The Fall of the House of Usher Edgar Allan Poe 5658 downloads.pdf

Das Project-Gutenberg-E-Book „Der Untergang des Hauses Usher“
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Titel: Der Untergang des Hauses Usher
Autor: Edgar Allan Poe
Veröffentlichungsdatum: 1. Juni 1997 [E-Book #932]
Zuletzt aktualisiert: 1. Januar 2021
Sprache: Englisch

Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/932

Hinweise zur Erstellung: Erstellt von Levent Kurnaz und Jose Menendez

*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-EBUCHS „DER UNTERGANG DES HAUSES USSHER“ ***

Der Untergang des Hauses Usher

EDGAR ALLAN POE

Sein Herz ist eine Laute, die hängt –
Sobald man sie berührt, erklingt sie.

Von Béranger.

Während eines ganzen langweiligen, dunklen und stummen Tages im Herbst jenes Jahres, als die Wolken bedrückend tief am Himmel hingen, ritt ich allein durch ein außergewöhnlich trostloses Gebiet. Schließlich befand ich mich, als der Abend hereinbrach, in Sichtweite des melancholischen Hauses Usher. Ich weiß nicht, wie es geschah – doch beim ersten Anblick des Gebäudes erfüllte mich ein unerträglicher Druck. Ich sage unerträglich; denn dieses Gefühl wurde weder durch irgendeine halb angenehme, poetische Stimmung gelindert, mit der der Verstand normalerweise selbst die strengsten natürlichen Bilder von Trostlosigkeit oder Schrecken aufnimmt. Ich blickte auf die Szene vor mir – auf das Haus selbst, auf die einfachen Landschaftsmerkmale des Geländes, auf die trostlosen Wände, auf die leeren, fensterähnlichen Öffnungen, auf einige niedrige Schilfpflanzen sowie auf einige weiße Stämme verfallener Bäume – mit einer völligen Seelenverzweiflung, die ich am besten mit dem Nachtraum eines Opiumkonsumierenden vergleichen kann: dem bitteren Zurückkehren ins Alltagsleben, dem schrecklichen Verschwinden des Schleiers. Es herrschte Kälte, ein Gefühl des Sinkens, Ekel im Herzen – eine unüberwindbare Trostlosigkeit des Denkens, die durch keine Anstrengung der Vorstellungskraft in etwas Erhabenes verwandelt werden konnte. Was war es nur – ich hielt inne und dachte nach – was beunruhigte mich so sehr bei dem Anblick des Hauses Usher? Es war ein unlösbares Rätsel; ich konnte auch nicht mit den verschwommenen Vorstellungen fertig werden, die mir während meines Nachdenkens in den Sinn kamen. Ich musste zu dem unbefriedigenden Schluss kommen, dass zwar zweifellos Kombinationen sehr einfacher natürlicher Objekte die Macht haben, uns auf diese Weise zu beeinflussen, doch die Analyse dieser Kraft jenseits unseres Verständnisses liegt. Es war möglich, überlegte ich, dass einfach nur eine andere…

Die Anordnung der Details der Szene, der Einzelheiten des Bildes – das wäre ausreichend, um seine Fähigkeit, Trauer hervorzurufen, zu verändern oder vielleicht sogar zu zerstören. Auf dieser Idee hin zügelte ich mein Pferd am steilen Rand eines schwarzen, öligen Sees, der unberührt vor dem Haus lag, und blickte hinab – mit einem noch heftigeren Schauer als zuvor – auf die umgestalteten, verkehrten Bilder der grauen Schilfrohre, der schrecklichen Baumstämme sowie der leeren, augenartigen Fenster. Dennoch beschloss ich, in diesem Haus der Düsternis einige Wochen zu verweilen. Sein Besitzer, Roderick Usher, war einst einer meiner engsten Freunde in der Kindheit gewesen; doch seit unserem letzten Treffen waren viele Jahre vergangen. Kürzlich erreichte mich jedoch ein Brief aus einer fernen Gegend des Landes – ein Brief von ihm –, der aufgrund seiner dringenden Art nur eine persönliche Antwort zuließ. Der Brief zeugte von nervöser Unruhe. Der Verfasser sprach von einer schweren körperlichen Krankheit, von einer seelischen Störung, die ihn quälte, sowie von dem ernsten Wunsch, mich zu sehen – seinen besten und tatsächlich einzigen persönlichen Freund –, um durch meine fröhliche Gesellschaft eine Linderung seiner Leiden zu erlangen. Es war die Art und Weise, wie all das und noch viel mehr dargelegt wurde – das offensichtliche Aufrichtigkeit in seinem Wunsch –, die mir keinen Spielraum für Zögern ließ; daher gehorchte ich umgehend diesem, was ich weiterhin als sehr seltsamen Aufruf betrachtete. Obwohl wir in der Kindheit enge Freunde gewesen waren, wusste ich eigentlich wenig über meinen Freund. Seine Zurückhaltung war stets übermäßig und gewohnheitsmäßig gewesen. Ich wusste jedoch, dass seine sehr alte Familie seit jeher für eine besondere Empfindsamkeit ihres Temperaments bekannt war – eine Eigenschaft, die sich über lange Zeiträume in vielen Meisterwerken der Kunst zeigte und sich in jüngerer Zeit in wiederholten Taten großzügiger, doch unauffälliger Wohltätigkeit sowie in einer leidenschaftlichen Hingabe an die Feinheiten der Musikwissenschaft äußerte – vielleicht sogar noch mehr als an die orthodoxen, leicht erkennbaren Schönheiten dieser Disziplin. Ich hatte außerdem erfahren, dass der Stammbaum der Ushers, so ehrenvoll er auch war, zu keiner Zeit einen dauerhaften Zweig hervorgebracht hatte; mit anderen Worten: Die ganze Familie gehörte zur direkten Abstammungslinie und hatte stets, mit nur geringfügigen und vorübergehenden Abweichungen, so weitergelebt. Dieser Mangel, dachte ich, während ich darüber nachdachte, wie perfekt der Charakter dieses Ortes zum Charakter der Menschen passte, und während ich über den möglichen Einfluss des einen auf den anderen im Laufe der Jahrhunderte spekulierte – genau das war es…

