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Das Project-Gutenberg-E-Book „Skeeter Bill kommt in die Stadt“

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Titel: Skeeter Bill kommt in die Stadt
Autor: W. C. Tuttle
Veröffentlichungsdatum: 4. Oktober 2025 [E-Book #76983]
Sprache: Englisch
Ursprüngliche Veröffentlichung: Chicago, IL: Best Publications, Inc., 1948
Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/76983
Dank: Roger Frank

*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-EBUCHS „SKEETER BILL KOMMT IN DIE STADT“ ***

Skeeter Bill kommt in die Stadt
Eine Novelle von W. C. Tuttle
Dieser große, kräftige Mann macht sich auf den Weg nach Yellow Butte, um den Geburtstag eines Jungen zu feiern – und schießt unterwegs ziemlich schnell!

William Harrison Sarg, bekannt als „Skeeter Bill“, lehnte an der Theke der einzigen Kneipe in Temple Rock und betrachtete die mit Fliegen besetzte Thekenoberfläche. Skeeter war mindestens sieben Fuß groß – in seinen hohen Stiefeln und Sombrero. Er hatte breite Schultern, die abrupt in eine wespengleiche Taille übergingen, sowie lange, dünne Beine, die in eng anliegenden, verblassten Overalls steckten. Er trug ein farbloses Hemd sowie ein dünnes, rotes Taschentuch um seinen langen Hals; die Enden des Taschentuchs wurden mit einer blauen Pokerchip festgehalten. Um seine schmale Taille trug er einen selbstgemachten, eng anliegenden Waffengürtel; seine im Holster steckende Colt .45 hing tief an seinem Oberschenkel. Skeeter Bill war nicht attraktiv. Sein Gesicht war lang und schmal, mit hohen Wangenknochen sowie einem Mund, der wie eine Wunde aussah; seine Augen hatten einen leicht grünen Schimmer. Er war zwar nicht attraktiv, wirkte aber effizient. Ein dicker Barkeeper, bei dem eine feuchte Haarsträhne über einer Augenbraue klebte, blickte den großen Cowboy fragend an. Skeeter schüttelte den Kopf.
„Wenn es eiskalt wäre, würde ich mehr nehmen“, sagte er leise. „Aber ich kann einfach nicht mehr als drei Flaschen lauwarmen Saft trinken.“
„Sie sind der einzige Mensch, den ich kenne, der Saft trinkt“, sagte der Barkeeper. „Mit so etwas werden Sie niemals glücklich werden.“
„Nein“, stimmte Skeeter zu. „Aber auch nicht unglücklich, mein Freund. Wie ist es inzwischen im Road-Runner Valley?“
„Oh, ganz in Ordnung“, antwortete der Barkeeper. „Waren Sie schon dort?“
„Nicht seit ein paar Jahren. Ich war im Panhandle – dort habe ich kaum Neuigkeiten aus diesem Land gehört. Waren Sie kürzlich dort?“
„Vor ein paar Monaten. Ich habe dort ein Jahr lang in der Kneipe ‚Seven-Up‘ in Yellow Butte gearbeitet.“
„Ach ja? Ich kannte früher Buck Hadley. Besitzt er sie immer noch?“
„Nicht mehr. Sie gehört jetzt Slim Lacey.“
„Slim Lacey?“ Skeeter starrte den Barkeeper an. „Sagen Sie wirklich, dass Slim Lacey die Kneipe ‚Seven-Up‘ besitzt?“
„Nun, vor einem Monat schon, das weiß ich.“

Skeeter schob seinen Hut nach hinten und kratzte sich an der Stirn. Er wirkte etwas überrascht.
Er sagte: „Nun, vielleicht ist es ja in Ordnung. Sie kennen sicherlich Hooty Edwards.“
„Nein, ich kenne ihn nicht, aber ich habe von ihm gehört. Er ist weggegangen, bevor ich nach Yellow Butte ging.“
Skeeter setzte seinen Hut schräg auf den Kopf, stützte die Ellbogen auf die Theke und blickte den dicken Barkeeper finster an.
„Sie meinen also, Hooty Edwards ist nicht mehr dort?“, fragte er ungläubig.
Der Barkeeper schüttelte den Kopf. „Wussten Sie nichts über ihn?“
„Was wissen?“, fragte Skeeter schnell.
„Dass er zwanzig Jahre lang im Gefängnis war.“
Skeeters Kopf und Schultern sanken für einen Moment nach unten; er blinzelte erstaunt.
„Sie machen wohl Witze – ich hoffe, das tun Sie, Sir“, sagte er heiser.
„Ich würde über so etwas nicht scherzen. Er ist schon seit längerer Zeit weg, haben sie mir gesagt. Er hat die Bank in Yellow Butte zerstört. Danach hatte er nie wieder eine Gelegenheit dazu.“
„Ich bin die Schwester eines Meeresdrachen!“, flüsterte Skeeter. „Erzählen Sie mir, was Sie darüber wissen, bitte.“
Der Barkeeper erzählte ihm, dass „Hooty“ Edwards den Bankier und seine Frau aus ihrem Haus in die Bank gezwungen hatte. Dort zwang er den Bankier, das Tresor zu öffnen. Anschließend band er beide fest und nahm sich Zeit, den Tresor auszurauben. Es war fast Morgen, und der Sheriff, der von einem ganzen Nacht-Pokerspiel kam, blickte durch das Fenster der Bank und sah das Mondlicht, das durch die offene Tür hinten im Raum fiel.
Er rannte um das Gebäude herum – gerade als der Räuber davonritt. Es kam zu einem Schusswechsel; der Sheriff behauptete, einen Treffer erzielt zu haben, doch der Mann entkam.
Später am Tag fanden sie Hooty Edwards neben einem Pfad in der Nähe seines eigenen Ranchhauses – sein weißes Pferd war in den Büschen in der Nähe verfangen. Der Bandit hatte ein weißes Pferd geritten. Edwards trug immer noch die schwarze Maske.

Sein Hals. Der Arzt sagte, er sei angeschossen worden und wäre letztendlich verblutet, wenn sie ihn nicht gefunden hätten.
Skeeter hörte sich die ganze Geschichte an – sein Gesicht war eine Maske seiner Gefühle.
„Siehen Sie“, bemerkte der Barkeeper, „er konnte kein Alibi vorweisen. Seine Frau sagte, er sei nach dem Abendessen das Haus verlassen und nach Yellow Butte gegangen. Hooty sagte, er wisse nicht, was passiert sei. Er habe in Yellow Butte ein paar Getränke getrunken, aber danach sei alles leer in seinem Gedächtnis – außer dass er sich daran erinnere, auf sein Pferd gestiegen zu sein. Man gab ihm zwanzig Jahre Haft – doch das Geld konnten sie nicht zurückbekommen. Man sagt, er habe es versteckt, aber er schwor, sich nicht mehr daran zu erinnern, was er getan hat.“
„Er war verheiratet“, sagte Skeeter langsam, „und hatte zwei Kinder.“
„Ja, ich habe sie gesehen: einen Jungen und ein Mädchen.“
„Der Junge“, sagte Skeeter heiser, „heißt William S. Edwards. Sie haben ihn nach mir benannt, Bill Sarg. In ein paar Tagen wird er zwölf Jahre alt – und ich wollte ihm dabei helfen, seinen Geburtstag zu feiern. Ich bin extra aus Texas gekommen, um das zu tun. Er ist das einzige Kind, das nach mir benannt wurde.“
„Das ist wirklich Pech, Sarg. Also Sie sind Skeeter Bill Sarg. Ich habe schon von Ihnen gehört. Man sagt, Sie könnten einen Dollar mit der rechten Hand von der Hüfte aus werfen, Ihre Waffe ziehen und den Dollar treffen, bevor er den Boden berührt.“
„Das habe ich schon getan“, nickte Skeeter nüchtern. „Außerdem kann ich mit dem kleinen Zeh meines rechten Fußes umgehen. Früher sagte man, ich hätte in meiner rechten Hand mehr Verstand als im Kopf – vielleicht, weil ich sie öfter benutze. Ich frage mich, was Mrs. Edwards tut, um ihre Familie zu ernähren.“
„Als ich dort war, arbeitete sie in einem Restaurant. Sie ist eine hübsche Frau, das muss man sagen.“
„Sie ist auch sehr nett“, sagte Skeeter. „Ich möchte nicht hören, dass das nicht stimmt. Und der Junge wurde auch nach mir benannt. Nun, ich denke, ich werde jetzt weitermachen. Bis später.“
„Werden Sie zum Jungen gehen, Sarg?“
Skeeter nickte. „Immerhin“, antwortete er, „egal, was passiert ist, in ein paar Tagen feiert er seinen zwölften Geburtstag.“
„Sagen Sie ihm bitte Hallo von mir“, bat der Barkeeper. „Sagen Sie einfach, Fatty, der Barkeeper, wünscht ihm einen glücklichen Geburtstag.“
„Wir schätzen das beide“, sagte Skeeter mit einem leichten Lächeln. „Ich werde es ihm ausrichten.“

Ein Schleier aus Staub hing über der Stadt Yellow Butte, als Skeeter Bill dort einritt. Sie luden Rinder in die großen Corrals entlang der Eisenbahnstrecke. Yellow Butte war der Ausgangspunkt für alle Lieferungen aus dem Road-Runner Valley. An Yellow Butte gab es nichts Schönes – mit seinen gekrümmten, engen Straßen, den verblassten Schildern und Gebäuden mit falschen Fassaden.

Lässig stieg Skeeter Bill vom Pferd und band es an einen Pfosten, der glücklicherweise im Schatten des Seven-Up Saloons stand. Auf der anderen Seite der Straße konnte Skeeter die verblassten, zerkratzten goldenen Buchstaben auf einem großen Fenster erkennen: BANK OF YELLOW BUTTE. Dieses Gebäude wurde nun als Lager für den Generalhandel genutzt. Skeeter Bill kannte Yellow Butte in- und auswendig – sogar jene Geschäfte, deren Schilder längst verblasst waren. Er betrat den Seven-Up Saloon. Es handelte sich um ein ziemlich großes Etablissement; auf einer Seite gab es Spielbereiche, auf der anderen Seite eine lange Theke. Es roch nach alter Bier und verschüttetem Alkohol – doch drinnen war es kühl.

Einige Männer saßen an der langen Theke. Skeeter erkannte sie auf den ersten Blick: Sam Keenan, der Besitzer des Tumbling K, Al Creedon, der große Sheriff, Muddy Poole, sein Stellvertreter, sowie Slim Lacey – von dem der Barkeeper in Temple Rock gesagt hatte, er sei der neue Besitzer des Seven-Up Saloons. Muddy Poole war der Erste, der Skeeter Bill im gedämpften Licht des Raumes erkannte. Er rief freudig aus: „Wenn das nicht Old Skeet ist! Willkommen zurück bei uns!“ „Hey, Muddy“, grinste Skeeter Bill. „Männer, hallo.“ Sie schüttelten alle Skeeter die Hand – doch nicht alle waren so begeistert wie Muddy Poole. Der fragte: „Wo zum Teufel kommst du her, Skeet?“ „Ach, ich bin einfach so vorbeigekommen, Muddy. Ich dachte, ich sehe mir mal wieder an, wie es hier aussieht. Wie geht’s allen?“ „Im Großen und Ganzen gut.“ Skeeter blickte neugierig zu Slim Lacey hinüber. Als Skeeter Bill Yellow Butte verließ, war Slim Lacey ein armer Kerl in einem kleinen Saloon am anderen Ende der Stadt – ohne ein anständiges Hemd. Doch jetzt…

