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Das Project-Gutenberg-E-Book „Just so Stories“
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Titel: Just so Stories
Autor: Rudyard Kipling
Veröffentlichungsdatum: 1. August 2001 [E-Book #2781]
Letzte Aktualisierung: 29. Mai 2019
Sprache: Englisch

Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/2781
Herausgegeben von: David Reed

*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-E-BOOKS „JUST SO STORIES“ ***
JUST SO STORIES

Von Rudyard Kipling

Inhalt

Wie der Wal seinen Hals bekam
Wie das Kamel seine Warze bekam
Wie der Nashorn seine Haut bekam
Wie der Leopard seine Flecken bekam
Das Kind des Elefanten
Das Lied des alten Kängurus
Der Anfang der Armadillen
Wie der erste Buchstabe geschrieben wurde
Wie das Alphabet entstand
Die Krabbe, die mit dem Meer spielte
Die Katze, die allein lief
Die Schmetterlinge, die abstempelten

Wie der Wal seinen Hals bekam
Im Meer, vor langer Zeit, o meine Geliebste, lebte ein Wal,
und er aß Fische. Er aß Seesterne und Garfische, Krabben und Dorsche, Plötzen und Brachsen, Rochen sowie deren Partner, Makrelen und Aal – einfach alle Fische, die er im Meer finden konnte. Schließlich blieb nur noch ein kleiner Fisch übrig; es war ein kleiner „Stutenfisch“, der etwas hinter dem rechten Ohr des Wals schwamm, um in Sicherheit zu sein. Da stand der Wal auf seinem Schwanz und sagte: „Ich habe Hunger.“
Der kleine „Stutenfisch“ antwortete mit leiser Stimme: „Edler und großzügiger Walfisch – haben Sie schon einmal einen Menschen probiert?“
„Nein“, sagte der Wal. „Wie schmeckt er denn?“
„Gut“, sagte der kleine „Stutenfisch“. „Aber etwas rau.“
„Dann hol mir einen“, sagte der Wal und ließ mit seinem Schwanz das Meer schäumen.
„Einer nach dem anderen reicht aus“, sagte der „Stutenfisch“. „Wenn Sie zur Breite Fünfzig Grad Nord und Länge Vierzig Grad West schwimmen (das ist magisch), werden Sie mitten im Meer auf einer Flöße sitzen – ohne etwas anderes am Körper als eine blaue Leinenhose, ein Paar Träger (die dürfen Sie auf keinen Fall vergessen, meine Geliebste) sowie ein Taschenmesser. Dort werden Sie einen Schiffbrüchigen finden – und es ist nur fair, Ihnen zu sagen, dass es sich um einen Mann von unendlichen Ressourcen und Weisheit handelt.“
Also schwamm der Wal so schnell er konnte zur Breite Fünfzig Grad Nord und Länge Vierzig Grad West. Mitten im Meer, auf einer Flöße, ohne etwas anderes am Körper als eine blaue Leinenhose, ein Paar Träger (die müssen Sie unbedingt im Gedächtnis behalten, meine Geliebte) sowie ein Taschenmesser, fand er tatsächlich einen einzigen Schiffbrüchigen, der mit den Zehen im Wasser spielte. (Er hatte die Erlaubnis seiner Mutter, im Wasser herumzuplanschen – sonst hätte er es niemals getan, denn er war ein Mann von unendlichen Ressourcen und Weisheit.)
Dann öffnete der Wal seinen Mund immer weiter, bis er fast seinen Schwanz berührte, und schluckte den Schiffbrüchigen, die Flöße, auf denen er saß, seine blaue Leinenhose, die Träger (die dürfen Sie auf keinen Fall vergessen) sowie das Taschenmesser – er schluckte sie alle hinunter.

Warm, dunkel – in den inneren Schränken des Wals. Dann klatschte er mit den Lippen zusammen und drehte sich dreimal auf seinem Schwanz um. Doch sobald der Seemann, ein Mann von unermesslichen Ressourcen und Weisheit, sich tatsächlich in den warmen, dunklen Inneren des Wals befand, stolperte er, sprang herum, stieß gegen alles, hüpfte und tanzte, schlug gegen Dinge, biss zu, kroch, heulte, sprang wieder hoch, weinte und seufzte – und tanzte an Stellen, wo er es nicht tun sollte. Der Wal war wirklich sehr unglücklich. (Haben Sie die Träger vergessen?) Also sagte er zur „Stutenfischin“: „Dieser Mann ist wirklich seltsam – außerdem macht er mich zum Hicksen. Was soll ich tun?“ „Sagen Sie ihm, er soll herauskommen“, antwortete die „Stutenfischin“. Also rief der Wal dem Schiffbrüchigen zu: „Kommen Sie heraus und benehmen Sie sich anständig. Ich muss husten.“ „Nein, nein!“, sagte der Seemann. „Nicht so – sondern ganz anders. Bringen Sie mich an meine Heimatküste, zu den weißen Klippen Albions – dann werde ich darüber nachdenken.“ Und er begann noch mehr zu tanzen als zuvor. „Sie sollten ihn nach Hause bringen“, sagte die „Stutenfischin“ zum Wal. „Ich hätte Sie warnen sollen – er ist ein Mann von unermesslichen Ressourcen und Weisheit.“ Also schwamm der Wal mit allen Flossen und seinem Schwanz so schnell er konnte – schließlich sah er die Heimatküste des Seemanns sowie die weißen Klippen Albions. Er eilte bis zur Mitte des Strandes, öffnete seinen Mund weit und sagte: „Wechseln Sie hier in Winchester, Ashuelot, Nashua, Keene sowie an den Stationen entlang der Fitchburg Road.“ Kaum hatte er „Fitch“ ausgesprochen, trat der Seemann aus seinem Mund heraus. Doch während der Wal geschwommen war, hatte der Seemann, der tatsächlich ein Mann von unermesslichen Ressourcen und Weisheit war, sein Taschenmesser genommen und die Flöße in ein kleines, quadratisches Gitter aus Schnüren verwandelt. Dieses Gitter band er fest mit seinen Trägern zusammen – nun wissen Sie also, warum man die Träger nicht vergessen darf! Anschließend zog er dieses Gitter fest in den Hals des Wals – und es blieb dort stecken! Dann rezitierte er das folgende Gedicht – da Sie es noch nicht gehört haben, werde ich es Ihnen jetzt erzählen.

Mit Hilfe eines Gitters habe ich deinen Angriff gestoppt.
Für den Seemann war er ebenfalls ein „Hi-Ber-Nian“. Er ging hinaus auf die Kieselsteine und kehrte zu seiner Mutter zurück – sie hatte ihm erlaubt, mit den Zehen im Wasser zu spielen. Er heiratete und lebte danach glücklich bis an sein Lebensende. Das Gleiche geschah mit dem Wal. Doch ab jenem Tag hinderte das Gitter in seinem Hals, das er weder ausspucken noch hinunterschlucken konnte, ihn daran, etwas anderes als sehr kleine Fische zu essen. Deshalb fressen Wale heutzutage keine Menschen, Jungen oder kleine Mädchen mehr.
Der kleine „Pferdefisch“ versteckte sich im Schlamm unter den Türschwellen des Äquators. Er hatte Angst, der Wal könnte wütend auf ihn werden.
Der Seemann nahm das Taschenmesser mit nach Hause. Als er hinaus auf die Kieselsteine ging, trug er blaue Leinenshorts. Die Träger ließ er zurück, um das Gitter damit zu binden – und damit endet diese Geschichte.

Wenn die Luken der Kabine dunkelgrün sind – wegen des Meeres draußen;
Wenn das Schiff hin- und herschwankt und der Steward in die Suppenschüssel fällt;
Wenn die Koffer anfangen zu rutschen;
Wenn Nursey auf dem Boden liegt und Mama dir sagt, du sollst sie schlafen lassen;
Und du weder geweckt noch gewaschen noch angezogen wirst – dann wirst du wissen (falls du es noch nicht erraten hast), dass du dich „fünfzig Grad nördlich und vierzig Grad westlich“ befindest!

Wie der Kamel seine Keule bekam
Das ist nun die nächste Geschichte – sie erzählt, wie das Kamel seine große Keule bekam.

Zu Anfang der Zeiten, als die Welt noch ganz neu war und die Tiere gerade erst anfingen, für den Menschen zu arbeiten, lebte dort ein Kamel. Es wohnte mitten in der Heulenden Wüste – denn es wollte nicht arbeiten. Zudem war es selbst ein Heuler. Es fraß Stöcke, Dornen, Tamarisken sowie Milchstrauch und lachte dabei. Wenn jemand mit ihm sprach, sagte es nur „Humph!“ – nichts weiter.

Eines Montagsmorgens kam das Pferd zu ihm, mit einem Sattel auf dem Rücken und einer Zügelklammer im Maul. Es sagte: „Kamel, oh Kamel! Komm und trab wie wir alle.“
„Humph!“, sagte das Kamel. Das Pferd ging weg und berichtete dem Menschen davon.

Dann kam der Hund zu ihm, mit einem Stock im Maul, und sagte: „Kamel, oh Kamel! Komm und trage wie wir alle.“
„Humph!“, sagte das Kamel. Der Hund ging weg und berichtete dem Menschen davon.

Schließlich kam der Ochse zu ihm, mit dem Joch um den Hals, und sagte: „Kamel, oh Kamel! Komm und pflüge wie wir alle.“
„Humph!“, sagte das Kamel. Der Ochse ging weg und berichtete dem Menschen davon.

Am Ende des Tages rief der Mensch das Pferd, den Hund und den Ochsen zusammen und sagte: „Ihr drei – es tut mir sehr leid für euch (mit dieser noch so neuen Welt). Aber dieses Kamel da in der Wüste kann nicht arbeiten; sonst wäre es längst hier gewesen. Deshalb werde ich es in Ruhe lassen – ihr müsst doppelt so hart arbeiten, um das auszugleichen.“

Das machte die Drei sehr wütend. Sie hielten eine Beratung am Rande der Wüste ab. Das Kamel kam dabei immer noch dabei, Milchstrauch zu kauen – völlig untätig – und lachte über sie. Dann sagte es wieder „Humph!“ und ging weg.

Plötzlich kam der Dschinn, der über alle Wüsten herrschte, in einer Staubwolke angefahren – Dschinn reisen immer auf diese Weise, denn das ist Magie. Er hielt an, um mit den Dreien zu sprechen.
„Dschinn aller Wüsten“, sagte das Pferd, „ist es richtig, dass jemand untätig herumsitzt, wo die Welt doch so neu ist?“
„Sicherlich nicht“, sagte der Dschinn.
„Nun“, sagte das Pferd, „es gibt da etwas in der Mitte eurer Heulenden Wüste – er selbst ist ja auch ein Heuler – mit langer Hals und langen Beinen. Seit Montagmorgen hat er keine Arbeit mehr verrichtet. Er will nicht traben.“
„Pfui!“, sagte der Dschinn und pfiff. „Das ist doch mein Kamel – um all das Gold Arabiens willen! Was sagt er dazu?“
„Er sagt ‚Humph!‘“, sagte der Hund. „Und er will weder tragen noch etwas holen.“
„Sagt er noch etwas anderes?“
„Nur ‚Humph!‘; und er will auch nicht pflügen“, sagte der Ochse.
„Sehr gut“, sagte der Dschinn. „Ich werde ihm schon Beine machen, wenn Sie bitte einen Moment warten.“
Der Dschinn wickelte sich in seinen Staubumhang, machte sich auf den Weg durch die Wüste und fand das Kamel – wie erwartet – völlig untätig, wie es sein Spiegelbild in einem Wasserloch betrachtete.
„Mein langer, fauler Freund“, sagte der Dschinn, „was soll das? Ich höre, du verrichtest keine Arbeit, obwohl die Welt doch so neu ist.“
„Humph!“, sagte das Kamel.
Der Dschinn setzte sich hin, stützte das Kinn in die Hand und begann, an einer großen Magie zu arbeiten, während das Kamel weiterhin sein Spiegelbild im Wasserloch betrachtete.
„Wegen deiner schrecklichen Untätigkeit hast du den Dreien seit Montagmorgen zusätzliche Arbeit aufgebürdet“, sagte der Dschinn. Er dachte weiterhin an Magien, mit dem Kinn in der Hand.
„Humph!“, sagte das Kamel.
„Ich würde das nicht noch einmal sagen, wenn ich du wäre“, sagte der Dschinn. „Du könntest es sonst zu oft sagen. Bubbles, ich möchte, dass du arbeitest.“
Das Kamel sagte wieder „Humph!“ – doch kaum hatte es das gesagt, sah es, wie sein Rücken, auf den es so stolz war, immer größer wurde – bis er schließlich zu einem riesigen, prächtigen „Humph“ wurde.

„Siehst du das?“, sagte der Dschinn. „Das ist dein eigener ‚Humpf‘ – den du dir selbst zugezogen hast, weil du nicht gearbeitet hast. Heute ist Donnerstag, und du hast seit Montag, als die Arbeit begann, nichts mehr getan. Jetzt wirst du arbeiten.“

„Wie kann ich das tun?“, sagte das Kamel. „Mit diesem ‚Humpf‘ auf dem Rücken?“
„Das wurde absichtlich so gemacht“, sagte der Dschinn. „Alles nur, weil du diese drei Tage versäumt hast. Du wirst jetzt drei Tage lang arbeiten können, ohne etwas zu essen – denn du kannst von deinem ‚Humpf‘ leben. Und sag niemals, ich hätte nie etwas für dich getan. Verlasse die Wüste und geh zu den Drei – und benimm dich anständig!“

Und das Kamel machte seinen „Humpf“ und ging, um sich den Drei anzuschließen. Seit jenem Tag trägt das Kamel immer einen „Humpf“ (wir nennen ihn heute einfach „Höcker“, um seine Gefühle nicht zu verletzen). Doch es hat bis heute die drei Tage, die es am Anfang der Welt versäumt hat, noch nicht wieder aufgeholt – und es hat auch noch nicht gelernt, sich anständig zu verhalten.

Der Höcker des Kamels ist ein hässlicher Knoten – den man gut im Zoo sehen kann. Doch noch hässlicher ist der Höcker, den wir bekommen, wenn wir zu wenig zu tun haben.

Kinder und Erwachsene – wenn wir nicht genug zu tun haben, bekommen wir den Höcker – den schrecklichen, schwarzen und blauen Höcker!

Wir steigen mit mürrischem Gesicht aus dem Bett und mit einer finsteren Stimme. Wir zittern, schmollen, grunzen und knurren – bei unserem Bad, unseren Stiefeln und unseren Spielzeugen.

Es sollte doch einen Platz für mich geben – (und ich weiß, dass es auch einen für euch gibt), wenn wir den Höcker bekommen – den schrecklichen, schwarzen und blauen Höcker!

Die Heilung für diese Krankheit besteht nicht darin, untätig herumzusitzen oder mit einem Buch am Feuer finster dreinzuschauen. Sondern darin, eine große Hacke sowie eine Schaufel zu nehmen und zu graben, bis man leicht ins Schwitzen kommt.

Dann wirst du feststellen, dass die Sonne und der Wind – sowie der Dschinn des Gartens – den Höcker weggebracht haben – den schrecklichen, schwarzen und blauen Höcker!

Ich habe ihn genauso wie ihr – oo-oo-oo.

Wenn ich nicht genug zu tun habe – oo-oo-oo –
Wir alle bekommen Buckel –
Wunderbare Buckel –
Sowohl Kinder als auch Erwachsene!

Wie der Nashorn seine Haut bekam
Es war einmal auf einer unbewohnten Insel an den Ufern des Roten Meeres ein Parsi, von dessen Hut die Sonnenstrahlen in mehr als orientalischer Pracht reflektiert wurden. Der Parsi lebte am Roten Meer – mit nichts weiter als seinem Hut, seinem Messer sowie einem Kochherd, den man auf keinen Fall berühren durfte. Eines Tages nahm er Mehl, Wasser, Rosinen, Pflaumen, Zucker und andere Zutaten und backte sich einen Kuchen, der zwei Fuß breit und drei Fuß dick war. Es handelte sich dabei tatsächlich um ein hervorragendes Nahrungsmittel – und er stellte ihn auf den Herd, denn ihm war es gestattet, darauf zu kochen. Er backte ihn, bis er ganz braun war und einen wunderbaren Duft verströmte. Doch gerade als er ihn essen wollte, kam ein Nashorn vom völlig unbewohnten Binnenland an den Strand – mit einem Horn auf der Nase, zwei „Schweineaugen“ und keinerlei Manieren. Zu jener Zeit passte die Haut des Nashorns ihm noch sehr gut; es gab keine Falten darin. Es sah genauso aus wie ein Nashorn von der Arche Noah – nur natürlich viel größer. Dennoch hatte es damals keine Manieren – und hat sie auch heute nicht, und wird sie niemals haben. Es sagte: „Wie!“ Der Parsi ließ den Kuchen zurück und kletterte auf den Gipfel einer Palme – nur mit seinem Hut bekleidet, von dem die Sonnenstrahlen weiterhin in mehr als orientalischer Pracht reflektiert wurden. Das Nashorn stieß mit seiner Nase gegen den Kochherd; der Kuchen rollte über den Sand. Dann spießte das Nashorn den Kuchen auf sein Nasenhorn, aß ihn und ging anschließend mit wedelndem Schwanz in das öde und völlig unbewohnte Binnenland, das an die Inseln Mazanderan, Socotra sowie die Küstenregionen des Großen Äquators grenzt. Danach kam der Parsi von seinem Palmbaum herunter, stellte den Herd wieder auf seine Beine und rezitierte folgenden Vers – den Sie noch nicht gehört haben, also werde ich ihn Ihnen jetzt erzählen:

„Diejenigen, die die Kuchen essen,
die der Parsi gebacken hat,
begehen schreckliche Fehler.“

Und es gab noch viel mehr dazu, als man denken könnte. Denn fünf Wochen später gab es eine Hitzewelle am Roten Meer – und alle zogen sich alle Kleider aus. Der Parsi nahm seinen Hut ab – aber…

Der Nashorn nahm seine Haut ab und trug sie über der Schulter, als er zum Strand kam, um sich zu waschen. Zu jener Zeit wurde die Haut von drei Knöpfen unten zusammengehalten und sah aus wie ein Regenmantel. Er sagte kein Wort über den Kuchen des Parsen, denn er hatte ihn bereits ganz aufgegessen; und er hatte nie Manieren – weder damals noch danach. Er watschelte direkt ins Wasser und blies Blasen durch die Nase, während er seine Haut am Strand liegen ließ.

Bald darauf kam der Parsi vorbei, fand die Haut und lächelte ein Lächeln, das zweimal sein ganzes Gesicht erfasste. Dann tanzte er dreimal um die Haut herum und rieb sich die Hände. Danach ging er in sein Lager und füllte seinen Hut mit Kuchenspänen – denn der Parsi aß nur Kuchen und kehrte sein Lager niemals auf. Er nahm die Haut, schüttelte sie, schrubbte sie und rieb sie, bis sie voller alter, trockener, staubiger, kitzelnder Kuchenspäne sowie einiger verbrannter Rosinen war, so viele, wie sie nur aufnehmen konnten. Dann kletterte er auf den Gipfel seines Palmenbaums und wartete darauf, dass das Nashorn aus dem Wasser kam, um die Haut anzuziehen.

Und das Nashorn tat es. Es knöpfte die Haut mit den drei Knöpfen zu – und es kitzelte, genau wie Kuchenspäne im Bett. Dann wollte es sich kratzen, doch das machte die Sache nur schlimmer. Schließlich legte es sich auf den Sand und rollte immer wieder hin und her – jedes Mal kitzelten die Kuchenspäne ihn immer stärker. Daraufhin rannte es zum Palmenbaum und rieb sich daran, immer wieder und immer heftiger. Er rieb so stark, dass seine Haut zu großen Falten über den Schultern sowie zu weiteren Falten unterhalb der Stelle wurde, an der früher die Knöpfe gewesen waren – doch er hatte die Knöpfe bereits abgerieben. Außerdem entstanden weitere Falten an seinen Beinen. Das verdarb ihm die Laune – doch die Kuchenspäne hatten dadurch keinen Einfluss. Sie befanden sich weiterhin in seiner Haut und kitzelten weiterhin. Also ging er sehr wütend und schrecklich gekitzelt nach Hause. Seit jenem Tag hat jedes Nashorn große Falten in seiner Haut sowie einen sehr schlechten Charakter – alles wegen der Kuchenspäne in seiner Haut.

Doch der Parsi stieg von seinem Palmenbaum herab, trug seinen Hut, aus dem die Sonnenstrahlen in überaus prächtigem Glanz reflektiert wurden, packte seinen Kochofen zusammen und ging in Richtung Orotavo, Amygdala, der Hochlandweide von Anantarivo sowie der Sümpfe von Sonaput.

Diese unbewohnte Insel liegt vor Kap Gardafui, an den Stränden von Socotra – im rosa Arabischen Meer.

Aber es ist heiß – viel zu heiß von Suez her.
Für Leute wie dich und mich ist es unmöglich,
jemals mit der P. & O.-Linie dorthin zu reisen
und den Cake-Parsee zu besuchen!

WIE DER LÖWE SEINE FLECKE ERHIELT
In jenen Zeiten, als noch alles gleich war, lebte der Leopard namens Best Beloved an einem Ort namens High Veldt. Es war nicht das Low Veldt, auch nicht das Bush Veldt oder das Sour Veldt – sondern ein rein kahler, heißer, glänzender Hochlandbereich, in dem es Sand und sandfarbene Felsen sowie nur Büschel aus sandgelblichem Gras gab. Giraffen, Zebras, Elande, Koodus und Hartebeeste lebten dort; sie waren überall sandgelbbraun gefärbt. Der Leopard hingegen war der sandgelbbraunste von allen – eine grau-gelbliche, katzenartige Kreatur, deren Farbe perfekt zur sandgelbgrauen Farbe des High Veldt passte. Das war sehr schlecht für die Giraffen, Zebras und alle anderen Tiere – denn der Leopard legte sich einfach neben einen sandgelbgrauen Stein oder ein Büschel Gras, und wenn dann eine Giraffe, ein Zebra, ein Elant, ein Koodoo oder ein anderes Tier vorbeikam, überraschte er es. Tatsächlich tat er das! Außerdem gab es noch einen Äthiopier mit Bogen und Pfeilen – ein Mann mit sandgelbgrauer Hautfarbe – der zusammen mit dem Leopard im High Veldt lebte. Die beiden jagten gemeinsam: der Äthiopier mit seinem Bogen und Pfeilen, der Leopard allein mit seinen Zähnen und Krallen – bis die Giraffen, Elande, Koodus und alle anderen nicht mehr wussten, wohin sie springen sollten. Nach langer Zeit – in jenen Zeiten lebten die Tiere nämlich sehr lange – lernten sie, allem aus dem Weg zu gehen, was wie ein Leopard oder ein Äthiopier aussah. Allmählich – angefangen bei den Giraffen, deren Beine am längsten waren – verließen sie das High Veldt. Sie zogen tagelang umher, bis sie schließlich in einem großen Wald ankamen, der voller Bäume und Büsche sowie gestreifter, fleckiger Schatten war. Dort versteckten sie sich. Nach weiterer Zeit, durch das ständige Verweilen halb im Schatten und halb draußen sowie durch die schimmernden Schatten der Bäume, wurden die Giraffen fleckig, die Zebras gestreift, die Elande und Koodus dunkler – mit kleinen welligen grauen Linien auf ihrem Rücken, ähnlich wie Rinde an einem Baumstamm. So konnten man sie zwar hören und riechen, aber man konnte sie nicht mehr sehen.

