin führte sie in einen Laden, während ein Diener ein Fiaker rief. Da sie maskiert waren, wären die Umstände niemals bekannt geworden, hätten sie nur geschwiegen. Doch in einem Fiaker zu fahren, ist für eine Königin eine so ungewöhnliche Angelegenheit, dass sie kaum das Opernhaus betreten hatte, als sie nicht umhin konnte, zu einigen Personen, denen sie dort begegnete, zu sagen: „Dass ich in einem Fiaker bin! Ist das nicht lustig?“ Von diesem Moment an wusste ganz Paris von diesem Vorfall. Man sagte, alles, was damit zusammenhing, sei geheimnisvoll; die Königin habe sich in einem Privathaus mit dem Herzog de Coigny getroffen. Tatsächlich wurde er am Hof sehr gut aufgenommen – genauso wie vom König und der Königin. Sobald diese Anschuldigungen in Umlauf kamen, gab es keine Grenzen mehr für die Verleumdungen in Paris. Wenn die Königin während eines Spaziergangs oder beim Kartenspiel mit Lord Edward Dillon, De Lambertye oder anderen sprach, galten diese als ihre bevorzugten Liebhaber. Die Menschen in Paris wussten nicht, dass keiner dieser jungen Männer in den engen Kreis der Königin aufgenommen worden war.

Freunde – die Königin reiste inkognito durch Paris und nutzte dazu eine Droschke. Schon ein einziger Fall von Unbesonnenheit ließ Raum für Verdächtigungen gegenüber anderen. Da sie ihrer Unschuld sicher war und genau wusste, dass alles, was über ihr gesagt wurde, ihre Privatsphäre berühren musste, sprach die Königin mit Verachtung über diese Gerüchte und begnügte sich damit anzunehmen, dass irgendeine Torheit der genannten jungen Männer deren Entstehung verursacht hatte. Deshalb hörte sie auf, mit ihnen zu sprechen oder sie sogar anzusehen. Ihre Eitelkeit wurde dadurch beunruhigt, und der Wunsch nach Rache veranlasste sie entweder dazu, zu behaupten – oder andere glauben zu lassen –, sie seien unglücklich genug, um nicht mehr zu gefallen. Andere junge Leute, die sich in der Nähe des privaten Raumes aufhielten, den die Königin inkognito nutzte, wenn sie das öffentliche Theater in Versailles besuchte, nahmen sich heraus anzunehmen, sie würde sie bemerken. Ich kenne Fälle, in denen solche Annahmen allein deshalb entstanden, weil die Königin einen dieser Herren bat, hinter der Bühne nachzuforschen, wie lange es noch bis zum Beginn des zweiten Stücks dauern würde.

Die Liste der Personen, die Zutritt zum privaten Raum der Königin erhielten, die ich im vorherigen Kapitel gab, wurde von der Prinzessin de Lamballe den Dienern des Raumes übergeben. Die dort aufgeführten Personen konnten diesen Raum nur dann betreten, wenn die Königin beschloss, sich in privater Umgebung mit ihren Vertrauten aufzuhalten – und das geschah nur, wenn sie sich etwas unwohl fühlte. Adlige des höchsten Ranges am Hof baten manchmal um ein besonderes Audienzgespräch bei ihr. Dann empfing die Königin sie in einem Raum innerhalb dessen, was als „Raum der diensttuenden Frauen“ bezeichnet wurde, und diese Frauen kündigten sie im Gemach Ihrer Majestät an.

Der Herzog de Lauzun besaß viel Witz und ritterliche Manieren. Die Königin war es gewohnt, ihn bei den Abendmahlen des Königs sowie im Haus der Prinzessin de Guéménéé zu sehen, und zeigte ihm stets Aufmerksamkeit. Eines Tages erschien er im Haus der Madame de Guéménéé in Uniform und trug dabei den prächtigsten Federbusch aus weißen Reiherfedern, den man sich vorstellen konnte. Die Königin bewunderte den Federbusch, und er bot ihn ihr über die Prinzessin de Guéménéé an. Da sie ihn bereits getragen hatte, hatte die Königin nicht gedacht, dass er daran denken könnte, ihn ihr zu schenken. Sie war sehr verlegen wegen dieses Geschenks, das sie sozusagen selbst angefordert hatte; sie wollte es nicht ablehnen, wusste aber auch nicht, ob sie etwas zurückgeben sollte. Aus Angst, bei einer Gegenleistung entweder zu viel oder zu wenig zu geben, begnügte sie sich damit, dem Herrn de Lauzun einmal zu zeigen, wie sie mit dem Federbusch geschmückt aussah. In seinem Geheimen…

In seinen „Erinnerungen“ legt der Herzog Wert auf seine Gegenwart – was zeigt, dass er völlig unwürdig ist für eine Ehre, die nur seinem Namen und Rang zusteht. Kurz darauf bat er um ein Audienz; die Königin gewährte sie ihm, wie sie es jedem anderen Höfling gleichen Ranges getan hätte. Ich befand mich im Raum neben dem, in dem er empfangen wurde; wenige Minuten nach seiner Ankunft öffnete die Königin die Tür wieder und sagte laut und in einem wütenden Tonfall: „Gehen Sie, Monsieur.“ M. de Lauzun verbeugte sich tief und zog sich zurück. Die Königin war sehr aufgeregt. Sie sagte zu mir: „Dieser Mann soll niemals wieder meine Türen betreten.“ Einige Jahre vor der Revolution von 1789 starb der Marschall de Biron. Der Herzog de Lauzun, Erbe seines Namens, strebte nach dem wichtigen Amt des Regimentskommandeurs der französischen Garde. Die Königin verschaffte dieses Amt jedoch dem Herzog du Chaatelet. Der Herzog de Biron unterstützte die Sache des Herzogs von Orléans und wurde zu einem der heftigsten Feinde Marie Antoinettes.

Mit Widerwillen trete ich nun näher auf die Verteidigung der Königin gegen zwei infame Anschuldigungen ein, mit denen Verleumder es wagten, ihre vergifteten Schriften zu füllen. Ich meine die unwürdigen Verdächtigungen einer zu starken Zuneigung zum Grafen von Artois sowie bezüglich der Gründe für die freundschaftliche Beziehung zwischen der Königin, der Prinzessin de Lamballe und der Herzogin de Polignac. Ich glaube nicht, dass der Graf von Artois in seiner Jugend sowie in der der Königin so sehr von der Schönheit seiner Schwägerin fasziniert war, wie behauptet wird; ich kann versichern, dass ich stets sah, wie dieser Prinz gegenüber der Königin das respektvollste Verhalten zeigte; dass die Königin stets von seiner Gutartigkeit und Fröhlichkeit in jener Freiheit sprach, die nur den reinsten Gefühlen eigen ist; und dass niemand aus dem Umfeld der Königin in der Zuneigung, die sie dem Grafen von Artois entgegenbrachte, mehr sah als die eines gütigen und zärtlichen Bruders für ihren jüngsten Bruder. Was die enge Beziehung zwischen Marie Antoinette und den von mir genannten Damen angeht, so hatte sie niemals und konnte auch keine andere Motivation haben als den völlig unschuldigen Wunsch, sich inmitten eines zahlreichen Hofes zwei Freundinnen zu sichern; und trotz dieser Intimität wurde jener Respekt, den Personen höchsten Rangs gegenüber der Majestät zeigten, stets aufrechterhalten.

Die Königin, die viel Zeit mit Madame de Polignac sowie einer endlosen Reihe von Vergnügungen verbrachte, fand weniger Zeit für den Abbé de Vermond; daher beschloss er, vom Hof abzutreten. Die Welt hatte die Ehre zu glauben, er habe gegenüber seiner Majestät Einwände erhoben.

Die leichtsinnige Verwendung der Zeit durch das Mädchen – und die Tatsache, dass er sich sowohl als Geistlicher als auch als Lehrer nun am Hof nicht mehr zugehörig fühlte. Doch die Welt wurde getäuscht: Seine Unzufriedenheit rührte ausschließlich von der Gunst her, die der Gräfin Jules entgegengebracht wurde. Nach einem Zweitage-Ausbleiben sahen wir ihn wieder in Versailles, wo er seine üblichen Aufgaben wiederaufnahm.

Die Königin konnte sich gegenüber Personen, die ihren Lob verdienten, mit überzeugender Freundlichkeit ausdrücken. Als Herr Loustonneau zum ersten Chirurgen des Königs ernannt wurde, kam er, um sich zu bedanken. Er war bei den Armen sehr beliebt, denen er hauptsächlich seine Fähigkeiten widmete und jährlich fast dreißigtausend Francs für bedürftige Kranke ausgab. Die Königin antwortete auf seine Dankesworte mit den Worten: „Sie sind zufrieden, Monsieur – doch ich bin bei weitem nicht so zufrieden wie die Einwohner von Versailles. Bei der Nachricht Ihrer Ernennung hätte die Stadt erleuchtet werden sollen.“ „Wie meinen Sie das, Madame?“, fragte der erstaunte, sehr bescheidene Chirurg. „Nun“, antwortete die Königin, „wenn die Armen, denen Sie in den letzten zwanzig Jahren geholfen haben, jeweils eine Kerze in ihr Fenster gestellt hätten, wäre es die schönste Beleuchtung gewesen, die je gesehen wurde.“

Die Königin beschränkte ihre Güte nicht nur auf freundliche Worte. In den Räumen von Versailles war häufig ein erfahrener Hauptmann der französischen Grenadiere zu sehen, genannt Chevalier d’Orville. Dieser bat seit vier Jahren beim Kriegsminister um die Stelle eines Majors oder eines königlichen Leutnants. Er galt als sehr arm – doch er ertrug seine Situation, ohne sich über diese verzögerte Anerkennung seiner ehrenhaften Dienste zu beschweren. Regelmäßig besuchte er den Marschall de Segur zur festgelegten Zeit, um die zahlreichen Anfragen in seinem Bereich entgegenzunehmen. Eines Tages sagte der Marschall zu ihm: „Sie sind immer noch in Versailles, Monsieur d’Orville?“ „Monsieur“, antwortete er, „Sie können sehen: An dieser Stelle des Bodens, wo ich mich regelmäßig hinsetze, ist sie bereits durch das Gewicht meines Körpers stark abgenutzt.“ Die Königin stand oft am Fenster ihres Schlafzimmers und beobachtete mit ihrem Fernrohr die Menschen, die im Park spazierten. Manchmal fragte sie nach den Namen derer, die ihr unbekannt waren. Eines Tages sah sie den Chevalier d’Orville vorbeigehen und fragte mich nach dem Namen dieses Ritters von Saint Louis, den sie schon seit längerer Zeit überall gesehen hatte. Ich wusste, wer er war, und erzählte seine Geschichte. „Das muss ein Ende haben“, sagte die Königin etwas energisch. „Ein solches Beispiel an Gleichgültigkeit kann dazu führen, dass unsere Soldaten den Mut verlieren.“ Am nächsten Tag, als sie den Gang überquerte, um zur Messe zu gehen…

Die Königin bemerkte den Chevalier d’Orville; sie ging direkt auf ihn zu.
Der arme Mann zog sich in die Nische eines Fensters zurück und blickte nach rechts und links, um die Person ausfindig zu machen, nach der die Königin suchte. Da wandte sie sich ihm zu und sagte: „Monsieur d’Orville, Sie sind bereits seit mehreren Jahren in Versailles und bitten um eine Position oder einen Titel als königlicher Stellvertreter. Sie müssen sehr machtlose Gönner haben.“ – „Ich habe keine, Madame“, antwortete der Chevalier in großer Verwirrung. „Nun gut! Ich werde Sie unter meinen Schutz nehmen. Kommen Sie morgen zur gleichen Zeit hierher mit einer Petition sowie einer Aufstellung Ihrer Leistungen.“ Zwei Wochen später wurde Monsieur d’Orville zum königlichen Stellvertreter in La Rochelle oder Rochefort ernannt.

[Louis XVI. rivalisierte mit seiner Königin bei solchen wohltätigen Handlungen. Ein alter Offizier hatte während der Regierung des Herzogs von Choiseul vergeblich um eine Pension gebeten. Er kehrte in der Zeit des Marquis de Montesnard sowie des Herzogs von Aiguillon darauf zurück und legte seine Forderungen dem Comte du Muy vor, der sie notierte. Müde von all diesen erfolglosen Bemühungen erschien er schließlich beim Abendessen des Königs und rief in einem Moment, in dem Stille herrschte, aus: „Sire!“ Die Leute in seiner Nähe sagten: „Was tun Sie da? So spricht man nicht mit dem König.“ – „Ich fürchte nichts“, sagte er und erhob seine Stimme, um erneut „Sire!“ zu rufen. Der König, sehr überrascht, blickte ihn an und fragte: „Was wollen Sie, Monsieur?“ – „Sire“, antwortete er, „ich bin siebzig Jahre alt; ich habe Ihre Majestät mehr als fünfzig Jahre lang gedient – und ich sterbe vor Armut.“ – „Haben Sie eine Aufstellung Ihrer Leistungen?“, fragte der König. „Ja, Sire, das habe ich.“ – „Geben Sie sie mir;“ und Seine Majestät nahm sie, ohne etwas weiter zu sagen. Am nächsten Morgen wurde er vom König gerufen, der sagte: „Monsieur, ich gewähre Ihnen eine Rente von 1.500 Livres aus meinem Privatvermögen. Sie können jetzt den ersten Jahresbetrag abholen.“ („Geheime Korrespondenz des Hofes: Herrschaft von Louis XVI.“) Der König zog es vor, Geld für Wohltätigkeit auszugeben, anstatt es für Luxus oder Prunk zu verwenden. Einmal, während seiner Abwesenheit, ließ Monsieur d’Augivillers ein ungenutztes Zimmer im königlichen Appartement zu Kosten von 30.000 Francs reparieren.]

Der König ließ Versailles von Beschwerden gegen M. d’Augivillers erfüllen: „Mit diesem Geld hätte ich dreißig Familien glücklich machen können“, sagte er.

KAPITEL IX.

Seit Ludwig XVI. den Thron bestiegen hatte, erwartete die Königin einen Besuch ihres Bruders, Kaiser Joseph II. Dieser Prinz war stets Thema ihrer Gespräche. Sie rühmte seinen Intellekt, seine Liebe zur Arbeit, sein militärisches Wissen sowie die vollkommene Einfachheit seines Umgangs. Die Umstehenden wünschten sich sehr, in Versailles einen Prinzen zu sehen, der seiner Stellung würdig war. Schließlich wurde der Aufenthalt von Joseph II. unter dem Titel Graf Falkenstein angekündigt, und sogar der Tag genannt, an dem er in Versailles eintreffen würde. Die ersten Umarmungen zwischen der Königin und ihrem erlauchten Bruder fanden in Gegenwart des gesamten Hofstaats statt. Der Anblick ihrer Rührung war äußerst bewegend.

Der Kaiser wurde zunächst in Frankreich allgemein bewundert; gebildete Männer, gut informierte Offiziere sowie berühmte Künstler schätzten das Ausmaß seines Wissens. Am Hof machte er hingegen weniger Eindruck – und auch im privaten Kreis des Königs und der Königin nur sehr wenig. Seine exzentrischen Manieren, seine Offenheit, die oft in Unhöflichkeit umschlug, sowie seine offensichtlich künstlich wirkende Einfachheit – all diese Eigenschaften ließen ihn eher als einen seltsamen denn als einen bewundernswerten Prinzen erscheinen. Die Königin sprach mit ihm über die Räume, die sie für ihn im Schloss vorbereitet hatte; der Kaiser antwortete, er würde sie nicht annehmen, da er auf Reisen immer in einer Herberge übernachtete (das waren seine eigenen Worte). Die Königin bestand darauf und versicherte ihm, dass er völlige Freiheit haben würde und außerhalb des Lärms untergebracht werden würde. Er entgegnete, er wisse, dass das Schloss von Versailles sehr groß sei und dort so viele Schurken lebten, dass er sicherlich einen Platz finden könnte; doch sein Kammerdiener habe bereits sein Feldbett in einer Herberge bereitet, und dort würde er bleiben.

Er aß mit dem König und der Königin zu Mittag und mit der ganzen Familie zu Abend. Es schien, als interessiere er sich für die junge Prinzessin Elisabeth, die gerade die Kindheit hinter sich gelassen hatte und in der Frische dieses Alters erblühte. Zu jener Zeit wurde über eine mögliche Heirat zwischen ihm und dieser jungen Schwester des Königs berichtet, doch ich glaube, dass dies nicht der Wahrheit entsprach.

Der Tisch wurde weiterhin nur von Frauen bedient, wenn die Königin privat mit dem König, der königlichen Familie oder anderen Herrschern aß.

Es war üblich, dass, selbst wenn das Abendessen bereits begonnen hatte, und eine Prinzessin des Königshauses eintraf und gebeten wurde, am Tisch der Königin Platz zu nehmen, die Aufseher sowie die Hofherren sofort kamen, um zu helfen, während die Frauen der Königin den Raum verließen. Diese hatten in vielen Bereichen die Stelle der Zofen eingenommen und einige ihrer Privilegien beibehalten. Eines Tages kam die Herzogin von Orléans zur Essenszeit der Königin nach Fontainebleau. Die Königin lud sie an ihren Tisch ein und gab ihren Frauen ein Zeichen, den Raum zu verlassen, damit die Männer ihre Plätze einnehmen konnten. Ihre Majestät sagte, sie sei entschlossen, dieses Privileg beizubehalten – schließlich machte es solche Plätze besonders ehrenvoll und geeignet für adlige Damen ohne Vermögen. Madame de Misery, Baronin de Biache, die erste Kammerfrau der Königin – bei der ich als Nachfolgerin eingesetzt wurde – war die Tochter von Herrn Graf de Chemant; ihre Großmutter gehörte zum Geschlecht der Montmorencys. Herr Prinz de Tingry nannte sie in Gegenwart der Königin oft seine Cousine. Das alte Haushaltswesen der französischen Könige hatte vom Staat anerkannte Vorrechte. Viele Ämter konnten nur von Personen adliger Abstammung ausgeübt werden und wurden für 40.000 bis 300.000 Francs verkauft. Eine Sammlung von Edikten der Könige zugunsten der Vorrechte sowie des Vorrangs derjenigen, die im königlichen Haushalt tätig waren, existiert noch heute.

Ich war fast jeden Tag beim Abendessen der Königin anwesend. Der Kaiser sprach viel und fließend; er drückte sich fließend auf Französisch aus, und die Besonderheit seiner Ausdrucksweise verlieh seinem Gespräch Lebendigkeit. Ich hörte ihn oft sagen, er möge spektakuläre Dinge – wenn er damit Dinge meinte, die eine Show oder eine interessante Szene darstellten. Er verbarg keine seiner Vorurteile gegenüber der Etikette und den Bräuchen am französischen Hof; sogar in Gegenwart des Königs machte er daraus Gegenstand seines Spotts. Der König lächelte, antwortete aber nie; die Königin wirkte betrübt. Der Kaiser beendete seine Reden häufig mit…

Bemerkungen zu den Kunstwerken in Paris, die er bewundert hatte, und Kritik daran, dass der König es zuließ, dass diese Werke im Staub riesiger Lagerhallen verblieben. Er konnte sich nicht vorstellen, wie eine solche Fülle an Gemälden in Vergessenheit geraten konnte; eines Tages sagte er dem König, dass er ohne die Praxis, einige dieser Werke in die Räume von Versailles zu bringen, nicht einmal die wichtigsten Meisterwerke kennen würde, die er besaß.

Der Kaiser kritisierte scharf die geltende Praxis, Ladenbesitzern zu erlauben, Läden in der Nähe der Außenwände aller Paläste zu errichten – ja sogar etwas Ähnliches wie einen Markt in den Galerien von Versailles und Fontainebleau sowie auf den Treppenabsätzen einzurichten.

Er tadelte den König auch dafür, dass er weder das Hôtel des Invalides noch die École Militaire besucht hatte; er ging sogar so weit, vor uns zu sagen, dass der König nicht nur wissen sollte, was es in Paris gibt, sondern auch durch Frankreich reisen und einige Tage in jeder der großen Städte verbringen sollte.

Schließlich war die Königin wirklich verletzt über die Bemerkungen des Kaisers und hielt ihm eine kleine Predigt über die Freiheit, mit der er anderen Vorträge hielt. Eines Tages war sie damit beschäftigt, Bescheide und Zahlungsanweisungen für ihren Haushalt zu unterschreiben, und unterhielt sich mit Herrn Augeard, ihrem Sekretär für solche Angelegenheiten. Dieser reichte ihr die Papiere nacheinander zum Unterschreiben und legte sie anschließend wieder in seine Mappe. Währenddessen ging der Kaiser im Raum umher; plötzlich blieb er stehen und tadelte die Königin ziemlich streng dafür, all diese Papiere ohne Lesen – oder zumindest ohne einen kurzen Blick darauf – zu unterschreiben. Er sprach sehr weise mit ihr über die Gefahr, leichtfertig seinen Namen zu setzen. Die Königin antwortete, dass sehr weise Prinzipien sehr falsch angewandt werden könnten; dass ihr Sekretär, dem sie uneingeschränkt vertraute, ihr zu diesem Zeitpunkt nur Anweisungen zur Bezahlung der monatlichen Ausgaben ihres Haushalts vorlegte, die im Rechnungshof registriert waren; und dass sie somit kein Risiko einging, unbedacht ihre Unterschrift zu geben.

Auch die Kleidung der Königin war ein ständiges Angriffsziel des Kaisers. Er kritisierte sie dafür, zu viele neue Moden eingeführt zu haben, und machte sich über ihre Verwendung von Rouge lustig. Eines Tages, als sie vor dem Theaterbesuch mehr Rouge auftrug als üblich, zeigte er auf eine Dame im Raum, die tatsächlich stark geschminkt war. „Ein bisschen…“

„Mehr unter den Augen“, sagte der Kaiser zur Königin, „trage Rouge auf, als wärst du verrückt – wie diese Dame es tut.“ Die Königin bat ihren Bruder, auf seine Scherze zu verzichten – oder zumindest, sie, wenn sie schon so unverblümt waren, nur ihr allein zu sagen.
Die Königin hatte sich mit ihrem Bruder im italienischen Theater treffen wollen; doch sie änderte ihre Meinung und ging ins französische Theater. Sie schickte einen Pagen ins italienische Theater, um den Kaiser dorthin zu bitten. Er verließ seinen Logenplatz, der vom Komiker Clairval beleuchtet wurde, und wurde von Herrn de la Ferte begleitet, dem Kontrolleur des Privatvermögens der Königin. Dieser war sehr verärgert, als er hörte, wie Seine Kaiserliche Majestät, nachdem er freundlich sein Bedauern darüber ausgedrückt hatte, nicht bei der Aufführung im italienischen Theater anwesend sein zu können, zu Clairval sagte: „Eure junge Königin ist sehr leichtsinnig – aber glücklicherweise habt ihr Franzosen nichts dagegen.“
Ich befand mich zusammen mit meinem Schwiegervater in einem der Räume der Königin, als der Kaiser kam, um dort auf sie zu warten. Da er wusste, dass Herr Campan Bibliothekar war, sprach er mit ihm über Bücher, die natürlich in der Bibliothek der Königin zu finden waren. Nachdem sie über unsere berühmtesten Autoren gesprochen hatten, sagte er beiläufig: „Es gibt hier sicherlich keine Werke über Finanzen oder Verwaltung?“
Auf diese Worte folgten seine Ansichten zu allem, was zu diesen Themen geschrieben worden war, sowie zu den verschiedenen Systemen unserer beiden berühmten Minister, Sully und Colbert. Er sprach auch über die Fehler, die täglich in Frankreich in Punkten gemacht wurden, die für den Wohlstand des Reiches von großer Bedeutung waren, sowie über die Reformen, die er selbst in Wien durchführen würde. Er hielt Herrn Campan am Knopf seines Mantels fest und sprach mehr als eine Stunde lang leidenschaftlich und ohne die geringste Zurückhaltung über die französische Regierung. Mein Schwiegervater und ich schwiegen beharrlich – sowohl aus Erstaunen als auch aus Respekt. Als wir allein waren, einigten wir uns darauf, nicht über dieses Treffen zu sprechen.
Der Kaiser liebte es, die italienischen Höfe zu beschreiben, die er besucht hatte. Die eifersüchtigen Streitigkeiten zwischen dem König und der Königin von Neapel amüsierten ihn sehr. Er beschrieb lebhaft die Art und Weise sowie die Sprache dieses Herrschers sowie die Einfachheit, mit der dieser versuchte, beim ersten Kammerherrn Erlaubnis zu erhalten, ins Ehebett zurückkehren zu dürfen, wenn die wütende Königin ihn daraus vertrieben hatte. Die Zeit, die er warten musste, bis diese Versöhnung stattfand, wurde von der Königin und ihrem Kammerherrn festgelegt – und war stets proportional zur Schwere der Beleidigung. Er erzählte auch einige sehr amüsante Geschichten über den Hof von Parma.

Er sprach mit nicht geringem Spott. Hätte man das aufgeschrieben, was dieser Prinz über diese Höfe – und sogar über Wien – sagte, hätte das Ganze eine interessante Sammlung gebildet. Der Kaiser erzählte dem König, dass der Großherzog von Toskana und der König von Neapel zusammen waren, wobei der Erstere viel über die Veränderungen sprach, die er in seinem Staat durchgeführt hatte. Der Großherzog hatte zahlreiche neue Edikte erlassen, um die Vorgaben der Ökonomen umzusetzen, und war überzeugt, dadurch zum Wohle seines Volkes zu handeln. Der König von Neapel ließ ihn lange weiterreden und fragte dann beiläufig, wie viele neapolitanische Familien es in Toskana gäbe. Der Herzog zählte sie schnell auf – es waren nur wenige. „Nun“, antwortete der König von Neapel, „ich verstehe die Gleichgültigkeit Ihres Volkes gegenüber Ihren großen Reformen nicht; denn in meinen Staaten leben viermal so viele toskanische Familien wie in Ihren Staaten neapolitanische Familien.“

Da die Königin mit dem Kaiser in der Oper war, wollte dieser sich nicht zeigen; doch sie nahm ihn bei der Hand und zog ihn sanft nach vorne in die Loge. Diese Art der Präsentation vor dem Publikum wurde sehr positiv aufgenommen. Aufgeführt wurde „Iphigenie in Aulis“; zum zweiten Mal wurde der Chorruf „Chantons, celebrons notre Reine!“ mit allgemeinem Beifall gerufen.

Im Petit Trianon fand ein Fest von neuartiger Art statt. Die Kunstfertigkeit, mit der der englische Garten nicht beleuchtet, sondern nur erhellt wurde, erzielte einen bezaubernden Effekt. Erdflampen, hinter grün lackierten Brettern verborgen, warfen Licht auf die Beete mit Sträuchern und Blumen und brachten ihre verschiedenen Farbtöne zur Geltung. Mehrere hundert brennende Fackeln im Graben hinter dem Tempel der Liebe erzeugten ein helles Licht, das diesen Ort zum strahlendsten im Garten machte. Letztendlich hatte das Unterhaltungsprogramm dieses Abends nichts Außergewöhnliches außer dem guten Geschmack der Künstler – dennoch wurde viel darüber gesprochen. Die Umstände ließen es nicht zu, dass ein großer Teil des Hofes Zutritt bekam; die Unangekündigten waren unzufrieden; und die Menschen, die keine Feste außer denen, an denen sie teilnehmen, jemals verzeihen, überschätzten die Kosten dieses kleinen Festes so sehr, dass es den Anschein hatte, als hätten die im Graben brennenden Fackeln den Abbau eines ganzen Waldes erfordert. Als die Königin von diesen Berichten erfuhr, beschloss sie, genau herauszufinden, wie viel Holz verbraucht worden war; sie stellte fest, dass fünfzehnhundert Fackeln ausreichten, um das Feuer bis vier Uhr morgens am Brennen zu halten.

Nachdem er einige Monate dort verweilt hatte, verließ der Kaiser Frankreich und versprach seiner Schwester, sie wieder zu besuchen. Alle Beamten des Königinnenhaushalts hatten während seines Aufenthalts viele Gelegenheiten, ihm zu dienen, und erwarteten, dass er ihnen vor seiner Abreise Geschenke machen würde. Ihr Amtseid verbot ihnen ausdrücklich, ein Geschenk von irgendeinem ausländischen Prinzen anzunehmen; daher beschlossen sie zunächst, die Geschenke des Kaisers abzulehnen, aber um Zeit zu bitten, um Genehmigung zur Annahme zu erhalten. Der Kaiser, wahrscheinlich über diese Sitte informiert, befreite die guten Leute von dieser Schwierigkeit, indem er ohne ein einziges Geschenk abreiste.

Gegen Ende des Jahres 1777 rief die Königin, als sie allein in ihrem Gemach war, meinen Schwiegervater und mich zu sich, reichte uns ihre Hand zum Küssen und sagte uns, dass sie uns beide als Personen betrachte, die stark an ihrem Glück interessiert seien, und dass sie unsere Glückwünsche erhalten wolle – schließlich sei sie nun Königin von Frankreich und hoffe bald Kinder zu haben; bis jetzt habe sie ihren Kummer verborgen, doch heimlich viele Tränen vergossen.

Ab diesem glücklichen, aber lange hinausgezögerten Moment nahm die Zuneigung des Königs zur Königin alle Merkmale der Liebe an. Der gute Lassone, der erste Arzt des Königs und der Königin, sprach oft mit mir über die Unruhe, die die Gleichgültigkeit des Königs ihm bereitet hatte – eine Gleichgültigkeit, die er so lange zu überwinden versucht hatte – und schien zu jener Zeit nur Sorgen einer ganz anderen Art zu haben.

Im Winter 1778 wurde die Genehmigung des Königs für die Rückkehr Voltaires nach 27 Jahren Abwesenheit erteilt. Einige strenge Menschen hielten diese Nachgiebigkeit seitens des Hofes für sehr unklug. Der Kaiser passierte auf seinem Weg aus Frankreich das Schloss Ferney, ohne dort anzuhalten. Er hatte der Königin geraten, nicht zuzulassen, dass Voltaire ihr vorgestellt wurde. Eine Dame am Hof erfuhr die Ansicht des Kaisers zu diesem Thema und tadelte ihn wegen seines Mangels an Begeisterung für den größten Genie des Zeitalters. Er antwortete, dass er zum Wohl des Volkes stets versuchen sollte, vom Wissen der Philosophen zu profitieren; doch seine eigenen Pflichten als Herrscher würden ihm immer wieder davon abhalten, sich zu dieser Gruppe zu zählen. Auch der Klerus unternahm Schritte, um Voltaires Erscheinen am Hof zu verhindern. Paris hingegen brachte die Ehren und Begeisterung, die dem großen Dichter entgegengebracht wurden, auf das Höchste.

Es war sehr unklug, Paris dazu zu lassen, mit solcher Begeisterung eine Meinung zu äußern, die der des Hofes so entgegengesetzt war. Dies wurde der Königin klar gemacht, und sie

Man sagte ihr, dass sie Voltaire, ohne ihm die Ehre einer Vorstellung zu erweisen, in den Staatsappartements sehen könnte. Sie hatte nichts dagegen, diesem Rat zu folgen, und war nur verlegen darüber, was sie zu ihm sagen sollte. Man riet ihr, nur über die „Henriade“, „Merope“ und „Zaira“ zu sprechen. Die Königin antwortete, sie wolle sich noch mit einigen anderen Personen beraten, denen sie großes Vertrauen entgegenbrachte. Am nächsten Tag kündigte sie an, es sei endgültig beschlossen worden, dass Voltaire keinem Mitglied der Königsfamilie begegnen dürfe – seine Schriften seien zu feindlich gegenüber Religion und Moral. „Es ist jedoch seltsam“, sagte die Königin, „dass wir Voltaire als Anführer der philosophischen Schriftsteller nicht bei uns empfangen wollen, während der Marschall de Mouchy mir vor einigen Jahren Madame Geoffrin vorgestellt hat, deren Berühmtheit auf dem Titel der ‚Stiefmutter der Philosophen‘ beruhte.“

Anlässlich des Duells zwischen dem Comte d’Artois und dem Prince de Bourbon beschloss die Königin heimlich, den Baron de Besenval zu treffen, der einer der Zeugen sein sollte, um ihm die Absichten des Königs mitzuteilen. Mit großer Betroffenheit habe ich gelesen, wie diese einfache Tatsache im ersten Band der „Memoiren“ von Herrn de Besenval verdreht wird. Er hat recht damit, dass Herr Campan ihn durch die oberen Korridore des Schlosses führte und ihn in eine ihm unbekannte Wohnung brachte; doch der romantische Ton, den er dieser Begegnung gibt, ist ebenso schuldhaft wie lächerlich. Herr de Besenval behauptet, er habe sich, ohne zu wissen, wie er dorthin gekommen sei, in einer schmucklosen, aber sehr komfortabel eingerichteten Wohnung wiedergefunden, von deren Existenz er bis dahin völlig nichts gewusst hatte. Er sei überrascht gewesen, fügt er hinzu, nicht darüber, dass die Königin über solche Annehmlichkeiten verfügte, sondern darüber, dass sie es wagte, sie sich anzueignen. Zehn gedruckte Blätter mit den Verleumdungen der Frau Lamotte enthalten nichts So Verletzendes für das Charakterbild Marie Antoinettes wie diese Zeilen, geschrieben von einem Mann, den sie mit unverdienter Güte geehrt hatte. Er konnte unmöglich von der Existenz dieser Räume erfahren haben – sie bestanden aus einem sehr kleinen Vorraum, einem Schlafzimmer und einem Kleiderschrank. Seit die Königin ihre eigenen Räume bewohnte, wurden diese im Falle von Krankheit der Hofdame Ihrer Majestät zur Verfügung gestellt, und tatsächlich wurden sie so genutzt, als die Königin krank war. Da es so wichtig war, dass niemand erfuhr, die Königin habe vor dem Duell mit dem Baron gesprochen, beschloss sie, durch ihr Privatzimmer in dieses kleine Zimmer zu gelangen, wohin Herr Campan ihn führen sollte.

Berichte über jüngste Ereignisse sollten äußerst genau sein – es darf keine Übertreibungen oder Erfindungen geben. Der Baron de Besenval scheint über die plötzliche Kühle der Königin sehr überrascht zu sein und führt dies auf die Launenhaftigkeit ihres Charakters zurück. Ich kann den Grund für diese Veränderung erklären, indem ich wiederhole, was Ihre Majestät mir damals sagte; ich werde keinen ihrer Ausdrücke ändern. Als sie von der seltsamen Arroganz der Männer sowie von der Zurückhaltung sprach, mit der Frauen sie immer behandeln sollten, fügte die Königin hinzu, dass das Alter ihnen die Hoffnung, Gefallen zu finden, nicht nehmen müsse, solange sie angenehme Eigenschaften besäßen. Sie habe den Baron de Besenval als einen tapferen, angenehmen, kultivierten und witzigen Schweizer angesehen – seine grauen Haare hätten sie dazu veranlasst, ihn als einen Mann zu betrachten, dem sie ohne Bedenken begegnen könnte; doch sie wurde stark getäuscht. Nachdem Ihre Majestät mich zur strengsten Geheimhaltung aufgefordert hatte, erzählte sie mir, dass der Baron, als er allein mit ihr war, sie mit solcher Galanterie ansprach, dass sie völlig verblüfft war. Er war sogar so verrückt, niederzuknien und ihr eine formelle Liebeserklärung zu machen. Die Königin fügte hinzu, sie habe zu ihm gesagt: „Stehen Sie auf, Monsieur – der König soll nichts von einer Beleidigung erfahren, die Sie für immer beschämen würde.“ Der Baron wurde blass und stammelte Entschuldigungen; sie verließ ihren Raum, ohne ein weiteres Wort zu sagen, und seitdem sprach sie kaum noch mit ihm. „Es ist schön, Freunde zu haben“, sagte die Königin; „aber in einer Situation wie meiner ist es manchmal schwierig, dass die Freunde unserer Freunde zu uns passen.“ Anfang des Jahres 1778 erhielt Mademoiselle d’Eon die Erlaubnis, nach Frankreich zurückzukehren – unter der Bedingung, dass sie sich dort in weiblicher Kleidung zeigte. Der Comte de Vergennes bat meinen Vater, Herrn Genet, Leiter der Außenministeriumsabteilung, der den Chevalier d’Eon schon lange kannte, diese seltsame Person in seinem Haus aufzunehmen und, wenn möglich, ihre leidenschaftliche Natur zu bändigen. Als die Königin von ihrer Ankunft in Versailles erfuhr, schickte sie einen Diener, um meinen Vater zu bitten, sie vorzulassen. Mein Vater hielt es für seine Pflicht, zunächst den Minister über den Wunsch Ihrer Majestät zu informieren. Der Comte de Vergennes zeigte sich mit der Vorsicht meines Vaters zufrieden und bat ihn, ihn zur Königin zu begleiten. Der Minister hatte nur wenige Minuten Audienzzeit; Ihre Majestät kam mit ihm aus ihrem Zimmer und drückte meinem Vater gegenüber ihr Bedauern aus, ihn umsonst belästigt zu haben. Lächelnd fügte sie hinzu, dass ein paar Worte von Herrn de Vergennes ihre Neugierde endgültig beseitigt hätten. Die Enthüllung

In London lässt das wahre Geschlecht dieser vermeintlichen Frau darauf schließen, dass die wenigen Worte, die der Minister aussprach, eine Lösung des Rätsels enthielten. Der Chevalier d’Eon war in Russland als Spion Ludwigs XV. nützlich gewesen. Schon in jungen Jahren fand er einen Weg, sich am Hofe der Kaiserin Elisabeth vorzustellen, und diente dieser Herrscherin in der Funktion eines Lesers. Später nahm er wieder seine militärische Uniform an, diente ehrenvoll und wurde verwundet. Als Leiter der Gesandtschaft sowie später als bevollmächtigter Minister in London beleidigte er unverzeihlich den Botschafter, Comte de Guerchy. Der offizielle Befehl für die Rückkehr des Chevaliers nach Frankreich wurde tatsächlich dem Königsrat übergeben; doch Ludwig XV. verzögerte den Aufbruch des Boten, der ihn überbringen sollte, und schickte stattdessen einen anderen Boten, der dem Chevalier d’Eon einen Brief in eigener Handschrift überreichte. In diesem Brief stand: „Ich weiß, dass Sie mir genauso treu gedient haben, als Sie eine Frau waren, wie auch jetzt in Ihrer jetzigen Kleidung. Nehmen Sie sofort wieder diese Kleidung an; ziehen Sie sich in die Stadt zurück. Ich warne Sie: Der König hat gestern einen Befehl zur您的 Rückkehr nach Frankreich unterzeichnet. Sie sind in Ihrem Hotel nicht sicher – hier würden Sie zu mächtige Feinde finden.“ Ich hörte den Chevalier d’Eon mehrmals bei meinem Vater den Inhalt dieses Briefes wiederholen, in dem Ludwig XV. sich somit vom König von Frankreich distanzierte. Der Chevalier – oder besser gesagt, der Chevalier d’Eon – hatte alle Briefe des Königs aufbewahrt. Die Herren de Maurepas und de Vergennes wollten sie aus seinen Händen bekommen, da sie befürchteten, er könnte sie veröffentlichen. Dieser Exzentriker hatte lange um Erlaubnis zur Rückkehr nach Frankreich gebeten; doch es war notwendig, einen Weg zu finden, der Familie, die er durch seine Beleidigungen verärgert hatte, die Demütigung zu ersparen, die ihr seine Rückkehr bereiten würde. Deshalb musste er wieder die Kleidung des Geschlechts anlegen, dem in Frankreich alles verziehen wird. Der Wunsch, sein Heimatland noch einmal zu sehen, veranlasste ihn, dieser Bedingung zuzustimmen – doch er rächte sich, indem er den langen Rocksaum sowie die drei tiefen Rüschen an seinen Ärmeln mit der Haltung und dem Verhalten eines Grenadiers kombinierte, was ihn zu einem sehr unangenehmen Gesprächspartner machte.

Die von Madame Campan über den Chevalier d’Eon gegebene Beschreibung ist heute in vielen Punkten als falsch bekannt. Ausreichend Details für die meisten Leser finden sich in dem Buch „Das Geheimnis des Königs“ von Duc de Broglie, Band II, Kapitel VI und VII sowie auf Seite 89 desselben Bandes, wo der Herzog auf den äußerst zweifelhaften Brief Bezug nimmt, von dem Madame spricht.

Campan. Für diese Memoiren reichen die folgenden Angaben aus: Der Chevalier Charles d’Eon de Beaumont (der 1728 geboren wurde) war ein ehemaliger Dragoneroffizier, der in der offenen sowie geheimen Diplomatie Ludwigs XV. tätig war. Während seines Aufenthalts in der Botschaft in London stritt er mit dem Botschafter, seinem Vorgesetzten, dem Comte de Guerchy (Marquis de Nangis), und nutzte die Unterlagen über die geheime Diplomatie, um sich zu schützen. Es war während seines Versteckens in London im Jahr 1765 aufgrund dieser Angelegenheit, dass er offenbar zum ersten Mal weibliche Kleidung anzog – eine Kleidung, die er anscheinend hauptsächlich aus Liebe zur Berüchtigung beibehielt. Im Jahr 1775 ermöglichte ihm eine formelle Vereinbarung mit dem französischen Hof, die durch Beaumarchais zustande kam, es, nach Frankreich zurückzukehren, wobei er weiterhin weibliche Kleidung trug. Er kehrte nach Frankreich zurück, kam jedoch erneut nach England und starb dort am 22. Mai 1710 in seiner Residenz in der Millman Street in der Nähe des Foundling Hospitals. Er war ein tapferer und herausragender Offizier, doch seine Erscheinung sowie eine gewisse Kälte im Temperament trugen dazu bei, dass er sich als weibliches Geschlecht ausgeben konnte. An der Geschichte über sein Verhalten am russischen Hof scheint nichts Wahres zu sein; sein Auftreten in weiblicher Kleidung überraschte jene, die sicherlich von früheren ähnlichen Vorfällen wussten.

Schließlich trat das Ereignis ein, das die Königin sowie alle, die ihr Gutes wünschten, so lange herbeigesehnt hatten: Ihre Majestät wurde schwanger. Der König war außer sich vor Freude. Nie zuvor gab es ein so vereintes und glückliches Paar. Die Art und Weise, wie Ludwig XVI. sich verhielt, änderte sich völlig – er wurde freundlicher und versöhnlicher. Die Königin wurde vollständig entschädigt für die Unruhe, die die Gleichgültigkeit des Königs in der Anfangszeit ihrer Ehe bei ihr verursacht hatte. Der Sommer 1778 war äußerst heiß. Juli und August vergingen, ohne dass auch nur ein Sturm den Luftdruck senkte. Die Königin verbrachte ganze Tage in geschlossenen Räumen und konnte erst schlafen, nachdem sie die frische Nachtluft eingeatmet hatte – indem sie mit den Prinzessinnen sowie ihren Brüdern auf der Terrasse unter ihren Räumen spazieren ging. Zunächst lösten diese Spaziergänge keine Kommentare aus; doch einigen Mitgliedern der Gruppe kam der Gedanke, die Musik der Blasinstrumente an diesen schönen Sommernächten zu genießen. Die Musiker, die zur Kapelle gehörten…

Man befahl ihnen, Stücke zu spielen, die für Instrumente dieser Art geeignet waren – auf Bühnen, die mitten im Garten errichtet worden waren. Die Königin, die auf einer der Terrassenbänke saß, genoss den Klang dieser Musik, umgeben von der gesamten Königsfamilie – mit Ausnahme des Königs, der sich zwar zu ihnen gesellte, aber aus Unwillen, seine Schlafenszeit zu ändern, zweimal wieder ging. Nichts konnte unschuldiger sein als diese Feiern; doch Paris, Frankreich – ja, ganz Europa – berichtete bald darüber auf eine Weise, die der Reputation Marie Antoinettes sehr schadete. Es stimmt, dass alle Bewohner von Versailles diese Serenaden genossen und dass ab elf Uhr abends bis zwei oder drei Uhr morgens eine Menge Menschen am Ort versammelt war. Die Fenster im Erdgeschoss, die von Monsieur und Madame – der Ehefrau von Monsieur, dem Comte de Provence – bewohnt wurden, blieben offen, und die Terrasse wurde durch die zahlreichen Wachskerzen, die in den beiden Räumen brannten, perfekt beleuchtet. Auch im Garten standen Lampen, und das Licht der Orchesterbeleuchtung erhellte den Rest des Platzes. Ich weiß nicht, ob einige unvorsichtige Frauen vielleicht weitergingen und bis zum Ende des Parks vordrangen; das mag sein – doch die Königin, Madame sowie die Comtesse d’Artois blieben stets Arm in Arm und verließen niemals die Terrasse. Die Prinzessinnen fielen, wenn sie auf den Bänken saßen, nicht besonders auf – sie trugen Kleider aus Cambric-Muslin, große Strohhüte sowie Muslin-Velieren, ein Kleidungsstil, der zu jener Zeit von allen Frauen getragen wurde. Doch wenn sie standen, unterschieden sich ihre Gestalten immer voneinander; die Anwesenden traten zur Seite, damit sie vorbeikommen konnten. Es stimmt, dass Privatpersonen manchmal, zu ihrem großen Vergnügen, neben ihnen Platz nahmen, wenn sie sich auf die Bänke setzten. Ein junger Angestellter im Kriegsministerium, der die Königin entweder nicht kannte oder so tat, als würde er sie nicht kennen, sprach mit ihr über die Schönheit der Nacht sowie den wunderbaren Klang der Musik. Die Königin, in der Annahme, nicht erkannt zu werden, amüsierte sich daran, weiterhin unter falschem Namen zu bleiben. Sie sprachen über verschiedene Familien aus Versailles, die zur königlichen Familie oder zu ihrer eigenen Familie gehörten. Nach einigen Minuten standen die Königin und die Prinzessinnen auf, um spazieren zu gehen, und verbeugten sich beim Verlassen der Bank vor dem Angestellten. Der junge Mann, der nun wusste – oder später herausfand –, dass er mit der Königin gesprochen hatte, prahlte damit in seinem Büro. Man bat ihn lediglich, den Mund zu halten; er erregte so wenig Aufmerksamkeit, dass die Revolution ihn immer noch nur als Angestellten betrachtete.

Eines Abends setzte sich einer von Monsieurs Leibwächtern in die Nähe der Prinzessinnen. Da er sie kannte, verließ er seinen Platz und stellte sich vor die Königin, um ihr mitzuteilen, wie glücklich er sei, die Gelegenheit zu haben, um die Gunst seiner Souveränin zu bitten; er sei „am Hof um Gnade bittend“ – bei diesem Wort standen die Königin und die Prinzessinnen eilig auf und zogen sich in Madames Appartement zurück.
—[Soulavie hat diese beiden Vorfälle äußerst kriminell verdreht.—MADAME CAMPAN.]— Ich war an jenem Tag im Wohnsitz der Königin. Sie sprach die ganze Zeit während ihres ‚Couchers‘ über diesen kleinen Vorfall; sie beklagte sich lediglich darüber, dass einer von Monsieurs Wachen die Frechheit gehabt hatte, mit ihr zu sprechen. Ihre Majestät fügte hinzu, dass er ihren Inkognito-Zustand respektieren sollte und dass das nicht der Ort gewesen sei, an dem er es wagen durfte, einen Antrag zu stellen. Madame hatte ihn erkannt und davon gesprochen, Beschwerde bei seinem Hauptmann einzureichen; die Königin lehnte dies ab und schrieb seinen Fehler seiner Unwissenheit sowie seinem ländlichen Ursprung zu.
Die skandalösesten Verleumdungen basierten auf diesen beiden unbedeutenden Vorfällen, die ich mit größter Genauigkeit wiedergegeben habe. Nichts konnte falscher sein als diese Verleumdungen. Es muss jedoch zugegeben werden, dass solche Begegnungen zu schlechten Folgen führen konnten. Ich wagte es, der Königin das zu sagen, und informierte sie, dass ich eines Abends, als ihre Majestät mich rief, um mit ihr zu sprechen, glaubte, auf der Bank, auf der sie saß, zwei stark verhüllte Frauen zu erkennen, die völliges Schweigen bewahrten; diese Frauen seien die Gräfin du Barry und ihre Schwägerin gewesen; meine Vermutungen bestätigten sich, als ich einige Schritte vom Sitzplatz entfernt, näher bei ihrer Majestät, einen großen Diener aus Madames du Barrys Dienst traf, den ich während ihres Aufenthalts am Hof stets in ihrem Dienst gesehen hatte.
Mein Rat wurde ignoriert. Getäuscht durch die Freude, die sie an diesen Spaziergängen fand, und überzeugt von ihrer untadeligen Lebensführung, wollte die Königin die bedauerlichen Folgen, die unweigerlich eintreten mussten, nicht erkennen. Das war sehr bedauerlich; denn neben den Demütigungen, die sie ihr brachten, ist es höchst wahrscheinlich, dass sie dazu führten, dass der abscheuliche Plan entstand, der zum fatalen Fehler des Kardinals de Rohan führte.
Nachdem sie etwa einen Monat lang diese Abendspaziergänge genossen hatte, ordnete die Königin ein privates Konzert in der Kolonnade an, in der die Gruppe aus Pluto und Proserpina zu finden war. An allen Eingängen wurden Wachen postiert, denen befohlen wurde, nur solche Personen in die Kolonnade zu lassen, die einen Ausweis vorzeigen konnten.

Tickets, unterschrieben von meinem Schwiegervater. Dort fand ein wunderbares Konzert statt, gespielt von den Musikern der Kapelle sowie den weiblichen Musikerinnen aus der Kammer der Königin. Die Königin begleiteten die Damen de Polignac, de Chalon und d’Andlau sowie die Herren de Polignac, de Coigny, de Besenval und de Vaudreuil; es waren auch einige Pferdeknechte anwesend. Ihre Majestät erteilte mir die Erlaubnis, das Konzert zusammen mit einigen meiner weiblichen Verwandten zu besuchen. Auf der Terrasse gab es keine Musik. Die Menge neugieriger Menschen, die von den Wachen vom Bereich der Kolonnade ferngehalten wurden, ging hochunzufrieden weg; die geringe Anzahl der Zulassenen verursachte zweifellos Neid und führte zu beleidigenden Kommentaren, die von der Öffentlichkeit gierig aufgenommen wurden. Ich beabsichtige nicht, mich für die Art von Unterhaltung zu entschuldigen, der sich die Königin in diesem und dem folgenden Sommer hingab; die Folgen waren so bedauerlich, dass der Fehler zweifellos sehr groß war; doch das, was ich über den Charakter dieser Spaziergänge gesagt habe, kann als wahr angesehen werden.
Als die Saison für Abendspaziergänge zu Ende ging, wurden in Paris abscheuliche Couplets verbreitet; darin wurde die Königin auf die beleidigendste Weise behandelt; sie wurde zu ihren Feinden gezählt – zu denen auch die Anhänger des einzigen Prinzen gehörten, der seit mehreren Jahren als möglicher Erbe der Krone galt. Die Leute benutzten die unsensibelsten Ausdrücke; und diese unangemessenen Gespräche fanden in Gesellschaften statt, in denen man die drohende Gefahr besser hätte erkennen müssen, Wahrheit und den Respekt gegenüber Souveränen auf so kriminelle Weise zu verletzen. Ein paar Tage vor der Inhaftierung der Königin wurde ein ganzes Bündel mit Manuskriptliedern über sie und alle Damen um sie herum, die durch ihren Rang oder ihre Stellung hervorstachen, in den oeil-de-boeuf geworfen – einem großen Raum in Versailles, der durch ein Bullauge beleuchtet wurde und als Wartezimmer diente. Dieses Manuskript gelangte sofort in die Hände des Königs, der darüber sehr empört war und sagte, er selbst sei bei diesen Spaziergängen gewesen; er habe dort nichts gesehen, was auch nur im Geringsten schädlich gewesen wäre; solche Lieder würden die Harmonie von zwanzig Familien am Hof und in der Stadt stören; es sei ein schweres Verbrechen, Lieder gegen die Königin selbst zu verfassen; und er wünsche, dass der Autor dieser infamen Verleumdungen gefunden und bestraft werde. Zwei Wochen später wurde öffentlich bekannt, dass die Verse von M. Champcenetz de Riquebourg stammten, der nicht einmal getadelt wurde.

Der Autor zahlreicher Lieder, von denen einige sehr gut geschrieben sind. Von Natur aus lebhaft und sarkastisch, verlor er weder seine Fröhlichkeit noch seine Unbesonnenheit vor dem revolutionären Tribunal. Nachdem seine eigene Strafe verlesen worden war, fragte er die Richter, ob man ihm nicht erlauben könnte, einen Ersatzmann zu finden. – MADAME CAMPAN.

Ich wusste mit Sicherheit, dass der König vor zwei seiner vertrautesten Diener mit M. de Maurepas über das Risiko sprach, das der Königin durch diese nächtlichen Spaziergänge auf der Terrasse von Versailles drohte – Spaziergänge, die die Öffentlichkeit so offen kritisierte –, und dass der alte Minister die Grausamkeit besaß, zu raten, sie weiterhin gehen zu lassen. Sie hatte Talent; ihre Freunde waren sehr ehrgeizig und sehnten sich danach, sie an öffentlichen Angelegenheiten teilhaben zu sehen; es würde keinen Schaden anrichten, wenn sie den Ruf der Leichtfertigkeit erlangte. M. de Vergennes war genauso feindlich gegenüber dem Einfluss der Königin wie M. de Maurepas. Man kann daher zu Recht annehmen, dass er und M. de Vergennes alle Mittel einsetzten, die mächtigen Ministern zur Verfügung standen, um sie in den Augen der Öffentlichkeit zu ruinieren. Die Geburt der Königin rückte näher; in allen Kathedralen wurden Te Deums gesungen und Gebete gesprochen. Am 11. Dezember 1778 verbrachten die königliche Familie, die Prinzen des Blutes sowie die hohen Staatsbeamten die Nacht in den Räumen neben dem Schlafzimmer der Königin. Die Tochter des Königs, Madame, wurde vor Mittag am 19. Dezember geboren. – [Marie Therese Charlotte (1778–1861), Madame Royale; heiratete 1799 Louis, Duc d’Angouleme, den ältesten Sohn des Comte d’Artois.] – Die Etikette, allen Personen ohne Unterschied zum Zeitpunkt der Geburt einer Königin Zutritt zu gewähren, wurde in solchem Maße übertrieben, dass, als der Geburtshelfer laut sagte: „La Reine va s’accoucher“, so viele Menschen in den Raum strömten, dass der Andrang die Königin beinahe zerstört hätte. In der Nacht hatte der König vorsorglich dafür gesorgt, dass die riesigen Wandteppiche, die das Bett Ihrer Majestät umgaben, mit Seilen gesichert wurden; andernfalls wären sie sicherlich auf sie gefallen. Es war unmöglich, sich im Raum zu bewegen – er war von einer so bunt gemischten Menge gefüllt, dass man meinen konnte, sich an einem öffentlichen Vergnügungsort zu befinden. Zwei Savoyerer…

auf den Möbeln, um die Königin besser sehen zu können – sie war gegenüber dem Kamin platziert. Der Lärm sowie das Geschlecht des Kindes, von denen die Königin durch ein zuvor mit der Prinzessin de Lamballe vereinbartes Signal in Kenntnis gesetzt wurde – oder irgendein Fehler des Geburtshelfers – führten zu Symptomen, die tödliche Folgen drohten. Der Geburtshelfer rief: „Gebt ihr Luft – warmes Wasser – man muss ihr Blut aus dem Fuß ablassen!“ Die Fenster waren verschlossen; der König öffnete sie mit einer Kraft, die ihm seine Zuneigung zur Königin in diesem Moment verlieh. Sie waren sehr hoch und ringsherum mit Papierstreifen versehen. Da die Schüssel mit dem warmen Wasser nicht schnell genug gebracht werden konnte, bat der Geburtshelfer den Chefarzt, ohne zu warten, seine Lanze zu verwenden. Dieser tat es; das Blut floss frei heraus, und die Königin öffnete ihre Augen. Die Prinzessin de Lamballe wurde in einem bewusstlosen Zustand durch die Menge getragen. Die Kammerdiener und Pagen zogen solche rücksichtslosen Personen am Kragen hinaus, die den Raum nicht verlassen wollten. Diese grausame Sitte wurde später abgeschafft. Die Fürsten der Familie, die Blutsverwandten, der Kanzler sowie die Minister sind sicherlich ausreichend, um die Legitimität eines erblichen Prinzen zu bezeugen. Die Königin wurde gerade noch aus den Klauen des Todes gerettet; sie war sich nicht bewusst, dass ihr Blut abgelassen worden war, und als sie wieder ins Bett gelegt wurde, fragte sie, warum sie einen Leinenverband am Fuß hatte. Die Freude, die auf den Moment der Angst folgte, war ebenso lebhaft und aufrichtig. Wir umarmten uns alle und weinten vor Freude. Der Comte d’Esterhazy und der Prince de Poix, denen ich als Erster mitteilte, dass die Königin wieder zum Leben erwacht sei, umarmten mich mitten im Kreis der Adligen. In unserer Freude über ihren Entkommen vom Tod konnten wir kaum ahnen, welches weitaus schrecklichere Schicksal unserer geliebten Prinzessin bevorstand.

ANMERKUNG: Die beiden folgenden Beispiele aus der Korrespondenz von Kaiser Joseph zeigen eindrucksvoll die Kraft, Klugheit und Originalität seines Geistes und ergänzen das Porträt, das Madame Campan von ihm hinterlassen hat. Nur wenige Herrscher haben ihre Gründe für die Ablehnung von Terminen mit der Vollständigkeit und Präzision in dem folgenden Brief dargelegt:

An eine Dame:
MEINE DAME – Ich halte es nicht für eine Pflicht eines Monarchen, einem seiner Untertanen einfach deshalb einen Posten zu geben, weil er ein Edelmann ist. Das…

Jedoch ist das die Schlussfolgerung aus der Bitte, die Sie mir gestellt haben. Ihr verstorbener Ehemann war, so sagen Sie, ein herausragender General, ein Edelmann aus guter Familie – und daher schließen Sie, dass meine Güte gegenüber Ihrer Familie nichts anderes bewirken kann, als Ihrem zweiten Sohn, der kürzlich von seinen Reisen zurückgekehrt ist, eine Infanteriekompanie zur Verfügung zu stellen.
Madam, ein Mann mag zwar der Sohn eines Generals sein, doch keinerlei Talent für das Kommando besitzen. Ein Mann mag aus guter Familie stammen, doch keine anderen Verdienste haben als jene, die er dem Zufall verdankt – nämlich den Namen eines Edelmannes.
Ich kenne Ihren Sohn und weiß, was einen Soldaten ausmacht. Diese doppelte Kenntnis überzeugt mich davon, dass Ihr Sohn nicht die Veranlagung eines Kriegers hat und dass er zu sehr mit seinem Stand beschäftigt ist, um der Heimat die Hoffnung zu geben, dass er ihr jemals einen wichtigen Dienst erweisen könnte.
Was Ihnen leidtun sollte, Madam, ist, dass Ihr Sohn weder für einen Offizier, noch für einen Staatsmann oder einen Priester geeignet ist – kurz gesagt: Er ist nichts weiter als ein Edelmann im weitesten Sinne des Wortes.
Sie können dem Schicksal dankbar sein, das Ihrem Sohn zwar Talente vorenthält, aber dafür sorgt, dass er über großen Reichtum verfügt – was ihn ausreichend für seine anderen Mängel entschädigen wird und ihm zugleich ermöglicht, auf jegliche Gunst von meiner Seite zu verzichten.
Ich hoffe, Sie sind vernünftig genug, die Gründe zu erkennen, die mich dazu bringen, Ihre Bitte abzulehnen. Es mag Ihnen unangenehm sein, aber ich halte es für notwendig. Auf Wiedersehen, Madam – Ihr aufrichtiger Wünscher, JOSEPH LACHSENBURG, 4. August 1787.

Der Antrag einer weiteren besorgten und etwas gierigen Mutter wurde mit noch größerer Entschlossenheit und Ironie beantwortet:

An eine Dame:
Madam – Sie kennen meine Einstellung; Ihnen ist sicherlich bekannt, dass die Gesellschaft von Damen für mich lediglich eine Art Unterhaltung darstellt und dass ich meine Prinzipien niemals dem weiblichen Geschlecht geopfert habe. Ich achte kaum auf Empfehlungen und nehme sie nur dann in Betracht, wenn die Person, für die ich gebeten werde, tatsächliche Verdienste hat.
Zwei Ihrer Söhne sind bereits mit Gunstbezeugungen überhäuft. Der Älteste, der noch nicht einmal zwanzig Jahre alt ist, ist Anführer einer Eskadre in meinem Heer, und der Jüngere hat vom Kurfürsten, meinem Bruder, ein Kanonikat in Köln erhalten. Was wollen Sie noch mehr? Soll der Ältere General und der Jüngere Bischof werden?

In Frankreich kann man Kolonellen an der Spitze der Truppen sehen, und in Spanien befehligen die königlichen Prinzen bereits im Alter von achtzehn Jahren Armeen; deshalb zwang Prinz Stahremberg sie so oft zum Rückzug, dass sie ihr ganzes weiteres Leben lang keine anderen Manöver mehr verstehen konnten. Am Hof muss man aufrichtig sein, auf dem Schlachtfeld streng, stoisch – ohne Sturheit –, großzügig – ohne Schwäche –, und durch die Gerechtigkeit unserer Handlungen den Respekt unserer Feinde gewinnen; und das, meine Dame, ist es, was ich anstrebe. JOSEPH VIENNA, September 1787. (Aus den unveröffentlichten Briefen von Joseph II., herausgegeben in Paris von Persan, 1822.)

KAPITEL X.

Während der Zeit der Gefahr um das Leben der Königin wurde überhaupt nicht an den Mangel an einem Thronerben gedacht. Der König selbst war ganz damit beschäftigt, sich um seine geliebte Frau zu kümmern. Die junge Prinzessin wurde ihrer Mutter vorgestellt. „Armes kleines Kind“, sagte die Königin, „du wurdest nicht gewünscht, aber deshalb bist du mir umso lieber. Ein Sohn wäre eher Eigentum des Staates gewesen. Du wirst mir gehören; du wirst meine uneingeschränkte Fürsorge erhalten, an all meinem Glück teilhaben und mich in all meinen Sorgen trösten.“

Der König schickte einen Boten nach Paris und schrieb selbst Briefe nach Wien, vom Bett der Königin aus; ein Teil der angeordneten Feierlichkeiten fand in der Hauptstadt statt.

In den ersten Nächten ihrer Schwangerschaft wurden viele Diener in der Nähe der Königin stationiert. Dieses Verhalten belastete sie; sie wusste, wie es ist, Mitgefühl für andere zu haben, und ließ große Sessel für ihre Frauen anfertigen, deren Rückenlehnen durch Federn heruntergelassen werden konnten – diese dienten perfekt als Ersatz für Betten.

M. de Lassone, der Leibarzt, der Chefarzt, der Leibapotheker sowie die leitenden Beamten des Butterlagers usw. blieben ebenfalls neun Nächte lang wach. Die königlichen Kinder wurden lange Zeit beobachtet; eine der diensthabenden Frauen blieb in den ersten drei Jahren nach ihrer Geburt jede Nacht wach und angezogen.

Die Königin kehrte zur Taufe nach Paris zurück. Hundert Jungfrauen wurden in Notre-Dame vermählt. Es gab nur wenige Beifallsrufe vonseiten des Volkes, doch Ihre Majestät wurde an der Oper sehr gut aufgenommen.

Einige Tage nach der Genesung der Königin aus ihrer Schwangerschaft schrieb der Pfarrer von Magdelaine de la City in Paris an M. Campan und bat um ein privates Treffen mit ihm; er wollte, dass dieser der Königin eine kleine Schachtel überreichte, die ihren Ehering enthielt, zusammen mit folgender Notiz:

Von der Comtesse Jules: „Ich habe unter dem Siegel der Beichte den Ring erhalten, den ich Eurer Majestät sende; zusammen mit der Aussage, dass er im Jahr 1771 von Euch gestohlen wurde, um für Zaubereien verwendet zu werden und damit verhindert zu werden, dass Ihr Kinder bekommt.“ Als die Königin ihren Ring wieder sah, sagte sie, sie habe ihn tatsächlich etwa sieben Jahre zuvor beim Waschen ihrer Hände verloren und beschlossen, keinerlei Anstrengungen zu unternehmen, um die abergläubische Frau aufzuspüren, die ihr diesen Schaden zugefügt hatte. Die Zuneigung der Königin zur Comtesse Jules wuchs von Tag zu Tag; sie besuchte häufig deren Haus in Paris und ließ sich sogar im Château de la Muette nieder, um während ihrer Schwangerschaft näher bei ihr zu sein. Sie heiratete im Alter von kaum dreizehn Jahren Mademoiselle de Polignac, den Herrn de Grammont – der aufgrund dieser Heirat zum Herzog von Guiche sowie zum Hauptmann der königlichen Garde ernannt wurde, nach dem Herzog von Villeroi. Der Herzogin von Civrac, der Dame d’honneur von Madame Victoire, war der Platz für ihren Sohn, den Herzog von Lorges, versprochen worden. Die Zahl der unzufriedenen Familien am Hof nahm zu.
Den Titel der Favoritin wurde der Comtesse Jules von ihren Freunden allzu offen verliehen. Das Schicksal der Favoritin einer Königin ist in Frankreich nicht glücklich; die Favoritinnen von Königen werden aus Ritterlichkeit mit viel größerer Nachsicht behandelt.
Kurz nach der Geburt wurde die Königin erneut schwanger; sie hatte davon nur dem König, ihrem Arzt sowie einigen Personen, denen sie ihr Vertrauen schenkte, erzählt. Als sie bei dem Versuch, eines der Fenster ihres Wagens zu öffnen, ihre Kräfte überanstrengte, spürte sie, dass sie sich verletzt hatte, und acht Tage später fiel das Kind. Der König verbrachte den ganzen Morgen an ihrem Bett, tröstete sie und zeigte ihr die zärtlichste Sorge. Die Königin weinte sehr; der König nahm sie liebevoll in seine Arme und vermischte seine Tränen mit ihren. Der König gebot Stillschweigen unter den wenigen Personen, die von diesem unglücklichen Vorfall wussten; dadurch blieb er allgemein unbekannt. Diese Details geben einen genauen Einblick in die Art und Weise, wie dieses erhabene Paar miteinander lebte.
Die Kaiserin Maria Theresia hatte nicht das Glück, zu sehen, wie ihre Tochter einen Erben für die französische Krone hervorbrachte. Diese berühmte Prinzessin starb Ende des Jahres 1780, nachdem sie durch ihr Beispiel gezeigt hatte, dass die Fähigkeiten einer Herrscherin mit den Tugenden einer frommen Prinzessin verbunden sein können – genauso wie im Fall der Königin Blanche. Der König war vom Tod der Prinzessin zutiefst betroffen.

Die Kaiserin – und als der Bote aus Wien eintraf, sagte er, er könne sich nicht dazu durchringen, die Königin mit der Nachricht über ein Ereignis zu belasten, das selbst ihn so sehr bedrückte. Seine Majestät hielt den Abbé de Vermond, der während seines Aufenthalts in Wien das Vertrauen Maria Theresias genossen hatte, für die geeignetste Person, diese schmerzhafte Aufgabe zu übernehmen. Er schickte seinen ersten Kammerdiener, Herrn de Chamilly, am Abend desselben Tages, an dem er die Depeschen aus Wien erhielt, zum Abbé, um ihm aufzutragen, am nächsten Tag vor der Frühstückszeit zur Königin zu kommen, um diskret die ihm übertrugene, belastende Aufgabe zu erledigen und Seiner Majestät mitzuteilen, wann er das Gemach der Königin betreten würde. Der König beabsichtigte, genau eine Viertelstunde nach ihm dort zu sein; er kam pünktlich. Er wurde angekündigt; der Abbé kam heraus; und Seine Majestät sagte zu ihm, als er an der Tür stand, um ihn vorbeizulassen: „Ich danke Ihnen, Monsieur l’Abbé, für den Dienst, den Sie mir soeben erwiesen haben.“ Das war das einzige Mal in neunzehn Jahren, dass der König mit ihm sprach.

Innerhalb einer Stunde nachdem sie von dem Ereignis erfahren hatte, legte die Königin vorübergehende Trauerkleidung an, während sie darauf wartete, dass ihre Hoftrauerkleidung fertig wurde. Sie hielt sich mehrere Tage lang in ihren Räumen eingesperrt, ging nur zur Messe hinaus, sah niemanden außer der königlichen Familie und empfing nur die Prinzessin de Lamballe sowie die Herzogin de Polignac. Ununterbrochen sprach sie über den Mut, die Unglücke, die Erfolge und die Tugenden ihrer Mutter. Der Sarg und das Gewand, in denen Maria Theresia beigesetzt werden sollte – beide von ihr selbst angefertigt – fanden sich bereits fertig vorbereitet in einem ihrer Schränke. Oft bedauerte sie, dass die zahlreichen Pflichten ihrer erhabenen Mutter es ihr verhindert hatten, persönlich über die Erziehung ihrer Töchter zu wachen; und sagte bescheiden, sie selbst wäre würdiger gewesen, hätte sie das Glück gehabt, direkt von einer so aufgeklärten und bewundernswerten Herrscherin Unterricht zu erhalten.

Eines Tages erzählte mir die Königin, ihre Mutter sei in einem Alter Witwe geworden, in dem ihre Schönheit noch beeindruckend war; sie sei heimlich über einen Plan informiert worden, den ihre drei Hauptminister geschmiedet hatten, um bei ihr in Gunst zu kommen; über eine Vereinbarung zwischen ihnen, dass die Verlierer keinen Neid auf denjenigen empfinden sollten, der das Glück haben würde, das Herz seiner Herrscherin zu gewinnen; und dass sie geschworen hätten, der Erfolgreiche solle stets Freund der anderen beiden bleiben. Als die Kaiserin von diesem Plan erfuhr, lenkte sie eines Tages, nachdem der Rat, den sie geleitet hatte, aufgelöst worden war, das Gespräch auf das Thema weiblicher Herrscherinnen und ihre Pflichten.

Sex und Rang – und dann wendete sie ihre allgemeinen Überlegungen auf sich selbst an und sagte ihnen, dass sie hoffe, ihr ganzes Leben lang vor Schwächen des Herzens geschützt zu sein; doch falls jemals ein unwiderstehliches Gefühl sie dazu bringen sollte, ihre Entscheidung zu ändern, dann sollte es nur zugunsten eines Mannes geschehen, der frei von Ehrgeiz war, sich nicht mit Staatsangelegenheiten beschäftigte, sondern nur dem privaten Leben und seinen ruhigen Freuden zugewandt war – kurz gesagt: Falls ihr Herz sie so weit verraten würde, dass sie einen Mann liebte, der eine wichtige Position innehatte, dann würde er von dem Moment an, in dem er ihre Gefühle erkannte, seinen Posten sowie seinen Einfluss beim Volk verlieren. Das reichte aus; die drei Minister, die eher ehrgeizig als liebebedürftig waren, gaben ihre Pläne endgültig auf. Am 22. Oktober 1781 gebar die Königin einen Dauphin. – [Der erste Dauphin, Ludwig, geboren 1781, starb 1789.] – Es herrschte solch tiefe Stille im Raum, dass die Königin glaubte, ihr Kind sei ein Mädchen; doch nachdem der Siegelbewahrer das Geschlecht des Säuglings bekanntgegeben hatte, ging der König zum Bett der Königin und sagte zu ihr: „Madame, Sie haben meine Wünsche sowie die Frankreichs erfüllt: Sie sind die Mutter eines Dauphins.“ Die Freude des Königs war grenzenlos; Tränen strömten aus seinen Augen; er reichte jedem Anwesenden die Hand; seine Glückseligkeit überwand seine übliche Zurückhaltung. Fröhlich und freundlich nutzte er jede Gelegenheit, um die Worte „mein Sohn“ oder „der Dauphin“ zu verwenden. Sobald die Königin im Bett lag, wollte sie das lange ersehnte Kind sehen. Die Prinzessin de Guéménée brachte ihn zu ihr. Die Königin sagte, es sei nicht nötig, ihn der Prinzessin anzuvertrauen; doch damit diese sich ihm freier widmen könne, würde sie selbst an der Erziehung ihrer Tochter mitwirken. Als der Dauphin in seinem Zimmer untergebracht war, erhielt er die üblichen Ehrenbezeugungen und Besuche. Der Herzog von Angoulême traf seinen Vater am Eingang zum Zimmer des Dauphins und sagte zu ihm: „Oh, Papa! Wie klein mein Cousin doch ist!“ – „Es wird ein Tag kommen, an dem du ihn groß genug halten wirst, mein Lieber“, antwortete der Prinz fast unwillkürlich. – [Ältester Sohn des Comte d’Artois und bis zur Geburt des Dauphins mit guten Chancen auf die Thronfolge.] Die Geburt des Dauphins schien allen Schichten Freude zu bereiten. Die Menschen blieben auf den Straßen stehen, sprachen miteinander, obwohl sie sich nicht kannten, und diejenigen, die sich kannten, umarmten einander. In der Geburt eines legitimen Erben des Herrschers sieht jeder ein Zeichen für Wohlstand und Frieden.

[M. Merard de Saint-Just verfasste ein Quartett über die Geburt des Dauphins mit folgendem Inhalt:]

„Auf diesem kleinen Prinzen ruhen unsere Hoffnungen – er wird uns zweifellos glücklich, reich und frei machen. Und da er bei jemandem anfangen muss, ist mein innigster Wunsch, dass es ich sein möge!“
– Anmerkung des Redakteurs.

Die Feierlichkeiten waren prächtig und einfallsreich. Die Handwerker und Kaufleute aus Paris gaben beträchtliche Summen aus, um gemeinsam nach Versailles zu kommen – mit ihren verschiedenen Symbolen. Fast jede Gruppe hatte Musik dabei. Als sie am Hof des Palastes ankamen, ordneten sie sich dort so an, dass sie ein äußerst interessantes „lebendiges Bild“ ergaben. Schornsteinfeger, genauso gut gekleidet wie diejenigen auf der Bühne, trugen geschmückte Schornsteine; auf deren Spitze saß einer der Jüngsten aus ihrer Bruderschaft. Die Anführer brachten einen hochvergoldeten Wagen mit, in dem eine schöne Amme sowie der kleine Dauphin zu sehen waren. Die Metzger zeigten sich mit ihrem fetten Ochsen. Köche, Maurer, Schmiede – alle Berufe waren vertreten. Die Schmiede hämmerten auf den Amboss, die Schuhmacher fertigten ein kleines Paar Stiefel für den Dauphin an, und die Schneider nähten ihm ein kleines Uniformstück seines Regiments. Der König blieb lange Zeit auf dem Balkon, um das Schauspiel zu genießen. Der ganze Hof war davon begeistert. Das Entzücken war so groß, dass die Grabräuber – da die Polizei den Umzug nicht sorgfältig überprüft hatte – die Unverschämtheit besaßen, ebenfalls ihre Delegation mit den Symbolen ihres unheilvollen Berufs mitzuschicken. Sie wurden von Prinzessin Sophie, der Tante des Königs, empfangen, die vor Entsetzen erschrak und den König bat, diese dreisten Männer aus dem Umzug zu vertreiben. Die „Dames de la Halle“ kamen, um der Königin Glückwünsche zu überbringen, und wurden mit den entsprechenden Zeremonien empfangen. Fünfzig von ihnen trugen schwarze Seidenkleider – die übliche Vollmontur ihrer Gemeinschaft – und fast alle trugen Diamanten. Prinzessin de Chimay ging zur Tür des Schlafzimmers der Königin, um drei dieser Damen zu empfangen; sie wurden zum Bett der Königin geführt. Eine von ihnen hielt eine Rede, die von M. de la Harpe verfasst worden war. Sie war auf die Innenseite eines Fächers geschrieben; die Sprecherin bezog sich immer wieder darauf – ohne jegliches Unbehagen. Sie war schön und hatte eine außergewöhnlich schöne Stimme. Die Königin war von der Rede beeindruckt und antwortete ihr mit großer Freundlichkeit.

Sie wünschte sich, dass zwischen diesen Frauen und den „poissardes“ unterschieden würde – jenen Frauen, die in ihrem Gedächtnis stets einen unangenehmen Eindruck hinterließen. Der König ließ für alle diese Frauen ein reichhaltiges Mahl bereiten. Einer der Majordome Seiner Majestät, gekleidet in seinen Hut, saß als Vorsitzender am Tisch und leitete das Bankett. Das Publikum wurde zugelassen, und viele Menschen zeigten Interesse daran, hinzukommen. Die Garden-du-Corps erhielten die Genehmigung des Königs, der Königin in der großen Halle der Oper in Versailles einen Ball zu veranstalten. Ihre Majestät eröffnete den Ball mit einem Minuet, das von einem vom Corps ausgewählten Musiker gespielt wurde; dem König gewährte er außerdem das Recht, als Dirigent zu fungieren. Die Feier war äußerst prächtig – überall herrschten Freude, Glück und Frieden. Der Dauphin war ein Jahr alt, als die Insolvenz des Prinzen de Guéménée dazu zwang, dass seine Frau, die Gouvernante der Kinder Frankreichs war, ihren Posten aufgeben musste. Die Königin befand sich in La Muette, um ihre Tochter impfen zu lassen. Sie rief mich zu sich und sagte, sie wolle mit mir über einen Plan sprechen, der ihr gefiel – bei dessen Umsetzung sie jedoch einige Schwierigkeiten vorhersehen konnte. Ihr Plan bestand darin, die Herzogin de Polignac in den bisher von der Prinzessin de Guéménée innegehabten Posten zu berufen. Sie sah mit großer Freude die Vorteile, die diese Ernennung ihr bieten würde: Sie könnte so die Erziehung ihrer Kinder überwachen, ohne das Ego der Gouvernante zu verletzen – zudem würden dadurch die Personen zusammenkommen, denen sie am meisten zugetan war: ihre Kinder und ihre Freundin. „Die Freunde der Herzogin de Polignac“, fuhr die Königin fort, „werden durch den Ruhm und die Bedeutung dieses Amtes zufriedengestellt werden. Was die Herzogin betrifft – ich kenne sie; dieser Posten passt keineswegs zu ihren einfachen und ruhigen Gewohnheiten sowie zu ihrer träge Veranlagung. Wenn sie meinem Wunsch nachkommt, wird sie mir den größtmöglichen Beweis ihrer Loyalität liefern.“ Die Königin sprach auch über die Prinzessin de Chimay und die Herzogin de Duras – Personen, die das Publikum als geeignet für diesen Posten ansah. Doch sie hielt die Frömmigkeit der Prinzessin de Chimay für zu streng; was die Herzogin de Duras betraf, so erschreckten sie deren Geistesschärfe und Bildung. Was die Königin als Folge der Ernennung der Herzogin de Polignac fürchtete, war vor allem die Eifersucht der Höflinge – doch sie zeigte ein solches Verlangen, ihren Plan umzusetzen, dass ich keinen Zweifel hatte, dass sie bald alle Hindernisse beseitigen würde.

Entdeckt. Ich hatte mich nicht geirrt; ein paar Tage später wurde die Herzogin zur Gouvernante ernannt.
Der Zweck der Königin, mich rufen zu lassen, bestand zweifellos darin, mir die Mittel zu geben, die Gefühle zu erklären, die sie dazu veranlassten, einer Gouvernante den Vorzug zu geben, die aus Freundschaft bereit war, ihr alle Privilegien einer Mutter zu gewähren. Ihre Majestät wusste, dass ich viel Gesellschaft hatte. Die Königin aß häufig mit der Herzogin zusammen, nachdem sie an dem privaten Abendessen des Königs teilgenommen hatte. Deshalb wurden sechzigtausendfünfhundert Francs zum Gehalt der Gouvernante hinzugefügt, als Entschädigung für diese erhöhten Ausgaben.
Die Königin hatte genug von den Ausflügen nach Marly und hatte keinerlei Schwierigkeiten, den König gegen sie aufzubringen. Ihm gefielen die Kosten nicht, denn dort wurde jeder kostenlos unterhalten. Ludwig XIV. hatte bei diesen Ausflügen eine Art Umzug eingeführt, der sich vom in Versailles unterschied – doch immer noch sehr lästig war. Jeden Tag gab es Kartenspiele und Abendessen, wofür viel Kleidung erforderlich war. An Sonntagen und Feiertagen spielten die Brunnen, die Menschen durften in die Gärten, und es herrschte genauso viel Gedränge wie bei den Festen in Saint-Cloud.
Jede Epoche hat ihre eigene Besonderheit; Marly zeigte diese Besonderheiten Ludwigs XIV. noch deutlicher als Versailles. Alles an diesem Ort schien durch die magische Kraft eines Feenstabs entstanden zu sein. Von all dieser Pracht ist nicht das Geringste übrig geblieben; die Revolutionäre rissen sogar die Rohre heraus, mit denen die Brunnen versorgt wurden. Vielleicht ist eine kurze Beschreibung dieses Palastes sowie der dort von Ludwig XIV. eingeführten Bräuche akzeptabel.
Die sehr großen Gärten von Marly führten fast unmerklich zum Pavillon der Sonne, der nur vom König und seiner Familie bewohnt wurde. Die Pavillons der zwölf Tierkreiszeichen umgaben die beiden Seiten des Rasens. Sie waren durch Lauben miteinander verbunden, die die Sonnenstrahlen abhielten. Die Pavillons, die dem Pavillon der Sonne am nächsten lagen, waren für die Prinzen des Blutes und die Minister reserviert; die übrigen wurden von Personen besetzt, die hohe Ämter am Hof innehatten oder eingeladen worden waren, in Marly zu wohnen. Jeder Pavillon trug den Namen einer Freskomalerei, die seine Wände schmückte und von den berühmtesten Künstlern der Zeit Ludwigs XIV. geschaffen worden war. In Linie mit dem oberen Pavillon befand sich links eine Kapelle; rechts ein Pavillon namens „La Perspective“, der eine Reihe von Räumen beherbergte, in denen sich hundert…

Unterkünfte für die zum Dienst am Hof gehörenden Personen, Küchen sowie geräumige Speisesäle – in diesen waren mehr als dreißig Tische prächtig gedeckt. Während der Hälfte von Ludwigs XV. Herrschaft trugen die Damen weiterhin das „habit de cour de Marly“, so genannt nach Ludwig XIV., und dieses unterschied sich nur wenig von dem Kleid, das für Versailles entworfen worden war. Das französische Kleid mit Rüschen im Rücken und großen Bögen ersetzte dieses Gewand und wurde bis zum Ende von Ludwigs XVI. Herrschaft getragen. Diamanten, Federn, Rouge sowie mit Gold verzierte Stoffe ließen alle Spuren eines ländlichen Wohnsitzes verschwinden; doch die Menschen liebten es, den Prunk ihres Herrschers sowie einen strahlenden Hof inmitten der Waldschatten zu sehen. Nach dem Abendessen, aber noch vor der Zeit für Karten Spiele, zogen die Königin, die Prinzessinnen und ihre Damen in kleinen Kutschen zwischen den Baumgruppen umher – unter Baldachinen, die reich mit Gold bestickt waren, und gezogen von Männern in der Uniform des Königs. Die von Ludwig XIV. gepflanzten Bäume waren von enormer Höhe; doch in einigen Gruppen wurden sie von Brunnen mit kristallklarem Wasser übertroffen. Dabei bildeten Wasserfälle auf weißem Marmor, deren Wasseroberfläche durch Sonnenstrahlen wie silberne Gaze aussah, einen Kontrast zur ernsten Dunkelheit der Wälder. Am Abend brauchte ein gut gekleideter Mann nichts weiter, um Zutritt zu den Kartenpartys der Königin zu erhalten, als von einem Hofbeamten vorgestellt zu werden. Dieser Raum war sehr groß und hatte eine achteckige Form; er reichte bis zur Spitze des italienischen Daches und endete in einer Kuppel mit Balkonen. Damen, die nicht vorgestellt worden waren, konnten dort leicht Zugang erhalten, um den prächtigen Anblick zu genießen. Obwohl sie nicht zum Hofpersonal gehörten, konnten die in diesen Salon eingeladenen Herren darum bitten, dass eine der Damen, die mit der Königin beim Lansquenet oder Faro spielte, gegen ihre Karten mit dem Gold oder Geld, das sie ihr anboten, wetten durfte. Reiche Leute und Glücksspieler aus Paris verpassten keine einzige Abendveranstaltung im Marly-Salon – dort wurden stets beträchtliche Summen gewonnen und verloren. Ludwig XVI. hasste hochriskante Spiele und zeigte oft Unmut, wenn von großen Verlusten die Rede war. Zu dieser Zeit war es noch nicht üblich, ohne Trauerkleidung einen schwarzen Mantel zu tragen; der König verpasste einigen Rittern vom Orden St. Louis, die so gekleidet waren, einige Strafen, weil sie versucht hatten, mit ihrem Geld zu wetten.

Drei Louis – in der Hoffnung, dass das Glück den schönen Herzoginnen hold sein würde, die sich die Mühe machten, sie auf ihre Karten zu setzen.

[Bachaumont schreibt in seinen „Memoiren“ (Band XII, S. 189), die oft satirisch sind und stets etwas fragwürdig wirken, über die außergewöhnlichen Vorsichtsmaßnahmen beim Spiel am Hofe. „Die Bankiers am Tisch der Königin“, so sagt er, „um die täglich auftretenden Fehler zu vermeiden [ich mildere die Schärfe seiner Ausdrucksweise], haben von Ihrer Majestät die Erlaubnis erhalten, dass der Tisch vor dem Spiel mit einem Band vollständig umrandet werden soll und dass nur das Geld auf den Karten jenseits des Bandes als Einsatz gelten darf.“ – ANMERKUNG DES REDAKTEURS.]

Inmitten der Pracht der Höfe sind oft seltsame Gegensätze zu beobachten. Um solche hochwertigen Spiele am Farotisch der Königin abzuhalten, war es notwendig, einen Bankier mit großen Geldsummen zur Verfügung zu haben; und diese Notwendigkeit führte dazu, dass am Tisch, zu dem im Allgemeinen nur Personen höchsten Ranges Zutritt hatten, nicht nur Herr de Chalabre, der Bankier, anwesend war, sondern auch ein pensionierter Fußartillerieoffizier, der als sein Stellvertreter fungierte. Oft hörte man einen trivialen, aber durchaus passenden Ausdruck, um die Art und Weise zu beschreiben, wie man dort am Hofe auftrat. Herren, die zum Hof eingeladen worden waren, aber nicht in Marly bleiben durften, kamen dennoch dorthin – genauso wie nach Versailles – und kehrten anschließend wieder nach Paris zurück. In solchen Fällen sagte man, jemand sei nur „en polisson“ nach Marly gekommen – ein verächtlicher Ausdruck, der wörtlich „als Schurke“ oder „Rüpel“ bedeutet. Es schien seltsam, wenn ein charmanter Marquis auf die Frage, ob er zur königlichen Partei in Marly gehöre, antwortete: „Nein, ich bin hier nur ‚en polisson‘“, was einfach bedeutet: „Ich bin hier in derselben Position wie all jene, deren Adelstitel aus einer Zeit nach 1400 stammen.“ Die Ausflüge nach Marly waren für den König äußerst teuer. Neben den prächtigen Tischen der Wohltäter, Pferdeknechte, Hoteldirektoren usw. gab es auch noch weitere Tische, die in gleicher Pracht ausgestattet waren, sodass man Fremde dazu einladen konnte; fast alle Besucher aus Paris wurden auf Kosten des Hofes untergebracht. Die persönliche Sparsamkeit des unglücklichen Prinzen, der unter der Last der Staatsverschuldung zusammenbrach, begünstigte somit die Vorliebe der Königin für ihre…

Petit Trianon – und in den fünf oder sechs Jahren vor der Revolution besuchte der Hof Marly nur sehr selten. Der König, der stets auf das Wohlbefinden seiner Familie achtete, gestattete seinen Tanten, den Damen des Hofes, die Nutzung des Schlosses de Bellevue. Später kaufte er das Haus der Prinzessin de Guéménéé am Stadteingang von Paris für Elisabeth. Die Gräfin von Provence kaufte ein kleines Haus in Montreuil; Monsieur besaß bereits Brunoy; die Gräfin d’Artois ließ sich Bagatelle erbauen. Für die ganze königliche Familie wurde Versailles zur unangenehmsten Residenz. Sie fühlten sich nur in den einfachsten Häusern, umgeben von englischen Gärten, wohl, wo sie die Schönheiten der Natur besser genießen konnten. Der Geschmack für Wasserfälle und Statuen war völlig verschwunden. Die Königin blieb gelegentlich einen ganzen Monat in Petit Trianon und richtete dort alle Annehmlichkeiten eines Schlosses ein. Sie betrat das Wohnzimmer, ohne die Damen von ihren Klavieren oder Stickarbeiten zu vertreiben. Die Herren setzten ihr Billard- oder Backgammon-Spiel fort, ohne dass ihre Anwesenheit sie störte. Im kleinen Schloss Trianon war kaum Platz. Madame Elisabeth begleitete die Königin dorthin, doch die Hofdamen hatten dort keine Unterkunft. Wenn sie von der Königin eingeladen wurden, kamen sie aus Versailles zum Abendessen. Der König und die Prinzen kamen regelmäßig zum Essen. Ein weißes Kleid, ein Spitzen-Tuch und eine Strohhut waren die übliche Kleidung der Prinzessinnen.

Die extreme Einfachheit der Königin in ihrer Kleidung wurde zunächst bei den Höflingen, später im ganzen Königreich scharf kritisiert. Aufgrund einer dieser Widersprüchlichkeit, die in Frankreich häufiger vorkommt als anderswo, wurde die Königin zwar kritisiert, doch man ahmte sie blindlings nach. Jede Frau wollte dieselbe Kleidung, denselben Hut sowie dieselben Federn tragen wie die Königin. Sie strömten zu Mademoiselle Bertin, ihrer Modistin. Es kam zu einer völligen Veränderung in der Kleidung der Damen – dadurch gewann diese Frau große Bedeutung. Lange Röcke sowie all jene Modetrends, die der Kleidung einen gewissen Adel verleihen, wurden abgelehnt. Schließlich konnte man eine Herzogin nicht mehr von einer Schauspielerin unterscheiden. Auch die Männer fielen diesem Trend zum Opfer; die Oberschicht hatte bereits längst Federn, Bänder und gestrickte Hüte ihren Dienern überlassen. Nun schafften auch sie sich solche Accessoires ab.

Rote High Heels und Stickereien – und sie gingen auf unseren Straßen in einfachem Stoff, mit kurzen, dicken Schuhen und Knüppeln in den Händen umher. Viele demütigende Auseinandersetzungen waren die Folge dieser Verwandlung. Da sie keinerlei Zeichen trugen, die sie von der gewöhnlichen Bevölkerung unterschieden, gerieten einige Angehörige der niedrigsten Schichten mit ihnen in Streit – wobei die Adligen nicht immer das bessere Ende hatten. – MONTJOIE, „Geschichte von Marie Antoinette.“

Es machte der Königin Freude, alle Fabriken des Dorfes zu besichtigen, zuzusehen, wie die Kühe gemolken wurden, sowie im See zu fischen. Jedes Jahr zeigte sie eine zunehmende Abneigung gegenüber den prunkvollen Ausflügen nach Marly. Die Idee, Komödien aufzuführen – wie es damals in fast allen Landhäusern üblich war – entstand aus dem Wunsch der Königin, ohne Protokoll im Trianon zu leben.

Die Königin nahm die Rollen, die sie übernahm, ziemlich gleichgültig hin; sie konnte kaum davon nichts wissen, denn ihre Darbietungen weckten offensichtlich wenig Begeisterung. Eines Tages, während sie so auftrat, wagte jemand, durchaus hörbar zu sagen: „Nun, das ist wirklich schlecht gespielt!“ Doch diese Kritik wurde von ihr ignoriert – schließlich opferte sie niemals das, was sie für richtig hielt, um der Meinung anderer zu entsprechen. Als man ihr sagte, dass ihre extreme Schlichtheit in der Kleidung, die Art ihrer Unterhaltung sowie ihre Abneigung gegenüber dem Prunk, der einer Königin zustehen sollte, den Eindruck von Leichtfertigkeit erweckten und von einem Teil der Öffentlichkeit falsch interpretiert wurden, antwortete sie zusammen mit Madame de Maintenon: „Ich stehe auf der Bühne – natürlich werde ich entweder ausgebuht oder bejubelt.“ Ludwig XIV. hatte einen ähnlichen Geschmack; er tanzte auf der Bühne – doch er zeigte durch brillante Handlungen, dass er wusste, wie man Respekt einfordert. Zudem gab er diese Unterhaltungsformen ohne Zögern auf, sobald er jene wunderbaren Worte hörte, in denen Racine darauf hinwies, wie unwürdig solche Vergnügungen für ihn waren. – MONTJOIE, „Geschichte von Marie Antoinette.“

Es wurde vereinbart, dass kein junger Mann außer dem Comte d’Artois in die Gruppe der Darsteller aufgenommen werden sollte und dass das Publikum nur aus dem König, Monsieur sowie den Prinzessinnen bestehen sollte – die nicht mitspielten. Um die Schauspieler etwas anzuspornen, sollten die vordersten Logen von Lesern, den Damen der Königin, deren Schwestern und Töchtern eingenommen werden; insgesamt also etwa vierzig Personen. Die Königin lachte herzlich über die Stimme von M. d’Adhemar – einst sehr angenehm, doch in letzter Zeit etwas zittrig geworden. Seine Schäferkleidung in der Rolle des Colin in „Devin du Village“ stand in lächerlichem Kontrast zu seinem Alter; die Königin meinte, selbst Bosheit würde Schwierigkeiten haben, an der Wahl eines solchen „Liebhabers“ etwas auszusetzen. Der König amüsierte sich sehr über diese Stücke und war bei jeder Aufführung anwesend. Caillot, ein berühmter Schauspieler, der schon lange von der Bühne gegangen war, sowie Dazincourt – beide von gutem Charakter – wurden ausgewählt, Unterricht zu erteilen: Der erste in Komödienopern, wobei die einfacheren Arten bevorzugt wurden, der zweite in Komödien. Die Aufgaben des Zuhörers bei den Proben, des Prompters sowie des Bühnenmanagers wurden meinem Schwiegervater übertragen. Der Duc de Fronsac, Erster Hofmann, war darüber sehr verärgert. Er glaubte, ernsthafte Einwände erheben zu müssen, und schrieb an die Königin, die ihm folgende Antwort gab: „Sie können nicht Erster Hofmann sein, solange wir die Schauspieler sind. Außerdem habe ich Ihnen bereits meine Entscheidung bezüglich Trianon mitgeteilt. Ich halte dort keinen Hof ab, lebe wie ein Privatmann – und M. Campan wird stets damit beauftragt sein, die Befehle bezüglich der privaten Feiern auszuführen, die ich dort abhalten möchte.“ Da dies die Einwände des Herzogs nicht beendete, musste der König eingreifen. Der Herzog blieb hartnäckig und beharrte darauf, dass er das Recht habe, sowohl die privaten als auch die öffentlichen Unterhaltungen zu organisieren. Es wurde absolut notwendig, die Auseinandersetzung auf klare Weise zu beenden. Der kleine Duc de Fronsac vergaß es niemals, wenn er der Königin bei ihrer Toilette seinen Respekt erweisen kam, das Gespräch auf Trianon zu lenken, um spöttische Bemerkungen über meinen Schwiegervater zu machen – von dem er seit seiner Ernennung stets als „mein Kollege Campan“ sprach. Die Königin zuckte mit den Schultern und sagte, nachdem er gegangen war: „Es ist wirklich schockierend, in dem Sohn des Marechal de Richelieu einen so unbedeutenden Mann vorzufinden.“

Solange keine Fremden zu den Aufführungen zugelassen wurden, kamen sie kaum in Kritik; doch die Anerkennung, die die Darsteller erhielten, veranlasste sie, nach einem größeren Kreis von Bewunderern zu suchen. Das Ensemble war für eine private Truppe durchaus gut, und die Schauspielkunst wurde begeistert applaudiert; dennoch wurden im Abgang des Publikums gelegentlich negative Kritiken laut. Die Königin gestattete es den Offizieren der Leibwache sowie den Pagen des Königs und der Prinzen, an den Stücken teilzunehmen. Für einige Angehörige des Hofes wurden private Logen bereitgestellt; weitere Damen wurden eingeladen; überall gab es Forderungen nach Zulassung. Die Königin weigerte sich, die Offiziere der Prinzenleibwache, die Offiziere der königlichen Schweizer Garde sowie viele andere Personen zuzulassen, was diese zutiefst kränkte.

Während die Freude darüber, einen Thronerben für das Haus Bourbon zu haben, sowie eine Reihe von Festen und Unterhaltungen Marias Antoniettes glückliche Tage füllten, war die Öffentlichkeit vom Anglo-Amerikanischen Krieg in Anspruch genommen. Zwei Könige – oder vielmehr ihre Minister – säten und förderten die Liebe zur Freiheit in der Neuen Welt: Der König von England, indem er seinen Ohren und seinem Herzen gegen die anhaltenden und ehrfürchtigen Bitten seiner Untertanen, die fernab ihrer Heimatlande zahlreich, reich und mächtig geworden waren durch die Ressourcen des Landes, das sie fruchtbar gemacht hatten, verschloss; und der König von Frankreich, indem er diesen Menschen bei ihrem Aufstand gegen ihren alten Herrscher Unterstützung gewährte.

Viele junge Soldaten aus den führenden Familien des Landes folgten dem Beispiel von La Fayette und verzichteten auf Luxus, Vergnügen und Liebe, um den rebellierenden Amerikanern zu helfen. Beaumarchais erhielt mit der heimlichen Unterstützung von Messieurs de Maurepas und de Vergennes die Erlaubnis, Waffen und Kleidung zu schicken. Franklin erschien am Hof in der Kleidung eines amerikanischen Landwirts. Seine ungeschminkten Haare, sein runder Hut sowie sein brauner Stoffmantel bildeten einen Kontrast zu den bestickten Mänteln sowie dem Puder und Parfüm der Höflinge von Versailles. Diese Neuheit bezauberte die französischen Frauen. Für Doktor Franklin wurden elegante Unterhaltungen veranstaltet; zu seinem Ruf als Wissenschaftler kamen noch die patriotischen Tugenden hinzu, die ihn zum Apostel der Freiheit machten. Ich war bei einer dieser Unterhaltungen anwesend, als die schönste Frau unter dreihundert ausgewählt wurde, um dem weißen Haupt des amerikanischen Philosophen einen Lorbeerkranz aufzusetzen und ihm zwei Küsse auf die Wangen zu geben. Selbst im Palast von Versailles befand sich Franklins Medaillon.