Er trug weiße Seidenhemden, Hosen aus Broadcloth und Schuhe aus Glattleder. Slims Lächeln war immer krankhaft – es hatte sich kaum verändert.
Skeeter Bill sagte: „Wie geht’s dir, Slim?“
„Gut, Skeet. Du siehst gut aus. Schön, dich wiederzusehen. Möchtest du etwas trinken?“
„Man wusste ja nie, ob Skeet überhaupt trinkt“, erinnerte Muddy ihn.
„Danke“, lächelte Skeeter Bill. „Du hast wirklich ein gutes Gedächtnis, Muddy.“
„Es ist nicht schwer, sich an die zu erinnern, die nicht trinken, Skeet.“
„Nun, ich muss zurück zum Corral“, sagte Keenan und stellte sein Glas auf die Theke. „Wir verschiffen heute, Skeet.“
„Ja, ich habe den Staub in der Luft gesehen, Sam. Wie steht es mit dem Markt?“
„Eher durchschnittlich. Der Markt ist immer schlecht, wenn ich etwas versenden muss.“
Muddy Poole ging mit Skeeter Bill nach draußen. Muddy kannte die Freundschaft zwischen Skeeter Bill und Hooty Edwards.
„Weißt du etwas über Hooty?“, fragte der Deputy leise.
Skeeter Bill nickte. „Ich habe Fatty, den Barkeeper, in Temple Rock getroffen – er hat mir von Hooty erzählt. Das war das erste Mal, dass ich davon hörte, Muddy. Es tut weh, so etwas zu hören, weißt du das nicht?“
„Mir tut es auch weh“, sagte Muddy. „Hooty war in Ordnung. Margie arbeitet im New York Chop House und tut ihr Bestes, um für die Kinder sorgen zu können. Wir haben versucht, ihr zu helfen, Skeet – aber sie ist stolz.“
„Ja, das ist sie sicher. Was ist aus dem Circle E geworden, nachdem sie Hooty weggeschickt hatten?“
„Nun, die Behörden haben das Gebäude für die Bank übernommen. Die Bank war pleite – genauso wie die meisten Leute hier. Man kann so etwas nicht zum richtigen Preis verkaufen. Tatsächlich hatte niemand die Mittel, es zu kaufen – doch Sam Keenan kaufte es schließlich für einen Bruchteil des wahren Wertes.“
Skeeter Bill nickte langsam. „Das kann ich verstehen, Muddy. Aber warum besitzt Slim Lacey das Seven-Up? Als ich hier wegging, hatte er keinen Cent.“
„Nun, es klingt zwar etwas seltsam – aber es zeigt nur, dass man nie wissen kann, wie sich eine Sache entwickeln wird. Buck Hadley wollte verkaufen und nach Osten zurückkehren – und Slim hatte eine Idee. Damals arbeitete er als Barkeeper für Buck. Also lieh sich Slim Geld, um das Gebäude abzubezahlen.“

„Er zahlt etwa so viel pro Monat. Vielleicht ist noch nicht alles abbezahlt, aber es geht ihm ganz gut. Slim Shore hat ein neues Leben begonnen.“
„Ich bin froh, zu sehen, dass es ihm besser geht“, sagte Skeeter Bill. „Nun, ich werde wohl etwas zu essen holen, Muddy. Bis später.“
Margie Edwards ließ einen Teller mit Geschirr auf den Boden fallen und stand da, starrte Skeeter Bill an – ohne auf das zerbrochene Glas und die Scherben zu achten. Zu dieser Zeit waren nur wenige Leute im kleinen Restaurant. Der Lärm war enorm; der Koch und Besitzer des Restaurants, Shorty Hale, kam aus der Küche gelaufen. Er rief: „Meine Güte, könnt ihr denn nicht einmal –“ Dann hielt er inne und starrte Skeeter Bill an.
„Hallo, Shorty“, sagte Skeeter ruhig.
„Äh – hallo! Skeeter Bill Sarg!“
„Es tut mir leid“, sagte die Frau leise. „Der Teller ist einfach weggerutscht.“
„Das macht nichts“, versicherte Shorty. „Ich hole einen Besen.“
Margie Edwards blickte Skeeter an und dann auf das Chaos auf dem Boden. Sie sagte: „Ich bin in etwa zehn Minuten mit meiner Schicht fertig, Skeeter.“
„Es tut mir leid, dass ich dich erschreckt habe“, lächelte er langsam.
„Das hast du nicht. Du hast mich nur überrascht, Skeeter.“
Shorty kam mit einem Besen und einer Kehrschaufel zurück. Skeeter sagte: „Shorty, ich hätte gerne etwa sechs Eier, gebraten, und viel Kaffee. Den Kuchen kann warten, bis ich fertig bin.“
„Komm sofort“, grinste Shorty. „Meine Güte, du hast dich überhaupt nicht verändert, Skeeter. Sechs Eier und Kaffee – und der Kuchen wartet. Setzen Sie sich zu ihm, Mrs. Edwards. Dieses Mal übernehme ich das Warten.“

II

Weniger als eine Stunde später saß Skeeter mit Frau Edwards auf der Veranda ihres kleinen Hauses – es handelte sich dabei um eine ungestrichene Hütte – und sprach über die Misserfolge der Familie Edwards. Margie Edwards war trotz all ihrer Anstrengungen, ihre Familie zusammenzuhalten, immer noch eine schöne Frau. Die beiden Kinder waren in der Schule.

„Ich höre fast jede Woche von Hooty“, sagte sie zu Skeeter. „Er ist verbittert geworden.“
„Wenn Hooty diesen Coup durchgezogen hat, warum sollte er dann nicht verbittert sein?“, fragte Skeeter.
„Das hat er nicht!“, erklärte Margie entschieden. „Es ist mir egal, was das Gesetz sagt. Alle waren gegen ihn – schließlich hat die Banküberfall fast alle im Tal ruiniert. Sie nahmen den Ranchbetrieb sowie das ganze Vieh, in der Hoffnung, daraus etwas herauszuholen.“
„Brauchte Hooty Geld, Margie?“
Die Frau nickte. „Ja, aber nur, um sein Geschäft auszubauen. Hooty wollte besseres Vieh züchten – und Zuchttiere sind teuer. Die Bank wollte ihm nicht helfen. Sie sagten, er hätte verrückte Ideen.“
Skeeter seufzte und wischte sich die Stirn mit dem Ärmel ab.
„Ich verstehe nicht, warum Hooty nicht wusste, was passiert ist.“
„Er konnte es auch nicht wissen, Skeeter. Er sagt, er habe in jener Nacht nur drei Getränke im Seven-Up Saloon getrunken – doch er kann sich kaum daran erinnern, auf sein Pferd gestiegen zu sein. Danach sei alles leer in seinem Gedächtnis.“
„Wurde bei dem Prozess belegt, dass Hooty wirklich nur drei Getränke getrunken hatte?“, fragte Skeeter.
Frau Edwards nickte. „Ja, das wurde belegt. Slim Lacey arbeitete damals hinter der Bar – er sagte, Hooty habe nicht genug getrunken, um betrunken zu werden. Er glaubte nicht, dass Hooty mehr als drei Getränke getrunken hatte.“
„Slim Lacey muss ziemlich gut gearbeitet haben“, bemerkte Skeeter. „Als ich hier wegging, war er pleite.“

Frau Edwards nickte. „Ich schätze schon. Ich spreche nie mit ihm. Eines Tages wurde er frech zu mir, und Hooty hat ihm die Vorderzähne ausgeschlagen. Wenn man genau hinschaut, hat er eine Brücke für die beiden Vorderzähne.“
„Das hätte ich gerne gesehen!“, lächelte Skeeter Bill.
Frau Edwards gab zu, dass sie nicht viel Geld verdiente und dass Shorty Hale nicht der beste Chef der Welt war. Sie sagte: „Er war kurz davor, wegen der kaputten Teller auszurasten – als er dich sah, Skeeter. Wahrscheinlich hätte er mich auf der Stelle gefeuert.“
„Ja, das glaube ich auch“, grinste Skeeter. „Manchmal glaube ich, ich habe eine beruhigende Wirkung auf die Leute, Margie.“
Sie saßen da und unterhielten sich, bis die beiden Kinder nach Hause kamen. Nellie war neun Jahre alt – ein zierliches Mädchen mit großen blauen Augen, das ihrer Mutter sehr ähnelte. Bill hingegen war kräftig gebaut, rothaarig und hatte die Augen seines Vaters. Nellie war schüchtern vor diesem großen Fremden, doch Bill rief begeistert aus. Er erinnerte sich an Skeeter Bill und schüttelte ihm die Hand.
„Wow!“, sagte er. „Es ist fast wie zu Hause, Mom. Wo waren Sie, Herr Sarg?“
„In Texas, Bill – auf der Suche nach Hunden. Du wächst wirklich schnell heran. Wie alt bist du denn, Bill?“
„Nächsten Samstag werde ich zwölf.“
„Ja, genau. Zwölf Jahre alt. Bill, ich war der erste Außenstehende, der dich angesprochen hat – weißt du das nicht mehr?“
„Mom hat es mir erzählt. Wir haben vorhin über dich gesprochen und uns gefragt, wo du bist. Und jetzt bist du hier.“
„Über mich gesprochen?“, wunderte sich Skeeter Bill. „Nun, das weiß ich! Bill, was möchtest du zu deinem Geburtstag haben?“
Der junge Bill dachte ernsthaft darüber nach. Schließlich sagte er: „Wenn ich einfach nur das haben könnte, was ich will, dann würde ich meinen Vater nehmen.“
Skeeter blickte zu Bills Mutter – in ihren Augen standen Tränen. Niemand sagte etwas, bis Skeeter leise sagte:
„Ja, ich denke, wir würden das alle gerne haben, Bill. Nun, ich werde wohl wieder gehen und sehen, mit wem ich reden kann. Man weiß nie, wer sich freut, dich wiederzusehen. Ich sehe euch noch mal, Leute.“

„Sie sind herzlich willkommen, hier bei uns zu bleiben, Skeeter“, sagte Frau Edwards schnell. „Unser Zuhause ist Ihr Zuhause.“
„Das ist wirklich nett von Ihnen, Margie“, sagte er ernst. „Nein, das könnte ich nicht tun. Aber ich werde in der Gegend sein.“
Skeeter Bill nahm seinen großen Hut und ging langsam die Schotterstraße entlang.
Der junge Bill sagte: „Mama, er sieht dem Papa sehr ähnlich.“
Margie nickte nachdenklich und ging ins Haus.
Nellie fragte: „Wow, Bill – ist das der Mann, nach dem du benannt wurdest?“
„Genau, Schwester. Ich hoffe, ich wachse mit langen Beinen und großen Händen auf wie er. Man sagt, er kann ein störrisches Rind packen und es auf dem Kopf balancieren.“
„Warum?“, fragte Nellie.
„Ach, du bist doch nur ein Mädchen – du würdest das nicht verstehen. Lass uns reingehen und Mama beim Zubereiten des Abendessens helfen.“
Skeeter Bill ging zum Seven-Up Saloon. Es waren nur wenige Leute dort, und Slim Lacey saß an einem Kartentisch und las eine Zeitung. Er nickte Skeeter zu, der zu ihm ging und sich neben ihn setzte.
„Wie sieht es dir vor, alter Freund?“, fragte Slim, faltete die Zeitung zusammen und warf sie beiseite.
„Unverändert wie immer. Slim, ich möchte dir ein paar Fragen stellen. Ich habe von Hooty Edwards in Temple Rock gehört. An jenem Abend – wie viele Getränke hat Hooty hier getrunken?“
Slim lächelte kurz. „Skeeter, ich kann es nicht mit Sicherheit sagen, aber ich glaube, er hat etwa drei getrunken. Vielleicht vier. Aber nicht mehr.“
„Whisky?“
„Ja. Ich glaube nicht, dass er je etwas anderes getrunken hat.“
„Ein bestimmter Whisky-Typ, Slim?“
„Nein. Einfach Bar-Whisky, direkt aus dem Fass. Was soll das alles?“
Skeeter blickte einige Momente nachdenklich auf Slim.
„Slim“, sagte er vertraulich, „ich werde beweisen, dass Hooty diese Bank niemals ausgeraubt hat.“
„Wie?“, fragte Slim verwirrt.

„Viele andere Leute würden das auch gerne wissen, Slim. Halte das für dich, ja? Ich möchte bei meiner Arbeit nicht gestört werden. Du wirst es später erfahren – aber halte es geheim, Slim. Bis später.“

Skeeter ging zum Lebensmittelladen, wo er eine Packung Tabak sowie Zigarettenpapier kaufte. Dann setzte er sich auf die überdachte Veranda, um eine Zigarette zu rauchen und mit sich selbst ins Reine zu kommen.

„Bill Sarg“, sagte er zu sich selbst, „du bist verrückt – aber es ist angenehm. Wenn ich genug Leute davon überzeugen kann, dass ich etwas weiß, könnte ich vielleicht mehr herausfinden, als ich bereits weiß. Jedenfalls wird noch eine Lüge meiner unsterblichen Seele keinen Schaden zufügen, denke ich.“

Während er dort saß, kam ein Reiter in die Stadt. Er hielt an dem Seven-Up Saloon an, drehte dann um und kam zum Hotel. Skeeter Bill grinste langsam. Der Reiter war Fuzzy Davis, der Besitzer des Bar D Restaurants – und einer der explosivsten Charaktere, die Skeeter je kennengelernt hatte.

