A Hero of Our Time Mikhail Iurevich Lermontov 1505 downloads.pdf

Das Project-Gutenberg-E-Book „Ein Held unserer Zeit“
Dieses E-Book kann von jedem überall in den Vereinigten Staaten sowie in den meisten anderen Teilen der Welt kostenlos und ohne nennenswerte Einschränkungen genutzt werden. Sie dürfen es kopieren, weitergeben oder unter den Bedingungen der mit diesem E-Book verbundenen Project-Gutenberg-Lizenz oder online unter www.gutenberg.org erneut verwenden. Wenn Sie sich nicht in den Vereinigten Staaten befinden, müssen Sie vor der Nutzung dieses E-Books die Gesetze des Landes prüfen, in dem Sie sich aufhalten.

Titel: Ein Held unserer Zeit
Autor: Michail Jurjewitsch Lermontow
Übersetzer: Marr Murray, J. H. Wisdom
Veröffentlichungsdatum: 1. Mai 1997 [E-Book Nr. 913]
Zuletzt aktualisiert: 27. Januar 2021
Sprache: Englisch

Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/913

Danksagung: Erstellt von Judith Boss und David Widger

*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-EBUCHS „EIN HELD UNSERER ZEIT“ ***

Ein Held unserer Zeit

Von J. H. Wisdom & Marr Murray
Übersetzt aus dem Russischen von M. Y. Lermontow

VORWORT
Dieser Roman, der als eines der Meisterwerke der russischen Literatur gilt – unter dem Titel „Ein Held unserer Zeit“ und bereits in mindestens neun europäischen Sprachen übersetzt – wird nun zum ersten Mal dem allgemeinen englischsprachigen Leser vorgestellt.
Das Werk ist für Studierende der englischen Literatur von außergewöhnlichem Interesse, denn es entstand unter dem tiefen Einfluss von Byron und stellt zugleich eine Untersuchung des byronischen Charaktertyps dar.
Die Übersetzer haben besondere Sorgfalt darauf verwendet, sowohl die Atmosphäre der Geschichte als auch die poetische Schönheit zu bewahren, mit der der Dichter-Romanautor seine Seiten prägte.

INHALT

VORWORT

BUCH I: BELA
KAPITEL I
KAPITEL II
KAPITEL III
KAPITEL IV
KAPITEL V

KAPITEL VI
KAPITEL VII
KAPITEL VIII
KAPITEL IX
KAPITEL X
KAPITEL XI

BUCH II: MAKSIM MAKSIMYTSCH

VORWORT ZU BÜCHERN III, IV UND V

BUCH III: DER ERSTE AUSZUG AUS PECHORINS TAGEBUCH
TAMAN
BUCH IV: DER ZWEITE AUSZUG AUS PECHORINS TAGEBUCH
BUCH V: DER DREITE AUSZUG AUS PECHORINS TAGEBUCH
KAPITEL I: 11. Mai
KAPITEL II: 13. Mai
KAPITEL III: 16. Mai
KAPITEL IV: 21. Mai
KAPITEL V: 29. Mai
KAPITEL VI: 30. Mai
KAPITEL VII: 6. Juni

KAPITEL VIII. 11. Juni.
KAPITEL IX. 12. Juni.
KAPITEL X. 13. Juni.
KAPITEL XI. 14. Juni.
KAPITEL XII. 15. Juni.
KAPITEL XIII. 18. Juni.
KAPITEL XIV. 22. Juni.
KAPITEL XV. 24. Juni.
KAPITEL XVI. 25. Juni.
KAPITEL XVII. 26. Juni.
KAPITEL XVIII. 27. Juni.
KAPITEL XIX
KAPITEL XX
KAPITEL XXI
KAPITEL XXII

ANHANG
VORWORT ZUR ZWEITEN AUFLAGE
FUSSNOTEN

BUCH I BELA
DAS HERZ EINER RUSSLINERIN

KAPITEL I
Ich reiste mit dem Postwagen von Tiflis aus. Das gesamte Gepäck, das ich im Wagen hatte, bestand aus einem kleinen Koffer, der zur Hälfte mit Notizen über Georgien gefüllt war; zum Glück für Sie sind die meisten dieser Notizen verloren gegangen – doch der Koffer selbst sowie der Rest des Inhalts blieben zum Glück für mich unversehrt.
Als ich ins Koishaur-Tal einbog, verschwand die Sonne hinter den schneebedeckten Berggipfeln. Um noch vor Einbruch der Dunkelheit den Berg Koishaur zu erklimmen, trieb mein Fahrer, ein Ossete, die Pferde unermüdlich an und sang dabei aus voller Kehle. Was für ein prächtiger Ort dieses Tal ist! Überall gibt es unzugängliche Berge, steile, gelbe Hänge, die von Wasserläufen durchzogen sind, sowie rötliche Felsen, die mit grünem Efeu bedeckt sind und von Büscheln von Platanen gekrönt werden. Dort oben, in großer Höhe, erstreckt sich der goldene Schimmer des Schnees. Unten fließt der Fluss Aragva – nachdem er Lärmend aus den dunklen, nebligen Tiefen der Schlucht hervorbricht und einen namenlosen Bach in seinen Armen hält, erstreckt er sich wie ein silberner Faden; seine Wasseroberfläche glänzt wie die schillernden Schuppen einer Schlange.
Am Fuße des Berges Koishaur hielten wir an einer Herberge an. Etwa zwanzig Georgier und Bergsteiger versammelten sich dort in einer lärmenden Menge; in der Nähe hatte sich außerdem eine Karawane von Kamelen zum Übernachten aufgehalten. Ich musste Ochsen mieten, um meinen Wagen den verdammten Berg hinaufzuziehen – schließlich war es jetzt Herbst und die Straßen waren wegen des Eises rutschig. Zudem beträgt die Länge des Berges etwa zwei Werst.
Es blieb mir nichts anderes übrig, also mietete ich sechs Ochsen sowie einige Osseten. Einer von ihnen trug meinen Koffer, während die Übrigen fast im Chor dazu beitrugen, die Ochsen anzutreiben.
Hinter meinem Wagen kam ein weiterer Wagen – zu meiner Überraschung wurden dieser von vier Ochsen mit großer Leichtigkeit gezogen, obwohl er bis obenhin beladen war. Hinter ihm ging der Besitzer, der an einer kleinen, silbern verzierten Kabardinischen Pfeife rauchte. Er trug einen struppigen tscherkessischen Hut sowie einen Offiziersmantel ohne Epauletten und schien etwa fünfzig Jahre alt zu sein.

Die Dunkelheit seiner Hautfarbe zeigte, dass sein Gesicht schon seit langer Zeit dem Kaukasus-Sonnenschein ausgesetzt gewesen war. Das vorzeitige Grau seines Schnurrbarts stand im Widerspruch zu seinem festen Gang und seinem kräftigen Aussehen. Ich ging auf ihn zu und grüßte ihn. Er erwiderte meinen Gruß stumm und blies eine riesige Rauchwolke aus.

„Wir sind anscheinend Reisegefährten.“

Wieder verbeugte er sich stumm.

„Ich nehme an, Sie fahren nach Stawropol?“

„Ja, Sir – wegen Regierungsangelegenheiten.“

„Können Sie mir erklären, warum Ihr schwer beladener Wagen von vier Ochsen ohne Schwierigkeiten gezogen werden kann, während sechs Kühe meinen Wagen kaum bewegen können – obwohl er leer ist und außerdem noch alle diese Osseten helfen?“

Er lächelte listig und warf mir einen bedeutungsvollen Blick zu.

„Sie sind wohl noch nicht lange im Kaukasus, oder?“, fragte er.

„Ungefähr ein Jahr“, antwortete ich.

Er lächelte ein zweites Mal.

„Nun?“

„Genau, Sir“, antwortete er. „Das sind schreckliche Tiere, diese Asiaten! Man denkt, all dieses Schreien bedeutet, dass sie den Ochsen helfen. Doch nur der Teufel weiß, was sie eigentlich schreien. Die Ochsen verstehen es jedoch; und selbst wenn man zwanzig Ochsen zusammenspannt, werden sie sich nicht bewegen, solange die Osseten auf diese Weise schreien... Schreckliche Schurken! Aber was soll man gegen sie machen? Sie lieben es, Geld von Menschen zu erpressen, die zufällig hier durchreisen. Diese Schurken sind verdorben! Warten Sie’s ab: Sie werden auch von Ihnen Geld bekommen, neben ihrer Bezahlung. Ich kenne sie schon seit langem – sie kommen an mich nicht heran!“

„Sie dienen hier schon lange?“

„Ja, ich war bereits unter Aleksei Petrovich hier“, antwortete er und nahm einen würdevollen Ton an. „Ich war Leutnant, als er zur Grenze kam; und während seiner Führung wurde ich zweimal befördert – für meine Aktionen gegen die Bergbewohner.“

„Und jetzt?“

„Jetzt gehöre ich zum dritten Bataillon der Grenztruppen. Und Sie selbst?“

Ich erzählte es ihm.

Damit endete das Gespräch, und wir setzten schweigend unseren Weg fort, Seite an Seite. Auf dem Gipfel des Berges fanden wir Schnee. Die Sonne ging unter – und wie üblich im Süden folgte auf den Tag ohne jegliche Dämmerungsphase die Nacht. Dank des Glanzes des Schnees konnten wir jedoch leicht den Weg erkennen, der weiter den Berg hinaufführte – wenn auch nicht mehr so steil wie zuvor. Ich befahl den Osseten, meinen Koffer in den Wagen zu legen und die Ochsen durch Pferde zu ersetzen. Dann blickte ich zum letzten Mal ins Tal hinab; doch der dichte Nebel, der in Wellen aus den Schluchten strömte, verhüllte es vollständig, und kein Laut drang mehr von unten zu unseren Ohren. Die Osseten umringten mich lautstark und forderten Trinkgelder; doch der Stabshauptmann schrie sie so drohend an, dass sie sofort auseinanderspritzten.

„Was für ein Volk!“, sagte er. „Sie kennen nicht einmal das russische Wort für ‚Brot‘, aber sie haben den Satz ‚Offizier, geben Sie uns ein Trinkgeld!‘ bereits gemeistert. Meiner Meinung nach sind die Tataren besser – zumindest sind sie keine Trunkenbolde.“…

Wir waren nun etwa eine Verst von der Station entfernt. Um uns herum war alles still – so still, dass man den Flug einer Mücke am Summen ihrer Flügel verfolgen konnte. Zu unserer Linken ragte das tiefe, schwarze Tal auf. Hinter ihm sowie vor uns erhoben sich die dunkelblauen Gipfel der Berge, alle von Furchen durchzogen und mit Schneeschichten bedeckt; sie zeichneten sich gegen den blassen Horizont ab, der noch die letzten Reflexe des Abendlichts trug. Die Sterne funkelten am dunklen Himmel – und mir schien auf seltsame Weise, dass sie viel höher standen als in unserem nördlichen Land. Auf beiden Seiten des Weges ragten kahle, schwarze Felsen hervor; hier und da lugten Sträucher unter dem Schnee hervor; doch kein einziger welker Blatt regte sich. In diesem toten Schlaf der Natur war es erfreulich, das Schnauben der drei müden Postpferde sowie das unregelmäßige Klingeln der russischen Glocke zu hören.

„Morgen wird das Wetter prächtig sein“, sagte ich.

Der Stabshauptmann antwortete kein Wort, sondern zeigte mit seinem Finger auf einen hohen Berg, der direkt gegenüber von uns aufragte.

„Was ist das?“, fragte ich.

„Der Berg Gut.“

„Nun und?“
„Sehen Sie denn nicht, wie er raucht?“

Tatsächlich stieg Rauch vom Berg Gut auf. Über seine Hänge krochen sanfte Wolkenströme, und auf dem Gipfel lag eine Wolke von solcher Dichte und Schwärze, dass sie wie ein Fleck am dunklen Himmel wirkte. Zu dieser Zeit konnten wir bereits die Poststation sowie die Dächer der umliegenden Hütten erkennen; die einladenden Lichter funkelten vor uns – doch plötzlich wehte ein feuchter, kalter Wind auf, der Tal donnerte, und es begann zu nieseln. Ich hatte kaum Zeit, meinen Filzmantel um mich zu werfen, da fiel auch schon Schnee. Ich blickte den Leiter des Personals mit großer Achtung an.

„Wir werden die Nacht hier verbringen müssen“, sagte er mit genervtem Ton. „Bei einem solchen Schneesturm ist es unmöglich, die Berge zu überqueren. Haben es auf dem Berg Krestov irgendwelche Lawinen gegeben?“, fragte er den Fahrer.

„Nein, Herr“, antwortete der Ossete. „Aber es gibt viele, die drohen herabzustürzen – sehr viele.“

Da es in der Station kein Gästezimmer gab, bekamen wir eine Übernachtungsmöglichkeit in einer rauchigen Hütte. Ich lud meinen Reisebegleiter ein, mit mir einen Becher Tee zu trinken – schließlich hatte ich meine Gusseisenkanne mitgebracht, meine einzige Quelle der Erleichterung während meiner Reisen im Kaukasus.

Eine Seite der Hütte lehnte an der Felswand, und drei nasse, rutschige Stufen führten zur Tür. Ich tastete mich hinein und stieß gegen eine Kuh – bei diesen Menschen dient das Stallgebäude als Raum für Bedienstete. Ich wusste nicht, wohin ich gehen sollte: Auf der einen Seite blökten Schafe, auf der anderen Seite knurrte ein Hund. Glücklicherweise sah ich auf der einen Seite ein schwaches Licht – mit dessen Hilfe konnte ich eine weitere Öffnung in Form einer Tür finden. Dort bot sich ein keineswegs uninteressantes Bild: Die große Hütte, deren Dach auf zwei vom Rauch verschmutzten Säulen ruhte, war voller Menschen. In der Mitte des Bodens prasselte ein kleines Feuer, und der Rauch, der vom Wind durch eine Öffnung im Dach hinausgedrängt wurde, breitete sich in einem so dichten Schleier aus, dass ich lange Zeit nichts um mich herum sehen konnte. Am Feuer saßen zwei alte Frauen, einige Kinder sowie ein langer Georgier – alle in zerrissenen Kleidern. Es blieb uns nichts anderes übrig, als uns am Feuer in Sicherheit zu bringen und unsere Pfeifen anzuzünden; bald schon begann die Kanne verlockend zu dampfen.

„Arme Leute!“, sagte ich zum Leiter des Personals und deutete auf unsere schmutzigen Gastgeber, die uns stumm und in einer Art Trance anstarrten.

„Und außerdem ein völlig dummer Menschenschlag!“, antwortete er. „Könnten Sie das glauben? Sie sind völlig unwissend und unfähig zu der geringsten Zivilisiertheit! Selbst unsere Kabarden oder Tschetschenen – obwohl sie Räuber und Schurken sind – sind immerhin echte Abenteurer. Diese anderen hingegen haben keinerlei Interesse an Waffen; man wird bei ihnen niemals ein anständiges Messer finden! Überall nur Osseten!“
„Sie waren lange Zeit im Land der Tschetschenen?“
„Ja, ich war dort zusammen mit meiner Kompanie etwa zehn Jahre lang in einer Festung in der Nähe von Kamennyi Brod stationiert. Kennen Sie den Ort?“
„Ich habe den Namen schon gehört.“
„Ich kann Ihnen sagen, mein Junge: Wir hatten wirklich genug von diesen abenteuerlustigen Tschetschenen. Zum Glück ist es jetzt ruhiger; aber früher musste man nur hundert Schritte Abstand zur Mauer halten – überall lauerte ein Schurke auf einen. Man musste nur kurz in Gedanken versinken, schon lag ein Lasso um den Hals oder eine Kugel im Hinterkopf! Doch mutige Kerle, trotzdem!“
„Sie hatten sicher viele Abenteuer, nicht wahr?“, fragte ich aus Neugierde.
„Natürlich! Sehr viele.“…
Daraufhin begann er an seinem linken Schnurrbart zu ziehen, senkte seinen Kopf auf die Brust und versank in Gedanken. Ich hatte große Lust, ihm eine kleine Anekdote entlocken zu wollen – ein Verlangen, das allen Reisenden und Notiznehmern eigen ist.
In der Zwischenzeit war der Tee fertig. Ich holte zwei Reistassen aus meinem Koffer, füllte eine davon und stellte sie dem Staffkapitän hin. Er trank seinen Tee und sagte, als spräche er zu sich selbst: „Ja, sehr viele!“ Dieser Ausruf gab mir große Hoffnungen. Der alte kaukasische Offizier liebt es, zu reden und zu erzählen – doch selten bekommt er die Gelegenheit dazu. Vielleicht ist es sein Schicksal, fünf Jahre lang mit seiner Kompanie an irgendeinem abgelegenen Ort stationiert zu sein, und während dieser ganzen Zeit hört er von keinem Menschen ein „Guten Morgen“ (denn der Sergeant sagt „Gute Gesundheit“). Und tatsächlich hätte er allen Grund, gesprächig zu werden – mit einem wilden und interessanten Volk um sich herum, mit Gefahren, denen er jeden Tag gegenüberstehen muss…

Es geschehen viele wunderbare Ereignisse. In solchen Situationen beklagen wir uns unwillkürlich darüber, dass so wenige unserer Landsleute Notizen machen.
„Möchten Sie etwas Rum in Ihren Tee geben?“, fragte ich meinen Begleiter.
„Ich habe etwas weißen Rum bei mir – aus Tiflis; und das Wetter ist jetzt kalt.“
„Nein, danke, Sir; ich trinke nicht.“
„Wirklich?“
„Ja. Ich habe geschworen, keinen Alkohol mehr zu trinken. Einmal, als ich Leutnant war, haben einige von uns etwas zu viel getrunken. In derselben Nacht gab es einen Alarm, und wir mussten sofort an die Front – mitten im Meer! Ich kann Ihnen sagen: Als Aleksei Petrovich davon erfuhr, war er außer sich vor Wut! Er stand kurz davor, uns vor ein Kriegsgericht zu stellen. So geht das eben! Man kann leicht ein ganzes Jahr lang niemanden sehen – doch wenn man nur einmal etwas trinkt, ist man verloren!“
Als ich das hörte, verlor ich fast die Hoffnung.
„Nehmen wir die Circassier“, fuhr er fort; „lässt man sie bei einer Hochzeit oder Beerdigung genug Buza trinken, ziehen sie ihre Messer. Einmal hatte ich Schwierigkeiten, eine ganze Flasche mitzunehmen – und das geschah in dem Haus eines ‚freundlichen‘ Prinzen, bei dem ich zu Gast war.“
„Wie war das?“, fragte ich.
„Hier, ich erzähle es Ihnen.“...
Er füllte seine Pfeife, zog daran und begann seine Geschichte.

KAPITEL II
„Sehen Sie, Herr“, sagte der Stabshauptmann, „zu jener Zeit war ich mit einem Bataillon in einer Festung jenseits des Terek stationiert – das ist jetzt etwa fünf Jahre her. Eines Herbsttages kam ein Transport mit Vorräten an, angeführt von einem Offizier, einem jungen Mann von etwa fünfundzwanzig Jahren. Er meldete sich bei mir in voller Uniform und erklärte, er sei angewiesen worden, mit mir in der Festung zu bleiben. Er war so äußerst elegant, seine Haut so schön und weiß, seine Uniform so brandneu, dass ich sofort vermutete, er sei noch nicht lange in unserer Armee im Kaukasus.

‚Ich nehme an, Sie wurden aus Russland versetzt?‘, fragte ich.

‚Genau, Hauptmann,‘ antwortete er.

Ich nahm ihn bei der Hand und sagte: ‚Ich freue mich sehr, Sie zu sehen – wirklich! Es wird für Sie etwas langweilig sein… aber wir werden wie zwei Freunde zusammenleben. Aber bitte nennen Sie mich einfach „Maksim Maksimych“. Und sagen Sie mir: Wozu diese volle Uniform? Tragen Sie einfach Ihren Feldhut, wenn Sie zu mir kommen!‘

Man stellte ihm eine Unterkunft zur Verfügung, und er ließ sich in der Festung nieder.“

„Wie hieß er?“, fragte ich Maksim Maksimych.

„Sein Name war Grigori Aleksandrowitsch Pechorin. Er war ein großartiger Kerl, das kann ich Ihnen versichern – aber etwas seltsam. Zum Beispiel blieb er einmal den ganzen Tag draußen auf der Jagd, im Regen und bei Kälte; die anderen waren alle durchgefroren und erschöpft, doch er kümmerte sich weder um die Kälte noch um die Müdigkeit. Ein anderes Mal saß er in seinem Zimmer – und wenn ein Lufthauch wehte, behauptete er, er habe sich erkältet; wenn die Fensterläden gegen das Fenster schlugen, erschrak er und wurde blass. Doch ich selbst habe gesehen, wie er allein einen Wildschwein angriff. Oft konnte man stundenlang kein Wort aus ihm herausbekommen; aber andererseits brachte er manchmal, wenn er anfing zu erzählen, einen zum Lachen. Ja, Herr – ein sehr exzentrischer Mann. Und er muss auch reich gewesen sein. Wie viele teure Kleinigkeiten er hatte!“…

„Blieb er lange Zeit bei Ihnen?“, fuhr ich fort zu fragen.

„Ja, etwa ein Jahr. Und aus genau diesem Grund war es für mich ein unvergessliches Jahr. Er bereitete mir viele Probleme – aber lassen wir die Vergangenheit ruhen! ... Sie wissen, es stimmt tatsächlich: Es gibt Menschen, die von Geburt an dazu bestimmt sind, dass ihnen allerlei seltsame Dinge zustoßen!“
„Seltsam?“, rief ich neugierig aus, während ich Tee einschenkte.

KAPITEL III
„Nun gut, dann werde ich es Ihnen erzählen“, sagte Maksim Maksimych. „Ungefähr sechs Werst von der Festung entfernt lebte ein gewisser ‚freundlicher‘ Prinz. Sein Sohn, ein Bengel von etwa fünfzehn Jahren, hatte die Angewohnheit, zu uns zu reiten. Es verging kein Tag, an dem er nicht kam – mal aus diesem, mal aus jenem Grund. Tatsächlich haben Grigori Aleksandrovich und ich ihn verwöhnt. Was für ein Draufgänger dieser Junge war! Er versuchte alles Mögliche: Er schnappte sich einen Hut im vollen Galopp oder schoss mit seinem Gewehr Dinge herunter! Er hatte nur einen schlechten Charakterzug – er war schrecklich gierig nach Geld. Einmal versprach Grigori Aleksandrovich ihm zum Spaß einen Dukaten, wenn er ihm den besten Ziegenbock aus dem Stierbestand seines Vaters stehlen würde. Und wissen Sie, was passierte? Schon in der nächsten Nacht kam er damit an – am Horn gezogen! Manchmal machten wir uns die Mühe, ihn zu ärgern; dann wurden seine Augen blutunterlaufen und seine Hand fuhr sofort zu seinem Dolch.
‚Du wirst dein Leben verlieren, wenn du nicht vorsichtig bist, Azamat‘, sagte ich zu ihm. ‚Dein hitziges Temperament bringt dich in Schwierigkeiten.‘
Eines Tages kam der alte Prinz selbst, um uns zur Hochzeit seiner ältesten Tochter einzuladen. Da wir seine Gäste waren, war es unmöglich, abzulehnen – auch wenn er ein Tatar war. Wir brachen auf. Im Dorf wurden wir von zahlreichen Hunden empfangen, die laut bellten. Die Frauen versteckten sich, als sie uns kommen sahen; doch die, deren Gesichter wir sehen konnten, waren keineswegs schön.
‚Ich hatte eine viel bessere Meinung von den tscherkessischen Frauen‘, bemerkte Grigori Aleksandrovich.
‚Warten Sie mal!‘ antwortete ich lächelnd; ich hatte dazu meine eigenen Ansichten.
Schon viele Leute hatten sich in der Hütte des Prinzen versammelt. Es ist bei den Asiaten üblich, alle möglichen Leute zu einer Hochzeit einzuladen. Wir wurden mit allen Ehren empfangen und in den Gästeraum geführt. Dennoch vergaß ich nicht, mir heimlich anzusehen, wo unsere Pferde untergestellt wurden – für den Fall, dass etwas Unerwartetes passieren sollte.“
„Wie werden bei ihnen Hochzeiten gefeiert?“, fragte ich den Hauptmann der Truppe.

„Oh, auf die übliche Weise. Zuerst liest der Mullah ihnen etwas aus dem Koran vor; dann werden Geschenke an das junge Paar und all seine Verwandten überreicht; danach gibt es Essen und Trinken sowie Tanz zu Pferd; und es gibt immer irgendeinen Landstreicher, mit Fett bedeckt, der auf einem elenden, lahmen Pferd sitzt, Grimassen schneidet, albert herum und die anwesenden Gäste zum Lachen bringt. Schließlich, wenn es dunkel wird, veranstalten sie im Gästezimmer das, was wir einen Ball nennen würden. Ein armer, alter Greis spielt auf einem dreisaitigen Instrument – ich vergesse, wie man es nennt, aber es ist irgendwie ähnlich wie unsere Balalaika. Die Mädchen und kleinen Kinder stellen sich in zwei Reihen auf, eine gegenüber der anderen, klatschen in die Hände und singen. Dann kommen ein Mädchen und ein Mann nach vorne und beginnen, sich gegenseitig Verse zuzurufen – was auch immer ihnen in den Sinn kommt – und die Übrigen schließen sich als Chor an. Pechorin und ich saßen auf den Ehrenplätzen. Plötzlich kam die jüngste Tochter unseres Gastgebers, ein Mädchen von etwa sechzehn Jahren, und rezitierte Pechorin – wie soll ich es ausdrücken? – etwas in der Art eines Kompliments.“...
„Was hat sie gesungen – erinnern Sie sich?“
„Es ging so, glaube ich: ‚Schön sind, so heißt es, unsere jungen Reiter, und ihre Tuniken sind mit Silber verziert; doch noch schöner ist der junge russische Offizier, dessen Tunika mit Gold bestickt ist. Wie eine Pappel steht er unter ihnen, doch in unseren Gärten werden solche Bäume nicht wachsen noch blühen!‘
„Pechorin stand auf, verbeugte sich vor ihr, legte seine Hand an die Stirn und das Herz und bat mich, ihr zu antworten. Ich kenne ihre Sprache gut und übersetzte seine Antwort.
„Als sie uns verlassen hatte, flüsterte ich Grigori Aleksandrovich zu:
„‚Nun, was halten Sie von ihr?‘
„‚Bezaubernd!‘ antwortete er. ‚Wie heißt sie?‘
„‚Ihr Name ist Bela,‘ antwortete ich.
„Und sie war wirklich ein schönes Mädchen; sie war groß und schlank, ihre Augen schwarz wie die einer Gebirgsziege und blickten regelrecht in deine Seele. Pechorin, tief in Gedanken versunken, hielt seinen Blick auf sie gerichtet, und sie wiederum warf ihm oft Blicke unter ihren Wimpern zu. Pechorin war jedoch nicht der Einzige, der die hübsche Prinzessin bewunderte; ein weiteres Paar Augen, fest und feurig, blickte sie aus der Ecke des Zimmers an. Ich betrachtete genau deren Besitzer und erkannte meinen alten...“

Der Bekannte Kazbich – der, wie Sie sicher wissen, weder gerade „freundlich“ noch etwas anderes war. Er war Gegenstand großer Verdächtigungen, obwohl er nie tatsächlich bei irgendeiner Untat ertappt wurde. Er brachte Ziegen in unsere Festung und verkaufte sie billig; doch er feilschte niemals – man musste einfach das zahlen, was er zuerst forderte. Er würde lieber seinen Hals durchschneiden lassen, als den Preis zu senken. Er hatte den Ruf, gerne auf der anderen Seite des Kuban mit den Abreks umherzuziehen; und um ehrlich zu sein, hatte er ein typisches Gesicht eines Diebes. Er war ein kleiner, runzliger Mann mit breiten Schultern – aber schlau, das kann ich Ihnen sagen, genauso schlau wie der Teufel selbst! Seine Tunika war stets abgenutzt und geflickt, doch seine Waffen waren aus Silber gefertigt. Sein Pferd war in ganz Kabardien berühmt – und tatsächlich wäre es unmöglich, sich ein besseres vorzustellen! Es ist kein Wunder, dass alle anderen Reiter Kazbich beneideten; mehrmals versuchten sie, ihm das Pferd zu stehlen, doch sie hatten nie Erfolg. Ich sehe das Tier jetzt wieder vor mir – schwarz wie Kohle, mit Beinen wie Bogensehnen und Augen so schön wie die von Bela! Wie stark er auch war! Er konnte bis zu fünfzig Werst am Stück galoppieren! Außerdem war er gut trainiert – er trottete wie ein Hund hinter seinem Herrn her und kannte sogar dessen Stimme! Kazbich band ihn niemals an – wirklich das perfekte Pferd für einen Räuber!...

An jenem Abend war Kazbich mürrischer als je zuvor, und ich bemerkte, dass er unter seiner Tunika eine Rüstung trug. „Er trägt diese Rüstung nicht umsonst“, dachte ich. „Er hat sicherlich irgendeinen Plan im Schilde!“

Im Häuschen wurde es drückend heiß, also ging ich nach draußen, um mich abzukühlen. In den Bergen hatte sich die Nacht gesenkt, und ein Nebel begann, sich entlang der Schluchten auszubreiten.

Mir kam der Gedanke, kurz unter die Scheune zu schauen, wo unsere Pferde standen, um zu prüfen, ob sie Futter hatten; außerdem schadet es nie, vorsichtig zu sein. Mein Pferd war ebenfalls prächtig – bereits mehrere Kabarden hatten es bewundernd angesehen und dabei immer wieder gesagt: „Yakshi tkhe chok yakshi.“

Ich schlich mich entlang des Zauns. Plötzlich hörte ich Stimmen – eine davon erkannte ich sofort.

Es war die des jungen Azamat, des Sohnes unseres Gastgebers. Die andere Person sprach weniger und in einem leiseren Ton.

„Was besprechen sie da?“, wunderte ich mich. „Es kann doch nicht mein Pferd sein!“ Ich hockte mich neben den Zaun und lauschte heimlich, darauf bedacht, kein Wort verpassen zu lassen. Manchmal übertönten das Liedgut und das Stimmengewirr, das aus der Hütte drang, das Gespräch, das mir eigentlich interessant vorkam.

„Das ist ein prächtiges Pferd von dir“, sagte Azamat. „Wenn ich ein eigenes Haus hätte und dreihundert Stuten in meiner Zuchtstätte, würde ich die Hälfte davon für deinen Renner, Kazbich, geben!“

„Aha! Kazbich!“, dachte ich bei mir und erinnerte mich an die Rüstung.

„Ja“, antwortete Kazbich nach einer Pause. „So eines findet man in ganz Kabardien nicht. Einmal – auf der anderen Seite des Terek – ritt ich mit den Abrekken, um die russischen Herden zu erobern. Wir hatten Pech und zerstreuten uns in verschiedene Richtungen. Vier Kosaken verfolgten mich. Ich konnte die Schreie der Ungläubigen hinter mir hören, und vor mir lag ein dichter Wald. Ich kauerte mich im Sattel zusammen, vertraute mich Allah an und beleidigte zum ersten Mal in meinem Leben mein Pferd mit einem Peitschenhieb. Wie ein Vogel stürzte es sich zwischen die Äste; scharfe Dornen zerrissen meine Kleidung, tote Zweige schlugen mir ins Gesicht! Mein Pferd sprang über Baumstämme und bahnte sich mit seiner Brust einen Weg durch die Büsche. Es wäre besser gewesen, ich hätte es am Rande des Waldes zurückgelassen und mich zu Fuß dort versteckt – aber es war schade, mich von ihm trennen zu müssen – und der Prophet belohnte mich. Ein paar Kugeln summten über meinen Kopf hinweg. Jetzt konnte ich die Kosaken hören, die abgestiegen waren und meinen Spuren folgten. Plötzlich öffnete sich vor mir ein tiefer Graben. Mein Renner überlegte kurz – und sprang. Seine Hinterhufe rutschten vom gegenüberliegenden Ufer ab, und er blieb nur noch an seinen Vorderbeinen hängen. Ich ließ die Zügel fallen und warf mich in die Senke, wodurch ich mein Pferd rettete, das wieder heraussprang. Die Kosaken sahen die ganze Szene – doch keiner von ihnen stieg ab, um mich zu suchen, wohl weil sie annahmen, ich sei schwer verletzt; ich hörte, wie sie versuchten, mein Pferd zu fangen. Mein Herz blutete innerlich. Ich kroch durch das hohe Gras entlang der Senke – dann blickte ich mich um: Es war das Ende des Waldes. Ein paar Kosaken ritten daraus hervor auf die Lichtung, und da kam mein Karagyoz 10 direkt auf sie zu. Mit einem Schrei stürmten sie alle vorwärts. Lange, sehr lange Zeit verfolgten sie ihn – und einer von ihnen hatte einmal oder zweimal fast Erfolg damit, ihm eine Schlinge um den Hals zu werfen.“

„Ich zitterte, senkte den Blick und begann zu beten. Nach einigen Momenten blickte ich wieder auf – da flog mein Karagyoz vorbei, sein Schwanz wedelte – frei wie der Wind; die Ungläubigen auf ihren müden Pferden folgten weit hinterher, einer nach dem anderen, über die Steppe. Wallah! Es ist wahr – wirklich wahr! Bis spät in die Nacht lag ich in der Mulde. Plötzlich – was glaubst du, Azamat? Ich hörte in der Dunkelheit ein Pferd, das am Ufer der Mulde trabte, schnaubte, wieherte und mit den Hufen auf den Boden schlug. Ich erkannte die Stimme meines Karagyoz – es war er, mein Gefährte!“… Seitdem sind wir nie mehr getrennt worden!

„Und ich konnte hören, wie er mit der Hand den glatten Hals seines Pferdes streichelte und ihm verschiedene liebevolle Namen gab.

„‚Wenn ich tausend Stuten hätte‘, sagte Azamat, ‚würde ich sie alle für deinen Karagyoz geben!‘

„‚Nein! Das würde ich nicht annehmen!‘, sagte Kazbich gleichgültig.

„‚Hör zu, Kazbich‘, sagte Azamat und versuchte, sich bei ihm einzuschmeicheln. ‚Du bist ein gutherziger Mann, du bist ein tapferer Reiter – aber mein Vater fürchtet sich vor den Russen und wird mir nicht erlauben, in die Berge zu gehen. Gib mir dein Pferd, und ich werde alles tun, was du willst. Ich werde dir den besten Gewehr meines Vaters stehlen oder sein Säbel – wie du willst – und sein Säbel ist ein echter Gurda; du musst nur die Klinge gegen deine Hand legen, und sie wird dich schneiden; eine Rüstung wie deine zählt dagegen nichts.‘

„Kazbich blieb still.

„‚Beim ersten Mal, als ich dein Pferd sah‘, fuhr Azamat fort, ‚als es unter dir herumwirbelte und sprang, die Nüstern gebläht, und Funken unter seinen Hufen aufsprühten – da geschah etwas in meiner Seele, das ich nicht verstehen konnte; seitdem bin ich von allem überdrüssig. Ich habe mit Verachtung auf die besten Galopper meines Vaters geblickt; ich schämte mich, auf ihnen gesehen zu werden – und Sehnsucht hat von mir Besitz ergriffen. In meiner Qual verbrachte ich ganze Tage auf den Felsen, und jede Minute drehten sich meine Gedanken um deinen schwarzen Galopper mit seinem anmutigen Gang und seinem glatten Rücken, gerade wie ein Pfeil. Mit seinen scharfen, hellen Augen blickte er in meine, als wolle er sprechen!… Ich werde sterben, Kazbich, wenn du ihn mir nicht verkaufst!‘, sagte Azamat mit zitternder Stimme.

„Ich konnte hören, wie er in Tränen ausbrach – und ich muss Ihnen sagen, dass Azamat ein sehr sturer Junge war und dass man ihm um keinen Preis Tränen entlocken konnte, selbst als er noch jünger war.“

„Als Antwort auf seine Tränen hörte ich etwas, das wie ein Lachen klang.
‚Hör zu‘, sagte Azamat mit fester Stimme. ‚Ich bin bereit, alles zu tun. Wenn du willst, stehle ich dir meine Schwester! Wie sie tanzt! Wie sie singt! Und die Art, wie sie mit Gold bestickt – wunderbar! Nicht einmal ein türkischer Padischah hatte je eine Frau wie sie! Soll ich es tun? Warte morgen Nacht dort drüben im Tal, wo der Bach fließt; ich werde mit ihr ins nahegelegene Dorf gehen – und sie gehört dir. Sicherlich ist Bela deinem Pferd wert!‘
Kazbich blieb lange Zeit still. Schließlich begann er statt einer Antwort leise das alte Lied zu singen:

„Viele Schönheiten wohnen unter uns,
aus deren dunklen Augen das Sternenlicht strahlt.
Es ist ein beneidenswertes und schönes Schicksal,
ihr Liebes zu besitzen; doch noch strahlender ist die freie Liebe.
Vier Frauen gehören dir, wenn du genug Gold zahlst;
doch ein mutiges Pferd ist von unermesslichem Wert.
Selbst der Wirbelwind auf der Steppe ist nicht so schnell;
er kennt weder Verrat noch Täuschung.“

Vergeblich bat Azamat ihn um Zustimmung. Er weinte, flehte und schwor ihm. Schließlich unterbrach Kazbich ihn ungeduldig:
‚Geh weg, du verrücktes Kind! Wie kannst du daran denken, auf meinem Pferd zu reiten? In drei Schritten würdest du zu Boden geworfen werden und dir würde der Hals an den Steinen brechen!‘
‚Ich?‘ rief Azamat wütend – die Klinge des Kinderdolches klirrte gegen die Rüstung. Ein kräftiger Arm stieß ihn weg; er prallte so heftig gegen den Zaun, dass dieser ins Wanken geriet.
‚Jetzt wird es spannend!‘ dachte ich mir.
Ich stürmte in die Ställe, sattelte unsere Pferde und führte sie in den hinteren Hof. Innerhalb weniger Minuten entstand im Häuschen ein schreckliches Chaos. Was passiert war: Azamat stürmte herein, mit zerrissener Tunika, und behauptete, Kazbich wolle ihn ermorden. Alle sprangen heraus, griffen zu ihren Waffen – und der Spaß begann! Lärm, Schreie, Schüsse! Doch zu diesem Zeitpunkt saß Kazbich bereits im Sattel und verteidigte sich wie ein Verrückter, indem er mit seinem Säbel um sich schlug.“

„Es ist nicht richtig, sich in die Streitigkeiten anderer Leute einzumischen“, sagte ich zu Grigori Aleksandrowitsch und nahm ihn am Arm. „Wäre es nicht besser, wenn wir ohne Verzug verschwinden würden?“
„Warte doch erst mal ab und sieh zu, wie es endet!“
„Ach, was das angeht – es wird sicherlich schlecht enden; bei diesen Asiaten ist das immer so. Lass sie nur einmal vom Buza betrunken werden, dann kommt garantiert Blutvergießen.“
Wir stiegen auf und ritten nach Hause.

KAPITEL IV
„Sagen Sie mir, was aus Kazbich geworden ist?“, fragte ich den Stabshauptmann ungeduldig.
„Nun, was kann schon mit so einem Kerl passieren?“, antwortete er und trank seinen Teeglas aus. „Er ist natürlich davongeschlichen.“
„Und war er nicht verletzt?“, fragte ich.
„Gott allein weiß es! Diese Schurken können viel aushalten! Im Kampf habe ich zum Beispiel viele gesehen, die über und über mit Bajonetten übersät waren – und dennoch weiterhin ihre Säbel schwangen.“
Nach einer Pause fuhr der Stabshauptmann fort und klopfte mit dem Fuß auf den Boden:
„Eines werde ich mir niemals verzeihen: Als wir in der Festung ankamen, kam mir der Teufel in den Sinn, Grigori Aleksandrovich alles zu wiederholen, was ich belauscht hatte. Er lachte – ein gerissener Kerl! – und dachte sich einen eigenen Plan aus.“
„Was war das für ein Plan? Bitte sagen Sie es mir.“
„Nun, jetzt hilft es wohl nichts mehr. Ich habe bereits angefangen zu erzählen, also muss ich auch weitermachen.
Etwa vier Tage später ritt Azamat zur Festung. Wie üblich ging er zu Grigori Aleksandrovich, der ihm immer Süßigkeiten gab. Ich war dabei. Das Gespräch drehte sich um Pferde, und Pechorin begann, Kazbichs Karagyoz zu loben. Was für ein mutiges Pferd das sei – und wie schön! Ein perfektes Pferd! Tatsächlich schien es nach seinen Worten auf der ganzen Welt kein zweites solches Pferd zu geben!
Die kleinen Augen des jungen Tataren begannen zu funkeln, doch Pechorin schien das nicht zu bemerken. Ich versuchte, über etwas anderes zu sprechen – doch sofort lenkte Pechorin das Gespräch wieder auf Kazbichs Pferd. Jedes Mal, wenn Azamat kam, war es dasselbe. Nach etwa drei Wochen bemerkte ich, dass Azamat blass und abgemagert wurde – genauso wie die Menschen in Romanen aus Liebe, Sir. Kein Wunder…“

„Nun, sehen Sie, erst später erfuhr ich den ganzen Trick. Grigori Alexandrowitsch reizte Azamat mit seinen Späßen derart, dass der Junge sogar bereit war, sich zu ertränken. Eines Tages platzte Pechorin plötzlich heraus: ‚Ich sehe, Azamat, du hast eine verzweifelte Vorliebe für dieses Pferd von Kazbich entwickelt – aber du wirst es genauso wenig zu Gesicht bekommen wie den Hinterkopf selbst! Sag mir, was würdest du geben, wenn dir jemand dieses Pferd schenken würde?‘ ‚Alles, was er will,‘ antwortete Azamat. ‚Dann werde ich dir das Pferd besorgen – aber unter einer Bedingung… Schwörst du, dass du sie erfüllen wirst?‘ ‚Ich schwöre. Du schwörst auch!‘ ‚Gut! Ich schwöre, dass das Pferd dir gehören wird. Aber im Gegenzug musst du deine Schwester Bela in meine Hände übergeben. Karagyoz soll ihr Bräutigamsgeschenk sein. Ich hoffe, der Handel wird für dich vorteilhaft sein.‘ Azamat blieb stumm. ‚Willst du nicht? Nun, wie du willst! Ich dachte, du wärst ein Mann – aber anscheinend bist du noch ein Kind; es ist noch zu früh für dich, auf Pferden zu reiten!‘ Azamat wurde wütend. ‚Aber mein Vater…‘, sagte er. ‚Geht er denn nie weg?‘ ‚Stimmt.‘ ‚Stimmst du zu?‘ ‚Ich stimme zu,‘ flüsterte Azamat, bleich wie der Tod. ‚Aber wann?‘ ‚Beim ersten Mal, wenn Kazbich hierherkommt. Er hat versprochen, einen Dutzend Widder mitzubringen; der Rest ist meine Sache. Pass also auf, Azamat!‘ Und so einigten sie sich auf den Handel – um ehrlich zu sein, einen schlechten Handel! Ich sagte das später auch zu Pechorin, aber er antwortete nur, dass ein wildes tscherkessisches Mädchen sich glücklich schätzen sollte, einen so charmanten Ehemann wie ihn zu haben – denn nach ihren Vorstellungen war er tatsächlich ihr Ehemann – und dass Kazbich ein Schurke sei, der bestraft werden müsse. Urteilen Sie selbst, was ich darauf sagen konnte… Damals wusste ich jedoch nichts von ihrem Komplott. Eines Tages kam Kazbich vorbei und fragte, ob wir Widder und Honig brauchten; ich befahl ihm, am nächsten Tag etwas mitzubringen.“

„‚Azamat!‘ sagte Grigori Aleksandrovich; ‚morgen wird Karagyoz in meinen Händen sein; wenn Bela heute Nacht nicht hier ist, wirst du das Pferd niemals sehen.‘“
„‚Sehr gut,‘ sagte Azamat und ritt zum Dorf.“
„Am Abend bewaffnete sich Grigori Aleksandrovich und ritt aus der Festung hinaus. Wie sie die Sache regelten, weiß ich nicht, aber in der Nacht kamen beide zurück, und der Wächter sah, dass über Azamats Sattel eine Frau lag – gefesselt an Händen und Füßen, mit dem Kopf in ein Tuch gehüllt.“
„Und das Pferd?“ fragte ich den Stabshauptmann.
„Einen Moment! Ganz früh am nächsten Morgen kam Kazbich vorbei und führte etwa sechs Widder zum Verkauf mit. Er band sein Pferd an den Zaun, kam zu mir herein, und ich bewirtete ihn mit Tee – denn obwohl er ein Räuber war, blieb er doch mein Gastfreund.
Wir begannen, über dies und jenes zu plaudern... Plötzlich sah ich, wie Kazbich zusammenzuckte, sein Gesichtsausdruck sich veränderte und er zum Fenster eilte; doch leider blickte das Fenster auf den hinteren Hof.
‚Was ist mit dir?‘ fragte ich.
‚Mein Pferd!... Mein Pferd!‘ schrie er zitternd.
Tatsächlich hörte ich das Hufklappern.
‚Wahrscheinlich ist es irgendein Kosake, der hier angekommen ist.‘
‚Nein! Urus – yaman, yaman!‘ brüllte er und stürmte wie eine wilde Panther davon. Mit zwei Sätzen war er im Hof; am Tor der Festung versperrte der Wächter ihm den Weg mit seinem Gewehr; Kazbich sprang über das Gewehr und rannte die Straße entlang... Im distance wirbelte Staub auf – Azamat ritt auf dem schnellen Karagyoz davon.
Während des Laufens riss Kazbich sein Gewehr aus der Halterung und schoss. Einen Moment lang blieb er regungslos, bis er sich vergewissert hatte, dass er verfehlt hatte. Dann stieß er einen schrillen Schrei aus, schlug das Gewehr gegen einen Felsen, zertrümmerte es in Stücke, fiel zu Boden und brach wie ein Kind in Schluchzen aus... Die Leute aus der Festung versammelten sich um ihn, doch er beachtete keinen von ihnen. Sie standen eine Weile da und gingen dann wieder weg. Ich befahl, das Geld für die Widder neben ihn zu legen. Er berührte es nicht, sondern lag mit dem Gesicht nach unten wie ein Toter. Glauben Sie das? Er blieb den ganzen Rest des Tages und die folgende Nacht so liegen! Erst am nächsten Morgen kam er zur Festung und verlangte, ihm den Namen des Diebes zu nennen. Der Wächter, der Azamat beobachtet hatte...“

Das Pferd loszubinden und darauf davonzugaloppieren – darin sah er keinerlei Notwendigkeit für Heimlichkeit. Bei dem Namen Azamat blitzten Kazbichs Augen auf, und er machte sich auf den Weg ins Dorf, in dem Azamats Vater lebte.
„Und was war mit dem Vater?“
„Ah, da kam der Trick ins Spiel! Kazbich konnte ihn nicht finden; er war für fünf oder sechs Tage irgendwohin gegangen. Sonst hätte Azamat ja nicht erfolgreich Bela entführen können.
Als der Vater zurückkehrte, waren weder Tochter noch Sohn zu finden. Ein gerissener Schurke, dieser Azamat! Er verstand nämlich, dass er sein Leben verlieren würde, falls er gefasst würde. Von da an wurde er nie wieder gesehen; wahrscheinlich schloss er sich einer Bande von Abrekern an und führte sein unruhiges Leben jenseits des Terek oder Kuban. Das hat ihm wohl gerecht werden sollen!“

KAPITEL V
„Ich gebe zu, dass ich auf meiner Seite genug Schwierigkeiten mit dieser Angelegenheit hatte. Sobald ich erfuhr, dass das tschetschenische Mädchen bei Grigori Aleksandrovich war, zog ich meine Epauletten sowie mein Schwert an und ging zu ihm.
Er lag im Bett im äußeren Raum – mit einer Hand unter dem Kopf und der anderen Hand hielt er eine Pfeife, aus der kein Rauch mehr kam. Die Tür zum inneren Raum war verschlossen, und es gab keinen Schlüssel für das Schloss. All das bemerkte ich in einem Augenblick… Ich hustete und klopfte mit den Stiefeln gegen die Schwelle, doch er tat so, als würde er nichts hören.
‚Leutnant!‘ sagte ich so streng wie möglich. ‚Sehen Sie denn nicht, dass ich zu Ihnen gekommen bin?‘
‚Ah, guten Morgen, Maksim Maksimych! Möchten Sie keine Pfeife?‘ antwortete er, ohne aufzustehen.
‚Entschuldigen Sie, ich bin nicht Maksim Maksimych. Ich bin der Stabsoffizier.‘
‚Das ist egal! Möchten Sie keinen Tee? Wenn Sie nur wüssten, wie sehr mich die Sorge quält.‘
‚Ich weiß alles,‘ antwortete ich und ging zum Bett.
‚Umso besser,‘ sagte er. ‚Ich bin nicht in der Stimmung zum Erzählen.‘
‚Leutnant, Sie haben eine Straftat begangen, für die ich genauso zur Rechenschaft gezogen werden könnte wie Sie.‘
‚Oh, das reicht schon. Was ist schon dabei? Wir teilen uns doch alles zur Hälfte.‘
‚Welchen Scherz halten Sie sich eigentlich vor? Geben Sie mir Ihr Schwert!‘
‚Mitka, mein Schwert!‘
‚Mitka hat das Schwert gebracht. Nachdem ich meine Pflicht erfüllt hatte, setzte ich mich aufs Bett, wandte mich Pechorin zu und sagte: ‚Hören Sie zu, Grigori Aleksandrovich – Sie müssen zugeben, dass das eine schlechte Situation ist.‘
‚Was denn?‘“

„Warum, weil du Bela mitgenommen hast ... Ah, es ist dieses Ungeheuer Azamat! ... Komm, gestehe!“, sagte ich.
„Aber, angenommen, ich mag sie?“
„Nun, was könnte ich dazu sagen? ... Ich war verblüfft. Nach einer kurzen Stille sagte ich ihm jedoch, dass er Bela abgeben müsse, falls ihr Vater sie zurückfordern würde.
„Auf keinen Fall!“
„Aber er wird erfahren, dass sie hier ist.“
„Wie?“
Wieder war ich verblüfft.
„Hör zu, Maksim Maksimych“, sagte Pechorin und stand auf. „Du bist ein gutherziger Mann, das weißt du; aber wenn wir diesem Wilden seine Tochter zurückgeben, wird er ihr die Kehle durchschneiden oder sie verkaufen. Die Sache ist entschieden – das Einzige, was wir jetzt tun können, ist, nicht alles noch schlimmer zu machen. Lass Bela bei mir und nimm mein Schwert!“
„Zeig sie mir trotzdem“, sagte ich.
„Sie ist hinter dieser Tür. Ich wollte sie heute selbst sehen, konnte es aber nicht. Sie sitzt in der Ecke, verhüllt von ihrem Schleier, spricht weder noch blickt auf – schüchtern wie eine wilde Gämse! Ich habe die Frau unseres Ladenbesitzers engagiert: Sie spricht die tatarische Sprache und wird sich um Bela kümmern sowie sie daran gewöhnen, dass sie mir gehört – denn sie soll niemand anderem gehören!“, fügte er hinzu und schlug mit der Faust auf den Tisch.
Ich stimmte auch damit überein ... Was konnte ich tun? Es gibt Menschen, mit denen man einfach zustimmen muss.
„Nun?“, fragte ich Maksim Maksimych. „Ist es ihm wirklich gelungen, sie an sich zu gewöhnen, oder ist sie vor Heimweh dahingesiecht?“
„Um Himmels willen! Wie könnte sie vor Heimweh dahinsiechen? Von der Festung aus konnte sie genau dieselben Hügel sehen wie vom Dorf aus – und diese Wilden brauchen nichts weiter. Außerdem gab Grigori Aleksandrovich ihr jeden Tag irgendein Geschenk. Zuerst sagte sie kein Wort, sondern schob die Geschenke stolz beiseite – sie fielen dann in die Hände der Frau des Ladenbesitzers und weckten deren Redegeschick. Ach, Geschenke! Was tut eine Frau nicht für ein buntes Stück Stoff! ... Aber das ist Nebensache ... Lange Zeit“

Grigori Aleksandrowitsch blieb bei ihr und studierte in der Zwischenzeit die tatarische Sprache, während sie langsam zu verstehen begann, was wir sagten. Allmählich gewöhnte sie sich daran, ihn anzusehen – anfangs heimlich und von der Seite. Doch sie sehnte sich weiterhin nach ihm und summte leise ihre Lieder, sodass mir selbst das Herz schwer wurde, wenn ich sie aus dem Nebenzimmer hörte. Eine Szene werde ich niemals vergessen: Ich ging vorbei und schaute durch das Fenster hinein; Bela saß auf der Ofenbank, den Kopf auf die Brust gesenkt, während Grigori Aleksandrowitsch vor ihr stand.

„Hör zu, meine Peri“, sagte er. „Du weißt sicherlich, dass du früher oder später mir gehören wirst – warum quälst du mich dann? Bist du etwa in einen Tschetschenen verliebt? Wenn ja, lasse ich dich sofort nach Hause gehen.“

Sie zuckte kaum merklich zusammen und schüttelte den Kopf.

„Oder“, fuhr er fort, „findest du mich völlig abscheulich?“

Sie seufzte tief.

„Oder verbietet dir dein Glaube, mir ein wenig deiner Liebe zu schenken?“

Ihr Gesicht wurde blass, und sie schwieg.

„Glaub mir, Allah ist für alle Völker derselbe. Wenn er es mir erlaubt, dich zu lieben, warum sollte er dir dann verbieten, mir mit deiner Liebe zu antworten?“

Sie blickte ihn starr an, als wäre sie von dieser neuen Idee überrascht. In ihren Augen spiegelten sich Misstrauen und der Wunsch, überzeugt zu werden. Was für Augen das waren! Sie glänzten wie zwei leuchtende Kohlen.

„Hör zu, meine liebe, gute Bela!“, fuhr Pechorin fort. „Du siehst doch, wie sehr ich dich liebe. Ich bin bereit, alles aufzugeben, um dich wieder glücklich zu machen. Ich möchte, dass du glücklich bist – und wenn du wieder traurig wirst, werde ich sterben. Sag mir, wirst du dann fröhlicher sein?“

Sie versank in Gedanken, ihre schwarzen Augen weiterhin auf ihn gerichtet. Dann lächelte sie sanft und nickte zum Zeichen ihrer Zustimmung.

Er nahm ihre Hand und versuchte, sie dazu zu bringen, ihn zu küssen. Sie wehrte sich schwach und wiederholte nur: „Bitte! Bitte! Das darfst du nicht, das darfst du wirklich nicht!“

Er bestand weiter darauf; sie begann zu zittern und zu weinen.

