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Das Project-Gutenberg-E-Book „A Study in Scarlet“

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Titel: A Study in Scarlet

Autor: Arthur Conan Doyle

Erscheinungsdatum: 1. April 1995 [E-Book #244]
Letzte Aktualisierung: 9. Dezember 2025

Sprache: Englisch

Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/244

Dank an: Roger Squires und David Widger

*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-EBUCHS „A STUDY IN SCARLET“ ***

Eine Studie in Scharlachrot
Von A. Conan Doyle

INHALT

EIN STUDIUM IN SCARLET.

TEIL I.
KAPITEL I. HERR SHERLOCK HOLMES.
KAPITEL II. DIE WISSENSCHAFT DER DEDUKTION.
KAPITEL III. Das Rätsel der Lauriston Gardens.
KAPITEL IV. WAS JOHN RANCE ERZÄHLEN MUSSTE.
KAPITEL V. Unsere Anzeige bringt einen Besucher.
KAPITEL VI. Tobias Gregson zeigt, was er kann.
KAPITEL VII. LICHT IN DER DUNKELHEIT.

TEIL II. Das Land der Heiligen
KAPITEL I. Auf der großen Alkalieebene.
KAPITEL II. Die Blume von Utah.
KAPITEL III. JOHN FERRIER spricht mit dem Propheten.
KAPITEL IV. Eine Flucht ums Überleben.
KAPITEL V. Die rächenden Engel.
KAPITEL VI. Eine Fortsetzung der Erinnerungen von
DR. JOHN WATSON.
KAPITEL VII. Das Ende.

Eine Studie in Scharlachrot.

TEIL I.

(Eine Wiederveröffentlichung aus den Erinnerungen von Dr. John H. Watson, ehemals im Militärmedizinischen Dienst tätig.)

KAPITEL I.
HERR SHERLOCK HOLMES

Im Jahr 1878 erhielt ich meinen Doktortitel in Medizin von der Universität London und begab mich anschließend nach Netley, um den für Chirurgen in der Armee vorgeschriebenen Kurs zu absolvieren. Nach Abschluss meiner Studien wurde ich als Assistenzchirurg dem Fünften Regiment der Northumberland Fusiliers zugeteilt. Das Regiment war zu dieser Zeit in Indien stationiert; bevor ich mich ihm anschließen konnte, brach der Zweite Afghanische Krieg aus. Bei meiner Ankunft in Bombay erfuhr ich, dass mein Regiment bereits durch die Pässe vorgedrungen war und sich tief im feindlichen Gebiet befand. Ich folgte jedoch zusammen mit vielen anderen Offizieren, die in derselben Situation waren, und schaffte es, sicher nach Kandahar zu gelangen, wo ich mein Regiment fand und sofort meine neuen Pflichten aufnahm.

Der Feldzug brachte vielen Ehren und Beförderungen – für mich hingegen nur Unglück und Katastrophen. Ich wurde aus meiner Brigade entfernt und dem Regiment der Berkshires zugeteilt, mit dem ich an der verhängnisvollen Schlacht von Maiwand kämpfte. Dort wurde ich am Schulterblatt von einer Kugel getroffen, die das Knochen zertrümmerte und die Subklavienarterie verletzte. Hätte nicht Murray, mein Diener, durch seine Hingabe und seinen Mut gehandelt – indem er mich auf ein Lastpferd warf und es schaffte, mich sicher in die britischen Linien zu bringen – wäre ich in die Hände der mörderischen Ghazis gefallen.

Von Schmerzen geplagt und durch die anhaltenden Entbehrungen geschwächt, wurde ich zusammen mit einer großen Anzahl verwundeter Soldaten ins Hauptkrankenhaus in Peshawar gebracht. Hier erholte ich mich allmählich; ich konnte bereits wieder durch die Krankensäle gehen und sogar etwas auf der Veranda sonnen. Doch dann wurde ich von der Darmfieber erfasst – diesem Fluch unserer indischen Besitzungen. Monatelang galt mein Leben als verloren. Als ich endlich wieder zu mir kam und genesen war, war ich so schwach und abgemagert, dass ein medizinisches Gremium entschied, keinen Tag zu verlieren und mich zurückzuschicken.

Nach England. Ich wurde entsprechend mit dem Truppenschiff „Orontes“ dorthin geschickt und landete einen Monat später am Hafen von Portsmouth – in einem Zustand, in dem meine Gesundheit unwiederbringlich ruiniert war. Doch die Regierung gestattete mir, die nächsten neun Monate damit zu verbringen, meine Gesundheit wiederherzustellen. Ich hatte weder Verwandte noch Freunde in England und war daher so frei wie die Luft – oder so frei, wie es ein Einkommen von elf Shilling und sechs Pence pro Tag einem Mann erlaubt. Unter solchen Umständen zog es mich natürlich nach London, jenen großen Sumpf, in den alle Faulenzer und Träumer des Reiches unwiderstehlich hineingezogen werden. Dort blieb ich eine Weile in einem Privathotel am Strand und führte ein unangenehmes, sinnloses Leben. Ich gab mein Geld aus, viel freier, als es angemessen gewesen wäre. Meine finanzielle Situation wurde so alarmierend, dass mir bald klar wurde: Entweder musste ich die Metropole verlassen und irgendwo auf dem Land leben – oder ich musste meinen Lebensstil völlig ändern. Ich entschied mich für Letzteres und beschloss, das Hotel zu verlassen und mich in einer weniger prunkvollen und günstigeren Unterkunft niederzulassen. Genau an dem Tag, an dem ich zu dieser Entscheidung kam, stand ich am Criterion Bar, als jemand mir auf die Schulter klopfte. Als ich mich umdrehte, erkannte ich den jungen Stamford, der früher unter mir in Barts gearbeitet hatte. Ein freundliches Gesicht in der weiten Wildnis Londons ist für einen einsamen Mann wirklich etwas Angenehmes. Früher war Stamford nie besonders mein Freund gewesen, doch jetzt begrüßte ich ihn begeistert – und er schien ebenfalls froh zu sein, mich zu sehen. In meiner Freude bat ich ihn, mit mir im Holborn zu Mittag zu essen. Wir brachen gemeinsam mit einer Droschke auf. „Was hast du nur die ganze Zeit gemacht, Watson?“, fragte er voller Erstaunen, während wir durch die überfüllten Straßen Londons fuhren. „Du bist dünn wie ein Streifen Holz und braun wie eine Nuss.“ Ich gab ihm eine kurze Zusammenfassung meiner Abenteuer – und hatte kaum geendet, als wir unser Ziel erreichten. „Armer Kerl!“, sagte er mitleidig, nachdem er sich meine Misserfolge angehört hatte. „Was machst du jetzt?“ „Ich suche eine Unterkunft“, antwortete ich. „Ich versuche herauszufinden, ob es möglich ist, komfortable Zimmer zu einem vernünftigen Preis zu bekommen.“ „Das ist seltsam“, bemerkte mein Begleiter. „Du bist heute der zweite Mensch, der mir diesen Ausdruck verwendet hat.“