Möglicherweise lag ein Mangel an Nebenlinien vor, wodurch das Erbe samt dem Namen von Vater auf Sohn weitergegeben wurde – ein Name, der schließlich dazu führte, dass die ursprüngliche Bezeichnung des Anwesens in den seltsamen und zweideutigen Begriff „Haus Usher“ überging. In den Köpfen der Bauern, die diesen Begriff verwendeten, schien dieser sowohl die Familie als auch das Familienschloss umfassen zu wollen.
Ich habe bereits gesagt, dass die einzige Wirkung meines etwas kindischen Experiments – nämlich hineinzuschauen in den Teich – darin bestand, den ersten, eigenartigen Eindruck zu vertiefen. Es besteht kein Zweifel daran, dass das Bewusstsein für das rasche Wachstum meiner Vorurteile – warum sollte ich es nicht so nennen? – hauptsächlich dazu diente, dieses Wachstum selbst zu beschleunigen. So ist, wie ich schon lange weiß, das paradoxe Gesetz aller Gefühle, deren Grundlage die Furcht ist. Vielleicht gerade aus diesem Grund entstand in meinem Geist, als ich erneut meinen Blick vom Spiegelbild des Hauses im Teich zum Haus selbst hob, eine seltsame Vorstellung – eine Vorstellung, so lächerlich, dass ich sie nur erwähne, um die intensive Kraft der Empfindungen zu zeigen, die mich bedrückten. Ich hatte meine Vorstellungskraft so sehr angeregt, dass ich tatsächlich glaubte, um das ganze Schloss und sein Gelände herum schwebe eine Atmosphäre, die ihnen sowie ihrer unmittelbaren Umgebung eigen sei – eine Atmosphäre, die nichts mit der Luft des Himmels zu tun hatte, sondern aus den verrottenden Bäumen, den grauen Wänden und dem stillen Teich aufstieg: ein übelriechender, mystischer Dampf, trüb, träge, kaum wahrnehmbar und bleigrau gefärbt.
Nachdem ich das, was wohl ein Traum gewesen sein musste, von mir abgeschüttelt hatte, betrachtete ich genauer das reale Aussehen des Gebäudes. Seine Hauptmerkmal schien seine übermäßige Altertümlichkeit zu sein. Die Verfärbung durch die Jahre war groß; feine Pilze bedeckten die gesamte Außenfläche und hingen in einem feinen, verfilzten Netz von den Dächern herab. Doch all dies lag außerhalb jeglicher außergewöhnlichen Verfallszustände. Kein Teil der Mauerwerk war eingestürzt; es schien eine wilde Widersprüchlichkeit zwischen der noch perfekten Passform der einzelnen Teile und dem zerfallenen Zustand der Steine zu geben. Darin erinnerte mich vieles an die scheinbare Ganzheit alter Holzarbeiten, die seit vielen Jahren in irgendeiner vernachlässigten Krypta verrottet sind, ohne dass die Außenluft Einfluss darauf hat. Abgesehen von diesem Zeichen umfangreichen Verfalls zeigte das Gebäude jedoch kaum Anzeichen von Instabilität. Vielleicht hätte ein aufmerksamer Beobachter eine kaum wahrnehmbare Spalte entdecken können, die sich vom Dach des vorderen Gebäudeteils nach unten zog.

Entlang der Wand in Zickzackrichtung – bis er schließlich in den düsteren Wassern des Teichs verschwand. Als ich das bemerkte, ritt ich über eine kurze Brücke zum Haus. Ein Diener nahm mein Pferd und ich betrat den gotischen Bogen des Saals. Ein Kammerdiener führte mich anschließend leise durch viele dunkle, verwinkelte Gänge zu dem Atelier seines Herrn. Vieles, was ich auf dem Weg sah, trug dazu bei – ich weiß nicht wie –, die vagen Gefühle zu verstärken, von denen ich bereits gesprochen habe. Obwohl die Gegenstände um mich herum – die Schnitzereien an den Decken, die düsteren Wandteppiche, die pechschwarzen Böden sowie die phantastischen Wappentrophäen, die beim Gehen klirrten – Dinge waren, an die ich seit meiner Kindheit gewöhnt war – obwohl ich nicht zögerte einzuräumen, wie vertraut mir all das war – wunderte ich mich dennoch darüber, wie unbekannt die Vorstellungen waren, die die gewöhnlichen Bilder in mir weckten. An einer der Treppen traf ich den Arzt der Familie. Sein Gesichtsausdruck zeigte, dachte ich, eine Mischung aus listiger Verschlagenheit und Verwirrung. Er sprach mich zögernd an und ging weiter. Der Kammerdiener öffnete nun eine Tür und führte mich vor den Herrn des Hauses. Der Raum, in dem ich mich befand, war sehr groß und hoch. Die Fenster waren lang, schmal und spitz geformt; sie lagen in so großer Entfernung vom schwarzen Eichenboden, dass man von innen nicht hinausgelangen konnte. Schwache Lichtstrahlen drangen durch die vergitterten Scheiben und ließen die auffälligeren Gegenstände deutlich erkennbar werden; doch das Auge hatte Mühe, die entfernteren Ecken des Raumes oder die Nischen der gewölbten, verzierten Decke zu erreichen. Dunkle Vorhänge hingen an den Wänden. Die Möbel waren zahlreich, unbequem, altmodisch und abgenutzt. Viele Bücher und Musikinstrumente lagen verstreut herum, doch sie verliehen der Szene keine Lebenskraft. Ich hatte das Gefühl, in einer Atmosphäre der Trauer zu atmen. Eine Luft strenger, tiefer und unheilbarer Düsternis lag über allem und durchdrang alles. Bei meinem Eintreten stand Usher von einem Sofa auf, auf dem er ausgestreckt gelegen hatte, und begrüßte mich mit einer lebhaften Wärme, die mir zunächst wie übertriebene Herzlichkeit erschien – wie der gezwungene Versuch eines gelangweilten Weltmannes. Doch ein Blick in sein Gesicht überzeugte mich von seiner völligen Aufrichtigkeit. Wir setzten uns; und für einige Momente, während er schwieg, blickte ich ihn mit einem Gefühl halber Mitleid, halber Ehrfurcht an. Sicherlich hatte sich ein Mensch noch nie zuvor in so kurzer Zeit so schrecklich verändert.