Es wurde vor den Augen des Königs bei der Ausstellung der Sevres-Porzellanwaren verkauft. Die Legende dieses Medaillons lautete:
„Eripuit coelo fulmen, sceptrumque tyrannis.“
Der König äußerte sich nie zu diesem Enthusiasmus – ein Enthusiasmus, den sein gesunder Menschenverstand zweifellos als falsch ansah. Die Königin sprach deutlicher über die Rolle Frankreichs bezüglich der Unabhängigkeit der amerikanischen Kolonien und lehnte diese Rolle stets ab. Sie konnte nicht voraussehen, dass eine Revolution in so großer Entfernung eine weitere Revolution auslösen würde, bei der ein irreführter Pöbel sie aus ihrem Palast in einen ebenso ungerechten und grausamen Tod ziehen würde. Sie sah nur etwas Undankbares in der Methode, die Frankreich anwandte, um die Macht Englands einzudämmen.
Als Königin von Frankreich freute sie sich jedoch darüber, zu sehen, wie ein ganzes Volk der Besonnenheit, dem Mut und den guten Eigenschaften eines jungen Franzosen Anerkennung zollte. Sie teilte den Enthusiasmus, den das Verhalten sowie die militärischen Erfolge des Marquis de La Fayette hervorriefen. Bei seiner Rückkehr aus Amerika gewährte ihr die Königin mehrere Audienzen. Bis zum 10. August, an dem mein Haus geplündert wurde, bewahrte ich einige Zeilen aus „Gaston und Bayard“ auf – in diesen Zeilen sahen die Freunde von Monsieur de La Fayette den genauen Überblick über seinen Charakter, geschrieben von ihrer eigenen Hand:
„Warum von Jugend sprechen,
wenn alle reifen Erfahrungen des Alters in ihm wohnen? In seinen tiefgründigen und kühlen Plänen handelt er mit weiser Vorsicht und bewahrt seine Impulsivität für den richtigen Zeitpunkt. Das Schutz des Lagers, das Erklimmen der befestigten Mauern oder das Eintreten in die heftigsten Kämpfe – das sind Aufgaben, die zu seinem impulsiven Wesen passen. Doch wie ein grauhaariger Veteran kann auch er sich vom Schlachtfeld fernhalten. Immer habe ich sein leuchtendes Vorbild vor Augen – denn ich liebe seinen edlen Mut und seinen besonnenen Verstand. Wer wie er begabt ist, hat kein Alter.“
[Während des Amerikanischen Unabhängigkeitskriegs rückte ein General in den Diensten der Vereinigten Staaten mit einigen Männern unter den englischen Geschützen vor, um deren Stellungen auszukundschaften. Sein Adjutant wurde von einer Kugel getroffen und fiel neben ihm zu Boden. Die Offiziere sowie die Dragoner flohen in Panik. Der General näherte sich trotz des Kanonendonners dem Verwundeten.]

um zu sehen, ob man ihm irgendwie helfen könnte. Da die Wunde tödlich war, kehrte er langsam zur Gruppe zurück, die außerhalb der Reichweite der Kanonen gelangt war. Dieser Akt von Mut und Menschlichkeit fand in der Schlacht von Monmouth statt. General Clinton, der die englischen Truppen befehligte, wusste, dass der Marquis de La Fayette in der Regel ein weißes Pferd ritt; auf einem weißen Pferd saß auch der Offizier, der so langsam zurückwich. Clinton wünschte, die Kanoniere sollten nicht schießen. Diese edle Zurückhaltung rettete vermutlich das Leben von M. de La Fayette – denn er war es. Zu jener Zeit war er erst zweiundzwanzig Jahre alt. — „Historische Anekdoten aus der Herrschaft Ludwigs XVI.“

Diese Zeilen wurden im französischen Theater bejubelt und wiederholt; alle wandten ihre Köpfe in diese Richtung. Es gab keine Bevölkerungsgruppe, die die offene Unterstützung der französischen Regierung für die Sache der amerikanischen Unabhängigkeit nicht voll und ganz befürwortete. Die Verfassung für die neue Nation wurde in Paris ausgearbeitet, und während Condorcet, Bailly, Mirabeau usw. über Freiheit, Gleichheit und die Rechte des Menschen diskutierten, veröffentlichte Minister Segur das Dekret des Königs, mit dem durch Aufhebung des Dekrets vom 1. November 1750 alle Offiziere, die nicht seit vier Generationen adlig waren, für unfähig erklärt wurden, den Rang eines Captains einzunehmen, und allen Nichtadligen jeglichen militärischen Rang verweigert wurde – mit Ausnahme der Söhne der Chevaliers de St. Louis.

[„M. de Segur“, sagt Chamfort, „hatte ein Dekret veröffentlicht, das die Aufnahme anderer als Adliger in das Artilleriekorps verbot; zugleich galten nur gut gebildete Personen als geeignet für eine Aufnahme. Es entstand eine seltsame Situation: Der Prüfer der Schüler, Abbé Bossat, erteilte Zertifikate nur an Plebejer, während Cherin sie nur an Adlige ausstellte. Von hundert Schülern gab es nicht mehr als vier oder fünf, die in beiden Bereichen qualifiziert waren.“]

Die Ungerechtigkeit und Absurdität dieses Gesetzes war zweifellos eine sekundäre Ursache der Revolution. Um die Verzweiflung und Wut zu verstehen, die dieses Gesetz beim Dritten Stand hervorrief, müsste man zu dieser ehrenhaften Klasse gehört haben.

Die Provinzen waren voller bürgerlicher Familien, die seit langem als Grundbesitzer auf ihren eigenen Ländereien lebten und Steuern zahlten. Wenn diese Menschen mehrere Söhne hatten, setzten sie einen in den Dienst des Königs, einen in den Dienst der Kirche, einen weiteren in den Orden von Malta als Ritterkämmerer und einen in das Magistrat; während der Älteste das väterliche Anwesen behielt. Wenn er sich in einer Gegend befand, die für ihren Wein berühmt war, fügte er neben dem Verkauf seiner eigenen Erzeugnisse auch einen Handel mit Weinen aus der Gegend hinzu. Ich kannte einen Vertreter dieser hoch angesehenen Schicht, der lange Zeit im diplomatischen Dienst tätig war und sogar den Titel eines bevollmächtigten Ministers erhielt. Er war Schwiegersohn und Neffe von Obersten sowie Bürgermeistern und auf mütterlicher Seite Neffe eines Generalleutnants mit rotem Band. Dennoch konnte er seine Söhne nicht als Leutnants in ein Infanterieregiment einsetzen.

Eine weitere Entscheidung des Hofes, die nicht durch ein Dekret bekannt gegeben werden konnte, war, dass alle kirchlichen Pfründen – von den bescheidensten Klöstern bis zu den reichsten Abteien – künftig Eigentum der Adligen sein sollten. Der Abt de Vermond, der Sohn eines Dorfarztes und über großen Einfluss bei der Vergabe von Pfründen verfügte, war besonders von der Gerechtigkeit dieses Beschlusses beeindruckt.

Während des Aufenthalts des Abtes auf einer Reise zur Gesundung überredete ich die Königin, einem Antrag eines meiner Freunde, der sich eine Pfründe in der Nähe seines Pfarramtes wünschte, um dort in Ruhe leben zu können, einen Nachsatz hinzuzufügen. Ich verschaffte ihm das gewünschte Ergebnis. Als der Abt zurückkehrte, sagte er mir sehr hart, ich würde gegen den Willen des Königs handeln, wenn ich erneut eine solche Gunst erwirken würde; dass der Reichtum der Kirche künftig stets zur Unterstützung der ärmeren Adligen verwendet werden sollte; dass es im Interesse des Staates läge, wenn dies so wäre; und dass ein Priester aus dem einfachen Volk, der in einer guten Pfründe glücklich sei, einfach weiterhin Pfarrer bleiben müsse.

Können wir uns darüber wundern, welche Rolle die Vertreter des Dritten Standes kurz darauf einnahmen, als sie zu den Generalständen gerufen wurden?

KAPITEL XI.

Gegen Ende des letzten Jahrhunderts entwickelten mehrere nordische Herrscher ein Interesse am Reisen. König Christian III. von Dänemark besuchte 1763, während der Regierungszeit von Ludwig XV., den französischen Hof. Wir haben bereits den König von Schweden sowie Joseph II. in Versailles gesehen. Der Großfürst von Russland (später Paul I.), Sohn von Katharina II., sowie die Prinzessin von Württemberg, seine Ehefrau, beschlossen ebenfalls, Frankreich zu besuchen. Sie reisten unter den Titeln Comte und Comtesse du Nord. Am 20. Mai 1782 wurden sie vorgestellt. Die Königin empfing sie mit Anmut und Würde. Am Tag ihrer Ankunft in Versailles aßen sie privat mit dem König und der Königin zu Abend. Das schlichte, unaufdringliche Aussehen von Paul I. gefiel Ludwig XVI. Er sprach mit ihm selbstbewusster und fröhlicher als mit Joseph II. Die Comtesse du Nord hatte anfangs nicht so viel Erfolg bei der Königin. Diese Dame war von großer Größe, für ihr Alter sehr dick, zeigte alle Merkmale der deutschen Steifheit, war gut informiert und zeigte ihre Kenntnisse vielleicht etwas zu selbstbewusst. Als der Comte und die Comtesse du Nord vorgestellt wurden, war die Königin äußerst nervös. Sie zog sich in ihr Ankleidezimmer zurück, bevor sie in den Raum ging, in dem sie mit den berühmten Reisenden speisen sollte, und bat um ein Glas Wasser, wobei sie zugab, „gerade erfahren zu haben, wie viel schwieriger es ist, die Rolle einer Königin in Gegenwart anderer Herrscher oder Prinzen zu spielen, die dazu bestimmt sind, solche zu werden, als vor Höflingen“. Bald erholte sie sich von ihrer Verwirrung und erschien wieder gelassen und selbstbewusst. Das Abendessen verlief recht heiter, und das Gespräch war sehr lebhaft.

Am Hof wurden prächtige Unterhaltungen zu Ehren des Königs von Schweden und des Comte du Nord veranstaltet. Sie wurden privat vom König und der Königin empfangen, doch man behandelte sie mit weitaus mehr Zeremonie als den Kaiser. Meiner Ansicht nach waren Ihre Majestäten stets sehr vorsichtig in Gegenwart dieser Persönlichkeiten. Eines Tages fragte der König jedoch den russischen Großfürsten, ob es wahr sei, dass er sich auf die Treue keiner derjenigen verlassen könne, die ihn begleiteten. Der Prinz antwortete ihm ohne

Zögern – und vor einer beträchtlichen Anzahl von Personen –, dass es ihm sehr leid täte, selbst einen Pudel bei sich zu haben, der ihm sehr zugetan war, denn seine Mutter würde dafür sorgen, dass dieser mit einem Stein um den Hals in die Seine geworfen wurde, bevor er Paris verließ. Diese Antwort, die ich selbst hörte, erschreckte mich – egal, ob sie den Charakter Katharinas darstellte oder nur die Vorurteile des Prinzen gegenüber ihr ausdrückte.
Die Königin gab dem Großherzog ein Abendessen im Trianon und ließ die Gärten so erleuchten wie für den Kaiser. Der Kardinal de Rohan wagte es äußerst unverschämt, ohne Wissen der Königin dort aufzutauchen. Da er seit seiner Rückkehr aus Wien mit größter Kälte behandelt worden war, hatte er nicht den Mut, sie persönlich um Erlaubnis zur Besichtigung der Beleuchtung zu bitten; doch er überredete den Portier des Trianon, ihn einzulassen, sobald die Königin nach Versailles aufbrechen würde. Seine Eminenz versprach, im Portierhaus zu bleiben, bis alle Kutschen das Schloss verlassen hätten. Er hielt sein Wort nicht – während der Portier mit seinen Pflichten beschäftigt war, ging der Kardinal, der rote Strümpfe trug und lediglich einen Mantel übergeworfen hatte, in den Garten und beobachtete mit geheimnisvoller Miene an zwei verschiedenen Stellen, wie die königliche Familie und ihr Gefolge vorbeizogen.
Ihre Majestät war über diese Frechheit zutiefst empört und befahl am nächsten Tag, den Portier zu entlassen. Es herrschte allgemeines Entsetzen über das Verhalten des Kardinals sowie Mitleid mit dem Portier wegen seines Verlusts seines Amtes. Betroffen von dem Unglück des Familienvaters, erlangte ich seine Vergebung; seitdem bereue ich oft das Gefühl, das mich dazu veranlasste, einzugreifen. Die Berühmtheit dieser Entlassung sowie der Hass, den diese Handlung beim Kardinal hervorrufen würde, hätten die Abneigung der Königin gegen ihn noch offener zeigen lassen und wahrscheinlich das skandalöse und berüchtigte Intrigenspiel um den Halsschmuck verhindert.
Die Königin, die stark voreingenommen gegenüber dem König von Schweden war, behandelte ihn sehr kühl.

[Gustav III., König von Schweden, reiste in Frankreich unter dem Titel Comte d’Haga. Bei seinem Thronbesteigung führte er die Revolution durch, mit der er die Macht des Senats mit gleicher Geschicklichkeit, Kühnheit und Mut untergrub. Er war]

Im Jahr 1792 wurde er auf einem Maskenball von Auckarstrum ermordet. – Anmerkung des Redakteurs.

Alles, was über den privaten Charakter dieses Herrschers gesagt wurde, seine Beziehung zum Comte de Vergennes seit der Revolution in Schweden im Jahr 1772, das Wesen seines Favoriten Armfeldt sowie die Vorurteile des Monarchen selbst gegenüber den Schweden, die am Hof von Versailles gut aufgenommen wurden, bildeten die Grundlage für diese Abneigung. Eines Tages kam er unangemeldet und unerwartet und bat darum, mit der Königin zu speisen. Die Königin empfing ihn im kleinen Zimmer und bat mich, ihren Küchenbeamten zu holen, damit sie erfahren konnte, ob es ein angemessenes Mahl für den Comte d’Haga gab – und falls nötig, etwas hinzufügen zu können. Der König von Schweden versicherte ihr, dass es für ihn ausreichen würde; ich musste lächeln, als ich an die Länge der Speisekarte des Königs und der Königin dachte – nicht einmal die Hälfte davon wäre aufgetischt worden, wenn sie privat gegessen hätten. Die Königin blickte mich bedeutungsvoll an, und ich zog mich zurück. Am Abend fragte sie mich, warum ich so überrascht gewirkt hatte, als sie mich bat, ihrem Mahl etwas hinzuzufügen, und sagte, ich hätte sofort erkennen müssen, dass sie dem König von Schweden eine Lektion in Bescheidenheit erteilen wollte. Ich gestand ihr, dass die Szene mir sehr nach bürgerlichem Stil vorkam – ich dachte unwillkürlich an Schnitzel und Omeletts, die in Familien mit bescheidenen Verhältnissen dazu dienen, knappe Ressourcen zu nutzen. Sie amüsierte sich sehr über meine Antwort und wiederholte sie dem König, der darüber ebenfalls herzlich lachte.

Der Frieden mit England befriedigte alle Gesellschaftsschichten, die an der nationalen Ehre interessiert waren. Das Weggang des englischen Kommissars aus Dünkirchen, der seit dem beschämenden Frieden von 1763 dort als Inspektor unserer Marine stationiert war, löste große Freude aus.

Durch den Vertrag von Utrecht (1713) wurde festgelegt, dass die Befestigungen und der Hafen von Dünkirchen zerstört werden sollten. Durch den Vertrag von Paris (1763) sollte ein Kommissar in Dünkirchen residieren, um sicherzustellen, dass keine Versuche unternommen wurden, diesen Vertrag zu brechen. Diese Bestimmung wurde durch den Frieden von Versailles im Jahr 1783 aufgehoben. – Siehe DYERS „Modern Europe“, 1. Auflage, Band I, S. 205–438 und 539.

Die Regierung teilte dem Engländer den Befehl zu seiner Abreise mit, bevor der Vertrag öffentlich gemacht wurde. Ohne diese Vorsichtsmaßnahme hätten die Menschen wahrscheinlich irgendwelche Exzesse begangen, um dem Vertreter der englischen Macht die Auswirkungen des Grolls spüren zu lassen, der während seines Aufenthalts in diesem Hafen ständig zugenommen hatte. Nur die Handelnden waren mit dem Vertrag von 1783 unzufrieden. Der Artikel, der eine freie Einfuhr englischer Waren vorsah, zerstörte auf einen Schlag den Handel in Rouen sowie in den anderen Industriestädten des Königreichs. Die Engländer strömten nach Paris. Eine beträchtliche Anzahl von ihnen wurde am Hof vorgestellt. Die Königin schenkte ihnen besondere Aufmerksamkeit; zweifellos wollte sie, dass sie zwischen der Achtung, die sie für ihre edle Nation empfand, und den politischen Ansichten der Regierung bezüglich ihrer Unterstützung der Amerikaner unterschieden. Dennoch zeigte sich am Hof Unzufriedenheit wegen der Gunst, die die Königin den englischen Adligen erwies; diese Aufmerksamkeiten wurden als Leidenschaften bezeichnet. Das war undankbar – und die Königin hatte zu Recht über solchen absurden Neid geklagt.

Die Reise nach Fontainebleau sowie der Winter in Paris und am Hof waren äußerst prächtig. Der Frühling brachte jene Vergnügungen zurück, die die Königin nun dem Prunk der Feste vorzog. Zwischen König und Königin herrschte vollkommene Harmonie; ich sah niemals auch nur einen Schatten zwischen ihnen. Er wurde bald beseitigt, und der Grund dafür ist mir völlig unbekannt.

Mein Schwiegervater, dessen Durchschlagskraft und Erfahrung ich sehr schätzte, riet mir, als er sah, dass ich in den Dienst einer jungen Königin gestellt worden war, aller Art von Vertraulichkeiten aus dem Weg zu gehen. „Das bringt“, sagte er, „nur eine sehr flüchtige und zugleich gefährliche Art von Gunst; diene mit Eifer nach deinem besten Ermessen, aber tu niemals mehr, als zu gehorchen. Anstatt deinen Verstand einzusetzen, um herauszufinden, warum dir ein Befehl oder eine Anweisung gegeben wird, die wichtig erscheint, nutze ihn dazu, zu verhindern, dass du irgendetwas darüber erfährst.“ Ich hatte Gelegenheit, diesem weisen Rat zu folgen.

Eines Morgens im Trianon ging ich in das Zimmer der Königin; auf dem Bett lagen Briefe, und sie weinte bitterlich. Ihre Tränen und Schluchzer wurden von Ausrufen wie „Ah! Wenn doch ich tot wäre! – Elende! Monster! Was habe ich ihnen nur angetan?“ unterbrochen. Ich bot ihr Orangenblütenwasser und Äther an. „Lass mich allein“, sagte sie, „wenn du mich liebst; es wäre besser, mich sofort zu töten.“ In diesem Moment warf sie ihren Arm um meine Schulter und begann erneut zu weinen. Ich sah, dass eine schwere Sorge ihr Herz bedrückte und dass sie einen Vertrauten brauchte. Ich schlug vor, jemanden zu schicken…

Für die Herzogin von Polignac – dagegen lehnte sie entschieden ab. Ich wiederholte meine Argumente, und ihr Widerstand wurde schwächer. Ich löste mich aus ihren Armen und rannte in den Vorraum, wo ich wusste, dass stets ein Reiter bereitstand, um sofort aufzubrechen und nach Versailles zu eilen. Ich befahl ihm, mit voller Geschwindigkeit loszureiten und der Herzogin von Polignac mitzuteilen, dass die Königin sehr beunruhigt sei und sie unverzüglich sehen wolle. Die Herzogin hatte stets eine Kutsche bereit. Innerhalb von weniger als zehn Minuten war sie an der Tür der Königin. Ich war die einzige Person dort – mir war verboten worden, die anderen Frauen zu holen. Madame de Polignac kam herein; die Königin streckte ihr die Arme entgegen, die Herzogin eilte zu ihr. Ich hörte ihr erneutes Weinen und zog mich zurück.

Ein Viertelstunde später klingelte die Königin, die nun ruhiger geworden war, um sich ankleiden zu lassen. Ich schickte ihre Zofe zu ihr; diese zog ihr Kleid an und zog sich mit der Herzogin in ihr Boudoir zurück. Kurz darauf kam der Graf von Artois aus Compiegne, wo er beim König gewesen war. Er erkundigte sich eifrig, wo die Königin sei; blieb eine halbe Stunde bei ihr und der Herzogin und sagte anschließend, die Königin wünsche mich zu sehen. Ich fand sie auf dem Sofa neben ihrer Freundin sitzend; ihre Züge hatten wieder ihren üblichen fröhlichen und gnädigen Ausdruck angenommen. Sie streckte mir die Hand entgegen und sagte zur Herzogin: „Ich weiß, dass ich sie heute Morgen so beunruhigt habe, dass ich ihr armes Herz beruhigen muss.“ Dann fügte sie hinzu: „Man hat sicher schon an einem schönen Sommertag gesehen, wie plötzlich eine schwarze Wolke auftaucht und droht, über das Land hereinzubrechen und es zu zerstören. Der leichteste Wind treibt sie weg, und der blaue Himmel sowie das friedliche Wetter kehren zurück. Das ist genau das Bild dessen, was mir heute Morgen widerfahren ist.“ Später erzählte sie mir, dass der König nach dem Jagen in Compiegne zurückkehren und mit ihr zu Abend essen würde; dass ich ihren Lieferanten rufen solle, damit dieser gemeinsam mit ihm aus den Speisekarten all jene Gerichte auswählen könne, die dem König am besten gefielen; dass sie abends an ihrem Tisch keine anderen Gerichte serviert haben wollte; und dass dies ein Zeichen der Aufmerksamkeit sei, das sie vom König bemerkt haben wollte. Die Herzogin von Polignac nahm mich ebenfalls bei der Hand und sagte mir, wie glücklich sie sei, in dem Moment bei der Königin gewesen zu sein, als diese einen Freund brauchte. Ich wusste nie, was die Königin zu einer so heftigen und doch so vorübergehenden Unruhe veranlasst haben könnte; doch aus der besonderen Sorgfalt, die sie dem König entgegenbrachte, vermutete ich, dass versucht worden war, ihn gegen sie aufzubringen; dass die Bosheit ihrer Feinde vom Durchblick des Königs schnell entdeckt und vereitelt worden war.

Und die Zugehörigkeit dazu – sowie die Tatsache, dass der Comte d’Artois eilig versucht hatte, ihr davon Bericht zu erstatten. Ich glaube, es war im Sommer 1787, während eines der Ausflüge nach Trianon, als die Königin von Neapel – [Caroline, Schwester von Marie Antoinette] – den Chevalier de Bressac mit einer geheimen Mission zu Ihrer Majestät schickte; es ging um eine geplante Heirat zwischen dem Thronfolger, ihrem Sohn, und der Tochter des Königs. Da die Hofdame abwesend war, wandte er sich an mich. Obwohl er viel über das große Vertrauen sprach, das ihm die Königin von Neapel entgegenbrachte, sowie über seinen Brief der Vollmacht, schien mir, als hätte er den Anschein eines Abenteurers. Später verbrachte er mehrere Jahre im Château de l’Oeuf. Tatsächlich hatte er private Briefe für die Königin, und seine Mission war nicht erfunden; bereits vor seiner Zulassung sprach er sehr unbesonnen mit mir und bat mich, alles in meiner Macht Stehende zu tun, um die Königin für die Wünsche seines Herrschers zu gewinnen. Ich lehnte ab und versicherte ihm, dass es nicht meine Aufgabe sei, mich in Staatsangelegenheiten einzumischen. Er versuchte vergeblich, mir zu beweisen, dass die von der Königin von Neapel ins Auge gefasste Verbindung nicht in diesem Licht gesehen werden sollte. Ich verschaffte M. de Bressac das von ihm gewünschte Audienz, ohne jedoch den Eindruck zu erwecken, mit dem Zweck seiner Mission vertraut zu sein. Die Königin erzählte mir, worum es ging; sie hielt ihn für eine ungeeignete Person für diese Aufgabe. Dennoch meinte sie, ihre Schwester habe klug gehandelt, keinen würdigen Mann zu schicken – schließlich sei es unmöglich, dass das, was sie anstrebte, zustande käme. Bei dieser Gelegenheit, wie auch bei vielen anderen, hatte ich die Möglichkeit, einzuschätzen, inwieweit die Königin Frankreich und die Würde unseres Hofes schätzte und liebte. Sie sagte mir außerdem, dass Madame durch die Heirat mit ihrem Cousin, dem Duc d’Angouleme, ihren Status als Tochter der Königin nicht verlieren würde; ihre Stellung wäre weitaus besser als die einer Königin in irgendeinem anderen Land. In Europa gäbe es nichts, was mit dem Hof von Frankreich vergleichbar wäre. Um zu verhindern, dass eine französische Prinzessin im Falle einer Heirat mit einem ausländischen Prinzen tiefe Reue empfand, müsse man sie im Alter von sieben Jahren aus dem Schloss von Versailles holen und sofort an den Hof bringen, an dem sie leben sollte; im Alter von zwölf Jahren wäre es bereits zu spät – denn Erinnerungen und Vergleiche würden das Glück für den Rest ihres Lebens zerstören. Die Königin betrachtete das Schicksal ihrer Schwestern als weit unter ihrem eigenen; oft erwähnte sie die Demütigungen, die ihr Hof ihr zufügte.

Spanien und seine Schwester, die Königin von Neapel – sowie die Notwendigkeit, um die Vermittlung des Königs von Frankreich zu bitten. Sie zeigte mir mehrere Briefe, die sie von der Königin von Neapel erhalten hatte und die sich auf ihre Differenzen mit dem Hof in Madrid bezüglich des Ministers Acton bezogen. Sie hielt ihn für nützlich für ihr Volk, da er ein Mann von beträchtlichem Wissen und großer Aktivität war. In diesen Briefen informierte sie Ihre Majestät ausführlich über Art und Umfang der Beleidigungen, die sie erfahren hatte, und stellte Herrn Acton als einen Mann dar, den selbst die Bosheit nicht dazu bringen könnte, ihr außer durch seine Dienste von Interesse zu sein. Sie musste die Unverschämtheiten eines Spaniers namens Las Casas ertragen, der vom König, ihrem Schwiegervater, zu ihr geschickt worden war, um sie davon zu überzeugen, Herrn Acton aus den Staatsangelegenheiten sowie aus ihrer Nähe zu entfernen. Sie beschwerte sich bitter bei ihrer Schwester, der Königin, über das beleidigende Verhalten dieses Gesandten. Um ihm die Natur der Gefühle zu verdeutlichen, die sie für Herrn Acton hegte, sagte sie ihm, sie würde Porträts und Büsten von ihm von den bedeutendsten Künstlern Italiens anfertigen lassen und diese anschließend an den König von Spanien schicken, um zu beweisen, dass nur der Wunsch, einen Mann von herausragenden Fähigkeiten bei sich zu behalten, sie dazu veranlasst hatte, ihm diese Gunst zu erweisen. Dieser Las Casas wagte es, ihr zu antworten, dass das sinnlose Mühe sei; dass die Hässlichkeit eines Mannes ihn nicht immer unangenehm mache; und dass der König von Spanien zu viel Erfahrung habe, um nicht zu wissen, dass man den Launen einer Frau nicht gerecht werden kann. Diese dreiste Antwort füllte die Königin von Neapel mit Empörung – und ihre Aufregung führte dazu, dass sie am selben Tag eine Fehlgeburt erlitt. Durch die Vermittlung von Ludwig XVI. erhielt die Königin von Neapel vollständige Genugtuung, und Herr Acton blieb weiterhin Premierminister. Zu den Eigenschaften, die die Güte der Königin auszeichneten, gehörte auch ihr Respekt vor der persönlichen Freiheit. Ich sah, wie sie die lästigsten Bitten von Menschen mit gestörtem Verstand hinnahm, anstatt sie festnehmen zu lassen. Ihre geduldige Güte wurde auf die härteste Probe gestellt durch einen ehemaligen Ratsherrn des Parlaments von Bordeaux namens Castelnaux; dieser Mann behauptete, der Geliebte der Königin zu sein, und war allgemein unter diesem Namen bekannt. Zehn Jahre lang folgte er dem Hof auf allen Reisen. Blass und krankhaft blass, wie es Menschen mit gestörtem Verstand üblicherweise sind, verursachte sein finsteres Aussehen die größten Probleme.

Unangenehme Empfindungen. Während der zwei Stunden, die die öffentlichen Kartenspiele der Königin andauerten, blieb er stets gegenüber ihrer Majestät stehen. Auf dieselbe Weise stellte er sich auch in der Kapelle vor sie – und fehlte niemals beim Abendessen des Königs oder bei öffentlichen Mahlzeiten. Im Theater setzte er sich stets so nahe wie möglich in die Loge der Königin. Er brach immer einen Tag vor der Ankunft des Hofes nach Fontainebleau oder St. Cloud auf; und wenn ihre Majestät in ihren verschiedenen Residenzen ankam, war die erste Person, der sie beim Aussteigen aus ihrer Kutsche begegnete, dieser melancholische Verrückte, der nie mit jemandem sprach. Wenn die Königin im Petit Trianon weilte, wurde die Leidenschaft dieses unglücklichen Mannes noch ärgerlicher. Er verschlang hastig ein Stück Brot in irgendeinem Restaurant und verbrachte den Rest des Tages – selbst bei Regen – damit, im Garten umherzugehen, stets am Rand des Grabens entlang. Die Königin begegnete ihm oft, sei es allein oder mit ihren Kindern; doch sie wollte nicht zulassen, dass Gewalt angewandt wurde, um sie von dieser unerträglichen Belästigung zu befreien. Eines Tages erteilte sie Herrn de Seze die Erlaubnis, das Trianon zu betreten, bat ihn anschließend, zu mir zu kommen, und wies mich an, diesen berühmten Anwalt über die Geistesstörung von Herrn de Castelnaux zu informieren, damit Herr de Seze mit ihm sprechen konnte. Er sprach fast eine Stunde lang mit ihm und hinterließ bei ihm einen tiefen Eindruck; schließlich bat Herr de Castelnaux mich, der Königin ausdrücklich mitzuteilen, dass er, da seine Anwesenheit ihr unangenehm sei, in seine Provinz zurückkehren werde. Die Königin war sehr erfreut und bat mich, Herrn de Seze ihren vollen Dank auszudrücken. Eine halbe Stunde nachdem Herr de Seze gegangen war, wurde der unglückliche Verrückte angekündigt. Er kam, um mir mitzuteilen, dass er sein Versprechen zurücknehme – er habe nicht genug Selbstbeherrschung, um darauf zu verzichten, die Königin so oft wie möglich zu sehen. Diese neue Entscheidung war eine unangenehme Nachricht für ihre Majestät – doch wie beeindruckt war ich, als ich hörte, wie sie sagte: „Nun gut, lassen Sie ihn mich belästigen! Aber nehmen Sie ihm nicht den Segen der Freiheit.“

[Bei der Gefangennahme von König und Königin in Varennes versuchte dieser unglückliche Castelnaux, sich zu Tode zu hungern. Die Leute, in deren Haus er wohnte, wurden wegen seines Fehlens beunruhigt und ließen die Tür seines Zimmers aufbrechen – dort fand man ihn bewusstlos auf dem Boden liegend. Ich weiß nicht, was aus ihm nach dem 10. August geworden ist. – MADAME CAMPAN.]

Der direkte Einfluss der Königin auf die Angelegenheiten in den ersten Jahren ihrer Herrschaft zeigte sich nur in ihren Bemühungen, vom König eine Überprüfung der Urteile in zwei bedeutenden Fällen zu erreichen. Es widersprach ihren Prinzipien, sich in Justizangelegenheiten einzumischen, und sie nutzte ihren Einfluss niemals dazu, die Gerichte zu beeinflussen. Die Herzogin von Praslin trug ihre Feindseligkeit gegenüber ihrem Ehemann aufgrund eines kriminellen Anfalls so weit, dass sie ihre Kinder zugunsten der Familie von Monsieur de Guemenee enterbte. Die Herzogin von Choiseul, die stark an dieser Angelegenheit interessiert war, bat eines Tages die Königin – in meiner Gegenwart – zumindest darum, den Ersten Präsidenten zu fragen, wann der Fall verhandelt werden würde. Die Königin antwortete, sie könne das nicht einmal tun, denn das würde ein Interesse zeigen, das es ihr als Pflicht galt, nicht zu zeigen.

Hätte der König der Königin kein leidenschaftliches Gefühl der Liebe eingeflößt, wäre es sicher, dass sie ihm aus Respekt und Zuneigung wegen seiner guten Natur sowie seiner Gerechtigkeit, deren er während seiner ganzen Herrschaft so viele Beispiele bot, gehorcht hätte. Eines Abends kehrte sie sehr spät zurück; sie kam aus dem Gemach des Königs und sagte zu Monsieur de Misery und mir, während sie ihre mit Tränen gefüllten Augen trocknete: „Ihr seht, dass ich weine, aber macht euch deswegen keine Sorgen: Das sind die süßesten Tränen, die eine Ehefrau vergießen kann; sie entstehen durch den Eindruck, den die Gerechtigkeit und Güte des Königs bei mir hinterlassen haben. Er hat gerade meinen Wunsch nach einer Überprüfung der Verfahren gegen die Herren de Bellegarde und de Monthieu erfüllt – Opfer des Hasses des Herzogs d’Aiguillon auf den Herzog von Choiseul. Gegenüber dem Herzog von Guines war er in dessen Angelegenheit mit Tort genauso gerecht. Es ist eine Freude für eine Königin, jemanden bewundern und schätzen zu können, der sie zur Mitregentin seines Throns gemacht hat; und was euch betrifft, so gratuliere ich euch dazu, unter der Herrschaft eines so tugendhaften Herrschers leben zu dürfen.“

Die Königin legte dem König alle Schriftstücke des Herzogs von Guines vor. Während seines Aufenthalts als Botschafter in England geriet er in Schwierigkeiten, weil ein Sekretär im Auftrag eigener Interessen mit öffentlichen Geldern in London spekulierte und dadurch den Verdacht auf den Botschafter lenkte. Die Herren de Vergennes und Turgot, die dem Herzog von Guines, der Freund des Herzogs von Choiseul war, kaum Gutes entgegenbrachten, waren nicht bereit, dem Botschafter irgendwelche Hilfe zu leisten. Die Königin gelang es, die besondere Aufmerksamkeit des Königs auf diese Angelegenheit zu lenken, und die Unschuld des Herzogs von Guines siegte dank der Gerechtigkeit Ludwigs XVI.

Zwischen den Anhängern und Parteigängern von Herrn de Choiseul, die als „Österreicher“ bezeichnet wurden, sowie denen, die auf der Seite der Herren d’Aiguillon, de Maurepas und de Vergennes standen, führte sich ein ununterbrochener heimlicher Krieg. Aus demselben Grund setzten diese Letzteren Intrigen am Hof und in Paris gegen die Königin fort. Marie Antoinette wiederum unterstützte diejenigen, die in diesem politischen Streit leiden mussten. Es war dieses Gefühl, das sie dazu veranlasste, eine Überprüfung des Verfahrens gegen die Herren de Bellegarde und de Monthieu zu beantragen. Der Erste, ein Oberst und Artillerieinspektor, sowie der Zweite, Besitzer einer Gießerei in Saint-Étienne, wurden unter der Regierung des Herzogs d’Aiguillon zu zwanzig Jahren und einem Tag Haft verurteilt, weil sie auf Befehl des Herzogs de Choiseul eine große Anzahl von Musketen aus den französischen Arsenalen abgeholt hatten – schließlich galten diese Musketen nur noch als altes Eisen. Tatsächlich wurden jedoch die meisten dieser Musketen sofort verschifft und an die Amerikaner verkauft. Es scheint, dass der Herzog de Choiseul der Königin als Verteidigungsgründe für die Angeklagten die politischen Gründe nannte, die ihn dazu veranlasst hatten, diese Abnahme und Verkaufsmethode zu genehmigen. Dadurch wurde die Situation der Herren de Bellegarde und de Monthieu noch ungünstiger, denn der Artillerieoffizier, der die Abnahme vornahm, war durch eine heimliche Ehe der Schwager des Besitzers der Gießerei – also des Käufers der abgelehnten Waffen. Dennoch wurde die Unschuld der beiden Gefangenen offensichtlich; sie kamen mit ihren Frauen und Kindern nach Versailles, um sich zu Füßen ihrer Wohltäterin zu werfen. Diese rührende Szene fand in der großen Galerie, am Eingang zu den Räumen der Königin, statt. Sie wollte die Frauen davon abhalten, niederzuknien, und sagte, ihnen sei Gerechtigkeit widerfahren; außerdem solle man ihr gratulieren, da ihre Stellung es ihr ermögliche, gerechte Anträge beim König einzureichen. Bei jeder Gelegenheit, wenn die Königin öffentlich sprechen musste, benutzte sie die passendste und eleganteste Sprache – trotz der Schwierigkeiten, mit denen ein Ausländer rechnen musste. Sie antwortete selbst auf alle Ansprachen, eine Gewohnheit, die sie am Hof von Maria Theresia gelernt hatte. Die Prinzessinnen des Hauses Bourbon machten sich in solchen Fällen längst nicht mehr die Mühe, selbst zu sprechen. Madame Adélaïde tadelte die Königin dafür, nicht wie sie zu handeln, und versicherte ihr, es sei völlig ausreichend, ein paar Worte zu murmeln, die wie eine Antwort klingen könnten; die Sprecher, die mit dem beschäftigt waren, was sie selbst gesagt hatten, würden dies ohnehin als selbstverständlich betrachten.

Die richtige Antwort wurde zurückgegeben. Die Königin erkannte, dass allein die Trägheit eine solche Handlung diktierte und dass bereits das Murmeln einiger Worte die Notwendigkeit zeigte, auf irgendeine Weise zu antworten. Deshalb war es angemessener, einfach, klar und im besten möglichen Stil zu antworten. Manchmal schrieb sie sogar, sobald sie vom Inhalt der Anfrage erfahren hatte, ihre Antwort am Morgen nieder – nicht um sie auswendig zu lernen, sondern um die Gedanken oder Gefühle zu ordnen, die sie zum Ausdruck bringen wollte.

Der Einfluss der Comtesse de Polignac wuchs von Tag zu Tag; ihre Freunde nutzten dies aus, um Veränderungen im Ministerium herbeizuführen. Die Entlassung von M. de Montbarrey, einem Mann ohne Talent oder Charakter, wurde allgemein begrüßt. Dies wurde zu Recht der Königin zugeschrieben. Er war von M. de Maurepas in das Amt berufen worden und wurde von seiner alten Frau unterstützt; beide wurden natürlich noch feindlicher gegenüber der Königin und dem Kreis der Polignacs.

Die Ernennung von M. de Segur zum Kriegsminister sowie von M. de Castries zum Marineminister war ausschließlich das Werk dieses Kreises. Die Königin scheute davor zurück, Minister zu ernennen; ihr Favorit weinte oft, wenn die Männer aus ihrem Kreis sie dazu zwangen, sich einzumischen. Die Männer machen den Frauen Vorwürfe, sich in Angelegenheiten einzumischen, doch an den Höfen sind es stets die Männer selbst, die den Einfluss der Frauen in Dingen nutzen, mit denen diese nichts zu tun haben sollten.

Als M. de Segur bei seiner neuen Ernennung der Königin vorgestellt wurde, sagte sie zu mir: „Sie haben soeben einen Minister gesehen, den ich selbst ernannt habe. Ich bin sehr froh, was den Dienst am König angeht, dass er ernannt wurde – denn ich halte die Auswahl für sehr gut. Doch ich bedauere fast die Rolle, die ich dabei gespielt habe. Ich übernehme damit eine Verantwortung. Ich hatte das Glück, keinerlei Verantwortung tragen zu müssen; um mich davon so weit wie möglich zu befreien, habe ich M. de Segur gerade versprochen – und zwar auf mein Ehrenwort –, keine Petitionen zu unterstützen und seine Amtshandlungen nicht durch Interventionen im Namen meiner Schützlinge zu behindern.“

Während der ersten Amtszeit von M. Necker, dessen Ehrgeiz ihn damals noch nicht in Pläne geführt hatte, die seinem besseren Urteilsvermögen widersprachen, und dessen Ansichten der Königin sehr vernünftig erschienen, hegte sie Hoffnungen auf eine Verbesserung der Finanzen. Da sie wusste, dass M. de Maurepas versuchte, M. Necker zum Rücktritt zu zwingen, riet sie ihm, Geduld zu haben, bis ein alter Mann starb, den der König aus Zuneigung zu seinem ersten…

aus Wahlmöglichkeiten – und aus Respekt vor seinem hohen Alter. Sie ging sogar so weit, ihm zu sagen, dass Monsieur de Maurepas ständig krank sei und sein Ende nicht mehr allzu fern liegen könne. Monsieur Necker wollte auf dieses Ereignis nicht warten. Die Vorhersage der Königin bewahrheitete sich: Monsieur de Maurepas starb unmittelbar nach einer Reise nach Fontainebleau im Jahr 1781.

Monsieur Necker hatte sich zurückgezogen. Er war durch eine Verratshandlung des alten Ministers verärgert und konnte ihm das nicht verzeihen. Ich wusste damals bereits etwas über diese Intrige; später wurde sie mir von Madame la Maréchale de Beauvau vollständig erklärt. Monsieur Necker sah, dass sein Ansehen am Hof abnahm, und aus Angst, dass dies seine finanziellen Aktivitäten beeinträchtigen könnte, bat er den König um eine Gunst, die der Öffentlichkeit zeigen sollte, dass er das Vertrauen seines Herrschers nicht verloren hatte. Er schloss seinen Brief mit fünf Anfragen ab – etwa um ein Amt, eine Auszeichnung oder ein Ehrenzeichen usw. – und übergab ihn Monsieur de Maurepas. Die „or“ wurden in „and“ geändert; der König war über Neckers Ehrgeiz sowie die Selbstsicherheit, mit der er diesen zeigte, verärgert. Madame la Maréchale de Beauvau versicherte mir, dass der Maréchal de Castries den Originalbrief von Monsieur Necker sowie die überarbeitete Fassung gesehen habe.

Das Interesse der Königin an Monsieur Necker schwand während seiner Rückzugzeit und verwandelte sich schließlich in starke Vorurteile gegen ihn. Er schrieb zu viel über die Maßnahmen, die er ergriffen hätte, und über die Vorteile, die dem Staat daraus entstanden wären. Die Minister, die ihn ablösten, fanden es störend, dass Monsieur Necker und seine Anhänger ständig versuchten, die Öffentlichkeit mit seinen Plänen zu beschäftigen; seine Freunde waren wiederum zu eifrig. Die Königin erkannte in diesen Bemühungen Parteigiertheit und stellte sich voll und ganz auf die Seite seiner Feinde.

Nach diesen unfähigen Kontrolleuren, den Herren Joly de Fleury und d’Ormesson, wurde es notwendig, auf einen Mann mit anerkanntem Talent zurückzugreifen. Die Freunde der Königin, die damals mit dem Comte d’Artois sowie Monsieur de Vergennes zusammenarbeiteten, sorgten dafür, dass Monsieur de Calonne ernannt wurde. Die Königin war sehr verärgert, und ihre enge Beziehung zur Duchesse de Polignac litt darunter.

Ihre Majestät sprach weiterhin mit mir über die Schwierigkeiten, mit denen sie im Privatleben konfrontiert war, und sagte mir, dass ehrgeizige Menschen ohne Verdienste manchmal Mittel fanden, ihre Ziele durch Beharrlichkeit zu erreichen.

Sie musste sich selbst die Schuld geben dafür, dass sie M. d’Adhemar eine Stelle bei der Botschaft in London verschafft hatte – nur weil er sie dazu im Haus der Herzogin verleitet hatte. Sie fügte jedoch hinzu, dass es zu einer Zeit war, in der es vollkommene Frieden mit den Engländern gab; dass das Ministerium die Ineffizienz von M. d’Adhemar genauso gut kannte wie sie selbst, und dass er weder Gutes noch Schlechtes tun konnte. Oft gestand die Königin in Gesprächen voller Offenheit, dass sie sich einen teuren „Lernerfahrung“ gekauft habe, der sie dazu bringen würde, das Verhalten ihrer Schwiegertöchter sorgfältig zu überwachen – und dass sie besonders streng auf die Qualifikationen der Damen achten würde, die ihnen zur Seite stehen sollten. Keine Rücksicht auf Stand oder Gunst sollte sie bei einer so wichtigen Entscheidung beeinflussen. Sie schrieb mehrere ihrer jugendlichen Fehler einer sehr leichtfertigen Dame zu, die sie bei ihrer Ankunft in Frankreich in ihrem Palast antraf. Zudem beschloss sie, den Prinzessinnen, die unter ihrer Kontrolle standen, das Singen mit Lehrern zu verbieten. Ehrlich und mit derselben Strenge, wie es ihre Verleumder getan hätten, sagte sie: „Ich hätte Garat singen hören sollen – und niemals mit ihm Duette singen dürfen.“ Die unbedachte Begeisterung von Monsieur Augeard trug dazu bei, dass die Öffentlichkeit glaubte, die Königin habe alle Finanzämter in ihrer Hand. Ohne jegliche Befugnis forderte er vom Komitee der Fermiers généraux, ihn über alle freien Stellen zu informieren, und versicherte ihnen, dass sie damit den Wünschen der Königin entsprechen würden. Die Mitglieder des Komitees gehorchten – doch nicht ohne Gemurmel. Als die Königin erfuhr, was ihr Sekretär getan hatte, missbilligte sie es zutiefst, ließ ihren Unmut den Fermiers généraux wissen und verzichtete darauf, weitere Ernennungen zu beantragen – mit Ausnahme einer einzigen Bitte, nämlich eine Mitgift für eine ihrer Dienerinnen, eine junge Frau aus guter Familie.

KAPITEL XII.

Die Königin verbarg ihre Unzufriedenheit darüber, dass es ihr nicht gelungen war, die Ernennung von Monsieur de Calonne zu verhindern, nicht ausreichend; eines Tages ging sie sogar so weit, bei der Herzogin, mitten unter den Anhängern und Beschützern dieses Ministers, zu sagen, dass die Finanzen Frankreichs abwechselnd aus den Händen eines ehrlichen, aber untalentierten Mannes in die Hände eines geschickten Schurken übergingen. Während Monsieur de Calonne während seiner Amtszeit keineswegs immer im Einklang mit der Königin handelte, und während in Paris langweilige Gedichte kursierten, in denen die Königin und ihr Favorit beschrieben wurden, wie sie nach Belieben in die Schatzkammern des Generalkontrolleurs griffen, vermied die Königin jede Kommunikation mit ihm.

Während des langen und strengen Winters 1783–84 gab der König drei Millionen Livres für die Hilfe für die Armen aus. Monsieur de Calonne, der die Notwendigkeit sah, der Königin Vorschüsse zu gewähren, nutzte diese Gelegenheit, um ihr seinen Respekt und seine Hingabe zu zeigen. Er bot an, eine Million von diesen drei Millionen in ihre Hände zu legen, damit sie diese im Namen und unter ihrer Leitung verteilen konnte. Sein Vorschlag wurde abgelehnt; die Königin antwortete, dass die Almosen ausschließlich im Namen des Königs verteilt werden sollten, und dass sie sich in diesem Jahr sogar aller kleinsten Freuden enthalten wolle, um alle ihre Ersparnisse zur Hilfe für die Unglücklichen beizutragen.

Sobald Monsieur de Calonne den Raum verlassen hatte, rief die Königin mich zu sich: „Gratuliere mir, meine Liebe“, sagte sie. „Ich bin gerade einer Falle entkommen – oder zumindest einer Situation, die mir letztendlich großen Kummer bereitet hätte.“ Sie erzählte mir Wort für Wort das Gespräch, das stattgefunden hatte, und fügte hinzu: „Dieser Mann wird die Vernichtung der Staatsfinanzen vollenden. Man sagt, ich habe ihn in diese Position gebracht. Die Leute glauben, ich sei verschwenderisch; doch ich weigere mich, auch nur einen Betrag aus der Königsschatzkammer durch meine Hände gehen zu lassen – selbst wenn dieser Betrag für den lobenswertesten Zweck bestimmt ist.“

Die Königin kürzte monatlich die Ausgaben aus ihrem Privatschatz und hatte aufgrund der Geschenke, die zu dieser Zeit üblich waren, keine Ausgaben getätigt. Somit besaß sie fünfhundert bis sechshunderttausend Francs als eigene Ersparnisse. Von diesem Betrag verwendete sie zweihundert bis dreihunderttausend Francs, die ihr Personal an Herrn Lenoir schickte, für Behandlungen in Paris und Versailles sowie für die Soeurs Hospitalieres – und verteilte den Rest an bedürftige Familien.

Da die Königin in der Brust ihrer Tochter nicht nur den Wunsch wecken wollte, den Unglücklichen zu helfen, sondern auch die Eigenschaften, die für die ordnungsgemäße Erfüllung dieser Pflicht notwendig sind, sprach sie ununterbrochen mit ihr – obwohl diese noch sehr jung war – über das Leid der Armen in einer so ungünstigen Jahreszeit. Die Prinzessin hatte bereits eine Summe von acht- bis zehntausend Francs für wohltätige Zwecke zur Verfügung, und die Königin ließ sie einen Teil davon selbst verteilen.

Um ihren Kindern noch eine Lektion in Nächstenliebe zu erteilen, bat sie mich am Silvesterabend, wie in den anderen Jahren, alle modischen Spielzeuge aus Paris zu holen und sie in ihrem Schrank auszulegen. Anschließend nahm sie ihre Kinder bei der Hand, zeigte ihnen all die Puppen und mechanischen Spielzeuge, die dort lagen, und erklärte ihnen, dass sie ihnen eigentlich schöne Neujahrsgeschenke geben wollte, doch die Kälte mache die Armen so elend, dass all ihr Geld für Decken und Kleidung ausgegeben werden musste, um sie vor der Kälte zu schützen, sowie um Brot für sie zu beschaffen. Deshalb könnten sie in diesem Jahr nur das Vergnügen haben, sich die neuen Spielzeuge anzusehen. Als sie mit ihren Kindern ins Wohnzimmer zurückkehrte, sagte sie, es gäbe noch eine unvermeidliche Ausgabe: Sicherlich würden viele Mütter in dieser Jahreszeit genauso denken wie sie – dass der Spielzeughändler dadurch Verluste machen würde. Deshalb gab sie ihm fünfzig Louis, um ihm die Reisekosten zu ersetzen und ihn dafür zu trösten, dass er nichts verkauft hatte.

Der Kauf von Saint-Cloud, ein an sich ganz einfacher Vorgang, hatte aufgrund der herrschenden Stimmung negative Folgen für die Königin. Das Schloss Versailles war im Inneren durch verschiedene Neuordnungen stark verändert worden und in Bezug auf seine Einheitlichkeit durch den Abriss der Botschaftertreppe sowie des Säulengangs am Ende des Marmorsaals beeinträchtigt. Auch dieses Schloss benötigte dringend gründliche und dekorative Reparaturen. Der König bat daher Herrn Micque, ihm mehrere Pläne für die Instandsetzung des Schlosses vorzulegen. Er konsultierte mich bezüglich einiger Maßnahmen, die denen ähnelten, die im Haushalt der Königin angewandt wurden.

Meine Anwesenheit veranlasste Herrn Micque zu fragen, wie viel Geld für die Ausführung der gesamten Arbeit benötigt würde und wie viele Jahre es dauern würde, sie fertigzustellen. Ich habe vergessen, wie viele Millionen genannt wurden: Herr Micque antwortete, dass sechs Jahre ausreichend Zeit wären, falls das Finanzministerium die notwendigen Zahlungen pünktlich ohne Verzögerung leisten würde. „Und wie viele Jahre werden Sie benötigen“, fragte der König, „falls die Zahlungen nicht pünktlich erfolgen?“ – „Zehn Jahre, Majestät“, antwortete der Architekt. „Dann müssen wir mit zehn Jahren rechnen“, sagte Seine Majestät, „und dieses große Vorhaben auf das Jahr 1790 verschieben; es wird den Rest des Jahrhunderts in Anspruch nehmen.“

Der König sprach anschließend über die Abwertung des Vermögens in Versailles, während der Regent den Hof von Ludwig XV. in die Tuileries verlegte, und sagte, er müsse darüber nachdenken, wie man diesem Problem entgegenwirken könne; gerade dieser Wunsch trieb ihn zur Anschaffung von Saint-Cloud. Die Königin kam eines Tages darauf, als sie mit der Herzogin von Polignac und der Gräfin Diane ausritt; sie erwähnte es gegenüber dem König, der von dieser Idee sehr angetan war – der Kauf bestärkte ihn in der Absicht, die er seit zehn Jahren hegte, Versailles zu verlassen.

Der König beschloss, dass die Minister, Beamten, Pagen sowie ein erheblicher Teil seiner Stallungen in Versailles bleiben sollten. Die Herren de Breteuil und de Calonne erhielten den Auftrag, mit dem Herzog von Orléans über den Kauf von Saint-Cloud zu verhandeln; anfangs hofften sie, den Deal durch einen einfachen Tausch abschließen zu können. Der Wert des Schlosses Choisy, de la Muette sowie eines Waldes entsprach der Summe, die das Haus Orléans forderte; im von der Königin erwarteten Tausch sah sie lediglich eine Ersparnis statt einer Erhöhung der Ausgaben. Durch diese Regelung würden die Verwaltungen von Choisy, die im Besitz des Herzogs von Coigny wäre, sowie von La Muette, die im Besitz des Marschalls de Soubise wäre, abgeschafft werden. Gleichzeitig würden die beiden Verwalter sowie alle Bediensteten, die in diesen beiden königlichen Residenzen tätig waren, reduziert werden; doch während die Verhandlungen voranschritten, gaben die Herren de Breteuil und de Calonne auf den Tauschvorstoß hin und stattdessen wurden einige Millionen in bar für Choisy und La Muette gezahlt.

Die Königin riet dem König, ihr Saint-Cloud zu geben, um die Einsetzung eines Gouverneurs zu vermeiden; ihr Plan bestand darin, dort nur einen Verwalter einzusetzen, wodurch die Kosten für einen Gouverneur eingespart würden. Der König stimmte zu, und Saint-Cloud wurde für die Königin gekauft. Sie sorgte dafür…

Dasselbe Uniformen für die Torwächter und Diener im Schloss wie für diejenigen in Trianon. Der Concierge dort hatte einige Vorschriften für das Hausverwaltungsteam aufgestellt, überschrieben mit „Auf Befehl der Königin“. Dasselbe geschah auch in Saint-Cloud. Die Uniform der Königin vor dem Eingang eines Palastes, in dem man nur die des Königs erwarten konnte, sowie die Worte „Auf Befehl der Königin“ oben auf den gedruckten Dokumenten, die in der Nähe der Eisentore angebracht wurden, lösten große Aufregung aus und hatten eine sehr ungünstige Wirkung – nicht nur bei den einfachen Leuten, sondern auch bei Personen aus höheren Schichten. Sie sahen darin einen Angriff auf die Bräuche der Monarchie, und Bräuche sind fast gleichbedeutend mit Gesetzen. Die Königin erfuhr davon, doch sie glaubte, dass ihre Würde beeinträchtigt würde, wenn sie irgendeine Änderung an der Form dieser Vorschriften vornähme, obwohl diese ohne Probleme ganz abgeschafft werden hätten können. „Mein Name steht hier nicht fehl“, sagte sie, „in Gärten, die mir gehören; ich kann dort Befehle erteilen, ohne die Rechte des Staates zu verletzen.“ Das war ihre einzige Antwort auf die Einwände einiger treuer Diener zu diesem Thema. Die Unzufriedenheit der Pariser bei dieser Gelegenheit veranlasste wohl Herrn d’Espremenil dazu, bei den ersten Unruhen bezüglich des Parlaments zu sagen, es sei unklug und unmoralisch, Paläste einer französischen Königin zu sehen.

[Die Königin vergaß diese Beleidigung durch Herrn d’Espremenil niemals; sie sagte, da sie zu einer Zeit geäußert wurde, als die gesellschaftliche Ordnung noch nicht gestört war, habe sie daraus die größte Demütigung empfunden. Kurz vor dem Sturz der Monarchie wurde Herr Espremenil, nachdem er offen die Seite des Königs eingenommen hatte, in den Gärten der Tuilerien von den Jakobinern beleidigt und so schlecht behandelt, dass er sehr krank nach Hause gebracht werden musste. Jemand riet der Königin, aufgrund seiner damals bekundeten royalistischen Prinzipien, nach ihm zu schicken und nach ihm zu fragen. Sie antwortete, sie sei wirklich betrübt über das, was Herrn d’Espremenil widerfahren sei, aber allein aus Politikgründen solle sie niemals besondere Fürsorge für den Mann zeigen, der als Erster einen so beleidigenden Angriff auf ihren Charakter unternommen hatte. – MADAME CAMPAN]

Die Königin war sehr unzufrieden mit der Art und Weise, wie Herr de Calonne diese Angelegenheit geregelt hatte. Abbé de Vermond, der aktivste

Und die Beharrlichkeit der Feinde dieses Ministers ließ sie mit Freude sehen, dass die Mittel jener, von denen allein neue Ressourcen zu erwarten waren, allmählich erschöpft wurden – dadurch wurde die Zeit, in der der Erzbischof von Toulouse die Finanzen leiten sollte, vorverlegt. Die Königliche Marine hatte während des Krieges um die Unabhängigkeit Amerikas wieder eine imposante Haltung eingenommen; ein glorreicher Frieden mit England hatte die früheren Angriffe unserer Feinde auf den Ruhm Frankreichs wiedergutmacht; und der Thron war von zahlreichen Erben umgeben. Der einzige Grund für Unruhe lag in den Finanzen – doch diese Unruhe betraf nur die Art und Weise, wie sie verwaltet wurden. Kurz gesagt: Frankreich war zuversichtlich in seine eigene Stärke und seine Ressourcen – bis zwei Ereignisse, die kaum einen Platz in der Geschichte verdienen, aber dennoch eine wichtige Rolle in der Geschichte der Französischen Revolution spielen, einen Geist des Spotts und der Verachtung nicht nur gegenüber den höchsten Würdenträgern, sondern sogar gegenüber den ehrenvollsten Persönlichkeiten hervorriefen. Ich meine dabei eine Komödie sowie einen großen Betrugsfall.
Beaumarchais genoss bereits seit längerer Zeit in bestimmten Kreisen in Paris wegen seines Witzes und seiner musikalischen Fähigkeiten einen guten Ruf; in den Theatern galten seine Dramen als mehr oder weniger belanglos – bis sein „Barbier de Séville“ ihm eine höhere Position unter den Dramatikern einbrachte. Seine „Memoiren“ gegen Herrn Goesman amüsierten Paris durch den Spott, den sie auf ein ungeliebtes Parlament richteten; seine Vertrautheit mit Herrn de Maurepas verschaffte ihm Einfluss auf wichtige Angelegenheiten. Danach strebte er danach, die öffentliche Meinung durch eine Art Drama zu beeinflussen, in dem etablierte Bräuche und Gewohnheiten der Lächerlichkeit preisgegeben werden sollten – sowohl den Spott der Öffentlichkeit als auch den der neuen Philosophen. Nach einigen Jahren des Erfolgs wurden die Franzosen allgemein kritischer; als Beaumarchais sein monströses, aber unterhaltsames Werk „Mariage de Figaro“ fertigstellte, wollten alle bedeutenden Menschen unbedingt hören, wie es aufgeführt wurde – obwohl die Zensoren entschieden hatten, dass es nicht aufgeführt werden dürfe. Diese Aufführungen von „Figaro“ wurden immer häufiger; man hörte täglich Leute sagen: „Ich war (oder werde) bei einer Aufführung von Beaumarchais’ Stück.“ Der Wunsch, das Stück aufgeführt zu sehen, wurde allgemein; eine Ausdrucksweise, die er meisterhaft beherrschte, brachte ihm die Zustimmung der Adligen oder der Mächtigen ein – Menschen, die danach strebten, zu den Großzügigen gezählt zu werden. Er ließ seinen „Figaro“ sagen: „Nur kleine Geister fürchten kleine Bücher.“ Der Baron de Breteuil sowie alle Männer aus dem Umfeld von Madame de Polignac schlossen sich dieser Bewegung an.

Als die warmherzigsten Verteidiger der Komödie. Die Bitten an den König wurden so dringend, dass Seine Majestät beschloss, selbst ein Urteil über ein Werk zu fällen, das die Aufmerksamkeit des Publikums so sehr in Anspruch nahm. Er bat mich, bei Herrn Le Noir, dem Polizeilieutenant, nach dem Manuskript von „Mariage de Figaro“ zu fragen. Eines Morgens erhielt ich eine Notiz von der Königin, in der sie mir befahl, um drei Uhr bei ihr zu sein – und nicht ohne gegessen zu haben zu kommen, denn sie wolle mich eine Weile aufhalten. Als ich im privaten Gemach der Königin ankam, fand ich sie allein mit dem König vor; ein Stuhl und ein kleiner Tisch standen bereits gegenüber von ihnen, und auf dem Tisch lag ein riesiges Manuskript in mehreren Bänden. Der König sagte zu mir: „Da ist Beaumarchais’ Komödie; Sie müssen sie uns vorlesen. Einige Teile werden aufgrund der Streichungen und Anmerkungen schwierig zu verstehen sein. Ich habe sie bereits durchgesehen, aber ich möchte, dass die Königin das Werk kennt. Über diese Lektüre dürfen Sie mit niemandem sprechen.“

Ich begann. Der König unterbrach mich häufig mit Lob oder Tadel – und dieser war stets gerechtfertigt. Oft rief er aus: „Das ist von schlechtem Geschmack; dieser Mann bringt ständig italienische Konzepte auf die Bühne.“ Bei jenem Soliloquium des Figaro, in dem er verschiedene Aspekte der Regierung kritisiert, sowie bei der Tirade gegen Staatsgefängnisse stand der König auf und sagte empört: „Das ist abscheulich; das wird niemals aufgeführt werden. Die Bastille muss zerstört werden, bevor eine Genehmigung zur Aufführung dieses Stücks möglich ist – andernfalls wäre das ein Akt der gefährlichsten Widersprüchlichkeit. Dieser Mann macht sich über alles lustig, was in einer Regierung respektiert werden sollte.“ „Wird es also nicht aufgeführt?“, fragte die Königin.

„Nein, sicherlich“, antwortete Ludwig XVI.; „darauf können Sie sich verlassen.“ Dennoch wurde ständig berichtet, dass „Figaro“ aufgeführt werden sollte; es wurden sogar Wetten darauf abgeschlossen. Ich selbst hätte niemals eine Wette abgeschlossen, da ich glaubte, besser über die Wahrscheinlichkeit Bescheid zu wissen als jeder andere – doch wenn ich es getan hätte, wäre ich völlig getäuscht worden. Die Beschützer Beaumarchais’ waren fest davon überzeugt, dass sie mit ihrem Plan, sein Werk trotz des Verbots des Königs öffentlich zu machen, Erfolg haben würden. Deshalb verteilten sie die Rollen in „Mariage de Figaro“ an die Schauspieler des Théâtre Français. Beaumarchais hatte sie dazu gebracht, in die Rolle seiner Charaktere hineinzufinden, und sie beschlossen, sich zumindest eine Aufführung dieses sogenannten Meisterwerks anzusehen. Die Höflinge stimmten zu, dass Monsieur de la Ferte das Theater im Hotel des Menus Plaisirs in Paris zur Verfügung stellen sollte – dieses wurde für die Proben der Oper genutzt. Tickets wurden an zahlreiche Persönlichkeiten aus der Gesellschaft verteilt, und der Tag der Aufführung wurde festgelegt. Der König erfuhr erst am Morgen davon und unterzeichnete ein „Lettre de cachet“ – ein schriftlicher Befehl des Königs, der nicht nur Arrestanordnungen umfasste –, mit dem die Aufführung verboten wurde. Als der Bote mit dem Befehl ankam, fand er einen Teil des Theaters bereits voller Zuschauer vor, und die Straßen zum Hotel des Menus Plaisirs waren voller Kutschen; die Aufführung fand nicht statt. Dieses Verbot des Königs wurde als Angriff auf die öffentliche Freiheit angesehen. Die Enttäuschung löste solchen Unmut aus, dass zu jener Zeit genauso leidenschaftlich und bitter von Unterdrückung und Tyrannei gesprochen wurde wie in den Tagen unmittelbar vor dem Sturz der Monarchie. Beaumarchais war vor Wut so außer sich, dass er rief: „Nun, meine Herren, er lässt es hier nicht aufführen – aber ich schwöre, es wird aufgeführt werden – vielleicht sogar im Chor der Notre-Dame!“ In diesen Worten lag etwas Prophetisches. Kurz darauf wurde allgemein angedeutet, dass Beaumarchais beschlossen habe, alle Teile seines Werkes zu entfernen, die der Regierung missfallen könnten. Unter dem Vorwand, die Opfer des Autors beurteilen zu wollen, erhielt Monsieur de Vaudreuil die Erlaubnis, dieses berühmte „Mariage de Figaro“ in seinem Landhaus aufführen zu lassen. Auch Monsieur Campan wurde eingeladen; er hatte das Werk oft vorgelesen und stellte nun fest, dass keine der angekündigten Änderungen vorgenommen worden waren. Das bemerkte er gegenüber mehreren Personen am Hof, die behaupteten, der Autor habe alle erforderlichen Opfer gebracht. Monsieur Campan war so…

Er war über diese beharrlichen Behauptungen einer offensichtlichen Lüge erstaunt und antwortete mit einem Zitat von Beaumarchais selbst. In dem Tonfall von Basilio in „Der Barbier von Sevilla“ sagte er: „Glauben Sie mir, meine Herren, ich weiß nicht, wer hier getäuscht wird – jeder kennt das Geheimnis.“ Dann kamen sie zur Sache und baten ihn, der Königin ausdrücklich mitzuteilen, dass alles, was in dem Stück von Monsieur de Beaumarchais als tadelnswert bezeichnet worden war, entfernt worden sei. Mein Schwiegervater beschränkte sich darauf zu antworten, dass seine Stellung am Hof es ihm nicht erlaube, eine Meinung abzugeben, es sei denn, die Königin spreche zunächst mit ihm über das Stück. Die Königin sagte ihm nichts darüber. Kurz darauf wurde schließlich die Erlaubnis zur Aufführung dieses Stücks erteilt. Die Königin glaubte, die Menschen in Paris würden schön getäuscht werden, wenn sie nur ein schlecht durchdachtes, interessantes Stück sähen – wie es ja ohne die Satire aussehen musste.

„Der König“, so Grimm, „sorgte dafür, dass das Publikum das Werk negativ bewerten würde.“ Er fragte den Marquis de Montesquiou, der die erste Aufführung besuchen wollte: „Nun, was erwarten Sie vom Erfolg?“ – „Majestät, ich hoffe, das Stück wird scheitern.“ – „Ich auch“, antwortete der König.

„Es gibt etwas noch Absurderes als mein Stück“, sagte Beaumarchais selbst; „nämlich sein Erfolg.“ Mademoiselle Arnould ahnte es bereits am ersten Tag und rief aus: „Es handelt sich um ein Stück, das fünfzig Abende hintereinander scheitern wird.“ Am siebzigsten Abend war das Publikum genauso zahlreich wie am ersten Abend. Folgendes stammt aus Grimms „Korrespondenz“:

„Antwort von Monsieur de Beaumarchais an ––-, der darum bat, seinen Privatlogen für einige Damen zur Verfügung stellen zu dürfen, die ‚Figaro‘ sehen wollten, ohne selbst gesehen zu werden.

„Ich habe keinen Respekt vor Frauen, die sich dazu hinreißen lassen, jedes Stück anzusehen, das sie für unanständig halten – vorausgesetzt, sie können es heimlich tun. Ich werde mich nicht solchen Handlungen unterwerfen. Ich habe mein Stück dem Publikum zur Unterhaltung gegeben, nicht zur Aufklärung – und auch nicht, um irgendwelchen prüden Leuten die Freude zu machen, es in einem Privatlogen zu bewundern und anschließend in Gesellschaft davon zu kritisieren.“

Die Freude am Laster und das Annehmen der Ehren der Tugend – das ist die Heuchelei unserer Zeit. Mein Werk ist keines zweifelhaften Charakters; es muss entweder ernsthaft unterstützt werden oder ganz vermieden werden. Deshalb werde ich, mit allem Respekt gegenüber Ihnen, meine Schatulle für mich behalten.“ Dieser Brief wurde eine Woche lang in ganz Paris verbreitet.

In der Annahme, es gäbe keinen Abschnitt mehr, der zu böswilliger oder gefährlicher Nutzung geeignet sein könnte, besuchte der Herr die erste Aufführung in einer Loge. Die wahnsinnige Begeisterung des Publikums für das Werk sowie die berechtigte Unzufriedenheit des Herrn sind allgemein bekannt. Der Autor wurde kurz darauf ins Gefängnis geschickt – obwohl sein Werk in den Himmel gelobt wurde und der Hof es nicht wagen wollte, seine Aufführung einzustellen. Die Königin drückte ihre Unzufriedenheit gegenüber allen aus, die dem Autor von „Mariage de Figaro“ dabei halfen, den König dazu zu bringen, seine Zustimmung zur Aufführung zu geben. Ihre Vorwürfe richteten sich insbesondere gegen Monsieur de Vaudreuil, weil er die Aufführung in seinem Haus veranstaltet hatte. Die gewalttätige und herrschsüchtige Art seines Freundes wurde ihr schließlich unangenehm.

Eines Abends, als die Königin vom Haus der Herzogin zurückkehrte, bat sie ihren „Valet de Chambre“, ihr Billardstock in ihren Schrank zu bringen, und befahl mir, die Schatulle zu öffnen, in der er sich befand. Ich holte den Stock heraus – er war in zwei Teile gebrochen. Er bestand aus Elfenbein und war aus einem einzigen Elefantenzahn gefertigt; der Griff war aus Gold und sehr kunstvoll gearbeitet. „Da“, sagte sie, „so hat Monsieur de Vaudreuil etwas behandelt, das mir sehr wichtig war. Ich hatte ihn auf das Sofa gelegt, während ich im Salon mit der Herzogin sprach; er hatte die Frechheit, ihn zu benutzen, und in einem Anfall von Wut wegen eines blockierten Balls schlug er den Stock so heftig auf den Tisch, dass er in zwei Teile brach. Der Lärm brachte mich zurück ins Billardzimmer; ich sagte kein Wort zu ihm, aber mein Blick zeigte ihm, wie wütend ich war. Er ist umso mehr verärgert über diesen Vorfall, da er auf den Posten des Gouverneurs des Dauphins aspiriert. Ich habe niemals an ihn als Kandidaten gedacht. Es reicht schon aus, dass bei der Auswahl einer Gouvernante nur mein Herz berücksichtigt wird; ich werde nicht zulassen, dass bei der Auswahl eines Gouverneurs des Dauphins die Einflüsse meiner Freunde eine Rolle spielen. Dafür wäre ich gegenüber der Nation verantwortlich. Der arme Mann weiß nicht, dass meine Entscheidung bereits gefallen ist – denn ich habe sie der Herzogin noch nie mitgeteilt. Urteilen Sie also selbst, welchen Abend er wohl verbracht haben muss!“

KAPITEL XIII.

Kurz nachdem die Öffentlichkeit durch die Aufführung von „Le Mariage de Figaro“ in Unruhe versetzt worden war, griff ein obskurer Plan, von Betrügern ausgebrütet und in einer verdorbenen Gesellschaft reif geworden, den Charakter der Königin an einem entscheidenden Punkt an und bedrohte die Würde des Throns. Ich werde nun über den berüchtigten Fall des Halsbands sprechen, das angeblich vom Kardinal de Rohan für die Königin gekauft wurde. Ich werde alles erzählen, was mir zu dieser Angelegenheit bekannt ist; selbst die kleinsten Details werden zeigen, wie wenig Grund die Königin hatte, sich vor dem Schlag zu fürchten, der ihr drohte – ein Schlag, der auf einen Umstand zurückzuführen war, den menschliche Vorsicht nicht hätte voraussehen können. Doch um ehrlich zu sein, hätte sie sich vielleicht geschickter daraus befreien können.

Ich habe bereits erwähnt, dass die Königin im Jahr 1774 Schmuckstücke von Boehmer im Wert von dreihundertsechzigtausend Francs kaufte, wofür sie aus ihren eigenen Privatmitteln zahlte. Es dauerte mehrere Jahre, bis sie die Zahlung vollständig abschließen konnte. Später schenkte ihr der König eine Sammlung aus Rubinen und Diamanten von hervorragender Qualität sowie anschließend ein Paar Armbänder im Wert von zweihunderttausend Francs. Nachdem die Königin ihre Diamanten in neue Fassungen setzen ließ, sagte sie zu Boehmer, dass ihr Schmuckschatz bereits ausreichend sei und sie keine weiteren Ergänzungen wünsche.

Abgesehen von den Tagen, an denen die Hofversammlungen besonders zahlreich waren – wie am 1. Januar und 2. Februar, an denen die Prozession des Ordens des Heiligen Geistes stattfand, sowie an den Feiertagen Ostern, Pfingsten und Weihnachten – trug die Königin nur noch Kleider aus Musselin oder weißem florentinischem Taffeta. Ihre Kopfbedeckung bestand lediglich aus einem Hut; am liebsten trug sie die einfachsten Modelle. Ihre Diamanten verließen niemals ihre Schmuckschatullen – außer bei festlichen Kleidern, die nur an den von mir genannten Tagen getragen wurden. Noch bevor die Königin fünfundzwanzig Jahre alt wurde, begann sie zu befürchten, dass sie…

Sie neigte dazu, Blumen sowie Verzierungen allzu häufig zu verwenden – Gegenstände, die zu jener Zeit ausschließlich für junge Menschen vorgesehen waren. Da Madame Bertin einen Kranz aus Rosen für Kopf und Hals mitgebracht hatte, befürchtete die Königin, dass der Glanz der Blumen ihrer Hautfarbe schaden könnte. Zweifellos war sie gegenüber sich selbst zu streng – ihre Schönheit hatte noch keine Veränderung erfahren. Es ist leicht vorstellbar, welches Lob und welche Komplimente auf ihren Zweifel folgten. Die Königin kam zu mir und sagte: „Ich befehle Ihnen, ab heute mir mitzuteilen, wann Blumen mir nicht mehr stehen werden.“ „Das werde ich nicht tun“, antwortete ich sofort. „Ich habe ‚Gil Blas‘ gelesen und dabei in gewissem Maße profitiert. Der Befehl Eurer Majestät erinnert mich stark an den Befehl, den der Erzbischof von Granada ihm gab, um ihn darauf hinzuweisen, wann er in der Ausarbeitung seiner Predigten nachlassen sollte.“ „Gehen Sie“, sagte die Königin. „Sie sind weniger aufrichtig als Gil Blas – und ich wäre wohl nachgiebiger als der Erzbischof.“ – MADAME CAMPAN.

Trotzdem widmete sich dieser Juwelier einige Jahre lang der Sammlung der feinsten Diamanten, die auf dem Markt erhältlich waren, um eine Halskette mit mehreren Reihen daraus anzufertigen. Er hoffte, damit Eure Majestät dazu bringen zu können, sie zu kaufen. Er brachte die Halskette zu Herrn Campan und bat ihn, der Königin davon zu erzählen, damit sie sie sich ansehen und so den Wunsch entwickeln konnte, sie zu besitzen. Herr Campan weigerte sich jedoch, dies zu tun, und sagte ihm, er würde seine Pflicht verletzen, wenn er der Königin einen Aufwand von sechzehn Millionen Francs vorschlagen würde. Zudem glaubte er, weder die Hofdame noch die Kammerfrau bereit zu sein, eine solche Aufgabe zu übernehmen. Boehmer überredete den ersten Hofmann des Königs, diese prächtige Halskette Eurer Majestät zu zeigen. Diese bewunderte sie so sehr, dass sie selbst sehen wollte, wie die Königin damit ausgestattet aussah. Sie schickte den Behälter zur Königin – doch diese versicherte ihr, sie würde es sehr bedauern, einen solchen Aufwand für ein solches Stück zu betreiben. Sie habe bereits sehr schöne Diamanten, und Schmuck dieser Art werde am Hof nur vier oder fünf Mal im Jahr getragen. Die Halskette müsse zurückgeschickt werden – das Geld wäre besser dafür einzusetzen, ein Kriegsschiff zu bauen.

Herrn Boehmer und Bassange, Juweliere des Königs, gehörte ein wunderbarer Diamantenhalsband, das, wie man sagte, ursprünglich für die Comtesse du Barry bestimmt war. Da sie gezwungen waren, es zu verkaufen, boten sie es während des letzten Krieges dem König und der Königin an; doch Ihre Majestäten gaben folgende vernünftige Antwort: „Wir brauchen mehr Schiffe als Juwelen.“ – „Geheime Korrespondenz am Hofe Ludwigs XVI.“

Boehmer, in tiefer Not, da seine Erwartungen nicht in Erfüllung gegangen waren, versuchte, wie man sagt, eine Weile lang, sein Halsband bei den verschiedenen Höfen Europas zu verkaufen. Ein Jahr nach seinen erfolglosen Versuchen ließ Boehmer sein Diamantenhalsband erneut dem König anbieten und schlug vor, dass es teilweise in Raten und teilweise in Lebensrenten bezahlt werden sollte. Dieser Vorschlag wurde als äußerst vorteilhaft angesehen, und der König erwähnte die Sache in meiner Gegenwart nochmals gegenüber der Königin. Ich erinnere mich, dass die Königin ihm sagte, falls der Handel tatsächlich nicht schlecht sei, könne er ihn abschließen und das Halsband bis zur Hochzeit eines seiner Kinder behalten; aber sie selbst würde es niemals tragen, da sie nicht wollte, dass die Welt ihr vorwerfen könnte, nach einem so teuren Stück gestrebt zu haben. Der König antwortete, ihre Kinder seien noch zu jung, um eine solche Ausgabe zu rechtfertigen – eine Ausgabe, die durch die Jahre, in denen die Diamanten nutzlos blieben, noch weiter ansteigen würde – und dass er letztendlich das Angebot ablehnen werde. Boehmer klagte jedem über sein Pech, und alle vernünftigen Menschen machten ihm Vorwürfe, weil er eine so große Menge an Diamanten angesammelt hatte, ohne dafür einen konkreten Auftrag zu haben. Dieser Mann hatte das Amt des Juweliers des Königs erworben, was ihm gewisse Rechte zum Zutritt am Hof verschaffte. Nach mehreren Monaten nutzloser Versuche und sinnloser Klagen erhielt er schließlich ein Audienz bei der Königin, die ihre Tochter, die junge Prinzessin, bei sich hatte. Ihre Majestät wusste nicht, aus welchem Grund Boehmer dieses Audienz suchte, und hatte keine Ahnung, dass es darum ging, erneut mit ihr über ein Stück zu sprechen, das sowohl sie als auch der König bereits zweimal abgelehnt hatten. Boehmer warf sich auf die Knie, faltete die Hände, brach in Tränen aus und rief: „Madame, ich bin ruiniert und gedemütigt, wenn Sie mein Halsband nicht kaufen. Ich kann so viele Unglücke nicht überleben. Wenn ich von hier gehe, werde ich mich in den Fluss stürzen.“

„Steh auf, Boehmer“, sagte die Königin in einem Ton, der ernst genug war, um ihn zur Besinnung zu bringen; „ich mag diese Rhapsodien nicht; ehrliche Menschen haben keinen Grund, auf die Knie zu fallen, um ihre Wünsche vorzutragen. Wenn du dich selbst zerstörst, werde ich um dich trauern – als um einen Verrückten, an dem ich Interesse hatte – doch ich wäre keineswegs für dieses Unglück verantwortlich. Nicht nur habe ich niemals den Gegenstand in Auftrag gegeben, der deine jetzige Verzweiflung verursacht, sondern jedes Mal, wenn du mit mir über wertvolle Schmucksammlungen gesprochen hast, habe ich dir gesagt, dass ich keine vier Diamanten zu denen hinzufügen würde, die ich bereits besaß. Ich selbst habe dir gesagt, dass ich ablehnte, den Schmuck anzunehmen; der König wollte ihn mir schenken, aber auch ihm lehnte ich ab; erwähne ihn nie wieder bei mir. Teile ihn auf und versuche, ihn Stück für Stück zu verkaufen – und ertränke dich nicht. Ich bin sehr wütend auf dich, weil du diese Szene der Verzweiflung in meiner Gegenwart und vor diesem Kind aufführst. Lass mich dich niemals wieder so handeln sehen. Geh.“ Boehmer zog sich verwirrt zurück, und danach hörte man nichts mehr von ihm.

Als Madame Sophie geboren wurde, erzählte mir die Königin, dass Monsieur de Saint-James, ein reicher Finanzier, sie darüber informiert habe, Boehmer sei immer noch darauf aus, seinen Schmuck zu verkaufen, und sie solle zum eigenen Trost versuchen herauszufinden, was der Mann damit gemacht habe. Sie bat mich, beim ersten Treffen mit ihm im Namen meines Interesses an seinem Wohlergehen mit ihm darüber zu sprechen. Ich sprach mit ihm über seinen Schmuck, und er sagte mir, er sei sehr glücklich gewesen, ihn in Konstantinopel an die bevorzugte Sultanin verkauft zu haben. Ich übermittelte diese Antwort der Königin, die damit sehr zufrieden war, aber nicht verstehen konnte, wie der Sultan seine Diamanten in Paris erwerben konnte.

Die Königin mied es lange, Boehmer zu sehen, aus Angst vor seinem unbesonnenen Charakter; ihr Kammerdiener, der für ihre Schmuckstücke zuständig war, führte die notwendigen Reparaturen an ihren Schmuckstücken allein durch. Bei der Taufe des Herzogs von Angoulême im Jahr 1785 schenkte der König ihm diamantene Schulterklappen und Schnallen und wies Boehmer an, sie der Königin zu überbringen. Boehmer überreichte sie ihr nach ihrer Rückkehr von der Messe und übergab ihr zugleich einen Brief in Form eines Petitionsbriefes. Darin teilte er der Königin mit, er sei glücklich, sie „in Besitz der feinsten Diamanten zu sehen, die in Europa bekannt sind“, und bat sie, ihn nicht zu vergessen. Die Königin las Boehmers Schreiben laut vor und sah darin nur einen Beweis für geistige Störung; sie entzündete das Papier an einer Kerze, die in ihrer Nähe stand – da sie einige Briefe versiegeln musste – und sagte: „Es lohnt sich nicht, es aufzubewahren.“ Später bereute sie sehr den Verlust dieses rätselhaften Dokuments. Nachdem sie es verbrannt hatte…

„Papier“, sagte Ihre Majestät zu mir, „dieser Mann ist dazu geboren, mein Leid zu sein; er hat stets irgendeinen verrückten Plan im Kopf. Denken Sie daran: Beim ersten Mal, wenn Sie ihn sehen, sollen Sie ihm sagen, dass ich jetzt keine Diamanten mehr mögen und solange ich lebe, keine mehr kaufen werde. Wenn ich etwas Geld übrig hätte, würde ich es lieber dafür verwenden, mein Anwesen in St. Cloud durch den Kauf des umliegenden Landes zu erweitern. Achten Sie darauf, all diese Details genau zu erwähnen und sie ihm gut einzuprägen.“ Ich fragte sie, ob sie wünsche, dass ich ihn rufen lasse; sie antwortete verneinend und fügte hinzu, es sei ausreichend, die erste Gelegenheit, die sich beim Treffen mit ihm ergibt, zu nutzen – und dass jeder Schritt in Richtung dieses Mannes fehl am Platz wäre.

Am 1. August verließ ich Versailles und begab mich zu meinem Landhaus in Crespy. Am 3. kam Boehmer, äußerst beunruhigt darüber, keine Antwort von der Königin erhalten zu haben, um mich zu fragen, ob ich eine Botschaft für ihn von ihr habe. Ich antwortete, sie habe mir keine solche Aufgabe übertragen; sie habe keine Anweisungen für ihn, und ich wiederholte gewissenhaft alles, was sie von mir verlangt hatte, ihm mitzuteilen.

„Aber“, sagte Boehmer, „die Antwort auf den Brief, den ich ihr überreicht habe – an wen soll ich mich dann wenden?“

„An niemanden“, antwortete ich; „Ihre Majestät hat Ihren Brief ohne auch nur seinen Inhalt zu verstehen verbrannt.“

„Ah! Madame“, rief er aus, „das ist unmöglich! Die Königin weiß doch, dass sie Geld hat, um mich zu bezahlen!“

„Geld, Herr Boehmer? Ihre letzten Rechnungen bei der Königin wurden schon vor langer Zeit beglichen.“

„Madame, Sie kennen das Geheimnis nicht. Ein Mann, der wegen ausstehender Zahlungen von fünfzehn Millionen Francs ruiniert ist, kann kaum als zufrieden bezeichnet werden.“

„Haben Sie den Verstand verloren?“, fragte ich. „Wofür könnte die Königin Ihnen eine so enorme Summe schulden?“

„Für meinen Halsschmuck, Madame“, antwortete Boehmer kühl.

„Was!“, rief ich aus, „der Halsschmuck schon wieder – den Sie die Königin seit vielen Jahren verspottet haben! Haben Sie mir nicht gesagt, Sie hätten ihn in Konstantinopel verkauft?“

„Die Königin bat mich, dieser Antwort allen zu geben, die mit mir über dieses Thema sprechen“, sagte der arme Tropf. Dann erzählte er mir, dass die Königin den Halsschmuck haben wollte und dass Monseigneur, der Kardinal de Rohan, ihn für sie hatte kaufen lassen.

„Sie werden getäuscht“, rief ich aus; „die Königin hat seit seiner Rückkehr aus Wien nicht ein einziges Mal mit dem Kardinal gesprochen; es gibt keinen Mann an ihrem Hof, auf den sie einen geringeren Einfluss ausübt.“
„Auch Sie werden getäuscht, Madame“, sagte Boehmer; „sie sieht ihn so oft im Privaten, dass sie gerade ihm die dreißigtausend Francs gab – Geld, das mir als Raten ausgezahlt wurde. Sie holte es in seiner Gegenwart aus dem kleinen Sevres-Porzellan-Schreibtisch neben dem Kamin in ihrem Boudoir.“
„Und der Kardinal hat Ihnen das alles erzählt?“
„Ja, Madame, er selbst.“
„Was für ein abscheulicher Plan!“, rief ich.
„Tatsächlich, um ehrlich zu sein, Madame, mache ich mir große Sorgen. Seine Eminenz versicherte mir, dass die Königin den Schmuck am Weißen Sonntag tragen würde – doch ich sah ihn nicht an ihr. Deshalb schrieb ich an Ihre Majestät.“
Dann fragte er mich, was er tun solle. Ich riet ihm, statt nach Paris zurückzukehren, nach Versailles zu gehen, um sofort eine Audienz beim Baron de Breteuil zu erhalten. Dieser war als Leiter des königlichen Haushalts zuständig für das Amt, zu dem Boehmer gehörte. Zudem sollte er vorsichtig sein. Ich fügte hinzu, dass er meiner Ansicht nach äußerst schuldig sei – nicht als Diamanthändler, sondern weil es als vereidigter Beamter unverzeihlich war, ohne direkte Anweisungen des Königs, der Königin oder des Ministers zu handeln. Er antwortete, er habe nicht ohne direkte Anweisungen gehandelt; er habe alle von der Königin unterschriebenen Notizen bei sich und sei sogar gezwungen gewesen, sie mehreren Bankiers zu zeigen, um sie dazu zu bringen, die Fristen für seine Zahlungen zu verlängern. Ich drängte ihn, nach Versailles aufzubrechen – er versicherte mir, er werde sofort dorthin gehen. Anstatt meinem Rat zu folgen, ging er zum Kardinal. Über diesen Besuch von Boehmer erstellte Seine Eminenz ein Memorandum, das in einer Schublade gefunden wurde – jener Schublade, die Abbé Georgel übersehen hatte, als er auf Befehl des Kardinals alle Papiere vernichtete, die dieser in Paris besaß. Das Memorandum lautete wie folgt: „An diesem Tag, dem 3. August, ging Boehmer zum Landhaus von Madame Campan. Sie sagte ihm, die Königin habe seinen Schmuck niemals besessen und er werde getäuscht.“
Als Boehmer gegangen war, wollte ich ihm folgen und zur Königin gehen – mein Schwiegervater hielt mich davon ab und befahl mir, den Minister damit zu beauftragen, diese wichtige Angelegenheit zu klären. Er betonte, es handele sich um einen teuflischen Plan.

Dass ich Boehmer den besten Rat gegeben hatte und nichts mehr mit der Sache zu tun hatte. Boehmer sagte mir nie ein Wort über die Frau De Lamotte – ihr Name wurde zum ersten Mal vom Kardinal in seinen Antworten auf die ihm vor dem König gestellten Fragen erwähnt. Nachdem er den Kardinal gesehen hatte, ging Boehmer nach Trianon und schickte eine Nachricht an die Königin, in der stand, ich hätte ihm geraten, zu ihr zu kommen und mit ihr zu sprechen. Seine Worte wurden ihrer Majestät wiedergegeben, die sagte: „Er ist verrückt; ich habe nichts mit ihm zu besprechen und werde ihn nicht sehen.“ Zwei oder drei Tage später rief die Königin mich nach Petit Trianon, um mit mir die Rolle der Rosina einzustudieren, die sie in „Der Barbier von Sevilla“ spielen sollte. Ich war allein mit ihr, saß auf ihrem Sofa; es wurde außer der Rolle überhaupt nichts erwähnt. Nachdem wir eine Stunde lang geprobt hatten, fragte ihre Majestät mich, warum ich Boehmer zu ihr geschickt hatte; er sei im Namen von mir gekommen, um mit ihr zu sprechen, und sie wolle ihn nicht sehen. Auf diese Weise erfuhr ich, dass er meinen Rat keineswegs befolgt hatte. Die Veränderung meines Gesichtsausdrucks, als ich den Namen des Mannes hörte, war sehr deutlich wahrnehmbar; die Königin bemerkte das und befragte mich. Ich bat sie, ihn zu sehen, und versicherte ihr, es sei von größter Bedeutung für ihren Seelenfrieden; es gebe eine Verschwörung, von der sie nichts wisse, und es handele sich dabei um eine ernste Angelegenheit, da von ihr unterschriebene Verträge Leuten gezeigt würden, die Boehmer Geld geliehen hatten. Ihre Überraschung und Verärgerung waren groß. Sie wollte, dass ich in Trianon blieb, und schickte einen Boten nach Paris mit dem Befehl, Boehmer unter irgendeinem Vorwand zu ihr zu schicken – welcher Vorwand mir entfallen ist. Er kam am nächsten Morgen; es war tatsächlich der Tag, an dem das Stück aufgeführt wurde, und das war die letzte Unterhaltung, die sich die Königin in diesem Rückzugsort gönnte. Die Königin ließ ihn in ihr Gemach eintreten und fragte ihn, aus welchem Schicksalsspiel sie immer noch dazu verdammt sei, von seinem törichten Versuch zu hören, ihr etwas zu verkaufen, was sie bereits seit Jahren entschieden abgelehnt hatte. Er antwortete, er sei gezwungen, da er seine Gläubiger nicht länger beruhigen könne. „Was haben meine Gläubiger mit mir zu tun?“, sagte ihre Majestät. Daraufhin erzählte Boehmer ihr alles, was man ihm weismachen wollte bezüglich dessen, was zwischen der Königin und ihm durch Vermittlung des Kardinals geschehen sei. Sie war bei jedem Wort, das sie hörte, gleichermaßen empört und überrascht. Vergeblich sprach sie; der Juwelier, genauso unverschämt und gefährlich, wiederholte ununterbrochen: „Madame, es ist keine Zeit mehr zum Vortäuschen; erlauben Sie mir, zuzugeben, dass Sie meinen Halsschmuck haben, damit mir Hilfe geleistet werden kann – sonst wird mein Bankrott bald alles ans Licht bringen.“

Es ist leicht vorstellbar, wie sehr die Königin leiden musste. Nach Boehmers Weggang fand ich sie in einem beunruhigenden Zustand vor; der Gedanke, dass jemand glauben könnte, ein Mann wie der Kardinal besitze ihr volles Vertrauen – dass sie ihn ohne Wissen des Königs einsetzen würde, um mit einem Händler umzugehen, etwas, was sie selbst vom König abgelehnt hatte – trieb sie in Verzweiflung. Zuerst rief sie den Abbé de Vermond, dann den Baron de Breteuil zu sich. Ihr Hass und ihre Verachtung gegenüber dem Kardinal ließen sie allzu leicht vergessen, dass selbst die geringsten Fehler nicht davon abhalten, dass die höheren Stände des Reiches von denen verteidigt werden, zu denen sie gehören; dass ein Rohan, ein Fürst der Kirche, so schuldig er auch sein mochte, sicherlich eine beträchtliche Anhängerschaft haben würde, zu der natürlich alle Unzufriedenen am Hof sowie alle Frondisten in Paris stoßen würden. Sie glaubten allzu leicht, er werde aller Vorteile seines Rangs und seiner Stellung beraubt und seiner unregelmäßigen Handlungen wegen der Schande ausgeliefert werden; sie täuschten sich. Ich sah die Königin nach dem Weggang des Barons und des Abbés – ihre Unruhe ließ mich erschauern. „Der Betrug muss aufgedeckt werden“, sagte sie; „wenn das römische Purpur und der Titel eines Fürsten einen bloßen Geldjäger, einen Betrüger verbergen, der es wagt, die Frau seines Herrschers zu kompromittieren, dann sollen Frankreich und ganz Europa davon erfahren.“ Es ist offensichtlich, dass von diesem Moment an der fatale Plan gefasst wurde. Die Königin bemerkte meine Besorgnis; ich verbarg sie vor ihr nicht. Ich wusste nur zu gut, dass sie viele Feinde hatte, und machte mir Sorgen, als ich sah, wie sie die Aufmerksamkeit der ganzen Welt auf eine Intrige lenkte, die diese nur noch weiter verschärfen würden. Ich bat sie, sich den vernünftigsten und gemäßigtesten Rat zu holen. Sie brachte mich zum Schweigen, indem sie mich bat, ruhig zu bleiben und sicher zu sein, dass keine Unbesonnenheit begangen werden würde. Am folgenden Sonntag, dem 15. August, dem Fest der Himmelfahrt, um zwölf Uhr, genau in dem Moment, als der Kardinal in seinen priesterlichen Gewändern gerade zur Kapelle aufbrechen wollte, wurde er in den Königlichen Salon gerufen, wo sich zu dieser Zeit die Königin befand. Der König fragte ihn: „Haben Sie Diamanten bei Boehmer gekauft?“ „Ja, Majestät.“ „Was haben Sie damit gemacht?“ „Ich dachte, sie wurden der Königin übergeben.“ „Wer hat Sie beauftragt?“

„Eine Dame namens Comtesse de Lamotte-Valois übergab mir einen Brief der Königin; ich dachte, ich würde Ihrer Majestät einen Gefallen tun, indem ich diese Angelegenheit in die Hand nahm.“ Die Königin unterbrach ihn und sagte: „Wie können Sie nur glauben, dass ich ausgerechnet Sie, mit dem ich seit acht Jahren nicht gesprochen habe, beauftragen würde, etwas für mich auszuhandeln – und das noch durch die Vermittlung einer Frau, die ich nicht einmal kenne?“ „Ich sehe deutlich“, sagte der Kardinal, „dass ich betrogen worden bin. Ich werde für den Halsschmuck bezahlen; mein Wunsch, Ihrer Majestät zu gefallen, hat mich geblendet; ich ahnte keine List hinter dieser Sache, und es tut mir leid.“ Dann holte er aus seiner Brieftasche einen Brief der Königin an Madame de Lamotte hervor, in dem ihm diese Aufgabe übertragen wurde. Der König nahm ihn entgegen und hielt ihn dem Kardinal entgegen: „Dies ist weder von der Königin geschrieben noch unterschrieben. Wie kann ein Prinz des Hauses Rohan sowie Großalmosenier Frankreichs jemals glauben, dass die Königin mit ihrem Taufnamen unterschreiben würde? Jeder weiß doch, dass Königinnen nur mit ihrem Taufnamen unterschreiben. Aber, Monsieur“, fuhr der König fort und reichte ihm eine Kopie seines Briefes an Baehmer, „haben Sie jemals einen solchen Brief geschrieben?“ Nachdem er ihn überflogen hatte, sagte der Kardinal: „Ich erinnere mich nicht daran, ihn geschrieben zu haben.“ „Aber was, wenn Ihnen das Original, von Ihnen selbst unterschrieben, gezeigt würde?“ „Wenn der Brief von mir selbst unterschrieben ist, dann ist er echt.“ Er war äußerst verwirrt und wiederholte mehrmals: „Ich wurde getäuscht, Majestät; ich werde für den Halsschmuck bezahlen. Ich bitte um Vergebung bei Ihren Majestäten.“ „Dann erklären Sie mir“, fuhr der König fort, „das ganze Rätsel. Ich möchte Sie nicht für schuldig halten; ich möchte lieber, dass Sie sich rechtfertigen. Erklären Sie alle Manöver mit Baehmer, diese Zusicherungen und diese Briefe.“ Der Kardinal wurde blass, lehnte sich gegen den Tisch und sagte: „Majestät, ich bin zu verwirrt, um Ihrer Majestät auf angemessene Weise antworten zu können…“ „Beruhigen Sie sich, Kardinal, und gehen Sie in mein Arbeitszimmer; dort finden Sie Papier, Stifte und Tinte – schreiben Sie auf, was Sie mir sagen möchten.“ Der Kardinal ging ins Arbeitszimmer des Königs und kehrte ein Viertelstunde später mit einem Dokument zurück, das genauso verwirrend war wie seine mündlichen Antworten.

Der König sagte dann: „Ziehen Sie sich zurück, Monsieur.“ Der Kardinal verließ den Königspalast zusammen mit dem Baron de Breteuil, der ihn einem Leutnant der Leibwache übergab und ihm den Befehl gab, ihn in seine Unterkunft zu bringen. M. d’Agoult, Stabsmajor der Leibwache, nahm ihn anschließend in Gewahrsam, brachte ihn in sein Hotel und von dort zur Bastille. Doch während der Kardinal nur den jungen Leutnant der Leibwache bei sich hatte – der sehr verlegen war, einen solchen Befehl ausführen zu müssen – traf Seine Eminenz vor der Tür des Salons des Hercules auf seinen Diener. Er sprach mit ihm auf Deutsch und bat den Leutnant, ihm einen Stift zu leihen. Der Offizier gab ihm den Stift, den er stets bei sich trug, und der Kardinal schrieb sofort an Abbé Georgel, seinen Generalvikar und Freund, damit dieser alle Korrespondenzen von Madame de Lamotte sowie all seine anderen Briefe verbrenne.

[Abbé Georgel schildert die Vorfälle folgendermaßen: „In diesem schwierigen Moment zeigte der Kardinal eine erstaunliche Gelassenheit. Trotz der Eskorte, die ihn umgab, und trotz der neugierigen Menge blieb er stehen, beugte sich mit dem Gesicht zur Wand, als wolle er seinen Verschluss festmachen, zog hastig seinen Stift hervor und schrieb ein paar Worte auf ein Stück Papier, das er in seinem roten Quadratshut hatte. Danach stand er wieder auf und setzte seinen Weg fort. Als er sein Haus betrat, bildeten seine Leute einen Gang; unbemerkt schob er das Papier in die Hand eines vertrauenswürdigen Kammerdieners, der vor der Tür seiner Unterkunft auf ihn wartete.“ Diese Geschichte ist kaum glaubwürdig – schließlich kann man in dem Moment der Verhaftung eines Gefangenen, wenn eine neugierige Menge ihn umringt und beobachtet, nicht einfach anhalten und geheime Nachrichten schreiben. Dennoch brach der Kammerdiener nach Paris auf. Er erreichte das Palais des Kardinals zwischen zwölf und ein Uhr; sein Pferd starb jedoch im Stall. „Ich war in meiner Unterkunft“, sagte Abbé Georgel, „der Kammerdiener kam völlig außer Atem herein, mit totenbleichem Gesicht, und rief: ‚Alles ist verloren; der Prinz wurde verhaftet.‘ Sofort brach er zusammen, fiel in Ohnmacht und ließ das Schriftstück fallen, das er bei sich trug.“ Die Mappe mit den Dokumenten, die den Kardinal kompromittieren könnten, wurde sofort außerhalb jeder Reichweite von Suchaktionen platziert.]