Man sieht sie sehr selten – und dann nur, wenn man genau weiß, wo man suchen muss. Sie hatten eine schöne Zeit in den „ausschließlich fleckigen Schatten des Waldes“, während der Leopard und der Äthiopier draußen über das „ausschließlich grau-gelb-rötliche Hochland“ liefen und sich fragten, wohin all ihr Frühstück, Abendessen und Tee verschwunden waren. Schließlich hatten sie solchen Hunger, dass sie Ratten, Käfer und Felskaninchen aßen – der Leopard und der Äthiopier. Danach bekamen beide schrecklichen Bauchschmerzen. Dann trafen sie auf den Bavianer – den hundsköpfigen, bellenden Pavian, der das weiseste Tier ganz Südafrikas ist.
Der Leopard sagte zum Bavianer (es war ein sehr heißer Tag): „Wohin sind all die Tiere gegangen?“
Der Bavianer zwinkerte. Er wusste es.
Der Äthiopier fragte den Bavianer: „Kannst du mir den gegenwärtigen Lebensraum der einheimischen Fauna nennen?“ (Das bedeutete im Grunde dasselbe, aber der Äthiopier benutzte immer lange Wörter. Er war schließlich erwachsen.)
Der Bavianer zwinkerte wieder. Er wusste es.
Dann sagte der Bavianer: „Die Tiere sind an andere Orte gezogen. Mein Rat an dich, Leopard, ist, so schnell wie möglich dorthin zu gehen.“
Der Äthiopier sagte: „Das ist alles sehr schön, aber ich möchte wissen, wohin die einheimische Fauna migriert ist.“
Da sagte der Bavianer: „Die einheimische Fauna hat sich der einheimischen Flora angeschlossen – denn es war endlich Zeit für einen Wechsel. Mein Rat an dich, Äthiopier, ist, ebenfalls so schnell wie möglich zu wechseln.“
Das verwirrte den Leopard und den Äthiopier, aber sie machten sich auf die Suche nach der einheimischen Flora. Nach vielen Tagen sahen sie schließlich einen großen, hohen Wald voller Baumstämme, die alle „ausschließlich fleckig und gesprenkelt“ waren – übersät mit Schatten.
„Was ist das?“, fragte der Leopard. „Es ist doch so dunkel – und dennoch voller kleine Lichtflecken.“
„Ich weiß es nicht“, sagte der Äthiopier. „Aber es muss die einheimische Flora sein. Ich kann Giraffen riechen und hören – aber ich kann sie nicht sehen.“
„Das ist seltsam“, sagte der Leopard. „Wahrscheinlich liegt es daran, dass wir gerade aus der Sonne gekommen sind. Ich kann Zebras riechen und hören – aber ich…“

„Ich kann das Zebra nicht sehen.“
„Warte einen Moment“, sagte der Äthiopier. „Es ist schon lange her, seit wir zuletzt auf sie gejagt haben. Vielleicht haben wir vergessen, wie sie aussehen.“
„Unsinn!“, sagte der Leopard. „Ich erinnere mich genau an sie auf dem Hochland – besonders an ihre Markknochen. Die Giraffe ist etwa siebzehn Fuß hoch, von Kopf bis Fuß rein goldgelb gefärbt; das Zebra hingegen ist etwa vier und eine halbe Fuß hoch und von Kopf bis Fuß rein grau-elfenbeinfarben.“
„Hmm“, sagte der Äthiopier und blickte in die fleckigen Schatten des ursprünglichen Waldes. „Dann sollten sie sich an diesem dunklen Ort doch zeigen – wie reife Bananen in einer Räucherkammer.“
Aber das taten sie nicht. Der Leopard und der Äthiopier jagten den ganzen Tag lang; obwohl sie ihren Geruch wahrnehmen und ihre Geräusche hören konnten, sahen sie keines der Tiere.
„Um Himmels willen“, sagte der Leopard zur Teestunde, „warten wir, bis es dunkel wird. Dieses Jagen bei Tageslicht ist einfach skandalös.“
Also warteten sie, bis es dunkel wurde. Dann hörte der Leopard etwas, das im Sternenlicht, das durch die Äste fiel, schnaufend atmete. Er sprang aufgrund dieses Geräusches vor – es roch nach Zebra, fühlte sich auch wie ein Zebra an. Als er es zu Boden warf, trat es wie ein Zebra – doch er konnte es nicht sehen. Deshalb sagte er: „Sei still, du formloses Wesen! Ich werde den ganzen Morgen auf deinem Kopf sitzen – denn es gibt etwas an dir, das ich nicht verstehe.“
Kurz darauf hörte er ein Grunzen, ein Poltern sowie Geräusche von Bewegung. Der Äthiopier rief: „Ich habe etwas gefangen – doch ich kann es nicht sehen. Es riecht nach Giraffe und tritt wie eine Giraffe – aber es hat keine Form.“
„Vertraue ihm nicht“, sagte der Leopard. „Setz dich auf seinen Kopf – genauso wie ich. Sie haben alle keine Form.“
Also setzten sie sich fest auf diese Wesen, bis der helle Morgen anbrach. Dann sagte der Leopard: „Was hast du da am anderen Ende des Tisches, Bruder?“
Der Äthiopier kratzte sich am Kopf und sagte: „Es sollte von Kopf bis Fuß rein orangebraun gefärbt sein – und es sollte eine Giraffe sein. Doch es ist überall mit Kastanienflecken bedeckt. Was hast du da am anderen Ende des Tisches, Bruder?“
Der Leopard kratzte sich ebenfalls am Kopf und sagte: „Es sollte rein grau-elfenbeinfarben sein – und es sollte ein Zebra sein. Doch es ist überall mit schwarzen und violetten Streifen bedeckt. Was um Himmels willen hast du nur getan?“

„Du selbst, Zebra? Weißt du nicht, dass ich dich, wenn du auf dem High Veldt wärst, schon aus zehn Meilen Entfernung sehen könnte? Du hast überhaupt keine Tarnung.“
„Ja“, sagte das Zebra, „aber das ist doch nicht das High Veldt. Siehst du das denn nicht?“
„Jetzt sehe ich es“, sagte der Leopard. „Aber gestern konnte ich es nicht. Wie macht man das?“
„Lassen Sie uns aufstehen“, sagte das Zebra, „dann zeigen wir es Ihnen.“
Sie ließen das Zebra und die Giraffe aufstehen. Das Zebra ging zu einigen kleinen Dornenbüschen, wo das Sonnenlicht Streifen warf, und die Giraffe ging zu einigen etwas höheren Bäumen, wo die Schatten fleckig aussahen.
„Schauen Sie jetzt genau hin“, sagten das Zebra und die Giraffe. „So macht man das: Eins – zwei – drei! Und wo ist Ihr Frühstück?“
Der Leopard und der Äthiopier starrten, konnten aber nur gestreifte und fleckige Schatten im Wald sehen – keinerlei Spur von Zebra und Giraffe. Sie waren einfach weggegangen und hatten sich im schattigen Wald versteckt.
„Hi! Hi!“, sagte der Äthiopier. „Das ist ein Trick, den man lernen sollte. Nimm daraus eine Lektion, Leopard. Du siehst in diesem dunklen Ort aus wie ein Stück Seife in einem Kohlekasten.“
„Ho! Ho!“, sagte der Leopard. „Würde es Sie sehr überraschen, zu erfahren, dass Sie in diesem dunklen Ort aussehen wie ein Senfpflaster auf einem Sack Kohle?“
„Nun, Beleidigungen bringen kein Abendessen“, sagte der Äthiopier. „Kurz gesagt: Unsere Farben passen nicht zu unserer Umgebung. Ich werde Baviaans Rat befolgen. Er sagte mir, ich solle mich ändern – und da ich nichts anderes ändern kann als meine Haut, werde ich genau das tun.“
„Was denn?“, fragte der Leopard, äußerst aufgeregt.
„Ich werde meine Haut in eine schöne, dunkelbraune Farbe verwandeln – mit etwas Lila darin sowie bläulichen Untertönen. Das wird perfekt sein, um sich in Höhlen oder hinter Bäumen zu verstecken.“
Also verwandelte er seine Haut auf der Stelle. Der Leopard war noch aufgeregter als je zuvor – er hatte noch nie gesehen, dass ein Mensch seine Haut änderte.
„Aber was ist mit mir?“, fragte er, nachdem der Äthiopier auch seinen kleinen Finger in seine neue, schwarze Haut gebracht hatte.
„Sie sollten auch Baviaans Rat befolgen. Er sagte Ihnen, Sie sollen in die Büsche gehen.“

„So habe ich es auch getan“, sagte der Leopard. „Ich ging so schnell wie möglich an andere Orte. Ich kam an diesen Ort zu dir – und das hat mir viel Gutes gebracht.“
„Oh“, sagte der Äthiopier, „Baviaan meinte nicht die Orte in Südafrika. Er meinte die Flecken auf deiner Haut.“
„Was nützt das?“, fragte der Leopard.
„Denk an die Giraffe“, sagte der Äthiopier. „Oder, wenn du lieber Streifen hast, denk an das Zebra. Sie finden ihre Flecken und Streifen – und das gibt ihnen große Zufriedenheit.“
„Hmm“, sagte der Leopard. „Ich würde niemals wie ein Zebra aussehen – auf keinen Fall.“
„Nun, entscheide dich endlich“, sagte der Äthiopier. „Denn ich möchte ungern ohne dich jagen – aber ich muss es tun, wenn du unbedingt wie eine Sonnenblume neben einem teerbedeckten Zaun aussehen willst.“
„Dann nehme ich eben Flecken“, sagte der Leopard. „Aber mach sie nicht zu groß – ich würde niemals wie eine Giraffe aussehen.“
„Ich werde sie mit den Spitzen meiner Finger machen“, sagte der Äthiopier. „Auf meiner Haut ist noch genug Schwarz übrig. Steh hier!“
Dann brachte der Äthiopier seine fünf Finger nah zusammen (auf seiner neuen Haut war noch genug Schwarz übrig) und drückte sie auf den Leoparden. Überall, wo die fünf Finger berührten, hinterließen sie fünf kleine schwarze Flecken – alle ganz dicht beieinander. Man kann sie auf der Haut jedes Leoparden sehen, mein Liebster. Manchmal rutschten die Finger ab, und die Flecken wurden etwas verschwommen – aber wenn man sich einen Leoparden genau ansieht, sieht man immer fünf Flecken – von den Spitzen der fünf schwarzen Finger.
„Jetzt bist du wunderschön!“, sagte der Äthiopier. „Du kannst dich auf dem nackten Boden ausstrecken und wie ein Haufen Kieselsteine aussehen. Du kannst dich auf den nackten Felsen ausstrecken und wie ein Stück Puddingstein aussehen. Du kannst dich auf einem blättrigen Ast ausstrecken und wie Sonnenlicht aussehen, das durch die Blätter fällt – und du kannst dich mitten auf einem Weg ausstrecken und wie nichts Besonderes aussehen. Denk daran und maunze!“
„Aber wenn ich all das bin“, sagte der Leopard, „warum hast du dann nicht auch Flecken bekommen?“
„Oh, reines Schwarz ist am besten für einen Neger“, sagte der Äthiopier. „Komm jetzt – wir werden sehen, ob wir es mit Herrn Eins-Zwei-Drei aufnehmen können. Wo ist dein Frühstück?“
Und so gingen sie weg und lebten glücklich bis an ihr Lebensende, mein Liebster. Das ist alles.

Oh, ab und zu hört man Erwachsene sagen: „Kann der Äthiopier seine Haut ändern oder der Leopard seine Flecken?“ Ich glaube nicht, dass Erwachsene weiterhin solche Unsinnigkeiten sagen würden, wenn der Leopard und der Äthiopier es nicht schon einmal getan hätten – oder? Aber sie werden es niemals wieder tun, mein Liebster. Sie sind mit dem, was sie haben, völlig zufrieden.

ICH bin der Weiseste der Paviane und sage in sehr weiser Stimme: „Lass uns in die Landschaft verschmelzen – nur wir zwei allein.“ Leute sind gekommen – mit einer Kutsche – und rufen. Aber Mama ist da…. Ja, ich kann gehen, wenn du mich nimmst – die Krankenschwester sagt, es sei ihr egal. Lass uns zu den Schweineställen gehen und auf die Zäune auf dem Hof setzen! Lass uns mit den Kaninchen sprechen und zusehen, wie sie mit ihren Schwänzen wedeln! Lass uns – oh, alles, Papa, solange es nur du und ich sind, und wirklich auf Entdeckungstour gehen, ohne schon zum Tee zurückzukehren! Hier sind deine Stiefel (ich habe sie mitgebracht), und hier ist dein Hut und dein Stock, und hier ist deine Pfeife und das Tabak. Oh, komm schon raus daraus – schnell.

Das Kind des Elefanten
In den alten, fernen Zeiten hatte der Elefant, o geliebtester Freund, keinen Rüssel. Er hatte nur eine schwarze, ausgeprägte Nase – so groß wie ein Stiefel –, mit der er sich von Seite zu Seite bewegen konnte; doch damit konnte er keine Gegenstände aufheben. Doch es gab einen Elefanten – einen neuen Elefanten, das Kind des Elefanten –, das voller unstillbarer Neugier war; das bedeutet, es stellte unzählige Fragen. Es lebte in Afrika und füllte ganz Afrika mit seiner unstillbaren Neugier. Es fragte seine große Tante, den Strauß, warum ihre Schwanzfedern genau so aussahen – darauf schlug ihn seine Tante mit ihrem harten, harten Klauen. Es fragte seinen großen Onkel, die Giraffe, was dafür sorgte, dass seine Haut fleckig war – darauf schlug es sein Onkel mit seinem harten, harten Huf. Doch es blieb weiterhin voller unstillbarer Neugier! Es fragte seine breite Tante, den Flusspferd, warum ihre Augen rot waren – darauf schlug es sie mit ihrem breiten, breiten Huf. Es fragte seinen behaarten Onkel, den Pavian, warum Melonen genau so schmeckten – darauf schlug es ihn mit seiner behaarten Pfote. Doch es blieb weiterhin voller unstillbarer Neugier! Es stellte Fragen zu allem, was es sah, hörte, fühlte, roch oder berührte – und alle seine Onkel und Tanten schlugen es. Doch es blieb weiterhin voller unstillbarer Neugier!
Eines schönen Morgens, mitten in der Präzession der Äquinoktien, stellte dieses unstillbare Kind des Elefanten eine neue, noch nie zuvor gestellte Frage. Es fragte: „Was isst der Krokodil zum Abendessen?“ Da sagten alle laut und ärgerlich: „Sei still!“ Und sie schlugen es sofort und ununterbrochen für lange Zeit.
Nach einer Weile, als das vorbei war, traf es auf den Vogel Kolokolo, der mitten in einem Dornbusch saß. Es sagte: „Mein Vater hat mich geschlagen, meine Mutter hat mich geschlagen; alle meine Tanten und Onkel haben mich wegen meiner unstillbaren Neugier geschlagen – und ich möchte trotzdem wissen, was der Krokodil zum Abendessen isst!“
Daraufhin sagte der Vogel Kolokolo mit klagendem Ruf: „Gehe an die Ufer des großen, graugrünen, öligen Limpopo-Flusses, der von Fieberbäumen umgeben ist, und finde es heraus.“

Am nächsten Morgen, als von den „Equinoxes“ nichts mehr übrig war – denn die Präzession hatte bereits stattgefunden – nahm dieses „sattmachende Elefantenkind“ hundert Pfund Bananen (die kleinen, roten Sorte), hundert Pfund Zuckerrohr (die langen, lila Sorte) sowie siebzehn Melonen (die grünlich-krauchigen Sorte) und sagte zu all seinen Lieben: „Lebt wohl. Ich gehe zum großen, graugrünen, öligen Limpopo-Fluss, der von Fieberbäumen umgeben ist, um herauszufinden, was der Krokodil zum Abendessen hat.“ Sie schlugen ihn noch einmal, um ihm Glück zu wünschen – obwohl er sie höflich bat, aufzuhören. Dann ging er los, etwas warm, aber keineswegs überrascht; er aß Melonen und warf die Schalen weg, weil er sie nicht aufheben konnte. Er reiste von Graham’s Town nach Kimberley, von Kimberley ins Land von Khama – und von dort aus nach Osten, immer weiter, während er weiterhin Melonen aß, bis er schließlich an die Ufer des großen, graugrünen, öligen Limpopo-Flusses gelangte, der tatsächlich von Fieberbäumen umgeben war – genau wie der Vogel Kolokolo es gesagt hatte.
Nun müsst ihr wissen, o mein Geliebtester, dass dieses „sattmachende Elefantenkind“ bis zu jenem Tag, zu jener Stunde noch nie einen Krokodil gesehen hatte und auch nicht wusste, wie einer aussieht. Es war einfach seine „unersättliche Neugier“. Das Erste, was er fand, war eine zweifarbige Python-Schlange, die sich um einen Felsen gewickelt hatte. „Entschuldigen Sie“, sagte das Elefantenkind sehr höflich, „aber haben Sie hier in dieser Gegend schon einmal ein Krokodil gesehen?“ „Habe ich ein Krokodil gesehen?“, fragte die zweifarbige Python-Schlange mit spöttischer Stimme. „Was wollen Sie mich noch fragen?“ „Entschuldigen Sie“, sagte das Elefantenkind, „können Sie mir vielleicht sagen, was das Krokodil zum Abendessen hat?“ Da entwickelte sich die zweifarbige Python-Schlange sehr schnell vom Felsen und schlug das Elefantenkind mit ihrem schuppigen, peitschenartigen Schwanz. „Das ist seltsam“, sagte das Elefantenkind. „Denn mein Vater, meine Mutter, mein Onkel, meine Tante – ganz zu schweigen von meiner anderen Tante, dem Hippopotamus, und meinem anderen Onkel, dem Babuin – haben mich alle wegen meiner ‚unersättlichen Neugier‘ geschlagen. Ich nehme an, das ist dasselbe.“

Also verabschiedete er sich sehr höflich von der zweifarbigen Python-Schlange auf dem Felsen, half ihr dabei, sich wieder um den Felsen zu winden, und setzte seine Mahlzeit fort – etwas warm, aber keineswegs überrascht – indem er Melonen aß und die Schalen davonwarf, weil er sie nicht aufheben konnte. Schließlich trat er auf das, was er für einen Holzstamm hielt, am Rande des großen graugrünen, öligen Flusses Limpopo, der von Fieberbäumen umgeben war. Doch es war in Wirklichkeit ein Krokodil, o mein Liebster! Das Krokodil zwinkerte mit einem Auge – so!
„Entschuldigen Sie“, sagte das Elefantenkind sehr höflich, „aber haben Sie zufällig ein Krokodil in dieser Gegend gesehen?“
Dann zwinkerte das Krokodil mit dem anderen Auge und hob die Hälfte seines Schwanzes aus dem Schlamm. Das Elefantenkind trat sehr höflich zurück, denn es wollte nicht wieder geschlagen werden.
„Komm her, Kleiner“, sagte das Krokodil. „Warum stellst du solche Fragen?“
„Entschuldigen Sie“, sagte das Elefantenkind sehr höflich, „aber mein Vater hat mich geschlagen, meine Mutter hat mich geschlagen – ganz zu schweigen von meiner großen Tante, dem Strauß, und meinem großen Onkel, der Giraffe, der sehr kräftig treten kann. Auch meine große Tante, der Flusspferd, und mein behaarter Onkel, der Pavian, haben mich geschlagen. Sogar die zweifarbige Python-Schlange auf dem Felsen, mit ihrem schuppigen, peitschenartigen Schwanz, schlägt noch härter als alle anderen. Deshalb möchte ich, wenn es Ihnen nichts ausmacht, nicht mehr geschlagen werden.“
„Komm her, Kleiner“, sagte das Krokodil. „Denn ich bin das Krokodil.“ Und es weinte Krokodilstränen, um zu zeigen, dass das wahr war.
Daraufhin wurde das Elefantenkind ganz außer Atem, keuchte, kniete am Ufer nieder und sagte: „Sie sind genau die Person, nach der ich all diese langen Tage gesucht habe. Können Sie mir bitte sagen, was Sie zum Abendessen haben?“
„Komm her, Kleiner“, sagte das Krokodil. „Ich werde es dir flüstern.“
Dann brachte das Elefantenkind seinen Kopf ganz nah an den moschusduftenden, gehörnten Mund des Krokodils. Das Krokodil packte ihn am kleinen Nasenansatz – der bis zu jenem Tag, zu jener Stunde und Minute noch nicht größer als eine Stiefelsohle gewesen war, obwohl er viel nützlicher war.
„Ich glaube“, sagte das Krokodil – und er sagte es zwischen den Zähnen – „ich glaube, heute fange ich mit dem Elefantenkind an!“

Da wurde das Elefantenkind, o Geliebtester, sehr verärgert und sagte durch seine Nase: „Lass los! Du bist wirklich schnell!“ Dann kroch die zweifarbige Python-Eidechsen-Schlange vom Ufer herunter und sagte: „Mein junger Freund, wenn du jetzt nicht sofort mit aller Kraft ziehst, dann glaube ich, dass dein Bekannter in dem Ledermantel mit dem großen Muster“ – damit meinte er den Krokodil – „dich, bevor du ‚Jack Robinson‘ sagen kannst, in jenen klaren Fluss ziehen wird.“ So sprechen alle zweifarbigen Python-Eidechsen-Schlangen. Dann setzte sich das Elefantenkind auf seine kleinen Hinterbeine und zog und zog und zog – seine Nase begann sich zu dehnen. Das Krokodil strampelte im Wasser herum und machte es dadurch trüb, indem es mit seinem Schwanz um sich schlug. Das Elefantenkind zog weiterhin, und seine Nase wurde immer länger – es tat ihm dabei schrecklich weh! Dann spürte das Elefantenkind, dass seine Beine wegglitten, und sagte durch seine nun fast fünf Fuß lange Nase: „Das ist wirklich zu viel für mich!“ Daraufhin kam die zweifarbige Python-Eidechsen-Schlange vom Ufer herunter, band sich in einer doppelten Schlinge um die Hinterbeine des Elefantenkindes und sagte: „Unvorsichtiger und unerfahrener Reisender, wir werden uns jetzt ernsthaft bemühen, Druck auszuüben – denn sonst wird, wie ich glaube, jenes selbstangetriebene Kriegsschiff mit der gepanzerten Oberdeck“ – damit meinte er wiederum das Krokodil – „deine Zukunft zerstören. So sprechen alle zweifarbigen Python-Eidechsen-Schlangen. Also zog er, das Elefantenkind zog und das Krokodil zog – doch das Elefantenkind und die zweifarbige Python-Eidechsen-Schlange zogen am stärksten. Schließlich ließ das Krokodil die Nase des Elefantenkindes mit einem Platschen los – man konnte dieses Geräusch bis hinauf und hinunter am Limpopo hören. Dann setzte sich das Elefantenkind sehr abrupt hin – doch zuerst vergaß es nicht, der zweifarbigen Python-Eidechsen-Schlange „Danke“ zu sagen. Anschließend kümmerte es sich um seine arme, gezogene Nase, wickelte sie in kühle Bananenblätter ein und hängte sie in den großen, graugrünen, öligen Limpopo, damit sie abkühlte.

„Warum tust du das?“, fragte die zweifarbige Python-Felsnatter.
„Entschuldigen Sie“, sagte das Elefantenkind, „aber meine Nase ist völlig verdreht, und ich warte darauf, dass sie wieder normal wird.“
„Dann wirst du lange warten müssen“, sagte die zweifarbige Python-Felsnatter. „Manche Leute wissen nicht, was gut für sie ist.“
Das Elefantenkind saß drei Tage lang da und wartete darauf, dass seine Nase kleiner wurde. Doch sie wurde nie kürzer – außerdem ließ sie ihn zusammenzucken. Denn, o Geliebtester, du wirst sehen und verstehen, dass der Krokodil sie zu einer richtigen Rüsselstruktur geformt hatte, genau wie alle Elefanten heute haben.
Am Ende des dritten Tages kam eine Fliege und stach ihn in die Schulter. Bevor er richtig darüber nachdenken konnte, hob er seinen Rüssel und schlug mit dessen Ende die Fliege tot.
„Erster Vorteil!“, sagte die zweifarbige Python-Felsnatter. „Das hättest du mit einer gewöhnlichen Nase nicht geschafft. Versuche jetzt, etwas zu essen.“
Bevor er darüber nachdenken konnte, streckte das Elefantenkind seinen Rüssel aus, pflückte einen großen Büschel Gras, klopfte es an seinen Vorderbeinen sauber und stopfte es sich in den Mund.
„Zweiter Vorteil!“, sagte die zweifarbige Python-Felsnatter. „Das hättest du mit einer gewöhnlichen Nase nicht geschafft. Findest du nicht, dass die Sonne hier sehr heiß ist?“
„Ja“, sagte das Elefantenkind. Bevor er richtig darüber nachdenken konnte, schöpfte er etwas Schlamm vom Ufer des großen, graugrünen, öligen Limpopo und schmierte ihn sich auf den Kopf – dort bildete sich eine kühle, schlammige Mütze, die hinter seinen Ohren herunterhing.
„Dritter Vorteil!“, sagte die zweifarbige Python-Felsnatter. „Das hättest du mit einer gewöhnlichen Nase nicht geschafft. Wie fühlst du dich jetzt dabei, wieder ausgepeitscht zu werden?“
„Entschuldigen Sie“, sagte das Elefantenkind, „aber das würde mir überhaupt nicht gefallen.“
„Wie würdest du es finden, jemanden auszuprügeln?“, fragte die zweifarbige Python-Felsnatter.
„Ich würde es wirklich sehr gerne tun“, sagte das Elefantenkind.
„Nun“, sagte die zweifarbige Python-Felsnatter, „dann wirst du feststellen, dass dir deine neue Nase sehr nützlich ist, um Menschen damit auszuprügeln.“

„Danke“, sagte das Elefantenkind, „ich werde das im Gedächtnis behalten. Jetzt glaube ich, werde ich nach Hause zu all meinen lieben Familienmitgliedern gehen und es versuchen.“
So ging das Elefantenkind nach Hause durch Afrika – wobei es mit seinem Rüssel herumfuchtelte. Wenn es Früchte essen wollte, zog es sie vom Baum herunter, anstatt darauf zu warten, dass sie herunterfielen, wie es früher getan hatte. Wenn es Gras haben wollte, pflückte es es vom Boden, anstatt in die Knie zu gehen, wie es früher tat. Wenn Mücken ihn stachen, brach er einen Ast ab und benutzte ihn als Fliegenwedel. Und wenn die Sonne heiß war, machte er sich einen neuen, kühlen, weichen Schlammhut. Wenn er sich allein fühlte, während er durch Afrika wanderte, sang er vor sich hin – und der Lärm war lauter als der mehrerer Blasorchester.
Er machte sich extra die Mühe, ein großes Nilpferd zu finden (es war nicht mit ihm verwandt), und schlug es sehr hart, um sicherzugehen, dass die zweifarbige Python-Schlange die Wahrheit über seinen neuen Rüssel gesagt hatte. Den Rest der Zeit sammelte er die Melonenhüllen auf, die er auf dem Weg zum Limpopo fallen gelassen hatte – schließlich war er ein ordentliches Pachyderm.
Eines dunklen Abends kehrte er zu all seinen lieben Familienmitgliedern zurück, rollte seinen Rüssel zusammen und sagte: „Wie geht’s?“ Sie freuten sich sehr, ihn zu sehen, und sagten sofort: „Komm her, damit wir dich wegen deiner unersättlichen Neugierde bestrafen können.“
„Pah“, sagte das Elefantenkind. „Ich glaube, ihr wisst gar nichts über Bestrafungen – aber ich schon, und ich werde es euch zeigen.“ Dann entrollte es seinen Rüssel und schlug zwei seiner lieben Brüder nieder.
„Oh, Bananen!“, sagten sie. „Wo hast du dieses Trick gelernt – und was hast du mit deiner Nase gemacht?“
„Ich habe mir eine neue Nase vom Krokodil am Ufer des großen, graugrünen, öligen Limpopo-Flusses geholt“, sagte das Elefantenkind. „Ich fragte ihn, was er zum Abendessen hat – und er gab mir diese, damit ich sie behalte.“
„Sie sieht sehr hässlich aus“, sagte sein behaarter Onkel, der Pavian.
„Ja, das stimmt“, sagte das Elefantenkind. „Aber sie ist sehr nützlich.“ Dann packte es seinen behaarten Onkel, den Pavian, an einem behaarten Bein und warf ihn in ein Wespennest.
Anschließend bestrafte dieses böse Elefantenkind all seine lieben Familienmitglieder lange Zeit, bis sie sehr heiß wurden und völlig verblüfft waren. Es holte die Schwanzfedern seiner großen Straußen-Tante hervor, packte seinen großen Onkel, die Giraffe, am Hinterbein und zog ihn durch Dornenbüsche – und es schrie seine…

Die breitschultrige Tante, der Hippopotamus – sie bliesen Blasen in ihr Ohr, während sie nach den Mahlzeiten im Wasser schlief; doch er ließ niemanden den Kolokolo-Vogel anfassen. Schließlich wurde die Situation so aufregend, dass seine geliebten Familienmitglieder nacheinander in Eile zu den Ufern des großen, graugrünen, öligen Limpopo-Flusses gingen, der voller Fieberbäume war – um vom Krokodil neue Nasen auszuleihen. Als sie zurückkamen, schlug niemand mehr jemanden. Seit jenem Tag haben alle Elefanten, die man je sehen wird – abgesehen von all denen, die man nicht sehen wird – Rüssel, genau wie der Rüssel des „satten Elefantenkindes“.