„Und wer war der Erste?“, fragte ich.
„Ein Mann, der im Chemielabor im Krankenhaus arbeitet. Er klagte heute Morgen darüber, dass er niemanden finden konnte, der ihn bei den Kosten für einige schöne Zimmer unterstützt – Zimmer, die er entdeckt hatte, aber die für sein Budget zu teuer waren.“
„Um Himmels willen!“, rief ich. „Wenn er wirklich jemanden sucht, der die Zimmer und die Kosten mit ihm teilt, dann bin ich genau der Richtige für ihn. Ich würde lieber einen Partner haben als allein zu sein.“
Young Stamford sah mich etwas seltsam über sein Weinglas hinweg an. „Sie kennen Sherlock Holmes noch nicht“, sagte er. „Vielleicht würden Sie ihn nicht als ständigen Begleiter mögen.“
„Was ist denn gegen ihn einzuwenden?“
„Oh, ich habe nicht gesagt, dass es etwas gegen ihn gibt. Seine Ansichten sind etwas seltsam – er ist Enthusiast in einigen wissenschaftlichen Bereichen. Soweit ich weiß, ist er ein durchaus anständiger Mensch.“
„Ein Medizinstudent, nehme ich an?“, fragte ich.
„Nein – ich habe keine Ahnung, was er werden will. Ich glaube, er kennt sich gut in Anatomie aus und ist außerdem ein erstklassiger Chemiker. Aber soweit ich weiß, hat er noch nie systematische medizinische Kurse besucht. Seine Studien sind sehr unregelmäßig und eigenwillig – doch er hat viel Wissen angesammelt, das seine Professoren erstaunen würde.“
„Haben Sie ihn nie gefragt, was er werden will?“, fragte ich.
„Nein; er ist kein Mensch, dem man leicht Informationen entlocken kann. Allerdings kann er recht gesprächig sein, wenn ihm danach ist.“
„Ich würde ihn gerne treffen“, sagte ich. „Wenn ich bei jemandem wohnen soll, dann bevorzuge ich einen Mann mit ruhigen und fleißigen Gewohnheiten. Ich bin noch nicht stark genug, um viel Lärm oder Aufregung zu ertragen. Ich hatte schon genug davon in Afghanistan – für den Rest meines Lebens. Wie kann ich diesen Freund von Ihnen treffen?“
„Er wird sicher im Labor sein“, antwortete mein Begleiter. „Entweder meidet er diesen Ort wochenlang oder er arbeitet dort von morgens bis abends. Wenn Sie wollen, fahren wir nach dem Mittagessen gemeinsam dorthin.“
„Sicherlich“, antwortete ich, und das Gespräch wandte sich anderen Themen zu.

Während wir nach dem Verlassen des Holborn ins Krankenhaus aufbrachen, gab mir Stamford noch einige weitere Einzelheiten über den Mann, den ich als Mitbewohner nehmen wollte.
„Sie dürfen mir keine Vorwürfe machen, wenn Sie mit ihm nicht auskommen“, sagte er. „Ich weiß nichts weiter über ihn, als was ich durch gelegentliche Begegnungen im Labor erfahren habe. Sie haben diese Vereinbarung vorgeschlagen – also können Sie mich nicht dafür verantwortlich machen.“
„Wenn wir nicht miteinander auskommen, ist es einfach, uns zu trennen“, antwortete ich. „Es scheint mir, Stamford“, fügte ich hinzu und blickte meinen Begleiter prüfend an, „dass Sie einen Grund haben, sich aus der Sache herauszuhalten. Ist der Charakter dieses Mannes wirklich so schlimm – oder was ist der Grund? Seien Sie nicht höflich um den heißen Brei herum.“
„Es ist nicht einfach, das Unausdrückliche auszudrücken“, antwortete er lachend. „Holmes ist für meinen Geschmack etwas zu wissenschaftlich – das grenzt an Kaltblütigkeit. Ich kann mir vorstellen, dass er einem Freund eine kleine Menge des neuesten Pflanzenalkaloids gibt – nicht aus Bosheit, verstehen Sie, sondern einfach aus Forschungsdrang, um eine genaue Vorstellung von den Wirkungen zu bekommen. Um ihm Gerechtigkeit zu widerfahren zu lassen: Ich glaube, er würde es selbst genauso bereitwillig nehmen. Er scheint eine Leidenschaft für präzise und genaue Kenntnisse zu haben.“
„Völlig richtig.“
„Ja, aber das kann ins Extreme getrieben werden. Wenn es darum geht, die Probanden in den Seziersälen mit einem Stock zu schlagen, dann nimmt das sicherlich ziemlich bizarre Formen an.“
„Die Probanden schlagen?“
„Ja, um herauszufinden, wie weit blaue Flecken nach dem Tod entstehen können. Ich habe es mit eigenen Augen gesehen.“
„Und doch sagen Sie, er sei kein Medizinstudent?“
„Nein. Gott allein weiß, worauf sich seine Studien richten. Aber hier sind wir – Sie müssen sich Ihre eigene Meinung über ihn bilden.“ Während er sprach, bogen wir in eine enge Gasse ein und gingen durch eine kleine Seitentür, die in einen Flügel des großen Krankenhauses führte. Es war mir vertrautes Gelände – ich brauchte keine Führung, als wir die düstere Steintreppe hinaufstiegen und den langen Korridor entlanggingen, dessen Wände weiß gestrichen waren und dessen Türen eine braune Farbe hatten. Ganz am Ende zweigte ein niedriger, gewölbter Gang ab, der zum Chemielabor führte.

Es handelte sich um einen geräumigen Raum, der mit unzähligen Flaschen ausgelegt und übersät war. Überall standen breite, niedrige Tische, auf denen Reaktoren, Prüfrohre sowie kleine Bunsenbrenner mit ihren blau flackernden Flammen zu finden waren. Im Raum befand sich nur ein Student, der über einem Tisch kniete und sich ganz auf seine Arbeit konzentrierte. Bei dem Geräusch unserer Schritte blickte er auf, sprang freudig auf und rief: „Ich habe es gefunden! Ich habe es gefunden!“, während er mit einem Prüfrohr in der Hand auf uns zulief. „Ich habe ein Reagenz entdeckt, das durch Hämoglobin – und durch nichts anderes – ausfällt.“ Hätte er eine Goldmine entdeckt, könnte seine Freude nicht größer gewesen sein.