Auch Madame de Lamotte erhielt törichterweise genügend Zeit, nachdem sie von der Verhaftung des Kardinals erfahren hatte, um alle Briefe zu verbrennen, die sie von ihm erhalten hatte. Mit Hilfe von Beugnot vollendete sie dies um drei Uhr an jenem Morgen – an dem sie um vier Uhr verhaftet wurde. – Siehe „Memoiren des Comte de Beugnot“, Band I, S. 74.

Diese Aktion wurde durchgeführt, bevor Herr de Crosne, der Polizeilieutenant, einen Befehl vom Baron de Breteuil erhalten hatte, die Papiere des Kardinals zu versiegeln. Die Zerstörung aller Korrespondenzen Seiner Eminenz – insbesondere der Briefe an Madame de Lamotte – warf einen undurchdringlichen Schleier über die ganze Angelegenheit. Von diesem Moment an verschwanden alle Beweise für dieses Komplott. Madame de Lamotte wurde in Bar-sur-Aube festgenommen; ihr Ehemann war bereits nach England gegangen. Von Anfang an scheinen alle Handlungen des Hofes von Unbesonnenheit und mangelndem Weitblick geprägt gewesen zu sein; die entstandene Unklarheit ließ Raum für die Gerüchte, aus denen die umfangreichen Memoranden bestanden. Die Königin konnte sich kaum vorstellen, was zu diesem Komplott führen könnte, dessen Opfer sie werden sollte; daher kam ihr in dem Moment, als der König den Kardinal verhörte, ein schrecklicher Gedanke. Aufgrund der Schnelligkeit des Denkens, die durch persönliches Interesse und extreme Erregung hervorgerufen wurde, glaubte sie, dass, falls das verborgene Motiv dieses Komplotts darin bestand, sie in den Augen des Königs und des französischen Volkes zu ruinieren, der Kardinal vielleicht behaupten würde, sie besitze den Halsschmuck; dass er mit ihrem Vertrauen für diesen Kauf ausgezeichnet worden sei – ein Kauf, der ohne Wissen des Königs stattgefunden hatte – und auf einen geheimen Ort in ihrer Wohnung hinweisen würde, an dem er jemanden beauftragt haben könnte, ihn dort zu verstecken. Geldmangel und die niedrigsten Betrügereien waren die einzigen Motive für diese kriminelle Handlung. Der Halsschmuck war bereits in Stücke zerlegt und verkauft worden – teilweise in London, teilweise in Holland, der Rest in Paris. Sobald von der Verhaftung des Kardinals bekannt wurde, entstand allgemeines Aufsehen. Jedes Memorandum, das während des Prozesses veröffentlicht wurde, verstärkte den Aufruhr noch weiter. Bei dieser Gelegenheit wählten die Geistlichen jenen Weg, den etwas Weisheit sowie ein grundlegendes Verständnis für den Charakter solcher Gruppen vorausgesehen hätten sollten. Die Rohans sowie das Haus Condé, genauso wie die Geistlichen, machten überall ihre Beschwerden geltend. Der König stimmte zu, ein rechtliches Urteil fällen zu lassen, und Anfang September sandte er königliche Dekrete an das Parlament, in denen er sagte…

Dass er „voller gerechtester Empörung war, als er die Mittel sah, die, wie Seine Eminenz der Kardinal zugab, eingesetzt worden waren, um seine geliebteste Ehefrau und Gefährtin zu belasten.“ Ein fataler Moment! Infolge dieses äußerst unklugen Schritts musste sich die Königin vor einem Untertanen verantworten, mit dem eigentlich allein der König hätte umgehen sollen. Die Prinzen und Prinzessinnen des Hauses Condé sowie der Häuser Rohan, Soubise und Guéménéé trugen Trauerkleidung und wurden an den Tagen des Prozesses gegen den Kardinal auf dem Weg zu den Mitgliedern des Großen Rates gesehen, um diesen ihren Respekt zu erweisen; außerdem setzten sich blutverwandte Prinzen offen gegen die Königin von Frankreich ein.
Der Papst wollte im Namen von Kardinal de Rohan das Recht beanspruchen, das zu seinem kirchlichen Rang gehörte, und forderte, dass er in Rom gerichtet werden sollte. Kardinal de Bernis, der französische Botschafter beim Heiligen Stuhl und ehemalige Außenminister, der die Weisheit eines erfahrenen Diplomaten mit den Prinzipien eines Kirchenfürsten verband, wünschte, dass diese skandalöse Angelegenheit vertuscht würde. Die Tanten des Königs, die in sehr engem Kontakt mit dem Botschafter standen, teilten seine Ansicht, und das Verhalten des Königs und der Königin wurde gleichermaßen und lautstark in den Räumen von Versailles sowie in den Hotels und Cafés von Paris kritisiert.
Madame, die Schwägerin des Königs, war die einzige Beschützerin von De Lamotte und beschränkte ihre Unterstützung darauf, ihr eine Pension von zwölftausend bis fünfzehntausend Francs zu gewähren. Ihr Bruder diente in der Marine, doch der Marquis de Chabert, dem er empfohlen worden war, konnte ihn nie zu einem guten Offizier ausbilden. Die Königin versuchte vergeblich, sich an die Züge dieser Frau zu erinnern – von der sie oft als intrigante Frau gehört hatte, die regelmäßig sonntags in die Galerie von Versailles kam. Zu einer Zeit, in der ganz Frankreich von den Verfolgungen gegen den Kardinal in Anspruch genommen wurde, wurde das Porträt der Comtesse de Lamotte Valois öffentlich verkauft. Eines Tages bat mich Ihre Majestät, als ich nach Paris reiste, dieses Porträt für sie zu kaufen – es sollte eine recht gute Darstellung sein – damit sie feststellen konnte, ob sie darin jemanden erkennen konnte, den sie vielleicht in der Galerie gesehen hatte.

[Das Publikum, mit Ausnahme der untersten Schichten, durfte in die Galerie sowie die größeren Räume eintreten.]

Versailles – als sie in den Park gingen. – MADAME CAMPAN.

Der Vater der Frau De Lamotte war ein Bauer in Auteuil, obwohl er sich selbst als Valois bezeichnete. Madame de Boulainvilliers sah einmal von ihrer Terrasse aus zwei hübsche kleine Bauermädchen, die jeweils unter einem schweren Bündel Zweige arbeiteten. Der Dorfpfarrer, der mit ihr zusammen unterwegs war, sagte ihr, dass die Kinder einige seltsame Papiere besaßen und dass er keinen Zweifel hatte, dass es sich um Nachkommen eines Valois handelte – eines unehelichen Sohnes eines Prinzen dieses Namens.

Die Familie Valois war schon seit langer Zeit nicht mehr in Erscheinung getreten. Erbliche Laster hatten sie allmählich in die tiefste Armut gestürzt. Ich habe gehört, dass der letzte bekannte Valois das Anwesen namens Gros Bois bewohnte; da er selten am Hof erschien, fragte Ludwig XIII. ihn, warum er ständig auf dem Land bliebe; darauf antwortete dieser Herr de Valois lediglich: „Sire, ich tue dort nur das, was ich tun soll.“ Kurz darauf wurde entdeckt, dass er Geld prägte.

Weder die Königin selbst noch jemand in ihrer Nähe hatte jemals irgendeine Verbindung zur Frau De Lamotte; während ihres Prozesses konnte sie nur einen Diener der Königin nennen – namens Desclos, einen Kammerdiener des Schlafzimmers der Königin – dem sie vorgab, den Halsschmuck von Boehmer übergeben zu haben. Dieser Desclos war ein sehr ehrlicher Mann; als er der Frau De Lamotte gegenübergestellt wurde, stellte sich heraus, dass sie ihn nur einmal gesehen hatte – und zwar im Haus der Frau eines Chirurgen-Hebammen in Versailles, der einzigen Person, die sie am Hof besuchte – und dass sie ihm den Halsschmuck nicht gegeben hatte. Madame de Lamotte heiratete einen Soldaten aus der Leibwache des Herrschers; sie wohnte in Versailles im Belle Image, einer sehr einfach eingerichteten Unterkunft. Es ist unvorstellbar, wie eine so unbedeutende Person es schaffte, glaubwürdig darzustellen, eine Freundin der Königin zu sein – die, obwohl äußerst freundlich, nur selten Audienzen gewährte, und zwar nur Personen mit Adelstitel.

Der Prozess gegen den Kardinal ist allgemein bekannt, sodass ich hier keine Details wiederholen muss. Das peinlichste für ihn war das Treffen im Februar 1785 mit Herrn de Saint-James, dem er die Einzelheiten der angeblichen Vollmacht der Königin anvertraute und ihm den von Marie Antoinette de France genehmigten und unterschriebenen Vertrag zeigte. In einer Schublade des Schreibtisches des Kardinals fand sich ein Memorandum, in dem er selbst geschrieben hatte, was…

Baehmer sagte ihm, nachdem er mich in meinem Landhaus gesehen hatte, dass dieses Dokument ebenfalls für Seine Eminenz von Nachteil sei. Ich bot dem König an, hinzugehen und zu erklären, dass Baehmer mir gesagt habe, der Kardinal habe ihm versichert, er habe die dreißigtausend Francs aus der eigenen Hand der Königin erhalten – als Vorauszahlung bei Abschluss des Geschäfts – und dass Seine Eminenz gesehen habe, wie Ihre Majestät diesen Betrag in Banknoten aus dem Porzellanschreibtisch in ihrem Boudoir nahm. Der König lehnte mein Angebot ab und fragte mich: „Waren Sie allein, als Baehmer Ihnen das sagte?“ Ich antwortete, ich sei mit ihm allein in meinem Garten gewesen. „Nun“, fuhr er fort, „der Mann wird die Tatsache leugnen; er ist jetzt sicher, seine sechzehn Millionen Francs zu erhalten, die die Familie des Kardinals ihm ersetzen muss; wir können nicht länger auf seine Ehrlichkeit vertrauen; es würde so aussehen, als wären Sie von der Königin geschickt worden – und das wäre nicht angemessen.“

Sobald die schuldige Frau erfuhr, dass alles bald aufgedeckt werden würde, rief sie die Juweliere zu sich und sagte ihnen, der Kardinal habe erkannt, dass der Vertrag, den er für von der Königin unterzeichnet hielt, ein falsches, gefälschtes Dokument sei. „Allerdings“, fügte sie hinzu, „verfügt der Kardinal über einen beträchtlichen Reichtum, und er kann Ihnen sehr wohl bezahlen.“ Diese Worte enthüllen das ganze Geheimnis. Die Gräfin hatte sich den Schmuck angeeignet und glaubte, dass Monsieur de Rohan, da er betrogen und grausam übervorteilt wurde, bereit sein würde, zu zahlen und die besten Bedingungen zu bieten, anstatt zuzulassen, dass eine solche Angelegenheit öffentlich wird. – „Geheime Korrespondenz am Hof Ludwigs XVI.“

Die Angaben des Generalstaatsanwalts waren hart gegenüber dem Kardinal. Die Häuser Condé und Rohan sowie der größte Teil des Adels sahen in dieser Angelegenheit nur einen Angriff auf den Rang des Prinzen; das Klerus hingegen sah darin einen Schlag gegen die Privilegien eines Kardinals. Das Klerus forderte, dass die unglückliche Angelegenheit des Kardinalsprinzen de Rohan der kirchlichen Gerichtsbarkeit vorgelegt werden sollte. Der Erzbischof von Narbonne, damals Präsident der Konvokation, legte dem König in dieser Angelegenheit Berichte vor; die Bischöfe schrieben an Seine Majestät und erinnerten ihn daran, dass ein privater Geistlicher, der in die laufende Angelegenheit verwickelt sei, das Recht habe, seinen Anspruch geltend zu machen.

Verfassungsrichter – und dieses Recht wurde einem Kardinal, seinem Vorgesetzten in der Hierarchie, verweigert. Kurz gesagt: Der Klerus sowie der größte Teil des Adels waren zu jener Zeit äußerst rebellisch gegenüber der Autorität – insbesondere gegenüber der Königin. Die Schlussfolgerungen des Generalstaatsanwalts sowie einiger Richterführer waren gegenüber dem Kardinal genauso streng wie die vorliegenden Beweise; doch er wurde mit einer Mehrheit von drei Stimmen vollständig freigesprochen. Die Frau De Lamotte wurde zum Peitschen, Brandmarken und Insessen verurteilt; ihr Ehemann wurde wegen Widerstands gegen die Justiz lebenslang auf die Galeeren verurteilt.

[Der folgende Auszug stammt aus den „Memoiren“ von Abbé Georgel: „Die Verhandlungen waren lang und zahlreich; es war notwendig, das gesamte Verfahren vorzulesen. Mehr als fünfzig Richter nahmen daran teil. Ein Schreiber, ein Freund des Prinzen, notierte alles, was dort gesagt wurde, und schickte es an seine Berater. Diese fanden Wege, den Kardinal davon in Kenntnis zu setzen und ihm Ratschläge bezüglich seines Vorgehens zu geben.“ D’Epremesnil sowie andere junge Berater zeigten bei dieser Gelegenheit allzu viel Unverschämtheit, indem sie sich der Gerichtsbarkeit widersetzten – sowie allzu viel Eifer dabei, eine Gelegenheit zur Angriff auf dieselbe zu nutzen. Sie waren die Ersten, die jene Autorität untergruben, deren Respektierung ihnen durch ihre Pflichten auferlegt war. – Anmerkung des Herausgebers.]

M. Pierre de Laurencel, der Stellvertreter des Generalstaatsanwalts, schickte der Königin eine Liste mit den Namen der Mitglieder des Großen Rates sowie mit den Mitteln, die die Freunde des Kardinals während des Prozesses eingesetzt hatten, um deren Stimmen zu gewinnen. Ich hatte diese Liste zusammen mit den Papieren aufbewahrt, die die Königin im Haus meines Schwiegervaters, Herrn Campan, deponiert hatte – und die sie mir nach dessen Tod auftrug, aufzubewahren. Ich verbrannte diese Liste; ich erinnere mich jedoch daran, dass Damen eine nicht besonders ehrenhafte Rolle spielten: Aufgrund großer Summen, die sie erhielten, konnten einige der ältesten und angesehensten Mitglieder für die Seite des Kardinals gewonnen werden. Unter allen Mitgliedern des Parlaments sah ich keinen einzigen Namen, der direkt gewonnen wurde. Mit der Zeit bestätigte sich die Annahme, dass der Kardinal von der Frau De Lamotte und Cagliostro völlig getäuscht wurde. Der König mag sich geirrt haben.]

Ich hielt ihn für einen Komplizen in diesem elenden und kriminellen Plan, doch ich habe den Urteilsspruch Seiner Majestät darüber getreulich wiedergegeben. Die allgemein verbreitete Ansicht, dass der Hass des Barons de Breteuil auf den Kardinal die Ursache des Skandals sowie das unglückliche Ergebnis dieser Angelegenheit war, trug mehr zur Schande des Barons bei als seine Weigerung, seine Enkelin mit dem Sohn des Herzogs von Polignac zu verheiraten. Der Abbé de Vermond warf die ganze Schuld für die Unvorsichtigkeit und Unklugheit in dieser Angelegenheit dem Minister vor und hörte auf, der Freund und Unterstützer des Barons de Breteuil bei der Königin zu sein.

Anfang des Jahres 1786 wurde der Kardinal, wie bereits erwähnt, vollständig freigesprochen und aus der Bastille entlassen, während Madame de Lamotte zum Peitschen, Brandmarken und Insperren verurteilt wurde. Der Hof, der weiterhin an den bisherigen, fehlerhaften Ansichten festhielt, war der Meinung, dass der Kardinal und die Frau De Lamotte gleichermaßen schuldig seien, aber ungleich bestraft würden. Um das Gleichgewicht der Gerechtigkeit wiederherzustellen, versuchte man, den Kardinal nach La Chaise-Dieu ins Exil zu schicken und ließ Madame de Lamotte wenige Tage nach ihrer Einlieferung ins Krankenhaus fliehen. Dieser neue Fehler bestärkte die Pariser darin, anzunehmen, dass die Schurkin De Lamotte, die es nie geschafft hatte, bis in den Raum zu gelangen, der den Frauen der Königin vorbehalten war, tatsächlich die Königin selbst beeinflusst hatte.

Weitere Einzelheiten finden sich in den „Memoiren des Comte de Beugnot“ (London: Hurst & Blackett, 1871). Er kannte Madame de Lamotte seit ihrer frühen Kindheit – als die drei Kinder, der Baron de Valois, der als Kapitän einer Fregatte starb, sowie die beiden Mademoiselles de Saint-Remi, die letzten Nachkommen des Barons de Saint-Remi, eines unehelichen Sohnes von Heinrich II., fast verhungerten – bis zu ihrer vorübergehenden Blütezeit. Tatsächlich war er bei ihr, als sie die Korrespondenz des Kardinals verbrannte, in der Zeit, die der Hof törichterweise zwischen seiner Verhaftung und ihrer Gefangennahme ließ. De Beugnot glaubte, dass er in ihrem Haus, zum Zeitpunkt ihrer Rückkehr nach dem erfolgreichen Betrug, die gesamte Gruppe getroffen habe, die versucht hatte, den Kardinal zu täuschen. Es ist bemerkenswert, dass ihn damals das Aussehen von Mademoiselle d’Oliva beeindruckte, die gerade die Königin gespielt hatte, um…

Erstieg den Rang eines Kardinals. Als angenehme Eigenschaft von Madame de Lamotte kann auch angeführt werden, dass sie „im alltäglichen Gespräch die Wörter ‚dumm‘ und ‚ehrlich‘ als Synonyme verwendete.“ – Siehe „Beugnot“, Band I, S. 60.

KAPITEL XIV.

Der Abbé de Vermond konnte seine Freude nicht unterdrücken, als es ihm gelang, den Erzbischof von Sens zum Leiter des Finanzausschusses zu machen. Ich habe ihn mehrmals sagen hören, dass siebzehn Jahre Geduld keine zu lange Zeit seien, um am Hof Erfolg zu haben; dass er die ganze Zeit damit verbracht habe, sein Ziel zu erreichen; und dass der Erzbischof schließlich dort sei, wo er zum Wohle des Staates hingehörte. Von da an verbarg der Abbé in dem privaten Kreis der Königin seinen Einfluss und seine Macht nicht mehr; nichts konnte dem Vertrauen gleichkommen, mit dem er den Umfang seiner Ansprüche zur Schau stellte. Er bat die Königin, anzweigen, dass die ihm zugewiesenen Räume erweitert werden sollten, und sagte ihr, da er gezwungen sei, Bischöfen, Kardinälen und Ministern Audienzen zu gewähren, benötige er eine Residenz, die seinen gegenwärtigen Verhältnissen entsprach. Die Königin behandelte ihn weiterhin wie zuvor, bevor der Erzbischof am Hof eintraf; doch das Haus zeigte ihm mehr Achtung: Das Wort „Monsieur“ ging vor dem Titel „Abbé“; und von diesem Moment an standen nicht nur die Diener, sondern auch die Leute in den Vorzimmern auf, wenn Monsieur l’Abbé vorbeiging – obwohl mir zufolge niemals ein entsprechender Befehl erteilt wurde.

Wegen des Charakters des Königs sowie des äußerst begrenzten Vertrauens, das er dem Erzbischof von Sens entgegenbrachte, musste die Königin sich in die öffentlichen Angelegenheiten einmischen. Solange M. de Maurepas lebte, hielt sie sich von diesem Risiko fern, wie aus der Kritik hervorgeht, die der Baron de Besenval in seinen Memoiren an sie richtet, weil sie die von ihm geförderte Versöhnung zwischen der Königin und jenem Minister nicht nutzte – jenem Minister, der dem Einfluss, den die Königin und ihre engsten Freunde sonst auf den König hätten ausüben können, entgegenwirkte.

Die Königin versicherte mir oft, dass sie sich nur ein einziges Mal in Angelegenheiten Österreichs eingemischt habe – und zwar nur, um die Durchsetzung des Bündnisvertrags zu fordern, als Joseph II. mit Preußen und der Türkei im Krieg war; damals verlangte sie außerdem eine Armee von vierundzwanzigtausend Mann.

Anstelle von fünfzehn Millionen sollte ihm etwas anderes geschickt werden – eine Alternative, die im Vertrag vorgesehen worden war, falls der Kaiser einen gerechten Krieg führen musste. Sie konnte ihr Ziel nicht erreichen, und M. de Vergennes beendete in einem Gespräch mit ihr zu diesem Thema ihre Bitten, indem er darauf hinwies, dass er der Mutter des Dauphins antwortete und nicht der Schwester des Kaisers. Die fünfzehn Millionen wurden schließlich geschickt. In Wien mangelte es nicht an Geld, und der Wert einer französischen Armee wurde voll und ganz geschätzt.

„Aber wie konnten sie nur so böse sein“, sagte die Königin, „und diese fünfzehn Millionen vom allgemeinen Postamt verschicken, wobei sie sogar den Straßenarbeitern mitteilten, dass sie Wagen mit Geld beluden, das ich meinem Bruder schickte! Dabei ist doch sicher, dass das Geld genauso gut geschickt worden wäre, wenn ich zu einem anderen Haus gehört hätte; außerdem wurde es gegen meinen Willen geschickt.“

Es war nicht das erste Mal, dass die Königin aufgrund der finanziellen Unterstützung Frankreichs für ihren Bruder unbeliebt wurde. Kaiser Joseph II. stellte im November 1783 sowie im Mai 1784 erhebliche Forderungen an die Republik der Vereinigten Provinzen: Er verlangte die Öffnung der Schelde, die Abtretung von Maastricht samt seinen Besitzungen, des Landes jenseits der Maas, des Bezirks Vroenhoven sowie eine Summe von siebzig Millionen Florinen. Der Kaiser feuerte am 6. November 1784 die ersten Geschütze auf die Schelde ab. Durch die Vermittlung Frankreichs wurde am 8. November 1785 Frieden geschlossen. Besonders bemerkenswert war die Entschädigung, die dem Kaiser gewährt wurde: Es handelte sich dabei um eine Summe von zehn Millionen niederländischen Florinen; Artikel 15, 16 und 17 des Vertrags legten die Anteile fest. Holland zahlte fünf Millionen und eine halbe Million, und Frankreich zahlte unter der Leitung von M. de Vergennes vier Millionen und eine halbe Million Florinen – das entspricht laut M. Soulavie neun Millionen und vierundvierzigtausend Francs. M. de Augur schreibt in seinem Werk „Policy of Cabinets“ (Band III) zu dieser Angelegenheit: „M. de Vergennes wurde stark kritisiert, weil er durch den Verzicht auf sieben Millionen den Konflikt zwischen den Vereinigten Provinzen und dem Kaiser beendete.“

In jener Ära der Philosophie waren die Menschen noch sehr unzivilisiert; in jener Ära des Handels machten sie sehr fehlerhafte Berechnungen. Diejenigen, die die Königin beschuldigten, das Gold Frankreichs an ihren Bruder zu schicken, wären besser zufrieden gewesen, wenn zum Schutz einer energielosen Republik das Blut von zweihunderttausend Männern sowie drei- bis vierhundert Millionen Francs geopfert worden wäre – und gleichzeitig das Risiko eingegangen worden wäre, den Vorteil des Friedens, der England zuteilwurde, zu verlieren. (MADAME CAMPAN.)

Als der Comte de Moustier auf seine Mission in die Vereinigten Staaten aufbrach, bat er mich nach seinem öffentlichen Audienztermin darum, ihm ein privates Treffen zu verschaffen. Selbst mit größtem Nachdruck konnte ich ihm dieses nicht verschaffen; die Königin wünschte mir eine gute Reise, fügte aber hinzu, dass nur Minister privat mit ihm sprechen dürften, da er in ein Land reiste, in dem die Namen von König und Königin gehasst werden mussten.

Marie Antoinette hatte bis nach dem Tod von M. de Maurepas und M. de Vergennes sowie dem Rücktritt von M. de Calonne keinen direkten Einfluss auf die Staatsangelegenheiten. Oft bedauerte sie ihre neue Situation und betrachtete sie als ein Unglück, dem sie nicht entkommen konnte. Eines Tages, als ich ihr dabei half, eine Reihe von Memoranden und Berichten zusammenzulegen, die einige Minister ihr zur Überreichung an den König gegeben hatten, sagte sie seufzend: „Ah! Für mich ist damit alle Glückseligkeit vorbei – schließlich haben sie aus mir eine Intrigantin gemacht.“ Bei diesen Worten rief ich aus. „Ja“, fuhr die Königin fort, „das ist der richtige Begriff; jede Frau, die sich in Angelegenheiten einmischt, die über ihr Verständnis oder außerhalb ihrer Pflichten liegen, ist eine Intrigantin und nichts anderes. Denken Sie jedoch daran, dass es nicht meine eigene Schuld ist – und dass ich diesen Titel nur widerwillig trage. Französische Königinnen sind nur dann glücklich, wenn sie sich überhaupt nicht einmischen und lediglich genügend Einfluss bewahren, um ihre Freunde zu fördern und ein paar eifrige Diener zu belohnen. Wissen Sie, was kürzlich mit mir passiert ist? Eines Tages, als ich an den privaten Sitzungen beim König teilnahm, hörte ich einen der Musiker der Kapelle so laut sagen, dass ich kein Wort verpasste: ‚Eine Königin, die ihre Pflicht erfüllt, bleibt in ihrem Zimmer und strickt.‘ Ich dachte bei mir: ‚Arme Seele, du hast recht – doch du kennst meine Situation nicht; ich gebe mich der Notwendigkeit und meinem schlechten Schicksal hin.‘“

Diese Situation war für die Königin umso schmerzhafter, als Ludwig XVI. sich längst daran gewöhnt hatte, ihr bezüglich Staatsangelegenheiten nichts mitzuteilen; und als sie gegen Ende seiner Herrschaft gezwungen war, sich in die wichtigsten Angelegenheiten einzumischen, verhinderte dieselbe Gewohnheit des Königs oft, dass sie von Dingen erfuhr, die sie unbedingt hätte wissen müssen. Da sie daher nur unzureichende Informationen erhielt und von Personen geleitet wurde, die eher ehrgeizig als fähig waren, konnte die Königin in wichtigen Angelegenheiten nicht helfen; zugleich führte ihr scheinbares Eingreifen dazu, dass sie von allen Seiten und aus allen Gesellschaftsschichten unbeliebt wurde – ein schnelles Voranschreiten dieser Unbeliebtheit beunruhigte alle, die ihr aufrichtig zugetan waren. Von der Beredsamkeit des Erzbischofs von Sens mitgerissen und durch die ununterbrochenen Lobeshymnen des Abbé de Vermond auf seine Fähigkeiten in ihrem Vertrauen in diesen Minister bestärkt, beging die Königin leider den Fehler, ihn 1787 in sein Amt zu berufen, und unterstützte ihn auch dann noch, als er durch die Verzweiflung einer ganzen Nation in Verruf geriet. Sie hielt es für ihre Würde, ihm zum Zeitpunkt seines Abschieds einen deutlichen Beweis ihrer Wertschätzung zu geben; von ihren Gefühlen irregeführt, schickte sie ihm ihr Porträt, verziert mit Schmuck, sowie ein Diplom für den Rang einer Hofdame für Madame de Canisy, seine Nichte, und bemerkte, es sei notwendig, einen Minister zu entschädigen, der den Intrigen am Hof sowie dem parteiischen Geist der Nation geopfert worden sei; andernfalls würde niemand mehr bereit sein, sich den Interessen des Souveräns zu widmen. Am Tag des Abschieds des Erzbischofs herrschte allgemeine Freude – sowohl am Hof als auch in Paris wurden Feuer entzündet; die Gerichtsschreiber verbrannten eine Puppe des Erzbischofs, und am Abend seines Sturzes wurden mehr als hundert Boten von Versailles ausgeschickt, um die glückliche Nachricht in den ländlichen Gebieten zu verbreiten. Ich habe gesehen, wie die Königin bittere Tränen vergoss, wenn sie an die Fehler dachte, die sie in dieser Zeit begangen hatte; später, kurz vor ihrem Tod, wagte der Erzbischof es in einer veröffentlichten Rede zu behaupten, das einzige Ziel eines Teils seiner Handlungen während seiner Amtszeit sei die heilsame Krise gewesen, die die Revolution hervorgerufen hatte. Die Güte und Großzügigkeit, die König und Königin während des strengen Winters 1788 zeigten – als die Seine zugefroren war und die Kälte stärker war als seit achtzig Jahren – brachten ihnen nur vorübergehenden Ruhm ein.

Beliebtheit. Die Dankbarkeit der Pariser für die Hilfe, die ihre Majestäten ihnen zukommen ließen, war groß – wenn auch nicht von Dauer. Der Schnee fiel in solchen Mengen, dass seit jener Zeit in Frankreich nie wieder eine so enorme Menge an Schnee zu beobachten war. In verschiedenen Teilen von Paris wurden Schneepyramiden und -obelisken errichtet, auf denen Inschriften die Dankbarkeit des Volkes ausdrückten. Die Pyramide in der Rue d’Angiviller ruhte auf einer Basis, die sechs Fuß hoch und zwölf Fuß breit war; sie erreichte eine Höhe von fünfzehn Fuß und wurde von einer Kugel gekrönt. Vier Steinblöcke, die an den Ecken platziert waren, ergänzten den Obelisk und verliehen ihm ein elegantes Aussehen. Mehrere Inschriften zu Ehren des Königs und der Königin wurden darauf angebracht. Ich besuchte dieses bemerkenswerte Denkmal und erinnere mich an folgende Inschrift:

„AN MARIE ANTOINETTE.“
„Schön und gut, wahrhaft barmherzig –
Königin eines tugendhaften Königs, betrachte dieses Denkmal;
Kalter Eis und Schnee tragen seine zerbrechliche Form –
Doch jedes dankbare Herz gegenüber dir bleibt warm.
Oh, möge diese Gabe in euren Herzen,
ehrwürdiges Paar, noch reinere und wahre Freude wecken,
während eure Tugenden aufrichtig gelobt werden,
als es prunkvolle Kuppeln durch unterwürfige Schmeichelei vermögen.“

In den Theatern erklangen allgemein Lobeshymnen auf die Wohltätigkeit der Herrscher: „La Partie de Chasse de Henri IV.“ wurde zu Gunsten der Armen aufgeführt. Die Einnahmen waren sehr beträchtlich.

Als die erfolglosen Maßnahmen der Versammlung der Notabeln sowie der rebellische Geist in den Parlamenten die Einberufung der Generalstände notwendig machten, wurde lange im Rat diskutiert, ob diese in Versailles oder vierzig bzw. sechzig Meilen von der Hauptstadt entfernt stattfinden sollten. Die Königin befürwortete letzteres und bestand darauf, dass die Generalstände weit weg von der riesigen Bevölkerung von Paris stattfinden sollten. Sie fürchtete, dass das Volk die Beratungen der Abgeordneten beeinflussen könnte; mehrere Memoranden wurden dem König zu dieser Frage vorgelegt. Doch M. Necker setzte sich durch, und Versailles wurde als Ort festgelegt.

Die Versammlung der Notabeln führte, wie in „Webers Memoiren“, Band I, zu Fall der Pläne von M. de Calonne. Jede Sitzung dieser Versammlung wurde von einem Prinzen des Blutes geleitet.

Herr, später Ludwig XVIII., leitete die erste Sitzung.
„Herr“, so ein Zeitgenosse, „erwarb sich 1787 in der Versammlung der Notabeln großen Ruhm. Er versäumte keinen einzigen Tag, an den Sitzungen teilzunehmen, und zeigte wahrhaft patriotische Tugenden. Seine Sorgfalt bei der Erörterung wichtiger Verwaltungssachen, bei der Aufklärung derselben sowie bei der Verteidigung der Interessen und des Wohls des Volkes war derart groß, dass sie sogar beim König einen gewissen Neid hervorriefen. Herr sagte offen, dass ein respektvoller Widerstand gegen die Befehle des Monarchen nicht tadelnswert sei und dass man Autorität mit Argumenten konfrontieren und dazu bringen könne, Informationen ohne jegliche Beleidigung entgegenzunehmen.“ – Anmerkung des Redakteurs.]

Am Tag, an dem der König bekanntgab, dass er der Einberufung der Generalstände zustimmte, verließ die Königin das gemeinsame Mahl und stellte sich in die Nische des ersten Fensters ihres Schlafzimmers, mit dem Gesicht zum Garten. Ihr Haushofmeister folgte ihr, um ihr Kaffee zu reichen, den sie normalerweise im Stehen trank, bevor sie den Tisch verließ. Sie winkte mich zu sich heran. Der König unterhielt sich in seinem Zimmer mit jemandem. Nachdem der Diener ihr den Kaffee serviert hatte, zog er sich zurück; dann wandte sie sich mir zu, noch immer mit der Tasse in der Hand: „Mein Gott! Welche schrecklichen Nachrichten gibt es heute! Der König stimmt der Einberufung der Generalstände zu.“ Dann fügte sie hinzu, indem sie ihre Augen gen Himmel hob: „Ich fürchte es; dieses wichtige Ereignis ist ein erstes tödliches Zeichen für Unruhen in Frankreich.“ Sie senkte ihren Blick – ihre Augen waren voller Tränen. Sie konnte den Rest ihres Kaffees nicht trinken, gab mir die Tasse und ging zum König. Am Abend, als sie allein mit mir war, sprach sie nur über diese entscheidende Entscheidung. „Es ist das Parlament“, sagte sie, „das den König dazu gezwungen hat, zu einer Maßnahme Zuflucht zu nehmen, die lange Zeit als zerstörerisch für den Frieden des Königreichs angesehen wurde. Diese Herren wollen die Macht des Königs einschränken; doch sie schwächen damit die Autorität, die sie so schlecht nutzen, und werden dadurch ihren eigenen Untergang herbeiführen.“

Die doppelte Vertretung für den Dritten Stand war nun das Hauptthema der Gespräche. Die Königin befürwortete diesen Plan, dem der König zugestimmt hatte; sie glaubte, dass die Hoffnung auf kirchliche Gunst…

Es galt, den Klerus des zweiten Ranges zu schützen – und M. Necker sollte sicherlich denselben Einfluss auf die Anwälte sowie andere Personen jener Schicht haben, die zur Klasse der „Tiers États“ gehörten. Der Comte d’Artois, der eine gegenteilige Ansicht vertrat, reichte im Namen von sich selbst sowie mehrerer Prinzen des Blutes dem König einen Bericht gegen diese Doppelvertretung ein. Die Königin war deswegen verärgert über ihn; ihre Vertrauten weckten in ihr die Befürchtung, der Prinz werde zum Werkzeug einer Partei. Sein Verhalten wurde jedoch von Madames de Polignacs Kreis gebilligt – den die Königin fortan nur noch besuchte, um nicht den Eindruck eines Wandels in ihren Gewohnheiten zu erwecken. Sie kehrte fast immer unglücklich zurück; man behandelte sie zwar mit dem tiefen Respekt, der einer Königin zustand, doch die freundschaftliche Hingabe war verschwunden und hatte der Kälte der Etikette Platz gemacht – was sie zutiefst verletzte. Die Entfremdung zwischen ihr und dem Comte d’Artois war für sie ebenfalls sehr schmerzhaft, denn sie hatte ihn fast genauso zärtlich geliebt, als wäre er ihr eigener Bruder gewesen.

Die Eröffnung der Generalstände fand am 4. Mai 1789 statt. An diesem Tag erschien die Königin zum letzten Mal in ihrem Leben in königlicher Pracht. Während des Umzugs riefen einige einfache Frauen, als sie die Königin vorbeigehen sahen, „Es lebe der Herzog von Orléans!“, auf eine so bedrohliche Weise, dass sie beinahe in Ohnmacht fiel. Sie musste gestützt werden, und die Menschen um sie herum befürchteten, man müsse den Umzug anhalten. Die Königin erholte sich jedoch wieder und bedauerte zutiefst, nicht mehr Selbstbeherrschung zeigen zu können.

Das rapide wachsende Misstrauen der Bevölkerung gegenüber König und Königin war größtenteils auf die ständige Korruption durch englisches Gold sowie auf die Rache- oder Machtpläne des Herzogs von Orléans zurückzuführen. Man soll nicht denken, dass diese Anschuldigungen auf dem beruhen, was seit der Revolution immer wieder von den Führern der französischen Regierung wiederholt wurde. Zwei Mal zwischen dem 14. Juli und dem 6. Oktober 1789, dem Tag, an dem der Hof nach Paris gebracht wurde, hinderte mich die Königin daran, aus geschäftlichen oder privaten Gründen dorthin zu reisen, indem sie zu mir sagte: „Gehen Sie an einem solchen Tag nicht nach Paris; die Engländer verteilen Gold – es wird Unruhen geben.“ Die wiederholten Besuche des Herzogs von Orléans in England hatten die Anglomanie bis zu einem solchen Grad angestachelt, dass Paris kaum noch von London zu unterscheiden war. Die Franzosen, die einst von ganz Europa nachgeahmt wurden, wurden plötzlich zu einer Nation von Nachahmern – ohne Rücksicht darauf, welche Schäden dadurch den Künsten und der Industrie zugefügt werden mussten.

Durch den Handelsvertrag, der 1783 im Friedensvertrag mit England geschlossen wurde, stammten nicht nur die Kleidungsstücke, sondern alles – sogar Bänder und gewöhnliches Tongeschirr – aus England. Hätte diese Vorherrschaft englischer Mode sich darauf beschränkt, unsere Salons mit jungen Männern in englischen Frackjacken statt in französischer Kleidung zu füllen, hätten nur guter Geschmack und der Handel Schaden genommen; doch die Prinzipien der englischen Regierung hatten bereits von diesen jungen Menschen Besitz ergriffen. Verfassung, Oberhaus, Unterhaus, nationale Garantien, Machtgleichgewicht, Magna Carta, Habeas-Corpus-Gesetz – all diese Begriffe wurden ununterbrochen wiederholt, selten jedoch verstanden; doch sie waren von grundlegender Bedeutung für eine Partei, die sich zu dieser Zeit formte.

Die erste Sitzung der Stände fand am folgenden Tag statt. Der König hielt seine Rede mit Entschlossenheit und Würde; die Königin sagte mir, er habe große Mühe darauf verwendet und sie oft wiederholt. Seine Majestät zeigte öffentlich Zuneigung und Respekt gegenüber der Königin, die beklatscht wurde; doch es war offensichtlich, dass dieser Beifall eigentlich nur dem König galt.

Bereits während der ersten Sitzungen war klar, dass Mirabeau eine große Gefahr für die Regierung darstellen würde. Es wird behauptet, dass er zu dieser Zeit dem König – und noch mehr der Königin – Teile seiner Pläne zur Abkehr von ihnen mitteilte. Er setzte die Waffen ein, die ihm seine Beredsamkeit und Kühnheit boten, um mit der Partei, die er angreifen wollte, Vereinbarungen zu treffen. Dieser Mann spielte das Spiel der Revolution, um seinen eigenen Reichtum zu erlangen. Die Königin sagte mir, er habe um eine Gesandtschaft gebeten – falls mich meine Erinnerung nicht trügt, ging es dabei um eine Gesandtschaft nach Konstantinopel. Ihm wurde mit wohlverdientem Spott die Bitte abgeschlagen; doch Politik hätte dies sicherlich verborgen, hätte man die Zukunft voraussehen können.

Der Enthusiasmus bei der Eröffnung dieser Versammlung sowie die Debatten zwischen dem Dritten Stand, dem Adel und sogar dem Klerus steigerten täglich die Besorgnis ihrer Majestäten sowie aller, die der Monarchie treu waren. Die Königin ging spät zu Bett – oder besser gesagt, sie konnte nicht mehr ruhen. Eines Abends, gegen Ende Mai, saß sie in ihrem Zimmer und erzählte von mehreren bemerkenswerten Ereignissen des Tages; auf ihrem Toilettentisch standen vier Wachskerzen; die erste erlosch von selbst; ich zündete sie neu an; kurz darauf erloschen auch die zweite und dann die dritte Kerze; daraufhin drückte die Königin in Panik meine Hand und sagte zu mir: „Unglück macht uns…“

Abergläubisch – wenn die vierte Kerze genauso erlöschen würde wie die anderen, könnte nichts daran hindern, dass ich es als böses Omen betrachte.“ Die vierte Kerze erlosch. Man machte der Königin darauf aufmerksam, dass die vier Kerzen vermutlich aus demselben Muster gefertigt worden waren und dass daher bei jeder von ihnen an derselben Stelle ein Defekt im Docht aufgetreten war, da alle Kerzen in derselben Reihenfolge erloschen waren, in der sie entzündet worden waren.

Die Vertreter des Dritten Standes kamen nach Versailles, voller starker Vorurteile gegenüber dem Hof. Sie glaubten, der König gäbe sich schamlos den Genüssen des Essens hin; und die Königin leere die Staatskasse, um ihre maßlose Prunksucht zu befriedigen. Fast alle beschlossen, das Petit Trianon zu sehen. Da die äußerste Schlichtheit dieses Gebäudes nicht ihren Erwartungen entsprach, bestanden einige darauf, auch die kleinsten Räume zu sehen, mit der Begründung, die reich ausgestatteten Räume würden vor ihnen verborgen gehalten. Sie nannten einen bestimmten Raum, der ihrer Ansicht nach mit Diamanten sowie mit Säulen geschmückt sei, die mit Saphiren und Rubinen besetzt seien. Die Königin konnte diese törichten Ideen nicht aus ihrem Kopf bekommen und sprach deswegen mit dem König. Anhand der Beschreibungen dieses Raumes, die die Vertreter den Verwaltern von Trianon gaben, kam der König zu dem Schluss, dass sie nach einer mit Pastiche-Verzierungen ausgestatteten Raum suchten, der zur Zeit Ludwigs XV. für das Theater von Fontainebleau angefertigt worden war.

Der König nahm an, seine Leibwächter berichteten bei ihrer Rückkehr ins Land nach ihrer vierteljährlichen Dienstzeit am Hof von dem, was sie gesehen hatten, und dass ihre übertriebenen Berichte durch Wiederholung schließlich völlig verdreht wurden. Diese Annahme des Königs ließ die Königin vermuten, dass auch die Berichte über seine Trinkgewohnheiten von den Wachen stammten, die ihn bei der Jagd in Rambouillet begleiteten.

Der König, der es hasste, außerhalb seines üblichen Bettes zu schlafen, hatte die Gewohnheit, nach dem Abendessen diesen Jagdort zu verlassen; er schlief in der Regel fest in seiner Kutsche und erwachte erst bei seiner Ankunft im Innenhof seines Palastes. Er stieg in der Regel mitten unter seinen Leibwächtern aus der Kutsche, taumelnd, wie es ein halb wacher Mensch tut – was fälschlicherweise als Betrunkenheit angesehen wurde.

Die meisten Vertreter, die mit Vorurteilen, die aus Irrtümern oder Boshaftigkeit entstanden waren, kamen, um bei den einfachsten Bürgern von Versailles unterzukommen. Ihr unbedachtes Gerede trug nicht dazu bei…

Etwas, um solche Fehler zu begünstigen – kurz gesagt: Alles trug dazu bei, dass die Abgeordneten den Plänen der Anführer des Aufstands untertan wurden. Kurz nach der Eröffnung der Generalstände starb der erste Dauphin. Der junge Prinz litt an Rachitis; dadurch krümmte sich seine Wirbelsäule bereits nach wenigen Monaten, und seine Beine wurden so schwach, dass er ohne Stütze, wie ein schwacher alter Mann, nicht laufen konnte.

Ludwig, der Dauphin von Frankreich, der am 4. Juni 1789 in Versailles starb, zeigte Anzeichen intellektueller Frühreife. Die folgenden Angaben, die einen Eindruck von seinem Charakter sowie von der aufmerksamen Betreuung durch die Herzogin von Polignac vermitteln, finden sich in einem Werk jener Zeit: „Im Alter von zwei Jahren war der Dauphin sehr hübsch; er sprach klar und beantwortete die ihm gestellten Fragen intelligent. Während er im Schloss La Muette war, durfte jeder ihn sehen. Der Dauphin trug einfache Kleidung, wie ein Seemann; äußerlich unterschied er sich von anderen Kindern nur durch das Kreuz des Heiligen Ludwig, das blaue Band sowie den Orden vom Flausch – Auszeichnungen, die seine Stellung kennzeichneten. Die Herzogin Julie de Polignac, seine Gouvernante, verließ ihn fast nie für einen Moment; sie verzichtete auf alle Hofbesuche und Unterhaltungen, um ihrer ganzen Aufmerksamkeit ihm widmen zu können. Der Prinz zeigte stets großen Respekt vor Monsieur de Bourset, seinem Kammerdiener. Während seiner Krankheit bat er eines Tages um eine Schere; dieser erinnerte ihn daran, dass solche Gegenstände verboten seien. Das Kind bestand sanft darauf, und man musste nachgeben. Nachdem er die Schere erhalten hatte, schnitt er sich eine Strähne Haare ab, wickelte sie in ein Blatt Papier und sagte zu seinem Kammerdiener: ‚Hier, Monsieur – das ist das einzige Geschenk, das ich Ihnen machen kann, da ich nichts anderes habe. Doch wenn ich tot bin, überreichen Sie dieses Andenken meinem Vater und meiner Mutter. Solange sie sich an mich erinnern, hoffe ich, werden sie auch Sie nicht vergessen.‘“ – Anmerkung des Herausgebers.

Wie viele Muttertränen rief seine Krankheit bei der Königin hervor – einer Frau, die ohnehin schon von Sorgen um den Zustand des Königreichs überwältigt war! Ihr Kummer wurde durch kleinliche Intrigen noch verstärkt, die, da sie immer wieder auftraten, unerträglich wurden. Ein offener Streit zwischen den Familien und Freunden des Herzogs Harcourt, des Gouverneurs des Dauphins, sowie denen der Herzogin de Polignac, seiner Gouvernante, trug erheblich zu der Qualen der Königin bei. Der junge Prinz zeigte eine starke Abneigung gegenüber der Herzogin de Polignac; diese schrieb dies entweder dem Herzog oder der Herzogin d’Harcourt zu und beschwerte sich darüber bei der Königin. Der Dauphin schickte sie zweimal aus seinem Zimmer, wobei er mit jener Reife im Umgang, die lang anhaltende Krankheiten Kindern immer verleihen, zu ihr sagte: „Gehen Sie hinaus, Herzogin; Sie verwenden so gerne Parfüms – und sie machen mich immer krank.“ Dabei benutzte sie doch keines. Die Königin bemerkte außerdem, dass seine Vorurteile gegenüber ihrer Freundin auch auf sie selbst ausgedehnt wurden; ihr Sohn sprach nicht mehr in ihrer Gegenwart. Sie wusste, dass er eine Vorliebe für Süßigkeiten entwickelt hatte, und bot ihm einige Marshmallows sowie Zimtbonbons an. Die Stellvertreter des Gouverneurs sowie der erste Kammerdiener baten sie, dem Dauphin nichts zu geben, da er ohne Zustimmung des medizinischen Rates keine Nahrung erhalten durfte. Ich erspare es mir, zu beschreiben, welchen Schmerz diese Verbotsmaßnahme der Königin zufügte; sie empfand ihn umso stärker, als ihr bewusst war, dass man ungerechtfertigt annahm, sie bevorzuge den Herzog von Normandie – dessen rote Gesundheit und Freundlichkeit tatsächlich einen auffälligen Kontrast zu dem schwachen Aussehen und der melancholischen Veranlagung seines älteren Bruders darstellten. Sie vermutete sogar, dass bereits seit längerer Zeit ein Komplott existierte, um ihr die Zuneigung eines Kindes wegzunehmen, das sie wie jede gute, liebevolle Mutter liebte. Vor dem Audienztermin, den der König am 10. August 1788 mit dem Gesandten des Sultans Tippu Saib abhielt, bat sie den Herzog d’Harcourt, den Dauphin – dessen Deformität bereits offensichtlich war – davon abzuhalten, an dieser Zeremonie teilzunehmen, da sie nicht wollte, dass er der Neugierde der Pariser ausgesetzt wurde, die in den Galerien sitzen würden. Trotz dieses Verbots durfte der Dauphin seiner Mutter schreiben und um Erlaubnis bitten, an der Audienz teilzunehmen. Die Königin musste ihm diese verweigern und tadelte den Gouverneur scharf; dieser antwortete lediglich, er könne den Wünschen eines kranken Kindes nicht widersprechen. Ein Jahr vor dem Tod des Dauphins verlor die Königin Prinzessin Sophie – das war, wie die Königin sagte, das Erste in einer Reihe von Unglücken. ANMERKUNG: Wie Madame Campan auf den vorangegangenen Seiten erwähnt hat, stammten die Gelder zur Anstiftung zu Unruhen aus englischen Quellen; das Dekret…

Das Abkommen vom August 1793 kann vielleicht als Beleg für die angebliche freundschaftliche Beziehung zwischen der aufständischen Regierung und ihren Verbündeten jenseits des Ärmelkanals herangezogen werden! Die Bemühungen der englischen Regierung, den unglücklichen König zu retten, sind allgemein bekannt. Die Motive, die das Handeln des Herzogs von Orléans antreiben, sind ebenso bekannt.
Artikel I: Die Nationalversammlung verurteilt die britische Regierung vor Europa und der englischen Nation.
Artikel II: Jeder Franzose, der sein Geld in englische Fonds investiert, wird als Verräter an seinem Land betrachtet.
Artikel III: Jeder Franzose, der Geld in englische Fonds oder in die Fonds irgendeiner anderen Macht hat, mit der Frankreich im Krieg steht, muss dieses Geld offenlegen.
Artikel IV: Alle Ausländer, Untertanen der Mächte, die derzeit mit Frankreich im Krieg stehen – insbesondere die Engländer – sollen verhaftet werden, und ihre Papiere sollen beschlagnahmt werden.
Artikel V: Die Tore von Paris müssen umgehend geschlossen werden.
Artikel VI: Alle guten Bürger sollen im Namen des Landes dazu aufgefordert werden, nach den Ausländern zu suchen, die an irgendwelchen Verschwörungen beteiligt sind.
Artikel VII: Drei Millionen sollen dem Kriegsminister zur Verfügung gestellt werden, um den Vormarsch der Garnison in La Vendée zu erleichtern.
Artikel VIII: Der Kriegsminister soll der Armee an der Küste von Rochelle alle brennbaren Materialien schicken, die benötigt werden, um die Wälder und Gebüsche in La Vendée in Brand zu setzen.
Artikel IX: Frauen, Kinder und Alte sollen in die inneren Regionen des Landes gebracht werden.
Artikel X: Das Eigentum der Rebellen soll zum Wohle der Republik konfisziert werden.
Artikel XI: Unverzüglich soll ein Lager zwischen Paris und der Nordarmee errichtet werden.
Artikel XII: Die ganze Familie der Kapeter soll vom französischen Territorium verbannt werden – mit Ausnahme derer, die unter dem Schwert des Gesetzes stehen, sowie der Nachkommen von Ludwig Capet, die weiterhin im Temple bleiben sollen.
Artikel XIII: Marie Antoinette soll dem Revolutionsgericht übergeben werden und sofort ins Gefängnis gebracht werden.

Conciergerie. Louise Elisabeth soll im Temple bleiben, bis nach dem Urteil über Marie Antoinette.
Artikel XIV: Alle Gräber der Könige, die sich in Saint-Denis sowie in den Departements befinden, sollen am 10. August zerstört werden.
Artikel XV: Dieses Dekret soll durch besondere Boten an alle Departements gesandt werden.

ERINNERUNGEN AM HOHEN HOF
VON MARIE ANTOINETTE, KÖNIGIN VON FRANKREICH
Historische Erinnerungen von Madame Campan, erster Hofdame der Königin.

BUCH 2.

KAPITEL I.

Dem immer in Erinnerung bleibenden Schwur der Generalstände, der im Tennisplatzsaal von Versailles abgelegt wurde, folgte die königliche Sitzung am 23. Juni. Bei dieser Sitzung erklärte der König, dass die Orden getrennt abstimmen müssten, und drohte, falls weitere Hindernisse auftauchten, selbst zum Wohle des Volkes zu handeln. Die Königin betrachtete es als Verrat oder kriminelle Feigheit, dass Herr Necker den König nicht begleitete; sie sagte, er habe ein Heilmittel in Gift verwandelt; da er große Beliebtheit genoss, habe seine Kühnheit, die vom Herrscher unternommenen Schritte offen zu verurteilen, die Parteiischen ermutigt und die gesamte Versammlung in die Irre geführt; und er sei umso schuldiger, da er ihr am Vorabend versprochen hatte, den König zu begleiten. Vergeblich versuchte Herr Necker, sich damit zu rechtfertigen, dass sein Rat nicht befolgt worden sei.

Kurz darauf brachen die Aufstände vom 11., 12. und 14. Juli aus – [Die Bastille wurde am 14. Juli 1789 eingenommen.] – und markierten den Beginn des katastrophalen Dramas, das Frankreich bedrohte. Das Massaker an Herrn de Flesselles und Herrn de Launay rief bei der Königin bittere Tränen hervor, und der Gedanke, dass der König solch treue Untertanen verloren hatte, traf sie tief ins Herz. Der Charakter der Bewegung war nicht mehr nur der einer Volksaufstand; Rufe wie „Es lebe die Nation! Es lebe der König! Es lebe die Freiheit!“ zeigten deutlich die Ansichten der Reformer. Dennoch sprachen die Menschen den König mit Zuneigung an und schienen zu glauben, er sei für den nationalen Wunsch nach Reform der sogenannten Missbräuche. Doch sie gingen davon aus, dass er durch die Meinungen und den Einfluss des Grafen von Artois sowie der Königin zurückgehalten wurde; diese beiden erhabenen Persönlichkeiten waren daher Gegenstand des Hasses der Unzufriedenen. Die Gefahren, denen der Graf von Artois ausgesetzt war, bestimmten den ersten Schritt des Königs gegenüber den Generalständen. Er nahm am Morgen des 15. Juli zusammen mit seinen Brüdern, ohne Prunk und ohne Eskorte, an deren Sitzung teil; er sprach stehend und unbedeckt und sprach diese unvergesslichen Worte: „Ich vertraue mich Ihnen an; ich wünsche nur, eins mit meiner Nation zu sein, und in der Zuneigung und Treue meiner Untertanen vertrauend, habe ich“

„Es wurden Befehle an die Truppen erteilt, sich aus Paris und Versailles zurückzuziehen.“ Der König kehrte zu Fuß vom Saal der Generalstände in seinen Palast zurück; die Abgeordneten folgten ihm in großer Zahl und bildeten seine Eskorte sowie die der Prinzen, die ihn begleiteten. Die Wut der Bevölkerung richtete sich gegen den Comte d’Artois – dessen ablehnende Haltung gegenüber der doppelten Vertretung in ihren Augen ein abscheulicher Verbrechen war. Sie riefen immer wieder: „Der König für immer – trotz Ihnen und Ihren Ansichten, Monseigneur!“ Eine Frau hatte die Unverschämtheit, zum König zu gehen und ihn zu fragen, ob das, was er tat, aufrichtig geschehe und ob er nicht gezwungen werden würde, davon Abstand zu nehmen. Die Höfe des Schlosses waren von einer riesigen Menschenmenge überfüllt; sie verlangten, dass der König und die Königin mit ihren Kindern auf dem Balkon erscheinen sollten. Die Königin gab mir den Schlüssel zu den inneren Türen, die zu den Räumlichkeiten des Dauphins führten, und bat mich, zur Herzogin de Polignac zu gehen, um ihr mitzuteilen, dass sie ihren Sohn wolle und ich ihn persönlich in ihr Zimmer bringen solle, wo sie darauf wartete, ihn dem Volk zu zeigen. Die Herzogin sagte, diese Anweisung deute darauf hin, dass sie den Prinzen nicht begleiten dürfe. Ich antwortete nicht; sie drückte meine Hand und sagte: „Ah! Madame Campan, welcher Schlag für mich!“ Sie umarmte das Kind und mich in Tränen aufgelöst. Sie wusste, wie sehr ich ihre Güte und ihre edle Einfachheit schätzte. Ich versuchte, sie zu beruhigen, indem ich sagte, ich würde den Prinzen zu ihr zurückbringen; doch sie bestand darauf und sagte, sie verstehe den Befehl und wisse, was er bedeutete. Dann zog sie sich in ihr Privatzimmer zurück und hielt sich ein Taschentuch vor die Augen. Eine der Gouvernantinnen fragte mich, ob sie mit dem Dauphin gehen dürfe; ich sagte ihr, die Königin habe kein entgegengesetztes Gebot erteilt, und wir eilten zu Ihrer Majestät, die darauf wartete, den Prinzen auf den Balkon zu führen. Nachdem ich diese traurige Aufgabe erledigt hatte, ging ich in den Hof, wo ich mich unter die Menge mischte. Ich hörte tausend Rufe; anhand der Sprache und der Kleidung einiger Personen in der Menge war leicht zu erkennen, dass sie verkleidet waren. Eine Frau, deren Gesicht mit einem schwarzen Spitzenveil bedeckt war, packte mich gewaltsam am Arm und sagte, meinen Namen nennend: „Ich kenne Sie sehr gut; sagen Sie Ihrer Königin, sie solle sich nicht länger in die Regierungsgeschäfte einmischen; lassen Sie sie ihren Mann und unsere guten Generalstände in Ruhe, damit das Volk glücklich werden kann.“ Im selben Moment packte ein Mann, der stark nach einem Marktverkäufer gekleidet war und seinen Hut tief ins Gesicht gezogen hatte, mich am anderen Arm und sagte: „Ja, ja; sagen Sie es ihr immer wieder – es wird nicht mit diesen Generalständen so sein wie …“

die anderen, die dem Volk keinen Nutzen brachten; dass die Nation im Jahr 1789 zu aufgeklärt sei, um nichts Besseres mit ihnen anzufangen; und dass man jetzt keinen Abgeordneten des „Dritten Standes“ mehr sehen würde, der mit einem Knie auf dem Boden spricht; sagen Sie ihr das, hören Sie?“ Ich war von Entsetzen erfüllt; dann erschien die Königin auf dem Balkon. „Ah!“, sagte die Frau im Schleier, „die Herzogin ist nicht bei ihr.“ – „Nein“, antwortete der Mann, „aber sie ist immer noch in Versailles; sie arbeitet heimlich, wie eine Maulwurfspinne; aber wir werden wissen, wie wir sie hervorholen können.“ Das abscheuliche Paar entfernte sich von mir, und ich kehrte kaum in der Lage, mich auf den Beinen zu halten, in den Palast zurück. Ich hielt es für meine Pflicht, dem König den Dialog dieser beiden Fremden zu berichten; sie ließ mich die Einzelheiten noch einmal wiederholen.

Gegen vier Uhr nachmittags ging ich über die Terrasse zu den Räumen von Madame Victoire; drei Männer hatten sich unter den Fenstern des Thronsaals aufgestellt. „Da ist jener Thron“, sagte einer von ihnen laut, „seine Überreste werden bald gesucht werden.“ Er fügte tausend Beleidigungen gegen ihre Majestäten hinzu. Ich ging zu der Prinzessin, die allein in ihrem Ankleidezimmer hinter einem Vorhang arbeitete, der verhinderte, dass man sie von draußen sehen konnte. Die drei Männer gingen immer noch auf der Terrasse umher; ich zeigte sie ihr und erzählte ihr, was sie gesagt hatten. Sie stand auf, um sie genauer zu betrachten, und teilte mir mit, dass einer von ihnen Saint-Huruge hieß; dass er an den Herzog von Orléans verkauft worden war und wütend auf die Regierung war, weil er einst wegen seines schlechten Charakters unter einer „Lettre de cachet“ inhaftiert worden war.

Der König war von diesen Volksbedrohungen nicht unbekannt; er kannte auch die Tage, an denen Geld in Paris verteilt wurde, und ein- oder zweimal hinderte die Königin mich daran, dorthin zu gehen, mit der Begründung, es würde am nächsten Tag sicherlich Unruhen geben, denn sie wusste, dass eine Menge Kronenmünzen in den Vororten verteilt worden waren.

[Ich habe eine sechsfranzige Kronenmünze gesehen, die sicherlich dazu diente, in der Nacht zum 12. Juli irgendeinem Verbrecher zu zahlen; die Worte „Mitternacht, 12. Juli, drei Pistolen“ waren darauf ziemlich tief eingraviert. Es handelte sich zweifellos um ein Passwort für den ersten Aufstand. – MADAME COMPAN]

Am Abend des 14. Juli kam der König in die Räume der Königin, wo ich allein mit ihrer Majestät war; er unterhielt sich mit ihr.

Was den skandalösen Bericht angeht, der von den Parteigängern verbreitet wurde – wonach er die Kammer der Nationalversammlung untergraben habe, um sie in die Luft zu sprengen – fügte er hinzu, dass er solche absurden Behauptungen wie üblich mit Verachtung behandeln müsse. Ich wagte es, ihm zu sagen, dass ich am Vorabend mit Herrn Begouen, einem der Abgeordneten, zu Abend gegessen hatte, und dieser gesagt habe, es gäbe sehr angesehene Personen, die glaubten, diese schreckliche Intrige ohne Wissen des Königs inszeniert worden zu sein. „Dann“, sagte Seine Majestät, „da die Idee einer solchen Gräueltat einem so würdigen Mann wie Herrn Begouen nicht abstoßend erschien, werde ich anordnen, dass die Kammer bereits morgen früh untersucht wird.“ Tatsächlich geht aus der Ansprache des Königs vor der Nationalversammlung am 15. Juli hervor, dass die aufgeworfenen Verdächtigungen seine Aufmerksamkeit erregt hatten. „Ich weiß“, sagte er in dieser Ansprache, „dass unwürdige Andeutungen gemacht wurden; ich weiß, dass es Leute gibt, die es gewagt haben zu behaupten, eure Person sei nicht sicher. Ist es wirklich notwendig, euch bezüglich solcher schuldhafter Berichte Zusicherungen zu geben, die ohnehin durch meinen bekannten Charakter widerlegt werden?“ Die Ereignisse vom 15. Juli führten nicht zu einer Linderung der Unruhen. Nacheinander kamen Delegationen von Aufrührern und baten den König, Paris zu besuchen – allein seine Anwesenheit würde dem Aufstand ein Ende setzen. Am 16. fand in den Räumlichkeiten des Königs ein Ausschuss statt, bei dem eine äußerst wichtige Frage diskutiert wurde: Ob Seine Majestät Versailles verlassen und mit den Truppen, deren Abzug er kürzlich angeordnet hatte, aufbrechen sollte, oder nach Paris gehen, um die Menschen zu beruhigen. Die Königin war für den Aufbruch. Am Abend des 16. ließ sie mich all ihre Juwelen aus ihren Schmuckschatullen nehmen und sie in einer kleinen Schachtel sammeln, die sie in ihrer eigenen Kutsche mitnehmen konnte. Mit meiner Hilfe verbrannte sie eine große Menge an Papieren – denn Versailles war zu dieser Zeit von einem frühen Besuch bewaffneter Männer aus Paris bedroht. Am Morgen des 16., bevor sie zu einem weiteren Ausschuss im Palast des Königs ging, bereitete die Königin ihre Juwelen vor und überprüfte all ihre Papiere. Sie gab mir eines davon, das gefaltet, aber unversiegelt war, und bat mich, es erst dann zu lesen, wenn sie mir vom Raum des Königs aus den Befehl dazu gäbe – anschließend sollte ich seinen Inhalt ausführen. Doch sie kehrte selbst gegen zehn Uhr vormittag zurück; die Entscheidung war gefallen: Das Heer sollte ohne den König abziehen; alle, die in unmittelbarer Gefahr waren, sollten gleichzeitig aufbrechen. „Der König wird morgen ins Rathaus gehen“, sagte die Königin zu mir.

„Er wählte diesen Weg nicht selbst aus; es gab lange Debatten zu dieser Frage. Schließlich beendete der König sie, indem er aufstand und sagte: ‚Nun, meine Herren, wir müssen eine Entscheidung treffen – soll ich gehen oder bleiben? Ich bin bereit, beides zu tun.‘ Die Mehrheit war dafür, dass der König blieb; die Zeit wird zeigen, ob die richtige Entscheidung getroffen wurde.“ Ich gab der Königin das Papier zurück, das sie mir gegeben hatte – es war nun nutzlos. Sie las es mir vor; es enthielt ihre Anweisungen bezüglich der Abreise. Ich sollte mit ihr gehen – sowohl wegen meiner Aufgaben in ihrer Nähe als auch, um der Madame als Lehrer zu dienen. Die Königin riss das Papier in Stücke und sagte mit Tränen in den Augen: „Als ich das schrieb, dachte ich, es könnte nützlich sein – doch das Schicksal hat etwas anderes bestimmt, zum Unglück für uns alle, wie ich sehr fürchte.“ Nach dem Abzug der Truppen wurde die neue Regierung gedankt; M. Necker wurde zurückberufen. Die Artilleriesoldaten waren zweifellos korrupt. „Warum all diese Kanonen?“, riefen die Frauenmengen, die die Straßen füllten. „Wollt ihr eure Mütter, Ehefrauen und Kinder töten?“ – „Habt keine Angst“, antworteten die Soldaten; „diese Kanonen werden eher gegen das Palais des Tyrannen gerichtet werden als gegen euch!“ Der Comte d’Artois, der Prince de Condé sowie ihre Kinder brachen zur gleichen Zeit mit den Truppen auf. Der Duc und die Duchesse de Polignac, ihre Tochter, die Duchesse de Guiche, die Comtesse Diane de Polignac, die Schwester des Herzogs, sowie der Abbe de Balivière emigrierten ebenfalls in derselben Nacht. Nichts konnte bewegender sein als die Trennung der Königin und ihrer Freundin; extreme Not hatte die Erinnerung an die Meinungsverschiedenheiten, die allein aus politischen Ansichten entstanden waren, aus ihren Gedanken vertrieben. Die Königin wollte mehrmals nach ihrem traurigen Abschied noch einmal zu ihrer Freundin gehen, um sie zu umarmen – doch sie wurde zu streng überwacht. Sie bat M. Campan, bei der Abreise der Herzogin zugegen zu sein, und gab ihm einen Beutel mit fünfhundert Louis, damit er darauf bestand, dass die Herzogin der Königin dieses Geld leihen durfte, um ihre Reisekosten zu decken. Die Königin fügte hinzu, dass sie ihre Situation kenne; sie habe oft ihre Einnahmen sowie die Ausgaben, die mit ihrem Amt am Hof verbunden waren, berechnet; da weder Ehemann noch Ehefrau außer ihren Gehältern kein anderes Vermögen hatten, konnten sie unmöglich etwas sparen – egal, was die Leute in Paris dachten. M. Campan blieb bis Mitternacht bei der Herzogin, um zu sehen, wie sie in ihre Kutsche stieg. Sie war als Zofe verkleidet und setzte sich vor die Kutsche; sie bat M. Campan, der Königin oft an sie zu erinnern – danach verließ sie für immer jenes Palais, jene Gunst und jenen Einfluss.

die ihr solch grausame Feinde eingebracht hatten. Bei ihrer Ankunft in Sens fanden die Reisenden die Menschen in einem Aufstandszustand vor; sie fragten alle, die aus Paris kamen, ob die Polignacs noch bei der Königin seien. Eine Gruppe neugieriger Leute stellte diese Frage dem Abbé de Baliviere, der ihnen in sehr entschiedenem Ton und mit größter Überheblichkeit antwortete, dass sie weit genug von Versailles entfernt seien und dass man sich bereits aller solcher schlechten Leute entledigt habe. Auf der nächsten Etappe stieg der Postillon auf die Türschwelle und sagte zur Herzogin: „Madame, es gibt noch einige gute Menschen auf der Welt: Ich habe Sie alle in Sens erkannt.“ Sie gaben dem braven Mann eine Handvoll Gold. Bei Ausbruch dieser Unruhen zeigte ein alter Mann über siebzig Jahre der Königin außergewöhnliche Zuneigung und Treue. Herr Peraque, ein reicher Bewohner der Kolonien und Vater von Herrn d’Oudenarde, kam von Brüssel nach Paris; beim Wechseln der Pferde wurde er von einem jungen Mann getroffen, der Frankreich verließ, und dieser riet ihm, alle Briefe aus dem Ausland sofort zu verbrennen – besonders, falls er welche für die Königin hatte. Herr Peraque hatte einen Brief von der Erzherzogin, der Regentin der Niederlande, für Ihre Majestät. Er dankte dem Fremden und versteckte seinen Umschlag sorgfältig; doch als er Paris näherkam, schien ihm der Aufstand so allgemein und so gewalttätig, dass er glaubte, kein Mittel sei sicher genug, um diesen Brief vor der Beschlagnahmung zu bewahren. Er beschloss, ihn zu öffnen und auswendig zu lernen – was für einen Mann seines Alters eine bemerkenswerte Anstrengung war, da der Brief vier Seiten lang war. Bei seiner Ankunft in Paris schrieb er ihn nieder und übergab ihn dann der Königin, wobei er ihr sagte, dass das Herz eines alten und treuen Untertanen ihm den Mut gegeben habe, eine solche Entscheidung zu fassen und auszuführen. Die Königin empfing Herrn Peraque in ihrem Privatraum und drückte ihre Dankbarkeit auf eine sehr ehrenvolle Weise gegenüber dem braven alten Mann aus. Ihre Majestät hielt den jungen Fremden, der ihn über die Situation in Paris informiert hatte, für Prinz Georg von Hessen-Darmstadt, der ihr sehr ergeben war und zu dieser Zeit Paris verließ.
Die Marquise de Tourzel ersetzte die Herzogin de Polignac. Sie wurde von der Königin ausgewählt, weil sie Mutter einer Familie war und eine Frau von untadeligem Verhalten, die die Erziehung ihrer eigenen Töchter mit großem Erfolg geleitet hatte.
Der König reiste am 17. Juli nach Paris, begleitet vom Marschall de Beauvau, dem Herzog de Villeroi und dem Herzog de Villequier; er nahm auch mit

Comte d’Estaing sowie der Marquis de Nesle, die zu jener Zeit sehr beliebt waren, befanden sich in seiner Kutsche. Zwölf Leibwächter sowie die Stadtwache von Versailles begleiteten ihn zum Pont du Jour in der Nähe von Sevres, wo die Pariser Garde auf ihn wartete. Sein Aufbruch verursachte bei seinen Freunden gleichermaßen Kummer und Besorgnis – trotz der Ruhe, die er zeigte. Die Königin hielt ihre Tränen zurück und zog sich mit ihrer Familie in ihre Privaträume zurück. Sie rief mehrere Personen aus ihrem Hofstaat herbei; deren Türen waren jedoch verschlossen – die Angst hatte sie vertrieben. Im ganzen Palast herrschte tödliche Stille; sie wagten kaum noch zu hoffen, dass der König zurückkehren würde. Die Königin ließ sich ein Gewand bereiten und gab den Befehl, alle ihre Fahrzeuge bereitzuhalten. Sie schrieb eine kurze Ansprache für die Versammlung und beschloss, dorthin mit ihrer Familie, den Beamten ihres Hofes sowie ihren Dienern zu gehen, falls der König in Paris gefangen gehalten werden sollte. Sie lernte diesen Text auswendig; er begann mit den Worten: „Herrn, ich komme, um Euch die Frau und Familie Eures Herrschers anzuvertrauen; lasst nicht zu, dass diejenigen, die im Himmel vereint waren, auf Erden getrennt werden.“ Während sie diesen Text wiederholte, wurde sie oft von Tränen unterbrochen; traurig rief sie aus: „Sie werden ihn nicht zurücklassen!“ Es war bereits nach vier Uhr, als der König, der um zehn Uhr morgens Versailles verlassen hatte, das Hotel de Ville betrat. Schließlich, um sechs Uhr abends, kam M. de Lastours, der erste Page des Königs, an; es hatte ihm keine halbe Stunde gebraucht, von der Barriere de la Conference nach Versailles zu gelangen. Jeder weiß, dass der Moment der Ruhe in Paris jener war, in dem der unglückliche Herrscher die dreifarbige Kokarde von M. Bailly entgegennahm und sie auf seinen Hut setzte. Überall ertönte der Ruf „Es lebe der König!“ – so etwas war zuvor noch nie geschehen. Der König atmete wieder auf und rief mit Tränen in den Augen aus, sein Herz brauche solche Grüße des Volkes. Einer seiner Stallmeister (M. de Cubières) sagte ihm, das Volk liebe ihn – und er habe daran niemals zweifeln dürfen. Der König antwortete mit tief empfundenen Worten: „Cubières, die Franzosen liebten Heinrich IV. – welcher König verdiente es mehr, geliebt zu werden?“
[Louis XVI. bewahrte die Erinnerung an Heinrich IV. in seinem Herzen; in diesem Moment dachte er an dessen bedauernswerten Tod – doch schon lange zuvor betrachtete er ihn als Vorbild. Soulavie sagt dazu: „Eine Tafel mit der Inschrift ‚Resurrexit‘ wurde bei der Thronbesteigung von Louis XVI. auf den Sockel der Statue von Heinrich IV. gestellt.“]

Es machte ihn äußerst glücklich. „Was für ein schönes Kompliment“, sagte er, „wenn es wahr wäre! Tacitus selbst hat nie etwas So prägnantes oder So gelungenes geschrieben.“ Ludwig XVI. wollte die Herrschaft dieses Fürsten als Vorbild nehmen. Im folgenden Jahr entfernte die Partei, die aufgrund der hohen Getreidepreise Unruhe unter dem Volk verursachte, das an der Statue Heinrichs IV. angebrachte Inschrift „Resurrexit“ und setzte sie an die Statue Ludwigs XV., dessen Andenken zu jener Zeit verhasst war, da man glaubte, er habe von der Lebensmittelknappheit profitiert. Ludwig XVI., der davon erfuhr, zog sich in seine Privaträume zurück, wo man ihn fiebrig und weinend fand; an diesem ganzen Tag ließ er sich weder zum Essen, Spazierengehen noch zum Abendessen überreden. Anhand dieser Umstände können wir ermessen, was er zu Beginn der Revolution ertragen musste, als er des Nichtliebens des französischen Volkes beschuldigt wurde.“ – Anmerkung des Herausgebers.

Seine Rückkehr nach Versailles erfüllte seine Familie mit unbeschreiblicher Freude; in den Armen der Königin, seiner Schwester und seiner Kinder freute er sich, dass kein Unfall passiert war, und wiederholte mehrmals: „Glücklicherweise ist kein Blut vergossen worden, und ich schwöre, dass niemals ein Tropfen französischen Blutes auf meinen Befehl hin vergossen werden wird“ – eine Entschlossenheit, die voller Humanität war, aber zu offensichtlich in solch parteiischen Zeiten geäußert wurde! Die letzte Maßnahme des Königs weckte in vielen die Hoffnung, dass allgemeine Ruhe es dem Parlament bald ermöglichen würde, seine Arbeit wieder aufzunehmen und die Sitzung zügig abzuschließen. Die Königin wagte es jedoch nicht, sich so etwas einzubilden; die Rede von Herrn Bailly vor dem König hatte ebenso ihren Stolz verletzt wie ihre Gefühle. „Heinrich IV. eroberte sein Volk – und hier erobern die Menschen ihren König.“ Das Wort „Eroberung“ beleidigte sie; sie vergab Herrn Bailly diese feine akademische Formulierung niemals. Fünf Tage nach dem Besuch des Königs in Paris, dem Abzug der Truppen sowie dem Weggang der Fürsten und einiger Adliger, deren Einfluss das Volk beunruhigte, wurde durch ein schreckliches Verbrechen von angeheuerten Mördern bewiesen, dass der König die Stufen seines Throns ohne Versöhnung mit seinem Volk verlassen hatte. Herr Foulon, stellvertretender Verwalter, während Herr de Broglie das bei Versailles versammelte Heer befehligte, hatte sich versteckt.

Viry. Dort wurde er erkannt, die Bauern packten ihn und zerrten ihn zum Hôtel de Ville. Es wurden Rufe nach seinem Tod laut; die Wähler, die Mitglieder des Komitees sowie Monsieur de La Fayette, zu jener Zeit der Idol von Paris, versuchten vergeblich, den Unglücklichen zu retten. Nachdem er auf eine Weise gequält worden war, die der Menschlichkeit zutiefst zuwiderläuft, wurde seine Leiche durch die Straßen geschleift und ins Palais Royal gebracht; sein Herz wurde von Frauen inmitten eines Bündels weißer Karotten mitgenommen! Monsieur Berthier, der Schwiegersohn von Monsieur Foulon und Verwalter von Paris, wurde in Compiegne festgenommen – zur gleichen Zeit, als sein Schwiegervater in Viry gefangen genommen wurde – und mit noch größerer Grausamkeit behandelt.

Die Königin war stets davon überzeugt, dass diese schreckliche Tat auf irgendeine Unbesonnenheit zurückzuführen sei. Sie teilte mir mit, dass Monsieur Foulon zwei Memoranden ausgearbeitet hatte, um dem König Anweisungen für sein Handeln bei seiner Einberufung an den Hof nach der Absetzung von Monsieur Necker zu geben. In diesen Memoranden enthielten sich zwei völlig unterschiedliche Pläne, wie der König aus der schrecklichen Situation befreit werden könnte. Im ersten Plan drückte Monsieur Foulon ohne Zurückhaltung seine kriminellen Ansichten bezüglich des Herzogs von Orléans aus; er meinte, dieser solle verhaftet werden und es dürfe keine Zeit verloren gehen, bevor gegen ihn strafrechtlich vorgegangen werde, solange die Strafgerichte noch existierten. Zudem wies er darauf hin, welche Abgeordneten festgenommen werden sollten, und riet dem König, sich nicht von seiner Armee zu trennen, bis wieder Ordnung herrschte.

Sein anderer Plan bestand darin, dass der König die Revolution vor ihrem vollständigen Ausbruch in die Hand nehmen sollte. Er riet Seiner Majestät, zur Versammlung zu gehen und dort persönlich die Forderungen der Wähler einzufordern sowie die größten Opfer zu bringen, um die berechtigten Wünsche des Volkes zu erfüllen – und den Fraktionen keine Gelegenheit zu geben, sie für ihre kriminellen Absichten zu gewinnen.

Madame Adelaide ließ sich die beiden Memoranden von Monsieur Foulon in Gegenwart von vier oder fünf Personen vorlesen. Einer von ihnen, Graf Louis de Narbonne, stand der Madame de Staël sehr nahe; diese Nähe gab der Königin Grund zu der Annahme, dass die Gegenseite Kenntnis von Monsieur Foulons Plänen erlangt hatte.

Es ist bekannt, dass der junge Barnave in einem Anfall von Geistesstörung – der später durch aufrichtige Reue und sogar durch den Tod wiedergutgemacht wurde – diese grauenhaften Worte aussprach: „Ist das Blut also jetzt so rein?“ Als der Sohn von Herrn Berthier zur Versammlung kam, um die Beredsamkeit von Herrn de Lally anzuflehen, damit dieser die Versammlung dazu bringen möge, das Leben seines Vaters zu retten. Später erfuhr ich, dass ein Sohn von Herrn Foulon nach diesen ersten Ausbrüchen der Revolution nach Frankreich zurückkehrte, Barnave traf und ihm eines jener Schriftstücke überreichte, in denen Herr Foulon Ludwig XVI. riet, die revolutionäre Explosion zu verhindern, indem er freiwillig alles gewährte, was die Versammlung vor dem 14. Juli forderte. „Lesen Sie dieses Schriftstück“, sagte er; „ich habe es mitgebracht, um Ihren Reumut zu verstärken: Es ist die einzige Rache, die ich Ihnen zufügen möchte.“ Barnave brach in Tränen aus und sagte ihm all das, was die tiefste Trauer ihm eingeben konnte.

KAPITEL II.

Nach dem 14. Juli wurde durch eine Manöverführung, um die selbst die geschicktesten Fraktionen jeder Epoche die Versammlung beneidet hätten, die gesamte Bevölkerung Frankreichs bewaffnet und in eine Nationale Garde organisiert. Am selben Tag, fast zur gleichen Stunde, verbreitete sich in ganz Frankreich die Nachricht, dass viertausend Räuber auf Städte oder Dörfer zusteuerten, die dazu gebracht werden sollten, Waffen zu ergreifen. Noch nie war ein Plan besser durchdacht worden; gleichzeitig breitete sich Terror im ganzen Königreich aus. Im Jahr 1791 zeigte mir ein Bauer einen steilen Felsen in den Bergen des Mont d’Or, auf dem seine Frau sich an dem Tag versteckt hatte, an dem die viertausend Räuber ihr Dorf angreifen wollten. Er erzählte mir, sie hätten Seile benutzen müssen, um sie von der Höhe herunterzulassen – eine Höhe, die sie allein aus Angst hatte erklimmen können.

Versailles war sicherlich der Ort, an dem die nationale Militäruniform am meisten störend wirkte. Alle Diener des Königs, selbst die von niedrigstem Rang, wurden zu Leutnants oder Kapitänen ernannt; fast alle Musiker der Kapelle wagten es eines Tages, in Militäruniform zur Messe des Königs zu erscheinen; und eine italienische Sopranistin nahm die Uniform eines Grenadierkapitäns an. Der König war über dieses Verhalten sehr verärgert und verbot seinen Dienern, in solch unpassender Kleidung vor ihm aufzutreten.

Der Abgang der Herzogin von Polignac ließ den Abbé de Vermond natürlich allen Gefahren des Favoritismus ausgesetzt. Schon wurde über ihn als gefährlichen Berater für die Nation gesprochen. Die Königin war darüber beunruhigt und empfahl ihm, nach Valenciennes zu ziehen, wo Graf Esterhazy das Kommando führte. Er musste diesen Ort bereits nach wenigen Tagen verlassen und nach Wien aufbrechen, wo er blieb.

In der Nacht zum 17. Juli konnte die Königin nicht schlafen und bat mich, bis drei Uhr morgens bei ihr zu bleiben. Ich war äußerst überrascht, als ich hörte, dass es noch sehr lange dauern würde, bis der Abbé de Vermond wieder am Hof erscheinen könnte – selbst wenn die gegenwärtige Unruhe nachließe –, denn man würde ihm seine Zugehörigkeit wohl kaum verzeihen.

an den Erzbischof von Sens – und dass sie in ihm einen sehr treuen Diener verloren hatte. Dann bemerkte sie plötzlich zu mir, dass er zwar keine großen Vorurteile gegen mich habe, ich ihn aber nicht besonders schätzen dürfe, denn er könne es nicht ertragen, dass mein Schwiegervater den Posten des Sekretärs des Königs innehatte. Sie fuhr fort und sagte, ich müsse den Charakter des Abbés studiert haben, und da ich ihr manchmal Porträts lebender Personen gemalt hatte, nach dem Vorbild jener, die zur Zeit Ludwigs XIV. in Mode waren, wünschte sie, dass ich auch ein Porträt des Abbés ohne jegliche Zurückhaltung zeichnete. Meine Verwunderung war groß; die Königin sprach über den Mann, der am Vortag noch in größter Intimität mit ihr gestanden hatte, mit größter Gelassenheit – als jemanden, den sie vielleicht nie wieder sehen würde! Ich blieb wie erstarrt; die Königin bestand darauf und sagte mir, er sei seit mehr als zwölf Jahren Feind meiner Familie gewesen, ohne ihr nach ihrer Ansicht Schaden zufügen zu können; daher hätte ich keinen Grund, seine Rückkehr zu fürchten, egal wie streng ich ihn darstellen würde. Ich fasste schnell meine Gedanken über den Favoriten zusammen; doch ich erinnere mich nur daran, dass das Porträt aufrichtig gezeichnet wurde, wobei alles, was Antipathie verraten könnte, weggelassen wurde. Ich werde nur einen Auszug daraus geben: Ich sagte, er sei gesprächig und unvorsichtig geboren worden und habe einen Charakter der Seltsamkeit und Unbeherrschtheit angenommen, um diese beiden Mängel zu verbergen. Die Königin unterbrach mich mit den Worten: „Ah! Wie wahr!“ Später stellte ich fest, dass die Königin trotz der großen Gunst, die Abbé de Vermond genoss, Vorsichtsmaßnahmen ergriff, um sich vor einer Macht zu schützen, deren Folgen sie nicht abschätzen konnte.
Nach dem Tod meines Schwiegervaters übergaben seine Testamente mir eine Schatulle, die einige Juwelen enthielt, die die Königin am 6. Oktober bei Herrn Campan hinterlegt hatte, als sie Versailles verließ, sowie zwei versiegelte Päckchen, auf denen jeweils stand: „Campan wird sich um diese Papiere für mich kümmern.“ Ich brachte die beiden Päckchen Ihrer Majestät, die die Juwelen sowie das größere Päckchen behielt und mir das kleinere zurückgab mit den Worten: „Kümmern Sie sich darum für mich, wie es Ihr Schwiegervater getan hat.“
Nach dem verhängnisvollen 10. August 1792 – dem Tag des Angriffs auf die Tuilerien, des Massakers an der Schweizer Garde und der Entsetzung des Königs von seinen Pflichten –, als mein Haus bedroht war, beschloss ich, die interessantesten Papiere, für die ich verantwortlich war, zu verbrennen; ich hielt es jedoch für meine Pflicht, dieses Päckchen zu öffnen, da es vielleicht notwendig war, es um jeden Preis zu bewahren. Darin fand ich einen Brief des Abbés de Vermond an die Königin. Ich habe bereits berichtet, dass in früheren

Während der Zeit, in der er in den Gunststand der Madame de Polignac geraten war, beschloss er, Versailles zu verlassen – doch die Königin rief ihn durch den Comte de Mercy zurück. Dieser Brief enthielt lediglich bestimmte Bedingungen für seine Rückkehr; es handelte sich dabei um den seltsamsten „Vertrag“ überhaupt. Ich muss gestehen, dass ich es sehr bedauerte, ihn zerstören zu müssen. Er kritisierte die Königin wegen ihrer Verliebtheit in die Comtesse Jules sowie deren Familie und Gesellschaft; außerdem sagte er ihr einige Wahrheiten über die möglichen Folgen einer Freundschaft, die diese Dame zu einer der Favoritinnen der französischen Königinnen machte – ein Titel, den das Volk stets ablehnte. Er beklagte sich darüber, dass sein Rat ignoriert wurde, und kam anschließend auf die Bedingungen für seine Rückkehr nach Versailles zu sprechen. Nach starken Zusicherungen, dass er niemals im Leben nach höheren kirchlichen Ämtern streben würde, sagte er, er habe unbegrenztes Vertrauen – und bat Seine Majestät nur um zwei Dinge als unverzichtbar: Erstens sollte sie ihm keine Befehle über Dritte geben, sondern ihm persönlich schreiben. Er beklagte sich stark darüber, seit seinem Aufbruch aus Wien keinen Brief mehr von ihr in eigener Hand erhalten zu haben. Dann forderte er von ihr ein Einkommen von achtzigtausend Livres in Form von kirchlichen Pfründen. Abschließend sagte er, wenn sie ihm persönlich versichern würde, dass sie alles tun würde, um ihm zu geben, was er wünschte, dann wäre ihr Brief allein schon ausreichend, um ihm zu zeigen, dass Seine Majestät die beiden Bedingungen akzeptiert hatte, die er bezüglich seiner Rückkehr gestellt hatte. Zweifellos wurde der Brief geschrieben; zumindest ist es sicher, dass die Pfründen gewährt wurden und dass seine Abwesenheit aus Versailles nur eine Woche andauerte.

Im Laufe des Juli 1789 gab das Regiment der französischen Garde, das seit Ende Juni in einem Zustand des Aufruhrs war, seine Farben auf. Nur eine einzige Kompanie von Grenadieren blieb ihrem Posten in Versailles treu. Herr Le Baron de Leval war der Hauptmann dieser Kompanie. Jeden Abend kam er zu mir und bat mich, der Königin Bericht über die Stimmung seiner Soldaten zu erstatten. Doch da Herr de La Fayette ihnen eine Nachricht geschickt hatte, desertierten sie in der Nacht und schlossen sich ihren Kameraden an, die zur Pariser Garde gehörten. So sah Ludwig XVI. beim Aufstehen an den verschiedenen ihm anvertrauten Posten keine Garde mehr.

Die Dekrete vom 4. August, durch die alle Privilegien abgeschafft wurden, sind allgemein bekannt.

„Es war in der Nacht zum 4. August“, sagt Rivarol, „dass die Demagogen des Adels, müde von langwierigen Diskussionen über die Rechte des Menschen, und in großer Unruhe …“

Um ihren Eifer zu zeigen, standen sie alle auf einmal auf und riefen mit lauten Ausrufen nach dem Ende des Feudalsystems. Diese Forderung elektrisierte die Versammlung – alle waren in Aufruhr. Die jüngeren Söhne guter Familien, die nichts besaßen, freuten sich darauf, ihre zu glücklichen Älteren auf dem Altar des Vaterlandes zu opfern; einige Adlige fanden ebenso viel Freude daran, auf die Vorteile anderer zu verzichten. Doch was die Nachwelt kaum glauben wird: Derselbe Eifer infizierte die gesamte Adelsklasse; Eifer ging Hand in Hand mit Bosheit – sie brachten Opfer um Opfer. Und genauso wie in Japan der Ehrenkodex darin besteht, dass ein Mann sich in Gegenwart dessen, der ihn beleidigt hat, selbst tötet, so wetteiferten auch die Vertreter des Adels darin, sich selbst sowie ihre Anhänger zu verletzen. Die Zuschauer dieses „edlen“ Wettstreits verstärkten durch ihre Rufe noch die Begeisterung ihrer neuen Verbündeten; die Vertreter des einfachen Volkes, die sahen, dass diese unvergessliche Nacht ihnen nur Vorteile ohne Ehre bringen würde, trösteten ihren Egoismus damit, darüber nachzudenken, was die Adelsklasse, die dem dritten Stand angegliedert war, alles tun könnte. Sie nannten jene Nacht die „Nacht der Betrogenen“; die Adligen nannten sie die „Nacht der Opfer“. — Anmerkung des Redakteurs.

Der König billigte alles, was dazu diente, seine eigenen persönlichen Vorteile zu verringern, lehnte aber die anderen Beschlüsse jener turbulenten Nacht ab. Dieser Widerstand war einer der Hauptgründe für die Unruhen im Oktober. Anfang September fanden Treffen im Palais Royal statt, bei denen vorgeschlagen wurde, nach Versailles zu gehen. Es wurde als notwendig angesehen, den König von seinen bösen Beratern zu trennen und ihn sowie den Dauphin im Louvre unterzubringen. Die Proklamationen der Stadtoberen zur Wiederherstellung der Ruhe blieben wirkungslos; doch diesmal gelang es Monsieur de La Fayette, die Menge zu zerstreuen. Die Versammlung erklärte sich selbst zum ständigen Gremium; und während des gesamten Septembers, in dem zweifellos Vorbereitungen für die großen Aufstände des folgenden Monats getroffen wurden, wurde der Hof nicht gestört. Der König ließ das Flandern-Regiment nach Versailles verlegen; leider hatten die Offiziere dieses Regiments die Idee, sich mit den Leibwächtern anzufreunden.

Es wurde ein Plan geschmiedet, und der Letztere lud den Ersteren zu einem Abendessen ein, das im großen Theater von Versailles stattfand – und nicht im Salon des Herkules, wie einige Chronisten behaupten. Für diejenigen, die an dieser Veranstaltung teilnehmen wollten, wurden Logen bereitgestellt. Die Königin sagte mir, man habe ihr geraten, bei dieser Gelegenheit aufzutreten, doch unter den gegenwärtigen Umständen halte sie es für besser, keinen solchen Schritt zu unternehmen; außerdem sollten weder sie noch der König direkt etwas mit einem solchen Fest zu tun haben. Sie befahl mir, hinzugehen und alles genau zu beobachten, um einen genauen Bericht über die ganze Angelegenheit erstatten zu können. Die Tische waren auf der Bühne aufgestellt; an ihnen saßen abwechselnd ein Mitglied der Leibgarde sowie ein Offizier des Flämischen Regiments. Im Raum befand sich eine große Orchestergruppe, und die Logen waren voller Zuschauer. Es wurde das Lied „O Richard, O mon Roi!“ gespielt, und Rufe wie „Vive le Roi!“ erschütterten mehrere Minuten lang die Decke. Ich hatte eine meiner Nichten bei mir sowie ein junges Mädchen, das von ihrer Majestät aufgezogen worden war. Sie riefen mit aller Kraft „Vive le Roi!“, als plötzlich ein Vertreter des Dritten Standes, der in der Loge neben meiner saß und den ich noch nie gesehen hatte, sie ansprach und sie wegen ihrer Rufe tadelte. Ihm tat es weh, sagte er, junge und schöne Französinnen in solch unterwürfigen Gewohnheiten zu sehen, die so obszön für das Leben eines Mannes schrien und ihn mit wahrhaft fanatischer Hingabe in ihren Herzen sogar über ihre engsten Verwandten stellten. Er erzählte ihnen, welchen Spott würdige amerikanische Frauen empfinden würden, wenn sie sähen, wie Französinnen bereits in frühester Kindheit verdorben würden. Meine Nichte antwortete mit erträglichem Mut, und ich bat den Vertreter, dieses Thema zu beenden – schließlich brachte es ihm keinerlei Befriedigung, denn die jungen Mädchen, die bei mir waren, sowie ich selbst lebten ausschließlich dazu, dem König zu dienen und ihn zu lieben. Während ich sprach, war ich überrascht, als der König, die Königin und der Dauphin den Saal betraten! Es war M. de Luxembourg, der diese Veränderung in der Entschlossenheit der Königin herbeigeführt hatte. Der Enthusiasmus wurde allgemein; sobald ihre Majestäten eintrafen, wiederholte das Orchester das gerade erwähnte Lied und spielte anschließend ein Lied aus dem Stück „Der Deserteur“ mit dem Titel „Können wir um diejenigen trauern, die wir lieben?“. Auch dieses Lied hinterließ bei den Anwesenden einen tiefen Eindruck: Von allen Seiten waren Lobeshymnen auf ihre Majestäten zu hören, Ausdrücke der Zuneigung, Bedauern über das Erlebte, Klatschen sowie Rufe wie „Vive le Roi! Vive la Reine! Vive le Dauphin!“ Es wird gesagt, dass weiße Kokarden verwendet wurden…

Anlässlich dieser Feierlichkeit wurde das Weiße der nationalen Abzeichen nach außen gekehrt – das war jedoch nicht der Fall. Tatsächlich waren es einige junge Männer aus der Nationalgarde von Versailles, die zu der Feier eingeladen worden waren und das Weiße ihrer Abzeichen nach außen drehten. Alle Militärmänner verließen den Saal und brachten den König sowie seine Familie zurück in ihre Gemächer. In diesen Ausbrüchen der Freude herrschte eine Art Rauschzustand: Die Soldaten begingen tausende von Extravaganzen, viele von ihnen tanzten unter den Fenstern des Königs. Ein Soldat aus dem Regiment Flandern kletterte auf den Balkon des Königszimmers, um „Vive le Roi!“ näher an Seine Majestät rufen zu können. Dieser Soldat war, wie mir mehrere Offiziere des Regiments mitteilten, einer der ersten und gefährlichsten Aufständischen bei den Unruhen am 5. und 6. Oktober. Am selben Abend tötete sich ein weiterer Soldat dieses Regiments mit einem Schwert. Einer meiner Verwandten, der Kaplan der Königin, der mit mir zu Abend aß, sah ihn in einer Ecke des Place d’Armes liegen. Er ging zu ihm, um ihm geistliche Hilfe zu bieten, und hörte sein Geständnis sowie seinen letzten Atemzug. Er zerstörte sich selbst aus Reue darüber, dass er sich von den Feinden seines Königs verführen ließ, und sagte, seit er den König, die Königin sowie den Dauphin gesehen habe, habe die Reue sein Gehirn verwirrt. Ich kehrte nach Hause zurück, begeistert von allem, was ich gesehen hatte. Dort fand ich viele Menschen vor. M. de Beaumetz, Abgeordneter für Arras, hörte sich meine Beschreibungen mit einem beunruhigenden Gesichtsausdruck an. Als ich fertig war, sagte er mir, dass alles, was geschehen sei, schrecklich sei; er kenne die Einstellung der Versammlung und glaube, dass nach diesem Drama große Unglücke folgen würden. Er bat um Erlaubnis, sich zurückziehen zu dürfen, um Zeit zum Nachdenken zu haben, ob er bereits am nächsten Tag ins Exil gehen oder zur linken Fraktion der Versammlung überlaufen solle. Er wählte den letzteren Weg und erschien nie wieder unter meinen Bekannten. Am 2. Oktober folgte auf die militärische Feier ein Frühstück im Hotel der Leibwächter. Es wird gesagt, dass diskutiert wurde, ob man nicht gegen die Versammlung marschieren sollte; doch ich habe keinerlei Ahnung, was bei diesem Frühstück geschah. Von diesem Moment an war Paris ständig in Aufruhr; es gab ständig Unruhen, und in allen öffentlichen Orten wurden die extremsten Vorschläge gemacht. Immer wieder ging es darum, nach Versailles zu ziehen. Der König und die Königin schienen keine Bedenken wegen einer solchen Maßnahme zu haben und nahmen keine Vorkehrungen dagegen – selbst dann noch, als das Heer am Abend des 5. tatsächlich Paris verließ.

Im Oktober schoss der König in Meudon, während die Königin allein in ihren Gärten in Trianon war – dort sah sie diese Gärten zum letzten Mal in ihrem Leben. Sie saß in ihrer Grotte und war in schmerzvolle Gedanken versunken, als sie eine Nachricht vom Comte de Saint-Priest erhielt, der sie bat, nach Versailles zurückzukehren. Gleichzeitig sandte M. de Cubières jemanden, um den König dazu aufzufordern, sein Vergnügen zu unterbrechen und zum Palast zurückzukehren; der König tat dies zu Pferde und sehr gemächlich. Ein paar Minuten später wurde ihm mitgeteilt, dass eine große Anzahl von Frauen, die der Pariser Armee vorausging, in Chaville am Eingang der Allee von Paris angekommen sei.

Der Mangel an Brot sowie die Bezahlung der Leibwächter waren die Vorwände für den Aufstand am 5. und 6. Oktober 1789; doch es ist offensichtlich, dass dieser neue Volksaufstand Teil des ursprünglichen Plans der Verschwörer war. Schon seit Anfang September wurde nämlich beharrlich das Gerücht verbreitet, der König wolle mit seiner Familie und seinen Ministern in eine Festung fliehen. In allen Volksversammlungen wurde viel darüber gesprochen, nach Versailles zu gehen, um den König gefangen zu nehmen.

Zuerst zeigten sich nur Frauen; die vergitterten Türen des Schlosses waren geschlossen, und die Leibwächter sowie das Flandern-Regiment standen auf dem Place d’Armes. Da die Details jenes schrecklichen Tages in mehreren Werken genau beschrieben werden, möchte ich nur festhalten, dass im Inneren des Palastes allgemeine Verwirrung und Unordnung herrschten.

Zu dieser Zeit war ich nicht bei der Königin. M. Campan blieb bis zwei Uhr morgens bei ihr. Als er sie verließ, bat sie ihn in großer Freundlichkeit, mir über die Gefahren der Stunde Aufklärung zu geben und mir die Worte von M. de La Fayette wiederzugeben, die er gerade verwendet hatte, um die königliche Familie dazu aufzufordern, ins Bett zu gehen, und dabei versprach, für seine Armee einzustehen.