Fuzzy war nur wenige Zentimeter größer als fünf Fuß. Im nassen Wetter wog er vielleicht hundert Pfund – doch diese hundert Pfund bestanden ausschließlich aus Kampfkraft. Er trug Stiefel der Marke Triple A, doch seine .45-Pistole war genauso groß wie die jeder anderen Person, die eine Waffe am Gürtel trug.

Er band sein Pferd fest, fluchte leise, als er auf den Bürgersteig trat – dann sah er Skeeter Bill. Zuerst sagte er nichts. Er blinzelte, wandte den Blick ab, richtete seinen Krawattenknoten und räusperte sich. Dann sah er Skeeter erneut an.

„Vielleicht“, sagte er leise, „ist es die Hitze – oder vielleicht liegt es an meinem allgemeinen Zustand. Aber verdammt nochmal – du siehst aus wie jemand, den ich kenne. Beruhige mich doch, ja?“

„Na klar, Fuzzy“, sagte Skeeter Bill mit einem Grinsen.

„Du alter Schurke!“, schnaubte Fuzzy. „Wie geht’s dir, Skeet?“

„Besser als der Staub auf einer Mücke, Fuzzy. Setz dich hin, du kleiner Ameisenbär. Wie geht’s dir eigentlich?“

Fuzzy setzte sich und atmete tief durch. „Es geht mir schrecklich“, flüsterte er. „Ich bin verrückt – und wenn ich verrückt bin, geht es mir schrecklich.“

„Du siehst gut aus, Fuzzy.“

„Das ist genau das Problem mit mir, Skeet. Je besser ich aussehe, desto schlimmer geht es mir. Ich wette, wenn ich tot bin, werden sie sagen: ‚Nun, da ist ja Fuzzy.‘“

„Adams – ich habe ihn noch nie besser aussehen sehen.“
„Du bist doch nicht krank, oder?“ fragte Skeeter Bill.

Der kleine Rancher runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf. „Verdammt, nein! Ich bin wütend, das sage ich dir! Hör zu: Heute Morgen bin ich zu meinem großen Teich bei Hangin’ Rock gegangen. Du kennst den Ort – er ist eingezäunt, zusammen mit etwa siebenhundert Morgen Land. Hier gibt es kaum Wasser, und es reichte nur für meine paar Hunde. Nun, irgendein Mistkerl hatte etwa ein Viertelmeile an fast neuen Stacheldrahtseilen um den ganzen Teich gelegt. Mein Brunnen war fast ausgetrocknet – und um ihn herum standen alle möglichen Kühe aus der Gegend.“

„Das“, bemerkte Skeeter Bill, „klingt nicht nach einem Scherz.“
„Es sollte auch kein Scherz sein, Skeet. Die Enden des Drahtes waren sauber abgeschnitten. Ich weiß nicht, ob ich diesen Teich jemals wieder in Ordnung bringen kann. Verstehst du jetzt, warum ich wütend bin? Du bist doch ein aufmerksamer Mensch, Skeet – warum bist du hierher zurückgekommen? Und wo warst du?“

„Ich war in Texas, Fuzzy. Du weißt ja, dass Hooty Edwards seinen Sohn nach mir benannt hat, oder?“
„Hooty“, antwortete Fuzzy, „neigte dazu, dumme Dinge zu tun. Erzähl weiter mit deiner Ausrede.“
„Nun, ich bin zurückgekommen, um dem Jungen bei der Feier seines zwölften Geburtstags zu helfen, Fuzzy. Und sieh mal, was ich herausgefunden habe!“
„Du meinst – wegen Hooty? Oh ja. Das ist wirklich schlimm, Skeet. Ich hätte schwören können, dass Hooty ehrlich ist – auch wenn er seinen Sohn nach dir benannt hat. Ehrlich, aber etwas ungebildet, wenn man so will.“
„Ich schätze deine Anteilnahme am Jungen“, sagte Skeeter nüchtern. „Aber was hast du vor wegen dieses Teiches?“
„Ich? Was soll ich denn tun? Ich werde den Sheriff bitten, einen Haftbefehl gegen Dan Houk auszustellen. Er und ich sind keine Freunde – das verstehst du doch. Schon seit Jahren nicht mehr. Es wäre einfach verrückt, so etwas zu tun.“
„Gibt es irgendwelche Beweise, Fuzzy?“
„Da hast du’s! Du bist genauso schlimm wie Emmy! Beweise? Man wird dich wegen falscher Anschuldigungen verklagen. Verdammt, ist das nicht ein freies Land?“

Ein Gallinipper mit Beinen – kommt hier aus Texas und sagt mir, was ich tun soll! Das ist schließlich mein Gewässer, oder? Nun, steh da nicht einfach nur her und grinse wie ein Affe mit Bauchschmerzen. Sag doch etwas.“

„Wie geht es Tante Emmy, Fuzzy?“

„Nun, das ändert das Thema ja nicht wirklich. Es geht ihr gut.“

„Sie spielt immer noch die Rolle deiner Schutzengelin, hm?“

„Sie riecht meinen Atem – wenn du das meinst. Sie hat die beste Nase für Alkohol auf der Welt. Ihre Mutter wurde von einem Bluthund erschreckt. Emmy ist in Ordnung – nur benutzt sie die Bibel als Regelbuch. Sie ist gegen den Teufel, das weiß ich. Ich habe noch nie jemanden kennengelernt, der so gegen einen völlig Fremden vorgeht wie sie gegen den Teufel. Persönlich würde ich ihn gerne treffen und ihn fragen, wie er das aushält.“

„Vielleicht liegt es am Wetter, Fuzzy. Wenn man heiß genug wird, kann man alles ertragen. Wie läuft es im Bar D – abgesehen vom Gewässer?“

„Nun, ziemlich gut, Skeet. Hast du hier ein Pferd? Ja? Dann sattel es sofort, und wir können los.“

„Du meinst, du lädst mich zum Ranchhaus ein?“, fragte Skeeter.

„Ich lade dich nicht ein – ich befehle es dir. Emmy würde mir niemals verzeihen, wenn ich ihr sagen würde, dass du in der Stadt bist und nicht mit mir kommst. Und du weißt, was es bedeutet, keine Vergebung für seine Sünden zu bekommen, Skeet.“

Skeeter Bill kannte Tante Emma Davis seit Jahren. Sie war groß, hatte hohe Knochen, ein strenges Aussehen; ihre dünnen, farblosen Haare waren straff an einem Knoten am Hinterkopf zusammengebunden. Sie stand auf der Veranda des Ranchhauses in Bar D und schirmte ihre Augen vor der Sonne ab, während Skeeter Bill und Fuzzy zur Veranda ritten.

„Emmy“, rief Fuzzy, „ich habe einen verlorenen Sohn gefunden.“

Skeeter grinste, und Frau Davis beugte sich weiter vor, hielt sich mit einer Hand an einem Pfosten der Veranda fest.

„Skeeter Bill!“, schrie sie fast. „Komm sofort vom Pferd herunter! Woher in aller Welt kommst du?“

„Tante Emma, ich komme gerade aus Texas“, grinste er.

„Du kommst immer von irgendwoher, junger Mann. Lass dich vom Sattel lösen. Mein Gott! Du bist der letzte Mensch, den ich hier erwartet hätte! Ich hatte das Gefühl, dass ihr der Sheriff und sein Deputy seid, die gekommen sind, um…“

Er sagte mir, dass Fuzzy im Gefängnis oder bei den Engeln sei. Weißt du, er hatte einen schrecklich wütenden Ausdruck, als er von hier wegging. Nein, ich werde dich nicht küssen, Skeeter. Fuzzy ist der einzige Mann, den ich je geküsst habe – und mach keine albernen Bemerkungen dazu. Ich weiß, dass ich im Leben viel verpasst habe.

III

Fuzzy brachte die beiden Pferde in den Stall, während Skeeter Bill mit Frau Davis auf der schattigen Veranda saß. Sie stellte keine Fragen, sondern wartete darauf, dass Skeeter Bill erzählte, was er zu sagen hatte.

„Du siehst gut aus, Tante Emma“, bemerkte Skeeter.

„Ich sehe genauso aus wie seit zwanzig Jahren – und das ist nicht gut. Die Zeit verbessert mich nicht, Skeeter. Du hast dich auch nicht verändert.“

„Ich sehe so gut aus“, sagte Skeeter nüchtern, „dass jede Veränderung nur zum Schlechteren sein könnte. Mir geht es auch gut. Erinnerst du dich daran, dass Hooty und Margie ihren Sohn nach mir benannt haben, oder?“

Tante Emma nickte. „Es ist schrecklich, so etwas für ein hilfloses Kind zu wünschen, Skeeter – aber mach weiter.“

„Nächsten Samstag wird er zwölf. Ich habe ihn gefragt, was er sich zum Geburtstag wünscht, und er sagte, er wolle seinen Vater.“

Frau Davis blickte Skeeter Bill scharf an. „Du warst nicht hier, als Hooty Edwards in Schwierigkeiten geriet, Skeeter. Du weißt nicht, was das für die Leute in Road-Runner Valley bedeutet hat. Das hat alles zerstört – uns alle. Die meisten von uns konnten seitdem wieder auf die Beine kommen – ich weiß, dass das nicht der Fall ist. Es tut mir schrecklich leid um Margie und ihre beiden Kinder, aber ich kann Mitleid mit Hooty nicht empfinden.“

„Bist du dir sicher, dass er es war, Tante Emma?“

Sie nickte schnell. „Das ist doch klar, Skeeter. Es hat der Jury keine fünf Minuten gebraucht, um übereinzukommen, dass er schuldig ist. Sogar sein eigener Anwalt sagte, sie hätten keine Chance. Das hat es für Margie unglaublich schwierig gemacht. Viele Leute tun so, als wäre auch sie schuldig – aber sie hatte damit nichts zu tun. Die beiden Kinder hatten in der Schule auch Schwierigkeiten. Die meisten ihrer Eltern wurden bei dieser Sache verurteilt – und es ist nicht gut für Kinder, wenn alle Finger auf sie zeigen.“

„Hooty war mein Freund, Tante Emma“, sagte Skeeter langsam.

„Ich weiß, dass er es war. Ihr beide wart unzertrennlich – aber harte Fakten bleiben harte Fakten, Skeeter.“

„Ja, ich schätze schon. Was ist aus dem Bankier und seiner Frau geworden?“

„Oh, sie sind weggezogen. Henry Weldon leitete die Bank für die Leute aus Phoenix – und sie haben sie geschlossen. Seitdem wurde sie nicht mehr geöffnet. Der Schatz betrug laut Angaben fast hunderttausend Dollar, aber niemand hat je herausgefunden, wo Hooty ihn versteckt hatte. Er schwor, nicht zu wissen, was er getan hatte.“
Fuzzy kam aus dem Stall und setzte sich, wischte sich die Stirn ab. „Wie wäre es, nach Hangin’ Rock Spring zu reiten?“, fragte er. „Meine beiden Cowboys sind dort und versuchen, aus dem Chaos Ordnung zu schaffen – wie Emmy sagt.“
„Ich würde gerne“, sagte Skeeter und stand auf.
„Seien Sie nicht zu spät“, sagte Frau Davis. „Ich werde das Abendessen um sechs Uhr fertig haben.“
„Ich war noch nie zu einer Mahlzeit zu spät hier, Tante Emma“, sagte Skeeter mit einem Lächeln und fügte hinzu: „Und eigentlich habe ich seitdem auch kein gutes Essen mehr gehabt.“
Auf dem Weg dorthin erklärte Fuzzy die Probleme mit dem Wasser in Road-Runner Valley. „Ich musste Hangin’ Rock abgrenzen“, erklärte er. „Die anderen Weiden haben mehr Wasser als ich – und sie wollten verhindern, dass ich überhaupt Wasser bekomme. Es war mein Eigentum, keine offene Weidefläche. Das Gericht entschied zu meinen Gunsten. Aber – nun, man kann sehen, was passiert ist.“
„Sie und Dan Houk sind keine Freunde, oder?“
„Nie gewesen, Skeet. Er will mich vertreiben.“
„Man sagt mir, die Bank habe Hootys Grundstück übernommen und es an Sam Keenan verkauft.“
„Ja, genau. Die Bank hat die Aktien verkauft, aber den Ranchbesitz an Sam. Er bekam ihn außerdem sehr billig.“
Sie fanden Len Riggs und Ollie Ashley, Fuzzys zwei Cowboys, am Brunnen – sie arbeiteten mit Schaufeln und versuchten, die Schäden zu beheben, die die Rinder verursacht hatten. Beide erinnerten sich an Skeeter Bill.
Skeeter ritt hinüber und betrachtete die verhedderten Drähte. Das stellte eine echte Bedrohung für die Rinder dar – egal welcher Rasse. Er ritt entlang der Zaunlinie und untersuchte alles genau. Einige Pfosten waren so locker gesetzt worden, dass die Drähte sie herausgerissen hatten.

