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Das Project-Gutenberg-E-Book „I, Mars“
Dieses E-Book kann von jedem überall in den Vereinigten Staaten sowie in den meisten anderen Teilen der Welt kostenlos und nahezu ohne jegliche Einschränkungen genutzt werden. Sie dürfen es kopieren, weitergeben oder unter den Bedingungen der mit diesem E-Book enthaltenen Project-Gutenberg-Lizenz oder online unter www.gutenberg.org erneut verwenden. Wenn Sie sich nicht in den Vereinigten Staaten befinden, müssen Sie vor der Nutzung dieses E-Books die Gesetze des Landes prüfen, in dem Sie sich aufhalten.
Titel: I, Mars
Autor: Ray Bradbury
Illustratoren: Hannes Bok, Lawrence Sterne Stevens
Erscheinungsdatum: 10. September 2025 [E-Book #76857]
Sprache: Englisch
Ursprüngliche Veröffentlichung: Niagara Falls, NY: Fictioneers, Inc., 1949
Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/76857
Dank: Roger Frank
*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-EBUCHS I, MARS ***
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Titel: I, Mars
Autor: Ray Bradbury
Illustratoren: Hannes Bok, Lawrence Sterne Stevens
Erscheinungsdatum: 10. September 2025 [E-Book #76857]
Sprache: Englisch
Ursprüngliche Veröffentlichung: Niagara Falls, NY: Fictioneers, Inc., 1949
Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/76857
Dank: Roger Frank
*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-EBUCHS I, MARS ***
Page 4
Ich, Mars
Von Ray Bradbury
Allein auf dem Mars – doch nicht allein … Denn die jüngeren Versionen des alten Barton lebten weiter, hassten ihn und quälten ihn wegen seines Beweises dafür, dass ihre Hoffnungen tot waren!
Das Telefon klingelte.
Eine graue Hand nahm den Hörer ab.
„Hallo?“
„Hallo, Barton?“
„Ja.“
„Hier ist Barton!“
Von Ray Bradbury
Allein auf dem Mars – doch nicht allein … Denn die jüngeren Versionen des alten Barton lebten weiter, hassten ihn und quälten ihn wegen seines Beweises dafür, dass ihre Hoffnungen tot waren!
Das Telefon klingelte.
Eine graue Hand nahm den Hörer ab.
„Hallo?“
„Hallo, Barton?“
„Ja.“
„Hier ist Barton!“
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„Was?“
„Das ist Barton!“
„Das kann nicht sein. Dieses Telefon hat seit zwanzig Jahren nicht mehr geklingelt.“
Der alte Mann legte auf.
Brrrrinnnng!
Seine graue Hand ergriff das Telefon.
„Hallo, Barton“, lachte die Stimme. „Du hast es vergessen, nicht wahr?“
Dem alten Mann schien es, als würde sein Herz immer kleiner werden – wie ein kalter Stein. Er spürte den Wind, der von den trockenen Meeren und den blauen Hügeln des Mars herwehte. Nach zwanzig Jahren Stille und Verfall – und nun, an seinem achtzigsten Geburtstag – begann dieses Telefon plötzlich wieder zu klingen.
„Wer hat denn angerufen, glaubst du? Ein Raketenkapitän? Hast du gedacht, jemand würde kommen, um dich zu retten?“
„Nein.“
„Welches Datum ist heute?“
„20. Juli 2097“, antwortete er benommen.
„Mein Gott. Sechzig Jahre! Hast du die ganze Zeit dort gesessen und auf eine Rakete aus der Erde gewartet, die dich rettet?“
Der alte Mann nickte.
„Weißt du jetzt, wer ich bin? Denk nach!“
„Ja“, sagte er mit zitternden Lippen. „Ich verstehe. Ich erinnere mich. Wir sind eins. Ich bin Emil Barton – und du bist auch Emil Barton.“
„Mit einem Unterschied: Du bist achtzig. Ich bin erst zwanzig. Alles Leben liegt noch vor mir!“
Der alte Mann begann zu lachen – und dann zu weinen. Er hielt das Telefon in seinen Händen, als wäre es ein verlorenes, dummes Kind. Das Gespräch war unmöglich – es sollte nicht fortgesetzt werden. Doch er tat es trotzdem. Als er sich wieder unter Kontrolle hatte, hielt er das Telefon dicht an seine vertrockneten Lippen und sagte in tiefster Qual: „Hör zu! Du da! Hör zu, oh Gott – wenn ich dich nur warnen könnte! Wie soll ich das tun? Du bist doch nur eine Stimme. Wenn ich dir nur zeigen könnte, wie einsam die Jahre sind… Beende es, töte dich selbst! Warte nicht! Wenn du wüsstest, was es bedeutet, von dem, was man ist, zu dem zu werden, was ich heute, hier, jetzt bin…“
„Das ist Barton!“
„Das kann nicht sein. Dieses Telefon hat seit zwanzig Jahren nicht mehr geklingelt.“
Der alte Mann legte auf.
Brrrrinnnng!
Seine graue Hand ergriff das Telefon.
„Hallo, Barton“, lachte die Stimme. „Du hast es vergessen, nicht wahr?“
Dem alten Mann schien es, als würde sein Herz immer kleiner werden – wie ein kalter Stein. Er spürte den Wind, der von den trockenen Meeren und den blauen Hügeln des Mars herwehte. Nach zwanzig Jahren Stille und Verfall – und nun, an seinem achtzigsten Geburtstag – begann dieses Telefon plötzlich wieder zu klingen.
„Wer hat denn angerufen, glaubst du? Ein Raketenkapitän? Hast du gedacht, jemand würde kommen, um dich zu retten?“
„Nein.“
„Welches Datum ist heute?“
„20. Juli 2097“, antwortete er benommen.
„Mein Gott. Sechzig Jahre! Hast du die ganze Zeit dort gesessen und auf eine Rakete aus der Erde gewartet, die dich rettet?“
Der alte Mann nickte.
„Weißt du jetzt, wer ich bin? Denk nach!“
„Ja“, sagte er mit zitternden Lippen. „Ich verstehe. Ich erinnere mich. Wir sind eins. Ich bin Emil Barton – und du bist auch Emil Barton.“
„Mit einem Unterschied: Du bist achtzig. Ich bin erst zwanzig. Alles Leben liegt noch vor mir!“
Der alte Mann begann zu lachen – und dann zu weinen. Er hielt das Telefon in seinen Händen, als wäre es ein verlorenes, dummes Kind. Das Gespräch war unmöglich – es sollte nicht fortgesetzt werden. Doch er tat es trotzdem. Als er sich wieder unter Kontrolle hatte, hielt er das Telefon dicht an seine vertrockneten Lippen und sagte in tiefster Qual: „Hör zu! Du da! Hör zu, oh Gott – wenn ich dich nur warnen könnte! Wie soll ich das tun? Du bist doch nur eine Stimme. Wenn ich dir nur zeigen könnte, wie einsam die Jahre sind… Beende es, töte dich selbst! Warte nicht! Wenn du wüsstest, was es bedeutet, von dem, was man ist, zu dem zu werden, was ich heute, hier, jetzt bin…“
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„Unmöglich“, lachte die Stimme des jungen Barton aus der Ferne. „Ich habe keine Möglichkeit herauszufinden, ob du jemals diesen Anruf erhältst. Das alles ist mechanisch – du sprichst mit einer Transkription, nichts weiter. Es ist das Jahr 2037. Sechzig Jahre in deiner Vergangenheit. Heute begann der Atomkrieg auf der Erde. Alle Kolonisten wurden per Rakete von Mars zurückgerufen. Ich wurde zurückgelassen!“
„Ich erinnere mich“, flüsterte der alte Mann.
„Allein auf Mars“, lachte die junge Stimme. „Ein Monat, ein Jahr – wen kümmert das? Es gibt Essen und Bücher. In meiner Freizeit habe ich Transkriptionsbibliotheken mit zehntausend Wörtern, Antworten, meiner Stimme erstellt – diese sind mit Telefonrelais verbunden. In den kommenden Monaten werde ich anrufen, um mit jemandem zu sprechen.“
„Ja“, murmelte der alte Mann und erinnerte sich.