„Dr. Watson, Herr Sherlock Holmes“, stellte Stamford uns vor. „Wie geht es Ihnen?“, fragte er herzlich und ergriff meine Hand mit einer Kraft, der ich kaum Glauben schenken konnte. „Ich sehe, Sie waren in Afghanistan.“

„Wie zum Teufel wissen Sie das?“, fragte ich erstaunt.

„Egal“, sagte er lachend. „Die Frage ist jetzt: Was bedeutet diese Entdeckung? Zweifellos erkennen Sie die Bedeutung meiner Entdeckung, oder?“
„Chemisch gesehen ist sie sicherlich interessant“, antwortete ich, „aber praktisch –“
„Aber mein Lieber, das ist die praktischste forensische Entdeckung seit Jahren. Verstehen Sie denn nicht, dass sie uns einen zuverlässigen Test für Blutflecken bietet? Kommen Sie hierher!“ In seiner Begeisterung packte er mich am Ärmel und zog mich zum Tisch, an dem er gearbeitet hatte. „Wir brauchen etwas frisches Blut“, sagte er, stach sich mit einer langen Nadel in den Finger und sammelte den entstandenen Blutstropfen mit einer chemischen Pipette auf. „Jetzt füge ich diese kleine Menge Blut zu einem Liter Wasser hinzu. Wie Sie sehen, hat die entstehende Mischung den Anschein von reinem Wasser. Der Anteil des Blutes kann nicht mehr als eins zu einer Million betragen. Ich bin jedoch überzeugt, dass wir eine charakteristische Reaktion erzielen werden.“ Während er sprach, warf er einige weiße Kristalle in das Gefäß und fügte anschließend einige Tropfen eines durchsichtigen Flüssigkeits hinzu. Im Nu nahm die Mischung eine trübe Mahagonifarbe an, und ein brauner Staub sank auf den Boden der Glasflasche.

„Ha! Ha!“, rief er, klatschte in die Hände und sah glücklich aus wie ein Kind mit einem neuen Spielzeug. „Was halten Sie davon?“

„Es scheint ein sehr feiner Test zu sein“, bemerkte ich.

„Wunderbar! Wunderbar! Der alte Guiacum-Test war sehr unpräzise und unzuverlässig. Ebenso ist die mikroskopische Untersuchung von Blutkörperchen. Letztere ist wertlos, wenn die Flecken bereits einige Stunden alt sind. Nun scheint dieser Test jedoch genauso gut zu funktionieren – egal ob das Blut alt oder frisch ist. Hätte dieser Test schon früher erfunden werden können, dann gäbe es heute Hunderte von Männern auf der Erde, die längst die Strafe für ihre Verbrechen erhalten hätten.“

„Tatsächlich!“, murmelte ich.

„Kriminelle Fälle hängen ständig von diesem einen Punkt ab. Ein Mann wird vielleicht Monate nach Begehung eines Verbrechens verdächtigt. Seine Kleidung wird untersucht – darauf finden sich braune Flecken. Sind es Blutflecken, Schlammflecken, Rostflecken oder Fruchtflecken – oder was sonst? Das ist eine Frage, die viele Experten ratlos gemacht hat – und warum? Weil es keinen zuverlässigen Test gab. Jetzt haben wir den Sherlock-Holmes-Test – und es wird keine Schwierigkeiten mehr geben.“

Seine Augen funkelten, während er sprach. Er legte seine Hand aufs Herz und verbeugte sich, als wäre er vor einer von seiner Vorstellungskraft geschaffenen, applaudierenden Menge.

„Man sollte Sie beglückwünschen“, sagte ich, ziemlich überrascht über seinen Enthusiasmus.

„Letztes Jahr gab es den Fall von Von Bischoff in Frankfurt. Er wäre sicherlich gehängt worden, wenn dieser Test bereits existiert hätte. Dann gab es noch Mason aus Bradford, den berüchtigten Müller, Lefevre aus Montpellier sowie Samson aus New Orleans. Ich könnte Dutzende von Fällen nennen, in denen dieser Test entscheidend gewesen wäre.“

„Sie scheinen ein lebendiges Archiv der Kriminalität zu sein“, sagte Stamford lachend. „Sie könnten dazu eine Zeitschrift gründen – nennen Sie sie ‚Polizeinachrichten der Vergangenheit‘.“

„Das könnte auch sehr interessant zu lesen sein“, bemerkte Sherlock Holmes und klebte ein kleines Stück Gips über die Stichwunde an seinem Finger. „Ich muss vorsichtig sein“, fuhr er mit einem Lächeln an mich gewandt fort, „denn ich arbeite häufig mit Giften.“ Er streckte seine Hand aus – ich bemerkte, dass sie voller solcher Gipsstücke war und durch starke Säuren verfärbt war.

„Wir sind hier geschäftlich“, sagte Stamford, setzte sich auf einen hohen dreibeinigen Hocker und schob mit dem Fuß einen weiteren Hocker in meine Richtung. „Mein Freund hier möchte mit Ausgrabungen beginnen – und da Sie sich beschwert haben, dass …“

Ich konnte niemanden finden, der mit dir die Kosten teilt – deshalb dachte ich, es wäre besser, euch zusammenzubringen.“
Sherlock Holmes schien von der Idee begeistert zu sein, seine Räume mit mir zu teilen. „Ich habe ein Appartement in der Baker Street im Auge“, sagte er, „das uns perfekt passen würde. Hoffentlich stört dich der Geruch von starkem Tabak nicht?“
„Ich rauche selbst immer ‚Schiffstabak‘“, antwortete ich.
„Das ist gut genug. Ich habe normalerweise Chemikalien bei mir und führe gelegentlich Experimente durch. Stört dich das?“
„Überhaupt nicht.“
„Lass mich überlegen – welche weiteren Mängel habe ich noch? Manchmal bin ich schlecht gelaunt und sage tagelang kein Wort. Du solltest nicht denken, dass ich dann mürrisch bin. Lass mich einfach in Ruhe – dann werde ich bald wieder in Ordnung sein. Was musst du jetzt noch zugeben? Es ist doch gut, wenn zwei Leute voneinander wissen, was das Schlimmste an ihnen ist, bevor sie zusammenleben.“
Ich lachte über diese Befragung. „Ich halte einen Stierwelpen“, sagte ich, „und ich hasse Streitigkeiten, denn dadurch werden meine Nerven belastet. Außerdem stehe ich zu allen möglichen unverschämten Zeiten auf – und ich bin äußerst faul. Wenn es mir gut geht, habe ich noch weitere Laster – aber das sind im Moment die wichtigsten.“
„Zählst du das Geigenspiel auch zu deinen Laster?“, fragte er besorgt.
„Das hängt vom Spieler ab“, antwortete ich. „Eine gut gespielte Geige ist eine Freude für die Götter – eine schlecht gespielte Geige hingegen…“
„Oh, das ist schon in Ordnung“, rief er lachend. „Ich denke, wir können das als geklärt betrachten – vorausgesetzt, die Räume gefallen dir.“
„Wann sehen wir sie uns an?“
„Komm morgen um Mittag hierher – dann gehen wir zusammen hin und klären alles“, antwortete er.
„In Ordnung – genau um Mittag“, sagte ich und schüttelte ihm die Hand.
Wir ließen ihn bei seinen Chemikalien zurück und gingen gemeinsam zu meinem Hotel.
„Übrigens“, fragte ich plötzlich, blieb stehen und wandte mich an Stamford, „wie zum Teufel wusste er, dass ich aus Afghanistan komme?“