Skeeter saß auf seinem Pferd und beobachtete die Situation, als sein Blick auf ein Objekt neben einigen niedergetrampelten Büschen fiel. Er schwang sich ab, ohne vom Pferd zu steigen, und hob es auf. Es handelte sich um einen Lasso aus Rohleder, an dem noch etwa ein Fuß langes, fest gewundenes Seil befestigt war. Offensichtlich war ein Seil von den Drähten oder einem Pfosten gerissen, wodurch der Lasso zur Seite geflogen war – wo der Reiter ihn nicht mehr finden konnte.

Skeeter betrachtete ihn sorgfältig, nahm das Seilstück ab und steckte den Lasso in seine Tasche, bevor er zurück zum Brunnen ritt, wo Fuzzy mit den beiden Cowboys arbeitete. Sie hatten den Brunnen bereits ziemlich gut gereinigt, doch ohne Zaun würde das wenig nützen. Sie banden ihre Lassoseile an die verhedderten Drähte und schafften es, diese zu entwirren. Es war eine ziemliche Arbeit, den Zaun wieder so anzubringen, dass er die Rinder vom Brunnen fernhielt, und die Drähte so zu platzieren, dass sie sich nicht mehr verhedderten.

„Wer reitet jetzt für Dan Houk?“, fragte Skeeter, als sie zum Ranchhaus zurückritten.

„Ab Steele, Jim Grush und Andy Case“, antwortete Fuzzy.

„Führt Sam Keenan immer noch seine eigene Truppe an?“

„Nein, er hat einen Mann namens Johnny Greer. Der ist auch ein guter Kerl.“

„Mir kommt er wie ein Schießer aus Texas vor“, sagte Len Riggs. „Er kaut Tabak und seine rechte Hand ist immer gekrümmt – bereit, den Kolben einer Waffe zu umfassen.“

„Len ist von Natur aus ein Kritiker“, erklärte Fuzzy. „Er sieht sogar in mir nichts Gutes.“

„Das“, sagte Skeeter lächelnd, „ist ein intelligenter Zustand.“

Len quietschte und schlug sich mit einem Peitschenstiel gegen das Bein. „Das ist gut!“, rief er. „Ich mag Johnny Greer trotzdem nicht.“

„Wenn er nicht in Ordnung wäre, würde Sam Keenan ihn sicher nicht haben, da können Sie sicher sein“, sagte Fuzzy. „Sam ist sehr wählerisch.“

Mrs. Davis hatte ein großes Abendessen für sie vorbereitet, und sie alle genossen es in vollen Zügen. Skeeter behauptete, es sei das erste richtige Essen, das er seit seinem Aufbruch aus Road-Runner Valley gegessen habe. Er wollte an diesem Abend in die Stadt zurückkehren, doch die Davises lehnten das sofort ab.

Skeeter Bill und Fuzzy gingen am nächsten Tag nach Yellow Butte. Fuzzy wollte mit dem Sheriff über den Vandalismus sprechen – wie er es nannte. Al Creedon, der Sheriff, hörte aufmerksam zu und sagte, er würde sehen, was man dagegen tun könne. Während sie sprachen, kamen Sam Keenan und sein Vorarbeiter Johnny Greer herein. Keenan stellte Greer Skeeter Bill vor, und Fuzzy erzählte ihnen, was bei Hanging Rock passiert war.

„Nun, habt ihr euren Zaun wieder repariert?“, fragte Keenan.

„Ja, mehr oder weniger, Sam.“

„Nun, wenn ihr mehr Leute braucht, schicke ich euch welche, Fuzzy.“

„Nein, wir haben ihn schon ziemlich gut repariert. Es wird noch etwas Draht gebraucht, aber den habe ich auf der Ranch.“

„Das Einzige ist“, bemerkte der Sheriff, „ob die gleichen Leute ihn nicht wieder zerstören werden. Wenn sie es einmal getan haben – ihr wisst schon.“

„Das könnte interessant werden“, grinste Skeeter Bill. „Wenn sie wieder kommen, könnten sie überrascht sein – denn ich beobachte diesen Teil der Vereinigten Staaten.“

„Was meinst du damit, Skeet?“, fragte der Sheriff neugierig.

„Genau das, was ich gesagt habe, Sheriff. Sie sollten besser nicht zurückkommen und wieder anfangen, den Draht zu zerstören.“

„Diese Beobachtung“, sagte der Sheriff. „Das könnte eine lange Aufgabe werden.“

„Ja, das könnte es. Aber wer hat mehr Zeit als ich? Sie müssen sich nicht beeilen. Ich mag es, im Schatten zu faulenzen.“

Skeeter Bill und Fuzzy verließen das Büro und gingen die Straße entlang. Der kleine Rinderzüchter wirkte äußerst ernst.

Er sagte: „Warum hast du ihnen das gesagt, Skeet?“

„Nun, es ist wahr, Fuzzy.“

„Wahr? Verdammt! Du wirst doch nicht dieses Gewässer beobachten.“

Skeeter blieb stehen und sah Fuzzy an.

„Wer soll mich aufhalten – du?“, fragte er.

Fuzzy steckte seine Hände tief in die Taschen und blickte Skeeter Bill wütend an.

„Du versuchst doch nicht, mich zu provozieren, oder?“, fragte er.

„Ich sage dir, bleib bei deinem Niveau. Widersprich keinem Erwachsenen, Fuzzy. Ich werde dieses Gewässer beobachten.“

Fuzzy setzte seinen alten Sombrero über ein Auge und spuckte auf die staubige Straße.
„Nun, wenn du es wirklich tun willst“, sagte er beschwerlich, „warum sagst du dann allen, was du vorhast? Das ist doch kein guter Gedanke.“
„Es ist mir egal, wer davon weiß, Fuzzy. So muss ich keinen unschuldigen Freund von mir erschießen. Das würde ich hassen.“
„Deine Logik“, erklärte Fuzzy, „ist genauso ungleichmäßig wie eine Corduroy-Brücke über einem Felshaufen. Wenn sie wissen, dass du sie beobachtest, werden sie nicht herauskommen.“
„Und der Zaun wird auch nicht wieder zerstört“, fügte Skeeter hinzu.
„Du hast mich besiegt“, seufzte Fuzzy. „Als du nach Texas gegangen bist, warst du zumindest halbwegs bei Verstand – aber du bist stark zurückgefallen.“
Skeeter Bills Augen funkelten. „Ich mag es, verrückt zu sein“, sagte er. „Dadurch wird das Denken viel einfacher. Und noch etwas, Fuzzy: Wenn man verrückt ist, kann niemand verstehen, warum man verrückte Dinge tut.“
„Vielleicht liegt es am Wetter“, seufzte Fuzzy. „Ich weiß es nicht. Ich denke, wir sollten besser zurück zur Ranch gehen. Vielleicht kann Emmy etwas Vernunft in deinen leeren Kopf bringen, Skeet.“
Sie gingen zurück zur Ranch, und Fuzzy erzählte seiner Frau, was Skeeter Bill unbedingt tun wollte. Zu seiner Überraschung sagte sie:
„Nun, ich finde das wirklich nett von ihm!“
„Du – äh – ja, natürlich“, stimmte Fuzzy zu. „Du bist doch nicht krank, oder, Emmy?“
„Warum?“
„Nun, ich weiß es nicht – ich dachte nur… Ach, lassen wir das. Er braucht ein paar Decken, eine Arbeitskleidung, ein Hemd und einen alten Hut.“
„Was will er damit machen – sich als Indianer ausgeben?“
„Ich weiß es nicht, Emmy. Wenn du meine Meinung hören willst, würde ich sagen…“
„Das will ich nicht, Fuzzy“, unterbrach Tante Emma scharf. „Wenn Skeeter etwas will, besorg es ihm.“
„Ja, sicher. Da ihr beide so verrückt handelt, bin vielleicht ich derjenige, der völlig verrückt ist. Ich weiß es nicht.“
Es war bereits dunkel, als Skeeter Bill vom Bar D Ranchhaus wegritt – mit Decken und Kleidung hinter seinem Sattel. Er trug außerdem…

Einige Donuts, eine Blechtasse und eine Flasche mit kaltem Wasser. Er weigerte sich zu sagen, was er dort draußen vorhatte – er grinste nur. Er ritt nicht zum Brunnen, sondern band sein Pferd in einem Mesquitengebüsch an und ging die letzten zweihundert Yards zu Fuß durch das Gestrüpp. Das Gestrüpp wuchs ziemlich dicht am Brunnen – doch im Norden erstreckte sich offenes Land, bedeckt nur mit Pflanzen, die bis zu den Knien reichten. In der Nähe des Brunnens lag ein Haufen alter Pfosten, Überreste von Zäunen. Skeeter erkundete das Gebiet gründlich – doch es war zu dunkel, um in nennenswerter Entfernung etwas sehen zu können. Er schnitt etwas Gestrüpp ab, setzte sich hinter den Pfostenhaufen und arbeitete im Dunkeln. Skeeter war kein Künstler – seine „Kreation“ würde nicht einmal eine vorsichtige Person täuschen können – doch aus der Ferne könnte man sie für einen Menschen halten. Der „Hals“ und „Kopf“ bestanden aus einem gebrochenen Zaunpfosten; daran band er einen Stock, auf den er dann den alten Mantel legte. Nach reiflicher Überlegung befestigte er die Konstruktion am Pfostenhaufen – nur Kopf und Schultern ragten noch darüber hinaus. Anschließend legte er die Overalls über die Pfosten, damit man von der Südseite aus den Eindruck hatte, es handele sich um einen Menschen. Skeeter hatte nicht genug Licht, um alles genau zu überprüfen. Dann nahm er seine Decken zurück ins Mesquitengebüsch, fand eine Lücke und legte sich dort zum Schlafen nieder, während er zu den Sternen aufblickte. „Es ist Dienstagabend“, sagte er halblaut, „und Bills Geburtstag ist Samstag. Vielleicht bin ich ein verdammter Idiot – aber ich werde nicht aufgeben, bevor ich muss.“ Bills Ausbildung hatte ihn gelehrt, bei jedem ungewöhnlichen Geräusch aufzuwachen – doch er schlief weiter, bis das Licht der Dämmerung für einige Minuten die Hügel erleuchtete. Es war kalt im Gestrüpp. Er beobachtete, wie die wahre Dämmerung langsam über die Hügel zog und Farbschlieren auf die höher gelegenen Stellen rund um das Tal warf. Er setzte sich in seinen Decken auf, schnallte seinen Revolvergürtel fest und atmete tief die Morgenluft ein. Plötzlich sprang er auf die Knie und warf die Decken beiseite. Irgendwo aus der Nähe kam das knallende Geräusch eines Gewehrs. Noch zweimal ertönte der Schuss – die Echos hallten von den Hügeln wider. Skeeter Bill stand auf, mit dem Gewehr in der Hand, und bewegte sich schnell durch das Gestrüpp.

Dort konnte er den Brunnen sowie den Haufen Pfähle sehen. Sein Dummy lag am Fuße des Pfahlhaufens – der Hut war sechs Fuß entfernt!

IV

Vorsichtig hob Skeeter seinen Kopf. Die Schüsse kamen aus dem Norden – Skeeter sah etwas, das sich bewegte. Es handelte sich um einen Mann oder mehrere Männer zu Pferde. Skeeters Sicht war nur von kurzer Dauer, doch er ließ sich von niemandem täuschen. Er blieb mindestens fünfzehn Minuten lang dort. Es war kein Laut zu hören. Einige Kühe kamen aus dem Süden und begannen zu trinken.

Skeeter Bill ging hinaus und betrachtete seine „Puppe“. Eine Kugel hatte den Hut getroffen, war durch den dünnen Pfosten der Umzäunung gedrungen, hatte dort eine große Lücke hinterlassen und vorne im alten Hut ein Loch von etwa fünf Zoll Durchmesser verursacht. Eine weitere Kugel hatte etwa einen Fuß tiefer im Pfosten eingeschlagen und diesen in zwei Teile gespalten. Das Einschussloch befand sich einen Fuß unterhalb des Kragenrandes. Die dritte Kugel hatte ihr Ziel verfehlt.