„Ich bin deine Gefangene“, sagte sie, „deine Sklavin – natürlich kannst du mich zwingen.“

„Und dann – wieder Tränen.“
Grigori Aleksandrovich schlug sich mit der Faust gegen die Stirn und stürmte in das andere Zimmer. Ich ging hinein, um nach ihm zu sehen, und fand ihn dabei, wie er mit verschränkten Armen düster vor und zurück ging.
„Nun, alter Mann?“, sagte ich zu ihm.
„Sie ist ein Teufel – keine Frau!“, antwortete er. „Aber ich gebe dir mein Ehrenwort, dass sie mir gehören wird!“
Ich schüttelte den Kopf.
„Willst du mit mir wetten? In einer Woche?“, fragte er.
„Sehr gut“, antwortete ich.
Wir schüttelten uns die Hände und gingen getrennte Wege.
Am nächsten Tag schickte er sofort einen Boten nach Kizlyar, um dort einige Dinge für ihn zu kaufen. Der Bote brachte eine wirklich unzählige Menge an verschiedenen persischen Waren mit.
„Was meinst du, Maksim Maksimych?“, sagte er zu mir und zeigte mir die Geschenke. „Wird unsere asiatische Schönheit einer solchen Überflutung von Geschenken standhalten können?“
„Du kennst die tschetschenischen Frauen nicht“, antwortete ich. „Sie sind überhaupt nicht wie die georgischen oder transkaukasischen tatarischen Frauen – ganz und gar nicht! Sie haben ihre eigenen Prinzipien, sie werden anders erzogen.“
Grigori Aleksandrovich lächelte und begann leise eine Marschmelodie zu pfeifen.

KAPITEL VI
„Wie sich die Dinge jedoch entwickelten“, fuhr Maksim Maksimych fort, „hatte ich Recht, sehen Sie. Die Geschenke hatten nur eine halbe Wirkung. Sie wurde freundlicher, vertrauensvoller – aber das war’s auch schon. Pechorin beschloss daher, einen letzten Ausweg zu versuchen. Eines Morgens ließ er sein Pferd satteln, kleidete sich als Circassier, bewaffnete sich und ging in ihr Zimmer.
‚Bela‘, sagte er. ‚Du weißt, wie sehr ich dich liebe. Ich habe beschlossen, dich mitzunehmen – in der Annahme, dass du mir deine Liebe schenken würdest, wenn du mich besser kennenlernst. Ich lag falsch. Leb wohl! Bleib weiterhin die alleinige Herrin über alles, was ich besitze. Wenn du willst, kehre zu deinem Vater zurück – du bist frei. Ich habe dir Unrecht getan, und ich muss mich selbst bestrafen. Leb wohl! Ich gehe. Wohin? – Wie soll ich das wissen? Vielleicht muss ich bald dem Schuss oder dem Schwertstoß entgegentreten. Dann erinnere dich an mich und vergib mir.‘
Er wandte sich ab und streckte ihr zum Abschied die Hand entgegen. Sie nahm seine Hand nicht, sondern blieb stumm. Doch ich, der ich hinter der Tür stand, konnte durch einen Spalt ihr Gesicht beobachten – und es tat mir leid um sie: Eine totenbleiche Farbe bedeckte dieses reizende kleine Gesicht! Da er keine Antwort hörte, machte Pechorin ein paar Schritte zur Tür. Er zitterte – und sollen wir es sagen? Ich glaube, er war tatsächlich bereit, das auszuführen, wovon er nur gesprochen hatte! Er war einfach dieser Typ Mensch – Gott weiß es!
Doch kaum hatte er die Tür berührt, sprang Bela auf, brach in Schluchzen aus und warf sich ihm in den Arm! Glauben Sie das? Ich, der ich hinter der Tür stand, fing ebenfalls an zu weinen – nun ja, nicht wirklich zu weinen, aber irgendwie… na ja, etwas Dummes!“
Der Stabshauptmann schwieg.
„Ja, ich gebe zu“, sagte er nach einer Weile und zupfte an seinem Schnurrbart, „ich fühlte mich verletzt, weil noch nie eine Frau mich so geliebt hatte.“
„War ihr Glück von Dauer?“, fragte ich.
„Ja, sie gab zu, dass sie seit dem Tag, an dem sie Pechorin zum ersten Mal sah, oft von ihm geträumt hatte – und dass kein anderer Mann jemals eine solche Wirkung auf sie gehabt hatte. Ja, sie waren glücklich!“

„Wie ärgerlich!“, rief ich unwillkürlich aus.
Tatsächlich hatte ich mit einem tragischen Ende gerechnet – und doch musste er meine Hoffnungen auf so unerwartete Weise enttäuschen!...
„Ist es aber möglich“, fuhr ich fort, „dass ihr Vater nicht ahnte, dass sie sich mit dir in der Festung befand?“
„Nun, du weißt ja: Er schien Verdacht zu haben. Ein paar Tage später erfuhren wir, dass der Alte ermordet worden war. So ist es passiert.“...
Meine Aufmerksamkeit wurde erneut geweckt.
„Ich muss dir sagen, dass Kazbich annahm, das Pferd sei von Azamat mit Zustimmung seines Vaters gestohlen worden – zumindest nehme ich das an. Eines Tages ging Kazbich also dorthin und wartete am Straßenrand, etwa drei Werst außerhalb des Dorfes. Der Alte kehrte von einem seiner erfolglosen Suchen nach seiner Tochter zurück; seine Diener hingen zurück. Es war Dämmerung. In tiefen Gedanken ritt er im Schritttempo, als plötzlich Kazbich wie eine Katze hinter einem Busch hervorsprang, aufs Pferd hinter ihm sprang, ihn mit einem Stich seines Dolches zu Boden warf, die Zügel ergriff und davonritt. Einige der Diener sahen das ganze Geschehen vom Hügel aus; sie eilten los, um Kazbich zu verfolgen, konnten ihn aber nicht einholen.“
„Er hat sich für den Verlust seines Pferdes gerächt und gleichzeitig Rache genommen“, sagte ich, um die Meinung meines Begleiters zu erfahren.
„Natürlich, aus ihrer Sicht“, sagte der Staffelkapitän, „hatte er völlig recht.“
Ich war unwillkürlich beeindruckt von der Fähigkeit der Russen, sich den Bräuchen der Menschen anzupassen, unter denen sie leben. Ich weiß nicht, ob diese Eigenschaft Tadel oder Anerkennung verdient, aber sie zeigt die unglaubliche Anpassungsfähigkeit ihres Geistes sowie den klaren gesunden Menschenverstand, der Böses duldet, wo immer er erkennt, dass dieses Böse unvermeidlich oder nicht auszulöschen ist.

KAPITEL VII
In der Zwischenzeit hatten wir unseren Tee getrunken. Die Pferde, die schon vor langer Zeit angespannt worden waren, froren im Schnee. Im Westen wurde der Mond immer blasser und stand kurz davor, in die schwarzen Wolken zu versinken, die wie Fetzen eines zerrissenen Vorhangs über den fernen Gipfeln hingen. Wir verließen die Hütte. Entgegen der Vorhersage meines Reisegefährten hatte sich das Wetter aufgeklart – es versprach einen ruhigen Morgen. Die „tanzenden“ Sternchöre bildeten wundersame Muster am fernen Horizont; nacheinander erloschen sie, als das schwache Licht des Ostens die dunkle, lila Himmelskuppel erhellte und allmählich die steilen Berghänge, bedeckt mit frischem Schnee, beleuchtete. Rechts und links ragten düstere, geheimnisvolle Schluchten auf; Massen von Nebel, die sich wie Schlangen wanden, krochen entlang der Risse in den benachbarten Felsen – als wären sie lebendig und fürchteten sich vor dem Nahen des Tages.

Alles war ruhig – im Himmel und auf der Erde, ruhig wie im Herzen eines Menschen zum Zeitpunkt des Morgengebets. Nur ab und zu wehte ein kühler Wind aus dem Osten und hob die mit Reif bedeckten Mähnen der Pferde an. Wir brachen auf. Die fünf mageren Pferde zogen unsere Wagen nur mühsam den gewundenen Weg hinauf zum Berg Gut. Wir selbst gingen hinterher und legten Steine unter die Räder, sobald die Pferde erschöpft waren. Der Weg schien in den Himmel zu führen – soweit das Auge reichte, stieg er weiter und weiter empor, bis er schließlich in den Wolken verschwand, die seit frühen Abend auf dem Gipfel des Bergs Gut lagen, wie ein Drache, der auf seine Beute wartet. Der Schnee knirschte unter unseren Füßen. Die Atmosphäre wurde immer dünner – atmen wurde schmerzhaft. Immer wieder strömte das Blut in meinen Kopf; doch zugleich breitete sich ein wunderbares Gefühl in meinen Adern aus – ich fühlte eine Art Freude darüber, so hoch über der Welt zu sein. Ein kindliches Gefühl, gebe ich zu – doch wenn wir uns von den Konventionen der Gesellschaft entfernen und der Natur näherkommen, werden wir unwillkürlich wieder zu Kindern: Jede Eigenschaft, die durch Erfahrung erworben wurde, fällt von der Seele ab – die Seele wird wieder so, wie sie einst war und sicherlich auch wieder sein wird. Wer, wie ich, dazu verdammt ist, über die öden Berge zu wandern und ihre fantastischen Landschaften lange Zeit zu betrachten…

Formen, die gierig die lebensspendende Luft aufsaugten, die durch ihre Schluchten strömte – er wird natürlich mein Verlangen verstehen, zu kommunizieren, zu erzählen, jene magischen Bilder zu skizzieren.
Nun erreichten wir endlich den Gipfel des Berges Gut und blieben stehen, um uns umzusehen. Auf dem Berg hing eine graue Wolke, deren kalter Atem einen Sturm ankündigte; doch im Osten war alles so klar und golden, dass wir – also der Staffelführer und ich – die Wolke völlig vergaßen… Ja, auch der Staffelführer; in einfachen Herzen ist das Gefühl für die Schönheit und Größe der Natur hundertfach stärker und lebhafter als bei uns, ekstatischen Erzählern in Worten und auf Papier.
„Sie sind wohl schon daran gewöhnt, diese prächtigen Bilder zu sehen!“, sagte ich.
„Ja, Sir – man kann sich sogar an das Pfeifen einer Kugel gewöhnen, das heißt, daran, das unwillkürliche Schlagen seines Herzens zu verbergen.“
„Im Gegenteil: Ich habe gehört, dass viele alte Krieger Musik tatsächlich angenehm finden.“
„Natürlich ist sie das, wenn es darauf ankommt – aber nur deshalb, weil das Herz heftiger schlägt. Sehen Sie!“, fügte er hinzu und zeigte nach Osten.
„Was für eine Landschaft!“
Tatsächlich kann ich kaum hoffen, ein solches Panorama anderswo zu sehen. Unter uns lag das Koishaur-Tal, durchzogen vom Aragva sowie einem weiteren Fluss – wie von zwei silbernen Fäden. Eine bläuliche Nebelschicht glitt durch das Tal und floh vor den warmen Strahlen des Morgens in die benachbarten Schluchten. Rechts und links ragten die Berggipfel immer höher empor, kreuzten sich und erstreckten sich, bedeckt mit Schnee und Büschen; in der Ferne waren dieselben Berge – doch nun sahen sie aus wie zwei Klippen, die einander glichen. All dieser Schnee glühte im karmesinroten Licht so fröhlich und hell, dass es schien, als könnte man an einem solchen Ort für immer leben. Die Sonne war kaum hinter dem dunkelblauen Berg zu erkennen – nur ein geschulter Blick konnte sie von einem Gewitterwolken unterscheiden; doch über der Sonne befand sich ein blutroter Streifen, auf den mein Begleiter besondere Aufmerksamkeit richtete.
„Ich habe Ihnen doch gesagt“, rief er, „dass heute schlechtes Wetter bevorsteht! Wir müssen uns beeilen – sonst erwischts uns vielleicht auf dem Berg Krestov. Los!“, schrie er den Kutschern zu.

Anstelle von Rädern wurden Ketten unter die Räder gelegt, damit diese nicht verrutschen konnten. Die Kutscher nahmen die Pferde am Zügel, und der Abstieg begann. Rechts befand sich eine Klippe, links ein Abgrund – so tief, dass ein ganzes Dorf von Osseten am Grund wie ein Schwalbennest aussah. Ich erschauderte, als mir in den Sinn kam, dass oft mitten in der Nacht, auf genau dieser Straße, wo zwei Wagen nicht vorbeikamen, ein Bote etwa zehnmal im Jahr ohne auszusteigen in seinem wackeligen Fahrzeug fährt. Einer unserer Kutscher war ein russischer Bauer aus Jaroslawl, der andere ein Ossete. Letzterer holte rechtzeitig die Zügel hervor und führte das Zugpferd am Zügel, wobei er alle möglichen Vorsichtsmaßnahmen traf – doch unser unvorsichtiger Landsmann stieg nicht einmal aus seiner Kutsche aus! Als ich ihm sagte, er könnte wenigstens um meinetwillen aussteigen, schließlich hatte ich keinerlei Lust, in die Tiefe zu klettern, antwortete er: „Ach, Herr, mit Gottes Hilfe werden wir genauso sicher ankommen wie die anderen; es ist ja nicht das erste Mal.“ Und er hatte recht. Wir hätten genauso gut gar nicht ankommen können – aber trotzdem kamen wir an. Und wenn die Leute nur ein wenig mehr nachdenken würden, würden sie erkennen, dass das Leben es nicht wert ist, sich so viele Mühen zu machen.
Vielleicht möchten Sie jedoch den Ausgang der Geschichte von Bela erfahren? Zunächst handelt es sich dabei nicht um einen Roman, sondern um eine Sammlung von Reisebeschreibungen – daher kann ich den Leutnant nicht dazu bringen, die Geschichte früher zu erzählen, als er es tatsächlich tut. Sie müssen also noch etwas warten – oder, falls Sie wollen, ein paar Seiten umblättern. Allerdings rate ich Ihnen davon ab, denn die Überquerung des Berges Krestov (oder, wie der Gelehrte Gamba ihn nennt, le mont St. Christophe) ist durchaus einer näheren Betrachtung wert.
Nun, wir stiegen vom Berg Gut ins Chertov-Tal hinab… Da haben Sie schon einen romantischen Namen! Sie können sich bereits ein Nest des bösen Geistes inmitten der unzugänglichen Felsen vorstellen – doch da irren Sie sich. Der Name „Chertov“ leitet sich vom Wort „cherta“ (Grenzlinie) ab und nicht von „chort“ (Teufel), denn einst markierte das Tal die Grenze Georgiens. Wir fanden es von Schneewehen bedeckt – was uns sehr an Saratow, Tambov und andere reizvolle Orte in unserem Vaterland erinnerte.
„Schauen Sie, da ist Krestov!“, sagte der Leutnant, als wir ins Chertov-Tal hinabgestiegen waren, und zeigte auf einen Hügel, der von Schnee bedeckt war. Auf dem Gipfel zeichnete sich der schwarze Umriss eines Steinkreuzes ab.

Dort führte ein kaum wahrnehmbarer Weg weiter, den Reisende nur dann benutzen, wenn die Seitenstraße durch Schnee blockiert ist. Unsere Fahrer, die behaupteten, es habe noch keine Lawinen gegeben, schonten die Pferde und führten uns um den Berg herum. An einer Biegung trafen wir vier oder fünf Osseten, die uns ihre Hilfe anboten; sie griffen die Räder und zogen mit lauten Rufen unseren Wagen vorwärts. Tatsächlich ist es ein gefährlicher Weg: Rechts hingen Massen von Schnee über uns, die scheinbar bei dem ersten Windstoß herabfallen und in die Schlucht stürzen konnten; der schmale Weg war teilweise mit Schnee bedeckt, der an vielen Stellen unter unseren Füßen nachgab, und an anderen Stellen durch die Wirkung der Sonne tagsüber sowie der Frostnächte zu Eis wurde. Dadurch fielen die Pferde immer wieder hin, und auch wir hatten große Schwierigkeiten, voranzukommen. Links gähnte eine tiefe Schlucht, durch die ein Strom floss – mal verborgen unter einer Eisschicht, mal sprudelnd und schäumend über die schwarzen Felsen. In zwei Stunden schafften wir gerade einmal, den Berg Krestov zu umrunden – zwei Werst in zwei Stunden! In der Zwischenzeit waren die Wolken herabgekommen, Hagel und Schnee fielen; der Wind heulte und pfiff in den Schluchten wie der Räuber-Nachtigall. Bald war das Steinkreuz im Nebel verschwunden, dessen Wellen in immer dichteren und kompakteren Massen aus dem Osten heranströmten…

Übrigens gibt es bezüglich dieses Steinkreuzes die seltsame, aber weit verbreitete Tradition, dass es von Kaiser Peter I. während seiner Reise durch den Kaukasus errichtet worden sei. Zunächst einmal kam der Kaiser jedoch nicht weiter als bis nach Dagestan; außerdem befindet sich auf dem Kreuz selbst eine Inschrift in großen Buchstaben, laut der es auf Befehl von General Ermolov im Jahr 1824 errichtet wurde. Dennoch hat sich diese Tradition trotz der Inschrift so fest eingenistet, dass man wirklich nicht weiß, was man glauben soll – umso mehr, da es nicht üblich ist, Inschriften zu glauben.

Um zur Station Kobi zu gelangen, mussten wir noch etwa fünf Werst hinabsteigen, über eisbedeckte Felsen und schlammigen Schnee. Die Pferde waren erschöpft; wir frorben; der Schneesturm toste mit immer größerer Heftigkeit – genauso wie die Stürme in unserem nördlichen Land, nur dass ihre wilden Melodien trauriger und melancholischer waren.

„Oh Verbannung“, dachte ich, „du weinst um deine weiten, freien Steppen! Dort kannst du deine kalten Flügel ausbreiten, doch hier bist du erstickt und eingesperrt.“

„Wie ein Adler, der mit einem Schrei seine Flügel gegen die Gitterstäbe seines eisernen Käfigs schlägt!“
„Das ist keine gute Situation“, sagte der Truppführer. „Schauen Sie! Überall ist nur Nebel und Schnee zu sehen. Jederzeit könnten wir in einen Abgrund stürzen oder in einer Spalte stecken bleiben. Noch weiter unten, so vermute ich, hat sich der Baidara so hoch erhoben, dass es unmöglich ist, ihn zu überqueren. Ach, diese Asien – ich kenne es! Wie die Menschen, wie die Flüsse! Man kann ihnen überhaupt nicht trauen!“
Die Kutscher, schreiend und fluchend, peitschten die Pferde an. Die Pferde schnaubten, leisteten hartnäckigen Widerstand und weigerten sich unter allen Umständen, sich zu bewegen – trotz der Anstrengungen der Peitschen.
„Euer Ehren“, sagte schließlich einer der Kutscher zu mir, „wie Sie sehen, werden wir heute niemals Kobi erreichen. Würden Sie nicht den Befehl geben, nach links abzubiegen, solange es noch möglich ist? Dort auf dem Hang ist etwas Schwarzes – wahrscheinlich Hütten. Reisende halten bei schlechtem Wetter immer dort an, Sir. Sie sagen“, fügte er hinzu und zeigte auf die Osseten, „dass sie uns dorthin führen werden, wenn man ihnen ein Trinkgeld gibt.“
„Das weiß ich, mein Freund – das weiß ich auch ohne Ihre Erklärung“, sagte der Truppführer. „Oh, diese Tiere! Sie freuen sich schon darauf, irgendeinen Vorwand zu finden, um ein Trinkgeld zu erpressen!“
„Sie müssen jedoch zugeben“, sagte ich, „dass es ohne sie noch schlimmer wäre.“
„Genau so ist es“, brummte er vor sich hin. „Ich kenne diese Führer gut – sie erkennen instinktiv jede Gelegenheit, von Menschen profitieren zu können. Als ob es ohne sie unmöglich wäre, den Weg zu finden!“
Also bogen wir nach links ab. Nach vielen Schwierigkeiten gelangten wir schließlich zu diesem elenden Unterschlupf – zwei Hütten, die aus Steinplatten und Schutt gebaut waren und von einer Mauer aus demselben Material umgeben waren. Unsere armseligen Gastgeber empfingen uns freundlich. Später erfuhr ich, dass die Regierung ihnen Geld und Nahrung zur Verfügung stellt – voraussetzungsgemäß, dass sie Reisende aufnehmen, die vom Sturm überrascht werden.

KAPITEL VIII
„Alles ist zum Besten“, sagte ich und setzte mich in die Nähe des Feuers. „Jetzt werden Sie mir Ihre Geschichte über Bela zu Ende erzählen. Ich bin sicher, dass das, was Sie mir bereits erzählt haben, noch nicht das Ende der Geschichte ist.“
„Warum sind Sie da so sicher?“, antwortete der Staff-Captain und zwinkerte verschmitzt lächelnd.
„Weil die Dinge nicht so ablaufen. Eine Geschichte mit einem so ungewöhnlichen Anfang muss auch ein ungewöhnliches Ende haben.“
„Sie haben es natürlich erraten…“
„Ich freue mich sehr, das zu hören.“
„Es ist zwar schön, dass Sie sich freuen, aber ehrlich gesagt macht es mich traurig, wenn ich daran denke. Bela war ein wunderbares Mädchen. Im Laufe der Zeit gewöhnte ich mich an sie, als wäre sie meine eigene Tochter – und sie liebte mich. Ich muss Ihnen sagen, dass ich keine Familie habe. Ich habe seit etwa zwölf Jahren keine Nachrichten von meinen Eltern mehr erhalten. In meiner Jugend dachte ich nie daran, mir eine Frau zu suchen – und jetzt, wissen Sie, wäre das auch nicht möglich. Deshalb war ich froh, jemanden zu haben, den ich verwöhnen konnte. Sie sang uns oft Lieder oder tanzte die Lezginka. Und welche Tänzerin sie war! Ich habe schon viele Damen aus der Provinzgesellschaft gesehen – doch gab es eine einzige Frau, die mit ihr vergleichbar gewesen wäre? Keine! Grigori Aleksandrovich kleidete sie wie eine Puppe an, verwöhnte sie – und es war einfach erstaunlich, wie hübsch sie wurde, während sie bei uns lebte. Die Sonnenbrandflecken auf ihrem Gesicht und an ihren Händen verschwanden, und ihre Wangen bekamen einen rosigen Farbton… Was für ein fröhliches Mädchen sie war! Immer machte sie sich über mich lustig, dieses kleine Schelmchen!… Gott möge ihr vergeben!“
„Und als Sie ihr vom Tod ihres Vaters erzählten?“
„Wir hielten es lange Zeit vor ihr geheim, bis sie sich an ihre Situation gewöhnt hatte. Dann weinte sie ein oder zwei Tage lang und vergaß alles wieder.
„Vier Monate lang lief alles so gut wie möglich. Grigori Aleksandrovich, wie ich bereits erwähnt habe, liebte das Jagen sehr; er wollte ständig in den Wald gehen.“

Nach Wildschweinen oder Wildziegen – doch jetzt wäre es genauso, als würde er versuchen, die Festungsmauern zu überwinden. Plötzlich sah ich, dass er wieder in Zustände der Abwesheit verfiel und mit verschränkten Händen im Zimmer auf und ab ging. Einen Tag später brach er, ohne jemandem etwas zu sagen, zum Jagen auf. Den ganzen Morgen lang war er nicht zu sehen; dann geschah das Gleiche erneut – immer wieder...
„Das sieht schlecht aus!“, sagte ich zu mir selbst. „Irgendetwas muss zwischen ihnen vorgefallen sein!“
Eines Morgens besuchte ich sie – ich sehe alles noch vor meinen Augen, als würde es gerade jetzt geschehen. Bela saß auf dem Bett, trug eine schwarze Seidenjacke und wirkte sehr blass und traurig, was mich beunruhigte.
„Wo ist Pechorin?“, fragte ich.
„Auf der Jagd.“
„Wann ist er gegangen – heute?“
Sie schwieg, als hätte sie Schwierigkeiten, zu antworten. Schließlich sagte sie mit einem tiefen Seufzer: „Nein, er ist seit gestern weg.“
„Bestimmt ist ihm nichts passiert!“
„Gestern habe ich den ganzen Tag darüber nachgedacht“, antwortete sie durch ihre Tränen. „Ich stellte mir alle möglichen Unglücke vor. Mal dachte ich, er sei von einem Wildschwein verletzt worden, mal, dass ein Tschetschene ihn in die Berge verschleppt habe... Aber jetzt glaube ich, dass er mich nicht mehr liebt.“
„Ehrlich gesagt, meine Liebe, du hättest dir nichts Schlimmeres vorstellen können!“
Sie brach in Tränen aus; dann hob sie stolz den Kopf, wischte sich die Tränen ab und fuhr fort:
„Wenn er mich nicht liebt, wer hindert ihn dann daran, mich nach Hause zu schicken? Ich übe keinerlei Druck auf ihn aus. Aber wenn es so weitergeht, werde ich selbst gehen – ich bin keine Sklavin, ich bin die Tochter eines Prinzen!“...
Ich versuchte, sie umzustimmen.
„Hör zu, Bela. Es ist unmöglich für ihn, für immer hier bei dir zu bleiben, als wäre er an dein Röckchen genäht. Er ist ein junger Mann, der gerne jagt. Er wird wieder gehen, aber du wirst sehen, dass er zurückkommt. Und wenn du unglücklich bist, wirst du ihn bald zur Weißglut bringen.“

„‚Wahr, wahr!‘ sagte sie. ‚Ich werde fröhlich sein.‘“
Mit einem Lachanfall griff sie nach ihrer Tamburin, begann zu singen, zu tanzen und um mich herumzuhüpfen. Doch das dauerte auch nicht lange; sie fiel wieder aufs Bett und vergrub ihr Gesicht in den Händen.
„Was konnte ich mit ihr anfangen? Sie wissen ja, ich bin nie an die Gesellschaft von Frauen gewöhnt gewesen. Ich dachte und dachte darüber nach, wie ich sie aufheitern könnte, fand aber nichts. Eine Weile blieben wir beide still … Eine äußerst unangenehme Situation, Sir!“
Schließlich sagte ich zu ihr:
„Möchten Sie, dass wir einen Spaziergang auf der Mauer machen? Das Wetter ist wunderbar.“
Es war im September – tatsächlich ein wunderbarer Tag, sonnig und nicht zu heiß. Die Berge waren so deutlich zu sehen, als wären sie nur eine Handbreit entfernt. Wir gingen und wanderten schweigend hin und her entlang der Mauer der Festung. Schließlich setzte sie sich ins Gras, und ich setzte mich neben sie. Ehrlich gesagt, es ist jetzt lustig, daran zurückzudenken! Ich rannte immer hinter ihr her, wie eine Art Kindermädchen!
Unsere Festung lag auf einer hohen Stelle, und der Ausblick von der Mauer war großartig. Auf der einen Seite erstreckte sich eine weite Lichtung, durchzogen von einigen Spalten, begrenzt vom Wald, der bis zum Gipfel der Berge reichte. Hier und da waren auf der Lichtung Dörfer zu sehen, aus denen Rauch aufstieg, und Herden von Pferden, die umherwanderten. Auf der anderen Seite floss ein kleiner Bach, und in seiner Nähe befand sich dichtes Unterholz, das die steinigen Höhen bedeckte, die zur Hauptkette des Kaukasus gehörten. Wir saßen in einer Ecke der Bastion, sodass wir alles auf beiden Seiten sehen konnten. Plötzlich bemerkte ich jemanden auf einem grauen Pferd, der aus dem Wald herausritt; er kam immer näher, bis er schließlich auf der anderen Seite des Flusses anhielt, etwa hundert Faden von uns entfernt, und begann, sein Pferd wie von Sinnen im Kreis zu führen. „Seltsam!“, dachte ich.
„Schau, schau, Bela“, sagte ich, „du hast junge Augen – was für ein Reiter ist das? Wen will er hier unterhalten?…“
„Das ist Kazbich!“, rief sie nach einem Blick.
„Ah, der Räuber! Ist er gekommen, um sich über uns lustig zu machen?“

„Ich schaute genauer hin – und tatsächlich war es Kazbich, mit seinem dunklen Gesicht, genauso zerrissen und schmutzig wie immer.
‚Das ist das Pferd meines Vaters!‘ sagte Bela und ergriff meinen Arm.
Sie zitterte wie ein Blatt, und ihre Augen funkelten.
‚Aha!‘ dachte ich mir. ‚In deinen Adern fließt immer noch das Blut eines Räubers, meine Liebe!‘
‚Komm her!‘ sagte ich zum Wächter. ‚Pass auf deine Waffe auf und reite diesem Kerl das Pferd ab – dann bekommst du einen Silberrubel.‘
‚Sehr wohl, Euer Ehren – nur wird er nicht stillstehen.‘
‚Sag ihm, er soll es!‘ sagte ich lachend.
‚Hey, Freund!‘ rief der Wächter und winkte mit der Hand. ‚Warte mal. Warum drehst du dich wie ein Kreisel herum?‘
Kazbich hielt an und lauschte dem Wächter – vermutlich in der Annahme, wir wollten mit ihm verhandeln. Im Gegenteil!… Mein Grenadier zielte… Peng!… Verfehlt!… Gerade als das Pulver aufblitzte, trieb Kazbich sein Pferd an – dieses sprang zur Seite. Er stand in den Steigbügeln, rief etwas in seiner eigenen Sprache, machte eine drohende Geste mit der Peitsche – und war verschwunden.
‚Schämst du dich nicht?‘ fragte ich den Wächter.
‚Er ist weggegangen, um zu sterben, Euer Ehren,‘ antwortete er. ‚Man kann keinen Mann dieser verfluchten Rasse auf einen Schlag töten.‘
Viertelstunde später kehrte Pechorin von der Jagd zurück. Bela warf sich ihm ohne jedes Klagen, ohne jede Vorwurf wegen seiner langen Abwesenheit in den Arm!… Selbst ich war inzwischen wütend auf ihn!
‚Um Himmels willen!‘ sagte ich. ‚Ich sage dir: Kazbich war gerade eben noch auf der anderen Seite des Flusses – wir haben auf ihn geschossen. Du hättest ihn doch so leicht treffen können! Diese Bergbewohner sind eine rachsüchtige Rasse! Glaubst du, er ahnt nicht, dass du Azamat geholfen hast? Ich wette, er hat heute Bela erkannt! Ich weiß, dass er sie vor einem Jahr verzweifelt geliebt hat – er hat es mir selbst gesagt – und wenn er Hoffnung gehabt hätte, ein passendes Hochzeitsgeschenk zusammenzubekommen, hätte er sicher versucht, sie zu heiraten.‘
Daraufhin wurde Pechorin nachdenklich.“

„‚Ja‘, antwortete er. ‚Wir müssen vorsichtiger sein – Bela, von heute an darfst du nicht mehr auf den Mauern spazieren gehen.‘“
Am Abend führte ich ein langes Gespräch mit ihm. Ich war verärgert darüber, dass sich seine Gefühle gegenüber dem armen Mädchen geändert hatten; ganz zu schweigen davon, dass er die Hälfte des Tages damit verbrachte, zu jagen – sein Umgang mit ihr war kühl geworden. Er streichelte sie nur selten, und sie begann sichtlich abzumagern; ihr kleines Gesicht wurde schmaler, ihre großen Augen trübten sich.
„Warum seufzt du, Bela?“, fragte ich sie. „Bist du traurig?“
„Nein!“
„Willst du etwas?“
„Nein!“
„Sehnst du dich nach deinen Verwandten?“
„Ich habe keine!“
Manchmal konnte man den ganzen Tag über kein Wort aus ihr herausbekommen außer „Ja“ und „Nein“.
Also sprach ich sofort mit Pechorin über sie.

KAPITEL IX
„Hör zu, Maksim Maksimych“, sagte Pechorin. „Ich habe eine unglückliche Veranlagung – ob das das Ergebnis meiner Erziehung ist oder angeboren, das weiß ich nicht. Ich weiß nur, dass, wenn ich der Grund für das Unglück anderer bin, ich selbst nicht weniger unglücklich bin. Natürlich ist das für sie eine armselige Trostlosigkeit – doch die Tatsache bleibt bestehen. In meiner Jugend, von dem Moment an, als ich nicht mehr unter der Vormundschaft meiner Verwandten stand, begann ich verrückt zu genießen, was Geld kaufen konnte – und natürlich wurden solche Freuden mir bald lästig. Dann stürzte ich mich in die Welt der Mode – auch das langweilte mich bald. Ich verliebte mich in modische Schönheiten und wurde von ihnen geliebt, doch nur meine Vorstellungskraft und mein Egoismus wurden geweckt; mein Herz blieb leer... Ich begann zu lesen, zu studieren – doch auch die Wissenschaften wurden mir völlig langweilig. Ich erkannte, dass weder Ruhm noch Glück davon abhängen, denn die glücklichsten Menschen sind die Ungebildeten, und Ruhm ist Glück, das man nur erreicht, wenn man klug ist. Dann wurde mir langweilig... Kurz darauf wurde ich auf den Kaukasus versetzt – und das war die glücklichste Zeit meines Lebens. Ich hoffte, dass unter den Kugeln der Tschetschenen keine Langeweile existieren könnte – eine törichte Hoffnung! Innerhalb eines Monats gewöhnte ich mich so sehr an das Zischen der Kugeln und an die Nähe des Todes, dass ich, um ehrlich zu sein, mehr Aufmerksamkeit den Mücken schenkte – und ich wurde noch langweiliger als je zuvor, denn ich hatte fast meine letzte Hoffnung verloren. Als ich Bela in meinem eigenen Haus sah; als ich sie zum ersten Mal auf meinem Knie hielt und ihre schwarzen Locken küsste, dachte ich, der Dummkopf, dass sie ein Engel sei, den das wohlwollende Schicksal mir geschickt habe... Wieder lag ich falsch; die Liebe eines Wilden ist kaum besser als die einer adligen Dame – die barbarische Unwissenheit und Einfachheit des einen langweilt genauso wie die Koketterie des anderen. Ich sage nicht, dass ich sie nicht mehr liebe; ich bin dankbar für einige recht süße Momente; ich würde mein Leben für sie geben – nur ich langweile mich mit ihr... Ob ich ein Dummkopf oder ein Schurke bin, weiß ich nicht; aber eines ist sicher: Ich verdiene ebenfalls das größte Mitleid – vielleicht sogar mehr als sie. Meine Seele wurde von der Welt verdorben, meine Vorstellungskraft ist unruhig, mein Herz unersättlich. Für mich ist alles von geringer Bedeutung. Ich gewöhne mich genauso leicht an Trauer wie an...“

Freude – und mein Leben wird von Tag zu Tag leerer. Mir bleibt nur noch ein Ausweg: Reisen.
„Sobald es geht, werde ich aufbrechen – aber nicht nach Europa. Um Himmels willen! Ich werde nach Amerika, nach Arabien, nach Indien gehen – vielleicht sterbe ich unterwegs irgendwo. Jedenfalls bin ich überzeugt, dass durch Stürme und schlechte Straßen diese letzte Trostquelle nicht so schnell erschöpft werden wird!“
Lange Zeit sprach er weiterhin so, und seine Worte sind mir in Erinnerung geblieben – denn es war das erste Mal, dass ich solche Dinge von einem Mann im Alter von fünfundzwanzig Jahren hörte – und möge der Himmel verhüten, dass es das letzte Mal sein wird. Ist das nicht erstaunlich? Sagen Sie mir bitte“, fuhr der Stabshauptmann fort und wandte sich an mich. „Sie haben doch in der Hauptstadt gelebt, glaube ich – und das noch nicht allzu lange her. Ist es möglich, dass alle jungen Leute dort so sind?“
Ich antwortete, dass es viele Menschen gab, die ähnliche Sprache benutzten, dass vermutlich sogar einige von ihnen aufrichtig sprachen; dass die Enttäuschung außerdem, wie alle anderen Moden auch, ihren Ursprung in den höheren Schichten der Gesellschaft hatte und anschließend in die niedrigeren Schichten gelangte, wo sie abgenutzt wurde – und dass nun diejenigen, die wirklich gelangweilt waren, versuchten, ihr Unglück zu verbergen, als wäre es eine Laster. Der Stabshauptmann verstand diese Feinheiten nicht, schüttelte den Kopf und lächelte listig.
„Jedenfalls nehme ich an, dass die Franzosen diese Mode eingeführt haben?“
„Nein, die Engländer.“
„Aha, da haben wir’s!“, antwortete er. „Die waren schon immer schreckliche Trinker, wissen Sie!“
Unwillkürlich erinnerte ich mich an eine gewisse Dame, die in Moskau lebte und behauptete, Byron sei nichts anderes als ein Trinker. Doch die Beobachtung des Stabshauptmanns war entschuldbarer – um Alkohol zu meiden, versuchte er natürlich, sich selbst davon zu überzeugen, dass all das Unglück in der Welt auf Trunkenheit zurückzuführen sei.

KAPITEL X
In der Zwischenzeit fuhr der Staffelführer mit seiner Geschichte fort.
„Kazbich ließ sich nie wieder blicken; aber irgendwie – ich weiß nicht warum – konnte ich mir nicht aus dem Kopf schlagen, dass er einen Grund gehabt hatte zu kommen und dass er irgendeinen listigen Plan im Schilde führte.
Eines Tages versuchte Pechorin, mich dazu zu überreden, mit ihm auf Wildschweinejagd zu gehen. Lange Zeit lehnte ich ab. Was sollte mir ein Wildschwein schon bringen?
Trotzdem zog er mich mit sich. Wir nahmen vier oder fünf Soldaten mit und brachen früh am Morgen auf. Bis zehn Uhr durchkämmten wir das Gestrüpp und den Wald – doch es war kein einziges Wildtier zu finden!
‚Sag mal, sollten wir nicht zurückgehen?‘, fragte ich. ‚Was bringt es, weiterzumachen? Es ist offensichtlich, dass wir an einem unglücklichen Tag hier sind!‘
Doch trotz der Hitze und der Müdigkeit wollte Pechorin nicht mit leeren Händen zurückkehren … Das war einfach seine Art; was immer er sich in den Kopf setzte, das musste er haben – offensichtlich wurde er in seiner Kindheit von einer nachsichtigen Mutter verwöhnt. Schließlich entdeckten wir mittags eines dieser verfluchten Wildschweine – Bang! Bang! – Doch es gelang uns nicht, es zu fangen; es flüchtete ins Gestrüpp. Das war wirklich ein unglücklicher Tag! Nach einer kurzen Rast machten wir uns auf den Heimweg…
Wir ritten schweigend nebeneinander, die Pferde antrieben. Wir waren fast bei der Festung angekommen; nur das Gestrüpp verbarg sie vor unseren Augen. Plötzlich ertönte ein Schuss… Wir sahen uns an – beide hatten denselben Verdacht… Wir rasten in die Richtung des Schusses, sahen, wie die Soldaten auf der Mauer zusammenstanden und in eine Richtung zeigten, in der ein Reiter mit voller Geschwindigkeit unterwegs war und etwas Weißes über seinem Sattel hielt. Grigori Alexandrowitsch schrie wie ein Tschetschene, holte seine Waffe hervor und verfolgte ihn – ich folgte ihm.
Glücklicherweise waren unsere Pferde dank der erfolglosen Jagd noch nicht erschöpft; sie rannten mit aller Kraft, und mit jeder Minute kamen wir näher und näher… Schließlich erkannte ich Kazbich – doch ich konnte nicht erkennen, was er vor sich hielt.
Dann holte ich Pechorin ein und rief ihm zu:“

„Es ist Kazbich!“
Er sah mich an, nickte und schlug mit der Peitsche auf sein Pferd ein.
Endlich waren wir in Schussweite von Kazbich. Ob sein Pferd müde war oder nicht so gut wie unseres – das weiß ich nicht – aber trotz all seiner Bemühungen kam es nicht besonders schnell voran. Ich glaube, in diesem Moment erinnerte er sich an seinen Karagyoz!
Ich blickte zu Pechorin. Er zielte, während er im Galopp ritt…
„Schießen Sie nicht!“, rief ich. „Sparen Sie den Schuss! Wir werden ihn sowieso einholen.“
Ach, diese jungen Männer! Immer zum falschen Zeitpunkt schießen! Der Schuss ertönte, und die Kugel brach einem der Hinterbeine des Pferdes. Es machte noch ein paar Sprünge nach vorn, stolperte und fiel auf die Knie. Kazbich sprang ab – dann sahen wir, dass er eine Frau in seinen Armen hielt, eine Frau, die in einen Schleier gehüllt war. Es war Bela – die arme Bela! Er schrie etwas zu uns in seiner eigenen Sprache und hob sein Messer über sie… Es war sinnlos, weiter zu zögern; ich schoss ebenfalls, zufällig. Wahrscheinlich traf die Kugel seine Schulter, denn plötzlich ließ er sein Messer fallen. Als der Rauch sich lichtete, konnten wir das verletzte Pferd am Boden sowie Bela daneben sehen; doch Kazbich, mit seiner Waffe weit weggeworfen, kletterte wie eine Katze den Felsen hinauf, durch das Gestrüpp. Ich hätte ihn gerne von dort heruntergeholt – aber ich hatte keine Ladung mehr bereit. Wir stiegen von unseren Pferden ab und eilten zu Bela. Armes Mädchen! Sie lag regungslos da, und Blut floss in Strömen aus ihrer Wunde. Der Schurke! Hätte er sie ins Herz gestochen – na gut, dann wäre wenigstens alles sofort vorbei gewesen; aber sie von hinten erstechen – dieser Verbrecher! Sie war bewusstlos. Wir rissen den Schleier in Streifen und banden die Wunde so fest wie möglich ab. Vergeblich küsste Pechorin ihre kalten Lippen – es war unmöglich, sie wieder zu Bewusstsein zu bringen.
Pechorin stieg auf sein Pferd; ich hob Bela vom Boden hoch und schaffte es irgendwie, sie vor ihm auf den Sattel zu legen; er legte seinen Arm um sie, und wir ritten zurück.
„Hören Sie, Maksim Maksimych“, sagte Grigori Aleksandrovich nach einigen Momenten des Schweigens. „Wir werden sie niemals lebend so hierherbringen können.“
„Richtig!“, sagte ich, und wir trieben unsere Pferde zum vollen Galopp an.

KAPITEL XI
„Eine Menge Menschen erwartete uns am Tor der Festung. Vorsichtig trugen wir das verletzte Mädchen zu Pechorins Räumen und riefen anschließend den Arzt. Dieser war betrunken, kam aber trotzdem, untersuchte die Wunde und sagte, sie könne nicht länger als einen Tag überleben. Doch er lag falsch.“
„Ist sie wieder gesund geworden?“, fragte ich den Offizier, packte ihn am Arm und freute mich unwillkürlich.
„Nein“, antwortete er, „aber der Arzt lag so sehr falsch, dass sie zwei Tage länger lebte.“
„Erklären Sie mir doch, wie Kazbich es schaffte, sie mitzunehmen!“
„Es ging so: Trotz Pechorins Verbots verließ sie die Festung und ging zum Fluss. Es war ein sehr heißer Tag – sie setzte sich auf einen Felsen und tauchte ihre Füße ins Wasser. Kazbich kroch heran, stürzte sich auf sie, brachte sie zum Schweigen und zog sie in die Büsche. Dann sprang er auf sein Pferd und floh. In der Zwischenzeit gelang es ihr, um Hilfe zu rufen; die Wachen gaben Alarm und schossen, trafen aber nicht. Dann kamen wir zur Stelle.“
„Aber warum wollte Kazbich sie mitnehmen?“
„Mein Gott! Jeder weiß doch, dass diese Circassier ein Volk von Dieben sind; sie können einfach nicht die Hände von allem lassen, was herumliegt! Vielleicht wollen sie gar nichts, aber sie werden es trotzdem stehlen. Man sollte ihnen aber nicht allzu hart urteilen. Außerdem war er schon lange in sie verliebt.“
„Und Bela starb?“
„Ja, sie starb – aber sie litt lange Zeit. Wir waren wirklich ziemlich besorgt um sie. Gegen zehn Uhr abends kam sie zu sich. Wir saßen an ihrem Bett. Sobald sie die Augen öffnete, begann sie, nach Pechorin zu rufen.
‚Ich bin hier bei dir, meine Janechka‘ (das heißt ‚meine Liebste‘), antwortete er und nahm ihre Hand.
‚Ich werde sterben‘, sagte sie.“

„Wir begannen, sie zu trösten und sagten ihr, dass der Arzt ihr versprochen habe, sie unbedingt zu heilen. Sie schüttelte ihren kleinen Kopf und wandte sich der Wand zu – sie wollte nicht sterben!...
In der Nacht wurde sie delirierend, ihr Kopf brannte, manchmal erschütterten fiebrige Krämpfe ihren ganzen Körper. Sie sprach unzusammenhängend über ihren Vater, ihren Bruder; sie sehnte sich nach den Bergen, nach ihrem Zuhause... Dann sprach sie auch von Pechorin, nannte ihn verschiedene liebevolle Namen oder machte ihm Vorwürfe, weil er seine Janechka nicht mehr liebte.
Er hörte ihr schweigend zu, den Kopf in den Händen; doch die ganze Zeit über bemerkte ich keine einzige Träne auf seinen Wimpern. Ich weiß nicht, ob er wirklich nicht weinen konnte oder sich beherrschte; aber ich selbst habe noch nie etwas So erbärmliches gesehen.
Gegen Morgen ließ das Delirium nach. Etwa eine Stunde lang lag sie regungslos da, blass und so schwach, dass man kaum erkennen konnte, dass sie atmete. Danach ging es ihr besser und sie begann zu sprechen – nur worüber, glauben Sie? Solche Gedanken kommen nur den Sterbenden!... Sie beklagte sich, dass sie kein Christin sei, dass ihre Seele in der anderen Welt niemals die Seele von Grigori Aleksandrovich treffen würde und dass im Paradies eine andere Frau seine Gefährtin sein würde. Mir kam der Gedanke, sie vor ihrem Tod taufen zu lassen. Ich erzählte ihr von meiner Idee; sie sah mich zögernd an und konnte lange Zeit kein Wort aussprechen. Schließlich antwortete sie, dass sie im Glauben sterben wolle, in dem sie geboren worden war. So verging ein ganzer Tag. Welche Veränderung dieser Tag in ihr bewirkte! Ihre blassen Wangen sanken ein, ihre Augen wurden immer größer, ihre Lippen brannten. Sie fühlte eine verzehrende Hitze in sich, als würde ein glühendes Messer ihr Herz durchbohren.
Die zweite Nacht brach an. Wir schlossen weder die Augen noch verließen wir das Bett. Sie litt schrecklich und stöhnte; und sobald der Schmerz nachließ, versuchte sie, Grigori Aleksandrovich davon zu überzeugen, dass es ihr besser ging, versuchte, ihn dazu zu bringen, ins Bett zu gehen, küsste seine Hand und ließ sie nicht los. Vor dem Morgengrauen begann sie, die Todesangst zu spüren, und wand sich hin und her. Sie riss den Verband ab, und das Blut floss wieder. Als die Wunde erneut verbunden wurde, wurde sie für einen Moment ruhig und bat Pechorin, sie zu küssen. Er kniete sich neben das Bett, hob ihren Kopf vom Kissen und presste seine Lippen auf ihre – die bereits kalt wurden. Sie warf ihre zitternden Arme fest um seinen Hals, als wolle sie mit diesem Kuss ihre Seele ihm übergeben. – Nein, es war gut, dass sie starb! Warum, was...“

Was wäre aus ihr geworden, wenn Grigori Aleksandrowitsch sie im Stich gelassen hätte?
Und das wäre früher oder später sowieso passiert.
„Die Hälfte des folgenden Tages über war sie ruhig, still und gehorsam – egal, wie sehr der Arzt sie mit seinen Behandlungen quälte.“
„Mein Gott!“, sagte ich zu ihm. „Sie wissen doch selbst, dass sie sicher sterben wird – wozu sind dann all diese Vorbereitungen?“
„Trotzdem ist es besser, alles zu tun“, antwortete er, „damit ich ein reines Gewissen habe.“
Ein wirklich reines Gewissen, wirklich!
Nach Mittag begann Bela unter Durst zu leiden. Wir öffneten die Fenster – doch draußen war es noch heißer als im Zimmer. Wir legten Eis um das Bett – doch all das half nichts. Ich wusste, dass dieser unerträgliche Durst ein Zeichen für den nahenden Tod war, und ich sagte das auch Pechorin.
„Wasser, Wasser!“, sagte sie mit heiserer Stimme und hob sich vom Bett.
Pechorin wurde bleich wie eine Wand, nahm ein Glas, füllte es mit Wasser und gab es ihr. Ich bedeckte meine Augen mit den Händen und begann zu beten – ich kann mich nicht mehr daran erinnern, worum… Ja, mein Freund: Oft habe ich Menschen im Krankenhaus oder auf dem Schlachtfeld sterben sehen – aber das hier war etwas völlig anderes! Doch eines bedauere ich zugeben zu müssen: Sie starb, ohne auch nur einmal an mich zu denken. Dabei habe ich sie doch, glaube ich, wie einen Vater geliebt!… Nun, möge Gott ihr vergeben!… Und ehrlich gesagt: Was bin ich schon, dass sie sich an mich erinnern sollte, als sie starb?…
Sobald sie das Wasser getrunken hatte, ging es ihr besser – doch nach etwa drei Minuten atmete sie ihren letzten Atemzug aus! Wir hielten ein Spiegelglas an ihre Lippen – es blieb ungetrübt!
Ich führte Pechorin aus dem Zimmer hinaus und wir gingen zum Festungsmauer. Lange Zeit gingen wir nebeneinander hin und her, sprachen kein Wort und hielten die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Sein Gesicht zeigte keine Regung – und das beunruhigte mich. Wäre ich an seiner Stelle gewesen, wäre ich vor Kummer gestorben. Schließlich setzte er sich im Schatten auf den Boden und begann mit seinem Stock etwas in den Sand zu zeichnen. Aus Formsgründen versuchte ich, ihn zu trösten, und begann zu sprechen. Er hob den Kopf und lachte plötzlich! Bei diesem Lachen durchfuhr mich ein kalter Schauer… Ich ging weg, um einen Sarg zu bestellen.

„Ich gebe zu, dass ich mich auf diese Weise beschäftigte, um meine Gedanken abzulenken. Ich besaß ein kleines Stück circassisches Material und bedeckte damit den Sarg sowie schmückte ihn mit etwas circassischem Silberbesteck, das Grigori Aleksandrovich eigens für Bela gekauft hatte.“
„Früh am nächsten Morgen begruben wir sie hinter der Festung, am Flussufer, dort, wo sie zum letzten Mal gesessen hatte. Um ihr kleines Grab herum sind inzwischen weiße Akaziensträucher und Ulmen gewachsen. Ich hätte gerne ein Kreuz errichtet, aber das wäre nicht möglich gewesen – schließlich war sie keine Christin.“
„Und was ist mit Pechorin?“, fragte ich.
„Pechorin war lange Zeit krank und wurde immer dünner – armer Kerl! Doch von da an sprachen wir nie wieder über Bela. Ich sah, dass es ihm unangenehm wäre – wozu also? Etwa drei Monate später wurde er dem E——Regiment zugeteilt und reiste nach Georgien. Seitdem haben wir uns nicht mehr getroffen. Doch vor Kurzem sagte mir jemand, er sei nach Russland zurückgekehrt – doch das stand nicht in den allgemeinen Befehlen des Korps. Außerdem erreichen solche Nachrichten bei Leuten wie uns nur spät.“
Daraufhin – vermutlich, um die traurigen Erinnerungen zu überspielen – begann er eine lange Ausführung über die Unangenehmheit, Nachrichten ein Jahr zu spät zu erhalten. Ich unterbrach ihn nicht und hörte auch nicht zu.
Nach einer Stunde ergab sich die Gelegenheit, unsere Reise fortzusetzen. Der Schneesturm ließ nach, der Himmel klarte auf, und wir brachen auf. Unterwegs ließ ich unwillkürlich das Gespräch auf Bela und Pechorin kommen.
„Haben Sie nicht gehört, was aus Kazbich geworden ist?“, fragte ich.
„Kazbich? Ehrlich gesagt, weiß ich es nicht. Ich habe gehört, dass es bei den Shapsugs, auf unserem rechten Flügel, einen gewissen Kazbich gibt – einen tollkühnen Kerl, der im Trab reitet, in einer roten Tunika, mitten unter unseren Kugeln, und höflich grüßt, wenn jemand in seiner Nähe summt – aber das kann kaum derselbe Mann sein!“...
In Kobi trennten sich Maksim Maksimych und ich. Ich setzte meine Reise fort, während er aufgrund seines schweren Gepäcks nicht folgen konnte. Wir hatten keine Erwartung, uns jemals wiederzusehen – doch wir trafen uns tatsächlich. Wenn Sie wollen, erzähle ich Ihnen, wie das geschah – es ist eine ziemliche Geschichte... Sie müssen jedoch zugeben, dass Maksim Maksimych ein Mann ist, der allen Respekt verdient... Wenn Sie das zugeben, werde ich für meine vielleicht etwas zu lange Erzählung vollständig belohnt werden.

BUCH II – MAKSIM MAKSIMYCH
Nachdem ich mich von Maksim Maksimych getrennt hatte, ritt ich eilig durch die Schluchten des Terek und Darial, frühstückte in Kazbek, trank Tee in Lars und kam rechtzeitig zum Abendessen in Vladikavkaz an. Ich erspare Ihnen eine Beschreibung der Berge sowie sinnlose Ausrufe und Wortbeschreibungen, die kein Bild vermitteln – besonders für diejenigen, die noch nie im Kaukasus waren. Auch statistische Beobachtungen lasse ich aus; ich bin mir sicher, dass niemand sie lesen würde.

Ich übernachtete in der Herberge, die von allen besucht wird, die in diesen Gegenden reisen. Dort gibt es übrigens niemanden, bei dem man einen Auftrag geben könnte, um einen Fasan zu rösten oder einen Kohlsuppe zuzubereiten – denn die drei Veteranen, die die Herberge leiten, sind entweder so dumm oder so betrunken, dass es unmöglich ist, ihnen irgendeinen Verstand einzuflößen.

Mir wurde mitgeteilt, dass ich dort drei Tage länger bleiben müsse, weil die „Abenteuer“-Truppe noch nicht aus Ekaterinograd eingetroffen war und daher nicht auf die Rückreise aufbrechen konnte. Was für ein Pech! Doch ein schlechter Witz ist für einen Russen keine Erleichterung. Um meine Gedanken abzulenken, beschloss ich, die Geschichte über Bela niederzuschreiben, die ich von Maksim Maksimych gehört hatte – ohne zu ahnen, dass sie der erste Teil einer langen Reihe von Romanen werden würde. Man sieht also, wie eine unbedeutende Begebenheit manchmal katastrophale Folgen haben kann!… Vielleicht wissen Sie aber nicht, was die „Abenteuer“-Truppe ist? Es handelt sich dabei um einen Konvoi – bestehend aus einer halben Kompanie Infanterie sowie einem Kanon – der Gepäckzüge durch Kabardien von Vladikavkaz nach Ekaterinograd begleitet.