„In vierzig bis sechzig Jahren werden meine eigenen Transkriptionsbänder mich anrufen. Ich glaube nicht wirklich, dass ich so lange auf Mars sein werde – es ist nur eine wunderschön ironische Idee von mir, etwas, um die Zeit zu vertreiben. Bist du wirklich du, Barton? Bin ich wirklich ich?“
Tränen flossen aus den Augen des alten Mannes. „Ja!“
„Ich habe tausend Bartons erschaffen – Bänder, die auf alle Fragen reagieren, mit meiner Stimme – in tausend marsianischen Städten. Eine Armee von Bartons überall auf Mars – während ich darauf warte, dass die Raketen zurückkehren.“
„Du Narr“, schüttelte der alte Mann müde den Kopf. „Du hast sechzig Jahre gewartet. Du bist im Warten alt geworden, immer allein. Und jetzt bist du ich – und du bist immer noch allein in den leeren Städten.“
„Erwarte keine Sympathie von mir. Du bist wie ein Fremder, in einem anderen Land. Ich kann nicht traurig sein. Ich lebe, solange ich diese Bänder erstelle. Und du lebst, solange du sie hörst. Für uns beide ist der andere unverständlich. Keiner von uns kann den anderen warnen – obwohl beide antworten: der eine automatisch, der andere warm und menschlich. Ich bin jetzt Mensch. Du wirst später Mensch sein. Das ist verrückt. Ich kann nicht weinen – denn ohne Kenntnis der Zukunft kann ich nur optimistisch sein. Diese versteckten Bänder können nur auf eine bestimmte Anzahl von Reizen von dir reagieren. Kann man einen Toten zum Weinen bringen?“
„Hör auf!“, schrie der alte Mann – sein Herz war voller Schmerz. Er spürte die vertrauten heftigen Schmerzanfälle. Übelkeit überkam ihn, und Dunkelheit. „Hör auf! Oh Gott – du warst herzlos. Geh weg!“
„Ich erinnere mich“, flüsterte der alte Mann.
„Allein auf Mars“, lachte die junge Stimme. „Ein Monat, ein Jahr – wen kümmert das? Es gibt Essen und Bücher. In meiner Freizeit habe ich Transkriptionsbibliotheken mit zehntausend Wörtern, Antworten, meiner Stimme erstellt – diese sind mit Telefonrelais verbunden. In den kommenden Monaten werde ich anrufen, um mit jemandem zu sprechen.“
„Ja“, murmelte der alte Mann und erinnerte sich.
„In vierzig bis sechzig Jahren werden meine eigenen Transkriptionsbänder mich anrufen. Ich glaube nicht wirklich, dass ich so lange auf Mars sein werde – es ist nur eine wunderschön ironische Idee von mir, etwas, um die Zeit zu vertreiben. Bist du wirklich du, Barton? Bin ich wirklich ich?“
Tränen flossen aus den Augen des alten Mannes. „Ja!“
„Ich habe tausend Bartons erschaffen – Bänder, die auf alle Fragen reagieren, mit meiner Stimme – in tausend marsianischen Städten. Eine Armee von Bartons überall auf Mars – während ich darauf warte, dass die Raketen zurückkehren.“
„Du Narr“, schüttelte der alte Mann müde den Kopf. „Du hast sechzig Jahre gewartet. Du bist im Warten alt geworden, immer allein. Und jetzt bist du ich – und du bist immer noch allein in den leeren Städten.“
„Erwarte keine Sympathie von mir. Du bist wie ein Fremder, in einem anderen Land. Ich kann nicht traurig sein. Ich lebe, solange ich diese Bänder erstelle. Und du lebst, solange du sie hörst. Für uns beide ist der andere unverständlich. Keiner von uns kann den anderen warnen – obwohl beide antworten: der eine automatisch, der andere warm und menschlich. Ich bin jetzt Mensch. Du wirst später Mensch sein. Das ist verrückt. Ich kann nicht weinen – denn ohne Kenntnis der Zukunft kann ich nur optimistisch sein. Diese versteckten Bänder können nur auf eine bestimmte Anzahl von Reizen von dir reagieren. Kann man einen Toten zum Weinen bringen?“
„Hör auf!“, schrie der alte Mann – sein Herz war voller Schmerz. Er spürte die vertrauten heftigen Schmerzanfälle. Übelkeit überkam ihn, und Dunkelheit. „Hör auf! Oh Gott – du warst herzlos. Geh weg!“
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„War ich alt, alter Mann? Ich bin es. Solange die Bänder weiterlaufen, solange geheime Spulen und versteckte elektronische Augen Wörter lesen, auswählen und umwandeln, um sie dir zu schicken, werde ich jung, grausam und unverblümt sein. Ich werde weiterhin jung und grausam bleiben – lange nachdem du tot bist. Auf Wiedersehen.“
„Warte!“, rief der alte Mann.
Klick.
Barton saß lange da und hielt das stumme Telefon in der Hand. Sein Herz bereitete ihm starke Schmerzen.
Was für eine Verrücktheit das gewesen war. In der Blüte der Jugend – wie dumm, wie inspirierend, jene ersten Jahre, in denen er die „telephonischen Gehirne“, die Bänder, die Schaltkreise entwickelte und Anrufe zur richtigen Zeit durchführte:
Brrrrinnnng!
„Guten Morgen, Barton. Hier ist Barton. Es ist sieben Uhr. Steh auf!“
Brrrrinnnng!
„Barton? Hier ist Barton. Du sollst um Mittag nach Mars Town gehen und dort ein ‚telephonisches Gehirn‘ installieren. Ich dachte, ich erinnere dich daran.“
„Danke.“
Brrrrinnnng!
„Barton? Hast du Zeit, mit mir zu lunchen? Im Rocket Inn?“
„Ja.“
„Wir sehen uns. Auf Wiedersehen!“
Brrrrinnnng!
„Bist du das, B.? Ich dachte, ich mache dir Mut. Ein fester Kiefer – und so weiter. Die Rettungsrakete könnte morgen kommen, um dich zu retten.“
„Ja, morgen, morgen, morgen.“
Klick.
Doch vierzig Jahre waren bereits vergangen. Barton hatte die listigen Telefone sowie deren kluge Gespräche zum Schweigen gebracht. Er hatte sie in Stille eingeschlossen. Sie sollten ihn erst anrufen, wenn er achtzig war – falls er dann noch lebte. Und jetzt, heute, klingeln die Telefone, und die Vergangenheit atmet ihm ins Ohr, seufzt, flüstert, murmelt und erinnert sich.
„Warte!“, rief der alte Mann.
Klick.
Barton saß lange da und hielt das stumme Telefon in der Hand. Sein Herz bereitete ihm starke Schmerzen.
Was für eine Verrücktheit das gewesen war. In der Blüte der Jugend – wie dumm, wie inspirierend, jene ersten Jahre, in denen er die „telephonischen Gehirne“, die Bänder, die Schaltkreise entwickelte und Anrufe zur richtigen Zeit durchführte:
Brrrrinnnng!
„Guten Morgen, Barton. Hier ist Barton. Es ist sieben Uhr. Steh auf!“
Brrrrinnnng!
„Barton? Hier ist Barton. Du sollst um Mittag nach Mars Town gehen und dort ein ‚telephonisches Gehirn‘ installieren. Ich dachte, ich erinnere dich daran.“
„Danke.“
Brrrrinnnng!
„Barton? Hast du Zeit, mit mir zu lunchen? Im Rocket Inn?“
„Ja.“
„Wir sehen uns. Auf Wiedersehen!“
Brrrrinnnng!
„Bist du das, B.? Ich dachte, ich mache dir Mut. Ein fester Kiefer – und so weiter. Die Rettungsrakete könnte morgen kommen, um dich zu retten.“
„Ja, morgen, morgen, morgen.“
Klick.
Doch vierzig Jahre waren bereits vergangen. Barton hatte die listigen Telefone sowie deren kluge Gespräche zum Schweigen gebracht. Er hatte sie in Stille eingeschlossen. Sie sollten ihn erst anrufen, wenn er achtzig war – falls er dann noch lebte. Und jetzt, heute, klingeln die Telefone, und die Vergangenheit atmet ihm ins Ohr, seufzt, flüstert, murmelt und erinnert sich.