Ich hatte Roderick Usher vor mir! Es fiel mir nur mit Mühe ein, zuzugeben, dass der Mann vor mir derselbe war wie der Begleiter meiner Kindheit. Doch das Erscheinungsbild seines Gesichts war stets bemerkenswert gewesen: eine blasse, fast leichenhafte Hautfarbe; große, flüssige und außergewöhnlich leuchtende Augen; etwas dünne, sehr blassere Lippen, doch von einer überaus schönen Kurve; eine Nase nach dem feinen hebräischen Muster – doch mit einer Nasenlöcherrückseite, die bei ähnlichen Gesichtern ungewöhnlich war; ein fein geformter Kinnbart, dessen Fehlen an Ausprägung auf mangelnde moralische Energie hindeutete; Haare von mehr als seidenweicher Weichheit und Zartheit – all diese Merkmale, zusammen mit einer übermäßigen Ausdehnung über den Schläfenbereich, ergaben insgesamt ein Gesicht, das man nicht so leicht vergessen konnte. Und nun lag in der reinen Übersteigerung des üblichen Charakters dieser Züge sowie der Ausdrücke, die sie normalerweise vermittelten, so viel Veränderung, dass ich zweifelte, mit wem ich sprach. Die nun grauenhafte Blässe der Haut sowie der nun wundersame Glanz der Augen erschreckten und sogar ehrfürchtig machten mich vor allem. Auch das seidige Haar war ungehindert gewachsen; da es in seiner wilden, feinen Struktur eher um das Gesicht schwebte als herunterfiel, konnte ich seine arabeskenhaft anmutende Form nicht einmal mit dem Begriff „einfache Menschlichkeit“ in Verbindung bringen.
Wie bei meinem Freund wurde ich sofort von Unlogik und Widersprüchen beeindruckt – und bald stellte ich fest, dass dies auf eine Reihe schwacher, nutzloser Bemühungen zurückzuführen war, eine angeborene Zitterhaftigkeit sowie eine übermäßige nervöse Unruhe zu überwinden. Auf etwas Derartiges war ich tatsächlich vorbereitet – sowohl durch seinen Brief als auch durch Erinnerungen an bestimmte kindliche Eigenschaften sowie durch Schlussfolgerungen aus seiner besonderen körperlichen Konstitution und seinem Temperament. Sein Verhalten wechselte abwechselnd zwischen Lebhaftigkeit und Düsterkeit. Seine Stimme schwankte rasch zwischen zitternder Unentschlossenheit (wenn die animalischen Triebe völlig unterdrückt schienen) und jener Art energischer Kürze – jener plötzlichen, bedächtigen, ruhigen und hallenden Aussprache – sowie jener bleiernen, selbstbeherrschten und perfekt modulierten, gurgelnden Sprache, wie sie beim verlorenen Trinker oder beim unverbesserlichen Opiumesser in den Momenten seiner intensivsten Erregung zu beobachten ist.
So sprach er über den Grund meines Besuchs, über seinen ernsthaften Wunsch, mich zu sehen, und über die Trostbedürftigkeit, die er in mir sah. Er ging ausführlich darauf ein, was er für die Natur seiner Krankheit hielt. Es sei, so sagte er, eine angeborene, familiäre Krankheit, für die er keine Heilung erwarte – lediglich eine nervöse Störung, fügte er sofort hinzu, die sicherlich bald vorübergehen würde. Sie zeigte sich in einer Vielzahl unnatürlicher Symptome.

Empfindungen. Einige davon, wie er sie beschrieb, weckten mein Interesse – und verwirrten mich zugleich; vielleicht spielten dabei auch die verwendeten Begriffe sowie die Art der Erzählung eine Rolle. Er litt sehr unter einer pathologischen Schärfe der Sinne: Nur das Geschmackloseste war für ihn erträglich; er konnte nur Kleidung bestimmter Textur tragen; die Düfte aller Blumen waren ihm unerträglich; selbst schwaches Licht quälte seine Augen; und es gab nur bestimmte Geräusche – solche von Saiteninstrumenten –, die ihn nicht mit Entsetzen erfüllten. Einem seltsamen Typ von Terror war er völlig ausgeliefert. „Ich werde zugrunde gehen“, sagte er, „ich muss in dieser schrecklichen Torheit zugrunde gehen. So, und nicht anders, werde ich verloren sein. Ich fürchte die Ereignisse der Zukunft – nicht an sich, sondern wegen ihrer Folgen. Ich zittere bei dem Gedanken an irgendein, selbst das geringfügigste, Ereignis, das diese unerträgliche Unruhe in meiner Seele noch verstärken könnte. Tatsächlich empfinde ich keine Abneigung gegenüber Gefahr – außer in ihrem absoluten Ausmaß, nämlich im Entsetzen. In diesem beunruhigten, diesem erbärmlichen Zustand spüre ich, dass früher oder später der Moment kommen wird, in dem ich Leben und Verstand gemeinsam aufgeben muss – in einem Kampf gegen das grausame Phantom namens Furcht.“

Außerdem erfuhr ich nach und nach, durch bruchstückhafte und zweideutige Andeutungen, ein weiteres Merkmal seines geistigen Zustands. Er war durch bestimmte abergläubische Vorstellungen bezüglich des Hauses, in dem er wohnte – aus dem er seit vielen Jahren nicht mehr hinausgetreten war – gefesselt. Es handelte sich dabei um einen Einfluss, dessen angebliche Kraft in zu vagen Formulierungen ausgedrückt wurde, um sie hier wiederzugeben. Dieser Einfluss entstand, so sagte er, durch bestimmte Eigenschaften der Form und des Materials seines Familiensitzes – Eigenschaften, die durch langjähriges Leiden seinen Geist beeinflusst hatten. Zudem hatte die Erscheinung der grauen Wände und Türme sowie des dunklen Teichs, in den man von dort aus blicken konnte, letztendlich Auswirkungen auf seine Stimmung.

Allerdings gab er, wenn auch zögernd, zu, dass ein großer Teil der düsteren Stimmung, die ihn plagte, auf eine natürlichere und deutlich erkennbarere Ursache zurückzuführen sei – nämlich auf eine schwere, langanhaltende Krankheit – genauer gesagt auf den offensichtlich bevorstehenden Tod einer geliebten Schwester, seiner einzigen Begleiterin über viele Jahre hinweg, seines letzten und einzigen Verwandten auf dieser Welt. „Ihr Tod“, sagte er mit einer Bitterkeit, die ich niemals vergessen kann, „würde ihn – ihn, den Hoffnungslosen und Schwachen – zum Letzten der alten Familie der Ushers machen.“ Während er sprach, ging die Dame Madeline (so hieß sie) langsam durch einen abgelegenen Teil des Raumes und verschwand, ohne meine Anwesenheit bemerkt zu haben. Ich betrachtete sie mit vollkommener Verwunderung – gemischt mit Furcht –; doch ich konnte mir diese Erscheinung nicht erklären.