Mein Begleiter lächelte ein rätselhaftes Lächeln. „Das ist einfach seine kleine Besonderheit“, sagte er. „Viele Leute haben wissen wollen, wie er Dinge herausfindet.“
„Oh! Ist es also ein Geheimnis?“, rief ich und rieb mir die Hände. „Das ist sehr interessant. Ich bin Ihnen sehr dankbar, dass Sie uns zusammengebracht haben. ‚Die richtige Erforschung der Menschheit besteht darin, den Menschen selbst zu studieren‘, wissen Sie.“
„Dann müssen Sie ihn eben studieren“, sagte Stamford, als er sich von mir verabschiedete. „Aber Sie werden feststellen, dass er ein schwieriges Rätsel ist. Ich wette, er erfährt mehr über Sie als Sie über ihn. Auf Wiedersehen.“
„Auf Wiedersehen“, antwortete ich und ging zu meinem Hotel – ziemlich interessiert an meinem neuen Bekannten.

KAPITEL II.
Die Wissenschaft der Deduktion.

Wir trafen uns am nächsten Tag, wie er es vereinbart hatte, und besichtigten die Räume in der Baker Street 221b, von denen er bei unserem Treffen gesprochen hatte. Es handelte sich um ein paar gemütliche Schlafzimmer sowie ein großes, luftiges Wohnzimmer, das freundlich eingerichtet war und durch zwei große Fenster beleuchtet wurde. Die Wohnungen waren in jeder Hinsicht äußerst attraktiv, und die Konditionen schienen bei einer Aufteilung zwischen uns durchaus angemessen zu sein. Deshalb wurde der Vertrag auf der Stelle abgeschlossen, und wir nahmen sofort Besitz von den Räumen. Schon an diesem Abend brachte ich meine Sachen vom Hotel herüber, und am folgenden Morgen folgte mir Sherlock Holmes mit mehreren Kisten und Koffern. Ein oder zwei Tage lang waren wir damit beschäftigt, unsere Sachen auszupacken und sie so gut wie möglich unterzubringen. Danach begannen wir allmählich, uns einzuleben und uns an unsere neue Umgebung zu gewöhnen.

Holmes war sicherlich kein schwieriger Mensch, mit dem man zusammenleben musste. Er war ruhig in seinen Umgangsformen, und seine Gewohnheiten waren regelmäßig. Es kam selten vor, dass er nach zehn Uhr abends noch auf war; er hatte stets bereits gefrühstückt und war gegangen, bevor ich morgens aufstand. Manchmal verbrachte er den Tag im chemischen Labor, manchmal in den Seziersälen – gelegentlich unternahm er auch lange Spaziergänge, die ihn offenbar in die ärmsten Viertel der Stadt führten. Nichts konnte seine Energie übertreffen, wenn er in Arbeitsstimmung war; doch ab und zu überkam ihn eine Art Reaktion, und dann lag er tagelang auf dem Sofa im Wohnzimmer, sprach kaum ein Wort und bewegte keinen Muskel von morgens bis abends. In solchen Momenten bemerkte ich in seinen Augen einen so träumerischen, leeren Ausdruck, dass ich hätte vermuten können, er sei süchtig nach irgendwelchen Betäubungsmitteln – wären nicht seine Mäßigung und Sauberkeit im ganzen Leben eine solche Annahme ausgeschlossen hätten.

Mit den Wochen nahm mein Interesse an ihm sowie meine Neugier bezüglich seiner Lebensziele allmählich zu. Seine Person und sein Aussehen selbst…

Er war von einer Art, die selbst den gleichgültigsten Beobachter auf sich aufmerksam machte. Er war eher über sechs Fuß groß und so extrem mager, dass er noch größer zu erscheinen schien. Seine Augen waren scharf und durchdringend – außer während jener Perioden der Lethargie, auf die ich bereits hingewiesen habe. Seine dünne, adlerartige Nase verlieh seinem ganzen Ausdruck einen Hauch von Wachsamkeit und Entschlossenheit. Auch sein Kinn zeichnete sich durch Ausprägung und Quadratform aus – Merkmale eines Mannes mit Entschlusskraft. Seine Hände waren stets mit Tinte befleckt und von Chemikalien verfärbt; doch er besaß eine außergewöhnliche Feinheit des Tastsinns, wie ich oft feststellen konnte, wenn ich ihm zusah, wie er seine zerbrechlichen philosophischen Instrumente bediente.
Der Leser mag mich für einen hoffnungslos neugierigen Eindringling halten, wenn ich zugestehe, wie sehr dieser Mann meine Neugier anregte und wie oft ich versuchte, die Zurückhaltung zu durchbrechen, die er gegenüber allem zeigte, was ihn betraf. Bevor man jedoch ein Urteil fällt, sollte man bedenken, wie ziellos mein Leben war und wie wenig es gab, das meine Aufmerksamkeit fesseln konnte. Meine Gesundheit hinderte mich daran, das Haus zu verlassen, es sei denn, das Wetter war außergewöhnlich angenehm. Ich hatte auch keine Freunde, die mich besuchen und die Monotonie meines täglichen Lebens durchbrechen konnten. Unter diesen Umständen begrüßte ich gerne das kleine Rätsel, das um meinen Begleiter lag, und verbrachte viel Zeit damit, es zu lösen.
Er studierte keine Medizin. In Antwort auf eine Frage bestätigte er selbst Stamfords Meinung in dieser Hinsicht. Auch schien er keinen Studiengang absolviert zu haben, der ihn für einen Abschluss in Wissenschaften oder irgendeinem anderen anerkannten Bereich qualifiziert hätte, der ihm Zugang zur gebildeten Welt verschaffen würde. Doch sein Eifer für bestimmte Studien war bemerkenswert, und innerhalb gewisser exzentrischer Grenzen war sein Wissen so außergewöhnlich umfangreich und detailliert, dass seine Beobachtungen mich wirklich verblüfften. Sicherlich würde kein Mensch so hart arbeiten oder solch präzise Informationen erlangen, wenn er nicht ein bestimmtes Ziel vor Augen hätte. Gelegentliche Leser zeichnen sich selten durch die Genauigkeit ihres Wissens aus. Niemand belastet seinen Verstand mit Kleinigkeiten, es sei denn, er hat dafür einen sehr guten Grund.
Sein Unwissen war genauso bemerkenswert wie sein Wissen. Über zeitgenössische Literatur, Philosophie und Politik schien er fast nichts zu wissen. Als ich Thomas Carlyle zitierte, fragte er auf die naivste Weise, wer dieser Mann sei und was er getan habe. Meine Überraschung erreichte jedoch ihren Höhepunkt, als ich zufällig herausfand, dass er von der kopernikanischen Theorie nichts wusste.