Page 8
Brrrrinnnng!
Er ließ es klingeln.
„Ich muss nicht rangehen“, dachte er.
Brrrrinnnng!
„Dort ist überhaupt niemand“, dachte er.
Brrrrinnnng!
„Es ist, als würde man mit sich selbst sprechen“, dachte er. „Aber anders. Oh Gott, wie anders.“
Er spürte, wie seine Hände unbewusst zum Telefon wanderten.
Klick.
„Hallo, alter Barton – hier ist der junge Barton. Allerdings ein Jahr älter. Ich bin heute einundzwanzig. Im letzten Jahr habe ich in zweihundert Städten auf dem Mars Stimmen-Systeme installiert und sie mit arroganten Bartons bevölkert!“
„Ja.“ Der alte Mann erinnerte sich an jene Tage vor sechzig Jahren, an jene Nächte, in denen er mit einer Ladung Maschinen über blaue Hügel und in eiserne Täler des Mars fuhr, pfeifend und glücklich. Ein weiteres Telefon, ein weiterer Relaispunkt – etwas zu tun, etwas Kluges, Wunderbares – und auch Trauriges. Verborgene Stimmen. Versteckt. In jenen jungen Tagen, als der Tod kein Tod war, die Zeit keine Zeit – und das Alter nur ein fernes Echo aus der langen blauen Höhle der Jahre. Dieser junge Idiot, dieser sadistische Dummkopf – der nie daran dachte, die gesäten Früchte einzubringen.
„Gestern Nacht“, sagte der einundzwanzigjährige Barton, „saß ich allein in einem Kino in einer leeren Stadt. Ich spielte einen alten Laurel und Hardy. Ich habe so viel gelacht. Gott, wie ich gelacht habe.“
„Ja.“
„Heute hatte ich eine Idee. Ich habe meine Stimme tausendmal auf einer Kassette aufgenommen. Wenn man das von der Stadt aus sendet, klingt es, als würden dort tausend Menschen leben. Ein beruhigender Lärm – der Lärm einer Menge. Ich habe es so eingestellt, dass Türen zufallen, Kinder singen und Musikboxen spielen – alles per Uhrwerk. Wenn ich nicht aus dem Fenster schaue, wenn ich einfach nur zuhöre, ist alles in Ordnung. Aber wenn ich hinschaue, zerstört das die Illusion. Es gibt nur eine Lösung: Ich werde die Stadt mit Robotern bevölkern. Ich glaube, ich werde langsam einsam.“
Der alte Mann sagte: „Ja. Das war dein erstes Zeichen.“
Er ließ es klingeln.
„Ich muss nicht rangehen“, dachte er.
Brrrrinnnng!
„Dort ist überhaupt niemand“, dachte er.
Brrrrinnnng!
„Es ist, als würde man mit sich selbst sprechen“, dachte er. „Aber anders. Oh Gott, wie anders.“
Er spürte, wie seine Hände unbewusst zum Telefon wanderten.
Klick.
„Hallo, alter Barton – hier ist der junge Barton. Allerdings ein Jahr älter. Ich bin heute einundzwanzig. Im letzten Jahr habe ich in zweihundert Städten auf dem Mars Stimmen-Systeme installiert und sie mit arroganten Bartons bevölkert!“
„Ja.“ Der alte Mann erinnerte sich an jene Tage vor sechzig Jahren, an jene Nächte, in denen er mit einer Ladung Maschinen über blaue Hügel und in eiserne Täler des Mars fuhr, pfeifend und glücklich. Ein weiteres Telefon, ein weiterer Relaispunkt – etwas zu tun, etwas Kluges, Wunderbares – und auch Trauriges. Verborgene Stimmen. Versteckt. In jenen jungen Tagen, als der Tod kein Tod war, die Zeit keine Zeit – und das Alter nur ein fernes Echo aus der langen blauen Höhle der Jahre. Dieser junge Idiot, dieser sadistische Dummkopf – der nie daran dachte, die gesäten Früchte einzubringen.
„Gestern Nacht“, sagte der einundzwanzigjährige Barton, „saß ich allein in einem Kino in einer leeren Stadt. Ich spielte einen alten Laurel und Hardy. Ich habe so viel gelacht. Gott, wie ich gelacht habe.“
„Ja.“
„Heute hatte ich eine Idee. Ich habe meine Stimme tausendmal auf einer Kassette aufgenommen. Wenn man das von der Stadt aus sendet, klingt es, als würden dort tausend Menschen leben. Ein beruhigender Lärm – der Lärm einer Menge. Ich habe es so eingestellt, dass Türen zufallen, Kinder singen und Musikboxen spielen – alles per Uhrwerk. Wenn ich nicht aus dem Fenster schaue, wenn ich einfach nur zuhöre, ist alles in Ordnung. Aber wenn ich hinschaue, zerstört das die Illusion. Es gibt nur eine Lösung: Ich werde die Stadt mit Robotern bevölkern. Ich glaube, ich werde langsam einsam.“
Der alte Mann sagte: „Ja. Das war dein erstes Zeichen.“
Page 9
„Was?“
„Das erste Mal, als du zugegeben hast, dass du einsam bist.“
„Ich habe mit Gerüchen experimentiert. Wenn ich die verlassenen Straßen entlanggehe, kommen aus den Häusern Gerüche nach Speck und Eiern, Schinkensteak, Filets, Suppen. All das wird durch versteckte Maschinen erzeugt. Klug, oder?“
„Fantasie. Wahnsinn.“
„Selbstschutz, alter Mann.“
„Ich bin müde.“ Plötzlich legte der alte Mann auf. Es war zu viel – die Vergangenheit überflutete ihn, ertränkte ihn…
Wankend ging er die Treppen des Turms hinunter in die Straßen der Stadt. Die Stadt war dunkel. Keine roten Neonsignale mehr, kein Musikspiel, keine Kochdüfte. Vor langer Zeit hatte er diese grausamen Fantasien aufgegeben. Hört! Sind das Schritte? Riecht ihr das? Ist das nicht Erdbeertorte? Nein, er hatte alles gestoppt. Was hatte er mit den Robotern gemacht? Sein Verstand war verwirrt. Oh ja…
Er ging zum dunklen Kanal, in dem die Sterne im wellenden Wasser funkelten. Unter Wasser, in Reihen nach Art von Fischen, rosteten dort die Roboterpopulationen des Mars, die er im Laufe der Jahre erschaffen hatte. In einer wilden Erkenntnis seiner eigenen wahnsinnigen Unzulänglichkeit hatte er ihnen befohlen, „eins, zwei, drei, vier!“ in die Tiefen des Kanals vorzudringen – sie versanken dort wie versunkene Flaschen. Er hatte sie getötet, ohne Reue zu zeigen.
Brrrrinnnng. Leise klingelte ein Telefon in einem lichtlosen Häuschen. Er ging weiter. Das Klingeln hörte auf. Brrrrinnnng. Ein weiteres Häuschen vorne – als wüsste es von seinem Vorbeigehen. Er begann zu laufen. Das Klingeln blieb zurück – nur um von einem weiteren Klingeln ersetzt zu werden: Brrrrinnnng! Hier, da! Er bog um die Ecke. Ein Telefon! Er eilte weiter. Noch eine Ecke – wieder ein Telefon!