„Ziemlich gute Schüsse bei diesem Licht“, sagte Skeeter Bill mit ernstem Gesichtsausdruck. „Jede dieser Kugeln hätte einem Menschen das Leben kosten können.“

Skeeter Bill nahm den Mantel, den Hut sowie die Overalls. Er legte sie auf seine Decken, bevor er den Hügel hinaufstieg. Er war vorsichtig, während er sich durch das Gestrüpp bewegte – der Mörder könnte ja nicht ganz zufrieden mit seinen Handlungen sein und zurückkehren, um sie zu überprüfen. Bill bewegte sich langsam vorwärts und beobachtete den Boden. Nach etwa hundert Yards fand er Stellen, an denen der Absatz eines Stiefels in den Boden eingedrungen war.

Dann fand er Stellen, an denen ein Pferd angebunden worden war, sowie weitere Stiefelspuren. Für Skeeter Bill war es nicht schwierig, diesen Spuren zu folgen – der Mann hatte schließlich keinen Versuch unternommen, seine Spuren zu verbergen. Schließlich fand er den Ort, an dem der Mann gewartet hatte, bis es Tag wurde. Dort entdeckte er drei leere Messinghülsen – die vom Gewehr des Mannes abgefeuert worden waren. Es handelte sich dabei um Geschosse des Kalibers 30/30 von einer bekannten Marke. Skeeter betrachtete sie sorgfältig und steckte sie in seine Tasche.

Anschließend kniete er nieder und untersuchte jeden Zentimeter des Bodens in der Umgebung des Ortes, an dem der Mann gewartet hatte. Danach rollte er eine Zigarette und rauchte sie.

Bevor er zu seinen Decken zurückkehrte – die er zusammenrollte, zusammen mit den mit Kugellöchern übersäten Kleidern – ging er zu seinem Pferd. Im Ranchhaus war das Frühstück fast fertig, als Skeeter vom Pferd stieg und sein Bündel ins Haus trug. Fuzzy begrüßte ihn an der Tür. Skeeter Bill rollte das Bündel einfach auseinander, reichte den Hut an Fuzzy weiter, damit dieser ihn untersuchen konnte, und hielt den Mantel hoch, damit Fuzzy hineinschauen konnte. Fuzzy blinzelte Skeeter an; sein Kiefer sank etwas nach unten.
„Ich habe eine Attrappe angefertigt“, sagte Skeeter. „Und genau das haben sie mit ihr gemacht – drei Schüsse, zwei davon mitten ins Ziel.“ Tante Emma sowie die beiden Cowboys kamen herein, um sich die Überreste anzusehen. Sie standen alle da, mit ernsten Gesichtern.
Fuzzy sagte: „Das zerstört mir wirklich den Appetit aufs Frühstück, Skeet.“
„Mitten ins Ziel – zweimal!“, flüsterte Len Riggs. „Wie weit entfernt, Skeet?“
„Mindestens hundert Yards – und dazu noch in schrecklich schlechten Lichtverhältnissen.“
„Das Frühstück ist fertig“, sagte Tante Emma nüchtern.
Während des Frühstücks wurde kaum gesprochen. Zum ersten Mal in ihrem Leben hatte Tante Emma keine Vorschläge. Es handelte sich dabei um eine ernste Angelegenheit. Nachdem sie fertig waren, standen Skeeter und Fuzzy gemeinsam draußen.
Fuzzy sagte: „Skeet, du musst doch nach so etwas gesucht haben – sonst hättest du diese Attrappe nicht angefertigt.“
Skeeter Bill lächelte langsam. „Nur ein Gefühl, Fuzzy – ein Gefühl, das sich als richtig erwiesen hat.“
„Ich versuche immer noch, das zu verstehen“, sagte Fuzzy. „Meinst du, sie wollen das Wasser so sehr, dass sie sogar bereit sind, zu morden, um sicherzustellen, dass der Brunnen ungeschützt bleibt?“
Skeeter schüttelte langsam den Kopf. „Ich glaube nicht, Fuzzy. Das Ganze geht wohl schon seit ein paar Jahren so. Jemand will nicht, dass Skeeter Bill Sarg frei herumläuft.“
„Hä? Du meinst – sie wollen auf dich schießen, Skeet?“
„Sie wussten, dass ich diesen Brunnen im Auge hatte, Fuzzy. Sie dachten, ich wäre dumm genug, mich dort hinzustellen. Ich vermute, das Wasser hat damit überhaupt nichts zu tun.“
In Fuzzys Augen lag ein angespannter, nervöser Ausdruck, während er versuchte, die Situation für sich zu klären. Es war schwierig, die Gründe dafür zu verstehen, warum jemand Skeeter Bill töten wollte. Schließlich sagte er:

„Ich verstehe die Sache nicht, Skeet. Du hattest doch bisher keine Probleme mit irgendwem hier in der Gegend. Verdammt, du bist ja erst seit Kurzem hier.“
„Schau dir diesen alten Hut an“, sagte Skeeter nüchtern. „Und vergiss nicht – sie dachten, mein Kopf wäre darin.“

Skeeter Bill wollte in die Stadt gehen, also ging Fuzzy mit ihm. Sie banden ihre Pferde an das Geländer vor dem General Store, wo Skeeter mehr Tabak kaufen wollte. Emory Van Ness, der alte Händler, schüttelte Skeeter Bill herzlich die Hand und verkaufte ihm den Tabak.
„Ich habe gehört, du bist in der Stadt, Skeeter“, sagte er. „Ich hoffe, du bleibst eine Weile bei uns.“
„Man kann nie etwas über mich sagen“, antwortete Skeeter Bill. „Ich bin wie ein Wüstenwind, Emory.“

Skeeters Blick wanderte über die Munition für Gewehre und Revolver auf einem Regal hinter ihm – doch er entdeckte nicht die Marke der Patronen, die er am Wasserloch gefunden hatte.
„Brauchst du etwas Munition?“, fragte Fuzzy.
„Ich habe genug für meinen Sechsschüsser“, antwortete Skeeter. „Hast du einen Dreißig-Dreißiger, Fuzzy?“
„Ja, ich habe einen – aber der Zündstift ist kaputt. Ich wollte ihn reparieren lassen, aber es gibt keinen Waffenschmied in der Gegend.“

Skeeter erwähnte die Marke der Patronen, die er am Wasserloch gefunden hatte – doch Van Ness schüttelte langsam den Kopf.
„Wir hatten schon seit ein paar Monaten keine davon mehr. Ich habe welche bestellt. Sam Keenan hat die letzte Packung gekauft, die ich noch hatte. Die anderen sind genauso. Tatsächlich habe ich sogar noch mehr Bestellungen dafür.“

Sie verließen den Laden. Skeeter Bill ging zum New York Chop House, um Margie Edwards zu begrüßen – doch sie war nicht da. Eine andere Frau bediente die Gäste.
Shorty Hale, der Besitzer, kam aus der Küche; sein Gesichtsausdruck war etwas verlegen. Skeeter Bill fragte nach Margie.
Shorty sagte: „Sie hat gestern Abend gekündigt.“
„Ach ja? Hat sie einen besseren Job bekommen, Shorty?“
„Sie… sie hat nichts gesagt. Sie ist einfach gegangen.“

Skeeter ging zum kleinen Haus und fand Mrs. Edwards dabei, wie sie über einer Waschschüssel arbeitete.
„Shorty hat mir gesagt, du würdest den Restaurantjob aufgeben, Margie“, sagte Skeeter.
„Shorty wird wohl immer höflicher“, erwiderte sie. „Er hat mich gefeuert.“
Skeeter sah sie scharf an. „Warum, Margie?“
„Ich weiß es nicht. Wir hatten keine Probleme. Alles lief gut – aber als meine Schicht vorbei war, sagte er mir, ich bräuchte nicht mehr zurückzukommen.“ Sie strich sich eine Haarsträhne aus der Stirn. „Ich weiß nicht, was ich jetzt tun soll.“
Skeeter Bill drehte sich abrupt um und verließ das Haus. Mit seinen langen Beinen machte er große Schritte, als er zum Restaurant zurückkehrte. Shorty kam an die Theke und stellte fest, dass Skeeter Bill auf ihn wartete. Der Ausdruck auf Skeeters Gesicht war nicht angenehm, als er leise sagte:
„Warum hast du mir gelogen, Shorty Hale? Sie hat den Job nicht aufgegeben.“
Shorty schluckte schwer, versuchte aber, tough zu wirken.
„Nun ja – sie hat einfach…“
„Sag schon, Shorty. Was hat sie getan – oder gesagt?“
„Nichts“, gab Shorty kläglich zu. „Hör zu, Skeeter – das geht nur dich und mich etwas an. Ich gehöre hier nicht – ich arbeite nur hier. Der Besitzer hat gesagt, ich solle mich von ihr trennen, und ich musste das tun. Ehrlich.“
„Wer gehört das Restaurant, Shorty?“
Shorty Hale schüttelte den Kopf. „Ich kann es dir nicht sagen, Skeeter. Wenn ich es täte, würde ich meinen Job verlieren. Ich soll so tun, als gehörte mir das Restaurant. Sag niemandem, dass dem nicht so ist. Ich musste es dir einfach sagen.“
„Sam Keenan?“, fragte Skeeter leise. Shorty blinzelte schnell.
„Ich kann es dir nicht sagen, Skeeter. Das ist mein Job.“
„Shorty, ich will eine ehrliche Antwort: Versucht Sam Keenan, sich um Margie Edwards zu kümmern?“
„Ich – ich habe gehört, dass er das tut“, flüsterte Shorty. „Ich glaube nicht, dass das ein Geheimnis ist. Er mochte sie irgendwie – bevor Hooty weggeschickt wurde. Es geht mich nichts an, aber ich habe gehört, dass er sie vor nur einer Woche gebeten hat, sich von ihrem Mann scheiden zu lassen und ihn zu heiraten – und sie hat abgelehnt. Sie ist ziemlich dumm. Sam könnte ihr alles geben und für die beiden Kinder sorgen.“
„Vielen Dank, Shorty. Ich werde nichts davon erwähnen.“

„I–Ich hoffe, das tust du nicht. Ich brauche diesen Job, Skeeter.“
Fuzzy Davis wartete vor dem Lebensmittelladen auf Skeeter Bill.
Skeeter sagte: „Fuzzy, lass uns zum Tumblin’ K fahren und Sam Keenan besuchen. Von dort aus können wir über die Hügel weiterreiten.“
Mürrisch stimmte Fuzzy zu, fragte sich aber, warum Skeeter dorthin gehen wollte. Tatsächlich versuchte er, diesen großen, langbeinigen Cowboy zu verstehen – jemanden, der schon immer mehr oder weniger ein Rätsel gewesen war. Auf dem Weg dorthin sagte Skeeter: „Fuzzy, wusstest du eigentlich, dass Sam Keenan versucht hat, bei Margie Edwards Eindruck zu schinden?“
„Nun – äh – oh, ich habe gehört, dass er das getan hat. Ich habe selbst nie darauf geachtet. Warum?“
„Ich habe mich nur gefragt“, antwortete Skeeter Bill.
Sams Haus war ein typisches Ranchhaus für einen Junggesellen – ohne viele anspruchsvolle Verzierungen. Es gab eine lange, wackelige Veranda. Ein Mann saß auf den Stufen und arbeitete an einer Waffe. Es war „Arizona“ Ashley, der seit Jahren Sams Koch war – ein dünner, drahtiger alter Mann. Er schüttelte Skeeter Bill und Fuzzy kräftig die Hand und lud sie ein, im Schatten Platz zu nehmen.
Ashley sagte: „Sam ist gestern Nachmittag nach Silver Springs gegangen. Die Jungs arbeiten alle. Sam wird wahrscheinlich erst spät am Nachmittag zurückkommen. Wie geht’s dir, Skeeter?“
„Gut, Arizona. Du siehst auch gut aus.“
„Ja, mir geht’s gut.“
„Was machst du da – bereitest du dich auf einen Krieg vor?“, fragte Fuzzy.
Arizona grinste. „Nein, ich hoffe nicht, Fuzzy. Die Jungs machen sich darüber lustig, wie diese Waffe funktioniert. Deshalb wollte ich sie etwas verbessern. Ich bereite mich nur darauf vor, sie auszuprobieren. Siehst du diese Dose da oben auf dem Mesquite-Baum, Skeet? Versuch mal, sie zu treffen.“
Skeeter nahm das Gewehr, drückte den Lauf gegen seine Schulter und zog vorsichtig den Abzug. Die Dose flog in die Luft und verschwand. Skeeter Bill entfernte die leere Patrone und reichte das Gewehr an Arizona weiter. Dieser sagte: „Siehst du irgendetwas Falsches an dieser Waffe, Skeet?“