Am ersten Tag schien die Zeit mir furchtbar langsam zu vergehen. Früh am nächsten Morgen fuhr ein Fahrzeug in den Hof… Ah! Maksim Maksimych!… Wir trafen uns wie alte Freunde. Ich bot an, mein Zimmer mit ihm zu teilen, und er nahm meine Gastfreundschaft ohne Umschweife an; er klopfte mir sogar auf die Schulter und verzog den Mund zu einem Lächeln – seltsamer Kerl, wirklich!…

Maksim Maksimych war in der Kochkunst äußerst bewandert. Er röstete den Fasan hervorragend und würzte ihn geschickt mit…

Gurkensauce. Ich musste zugeben, dass ich ohne sie auf einer Diät aus trockenen Lebensmitteln hätte bleiben müssen. Eine Flasche Kakhetierwein half uns, die bescheidene Anzahl der Gerichte zu vergessen – insgesamt gab es nur eines. Dann zündeten wir unsere Pfeifen an, nahmen unsere Stühle und setzten uns – ich am Fenster und er am Herd, in dem ein Feuer entzündet worden war, weil es ein feuchter und kalter Tag war. Wir schwiegen. Worüber sollten wir sprechen? Er hatte mir bereits alles Interessante über sich selbst erzählt, und ich hatte nichts zu berichten. Ich blickte aus dem Fenster. Hier und da, hinter den Bäumen, sah ich einige arme, niedrige Häuser, die entlang des Ufers des Terek verstreut lagen; dieser floss in immer breiter werdenden Strömen ins Meer hinaus. In der Ferne erhob sich die dunkelblaue, zerklüftete Wand der Berge, hinter der der Berg Kazbek in seinem weißen „Hohepriesterhut“ zu sehen war. Ich verabschiedete mich im Geiste von ihnen – es tat mir leid, sie zu verlassen...

So saßen wir eine ganze Weile. Die Sonne sank hinter die kalten Gipfel, und ein weißlicher Nebel begann, sich über die Täler auszubreiten, als die Stille durch das Klingeln der Glocke eines Reisewagens sowie das Rufen der Kutscher auf der Straße unterbrochen wurde. Einige Fahrzeuge, begleitet von schmutzigen Armeniern, fuhren in den Hof der Herberge, und hinter ihnen kam ein leerer Reisewagen. Seine leichte Bewegung, seine komfortable Ausstattung und sein elegantes Aussehen verliehen ihm einen Hauch von Fremdartigkeit. Hinter ihm ging ein Mann mit großen Schnurrbärten. Er trug eine ungarische Jacke und war für einen Diener ziemlich gut gekleidet. An der kühnen Art, wie er die Asche aus seiner Pfeife schüttelte und den Kutscher anbrüllte, ließ sich sein Beruf nicht missverstehen. Offensichtlich war er der verwöhnte Diener eines faulen Herrn – so etwas wie ein russischer Figaro.

„Sagen Sie mal, mein guter Mann“, rief ich ihm aus dem Fenster zu. „Was ist los? Ist die ‚Abenteuer‘ angekommen, ja?“

Er warf mir einen ziemlich dreisten Blick zu, richtete seine Krawatte und wandte sich ab. Ein Armerier, der in seiner Nähe ging, lächelte und antwortete an seiner Stelle, dass die „Abenteuer“ tatsächlich angekommen sei und am nächsten Morgen die Rückreise antreten würde.

„Gott sei Dank!“, sagte Maksim Maksimych, der in diesem Moment zum Fenster gekommen war. „Was für ein wunderbarer Wagen!“, fügte er hinzu; „wahrscheinlich gehört er irgendeinem Beamten, der nach Tiflis zu einer gerichtlichen Untersuchung fährt. Man sieht, dass er unsere kleinen Berge nicht kennt! Nein, mein Freund, Sie meinen das nicht ernst! Die sind nicht für Leute wie Sie bestimmt; die würden sie doch erschüttern.“

Sogar eine englische Kutsche – in Stücke zerlegt! Aber wer könnte das sein? Lassen Sie uns nachsehen.“ Wir gingen in den Flur, am Ende dessen sich eine offene Tür befand, die in einen Nebenraum führte. Der Diener und ein Kutscher zogen Koffer in den Raum.
„Hör mal, mein Freund!“, fragte der Leiter des Personals ihn. „Wem gehört diese wunderbare Kutsche? Ein wunderschöne Kutsche!“
Ohne sich umzudrehen, murmelte der Diener etwas vor sich hin, während er einen Koffer öffnete. Maksim Maksimych wurde wütend.
„Ich spreche mit dir, mein Freund!“, sagte er und berührte den unhöflichen Kerl an der Schulter.
„Wem gehört die Kutsche? Meinem Herrn.“
„Und wer ist dein Herr?“
„Pechorin…“
„Was hast du gesagt? Pechorin? Um Himmels willen! Hat er nicht im Kaukasus gedient?“, rief Maksim Maksimych aus und zog mich am Ärmel. Seine Augen funkelten vor Freude.
„Ja, er hat dort gedient, glaube ich – aber ich bin noch nicht lange bei ihm.“
„Nun gut! Dann eben so… Grigori Aleksandrovich – das ist doch sein Name, oder? Mein Herr und ich waren Freunde“, fügte er hinzu und klopfte dem Diener freundlich auf die Schulter – mit solcher Kraft, dass dieser ins Wanken geriet.
„Entschuldigen Sie, Sir, Sie behindern mich“, sagte der Diener mit finsterer Miene.
„Was für ein Mensch du bist, mein Freund! Weißt du denn nicht, dass mein Herr und ich enge Freunde waren und zusammen lebten? Aber wo hat er übernachtet?“
Der Diener antwortete, Pechorin sei geblieben, um zu Abend zu essen und die Nacht bei Colonel N—— zu verbringen.
„Aber wird er abends hierherkommen?“, fragte Maksim Maksimych. „Oder wirst du selbst zu ihm gehen, um etwas zu holen? Wenn ja, sag ihm, dass Maksim Maksimych hier ist – er wird es wissen! Ich gebe dir einen halben Rubel als Trinkgeld!“
Der Diener machte ein verächtliches Gesicht bei diesem bescheidenen Angebot, versicherte Maksim Maksimych aber, seine Aufgabe auszuführen.
„Er wird sicherlich sofort herkommen!“, sagte Maksim Maksimych triumphierend. „Ich werde draußen vor dem Tor auf ihn warten! Ah, das ist…“

Schade, dass ich Colonel N—— nicht kenne!“
Maksim Maksimych setzte sich auf eine kleine Bank vor das Tor, und ich ging in mein Zimmer. Ich muss zugeben, dass auch ich mit einer gewissen Ungeduld auf Pechorins Erscheinen wartete – obwohl ich mir aufgrund der Erzählungen des Stabshauptmanns keineswegs ein günstiges Bild von ihm gemacht hatte. Dennoch fielen mir einige Eigenschaften seines Charakters als bemerkenswert auf. Nach einer Stunde brachte einer der alten Soldaten einen dampfenden Samowar sowie eine Teekanne.
„Möchten Sie keinen Tee, Maksim Maksimych?“, rief ich aus dem Fenster.
„Danke. Ich habe irgendwie keinen Durst.“
„Ach, trinken Sie doch etwas! Es ist schon spät und kalt!“
„Nein, danke…“
„Nun, wie Sie wollen!“
Ich trank meinen Tee allein. Etwa zehn Minuten später kam mein alter Hauptmann herein.
„Sie haben recht – es wäre besser, einen Schluck Tee zu trinken. Aber ich habe auf Pechorin gewartet. Sein Mann ist bereits seit längerer Zeit weg, aber offensichtlich hat ihn etwas aufgehalten.“
Der Stabshauptmann trank eilig eine Tasse Tee, lehnte eine zweite ab und ging wieder nach draußen – nicht ohne eine gewisse Unruhe. Offensichtlich war der alte Mann wegen Pechorins Vernachlässigung verärgert, umso mehr, da er mir kurz zuvor von ihrer Freundschaft erzählt hatte und bis vor einer Stunde noch davon überzeugt war, dass Pechorin sofort kommen würde, sobald er seinen Namen hörte.
Es war bereits spät und dunkel, als ich das Fenster wieder öffnete und anfing, Maksim Maksimych zu rufen und zu sagen, es sei Zeit, ins Bett zu gehen. Er murmelte etwas vor sich hin. Ich wiederholte meine Einladung – er antwortete nicht.
Ich ließ eine Kerze auf dem Herd sitzen, wickelte mich in meinen Mantel und legte mich auf die Couch. Bald schlief ich ein. Ich hätte ruhig weitergeschlafen, wenn Maksim Maksimych mich nicht geweckt hätte, als er ins Zimmer kam. Es war inzwischen sehr spät. Er warf seine Pfeife auf den Tisch, begann im Zimmer auf und ab zu gehen und herumzuhantieren. Schließlich legte er sich hin, doch lange Zeit hustete er, spuckte und wälzte sich hin und her.

„Die Insekten beißen dich, nicht wahr?“, fragte ich.
„Ja, genau das“, antwortete er mit einem tiefen Seufzer.
Am nächsten Morgen wachte ich früh auf, doch Maksim Maksimych hatte mich bereits vorausgeahnt. Ich fand ihn auf der kleinen Bank am Tor sitzend.
„Ich muss zum Kommandanten“, sagte er. „Falls Pechorin kommt, schicken Sie bitte jemanden, um mich zu holen.“ …
Ich gab ihm mein Versprechen. Er rannte davon, als hätten seine Glieder ihre jugendliche Kraft und Beweglichkeit wiedererlangt.
Der Morgen war frisch und schön. Goldene Wolken hatten sich auf den Gipfeln der Berge angesammelt, wie eine neue Reihe von Gebirgen am Himmel. Vor dem Tor erstreckte sich ein großer Platz; dahinter wimmelte es wegen des Sonntags von Menschen auf dem Basar. Barfüßige Ossetenjungen, die Bündel aus Honigwaben auf ihren Schultern trugen, schwirrten um mich herum. Ich verfluchte sie – ich hatte andere Dinge im Kopf; ich begann, die Unruhe des würdigen Stabshauptmanns zu teilen.
Noch bevor zehn Minuten vergangen waren, erschien der Mann, auf den wir warteten, am Ende des Platzes. Er ging zusammen mit Oberst N., der ihn bis zur Herberge begleitete, sich von ihm verabschiedete und anschließend zurück zur Festung ging.
Ich schickte sofort einen der alten Soldaten zu Maksim Maksimych. Pechorins Diener ging ihm entgegen und teilte ihm mit, dass sie sofort aufbrechen würden. Er überreichte ihm eine Schachtel Zigarren, erhielt einige Anweisungen und machte sich dann auf den Weg. Sein Herr zündete sich eine Zigarre an, gähnte ein- oder zweimal und setzte sich auf die Bank auf der anderen Seite des Tores. Nun muss ich Ihnen sein Porträt zeichnen.
Er war von mittlerer Größe. Seine wohlgeformte, schlanke Figur sowie breite Schultern zeugten von einer starken Konstitution, die in der Lage war, alle Schwierigkeiten eines nomadischen Lebens sowie Klimawechsel zu überstehen, sowie sowohl die demoralisierenden Auswirkungen des Lebens in der Hauptstadt als auch die Stürme der Seele erfolgreich zu widerstehen.
Sein Samtmantel, der mit Staub bedeckt war, war nur mit den beiden unteren Knöpfen geschlossen; dadurch kam das strahlend weiße Leinen zum Vorschein – was darauf hindeutete, dass er die Gewohnheiten eines Gentlemans hatte. Seine durch die Reise verschmutzten Handschuhe schienen eigens für seine kleine, aristokratische Hand gemacht zu sein. Als er einen Handschuh auszog, war ich überrascht über die Dünnheit seiner blassen Finger.
Sein Gang war nachlässig und träge – doch ich bemerkte, dass er seine Arme nicht schwang, was ein klares Zeichen für eine gewisse Geheimniskrämerei in seinem Charakter war. Diese Bemerkungen…

Allerdings sind das die Ergebnisse meiner eigenen Beobachtungen, und ich habe keinerlei Verlangen, Sie dazu zu bringen, ihnen blind zu glauben. Als er sich auf die Bank setzen wollte, bog sich seine aufrechte Gestalt, als gäbe es kein einziges Knochenstück in seinem Rücken. Die Haltung seines ganzen Körpers verriet eine gewisse nervöse Schwäche; er sah aus, als wäre er eine der dreißigjährigen Koketten aus Balzacs Werken, die nach einem anstrengenden Ball in ihrem flauschigen Sessel ruht. Bei meinem ersten Blick auf sein Gesicht hätte ich nicht angenommen, dass er älter als dreiundzwanzig sei – obwohl ich es später auf dreißig geschätzt hätte. Sein Lächeln hatte etwas Kindliches an sich. Seine Haut besaß eine Art weibliche Zartheit. Seine hellen, natürlich lockigen Haare umrahmten auf sehr malerische Weise seine blassen, edlen Augenbrauen; erst nach längerer Beobachtung waren Spuren von Falten zu erkennen, die sich gegenseitig kreuzten – vermutlich traten sie in Momenten des Zorns oder geistiger Unruhe deutlicher hervor. Trotz der hellen Farbe seiner Haare waren seine Schnurrbart und Augenbrauen schwarz – ein Zeichen für gute Abstammung bei einem Mann, genauso wie schwarzes Fell und schwarzer Schwanz bei einem weißen Pferd. Um das Porträt zu vervollständigen, füge ich hinzu, dass er eine leicht nach oben gebogene Nase, Zähne von blendender Weiße sowie braune Augen hatte – über seine Augen muss ich noch ein paar Worte sagen. Erstens lachten sie niemals, wenn er lachte. Ist es Ihnen selbst nicht auch schon aufgefallen, dass bestimmte Menschen diese Eigenschaft haben?… Das ist ein Zeichen entweder für einen bösen Charakter oder für tiefes, anhaltendes Leid. Hinter seinen halb gesenkten Wimpern strahlten sie mit einer Art phosphoreszierendem Glanz – wenn ich mich so ausdrücken darf –, der nicht den Ausdruck einer leidenschaftlichen Seele oder eines spielerischen Geistes war, sondern eher einem Glanz ähnelte, wie er von glattem Stahl ausgeht: blendend, aber kalt. Sein Blick – kurz, doch durchdringend und bedeutsam – hinterließ den unangenehmen Eindruck einer unverschämten Frage und hätte als respektlos erscheinen können, wären seine Züge nicht so gelassen gewesen. Es ist möglich, dass mir all diese Bemerkungen erst nachdem ich einige Details seines Lebens kannte in den Sinn kamen – und es ist auch möglich, dass sein Aussehen bei jemand anderem einen völlig anderen Eindruck hinterlassen hätte. Doch da Sie von ihm außer von mir niemanden hören werden, müssen Sie sich, nolens volens, mit der von mir gegebenen Beschreibung zufriedengeben. Abschließend möchte ich sagen, dass er im Allgemeinen ein sehr attraktiver Mann war und zu jenen originellen Gesichtstypen gehörte, die Frauen besonders gefallen.

Die Pferde waren bereits gesattelt; ab und zu klingelte die Glocke am Sattelgurt. Der Diener war bereits zweimal zu Pechorin gegangen, um mitzuteilen, dass alles bereit sei – doch von Maksim Maksimych war immer noch keine Spur zu sehen. Glücklicherweise war Pechorin in Gedanken versunken, während er auf die zerklüfteten, blauen Gipfel des Kaukasus blickte; offensichtlich hatte er es überhaupt nicht eilig, aufzubrechen.

Ich ging zu ihm.
„Wenn Sie noch ein wenig warten würden“, sagte ich, „dürften Sie die Freude haben, einen alten Freund wiederzusehen.“
„Oh, genau!“, antwortete er schnell. „Das wurde mir gestern schon gesagt. Aber wo ist er?“
Ich blickte in Richtung des Platzes – da sah ich Maksim Maksimych, wie er mit aller Kraft rannte. In wenigen Augenblicken war er bei uns. Er konnte kaum atmen; Schweißtropfen liefen in großen Mengen von seinem Gesicht herab; feuchte graue Haarsträhnen, die unter seiner Mütze hervorkamen, klebten an seiner Stirn; seine Knie zitterten… Er wollte sich Pechorin um den Hals werfen, doch dieser streckte ihm zwar mit einem Lächeln der Begrüßung die Hand entgegen, doch eher kühl. Für einen Moment war der Mann wie erstarrt – dann ergriff er eifrig Pechorins Hand mit beiden eigenen Händen. Er konnte immer noch nicht sprechen.
„Wie froh ich bin, Sie zu sehen, mein lieber Maksim Maksimych! Wie geht es Ihnen?“, fragte Pechorin.
„Und… Sie?“, murmelte der alte Mann mit Tränen in den Augen.
„Es ist so lange her, seit ich Sie das letzte Mal gesehen habe!… Aber wohin gehen Sie denn?“
„Ich gehe nach Persien – und weiter.“
„Aber sicherlich nicht sofort? Warten Sie doch ein wenig, mein lieber Freund! Wir werden doch nicht gleich voneinander scheiden? Es ist so lange her, seit wir uns das letzte Mal gesehen haben!“
„Es ist Zeit für mich zu gehen, Maksim Maksimych“, lautete die Antwort.
„Mein Gott! Aber wohin wollen Sie in solcher Eile? Es gibt so viel, was ich Ihnen gerne sagen würde! So viele Dinge, die ich Sie fragen möchte! Und wie geht es Ihnen selbst? Sind Sie in Rente gegangen? Wie haben Sie es bis jetzt geschafft?“
„Ich langweile mich!“, antwortete Pechorin lächelnd.

„Erinnern Sie sich an das Leben, das wir in der Festung geführt haben? Ein wunderbares Land zum Jagen! Sie mochten es nämlich sehr, zu schießen, wissen Sie! ... Und Bela?“ ...
Pechorin wurde nur leicht blass und wandte den Kopf ab.
„Ja, ich erinnere mich!“, sagte er und zwang sich fast sofort zu einem Gähnen.
Maksim Maksimych bat ihn, noch ein paar Stunden bei ihm zu bleiben.
„Wir werden ein wunderbares Abendessen haben“, sagte er. „Ich habe zwei Fasane; und der Wein aus Kachetien ist hier hervorragend ... nicht so gut wie in Georgien, natürlich, aber immerhin von bester Qualität ... Wir werden uns unterhalten ... Sie werden mir von Ihrem Leben in St. Petersburg erzählen ... Nicht wahr? ...“
„Ehrlich gesagt, gibt es nichts, was ich erzählen könnte, lieber Maksim Maksimych ... Aber auf Wiedersehen, es ist Zeit für mich zu gehen ... Ich habe es eilig ... Ich danke Ihnen, dass Sie mich nicht vergessen haben“, fügte er hinzu und nahm ihn beim Arm.
Der alte Mann runzelte die Stirn. Er war traurig und wütend, obwohl er versuchte, seine Gefühle zu verbergen.
„Vergessen!“, knurrte er. „Ich habe nichts vergessen ... Nun, Gott sei mit Ihnen! ... So hatte ich mir unser Wiedersehen nicht vorgestellt.“
„Kommen Sie! Das reicht jetzt, das reicht!“, sagte Pechorin und umarmte ihn freundschaftlich. „Ist es möglich, dass ich nicht mehr derselbe bin wie früher? ... Was können wir tun? Jeder muss seinen eigenen Weg gehen ... Werden wir uns jemals wiedersehen? — Nur Gott weiß es!“
Während er das sagte, setzte er sich in die Kutsche, und der Kutscher sammelte bereits die Zügel ein.
„Warten Sie, warten Sie!“, rief Maksim Maksimych plötzlich und hielt sich an der Kutschentür fest. „Ich hätte es fast ganz vergessen. Ihre Papiere sind bei mir geblieben, Grigori Aleksandrovich ... Ich trage sie überall mit mir herum ... Ich dachte, ich würde Sie in Georgien finden, aber hier hat es der Himmel gefallen, dass wir uns treffen. Was soll damit geschehen? ...“
„Wie Sie wollen!“, antwortete Pechorin. „Auf Wiedersehen.“ ...
„Also fahren Sie nach Persien? ... Aber wann werden Sie zurückkehren?“, rief Maksim Maksimych ihm nach.
Zu diesem Zeitpunkt war die Kutsche bereits weit entfernt, doch Pechorin machte eine Handbewegung, die man so deuten konnte, als meine:

„Es ist fraglich, ob ich zurückkehren werde – und es gibt auch keinen Grund dafür!“
Das Läuten der Glocke sowie das Geräusch der Räder auf dem steinigen Weg waren längst nicht mehr zu hören, doch der arme alte Mann blieb weiterhin an derselben Stelle stehen, tief in Gedanken versunken.
„Ja“, sagte er schließlich und versuchte, einen gleichgültigen Eindruck zu machen – obwohl ab und zu eine Träne der Verärgerung auf seinen Wimpern glänzte.
„Natürlich waren wir Freunde – aber was sind Freunde heutzutage schon?... Was könnte ich für ihn sein? Ich bin nicht reich; ich habe keinen Rang – und außerdem bin ich ihm in Bezug auf das Alter überhaupt nicht gewachsen! Schau nur, zu welchem Schnösel er geworden ist, seit er wieder in St. Petersburg lebt!... Was für eine Kutsche!... Wie viele Gepäckstücke!... Und dazu noch ein so hochnäsiger Diener!...“
Diese Worte wurden mit einem spöttischen Lächeln ausgesprochen.
„Sagen Sie mir“, fuhr er fort und wandte sich mir zu, „was halten Sie davon? Was zum Teufel will er jetzt in Persien?... Mein Gott, das ist lächerlich – lächerlich!... Aber ich wusste schon immer, dass er ein launischer Mensch ist, auf den man sich niemals verlassen kann!... Doch es ist wirklich schade, dass er so enden muss... aber es kann ja nicht anders sein!... Ich habe immer gesagt, dass man nichts Gutes von einem Mann erwarten kann, der seine alten Freunde vergisst!...“
Daraufhin drehte er sich weg, um seine Unruhe zu verbergen, und begann, im Hof umherzugehen, vor seinem Wagen stehend und so zu tun, als würde er die Räder untersuchen – während seine Augen ständig mit Tränen gefüllt wurden.
„Maksim Maksimych“, sagte ich und ging auf ihn zu, „welche Papiere hat Pechorin Ihnen hinterlassen?“
„Gott weiß es! Irgendeine Art von Notizen...“
„Was werden Sie damit machen?“
„Was? Ich werde daraus Patronen herstellen.“
„Geben Sie sie lieber mir.“
Er sah mich überrascht an, murmelte etwas zwischen den Zähnen und begann, in seinem Koffer zu wühlen. Er holte ein Notizbuch heraus und warf es verächtlich auf den Boden; dann ein zweites – ein drittes – ein zehntes – alle erlitten dasselbe Schicksal. In seiner Verärgerung lag etwas Kindliches – und das erschien mir lächerlich und bedauerlich...
„Hier sind sie“, sagte er. „Ich gratuliere Ihnen zu Ihrer Entdeckung!“...

„Und ich darf mit ihnen tun, was ich will?“
„Ja, drucken Sie sie gerne in den Zeitungen, wenn Sie wollen. Was geht mich das an? Bin ich etwa sein Freund oder Verwandter? Es stimmt, dass wir lange Zeit unter einem Dach gelebt haben … aber gibt es nicht viele Menschen, mit denen ich zusammengelebt habe?“…
Ich griff nach den Papieren und zögerte nicht, sie mitzunehmen – aus Angst, der Stabshauptmann könnte von seinem Entschluss abrücken. Bald kam jemand und teilte uns mit, dass die „Adventure“ in einer Stunde abfahren würde. Ich befahl, die Pferde fertig zu machen.
Ich hatte bereits meinen Hut aufgesetzt, als der Stabshauptmann den Raum betrat. Offenbar war er noch nicht aufbruchsbereit. Seine Art war etwas kalt und steif.
„Sie gehen also nicht, Maksim Maksimych?“
„Nein, Herr!“
„Aber warum nicht?“
„Nun, ich habe den Kommandanten noch nicht gesehen, und ich muss einige amtliche Angelegenheiten erledigen.“
„Aber Sie sind doch hingegangen, oder?“
„Natürlich“, stammelte er, „aber er war nicht zu Hause … und ich habe nicht gewartet.“
Ich verstand. Wahrscheinlich zum ersten Mal in seinem Leben hatte der arme alte Mann, um es genau zu sagen, geschäftliche Pflichten zugunsten seiner persönlichen Bedürfnisse beiseitegeschoben … und wie wurde er dafür belohnt!
„Es tut mir sehr leid, Maksim Maksimych, wirklich sehr leid“, sagte ich, „dass wir früher als nötig voneinander Abschied nehmen müssen.“
„Was sollten wir alten Kerlen schon denken und Ihnen hinterherlaufen? Ihr jungen Leute seid modisch und stolz: Unter den Kugeln der Zirkasier seid ihr noch freundlich zu uns … aber wenn ihr uns später trefft, schämt ihr euch sogar, uns die Hand zu reichen!“
„Ich habe diese Vorwürfe nicht verdient, Maksim Maksimych.“
„Nun, aber Sie wissen, dass ich recht habe. Jedenfalls wünsche ich Ihnen viel Glück und eine angenehme Reise.“
Wir verabschiedeten uns ziemlich kühl voneinander. Der gütige Maksim Maksimych war zum sturen, mürrischen Stabshauptmann geworden! Und warum? Weil Pechorin aus Nachlässigkeit oder aus irgendeinem anderen Grund…

Denn er hatte ihm die Hand entgegengestreckt, als Maksim Maksimych sich ihm an den Hals werfen wollte! Es ist traurig zu sehen, wenn ein junger Mann seine besten Hoffnungen und Träume verliert, wenn ihm der rosafarbene Schleier, durch den er die Taten und Gefühle der Menschen betrachtet hat, vor den Augen genommen wird; obwohl es die Hoffnung gibt, dass die alten Illusionen durch neue ersetzt werden – Illusionen, die zwar genauso vergänglich sind, aber andererseits auch genauso süß. Doch womit können sie ersetzt werden, wenn man im Alter von Maksim Maksimych ist? Was auch immer man tut – das Herz härmt sich und die Seele zieht sich in sich selbst zurück.
Ich ging – allein.

VORWORT ZU BÜCHERN III, IV UND V
ZUR DIENSTBUCH VON PECHORIN

Vor nicht langer Zeit erfuhr ich, dass Pechorin auf dem Rückweg aus Persien gestorben war. Diese Nachricht bereitete mir große Freude; sie gab mir das Recht, diese Notizen zu veröffentlichen – und ich habe die Gelegenheit genutzt, meinen Namen an die Spitze der Werke eines anderen Menschen zu setzen. Möge der Himmel verhüten, dass meine Leser mich für eine solch unschuldige Täuschung bestrafen!

Ich muss nun einige Erklärungen abgeben zu den Gründen, die mich veranlasst haben, die tiefsten Geheimnisse eines Mannes, den ich nie kannte, der Öffentlichkeit preiszugeben. Hätte ich zumindest sein Freund gewesen, wäre das in Ordnung gewesen: Die listige Unbesonnenheit eines wahren Freundes ist jedem verständlich. Doch ich sah Pechorin nur einmal in meinem Leben – auf der Landstraße – und kann daher keine jene unerklärliche Hassgefühle gegen ihn hegen, die unter dem Mantel der Freundschaft lauern und nur auf den Tod oder das Unglück des Geliebten warten, um dann in Form von Vorwürfen, Ermahnungen, Spott und Bedauern über ihn hereinzubrechen.

Nachdem ich diese Notizen durchgelesen hatte, wurde ich von der Aufrichtigkeit des Mannes überzeugt, der seine eigenen Schwächen und Laster so unverblümt offenbart hat. Die Geschichte der Seele eines Menschen – selbst der kleinlichsten – ist kaum weniger interessant und nützlich als die Geschichte eines ganzen Volkes; besonders dann, wenn erstere das Ergebnis der Beobachtungen eines reifen Verstands über sich selbst ist und ohne jeglichen egoistischen Wunsch, Sympathie oder Erstaunen hervorzurufen, geschrieben wurde. Roussets „Bekenntnisse“ weisen genau diesen Mangel auf – er las sie seinen Freunden vor.

Es ist also nichts anderes als der Wunsch, nützlich zu sein, der mich dazu gebracht hat, Fragmente dieses Tagebuchs zu veröffentlichen, das zufällig in meine Hände gefallen ist. Obwohl ich alle Eigennamen geändert habe, werden die darin Genannten sich wahrscheinlich erkennen und vielleicht eine Rechtfertigung für Handlungen finden, wofür sie bisher einen Mann beschuldigt haben, der von nun an nichts mehr mit dieser Welt zu tun hat. Wir entschuldigen fast immer das, was wir verstehen.

In diesem Buch habe ich nur jene Teile des Tagebuchs aufgenommen, die sich auf Pechorins Aufenthalt im Kaukasus beziehen. In meinen Händen liegt noch ein dicker Band…

Ein Tagebuch, in dem er die Geschichte seines ganzen Lebens erzählt. Irgendwann wird auch das vor dem Gericht der Welt stehen, aber aus vielen wichtigen Gründen wage ich es jetzt nicht, eine solche Verantwortung auf mich zu nehmen.
Möglicherweise möchten einige Leser meine eigene Meinung über Pechorins Charakter erfahren. Meine Antwort ist: der Titel dieses Buches. „Aber das ist boshafte Ironie!“, werden sie sagen ... Ich weiß es nicht.

BUCH III DER ERSTE AUSZUG AUS
PECHORINS TAGEBUCH

**TAMAN**
Taman ist das schlimmste kleine Hafenstädtchen von allen russischen Häfen. Dort wäre ich fast verhungert – ganz zu schweigen davon, dass ich nur knapp dem Ertrinken entkommen bin.
Ich kam spät in der Nacht mit der Postkutsche an. Der Kutscher hielt die müde Troika vor dem Eingang des einzigen aus Stein gebauten Hauses an, das am Stadteingang stand. Der Wächter, ein Kosake vom Schwarzen Meer, hörte das Läuten der Glocke und rief verschlafen mit seiner barbarischen Stimme: „Wer da?“ Ein Unteroffizier der Kosaken sowie ein Dorfältester kamen heraus. Ich erklärte, dass ich ein Offizier sei, der auf Regierungsauftrag zum aktiven Einsatzort unterwegs sei, und forderte eine offizielle Unterkunft. Der Dorfälteste führte uns durch die Stadt. Jedes Haus, vor dem wir anhielten, war bereits belegt. Das Wetter war kalt; ich hatte seit drei Nächten nicht geschlafen, war völlig erschöpft – und begann, die Geduld zu verlieren.
„Bringt mich irgendwohin, ihr Schurken!“, rief ich. „Egal wohin – Hauptsache, es gibt einen Ort, an dem ich übernachten kann!“
„Es gibt noch eine weitere Unterkunft“, antwortete der Dorfälteste und kratzte sich am Kopf. „Aber Ihnen wird sie wohl nicht gefallen, Herr. Es ist seltsam dort.“
Da ich die genaue Bedeutung dieses Satzes nicht verstand, befahl ich ihm, weiterzugehen. Nach einem langen Weg durch schlammige Pfade, an deren Rändern ich nur alte Zäune sehen konnte, kamen wir schließlich bei einer kleinen Hütte an – direkt am Meeressufer.
Der Vollmond schien auf das kleine Dach aus Schilfrohren sowie die weißen Wände meiner neuen Unterkunft. Im Hof, der von einer Mauer aus Schuttmsteinen umgeben war, stand noch eine weitere elende Hütte – kleiner und älter als die erste, und völlig schief. Das Ufer fiel steil ins Meer ab – fast direkt von den Wänden aus. Unten plätscherten die dunkelblauen Wellen ununterbrochen gegen das Ufer. Der Mond blickte sanft auf das Wasser – unruhig, aber ihm gehorchend. Im Licht des Mondes konnte ich zwei Schiffe erkennen, die in einiger Entfernung vom Ufer lagen. Ihre schwarzen Takelungen waren regungslos und zeichneten sich wie Spinnweben gegen die helle Linie des Horizonts ab.

„Es gibt Schiffe im Hafen“, sagte ich zu mir selbst. „Morgen werde ich nach Gelenjik aufbrechen.“
Ich hatte einen Kosaken aus der Grenzarmee bei mir – als Soldatendiener. Ich befahl ihm, den Koffer abzustellen und den Kutscher wegzuschicken, dann begann ich, nach dem Hausherrn zu rufen. Keine Antwort! Ich klopfte – drinnen war es still!… Was konnte das bedeuten? Schließlich kam ein etwa vierzehnjähriger Junge aus dem Flur heraus.
„Wo ist der Hausherr?“
„Es gibt keinen.“
„Was! Kein Hausherr?“
„Keinen!“
„Und die Hausherrin?“
„Sie ist ins Dorf gegangen.“
„Wer wird mir dann die Tür öffnen?“, fragte ich und trat gegen die Tür.
Die Tür öffnete sich von selbst, und eine Luftschicht voller Feuchtigkeit strömte aus der Hütte. Ich zündete ein Streichholz an und hielt es vor das Gesicht des Jungen. Zwei weiße Augen wurden sichtbar. Er war völlig blind – offensichtlich seit Geburt an. Er stand regungslos vor mir, und ich begann, seine Züge zu betrachten.
Ich gebe zu, dass ich eine starke Abneigung gegen alle Blinden, Einäugigen, Tauben, Stummen, Bein- oder Armlosen sowie Krüppel habe. Ich habe festgestellt, dass es immer eine gewisse seltsame Verbindung zwischen dem Äußeren eines Menschen und seiner Seele gibt – als ob die Seele etwas von ihrer Fähigkeit zum Fühlen verliert, wenn der Körper ein Gliedmaß verliert.
So begann ich, das Gesicht des blinden Jungen zu betrachten. Doch was konnte man auf einem Gesicht lesen, dem die Augen fehlten?… Lange Zeit blickte ich ihn mit unwillkürlichem Mitleid an – plötzlich huschte ein kaum wahrnehmbares Lächeln über seine dünnen Lippen, was, aus welchem Grund auch immer, bei mir einen äußerst unangenehmen Eindruck hinterließ. Ich begann zu vermuten, dass der blinde Junge nicht so blind war, wie er schien. Vergeblich versuchte ich, mich davon zu überzeugen, dass es unmöglich sei, Katarakte vorzutäuschen – und außerdem: Welchen Grund könnte es geben, so etwas zu tun? Doch ich konnte meinen Verdacht nicht abschütteln. Ich lasse mich leicht von Vorurteilen beeinflussen…
„Bist du der Sohn des Hausherrn?“, fragte ich schließlich.
„Nein.“

„Wer bist du dann?“
„Ein Waisenkind – ein armer Junge.“
„Hat die Hausherrin Kinder?“
„Nein, ihre Tochter ist weggelaufen und hat das Meer mit einem Tataren überquert.“
„Was für ein Tatar?“
„Nur der Teufel weiß es! Ein Krimtatar, ein Bootsmann aus Kerch.“
Ich betrat die Hütte. Ihre gesamte Einrichtung bestand aus zwei Bänken und einem Tisch sowie einem riesigen Schrank neben dem Herd. An der Wand war keine einzige Ikone zu sehen – ein schlechtes Zeichen! Der Seewind drang durch das zerbrochene Fensterglas herein. Ich holte eine Wachskerze aus meinem Koffer, zündete sie an und begann, meine Sachen auszupacken. Mein Säbel und meine Waffe legte ich in eine Ecke, die Pistolen stellte ich auf den Tisch. Meinen Filzmantel breitete ich auf einer Bank aus, den Kosakenmantel auf der anderen. Nach zehn Minuten schnarchte dieser bereits, doch ich konnte nicht einschlafen – das Bild des Jungen mit den weißen Augen blieb weiterhin vor meinem inneren Auge in der Dunkelheit.
Etwa eine Stunde verging so. Der Mond schien durch das Fenster herein, und seine Strahlen tanzten über den Lehmboden der Hütte. Plötzlich huschte ein Schatten über den hellen Streifen Mondlicht, der den Boden berührte. Ich erhob mich etwas und blickte aus dem Fenster. Wieder rannte jemand daran vorbei und verschwand – Gott allein weiß, wohin! Es schien unmöglich, dass jemand den steilen Felsen über dem Ufer hinuntersteigen konnte, aber das war das Einzige, was passieren konnte. Ich stand auf, zog meine Tunika an, schnallte mir ein Messer um und verließ die Hütte mit größter Vorsicht. Der blinde Junge kam auf mich zu. Ich versteckte mich hinter dem Zaun, und er ging an mir vorbei – mit sicherem, aber vorsichtigem Schritt. Er trug ein Bündel unter dem Arm. Er wandte sich in Richtung Hafen und begann, einen steilen und engen Pfad hinunterzugehen.
„An jenem Tag werden die Stummen schreien und die Blinden sehen“, sagte ich zu mir selbst, während ich ihm dicht genug folgte, um ihn im Auge zu behalten.
In der Zwischenzeit wurde der Mond von Wolken verdeckt, und Nebel stieg vom Meer auf. Die Lampe an der Heckseite eines nahegelegenen Schiffes war durch den Nebel kaum zu erkennen, und am Ufer glitzerte das Schaumkronen der Wellen, die jeden Moment drohten, das Schiff zu überschwemmen.
Mit Mühe stieg ich den steilen Abhang hinunter. Plötzlich sah ich, wie der blinde Junge anhielt und dann nach rechts abbog. Er ging so nah am Wasserrand entlang, dass es schien, als würden die Wellen ihn jeden Moment verschlingen.

Sofort packten sie ihn und brachten ihn weg. Doch anhand des Selbstvertrauens, mit dem er von Fels zu Fels sprang und den Wasserläufen auswich, war es offensichtlich nicht das erste Mal, dass er diese Strecke zurücklegte. Schließlich blieb er stehen, als lausche er auf etwas, hockte sich auf den Boden und legte die Tasche neben sich. Ich versteckte mich hinter einem vorspringenden Felsen am Ufer und beobachtete seine Bewegungen. Nach einigen Minuten tauchte eine weiße Gestalt aus der entgegengesetzten Richtung auf. Sie kam zum blinden Jungen und setzte sich neben ihn. Manchmal trug der Wind ihr Gespräch zu mir herüber.

„Nun?“, sagte eine Frauenstimme. „Der Sturm ist heftig; Yanko wird nicht hier sein.“
„Yanko hat keine Angst vor dem Sturm!“, antwortete die andere.
„Der Nebel wird dichter“, erwiderte die Frauenstimme mit traurigem Ton. „Im Nebel ist es umso einfacher, an den Wachschiffen vorbeizuschlüpfen“, lautete die Antwort.
„Und wenn er ertrinkt?“
„Na und? Am Sonntag wirst du kein neues Band mehr haben, um in die Kirche zu gehen.“

Es folgte eine Pause. Eines fiel mir jedoch auf: Beim Sprechen mit mir hatte der blinde Junge im Kleinrussischen gesprochen, doch jetzt drückte er sich in reinem Russisch aus.

„Siehst du, ich hatte recht!“, fuhr der blinde Junge fort und klatschte in die Hände. „Yanko hat keine Angst vor dem Meer, vor Winden, vor Nebel oder vor den Küstenwachen! Hör nur! Das ist kein Plätschern des Wassers – du kannst mich nicht täuschen – das sind seine langen Ruder.“

Die Frau sprang auf und blickte ängstlich in die Ferne. „Du spinnst!“, sagte sie. „Ich sehe nichts.“

Ich muss zugeben, dass alle meine Bemühungen, in der Ferne etwas, das wie ein Boot aussah, auszumachen, erfolglos blieben. So vergingen etwa zehn Minuten, bis zwischen den Wellenbergen ein schwarzer Punkt erschien! Mal wurde er größer, mal kleiner. Langsam stieg das Boot auf die Wellenkämme und schnell wieder hinab, während es sich der Küste näherte.

„Er muss ein mutiger Seemann sein“, dachte ich, „um bei einem solchen Wetter die zwanzig Werst breite Meerenge zu überqueren – und er muss sicherlich ein schweres…“

„Der Grund dafür.“
Während ich so nachdachte, blickte ich mit einem unkontrolliert pochenden Herzen auf das arme Boot. Es tauchte wie ein Ente ab und sprang anschließend mit schnell schlagenden Rudern – wie Flügeln – aus der Tiefe hervor, umgeben von Schaumkronen. „Ah!“, dachte ich, „es wird mit voller Wucht gegen die Küste geschleudert und in Stücke gerissen!“ Doch es wich geschickt aus und sprang unverletzt in einen kleinen Bach. Aus dem Bach trat ein Mann mittlerer Größe hervor, der eine tatarische Schaffellmütze trug. Er winkte mit der Hand, und alle drei machten sich daran, etwas aus dem Boot zu ziehen. Die Ladung war so groß, dass ich bis heute nicht verstehen kann, wie das Boot nicht unterging.
Jeder von ihnen nahm ein Bündel auf die Schulter, und sie zogen am Ufer entlang; bald hatte ich sie aus den Augen verloren. Ich musste nach Hause zurückkehren; doch ich muss gestehen, dass mich all diese seltsamen Vorfälle beunruhigten, und es fiel mir schwer, auf den Morgen zu warten.
Mein Kosake war sehr überrascht, als er beim Aufwachen sah, dass ich vollständig angezogen war. Ich sagte ihm jedoch nicht den Grund. Eine Weile stand ich am Fenster und blickte bewundernd in den blauen Himmel, der mit Wolkenfetzen übersät war, sowie auf die ferne Küste der Krim, die sich in einem lila Farbton erstreckte und an einer Klippe endete, auf deren Gipfel der weiße Leuchtturm glänzte. Danach begab ich mich zur Festung Phanagoriya, um vom Kommandanten herauszufinden, zu welcher Stunde ich nach Gelenjik aufbrechen sollte.
Doch der Kommandant konnte mir leider keine genauen Informationen geben. Die Schiffe im Hafen waren entweder Patrouillenschiffe oder Handelsschiffe, die noch nicht einmal mit dem Beladen begonnen hatten.
„Vielleicht kommt in etwa drei oder vier Tagen ein Postboot“, sagte der Kommandant, „dann werden wir sehen.“
Ich kehrte schlecht gelaunt und wütend nach Hause zurück. Mein Kosake empfing mich an der Tür mit einem ängstlichen Gesichtsausdruck.
„Die Dinge sehen schlecht aus, Herr!“, sagte er.
„Ja, mein Freund; nur Gott weiß, wann wir hier wegkommen können!“
Daraufhin wurde er noch unruhiger, beugte sich zu mir und flüsterte:
„Es ist unheimlich hier! Ich habe heute einen Unteroffizier vom Schwarzen Meer getroffen – er ist ein Bekannter von mir; er war letztes Jahr in meiner Truppe. Als ich…“

Ich sagte ihm, wo wir wohnten. Er meinte: „Dieser Ort ist unheimlich, alter Freund – dort sind böse Menschen!“ … Und tatsächlich: Was für ein blinder Junge ist das nur? Er geht überall allein hin, um Wasser zu holen und Brot auf dem Markt zu kaufen. Offensichtlich haben sie sich hier daran gewöhnt.“
„Nun, und weiter? Sag mir doch – ist die Besitzerin des Ortes aufgetaucht?“
„Während Ihrer Abwesenheit heute kamen eine alte Frau und ihre Tochter.“
„Welche Tochter? Sie hat doch keine Tochter!“
„Gott allein weiß, wer es sonst sein könnte – aber die alte Frau sitzt jetzt da drüben in der Hütte.“
Ich betrat die Hütte. Im Ofen brannte ein loderndes Feuer, und sie kochten ein Abendessen, das mir für arme Leute ziemlich luxuriös erschien. Auf all meine Fragen antwortete die alte Frau, sie sei taub und könne mich nicht hören. Von ihr ließ sich nichts erfahren. Ich wandte mich an den blinden Jungen, der vor dem Ofen saß und Zweige ins Feuer legte.
„Na, du kleiner blinder Teufel“, sagte ich und packte ihn am Ohr. „Sag mir, wo hast du letzte Nacht mit dem Bündel herumgewandert, hm?“
Der blinde Junge brach plötzlich in Weinen, Schreien und Klagen aus.
„Wohin bin ich gegangen? Ich bin nirgendwo hingegangen… Mit dem Bündel?… Welches Bündel?“
Diesmal hörte die alte Frau es und begann zu murmeln:
„Hört nur, wie sie plotten – und das auch noch gegen einen armen Jungen! Warum berührt ihr ihn? Was hat er euch getan?“
Ich hatte genug davon und ging hinaus, fest entschlossen, den Schlüssel zu diesem Rätsel zu finden.
Ich hüllte mich in meinen Filzmantel, setzte mich auf einen Felsen am Zaun und blickte in die Ferne. Vor mir erstreckte sich das Meer, vom Sturm der vergangenen Nacht aufgewühlt. Sein monotoner Donner, wie das Murmeln einer Stadt, über die der Schlaf hereinzukriechen beginnt, rief mir vergangene Jahre in Erinnerung und trug meine Gedanken nach Norden, zu unserer kalten Hauptstadt.
Von meinen Erinnerungen abgelenkt, bemerkte ich meine Umgebung nicht mehr.

Etwa eine Stunde verging so – vielleicht sogar länger. Plötzlich drang etwas in mein Ohr, das wie ein Lied klang. Es war tatsächlich ein Lied, und die Stimme gehörte einer jungen, frischen Frau – aber wo kam sie her?… Ich lauschte; es war eine harmonische Melodie – mal langgezogen und klagend, mal schnell und lebhaft. Ich sah mich um – es war niemand zu sehen. Ich lauschte erneut – die Geräusche schienen vom Himmel herabzukommen. Ich hob den Blick. Auf dem Dach meiner Hütte stand ein junges Mädchen in einem gestreiften Kleid, mit offenem Haar – eine echte Wassernymphe. Mit der Handfläche schirmte sie ihre Augen vor den Sonnenstrahlen ab und blickte intensiv in die Ferne. Mal lachte sie und sprach mit sich selbst, mal begann sie ihr Lied von neuem.

Ich habe dieses Lied Wort für Wort in meinem Gedächtnis bewahrt:

Aus eigenem Willen
scheinen sie umherzuwandern
über das grüne Meer dort drüben.
Jene Schiffe, so still
sie auch erscheinen mögen,
fahren weiter voran,
mit wehenden weißen Segeln.
Und unter diesen Schiffen
kann ich erkennen
mein eigenes geliebtes Boot:
von zwei Rudern gesteuert
(frei von Segeln) gleitet es dahin.
Der Sturmwind tobt:
und die alten Schiffe – sieh!
mit ausgebreiteten „Flügeln“
verstreuen sie sich über die Wellen und fliehen!
Das Meer werde ich
mit tiefer Ehrfurcht begrüßen.

„Du elender Kerl, hör zu!

Du darfst meine kleine Barke nicht dem Schaden aussetzen!

Denn sie trägt wertvollste Ausrüstung – und die mutigen, kühnen Hände, die sie im Dunkeln steuern.“

Unwillkürlich kam mir der Gedanke, dass ich dieselbe Stimme bereits in der Nacht zuvor gehört hatte. Ich dachte einen Moment nach; als ich wieder zur Decke aufblickte, war dort kein Mädchen mehr zu sehen. Plötzlich huschte sie an mir vorbei, mit einem anderen Lied auf den Lippen, und indem sie mit den Fingern schnippte, eilte sie zu der alten Frau. Daraufhin entstand zwischen ihnen ein Streit. Die alte Frau wurde wütend, während das Mädchen laut lachte. Dann sah ich meine Undine wieder rennen und spielen. Sie kam zu mir, blieb stehen und blickte mich fest an, als wäre sie überrascht über meine Anwesenheit. Dann wandte sie sich achtlos ab und ging leise in Richtung Hafen. Doch das war noch nicht alles: Den ganzen Tag über schwebte sie um meine Unterkunft herum, sang und spielte ohne Unterbrechung. Seltsames Wesen! Auf ihrem Gesicht war nicht das Geringste Anzeichen von Geistesgestörtheit zu erkennen; im Gegenteil: Ihre Augen, die ständig auf mir ruhten, waren hell und durchdringend. Zudem schienen sie eine gewisse magnetische Kraft zu besitzen – jedes Mal, wenn sie mich ansahen, schien es, als erwarteten sie eine Frage. Doch sobald ich den Mund öffnete, um zu sprechen, rannte sie mit einem listigen Lächeln davon.

Sicherlich hatte ich noch nie eine Frau wie sie gesehen. Sie war keineswegs schön; aber wie in anderen Dingen auch habe ich meine eigenen Vorstellungen von Schönheit. In ihr war viel Adel... Bei Frauen, genauso wie bei Pferden, ist Adel etwas Wunderbares – eine Entdeckung, deren Verdienst dem jungen Frankreich zukommt. Doch eigentlich zeigt sich Adel, nicht das junge Frankreich, vor allem im Gang, in den Händen und Füßen sowie in der Nase.

Insbesondere ist die gerade Nase von größter Bedeutung. In Russland ist eine gerade Nase seltener als ein kleiner Fuß.
Meine Sängerin schien nicht älter als achtzehn Jahre zu sein. Die ungewöhnliche Anmut ihrer Figur, die charakteristische und originelle Art, wie sie ihren Kopf neigte, ihre langen, hellbraunen Haare, der goldene Schimmer ihres leicht sonnenverbrannten Halses und ihrer Schultern – und vor allem ihre gerade Nase – all das faszinierte mich. Obwohl ich in ihren Seitenblicken eine gewisse Wildheit und Verachtung erkennen konnte, obwohl in ihrem Lächeln eine gewisse Unbestimmtheit lag – so groß ist doch die Kraft der Vorlieben –, brachte mich gerade diese gerade Nase zur Verzweiflung. Ich glaubte, Goethes Mignon gefunden zu haben – jenes seltsame Wesen aus seiner deutschen Vorstellungskraft. Tatsächlich gab es viele Ähnlichkeiten zwischen ihnen: dieselben schnellen Wechsel von größter Unruhe zu völliger Regungslosigkeit, dieselben rätselhaften Worte, dieselben Spielereien, dieselben seltsamen Lieder.
Gegen Abend hielt ich sie an der Tür an und führte folgendes Gespräch mit ihr:
„Sag mir, meine Schönheit“, fragte ich, „was hast du heute auf dem Dach gemacht?“
„Ich habe versucht herauszufinden, aus welcher Richtung der Wind weht.“
„Warum wolltest du das wissen?“
„Von wo der Wind weht, kommt das Glück.“
„Nun? Hast du mit deinem Lied nach Glück gerufen?“
„Wo gesungen wird, gibt es auch Glück.“
„Aber was, wenn dein Lied dir Kummer bringen würde?“
„Nun, und dann? Wenn die Dinge nicht besser werden, werden sie schlechter; und vom Schlechten zum Guten ist es nicht weit.“
„Und wer hat dir dieses Lied beigebracht?“
„Niemand hat es mir beigebracht; es kommt mir in den Sinn und ich singe. Wer es hören soll, wird es hören, und wer es nicht hören soll, wird es nicht verstehen.“
„Wie heißt du, meine Sängerin?“
„Der, der mich getauft hat, weiß es.“
„Und wer hat dich getauft?“
„Wie sollte ich das wissen?“

„Was für ein geheimnisvolles Mädchen du bist! Aber sieh mal, ich habe etwas über dich herausgefunden“ – sie veränderte weder ihren Gesichtsausdruck noch bewegte sie ihre Lippen, als wäre meine Entdeckung ihr völlig egal – „Ich habe erfahren, dass du gestern Nacht an den Strand gegangen bist.“ Daraufhin erzählte ich ihr sehr ernsthaft alles, was ich gesehen hatte, in der Annahme, sie damit in Verlegenheit zu bringen. Doch das geschah keineswegs! Sie brach in lautes Gelächter aus. „Du hast viel gesehen, aber wenig gewusst; und was du weißt, das solltest du gut versteckt halten.“ „Aber nehmen wir an, ich würde beschließen, es dem Kommandanten zu berichten?“ Dabei nahm ich eine sehr ernste, um nicht zu sagen strenge Haltung an. Plötzlich sprang sie auf, begann zu singen und versteckte sich wie ein Vogel, der aus einem Gebüsch erschreckt wurde. Meine letzten Worte waren völlig unangebracht. Damals ahnte ich nicht, wie bedeutend sie waren – später hatte ich jedoch Grund, mich dafür zu bedauern. Sobald der Abend hereinbrach, befahl ich dem Kosaken, den Teekessel aufzukochen, auf die Art der Soldaten. Ich zündete eine Kerze an und setzte mich an den Tisch, um meine Reispfeife zu rauchen. Gerade wollte ich meine zweite Tasse Tee trinken, als plötzlich die Tür knarrte und ich hinter mir Schritte sowie das leise Rascheln eines Kleides hörte. Ich zuckte zusammen und drehte mich um. Es war sie – meine Undine. Sanft und ohne ein Wort zu sagen, setzte sie sich mir gegenüber und blickte mich an. Ihr Blick schien erstaunlich zärtlich zu sein – ich weiß nicht warum; er erinnerte mich an einen jener Blicke, die in vergangenen Jahren so willkürlich mit meinem Leben spielten. Es schien, als würde sie auf eine Frage warten – doch ich schwieg, erfüllt von einem unerklärlichen Gefühl der Verlegenheit. Ihre geistige Unruhe zeigte sich durch die blasse Farbe ihres Gesichts; ihre Hand, die leicht zitterte, bewegte sich ziellos über den Tisch. Mal hob sich ihre Brust, mal schien sie den Atem anzuhalten. Diese kleine Komödie begann mir langweilig zu werden – ich wollte gerade die Stille auf die prosaischste Weise brechen, nämlich indem ich ihr eine Tasse Tee anbot – da sprang sie plötzlich auf, warf ihre Arme um meinen Hals, und ich spürte ihre feuchten, leidenschaftlichen Lippen auf meinen. Dunkelheit legte sich vor meine Augen, mein Kopf begann zu schwimmen. Ich umarmte sie mit aller Kraft jugendlicher Leidenschaft. Doch wie eine Schlange glitt sie aus meinen Armen und flüsterte mir dabei ins Ohr:

„Heute Nacht, wenn alle schlafen, geh an den Strand.“
Wie ein Pfeil sprang sie aus dem Zimmer.
Im Flur stieß sie die Teekanne um – sowie eine Kerze, die auf dem Boden stand.
„Kleiner Teufel!“, rief der Kosake, der sich auf das Stroh gelegt hatte und vorhatte, sich mit den Resten des Tees aufzuwärmen.
Erst da kam ich wieder zu Sinnen.
Nach etwa zwei Stunden, als es im Hafen völlig still geworden war, weckte ich meinen Kosaken.
„Wenn ich eine Pistole abfeuere“, sagte ich, „lauf zum Strand.“
Er starrte mich mit offenen Augen an und antwortete mechanisch: „Sehr wohl, Herr.“
Ich steckte mir eine Pistole in den Gürtel und ging hinaus. Sie wartete bereits am Rand der Klippe auf mich. Ihre Kleidung war äußerst leicht – ein kleines Tuch umschlang ihre schlanke Taille.
„Komm mit mir!“, sagte sie, nahm mich bei der Hand – und wir begannen hinabzusteigen.
Ich verstehe nicht, wie es möglich war, dass ich mir nicht den Hals brach. Unten bogen wir rechts ab und folgten dem Weg, den ich am Vorabend mit dem blinden Jungen genommen hatte. Der Mond war noch nicht aufgegangen – nur zwei kleine Sterne, wie zwei Leuchttürme, funkelten am dunkelblauen Himmel. Die schweren Wellen rollten in gleichmäßigem Rhythmus hintereinander heran – ohne das einsame Boot, das am Ufer vertäut war, auch nur ansatzweise zu heben.
„Lass uns ins Boot steigen“, sagte meine Begleiterin.
Ich zögerte. Ich bin kein Freund von sentimentalen Ausflügen auf See – aber jetzt war nicht der Zeitpunkt, zurückzuweichen. Sie sprang ins Boot – und ich folgte ihr. Bevor ich wieder zu Verstand kommen konnte, stellte ich fest, dass wir treibend waren.
„Was soll das bedeuten?“, fragte ich wütend.
„Das bedeutet“, antwortete sie, setzte mich auf die Bank und legte ihre Arme um meine Taille, „dass ich dich liebe!“…
Ihr Gesicht war dicht an meinem – ich spürte ihren heißen Atem auf meinem Gesicht. Plötzlich fiel etwas lautstark ins Wasser. Ich griff nach meinem Gürtel – meine Pistole war verschwunden! Ah, nun kroch ein schrecklicher Verdacht in meine Seele – das Blut schoss mir ins Gesicht! Ich sah mich um. Wir waren etwa fünfzig…

Meilen vom Ufer entfernt – und ich konnte nicht einmal einen Schwimmzug machen! Ich versuchte, sie von mir wegzustoßen, doch sie klammerte sich wie eine Katze an meine Kleidung. Plötzlich wurde ich mit solcher Wucht in das Meer geschleudert. Das Boot schwankte, doch ich fing mich wieder – und es begann ein verzweifelter Kampf.
Die Wut gab mir Kraft – doch bald stellte ich fest, dass ich in puncto Geschicklichkeit dem Gegner nicht gewachsen war…
„Was willst du?“, schrie ich und drückte ihre kleinen Hände fest zusammen. Ihre Finger brachen, doch ihre „schlangenartige“ Natur ließ sie die Qualen ertragen – sie gab keinen Laut von sich.
„Du hast uns gesehen“, antwortete sie. „Du wirst uns verraten.“ Mit übermenschlicher Kraft warf sie mich zur Seite des Bootes; wir hingen beide halb über Bord – ihr Haar berührte das Wasser. Der entscheidende Moment war gekommen. Ich stemmte mein Knie gegen den Boden des Bootes, packte mit einer Hand ihre Haare und mit der anderen ihren Hals. Sie ließ meine Kleidung los – und im Nu hatte ich sie in die Wellen geworfen.
Es war inzwischen ziemlich dunkel; ein- oder zweimal tauchte ihr Kopf für einen Moment aus dem Meeresschaum auf – danach sah ich sie nicht mehr.
Am Boden des Bootes fand ich die Hälfte eines alten Ruders. Nach langen Anstrengungen schaffte ich es schließlich, zum Hafen zurückzukehren. Auf dem Weg zu meiner Hütte blickte ich unwillkürlich in die Richtung, wo in der vorherigen Nacht der blinde Junge auf den nächtlichen Seefahrer gewartet hatte. Der Mond schien bereits am Himmel – und es schien mir, als säße jemand in Weiß am Ufer. Aus Neugier näherte ich mich vorsichtig und kauerte mich ins Gras auf der Klippe. Indem ich meinen Kopf etwas herausstreckte, konnte ich alles gut sehen, was unten vor sich ging. Ich war nicht besonders überrascht – eher erfreut –, als ich meine Wassernymphe erkannte. Sie wrang das Meerwasser aus ihren langen Haaren. Ihre nassen Kleider zeichneten ihre geschmeidige Figur sowie ihre vollen Brüste nach.
Bald tauchte in der Ferne ein Boot auf – es kam schnell näher. Wie in der vorherigen Nacht stieg ein Mann mit einer tatarischen Mütze daraus aus. Doch jetzt hatte er sein Haar nach kosakischer Art kurz geschnitten – und hinter seinem Ledergürtel steckte ein großes Messer.
„Yanko“, sagte das Mädchen, „alles ist verloren!“

Dann setzte ihr Gespräch fort – doch so leise, dass ich kein Wort verstehen konnte.
„Aber wo ist der blinde Junge?“, fragte Yanko schließlich und erhob seine Stimme.
„Ich habe ihm gesagt, er soll kommen“, lautete die Antwort.
Nach einigen Minuten erschien der blinde Junge; er zog einen Sack auf dem Rücken mit sich, den sie ins Boot legten.
„Hör zu!“, sagte Yanko zum blinden Jungen. „Pass auf diesen Ort auf! Du weißt, was ich meine, oder? Dort gibt es wertvolle Güter. Sag ihm“ – ich konnte den Namen nicht verstehen – „dass ich nicht länger sein Diener bin. Die Dinge sind schlecht gelaufen. Er wird mich nie wieder sehen. Es ist jetzt gefährlich. Ich werde nach einer anderen Arbeit suchen – er wird niemals wieder jemanden wie mich finden. Sag ihm auch, dass er mir, wenn er mich besser für meine Arbeit bezahlt hätte, nicht im Stich gelassen hätte. Für mich gibt es überall einen Weg – solange nur der Wind weht und das Meer tost.“
Nach einer kurzen Stille fuhr Yanko fort:
„Sie kommt mit mir. Es ist unmöglich für sie, hierzubleiben. Sag der alten Frau, dass es Zeit für sie ist zu sterben; sie ist schon lange hier – irgendwann muss eine Grenze gezogen werden. Was uns betrifft: Sie wird uns nie wieder sehen.“
„Und ich?“, fragte der blinde Junge mit kläglicher Stimme.
„Wozu brauchst du mich?“, war die Antwort.
In der Zwischenzeit war meine Undine ins Boot gesprungen. Sie winkte ihrem Begleiter mit der Hand zu. Er legte etwas in die Hand des blinden Jungen und fügte hinzu:
„Hier, kauf dir damit einige Ingwerplätzchen.“
„Ist das alles?“, fragte der blinde Junge.
„Nun, hier ist noch etwas.“
Das Geld fiel herab und klimperte, als es auf die Felsen prallte. Der blinde Junge hob es nicht auf. Yanko setzte sich ins Boot; der Wind wehte von der Küste her; sie hissten das kleine Segel und fuhren schnell davon. Lange Zeit glänzte das weiße Segel im Mondlicht zwischen den dunklen Wellen. Der blinde Junge blieb weiterhin am Ufer sitzen – dann hörte ich etwas, das wie Weinen klang. Tatsächlich weinte der blinde Junge, und seine Tränen flossen sehr lange… Mir wurde schwer ums Herz.