„In Ordnung, in Ordnung!“, schrie er erschöpft. „Ich komme!“
„Hallo, Barton.“
„Das erste Mal, als du zugegeben hast, dass du einsam bist.“
„Ich habe mit Gerüchen experimentiert. Wenn ich die verlassenen Straßen entlanggehe, kommen aus den Häusern Gerüche nach Speck und Eiern, Schinkensteak, Filets, Suppen. All das wird durch versteckte Maschinen erzeugt. Klug, oder?“
„Fantasie. Wahnsinn.“
„Selbstschutz, alter Mann.“
„Ich bin müde.“ Plötzlich legte der alte Mann auf. Es war zu viel – die Vergangenheit überflutete ihn, ertränkte ihn…
Wankend ging er die Treppen des Turms hinunter in die Straßen der Stadt. Die Stadt war dunkel. Keine roten Neonsignale mehr, kein Musikspiel, keine Kochdüfte. Vor langer Zeit hatte er diese grausamen Fantasien aufgegeben. Hört! Sind das Schritte? Riecht ihr das? Ist das nicht Erdbeertorte? Nein, er hatte alles gestoppt. Was hatte er mit den Robotern gemacht? Sein Verstand war verwirrt. Oh ja…
Er ging zum dunklen Kanal, in dem die Sterne im wellenden Wasser funkelten. Unter Wasser, in Reihen nach Art von Fischen, rosteten dort die Roboterpopulationen des Mars, die er im Laufe der Jahre erschaffen hatte. In einer wilden Erkenntnis seiner eigenen wahnsinnigen Unzulänglichkeit hatte er ihnen befohlen, „eins, zwei, drei, vier!“ in die Tiefen des Kanals vorzudringen – sie versanken dort wie versunkene Flaschen. Er hatte sie getötet, ohne Reue zu zeigen.
Brrrrinnnng. Leise klingelte ein Telefon in einem lichtlosen Häuschen. Er ging weiter. Das Klingeln hörte auf. Brrrrinnnng. Ein weiteres Häuschen vorne – als wüsste es von seinem Vorbeigehen. Er begann zu laufen. Das Klingeln blieb zurück – nur um von einem weiteren Klingeln ersetzt zu werden: Brrrrinnnng! Hier, da! Er bog um die Ecke. Ein Telefon! Er eilte weiter. Noch eine Ecke – wieder ein Telefon!
„In Ordnung, in Ordnung!“, schrie er erschöpft. „Ich komme!“
„Hallo, Barton.“
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„Was willst du!“
„Ich bin allein. Ich lebe nur, wenn ich spreche. Deshalb muss ich sprechen. Du kannst mich nicht für immer zum Schweigen bringen.“
„Lass mich in Ruhe!“, sagte der alte Mann entsetzt. „Oh, mein Herz!“
„Das ist Barton, vierundzwanzig Jahre alt. Noch ein paar Jahre – und dann wartet er wieder. Noch einsamer. Ich habe ‚Krieg und Frieden‘ gelesen, Sherry getrunken, Restaurants selbst geführt – als Kellner, Koch, Unterhalter. Und heute Abend spiele ich in einem Film im Tivoli die Hauptrolle – Emil Barton in ‚Love’s Labor Lost‘, ich spiele alle Rollen, manche mit Perücken – sogar mich selbst!“
„Hör auf, mich anzurufen!“, die Augen des alten Mannes waren feurig und wahnsinnig. „Sonst bringe ich dich um!“
„Du kannst mich nicht töten. Zuerst musst du mich finden!“
„Ich werde dich finden!“ Ein ersticktes Geräusch.
„Du hast vergessen, wo du mich versteckt hast. Ich bin überall auf dem Mars – in Kisten, in Häusern, in Kabeln, Türmen, unter der Erde! Versuch es ruhig! Wie nennst du das? Telekide? Selbstmord? Bist du eifersüchtig? Eifersüchtig auf mich – erst vierundzwanzig, mit strahlenden Augen, stark, jung, so jung? Na gut, alter Mann – es ist Krieg! Zwischen uns. Zwischen mir und dir. Ein ganzes Regiment von uns, in allen Altersgruppen von zwanzig bis sechzig, gegen dich – den wahren Gegner. Dann mach doch den Krieg aus!“
„Ich bringe dich um!“, schrie Barton.
Klick. Stille.
„Ich bringe dich um!“ Er warf das Telefon aus dem Fenster und schrie dabei.
In der kalten Mitternachtsluft bewegte sich das alte Auto durch tiefe Täler. Auf dem Boden unter Bartons Füßen lagen Revolver, Gewehre, Dynamit. Das Dröhnen des Autos hallte in seinen dünnen, müden Knochen wider.
„Ich werde sie finden“, dachte er. „Alle finden und zerstören. Oh, Gott – wie kann er mir das antun?“
Er hielt das Auto an. Unter den späten Monden lag eine seltsame Stadt. Es wehte kein Wind.
Er hielt das Gewehr in seinen kalten Händen. Er blickte zu den Pfählen, den Türmen, den Kisten. Wo? Wo war die Stimme dieser Stadt versteckt? In jenem Turm? Oder dort drüben? Vor so vielen Jahren. Schon längst vergessen.
„Ich bin allein. Ich lebe nur, wenn ich spreche. Deshalb muss ich sprechen. Du kannst mich nicht für immer zum Schweigen bringen.“
„Lass mich in Ruhe!“, sagte der alte Mann entsetzt. „Oh, mein Herz!“
„Das ist Barton, vierundzwanzig Jahre alt. Noch ein paar Jahre – und dann wartet er wieder. Noch einsamer. Ich habe ‚Krieg und Frieden‘ gelesen, Sherry getrunken, Restaurants selbst geführt – als Kellner, Koch, Unterhalter. Und heute Abend spiele ich in einem Film im Tivoli die Hauptrolle – Emil Barton in ‚Love’s Labor Lost‘, ich spiele alle Rollen, manche mit Perücken – sogar mich selbst!“
„Hör auf, mich anzurufen!“, die Augen des alten Mannes waren feurig und wahnsinnig. „Sonst bringe ich dich um!“
„Du kannst mich nicht töten. Zuerst musst du mich finden!“
„Ich werde dich finden!“ Ein ersticktes Geräusch.
„Du hast vergessen, wo du mich versteckt hast. Ich bin überall auf dem Mars – in Kisten, in Häusern, in Kabeln, Türmen, unter der Erde! Versuch es ruhig! Wie nennst du das? Telekide? Selbstmord? Bist du eifersüchtig? Eifersüchtig auf mich – erst vierundzwanzig, mit strahlenden Augen, stark, jung, so jung? Na gut, alter Mann – es ist Krieg! Zwischen uns. Zwischen mir und dir. Ein ganzes Regiment von uns, in allen Altersgruppen von zwanzig bis sechzig, gegen dich – den wahren Gegner. Dann mach doch den Krieg aus!“
„Ich bringe dich um!“, schrie Barton.
Klick. Stille.
„Ich bringe dich um!“ Er warf das Telefon aus dem Fenster und schrie dabei.
In der kalten Mitternachtsluft bewegte sich das alte Auto durch tiefe Täler. Auf dem Boden unter Bartons Füßen lagen Revolver, Gewehre, Dynamit. Das Dröhnen des Autos hallte in seinen dünnen, müden Knochen wider.
„Ich werde sie finden“, dachte er. „Alle finden und zerstören. Oh, Gott – wie kann er mir das antun?“
Er hielt das Auto an. Unter den späten Monden lag eine seltsame Stadt. Es wehte kein Wind.
Er hielt das Gewehr in seinen kalten Händen. Er blickte zu den Pfählen, den Türmen, den Kisten. Wo? Wo war die Stimme dieser Stadt versteckt? In jenem Turm? Oder dort drüben? Vor so vielen Jahren. Schon längst vergessen.