Ich habe sechs ehrliche Diener:
(Sie haben mir alles beigebracht, was ich weiß.)
Ihre Namen sind Was, Wo, Wann,
Wie, Warum und Wer.
Ich schicke sie über Land und Meer,
nach Osten und Westen;
doch nachdem sie für mich gearbeitet haben,
gebe ich ihnen alle Ruhe.

Ich lasse sie von neun bis fünf ruhen.
Denn dann bin ich beschäftigt – genauso wie beim Frühstück, Mittagessen und Tee – denn sie sind hungrige Menschen.
Aber verschiedene Leute haben unterschiedliche Ansichten:
Ich kenne eine kleine Person –
sie hat zehn Millionen Diener,
die überhaupt keine Ruhe bekommen!
Sie schickt sie wegen ihrer eigenen Angelegenheiten ins Ausland –
schon von dem Moment an, in dem sie ihre Augen öffnet:
eine Million „Wie“, zwei Millionen „Wo“
und sieben Millionen „Warum“!

Das Lied des alten Kängurus
Der Känguru war nicht immer so, wie wir ihn heute sehen – er war ein anderes Tier mit vier kurzen Beinen. Er war grau und behaart, und sein Stolz war übermäßig groß: Er tanzte auf einem Felsvorsprung mitten in Australien und ging zum kleinen Gott Nqa.
Er ging um sechs Uhr vor dem Frühstück zu Nqa und sagte: „Mache mich bis fünf Uhr nachmittags anders als alle anderen Tiere.“
Nqa sprang von seinem Platz auf der Sandebene auf und rief: „Geh weg!“
Der Känguru war grau und behaart, und sein Stolz war übermäßig groß: Er tanzte auf einem Felsvorsprung mitten in Australien und ging zum mittleren Gott Nquing.
Er ging um acht Uhr nach dem Frühstück zu Nquing und sagte: „Mache mich anders als alle anderen Tiere – und mach mich außerdem bis fünf Uhr nachmittags äußerst beliebt.“
Nquing sprang aus seinem Loch im Spinifex auf und rief: „Geh weg!“
Der Känguru war grau und behaart, und sein Stolz war übermäßig groß: Er tanzte auf einem Sandbank mitten in Australien und ging zum großen Gott Nqong.
Er ging um zehn Uhr vor dem Abendessen zu Nqong und sagte: „Mache mich anders als alle anderen Tiere – mach mich beliebt und dazu noch so, dass man mir nachjagt, bis fünf Uhr nachmittags.“
Nqong sprang aus seinem Bad im Salzsee auf und rief: „Ja, das werde ich!“
Nqong rief den Dingo – den gelben Hund-Dingo – herbei, der ständig hungrig war und im Sonnenlicht staubbedeckt war, und zeigte ihm das Känguru. Nqong sagte: „Dingo! Wach auf, Dingo! Siehst du diesen Mann, der auf einem Aschehaufen tanzt? Er möchte beliebt sein und wirklich von allen verfolgt werden. Dingo, mach ihn so!“
Der Dingo – der gelbe Hund-Dingo – sprang auf und sagte: „Was, dieser Katzenkaninchen?“

Los rannte der Dingo – der Gelbe-Dog-Dingo – immer hungrig, mit einem Grinsen wie eine Falle, hinter dem Känguru her.
Der stolze Känguru lief auf seinen vier kleinen Beinen wie ein Hase davon.
Das, meine Geliebte, ist das Ende des ersten Teils der Geschichte!
Er rannte durch die Wüste; er rannte durch die Berge; er rannte durch die Salzseen; er rannte durch die Schilfflächen; er rannte durch die blauen Eukalyptusbäume; er rannte durch das Spinifex-Gestrüpp – bis seine Vorderbeine schmerzten.
Er musste weiterlaufen!
Immer noch rannte der Dingo – der Gelbe-Dog-Dingo – immer hungriger, mit einem Grinsen wie eine Falle; er kam weder näher noch weiter weg – und sie kamen zum Wollgong-Fluss.
Dort gab es keine Brücke und kein Fährboot, und der Känguru wusste nicht, wie er hinüberkommen sollte; also stand er auf seinen Beinen und hüpfte.
Er musste weiterhüpfen!
Er hüpfte durch die Flinders-Wüste; er hüpfte durch die Cinders-Wüste; er hüpfte durch die Wüsten in Mitteleuropa. Er hüpfte wie ein Känguru.
Zuerst hüpfte er einen Meter weit; dann drei Meter; dann fünf Meter – seine Beine wurden immer stärker, immer länger. Er hatte keine Zeit für Ruhe oder Erfrischung – obwohl er sie sehr brauchte.
Immer noch rannte der Dingo – der Gelbe-Dog-Dingo – völlig verwirrt und sehr hungrig; er fragte sich, was um Himmels willen den alten Känguru dazu brachte, zu hüpfen.
Denn er hüpfte wie ein Kricket-Spieler; wie eine Erbse in einem Topf – oder wie ein neuer Gummiball auf dem Spielboden.
Er musste weiterhüpfen!

Er zog seine Vorderbeine an; er sprang auf seine Hinterbeine; er streckte seinen Schwanz aus, um als Gegengewicht hinter sich zu dienen; und er hüpfte durch die Darling Downs. Er musste es tun!
Dingo – der müde Hund – rannte weiter, immer hungriger, völlig verwirrt und sich fragend, wann der alte Känguru endlich aufhören würde.
Dann kam Nqong aus seinem Bad in den Salzseen und sagte: „Es ist fünf Uhr.“
Dingo – der arme Hund – setzte sich hin; er war ständig hungrig, im Sonnenlicht blass; er streckte seine Zunge heraus und heulte.
Der Känguru – der alte Känguru – setzte sich ebenfalls hin, streckte seinen Schwanz wie einen Melkschemel hinter sich und sagte: „Gott sei Dank ist das vorbei!“
Dann sagte Nqong, der immer ein Gentleman ist: „Warum seid ihr dem Gelben Hund nicht dankbar? Warum bedankt ihr euch nicht bei ihm für alles, was er für euch getan hat?“
Daraufhin sagte das Känguru – der müde alte Känguru –: „Er hat mich aus den Häusern meiner Kindheit vertrieben; er hat mich von meinen regulären Esszeiten vertrieben; er hat meine Gestalt verändert, sodass ich sie niemals wiedererhalten werde; und er hat mit meinen Beinen gespielt.“
Dann sagte Nqong: „Vielleicht irre ich mich, aber habt ihr mich nicht gebeten, euch von allen anderen Tieren zu unterscheiden und außerdem dafür zu sorgen, dass man euch sehr begehrt? Und jetzt ist es fünf Uhr.“
„Ja“, sagte das Känguru. „Ich wünschte, ich hätte das nicht getan. Ich dachte, ihr würdet es mit Zaubersprüchen und Beschwörungen erreichen – aber das ist doch nur ein Scherz.“
„Scherz!“, sagte Nqong aus seinem Bad in den blauen Eukalyptusbäumen. „Sagt das noch einmal, und ich rufe Dingo herbei und lasse euch die Hinterbeine abreißen.“
„Nein“, sagte das Känguru. „Ich muss mich entschuldigen. Beine sind eben Beine – und es ist nicht nötig, sie so sehr zu verändern. Ich wollte nur erklären, dass ich seit dem Morgen nichts mehr gegessen habe und wirklich völlig ausgehungert bin.“
„Ja“, sagte Dingo – der Gelbe Hund –, „ich befinde mich in derselben Situation. Ich habe ihn von allen anderen Tieren unterschieden – aber was kann ich zum Tee haben?“

Dann sagte Nqong aus seinem Bad im Salzbecken: „Kommt morgen und fragt mich danach – ich werde nämlich baden.“ So blieben sie mitten in Australien zurück, der alte Känguru und der Gelbhaarte Dingo – und jeder sagte: „Das ist eure Schuld.“

Das ist das beeindruckende Lied über den Wettkampf, den ein Boomer ausgetragen hat – ein Wettkampf, der nur einmal stattfand. Er wurde vom großen Gott Nqong von Warrigaborrigarooma ins Leben gerufen: Zuerst rannte der alte Känguru, hinterher der Gelbhaarte Dingo.

Der Känguru sprang davon – seine Hinterbeine arbeiteten wie Kolben. Er sprang von Morgen bis Abend, jeweils 25 Fuß pro Sprung. Der Gelbhaarte Dingo lag in der Ferne wie eine gelbe Wolke – zu beschäftigt, um zu bellen. Mein Gott! Sie legten wirklich eine enorme Strecke zurück!

Niemand weiß, wohin sie gegangen sind – oder welchen Weg sie genommen haben. Denn diesem Kontinent war noch kein Name gegeben. Sie liefen 30 Grad weit, vom Torres Strait bis zum Leeuwin-Kap (schauen Sie bitte im Atlas nach). Und dann liefen sie wieder zurück, so wie sie gekommen waren.

Stellen Sie sich vor, Sie könnten von Adelaide bis zum Pazifik laufen – für einen Nachmittag wäre das bereits die Hälfte der Strecke, die diese Männer zurückgelegt haben. Dann würden Sie sicherlich ziemlich heiß werden – aber Ihre Beine würden sich enorm entwickeln. Ja, mein ungeduldiger Sohn: Sie würden zu einem wunderbaren Jungen werden!

DER ANFANG DER ARMADILLOS
Dies, o Geliebteste, ist eine weitere Geschichte aus den fernen, uralten Zeiten. Mitten in jenen Zeiten lebte ein stacheliger Igel, der am Ufer des trüben Amazonas lebte und Schnecken sowie andere Tiere fraß. Er hatte einen Freund – eine langsame Schildkröte – die ebenfalls am Ufer des trüben Amazonas lebte und grünen Salat sowie andere Dinge aß. Das war also in Ordnung, Geliebteste. Verstehst du?

Doch gleichzeitig in jenen fernen, uralten Zeiten gab es auch einen bemalten Jaguar, der ebenfalls am Ufer des trüben Amazonas lebte. Er aß alles, was er fangen konnte. Wenn er keine Rehe oder Affen fangen konnte, aß er Frösche und Käfer; und wenn er weder Frösche noch Käfer fangen konnte, ging er zu seiner Mutter-Jaguarin, und sie zeigte ihm, wie man Igel und Schildkröten frisst.

Sie sagte zu ihm immer wieder, während sie freundlich mit ihrem Schwanz wedelte: „Mein Sohn, wenn du einen Igel findest, musst du ihn ins Wasser werfen – dann entrollt er sich. Und wenn du eine Schildkröte findest, musst du sie mit deiner Pfote aus ihrem Panzer holen.“ Das war also in Ordnung, Geliebteste. Verstehst du?

Eines schönen Abends am Ufer des trüben Amazonas fand der bemalte Jaguar den stacheligen Igel sowie die langsame Schildkröte unter dem Stamm eines umgestürzten Baumes. Sie konnten nicht fliehen. Deshalb rollte sich der stachelige Igel zu einer Kugel zusammen – schließlich war er ja ein Igel – und die langsame Schildkröte zog ihren Kopf sowie ihre Beine so weit wie möglich in ihren Panzer zurück – schließlich war sie ja eine Schildkröte. Das war also in Ordnung, Geliebteste. Verstehst du?

„Jetzt hört mir gut zu“, sagte der bemalte Jaguar. „Das ist sehr wichtig. Meine Mutter sagte, dass ich, wenn ich auf einen Igel treffe, ihn ins Wasser werfen soll – dann entrollt er sich. Und wenn ich auf eine Schildkröte treffe, soll ich sie mit meiner Pfote aus ihrem Panzer holen. Nun – wer von euch ist der Igel und wer die Schildkröte? Ich kann es nämlich nicht erkennen, um meine Flecken zu schützen.“

„Bist du dir sicher, was deine Mutter dir gesagt hat?“, fragte der stachelige Igel. „Bist du wirklich sicher? Vielleicht hat sie gesagt, dass, wenn man einen Igel entrollt…“

„Schildkröte, du musst ihm das Wasser mit einer Schaufel geben, und wenn du einen Igel berührst, musst du ihn in sein Panzer fallen lassen.“
„Bist du dir sicher, was deine Mutter dir gesagt hat?“, fragte die Langsame-und-Feste Schildkröte. „Bist du wirklich sicher? Vielleicht hat sie gesagt, dass man einen Igel beim Bewässern in die eigene Klaue nehmen muss und bei einer Schildkröte ihren Panzer bearbeiten muss, bis sie sich entrollt.“
„Ich glaube nicht, dass es so war“, sagte der Bemalte Jaguar, doch er fühlte sich etwas verwirrt; „aber bitte, sag es noch einmal deutlicher.“
„Wenn man mit der Klaue Wasser schöpft, entrollt man damit einen Igel“, sagte der Stachelige. „Denk daran – es ist wichtig.“
„Aber“, sagte die Schildkröte, „wenn man Fleisch berührt, wirft man es mit einer Schaufel in eine Schildkröte hinein. Warum verstehst du das nicht?“
„Deine Stacheln tun mir weh“, sagte der Bemalte Jaguar; „außerdem wollte ich deinen Rat überhaupt nicht. Ich wollte nur wissen, wer von euch ein Igel und wer eine Schildkröte ist.“
„Ich werde es dir nicht sagen“, sagte der Stachelige, „aber du kannst mich gerne mit einer Schaufel aus meinem Panzer holen, wenn du willst.“
„Aha!“, sagte der Bemalte Jaguar. „Jetzt weiß ich, dass du eine Schildkröte bist. Du dachtest wohl, ich würde es nicht merken! Jetzt werde ich es tun.“ Der Bemalte Jaguar streckte seine Pranke aus, gerade als sich der Stachelige zusammenrollte – natürlich war die Pranke des Jaguars voller Stacheln. Schlimmer noch: Er stieß den Stacheligen immer weiter in den Wald und in die Büsche, wo es zu dunkel war, um ihn zu finden. Dann steckte er seine Pranke in den Mund – natürlich taten die Stacheln ihm noch mehr weh als je zuvor. Sobald er wieder sprechen konnte, sagte er: „Jetzt weiß ich, dass er überhaupt keine Schildkröte ist. Aber“ – und dann kratzte er sich mit seiner stachellosen Klaue am Kopf – „wie soll ich wissen, ob dieser andere eine Schildkröte ist?“
„Aber ich bin eine Schildkröte“, sagte die Langsame-und-Feste. „Deine Mutter hatte völlig recht. Sie sagte, du sollst mich mit deiner Klaue aus meinem Panzer holen. Fang an.“
„Du hast vorhin nicht gesagt, dass sie das gesagt hat“, sagte der Bemalte Jaguar und zog die Stacheln aus seiner Pranke. „Du hast gesagt, sie hätte etwas ganz anderes gesagt.“
„Nun, selbst wenn du behauptest, ich hätte gesagt, sie hätte etwas anderes gesagt – ich sehe keinen Unterschied. Denn wenn sie das gesagt hätte, was du sagst, dass sie gesagt hat, ist das genauso, als würde ich das sagen, was sie gesagt hat.“

„Andererseits – wenn du glaubst, sie habe gesagt, du sollst mich mit einer Schaufel aus meiner Schale holen, anstatt mich mit einem Panzer in Tropfen zu zerdrücken, dann kann ich da nichts dran ändern, oder?“
„Aber du hast gesagt, du wolltest mit meiner Klaue aus deiner Schale geholt werden“, sagte der Bemalte Jaguar.
„Wenn du noch einmal nachdenkst, wirst du feststellen, dass ich so etwas nie gesagt habe. Ich sagte nur, deine Mutter habe gesagt, du sollst mich aus meiner Schale holen“, sagte Langsam-und-Fest.
„Was passiert, wenn ich das tue?“, fragte der Jaguar sehr hochnäsig und vorsichtig.
„Ich weiß es nicht – denn ich wurde noch nie aus meiner Schale geholt. Aber ich sage dir ehrlich: Wenn du sehen willst, wie ich schwimme weg, musst du mich einfach ins Wasser werfen.“
„Das glaube ich nicht“, sagte der Bemalte Jaguar. „Du hast all die Dinge, die meine Mutter mir gesagt hat, mit den Dingen verwechselt, die du mich gefragt hast. Ich weiß nicht mehr, ob ich auf dem Kopf stehe oder auf meinem bemalten Schwanz – und jetzt kommst du und sagst mir etwas, das ich verstehen kann – doch dadurch wird alles nur noch verwirrender. Meine Mutter hat mir gesagt, ich solle einen von euch beiden ins Wasser werfen. Da du so unbedingt ins Wasser geworfen werden willst, denke ich, du willst eigentlich gar nicht hinein. Also spring in den trüben Amazonas – und zwar schnell!“
„Ich warne dich: Deine Mama wird nicht erfreut sein. Sag ihr nicht, dass ich es dir nicht gesagt habe“, sagte Langsam-und-Fest.
„Wenn du noch ein Wort über das sagst, was meine Mutter gesagt hat…“, antwortete der Jaguar – doch bevor er den Satz beenden konnte, tauchte Langsam-und-Fest leise in den trüben Amazonas ein, schwamm eine Weile unter Wasser und kam anschließend am Ufer heraus, wo Stickly-Prickly auf ihn wartete.
„Das war ein echter Glücksfall“, sagte Stickly-Prickly. „Ich mache dem Bemalten Jaguar keine Vorwürfe. Was hast du ihm über dich selbst erzählt?“
„Ich habe ihm ehrlich gesagt, dass ich eine ehrliche Schildkröte bin – aber er wollte es nicht glauben. Er ließ mich ins Wasser springen, um zu prüfen, ob das stimmt. Es stimmte – und er ist überrascht. Jetzt geht er, um es seiner Mutter zu erzählen. Hört mal!“
Sie konnten hören, wie der Bemalte Jaguar zwischen den Bäumen und Büschen am Ufer des trüben Amazonas herumbrüllte – bis schließlich seine Mutter kam.
„Sohn, mein Sohn!“, rief sie immer wieder und wedelte freundlich mit ihrem Schwanz. „Was hast du getan, was du nicht hättest tun sollen?“

„Ich habe versucht, mit meiner Pfote etwas herauszufischen, das anscheinend aus seinem Panzer geholt werden wollte – doch meine Pfote ist voller Stacheln“, sagte der Bemalte Jaguar.
„Sohn, mein Sohn!“, sagte seine Mutter immer wieder und wedelte freundlich mit ihrem Schwanz. „An den Stacheln an deiner Pfote erkenne ich, dass es sich um einen Igel handeln muss. Du hättest ihn ins Wasser werfen sollen.“
„Das habe ich auch mit dem anderen Tier gemacht – es behauptete, es sei eine Schildkröte. Ich habe ihm nicht geglaubt – doch es stimmte tatsächlich. Sie tauchte unter die trüben Gewässer des Amazonas und wird nicht mehr auftauchen. Ich habe überhaupt nichts zu essen – ich glaube, wir sollten uns besser irgendwo anders einquartieren. Die Tiere im trüben Amazonas sind viel zu klug für mich!“
„Sohn, mein Sohn!“, sagte seine Mutter immer wieder und wedelte freundlich mit ihrem Schwanz. „Konzentriere dich jetzt auf mich und merke dir, was ich sage: Ein Igel rollt sich zu einer Kugel zusammen – dabei ragen seine Stacheln in alle Richtungen hervor. An diesem Merkmal kannst du einen Igel erkennen.“
„Ich mag diese alte Dame überhaupt nicht“, sagte Stickly-Prickly im Schatten eines großen Blattes. „Ich frage mich, was sie noch alles weiß.“
„Eine Schildkröte kann sich nicht zu einer Kugel zusammenrollen“, fuhr die Mutter Jaguar fort und wedelte freundlich mit ihrem Schwanz. „Sie zieht nur ihren Kopf und ihre Beine in ihren Panzer zurück. An diesem Merkmal kannst du eine Schildkröte erkennen.“
„Ich mag diese alte Dame wirklich überhaupt nicht“, sagte die Langsame und Feste Schildkröte.
„Selbst der Bemalte Jaguar kann sich diese Anweisungen nicht merken. Es ist schade, dass du nicht schwimmen kannst, Stickly-Prickly.“
„Sprich nicht mit mir“, sagte Stickly-Prickly. „Denk lieber daran, wie viel besser es wäre, wenn du dich zusammenrollen könntest. Das ist ein Chaos! Hör auf den Bemalten Jaguar.“
Der Bemalte Jaguar saß am Ufer des trüben Amazonas, zog Stacheln aus seinen Pfoten und sagte zu sich selbst:
„Kann sich nicht zusammenrollen, aber kann schwimmen – das ist die Langsame und Feste Schildkröte!
Kann sich zusammenrollen, aber kann nicht schwimmen – das ist Stickly-Prickly!“
„Er wird diesen Monat der Sonntage niemals vergessen“, sagte Stickly-Prickly. „Halte meinen Kinn hoch, Langsame und Feste Schildkröte. Ich werde versuchen, schwimmen zu lernen – das könnte nützlich sein.“
„Ausgezeichnet!“, sagte die Langsame und Feste Schildkröte. Sie hielt Stickly-Pricklys Kinn hoch, während dieser mit den Beinen im Wasser des trüben Amazonas strampelte.

„Du wirst noch ein guter Schwimmer werden“, sagte Langsam-und-Fest. „Wenn du jetzt meine Rückenplatten etwas lösen kannst, sehe ich mal, was ich tun kann, damit ich mich ein wenig zusammenrollen kann. Das könnte nützlich sein.“
Stachelig-Kantig half dabei, die Rückenplatten der Schildkröte zu lösen, sodass Langsam-und-Fest es schaffte, sich ein kleines bisschen zusammenzurollen.
„Ausgezeichnet!“, sagte Stachelig-Kantig. „Aber ich sollte jetzt nicht weitermachen. Dein Gesicht wird dabei dunkel. Bitte führe mich wieder ins Wasser – dann übe ich diesen Seitenstrich, von dem du sagst, er sei so einfach.“ Und so übte Stachelig-Kantig, während Langsam-und-Fest daneben schwamm.
„Ausgezeichnet!“, sagte Langsam-und-Fest. „Noch etwas Übung, und du wirst ein richtiger Wal sein. Wenn du mir jetzt die Mühe machen könntest, meine Vorder- und Rückenplatten um zwei Löcher weiter zu öffnen, versuche ich diese faszinierende Drehung, von der du sagst, sie sei so einfach. Wird der Bemalte Jaguar nicht überrascht sein!“
„Ausgezeichnet!“, sagte Stachelig-Kantig, völlig durchnässt vom trüben Amazonas. „Ich schwöre, ich könnte dich kaum von einem meiner eigenen Familienmitglieder unterscheiden. Zwei Löcher, hast du gesagt? Zeig bitte etwas mehr Ausdruck – und brülle nicht so sehr, sonst könnte der Bemalte Jaguar uns hören. Wenn du fertig bist, möchte ich versuchen, diesen langen Tauchgang zu machen, von dem du sagst, er sei so einfach. Wird der Bemalte Jaguar nicht überrascht sein!“
Und so tauchte Stachelig-Kantig, während Langsam-und-Fest daneben tauchte.
„Ausgezeichnet!“, sagte Langsam-und-Fest. „Noch etwas mehr Aufmerksamkeit bei der Anspannung deiner Atmung – dann wirst du in der Tiefe des trüben Amazonas überleben können. Jetzt werde ich versuchen, meine Hinterbeine um meine Ohren zu legen – von dem du sagst, es sei besonders bequem. Wird der Bemalte Jaguar nicht überrascht sein!“
„Ausgezeichnet!“, sagte Stachelig-Kantig. „Aber das belastet deine Rückenplatten etwas. Sie liegen jetzt alle übereinander, anstatt nebeneinander.“
„Oh, das ist die Folge der Übungen“, sagte Langsam-und-Fest. „Ich habe bemerkt, dass deine Stacheln scheinbar miteinander verschmelzen – und du siehst immer mehr wie eine Kiefernnuss aus und weniger wie eine Kastanienstacheln.“
„Wirklich?“, sagte Stachelig-Kantig. „Das kommt davon, dass ich ständig im Wasser bin. Oh, wird der Bemalte Jaguar nicht überrascht sein!“
Sie setzten ihre Übungen fort, jeder half dem anderen, bis der Morgen kam. Als die Sonne hoch am Himmel stand, ruhten sie sich aus und trockneten sich ab. Dann…

Sie stellten fest, dass sie beide ziemlich anders waren als früher.
„Stickly-Prickly“, sagte die Schildkröte nach dem Frühstück, „ich bin nicht mehr das, was ich gestern war – aber ich glaube, ich kann den Bemalten Jaguar trotzdem unterhalten.“
„Das habe ich mir gerade auch gedacht“, sagte Stickly-Prickly. „Ich finde, Schuppen sind eine enorme Verbesserung gegenüber Dornen – ganz zu schweigen davon, dass man damit schwimmen kann. Oh, wie überrascht wird der Bemalte Jaguar sein! Lass uns zu ihm gehen.“
Bald fanden sie den Bemalten Jaguar, der immer noch seine verletzte Pfote pflegte, die er in der Nacht zuvor verletzt hatte. Er war so überrascht, dass er dreimal rückwärts über seinen eigenen bemalten Schwanz fiel, ohne anzuhalten.
„Guten Morgen!“, sagte Stickly-Prickly. „Und wie geht es deiner lieben, netten Mama heute Morgen?“
„Es geht ihr gut, danke“, sagte der Bemalte Jaguar. „Aber du musst mir verzeihen, wenn ich im Moment deinen Namen nicht wiederfinde.“
„Das ist nicht nett von dir“, sagte Stickly-Prickly. „Schließlich hast du gestern versucht, mich mit deiner Pfote aus meinem Panzer zu holen.“
„Aber du hattest keinen Panzer – nur Dornen“, sagte der Bemalte Jaguar. „Ich weiß es. Schau dir meine Pfote an!“
„Du hast mir gesagt, ich solle in den trüben Amazonas springen und ertrinken“, sagte Slow-Solid. „Warum bist du heute so unhöflich und vergesslich?“
„Erinnerst du dich nicht daran, was deine Mutter dir gesagt hat?“, sagte Stickly-Prickly.
„Kann sich nicht zusammenrollen, kann aber schwimmen – Stickly-Prickly, das ist er!
Kann sich zusammenrollen, kann aber nicht schwimmen – Slow-Solid, das ist er!“
Dann rollten sie sich beide zusammen und wälzten sich um den Bemalten Jaguar herum, bis seine Augen fast aus den Höhlen sprangen.
Dann ging er, um seine Mutter zu holen.
„Mama“, sagte er, „heute gibt es zwei neue Tiere im Wald. Das Tier, von dem du sagtest, es könne nicht schwimmen, kann schwimmen – und das Tier, von dem du sagtest, es könne sich nicht zusammenrollen, kann es doch. Ich glaube, sie haben ihre Dornen geteilt – denn beide sind überall mit Schuppen bedeckt, anstatt dass einer glatt und der andere nicht.“

Andere sind sehr stachelig; außerdem rollen sie immer im Kreis herum – das macht mir keine Freude.
„Sohn, mein Sohn!“, sagte die Jaguar-Mutter immer wieder und wedelte freundlich mit ihrem Schwanz. „Ein Igel ist eben ein Igel – er kann nichts anderes sein. Und eine Schildkröte ist eine Schildkröte – sie kann niemals etwas anderes sein.“
„Aber das ist weder ein Igel noch eine Schildkröte. Es ist etwas von beidem – und ich kenne seinen richtigen Namen nicht.“
„Unsinn!“, sagte die Jaguar-Mutter. „Alles hat einen richtigen Namen. Ich würde ihn erst ‚Armadillo‘ nennen, bis ich den richtigen Namen herausfinde. Und ich würde ihn in Ruhe lassen.“
Also tat der bemalte Jaguar, was ihm gesagt wurde – besonders was das In-Ruhe-Lassen angeht. Doch das Seltsame ist: Seit jenem Tag hat niemand mehr an den Ufern des trüben Amazonas dieses Tier anders als „Armadillo“ genannt. Natürlich gibt es Igel und Schildkröten auch an anderen Orten – in meinem Garten zum Beispiel. Doch die echten, alten, klugen Tiere, deren Schuppen übereinanderliegen wie die Schuppen eines Kiefernzapfens, die einst an den Ufern des trüben Amazonas lebten, werden immer „Armadillos“ genannt – weil sie so klug waren.
Na gut, mein Liebster. Verstehst du jetzt?