Die Königin verließ sich keineswegs auf die Loyalität von M. de La Fayette; doch sie sagte mir oft, dass sie an jenem Tag glaubte, La Fayette würde, nachdem er dem König in Gegenwart vieler Zeugen versprochen hatte, für die Armee von Paris einzustehen, sein Ansehen als Kommandant nicht aufs Spiel setzen und sicherlich in der Lage sein, sein Versprechen einzulösen. Sie glaubte auch, die Pariser Armee sei ihm treu ergeben, und dass alles, was er über seine Notwendigkeit sagte, nach Versailles marschieren zu müssen, nur Täuschung sei.

Bei der ersten Nachricht vom Vormarsch der Pariser bereitete der Comte de Saint-Priest Rambouillet auf die Ankunft des Königs, seiner Familie und seines Gefolges vor – sogar die Kutschen wurden herausgezogen. Doch einige Rufe „Es lebe der König!“, als die Frauen von der günstigen Antwort Seiner Majestät berichteten, führten dazu, dass der Entschluss, wegzugehen, aufgegeben wurde, und es wurden Befehle an die Truppen gegeben, sich zurückzuziehen.

Vergleichen Sie diese Schilderung mit den Angaben in den „Memoiren“ von Ferribres, Weber, Bailly und Saint-Priest; aus letzteren stammt folgender Satz: „M. d’Estaing wusste nicht, was er mit den Leibwächtern anfangen sollte, außer sie in den Innenhof der Minister zu bringen und die Gitter zu schließen. Von dort aus gingen sie auf die Terrasse des Schlosses, dann nach Trianon und schließlich nach Rambouillet. Ich konnte nicht umhin, M. d’Estaing, als er zum König kam, meine Verwunderung darüber auszudrücken, dass er keine militärischen Maßnahmen ergriff. ‚Monsieur‘, antwortete er, ‚ich warte auf die Befehle des Königs‘ (der jedoch kein Wort sagte). ‚Wenn der König keine Befehle gibt‘, fuhr ich fort, ‚muss ein General selbst in soldatischer Weise entscheiden.‘ Auf diese Bemerkung erfolgte keine Antwort.“

Die Leibwächter wurden jedoch beim Übergang von der Place d’Armes zu ihrem Quartier mit Steinen und Musketenkugeln angegriffen. Die Alarmstimmung kehrte zurück; wieder wurde es für notwendig gehalten, dass die königliche Familie fliehen musste. Einige Kutschen standen noch zum Reisen bereit; sie wurden herbeigerufen – doch sie wurden von einem elenden Schauspieler aus dem Stadttheater sowie von der Menge aufgehalten. Die Chance zur Flucht war verloren. Der Aufstand richtete sich insbesondere gegen die Königin; ich zittere noch heute bei der Erinnerung an diese Frauen, die weiße Schürzen trugen und behaupteten, diese seien dazu bestimmt, die Eingeweide Marie Antoinettes aufzunehmen – und aus ihnen sollten Kokarden hergestellt werden. Dabei vermischten sie die obszönsten Ausdrücke mit diesen schrecklichen Drohungen. Die Königin ging um zwei Uhr morgens ins Bett und schlief, erschöpft von den Ereignissen eines so qualvollen Tages. Sie hatte ihre beiden Damen beauftragt…

Sie lag im Bett und stellte sich vor, es gäbe nichts zu fürchten – zumindest für diese Nacht. Doch die unglückliche Prinzessin verdankte ihr Leben diesem Gefühl der Zugehörigkeit, das verhinderte, dass die anderen ihr gehorchten. Meine Schwester, die eine der betreffenden Damen war, berichtete mir am nächsten Tag von allem, was ich nun erzählen werde. Nachdem sie das Schlafzimmer der Königin verlassen hatten, riefen diese Damen ihre Zofen herbei, und alle vier blieben zusammen vor der Tür zum Schlafzimmer Ihrer Majestät sitzen. Gegen halb fünf Uhr morgens hörten sie schreckliche Schreie sowie Schüsse; eine von ihnen eilte zur Königin, um sie zu wecken und aus dem Bett zu holen; meine Schwester eilte dorthin, woher der Lärm zu kommen schien. Sie öffnete die Tür zum Vorraum, der zum großen Wachraum führte, und sah einen der Leibwächter, der sein Musketenrohr vor die Tür hielt und von einer Menge angegriffen wurde; sein Gesicht war mit Blut bedeckt. Er drehte sich um und rief: „Rettet die Königin, Madame! Sie sind gekommen, um sie zu ermorden!“ Sie schloss eilig die Tür vor dem unglücklichen Opfer seiner Pflicht, verschloss sie mit dem großen Riegel und traf dieselbe Vorsichtsmaßnahme, als sie den nächsten Raum verließ. Als sie im Schlafzimmer der Königin ankam, rief sie ihr zu: „Stehen Sie auf, Madame! Zögern Sie nicht mit dem Anziehen; eilen Sie in die Gemächer des Königs!“ Die verängstigte Königin sprang aus dem Bett; man legte ihr ein Unterkleid an, ohne es zuzubinden, und die beiden Damen führten sie zum Oeil-de-Boeuf. Eine Tür, die vom Ankleidezimmer der Königin in diese Räume führte, war bisher nur auf ihrer Seite verschlossen gewesen. Was für ein schrecklicher Moment! Es stellte sich heraus, dass sie auf der anderen Seite ebenfalls verschlossen war. Sie klopften immer wieder mit aller Kraft; ein Diener eines der Kammerdiener des Königs kam und öffnete die Tür. Die Königin betrat die Gemächer des Königs, doch er war dort nicht. Aus Sorge um das Leben der Königin war er die Treppen hinuntergegangen und durch die Korridore unter dem Oeil-de-Boeuf geeilt, auf dem Weg, den er gewöhnlich nahm, um zu den Gemächern der Königin zu gelangen, ohne diesen Raum durchqueren zu müssen. Er betrat das Zimmer Ihrer Majestät und fand dort niemanden außer einigen Leibwächtern, die dort Zuflucht gesucht hatten. Der König, der nicht riskieren wollte, ihr Leben zu gefährden, bat sie, einige Minuten zu warten, und schickte anschließend jemanden, um sie zum Oeil-de-Boeuf zu bitten. Madame de Tourzel, die zu dieser Zeit Gouvernante der Kinder Frankreichs war, hatte gerade die Königin sowie den Dauphin in die Gemächer des Königs gebracht. Die Königin sah ihre Kinder wieder. Der Leser muss sich diese Szene der Zärtlichkeit und Verzweiflung vorstellen. Es stimmt nicht, dass die Attentäter in das Schlafzimmer der Königin eindrangen und das Bett mit ihren Schwertern durchstachen. Die flüchtenden Leibwächter waren die Einzigen…

Die Personen, die hineingingen – und wenn die Menge bis dorthin vorgedrungen wäre, wären sie alle massakriert worden. Außerdem, als die Rebellen die Türen der Vorhalle aufbrachen, sagten die diensthabenden Diener und Offiziere, da sie wussten, dass die Königin nicht mehr in ihren Räumen war, ihnen das mit jenem Ausdruck der Wahrheit, der stets Überzeugungskraft hat. Die grausame Meute stürmte sofort auf das Oeil-de-Boeuf zu, in der Hoffnung, sie auf ihrem Weg abfangen zu können. Viele behaupteten, sie hätten um halb fünf morgens den Herzog von Orléans in einem Mantel und mit einer tief ins Gesicht gezogenen Mütze auf der Spitze der Marmortreppe erkannt; er zeigte mit der Hand auf die Wachstube, die zu den Räumlichkeiten der Königin führte. Dieser Umstand wurde im Châtelet von mehreren Personen im Zuge der Ermittlungen bezüglich der Ereignisse am 5. und 6. Oktober bestätigt.

Die Nationalversammlung tagte gerade, als ihr ein Abgeordneter aus Paris Informationen über den Marsch der Pariser überbrachte. Einige der Mitglieder kannten diese Bewegung bereits. Es scheint, als wollte Mirabeau diese Gelegenheit nutzen, um den Herzog von Orléans auf den Thron zu bringen. Mounier, der die Nationalversammlung leitete, lehnte diese Idee entsetzt ab. „Mein guter Mann“, sagte Mirabeau zu ihm, „welchen Unterschied macht es für Sie, wenn statt Ludwig XVI. Ludwig XVII. Ihr König ist?“ (Der Herzog von Orléans wurde Ludwig genannt.)

Die Vorsicht und der ehrenhafte Sinn einiger Offiziere der Pariser Garde sowie das kluge Verhalten von Herrn de Vaudreuil, Generalleutnant der Marine, und von Herrn de Chevanne, einem der königlichen Gardisten, führten zu einer Einigung zwischen den Grenadieren der Nationalgarde von Paris und der königlichen Garde. Die Türen des Oeil-de-Boeuf wurden geschlossen, und die Vorhalle, die diesem Raum vorauslag, war voller Grenadieren, die eindringen wollten, um die Gardisten zu massakrieren. Herr de Chevanne bot sich ihnen als Opfer an, falls sie eines wollten, und fragte nach ihren Forderungen. In ihren Reihen hatte sich die Nachricht verbreitet, dass die Leibwächter sie herausforderten und alle schwarze Kokarden trugen. Herr de Chevanne zeigte ihnen, dass er, genauso wie die Truppe, die Kokarde ihrer Uniform trug; außerdem versprach er, dass die Gardisten diese gegen die Kokarde der Nation eintauschen würden. Das geschah auch – sie gingen sogar so weit, ihre Grenadiermützen gegen … einzutauschen.

Die Hüte der Leibwächter – diejenigen, die Wache hielten, nahmen ihre Schultergurte ab. Umarmungen und Zeichen der Brüderlichkeit folgten sofort auf den wilden Drang, die Gruppe zu ermorden, die ihrem Herrscher so viel Treue gezeigt hatte. Nun ertönte der Ruf: „Es lebe der König, die Nation und die Leibwächter!“
Das Heer besetzte den Platz vor dem Schloss, alle Höfe des Schlosses sowie den Eingang zur Allee. Sie forderten, dass die Königin auf dem Balkon erscheine – sie kam zusammen mit Madame und dem Dauphin heraus. Es ertönte der Ruf: „Keine Kinder!“ War das dazu gedacht, ihr den Einfluss zu nehmen, den sie als Mutter ausübte, da sie von ihrer jungen Familie begleitet wurde, oder hofften die Anführer der Demokraten, dass ein Verrückter versuchen würde, ihr einen tödlichen Schlag zu versetzen? Die unglückliche Prinzessin schien eher von dieser letzten Idee beeindruckt zu sein – sie schickte ihre Kinder weg und trat mit erhobenen Händen und Augen zum Himmel auf den Balkon, wie eine selbstlos hingegebene Opfergabe.
Einige Stimmen riefen: „Nach Paris!“ Dieser Ruf wurde bald allgemein. Bevor der König dieser Abreise zustimmte, wollte er sich mit der Nationalversammlung beraten und ließ diese ins Schloss kommen. Mirabeau lehnte diese Maßnahme ab. Während diese Diskussionen stattfanden, wurde es immer schwieriger, die riesige, unkontrollierbare Menge zurückzuhalten. Der König sagte ohne Rücksprache mit irgendjemandem zu den Menschen: „Ihr wollt, meine Kinder, dass ich euch nach Paris folge – ich stimme zu, aber unter der Bedingung, dass ich nicht von meiner Frau und Familie getrennt werde.“ Der König fügte hinzu, dass auch seine Leibwächter Sicherheit benötigten; daraufhin ertönten Rufe wie „Es lebe der König! Es leben die Leibwächter!“ Die Leibwächter hoben ihre Hüte in die Luft, zeigten damit ihre Abzeichen und riefen: „Es lebe der König! Es lebe die Nation!“ Kurz darauf wurde zur Feier des Tages aus allen Musketen geschossen. Der König und die Königin brachen um ein Uhr von Versailles auf. Der Dauphin, Madame, die Tochter des Königs, Monsieur, Madame – [hier meint man die Ehefrau von Monsieur le Comte de Provence] – Madame Elisabeth sowie Madame de Tourzel befanden sich im Wagen; die Prinzessin de Chimay sowie die Damen des Hofstaats, die Begleiter des Königs sowie die Diener folgten in königlichen Wagen; hundert Abgeordnete in Wagen sowie der größte Teil der Pariser Armee bildeten den Abschluss der Prozession.
Die Poissardes gingen voran und um den Wagen ihrer Majestäten herum und riefen: „Wir werden keinen Hunger mehr haben! Wir haben den Bäcker, den Bäckers…“

„Die Ehefrau des Bäckers sowie der Bäckerjunge sind bei uns!“ Inmitten dieser Schar von Kannibalen wurden die Köpfe der beiden ermordeten Leibwächter auf Pfählen getragen. Die Monster, die sie zu Trophäen machten, kamen auf die grauenhafte Idee, einen Perückenmacher aus Sevres dazu zu zwingen, sie zu verschönern und ihre blutigen Haare zu pudern. Der unglückliche Mann, der gezwungen wurde, diese schreckliche Arbeit zu verrichten, starb infolge des Schocks, den er erlitt.

Der König verließ Versailles erst um ein Uhr. Die Königin, der Dauphin, Madame Royale, Monsieur, Madame Elisabeth sowie Madame de Tourzel befanden sich in der Kutsche Seiner Majestät. Die hundert Abgeordneten folgten in ihren Kutschen. Eine Gruppe von Räubern, die die Köpfe der beiden Leibwächter triumphierend trugen, bildete die Vorhut und brach zwei Stunden früher auf. Diese Kannibalen machten in Sevres Halt und gingen so weit, einen unglücklichen Friseur zu zwingen, die blutigen Köpfe zu verschönern; der größte Teil der Pariser Armee folgte ihnen dicht auf den Fersen. Der Königskutsche gingen die „Poissardes“ voraus – Frauen, die am Vortag aus Paris angekommen waren – sowie eine Schar von Prostituierten, das abscheuliche Abschaum ihrer Zunft, noch immer betrunken vor Wut und Wein. Einige von ihnen ritten auf Kanonen und prahlten in den schrecklichsten Liedern mit den Verbrechen, die sie selbst begangen hatten oder bei denen sie Zeugen gewesen waren. Diejenigen, die der Königskutsche am nächsten waren, sangen Balladen, in deren Anspielungen sie durch ihre vulgären Gesten auf die Königin anspielten. Wagen, gefüllt mit Getreide und Mehl – die nach Versailles gebracht worden waren – bildeten einen Zug, der von Grenadieren eskortiert wurde und von Frauen sowie Schlägern umgeben war; einige davon waren mit Speeren bewaffnet, andere trugen lange Pappelzweige. In einiger Entfernung hatte dieser Teil des Umzugs einen äußerst seltsamen Anblick: Es sah aus wie ein wandernder Wald, in dem die Spitzen der Speere und die Laufrohre der Gewehre zu sehen waren. In ihren Anfällen brutaler Freude hielten die Frauen die Passanten an und zeigten auf die Königskutsche, während sie ihnen ins Ohr schrien: „Seid froh, Freunde! Wir werden bald kein Brot mehr benötigen! Wir bringen euch den Bäcker, seine Frau sowie seinen kleinen Sohn!“ Hinter der Kutsche Seiner Majestät befanden sich mehrere seiner treuen Wachen.

Einige zu Fuß, andere zu Pferde – die meisten ungeschützt, alle unbewaffnet und von Hunger sowie Erschöpfung geplagt. Die Dragoner, das Flandern-Regiment, die hundert Schweizer sowie die Nationalgarde gingen voran, begleiteten oder folgten der Prozession der Wagen. Ich sah dieses herzzerreißende Schauspiel; ich sah diese bedrohliche Prozession. Mitten im ganzen Tumult, Lärm und Gesang, unterbrochen von häufigen Musketenschüssen, die durch die Hand eines Monsters oder eines Unfähigen leicht tödlich werden konnten, sah ich, wie die Königin eine außergewöhnlich tapfere Gelassenheit bewahrte sowie einen Ausdruck von Edelmut und unbeschreiblicher Würde zeigte. Meine Augen füllten sich mit Tränen der Bewunderung und Trauer. – „Memoiren von Bertrand de Molleville.“

Der Vormarsch der Prozession war so langsam, dass es fast sechs Uhr abends war, als diese ehrwürdige Familie, von ihrem eigenen Volk gefangen genommen, am Hôtel de Ville ankam. Bailly empfing sie dort; sie wurden auf einen Thron gesetzt – genau an der Stelle, an der einst der Thron ihrer Vorfahren gestanden hatte. Der König sprach in entschlossenem, doch freundlichem Tonfall; er sagte, er komme immer gerne und mit Vertrauen zu den Einwohnern seiner guten Stadt Paris. Herr Bailly wiederholte diese Bemerkung gegenüber den Vertretern der Gemeinde, die zum König sprechen wollten – doch er vergaß das Wort „Vertrauen“. Die Königin erinnerte ihn sofort und lautstark an diesen Fehler. Der König und die Königin, ihre Kinder sowie Madame Elisabeth zogen sich in die Tuileries zurück. Dort war nichts für ihre Aufnahme bereit. Alle Wohnräume waren bereits längst an Personen aus dem Hofstaat überlassen worden; diese verließen sie an jenem Tag hastig und ließen ihr Mobiliar zurück, das vom Hofstaat gekauft worden war. Die Comtesse de la Marck, Schwester der Marechaux de Noailles und de Mouchy, hatte die Räume bezogen, die nun der Königin zugewiesen wurden. Monsieur und Madame zogen sich ins Luxemburgpalast zurück.

Am Morgen des 6. Oktober bat mich die Königin, damit ich zusammen mit meinem Schwiegervater für ihren wertvollsten Besitz sorgte. Sie nahm nur ihre Diamantkassette mit. Comte Gouvernet de la Tour-du-Pin, dem die militärische Regierung in Versailles ‚pro tempore‘ anvertraut worden war, kam und gab der Nationalgarde, die die Räume in Besitz genommen hatte, den Befehl, uns zu erlauben, alles mitzunehmen, was wir für die Unterbringung der Königin für notwendig hielten.

Ich sah Ihre Majestät kurz vor ihrer Abreise nach Paris allein in ihren Privaträumen; sie konnte kaum sprechen; Tränen bedeckten ihr Gesicht, zu dem es schien, als wäre das ganze Blut ihres Körpers dorthin geströmt; sie ließ sich dazu herab, mich zu umarmen, reichte ihre Hand Herrn Campan zum Küssen und sagte zu uns: „Kommt sofort nach Paris und nehmt dort euer Quartier auf; ich werde euch im Tuilerienpalast unterbringen; kommt und verlasst mich von nun an nicht mehr; treue Diener werden in solchen Momenten zu nützlichen Freunden; wir sind verloren, werden weggeschleppt – vielleicht sogar zum Tod; wenn Könige Gefangene werden, sind sie dem Tod sehr nahe.“

Während unseres Unglücks hatte ich oft Gelegenheit zu beobachten, dass das Volk niemals vollständig seiner Loyalität gegenüber parteiischen Anführern hingegeben ist, sondern leicht ihrem Einfluss entkommt, wenn irgendein Anlass sie an ihre Pflicht erinnert. Sobald die gewalttätigsten Jakobiner die Gelegenheit hatten, die Königin aus der Nähe zu sehen, mit ihr zu sprechen und ihre Stimme zu hören, wurden sie zu ihren eifrigsten Anhängern; und selbst als sie im Tempel gefangen war, starben einige derjenigen, die dazu beigetragen hatten, sie dorthin zu bringen, weil sie versuchten, sie wieder herauszuholen.

Am Morgen des 7. Oktober versammelten sich dieselben Frauen, die am Vortag die Kutsche der königlichen Gefangenen umstellt hatten, auf Kanonen ritten und die abfälligsten Worte aussprachen, unter den Fenstern der Königin auf der Terrasse des Schlosses und wollten sie sehen. Ihre Majestät erschien. In solchen Menschenmengen gibt es immer Redner – also Personen, die mehr Selbstvertrauen haben als die anderen; eine solche Frau sagte der Königin, sie müsse jetzt all jene Höflinge von sich fernhalten, die Könige zerstören, und sie müsse die Bewohner ihrer guten Stadt lieben. Die Königin antwortete, sie habe sie in Versailles geliebt und würde sie auch in Paris lieben. „Ja, ja“, sagte eine andere; „aber am 14. Juli wollten Sie die Stadt belagern und bombardieren lassen; und am 6. Oktober wollten Sie an die Grenzen fliehen.“ Die Königin antwortete freundlich, man habe ihr das gesagt, und sie habe es geglaubt; darin liege der Grund für das Unglück des Volkes und der besten Könige. Eine Dritte wandte sich ihr auf Deutsch mit ein paar Worten zu; die Königin sagte ihr, sie verstehe es nicht; sie sei so ganz Französin geworden, dass sie sogar ihre Muttersprache vergessen habe. Auf diese Erklärung folgten „Bravo!“-Rufe und Applaus; dann baten sie sie, einen Pakt mit ihnen zu schließen. „Ah“, sagte sie, „wie kann ich einen Pakt mit Ihnen schließen, da Sie kein Vertrauen in das haben, was meine Pflicht mir vorschreibt und was ich um meines eigenen Glücks willen respektieren sollte?“ Sie baten sie um die Bänder und Blumen aus ihrem…

Ihre Majestät selbst löste sie und gab sie aus; sie wurden unter die Anwesenden aufgeteilt, die mehr als eine halbe Stunde lang ununterbrochen riefen: „Für immer Marie Antoinette! Für immer unsere gute Königin!“ Zwei Tage nach der Ankunft des Königs in Paris schickten die Stadt sowie die Nationalgarde einen Auftrag, in dem sie die Königin baten, im Theater aufzutreten und mit ihrer Anwesenheit sowie der des Königs zu beweisen, dass sie gerne in ihrer Hauptstadt lebten. Ich führte die Delegation ein, die diesen Wunsch vortrug. Ihre Majestät antwortete, sie würde große Freude daran haben, die Einladung der Stadt Paris anzunehmen; doch man müsse ihr Zeit geben, sich von den bedrückenden Ereignissen zu erholen, die gerade stattgefunden hatten und unter denen sie sehr gelitten hatte. Sie fügte hinzu, dass sie, da sie von den Anführern der treuen Garde begleitet worden sei, die vor dem Tor ihres Souveräns gestorben waren, nicht glaube, dass ein solcher Einzug in die Hauptstadt mit Feiern verbunden sein sollte; doch die Freude, die sie stets empfunden habe, wenn sie unter den Einwohnern von Paris erschienen war, sei ihr in Erinnerung geblieben, und sie werde diese Freude wieder erleben, sobald sie dazu in der Lage sei.

Ihre Majestäten fanden etwas Trost im Privatleben: Durch die sanften Umgangsformen und die kindliche Zuneigung von Madame – hier meint man Prinzessin Marie Thérèse, die Tochter von Marie Antoinette – durch die Leistungen und Fröhlichkeit des kleinen Dauphins sowie durch die Aufmerksamkeit und Zärtlichkeit der frommen Prinzessin Elisabeth konnten sie weiterhin glückliche Momente erleben. Der junge Prinz zeigte täglich Sensibilität und Durchdringungskraft; er war noch nicht ohne weibliche Fürsorge, doch ein Privatlehrer, Abbé Davout, gab ihm alle für sein Alter geeigneten Unterrichtsstunden. Sein Gedächtnis war stark entwickelt, und er rezitierte Verse mit großer Anmut und Gefühl.

Am 19. Oktober, also dreizehn Tage nachdem er in Paris eingezogen war, ging der König zu Fuß und fast allein, um einige Truppen der Nationalgarde zu inspizieren. Nach der Inspektion traf Ludwig XVI. auf ein Kind, das die Straße fegte und ihn um Geld bat. Das Kind nannte den König „M. le Chevalier“. Seine Majestät gab ihm sechs Francs. Der kleine Straßenkehrer, überrascht über die große Summe, rief aus: „Oh! Ich habe kein Wechselgeld; Sie geben mir das Geld ein anderes Mal.“ Eine Person, die den Monarchen begleitete, sagte zum Kind: „Behalte es ganz, mein Freund; das“

„Ein Gentleman ist kein Ritter – er ist der Älteste in der Familie.“ – Anmerkung des Redakteurs.

Am Tag nach der Ankunft des Hofes in Paris warf sich der junge Prinz, entsetzt über Geräusche in den Gärten der Tuilerien, den Armen der Königin in die Arme und rief: „Großer Gott, Mutter! Wird es wieder wie gestern werden?“ Ein paar Tage nach diesem bewegenden Ausruf ging er zum König und blickte ihn nachdenklich an. Der König fragte ihn, was er wolle; er antwortete, er habe ihm etwas sehr Wichtiges zu sagen. Nachdem der König ihn dazu überredet hatte, sich zu erklären, fragte der junge Prinz, warum seine Leute, die ihn einst so sehr liebten, plötzlich wütend auf ihn seien – und was er getan habe, um sie so sehr zu verärgern. Sein Vater nahm ihn auf die Knie und sprach zu ihm ungefähr wie folgt: „Kind, ich wollte das Volk noch glücklicher machen, als es bereits war; ich brauchte Geld, um die durch Kriege entstandenen Ausgaben zu decken. Ich bat mein Volk um Geld, wie es meine Vorgänger stets getan haben; die Richter, die das Parlament bildeten, lehnten dies ab und sagten, nur das Volk habe das Recht, zuzustimmen. Ich versammelte die wichtigsten Bürger jeder Stadt – egal ob sie durch Geburt, Reichtum oder Talente hervorstachen – in Versailles; das sind die sogenannten Generalstände. Als sie versammelt waren, forderten sie von mir Zugeständnisse, die ich weder aus Respekt vor mir selbst noch aus Gerechtigkeit gegenüber dir, der mein Nachfolger sein wird, machen konnte. Böse Menschen, die das Volk zum Aufstand aufhetzten, sind für die Exzesse der letzten Tage verantwortlich; das Volk darf dafür nicht zur Rechenschaft gezogen werden.“

Die Königin machte dem jungen Prinzen klar, dass er die Bataillonskommandeure, die Offiziere der Nationalgarde sowie alle Pariser, die um ihn herum waren, freundlich behandeln sollte. Das Kind bemühte sich sehr, all diese Menschen zufriedenzustellen. Wenn es die Gelegenheit hatte, dem Bürgermeister oder den Mitgliedern der Gemeinde dankbar zu antworten, kam es zu seiner Mutter und flüsterte ihr ins Ohr: „War das richtig?“ Er bat Herrn Bailly, ihm den Schild von Scipio zu zeigen, der sich in der Königlichen Bibliothek befand. Als Herr Bailly ihn fragte, wen er bevorzuge – Scipio oder Hannibal – antwortete der junge Prinz ohne Zögern, dass er denjenigen bevorzuge, der sein eigenes Land verteidigt hatte. Er zeigte oft Beweise für seinen scharfen Verstand. Eines Tages, während die Königin zuhörte, wie Madame ihre Übungen in der Antike wiederholte, konnte die junge Prinzessin im Moment den Namen der Königin von Karthago nicht mehr einfallen. Der Dauphin war über das Gedächtnisdefizit seiner Schwester verärgert. Obwohl er niemals mit ihr im Singular sprach, fiel ihm die List ein, ihr zu sagen: „Sag doch Mama den Namen der Königin – sag doch, wie sie hieß.“ Kurz nach der Ankunft des Königs und seiner Familie in Paris kam die Herzogin von Luynes auf Anraten eines Ausschusses der Verfassungsgesellschaft, um der Königin vorzuschlagen, vorübergehend Frankreich zu verlassen, damit die Verfassung sich weiterentwickeln konnte und die Patrioten sie nicht des Versuchs beschuldigen konnten, den König dazu zu bringen, sich dagegen zu stellen. Die Herzogin wusste, wie weit die Pläne der Verschwörer reichten, und ihre Zuneigung zur Königin war der Hauptgrund für ihren Rat. Die Königin verstand die Motive der Herzogin von Luynes vollkommen – antwortete aber, dass sie weder den König noch ihren Sohn je verlassen würde. Falls sie glaubte, allein dem öffentlichen Hass ausgesetzt zu sein, würde sie sofort Angebot machen.

Ihr Leben als Opfer – doch es ging eigentlich um den Thron, und indem sie den König im Stich ließ, beging sie lediglich ein Akt der Feigheit, da sie darin kein anderes Vorteil sah als den, ihr eigenes Leben zu retten.
Eines Abends im November 1790 kehrte ich ziemlich spät nach Hause zurück; dort fand ich den Prinzen de Poix. Er sagte mir, er sei gekommen, um mich zu bitten, ihm dabei zu helfen, wieder inneren Frieden zu finden. Zu Beginn der Sitzungen der Nationalversammlung habe man ihn in die Hoffnung auf eine bessere Ordnung der Dinge gelockt; er schämte sich für seinen Fehler und verabscheute die Pläne, die bereits solch katastrophale Folgen gehabt hatten. Er brach für den Rest seines Lebens mit den Reformern, reichte seinen Rücktritt als Abgeordneter der Nationalversammlung ein und wünschte außerdem, dass die Königin nicht unwissend über seine Gefühle bliebe. Ich übernahm seine Aufgabe und erledigte sie auf die beste Weise, die ich konnte – doch ich hatte völlig keinen Erfolg. Der Prinz de Poix blieb am Hof; dort erlitt er viele Demütigungen, hörte aber niemals auf, den König mit jenem Eifer zu dienen, der seinem Haus schon immer eigen war.
Als König, Königin und Kinder ordnungsgemäß in den Tuileries untergebracht waren, ebenso wie Madame Elisabeth und die Prinzessin de Lamballe, nahm die Königin ihre gewohnten Gewohnheiten wieder auf. Sie verbrachte ihre Morgen damit, die Erziehung von Madame zu überwachen – diese erhielt alle Lektionen in ihrer Gegenwart –, und sie selbst begann, große Teppiche zu weben. Ihr Geist war zu sehr mit den aktuellen Ereignissen und den umgebenden Gefahren beschäftigt, um sich dem Lesen widmen zu können; die Nadel war die einzige Beschäftigung, die sie ablenken konnte.
In Paris, im Haus von Mademoiselle Dubuquois, einer Teppichweberin, wurde lange Zeit ein Teppich aufbewahrt, den die Königin und Madame Elisabeth für den großen Raum in den Erdgeschossapartements der Königin in den Tuileries gewebt hatten. Kaiserin Josephine sah diesen Teppich und bewunderte ihn; sie wünschte, dass man gut für ihn sorgte, in der Hoffnung, ihn eines Tages an Madame zu schicken – MADAME CAMPAN.
Sie empfing den Hof zweimal pro Woche, bevor sie zur Messe ging, und an diesen Tagen aß sie öffentlich mit dem König. Den Rest der Zeit verbrachte sie mit ihren…

Familie und Kinder – sie hatte keine Konzerte und besuchte erst im Jahr 1791, nach der Annahme der Verfassung, wieder Theateraufführungen. Die Prinzessin de Lamballe veranstaltete jedoch einige Abendgesellschaften in ihren Räumen im Tuilerienpalast, die aufgrund der großen Anzahl der Teilnehmer ziemlich prächtig waren. Die Königin nahm an einigen dieser Veranstaltungen teil; doch da sie bald erkannte, dass ihre aktuelle Situation es ihr nicht erlaubte, oft in der Öffentlichkeit aufzutreten, blieb sie zu Hause und unterhielt sich, während sie arbeitete. Das einzige Thema ihrer Gespräche war, wie man sich leicht vorstellen kann, die Revolution. Sie versuchte herauszufinden, welche wahren Ansichten die Pariser über sie hatten und wie es möglich war, dass sie die Zuneigung des Volkes – ja sogar vieler Menschen in höheren Positionen – völlig verloren hatte. Sie wusste sehr wohl, dass sie alles dem Parteistreben, dem Hass des Herzogs von Orléans sowie der Dummheit der Franzosen zuschreiben musste, die eine vollständige Veränderung der Verfassung wollten; dennoch wollte sie unbedingt die privaten Gefühle aller Mächtigen erfahren.

Schon von Anfang an der Revolution an unternahm General Luckner heftige Angriffe gegen sie. Ihre Majestät, die wusste, dass ich eine Dame kannte, die seit langer Zeit mit dem General in Verbindung stand, bat mich, auf diesem Wege herauszufinden, welcher private Grund Luckners Hass gegen sie begründete. Als er zu diesem Thema befragt wurde, antwortete er, der Marschall de Segur habe ihm versichert, er sei für das Kommando über ein Beobachtungslager vorgeschlagen worden, doch die Königin habe gegen seinen Namen Einspruch erhoben; und diesen „Einspruch“, wie er es mit seinem deutschen Akzent nannte, könne er nicht vergessen.

Die Königin befahl mir, diese Antwort persönlich dem König wiederzugeben, und sagte zu ihm: „Sehen Sie, Majestät, ob ich nicht recht hatte, als ich Ihnen sagte, dass Ihre Minister, um bei der Verteilung von Gunstbezeugungen freie Hand zu haben, die Franzosen davon überzeugten, ich würde in alles eingreifen; es wurde kein einziger Lizenzbrief für den Verkauf von Salz oder Tabak ausgestellt, ohne dass die Leute glaubten, er sei an einen meiner Favoriten gegangen.“

„Das ist durchaus wahr“, antwortete der König; „aber ich finde es sehr schwer zu glauben, dass der Marschall de Segur jemals so etwas zu Luckner gesagt hat; er wusste viel zu gut, dass Sie niemals in die Verteilung von Gunstbezeugungen eingriffen.“

„Luckner ist ein nutzloser Kerl, und Segur ist ein tapferer und ehrenhafter Mann, der niemals eine solche Lüge ausgesprochen hätte; dennoch sind Sie…“

Richtig – und weil Sie für einige Abhängige sorgten, wird Ihnen völlig ungerecht vorgeworfen, alle Ämter, sowohl zivile als auch militärische, aufgegeben zu haben. Alle Adligen, die Paris nicht verlassen hatten, bemühten sich, dem König regelmäßig Aufwartung zu machen; es kam zu einem erheblichen Zustrom in die Tuilerien. Zeichen der Zuneigung wurden sogar durch äußere Symbole zum Ausdruck gebracht: Die Frauen trugen riesige Blumensträuße aus Lilien an ihrer Brust und auf dem Kopf – manchmal sogar Bündel aus weißer Schleife. Im Theater kam es oft zu Streitigkeiten zwischen den Besuchern im Parkett und in den Logen bezüglich des Entfernens dieser Verzierungen, die die Leute als gefährliche Symbole ansahen. Nationale Kokarden wurden in jeder Ecke von Paris verkauft; die Wachen hielten alle auf, die sie nicht trugen zurück; die jungen Männer waren stolz darauf, diese Vorschrift zu umgehen – eine Vorschrift, die bis zu einem gewissen Grad durch die Duldung Ludwigs XVI. gebilligt wurde. Es kam zu Auseinandersetzungen, die bedauerlich waren, denn sie förderten einen Geist der Gesetzlosigkeit. Der König ergriff versöhnliche Maßnahmen gegenüber der Versammlung, um Ruhe herzustellen; die Revolutionäre waren jedoch kaum bereit, ihm Glauben zu schenken. Leider förderten die Royalisten dieses Misstrauen, indem sie immer wieder betonten, der König sei nicht frei und alles, was er tat, sei völlig ungültig und habe keinerlei Bindungskraft für die Zukunft. So groß war der Eifer und die Gewalttätigkeit des Parteistreits, dass selbst diejenigen, die dem König am aufrichtigsten verbunden waren, nicht einmal das Recht hatten, die Sprache der Vernunft zu verwenden oder zu einer größeren Zurückhaltung im Umgang miteinander aufzurufen. Die Leute stritten beim Essen, ohne zu berücksichtigen, dass alle Diener zur feindlichen Armee gehörten. Man kann wirklich sagen, dass in der angegriffenen Partei genauso viel Unbesonnenheit und Leichtsinn herrschte wie in der Partei, die den Angriff startete, List, Mut und Ausdauer.

KAPITEL III.

Im Februar 1790 verursachte eine weitere Angelegenheit große Unruhe am Hofe: Ein eiferischer Mann namens Favras hatte den Plan gefasst, den König zu entführen und eine Gegenrevolution anzuzetteln. Monsieur gab ihm aus reiner Güte wohl etwas Geld – woraufhin die Behauptung aufkam, er wolle damit die Ausführung dieses Plans fördern. Dass Monsieur zum Rathaus ging, um sich in dieser Angelegenheit zu erklären, war der Königin unbekannt; es ist sehr wahrscheinlich, dass der König davon wusste. Als das Urteil gegen M. de Favras gefällt wurde, verbarg die Königin vor mir ihre Sorgen bezüglich der Geständnisse des unglücklichen Mannes in seinen letzten Momenten. Ich schickte eine vertrauenswürdige Person ins Rathaus; sie kam, um der Königin mitzuteilen, dass der Verurteilte darum gebeten hatte, von Notre-Dame ins Rathaus gebracht zu werden, um eine letzte Erklärung abzugeben und einige Beweise dafür vorzulegen. Diese Beweise belasteten niemanden; Favras korrigierte seinen letzten Willen nach seiner Abfassung und ging mit heldenhafter Tapferkeit und Ruhe zum Schafott. Der Richter, der ihm das Urteil vorlas, sagte ihm, sein Leben sei ein Opfer, das er der öffentlichen Ordnung schulde. Damals wurde behauptet, Favras sei als Opfer dargebracht worden, um das Volk zufriedenzustellen und den Baron de Besenval zu retten, der in der Abtei gefangen war.

[Thomas Mahy, Marquis de Favras, wurde im Dezember 1789 des Verrats an der Revolution beschuldigt. Nach seiner Verhaftung auf Befehl des Untersuchungsausschusses der Nationalversammlung wurde er ins Châtelet gebracht, wo er sich mit großer Ruhe und Gelassenheit verteidigte und die gegen ihn erhobenen Anschuldigungen durch Morel, Turcati und Marquis mit erheblicher Überzeugungskraft zurückwies. Diese Zeugen behaupteten, er habe ihnen seinen Plan mitgeteilt; dieser sollte von 12.000 Schweizern und 12.000 Deutschen in die Tat umgesetzt werden.]

Er sollte in Montargis versammelt werden, von dort aus nach Paris marschieren, den König entführen sowie Bailly, La Fayette und Necker ermorden. Die meisten dieser Anschuldigungen leugnete er und erklärte, dass die übrigen nur mit der Rekrutierung einer Truppe zusammenhingen, die dazu dienen sollte, die in Brabant vorbereitete Revolution zu unterstützen. Da der Richter sich weigerte, preiszugeben, wer ihn verraten hatte, beschwerte er sich bei der Versammlung, die das Thema jedoch fallen ließ. Sein Tod war offensichtlich unvermeidlich. Während des gesamten Verfahrens hörte die Menge nicht auf, die Richter zu bedrohen und „A la lanterne!“ zu rufen. Es war sogar notwendig, zahlreiche Truppen und Artillerie ständig im Hof des Châtelet bereitzuhalten. Die Richter, die gerade M. de Besenval in einem fast ähnlichen Fall freigesprochen hatten, fürchteten zweifellos die Folgen dieses Zorns. Als sie sich weigerten, Favrars Zeugen zur Entlastung anzuhören, verglich er sie mit dem Tribunal der Inquisition. Die Hauptanklage gegen ihn beruhte auf einem Brief von M. de Foucault, in dem dieser fragte: „Wo sind Ihre Truppen? In welche Richtung werden sie nach Paris einmarschieren? Ich möchte gerne bei ihnen dienen.“ Favras wurde verurteilt, vor der Kathedrale eine öffentliche Buße abzulegen und anschließend auf dem Place de Greve gehängt zu werden. Er nahm dieses Urteil mit erstaunlicher Ruhe auf sich und sagte zu seinen Richtern: „Es tut mir sehr leid um Sie, wenn bereits das Zeugnis zweier Männer ausreicht, um Sie zur Verurteilung zu bringen.“ Als der Richter ihm sagte: „Ich habe Ihnen keine andere Trostbotschaft zu bieten als die, die die Religion bietet“, antwortete er edel: „Mein größter Trost ist jener, den ich aus meiner Unschuld ziehe.“ – „Biographische Universelle“

Am Morgen des Sonntags nach dieser Hinrichtung kam M. de la Villeurnoy zu mir, um mir mitzuteilen, dass er an diesem Tag zum öffentlichen Bankett des Königs und der Königin gehen wolle, um Madame de Favras und ihren Sohn vorzustellen – beide trugen Trauer um den tapferen Franzosen, der als Opfer für seinen König gefallen war – und dass alle Royalisten erwarteten, die Königin dabei zu sehen, wie sie dieser unglücklichen Familie Ehren erwies. Ich tat alles, was in meiner Macht stand, um dieses Vorgehen zu verhindern. Ich ahnte bereits die Auswirkungen, die es auf die Gefühle der Königin haben würde.

Das Herz – und die schmerzhaften Einschränkungen, denen sie ausgesetzt war, da der schreckliche Santerre, der Kommandant eines Bataillons der Pariser Garde, während des Essens hinter ihrem Stuhl saß. Ich konnte Herrn de la Villeurnoy meine Argumente nicht verständlich machen; die Königin war zur Messe gegangen, umgeben von ihrem gesamten Hofstaat, und ich hatte nicht einmal die Möglichkeit, sie über seine Absichten zu informieren. Als das Essen vorbei war, hörte ich ein Klopfen an der Tür meiner Wohnung, die in den Korridor neben dem der Königin führte; es war sie selbst. Sie fragte mich, ob jemand bei mir sei; ich war allein. Sie warf sich in einen Sessel und sagte mir, sie sei gekommen, um mit mir über das törichte Verhalten der Ultranen aus der Partei des Königs zu weinen. „Wir müssen untergehen“, sagte sie, „wir werden von Männern angegriffen, die über alle Fähigkeiten verfügen und vor keinem Verbrechen zurückschrecken, während wir nur von solchen verteidigt werden, die zweifellos sehr ehrenwert sind, aber keine richtige Vorstellung von unserer Situation haben. Sie haben mich durch die Vorstellung der Witwe und des Sohnes von Favras der Feindseligkeit beider Parteien ausgesetzt. Wäre ich frei, nach eigenem Ermessen zu handeln, würde ich das Kind des Mannes, der sich gerade für uns geopfert hat, an den Tisch zwischen den König und mich setzen; doch umgeben von den Mördern, die seinen Vater getötet haben, wagte ich es nicht einmal, ihn anzusehen. Die Royalisten werden mir vorwerfen, mich nicht für dieses arme Kind zu interessieren; die Revolutionäre werden wütend sein bei dem Gedanken, dass seine Vorstellung mir gefallen haben könnte.“ Dennoch fügte die Königin hinzu, dass sie wisse, Madame de Favras sei in Not, und dass sie wünsche, ich solle ihr am nächsten Tag durch eine vertrauenswürdige Person einige Bündel zu je fünfzig Louis schicken und dafür sorgen, dass ihr versichert wird, Ihre Majestät werde stets auf das Wohl von ihr und ihrem Sohn achten. Im folgenden März hatte ich die Gelegenheit, die Ansichten des Königs bezüglich der Pläne herauszufinden, die ihm ständig vorgeschlagen wurden, um ihm die Flucht zu ermöglichen. Eines Abends gegen zehn Uhr kam der Comte d’Inisdal, der von der Adelsklasse beauftragt worden war, und bat darum, mich privat sprechen zu dürfen, da er mir eine wichtige Angelegenheit mitteilen müsse. Er sagte mir, dass der König in derselben Nacht weggebracht werden sollte; dass die Abteilung der Nationalgarde, die an jenem Tag von Herrn d’Aumont befehligt wurde, bereits für diese Aktion gewonnen worden sei und dass Pferde, die von einigen guten Royalisten bereitgestellt worden waren, in geeigneten Abständen stationiert worden seien; dass er gerade eine Gruppe von Adligen zurückgelassen habe, die für die Ausführung dieses Plans zusammengetreten waren, und dass er zu mir geschickt worden sei, damit ich durch die Königin die ausdrückliche Zustimmung des Königs vor Mitternacht erhalten könnte; dass der König von ihrem Plan wusste, aber…

Seine Majestät würde niemals entschieden sprechen, und es sei notwendig, dass er dem Vorhaben zustimmte. Ich verärgerte den Grafen d’Inisdal sehr, indem ich meine Verwunderung darüber ausdrückte, dass die Adligen zum Zeitpunkt der Umsetzung eines so wichtigen Projekts zu mir, der ersten Frau der Königin, kamen, um eine Zustimmung zu erhalten – eine Zustimmung, die doch die Grundlage jedes gut durchdachten Plans sein sollte. Ich sagte ihm auch, dass es für mich unmöglich wäre, zu dieser Zeit in die Gemächer der Königin zu gehen, ohne die Aufmerksamkeit der Leute in den Vorzimmern auf mich zu ziehen; dass der König mit der Königin sowie seiner Familie Karten spielte und dass ich niemals in ihre Privatsphäre eindrang, es sei denn, ich wurde gerufen. Ich fügte jedoch hinzu, dass Herr Campan ohne Aufforderung eintreten könne; und wenn der Graf ihm sein Vertrauen schenken wolle, könne er sich auf ihn verlassen. Mein Schwiegervater, dem der Graf d’Inisdal wiederholte, was er mir gesagt hatte, übernahm die Aufgabe und ging in die Gemächer der Königin. Der König spielte Whist mit der Königin, Monsieur und Madame; Madame Elisabeth kniete auf einem Hocker in der Nähe des Tisches. Herr Campan informierte die Königin über das, was mir mitgeteilt worden war; niemand sagte ein Wort. Die Königin brach das Schweigen und sagte zum König: „Hören Sie, Majestät, was Campan uns sagt?“ – „Ja, ich höre“, sagte der König und setzte sein Spiel fort. Monsieur, der es gewohnt war, Passagen aus Theaterstücken in seine Gespräche einzubauen, sagte zu meinem Schwiegervater: „Herr Campan, bitte noch einmal dieses hübsche kleine Distichon;“ und drängte den König, zu antworten. Schließlich sagte die Königin: „Aber irgendetwas muss man doch zu Campan sagen.“ Der König sprach dann zu meinem Schwiegervater mit diesen Worten: „Sagen Sie Herrn d’Inisdal, dass ich nicht zustimmen kann, weggebracht zu werden!“ Die Königin wies Herrn Campan an, darauf zu achten und diese Antwort treu weiterzugeben. „Sie verstehen“, fügte sie hinzu, „der König kann nicht zustimmen, weggebracht zu werden.“ Der Graf d’Inisdal war sehr unzufrieden mit der Antwort des Königs und ging, wobei er sagte: „Ich verstehe; er möchte alle Schuld im Voraus auf diejenigen schieben, die sich für ihn opfern sollen.“ Er ging, und ich dachte, das Vorhaben werde aufgegeben. Doch die Königin blieb bis Mitternacht allein mit mir, bereitete ihre Wertsachen vor und befahl mir, nicht ins Bett zu gehen. Sie glaubte, die Antwort des Königs werde als stillschweigende Zustimmung aufgefasst werden, und es handele sich lediglich um eine Ablehnung, am Plan teilzunehmen. Ich weiß nicht, was in den Gemächern des Königs in der Nacht geschah; aber ich blickte gelegentlich aus dem Fenster: Ich sah den Garten leer; ich hörte keinen Lärm im Palast, und schließlich kam der Tag.

Es bestätigte meine Ansicht, dass das Projekt aufgegeben worden war. „Wir müssen jedoch fliehen“, sagte die Königin kurz darauf zu mir; „wer weiß, wie weit die Aufständischen gehen werden? Die Gefahr nimmt von Tag zu Tag zu.“

Die Unruhen vom 13. April 1790, verursacht durch die hitzigen Debatten über Dom Gerles unbesonnene Motion in der Nationalversammlung, ließen Befürchtungen aufkommen, dass die Feinde des Landes versuchen könnten, den König aus der Hauptstadt zu entführen. Monsieur de La Fayette versprach, Wache zu halten, und teilte Ludwig XVI. mit, dass er ihn bei jeglicher beunruhigenden Bewegung unter den Unzufriedenen durch einen Schuss aus der Batterie von Heinrich IV. auf der Pont Neuf benachrichtigen würde. In derselben Nacht waren einige gezielte Musketenschüsse von der Terrasse der Tuilerien zu hören. Der König, getäuscht durch den Lärm, eilte in die Gemächer der Königin; er fand sie dort nicht; er rannte in das Zimmer des Dauphins, wo er die Königin vorfand, wie sie ihren Sohn in den Armen hielt. „Madame“, sagte der König zu ihr, „ich habe Sie gesucht; Sie haben mich beunruhigt.“ Die Königin zeigte ihm ihren Sohn und sagte: „Ich war an meinem Posten.“ – „Anekdoten aus der Herrschaft Ludwigs XVI.“

Diese Prinzessin erhielt Ratschläge und Memoranden aus allen Richtungen. Rivarol richtete mehrere an sie, die ich ihr vorlas. Sie waren voller kluger Beobachtungen; doch die Königin fand darin nichts, was unter den Umständen, in denen die Königsfamilie sich befand, wirklich nützlich gewesen wäre. Auch der Comte du Moustier schickte Memoranden sowie Vorschläge für Handlungsweisen. Ich erinnere mich, dass er in einem seiner Schriften zum König sagte: „Lesen Sie ‚Telemach‘ noch einmal, Majestät; in diesem Buch, das Eure Majestät in der Kindheit begeisterte, finden Sie die ersten Keime jener Prinzipien, die von Menschen mit leidenschaftlicher Vorstellungskraft falsch weiterentwickelt werden und zur Explosion führen, die wir jederzeit erwarten.“ Ich habe so viele dieser Memoranden gelesen, dass ich kaum eine genaue Beschreibung davon geben kann. Ich bin entschlossen, in diesem Werk nur solche Ereignisse aufzuschreiben, die ich mit eigenen Augen gesehen habe, sowie nur solche Worte, die (trotz des vergangenen Zeitraums) noch immer bis zu einem gewissen Grad in meinen Ohren widerhallen. Der Comte de Segur wurde nach seiner Rückkehr aus Russland eine Zeit lang von der Königin beschäftigt und hatte einen gewissen Einfluss auf sie; doch das…

Es sollte lange dauern. Auch Comte Augustus de la Marck bemühte sich, zum Vorteil des Königs mit den Anführern der Fraktionen zu verhandeln. M. de Fontanges, Erzbischof von Toulouse, genoss ebenfalls das Vertrauen der Königin; doch keines der unternommenen Bemühungen brachte ein nützliches Ergebnis. Kaiserin Katharina II. übermittelte der Königin außerdem ihre Meinung zur Situation Ludwigs XVI., und Ihre Majestät ließ mich einige Zeilen in der eigenen Handschrift der Kaiserin vorlesen, die mit folgenden Worten endeten: „Könige sollten ihren Weg gehen, ungestört von den Rufen des Volkes – genauso wie der Mond seinen Lauf fortsetzt, unbehindert vom Bellen der Hunde.“ Dieses Motto der despotischen Herrscherin Russlands war auf die Situation eines gefangenen Königs völlig unanwendbar.

In der Zwischenzeit setzte die revolutionäre Partei ihr kühnes Vorhaben entschlossen fort, ohne auf Widerstand zu stoßen. Die Ratschläge aus dem Ausland, sowohl aus Koblenz als auch aus Wien, hatten unterschiedliche Auswirkungen auf die Mitglieder der Königsfamilie, und diese Räte waren untereinander nicht übereinstimmend. Oft hatte ich Grund zu der Annahme, dass die Königin meinte, der König würde, indem er alle Ehren für die Wiederherstellung der Ordnung der Partei in Koblenz überließ – [Die Prinzen sowie die Anführer des emigrierten Adels trafen sich in Koblenz; dieser Name wurde verwendet, um die reaktionäre Partei zu bezeichnen] – bei der Rückkehr der Emigranten einer Art Vormundschaft unterliegen, was seine eigenen Unglücke noch verstärken würde. Sie sagte mir oft: „Wenn die Emigranten Erfolg haben, werden sie lange Zeit herrschen; es wird unmöglich sein, ihnen etwas abzuschlagen; ihnen die Krone zu verdanken, bedeutet, eine zu große Verpflichtung einzugehen.“ Mir schien stets, dass sie wünschte, ihre eigene Familie könnte durch selbstlose Dienste die Forderungen der Emigranten ausgleichen. Sie fürchtete sich vor M. de Calonne – und zu Recht. Sie hatte Beweise dafür, dass dieser Minister ihr erbittertster Feind war und dass er die kriminellsten Mittel einsetzte, um ihren Ruf zu ruinieren. Ich kann bezeugen, dass ich in den Händen der Königin eine Manuskriptkopie der berüchtigten Memoiren der Frau De Lamotte gesehen habe, die ihr aus London gebracht worden waren; in diesen Memoiren wurden alle jene Passagen, in denen das völlige Unwissen um die Hofbräuche dazu führten, dass diese arme Frau Fehler machte, die sonst allzu offensichtlich gewesen wären, in M. de Calonnes eigener Handschrift korrigiert.

Die beiden Königsgardisten, die am 6. Oktober vor der Tür Ihrer Majestät verwundet wurden, waren M. du Repaire und M. de Miomandre de Sainte-Marie.

In jener schrecklichen Nacht des 6. Oktober übernahm Letzterer den Posten des Ersteren, sobald dieser nicht mehr in der Lage war, ihn zu bekleiden. Eine beträchtliche Anzahl der Leibwächter, die am 6. Oktober verletzt worden waren, begab sich in das Krankenhaus von Versailles. Die Räuber wollten in das Krankenhaus eindringen, um sie zu massakrieren. Herr Viosin, der Chefarzt dieses Krankenhauses, eilte in die Eingangshalle, lud die Angreifer ein, sich zu stärken, ließ Wein bringen und fand einen Weg, die Oberin dazu zu bringen, die Wächter in eine für Arme vorgesehene Abteilung zu bringen und sie mit den von der Einrichtung bereitgestellten Mützen und Manteln auszustatten. Die guten Schwestern führten diesen Befehl so schnell aus, dass die Wächter als Arme gekleidet wurden und ihre Betten gemacht wurden, während die Mörder tranken. Sie durchsuchten alle Abteilungen und glaubten, dort nur kranke Arme zu sehen; so wurden die Wächter gerettet.

Herr de Miomandre befand sich in Paris und stand in freundschaftlichen Beziehungen zu einem anderen Wächter, der am selben Tag von den Räubern in einem anderen Teil des Schlosses angeschossen wurde. Diese beiden Offiziere, die gemeinsam im Krankenhaus von Versailles versorgt und geheilt wurden, waren fast ständige Begleiter einander; sie wurden im Palais Royal erkannt und beleidigt. Die Königin hielt es für notwendig, dass sie Paris verließen. Sie bat mich, an Herrn de Miomandre de Sainte-Marie zu schreiben und ihm mitzuteilen, er solle um acht Uhr abends zu ihr kommen; anschließend sollte ich ihm mitteilen, dass sie wissen wolle, ob er in Sicherheit sei. Sie befahl mir außerdem, ihm im Namen der Königin mitzuteilen, dass Gold keinen Ausgleich für einen solchen Dienst leisten könne, den er geleistet habe; dass sie hoffe, eines Tages in ausreichend glücklichen Verhältnissen zu sein, um ihm angemessen zu danken; aber dass ihr Geldangebot im Moment nur das Angebot einer Schwester an einen Bruder in seiner damaligen Situation sei. Sie bat ihn außerdem, alles Notwendige mitzunehmen, um seine Schulden in Paris zu begleichen und die Reisekosten zu decken. Sie bat mich auch, ihn darum zu bitten, seinen Freund Bertrand mitzubringen und ihm dasselbe Angebot zu machen.

Die beiden Wächter kamen zur vereinbarten Zeit und nahmen, glaube ich, jeweils ein- oder zweihundert Louis entgegen. Kurz darauf öffnete die Königin meine Tür; sie wurde vom König und Madame Elisabeth begleitet. Der König stand mit dem Rücken zum Kamin; die Königin setzte sich auf ein Sofa und Madame Elisabeth setzte sich neben sie. Ich stellte mich hinter die Königin.

Zwei Wachen standen dem König gegenüber. Die Königin sagte ihnen, der König wolle, bevor sie gingen, zwei der tapferen Männer sehen, die ihm die stärksten Beweise für ihren Mut und ihre Loyalität gegeben hatten. Miomandre erklärte, all diese bewegenden Worte der Königin seien darauf ausgerichtet, Begeisterung zu wecken. Madame Elisabeth sprach von der Dankbarkeit des Königs; die Königin kehrte zum Thema ihrer schnellen Abreise zurück und betonte deren Notwendigkeit. Der König schwieg, doch seine Emotionen waren offensichtlich – seine Augen waren voller Tränen. Die Königin stand auf, der König ging hinaus, und Madame Elisabeth folgte ihm. Die Königin blieb stehen und sagte zu mir, im Schatten eines Fensters: „Es tut mir leid, dass ich den König hierhergebracht habe! Ich bin sicher, Elisabeth denkt wie ich; wenn der König nur ein Viertel dessen ausgesprochen hätte, was er über diese tapferen Männer denkt, wären sie vor Freude außer sich gewesen – doch er kann seine Unsicherheit nicht überwinden.“ Um diese Zeit starb Kaiser Joseph. Die Trauer der Königin war nicht übermäßig; jener Bruder, auf den sie so stolz gewesen war und den sie so zärtlich geliebt hatte, hatte ihrer Ansicht nach wohl große Leiden erlitten. Manchmal machte sie ihm, wenn auch mäßig, Vorwürfe dafür, dass er einige Prinzipien der neuen Philosophie übernommen hatte – vielleicht wusste sie auch, dass er unsere Probleme aus der Sicht eines Herrschers Deutschlands und nicht aus der Sicht des Bruders der französischen Königin betrachtete. Einmal schickte der Kaiser der Königin eine Gravur, die nonne und Mönche ohne Gewänder darstellte – die Nonnen probierten modische Kleider an, die Mönche ließen sich die Haare frisieren. Das Bild blieb stets im Schrank und wurde nie aufgehängt. Die Königin bat mich, es wegbringen zu lassen – denn es tat ihr weh zu sehen, welchen Einfluss die Philosophen auf den Verstand und das Handeln ihres Bruders hatten. Mirabeau hatte die Hoffnung noch nicht aufgegeben, zur letzten Rettung des unterdrückten Hofes zu werden; zu dieser Zeit fanden einige Kommunikationen zwischen der Königin und ihm statt. Es ging dabei um einen Posten, der ihm verliehen werden sollte. Als dies bekannt wurde, muss zu dieser Zeit auch die Versammlung beschlossen haben, dass kein Abgeordneter bis zwei Jahre nach Beendigung seiner legislativen Funktionen ein Amt als Minister des Königs innehaben dürfe. Ich weiß, dass die Königin über diese Entscheidung sehr betrübt war und der Meinung war, der Hof habe damit eine vielversprechende Chance verloren. Das Schloss der Tuilerien war im Sommer ein äußerst unangenehmer Wohnort – deshalb wollte die Königin nach Saint-Cloud gehen. Der Umzug wurde ohne jeglichen Widerstand beschlossen; die Pariser Nationalgarde begleitete sie.

Das Gericht dorthin. Zu dieser Zeit ergaben sich neue Fluchtmöglichkeiten – es wäre nichts Einfacheres gewesen, sie zu nutzen. Der König hatte die Erlaubnis erhalten, ohne Wachen auszugehen und nur von einem Adjutanten von Monsieur de La Fayette begleitet zu werden. Auch die Königin hatte einen solchen Adjutanten bei sich, genauso wie der Dauphin. Der König und die Königin gingen oft um vier Uhr nachmittags hinaus und kehrten erst um acht oder neun Uhr zurück.

Ich werde einen der Emigrationspläne schildern, die mir die Königin mitteilte – dessen Erfolg als unvermeidlich galt. Die Königsfamilie sollte sich in einem Wald vier Meilen von Saint-Cloud treffen; einige Personen, denen man vollständig vertrauen konnte, sollten den König begleiten, der stets von seinen Pagen und Dienern umgeben war. Die Königin sollte sich mit ihrer Tochter sowie Madame Elisabeth zu ihm gesellen. Diese Prinzessinnen sowie die Königin hatten ebenfalls Pagen und Diener, deren Treue man ohne Zweifel annehmen konnte. Der Dauphin sollte ebenfalls am Treffpunkt mit Madame de Tourzel sein; ein großes Gefährt sowie eine Kutsche für die Begleiter reichten für die ganze Familie aus. Die Adjutanten sollten entweder überredet oder unter Kontrolle gebracht werden. Der König sollte einen Brief für den Präsidenten der Nationalversammlung auf seinem Schreibtisch in Saint-Cloud hinterlassen. Die Leute, die dem König und der Königin dienten, hätten bis neun Uhr abends ohne Sorge warten können, denn die Familie kehrte manchmal erst zu dieser Stunde zurück. Der Brief konnte frühestens um zehn Uhr nach Paris geschickt werden. Zu dieser Zeit tagte die Versammlung nicht; der Präsident musste in seinem eigenen Haus oder anderswo aufgesucht werden. Es wäre Mitternacht, bevor die Versammlung einberufen und Boten geschickt werden konnten, um die Königsfamilie aufzuhalten – doch diese wäre bereits sechs oder sieben Stunden voraus, da sie von einer Entfernung von sechs Meilen von Paris aus aufbrechen würde. Zu dieser Zeit wurde das Reisen in Frankreich noch nicht behindert.

Die Königin stimmte diesem Plan zu; doch ich wagte es nicht, sie auszufragen. Ich dachte sogar, dass sie mich im Unklaren lassen würde, falls der Plan in die Tat umgesetzt werden sollte. Eines Abends im Juni bemerkten die Leute im Schloss, dass der König bis neun Uhr nicht zurückgekehrt war, und wanderten in großer Unruhe durch die Höfe. Ich dachte, die Familie sei bereits abgereist, und konnte kaum atmen vor all den Sorgen – da hörte ich das Geräusch der Kutschen. Ich gestand der Königin, dass ich glaubte, sie sei bereits aufgebrochen; sie sagte mir, sie müsse warten, bis die Tanten des Königs Frankreich verlassen hätten, und anschließend prüfen, ob der Plan mit denen übereinstimmte, die im Ausland ausgearbeitet worden waren.

KAPITEL IV.

Am 14. Juli 1790, dem Jahrestag der Einnahme der Bastille, fand in Paris eine Versammlung zur Gründung des ersten Bundes statt. Was für eine erstaunliche Versammlung von vierhunderttausend Menschen – von denen vielleicht nicht einmal zweihundert glaubten, dass der König Glück und Ruhm im damals bestehenden Ordnungsgefüge fand. Die Zuneigung, die ihm alle entgegenbrachten – mit Ausnahme jener, die seinen Untergang planten –, herrschte weiterhin in den Herzen der Franzosen in den Departements. Doch wenn ich nach denen urteilen darf, die ich sehen konnte, war es völlig unmöglich, sie aufzuklären; sie waren genauso an den König gebunden wie an die Verfassung – und an die Verfassung genauso wie an den König –, und es war in ihren Herzen und Köpfen unmöglich, das Eine vom anderen zu trennen.

Nach der Versammlung kehrte der Hof nach Saint-Cloud zurück. Ein Verbrecher namens Rotondo schaffte es in den Palast mit der Absicht, die Königin zu ermorden. Es ist bekannt, dass er bis in die inneren Gärten vordrang; der Regen hinderte Ihre Majestät an diesem Tag daran, hinauszugehen. M. de La Fayette, der…

Da er von diesem Komplott wusste, erteilte er allen Wachen die strengsten Befehle, und auf Anordnung des Generals wurde eine Beschreibung des Monsters im ganzen Palast verteilt. Ich weiß nicht, wie er der Strafe entging. Die dem König unterstellten Polizisten entdeckten außerdem, dass es ein weiteres Komplott zur Vergiftung der Königin gab. Sie sprach mit mir sowie mit ihrem Leibarzt, Herrn Vicq-d’Azyr, darüber – ohne die geringste Regung zu zeigen – doch sowohl er als auch ich überlegten, welche Vorsichtsmaßnahmen angemessen wären. Er verließ sich stark auf die Mäßigung der Königin; dennoch riet er mir, stets eine Flasche Öl aus süßen Mandeln griffbereit zu haben und diese gelegentlich aufzufüllen, denn Öl und Milch sind, wie man weiß, die zuverlässigsten Gegenmittel gegen die Wirkung ätzender Gifte.

Die Königin hatte eine Angewohnheit, die Herrn Vicq-d’Azyr besonders beunruhigte: Im Schlafzimmer Ihrer Majestät lag stets etwas gemahlener Zucker auf dem Tisch; und oft, ohne jemanden zu rufen, gab sie Löffel voll davon in ein Glas Wasser, wenn sie trinken wollte. Es wurde beschlossen, dass ich eine beträchtliche Menge Zuckerpulver besorgen sollte, dass ich stets etwas davon in meiner Tasche haben sollte und dass ich drei- oder viermal am Tag, wenn ich allein im Zimmer der Königin war, dieses Pulver durch das echte Zucker in ihrer Zuckerschale ersetzen sollte. Wir wussten, dass die Königin alle solchen Vorsichtsmaßnahmen verhindert hätte, kannten aber ihren Grund dafür nicht. Eines Tages erwischte sie mich dabei, wie ich diesen Austausch vornahm, und sagte mir, sie nehme an, es sei zwischen mir und Herrn Vicq-d’Azyr vereinbart worden, doch ich mache mir unnötige Umstände. „Denken Sie daran“, fügte sie hinzu, „dass kein einziger Gramm Gift gegen mich eingesetzt werden wird. Die Brinvilliers gehören nicht zu diesem Jahrhundert: Diese Zeit kennt die Verleumdung, ein viel praktischeres Mittel zum Töten – und daran werde ich zugrunde gehen.“

Selbst während düstere Vorahnungen diese unglückliche Prinzessin quälten, weckten oft Zeichen der Zuneigung zu ihr und zur Sache des Königs angenehme Illusionen in ihrem Geist oder zeigten ihr das rührende Bild von Tränen, die um ihre Trauer vergossen wurden. Eines Tages, während desselben Besuchs in Saint-Cloud, war ich Zeuge einer sehr bewegenden Szene, die wir sorgfältig geheim hielten. Es war vier Uhr nachmittags; die Wachen waren nicht postiert; an jenem Tag befand sich kaum jemand in Saint-Cloud, und ich las der Königin vor, die in einem Raum arbeitete, dessen Balkon über den Hof hinausragte. Die Fenster waren geschlossen, doch wir hörten ein Art unverständliches Gemurmel zahlreicher Stimmen. Die Königin bat mich, nachzusehen, was das sei; ich hob den Musselinvorhang hoch und sah mehr als fünfzig…

Menschen unter dem Balkon: Diese Gruppe bestand aus Frauen, jungen und alten Menschen, die perfekt in Landestracht gekleidet waren, aus alten Rittern des Heiligen Ludwig, jungen Rittern von Malta sowie einigen Geistlichen. Ich sagte der Königin, es handele sich wahrscheinlich um eine Ansammlung von Menschen aus der Umgebung, die sie sehen wollten. Sie stand auf, öffnete das Fenster und erschien auf dem Balkon; sofort sagten all diese ehrenwerten Leute leise zu ihr: „Hab Mut, Madame; gute Franzosen leiden für Sie und mit Ihnen; sie beten für Sie. Der Himmel wird ihre Gebete erhören; wir lieben Sie, wir respektieren Sie, wir werden weiterhin unseren tugendhaften König verehren.“ Die Königin brach in Tränen aus und hielt sich ein Taschentuch vor die Augen. „Arme Königin! Sie weint!“, sagten die Frauen und jungen Mädchen; doch die Angst, Ihre Majestät – sowie auch diejenigen, die ihr so viel Zuneigung entgegenbrachten – der Beobachtung auszusetzen, veranlasste mich, ihre Hand zu nehmen und sie dazu zu überreden, in ihr Zimmer zurückzukehren. Indem ich den Blick hob, gab ich diesen außergewöhnlichen Menschen zu verstehen, dass mein Verhalten von Vorsicht diktiert wurde. Sie verstanden mich, denn ich hörte: „Diese Dame hat recht;“ und anschließend „Lebewohl, Madame!“ von mehreren von ihnen; und all das in einem so aufrichtigen und traurigen Tonfall, dass ich auch nach zwanzig Jahren noch davon berührt bin. Einige Tage später brach der Aufstand in Nancy aus.

[Der Aufstand der Truppen in Nancy brach im August 1790 aus und wurde am letzten Tag desselben Monats vom Marschall de Bouille niedergeschlagen. Siehe „Bouille“, S. 195.]

Nur der offensichtliche Grund ist bekannt; es gab einen weiteren, von dem ich vielleicht vollständig gewusst hätte, wenn die große Verwirrung, in der ich bezüglich dieses Themas war, mir nicht die Fähigkeit genommen hätte, darauf zu achten. Ich werde versuchen, mich verständlich zu machen. Anfang September bat die Königin, als sie zu Bett gehen wollte, mich, alle ihre Diener wegzuschicken und bei ihr zu bleiben; als wir allein waren, sagte sie zu mir: „Der König wird mitten in der Nacht hierherkommen. Sie wissen, dass er Ihnen stets Zeichen seiner Wertschätzung gezeigt hat; nun beweist er sein Vertrauen in Sie, indem er Sie auswählt, um die ganze Angelegenheit von Nancy aus seinem Diktat niederzuschreiben. Er muss mehrere Kopien davon haben.“ Mitten in der Nacht kam der König in die Gemächer der Königin und sagte lächelnd zu mir: „Sie haben wohl nicht erwartet, meine Sekretärin zu werden – und das noch mitten in der Nacht.“ Ich folgte dem König in den Ratssaal. Dort fand ich Blätter Papier, einen Tintenbehälter sowie Stifte, alles bereits bereitgestellt. Er setzte sich hin…

Er stand auf meiner Seite und diktierte mir den Bericht des Marquis de Bouille, den er gleichzeitig selbst abschrieb. Meine Hand zitterte; ich schrieb mit Mühe; meine Gedanken ließen mir kaum genug Konzentration, um dem König zuzuhören. Der große Tisch, der Samttuch, die Sitze, die nur von den wichtigsten Beratern des Königs eingenommen werden sollten – was dieser Raum einst gewesen war und was er in diesem Moment war, da der König eine Frau für eine Aufgabe einsetzte, die so wenig mit ihren üblichen Pflichten zu tun hatte – die Unglücke, die ihn dazu zwangen, so zu handeln – all diese Gedanken hinterließen bei mir einen solchen Eindruck, dass ich, als ich in die Gemächer der Königin zurückkehrte, den Rest der Nacht nicht schlafen konnte und mich auch nicht mehr daran erinnern konnte, was ich geschrieben hatte.

Je mehr ich erkannte, dass ich das Glück hatte, meinen Arbeitgebern nützlich zu sein, desto sorgfältiger achtete ich darauf, ausschließlich mit meiner Familie zusammenzuleben; ich gab mich niemals einer Unterhaltung hin, die die Vertrautheit verraten könnte, die mir gewährt worden war. Doch am Hof bleibt nichts lange verborgen, und bald stellte ich fest, dass ich viele Feinde hatte. Die Mittel, andere in den Augen der Herrscher zu schädigen, sind allzu leicht zu finden – und seit dem bloßen Verdacht auf Kontakte zu Anhängern der Revolution reichte bereits das aus, um den Respekt und das Vertrauen des Königs und der Königin zu verlieren. Glücklicherweise schützte mich mein Verhalten vor Verleumdungen. Zwei Tage nach meinem Aufbruch aus St. Cloud erhielt ich in Paris eine Notiz von der Königin mit folgenden Worten:

„Kommen Sie sofort nach St. Cloud; ich habe etwas Wichtiges bezüglich Ihnen zu sagen.“ Ich brach ohne Verzug auf. Ihre Majestät sagte mir, sie müsse mich um einen Opfergang bitten; ich antwortete, dass ich bereit sei, ihn zu bringen. Sie meinte, es gehe sogar darum, den Umgang mit einem Freund aufzugeben; eine solche Entscheidung sei immer schmerzhaft, aber besonders für mich; für sie selbst wäre es sehr nützlich gewesen, wenn ein Abgeordneter, ein talentierter Mann, ständig in meinem Haus empfangen worden wäre; doch im Moment dachte sie nur an mein Wohl. Dann teilte mir die Königin mit, dass die Damen des Harems ihr am Vorabend versichert hätten, dass Monsieur de Beaumetz, Abgeordneter aus dem Adel von Artois, der seinen Sitz links in der Versammlung hatte, seine ganze Zeit in meinem Haus verbrachte. Als ich erkannte, auf welchen falschen Grundlagen dieser Versuch, mir zu schaden, beruhte, antwortete ich respektvoll, aber zugleich lächelnd, dass es mir unmöglich sei, das Opfer zu bringen, das von ihrer Majestät gefordert wurde; Monsieur de Beaumetz, ein Mann von großer Urteilskraft, habe nicht die Absicht gehabt, auf die linke Seite der Versammlung überzutreten.

Später machte er sich unbeliebt, indem er seine Zeit mit der ersten Frau der Königin verbrachte; und seit dem 1. Oktober 1789 hatte ich ihn nur noch im Theater oder bei Spaziergängen gesehen – und selbst dann kam er nie, um mit mir zu sprechen. Diese Art des Verhaltens schien mir völlig logisch: Egal, ob er die Volkspartei gefallen wollte oder von Hofe gesucht wurde, er konnte mir gegenüber nicht anders handeln. Die Königin beendete diese Erklärung mit den Worten: „Oh! Es ist klar, so klar wie am Tag! Diese Gelegenheit, Ihnen Schaden zuzufügen, ist äußerst schlecht gewählt; seien Sie aber vorsichtig in Ihren kleinsten Handlungen – Sie erkennen doch, dass das Vertrauen, das der König und ich in Sie setzen, mächtige Feinde hervorruft.“ Die weiterhin bestehenden privaten Kontakte zwischen dem Hof und Mirabeau verschafften ihm schließlich ein Treffen mit der Königin in den Gärten von Saint-Cloud. Er verließ Paris zu Pferde, unter dem Vorwand, in die Provinz zu einem seiner Freunde, Monsieur de Clavieres, zu reisen; doch er hielt an einem der Tore der Gärten von Saint-Cloud an und wurde an einen Ort geführt, der sich im höchsten Teil des Privatgartens befand – dort wartete die Königin auf ihn. Sie erzählte mir, sie habe ihn mit den Worten angesprochen: „Mit einem gemeinsamen Feind, mit einem Mann, der geschworen hat, die Monarchie zu zerstören, ohne ihre Nützlichkeit für ein großes Volk zu erkennen, würde ich in diesem Moment einen äußerst unklugen Schritt tun; aber wenn es um Mirabeau geht…“ Die arme Königin war begeistert darüber, diese Methode entdeckt zu haben, um ihn über alle anderen seiner Anhänger zu erhöhen; und als sie mir die Einzelheiten dieses Treffens mitteilte, sagte sie: „Wissen Sie, dass die Worte ‚ein Mirabeau‘ ihn offensichtlich sehr schmeichelten?“ Beim Verlassen der Königin sagte er ihr herzlich: „Madame, die Monarchie ist gerettet!“ Kurz darauf erhielt Mirabeau beträchtliche Geldsummen – das zeigte sich deutlich an der Zunahme seiner Ausgaben. Schon verbreiteten sich einige seiner Äußerungen über die Notwendigkeit, den Vormarsch der Demokraten aufzuhalten, in der Gesellschaft. Als er einmal eingeladen wurde, mit einer Person zu Abend zu essen, die der Königin sehr nahestand, erfuhr er, dass diese Person zurückzog, als sie hörte, dass er einer der Gäste sei. Die Leute, die ihn eingeladen hatten, teilten ihm dies mit gewisser Zufriedenheit mit; doch alle waren sehr überrascht, als sie hörten, wie Mirabeau den abwesenden Gast lobte und erklärte, an seiner Stelle hätte er dasselbe getan; doch, fügte er hinzu, sie müssten diese Person einfach in ein paar Monaten wieder einladen – dann würde er mit dem Wiederhersteller der Monarchie zusammen essen.

Mirabeau vergaß, dass es einfacher ist, Schaden anzurichten als Gutes zu tun, und hielt sich für den politischen Atlas der ganzen Welt. Angriffe und Spott vermischten sich unaufhörlich mit den dreisten Handlungen der Revolutionäre. Es war üblich, am Neujahrstag Serenaden unter den Fenstern des Königs zu spielen. Die Musikgruppe der Nationalgarde begab sich an diesem Festtag im Jahr 1791 dorthin; in Anlehnung an die von der Versammlung verordnete Tilgung der Staatsverschuldung spielten sie ausschließlich und immer wieder jenes Lied aus der Komödie „Die Schulden“, dessen Text lautet: „Doch unsere Gläubiger sind bezahlt – und das macht uns glücklich.“ Am selben Tag kamen einige „Eroberer der Bastille“, Grenadiere der Pariser Garde, begleitet von Militärmusik, um dem jungen Dauphin als Neujahrsgeschenk eine Schachtel Dominosteine zu überreichen – diese waren aus dem Stein und Marmor erbaut worden, aus denen jene Staatsgefängnis errichtet worden war. Die Königin gab mir dieses unheilvolle Andenken und bat mich, es aufzubewahren, da es eine interessante Darstellung der Revolutionsgeschichte sein würde. Auf dem Deckel waren einige schlechte Verse eingraviert, deren Inhalt wie folgt lautete: „Steine aus jenen Mauern, die die unschuldigen Opfer willkürlicher Macht einschlossen, wurden in ein Spielzeug verwandelt, um es Ihnen, Monseigneur, als Zeichen der Liebe des Volkes zu überreichen – und um Ihnen seine Macht zu zeigen.“ Die Königin sagte, dass M. de La Fayettes Durst nach Popularität ihn dazu veranlasste, sich ohne Unterschied allen volkstümlichen Torheiten hinzugeben. Ihr Misstrauen gegenüber dem General wuchs von Tag zu Tag – und wurde so groß, dass sie gegen Ende der Revolution, als er bereit schien, den wankenden Thron zu stützen, sich niemals dazu durchringen konnte, ihm eine solche Verpflichtung einzugehen. M. de J——-, ein Oberst im Stab der Armee, hatte das Glück, der Königin mehrere Dienste zu leisten und verschiedene wichtige Aufgaben mit Diskretion und Würde zu erfüllen. [Während der Haft der Königin im Temple drang er in dieses Gefängnis verkleidet als Laternenmann ein und erfüllte dort seine Pflichten, ohne erkannt zu werden. – MADAME CAMPAN.] Ihre Majestäten hatten das größte Vertrauen in ihn – obwohl es oft vorkam, dass seine Vorsicht, wenn unbedachte Pläne diskutiert wurden, ihm den Vorwurf einbrachte, die Prinzipien der Konstitutionellen anzunehmen. Als er nach Turin geschickt wurde, hatte er Schwierigkeiten, die Fürsten davon abzuhalten, einen Plan in die Tat umzusetzen, bei dem sie zu dieser Zeit mit einer sehr schwachen Armee über Lyon nach Frankreich zurückkehren wollten; und während eines Rates…

Es dauerte bis drei Uhr morgens – er zeigte seine Anweisungen und demonstrierte, dass diese Maßnahmen den König in Gefahr bringen würden. Nur der Comte d’Artois sprach sich gegen diesen Plan aus, der vom Prinzen de Conde stammte. Unter den Personen, die in untergeordneten Positionen tätig waren und bei den wichtigen Angelegenheiten der Zeit eine Rolle spielten, befand sich auch M. de Goguelat, ein geografischer Ingenieur aus Versailles sowie hervorragender Zeichner. Er erstellte Pläne für Saint-Cloud und Trianon für die Königin; sie war sehr zufrieden damit und ließ den Ingenieur in das Militärpersonal aufnehmen. Zu Beginn der Revolution wurde er als Adjutant zum Grafen Esterhazy nach Valenciennes geschickt. Dieser Rang wurde ihm allein deshalb verliehen, um ihn von Versailles wegzubringen – schließlich hatte seine Unbesonnenheit in den ersten Monaten der Versammlung der Generalstände die Königin in Gefahr gebracht. Er prahlte mit seiner Loyalität gegenüber den Interessen des Königs, ging wiederholt zu den Tribünen der Versammlung und kritisierte dort offen alle Vorschläge der Abgeordneten. Danach kehrte er in die Vorhalle der Königin zurück, wo er alles wiederholte, was er gerade gehört oder unvorsichtigerweise gesagt hatte. Leider glaubte die Königin zu dieser Zeit immer noch, dass dieser Mann in einer gefährlichen Situation, die große Hingabe erforderte, nützlich eingesetzt werden könnte. Im Jahr 1791 wurde er beauftragt, gemeinsam mit dem Marquis de Bouille dabei zu helfen, die Flucht des Königs vorzubereiten.

[Siehe die „Memoiren“ von M. de Bouille, die des Herzogs von Choiseul sowie die Schilderung der Reise nach Varennes von M. de Fontanges in „Webers Memoiren“ – Anmerkung des Herausgebers.]

In großer Zahl versuchten verschiedene Personen, nicht nur der Königin, sondern auch Madame Elisabeth näherzukommen – schließlich hatte diese Kontakt zu vielen Menschen, die sich um die Organisation des Hofes kümmerten. Der Baron de Gilliers und M. de Vanoise gehörten dazu; sie besuchten die Baronne de Mackau, wo die Prinzessin fast alle Abende verbrachte. Die Königin mochte diese Treffen nicht, denn bei ihnen konnte Madame Elisabeth Ansichten vertreten, die im Widerspruch zu den Absichten des Königs oder zu ihren eigenen standen.

Die Königin gewährte Herrn de La Fayette häufig Audienzen. Eines Tages, als er sich in ihrem Privatraum aufhielt, gingen seine Adjutanten, die auf ihn warteten, im großen Saal hin und her, in dem sich die Anwesenden aufhielten. Einige unvorsichtige junge Frauen waren so gedankenlos, mit der Absicht, von den Offizieren gehört zu werden, zu sagen, es sei sehr beunruhigend, die Königin allein mit einem Rebellen und einem Banditen zu sehen. Ich war über ihre Unbesonnenheit verärgert und gebot ihnen Schweigen. Eine von ihnen bestand darauf, ihn „Bandit“ zu nennen. Ich sagte ihr, dass Herr de La Fayette durchaus den Namen eines Rebellen verdiente, aber dass der Titel eines Anführers einer Partei von der Geschichte jedem Mann verliehen wird, der vierzigtausend Männer, eine Hauptstadt sowie vierzig Meilen Land unter seinem Kommando hat; dass Könige oft mit solchen Anführern verhandelt hätten, und dass es, falls es der Königin angemessen erschien, dasselbe zu tun, uns nur übrig blieb, still zu sein und ihre Handlungen zu respektieren. Am nächsten Tag fragte die Königin mit ernstem Gesichtsausdruck – doch mit größter Freundlichkeit –, was ich am Vortag über Herrn de La Fayette gesagt hätte; sie fügte hinzu, man habe ihr versichert, ich hätte ihren Damen Schweigen auferlegt, weil sie ihn nicht mochten, und dass ich seine Seite eingenommen hätte. Ich wiederholte der Königin Wort für Wort, was vorgefallen war. Sie ließ sich dazu herab, mir zu sagen, ich hätte vollkommen richtig gehandelt. Immer wenn ihr falsche Berichte über mich übermittelt wurden, hatte sie die Güte, mich davon in Kenntnis zu setzen; und diese Berichte hatten keinerlei Einfluss auf das Vertrauen, mit dem sie mir weiterhin Ehre erwies – ein Vertrauen, das ich glücklich bin zu glauben, auch auf Kosten meines Lebens gerechtfertigt zu haben. Die Tanten des Königs brachen Anfang des Jahres 1791 von Bellevue auf. Alexandre Berthier, später Prinz de Neufchatel, damals Oberst im Stab der Armee und Kommandant der Nationalgarde von Versailles, erleichterte den Aufbruch der Tanten. Die Jakobiner dieser Stadt sorgten dafür, dass er entlassen wurde, und er ging ein großes Risiko ein, weil er diesen Prinzessinnen diesen Dienst erwiesen hatte. Ich ging, um mich von Madame Victoire zu verabschieden. Ich ahnte kaum, dass ich sie damals zum letzten Mal sah. Sie empfing mich allein in ihrem Privatraum und versicherte mir, sie hoffe – und wünsche –, bald nach Frankreich zurückzukehren; die Franzosen würden sehr leiden müssen, falls die Exzesse der Revolution einen solchen Grad erreichen würden, dass sie ihre Abwesenheit verlängern müsste.
General Berthier rechtfertigte das Vertrauen des Monarchen durch ein entschlossenes und vorsichtiges Handeln, das ihm die höchsten militärischen Ehren sowie die Achtung der Großen einbrachte.

Krieger, dessen Glück, Gefahren und Ruhm er später teilte. Dieser Offizier, voller Ehre und mit größtem Mut ausgestattet, wurde von seinen eigenen Truppen in den Hof von Bellevue eingesperrt und lief große Gefahr, ermordet zu werden. Erst am 14. März gelang es ihm, seine Anweisungen auszuführen („Memoiren der Mesdames“, von Montigny, Band I.)

Ich erfuhr von der Königin, dass das Aufbruch der Mesdames für notwendig gehalten wurde, damit der König frei handeln konnte, falls er gezwungen wäre, mit seiner Familie zu fliehen. Da die Verfassung des Klerus unweigerlich im direkten Widerspruch zu den religiösen Prinzipien der Mesdames stand, glaubten sie, dass ihre Reise nach Rom allein auf Frömmigkeit zurückzuführen sein würde. Es war jedoch schwierig, eine Versammlung zu täuschen, die jede Kleinigkeit im Handeln der königlichen Familie genau beobachtete; von diesem Moment an waren sie umso mehr darauf bedacht, was in den Tuileries vor sich ging.

Die Mesdames wollten Madame Elisabeth nach Rom mitnehmen. Der freie Gottesdienst, die Freude, bei dem Oberhaupt der Kirche Schutz zu finden, sowie die Aussicht, sicher mit ihren Tanten zusammenzuleben, die sie zärtlich liebte – all das opferte diese tugendhafte Prinzessin für ihre Zuneigung zum König.

Der Eid, den die Priester gemäß der zivilen Verfassung des Klerus schwören mussten, führte in Frankreich zu Spaltungen, die die bereits bestehenden Gefahren für den König noch erhöhten.

Die Priester wurden gezwungen, der zivilen Verfassung des Klerus von 1790 zu schwören. Durch diese Verfassung wurden alle bisherigen Bistümer und Pfarreien neu strukturiert, und Priester sowie Bischöfe sollten vom Volk gewählt werden. Die meisten weigerten sich; unter dem Namen „Pretres insermentes“ (im Gegensatz zu den wenigen, die den Eid ablegten, „Pretres assermentes“) wurden sie heftig verfolgt. Sobald Napoleon an die Macht kam, ersetzte er diesen Eid durch ein einfaches Versprechen, der Verfassung des Staates zu gehorchen.

Mirabeau verbrachte eine ganze Nacht mit dem Beichtvater des Königs und der Königin, Saint-Eustache, um ihn zu überreden, den durch die Verfassung geforderten Eid abzulegen. Ihre Majestäten wählten einen anderen Beichtvater, der unbekannt blieb. Einige Monate später (2. April 1791) beendete der allzu berühmte Mirabeau – der bezahlte Demokrat und korrupte Royalist – seine Karriere. Die Königin bedauerte ihn und war überrascht über ihr eigenes Bedauern; doch sie hatte gehofft, dass er, der über genügend Geschick und Einfluss verfügte, um alles ins Chaos zu stürzen, auf dieselbe Weise auch den Schaden, den er angerichtet hatte, wieder gutmachen könnte. Über die Ursache von Mirabeaus Tod wurde viel gesprochen. Sein Freund und Arzt, Herr Cabanis, bestritt, dass er vergiftet worden sei. Herr Vicq-d’Azyr versicherte der Königin, dass das Protokoll über den Zustand der Eingeweide genauso auf einen Tod durch gewaltsame Mittel wie auf einen Tod durch Gift zutreffen würde. Er sagte außerdem, dass der Bericht wahrheitsgetreu sei; doch es sei klug, ihn mit einer Erklärung eines natürlichen Todes abzuschließen, denn in dem kritischen Zustand, in dem Frankreich damals war, könnte bei einem Verdacht auf Mord ein unschuldiger Mensch dem öffentlichen Zorn geopfert werden.

KAPITEL V.

Anfang des Frühlings 1791 wollte der König, der es leid war, weiterhin in den Tuileries zu bleiben, nach Saint-Cloud zurückkehren. Sein gesamtes Hauspersonal war bereits dorthin gegangen, und sein Abendessen wurde dort zubereitet. Um ein Uhr stieg er in seine Kutsche ein; die Wachen rebellierten, schlossen die Tore und erklärten, sie würden ihn nicht durchlassen. Dieses Vorgehen resultierte sicherlich aus dem Verdacht auf einen Fluchtplan. Zwei Personen, die sich der Königskutsche näherten, wurden sehr schlecht behandelt. Mein Schwiegervater wurde von den Wachen gewaltsam festgehalten; sie nahmen ihm sein Schwert weg. Der König und seine Familie mussten aussteigen und in ihre Gemächer zurückkehren.

Sie bedauerten diesen Übergriff im Grunde nicht besonders; sie sahen darin – selbst in den Augen des Volkes – eine Rechtfertigung für ihre Absicht, Paris zu verlassen. Schon im März desselben Jahres begann die Königin, sich auf ihre Abreise vorzubereiten. Ich verbrachte diesen Monat bei ihr und führte zahlreiche geheime Anweisungen aus, die sie mir bezüglich des bevorstehenden Ereignisses gab. Mit Unbehagen sah ich, wie sie sich mit Dingen beschäftigte, die mir nutzlos und sogar gefährlich erschienen; ich sagte ihr, dass die Königin von Frankreich überall Leinen und Kleider finden würde. Meine Bemerkungen blieben erfolglos; sie bestand darauf, in Brüssel sowohl für sich selbst als auch für ihre Kinder einen vollständigen Kleiderschrank mitzunehmen. Ich ging allein und fast verkleidet, um die notwendigen Artikel zu kaufen und sie fertigstellen zu lassen.

Ich bestellte sechs Hemden bei einer Schneiderin sowie sechs weitere bei einer anderen, außerdem Kleider, Kämme usw. Meine Schwester ließ für die Königin ein komplettes Outfit anfertigen – nach den Maßen ihrer ältesten Tochter – und ich bestellte Kleidung für den Dauphin nach den Maßen meines Sohnes. Ich füllte einen Koffer mit diesen Sachen und schickte ihn auf Befehl der Königin an eine ihrer Frauen, meine Tante, Madame Cardon – eine Witwe, die in Arras lebte und aufgrund einer unbegrenzten Urlaubsgenehmigung zur Verfügung stand – damit sie bereit sein konnte, sobald sie dazu aufgefordert wurde, nach Brüssel oder an jeden anderen Ort aufzubrechen.

Die Dame besaß Immobilien in der österreichischen Flandern und konnte jederzeit unbemerkt Arras verlassen. Die Königin sollte nur ihre erste Zofe mit sich aus Paris nehmen. Sie teilte mir mit, dass sie, falls ich zum Zeitpunkt der Abreise nicht im Dienst wäre, Vorkehrungen treffen würde, damit ich mich ihr anschließen könnte. Sie beschloss außerdem, ihren Reisekoffer mitzunehmen. Sie konsultierte mich bezüglich ihrer Idee, ihn unter dem Vorwand, ihn der Erzherzogin Christina, der Gouvernante der Niederlande, als Geschenk zu überreichen, verschicken zu lassen. Ich wagte es, diesem Plan entschieden zu widersprechen, und wies darauf hin, dass bei all den Menschen, die jede ihrer Bewegungen beobachteten, sicherlich genügend scharfsinnige Personen vorhanden wären, die erkennen würden, dass dies nur ein Vorwand sei, um den betreffenden Koffer vor ihrer eigenen Abreise wegzuschicken. Sie blieb bei ihrem Entschluss, und alles, was ich erreichen konnte, war, dass der Koffer nicht aus ihrer Wohnung entfernt wurde und dass der Bevollmächtigte des Wiener Hofes während der Abwesenheit des Grafen de Mercy kommen und sie vor allen ihren Leuten bitten sollte, einen genau gleichartigen Koffer für die Gouvernante der Niederlande in Auftrag zu geben. Die Königin befahl mir daher, vor dem Bevollmächtigten den betreffenden Koffer in Auftrag zu geben. Dies kostete lediglich fünfhundert Louis und schien dazu bestimmt zu sein, jeden Verdacht vollständig zu beseitigen.

Gegen Mitte Mai 1791, einen Monat nachdem die Königin mir befohlen hatte, den Koffer in Auftrag zu geben, fragte sie mich, ob er bald fertig sein würde. Ich ließ den Elfenbeinschnitzer holen, der sich darum kümmerte. Er konnte ihn erst in sechs Wochen fertigstellen. Ich informierte die Königin darüber, und sie sagte mir, sie könne nicht so lange warten, da sie bereits im Laufe des Juni abreisen würde. Sie fügte hinzu, dass sie, da sie den Koffer ihrer Schwester in Anwesenheit all ihrer Zofen in Auftrag gegeben hatte, ausreichende Vorsichtsmaßnahmen getroffen habe – insbesondere indem sie sagte, ihre Schwester werde ungeduldig, weil sie den Koffer noch nicht erhalten habe, und daher müsse ihr eigener Koffer ausgeleert und gereinigt werden, um ihn anschließend dem Bevollmächtigten zu übergeben, der ihn dann verschicken würde. Ich führte diesen Befehl ohne jegliches Geheimnisvolle aus. Ich bat die Kammerfrau, alles aus dem Koffer zu nehmen, da das für die Erzherzogin Bestimmte noch eine Weile nicht fertig werden würde, und ich bat sie, besonders darauf zu achten, keine Reste von Parfüms zurückzulassen, die der Prinzessin nicht passen könnten. Die betreffende Frau führte ihren Auftrag pünktlich aus; doch am Abend desselben Tages, am 15. Mai 1791, informierte sie Herrn Bailly…

Der Bürgermeister von Paris berichtete, dass in der Residenz der Königin Vorbereitungen für einen Aufbruch getroffen wurden; außerdem sei der Schminkkasten bereits unter dem Vorwand abgeschickt worden, er solle der Erzherzogin Christina überreicht werden.

[Nach der Rückkehr aus Varennes übergab Herr Bailly diese Aussage der Frau den Händen der Königin – MADAME CAMPAN.]

Es war ebenfalls notwendig, alle Diamanten, die der Königin gehörten, abzuschicken. Ihre Majestät schloss sich mit mir in einem Raum im Entresol ein, von dem aus man in den Garten der Tuilerien blicken konnte. Wir packten all die Diamanten, Rubine und Perlen, die sie besaß, in einen kleinen Kasten. Die Behälter, in denen sich diese Schmuckstücke befanden, waren aufgrund ihres beträchtlichen Volumens seit dem 6. Oktober 1789 beim Kammerdiener aufbewahrt worden, der für die Verwaltung der Juwelen der Königin zuständig war. Dieser treue Diener erkannte selbst, wofür die Wertsachen verwendet werden sollten, und zerstörte alle Kästen – diese waren wie üblich mit rotem Samt überzogen und mit dem Code sowie dem Wappen Frankreichs versehen. Es wäre ihm unmöglich gewesen, sie während der Hausdurchsuchungen im Januar 1793 vor den Augen der Volksinquisitoren zu verbergen; ihre Entdeckung hätte Grund zur Anklage gegen die Königin bieten können.

Ich hatte nur noch wenige Gegenstände in den Kasten zu legen, als die Königin gezwungen wurde, damit aufzuhören, da sie um Punkt sieben zu einem Kartenspiel gehen musste. Deshalb bat sie mich, alle Diamanten auf dem Sofa zu lassen, in der Überzeugung, dass, da sie selbst den Schlüssel zu ihrem Raum hatte und unter dem Fenster ein Wächter stand, in dieser Nacht keine Gefahr bestand. Sie rechnete damit, schon sehr früh am nächsten Tag zurückzukehren, um die Arbeit zu beenden.

D dieselbe Frau, die über die Absendung des Schminkkastens berichtet hatte, wurde auch von der Königin beauftragt, sich um ihre privateren Räume zu kümmern. Keinem anderen Diener war es gestattet, dort einzutreten; sie erneuerte die Blumen, fegte die Teppiche usw. Als die Frau ihre Arbeit beendet hatte, nahm die Königin den Schlüssel wieder aus ihren eigenen Händen entgegen. Doch da sie ihre Pflicht gut erfüllen wollte und manchmal den Schlüssel nur für einige Minuten bei sich hatte, hat sie vermutlich ohne Wissen der Königin einen Ersatzschlüssel anfertigen lassen. Man kann daran nicht zweifeln, denn die Absendung der Diamanten war Gegenstand einer zweiten Anklage, von der die Königin nach ihrer Rückkehr aus Varennes erfuhr. Sie machte…

Formelle Erklärung, dass Ihre Majestät mit der Hilfe von Madame Campan bereits vor der Abreise all ihre Schmuckstücke eingepackt hatte; sie sei sich dessen sicher, da sie die Diamanten sowie den Stoff, mit dem sie verpackt wurden, auf dem Sofa im Kleiderschrank der Königin im „Entresol“ gefunden habe; mit Sicherheit konnte sie diese Vorbereitungen nur in dem Zeitraum zwischen sieben Uhr abends und sieben Uhr morgens beobachtet haben. Als die Königin mich am nächsten Tag zur vereinbarten Zeit traf, wurde die Schatulle an Leonard, den Friseur Ihrer Majestät, übergeben – [Dieser unglückliche Mann kehrte nach einiger Zeit im Ausland lebend nach Frankreich zurück und wurde anschließend hingerichtet. – Anmerkung des Redakteurs] – der das Land zusammen mit dem Herzog von Choiseul verließ. Die Schatulle blieb lange Zeit in Brüssel und gelangte schließlich in die Hände von Madame la Duchesse d’Angouleme, die sie vom Kaiser bei ihrer Ankunft in Wien erhalten hatte. Um keinen der Diamanten der Königin auszulassen, bat ich die erste Schneiderin, mir den Rockkörper des Festkleides sowie alle Accessoires zu übergeben, die an Staatsfeiertagen zum Tragen kamen – Gegenstände, die stets im Schrank aufbewahrt wurden. Da der Leiterin des Personalteams sowie die Hofdame abwesend waren, verlangte die Schneiderin, dass ich eine Quittung unterschrieb; deren Bedingungen diktierte sie selbst, wodurch sie jegliche Verantwortung für diese Diamanten loswurde. Sie zeigte die Klugheit, dieses Dokument am 10. August 1792 zu verbrennen – [dem Datum der Plünderung der Tuilerien und des Massakers an der Schweizer Garde] –. Nach ihrer Gefangennahme in Varennes beschloss die Königin, ihre Diamanten nicht mehr nach Frankreich bringen zu lassen; im Laufe des Jahres zwischen diesem Zeitpunkt und dem 10. August machte sie sich oft Sorgen um sie und fürchtete vor allem, dass dieses Geheimnis entdeckt werden könnte. Aufgrund eines Dekrets der Nationalversammlung, das dem König die Verwaltung der Kronendiamanten entzog, hatte die Königin zu diesem Zeitpunkt bereits diejenigen Diamanten abgegeben, die sie normalerweise trug. Stattdessen zog sie zwölf Brillanten namens Hazarins vor – benannt nach dem Kardinal, der das Schatzamt damit bereichert hatte –, einige rosa geschliffene Diamanten sowie den Sanci. Sie beschloss, die Schatulle mit diesen Diamanten persönlich dem vom Nationalrat ernannten Beauftragten zu übergeben, der sie zusammen mit den Kronendiamanten aufbewahren sollte. Nachdem sie sie ihm übergeben hatte, bot sie ihm eine Reihe von äußerst schönen Perlen an und sagte, sie seien von Anna von Österreich nach Frankreich gebracht worden; sie seien von unschätzbarem Wert.