„Es schießt dorthin, wohin man es hält, Arizona.“
„Das ist es, was ich den Jungs immer sage – es liegt nicht an der Waffe, sondern an dir.“
„Skeet konnte schon immer ein Insekt mit einem Schuss aus dem Auge schießen“, sagte Fuzzy.
„Und er hob dabei nie eine Augenbraue“, fügte Arizona nüchtern hinzu. „Das ist einfach ein Talent – mehr nicht. Manche Leute lernen das einfach nie. Bleibst du bei Fuzzy, Skeet?“
„Ja, für ein paar Tage. Ich bin sozusagen ein Vagabund, Arizona.“
„Ich weiß, dass du das bist – und es tut mir leid, Skeet. Das bringt nichts. Früher wollte ich ständig weiterziehen, aber schließlich wurde ich klug und sagte zu mir: ‚Arizona, du wirst alt. Ein rollender Stein sammelt keinen Moos. Nimm dir einen guten, festen Job und bleib dabei.‘ Und genau das habe ich getan. Ich bin seit achtzehn Jahren hier – und sieh dir an, was ich erreicht habe.“
„Was hast du erreicht?“, fragte Skeeter Bill.
„Einen festen Job – und ich schulde nur drei Dollar und sechs Cent. Man kann nie wissen, wie es um mich stehen würde, wenn ich weiterhin herumziehen würde.“
„Du hast auch viele Opfer gebracht, um dorthin zu kommen, wo du jetzt bist“, bemerkte Fuzzy. „Ich erinnere mich daran, als du noch gar nichts hattest.“
„Das war, bevor ich klug wurde, Fuzzy.“

V

Anstatt zu warten und im Tumbling K zu Abend zu essen, überquerten Skeeter Bill und Fuzzy die Hügel und gingen zum Bar D. Tante Emma war etwas besorgt. Sie sagte: „Nach dem, was heute Morgen passiert ist, mache ich mir natürlich Sorgen.“
„Niemand will Fuzzy wehtun“, sagte Skeeter Bill.
„Sie haben doch nur eine Puppe beschossen, oder?“
„Das missfällt mir, Emmy“, protestierte Fuzzy. „Vielleicht hat die Hitze deine guten Manieren beeinträchtigt. Setz dich hin und fächel dir Luft zu.“
„Ich denke, das werde ich tun“, lächelte sie. „Ich habe das Essen bereits auf dem Herd, und die Kekse sind bereit, in den Ofen zu kommen. Dieser alte Herd ist heißer als alles, was Sünder jemals erleben müssen. Gibt es Neuigkeiten aus Yellow Butte?“
„Wir haben keine gefunden“, seufzte Fuzzy und fächelte sich mit seinem Hut Luft zu. „Zumindest ich nicht – ich weiß nicht, wie es bei Skeet ist. Ich habe gesehen, wie er aus dem New York Chop House kam, als würde der Teufel ihn antreiben. Er war ein paar Minuten weg und kam schneller zurück. Er ging wieder hinein, blieb eine Minute oder zwei dort und kam anschließend heraus.“
„Du beobachtest mich also, was?“, fragte Skeeter Bill. „Ich möchte dir eine Frage stellen, Fuzzy: Hast du jemals gehört, dass Sam Keenan das New York Chop House besitzt?“
„Sam Keenan? Nein, das habe ich nie gehört, Skeet. Woher hast du diese Idee?“
„Manchmal kommt mir so etwas in den Sinn“, antwortete Skeeter Bill.
„Wie geht es Margie Edwards?“, fragte Tante Emma.
„Sie wurde gefeuert“, antwortete Skeeter Bill. „Shorty sagte mir, sie habe gekündigt – und dass sie gefeuert wurde. Ich habe es dann Shorty überlassen, und er sagte, er besitze das Café nicht, sondern nehme Befehle vom Besitzer entgegen, und der Besitzer habe ihm gesagt, er solle Margie feuern.“
„Ach, ich glaube, er versucht, sich da rauszuwinden, Skeet.“
„Wenn ich glauben würde, dass er das tut, würde ich ihn in seinem eigenen Saft ertränken.“
„Mein Gott, das ist es!“, rief Fuzzy.
„Was ist es?“, fragte Skeeter Bill schnell.

„Eine sinnvolle Verwendung für Shorty Hale’s Suppe – allerdings ist sie wohl zu dünn, um einen Menschen zu ertränken. Man kann darin problemlos atmen.“
„Fuzzy!“, rief Tante Emma. „Das ist lächerlich. Aber Skeeter, was hat dir bloß die Idee eingegeben, dass Sam Keenan dieses Restaurant besitzen könnte?“
„Ich weiß es nicht“, seufzte Skeeter Bill. „Ich hatte wohl einfach so ein Gefühl.“
„Du und deine Gefühle!“, spottete Fuzzy.
„Geh und schau dir diesen alten Hut sowie den Rücken des Mantels an, Fuzzy.“
„Ja-a-ah, ich schätze, du hast tatsächlich manchmal Geistesblitze. Manchmal bin ich auch klug.“
„Wann?“, fragte Tante Emma nüchtern.
Fuzzy wandte sich an Skeeter: „Ist das nicht wie bei einer Frau – immer versucht, einen auf ein genaues Datum festzunageln?“
„Und bekommt nie eine Antwort“, sagte Tante Emma und ging zurück in die Küche.
Ollie Ashley und Len Riggs wollten nach Yellow Butte gehen, und Skeeter Bill beschloss, mit ihnen zu fahren – gegen den Widerstand von Fuzzy Davis, der behauptete, Skeeter könnte besonders in der Dunkelheit in Schwierigkeiten geraten.
„Schwierigkeiten sind mein zweiter Vorname, Fuzzy“, sagte Skeeter Bill zu ihm. „Mir wird schon nichts passieren. Außerdem habe ich zwei gute Männer bei mir.“
„Die beiden?“, spottete Fuzzy. „Was für eine Hilfe sind die schon? Ich muss nur mit den Fingern schnippen, und schon suchen sie Deckung.“
„Wann zum Beispiel?“, fragte Ollie nüchtern.
„Ach, ihr seid genau wie Emmy – immer nur nach Daten fragen. Geht ruhig und sterbt. Vielleicht wird das das Land verbessern – ich weiß es nicht.“
Ollie und Len banden ihre Pferde im Seven-Up Saloon an, doch Skeeter ritt direkt zum Haus der Edwards’. Er band sein Pferd an den wackeligen Zaun und ging zum erleuchteten Haus. Young Bill kam zur Tür, um Skeeter Bill willkommen zu heißen. Margie und Nellie lasen ein Buch. Sie freuten sich, Skeeter zu sehen.
Margie sagte: „Du bist gestern so schnell weggegangen, dass ich dachte, du wärst wütend auf mich.“
„Ach, ich werde niemals wütend auf meine Freunde“, sagte Skeeter mit einem Lächeln. „Ich hatte damals einfach etwas anderes im Kopf.“

Sie saßen eine Stunde lang zusammen und unterhielten sich, bevor die beiden Kinder ins Bett gingen. Nachdem sie gegangen waren, fragte Skeeter Bill Margie, ob sie wisse, wem das New York Chop House gehöre. „Shorty Hale“, antwortete sie. „Shorty sagt, er wisse es nicht und habe vom Besitzer den Befehl, dich zu entlassen.“ „Das ist lustig, Skeeter – alle glauben, dass Shorty es besitzt. Und wenn es einen anderen Besitzer gäbe, warum sollte der mich dann entlassen wollen? Ich habe nichts getan – zumindest nichts, von dem ich weiß.“ Skeeter Bill schüttelte den Kopf und beugte sich vor. Dann sah er sie an und sagte leise: „Margie, ich möchte mich nicht in deine Privatangelegenheiten einmischen, aber ich würde gerne wissen, ob Sam Keenan jemals mit dir geschlafen hat.“ Margie Edwards’ Lachen klang gezwungen, doch sie sagte: „Das wäre nichts Neues – falls er es getan hätte, Skeeter.“ „Er wollte dich heiraten, ja?“ „Ja. Aber ich würde ihn nicht heiraten, Skeeter. Ich sagte ihm, ich würde auf Hootys Rückkehr warten, und er meinte – nun, er sagte, ich müsste sehr lange warten. Ich sagte ihm, ich würde schon zurechtkommen.“ „Waren Hooty und Sam Keenan gute Freunde?“ „Nun, ich weiß nicht, ob sie gute Freunde waren, aber sie waren sicherlich keine Feinde, Skeeter. Aber was soll das alles? Du stellst Fragen wie ein Anwalt.“ „Ich versuche, zwei und zwei zu sechs zu addieren, Margie. Ich habe das Gefühl, ich habe einige ‚schlafende Hunde‘ im Road-Runner Valley geweckt – und sie sind nicht glücklich darüber, dass ihr Schlaf gestört wird. Ich werde wohl zum Ranchhaus gehen, aber ich hoffe, ich sehe dich wieder.“ „Sei vorsichtig“, warnte sie. „Ich weiß nicht, was du vorhast, aber es ist wahrscheinlich etwas Gefährliches.“ „Mir gefällt das“, sagte er und lächelte sie an. „Mach dir keine Sorgen, Margie – heute ist erst Dienstag.“ Er schloss die Tür hinter sich und ließ sie darüber nachdenken, was er mit „heute ist erst Dienstag“ gemeint hatte.

Draußen vor dem alten Zaun war es sehr dunkel, und Skeeter Bill musste sein Pferd fast ertasten statt sehen. Als er die Zügel über den Kopf des Pferdes legte, sagte ihm etwas, dass Gefahr in der Nähe war. Es hatte keinen Laut gegeben, doch ein sechster Sinn warnte ihn. Sofort duckte er sich tief, um unter dem Pferd hindurchzuschlüpfen – doch eine zischende Schnur sauste über sein Gesicht, spannte sich straff über seine Nase, und er wurde nach hinten in den Dreck gerissen. Das Pferd drehte sich gegen den Zaun, als Skeeter Bill zu Boden ging, und eine Stimme fluchte laut. Skeeter landete auf einem Hüftknochen und Ellbogen; für einen Bruchteil einer Sekunde lockerte sich die Schnur. In dieser kurzen Zeit zog Skeeter Bill seine Waffe und schoss blindlings, wobei er versuchte, die sich straffende Schnur als Orientierungshilfe zu nutzen. Ein Mann schrie laut, und die Schnur fiel weg. Schnell riss Bill die Schnur von seinen Augen, legte sich flach hin und hielt die Waffe bereit. Ein Schuss ertönte – das wirbelnde Pferd flog über Skeeter Bill hinweg, traf ihn aber nicht. Während er aufstand und sein Pferd ergriff, hörte er, wie ein Mann entlang des Zauns davonlief. Margie rief von der Tür aus: „Skeeter Bill! Skeeter, bist du verletzt?“ „Mir geht’s gut, Margie“, rief er zurück. „Jemand hat nur Unsinn gemacht. Bis später.“ Die beiden Kinder drängten sich hinter ihre Mutter und fragten sie nach dem Schuss – doch sie konnte ihnen nicht sagen, was passiert war, außer dass Skeeter Bill sagte, es ginge ihm gut. „Ich wette, im Kampf ist er wie ein Ringelschwanzwolf“, erklärte der junge Bill stolz. „Schau dir nur seine Schultern an! Ich hoffe, ich werde einmal so ein guter Mann wie er. Mama, ich wette, Papa würde das gefallen.“ „Ja, das glaube ich auch, Bill. Jetzt geh wieder ins Bett und vergiss die Sache. Skeeter Bill kann auf sich selbst aufpassen.“ Skeeter ritt zurück zum Bar D. Fuzzy und seine Frau waren noch wach. Ollie und Len waren bereits nach Hause gegangen und befanden sich im Schlafsaal. Skeeters Nase war aufgeschürft, und über seinem linken Auge war eine Schnittwunde von der Schnur. Er erzählte ihnen, was passiert war. Fuzzy sagte: „Skeet, solche Dinge sind kein Scherz.“ „Ich mache keine Witze, Fuzzy. Ich verstehe nicht, warum sie versucht haben, mich mit einer Schnur zu fesseln. Was ihr Ziel war, weiß ich nicht – außer dass sie wohl vorhatten, mich herumzuzerren. Jedenfalls ist alles gut ausgegangen. Ich habe einmal geschossen, aber…“