– und über die Zusammensetzung des Sonnensystems. Dass ein zivilisierter Mensch im neunzehnten Jahrhundert nicht wissen sollte, dass die Erde um die Sonne kreist, schien mir eine derart außergewöhnliche Tatsache zu sein, dass ich sie kaum begreifen konnte.

„Sie scheinen erstaunt zu sein“, sagte er und lächelte über meine überraschte Miene. „Nun, da ich es weiß, werde ich mein Bestes tun, es zu vergessen.“

„Es vergessen!“

„Sehen Sie“, erklärte er, „ich halte das menschliche Gehirn ursprünglich für einen kleinen, leeren Dachboden, den man mit den Möbeln füllen muss, die man selbst wählt. Ein Dummkopf nimmt all den Kram jeglicher Art auf, dem er begegnet, sodass das Wissen, das ihm nützlich sein könnte, verdrängt wird – oder bestenfalls mit vielen anderen Dingen vermischt wird, wodurch es schwierig wird, darauf zuzugreifen. Der geschickte Arbeiter hingegen ist sehr vorsichtig damit, was er in seinen ‚Dachboden‘ aufnimmt. Er besitzt nur die Werkzeuge, die ihm bei seiner Arbeit helfen können – und zwar in großer Auswahl, alles in bester Ordnung. Es ist ein Irrtum zu glauben, dieser kleine Raum habe elastische Wände und sich beliebig ausdehnen könne. Glauben Sie mir: Irgendwann vergisst man für jeden neuen Erwerb an Wissen etwas, was man zuvor wusste. Es ist daher von größter Bedeutung, dass nutzlose Fakten die nützlichen nicht verdrängen.“

„Aber das Sonnensystem!“, protestierte ich.

„Was soll mir das schon bedeuten?“, unterbrach er ungeduldig. „Sie sagen, wir kreisen um die Sonne. Wenn wir um den Mond kreisten, würde das für mich oder meine Arbeit keinen Deut ausmachen.“

Ich war kurz davor, ihn zu fragen, was diese Arbeit wohl sein könnte, doch etwas an seiner Haltung ließ mich erkennen, dass die Frage unwillkommen wäre. Ich dachte jedoch über unser kurzes Gespräch nach und versuchte, daraus Schlussfolgerungen zu ziehen. Er sagte, er würde kein Wissen erwerben, das nicht zu seinem Ziel passte. Daher bestand all das Wissen, das er besaß, aus Dingen, die ihm nützlich waren. Ich zählte im Stillen alle verschiedenen Bereiche auf, in denen er gezeigt hatte, außergewöhnlich gut informiert zu sein. Ich nahm sogar einen Stift und notierte sie. Als ich fertig war, musste ich über dieses Dokument lächeln. Es lautete wie folgt –

Sherlock Holmes – seine Grenzen.

1. Kenntnisse in der Literatur – Keine.
2. Philosophie – Keine.
3. Astronomie – Keine.
4. Politik – Schwach.
5. Botanik – Unbeständig. Kennt sich gut mit Belladonna, Opium und anderen Giften aus; weiß jedoch nichts über praktische Gartenarbeit.
6. Geologie – Praktisch, aber begrenzt. Kann auf den ersten Blick verschiedene Böden voneinander unterscheiden. Nach Spaziergängen zeigte er mir Flecken auf seinen Hosen und erklärte anhand ihrer Farbe und Konsistenz, wo in London er sie erhalten hatte.
7. Chemie – Tiefgehend.
8. Anatomie – Genau, aber unsystematisch.
9. Sensationsliteratur – Enorme Kenntnisse. Er scheint jeden Detail jeder im Laufe des Jahrhunderts begangenen Grausamkeit zu kennen.
10. Spielt Violine sehr gut.
11. Ist ein Experte im Umgang mit einem Stock, als Boxer und Schwertkämpfer.
12. Hat gute praktische Kenntnisse des britischen Rechts.

Als ich mit meiner Liste so weit gekommen war, warf ich sie in verzweifelter Stimmung ins Feuer. „Wenn ich nur herausfinden könnte, was dieser Mann mit all diesen Fähigkeiten bezweckt und welche Berufung sie alle erfordert“, sagte ich zu mir, „dann sollte ich lieber sofort aufgeben.“
Ich habe oben bereits auf seine Fähigkeiten am Violinen spielen hingewiesen. Diese waren äußerst bemerkenswert – doch genauso exzentrisch wie all seine anderen Fähigkeiten. Dass er Stücke, und zwar schwierige Stücke, spielen konnte, wusste ich genau, denn auf meine Bitte hin spielte er mir einige von Mendelssohns Liedern sowie andere seiner Lieblingsstücke vor. Wenn er jedoch allein war, komponierte er selten Musik oder versuchte, bekannte Melodien zu spielen. Abends lehnte er sich in seinem Sessel zurück, schloss die Augen und strich nachlässig über die Violine, die auf seinem Knie lag. Manchmal klangen die Akkorde klangvoll und melancholisch; gelegentlich waren sie fantastisch und fröhlich. Offensichtlich spiegelten sie die Gedanken wider, die ihn beschäftigten – doch ob die Musik diesen Gedanken half oder ob das Spiel einfach das Ergebnis eines capriccios oder einer Laune war, konnte ich nicht feststellen. Ich hätte mich gegen diese ärgerlichen Soli auflehnen können – wäre da nicht die Tatsache gewesen, dass er sie in der Regel damit beendete, nacheinander eine ganze Reihe meiner Lieblingsmelodien zu spielen, als leichte Entschädigung für die Belastung meiner Geduld.