Ich bin noch nie den Amazonas hinaufgefahren,
ich bin noch nie in Brasilien gewesen.
Doch die Don- und Magdalena-Flüsse können dorthin fahren, wann immer sie wollen!
Ja, wöchentlich ab Southampton
fahren große Dampfschiffe, weiß und golden,
nach Rio hinunter.
Ich möchte auch eines Tages nach Rio fahren – bevor ich alt werde!
Ich habe noch nie einen Jaguar gesehen,
noch keinen Armadillo.
Oh, wie schön wäre es, diese Wunder mit eigenen Augen zu sehen…
Nach Rio hinunter – wirklich nach Rio hinunter!
Oh, ich würde so gerne eines Tages nach Rio fahren – bevor ich alt werde!

Wie der erste Buchstabe geschrieben wurde
Es war einmal zu einer sehr frühen Zeit ein Mensch aus der Neolithikus-Zeit. Er war weder ein Jute noch ein Angler – und auch kein Dravidier, obwohl er durchaus einer hätte sein können, meine Geliebte – aber das spielt keine Rolle. Er war ein Primitiver, lebte in einer Höhle, trug nur sehr wenig Kleidung, konnte weder lesen noch schreiben – und wollte es auch nicht. Abgesehen davon, dass er hungrig war, war er ziemlich glücklich. Sein Name war Tegumai Bopsulai – was so viel bedeutet wie „Mann, der nicht in Eile vorgeht“; aber wir, meine Geliebte, werden ihn einfach Tegumai nennen. Die Name seiner Frau war Teshumai Tewindrow – was so viel bedeutet wie „Frau, die viele Fragen stellt“; aber wir werden sie einfach Teshumai nennen. Die Name seiner kleinen Tochter war Taffimai Metallumai – was so viel bedeutet wie „Kleines Mädchen ohne Manieren, das verdient, ausgepeitscht zu werden“; aber ich werde sie Taffy nennen. Sie war Tegumais Liebling und auch die Lieblingin ihrer Mutter – doch sie wurde bei weitem nicht oft genug ausgepeitscht. Alle drei waren sehr glücklich. Sobald Taffy laufen konnte, ging sie überall mit ihrem Vater Tegumai hin. Manchmal kamen sie erst dann zurück in die Höhle, wenn sie hungrig waren. Dann sagte Teshumai Tewindrow: „Wo in der Welt wart ihr beide gewesen, dass ihr so schrecklich schmutzig seid? Wirklich, mein Tegumai, du bist nicht besser als meine Taffy.“

Jetzt hört gut zu!
Eines Tages ging Tegumai Bopsulai durch den Biber-Sumpf zum Wagai-Fluss, um dort Karpfen zum Abendessen zu fangen. Taffy ging mit ihm. Tegumais Speer bestand aus Holz, und an der Spitze befanden sich Haifischzähne. Bevor er überhaupt einen Fisch fangen konnte, brach der Speer versehentlich, weil er ihn zu fest in den Flussboden stieß. Sie waren Meilen von zu Hause entfernt – natürlich hatten sie ihr Mittagessen in einer kleinen Tasche dabei – und Tegumai hatte vergessen, weitere Speere mitzunehmen.
„Das ist ja eine schlimme Situation!“, sagte Tegumai. „Es wird mich den halben Tag kosten, den Speer wieder zu reparieren.“
„Dein großer schwarzer Speer liegt doch zu Hause“, sagte Taffy. „Lass mich zurück in die Höhle laufen und meine Mutter bitten, ihn mir zu geben.“

„Es ist zu weit für deine kleinen, dicken Beine“, sagte Tegumai. „Außerdem könntest du in das Biber-Sumpfgebiet fallen und ertrinken. Wir müssen das Beste aus der Situation machen.“ Er setzte sich hin, holte eine kleine Ledertasche hervor, die voller Hirschen Sehnen sowie Lederstreifen sowie Klumpen von Bienenwachs und Harz war, und begann, den Speer zu reparieren.

Taffy setzte sich ebenfalls hin, legte ihre Zehen ins Wasser und stützte ihr Kinn in die Hand. Sie dachte angestrengt nach. Dann sagte sie: „Weißt du, Papa, es ist wirklich ärgerlich, dass du und ich nicht schreiben können, oder? Wenn wir es könnten, könnten wir eine Nachricht wegen des neuen Speers schicken.“

„Taffy“, sagte Tegumai, „wie oft habe ich dir schon gesagt, du sollst keinen Umgangssprache verwenden? ‚Ärgerlich‘ ist kein schönes Wort – aber es könnte nützlich sein, wenn wir nach Hause schreiben könnten.“

In diesem Moment kam ein Fremder den Fluss entlang. Doch er gehörte zu einem fernen Stamm, den Tewaras, und verstand kein Wort von Tegumais Sprache. Er stand am Ufer und lächelte Taffy an – schließlich hatte er zu Hause selbst ein kleines Mädchen. Tegumai holte einen Strang Hirschen Sehnen aus seiner Tasche und begann weiterhin, seinen Speer zu reparieren.

„Komm her“, sagte Taffy. „Weißt du, wo meine Mama wohnt?“ Der Fremde antwortete mit „Hmm!“, denn er gehörte ja zu den Tewaras.

„Dummkopf!“, sagte Taffy und stampfte mit dem Fuß auf – schließlich sah sie gerade eine Schar sehr großer Karpfen, die den Fluss hinaufkamen, genau in dem Moment, in dem ihr Vater seinen Speer nicht benutzen konnte.

„Störe die Erwachsenen nicht“, sagte Tegumai. Er war so damit beschäftigt, den Speer zu reparieren, dass er sich nicht umdrehte.

„Das tue ich doch nicht“, sagte Taffy. „Ich möchte nur, dass er das tut, was ich will – aber er wird es nicht verstehen.“

„Dann störe mich auch nicht“, sagte Tegumai. Er fuhr fort, an den Hirschen Sehnen zu ziehen, während sein Mund voller losen Enden war. Der Fremde – ein echter Tewara – setzte sich auf das Gras. Taffy zeigte ihm, was ihr Vater tat. Der Fremde dachte: Das ist wirklich ein wunderbares Kind. Sie stampft mit dem Fuß auf mich und macht Grimassen. Sie muss die Tochter jenes edlen Häuptlings sein – eines Mannes, der so großartig ist, dass er mich überhaupt nicht beachtet. Deshalb lächelte er noch höflicher als zuvor.

„Jetzt“, sagte Taffy, „ich möchte, dass du zu meiner Mama gehst. Deine Beine sind länger als meine – du wirst also nicht in den Biber-Sumpf fallen. Bitte frage sie …“

„Papas andere Speer – der mit dem schwarzen Griff, der über unserem Kamin hängt.“
Der Fremde (und er war ein Tewara) dachte: „Das ist wirklich ein sehr, sehr wunderbares Kind. Sie wedelt mit ihren Armen und schreit mich an, aber ich verstehe kein Wort von dem, was sie sagt. Doch wenn ich nicht tue, was sie will, fürchte ich sehr, dass jener stolze Häuptling, der denjenigen, die ihn rufen, den Rücken kehrt, wütend werden wird.“ Er stand auf, bog ein großes, flaches Stück Rinde von einer Birke ab und gab es Taffy. Er tat das, meine Geliebte, um zu zeigen, dass sein Herz genauso weiß war wie die Birkenrinde und dass er keine bösen Absichten hatte; doch Taffy verstand es nicht ganz.
„Oh!“, sagte sie. „Jetzt verstehe ich! Sie wollen die aktuelle Adresse meiner Mama? Natürlich kann ich nicht schreiben, aber ich kann Bilder zeichnen, wenn ich etwas Schärfes zum Zeichnen habe. Bitte leihen Sie mir den Haifischzahn von Ihrem Halsband.“
Der Fremde (und er war ein Tewara) sagte nichts. Also hob Taffy ihre kleine Hand und zog an dem wunderschönen Halsband aus Perlen, Samen und Haifischzahn um seinen Hals.
Der Fremde (und er war ein Tewara) dachte: „Das ist wirklich ein sehr, sehr, sehr wunderbares Kind. Der Haifischzahn an meinem Halsband ist ein magischer Haifischzahn – man hat mir immer gesagt, dass jeder, der ihn ohne meine Erlaubnis berührt, sofort anschwollen oder platzen würde. Aber dieses Kind schwoll nicht an und platzte auch nicht. Und jener wichtige Häuptling, der sich nur um seine eigenen Angelegenheiten kümmert und bisher überhaupt keine Notiz von mir genommen hat, scheint auch keine Angst zu haben, dass sie anschwellen oder platzen könnte. Ich sollte höflicher sein.“
Also gab er Taffy den Haifischzahn. Sie legte sich flach auf den Bauch mit den Beinen in der Luft, wie manche Leute auf dem Boden im Wohnzimmer tun, wenn sie Bilder zeichnen wollen, und sagte: „Jetzt werde ich Ihnen einige schöne Bilder zeichnen! Sie können über meine Schulter schauen, aber Sie dürfen nicht herumzappeln. Zuerst werde ich Papa beim Fischen zeichnen. Es sieht ihm nicht besonders ähnlich – aber Mama wird es erkennen, denn ich habe seinen Speer ganz kaputt gezeichnet. Nun werde ich den anderen Speer zeichnen, den er haben will – den Speer mit dem schwarzen Griff. Es sieht so aus, als steckte er in Papas Rücken – aber das liegt daran, dass der Haifischzahn verrutscht ist und dieses Stück Rinde nicht groß genug ist. Das ist der Speer, den ich möchte, dass Sie holen. Deshalb werde ich ein Bild von mir selbst zeichnen, wie ich es Ihnen erkläre. Meine Haare stehen nicht so ab wie in dem Bild – aber so ist es einfacher zu zeichnen. Jetzt werde ich Sie zeichnen. Ich finde, Sie sind wirklich nett – aber ich kann Sie im Bild nicht hübsch machen, also müssen Sie sich nicht beleidigt fühlen. Sind Sie beleidigt?“

Der Fremde (und er war ein Tewara) lächelte. Er dachte: „Irgendwo muss eine große Schlacht stattfinden, und dieses außergewöhnliche Kind, das meinen Zahn des magischen Hais nimmt, ohne anschwellen oder platzen zu müssen, bittet mich, alle Stämme des großen Häuptlings zu rufen, damit sie ihm helfen. Er ist ein großer Häuptling – sonst hätte er mich bemerkt.“

„Schau“, sagte Taffy und zeichnete sehr kräftig und etwas ungeschickt, „jetzt habe ich dich gezeichnet und den Speer, den Papa haben will, in deine Hand gelegt, nur um dich daran zu erinnern, dass du ihn mitbringen sollst. Jetzt zeige ich dir, wie du die aktuelle Adresse meiner Mama findest. Geh einfach weiter, bis du auf zwei Bäume kommst (das sind Bäume), dann geh über einen Hügel (das ist ein Hügel), und danach kommst du in einen Biber-Sumpf voller Biber. Ich habe nicht alle Biber eingezeichnet, weil ich sie nicht zeichnen kann – aber ich habe ihre Köpfe gezeichnet, und das ist alles, was du von ihnen sehen wirst, wenn du durch den Sumpf gehst. Pass auf, dass du nicht hineinfällst! Unsere Höhle liegt direkt hinter dem Biber-Sumpf. Sie ist eigentlich nicht so hoch wie die Hügel – aber ich kann Dinge nicht sehr klein zeichnen. Das ist meine Mama da draußen. Sie ist wunderschön. Sie ist die schönste Mama, die es je gegeben hat – aber sie wird nicht böse sein, wenn sie sieht, dass ich sie so einfach gezeichnet habe. Sie wird stolz auf mich sein, weil ich zeichnen kann. Falls du es vergisst: Ich habe den Speer, den Papa haben will, draußen vor unserer Höhle gezeichnet. Eigentlich liegt er drinnen – aber zeig das Bild meiner Mama, und sie wird ihn dir geben. Ich habe sie so dargestellt, wie sie ihre Hände hebt – denn ich weiß, dass sie sich sehr freuen wird, dich zu sehen. Ist das kein wunderschönes Bild? Verstehst du es jetzt, oder soll ich es noch einmal erklären?“

Der Fremde (und er war ein Tewara) betrachtete das Bild und nickte heftig. Er sagte zu sich selbst: „Wenn ich die Stämme des großen Häuptlings nicht hole, um ihm zu helfen, wird er von seinen Feinden getötet, die von allen Seiten mit Speeren kommen. Jetzt verstehe ich, warum der große Häuptling so tat, als würde er mich nicht bemerken! Er fürchtete, seine Feinde könnten sich im Gebüsch verstecken und ihn sehen. Deshalb drehte er mir den Rücken zu und ließ das kluge und wunderbare Kind dieses schreckliche Bild zeichnen, das mir seine Schwierigkeiten zeigt. Ich werde sofort Hilfe für ihn aus seinem Stamm holen.“ Er fragte Taffy nicht einmal nach dem Weg, sondern rannte wie der Wind in das Gebüsch, mit der Birkenrinde in der Hand – während Taffy sehr zufrieden sitzen blieb.

Das ist also das Bild, das Taffy für ihn gezeichnet hatte!

„Was hast du getan, Taffy?“, fragte Tegumai. Er hatte seinen Speer repariert und schwang ihn vorsichtig hin und her.

„Es ist meine eigene kleine List, lieber Papa“, sagte Taffy. „Wenn du mir keine Fragen stellst, wirst du bald alles darüber erfahren – und du wirst überrascht sein. Du weißt nicht, wie überrascht du sein wirst, Papa! Versprich mir, dass du überrascht sein wirst.“
„Na gut“, sagte Tegumai und setzte seine Fischerei fort.
Der Fremde – wusstest du, dass er ein Tewara war? – eilte mit dem Bild davon und rannte mehrere Meilen, bis er zufällig Teshumai Tewindrow vor der Tür ihrer Höhle fand. Sie sprach gerade mit einigen anderen neolithischen Frauen, die zum gemeinsamen Mittagessen gekommen waren. Taffy sah Teshumai sehr ähnlich – besonders im Gesichtsbereich und bei den Augen. Deshalb lächelte der Fremde höflich und reichte Teshumai das Birkenrinde-Bild. Er hatte sehr schnell gelaufen, deshalb keuchte er, und seine Beine waren von Dornen zerkratzt – doch er versuchte trotzdem, höflich zu bleiben.
Sobald Teshumai das Bild sah, schrie sie laut auf und stürzte sich auf den Fremden. Die anderen neolithischen Frauen warfen ihn sofort zu Boden und setzten sich in einer Reihe von sechs Frauen auf ihn, während Teshumai ihm die Haare zog.
„Es ist doch offensichtlich“, sagte sie. „Er hat meinen Tegumai mit Speeren vollgestopft und die arme Taffy so erschreckt, dass ihr die Haare zu Berge stehen. Und damit nicht genug – er bringt mir noch dieses schreckliche Bild davon, wie es passiert ist. Schaut!“ Sie zeigte das Bild allen neolithischen Frauen, die geduldig auf dem Fremden saßen. „Hier ist mein Tegumai mit gebrochenem Arm; hier steckt ein Speer in seinem Rücken; hier ist ein Mann mit einem Speer, bereit zum Wurf; hier ist ein anderer Mann, der einen Speer aus einer Höhle wirft – und hier ist eine ganze Gruppe von Leuten“ (es handelte sich dabei eigentlich um Taffys Biber, aber sie sahen tatsächlich aus wie Menschen) „die hinter Tegumai kommen. Ist das nicht schockierend?“
„Sehr schockierend!“, sagten die neolithischen Frauen. Sie füllten dem Fremden die Haare mit Schlamm – was ihn überraschte – und schlugen auf die Stammertrommeln. Zudem riefen sie alle Stämmeführer des Stammes von Tegumai zusammen, zusammen mit ihren Anführern und Helfern – alle Neguses, Woons und Akhoonds dieser Organisation sowie Zauberer, Angekoks, Juju-Männer, Bonzen und andere. Sie beschlossen, dass der Fremde ihnen vorher sofort den Weg zum Fluss zeigen müsse, damit sie herausfinden konnten, wo er die arme Taffy versteckt hatte.
Zu diesem Zeitpunkt war der Fremde – obwohl er ein Tewara war – wirklich verärgert. Sie hatten ihm die Haare komplett mit Schlamm gefüllt; sie hatten ihn…

Hoch und runter auf den knorpligen Kieseln – sie hatten in einer langen Reihe zu sechst auf ihm gesessen, ihn geschlagen und gestoßen, bis er kaum noch atmen konnte. Obwohl er ihre Sprache nicht verstand, war er fast sicher, dass die Namen, mit denen die neolithischen Frauen ihn ansprachen, keineswegs anständig waren. Doch er sagte nichts, bis ganz das Stammesvolk von Tegumai versammelt war. Dann führte er sie zurück zum Ufer des Wagai-Flusses – dort fanden sie Taffy, der Blumenketten bastelte, sowie Tegumai, der mit seinem reparierten Speer vorsichtig kleine Karpfen fing.

„Nun, ihr wart wirklich schnell!“, sagte Taffy. „Aber warum habt ihr so viele Leute mitgebracht? Lieber Papa, das ist doch meine Überraschung. Bist du überrascht, Papa?“

„Sehr“, sagte Tegumai. „Aber dadurch ist mein ganzer Fischfang für heute ruiniert. Schließlich ist hier der ganze liebe, nette, ordentliche, ruhige Stamm, Taffy.“

Und tatsächlich: Zuerst kamen Teshumai Tewindrow sowie die neolithischen Frauen – sie hielten sich fest am Fremden fest, dessen Haare voller Schlamm waren (obwohl er doch ein Tewara war). Hinter ihnen folgten der Stammesführer, der Stellvertreter des Stammesführers, die stellvertretenden und assistierenden Stammesführer (alle bis an die Zähne bewaffnet), die Hetmans und Anführer von Hundertschaften, die Platoffs mit ihren Platoonen sowie die Dolmans mit ihren Trupps. Woonas, Neguses und Akhoonds bildeten die Nachhut – ebenfalls bis an die Zähne bewaffnet. Hinter ihnen stand der Stamm in hierarchischer Reihenfolge: von den Besitzern von vier Höhlen (eine für jede Jahreszeit), einem privaten Rentierbestand sowie zwei Lachsprüngen, über feudale, prognathe Leibeigene, die Anspruch auf eine halbe Bärenhaut in den kalten Winternächten sowie einen Platz sieben Yards vom Feuer entfernt hatten, bis hin zu Leibeigenen, die nur das Recht auf einen abgeschabten Markknochen als Erbe hatten. (Sind das nicht wunderschöne Worte, Geliebteste?) Sie waren alle da – sie stampften herum und schrien, und sie erschreckten alle Fische in einem Umkreis von zwanzig Meilen. Tegumai dankte ihnen mit einer fließenden Rede im neolithischen Stil.

Dann rannte Teshumai Tewindrow hinunter, küsste und umarmte Taffy sehr herzlich. Doch der Stammesführer von Tegumais Stamm packte Tegumai an seinen Zopffedern und schüttelte ihn heftig.

„Erklär es! Erklär es! Erklär es!“, riefen alle aus dem Stamm von Tegumai.

„Um Himmels willen!“, sagte Tegumai. „Lass meinen Zopf los! Kann ein Mann denn seinen Karpfenspeer nicht einfach zerbrechen, ohne dass gleich der ganze Stamm über ihn herfällt? Ihr seid wirklich sehr eingreifende Leute.“

„Ich glaube nicht, dass du wirklich den Speer meines Papas mit dem schwarzen Griff mitgebracht hast“, sagte Taffy. „Und was machst du mit meinem lieben Fremden?“

Sie schlugen auf ihn ein – zu zweit, zu dritt, in Scharen – bis seine Augen immer weiter verdreht wurden. Er konnte nur noch keuchen und auf Taffy zeigen.
„Wo sind die bösen Leute, die dich mit Speeren angegriffen haben, mein Liebling?“, fragte Teshumai Tewindrow.
„Es gab keine solchen Leute“, sagte Tegumai. „Mein einziger Besucher heute Morgen war der arme Kerl, den ihr da zu erdrosseln versucht. Geht es euch nicht gut, oder seid ihr krank, oh Stamm der Tegumai?“
„Er kam mit einem schrecklichen Bild“, sagte der Stammesführer. „Einem Bild, auf dem zu sehen war, dass du voller Speere bist.“
„Äh – ich sollte wohl erklären, dass ich ihm dieses Bild gegeben habe“, sagte Taffy, doch sie fühlte sich nicht ganz wohl dabei.
„Du!“, riefen alle vom Stamm der Tegumai. „Kleiner Mensch ohne Manieren – der bestraft werden sollte! Du?“
„Liebe Taffy, ich fürchte, wir stecken in Schwierigkeiten“, sagte ihr Vater und legte seinen Arm um sie, sodass es ihr nichts ausmachte.
„Erklär es! Erklär es! Erklär es!“, verlangte der Stammesführer der Tegumai-Stämme und hüpfte auf einem Bein herum.
„Ich wollte, dass der Fremde Papas Speer holt, deshalb habe ich ihn gezeichnet“, sagte Taffy. „Es gab nicht viele Speere – nur einen einzigen. Ich habe ihn dreimal gezeichnet, um sicherzugehen. Ich konnte nicht verhindern, dass es so aussah, als würde der Speer in Papas Kopf stecken – auf der Birkenrinde war einfach kein Platz dafür. Und diese Leute, die Mama als böse bezeichnet, sind meine Biber. Ich habe sie gezeichnet, um ihm den Weg durch das Sumpfgebiet zu zeigen. Außerdem habe ich Mama am Eingang der Höhle gezeichnet – sie sah glücklich aus, weil er ein netter Fremder ist. Ich finde, ihr seid die dümmsten Leute der Welt“, sagte Taffy. „Er ist ein sehr netter Mann. Warum habt ihr ihm Dreck ins Haar getan? Wascht ihn!“
Lange Zeit sagte niemand etwas – bis der Stammesführer lachte. Dann lachte auch der Fremde (der zumindest ein Tewara war). Danach lachte Tegumai, bis er flach auf dem Boden lag. Schließlich lachten alle im Stamm noch lauter und ausgelassener. Die Einzigen, die nicht lachten, waren Teshumai Tewindrow sowie alle neolithischen Frauen. Sie waren sehr höflich zu ihren Männern und sagten immer wieder: „Idiot!“
Dann weinte der Stammesführer der Tegumai-Stämme und sang: „Oh kleiner Mensch ohne Manieren – der bestraft werden sollte! Du hast eine großartige Erfindung gemacht!“

„Ich hatte nicht die Absicht dazu; ich wollte nur Daddys Speer mit dem schwarzen Griff“, sagte Taffy.
„Macht nichts. Es ist eine großartige Erfindung – eines Tages werden die Menschen es Schreiben nennen. Im Moment sind es nur Bilder, und wie wir heute gesehen haben, werden Bilder nicht immer richtig verstanden. Doch es wird eine Zeit kommen, o Babe von Tegumai, in der wir alle 26 Buchstaben herstellen werden – und dann werden wir sowohl lesen als auch schreiben können. Dann werden wir immer genau das sagen, was wir meinen, ohne Fehler. Lassen Sie die neolithischen Frauen den Schlamm aus den Haaren des Fremden waschen.“
„Das würde ich gerne“, sagte Taffy. „Denn letztendlich haben Sie zwar alle anderen Speere aus dem Stamm von Tegumai mitgebracht, aber Sie haben Daddys Speer mit dem schwarzen Griff vergessen.“
Da rief der Stammesführer und sang: „Liebe Taffy, beim nächsten Mal, wenn du ein Bild-Buchstabe zeichnest, solltest du besser jemanden mitsenden, der unsere Sprache spricht, damit er erklären kann, was es bedeutet. Mir macht das nichts aus – schließlich bin ich der Stammesführer – aber für den Rest des Stammes von Tegumai ist das sehr schlecht. Außerdem überrascht es den Fremden, wie man sieht.“
Dann nahmen sie den Fremden (einen echten Tewara aus Tewar) in den Stamm von Tegumai auf – denn er war ein Gentleman und machte sich keine Sorgen wegen des Schlamms, den die neolithischen Frauen in seine Haare getan hatten. Doch seit jenem Tag (und ich nehme an, das ist alles Taffys Schuld) mochten nur sehr wenige kleine Mädchen lernen, zu lesen oder zu schreiben. Die meisten zogen es vor, Bilder zu zeichnen und mit ihren Vätern zu spielen – genau wie Taffy.