Gefühle. Ein Gefühl der Lethargie überwältigte mich, während meine Blicke ihren sich entfernenden Schritten folgten. Als schließlich eine Tür hinter ihr ins Schloss fiel, suchte mein Blick instinktiv und begierig das Gesicht des Bruders; doch er hatte sein Gesicht in den Händen vergraben, und ich konnte nur erkennen, dass eine weitaus größere Blässe die abgemagerten Finger überzog, aus denen viele leidenschaftliche Tränen flossen.

Die Krankheit von Lady Madeline hatte lange Zeit die Fähigkeiten ihrer Ärzte herausgefordert. Eine anhaltende Apathie, ein allmähliches Verfallen des Körpers sowie häufige, wenn auch vorübergehende Anfälle katatonischen Charakters waren die ungewöhnliche Diagnose. Bisher hatte sie standhaft dem Druck ihrer Krankheit getrotzt und sich nicht endgültig ins Bett begeben; doch mit dem Einbruch des Abends meiner Ankunft im Haus gab sie schließlich nach – wie mir ihr Bruder in großer Unruhe in der Nacht berichtete – der überwältigenden Kraft des Zerstörers nach; und ich erfuhr, dass der kurze Blick, den ich auf ihre Gestalt werfen konnte, wohl der letzte sein würde – dass ich die Dame zumindest solange sie lebte, nicht mehr sehen würde.

In den folgenden Tagen wurde ihr Name weder von Usher noch von mir erwähnt; in dieser Zeit bemühte ich mich ernsthaft, die Melancholie meines Freundes zu lindern. Wir malten und lasen zusammen, oder ich lauschte, als wäre ich im Traum, seinen wilden Improvisationen am Gitarrenspiel. Und so, je enger und enger die Vertrautheit zwischen uns wurde und je mehr ich ungehindert in die Tiefen seines Geistes eindringen konnte, desto bitterer wurde mir die Sinnlosigkeit aller Versuche bewusst, einen Geist aufzuheitern, aus dem Dunkelheit, als wäre es eine inhärente Eigenschaft, unaufhörlich auf alle Objekte des moralischen und physischen Universums strahlte.

Ich werde für immer die Erinnerung an die vielen feierlichen Stunden tragen, die ich so allein mit dem Herrn des Hauses Usher verbrachte. Doch ich würde versagen, wenn ich versuchen sollte, eine Vorstellung von der genauen Art der Studien oder Beschäftigungen zu vermitteln, in die er mich einbezog oder denen er mich voranführte. Eine erregte und stark gestörte Idealisierung verlieh allem einen schwefelartigen Glanz. Seine langen, improvisierten Klagegesänge werden für immer in meinen Ohren widerhallen. Unter anderem halte ich schmerzhaft in Erinnerung eine bestimmte, seltsame Verfälschung und Vergrößerung des wilden Stils des letzten Walzers von von Weber. Von den Gemälden, über die seine ausgefeilte Fantasie schwebte und die Stück für Stück zu Unklarheiten wurden, die mich umso heftiger erschauern ließen – denn ich erschauderte, ohne zu wissen warum –, würde ich vergeblich versuchen, mehr als einen kleinen Teil davon zu verstehen.

Im Rahmen bloßer geschriebener Worte. Durch die absolute Einfachheit, durch die Kargheit seiner Darstellungen fesselte und überwältigte er die Aufmerksamkeit. Wenn jemals ein Mensch eine Idee darstellte, dann war das Roderick Usher. Zumindest bei mir, unter den Umständen, die mich damals umgaben, entstand aus den reinen Abstraktionen, die der Hypochonder auf seine Leinwand brachte, eine Intensität unerträglicher Ehrfurcht – einen Schatten davon habe ich noch nie beim Betrachten der zwar beeindruckenden, doch zu konkreten Visionen von Fuseli verspürt.

Eine der phantasmagorischen Vorstellungen meines Freundes, die nicht so streng dem Geist der Abstraktion folgte, kann, wenn auch nur schwach, in Worten wiedergegeben werden. Ein kleines Gemälde zeigte den Innenraum eines äußerst langen, rechteckigen Gewölbes oder Tunnels mit niedrigen Wänden, die glatt, weiß und ohne Unterbrechung oder Verzierung waren. Bestimmte Elemente des Designs trugen dazu bei, die Vorstellung zu vermitteln, dass sich dieses Loch in großer Tiefe unter der Erdoberfläche befand. In keinem Teil seines riesigen Ausmaßes war ein Ausgang zu erkennen, und keine Fackel oder andere künstliche Lichtquelle war sichtbar; dennoch strömten dort intensive Strahlen hindurch und tauchten alles in ein schreckliches und unangemessenes Glanzlicht.

Ich habe gerade von diesem krankhaften Zustand des Hörnervs gesprochen, der es dem Betroffenen unmöglich machte, Musik zu ertragen – mit Ausnahme bestimmter Klänge von Saiteninstrumenten. Vielleicht waren es gerade die engen Grenzen, innerhalb derer er sich beim Gitarrespielen bewegte, die maßgeblich zum fantastischen Charakter seiner Darbietungen beitrugen. Doch die leidenschaftliche Geschwindigkeit seiner Improvisationen lässt sich so nicht erklären. Sie mussten, und waren tatsächlich, sowohl in den Noten als auch in den Worten seiner wilden Fantasien (denn er begleitete sich oft mit reimenden verbalen Improvisationen) das Ergebnis jener intensiven geistigen Konzentration, auf die ich bereits hingewiesen habe – eine Konzentration, die nur in besonderen Momenten höchster emotionaler Erregung zu beobachten sei. Die Worte einer dieser Rhapsodien erinnere ich mir leicht. Vielleicht wurde ich dadurch besonders tief beeindruckt, weil ich im verborgenen, mystischen Kern ihrer Bedeutung glaubte, zum ersten Mal eine vollständige Bewusstheit seitens Ushers dafür wahrzunehmen, wie sein edler Verstand auf seinem Thron ins Wanken geriet. Die Verse, die „Das verfluchte Schloss“ hießen, lauteten mehr oder weniger wie folgt:—

I.

Im grünsten unserer Täler,
von guten Engeln bewohnt,
stand einst ein prächtiger und stattlicher Palast –
ein strahlender Palast – dort.
Im Reich des königlichen Geistes
stand er da!
Nie breitete ein Seraph seine Flügel
über etwas, das auch nur halb so schön war.

II.
Gelbe, prächtige, goldene Banner
schwangen sich auf seinem Dach;
(Das alles – all das – geschah in der alten
Zeit, vor langer Zeit);
Und jede sanfte Brise, die an jenem schönen Tag
entlang der geschmückten Mauern wehte,
trug einen duftenden Hauch mit sich.