In der ersten Woche hatten wir keine Besucher, und ich begann zu glauben, dass mein Begleiter genauso freundlos war wie ich selbst. Doch bald stellte sich heraus, dass er viele Bekannte hatte – aus den unterschiedlichsten Schichten der Gesellschaft. Da war ein kleiner Mann mit blasser Gesichtsfarbe und dunklen Augen, der mir als Herr Lestrade vorgestellt wurde und innerhalb einer Woche drei- oder viermal vorbeikam. Eines Morgens kam ein junges Mädchen, modisch gekleidet, und blieb eine halbe Stunde oder länger. Am selben Nachmittag erschien ein grauhaariger, heruntergekommener Besucher, der wie ein jüdischer Händler aussah; er schien sehr aufgeregt zu sein, und ihm folgte unaufhörlich eine unordentlich gekleidete ältere Frau. Ein anderes Mal hatte ein alter, weißhaariger Herr ein Gespräch mit meinem Begleiter; wieder ein anderes Mal kam ein Bahnangestellter in seiner Samtuniform. Wenn eines dieser unauffälligen Individuen auftauchte, bat Sherlock Holmes um die Nutzung des Wohnzimmers, und ich zog mich in mein Schlafzimmer zurück. Er entschuldigte sich immer bei mir für diese Unannehmlichkeit. „Ich muss diesen Raum als Geschäftsräumlichkeiten nutzen“, sagte er, „und diese Leute sind meine Klienten.“ Wieder hatte ich die Gelegenheit, ihm eine direkte Frage zu stellen – doch wieder hinderte mich meine Rücksichtnahme daran, einen anderen Menschen dazu zu zwingen, sich mir anzuvertrauen. Damals nahm ich an, er habe einen triftigen Grund dafür, darauf nicht einzugehen – doch bald zerstreute er diesen Gedanken, indem er von selbst auf das Thema zu sprechen kam.

Es war am 4. März – wie ich mich gut erinnern kann –, als ich etwas früher als üblich aufstand und feststellte, dass Sherlock Holmes noch nicht mit seinem Frühstück fertig war. Die Wirtin hatte sich so an meine späten Gewohnheiten gewöhnt, dass mein Tisch nicht gedeckt und mein Kaffee nicht zubereitet worden war. Mit der unvernünftigen Launenhaftigkeit der Menschen klingelte ich und gab kurz Bescheid, dass ich bereit sei. Dann nahm ich eine Zeitschrift vom Tisch und versuchte, die Zeit damit zu vertreiben, während mein Begleiter schweigend an seinem Toast knabberte. Einer der Artikel trug am Überschriftenfeld einen Bleistiftstrich – natürlich begann ich, ihn durchzulesen.

Der etwas ehrgeizige Titel lautete „Das Buch des Lebens“; darin sollte gezeigt werden, wie viel ein aufmerksamer Mensch durch eine genaue und systematische Beobachtung all dessen lernen kann, was ihm begegnet. Mir erschien es als bemerkenswerte Mischung aus Klugheit und Absurdität. Die Argumentation war logisch und gründlich – doch die Schlussfolgerungen schienen mir weit hergeholt und übertrieben. Der Autor behauptete, anhand eines flüchtigen Ausdrucks, eines Muskelzuckens oder eines Blickes die tiefsten Gedanken eines Menschen ergründen zu können. Täuschung sei laut ihm in Fällen von Menschen, die dafür ausgebildet seien, unmöglich.

Beobachtung und Analyse. Seine Schlussfolgerungen waren genauso unfehlbar wie viele von Euklids Aussagen. Für Ungebildete mussten seine Ergebnisse so erstaunlich erscheinen, dass sie ihn, solange sie die Methoden nicht kannten, mit denen er zu ihnen gelangt war, durchaus für einen Nekromanten halten könnten.

„Aus einem Tropfen Wasser“, sagte der Autor, „könnte ein Logiker die Möglichkeit eines Atlantiks oder eines Niagarafalls ableiten, ohne jenen je gesehen oder davon gehört zu haben. Alle Lebewesen bilden also eine große Kette – deren Natur erkennbar wird, sobald man ein einziges Glied darin sieht. Wie alle anderen Künste ist auch die Wissenschaft der Deduktion und Analyse eine Kunst, die nur durch langwieriges und geduldiges Studium erlernt werden kann; außerdem ist das Leben nicht lang genug, damit ein Sterblicher die höchstmögliche Perfektion in dieser Kunst erreichen kann. Bevor man sich den moralischen und geistigen Aspekten dieser Angelegenheit zuwendet, die die größten Schwierigkeiten mit sich bringen, sollte der Forscher zunächst einfachere Probleme meistern. Wenn er auf einen Mitmenschen trifft, soll er auf den ersten Blick erkennen können, welche Geschichte dieser Mensch hat und welchem Beruf er angehört. So kindisch diese Übung auch erscheinen mag – sie schärft die Beobachtungsfähigkeit und lehrt einen, wohin und wonach man suchen muss. Anhand der Fingernägel eines Mannes, seiner Ärmel, seiner Stiefel, der Knie seiner Hosen, der Hornhaut an Zeige- und Daumen, seines Gesichtsausdrucks, der Ärmelbündchen – durch all das wird der Beruf eines Menschen deutlich sichtbar. Dass all das zusammen nicht in der Lage sein sollte, den kompetenten Forscher aufzuklären, ist fast unvorstellbar.“

„Was für unsagbarer Unsinn!“, rief ich und knallte das Magazin auf den Tisch. „Ich habe in meinem Leben noch nie solchen Unsinn gelesen.“

„Was ist es?“, fragte Sherlock Holmes.