„Ich glaube nicht, dass ich jemanden getroffen habe. Wenn ich darüber nachdenke“, sagte Skeeter nachdenklich, „habe ich einen Mann schreien hören.“
„Nun, das ist das Seltsamste, was ich je gehört habe!“, rief der kleine Cowboy aus. „Skeet, kannst du uns nicht sagen, warum sie versuchen, dich von diesem irdischen Dasein zu befreien?“
„Deine Vermutung ist fast genauso gut wie meine, Fuzzy.“
„Ja, fast“, sagte Fuzzy trocken. „Emmy, warum mischst du dich nicht in diese Diskussion ein? Hast du denn keine Ideen?“
Tante Emma schüttelte den Kopf und verlor fast ihre Brille.
„Ich denke, wir sollten besser ins Bett gehen“, seufzte Fuzzy. „Es sei denn, du willst wach bleiben, Skeet – damit du sie nicht enttäuschst, falls sie hierherkommen, um es mit dir zu beenden.“
„Nein, ich glaube, sie sind zu enttäuscht, um heute Nacht noch einmal zu versuchen.“
Sie machten sich fertig zum Schlafen, als sie hörten, wie Pferde auf das Haus zukamen. Fuzzy ging zur Tür und wartete darauf, dass die Besucher klopften – da rief eine Stimme:
„Fuzzy, hier ist Al Creedon!“
„Die Polizei ist unter uns“, flüsterte Fuzzy und öffnete die Tür. Es war der Sheriff zusammen mit seinem Stellvertreter, Muddy Poole. Skeeter Bill stand in der Tür zur Küche und grüßte die Beamten.
„Du kommst spät, oder, Al?“, fragte Fuzzy.
„So etwas in der Art. Ich bin froh, dass du zu Hause bist, Skeeter. Wir haben gehofft, dass du hier sein würdest.“
„Was ist los, Al?“, fragte Skeeter neugierig.
„Über das, was heute Nacht passiert ist – bei Edwards’ Haus. Einige von uns haben die beiden Schüsse gehört, aber es war schwierig herauszufinden, wo das passiert ist. Frau Edwards sagte uns, es sei vor ihrem Haus passiert, und du hättest gesagt, es ginge dir gut.“
„Das stimmt“, gab Skeeter zu. „Jemand hat versucht, mich im Dunkeln zu fesseln.“
„Er hat immer noch Verbrennungen an den Augen und der Nase von den Seilen“, sagte Tante Emma.
Der Sheriff nickte. „Skeeter“, sagte er, „kanntest du einen Mann namens Dutch Held?“

Skeeter Bill schüttelte den Kopf. „Ich glaube nicht, dass ich das jemals getan habe, Al.“
„Ich habe von ihm gehört“, sagte Fuzzy. „Man sagt, er sei ein schlechter Kerl.“
„War er“, sagte der Sheriff. „Skeet, wie oft hast du geschossen?“
„Einmal. Jemand hat auch auf mich geschossen. Es wurden insgesamt nur zwei Schüsse abgefeuert. Ich habe so ein Gefühl, dass ich jemanden getroffen habe.“
„Ich auch“, sagte der Sheriff leise.
Skeeter Bill blickte den Sheriff prüfend an.
„Was meinst du damit, Al?“, fragte er neugierig.
„Wo war dein Pferd, als du versucht hast, aufzusteigen?“
„Nun – direkt vor dem Tor.“
„Aha. Das bedeutet, die Ecke des Zauns ist etwa zwanzig Fuß entfernt. Nun, Skeeter, wir haben Dutch Held an der Ecke des Zauns gefunden – tot. Er hatte eine Kugel im rechten Arm; dadurch wurde sein Arm am Ellbogen zertrümmert. Die andere Kugel befand sich im Hinterkopf – diese tötete ihn sofort.“
Skeeter Bill starrte nachdenklich auf den Boden. Der andere Schuss war nicht auf ihn abgefeuert worden, sondern in den Hinterkopf von Dutch Held.
Fuzzy sagte: „Das ergibt keinen Sinn, Al.“
„Was meinst du, Skeeter?“, fragte Muddy Poole.
„Es gibt nur eine Erklärung, Muddy“, antwortete Skeeter Bill. „Der Mann, der bei Dutch Held war, wollte es nicht mit einem behinderten Mann zu tun haben – deshalb hat er ihn erschossen.“
„Das wäre eine schreckliche Tat!“, rief Tante Emma aus.
„Könntest du bitte etwas erzählen, Skeet?“, bat der Sheriff.
Skeeter Bill lächelte langsam. „Na gut“, sagte er. „Ich habe keine bevorzugten Themen – also wähl ruhig aus, Al.“
„Einer der Jungen von hier hat angedeutet, dass jemand versucht hat, dich heute Morgen umzubringen, Skeeter. Heute Abend haben sie es wieder versucht. Zufälligerweise bin ich der Sheriff dieses Countys – solche Dinge gehören zu meinen Aufgaben. Was ist deine Meinung?“
„Ich stimme dir zu, Sheriff. Finden Sie heraus, wer versucht, mich umzubringen. Mir macht das nichts aus.“
„Du meinst, du weißt es nicht?“

„Sheriff“, antwortete Skeeter Bill ernst, „wenn ich es wüsste – sicherlich – glauben Sie doch nicht, dass ich dann noch darauf warten würde, bis sie es wieder versuchen, oder?“
„Wie ich Ihnen schon auf dem Weg hierher gesagt habe, Al, wir verschwenden nur unsere Zeit“, sagte Muddy Poole. Der Sheriff seufzte und stand auf.
„Ich denke, Sie haben recht, Muddy. Ich hoffe, ich sehe Sie wieder, Skeeter.“
„Das ist selbstverständlich“, sagte Skeeter nüchtern. „Sie können ruhig hoffen, dass ich Sie auch wiedersehe.“
Nachdem die beiden Beamten gegangen waren, sagte Skeeter Bill: „Fuzzy, was wissen Sie über diesen Dutch Held?“
„Nun, er war ein schlechter Kerl, Skeet. Er wurde des Diebstahls, des Pferdediebstahls, des Schmuggelns – schließlich sogar des Mordes verdächtigt. In Yuma hat er bei einem Überfall einen Mann erschossen. Dutch war ab und zu in der Gegend, als er für die Double Circle Seven nördlich von Silver Springs arbeitete. Von ihm habe ich in letzter Zeit nichts mehr gehört.“
„Vielen Dank, Fuzzy. Nun, Leute, ich denke, wir können jetzt ins Bett gehen und gut schlafen. Ich glaube, jemand ist wegen der heutigen Arbeit ziemlich enttäuscht – und das bin nicht ich. Gute Nacht, Leute.“
„Sie sollten besser beten“, riet Tante Emma.
Skeeter grinste sie an und sagte: „Tante Emma, wie wäre es, wenn Sie es für mich tun würden? Meine Gebete scheinen nie hoch genug zu sein, um etwas zu nützen.“
„Das würde ich gerne tun“, sagte Fuzzy ernst. „Dann hat sie weniger Zeit, den Herrn anzuflehen, aus mir einen besseren Menschen zu machen. Ich weiß nicht, wen sie als Vorbild nimmt.“

VI

Obwohl Fuzzy am nächsten Tag mit Skeeter Bill nach Yellow Butte ging, war er überhaupt nicht begeistert davon. Sie sprachen mit dem Sheriff, der ihnen sagte, dass die Untersuchung am Samstagvormittag stattfinden würde – verzögert, weil Dr. Boardman geschäftlich nach Crescent City musste. Skeeter Bill zögerte nicht und ging sofort zum Arzt, der gerade bereit war, wegzufahren.
„Ich möchte Ihnen eine Frage stellen, Doktor“, sagte Skeeter Bill. „Ein oder zwei Tage nachdem Hooty Edwards angeschossen wurde, wurden Sie gerufen, um eine Schusswunde zu behandeln?“
Der grauhaarige Arzt schüttelte den Kopf. „Nein, da bin ich mir sicher, Sergeant. Ich hätte es bestimmt behalten.“
Skeeter Bill bedankte sich bei ihm und kehrte auf die Hauptstraße zurück, wo er Fuzzy Davis fand. Er sagte ihm, dass er nach Silver Springs gehen würde.
„Ich komme wieder zur Untersuchung zurück“, sagte er zu Fuzzy. „Machen Sie sich keine Sorgen – ich werde hier sein.“
„Wer macht sich Sorgen?“, fragte der kleine Cowboy. „Sie halten sich wohl für sehr wichtig. Gehen Sie ruhig und lassen Sie sich erschießen. Silver Springs ist ein wirklich schöner Ort zum Sterben. Ich werde Emmy sagen, dass sie für Sie betet.“
„Jede Hilfe hilft“, sagte Skeeter mit einem Lächeln. „Vielen Dank, Fuzzy.“
Es war spät am Freitagabend, als Skeeter Bill zur Ranch Bar D zurückkehrte. Tante Emma bereitete ihm das Abendessen zu, und Fuzzy versuchte mehrmals, etwas aus ihm herauszubekommen – doch Skeeter erwähnte nicht, warum er nach Silver Springs gegangen war.
Tante Emma sagte: „Fuzzy und ich müssen morgen zur Untersuchung sein – und man hat gesagt, Sie müssen auch dort sein. Ich habe Margie Edwards gesehen; man hat ihr gesagt, sie solle dabei sein und die beiden Kinder mitbringen.“
Skeeter Bill lächelte über seinen Kaffee. „Wir werden eine richtige Zusammenkunft der Alten haben“, sagte er. „Irgendwas Neues, Fuzzy?“
„Nichts Ungewöhnliches. Ich war am Hangin’ Rock Wasserloch – aber der Zaun ist immer noch in Ordnung. Hat man Ihnen in Silver Springs nichts angetan?“
„Nein, man hat sich gut um mich gekümmert. Es ist ein schöner Ort dort.“

„Du kannst es haben“, antwortete Fuzzy. „Du gehst doch zur Untersuchung, oder?“
„Wenn ich überlebe – ja.“
„Mein Gott!“, rief Tante Emma aus. „Du denkst doch nicht daran, bis dahin ums Leben zu kommen, oder, Skeet?“
„In einem so rückständigen Land wie diesem, Tante Emma, ist es für niemanden sinnvoll, zu weit vorauszuplanen.“
Samstag war immer ein wichtiger Tag in Yellow Butte. Es war der Einkaufstag für fast alle Menschen im Road-Runner Valley – sie brachten nicht nur ihre Kinder mit, sondern auch ihre Hunde. Um zehn Uhr war bereits jeder verfügbare Platz zum Anbinden von Pferden belegt. Fuzzy und Tante Emma banden ihre Pferde hinter dem Büro des Sheriffs an, zusammen mit Skeeters Pferd.
Die Untersuchung fand im Gerichtssaal des Gerichtsgebäudes statt; der Gerichtsmediziner Dr. Boardman leitete sie. Der Saal war schon lange vor Beginn der Untersuchung voll. Frau Edwards sowie ihre beiden Kinder, Fuzzy und Tante Emma sowie Skeeter Bill, die alle als Zeugen fungierten, erhielten besondere Plätze ganz vorne.
Von seinem Platz aus konnte Skeeter Bill den größten Teil der Menge überblicken. Viele von ihnen kannte er seit langer Zeit. In der ersten Reihe sah er Slim Lacey und Sam Keenan. Hinter Lacey stand Johnny Greer, Keenans Vorarbeiter, sowie einige seiner Männer. Bei der Auswahl der Geschworenen wurde Sam Keenan zusammen mit fünf weiteren Männern aus Yellow Butte ausgewählt.
Sheriff Al Creedon und sein Stellvertreter Muddy Poole hatten Plätze in der Nähe des Gerichtsmediziners – und konnten so den Blicken der Menge ausgesetzt sein.
Dr. Boardman eröffnete die Verhandlung, schilderte die Umstände, unter denen die Leiche von Dutch Held gefunden wurde, und nannte die Todesursache.
„Meiner Meinung nach“, sagte der Arzt, „hat jemand eine Pistole mit 45er Kaliber fast direkt an den Hinterkopf von Dutch Held gehalten und den tödlichen Schuss abgefeuert. Die Waffe war so nah, dass sie ihm die Haare verbrannte.“
Er wartete, bis diese Informationen bei der Menge angekommen waren, und sagte dann: „Wir rufen nun Skeeter Bill Sarg zum Zeugenstand.“
Der Gerichtsmediziner leitete ungeschickt den Eid ein, damit Skeeter Bill versprach, die Wahrheit zu sagen – und Skeeter schwor, dass er das tun würde.