Aus welchem Grund sollte das Schicksal mich in den friedlichen Kreis der ehrenhaften Schmuggler geworfen haben? Wie ein Stein, der in einen glatten Brunnen geworfen wird, hatte ich ihre Ruhe gestört – und ich entkam nur knapp dem Schicksal, wie ein Stein auf den Grund zu sinken. Ich kehrte nach Hause zurück. Im Flur flackerte die erloschene Kerze auf einem Holzteller; mein Kosake schlief gegen alle Befehle hin tief und fest, mit seinem Gewehr in beiden Händen. Ich ließ ihn in Ruhe, nahm die Kerze und betrat die Hütte. Ach! Meine Geldkassette, mein Säbel mit den Silberverzierungen, mein Dagestaner Dolch – ein Geschenk eines Freundes – alles war verschwunden! Da ahnte ich, welche Gegenstände der verfluchte blinde Junge mit sich herumgetragen hatte. Ich schüttelte den Kosaken grob, weckte ihn auf und verlor die Beherrschung. Doch was nützte das? Und wäre es nicht lächerlich gewesen, bei den Behörden zu klagen, dass ich von einem blinden Jungen beraubt und beinahe von einem achtzehnjährigen Mädchen ertränkt worden sei? Gott sei Dank ergab sich am Morgen die Gelegenheit zur Flucht – und ich verließ Taman. Was aus der alten Frau und dem armen blinden Jungen wurde, weiß ich nicht. Außerdem – was bedeuten mir die Freuden und Leiden der Menschheit? Ich bin schließlich ein Reiseoffizier – und dazu noch einer, der für Regierungsaufgaben Pferde benötigt.

BUCH IV – ZWEITER AUSZUG AUS
PECHORINS TAGEBUCH
DER FATALIST

Ich verbrachte einmal ein paar Wochen in einem Kosakendorf an unserem linken Flügel. Dort war ein Infanteriebataillon stationiert; es war üblich, dass die Offiziere abwechselnd in den Quartieren voneinander Karten spielten.

Eines Tages – es war bei Major S——– fanden wir das Spiel „Boston“ nicht ausreichend unterhaltsam, also warfen wir die Karten unter den Tisch und saßen lange Zeit zusammen und sprachen. Das Gespräch war dieses Mal tatsächlich interessant. Das Thema war die muslimische Tradition, wonach das Schicksal eines Menschen im Himmel festgelegt sei. Wir diskutierten darüber, dass diese Ansicht immer mehr Anhänger fand – sogar unter unseren eigenen Landsleuten. Jeder von uns berichtete von verschiedenen außergewöhnlichen Ereignissen, sowohl für als auch gegen diese Ansicht.

„Was Sie da sagen, meine Herren, beweist gar nichts“, sagte der alte Major. „Ich nehme an, keiner von Ihnen war tatsächlich Zeuge der seltsamen Ereignisse, die Sie als Beweis für Ihre Ansichten anführen?“

„Natürlich keiner“, sagten viele der Gäste. „Aber wir haben davon von zuverlässigen Leuten gehört.“

„Das ist alles Unsinn!“, sagte jemand. „Wo sind die zuverlässigen Leute, die das Register gesehen haben, in dem die Stunde unseres Todes aufgezeichnet ist?… Und wenn die Vorherbestimmung wirklich existiert, warum wurden uns dann freier Wille und Verstand gegeben? Warum müssen wir Rechenschaft über unsere Handlungen ablegen?“

In diesem Moment stand ein Offizier, der in einer Ecke des Raumes saß, auf, kam langsam zum Tisch und blickte uns alle mit einem ruhigen, ernsten Blick an. Er stammte aus Serbien, wie sein Name verriet.

Das Äußere von Leutnant Vulich entsprach ganz seinem Charakter. Seine Größe, seine dunkle Hautfarbe, seine schwarzen Haare, seine durchdringenden schwarzen Augen, seine große, aber gerade Nase – ein Merkmal seines Volkes – sowie das kalte, melancholische Lächeln, das stets um seine Lippen lag – all das schien zusammenzupassen.

Indem man ihm das Aussehen eines Außenseiters verlieh – eines Mannes, der nicht in der Lage war, die Gedanken und Leidenschaften derer zu erwidern, die das Schicksal ihm als Gefährten gegeben hatte. Er war mutig; sprach wenig, aber prägnant; vertraute seine Gedanken sowie Familiengeheimnisse niemandem an; trank kaum einen Tropfen Wein; und verfolgte niemals die jungen Kosakinnen, deren Charme man nur schwer begreifen kann, ohne sie gesehen zu haben. Es hieß jedoch, dass die Frau des Colonels nicht gleichgültig gegenüber seinen ausdrucksstarken Augen war; doch er wurde zutiefst wütend, wenn auch nur angedeutet wurde.

Es gab nur eine Leidenschaft, die er nicht verbarg – die Leidenschaft für das Glücksspiel. Am Spieltisch vergaß er alles um sich herum. Meistens verlor er, doch sein ständiges Pech steigerte nur seine Sturheit. Es wurde berichtet, dass er bei einer nächtlichen Expedition einmal auf einem Kissen als Bankhalter fungierte und großes Glück hatte. Plötzlich ertönten Schüsse. Der Alarm wurde gegeben; alle außer Vulich sprangen auf und griffen zu den Waffen.

„Ein Einsatz – Va Banque!“, rief er einem der eifrigsten Spieler zu. „Sieben“, antwortete dieser und eilte davon. Trotz der allgemeinen Verwirrung beendete Vulich ruhig das Spiel – es war tatsächlich die Sieben. Als er den Kampfplatz erreichte, ging dort bereits heftiges Feuergefecht vor sich. Vulich kümmerte sich nicht um die Kugeln oder Säbel der Tschetschenen, sondern suchte nach dem glücklichen Spieler. „Es war wirklich die Sieben!“, rief er, als er ihn schließlich in der Gruppe der Kämpfer entdeckte, die gerade versuchten, den Feind aus dem Wald zu vertreiben. Er ging auf ihn zu, holte seine Brieftasche hervor und übergab sie dem Gewinner – trotz dessen Einwände wegen der Unbequemlichkeit der Zahlung. Nachdem diese unangenehme Pflicht erledigt war, stürmte Vulich voran, zog die Soldaten mit sich und kämpfte bis zum Ende mit größter Gelassenheit gegen die Tschetschenen.

Als Leutnant Vulich zum Spieltisch kam, wurden wir alle still und erwarteten, wie gewohnt, etwas Besonderes zu hören. „Meine Herren!“, sagte er – seine Stimme war ruhig, allerdings tiefer als sonst – „Meine Herren, welchen Sinn haben nutzlose Diskussionen? Sie wollen Beweise? Ich schlage vor, wir versuchen es selbst aus: Ob ein Mensch von selbst über sein Leben entscheiden kann – oder ob für jeden von uns der entscheidende Moment im Voraus bestimmt ist. Wer ist dafür?“ „Ich nicht. Ich nicht“, kam es von allen Seiten.

„Da ist ein seltsamer Kerl für dich! Ihm kommen wirklich seltsame Ideen in den Kopf!“
„Ich schlage einen Wettkampf vor“, sagte ich scherzhaft.
„Was für einen Wettkampf?“
„Ich behaupte, dass es so etwas wie Vorherbestimmung nicht gibt“, sagte ich und warf etwa zwanzig Dukaten auf den Tisch – alles, was ich in der Tasche hatte.
„In Ordnung“, antwortete Vulich mit leiser Stimme. „Major, Sie werden der Richter sein. Hier sind fünfzehn Dukaten; die restlichen fünf schulden Sie mir – fügen Sie sie bitte zu den anderen hinzu.“
„Sehr gut“, sagte der Major. „Allerdings verstehe ich wirklich nicht, worum es geht und wie Sie entscheiden wollen!“
Ohne ein Wort zu sagen, ging Vulich ins Schlafzimmer des Majors, und wir folgten ihm. Er ging zur Wand, an der die Waffen des Majors hingen, und nahm zufällig eine der Pistolen herunter – es gab mehrere davon in verschiedenen Kalibern. Wir hatten immer noch keine Ahnung, was er vorhatte. Doch als er die Pistole spannte und Pulver in die Kammer streute, packten einige der Offiziere ihn aus eigenem Antrieb bei den Armen und riefen: „Was wollen Sie tun? Das ist Wahnsinn!“
„Meine Herren!“, sagte er langsam und befreite seinen Arm. „Wer ist bereit, zwanzig Dukaten für mich zu zahlen?“
Sie schwiegen und traten zurück.
Vulich ging in das andere Zimmer und setzte sich an den Tisch; wir folgten ihm alle. Mit einer Geste lud er uns ein, uns um ihn herum zu setzen. Wir gehorchten schweigend – in diesem Moment hatte er eine gewisse geheimnisvolle Autorität über uns. Ich starrte ihm fest ins Gesicht; doch er erwiderte meinen prüfenden Blick mit einem ruhigen, festen Blick, und seine blassen Lippen lächelten. Doch trotz seiner Gelassenheit schien es mir, als könnte ich den Stempel des Todes auf seinem blassen Gesicht erkennen. Ich habe bemerkt – und viele alte Soldaten haben meine Beobachtung bestätigt – dass ein Mann, der in wenigen Stunden sterben wird, oft ein bestimmtes, seltsames Zeichen des unvermeidlichen Schicksals im Gesicht trägt, sodass es für erfahrene Augen schwer ist, sich zu irren.
„Sie werden heute sterben!“, sagte ich zu Vulich.
Er drehte sich schnell zu mir um, antwortete aber langsam und leise: „Vielleicht, vielleicht auch nicht…“
Dann wandte er sich an den Major und fragte:

„Ist die Pistole geladen?“
Der Major konnte in der Verwirrung sich nicht mehr genau erinnern.
„Da, das reicht schon, Vulich!“, rief jemand. „Natürlich muss sie geladen sein – schließlich handelt es sich um eine von denen, die dort an der Wand über unseren Köpfen hängen. Was für ein Scherzkeks du bist!“
„Es ist auch nur ein dummer Scherz!“, warf ein anderer ein.
„Ich wette fünfzig Rubel gegen fünf, dass die Pistole nicht geladen ist!“, rief ein Dritter.
Es wurde wieder gewettet.
Ich begann, allmählich genug davon zu haben.
„Hört zu“, sagte ich, „entweder schießt ihr euch selbst, oder hängt die Pistole wieder an ihren Platz und lasst uns ins Bett gehen.“
„Ja, natürlich!“, riefen viele. „Lasst uns ins Bett gehen.“
„Meine Herren, ich bitte Sie, sich nicht zu bewegen“, sagte Vulich und setzte den Lauf der Pistole an seine Stirn.
Wir waren alle wie erstarrt.
„Herr Pechorin“, fügte er hinzu, „nehmen Sie eine Karte und werfen Sie sie in die Luft.“
Ich nahm, soweit ich mich erinnere, einen Herz-Ass vom Tisch und warf es in die Luft. Alle hielten den Atem an. Mit Augen voller Angst und einer gewissen vagen Neugier blickten sie abwechselnd von der Pistole auf das Schicksal verheißende Ass, das langsam durch die Luft sank. In dem Moment, in dem es den Tisch berührte, zog Vulich den Abzug … doch es geschah nichts!
„Gott sei Dank!“, riefen viele. „Sie war nicht geladen!“
„Aber wir sollten es trotzdem überprüfen“, sagte Vulich.
Er lud die Pistole erneut und zielte auf einen Hut, der über dem Fenster hing. Es ertönte ein Schuss. Der Raum füllte sich mit Rauch; als dieser sich verzogen hatte, lag der Hut auf dem Boden. Er war genau in der Mitte durchschossen worden, und die Kugel steckte tief in der Wand.
Zwei oder drei Minuten lang konnte niemand ein Wort sagen. Sehr leise füllte Vulich meine Dukaten aus der Brieftasche des Majors in seine eigene.
Es entstanden Diskussionen darüber, warum die Pistole beim ersten Mal nicht losgegangen war. Einige meinten, der Zündmechanismus sei wahrscheinlich blockiert gewesen; andere flüsterten, das Pulver sei beim ersten Mal feucht gewesen, und Vulich habe anschließend etwas frisches Pulver darauf gestreut; aber ich behauptete…

Dass die letzte Annahme falsch war – denn ich hatte meinen Blick kein einziges Mal von der Pistole abgewandt.
„Du hast Glück beim Spielen!“, sagte ich zu Vulich…
„Zum ersten Mal in meinem Leben!“, antwortete er mit einem selbstzufriedenen Lächeln. „Das ist besser als ‚Bank‘ und ‚Shtoss‘.“
„Aber andererseits auch etwas gefährlicher!“
„Nun? Hast du angefangen, an Vorherbestimmung zu glauben?“
„Ich glaube daran – nur verstehe ich jetzt nicht, warum es mir so vorkam, als müsstest du unweigerlich heute sterben!“
Und derselbe Mann, der noch vor Kurzem mit größter Gelassenheit eine Pistole auf seine eigene Stirn gerichtet hatte, wurde plötzlich wütend und verlegen.
„Das reicht jetzt!“, sagte er und stand auf. „Unser Wettkampf ist beendet – und deine Bemerkungen erscheinen mir nun unangemessen.“
Er nahm seinen Hut und ging. Die ganze Angelegenheit schien mir seltsam – und das nicht ohne Grund. Kurz darauf zerstreuten sich alle Offiziere und gingen nach Hause, diskutierten Vulichs Verhaltensweisen aus verschiedenen Perspektiven – und riefen mich zweifellos einstimmig einen Egoisten, weil ich gegen einen Mann gewettet hatte, der sich selbst erschießen wollte, als könnte er ohne meine Einmischung keine geeignete Gelegenheit finden.
Ich kehrte zu Fuß über die verlassenen Wege des Dorfes nach Hause. Der Mond, voll und rot wie das Leuchten eines Brandes, begann hinter dem gezackten Horizont der Dachspitzen hervorzukommen; die Sterne leuchteten ruhig am tiefblauen Himmel – und ich war schockiert über die Absurdität dieser Vorstellung, als ich daran dachte, dass es einst einige äußerst weise Menschen gab, die glaubten, die Sterne am Himmel würden an unseren unbedeutenden Streitigkeiten um ein Stück Land oder andere imaginäre Rechte teilnehmen. Und was dann? Diese Lichter, die, wie sie annahmen, nur dazu da waren, ihre Kämpfe und Siege zu beleuchten, brennen weiterhin in vollem Glanz – während die Weisen selbst, zusammen mit ihren Hoffnungen und Leidenschaften, längst erloschen sind, wie ein kleines Feuer, das von einem nachlässigen Wanderer am Rande des Waldes entzündet wurde! Doch andererseits: Welche Willenskraft wurde ihnen durch den Glauben verliehen, dass der ganze Himmel mit all seinen unzähligen Bewohnern ihnen mit Mitgefühl zuschaute – zwar stumm, aber unveränderlich!… Und wir, ihre elenden Nachkommen, irren umher…

Über der Erde – ohne Glauben, ohne Stolz, ohne Freude und ohne Angst – abgesehen von jenem unwillkürlichen Ehrfurchtsgefühl, das das Herz vor dem Gedanken am unvermeidlichen Ende zusammenzieht – sind wir nicht mehr fähig, große Opfer zu bringen, weder zum Wohle der Menschheit noch sogar für unser eigenes Glück, denn wir kennen die Unmöglichkeit eines solchen Glücks. Und genauso wie unsere Vorfahren sich von einem Trugbild zum anderen stürzten, wandern wir gleichgültig von einem Zweifel zum nächsten, ohne jene Hoffnung oder jene vage, zugleich aber intensive Freude zu besitzen, die die Seele bei jedem Kampf mit der Menschheit oder mit dem Schicksal erlebt.

Diese und viele andere ähnliche Gedanken gingen mir durch den Kopf, doch ich verfolgte sie nicht weiter, denn ich mag es nicht, mich mit abstrakten Ideen aufzuhalten – wozu führen sie schon? In meiner Jugend war ich ein Träumer; ich liebte es, die Bilder – mal düster, mal regenbogenfarben – in meine Arme zu schließen, die meine unruhige und eifrige Vorstellungskraft für mich zeichnete. Was bleibt mir von all dem übrig? Nur eine Müdigkeit, wie man sie nach einer nächtlichen Auseinandersetzung mit einem Phantom verspürt – nur eine verwirrte Erinnerung voller Bedauern. In diesem sinnlosen Kampf habe ich die Wärme der Seele sowie die Entschlossenheit des Willens aufgebraucht, die für ein aktives Leben unerlässlich sind. Ich bin in dieses Leben eingetreten, nachdem ich es bereits im Geiste durchlebt hatte – und es wurde mir mühsam und widerwärtig, so wie das Lesen einer schlechten Nachahmung eines Buches für jemanden, der das Original längst kennt.

Die Ereignisse jenes Abends hinterließen bei mir einen ziemlich tiefen Eindruck und reizten meine Nerven. Ich weiß nicht genau, ob ich jetzt an die Vorherbestimmung glaube oder nicht – doch an jenem Abend glaubte ich fest daran. Der Beweis war erschreckend, und obwohl ich über unsere Vorfahren und ihre „hilfreiche“ Astrologie gelacht hatte, geriet ich unwillkürlich in ihren Denkweg. Doch ich hielt mich rechtzeitig davon ab, diesen gefährlichen Weg einzuschlagen. Da ich es mir zur Regel gemacht habe, nichts entschieden abzulehnen und nichts blind zu vertrauen, warf ich die Metaphysik beiseite und begann, darauf zu achten, was unter meinen Füßen lag. Die Vorsicht war rechtzeitig: Ich entkam gerade noch dem Stolpern über etwas Dickes und Weiches – anscheinend Lebloses. Ich beugte mich hinunter, um zu sehen, was es war – im Licht des Mondes, der nun direkt auf die Straße schien, erkannte ich, dass es ein Schwein war, das mit einem Säbel in zwei Teile geschnitten worden war… Ich hatte kaum Zeit, es genauer zu betrachten, als ich Schritte hörte – zwei Kosaken kamen aus einem Seitenweg gelaufen. Einer von ihnen kam auf mich zu und fragte, ob ich einen betrunkenen Kosaken gesehen hätte.

Ich jagte ein Schwein. Ich teilte ihm mit, dass ich den Kosaken nicht getroffen hatte, und zeigte auf das unglückliche Opfer seines tollkühnen Verhaltens.
„Der Schurke!“, sagte der zweite Kosake. „Kaum hat er genug Chikhir getrunken, geht er los und zerstört alles, was ihm in den Weg kommt. Lass uns ihm nachjagen, Eremeich – wir müssen ihn fesseln, sonst…“
Sie brachen auf, und ich setzte meinen Weg mit größerer Vorsicht fort. Schließlich erreichte ich unbeschadet meine Unterkunft.
Ich lebte bei einem gewissen alten Kosakenunteroffizier, den ich nicht nur wegen seines freundlichen Charakters, sondern vor allem wegen seiner hübschen Tochter Nastja liebte.
In einen Schaffellmantel gehüllt wartete sie wie üblich am Tor auf mich. Der Mond beleuchtete ihre charmanten kleinen Lippen, die durch die Kälte der Nacht blau geworden waren. Als sie mich erkannte, lächelte sie – doch ich hatte keine Lust, länger bei ihr zu bleiben.
„Gute Nacht, Nastja!“, sagte ich und ging weiter.
Sie wollte etwas antworten, seufzte aber nur.
Ich schloss die Tür zu meinem Zimmer ab, zündete eine Kerze an und warf mich aufs Bett. Doch dieses Mal dauerte es länger als sonst, bis ich einschlief. Als ich endlich einschlief, begann der Osten bereits heller zu werden – doch offensichtlich war ich dazu bestimmt, keinen Schlaf zu bekommen. Um vier Uhr morgens klopften zwei Fäuste an mein Fenster. Ich sprang auf.
„Was ist los?“
„Steh auf – zieh dich an!“
Ich zog mich hastig an und ging hinaus.
„Weißt du, was passiert ist?“, fragten drei Offiziere, die gekommen waren, um mich abzuholen. Sie sprachen alle gleichzeitig.
Sie waren totenbleich.
„Nein, was ist es?“
„Vulich wurde ermordet!“
Ich war wie erstarrt.
„Ja, ermordet!“, fuhrerten sie fort. „Lass uns keine Zeit verlieren und losgehen!“
„Aber wohin?“
„Das erfährst du unterwegs.“

Wir brachen auf. Sie erzählten mir alles, was geschehen war, und ergänzten ihre Erzählung mit verschiedenen Beobachtungen zum Thema der seltsamen Vorherbestimmung, die Vulich eine halbe Stunde vor seinem tatsächlichen Tod vor dem sicheren Tod bewahrt hatte. Vulich war allein über eine dunkle Straße gegangen, als der betrunkene Kosake, der das Schwein zerstückelt hatte, plötzlich auf ihn zustürmte. Wahrscheinlich wäre er an ihm vorbeigegangen, ohne ihn zu bemerken, hätten Vulich nicht plötzlich angehalten und gefragt: „Wonach suchst du, mein Mann?“ „Dich!“, antwortete der Kosake und schlug mit seinem Säbel zu – er durchtrennte Vulichs Körper von der Schulter fast bis zum Herzen… Die beiden Kosaken, die mich getroffen hatten und dem Mörder folgten, kamen am Ort des Geschehens an und hoben den Verletzten vom Boden hoch. Doch er atmete bereits nur noch schwach und sagte nur diese drei Worte: „Er hatte recht!“ Nur ich verstand die düstere Bedeutung dieser Worte – sie bezogen sich auf mich. Ich hatte unwillkürlich Vulichs Schicksal vorausgesagt. Mein Instinkt hatte mich nicht getäuscht; ich hatte tatsächlich an seinem veränderten Gesichtsausdruck die Anzeichen des nahenden Todes erkannt. Der Mörder hatte sich in einer leeren Hütte am Ende des Dorfes eingeschlossen; dorthin gingen wir. Mehrere Frauen, alle weinend, rannten in dieselbe Richtung; gelegentlich kam ein spät kommender Kosake, der hastig seinen Dolch umschnallte, auf die Straße und holte uns ein. Das Chaos war schrecklich. Schließlich erreichten wir den Ort des Geschehens und sahen eine Menge Menschen, die um die Hütte standen; deren Tür und Fensterläden waren von innen verschlossen. Gruppen von Offizieren und Kosaken führten hitzige Diskussionen; die Frauen schrien, weinten und redeten durcheinander. Eine der alten Frauen erregte meine Aufmerksamkeit durch ihren bedeutungsvollen Blick sowie die verzweifelte Miene. Sie saß auf einer dicken Planke, stützte die Ellbogen auf die Knie und hielt ihren Kopf in den Händen. Es war die Mutter des Mörders. Gelegentlich bewegten sich ihre Lippen – waren es Gebete, die sie flüsterte, oder Flüche? In der Zwischenzeit musste eine Entscheidung getroffen werden, um etwas zu unternehmen und den Verbrecher zu fassen. Doch niemand wagte es, als Erster vorzugehen.

Ich ging zum Fenster und spähte durch einen Spalt im Rollo hinein. Der Verbrecher mit blasser Gesichtsfarbe lag auf dem Boden und hielt eine Pistole in der rechten Hand. Das blutverschmierte Schwert lag neben ihm. Seine Augen rollten vor Entsetzen; manchmal zuckte er zusammen und umklammerte seinen Kopf, als würde er sich vage an die Ereignisse vom Vortag erinnern. In seinem unruhigen Blick konnte ich kein Zeichen großer Entschlossenheit erkennen, und ich sagte dem Major, es wäre besser, sofort den Kosaken Befehl zu geben, die Tür aufzubrechen und hineinzustürmen, anstatt abzuwarten, bis der Mörder wieder zu Sinnen kam.

In diesem Moment ging der alte Kosakenkapitän zur Tür und rief den Mörder beim Namen. Dieser antwortete.

„Du hast Sünde begangen, Bruder Ephimych!“, sagte der Kapitän. „Alles, was du jetzt tun kannst, ist, dich zu ergeben.“

„Ich werde mich nicht ergeben!“, antwortete der Kosake.

„Hast du keine Furcht vor Gott? Du bist doch kein einer dieser verfluchten Tschetschenen, sondern ein ehrlicher Christ! Komm schon – wenn du es in einem unvorsichtigen Moment getan hast, gibt es kein Entkommen mehr! Du kannst deinem Schicksal nicht entkommen!“

„Ich werde mich nicht ergeben!“, rief der Kosake drohend, und wir konnten das Knacken des gespannten Abzugs hören.

„Hey, meine gute Frau!“, sagte der Kosakenkapitän zur alten Frau. „Sag etwas zu deinem Sohn – vielleicht wird er dir zuhören... Wenn man so weitermacht, macht man nur Gott wütend. Und schau, die Herren hier warten bereits seit zwei Stunden.“

Die alte Frau starrte ihn an und schüttelte den Kopf.

„Vasili Petrovich“, sagte der Kapitän und wandte sich an den Major, „er wird sich nicht ergeben. Ich kenne ihn! Wenn es darum geht, die Tür aufzubrechen, wird er einige unserer Leute töten. Wäre es nicht besser, wenn Sie Befehl geben, ihn zu erschießen? Im Rollo gibt es einen großen Spalt.“

In diesem Moment kam mir eine seltsame Idee – wie Vulich schlug ich vor, das Schicksal auf die Probe zu stellen.

„Warten Sie“, sagte ich zum Major. „Ich werde ihn lebend fangen.“

Ich befahl dem Kapitän, mit dem Mörder ins Gespräch zu kommen, und postierte drei Kosaken an der Tür, bereit, sie aufzubrechen und mir zu helfen.

Bei einem bestimmten Signal ging ich um die Hütte herum und näherte mich dem tödlichen Fenster. Mein Herz schlug heftig.
„Aha, du verfluchter Schurke!“, rief der Kapitän. „Lachst du uns aus, ja? Oder glaubst du, wir werden dich nicht überwältigen können?“
Er begann, mit aller Kraft gegen die Tür zu klopfen. Ich hielt mein Auge an den Spalt und beobachtete die Bewegungen des Kosaken, der keinen Angriff von dieser Seite erwartete. Plötzlich zog ich den Riegel weg und stürzte mich mit dem Kopf voran durch das Fenster. Ein Schuss ertönte direkt neben meinem Ohr – die Kugel riss mir eine der Schulterklappen ab. Doch der Rauch, der den Raum füllte, hinderte meinen Gegner daran, das Säbel zu finden, das neben ihm lag. Ich packte ihn bei den Armen; die Kosaken stürmten herein – und es vergingen noch keine drei Minuten, bis der Verbrecher gefesselt und unter Eskorte weggeführt wurde.
Die Leute zerstreuten sich, die Offiziere gratulierten mir – und tatsächlich gab es Grund zur Freude.
Nach all dem scheint es kaum möglich zu sein, nicht zum Fatalisten zu werden… Doch wer weiß schon mit Sicherheit, ob jemand wirklich von etwas überzeugt ist oder nicht? Und wie oft wird eine Täuschung der Sinne oder ein Irrtum des Verstands als Gewissheit angesehen!… Ich ziehe es vor, alles in Frage zu stellen. Eine solche Einstellung ist kein Hindernis für entschlossenes Handeln – im Gegenteil: Was mich betrifft, so gehe ich immer mutiger voran, wenn ich nicht weiß, was auf mich zukommt. Man sieht: Schlimmer als der Tod kann es kaum kommen – und vom Tod gibt es kein Entkommen.
Auf meiner Rückkehr in die Festung erzählte ich Maksim Maksimych alles, was ich gesehen und erlebt hatte – und ich wollte seine Meinung zur Vorherbestimmung erfahren.
Zuerst verstand er das Wort nicht. Ich erklärte es ihm so gut ich konnte – dann sagte er mit einem bedeutungsvollen Kopfschütteln:
„Ja, Sir, natürlich! Es war ein sehr raffinierter Trick! Allerdings versagen diese asiatischen Pistolen oft, wenn sie schlecht geölt sind oder man nicht fest genug auf den Abzug drückt. Ich muss zugeben, dass mir auch die tscherkessischen Karabiner nicht gefallen. Irgendwie eignen sie sich nicht für Leute wie uns: Der Kolben ist viel zu klein – man kann sich jederzeit die Nase verbrennen! Andererseits ihre Säbel – nun, ich muss nur sagen: Meine höchsten Grüße an sie!“
Später, nach kurzem Nachdenken, fügte er hinzu:

„Ja, es ist schade um den armen Kerl! Der Teufel muss ihm eingeredet haben, nachts mit einem Betrunkenen ein Gespräch anzufangen! Doch es ist offensichtlich, dass das Schicksal es bereits bei seiner Geburt so vorgesehen hatte!“
Ich konnte nichts mehr aus Maksim Maksimych herausbekommen; im Allgemeinen hatte er keine Vorliebe für metaphysische Debatten.

BUCH V: DREITER AUSZUG AUS
PECHORINS TAGEBUCH
PRINZESSIN MARIA

KAPITEL I. 11. Mai.
Gestern kam ich in Pyatigorsk an. Ich habe mir eine Unterkunft am äußersten Ende der Stadt gemietet – im höchsten Teil, am Fuße des Berges Mashuk. Während eines Sturms sinken die Wolken bis auf das Dach meiner Wohnung herab. Heute Morgen um fünf Uhr, als ich mein Fenster öffnete, war der Raum erfüllt vom Duft der Blumen, die im kleinen Vorgarten wuchsen. Äste von blütenreichen Kirschbäumen blickten durch mein Fenster herein, und von Zeit zu Zeit streute der Wind ihre weißen Blütenblätter auf meinen Schreibtisch. Die Aussicht, die mich von drei Seiten umgibt, ist wunderbar: Im Westen ragt der fünfgipflige Beshtau empor – blau wie „der letzte Wolkenfetzen eines verflogenen Sturms“. Im Norden erhebt sich Mashuk wie ein flauschiger persischer Hut und umschließt damit den gesamten Bereich des Horizonts. Im Osten ist die Aussicht fröhlicher: Unten sind die vielfältigen Farbtöne der brandneuen, makellos sauberen kleinen Stadt zu sehen – mit ihren plätschernden, gesundheitsfördernden Quellen sowie der lärmenden, vielsprachigen Menschenmenge. Dort drüben, weiter entfernt, ragen die Berge wie ein Amphitheater empor – immer blauer und nebelhafter. Am Rande des Horizonts erstreckt sich eine silberne Kette schneebedeckter Gipfel – angefangen bei Kazbek und endend bei dem zweigipfligen Elbrus… Wie fröhlich ist das Leben in einem solchen Land! Ein Gefühl ähnlich der Verzückung durchströmt meine Adern. Die Luft ist rein und frisch – wie der Kuss eines Kindes; die Sonne scheint hell, der Himmel ist blau – was könnte man sich mehr wünschen? Welche Notwendigkeit gibt es an einem solchen Ort für Leidenschaften, Wünsche oder Bedauern?
Jedoch ist es Zeit, sich in Bewegung zu setzen. Ich werde zum Elizaveta-Quell gehen – man hat mir gesagt, dass sich dort morgens die ganze Gesellschaft des Badeortes versammelt.
Als ich ins Zentrum der Stadt hinunterging, lief ich entlang der Allee. Dort traf ich auf einige melancholische Gruppen, die langsam den Berg hinaufstiegen. Es handelte sich dabei größtenteils um Familien aus dem Adel der Steppen – das ließ sich bereits an den abgetragenen, altmodischen Mänteln der Ehemänner sowie an den exquisiten Kleidern der Ehefrauen und Töchter erkennen. Offensichtlich hatten sie bereits alle jungen Männer des Badeortes unter Kontrolle – denn sie blickten mich mit zärtlichen Blicken an.

Neugierde. Der „Petersburger Schnitt“ meines Mantels täuschte sie – doch bald erkannten sie die Militärärmel und wandten sich empört ab. Die Ehefrauen der örtlichen Behörden – man könnte sie als Gastgeberinnen dieser Orte bezeichnen – zeigten eine freundlichere Haltung. Sie tragen Lorgnetten und achten weniger auf Uniformen; im Kaukasus sind sie es gewohnt, unter einer nummerierten Knopfleiste ein leidenschaftliches Herz sowie unter einem weißen Feldhut einen kultivierten Verstand zu finden. Diese Damen sind sehr charmant – und bleiben es auch lange Zeit. Jedes Jahr wechseln ihre Bewunderer gegen neue aus – und vielleicht liegt gerade darin das Geheimnis ihrer unermüdlichen Freundlichkeit.

Als ich den schmalen Weg zum Elizaveta-Quell hinaufstieg, kam ich an einer Gruppe von Beamten und Soldaten vorbei. Wie ich später erfuhr, bilden diese eine eigene Gruppe unter denen, die ihre Hoffnungen in die heilenden Quellen setzen. Sie trinken – aber kein Wasser – gehen nur selten spazieren, geben sich nur leichteren Flirtversuchen hin, spielen Glücksspiele und beschweren sich über Langeweile. Sie sind Snobs. Wenn sie ihre mit Weidenruten umhüllten Trinkgefäße in den Brunnen mit dem schwefelhaltigen Wasser tauchen, nehmen sie akademische Posen ein. Die Beamten tragen leuchtend blaue Krawatten; die Soldaten haben Kragenklappen, die über ihren Kragen hervorragen. Sie zeigen tiefe Verachtung gegenüber den Damen aus den Provinzen und sehnen sich nach den aristokratischen Salons in den Hauptstädten – in die sie nicht Zutritt haben.

Endlich ist der Brunnen da! Auf dem kleinen Platz daneben steht ein kleines Haus mit rotem Dach über dem Badebereich; etwas weiter entfernt gibt es eine Galerie, in der die Leute bei Regen spazieren gehen. Einige verwundete Offiziere saßen blass und melancholisch auf einer Bank, mit ihren Krücken neben sich. Ein paar Damen, deren Trinkgefäße bereits leer waren, gingen mit schnellen Schritten auf und ab. Unter den Rebenranken, mit denen der Hang des Mashuk bedeckt ist, konnte man gelegentlich den farbenfrohen Hut eines Liebhabers der Einsamkeit erkennen – neben diesem Hut bemerkte ich stets entweder einen Militärfeldhut oder den hässlichen runden Hut eines Zivilisten. Auf dem steilen Felsen, wo das Pavillon namens „Die Äolsharfe“ steht, befanden sich Liebhaber der Landschaft, die ihre Teleskope auf den Elbrus richteten. Unter ihnen waren auch ein paar Lehrer mit ihren Schülern, die hier zur Heilung von Skrofulose behandelt werden sollten.

Außer Atem blieb ich am Rande des Berges stehen und lehnte mich gegen die Ecke eines kleinen Hauses, um die malerische Umgebung zu betrachten. Plötzlich hörte ich hinter mir eine vertraute Stimme:
„Pechorin! Bist du schon lange hier?“
Ich drehte mich um – Grushnitski! Wir umarmten uns. Ich hatte ihn in der Truppe kennengelernt. Er war am Fuß von einer Kugel verwundet worden und etwa eine Woche vor mir hier angekommen.
Grushnitski ist Kadett; er dient erst seit einem Jahr. Aus einer ihm eigenen Art von Prahlsucht trug er den dicken Mantel eines gewöhnlichen Soldaten. Er besaß auch das Soldatenkreuz des Heiligen Georg. Er war kräftig gebaut, dunkelhäutig und hatte schwarzes Haar. Auf den ersten Blick könnte man meinen, er sei fünfundzwanzig Jahre alt – obwohl er kaum einundzwanzig ist. Wenn er spricht, bewegt er seinen Kopf hin und her und dreht ständig mit der linken Hand seinen Schnurrbart, während seine rechte Hand die Krücke hält, auf die er sich stützt. Er spricht schnell und affektiert; er gehört zu jenen Menschen, die für jede Lebenslage passende, prunkvolle Phrasen parat haben, die von einfacher Schönheit unberührt bleiben und sich majestätisch in außergewöhnliche Gefühle, erhabene Leidenschaften und außergewöhnliches Leiden hüllen. Es macht ihnen Freude, Eindruck zu machen; sie haben eine fast wahnsinnige Vorliebe für romantische Landfräulein. Wenn das Alter naht, werden sie entweder friedliche Gutsbesitzer oder Trinker – manchmal beides. Oft haben sie viele gute Eigenschaften, doch in ihrer Natur steckt kein Funken Poesie. Grushnitskis Leidenschaft war die Redekunst. Sobald das Gespräch über den Bereich der gewöhnlichen Themen hinausging, überschüttete er einen mit Worten. Ich habe es nie geschafft, mit ihm zu streiten. Er beantwortet weder Fragen noch hört er zu. Sobald man innehmt, beginnt er eine lange Rede, die scheinbar etwas mit dem zu tun hat, was man gerade gesagt hat, in Wirklichkeit aber nur eine Fortsetzung seiner eigenen Redeschwall ist. Er ist recht geistreich; seine Epigramme sind oft amüsant, doch niemals bösartig oder übertrieben. Mit einem einzigen Wort tötet er niemanden; er kennt weder Menschen noch ihre Schwächen, denn sein ganzes Leben lang hat er sich nur für sich selbst interessiert. Sein Ziel ist es, der Held eines Romans zu werden. Oft hat er versucht, andere davon zu überzeugen, dass er ein Wesen ist, das nicht für diese Welt geschaffen wurde und dazu verdammt ist, bestimmte geheimnisvolle Leiden zu ertragen – bis er sich selbst fast davon überzeugt hatte, dass dies tatsächlich der Fall ist. Daher der Stolz.

mit dem er seinen dicken Soldatenmantel trägt. Ich habe durch ihn hindurchgesehen – und deshalb mag er mich nicht, obwohl wir äußerlich in den freundlichsten Beziehungen zueinander stehen. Gruschnizki gilt als Mann von außergewöhnlichem Mut. Ich habe ihn im Kampf gesehen: Er schwang sein Säbel, schrie und stürmte mit geschlossenen Augen vorwärts. Das ist doch nicht der Mut, den ich unter russischem Mut verstehen würde!... Ich erwidere Gruschnizkis Abneigung. Ich habe das Gefühl, dass wir irgendwann auf einem engen Weg aufeinandertreffen werden – und dass einer von uns schlecht dran sein wird. Sein Kommen ins Kaukasus ist ebenfalls das Ergebnis seines romantischen Fanatismus. Ich bin überzeugt, dass er an dem Tag vor seiner Abreise aus seinem Heimatdorf mit düsterer Miene zu einer schönen Nachbarin sagte, er wolle nicht nur deshalb in die Armee eintreten, um dort zu dienen, sondern auch, um den Tod zu suchen – denn... und da hat er sicherlich seine Hände vors Gesicht gelegt und weitergesprochen: „Nein, du – oder Ihr – dürft es nicht wissen! Eure reine Seele würde erschrecken! Und was wäre der Nutzen? Was bin ich für euch? Könntet ihr mich verstehen?“... und so weiter. Er selbst hat mir gesagt, dass der Grund, der ihn dazu veranlasste, in das K-Regiment einzutreten, ein ewiges Geheimnis zwischen ihm und dem Himmel bleiben muss. Doch in Momenten, in denen er den tragischen Mantel ablegt, ist Gruschnizki durchaus charmant und unterhaltsam. Ich bin immer interessiert daran, ihn bei Frauen zu sehen – dann gibt er, glaube ich, sein Bestes! Wir trafen uns wie alte Freunde. Ich begann, ihn nach den bedeutenden Persönlichkeiten sowie nach dem Lebensstil dort zu fragen. „Es ist ein ziemlich prosaisches Leben“, sagte er seufzend. „Diejenigen, die morgens das Wasser trinken, sind träge – wie alle Kranken – und diejenigen, die abends den Wein trinken, sind unerträglich – wie alle Gesunden! Es gibt Damen, die Unterhaltung bieten, aber man kann kaum Spaß an ihnen haben. Sie spielen Whist, kleiden sich schlecht und sprechen schreckliches Französisch! Die einzigen Moskauerinnen hier dieses Jahres sind Prinzessin Ligowski und ihre Tochter – aber ich kenne sie nicht. Mein Soldatenmantel ist wie ein Zeichen der Verzicht – die Sympathie, die er hervorruft, ist genauso schmerzhaft wie Wohltätigkeit.“ In diesem Moment gingen zwei Damen an uns vorbei in Richtung Brunnen; eine ältere, die andere jung und schlank. Aufgrund ihrer Hüte konnte ich ihre Gesichter nicht gut sehen, aber sie waren nach den strengen Regeln des besten Geschmacks gekleidet – nichts Überflüssiges. Die zweite Dame trug ein hochgeschlossenes Kleid in Perlgrau sowie ein leichtes Seidentuch.

Es schlang sich um ihren geschmeidigen Hals. Die pudrafarbenen Stiefel umschlossen ihr zartes kleines Gelenk auf so bezaubernde Weise, dass selbst diejenigen, die nichts von den Geheimnissen der Schönheit wussten, unweigerlich seufzen würden – wenn auch nur aus Staunen. In ihrem gelassenen, doch aristokratischen Gang lag etwas Jungfräuliches, etwas, das schwer zu beschreiben war, aber dem Blick zugänglich. Als sie an uns vorbeiging, strömte ein undefinierbarer Duft von ihr aus – wie jener, der manchmal von einer charmanten Frau ausgeht.

„Schauen Sie!“, sagte Gruschnizki. „Da ist Prinzessin Ligowski mit ihrer Tochter Mary – so nennt sie sie nach englischer Art. Sie sind erst seit drei Tagen hier.“

„Sie kennen bereits ihren Namen?“

„Ja, ich habe ihn zufällig gehört“, antwortete er mit einem Erröten. „Ich gebe zu, ich möchte sie nicht kennenlernen. Diese stolzen Aristokraten betrachten uns Soldaten genauso wie Wilde. Was kümmert es sie, ob unter einer nummerierten Mütze ein Verstand und unter einem dicken Mantel ein Herz steckt?“

„Armer Mantel!“, sagte ich lachend. „Aber wer ist der Herr, der gerade zu ihnen geht und ihnen so höflich ein Glas reicht?“

„Oh, das ist Raevich, der Moskauer Dandy. Er ist Spieler – das erkennt man sofort an der riesigen Goldkette, die um seine hellblaue Weste geschlungen ist. Und welcher dicke Stock er hat! Genau wie bei Robinson Crusoe – und auch sein Bart sowie seine Haare sind wie die eines Bauern.“

„Sind Sie verbittert gegenüber der ganzen Menschheit?“

„Und ich habe allen Grund dazu…“

„Oh, wirklich?“

In diesem Moment verließen die Damen den Brunnen und kamen zu uns. Gruschnizki gelang es mit Hilfe seines Krückstocks, eine dramatische Pose einzunehmen, und antwortete mir in lautem Französisch: „Mon cher, je hais les hommes pour ne pas les mépriser, car autrement la vie serait une farce trop dégoûtante.“

Die hübsche Prinzessin Mary drehte sich um und warf dem Sprecher einen langen, neugierigen Blick zu. Ihr Ausdruck war eher unbestimmt – doch er war nicht verächtlich. Darüber gratulierte ich Gruschnizki insgeheim von ganzem Herzen.

„Sie ist ein äußerst hübsches Mädchen“, sagte ich. „Sie hat solche Samtaugen – ja, Samt ist das richtige Wort. Ich würde Ihnen raten, diesen Ausdruck zu verwenden, wenn Sie von ihren Augen sprechen. Die unteren und oberen Wimpern sind so lang, dass die Sonnenstrahlen nicht in ihren Pupillen reflektiert werden. Ich liebe diese Augen – sie sind so sanft, dass es scheint, als würden sie einen streicheln. Doch ihre Augen scheinen ihr einzig gutes Merkmal zu sein… Sagen Sie mir, sind ihre Zähne weiß? Das ist sehr wichtig! Schade, dass sie bei Ihrem pompösen Satz nicht gelächelt hat.“

„Sie sprechen von einer hübschen Frau, als wäre sie ein englisches Pferd“, sagte Gruschnizki empört.

„Mon cher“, antwortete ich und versuchte, seinen Ton nachzuahmen, „ich verachte die Frauen, um sie nicht lieben zu müssen – denn sonst wäre das Leben ein zu lächerliches Melodram.“

Ich drehte mich um und ließ ihn zurück. Etwa eine halbe Stunde lang wanderte ich durch die Alleen, die von Reben, Kalkfelsen sowie Büschen gesäumt wurden. Es wurde immer heißer, deshalb eilte ich nach Hause. Als ich am Schwefelbrunnen vorbeikam, hielt ich in der überdachten Galerie an, um im Schatten wieder zu Atem zu kommen. Dadurch hatte ich die Gelegenheit, eine ziemlich interessante Szene zu beobachten. So saßen die Darsteller: Prinzessin Ligowski und der Moskauer Dandy auf einer Bank in der überdachten Galerie – offensichtlich in ein ernstes Gespräch vertieft. Prinzessin Mary, die zu diesem Zeitpunkt wohl bereits ihr Glas ausgetrunken hatte, ging nachdenklich hin und her am Brunnen. Gruschnizki stand direkt am Brunnen selbst; auf dem Platz war niemand sonst.

Ich ging näher heran und versteckte mich hinter einer Ecke der Galerie. In diesem Moment ließ Gruschnizki sein Glas auf den Sand fallen und bemühte sich verzweifelt, sich zu bücken, um es aufzuheben – doch sein verletzter Fuß hinderte ihn daran. Armer Kerl! Er versuchte alle möglichen Tricks, stützte sich auf seinen Krückstock – doch alles war vergeblich! Sein Gesichtsausdruck war in der Tat ein Bild des Leids.

Prinzessin Mary sah die ganze Szene besser als ich. Schneller als ein Vogel sprang sie zu ihm, bückte sich, hob das Glas auf und reichte es ihm mit einer Geste voller unbeschreiblicher Anmut. Dann wurde sie rot im Gesicht, blickte sich in der Galerie um und vergewisserte sich, dass ihre Mutter anscheinend nichts gesehen hatte. Sofort gewann sie ihre Fassung wieder. Als Gruschnizki endlich den Mund öffnete…

Danke ihr – sie war jedoch weit entfernt. Einen Moment später kam sie mit ihrer Mutter und dem Dandy aus der Galerie heraus. Doch als sie an Gruschnizki vorbeiging, nahm sie einen äußerst anständigen und ernsten Gesichtsausdruck an. Sie drehte sich nicht einmal um, bemerkte auch nicht den leidenschaftlichen Blick, den er lange Zeit auf sie gerichtet hielt, bis sie den Berg hinuntergegangen und hinter den Zitronenbäumen des Boulevards verschwunden war… Bald darauf sah ich ihren Hut, als sie die Straße entlangging. Sie eilte durch das Tor eines der besten Häuser in Pyatigorsk; ihre Mutter folgte ihr und verabschiedete sich am Tor von Raevich.

Erst dann bemerkte der arme, leidenschaftliche Kadett meine Anwesenheit. „Haben Sie es gesehen?“, fragte er und drückte meine Hand fest. „Sie ist ein Engel – einfach ein Engel!“
„Warum?“, fragte ich in einem Ton der reinsten Naivität.
„Haben Sie es denn nicht gesehen?“
„Nein. Ich sah, wie sie Ihr Glas aufhob. Hätte dort ein Diener gestanden, hätte er dasselbe getan – und zwar schneller, in der Hoffnung auf Trinkgeld. Es ist jedoch leicht zu verstehen, dass sie Mitleid mit Ihnen hatte; Sie machten ja ein schreckliches Gesicht, als Sie auf Ihrem verletzten Fuß liefen.“
„Und kann es sein, dass Sie, als Sie sie in jenem Moment sahen, in dem ihre Seele in ihren Augen strahlte, überhaupt nicht berührt wurden?“
„Nein.“
Ich log, aber ich wollte ihn reizen. Ich habe eine angeborene Leidenschaft für Widersprüche – mein ganzes Leben besteht nur aus einer Reihe melancholischer und nutzloser Widersprüche zwischen Herz und Verstand. Die Gegenwart eines Enthusiasten lässt mich frösteln – und ich glaube, dass eine ständige Beziehung zu einer Person mit schwachem, phlegmatischem Temperament mich zu einem leidenschaftlichen Visionär gemacht hätte. Ich gebe auch zu, dass in jenem Moment ein unangenehmes, aber vertrautes Gefühl durch mein Herz strömte – es war Neid. Ich sage „Neid“ offen, denn ich bin es gewohnt, mir alles einzugestehen. Es wäre schwer, einen jungen Mann zu finden, der, wenn seine trägen Fantasien von einer hübschen Frau angezogen würden und er plötzlich sehen würde, wie sie vor seinen Augen einen anderen Mann bevorzugt – natürlich einen Mann, der ihr genauso unbekannt ist – es wäre schwer, solch einen jungen Mann zu finden (der natürlich in der feinen Welt lebt und es gewohnt ist, seinem Selbstliebe nachzugeben), der in einem solchen Fall nicht unangenehm überrascht worden wäre.