III.
Wanderer in jenem glücklichen Tal
sahen durch zwei leuchtende Fenster
Geister, die im Rhythmus einer gut gestimmten Laute tanzten;
um einen Thron herum, auf dem saß
(Porphyrogene!)
der Herrscher des Reiches, in voller Pracht.

IV.
Die Tür des prächtigen Palastes glänzte
in Perlmutt und Rubin;
durch sie strömte unaufhörlich
ein Schwarm von Echos, deren süße Pflicht es war…

Es genügt nur zu singen,
mit Stimmen von überwältigender Schönheit,
die Geistesschärfe und Weisheit ihres Königs.

V.
Doch böse Mächte, in Gewändern des Leids,
angriffen den hohen Rang des Monarchen;
(Ah, lasset uns trauern – denn niemals wird ein Morgen
für ihn anbrechen, verlassen!)
Und um sein Heim herum ist die Pracht,
die einst leuchtete und erblühte,
nur eine vage in Erinnerung gebliebene Geschichte
aus der vergangenen Zeit.

VI.
Und Reisende, die nun in diesem Tal sind,
sehen durch die rot erleuchteten Fenster
große Gestalten, die sich phantastisch bewegen
zu einer dissonanten Melodie;
Während, wie ein schneller, grausiger Fluss,
durch die blassen Türen
eine schreckliche Menge für immer hinausstürmt
und lacht – doch nicht mehr lächelt.

Ich erinnere mich gut daran, dass die Anregungen, die aus dieser Ballade entstanden, uns in einen Gedankengang führten, in dem sich Ushers Ansicht zeigte. Ich erwähne sie weniger wegen ihrer Neuheit (denn auch andere Menschen* haben so gedacht), sondern vielmehr wegen der Beharrlichkeit, mit der er sie verteidigte.
Diese Ansicht bestand im Allgemeinen darin, dass alle pflanzlichen Wesen Bewusstsein besitzen. Doch in seiner verworrenen Vorstellung hatte diese Idee ein kühneres Ausmaß angenommen und überschritt unter bestimmten Bedingungen das Reich des Unorganisierten. Mir fehlen die Worte, um das volle Ausmaß oder die Entschlossenheit seines Glaubens auszudrücken. Die Überzeugung war jedoch – wie ich bereits angedeutet habe – mit den grauen Steinen des Hauses seiner Vorfahren verbunden. Hier, so stellte er sich vor, waren die Bedingungen für das Bewusstsein durch die Art und Weise der Anordnung dieser Steine erfüllt – durch ihre Anordnung, wie

Ebenso wie durch die vielen Pilze, die sie bedeckten, sowie durch die verrotteten Bäume, die in der Umgebung standen – vor allem aber durch das lange ungestörte Bestehen dieses Zustands und seine Wiederholung in den stillen Gewässern des Sees. Der Beweis für ihre Besinnungsfähigkeit liege, so sagte er, in der allmählichen, doch sicherlichen Entstehung einer eigenen Atmosphäre um die Gewässer und Wände herum. Das Ergebnis ließe sich, fügte er hinzu, in diesem stillen, doch drängenden und schrecklichen Einfluss erkennen, der seit Jahrhunderten das Schicksal seiner Familie geprägt hatte und ihn zu dem machte, was ich jetzt in ihm sah – zu dem, was er war. Solche Ansichten bedürfen keiner Kommentierung, und ich werde keine abgeben.

Unsere Bücher – jene Bücher, die über Jahre hinweg einen nicht unerheblichen Teil der geistigen Welt des Kranken ausgemacht hatten – entsprachen, wie man erwarten konnte, voll und ganz diesem phantastischen Charakter. Wir studierten gemeinsam Werke wie „Ververt et Chartreuse“ von Gresset, „Belphegor“ von Machiavelli, „Himmel und Hölle“ von Swedenborg, „Die unterirdische Reise des Nikolaus Klimm“ von Holberg, „Chiromantie“ von Robert Flud, Jean D’Indaginé und De la Chambre, „Reise in die blaue Ferne“ von Tieck sowie „Die Stadt der Sonne“ von Campanella. Ein besonders geliebtes Buch war eine kleine Oktavausgabe des „Directorium Inquisitorium“ des Dominikaners Eymeric de Gironne; außerdem gab es Abschnitte bei Pomponius Mela über die alten afrikanischen Satyrn und Ogipaner, über die Usher stundenlang träumend sitzen würde. Seine größte Freude fand er jedoch beim Lesen eines äußerst seltenen und interessanten Buches im gotischen Quarto-Format – des Handbuchs einer vergessenen Kirche: „Vigiliæ Mortuorum Secundum Chorum Ecclesiæ Maguntinæ“.

Ich konnte nicht umhin, an das wilde Ritual dieses Werkes sowie an seinen möglichen Einfluss auf den Hypochonder zu denken, als er mir eines Abends plötzlich mitteilte, dass Lady Madeline nicht mehr am Leben sei, und seine Absicht darlegte, ihren Leichnam für zwei Wochen (vor der endgültigen Beerdigung) in einem der zahlreichen Kellerräume innerhalb der Hauptmauern des Gebäudes aufzubewahren. Der weltliche Grund für dieses seltsame Vorgehen war jedoch ein solcher, gegen den ich mich nicht zu widersetzen wagte. Der Bruder sei zu dieser Entscheidung (so sagte er mir) durch die außergewöhnliche Art der Krankheit der Verstorbenen, durch bestimmte aufdringliche und eifrige Nachfragen seitens ihrer Ärzte sowie durch die abgelegene und ungeschützte Lage des Familiengrabfeldes gekommen. Ich werde nicht leugnen, dass mir bei der Erinnerung an das finstere Gesicht der Person, der ich begegnet war…