Dort verläuft eine Straße an Merrow Down vorbei – heute ist es ein grasbedeckter Weg. Sie liegt eine Stunde von der Stadt Guildford entfernt, oberhalb des Flusses Wey.
Hier, als sie das Läuten der Pferdeglocken hörten, zogen die alten Briten sich an und ritten los, um zuzusehen, wie die dunkelhäutigen Phönizier ihre Waren entlang der Weststraße brachten.
Und hier, oder in der Gegend hier, trafen sie sich, um über ihre Rasse zu sprechen – um Perlen gegen Jet aus Whitby sowie Zinn gegen hübsche Muschelkragen einzutauschen.
Aber lange, lange vor dieser Zeit – als noch Bisons dort umherwanderten – kletterten Taffy und ihr Vater diesen Hügel hinauf und ließen sich dort nieder.

Dann bauten die Biber am Broadstone-Bach
und schufen ein Sumpfgebiet, wo Bramley steht:
Und Bären aus Shere kamen, um nachzusehen
nach Taffimai, wo Shamley steht.

Der Wey, den Taffy Wagai nannte,
war damals mehr als sechsmal so groß;
und ganz das Stammesvolk von Tegumai
sah damals wirklich prächtig aus!

WIE DIE BUCHSTÄBEN ENTSTANDEN
Eine Woche nachdem Taffimai Metallumai – wir nennen sie weiterhin Taffy, unsere Geliebte – diesen kleinen Fehler mit dem Speer ihres Vaters, dem fremden Mann sowie den Bildbuchstaben gemacht hatte, ging sie wieder mit ihrem Vater zum Karpfenfischen. Ihre Mutter wollte, dass sie zu Hause blieb und half, Tierhäute an den großen Trockenstangen vor ihrer neolithischen Höhle aufzuhängen, doch Taffy schlich frühzeitig zu ihrem Vater, und sie fischten zusammen. Bald begann sie zu kichern, und ihr Vater sagte: „Sei nicht albern, Kind.“
„Aber es war doch so lustig!“, sagte Taffy. „Erinnerst du dich nicht daran, wie der Stammesführer seine Backen aufblies und wie komisch der nette Fremde mit dem Schlamm in den Haaren aussah?“
„Natürlich erinnere ich mich“, sagte Tegumai. „Ich musste dem Fremden zwei weiche Tierhäute mit Fransen dafür bezahlen, was wir ihm angetan haben.“
„Wir haben doch gar nichts getan“, sagte Taffy. „Das waren Mama und die anderen neolithischen Frauen – sowie der Schlamm.“
„Wir wollen nicht darüber sprechen“, sagte ihr Vater. „Lass uns zu Mittag essen.“
Taffy nahm einen Markknochen und saß zehn ganze Minuten lang ganz still da, während ihr Vater mit einem Haifischzahn in Stücke von Birkenrinde kratzte. Dann sagte sie: „Papa, mir ist eine geheime Überraschung eingefallen. Du machst ein Geräusch – irgendein Geräusch.“
„Ah!“, sagte Tegumai. „Ist das erst einmal ausreichend?“
„Ja“, sagte Taffy. „Du siehst genau aus wie ein Karpfen mit offenem Maul. Sag es noch einmal, bitte.“
„Ah! Ah! Ah!“, sagte ihr Vater. „Sei nicht unhöflich, meine Tochter.“
„Ich meine es wirklich nicht unhöflich“, sagte Taffy. „Es gehört zu meiner geheimen Überraschung. Sag doch ‚Ah‘, Papa, und halte am Ende den Mund offen. Gib mir auch diesen Zahn – ich möchte den Mund eines Karpfens ganz weit öffnen.“
„Wozu?“, fragte ihr Vater.
„Siehst du das denn nicht?“, sagte Taffy und kratzte weiter in die Rinde. „Das wird unsere kleine geheime Überraschung sein. Wenn ich einen Karpfen mit offenem Maul zeichne…“

Rauchen wir hinten in unserer Höhle – wenn Mama nichts dagegen hat – dann erinnert es dich an dieses „Ah“-Geräusch. Dann können wir so tun, als wäre ich aus der Dunkelheit gesprungen und hätte dich mit diesem Geräusch überrascht – genauso wie letztes Winter im Biber-Sumpf.

„Wirklich?“, sagte ihr Vater mit der Stimme, die Erwachsene benutzen, wenn sie wirklich aufmerksam zuhören. „Mach weiter, Taffy.“

„Oh je!“, sagte sie. „Ich kann keinen ganzen Karpfen zeichnen, aber ich kann etwas zeichnen, das für den Mund eines Karpfens steht. Weißt du nicht, wie sie auf dem Kopf stehen und im Schlamm wühlen? Hier ist ein erfundener Karpfen – wir können so tun, als wäre der Rest auch gezeichnet. Hier ist nur sein Mund, und das bedeutet ‚Ah‘.“ Und sie zeichnete das. (1.)

„Das ist nicht schlecht“, sagte Tegumai und kritzelte etwas auf seinen eigenen Baumstamm. „Aber du hast den Fühler vergessen, der über seinem Mund hängt.“

„Aber ich kann nicht zeichnen, Papa.“

„Du musst nichts anderes von ihm zeichnen als nur den Mund und den Fühler darüber. Dann wissen wir, dass es ein Karpfen ist – denn Barsche und Forellen haben keine Fühler. Schau her, Taffy.“ Und er zeichnete das. (2.)

„Jetzt werde ich es nachzeichnen“, sagte Taffy. „Wirst du es verstehen, wenn du es siehst?“

„Perfekt“, sagte ihr Vater.

Und sie zeichnete das. (3.) „Und ich werde genauso überrascht sein, wenn ich es irgendwo sehe, als ob du hinter einem Baum hervorgesprungen wärst und ‚Ah!‘ gesagt hättest.“

„Jetzt mach noch ein Geräusch“, sagte Taffy, sehr stolz.

„Jah!“, sagte ihr Vater, sehr laut.

„Hm“, sagte Taffy. „Das ist ein gemischtes Geräusch. Der letzte Teil ist wie der Karpfenmund – aber was machen wir mit dem vorderen Teil? Yer-yer-yer und Ah! Jah!“

„Es klingt sehr ähnlich wie das Geräusch des Karpfenmunds. Zeichnen wir noch einen Teil des Karpfens und setzen ihn dazu“, sagte ihr Vater. Auch er war ganz begeistert.

„Nein. Wenn sie zusammengefügt sind, werde ich es vergessen. Zeichne sie getrennt. Zeichne seinen Schwanz. Wenn er auf dem Kopf steht, kommt der Schwanz zuerst. Die Seiten kann ich am leichtesten zeichnen“, sagte Taffy.

„Gute Idee“, sagte Tegumai. „Hier ist ein Karpfenschwanz für das ‚Yer‘-Geräusch.“

Und er zeichnete das. (4.)

„Ich versuche es jetzt“, sagte Taffy. „Denk daran: Ich kann nicht so gut zeichnen wie du, Papa. Ist es in Ordnung, wenn ich nur den gespaltenen Teil des Schwanzes zeichne und die Linie dafür, wo…“

„Fügt sich das zusammen?“ Und sie zeichnete das. (5.)
Ihr Vater nickte; seine Augen glänzten vor Begeisterung.
„Das ist wunderschön“, sagte sie. „Mach jetzt wieder ein Geräusch, Papa.“
„Oh!“, sagte ihr Vater sehr laut.
„Das ist ganz einfach“, sagte Taffy. „Man formt den Mund zu einer Art Ei oder Stein – also eignet sich ein Ei oder ein Stein dafür.“
„Man findet nicht immer Eier oder Steine. Wir müssen etwas Rundes zeichnen, das so aussieht wie eines.“ Und er zeichnete das. (6.)
„Mein Gott!“, sagte Taffy. „Wie viele Geräuschebildern haben wir schon gemacht – Karpenmund, Karpenschwanz und Ei! Mach jetzt wieder ein Geräusch, Papa.“
„Ssh!“, sagte ihr Vater und runzelte die Stirn – doch Taffy war zu aufgeregt, um es zu bemerken.
„Das ist doch auch ein Geräusch“, sagte sie und kratzte auf der Rinde herum.
„Äh, was?“, sagte ihr Vater. „Ich dachte nur nach und wollte nicht gestört werden.“
„Es ist trotzdem ein Geräusch. Es ist das Geräusch, das eine Schlange macht, wenn sie nachdenkt und nicht gestört werden will. Lass uns aus dem ‚Ssh-Geräusch‘ eine Schlange machen. Passt das?“ Und sie zeichnete das. (7.)
„Da“, sagte sie. „Das ist ein weiteres Geheimnis. Wenn du eine zischende Schlange an die Tür deiner kleinen Höhle zeichnest, wo du die Speere reparierst, weiß ich, dass du intensiv nachdenkst – dann komme ich ganz leise herein. Und wenn du sie an einen Baum am Fluss zeichnest, während du fischst, weiß ich, dass du willst, dass ich ganz leise gehe, damit die Ufer nicht erschüttert werden.“
„Völlig richtig“, sagte Tegumai. „In diesem Spiel steckt noch viel mehr, als du denkst. Taffy, meine Liebe – ich glaube, die Tochter deines Vaters hat das Beste erfunden, was es seitdem gibt, seit der Stamm der Tegumai anfing, statt Feuersteine Haifischzähne für die Spitzen ihrer Speere zu verwenden. Ich glaube, wir haben das große Geheimnis der Welt entdeckt.“
„Warum?“, fragte Taffy; auch ihre Augen glänzten vor Begeisterung.
„Ich zeige es dir“, sagte ihr Vater. „Wie heißt Wasser in der Sprache der Tegumai?“
„Ya – natürlich. Das bedeutet auch Fluss – wie Wagai-ya, der Fluss Wagai.“
„Und was ist schlechtes Wasser, das Fieber verursacht, wenn man es trinkt – schwarzes Wasser, Sumpfwasser?“

„Yo, natürlich.“
„Schau mal“, sagte ihr Vater. „Hast du das vielleicht am Ufer eines Teichs im Biber-Sumpf gesehen?“ Und er zeichnete es. (8.)
„Karpfen Schwanz und rundes Ei – zwei Geräusche zusammen! Yo, schlechtes Wasser“, sagte Taffy.
„Natürlich würde ich dieses Wasser nicht trinken, denn ich wüsste ja, dass du gesagt hast, es sei schlecht.“
„Aber ich muss gar nicht in der Nähe des Wassers sein. Ich könnte Meilen entfernt sein und jagen – und trotzdem wäre es genauso, als stündest du dort und sagtest: ‚Geh weg, Taffy, sonst bekommst du Fieber.‘ Alles in Form eines Karpfen-Schwanzes und eines runden Eis! Oh Papa, wir müssen es sofort Mama sagen!“ Und Taffy tanzte um ihn herum.
„Noch nicht“, sagte Tegumai. „Nicht, bevor wir noch ein Stück weitergegangen sind. Schau mal – Yo bedeutet schlechtes Wasser, aber So bedeutet doch das Trocknungsgerüst, an dem wir unsere Felle aufhängen, oder?“ Und er zeichnete es. (9.)
„Ja. Schlange und Ei“, sagte Taffy. „Das bedeutet also, dass das Abendessen fertig ist. Wenn man das auf einem Baum gesehen hätte, wüsste man, dass es Zeit ist, in die Höhle zu kommen. Ich auch.“
„Mein Winkie!“, sagte Tegumai. „Das stimmt auch. Aber warte einen Moment. Ich sehe ein Problem. So bedeutet ‚Komm und iss mit uns‘, aber Sho bedeutet das Trocknungsgerüst, an dem wir unsere Felle aufhängen.“
„Uff, diese schrecklichen Trocknungsgerüste!“, sagte Taffy. „Ich hasse es, dabei zu helfen, die schweren, heißen, behaarten Felle darauf aufzuhängen. Wenn du die Schlange und das Ei gezeichnet hättest und ich dachte, das bedeutet Abendessen – und dann käme ich aus dem Wald zurück und stellte fest, dass es bedeutet, Mama beim Aufhängen der Felle auf die Trocknungsgerüste zu helfen – was würde ich dann tun?“
„Du würdest wütend sein. Mama auch. Wir müssen ein neues Bild für Sho zeichnen. Wir müssen eine gestreifte Schlange zeichnen, die ‚sh-sh‘ zischt – und so tun, als zische die normale Schlange nur ‚sss‘.“
„Ich wüsste nicht genau, wie man die Streifen hinzufügen soll“, sagte Taffy. „Und vielleicht würdest du, wenn du in Eile bist, sie weglassen – und ich würde denken, es handelt sich dabei um Sho, obwohl es eigentlich anders ist. Dann würde Mama mich trotzdem erwischen. Nein! Ich glaube, wir sollten lieber ein Bild der schrecklichen Trocknungsgerüste selbst zeichnen, damit alles klar ist. Ich werde sie direkt nach der zischenden Schlange einzeichnen. Schau!“ Und sie zeichnete es. (10.)
„Vielleicht ist das am sichersten. Jedenfalls sieht es sehr ähnlich aus wie unsere Trocknungsgerüste“, sagte ihr Vater lachend. „Jetzt werde ich ein neues Geräusch mit einer Schlange und einem Trocknungsgerüst erstellen.“

„Es gibt einen Ton dabei. Ich sage ‚shi‘. Das bedeutet Tegumai für Speer – Taffy.“ Und er lachte.
„Mach dich nicht über mich lustig“, sagte Taffy, als sie an ihren Bildbuchstaben und den Schlamm im Haar des Fremden dachte. „Du zeichnest es, Papa.“
„Dieses Mal werden wir keine Biber oder Hügel haben, oder?“, sagte ihr Vater. „Ich zeichne einfach eine gerade Linie für meinen Speer.“ Und er zeichnete das. (11.)
„Selbst Mama könnte das nicht falsch verstehen als Zeichen dafür, dass ich getötet wurde.“
„Bitte nicht, Papa. Das macht mich unruhig. Mach noch mehr Geräusche. Uns geht es wunderbar.“
„Er-hm!“, sagte Tegumai und blickte auf. „Wir sagen ‚shu‘. Das bedeutet Himmel.“
Taffy zeichnete die Schlange und den Trockenpfahl. Dann hielt sie inne. „Wir müssen ein neues Bild für diesen Ton machen, nicht wahr?“
„Shu-shu-u-u-u!“, sagte ihr Vater. „Das klingt genau wie der Ton eines runden Eies, nur dünner.“
„Dann malen wir eben ein dünnes rundes Ei und tun so, als wäre es eine Frösch, die seit Jahren nichts mehr gefressen hat.“
„N-nein“, sagte ihr Vater. „Wenn wir das in Eile malen, könnten wir es mit dem runden Ei selbst verwechseln. Shu-shu-shu! Ich sage dir, was wir tun werden: Wir machen ein kleines Loch am Ende des runden Eies, damit man sieht, wie der Ton immer dünner wird – ooo-oo-oo. So.“ Und er zeichnete das. (12.)
„Oh, das ist wunderbar! Viel besser als ein dünner Frosch. Mach weiter“, sagte Taffy und benutzte ihren Haifischzahn. Ihr Vater zeichnete weiter – seine Hand zitterte vor Aufregung. Er zeichnete, bis er fertig war. (13.)
„Schau nicht nach oben, Taffy“, sagte er. „Versuche herauszufinden, was das in der Tegumai-Sprache bedeutet. Wenn du es schaffst, haben wir das Geheimnis gefunden.“
„Schlange – Pfahl – gebrochenes Ei – Karpfen – Schwanz und Karpfenmaul“, sagte Taffy. „Shu-ya. Himmelswasser (Regen).“ In diesem Moment fiel ein Tropfen auf ihre Hand – der Tag hatte sich bewölkt. „Papa, es regnet. War das es, was du mir sagen wolltest?“
„Natürlich“, sagte ihr Vater. „Und ich habe es dir ohne ein Wort gesagt, oder?“
„Nun, ich glaube, ich hätte es sofort gewusst – aber dieser Regentropfen hat mich ganz sicher gemacht. Ich werde es mir immer merken. Shu-ya bedeutet Regen – oder ‚es wird regnen‘. Papa!“ Sie stand auf und tanzte um ihn herum. „Vielleicht bist du vor meinem Aufwachen rausgegangen und hast ‚shu-ya‘ in den Rauch an der Wand gemalt.“

„Ich wusste, dass es regnen würde – dann würde ich meinen Biberfellhut nehmen. Würde Mama nicht überrascht sein?“
Tegumai stand auf und tanzte. (In jenen Tagen störte es die Väter nicht, so etwas zu tun.) „Noch mehr! Noch viel mehr!“, sagte er. „Angenommen, ich wollte dir sagen, dass es nicht besonders stark regnen wird und du zum Fluss runterkommen musst – was würden wir dann zeichnen? Sag erst die Worte auf Tegumais Art.“
„Shu-ya-las, ya maru.“ (Himmel-Wasser – Ende. Der Fluss kommt.) Wie viele neue Laute! Ich sehe nicht, wie wir sie zeichnen können.
„Aber ich schon! Ich weiß es!“, sagte Tegumai. „Warte nur einen Moment, Taffy – heute machen wir nichts mehr. Wir haben doch ‚shu-ya‘, oder? Aber dieses ‚las‘ ist eine Herausforderung. La-la-la!“ Und er wedelte mit seinem Haifischzahn.
„Am Ende ist da die zischende Schlange – und vor der Schlange das Karpfenmaul – as-as-as. Wir wollen nur ‚la-la‘“, sagte Taffy.
„Ich weiß es – aber wir müssen ‚la-la‘ erschaffen. Und wir sind die ersten Menschen auf der ganzen Welt, die es versucht haben, Tegumai!“
„Nun“, sagte Taffy gähnend – sie war nämlich ziemlich müde. „‚Las‘ bedeutet doch auch Zerbrechen oder Beenden, oder?“
„Genau“, sagte Tegumai. „‚To-las‘ bedeutet, dass im Tank kein Wasser mehr ist, damit Mama kochen kann – gerade wenn ich auf die Jagd gehe.“
„Und ‚shi-las‘ bedeutet, dass deine Lanze kaputt ist. Hätte ich nur daran gedacht, anstatt dumme Biberzeichnungen für den Fremden zu malen!“
„La! La! La!“, sagte Tegumai, wedelte mit seinem Stock und runzelte die Stirn. „Oh je!“
„Ich hätte ‚shi‘ ganz leicht zeichnen können“, fuhr Taffy fort. „Dann hätte ich deine Lanze ganz kaputt gezeichnet – so!“ Und sie zeichnete. (14.)
„Genau das“, sagte Tegumai. „Das ist typisches ‚la‘. Es ähnelt auch keiner anderen Zeichnung.“ Und er zeichnete dies. (15.)
„Jetzt bist du dran. Oh, das haben wir schon einmal gemacht. Jetzt ‚maru‘: Mum-mum-mum. Mama schließt ihren Mund, oder? Wir zeichnen einen geschlossenen Mund so.“ Und er zeichnete. (16.)
„Dann das offene Karpfenmaul – das ergibt ‚Ma-ma-ma‘! Aber was ist mit diesem ‚rrrrr‘-Laut, Taffy?“
„Es klingt rau und scharf – wie dein Haifischzahn, wenn du ein Brett für den Kanu ausschneidest“, sagte Taffy.

„Du meinst, alles soll scharf an den Rändern sein, so wie das hier?“, sagte Tegumai. Und er zeichnete.
(17.)
„Genau“, sagte Taffy. „Aber wir wollen nicht all diese ‚Zähne‘ – nur zwei.“
„Ich werde nur einen einzeichnen“, sagte Tegumai. „Wenn unser Spiel wirklich das werden soll, was ich mir vorstelle, dann ist es für alle besser, wenn wir unsere Tonbilder einfacher gestalten.“ Und er zeichnete weiter. (18.)
„Jetzt haben wir es“, sagte Tegumai, während er auf einem Bein stand. „Ich werde sie alle wie Fische in einer Reihe einzeichnen.“
„Sollten wir nicht zwischen jedes Wort etwas Holz oder so einfügen, damit sie nicht aneinanderreiben und durcheinandergeraten, genau wie Karpfen?“
„Oh, ich werde dafür einen Abstand lassen“, sagte ihr Vater. Und sehr eifrig zeichnete er sie alle nacheinander auf ein großes Stück Birkenrinde. (19.)
„Shu-ya-las ya-maru“, sagte Taffy und las es laut vor.
„Das reicht für heute“, sagte Tegumai. „Außerdem wirst du müde, Taffy. Mach dir keine Sorgen – wir werden morgen alles fertigstellen. Dann werden wir noch viele Jahre lang in Erinnerung bleiben, selbst wenn die größten Bäume bereits zu Brennholz verarbeitet wurden.“
Also gingen sie nach Hause. Den ganzen Abend über saß Tegumai auf der einen Seite des Feuers und Taffy auf der anderen, zeichneten Zeichen in den Rauch an der Wand und lachten zusammen – bis ihre Mutter sagte: „Wirklich, Tegumai, du bist schlimmer als meine Taffy.“
„Bitte mach dir keine Sorgen“, sagte Taffy. „Es ist nur unser Geheimnis, liebe Mama. Wir werden dir alles erzählen, sobald es fertig ist. Aber bitte frage mich jetzt nicht, was es ist – sonst muss ich es schon verraten.“
Also fragte ihre Mutter sehr vorsichtig nicht danach. Am frühen Morgen ging Tegumai zum Fluss, um über neue Tonbilder nachzudenken. Als Taffy aufstand, sah sie „Ya-las“ (das Wasser geht zu Ende oder ist aus) an der Seite des großen Steintanks vor der Höhle geschrieben.
„Hmm“, sagte Taffy. „Diese Bildlaute sind ziemlich lästig! Es ist, als wäre Papa persönlich hierhergekommen und hätte mir gesagt, ich solle mehr Wasser holen, damit Mama kochen kann.“ Sie ging zum Brunnen hinter dem Haus, füllte den Tank mit einem Eimer aus Rinde und lief anschließend zum Fluss, um am linken Ohr ihres Vaters zu ziehen – dem Ohr, an dem sie ziehen durfte, wenn sie brav war.

„Komm jetzt mit, und wir zeichnen alle übrig gebliebenen Lautbilder“, sagte ihr Vater. Sie hatten einen wirklich aufregenden Tag – mit einem wunderschönen Mittagessen dazwischen sowie zwei Spielen. Als sie beim Buchstaben „T“ ankamen, schlug Taffy vor, da ihr Name, der Name ihres Vaters und der ihrer Mutter alle mit diesem Laut begannen, sie eine Art Familienbild von sich selbst zeichnen sollten, bei dem sie sich an den Händen hielten. Das war zwar ganz in Ordnung, einmal oder zweimal zu zeichnen – doch als es darum ging, es sechs oder sieben Mal zu zeichnen, wurden die Bilder von Taffy und Tegumai immer unordentlicher, bis schließlich der Buchstabe „T“ nur noch aus einem dünnen, langen Strich bestand, an dessen Enden Tegumai mit ausgestreckten Armen stand, um Taffy und Teshumai festzuhalten. Anhand dieser drei Bilder kann man teilweise erkennen, wie das passiert ist. (20, 21, 22.)

Viele der anderen Bilder waren von Anfang an viel zu schön – besonders vor dem Mittagessen – doch da sie immer wieder auf Birkenrinde gezeichnet wurden, wurden sie allmählich einfacher, bis schließlich sogar Tegumai sagte, er könne keine Fehler mehr daran finden. Für den Buchstaben „Z“ drehten sie die Schlange um, damit man sah, wie sie leise und sanft zischte (23); für den Buchstaben „E“ zeichneten sie einfach ein kleines Symbol, weil dieser Buchstabe oft vorkam (24); für den Buchstaben „B“ zeichneten sie Bilder des heiligen Biber der Tegumais (25, 26, 27, 28); da es sich dabei um einen unangenehmen, neugierigen Laut handelte, zeichneten sie einfach Nasen für den Buchstaben „N“, bis sie müde wurden (29); für den gierigen Laut „Ga“ zeichneten sie das Maul eines großen Seebarsches (30); für den kratzigen, schmerzhaften Laut „Ka“ zeichneten sie erneut das Maul des Barsches – diesmal mit einer Lanze dahinter (31); für den angenehmen Laut „Wa“ zeichneten sie Bilder vom gewundenen Fluss Wagai (32, 33) – und so weiter, bis sie alle gewünschten Lautbilder gezeichnet hatten und das Alphabet vollständig war.