Aufgrund seiner Seltenheit – schließlich hatte die Prinzessin ihn für den Gebrauch der Königinnen und Thronfolgerinnen in Anspruch genommen, und Ludwig XV. hatte ihn bei ihrer Ankunft in Frankreich in ihre Hände gelegt – betrachtete sie ihn jedoch als nationales Eigentum. „Das ist eine offene Frage, Madame“, sagte der Kommissar. „Monsieur“, erwiderte die Königin, „das ist eine Angelegenheit, die ich entscheiden muss – und sie ist bereits entschieden.“ Mein Schwiegervater, der vor Kummer über das Unglück seines Herrn und seiner Herrin fast starb, beschäftigte die Gedanken der Königin stark. Er war dem Zorn der Menge im Hof der Tuilerien entkommen. Am Tag, an dem der König aufgrund eines Aufstands gezwungen wurde, seine Reise nach Saint-Cloud abzubrechen, sah Ihre Majestät diesen treuen Diener unweigerlich verloren an, falls sie ihn bei ihrer Abreise in der Wohnung zurücklassen würde, die er in den Tuilerien bewohnte. Aus Sorge um ihn befahl sie ihrem Arzt, Monsieur Vicq-d’Azyr, ihm die Quellen von Mont d’Or in der Auvergne zu empfehlen und ihn dazu zu überreden, Ende Mai aufzubrechen. Zum Zeitpunkt meiner Abreise versicherte mir die Königin, dass der große Plan zwischen dem 15. und 20. Juni umgesetzt werden würde; da es nicht mein Monat sei, Dienst zu tun, würde Madame Thibaut die Reise antreten; doch sie habe mir noch viele Anweisungen zu geben, bevor ich ging. Dann bat sie mich, meiner Tante, Madame Cardon, die zu dieser Zeit bereits die Kleider besaß, die ich bestellt hatte, zu schreiben, dass sie, sobald sie einen Brief von Monsieur Augur erhielt, dessen Datum mit einem B, L oder M versehen war, mit ihren Sachen nach Brüssel, Luxemburg oder Montmedy aufbrechen solle. Sie bat mich, meiner Schwester den Sinn dieser drei Buchstaben klar zu erklären und sie ihr schriftlich mitzugeben, damit sie zum Zeitpunkt meiner Abreise meinen Platz einnehmen und schriftlich nach Arras schreiben könne. Die Königin hatte noch eine anspruchsvollere Aufgabe für mich: Ich sollte aus meinen Bekannten eine vernünftige Person von geringem Rang auswählen, die voll und ganz den Interessen des Hofes ergeben war und bereit war, eine Mappe entgegenzunehmen, die sie nur mir oder jemandem mit einem Schreiben der Königin übergeben würde. Sie fügte hinzu, dass sie nicht mit dieser Mappe reisen würde, und dass es von größter Wichtigkeit sei, dass meine Einschätzung bezüglich der Treue der Person, der sie anvertraut werden sollte, gut begründet sei. Ich schlug ihr Madame Vallayer Coster vor, eine Malerin der Akademie sowie eine freundliche und würdige Künstlerin, die ich seit meiner Kindheit kannte. Sie lebte in…

Die Galerien des Louvre. Die Wahl schien gut zu sein. Die Königin erinnerte daran, dass sie ihre Heirat ermöglicht hatte, indem sie ihr einen Platz in den Finanzbüros verschafft hatte, und fügte hinzu, dass manchmal Dankbarkeit erwartet werden müsse. Dann wies sie mir den Diener ihres Zimmerspersonals zu, den ich mitnehmen sollte, um ihm die Residenz von Madame Coster zu zeigen, damit er sie nicht verwechselte, wenn er das Portefeuille zu ihr bringen sollte. Am Tag vor ihrer Abreise empfahl mir die Königin ausdrücklich, so bald wie möglich nach Lyon und an die Grenzen aufzubrechen, sobald sie abgereist wäre. Sie riet mir, eine vertrauenswürdige Person mitzunehmen, die bei Herrn Campan bleiben konnte, während ich ihn verließ, und versicherte mir, dass sie Herrn ——— Anweisungen geben würde, sobald bekannt sei, dass sie sich an der Grenze befand, um mich auf dem Weg dorthin zu schützen. Sie fügte noch hinzu, dass sie mir, da ich eine lange Reise ins Ausland antreten musste, dreihundert Louis geben wolle.
In diesem traurigen Moment der Trennung badete ich die Hände der Königin in Tränen; und da ich Geld zur Verfügung hatte, lehnte ich es ab, ihr Gold anzunehmen. Ich fürchtete den Weg, den ich zurücklegen musste, um zu ihr zu gelangen; meine einzige Sorge war, dass durch Verrat oder Fehlkalkulation ein Plan, dessen Sicherheit mir nicht klar genug war, fehlschlagen könnte. Für alle, die unmittelbar im Dienst der Königin standen, konnte ich einstehen – und ich hatte recht – doch ihre Garderobenfrau gab mir berechtigte Gründe zur Besorgnis. Ich erwähnte der Königin viele revolutionäre Äußerungen, die diese Frau mir einige Tage zuvor gemacht hatte. Ihr Amt stand direkt unter der Kontrolle der ersten Zofe, doch sie weigerte sich, meinen Anweisungen zu folgen, und sprach mir aufdringlich von einer „umgestürzten Hierarchie, Gleichheit unter den Männern“ – natürlich besonders unter den Personen am Hof –; und dieser Jargon, der zu jener Zeit im Mund aller Anhänger der Revolution lag, endete mit einer Bemerkung, die mich erschreckte. „Sie kennen viele wichtige Geheimnisse, Madame“, sagte diese Frau zu mir, „und ich habe genauso viele erraten. Ich bin keine Närrin; ich sehe alles, was hier geschieht, als Folge des schlechten Rats, der dem König und der Königin gegeben wurde; ich könnte alles zunichte machen, wenn ich wollte.“ Mit diesem Argument, gegen das ich sofort zum Schweigen gebracht wurde, blieb ich blass und zitternd zurück. Leider glaubte die Königin, da ich meine Erzählung mit Einzelheiten über diese Fraues Weigerung, mir zu gehorchen, begann – und Herrscher werden ihr ganzes Leben lang mit Beschwerden über die Rechte der verschiedenen Positionen konfrontiert –, dass meine eigene Unzufriedenheit viel mit dem Schritt zu tun hatte, den ich unternahm; und sie fürchtete nicht ausreichend…

Eine Frau. Ihr Büro – obwohl es sehr bescheiden war – brachte ihr fast fünfzehntausend Francs im Jahr ein. Noch jung, recht hübsch und mit komfortablen Wohnungen in den Entresols der Tuileries ausgestattet, hatte sie viel Besuch; abends fanden dort Versammlungen statt, an denen Abgeordnete der revolutionären Partei teilnahmen. Herr de Gouvion, Generalmajor der Nationalgarde, verbrachte fast jeden Tag Zeit mit ihr; man kann annehmen, dass sie bereits lange Zeit für diese Partei gegen den Hof tätig war. Die Königin bat sie um den Schlüssel zu einer Tür, die zum Haupthausflur der Tuileries führte, und sagte, sie wolle einen ähnlichen Schlüssel haben, damit sie nicht gezwungen sei, durch den Pavillon der Flora hinauszugehen. Natürlich wurden Herr de Gouvion und Herr de La Fayette von dieser Situation in Kenntnis gesetzt; gut informierte Personen versicherten mir, dass in der Nacht des Weggangs der Königin diese elende Frau einen Spion bei sich hatte, der sah, wie die königliche Familie aufbrach.

Sobald ich alle Befehle der Königin ausgeführt hatte, brach ich am 30. Mai 1791 nach Auvergne auf und ließ mich im düsteren, engen Tal von Mont d’Or nieder. Am 25. Juni gegen vier Uhr nachmittags hörte ich das Schlagen eines Trommels, mit dem die Bewohner des Dorfes zusammengerufen wurden. Als das Schlagen aufhörte, hörte ich einen Friseur aus Bresse im provinziellen Dialekt von Auvergne verkünden: „Der König und die Königin sind geflohen, um Frankreich zu zerstören – aber ich komme, um euch mitzuteilen, dass sie aufgehalten wurden und von hunderttausend bewaffneten Männern gut bewacht werden.“ Ich wagte noch zu hoffen, dass er nur falsche Nachrichten weitergab – doch er fuhr fort: „Die Königin“, mit ihrer bekannten Stolzhaftigkeit, hob den Schleier hoch, der ihr Gesicht bedeckte, und sagte zu den Bürgern, die den König tadelten: „Nun, da ihr euren Souverän erkennt, respektiert ihn.“ Als ich diese Worte hörte – die der Jakobinerklub von Clermont niemals erfunden haben könnte – rief ich aus: „Die Nachricht ist wahr!“ Sofort erfuhr ich, dass ein Kurier aus Paris nach Clermont gekommen war und der ‚Procureur‘ der Gemeinde Boten zu den wichtigsten Orten des Kantons geschickt hatte; diese wiederum schickten Kuriere in die Bezirke, und die Bezirke informierten auf dieselbe Weise die Dörfer und Weiler, die zu ihnen gehörten. Durch dieses Netzwerk, das durch die Gründung von Clubs entstand, erreichte mich die schmerzhafte Nachricht vom Unglück meiner Souveräne in dem abgelegensten Teil Frankreichs – mitten im Schnee, der uns umgab.

Am 28. erhielt ich einen Zettel, der in einer Handschrift geschrieben war, die ich als die von M. Diet erkannte – diesem Beamten, der am 10. August im Gemach der Königin getötet wurde und dort Kammerdiener der Königin war; der Zettel wurde jedoch von Ihrer Majestät diktiert. Er enthielt folgende Worte: „Ich bin gerade angekommen; ich habe mich gerade ins Bad begeben. Ich und meine Familie leben noch – das ist alles. Ich habe viel gelitten. Kehren Sie nicht nach Paris zurück, bevor ich es wünsche. Kümmern Sie sich gut um meinen armen Campan und trösten Sie seinen Kummer. Hoffen wir auf bessere Zeiten.“ Zu größerer Sicherheit war dieser Zettel an den Kammerdiener meines Schwiegervaters gerichtet. Welche Gefühle hatte ich, als ich erkannte, dass wir nach der äußerst belastenden Krise zu den ersten Personen gehörten, denen diese unglückliche Prinzessin ihre Güte zeigte!

Da M. Campan nicht von den Heilwässern von Mont d’Or profitieren konnte und die anfängliche Unruhe nachgelassen hatte, dachte ich, ich könnte nach Clermont zurückkehren. Der Überwachungsausschuss hatte beschlossen, mich dort festzunehmen; doch Abbé Louis, einst Parlamentsrat und später Mitglied der Verfassunggebenden Versammlung, war so freundlich, zu bestätigen, dass ich in der Auvergne ausschließlich deshalb sei, um mich um meinen schwer kranken Schwiegervater zu kümmern. Die Maßnahmen bezüglich meiner Abwesenheit aus Paris beschränkten sich darauf, uns unter die Aufsicht des ‚Procureurs‘ der Gemeinde zu stellen, der zugleich Vorsitzender des Jakobinerclubs war; doch er war auch ein angesehener Arzt. Ohne Zweifel hatte er geheime Anweisungen bezüglich mir erhalten, und ich dachte, es würde unsere Chancen auf Sicherheit erhöhen, wenn ich ihn beauftragte, sich um meinen Patienten zu kümmern. Ich zahlte ihm den gleichen Betrag wie den besten Pariser Ärzten und bat ihn, uns jeden Morgen und jeden Abend zu besuchen. Ich nahm die Vorsichtsmaßnahme, kein anderes Zeitung als den Moniteur abonniert zu haben. Dr. Monestier (so hieß der Arzt) las ihn uns häufig vor. Immer wenn er es für angebracht hielt, über den König und die Königin in den beleidigenden und grausamen Ausdrücken zu sprechen, die damals leider in ganz Frankreich üblich waren, hielt ich ihn an und sagte ruhig: „Monsieur, Sie befinden sich hier in Gesellschaft der Diener von Ludwig XVI. und Marie Antoinette. Egal, welche Fehler die Nation ihnen zur Last legt – unsere Prinzipien verbieten es uns, den Respekt zu vergessen, den wir ihnen schulden.“ Obwohl er ein eingefleischter Patriot war, spürte er die Kraft dieser Worte und sorgte sogar dafür, dass ein zweiter Haftbefehl gegen uns aufgehoben wurde; er übernahm somit die Verantwortung für uns gegenüber dem Ausschuss der Versammlung sowie der Jakobinergesellschaft.

Die beiden Hauptfrauen des Dauphins, die die Königin nach Varennes begleitet hatten – Diet, ihre Zofe, und Camot, ihr Toilettenjunge – sowie die Frauen aufgrund der Reise und die Männer infolge der Anzeige einer Frau aus dem Garderobenpersonal, wurden in die Gefängnisse der Abtei geschickt. Nach meinem Aufbruch wurde der Toilettenjunge, den ich zu Madame Vallayer Coster mitgenommen hatte, zusammen mit der Mappe dorthin geschickt, deren Übernahme sie zugestimmt hatte. Diese Mission entging dem verabscheuungswürdigen Spion an der Seite der Königin nicht. Er berichtete, dass am Abend des Aufbruchs eine Mappe abgeholt worden sei, fügte hinzu, der König habe sie auf den Sessel der Königin gelegt, der Toilettenjunge habe sie in ein Taschentuch gewickelt und unter seinen Arm genommen, und sie wisse nicht, wohin er sie gebracht habe. Der Mann, der durch seine Loyalität hervorstach, musste drei Verhöre über sich ergehen lassen, ohne auch nur das Geringste preiszugeben. Herr Diet, ein Mann aus guter Familie und ein Diener, dem die Königin besonders vertraute, erfuhr ebenso das schärfste Vorgehen. Schließlich gelang es der Königin nach drei Wochen, die Freilassung ihrer Diener zu erreichen. Um den 15. August herum ließ mich die Königin per Brief wissen, dass ich ohne Angst vor einer Verhaftung nach Paris zurückkehren könne und dass sie sich sehr nach meiner Rückkehr sehnte. Ich brachte meinen Schwiegervater in einem sterbenden Zustand zurück, und am Tag vor der Annahme des Verfassungsgesetzes teilte ich der Königin mit, dass er nicht mehr am Leben sei. „Der Verlust von Lassonne und Campan“, sagte sie und presste ihr Taschentuch auf ihre tränenüberströmten Augen, „hat mir gezeigt, wie wertvoll solche Diener für ihre Herren sind. Ich werde niemals Ersatz für sie finden.“ Ich nahm am 1. September 1791 wieder meine Pflichten bei der Königin auf. Damals konnte sie mit mir nicht über alle bedauerlichen Ereignisse sprechen, die seit meinem Weggang stattgefunden hatten, da in ihrer Nähe ein Offizier Wache stand, den sie mehr fürchtete als alle anderen. Sie sagte mir lediglich, ich solle einige geheime Aufgaben für sie erledigen, und dass sie keine Unruhe durch lange Gespräche mit mir verursachen wolle, da meine Rückkehr bereits Gegenstand von Verdächtigungen war. Doch am nächsten Tag ließ die Königin, die die Diskretion des Offiziers, der in jener Nacht Wache stehen sollte, gut kannte, mein Bett ganz in der Nähe ihres Bettes stellen. Nachdem sie dafür gesorgt hatte, dass die Tür geschlossen blieb, begann sie, während ich im Bett lag, von der Reise und der unglücklichen Verhaftung in Varennes zu erzählen. Ich bat um Erlaubnis, mein Gewand anzuziehen, kniete neben ihrem Bett nieder und blieb bis drei Uhr morgens dort, lauschend mit größtem Interesse und tiefstem Bedauern der Erzählung.

Es wird sich wiederholen – und ich habe in den Zeitungen jener Epoche verschiedene Details dazu gesehen, die mit erträglicher Genauigkeit wiedergegeben wurden. Der König übertrug Graf Fersen alle Vorbereitungen für die Abreise. Den Wagen ließ er bestellen; den Pass im Namen von Madame de Korf besorgte er durch seine Beziehungen zu dieser Ausländerin. Schließlich fuhr er selbst als Kutscher der königlichen Familie bis nach Bondy, wo die Reisenden in ihren Wagen stiegen. Madame Brunier und Madame Neuville, die Zofen der Königin und des Dauphins, schlossen sich dem Hauptwagen an; sie befanden sich in einem Cabriolet. Der König und seine Gemahlin brachen vom Luxemburg aus auf und nahmen einen anderen Weg. Auch sie sowie der König wurden vom Leiter der letzten Poststation in Frankreich erkannt; doch dieser Mann, der sich um das Wohl des Prinzen kümmerte, verließ französisches Gebiet und fuhr selbst als Kutscher mit ihnen weiter. Madame Thibaut, die erste Zofe der Königin, erreichte Brüssel ohne die geringsten Schwierigkeiten. Madame Cardon aus Arras hatte ebenfalls keine Hindernisse zu überwinden; und Leonard, der Friseur der Königin, passierte Varennes einige Stunden vor der königlichen Familie. Das Schicksal hatte alle Hindernisse für den unglücklichen Monarchen aufgehoben. Zu Beginn der Reise ereignete sich nichts Bemerkenswertes. Die Reisenden wurden etwa zwölf Meilen von Paris entfernt für kurze Zeit aufgehalten, weil der Wagen repariert werden musste. Der König entschied sich, einen der Hügel zu Fuß zu erklimmen – diese beiden Umstände führten zu einer Verzögerung von drei Stunden, gerade zu dem Zeitpunkt, an dem der Wagen eigentlich von der von M. de Goguelat angeführten Truppe abgeholt werden sollte, kurz bevor man Varennes erreichte. Diese Truppe war pünktlich am festgelegten Ort stationiert worden und hatte den Befehl, dort auf die Ankunft eines bestimmten Schatzes zu warten, den sie begleiten sollte. Doch die Einheimischen, alarmiert durch den Anblick dieser Truppen, kamen bewaffnet mit Stöcken und stellten mehrere Fragen, was ihre Besorgnis zeigte. M. de Goguelat, aus Angst vor Unruhen und da der Wagen nicht wie erwartet eintraf, teilte seine Männer in zwei Gruppen auf und ließ sie leider von der Hauptstraße abbiegen, um über zwei Nebenwege nach Varennes zurückzukehren. Der König blickte aus dem Wagen nach Ste. Menehould und stellte mehrere Fragen bezüglich des Weges. Drouet, der Postmeister, beeindruckt von der Ähnlichkeit Ludwigs mit dem Abbild seines Kopfes auf den Assignaten, näherte sich dem Wagen; er war überzeugt, auch die Königin erkannt zu haben, und dass die übrigen Reisenden zur königlichen Familie und ihrem Gefolge gehörten. Er bestieg sein Pferd, erreichte Varennes über Nebenwege vor den flüchtenden Mitgliedern der Königsfamilie und gab…

Alarm – Varennes liegt zwischen Verdun und Montmedy, nicht weit von der französischen Grenze entfernt.
Die Königin begann, alle Qualen der Angst zu spüren; diese wurden noch verstärkt durch die Stimme eines unbekannten Mannes, der in vollem Galopp an der Kutsche vorbeiritt, sich zum Fenster hinunterbeugte, ohne sein Tempo zu verringern, und rief: „Man hat Sie erkannt!“ Mit pochendem Herzen erreichten sie das Tor von Varennes – ohne auf einen der Reiter zu stoßen, die sie eigentlich hätten begleiten sollen. Sie wussten nicht, wo sie ihre Eskorte finden konnten, und einige Minuten gingen vergeblich ins Warten. Die Kutsche war ihnen vorausgefahren, und die beiden Damen, die sie begleiteten, stellten fest, dass die Brücke bereits mit alten Karren und Holz belastet war. Die Stadtwachen waren alle bewaffnet. Schließlich betrat der König Varennes. Herr de Goguelat war mit seiner Truppe dort angekommen. Er trat zum König und fragte ihn, ob er beschlossen habe, mit Gewalt voranzukommen. Was für eine unglückliche Frage an Ludwig XVI., der bereits seit dem Beginn der Revolution in jeder Krise seine Furcht gezeigt hatte, irgendeinen Befehl zu geben, der zu Blutvergießen führen könnte! „Wäre das eine schnelle Aktion?“, fragte der König. „Es ist unmöglich, dass es anders wäre, Majestät“, antwortete der Adjutant. Ludwig XVI. wollte seine Familie nicht in Gefahr bringen. Deshalb gingen sie zum Haus eines Krämermeisters, des Bürgermeisters von Varennes. Der König begann zu sprechen und fasste seine Absichten bezüglich seines Aufbruchs zusammen – ähnlich wie in seiner Erklärung in Paris. Er sprach warmherzig und freundlich und versuchte den Menschen um ihn herum klarzumachen, dass er durch seinen Entschluss nur in eine Position gekommen sei, in der er mit der Versammlung verhandeln und die Verfassung, die er beibehalten wollte, frei genehmigen konnte – obwohl viele ihrer Artikel mit der Würde des Throns sowie mit der Notwendigkeit unvereinbar waren, dass der Souverän von Wachen umgeben sein musste. Nichts könnte bewegender sein, fügte die Königin hinzu, als dieser Moment, in dem der König gezwungen war, der einfachsten Schicht seiner Untertanen seine Prinzipien, seine Wünsche für das Glück seines Volkes sowie die Gründe, die ihn zum Aufbruch veranlasst hatten, mitzuteilen.
Während der König mit diesem Bürgermeister, dessen Name Sauce war, sprach, versuchte die Königin, die am anderen Ende des Ladens unter Stapeln von Seife und Kerzen saß, Madame Sauce klarzumachen, dass sie, wenn sie ihren Mann dazu bringen könnte, seine kommunalen Befugnisse zu nutzen, um die Flucht des Königs und seiner Familie zu decken, die Ehre haben würde, zum Wiederherstellen der Ruhe in Frankreich beizutragen. Diese Frau war gerührt; sie

Sie konnte sich nicht vorstellen, wie sie von ihrer Königin auf diese Weise angesprochen wurde – schließlich hatte sie ja keine Augen zum Sehen. Doch sie brachte nur hervor: „Bon Dieu, Madame, das würde den Untergang von Monsieur Sauce bedeuten. Ich liebe meinen König – aber ich liebe auch meinen Ehemann. Sie müssen das verstehen: Er wäre dafür verantwortlich.“ Während diese seltsame Szene im Laden stattfand, strömten die Leute, die gehört hatten, dass der König verhaftet worden war, aus allen Richtungen herbei. Monsieur de Goguelat unternahm einen letzten Versuch und fragte die Dragoner, ob sie den Abzug des Königs beschützen würden. Sie antworteten nur mit Gemurmel und ließen die Spitzen ihrer Schwerter sinken. Jemand Unbekanntes schoss mit einer Pistole auf Monsieur de Goguelat – er wurde leicht durch die Kugel verletzt. In diesem Moment traf Monsieur Romeuf ein, der Adjutant von Monsieur de La Fayette. Nach dem 6. Oktober 1789 hatte ihn der Kommandant der Pariser Garde dazu bestimmt, ständig in der Nähe der Königin zu bleiben. Sie tadelte ihn heftig wegen des Zwecks seiner Mission. „Wenn Sie Ihren Namen berühmt machen wollen, Monsieur“, sagte die Königin zu ihm, „dann haben Sie seltsame und abscheuliche Mittel gewählt – Mittel, die die verhängnisvollsten Folgen haben werden.“ Dieser Offizier wollte ihren Abzug beschleunigen. Die Königin, die immer noch die Hoffnung hegte, dass Monsieur de Bouille mit genügend Truppen kommen würde, um den König aus seiner kritischen Situation zu befreien, zögerte ihren Aufbruch um jeden Preis hinaus. Die drei Leibwächter (Valory, Du Moustier und Malden) wurden geknebelt und auf den Sitz der Kutsche gefesselt. Eine Schar Nationalgardisten, erfüllt von Wut und der barbarischen Freude über ihren „fatalen“ Triumph, umringte die Kutsche der königlichen Familie. Die drei Kommissare, die von der Versammlung geschickt worden waren, um den König abzuholen – Monsieur de Latour-Maubourg, Barnave und Potion – trafen sie in der Gegend von Epernay. Die beiden Letzteren stiegen in die Kutsche des Königs. Die Königin überraschte mich mit ihrer positiven Meinung über Barnave. Als ich Paris verließ, sprachen viele Menschen nur mit Entsetzen über ihn. Sie sagte mir, er habe sich stark verändert, sei voller Talent und edler Gefühle. „Ein Stolz, den ich einem jungen Mann aus dem dritten Stand kaum verübeln kann“, sagte sie, „veranlasste ihn dazu, alles zu unterstützen, was ihm und seiner Klasse den Weg zum Rang und Ruhm ebnete. Und wenn wir es schaffen…“

„Die Macht ist wieder in unseren eigenen Händen – Barnaves Begnadigung steht bereits in unseren Herzen.“ Die Königin fügte hinzu, dass sie nicht dasselbe Gefühl gegenüber jenen Adligen habe, die sich der Revolutionspartei angeschlossen hatten; diese hatten stets Gunstbezeugungen erhalten, oft zum Schaden derjenigen, die unter ihnen standen, und konnten niemals für ihre Untreue gegenüber der Monarchie begnadigt werden. Dann sagte sie mir, dass Barnaves Verhalten auf der Reise völlig korrekt gewesen sei, während Pétions republikanische Grobheit abscheulich sei; dieser habe im königlichen Wagen in einer schlampigen Weise gegessen und getrunken, die Knochen des Geflügels aus dem Fenster geworfen – mit der Gefahr, sie sogar dem König ins Gesicht zu werfen; er habe sein Glas erhoben, als Madame Elisabeth ihm Wein einschenkte, um ihr ohne ein Wort zu zeigen, dass genug sei; dieses beleidigende Verhalten müsse absichtlich gewesen sein, denn der Mann war doch gebildet; und Barnave sei darüber verärgert gewesen. Als die Königin ihn drängte, etwas anzunehmen, antwortete Barnave: „Madame, an einem so feierlichen Anlass sollten die Abgeordneten der Nationalversammlung Ihre Majestäten ausschließlich mit ihrer Mission beschäftigen und keineswegs mit ihren eigenen Bedürfnissen.“ Kurz gesagt: Seine respektvolle Rücksichtnahme, seine aufmerksamen Gesten sowie alles, was er sagte, gewannen nicht nur die Achtung der Königin, sondern auch die von Madame Elisabeth.
Der König begann, mit Pétion über die Situation Frankreichs sowie die Gründe für sein Handeln zu sprechen – diese beruhten auf der Notwendigkeit, der Exekutivgewalt die für ihre Tätigkeit erforderliche Stärke zu verleihen, zum Wohle selbst des Verfassungsgesetzes, denn Frankreich könnte keine Republik werden. „Noch nicht“, antwortete Pétion, „denn die Franzosen sind noch nicht reif dafür.“ Diese dreiste und grausame Antwort brachte den König zum Schweigen; er sprach bis zu seiner Ankunft in Paris nicht mehr. Pétion hielt den kleinen Dauphin auf seinen Knien und amüsierte sich damit, das schöne, lockige Haar des Kindes um seine Finger zu winden; während er mit vielen Gesten sprach, zog er so fest an den Locken, dass der Dauphin aufschrie. „Geben Sie mir meinen Sohn“, sagte die Königin zu ihm; „er ist an Zärtlichkeit und Rücksichtnahme gewöhnt, was ihn für eine solche Unhöflichkeit ungeeignet macht.“
Der Chevalier de Dampierre wurde in der Nähe des Königswagens bei der Abreise aus Varennes getötet. Ein armer Dorfarzt, einige Meilen vom Ort des Verbrechens entfernt, war unvorsichtig genug, sich zu nähern, um mit dem König zu sprechen; die Kannibalen, die den Wagen umringten, stürzten sich auf ihn. „Tiger!“, rief Barnave, „habt ihr aufgehört, Franzosen zu sein? Volk von tapferen Männern – seid ihr zu einer Bande von Mördern geworden?“ Allein diese Worte retteten…

Der Gefangene, der bereits am Boden lag, wurde vor dem sicheren Tod gerettet. Während er mit ihnen sprach, warf sich Barnave fast aus dem Fenster der Kutsche. Madame Elisabeth, tief bewegt von diesem edlen Ausbruch von Gefühlen, hielt ihn am Saum seines Mantels fest. Die Königin sagte bei der Erwähnung dieses Vorfalls, dass sie zu den wichtigsten Anlässen stets seltsame Gegensätze wahrnahm – und dass selbst in einem solchen Moment das Bild der frommen Elisabeth, die Barnave am Mantel festhielt, lächerlich erschien.
Der Abgeordnete war auf andere Weise erstaunt: Madame Elisabeths Kommentare zum Zustand Frankreichs, ihre sanfte und überzeugende Beredsamkeit sowie die Leichtigkeit und Einfachheit, mit der sie mit ihm sprach – ohne dabei auch nur im Geringsten ihre Würde zu opfern – schienen ihm einzigartig. Sein Herz, das zweifellos zu richtigen Prinzipien neigte, obwohl er den falschen Weg eingeschlagen hatte, wurde von Bewunderung überwältigt. Das Verhalten der beiden Abgeordneten überzeugte die Königin von der völligen Trennung zwischen den republikanischen und konstitutionellen Parteien. In den Gasthäusern, in denen sie Rast machte, führte sie einige private Gespräche mit Barnave. Dieser sprach viel über die Fehler, die die Royalisten während der Revolution begangen hatten, und fügte hinzu, dass er das Interesse des Hofes so schwach und schlecht verteidigt gefunden habe, dass er oft versucht gewesen sei, ihm selbst einen tatkräftigen Beschützer zur Seite zu stellen – jemanden, der den Geist der Zeit und des Volkes kannte. Die Königin fragte ihn, welches Mittel er ihr empfehlen würde.
„Beliebtheit, Madame.“
„Und wie könnte ich diese nutzen“, antwortete Ihre Majestät, „von der ich doch beraubt wurde?“
„Ah! Madame, es wäre für Sie viel einfacher, sie wiederzuerlangen, als für mich, sie zu erlangen.“
Die Königin machte M. de Goguelat hauptsächlich für die Gefangennahme in Varennes verantwortlich; sie sagte, er habe die Reisedauer falsch kalkuliert. Er hatte die Strecke von Montmedy nach Paris allein in einer Postkutsche zurückgelegt, bevor er die letzten Befehle des Königs entgegennahm – und alle seine Berechnungen basierten auf der Zeit, die er auf diese Weise benötigte. Später wurde untersucht, und es stellte sich heraus, dass eine leichte Kutsche ohne Begleiter fast drei Stunden weniger Zeit brauchte, um die Strecke zurückzulegen, als eine schwere Kutsche, die von einem Boten begleitet wurde. Die Königin machte ihm außerdem Vorwürfe dafür, dass er auf der Straße bei Pont-de-Sommevelle von der Hauptstraße abgebogen war – dort sollte die Kutsche auf die vierzig Husaren stoßen, die unter seinem Kommando standen. Sie meinte, er hätte diese winzige Truppe eigentlich zerstreuen sollen.

Dass man die Leute in Varennes nicht gefragt hatte, ob sie auf der Seite des Königs oder der Nation standen; dass er besonders darauf achten sollte haben, die Befehle des Königs nicht entgegenzunehmen – schließlich kannte er bereits die Antwort, die M. d’Inisdal erhalten hatte, als vorgeschlagen wurde, den König wegzubringen. Nach allem, was die Königin mir über die Fehler von M. de Goguelat erzählt hatte, hielt ich ihn natürlich für beschämt. Wie überrascht war ich daher, als er nach der Amnestie, die auf die Annahme der Verfassung folgte, wieder frei gelassen wurde und sich bei der Königin vorstellte – und mit größter Freundlichkeit aufgenommen wurde! Sie sagte, er habe getan, was er konnte, und dass sein Eifer eine Entschuldigung für alles Weitere darstelle.

Ausführliche Informationen zu den Vorbereitungen für die Flucht nach Varennes finden sich in „Le Comte de Fersen et La Cour de France“, Paris, Didot et Cie, 1878 (eine Rezension davon erschien in der Quarterly Review vom Juli 1880) sowie in den „Memoiren des Marquis de Bouille“, London, Cadell and Davis, 1797. Graf Fersen war derjenige, der die Flucht tatsächlich plante, während De Bouille das Kommando über die Armee hatte, die den König empfangen sollte. Der Plan war hervorragend und wäre sicherlich erfolgreich gewesen, wenn es nicht die königliche Familie selbst gegeben hätte. Wie aus den Aufzeichnungen von Madame Campan hervorgeht, machte Marie Antoinette den Plan fast zunichte, weil sie ohne einen großen Kleidersack oder Reisekoffer nicht auskommen konnte. Der König tat etwas noch Schlimmeres: De Bouille hatte darauf hingewiesen, dass im Wagen des Königs ein Offizier benötigt wurde, der den Weg kannte und Anweisungen geben konnte – und tatsächlich wurde eine geeignete Person gefunden. Der König lehnte jedoch ab, da er „den Marquis d’Agoult nicht im selben Wagen wie sich selbst haben wollte; die Gouvernante der königlichen Kinder, die sie begleiten sollte, hatte nämlich abgelehnt, ihr Privileg aufzugeben, ständig bei ihren Schützlingen zu bleiben.“ Siehe „De Bouille“, S. 307 und 334. So wurde Louis, als er am Fenster des Wagens von Drouet erkannt wurde, durch genau jenes Risiko verloren, das bereits vorausgesehen worden war – und diese elende Etikette führte zu seinem Tod.

Als die Königsfamilie von Varennes in die Tuileries zurückgebracht wurde, hatten die Zofen der Königin große Schwierigkeiten, zu ihren Räumlichkeiten zu gelangen; alles war so arrangiert worden, dass die Garderobenfrau, die als Spionin fungierte, den Dienst übernehmen sollte – und ihr sollten dabei nur ihre Schwester sowie deren Tochter zur Seite stehen. M. de Gouvion, der Adjutant von M. de La Fayette, ließ das Porträt dieser Frau am Fuße der Treppe anbringen, die zu den Räumlichkeiten der Königin führte, damit der Wächter keine anderen Frauen eintreten ließ. Sobald die Königin von dieser verachtenswerten Maßnahme erfuhr, berichtete sie dem König davon, der jemanden schickte, um die Sache zu überprüfen. Seine Majestät rief daraufhin M. de La Fayette zu sich, forderte Freiheit in seinem Haushalt – insbesondere in dem der Königin – und befahl ihm, eine Frau hineinzuschicken, der außer ihm selbst niemand das Vertrauen schenken durfte. M. de La Fayette musste diesem Befehl nachkommen.

Am Tag, an dem die Rückkehr der Königsfamilie erwartet wurde, waren auf den Straßen von Paris keine Kutschen unterwegs. Fünf oder sechs der Zofen der Königin, denen an allen anderen Toren der Zutritt verweigert wurde, gingen zusammen mit einer meiner Schwestern zum Tor der Feuillants und bestanden darauf, dass der Wächter sie einließ. Die Wachen griffen sie wegen ihrer Kühnheit an, mit der sie dem Befehl, sie abzuweisen, Widerstand leisteten. Eine von ihnen packte meine Schwester am Arm und nannte sie die Sklavin der Österreicherin. „Hör mir zu“, sagte meine Schwester zu ihr, „ich diene der Königin bereits seit meinem fünfzehnten Lebensjahr; sie gab mir meine Mitgift; ich diente ihr, als sie mächtig und glücklich war. Jetzt ist sie unglücklich. Sollte ich sie im Stich lassen?“ – „Sie hat recht“, riefen die Wachen; „sie sollte ihre Herrin nicht im Stich lassen; lasst uns ihnen den Weg freimachen.“ Sie umringten sofort den Wächter, zwangen sich einen Weg frei und ließen die Zofen der Königin eintreten, begleiteten sie bis auf die Terrasse der Feuillants. Eine dieser Frauen, die bei der geringsten Provokation meine Schwester in Stücke gerissen hätte, nahm sie unter ihren Schutz und gab ihr Ratschläge, wie sie sicher ins Schloss gelangen konnte. „Aber vor allem, meine liebe Freundin“, sagte sie zu ihr, „nimm dir diesen grünen Band um die Taille ab; es ist die Farbe jenes D’Artois, den wir niemals vergeben werden.“

Die Maßnahmen zur Bewachung des Königs waren bezüglich des Zutritts zum Schloss streng – und bezüglich seiner Privaträume sogar erniedrigend. Die Bataillonskommandanten, die im Salon genannter Großer Cabinet stationiert waren und zu dem Schlafzimmer der Königin führten, wurden angewiesen, den Zutritt zu kontrollieren.

Die Tür dazu blieb stets offen, damit sie die Königsfamilie im Auge behalten konnten. Eines Tages schloss der König diese Tür; der Wachoffizier öffnete sie wieder und sagte ihm, dass dies seine Befehle seien und er die Tür stets offen halten müsse – wodurch Seine Majestät sich unnötige Mühen machte. Sie blieb auch nachts offen, wenn die Königin im Bett lag; der Offizier setzte sich in einen Sessel zwischen die beiden Türen, mit dem Kopf in Richtung Seiner Majestät gewandt. Erst wenn die Königin aufstand, durften sie die innere Tür schließen. Die Königin ließ ihr Bett der ersten Zofe ganz in der Nähe ihres eigenen Bettes platzieren; dieses Bett, das auf Rädern stand und mit Vorhängen ausgestattet war, verbarg sie vor den Augen des Offiziers. Meine Begleiterin, Madame de Jarjaye, die während meiner Abwesenheit weiterhin ihre Pflichten erfüllte, erzählte mir, dass eines Nachts der Bataillonskommandant, der zwischen den beiden Türen schlief, als er sah, dass sie tief schlief und die Königin wach war, seinen Posten verließ und zu Seiner Majestät ging, um ihr Ratschläge bezüglich ihres Vorgehens zu geben. Obwohl die Königin freundlicherweise bat, er solle leiser sprechen, damit er den Schlaf von Madame de Jarjaye nicht störte, wachte diese auf und starb fast vor Schreck, als sie einen Mann in der Uniform der Pariser Garde so nahe am Bett der Königin sah. Seine Majestät tröstete sie und bat sie, nicht aufzustehen; die Person, die sie gesehen hatte, sei ein guter Franzose, der in Bezug auf die Absichten und die Situation seines Herrschers sowie ihrer selbst getäuscht worden sei, doch dessen Verhalten aufrichtige Zuneigung zum König zeigte. Im Korridor hinter den betreffenden Räumen, wo eine Treppe war – damals eine innere Treppe, die es dem König und der Königin ermöglichte, frei miteinander zu kommunizieren – befand sich ein Wächter. Dieser Posten, der sehr anspruchsvoll war, da er vierundzwanzig Stunden am Stück besetzt werden musste, wurde oft von Saint Prig, einem Schauspieler des Théâtre Français, beansprucht. Manchmal übernahm er es, kurze Treffen zwischen König und Königin in diesem Korridor zu arrangieren. Er hielt Abstand zu ihnen und warnte sie, falls er das geringste Geräusch hörte. Herr Collot, Bataillonskommandant der Nationalgarde und für die militärischen Aufgaben im Haushalt der Königin zuständig, milderte auf seine Weise, soweit es ihm möglich war und vorsichtig, alle abscheulichen Befehle, die er erhielt; so wurde beispielsweise niemals der Befehl ausgeführt, der Königin bis zur Tür ihres Kleiderschranks zu folgen. Ein Offizier der Pariser Garde wagte es, in ihrem eigenen Zimmer respektlos über die Königin zu sprechen. Herr Collot wollte gegen ihn bei Herrn de La Fayette Beschwerde einreichen und seine Entlassung fordern. Die Königin lehnte dies ab und erklärte sich bereit, nur wenige Worte zu sagen.

Worte der Erklärung und Freundlichkeit gegenüber dem Mann – er wurde sofort zu einem ihrer treuesten Anhänger.
Als ich Ihre Majestät nach der unglücklichen Katastrophe der Reise nach Varennes zum ersten Mal sah, stieg sie gerade aus dem Bett; ihre Züge hatten sich nicht sehr verändert. Doch nach den ersten freundlichen Worten, die sie an mich richtete, nahm sie ihren Hut ab und bat mich, mir anzusehen, welche Wirkung der Kummer auf ihr Haar hatte. In nur einer Nacht war es so weiß geworden wie das einer Siebzigjährigen. Ihre Majestät zeigte mir einen Ring, den sie gerade für die Prinzessin de Lamballe anfertigen lassen hatte; er enthielt ein Strähne ihres gebleichten Haares sowie die Inschrift: „Von Kummer gebleicht.“ Zu der Zeit, als die Verfassung angenommen werden sollte, wünschte die Prinzessin, nach Frankreich zurückzukehren. Die Königin, die keine Hoffnung darauf hatte, dass wieder Ruhe einkehren würde, lehnte dies ab; doch die Zuneigung von Madame de Lamballe zur Königsfamilie trieb sie dazu, herzukommen und den Tod zu suchen.
Als ich nach Paris zurückkehrte, wurden die meisten strengen Maßnahmen aufgehoben; die Türen mussten nicht mehr offen gelassen werden; dem Souverän wurde mehr Respekt entgegengebracht. Es war bekannt, dass die bald fertiggestellte Verfassung angenommen werden würde, und man hoffte auf eine bessere Ordnung der Dinge.

KAPITEL VI.

Bei meiner Ankunft in Paris am 25. August stellte ich fest, dass die Stimmung dort viel mäßiger war, als ich zu hoffen gewagt hatte. Die Gespräche drehten sich hauptsächlich um die Annahme der Verfassung sowie um die Feierlichkeiten, die daraufhin stattfinden sollten. Der Kampf zwischen den Jakobinern und den Konstitutionellen am 17. Juli 1791 hatte die Königin jedoch für einige Momente in große Angst versetzt; außerdem hinterließen das Abschießen von Kanonenkugeln vom Champ de Mars auf eine Gruppe, die eine Gerichtsverhandlung gegen den König forderte – wobei die Anführer dieser Gruppe direkt inmitten der Versammlung waren – tiefe Eindrücke in ihrem Geist.

Die Konstitutionellen, mit denen die Beziehung der Königin trotz des Eingreifens der bereits erwähnten drei Mitglieder nicht nachließ, dienten der königlichen Familie während ihrer Gefangenschaft treu. „Wir halten immer noch das Seil in der Hand, mit dem diese Volksmenge gesteuert wird“, sagte Barnave eines Tages zu M. de J——-, wobei er ihm ein großes Buch zeigte, in dem die Namen all jener aufgeführt waren, die allein durch den Einfluss des Goldes beeinflusst wurden. Zu jener Zeit wurde vorgeschlagen, eine beträchtliche Anzahl von Personen anzuheuern, um laute Beifallsrufe zu erzielen, wenn der König und seine Familie bei der Aufführung zur Feier der Verfassungsannahme erscheinen würden. Jener Tag, der einen Hoffnungsschimmer auf Ruhe bot, war der 14. September; die Feierlichkeiten waren prächtig – doch schon neue Sorgen hinderten die königliche Familie daran, große Hoffnungen zu hegen.

Die Legislative Versammlung, die gerade die Verfassunggebende Versammlung abgelöst hatte (Oktober 1791), gründete ihr Handeln auf die wildsten republikanischen Prinzipien; sie entstand aus den Reihen der Volksversammlungen und war vollständig vom Geist inspiriert, der diese Versammlungen bewegte. Wie ich bereits sagte, wurde die Verfassung am 3. September 1791 dem König vorgelegt. Die Minister, mit Ausnahme von M. de Montmorin, bestanden auf der Notwendigkeit, das Verfassungsdokument in seiner Gänze anzunehmen. Der Fürst von Kaunitz – [Österreichischer Minister] – war derselben Ansicht. Malouet wünschte sich, dass der König…

um sich aufrichtig über alle Fehler oder Gefahren zu äußern, die er in der Verfassung erkennen könnte. Doch Duport und Barnave, beunruhigt vom Geist, der im Jakobinerklub sowie sogar in der Versammlung herrschte – wo Robespierre sie bereits als Verräter am Lande verurteilt hatte – und aus Furcht vor noch größeren Übeln, fügten ihre Meinungen denen der Mehrheit der Minister sowie von Herrn de Kaunitz hinzu; jene, die wirklich wollten, dass die Verfassung beibehalten wurde, rieten davon ab, sie wörtlich anzunehmen. Der König schien dieser Ratschlag zu folgen; und das ist einer der stärksten Beweise für seine Aufrichtigkeit.

[Die extreme revolutionäre Partei, so genannt nach dem Club – ursprünglich „Breton“, später „Amis de la Constitution“ –, der sich im Kloster der Dominikaner (in Frankreich Jakobiner genannt) in der Rue Saint-Honoré befand.]

Alexandre Lameth, Duport und Barnave hofften weiterhin, aufgrund der Mittel ihrer Partei Einfluss auf den König ausüben zu können, indem sie glaubten, Einfluss auf den Geist der Königin ausüben zu können. Sie konsultierten auch Menschen mit anerkanntem Talent, die jedoch keinem Rat oder einer Versammlung angehörten. Unter ihnen war Herr Dubucq, ehemaliger Verwalter der Marine und der Kolonien. Er antwortete lakonisch in einem Satz: „Verhindern Sie, dass das Chaos sich organisiert.“ Der Brief, den der König an die Versammlung schrieb, in dem er erklärt, die Verfassung genau dort anzunehmen, wo sie entstanden war, und ankündigte, am 14. September um Mittag dort zu sein, wurde mit Begeisterung aufgenommen; die Lesung wurde immer wieder durch Beifall unterbrochen. Die Sitzung endete in größtem Enthusiasmus, und Herr de La Fayette erreichte die Freilassung all jener, die wegen der Reise des Königs nach Varennes festgehalten wurden, die Einstellung aller Verfahren bezüglich der Ereignisse der Revolution sowie das Ende der Nutzung von Pässen und vorübergehender Beschränkungen für freie Reisen, sowohl im Inland als auch außerhalb. All dies wurde mit Beifall genehmigt. Sechzig Abgeordnete wurden beauftragt, zum König zu gehen und ihm auszudrücken, wie zufrieden man mit seinem Brief war. Der Schatzmeister verließ unter Applaus den Saal, um der Delegation vorauszugehen und zum König zu gelangen. Der König antwortete auf die an ihn gerichteten Reden und schloss damit, dass ein Dekret jenes Morgens, das bereits…

Der Orden des Heiligen Geistes hatte ihm und seinem Sohn die Erlaubnis erteilt, damit ausgezeichnet zu werden; doch da ein solcher Orden in seinen Augen nur deshalb Wert hatte, weil er die Macht besaß, solche Auszeichnungen zu verleihen, wollte er ihn nicht nutzen. Die Königin, ihr Sohn sowie Madame befanden sich an der Tür des Raumes, in den die Delegation eingelassen wurde. Der König sagte zu den Delegierten: „Seht dort meine Frau und Kinder – sie teilen meine Gefühle.“ Auch die Königin selbst bestätigte die Aussagen des Königs. Diese scheinbaren Zeichen des Vertrauens standen im krassen Widerspruch zum aufgewühlten Zustand ihres Gemüts. „Diese Leute wollen keine Herrscher“, sagte sie. „Wir werden ihren hinterhältigen, aber gut durchdachten Taktiken erliegen; sie zerstören die Monarchie Stein für Stein.“ Am nächsten Tag wurden die Einzelheiten der Begrüßung der Delegierten durch den König der Versammlung mitgeteilt – was große Anerkennung hervorrief. Doch als der Präsident die Frage stellte, ob die Versammlung nicht sitzen bleiben sollte, während der König den Eid ablegte, antworteten viele mit „Sicherlich“ – und der König solle dabei stehen, ohne Hut. Herr Malouet bemerkte, dass es niemals vorgekommen sei, dass die Nation, die vor dem König versammelt war, ihn nicht als ihren Anführer anerkannt habe; dass es eine Beleidigung gegenüber der Nation sowie gegenüber dem Monarchen wäre, dem Staatsoberhaupt nicht die gebührende Achtung zu erweisen. Er schlug vor, dass der König den Eid stehend ablegen sollte und dass auch die Versammlung stehen bleiben müsse, während er dies tat. Herrn Malouets Vorschlag hätte die Entscheidung durchgesetzt, doch ein Abgeordneter aus der Bretagne rief mit schriller Stimme aus, er habe einen Änderungsantrag, der dazu führen würde, dass alle zustimmen würden. „Lassen Sie uns beschließen“, sagte er, „dass Herr Malouet sowie jeder andere, der es wünscht, das Recht hat, den König auf Knien zu empfangen – aber wir sollten uns an den ursprünglichen Beschluss halten.“ Der König kehrte mittags in den Saal zurück. Seine Rede wurde mit Beifall bedacht, der mehrere Minuten andauerte. Nach der Unterzeichnung des Verfassungsgesetzes setzten sich alle wieder hin. Der Präsident stand auf, um seine Rede zu halten; doch nachdem er begonnen hatte und feststellte, dass der König nicht aufstand, um ihm zuzuhören, setzte er sich wieder hin. Seine Rede machte einen tiefen Eindruck; der Satz, mit dem sie endete, löste erneute Beifallsrufe sowie Rufe wie „Bravo!“ und „Vive le Roi!“ aus. „Majestät“, sagte er, „wie wichtig ist in unseren Augen und wie kostbar in unseren Herzen – wie erhaben ist dieses Ereignis in unserer Geschichte! Es handelt sich dabei um die Geburtsstunde einer Neugestaltung, die Frankreich Bürger und den Franzosen ein Land gibt – Ihnen als König einen neuen Titel an Größe und Ehre und als Mensch eine Quelle…“

„Neuer Genuss.“ Die ganze Versammlung begleitete den König auf seinem Rückweg – umgeben von den Freudenrufen des Volkes, Militärmusik und Artilleriefeuer. Schließlich hoffte ich, wieder jene Ruhe zu sehen, die so lange von den Gesichtern meines erhabenen Herrn und meiner Herrin verschwunden war. Ihr Gefolge ließ sie im Salon zurück; die Königin grüßte eilig die Damen und kehrte sehr bewegt zurück; der König folgte ihr, warf sich in einen Sessel und presste ein Taschentuch auf seine Augen. „Ah! Madame“, rief er mit erstickter Stimme vor Tränen, „warum waren Sie bei dieser Sitzung anwesend? Um Zeugin dieses …“ Diese Worte wurden von Schluchzern unterbrochen. Die Königin warf sich vor ihm auf die Knie und drückte ihn in ihre Arme. Ich blieb bei ihnen – nicht aus neugierigen Gründen, sondern wegen einer Lähmung, die mich unfähig machte, zu entscheiden, was ich tun sollte. Die Königin sagte zu mir: „Oh! Gehen Sie, gehen Sie!“ – mit einem Tonfall, der ausdrückte: „Bleiben Sie nicht, um die Verzweiflung und den Kummer Ihres Souveräns zu sehen!“ Ich zog mich zurück, tief getroffen vom Kontrast zwischen den Freudenrufen außerhalb des Palastes und der tiefen Trauer, die die Herrscher innen bedrückte. Eine halbe Stunde später rief die Königin mich zu sich. Sie wollte M. de Goguelat sehen, um ihm mitzuteilen, dass er noch in derselben Nacht nach Wien aufbrechen müsse. Die erneuten Angriffe auf die Würde des Throns während der Sitzung; der Geist einer Versammlung, die schlimmer war als die vorherige; der Monarch, der ohne jeglichen Respekt vor dem Thron auf Augenhöhe mit dem Präsidenten gestellt wurde – all das verkündete nur allzu deutlich, dass das eigentliche Ziel die Souveränität selbst war. Die Königin sah in den Provinzen keine Hoffnung mehr. Der König schrieb an den Kaiser; sie sagte mir, sie würde selbst um Mitternacht den Brief, den M. de Goguelat dem Kaiser überbringen sollte, in mein Zimmer bringen. Den Rest des Tages über waren Schloss und Tuilerien überfüllt; die Beleuchtung war prächtig. Der König und die Königin wurden gebeten, in ihrer Kutsche durch die Champs-Élysées zu fahren, begleitet von Adjutanten und Anführern der Pariser Armee – die Verfassungsgarde war zu dieser Zeit noch nicht organisiert. Es wurden viele Rufe „Vive le Roi!“ gehört; doch jedes Mal, wenn sie verstummten, rief jemand aus der Menge, der keinen Moment lang die Tür der Kutsche des Königs verließ, mit donnernder Stimme: „Nein, glauben Sie ihnen nicht! Vive la Nation!“ Dieser unheilvolle Ruf versetzte die Königin in Entsetzen.

Einige Tage später schickte M. de Montmorin jemanden, um mitzuteilen, dass er mit mir sprechen wolle; er würde zu mir kommen, sofern er nicht befürchtete, dass dies Aufmerksamkeit auf sich ziehen würde; und er meinte, es wäre weniger auffällig, wenn er mich zu einer von ihm bestimmten Zeit im großen Ankleidezimmer der Königin aufsuchen würde, wo zu dieser Zeit niemand sonst anwesend sein würde. Ich ging hin. Nachdem er einige höfliche Bemerkungen über die Dienste gemacht hatte, die ich bereits für meinen Herrn und meine Herrin geleistet hatte sowie über diejenigen, die ich noch leisten könnte, sprach er mit mir über die unmittelbare Gefahr für den König, über die gesponnenen Verschwörungen sowie über die bedauernswerte Zusammensetzung der Legislative; insbesondere betonte er die Notwendigkeit, durch vorsichtige Äußerungen so entschlossen wie möglich zu wirken, dem Gesetz zu folgen, das der König gerade anerkannt hatte. Ich sagte ihm, das sei ohne, dass wir in den Augen der Royalisten in Verdacht gerieten – bei denen Mäßigung ein Verbrechen war – nicht möglich; es sei schmerzhaft, uns selbst als Verfassungskräfte bezeichnet zu sehen, obwohl wir der Ansicht waren, dass die einzige Verfassung, die mit der Würde des Königs sowie dem Glück und der Ruhe seines Volkes vereinbar sei, die absolute Macht des Souveräns sei; das sei mein Glaube, und es würde mich schmerzen, Raum für den Verdacht zu schaffen, dass ich darin schwankte.

„Können Sie wirklich glauben“, sagte er, „dass ich mir einen anderen Zustand wünschen könnte? Haben Sie Zweifel an meiner Loyalität gegenüber dem König und an meinem Bestreben, seine Rechte zu wahren?“

„Ich weiß es, Graf“, antwortete ich; „aber Sie wissen doch, dass man Ihnen vorwirft, revolutionäre Ideen zu vertreten.“

„Nun, Madame, haben Sie genug Entschlusskraft, Ihre wahren Gefühle zu verbergen; Heuchelei ist nie so notwendig gewesen. Es werden Anstrengungen unternommen, die bösen Absichten der Parteien so weit wie möglich zu beseitigen; aber wir dürfen hier nicht durch bestimmte gefährliche Aussagen behindert werden, die in Paris als stammend vom König und der Königin verbreitet werden.“

Ich sagte ihm, ich sei bereits beunruhigt wegen des Schadens, der durch die unbedachten Äußerungen von Menschen entstehen könnte, die keine Macht hatten, etwas zu unternehmen; außerdem hätte ich negative Folgen erlebt, weil ich immer wieder darauf bestanden hatte, dass diejenigen, die der Königin dienten, schwiegen.

„Das weiß ich“, sagte der Graf; „die Königin hat es mir mitgeteilt, und das hat mich dazu veranlasst, zu Ihnen zu kommen und Sie zu bitten, diesen so notwendigen Geist der Diskretion so weit wie möglich aufrechtzuerhalten.“

Während die Familie des Königs und der Königin diesen Ängsten ausgeliefert war, gingen die Feierlichkeiten zur Feier der Annahme der Verfassung weiter. Seine Majestäten besuchten die Oper; das Publikum bestand ausschließlich aus Personen, die auf der Seite des Königs standen, und an jenem Tag konnte man die Freude genießen, ihn für kurze Zeit von treuen Untertanen umgeben zu sehen. Die Beifallsrufe waren damals aufrichtig.

„La Coquette Corrigée“ wurde allein deshalb für Aufführungen im Théâtre Français ausgewählt, weil es das Stück war, in dem Mademoiselle Contat am besten glänzte. Doch da die von den Feinden der Königin verbreiteten Ansichten in meinem Kopf mit dem Titel des Stücks übereinstimmten, hielt ich diese Wahl für sehr unklug. Ich wusste jedoch nicht, wie ich Ihrer Majestät das sagen sollte; doch aufrichtige Zuneigung gibt Mut. Ich erklärte mich; sie war mir dankbar und wünschte, ein anderes Stück aufgeführt werden zu können. Daraufhin wurde „La Gouvernante“ ausgewählt – ein Stück, dessen Titel fast genauso unglücklich war.

Die Königin, die Tochter des Königs sowie Madame Elisabeth wurden bei dieser Gelegenheit alle gut aufgenommen. Es stimmt zwar, dass die Meinungen und Gefühle der Zuschauer in den Logen nur wohlwollend sein konnten, und man hatte sich vor diesen beiden Aufführungen große Mühe gegeben, die Logen mit geeigneten Personen zu füllen. Andererseits nahmen die Jakobiner im Théâtre Italien ebenfalls Vorsichtsmaßnahmen, und dort herrschte großes Chaos. Das Stück war Gretrys „Les Événements Imprevus“. Leider hielt es Madame Dugazon für angebracht, der Königin beim Singen des Liedtextes „Ah, wie sehr ich meine Herrin liebe!“ in einem Duett zu huldigen. Sofort riefen mehr als zwanzig Stimmen aus den Logen: „Keine Herrin! Kein Herr! Freiheit!“ Einige antworteten aus den Logen: „Es lebe der König! Es lebe die Königin!“ Die Leute in den Logen erwiderten: „Kein Herr! Keine Königin!“ Der Streit eskalierte; die Zuschauer teilten sich in Gruppen auf, begannen zu kämpfen – und die Jakobiner wurden besiegt; Strähnen ihres schwarzen Haares flogen durch das Theater. – Zu dieser Zeit hatten nur die Jakobiner aufgehört, Haarpuder zu verwenden. – MADAME CAMPAN.

Eine Militärgarde traf ein. Die Bewohner des Faubourg Saint-Antoine, die von dem Geschehen im Théâtre Italien erfuhren, versammelten sich und sprachen davon, zum Ort des Geschehens zu marschieren. Die Königin bewahrte die ruhigste Haltung; die Kommandanten der Garde umringten sie und ermutigten sie; sie handelten schnell und diskret. Es kam zu keinem Unfall. Die Königin wurde bei ihrem Verlassen des Theaters heftig bejubelt – es war das letzte Mal, dass sie je ein Theater betrat!

Während Boten vertrauliche Briefe des Königs an seine Brüder, die Prinzen sowie an ausländische Herrscher überbrachten, forderte die Versammlung ihn auf, an die Prinzen zu schreiben, um sie dazu zu bewegen, nach Frankreich zurückzukehren. Der König wünschte, dass Abbé de Montesquiou den Brief verfasste, den er senden sollte; dieser Brief, der in einem einfachen und bewegenden Stil verfasst war – einem Stil, der zum Charakter Ludwigs XVI. passte – und voller sehr überzeugender Argumente für die Vorteile war, die aus der Annahme der Verfassungsprinzipien entstehen konnten, wurde mir vom König anvertraut; er bat mich, ihm eine Kopie davon anzufertigen.
Zu dieser Zeit erhielt Herr M——-, einer der Verwalter des Haushalts des Königs, von der Versammlung ein Reisepass, um aus geschäftlichen Gründen, die mit seinen häuslichen Angelegenheiten zusammenhingen, zu diesem Prinzen zu gelangen. Die Königin wählte ihn aus, um diesen Brief zu überbringen. Sie beschloss, ihn persönlich auszuhändigen und ihn über den Zweck des Briefes zu informieren. Ich war überrascht über ihre Wahl dieses Boten. Die Königin versicherte mir, er sei genau der Richtige für ihren Zweck, sie verlasse sich sogar auf seine Unvorsichtigkeit – und es sei lediglich notwendig, dass bekannt werde, dass es einen Brief des Königs an seine Brüder gibt. Die Prinzen waren zweifellos bereits im Voraus durch private Korrespondenz über diese Angelegenheit informiert worden. Dennoch zeigte der König eine gewisse Überraschung, und der Bote kehrte eher betrübt als zufrieden von diesem Zeichen des Vertrauens zurück – ein Zeichen, das ihm während der Terreurzeit fast das Leben kostete.
Zu den Gründen für die Unruhe der Königin gehörte auch die Gedankenlosigkeit der Franzosen, die sie an ausländische Höfe schickte. Sie sagte oft, dass sie kaum die Grenzen überschritten hatten, als sie schon die geheimsten Informationen über die privaten Gefühle des Königs preisgaben; die Anführer der Revolution erfuhren davon durch ihre Agenten – viele von ihnen waren Franzosen, die sich als Emigranten im Dienste ihres Königs ausgaben.
Nach der Annahme der Verfassung wurde die Organisation des königlichen Haushalts, sowohl militärisch als auch zivil, zu einem Thema der Aufmerksamkeit. Der Herzog von Brissac hatte das Kommando über die Verfassungswache, die aus Offizieren und Soldaten bestand, die aus den Regimentern ausgewählt wurden, sowie aus mehreren Offizieren, die aus der Nationalgarde von Paris stammten. Der König war mit dem Verhalten und den Einstellungen dieser Truppe zufrieden – obwohl diese, wie allgemein bekannt, nur sehr kurze Zeit existierte.

Die neue Verfassung schaffte ab, was als Ehrenbezeichnungen bezeichnet wurde, sowie die dazugehörigen Privilegien. Die Herzogin von Duras trat von ihrem Amt als Kammerfrau zurück, wollte aber ihr Recht auf einen Platz am Hof nicht aufgeben. Dieser Schritt traf die Königin, die sich durch den Verlust eines kleinen Privilegs im Stich gelassen fühlte – zu einer Zeit, in der ihre eigenen Rechte und sogar ihr Leben heftig angegriffen wurden. Viele adlige Damen verließen aus demselben Grund den Hof. Der König und die Königin wagten es jedoch nicht, einen zivilen Haushalt zu bilden, aus Angst, durch die Einführung neuer Bezeichnungen für die Ämter die Abschaffung der alten anzuerkennen – und auch aus Angst, Personen in die höchsten Positionen zu berufen, die nicht geeignet waren, diese gut auszufüllen. Es wurde lange darüber diskutiert, ob der Haushalt ohne Ritter und ohne Adlige gebildet werden sollte. Die verfassungsmäßigen Berater der Königin waren der Ansicht, dass die Versammlung, nachdem sie eine zivile Verwaltung zur Aufrechterhaltung des Prunkes des Throns beschlossen hatte, unzufrieden sein würde, wenn der König nur einen militärischen Haushalt einrichten und keinen zivilen Haushalt nach dem neuen Verfassungsplan bilden würde. „Wie ist das möglich, Madame“, schrieb Barnave an die Königin, „dass Sie darauf bestehen, diesen Leuten auch den geringsten Zweifel an Ihren Absichten zu lassen? Wenn man Ihnen einen zivilen und einen militärischen Haushalt vorschreibt, ergreifen Sie, wie der junge Achilles unter den Töchtern des Lykomedes, eifrig das Schwert und verachten die bloßen Verzierungen.“ Die Königin blieb bei ihrer Entscheidung, keinen zivilen Haushalt zu haben. „Wenn“, sagte sie, „dieser verfassungsmäßige Haushalt eingerichtet wird, bleibt keine einzige adlige Person mehr bei uns – und bei einem Wandel der Umstände wären wir gezwungen, diejenigen, die an ihre Stelle treten, wieder zu entlassen.“ „Vielleicht“, fügte sie hinzu, „finde ich eines Tages heraus, dass ich die Adligen gerettet habe, wenn ich jetzt den Mut hätte, ihnen vorübergehend Leid zuzufügen – doch den habe ich nicht. Immer wenn eine Maßnahme ergriffen wird, die ihnen schadet, sind sie auf mich böse; niemand kommt zu meinen Kartenspielen; der König geht unbesucht ins Bett. Keine Rücksicht wird auf politische Notwendigkeiten genommen – wir werden für unser eigenes Unglück bestraft.“ Die Königin schrieb fast den ganzen Tag und verbrachte einen Teil der Nacht mit Lesen: Ihr Mut stärkte ihre körperliche Kraft; ihre Stimmung wurde durch das Unglück keineswegs getrübt – man sah sie niemals auch nur für einen Moment schlecht gelaunt. Dennoch wurde sie den Menschen als eine völlig wütende und verrückte Frau dargestellt, sobald die Rechte der Krone irgendwie angegriffen wurden.

Eines Tages war ich mit ihr bei einem ihrer Fenster. Wir sahen einen Mann in schlichter Kleidung, wie ein Geistlicher, umgeben von einer riesigen Menschenmenge. Die Königin nahm an, es handele sich um irgendeinen Abt, den sie gleich in den Teich der Tuilerien werfen wollten; sie öffnete eilig ihr Fenster und schickte einen Kammerdiener, um herauszufinden, was im Garten vor sich ging. Es war Abbé Gregoire, den die Männer und Frauen der Tribünen triumphierend zurückbrachten – aufgrund eines Antrags, den er gerade in der Nationalversammlung gegen die königliche Autorität gestellt hatte. Am nächsten Tag beschrieben die demokratischen Journalisten, wie die Königin dieses Triumphzuges beobachtete und durch ausdrucksstarke Gesten aus ihrem Fenster zeigte, wie sehr sie über die Ehren empört war, die dem Patrioten zuteilwurden.

Der Briefwechsel zwischen der Königin und den ausländischen Mächten fand verschlüsselt statt. Welche Methode sie bevorzugte, kann niemals festgestellt werden; doch für deren Verwendung ist große Geduld erforderlich. Jeder Korrespondent musste ein Exemplar derselben Ausgabe eines Werkes haben. Sie wählte „Paul und Virginia“. Die Seite und Zeile, in denen die benötigten Buchstaben – manchmal auch ein Monosilben – zu finden waren, wurden durch vereinbarte Chiffren angegeben. Ich half ihr dabei, die Buchstaben zu finden, und erstellte oft eine genaue Kopie dessen, was sie verschlüsselt hatte – ohne ein Wort davon zu verstehen.

In Paris gab es stets mehrere geheime Komitees, die damit beschäftigt waren, für den König Informationen über die Handlungen der Fraktionen zu sammeln sowie einige der Komitees der Versammlung zu beeinflussen. Herr Bertrand de Molleville stand in engem Briefwechsel mit der Königin. Der König setzte Herrn Talon sowie andere ein; über diesen Weg wurden große Geldsummen für geheime Maßnahmen ausgegeben. Die Königin hatte kein Vertrauen zu ihnen. Herr de Laporte, Minister für die Zivilverwaltung und das Haushaltswesen, versuchte ebenfalls, die öffentliche Meinung durch bezahlte Publikationen zu beeinflussen; doch diese Zeitungen beeinflussten nur die Royalisten, die keine Beeinflussung benötigten. Herr de Laporte verfügte über eine private Polizei, die ihm einige nützliche Informationen lieferte.

Ich beschloss, mich meinem Pflichtgefühl zu widmen – aber auf keinen Fall irgendwelchen Intrigen. Ich dachte, unter den gegebenen Umständen sollte ich mich darauf beschränken, den Befehlen der Königin zu gehorchen. Ich schickte häufig Boten in ausländische Länder – und sie wurden nie entdeckt, da ich so viele Vorsichtsmaßnahmen traf. Ich verdanke es der Sorgfalt, die ich walten ließ, dass ich mein eigenes Leben retten konnte.

Ich weigerte mich stets, irgendwelche Gesandten in meine Residenz zu lassen, und lehnte alle Interviews ab – auch dann, wenn sie von Personen von höchster Bedeutung von mir verlangt wurden. Doch dieses Verhalten setzte mich allen möglichen Feindseligkeiten aus. Am selben Tag wurde ich in Prud’hommes „Gazette Revolutionnaire“ als jemand dargestellt, der die Mutter der Gracchen zu einer Adligen machen könnte, falls eine so gefährliche Person wie ich in ihr Haus gelangen könnte. In Gauthiers „Gazette Royaliste“ wurde ich hingegen als Monarchist und Konstitutionalist bezeichnet, der den Interessen der Königin gefährlicher sei als ein Jakobiner. Zu dieser Zeit brachte ein Ereignis, mit dem ich nichts zu tun hatte, mich in eine noch kritischere Situation. Mein Bruder, Herr Genet, begann seine diplomatische Karriere erfolgreich. Im Alter von achtzehn Jahren wurde er der Botschaft in Wien zugeteilt; mit zwanzig Jahren wurde er aufgrund des Friedensvertrags von 1783 zum Leiter der Legation in England ernannt. Ein Memorandum, das er Herrn de Vergennes über die Gefahren des damals mit England geschlossenen Handelsvertrags vorlegte, verärgerte Herrn de Calonne, einen Befürworter dieses Vertrags, sowie insbesondere Herrn Gerard de Rayneval, den Leiter der Abteilung für Auswärtige Angelegenheiten. Solange Herr de Vergennes lebte und nach dem Tod meines Vaters sich zum Schutz meines Bruders erklärt hatte, unterstützte er ihn gegen die Feinde, die durch seine Ansichten entstanden waren. Doch nach seinem Tod ließ sich Herr de Montmorin, der dringend die langjährige Erfahrung benötigte, die er bei Herrn de Rayneval fand, ausschließlich von diesem leiten. Die Behörde, deren Leiter mein Bruder war, wurde aufgelöst. Daraufhin ging er nach St. Petersburg, wo er vom französischen Botschafter am dortigen Hof, dem Grafen de Segur, stark empfohlen wurde; dieser ernannte ihn zum Sekretär der Legation. Kurze Zeit später ließ ihn der Graf de Segur in St. Petersburg zurück, um die Angelegenheiten Frankreichs zu betreuen. Nach seiner Rückkehr aus Russland wurde Herr Genet von der Fraktion der Girondisten zum Botschafter in den Vereinigten Staaten ernannt; die Anführer dieser Fraktion stammten aus der Region Gironde. Er wurde jedoch von der Fraktion Robespierres, die die frühere Fraktion stürzte, am 31. Mai 1793 zurückberufen und gezwungen, vor der Konvention zu erscheinen. Der Vizepräsident Clinton, der zu dieser Zeit Gouverneur von New York war, bot ihm Asyl in seinem Haus sowie die Hand seiner Tochter an – und Herr Genet etablierte sich erfolgreich in Amerika. Als mein Bruder Versailles verließ, war er sehr betrübt darüber, wegen eines Memorandums, das allein von seinem Eifer diktiert worden war und dessen Bedeutung später nur allzu deutlich wurde, um ein beträchtliches Einkommen gebracht worden zu sein. Aus seinem Briefwechsel erkannte ich, dass er einer bestimmten Richtung zugeneigt war.

die neuen Vorstellungen. Er sagte mir, es sei richtig, dass er mir nicht länger verheimlichen solle, dass er auf der Seite der Verfassungspartei stehe; dass der König dies tatsächlich befohlen habe, nachdem er selbst die Verfassung angenommen hatte; dass er entschlossen diesen Weg weitergehen werde, denn in diesem Fall wäre Unehrlichkeit fatal, und dass er sich für diese Seite der Angelegenheit entschieden habe, weil ihm bewiesen worden sei, dass die ausländischen Mächte die Sache des Königs nicht unterstützen würden, ohne eigene Ansprüche zu stellen, die von langjährigen Interessen beeinflusst würden und stets ihre Entscheidungen prägen würden; dass er keine Rettung für den König und die Königin sah außer aus dem Inneren Frankreichs, und dass er den verfassungsmäßigen König genauso dienen würde wie zuvor vor der Revolution. Schließlich bat er mich, der Königin die wahren Gefühle eines Agenten Seiner Majestät am ausländischen Hof mitzuteilen. Ich ging sofort zur Königin und überreichte ihr den Brief meines Bruders; sie las ihn aufmerksam und sagte: „Das ist der Brief eines jungen Mannes, der durch Unzufriedenheit und Ehrgeiz in die Irre geführt wurde; ich weiß, dass Sie nicht so denken wie er; fürchten Sie nicht, das Vertrauen des Königs und meins zu verlieren.“ Ich bot an, alle Korrespondenz mit meinem Bruder einzustellen; sie lehnte das ab und sagte, es sei gefährlich. Dann bat ich sie, mir künftig zu erlauben, ihr meine eigenen sowie die Briefe meines Bruders zu zeigen, woraufhin sie zustimmte. Ich schrieb meinem Bruder in warmen Worten gegen den Weg, den er eingeschlagen hatte. Ich schickte meine Briefe über zuverlässige Kanäle; er antwortete mir per Post und berührte nur noch Familienangelegenheiten. Einmal teilte er mir mit, dass er mir keine Antwort geben würde, falls ich ihm über die aktuellen Ereignisse schreiben sollte. „Dienen Sie Ihrer erhabenen Herrin mit der grenzenlosen Hingabe, die Ihnen zusteht“, sagte er, „und lassen Sie uns jeder unsere Pflicht tun. Ich möchte Ihnen nur sagen, dass in Paris die Nebel der Seine oft verhindern, dass man diese riesige Hauptstadt sieht – sogar vom Pavillon der Flora aus –, während ich sie von St. Petersburg aus klarer sehen kann.“ Als die Königin diesen Brief las, sagte sie: „Vielleicht spricht er nur allzu wahr; wer kann über eine so katastrophale Situation wie unsere entscheiden?“ Am Tag, an dem ich der Königin den ersten Brief meines Bruders zum Lesen gab, hatte sie mehrere Audienzen mit Damen und anderen Personen am Hof, die extra gekommen waren, um ihr mitzuteilen, dass mein Bruder ein offener Verfassungskonservativer und Revolutionär sei. Die Königin antwortete: „Ich weiß es; Madame Campan hat es mir gesagt.“ Personen, die eifersüchtig auf meine Stellung waren, unterwarfen mich Demütigungen, und da sich diese unangenehmen Umstände täglich wiederholten, bat ich die Königin um Erlaubnis, den Hof zu verlassen. Sie lehnte die Idee entschieden ab, beschrieb sie mir als äußerst gefährlich für meinen eigenen Ruf und hatte

Die Güte, hinzuzufügen, dass sie aus Rücksicht auf mich und auch auf sich selbst niemals zugestimmt hätte. Nach diesem Gespräch zog ich mich in meine Wohnung zurück. Ein paar Minuten später brachte ein Diener mir diesen Zettel von der Königin: „Ich habe niemals aufgehört, Ihnen und Ihren Angehörigen Beweise für meine Zuneigung zu geben; ich möchte Ihnen schriftlich mitteilen, dass ich vollstes Vertrauen in Ihre Ehre und Treue sowie in Ihre anderen guten Eigenschaften habe; und dass ich stets auf den Eifer und die Entschlossenheit vertraue, die Sie an den Tag legen, um mir zu dienen.“

Gerade als ich diesen Brief von der Königin erhalten hatte, kam Herr de la Chapelle, Generalkommissar des königlichen Haushalts und Leiter der Büros von Herrn de Laporte, dem Minister für das Zivilleben, zu mir. Da der Palast bereits am 20. Juni 1792 von Räubern geplündert worden war, schlug er vor, dass ich ihm das Papier anvertrauen sollte, damit er es an einem sichereren Ort als in den Räumen der Königin unterbringen könnte. Als er in seine Büros zurückkehrte, legte er den Brief, den sie sich die Mühe gemacht hatte, mir zu schreiben, hinter ein großes Gemälde in seinem Schrank; doch im August wurde Herr de la Chapelle in die Gefängnisse der Abtei geworfen, und das Komitee der öffentlichen Sicherheit nahm dort seinen Sitz ein, von wo aus es alle Todesurteile erließ. Dort ging ein böser Diener, der zu Herrn de Laporte gehörte, und behauptete, in den Räumlichkeiten des Ministers unter einer Bodendiele würden einige Papiere gefunden werden. Sie wurden herausgeholt, und Herr de Laporte wurde zum Schafott geschickt, wo er dafür büßte, dass er den Staat verraten hatte, indem er seinem Herrn und Souverän diente. Herr de la Chapelle wurde, als wäre es ein Wunder, vor den Massakern vom 2. September gerettet. Da das Komitee der öffentlichen Sicherheit in die Räume des Königs in den Tuileries umzog, erhielt Herr de la Chapelle die Erlaubnis, in seinen Schrank zurückzukehren, um einige ihm gehörende Gegenstände mitzunehmen. Er drehte das Gemälde um, hinter dem er den Brief der Königin versteckt hatte, fand ihn an dem Platz, wohin er ihn gesteckt hatte, und freute sich, zu sehen, dass ich vor den schlimmen Folgen geschützt war, die die Entdeckung dieses Papiers für mich haben könnte; daher verbrannte er es sofort. In Zeiten von

Gefahr – etwas Unbedeutendes kann das Leben retten oder zerstören. –
MADAME CAMPAN

In dem Moment, als ich der Königin meinen Dank aussprechen wollte, hörte ich Klopfen an der Tür meines Zimmers, das auf den inneren Korridor der Königin führte. Ich öffnete die Tür – es war der König. Ich war verunsichert; er bemerkte das und sagte freundlich zu mir: „Ich erschrecke Sie, Madame Campan; doch ich komme, um Sie zu trösten. Die Königin hat mir erzählt, wie sehr sie über die Ungerechtigkeit einiger Personen gegenüber Ihnen betrübt ist. Doch wie können Sie sich über Ungerechtigkeit und Verleumdung beschweren, wenn Sie sehen, dass wir selbst deren Opfer sind? Bei einigen Ihrer Begleiter handelt es sich um Eifersucht; bei den Leuten am Hof um Sorge. Unsere Situation ist so katastrophal, und wir sind mit so viel Undankbarkeit und Verrat konfrontiert, dass die Befürchtungen derer, die uns lieben, verständlich sind! Ich könnte sie beruhigen, indem ich ihnen alle geheimen Dienste schildere, die Sie täglich für uns leisten; aber das werde ich nicht tun. Aus Güte gegenüber Ihnen würden sie alles wiederholen, was ich sagen würde, und dann wären Sie zusammen mit der Versammlung verloren. Es ist viel besser – sowohl für Sie als auch für uns –, wenn man Sie für eine Konstitutionalistin hält. Es wurde mir bereits hundertmal erwähnt; ich habe nie widersprochen; aber ich gebe Ihnen mein Wort: Wenn wir glücklich genug sein sollten, einem Ende all dessen zuzusehen, werde ich im Palast der Königin und in Gegenwart meiner Brüder die wichtigen Dienste schildern, die Sie uns geleistet haben, und ich werde Sie sowie Ihren Sohn dafür belohnen.“ Ich warf mich zu den Füßen des Königs und küsste seine Hand. Er hob mich hoch und sagte: „Kommen Sie, kommen Sie, seien Sie nicht traurig; die Königin, die Sie liebt, vertraut Ihnen genauso wie ich.“

Bis zum Tag der Zulassung war es unmöglich, Barnave in den Inneren des Palastes zu bringen; doch als die Königin von der inneren Wache befreit war, sagte sie, sie wolle ihn sehen. Die äußerst strengen Vorsichtsmaßnahmen, die der Abgeordnete ergreifen musste, um seine Verbindung mit dem König und der Königin zu verbergen, zwangen sie dazu, zwei Stunden lang in einem der Korridore der Tuilerien auf ihn zu warten – und alles vergeblich. Am ersten Tag, an dem er eingelassen werden sollte, traf er auf dem Palasthof einen Mann, von dem Barnave wusste, dass er gefährlich war; daher beschloss er, ohne anzuhalten darüber hinwegzugehen und ging in die Gärten, um Misstrauen zu wecken. Man bat mich, bei einer kleinen Tür, die zu den Zwischengeschossen des Palastes führte, auf Barnave zu warten, mit der Hand auf dem offenen Schloss. Ich blieb eine Stunde lang in dieser Position. Der König kam oft zu mir und sprach immer wieder mit mir über die Unruhe eines Bediensteten aus dem Schloss, der…

Ein Patriot gab es ihm. Er kam wieder, um mich zu fragen, ob ich gehört hätte, wie die Tür geöffnet wurde. Ich versicherte ihm, dass niemand im Flur gewesen sei, und er beruhigte sich. Er hatte große Angst davor, dass seine Verbindung mit Barnave entdeckt werden könnte. „Das“, sagte der König, „wäre ein Grund für ernsthafte Anschuldigungen, und der unglückliche Mann wäre verloren.“ Da wagte ich es, Seiner Majestät daran zu erinnern, dass Barnave nicht der Einzige war, der vom Geheimnis wusste, das ihn mit ihren Majestäten in Kontakt brachte – einer seiner Kollegen könnte dazu verleitet werden, von dieser Verbindung zu sprechen. Indem ich durch meine Anwesenheit zeigte, dass auch ich davon wusste, ging das Risiko ein, diesen Herren einen Teil der Verantwortung für dieses Geheimnis zu nehmen. Auf diese Bemerkung hin verließ der König eilig den Raum und kehrte kurz darauf mit der Königin zurück. „Geben Sie mir Ihren Platz“, sagte sie; „ich werde abwechselnd auf ihn warten. Sie haben den König überzeugt. Wir dürfen in ihren Augen die Zahl der Personen, die von ihren Gesprächen mit uns wissen, nicht erhöhen.“

Die Polizei von M. de Laporte, dem Verwalter des Zivilhaushalts, informierte ihn bereits Ende 1791 darüber, dass ein Mann aus den Diensten des Königs, der sich im Palais Royal als Bäcker niedergelassen hatte, bald wieder seine Pflichten übernehmen würde – diese Pflichten waren ihm nach dem Tod des bisherigen Inhabers wieder zugefallen. Er war ein so fanatischer Jakobiner, dass er sogar behauptete, es wäre gut für Frankreich, wenn die Tage des Königs verkürzt würden. Seine Aufgabe beschränkte sich auf das Zubereiten von Gebäck; er wurde von den Leitern der Küche streng überwacht, die ihrem König ergeben waren. Doch es ist so einfach, ein subtiles Gift in fertige Gerichte zu mischen, dass beschlossen wurde, dass der König und die Königin künftig nur rohes Bratenfleisch essen sollten. Ihr Brot sollte ihnen von M. Thierry de Ville-d’Avray, dem Verwalter der kleineren Räume, gebracht werden – er sollte außerdem für den Wein sorgen. Der König mochte Gebäck sehr; mir wurde aufgetragen, welches zu bestellen – manchmal bei einem Bäcker, manchmal bei einem anderen. Auch der gemahlene Zucker wurde in meinem Zimmer aufbewahrt. Der König, die Königin und Madame Elisabeth aßen zusammen, und niemand blieb zurück, um sie zu bedienen. Jeder hatte einen Servierwagen sowie eine kleine Glocke, um die Diener herbeizurufen, wenn sie benötigt wurden. M. Thierry brachte mir regelmäßig das Brot und den Wein ihrer Majestäten – ich sperrte sie in einen privaten Schrank im Kleiderschrank des Königs im Erdgeschoss ein. Sobald der König am Tisch saß, nahm ich das Gebäck und das Brot an mich. Alles wurde unter dem Tisch versteckt, falls die Diener gebraucht werden könnten. Der König hielt das ebenfalls für gefährlich.

Es war für ihn ebenso peinlich, irgendeine Besorgnis bezüglich von Anschlägen auf sein Leben zu zeigen, wie auch jegliches Misstrauen gegenüber seinen Küchenbeamten. Da er bei den Mahlzeiten niemals eine ganze Flasche Wein trank (die Prinzessinnen tranken nur Wasser), füllte er die Flasche, aus der er etwa die Hälfte des Weins getrunken hatte, wieder auf – mit dem Wein, den ihm die Beamten seiner Küche reichten. Ich nahm die Flasche nach dem Essen weg. Obwohl er außer dem Gebäck, das ich brachte, nichts anderes aß, sorgte er dafür, dass es so aussah, als hätte er auch das Gebäck gegessen, das auf dem Tisch serviert wurde. Die Frau, die mich ablöste, fand, dass diese Aufgaben alle ordnungsgemäß erledigt wurden, und handelte genauso. Die Öffentlichkeit erfuhr niemals etwas über diese Details oder über die Bedenken, die dazu führten. Nach drei oder vier Monaten teilte die Polizei von M. de Laporte mit, dass man nun keine weiteren Anschläge auf das Leben des Königs mehr befürchten müsse; dass der Plan völlig geändert worden sei und dass alle zukünftigen Angriffe sowohl gegen den Thron als auch gegen die Person des Herrschers gerichtet sein würden.

Es gibt noch andere Personen neben mir, die wissen, dass die Königin zu dieser Zeit vor allem die Meinung des berühmten Pitt erfahren wollte. Manchmal sagte sie zu mir: „Ich spreche niemals den Namen Pitt aus, ohne ein Gefühl der Angst zu verspüren.“ (Ich wiederhole hier ihre Worte genau so.) „Dieser Mann ist der tödliche Feind Frankreichs; er wird sich grausam rächen für die unkluge Unterstützung, die das Kabinett von Versailles den amerikanischen Aufständischen gewährt hat. Er möchte durch unsere Zerstörung die Seemacht seines Landes für immer vor den Bemühungen des Königs schützen, seine eigene Seemacht zu stärken – sowie vor den Erfolgen, die diese Bemühungen im letzten Krieg gebracht haben. Er weiß, dass es nicht nur die Politik des Königs, sondern auch seine persönliche Neigung ist, sich um seine Flotten zu kümmern; und dass der aktivste Schritt, den er während seines gesamten Regierungszeitraums unternommen hat, der Besuch des Hafens von Cherbourg war. Pitt hat von Anfang an die Sache der Französischen Revolution unterstützt; vielleicht wird er sie bis zu ihrer Vernichtung weiter unterstützen. Ich werde versuchen herauszufinden, wohin er uns führen will – und zu diesem Zweck schicke ich M.——- nach London. Er stand in engem Kontakt mit Pitt, und sie führten oft politische Gespräche über die französische Regierung. Ich werde dafür sorgen, dass er seine Meinung äußert – zumindest soweit ein solcher Mensch überhaupt etwas sagen kann.“ Einige Zeit später teilte mir die Königin mit, dass ihr geheimer Gesandter aus London zurückgekehrt sei und dass er von Pitt, den er als äußerst zurückhaltend fand, nur herausbekommen habe, dass dieser nicht zulassen würde, dass die französische Monarchie unterging; dass es ein großer Fehler wäre, dem revolutionären Geist zu erlauben, in Frankreich eine organisierte Republik zu gründen – was die Ruhe in Europa beeinträchtigen würde.

„Immer“, sagte sie, „wenn Pitt seine Ansichten zur Notwendigkeit, die Monarchie in Frankreich zu unterstützen, äußerte, schwieg er völlig bezüglich des Monarchen selbst. Das Ergebnis dieser Gespräche ist alles andere als ermutigend; aber selbst was die Monarchie angeht, die er retten möchte – wird er die Mittel und Kraft haben, sie zu retten, wenn er zulässt, dass wir untergehen?“
Der Tod von Kaiser Leopold ereignete sich am 1. März 1792. Als die Nachricht von diesem Ereignis in den Tuileries eintraf, war die Königin bereits ausgegangen. Bei ihrer Rückkehr reichte ich ihr den Brief mit der Nachricht. Sie rief aus, der Kaiser sei vergiftet worden; sie habe eine Zeitung aufbewahrt, in der in einem Artikel über die Sitzung der Jakobiner, zu der Zeit, als Kaiser Leopold sich für die Koalition aussprach, von ihm gesagt wurde, dass eine Teigtasche dieses Problem lösen würde. Zu dieser Zeit erhielt Barnave die Zustimmung der Königin, alle Briefe lesen zu dürfen, die sie schrieb. Er fürchtete sich vor privaten Korrespondenzen, die den für sie festgelegten Plan behindern könnten; er misstraute der Aufrichtigkeit Ihrer Majestät in dieser Hinsicht. Die Vielfalt der Ratschläge sowie die Notwendigkeit, einerseits auf einige Ansichten der Verfassungskonservativen und andererseits auf die der französischen Fürsten sowie sogar ausländischer Höfe Rücksicht zu nehmen, waren leider die Umstände, die den Hof am schnellsten in den Untergang trieben.
Die Emigranten zeigten jedoch große Besorgnis über die Folgen, die eine Verbindung mit den Verfassungskonservativen im Inland haben könnte. Sie beschrieben diese als eine Partei, die nur in der Theorie existierte und völlig ohne Mittel war, ihre Fehler zu korrigieren. Den Jakobinern gaben sie den Vorzug – schließlich, so sagten sie, gäbe es zu dem Zeitpunkt, an dem der König und seine Familie aus dem Abgrund gerettet werden sollten, keinen Vertrag mit irgendwem zu schließen.

KAPITEL VII.

Zu Beginn des Jahres 1792 bat ein würdiger Priester um ein privates Gespräch mit mir. Er hatte von der Existenz eines neuen Verleumdungswerks von Madame de Lamotte erfahren. Er sagte mir, dass die Leute, die aus London kamen, um es in Paris drucken zu lassen, nur auf Profit aus waren und bereit waren, ihm das Manuskript für tausend Louis zu übergeben, falls er einen Freund der Königin finden könnte, der bereit wäre, diesen Opfergang für deren Ruhe auf sich zu nehmen; er habe an mich gedacht, und wenn Ihre Majestät ihm die vierundzwanzigtausend Francs geben würde, würde er mir das Manuskript übergeben.

Ich übermittelte dieses Angebot der Königin, die es ablehnte und mich bat, zu antworten, dass sie zu der Zeit, als sie noch die Macht hatte, die Verbreiter dieser Verleumdungswerke zu bestrafen, diese für so abscheulich und unglaublich hielt, dass sie sie zu sehr verachtete, um sie einzudämmen; dass, falls sie unvorsichtig und schwach genug wäre, eines davon zu kaufen, die Jakobiner dies durch ihre Spionage vielleicht herausfinden könnten; dass dieses Verleumdungswerk dennoch gedruckt werden würde und noch gefährlicher wäre, wenn sie der Öffentlichkeit mitteilten, welche Mittel sie eingesetzt hatte, um es zu unterdrücken.

Der Baron d’Aubier, königlicher Kammerherr und mein persönlicher Freund, hatte ein gutes Gedächtnis und konnte den Inhalt der Debatten und Beschlüsse der Nationalversammlung klar wiedergeben. Ich ging täglich in die Gemächer der Königin, um dem König all das mitzuteilen. Bei meinem Anblick sagte er stets: „Ah! Da ist der Postillon par Calais“ – eine Zeitung jener Zeit.

Eines Tages sagte mir M. d’Aubier: „Die Versammlung beschäftigt sich intensiv mit einer Anzeige, die von den Arbeitern der Sevres-Manufaktur eingereicht wurde. Sie brachten ein Bündel Flugblätter ins Präsidium und behaupteten, es handele sich dabei um die Lebensgeschichte Marie Antoinettes. Dem Leiter der Manufaktur wurde befohlen, vor den Saal zu kommen, und er erklärte, er habe den Befehl erhalten, die betreffenden gedruckten Blätter in den Öfen zu verbrennen, die zum Backen seiner Porzellanwaren verwendet wurden.“

Während ich der Königin diese Angelegenheit schilderte, wurde der König blass und senkte seinen Kopf über seinen Teller. Die Königin sagte zu ihm: „Wissen Sie…“

„Ist etwas darüber bekannt, Eure Majestät?“ Der König antwortete nicht. Madame Elisabeth bat ihn, zu erklären, was das bedeutete. Louis blieb weiterhin stumm. Ich zog mich eilig zurück. Ein paar Minuten später kam die Königin in mein Zimmer und teilte mir mit, dass der König aus Rücksicht auf sie die gesamte Auflage der „Memoiren“ der berüchtigten Madame de Lamotte gegen die Königin gekauft hatte – jener Auflage, von der ich ihr bereits erzählt hatte. Zudem sei es Herrn de Laporte nicht gelungen, einen geheimen Weg zu finden, um das Werk zu zerstören, außer es in Sevres bei zweihundert Arbeitern verbrennen zu lassen, von denen mit großer Wahrscheinlichkeit hundertachtzig Jakobiner waren! Sie sagte mir, sie habe ihren Ärger vor dem König verborgen; er sei in Sorge, und sie könne nichts sagen, da seine guten Absichten sowie seine Zuneigung zu ihr die Ursache des Fehlers gewesen seien.

Auf Befehl des Königs hatte Herr de Laporte die gesamte Auflage der „Memoiren“ der berüchtigten Madame de Lamotte gegen die Königin aufgekauft. Anstatt sie sofort zu zerstören, versteckte er sie in einem der Schränke in seinem Haus. Das beunruhigende und schnelle Wachstum des Aufstands, die Arroganz der Bande, die zum größten Teil die Bevölkerung von Paris ausmachten, sowie die täglich neuen Exzesse, die daraus resultierten, ließen den Verwalter der Staatskasse befürchten, dass eine Meute in sein Haus eindringen könnte, diese „Memoiren“ stehlen und sie unter der Bevölkerung verbreiten würde. Um dies zu verhindern, gab er den Befehl, die „Memoiren“ unter allen notwendigen Vorsichtsmaßnahmen zu verbrennen. Der Beamte, der diesen Befehl erhielt, übertrug die Ausführung diesem Mann namens Riston – einem gefährlichen Intriganten, ehemaligem Anwalt aus Nancy, der vor zwölf Monaten dank der neuen Prinzipien sowie des Patriotismus der neuen Gerichte dem Galgen entkommen war, obwohl er wegen Fälschung des Großsiegels sowie Erstellung von Beschlüssen des Rates verurteilt worden war. Dieser Riston, der nun eine Aufgabe erhalten hatte, die Ihre Majestät betraf und deren Geheimhaltung auf etwas Wichtiges hindeutete, war weniger daran interessiert, diese Aufgabe gewissenhaft auszuführen, als vielmehr damit anzugeben, dass man ihm Vertrauen entgegenbrachte. Am 30. Mai um zehn Uhr vormittags ließ er die Blätter zum Porzellanwerk bringen.

In der Fabrik in Sevres wurden die Papiere in einem Wagen transportiert, den er selbst begleitete. Dort wurde ein großes Feuer entfacht, und alle Arbeiter durften sich nicht nähern – ihnen war es ausdrücklich verboten worden. All diese Vorsichtsmaßnahmen sowie die Verdächtigungen, die dadurch entstanden, sorgten unter solch kritischen Umständen für große Aufmerksamkeit um diese Angelegenheit. Schon in derselben Nacht wurde sie der Versammlung gemeldet. Brissot sowie die gesamte Jakobinerpartei behaupteten mit gleicher Unverschämtheit und Heftigkeit, dass die auf diese Weise heimlich verbrannten Papiere nichts anderes sein konnten als die Register sowie Dokumente der Korrespondenz des österreichischen Komitees. M. de Laporte wurde vor das Gericht gerufen und gab dort eine äußerst genaue Beschreibung der Umstände. Auch Riston wurde vorgeladen und bestätigte die Aussagen von M. de Laporte. Doch diese Erklärungen, so zufriedenstellend sie auch waren, beruhigten die heftigen Unruhen, die diese Angelegenheit in der Versammlung auslöste, nicht.

– „Memoiren von Bertrand de Molleville.“

Kurz darauf erhielt die Versammlung eine Anzeige gegen M. de Montmorin. Der ehemalige Minister wurde beschuldigt, vierzig Depeschen von M. Genet, dem Geschäftsträger Frankreichs in Russland, ignoriert zu haben – er hatte sie nicht einmal geöffnet, weil M. Genet nach verfassungsmäßigen Prinzipien handelte. M. de Montmorin erschien vor Gericht, um sich dieser Anschuldigung zu stellen. Egal, wie unangenehm es mir war, dem Befehl des Königs Folge zu leisten und ihm Bericht über die Sitzungen zu erstatten, ich hielt es für meine Pflicht, dies zu tun. Doch anstelle, meinem Bruder seinen Familiennamen zu nennen, sagte ich lediglich: „Der Geschäftsträger Seiner Majestät in St. Petersburg.“ Der König zeigte mir die Gnade und sagte, er habe eine Zurückhaltung in meiner Darstellung bemerkt, was er gut fand. Die Königin fügte noch einige freundliche Worte zu denen des Königs hinzu. Doch meine Tätigkeit als Journalist bereitete mir in diesem Fall so viel Ärger, dass ich die Gelegenheit nutzte, als der König seine Zufriedenheit mit der Art und Weise äußerte, wie ich ihm täglich Bericht erstattete, um ihm zu sagen, dass die Verdienste dafür ganz und gar M. d’Aubier zustünden. Ich wagte es sogar, den König zu bitten, diesem hervorragenden Mann zu gestatten, selbst Bericht über die Sitzungen zu erstatten. Ich versicherte dem König, dass dieser Herr, falls er es erlaube, unbemerkt durch meine Räume in die Gemächer der Königin gelangen könnte; der König stimmte dieser Regelung zu.

Von da an bot M. d’Aubier dem König immer wieder Beweise für seinen Eifer und seine Loyalität. Der Pfarrer von Saint-Eustache war nicht länger die Beichtvaterin der Königin, nachdem er den verfassungsmäßigen Eid abgelegt hatte. Ich erinnere mich nicht an den Namen des Geistlichen, der ihn ersetzte; ich weiß nur, dass er in größter Geheimhaltung zu ihren Räumen geführt wurde. Ihre Majestäten verrichteten ihre Ostergebete nicht öffentlich, denn sie konnten weder zur verfassungsmäßigen Geistlichkeit stehen noch so handeln, als wären sie gegen sie. Die Königin verrichtete ihre Ostergebete im Jahr 1792 zwar, doch sie ging in die Kapelle – begleitet nur von mir. Sie bat mich im Voraus, einen meiner Verwandten, der ihr Kaplan war, darum, um fünf Uhr morgens eine Messe für sie zu feiern. Es war noch dunkel; sie gab mir ihren Arm, und ich leuchtete ihr mit einer Kerze. Ich ließ sie allein vor der Tür der Kapelle zurück. Sie kehrte erst bei Tagesanbruch in ihr Zimmer zurück. Die Gefahren nahmen von Tag zu Tag zu. In den Augen des Volkes wurde die Versammlung durch die Feindseligkeiten der ausländischen Armeen sowie der Armee der Fürsten gestärkt. Die Kommunikation mit dieser letzten Gruppe wurde intensiver; die Königin schrieb fast täglich. M. de Goguelat genoss ihr Vertrauen bei allen Korrespondenzen mit den ausländischen Parteien, und ich musste ihn in meinen Räumen haben; die Königin bat sehr oft um ihn – und das zu Zeiten, die sie nicht im Voraus bestimmen konnte. Alle Parteien bemühten sich entweder darum, den König zu ruinieren oder zu retten. Eines Tages fand ich die Königin äußerst aufgeregt vor; sie sagte mir, sie wisse nicht mehr, wo sie sei; dass die Anführer der Jakobiner sich über Dumouriez an sie wandten – oder dass Dumouriez, die Jakobiner verlassend, zu ihr gekommen sei und sich ihr angeboten habe; dass sie ihm ein Audienz gewährt habe; dass er, als er allein mit ihr war, sich zu ihren Füßen geworfen habe und ihr gesagt habe, er habe sich den „roten Hut“ bis zu den Ohren ins Gesicht gezogen; aber dass er weder ein Jakobiner sei noch einer werden könne; dass man es zugelassen habe, dass die Revolution auch auf diese Meute von Zerstörern ausgedehnt wurde, die nur an Plünderung dachten, zu allem bereit waren und der Versammlung eine furchterregende Armee liefern konnten, bereit, die bereits stark erschütterten Überreste eines Throns zu untergraben. Während er mit größtem Eifer sprach, ergriff er die Hand der Königin und küsste sie leidenschaftlich, während er rief: „Erlauben Sie, dass man Sie rettet!“ Die Königin sagte mir, man könne sich auf die Beteuerungen eines Verräters nicht verlassen; dass sein ganzes Verhalten allgemein bekannt sei.