Skeeter setzte sich auf den Stuhl und streckte seine langen Beine aus. Er schob seine im Holster steckende Waffe an eine geeignete Stelle.
Der Gerichtsmediziner sagte: „Es ist kaum angemessen, eine Waffe im Zeugenstand zu tragen.“
„Wer braucht sie wohl mehr, Doktor?“, fragte Skeeter – die Menge lachte. Der Arzt nickte und sagte: „Erzählen Sie dem Geschworenenausschuss doch genau, was vor dem Haus von Frau Edwards passiert ist.“
Skeeter berichtete ihnen ausführlich von dem Angriff auf ihn, wie er ihm entkommen war, und sagte, er wisse nicht, ob jemand getötet worden sei.
„Ich dachte, der Schuss wäre auf mich abgefeuert worden“, gestand er, „bis der Sheriff zum Bar D kam und mir erklärte, was passiert war.“
„Ich verstehe, dass Sie Dutch Held nicht kennen – und auch nicht wissen, warum Sie angegriffen wurden“, sagte der Arzt.
„Ich habe Dutch Held noch nie getroffen – aber ich leugne diese Aussage, Doktor.“
Der Arzt starrte Skeeter einige Momente lang an und fragte leise: „Wollen Sie damit sagen, dass Sie wissen, warum Sie angegriffen wurden?“
„Ja“, antwortete Skeeter kalt. „Sie haben es schon einmal versucht, Doktor – doch sie haben auf eine Puppe geschossen, nicht auf mich. Es war zwar eine gute Schusshaltung – aber man kann keinen Zaunpfahl töten, selbst wenn er einen Hut trägt. Sehen Sie“, fuhr er nach einer Pause fort, „der Schütze hat einen Fehler gemacht. Er hat die leeren Hülsen aus seinem Gewehr nicht aufgesammelt. Fast jedes Gewehr hinterlässt seine eigene Spur auf einer Hülse – vielleicht durch die Art und Weise, wie der Zündstift auf das Zündhütchen trifft, ein Kratzer auf der Hülse – immer am selben Platz. Doktor, ich habe diese Hülsen gefunden und selbst mit einer Waffe geschossen, nur um eine leere Hülse zu bekommen – und sie passen überein.“
„Aber warten Sie mal! Das ist schon älter als nur ein paar Tage – es geht zurück auf die Verurteilung von Hooty Edwards. Sehen Sie, meine Herren: An jenem Abend hat ein Barkeeper Drogen in Hootys Whisky gemischt – deshalb wusste Hooty nicht, was passierte. Es ist klar, dass ein Mensch unter dem Einfluss von Drogen diesen Bankraub nicht begangen haben kann. Der Mann musste nüchtern sein.“
„Der Sheriff hat an jenem Morgen Schüsse mit dem Bankräuber ausgetauscht – und er war sicher, den Mann getroffen zu haben. Meine Herren, das stimmt – aber es war nicht Hooty Edwards. Der Mann, den er getroffen hatte, ging am nächsten Tag zu einem Arzt, um sich wegen einer Schussverletzung behandeln zu lassen – aber nicht zu Doc Boardman. Er hatte Angst davor.“

In diesem großen Raum herrschte lange Stille. Alle Blicke waren auf Skeeter Bill gerichtet – sie warteten darauf, dass er fortfuhr. Er bewegte seine langen Beine und zog die Füße näher an den Stuhl heran. Dann sagte er mit brüchiger Stimme: „Slim Lacey, halte deine Hände sichtbar.“ Plötzlich warf sich Skeeter Bill zur Seite, landete auf den Knien – etwa sechs Fuß von dem Stuhl des Zeugen entfernt – genau in dem Moment, als eine Kugel in die Rückseite des Stuhls einschlug. Johnny Greer, der sich hinter Slim Lacey versteckt hatte, hatte unauffällig eine Waffe gezogen – außer Skeeter Bill, der seine Bewegung bemerkt hatte. Skeeter Bills Waffe feuerte aus seiner knienden Position; die Kugel durchschnitt Laceys Schulter, traf aber stattdessen Greer. Im Raum brach sofort Chaos aus. Keenan, der im Zeugenstand saß, stieß einen Mann von sich weg, um Platz zum Schießen zu haben. Er schrie: „Du verdammter Hund, ich werde dich–“ Skeeter Bills Waffe feuerte erneut – Keenan fiel auf die Knie, warf seine Waffe vor sich. Die Männer rangen miteinander, stürzten über Stühle und versuchten, der Schusslinie zu entkommen. Jemand rief: „Slim Lacey entkommt! Haltet ihn auf!“ Es gab keine Chance, sich durch diese Menschenmenge zu drängen. Skeeter Bill drehte sich zu den Vorderfenstern um. Sie waren nicht dazu konstruiert worden, geöffnet zu werden – doch Skeeter warf einen Stuhl durch eines der Fenster und trat hinaus auf den Bürgersteig, gerade als Slim Lacey vom Eingang wegrannte. Der Spieler sah Skeeter Bill, drehte sich um – mit der Waffe in der Hand – doch er wurde am Knöchel gepackt und zu Boden geworfen. Er schoss einmal in die Luft, bevor Skeeters Fuß die Waffe packte und sie quer über die Straße kickte. Männer strömten aus dem Gerichtsgebäude. Skeeter zog den Spieler wieder auf die Beine. Al Creedon und Muddy Poole hatten sich aus der Menge befreit und kamen angerannt. Einer der Männer war der grauhaarige Staatsanwalt, der Hooty Edwards ins Gefängnis geschickt hatte – sein Gesicht war kreidebleich. „Ich werde reden!“, keuchte der verängstigte Lacey, als er die Gesichter um sich herum sah. „Ich habe niemanden getötet. Ich habe Hooty das Zeug in seinen Drink getan – aber Keenan hat mich dafür bezahlt. Ich habe es in seinen letzten Drink getan, als er sagte, er wolle nach Hause gehen.“

„Mach weiter“, sagte Skeeter Bill angespannt.

Der Spieler platzte hastig mit seinem Geständnis heraus, mit hoher Stimme.
„Sam Keenan war pleite, also überfiel er die Bank und schob die Schuld auf Hooty Edwards. Er – er wollte Edwards’ Frau. Dann kaufte Keenan den Seven-Up und das New York Chop House. Ich besaß den Saloon nicht, aber alle dachten, ich würde es.“
„Warum haben sie versucht, mich zu töten?“, fragte Skeeter Bill.
„Weil sie dachten, du wüsstest zu viel. Sie wollten, dass Fuzzy Davis den Bar D verkauft. Deshalb engagierte Keenan Greer – und Greer war ein alter Kumpan von Dutch Held. Greer war der beste Schütze im Staat. Er behauptet, er habe Dutch versehentlich erschossen, als dieser sich vor ihm duckte. Er wollte dich umbringen, Skeeter. Das ist alles, was ich weiß. Aber ich habe niemanden ermordet – ehrlich, ich habe es nicht!“

Muddy Poole legte Slim Lacey Handschellen an und brachte ihn ins Gefängnis. Keenan war zwar nicht tot, aber schwer verletzt. Man trug ihn nach draußen – er war bei Bewusstsein. Er sagte zu Al Creedon und dem Staatsanwalt:
„Mrs. Edwards kann den Tumblin’ K haben – er gehört ihr. Wo ist Skeeter Bill?“
„Hier, Sam“, antwortete der Sheriff und schob den großen Cowboy nach vorn.

Sam Keenan starrte Skeeter Bill wütend an; seine Stimme wurde immer schwächer, als er sagte:
„Du gewinnst, Sarg. Aber ich möchte lange genug leben, um Doc Higgins in Silver Springs umzubringen – weil er dir erzählt hat, er habe meine Schusswunde behandelt, an dem Tag, an dem Hooty getötet wurde.“

Skeeter Bill beugte sich noch weiter nach unten, sein Gesicht ernst, als er sagte:
„Du liegst falsch, Sam. Doc hat mir das nicht gesagt. Er kam erst heute wieder nach Silver Springs, deshalb konnte ich nicht warten.“
„Du – äh –“, Keenan blinzelte schmerzhaft, als ihm klar wurde, was passiert war. Dann sagte er: „Aber du hast doch diese passende 30/30-Kugel gefunden, Skeeter.“
„Nein, das habe ich nicht, Sam“, leugnete Skeeter. „Ich habe es versucht, aber der verdammte Extraktor schleuderte die Kugel durch eine Ritze im Boden der Veranda – ich hatte keine Chance, zweimal zu schießen.“

„Was hattest du denn?“, flüsterte Keenan.
„Alles, was ich hatte, war ein Lederriemen, den ich am Quellteich von Fuzzy fand – nachdem die Drähte gerissen waren. Auf ihm steht eine JG-Marke, die mit einem heißen Draht eingebrannt wurde. Das klang wie Johnny Greer – und das war alles, was ich hatte … außer der Erkenntnis, dass ein schuldiger Mann auf eine Lüge hereinfallen wird. Du warst schuldig, Sam.“
Skeeter Bill wandte sich ab. Fuzzy, Tante Emma, Margie Edwards sowie ihre beiden Kinder sprachen aufgeregt miteinander.
Fuzzy sagte: „Wir werden Hooty schon in Kürze wieder hierherbringen, das verspreche ich euch. Ihr werdet auch das Tumblin’ K besitzen. Whooee-ee! Ole Skeet musste dieses Rattenloch wirklich in Eile aufräumen, oder, Skeet? Ich habe gerade mit Dan Houk Hände geschüttelt. Wir waren beide so aufgeregt, dass wir vergaßen, Feinde zu sein. Er lud mich ein, etwas zu trinken – aber Emmy lauschte. Na los, alter Kerl – warum sagst du nichts?“
Skeeter Bill lächelte langsam; sein Blick wanderte von einem Gesicht zum anderen, bis er schließlich den jungen Bill Edwards ansah. Seine blauen Augen waren leicht gerötet, seine Wangen leicht von Tränen gefärbt. Seine Augen waren etwas weit aufgerissen, als er Skeeter Bill ansah.
Skeeter Bill sagte sehr leise: „Alles Gute zum Geburtstag, Bill!“
„Ja – natürlich“, flüsterte der junge Bill. Dann ging Skeeter weg und zog seinen Hut tief über die Augen.

*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG-E-BOOKS „SKEETER BILL COMES TO TOWN“ ***

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Die Stiftung ist bestrebt, den Gesetzen zu entsprechen, die Wohltätigkeitsorganisationen und Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten regeln. Die Anforderungen an die Einhaltung dieser Gesetze sind nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen nachzukommen. Wir bitten nicht um Spenden in Gebieten, aus denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung der Vorschriften für einen bestimmten Bundesstaat zu ermitteln, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.

Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten annehmen, in denen wir die Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unveranlasster Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.

Internationale Spenden werden gerne angenommen, doch wir können keine Angaben zur steuerlichen Behandlung von Spenden aus dem Ausland machen. Allein die US-Gesetze überlasten bereits unser kleines Personal.

Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg nach aktuellen Spendenmethoden und Adressen. Spenden können auch auf verschiedene andere Weise geleistet werden, beispielsweise per Scheck, Online-Zahlung oder Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.

Abschnitt 5: Allgemeine Informationen über Project Gutenberg – Elektronische Werke

Professor Michael S. Hart war der Schöpfer des Konzepts von Project Gutenberg – einer Bibliothek elektronischer Werke, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang erstellte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books, unterstützt dabei nur von einem lockeren Netzwerk von Freiwilligen.

Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, wobei alle davon als nicht urheberrechtlich geschützt gelten, sofern keine Urheberrechtsangabe enthalten ist. Daher halten wir die E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten gedruckten Ausgabe.

Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für Project Gutenberg verfügt: www.gutenberg.org.

Diese Website enthält Informationen über Project Gutenberg, darunter Anleitungen dazu, wie man der Project Gutenberg Literary Archive Foundation Spenden zukommen lässt, wie man bei der Erstellung neuer E-Books hilft sowie wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmeldet, um über neue E-Books informiert zu werden.