Und nach Tausenden und Abertausenden von Jahren – nach Hieroglyphen, Demotischen Schriften, Nilotischen Schriften, Kryptischen Schriften, Kufischen Schriften, Runen, Dorischen Schriften, Ionischen Schriften sowie all den anderen Schriftsystemen (denn die Woons, die Neguses, die Akhoonds sowie die Träger der Tradition ließen niemals etwas Gutes in Ruhe, wenn sie es sahen) – erhielt das schöne, alte, einfache und verständliche Alphabet – A, B, C, D, E und die restlichen Buchstaben – wieder seine ursprüngliche Form, damit alle Liebsten es lernen konnten, wenn sie alt genug waren.

Doch ich erinnere mich an Tegumai Bopsulai, Taffimai Metallumai und Teshumai Tewindrow, ihre liebe Mutter – und an all die vergangenen Tage. Es war erst vor kurzem – am Ufer des großen Flusses Wagai!

Von allen aus dem Stamm der Tegumai –
die jemals existierten – ist keiner mehr übrig.
Auf Merrow Down rufen die Kuckucke;
Stille und Sonne bleiben bestehen.

Doch wenn die treuen Jahre zurückkehren
und die unverletzten Herzen wieder singen,
kommt Taffy tanzend durch das Farnkraut,
um den Frühling in Surrey erneut herbeizuführen.

Ihre Augenbrauen sind mit Farnblättern geschmückt,
und goldene Haarsträhnen wehen darüber;
ihre Augen sind hell wie Diamanten
und blauer als der Himmel über ihr.

In Mokassins und einem Mantel aus Hirschleder
fliegt sie furchtlos, frei und schön dahin;
sie entzündet ihren kleinen Feuerofen,
um ihrem Vater zu zeigen, wohin sie geht.

Denn weit – oh, sehr weit entfernt –
kann sie nicht zu ihm rufen;
Tegumai kommt allein, um seine Tochter zu finden,
die ihm alles bedeutete.

Der Krebs, der mit dem Meer spielte
Vor den uralten Zeiten, o meine Geliebteste, kam die Zeit des allerersten Anfangs; und das war in jenen Tagen, als der älteste Zauberer alles vorbereitete. Zuerst bereitete er die Erde vor, dann das Meer – anschließend sagte er allen Tieren, sie könnten herauskommen und spielen. Die Tiere fragten: „O ältester Zauberer, womit sollen wir spielen?“ Er antwortete: „Ich werde es euch zeigen.“ Er nahm den Elefanten – alle Elefanten, die es gab – und sagte: „Spielt daran, Elefanten zu sein“ – und alle Elefanten spielten damit. Dann nahm er den Biber – alle Biber, die es gab – und sagte: „Spielt daran, Biber zu sein“ – und alle Biber spielten damit. Danach nahm er die Kuh – alle Kühe, die es gab – und sagte: „Spielt daran, Kühe zu sein“ – und alle Kühe spielten damit. Schließlich nahm er die Schildkröte – alle Schildkröten, die es gab – und sagte: „Spielt daran, Schildkröten zu sein“ – und alle Schildkröten spielten damit. Einen nach dem anderen nahm er alle Tiere, Vögel und Fische und wies ihnen an, womit sie spielen sollten.
Doch gegen Abend, wenn Menschen und Dinge unruhig und müde werden, kam ein Mann – mit seiner eigenen kleinen Tochter? Ja, mit seiner geliebten kleinen Tochter auf der Schulter – und fragte: „Was ist dieses Spiel, ältester Zauberer?“ Der älteste Zauberer antwortete: „Ho, Sohn Adams, das ist das Spiel des allerersten Anfangs – doch du bist zu weise für dieses Spiel.“ Der Mann verbeugte sich und sagte: „Ja, ich bin zu weise für dieses Spiel – aber sorge dafür, dass alle Tiere mir gehorchen.“
Während die beiden miteinander sprachen, schlich sich Pau Amma, der Krebs, der als Nächster dran war, seitwärts davon und stieg ins Meer. Er sagte zu sich selbst: „Ich werde mein Spiel allein in den tiefen Gewässern spielen – und ich werde niemals diesem Sohn Adams gehorchen.“ Niemand sah, wie er wegging, außer der kleinen Tochter, die auf der Schulter des Mannes saß. Das Spiel ging weiter, bis keine Tiere mehr ohne Anweisungen übrig waren. Der älteste Zauberer wischte den feinen Staub von seinen Händen und wanderte um die Welt, um zu sehen, wie die Tiere spielten.
Er ging nach Norden, meine Geliebteste – und fand dort alle Elefanten, die mit ihren Stoßzähnen gruben und mit ihren Füßen in der frischen, sauberen Erde herumtrampelten, die für sie vorbereitet worden war.

„Kun?“, sagte Der-alle-Elefant-da, was bedeutet: „Ist das richtig?“
„Payah kun“, sagte der Älteste Zauberer, was bedeutet: „Das ist völlig richtig.“ Er blies auf die großen Felsen und Erdbrocken, die Der-alle-Elefant-da hervorgehoben hatte – und sie wurden zu den großen Himalaya-Bergen, die man auf der Karte sehen kann.

Er ging nach Osten und fand Die-alle-Kuh-da, wie sie auf dem für sie vorbereiteten Feld weidete. Sie leckte mit ihrer Zunge ganze Wälder ab, schluckte sie hinunter und setzte sich dann, um ihr Kauen fortzusetzen.
„Kun?“, sagte Die-alle-Kuh-da.
„Payah kun“, sagte der Älteste Zauberer. Er blies auf die Stelle, an der sie gefressen hatte, sowie auf die Stelle, an der sie gesessen hatte – und aus diesen entstand erst die große indische Wüste und anschließend die Sahara-Wüste, die man ebenfalls auf der Karte sehen kann.

Er ging nach Westen und fand Den-alle-Biber-da, wie er einen Damm über die Mündungen breiter Flüsse baute, die für ihn bereitgestellt worden waren.
„Kun?“, sagte Der-alle-Biber-da.
„Payah kun“, sagte der Älteste Zauberer. Er blies auf die umgefallenen Bäume sowie auf das stehende Wasser – und daraus entstanden die Everglades in Florida, die man auf der Karte sehen kann.

Dann ging er nach Süden und fand Die-alle-Schildkröte-da, wie sie mit ihren Schwimmfüßen im für sie vorbereiteten Sand herumkratzte. Der Sand und die Felsen wirbelten durch die Luft und fielen weit entfernt ins Meer.
„Kun?“, sagte Die-alle-Schildkröte-da.
„Payah kun“, sagte der Älteste Zauberer. Er blies auf den Sand und die Felsen, wo sie ins Meer gefallen waren – und daraus entstanden die schönsten Inseln Borneos, Celebes’, Sumatras, Javas sowie des übrigen malaiischen Archipels, die man auf der Karte sehen kann!

Nach einer Weile traf der Älteste Zauberer den Mann an den Ufern des Perak-Flusses und fragte: „Ho! Sohn Adams – sind alle Tiere dir gehorsam?“
„Ja“, sagte der Mann.
„Ist die ganze Erde dir gehorsam?“
„Ja“, sagte der Mann.
„Ist das ganze Meer dir gehorsam?“

„Nein“, sagte der Mann. „Einmal am Tag und einmal in der Nacht steigt das Meer den Fluss Perak hinauf und treibt das Süßwasser zurück in den Wald – dadurch wird mein Haus nass. Einmal am Tag und einmal in der Nacht fließt es wieder den Fluss hinunter und zieht das ganze Wasser mit sich; dann bleibt nur noch Schlamm übrig, und meine Kanoe wird umgeworfen. Ist das das Spiel, das du ihm befohlen hast zu spielen?“
„Nein“, sagte der älteste Zauberer. „Das ist ein neues und schlechtes Spiel.“
„Schaut!“, sagte der Mann. Während er sprach, stieg das große Meer bis zum Mündungsbereich des Flusses Perak auf, trieb den Fluss rückwärts, bis er alle dunklen Wälder überflutete – und auch das Haus des Mannes.
„Das ist falsch. Setzt eure Kanoe ins Wasser – dann werden wir herausfinden, wer mit dem Meer spielt“, sagte der älteste Zauberer. Sie stiegen in die Kanoe; das kleine Mädchen kam mit ihnen. Der Mann nahm seinen Kris – ein gebogener, wellenförmiger Dolch mit einer Klinge, die wie eine Flamme aussah – und sie setzten sich in Bewegung auf dem Fluss Perak. Dann begann das Meer hin und her zu strömen; die Kanoe wurde aus dem Mündungsbereich des Flusses Perak hinausgezogen – vorbei an Selangor, vorbei an Malakka, vorbei an Singapur – bis hin zur Insel Bingtang, als würde sie von einem Faden gezogen.
Dann stand der älteste Zauberer auf und rief: „Ho! Tiere, Vögel und Fische – ich habe euch zu Anfang in meine Hände genommen und euch das Spiel beigebracht, das ihr spielen solltet. Wer von euch spielt mit dem Meer?“
Da sagten alle Tiere, Vögel und Fische gemeinsam: „Ältester Zauberer, wir spielen die Spiele, die du uns beigebracht hast – wir und die Kinder unserer Kinder. Aber keiner von uns spielt mit dem Meer.“
Dann stieg der Mond groß und voll über das Wasser auf. Der älteste Zauberer wandte sich an den buckligen alten Mann, der im Mond saß und eine Angelschnur spinnte – in der Hoffnung, eines Tages die Welt fangen zu können – und fragte: „Ho! Fischer des Mondes, spielst du mit dem Meer?“
„Nein“, sagte der Fischer. „Ich spinne eine Schnur, mit der ich eines Tages die Welt fangen werde – aber ich spiele nicht mit dem Meer.“ Und er fuhr fort, seine Schnur zu spinnen.
Im Mond gibt es auch eine Ratte, die immer sofort in die von dem alten Fischer gesponnene Schnur beißt. Der älteste Zauberer fragte sie: „Ho! Ratte des Mondes, spielst du mit dem Meer?“
Die Ratte antwortete: „Ich bin viel zu beschäftigt damit, die von diesem alten Fischer gesponnene Schnur durchzubeißen. Ich spiele nicht mit dem Meer.“ Und sie fuhr fort, zuzubeißen.

Dann hob das kleine Mädchen-Tochter ihre kleinen, weichen braunen Arme mit den schönen weißen Muschelarmbändern und sagte: „Oh, ältester Zauberer! Als mein Vater hier am Anfang mit dir sprach und ich mich auf seine Schulter stützte, während den Tieren ihre Rollen beigebracht wurden, ging eines der Tiere frech ins Meer, bevor du ihm seine Rolle beigebracht hattest. Der älteste Zauberer sagte: ‚Wie weise sind doch die kleinen Kinder, die sehen und schweigen! Wie sah das Tier aus?‘ Das kleine Mädchen-Tochter antwortete: ‚Es war rund und flach; seine Augen saßen auf Stielen; es ging seitwärts, und sein Rücken war mit starker Rüstung bedeckt.‘ Der älteste Zauberer sagte: ‚Wie weise sind doch die kleinen Kinder, die die Wahrheit sagen! Jetzt weiß ich, wohin Pau Amma gegangen ist. Gib mir den Ruderstock!‘ Er nahm also den Ruderstock – doch es war nicht nötig, zu rudern, denn das Wasser floss ruhig an allen Inseln vorbei, bis sie an den Ort kamen, der Pusat Tasek genannt wird – das Herz des Meeres. Dort gibt es eine große Vertiefung, die zum Herzen der Welt führt; in dieser Vertiefung wächst der wunderbare Baum Pauh Janggi, der die magischen Zwillingsnüsse trägt. Dann schob der älteste Zauberer seinen Arm durch das warme, tiefe Wasser bis zur Schulter und berührte unter den Wurzeln des wunderbaren Baumes den breiten Rücken von Pau Amma dem Krebs. Bei dieser Berührung beruhigte sich Pau Amma, und das ganze Meer stieg an, so wie das Wasser in einer Schüssel ansteigt, wenn man die Hand hineinlegt. ‚Ah!‘ sagte der älteste Zauberer. ‚Jetzt weiß ich, wer mit dem Meer gespielt hat!‘ Und er rief: ‚Was tust du da, Pau Amma?‘ Pau Amma antwortete von tief unten: ‚Einmal am Tag und einmal in der Nacht gehe ich hinaus, um nach Nahrung zu suchen. Einmal am Tag und einmal in der Nacht kehre ich zurück. Lass mich in Ruhe.‘ Daraufhin sagte der älteste Zauberer: ‚Hör zu, Pau Amma. Wenn du aus deiner Höhle kommst, strömen die Meereswasser in Pusat Tasek, und alle Strände aller Inseln bleiben trocken; die kleinen Fische sterben, und Raja Moyang Kaban, der König der Elefanten, bekommt schlammige Beine. Wenn du zurückkommst und dich in Pusat Tasek niederlässt, steigen die Meereswasser an, und die Hälfte der kleinen Inseln wird überflutet; das Haus des Menschen wird überschwemmt, und Raja Abdullah, der König der Krokodile, bekommt seinen Mund voller Salzwasser.‘

Dann lachte Pau Amma tief unten und sagte: „Ich wusste nicht, dass ich so wichtig bin. Von nun an werde ich siebenmal am Tag hinausgehen, und das Wasser wird niemals still sein.“
Der Älteste Zauberer sagte: „Ich kann dich nicht dazu bringen, die Rolle zu spielen, für die du bestimmt bist, Pau Amma – denn du bist mir von Anfang an entkommen. Aber wenn du keine Angst hast, komm nach oben, dann werden wir darüber sprechen.“
„Ich habe keine Angst“, sagte Pau Amma, und er stieg im Mondlicht an die Oberfläche des Meeres. Es gab niemanden auf der Welt, der so groß war wie Pau Amma – denn er war der Königskrabbe aller Krabben. Keine gewöhnliche Krabbe, sondern eine Königskrabbe. Eine Seite seines großen Panzers berührte den Strand in Sarawak; die andere berührte den Strand in Pahang – und er war größer als der Rauch von drei Vulkанen! Als er durch die Äste des Wunderbaren Baumes aufstieg, riss er eines der großen, doppelten Früchte ab – die magischen, doppeltkernigen Nüsse, die Menschen jung machen. Das kleine Mädchen sah, wie das Fruchtstück neben dem Kanu trieb, holte es heran und begann mit ihren kleinen goldenen Scheren, seine weichen „Augen“ herauszupicken.
„Nun“, sagte der Zauberer, „ermittle einen Zauber, Pau Amma, um zu zeigen, dass du wirklich wichtig bist.“
Pau Amma rollte mit den Augen und bewegte seine Beine – doch er konnte nur das Meer aufwühlen. Denn obwohl er eine Königskrabbe war, blieb er doch nur eine Krabbe. Der Älteste Zauberer lachte.
„Du bist doch gar nicht so wichtig, Pau Amma“, sagte er. „Lass mich es versuchen.“ Er wirkte einen Zauber mit seiner linken Hand – mit nur dem kleinen Finger seiner linken Hand – und siehe da: Pau Ammas harter, blaugrün-schwarzer Panzer fiel von ihm ab, wie eine Schale von einer Kakaonuss. Pau Amma blieb ganz weich – weich wie die kleinen Krabben, die man manchmal am Strand findet, Liebste.
„Tatsächlich bist du sehr wichtig“, sagte der Älteste Zauberer. „Soll ich den Mann hier bitten, dich mit dem Kris zu schneiden? Soll ich Raja Moyang Kaban, den König der Elefanten, rufen, damit er dich mit seinen Stoßzähnen durchbohrt – oder soll ich Raja Abdullah, den König der Krokodile, rufen, damit er dich beißt?“
Pau Amma sagte: „Ich schäme mich! Gebt mir meinen harten Panzer zurück und lasst mich nach Pusat Tasek zurückkehren. Ich werde nur einmal am Tag und einmal in der Nacht hinausgehen, um mir Nahrung zu holen.“
Der Älteste Zauberer sagte: „Nein, Pau Amma – ich werde dir deinen Panzer nicht zurückgeben. Denn du wirst immer größer, stolzer und stärker werden – und vielleicht…“

Du wirst dein Versprechen vergessen und wieder mit dem Meer spielen.
Dann sagte Pau Amma: „Was soll ich tun? Ich bin so weich, dass ich mich nur in Pusat Tasek verstecken kann. Wenn ich irgendwo anders hingehe, werden mich die Haie und Rochen fressen – so weich wie ich jetzt bin. Und selbst wenn ich in Pusat Tasek bleibe, kann ich zwar in Sicherheit sein, aber ich kann nicht hinausgehen, um Nahrung zu suchen. Deshalb werde ich sterben.“
Dann bewegte er seine Beine und klagte.
„Hör zu, Pau Amma“, sagte der Älteste Zauberer. „Ich kann dich nicht dazu bringen, das Spiel zu spielen, das du eigentlich spielen solltest – schließlich bist du mir bereits von Anfang an entkommen. Doch wenn du es wünschst, kann ich jeden Stein, jedes Loch sowie jeden Strauch in allen Meeren zu einem sicheren Pusat Tasek für dich und deine Kinder machen – für immer.“
Daraufhin sagte Pau Amma: „Das ist gut – aber ich entscheide mich noch nicht. Schau! Da ist der Mann, der mit dir von Anfang an gesprochen hat. Hätte er deine Aufmerksamkeit nicht auf sich gezogen, hätte ich nicht die Geduld verloren und wäre nicht weggelaufen – dann wäre all das nie passiert. Was wird er für mich tun?“
Der Mann antwortete: „Wenn du es wünschst, werde ich einen Zauber wirken, sodass sowohl das tiefe Wasser als auch das trockene Land ein Zuhause für dich und deine Kinder sein werden – damit ihr euch sowohl auf dem Land als auch im Meer verstecken könnt.“
Pau Amma sagte: „Ich entscheide mich noch nicht. Schau! Da ist das Mädchen, das gesehen hat, wie ich von Anfang an weggelaufen bin. Hätte sie damals gesprochen, hätte der Älteste Zauberer mich zurückgerufen – dann wäre all das nie passiert. Was wird sie für mich tun?“
Das kleine Mädchen antwortete: „Das ist eine gute Nuss, die ich gerade esse. Wenn du es wünschst, werde ich einen Zauber wirken und dir dieses Paar Scheren geben – sehr scharf und stark. So könnt ihr und eure Kinder den ganzen Tag über Kakaonüsse essen, wenn ihr vom Meer ans Land kommt. Oder ihr könnt euch mit diesen Scheren ein Pusat Tasek graben, wenn es in der Nähe keine Steine oder Löcher gibt. Und wenn der Boden zu hart ist, könnt ihr mit denselben Scheren in einen Baum klettern.“
Pau Amma sagte: „Ich entscheide mich noch nicht – denn so weich wie ich bin, würden mir diese Geschenke nicht helfen. Gib mir meine Schale zurück, o Ältester Zauberer – dann werde ich dein Spiel spielen.“
Der Älteste Zauberer antwortete: „Ich werde sie dir zurückgeben, Pau Amma – für elf Monate im Jahr. Doch im zwölften Monat jedes Jahres wird sie wieder weich werden, um dir und all deinen Kindern daran zu erinnern, dass ich Zauber wirken kann.“

„Halte dich bescheiden, Pau Amma – denn ich sehe, dass du, wenn du sowohl unter Wasser als auch an Land laufen kannst, zu dreist werden wirst; und wenn du Bäume erklimmen, Nüsse knacken und mit deinen Scheren Löcher graben kannst, wirst du zu gierig werden, Pau Amma.“
Dann dachte Pau Amma einen Moment nach und sagte: „Ich habe mich entschieden. Ich werde alle Geschenke nehmen.“
Daraufhin wirkte der älteste Zauberer mit seiner rechten Hand, mit allen fünf Fingern seiner rechten Hand, ein Zauber – und siehe da: Pau Amma wurde immer kleiner und kleiner, bis schließlich nur noch ein kleiner grüner Krebs im Wasser neben dem Kanu schwamm und mit sehr leiser Stimme rief: „Gib mir die Scheren!“
Das Mädchen nahm ihn in die Handfläche ihrer kleinen braunen Hand, setzte ihn auf den Boden des Kanus und gab ihm ihre Scheren. Er wedelte damit in seinen kleinen Armen, öffnete und schloss sie sowie schnippte damit – und sagte: „Ich kann Nüsse essen. Ich kann Schalen knacken. Ich kann Löcher graben. Ich kann Bäume erklimmen. Ich kann in der trockenen Luft atmen – und ich kann unter jedem Stein einen sicheren Pusat Tasek finden. Ich wusste nicht, dass ich so wichtig bin. Kun?“ (Ist das richtig?)
„Payah-kun“, sagte der älteste Zauberer, lachte und segnete ihn. Der kleine Pau Amma kroch über den Rand des Kanus ins Wasser – er war so winzig, dass er sich unter dem Schatten eines trockenen Blattes an Land oder unter einer toten Schale am Meeresgrund verstecken konnte.
„War das gut gemacht?“, fragte der älteste Zauberer.
„Ja“, sagte der Mann. „Aber jetzt müssen wir zurück nach Perak – und das ist ein anstrengender Weg per Kanu. Hätten wir gewartet, bis Pau Amma aus Pusat Tasek zurückgekehrt wäre, hätte das Wasser uns von selbst dorthin gebracht.“
„Du bist faul“, sagte der älteste Zauberer. „Deshalb werden auch deine Kinder faul sein. Sie werden die faulsten Menschen der Welt sein. Man wird sie Malazy nennen – die Faulen.“ Er hob seinen Finger zum Mond und sagte: „Oh Fischer, hier ist ein Mann, der zu faul ist, um mit dem Kanu nach Hause zu rudern. Ziehe sein Kanu mit deinem Netz nach Hause, Fischer.“
„Nein“, sagte der Mann. „Wenn ich mein ganzes Leben lang faul sein soll, dann soll das Meer für mich zweimal am Tag arbeiten – für immer. Das erspart das Rudern.“
Der älteste Zauberer lachte und sagte: „Payah kun“ (Das ist richtig).

Und die Mondratte hörte auf, an der Leine zu knabbern; der Fischer ließ seine Leine hinunter, bis sie das Meer berührte, und zog das ganze Meer mit sich, vorbei an der Insel Bintang, vorbei an Singapur, vorbei an Malakka, vorbei an Selangor, bis die Kanoe wieder in den Mündungsbereich des Perak-Flusses geriet.
„Kun?“, sagte der Mondfischer.
„Payah kun“, sagte der Älteste Zauberer. „Sieh nun: Du ziehst das Meer zweimal am Tag und zweimal in der Nacht – für immer – damit die Fischer aus Malaya nicht mehr rudern müssen. Aber sei vorsichtig und ziehe nicht zu stark, sonst werde ich einen Zauber gegen dich wirken, wie ich es bei Pau Amma getan habe.“
Dann gingen sie alle den Perak-Fluss hinauf und legten sich schlafen, mein Liebster.
Höre nun gut zu!
Seit jenem Tag zieht der Mond stets das Meer auf und ab und erzeugt das, was wir Gezeiten nennen. Manchmal zieht der Meeresfischer etwas zu stark – dann haben wir Hochwasser – und manchmal etwas zu schwach – dann haben wir Niedrigwasser. Doch fast immer ist er vorsichtig, wegen des Ältesten Zauberers.
Und Pau Amma? Wenn du zum Strand gehst, kannst du sehen, wie all ihre Kinder unter jedem Stein und jeder Pflanzengruppe im Sand kleine Pusat Taseks für sich bauen; du kannst sehen, wie sie mit ihren kleinen Scheren wedeln. In einigen Teilen der Welt leben sie tatsächlich auf dem Trockenen, klettern in Palmen hinauf und essen Kakaonüsse – genau wie die Tochter versprochen hatte. Doch einmal im Jahr müssen alle Pau Ammas ihre harte Rüstung ablegen und weich werden – um daran erinnert zu werden, wozu der Älteste Zauberer fähig ist. Deshalb ist es nicht fair, die Kinder von Pau Amma zu töten oder zu jagen – nur weil die alte Pau Amma vor langer Zeit dumm und unhöflich war.
Oh ja! Die Kinder von Pau Amma hassen es, aus ihren kleinen Pusat Taseks herausgeholt und in Einmachgläsern nach Hause gebracht zu werden. Deshalb beißen sie einen mit ihren Scheren – das hat man verdient!

CHINA-GOING P’s und O’s:
Gehe an Pau Ammas Spielplatz vorbei – ihr Pusat Tasek liegt in der Nähe der Wege der meisten B.I.-Leute.
U.Y.K. und N.D.L.:
Kenne Pau Ammas Zuhause genauso gut wie der Meeresfischer die „Bens“, M.M.-s und Rubattinos kennt.
Aber (und das ist ziemlich seltsam): A.T.L.-s dürfen hier nicht kommen; O., O. und D.O.A.

Man muss einen anderen Weg nehmen.
Orient, Anchor, Bibby, Hall –
auf diesen Weg darf man auf keinen Fall gehen.
Die U.C.S. würde aus der Fassung geraten,
wenn sie sich dort wiederfinden würde.
Und wenn die „Beavers“ ihre Frachten nach Penang statt nach Lagos bringen würden,
oder wenn ein fetter Shaw-Savill-Passagiere nach Singapur brächte,
oder wenn die White Star einen kleinen Ausflug nach Surabaya versuchen würde,
oder wenn eine B.S.A. weiter nach Cheribon fahren würde –
dann würde der große Herr Lloyds mit einem Telegramm kommen und sie nach Hause holen!

Man wird verstehen, was mein Rätsel bedeutet,
wenn man Mangostanen gegessen hat.

Oder wenn man bis dahin nicht warten kann, bitten Sie darum, die Außenseite der Times haben zu dürfen; blättern Sie zur Seite 2, wo oben links „Shipping“ steht; dann nehmen Sie den Atlas (und das ist das beste Bildbuch der Welt) und schauen Sie, wie die Namen der Orte, wohin die Dampfschiffe fahren, zu den Orten auf der Karte passen. Jedes Kind, das mit Dampfschiffen zu tun hat, sollte das schaffen können; aber wenn Sie nicht lesen können, bitten Sie jemanden, es Ihnen zu zeigen.