Zweifellos war der weiseste Weg, ihm nicht zu vertrauen; zudem empfahlen die Fürsten ausdrücklich, keinerlei Vertrauen in Vorschläge zu setzen, die aus dem Inneren des Königreichs kamen; dass die Kraft ohne Vertrauen nicht beeindruckend sei; und dass es besser sei, auf ihren Erfolg sowie auf den Schutz zu vertrauen, den der Himmel einem so tugendhaften Herrscher wie Ludwig XVI. sowie einer so gerechten Sache gewährt.

[Die Aufrichtigkeit von General Dumouriez lässt sich in diesem Fall nicht in Frage stellen. Der zweite Band seiner Memoiren zeigt, wie ungerecht das Misstrauen und die Vorwürfe der Königin waren. Indem sie seine Dienste ablehnte, beraubte Marie Antoinette sich ihrer einzigen verbleibenden Stütze. Jener, der Frankreich in den Pässen der Argonne rettete, hätte vielleicht Frankreich bereits vor dem 20. Juni gerettet, hätte er das volle Vertrauen von Ludwig XVI. und der Königin erhalten. – Anmerkung des Herausgebers.]

Die Konstitutionalisten wiederum erkannten, dass es lediglich eine Fassade dafür gab, ihnen zuzuhören. Barnaves letzter Rat betraf die Mittel, die Konstitutionelle Garde, die der Versammlung angeprangert worden war und aufgelöst werden sollte, noch einige Wochen lang am Leben zu erhalten. Die Anklagen gegen die Konstitutionelle Garde betrafen nur ihr Personal sowie den Herzog von Brissac. Barnave schrieb der Königin, dass das Personal der Garde bereits angegriffen werde; dass die Versammlung kurz davor stehe, ein Dekret zur Reduzierung der Garde zu verabschieden; und er bat sie, den König unverzüglich nach Veröffentlichung des Dekrets dazu zu bringen, das Personal aus Personen neu zu bilden, deren Namen er ihr mitteilte. Barnave sagte, alle, die auf dieser Liste standen, würden als entschiedene Jakobiner angesehen, seien es aber in Wirklichkeit nicht; dass er selbst sowie sie in Verzweiflung darüber waren, dass die monarchische Regierung angegriffen wurde; dass sie gelernt hatten, ihre Gefühle zu verbergen; und dass es mindestens zwei Wochen dauern würde, bis die Versammlung ihre wahren Ansichten kennen würde – und sicherlich noch länger, bis es ihr gelingen würde, diese Ansichten unbeliebt zu machen; dass es notwendig sei, diesen kurzen Zeitraum zu nutzen, um unmittelbar nach ihrer Ernennung Paris zu verlassen. Die Königin war der Ansicht, sie solle diesem Rat nicht folgen. Der Herzog von Brissac wurde nach Orléans geschickt, und die Garde wurde aufgelöst. Barnave, da die Königin seinem Rat in nichts folgte und überzeugt war, dass sie ihr ganzes Vertrauen in Hilfe aus dem Ausland setzte,

Er war entschlossen, Paris zu verlassen. Er erhielt ein letztes Audienz. „Ihre Unglücke, Madame“, sagte er, „und diejenigen, die ich für Frankreich voraussehe, haben mich dazu gebracht, mich selbst zu opfern, um Ihnen zu dienen. Ich sehe jedoch, dass mein Rat nicht mit den Ansichten Eurer Majestäten übereinstimmt. Ich erwarte kaum Vorteile vom Plan, den Sie verfolgen wollen – Sie sind zu weit von Ihren Unterstützern entfernt; Sie werden verloren sein, bevor diese bei Ihnen ankommen. Ich wünsche mir zutiefst, in dieser bedauerlichen Vorhersage falsch zu liegen; doch ich werde sicherlich mit meinem Leben bezahlen müssen für das Interesse, das Ihre Unglücke in mir geweckt haben, sowie für die Dienste, die ich Ihnen leisten wollte. Als einzige Belohnung bitte ich um die Ehre, Ihre Hand küssen zu dürfen.“ Die Königin, deren Augen von Tränen gefüllt waren, gewährte ihm diese Gunst und blieb von seinen Gefühlen positiv beeindruckt. Madame Elisabeth teilte diese Ansicht, und die beiden Prinzessinnen sprachen oft über Barnave. Die Königin empfing auch mehrmals Herrn Duport – allerdings ohne so viel Geheimhaltung. Ihre Verbindung zu den konstitutionellen Abgeordneten wurde bekannt. Alexandre de Lameth war der Einzige der Drei, der der Rache der Jakobiner entging.

[Barnave wurde in Grenoble festgenommen. Er blieb fünfzehn Monate lang in diesem Ort im Gefängnis, und seine Freunde begannen zu hoffen, dass man ihn vergessen würde – bis ein Befehl eintraf, ihn nach Paris zu bringen. Zunächst wurde er im Abbaye inhaftiert, anschließend in die Conciergerie überführt und fast sofort vor das revolutionäre Tribunal gestellt. Dort trat er mit erstaunlicher Entschlossenheit auf, fasste mit seiner üblichen Eloquenz die Dienste zusammen, die er der Sache der Freiheit geleistet hatte, und machte auf die zahlreichen Zuhörer einen solchen Eindruck, dass sie, obwohl sie es gewohnt waren, nur Verschwörer, die dem Tode würdig waren, vor dem Tribunal zu sehen, selbst eine Freisprechung für ihn für sicher hielten. Das Todesurteil wurde in tiefstem Schweigen verlesen; doch Barnaves Entschlossenheit blieb unerschütterlich. Als er den Saal verließ, warf er den Richtern, Geschworenen und dem Publikum Blicke voller Verachtung und Empörung zu. Er wurde zusammen mit dem respektierten Duport du Tertre, einem der letzten Minister Ludwigs XVI., zu seinem Schicksal geführt. Als er auf das Schafott stieg, stampfte Barnave mit dem Fuß auf, hob die Augen gen Himmel und sagte: „Das ist also die Belohnung für all das, was ich getan habe.“]

„Freiheit!“ Er starb am 29. Oktober 1793 im Alter von dreiunddreißig Jahren; sein Büste wurde im Museum von Grenoble aufgestellt. Die Konzulatsregierung stellte seine Statue neben die von Vergniaud auf der großen Treppe des Senatspalastes – „Biographie de Bruxelles.“

Die Nationalgarde, die die Königsgarde ablöste, hatte die Tore der Tuilerien besetzt; alle, die die Königin sehen wollten, wurden straflos beleidigt. Drohende Rufe wurden sogar in den Tuilerien ausgestoßen; man forderte die Zerstörung des Throns sowie den Mord an der Herrscherin; die abscheulichsten Beleidigungen kamen von den niedrigsten Elementen der Menge. Zu dieser Zeit geriet der König in einen verzweifelten Zustand, der fast schon körperliche Hilflosigkeit bedeutete. Er verbrachte zehn Tage lang ohne ein Wort zu sagen – selbst nicht inmitten seiner Familie – mit Ausnahme der Zeiten, in denen er nach dem Abendessen mit Madame Elisabeth Backgammon spielte. Die Königin riss ihn aus diesem für eine kritische Zeit tödlichen Zustand, indem sie sich zu seinen Füßen warf, alle beunruhigenden Gedanken ansprach und jede liebevolle Formulierung verwendete. Sie erinnerte ihn auch daran, was er seiner Familie schuldig sei; und sagte ihm, dass sie, falls ihnen das Untergang bestimmt sei, ehrenhaft fallen sollten – und nicht darauf warten müssten, auf dem Boden ihres Wohnraums erstickt zu werden.

Um den 15. Juni 1792 herum weigerte sich der König, seine Zustimmung zu den beiden Dekreten zu geben, die die Deportation der Priester sowie die Bildung eines Lagers mit zwanzigtausend Mann vor den Mauern von Paris vorsahen. Er selbst wollte diese Dekrete genehmigen und sagte, die allgemeine Revolte warte nur noch auf einen Vorwand, um auszubrechen. Die Königin bestand auf ihrem Veto und machte sich bitter Vorwürfe, als dieses letzte Handeln der konstitutionellen Autorität zum 20. Juni führte.

Einige Tage zuvor waren etwa zwanzigtausend Männer zur Kommune gegangen, um anzukündigen, dass sie am 20. den Baum der Freiheit vor dem Eingang der Nationalversammlung pflanzen und dem König eine Petition bezüglich seines Vetos gegen das Dekret über die Deportation der Priester überreichen würden. Diese schreckliche Armee durchquerte den Garten der Tuilerien und zog unter den Fenstern der Königin vorbei; sie bestand aus Menschen, die sich als Bürger der Vororte Saint-Antoine und Saint-Marceau bezeichneten. In schmutzigen Lumpen gekleidet, boten sie ein äußerst furchterregendes Bild und verunreinigten sogar die Luft. Die Leute fragten sich gegenseitig, woher eine solche Armee kommen könnte; so Ekelhaftes war noch nie zuvor in Paris aufgetaucht.

Am 20. Juni versammelte sich diese Meute in noch größerer Zahl um die Tuilerien – bewaffnet mit Speeren, Äxten und allen möglichen Mordwerkzeugen, geschmückt mit Bändern in den Nationalfarben. Sie riefen: „Das Volk für immer! Nieder mit dem Veto!“ Der König hatte keine Wachen. Einige dieser Verbrecher stürmten auf seine Wohnung zu; die Tür sollte gerade aufgebrochen werden, als der König befahl, sie zu öffnen. Die Herren de Bougainville, d’Hervilly, de Parois, d’Aubier, Acloque, Gentil sowie andere mutige Männer, die sich in der Wohnung von Monsieur de Septeuil, dem ersten Kammerdiener des Königs, aufhielten, eilten sofort in die Wohnung Seiner Majestät. Monsieur de Bougainville, als er sah, wie die Meute immer näher kam, rief: „Setzt den König in die Nische am Fenster und stellt Bänke vor ihn.“ Sechs royalistische Grenadiere des Bataillons der Filles Saint Thomas kamen über eine innere Treppe und stellten sich vor die Bänke. Der Befehl von Monsieur de Bougainville rettete den König vor den Klingen der Attentäter – darunter war auch ein Pole namens Lazousky, der den ersten Schlag ausführen sollte. Die tapferen Verteidiger des Königs sagten: „Mein Herr, fürchten Sie nichts.“ Die Antwort des Königs ist gut bekannt: „Legt Ihre Hand auf mein Herz – dann werden Sie erkennen, ob ich Angst habe.“ Monsieur Vanot, Kommandant des Bataillons, wehrte einen Schlag ab, den ein Schurke gegen den König richtete; ein Grenadier der Filles Saint Thomas parierte einen Schwertstoß in dieselbe Richtung. Madame Elisabeth eilte in die Räume ihres Bruders; als sie an der Tür ankam, hörte sie laute Todesdrohungen gegen die Königin – man forderte den Kopf der Österreicherin. „Ah! Lassen Sie sie glauben, ich sei die Königin“, sagte sie zu denen um sie herum, „damit sie Zeit hat zu fliehen.“ Die Königin konnte sich nicht zum König gesellen; sie befand sich im Ratssaal, wo man sie hinter den großen Tisch gestellt hatte, um sie so gut wie möglich vor den Angriffen der Barbaren zu schützen. In dieser schrecklichen Situation bewahrte sie eine edle und würdevolle Haltung – sie hielt den Dauphin vor sich auf dem Tisch sitzend. An ihrer Seite stand Madame; die Prinzessin de Lamballe, die Prinzessin de Tarente, Madame de la Roche-Aymon, Madame de Tourzel und Madame de Mackau umringten sie. Auf ihrem Kopf trug sie eine dreifarbige Kokarde, die ihr ein Mitglied der Nationalgarde gegeben hatte. Der arme kleine Dauphin war, genau wie der König, in eine riesige rote Mütze gehüllt.
Eine der Umstände vom 20. Juni, die die Freunde des Königs am meisten beunruhigten, war, dass er eine solche Mütze trug.

Nach fast drei Stunden wagte ich es, ihn um eine Erklärung für ein Phänomen zu bitten, das in so auffälligem Widerspruch zur außergewöhnlichen Tapferkeit stand, die Seine Majestät an jenem schrecklichen Tag zeigte. Seine Antwort lautete: „Die Rufe ‚Das Volk für immer!‘ wurden um mich herum immer lauter und schienen an mich gerichtet zu sein. Ich antwortete, dass das Volk keinen warmherzigeren Freund habe als mich selbst. Daraufhin kam ein hässlich aussehender Mann durch die Menge auf mich zu und sagte ziemlich grob: ‚Nun, wenn Sie die Wahrheit sagen, beweisen Sie es, indem Sie diesen roten Hut aufsetzen.‘ ‚Ich stimme zu‘, antwortete ich. Ein oder zwei von ihnen traten sofort vor und setzten den Hut auf mein Haar – er war jedoch zu klein für meinen Kopf. Ich war überzeugt, aus Gründen, die ich nicht kannte, dass seine Absicht lediglich darin bestand, den Hut für einen Moment auf meinen Kopf zu setzen und ihn anschließend wieder abzunehmen. Ich war so sehr mit dem beschäftigt, was vor meinen Augen geschah, dass ich nicht bemerkte, ob der Hut auf meinem Kopf blieb oder nicht. Ich war mir dessen kaum bewusst; erst als ich in mein Zimmer zurückkehrte, erfuhr ich von anderen, dass er noch dort war. Ich war sehr überrascht, ihn auf meinem Kopf zu finden – und umso verärgerter, denn ich hätte ihn ohne die geringste Schwierigkeit sofort abnehmen können. Doch ich bin überzeugt, dass, wenn ich gezögert hätte, zuzustimmen, dass er auf meinen Kopf gesetzt wird, der betrunkene Kerl, der ihn mir anbot, seinen Speer in meinen Bauch gestoßen hätte.“ – „Memoiren von Bertrand de Molleville.“

Die Horde zog in Reihen an dem Tisch vorbei; die Fahnen, die sie trugen, waren Symbole der grausamsten Barbarei. Eine davon stellte eine Galgenkonstruktion dar, an der eine schmutzige Puppe hing; darunter standen die Worte „Marie Antoinette a la lanterne“. Eine andere war ein Brett, an dem das Herz eines Ochsen befestigt war, mit den Worten „Herz von Ludwig XVI.“ drumherum. Eine dritte zeigte den Hörnern eines Ochsen mit einer obszönen Inschrift.

Eine der wütendsten jakobinischen Frauen, die mit diesen Schurken marschierte, blieb stehen, um tausend Flüche gegen die Königin auszustoßen. Seine Majestät fragte, ob sie sie je gesehen habe. Sie antwortete, dass

Sie hatte es nicht getan. Hatte sie ihr irgendeinen persönlichen Schaden zugefügt? Ihre Antwort war dieselbe; doch fügte sie hinzu: „Es seid ihr, die das Elend der Nation verursacht haben.“ „Man hat es euch gesagt“, antwortete die Königin; „ihr irrt euch. Als Ehefrau des Königs von Frankreich und Mutter des Dauphins bin ich eine Französin; ich werde mein eigenes Land niemals wiedersehen, ich kann nur in Frankreich glücklich oder unglücklich sein; ich war glücklich, als ihr mich liebtet.“ Die Wütende begann zu weinen, bat um Vergebung und sagte: „Es lag daran, dass ich euch nicht kannte; nun sehe ich, dass ihr gut seid.“ Santerre, der Herrscher der Vororte, ließ seine Untertanen so schnell wie möglich gehen; man glaubte damals, er kenne den Zweck dieses Aufstands nicht – nämlich den Mord an der königlichen Familie. Erst um acht Uhr abends war der Palast vollständig geräumt. Zwölf Abgeordnete, getrieben von Zuneigung zum König, stellten sich zu Beginn des Aufstands in seiner Nähe auf; doch die Delegation aus der Versammlung erreichte die Tuilerien erst um sechs Uhr abends; alle Türen der Räume waren eingetreten worden. Die Königin wies den Abgeordneten auf den Zustand des Königspalastes sowie auf die beschämende Art hin, wie sein Asyl mitten vor den Augen der Versammlung verletzt wurde; sie sah, dass Merlin de Thionville so betroffen war, dass er während ihres Redens Tränen vergoss. „Ihr weint, Monsieur Merlin“, sagte sie zu ihm, „bei dem Anblick, wie der König und seine Familie von einem Volk so grausam behandelt werden, welches er stets glücklich machen wollte.“ „Wahrhaftig, Madame“, antwortete Merlin; „ich weine um das Unglück einer schönen und gefühlvollen Frau, der Mutter einer Familie; aber irrt euch nicht – keine meiner Tränen gilt dem König oder der Königin; ich hasse Könige und Königinnen – das ist meine Religion.“ Die Königin konnte diese Verrücktheit nicht verstehen und erkannte alles, was von Menschen zu erwarten war, die solche Ansichten hegten. Alle Hoffnung war verschwunden, und man dachte nur noch an Hilfe aus dem Ausland. Die Königin wandte sich an ihre Familie sowie an die Brüder des Königs; ihre Briefe wurden wohl immer dringender und drückten Besorgnis über die Verzögerung bei der Hilfe aus. Ihre Majestät las mir einen solchen Brief vor, der von der Erzherzogin Christina, der Regentin der Niederlande, stammte: Sie tadelte…

Man kritisierte die Königin wegen einiger ihrer Äußerungen und sagte ihr, dass diejenigen, die sich außerhalb Frankreichs befanden, mindestens genauso beunruhigt über die Situation des Königs sowie ihre eigene seien; doch die Art und Weise, wie man versuchen könnte, ihr zu helfen, könnte entweder ihr Leben retten oder ihre Sicherheit gefährden. Zudem seien die Mitglieder der Koalition dazu verpflichtet, vorsichtig zu handeln, da ihnen Interessen anvertraut worden waren, die ihnen sehr am Herzen lagen. Der 14. Juli 1792, der per Verfassung als Jahrestag der Unabhängigkeit des Landes festgelegt worden war, rückte näher. Der König und die Königin waren gezwungen, an diesem Anlass aufzutreten; da sie wussten, dass der Putsch vom 20. Juni darauf abzielte, sie zu ermorden, hatten sie keinen Zweifel daran, dass ihr Tod für den Tag dieses nationalen Feiertags beschlossen worden war. Um den Freunden des Königs Zeit zu geben, ihn zu verteidigen, falls ein Angriff stattfinden sollte, wurde der Königin geraten, ihn vor dem ersten Stich eines Dolches zu schützen, indem sie ihm einen Brustpanzer anlegte. Mir wurde aufgetragen, einen solchen Brustpanzer in meinen Räumen anfertigen zu lassen; er bestand aus fünfzehn Schichten italienischem Taffeta und bildete eine Art Unterweste sowie einen breiten Gürtel. Dieser Brustpanzer wurde getestet – er widerstand allen Stichen des Dolches, und mehrere Kugeln wurden von ihm abgelenkt. Als er fertig war, bestand die Schwierigkeit darin, dem König zu ermöglichen, ihn anzuprobieren, ohne das Risiko einzugehen, überrascht zu werden. Ich trug diese enorme, schwere Weste drei Tage lang als Unterrock, ohne einen günstigen Moment finden zu können. Schließlich fand der König eines Morgens die Gelegenheit, in dem Zimmer der Königin seinen Mantel auszuziehen und den Brustpanzer anzuprobieren. Die Königin lag im Bett; der König zog mich sanft am Kleid und brachte mich so weit wie möglich weg vom Bett der Königin, dann sagte er mir mit sehr leiser Stimme: „Ich ertrage diese Unbequemlichkeit nur, um sie zufriedenzustellen – sie werden mich nicht ermorden; ihr Plan hat sich geändert; sie werden mich auf andere Weise töten.“ Die Königin hörte, wie der König mit mir flüsterte; als er gegangen war, fragte sie mich, was er gesagt hatte. Ich zögerte zu antworten; sie bestand darauf, dass ich es tun sollte, und sagte, dass nichts vor ihr verborgen bleiben dürfe und dass sie in jeder Hinsicht bereit sei. Als sie von den Worten des Königs erfuhr, sagte sie mir, sie habe es bereits vermutet; er habe ihr schon lange gesagt, dass alles, was in Frankreich vor sich ging, eine Nachahmung der Revolution zur Zeit von Karl I. in England sei, und dass er ununterbrochen die Geschichte dieses unglücklichen Monarchen las, um in einer ähnlichen Krise besser handeln zu können. „Ich beginne, Angst zu haben, dass dem König etwas zustoßen könnte.“

„Prozess“, fuhr die Königin fort; „was mich betrifft, so bin ich eine Ausländerin; sie werden mich ermorden. Was wird aus meinen armen Kindern werden?“ Auf diese traurigen Worte folgte ein Strom von Tränen. Ich wollte ihr ein Beruhigungsmittel geben; sie lehnte ab und sagte, nur glückliche Frauen könnten nervös sein; die grausame Situation, in der sie sich befand, mache solche Mittel nutzlos. Tatsächlich litt die Königin, die in ihren glücklicheren Zeiten häufig an hysterischen Anfällen litt, an einer stabileren Gesundheit, wenn alle Kräfte ihrer Seele eingesetzt wurden, um ihre körperliche Kraft zu stärken.

Ich hatte zu diesem Zweck – genauso wie der König – ein Korsett für sie vorbereitet, ohne dass sie davon wusste; doch sie wollte es nicht benutzen. All meine Bitten, all meine Tränen waren vergeblich. „Wenn die Fraktionen mich ermorden“, antwortete sie, „wird das für mich ein glückliches Ereignis sein; sie werden mich von einem äußerst schmerzhaften Dasein befreien.“ Ein paar Tage nachdem der König seine Brustplatte angeprobt hatte, traf ich ihn auf einer Hintertreppe. Ich trat zurück, um ihn vorbeizulassen. Er blieb stehen und nahm meine Hand; ich wollte seine küssen; er ließ es nicht zu, sondern zog mich an der Hand zu sich heran und küsste beide Wangen, ohne ein Wort zu sagen.

Die Angst vor einem weiteren Angriff auf die Tuilerien führte zu gründlichen Durchsuchungen der Papiere des Königs. Ich verbrannte fast alle Papiere, die der Königin gehörten. Sie legte ihre Familienbriefe sowie viele Korrespondenzstücke, die sie für die Geschichtsschreibung der Revolutionszeit für wichtig hielt – insbesondere Barnaves Briefe und ihre Antworten, von denen sie Kopien besaß – in einen Ordner, den sie M. de J—— anvertraute. Dieser Herr konnte diesen Schatz nicht retten, und er wurde verbrannt. Die Königin ließ einige Papiere in ihrem Sekretär zurück. Darunter befanden sich Anweisungen an Madame de Tourzel bezüglich der Erziehung ihrer Kinder sowie bezüglich des Charakters und der Fähigkeiten der Gouvernanten unter deren Leitung. Dieses Dokument, das die Königin zur Zeit der Ernennung von Madame de Tourzel ausarbeitete, zusammen mit mehreren Briefen von Maria Theresia, die voller guter Ratschläge und Anweisungen waren, wurde nach dem 10. August auf Befehl der Versammlung in der Sammlung der in den Sekretären des Königs und der Königin gefundenen Papiere veröffentlicht.

Ihre Majestät besaß noch, ohne die Einnahmen des Monats mitzurechnen, hundertvierzigtausend Francs in Gold. Sie wollte alles bei mir deponieren; doch ich riet ihr, fünftausend Louis für sich zu behalten.

Für sie könnte plötzlich eine ziemlich beträchtliche Summe Geldes notwendig werden.
Der König hatte eine enorme Menge an Papieren, und leider kam ihm die Idee, mit Hilfe eines Schlossers, der bereits seit über zehn Jahren für ihn arbeitete, einen Versteckort in einem inneren Korridor seiner Gemächer anzulegen. Ohne die Kenntnis dieses Mannes wäre dieser Versteckort wohl lange unentdeckt geblieben. Die Wand, in der das Versteck angelegt wurde, war so gestrichen, dass sie große Steine nachahmte; der Eingang war vollständig in den braunen Rillen verborgen, die die „schattigen“ Bereiche dieser gemalten Steine bildeten. Doch noch bevor dieser Schlosser dem Parlament von dem später als „Eisenschrank“ bezeichneten Versteck erzählte, wusste die Königin bereits, dass er mit einigen seiner Freunde darüber gesprochen hatte. Sie erkannte außerdem, dass dieser Mann, dem der König aus Gewohnheit zu viel Vertrauen entgegenbrachte, ein Jakobiner war. Sie warnte den König davor und überredete ihn, alle Dokumente, die er unbedingt aufbewahren wollte, in einen sehr großen Ordner zu packen und diesen mir anzuvertrauen. In meiner Gegenwart bat sie ihn, nichts in diesem Versteck zurückzulassen; der König versicherte ihr, um sie zu beruhigen, dass er dort nichts gelassen habe. Ich hätte den Ordner gerne mitgenommen und in meine Wohnung gebracht, doch er war zu schwer für mich. Der König sagte, er würde ihn selbst tragen; ich ging voraus, um ihm die Türen zu öffnen. Als er den Ordner in meinen inneren Schrank legte, sagte er nur: „Die Königin wird Ihnen sagen, was darin ist.“ Als ich zur Königin zurückkehrte, stellte ich ihr die Frage – schließlich hielt ich es aufgrund dessen, was der König gesagt hatte, für notwendig, es zu wissen. „Es handelt sich dabei um solche Dokumente“, antwortete die Königin, „die für den König äußerst gefährlich wären, falls es zu einem Prozess gegen ihn käme. Doch was er möchte, dass ich Ihnen sage, ist, dass der Ordner ein Protokoll eines Kabinettstreffens enthält, in dem der König seine Meinung gegen den Krieg darlegte. Er ließ dieses Protokoll von allen Ministern unterschreiben; im Falle eines Prozesses hofft er, dass dieses Dokument ihm sehr nützlich sein wird.“ Ich fragte die Königin, wem ich den Ordner eigentlich anvertrauen sollte. „Demjenigen, dem Sie es wünschen“, antwortete sie; „nur Sie sind dafür verantwortlich. Verlassen Sie das Schloss nicht einmal während Ihrer Urlaubsmonate – es könnten Umstände eintreten, in denen es sehr wichtig wäre, dass wir ihn sofort zur Verfügung haben.“ Zu dieser Zeit verließ Herr de La Fayette, der wahrscheinlich die Idee aufgegeben hatte, in Frankreich eine Republik ähnlich der in den Vereinigten Staaten zu gründen, und stattdessen die erste Verfassung unterstützen wollte, seine Armee und kam zum Parlament, um mit seiner Anwesenheit sowie einer leidenschaftlichen Rede eine Petition zu unterstützen, die von zwanzig Personen unterzeichnet worden war.

Tausende Bürger erhoben sich gegen die Verletzung der Privatsphäre des Königs und seiner Familie. Der General hielt die konstitutionelle Partei für machtlos und erkannte, dass er selbst an Popularität verloren hatte. Die Versammlung missbilligte den Schritt, den er unternommen hatte; der König, für den dieser Schritt unternommen worden war, zeigte keinerlei Zufriedenheit damit und sah sich gezwungen, so schnell wie möglich zu seinem Heer zurückzukehren. Er glaubte, auf die Nationalgarde zählen zu können; doch am Tag seiner Ankunft fragten jene Offiziere, die im Interesse des Königs handelten, Seine Majestät, ob sie die Ansichten von General de La Fayette unterstützen sollten, indem sie ihm bei den Maßnahmen halfen, die er während seines Aufenthalts in Paris ergreifen würde. Der König befahl ihnen, dies nicht zu tun. Aus dieser Antwort erkannte Herr de La Fayette, dass er von den übrigen Mitgliedern seiner Fraktion in der Pariser Garde im Stich gelassen worden war.

Bei seiner Ankunft wurde der Königin ein Plan vorgelegt, in dem vorgeschlagen wurde, die Armee von La Fayette mit der Gruppe des Königs zu vereinen, um die königliche Familie zu retten und sie nach Rouen zu bringen. Ich erfuhr keine Einzelheiten dieses Plans; die Königin sagte mir nur dazu, dass Herr de La Fayette als Lösungsmöglichkeit vorgeschlagen worden sei; aber es wäre besser für sie, zu sterben, als ihre Sicherheit dem Mann anzuvertrauen, der ihnen am meisten Schaden zugefügt hatte, oder sich gezwungen zu sehen, mit ihm zu verhandeln.

Ich verbrachte den ganzen Monat Juli ohne Schlaf – ich fürchtete mich vor Angriffen in der Nacht. Es gab einen Anschlag auf das Leben der Königin, der nie bekannt wurde. Um ein Uhr morgens war ich allein an ihrem Bett; wir hörten jemanden leise den Korridor entlanggehen, der durch alle Räume der Königin führte und zu beiden Enden abgeschlossen war. Ich ging hinaus, um den Kammerdiener zu holen; er betrat den Korridor, und bald hörten die Königin und ich das Geräusch von zwei Männern, die kämpften. Die unglückliche Prinzessin hielt mich fest in ihren Armen und sagte zu mir: „Was für eine Situation! Tagsüber Beleidigungen und nachts Attentäter!“ Der Kammerdiener rief ihr vom Korridor aus zu: „Madame, es ist ein Schurke – ich habe ihn!“ „Lassen Sie ihn gehen“, sagte die Königin; „öffnen Sie ihm die Tür; er kam, um mich zu ermorden; die Jakobiner würden ihn morgen triumphierend herumtragen.“ Der Mann war ein Diener aus dem Personal des Königs, der nachdem Seine Majestät ins Bett gegangen war, den Schlüssel zum Korridor aus dessen Tasche genommen hatte – zweifellos mit der Absicht, den Verdachteten Mord zu begehen. Der Kammerdiener, der ein sehr starker Mann war, packte ihn an den Handgelenken und stieß ihn zur Tür hinaus. Der Schurke sagte kein Wort. Der Kammerdiener sagte:

Antwort an die Königin, die ihm dankbar von der Gefahr sprach, der er sich ausgesetzt hatte: Er fürchtete sich vor nichts und trug stets ein Paar hervorragender Pistolen bei sich – nur zum Zweck, Ihre Majestät zu verteidigen. Am nächsten Tag ließ Herr de Septeuil alle Schlösser in den inneren Räumen des Königs austauschen. Ich tat dasselbe bei denen der Königin. Uns wurde ständig mitgeteilt, dass das Faubourg St. Antoine sich darauf vorbereitete, gegen den Palast vorzurücken. Eines Morgens gegen Ende Juli um vier Uhr kam jemand, um mir entsprechende Informationen zu überbringen. Ich schickte sofort zwei Männer, auf die ich vertrauen konnte, mit dem Befehl, zu den üblichen Versammlungsorten zu gehen und schnell zurückzukehren, um mir Bericht über die Situation in der Stadt zu erstatten. Wir wussten, dass mindestens eine Stunde vergehen musste, bevor die Menge oder die Bewohner der Vororte, die sich am Ort der Bastille versammelt hatten, die Tuileries erreichen konnten. Mir schien es ausreichend für die Sicherheit der Königin zu sein, wenn alles um sie herum geweckt wurde. Ich schlich leise in ihr Zimmer – sie schlief; ich weckte sie nicht. Im großen Schrank fand ich General de W——; er sagte mir, dass die Versammlung diesmal auseinanderging. Der General hatte versucht, die Menge auf dieselbe Weise zu befriedigen wie Herr de La Fayette. Er grüßte die einfachsten Leute und senkte seinen Hut tief bis zu den Steigbügeln. Doch die Menge, die seit drei Jahren geschmeichelt worden war, verlangte eine ganz andere Form der Ehrerbietung gegenüber ihrer Macht – der arme Mann blieb unbemerkt. Der König war bereits geweckt worden, ebenso Madame Elisabeth, die zu ihm gegangen war. Die Königin, unterdrückt von ihrem Kummer, schlief bis neun Uhr an jenem Tag – was bei ihr sehr ungewöhnlich war. Der König hatte bereits nachgefragt, ob sie wach sei; ich berichtete ihm, was ich getan hatte und welche Sorgfalt ich darauf verwendet hatte, sie nicht zu stören. Er dankte mir und sagte: „Ich war wach, genauso wie der ganze Palast; sie war nicht in Gefahr. Ich bin sehr froh, dass sie sich etwas ausruhen kann. Ach! Ihr Kummer verdoppelt meinen!“ Wie betrübt war ich, als die Königin beim Aufwachen erfuhr, was geschehen war – sie brach in Tränen aus vor Bedauern, dass man sie nicht gerufen hatte, und begann, mich zu tadeln, auf dessen Freundschaft sie hätte vertrauen können, weil ich sie unter solchen Umständen so schlecht bedient hatte! Vergeblich wiederholte ich, dass es nur ein falscher Alarm gewesen sei und dass sie ihre Kräfte sammeln müsse. „Meine Kräfte sind nicht geschwächt“, sagte sie; „Unglück gibt uns zusätzliche Kraft. Elisabeth war bei dem König, und ich schlief – ich, die entschlossen ist, an seiner Seite zu sterben! Ich bin seine Frau; ich werde nicht zulassen, dass er auch nur das geringste Risiko eingeht, ohne dass ich es teile.“

KAPITEL VIII.

Im Juli war der Briefwechsel zwischen M. Bertrand de Molleville und dem König sowie der Königin besonders intensiv. M. de Marsilly, ein ehemaliger Leutnant der Cent-Suisses der Garde, war der Überbringer der Briefe.

[Nur nachts erhielt ich die Antwort des Königs, geschrieben von seiner eigenen Hand am Rand meines Briefes. Ich schickte sie ihm stets zusammen mit dem Brief des Tages zurück, auf den er am Vortag geantwortet hatte, sodass meine Briefe sowie seine Antworten – von denen ich mich damit begnügte, nur Notizen zu machen – niemals länger als 24 Stunden bei mir blieben. Ich schlug diese Regelung Seiner Majestät vor, um alle Unruhen aus seinem Kopf zu beseitigen; meine Briefe wurden in der Regel von M. de Marsilly, dem Hauptmann der Königsgarde, an den König oder die Königin übergeben, dessen Loyalität und Treue ihren Majestäten bekannt waren. Manchmal setzte ich auch M. Bernard de Marigny ein, der aus Brest gekommen war, um gemeinsam mit den treuen Dienern Seiner Majestät den Gefahren entgegenzutreten, die dem König drohten. – „Memoiren von Bertrand de Molleville“, Band II, S. 12.]

Zum ersten Mal kam er zu mir mit einem Brief der Königin, der an M. Bertrand selbst gerichtet war. In diesem Brief sagte die Königin: „Wenden Sie sich mit voller Zuversicht an Madame Campan; das Verhalten ihres Bruders in Russland hat ihre Gefühle keineswegs beeinflusst; sie ist uns voll und ganz ergeben; und falls Sie in Zukunft etwas mündlich zu uns sagen möchten, können Sie sich voll und ganz auf ihre Loyalität und Diskretion verlassen.“ Die Meuten, die fast jede Nacht in den Vororten zusammenkamen, beunruhigten die Freunde der Königin; sie baten sie, nicht in ihrem Zimmer im Erdgeschoss der Tuileries zu schlafen. Sie zog in das erste Stockwerk, in ein Zimmer, das zwischen den Räumen des Königs und denen des Dauphins lag. Da sie stets seit Tagesanbruch wach blieb, befahl sie, weder die Jalousien noch das Fenster…]

Die Vorhänge sollten geschlossen bleiben, damit ihre langen, schlaflosen Nächte weniger anstrengend wären. Gegen Mitte einer dieser Nächte, als der Mond in ihr Schlafzimmer schien, blickte sie darauf und sagte mir, dass sie in einem Monat den Mond nicht mehr sehen würde, es sei denn, sie wäre von ihren Fesseln befreit und könnte den König in Freiheit sehen. Dann verriet sie mir alles, was zur Befreiung beitragen könnte; doch sie sagte, die Meinungen ihrer engsten Berater seien beunruhigend unterschiedlich: Einige versprachen vollständigen Erfolg, während andere unüberwindbare Gefahren aufzeigten. Sie fügte hinzu, sie besitze den Zeitplan des Vormarschs der Fürsten und des Königs von Preußen – an einem bestimmten Tag würden sie in Verdun sein, an einem anderen an einem anderen Ort; Lille sollte bald belagert werden. Doch Herr de J——-, dessen Vorsicht und Intelligenz sowohl der König als auch sie selbst hoch schätzten, machte sie sehr besorgt bezüglich des Erfolgs dieser Belagerung und ließ sie befürchten, dass selbst wenn der Kommandant ihnen ergeben wäre, die zivile Autorität, die der Verfassung nach den Stadtoberhäuptern große Macht verlieh, dem Militärkommandanten Vorrang geben würde. Auch bezüglich dessen, was in der Zwischenzeit in Paris geschehen würde, war sie sehr beunruhigt, und sprach mit mir über den Mangel an Entschlusskraft des Königs – doch stets in Worten, die ihre Verehrung für seine Tugenden sowie ihre Zuneigung zu ihm ausdrückten.
„Der König“, sagte sie, „ist kein Feigling; er besitzt reichlich passive Tapferkeit, doch er wird von einer peinlichen Schüchternheit sowie einem Misstrauen gegenüber sich selbst überwältigt – ein Misstrauen, das ebenso aus seiner Erziehung wie aus seiner Natur herrührt. Er fürchtet es, Befehle zu erteilen, und vor allem fürchtet er es, vor versammelten Menschen zu sprechen. Er lebte wie ein Kind und fühlte sich stets unwohl in Gegenwart Ludwigs XV., bis zum Alter von einundzwanzig Jahren. Diese Einschränkungen verstärkten seine Schüchternheit.
In unserer Situation würden ein paar gut formulierte Worte an die Pariser, die ihm ergeben sind, die Stärke unserer Partei hundertfach vermehren – doch er wird sie nicht aussprechen. Was können wir von diesen Ansprachen an das Volk erwarten, die man ihm geraten hat zu veröffentlichen? Nur neue Übergriffe. Was mich betrifft, so könnte ich alles tun – falls nötig würde ich sogar zu Pferd erscheinen. Doch wenn ich wirklich handeln würde, würde das bedeuten, den Feinden des Königs Waffen in die Hand zu geben; der Ruf gegen die Österreicher und gegen die Herrschaft einer Frau würde in Frankreich allgemein werden. Zudem würde ich durch meine Anwesenheit den König zu nichts machen. Eine Königin, die keine Regentin ist, sollte unter diesen Umständen passiv bleiben und sich auf den Tod vorbereiten.“

Der Garten der Tuilerien war voller wütender Männer, die alle beleidigten, die scheinbar auf der Seite des Hofes standen. Unter den Fenstern der Königin wurde „Das Leben von Marie Antoinette“ skandiert, berüchtigte Bilder wurden dem Buch beigefügt, und die Händler zeigten sie den Vorbeigehenden. Von allen Seiten waren die jubelnden Rufe eines Volkes zu hören, das in einem Zustand des Deliriums war – einem fast ebenso schrecklichen Zustand wie die Explosion ihrer Wut. Die Königin und ihre Kinder konnten nicht mehr im Freien atmen. Es wurde beschlossen, den Garten der Tuilerien zu schließen: Sobald dieser Schritt unternommen wurde, erklärte die Versammlung den gesamten Bereich der Terrasse des Feuillants zum eigenen Gebiet und markierte die Grenze zwischen dem sogenannten nationalen Gelände und dem Coblentz-Gelände mit einem dreifarbigen Band, das von einem Ende der Terrasse bis zum anderen verlief. Allen guten Bürgern wurde per Aushängen untersagt, in den Garten zu gehen – unter Androhung desselben Schicksals wie Foulon und Berthier. Ein junger Mann, der diesen schriftlichen Befehl nicht befolgte, ging in den Garten; wütende Rufe, Drohungen sowie die Menschenmenge, die sich auf der Terrasse versammelte, warnten ihn vor seiner Unvorsichtigkeit und der Gefahr, in der er schwebte. Er zog sofort seine Schuhe aus, holte sein Taschentuch hervor und wischte den Staub von den Sohlen. Die Leute riefen: „Bravo! Der gute Bürger für immer!“ Er wurde triumphierend weggetragen. Das Schließen der Tuilerien ermöglichte es der Königin und ihren Kindern nicht mehr, im Garten spazieren zu gehen. Die Menschen auf der Terrasse stießen schreckliche Schreie aus, und sie musste zweimal in ihre Gemächer zurückkehren. Anfang August boten viele Eiferer dem König Geld an; er lehnte beträchtliche Summen ab, da er nicht die Vermögen einzelner Personen schädigen wollte. Monsieur de la Ferte, Verwalter der „Kleinfreuden“, brachte mir tausend Louis und bat mich, sie zu den Füßen der Königin zu legen. Er glaubte, dass sie in einer so gefährlichen Zeit nie genug Geld haben könnte, und dass jeder gute Franzose alles Geld, das er hatte, schnell in ihre Hände legen sollte. Sie lehnte diese Summe sowie weitere, noch größere Beträge ab, die ihr angeboten wurden.

[Monsieur Auguie, mein Schwager, Finanzverwalter, bot ihr über seine Frau einen Umschlag an, der hunderttausend Kronen in Papiergeld enthielt. Bei dieser Gelegenheit sagte die Königin zu meiner Schwester die bewegendsten Worte, in denen sie ihre Freude darüber ausdrückte, dazu beigetragen zu haben.]

Das Glück solcher treuen Untertaninnen wie sie selbst und ihr Ehemann – doch sie lehnte ihr Angebot ab. – MADAME CAMPAN.]

Einige Tage später sagte sie mir jedoch, dass sie die vierundzwanzigtausend Francs von Monsieur de la Ferte annehmen würde, denn damit könnte die Summe aufgefüllt werden, die der König ausgeben musste. Sie wies mich daher an, diese vierundzwanzigtausend Francs entgegenzunehmen, sie den hunderttausend Francs hinzuzufügen, die sie mir bereits übergeben hatte, und alles in Assignaten umzuwandeln, um deren Wert zu erhöhen. Ihre Befehle wurden ausgeführt, und die Assignaten wurden dem König übergeben. Die Königin teilte mir mit, dass Madame Elisabeth einen wohlmeinenden Mann gefunden habe, der versprochen hatte, Petion durch Bestechung mit einer großen Summe Geldes für sich zu gewinnen. Dieser Abgeordnete sollte durch ein vorab vereinbartes Signal den König vom Erfolg des Plans in Kenntnis setzen. Seine Majestät hatte bald die Gelegenheit, Petion zu sehen. Als die Königin ihn vor mir fragte, ob er mit ihm zufrieden sei, antwortete der König: „Nicht mehr und nicht weniger zufrieden als sonst; er gab das vereinbarte Signal nicht, und ich glaube, ich wurde betrogen.“ Daraufhin erklärte die Königin mir das ganze Rätsel. „Petion“, sagte sie, „sollte während des Gesprächs mit dem König seinen Finger mindestens zwei Sekunden lang auf sein rechtes Auge halten.“ „Er hob nicht einmal seine Hand zum Kinn“, sagte der König; „letztendlich ist es nur Geld, das gestohlen wird: Der Dieb wird damit nicht prahlen, und die Sache bleibt ein Geheimnis. Lassen Sie uns über etwas anderes sprechen.“ Er wandte sich an mich und sagte: „Ihr Vater war ein enger Freund von Mandat, der jetzt die Nationale Garde befehligt; beschreiben Sie ihn mir – was soll ich von ihm erwarten?“ Ich antwortete, dass er einer der treuesten Untertanen Seiner Majestät sei, aber dass er trotz großer Loyalität wenig Verstand besaß und in den konstitutionellen Wirbel verwickelt sei. „Ich verstehe“, sagte der König; „er ist ein Mann, der meinen Palast und meine Person verteidigen würde, weil dies von der Verfassung verlangt wird, die er geschworen hat zu unterstützen – aber er würde gegen die Partei kämpfen, die sich für die souveräne Autorität einsetzt; es ist gut, das mit Sicherheit zu wissen.“ Am nächsten Tag ließ die Prinzessin de Lamballe mich sehr früh am Morgen rufen. Ich fand sie auf einem Sofa vor einem Fenster, das auf den Pont Royal blickte. Sie wohnte in jenem Raum des Pavillons der Flora, der auf derselben Höhe wie der der Königin lag. Sie bat mich, mich neben sie zu setzen. Ihre Hoheit hatte einen Schreibtisch auf den Knien. „Sie hatten viele Feinde“, sagte sie; „es wurden Versuche unternommen, Ihnen zu nehmen…“

Die Gunst der Königin – doch sie waren keineswegs erfolgreich. Wissen Sie, dass sogar ich selbst, da ich Sie nicht so gut kannte wie die Königin, misstrauisch gegenüber Ihnen wurde? Als der Hof in den Tuileries ankam, stellte ich Ihnen einen Begleiter zur Seite, der Sie ausspionieren sollte; außerdem hatte ich noch jemanden von der Polizei vor Ihrer Tür postiert! Man versicherte mir, Sie hätten fünf oder sechs der gefährlichsten Vertreter des Dritten Standes aufgenommen – doch es war jene Kammerfrau, deren Räume über Ihren lagen.

„Kurz gesagt“, sagte die Prinzessin, „müssen ehrliche Menschen nichts von böswilligen Menschen zu befürchten haben, solange sie einem so aufrichtigen Fürsten wie dem König dienen. Was die Königin angeht, so kennt sie Sie und liebt Sie bereits seit ihrer Ankunft in Frankreich. Über die Meinung des Königs bezüglich Ihnen können Sie selbst urteilen: Gestern Abend wurde im Familienkreis entschieden, dass es notwendig sei, bei einer möglichen Attacke auf die Tuileries genaue Informationen über die Ansichten und das Verhalten aller Personen zu haben, die dem Dienst der Königin angehören. Der König ergreift ebenfalls Vorsichtsmaßnahmen bezüglich all jener, die ihm nahestehen. Er sagte, er habe eine Person von großer Integrität bei sich, der er diese Aufgabe anvertrauen wolle; und was das Haushaltspersonal der Königin betrifft, so müsse mit Ihnen gesprochen werden, denn er habe Ihr Charakter schon lange studiert und schätze Ihre Aufrichtigkeit.“

Die Prinzessin hatte eine Liste mit den Namen aller Personen, die zum Haushalt der Königin gehörten, auf ihrem Schreibtisch. Sie bat mich um Informationen über jede einzelne Person. Ich hatte Glück – ich konnte nur die positivsten Informationen geben. Ich musste von meiner offenen Feindin im Haushalt der Königin sprechen, von der Frau, die am meisten darauf aus war, dass ich für die politischen Ansichten meines Bruders verantwortlich gemacht würde. Die Prinzessin, als Leiterin des Haushalts, konnte von dieser Situation nicht unwissend sein; doch da die betreffende Person, die den König und die Königin vergötterte, nicht gezögert hätte, ihr Leben zu opfern, um ihres zu retten, und da ihre Zuneigung zu ihnen zusammen mit einer erheblichen Engstirnigkeit sowie begrenztem Bildungsstand wohl zu ihrem Neid auf mich führte, sprach ich in den höchsten Tönen von ihr.

Die Prinzessin schrieb, was ich diktierte, und blickte gelegentlich erstaunt zu mir auf. Als ich fertig war, bat ich sie, am Rand zu schreiben, dass die erwähnte Dame meine offene Feindin sei. Sie umarmte mich und sagte: „Ach! Schreiben Sie das nicht! Wir sollten keine unglückliche Situation festhalten, die vergessen werden sollte.“ Dann kamen wir auf einen Mann von Genie zu sprechen, der der Königin sehr zugetan war – ich beschrieb ihn als einen Mann, der ausschließlich dazu da schien, Widerspruch zu äußern.

Er selbst war ein Aristokrat unter Demokraten – und zugleich ein Demokrat unter Aristokraten; doch dennoch ein Mann von Integrität und mit gutem Verhältnis zu seinem Herrscher. Die Prinzessin sagte, sie kenne viele Menschen mit solchem Charakter, und sie sei erfreut, dass ich nichts gegen diesen Mann einzuwenden hätte, denn sie selbst habe ihn in der Nähe der Königin platziert.
Das gesamte Gefolge Ihrer Majestät, das ausschließlich aus treuen Personen bestand, zeigte während all der schrecklichen Unruhen der Revolution Beweise größter Vorsicht und Hingabe. Dasselbe lässt sich nicht über die Vorzimmer sagen. Mit Ausnahme von drei oder vier waren alle Diener dieser Klasse schreckliche Jakobiner; und in jenen Zeiten erkannte ich die Notwendigkeit, das Privatgefolge von Fürsten aus Personen zu bilden, die völlig von der Klasse des Volkes getrennt waren.
Die Situation der Königsfamilie war in den Monaten unmittelbar vor dem 10. August so unerträglich, dass die Königin sich nach der Krise sehnte – egal, wie diese ausgehen würde. Sie sagte oft, dass ein langes Aufenthalt in einem Turm am Meer ihr weniger unerträglich erscheinen würde als diese Streitigkeiten, bei denen die Schwäche ihrer Partei täglich eine unvermeidliche Katastrophe drohen ließ.

Einige Tage vor dem 10. August nahmen die Auseinandersetzungen zwischen Royalisten und Jakobinen sowie zwischen Jakobinen und Verfassungskonservativen an Heftigkeit zu. Unter Letzteren waren jene Männer, die die von ihnen vertretenen Prinzipien mit größtem Talent, Mut und Beständigkeit verteidigten, gleichzeitig am meisten dem Risiko ausgesetzt. Montjoie sagt: „Die Frage der Entthronung wurde in der Versammlung mit großer Leidenschaft diskutiert. Die Abgeordneten, die dagegen stimmten, wurden beleidigt, misshandelt und von Mördern umgeben. Jeden Schritt mussten sie kämpfen; schließlich wagten sie es nicht mehr, in ihren eigenen Häusern zu schlafen. Zu dieser Gruppe gehörten Regnault de Beaucaron, Froudiere, Girardin und Vaublanc. Girardin beschwerte sich darüber, in einem der Säle der Versammlung geschlagen worden zu sein. Eine Stimme rief ihm zu: ‚Sag, wo wurdest du geschlagen?‘ ‚Wo?‘ antwortete Girardin. ‚Was für eine Frage! Von hinten. Schlagen Mörder denn je anders?‘“

Nicht nur wurde ihren Majestäten der Zugang zur frischen Luft verwehrt, sondern sie wurden auch direkt am Fuße des Altars beleidigt. Am Sonntag vor dem letzten Tag der Monarchie, als die Königsfamilie durch die Galerie zur Kapelle ging, riefen die Hälfte der Soldaten der Nationalgarde: „Es lebe der König!“ Die andere Hälfte hingegen rief: „Nein, kein König! Nieder mit dem Veto!“ An jenem Tag bei den Vespern vereinbarten die Chorknaben, beim Singen des Satzes „Deposuit potentes de sede“ im „Magnificat“ eine laute und drohende Betonung zu verwenden. Wütend über dieses respektlose Verhalten riefen die Royalisten ihrerseits dreimal „Et reginam“ nach „Domine salvum fac regem“. Das Chaos während der gesamten Gottesdienstzeit war enorm. Schließlich kam die schreckliche Nacht des 10. August 1792. Am Vorabend ging Petion zum Parlament und informierte es darüber, dass Vorbereitungen für einen Aufstand am folgenden Tag getroffen würden; dass um Mitternacht das Alarmhorn ertönen würde; und dass er befürchtete, nicht über ausreichende Mittel zu verfügen, um den bevorstehenden Angriff abzuwehren. Auf diese Informationen hin ging das Parlament zur Tagesordnung über. Petion gab jedoch den Befehl, mit Gewalt gegen Gewalt vorzugehen.

[Petion war Bürgermeister von Paris, und Mandat war an diesem Tag Kommandant der Nationalgarde. Mandat wurde in jener Nacht ermordet. – „Thiers“, Band I, S. 260.]

M. Mandat verfügte über diesen Befehl; und da er seine Loyalität gegenüber dem König durch das, was er als Staatsgesetz ansah, gerechtfertigt fand, handelte er in allen seinen Aktionen mit größter Entschlossenheit. Am Abend des 9. war ich bei dem Abendessen des Königs anwesend. Während Seine Majestät mir verschiedene Befehle erteilte, hörten wir lautes Geräusch an der Tür der Wohnung. Ich ging nachsehen, was der Grund dafür war, und stellte fest, dass die beiden Wachen miteinander kämpften. Der Eine sagte über den König, er sei ein entschiedener Befürworter der Verfassung und würde sie um jeden Preis verteidigen; der Andere behauptete, der König sei eine Belastung für die einzige Verfassung, die für ein freies Volk geeignet sei. Sie waren kurz davor, einander die Kehle durchzuschneiden. Ich kehrte mit einem Gesichtsausdruck zurück, der meine Erregung verriet. Der König wollte wissen, was vor seiner Tür vor sich ging; ich konnte es ihm nicht verheimlichen. Die Königin sagte, sie sei überhaupt nicht überrascht und dass mehr als die Hälfte der Garde zur Jakobinerpartei gehöre.

Um Mitternacht ertönte die Alarmglocke. Die Schweizer stellten sich wie Mauern auf; und in ihrer soldatischen Stille, die einen auffälligen Kontrast zum ständigen Lärm der Stadtwache bildete, teilte der König Herrn de J——-, einem Stabsoffizier, den von General Viomenil festgelegten Verteidigungsplan mit. Nach diesem privaten Gespräch sagte mir Herr de J——-: „Stecken Sie Ihre Schmuckstücke und Ihr Geld in die Taschen; unsere Gefahren sind unvermeidlich; es gibt keine Verteidigungsmittel; Sicherheit könnte durch ein gewisses Maß an Entschlossenheit seitens des Königs erreicht werden – doch das ist die einzige Tugend, in der er mangelhaft ist.“ Eine Stunde nach Mitternacht sagten die Königin und Madame Elisabeth, sie würden sich auf einem Sofa in einem Raum im Zwischengeschoss ausruhen, dessen Fenster auf den Hof der Tuilerien blickten. Die Königin erzählte mir, der König habe gerade abgelehnt, seinen gepolsterten Unterrock anzuziehen; er habe zugestimmt, ihn am 14. Juli zu tragen, weil er nur zu einer Zeremonie gehen wolle, bei der ein Attentäter gefasst werden sollte – doch an einem Tag, an dem seine Truppen gegen die Revolutionäre kämpfen könnten, halte er es für feige, sein Leben auf diese Weise zu schützen. In dieser Zeit befreite sich Madame Elisabeth von einigen Kleidungsstücken, die sie behinderten, um sich auf das Sofa legen zu können. Sie nahm eine Cornelianen-Nadel aus ihrem Umhang und zeigte sie mir, bevor sie sie auf den Tisch legte; sie bat mich, den Spruch zu lesen, der um einen Lilienstiel eingraviert war. Die Worte lauteten: „Vergessen der Kränkungen; Vergebung der Vergehen.“ „Ich fürchte sehr“, fügte diese tugendhafte Prinzessin hinzu, „dass dieses Motto bei unseren Feinden nur wenig Einfluss hat – doch deshalb sollte es für uns nicht weniger wertvoll sein.“

Die aufrichtige Frömmigkeit von Madame Elisabeth verlieh allem, was sie sagte und tat, einen edlen Charakter, der ihren Seelenzustand widerspiegelte. Am Tag, an dem diese würdige Nachfahrin von Saint Louis hingerichtet wurde, hob der Henker, als er ihre Hände hinter ihrem Rücken fesselte, eines der Enden ihres Taschentuchs an. Madame Elisabeth sagte ihm mit Ruhe und in einer Stimme, die nicht von dieser Welt zu sein schien: „Im Namen der Bescheidenheit – bedecken Sie meine Brust.“ Das erfuhr ich von Madame de Serilly, die am selben Tag wie die Prinzessin verurteilt wurde, aber zum Zeitpunkt der Hinrichtung eine Aufschubzeit erhielt.

Madame de Montmorin, ihre Verwandte, erklärte, dass ihre Cousine schwanger sei. – MADAME CAMPAN.]

Die Königin wünschte, dass ich mich neben sie setzte; die beiden Prinzessinnen konnten nicht schlafen; sie sprachen traurig über ihre Situation, als im Hof ein Musketenschuss abgefeuert wurde. Beide verließen das Sofa und sagten: „Das ist der erste Schuss – leider wird es nicht der letzte sein; lasst uns zum König gehen.“ Die Königin bat mich, ihr zu folgen; mehrere ihrer Frauen gingen mit mir.

Um vier Uhr kam die Königin aus dem Zimmer des Königs und sagte uns, sie habe keine Hoffnung mehr; dass M. Mandat, der ins Hotel de Ville gegangen war, um weitere Befehle entgegenzunehmen, gerade ermordet worden sei und dass die Menschen zu dieser Zeit seinen Kopf durch die Straßen trugen. Es wurde Tag. Der König, die Königin, Madame Elisabeth, Madame sowie der Dauphin gingen hinunter, um an den Reihen der Truppen der Nationalgarde vorbeizugehen; von einigen Orten war der Ruf „Es lebe der König!“ zu hören. Ich befand mich am Fenster zur Gartenseite; ich sah, wie einige Kanoniere ihre Posten verließen, zum König gingen und ihm mit ihren Fäusten ins Gesicht schlugen, wobei sie ihn mit der brutalsten Sprache beleidigten. Messieurs de Salvert und de Bridges trieben sie aufgeregt davon.

Der König war blass wie ein Leichnam. Die königliche Familie kehrte wieder zurück. Die Königin sagte mir, alles sei verloren; der König habe keine Entschlossenheit gezeigt; und dass eine solche Zurschaustellung mehr Schaden als Nutzen gebracht habe.

Ich befand mich mit meinen Begleitern im Billardzimmer; wir setzten uns auf einige hohe Bänke. Dann sah ich M. d’Hervilly mit einem gezogenen Schwert in der Hand, der den Diener anwies, die Tür für die französischen Adligen zu öffnen. Zweihundert Personen betraten den Raum, der dem Raum nahe lag, in dem sich die Familie befand; andere stellten sich in zwei Reihen in den vorderen Räumen auf. Ich sah einige Personen vom Hof, viele andere, deren Gesichter mir unbekannt waren, sowie einige, die zwar technisch gesehen nicht zur Adelsklasse gehörten, deren Hingabe sie jedoch sofort adlig machte. Sie waren alle so schlecht bewaffnet, dass selbst in dieser Situation die unerschütterliche französische Lebhaftigkeit dazu führte, dass man Scherze machte. M. de Saint-Souplet, einer der Pferdeknechte des Königs, sowie ein Page trugen statt Musketen die Zangen aus dem Vorzimmer des Königs auf ihren Schultern – diese hatten sie zerbrochen und untereinander aufgeteilt. Ein anderer Page, der eine Pistole in der Hand hatte, drückte deren Lauf gegen den Rücken der Person, die vor ihm stand, und bat darum, dass sie die Waffe bitte anderswo hinhalten möge. Ein Schwert und ein Paar Pistolen.

Es waren die einzigen Waffen derjenigen, die die Vorsicht besessen hatten, sich überhaupt Waffen anzuschaffen. In der Zwischenzeit füllten die zahlreichen Banden aus den Vororten, bewaffnet mit Speeren und Degen, den Carrousel sowie die Straßen in der Nähe der Tuilerien. An ihrer Spitze standen die blutrünstigen Marseiller, mit Kanonen, die auf das Schloss gerichtet waren. In dieser Notlage schickte der Königsrat den Justizminister M. Dejoly zur Versammlung, um zu bitten, dass man dem König eine Delegation schicke, die als Garantie für die Exekutivgewalt dienen könnte. Sein Untergang war bereits beschlossen; man kam zum Tagesordnungspunkt. Um acht Uhr begab sich die Delegation zum Schloss. Der Staatsanwalt sah, dass die Wachen im Inneren bereit waren, sich den Angreifern anzuschließen, ging in das Gemach des Königs und bat darum, privat mit ihm sprechen zu dürfen. Der König empfing ihn in seinem Zimmer; die Königin war bei ihm. Dort sagte ihm M. Roederer, dass der König, seine ganze Familie sowie alle Menschen um sie herum unweigerlich zugrunde gehen würden, es sei denn, Seine Majestät entscheide sich sofort, zur Nationalversammlung zu gehen. Die Königin lehnte diesen Rat zunächst ab, doch der Staatsanwalt sagte ihr, sie mache sich selbst für den Tod des Königs, ihrer Kinder sowie aller, die sich im Palast befanden, verantwortlich. Sie hatte keine Einwände mehr. Der König stimmte daraufhin zu, zur Versammlung zu gehen. Beim Aufbruch sagte er zum Minister und zu den Personen, die ihn umgaben: „Kommen Sie, meine Herren, hier gibt es nichts mehr zu tun.“

Der König zögerte, die Königin zeigte größte Unzufriedenheit. „Was!“, sagte sie, „sind wir allein? Gibt es niemanden, der handeln kann?“ – „Ja, Madame, allein; Handlungen sind nutzlos – Widerstand ist unmöglich.“ Einer der Mitglieder der Delegation, M. Gerdrot, bestand auf der sofortigen Umsetzung des vorgeschlagenen Maßnahmen. „Schweigen Sie, Monsieur“, sagte die Königin zu ihm; „Schweigen Sie; Sie sind die einzige Person, die hier schweigen sollte; wenn das Unheil geschehen ist, sollten diejenigen, die es verursacht haben, nicht so tun, als wollten sie es wieder gutmachen.“ … Der König blieb stumm; niemand sprach. Es oblag mir, den letzten Ratschlag zu geben. Ich hatte den Mut zu sagen: „Lassen Sie uns gehen, ohne weiter zu beraten; die Ehre gebietet es, das Wohl des Staates erfordert es. Lassen Sie uns zur Nationalversammlung gehen; dieser Schritt hätte schon längst unternommen werden sollen. ‚Lassen Sie uns gehen‘, sagte der König und hob seine rechte Hand; ‚lassen Sie uns aufbrechen; lassen Sie uns dieses letzte Zeichen der Hingabe zeigen, da es notwendig ist.‘“

Die Königin ließ sich überreden. Ihre erste Sorge galt dem König, die zweite ihrem Sohn; der König hatte keine Sorgen. „Herr Roederer – meine Herren“, sagte die Königin, „ihr seid für das Leben des Königs verantwortlich; ihr seid auch für das Leben meines Sohnes verantwortlich.“ – „Madame“, antwortete Herr Roederer, „wir versprechen, an Ihrer Seite zu sterben; das ist alles, was wir garantieren können.“ — MONTJOIE, „Geschichte von Marie Antoinette.“

Als die Königin den Königszimmer verließ, sagte sie zu mir: „Warten Sie in meinen Räumen; ich werde zu Ihnen kommen oder jemanden schicken, um Sie dorthin zu bringen – wohin, weiß ich nicht.“ Sie nahm nur die Prinzessin de Lamballe sowie Madame de Tourzel mit sich. Die Prinzessin de Tarente und Madame de la Roche-Aymon waren untröstlich darüber, in den Tuileries zurückgelassen zu werden; sie sowie alle, die zum Hofstaat gehörten, gingen in die Räume der Königin.

Wir sahen die königliche Familie zwischen zwei Reihen vorbeigehen, die von Schweizer Grenadieren sowie Soldaten der Bataillone der Petits-Pères und der Filles Saint-Thomas gebildet wurden. Sie wurden von der Menge so bedrängt, dass der Königin während dieses kurzen Vorbeigehens ihre Uhr und ihre Börse gestohlen wurden. Ein Mann von großer Größe und schrecklichem Aussehen, einer jener Männer, die an der Spitze aller Aufstände zu sehen waren, näherte sich dem Dauphin, den die Königin am Arm führte, und nahm ihn in seine Arme. Die Königin stieß einen Schrei des Entsetzens aus und war kurz davor, in Ohnmacht zu fallen. Der Mann sagte zu ihr: „Haben Sie keine Angst, ich werde ihm nichts antun;“ und er gab ihn ihr wieder am Eingang des Zimmers zurück.

Ich überlasse alle Details jenes unvergesslichen Tages der Geschichte und beschränke mich darauf, einige der schrecklichen Szenen zu erwähnen, die nachdem der König den Palast verlassen hatte, in den Tuileries stattfanden.

Die Angreifer wussten nicht, dass sich der König und seine Familie in die Versammlung begeben hatten; auch diejenigen, die den Palast vor den Angriffen verteidigten, waren davon ebenso unwissend. Man geht davon aus, dass, wenn sie davon gewusst hätten, die Belagerung niemals stattgefunden hätte.

[Beim Lesen über die Ereignisse vom 10. August 1792 muss man bedenken, dass es kaum irgendwelche Streitkräfte gab, um sich gegen die Menge zur Wehr zu setzen. Die Regimenter, die Anzeichen von Loyalität gegenüber dem König gezeigt hatten, wurden von der Versammlung aus Paris abgezogen. Den Schweizern wurde außerdem ihre eigene Waffe entzogen.]

Artillerie – und der Hof hatte eines ihrer Bataillone nach Normandie geschickt, zu einer Zeit, als man dort Zuflucht suchen wollte. Die Nationalgarde war entweder untreu oder mutlos, und die Artilleristen, insbesondere jene in den Tuileries, hatten Sympathien für die Meute. Somit verfügte der König über etwa 800 bis 900 Schweizer sowie etwas mehr als ein Bataillon der Nationalgarde. Mandat, einer der sechs Anführer der Nationalgarde, dem an jenem Tag das Kommando zufiel, erfüllte seine Pflicht, wurde jedoch ins Hôtel de Ville gerufen und ermordet. Dennoch hätte diese kleine Truppe, selbst nach dem Weggang des Königs, vermutlich die Meute abwehren können, wäre der König nicht den Schweizern den tödlichen Befehl gegeben hätten, aufzuhören zu schießen. (Siehe Thiers’ „Revolution Française“, Band I, Kapitel XI.) Bonapartes Meinung über die Meute lässt sich an seinen Äußerungen vom 20. Juni 1792 ablesen: Entsetzt darüber, dass der König mit einer roten Mütze auf dem Kopf erschien, rief er aus: „Che coglione! Warum haben sie all dieses Gesindel hereingelassen? Warum fegen sie nicht 400 oder 500 von ihnen mit den Kanonen weg? Dann würden die Übrigen fliehen.“ („Bourrienne“, Band I, S. 13, Bentley, London, 1836.) Bonaparte setzte seinen eigenen Plan gegen eine weitaus stärkere Angriffstruppe am Jour des Sections, am 4. Oktober 1795, in die Tat um.

Die Marseillais vertrieben zunächst mehrere Schweizer von ihren Posten – diese gaben widerstandslos nach; einige Angreifer schossen auf sie. Einige Schweizeroffiziere, als sie sahen, wie ihre Männer fielen, und vielleicht in der Annahme, der König sei noch in den Tuileries, gaben dem ganzen Bataillon den Befehl zum Schießen. Die Angreifer gerieten in Unordnung, und der Carrousel wurde im Handumdrehen geräumt. Doch sie kehrten bald zurück, angetrieben von Wut und Rache. Die Schweizer zählten nur achthundert Mann; sie zogen sich ins Innere des Schlosses zurück. Einige Türen wurden mit Kanonen eingeschlagen, andere mit Äxten aufgebrochen. Die Menge stürmte von allen Seiten in das Innere des Palastes; fast alle Schweizer wurden massakriert. Die Adligen, die durch die Galerie, die zum Louvre führt, flohen, wurden entweder erstochen oder erschossen, und ihre Leichen wurden aus den Fenstern geworfen.

M. Pallas und M. de Marchais, Wächter des Königszimmers, wurden getötet, als sie die Tür des Ratssaals verteidigten; viele weitere Diener des Königs wurden Opfer ihrer Loyalität. Ich erwähne diese beiden Personen besonders, weil sie mit ihren Hüten über den Augenbrauen und Schwertern in den Händen, während sie mit verzweifelter Tapferkeit kämpften, riefen: „Wir werden nicht überleben! – Das ist unser Posten; unsere Pflicht ist es, dort zu sterben.“ M. Diet verhielt sich auf dieselbe Weise vor der Tür des Schlafzimmers der Königin; ihm erging es genauso. Glücklicherweise hatte die Prinzessin von Tarent die Tür zu den Räumlichkeiten geöffnet; sonst hätten die schrecklichen Angreifer, als sie mehrere Frauen im Salon der Königin sahen, angenommen, sie sei unter uns, und uns sofort massakriert, wären wir ihnen Widerstand geleistet hätten. Wir waren tatsächlich alle dem Untergang geweiht, als ein Mann mit langem Bart herbeikam und im Namen der Potion rief: „Schont die Frauen; entehrt die Nation nicht!“ Eine besondere Umständ machte mich gefährdeter als die anderen. In meiner Verwirrung glaubte ich kurz bevor die Angreifer die Räume der Königin betraten, meine Schwester sei nicht unter den dort versammelten Frauen; daher ging ich in ein Zwischengeschoss, wo ich annahm, sie habe Zuflucht gesucht, um sie dazu zu bringen, herunterzukommen – ich hielt es für sicherer, wenn wir nicht getrennt würden. Ich fand sie in dem Raum nicht; dort sah ich nur unsere beiden Zofen sowie einen der beiden Leibwächter der Königin, einen sehr großen Mann mit militärischem Aussehen. Ich sah, dass er blass war und auf einem Bett saß. Ich rief ihm zu: „Flieh! Die Diener und unsere Leute sind bereits in Sicherheit.“ – „Ich kann nicht“, sagte der Mann zu mir; „ich sterbe vor Angst.“ Während er sprach, hörte ich, wie mehrere Männer eilig die Treppe heraufkamen; sie stürzten sich auf ihn, und ich sah, wie er ermordet wurde. Ich rannte zur Treppe, gefolgt von unseren Frauen. Die Mörder ließen den Leibwächter zu mir kommen. Die Frauen warfen sich zu seinen Füßen und hielten ihre Säbel bereit. Die Enge der Treppe behinderte die Mörder; doch ich spürte bereits, wie eine schreckliche Hand in meinen Rücken griff, um mich am Kleid zu packen, als jemand von unten der Treppe aus rief: „Was macht ihr da oben? Wir töten keine Frauen.“ Ich kniete auf dem Boden; mein Henker ließ mich los und sagte: „Steh auf, du Dummkopf; die Nation vergibt dir.“ Die Brutalität dieser Worte hinderte mich nicht daran, plötzlich ein unbeschreibliches Gefühl zu erleben – ein Gefühl, das fast gleichzeitig aus der Liebe zum Leben und der Vorstellung bestand, meinen Sohn sowie all das, was mir teuer war, wiederzusehen. Einen Moment zuvor hatte ich den Tod weniger gefürchtet als den Schmerz…

Das Stahlseil, das über meinem Kopf hing, bereitete mir Angst. Der Tod wird selten so nahe gesehen, ohne dass er zuschlägt. Ich hörte jede Silbe, die die Attentäter aussprachen – als wäre ich ruhig geblieben. Fünf oder sechs Männer packten mich und meine Begleiter, zwangen uns, auf Bänken vor den Fenstern Platz zu nehmen, und befahlen uns, auszurufen: „Die Nation für immer!“ Ich ging an mehreren Leichen vorbei; ich erkannte die des alten Vicomte de Broves – zu dem die Königin mich zu Beginn der Nacht geschickt hatte, um ihn sowie einen anderen alten Mann im Namen der Königin dazu aufzufordern, nach Hause zurückzukehren. Diese tapferen Männer baten mich, ihrer Majestät mitzuteilen, dass sie in allen Situationen den Befehlen des Königs zu streng gefolgt seien – obwohl sie in solchen Fällen eigentlich ihr eigenes Leben opfern hätten müssen, um seines zu schützen. Diesmal wollten sie jedoch nicht mehr gehorchen, obwohl sie sich an die Güte der Königin erinnern würden. In der Nähe des Gitters, auf der Seite neben der Brücke, fragten die Männer, die mich begleiteten, wohin ich gehen wolle. Als ich wiederum fragte, ob sie frei seien, mich dorthin zu bringen, wohin auch immer ich wollte, fragte einer von ihnen, ein Mann aus Marseille, mich und stieß mich zugleich mit dem Kolben seines Musketen an: Zweifelte ich noch an der Macht des Volkes? Ich antwortete „Nein“ und nannte die Adresse des Hauses meines Schwagers. Ich sah meine Schwester die Stufen des Brückenpfeilers hinaufsteigen, umgeben von Mitgliedern der Nationalgarde. Ich rief ihr zu – sie drehte sich um. „Möchten Sie, dass sie mit Ihnen geht?“, fragte mein Aufpasser mich. Ich sagte ihm, dass ich das wünschte. Sie riefen die Männer herbei, die meine Schwester ins Gefängnis führen sollten – sie kam zu mir. Madame de la Roche-Aymon und ihre Tochter, Mademoiselle Pauline de Tourzel, Madame de Ginestoux, die Hofdame der Prinzessin de Lamballe, die anderen Frauen der Königin sowie der alte Comte d’Affry wurden gemeinsam in die Abtei gebracht. Unser Weg von den Tuileries zu dem Haus meiner Schwester war äußerst beunruhigend. Wir sahen mehrere Schweizer, die verfolgt und getötet wurden; Schüsse flogen in alle Richtungen. Wir kamen unter den Mauern des Louvre hindurch – von dort aus wurde auf die Fenster der Galerie geschossen, um die Ritter des Dolches zu treffen; so nannte das Volk jene treuen Untertanen, die sich in den Tuileries versammelt hatten, um den König zu verteidigen.

Die Räuber zerbrachen einige Wasserkrüge im ersten Vorraum der Königin; die Mischung aus Blut und Wasser färbte die Röcke unserer weißen Kleider. Die Straßenjungen schrien uns auf den Straßen hinterher, wir gehörten zu den Österreichern. Unsere Beschützer zeigten dann etwas Mitgefühl mit uns und ließen uns durch ein Tor gehen, um unsere Kleider auszuziehen; doch da unsere Röcke zu kurz waren und uns wie verkleidete Personen aussehen ließen, begannen andere Straßenjungen zu rufen, wir seien junge Schweizerinnen, die sich als Frauen verkleidet hätten. Dann sahen wir eine Gruppe weiblicher Kannibalen in die Straße kommen, die den Kopf des armen Mandat trugen. Unsere Wächter ließen uns eilig in eine kleine Gaststätte gehen, bestellten Wein und baten uns, mit ihnen zu trinken. Sie versicherten der Wirtin, wir seien ihre Schwestern und gute Patriotinnen. Glücklicherweise hatten die Marseiller uns verlassen, um in die Tuileries zurückzukehren. Einer der Männer, die bei uns blieben, sagte leise zu mir: „Ich bin ein Arbeiter im Faubourg. Ich wurde gezwungen, mitzumarschieren; ich gehöre nicht dazu. Ich habe niemanden getötet und habe euch gerettet. Ihr habt ein großes Risiko eingegangen, als wir auf die verrückten Frauen stießen, die den Kopf von Mandat trugen. Diese schrecklichen Frauen sagten gestern um Mitternacht am Ort der Bastille, sie müssten sich für den 6. Oktober in Versailles rächen und hätten geschworen, die Königin sowie alle Frauen, die ihr nahestehen, zu töten; die Gefahr dieser Aktion hat euch alle gerettet.“ Als ich über den Carrousel ging, sah ich mein Haus in Flammen stehen; doch sobald der erste Moment der Angst vorbei war, dachte ich nicht mehr an meine persönlichen Unglücke. Meine Gedanken richteten sich ausschließlich auf die schreckliche Situation der Königin. Als wir bei meiner Schwester ankamen, fanden wir unsere ganze Familie in Verzweiflung vor – sie glaubten, sie würden uns nie wieder sehen. Ich konnte nicht in ihrem Haus bleiben; einige der Mobster, die vor der Tür versammelt waren, riefen, Maries Antoinettes Vertraute sei im Haus und sie müssten ihren Kopf haben. Ich verkleidete mich und verbarg mich im Haus von Herrn Morel, dem Sekretär für Lotterien. Am nächsten Tag wurde dort im Namen der Königin nach mir gefragt. Ein Abgeordneter, dessen Ansichten ihr bekannt waren, übernahm es, mich ausfindig zu machen. Ich lieh mir Kleidung und ging mit meiner Schwester nach Feuillants – einem ehemaligen Kloster in der Nähe der Tuileries, benannt nach den Bernhardinern, einer Zisterzienserkongregation; später ein revolutionärer Club. Wir kamen dort zur gleichen Zeit wie Herr Thierry de Ville d’Avray an, der erste Kammerdiener des Königs. Wir wurden in ein Büro geführt, wo wir unsere Namen und Herkunft aufschrieben.

Wir erhielten Eintrittskarten für die Räume, die Camus, der Verwalter der Archive, bewohnte – dort befand sich der König mit seiner Familie. Als wir den ersten Raum betraten, sagte mir eine Person, die dort war: „Ah! Sie sind eine mutige Frau – aber wo ist dieser Thierry, dieser Mann, der mit den Geschenken seines Herrn beladen ist?“ „Er ist hier“, antwortete ich; „er folgt mir. Ich sehe, dass selbst Todesszenen Eifersucht bei Ihnen nicht vertreiben können.“

[M. Thierry, der seinem Herrscher stets unveränderliche Treue zeigte, war eines der Opfer vom 2. September – MADAME CAMPAN.]

Da ich seit meiner frühesten Jugend am Hof lebte, kannten mich viele Menschen, die ich nicht kannte. Als ich einen Korridor über den Klausuren entlangging, der zu den Zellen führte, in denen der unglückliche Ludwig XVI. und seine Familie untergebracht waren, riefen mich mehrere Grenadiere beim Namen. Einer von ihnen sagte zu mir: „Nun, der arme König ist verloren! Der Comte d’Artois hätte es besser gemacht.“ „Ganz und gar nicht“, erwiderte ein anderer.

Die Königsfamilie wohnte in einer kleinen Gruppe von Räumen, die aus vier Zellen bestanden und ursprünglich zum alten Kloster der Feuillans gehörten. In der ersten Zelle befanden sich die Männer, die den König begleitet hatten: der Prinz de Poix, der Baron d’Aubier, M. de Saint-Pardou, der Kammerdiener von Madame Elisabeth, sowie die Herren de Goguelat, de Chamilly und de Hue. In der zweiten Zelle fanden wir den König; er ließ sich die Haare frisieren. Er nahm zwei Strähnen davon und gab eine meiner Schwester sowie eine mir. Wir wollten ihm die Hand küssen; er lehnte ab und umarmte uns, ohne etwas zu sagen. In der dritten Zelle lag die Königin im Bett – in einem unbeschreiblichen Elend. Sie wurde nur von einer kräftigen Frau begleitet, die recht höflich erschien; sie war die Verwalterin der Räume. Sie kümmerte sich um die Königin, die noch keine eigenen Dienerinnen hatte. Ihre Majestät streckte uns die Arme entgegen und sagte: „Kommt, unglücklichen Frauen! Kommt und seht jemanden, der noch unglücklicher ist als ihr – schließlich ist sie die Ursache all eurer Misserfolge. Wir sind ruiniert“, fuhr sie fort; „wir haben jenen Punkt erreicht, zu dem man uns seit drei Jahren durch alle möglichen Grausamkeiten geführt hat. Wir werden in dieser schrecklichen Revolution zugrunde gehen – und viele andere werden nach uns zugrunde gehen. Alle haben zu unserem Untergang beigetragen: Die Reformer haben darauf gedrängt wie Verrückte, andere aus Ehrgeiz – denn der wildeste Jakobiner sucht Reichtum und Ämter, und die Menge ist auf Plünderung aus. Unter dieser abscheulichen Meute gibt es keinen einzigen wahren Patrioten.“

Die Emigrantenpartei hat ihre Intrigen und Pläne; Ausländer versuchen, von den Unstimmigkeiten in Frankreich zu profitieren; jeder hat einen Anteil an unserem Unglück.“ Der Dauphin kam zusammen mit Madame und der Marquise de Tourzel herein. Als sie sie sah, sagte die Königin zu mir: „Arme Kinder! Wie herzzerreißend ist es, anstelle eines so wunderbaren Erbes ihnen mitteilen zu müssen, dass es mit uns endet!“ Anschließend sprach sie mit mir über die Tuileries sowie über die Menschen, die gefallen waren; sie erwähnte auch noch das Verbrennen meines Hauses. Ich betrachtete diesen Verlust als ein Unglück, über das sie sich nicht den Kopf zerbrechen sollte, und das sagte ich ihr auch. Sie sprach von der Prinzessin de Tarente, die sie sehr liebte und schätzte, von Madame de la Roche-Aymon und ihrer Tochter, von den anderen Personen, die sie im Palast zurückgelassen hatte, sowie von der Herzogin de Luynes, die die Nacht in den Tuileries verbringen sollte. Über sie sagte sie: „Ihr Kopf war einer der ersten, die durch den Wahnsinn dieser bösen Philosophie abgeschlagen wurden; doch ihr Herz brachte sie zurück, und ich fand in ihr wieder eine Freundin.“

[Während der Terreur zog ich mich ins Schloss Coubertin zurück, in der Nähe des Schlosses Dampierre. Die Herzogin de Luynes kam oft zu mir, um mich zu bitten, ihr mitzuteilen, was die Königin über sie in Feuillans gesagt hatte. Beim Gehen sagte sie: „Ich muss Sie oft bitten, diese Worte der Königin noch einmal zu wiederholen.“ – MADAME CAMPAN.]

Ich fragte die Königin, was die Botschafter aus fremden Ländern unter den gegenwärtigen Umständen getan hatten. Sie sagte mir, dass sie nichts tun könnten; und dass die Frau des englischen Botschafters ihr gerade ein Zeichen dafür gegeben habe, wie sehr sie sich um ihr Wohlergehen sorgte, indem sie ihr Leinen für ihren Sohn schickte.

Ich teilte ihr mit, dass bei der Plünderung meines Hauses alle meine Konten bei ihr in den „Carrousel“ geworfen worden seien und dass jedes Blatt mit meinen monatlichen Ausgaben von ihr unterschrieben worden sei – manchmal mit vier oder fünf Zoll leeren Papiers über ihrer Unterschrift. Diese Umstände machten mich sehr beunruhigt, da ich befürchtete, dass diese Unterschriften missbraucht werden könnten. Sie bat mich, Zugang zum Ausschuss für allgemeine Sicherheit zu erbitten und dort eine Erklärung abzugeben. Ich eilte sofort dorthin und fand einen Stellvertreter, dessen Namen ich nie erfuhr. Nachdem er mich angehört hatte, sagte er, er wolle meine Aussage nicht entgegennehmen; Marie Antoinette sei jetzt nichts weiter als jede andere Französin; und falls die mit ihrer Unterschrift versehenen Dokumente missbraucht würden, habe sie in Zukunft das Recht, Beschwerde einzureichen und ihre Aussage mit den von mir gerade berichteten Fakten zu untermauern. Die Königin bedauerte dann, mich geschickt zu haben, und fürchtete, durch ihre Vorsicht einen Weg zur Fälschung aufgezeigt zu haben, der für sie gefährlich sein könnte. Dann rief sie aus: „Meine Befürchtungen sind genauso absurd wie der Schritt, den ich euch aufgetragen habe. Es bedarf nichts Weiteres für unseren Untergang; alles wurde bereits gesagt.“ Sie gab uns Einzelheiten darüber, was nach der Ankunft des Königs in der Versammlung geschah. Das ist alles allgemein bekannt, und ich sehe keinen Grund, es aufzuschreiben; ich möchte nur erwähnen, dass sie uns, wenn auch sehr vorsichtig, mitteilte, sie sei durch das Verhalten des Königs seit seinem Verlassen der Tuilerien etwas verletzt worden; seine Gewohnheit, seinen großen Appetit nicht einzudämmen, habe dazu geführt, dass er so aß, als wäre er in seinem Palast; diejenigen, die ihn nicht so kannten wie sie, erkannten weder seine Frömmigkeit noch seine Großzügigkeit – all das hatte eine so schlechte Wirkung, dass die ihm ergebenen Abgeordneten ihn davor gewarnt hatten; doch es ließ sich keine Veränderung herbeiführen. Ich sehe immer noch vor meinem inneren Auge – und werde es auch immer sehen – jene enge Zelle in den Feuillants, die mit grünem Papier ausgekleidet war, jenes elende Bett, von dem aus die entthronte Königin ihre Arme zu uns ausstreckte und sagte, unsere Unglücke, deren Ursache sie selbst war, vermehrten ihre eigenen. Dort sah ich zum letzten Mal ihre Tränen, hörte ihre Schluchzer – jener Frau, die durch ihren hohen Adelstand, ihre natürlichen Gaben und vor allem ihre Güte dazu bestimmt schien, jeden Thron zu schmücken und das Glück eines Volkes zu sein! Für diejenigen, die mit Ludwig XVI. und Marie Antoinette zusammenlebten, ist es unmöglich, nicht vollkommen davon überzeugt zu sein.

Während man den Tugenden des Königs voll gerecht wird, so hätte die Königin, wäre sie von dem Moment an, da sie nach Frankreich kam, Gegenstand der Fürsorge und Zuneigung eines entschlossenen und autoritären Prinzen gewesen, nur zur Glorie seiner Herrschaft beigetragen. Was für bewegende Worte habe ich von der Königin gehört, in der Not, die durch die Ansicht eines Teils des Hofes sowie des gesamten Volkes entstand, dass sie Frankreich nicht liebe! Wie schockierte diese Meinung jene, die ihr Herz und ihre Gefühle kannten! Zweimal sah ich sie im Begriff, aus ihren Räumen in den Tuileries in die Gärten zu gehen, um sich an die dort ständig versammelte Menge zu wenden, die sie beleidigen wollte. „Ja“, rief sie aus, während sie eilig in ihrem Zimmer auf und ab ging, „ich werde zu ihnen sagen: Franzosen, ihr hattet die Grausamkeit, euch einzureden, dass ich Frankreich nicht liebe! – Ich! Die Mutter eines Dauphins, der über dieses edle Land herrschen wird! – Ich! Die von der Vorsehung auf den mächtigsten Thron Europas gesetzt wurde! Von allen Töchtern Maria Theresias bin ich doch wohl diejenige, die vom Schicksal am meisten begünstigt wurde. Sollte ich da nicht all diese Vorteile spüren? Was würde ich in Wien finden? Nur Gräber! Was würde ich in Frankreich verlieren? Alles, was Ruhm bringen kann!“ Ich protestiere – ich wiederhole nur ihre eigenen Worte; ihre Urteilskraft zeigte ihr bald die Gefahren einer solchen Handlung auf. „Ich müsste vom Thron steigen“, sagte sie, „nur vielleicht, um vorübergehende Sympathien zu wecken, die die Parteigänger mir bald mehr schaden als nützen würden.“ Ja, nicht nur liebte Marie Antoinette Frankreich, sondern nur wenige Frauen waren stolzer auf den Mut der Franzosen. Ich könnte zahlreiche Beweise dafür anführen; ich werde zwei Beispiele nennen, die den edelsten Enthusiasmus zeigen: Die Königin erzählte mir, dass bei der Krönung von Kaiser Franz II. dieser Prinz, auf die Bewunderung eines französischen Offiziers, der damals ein Emigrant war, für das prächtige Aussehen seiner Truppen anspielend, zu ihm sagte: „Das sind die Männer, die eure Sansculotten besiegen werden!“ „Das bleibt abzuwarten, Eure Majestät“, antwortete der Offizier sofort. Die Königin fügte hinzu: „Ich kenne den Namen dieses tapferen Franzosen nicht, aber ich werde ihn herausfinden; der König sollte ihn kennen.“ Als sie einige Tage vor dem 10. August die Zeitungen las, bemerkte sie, dass dort von dem Mut eines jungen Mannes die Rede war, der beim Verteidigen der Flagge, die er trug, starb und dabei rief: „Vive la Nation!“ – „Ah! Der gute Junge!“, sagte die Königin; „was für ein…“

Wie glücklich wir gewesen wären, wenn solche Männer nie aufgehört hätten zu rufen: „Vive le Roi!“
In allem, was ich bisher über diese äußerst unglückliche Frau und Königin gesagt habe – jene, die nicht mit ihr zusammenlebten, jene, die sie nur teilweise kannten, und insbesondere die Mehrheit der Ausländer, die durch verleumderische Behauptungen voreingenommen waren – könnten sie annehmen, ich hätte es für meine Pflicht gehalten, die Wahrheit auf dem Altar der Dankbarkeit zu opfern. Glücklicherweise kann ich unanfechtbare Zeugen heranziehen; sie werden aussagen, ob das, was ich behaupte, gesehen und gehört zu haben, in ihren Augen unwahr oder unwahrscheinlich erscheint.

KAPITEL IX.

Da der Königin auf dem Weg von den Tuileries zu den Feuillants ihre Börse gestohlen worden war, bat sie meine Schwester, ihr fünfundzwanzig Louis zu leihen.

Bei der Vernehmung erklärte die Königin, dass diese fünfundzwanzig Louis von meiner Schwester geliehen worden seien; das diente als Vorwand, um sie und mich festzunehmen – und führte schließlich zu ihrem Tod. – MADAME CAMPAN.

Ich verbrachte einen Teil des Tages in den Feuillans. Ihre Majestät sagte mir, sie würde Petion bitten, mir zu erlauben, bei ihr im Ort zu bleiben, den die Versammlung für ihre Gefangenschaft bestimmen würde. Daraufhin kehrte ich nach Hause zurück, um alles vorzubereiten, was notwendig sein könnte, um sie begleiten zu können.

Am selben Tag (11. August), um neun Uhr abends, kehrte ich wieder in die Feuillans zurück. Dort fand ich Anordnungen an allen Toren, die meinen Zutritt verboten. Ich beanspruchte mein Recht auf Eintritt aufgrund der ersten Genehmigung, die mir erteilt worden war – doch mir wurde erneut der Zutritt verweigert. Man sagte mir, die Königin habe genug Menschen um sich, wie es notwendig sei. Meine Schwester war bei ihr, ebenso einer meiner Begleiter, der am 11. aus den Gefängnissen der Abtei gekommen war. Am 12. versuchte ich erneut, Zugang zu bekommen; meine Tränen und Bitten rührten weder die Wächter der Tore noch einmal einen Abgeordneten, an den ich mich wandte.

Bald erfuhr ich von der Überführung von Ludwig XVI. und seiner Familie ins Temple. Ich ging zusammen mit Herrn Valadon zu Petion – für ihn hatte ich einen Platz im Postamt besorgt; er war mir sehr zugetan. Er beschloss, allein zu Petion zu gehen; man sagte ihm, dass diejenigen, die um Unterbringung baten, nicht verdächtigt werden könnten, böse Absichten zu haben, und dass keine politische Ansicht einen Grund zur Ablehnung solcher Anfragen bieten könnte. Da dieser wohlmeinende Mann keinen Erfolg hatte, dachte ich daran, persönlich mehr zu unternehmen – doch Petion blieb bei seiner Weigerung und drohte, mich nach La Force zu schicken. Um mir eine Art Trost zu bieten, fügte er hinzu, ich könne sicher sein, dass all jene…

Diejenigen, die zu dieser Zeit bei Ludwig XVI. und seiner Familie waren, blieben nicht lange bei ihnen. Tatsächlich wurden zwei oder drei Tage später die Prinzessin de Lamballe, Madame de Tourzel, ihre Tochter, die erste Frau der Königin, die erste Frau des Dauphins sowie Madame, Herr de Chamilly und Herr de Hue in der Nacht weggebracht und nach La Force überführt. Nachdem der König und die Königin zum Temple aufgebrochen waren, wurde meine Schwester 24 Stunden lang als Gefangene in den Räumen festgehalten, die Ihre Majestäten verlassen hatten. Von da an war ich gezwungen, ohne weitere Nachrichten von meiner edlen und unglücklichen Herrin auszukommen – außer über die Zeitungen oder die Nationalgarde, die im Temple Dienst taten. Der König und die Königin sagten mir in Feuillants nichts über das Portefeuille, das bei mir deponiert worden war; zweifellos erwarteten sie, mich wiederzusehen. Der Minister Roland sowie die Abgeordneten, die die provisorische Regierung bildeten, waren sehr darauf bedacht, nach Dokumenten zu suchen, die Ihren Majestäten gehörten. Sie ließen die gesamten Tuilerien durchsuchen. Der berüchtigte Robespierre dachte an Herrn Campan, den privaten Sekretär der Königin, und behauptete, sein Tod sei nur vorgetäuscht; er lebe unbekannt irgendwo in einem abgelegenen Teil Frankreichs und sei zweifellos der Hüter aller wichtigen Dokumente. In einem großen Portefeuille des Königs fand sich ein einziger Brief vom Comte d’Artois, der anhand seines Datums sowie der darin behandelten Themen auf eine anhaltende Korrespondenz hindeutete. (Dieser Brief befand sich unter den Dokumenten, die bei dem Prozess gegen Ludwig XVI. verwendet wurden.) Ein ehemaliger Erzieher meines Sohnes hatte bei Robespierre studiert; als dieser ihn auf der Straße traf und von der Beziehung zwischen ihm und der Familie von Herrn Campan wusste, forderte er ihn auf, auf sein Ehrenwort zu versichern, ob er vom Tod des Letzteren sicher sei. Der Mann antwortete, dass Herr Campan 1791 in La Briche gestorben sei und dass er ihn auf dem Friedhof von Epinay begraben gesehen habe. „Nun gut“, sagte Robespierre, „bringen Sie mir morgen um zwölf Uhr das Begräbniszeugnis; es handelt sich dabei um ein Dokument, das ich dringend benötige.“ Als ich die Forderung des Abgeordneten hörte, schickte ich sofort jemanden, um ein Begräbniszeugnis für Herrn Campan zu besorgen; Robespierre erhielt es am nächsten Morgen um neun Uhr. Doch ich dachte, dass sie, indem sie an meinen Schwiegervater dachten, mir, dem eigentlichen Hüter dieser wichtigen Dokumente, immer näher kamen. Ich verbrachte Tage und Nächte damit, darüber nachzudenken, was ich unter solchen Umständen am besten tun könnte.

So sah die Situation aus, als der Befehl, diejenigen zu denunzieren, die am 10. August als Verdächtige gemeldet worden waren, zu Hausdurchsuchungen führte. Meinen Dienern wurde mitgeteilt, dass die Leute im Viertel, in dem ich wohnte, viel über die Durchsuchung meines Hauses sprachen, und sie kamen, um mich darüber zu informieren. Ich erfuhr, dass fünfzig bewaffnete Männer das Haus von Herrn Auguies, in dem ich mich zu dieser Zeit befand, in Besitz nehmen würden. Gerade hatte ich diese Nachricht erhalten, als Herr Gougenot, der Majordomus des Königs sowie Generalverwalter der Steuern – ein Mann, der seinem Herrscher sehr ergeben war – in mein Zimmer kam, eingehüllt in einen Reitmantel, unter dem er mit großer Mühe die Aktenmappe des Königs trug, die ich ihm anvertraut hatte. Er warf sie zu meinen Füßen und sagte zu mir: „Da ist Ihr Depositum; ich habe es nicht aus den eigenen Händen unseres unglücklichen Königs erhalten; indem ich es Ihnen übergebe, habe ich meine Pflicht erfüllt.“ Nachdem er das gesagt hatte, wollte er gehen. Ich hielt ihn zurück und bat ihn, mit mir zu beraten, was ich in einer solch schwierigen Notlage tun sollte. Er hörte nicht auf meine Bitten und wollte auch nicht hören, welchen Weg ich einschlagen wollte. Ich sagte ihm, dass mein Wohnsitz bald umstellt werden würde; ich erzählte ihm, was die Königin mir über den Inhalt der Aktenmappe gesagt hatte. Auf all das antwortete er: „Da haben Sie’s; entscheiden Sie selbst; ich werde mich nicht einmischen.“ Daraufhin blieb ich einige Sekunden lang nachdenklich – meine Handlungsweise basierte auf den folgenden Gründen. Ich sprach laut, wenn auch nur zu mir selbst; ich ging unruhig im Zimmer auf und ab; Herr Gougenot war wie vom Donner gerührt. „Ja“, sagte ich, „wenn wir nicht mehr mit unserem König kommunizieren und seine Befehle erhalten können, egal wie sehr wir ihm auch ergeben sind, können wir ihm nur nach bestem Ermessen dienen. Die Königin sagte zu mir: ‚In dieser Aktenmappe befinden sich kaum etwas anderes als Dokumente von äußerst gefährlicher Art, falls sie in die Hände revolutionärer Personen fallen sollten.‘ Sie erwähnte auch ein einziges Dokument, das unter denselben Umständen nützlich sein könnte. Es ist meine Pflicht, ihre Worte zu interpretieren und sie als Befehle anzusehen. Sie meinte damit: ‚Sie werden dieses Dokument retten, den Rest zerstören, falls er Ihnen weggenommen werden könnte.‘ Wäre das nicht der Fall, gäbe es doch keinen Grund für sie, ins Detail zu gehen bezüglich dessen, was in der Aktenmappe ist. Der Befehl, sie aufzubewahren, wäre ausreichend gewesen. Wahrscheinlich enthält sie außerdem die Briefe jener Familienmitglieder, die emigriert sind; es gibt nichts, was vorhergesehen oder entschieden werden konnte und jetzt noch nützlich sein könnte; und es kann kein politischer Zusammenhang mehr existieren, der durch die Ereignisse des 10. Augusts und die Inhaftierung der…“

König: Mein Haus wird bald umstellt sein; ich kann nichts von solcher Größe verbergen. Durch mangelnde Voraussicht könnte ich dann das preisgeben, was zur Verurteilung des Königs führen würde. Lassen Sie uns die Mappe öffnen, das erwähnte Dokument retten und den Rest zerstören.“ Ich nahm ein Messer und schnitt eine Seite der Mappe auf. Ich sah eine große Anzahl von Umschlägen, die mit der eigenen Hand des Königs beschriftet waren. Herr Gougenot fand dort die alten Siegel des Königs, so wie sie aussahen, bevor die Versammlung die Inschriften geändert hatte.

[Es steht außer Frage, dass die Königin wollte, dass ich die alten Siegel jederzeit zur Verfügung habe, falls es zu einer Gegenrevolution käme – deshalb bat sie mich, die Tuilerien nicht zu verlassen. Herr Gougenot warf die Siegel ins Fluss, eines von oben über die Pont Neuf und das andere in der Nähe der Pont Royal. – MADAME CAMPAN.]

In diesem Moment hörten wir lauten Lärm; er stimmte zu, die Mappe zusammenzubinden, sie wieder unter seinen Umhang zu stecken und an einen sicheren Ort zu gehen, um das auszuführen, was ich mir vorgenommen hatte. Er ließ mich schwören, bei allem, was mir heilig ist, dass ich unter allen möglichen Umständen behaupten würde, der Weg, den ich einschlug, sei mir von niemandem vorgegeben worden; und dass ich unabhängig vom Ergebnis alle Ehre oder alle Schuld auf mich nehmen würde. Ich hob meine Hand und leistete den Schwur, den er verlangte; anschließend ging er hinaus. Eine halbe Stunde später kamen viele bewaffnete Männer zu meinem Haus; sie stellten Wachen an alle Ausgänge, brachen Schränke und Schubladen auf, zu denen sie keine Schlüssel hatten, durchsuchten Blumenvasen und Kästen, untersuchten die Kellerräume – und der Kommandant sagte immer wieder: „Sucht besonders nach Papieren.“ Am Nachmittag kehrte Herr Gougenot zurück. Er hatte immer noch die Siegel Frankreichs bei sich und brachte mir eine Aufstellung dessen, was er verbrannt hatte.