Auf der Treppe, am Tag meiner Ankunft im Haus, hatte ich keine Lust, mich gegen das zu wehren, was ich bestenfalls als harmlose – und keineswegs unnatürliche – Vorsichtsmaßnahme ansah. Auf Ushers Bitte hin half ich ihm persönlich bei den Vorbereitungen für die vorübergehende Beisetzung. Nachdem der Leichnam in den Sarg gelegt worden war, trugen wir ihn allein dorthin, wo er ruhen sollte. Die Krypta, in der wir ihn platzten (die seit langer Zeit unberührt gewesen war, sodass unsere Fackeln, halb erstickt von der drückenden Atmosphäre dort, uns kaum die Möglichkeit zur Untersuchung gaben), war klein, feucht und völlig ohne Lichtquellen. Sie lag in großer Tiefe, direkt unter dem Teil des Gebäudes, in dem sich meine eigene Schlafkammer befand. Offenbar wurde sie in ferner feudaler Zeit zu den schlimmsten Zwecken eines Donjons genutzt; später diente sie als Lagerstätte für Pulver oder andere hochentzündliche Stoffe. Ein Teil des Bodens sowie der gesamte Innenraum des langen Bogenportals, durch das wir hineinkamen, waren sorgfältig mit Kupfer überzogen. Auch die Tür aus massivem Eisen war auf ähnliche Weise geschützt. Ihr enormes Gewicht verursachte ein ungewöhnlich lautes, quietschendes Geräusch, wenn sie sich auf ihren Angeln bewegte. Nachdem wir unseren „traurigen Last“ in dieser schrecklichen Umgebung einen Platz gegeben hatten, hoben wir den noch nicht verschlossenen Deckel des Sarges leicht an und blickten auf das Gesicht des Verstorbenen. Zunächst fiel mir die auffällige Ähnlichkeit zwischen Bruder und Schwester auf; Usher, der wohl meine Gedanken erraten hatte, flüsterte einige Worte, aus denen ich erfuhr, dass der Verstorbene und er selbst Zwillinge gewesen waren und dass stets eine kaum verständliche Art von Zuneigung zwischen ihnen bestanden hatte. Unsere Blicke blieben jedoch nicht lange auf dem Toten haften – denn wir konnten ihn nicht unbeeindruckt ansehen. Die Krankheit, die die Dame in jungen Jahren in diesen Zustand versetzt hatte, hinterließ, wie es bei allen Krankheiten streng kataleptischen Charakters üblich ist, nur noch die Spuren eines blassen Rötungs auf Brust und Gesicht sowie dieses verdächtig anhaltende Lächeln auf den Lippen, das im Tod besonders furchterregend ist. Wir setzten den Deckel wieder auf und verschlossen ihn, anschließend sicherten wir die Eisentür und begaben uns mit Mühe in die kaum weniger düsteren Räume im oberen Teil des Hauses. Einige Tage voller tiefer Trauer vergingen, danach zeigte sich eine bemerkbare Veränderung in den Zügen meines Freundes, der an einer geistigen Störung litt. Sein gewohntes Verhalten war verschwunden; seine üblichen Tätigkeiten wurden vernachlässigt oder vergessen. Er wanderte von Raum zu Raum mit hastigen, ungleichen und ziellosen Schritten. Die Blässe seines Gesichts hatte, wenn das möglich war, noch einen grauenhafteren Ton angenommen – doch der Glanz in seinen Augen war völlig verschwunden.

Die einst gelegentliche Rauheit seines Tonfalls war nicht mehr zu hören; stattdessen zeichnete sich seine Sprache stets durch ein zitterndes Beben aus, als wäre er in extremer Angst. Es gab tatsächlich Momente, in denen ich glaubte, sein unaufhörlich aufgewühlter Geist mit irgendeinem bedrückenden Geheimnis kämpfe und um den nötigen Mut zur Enthüllung desselben stritte. Manchmal musste ich jedoch alles auf die einfachen, unerklärlichen Launen der Verrücktheit schieben – denn ich sah ihn stundenlang ins Leere starren, in einer Haltung größter Konzentration, als würde er einem imaginären Geräusch lauschen. Es ist kein Wunder, dass sein Zustand furchterregend war – er infizierte auch mich. Ich spürte, wie die wilden Einflüsse seiner phantastischen, doch eindrucksvollen Aberglauben langsam, aber sicher von mir Besitz ergriffen.

Besonders in der Nacht zum siebten oder achten Tag nachdem Lady Madeline in den Donjon gebracht worden war, wenn ich spät ins Bett ging, erlebte ich die volle Kraft solcher Gefühle. Der Schlaf kam meinem Bett nicht nahe – während die Stunden dahinschlichen. Ich versuchte, die Nervosität, die mich beherrschte, mit Vernunft zu überwinden. Ich bemühte mich, zu glauben, dass vieles, wenn nicht sogar alles, was ich fühlte, auf den verwirrenden Einfluss der düsteren Möbel im Raum zurückzuführen sei – auf die dunklen, zerrissenen Vorhänge, die vom Atem eines aufkommenden Sturms in Bewegung gesetzt wurden und unruhig an den Wänden hin und her schwankten sowie unruhig über die Bettdekorationen raschelten. Doch meine Bemühungen waren vergeblich. Ein unkontrollierbares Zittern breitete sich allmählich in meinem Körper aus; schließlich lastete ein Albtraum völlig grundloser Angst auf meinem Herzen. Mit einem Keuchen und einem Kampfversuch schüttelte ich dies ab, hob mich auf die Kissen und spähte ernsthaft in die tiefe Dunkelheit des Zimmers – aus irgendeinem Grund, den ich nicht kannte, wohl weil mich ein instinktiver Drang dazu trieb – auf bestimmte leise, unklare Geräusche, die zwischen den Pausen des Sturms in großen Abständen, aus unbekannter Richtung, zu hören waren. Überwältigt von einem intensiven Gefühl der Angst, unerklärlich und doch unerträglich, zog ich hastig meine Kleider an (denn ich hatte das Gefühl, in dieser Nacht nicht mehr schlafen zu können) und versuchte, mich aus diesem elenden Zustand herauszureißen, indem ich schnell im Zimmer hin und her lief.

Ich hatte erst wenige Male so auf und ab gegangen, als ein leises Geräusch auf der angrenzenden Treppe meine Aufmerksamkeit erregte. Bald erkannte ich, dass es Ushers Schritte waren. Augenblicklich klopfte er sanft an meine Tür und trat ein, eine Lampe in der Hand. Sein Gesicht war wie gewohnt blutleer – doch außerdem lag in seinen Augen eine Art wahnsinnige Heiterkeit.