In Stille stiegen Grushnitski und ich den Berg hinab und gingen entlang der Allee, vorbei an den Fenstern des Hauses, in dem sich unsere Schönheit versteckt hatte. Sie saß am Fenster. Grushnitski packte mich am Arm und warf ihr einen jener düster-zärtlichen Blicke zu, die bei Frauen kaum Wirkung zeigen. Ich richtete meine Lupe auf sie und bemerkte, dass sie seinem Blick lächelte – während meine dreiste Lupe sie regelrecht wütend machte. Wie könnte schon ein kaukasischer Soldat es wagen, seine Lupe auf eine Prinzessin aus Moskau zu richten?...

KAPITEL II. 13. Mai.
Heute Morgen kam der Arzt, um mich zu besuchen. Sein Name ist Werner, aber er ist Russe. Was gibt es daran Überraschendes? Ich kannte einen Mann namens Ivanov, der Deutscher war.
Werner ist ein bemerkenswerter Mensch – und das aus vielen Gründen. Wie fast alle Mediziner ist er Skeptiker und Materialist – doch zugleich ist er ein wahrer Dichter: ein Dichter, der stets in Taten und oft auch in Worten handelt, obwohl er in seinem Leben noch nie zwei Verse geschrieben hat. Er beherrscht alle „lebenden“ Aspekte des menschlichen Herzens – genauso wie man die Adern eines Leichnams kennt – doch er wusste nie, wie er dieses Wissen nutzen sollte. Ebenso kann es vorkommen, dass ein hervorragender Anatom nicht weiß, wie man Fieber heilt.
Werner machte sich normalerweise im Privaten über seine Patienten lustig – doch einmal sah ich ihn weinen, weil ein sterbender Soldat vor ihm lag… Er war arm und träumte von Millionen – doch er würde niemals einen Schritt für Geld tun. Einmal sagte er mir, er würde lieber einem Feind als einem Freund einen Gefallen tun – denn im letzteren Fall würde das bedeuten, seine Großzügigkeit zu verkaufen; während der Hass proportional zur Großzügigkeit des Gegners zunimmt.
Er hatte eine boshafte Zunge – und mehr als eine gute, einfache Seele erhielt durch seine Epigramme den Ruf eines vulgären Narren. Seine Rivalen, neidische Mediziner aus dem Kurort, verbreiteten das Gerücht, er habe die Angewohnheit, Karikaturen seiner Patienten anzufertigen. Die Patienten waren empört und verließen fast alle ihn. Seine Freunde, also all die wirklich gut erzogenen Menschen, die im Kaukasus dienten, versuchten vergeblich, seinen gefallenen Ruf wiederherzustellen.
Sein Äußeres war vom Typ, der auf den ersten Blick einen unangenehmen Eindruck macht – doch mit der Zeit gewöhnt man sich daran, wenn das Auge lernt, in den unregelmäßigen Zügen den Stempel einer gereiften, edlen Seele zu erkennen. Es gibt Beispiele dafür, dass Frauen verrückt nach solchen Männern wurden und keine Lust hatten, ihre Hässlichkeit gegen die Schönheit der schönsten Endymionen einzutauschen. Wir müssen den Frauen ihren Platz geben: Sie besitzen ein Instinkt für spirituelle Schönheit – vielleicht gerade deshalb lieben Männer wie Werner Frauen so leidenschaftlich.

Werner war klein und schlank und so schwach wie ein Baby. Ein Bein war kürzer als das andere, genau wie bei Byron. Im Vergleich zu seinem Körper schien sein Kopf riesig zu sein. Seine Haare waren kurz geschnitten, und die Unregelmäßigkeiten seines Schädels, die dadurch sichtbar wurden, hätten einen Phrenologen aufgrund der seltsamen Mischung widersprüchlicher Neigungen beeindruckt. Seine kleinen, unruhigen schwarzen Augen schienen zu versuchen, deine Gedanken zu ergründen. In seiner Kleidung zeigte sich Geschmack und Sorgfalt. Seine kleinen, schlanken, sehnigen Hände steckten in leuchtend gelben Handschuhen. Sein Rock, seine Krawatte und sein Westen waren stets schwarz. Die jungen Männer nannten ihn Mephistopheles; er tat so, als wäre er über diesen Spitznamen verärgert, doch in Wirklichkeit schmeichelte er seiner Eitelkeit. Werner und ich verstanden uns bald und wurden Freunde – denn ich bin von Natur aus nicht zum Freundsein geeignet. Von zwei Freunden ist immer einer der Sklave des anderen, obwohl oft keiner von beiden dies selbst zugibt. Ich konnte jedenfalls nicht der Sklave sein; und der Herr zu sein, wäre eine lästige Belastung, denn gleichzeitig würde Täuschung erforderlich sein. Außerdem habe ich Diener und Geld!
Unsere Freundschaft entstand unter folgenden Umständen: Ich traf Werner in S——, mitten in einer großen, lärmenden Gruppe junger Leute. Gegen Ende des Abends nahm das Gespräch eine philosophisch-metaphysische Richtung an. Wir diskutierten das Thema Überzeugungen, und jeder von uns hatte eine andere Überzeugung zu nennen.
„Was mich betrifft“, sagte der Arzt, „so bin ich nur von einer Sache überzeugt…“
„Und das ist?“, fragte ich, begierig darauf, die Meinung eines Mannes zu erfahren, der bis dahin geschwiegen hatte.
„Von der Tatsache“, antwortete er, „dass ich früher oder später, an einem schönen Morgen, sterben werde.“
„Ich habe es besser als Sie“, sagte ich. „Außerdem habe ich noch eine weitere Überzeugung: An einem wirklich schrecklichen Abend hatte ich das Pech, geboren zu werden.“
Alle anderen hielten uns für verrückt, aber tatsächlich sagte keiner von ihnen etwas Vernünftigeres. Von diesem Moment an unterschieden wir uns von der Menge. Wir trafen uns häufig und diskutierten ernsthaft abstrakte Themen – bis jeder bemerkte, dass der andere ihm Staub in die Augen warf. Dann sahen wir uns bedeutungsvoll an…

Wie es laut Cicero die römischen Auguren taten – wir würden in lautes Gelächter ausbrechen und, nachdem wir uns ausgelacht hatten, getrennt werden, zufrieden mit unserem Abend. Ich lag auf einem Sofa, meine Augen starr auf die Decke gerichtet, die Hände hinter dem Kopf verschränkt, als Werner mein Zimmer betrat. Er setzte sich in einen Sessel, legte seinen Stock in eine Ecke, gähnte und verkündete, dass es draußen immer heißer würde. Ich antwortete, dass mich die Fliegen störten – und wir schwiegen beide.
„Beachten Sie, lieber Doktor“, sagte ich, „dass die Welt ohne Narren ein sehr langweiliger Ort wäre. Schauen Sie! Hier sind Sie und ich, beide vernünftige Männer! Wir wissen im Voraus, dass man über alles endlos streiten kann – deshalb streiten wir nicht. Jeder von uns kennt fast alle geheimen Gedanken des anderen: Für uns ist ein einzelnes Wort bereits eine ganze Geschichte; wir sehen das Wesentliche jedes unserer Gefühle durch drei Schichten hindurch. Was traurig ist, darüber lachen wir; was lächerlich ist, darüber trauern wir – aber ehrlich gesagt sind wir im Allgemeinen ziemlich gleichgültig gegenüber allem außer uns selbst. Folglich kann es keinen Austausch von Gefühlen und Gedanken zwischen uns geben; jeder von uns weiß alles, was er über den anderen wissen will, und dieses Wissen ist alles, was er braucht. Es bleibt nur noch ein Ausweg – Nachrichten auszutauschen. Also erzählen Sie mir doch etwas Neues.“
Von dieser langen Rede müde, schloss ich die Augen und gähnte. Der Doktor antwortete nach kurzem Nachdenken:
„In Ihrem Unsinn steckt trotzdem eine Idee.“
„Zwei“, erwiderte ich.
„Erzählen Sie mir eine, dann erzähle ich Ihnen die andere.“
„Sehr gut, fangen Sie an!“, sagte ich und betrachtete weiterhin die Decke, innerlich lächelnd.
„Sie sind begierig auf Informationen über einige der Neuankömmlinge hier – und ich kann erraten, um wen es geht, denn sie haben bereits nach Ihnen gefragt.“
„Doktor! Es ist wirklich unmöglich für uns, ein Gespräch zu führen! Wir lesen in die Seele des anderen hinein.“
„Und die andere Idee?“
„Hier ist sie: Ich wollte, dass Sie mir etwas erzählen, aus folgenden Gründen: Erstens ist Zuhören weniger anstrengend als Reden; zweitens kann der Zuhörer sich nicht festlegen; drittens kann er die Geheimnisse des anderen erfahren; viertens…“

Besonnene Menschen wie Sie bevorzugen Zuhörer gegenüber Sprechern. Nun zum Geschäftlichen: Was hat Prinzessin Ligovski Ihnen über mich erzählt?“
„Sie sind sich ganz sicher, dass es Prinzessin Ligovski war … und nicht Prinzessin Mary?“
„Ganz sicher.“
„Warum?“
„Weil Prinzessin Mary nach Grushnitski gefragt hat.“
„Sie haben eine ausgeprägte Vorstellungskraft! Prinzessin Mary sagte, sie sei überzeugt, der junge Mann im Soldatenmantel sei aufgrund eines Duells in einen niedrigeren Rang herabgestuft worden …“
„Ich hoffe, Sie haben sie in dieser angenehmen Illusion gelassen …“
„Natürlich …“
„Eine Verschwörung!“ rief ich begeistert aus. „Wir werden dafür sorgen, dass diese kleine Komödie zu einem guten Ende kommt. Offensichtlich sorgt das Schicksal dafür, dass ich mich nicht langweilen werde!“
„Ich habe das Gefühl“, sagte der Arzt, „dass der arme Grushnitski Ihr Opfer werden wird.“
„Fahren Sie fort, Doktor.“
„Prinzessin Ligovski sagte, Ihr Gesicht käme ihr bekannt vor. Ich vermutete, sie habe Sie wohl in St. Petersburg – irgendwo in der Gesellschaft – getroffen. Ich nannte ihr Ihren Namen; sie kannte ihn gut. Anscheinend hat Ihre Vergangenheit dort großes Aufsehen verursacht … Sie begann, uns von Ihren Abenteuern zu erzählen, wobei sie vermutlich die Klatschgeschichten der Gesellschaft mit eigenen Beobachtungen ergänzte … Ihre Tochter lauschte neugierig. In ihrer Vorstellung sind Sie zum Helden eines Romans im neuen Stil geworden … Ich widersprach Prinzessin Ligovski nicht, obwohl ich wusste, dass sie Unsinn redete.“
„Würdiger Freund!“ sagte ich und streckte ihm meine Hand entgegen.
Der Arzt drückte sie herzlich und fuhr fort:
„Wenn Sie möchten, stelle ich Sie vor …“
„Mein Gott!“ rief ich und klatschte in die Hände. „Werden Helden denn jemals vorgestellt? Auf keine andere Weise lernen sie ihre Geliebten kennen, als indem sie sie vom sicheren Tod retten!“
„Und Sie möchten wirklich Prinzessin Mary umwerben?“

„Überhaupt nicht, keineswegs!... Doktor, endlich habe ich Erfolg! Sie verstehen mich nicht!... Es ärgert mich jedoch“, fuhr ich nach einem Moment des Schweigens fort. „Ich verrate meine Geheimnisse niemals selbst, aber ich mag es sehr, wenn man sie errät – denn so kann ich sie bei Bedarf immer leugnen. Jedenfalls müssen Sie mir Mutter und Tochter beschreiben. Was für Menschen sind sie?“
„Zunächst einmal ist Prinzessin Ligovski eine Frau von vierundvierzig Jahren“, antwortete Werner. „Sie hat eine hervorragende Verdauung, doch ihr Blut ist gestört – auf ihren Wangen sind rote Flecken. Sie hat die zweite Hälfte ihres Lebens in Moskau verbracht und ist dort durch ein untätiges Leben fülliger geworden. Sie liebt pikante Geschichten und sagt manchmal, wenn ihre Tochter nicht im Raum ist, unangemessene Dinge. Sie hat mir versichert, dass ihre Tochter so unschuldig sei wie eine Taube. Was geht mich das an?... Ich wollte antworten, dass sie sich wohl fühlen könnte, weil ich es niemandem erzählen würde. Prinzessin Ligovski nimmt ein Mittel gegen ihre Rheuma, und die Tochter – Gott weiß wofür. Ich habe ihnen beiden befohlen, täglich zwei Gläser Schwefelwasser zu trinken und zweimal pro Woche in einem verdünnten Bad zu baden. Prinzessin Ligovski ist offensichtlich nicht daran gewöhnt, Befehle zu erteilen. Sie schätzt den Verstand und die Fähigkeiten ihrer Tochter, die Byron auf Englisch gelesen hat und Algebra kennt: In Moskau haben die Damen offensichtlich den Weg der Gelehrsamkeit eingeschlagen – und das ist auch gut so! Die Männer hier sind im Allgemeinen so unangenehm, dass es für eine kluge Frau unerträglich sein muss, mit ihnen zu flirten. Prinzessin Ligovski mag junge Leute sehr; Prinzessin Mary betrachtet sie mit einer gewissen Verachtung – eine moskowitische Angewohnheit! In Moskau schätzen sie nur Männer mit mindestens vierzig Jahren.“
„Sie waren in Moskau, Doktor?“
„Ja, ich hatte dort eine Praxis.“
„Fahren Sie fort.“
„Aber ich glaube, ich habe bereits alles erzählt... Nein, da ist noch etwas: Prinzessin Mary scheint es zu mögen, über Emotionen, Leidenschaften usw. zu sprechen. Sie war einen Winter lang in St. Petersburg und mochte es dort nicht – besonders die Gesellschaft: Zweifellos wurde sie kalt empfangen.“
„Haben Sie heute jemanden bei ihnen gesehen?“
„Im Gegenteil, es war ein Adjutant, ein steifer Gardist und eine Dame – eine der Neuankömmlinge, eine Verwandte Prinzessin Ligovskis mütterlicherseits – sehr hübsch, aber offensichtlich sehr krank... Haben Sie sie nicht getroffen?“

Am Brunnen? Sie ist von mittlerer Größe, hellhäutig, mit regelmäßigen Gesichtszügen; sie hat die Hautfarbe einer Tuberkulosekranken, und auf ihrer rechten Wange befindet sich ein kleiner schwarzer Fleck. Mich beeindruckte die Ausdruckskraft ihres Gesichts.

„Ein Fleck!“, murmelte ich durch die Zähne. „Ist das möglich?“

Der Arzt sah mich an, legte seine Hand auf mein Herz und sagte triumphierend: „Du kennst sie!“

Mein Herz schlug tatsächlich heftiger als sonst.

„Jetzt bist du dran, triumphierend zu sein“, sagte ich. „Aber ich verlasse mich auf dich: Du wirst mich nicht verraten. Ich habe sie noch nicht gesehen, aber ich bin überzeugt, dass ich anhand deines Porträts eine Frau wiedererkenne, die ich einst geliebt habe... Sprich kein Wort mit ihr über mich; wenn sie Fragen stellt, gib einen schlechten Bericht über mich.“

„So sei es!“, sagte Werner und zuckte mit den Schultern.

Nachdem er gegangen war, war mein Herz von schrecklichem Kummer erfüllt. Hat das Schicksal uns wieder im Kaukasus zusammengeführt – oder ist sie absichtlich hierhergekommen, in der Gewissheit, mich zu treffen?... Und wie werden wir uns treffen?... Ist sie es wirklich?... Meine Vorahnungen haben mich noch nie getäuscht. Es gibt keinen Mann auf der Welt, über den die Vergangenheit eine solche Macht ausübt wie über mich. Jeder Gedanke an vergangenes Leid oder Glück trifft meine Seele mit krankhafter Wirkung und ruft immer wieder dieselben Gefühle hervor... Ich bin dumm gebaut: Ich vergesse nichts – gar nichts!

Nach dem Abendessen, gegen sechs Uhr, ging ich auf den Boulevard. Es war dort sehr voll. Die beiden Prinzessinnen saßen auf einer Bank, umgeben von jungen Männern, die darum wetteiferten, ihre Aufmerksamkeit zu gewinnen. Ich nahm meinen Platz auf einer anderen Bank in einiger Entfernung ein, hielt zwei mir bekannte Dragoneroffiziere an und begann, ihnen etwas zu erzählen. Offensichtlich fand das Spaß, denn sie begannen laut zu lachen wie zwei Verrückte.

Einige derjenigen, die Prinzessin Mary umringten, kamen aus Neugier zu mir, und allmählich verließen sie sie alle und schlossen sich meinem Kreis an. Ich hörte nicht auf zu reden; meine Anekdoten waren bis zur Absurdität geschickt, meine Scherze auf Kosten der vorbeikommenden seltsamen Leute bis zur Boshaftigkeit. Ich unterhielt das Publikum bis zum Sonnenuntergang. Prinzessin Mary kam mehrmals an mir vorbei, Arm in Arm mit ihrer Mutter und in Begleitung eines alten, lahmen Mannes. Ein paar Mal drückte ihr Blick, als er auf mich fiel, Verärgerung aus, während sie versuchte, Gleichgültigkeit zu zeigen...

„Was hat er dir erzählt?“, fragte sie einen der jungen Männer, der aus Höflichkeit zu ihr zurückgekehrt war. „Sicherlich eine sehr interessante Geschichte – seine eigenen Heldentaten im Kampf?“... Das wurde ziemlich laut gesagt, vermutlich mit der Absicht, mich zu kränken.
„Aha!“, dachte ich bei mir. „Du bist wirklich wütend, meine liebe Prinzessin. Warte nur ab – es kommt noch mehr.“
Grushnitski folgte ihr weiterhin wie ein Raubtier und ließ sie nicht aus den Augen. Ich wette, morgen wird er jemanden bitten, ihn der Prinzessin Ligovski vorzustellen. Sie wird sich freuen – schließlich langweilt sie sich.

KAPITEL III. 16. Mai
In den letzten zwei Tagen haben sich meine Angelegenheiten enorm verbessert.
Prinzessin Mary hasst mich regelrecht. Schon wurden mir mehrfach Epigramme über mich selbst zugesandt – ziemlich scharfsinnig, aber zugleich sehr schmeichelhaft. Sie findet es äußerst seltsam, dass ich, der ich an gute Gesellschaft gewöhnt bin und so eng mit ihren Cousins und Tanten in St. Petersburg befreundet bin, nicht versuche, sie kennenzulernen. Jeden Tag treffen wir uns am Brunnen und auf dem Boulevard. Ich setze alle meine Kräfte ein, um ihre Bewunderer abzuschrecken – die prächtigen Adjutanten, die blassgesichtigen Besucher aus Moskau und andere – und ich habe fast immer Erfolg. Ich habe es schon immer gehasst, Gäste zu bewirten: Jetzt ist mein Haus jeden Tag voll; sie essen, trinken, spielen Karten – und leider besiegt mein Champagner die Anziehungskraft von Prinzessin Marys Augen!
Gestern traf ich sie im Laden von Chelachow. Sie feilschte um einen wunderbaren persischen Teppich und bat ihre Mutter, nicht geizig zu sein – der Teppich würde doch ein wunderbares Accessoire für ihr Boudoir sein… Ich bot mehr als sie und kaufte ihn ihr thusch. Als Belohnung erhielt ich einen Blick, in dem die reizvollste Wut funkelte. Gegen Essenszeit ließ ich mein kaukasisches Pferd, das mit diesem Teppich bedeckt war, absichtlich an ihren Fenstern vorbeiführen. Werner war zu dieser Zeit bei den Prinzessinnen und sagte mir, dass die Wirkung dieses Anblicks äußerst dramatisch war. Prinzessin Mary möchte eine „Kreuzzug“ gegen mich starten – ich habe sogar bemerkt, dass bereits zwei der Adjutanten mich in ihrer Gegenwart sehr kühl grüßen; trotzdem essen sie jeden Tag mit mir.
Grushnitski hat einen geheimnisvollen Ausdruck angenommen; er geht mit verschränkten Armen und erkennt niemanden. Sein Fuß ist sofort wieder gesund geworden – man sieht kaum noch Anzeichen einer Lahmheit. Er fand die Gelegenheit, mit Prinzessin Ligovski ins Gespräch zu kommen und Prinzessin Mary irgendeinen Kompliment zu machen. Letztere ist offensichtlich nicht sehr anspruchsvoll, denn seitdem antwortet sie auf seinen Gruß mit einem äußerst charmanten Lächeln.
„Sind Sie sicher, dass Sie die Ligovskis nicht kennenlernen möchten?“, fragte er mich gestern.
„Absolut.“

„Mein Gott! Das angenehmste Haus am Wasser! Die beste Gesellschaft von Pyatigorsk findet sich dort…“
„Mein Freund, ich habe schreckliche Lust auf keine andere Gesellschaft als die von Pyatigorsk. Also besuchst du die Ligovskis?“
„Noch nicht. Ich habe einmal oder zweimal mit Prinzessin Mary gesprochen, aber das ist alles. Man weiß ja, es ist ziemlich unangemessen, sie ohne Einladung zu besuchen – obwohl das hier üblich ist… Es wäre etwas anderes, wenn ich Epauletten tragen würde…“
„Mein Gott! Du bist doch schon so viel interessanter, wie du bist! Du weißt einfach nicht, wie man seine vorteilhafte Position ausnutzt… Dieser Soldatenmantel macht aus dir in den Augen jeder sensiblen Dame einen Helden und Märtyrer!“
Grushnitski lächelte zufrieden.
„Was für Unsinn!“, sagte er.
„Ich bin überzeugt“, fuhr ich fort, „dass Prinzessin Mary bereits in dich verliebt ist.“
Er wurde bis zu den Ohren rot und sah sehr verlegen aus.
Oh, Eitelkeit! Du bist die Hebelkraft, mit der Archimedes die irdische Kugel heben wollte!…
„Du machst immer Witze!“, sagte er und tat so, als wäre er wütend. „Zum ersten Mal kennt sie mich noch gar nicht richtig…“
„Frauen lieben nur diejenigen, die sie nicht kennen!“
„Aber ich habe keinerlei Anspruch darauf, ihr zu gefallen. Ich möchte einfach eine angenehme Familie kennenlernen; es wäre äußerst lächerlich, wenn ich auch nur die geringste Hoffnung hegen würde… Bei dir ist es jedoch etwas anderes! Ihr Petersburger Eroberer! Ihr müsst nur hinschauen – und die Frauen schmelzen dahin… Aber weißt du, Pechorin, was Prinzessin Mary über dich gesagt hat?“
„Was? Sie hat bereits mit dir über mich gesprochen?“
„Freue dich aber noch nicht zu früh. Neulich bin ich zufällig am Brunnen mit ihr ins Gespräch gekommen; ihr drittes Wort war: ‚Wer ist dieser Herr mit diesem unangenehmen, schweren Blick? Er war bei dir, als‘… Sie wurde rot und wollte den Tag nicht nennen, weil sie an ihren eigenen kleinen Erfolg dachte. ‚Du musst mir nicht sagen, welcher Tag es war,‘ sagte ich.“

Er antwortete: „Es wird für immer in meiner Erinnerung bleiben!“… Pechorin, mein Freund – ich kann dir nicht gratulieren. Du stehst in ihren schwarzen Büchern… Und es ist wirklich schade, denn Mary ist ein bezauberndes Mädchen!
Es muss darauf hingewiesen werden, dass Gruschnizki zu jenen Männern gehört, die, wenn sie von einer Frau sprechen, mit der sie kaum vertraut sind, sie „meine Mary“, „meine Sophie“ nennen, falls sie das Glück hatte, ihnen zu gefallen.
Ich nahm einen ernsten Gesichtsausdruck an und antwortete:
„Ja, sie ist hübsch… Aber sei vorsichtig, Gruschnizki! Russische Damen empfinden meist nur platonische Liebe – ohne jeglichen Gedanken an eine Heirat. Platonische Liebe ist äußerst peinlich. Prinzessin Mary scheint zu jenen Frauen zu gehören, die Unterhaltung suchen. Wenn sie zwei Minuten lang in deiner Gegenwart Langeweile hat – bist du endgültig verloren. Dein Schweigen sollte ihre Neugier wecken, deine Gespräche sollten sie niemals vollständig zufriedenstellen; du solltest sie jede Minute beunruhigen. Zehnmal wird sie in der Öffentlichkeit die Meinung anderer Menschen für dich ignorieren und das als Opfer betrachten. Um sich dafür zu belohnen, wird sie dich quälen. Später wird sie einfach sagen, dass sie dich nicht ertragen kann. Wenn du keine Macht über sie gewinnst, wird dir selbst ihr erstes Kuss kein Recht auf einen zweiten geben. Sie wird nach Belieben mit dir flirten – und in zwei Jahren wird sie aus Gehorsam gegenüber ihrer Mutter einen Monster heiraten. Dabei wird sie sich einreden, unglücklich zu sein, dass sie nur einen Mann geliebt hat – nämlich dich – doch dass der Himmel es nicht zulassen wollte, sie mit ihm zu vereinen, weil er einen Soldatenmantel trug. Doch unter diesem dicken, grauen Mantel schlug ein leidenschaftliches und edles Herz…“
Gruschnizki schlug mit der Faust auf den Tisch und begann im Raum hin und her zu gehen.
Ich lachte in mich hinein und lächelte sogar ein- oder zweimal – aber glücklicherweise bemerkte er es nicht. Offensichtlich ist er verliebt, denn er ist noch offener geworden als zuvor. Außerdem erschien an seinem Finger ein Ring – ein silberner Ring mit schwarzem Emaille, handgefertigt. Das kam mir verdächtig vor… Ich begann ihn zu untersuchen – und wissen Sie, was ich sah? Auf der Innenseite war der Name Mary in kleinen Buchstaben eingraviert. In derselben Zeile stand das Datum, an dem sie den berühmten Becher erhalten hatte. Ich behielt meine Entdeckung für mich. Ich möchte keine Geständnisse von ihm erzwingen – ich möchte, dass er von selbst mich zu seinem Vertrauten wählt – dann werde ich mich amüsieren!…

Heute bin ich spät aufgestanden. Ich ging zum Brunnen – dort war niemand. Es wurde immer heißer. Weiße, lockige Wolkenfetzen flogen schnell von den schneebedeckten Bergen herab und kündigten einen Gewittersturm an. Der Gipfel des Berges Mashuk rauchte wie eine gerade erloschene Fackel; graue Wolkenfäden wanden sich wie Schlangen um ihn, wurden in ihrer schnellen Bewegung gestoppt und schienen an seinem dornigen Gestrüpp hängenzubleiben. Die Atmosphäre war elektrisch aufgeladen. Ich ging den Weg entlang der Reben zur Höhle. Ich fühlte mich niedergeschlagen. Ich dachte an die Frau mit dem kleinen Muttermal auf der Wange, von der mir der Arzt erzählt hatte… „Warum ist sie hier?“, dachte ich. „Ist es wirklich sie? Welchen Grund habe ich, das zu glauben? Und warum bin ich mir so sicher? Gibt es nicht viele Frauen mit einem Muttermal auf der Wange?“ Während ich so nachdachte, kam ich bis zur Höhle. Ich blickte hinein und sah, dass eine Frau, die einen Strohhut trug und in einen schwarzen Schal gehüllt war, auf einer Steinbank im kühlen Schatten des Bogens saß. Ihr Kopf war gesenkt, und der Hut bedeckte ihr Gesicht. Ich wollte gerade wieder gehen, um ihre Gedanken nicht zu stören, als sie mich ansah.
„Vera!“, rief ich unwillkürlich aus.
Sie zuckte zusammen und wurde blass.
„Ich wusste, dass du hier bist“, sagte sie.
Ich setzte mich neben sie und nahm ihre Hand. Bei Klang dieser lieben Stimme durchlief ein längst vergessenes Zittern meine Adern. Sie blickte mir mit ihren tiefen, ruhigen Augen ins Gesicht. In ihrem Blick lag Misstrauen sowie etwas, das wie Tadel wirkte.
„Wir haben uns schon lange nicht mehr gesehen“, sagte ich.
„Seit langer Zeit – und wir haben uns beide in vielerlei Hinsicht verändert.“
„ bedeutet das also, du liebst mich nicht mehr?“
„Ich bin verheiratet!“, sagte sie.
„Wieder? Vor ein paar Jahren gab es zwar auch diesen Grund – aber trotzdem…“
Sie zog ihre Hand aus meiner und ihre Wangen röteten sich.
„Vielleicht liebst du deinen zweiten Ehemann?“
Sie antwortete nicht und wandte den Kopf ab.
„Oder ist er sehr eifersüchtig?“

Sie blieb stumm.
„Was dann? Er ist jung, gutaussehend und – ich nehme an – reich, was das Wichtigste ist – und du hast Angst?“...
Ich blickte sie an und war alarmiert. Tiefes Verzweiflung zeichnete sich auf ihrem Gesicht ab; Tränen glänzten in ihren Augen.
„Sag mir“, flüsterte sie schließlich, „findest du es sehr amüsant, mich zu quälen? Ich sollte dich hassen. Seit wir uns kennen, hast du mir nur Leid zugefügt“...
Ihre Stimme zitterte; sie beugte sich zu mir und legte ihren Kopf auf meine Brust.
„Vielleicht“, überlegte ich, „ist es gerade deshalb, dass du mich geliebt hast; Freuden werden vergessen, aber Schmerzen nie“...
Ich drückte sie fest an meine Brust, und so blieben wir lange Zeit. Schließlich kamen unsere Lippen näher und verschmolzen in einem leidenschaftlichen, berauschenden Kuss.
Ihre Hände waren eiskalt; ihr Kopf brannte.
Und daraufhin begannen wir eines jener Gespräche, die auf dem Papier keinen Sinn ergeben, die es unmöglich ist, wiederzugeben – und sogar unmöglich ist, im Gedächtnis zu behalten. Die Bedeutung der Laute ersetzt und ergänzt die Bedeutung der Worte, wie in einer italienischen Oper.
Sie ist eindeutig dagegen, dass ich ihren Ehemann kennenlerne – den lahmen alten Mann, den ich auf dem Boulevard gesehen hatte. Sie heiratete ihn um ihres Sohnes willen. Er ist reich und leidet unter Rheumaanfällen. Ich gestattete mir nicht einmal ein spöttisches Wort über ihn. Sie respektiert ihn als Vater und wird ihn als Ehemann betrügen... Seltsam ist das menschliche Herz im Allgemeinen – und das Herz einer Frau im Besonderen.
Weras Ehemann, Semjon Wassiljewitsch G——w, ist ein entfernter Verwandter der Prinzessin Ligowski. Er wohnt neben ihr. Vera besucht die Prinzessin häufig. Ich habe ihr versprochen, die Ligowskis kennenzulernen und der Prinzessin Mary den Hof zu machen, um die Aufmerksamkeit von Vera abzulenken. Dadurch sind meine Pläne etwas durcheinandergeraten – aber es wird mir Spaß machen...
Spaß!... Ja, ich habe bereits diese Phase des geistigen Lebens hinter mir, in der allein das Glück gesucht wird, in der das Herz das dringende Bedürfnis verspürt, jemanden heftig und leidenschaftlich zu lieben. Jetzt ist mein einziger Wunsch, zu sein...

Geliebt – und das nur von sehr wenigen. Ich glaube sogar, ich wäre zufrieden mit einer einzigen, dauerhaften Bindung. Ein elender Herztrieb!…
Eines hat mich schon immer seltsam gefunden: Ich habe mich niemals zum Sklaven der Frau gemacht, die ich geliebt habe. Im Gegenteil – ich habe stets eine unüberwindliche Macht über ihren Willen und ihr Herz erlangt, ohne auch nur den geringsten Versuch zu unternehmen. Warum ist das so? Liegt es daran, dass ich nichts besonders schätze, und sie ständig Angst hatte, mich aus ihren Händen zu lassen? Oder ist es der magnetische Einfluss eines starken Organismus? Oder liegt es einfach daran, dass ich noch nie eine Frau mit sturem Charakter getroffen habe?
Ich muss gestehen, dass ich tatsächlich keine Frauen liebe, die einen starken Charakter haben. Was haben sie mit so etwas zu tun?
Tatsächlich erinnere ich mich jetzt: Einmal, und nur einmal, habe ich eine Frau geliebt, die einen festen Willen hatte, den ich niemals besiegen konnte… Wir trennten uns als Feinde – und vielleicht hätten wir uns, wenn ich sie fünf Jahre später getroffen hätte, anders getrennt…
Wera ist krank, sehr krank – obwohl sie es nicht zugibt. Ich fürchte, sie hat Tuberkulose oder jene Krankheit, die „Fieber lente“ genannt wird – eine völlig unrussische Krankheit, für die es in unserer Sprache keinen Namen gibt.
Der Sturm überraschte uns in der Höhle und hielt uns eine halbe Stunde länger auf. Wera bat mich nicht, Treue zu schwören, oder fragte nicht, ob ich seit unserer Trennung andere geliebt hatte… Sie vertraute mir wieder mit all ihrer früheren Unbeschwertheit – und ich werde sie nicht betrügen: Sie ist die einzige Frau auf der Welt, die ich niemals täuschen könnte. Ich weiß, dass wir bald wieder getrennt werden müssen – vielleicht für immer. Wir werden beide unterschiedliche Wege zum Grab gehen, doch ihre Erinnerung bleibt unantastbar in meiner Seele. Ich habe ihr das immer wieder gesagt – und sie glaubt mir, obwohl sie sagt, sie glaube es nicht.
Schließlich trennten wir uns. Lange Zeit folgte ich ihr mit meinen Augen, bis ihr Hut hinter Büschen und Felsen verschwand. Mein Herz war schmerzhaft zusammengezogen – genau wie nach unserer ersten Trennung. Oh, wie ich mich über dieses Gefühl freute! Kann es sein, dass die Jugend zu mir zurückkehrt, mit ihren heilsamen Stürmen – oder ist das nur ein Abschiedsblick, das letzte Geschenk – zur Erinnerung an sich selbst?… Und dabei sehe ich äußerlich immer noch wie ein Junge aus! Mein Gesicht ist zwar blass, aber immer noch frisch; meine Glieder sind geschmeidig und schlank; mein Haar ist dick und lockig, meine Augen funkeln, mein Blut kocht…

Auf dem Heimweg stieg ich auf mein Pferd und ritt in die Steppe hinaus. Ich liebe es, auf einem schnellen Pferd durch das hohe Gras zu preschen, dem Wüstenwind entgegen; gierig sauge ich die duftende Luft ein und blicke in die blaue Ferne, bemüht, die nebligen Umrisse der Gegenstände zu erkennen, die mit jeder Minute klarer werden. Welche Sorgen auch immer mein Herz bedrücken, welche Unruhen meine Gedanken quälen – all das verschwindet im Nu; meine Seele wird ruhig; die Müdigkeit des Körpers besiegt die Unruhe des Geistes. Es gibt keinen Frauenblick, den ich bei Anblick der von der südlichen Sonne erleuchteten Berge, beim Anblick des dunkelblauen Himmels oder beim Hören des Rauschens des Wasserfalls, der von Fels zu Fels stürzt, vergessen würde.

Ich glaube, dass die Kosaken, die in ihren Wachtürmen saßen, lange Zeit von diesem Rätsel geplagt wurden, als sie sahen, wie ich sinnlos und ziellos dahinritt – denn anhand meiner Kleidung hielten sie mich sicherlich für einen Circassier. Tatsächlich wurde mir gesagt, dass ich im Sattel, in meinem circassischen Kostüm, einem Kabarden mehr ähnele als vielen Kabarden selbst. Und tatsächlich bin ich, was dieses edle, kriegerische Gewand betrifft, ein perfekter Dandy: Ich habe nicht ein einziges Stück Goldstickerei zu viel; meine Waffe ist teuer, aber einfach gearbeitet; das Fell auf meinem Hut ist weder zu lang noch zu kurz; meine Beinlinge und Schuhe passen perfekt zueinander; meine Tunika ist weiß; meine circassische Jacke dunkelbraun. Ich habe lange das Reiten im Sattel studiert – und nichts kann meine Eitelkeit so sehr schmeicheln wie die Anerkennung meiner Fähigkeiten im Reiten auf kosakische Art. Ich besitze vier Pferde – eines für mich und drei für meine Freunde, damit ich nicht vom Alleinreiten durch die Felder gelangweilt werde; sie nehmen gerne meine Pferde, reiten aber niemals mit mir.

Es war bereits sechs Uhr abends, als ich daran dachte, dass es Zeit zum Essen war. Mein Pferd war müde. Ich ritt auf die Straße, die von Pyatigorsk zur deutschen Kolonie führt, wohin die Gesellschaft am Badestrand oft zum Picknick reitet. Die Straße windet sich zwischen Büschen hindurch und führt in kleine Schluchten hinab, durch die lärmende Bäche unter dem Schatten des hohen Grases fließen. Überall um mich herum erheben sich in Form eines Amphitheaters die blauen Massen des Berges Beshtau sowie der Berge Zmeiny, Zhelezny und Lysy. Als ich in eine dieser Schluchten hinabstieg, hielt ich an, um mein Pferd zu tränken. In diesem Moment erschien eine laute, prächtige Kavalkade auf der Straße – die Damen in schwarzen und dunkelblauen Reitkleidern, die Reiter in Kostümen…

Es entstand eine Mischung aus Elementen der kaukasischen und nischniogorodischen Kultur. Voran ritt Gruschnizki zusammen mit Prinzessin Maria. Die Damen am Trinkbrunnen glaubten immer noch an Angriffe von Kaukasiern am hellichten Tag; deshalb hatte Gruschnizki wohl ein Säbel sowie ein Paar Pistolen über seinen Soldatenmantel geworfen. In dieser „heldenhaften“ Kleidung sah er ziemlich lächerlich aus. Ich war hinter einem hohen Strauch vor ihren Augen verborgen, konnte aber durch die Blätter alles sehen und anhand ihres Gesichtsausdrucks erkennen, dass das Gespräch einen sentimentalen Ton annahm. Schließlich näherten sie sich dem Hang; Gruschnizki ergriff die Zügel von Prinzessin Marias Pferd. Dann hörte ich das Ende ihres Gesprächs: „Und Sie möchten Ihr ganzes Leben im Kaukasus verbringen?“, fragte Prinzessin Maria. „Was bedeutet Russland für mich?“, antwortete ihr Verehrer. „Ein Land, in dem Tausende von Menschen, weil sie reicher sind als ich, mich verachten werden – während hier dieses dicke Gewand nicht daran gehindert hat, Sie kennenzulernen“… „Im Gegenteil…“, sagte Prinzessin Maria und wurde rot. Gruschnizkis Gesicht strahlte vor Freude. Er fuhr fort: „Hier wird mein Leben lautlos, unbemerkt und schnell unter den Kugeln der Wilden vergehen – doch wenn der Himmel mir jedes Jahr einen einzigen, strahlenden Blick aus den Augen einer Frau schicken würde – wie jenen…“ In diesem Moment kamen sie zu der Stelle, an der ich war. Ich trieb mein Pferd mit der Peitsche an und ritt hinter dem Strauch hervor… „Mon Dieu, ein Kaukasier!“, rief Prinzessin Maria entsetzt. Um sie vollständig zu beruhigen, antwortete ich auf Französisch und verbeugte mich leicht: „Fürchten Sie nichts, Madame – ich bin nicht gefährlicher als Ihr Verehrer.“ Sie wurde verlegen – aber weshalb? Wegen ihres eigenen Fehlers oder weil meine Antwort ihr als unhöflich erschien? Ich glaube, die zweite Hypothese ist richtig. Gruschnizki warf mir einen unzufriedenen Blick zu. Spät am Abend, also gegen elf Uhr, ging ich spazieren in der Lilien-Allee des Boulevards. Die Stadt schlief; die Lichter waren…

Nur in wenigen Fenstern schimmerte Licht. An drei Seiten ragten die schwarzen Kämme der Felsen empor – die Ausläufer des Berges Mashuk, auf dessen Gipfel sich eine unheilvolle Wolke befand. Der Mond stieg im Osten auf; in der Ferne glänzten die schneebedeckten Berge wie ein silberner Rand. Die Rufe der Wachen vermischten sich von Zeit zu Zeit mit dem Rauschen der Quellen, die die ganze Nacht über flossen. Manchmal ertönte das laute Klappern eines Pferdes entlang der Straße, begleitet vom Knarren eines Nagai-Wagens und dem klagenden Klang eines tatarischen Liedes.

Ich setzte mich auf eine Bank und versank in Gedanken… Ich fühlte das Bedürfnis, meine Gedanken in einem freundlichen Gespräch auszudrücken… Aber mit wem?…

„Was macht Vera gerade?“, fragte ich mich.

Ich hätte viel gegeben, um in diesem Moment ihre Hand halten zu können.

Plötzlich hörte ich schnelle, unregelmäßige Schritte… Zweifellos Grushnitski! Also war es wirklich er!

„Woher kommst du?“

„Von Prinzessin Ligovskis Haus“, sagte er sehr wichtig. „Wie schön Mary singt!“

„Weißt du das?“, fragte ich ihn. „Ich wette, sie weiß nicht, dass du ein Kadett bist. Sie hält dich für einen Offizier, der in niedrigere Ränge herabgestuft wurde…“

„Vielleicht. Was geht mich das an!“, sagte er abwesend.

„Nein, ich sage das nur so…“

„Aber weißt du, dass du sie heute furchtbar wütend gemacht hast? Sie hielt das für eine unverschämte Frechheit. Es kostete mich große Mühe, sie davon zu überzeugen, dass du so gut erzogen bist und die Gesellschaft so gut kennst, dass du sicherlich nicht die Absicht hattest, sie zu beleidigen. Sie sagt, du hättest einen dreisten Blick und sicherlich eine sehr hohe Meinung von dir selbst.“

„Sie irrt sich nicht… Aber willst du sie nicht verteidigen?“

„Es tut mir leid, aber ich habe noch nicht das Recht dazu…“

„Oh!“, dachte ich bei mir. „Offensichtlich hat er bereits Hoffnungen.“

„Jedenfalls ist das für dich schlecht“, fuhr Grushnitski fort. „Es wird dir jetzt schwerfallen, sie kennenzulernen – was schade ist! Es ist eines der angenehmsten Häuser, die ich kenne…“

Ich lächelte in mich hinein.

„Das angenehmste Haus für mich ist im Moment mein eigenes“, sagte ich mit einem Gähnen und stand auf, um zu gehen.
„Geben Sie zu – bereuen Sie es?“…
„Was für Unsinn! Wenn ich will, bin ich morgen Abend bei Prinzessin Ligovski!“…
„Wir werden sehen“…
„Ich werde sogar anfangen, Prinzessin Mary meine Besuche anzukündigen, wenn Sie das möchten“…
„Ja, wenn sie bereit ist, mit Ihnen zu sprechen“…
„Ich warte nur auf den Moment, in dem sie sich an Ihrem Gespräch langweilt… Auf Wiedersehen“…
„Nun, ich gehe spazieren; ich kann jetzt auf keinen Fall schlafen… Schauen Sie, lass uns stattdessen ins Restaurant gehen – dort wird Karten gespielt… Was ich jetzt brauche, sind intensive Empfindungen“…
„Ich hoffe, Sie verlieren“…
Ich ging nach Hause.

KAPITEL IV. 21. Mai.
Fast eine Woche ist vergangen, und ich habe die Ligovskis noch nicht kennengelernt. Ich warte auf eine günstige Gelegenheit. Grushnitski folgt Prinzessin Mary überall wie ein Schatten. Ihre Gespräche sind endlos – aber wann wird sie von ihm genug haben?... Ihre Mutter schenkt ihm keine Aufmerksamkeit, denn er ist kein Mann, der in der Lage wäre zu heiraten. So ist das eben mit der Logik der Mütter! Ich habe ein paar zärtliche Blicke bemerkt – das muss ein Ende haben.
Gestern erschien Vera zum ersten Mal am Brunnen... Seit wir uns in der Grotte getroffen haben, ist sie nie mehr nach draußen gegangen. Wir ließen unsere Krüge gleichzeitig hinunter, und als sie sich vorbeugte, flüsterte sie mir zu: „Sie werden die Ligovskis doch nicht kennenlernen?... Nur dort können wir uns treffen“...
Eine Rüge!... Wie lästig! Aber ich habe es verdient...
Übrigens gibt es morgen einen Ball im Salon des Restaurants, und ich werde mit Prinzessin Mary die Mazurka tanzen.

KAPITEL V. 29. Mai
Der Saal des Restaurants wurde in den Versammlungsraum eines Adelsclubs umgewandelt. Die Gäste trafen sich um neun Uhr. Prinzessin Ligovski und ihre Tochter gehörten zu den Letzten, die eintrafen. Mehrere Damen blickten Prinzessin Mary mit Neid und Bosheit an – schließlich kleidete sie sich mit Geschmack. Diejenigen, die sich selbst als die Aristokratie dieses Ortes betrachteten, verbargen ihren Neid und schlossen sich ihr an. Was sonst konnte man erwarten? Wo immer sich Frauen versammeln, teilt sich die Gesellschaft sofort in einen höheren und einen niedrigeren Kreis auf.
Unter dem Fenster, inmitten der Menge, stand Grushnitski; er presste sein Gesicht gegen die Scheibe und nahm seinen Blick nicht von seiner Göttin. Als sie vorbeiging, nickte sie ihm kaum wahrnehmbar zu. Er strahlte wie die Sonne… Der erste Tanz war eine Polonaise; danach spielten die Musiker einen Walzer. Sporen begannen zu klingeln, Röcke hoben sich und wirbelten.
Ich stand hinter einer stattlichen Dame, die von rosafarbenen Federn umgeben war. Prächtigkeit ihres Kleides erinnerte mich an die Zeiten des Korsetts; die bunt gemischten Farben ihrer keineswegs glatten Haut erinnerten mich an die glückliche Zeit der schwarzen Taffetaflicken. Eine riesige Warze an ihrem Hals wurde von einem Verschluss bedeckt. Sie sagte zu ihrem Partner, einem Dragonerkapitän:
„Diese junge Prinzessin Ligovski ist wirklich unerträglich! Stellen Sie sich vor: Sie stieß gegen mich, entschuldigte sich nicht einmal, sondern drehte sich sogar um und starrte mich durch ihre Lupe an!… Das ist unerträglich!… Und wofür sollte sie sich eigentlich rühmen? Es ist an der Zeit, dass jemand ihr eine Lektion erteilt…“
„Das wird ganz einfach sein“, antwortete der hilfsbereite Kapitän und ging in den anderen Raum.
Ich ging sofort zu Prinzessin Mary und nutzte die örtlichen Bräuche, die es ermöglichten, mit einem Fremden zu tanzen, um sie zum Walzer einzuladen.
Sie konnte kaum verhindern, zu lächeln und ihren Triumph zu zeigen; doch schnell gelang es ihr, einen Ausdruck völliger Gleichgültigkeit – ja sogar Strenge – anzunehmen. Achtlos ließ sie ihre Hand auf meine fallen…

Ich neigte meinen Kopf leicht zur Seite – und wir begannen zu tanzen. Ich habe noch nie eine so volle und geschmeidige Taille gesehen! Ihr frischer Atem berührte mein Gesicht; manchmal glitt eine Haarsträhne, die im Rhythmus des Walzers von den anderen Haaren getrennt wurde, über meine brennende Wange… Ich drehte drei Runden durch den Ballsaal – sie tanzte überraschend gut. Sie war außer Atem, ihre Augen waren trüb, ihre halb geöffneten Lippen konnten kaum das Unvermeidliche flüstern: „Merci, Monsieur.“ Nach einigen Momenten des Schweigens sagte ich zu ihr in sehr demütigem Ton: „Ich habe gehört, Prinzessin, dass ich zwar gar nicht mit Ihnen vertraut bin, aber bereits das Pech hatte, Ihren Unwillen zu erregen… dass Sie mich für unhöflich halten. Kann das wirklich wahr sein?“ „Möchten Sie mir diese Meinung jetzt bestätigen?“, antwortete sie mit einem ironischen Lächeln – das jedoch sehr gut zu ihrem beweglichen Gesicht passte. „Wenn ich den Mut hätte, Sie auf irgendeine Weise zu beleidigen, dann erlauben Sie mir, den noch größeren Mut aufzubringen und um Vergebung zu bitten… Und tatsächlich würde ich Ihnen gerne beweisen, dass Sie sich in Bezug auf mich irren…“ „Das wird eine ziemlich schwierige Aufgabe sein…“ „Aber warum?“ „Weil Sie uns niemals besuchen – und es wird wahrscheinlich nicht mehr viele solcher Bälle geben.“ „Das bedeutet“, dachte ich, „dass die Türen für mich für immer verschlossen sind.“ „Wissen Sie, Prinzessin“, sagte ich zu ihr mit etwas Verärgerung, „man sollte einen reuigen Verbrecher niemals abweisen: In seiner Verzweiflung könnte er doppelt so schlimm werden wie zuvor…“ Plötzliches Gelächter und Flüstern der Leute um uns herum ließen mich meinen Kopf drehen und meinen Satz unterbrechen. Ein paar Schritte von mir entfernt stand eine Gruppe von Männern – darunter der Dragonerkapitän, der feindselige Absichten gegenüber der bezaubernden Prinzessin gezeigt hatte. Er war wegen irgendetwas besonders zufrieden, rieb sich die Hände, lachte und wechselte bedeutungsvolle Blicke mit seinen Begleitern. Plötzlich löste sich ein Herr in einem Abendmantel, mit langen Schnurrbart und rotem Gesicht aus der Menge und steuerte zögerliche Schritte direkt auf Prinzessin Mary zu. Er war betrunken. Er blieb vor der verlegenen Prinzessin stehen…

Der Prinz legte seine Hände hinter den Rücken, richtete seinen trüb grauen Blick auf sie und sagte mit heiserer, hochgezogener Stimme: „Erlauben Sie… aber was nützt so etwas hier? Alles, was ich sagen muss, ist: Ich bitte Sie um den Tanz zur Mazurka…“
„Sehr gut!“, antwortete sie mit zitternder Stimme und warf flehende Blicke um sich. Leider war ihre Mutter weit entfernt, und keiner der ihr bekannten Herren war in der Nähe. Ein gewisser Adjutant schien die ganze Szene zu sehen, versteckte sich jedoch hinter der Menge, um nicht in die Angelegenheit hineingezogen zu werden.
„Was?“, sagte der betrunkene Herr und zwinkerte dem Dragonerkapitän zu, der ihn mit Gesten ermutigte. „Möchten Sie denn nicht tanzen?… Trotzdem habe ich wieder die Ehre, Sie zum Tanz zur Mazurka einzuladen… Vielleicht denken Sie, ich sei betrunken! Das ist in Ordnung!… Ich kann umso besser tanzen, das versichere ich Ihnen…“
Ich sah, dass sie vor Schreck und Empörung kurz davor stand, in Ohnmacht zu fallen. Ich ging auf den betrunkenen Herrn zu, packte ihn nicht allzu sanft am Arm und bat ihn, sich zurückzuziehen. „Denn“, fügte ich hinzu, „die Prinzessin hat schon vor langer Zeit versprochen, mit mir die Mazurka zu tanzen.“
„Nun, dann gibt es nichts zu machen! Ein anderes Mal!“, sagte er lachend und zog sich zu seinen beschämten Begleitern zurück, die ihn sofort in ein anderes Zimmer brachten.
Als Belohnung erhielt ich einen tiefen, wunderbaren Blick von der Prinzessin. Sie ging zu ihrer Mutter und erzählte ihr die ganze Geschichte. Diese suchte mich in der Menge auf und dankte mir. Sie teilte mir mit, dass sie meine Mutter kenne und mit einer halben Dutzend meiner Tanten befreundet sei.
„Ich weiß nicht, wie es dazu kommen konnte, dass wir uns bis jetzt noch nicht kennengelernt haben“, fügte sie hinzu; „aber gestehen Sie: Es liegt allein an Ihnen. Sie meiden jeden auf eine wirklich unangemessene Weise. Ich hoffe, die Atmosphäre in meinem Salon wird Ihre Melancholie vertreiben… Finden Sie nicht auch?“
Ich sprach eine der Phrasen aus, die jeder für solche Anlässe parat haben sollte.
Die Quadrillen zogen sich entsetzlich lange hin.

Endlich ertönte die Musik aus der Galerie – Prinzessin Mary und ich nahmen unsere Plätze ein. Ich erwähnte weder den betrunkenen Herrn noch mein früheres Verhalten noch Gruschnizki. Der unangenehme Eindruck, den die Szene bei ihr hinterlassen hatte, verflog allmählich; ihr Gesicht erhellte sich, sie scherzte sehr charmant, ihr Gespräch war geistreich – ohne Anspruch auf Geistreichkeit – lebhaft und spontan; ihre Bemerkungen waren manchmal tiefgründig... Mit einem sehr komplizierten Satz machte ich ihr klar, dass ich sie schon seit langer Zeit mochte. Sie neigte den Kopf und wurde leicht rot.
„Sie sind ein seltsamer Mann!“, sagte sie mit einem gezwungenen Lachen und hob ihre samtenen Augen zu mir.
„Ich wollte Sie eigentlich nicht kennenlernen“, fuhr ich fort, „denn Sie sind von zu vielen Bewunderern umgeben – ich hatte Angst, völlig in der Menge unterzugehen.“
„Sie hätten keine Angst haben müssen; sie sind alle sehr lästig...“
„Alle? Sicherlich nicht alle?“
Sie blickte mich fest an, als würde sie versuchen, sich an etwas zu erinnern, dann wurde sie wieder leicht rot und sagte schließlich entschlossen: „Alle!“
„Auch mein Freund Gruschnizki?“
„Aber ist er wirklich Ihr Freund?“, fragte sie zweifelnd.
„Ja.“
„Er gehört natürlich nicht zur Kategorie der Lästigen...“
„Aber zur Kategorie der Unglücklichen!“, sagte ich lachend.
„Natürlich! Aber finden Sie das lustig? Ich möchte, dass Sie an seiner Stelle wären...“
„Nun, ich war auch einmal Kadett – und ehrlich gesagt, das war die beste Zeit meines Lebens!“
„Ist er also auch Kadett?“, fragte sie schnell und fügte hinzu: „Aber ich dachte...“
„Was dachten Sie?“
„Nichts! Wer ist diese Dame?“

Daraufhin nahm das Gespräch eine andere Richtung an, und es kehrte nicht mehr zum ursprünglichen Thema zurück.
Und nun war die Mazurka zu Ende – wir trennten uns, bis wir uns wiedersehen würden. Die Damen fuhren in verschiedene Richtungen davon. Ich ging, um etwas zu essen zu holen, und traf dort Werner.
„Aha!“, sagte er. „Also bist du es! Und doch wolltest du Prinzessin Mary erst kennenlernen, nachdem du sie vor einem gewissen Tod gerettet hattest.“
„Ich habe noch mehr getan“, antwortete ich. „Ich habe sie davor bewahrt, auf dem Ball in Ohnmacht zu fallen“...
„Wie ist das möglich? Erzähl es mir.“
„Nein, raten Sie! – Oh, Sie, der Sie alles auf der Welt erraten können!“

KAPITEL VI. 30. Mai.