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Er drehte seinen Kopf jetzt mal in diese Richtung, dann wieder in jene – wild hin und her. Es muss dieser Turm sein! War er sich sicher? Oder diese Kiste hier, oder der Transformator, der halb auf diesem Turm stand? Er hob das Gewehr. Der Turm stürzte mit der ersten Kugel ein. Alle, dachte er. Alle Türme in dieser Stadt müssen zerstört werden. Ich habe es vergessen. Zu lange her. Das Auto fuhr die stille Straße entlang. Brrrrinnnng! Er blickte auf die verlassene Apotheke. Brrrrinnnng! Mit der Pistole in der Hand schoss er das Schloss der Tür auf und trat ein. Klick. „Hallo, Barton? Nur eine Warnung: Versuchen Sie nicht, alle Türme abzureißen oder alles in die Luft zu sprengen. Damit würden Sie sich selbst umbringen. Überlegen Sie es sich gut…“ Klick. Langsam trat er aus der Telefonzelle heraus, ging auf die Straße hinaus und lauschte den Telefonmasten, die hoch am Himmel standen – immer noch funktionsfähig, unberührt. Er blickte sie an – und dann verstand er. Er konnte die Türme nicht zerstören. Angenommen, ein Raketenflugkörper käme von der Erde – eine unmögliche Vorstellung – aber angenommen, er käme heute Nacht, morgen oder nächste Woche? Und landete auf der anderen Seite des Planeten und versuchte, über die Telefone mit Barton in Kontakt zu treten – nur um festzustellen, dass die Leitungen tot waren? Ja, stellen Sie sich das vor! Barton ließ seine Waffe fallen. „Eine Rakete wird nicht kommen“, argumentierte er leise, logisch mit sich selbst. „Ich bin alt. Sie wird jetzt nicht mehr kommen. Es ist zu spät.“ Aber angenommen, sie käme – und man wüsste es nicht, dachte er. Nein, man muss die Leitungen offen halten. Brrrrinnnng. Er drehte sich träge um. Seine Augen blinzelten, doch er konnte nichts sehen. Er torkelte zurück in die Apotheke und fummelte am Hörer herum. „Hallo?“ Eine seltsame Stimme.
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„Bitte“, flehte der alte Mann verzweifelt. „Stören Sie mich nicht.“
„Wer ist da? Wer ist dort? Wo sind Sie?“ rief die Stimme überrascht.
„Warten Sie einen Moment.“ Der alte Mann taumelte. „Das ist Emil Barton – wer ist das?“
„Das ist Captain Leonard Rockwell von der Earth Rocket 48. Er ist gerade aus New York angekommen.“
„Nein, nein, nein.“
„Sind Sie da, Herr Barton?“
„Nein, nein, das kann nicht sein.“
„Wo sind Sie?“
„Sie lügen, das ist falsch!“ Der alte Mann musste sich an die Wand des Telefonhäuschens lehnen. Seine blauen Augen waren kalt und leer. „Das sind Sie, Barton – Sie machen sich über mich lustig, lügen wieder zu mir!“
„Das ist Captain Rockwell von der Rocket 48. Wir sind gerade in New Schenecty gelandet. Wo sind Sie?“
„In Green Town“, keuchte er. „Das ist tausend Meilen von Ihnen entfernt.“
„Hören Sie, Barton – können Sie hierherkommen?“
„Was?“
„Wir müssen unsere Rakete reparieren. Wir sind vom Flug völlig erschöpft. Können Sie helfen?“
„Ja, ja.“
„Wir sind auf dem Rollfeld außerhalb der Stadt. Können Sie morgen herkommen?“
„Ja, aber–“
„Nun?“
Der alte Mann streichelte hilflos das Telefon. „Wie geht es auf der Erde? Wie geht es in New York? Ist der Krieg vorbei? Wer ist jetzt Präsident? Was ist passiert?“
„Für Klatsch haben Sie genug Zeit, wenn Sie angekommen sind.“
„Ist alles in Ordnung?“
„Ja.“
„Gott sei Dank.“ Der alte Mann lauschte der Stimme am anderen Ende. „Sind Sie sicher, dass Sie Captain Rockwell sind?“
„Wer ist da? Wer ist dort? Wo sind Sie?“ rief die Stimme überrascht.
„Warten Sie einen Moment.“ Der alte Mann taumelte. „Das ist Emil Barton – wer ist das?“
„Das ist Captain Leonard Rockwell von der Earth Rocket 48. Er ist gerade aus New York angekommen.“
„Nein, nein, nein.“
„Sind Sie da, Herr Barton?“
„Nein, nein, das kann nicht sein.“
„Wo sind Sie?“
„Sie lügen, das ist falsch!“ Der alte Mann musste sich an die Wand des Telefonhäuschens lehnen. Seine blauen Augen waren kalt und leer. „Das sind Sie, Barton – Sie machen sich über mich lustig, lügen wieder zu mir!“
„Das ist Captain Rockwell von der Rocket 48. Wir sind gerade in New Schenecty gelandet. Wo sind Sie?“
„In Green Town“, keuchte er. „Das ist tausend Meilen von Ihnen entfernt.“
„Hören Sie, Barton – können Sie hierherkommen?“
„Was?“
„Wir müssen unsere Rakete reparieren. Wir sind vom Flug völlig erschöpft. Können Sie helfen?“
„Ja, ja.“
„Wir sind auf dem Rollfeld außerhalb der Stadt. Können Sie morgen herkommen?“
„Ja, aber–“
„Nun?“
Der alte Mann streichelte hilflos das Telefon. „Wie geht es auf der Erde? Wie geht es in New York? Ist der Krieg vorbei? Wer ist jetzt Präsident? Was ist passiert?“
„Für Klatsch haben Sie genug Zeit, wenn Sie angekommen sind.“
„Ist alles in Ordnung?“
„Ja.“
„Gott sei Dank.“ Der alte Mann lauschte der Stimme am anderen Ende. „Sind Sie sicher, dass Sie Captain Rockwell sind?“
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„Verdammt nochmal, Mann!“
„Es tut mir leid!“
Er legte auf und rannte los.
Sie waren hier – nach vielen Jahren, unglaublich – seine eigenen Leute, die ihn zurück zu den Meeren, Himmeln und Bergen der Erde bringen würden.
Er startete das Auto. Er würde die ganze Nacht fahren. Konnte er das schaffen? Was war mit seinem Herzen – es wäre ein Risiko wert, Menschen zu sehen, Hände zu schütteln, ihre Stimmen in der Nähe zu hören.
Das Auto raste durch die Hügel.
Diese Stimme – Captain Rockwell. Das konnte nicht er selbst sein, vor vierzig Jahren. Er hatte noch nie eine solche Aufnahme gemacht. Oder doch? In einem seiner depressiven Anfälle, in einem Moment des betrunkenen Zynismus, hatte er nicht einmal eine falsche Aufnahme von einer „Landung auf dem Mars“ erstellt, mit einem synthetischen Kapitän und einer imaginären Besatzung?
Er schüttelte wild seinen grauen Kopf. Nein. Er war ein misstrauischer Narr. Jetzt war keine Zeit zum Zweifeln. Er musste Stunde um Stunde unter den Monden des Mars fahren. Was für eine Party sie haben würden!
Die Sonne ging auf. Er war äußerst müde, voller Schwäche; sein Herz pochte schmerzhaft, seine Finger verfehlten das Lenkrad. Doch am meisten freute ihn der Gedanke an einen letzten Telefonanruf:
„Hallo, junger Barton – hier ist alter Barton. Ich werde heute zur Erde aufbrechen!“
Geredet wurde nicht. Er lachte schwach.
Bei Sonnenuntergang fuhr er in die düsteren Gebiete von New Schenectady.
Als er aus seinem Auto stieg, stand er da und starrte auf die Landebahn für Raketen, rieb sich die geröteten Augen.
Der Raketenflugplatz war leer. Niemand kam ihm entgegen. Niemand schüttelte ihm die Hand, rief oder lachte.
Er spürte, wie sein Herz vor Schmerz zu rasen begann. Er fühlte Dunkelheit und das Gefühl, durch den offenen Himmel zu fallen. Er taumelte in ein Büro.
Dort standen sechs Telefone in einer ordentlichen Reihe.
Er wartete, keuchend.
Endlich:
Brrrrinnnng.
Er hob den schweren Hörer ab.
„Es tut mir leid!“
Er legte auf und rannte los.
Sie waren hier – nach vielen Jahren, unglaublich – seine eigenen Leute, die ihn zurück zu den Meeren, Himmeln und Bergen der Erde bringen würden.
Er startete das Auto. Er würde die ganze Nacht fahren. Konnte er das schaffen? Was war mit seinem Herzen – es wäre ein Risiko wert, Menschen zu sehen, Hände zu schütteln, ihre Stimmen in der Nähe zu hören.
Das Auto raste durch die Hügel.