Offensichtlich wurde seine Hysterie durch sein ganzes Verhalten zurückgehalten. Sein Ausdruck erschreckte mich – doch alles war besser als die Einsamkeit, die ich so lange ertragen hatte; ich begrüßte sogar seine Anwesenheit als Erleichterung.
„Und Sie haben es noch nicht gesehen?“, fragte er plötzlich, nachdem er einige Momente lang schweigend um sich geblickt hatte. „Sie haben es also noch nicht gesehen? – Aber warten Sie! Sie werden es sehen.“ So sagend und nachdem er sorgfältig seine Lampe abgeschirmt hatte, eilte er zu einem der Fenster und stieß es weit auf in den Sturm hinaus. Die heftige Wut des hereinströmenden Windes hätte uns beinahe von den Füßen gerissen. Es war tatsächlich eine stürmische, doch streng schöne Nacht – eine Nacht von wilder Einzigartigkeit in ihrer Furcht und Schönheit. Offenbar hatte sich ein Wirbelsturm in unserer Nähe gebildet; denn es gab häufige und heftige Richtungswechsel des Windes. Die außergewöhnliche Dichte der Wolken – die so tief hingen, dass sie die Türme des Hauses bedrückten – hinderte uns nicht daran, die atemberaubende Geschwindigkeit zu erkennen, mit der sie aus allen Richtungen aufeinander zurasten, ohne in die Ferne zu verschwinden. Ich sage, selbst ihre extreme Dichte hinderte uns nicht daran, dies wahrzunehmen – doch wir sahen weder den Mond noch die Sterne, und es blitzte auch nicht. Doch die Unterseiten der riesigen Massen des aufgewühlten Dampfs sowie alle irdischen Objekte in unserer unmittelbaren Umgebung leuchteten im unnatürlichen Licht einer schwach strahlenden, deutlich sichtbaren gasförmigen Ausdünstung, die über dem Herrenhaus schwebte und es einhüllte.
„Sie dürfen das nicht – Sie sollen das nicht sehen!“, sagte ich zitternd zu Usher, während ich ihn mit sanfter Gewalt vom Fenster zu einem Sitz führte. „Diese Erscheinungen, die Sie verwirren, sind lediglich elektrische Phänomene, die nichts Ungewöhnliches sind – oder vielleicht haben sie ihren grauenhaften Ursprung im üblen Dunst des Teichs. Lassen Sie uns dieses Fenster schließen; die Luft ist eisig und gefährlich für Ihre Gesundheit. Hier ist eines Ihrer Lieblingsromane. Ich werde lesen, und Sie sollen zuhören – so werden wir diese schreckliche Nacht gemeinsam verbringen.“
Das alte Buch, das ich in die Hand genommen hatte, war „Mad Trist“ von Sir Launcelot Canning; doch ich hatte es eher im Scherz als Uthers Lieblingsbuch bezeichnet, denn in Wahrheit enthält es in seiner groben, unvorstellbaren Ausführlichkeit kaum etwas, was die hohe, geistige Idealität meines Freundes interessieren könnte. Es war jedoch das einzige Buch, das sofort zur Hand war; und ich hegte die vage Hoffnung, dass die Unruhe, die den Hypochonder nun ergriffen hatte, durch die Extreme der Torheit, die ich vorlesen würde, Linderung finden könnte – schließlich ist die Geschichte der Geistesstörungen voll solcher Anomalien. Hätte ich doch nur anhand des wild übertriebenen Ausdrucks seiner Lebhaftigkeit urteilen können…

Dem er, oder zumindest schien es so, den Worten der Erzählung lauschte, hätte ich mich durchaus über den Erfolg meines Plans freuen können. Ich war an jener bekannten Stelle der Geschichte angekommen, an der Ethelred, der Held der Trist-Geschichte, nach vergeblichen Versuchen, friedlich in die Behausung des Einsiedlers einzudringen, dazu überging, mit Gewalt einzudringen. Hier lauten die Worte der Erzählung wie folgt: „Und Ethelred, der von Natur aus mutig war und nun aufgrund der Kraft des Weins, den er getrunken hatte, sehr stark war, wartete nicht länger darauf, mit dem Einsiedler zu verhandeln – der übrigens ein sturer und bösartiger Mensch war. Stattdessen spürte er den Regen auf seinen Schultern und fürchtete den Aufkommen des Sturms. Er hob seine Keule hoch und schlug damit so kräftig gegen das Holz der Tür, dass er schnell einen Weg für seine behandschuhte Hand schuf. Dann zog er kräftig daran – das Holz zerbrach und riss in tausend Stücke. Der Lärm des trockenen, hohlen Holzes hallte durch den ganzen Wald.“ Am Ende dieses Satzes zuckte ich zusammen und hielt einen Moment inne; denn es schien mir – obwohl ich sofort daraus schloss, dass meine aufgeregte Fantasie mich getäuscht hatte –, als käme aus irgendeinem sehr entfernten Teil des Gebäudes ein unklarer Klang zu meinen Ohren, der in seiner Art dem Geräusch glich, das Sir Launcelot so genau beschrieben hatte – allerdings ein gedämpfter und schwacher Klang. Zweifellos war es allein die Zufälligkeit, die meine Aufmerksamkeit erregte; denn zwischen dem Klirren der Fensterläden und den üblichen Geräuschen des immer stärker werdenden Sturms hatte dieser Klang an sich nichts, was mich interessieren oder beunruhigen könnte. Ich fuhr mit der Erzählung fort: „Doch der gute Kämpfer Ethelred, der nun in das Innere trat, war zutiefst empört und verwundert, als er keine Spur vom bösartigen Einsiedler entdeckte. Stattdessen sah er einen drachenartigen, schuppigen und riesigen Wesen mit feuriger Zunge, das vor einem Palast aus Gold mit silbernem Boden Wache hielt. An der Wand hing ein Schild aus glänzendem Messing mit folgender Inschrift: ‚Wer hier eindringt, ist bereits besiegt; wer den Drachen tötet, wird den Schild gewinnen.‘ Ethelred hob seine Keule und schlug auf den Kopf des Drachen ein. Der Drache fiel vor ihm nieder und gab seinen tödlichen Atem von sich – begleitet von einem schrecklichen Schrei.“