Die Katze, die allein umherwanderte
Höre und achte gut zu – denn das geschah, o mein Geliebtester, als die zahmen Tiere noch wild waren. Der Hund war wild, das Pferd war wild, die Kuh war wild, die Schafe waren wild, das Schwein war wild – so wild, wie es nur sein konnte – und sie wanderten allein durch die feuchten, wilden Wälder. Doch das wildeste von allen wilden Tieren war die Katze. Sie wanderte allein umher, und alle Orte schienen ihr gleich zu sein.

Natürlich war auch der Mensch wild – schrecklich wild. Er wurde erst zahm, als er die Frau traf. Sie sagte ihm, dass es ihr nicht gefiel, in seiner wilden Art zu leben. Sie wählte eine schöne, trockene Höhle statt eines Haufens nasser Blätter zum Schlafen aus; sie streute sauberen Sand auf den Boden, entzündete im hinteren Teil der Höhle ein Feuer aus Holz, hängte eine getrocknete Wildpferdehaut mit dem Schwanz nach unten über den Eingang der Höhle und sagte: „Reinige dir die Füße, Lieber, wenn du hereinkommst – dann können wir hier ein Zuhause haben.“

In jener Nacht aßen sie, o Geliebster, geröstetes Wildschaf auf heißen Steinen, gewürzt mit Wildknoblauch und Wildpfeffer; Wildenten, gefüllt mit Wildreis, Wildfenugreek und Wildkoriander; Markknochen von Wildrindern sowie wilde Kirschen und wilde Granatäpfel. Danach schlief der Mann glücklich vor dem Feuer ein; die Frau blieb jedoch wach und kämmte sich die Haare. Sie nahm den Schulterknochen des Schafes – den großen, fetten Knochen – betrachtete die wunderbaren Muster darauf, legte mehr Holz ins Feuer und vollführte einen Zauber. Sie erschuf damit den ersten singenden Zauber der Welt.

Draußen in den feuchten, wilden Wäldern versammelten sich alle wilden Tiere an einem Ort, von dem aus sie das Licht des Feuers in der Ferne sehen konnten. Sie fragten sich, was das bedeuten mochte.

Da stampfte das Wildpferd mit seinem wilden Fuß auf und sagte: „O meine Freunde und o meine Feinde – warum haben der Mann und die Frau dieses große Licht in dieser großen Höhle entzündet? Welchen Schaden wird das uns bringen?“
Der Wildhund hob seine wilde Nase, roch den Duft des gebratenen Schafes und sagte: „Ich werde hinaufgehen und nachsehen – ich denke, es ist etwas Gutes. Katze, komm mit mir.“

„Nenni!“, sagte die Katze. „Ich bin die Katze, die allein umherwandert – für mich sind alle Orte gleich. Ich werde nicht kommen.“
„Dann können wir niemals wieder Freunde werden“, sagte der Wilde Hund und trottete davon zur Höhle. Doch nachdem er ein Stück gegangen war, sagte die Katze zu sich selbst: „Alle Orte sind für mich gleich. Warum sollte ich nicht auch hingehen, mir alles ansehen und dann nach Belieben wieder gehen?“ Also schlich sie leise, sehr leise, hinter dem Wilden Hund her und versteckte sich dort, wo sie alles hören konnte.
Als der Wilde Hund das Eingangstor der Höhle erreichte, hob er mit seiner Nase die getrocknete Pferdehaut hoch und roch den wunderbaren Duft des gebratenen Schafsfleisches. Die Frau, die auf den Knochen blickte, hörte ihn, lachte und sagte: „Da kommt der Erste. Wildes Wesen aus dem wilden Wald – was willst du?“
Der Wilde Hund sagte: „Oh, mein Feind und die Frau meines Feindes – was ist das, das hier im wilden Wald so gut riecht?“
Daraufhin nahm die Frau einen gebratenen Schafsknochen und warf ihn dem Wilden Hund zu, während sie sagte: „Wildes Wesen aus dem wilden Wald – probiere es doch mal.“ Der Wilde Hund knabberte an dem Knochen – er war köstlicher als alles, was er je probiert hatte. Er sagte: „Oh, mein Feind und die Frau meines Feindes – gebt mir noch einen.“
Die Frau sagte: „Wildes Wesen aus dem wilden Wald – hilf meinem Mann tagsüber beim Jagen und bewache nachts diese Höhle, dann werde ich dir so viele gebratene Knochen geben, wie du brauchst.“
„Ah!“, sagte die Katze, die zuhörte. „Das ist eine sehr weise Frau – aber sie ist nicht so weise wie ich.“
Der Wilde Hund kroch in die Höhle, legte seinen Kopf auf den Schoß der Frau und sagte: „Oh, meine Freundin und die Frau meines Freundes – ich werde deinem Mann tagsüber beim Jagen helfen und nachts eure Höhle bewachen.“
„Ah!“, sagte die Katze, die zuhörte. „Das ist ein sehr dummer Hund.“ Dann ging sie zurück durch den feuchten Wald, schwang ihren wilden Schwanz und wanderte weiter – doch sie erzählte es niemandem.
Als der Mann aufwachte, fragte er: „Was macht der Wilde Hund hier?“ Die Frau antwortete: „Sein Name ist nicht mehr Wilde Hund – sondern der Erste Freund. Denn er wird für immer unser Freund sein. Nimm ihn mit, wenn du auf die Jagd gehst.“
In der nächsten Nacht schnitt die Frau große Büschel frischen Grases von den Wiesen ab und trocknete es vor dem Feuer – dadurch roch es wie frisch gemähtes Gras.

Ja, sie saß am Eingang der Höhle und flocht einen Halfter aus Pferdehaut. Sie blickte auf den Schulterknochen des Schafsknochens – auf den großen, breiten Knochen – und wirkte Magie. Sie schuf die zweite Gesangsmagie der Welt.

Im wilden Wald fragten sich alle wilden Tiere, was mit dem Wildhund passiert sei. Schließlich stampfte das Wildpferd mit dem Fuß und sagte: „Ich werde nachsehen, warum der Wildhund nicht zurückgekehrt ist. Katze, komm mit mir.“

„Nenni!“, sagte die Katze. „Ich bin die Katze, die allein umherwandert – für mich sind alle Orte gleich. Ich komme nicht mit.“ Doch trotzdem folgte sie dem Wildpferd leise, sehr leise, und versteckte sich dort, wo sie alles hören konnte.

Als die Frau hörte, wie das Wildpferd über seinen langen Schweif stolperte, lachte sie und sagte: „Da kommt schon der Zweite. Du Wildes aus dem wilden Wald – was willst du?“

Das Wildpferd sagte: „Oh, mein Feind und die Frau meines Feindes – wo ist der Wildhund?“

Die Frau lachte, nahm den Knochen in die Hand, betrachtete ihn und sagte: „Du Wildes aus dem wilden Wald – du bist nicht wegen des Wildhunds hier, sondern wegen dieses wunderbaren Grases.“

Das Wildpferd, das weiterhin über seinen langen Schweif stolperte, sagte: „Das stimmt – gib es mir zum Fressen.“

Die Frau sagte: „Du Wildes aus dem wilden Wald – beuge deinen wilden Kopf und trage das, was ich dir gebe. Dann darfst du dreimal am Tag dieses wunderbare Gras essen.“

„Ah“, sagte die Katze, die zuhörte, „das ist eine kluge Frau – aber sie ist nicht so klug wie ich.“ Das Wildpferd beugte seinen wilden Kopf, und die Frau legte ihm den geflochtenen Lederschal um. Dann atmete das Wildpferd auf die Füße der Frau und sagte: „Oh, meine Herrin und die Frau meines Herrn – ich werde dein Diener sein, um dieses wunderbare Gras zu bekommen.“

„Ah“, sagte die Katze, die zuhörte, „das ist ein sehr dummer Gaul.“ Dann ging sie zurück durch den feuchten Wald, schwang ihren wilden Schwanz und wanderte allein weiter. Doch sie erzählte es niemandem.

Als der Mann und der Hund von der Jagd zurückkamen, fragte der Mann: „Was macht das Wildpferd hier?“ Die Frau antwortete: „Sein Name ist nicht mehr Wildpferd – er ist jetzt der Erste Diener, denn er wird uns tragen.“

Von Ort zu Ort – für immer und ewig. Reite auf seinem Rücken, wenn du auf die Jagd gehst.
Am nächsten Tag kam die Wilde Kuh mit hoch erhobenem Kopf zur Höhle, damit ihre wilden Hörner nicht in den Bäumen hängen blieben. Die Katze folgte ihr und versteckte sich wieder wie zuvor. Alles geschah genauso wie zuvor: Die Katze sagte wieder dieselben Worte. Als die Wilde Kuh versprach, der Frau jeden Tag Milch im Tausch gegen das wunderbare Gras zu geben, ging die Katze zurück durch den feuchten Wildwald, schwang ihren wilden Schwanz und ging denselben Weg wie zuvor. Doch sie erzählte es niemandem. Als der Mann, das Pferd und der Hund von der Jagd zurückkamen und dieselben Fragen stellten wie zuvor, sagte die Frau: „Ihr Name ist nicht mehr Wilde Kuh, sondern Gebenderin von gutem Essen. Sie wird uns für immer und ewig warme weiße Milch geben. Ich werde mich um sie kümmern, während du, der Erste Freund und der Erste Diener auf die Jagd geht.“
Am nächsten Tag wartete die Katze darauf, ob noch ein anderes Wildtier zur Höhle kommen würde. Doch niemand rührte sich im feuchten Wildwald. Also ging die Katze allein dorthin. Sie sah, wie die Frau die Kuh melkte, sah das Licht des Feuers in der Höhle und roch den Duft der warmen weißen Milch.
Die Katze sagte: „Oh, mein Feind und die Frau meines Feindes – wohin ist die Wilde Kuh gegangen?“
Die Frau lachte und sagte: „Du Wildes aus dem Wildwald, geh wieder in den Wald zurück! Ich habe mir die Haare geflochten und das magische Knochenmesser weggelegt. Wir brauchen weder Freunde noch Diener in unserer Höhle.“
Die Katze sagte: „Ich bin kein Freund und auch kein Diener. Ich bin die Katze, die allein umherwandert – und ich möchte in eure Höhle kommen.“
Die Frau sagte: „Warum bist du dann in der ersten Nacht nicht mit dem Ersten Freund gekommen?“
Die Katze wurde sehr wütend und fragte: „Hat der Wilde Hund Geschichten über mich erzählt?“
Darauf lachte die Frau und sagte: „Du bist die Katze, die allein umherwandert – für dich sind alle Orte gleich. Du bist weder Freund noch Diener. Das hast du selbst gesagt. Geh weg und wandere allein an allen Orten umher.“

Dann tat die Katze so, als täte es ihr leid, und sagte: „Muss ich denn niemals in die Höhle kommen? Muss ich denn niemals am warmen Feuer sitzen? Muss ich denn niemals das warme weiße Milch trinken? Du bist sehr weise und sehr schön. Du solltest nicht einmal gegenüber einer Katze grausam sein.“
Die Frau sagte: „Ich wusste, dass ich weise bin, aber ich wusste nicht, dass ich schön bin. Deshalb werde ich einen Handel mit dir machen. Wenn ich jemals ein Wort zu deiner Ehre sage, darfst du in die Höhle kommen.“
„Und wenn ich zwei Worte zu deiner Ehre sage?“, fragte die Katze.
„Das werde ich niemals tun“, sagte die Frau. „Aber wenn ich zwei Worte zu deiner Ehre sage, darfst du am Feuer in der Höhle sitzen.“
„Und wenn ich drei Worte sage?“, fragte die Katze.
„Das werde ich niemals tun“, sagte die Frau. „Aber wenn ich drei Worte zu deiner Ehre sage, darfst du das warme weiße Milch dreimal am Tag trinken – für immer und ewig.“
Dann bog die Katze ihren Rücken durch und sagte: „Nun sollen der Vorhang am Eingang der Höhle, das Feuer im hinteren Teil der Höhle sowie die Milchkrüge, die neben dem Feuer stehen, sich daran erinnern, was mein Feind und die Frau meines Feindes gesagt haben.“ Dann ging sie durch den feuchten, wilden Wald, schwang ihren wilden Schwanz und schritt allein weiter.
In jener Nacht, als der Mann, das Pferd und der Hund von der Jagd zurückkamen, erzählte die Frau ihnen nichts von dem Handel, den sie mit der Katze geschlossen hatte – aus Angst, dass es ihnen nicht gefallen könnte.
Die Katze ging weit weg und versteckte sich lange Zeit im feuchten, wilden Wald, bis die Frau ganz vergaß, dass es sie überhaupt gab. Nur die Fledermaus – die kleine, kopfüber hängende Fledermaus –, die in der Höhle lebte, wusste, wo sich die Katze versteckt hatte. Jeden Abend flog die Fledermaus zu der Katze, um ihr von dem zu berichten, was vor sich ging.
Eines Abends sagte die Fledermaus: „In der Höhle ist ein Baby. Es ist neu, rosa, dick und klein – und die Frau mag es sehr.“
„Ah“, sagte die Katze und lauschte. „Aber was mag das Baby gerne?“
„Es mag Dinge, die weich sind und kitzeln“, sagte die Fledermaus. „Es mag warme Dinge, die es in den Armen halten kann, wenn es einschläft. Es mag es, wenn man mit ihm spielt. Es mag all diese Dinge.“
„Ah“, sagte die Katze und lauschte. „Dann ist meine Zeit gekommen.“

In der nächsten Nacht ging die Katze durch den wilden Wald und versteckte sich ganz in der Nähe der Höhle bis zum Morgen. Der Mann, der Hund und das Pferd gingen auf die Jagd. Die Frau war an diesem Morgen damit beschäftigt, zu kochen, und das Baby weinte und störte sie dabei. Also trug sie es nach draußen vor die Höhle und gab ihm eine Handvoll Kieselsteine zum Spielen. Doch das Baby weinte weiterhin. Dann streckte die Katze ihre Pfote aus, tätschelte dem Baby die Wange – darauf quakte das Baby. Die Katze rieb sich an seinen dicken Knien und kitzelte es mit ihrem Schwanz unter dem dicken Kinn. Das Baby lachte, und die Frau hörte es und lächelte.

Dann sagte die Fledermaus – die kleine, kopfüber hängende Fledermaus –, die im Eingang der Höhle hing: „Oh meine Herrin, Ehefrau meines Herrn und Mutter des Sohnes meines Herrn – ein wildes Tier aus dem wilden Wald spielt wunderschön mit eurem Baby.“

„Möge dieses wilde Tier, wer auch immer es sein mag, gesegnet sein“, sagte die Frau und richtete sich auf. „Denn ich war heute Morgen sehr beschäftigt, und es hat mir einen Dienst erwiesen.“

In genau diesem Moment fiel der getrocknete Pferdehautvorhang, der mit der Schwanzseite nach unten am Eingang der Höhle hing, herunter – weil er sich an den Handel erinnerte, den die Frau mit der Katze geschlossen hatte. Als die Frau versuchte, ihn aufzuheben – siehe da! – saß die Katze gemütlich in der Höhle.

„Oh mein Feind, Ehefrau meines Feindes und Mutter meines Feindes“, sagte die Katze. „Es bin ich. Denn du hast ein Wort zu meiner Ehre gesprochen – nun kann ich für immer in der Höhle bleiben. Doch ich bleibe trotzdem die Katze, die allein umherwandert, und alle Orte sind mir gleich.“

Die Frau war sehr wütend. Sie presste die Lippen fest zusammen, nahm ihren Spinnrad und begann zu spinnen. Doch das Baby weinte, weil die Katze weggegangen war. Die Frau konnte es nicht beruhigen – es strampelte und trat um sich, und sein Gesicht wurde schwarz.

„Oh mein Feind, Ehefrau meines Feindes und Mutter meines Feindes“, sagte die Katze. „Nimm einen Faden vom Draht, den du spinnst, binde ihn an deinen Spinnrad und ziehe ihn über den Boden – dann werde ich dir ein Zauber zeigen, der dein Baby genauso laut zum Lachen bringen wird, wie es jetzt weint.“

„Das werde ich tun“, sagte die Frau. „Denn ich bin am Ende meiner Weisheit – aber ich werde dir dafür nicht danken.“

Sie band den Faden an die kleine Tonspindel und zog ihn über den Boden. Die Katze rannte hinterher, strich mit ihren Pfoten darüber, drehte sich auf den Rücken, warf den Faden über ihre Schulter und jagte ihn zwischen ihren Hinterbeinen hindurch – dabei tat sie so, als hätte sie ihn verloren, um anschließend wieder nach ihm zu schnappen. Bis das Baby genauso laut lachte wie zuvor geweint hatte, dem Kater hinterherlief und im ganzen Höhlenraum herumtollte, bis es müde wurde und sich mit dem Kater in den Armen zum Schlafen niederlegte.

„Nun“, sagte die Katze, „ich werde dem Baby ein Lied singen, das es eine Stunde lang schlafen lässt.“ Und sie begann zu schnurren – laut und leise, leise und laut – bis das Baby tief und fest einschlief. Die Frau lächelte, als sie auf die beiden hinabschaute, und sagte: „Das war wunderbar. Zweifellos bist du sehr klug, o Katze.“

Genau in diesem Moment stieg der Rauch vom Feuer im hinteren Teil der Höhle in Wolken vom Dach herab – puff! – denn er erinnerte sich an den Handel, den sie mit der Katze geschlossen hatte. Als der Rauch verschwunden war – siehe da! – saß die Katze ganz gemütlich neben dem Feuer.

„O mein Feind, Ehefrau meines Feindes und Mutter meines Feindes“, sagte die Katze, „es bin ich – denn du hast ein weiteres Wort zu meiner Ehre gesprochen. Jetzt kann ich für immer und ewig neben dem warmen Feuer im hinteren Teil der Höhle sitzen. Doch ich bleibe trotzdem die Katze, die allein umherwandert – für mich sind alle Orte gleich.“

Da wurde die Frau sehr wütend. Sie ließ ihr Haar herunter, legte mehr Holz ins Feuer und holte das breite Knochenstück vom Schafskopf hervor, um einen Zauber zu wirken, der verhindern sollte, dass sie ein drittes Wort zur Ehre der Katze aussprach. Es war kein Gesangszauber, meine Liebe – es war ein Stille-Zauber. Bald wurde es in der Höhle so still, dass eine kleine Maus aus einer Ecke herauskroch und über den Boden lief.

„O mein Feind, Ehefrau meines Feindes und Mutter meines Feindes“, sagte die Katze, „gehört diese kleine Maus zu deinem Zauber?“
„Uff! Nein, ganz und gar nicht!“, sagte die Frau. Sie ließ den Knochen fallen, sprang auf den Hocker vor dem Feuer und flocht ihr Haar schnell zusammen – aus Angst, die Maus könnte daran hochklettern.

„Ah“, sagte die Katze, während sie zusah, „dann wird mir die Maus also keinen Schaden zufügen, wenn ich sie esse?“

„Nein“, sagte die Frau und flocht sich die Haare, „ess es schnell – dann werde ich dir für immer dankbar sein.“
Die Katze sprang hoch und fing die kleine Maus. Die Frau sagte: „Hundertmal Danke! Selbst der Erste Freund ist nicht schnell genug, um kleine Mäuse zu fangen wie du es getan hast. Du musst sehr weise sein.“
In genau diesem Moment zerbrach der Milchkrug, der neben dem Feuer stand – denn er erinnerte sich an den Handel, den sie mit der Katze abgeschlossen hatte. Als die Frau vom Stuhl heruntersprang – siehe da! – leckte die Katze bereits die warme weiße Milch auf, die sich in einem der zerbrochenen Stücke befand.
„Oh mein Feind, Ehefrau meines Feindes und Mutter meines Feindes“, sagte die Katze, „ich bin es! Denn du hast drei Worte zu meiner Ehre gesprochen – nun kann ich für immer und ewig die warme weiße Milch dreimal am Tag trinken. Doch ich bleibe trotzdem die Katze, die allein umherwandert; für mich sind alle Orte gleich.“
Dann lachte die Frau, stellte der Katze eine Schüssel mit warmer weißer Milch hin und sagte: „Oh Katze, du bist so klug wie ein Mensch – aber denk daran: Dein Handel galt nicht dem Mann oder dem Hund. Ich weiß nicht, was sie tun werden, wenn sie nach Hause kommen.“
„Was geht mich das an?“, sagte die Katze. „Solange ich meinen Platz in der Höhle am Feuer habe und dreimal am Tag die warme weiße Milch bekomme, ist es mir egal, was der Mann oder der Hund tun können.“
An jenem Abend, als der Mann und der Hund in die Höhle kamen, erzählte die Frau ihnen die ganze Geschichte des Handels – während die Katze neben dem Feuer saß und lächelte. Dann sagte der Mann: „Ja – aber er hat keinen Handel mit mir oder mit allen anderen richtigen Männern abgeschlossen.“ Daraufhin zog er seine beiden Lederschuhe aus, nahm seinen kleinen Steinhacken (das macht insgesamt drei Gegenstände), holte noch ein Stück Holz sowie eine Axt (insgesamt fünf Gegenstände) und legte sie in einer Reihe hin. Dann sagte er: „Jetzt werden wir unseren Handel abschließen. Wenn du für immer und ewig keine Mäuse mehr fängst, werde ich dir jedes Mal, wenn ich dich sehe, diese fünf Gegenstände an den Kopf werfen – und alle anderen richtigen Männer werden dasselbe tun.“
„Ah“, sagte die Frau, während sie zuhörte, „das ist wirklich eine sehr kluge Katze – aber sie ist nicht so klug wie mein Mann.“

Die Katze zählte die fünf Dinge (und sie sahen sehr knorrig aus) und sagte: „Ich werde Mäuse fangen, solange ich für immer und ewig in der Höhle bin; aber ich bleibe trotzdem die Katze, die allein umherwandert – und alle Orte sind mir gleich.“
„Nicht, wenn ich in der Nähe bin“, sagte der Mann. „Hättest du das Letzte nicht gesagt, hätte ich all diese Dinge für immer und ewig weggelegt; aber jetzt werde ich jedes Mal, wenn ich dir begegne, meine beiden Stiefel sowie meine kleine Steinschere (das macht drei) auf dich werfen. Und so werden es auch alle anständigen Männer nach mir tun!“
Dann sagte der Hund: „Wartet einen Moment. Er hat weder mit mir noch mit allen anständigen Hunden nach mir eine Vereinbarung getroffen.“ Er zeigte seine Zähne und sagte: „Wenn du dem Baby nicht gut bist, solange ich für immer und ewig in der Höhle bin, werde ich dich jagen, bis ich dich gefangen habe – und dann werde ich dich beißen. Und so werden es auch alle anständigen Hunde nach mir tun.“
„Ah“, sagte die Frau, die zuhörte, „das ist eine sehr kluge Katze – aber sie ist nicht so klug wie der Hund.“
Die Katze zählte die Zähne des Hundes (und sie sahen sehr spitz aus) und sagte: „Ich werde dem Baby gut sein, solange ich in der Höhle bin – vorausgesetzt, er zieht nicht zu fest an meinem Schwanz – für immer und ewig. Aber ich bleibe trotzdem die Katze, die allein umherwandert – und alle Orte sind mir gleich.“
„Nicht, wenn ich in der Nähe bin“, sagte der Hund. „Hättest du das Letzte nicht gesagt, hätte ich meinen Mund für immer und ewig geschlossen; aber jetzt werde ich dich jedes Mal, wenn ich dir begegne, in einen Baum jagen. Und so werden es auch alle anständigen Hunde nach mir tun.“
Dann warf der Mann seine beiden Stiefel sowie seine kleine Steinschere (das macht drei) auf die Katze. Die Katze rannte aus der Höhle, und der Hund jagte sie in einen Baum. Von diesem Tag an werden drei von fünf anständigen Männern immer wieder Dinge auf eine Katze werfen, sobald sie ihr begegnen – und alle anständigen Hunde werden sie in Bäume jagen. Doch die Katze hält sich auch an ihre Seite der Vereinbarung: Sie wird Mäuse töten und dem Baby gut sein, solange sie nicht zu fest an ihrem Schwanz ziehen. Doch danach – und in den Zwischenzeiten, wenn der Mond aufgeht und die Nacht hereinbricht – ist sie wieder die Katze, die allein umherwandert – und alle Orte sind ihr gleich. Dann geht sie in die feuchten, wilden Wälder oder auf die feuchten, wilden Bäume oder auf die feuchten, wilden Dächer, schwingt ihren wilden Schwanz und wandert allein durch die Wildnis.

PUSSY kann am Feuer sitzen und singen.

Pussy kann Bäume erklimmen oder mit einem alten Korken und Schnur spielen, um sich selbst zu unterhalten – nicht mich. Doch ich mag Binkie, meinen Hund, denn er weiß, wie man sich verhält. Binkie ist also wie der erste Freund – und ich bin der Mann in der Höhle.

Pussy spielt gern „Mann-Friday“, bis es Zeit ist, ihre Pfoten nass zu machen und sie auf den Fenstersims laufen zu lassen – genau wie es Crusoe gesehen hat. Dann wedelt sie mit dem Schwanz, maunzt und weigert sich, weiterzuspielen. Doch Binkie spielt alles, was ich wähle – er ist mein wahrer erster Freund.

Pussy reibt ihren Kopf an meinen Knien und tut so, als würde sie mich sehr lieben. Doch sobald ich ins Bett gehe, läuft Pussy nach draußen in den Hof – und bleibt dort bis zum Morgenlicht. Deshalb weiß ich, dass das nur gespielt ist. Doch Binkie schnarcht die ganze Nacht an meinen Füßen – er ist mein allererster Freund!