Gegen sieben Uhr abends ging ich auf dem Boulevard spazieren.
Gruschnizki bemerkte mich aus großer Entfernung und kam auf mich zu. In seinen Augen lag eine Art lächerliche Begeisterung. Er drückte meine Hand warm und sagte mit tragischer Stimme:
„Ich danke Ihnen, Pechorin … Verstehen Sie mich?“
„Nein; aber es lohnt sich auf jeden Fall nicht, Dankbarkeit zu zeigen“, antwortete ich – obwohl ich tatsächlich keine gute Tat begangen hatte.
„Was? Aber gestern! Haben Sie das vergessen? … Maria hat mir alles erzählt …“
„Warum! Haben Sie schon so bald alles gemeinsam – sogar die Dankbarkeit?“
„Hören Sie“, sagte Gruschnizki sehr ernst, „verspotten Sie bitte meine Liebe nicht, wenn Sie mein Freund bleiben wollen … Sehen Sie, ich liebe sie bis zur Raserei … Und ich glaube – ich hoffe –, dass sie mich auch liebt … Ich habe einen Wunsch an Sie: Sie werden heute Abend bei ihnen sein; versprechen Sie mir, alles zu beobachten. Ich weiß, Sie sind in solchen Dingen erfahren, Sie kennen Frauen besser als ich … Frauen! Wer kann sie verstehen? Ihre Lächeln widersprechen ihren Blicken, ihre Worte versprechen und verführen, doch der Ton ihrer Stimme stößt ab … Mal erfassen sie im Nu unsere geheimsten Gedanken, mal verstehen sie nicht einmal die deutlichsten Andeutungen … Nehmen wir jetzt Prinzessin Maria: Gestern strahlten ihre Augen, als sie mich ansahen, vor Leidenschaft; heute sind sie trüb und kalt …“
„Das ist vielleicht die Folge des Wassers“, antwortete ich.
„Sie sehen nur die schlechte Seite von allem … Materialist“, fügte er verächtlich hinzu. „Aber sprechen wir lieber über andere Dinge.“
Und zufrieden mit seinem schlechten Witz, wurde er wieder fröhlich.
Um neun Uhr gingen wir zusammen zum Haus der Prinzessin Ligowski.
Als wir an Veras Fenstern vorbeikamen, sah ich, wie sie hinausschaute. Wir warfen uns einen kurzen Blick zu. Kurz nach uns betrat sie das Wohnzimmer der Ligowskis. Prinzessin Ligowski stellte mich ihr als einen Verwandten vor. Es gab Tee.

Es wurde serviert. Die Gäste waren zahlreich, und das Gespräch war allgemeiner Natur. Ich bemühte mich, die Prinzessin zu erfreuen, machte Scherze und brachte sie mehrmals zum herzhaften Lachen. Auch Prinzessin Mary war mehrmals kurz davor, in lautes Gelächter auszubrechen, doch sie hielt sich zurück, um nicht von der Rolle abzuweichen, die sie übernommen hatte. Sie hält es für angemessen, gelangweilt zu wirken – und vielleicht irrt sie sich nicht. Gruschnizki scheint sehr froh zu sein, dass sie nicht von meiner Fröhlichkeit angesteckt wird.

Nach dem Tee gingen wir alle ins Salon.

„Bist du mit meiner Gehorsamkeit zufrieden, Vera?“, fragte ich, als ich an ihr vorbeiging.
Sie warf mir einen Blick voller Liebe und Dankbarkeit zu. Ich habe mich an solche Blicke gewöhnt; doch einst waren sie meine Glückseligkeit.
Die Prinzessin setzte ihre Tochter ans Klavier, und alle baten sie, zu singen. Ich schwieg und nutzte den Lärm, um mit Vera ans Fenster zu gehen – sie wollte etwas von großer Wichtigkeit für uns beide sagen... Es stellte sich heraus, dass es Unsinn war...

In der Zwischenzeit ärgerte meine Gleichgültigkeit Prinzessin Mary, wie ich an einem einzigen wütenden, funkelnden Blick erkennen konnte, den sie mir zuwarf... Oh! Ich verstehe die Kunst des Umgangs miteinander hervorragend: stumm, aber ausdrucksstark, kurz, aber kraftvoll!

Sie begann zu singen. Sie hat eine gute Stimme, aber sie singt schlecht... Doch ich hörte nicht zu.

Gruschnizki hingegen lehnte seine Ellbogen auf das Klavier, blickte sie an und verschlang sie mit seinen Augen, während er jedes Mal leise sagte: „Charmant! Delicieux!“

„Hör zu“, sagte Vera zu mir, „ich möchte nicht, dass du meinen Mann kennenlernst, aber du musst unbedingt der Prinzessin gefallen – das wird für dich eine leichte Aufgabe sein: Du kannst alles tun, was du willst. Nur hier werden wir uns wiedersehen...“

„Nur hier?“...

Sie wurde rot und fuhr fort:

„Du weißt, dass ich deine Sklavin bin: Ich konnte dir nie widerstehen... Und dafür werde ich bestraft werden – du wirst aufhören, mich zu lieben! Zumindest möchte ich meinen Ruf bewahren... nicht für mich selbst – das weißt du sehr gut!... Oh! Ich flehe dich an: Quäle mich nicht mehr wie früher mit nutzlosen Zweifeln und gespieltem Gleichgültigkeit! Vielleicht werde ich bald sterben – ich spüre, dass ich immer schwächer werde.“

Von Tag zu Tag… Und doch kann ich an das zukünftige Leben nicht denken – ich denke nur an dich… Ihr Männer versteht die Freuden eines Blickes, des Drucks einer Hand nicht… Aber ich schwöre dir: Wenn ich deiner Stimme lausche, empfinde ich eine so tiefe, seltsame Glückseligkeit, dass selbst die leidenschaftlichsten Küsse ihren Platz nicht einnehmen können.“
In der Zwischenzeit hatte Prinzessin Mary ihr Lied beendet. Überall waren Lobesworte zu hören. Ich ging nach allen anderen Gästen zu ihr und sagte etwas ziemlich beiläufig über ihre Stimme. Sie machte ein kleines Gesicht, schmollte mit der Unterlippe und machte eine sehr sarkastische Verbeugung.
„Das ist umso schmeichelhafter“, sagte sie, „denn du hast überhaupt nicht zugehört; aber vielleicht magst du keine Musik?“…
„Im Gegenteil, ich mag sie – besonders nach dem Abendessen.“
„Gruschnizki hat recht, wenn er sagt, dass du sehr prosaische Geschmäcker hast… Und ich sehe, dass dir die Musik aus kulinarischer Sicht gefällt.“
„Du irrst dich wieder: Ich bin keineswegs ein Feinschmecker. Ich habe eine äußerst miserable Verdauung. Doch Musik nach dem Abendessen hilft beim Einschlafen – und nach dem Abendessen einzuschlafen ist gesundheitlich vorteilhaft; daher mag ich Musik aus medizinischer Sicht. Am Abend hingegen reizt sie meine Nerven zu sehr: Ich werde entweder zu melancholisch oder zu fröhlich. Beides ist anstrengend, wenn es keinen wirklichen Grund gibt, traurig oder glücklich zu sein. Außerdem ist Melancholie in Gesellschaft lächerlich – und zu große Fröhlichkeit ist unangemessen“…
Sie hörte mir nicht bis zum Ende zu, sondern ging weg und setzte sich neben Gruschnizki. Sie führten eine Art sentimentale Unterhaltung. Offensichtlich antwortete die Prinzessin auf seine weisen Worte eher abwesend und unbedacht – obwohl sie versuchte, zu zeigen, dass sie ihm aufmerksam zuhörte. Denn manchmal blickte er sie erstaunt an und versuchte, den Grund für ihre innere Unruhe herauszufinden, die sich manchmal in ihrem unruhigen Blick zeigte…
Aber ich habe dich durchschaut, meine liebe Prinzessin! Pass auf! Du willst mir denselben Dienst erweisen, um meine Eitelkeit zu verletzen – das wirst du nicht schaffen! Und wenn du mir Krieg erklärst, werde ich gnadenlos sein!
Im Laufe des Abends versuchte ich absichtlich mehrmals, mich ihrer Unterhaltung anzuschließen – doch sie nahm meine Bemerkungen ziemlich kühl auf. Schließlich zog ich mich unter vorgeblichem Ärger zurück. Prinzessin Mary war triumphierend – genauso wie Gruschnizki.

Triumph, meine Freunde – und zwar schnell!… Ihr werdet nicht lange Zeit zum Triumphieren haben!… Es kann nicht anders sein. Ich habe ein Vorahnung… Wenn ich eine Frau kennenlerne, kann ich immer genau erraten, ob sie sich in mich verlieben wird oder nicht.
Den Rest des Abends verbrachte ich an Veras Seite und sprach ausführlich über die alten Zeiten… Warum liebt sie mich so sehr? Ehrlich gesagt kann ich das nicht sagen – umso mehr, als sie die einzige Frau ist, die mich vollkommen verstanden hat, mit all meinen kleinen Schwächen und bösen Leidenschaften… Kann es sein, dass Böses so anziehend ist?…
Gruschnizki und ich verließen das Haus zusammen. Auf der Straße nahm er meinen Arm und sagte nach langer Stille:
„Nun?“
„Du bist ein Narr“, hätte ich antworten wollen. Doch ich hielt mich zurück und zuckte nur mit den Schultern.

KAPITEL VII. 6. Juni.

All diese Tage über habe ich mich kein einziges Mal von meinem System abgewandt. Prinzessin Mary hat angefangen, gerne mit mir zu sprechen; ich habe ihr einige der seltsamen Ereignisse meines Lebens erzählt, und sie beginnt, mich als einen außergewöhnlichen Mann zu betrachten. Ich verspottete alles auf der Welt – besonders Gefühle – und das beunruhigt sie. Wenn ich anwesend bin, wagt sie es nicht, mit Grushnitski sentimentale Gespräche zu führen; bereits bei einigen Gelegenheiten antwortete sie auf seine Anmachen mit einem spöttischen Lächeln. Doch jedes Mal, wenn Grushnitski zu ihr kommt, nehme ich einen demütigen Gesichtsausdruck an und lasse die beiden allein. Beim ersten Mal war sie glücklich – oder versuchte zumindest, es so zu erscheinen; beim zweiten Mal war sie wütend auf mich; beim dritten Mal auf Grushnitski.

„Du hast sehr wenig Eitelkeit!“, sagte sie gestern zu mir. „Was lässt dich glauben, dass ich Grushnitski unterhaltsamer finde?“

Ich antwortete, dass ich mein eigenes Vergnügen opfere, um dem Glück eines Freundes zu dienen.

„Und auch meinem Vergnügen“, fügte sie hinzu.

Ich blickte sie eindringlich an und nahm einen ernsten Gesichtsausdruck an. Den ganzen Tag über sprach ich kein Wort mehr mit ihr… Am Abend war sie nachdenklich; heute Morgen am Brunnen noch nachdenklicher. Als ich zu ihr ging, hörte sie gedankenverloren zu, wie Grushnitski offensichtlich in Ekstase über die Natur geriet. Doch sobald sie mich bemerkte, begann sie zu lachen – zu einem äußerst unpassenden Zeitpunkt – und tat so, als würde sie mich nicht bemerken. Ich ging ein Stück weiter und beobachtete sie heimlich. Sie wandte sich von ihrem Begleiter ab und gähnte zweimal. Offensichtlich hatte sie genug von Grushnitski – ich werde in den nächsten zwei Tagen nicht mit ihr sprechen.

KAPITEL VIII. 11. Juni.

Oft frage ich mich, warum ich so hartnäckig versuche, die Liebe eines jungen Mädchens zu gewinnen – eines Mädchens, das ich nicht betrügen möchte und das ich niemals heiraten werde. Warum diese weibliche Koketterie? Vera liebt mich mehr als Prinzessin Mary es je tun wird. Hätte ich Letztere als eine unbesiegbare Schönheit angesehen, wäre ich vielleicht von der Schwierigkeit dieser Aufgabe verführt worden… Doch in diesem Fall gibt es keine solche Schwierigkeit! Folglich ist mein gegenwärtiges Gefühl nicht jenes unruhige Verlangen nach Liebe, das uns in den frühen Jahren unserer Jugend quält und uns von einer Frau zur anderen treibt, bis wir eine finden, die uns nicht ertragen kann. Dann beginnt unsere Beständigkeit – jene aufrichtige, endlose Leidenschaft, die mathematisch durch eine Linie dargestellt werden kann, die von einem Punkt in den Raum fällt – das Geheimnis dieser Endlosigkeit liegt allein in der Unmöglichkeit, das Ziel zu erreichen, also das Ende.

Aus welchem Motiv heraus mache ich mir dann all diese Mühe? Aus Neid auf Grushnitski? Armer Kerl! Er verdient das wirklich nicht. Oder ist es das Ergebnis jenes hässlichen, aber unbesiegbaren Gefühls, das uns dazu bringt, die süßen Illusionen unseres Nächsten zu zerstören, um die geringe Befriedigung zu haben, ihm sagen zu können, wenn er verzweifelt fragt, was er glauben soll: „Mein Freund, mir ist dasselbe passiert – und doch sehest du, dass ich ruhig esse, trinke und schlafe. Ich hoffe, auch ich werde wissen, wie man ohne Tränen und Klagen stirbt.“

In der Tat gibt es eine grenzenlose Freude am Besitz einer jungen, noch unerfahrenen Seele! Es ist wie eine kleine Blume, die ihren besten Duft beim Kuss des ersten Sonnenstrahls verströmt. Man sollte in diesem Moment die Blume pflücken, ihren Duft tief einatmen und sie auf die Straße werfen – vielleicht hebt jemand sie auf! In mir spüre ich diesen unersättlichen Hunger, der alles verschlingt, was ihm im Weg steht; ich betrachte die Leiden und Freuden anderer nur aus der Perspektive ihrer Beziehung zu mir selbst und betrachte sie als Nahrung für meine geistigen Kräfte. Ich selbst bin nicht mehr fähig, unter dem Einfluss der Leidenschaft Unsinn zu begehen; bei mir wurde der Ehrgeiz durch Umstände unterdrückt – doch er ist wieder aufgetaucht.

In einer anderen Form – denn Ambition ist nichts anderes als ein Durst nach Macht, und meine größte Freude besteht darin, alles, was mich umgibt, meiner Willkür zu unterwerfen. Das Gefühl der Liebe, Hingabe und Ehrfurcht gegenüber sich selbst hervorzurufen – ist das nicht das erste Zeichen und der größte Triumph der Macht? Der andere Leid und Freude zuzufügen – ohne dabei überhaupt ein Recht dazu zu haben – ist das nicht die süßeste Nahrung für unseren Stolz? Und was ist Glück? Zufriedener Stolz. Wenn ich mich für den besten, mächtigsten Mann der Welt halten würde, wäre ich glücklich; wenn alle mich lieben würden, würde ich in mir unerschöpfliche Quellen der Liebe finden. Böses gebiert Böses; das erste Leid gibt uns die Vorstellung von der Befriedigung, einen anderen zu quälen. Die Idee des Bösen kann dem Geist nicht ohne den Wunsch entgegenkommen, sie in die Praxis umzusetzen. „Ideen sind organische Wesen“, hat jemand gesagt. Schon allein ihre Entstehung verleiht ihnen eine Form – und diese Form ist Handlung. Wer im Kopf die meisten Ideen hat, erreicht am meisten. Deshalb muss ein Genie, das an einem Schreibtisch gefangen ist, sterben oder verrückt werden – genauso wie es oft vorkommt, dass ein Mann mit kräftiger Konstitution, aber gleichzeitig ruhigem Lebenswandel und einfachen Gewohnheiten an einem Schlaganfall stirbt. Leidenschaften sind nichts anderes als Ideen in ihrer Anfangsphase; sie sind ein Merkmal der Jugend des Herzens – und dumm ist derjenige, der glaubt, sein ganzes Leben lang von ihnen bewegt zu werden. Viele ruhige Flüsse beginnen ihren Lauf als laute Wasserfälle – und es gibt keinen einzigen Bach, der auf seinem Weg zum Meer sprudelt oder Schaum bildet. Doch diese Ruhe ist oft ein Zeichen großer, wenn auch verborgener Kraft. Die Fülle und Tiefe von Gefühlen und Gedanken erlauben keine frenetischen Ausbrüche. Im Leiden wie im Genuss legt die Seele sich strenge Rechenschaft über alles ab, was sie erlebt, und überzeugt sich davon, dass solche Dinge notwendig sind. Sie weiß, dass ohne Stürme die ständige Hitze der Sonne sie austrocknen würde! Sie durchdringt sich mit ihrem eigenen Leben – und bestraft sich wie ein Lieblingskind. Nur in diesem höchsten Zustand der Selbsterkenntnis kann ein Mensch die göttliche Gerechtigkeit schätzen. Beim Lesen dieser Seite stelle ich fest, dass ich weit vom Thema abgewichen bin … Aber was macht das schon? Ich schreibe dieses Tagebuch schließlich für mich selbst – daher wird alles, was ich darin aufschreibe, mit der Zeit eine wertvolle Erinnerung für mich sein.

Gruschnizki hat angerufen und gesagt, er wolle mich heute sehen. Er warf sich mir um den Hals – er wurde zum Offizier befördert. Wir tranken Champagner. Doktor Werner kam anschließend herein.
„Ich gratuliere Ihnen nicht“, sagte er zu Gruschnizki.
„Warum nicht?“
„Weil der Soldatenmantel Ihnen sehr gut steht – und Sie müssen zugeben, dass eine Infanterieuniform, die von einem örtlichen Schneider angefertigt wird, Ihnen nichts Interessantes hinzufügen wird… Verstehen Sie das nicht? Bisher waren Sie eine Ausnahme – aber jetzt fallen Sie unter die allgemeine Regel.“
„Sprechen Sie nur weiter, Doktor! Sie werden mich nicht davon abhalten, mich zu freuen. Er weiß nicht“, fügte Gruschnizki leise zu mir hinzu, „wie viele Hoffnungen mir diese Epauletten gegeben haben… Oh! Epauletten – Ihre kleinen Sterne sind Leitsterne! Nein! Ich bin jetzt völlig glücklich!“
„Kommen Sie mit uns auf unseren Spaziergang ins Tal?“, fragte ich ihn.
„Ich? Auf keinen Fall werde ich mich Prinzessin Mary zeigen, bevor meine Uniform fertig ist.“
„Möchten Sie, dass ich ihr von Ihrem Glück berichte?“
„Nein, bitte, kein Wort… Ich möchte ihr eine Überraschung bereiten…“
„Sagen Sie mir doch wenigstens, wie es mit ihr läuft.“
Er wurde verlegen und versank in Gedanken. Er hätte gerne angegeben und Lügen erzählt – doch sein Gewissen ließ es nicht zu. Gleichzeitig schämte er sich, die Wahrheit zu gestehen.
„Was meinen Sie? Liebt sie Sie?“
„Mich lieben? Mein Gott, Pechorin – welche Ideen Sie haben! Wie könnte sie mich schon so bald lieben? Und eine gut erzogene Frau wird, selbst wenn sie verliebt ist, das niemals sagen…“
„Nun gut! Und Ihrer Ansicht nach sollte auch ein gut erzogener Mann über seine Leidenschaft schweigen?“
„Ah, mein lieber Freund! Es gibt immer Wege, alles zu tun – oft bleiben Dinge ungesagt, können aber dennoch erraten werden…“
„Das stimmt… Doch die Liebe, die man in den Augen sieht, verpflichtet eine Frau zu nichts – während Worte… Seien Sie vorsichtig, Gruschnizki – sie täuscht Sie!“

„Sie?“ antwortete er, hob die Augen gen Himmel und lächelte zufrieden. „Es tut mir leid um Sie, Pechorin!“ … Er ging.
Am Abend brach eine große Gruppe auf, um zu dem Talkessel zu wandern.
Nach Ansicht der Gelehrten von Pyatigorsk ist dieser Talkessel nichts anderes als ein erloschener Krater. Er liegt an einem Hang des Berges Maschuk, eine Verst entfernt von der Stadt, und man gelangt dorthin über einen schmalen Pfad zwischen Gestrüpp und Felsen. Als wir den Hügel hinaufstiegen, bot ich Prinzessin Mary meinen Arm an – sie ließ ihn während der ganzen Wanderung nicht los.
Unser Gespräch begann mit Verleumdungen; ich zog unsere gegenwärtigen sowie vergangenen Bekannten zur Sprache; zunächst zeigte ich ihre lächerlichen, dann ihre schlechten Seiten. Meine Wut stieg. Ich begann scherzhaft und endete bei echter Bosheit. Zuerst amüsierte sie sich, doch später wurde sie ängstlich.
„Sie sind ein gefährlicher Mann!“, sagte sie. „Ich würde lieber im Wald unter dem Messer eines Mörders sterben als unter Ihrer Zunge … Im Ernst bitte ich Sie: Wenn Ihnen der Gedanke kommt, schlecht über mich zu sprechen, nehmen Sie lieber ein Messer und durchschneiden Sie mir die Kehle. Ich glaube, das wäre für Sie keine schwierige Aufgabe.“
„Bin ich dann wie ein Mörder?“ …
„Sie sind schlimmer …“
Ich versank für einen Moment in Gedanken; dann nahm ich einen tief bewegten Ausdruck an und sagte:
„Ja, so war mein Schicksal bereits seit meiner Kindheit! Alle lasen in meinem Gesicht die Spuren schlechter Eigenschaften, die gar nicht existierten; doch man nahm an, sie würden vorhanden sein – und so entstanden sie. Ich war bescheiden – ich wurde der List beschuldigt: Ich wurde zurückhaltend. Ich fühlte tief im Inneren sowohl Gutes als auch Böses – niemand streichelte mich, alle beleidigten mich: Ich wurde rachsüchtig. Ich war düster – andere Kinder fröhlich und gesprächig; ich fühlte mich über ihnen – ich wurde herabgewürdigt: Ich wurde eifersüchtig. Ich war bereit, die ganze Welt zu lieben – niemand verstand mich: Ich lernte zu hassen. Meine farblose Jugend verging im Konflikt mit mir selbst und der Welt; aus Angst vor Spott begrub ich meine besten Gefühle in den Tiefen meines Herzens – und dort starben sie. Ich sprach die Wahrheit – man glaubte mir nicht: Ich begann zu betrügen. Nachdem ich umfassende Kenntnisse über die Welt und die Ursprünge der Gesellschaft erworben hatte, wurde ich geschickt in der Kunst des Lebens; und ich …“

Ich sah, wie andere ohne Fähigkeiten glücklich waren und die Vorteile genossen, nach denen ich mich so unermüdlich bemüht hatte. Da entstand Verzweiflung in meiner Brust – nicht jene Verzweiflung, die durch den Lauf einer Pistole geheilt werden kann, sondern die kalte, machtlose Verzweiflung, die sich hinter der Maske der Freundlichkeit und eines gutmütigen Lächelns verbirgt. Ich wurde zu einem moralischen Krüppel. Die eine Hälfte meiner Seele hörte auf zu existieren; sie verdorrte, verdampfte, starb – und ich trennte sie ab und warf sie von mir. Die andere Hälfte bewegte sich weiter und lebte – im Dienste aller – doch sie blieb unbemerkt, denn niemand wusste, dass die Hälfte, die gestorben war, jemals existiert hatte. Doch nun ist die Erinnerung daran durch Sie in mir erwacht, und ich habe Ihnen ihr Epitaph vorgelesen. Für viele erscheinen Epitaphe im Allgemeinen lächerlich – für mich aber nicht; besonders, wenn ich daran denke, was darunter ruht. Ich werde Sie jedoch nicht bitten, meine Meinung zu teilen. Wenn dieser Ausbruch Ihnen absurd erscheint, dann lachen Sie bitte! Ich warne Sie vorher: Ihr Lachen wird mir keinerlei Unbehagen bereiten.

In diesem Moment traf mein Blick ihren – Tränen stiegen in ihren Augen auf. Ihr Arm, der auf meinem lag, zitterte; ihre Wangen glühten – sie hatte Mitleid mit mir! Sympathie – ein Gefühl, dem alle Frauen so leicht nachgeben – hatte ihre unerfahrene Seele ergriffen. Während der ganzen Wanderung war sie in Gedanken versunken und flirtete mit niemandem – und das ist ein großes Zeichen! Wir kamen in die Senke; die Damen ließen ihre Begleiter zurück – doch sie ließ meinen Arm nicht los. Die Scherze der örtlichen Dandys brachten sie nicht zum Lachen; die Steilheit des Abhangs, neben dem sie stand, bereitete ihr keine Angst – obwohl die anderen Damen schrille Schreie ausstießen und die Augen schlossen. Auf dem Rückweg setzten wir unser melancholisches Gespräch nicht fort; auf meine belanglosen Fragen und Scherze gab sie kurze, abwesende Antworten.

„Waren Sie schon einmal verliebt?“, fragte ich sie schließlich.

Sie blickte mich eindringlich an, schüttelte den Kopf und versank wieder in Gedanken. Es war offensichtlich, dass sie etwas sagen wollte, aber nicht wusste, wie sie anfangen sollte. Ihre Brust hob und senkte sich… Und tatsächlich war das nur natürlich! Ein Musselinschuh ist nur eine schwache Schutzmaßnahme – und ein elektrischer Funke floss von meinem Arm zu ihrem. Fast alle Leidenschaften beginnen auf diese Weise – und oft irren wir uns sehr, wenn wir glauben, eine Frau liebe uns wegen unserer moralischen und körperlichen Vorzüge. Natürlich bereiten diese Voraussetzungen das Herz darauf vor, die „heilige Flamme“ aufzunehmen – doch letztendlich entscheidet der erste Kontakt darüber.

„Ich war heute sehr freundlich, nicht wahr?“, sagte Prinzessin Mary zu mir mit einem gezwungenen Lächeln, als wir von unserem Spaziergang zurückkamen. Wir trennten uns. Sie ist mit sich selbst unzufrieden – sie macht sich Vorwürfe wegen Kälte… Oh, das ist der erste, der größte Triumph! Morgen wird sie den Wunsch haben, sich bei mir zu entschuldigen. Ich kenne bereits den ganzen Ablauf auswendig – das ist ja so anstrengend!

KAPITEL IX. 12. Juni.
Ich habe heute Vera gesehen. Sie hat angefangen, mich mit ihrer Eifersucht zu quälen.
Es scheint, als hätte Prinzessin Mary beschlossen, ihre Herzensgeheimnisse Vera anzuvertrauen – eine glückliche Wahl, muss man zugeben!
„Ich kann erraten, wohin das alles führen wird“, sagte Vera zu mir. „Es wäre besser, wenn du mir gleich sagst, dass du in sie verliebt bist.“
„Aber was, wenn ich nicht in sie verliebt bin?“
„Warum jagst du ihr dann nach, störst sie und regst ihre Fantasie an!… Oh, ich kenne dich gut! Hör zu – wenn du willst, dass ich dir glaube, komm in einer Woche nach Kislovodsk. Wir werden übermorgen dorthin aufbrechen. Prinzessin Mary bleibt noch länger hier. Miete eine Unterkunft direkt neben uns. Wir werden im großen Haus in der Nähe des Brunnens, im Mezzanin wohnen. Prinzessin Ligovski wird unter uns wohnen, und daneben gibt es ein Haus desselben Vermieters, das noch nicht vermietet wurde… Wirst du kommen?“…
Ich gab mein Versprechen, und noch am selben Tag schickte ich jemanden, um eine Unterkunft zu mieten.
Grushnitski kam um sechs Uhr zu mir und teilte mir mit, dass seine Uniform morgen fertig sein würde – gerade rechtzeitig, damit er sie zum Ball tragen konnte.
„Endlich kann ich den ganzen Abend mit ihr tanzen… Und dann kann ich so viel reden, wie ich will“, fügte er hinzu.
„Wann ist der Ball?“
„Nun, morgen! Weißt du das denn nicht? Es handelt sich um ein großes Fest – und die örtlichen Behörden haben sich bereit erklärt, es zu organisieren…“
„Lass uns zum Boulevard gehen…“
„Auf keinen Fall, in diesem schrecklichen Mantel…“
„Was! Hast du ihn etwa satt?“…
Ich ging allein hinaus und traf Prinzessin Mary. Ich bat sie, die Mazurka für mich aufzusparen. Sie schien überrascht und erfreut zu sein.

„Ich dachte, Sie würden nur aus Not tanzen, wie beim letzten Mal“, sagte sie mit einem sehr charmanten Lächeln… Sie schien Gruschnizkis Abwesenheit überhaupt nicht zu bemerken.
„Morgen werden Sie angenehm überrascht sein“, sagte ich zu ihr.
„Worüber?“
„Das ist ein Geheimnis… Sie werden es selbst auf dem Ball herausfinden.“
Ich verbrachte den Abend bei Prinzessin Ligovski; es waren keine anderen Gäste anwesend außer Vera und einem sehr amüsanten, kleinen alten Herrn. Ich war in guter Stimmung und improvisierte verschiedene außergewöhnliche Geschichten. Prinzessin Mary saß mir gegenüber und hörte meinen Unsinn mit einer so tiefen, angespannten – ja sogar zärtlichen – Aufmerksamkeit zu, dass ich mich schämte. Was war aus ihrer Lebhaftigkeit, ihrem Kokettieren, ihren Launen, ihrer hochnäsigen Haltung, ihrem verächtlichen Lächeln, ihrem abwesenden Blick geworden?…
Vera bemerkte alles, und ihr krankhaft blasses Gesicht war ein Bild tiefer Trauer. Sie saß im Schatten am Fenster, in einem großen Sessel versunken… Ich hatte Mitleid mit ihr.
Dann erzählte ich die ganze dramatische Geschichte unserer Bekanntschaft, unserer Liebe – natürlich unter fiktiven Namen. So lebendig stellte ich meine Zärtlichkeit, meine Ängste, meine Begeisterung dar; so vorteilhaft zeigte ich ihre Handlungen und ihren Charakter, dass sie unwillkürlich mir verzeihen musste für mein Flirten mit Prinzessin Mary. Sie stand auf, setzte sich neben uns – und erst um zwei Uhr morgens erinnerten wir uns daran, dass die Ärzte ihr befohlen hatten, um elf ins Bett zu gehen.

KAPITEL X. 13. Juni.
Eine halbe Stunde vor dem Ball erschien Grushnitski bei mir in voller Pracht seiner Linieninfanterie-Uniform. An seinem dritten Knopf hing eine kleine Bronzekette, an der ein Doppellorgnon hing. Seine Ärmelklappen waren von unglaublicher Größe und gebogen nach hinten und oben – in Form von Cupidos Flügeln. Seine Stiefel quietschten; in seiner linken Hand hielt er zimtfarbene Lederhandschuhe sowie einen Feldhut, mit der rechten Hand drehte er ständig seine lockigen Haare zu kleinen Locken. Auf seinem Gesicht zeigte sich Selbstzufriedenheit – zugleich aber auch eine gewisse Unsicherheit. Sein festlicher Aufzug und sein stolzer Gang hätten mich zum Lachen bringen können, wären solche Handlungen meinen Absichten entsprochen.
Er warf seinen Hut und die Handschuhe auf den Tisch und begann, die Röcke seines Mantels herunterzuziehen, um sich vor dem Spiegel zurechtzumachen. Ein riesiges schwarzes Taschentuch, das zu einem sehr hohen Stützkorb für seine Krawatte gedreht worden war und dessen Borsten sein Kinn stützten, ragte etwa einen Zoll über seinen Kragen hinaus. Ihm schien dieser Kragen etwas zu klein zu sein – deshalb zog er ihn bis zu seinen Ohren hoch. Wegen dieser Anstrengung – schließlich war der Kragen seiner Uniform sehr eng und unbequem – wurde sein Gesicht rot.
„Man sagt, du hast in den letzten Tagen meine Prinzessin ziemlich umworben?“, sagte er eher lässig, ohne mich anzusehen.
„‚Wo sind wir doch Narren, Tee zu trinken!‘“, antwortete ich und wiederholte damit einen Lieblingsspruch eines der klügsten Schurken vergangener Zeiten, der einst von Puschkin in Gedichten besungen wurde.
„Sag mir, passt meine Uniform mir gut? … Oh, dieser verfluchte Jude! … Wie sehr drückt sie unter meinen Achseln! … Hast du etwas Parfüm?“
„Um Himmels willen, was willst du noch? Du riechst doch schon nach Rosenpomade.“
„Egal. Gib mir etwas davon…“
Er goss die Hälfte einer Phiole auf seine Krawatte, sein Taschentuch und seine Ärmel.
„Wirst du tanzen?“, fragte er.

„Ich glaube nicht.“
„Ich fürchte, ich muss die Mazurka mit Prinzessin Mary anführen – und ich kenne kaum eine einzige Figur davon…“
„Haben Sie sie schon gebeten, mit Ihnen die Mazurka zu tanzen?“
„Noch nicht…“
„Passen Sie darauf auf, dass man Ihnen zuvorkommt…“
„Genau das werde ich tun!“, sagte er und schlug sich an die Stirn. „Auf Wiedersehen… Ich werde gehen und am Eingang auf sie warten.“
Er schnappte sich seinen Hut und rannte los.
Eine halbe Stunde später brach auch ich auf. Die Straße war dunkel und verlassen. Um die Versammlungsräume – oder Gasthäuser, je nachdem – drängten sich die Leute. Die Fenster waren erleuchtet, die Klänge der Regimentskapelle drangen mir im Abendwind entgegen. Ich ging langsam; ich fühlte mich melancholisch.
„Kann es möglich sein“, dachte ich, „dass meine einzige Aufgabe auf dieser Welt darin besteht, die Hoffnungen anderer zu zerstören? Seit ich zu leben und zu handeln begonnen habe, scheint es mein Schicksal zu sein, eine Rolle bei dem Ende der Dramen anderer Menschen zu spielen – als könnte ohne mich niemand sterben oder in Verzweiflung fallen! Ich war die unverzichtbare Person im fünften Akt; widerwillig spielte ich die erbärmliche Rolle eines Henkers oder Verräters. Welchen Zweck hatte das Schicksal damit?… Sicherlich wurde ich vom Schicksal nicht dazu bestimmt, Autor mittelständischer Tragödien und Familienromane zu werden – oder ein Mitarbeiter des Geschichtenerzählers, zum Beispiel für die ‚Leserbibliothek‘… Wie soll ich das wissen?… Gibt es nicht viele Menschen, die beim Beginn ihres Lebens daran denken, ihr Leben wie Lord Byron oder Alexander der Große zu beenden – und dennoch ihr ganzes Leben lang nur Titularräte bleiben?“
Als ich in den Saal trat, verbarg ich mich in einer Menge von Männern und begann, Beobachtungen anzustellen.
Gruschnizki stand neben Prinzessin Mary und sagte etwas mit großer Wärme. Sie hörte ihm abwesend zu und blickte sich um, ihren Fächer an die Lippen gelegt. Auf ihrem Gesicht zeigte sich Ungeduld; ihre Augen suchten überall nach jemandem. Ich schlich leise hinter sie, um ihr Gespräch zu belauschen.
„Sie quälen mich, Prinzessin!“, sagte Gruschnizki. „Sie haben sich seit meinem letzten Besuch schrecklich verändert…“

„Auch Sie haben sich verändert“, antwortete sie und warf ihm einen schnellen Blick zu – in dem er keinen Anflug von Spott erkennen konnte.
„Ich! Verändert?... Oh, niemals! Sie wissen doch, dass so etwas unmöglich ist! Jeder, der Sie einmal gesehen hat, wird Ihr göttliches Bild für immer in sich tragen.“
„Hören Sie auf...“
„Aber warum lassen Sie mich nicht heute Abend das sagen, was Sie so oft mit Herablassung angehört haben – und erst kürzlich wieder?“...
„Weil ich Wiederholungen nicht mag“, antwortete sie lachend.
„Oh! Ich habe mich schrecklich geirrt!... Ich dachte, dieser Dummkopf, dass mir diese Epauletten zumindest das Recht geben würden, zu hoffen... Nein, es wäre besser gewesen, wenn ich für immer in diesem verachtenswerten Soldatenmantel geblieben wäre – wahrscheinlich verdanke ich Ihnen meine Aufmerksamkeit ja gerade diesem Mantel...“
„Tatsächlich steht Ihnen der Mantel viel besser...“
In diesem Moment trat ich vor und verbeugte mich vor Prinzessin Mary. Sie wurde leicht rot und fuhr schnell fort:
„Ist es nicht wahr, Monsieur Pechorin, dass der graue Mantel Monsieur Grushnitski viel besser steht?“...
„Ich stimme Ihnen nicht zu“, antwortete ich: „Er sieht in seiner Uniform noch jugendlicher aus.“
Das war ein Schlag, den Grushnitski nicht ertragen konnte: Wie alle Jungen hatte auch er Anspruch darauf, ein alter Mann zu sein; er glaubte, die tiefen Spuren der Leidenschaften in seinem Gesicht würden die Falten der Zeit ersetzen. Er warf mir einen wütenden Blick zu, stampfte mit dem Fuß auf und ging weg.
„Geben Sie es jetzt zu“, sagte ich zu Prinzessin Mary: „Dass er zwar schon immer sehr lächerlich war, Ihnen aber vor nicht allzu langer Zeit – im grauen Mantel – interessant erschien...“
Sie senkte den Blick und antwortete nicht.
Grushnitski folgte der Prinzessin den ganzen Abend über und tanzte entweder mit ihr oder gegenüber von ihr. Er verschlang sie mit seinen Augen, seufzte und ermüdete sie mit Bitten und Vorwürfen. Nach dem dritten Quadrill begann sie, ihn zu hassen.
„Das habe ich von Ihnen nicht erwartet“, sagte er, kam zu mir und nahm meinen Arm.
„Was?“

„Du wirst mit ihr die Mazurka tanzen?“, fragte er in ernstem Ton. „Sie hat es zugegeben…“
„Nun und? Es ist doch kein Geheimnis, oder?“
„Natürlich nicht… Ich hätte so etwas von diesem Fräulein – diesem Flirter – erwarten sollen! Aber ich werde mich rächen!“
„Du solltest die Schuld deinem Umhang oder deinen Epauletten geben – warum beschuldigst du sie? Welcher Fehler liegt bei ihr daran, dass sie dich nicht mehr mag?“
„Aber warum gibst du mir Hoffnungen?“
„Warum hast du gehofft? Etwas zu begehren und danach zu streben – das kann ich verstehen! Aber wer hofft schon?“
„Du hast den Wettbewerb gewonnen – aber nicht ganz“, sagte er mit einem bösartigen Lächeln.
Die Mazurka begann. Gruschnizki wählte nur die Prinzessin aus; die anderen Kavaliere wählten sie jede Minute – offensichtlich eine Verschwörung gegen mich – umso besser! Sie möchte mit mir sprechen, sie hindern sie daran – dann wird sie es umso mehr wollen.
Ich drückte ihre Hand ein- oder zweimal – beim zweiten Mal zog sie sie ohne ein Wort zurück.
„Ich werde heute Nacht schlecht schlafen“, sagte sie zu mir, als die Mazurka vorbei war. „Gruschnizki ist daran schuld.“
„Oh, nein!“
Ihr Gesicht wurde so nachdenklich, so traurig, dass ich mir versprach, an jenem Abend unbedingt ihre Hand zu küssen.
Die Gäste begannen, sich zu verabschieden. Als ich Prinzessin Mary in ihre Kutsche brachte, presste ich schnell ihre kleine Hand an meine Lippen. Es war dunkel, und niemand konnte etwas sehen.
Ich kehrte sehr zufrieden mit mir selbst ins Salon zurück.
Die jungen Männer, darunter auch Gruschnizki, aßen am großen Tisch zu Abend. Als ich hereinkam, wurden sie alle still – offensichtlich hatten sie über mich gesprochen. Seit dem letzten Ball sind viele von ihnen gegen mich eingebildet, besonders der Dragonerkapitän; und jetzt scheint tatsächlich eine feindliche Gruppe unter der Führung von Gruschnizki gegen mich gebildet zu werden. Er trägt einen so stolzen und mutigen Gesichtsausdruck…
Ich bin sehr glücklich – ich liebe Feinde, wenn auch nicht im christlichen Sinne. Sie amüsieren mich, wecken mein Blut. Immer wachsam sein, alles bemerken…

Einen Blick werfen, die Bedeutung jedes Wortes erkennen, Absichten erraten, Verschwörungen zerschlagen, so tun, als wäre man getäuscht – und plötzlich mit einem Schlag das ganze, riesige und mühsam aufgebaute Gebäude aus List und Intrigen umstürzen – das nenne ich das Leben. Während des Abendessens flüsterte Gruschnizki ununterbrochen und wechselte Blicke mit dem Dragonerkapitän.

KAPITEL XI. 14. Juni.
Vera und ihr Ehemann sind heute Morgen nach Kislovodsk aufgebrochen. Ich begegnete ihrer Kutsche, als ich zu Prinzessin Ligovski ging. Vera nickte mir zu – in ihrem Blick lag Tadel.
Wer ist dann schuld? Warum gibt sie mir keine Gelegenheit, sie allein zu sehen? Die Liebe ist wie Feuer – wenn man es nicht nährt, erlischt es. Vielleicht wird Eifersucht das erreichen, was meine Bitten nicht geschafft haben.
Ich blieb eine ganze Stunde bei Prinzessin Ligovski. Mary ist nicht herausgekommen, sie ist krank. Am Abend war sie auch nicht auf dem Boulevard. Die neu gebildete Bande, bewaffnet mit Ferngläsern, hat tatsächlich einen bedrohlichen Anschein angenommen. Ich bin froh, dass Prinzessin Mary krank ist – sonst könnten sie gegenüber ihr unverschämt werden. Grushnitski geht mit zerzausten Haaren umher und wirkt verzweifelt; offensichtlich leidet er wirklich – insbesondere seine Eitelkeit wurde verletzt. Aber manche Menschen finden sogar in der Verzweiflung noch etwas Unterhaltsames!...
Auf dem Heimweg bemerkte ich, dass etwas fehlte. Ich habe sie nicht gesehen! Sie ist krank! Habe ich mich etwa wirklich in sie verliebt?... Was für Unsinn!

KAPITEL XII. 15. Juni.

Um elf Uhr vormittags – zu der Stunde, zu der Prinzessin Ligovski gewöhnlich in den Ermolov-Bädern schwitzt – ging ich an ihrem Haus vorbei. Prinzessin Mary saß nachdenklich am Fenster; als sie mich sah, sprang sie auf. Ich betrat das Vorzimmer – dort war niemand – und nutzte die durch die örtlichen Bräuche gewährte Freiheit, um ungebeten ins Wohnzimmer zu gehen. Prinzessin Marys bezauberndes Gesicht war von einer blassen Blässe überzogen. Sie stand am Klavier, eine Hand auf die Rückenlehne eines Sessels gestützt; ihre Hand zitterte sehr leicht. Ich trat leise zu ihr und sagte: „Sind Sie wütend auf mich?“ Sie hob einen müden, trüben Blick zu mir und schüttelte den Kopf. Ihre Lippen wollten etwas sagen, doch es gelang ihr nicht; ihre Augen füllten sich mit Tränen; sie sank in den Sessel und vergrub ihr Gesicht in den Händen. „Was ist mit Ihnen los?“, fragte ich und nahm ihre Hand. „Sie respektieren mich nicht! ... Oh, lassen Sie mich in Ruhe!“ Ich machte ein paar Schritte – sie richtete sich im Sessel auf, ihre Augen funkelten. Ich blieb stehen, ergriff den Türgriff und sagte: „Verzeihen Sie mir, Prinzessin. Ich habe wie ein Verrückter gehandelt ... Es wird nicht wieder vorkommen; darauf werde ich achten ... Aber wie können Sie wissen, was bisher in meiner Seele vorgegangen ist? Das werden Sie niemals erfahren – und das ist umso besser für Sie. Auf Wiedersehen.“ Als ich ging, glaubte ich, ihr Weinen zu hören. Ich wanderte zu Fuß in der Umgebung des Berges Mashuk umher, bis zum Abend, erschöpfte mich zutiefst und warf mich, völlig ausgebrannt, zu Hause auf mein Bett. Werner kam, um mich zu besuchen. „Ist es wahr“, fragte er, „dass Sie Prinzessin Mary heiraten wollen?“

„Was?“
„Die ganze Stadt sagt das. Alle meine Patienten sind mit dieser wichtigen Nachricht beschäftigt – aber Sie wissen ja, wie diese Patienten sind: Sie wissen alles.“
„Das ist wieder einer von Gruschnizkis Tricks“, sagte ich zu mir selbst.
„Um die Falschheit dieser Gerüchte zu beweisen, Doktor, darf ich als Geheimnis erwähnen, dass ich morgen nach Kislowodsk ziehe“...
„Und Prinzessin Mary auch?“
„Nein, sie bleibt noch eine Woche hier“...
„Also werden Sie nicht heiraten?“...
„Doktor, Doktor! Schauen Sie mich an! Sehe ich aus wie ein Bräutigam oder so etwas?“
„Das sage ich nicht... Aber Sie wissen ja, es gibt Situationen...“, fügte er mit einem listigen Lächeln hinzu, „in denen ein ehrenhafter Mann gezwungen ist zu heiraten – und es gibt Mütter, die, um es milde auszudrücken, solche Situationen nicht verhindern... Als Freund würde ich Ihnen daher raten, vorsichtiger zu sein. Die Luft in dieser Gegend ist sehr gefährlich. Wie viele gutaussehende junge Männer, die ein besseres Schicksal verdient hätten, habe ich schon hier wegreisen sehen – direkt zum Altar! Würden Sie mir glauben? Sie wollten sogar eine Frau für mich finden! Genauer gesagt, es gab eine Dame aus dieser Gegend, die eine sehr blasshaarige Tochter hatte. Ich hatte das Pech, ihr zu sagen, dass deren Haarfarbe nach der Heirat wieder normal werden würde – daraufhin bot sie mir unter Tränen der Dankbarkeit die Hand ihrer Tochter sowie ihr ganzes Vermögen an – fünfzig Seelen, glaube ich. Doch ich antwortete, dass ich für eine solche Ehre ungeeignet sei.“
Werner ging, fest davon überzeugt, mich aufmerksam gemacht zu haben.
Aus seinen Worten schloss ich, dass bereits verschiedene hässliche Gerüchte in der Stadt über Prinzessin Mary und mich in Umlauf waren: Gruschnizki wird dafür bezahlen müssen!

KAPITEL XIII. 18. Juni
Ich bin bereits seit drei Tagen in Kislovodsk. Jeden Tag sehe ich Vera am Brunnen sowie beim Spazierengehen. Am Morgen, wenn ich aufwache, setze ich mich ans Fenster und richte meine Lupe auf ihren Balkon. Sie ist schon längst angezogen und wartet auf das vereinbarte Signal. Wir treffen uns, als wäre es zufällig, im Garten, der von unseren Häusern zum Brunnen abfällt. Die belebende Bergluft hat ihrer Farbe und Kraft zurückgegeben. Nicht umsonst wird Narzan „Quelle der Helden“ genannt. Die Einwohner behaupten, die Luft in Kislovodsk mache das Herz liebesfähig, und dass alle Romane, die am Fuße des Berges Mashuk ihren Anfang nahmen, hier ihr Ende finden. Tatsächlich atmet alles hier Stille aus; alles hat etwas Geheimnisvolles an sich – die dichten Schatten der Lindealleen, die über den reißenden Bach hinwegreichen, der laut und schäumend von Fels zu Fels stürzt und sich seinen Weg zwischen den nun mit Grün bedeckten Bergen bahnt – die nebelverhangenen, stillen Schluchten mit ihren Verzweigungen, die in alle Richtungen führen – die Frische der duftenden Luft, erfüllt vom Duft der hohen südlichen Gräser und der weißen Akazien – das nie endende, sanft plätschernde Rauschen der kühlen Bäche, die sich am Ende des Tals treffen, freundschaftlich nebeneinander fließen und schließlich in den Podkumok münden. Auf dieser Seite ist das Tal breiter und verwandelt sich in eine grüne Senke, durch die die staubige Straße führt. Immer, wenn ich hinschaue, scheint es mir, als käme ein Wagen vorbei und ein rosiges kleines Gesicht würde aus dem Fenster des Wagens schauen. Viele Wagen sind bereits vorbeigefahren – doch immer noch gibt es kein Zeichen von jenem bestimmten Wagen. Das Dorf hinter der Festung ist bevölkert geworden. Im Restaurant, das auf einem Hügel ein paar Schritte von meiner Unterkunft entfernt liegt, beginnen abends Lichter durch die doppelte Reihe der Pappeln zu leuchten; Lärm und das Klirren von Gläsern sind bis spät in die Nacht hinein zu hören. An keinem anderen Ort wird so viel kachetischer Wein und Mineralwasser getrunken wie hier.

„Und viele sind bereit, beides zu mischen –
doch das tue ich niemals.“

Jeden Tag findet man Grushnitski und seine Bande im Wirtshaus beim Streiten – er grüßt mich fast gar nicht mehr. Er ist erst gestern angekommen und hat es bereits geschafft, mit drei alten Männern in Streit zu geraten, die vor ihm in den Bädern Platz nehmen wollten. Offensichtlich wecken seine Misserfolge in ihm einen kriegerischen Geist.

KAPITEL XIV. 22. Juni.
Endlich sind sie angekommen. Ich saß am Fenster, als ich das Geräusch ihrer Kutsche hörte. Mein Herz pochte… Was bedeutet das? Kann es sein, dass ich verliebt bin?… Ich bin so dumm gestrickt, dass man so etwas von mir erwarten kann.
Ich aß bei ihnen zu Abend. Prinzessin Ligovski blickte mich mit großer Zärtlichkeit an und verließ die Seite ihrer Tochter nicht… ein schlechtes Zeichen! Andererseits ist Vera eifersüchtig auf mich wegen Prinzessin Mary – doch ich habe stets danach gestrebt, dieses Glück zu erlangen. Was tut eine Frau nicht, um ihre Rivalin zu kränken? Ich erinnere mich, dass einmal eine Frau mich einfach deshalb liebte, weil ich in eine andere Frau verliebt war. Es gibt nichts Paradoxeres als den weiblichen Verstand; es ist schwierig, eine Frau von irgendetwas zu überzeugen; man muss sie dazu bringen, sich selbst zu überzeugen. Die Reihenfolge der Argumente, mit denen sie ihre Vorurteile zerstören, ist äußerst originell; um ihre Dialektik zu verstehen, muss man in seinem eigenen Verstand alle scholastischen Regeln der Logik überwinden. Zum Beispiel die übliche Art:
„Dieser Mann liebt mich; aber ich bin verheiratet: daher darf ich ihn nicht lieben.“
Die weibliche Art:
„Ich darf ihn nicht lieben, weil ich verheiratet bin; aber er liebt mich – daher“…
Ein paar Punkte hier – denn die Vernunft hat nichts mehr zu sagen. Im Allgemeinen gibt es jedoch noch viel zu sagen durch die Zunge, die Augen – und nach diesen durch das Herz – falls so etwas überhaupt existiert.
Was, wenn diese Notizen eines Tages einem weiblichen Auge begegnen würden?
„Verleumdung!“, würde sie empört ausrufen.
Seit die Dichter schreiben und die Frauen sie lesen (wofür die Dichter äußerst dankbar sein sollten), wurden die Frauen so oft als Engel bezeichnet, dass sie in ihrer Seeleinfachheit tatsächlich diesem Kompliment Glauben schenkten – ohne zu bedenken, dass dieselben Dichter aus Geldgründen Nero als Halbgott verherrlicht haben…

Es wäre unvernünftig von mir, über Frauen mit solcher Bosheit zu sprechen – ich, der ich auf dieser Welt nichts anderes geliebt habe, ich, der ich immer bereit war, um ihretwillen Bequemlichkeit, Ehrgeiz und sogar das Leben selbst zu opfern... Doch ich versuche nicht, in einem Anfall von Verärgerung und verletzter Eitelkeit, ihnen den magischen Schleier wegzunehmen, durch den nur ein gewohnter Blick dringen kann. Nein, alles, was ich über sie sage, ist lediglich das Ergebnis einer „Seele, die kalt beobachtet hat, eines Herzens, das das Zeichen des Leids trägt.“ Frauen sollten sich wünschen, dass alle Männer sie genauso gut kennen wie ich – denn seit ich keine Angst mehr vor ihnen habe und ihre kleinen Schwächen verstanden habe, habe ich sie hundertmal mehr geliebt. Übrigens: Neulich verglich Werner Frauen mit dem verzauberten Wald, von dem Tasso in seinem „Jerusalem befreit“ erzählt. „Sobald man sich nähert“, sagte er, „werden aus allen Richtungen Schrecken auf einen zukommen – Schrecken, vor denen ich zum Himmel bete, dass er uns bewahre: Pflicht, Stolz, Anstand, öffentliche Meinung, Spott, Verachtung... Man muss einfach weitergehen, ohne hinzusehen; allmählich verschwinden die Monster, und vor einem öffnet sich eine helle, ruhige Lichtung, in deren Mitte der grüne Myrtenstrauch blüht. Andererseits: Wehe dir, wenn bei den ersten Schritten dein Herz zittert und du umkehrst!“

KAPITEL XV. 24. Juni.
Dieser Abend war ereignisreich. Ungefähr drei Werst von Kislovodsk entfernt, im Tal, durch das der Podkumok fließt, gibt es einen Felsen namens „Der Ring“. Es handelt sich dabei um ein natürlich entstandenes Tor, das auf einem hohen Hügel thront – durch dieses Tor wirft die untergehende Sonne ihren letzten glühenden Blick auf die Welt. Eine große Gruppe Reiter machte sich dorthin auf den Weg, um den Sonnenuntergang durch dieses „Fenster in der Felswand“ zu betrachten. Um ehrlich zu sein, dachte keiner von ihnen an die Sonne. Ich ritt neben Prinzessin Mary. Auf dem Heimweg mussten wir den Podkumok überqueren. Gebirgsbäche – selbst die kleinsten – sind gefährlich; besonders deshalb, weil der Grund des Baches ständig wechselt: Aufgrund des Strömungsdrucks verändert er sich jeden Tag – wo gestern noch ein Felsen war, gibt es heute eine Höhle. Ich nahm Prinzessin Marys Pferd am Zügel und führte es ins Wasser, das nicht höher als bis zu seinen Knien reichte. Wir begannen langsam gegen die Strömung voranzukommen. Es ist allgemein bekannt, dass man beim Überqueren schneller Bäche niemals ins Wasser schauen sollte – denn sonst beginnt einem schwindelig zu werden. Ich vergaß, Prinzessin Mary davor zu warnen. Wir hatten bereits die Mitte des Baches erreicht und befanden uns mitten im Strudel, als sie plötzlich ihren Sattel anzog.
„Mir ist schlecht!“, sagte sie mit schwacher Stimme.
Ich beugte mich schnell zu ihr hinunter und legte meinen Arm um ihre zarte Taille.
„Schau nach oben!“, flüsterte ich. „Es ist nichts – sei nur mutig! Ich bin bei dir.“
Es ging ihr besser; sie versuchte, sich aus meinem Arm zu befreien, doch ich umschloss ihre zarte Gestalt noch fester. Meine Wange berührte fast ihre – von ihr strahlte Wärme aus.
„Was tust du mir an?… Oh, Himmel!“…
Ich achtete nicht auf ihre Angst und Verwirrung – meine Lippen berührten ihre zarte Wange. Sie zitterte, sagte aber nichts. Wir ritten hinter den anderen her – niemand sah uns.
Als wir wieder das Ufer erreichten, gaben alle Pferde Gas. Prinzessin Mary hielt ihr Pferd zurück – ich blieb an ihrer Seite. Offensichtlich machte mein Schweigen sie unruhig – doch ich schwor mir, dass ich…

Kein Wort zu sagen – aus Neugierde. Ich wollte sehen, wie sie sich aus dieser peinlichen Situation befreien würde.
„Entweder verachtest du mich oder du liebst mich sehr!“, sagte sie nach längerem Zögern, und in ihrer Stimme lagen Tränen. „Vielleicht willst du über mich lachen, meine Seele quälen und mich dann im Stich lassen… Das wäre so niederträchtig, so abscheulich – allein der Gedanke daran… Oh, nein!“, fügte sie mit einer Stimme zarter Vertrauensvollheit hinzu; „in mir gibt es nichts, was Respekt verhindern könnte, nicht wahr? Dein dreister Handeln… Ich muss dir verzeihen, denn ich habe es zugelassen… Antworte, sprich – ich möchte deine Stimme hören!“
In ihren letzten Worten lag eine solche weibliche Ungeduld, dass ich unwillkürlich lächelte; glücklicherweise begann es bereits zu dämmern… Ich antwortete nicht.
„Du schweigst!“, fuhr sie fort; „vielleicht möchtest du, dass ich als Erste sage, dass ich dich liebe…“
Ich blieb still.
„Ist das es, was du willst?“, fragte sie weiter und wandte sich schnell mir zu… In ihrem Blick und ihrer Stimme lag etwas Entsetzliches.
„Warum?“, antwortete ich und zuckte mit den Schultern.
Sie trieb ihr Pferd mit der Reitpeitsche an und ritt in vollem Galopp die enge, gefährliche Straße entlang. Alles geschah so schnell, dass ich kaum in der Lage war, sie einzuholen – und das erst, als sie sich den anderen anschloss.
Auf dem ganzen Heimweg redete und lachte sie ununterbrochen. In ihren Bewegungen lag etwas Fieberhaftes; kein einziges Mal blickte sie in meine Richtung. Alle bemerkten ihre ungewöhnliche Fröhlichkeit. Prinzessin Ligovski freute sich insgeheim, als sie ihre Tochter ansah. Doch diese hatte einfach einen Nervenzusammenbruch: Sie wird eine schlaflose Nacht verbringen und weinen.
Dieser Gedanke bereitet mir unermessliche Freude: Es gibt Momente, in denen ich den Vampir verstehen kann… Und doch gilt ich als guter Mensch – und ich bemühe mich, diesen Ruf zu verdienen!
Nachdem sie abgestiegen waren, gingen die Damen in das Haus von Prinzessin Ligovski. Ich war aufgeregt und ritt in die Berge, um die Gedanken zu vertreiben, die mir durch den Kopf gingen. Die tauige Abendluft strahlte eine berauschende Kühle aus. Der Mond stieg hinter den dunklen Gipfeln auf. Jeder Schritt meines barfuß laufenden Pferdes hallte dumpf in der Stille wider.