und hart – und zugleich so durchdringend, dass Ethelred gezwungen war, sich die Ohren mit den Händen zuzuhalten, um dem schrecklichen Lärm zu entgehen; ein Lärm, wie man ihn noch nie zuvor gehört hatte.“ Wieder hielt ich abrupt inne – diesmal vor wilder Verwunderung – denn es bestand kein Zweifel daran, dass ich in diesem Fall tatsächlich etwas hörte (obwohl ich nicht sagen konnte, aus welcher Richtung der Laut kam): ein tiefes, offensichtlich entferntes, doch hartes, anhaltendes und äußerst ungewöhnliches Schreien oder Kreischen – das genaue Gegenstück zu dem unnatürlichen Schrei des Drachen, wie er vom Romanschreiber beschrieben worden war. Von dieser zweiten, äußerst außergewöhnlichen Zufälligkeit überwältigt, von tausend widersprüchlichen Empfindungen, bei denen Staunen und extreme Angst dominierten, behielt ich doch genug Besonnenheit, um durch irgendeine Bemerkung die empfindliche Nervosität meines Begleiters nicht zu verschlimmern. Ich war keineswegs sicher, ob er die betreffenden Geräusche bemerkt hatte; doch zweifellos hatte sich in den letzten Minuten eine seltsame Veränderung in seinem Verhalten vollzogen. Von seiner ursprünglichen Position aus hatte er seinen Stuhl allmählich so gedreht, dass er mit dem Gesicht zur Tür des Raumes saß; dadurch konnte ich nur teilweise seine Züge erkennen, obwohl ich sah, dass seine Lippen zitterten, als würde er unhörbar murmeln. Sein Kopf war auf seine Brust gesunken – doch ich wusste, dass er nicht schlief, anhand der weit geöffneten, starren Augen, die ich im Profil sehen konnte. Auch seine Körperbewegungen passten nicht zu dieser Annahme – denn er schwankte von Seite zu Seite in einem sanften, doch stetigen und gleichmäßigen Rhythmus. Nachdem ich all das schnell registriert hatte, setzte ich die Erzählung über Sir Launcelot fort, die folgendermaßen weiterging: „Und nun, der Held, der der schrecklichen Wut des Drachen entkommen war, dachte an den eisernen Schild sowie an die Aufhebung des Zaubers, der darauf lag. Er schaffte die Leiche beiseite und näherte sich mutig über den silbernen Boden der Burg dem Ort, an dem der Schild an der Wand stand. Dieser wartete indessen nicht, bis er ganz herangekommen war, sondern fiel zu seinen Füßen auf den silbernen Boden – mit einem mächtigen, lauten und schrecklichen Klang.“ Kaum waren diese Worte über meine Lippen gekommen, da wurde ich mir einer deutlichen, hohlen, metallischen und hallenden, doch offensichtlich gedämpften Resonanz bewusst – als wäre tatsächlich im selben Moment ein Bronzeschild schwer auf einen silbernen Boden gefallen. Völlig verunsichert sprang ich auf – doch…

Ushers schwankende Bewegungen blieben ungestört. Ich eilte zu dem Stuhl, auf dem er saß. Seine Augen waren starr nach vorne gerichtet, und in seinem ganzen Gesicht herrschte eine steinerne Starre. Doch als ich meine Hand auf seine Schulter legte, durchlief ein heftiges Zittern seinen ganzen Körper; ein krankhaftes Lächeln zuckte um seine Lippen; und ich sah, dass er in leisem, hastigem, stammelndem Flüsterton sprach, als wäre ihm meine Anwesenheit nicht bewusst. Als ich mich tief über ihn beugte, konnte ich endlich den schrecklichen Inhalt seiner Worte erfassen.

„Hörst du es nicht? – Ja, ich höre es, und ich habe es schon immer gehört. Lange – sehr lange – viele Minuten, viele Stunden, viele Tage lang habe ich es gehört – doch ich wagte es nicht – oh, habt Mitleid mit mir, elender Wicht, der ich bin! – Ich wagte es nicht – ich wagte es nicht, zu sprechen! Wir haben sie lebendig ins Grab gelegt! Hatte ich nicht gesagt, dass meine Sinne scharf sind? Ich sage euch nun, dass ich ihre ersten schwachen Bewegungen im hohlen Sarg gehört habe. Ich hörte sie – vor vielen, vielen Tagen – doch ich wagte es nicht – ich wagte es nicht, zu sprechen! Und jetzt – heute Nacht – Ethelred – ha! ha! – das Aufbrechen der Tür des Einsiedlers, der Todesschrei des Drachen, das Klirren des Schildes! – Nein, eher das Zerreißen ihres Sarges, das Knirschen der eisernen Scharniere ihrer Gefängniszelle und ihr Kampf innerhalb des kupfernen Bogens des Gewölbes! Oh! Wohin soll ich fliehen? Wird sie nicht gleich hier sein? Eilt sie nicht, mich wegen meiner Eile zu tadeln? Habe ich nicht ihre Schritte auf der Treppe gehört? Erkenne ich nicht dieses schwere, schreckliche Schlagen ihres Herzens? Verrückter!“ – Hier sprang er wütend auf und schrie seine Worte hinaus, als würde er dabei seine Seele aufgeben – „Verrückter! Ich sage euch, sie steht jetzt vor der Tür!“

Als ob in der übermenschlichen Kraft seiner Worte die Macht eines Zaubers läge, öffneten sich die riesigen antiken Türen, auf die er zeigte, augenblicklich wieder. Es war die Wirkung eines plötzlichen Windstoßes – doch hinter diesen Türen stand tatsächlich die hohe, in einen Schleier gehüllte Gestalt von Lady Madeline von Usher. Auf ihren weißen Gewändern war Blut, und an jedem Teil ihres abgemagerten Körpers waren Spuren eines heftigen Kampfes zu erkennen. Einen Moment lang blieb sie zitternd und taumelnd auf der Schwelle stehen – dann fiel sie mit einem leisen Stöhnen schwer auf ihren Bruder und trug ihn in ihren heftigen, nun endgültigen Todesqualen zu Boden – als Leiche, als Opfer der Schrecken, die er vorausgesehen hatte.

Aus diesem Raum und aus diesem Herrenhaus floh ich entsetzt. Der Sturm tobte weiterhin in voller Wut, als ich die alte Brücke überquerte.

Plötzlich schoss ein wildes Licht den Weg entlang – ich drehte mich um, um zu sehen, woher ein solch ungewöhnliches Leuchten kommen konnte; denn hinter mir befanden sich nur das riesige Haus und seine Schatten. Das Licht stammte vom vollen, untergehenden, blutroten Mond, der nun hell durch jene einst kaum wahrnehmbare Spalte schien – von der ich bereits gesprochen habe: Sie erstreckte sich in Zickzackrichtung vom Dach des Gebäudes bis zu dessen Basis. Während ich hinsah, weitete sich diese Spalte rasch aus – es kam ein heftiger Windstoß des Wirbelsturms – der gesamte Mondkörper wurde plötzlich sichtbar – mein Verstand war wie betäubt, als ich sah, wie die mächtigen Mauern auseinanderbrachen – es ertönte ein langes, tumultuöses Geschrei, wie die Stimme tausender Gewässer – und der tiefe, feuchte See zu meinen Füßen schloss sich düster und lautlos über den Trümmern des „Hauses Usher“.

* Watson, Dr. Percival, Spallanzani – und insbesondere der Bischof von Landaff.
– Siehe „Chemical Essays“, Band V.

*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG E-BOOKS „DER ZERSTURZ DES HAUSES USHER“ ***

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Abschnitt 2. Informationen zur Mission von Project Gutenberg

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