Die Mappe enthielt zwanzig Briefe von Monsieur, achtzehn oder neunzehn vom Comte d’Artois, siebzehn von Madame Adelaide, achtzehn von Madame Victoire, viele Briefe vom Comte Alexandre de Lameth sowie viele von Herrn de Malesherbes, dazu angehängte Dokumente. Es gab auch einige Briefe von Herrn de Montmorin sowie anderen ehemaligen Ministern oder Botschaftern. Jede Korrespondenz trug auf dem leeren Papier, auf dem sie lag, den Betreff in der eigenen Hand des Königs geschrieben. Der umfangreichste war der Brief von Mirabeau. Er war zusammen mit einem Plan für… gebunden.

Flucht – etwas, das er für notwendig hielt. M. Gougenot, der diese Briefe genauer geprüft hatte als die anderen, sagte mir, sie seien von solch interessanter Natur, dass der König sie zweifellos als äußerst wertvolle Dokumente für die Geschichte seiner Herrschaft aufbewahrt habe. Die Korrespondenz mit den Prinzen, die sich ausschließlich auf die Aktionen im Ausland bezog, die im Einklang mit dem König durchgeführt wurden, wäre für ihn verheerend gewesen, falls sie in die Hände anderer gefallen wären. Nachdem er fertig war, übergab er mir das Protokoll des Rates, das von allen Ministern unterschrieben worden war – ein Dokument, dem der König große Bedeutung beimaß, da er darin seine Meinung gegen die Kriegserklärung geäußert hatte. Außerdem gab es eine Kopie des Briefes, den der König an seine Brüder, die Prinzen, geschrieben hatte, um sie dazu aufzufordern, nach Frankreich zurückzukehren. Es gab außerdem eine Aufstellung über die Diamanten, die die Königin nach Brüssel geschickt hatte (diese beiden Dokumente waren in meiner Handschrift). Zudem gab es eine Quittung über vierhunderttausend Francs, unterschrieben von einem berühmten Bankier. Dieses Geld gehörte zu den achthunderttausend Francs, die die Königin während ihrer Herrschaft allmählich gespart hatte – aus ihrem Jahresgehalt von dreihunderttausend Francs sowie aus den hunderttausend Francs, die ihr zum Geburtstag des Dauphins als Geschenk gegeben wurden. Diese Quittung, auf einem sehr kleinen Stück Papier geschrieben, befand sich im Umschlag eines Kalenders. Ich stimmte mit M. Gougenot überein – der aufgrund seines Amtes in Paris wohnen musste – dass er das Protokoll des Rates sowie die Quittung über die vierhunderttausend Francs behalten sollte, und dass wir entweder auf Befehle warteten oder nach Wegen suchten, diese Dokumente an den König oder die Königin weiterzuleiten. Dann machte ich mich auf den Weg nach Versailles. Die strengen Maßnahmen zur Bewachung der berühmten Gefangenen nahmen von Tag zu Tag zu. Der Gedanke, dass ich dem König nicht mitteilen konnte, welche Maßnahmen ich ergriffen hatte, um seine Papiere zu vernichten, sowie die Angst, dass ich ihm nicht das übermitteln könnte, was er für notwendig hielt, quälten mich so sehr, dass es erstaunlich ist, dass meine Gesundheit dem Druck standhielt. Das schreckliche Gerichtsverfahren rückte näher. Dem König wurden offizielle Verteidiger zur Seite gestellt; die heldenhafte Tugendhaftigkeit von M. de Malesherbes veranlasste ihn, die größten Gefahren auf sich zu nehmen, um entweder seinen Herrn zu retten oder mit ihm zu sterben. Ich hoffte auch, einen Weg finden zu können, Seiner Majestät mitzuteilen, was ich für richtig hielt. Ich schickte einen Mann, dem ich vertrauen konnte, nach Paris, um von M. Gougenot zu verlangen, dass er nach Versailles kam. Er kam sofort. Wir vereinbarten, dass er M. de Malesherbes ohne Zwischenpersonen aufsuchen sollte.

M. Gougenot wartete vor der Tür seines Hotels auf seine Rückkehr vom Tempel und gab ein Zeichen, dass er mit ihm sprechen wollte. Kurz darauf kam ein Diener, um ihn in den Raum der Richter zu führen. Er übermittelte M. de Malesherbes das, was ich für richtig hielt, was man mit den Papieren des Königs tun sollte, und legte ihm das Protokoll des Rates in die Hände – ein Dokument, das Seine Majestät aufbewahrt hatte, um es bei Bedarf als Grund für seine Verteidigung verwenden zu können. Allerdings wird dieses Dokument in keiner der Reden seines Anwalts erwähnt; vermutlich wurde beschlossen, es nicht zu nutzen.

Ich höre hier auf bei jener schrecklichen Periode, die durch den Mord an einem König geprägt ist, dessen Tugenden allgemein bekannt sind. Doch ich kann nicht umhin, zu berichten, was er mir zuliebe zu M. de Malesherbes sagte: „Sagen Sie Madame Campan, dass sie das getan hat, was ich ihr selbst befohlen hätte; ich danke ihr dafür. Sie gehört zu jenen Menschen, für deren Treue gegenüber meiner Person sowie für ihre guten Dienste ich bedauere, nicht in der Lage zu sein, sie angemessen zu belohnen.“ Ich erfuhr davon erst am Morgen nach seinem Tod. Ich glaube, ich wäre in Verzweiflung versunken, wenn dieses ehrenvolle Zeugnis mir keinen Trost gespendet hätte.

Ergänzung zum Kapitel IX.

Da die Erzählung von Madame Campan an dem Zeitpunkt abrupt endet, an dem ihre Schwester ein schmerzvolles Ende fand, haben wir sie durch gekürzte Beschreibungen der wichtigsten Ereignisse dieser Tragödie ergänzt – Ereignisse, die den königlichen Haushalt heimsuchten, dem sie so treu diente. Diese Beschreibungen stammen aus zeitgenössischen Aufzeichnungen sowie den besten historischen Quellen.

Die Königsfamilie im Tempel.

Nachdem die Versammlung auf Drängen der Pariser Kommune beschlossen hatte, dass die Königsfamilie im Tempel eingesperrt werden sollte, wurden sie am 13. August 1792 aus den Feuillants dorthin gebracht. Sie wurden unter der Obhut von Potion, dem Bürgermeister von Paris, sowie Santerre, dem Generalkommandanten, dort untergebracht. Zwölf Kommissare des Generalrates sollten ständig Wache im Tempel halten. Der Tempel war durch Erdwerke befestigt und von Truppen der Nationalgarde besetzt; niemand durfte ohne Genehmigung der Gemeinde eintreten.

Der Tempel, früherer Sitz der Templer in Paris, bestand aus zwei Gebäuden: dem Palast, der zur Rue de Temple hin lag und in dem gewöhnlich einer der Prinzen des königlichen Hauses wohnte, sowie dem Turm, der hinter dem Palast stand.

[Clery gibt eine detailliertere Beschreibung dieses seltsamen Gebäudes: „Der kleine Turm des Tempels, in dem der König damals eingesperrt war, stand mit seinem Rücken zur großen Türme – es gab keine Verbindung zwischen ihnen. Der Turm hatte die Form eines langen Quadrats und war an beiden Seiten von Türmen flankiert. In einem dieser Türme…“]

Es gab eine enge Treppe, die vom ersten Stock zu einer Galerie auf der Plattform führte; in den anderen Stockwerken befanden sich kleine Räume, jeweils einem Stockwerk des Turms entsprechend. Der Hauptkörper des Gebäudes war vier Stockwerke hoch. Das erste Stockwerk bestand aus einem Vorraum, einem Esszimmer sowie einem kleinen Raum in der Zwiebel, in dem sich eine Bibliothek mit zwölf bis fünfzehnhundert Bänden befand. Das zweite Stockwerk war fast auf dieselbe Weise unterteilt. Der größte Raum war das Schlafzimmer der Königin, in dem auch der Dauphin schlief; der zweite Raum, der durch einen kleinen, nahezu lichtlosen Vorraum von dem der Königin getrennt war, wurde von Madame Royale und Madame Elisabeth bewohnt. Die Räume des Königs befanden sich im dritten Stockwerk. Er schlief im großen Raum und nutzte den Raum in der Zwiebel als Arbeitszimmer. Es gab außerdem eine Küche, die durch einen kleinen, dunklen Raum vom Zimmer des Königs getrennt war; diesen Raum bewohnten nacheinander M. de Chamilly und M. de Hue. Das vierte Stockwerk war ungenutzt; im Erdgeschoss gab es Küchen, die nicht genutzt wurden.
—„Journal“, S. 96.]

Der Turm war ein quadratisches Gebäude mit runden Türmen an jeder Ecke sowie einem kleinen Turm auf einer Seite, der üblicherweise „Tourelle“ genannt wurde. In der Erzählung der Duchesse d’Angouleme sagt sie, dass die Soldaten, die die königlichen Gefangenen eskortierten, den König allein in den Turm bringen und seine Familie ins Palais du Temple schicken wollten. Auf dem Weg erhielt Manuel jedoch den Befehl, sie alle im Turm einzusperren. Dort waren so wenige Vorbereitungen für ihre Unterbringung getroffen worden, dass Madame Elisabeth in der Küche schlafen musste. Die königliche Familie wurde von der Prinzessin de Lamballe, Madame de Tourzel und ihrer Tochter Pauline, den Damen de Navarre, de Saint-Brice, Thibaut und Bazire, den Herren de Hug und de Chamilly sowie drei Dienern begleitet. Ein Befehl der Kommune führte bald dazu, dass diese treuen Begleiter weggeschickt wurden – nur M. de Hue durfte zurückkehren. „Wir verbrachten den Tag alle zusammen“, sagt Madame Royale. „Mein Vater lehrte meinen Bruder Geografie; meine Mutter Geschichte sowie das Auswendiglernen von Versen; meine Tante gab ihm Unterricht in Arithmetik. Glücklicherweise fand mein Vater eine Bibliothek, die ihn unterhielt, und meine Mutter arbeitete an Wandteppichen … Wir gingen jeden Tag in den Garten spazieren, zum Wohle der Gesundheit meines Bruders – obwohl der König ständig beleidigt wurde.“

Der Wächter. Am Fest des Heiligen Ludwig wurde „Ca Ira“ unter den Mauern des Tempels gesungen. An jenem Abend brachte Manuel meiner Tante einen Brief von ihren Tanten in Rom. Es war der letzte Brief, den die Familie von außen erhielt. Mein Vater wurde nicht mehr König genannt; man behandelte ihn ohne jeglichen Respekt. Die Offiziere saßen stets in seiner Gegenwart und nahmen ihre Hüte niemals ab. Sie nahmen ihm sein Schwert weg und durchsuchten seine Taschen … Petion schickte als Wärter den schrecklichen Mann – [Rocher, ein Sattler von Beruf] –, der am 20. Juni 1792 die Tür meines Vaters aufbrach und beinahe versuchte, ihn zu ermorden. Dieser Mann verließ den Turm niemals und bemühte sich unermüdlich, meinen Vater zu quälen. Manchmal sang er vor uns das Lied „Caramagnole“ sowie tausend andere schreckliche Dinge; wiederum, da er wusste, dass meine Mutter den Tabakqualm hasste, blies er ihm ins Gesicht – genauso wie meinem Vater, wenn sie zufällig an ihm vorbeikamen. Er achtete stets darauf, bereits im Bett zu sein, bevor wir zum Abendessen gingen, denn er wusste, dass wir durch sein Zimmer gehen mussten. Mein Vater ertrug all das mit Sanftmut und vergab dem Mann von ganzem Herzen. Meine Mutter ertrug es mit Würde, wodurch sie seine Unverschämtheiten oft zurückdrängen konnte. Die einzige Gelegenheit, fügt Madame Royale hinzu, bei der die Königin Ungeduld wegen des Verhaltens der Beamten zeigte, war, als ein Stadtmusiker den Dauphin mitten in der Nacht plötzlich weckte, um sicherzustellen, dass es ihm gut ging – obwohl der Anblick des friedlich schlafenden Kindes doch schon eine gute Garantie gewesen wäre. Clery, der Kammerdiener des Dauphins, hatte nach langen Bemühungen schließlich die Erlaubnis erhalten, seine Pflichten wieder aufzunehmen. Am 24. August betrat er den Tempel und teilte sich acht Tage lang mit M. de Hue die persönliche Betreuung des Königs. Doch am 2. September wurde De Hue verhaftet, sein kleiner Raum wurde versiegelt, und Clery verbrachte die Nacht im Zimmer des Königs. Am nächsten Morgen kam Manuel, beauftragt von der Kommune, dem König mitzuteilen, dass De Hue nicht zurückkehren dürfe, und anzubieten, jemand anderen zu schicken. „Ich danke Ihnen“, antwortete der König. „Ich werde mich mit dem Kammerdiener meines Sohnes abfinden; und falls der Rat ablehnt, werde ich selbst handeln. Ich bin fest entschlossen, es zu tun.“ Am 3. September besuchte Manuel den Tempel und versicherte dem König, dass Madame de Lamballe sowie alle anderen Gefangenen, die nach La Force gebracht worden waren, wohlauf seien und gut bewacht würden. „Aber um drei Uhr“, sagt Madame Royale, „kurz nach dem Abendessen, und während der König mit meiner Mutter ‚Tric Trac‘ spielte – was er nur tat, um die Gelegenheit zu haben, ein paar Worte mit ihr zu wechseln, ohne dass die Wächter es hörten –, wurden die schrecklichsten Schreie gehört. Der Offizier“

Der Mann, der zufällig Wache im Raum hielt, verhielt sich gut. Er schloss die Tür und das Fenster und zog sogar die Vorhänge zu, damit sie nichts sehen konnten; doch draußen schlossen sich die Arbeiter sowie der Wärter Rocher den Mördern an und verstärkten das Chaos. Mehrere Wachoffiziere sowie Beamte der Stadtverwaltung trafen ein. Als mein Vater fragte, was los sei, antwortete ein junger Offizier: „Nun, da Sie es ja sowieso erfahren werden – sie wollen Ihnen den Kopf von Madame de Lamballe zeigen.“ Bei diesen Worten wurde meine Mutter von Entsetzen überwältigt; es war das einzige Mal, dass ihre Entschlossenheit nachließ. Die Beamten der Stadtverwaltung waren sehr wütend auf den jungen Mann; doch der König entschuldigte ihn mit seiner üblichen Güte und sagte, es sei seine eigene Schuld, da er den Offizier gefragt habe. Das Getöse dauerte bis fünf Uhr an. Wir erfuhren, dass die Menschen versucht hatten, die Tür aufzubrechen, und dass die Beamten der Stadtverwaltung dies nur verhindern konnten, indem sie einen dreifarbenen Schal vor die Tür legten und sechs der Mörder erlaubten, mit dem Kopf der Prinzessin um unser Gefängnis herumzumarschieren, während ihr Körper vor der Tür liegen blieb – den sie ebenfalls hineingezogen hätten.

Clery hatte nicht das Glück, diesem schrecklichen Anblick zu entkommen. Er war hinuntergegangen, um mit Tison und dessen Frau zu essen – sie arbeiteten als Diener im Tempel. Er sagt: „Wir hatten uns kaum hingesetzt, als ein Kopf auf der Spitze eines Speers am Fenster gezeigt wurde. Tisons Frau stieß einen lauten Schrei aus; die Mörder glaubten, die Stimme der Königin zu erkennen, und antworteten mit wildem Gelächter. In der Annahme, Seine Majestät sei noch am Tisch, platzierten sie ihren schrecklichen Trophäen dort, wo man ihn sehen musste. Es war der Kopf der Prinzessin de Lamballe; obwohl er blutete, war er nicht entstellt, und ihre hellen Haare, noch in Locken, hingen um den Speer.“

Schließlich zog sich die riesige Menge, die den Tempel umringte, allmählich zurück, „um dem Kopf der Prinzessin de Lamballe zum Palais Royal zu folgen“.

Der Speer, auf dem der Kopf lag, wurde vor dem Fenster des Herzogs von Orléans aufgestellt, als dieser zum Essen ging. Man sagt, er habe dieses grausame Schauspiel ohne Entsetzen betrachtet, sei ins Esszimmer gegangen, habe Platz genommen und seinen Gästen ohne ein Wort zu sagen geholfen. Sein Schweigen und seine Gelassenheit ließen Zweifel aufkommen, ob die Mörder ihm mit diesem blutigen Trophäen eine Beleidigung oder eine Ehre erweisen wollten.

—Aus DE MOLLEVILLE’S „Annals of the French Revolution“, Band VII, S. 398.]

In der Zwischenzeit konnte die Königsfamilie kaum glauben, dass ihr vorerst das Leben gerettet worden war. „Meine Tante und ich hörten die Trommeln, die zum Kampf riefen, die ganze Nacht über“, sagt Madame Royale; „meine unglückliche Mutter versuchte nicht einmal zu schlafen. Wir hörten ihr Weinen.“ In der relativen Ruhe, die nach den Massakern im September eintrat, nahm die Königsfamilie wieder ihre gewohnten Gewohnheiten auf, die sie bereits bei ihrer Ankunft im Tempel angenommen hatte. „Der König stand normalerweise um sechs Uhr morgens auf“, sagt Clery. „Er rasierte sich, und ich frisierte ihm die Haare; danach ging er in sein Lesezimmer. Da dieses sehr klein war, blieb der diensthabende Stadtmusiker im Schlafzimmer mit offener Tür, damit er den König stets im Auge behalten konnte. Seine Majestät betete eine Weile auf Knien, dann las er bis neun Uhr. In dieser Zeit, nachdem ich sein Zimmer in Ordnung gebracht und das Frühstück vorbereitet hatte, ging ich zu der Königin – sie öffnete ihre Tür erst, als ich ankam, um zu verhindern, dass der Stadtmusiker in ihre Räume gelangte. Um neun Uhr gingen die Königin, die Kinder sowie Madame Elisabeth in das Zimmer des Königs, um dort zu frühstücken. Um zehn Uhr gingen der König und seine Familie in das Zimmer der Königin, wo sie den Tag verbrachten. Er widmete sich der Erziehung seines Sohnes, ließ ihn Abschnitte aus den Werken von Corneille und Racine auswendig lernen, gab ihm Unterricht in Geografie und übte mit ihm das Ausmalen von Karten. Die Königin wiederum kümmerte sich um die Erziehung ihrer Tochter; diese verschiedenen Unterrichtsstunden dauerten bis elf Uhr. Die verbleibende Zeit bis zum Mittag wurde mit Stickarbeit, Stricken oder dem Herstellen von Wandteppichen verbracht. Um ein Uhr, wenn das Wetter gut war, wurden die Mitglieder der Königsfamilie von vier Stadtmusikern sowie dem Kommandanten einer Legion der Nationalgarde in den Garten geführt. Da im Tempel zahlreiche Arbeiter damit beschäftigt waren, Häuser abzureißen und neue Mauern zu bauen, wurde nur ein Teil des Kastanienweges für Spaziergänge freigegeben – an diesen Spaziergängen durfte auch ich teilnehmen, und dort spielte ich mit dem jungen Prinzen Ball, Quilles oder Rennen. Um zwei Uhr kehrten wir in die Zitadelle zurück, wo ich das Abendessen servierte. Zu dieser Zeit kam Santerre regelmäßig zum Tempel, begleitet von zwei Adjutanten. Der König sprach manchmal mit ihm – die Königin nie. Nach dem Essen ging die Königsfamilie in das Zimmer der Königin, und ihre Majestäten spielten meistens Piquet oder Tric-Trac. Um vier Uhr ruhte sich der König kurz aus, umgeben von den Prinzessinnen, jede mit einem…“

Buch … Als der König aufwachte, wurde das Gespräch wieder aufgenommen, und ich erteilte seinem Sohn Schreibunterricht, wobei ich gemäß seinen Anweisungen Abschriften aus den Werken von Montesquieu und anderen berühmten Autoren nahm. Nach dem Unterricht führte ich den jungen Prinzen in das Zimmer von Madame Elisabeth, wo wir Ball spielten sowie mit Battleboard und Shuttlecock kämpften. Am Abend saß die Familie um einen Tisch, während die Königin ihnen aus Geschichtsbüchern oder anderen Werken vorlas, die dazu dienten, die Kinder zu unterrichten und zu unterhalten. Anschließend übernahm Madame Elisabeth das Lesen – so lasen sie bis acht Uhr. Danach servierte ich dem jungen Prinzen das Abendessen, an dem auch die königliche Familie teilnahm; der König unterhielt die Kinder mit Charaden aus einer Sammlung französischer Zeitungen, die er in der Bibliothek fand. Nachdem der Dauphin gegessen hatte, zog ich ihm die Kleider aus, und die Königin hörte ihm beim Beten zu. Um neun Uhr ging der König zum Abendessen und kehrte anschließend für kurze Zeit in das Zimmer der Königin zurück, um sich von ihr und seiner Schwester für die Nacht zu verabschieden, küsste seine Kinder und zog sich dann in das Turmzimmer zurück, wo er bis Mitternacht las. Die Königin und die Prinzessinnen sperrten sich ein, und einer der Stadtmusiker blieb im kleinen Raum, der ihr Zimmer trennte, wo er die Nacht verbrachte; der andere folgte Seiner Majestät. So verging die Zeit, solange der König in dem kleinen Turm blieb.

Doch selbst diese harmlosen Beschäftigungen wurden allzu oft zu Mitteln, um die unglückliche Familie weiter zu beleidigen und zu behindern. Der Kommissar Le Clerc unterbrach den Schreibunterricht des Prinzen und schlug vor, die von dem König ausgewählten Werke durch republikanische Werke zu ersetzen. Ein Schmied, der zugegen war, als die Königin ihren Kindern die Geschichte Frankreichs vorlas, verriet sie an die Kommune, weil sie eine Epoche gewählt hatte, in der der Connstable de Bourbon gegen Frankreich in den Kampf zog, und behauptete, sie wolle ihrem Sohn unpatriotische Gefühle einflößen; ein Stadtmusiker behauptete, die Multiplikationsreihen, die der Prinz studierte, böten eine Möglichkeit, „in Chiffre zu kommunizieren“, weshalb die Arithmetik aufgegeben werden musste. Ähnliches geschah auch mit der Handarbeit: Die Königin und die Prinzessinnen fertigten einige Stuhllehnen an, die sie der Duchesse de Tarente schicken wollten; doch die Beamten betrachteten die Muster als Hieroglyphen, die zur Durchführung von Korrespondenz dienten, und ordneten an, dass kein Werk der Prinzessinnen den Tempel verlassen dürfe. Auch der kurze tägliche Spaziergang im Garten wurde durch das grobe Verhalten der Militär- und Stadtwachen beeinträchtigt; manchmal bot er jedoch auch eine Gelegenheit…

Zeichen des Mitgefühls mussten gezeigt werden. Die Menschen stellten sich vor die Fenster der Häuser mit Blick auf die Gärten des Tempels und drückten durch Gesten ihre treue Zuneigung aus. Einige der Wachen zeigten sogar durch Tränen, dass ihre Pflicht für sie schmerzhaft war.
Am 21. September wurde die Nationalversammlung ins Leben gerufen; Petion wurde zum Präsidenten gewählt, und Collot d’Herbois schlug unter tosendem Beifall die „Abschaffung der Monarchie“ vor. An jenem Nachmittag kam ein städtischer Beamter in Begleitung von Gendarmen sowie einer Menschenmenge zum Tempel. Nach einem Trompetensignal verkündete er die Gründung der Französischen Republik. Der Mann hatte, so Clery, „die Stimme eines Stentors“. Die Königsfamilie konnte die Ankündigung der Absetzung des Königs deutlich hören. „Hebert, gut bekannt unter dem Namen Pere Duchesne, sowie Destournelles hielten Wache. Sie saßen in der Nähe der Tür und wandten sich mit bedeutungsvollen Lächeln an den König. Er hielt ein Buch in der Hand und las weiter, ohne seine Miene zu verändern. Die Königin zeigte dieselbe Entschlossenheit. Nachdem die Ankündigung beendet war, ertönten die Trompeten erneut. Ich ging zum Fenster; die Leute hielten mich für Ludwig XVI. und überschütteten mich mit Beleidigungen.“
Nach dem neuen Dekret wurden die Gefangenen noch härter behandelt. Federn, Papier, Tinte und Bleistifte wurden ihnen weggenommen. Der König und Madame Elisabeth gaben alles ab – doch die Königin und ihre Tochter versteckten jeweils einen Bleistift. „Anfang Oktober“, so Madame Royale, „nachdem mein Vater zu Abend gegessen hatte, wurde ihm gesagt, er solle aufhören, er dürfe nicht in seine früheren Räume zurückkehren und müsse von seiner Familie getrennt werden. Bei diesem schrecklichen Urteil verlor die Königin ihren üblichen Mut. Wir verabschiedeten uns von ihm in Tränen, obwohl wir erwarteten, ihn am Morgen wiederzusehen.“
„Um neun Uhr“, so Clery, „bat der König darum, zu seiner Familie gebracht zu werden, doch die städtischen Beamten antworteten, sie hätten „keine Anweisungen dafür“. Kurz darauf brachte ein Junge dem König Brot und eine Karaffe Limonade zum Frühstück. Der König gab die Hälfte des Brotes an Clery weiter und sagte: ‚Es scheint, sie haben Ihr Frühstück vergessen; nehmen Sie das, der Rest reicht mir.‘ Clery lehnte ab, doch der König bestand darauf. ‚Ich konnte meine Tränen nicht zurückhalten‘, fügt er hinzu; ‚der König bemerkte sie, und auch seine eigenen Tränen flossen.‘“

Sie brachten unser Frühstück getrennt von seinem. Meine Mutter wollte jedoch nichts annehmen. Die Beamten, beunruhigt über ihren stillen und konzentrierten Kummer, erlaubten uns, den König zu sehen – aber nur zur Essenszeit und unter der Bedingung, dass wir nicht leise sprechen durften, weder in einer Fremdsprache noch sonst wie, sondern laut und in „gutem Französisch“. Deshalb gingen wir voller Freude hinunter, um mit meinem Vater zu essen. Abends, wenn mein Bruder im Bett lag, saßen meine Mutter und meine Tante abwechselnd bei ihm oder kamen mit mir, um mit meinem Vater zu speisen. Am Morgen, nach dem Frühstück, blieben wir in den Räumen des Königs, während Clery unsere Haare frisierte – denn ihm war es nicht mehr gestattet, in das Zimmer meiner Mutter zu kommen. Diese Regelung ermöglichte es uns, noch einige Momente mit meinem Vater zu verbringen.

Als die erste Delegation des Rates der Kommune das Temple besuchte und formell fragte, ob der König irgendwelche Beschwerden habe, antwortete er: „Nein; solange er bei seiner Familie bleiben durfte, war er glücklich.“

Die königlichen Gefangenen hatten keine Erleichterung außer ihrer Zuneigung zueinander. Zu jener Zeit wurden ihnen sogar die einfachsten Notwendigkeiten vorenthalten. Ihr kleiner Vorrat an Leinen hatte man ihnen während ihres Aufenthalts in Feuillants von Personen am Hof geliehen. Die Prinzessinnen flickten ihre Kleider jeden Tag – nachdem der König ins Bett gegangen war, flickte Madame Elisabeth seine Kleider. „Mit viel Mühe“, sagt Clery, „ergatterte ich etwas frisches Leinen für sie. Doch die Arbeiterinnen hatten es mit gekrönten Buchstaben markiert, weshalb den Prinzessinnen befohlen wurde, diese Markierungen herauszusuchen.“ Der Raum in der großen Turmzelle, in den der König gebracht worden war, enthielt nur ein Bett und kein weiteres Möbelstück. Ein Stuhl wurde hereingebracht, auf dem Clery die erste Nacht verbrachte; die Maler arbeiteten noch im Raum, und der Geruch der Farbe sei, so sagt er, fast unerträglich gewesen. Später wurde dieser Raum durch das Sammeln verschiedener Gegenstände aus verschiedenen Teilen des Tempels eingerichtet: ein Schrank, ein kleines Büro, einige Stühle, ein Kaminfenster sowie ein Bett aus grünem Damast, das vom Hauptmann der Garde des Comte d’Artois verwendet worden war. Für die Königin wurde ein Raum über dem des Königs vorbereitet; sie bat die Arbeiter inständig, ihn schnell fertigzustellen. Doch er war noch eine Weile lang nicht bereit für ihren Gebrauch. Als ihr erlaubt wurde, dorthin umzuziehen, wurde der Dauphin ihr weggenommen und zu seinem Vater gebracht. Als Ihre Majestäten wieder in der großen Turmzelle zusammenkamen, sagt Clery, habe sich kaum etwas an den festgelegten Zeiten für Mahlzeiten und Lesen geändert.

Spaziergänge und die Erziehung ihrer Kinder. Ihnen war es nicht gestattet, im Tempel Gottesdienste abzuhalten; deshalb beauftragten sie Clery damit, ihnen das Brevier zu besorgen, das in der Diözese Paris verwendet wurde. Zu den Büchern, die der König während seines Aufenthalts in der Tower las, gehörten Humes „Geschichte Englands“ (im Original), Tasso sowie „De Imitatione Christi“. Die eifersüchtigen Verdächtigungen der Stadtoberen führten zu den absurdesten Untersuchungen: Ein Schachbrett wurde auseinandergenommen, damit die Felder keine verräterischen Dokumente verbergen konnten; Macarons wurden halbiert, um sicherzustellen, dass sie keine Briefe enthielten; Pfirsiche wurden aufgeschnitten und ihre Kerne zertrümmert; und Clery wurde gezwungen, den Seifensaft zu trinken, der zum Rasieren des Königs verwendet wurde – unter dem Vorwand, er könnte Gift enthalten.

Im November litten der König und die ganze Familie an fieberhaften Erkältungen, und Clery bekam eine Attacke von rheumatischem Fieber. Am ersten Tag seiner Krankheit stand er auf und versuchte, seinen Herrn anzuziehen, doch der König, der sah, wie krank er war, befahl ihm, sich hinzulegen, und zog stattdessen selbst den Dauphin an. Der kleine Prinz kümmerte sich den ganzen Tag um Clery; am Abend schaffte es der König, zu seinem Bett zu gelangen, und sagte leise: „Ich möchte mich persönlich um dich kümmern, aber du weißt ja, wie wir überwacht werden. Hab Mut – morgen wirst du meinen Arzt sehen.“ Madame Elisabeth brachte dem Diener kühlende Getränke, von denen sie selbst abstand; und nachdem Clery wieder aufstehen konnte, blieb der junge Prinz eines Nachts mit großer Mühe bis elf Uhr wach, um ihm eine Schachtel mit Bonbons zu geben, als dieser das Bett des Königs machte.

Am 7. Dezember brachte eine Delegation der Kommune einen Befehl, wonach der königliche Familie „Messer, Rasierer, Scheren, Taschenmesser sowie alle anderen Schneidwerkzeuge“ weggenommen werden sollten. Der König gab ein Messer ab und nahm aus einer Ledertasche ein Paar Scheren sowie ein Taschenmesser heraus; anschließend durchsuchten die Beamten das Zimmer, nahmen die kleinen goldenen und silbernen Toilettenartikel weg und entfernten schließlich auch die Arbeitsmaterialien der Prinzessinnen. Als sie zurück ins Zimmer des Königs kamen, bestanden sie darauf, zu sehen, was noch in seiner Brieftasche war. „Sind diese Spielzeuge, die ich in der Hand halte, auch Schneidwerkzeuge?“, fragte der König und zeigte ihnen einen Korkenzieher, einen Schraubenzieher sowie ein Feuerzeug. Auch diese wurden ihm weggenommen. Kurz darauf reparierte Madame Elisabeth den Mantel des Königs; da sie keine Scheren hatte, musste sie den Faden mit den Zähnen durchbeißen.

„Was für ein Kontrast!“, rief er und blickte sie zärtlich an. „In deinem schönen Haus in Montreuil hast du doch nichts gebraucht.“

„Ah, Bruder“, antwortete sie, „wie könnte ich Bedauern empfinden, wenn ich an deinen Unglücken teilhabe?“
Die Königin musste oft selbst einige der einfachen Pflichten einer Dienerin übernehmen. Das war besonders schmerzhaft für Ludwig XVI., wenn das Jubiläum eines Staatsfestes den Kontrast zwischen Vergangenheit und Gegenwart in ungewöhnlich scharfer Weise vor ihm zur Geltung brachte.
„Ah, Madame“, rief er einmal aus, „was für eine Aufgabe für eine Königin Frankreichs! Würden das in Wien erkennen! Wer hätte voraussehen können, dass Sie durch die Verbindung Ihres Schicksals mit meinem so tief sinken würden?“
„Und halten Sie es für nichts“, erwiderte sie, „die Ehre, die Frau eines der besten und am meisten verfolgten Männer zu sein? Sind solche Unglücke nicht die edelsten Ehren?“ – [Alisons „Geschichte Europas“, Band II, S. 299.]
In der Zwischenzeit hatte die Versammlung beschlossen, dass der König vor Gericht gestellt werden sollte. Fast alle Fraktionen, außer den Girondisten – egal wie heftig sie einander gegenüberstanden – konnten sich darauf einigen, ihn zum Sündenbock zu machen; und die ersten Gerüchte über das bevorstehende Verfahren wurden dem König von Clerys Frau überbracht, der zusammen mit einer Freundin gelegentlich Erlaubnis hatte, ihn zu besuchen.
„Ich wusste nicht, wie ich diese schreckliche Nachricht dem König überbringen sollte“, sagte er; „aber die Zeit drängte, und er hatte mir verboten, ihm etwas vorzuenthalten. Am Abend, während ich ihn auszog, berichtete ich ihm von allem, was ich erfahren hatte, und fügte hinzu, dass nur vier Tage blieben, um einen Plan zur Kommunikation mit der Königin auszuarbeiten. Die Ankunft des Stadtschreibers ließ mich nicht mehr sagen. Am nächsten Morgen, als der König aufstand, fand ich keine Gelegenheit, mit ihm zu sprechen. Er ging mit seinem Sohn zum Frühstück zu den Prinzessinnen, und ich folgte ihnen. Nach dem Frühstück sprach er lange mit der Königin, die mir mit einem besorgten Blick zu verstehen gab, dass sie darüber diskutierten, was ich dem König gesagt hatte. Im Laufe des Tages fand ich die Gelegenheit, Madame Elisabeth zu erklären, wie schwer es mir gefallen war, die Not des Königs noch zu vergrößern, indem ich ihm von seinem bevorstehenden Prozess berichtete. Sie tröstete mich und sagte, der König betrachte dies als Zeichen meiner Zuneigung zu ihm, und fügte hinzu: ‚Was ihn am meisten beunruhigt, ist die Angst, von uns getrennt zu werden.‘ Am Abend sagte mir der König, wie zufrieden er sei, gewarnt worden zu sein, dass er vor der Konvention erscheinen müsse. ‚Setzen Sie Ihre Bemühungen fort, herauszufinden, was sie mit mir vorhaben‘, sagte er. ‚Fürchten Sie sich nicht davor, mich zu beunruhigen. Ich habe mit meiner Familie vereinbart, nicht vorgewarnt zu wirken, um Sie nicht in Gefahr zu bringen.‘“

Am 11. Dezember, um fünf Uhr morgens, hörten die Gefangenen, wie im ganzen Paris Geschütze abgefeuert wurden, und Kavallerie sowie Kanonen betraten die Gärten des Tempels. Um neun Uhr gingen der König und der Dauphin wie gewohnt zum Frühstück zur Königin. Ihnen wurde gestattet, eine Stunde lang zusammenzubleiben – doch ständig unter Beobachtung ihrer republikanischen Wächter. Schließlich mussten sie sich trennen, unsicher, ob sie einander jemals wiedersehen würden. Der kleine Prinz, der bei seinem Vater blieb und nichts von der neuen Quelle der Sorge wusste, bat inständig darum, dass der König mit ihm Billard spiele.

Wie üblich mit ihm. Zweimal konnte der Dauphin eine bestimmte Zahl nicht überschreiten. „Jedes Mal, wenn ich auf sechzehn komme“, sagte er etwas verärgert, „verliere ich das Spiel.“ Der König antwortete nicht, doch Clery glaubte, dass diese Worte bei ihm einen schmerzhaften Eindruck hinterließen.

Um elf Uhr, während der König dem Dauphin Lesen beibrachte, traten zwei Stadtpolizisten ein und sagten, sie seien gekommen, „um den jungen Ludwig zu seiner Mutter zu bringen“. Der König fragte nach dem Grund, erhielt aber nur zur Antwort, dass dies Befehl des Rates sei. Um ein Uhr kam der Bürgermeister von Paris, Chambon, begleitet von Chaumette, dem Staatsanwalt der Kommune, Santerre, dem Kommandanten der Nationalgarde, sowie anderen, zum Temple und las dem König ein Dekret vor, das vorschrieb, dass „Ludwig Capet“ vor die Konvention gebracht werden sollte. „Capet ist nicht mein Name“, antwortete er, „sondern der eines meiner Vorfahren. Ich hätte mir gewünscht“, fügte er hinzu, „dass ihr meinen Sohn in den letzten zwei Stunden bei mir gelassen hättet. Doch dieses Vorgehen entspricht allem, was ich hier erlebt habe. Ich folge euch nicht, weil ich die Autorität der Konvention anerkenne, sondern weil ich dazu gezwungen werden kann, ihr zu gehorchen.“ Dann folgte er dem Bürgermeister zu einer Kutsche, die mit einer großen Eskorte am Tor des Tempels wartete. Die zurückbleibende Familie war von Trauer und Angst überwältigt. „Es ist unmöglich, die Angst zu beschreiben, die wir erlitten haben“, sagt Madame Royale. „Meine Mutter unternahm alle Anstrengungen, um vom Wächter herauszufinden, was vor sich ging; es war das erste Mal, dass sie sich bemühte, einen dieser Männer auszufragen. Er wollte ihr jedoch nichts sagen.“

Prozess gegen den König – Trennung der Königsfamilie – Hinrichtung.

Am Morgen des 11. Dezember 1792 war die Menge riesig, als Ludwig XVI. langsam vom Temple zur Konvention geführt wurde, eskortiert von Kavallerie, Infanterie und Artillerie. Paris sah aus wie ein bewaffneter Lagerplatz: alle Posten wurden verdoppelt; die Liste der Mitglieder der Nationalgarde wurde durchgegangen.

Jede Stunde: Eine Abteilung von zweihundert Männern überwachte den Hof jedes der betreffenden Gebäude; eine Reserve mit Kanonen war in den Tuileries stationiert, und starke Trupps patrouillierten auf den Straßen und räumten diese von allen Herumstehenden. Die Bäume entlang der Boulevards sowie die Türen und Fenster der Häuser waren voller Zuschauer – alle Blicke waren auf den König gerichtet. Er hatte sich seit dem letzten Mal, als sein Volk ihn sah, stark verändert. Der Bart, den er tragen musste, nachdem man ihm die Rasiermesser weggenommen hatte, bedeckte Wangen, Lippen und Kinn mit hellem Haar, das den melancholischen Ausdruck seines Gesichts verbarg. Er war abgemagert, und seine Kleidung hing locker an ihm; doch seine Haltung war völlig ruhig und gelassen. Er erkannte die verschiedenen Orte, an denen er vorbeikam, wieder und nannte sie dem Bürgermeister. Als er in Feuillants ankam, wurde er in einen Raum gebracht, um dort auf die Befehle der Versammlung zu warten. Es war etwa halb drei, als der König vor den Saal trat. Der Bürgermeister sowie die Generäle Santerre und Wittengoff standen an seiner Seite. Tiefes Schweigen herrschte in der Versammlung. Alle waren von der Würde des Königs sowie von der Gelassenheit seines Ausdrucks unter solch großen Unglücken beeindruckt. Von Natur aus war er eher dazu bestimmt, Katastrophen geduldig zu ertragen, als dagegen mit Energie anzukämpfen. Der Tod selbst konnte seine Ruhe nicht stören. „Ludwig, Sie können Platz nehmen“, sagte Barere. „Beantworten Sie die Fragen, die Ihnen gestellt werden.“ Der König setzte sich und hörte sich den Wortlaut des „Acte enonciatif“ Artikel für Artikel vorlesen. Alle Fehler des Hofes wurden dort aufgelistet und persönlich Ludwig XVI. zugeschrieben. Ihm wurden die Unterbrechung der Sitzungen am 20. Juni 1789, die am selben Tag stattfindende „Bett der Gerechtigkeit“, der durch den Aufstand vom 14. Juli vereitelte aristokratische Konflikt, die Unterhaltung der Leibgarde, die Beleidigungen gegen die nationale Kokarde, die Weigerung, die Erklärung der Rechte sowie mehrere verfassungsmäßige Bestimmungen zur Last gelegt. Zudem wurden alle Fakten genannt, die auf einen neuen Konflikt im Oktober hindeuteten – sowie die Ereignisse des 5. und 6. desselben Monats. Auch die Versöhnungsreden, die auf all diese Ereignisse folgten und eine nicht aufrichtige Veränderung versprachen, wurden erwähnt. Ebenso der falsche Eid bei der Föderation am 14. Juli, die geheimen Pläne von Talon und Mirabeau zur Durchsetzung einer Gegenrevolution, das Geld, das dafür ausgegeben wurde, zahlreiche Abgeordnete zu bestechen, die Versammlung der „Ritter des Dolches“ am 28. Februar 1791, die Flucht nach Varennes, die Schießerei auf dem Champ de Mars, das Schweigen bezüglich des Vertrags von Pilnitz sowie die Verzögerung bei der Veröffentlichung des Dekrets, das Avignon an Frankreich anschloss. Auch die Unruhen in Nîmes wurden erwähnt.

Montauban, Mende und Jales; die Fortsetzung der Zahlungen an die Emigranten sowie an die aufgelöste Verfassungsgarde; die Unzulänglichkeit der Armeen, die an den Grenzen stationiert waren; die Weigerung, das Dekret für ein Lager mit zwanzigtausend Mann zu genehmigen; die Entwaffnung der Festungen; die Organisation geheimer Gesellschaften im Inneren von Paris; die Inspektion der Schweizer Truppen sowie der Palastgarnison am 10. August; die Einberufung des Bürgermeisters in die Tuilerien – und schließlich das Blutvergießen, das aus diesen militärischen Maßnahmen resultierte. Nach jedem Punkt machte der Präsident eine Pause und fragte: „Was haben Sie dazu zu sagen?“ Der König bestritt mit fester Stimme einige der Behauptungen, schob andere seinen Ministern in die Schuhe und appellierte stets an die Verfassung, von der er behauptete, er habe sich niemals davon entfernt. Seine Antworten waren sehr zurückhaltend; auf die Anschuldigung „Sie haben am 10. August das Blut des Volkes vergossen“ rief er betont aus: „Nein, Monsieur, nein – ich war es nicht.“ Alle Dokumente, auf denen die Anklage beruhte, wurden dem König gezeigt; er leugnete einige davon und bezweifelte die Existenz der eisernen Truhe. Das hinterließ einen schlechten Eindruck – und war obendrein nutzlos, da die Tatsache bereits bewiesen worden war.

Ein geheimer Raum, den der König hatte anfertigen lassen – in einer Wand der Tuilerien. Die Tür bestand aus Eisen; daher wurde dieser Raum später als „eiserne Truhe“ bezeichnet. Siehe Thiers und Scott.

Während der Befragung zeigte der König große Gelassenheit. Er achtete darauf, in seinen Antworten niemals Mitglieder der verfassungsgebenden und gesetzgebenden Versammlungen in Verdacht zu bringen. Viele derjenigen, die damals als seine Richter fungierten, fürchteten, er könnte sie verraten. Die Jakobiner sahen entsetzt, welchen tiefen Eindruck das entschlossene, doch milde Verhalten des Monarchen auf die Konvention machte. Die Radikalsten unter ihnen schlugen vor, ihn noch in derselben Nacht zu hängen; von den Reihen der Montagne ertönte ein spöttisches Lachen auf diese Vorlage – doch die Mehrheit, bestehend aus den Girondisten und den Neutralen, entschied, dass er formell angeklagt werden sollte. Nach der Befragung nahm Santerre den König am Arm und führte ihn zusammen mit Chambon und Chaumette zurück in den Wartesaal der Konvention. Die psychische Anspannung sowie die Dauer der Verhandlungen hatten ihn erschöpft; er taumelte vor Schwäche. Chaumette fragte, ob er…

Er wünschte sich etwas zu trinken, doch der König lehnte ab. Kurz darauf, als er sah, wie ein Grenadier aus der Eskorte dem Procureur de la Commune ein halbes kleines Brot anbot, näherte sich Ludwig XVI. und bat ihn flüsternd um ein Stück.
„Fragen Sie laut nach dem, was Sie wollen“, sagte Chaumette und zog sich zurück, als fürchtete er, des Mitleids verdächtigt zu werden.
„Ich habe um ein Stück Ihres Brotes gebeten“, antwortete der König.
„Teilen Sie es mit mir“, sagte Chaumette. „Es ist ein spartanisches Frühstück. Hätte ich eine Wurzel, würde ich Ihnen die Hälfte geben.“ — [Lamartines „Geschichte der Girondisten“, Ausgabe von 1870, Band II, S. 313.]

Kurz nach sechs Uhr abends kehrte der König ins Temple zurück. „Er schien müde zu sein“, sagt Clery einfach, „und sein erstes Verlangen war, zu seiner Familie gebracht zu werden. Die Offiziere lehnten ab mit der Begründung, sie hätten keine Anweisungen. Er bestand darauf, dass man ihnen zumindest von seiner Rückkehr berichten solle, und das wurde ihm versprochen. Der König befahl mir, um halb neun sein Abendessen anzufordern. Die verbleibenden Stunden verbrachte er mit seinem üblichen Lesen, umgeben von vier Gemeindebeamten. Als ich ankündigte, dass das Abendessen serviert sei, fragte der König die Kommissare, ob seine Familie nicht herunterkommen könne. Sie antworteten nicht. ‚Aber wenigstens‘, sagte der König, ‚kann mein Sohn die Nacht in meinem Zimmer verbringen – sein Bett ist doch hier?‘ Dasselbe Schweigen. Nach dem Abendessen drängte der König erneut darauf, seine Familie sehen zu dürfen. Sie antworteten, sie müssten auf die Entscheidung der Konvention warten. Während ich ihn auszog, sagte der König: ‚Ich hatte keineswegs erwartet, all die Fragen, die sie mir stellten.‘ Er legte sich mit vollkommener Ruhe hin. Der Befehl, mich in der Nacht wegzubringen, wurde nicht ausgeführt.“

Als bekannt wurde, dass der König ins Temple zurückgekehrt war, „bat meine Mutter darum, ihn sofort zu sehen“, schreibt Madame Royale. „Sie machte denselben Antrag auch bei Chambon, erhielt aber keine Antwort. Mein Bruder verbrachte die Nacht bei ihr; da er kein Bett hatte, gab sie ihm ihres und blieb die ganze Nacht in tiefer Trauer wach – wir hatten Angst, sie allein zu lassen; doch sie zwang meine Tante und mich, ins Bett zu gehen. Am nächsten Tag bat sie erneut darum, meinen Vater sehen und die Zeitungen lesen zu dürfen, um vom Verlauf des Prozesses erfahren zu können. Sie bat darum, dass, falls ihr diese Erlaubnis verweigert würde, zumindest seine Kinder ihn sehen dürften. Ihre Anfragen wurden an die Kommune weitergeleitet. Die Zeitungen wurden verweigert; doch meinem Bruder und mir sollte gestattet werden, meinen Vater zu sehen – unter der Bedingung, dass wir völlig von meiner Mutter getrennt blieben. Mein Vater antwortete, dass er zwar große Freude daran hatte, seine Kinder zu sehen, doch das Wichtige …“

Der Beruf, der ihn damals in Anspruch nahm, ließ es nicht zu, dass er sich voll und ganz um seinen Sohn kümmern konnte – und seine Tochter konnte ihre Mutter nicht verlassen.

Während des letzten Treffens gab Madame Elisabeth Clery eines ihrer Taschentücher und sagte: „Sie sollen es behalten, solange es meinem Bruder gut geht; falls er krank wird, schicken Sie es mir zusammen mit den Sachen meines Neffen.“

Nach heftiger Debatte beschloss die Versammlung, dass Ludwig XVI. die Hilfe eines Anwalts erhalten sollte. Daraufhin wurde eine Delegation ins Temple geschickt, um herauszufinden, wen er wählen würde. Der König nannte die Herren Target und Tronchet. Der Erste lehnte ab, mit der Begründung, er habe seit 1785 nicht mehr als Anwalt gearbeitet; der Letzte willigte sofort in den Wunsch des Königs ein. Während die Versammlung darüber beriet, wen anstelle von Target zu ernennen, erhielt der Präsident einen Brief vom ehrwürdigen Malesherbes, der damals siebzig Jahre alt war und „der am meisten respektierte Richter Frankreichs“ galt. Darin schrieb er: „Ich wurde bereits zweimal dazu aufgefordert, als Anwalt für denjenigen zu dienen, der mein Meister war – zu einer Zeit, in der diese Aufgabe von allen begehrt wurde. Ich schulde ihm denselben Dienst nun, da es sich um eine Aufgabe handelt, die viele Menschen als gefährlich betrachten. Wenn ich wüsste, wie ich ihm meine Absichten mitteilen könnte, würde ich es nicht wagen, mich an Sie zu wenden.“

Christian Guillaume de Lamoignon de Malesherbes, ein bedeutender französischer Staatsmann und Sohn des französischen Kanzlers, wurde 1721 in Paris geboren. Im Jahr 1750 folgte er seinem Vater als Präsident des Gerichtshofs nach und wurde außerdem zum Leiter der Presse ernannt. Nach der Verbannung der Parlamente und der Auflösung des Gerichtshofs wurde Malesherbes auf sein Landgut verbannt. Im Jahr 1775 wurde er zum Staatsminister ernannt. Aufgrund des Dekrets der Konvention zur Verhandlung gegen den König verließ er sein Exil und wurde zum freiwilligen Verteidiger seines Herrschers. Malesherbes wurde 1794 guillotiniert – fast seine ganze Familie wurde von ihren gnadenlosen Verfolgern ausgelöscht.

Auch andere Bürger machten ähnliche Vorschläge. Doch der König, der durch eine Delegation der Gemeinde davon erfuhr, drückte zwar seine Dankbarkeit für alle Angebote aus, akzeptierte aber nur den Vorschlag von Malesherbes.

Die Bürgerin Olympia Degonges, die sich als freie und treue Republikanerin ohne Makel oder Tadel bezeichnete und erklärte, dass die kalte und egoistische Grausamkeit von Target ihren Heroismus angefacht und ihre Empfindsamkeit geweckt habe, bat um Erlaubnis, M. de Malesherbes bei der Verteidigung des Königs zu helfen. Die Versammlung ging aufgrund dieses Antrags zum Tagesordnungspunkt über. — BERTRAND DE MOLLEVILLE, „Annalen“, Ausgabe 1802, Band VIII, S. 254.

Am 14. Dezember wurde M. Tronchet gestattet, mit dem König zu sprechen; später am selben Tag durfte M. de Malesherbes in den Turm. „Der König eilte zu diesem würdigen alten Mann und umarmte ihn“, sagte Clery, „und der ehemalige Minister brach in Tränen aus, als er seinen Herrn sah.“

Laut M. de Hue: „Beim ersten Mal, als M. de Malesherbes in den Tempel kam, umarmte ihn der König und sagte: ‚Ah, bist du es, mein Freund? Du fürchtest dich nicht, dein eigenes Leben zu gefährden, um meins zu retten – doch alles wird vergeblich sein. Sie werden mich zum Schafott bringen. Egal; ich werde meinen Zweck erreichen, wenn ich ein untadeliges Andenken hinterlasse.‘“

Eine weitere Delegation brachte dem König die Anklageschrift sowie die damit verbundenen Dokumente – insgesamt mehr als hundert –, deren Lesung von vier Uhr bis Mitternacht dauerte. Während dieses langen Prozesses ließ der König den Delegierten Erfrischungen servieren; er selbst nahm nichts zu sich, bis diese gegangen waren, tadelte aber Clery dafür, dass er nicht zu Abend gegessen hatte. Vom 14. bis zum 26. Dezember traf sich der König täglich mit seinen Beratern sowie ihrem Kollegen M. de Size. Zu dieser Zeit wurde ein Kommunikationsweg zwischen der Königsfamilie und dem König gefunden: Ein Mann namens Turgi, der früher in der königlichen Küche gearbeitet hatte und es schaffte, eine Stelle im Tempel zu bekommen, konnte beim Überbringen der Mahlzeiten der Königsfamilie in ihre Räume oder der von ihm für sie gekauften Gegenstände Nachrichten an Madame Elisabeth weiterleiten. Am nächsten Tag schob die Prinzessin, während Turgi das Abendessen abholte, ein Stück Papier in seine Hand, auf das sie mit einer Nadel einen Wunsch nach einem Brief von ihrem Bruder selbst gestochen hatte. Turgi übergab dieses Papier an Clery, der es noch am selben Abend dem König überbrachte; und da ihm das Schreiben gestattet war…

Während er sich auf seine Verteidigung vorbereitete, schrieb er Madame Elisabeth einen kurzen Brief. Die Antwort wurde in einem Watteball überbracht, den Turgi, als er an Clerys Zimmer vorbeikam, unter dessen Bett warf. Auch zwischen dem Zimmer der Prinzessin und dem von Clery, der unter ihr wohnte, wurden Briefe durch ein Seil ausgetauscht, das nachts heruntergelassen und wieder hochgezogen wurde. Diese Kommunikation mit seiner Familie war eine große Erleichterung für den König – doch er warnte seinen treuen Diener ständig: „Sei vorsichtig“, sagte er freundlich, „du setzt dich zu sehr in Gefahr.“

Die natürliche Güte des Königs zeigte sich während seines Aufenthalts im Tempel stets. Seine eigene schreckliche Situation hinderte ihn niemals daran, Mitgefühl für die kleineren Probleme anderer zu haben. Ein Diener im Tempel namens Marchand, Vater einer Familie, wurde um zweihundert Francs bestohlen – sein Lohn für zwei Monate. Der König bemerkte seine Not, fragte nach dem Grund und gab Clery das Geld, damit dieser es Marchand übergab. Gleichzeitig warnte er ihn davor, mit jemandem darüber zu sprechen – und vor allem, dem König nicht zu danken, damit dies ihm gegenüber seinen Arbeitgebern Schaden bringen könnte.

Während seiner Trennung von seiner Familie weigerte sich der König, in den Garten zu gehen. Als man es ihm vorschlug, sagte er: „Ich kann mich nicht dazu durchringen, allein hinauszugehen; der Spaziergang gefiel mir nur, wenn ich ihn mit meiner Familie teilte.“ Doch er ließ sich nicht von schmerzhaften Gedanken überwältigen. Er sprach frei mit den Wachen und überraschte sie mit seinem vielfältigen und praktischen Wissen über ihre Berufe sowie mit seinem Interesse an ihren privaten Angelegenheiten. Am 19. Dezember wurde dem König wie gewohnt das Frühstück serviert – doch da es ein Fastentag war, weigerte er sich, etwas zu essen. Beim Abendessen sagte der König zu Clery: „Vor vierzehn Jahren standest du früher auf als heute; es ist der Tag, an dem meine Tochter geboren wurde – heute ist ihr Geburtstag“, wiederholte er unter Tränen. „Und ich darf sie nicht sehen!“ Madame Royale hatte sich einen Kalender gewünscht; der König befahl Clery, ihr den „Almanach der Republik“ zu kaufen, der den „Kuralkalender“ ersetzt hatte. Er blätterte darin herum und markierte mit einem Bleistift viele Namen. „Am Weihnachtstag“, sagt Clery, „schrieb der König seinen Testament.“

[Madame Royale sagt: „Am 26. Dezember, dem Tag des Heiligen Stephanus, machte mein Vater seinen Testament, denn er erwartete, an diesem Tag auf dem Weg zum Saal der Konvention ermordet zu werden. Dennoch ging er dorthin mit seiner üblichen Ruhe.“ – „Königliche Memoiren“, S. 196.]

Am 26. Dezember 1792 trat der König ein zweites Mal vor die Konvention. M. de Seze hatte Tag und Nacht gearbeitet, um seine Verteidigung fertigzustellen. Der König bestand darauf, alles Überflüssige wegzulassen und sich ausschließlich auf die Erörterung der wesentlichen Punkte zu konzentrieren.

[Als die pathetische Abschlussrede von M. de Seze dem König vorgelesen wurde – am Abend vor ihrer Vorlage im Parlament – sagte er: „Ich muss Sie bitten, ein schmerzhaftes Opfer zu bringen: Streichen Sie die Abschlussrede aus Ihrer Verteidigung. Es genügt mir, vor solchen Richtern zu erscheinen und meine völlige Unschuld zu beweisen; ich werde ihre Gefühle nicht beeinflussen können.“ – LACRETELLE.]

Um halb zehn morgens setzte sich die gesamte bewaffnete Truppe in Bewegung, um ihn vom Temple zum Feuillants zu bringen – mit denselben Vorsichtsmaßnahmen und in derselben Reihenfolge wie beim ersten Mal. In der Kutsche des Bürgermeisters unterhielt er sich auf dem Weg mit derselben Gelassenheit wie gewohnt und sprach über Seneca, Livius sowie Krankenhäuser. Als er im Feuillants ankam, zeigte er große Sorge um seine Verteidiger; er setzte sich neben sie im Parlament, blickte mit großer Ruhe auf die Bänke, auf denen seine Ankläger und Richter saßen, schien ihre Gesichter zu mustern, um die Wirkung der Verteidigungsrede von M. de Seze zu erkennen, und unterhielt sich mehrmals lächelnd mit Tronchet und Malesherbes. Die Versammlung nahm seine Verteidigung in düsterem Schweigen entgegen, zeigte aber keinerlei Anzeichen von Missbilligung.

Nachdem er anschließend mit seinen Beratern in einen angrenzenden Raum gebracht worden war, zeigte der König große Sorge um M. de Seze, der durch die lange Verteidigung erschöpft zu sein schien. Auf dem Rückweg zum Temple unterhielt er sich mit seinen Begleitern mit derselben Gelassenheit wie bei seinem Aufbruch. Kaum hatte der König den Saal der Konvention verlassen, brach dort ein heftiger Tumult aus. Einige wollten die Debatte beginnen. Andere wiederum…]

Er beschwerte sich über die Verzögerungen, die die Entscheidung in diesem Verfahren hinauszögerten, und forderte eine sofortige Abstimmung, wobei er darauf hinwies, dass in jedem Gericht nach der Anhörung des Angeklagten die Richter zu ihrer Meinung gelangen. Schon seit Beginn des Verfahrens fühlte Lanjuinais eine Wut, die seine ungestüme Natur ihm nicht länger erlaubte zu unterdrücken. Er eilte zur Tribüne und verlangte unter den Rufen, die durch seine Anwesenheit ausgelöst wurden, die vollständige Aufhebung des Verfahrens. Er rief aus, dass die Zeiten grausamer Männer vorbei seien, dass die Versammlung nicht der Schande ausgesetzt werden dürfe, über Ludwig XVI. zu richten, dass keine Autorität in Frankreich dieses Recht habe – insbesondere nicht die Versammlung selbst; dass sie, falls sie als politische Körperschaft handeln wolle, nur Maßnahmen zur Sicherheit gegen den ehemaligen König ergreifen könne; aber dass sie, falls sie als Gericht handele, alle Prinzipien überschreite, da sie die Besiegten den Siegern zur Verurteilung ausliefere – schließlich hätten die meisten der gegenwärtigen Mitglieder sich selbst als Verschwörer vom 10. August erklärt. Bei dem Wort „Verschwörer“ entstand ein gewaltiger Aufruhr unter allen Anwesenden. Es wurden Rufe wie „Ordnung!“, „Zur Abtei!“, „Nieder mit dem Tribunen!“ gehört. Lanjuinais versuchte vergeblich, das Wort „Verschwörer“ zu rechtfertigen, indem er sagte, er meine es im positiven Sinne und dass der 10. August eine glorreiche Verschwörung gewesen sei. Abschließend erklärte er, er würde lieber tausend Tode sterben, als gegen alle Gesetze selbst den abscheulichsten Tyrannen zu verurteilen. Es folgten zahlreiche Redner, und die Verwirrung nahm ständig zu. Die Mitglieder, entschlossen, nichts mehr anzuhören, drängten sich zusammen, bildeten Gruppen, beschimpften und bedrohten einander. Nach einem stundenlangen Aufruhr wurde schließlich wieder Ruhe hergestellt; die Versammlung nahm die Meinung jener an, die eine Diskussion über den Prozess gegen Ludwig XVI. forderten, erklärte, dass dieser Prozess begonnen werden solle und fortgesetzt werden müsse – unter Ausschluss aller anderen Angelegenheiten – bis ein Urteil gefällt worden sei. Die Diskussion wurde daher am 27. fortgesetzt, und vom 28. bis zum 31. gab es eine ständige Abfolge von Rednern. Schließlich betrat Vergniaud zum ersten Mal die Tribüne, und es zeigte sich große Begeisterung daran, die Ansichten der Girondisten durch den Mund ihres größten Redners zu hören. Vergniauds Rede hinterließ bei allen Zuhörern einen tiefen Eindruck. Robespierre war von seiner aufrichtigen und überzeugenden Beredsamkeit völlig beeindruckt.

Vergniaud hatte die Versammlung jedoch nur erschüttert, nicht überzeugt – sie schwankte zwischen den beiden Parteien. Mehrere Abgeordnete wurden nacheinander angehört, die für und gegen den Appell an das Volk waren. Brissot, Gensonne, Petion unterstützten ihn wiederum. Ein Redner hatte letztendlich einen entscheidenden Einfluss auf die Frage. Barere, mit seiner Anpassungsfähigkeit sowie seiner kühlen, ausweichenden Rhetorik, war das Vorbild und Orakel der Mitte. Er sprach ausführlich über den Prozess, betrachtete ihn in all seinen Aspekten – Fakten, Gesetze und Politik – und lieferte all jenen schwachen Geistern, die nur vorgetäuschte Gründe für eine Kapitulation suchten, Motive zur Verurteilung des Königs. Von diesem Moment an war der unglückliche König verurteilt. Die Debatte dauerte bis zum 7. an; niemand wollte sich länger den ständigen Wiederholungen derselben Fakten und Argumente anhören. Daher wurde sie ohne Gegenstimmen für beendet erklärt – doch der Vorschlag, die Sitzung erneut zu vertagen, löste unter den Radikalsten Unruhe aus und führte schließlich zu einem Dekret, das den 14. Januar als Tag für die Abstimmung festlegte.

In der Zwischenzeit ließ der König nicht zu, dass die quälende Ungewissheit seine äußere Gelassenheit störte oder seine Güte gegenüber denen um ihn herum verringerte. Am Morgen nach seinem zweiten Auftritt vor der Konvention bat der Kommissar Vincent, der heimlich versucht hatte, der Königin eine Kopie der schriftlichen Verteidigung des Königs zukommen zu lassen, um etwas, das ihm gehörte, als Relikt zu erhalten; der König nahm sein Taschentuch ab und gab es ihm; seine Handschuhe schenkte er einem anderen Stadtrat, der denselben Wunsch geäußert hatte. „Am 1. Januar“, sagt Clery, „näherte ich mich dem Bett des Königs und bat um Erlaubnis, ihm meine herzlichsten Gebete für das Ende seines Unglücks zu übermitteln. ‚Ich nehme Ihre guten Wünsche mit Zuneigung entgegen‘, antwortete er und streckte mir seine Hand entgegen. Sobald er aufgestanden war, bat er einen Stadtrat, nach seiner Familie zu sehen und ihnen seine Glückwünsche zum neuen Jahr zu überbringen. Die Beamten waren von dem Ton beeindruckt, in dem diese Worte – angesichts der Lage des Königs äußerst herzzerreißend – ausgesprochen wurden … Die Korrespondenz zwischen ihren Majestäten ging ununterbrochen weiter. Als der König erfuhr, dass Madame Royale krank war, war er mehrere Tage lang sehr beunruhigt. Die Königin erhielt nach eindringlichen Bitten die Erlaubnis, dass M. Brunnier, der Arzt der königlichen Kinder, ins Temple kommen durfte. Das schien ihn zu beruhigen.“

Je näher der Moment rückte, der über das Schicksal des Königs entscheiden sollte, desto größer wurde die Unruhe in Paris. „Es verbreitete sich die Nachricht, dass die Gräueltaten vom September dort wiederholt werden sollten, und die Gefangenen und“

Ihre Verwandten bedrängten die Abgeordneten mit Bitten, sie vor der Zerstörung zu retten. Die Jakobiner wiederum behaupteten, überall würden Verschwörungen geschmiedet, um Ludwig XVI. vor der Strafe zu bewahren und die Monarchie wiederherzustellen. Ihr Zorn, angestachelt durch Verzögerungen und Hindernisse, nahm einen noch bedrohlicheren Charakter an; so erschreckten sich die beiden Parteien gegenseitig mit der Annahme, jede habe finstere Absichten.

Am 14. Januar forderte die Konvention den Tagesordnungspunkt an – das endgültige Urteil über Ludwig XVI.

„Die Sitzung der Konvention, die mit dem Prozess endete“, sagt Hazlitt, „dauerte siebzig zwei Stunden. Man könnte annehmen, dass Stille, Zurückhaltung sowie eine Art religiöses Ehrfurchtgefühl die Atmosphäre prägen würden. Im Gegenteil: Alles zeigte Anzeichen von Fröhlichkeit, Ausschweifung und größter Verwirrung. Das hintere Ende des Saals wurde in Logen umgewandelt, in denen Damen in gekonnt lässiger Kleidung Eis, Orangen, Liköre tranken und wie zu gewöhnlichen Zeiten die Begrüßungen der ein- und ausgehenden Abgeordneten entgegennahmen. Dort öffneten und schlossen die Türsteher auf der Seite des „Montags“ die Logen, die für die Mätressen des Herzogs von Orléans reserviert waren; und dort, obwohl jegliches Zeichen von Zustimmung oder Ablehnung streng verboten war, hörte man das lange, empörte „Ha, ha!“ der Herzoginmutter, der Schutzpatronin der Gruppen weiblicher Jakobiner – immer dann, wenn ihre Ohren nicht von den lauten, willkommenen Klängen des Todes begrüßt wurden. Die obere Galerie, die für das Volk reserviert war, war während des gesamten Prozesses ständig voller Fremder aller Art, die wie in einer Taverne Wein tranken.

In allen umliegenden Cafés wurden Wetten auf das Ausgangsergebnis des Prozesses abgeschlossen. Langeweile, Ungeduld und Abscheu prägten fast jedes Gesicht. Die Gestalten, die hin und her gingen – durch das fahle Licht noch unheimlicher wirksam –, sprachen mit langsamer, Grabesstimme nur das Wort „Tod“ aus; andere berechneten, ob sie Zeit hätten, vor dem Abgeben ihres Urteils noch zu Abend zu essen; Frauen stachen Karten mit Nadeln an, um die Stimmen zu zählen; einige Abgeordnete schliefen ein und wachten erst auf, um ihr Urteil zu fällen – all das wirkte eher wie ein grauenhafter Traum als wie Realität.“

Der Herzog von Orléans, als er aufgefordert wurde, für den Tod seines Königs und Verwandten seine Stimme abzugeben, ging mit unsicheren Schritten und einem Gesicht bleicher als der Tod selbst zum vorgesehenen Ort und las dort folgende Worte vor: „Allein von meiner Pflicht geleitet und überzeugt davon, dass alle, die Widerstand geleistet haben…“

Die Souveränität des Volkes verdient den Tod – mein Stimme ist für den Tod! So wichtig die Ernennung des ersten Prinzen aus dem königlichen Geschlecht für die Terrorfraktion auch war, so offensichtlich egoistisch und grausam war sein Verhalten in diesem Fall, dass es allgemeine Empörung hervorrief. Die Unruhe in der Versammlung wurde extrem; es schien, als sei mit dieser einzigen Abstimmung das Schicksal des Monarchen endgültig besiegelt.

Nachdem der Präsident das Protokoll überprüft hatte, wurden die Ergebnisse wie folgt bekanntgegeben:

Gegen einen Appell an das Volk.................. 480
Für einen Appell an das Volk................... 283

Mehrheit für das endgültige Urteil................... 197

Nachdem der Präsident angekündigt hatte, nun das Ergebnis bekanntzugeben, herrschte tiefes Schweigen. Anschließend gab er folgende Mitteilung ab: Von insgesamt 719 Stimmen sprachen sich 366 für den Tod aus, 319 für eine Inhaftierung während des Krieges, zwei für eine lebenslange Haft, acht dafür, die Vollstreckung des Todesurteils bis nach der Vertreibung der Bourbonen aufzuschieben, 23 dafür, ihn nicht zu töten, solange französisches Gebiet von einer fremden Macht besetzt sei, und eine Stimme sprach sich für ein Todesurteil mit der Möglichkeit zur Strafmilderung aus.

Nach dieser Auflistung nahm der Präsident seinen Hut ab, senkte seine Stimme und sagte: „Infolge dieses Meinungsausdrucks erkläre ich, dass die vom Nationalkonvent gegen Ludwig Capet verhängte Strafe der TOD ist!“

Bevor das Urteil gefällt wurde, kündigte der Präsident im Namen des Außenministers die Erhaltung eines Briefes vom spanischen Minister bezüglich dieses Urteils an. Der Konvent weigerte sich jedoch, diesen Brief anzuhören. [Es sei daran erinnert, dass eine ähnliche Beschwerde auch von der englischen Regierung eingereicht worden war.]

M. de Malesherbes ging, wie er dem König versprochen hatte, um neun Uhr morgens am 17. zum Temple.

[Ludwig war auf sein Schicksal vollständig vorbereitet. Während der Abstimmung fragte er M. de Malesherbes: „Haben Sie nicht…“]

„In der Nähe des Tempels – die Weiße Dame?“ – „Was meinst du damit?“
antwortete er. „Weißt du nicht“, fuhr der König mit einem Lächeln fort, „dass, wenn ein Prinz unseres Hauses zu sterben droht, eine Frau in Weiß um den Palast streunt? Meine Freunde“, fügte er an seine Verteidiger gewandt hinzu, „ich werde vor euch in das Land der Gerechten aufbrechen, aber dort werden wir zumindest wieder vereint sein.“ Tatsächlich schien die einzige Sorge Seiner Majestät seine Familie zu sein. – ALISON.]

„Alles ist verloren“, sagte er zu Clery. „Der König ist verurteilt.“ Der König, der sah, wie er ankam, stand auf, um ihn zu empfangen.

Als M. de Malesherbes zum Tempel ging, um das Ergebnis der Abstimmung mitzuteilen, fand er Ludwig vor, dessen Stirn auf den Händen ruhte und der in tiefen Gedanken versunken war. Ohne nach seinem Schicksal zu fragen, sagte er: „Seit zwei Stunden überlege ich, ob ich während meiner ganzen Herrschaft freiwillig irgendeinen Grund zur Klage bei meinen Untertanen geschaffen habe; und in vollkommener Aufrichtigkeit erkläre ich, dass ich keinerlei Tadel von ihnen verdient habe und dass ich niemals etwas anderes gewünscht habe als ihr Glück.“ LACRETELLE.]

M. de Malesherbes, von Schluchzen überwältigt, warf sich zu seinen Füßen. Der König hob ihn hoch und umarmte ihn liebevoll. Als er seine Stimme wieder unter Kontrolle hatte, informierte De Malesherbes den König über das Urteil, das ihn zum Tode verurteilte; er zeigte keine Anzeichen von Überraschung oder Emotion, sondern schien nur von der Verzweiflung seines Verteidigers betroffen zu sein, den er zu trösten versuchte. Am 20. Januar um zwei Uhr nachmittags wartete Ludwig XVI. auf seine Verteidiger, als er das Nahen einer großen Gruppe hörte. Mit Würde blieb er vor der Tür seines Apartments stehen, offensichtlich ungerührt: Garat teilte ihm dann traurig mit, dass er beauftragt sei, ihm die Beschlüsse der Konvention mitzuteilen. Grouvelle, Sekretär des Exekutivrates, las sie ihm vor. Der erste Beschluss erklärte Ludwig XVI. für schuldig am Verrat gegen die allgemeine Sicherheit des Staates; der zweite verurteilte ihn zum Tode; der dritte lehnte jeden Appell an das Volk ab; und der vierte und letzte besagte, dass seine Hinrichtung innerhalb von 24 Stunden stattfinden sollte. Ludwig blickte ruhig um sich, nahm dem Papier von Grouvelle entgegen und las Garat einen Brief vor, in dem er forderte…

Die Konvention gewährte drei Tage Zeit zur Vorbereitung auf den Tod, einen Beichtvater, der ihm in seinen letzten Momenten beistehen sollte, die Freiheit, seine Familie zu sehen, sowie die Erlaubnis für diese, Frankreich zu verlassen. Garat nahm den Brief entgegen und versprach, ihn umgehend der Konvention vorzulegen.

Ludwig XVI. kehrte dann mit großer Gelassenheit in sein Zimmer zurück, ließ sich das Abendessen bringen und aß wie gewohnt. Auf dem Tisch lagen keine Messer, und seine Diener weigerten sich, ihm welche zu geben. „Glauben sie etwa“, rief er aus, „dass ich so feige bin, mich selbst anzugreifen? Ich bin unschuldig – und ich fürchte den Tod nicht.“

Die Konvention lehnte eine Verzögerung ab, stimmte aber einigen anderen Forderungen zu, die er gestellt hatte. Garat ließ Edgeworth de Firmont, den Geistlichen, den Ludwig XVI. ausgewählt hatte, holen und brachte ihn mit seinem eigenen Wagen zum Temple. Als Herr Edgeworth vor den König geführt wurde, wollte er sich zu dessen Füßen werfen, doch Ludwig hob ihn sofort wieder hoch – beide vergossen Tränen der Rührung. Anschließend stellte er mit großem Interesse verschiedene Fragen bezüglich des französischen Klerus, mehrerer Bischöfe und insbesondere des Erzbischofs von Paris und bat ihn, diesem letzteren mitzuteilen, dass er im Glauben an seine Gemeinschaft sterbe. Als es acht Uhr schlug, stand er auf, bat Herrn Edgeworth, zu warten, und zog sich emotional bewegt zurück, mit der Bemerkung, er wolle nun seine Familie sehen. Die Stadtoberen, die nicht wollten, dass der König auch in Gegenwart seiner Familie aus den Augen verloren ging, beschlossen, dass er sie im Speisesaal treffen sollte – dieser hatte eine Glasscheibe, durch die sie alle seine Bewegungen beobachten konnten, ohne hören zu können, was er sagte. Um halb neun öffnete sich die Tür. Die Königin, die den Dauphin bei der Hand hielt, Madame Elisabeth sowie Madame Royale stürzten weinend in die Arme von Ludwig XVI. Die Tür wurde geschlossen, und die Stadtoberen, Clery sowie Herr Edgeworth stellten sich dahinter. In den ersten Momenten herrschte nur Chaos und Verzweiflung. Schreie und Klagen machten es denen, die Wache hielten, unmöglich, irgendetwas zu erkennen. Schließlich beruhigte sich die Situation etwas, und die Prinzessinnen, die den König weiterhin in ihren Armen hielten, sprachen leise mit ihm. „Er erzählte meiner Mutter von seinem Prozess“, sagt Madame Royale, „und entschuldigte sich bei den Schurken, die ihn verurteilt hatten. Er sagte ihr, er würde keinerlei Versuche zur Rettung zustimmen, die Unruhen im Land auslösen könnten. Danach gab er meinem Bruder einige religiöse Ratschläge und bat ihn vor allem, denen zu vergeben, die seinen Tod verursacht hatten; außerdem segnete er uns. Meine Mutter wollte unbedingt, dass die ganze Familie die Nacht bei meinem Vater verbringt – doch er lehnte das ab.“

Er bemerkte gegenüber ihr, dass er dringend ein paar Stunden Ruhe und Stille brauche.
Nach einem langen Gespräch, das von Stille und Trauer unterbrochen wurde, beendete der König dieses schmerzhafte Treffen und willigte ein, seine Familie am nächsten Morgen um acht Uhr wiederzusehen. „Versprechen Sie mir, dass Sie das tun werden?“, fragten die Prinzessinnen eindringlich. „Ja, ja“, antwortete der König traurig.

„Aber als wir gegangen waren“, sagt seine Tochter, „bat er darum, dass man uns nicht mehr zurückkehren lassen solle, denn unsere Anwesenheit quälte ihn zu sehr.“

In diesem Moment hielt die Königin ihn an einem Arm fest, Madame Elisabeth am anderen, während Madame Royale ihn um die Taille fasste und der Dauphin vor ihm stand, mit einer Hand in der seines Vaters. Im Moment des Abschieds fiel Madame Royale in Ohnmacht; sie wurde weggetragen, und der König kehrte tief deprimiert von diesem schmerzhaften Gespräch zu Herrn Edgeworth zurück. Der König zog sich gegen Mitternacht zur Ruhe zurück; Herr Edgeworth warf sich auf ein Bett, und Clery nahm seinen Platz neben dem Kissen seines Herrn ein. Am nächsten Morgen, am 21. Januar, um fünf Uhr, wachte der König auf, rief Clery zu sich und kleidete sich mit großer Gelassenheit an. Er gratulierte sich dazu, durch den Schlaf seine Kräfte wiedererlangt zu haben. Clery entzündete ein Feuer und rückte einen Schrank mit Schubladen zurecht, aus dem er ein Altar errichtete. Herr Edgeworth legte seine priesterlichen Gewänder an und begann mit der Messe. Clery diente ihm, und der König lauschte in größter Andacht, kniend. Danach empfing er die Kommunion aus den Händen von Herrn Edgeworth und stand nach der Messe mit neuer Kraft auf und wartete ruhig auf den Moment, zum Schafott zu gehen. Er bat um Scheren, damit Clery ihm die Haare schneiden könnte; doch die Kommune weigerte sich, ihm ein Paar davon anzuvertrauen.

In diesem Moment dröhnten die Trommeln in der Hauptstadt. Alle, die den bewaffneten Gruppen angehörten, kehrten vollständig unterwürfig zu ihren Truppenteilen zurück. Es wurde berichtet, dass vier- oder fünfhundert entschlossene Männer versuchen würden, zum Wagen vorzudringen und den König zu retten. Die Konvention, die Kommune, der Exekutivrat und die Jakobiner saßen zusammen. Um acht Uhr morgens begab sich Santerre mit einer Delegation der Kommune, des Departements und des Strafgerichtshofs zum Tempel. Als Ludwig XVI. ihre Ankunft hörte, stand er auf und bereitete sich auf den Aufbruch vor. Er bat Clery, seiner Frau, seiner Schwester und seinen Kindern sein letztes Lebewohl zu übermitteln; er gab ihm einen versiegelten

Ein Päckchen mit Haaren sowie verschiedene Kleinigkeiten, zusammen mit Anweisungen, diese Gegenstände bei ihnen abzuliefern.

Am Morgen sagte der König zu mir: „Du wirst dieses Siegel meinem Sohn und diesen Ring der Königin geben und ihr versichern, dass ich nur mit Schmerzen darauf verzichte. In diesem kleinen Päckchen befinden sich die Haare meiner ganzen Familie; das wirst du ihr ebenfalls geben. Sag der Königin, meiner lieben Schwester, und meinen Kindern, dass ich zwar versprochen hatte, sie heute Morgen wiederzusehen, aber beschlossen habe, ihnen den Schmerz einer so grausamen Trennung zu ersparen. Sag ihnen, wie schwer es mir fällt, ohne noch einmal ihre Umarmung zu erhalten, fortzugehen!“ Er wischte sich ein paar Tränen ab und fügte dann in den traurigsten Tönen hinzu: „Ich befehle dir, ihnen mein letztes Lebewohl auszurichten.“ – CLERY.

Dann schüttelte er ihm die Hand und dankte ihm für seine Dienste. Anschließend wandte er sich an einen der Stadtmusiker und bat ihn, seinen letzten Willen an die Kommune weiterzuleiten. Dieser Beamte, der früher Priester gewesen war und Jacques Roux hieß, antwortete brutal, dass seine Aufgabe darin bestehe, ihn zur Hinrichtung zu bringen und nicht, seine Aufträge auszuführen. Eine andere Person übernahm die Aufgabe, und Ludwig gab entschlossen das Zeichen zum Aufbruch.

Gendarmen wurden auf den Vordersitz der Kutsche gesetzt. Der König und Herr Edgeworth nahmen den hinteren Platz ein. Während der ziemlich langen Fahrt las der König aus Herrn Edgeworths Gebetbuch die Gebete für Menschen am Sterbebett vor; die beiden Gendarmen waren von seiner Frömmigkeit und seinem ruhigen Gleichmut erstaunt. Das Fahrzeug bewegte sich langsam vorwärts – in völliger Stille. Auf dem Place de la Révolution war um das Schafott herum ein großer freier Raum gelassen worden. Um diesen Raum herum waren Kanonen aufgestellt; die gewalttätigsten Föderalisten standen um das Schafott herum; und die abscheuliche Menge, immer bereit, Genie, Tugend und Unglück zu beleidigen, sobald dazu ein Signal gegeben wurde, drängte sich hinter den Reihen der Föderalisten und zeigte allein äußerliche Anzeichen von Zufriedenheit.

Zehn Minuten nach zehn hielt die Kutsche an. Ludwig XVI. stand schnell auf und stieg auf den Platz. Drei Henker kamen heran; er lehnte ihre Hilfe ab und zog sich selbst aus. Doch als er bemerkte, dass sie seine Hände fesseln wollten, zeigte er Anzeichen von Empörung.

Bereit, Widerstand zu leisten. Herr Edgeworth warf ihm einen letzten Blick zu und sagte: „Ertragen Sie diese Schandtat als letzte Ähnlichkeit mit jenem Gott, der Ihre Belohnung sein wird.“ Bei diesen Worten ließ sich der König fesseln und zum Schafott führen. Sofort eilte Ludwig vor, um das Volk anzusprechen. „Franzosen“, sagte er mit fester Stimme, „ich sterbe unschuldig an den Verbrechen, die mir zur Last gelegt werden; ich vergebe den Urhebern meines Todes und bitte darum, dass mein Blut nicht auf Frankreich fallen möge.“ Er wollte weiterreden, doch sofort wurde befohlen, die Trommeln zu schlagen – ihr Dröhnen übertönte seine Stimme. Die Henker packten ihn, und Herr Edgeworth verabschiedete sich mit diesen unvergesslichen Worten: „Sohn des heiligen Ludwig, steige in den Himmel auf!“ Sobald das Blut floss, tauchten wütende Schurken ihre Speere und Taschentücher hinein, verteilten sich anschließend durch Paris und riefen „Es lebe die Republik! Es lebe die Nation!“ Sie gingen sogar zu den Toren des Tempels, um dort ihre brutale, parteiische Freude zu zeigen.

Der Leichnam Ludwigs wurde unmittelbar nach der Hinrichtung auf den alten Friedhof der Madeleine gebracht. Große Mengen an Kalk wurden in das Grab geworfen, was eine so schnelle Zersetzung verursachte, dass bei der Suche nach seinen Überresten im Jahr 1816 nur mit Mühe noch Teile davon gefunden werden konnten. An der Stelle, an der er begraben lag, ließ Napoleon nach der Schlacht von Jena den prächtigen Tempel der Ehre errichten; dieses großartige Gebäude wurde später von den Bourbonen fertiggestellt und bildet heute die Kirche der Madeleine – das schönste Bauwerk in Paris. Ludwig wurde an derselben Stelle hingerichtet, an der auch die Königin, Madame Elisabeth sowie viele andere adlige Opfer der Revolution umkamen; an der später auch Robespierre und Danton starben; und an der schließlich Kaiser Alexander sowie die verbündeten Herrscher standen, als ihre siegreichen Truppen 1814 nach Paris einmarschierten! Die Geschichte des modernen Europas weist keine Szene auf, die ebenso reich an interessanten Erinnerungen wäre. Heute ist dieser Ort durch den riesigen Obelisken aus blutrotem Granit gekennzeichnet, der 1833 von der französischen Regierung aus Theben im Oberägypten herbeigeschafft wurde. – ALLISON

Die königlichen Gefangenen – Trennung des Dauphins von seiner Familie.
– Entfernung der Königin.

Am Morgen der Hinrichtung des Königs stand seine Familie laut der Erzählung von Madame Royale um sechs Uhr auf: „In der Nacht zuvor hatte meine Mutter kaum noch die Kraft, meinen Bruder ins Bett zu bringen; sie warf sich, so wie sie war, auf ihr eigenes Bett, wo wir sie die ganze Nacht über vor Kälte und Trauer zittern hörten. Um Viertel nach sechs öffnete sich die Tür; wir glaubten, man wolle uns zum König schicken, doch es waren nur die Beamten, die nach einem Gebetbuch für ihn suchten. Wir gaben jedoch die Hoffnung nicht auf, ihn zu sehen, bis Jubelschreie der wütenden Menge uns mitteilten, dass alles vorbei sei. Am Nachmittag bat meine Mutter darum, Clery zu sehen – vermutlich hatte er eine Nachricht für sie; wir hofften, dass ein Treffen mit ihm einen Ausbruch von Trauer hervorrufen würde, der ihren Zustand der stummen, erdrückenden Qual lindern könnte.“ Der Wunsch wurde abgelehnt, und die Beamten, die die Ablehnung überbrachten, sagten, Clery befinde sich in einem „schrecklichen Zustand der Verzweiflung“, weil er die königliche Familie nicht sehen durfte; kurz darauf wurde er aus dem Temple entlassen.

„Wir hatten nun etwas mehr Freiheit“, fuhr die Prinzessin fort; „unsere Wachen glaubten sogar, wir würden bald aus Frankreich geschickt werden; doch nichts konnte die Qualen meiner Mutter lindern; keine Hoffnung konnte ihr Herz berühren, und Leben oder Tod wurden für sie gleichgültig. Glücklicherweise verschlimmerte meine eigene Krankheit meinen Zustand so sehr, dass dies ihre Gedanken ablenkte … Meine Mutter ging nicht mehr in den Garten, denn sie musste an der Tür zu dem Raum vorbeikommen, der einst mein Vaters Zimmer gewesen war – und das konnte sie nicht ertragen. Doch aus Angst, dass mangelnde Luft meinem Bruder und mir schaden könnte, bat sie gegen Ende Februar um Erlaubnis, auf den Gängen der Burg spazieren zu gehen – und diese wurde erteilt.“

Der Rat der Kommune, als er von dem Interesse erfuhr, das diese traurigen Spaziergänge weckten, sowie von der Sympathie, mit der sie betrachtet wurden…

Von den benachbarten Häusern aus wurde beobachtet, dass die Zwischenräume zwischen den Zinnen mit Jalousien gefüllt werden sollten, um die Sicht zu blockieren. Doch während die Regeln bezüglich der Gefangenschaft der Königin erneut verschärft wurden, versuchten einige Stadträte, die Situation etwas zu lindern. Durch Herrn de Hue, der in Paris frei war, sowie durch den treuen Turgi, der in der Burg blieb, konnten einige Nachrichten zwischen der königlichen Familie und ihren Freunden übermittelt werden. Tisons Frau, die der Königin diente, verdächtigte diese mildeeren Wächter – [Toulan, Lepitre, Vincent, Bruno und andere] – und verriet sie schließlich; diese wurden hingerichtet, während die königlichen Gefangenen einer gründlichen Überprüfung unterzogen wurden.

„Am 20. April“, sagt Madame Royale, „waren meine Mutter und ich gerade ins Bett gegangen, als Hebert mit mehreren Stadträten eintraf. Wir standen eilig auf, und diese Männer lasen uns einen Erlass der Kommune vor, der vorsah, dass wir durchsucht werden sollten. Mein armer Bruder schlief; sie rissen ihn unter dem Vorwand einer Untersuchung aus seinem Bett. Meine Mutter nahm ihn in die Arme – er zitterte vor Kälte. Alles, was sie mitnahmen, war eine Ladenkarte, die meine Mutter zufällig aufbewahrt hatte, ein Stück Siegellack von meiner Tante sowie von mir ein ‚heiliges Herz Jesu‘ und ein Gebet für das Wohl Frankreichs. Die Durchsuchung dauerte von halb elf abends bis vier Uhr morgens.“

Der nächste Besuch der Beamten galt allein Madame Elisabeth; in ihrem Zimmer fanden sie einen Hut, den der König während seiner Gefangenschaft getragen hatte, und den sie ihn gebeten hatte, ihr als Andenken zu geben. Trotz ihrer Bitten nahmen sie ihm den Hut weg. „Es war verdächtig“, sagten die grausamen und verachtenswerten Tyrannen.

Der Dauphin erkrankte an Fieber. Es verging viel Zeit, bis seine Mutter, die Tag und Nacht an seiner Seite war, Medizin oder Ratschläge für ihn bekommen konnte. Als Thierry endlich zu ihm gelassen wurde, besserten sich die schlimmsten Symptome, doch, so Madame Royale, „seine Gesundheit wurde nie wiederhergestellt. Der Mangel an Luft und Bewegung sowie die Lebensbedingungen, unter denen dieses arme Kind lebte – im Alter von acht Jahren verbrachte es seine Tage in den Tränen seiner Freunde sowie in ständiger Angst und Qual –, taten ihm großen Schaden.“

Während die Gesundheit des Dauphins seine Familie so beunruhigte, wurden sie auch noch von Tisons Frau entbehren müssen, die krank wurde und schließlich verrückt wurde. Sie wurde ins Hotel Dieu gebracht, wo ihre Wahnreden der Versammlung berichtet wurden und als Grundlage für Anklagen gegen die königlichen Gefangenen dienten.

Diese Frau, geplagt von Reue, verlor den Verstand, warf sich den Füßen der Königin zu, bat um Vergebung und störte den Tempel viele Tage lang mit dem Anblick und dem Lärm ihrer Wahnsinnstaten. Die Prinzessinnen vergaßen die Anschuldigungen gegen dieses unglückliche Wesen und kümmerten sich aus Rücksicht auf ihre Reue und ihren Wahnsinn abwechselnd um sie; sie verzichteten sogar auf ihr eigenes Essen, um ihr zu helfen. – LAMARTINE, „Geschichte der Girondisten“, Band III, S. 140.

Keine Frau übernahm ihre Stelle – die Prinzessinnen selbst machten ihr Bett, fegten ihre Räume und dienten der Königin. Für sie waren weitaus schlimmere Strafen vorgesehen als körperliche Arbeit. Am 3. Juli erließ die Konvention ein Dekret, wonach der Dauphin von seiner Familie getrennt und „in das sicherste Gemach des Turms gebracht“ werden sollte. Sobald er von diesem Dekret erfuhr, sagt seine Schwester, „warf er sich in die Arme meiner Mutter und bat mit lauten Schreien darum, nicht von ihr getrennt zu werden. Meine Mutter wollte ihren Sohn nicht gehen lassen und wehrte sich tatsächlich gegen die Bemühungen der Beamten, das Bett, in dem sie ihn platziert hatte, an sich zu reißen. Die Männer drohten, die Wache zu rufen und Gewalt anzuwenden. Meine Mutter rief aus, es sei besser, sie zu töten, als ihr Kind von ihr zu reißen. Schließlich drohten sie unseren Leben – und die mütterliche Zärtlichkeit meiner Mutter zwang sie zum Opfer. Meine Tante und ich kleideten das Kind an, denn meine arme Mutter hatte keine Kraft mehr für irgendetwas. Dennoch nahm sie ihn, nachdem er angezogen war, in ihre Arme und übergab ihn persönlich den Beamten, während sie ihn mit ihren Tränen badete – in der Vorahnung, ihn nie wieder zu sehen. Das arme kleine Kind umarmte uns alle zärtlich und wurde in einem Strom von Tränen weggeführt. Meine Mutter war zutiefst entsetzt, als sie hörte, dass Simon, ein Schuster von Beruf, den sie im Tempel als Gemeindebeamten gesehen hatte, derjenige war, dem ihr Kind anvertraut wurde … Die Beamten blieben nun nicht mehr in dem Zimmer meiner Mutter; sie kamen nur dreimal am Tag, um uns Essen zu bringen und die Schlösser sowie Riegel unserer Fenster zu überprüfen. Wir waren Tag und Nacht zusammen eingesperrt. Oft gingen wir zum Turm, denn auch mein Bruder kam von der anderen Seite. Die einzige Freude, die meine Mutter hatte, bestand darin, ihn aus einer Spalte zu sehen, wenn er in der Ferne vorbeiging. Sie wartete stundenlang darauf, ihn vorbeikommen zu sehen – das war ihre einzige Hoffnung, ihr einziger Gedanke.“

Der Königin wurde bald sogar diese trübe Trostquelle genommen. Am 1. August 1793 wurde beschlossen, sie vor Gericht zu stellen. Robespierre lehnte diese Maßnahme ab, doch Barère weckte jenen tief verwurzelten Hass auf die Königin, den nicht einmal ihr Tod beseitigen konnte. „Warum hoffen die Feinde der Republik immer noch auf Erfolg?“, fragte er. „Ist es deshalb, weil wir die Verbrechen der Österreicher zu lange vergessen haben? Die Kinder Ludwigs des Verschwörers sind Geiseln der Republik … doch hinter ihnen lauert eine Frau, die für alle Katastrophen Frankreichs verantwortlich ist.“

Um zwei Uhr morgens am folgenden Tag „weckten uns die Stadtpolizisten“, sagt Madame Royale, „um meiner Mutter das Dekret der Konvention vorzulesen, das ihre Überführung in die Conciergerie anordnete – als Vorbereitung auf ihren Prozess. Sie hörte es ohne sichtbare Regung und ohne ein Wort zu sagen. Meine Tante und ich baten sofort darum, meiner Mutter begleiten zu dürfen, doch uns wurde dieser Wunsch verweigert. Die ganze Zeit über packte meine Mutter Kleidungsstücke zusammen, die sie mitnehmen wollte – die Polizisten ließen sie dabei nie aus den Augen. Sie musste sogar vor ihnen selbst angezogen werden, und sie durchsuchten ihre Taschen und nahmen alles Wertlose heraus. Sie umarmte mich und bat mich, Mut und Entschlossenheit zu bewahren, gut auf meine Tante aufzupassen und ihr wie einer zweiten Mutter zu gehorchen. Dann warf sie sich in die Arme meiner Tante und übergab deren Kinder in deren Obhut; meine Tante antwortete ihr flüsternd, und anschließend wurde sie eilig weggeführt. Beim Verlassen des Tempels stieß sie sich den Kopf am Tor an, weil sie nicht niedrig genug gebeugt war.

[Mathieu, der Kerkermeister, sagte oft: „Ich bringe Madame Veto sowie ihre Schwester und Tochter dazu, trotz ihrer Stolzhaftigkeit mir Respekt zu zollen – denn das Tor ist so niedrig, dass sie ohne Verbeugung nicht hindurchkommen können.“]

Die Polizisten fragten, ob sie sich verletzt habe. „Nein“, antwortete sie, „nun kann mir nichts mehr wehtun.“]

Die letzten Momente von Marie Antoinette.

Wir haben bereits gesehen, welche Veränderungen im Tempel vorgenommen worden waren. Marie Antoinette wurde aufgrund eines Dekrets, das die Verhandlung und Verbannung der letzten Mitglieder der Bourbonenfamilie anordnete, von ihrer Schwester, ihrer Tochter und ihrem Sohn getrennt. Sie wurde in die Conciergerie gebracht, und dort, allein in einem engen Gefängnis, musste sie sich wie die anderen Gefangenen auf das Notwendigste beschränken. Die Unvorsichtigkeit einer treuen Freundin machte ihre Situation noch unerträglicher. Michonnis, ein Mitglied des Stadtrats, in dem sie großes Interesse geweckt hatte, wollte ihr eine Person vorstellen, die, so sagte er, aus Neugierde sie sehen wolle. Dieser Mann, ein mutiger Emigrant, warf ihr eine Karotte zu, in der sich ein Stück sehr feinen Papiers mit den Worten befand: „Ihre Freunde sind bereit“ – eine falsche Hoffnung, die gleichermaßen gefährlich für diejenige war, die sie erhielt, wie für denjenigen, der sie gab! Michonnis und der Emigrant wurden entdeckt und sofort festgenommen; von jenem Tag an wurde die Wachsamkeit gegenüber der unglücklichen Gefangenen strenger denn je.

Die Königin wurde in einem Raum untergebracht, der als Ratssaal bezeichnet wurde und aufgrund seiner Feuchtigkeit sowie der üblen Gerüche, die ständig dort herrschten, als der ungesündeste Raum in der Conciergerie galt. Unter dem Vorwand, ihr jemanden zur Betreuung zu geben, setzten sie einen Spion in ihre Nähe – einen Mann mit einem schrecklichen Aussehen und einer hohlen, Grabesähnlichen Stimme. Dieser Schurke, dessen Name Barassin war, war von Beruf Räuber und Mörder. So war also der ausgewählte Begleiter der Königin von Frankreich! Ein paar Tage vor ihrem Prozess wurde dieser Schurke entfernt und anstelle dessen ein Gendarm in ihr Zimmer gestellt, der sie Tag und Nacht überwachte und von dem sie nicht getrennt werden durfte, selbst nicht…

im Bett – doch nur hinter einem zerrissenen Vorhang. In dieser melancholischen Unterkunft hatte Marie Antoinette kein anderes Kleidungsstück als ein altes schwarzes Gewand sowie Strümpfe mit Löchern, die sie täglich flicken musste; außerdem hatte sie völlig keine Schuhe. — DU BROCA.]

Gendarmen sollten ununterbrochen vor der Tür ihrer Gefängniszelle Wache stehen, und es wurde ihnen ausdrücklich verboten, auf irgendetwas zu reagieren, was sie ihnen sagen mochten.

Jener Elende Hebert, Stellvertreter von Chaumette und Redakteur der abscheulichen Zeitung „Père Duchesne“ – ein Schriftsteller aus der Partei, deren Anführer Vincent, Ronsin, Varlet und Leclerc waren – machte es zu seiner Aufgabe, das unglückliche Überbleibsel der entthronten Familie zu quälen. Er behauptete, die Familie des Tyrannen solle nicht besser behandelt werden als jede Familie der Sansculotten; er ließ daher eine Resolution verabschieden, durch die die Art von Luxus, in dem die Gefangenen im Temple untergebracht waren, beseitigt werden sollte. Ihnen durfte weder Geflügel noch Gebäck mehr gegeben werden; sie bekamen nur eine Art Nahrung zum Frühstück sowie Suppe oder Brühe und ein einziges Gericht zum Abendessen, zwei Gerichte zum Abendbrot – und jeweils eine halbe Flasche Wein. Anstelle von Kerzen aus Bienenwachs sollten Talgkerzen verwendet werden, anstelle von Silberbesteck Messingbesteck und anstelle von Porzellan Delfterwaren. Nur die Holz- und Wasserverkäufer durften ihr Zimmer betreten – und zwar nur in Begleitung von zwei Kommissaren. Ihre Nahrung sollte ihnen durch eine drehbare Box zugereicht werden. Das umfangreiche Personal wurde auf einen Koch und einen Gehilfen, zwei Diener und eine Dienstmagd zur Betreuung der Wäsche reduziert.