Diese Stimme – Captain Rockwell. Das konnte nicht er selbst sein, vor vierzig Jahren. Er hatte noch nie eine solche Aufnahme gemacht. Oder doch? In einem seiner depressiven Anfälle, in einem Moment des betrunkenen Zynismus, hatte er nicht einmal eine falsche Aufnahme von einer „Landung auf dem Mars“ erstellt, mit einem synthetischen Kapitän und einer imaginären Besatzung?
Er schüttelte wild seinen grauen Kopf. Nein. Er war ein misstrauischer Narr. Jetzt war keine Zeit zum Zweifeln. Er musste Stunde um Stunde unter den Monden des Mars fahren. Was für eine Party sie haben würden!
Die Sonne ging auf. Er war äußerst müde, voller Schwäche; sein Herz pochte schmerzhaft, seine Finger verfehlten das Lenkrad. Doch am meisten freute ihn der Gedanke an einen letzten Telefonanruf:
„Hallo, junger Barton – hier ist alter Barton. Ich werde heute zur Erde aufbrechen!“
Geredet wurde nicht. Er lachte schwach.
Bei Sonnenuntergang fuhr er in die düsteren Gebiete von New Schenectady.
Als er aus seinem Auto stieg, stand er da und starrte auf die Landebahn für Raketen, rieb sich die geröteten Augen.
Der Raketenflugplatz war leer. Niemand kam ihm entgegen. Niemand schüttelte ihm die Hand, rief oder lachte.
Er spürte, wie sein Herz vor Schmerz zu rasen begann. Er fühlte Dunkelheit und das Gefühl, durch den offenen Himmel zu fallen. Er taumelte in ein Büro.
Dort standen sechs Telefone in einer ordentlichen Reihe.
Er wartete, keuchend.
Endlich:
Brrrrinnnng.
Er hob den schweren Hörer ab.
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Eine Stimme sagte: „Ich fragte mich, ob Sie es lebend dorthin schaffen würden.“
Der alte Mann sprach nicht, sondern stand da mit dem Telefon in den Händen.
Die Stimme fuhr fort: „Ein ausgeklügelter Witz. Captain Rockwell meldet sich zum Dienst, Sir. Ihre Befehle, Sir?“
„Sie“, stöhnte der alte Mann.
„Wie steht es mit Ihrem Herz, alter Mann?“
„Nein!“
„Ich hoffte, die Reise würde Sie umbringen. Ich musste Sie auf irgendeine Weise beseitigen, damit ich überleben kann – wenn man das Überleben so nennen will.“
„Ich gehe jetzt raus“, antwortete der alte Mann, „und alles in die Luft jagen. Es ist mir egal. Ich werde alles in die Luft jagen, bis ihr alle tot seid!“
„Sie haben nicht die Kraft dazu. Warum glauben Sie, habe ich Sie so weit und so schnell reisen lassen? Das ist Ihre letzte Reise!“
Der alte Mann spürte, wie sein Herz schwächelte. Er würde die anderen Städte niemals erreichen. Der Krieg war verloren. Er sank in einen Stuhl und stieß leise, klagende Laute aus. Er starrte auf die fünf anderen, stillen Telefone. Als ob auf ein Signal hin, begannen sie zu summen – wie ein Chor hässlicher Vögel! Automatische Empfänger tauchten auf.
Im Büro herrschte Chaos. „Barton, Barton, Barton!!“
Er drückte das Telefon in seinen Händen zusammen – die Stimme, der junge Mann, die Zeit von einst. Er zerdrückte es, doch es lachte weiterhin über ihn. Er hasste es mit Händen, Mund und blinden, wütenden Augen. Er wand den heißen Draht wie eine Schlange zwischen seinen Fingern, riss ihn in rote Stücke, die um seine Füße fielen.
Er zerstörte noch drei weitere Telefone. Plötzlich herrschte Stille.
Und als ob sein Körper nun etwas entdeckte, das er lange Zeit geheim gehalten hatte, schien er auf seinen müden Knochen zu verfallen. Das Fleisch seiner Augenlider fiel ab wie Blütenblätter. Sein Mund wurde zu einer verwelkten Rose. Die Ohrläppchen schmolzen wie Wachs. Er drückte mit den Händen auf seine Brust und fiel mit dem Gesicht nach unten. Er lag regungslos da. Sein Atmen hörte auf. Sein Herz hörte auf zu schlagen.
Nach langer Zeit klingelten die beiden verbleibenden Telefone. Zweimal. Dreimal.
Der alte Mann sprach nicht, sondern stand da mit dem Telefon in den Händen.
Die Stimme fuhr fort: „Ein ausgeklügelter Witz. Captain Rockwell meldet sich zum Dienst, Sir. Ihre Befehle, Sir?“
„Sie“, stöhnte der alte Mann.
„Wie steht es mit Ihrem Herz, alter Mann?“
„Nein!“
„Ich hoffte, die Reise würde Sie umbringen. Ich musste Sie auf irgendeine Weise beseitigen, damit ich überleben kann – wenn man das Überleben so nennen will.“
„Ich gehe jetzt raus“, antwortete der alte Mann, „und alles in die Luft jagen. Es ist mir egal. Ich werde alles in die Luft jagen, bis ihr alle tot seid!“
„Sie haben nicht die Kraft dazu. Warum glauben Sie, habe ich Sie so weit und so schnell reisen lassen? Das ist Ihre letzte Reise!“
Der alte Mann spürte, wie sein Herz schwächelte. Er würde die anderen Städte niemals erreichen. Der Krieg war verloren. Er sank in einen Stuhl und stieß leise, klagende Laute aus. Er starrte auf die fünf anderen, stillen Telefone. Als ob auf ein Signal hin, begannen sie zu summen – wie ein Chor hässlicher Vögel! Automatische Empfänger tauchten auf.
Im Büro herrschte Chaos. „Barton, Barton, Barton!!“
Er drückte das Telefon in seinen Händen zusammen – die Stimme, der junge Mann, die Zeit von einst. Er zerdrückte es, doch es lachte weiterhin über ihn. Er hasste es mit Händen, Mund und blinden, wütenden Augen. Er wand den heißen Draht wie eine Schlange zwischen seinen Fingern, riss ihn in rote Stücke, die um seine Füße fielen.
Er zerstörte noch drei weitere Telefone. Plötzlich herrschte Stille.
Und als ob sein Körper nun etwas entdeckte, das er lange Zeit geheim gehalten hatte, schien er auf seinen müden Knochen zu verfallen. Das Fleisch seiner Augenlider fiel ab wie Blütenblätter. Sein Mund wurde zu einer verwelkten Rose. Die Ohrläppchen schmolzen wie Wachs. Er drückte mit den Händen auf seine Brust und fiel mit dem Gesicht nach unten. Er lag regungslos da. Sein Atmen hörte auf. Sein Herz hörte auf zu schlagen.
Nach langer Zeit klingelten die beiden verbleibenden Telefone. Zweimal. Dreimal.
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Eine Relaisstrecke ist irgendwo durchgebrannt. Die beiden Telefonstimmen wurden miteinander verbunden.
„Hallo, Barton?“
„Ja, Barton?“
„Ich bin vierundzwanzig Jahre alt.“
„Ich bin sechsundzwanzig. Wir sind beide jung. Was ist passiert?“
„Ich weiß es nicht. Hör zu.“
Der Raum war still. Der alte Mann rührte sich auf dem Boden nicht. Der Wind wehte durch das kaputte Fenster. Die Luft war kühl.
„Gratuliere mir, Barton – heute ist mein sechsundzwanzigster Geburtstag!“
„Herzlichen Glückwunsch!“
Gelächter drang aus dem Fenster in die tote Stadt hinaus.
Anmerkung des Transkriptors: Diese Geschichte erschien in der Aprilausgabe 1949 des Magazins Super Science Stories.
„Hallo, Barton?“
„Ja, Barton?“
„Ich bin vierundzwanzig Jahre alt.“
„Ich bin sechsundzwanzig. Wir sind beide jung. Was ist passiert?“
„Ich weiß es nicht. Hör zu.“
Der Raum war still. Der alte Mann rührte sich auf dem Boden nicht. Der Wind wehte durch das kaputte Fenster. Die Luft war kühl.