„Na, dieser Artikel“, sagte ich und zeigte darauf mit meiner Eierschaumgabel, während ich mich zum Frühstück setzte. „Ich sehe, Sie haben ihn gelesen – schließlich haben Sie ihn markiert. Ich bestreite nicht, dass er gut geschrieben ist. Doch er ärgert mich. Offensichtlich handelt es sich dabei um die Theorie irgendeines faulen Lesers, der all diese cleveren Paradoxien in der Abgeschiedenheit seines eigenen Arbeitszimmers entwickelt hat. Das ist nicht praktikabel. Ich würde gerne sehen, wie er in einem dritten-Klasse-Wagen der U-Bahn sitzt und gebeten wird, die Berufe all seiner Mitreisenden anzugeben. Ich würde tausend zu eins gegen ihn wetten.“

„Sie würden Ihr Geld verlieren“, bemerkte Sherlock Holmes ruhig. „Was den Artikel angeht – ich habe ihn selbst geschrieben.“

„Sie!“

„Ja, ich habe abwechselnd die Aufgabe zur Beobachtung und zur Deduktion. Die Theorien, die ich dort dargelegt habe – und die Ihnen so phantastisch erscheinen – sind in Wirklichkeit äußerst praktisch – so praktisch, dass ich von ihnen abhängig bin, um meinen Lebensunterhalt zu verdienen.“
„Und wie?“, fragte ich unwillkürlich.
„Nun, ich habe einen eigenen Beruf. Ich glaube, ich bin der Einzige auf der Welt, der ihn ausübt. Ich bin ein Beratungsdetektiv, wenn Sie verstehen, was das bedeutet. Hier in London gibt es viele Regierungsdetektive sowie viele Privatdetektive. Wenn diese Leute Fehler machen, kommen sie zu mir – und ich schaffe es, sie auf die richtige Spur zu bringen. Sie legen mir alle Beweise vor, und mit Hilfe meines Wissens über die Geschichte der Kriminalität kann ich ihnen in der Regel weiterhelfen. Bei Verbrechen gibt es oft Parallelen – und wenn man alle Details von tausend Fällen kennt, ist es seltsam, wenn man den tausendsten Fall nicht lösen kann. Lestrade ist ein bekannter Detektiv. Kürzlich geriet er wegen eines Fälschungsfalls in Schwierigkeiten – und das brachte ihn hierher.“
„Und diese anderen Leute?“
„Die werden meist von privaten Ermittlungsagenturen geschickt. Es handelt sich dabei um Menschen, die in irgendwelchen Schwierigkeiten stecken und etwas Aufklärung benötigen. Ich höre mir ihre Geschichten an, sie hören sich meine Kommentare an – anschließend nehme ich meine Gebühr entgegen.“
„Aber wollen Sie damit sagen“, fragte ich, „dass Sie ohne Ihr Zimmer zu verlassen, Knoten lösen können, mit denen andere Männer nichts anfangen können – obwohl sie selbst alle Details gesehen haben?“
„Genau das. Ich habe eine Art Intuition dafür. Manchmal taucht ein etwas komplexerer Fall auf – dann muss ich mich beeilen und die Dinge mit eigenen Augen sehen. Ich besitze nämlich viel spezielles Wissen, das ich auf die Probleme anwende – und das macht die Sache erheblich einfacher. Die Deduktionsregeln, die in jenem Artikel beschrieben wurden und die Ihren Spott hervorgerufen haben, sind für meine praktische Arbeit unschätzbar wertvoll. Für mich ist Beobachtung etwas Selbstverständliches. Sie schienen überrascht zu sein, als ich Ihnen bei unserem ersten Treffen sagte, dass Sie aus Afghanistan stammen.“
„Man hat es Ihnen sicherlich gesagt.“
„Ganz und gar nicht. Ich wusste, dass Sie aus Afghanistan stammen. Durch langjährige Gewohnheit gehen die Gedanken in meinem Kopf so schnell, dass ich zu dem Schluss komme, ohne mir der Zwischenschritte bewusst zu sein.“

Die Gedankenkette verlief wie folgt: „Hier haben wir einen Mann medizinischer Herkunft – doch mit dem Auftreten eines Militärmannes. Offensichtlich ein Arzt im Militär. Er kommt gerade aus den Tropen, denn sein Gesicht ist dunkel – das ist nicht die natürliche Farbe seiner Haut, schließlich sind seine Handgelenke hell. Er hat Entbehrungen und Krankheiten durchgemacht, wie sein abgehärmtes Gesicht deutlich zeigt. Sein linker Arm ist verletzt; er hält ihn auf eine steife, unnatürliche Weise. Wo in den Tropen könnte ein englischer Militärarzt so viel Leid erlebt haben und sich den Arm verletzen lassen? Offensichtlich in Afghanistan.“ Die gesamte Gedankenkette dauerte keine Sekunde. Dann bemerkte ich, dass Sie aus Afghanistan kamen – und Sie waren überrascht.“

„Es ist ziemlich einfach, wenn man es so erklärt“, sagte ich lächelnd. „Sie erinnern mich an Edgars Allan Poes Dupin. Ich hatte keine Ahnung, dass solche Menschen auch außerhalb von Geschichten existieren.“

Sherlock Holmes stand auf und zündete seine Pfeife an. „Ohne Zweifel glauben Sie, mir damit einen Kompliment zu machen, indem Sie mich mit Dupin vergleichen“, bemerkte er. „Nun, meiner Meinung nach war Dupin ein sehr unterlegener Mensch. Sein Trick, nach einem Viertelstundengleichgewicht mit einem passenden Kommentar in die Gedanken seiner Freunde einzudringen, ist wirklich sehr auffällig und oberflächlich. Zweifellos hatte er analytisches Genie – aber er war keineswegs das Phänomen, als das Poe ihn darstellte.“

„Haben Sie die Werke von Gaboriau gelesen? Erfüllt Lecoq Ihre Vorstellung von einem Detektiv?“, fragte ich.

Sherlock Holmes schnaubte spöttisch. „Lecoq war ein elender Versager“, sagte er wütend. „Er hatte nur eine Eigenschaft, die ihn auszeichnete – nämlich Energie. Dieses Buch hat mich wirklich krank gemacht. Die Frage war, wie man einen unbekannten Gefangenen identifizieren kann. Ich hätte das in 24 Stunden geschafft. Lecoq brauchte etwa sechs Monate. Man könnte daraus ein Lehrbuch für Detektive machen, um ihnen beizubringen, was sie vermeiden sollten.“

Ich fühlte mich ziemlich empört darüber, dass zwei Charaktere, die ich bewundert hatte, auf diese herablassende Weise dargestellt wurden. Ich ging zum Fenster und blickte hinaus auf die belebte Straße. „Dieser Kerl mag zwar sehr klug sein“, sagte ich zu mir selbst, „aber er ist sicherlich sehr eingebildet.“

„Heutzutage gibt es keine Verbrechen und keine Verbrecher mehr“, sagte er vorwurfsvoll. „Was nützt es in unserem Beruf, einen Verstand zu haben? Ich weiß genau, dass ich in der Lage bin, meinen Namen berühmt zu machen. Es gibt keinen Menschen, der je genauso viel Studium und natürliches Talent aufgewendet hat wie ich.“