Ich tränkte das Pferd am Wasserfall und atmete anschließend gierig ein- oder zweimal die frische Luft der südlichen Nacht ein. Dann machte ich mich auf den Rückweg. Ich ritt durch das Dorf. Die Lichter in den Fenstern begannen zu erlöschen; die Wachen auf den Festungsmauern sowie die Kosaken in den umliegenden Posten riefen sich in langsamen Tonfällen zu. In einem der Dorfhäuser, das am Rande einer Schlucht stand, bemerkte ich außergewöhnliches Licht. Manchmal waren unharmonische Gemurmel und Schreie zu hören – das zeigte, dass dort eine militärische Feier in vollem Gange war. Ich stieg ab und schlich zum Fenster. Der Riegel war nicht fest verschlossen, sodass ich die Feiernden sehen und mitanhören konnte, was sie sagten. Sie sprachen über mich. Der Dragonerkapitän, rot vor Wein, schlug mit der Faust auf den Tisch, um Aufmerksamkeit zu erregen. „Meine Herren!“, sagte er, „so geht das nicht! Pechorin muss eine Lektion erhalten! Diese jungen Leute aus St. Petersburg halten immer den Kopf hoch – bis sie eine Ohrfeige bekommen! Er glaubt, weil er immer saubere Handschuhe und polierte Stiefel trägt, sei er der Einzige, der je in der Gesellschaft gelebt hat. Und welches arrogante Lächeln! Trotzdem bin ich überzeugt, dass er ein Feigling ist – ja, ein Feigling!“ „Ich denke auch so“, sagte Grushnitski. „Er versucht gerne, aus Schwierigkeiten herauszukommen, indem er vorgibt, nur einen Scherz zu machen. Ich habe ihm einmal eine solche Standpauke gehalten, dass jeder andere an seiner Stelle mich auf der Stelle in Stücke gerissen hätte. Aber Pechorin machte daraus etwas Lächerliches. Natürlich habe ich ihn nicht zur Rechenschaft gezogen – das war schließlich seine Sache – aber er wollte nichts mehr damit zu tun haben.“ „Grushnitski ist wütend auf ihn, weil er ihm Prinzessin Mary weggenommen hat“, sagte jemand. „Das ist eine neue Idee! Es stimmt, ich bin tatsächlich kurz hinter Prinzessin Mary hergerannt – aber ich habe sofort aufgehört, denn ich will nicht heiraten. Außerdem ist es gegen meine Regeln, ein Mädchen zu kompromittieren.“ „Ja, ich versichere Ihnen, dass Pechorin ein echter Feigling ist – nicht Grushnitski. Aber Grushnitski ist ein guter Kerl – und außerdem mein wahrer Freund!“, fuhr der Dragonerkapitän fort.

„Herrn! Steht hier niemand zu seiner Verteidigung? Niemand? Umso besser! Möchten Sie seinen Mut auf die Probe stellen? Das wäre unterhaltsam…“
„Wir würden es gerne – aber wie?“
„Hören Sie zu: Gruschnizki ist besonders wütend auf ihn – daher fällt die Hauptrolle ihm zu. Er wird sich über irgendeine dumme Kleinigkeit streiten und Pechorin zum Duell herausfordern… Warten Sie einen Moment; hier kommt der Witz ins Spiel… Er wird ihn zum Duell herausfordern – sehr gut! Der ganze Ablauf – die Herausforderung, die Vorbereitungen, die Bedingungen – wird so feierlich und ehrfurchtgebietend wie möglich sein – darum werde ich mich kümmern. Ich werde Ihr Zeuge sein, mein armer Freund! Sehr gut! Nur hier liegt das Problem: Wir werden keine Kugeln in die Pistolen legen. Ich kann garantieren, dass Pechorin feige wird – ich werde sie sechs Schritte voneinander entfernt platzieren, verdammt nochmal! Sind Sie einverstanden, Herrn?“
„Großartige Idee!… Einverstanden!… Und warum nicht?“, kam es von allen Seiten.
„Und Sie, Gruschnizki?“
Zitternd wartete ich auf Gruschnizkis Antwort. Ich war vor kalter Wut erfüllt bei dem Gedanken, dass ich durch Zufall zum Gespött dieser Narren hätte werden können. Hätte Gruschnizki nicht zugestimmt, hätte ich mich ihm an den Hals geworfen; doch nach einer Weile des Schweigens stand er auf, reichte dem Kapitän die Hand und sagte sehr ernst:
„Sehr gut, ich stimme zu!“
Es wäre schwierig, den Enthusiasmus dieser ehrenhaften Gesellschaft zu beschreiben.
Ich kehrte nach Hause zurück, von zwei gegensätzlichen Gefühlen bewegt. Das erste war Kummer.
„Warum hassen sie mich alle?“, dachte ich. „Warum? Habe ich jemanden beleidigt? Nein. Kann es sein, dass ich zu denen gehöre, deren bloßer Anblick bereits Feindseligkeit hervorruft?“
Und ich spürte, wie eine giftige Wut allmählich meine Seele erfüllte.
„Seien Sie vorsichtig, Herr Gruschnizki!“, sagte ich, während ich im Zimmer auf und ab ging. „Man darf nicht so mit mir scherzen! Sie werden teuer für die Zustimmung Ihrer dummen Kameraden bezahlen. Ich bin nicht Ihr Spielzeug!“…
In jener Nacht konnte ich nicht schlafen. Bei Tagesanbruch war ich so blass wie eine Orange.
Am Morgen traf ich Prinzessin Mary am Brunnen.
„Sind Sie krank?“, fragte sie und betrachtete mich aufmerksam.

„Ich habe letzte Nacht nicht geschlafen.“
„Ich auch nicht… Ich habe dich beschuldigt – vielleicht zu Unrecht. Aber erkläre dich, ich kann dir alles verzeihen…“
„Alles?“
„Alles… Sag nur die Wahrheit… und beeil dich… Du siehst, ich habe viel nachgedacht, versucht, dein Verhalten zu erklären, zu rechtfertigen. Vielleicht hast du Angst vor Widerstand seitens meiner Verwandten… Das spielt keine Rolle. Wenn sie es erfahren…“
Ihre Stimme zitterte.
„Ich werde sie mit Bitten für mich gewinnen. Oder liegt es an deiner eigenen Situation?… Aber du weißt, dass ich alles opfern kann für den Mann, den ich liebe… Oh, antworte schnell – hab Mitleid… Du verachtest mich doch nicht, oder?“
Sie ergriff meine Hand.
Prinzessin Ligovski ging vor uns zusammen mit Veras Ehemann – sie hatte nichts gesehen; aber wir konnten von einigen der Kranken beobachtet worden sein, die dort spazierten – die neugierigsten Klatschtanten unter allen neugierigen Menschen – und ich zog meine Hand schnell aus ihrem leidenschaftlichen Griff.
„Ich werde dir die ganze Wahrheit sagen“, antwortete ich. „Ich werde mich weder rechtfertigen noch meine Handlungen erklären: Ich liebe dich nicht.“
Ihre Lippen wurden leicht blass.
„Lass mich allein“, sagte sie mit kaum hörbarer Stimme.
Ich zuckte mit den Schultern, drehte mich um und ging weg.

KAPITEL XVI. 25. Juni.

Manchmal verachte ich mich selbst… Ist das nicht der Grund, warum ich auch andere verachte?… Ich bin unfähig zu edlen Impulsen geworden; ich fürchte, vor mir selbst lächerlich zu erscheinen. An meiner Stelle hätte jemand anderes Prinzessin Mary sein Herz und ihren Reichtum angeboten; doch für mich hat das Wort „heiraten“ eine Art magische Macht. So leidenschaftlich ich auch eine Frau liebe – wenn sie mir nur das Gefühl gibt, dass ich sie heiraten muss, dann ade, Liebe! Mein Herz wird zu Stein, und nichts kann es wieder erwärmen. Ich bin bereit, jeden anderen Opfer zu bringen – aber nicht dieses. Mein Leben zwanzigmal, nein, sogar meine Ehre würde ich auf das Ergebnis eines Kartenspiels setzen… aber meine Freiheit werde ich niemals verkaufen. Warum schätze ich sie so sehr? Was hat sie für mich zu bieten? Worauf bereite ich mich vor? Was erhoffe ich mir von der Zukunft?… Ehrlich gesagt: absolut nichts. Es ist eine Art angeborener Schrecken, ein unerklärliches Vorurteil… Es gibt Menschen, die, wie man weiß, eine unerklärliche Abneigung gegen Spinnen, Käfer, Mäuse haben… Soll ich es gestehen? Als ich noch ein Kind war, sagte eine alte Frau meiner Mutter meine Zukunft voraus. Sie prophezeite mir den Tod durch eine böse Ehefrau. Damals waren ihre Worte tief in meinem Herzen eingegraben: In meiner Seele entstand eine unwiderstehliche Abneigung gegen die Heirat… Gleichzeitig sagt mir etwas, dass sich ihre Prophezeiung erfüllen wird; ich werde auf jeden Fall versuchen, dafür zu sorgen, dass dies so spät wie möglich im Leben geschieht.

KAPITEL XVII. 26. Juni.

Gestern kam der Zauberer Apfelbaum hier an. An der Tür des Restaurants erschien ein langer Aufruf, der die angesehene Öffentlichkeit darüber informierte, dass der erwähnte wunderbare Zauberer, Akrobat, Chemiker und Optiker die Ehre haben würde, heute Abend um acht Uhr im Saal des Adelsclubs – also im Restaurant – eine prächtige Vorstellung zu geben. Die Tickets kosteten zweiundzwanzig Rubel pro Stück. Jeder wollte den wunderbaren Zauberer sehen; sogar Prinzessin Ligovski hatte sich ein Ticket besorgt, obwohl ihre Tochter krank war. Nach dem Abendessen heute ging ich an Veras Fenstern vorbei; sie saß allein auf dem Balkon. Ein Zettel fiel mir zu Füßen:

„Kommen Sie heute Abend um zehn Uhr die große Treppe herauf zu mir. Mein Mann ist nach Pyatigorsk gegangen und wird erst morgen früh zurückkehren. Meine Diener und Mägde sind nicht zu Hause; ich habe allen von ihnen sowie auch den Dienern der Prinzessin Tickets gegeben. Ich erwarte Sie – kommen Sie unbedingt.“

„Aha!“, dachte ich bei mir, „also ist es endlich so gekommen, wie ich es mir vorgestellt hatte.“

Um acht Uhr ging ich, um den Zauberer zu sehen. Die Zuschauer versammelten sich bereits vor neun Uhr. Die Vorstellung begann. In den hinteren Reihen erkannte ich Veras sowie Prinzessin Ligovskis Diener und Mägde. Sie waren alle da, jeder einzelne. Grushnitski saß mit seiner Lupe in der ersten Reihe; der Zauberer wandte sich immer an ihn, wenn er ein Taschentuch, eine Uhr, einen Ring usw. brauchte.

Schon seit einiger Zeit verweigert Grushnitski es, mir zu bowen – heute hat er mich sogar ein- oder zweimal ziemlich unhöflich angesehen. Das wird ihm noch leidtun, wenn wir unsere Rechnungen begleichen.

Bevor es zehn Uhr schlug, stand ich auf und ging hinaus.

Draußen war es dunkel, stockdunkel. Kalte, schwere Wolken lagen auf den Gipfeln der umliegenden Berge, und nur gelegentlich raschelte der abklingende Wind in den Kronen der Pappeln, die das Restaurant umgaben. Die Leute drängten sich an den Fenstern. Ich ging den Berg hinunter und…

Als ich unter dem Tor hindurchging, beschleunigte ich meinen Schritt. Plötzlich schien es mir, als würde jemand meinen Schritten folgen. Ich blieb stehen und sah mich um. In der Dunkelheit war es unmöglich, irgendetwas zu erkennen. Aus Vorsicht ging ich jedoch um das Haus herum, als würde ich spazieren gehen. Als ich an den Fenstern von Prinzessin Mary vorbeikam, hörte ich wieder Schritte hinter mir; ein Mann, in einen Umhang gehüllt, rannte an mir vorbei. Das machte mich unruhig, doch ich schlich zur Treppe und stieg eilig die dunkle Treppe hinauf. Eine Tür öffnete sich – eine kleine Hand ergriff meine...

„Hat dich niemand gesehen?“, flüsterte Vera und klammerte sich an mich.
„Niemand.“
„Glaubst du jetzt, dass ich dich liebe? Oh! Ich habe lange gezögert, mich lange gequält... Aber du kannst mit mir machen, was du willst.“
Ihr Herz schlug heftig, ihre Hände waren eiskalt. Sie begann, Klagen und eifersüchtige Vorwürfe auszusprechen. Sie verlangte, dass ich ihr alles gestand, und sagte, sie würde meine Untreue geduldig ertragen, denn ihr einziger Wunsch sei, dass ich glücklich sei. Ich glaubte das nicht ganz, aber ich beruhigte sie mit Schwüren und Versprechen.

„Also wirst du Mary nicht heiraten? Du liebst sie nicht?... Aber sie denkt... Weißt du, sie ist verrückt vor Liebe zu dir, das arme Mädchen!“...

Gegen zwei Uhr morgens öffnete ich das Fenster, band zwei Schals zusammen und ließ mich vom oberen Balkon auf den unteren hinab, wobei ich mich am Pfosten festhielt. Im Zimmer von Prinzessin Mary brannte noch Licht. Etwas zog mich zu diesem Fenster. Der Vorhang war nicht ganz zugezogen, und ich konnte neugierig in den Raum blicken. Mary saß auf ihrem Bett, die Hände auf den Knien verschränkt; ihr dichtes Haar war unter einer Spitzenhaube zusammengebunden; ihre weißen Schultern waren mit einem großen, karmesinroten Tuch bedeckt, und ihre kleinen Füße steckten in einem Paar bunter persischer Pantoffeln. Sie saß ganz still da, den Kopf auf die Brust gesenkt; auf einem kleinen Tisch vor ihr lag ein offenes Buch. Doch ihre Augen, starr und voll unbeschreiblicher Trauer, schienen zum hundertsten Mal dieselbe Seite zu betrachten, während ihre Gedanken weit weg waren.

In diesem Moment regte sich jemand hinter einem Strauch. Ich sprang vom Balkon auf den Rasen. Eine unsichtbare Hand packte mich am Schulter.
„Aha!“, sagte eine raue Stimme: „Erwischt!... Ich werde dir beibringen, nachts in die Zimmer von Prinzessinnen einzudringen!“

„Haltet ihn fest!“, rief ein anderer und sprang aus einer Ecke hervor. Es waren Gruschnizki sowie der Dragonerkapitän. Ich schlug dem Letzteren mit der Faust auf den Kopf, stieß ihn zu Boden und eilte in die Büsche. Alle Wege im Garten, die den Hang gegenüber unseren Häusern bedeckten, kannte ich. „Diebe, Wache!“, riefen sie. Ein Schuss ertönte; ein rauchender Pfeil fiel fast zu meinen Füßen. Innerhalb einer Minute war ich in meinem Zimmer, hatte mich ausgezogen und lag im Bett. Mein Diener hatte gerade die Tür abgeschlossen, als Gruschnizki und der Kapitän anfingen, daran zu klopfen und Einlass zu verlangen. „Pechorin! Schläfst du? Bist du da?“, rief der Kapitän. „Ich liege im Bett“, antwortete ich wütend. „Steh auf! Diebe! … Circassier!“ „Ich habe Fieber“, antwortete ich. „Ich fürchte, ich bekomme eine Erkältung.“ Sie gingen weg. Es brachte mir nichts, ihnen zu antworten – sie hätten weiterhin etwa eine Stunde lang im Garten nach mir gesucht. In der Zwischenzeit wurde das Chaos immer größer. Ein Kosake kam vom Fort herangeritten. Überall wurden Circassier gesucht – doch natürlich fand man keinen. Wahrscheinlich blieben jedoch viele Menschen bei der Überzeugung, dass, wenn die Garnison nur mehr Mut und Entschlossenheit gezeigt hätte, mindestens ein Dutzend Räuber nicht entkommen wären.

KAPITEL XVIII. 27. Juni.
Heute Morgen war am Brunnen das einzige Gesprächsthema der nächtliche Angriff der Circassier. Ich trank die vorgeschriebene Anzahl von Gläsern Narzan-Wasser und spazierte nach ein paar Runden entlang der langen Linde-Allee auf Veras Ehemann zu, der gerade aus Pyatigorsk angekommen war. Er nahm meinen Arm, und wir gingen zum Restaurant, um zu frühstücken. Er machte sich große Sorgen um seine Frau.
„Was für eine schreckliche Angst sie letzte Nacht hatte“, sagte er. „Natürlich musste das ausgerechnet zu dem Zeitpunkt passieren, an dem ich nicht da war.“
Wir setzten uns zum Frühstück in die Nähe der Tür, die in einen Nebenraum führte, in dem etwa ein Dutzend junger Männer saßen. Gruschnizki war unter ihnen. Zum zweiten Mal bot das Schicksal mir die Gelegenheit, ein Gespräch mitzuhören, das über sein Schicksal entscheiden sollte. Er sah mich nicht – daher konnte ich ihm keinen Verdacht anlasten; doch das machte seinen Fehler in meinen Augen nur noch größer.
„Ist es möglich, dass es wirklich Circassier waren?“, fragte jemand. „Hat jemand sie gesehen?“
„Ich werde Ihnen die ganze Wahrheit sagen“, antwortete Gruschnizki. „Aber bitte verraten Sie mich nicht. Es ging so: Gestern kam ein Mann zu mir, dessen Namen ich Ihnen nicht nennen werde, und er sagte mir, dass er um zehn Uhr abends jemanden gesehen habe, der sich ins Haus der Ligowskis schlich. Ich muss darauf hinweisen, dass Prinzessin Ligowski hier war, während Prinzessin Mary zu Hause war. Also machten wir uns auf den Weg, um unter den Fenstern zu warten und diesen Kerl abzufangen.“
Ich gebe zu, ich hatte Angst – obwohl mein Begleiter ganz damit beschäftigt war, sein Frühstück zu essen. Er könnte Dinge gehört haben, die ihm unangenehm gewesen wären, falls Gruschnizki zufällig die Wahrheit erraten hätte. Doch der Letztere, blind vor Eifersucht, ahnte nichts davon.
„Sehen Sie“, fuhr Gruschnizki fort. „Wir machten uns auf den Weg, nahmen eine Pistole mit, geladen mit Platzpatronen – nur, um ihn zu erschrecken. Wir warteten im Garten bis zwei Uhr. Schließlich – Gott weiß, woher er gekommen ist – aber er muss durch die Glastür hinter der Säule herausgekommen sein; er kam nicht durch das Fenster, denn…“

Das Fenster blieb unöffnet – schließlich sahen wir, wie jemand vom Balkon herunterstieg… Was halten Sie von Prinzessin Mary – äh? Nun, ich gebe zu, das ist kaum das, was man von Moskauer Damen erwarten könnte! Was kann man nach dem noch glauben? Wir wollten ihn festnehmen, doch er entkam und flüchtete wie ein Hase in die Büsche. Da schoss ich auf ihn.“ Es entstand ein allgemeines Gemurmel des Unglaubens.
„Sie glauben es nicht?“ fuhr er fort. „Ich gebe Ihnen mein Ehrenwort als Gentleman, dass alles völlig wahr ist. Als Beweis werde ich Ihnen gerne den Namen des Mannes nennen, wenn Sie wollen.“
„Sagen Sie uns, wer er war!“ kam es von allen Seiten.
„Pechorin“, antwortete Gruschnizki.
In diesem Moment hob er den Blick – ich stand in der Tür gegenüber von ihm. Er wurde furchtbar rot. Ich ging auf ihn zu und sagte langsam und deutlich:
„Es tut mir sehr leid, dass ich nicht hereingekommen bin, bevor Sie Ihr Ehrenwort für eine solch abscheuliche Verleumdung abgegeben haben. Meine Anwesenheit hätte Sie vor einem weiteren solchen niederträchtigen Akt bewahrt.“
Gruschnizki sprang von seinem Stuhl auf und schien vor Wut zu bersten.
„Ich bitte Sie“, fuhr ich im selben Ton fort: „Bitte nehmen Sie sofort Ihre Worte zurück. Sie wissen sehr gut, dass das alles erfunden ist. Ich glaube nicht, dass die Gleichgültigkeit einer Frau gegenüber Ihren herausragenden Qualitäten eine solch schreckliche Rache rechtfertigt. Überlegen Sie gut: Wenn Sie an Ihrer Haltung festhalten, werden Sie das Recht auf den Titel eines Gentlemans verlieren und Ihr Leben aufs Spiel setzen.“
Gruschnizki stand vor mir, in heftiger Unruhe, mit gesenktem Blick. Doch der Kampf zwischen seinem Gewissen und seiner Eitelkeit währte nicht lange. Der Dragonerkapitän, der neben ihm saß, stieß ihn mit dem Ellbogen an. Gruschnizki zuckte zusammen und antwortete schnell, ohne den Blick zu heben:
„Mein lieber Herr, was ich sage, meine ich ernst – und ich bin bereit, es zu wiederholen… Ich fürchte Ihre Drohungen nicht und bin auf alles gefasst.“
„Das haben Sie bereits bewiesen“, antwortete ich kalt; dann nahm ich den Dragonerkapitän am Arm und verließ den Raum.
„Was wollen Sie?“, fragte der Kapitän.
„Sie sind Gruschnizkis Freund – und werden sicherlich sein Stellvertreter sein.“

Der Kapitän verbeugte sich sehr ernst.
„Sie haben richtig geraten“, antwortete er.
„Außerdem bin ich gezwungen, sein Stellvertreter zu sein – denn die Beleidigung, die ihm zuteilwurde, betrifft auch mich selbst. Ich war gestern Abend bei ihm“, fügte er hinzu und richtete seine gebeugte Gestalt auf.
„Ah! Dann waren Sie es also, dessen Kopf ich so ungeschickt getroffen habe?“…
Sein Gesicht wurde gelb, dann blau; auf seinem Antlitz zeigte sich unterdrückter Zorn.
„Ich werde die Ehre haben, Ihnen heute meinen Stellvertreter zu schicken“, fügte ich hinzu, verbeugte mich sehr höflich von ihm und tat so, als hätte ich seinen Zorn nicht bemerkt.
Auf den Stufen des Restaurants traf ich Veras Ehemann. Offensichtlich hatte er auf mich gewartet.
Er ergriff meine Hand mit einer Art Entzücken.
„Edler junger Mann!“, sagte er mit Tränen in den Augen. „Ich habe alles gehört. Was für ein Schurke! Undankbarer Kerl! Stellen Sie sich vor, solche Leute dürften nach alldem in ein anständiges Haus gelassen werden! Gott sei Dank habe ich keine Töchter! Aber die Frau, für die Sie Ihr Leben riskieren, wird Sie belohnen. Seien Sie versichert, dass ich stets diskret vorgehen werde“, fuhr er fort. „Ich war selbst jung und habe im Militär gedient: Ich weiß, dass solche Dinge ihren Lauf nehmen müssen. Auf Wiedersehen.“
Armer Kerl! Er ist froh, keine Töchter zu haben!…
Ich ging direkt zu Werner, fand ihn zu Hause und erzählte ihm die ganze Geschichte – von meinen Beziehungen zu Vera und Prinzessin Mary sowie vom Gespräch, das ich mitangehört hatte und aus dem ich erfuhr, dass diese Herren vorhatten, mich zum Narren zu halten, indem sie mich dazu brachten, einen Duell mit leeren Patronen zu führen. Doch nun war die Sache über die Grenzen eines Scherzes hinausgegangen; wahrscheinlich hatten sie nicht erwartet, dass es so enden würde.
Der Arzt willigte ein, mein Stellvertreter zu sein; ich gab ihm einige Anweisungen bezüglich der Bedingungen des Duells. Er sollte darauf bestehen, dass alles mit möglichster Diskretion abgewickelt wird – denn obwohl ich jederzeit bereit bin, dem Tod ins Auge zu blicken, habe ich keineswegs die Absicht, meine Zukunft in dieser Welt für immer zu ruinieren.

Danach ging ich nach Hause. Nach einer Stunde kehrte der Arzt von seiner Expedition zurück.
„Es gibt tatsächlich eine Verschwörung gegen Sie“, sagte er. „Ich fand den Dragonerkapitän bei Gruschnizki – zusammen mit einem anderen Herrn, dessen Nachname ich mir nicht mehr merke. Ich blieb einen Moment im Vorraum stehen, um meine Stiefel auszuziehen. Sie stritten und machten großen Lärm. ‚Auf keinen Fall werde ich zustimmen‘, sagte Gruschnizki: ‚Er hat mich öffentlich beleidigt; früher war das doch ganz anders‘...“
„Was geht Sie das an?“, antwortete der Kapitän. „Ich übernehme alles selbst. Ich war bereits fünfmal Zeuge in Duellen – ich glaube, ich weiß, wie man so etwas regelt. Ich habe alles durchdacht. Lassen Sie mich bitte in Ruhe. Es ist doch nicht schlimm, den Leuten ein wenig Angst einzujagen. Und warum sich dem Risiko aussetzen, wenn es vermieden werden kann?‘...“
In diesem Moment betrat ich den Raum. Plötzlich wurden sie still. Unsere Verhandlungen zogen sich etwas in die Länge. Schließlich entschieden wir wie folgt: Etwa fünf Werst von hier entfernt gibt es eine enge Schlucht; sie werden morgen um vier Uhr morgens dorthin reiten, und wir werden eine halbe Stunde später aufbrechen. Sie sollen aus sechs Schritten Entfernung schießen – das verlangte Gruschnizki selbst. Wer auch immer getötet wird, sein Tod soll den Circassianern zugeschrieben werden. Und nun muss ich Ihnen sagen, was ich vermute: Sie, also die Zeugen, könnten ihren ursprünglichen Plan geändert haben und nur Gruschnizkis Pistole laden wollen. Das ist fast Mord – aber im Krieg, besonders im asiatischen Krieg, sind solche Tricks erlaubt. Gruschnizki scheint jedoch etwas großzügiger zu sein als seine Begleiter. Was meinen Sie? Sollten wir ihnen nicht zeigen, dass wir ihren Plan durchschaut haben?“
„Auf keinen Fall, Doktor! Beruhigen Sie sich – ich werde nicht nachgeben.“
„Aber was werden Sie dann tun?“
„Das ist mein Geheimnis.“
„Passen Sie darauf auf, dass man Sie nicht erwischen lässt ... sechs Schritte, wissen Sie!“
„Doktor, ich erwarte Sie morgen um vier Uhr. Die Pferde werden bereit sein ... Auf Wiedersehen.“
Ich blieb bis zum Abend im Haus, mit verschlossener Tür. Ein Diener kam, um mich zur Prinzessin Ligowski einzuladen – ich bat ihn, auszurichten, dass ich...

Ich war krank.

Zwei Uhr morgens… Ich kann nicht schlafen… Doch Schlaf ist es, den ich brauche, wenn ich morgen eine ruhige Hand haben soll. Allerdings ist es bei sechs Schritten schwer, danebenzulangen. Aha! Herr Grushnitski, Ihre List wird nicht Erfolg haben!… Wir werden die Rollen tauschen: Jetzt muss ich die Anzeichen einer verborgenen Angst in Ihrem blassen Gesicht suchen. Warum haben Sie selbst diese verhängnisvollen sechs Schritte festgelegt? Glauben Sie wirklich, dass ich meine Stirn fügsam Ihrem Zugriff aussetzen werde?… Nein, wir werden würfeln… Und dann – was, wenn sein Glück überwiegt? Wenn mein Stern mich endlich verrät?… Und es ist kein Wunder, wenn das geschieht: Er hat so lange und treu meinen Launen gedient.

Nun? Wenn ich sterben muss, dann muss ich es eben! Der Verlust für die Welt wird nicht groß sein; und ich selbst bin bereits völlig müde von allem. Ich bin wie ein Gast auf einem Ball, der gähnt, aber nicht nach Hause geht, einfach weil seine Kutsche noch nicht gekommen ist. Doch jetzt ist die Kutsche da… Auf Wiedersehen!…

Mein ganzes vergangenes Leben lebe ich erneut in Erinnerung – und unwillkürlich frage ich mich: „Warum habe ich gelebt – zu welchem Zweck wurde ich geboren?“… Es muss einen Zweck gegeben haben – und sicherlich war mein Schicksal erhaben, denn ich spüre, dass in meiner Seele unermessliche Kräfte sind… Doch ich konnte dieses Schicksal nicht entdecken; ich ließ mich von den Verlockungen nutzloser und niedriger Leidenschaften mitreißen. Aus ihrem Feuer kam ich hart und kalt wie Eisen hervor – doch der Glanz edler Bestrebungen, die schönste Blume des Lebens, war für immer verschwunden. Seitdem habe ich oft die Rolle einer Axt in den Händen des Schicksals gespielt! Wie ein Instrument der Strafe fiel ich auf die Köpfe verurteilter Opfer – oft ohne Bosheit, immer ohne Mitleid… Meine Liebe brachte niemandem Glück, denn ich habe nie etwas für diejenigen geopfert, die ich geliebt habe: Nur für mich selbst habe ich geliebt – für meine eigene Befriedigung. Ich habe nur den seltsamen Drang meines Herzens befriedigt, indem ich gierig ihre Gefühle, ihre Zärtlichkeit, ihre Freuden, ihre Leiden aussaugte – und ich konnte mich niemals sattsehen. Ich bin wie jemand, der vor Hunger erschöpft einschläft und vor sich prächtige Speisen sowie funkelnde Weine sieht; er verschlingt mit Entzücken die „Geschenke“ der Vorstellungskraft – und seine Schmerzen scheinen etwas gelindert zu werden. Doch sobald er aufwacht, verschwindet die Vision – und bleiben doppelte Hunger und Verzweiflung zurück!

Und morgen – vielleicht – werde ich sterben! ... Und es wird niemand mehr auf der Erde geben, der mich vollständig verstanden hat. Manche werden mich schlimmer, andere besser einschätzen, als ich in Wirklichkeit war... Manche werden sagen: „Er war ein guter Mensch“; andere: „Ein Schurke.“ Beide Bezeichnungen werden falsch sein. Ist das Leben nach alledem überhaupt den Aufwand wert? Und doch leben wir – aus Neugier! Wir erwarten etwas Neues... Wie absurd – und doch so ärgerlich!

KAPITEL XIX
Es ist jetzt ein Monat und eineinhalb Wochen her, seit ich in der Festung N—— bin.
Maksim Maksimych ist auf der Jagd … Ich bin allein. Ich sitze am Fenster. Graue Wolken bedecken die Berge bis zu ihren Fußsohlen; die Sonne zeigt sich durch den Nebel als gelber Punkt. Es ist kalt; der Wind pfeift und bewegt die Läden … Ich langweile mich! … Ich werde mein Tagebuch fortsetzen – es wurde durch so viele seltsame Ereignisse unterbrochen.
Ich lese die letzte Seite noch einmal durch: Wie lächerlich das alles erscheint! … Ich dachte daran, zu sterben – doch das sollte nicht geschehen. Ich habe noch nicht den „Becher des Leidens“ ausgetrunken, und jetzt habe ich das Gefühl, dass ich noch lange leben muss.
Wie klar und deutlich sind all diese vergangenen Ereignisse in meiner Erinnerung haften geblieben! Die Zeit hat keinen einzigen Strich, keinen einzigen Schatten ausgelöscht.
Ich erinnere mich, dass ich in der Nacht vor dem Duell keinen Moment geschlafen habe. Ich konnte auch nicht lange schreiben – eine geheime Unruhe hatte von mir Besitz ergriffen. Etwa eine Stunde lang ging ich im Zimmer auf und ab, dann setzte ich mich hin und öffnete einen Roman von Walter Scott, der auf meinem Tisch lag. Es handelte sich um „Die schottischen Puritaner“. Zuerst las ich mit Anstrengung – doch dann, von der faszinierenden Fiktion mitgerissen, vergaß ich alles andere.
Endlich brach der Tag an. Meine Nerven beruhigten sich. Ich blickte in den Spiegel: Eine blasse Farbe bedeckte mein Gesicht, das noch die Spuren der quälenden Schlaflosigkeit zeigte; doch meine Augen, obwohl von einem braunlichen Schatten umgeben, funkelten stolz und unerschütterlich. Ich war mit mir zufrieden.
Ich ließ die Pferde satteln, kleidete mich an und eilte zu den Bädern. Als ich in das kalte, sprudelnde Wasser der Narzan-Quelle stieg, spürte ich, wie meine körperlichen und geistigen Kräfte zurückkehrten. Ich verließ die Bäder frisch und voller Energie – als würde ich zu einem Ball gehen. Wer kann da noch behaupten, dass die Seele nicht vom Körper abhängt! …
Bei meiner Rückkehr fand ich den Arzt in meinen Räumen. Er trug graue Reithosen, eine Jacke sowie einen tscherkessischen Hut. Ich lachte laut, als ich diese kleine Gestalt unter dem riesigen, struppigen Hut sah. Werner hat keineswegs ein kriegerisches Aussehen – an diesem Tag wirkte es sogar noch länger als sonst.

„Warum so traurig, Doktor?“, fragte ich ihn. „Haben Sie nicht schon hundertmal, mit größter Gleichgültigkeit, Menschen in die andere Welt begleitet? Stellen Sie sich vor, ich hätte eine Gallenfieber – ich könnte gesund werden, aber auch sterben; beides gehört zum üblichen Verlauf der Dinge. Versuchen Sie, mich als Patienten zu betrachten, der an einer Krankheit leidet, mit der Sie noch nicht vertraut sind – dann wird Ihre Neugierde in höchstem Maße geweckt. Jetzt können Sie einige wichtige physiologische Beobachtungen an mir anstellen... Ist nicht die Erwartung eines plötzlichen Todes selbst eine echte Krankheit?“
Der Arzt war von dieser Idee beeindruckt und hellte auf.
Wir bestiegen unsere Pferde. Werner hielt sich mit beiden Händen am Zaumzeug fest, und wir brachen auf. Im Handumdrehen ritten wir an der Festung vorbei, durch das Dorf und hinein in den Felstunnel. Unser gewundener Weg war zur Hälfte mit hohem Gras überwuchert und wurde ständig von einem lauten Bächlein unterbrochen, das wir überqueren mussten – zu großem Entsetzen des Arztes, denn jedes Mal blieb sein Pferd im Wasser stehen.
Einen frischeren, blaueren Morgen kann ich mir nicht erinnern! Die Sonne hatte kaum ihr Gesicht hinter den grünen Gipfeln hervorgestreckt, und die Mischung aus der ersten Wärme ihrer Strahlen und der nachlassenden Kühle der Nacht erzeugte in all meinen Sinnen eine Art süße Müdigkeit. Das fröhliche Licht des jungen Tages hatte den Felstunnel noch nicht erreicht; es vergoldete nur die Spitzen der Felsen, die uns zu beiden Seiten überragten. Die buschigen Sträucher, die in den tiefen Spalten der Felsen wuchsen, besprühten uns bei jedem Lufthauch mit silbernem Regen. Ich erinnere mich, dass ich an jenem Tag die Natur mehr liebte als je zuvor. Mit welcher Neugier untersuchte ich jeden Tautropfen, der auf den breiten Blättern der Reben zitterte und Millionen regenbogenfarbener Strahlen reflektierte! Wie sehnsüchtig versuchte mein Blick, in die neblige Ferne zu dringen! Dort wurde der Weg immer enger, die Felsen immer blauer und furchterregender – schließlich schienen sie sich in einer undurchdringlichen Wand zu treffen.
Wir ritten schweigend weiter.
„Haben Sie Ihr Testament gemacht?“, fragte Werner plötzlich.
„Nein.“
„Und wenn Sie getötet werden?“
„Meine Erben werden sich schon finden.“
„Ist es möglich, dass Sie keine Freunde haben, denen Sie sich zum letzten Mal verabschieden möchten?“...

Ich schüttelte den Kopf.
„Gibt es wirklich keine Frau auf der Welt, der Sie gerne etwas als Erinnerung hinterlassen würden?“…
„Möchten Sie, dass ich Ihnen meine Seele offenbare, Doktor?“, antwortete ich. „Sehen Sie, ich habe die Zeiten überlebt, in denen die Menschen mit dem Namen ihrer Geliebten auf den Lippen starben und einem Freund eine Strähne ihres frisierten – oder unfrisierten – Haares hinterließen. Wenn ich daran denke, dass der Tod nahe sein könnte, denke ich nur an mich selbst; die anderen tun nicht einmal das. Die Freunde, die mich morgen vergessen werden – oder, schlimmer noch, irgendwelche Lügen über mich verbreiten werden; die Frauen, die, während sie einen anderen umarmen, über mich lachen werden, um dessen Eifersucht auf die Verstorbene nicht zu wecken – lasst sie gehen! Aus dem Sturm des Lebens habe ich nur wenige Gedanken mitgenommen – und kein einziges Gefühl. Schon seit langer Zeit lebe ich nicht mit meinem Herzen, sondern mit meinem Verstand. Ich bewerte und analysiere meine eigenen Leidenschaften und Handlungen mit strenger Neugier – aber ohne Mitgefühl. In mir gibt es zwei Persönlichkeiten: Eine lebt – im vollen Sinne des Wortes –, die andere reflektiert und urteilt über sie; die erste wird vielleicht in einer Stunde für immer von Ihnen und der Welt Abschied nehmen – und die zweite?… Sehen Sie, Doktor, sehen Sie diese drei schwarzen Gestalten auf dem Felsen rechts? Das sind wohl unsere Gegner, oder?“…
Wir setzten unseren Weg fort.
In den Büschen am Fuße des Felsens waren drei Pferde angebunden; wir banden auch unser Pferd dort an, dann kletterten wir den schmalen Pfad hinauf zur Klippe, auf der Gruschnizki zusammen mit dem Dragonerkapitän sowie seinem Gehilfen, den sie Ivan Ignatjewitsch nannten, auf uns wartete. Seinen Nachnamen habe ich nie gehört.
„Wir haben schon seit längerer Zeit auf Sie gewartet“, sagte der Dragonerkapitän mit einem spöttischen Lächeln.
Ich zog meine Uhr hervor und zeigte ihm die Zeit.
Er entschuldigte sich und sagte, seine Uhr gehe vor.
Es entstand eine peinliche Stille für einige Momente. Schließlich unterbrach der Doktor sie.
„Mir scheint“, sagte er und wandte sich an Gruschnizki, „da Sie beide Ihre Bereitschaft zum Kampf gezeigt haben und damit die Ehrenregeln erfüllt haben, könnten Sie vielleicht zu einer Einigung kommen und die Sache friedlich beenden.“

„Ich bin bereit“, sagte ich.
Der Kapitän zwinkerte Grushnitski zu, und dieser, in der Annahme, ich verliere den Mut, nahm eine hochnäsige Haltung an – obwohl seine Wangen bis zu diesem Moment von blasser Blässe bedeckt gewesen waren. Zum ersten Mal seit unserer Ankunft hob er den Blick zu mir; doch in seinem Blick lag eine gewisse Unruhe, die auf einen inneren Kampf hindeutete.
„Nennen Sie Ihre Bedingungen“, sagte er, „und seien Sie versichert, ich werde alles tun, was in meiner Macht steht…“
„Das sind meine Bedingungen: Sie werden noch an diesem Tag öffentlich Ihre Verleumdungen zurücknehmen und um Vergebung bitten…“
„Mein lieber Herr, ich frage mich, wie Sie es wagen, mir ein solches Angebot zu machen?“
„Was sonst könnte ich vorschlagen?“
„Wir werden kämpfen.“
Ich zuckte mit den Schultern.
„So sei es; bedenken Sie nur, dass einer von uns unweigerlich getötet werden wird.“
„Ich hoffe, es werden Sie sein…“
„Und ich bin mir dessen ganz und gar nicht sicher…“
Er wurde verlegen, wurde rot im Gesicht und brach dann in ein gezwungenes Lachen aus. Der Kapitän nahm ihn am Arm und führte ihn beiseite; sie flüsterten lange miteinander. Ich war in einer eher friedlichen Stimmung angekommen, doch all das begann mich rasend zu machen.
Der Arzt kam zu mir.
„Hören Sie“, sagte er mit offensichtlicher Unruhe, „Sie haben sicherlich ihr Komplott vergessen! Ich weiß nicht, wie man eine Pistole lädt – aber in diesem Fall… Sie sind ein seltsamer Mann! Sagen Sie ihnen, dass Sie ihre Absichten kennen – dann werden sie es nicht wagen… Was für ein Spaß! Sie wie einen Vogel erschießen zu wollen…“
„Bitte machen Sie sich keine Sorgen, Doktor – warten Sie noch eine Weile. Ich werde alles so arrangieren, dass sie keinen Vorteil haben. Lassen Sie sie weiterflüstern…“
„Meine Herren, das wird langweilig“, sagte ich laut zu ihnen: „Wenn wir kämpfen sollen, dann kämpfen wir eben. Gestern hatten Sie genug Zeit, so viel zu reden, wie Sie wollten.“

„Wir sind bereit“, antwortete der Kapitän. „Nehmen Sie Ihre Plätze ein, meine Herren! Doktor, würden Sie so freundlich sein und sechs Schritte abzumessen?“
„Nehmen Sie Ihre Plätze ein!“, wiederholte Ivan Ignatevich mit schriller Stimme.
„Entschuldigen Sie!“, sagte ich. „Noch eine Bedingung: Da wir bis zum Tod kämpfen werden, müssen wir alles tun, damit die Sache geheim bleibt und unsere Beistände keine Verantwortung tragen müssen. Sind Sie einverstanden?“
„Selbstverständlich.“
„Nun, dann ist das mein Vorschlag: Sehen Sie jenen schmalen Vorsprung ganz oben auf dem senkrechten Felsen rechts? Von dort bis zum Grund sind es mindestens dreißig Faden – und unten gibt es scharfe Felsen. Jeder von uns wird genau am Rand des Vorsprungs stehen; dadurch wird selbst eine kleine Verletzung tödlich sein. Das entspricht sicher Ihrem Wunsch, schließlich haben Sie selbst sechs Schritte festgelegt. Wer von uns auch immer verletzt wird, wird unweigerlich herunterfallen und zerschmettert werden. Der Doktor wird die Kugel entfernen, und dann lässt sich dieser plötzliche Tod leicht als Folge eines Sturzes erklären. Lassen Sie uns per Los entscheiden, wer zuerst schießen darf. Abschließend erkläre ich, dass ich unter keinen anderen Bedingungen kämpfen werde.“
„So sei es!“, sagte der Kapitän nach einem bedeutungsvollen Blick auf Grushnitski, der zustimmend nickte. Immer wieder änderte er seinen Gesichtsausdruck. Ich hatte ihn in eine peinliche Lage gebracht. Hätte der Duell statt unter den üblichen Bedingungen stattgefunden, hätte er auf mein Bein zielen können, mich leicht verletzen und so seine Rache ausleben können, ohne sein Gewissen zu belasten. Doch jetzt musste er in die Luft schießen – oder sich selbst zum Mörder machen – oder schließlich seinen hinterhältigen Plan aufgeben und sich mir gegenüber gleichem Risiko aussetzen. An seiner Stelle wäre ich in diesem Moment nicht gewesen. Er nahm den Kapitän beiseite und sagte ihm etwas mit großer Leidenschaft. Seine Lippen waren blau, und ich sah, wie sie zitterten; doch der Kapitän wandte sich mit einem verächtlichen Lächeln von ihm ab.
„Sie sind ein Idiot“, sagte er zu Grushnitski ziemlich laut. „Sie verstehen überhaupt nichts!… Dann los, meine Herren!“
Der Abgrund wurde durch einen schmalen Pfad zwischen Büschen erreicht; Felssplitter bildeten die wackeligen Stufen dieser natürlichen Treppe. Wir kletterten daran empor, indem wir uns an den Büschen festhielten. Grushnitski ging voran, seine Beistände folgten ihm, danach der Doktor und ich.

„Ich bin überrascht über Sie“, sagte der Arzt und drückte meine Hand fest.
„Lassen Sie mich Ihren Puls fühlen! ... Oh! Fieberhaft! ... Aber auf Ihrem Gesicht ist nichts Auffälliges zu erkennen ... nur Ihre Augen leuchten heller als sonst.“
Plötzlich rollten kleine Steine lautstark direkt unter unseren Füßen. Was war das?
Gruschnitski war gestolpert; der Ast, an den er sich klammerte, hatte abgebrochen, und er wäre auf den Rücken gefallen, wenn seine Helfer ihn nicht festgehalten hätten.
„Vorsicht!“, rief ich. „Fallen Sie nicht vorzeitig – das ist ein schlechtes Zeichen. Denken Sie an Julius Cäsar!“

KAPITEL XX
Und nun hatten wir den Gipfel des vorspringenden Felsens erreicht. Die Felsspitze war mit feinem Sand bedeckt – als wäre das absichtlich so für ein Duell vorbereitet worden. Überall um uns herum ragten Berge auf, wie eine unzählige Herde; ihre Gipfel waren im goldenen Morgennebel nicht zu sehen. Im Süden erhob sich die weiße Masse des Elbrus, der die Kette der eisigen Gipfel abschloss. Zwischen ihnen schwebten bereits faserige Wolken, die aus dem Osten herangeweht waren. Ich ging bis zum Rand der Felsspitze und blickte hinab. Mir wurde fast schwindelig. Am Fuße der Klippe wirkte alles dunkel und kalt – wie in einem Grab. Die von Moos überwucherten Felsen, die durch Stürme und Zeit dorthin geworfen worden waren, warteten auf ihre Beute.
Die Felsspitze, auf der wir kämpfen sollten, bildete ein fast regelmäßiges Dreieck. Von der vorspringenden Ecke aus maß man sechs Schritte – es wurde beschlossen, dass derjenige, der zuerst unter dem Feuer seines Gegners stehen musste, genau in dieser Ecke stehen sollte, mit dem Rücken zur Klippe. Wenn er nicht getötet wurde, würden die Gegner die Plätze tauschen.
Ich beschloss, Grushnitski jeden Vorteil zu überlassen – ich wollte ihn auf die Probe stellen. Vielleicht würde in seiner Seele ein Funke Großzügigkeit erwachen – dann wäre alles zum Besten geregelt. Doch seine Eitelkeit und Charakterschwäche mussten einfach siegen!… Ich wollte mir das volle Recht nehmen, ihm keine Gnade zu zeigen, falls das Schicksal mir hold sein sollte. Wer würde nicht eine solche Vereinbarung mit seinem Gewissen treffen?
„Werfen Sie den Würfel, Doktor!“, sagte der Kapitän.
Der Doktor zog eine Silbermünze aus seiner Tasche und hielt sie hoch.
„Zweier!“, rief Grushnitski hastig, wie jemand, der plötzlich durch einen freundlichen Stoß geweckt wird.
„Einer“, sagte ich.
Die Münze drehte sich in der Luft und fiel anschließend klirrend zu Boden. Wir alle eilten darauf zu.
„Sie haben Glück“, sagte ich zu Grushnitski. „Sie dürfen zuerst schießen! Aber denken Sie daran: Wenn Sie mich nicht töten, werde ich auch nicht danebenschießen – ich gebe Ihnen mein Ehrenwort.“

Er wurde rot im Gesicht – er schämte sich, einen unbewaffneten Mann zu töten. Ich blickte ihn fest an; für einen Moment schien es mir, als würde er sich zu meinen Füßen werfen und um Vergebung flehen – aber wie sollte er einen so niederträchtigen Plan gestehen?… Es blieb ihm nur noch eine Lösung – in die Luft zu schießen! Ich war überzeugt, dass er in die Luft schießen würde! Nur ein einziger Gedanke könnte ihn davon abhalten – der Gedanke, dass ich um einen zweiten Duell bitten würde.

„Jetzt ist die Zeit!“, flüsterte mir der Arzt zu und zog an meinem Ärmel. „Wenn Sie ihnen jetzt nicht sagen, dass wir ihre Absichten kennen, ist alles verloren. Sehen Sie, er lädt bereits… Wenn Sie nichts sagen, werde ich es tun…“

„Auf keinen Fall, Doktor!“, antwortete ich und hielt ihn am Arm zurück. „Sie werden alles verderben. Sie haben mir versprochen, sich nicht einzumischen… Was geht Sie das an? Vielleicht möchte ich ja getötet werden…“

Er sah mich erstaunt an.

„Oh, das ist etwas anderes!… Aber beschweren Sie sich im Jenseits nicht über mich…“

In der Zwischenzeit hatte der Kapitän seine Pistolen geladen und einer davon gab er Gruschnizki, nachdem er ihm mit einem Lächeln etwas zugeflüstert hatte; die andere gab er mir.

Ich stellte mich in die Ecke des Vorsprungs, stemmte meinen linken Fuß fest gegen den Felsen und beugte mich leicht nach vorne, damit ich im Falle einer leichten Verletzung nicht rückwärts fallen würde.

Gruschnizki stellte sich mir gegenüber und begann bei einem bestimmten Signal, seine Pistole zu heben. Seine Knie zitterten. Er zielte direkt auf meine Stirn…

Unerträgliche Wut begann in meiner Brust zu kochen.

Plötzlich ließ er den Lauf der Pistole sinken und drehte sich, blass wie ein Laken, zu seinem Komplizen um.

„Ich kann es nicht“, sagte er mit heiserer Stimme.

„Feigling!“, antwortete der Kapitän.

Es ertönte ein Schuss. Die Kugel streifte mein Knie. Unwillkürlich machte ich ein paar Schritte nach vorne, um so schnell wie möglich vom Rand wegzukommen.

„Nun, mein lieber Gruschnizki, es ist schade, dass Sie verfehlt haben!“, sagte der Kapitän. „Jetzt sind Sie dran – nehmen Sie Stellung! Umarmen Sie mich erst: Wir werden uns nicht wiedersehen!“

Sie umarmten sich; der Kapitän konnte sich kaum zurückhalten, nicht zu lachen.