„Gratuliere mir, Barton – heute ist mein sechsundzwanzigster Geburtstag!“
„Herzlichen Glückwunsch!“
Gelächter drang aus dem Fenster in die tote Stadt hinaus.
Anmerkung des Transkriptors: Diese Geschichte erschien in der Aprilausgabe 1949 des Magazins Super Science Stories.
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*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG E-BOOKS I, MARS ***
Aktualisierte Ausgaben ersetzen die vorherigen – die alten Ausgaben werden umbenannt.
Durch die Erstellung der Werke auf Basis von gedruckten Ausgaben, die nicht durch das US-Urheberrecht geschützt sind, gilt: Niemand besitzt in den USA ein Urheberrecht an diesen Werken. Daher kann die Stiftung – und auch Sie! – diese Werke in den USA ohne Genehmigung und ohne Zahlung von Urheberrechtsabgaben kopieren und verbreiten. Besondere Regeln, die im Abschnitt „Allgemeine Nutzungsbedingungen“ dieser Lizenz festgelegt sind, gelten für das Kopieren und Verbreiten der elektronischen Werke von Project Gutenberg™, um das Konzept sowie die Marke PROJECT GUTENBERG™ zu schützen. Project Gutenberg ist eine eingetragene Marke und darf nur verwendet werden, wenn man für das E-Book kein Entgelt verlangt – es sei denn, man hält sich an die Bedingungen der Markenlizenz, einschließlich der Zahlung von Gebühren für die Nutzung der Marke Project Gutenberg. Wenn man für Kopien dieses E-Books nichts verlangt, ist es sehr einfach, sich an die Markenlizenz zu halten. Man darf dieses E-Book für nahezu jeden Zweck verwenden – beispielsweise zur Erstellung von abgeleiteten Werken, Berichten, Aufführungen oder Forschungsarbeiten. Project Gutenberg-E-Books können modifiziert, gedruckt und weitergegeben werden – in den USA darf man mit E-Books, die nicht durch das US-Urheberrecht geschützt sind, praktisch alles tun. Die Weiterverbreitung unterliegt der Markenlizenz, insbesondere bei kommerzieller Weiterverbreitung.
ANFANG: VOLLSTÄNDIGE LIZENZ
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1.B. „Project Gutenberg“ ist eine eingetragene Marke. Sie darf nur von Personen verwendet werden, die sich an die Bedingungen dieser Vereinbarung binden. Es gibt einige Dinge, die Sie mit den meisten Project-Gutenberg-Elektronikwerken tun können, auch ohne sich vollständig an die Bedingungen dieser Vereinbarung zu halten. Siehe dazu Absatz 1.C unten. Es gibt viele Dinge, die Sie mit Project-Gutenberg-Elektronikwerken tun können, wenn Sie sich an die Bedingungen dieser Vereinbarung halten und dazu beitragen, einen freien Zugang zu diesen Werken in Zukunft zu gewährleisten. Siehe dazu Absatz 1.E unten.
1.C. Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation („die Stiftung“ oder PGLAF) besitzt das Urheberrecht an der Sammlung der Project-Gutenberg-Elektronikwerke. Fast alle einzelnen Werke in dieser Sammlung gehören in den Vereinigten Staaten zum öffentlichen Eigentum. Falls ein einzelnes Werk…
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1.F.3. Eingeschränktes Recht auf Ersatz oder Rückerstattung – Wenn Sie innerhalb von 90 Tagen nach Erhalt dieses elektronischen Werkes einen Mangel feststellen, können Sie den Betrag, den Sie dafür gezahlt haben (sofern vorhanden), zurückbekommen, indem Sie eine schriftliche Erklärung an die Person senden, von der Sie das Werk erhalten haben. Wenn Sie das Werk auf einem physischen Medium erhalten haben, müssen Sie dieses Medium zusammen mit Ihrer schriftlichen Erklärung zurückgeben. Die Person oder Organisation, die Ihnen das fehlerhafte Werk zur Verfügung gestellt hat, kann stattdessen eine Ersatzkopie liefern. Wenn Sie das Werk elektronisch erhalten haben, kann die Person oder Organisation, die es Ihnen zur Verfügung stellt, Ihnen statt einer Rückerstattung eine weitere Gelegenheit geben, das Werk elektronisch zu erhalten. Falls auch die zweite Kopie fehlerhaft ist, können Sie schriftlich eine Rückerstattung verlangen, ohne weitere Möglichkeiten zur Behebung des Problems.
1.F.4. Abgesehen vom in Absatz 1.F.3 genannten eingeschränkten Recht auf Ersatz oder Rückerstattung wird dieses Werk „wie besehen“ ohne jegliche weiteren Garantien jeglicher Art, weder ausdrücklich noch stillschweigend, bereitgestellt – einschließlich, aber nicht beschränkt auf Garantien hinsichtlich Markttauglichkeit oder Eignung für einen bestimmten Zweck.
1.F.5. In einigen Bundesstaaten ist es nicht zulässig, bestimmte stillschweigende Garantien auszuschließen oder bestimmte Arten von Schäden einzuschränken. Falls eine in dieser Vereinbarung enthaltene Ausschlussklausel oder Beschränkung gegen das Recht des für diese Vereinbarung geltenden Bundesstaates verstößt, soll die Vereinbarung so interpretiert werden, dass die maximale zulässige Ausschlussklausel oder Beschränkung gemäß dem geltenden Staatsrecht berücksichtigt wird. Die Ungültigkeit oder Unanwendbarkeit einer Bestimmung dieser Vereinbarung führt nicht dazu, dass die übrigen Bestimmungen ungültig werden.
1.F.6. HAFTUNGSAUSSLUSS – Sie vereinbaren, die Stiftung, den Markeninhaber, alle Vertreter oder Angestellten der Stiftung, alle Personen, die gemäß dieser Vereinbarung Kopien der elektronischen Werke von Project Gutenberg™ bereitstellen, sowie alle Freiwilligen, die an der Erstellung, Förderung und Verbreitung der elektronischen Werke von Project Gutenberg™ beteiligt sind, vor allen Haftungen, Kosten und Ausgaben – einschließlich Anwaltskosten – zu schützen, die direkt oder indirekt aus dem Folgenden entstehen, das Sie selbst verursachen oder zu dem Sie Anlass geben: (a) Verbreitung dieses oder eines anderen Werkes von Project Gutenberg, (b)
1.F.4. Abgesehen vom in Absatz 1.F.3 genannten eingeschränkten Recht auf Ersatz oder Rückerstattung wird dieses Werk „wie besehen“ ohne jegliche weiteren Garantien jeglicher Art, weder ausdrücklich noch stillschweigend, bereitgestellt – einschließlich, aber nicht beschränkt auf Garantien hinsichtlich Markttauglichkeit oder Eignung für einen bestimmten Zweck.
1.F.5. In einigen Bundesstaaten ist es nicht zulässig, bestimmte stillschweigende Garantien auszuschließen oder bestimmte Arten von Schäden einzuschränken. Falls eine in dieser Vereinbarung enthaltene Ausschlussklausel oder Beschränkung gegen das Recht des für diese Vereinbarung geltenden Bundesstaates verstößt, soll die Vereinbarung so interpretiert werden, dass die maximale zulässige Ausschlussklausel oder Beschränkung gemäß dem geltenden Staatsrecht berücksichtigt wird. Die Ungültigkeit oder Unanwendbarkeit einer Bestimmung dieser Vereinbarung führt nicht dazu, dass die übrigen Bestimmungen ungültig werden.
1.F.6. HAFTUNGSAUSSLUSS – Sie vereinbaren, die Stiftung, den Markeninhaber, alle Vertreter oder Angestellten der Stiftung, alle Personen, die gemäß dieser Vereinbarung Kopien der elektronischen Werke von Project Gutenberg™ bereitstellen, sowie alle Freiwilligen, die an der Erstellung, Förderung und Verbreitung der elektronischen Werke von Project Gutenberg™ beteiligt sind, vor allen Haftungen, Kosten und Ausgaben – einschließlich Anwaltskosten – zu schützen, die direkt oder indirekt aus dem Folgenden entstehen, das Sie selbst verursachen oder zu dem Sie Anlass geben: (a) Verbreitung dieses oder eines anderen Werkes von Project Gutenberg, (b)
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Änderungen, Modifikationen oder Ergänzungen bzw. Löschungen an irgendwelchen Werken von Project Gutenberg sowie (c) alle durch Sie verursachten Mängel.