Die Schmetterling, der abstempelte
Dies, o meine Geliebteste, ist eine Geschichte – eine neue und wunderbare Geschichte – eine Geschichte, die völlig anders ist als die anderen Geschichten – eine Geschichte über den weisesten Herrscher, Suleiman-bin-Daoud – Salomo, den Sohn Davids. Es gibt dreihundertfünfundfünfzig Geschichten über Suleiman-bin-Daoud; doch diese gehört nicht dazu. Es ist nicht die Geschichte vom Schnepfen, der das Wasser fand; oder vom Turteltaube, der Suleiman-bin-Daoud vor der Hitze schützte. Es ist auch nicht die Geschichte vom Glaspflaster, vom Rubin mit dem gekrümmten Loch oder von den Goldbarren Balkis’. Es ist die Geschichte vom Schmetterling, der abstempelte. Achten Sie nun wieder gut darauf und hören Sie zu!
Suleiman-bin-Daoud war weise. Er verstand, was die Tiere sagten, was die Vögel sagten, was die Fische sagten und was die Insekten sagten. Er verstand auch, was die Felsen tief unter der Erde sagten, wenn sie einander entgegenbeugten und stöhnten; und er verstand, was die Bäume sagten, wenn sie morgens raschelten. Er verstand alles – vom Bischof auf dem Stuhl bis zum Hysop an der Wand. Balkis, seine Königin, die schönste Königin Balkis, war fast genauso weise wie er.
Suleiman-bin-Daoud war stark. An seinem rechten Zeigefinger trug er einen Ring. Wenn er ihn einmal drehte, kamen Afrits und Dschinn aus der Erde, um zu tun, was er ihnen befahl. Wenn er ihn zweimal drehte, kamen Feen vom Himmel herab, um zu tun, was er ihnen befahl; und wenn er ihn dreimal drehte, kam der große Engel Azrael in Gestalt eines Wasserschaffers und berichtete ihm von den drei Welten – oben, unten und hier.
Doch Suleiman-bin-Daoud war nicht stolz. Er prahlte nur sehr selten – und wenn er es tat, bereute er es. Einmal versuchte er, an einem Tag alle Tiere der Welt zu füttern. Doch als das Futter fertig war, kam ein Tier aus dem Meer und aß es in drei Bissen auf. Suleiman-bin-Daoud war sehr überrascht und sagte: „Oh Tier, wer bist du?“ Das Tier antwortete: „Oh König, lebe ewig! Ich bin der Kleinste von dreißigtausend Brüdern – unser Zuhause liegt am Meeresgrund. Wir hörten, dass du alle Tiere der Welt füttern wolltest, und meine Brüder schickten mich, zu fragen, wann das Abendessen kommt.“

„wäre fertig.“ Suleiman-bin-Daoud war überraschter als je zuvor und sagte: „Oh Tier, du hast das ganze Abendessen aufgegessen, das ich für alle Tiere der Welt zubereitet hatte.“ Das Tier antwortete: „Oh König, lebe ewig – aber nennst du das wirklich ein Abendessen? Dort, woher ich komme, isst jeder zwischen den Mahlzeiten doppelt so viel.“ Da fiel Suleiman-bin-Daoud mit dem Gesicht nach unten und sagte: „Oh Tier! Ich habe dieses Abendessen serviert, um zu zeigen, welch großartiger und reicher König ich bin – und nicht, weil ich den Tieren wirklich Gutes tun wollte. Jetzt schäme ich mich, und das hat er verdient.“ Suleiman-bin-Daoud war wirklich ein weiser Mann, Geliebte. Danach vergaß er nie wieder, dass es dumm ist, sich zur Schau zu stellen; und nun beginnt der eigentliche Teil meiner Geschichte.

Er heiratete unzählige Frauen. Er heiratete neunhundertneunundneunzig Frauen, abgesehen von der Schönsten, Balkis; und sie alle lebten in einem prächtigen goldenen Palast inmitten eines wunderschönen Gartens mit Brunnen. Eigentlich wollte er keine neunhundertneunundneunzig Frauen haben, doch zu jener Zeit heiratete jeder viele Frauen – und natürlich musste der König noch mehr heiraten, um zu zeigen, dass er der König war.

Einige der Frauen waren nett, doch andere waren einfach schrecklich. Die schrecklichen stritten mit den netten und machten auch diese zu Schrecklichen. Dann stritten sie alle mit Suleiman-bin-Daoud – und das war schrecklich für ihn. Doch Balkis, die Schönste, stritt niemals mit Suleiman-bin-Daoud. Sie liebte ihn zu sehr. Sie saß in ihren Räumen im Goldenen Palast oder spazierte im Palastgarten umher und hatte wirklich Mitleid mit ihm.

Natürlich hätte er seinen Ring an seinem Finger drehen und die Dschinn sowie Afriten rufen können – dann hätten sie all diese neunhundertneunundneunzig streitsüchtigen Frauen in Wüstenselbstgespanne, Windhunde oder Granatapfelsamen verwandeln können. Doch Suleiman-bin-Daoud hielt das für Angeberei. Wenn sie also zu sehr stritten, ging er allein durch einen Teil der wunderschönen Palastgärten und wünschte, er wäre nie geboren worden.

Eines Tages, nachdem sie drei Wochen lang gestritten hatten – alle neunhundertneunundneunzig Frauen zusammen – ging Suleiman-bin-Daoud wie gewohnt auf der Suche nach Frieden und Ruhe hinaus. Unter den Orangenbäumen traf er auf Balkis, die Schönste, die sehr traurig war, weil Suleiman-bin-Daoud so besorgt war. Sie sagte zu ihm: „Oh mein Herr und Licht meiner Augen, drehe deinen Ring an deinem Finger und zeige diesen Königinnen von Ägypten, Mesopotamien, Persien und China, dass du der großartige und schreckliche König bist.“ Doch Suleiman-bin-Daoud…

Daoud schüttelte den Kopf und sagte: „Oh meine Dame und Freude meines Lebens – erinnere dich an das Tier, das aus dem Meer kam und mich vor allen Tieren der Welt zum Schande machte, weil ich angegeben habe. Wenn ich nun vor diesen Königinnen von Persien, Ägypten, Abessinien und China angebe, nur weil sie mir Sorgen bereiten, könnte ich noch mehr beschämt werden als bisher.“
Balkis, die Schönste, fragte: „Oh mein Herr und Schatz meiner Seele – was wirst du tun?“
Suleiman-bin-Daoud antwortete: „Oh meine Dame und Freude meines Herzens – ich werde weiterhin mein Schicksal in den Händen dieser neunhundertneunundneunzig Königinnen ertragen, die mich mit ihrem ständigen Streiten quälen.“
So ging er zwischen den Lilien, Loquats, Rosen, Kanonenpflanzen sowie den duftenden Ingwerpflanzen hindurch, bis er zum großen Kampferbaum gelangte, der als „Kampferbaum von Suleiman-bin-Daoud“ bekannt war. Doch Balkis versteckte sich hinter dem Kampferbaum unter den hohen Irisblumen, gefleckten Bambusstämmen und roten Lilien, um in der Nähe ihres wahren Geliebten, Suleiman-bin-Daoud, zu sein.
Plötzlich flogen zwei Schmetterlinge unter dem Baum und stritten miteinander. Suleiman-bin-Daoud hörte, wie einer zum anderen sagte: „Ich wundere mich über deine Anmaßung, so mit mir zu sprechen. Weißt du nicht, dass, wenn ich mit meinem Fuß auftrample, ganz Suleiman-bin-Daouds Palast sowie dieser Garten sofort in einem Donnerschlag verschwinden würden?“
Daraufhin vergaß Suleiman-bin-Daoud seine neunhundertneunundneunzig lästigen Ehefrauen und lachte so sehr, dass der Kampferbaum erzitterte, über die Prahlerei des Schmetterlings. Er streckte seinen Finger aus und sagte: „Kleiner Mann, komm her.“
Der Schmetterling hatte große Angst, doch es gelang ihm, zu Suleiman-bin-Daouds Hand zu fliegen und sich dort festzuhalten. Suleiman-bin-Daoud beugte seinen Kopf und flüsterte sehr leise: „Kleiner Mann – du weißt doch, dass all dein Getrampel nicht einmal ein einziges Grashalm krümmen könnte. Warum hast du deiner Frau diese schreckliche Lüge erzählt? – Denn sicherlich ist sie deine Frau.“
Der Schmetterling blickte Suleiman-bin-Daoud an und sah die Augen des weisesten Königs, die wie Sterne in einer frostigen Nacht funkelten. Er sammelte all seinen Mut, neigte seinen Kopf zur Seite und sagte: „Oh König – lebe für immer. Sie ist meine Frau; und du weißt ja, wie Ehefrauen sind.“

Suleiman-bin-Daoud lächelte und sagte: „Ja, ich weiß, kleiner Bruder.“
„Man muss sie irgendwie in Ordnung halten“, sagte die Schmetterlingin. „Sie streitet den ganzen Morgen mit mir. Das habe ich gesagt, um sie zu beruhigen.“
Suleiman-bin-Daoud erwiderte: „Möge das sie beruhigen. Gehe zurück zu deiner Frau, kleiner Bruder, und lass mich hören, was du sagst.“
Die Schmetterlingin flog zurück zu ihrer Frau, die sich hinter einem Blatt versteckt hatte, und sagte: „Er hat dich gehört! Suleiman-bin-Daoud selbst hat dich gehört!“
„Er hat mich gehört!“, sagte die Schmetterlingin. „Natürlich hat er das. Ich wollte, dass er mich hört.“
„Und was hat er gesagt? Oh, was hat er gesagt?“
„Nun“, sagte die Schmetterlingin und fächelte sich wichtig Luft zu, „zwischen uns beiden, meine Liebe – natürlich mache ich ihm keinen Vorwurf, denn sein Palast muss ein Vermögen gekostet haben, und die Orangen reifen gerade erst – er bat mich, nicht herumzutrampeln, und ich versprach, es nicht zu tun.“
„Mein Gott!“, sagte ihre Frau und blieb ganz still sitzen. Doch Suleiman-bin-Daoud lachte, bis ihm die Tränen übers Gesicht liefen, wegen der Unverschämtheit des kleinen, frechen Schmetterlings.
Balkis, die Schönste, stand hinter dem Baum unter den roten Lilien und lächelte in sich hinein, denn sie hatte das ganze Gespräch mitgehört. Sie dachte: „Wenn ich klug bin, kann ich meinen Herrn noch vor den Verfolgungen dieser streitsüchtigen Königinnen retten.“ Dann streckte sie ihren Finger aus und flüsterte leise der Frau des Schmetterlings zu: „Kleine Frau, komm her.“ Die Frau des Schmetterlings flog sehr erschrocken herbei und klammerte sich an Balkis’ weiße Hand.
Balkis neigte ihren schönen Kopf und flüsterte: „Kleine Frau, glaubst du wirklich daran, was dein Mann gerade gesagt hat?“
Die Frau des Schmetterlings blickte Balkis an und sah die Augen der schönsten Königin, die wie tiefe Teiche im Sternenlicht glänzten. Sie sammelte all ihren Mut und sagte: „Oh Königin, sei für immer wunderschön. Du weißt ja, wie Männer sind.“
Die Königin Balkis, die weise Balkis von Saba, legte ihre Hand auf die Lippen, um ein Lächeln zu verbergen, und sagte: „Kleine Schwester, ich weiß es.“
„Sie werden wütend“, sagte die Frau des Schmetterlings und fächelte sich schnell Luft zu, „aus keinem Grund, aber wir müssen ihnen entgegenkommen, oh Königin. Sie meinen nie das, was sie sagen.“

„So sagen sie“, meinte sie. „Wenn es meinem Mann gefällt zu glauben, dass ich denke, er könne den Palast von Suleiman-bin-Daoud einfach dadurch verschwinden lassen, dass er mit dem Fuß auftritt, dann ist mir das völlig egal. Morgen wird er schon wieder alles vergessen haben.“

„Kleine Schwester“, sagte Balkis, „du hast recht; aber beim nächsten Mal, wenn er wieder anzugeben beginnt, nimm seine Worte ernst. Biete ihm an, mit dem Fuß aufzutreten, und schau, was passiert. Wir wissen doch, wie Männer sind, oder? Er wird sich sehr schämen.“

Die Frau des Schmetterlings flog zu ihrem Mann – bereits nach fünf Minuten stritten sie sich schlimmer als je zuvor.

„Denk daran!“, sagte der Schmetterling. „Denk daran, was ich tun kann, wenn ich mit dem Fuß auftritte.“

„Ich glaube dir kein bisschen“, sagte die Frau des Schmetterlings. „Ich würde wirklich gerne sehen, wie du es tust. Versuch es doch jetzt.“

„Ich habe Suleiman-bin-Daoud versprochen, dass ich es nicht tun werde“, sagte der Schmetterling. „Und ich möchte mein Versprechen nicht brechen.“

„Es wäre auch egal, wenn du es tätest“, sagte seine Frau. „Du könntest nicht einmal ein Grashalm mit deinem Tritt verbiegen. Ich fordere dich heraus, es zu versuchen! Trat! Trat! Trat!“

Suleiman-bin-Daoud, der unter dem Kamferbaum saß, hörte jedes Wort davon. Er lachte, wie er noch nie zuvor gelacht hatte. Er vergaß seine Königinnen, er vergaß das Tier, das aus dem Meer kam – er vergaß sogar, anzugeben. Er lachte einfach vor Freude. Balkis, auf der anderen Seite des Baumes, lächelte, denn ihre wahre Liebe war so glücklich.

Bald darauf kam der Schmetterling, ganz erhitzt und aufgeblasen, zurück unter den Schatten des Kamferbaums und sagte zu Suleiman: „Sie will, dass ich mit dem Fuß auftrete! Sie will sehen, was passiert, o Suleiman-bin-Daoud! Du weißt doch, dass ich es nicht kann – und jetzt wird sie kein Wort mehr von dem glauben, was ich sage. Sie wird mich bis an mein Lebensende auslachen!“

„Nein, kleiner Bruder“, sagte Suleiman-bin-Daoud. „Sie wird dich nie wieder auslachen.“ Er drehte den Ring an seinem Finger – nur um des kleinen Schmetterlings willen, nicht um anzugeben – und siehe da: Vier riesige Dschinn kamen aus der Erde!

„Sklaven“, sagte Suleiman-bin-Daoud, „wenn dieser Herr hier an meinem Finger“ (dort saß der freche Schmetterling) „mit seinem linken Vorderfuß auftritt, dann sollt ihr meinen Palast sowie diese Gärten im Nu verschwinden lassen. Wenn er wieder auftritt, sollt ihr sie sorgfältig wiederherstellen.“

„Nun, kleiner Bruder“, sagte er, „geh zurück zu deiner Frau und tritt, so viel du willst.“
Der Schmetterling flog zu seiner Frau, die weinte: „Ich fordere dich auf, es zu tun! Ich fordere dich auf, es zu tun! Tritt! Tritt jetzt! Tritt!“ Balkis sah, wie die vier mächtigen Dschinn sich zu den vier Ecken des Gartens mit dem Palast in der Mitte beugten, und sie klatschte leise in die Hände und sagte: „Endlich wird Suleiman-bin-Daoud um eines Schmetterlings willen das tun, was er schon längst um seiner selbst willen hätte tun sollen – und die streitsüchtigen Königinnen werden erschrecken!“
Da trat der Schmetterling zu. Die Dschinn hoben den Palast und die Gärten tausend Meilen in die Luft: Es gab einen schrecklichen Donnerschlag, und alles wurde pechschwarz. Die Frau des Schmetterlings flatterte im Dunkeln umher und weinte: „Oh, ich werde brav sein! Es tut mir so leid, dass ich gesprochen habe. Bring nur die Gärten zurück, mein lieber Ehemann – dann werde ich nie wieder widersprechen.“
Der Schmetterling war fast genauso verängstigt wie seine Frau, und Suleiman-bin-Daoud lachte so sehr, dass es mehrere Minuten dauerte, bis er genug Atem hatte, um dem Schmetterling zuzuflüstern: „Tritt noch einmal zu, kleiner Bruder. Gib mir meinen Palast zurück, du großer Zauberer.“
„Ja, gebt ihm seinen Palast zurück“, sagte die Frau des Schmetterlings, die immer noch wie eine Motte im Dunkeln umherflog. „Gebt ihm seinen Palast zurück – und lass uns keine weiteren schrecklichen Zaubereien mehr haben.“
„Nun, meine Liebe“, sagte der Schmetterling so mutig wie möglich, „du siehst ja, wohin dein Nörgeln geführt hat. Natürlich macht es für mich keinen Unterschied – ich bin an so etwas gewöhnt – aber als Gefallen dir und Suleiman-bin-Daoud tue ich gerne alles wieder in Ordnung.“
Also trat er ein weiteres Mal zu – und in diesem Augenblick ließen die Dschinn den Palast und die Gärten sanft herab. Die Sonne schien auf die dunkelgrün-orangefarbenen Blätter; die Brunnen plätscherten zwischen den rosa ägyptischen Lilien; die Vögel sangen weiter, und die Frau des Schmetterlings lag auf der Seite unter dem Kamferbaum, wedelte mit ihren Flügeln und keuchte: „Oh, ich werde brav sein! Ich werde brav sein!“
Suleiman-bin-Daoud konnte vor Lachen kaum sprechen. Er lehnte sich schwach zurück, hustete und zeigte mit dem Finger auf den Schmetterling und sagte: „Oh großer Zauberer – welchen Sinn hat es, mir meinen Palast zurückzugeben, wenn du mich gleichzeitig mit deinem Lachen umbringst?“

Dann ertönte ein schreckliches Geräusch: Alle neunhundertneunundneunzig Königinnen rannten schreiend und rufend aus dem Palast hervor und suchten nach ihren Kindern. Sie eilten die großen Marmortreppen unterhalb der Fontäne hinunter – hundert an der Zahl – und die weiseste Balkis ging würdevoll voran, um sie zu begrüßen, und sagte: „Was ist euer Leid, o Königinnen?“
Sie standen auf den Marmortreppen, hundert an der Zahl, und riefen: „Was ist unser Leid? Wir lebten friedlich in unserem goldenen Palast, wie es unsere Gewohnheit ist, da verschwand plötzlich der Palast, und wir blieben in dichter, unangenehmer Dunkelheit zurück; es donnerte, und Dschinn sowie Afriten bewegten sich in der Dunkelheit! Das ist unser Leid, o Oberste Königin – und wir sind wegen dieses Leids äußerst beunruhigt, denn es war ein besonders schwieriges Leid, wie wir es noch nie erlebt haben.“
Dann sagte Balkis, die schönste Königin – Sulaimans-bin-Dauds geliebteste Gemahlin, Königin von Saba, von den Goldflüssen des Südens – vom Sandmeer Zinn bis zu den Türmen Simbabwes –, fast so weise wie der weiseste Sulaiman-bin-Daud selbst: „Es ist nichts, o Königinnen! Ein Schmetterling hat sich über seine Frau beschwert, weil sie mit ihm gestritten hat. Unser Herr Sulaiman-bin-Daud wollte ihr eine Lektion in Demut und Bescheidenheit erteilen, denn das gilt bei den Frauen der Schmetterlinge als Tugend.“
Dann erhob sich eine ägyptische Königin – die Tochter eines Pharaos – und sagte: „Unser Palast kann doch nicht wegen eines kleinen Insekts aus der Erde gerissen werden. Nein! Sulaiman-bin-Daud muss tot sein – was wir gehört und gesehen haben, war das Donnern der Erde aufgrund dieser Nachricht.“
Dann winkte Balkis der mutigen Königin zu, ohne sie anzusehen, und sagte zu ihr sowie zu den anderen: „Kommt und seht selbst.“
Sie stiegen die Marmortreppen hinunter, hundert an der Zahl, und unter seinem Zedernbaum sahen sie den weisesten König Sulaiman-bin-Daud, der immer noch vor Lachen zitterte, wie er mit einem Schmetterling in jeder Hand hin und her schwankte. Sie hörten ihn sagen: „O Frau meines Bruders in der Luft, denkt daran, in Zukunft euren Mann in allem zufriedenzustellen, damit er nicht wieder wütend wird und mit dem Fuß auftritt; denn er sagt, er sei an diese Magie gewöhnt – und er ist tatsächlich ein großer Zauberer, der sogar den Palast von Sulaiman-bin-Daud selbst stehlen kann. Geht in Frieden, kleine Leute!“ Dann küsste er sie auf die Flügel, und sie flogen davon.

Dann fielen alle Königinnen außer Balkis – der Schönsten und Prächtigsten – mit dem Gesicht nach unten, denn sie sagten: „Wenn solche Dinge geschehen, wenn ein Schmetterling unzufrieden mit seiner Frau ist, was wird dann mit uns geschehen, die unseren König durch unser lautes Reden und offene Streitereien seit vielen Tagen geärgert haben?“ Dann legten sie ihre Schleier über den Kopf, bedeckten ihren Mund mit den Händen und schlichen ganz leise zurück zum Palast. Danach trat Balkis – die Schönste und Beste von allen – durch die roten Lilien in den Schatten des Kampferbaums, legte ihre Hand auf die Schulter von Suleiman-bin-Daoud und sagte: „Oh mein Herr und Schatz meiner Seele, freue dich! Wir haben den Königinnen von Ägypten, Äthiopien, Abessinien, Persien, Indien und China eine große und unvergessliche Lektion erteilt.“ Suleiman-bin-Daoud, der weiterhin den Schmetterlingen zusah, die im Sonnenlicht spielten, sagte: „Oh meine Dame und Juwel meines Glücks – wann ist das passiert? Ich habe die ganze Zeit mit einem Schmetterling gespielt, seit ich in den Garten gekommen bin.“ Er erzählte Balkis, was er getan hatte. Balkis – die Zarte und Lieblichste von allen – sagte: „Oh mein Herr und Herrscher meines Daseins, ich habe mich hinter dem Kampferbaum versteckt und alles gesehen. Ich war es, die der Frau des Schmetterlings riet, ihn zu bitten, mit den Flügeln zu schlagen – denn ich hoffte, dass mein Herr aus Spaß eine große Magie wirken würde und die Königinnen das sehen und erschrecken würden.“ Sie erzählte ihm, was die Königinnen gesagt, gesehen und gedacht hatten. Dann stand Suleiman-bin-Daoud von seinem Platz unter dem Kampferbaum auf, streckte seine Arme aus, freute sich und sagte: „Oh meine Dame und Süßerin meiner Tage – weißt du, dass ich, wenn ich aus Stolz oder Zorn gegen meine Königinnen Magie angewendet hätte, wie ich dieses Fest für alle Tiere veranstaltet habe, sicherlich in Schande geraten wäre? Doch dank deiner Weisheit habe ich die Magie aus Spaß und wegen eines kleinen Schmetterlings gewirkt – und sieh: Sie hat mich auch von den Ärgernissen meiner störrischen Frauen befreit! Sag mir also, oh meine Dame und Herz meines Herzens – wie bist du nur so weise geworden?“ Die schöne und große Königin Balkis blickte Suleiman-bin-Daoud in die Augen, neigte ihren Kopf leicht zur Seite – genau wie der Schmetterling – und sagte: „Erstens, oh mein Herr, weil ich dich liebte; und zweitens, oh mein Herr, weil ich weiß, was Frauen sind.“ Dann gingen sie zum Palast und lebten von da an glücklich zusammen.

Aber war Balkis nicht klug?

Es gab niemals eine Königin wie Balkis,
vom hier bis ans Ende der weiten Welt;
Doch Balkis sprach mit einer Schmetterlingin,
wie man mit einem Freund spricht.

Es gab niemals einen König wie Salomo,
nicht seit Anfang der Welt;
Doch Salomo sprach mit einer Schmetterlingin,
wie ein Mann mit einem anderen Mann spricht.

Sie war Königin von Saba –
und er war der Herr Asiens –
Doch beide sprachen mit Schmetterlingen,
wenn sie spazieren gingen!

*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG-E-BOOKS „JUST SO STORIES“ ***


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Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich in der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, Telefon: +1 (862) 621-9288. E-Mail-Adressen sowie aktuelle Kontaktdaten finden Sie auf der Website der Stiftung unter www.gutenberg.org/contact.

**Abschnitt 4: Informationen zu Spenden für die Project Gutenberg Literary Archive Foundation**

Project Gutenberg™ ist von umfassender öffentlicher Unterstützung und Spenden abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der im öffentlichen Besitz stehenden sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die in maschinenlesbarer Form frei verteilt werden können und für möglichst viele Geräte zugänglich sind.

einschließlich veralteter Ausrüstung. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.

Die Stiftung ist bestrebt, die Gesetze einzuhalten, die Wohltätigkeitsorganisationen und Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten regeln. Die Anforderungen an die Einhaltung dieser Gesetze sind nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen nachzukommen. Wir bitten nicht um Spenden an Orten, von denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung für einen bestimmten Bundesstaat zu überprüfen, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.

Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten anfordern, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unverlangter Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.

Internationale Spenden werden gerne angenommen, doch wir können keine Aussagen zum steuerlichen Umgang mit Spenden machen, die aus dem Ausland stammen. Allein die US-Gesetze überlasten bereits unser kleines Personal.

Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg auf aktuelle Methoden und Adressen zur Spendenüberweisung. Spenden können auch auf verschiedene andere Weise übermittelt werden – beispielsweise per Scheck, Online-Zahlung oder Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.

Abschnitt 5: Allgemeine Informationen zu Project Gutenberg – Elektronische Werke

Professor Michael S. Hart war der Begründer des Konzepts von Project Gutenberg, einer Bibliothek elektronischer Werke, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang erstellte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books – unterstützt nur durch ein lockeres Netzwerk von Freiwilligen.

Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, von denen alle als nicht urheberrechtlich geschützt in den USA gelten – es sei denn…

Eine Urheberrechtsangabe ist enthalten. Daher halten wir E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten Papierausgabe.

Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für PG verfügt: www.gutenberg.org.

Diese Website enthält Informationen über das Project Gutenberg, einschließlich Hinweisen darauf, wie man der Project Gutenberg Literary Archive Foundation Spenden zukommen lässt, wie man bei der Erstellung neuer E-Books hilft und wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmelden kann, um über neue E-Books informiert zu werden.