Sobald diese Resolution verabschiedet worden war, eilte Hebert ins Temple und nahm den unglücklichen Gefangenen sogar die geringfügigsten Gegenstände weg, die für sie von großer Bedeutung waren. Achtzig Louis, die Madame Elisabeth als Reserve hatte und die sie von Madame de Lamballe erhalten hatte, wurden ebenfalls weggenommen. Niemand ist gefährlicher, grausamer als ein Mensch ohne Bildung, ohne Ausbildung, der plötzlich Macht erhält. Wenn er außerdem eine niederträchtige Natur hat – wenn er, wie Hebert, der Kassierer an einer Theaterkasse war und Geld aus den Einnahmen verschwinden ließ, völlig frei von natürlicher Moral ist – und wenn er plötzlich aus dem Schlamm seines Standes in die Macht aufsteigt, dann ist er ebenso gemein wie grausam. So verhielt sich Hebert im Temple. Er beschränkte sich nicht darauf…

Er selbst musste sich den Ärgernissen stellen, die wir bereits erwähnt haben. Er und einige andere kamen auf die Idee, den jungen Prinzen von seiner Tante und Schwester zu trennen. Ein Schuster namens Simon und seine Frau waren die Erzieher, denen es angemessen erschien, ihn zur Ausbildung in einem „Sansculotten-Stil“ anzuvertrauen. Simon und seine Frau wurden im Tempel eingesperrt und mussten zusammen mit dem unglücklichen Kind auf ihre Weise für dessen Erziehung sorgen. Ihre Nahrung war besser als die der Prinzessinnen, und sie teilten den Tisch mit den städtischen Beamten, die dort Dienst taten. Simon durfte in Begleitung von zwei Beamten in den Hof des Tempels gehen, um dem Dauphin etwas Bewegung zu ermöglichen.

Hebert kam auf die abscheuliche Idee, diesem Jungen Geständnisse abzupressen, um seine unglückliche Mutter zu belasten. Ob dieser Verbrecher dem Kind falsche Aussagen unterstellte oder seine jugendliche Unreife sowie seine schwierige Situation ausnutzte, um von ihm jede beliebige Aussage zu erpressen – er erhielt schließlich ein widerliches Geständnis. Da das junge Alter des Prinzen es nicht zuließ, dass er vor ein Gericht gestellt wurde, trat Hebert auf und schilderte detailliert die abscheulichen Umstände, die er entweder selbst diktiert oder erfunden hatte.

Am 14. Oktober stand Marie Antoinette vor ihren Richtern. Von der gnadenlosen revolutionären Rache vor das blutige Gericht gezerrt, erschien sie dort ohne jegliche Chance auf Freispruch – denn die Jakobiner hatten sie nicht dazu gebracht, um ihre Freilassung zu kämpfen. Es war jedoch notwendig, irgendwelche Anklagen zu erheben. Fouquier sammelte daher die Gerüchte, die seit der Ankunft der Prinzessin in Frankreich im Umlauf waren, und klagte sie an, den Staatsschatz zunächst für ihre eigenen Vergnügen und später, um Geld an ihren Bruder, den Kaiser, zu überweisen, geplündert zu haben. Er betonte die Ereignisse vom 5. und 6. Oktober sowie die Bankette der Leibgarde und behauptete, sie habe zu dieser Zeit eine Verschwörung geschmiedet, wodurch das Volk nach Versailles ziehen musste, um diese zu vereiteln. Anschließend beschuldigte er sie, ihren Ehemann manipuliert zu haben, sich in die Auswahl der Minister eingemischt zu haben, Intrigen mit den von der Cour unterstützten Abgeordneten gesponnen zu haben, die Reise nach Varennes vorbereitet zu haben, den Krieg provoziert zu haben sowie alle unseren Feldzugspläne an die feindlichen Generäle weitergegeben zu haben.

Außerdem beschuldigte er sie, am 10. August eine neue Verschwörung vorbereitet zu haben, an diesem Tag das Volk zum Schießen aufgefordert zu haben, ihren Ehemann dazu verleitet zu haben, sich selbst zu verteidigen, indem sie ihn als Feigling bezeichnete; schließlich soll sie nie aufgehört haben, Intrigen zu spinnen und mit Ausländern zu korrespondieren.

Ihre Gefangenschaft im Tempel sowie die Tatsache, dass ihr junger Sohn dort wie ein König behandelt wurde. Hier sehen wir, wie am schrecklichen Tag der lange hinausgezögerten Rache, wenn die Untertanen endlich ausbrechen und jene ihrer Fürsten angreifen, die den Schlag nicht verdient haben, alles verzerrt und in Verbrechen umgewandelt wird. Wir sehen, wie die Fülle an Vergnügungen und die Zuneigung zu ihnen, die einer jungen Prinzessin so eigen sind, ihre Zugehörigkeit zu ihrem Heimatland, ihr Einfluss auf ihren Ehemann, ihre Reue – die bei einer Frau stets unbesonnener ist als bei einem Mann – ja sogar ihr kühnerer Mut, in ihren entflammten oder bösartigen Vorstellungen erschienen.

Es war notwendig, Zeugen herbeizurufen. Lecointre, Vertreter von Versailles, der gesehen hatte, was am 5. und 6. Oktober geschehen war, Hebert, der den Tempel häufig besucht hatte, verschiedene Angestellte in den Ministerien sowie mehrere Hausangestellte des alten Hofes wurden gerufen. Admiral d’Estaing, ehemaliger Kommandant der Garde von Versailles; Manuel, der ehemalige Staatsanwalt der Kommune; Latour-du-Pin, Kriegsminister im Jahr 1789; der ehrenwerte Bailly, von dem man sagte, er sei zusammen mit La Fayette an der Reise nach Varennes beteiligt gewesen; schließlich Valaze, einer der Girondisten, die zum Galgen bestimmt waren – sie alle wurden aus ihren Gefängnissen geholt und gezwungen, auszusagen.

Keine genauen Fakten konnten festgestellt werden. Einige hatten die Königin in guter Stimmung gesehen, als die Leibgarde von ihrer Zuneigung zeugte; andere hatten sie verärgert und niedergeschlagen gesehen, während sie nach Paris gebracht oder aus Varennes zurückgeholt wurde; wieder andere hatten prächtige Feierlichkeiten miterlebt, die sicherlich enorme Summen gekostet hatten; wieder andere hatten in den Ministerien gehört, dass die Königin gegen die Genehmigung der Dekrete war. Eine alte Zofe der Königin hatte 1788 gehört, wie der Herzog von Coigny sagte, der Kaiser habe bereits zweihundert Millionen von Frankreich erhalten, um gegen die Türken Krieg zu führen.

Der zynische Hebert wagte es schließlich, vor der unglücklichen Königin die Anschuldigungen vorzubringen, die dem jungen Prinzen aufgezwungen worden waren. Er sagte, Charles Capet habe Simon von der Reise nach Varennes berichtet und La Fayette sowie Bailly als Mitwisser genannt. Dann fügte er hinzu, dieser Junge sei seinen Jahren nach schon von abscheulichen und völlig unangemessenen Lastern besessen gewesen; er sei von Simon überrascht worden, der bei Verhören herausfand, dass er diese Laster von seiner Mutter hatte. Hebert behauptete, es sei zweifellos die Absicht von Marie Antoinette gewesen, ihn so früh zu schwächen.

die körperliche Konstitution ihres Sohnes, um sich die Mittel zu sichern, ihn regieren zu können, falls er jemals den Thron besteigen sollte. Die Gerüchte, die seit zwanzig Jahren von einer böswilligen Hofgesellschaft verbreitet wurden, hatten bei den Menschen ein äußerst ungünstiges Bild von der Moral der Königin geschaffen. Jene Versammlung jedoch, obwohl sie ausschließlich aus Jakobinen bestand, war von Heberts Anschuldigungen angewidert.

[Kann es eine höllischere Erfindung geben als diejenige, die Hebert gegen die Königin in Umlauf brachte – nämlich dass sie eine unangemessene Beziehung zu ihrem eigenen Sohn gehabt habe? Er nutzte diese „großartige“ Idee, auf die er stolz war, um die Frauen gegen die Königin aufzubringen und zu verhindern, dass ihre Hinrichtung Mitleid hervorrief. Doch sie hatte keine andere Wirkung, als alle Parteien zu entsetzen. – PRUDHOMME.]

Dennoch setzte er seine Unterstützung für sie fort.

[Hebert überlebte sie nicht lange – an deren Leiden er so schändlich teilgenommen hatte. Er wurde am 26. März 1794 hingerichtet.]

Die unglückliche Mutter antwortete nicht. Als man sie drängte, sich zu erklären, sagte sie in außergewöhnlicher Erregung: „Ich dachte, die menschliche Natur würde mich davon freisprechen, auf eine solche Anschuldigung zu antworten, aber ich appelliere an das Herz jeder hier anwesenden Mutter.“ Diese edle und einfache Antwort berührte alle, die sie hörten.
In den Aussagen der Zeugen war die Situation für Marie Antoinette jedoch nicht ganz so hart. Der tapfere D’Estaing, dessen Feindin sie gewesen war, wollte nichts sagen, was sie belasten könnte, und sprach nur von dem Mut, den sie am 5. und 6. Oktober gezeigt hatte, sowie von der edlen Entschlossenheit, an der Seite ihres Mannes zu sterben, anstatt zu fliehen. Manuel, trotz seiner Feindseligkeit gegenüber dem Hof während der Zeit der Legislative, erklärte, er könne nichts gegen die Angeklagte sagen. Als der ehrwürdige Bailly vorgeführt wurde, der früher dem Hof immer wieder die Katastrophen vorausgesagt hatte, die seine Unbesonnenheit hervorrufen musste, wirkte er zutiefst bewegt; und als man ihn fragte, ob er die Frau des Capet kenne, sagte er mit respektvollem Bowen: „Ja, ich kannte Madame.“ Er erklärte…

Er behauptete, nichts zu wissen, und betonte, dass die Aussagen, die dem jungen Prinzen bezüglich der Reise nach Varennes abgerungen worden waren, falsch seien. Als Entschädigung für seine Aussagen wurde er mit empörenden Anschuldigungen überhäuft, anhand deren er erkennen konnte, welches Schicksal ihm bald zuteilwerden würde. In allen Zeugenaussagen kamen nur zwei ernsthafte Fakten zum Vorschein, die von Latour-du-Pin und Valaze bestätigt wurden – sie gaben diese Aussagen ab, weil sie nicht anders konnten. Latour-du-Pin erklärte, dass Marie Antoinette ihn während seiner Amtszeit als Kriegsminister um eine genaue Aufstellung der Armeen gebeten habe. Valaze, stets kühl, aber respektvoll gegenüber Unglück, wollte nichts sagen, was den Angeklagten belasten könnte; doch er musste zugeben, dass er als Mitglied der Kommission von vierundzwanzig Personen, zusammen mit seinen Kollegen, die Unterlagen, die im Haus des Septeuil, des Schatzmeisters der Zivilverwaltung, gefunden wurden, untersucht hatte. Dabei sah er Anweisungen in verschiedenen Beträgen, die von Antoinette unterschrieben worden waren – was ganz natürlich war. Doch er fügte hinzu, dass er auch einen Brief gesehen habe, in dem der Minister den König bat, der Königin eine Kopie des Feldzugsplans zu übergeben, den er in Händen hielt. Auf diese beiden Fakten – die Bitte um eine Aufstellung der Armeen sowie die Übermittlung des Feldzugsplans – wurde sofort die ungünstigste Deutung gegeben; man kam zu dem Schluss, dass sie nur zu dem Zweck verwendet werden konnten, dem Feind zugesandt zu werden, denn man ging nicht davon aus, dass eine junge Prinzessin aus rein persönlichem Interesse sich mit Verwaltungs- und Militärfragen sowie Plänen beschäftigen würde. Nach diesen Aussagen wurden noch weitere eingereicht, die sich auf die Ausgaben des Hofes, den Einfluss der Königin in Staatsangelegenheiten, die Ereignisse am 10. August sowie das, was im Temple geschehen war, bezogen; selbst die vagesten Gerüchte und trivialsten Umstände wurden eifrig als Beweise aufgegriffen. Marie Antoinette wiederholte immer wieder mit Gelassenheit und Entschlossenheit, dass es keine konkreten Beweise gegen sie gebe; außerdem sei sie, obwohl Ehefrau von Ludwig XVI., nicht für irgendeine Handlung während seiner Herrschaft verantwortlich. Zunächst hatte die Königin, beraten nur von ihrem eigenen Stolz, beschlossen, bei ihrem Prozess auf alle Fragen ihrer Richter nur mit den Worten zu antworten: „Mordet mich, wie ihr bereits meinen Mann ermordet habt!“ Später entschied sie sich jedoch, dem Beispiel des Königs zu folgen, sich selbst zu verteidigen und ihre Richter ohne Antwort zurückzulassen.

Jeglicher Vorwand oder Ausrede, sie zum Tode zu verurteilen – „Memoiren von Marie Antoinette“ von WEBER.]

Fouquier erklärte sie dennoch für schuldig genug; Chaveau-Lagarde unternahm vergebliche Versuche, sie zu verteidigen; und die unglückliche Königin wurde dazu verurteilt, dasselbe Schicksal wie ihr Ehemann zu erleiden.

Zur Conciergerie zurückgebracht, verbrachte sie dort in erträglicher Ruhe die Nacht vor ihrer Hinrichtung. Am Morgen des folgenden Tages, am 16. Oktober, wurde sie inmitten einer großen Menschenmenge zum tödlichen Ort geführt, an dem zehn Monate zuvor Ludwig XVI. gestorben war.

Die Königin schlief nachdem sie geschrieben und gebetet hatte, einige Stunden lang tief und fest. Als sie aufwachte, kleidete ihre Tochter sie an und ordnete ihre Haare ordentlicher als an anderen Tagen. Marie Antoinette trug ein weißes Kleid; ein weißes Tuch bedeckte ihre Schultern, eine weiße Mütze ihr Haar; ein schwarzer Schleier umschloss diese Mütze um ihre Schläfen.... Die Rufe, Blicke, das Lachen und die Späße der Menschen überwältigten sie mit Demütigung; ihre Gesichtsfarbe wechselte ständig von Purpur zu Blässe und verriet ihre Unruhe.... Als sie das Schafott erreichte, trat sie versehentlich auf den Fuß des Henkers.

„Verzeihen Sie mir“, sagte sie höflich. Sie kniete für einen Moment nieder und sprach ein kaum hörbares Gebet; dann stand sie auf und blickte in Richtung der Türme des Tempels. „Lebt wohl, nochmals, meine Kinder“, sagte sie; „ich gehe, um mich wieder zu eurem Vater zu gesellen.“ – LAMARTINE.]

Sie hörte ruhig den Ermahnungen des Geistlichen zu, der sie begleitete, und warf einen gleichgültigen Blick auf die Menschen, die so oft ihre Schönheit und Anmut bewundert hatten – und die nun genauso begeistert ihrer Hinrichtung applaudierten. Als sie am Fuße des Galgens ankam, sah sie die Tuilerien und schien bewegt zu sein; doch sie eilte, die tödliche Leiter hinaufzusteigen, und übergab sich mutig dem Henker.

[Der Kummer hatte das einst schöne Haar der Königin blass werden lassen; doch ihre Züge und ihr Auftreten riefen weiterhin die Bewunderung aller auf, die sie sahen. Ihre blassen, abgemagerten Wangen bekamen gelegentlich eine lebendige Farbe, wenn von denen die Rede war, die sie verloren hatte. Bei ihrer Hinrichtung trug sie Weiß; sie hatte sich selbst die Haare abgeschnitten. In einen Wagen gesetzt, mit gefesselten Händen hinter dem Rücken, wurde sie auf Umwegen zur Place de la Révolution gebracht. Mit festem, würdevollem Schritt stieg sie zum Galgen hinauf, als würde sie ihren Platz auf einem Thron an der Seite ihres Mannes einnehmen wollen. – LACRETELLE.]

Der berüchtigte Schurke zeigte dem Volk ihren Kopf, wie er es gewohnt war, wenn er ein berühmtes Opfer geopfert hatte.

Die letzte Trennung – Hinrichtung von Madame Elisabeth.
Der Tod des Dauphins.

Die beiden Prinzessinnen, die im Tempel zurückblieben, waren nun fast untröstlich; sie verbrachten Tage und Nächte in Tränen, deren einzige Linderung darin bestand, dass sie…

wurden gemeinsam abgelegt. „Die Gesellschaft meiner Tante, die ich so zärtlich liebte“, sagte Madame Royale, „war für mich eine große Trostquelle. Doch wehe! Alles, was ich liebte, starb um mich herum, und bald sollte ich auch sie verlieren … Zu Beginn des Septembers erkrankte ich allein aufgrund meiner Sorgen um meine Mutter; ich hörte nie das Schlagen eines Trommelschlags, ohne zu erwarten, dass der 3. September kommen würde.“ – [als der Kopf der Prinzessin de Lamballe zum Tempel gebracht wurde.] Im Laufe des Monats wurde die Härte ihrer Gefangenschaft erheblich erhöht. Die Kommune ordnete an, dass sie nur ein Zimmer haben durften; dass Tison (der die schwierigsten Hausarbeiten für sie erledigte und ihnen durch seine Güte gegenüber seiner verrückten Frau gelegentlich Nachrichten vom Dauphin überbrachte) in der Zwiebelburg eingesperrt werden sollte; dass ihnen nur das Notwendigste zur Verfügung gestellt werden durfte; und dass niemand ihr Zimmer betreten durfte außer um Wasser und Holz zu bringen. Ihre Brennstoffmenge wurde reduziert, und ihnen wurden Kerzen verwehrt. Ihnen wurde auch verboten, auf den Gängen herumzugehen, und ihre großen Laken wurden weggenommen, „damit – trotz der Gitter! – sie nicht durch die Fenster entkommen konnten.“ Am 8. Oktober 1793 wurde Madame Royale befohlen, nach unten zu gehen, damit sie von einigen Stadträten verhört werden konnte. „Meine Tante, die sehr betroffen war, wollte folgen, doch man hielt sie zurück. Sie fragte, ob ich wieder nach oben dürfe; Chaumette versicherte ihr, dass das möglich sei. ‚Sie können dem Wort eines ehrlichen Republikaners vertrauen‘, sagte er, ‚sie wird zurückkehren.‘ Bald befand ich mich im Zimmer meines Bruders, den ich zärtlich umarmte; doch wir wurden getrennt, und ich musste in ein anderes Zimmer gehen. – [Das war das letzte Mal, dass Bruder und Schwester sich trafen] … Chaumette befragte mich dann über tausend schreckliche Dinge, mit denen sie meine Mutter und Tante beschuldigten; ich war so empört über das Hören solcher Gräueltaten, dass ich, obwohl ich verängstigt war, nicht umhin konnte, auszurufen, dass es sich um infame Lügen handelte.
„Doch trotz meiner Tränen setzten sie ihre Fragen fort. Es gab einige Dinge, die ich nicht verstand, aber von denen ich genug wusste, um vor Empörung und Entsetzen zu weinen … Dann fragten sie mich nach Varennes und anderen Dingen. Ich antwortete, so gut ich konnte, ohne jemanden in Verdacht zu bringen. Ich hatte immer gehört, wie meine Eltern sagten, es sei besser zu sterben, als jemanden in Verdacht zu bringen.“ Als die Befragung beendet war, bat die Prinzessin darum, zu ihrer Mutter gebracht zu werden, doch Chaumette sagte, er

Es gelang nicht, eine Genehmigung dafür zu erhalten. Sie wurde daraufhin gewarnt, ihrer Tante, die als Nächste vor sie treten sollte, nichts über ihre Untersuchung zu erzählen. Madame Elisabeth, so berichtet ihre Nichte, „antwortete auf ihre schockierenden Fragen mit noch größerem Spott.“

Die einzige Information über das Schicksal der Königin, die ihre Tochter und ihre Schwägerin erhalten durften, war die Meldung über ihr Urteil, die von einem Nachrichtensprecher verkündet wurde. Doch „wir konnten uns nicht davon überzeugen, dass sie tot war“, schreibt Madame Royale. „Eine Hoffnung, der Unglücklichen so eigen, überzeugte uns davon, dass sie gerettet worden sein musste. Achtzehn Monate lang blieb ich in dieser grausamen Ungewissheit. Durch die Rufe des Nachrichtensprechers erfuhren wir auch vom Tod des Herzogs von Orléans.“

Der Herzog von Orléans, ein früher und engagierter Verfechter der Revolution, wurde ihr nächstes Opfer. Billaud-Varennes sagte in der Konvention: „Es ist an der Zeit, dass alle Verschwörer bekannt gemacht und bestraft werden. Ich verlange, dass wir keinen Mann mehr schweigend übergehen, den wir anscheinend vergessen haben – trotz der zahlreichen Beweise gegen ihn. Ich verlange, dass D’ORLEANS vor das Revolutionsgericht gebracht wird.“ Die Konvention, die einst seine Lästerer waren, stimmte einstimmig diesem Vorschlag zu. Vergeblich behauptete er, an den Unruhen am 5. Oktober beteiligt gewesen zu sein, die Rebellion vom 10. August 1792 unterstützt zu haben sowie am 17. Januar 1793 gegen den König gestimmt zu haben. Sein Urteil wurde gefällt. Er bat nur um einen Aufschub von 24 Stunden und ließ sich sorgfältig ein Mahl zubereiten, an dem er gierig speiste. Als er zum Hinrichten geführt wurde, blickte er lächelnd auf den Palais Royal, den Ort seiner früheren Orgien. Auf Befehl von Robespierre wurde er vor diesem Palast für ein Viertelstunde aufgehalten; Robespierre hatte die Hand seiner Tochter gefordert und im Gegenzug versprochen, Unruhen zu stiften, durch die das Leben des Herzogs gerettet werden sollte. So verdorben er auch war, er willigte nicht in ein solches Opfer ein und ertrug sein Schicksal mit stoischer Standhaftigkeit. – ALLISON, Band III, S. 172.

Das war die einzige Nachricht, die uns während des ganzen Winters erreichte.

Die Grausamkeit, mit der die Gefangenen behandelt wurden, spiegelte sich in jedem Detail ihres Lebens wider. Die Wachen nahmen ihnen ihre Schachfiguren und Karten weg – schließlich trugen einige davon die Namen von Königen und Königinnen – sowie alle Bücher mit Wappen darauf. Sie weigerten sich, Salbe für eine Schwellung am Arm von Madame Elisabeth zu besorgen; sie ließen es nicht zu, dass sie einen Kräutertee zubereitete, von dem sie glaubte, er würde ihrer Nichte Kraft geben. An Fastentagen oder während der Fastenzeit lehnten sie es ab, Fisch oder Eier zur Verfügung zu stellen, brachten nur grobes, fettiges Fleisch und antworteten auf alle Bitten brutal: „Nur Narren glauben heutzutage an solchen Unsinn.“ Madame Elisabeth stellte den Beamten keine weiteren Anfragen mehr, sondern behielt etwas vom Brot und vom Café-au-lait aus ihrem Frühstück für ihre zweite Mahlzeit zurück. Die Zeit, in der sie so gequält werden konnte, wurde immer kürzer.

Am 9. Mai 1794, als die Prinzessinnen ins Bett gehen wollten, wurden die Außenschlösser der Tür geöffnet und lautes Klopfen war zu hören. „Als meine Tante angezogen war“, sagt Madame Royale, „öffnete sie die Tür, und man sagte zu ihr: ‚Bürgerin, kommen Sie herunter.‘ – ‚Und meine Nichte?‘ – ‚Um die kümmern wir uns später.‘ Sie umarmte mich und versprach, zurückzukehren, um meine Unruhe zu beruhigen. ‚Nein, Bürgerin‘, sagten die Männer, ‚nehmen Sie Ihren Hut mit – Sie werden nicht zurückkehren.‘ Sie überschütteten sie mit Beleidigungen, doch sie ertrug es geduldig, umarmte mich und ermahnte mich, im Himmel Vertrauen zu haben und niemals die letzten Anweisungen meiner Eltern zu vergessen.“

Madame Elisabeth wurde anschließend in die Conciergerie gebracht, wo sie mitten in der Nacht vom Vizepräsidenten verhört wurde. Danach durfte sie einige Stunden auf dem Bett ruhen, auf dem Marie Antoinette zum letzten Mal geschlafen hatte. Am Morgen wurde sie zusammen mit vierundzwanzig anderen Gefangenen unterschiedlichen Alters und beider Geschlechter vor das Tribunal geführt – einige von ihnen waren einst oft am Hof gesehen worden.

„Worüber kann Elisabeth sich beschweren?“, fragte Fouquier-Tinville spöttisch. „Am Fuße der Guillotine, umgeben von treuer Adelschaft, kann sie sich wieder in Versailles wähnen.“

„Sie nennen meinen Bruder einen Tyrannen“, antwortete die Prinzessin ihrem Ankläger. „Wenn er wirklich so gewesen wäre, wie Sie sagen, wären Sie nicht dort, wo Sie sind – und ich auch nicht vor Ihnen!“

Sie wurde zum Tode verurteilt und zeigte weder Überraschung noch Trauer. „Ich bin bereit zu sterben“, sagte sie. „Glücklich bei dem Gedanken, in einer besseren Welt wieder mit denen vereint zu sein, die ich auf Erden geliebt habe.“

Als sie in den Raum geführt wurde, in dem diejenigen versammelt waren, die zusammen mit ihr leiden sollten, sprach sie zu ihnen mit solcher Frömmigkeit und Resignation, dass sie durch ihr Beispiel dazu ermutigt wurden, ebenso Gelassenheit und Mut zu zeigen wie sie selbst. Die Frauen baten, sie vor dem Verlassen des Wagens umarmen zu dürfen, und sie sprach jedem von ihnen nacheinander einige tröstende Worte zu, während diese auf das Schafott stiegen – sie selbst durfte erst hinaufsteigen, nachdem alle ihre Gefährtinnen vor ihren Augen hingerichtet worden waren.

[Madame Elisabeth gehörte zu jenen seltenen Persönlichkeiten, die im Laufe der Jahrhunderte nur in unregelmäßigen Abständen zu sehen waren; sie gab im Palast der Könige ein Vorbild standhafter Frömmigkeit ab, lebte bei ihrer Familie als die Beliebteste aller und zur Bewunderung der Welt … Als ich nach Versailles ging, war Madame Elisabeth zweiundzwanzig Jahre alt. Ihre üppige Figur und ihre hübsche rosige Hautfarbe mussten Aufmerksamkeit erregen, und ihr Ausdruck von Gelassenheit und Zufriedenheit noch mehr als ihre Schönheit. Sie liebte Billard, und ihre Eleganz sowie ihr Mut im Reiten waren bemerkenswert. Doch sie ließ niemals zu, dass diese Vergnügen ihre religiösen Pflichten beeinträchtigten. Zu jener Zeit wurde viel über ihren Wunsch gesprochen, im Kloster Saint-Cyr ins Nonnenkleid zu treten, doch der König liebte seine Schwester zu sehr, um eine Trennung zu ertragen. Es gab auch Gerüchte über eine Heirat zwischen Madame Elisabeth und Kaiser Joseph. Die Königin war ihrem Bruder aufrichtig zugetan und liebte ihre Schwägerin zutiefst; sie wünschte sich diese Heirat innigst, als Mittel, die Prinzessin auf einen der führenden Thronfolgeplätze Europas zu heben und möglicherweise den Kaiser von seinen Reformen abzubringen. Sie hatte eine sehr sorgfältige Erziehung erhalten, besaß Talent für Musik und Malerei, sprach Italienisch und etwas Latein und verstand Mathematik … Ihre letzten Momente waren würdig ihres Mutes und ihrer Tugend. — Aus D’HEZECQUES’ „Erinnerungen“, S. 72–75.]

„Es ist unmöglich, meine Not zu beschreiben, als ich mich von meiner Tante getrennt sah“, sagt Madame Royale. „Seit ich ihre Vorzüge zu schätzen wusste, sah ich in ihr nichts anderes als Frömmigkeit, Sanftmut, Demut, Bescheidenheit und eine hingebungsvolle Zuneigung zu ihrer Familie; sie opferte ihr Leben für sie.“

Denn nichts konnte sie dazu bringen, den König und die Königin zu verlassen. Ich kann ihr niemals genug für ihre Güte gegenüber mir danken – eine Güte, die erst mit ihrem Tod endete. Sie betrachtete mich als ihr Kind, und ich ehren und liebte sie wie eine zweite Mutter. Man sagte, ich sähe ihr sehr ähnlich, und ich bin mir bewusst, dass ich etwas von ihrem Charakter in mir trage. Möge Gott es mir ermöglichen, ihre Tugenden nachzuahmen – und möge ich eines Tages das Glück haben, sie sowie meine geliebten Eltern im Schoß unseres Schöpfers wiederzusehen, wo ich sicher bin, dass sie die Belohnung für ihr tugendhaftes Leben und ihren würdigen Tod erhalten.“

Madame Royale bat vergeblich darum, zu ihrer Mutter oder ihrer Tante zurückkehren zu dürfen – oder zumindest von ihrem Schicksal erfahren zu können. Die Stadtoberen sagten ihr nichts und lehnten ihre Bitte ab, eine Frau bei sich haben zu dürfen. „Ich bat nur um das, was unerlässlich schien – doch meine Bitten wurden oft hart abgewiesen“, sagt sie. „Aber zumindest konnte ich mich sauber halten. Ich hatte Seife und Wasser und fegte jeden Tag sorgfältig mein Zimmer aus. Ich hatte kein Licht, aber an den langen Tagen spürte ich diesen Mangel nicht so sehr … Ich hatte einige religiöse Schriften sowie Reisebeschreibungen, die ich immer wieder las. Ich hatte auch etwas Stricken – was mich jedoch sehr langweilte.“ Einmal glaubt sie, habe Robespierre ihre Zelle besucht:

„Es wird gesagt, dass Robespierre vergeblich versuchte, die Hand von Mademoiselle d’Orleans zu gewinnen. Es gab auch Gerüchte, dass Madame Royale ihr Leben seiner Eheambition zu verdanken hatte.“

„Die Beamten zeigten ihm großen Respekt; die Leute in der Burg kannten ihn nicht – oder wollten mir zumindest nicht sagen, wer er war. Er starrte mich dreist an, warf einen Blick auf meine Bücher und zog sich anschließend zusammen mit den Stadtoberen wieder zurück.“

„Ein anderes Mal kamen ‚drei Männer mit Schals‘ in das Zimmer der Prinzessin und sagten ihr, sie sähen keinen Grund, freigelassen zu werden – schließlich scheine sie es doch sehr bequem zu haben! ‚Es ist schrecklich‘, antwortete ich, ‚mehr als ein Jahr von der eigenen Mutter getrennt zu sein, ohne auch nur zu erfahren, was aus ihr oder meiner Tante geworden ist.‘ – ‚Sind Sie krank?‘ – ‚Nein, Monsieur – doch die grausamste Krankheit ist die des Herzens.‘ – ‚Wir können nichts für Sie tun. Seien Sie geduldig und unterwerfen Sie sich der Gerechtigkeit und Güte des französischen Volkes.‘ Ich hatte nichts mehr zu sagen.“

„Sagen Sie das.“ – Herzogin von Angoulême, „Königliche Memoiren“, S. 273.]

Als Laurent von der Konvention zum Aufseher über die jungen Gefangenen ernannt wurde, wurde Madame Royale mit mehr Rücksicht behandelt. „Er war stets höflich“, sagt sie; er gab ihr ihre Streichholzschachtel zurück, brachte ihr neue Bücher und ließ sie Kerzen sowie so viel Holz haben, wie sie wollte – „was mich sehr freute“. Diese einfache Darstellung ihrer Erleichterung vermittelt ein klareres Bild davon, was dieses zarte Mädchen hatte ertragen müssen, als ein ganzer Band voller Beschwerden.

Doch egal wie schwer das Schicksal von Madame Royale auch sein mochte, das des Dauphins war unendlich härter. Obwohl er erst acht Jahre alt war, als er ins Temple kam, war er durch Natur und Erziehung äußerst vorzeitig reif; „sein Gedächtnis behielt alles bei, und seine Empfindsamkeit erfasste alles“. Seine Züge „erinnerten an das etwas weibliche Aussehen Ludwigs XV. sowie an die österreichische Hochnäsigkeit Maria Theresias; seine blauen Augen, seine adlerartige Nase, seine hohen Nasenlöcher, sein deutlich abgegrenzter Mund, seine schmollenden Lippen, seine kastanienbraunen Haare, die in der Mitte gescheitelt waren und in dicken Locken auf seine Schultern fielen, glichen denen seiner Mutter vor den Jahren des Leids und der Folter. Die ganze Schönheit seines Geschlechts, sowohl väterlicher als auch mütterlicher Seite, schien in ihm wiederzukehren.“ – [Lamartine] – Eine Zeit lang bewahrten die Fürsorge seiner Eltern seine Gesundheit und Fröhlichkeit – selbst im Temple. Doch seine Konstitution wurde durch die Fieberanfälle geschwächt, und seine Wärter waren entschlossen, nicht zuzulassen, dass er jemals wieder zu Kräften kam. „Was hat die Konvention mit ihm vor?“, fragte Simon, als das unschuldige Opfer in seine Hände gegeben wurde. „Ihn transportieren?“ „Nein.“ „Ihn töten?“ „Nein.“ „Ihn vergiften?“ „Nein.“ „Was dann?“ „Nun, sich seiner entledigen.“ Zu diesem Zweck hätten sie sich keine besseren Mittelsmänner aussuchen können. „Simon und seine Frau schnitten all diese schönen Locken ab, die einst seine jugendliche Pracht und der Stolz seiner Mutter gewesen waren. Dieses ehrenwerte Paar beraubte ihn seines Trauerkleides.“

Er trug es für seinen Vater – und während sie das taten, nannten sie es „Spielchen des verwöhnten Königs“. Abwechselnd trieben sie ihn dazu, Exzesse zu begehen, und ließen ihn anschließend halb verhungern. Sie schlugen ihn gnadenlos; auch nachts war die Behandlung nicht weniger brutal als tagsüber. Sobald der erschöpfte Junge in den ersten tiefen Schlaf fiel, riefen sie laut seinen Namen: „Capet! Capet!“ Verängstigt, nervös, in Schweiß gebadet – manchmal zitternd vor Kälte – sprang er auf, eilte durch die Dunkelheit und stellte sich ans Bett von Simon, flüsternd und zitternd: „Ich bin hier, Bürger.“ – „Komm näher; lass mich dich fühlen.“ Er näherte sich dem Bett, wie ihm befohlen wurde, obwohl er die Behandlung kannte, die ihn erwartete. Simon schlug ihm auf den Kopf oder stieß ihn weg und fügte hinzu: „Geh wieder ins Bett, Wolfswelpe; ich wollte nur wissen, dass du in Sicherheit bist.“ Bei einer dieser Gelegenheiten, als das Kind halb betäubt auf seinem elenden Lager zusammenbrach und dort vor Schmerzen stöhnend lag, brüllte Simon lachend: „Angenommen, du wärst König, Capet – was würdest du mit mir machen?“ Das Kind dachte an die letzten Worte seines Vaters und sagte: „Ich würde dir vergeben.“ – [THIERS]
Der Wandel im Lebensstil des jungen Prinzen sowie die Grausamkeiten und Launen, denen er ausgesetzt war, machten ihn bald krank, so seine Schwester. „Simon zwang ihn, übermäßig zu essen und große Mengen Wein zu trinken, den er hasste … Er wurde extrem fett, ohne in Größe oder Kraft zuzunehmen.“ Seine Tante und Schwester, denen es verwehrt blieb, sich um ihn zu kümmern, mussten ertragen, wie seine kindliche Stimme bei den abscheulichen Liedern erklang, die seine Wärter ihm beibrachten. Die Brutalität von Simon „verderbte sofort Körper und Seele seines Schülers. Er nannte ihn den jungen Wolf vom Tempel. Er behandelte ihn wie Jungtiere wilder Tiere, die von ihrer Mutter getrennt und in Gefangenschaft gebracht werden – zunächst durch Schläge eingeschüchtert und durch Zähmung geschwächt. Er bestrafte Empfindsamkeit; er belohnte Gemeinheit; er förderte Laster; er ließ das Kind am Tisch für ihn dienen, manchmal schlug er ihm mit einem verknoteten Handtuch ins Gesicht, manchmal hob er den Pfahl und drohte, ihn damit zu schlagen.“

[Simon verließ den Tempel, um Beamter der Stadtverwaltung zu werden. Er war an der Stürze Robespierres beteiligt und enthauptete ihn am folgenden Tag, am 29. Juli 1794.]

Doch als Simon entfernt wurde, verschlechterte sich der Zustand des armen jungen Prinzen noch weiter. Seine schreckliche Einsamkeit führte zu einer apathischen Starre – gegen die jedes Leiden besser gewesen wäre. „Er verbrachte seine Tage ohne jegliche Beschäftigung; abends durfte ihm kein Licht gegeben werden. Seine Wächter näherten sich ihm nur, um ihm Essen zu geben;“ und bei den seltenen Gelegenheiten, wenn sie ihn auf die Plattform der Burg brachten, war er unfähig oder unwilling, sich zu bewegen. Als im November 1794 ein Kommissar namens Gomin im Tempel eintraf und bereit war, mit dem kleinen Gefangenen freundlich umzugehen, war es bereits zu spät. „Er kümmerte sich äußerst sorgfältig um meinen Bruder“, sagt Madame Royale. „Das unglückliche Kind hatte lange Zeit in der Dunkelheit eingesperrt gelebt und starb vor Angst. Er war sehr dankbar für Gomins Fürsorge und entwickelte eine große Zuneigung zu ihm.“ Doch sein körperlicher Zustand war alarmierend, und aufgrund von Gomins Bitten wurde eine Kommission eingesetzt, um ihn zu untersuchen. „Die ernannten Kommissare waren Harmond, Mathieu und Reverchon, die im Februar 1795 ‚Louis Charles‘, wie er nun genannt wurde, besuchten. Sie fanden den jungen Prinzen an einem quadratischen Tisch sitzend vor, wo er mit einigen schmutzigen Karten spielte – vermutlich wurden ihm diese Materialien zur Verfügung gestellt, damit sie im Bericht als Beweise für Nachsicht auftauchen konnten. Als die Kommissare eintraten, blickte er nicht vom Tisch auf. Er trug ein graues Gewand, war kopflos; das Zimmer wurde als sauber, das Bett in gutem Zustand sowie die Bettwäsche frisch beschrieben; auch seine Kleidung galt als neu; doch trotz all dieser Aussagen ist bekannt, dass sein Bett seit Monaten ungemacht war, dass er sein Zimmer weder verlassen hatte noch dazu erlaubt wurde, aus irgendeinem Grund, dass es daher unbewohnbar war und dass er von Ungeziefer und Geschwüren bedeckt war. Allein die Schwellungen an seinen Knien reichten aus, ihn daran zu hindern, zu gehen. Einer der Kommissare näherte sich dem jungen Prinzen respektvoll. Dieser hob seinen Kopf nicht. Harmond bat ihn mit sanfter Stimme, mit ihnen zu sprechen. Die Augen des Jungen blieben auf dem Tisch vor ihm fixiert. Sie sprachen ihm von den guten Absichten der Regierung, von ihrer Hoffnung, dass er doch noch glücklich werden würde, und von ihrem Wunsch, dass er ungezwungen mit dem Arzt sprechen würde, der ihn besuchen sollte. Er schien mit großer Aufmerksamkeit zuzuhören, doch kein Wort kam über seine Lippen. Es war ein heroisches Prinzip, das dieses arme junge Herz dazu trieb, in Gegenwart dieser Männer die Stille eines Stummen zu wahren. Er erinnerte sich allzu gut an die Tage, als drei andere Kommissare sich um ihn kümmerten, ihn mit Gebäck und Wein verwöhnten und von ihm …“

Diese teuflische Anschuldigung gegen die Mutter, die er liebte. Er hatte auf irgendeine Weise die Bedeutung dieses Handelns erkannt – zumindest insofern es einer Beleidigung seiner Mutter gleichkam. Nun fürchtete er sich davor, wieder drei Kommissare zu sehen, wieder freundliche Worte zu hören und wieder mit schönen Versprechungen behandelt zu werden. Stumm wie der Tod selbst saß er vor ihnen, blieb regungslos wie Stein und stumm. [THIERS]
Seine Krankheit machte nun rasche Fortschritte. Gomin und Lasne, die Aufseher des Tempels, glaubten es notwendig, die Regierung über den bedauernswerten Zustand ihres Gefangenen zu informieren, und schrieben ins Register: „Kleiner Kapet ist krank.“ Auf diese Meldung wurde nicht reagiert. Am nächsten Tag wurde sie in dringenderen Worten wiederholt: „Kleiner Kapet ist lebensgefährlich krank.“ Doch immer noch kam keine Antwort von außerhalb der Mauern. „Wir müssen härter klopfen“, sagten die Wächter zueinander, und fügten hinzu: „Es wird befürchtet, dass er nicht überleben wird.“ Schließlich, am Mittwoch, dem 6. Mai 1795, drei Tage nach dem ersten Bericht, ernannten die Behörden Herrn Desault, um dem Kranken mit seinem Können zu helfen. Nachdem er seinen Namen ins Register eingetragen hatte, durfte er den Prinzen sehen. Er untersuchte das unglückliche Kind lange und sehr sorgfältig, stellte ihm viele Fragen, ohne eine Antwort erhalten zu können, und begnügte sich damit, eine Hopfentinktur zu verschreiben, die alle halbe Stunde, von sechs Uhr morgens bis acht Uhr abends, eingenommen werden sollte. Am ersten Tag weigerte sich der Prinz beharrlich, sie einzunehmen. Vergeblich trank Gomin mehrmals vor seinen Augen ein Glas der Tinktur – sein Beispiel erwies sich genauso wirkungslos wie seine Worte. Am nächsten Tag versuchte Lasne es erneut. „Herr weiß sehr wohl, dass ich nur sein Wohlergehen im Sinn habe. Indem er sich weigert, etwas zu trinken, das dazu beitragen könnte, quält er mich zutiefst. Ich bitte ihn als Gefallen, mir diesen Grund zur Trauer nicht zu geben.“ Während Lasne sprach, probierte er die Tinktur aus einem Glas – daraufhin nahm das Kind das, was er ihm anbot. „Sie haben also geschworen, dass ich sie trinken muss“, sagte er entschlossen. „Nun gut, geben Sie sie mir, ich werde sie trinken.“ Von diesem Moment an gehorchte er gehorsam allem, was von ihm verlangt wurde. Doch die Politik der Kommune hatte ihr Ziel erreicht: Hilfe wurde verweigert, bis es fast lächerlich wurde, sie zu gewähren.
Die Schwäche des Prinzen war extrem; seine Wächter konnten ihn kaum zum Gipfel der Turmruine schleppen. Gehen schadete seinen empfindlichen Füßen, und bei jedem Schritt hielt er inne, um Lasnes Arm mit beiden Händen gegen seine Brust zu pressen. Schließlich litt er so sehr, dass er nicht mehr laufen konnte. Sein Wächter trug ihn herum – manchmal auf der Plattform, manchmal in…

Der kleine Turm, in dem die Königsfamilie ursprünglich gewohnt hatte. Doch die leichte Besserung seines Gesundheitszustands durch den Wechsel der Luft kompensierte kaum den Schmerz, den seine Müdigkeit ihm bereitete. Auf der Brüstung der Plattform, die der linken Türme am nächsten lag, hatte der Regen im Laufe der Jahrhunderte eine Art Becken ausgewaschen. Das herabfallende Wasser blieb dort mehrere Tage lang; und da im Frühjahr 1795 Stürme häufig vorkamen, blieb dieses kleine Gewässer ständig gefüllt. Immer wenn das Kind auf die Plattform gebracht wurde, sah es eine kleine Schar Spatzen, die hierher kamen, um zu trinken und sich zu waschen. Zuerst flogen sie bei seiner Annäherung davon, doch da sie daran gewöhnt waren, ihn jeden Tag dort ruhig spazieren gehen zu sehen, wurden sie allmählich vertrauter und breiteten ihre Flügel erst aus, wenn er ihnen nahekam. Es waren immer dieselben Spatzen – er kannte sie vom Sehen, und vielleicht waren sie, genau wie er, Bewohner dieses alten Gebäudes. Er nannte sie seine Vögel; seine erste Handlung, sobald die Tür zur Terrasse geöffnet wurde, bestand darin, in diese Richtung zu schauen – und die Spatzen waren immer da. Er freute sich über ihr Zwitschern und beneidete sie sicherlich um ihre Flügel.

Obwohl so wenig getan werden konnte, um seine Leiden zu lindern, vollzog sich in ihm eine moralische Verbesserung. Er war gerührt von dem großen Interesse, das sein Arzt zeigte – dieser besuchte ihn jeden Morgen pünktlich um neun Uhr. Er schien mit der Aufmerksamkeit zufrieden zu sein und entwickelte schließlich völliges Vertrauen in Herrn Desault. Dankbarkeit ließ ihn sprechen; Grausamkeit und Beleidigungen hatten keinen Laut aus ihm herausgebracht, doch freundliche Behandlung gab ihm seine Sprache zurück. Er hatte keine Worte für den Zorn, fand aber Worte, um seinen Dank auszudrücken. Herr Desault setzte seine Besuche so lange fort, wie es die Beamten der Gemeinde zuließen. Wenn sie ankündigten, dass die Besuchszeit vorbei sei, hielt das Kind, unfähig, sie anzuflehen, länger zu bleiben, Herrn Desault am Rock fest. Plötzlich hörten die Besuche von Herrn Desault auf. Mehrere Tage vergingen, ohne dass etwas von ihm zu hören war. Die Wächter wunderten sich über seine Abwesenheit, und das arme kleine Krankenkind war sehr betrübt darüber. Der diensthabende Kommissar (Herr Benoist) schlug vor, zum Haus des Arztes zu gehen, um nach dem Grund für diese lange Abwesenheit zu fragen. Gomin und Larne wagten es noch nicht, diesem Rat zu folgen, als am nächsten Tag Herr Benoist durch Herrn Bidault ersetzt wurde. Dieser hörte beim Hereinkommen den Namen Herrn Desault erwähnt werden und sagte sofort: „Man darf nicht erwarten, ihn noch einmal zu sehen; er ist gestern gestorben.“

Herr Pelletan, Chefarzt des Grand Hospice de l’Humanité, wurde daraufhin beauftragt, sich um den Gefangenen zu kümmern. Im Juni fand er ihn in einem so besorgniserregenden Zustand vor, dass er sofort um einen Helfer bat, aus Angst, die Verantwortung allein tragen zu müssen. Der Arzt – der aus Formgründen hinzugerufen wurde, um sich um das sterbende Kind zu kümmern, genauso wie ein Anwalt gesetzlich einem bereits verurteilten Verbrecher zur Seite gestellt wird – machte die Beamten der Gemeinde dafür verantwortlich, dass sie die Vorhänge nicht entfernt hatten, die das Licht blockierten, sowie die zahlreichen Riegel, deren Geräusch dem Opfer stets an seine Gefangenschaft erinnerte. Dieses Geräusch, das ihm immer unwillkürliche Schauer bereitete, störte ihn in der letzten, tragischen Phase seiner außergewöhnlichen Qualen. Herr Pelletan sagte dem diensthabenden Beamten autoritär: „Wenn Sie diese Riegel und Vorhänge nicht sofort entfernen, können Sie zumindest nichts dagegen haben, dass wir das Kind in ein anderes Zimmer bringen – schließlich sind wir doch hier, um uns um ihn zu kümmern.“ Der Prinz, der durch diese Worte, die mit großer Leidenschaft ausgesprochen wurden, beunruhigt war, gab dem Arzt ein Zeichen, näherzukommen. „Sprechen Sie leiser, bitte“, sagte er; „ich fürchte, man wird Sie oben hören. Es würde mir sehr leid tun, wenn sie wüssten, dass ich krank bin – das würde ihnen große Unruhe bereiten.“ Zunächst belebte der Umzug in ein fröhliches, luftiges Zimmer den Prinzen und bereitete ihm offensichtlich Freude – doch die Besserung hielt nicht an. Am nächsten Tag erfuhr Herr Pelletan, dass die Regierung seinem Wunsch nach einem Kollegen entsprochen hatte. Herr Dumangin, Chefarzt des Hospice de l’Unité, erschien am Sonntagmorgen, dem 7. Juni, mit dem offiziellen Schreiben, das ihm vom Ausschuss für öffentliche Sicherheit zugesandt worden war, in seinem Haus. Gemeinsam begaben sie sich sofort zur Turm. Bei ihrer Ankunft erfuhren sie, dass das Kind, dessen Schwäche extrem groß war, einen Ohnmachtsanfall erlitten hatte, was Bedenken hervorrief, sein Ende stehe bevor. Er hatte jedoch wieder zu sich gefunden, als die Ärzte gegen neun Uhr hinaufgingen. Da sie der zunehmenden Erschöpfung nicht mehr gewachsen waren, erkannten sie, dass es keine Hoffnung mehr gab, ein durch so viel Leid gezeichnetes Leben zu verlängern – alles, was ihre Kunst noch bewirken konnte, war, die letzte Phase dieser bedauernswerten Krankheit zu mildern. Während sie neben dem Bett des Prinzen standen, bemerkte Gomin, dass dieser leise weinte, und fragte ihn freundlich, was los sei. „Ich bin immer allein“, sagte er. „Meine liebe Mutter bleibt in der anderen Turm.“ Die Nacht kam – seine letzte Nacht –, die die Gefängnisvorschriften ihn dazu zwangen, sie erneut in Einsamkeit und unter Leiden zu verbringen, mit seinem alten Begleiter an seiner Seite. Diesmal stand jedoch auch der Tod neben ihm.

Kissen. Als Gomin am Morgen des 8. Juni ins Kinderzimmer ging, sagte er, als er das Kind ruhig, regungslos und stumm vorfand: „Ich hoffe, Sie leiden gerade nicht?“ „Oh, ja, ich leide immer noch – aber nicht mehr so sehr. Die Musik ist einfach wunderschön!“ Doch es war weder in der Burg noch in der Nähe irgendeine Musik zu hören. Überrascht fragte Gomin ihn: „Aus welcher Richtung hören Sie diese Musik?“ „Von oben!“ „Hören Sie sie schon lange?“ „Seit Sie sich hingekniet haben. Hören Sie sie denn nicht? Hören Sie doch!“ Das Kind hob mit einer nervösen Bewegung seine zitternde Hand und öffnete dabei seine großen Augen, die vor Freude strahlten. Sein armer Pfleger, der diese letzte süße Illusion nicht zerstören wollte, schien ebenfalls zuzuhören. Nach einigen Minuten des Zuhörens begann das Kind wieder zu sprechen und rief in großer Begeisterung aus: „Unter all den Stimmen habe ich die meiner Mutter erkannt!“ Das waren fast seine letzten Worte. Um halb drei starb er. Zu diesem Zeitpunkt befand sich nur Lasne im Zimmer. Lasne informierte Gomin sowie den diensthabenden Kommissar Damont über den Vorfall, und sie begaben sich in das Sterbezimmer. Die arme kleine königliche Leiche wurde aus dem Zimmer in jenes gebracht, in dem er so lange gelitten hatte – dort, wo er zwei Jahre lang ununterbrochen gelitten hatte. Von diesem Raum aus war der Vater zum Schafott gegangen, und von dort musste nun der Sohn auf den Friedhof gebracht werden. Die Überreste wurden auf das Bett gelegt, und die Türen des Zimmers wurden geöffnet – Türen, die seit der Revolution, die ein einst voller Kraft, Anmut, Leben und Gesundheit gewesenes Kind heimsuchte, stets geschlossen geblieben waren! Um acht Uhr am nächsten Morgen (9. Juni) kamen vier Mitglieder des Ausschusses für allgemeine Sicherheit in die Burg, um sicherzustellen, dass der Prinz tatsächlich tot war. Als Lasne und Damont sie in das Sterbezimmer ließen, taten sie so, als wäre die Sache völlig unwichtig. „Dieser Vorfall ist von keinerlei Bedeutung“, wiederholten sie mehrmals; „der Polizeikommissar der Abteilung wird kommen, um die Todesbescheinigung entgegenzunehmen; er wird dies bestätigen und ohne jegliche Zeremonie mit der Beerdigung fortfahren.“

„Der Ausschuss wird die notwendigen Anweisungen geben.“ Als sie sich zurückzogen, baten einige Offiziere der Tempelwache, die Überreste des kleinen Capet zu sehen. Da Damont feststellte, dass die Wache den Sarg nicht durchlassen würde, ohne ihn zu öffnen, beschlossen die Delegierten, alle Offiziere und Unteroffiziere der Wache, die ihren Dienst beendeten, sowie diejenigen, die ihren Dienst antraten, einzuladen, um sich vom Tod des Kindes zu überzeugen. Als alle im Raum versammelt waren, in dem sich die Leiche befand, fragte er sie, ob sie sie als die des ehemaligen Dauphins, des Sohnes des letzten Königs von Frankreich, erkannten. Diejenigen, die den jungen Prinzen in den Tuileries oder im Tempel gesehen hatten – und die meisten von ihnen hatten das – bezeugten, dass es sich um die Leiche von Ludwig XVII. handelte. Als sie in den Ratssaal hinunterkamen, fertigte Darlot die Protokolle dieser Bezeugungen an, die von etwa zwanzig Personen unterschrieben wurden. Diese Protokolle wurden in das Tagebuch des Tempelturms aufgenommen, welches anschließend im Büro des Innenministers deponiert wurde.

Während dieses Besuchs kamen die Chirurgen, die für die Autopsie zuständig waren, am äußeren Tor des Tempels an. Es handelte sich um Dumangin, Chefarzt des Hospice de l’Unité; Pelletan, Chefarzt des Grand Hospice de l’Humanité; Jeanroy, Professor an den Medizinischen Fakultäten von Paris; sowie Laasus, Professor für Rechtsmedizin an der École de Santé in Paris. Die letzten beiden wurden von Dumangin und Pelletan ausgewählt, aufgrund der früheren Verbindungen von Herrn Lassus mit den Damen von Frankreich sowie von Herrn Jeanroy mit dem Haus Lothringen – was ihren Unterschriften besondere Bedeutung verlieh. Gomin empfing sie im Ratssaal und hielt sie dort fest, bis die Nationalgarde vom zweiten Stock herunterkam, um die von Darlot vorbereiteten Protokolle zu unterschreiben. Danach stiegen Lasne, Darlot und Bouquet zusammen mit den Chirurgen wieder hinauf und führten sie in das Zimmer von Ludwig XVII. Zunächst untersuchten sie ihn, während er noch auf seinem Sterbebett lag; doch da Herr Jeanroy feststellte, dass das schwache Licht in diesem Raum kaum geeignet sei, ihre Aufgabe zu erfüllen, bereiteten die Kommissare einen Tisch im ersten Raum, in der Nähe des Fensters, vor, auf den die Leiche gelegt wurde. Die Chirurgen begannen dann mit ihrer bedrückenden Arbeit.

Um sieben Uhr befahl der Polizeikommissar, die Leiche abzuholen und zum Friedhof zu bringen. Es war die Zeit der längsten Tage, weshalb die Beerdigung nicht heimlich und nachts stattfand, wie einige falsch informierte Berichterstatter behauptet oder geschrieben haben; sie fand bei Tageslicht statt und zog eine große Menschenmenge vor die Tore des Tempelpalastes. Einer der Stadtpolizisten wollte den Sarg haben.

Die Zeremonie wurde heimlich durch das Tor ausgeführt, das in den Bereich der Kapelle führte; doch M. Duaser, der Polizeikommissar, dem die Organisation der Zeremonie besonders anvertraut worden war, lehnte diese unangemessene Maßnahme ab, und der Umzug verließ den Ort durch das große Tor. Die Menge, die sich dort versammelt hatte, wurde von Gendarmen mit dreifarbigen Bändern auf Abstand gehalten und dazu gezwungen, in einer Reihe zu bleiben. Auf jedem Gesicht zeichneten sich Mitleid und Trauer ab.
Eine kleine Truppe aus den Truppen der Garnison von Paris, die von den Behörden geschickt worden war, wartete darauf, als Eskorte zu dienen. Der Sarg, noch immer mit dem Leichentuch bedeckt, wurde auf einer Trage getragen – von vier Männern, die sich alle zwei abwechselten; ihm voraus gingen sechs oder acht Männer unter der Führung eines Sergeanten. Der Umzug wurde über eine lange Strecke von der Menge begleitet, und eine große Anzahl von Menschen folgte ihm sogar bis zum Friedhof. Der Name „Kleiner Kapet“ sowie der populärere Titel „Dauphin“ wurden von Mund zu Mund weitergegeben, begleitet von Ausrufen des Mitleids und der Anteilnahme. Die Beerdigung fand im Friedhof Ste. Marguerite statt – nicht durch die Kirche, wie einige Berichte behaupten, sondern durch das alte Tor des Friedhofs. Die Beisetzung erfolgte in der linken Ecke, in einem Abstand von acht oder neun Fuß von der Umfassungsmauer sowie in gleichem Abstand von einem kleinen Haus, das später als Schule diente. Das Grab wurde wieder zugeschüttet – kein Hügel markierte seinen Standort, und es blieb nicht einmal eine Spur von der Beisetzung zurück! Erst danach zogen sich die Polizeikommissare sowie die Gemeindevertreter zurück und gingen ins Haus gegenüber der Kirche, um die Beisetzungsbescheinigung auszustellen. Es war fast neun Uhr – es war noch Tag.
Freilassung von Madame Royale – Ihre Heirat mit dem Herzog von Angoulême – Rückkehr nach Frankreich – Tod.

Die Letzte, die von den traurigen Ereignissen im Tempel erfuhr, war die Person, um die es ihr am meisten und schmerzhaftesten ging. Nach dem Tod ihres Bruders wurde die Gefangenschaft der Madame Royale erheblich erleichtert. Ihr wurde gestattet, in den Gärten des Tempels spazieren zu gehen sowie Besuche von einigen Damen des alten Hofes sowie von Madame de Chantereine entgegenzunehmen. Diese wagte schließlich, nachdem sie mehrmals ihren Fragen ausgewichen war, vorsichtig, ihr von dem Tod ihrer Mutter, Tante und ihres Bruders zu erzählen. Die Madame Royale weinte bitterlich, hatte aber große Schwierigkeiten, ihre Gefühle auszudrücken. „Sie sprach so unklar“, schreibt Madame de la Ramière in einem Brief an Madame de Verneuil, „dass es schwierig war, sie zu verstehen. Es dauerte länger als einen Monat mit lautem Vorlesen und sorgfältiger Betrachtung der Aussprache, bis sie verständlich wurde – so sehr hatte sie die Fähigkeit zur Ausdrucksweise verloren.“ Sie war in schlichter Kleidung gekleidet, die fast schon armhaft war; ihre Hände waren durch Kälteeinwirkung sowie durch die mühsamen Arbeiten, an die sie so lange gewöhnt war und von denen man sie nur schwer dazu bringen konnte, abzulassen, entstellt. Als man sie drängte, die Dienste eines Bediensteten anzunehmen, antwortete sie mit einer traurigen Vorahnung der Widrigkeiten ihres zukünftigen Lebens, dass sie keine Gewohnheit entwickeln wolle, die sie wieder aufgeben müsste. Dennoch ließ sie sich allmählich überreden, ihre zurückgezogene und asketische Lebensweise zu ändern. Das war gut so, als Vorbereitung auf die großen Veränderungen, die folgen sollten. Neun Tage nach dem Tod ihres Bruders bat die Stadt Orléans für die Tochter Ludwigs XVI. und schickte Abgeordnete zur Konvention, um für ihre Befreiung und Rückkehr zu ihrer Familie zu bitten. Andere folgten diesem Beispiel; Charette verlangte im Namen der Vendéer als Bedingung für die Beruhigung der Vendée, dass der Prinzessin gestattet werden sollte, zu ihren Verwandten zurückzukehren. Schließlich ordnete die Konvention an, dass die Madame Royale gegen die Vertreter und Minister ausgetauscht werden sollte, die Dumouriez dem Fürsten von Coburg übergeben hatte – Drouet, Semonville, Maret und andere wichtige Gefangene. Mitten in der Nacht zum 19. Dezember 1795, ihrem Geburtstag, wurde die Prinzessin aus dem Gefängnis entlassen. Der Innenminister, Herr Benezech, um öffentliche Aufmerksamkeit und mögliche Unruhen zu vermeiden, führte sie zu Fuß vom Tempel in eine nahegelegene Straße, wo sein Wagen auf sie wartete. Sie bat ausdrücklich darum, dass Gomin, der ihrem Bruder so treu gewesen war, zum Kommissar ernannt werden sollte, der sie an die Grenze begleiten sollte; Madame de Soucy, ehemalige Gouvernante der Kinder Frankreichs, wurde ebenfalls mitgeschickt.

Auch sie war anwesend; die Prinzessin nahm einen Hund namens Coco mit sich, der einst Louis XVI. gehört hatte.

[Die Erwähnung des kleinen Hundes, der von Madame Royale aus dem Tempel geholt wurde, erinnert mich daran, wie sehr alle Familienmitglieder diese Tiere liebten. Jede Prinzessin hielt eine andere Rasse. Die Damen hatten schöne Spanieler; Madame Elisabeth bevorzugte kleine Windhunde. Louis XVI. war der Einzige in seiner Familie, der in seinem Zimmer keine Hunde hatte. Ich erinnere mich an einen Tag, an dem ich in der großen Galerie auf das Zurückziehen des Königs wartete – da kam er mit seiner ganzen Familie sowie der ganzen Hundemeute, die ihn begleitete, herein. Plötzlich begannen alle Hunde zu bellen, einer lauter als der andere, und rannten davon, wie Geister durch die großen, dunklen Räume, deren Wände von ihren heiseren Schreien widerhallten. Die Prinzessinnen schrien, riefen ihnen nach und rannten überall hinter ihnen her – das ergab ein lächerliches Schauspiel, das diese erhabenen Personen sehr zum Lachen brachte. – D’HEZECQUES, S. 49.]

Auf ihrem Weg durch Frankreich wurde sie häufig erkannt – stets mit Zeichen der Freude und des Respekts. Man könnte annehmen, dass die Prinzessin froh sein würde, das Land hinter sich zu lassen, das Schauplatz so vieler Gräueltaten und bitterer Leiden gewesen war. Doch es war ihre Geburtsstätte – und dort lagen die Gräber all jener, die sie liebte. Als sie die Grenze überschritt, sagte sie zu denen um sie herum: „Ich verlasse Frankreich mit Bedauern, denn ich werde es niemals aufhören, als mein Land zu betrachten.“ Sie erreichte Wien am 9. Januar 1796. Ihre erste Sorge galt einem Gedenkgottesdienst für ihre ermordeten Verwandten. Nach vielen Wochen der Abgeschiedenheit begann sie allmählich wieder in der Öffentlichkeit aufzutauchen. Die Menschen betrachteten mit Interesse das blass wirkende, ernste, zierliche Mädchen von siebzehn Jahren, das in tiefstem Trauerkleid gekleidet war – über dessen jungem Kopf solche schrecklichen Stürme hereingebrochen waren. Der Kaiser wollte, dass sie den österreichischen Erzherzog Karl heiratete – doch ihr Vater und ihre Mutter hatten bereits in ihrer Kindheit ihre Hand für ihren Cousin, den Herzog von Angoulême, Sohn des Comte d’Artois, bestimmt. Der Gedanke an ihren leichtesten Wunsch galt für sie als Gesetz. Ihre entschlossene Haltung rief Zorn und Widerstand hervor – bis hin zu Verfolgung. Es wurden alle Anstrengungen unternommen, sie von ihren französischen Verwandten zu entfremden.]

Beziehungen. Man drängte sie, die Provence für sich zu beanspruchen – schließlich wäre sie dann ihr Eigentum gewesen, falls Ludwig XVIII. als König von Frankreich angesehen werden sollte. Auf sie wurde ein solcher Druck ausgeübt, dass er ein so junges Mädchen sicherlich eingeschüchtert hätte. „Ich wurde ins Kabinett des Kaisers gerufen“, schreibt sie, „dort fand ich die kaiserliche Familie versammelt. Auch die Minister und hohen kaiserlichen Berater waren anwesend … Als der Kaiser mich bat, meine Meinung zu äußern, antwortete ich, dass ich, um solche Angelegenheiten angemessen behandeln zu können, nicht nur von den Verwandten meiner Mutter, sondern auch von denen meines Vaters umgeben sein müsse … Außerdem sagte ich, dass ich vor allem Französin sei und vollständig den Gesetzen Frankreichs unterstellt sei – Gesetzen, die mich nacheinander zur Untertanin meines Vaters, meines Bruders und meines Onkels gemacht hatten – und dass ich diesem Letzteren Gehorsam leisten würde, egal welche Befehle er geben würde. Diese Erklärung schien alle Anwesenden sehr zu verärgern; als sie feststellten, dass ich nicht zur Besinnung kommen würde, erklärten sie, da mein Recht unabhängig von meinem Willen sei, würde mein Widerstand keinerlei Hindernis für die Maßnahmen darstellen, die sie zur Wahrung meiner Interessen für notwendig hielten.“

In ihrer Sorge, aus Marie Theresia eine deutsche Prinzessin zu machen, unterdrückten ihre kaiserlichen Verwandten ihren französischen Titel so weit wie möglich. Als es dem Herzog von Grammont mit etwas Mühe gelang, ein Audienz bei ihr zu bekommen und sie mit dem vertraulichen Anreden ansprach, lächelte sie schwach und warnte ihn. „Nennen Sie mich Madame de Bretagne oder de Bourgogne oder de Lorraine“, sagte sie, „denn hier bin ich so sehr mit diesen Provinzen verbunden – [denen der Kaiser wünschte, dass sie sie von ihrem Onkel Ludwig XVIII. beanspruchte] – dass ich am Ende sogar an meine eigene Verwandlung glauben werde.“ Nach diesen Diskussionen wurde sie so streng überwacht und so viele Einschränkungen auferlegt, dass sie kaum weniger eine Gefangene war als in den alten Tagen im Temple – obwohl ihr „Käfig“ diesmal vergoldet war. Doch Rettung war in Sicht.

Im Jahr 1798 nahm Ludwig XVIII. ein Asyl an, das ihm von Zar Paul in Mittau angeboten wurde. Der Zar hatte versprochen, dem Gast jeden Wunsch zu erfüllen, egal welcher. Ludwig bat den Zaren, seinen Einfluss am Wiener Hof geltend zu machen, damit seine Nichte zu ihm kommen konnte. „Monsieur, mein Bruder“, lautete Pauls Antwort, „Madame Royale wird Ihnen zurückgegeben, sonst höre ich auf, Paul I. zu sein.“ Am nächsten Morgen schickte der Zar einen Boten nach Wien mit einer Forderung nach der Prinzessin – formuliert in einem so entschiedenen Ton, dass eine Ablehnung unvermeidlich war.

Es folgte Krieg. Daher durfte Madame Royale im Mai 1799 die Hauptstadt verlassen, die ihr als so unangenehmer Zufluchtsort erschienen war. Im alten Herzogsschloss von Mittau, der Hauptstadt Kurlands, erwarteten sie Ludwig XVIII. und seine Frau zusammen mit ihren Neffen, den Herzögen von Angoulême und de Berri. Begleitet wurden sie vom Abbé Edgeworth als oberstem Geistlichen sowie von einem kleinen Hof aus flüchtigen Adligen und Offizieren.

Der Herzog von Angoulême war ruhig und zurückhaltend. Er liebte das Jagen als Mittel, die Zeit zu vertreiben, neigte zu frühen Stunden und unschuldigen Freuden. Er war ein Gentleman – und so mutig, wie es einem Gentleman zukam. Er hatte nicht die „gentlemanhaften Laster“ seines Bruders, und das machte ihn nur besser. Er war schlecht erzogen, besaß aber gesunden Menschenverstand; man hätte meinen können, er habe mehr davon, wenn er sich nur bemüht hätte, Eindruck zu machen. Von allen Mitgliedern seiner Familie wurde er am meisten schlecht reden – und verdiente es am wenigsten. – DR. DORAN

Bei ihnen waren zwei Männer niedrigeren Ranges, die für Madame Royale sicherlich noch willkommener gewesen wären: De Malden, der während der Flucht Ludwigs XVI. nach Varennes als Bote tätig war, sowie Turgi, der die Prinzessinnen im Temple betreut hatte. Es war ein trauriges Wiedersehen – obwohl es so lange sehnsüchtig ersehnt worden war – und es folgte am 10. Juni 1799 eine ebenso traurige Hochzeit. Exilanten, die von dem russischen Monarchen unterstützt wurden, erfüllten hier eine Verpflichtung, die nicht auf persönlicher Vorliebe, sondern auf Familienpolitik und Respekt vor den Wünschen der Verstorbenen beruhte. Die Braut und der Bräutigam hatten daher kaum Grund zur Freude. Während der achtzehn Monate des ruhigen Rückzugs nach ihrer Hochzeit bestand die Lieblingsbeschäftigung der Herzogin darin, die Armen zu besuchen und ihnen zu helfen. Im Januar 1801 befahl Zar Paul, auf Drängen Napoleons – der zu dieser Zeit Gegenstand seines launischen Enthusiasmus war – der französischen Königsfamilie, Mittau zu verlassen. Ihre Wanderungen begannen am 21., einem Tag voller bitterer Erinnerungen. Die junge Herzogin führte den König zu seinem Wagen durch eine Menge von Männern, Frauen und Kindern, deren Tränen und Segenswünsche ihnen auf dem Weg begleiteten.

Die Königin war zu krank, um zu reisen. Der Herzog von Angoulême nahm einen anderen Weg, um sich einer Gruppe französischer Gentlemen anzuschließen.

Waffen für die Sache der Legitimisten.]

Die Exilanten baten den König von Preußen um Erlaubnis, sich in seinen Gebieten niederzulassen. Während sie in München auf seine Antwort warteten, wurden sie zutiefst überrascht, als fünf alte Soldaten adliger Herkunft eintrafen – sie gehörten zu der Leibwache, die sie in Mittau zurückgelassen hatten und auf Pauls Schutz vertrauten. Der „verrückte Zar“ hatte ihr sofortiges Ausweisen angeordnet. Ohne Geld und fast verhungert machten sie sich auf den Weg zu Ludwig XVIII. Das ganze Geld, das die königliche Familie besaß, wurde diesen treuen Dienern gegeben, die in Gruppen zu ihnen kamen, um Hilfe zu leisten. Dann bot die Herzogin ihre Diamanten dem dänischen Konsul an, um einen Vorschuss von zweitausend Dukaten zu erhalten; sie versprach, ihr Vermögen einzusetzen, „damit es in unserer gemeinsamen Not meinem Onkel, seinen treuen Dienern und mir selbst tatsächlich nützlich sein kann“. Die konsequente und selbstlose Güte der Herzogin brachte ihr vom König sowie von denen um ihn herum, die sie am besten kannten, den Namen „unser Engel“ ein.

Warschau war für kurze Zeit der Ruheort der Wanderer. Doch dort wurden sie 1803 durch Napoleons Versuch gestört, Ludwig XVIII. mit Drohungen und Bestechung zur Abdankung zu zwingen. Es wurde vorgeschlagen, dass eine Ablehnung ihr Ausweisen aus Preußen zur Folge haben könnte. „Wir sind an Leiden gewöhnt“, lautete die Antwort des Königs, „und wir fürchten uns nicht vor Armut. Ich würde, im Vertrauen auf Gott, nach einem anderen Asyl suchen.“ Im Jahr 1808, nach vielen Ortswechseln, suchten sie ihr Asyl in England – Gosfield Hall in Essex, das ihnen vom Marquis of Buckingham zur Verfügung gestellt wurde. Von Gosfield aus zog der König nach Hartwell Hall, einem prächtigen alten elisabethanischen Herrenhaus, das er für 500 Pfund pro Jahr von Sir George Lee mietete. Die britische Regierung gewährte der exilierten Familie jährlich 24.000 Pfund; damit konnten hundertvierzig Personen unterstützt werden, wobei die königlichen Empfänge in der Regel aus etwa zwei Dutzend Personen bestanden.

In Hartwell, wie auch in ihren anderen Wohnsitzen, war die Herzogin bei den Armen sehr beliebt. In der höheren Gesellschaft war sie kühl und zurückhaltend und mochte keine Aufmerksamkeit von Fremden. Im März 1814 ebneten die Erfolge der Royalisten in Bordeaux den Weg für die Wiederherstellung der Monarchie in Frankreich. Unter allgemeiner Sympathie und Glückwünschen, wobei sogar der Prinzregent ihnen Glück wünschte, verließen der König, die Herzogin und ihr Gefolge im April 1814 Hartwell. Die Rückkehr nach Frankreich war so triumphal, wie es unter halbherzigem und zweifelndem Enthusiasmus nur möglich war – und der größte Teil dieser Herzlichkeit fiel der Herzogin zu. Als sie im Mai 1814 bei ihrer Ankunft in Paris die Kathedrale Notre-Dame betrat, wurde sie lautstark begrüßt. Die Stimmung

Die Loyalität der Herzogin hielt jedoch nicht viel länger an als der Beifall, mit dem sie zum Ausdruck kam; kaum hatte sie einen ihrer dringendsten Wünsche erfüllt – nämlich die Identifizierung der Überreste ihrer Eltern sowie die feierliche Überführung dieser Überreste vom Friedhof der Madeleine in das Kloster Saint-Denis –, da zerstreute Napoleons Flucht von Elba im Februar 1815 die Königsfamilie und ihre Anhänger wie Spreu im Wind. Der Duc d’Angouleme, gezwungen, in Toulouse kapitulieren zu müssen, segelte von Cette aus mit einem schwedischen Schiff ab. Der Comte d’Artois, der Duc de Berri sowie der Prince de Condé zogen sich über die Grenze zurück. Der König floh aus der Hauptstadt. Die Herzogin d’Angouleme, die zu dieser Zeit in Bordeaux den Jahrestag der Proklamation von Ludwig XVIII. feierte, war die Einzige in ihrer Familie, die gegen die allgemeine Panik Widerstand leistete. Tag für Tag bestieg sie ihr Pferd und inspizierte die Nationalgarde. Sie wandte sich persönlich und sogar leidenschaftlich an die Offiziere und Soldaten, bat sie, standhaft zu bleiben, und brachte es schließlich fertig, eine Handvoll Soldaten dazu zu bringen, bei ihr zu bleiben – selbst dann, als die imperialistischen Truppen auf der anderen Seite des Flusses standen und ihre Kanonen auf den Platz gerichtet waren, auf dem die Herzogin ihre wenigen Anhänger inspizierte.

„Es war die Herzogin d’Angouleme, die euch gerettet hat“, sagte der tapfere General Clauzel nach diesen Ereignissen zu einem royalistischen Freiwilligen. „Ich konnte mich nicht dazu durchringen, einen solchen Menschen anweisen zu lassen, unter Beschuss genommen zu werden – gerade in dem Moment, in dem sie Material für die edelste Seite ihrer Geschichte schuf.“ – „Fillia Dolorosa“, Band VII, S. 131.

Mit Schmerz und Mühe wurde ihr klar, dass Widerstand sinnlos war; bald wehte Napoleons Flagge über Bordeaux. Die Herzogin gab eine Abschiedsansprache an ihre „tapferen Bürger von Bordeaux“ ab, und am 1. April 1815 brach sie nach Pouillac auf, von wo aus sie nach Spanien reiste. Während eines kurzen Besuchs in England erfuhr sie, dass die Hundert-Tage-Herrschaft vorbei war. Am 27. Juli 1815 kehrte sie zum zweiten Mal triumphal in die Tuileries zurück. Sie ließ sich dort nieder, ohne irgendeinen Wunsch nach Staatszeremonien oder Hoffesten zu haben. Ihr Leben verlief so zurückgezogen, wie es ihre Stellung zuließ. Ihr Lieblingsaufenthaltsort war das Pavillon, in dem ihre Mutter gelebt hatte. In ihrem kleinen Gebetssaal sammelte sie Reliquien ihrer Familie; an den Jahrestagen ihres Todes weinte und betete sie dort. Bei ihren täglichen Ausritten

Durch Paris vermied sie sorgfältig den Ort, an dem sie Leid erlitten hatten; die Erinnerung an die Vergangenheit schien ihr ganzes trauriges, selbstverzichtsvolles Leben zu bestimmen – sowohl in dem, was sie tat, als auch in dem, was sie unterließ.

Sie war äußerst methodisch und sparsam – obwohl sie großzügig bei Wohltätigkeitsaktionen war –, sodass eine ihrer regelmäßigen Abendbeschäftigungen darin bestand, die Siegel von den Briefen abzureißen, die sie tagsüber erhalten hatte, damit das Wachs geschmolzen und verkauft werden konnte. Der Erlös ermöglichte es einer armen Familie, „mit vierzig Pfund im Jahr ein recht wohlhabendes Leben zu führen“ – siehe „Filia Dolorosa“, Band II, S. 239.

Ihre etwas strenge Güte machte sie nicht beliebt. Die wenigen, die sie wirklich verstanden, liebten sie, doch die Mehrheit ihrer unterhaltsuchenden Untertanen betrachtete sie entweder spöttisch oder mit Furcht. Es wird gesagt, dass sie sich nicht an der Politik beteiligte und keinen Einfluss auf öffentliche Angelegenheiten ausübte; doch ihre Sympathien waren allgemein bekannt. Schon das Wort „Freiheit“ ließ sie erschaudern – wie Madame Roland hatte auch sie „so viele Verbrechen unter diesem Namen begangen sehen“. Die Ansprüche der drei angeblichen Dauphins – Hervagault, der Sohn des Schneiders aus Saint-Lô; Bruneau, der Sohn des Schuhmachers aus Vergin; sowie Naundorf oder Norndorff, der Uhrmacher – störten ihren Frieden, erhielten aber niemals ihre Zustimmung. Von den vielen anderen Pseudo-Dauphins (von denen man sagt, es seien etwa ein Dutzend und eine Hälfte gewesen) sind nicht einmal mehr die Namen überliefert. Im Februar 1820 ereignete sich eine weitere Tragödie für die Königsfamilie: Der Herzog von Berri, der Schwager der Herzogin von Angoulême, wurde ermordet, als er seine Frau vor dem Opernhaus in ihre Kutsche begleitete. Er wurde ins Theater gebracht, wo der sterbende Prinz und seine Frau von der Herzogin begleitet wurden. Sie blieb bis zu seinem letzten Atemzug bei ihm und war auch dabei, als er in der Abtei von Saint-Denis beigesetzt wurde. Sie war ebenfalls dabei, als sein Sohn, der Herzog von Bordeaux, geboren wurde, und hoffte, in ihm eine Garantie für die Stabilität der Monarchie in Frankreich zu sehen. Im September 1824 stand sie am Sterbebett von Ludwig XVIII.; von da an bestand ihre Hauptaufgabe darin, die Erziehung des kleinen Herzogs von Bordeaux zu leiten. Dieser wohnte meist bei ihr in ihrem Landhaus Villeneuve-l’Étang in der Nähe von Saint-Cloud. Im Juli 1830 reiste sie dann zu den Bädern von Vichy, machte auf dem Weg nach Paris in Dijon Halt und besuchte am Abend des 27. das Theater.

Sie wurde mit „Rufen des Abscheus und aufständischen Schreien“ empfangen – und wusste nur allzu gut, was das bedeutete. Sie verließ sofort das Theater und begab sich nach Tonnere, wo sie Nachrichten vom Aufstand in Paris erhielt. In der Nacht verließ sie die Stadt und wurde zusammen mit drei Begleitern nach Joigny gebracht. Kurz nachdem sie diesen Ort verlassen hatten, wurde es für klüger gehalten, dass die Gruppe sich trennte und zu Fuß weiterzog. Die Herzogin sowie Herr de Foucigny, verkleidet als Bauern, betraten Arm in Arm Versailles, um Nachrichten über den König zu erhalten. Die Herzogin fand ihn in Rambouillet zusammen mit ihrem Ehemann, dem Dauphin. Der König begrüßte sie mit einem Antrag auf „Vergebung“, da ihm allzu spät klar wurde, dass seine unklugen Entscheidungen sowie seine überstürzte Flucht die letzten Hoffnungen seiner Familie zerstört hatten. Es folgte die Abdankung – dadurch ging die königliche Macht vom Dauphin und seiner Frau sowie von Karl X. an Henri V. über. Der Herzog von Orléans wurde zum Generalgouverneur des Königreichs ernannt – er weigerte sich jedoch, den jungen Monarchen unter seinen persönlichen Schutz zu nehmen. Dann begann die dritte Auswanderung der Herzogin. In Cherbourg bestieg die königliche Familie, begleitet vom kleinen König ohne Königreich, das Schiff „Great Britain“, das in See stach. Die Herzogin blieb auf dem Deck, um sich ein letztes Mal an der französischen Küste zu erfreuen. Dabei bemerkte sie ein Segelschiff, das ihrer Ansicht nach verdächtig nahe bei ihnen blieb. „Wer befehligt dieses Schiff?“, fragte sie. „Kapitän Thibault“, antwortete man. „Und welche Befehle hat er?“ „Er soll auf die Schiffe schießen und sie versenken, falls jemand versucht, nach Frankreich zurückzukehren.“ So endete die Verabschiedung der Untertanen von der Bourbonen-Dynastie. Die Flüchtlinge landeten in Weymouth: Die Herzogin d’Angouleme trug den Titel Comtesse de Marne, die Herzogin de Berri den Titel Comtesse de Rosny, und ihr Sohn Henri de Bordeaux den Titel Comte de Chambord – einen Titel, den er bis zu seinem Tod beibehielt. Dieser Titel stammte ursprünglich aus dem Besitztum, das ihm in seiner Kindheit von seinem begeisterten Volk überreicht worden war. Holyrood, mit all seinen königlichen und düsteren Assoziationen, wurde zu ihrem Wohnsitz. Der Herzog und die Herzogin d’Angouleme sowie die Tochter des Herzogs de Berri reisten dorthin über Land, während der König und der junge Comte de Chambord per Schiff reisten. „Ich bevorzuge meinen Weg gegenüber dem meiner Schwester“, bemerkte Letzterer, „denn ich werde die französische Küste wiedersehen – sie hingegen nicht.“

Die französische Regierung beschwerte sich bald darauf, dass die Exilanten in Holyrood immer noch zu nahe an ihrer Heimatländer lagen. Daher verließen Karl X. im Jahr 1832 zusammen mit seinem Sohn und Enkel Schottland und reisten nach Hamburg, während die Herzogin von Angoulême sowie ihre Nichte nach Wien zurückkehrten. Die Familie wurde 1833 in Prag wiedervereint, wo das Geburtstagsfest des Grafen von Chambord mit großer Pracht und Freude gefeiert wurde. Viele Legitimisten kamen dorthin, um ihm zum Erreichen des dreizehnten Alters zu gratulieren – ein Alter, das das alte Gesetz des monarchischen Frankreichs als Volljährigkeitsalter seiner Fürsten festgelegt hatte. Drei Jahre später begannen die Wanderungen dieser unglücklichen Familie erneut: Kaiser Franz II. war gestorben, und sein Nachfolger Ferdinand musste nach Prag kommen, um gekrönt zu werden. Karl X. fürchtete, dass die Anwesenheit eines abgesetzten Monarchen bei einer solchen Gelegenheit peinlich sein könnte. Krankheit und Kummer begleiteten die Exilanten auf ihrer neuen Reise. Einige Monate nachdem sie sich im Schloss Graffenburg in Görz niedergelassen hatten, starb Karl X. im Alter von achtzig Jahren an Cholera. Auch in Görz, am 31. Mai 1844, wachte die Herzogin von Angoulême, die bereits an so vielen Sterbebetten gewesen war, über das Bett ihres Mannes. Ihre Ehe war in jungen Jahren keine Liebeheirat gewesen, doch sie respektierten gegenseitig die Tugenden des anderen und teilten in hohem Maße dieselben Vorlieben. Verbannung und Leid hatten sie sehr eng miteinander verbunden; in den letzten Jahren waren sie fast untrennbar – sie gingen, ritten und lasen gemeinsam. Als die Herzogin von Angoulême sah, wie ihr Mann neben dem Grab seines Vaters in der Krypta des Franziskanerklosters beigesetzt wurde, zog sie zusammen mit ihrem Neffen und ihrer Nichte nach Frohsdorf, wo sie sieben ruhige Jahre verbrachten. Dort wurde sie zum ersten Mal in ihrem Leben von ihrem Haushalt als „Königin“ angesprochen – doch sie selbst erkannte stets Henri, Graf von Chambord, als ihren Herrscher an. Die Herzogin erlebte noch den Sturz von Ludwig Philipp, dem Usurpator des Erbes ihrer Familie. Ihr letzter Versuch, etwas zu unternehmen, war charakteristisch: Sie versuchte, aus ihrem Krankenhausbett aufzustehen, um an der Gedenkfeier für ihre Mutter Marie Antoinette am 16. Oktober teilzunehmen – dem Jahrestag ihrer Hinrichtung. Doch ihre Kräfte reichten nicht aus; am 19. desselben Monats starb sie, mit der Hand des Grafen von Chambord in der ihren. Am 28. Oktober 1851 wurde Marie Therese Charlotte, Herzogin von Angoulême, im Franziskanerkloster beigesetzt.

Die Zeremonie der Sühne

„Im Frühjahr 1814 fand in Paris eine Zeremonie statt, an der ich teilnahm – schließlich gab es daran nichts, was ein französisches Herz hätte kränken können. Der Tod Ludwigs XVI. galt bereits seit langem als eines der schwersten Unglücke der Revolution. Kaiser Napoleon sprach niemals über diesen Herrscher ohne größten Respekt und fügte seinem Namen stets den Titel ‚unglücklicher‘ hinzu. Die von mir erwähnte Zeremonie wurde vom Zaren von Russland und vom König von Preußen vorgeschlagen. Sie bestand aus einer Art Sühne- und Reinigungszeremonie am Ort, an dem Ludwig XVI. und seine Frau enthauptet wurden. Ich besuchte die Zeremonie und hatte einen Platz am Fenster im Hotel von Madame de Remusat, neben dem Hotel de Crillon sowie dem sogenannten Hotel de Courlande.

Die Sühneceremonie fand am 10. April statt. Das Wetter war für die Jahreszeit äußerst schön und warm. Der Zar von Russland und der König von Preußen, begleitet vom Fürsten Schwarzenberg, stellten sich am Eingang der Rue Royale auf; der König von Preußen stand rechts von Kaiser Alexander, der Fürst Schwarzenberg links von ihm. Es folgte ein langer Umzug, während dessen die russischen, preußischen und österreichischen Militärkapellen miteinander um die Darbietung des Liedes ‚Es lebe Heinrich IV.!‘ konkurrierten. Die Kavallerie zog vorbei und zog anschließend in die Champs-Élysées zurück; die Infanterie bildete hingegen einen Kreis um ein Altar, der in der Mitte des Platzes errichtet worden war und auf einer Plattform mit zwölf oder fünfzehn Stufen stand. Der Zar von Russland stieg von seinem Pferd ab und ging, begleitet vom König von Preußen, vom Großherzog Konstantin, Lord Cathcart und Fürst Schwarzenberg, zum Altar. Als der Zar fast den Altar erreicht hatte, begann das Te Deum. Im Moment der Segnung knieten alle Herrscher sowie diejenigen, die sie begleiteten, ebenso wie die fünfundzwanzigtausend Soldaten, die den Platz säumten, nieder. Der griechische Priester überreichte dem Kaiser Alexander das Kreuz, das dieser küsste; seinem Beispiel folgten auch diejenigen, die ihn begleiteten, obwohl sie nicht dem griechischen Glauben angehörten. Beim Aufstehen nahm der Großherzog Konstantin seinen Hut ab – sofort ertönten Artilleriesalven.“

HINWEIS:
Die folgenden Bezeichnungen haben in dem von diesem Werk abgedeckten Zeitraum die unten angegebenen Bedeutungen:
MONSEIGNEUR........... Der Dauphin.
MONSIEUR.............. Der älteste Bruder des Königs, Comte de Provence – später Ludwig XVIII.
MONSIEUR LE PRINCE.... Der Prince de Condé, Anführer des Hauses Condé.
MONSIEUR LE DUC....... Der Duc de Bourbon, ältester Sohn des Prince de Condé (und Vater des Duc d’Enghien, der von Napoleon erschossen wurde).
MONSIEUR LE GRAND..... Der Großequerier im Ancien Régime.
MONSIEUR LE PREMIER... Der Erste Equerier im Ancien Régime.
ENFANTS DE FRANCE...... Die königlichen Kinder.
MADAME & MESDAMES..... Schwestern oder Töchter des Königs sowie Prinzessinnen, die dem Thron nahestanden (manchmal auch für die Ehefrau von Monsieur, dem ältesten Bruder des Königs, sowie für die Prinzessinnen Adelaide, Victoire, Sophie, Louise – Töchter Ludwigs XV. – und die Tanten Ludwigs XVI. verwendet).
MADAME ELISABETH...... Prinzessin Elisabeth, Schwester Ludwigs XVI.
MADAME ROYALE......... Prinzessin Marie Therese, Tochter Ludwigs XVI. – später Duchesse d’Angouleme.
MADEMOISELLE.......... Die Tochter von Monsieur, dem Bruder des Königs.

Die Markierungen des E-Text-Editors:

Ein Mann, der nur dazu geboren wurde, zu widersprechen
Riet dem König, sich nicht von seinem Heer zu trennen
Ach, Madame – wir sind alle im Dienste unserer Herren ums Leben gekommen!
Ach! Ihre Trauer verdoppelt meine!
Er erlaubte ihr Kerzen sowie so viel Holz, wie sie wollte
Besser sterben, als jemanden in Gefahr zu bringen
Er brachte mir ihre Tochter Hortense de Beauharnais
Er trieb die Vorstellung von Rangprivilegien auf das Äußerste
Eine gängige und verwerfliche Praxis der Nachsicht
Herablassung, die Zustimmung noch beleidigender macht
Bräuche sind fast gleichbedeutend mit Gesetzen
Der Unterschied zwischen brillanten Theorien und der einfachsten Praxis
Nur ein würdevoller Ton sichert den Respekt vor der Macht
Sie zeigte ihre Fähigkeiten mit etwas zu viel Selbstvertrauen
Der Herzog von Orléans, als er aufgefordert wurde, für den Tod des Königs zu stimmen
Für Doktor Franklin wurden elegante Unterhaltungen veranstaltet
An der Hofe existierte noch Etikette – nur Würde fehlte
Extreme Schlichtheit war der erste und einzige wirkliche Fehler der Königin
Die Mode, einen schwarzen Mantel zu tragen, ohne im Trauerzug zu sein
In Frankreich ist der Favorit einer Königin kein glücklicher Mensch
Er war eher darauf ausgerichtet, Katastrophen geduldig zu ertragen, statt dagegen anzukämpfen
Großer Gott, Mama! Wird es wieder wie gestern werden?
Glück wohnt nicht in Palästen
Er hat Angst, Befehle zu erteilen
Sein Untergang war bereits beschlossen; sie kamen zum nächsten Punkt
Sein Serail im Parc-aux-Cerfs
Die Geschichte des Mannes mit der eisernen Maske
Wie kann ich Bedauern empfinden, wenn ich an euren Unglücken teilhabe?
Ich hasse alles, was nach Fanatismus riecht
Ich mag diese Rhapsodien nicht
Ich liebe die Bequemlichkeiten des Lebens zu sehr
Wenn ich jemals eine Republik der Frauen gründe...
Man genießt die Freuden der Laster und nimmt sich den Ruhm der Tugend an
Der König gab den tödlichen Befehl an die Schweizer, mit dem Schießen aufzuhören
La Fayette sollte die königliche Familie retten und nach Rouen bringen
Lass mich in Ruhe – sei versichert, dass ich keinen Erben in Gefahr bringen kann
Louis Philippe, der Usurpator des Erbes ihrer Familie
Mirabeau vergaß, dass es leichter ist, Schaden anzurichten als Gutes zu tun
Die faszinierendste kleine Karmelitin im Königreich
Mein Vater fand glücklicherweise eine Bibliothek, die ihn unterhielt
Niemals wird auf meinen Befehl ein Tropfen französischen Blutes vergossen werden
Niemand ist gefährlicher als ein Mann, der kürzlich Macht erhalten hat
Es gibt keine Rechenschaft für die Launen einer Frau
Es gibt niemanden, der bemerkt, wenn sie (die Prinzessin) falsch spielt
Nur einfältige Menschen fürchteten sich vor kleinen Büchern
Man sollte keinerlei Anspruch aufgrund von Rang oder Reichtum erheben

Natürlich werde ich entweder angefeindet oder bejubelt werden.
Von der inneren Verwaltung hängt die Erhaltung ihres Reichtums ab.
Man muss verhindern, dass das Chaos von selbst entsteht.
Für Prinzen ist es daher üblich, als Götter behandelt zu werden.
Die Prinzessin kannte mit 12 Jahren noch nicht das ganze Alphabet.
Das Pöbelvolk ist stets bereit, Genie, Tugend und Unglück zu beleidigen.
Sie sah darin kein anderes Vorteil als den, ihr eigenes Leben zu retten.
Oft trieb sie ihre Sparsamkeit bis zum Extrem.
Es ist schockierend, im Sohn des Marschalls so wenig Mannhaftigkeit zu finden.
Man sollte jegliche Form von Vertrauen meiden.
Die Schlichtheit der Königin im Umgang wurde stark kritisiert.
Unter diesem Namen wurden so viele Verbrechen begangen („Freiheit“).
Der Parteigeist kann den Charakter einer Nation zerstören.
Die Besiegten wurden den Eroberern zur Verurteilung ausgeliefert.
Er bemühte sich nur darum, bei seinem Schüler beliebt zu sein.
Geschmäcker können sich ändern.
Jener „Geist der Wahrheit“, der immer Überzeugung mit sich bringt…
Der Autor (Beaumarchais) wurde kurz darauf ins Gefängnis geschickt.
Die Jesuiten wurden unterdrückt.
Die drei Minister waren ehrgeiziger als liebevoll.
Die Anschuldigung der Verschwendungssucht…
Die Emigrantenpartei hatte ihre Intrigen und Pläne.
Der König freute sich daran, die beschämendsten Angelegenheiten zu regeln.
Die antiaustriatische Partei war unzufrieden und rachsüchtig.
In dieser berüchtigten Schar gibt es keinen einzigen wahren Patrioten.
„Man sagt, man lebe hier sehr arm, Molière“, sagte man.
Diese Musketen wurden sofort an Bord gebracht und an die Amerikaner verkauft.
Diejenigen, die das getan haben, sollten nicht vorgeben, es wieder gutmachen zu wollen.
Um offiziell Ehefrau zu werden, musste man einen Ehemann finden.
Wahre Adelheit, meine Herren, besteht darin, sie zu beweisen.
Man wagte es, solch unüberlegte Ratschläge zu geben – wie die Impfung.
Es gab nur eine brillante Handlung, die sie ausführen konnte.
Wir brauchen Gehorsam – keine Argumente.
Nun, das ist wirklich königlich schlecht gespielt!
Was brauchen junge Frauen? – Mütter!
Wenn Könige zu Gefangenen werden, sind sie dem Tod nahe.
Während die Königin kritisiert wurde, wurde sie blindlings nachgeahmt.
Man flüsterte ihm ins Ohr: „War das richtig?“
„Es wäre schade“, sagte sie, „jetzt aufzuhören, wo man doch schon so gut vorankommt.“
Der junge Prinz litt an Rachitis.
Eure Schwerter sind in ihren Scheiden gerostet.

*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG-E-BOOKS „ERINNERUNGEN AM HOHEN HAUS VON MARIE ANTOINETTE, KÖNIGIN VON FRANKREICH“, VOLLSTÄNDIG ***

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Freiwillige sowie finanzielle Unterstützung, um den Freiwilligen die benötigte Hilfe zu bieten, sind entscheidend, um die Ziele von Project Gutenberg zu erreichen und sicherzustellen, dass die Sammlung von Project Gutenberg auch zukünftigen Generationen weiterhin kostenlos zur Verfügung steht. Im Jahr 2001 wurde die Project Gutenberg Literary Archive Foundation gegründet, um Project Gutenberg sowie zukünftigen Generationen eine sichere und dauerhafte Zukunft zu bieten. Weitere Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sowie darüber, wie Ihre Bemühungen und Spenden helfen können, finden Sie in den Abschnitten 3 und 4 sowie auf der Informationsseite der Stiftung unter www.gutenberg.org.

Abschnitt 3: Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation ist eine gemeinnützige Bildungseinrichtung nach dem Typ 501(c)(3), die nach den Gesetzen des Bundesstaates Mississippi organisiert ist und vom Internal Revenue Service als steuerbefreit anerkannt wurde. Die EIN-Nummer, also die bundesweite Steuernummer der Stiftung, lautet 64-6221541. Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sind in dem Umfang steuerabzugsfähig, wie es die US-amerikanischen Bundesgesetze sowie die Gesetze Ihres Bundesstaates erlauben.

Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich unter der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, +1 (862) 621-9288. Für E-Mails-Kontaktmöglichkeiten sowie aktuelle Kontaktdaten finden Sie die Informationen auf der Website der Stiftung sowie auf der offiziellen Seite unter www.gutenberg.org/contact.

Abschnitt 4: Informationen zu Spenden für das Projekt
Gutenberg Literary Archive Foundation

Das Projekt Gutenberg™ ist von umfassender Unterstützung durch die Öffentlichkeit sowie von Spenden abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der im öffentlichen Besitz stehenden sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die in maschinenlesbarer Form frei verteilt werden können und somit für eine breite Palette von Geräten, einschließlich veralteter Geräte, zugänglich sind. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.

Die Stiftung ist bestrebt, den Gesetzen zur Regulierung von Wohltätigkeitsorganisationen und Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten zu entsprechen. Die Anforderungen an die Einhaltung dieser Gesetze sind jedoch nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen nachzukommen. Wir bitten um Spenden nur an Orten, an denen wir eine schriftliche Bestätigung über die Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung der Vorschriften für einen bestimmten Bundesstaat zu überprüfen, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.

Obwohl wir keine Spenden aus Bundesstaaten annehmen können, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unveranlasster Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.

Internationale Spenden werden gerne entgegengenommen, doch wir können keine Angaben zum steuerlichen Umgang mit Spenden machen, die aus dem Ausland stammen. Allein die US-Gesetze überlasten bereits unser kleines Personal.

Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg nach aktuellen Spendemethoden und -adressen. Spenden werden auch auf einer Reihe weiterer Weisen entgegengenommen.

Möglichkeiten der Spende sind unter anderem Schecks, Online-Zahlungen sowie Spenden per Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.

Abschnitt 5: Allgemeine Informationen zum Project Gutenberg – elektronische Werke

Professor Michael S. Hart war der Begründer des Project Gutenberg-Konzepts einer Bibliothek mit elektronischen Werken, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang erstellte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books mit nur einer lockeren Netzwerkstruktur aus Freiwilligenunterstützung.

Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, von denen alle als nicht urheberrechtlich geschützt in den USA gelten – sofern keine Urheberrechtsangabe enthalten ist. Daher halten wir die E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten gedruckten Ausgabe.

Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für Project Gutenberg verfügt: www.gutenberg.org.

Diese Website enthält Informationen über Project Gutenberg, darunter Anleitungen zur Spende an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation, Möglichkeiten zur Unterstützung bei der Erstellung neuer E-Books sowie Informationen dazu, wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmelden kann, um über neue E-Books informiert zu werden.