Abschnitt 2: Informationen zur Mission von Project Gutenberg
Project Gutenberg steht für die freie Verbreitung elektronischer Werke in Formaten, die von der breitesten Palette an Computern gelesen werden können – einschließlich veralteter, alter, mittelalterlicher sowie neuer Computer. Es existiert dank des Engagements von Hunderten von Freiwilligen sowie Spenden von Menschen aus allen Gesellschaftsschichten.
Freiwillige sowie finanzielle Unterstützung, um den Freiwilligen die benötigte Hilfe zu bieten, sind entscheidend, um die Ziele von Project Gutenberg zu erreichen und sicherzustellen, dass die Sammlung von Project Gutenberg auch für zukünftige Generationen weiterhin frei zugänglich bleibt. Im Jahr 2001 wurde die Project Gutenberg Literary Archive Foundation gegründet, um Project Gutenberg sowie zukünftigen Generationen eine sichere und dauerhafte Zukunft zu bieten. Weitere Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sowie darüber, wie Ihre Bemühungen und Spenden helfen können, finden Sie in den Abschnitten 3 und 4 sowie auf der Informationsseite der Stiftung unter www.gutenberg.org.
Abschnitt 3: Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation
Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation ist eine gemeinnützige 501(c)(3)-Bildungseinrichtung, die nach den Gesetzen des Bundesstaates Mississippi organisiert ist und vom Internal Revenue Service als steuerbefreit anerkannt wurde. Die EIN-Nummer, also die bundesweite Steuernummer der Stiftung, lautet 64-6221541. Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sind in dem Umfang absetzbar, wie es die US-amerikanischen Bundesgesetze sowie die Gesetze Ihres Bundesstaates erlauben.
Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich unter der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, Telefon: +1 (862) 621-9288. E-Mail-Kontaktinformationen finden Sie dort ebenfalls.
Abschnitt 2: Informationen zur Mission von Project Gutenberg
Project Gutenberg steht für die freie Verbreitung elektronischer Werke in Formaten, die von der breitesten Palette an Computern gelesen werden können – einschließlich veralteter, alter, mittelalterlicher sowie neuer Computer. Es existiert dank des Engagements von Hunderten von Freiwilligen sowie Spenden von Menschen aus allen Gesellschaftsschichten.
Freiwillige sowie finanzielle Unterstützung, um den Freiwilligen die benötigte Hilfe zu bieten, sind entscheidend, um die Ziele von Project Gutenberg zu erreichen und sicherzustellen, dass die Sammlung von Project Gutenberg auch für zukünftige Generationen weiterhin frei zugänglich bleibt. Im Jahr 2001 wurde die Project Gutenberg Literary Archive Foundation gegründet, um Project Gutenberg sowie zukünftigen Generationen eine sichere und dauerhafte Zukunft zu bieten. Weitere Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sowie darüber, wie Ihre Bemühungen und Spenden helfen können, finden Sie in den Abschnitten 3 und 4 sowie auf der Informationsseite der Stiftung unter www.gutenberg.org.
Abschnitt 3: Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation
Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation ist eine gemeinnützige 501(c)(3)-Bildungseinrichtung, die nach den Gesetzen des Bundesstaates Mississippi organisiert ist und vom Internal Revenue Service als steuerbefreit anerkannt wurde. Die EIN-Nummer, also die bundesweite Steuernummer der Stiftung, lautet 64-6221541. Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sind in dem Umfang absetzbar, wie es die US-amerikanischen Bundesgesetze sowie die Gesetze Ihres Bundesstaates erlauben.
Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich unter der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, Telefon: +1 (862) 621-9288. E-Mail-Kontaktinformationen finden Sie dort ebenfalls.
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Bislang finden Sie die Kontaktdaten auf der Website der Stiftung sowie auf der offiziellen Seite unter www.gutenberg.org/contact.
**Abschnitt 4: Informationen zu Spenden für das Projekt**
Gutenberg Literary Archive Foundation
Das Projekt Gutenberg™ ist von umfassender Unterstützung durch die Öffentlichkeit sowie von Spenden abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der Werke im öffentlichen Besitz sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die frei in maschinenlesbarer Form verteilt werden können und über eine breite Palette an Geräten, einschließlich veralteter Geräte, zugänglich sind. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.
Die Stiftung ist bestrebt, den Gesetzen zur Regulierung von Wohltätigkeitsorganisationen und Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten zu entsprechen. Die Anforderungen sind jedoch nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen nachzukommen. Wir bitten nicht um Spenden in Regionen, aus denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung der Vorschriften für einen bestimmten Bundesstaat zu ermitteln, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.
Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten annehmen, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unveranlasster Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.
Internationale Spenden werden gerne entgegengenommen, doch wir können keine Angaben zum steuerlichen Behandlung von Spenden aus dem Ausland machen. Allein die US-Gesetze überlasten bereits unser kleines Personal.
Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg nach aktuellen Spendemethoden und Adressen. Spenden können auch auf verschiedene andere Weise erfolgen, beispielsweise per Scheck, Online-Zahlung oder Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.
**Abschnitt 4: Informationen zu Spenden für das Projekt**
Gutenberg Literary Archive Foundation
Das Projekt Gutenberg™ ist von umfassender Unterstützung durch die Öffentlichkeit sowie von Spenden abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der Werke im öffentlichen Besitz sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die frei in maschinenlesbarer Form verteilt werden können und über eine breite Palette an Geräten, einschließlich veralteter Geräte, zugänglich sind. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.
Die Stiftung ist bestrebt, den Gesetzen zur Regulierung von Wohltätigkeitsorganisationen und Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten zu entsprechen. Die Anforderungen sind jedoch nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen nachzukommen. Wir bitten nicht um Spenden in Regionen, aus denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung der Vorschriften für einen bestimmten Bundesstaat zu ermitteln, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.
Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten annehmen, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unveranlasster Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.
Internationale Spenden werden gerne entgegengenommen, doch wir können keine Angaben zum steuerlichen Behandlung von Spenden aus dem Ausland machen. Allein die US-Gesetze überlasten bereits unser kleines Personal.
Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg nach aktuellen Spendemethoden und Adressen. Spenden können auch auf verschiedene andere Weise erfolgen, beispielsweise per Scheck, Online-Zahlung oder Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.
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Abschnitt 5: Allgemeine Informationen über Project Gutenberg – Elektronische Werke
Professor Michael S. Hart war der Begründer des Konzepts von Project Gutenberg – einer Bibliothek elektronischer Werke, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang erstellte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books, unterstützt dabei nur von einem lockeren Netzwerk von Freiwilligen.
Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, wobei alle davon als nicht urheberrechtlich geschützt gelten, sofern kein Urheberrechtsvermerk enthalten ist. Daher halten wir die E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten gedruckten Ausgabe.
Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für Project Gutenberg verfügt: www.gutenberg.org.
Diese Website enthält Informationen über Project Gutenberg, darunter Anleitungen dazu, wie man der Project Gutenberg Literary Archive Foundation Spenden zukommen lässt, wie man bei der Erstellung neuer E-Books hilft sowie wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmelden kann, um über neue E-Books informiert zu werden.
Professor Michael S. Hart war der Begründer des Konzepts von Project Gutenberg – einer Bibliothek elektronischer Werke, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang erstellte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books, unterstützt dabei nur von einem lockeren Netzwerk von Freiwilligen.
Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, wobei alle davon als nicht urheberrechtlich geschützt gelten, sofern kein Urheberrechtsvermerk enthalten ist. Daher halten wir die E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten gedruckten Ausgabe.
Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für Project Gutenberg verfügt: www.gutenberg.org.
Diese Website enthält Informationen über Project Gutenberg, darunter Anleitungen dazu, wie man der Project Gutenberg Literary Archive Foundation Spenden zukommen lässt, wie man bei der Erstellung neuer E-Books hilft sowie wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmelden kann, um über neue E-Books informiert zu werden.