„Habt keine Angst“, fügte er hinzu und warf Gruschnizki einen listigen Blick zu; „alles in dieser Welt ist Unsinn … Die Natur ist ein Narr, das Schicksal eine Gans, und das Leben ein Kopeck!“ Nach diesem tragischen Satz, der mit großer Ernsthaftigkeit ausgesprochen wurde, kehrte er an seinen Platz zurück. Ivan Ignatjewitsch umarmte ebenfalls Gruschnizki – in Tränen –, und dort blieb dieser allein zurück, mir gegenüberstehend. Seitdem versuche ich, mir klarzumachen, welches Gefühl in jenem Moment in meiner Brust brodelte: Es war die Verärgerung über verletzten Stolz, Verachtung sowie Zorn darüber, dass der Mann, der mich nun mit solcher Selbstsicherheit, mit solcher ruhigen Frechheit ansah, vor zwei Minuten kurz davor stand, mich wie einen Hund zu töten – ohne sich selbst auch nur im Geringsten in Gefahr zu bringen, denn wäre ich etwas schwerer am Bein verletzt worden, wäre ich unweigerlich über den Abgrund gefallen. Für einige Momente blickte ich ihm fest ins Gesicht und versuchte, dort auch nur den geringsten Anflug von Reue zu erkennen. Doch es schien, als würde er ein Lächeln unterdrücken. „Ich rate Ihnen, ein Gebet zu sprechen, bevor Sie sterben“, sagte ich. „Machen Sie sich keine Sorgen um meine Seele – genauso wenig wie um Ihre eigene. Eines bitte ich Sie: Schießen Sie schnell.“ „Und Sie bereuen Ihre Verleumdungen nicht? Bitte ich nicht um Vergebung?… Überlegen Sie gut: Hat Ihre Gewissen Ihnen nichts zu sagen?“ „Herr Pechorin!“, rief der Dragonerkapitän. „Erlauben Sie mir, darauf hinzuweisen, dass Sie hier nicht sind, um zu predigen … Wir dürfen keine Zeit verlieren, falls jemand durch die Schlucht reitet und uns sieht.“ „Sehr gut. Doktor, kommen Sie her!“ Der Arzt kam zu mir. Armer Doktor! Er war blasser als Gruschnizki vor zehn Minuten gewesen. Die folgenden Worte sprach ich absichtlich mit einer Pause zwischen jedem Wort aus – laut und deutlich, wie das Todesurteil ausgesprochen wird: „Doktor, diese Herren haben in ihrer Eile wohl vergessen, eine Kugel in meine Pistole zu legen. Ich bitte Sie, sie neu zu laden – und richtig!“ „Unmöglich!“, rief der Kapitän. „Unmöglich! Ich habe beide Pistolen geladen. Vielleicht ist die Kugel aus Ihrer herausgerollt … Das ist nicht meine Schuld! Und Sie haben kein Recht, wieder zu laden … Kein bisschen. Das verstößt völlig gegen die Regeln, ich werde es nicht zulassen.“

„Sehr gut!“, sagte ich zum Kapitän. „Wenn das so ist, dann werden du und ich unter denselben Bedingungen kämpfen…“
Er blieb abrupt stehen.
Gruschnizki stand da, den Kopf gesenkt, verlegen und düster.
„Lassen Sie sie in Ruhe!“, sagte er schließlich zum Kapitän, der versuchte, mir die Pistole aus den Händen des Arztes zu reißen. „Sie wissen selbst, dass sie recht haben.“
Vergeblich machte der Kapitän ihm verschiedene Zeichen – Gruschnizki wollte nicht einmal hinschauen.
In der Zwischenzeit hatte der Arzt die Pistole geladen und sie mir gegeben. Als der Kapitän das sah, spuckte er aus und trat mit dem Fuß auf.
„Du bist also ein Narr, mein Freund“, sagte er. „Ein gewöhnlicher Narr! Du hast früher mir vertraut – also solltest du jetzt in allem meinem Befehl gehorchen… Aber das hast du dir selbst zuzuschreiben! Stirb wie eine Fliege!“
Er wandte sich ab und murmelte dabei: „Aber es verstößt trotzdem völlig gegen die Regeln.“
„Gruschnizki!“, sagte ich. „Es ist noch Zeit: Reue deinen Verleumdungen und ich werde dir alles verzeihen. Es ist dir nicht gelungen, mich zum Narren zu machen – mein Selbstwertgefühl ist unversehrt. Denk daran: Wir waren einmal Freunde…“
Sein Gesicht wurde rot, seine Augen funkelten.
„Schießen!“, antwortete er. „Ich verachte mich selbst und hasse dich. Wenn du mich nicht tötest, werde ich eines Nachts auf dich lauern und dir die Kehle durchschneiden. Auf dieser Welt ist kein Platz für uns beide…“
Ich schoss.
Als der Rauch sich verzogen hatte, war Gruschnizki nicht mehr auf der Klippe zu sehen. Nur eine dünne Staubwolke wirbelte noch am Rand der Klippe.
Von den anderen ertönte ein gemeinsamer Schrei.
„Finita la commedia!“, sagte ich zum Arzt.
Er antwortete nicht und wandte sich entsetzt ab.
Ich zuckte mit den Schultern und verbeugte mich vor Gruschnizkis Begleitern.

KAPITEL XXI
Als ich den Pfad hinunterstieg, sah ich Gruschnizkis blutverschmierten Leichnam zwischen den Felsspalten liegen. Unwillkürlich schloss ich die Augen. Ich löste das Zaumzeug meines Pferdes und machte mich im Schritttempo auf den Heimweg. Ein Stein lastete auf meinem Herzen. Für meine Augen schien die Sonne trüb zu sein – ihre Strahlen vermochten mich nicht zu wärmen. Ich ritt nicht bis ins Dorf, sondern bog rechts ab, entlang des Canyons. Der Anblick eines Menschen wäre für mich schmerzhaft gewesen – ich wollte allein sein. Ich warf das Zaumzeug beiseite, ließ meinen Kopf auf die Brust sinken und ritt lange Zeit, bis ich schließlich an einem Ort ankam, der mir völlig unbekannt war. Ich drehte mein Pferd um und begann, nach dem Weg zu suchen. Als ich in Kislowodsk ankam, war die Sonne bereits untergegangen – sowohl ich als auch mein Pferd waren völlig erschöpft! Mein Diener sagte mir, dass Werner angerufen habe, und überreichte mir zwei Briefe: einen von Werner, den anderen … von Vera. Ich öffnete den ersten; sein Inhalt lautete wie folgt:
„Alles wurde so geregelt, wie es nur möglich war; die verstümmelte Leiche wurde hergebracht, und die Kugel aus der Brust entfernt. Alle sind davon überzeugt, dass die Todesursache ein unglücklicher Unfall war; nur der Kommandant, der sicherlich von eurem Streit wusste, schüttelte den Kopf, sagte aber nichts. Es gibt keinerlei Beweise gegen Sie – Sie können in Ruhe schlafen… wenn Sie können…. Auf Wiedersehen!“
Lange konnte ich mich nicht dazu durchringen, den zweiten Brief zu öffnen… Was mochte sie mir nur schreiben?… Meine Seele wurde von schmerzhaften Ahnungen erfüllt.
Hier ist dieser Brief – jedes Wort davon ist unauslöschlich in meiner Erinnerung eingeprägt:
„Ich schreibe Ihnen in der vollen Überzeugung, dass wir uns niemals wiedersehen werden. Vor einigen Jahren, als ich mich von Ihnen verabschiedete, dachte ich genauso. Doch es war Gottes Wille, mich ein zweites Mal auf die Probe zu stellen: Ich konnte diese Prüfung nicht ertragen – mein schwaches Herz hat wieder der bekannten Stimme nachgegeben… Sie werden mich deswegen doch nicht verachten, oder? Dieser Brief wird…“

Es soll zugleich ein Abschied und ein Geständnis sein: Ich bin gezwungen, Ihnen alles zu erzählen, was sich seit dem Moment, da ich Sie lieben begann, in meinem Herzen angesammelt hat. Ich werde Sie nicht beschuldigen – Sie haben sich mir gegenüber so verhalten, wie es jeder andere Mann getan hätte; Sie haben mich wie ein Gut geliebt, als Quelle von Freuden, Sorgen und Kummer, die sich abwechseln, ohne die das Leben langweilig und eintönig wäre. Das habe ich von Anfang an verstanden... Doch Sie waren unglücklich, und ich habe mich geopfert in der Hoffnung, dass Sie eines Tages mein Opfer zu schätzen wissen würden, dass Sie eines Tages meine tiefe Zärtlichkeit verstehen würden, ungebunden von irgendwelchen Bedingungen. Seitdem ist viel Zeit vergangen: Ich habe alle Geheimnisse Ihrer Seele ergründet... und ich habe mir eingestanden, dass meine Hoffnung vergeblich war. Es war ein harter Schlag für mich! Doch meine Liebe ist mit meiner Seele verwachsen; sie ist dunkler geworden, aber nicht erloschen.

„Wir trennen uns für immer; dennoch können Sie sicher sein, dass ich niemals wieder jemanden lieben werde. Für Sie hat meine Seele all ihre Schätze, all ihre Tränen, all ihre Hoffnungen aufgebraucht. Wer einmal Sie geliebt hat, kann anderen Männern nicht ohne gewisse Verachtung ins Auge sehen – nicht weil Sie besser waren als sie, oh nein! Aber in Ihrer Natur gibt es etwas Besonderes – etwas, das nur Ihnen gehört, etwas Stolzes und Geheimnisvolles; in Ihrer Stimme, egal welche Worte gesprochen werden, liegt eine unwiderstehliche Kraft. Niemand kann so ständig danach streben, geliebt zu werden, bei niemandem ist Bosheit je so anziehend, niemands Blick verspricht so viel Glück, niemand kann seine Vorteile besser nutzen, und niemand kann so wirklich unglücklich sein wie Sie, denn niemand bemüht sich so sehr, sich vom Gegenteil zu überzeugen.

„Nun muss ich den Grund für meinen überstürzten Aufbruch erklären; er wird Ihnen wohl wenig wichtig erscheinen, denn er betrifft nur mich selbst.

„Heute Morgen kam mein Mann herein und erzählte mir von Ihrem Streit mit Gruschnizki. Offensichtlich veränderte sich mein Gesichtsausdruck stark, denn er blickte mir lange und prüfend ins Gesicht. Ich wäre fast in Ohnmacht gefallen bei dem Gedanken, dass Sie heute einen Duell führen mussten und dass ich der Grund dafür war; es schien mir, als würde ich verrückt werden... Doch jetzt, da ich wieder klar denken kann, bin ich sicher, dass Sie am Leben bleiben: Es ist unmöglich, dass Sie sterben und ich nicht mit Ihnen – unmöglich! Mein Mann ging lange im Zimmer umher. Ich weiß nicht, was er zu mir sagte, ich erinnere mich nicht daran, was ich antwortete... Wahrscheinlich sagte ich ihm, dass ich Sie liebe... Ich erinnere mich nur daran, dass er am Ende unseres Gesprächs mich mit einem schrecklichen Wort beleidigte und das Zimmer verließ. Ich hörte...“

Er befiehlt den Wagen… Ich sitze seit drei Stunden am Fenster und warte auf deine Rückkehr… Aber du lebst – du kannst nicht gestorben sein! Der Wagen ist fast fertig… Auf Wiedersehen! Ich bin verloren – aber was macht das schon aus? Wenn ich nur sicher sein könnte, dass du dich immer an mich erinnerst – ich sage nicht mehr „Liebe“ – nein, nur erinnern… Auf Wiedersehen, sie kommen! Ich muss diesen Brief verstecken.

„Du liebst Mary nicht, oder? Du wirst sie nicht heiraten? Hör zu, du musst mir dieses Opfer bringen. Ich habe alles auf der Welt für dich verloren“…

Wie ein Verrückter sprang ich die Stufen hinunter, stieg auf mein tscherkessisches Pferd, das im Hof geführt wurde, und ritt in vollem Galopp die Straße nach Pyatigorsk entlang. Unbarmherzig trieb ich das erschöpfte Pferd an; es schnaubte und spuckte Schaum, während es mich schnell über die felsige Straße trug.

Die Sonne war bereits hinter einer schwarzen Wolke verschwunden, die auf dem Gipfel der westlichen Berge lag; der Talgrund wurde dunkel und feucht. Der Podkumok rauschte mit einem hohlen, monotonen Klang über die Felsen. Ich ritt weiter, von Ungeduld erstickt. Der Gedanke, Vera in Pyatigorsk nicht zu finden, traf mein Herz wie ein Hammer. Noch einmal sie sehen, noch einmal Abschied nehmen, ihre Hand drücken… Ich betete, verfluchte, weinte, lachte… Nein, nichts konnte meine Angst, meine Verzweiflung ausdrücken! Jetzt, da es möglich schien, dass ich sie für immer verlieren könnte, wurde Vera mir teurer als alles auf der Welt – teurer als Leben, Ehre, Glück! Gott weiß, welche seltsamen, verrückten Pläne in meinem Kopf herumschwirrten… In der Zwischenzeit ritt ich weiter, ohne Mitleid mein Pferd anspornend.

Und nun bemerkte ich, dass es schwerer atmete; es war bereits ein- oder zweimal auf ebenem Gelände gestolpert… Ich war fünf Werst von Essentuki entfernt – einem Kosakendorf, wo ich Pferde wechseln konnte. Alles wäre gerettet gewesen, wenn mein Pferd noch zehn Minuten durchgehalten hätte. Doch plötzlich, als es sich aus einem kleinen Graben erhob, an dem die Straße bei einer scharfen Kurve aus den Bergen herauskommt, fiel es zu Boden. Ich sprang sofort herunter, versuchte, es hochzuheben, zog an seinen Zügeln – vergeblich. Ein kaum hörbares Stöhnen drang zwischen seinen zusammengebissenen Zähnen hervor; kurz darauf starb es. Ich blieb allein auf der Steppe zurück; ich hatte meine letzte Hoffnung verloren. Ich versuchte zu gehen – meine Beine gaben nach; erschöpft von den Sorgen des Tages und der Schlaflosigkeit fiel ich auf das feuchte Gras und weinte wie ein Kind.

Lange Zeit lag ich regungslos da und weinte bitterlich, ohne zu versuchen, meine Tränen und Schluchzer zurückzuhalten. Ich dachte, meine Brust würde platzen. All meine Entschlossenheit, all meine Ruhe verschwanden wie Rauch; meine Seele wurde kraftlos, mein Verstand schwieg – und hätte jemand mich in diesem Moment gesehen, hätte er mit Verachtung den Blick abgewandt.

Als der Nachttau und die Bergbrise meine brennenden Schläfen gekühlt hatten und meine Gedanken ihren gewohnten Lauf nahmen, erkannte ich, dass es sinnlos und unvernünftig wäre, nach meinem zerstörten Glück zu streben. Was wollte ich noch? Sie sehen? Warum? War zwischen uns nicht bereits alles vorbei? Ein einziger, bitterer Abschiedskuss hätte meine Erinnerungen nicht bereichert – und danach wäre eine Trennung für uns nur noch schwieriger gewesen.

Dennoch bin ich froh, dass ich weinen kann. Vielleicht lag der Grund dafür jedoch in meinen zerrütteten Nerven, einer schlaflosen Nacht, zwei Minuten direkt vor dem Lauf einer Pistole – sowie einem leeren Magen.

Es ist alles zum Besten. Dieses neue Leid schuf in mir eine glückliche Ablenkung – um es im militärischen Stil auszudrücken. Zu weinen ist gesund – und zweifellos hätte ich in jener Nacht auch nicht schlafen können, wenn ich nicht so geritten wäre und gezwungen gewesen wäre, auf dem Rückweg fünfzehn Werst zu Fuß zu gehen.

Ich kehrte um fünf Uhr morgens nach Kislovodsk zurück, warf mich auf mein Bett und schlief den Schlaf Napoleons nach Waterloo.

Als ich aufwachte, war es draußen dunkel. Ich saß am offenen Fenster, mit offenem Jackett – die Bergbrise kühlte meine Brust, die immer noch von dem schweren Schlaf der Erschöpfung beeinträchtigt war. In der Ferne, jenseits des Flusses, durch die Kronen der dichten Lindenbäume, die ihn überschatteten, blitzten Lichter in der Festung und im Dorf auf. In der Nähe war alles ruhig. In Prinzessin Ligovskis Haus war es dunkel.

Der Arzt kam herein; seine Stirn war gerunzelt; gegen seine Gewohnheit reichte er mir nicht die Hand.

„Woher kommen Sie, Doktor?“

„Von Prinzessin Ligovskis Haus; ihre Tochter ist krank – Nervenerschöpfung… Aber das ist nicht der Punkt. Ich bin gekommen, um Ihnen Folgendes mitzuteilen: Die Behörden sind misstrauisch. Obwohl es unmöglich ist, etwas mit Sicherheit nachzuweisen, rate ich Ihnen dennoch, vorsichtig zu sein. Prinzessin Ligovski sagte mir heute, dass sie wisse, dass Sie ein Duell auf ihrem Grundstück geführt haben.“

Das Konto der Tochter. Dieser kleine alte Mann – wie heißt er nochmal? – hat ihr alles erzählt. Er war Zeuge eurer Auseinandersetzung mit Gruschnizki im Restaurant. Ich bin gekommen, um Sie zu warnen. Auf Wiedersehen. Vielleicht sehen wir uns nicht mehr wieder – Sie werden irgendwo ins Exil geschickt werden.“
Er blieb auf der Schwelle stehen; er hätte gerne meine Hand gedrückt… Und wenn ich den geringsten Wunsch gezeigt hätte, ihn in die Arme zu nehmen, hätte er sich mir an den Hals geworfen; aber ich blieb kalt wie ein Fels – und er verließ den Raum.
So sind eben die Männer! Sie sind alle gleich: Sie kennen im Voraus alle Nachteile einer Handlung, sie helfen, sie raten sogar dazu, wenn keine andere Lösung möglich ist – und dann waschen sie ihre Hände in Unschuld und wenden sich empört von dem ab, der den Mut hatte, die ganze Verantwortung auf sich zu nehmen. Sie sind alle so, selbst die gutmütigsten, die weisesten…

KAPITEL XXII
Am nächsten Morgen, nachdem ich von der höchsten Autorität den Befehl erhalten hatte, mich zur Festung N——zu begeben, besuchte ich Prinzessin Ligovski, um mich von ihr zu verabschieden.
Sie war überrascht, als ich auf ihre Frage, ob ich ihr nichts Wichtiges mitzuteilen hätte, antwortete, dass ich gekommen sei, um mich von ihr zu verabschieden und so weiter.
„Aber ich muss mit Ihnen ein sehr ernstes Gespräch führen.“
Ich setzte mich schweigend hin.
Es war klar, dass sie nicht wusste, wie sie anfangen sollte; ihr Gesicht wurde bleich, sie klopfte mit ihren dicken Fingern auf den Tisch; schließlich sagte sie mit zitternder Stimme:
„Hören Sie, Monsieur Pechorin – ich glaube, Sie sind ein Gentleman.“
Ich verbeugte mich.
„Nein, da bin ich mir sicher“, fuhr sie fort, „obwohl Ihr Verhalten etwas zweideutig ist – aber Sie haben vielleicht Gründe, die ich nicht kenne; und Sie müssen sie mir jetzt anvertrauen. Sie haben meine Tochter vor Verleumdungen geschützt, Sie haben im Namen ihrer Tochter einen Duell geführt – dadurch haben Sie Ihr Leben aufs Spiel gesetzt... Antworten Sie nicht. Ich weiß, dass Sie es nicht zugeben werden, denn Grushnitski wurde getötet“ – sie kreuzte sich. „Gott möge ihm vergeben – und Ihnen auch, hoffe ich... Das geht mich nichts an... Ich wage es nicht, Sie zu verurteilen, denn meine Tochter, obwohl unschuldig, ist der Grund dafür. Sie hat mir alles erzählt... alles, glaube ich. Sie haben Ihre Liebe zu ihr bekundet... Sie hat ihre Liebe zu Ihnen zugestanden.“ – Hier seufzte Prinzessin Ligovski tief. – „Aber sie ist krank, und ich bin sicher, dass es keine gewöhnliche Krankheit ist! Ein verborgener Kummer tötet sie; sie wird es nicht zugeben, aber ich bin überzeugt, dass Sie der Grund dafür sind... Hören Sie: Vielleicht denken Sie, ich suche Rang oder enorme Reichtümer – lassen Sie sich täuschen nicht: Das Glück meiner Tochter ist mein einziger Wunsch. Ihre gegenwärtige Stellung ist nicht beneidenswert, aber sie kann verbessert werden: Sie haben Mittel; meine Tochter liebt Sie; sie wurde so erzogen, dass sie ihren Mann glücklich machen wird. Ich bin reich, sie ist mein einziges Kind... Sagen Sie mir, was hält Sie zurück?... Sehen Sie, ich sollte eigentlich nicht...“

Ich sage Ihnen all das – aber ich verlasse mich auf Ihr Herz, auf Ihre Ehre… Denken Sie daran: Sie ist meine einzige Tochter… meine Einzige…“
Sie brach in Tränen aus.
„Prinzessin“, sagte ich, „es ist mir unmöglich, Ihnen zu antworten; erlauben Sie mir, allein mit Ihrer Tochter zu sprechen…“
„Nie!“, rief sie und stand in heftiger Aufregung von ihrem Stuhl auf.
„Wie Sie wünschen“, antwortete ich und machte Anstalten zu gehen.
Sie versank in Gedanken, gab mir mit der Hand ein Zeichen, noch einen Moment zu warten, und verließ den Raum.
Fünf Minuten vergingen. Mein Herz schlug heftig – doch meine Gedanken waren ruhig, mein Kopf klar. So sehr ich auch in meinem Herzen nach einem Funken Liebe für die bezaubernde Mary suchte – vergeblich!
Dann öffnete sich die Tür, und sie trat ein. Himmel! Wie sehr hatte sie sich seit meinem letzten Besuch verändert – und das erst vor kurzem!
Als sie die Mitte des Zimmers erreichte, taumelte sie. Ich sprang auf, reichte ihr meinen Arm und führte sie zu einem Stuhl.
Ich stand vor ihr. Wir blieben lange still; ihre großen Augen, voller unbeschreiblicher Trauer, schienen in meinen nach etwas zu suchen, das einer Hoffnung glich; ihre blassen Lippen versuchten vergeblich zu lächeln; ihre zarten Hände, die auf ihren Knien lagen, waren so dünn und durchsichtig, dass ich Mitleid mit ihr hatte.
„Prinzessin“, sagte ich, „Sie wissen doch, dass ich mich über Sie lustig gemacht habe… Sie müssen mich hassen.“
Ein krankhaftes Rot färbte ihre Wangen.
„Daher können Sie mich auch nicht lieben…“, fuhr ich fort.
Sie wandte ihren Kopf ab, stützte die Ellbogen auf den Tisch, bedeckte ihre Augen mit der Hand – es schien, als stünde sie kurz davor, in Tränen auszubrechen.
„Oh, Gott!“, sagte sie fast unhörbar.
Die Situation wurde immer unerträglicher. Noch eine Minute – und ich wäre zu ihren Füßen gefallen.
„Sehen Sie selbst“, sagte ich mit der festesten Stimme, zu der ich fähig war, und mit einem gezwungenen Lächeln, „sehen Sie selbst, dass ich Sie nicht heiraten kann. Selbst wenn Sie es jetzt wünschten, würden Sie bald bereuen. Mein Gespräch mit Ihrer Mutter hat mich dazu gezwungen, mich Ihnen so offen und so brutal zu erklären.“

Ich hoffe, sie leidet unter einer Täuschung – es wird dir leichtfallen, sie zu enttäuschen.
Du siehst, in deinen Augen spiele ich eine äußerst erbärmliche und hässliche Rolle – und ich gebe das sogar zu; das ist das Äußerste, was ich um deinetwillen tun kann. Egal, welche schlechte Meinung du auch von mir haben magst, ich akzeptiere sie… Du siehst also, dass ich in deinen Augen niederträchtig bin, nicht wahr?… Ist es nicht wahr, dass du mich, selbst wenn du mich einst geliebt hättest, ab diesem Moment verachten würdest?…
Sie drehte sich zu mir um. Sie war blass wie Marmor, doch ihre Augen funkelten wunderbar.
„Ich hasse dich“, sagte sie.
Ich dankte ihr, verbeugte mich respektvoll und verließ den Raum.
Eine Stunde später brachte mich ein Expressbrief schnell aus Kislovodsk weg. Ein paar Werst von Essentuki entfernt erkannte ich am Straßenrand die Leiche meines mutigen Pferdes. Der Sattel war entfernt worden – vermutlich von einem vorbeikommenden Kosaken – und an seiner Stelle saßen zwei Raben auf dem Pferderücken. Ich seufzte und wandte mich ab…
Und jetzt, hier in dieser ermüdenden Festung, frage ich mich oft, wenn meine Gedanken in die Vergangenheit schweifen: Warum wollte ich nicht den Weg einschlagen, der mir vom Schicksal gewiesen wurde – jenen Weg, auf dem mich sanfte Freuden und Seelenruhe erwarteten?… Nein, ich hätte mich niemals an ein solches Schicksal gewöhnen können! Ich bin wie ein Seemann, der auf dem Deck eines Piratenschiffs geboren und aufgewachsen ist: Seine Seele hat sich an Stürme und Kämpfe gewöhnt; doch sobald man ihn an Land wirft, leidet er, sehnt sich nach etwas anderem – egal, wie verlockend die schattigen Wälder erscheinen mögen oder wie hell die friedliche Sonne scheint. Den ganzen Tag über läuft er am sandigen Ufer auf und ab, lauscht dem monotonen Rauschen der Wellen und blickt in die neblige Ferne: Dort, auf der blassen Linie, die das blaue Meer von den grauen Wolken trennt, sieht man doch das ersehnte Segel – zunächst wie der Flügel einer Möwe, doch allmählich löst es sich von der Gischt der Wellen und nähert sich mit gleichmäßiger Geschwindigkeit dem einsamen Hafen.

ANHANG

VORWORT ZUR ZWEITEN AUFLAGE
(von dem Autor)

Das Vorwort zu einem Buch erfüllt die doppelte Funktion eines Prologs und Epilogs. Es gibt dem Autor die Gelegenheit, das Ziel des Werkes zu erläutern oder sich selbst zu rechtfertigen und den Kritikern zu antworten. Im Allgemeinen interessiert der Leser jedoch weder das moralische Ziel des Buches noch die Angriffe der Rezensenten, weshalb das Vorwort ungelesen bleibt. Das ist jedoch schade – besonders bei uns Russen! Die Öffentlichkeit dieses Landes ist so jung, um nicht zu sagen naiv, dass sie die Bedeutung einer Fabel nicht verstehen kann, es sei denn, die Moral wird am Ende dargelegt. Sie versteht keinen Witz, ist gegenüber Ironie unempfindlich – kurz gesagt, sie wurde schlecht erzogen. Sie hat noch nicht gelernt, dass in einem anständigen Buch, genauso wie in einer anständigen Gesellschaft, offene Beleidigungen keinen Platz haben können; dass unsere heutige Zivilisation eine schärfere Waffe erfunden hat – eine Waffe, die umso tödlicher ist, als sie fast unsichtbar ist, und die unter dem Mantel der Schmeichelei mit sicherer und unwiderstehlicher Wirkung zuschlägt. Die russische Öffentlichkeit gleicht einem naiven Menschen vom Lande, der zufällig ein Gespräch zwischen zwei Diplomaten aus feindlichen Höfen mitanhört und zu dem Schluss kommt, dass jeder von ihnen seine Regierung zum Wohle einer sehr engen privaten Freundschaft getäuscht hat.

Die bedauerlichen Folgen einer übermäßig wörtlichen Auslegung der Worte durch bestimmte Leser und sogar Rezensenten haben sich kürzlich im Zusammenhang mit diesem Buch gezeigt. Viele seiner Leser waren zutiefst schockiert, als sie feststellten, dass ein so unmoralischer Mensch wie Pechorin ihnen als Vorbild präsentiert wird. Andere bemerkten mit großer Schärfe, dass der Autor sein eigenes Porträt sowie das seiner Bekannten gemalt habe!… Was für ein alberner und elender Witz! Doch Russland scheint so gestaltet zu sein, dass solche Absurditäten niemals beseitigt werden können. Es ist fraglich, ob in diesem Land selbst die ätherischsten Märchen der Vorwurf entgehen könnten, beleidigende Charaktere darzustellen.

Pechorin, meine Herren, ist tatsächlich ein Porträt – aber nicht nur das eines einzigen Mannes: Er ist ein zusammengesetztes Porträt, gebildet aus all den Lastern, die in der heutigen Generation in voller Blüte stehen. Sie werden mir sagen, wie Sie es bereits getan haben…

Früher glaubte man, dass kein Mensch so schlecht sein könne wie dieser; meine Antwort darauf wäre: „Wenn Sie glauben, dass solche Personen wie die Schurken in Tragödien und Romanen im wirklichen Leben existieren können, warum können Sie dann nicht an die Existenz von Pechorin glauben? Wenn Sie viel schrecklichere und monströsere Fiktionen bewundern, warum kann dann diese Figur, selbst wenn sie lediglich als Produkt der Vorstellungskraft angesehen wird, bei Ihnen keinen Anklang finden? Liegt das nicht daran, dass in ihr mehr Wahrheit steckt, als Ihnen ganz angenehm ist?“
Sie werden sagen, dass die Moral durch dieses Buch nichts gewinnt. Ich bitte um Verzeihung. Die Menschen sind mit Süßigkeiten überfüllt worden, und ihre Verdauung ist dadurch gestört worden – daher sind bittere Medizin sowie scharfe Wahrheiten notwendig. Das bedeutet jedoch nicht, dass der Autor je stolz davon geträumt hat, ein Reformer der menschlichen Laster zu werden. Möge der Himmel ihn vor einer solchen Unverschämtheit bewahren! Er hat einfach gefunden, es sei unterhaltsam, einen Mann darzustellen, den er für typisch für die Gegenwart hält und den er oft im wirklichen Leben getroffen hat – leider allzu oft, sowohl für den Autor selbst als auch für Sie. Es genügt, wenn die Krankheit aufgezeigt wurde – wie sie geheilt werden soll, das weiß nur Gott!

Fußnoten:
1 (Zurück) [Ein Geschäft und eine Taverne in einem.]
2 (Zurück) [Ein Verst ist eine Längeneinheit – etwa 3500 englische Fuß.]
3 (Zurück) [Ermolov, also General Ermolov. Die Russen haben drei Namen – Vornamen, Patronym und Familienname. Man spricht sie nur mit den ersten beiden an. Der Familienname von Maksim Maksimych (umgangssprachlich für Maksimovich) wird nicht erwähnt.]
4 (Zurück) [Die Glocke an der Duga – einem Holzbogen, der die Stangen eines russischen Fahrzeugs über dem Pferdehals verbindet.]
5 (Zurück) [Rocky Ford.]
6 (Zurück) [Eine Art Bier, das aus Dinkel hergestellt wird.]
7 (Zurück) [Das heißt: Anerkennung der russischen Überlegenheit.]
8 (Zurück) [Eine Art Gitarre mit zwei oder drei Saiten.]
9 (Zurück) [„Gut – sehr gut.“]
10 (Zurück) [Auf Türkisch bedeutet das „Schwarzer Vogel“.]
11 (Zurück) [„Nein!“]
12 (Zurück) [Eine besondere Art von altem, wertvollem Säbel.]
13 (Zurück) [König – ein Titel des Sultans von Türkei.]
14 (Zurück) [Ich bitte meine Leser um Verzeihung dafür, dass ich Kazbichs Lied in Versform gebracht habe – es war natürlich, wie ich es hörte, in Prosa; aber Gewohnheit ist zweite Natur. (Anmerkung des Autors.)]
15 (Zurück) [„Nein! Russen – schlecht, sehr schlecht!“]
16 (Zurück) [Krestov ist ein Adjektiv, das „von dem Kreuz“ bedeutet.]

(Krest = Kreuz); und natürlich ist das nicht die russische Bezeichnung für „Christophe“.]
16 (Zurück)
[Ein legendärer russischer Held, dessen Pfeifen die Menschen zu Boden warf.]
17 (Zurück)
[Lezgischer Tanz.]
18 (Zurück)
Auf Russisch: okaziya = Gelegenheit, Abenteuer usw.; chto za okaziya = Wie unglücklich!
19 (Zurück)
Die Duga.
20 (Zurück)
„Du“ ist die Anredungsform, die beim Sprechen mit einem engen Freund verwendet wird. Pechorin benutzte die formellere Anrede „Sie“.
21 (Zurück)
Ein Trio aus drei Pferden, die nebeneinander reiten.
22 (Zurück)
Desjatnik – ein Aufseher über zehn Männer oder Hütten; also ein Beamter ähnlich dem alten englischen Tithing-Man oder Headborough.
23 (Zurück)
Kartenspiele.
24 (Zurück)
Ein kaukasischer Wein.
25 (Zurück)
Puschkin. Vgl. Shelleys Adonais, xxxi. 3: „Wie die letzte Wolke eines vorbeiziehenden Sturms.“
26 (Zurück)
Die Schlange, der Eiserne Berg und der Kahle Berg.
27 (Zurück)
Nischni Nowgorod ist die „Regierungsregion“, deren Hauptstadt Nischni Nowgorod ist.
271 (Zurück)
Ein gebräuchlicher Ausdruck, der so viel bedeutet wie: „Wie soll ich nur daran denken, so etwas zu tun?“
272 (Zurück)
Von Senkowski veröffentlicht – unter Zensur der Regierung.
273 (Zurück)
Beamte der neunten (niedrigsten) Klasse.
28 (Zurück)
Das heißt: Leibeigene.
29 (Zurück)
Puschkin: Eugen Onegin.

30 (Zurück)
[Canto XVIII, 10:]

„Von hier aus schickt man dich in den Wald, dorthin, wo es so viele]

trügerische und lügnerische Geister gibt“...]

301 (Zurück)
[Natürlich trägt kein der Waverley-Romane diesen Titel. Der gemeinte Roman ist zweifellos „Old Mortality“, auf dem Bellinis Oper „I Puritani di Scozia“ beruht.]
31 (Zurück)
[Beliebte Ausdrücke, die dem folgen: „Menschen sind Narren, das Schicksal ist blind – und das Leben ist nicht einmal einen Strohhalm wert.“]

*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG E-BOOKS „EIN HELD UNSERER ZEIT“ ***

Aktualisierte Ausgaben ersetzen die vorherigen – die alten Ausgaben werden umbenannt.

Durch die Erstellung der Werke auf der Grundlage von Printausgaben, die nicht durch das US-Urheberrecht geschützt sind, gilt: Niemand besitzt in den USA Urheberrechte an diesen Werken. Daher kann die Stiftung – und auch Sie! – diese Werke in den Vereinigten Staaten ohne Genehmigung und ohne Zahlung von Urheberrechtsabgaben kopieren und verbreiten. Besondere Regeln, die im Abschnitt „Allgemeine Nutzungsbedingungen“ dieser Lizenz festgelegt sind, gelten für das Kopieren und Verbreiten der elektronischen Werke von Project Gutenberg™, um das Konzept sowie die Marke PROJECT GUTENBERG™ zu schützen. Project Gutenberg ist eine eingetragene Marke und darf nur verwendet werden, wenn keine Gebühren für das E-Book erhoben werden – und zwar ausschließlich unter Einhaltung der Bedingungen der Markenlizenz, einschließlich der Zahlung von Gebühren für die Nutzung der Marke Project Gutenberg. Wenn Sie für Kopien dieses E-Books keine Gebühren verlangen, ist es sehr einfach, den Anforderungen der Markenlizenz nachzukommen. Sie dürfen dieses E-Book für nahezu jeden Zweck verwenden – beispielsweise zur Erstellung von abgeleiteten Werken, Berichten, Aufführungen oder Forschungsarbeiten. Project Gutenberg-E-Books können modifiziert, gedruckt und weitergegeben werden – in den Vereinigten Staaten dürfen mit E-Books, die nicht durch das US-Urheberrecht geschützt sind, praktisch alles getan werden. Die Weiterverbreitung unterliegt den Bestimmungen der Markenlizenz, insbesondere bei kommerzieller Weiterverbreitung.

ANFANG: VOLLSTÄNDIGE LIZENZ

Die vollständige Project-Gutenberg™-Lizenz
Bitte lesen Sie diese vor der Verbreitung oder Nutzung dieses Werkes.

Um die Mission von Project Gutenberg™ – die Förderung der freien Verteilung elektronischer Werke – zu schützen, stimmen Sie durch die Nutzung oder Verbreitung dieses Werkes (oder jedes anderen Werkes, das in irgendeiner Weise mit dem Begriff „Project Gutenberg“ in Verbindung steht) zu, alle Bedingungen der vollständigen Project-Gutenberg-Lizenz einzuhalten. Diese Lizenz ist in dieser Datei enthalten oder kann online unter www.gutenberg.org/license abgerufen werden.

**Abschnitt 1: Allgemeine Nutzungsbedingungen und Wiederverteilung von Project-Gutenberg-Elektronikwerken**

1.A. Indem Sie einen Teil dieses Project-Gutenberg-Elektronikwerks lesen oder nutzen, geben Sie an, dass Sie alle Bedingungen dieser Lizenz sowie der Vereinbarung bezüglich des geistigen Eigentums (Markenrechte/Urheberrechte) gelesen, verstanden und akzeptiert haben. Wenn Sie nicht bereit sind, sich an alle Bedingungen dieser Vereinbarung zu halten, müssen Sie die Nutzung einstellen und alle Kopien der Project-Gutenberg-Elektronikwerke, die Sie besitzen, zurückgeben oder zerstören. Wenn Sie eine Gebühr für die Erhaltung einer Kopie oder den Zugang zu einem Project-Gutenberg-Elektronikwerk gezahlt haben und nicht bereit sind, sich an die Bedingungen dieser Vereinbarung zu binden, können Sie eine Rückerstattung von der Person oder Organisation erhalten, an die Sie die Gebühr gezahlt haben, wie in Absatz 1.E.8 beschrieben.

1.B. „Project Gutenberg“ ist eine eingetragene Marke. Sie darf nur von Personen verwendet werden, die sich an die Bedingungen dieser Vereinbarung binden. Es gibt einige Dinge, die Sie mit den meisten Project-Gutenberg-Elektronikwerken tun können, auch ohne sich vollständig an die Bedingungen dieser Vereinbarung zu halten. Siehe Absatz 1.C unten. Es gibt viele Möglichkeiten, mit Project-Gutenberg-Elektronikwerken umzugehen, wenn Sie sich an die Bedingungen dieser Vereinbarung halten und dazu beitragen, dass künftig weiterhin frei auf Project-Gutenberg-Elektronikwerke zugegriffen werden kann. Siehe Absatz 1.E unten.

1.C. Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation („die Stiftung“ oder PGLAF) besitzt das Urheberrecht an der Zusammenstellung dieser Werke.

Sammlung elektronischer Werke von Project Gutenberg. Fast alle Einzelwerke in dieser Sammlung gehören in den Vereinigten Staaten zum öffentlichen Eigentum. Wenn ein bestimmtes Werk in den Vereinigten Staaten nicht durch Urheberrechtsgesetze geschützt ist und Sie sich in den Vereinigten Staaten aufhalten, beanspruchen wir kein Recht, Sie daran zu hindern, dieses Werk zu kopieren, zu verbreiten, aufzuführen, anzuziehen oder darauf basierende abgeleitete Werke zu erstellen – vorausgesetzt, alle Verweise auf Project Gutenberg werden entfernt. Natürlich hoffen wir, dass Sie die Mission von Project Gutenberg unterstützen, indem Sie die Werke von Project Gutenberg gemäß den Bedingungen dieser Vereinbarung frei teilen, um den Namen Project Gutenberg mit diesen Werken in Verbindung zu halten. Die Bedingungen dieser Vereinbarung können Sie leicht erfüllen, indem Sie das Werk im gleichen Format sowie mit der beiliegenden vollständigen Project-Gutenberg-Lizenz weitergeben, wenn Sie es kostenlos an andere weitergeben.

1.D. Die Urheberrechtsgesetze des Ortes, an dem Sie sich aufhalten, bestimmen ebenfalls, was Sie mit diesem Werk tun dürfen. Die Urheberrechtsgesetze in den meisten Ländern befinden sich ständig im Wandel. Wenn Sie sich außerhalb der Vereinigten Staaten aufhalten, prüfen Sie vor dem Herunterladen, Kopieren, Anzeigen, Aufführen, Verbreiten oder Erstellen abgeleiteter Werke auf Basis dieses Werkes oder eines anderen Project-Gutenberg-Werkes die Gesetze Ihres Landes sowie die Bedingungen dieser Vereinbarung. Die Stiftung macht keine Angaben bezüglich des Urheberrechtstatus eines Werkes in einem Land außerhalb der Vereinigten Staaten.

1.E. Sofern Sie nicht alle Verweise auf Project Gutenberg entfernt haben:

1.E.1. Der folgende Satz mit aktiven Links oder anderem unmittelbaren Zugang zur vollständigen Project-Gutenberg-Lizenz muss stets deutlich sichtbar sein, sobald auf eine Kopie eines Project-Gutenberg-Werks zugegriffen wird, dieses angezeigt, aufgeführt, angesehen, kopiert oder verteilt wird – also auf jedes Werk, auf dem der Ausdruck „Project Gutenberg“ erscheint oder mit dem dieser Ausdruck in Verbindung steht:

Dieses E-Book ist für jeden und überall in den Vereinigten Staaten sowie in den meisten anderen Teilen der Welt kostenlos und nahezu ohne jegliche Einschränkungen nutzbar. Sie dürfen es kopieren, weitergeben oder unter den Bedingungen dieser Lizenz erneut verwenden.

Die Project Gutenberg™-Lizenz, die diesem E-Book beiliegt oder online unter www.gutenberg.org zu finden ist. Wenn Sie sich nicht in den Vereinigten Staaten aufhalten, müssen Sie vor der Nutzung dieses E-Books die Gesetze des Landes prüfen, in dem Sie sich befinden.

1.E.2. Wenn ein einzelnes elektronisches Werk von Project Gutenberg aus Texten stammt, die nicht durch das US-Urheberrecht geschützt sind (es enthält keine Angabe, dass es mit Genehmigung des Urheberrechtsinhabers veröffentlicht wurde), kann das Werk ohne Zahlung von Gebühren oder Kosten in den Vereinigten Staaten kopiert und an jeden weitergegeben werden. Wenn Sie ein Werk neu verteilen oder Zugang dazu gewähren und dabei den Ausdruck „Project Gutenberg“ verwenden oder darauf hinweisen, müssen Sie entweder den Anforderungen der Absätze 1.E.1 bis 1.E.7 entsprechen oder eine Genehmigung für die Nutzung des Werks sowie der Marke Project Gutenberg gemäß den Absätzen 1.E.8 oder 1.E.9 einholen.

1.E.3. Wenn ein einzelnes elektronisches Werk von Project Gutenberg mit Genehmigung des Urheberrechtsinhabers veröffentlicht wird, muss Ihre Nutzung und Verteilung sowohl den Anforderungen der Absätze 1.E.1 bis 1.E.7 als auch allen zusätzlichen Bedingungen entsprechen, die vom Urheberrechtsinhaber gestellt werden. Zusätzliche Bedingungen sind bei der Project Gutenberg-Lizenz für alle Werke, die mit Genehmigung des Urheberrechtsinhabers veröffentlicht wurden, am Anfang dieses Werks aufgeführt.

1.E.4. Entfernen Sie die vollständigen Bedingungen der Project Gutenberg-Lizenz nicht aus diesem Werk oder aus irgendwelchen Dateien, die einen Teil dieses Werks oder ein anderes mit Project Gutenberg verbundenes Werk enthalten.

1.E.5. Kopieren, anzeigen, aufführen, verteilen oder erneut verteilen Sie dieses elektronische Werk oder irgendeinen Teil davon nicht, ohne die in Absatz 1.E.1 genannte Formulierung in auffälliger Weise anzugeben – zusammen mit aktiven Links oder direktem Zugang zu den vollständigen Bedingungen der Project Gutenberg-Lizenz.

1.E.6. Sie dürfen dieses Werk in jede binäre, komprimierte, markierte, nicht-exklusive oder exklusive Form umwandeln und verteilen, einschließlich jeder Textverarbeitungs- oder Hypertextform. Allerdings, wenn Sie…

Der Zugang zu Werken von Project Gutenberg oder die Verteilung von Kopien dieser Werke in einem Format anderem als „Plain Vanilla ASCII“ oder einem anderen Format, das in der offiziellen Version auf der offiziellen Website von Project Gutenberg (www.gutenberg.org) verwendet wird, ist nur zulässig, wenn ohne zusätzliche Kosten, Gebühren oder Ausgaben für den Nutzer eine Kopie des Werkes in seinem ursprünglichen „Plain Vanilla ASCII“-Format oder in einer anderen entsprechenden Form bereitgestellt wird. Jedes alternative Format muss außerdem die vollständige Project-Gutenberg-Lizenz enthalten, wie in Absatz 1.E.1 festgelegt.

1.E.7. Erheben Sie keine Gebühren für den Zugang zu, die Ansicht, die Anzeige, die Wiedergabe, das Kopieren oder die Verteilung von Werken von Project Gutenberg – es sei denn, Sie halten sich an Absatz 1.E.8 oder 1.E.9.

1.E.8. Sie dürfen eine angemessene Gebühr für Kopien sowie für den Zugang zu oder die Verteilung elektronischer Werke von Project Gutenberg erheben, vorausgesetzt:

• Sie zahlen eine Tantiemengebühr in Höhe von 20 % des Bruttogewinns, den Sie durch die Nutzung der Werke von Project Gutenberg erzielen, wobei die Berechnung nach dem gleichen Verfahren erfolgt wie bei der Berechnung Ihrer Steuern. Die Gebühr ist dem Inhaber der Project-Gutenberg-Marke geschuldet, hat jedoch zugestimmt, die Tantiemen gemäß diesem Absatz der Project Gutenberg Literary Archive Foundation zu spenden. Die Tantiemenzahlungen müssen innerhalb von 60 Tagen nach jedem Datum geleistet werden, an dem Sie Ihre periodischen Steuererklärungen erstellen (oder gesetzlich dazu verpflichtet sind). Die Zahlungen müssen klar als solche gekennzeichnet sein und an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation an die in Abschnitt 4 „Informationen zu Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation“ angegebene Adresse gesendet werden.

• Sie leisten eine vollständige Rückerstattung aller vom Nutzer gezahlten Beträge, sofern dieser Ihnen schriftlich (oder per E-Mail) innerhalb von 30 Tagen nach Erhalt mitteilt, dass er nicht mit den Bedingungen der vollständigen Project-Gutenberg™-Lizenz einverstanden ist. Sie müssen von einem solchen Nutzer verlangen, alle auf physischen Medien vorhandenen Kopien der Werke zurückzugeben oder zu zerstören sowie jegliche weitere Nutzung und jeden Zugang zu weiteren Kopien der Werke von Project Gutenberg™ einzustellen.

• Sie leisten gemäß Absatz 1.F.3 eine vollständige Rückerstattung aller für ein Werk oder eine Ersatzkopie gezahlten Beträge, falls es Mängel am

Elektronische Werke werden innerhalb von 90 Tagen nach Erhalt des Werkes entdeckt und Ihnen mitgeteilt.

• Sie halten alle anderen Bedingungen dieser Vereinbarung für die kostenlose Verbreitung von Projektk Gutenberg™-Werken ein.

1.E.9. Wenn Sie eine Gebühr erheben oder ein Projektk Gutenberg™-Elektronikwerk oder eine Gruppe von Werken unter anderen Bedingungen als denen, die in dieser Vereinbarung festgelegt sind, verbreiten möchten, müssen Sie schriftliche Genehmigung von der Project Gutenberg Literary Archive Foundation erhalten, dem Verwalter der Projektk Gutenberg™-Marke. Wenden Sie sich an die Stiftung gemäß Abschnitt 3 unten.

1.F.

1.F.1. Freiwillige und Mitarbeiter von Projektk Gutenberg investieren erhebliche Anstrengungen, um Werke, die nicht durch das US-Urheberrecht geschützt sind, zu identifizieren, urheberrechtlich zu prüfen, abzuschreiben und zu korrigieren, um so die Projektk Gutenberg™-Sammlung zu erstellen. Trotz dieser Bemühungen können Projektk Gutenberg™-Elektronikwerke sowie die Trägermedien, auf denen sie gespeichert sein können, „Mängel“ aufweisen – wie beispielsweise unvollständige, ungenaue oder beschädigte Daten, Transkriptionsfehler, Urheberrechts- oder andere Urheberpersönlichkeitsrechtsverletzungen, defekte oder beschädigte Datenträger oder andere Medien, Computerviren oder Computercodes, die Ihre Ausrüstung beschädigen oder von dieser nicht gelesen werden können.

1.F.2. EINGESCHRÄNKTER GEWÄHRLEISTUNGSAUFGABE, AUFSCHLUSS HAFTUNG FÜR SCHÄDEN – Abgesehen vom „Recht auf Ersatz oder Rückerstattung“, das in Absatz 1.F.3 beschrieben wird, lehnt die Project Gutenberg Literary Archive Foundation, der Inhaber der Projektk Gutenberg™-Marke, sowie jede andere Partei, die ein Projektk Gutenberg™-Elektronikwerk gemäß dieser Vereinbarung verbreitet, jegliche Haftung gegenüber Ihnen für Schäden, Kosten und Ausgaben, einschließlich Rechtskosten, ab. SIE STIMMEN TO, DASS IHNEN KEINE RECHTLICHEN HEILUNGEN FÜR FAHRLÄSSENGESCHICHTEN, STRIKTE HAFTUNG, VERLETZUNG DER GEWÄHRLEISTUNG ODER VERTRAGSBRUCH ZUR VERFÜGUNG STEHEN, AUSSER DENEN, DIE IN ABSATZ 1.F.3 VORGESCHRIEBEN SIND. SIE STIMMEN TO, DASS DIE STIFTUNG, DER MARKENINHALTER UND JEDER VERKÄUFER IM ZUSAMMENHANG MIT DERSEN VEREINBARUNG NICHT HAFTBAR SEIN WERDEN.

Haftbar gegenüber Ihnen für tatsächliche, direkte, indirekte, Folge-, Straf- oder zufällige Schäden – auch dann, wenn Sie von der Möglichkeit solcher Schäden in Kenntnis setzen.

1.F.3. Eingeschränktes Recht auf Ersatz oder Rückerstattung – Wenn Sie innerhalb von 90 Tagen nach Erhalt dieses elektronischen Werkes einen Mangel feststellen, können Sie eine Rückerstattung des gezahlten Betrags (sofern vorhanden) erhalten, indem Sie eine schriftliche Erklärung an die Person senden, von der Sie das Werk erhalten haben. Wenn Sie das Werk auf einem physischen Medium erhalten haben, müssen Sie dieses Medium zusammen mit Ihrer schriftlichen Erklärung zurücksenden. Die Person oder Einrichtung, die Ihnen das fehlerhafte Werk zur Verfügung gestellt hat, kann sich dafür entscheiden, stattdessen ein Ersatzexemplar bereitzustellen. Wenn Sie das Werk elektronisch erhalten haben, kann die Person oder Einrichtung, die es Ihnen zur Verfügung stellt, Ihnen eine weitere Gelegenheit geben, das Werk elektronisch zu erhalten, anstelle einer Rückerstattung. Falls auch das zweite Exemplar fehlerhaft ist, können Sie schriftlich eine Rückerstattung verlangen, ohne weitere Möglichkeiten zur Behebung des Problems.

1.F.4. Abgesehen vom in Absatz 1.F.3 genannten eingeschränkten Recht auf Ersatz oder Rückerstattung wird dieses Werk „wie besehen“ ohne weitere Gewährleistungen jeglicher Art, weder ausdrücklich noch stillschweigend, bereitgestellt – einschließlich, aber nicht beschränkt auf Gewährleistungen der Marktgängigkeit oder Eignung für einen bestimmten Zweck.

1.F.5. In einigen Bundesstaaten ist die Ausschließung bestimmter stillschweigender Gewährleistungen oder die Beschränkung bestimmter Arten von Schäden nicht zulässig. Falls eine in dieser Vereinbarung enthaltene Ausschließung oder Beschränkung gegen das Recht des für diese Vereinbarung geltenden Bundesstaates verstößt, soll die Vereinbarung so interpretiert werden, dass die maximale zulässige Ausschließung oder Beschränkung gemäß dem geltenden Staatsrecht gewährleistet ist. Die Ungültigkeit oder Unvollstreckbarkeit eines beliebigen Bestimmungsteils dieser Vereinbarung führt nicht zur Ungültigkeit der übrigen Bestimmungen.

1.F.6. Haftungsbeschränkung – Sie verpflichten sich, die Foundation, den Markeninhaber, alle Agenten oder Mitarbeiter der Foundation, alle Personen, die Kopien der elektronischen Werke von Project Gutenberg™ gemäß dieser Vereinbarung bereitstellen, sowie alle Freiwilligen, die an der Erstellung, Förderung und Verbreitung der elektronischen Werke von Project Gutenberg™ beteiligt sind, vor allen Ansprüchen zu schützen.

Kosten und Ausgaben, einschließlich Anwaltskosten, die direkt oder indirekt aus einem der folgenden Faktoren entstehen, die Sie selbst verursachen oder zu denen Sie beitragen: (a) die Verteilung dieses oder eines anderen Werkes von Project Gutenberg, (b) Änderungen, Modifikationen sowie Ergänzungen oder Löschungen an einem Werk von Project Gutenberg, sowie (c) alle Mängel, die Sie verursachen.

Abschnitt 2: Informationen zur Mission von Project Gutenberg

Project Gutenberg steht für die freie Verteilung elektronischer Werke in Formaten, die von der breitesten Palette an Computern gelesen werden können – einschließlich veralteter, alter, mittlerweile nicht mehr genutzter sowie neuer Computer. Project Gutenberg existiert dank des Engagements von Hunderten von Freiwilligen sowie Spenden von Menschen aus allen Gesellschaftsschichten.

Freiwillige sowie finanzielle Unterstützung, um diesen Freiwilligen die benötigte Hilfe zu bieten, sind entscheidend, um die Ziele von Project Gutenberg zu erreichen und sicherzustellen, dass die Sammlung von Project Gutenberg auch zukünftigen Generationen weiterhin frei zugänglich bleibt. Im Jahr 2001 wurde die Project Gutenberg Literary Archive Foundation gegründet, um Project Gutenberg sowie zukünftigen Generationen eine sichere und dauerhafte Zukunft zu bieten. Weitere Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sowie darüber, wie Ihre Bemühungen und Spenden helfen können, finden Sie in den Abschnitten 3 und 4 sowie auf der Informationsseite der Stiftung unter www.gutenberg.org.

Abschnitt 3: Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation ist eine gemeinnützige Bildungseinrichtung nach dem Typ 501(c)(3), die nach den Gesetzen des Bundesstaates Mississippi organisiert ist und vom Internal Revenue Service als steuerbefreit anerkannt wurde. Die EIN-Nummer, also die bundesweite Steuernummer der Stiftung, lautet 64-6221541. Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sind in dem Umfang steuerabsetzbar, wie es die US-amerikanischen Bundesgesetze sowie die Gesetze Ihres Bundesstaates erlauben.

Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich unter der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, +1 (862) 621-9288. Für E-Mails-Kontakte finden Sie Links sowie aktuelle Kontaktdaten auf der Website der Stiftung unter www.gutenberg.org/contact.

Abschnitt 4: Informationen zu Spenden für das Projekt
Gutenberg Literary Archive Foundation

Das Projekt Gutenberg™ ist von umfassender Unterstützung und Spenden durch die Öffentlichkeit abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der Werke im öffentlichen Besitz sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die in maschinenlesbarer Form frei verteilt werden können und somit für die breiteste Palette an Geräten, einschließlich veralteter Geräte, zugänglich sind. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.

Die Stiftung ist bestrebt, die Gesetze bezüglich Wohltätigkeitsorganisationen und wohltätiger Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten einzuhalten. Die Anforderungen sind jedoch nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen gerecht zu werden. Wir bitten nicht um Spenden in Gebieten, aus denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung der Vorschriften für einen bestimmten Bundesstaat zu überprüfen, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.

Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten annehmen, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unveranlasster Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.

Internationale Spenden werden gerne entgegengenommen, doch wir können keine Angaben zur steuerlichen Behandlung von Spenden aus dem Ausland machen. Allein die US-Gesetze überlasten bereits unser kleines Personal.

Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg nach aktuellen Spendemethoden und Adressen. Spenden werden auch auf zahlreichen anderen Wegen entgegengenommen.

Möglichkeiten der Spende sind unter anderem Schecks, Online-Zahlungen sowie Spenden per Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.

Abschnitt 5: Allgemeine Informationen zum Project Gutenberg – elektronische Werke

Professor Michael S. Hart war der Begründer des Project Gutenberg-Konzepts einer Bibliothek mit elektronischen Werken, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang erstellte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books mit nur einer lockeren Netzwerkstruktur aus Freiwilligenunterstützung.

Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, von denen alle als nicht urheberrechtlich geschützt in den USA gelten – sofern kein Urheberrechtsvermerk enthalten ist. Daher halten wir die E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten gedruckten Ausgabe.

Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für Project Gutenberg verfügt: www.gutenberg.org.

Diese Website enthält Informationen über Project Gutenberg, darunter Anleitungen zur Spende an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation, zur Unterstützung bei der Erstellung neuer E-Books sowie zur Anmeldung zum E-Mail-Newsletter, um über neue E-Books informiert zu werden.