Zur Aufdeckung von Verbrechen – etwas, was ich bereits getan habe. Und was ist das Ergebnis? Es gibt kein Verbrechen zu entdecken – oder höchstens irgendwelche ungeschickten Verbrechen mit einem Motiv, das so offensichtlich ist, dass selbst ein Beamter von Scotland Yard es durchschauen kann.“ Ich war immer noch verärgert über seinen arroganten Umgangston. Ich hielt es für das Beste, das Thema zu wechseln.
„Ich frage mich, wonach dieser Mann sucht“, sagte ich und zeigte auf einen kräftig gebauten Mann in einfachem Kleid, der langsam auf der anderen Straßenseite entlangging und besorgt auf die Nummern schaute. In seiner Hand hatte er einen großen blauen Umschlag – offensichtlich trug er eine Nachricht.
„Sie meinen den pensionierten Marine Sergeant“, sagte Sherlock Holmes.
„Arroganz und Überheblichkeit!“, dachte ich bei mir. „Er weiß, dass ich seine Vermutung nicht überprüfen kann.“ Kaum hatte dieser Gedanke meinen Kopf durchquert, sah der Mann, den wir beobachteten, die Nummer an unserer Tür und rannte schnell über die Straße. Wir hörten ein lautes Klopfen, eine tiefe Stimme unten sowie schwere Schritte, die die Treppe hinaufkamen.
„Für Herrn Sherlock Holmes“, sagte er, trat ins Zimmer und reichte meinem Freund den Brief.
Das war eine Gelegenheit, ihm seine Arroganz auszutreiben. Damit hatte er wohl kaum gerechnet, als er diese Vermutung äußerte. „Darf ich fragen, mein Junge“, sagte ich mit möglichst sanfter Stimme, „was Ihr Beruf ist?“
„Kommissionsagent, Sir“, antwortete er grob. „Die Uniform muss repariert werden.“
„Und früher waren Sie?“, fragte ich und warf meinem Begleiter einen leicht spöttischen Blick zu.
„Sergeant, Sir, bei der Königlichen Marineinfanterie, Sir. Keine Antwort? In Ordnung, Sir.“ Er klopfte mit den Absätzen zusammen, salutierte und ging.

KAPITEL III.
Das Rätsel der Lauriston Gardens

Ich muss zugeben, dass mich dieser weitere Beweis für die Praktikabilität der Theorien meines Begleiters ziemlich überraschte. Mein Respekt vor seinen analytischen Fähigkeiten stieg erstaunlich an. Dennoch blieb in meinem Kopf ein gewisser Verdacht zurück – dass das Ganze vielleicht nur eine inszenierte Szene war, um mich zu beeindrucken. Doch welches Ziel er damit verfolgen könnte, lag jenseits meines Verständnisses. Als ich ihn ansah, hatte er den Zettel bereits gelesen; seine Augen zeigten einen leeren, stumpfen Ausdruck, der auf geistige Abstraktion hindeutete.

„Wie haben Sie das bloß herausgefunden?“, fragte ich.
„Was herausgefunden?“, sagte er patzig.
„Na, dass er ein pensionierter Marine-Sergeant war.“
„Ich habe keine Zeit für Kleinigkeiten“, antwortete er barsch; dann lächelnd: „Verzeihen Sie meine Unhöflichkeit. Sie haben den Faden meiner Gedanken unterbrochen – aber vielleicht ist das auch gut so. Sie konnten also tatsächlich nicht erkennen, dass dieser Mann ein Marine-Sergeant war?“
„Nein, wirklich nicht.“
„Es war einfacher, es zu wissen, als zu erklären, warum ich es wusste. Wenn man Ihnen befehlen würde, zu beweisen, dass zwei plus zwei vier ergibt, könnten Sie Schwierigkeiten haben – und doch sind Sie sich dieser Tatsache sicher. Schon von der anderen Straßenseite aus konnte ich ein großes blaues Anker-Tattoo auf dem Handrücken des Mannes sehen. Das deutet auf das Meer hin. Er hatte außerdem eine militärische Körperhaltung sowie reguläre Seitenschnurrbärte. Das ist typisch für einen Marine. Es handelte sich um einen Mann mit einem gewissen Selbstbewusstsein und einer autoritären Ausstrahlung. Sie müssen doch bemerkt haben, wie er seinen Kopf hielt und seinen Stock schwang. Außerdem wirkte er wie ein ruhiger, respektable Mann mittleren Alters – all das führte mich dazu zu glauben, dass er ein Sergeant gewesen sein musste.“

„Wunderbar!“, rief ich aus.
„Gewöhnlich“, sagte Holmes – obwohl ich an seinem Gesichtsausdruck erkennen konnte, dass er über meine offensichtliche Überraschung und Bewunderung erfreut war. „Ich sagte gerade, es gäbe keine Verbrecher. Anscheinend habe ich mich geirrt – schauen Sie sich das an!“ Er reichte mir den Zettel, den der Kommissar mitgebracht hatte.
„Wie“, rief ich, als ich ihn durchsah, „das ist schrecklich!“
„Es scheint tatsächlich etwas außergewöhnlich zu sein“, bemerkte er ruhig. „Würden Sie es mir bitte vorlesen?“
Das ist der Brief, den ich ihm vorgelesen habe:

„Sehr geehrter Herr Sherlock Holmes,

In der Nacht um drei Uhr in der Lauriston Gardens, nahe der Brixton Road, ereignete sich ein Verbrechen. Unser Beamter sah gegen zwei Uhr morgens dort Licht und da das Haus leer war, vermutete er, dass etwas nicht stimmte. Er fand die Tür offen und im vorderen Raum, der völlig möbelfrei war, die Leiche eines gut gekleideten Mannes. In seinen Taschen befanden sich Karten mit dem Namen ‚Enoch J. Drebber, Cleveland, Ohio, USA‘. Es gab keinen Raub, und es gibt auch keine Anhaltspunkte darüber, wie der Mann ums Leben kam. Im Raum waren Blutspuren, doch auf seinem Körper gab es keine Wunden. Wir wissen nicht, wie er in das leere Haus gelangt ist – tatsächlich ist die ganze Angelegenheit rätselhaft. Wenn Sie bis zwölf Uhr irgendwann zum Haus kommen können, werden Sie mich dort antreffen. Ich habe alles unverändert gelassen, bis ich von Ihnen höre. Falls Sie nicht kommen können, werde ich Ihnen weitere Details geben – und es wäre eine große Freundlichkeit, wenn Sie mir Ihre Meinung mitteilen würden.

Mit freundlichen Grüßen,
Tobias Gregson“

„Gregson ist der Klügste unter den Leuten von Scotland Yard“, bemerkte mein Freund. „Er und Lestrade sind die Besten in dieser Truppe. Beide sind schnell und energisch – aber äußerst konventionell. Außerdem sind sie eifersüchtig wie ein Paar professioneller Schönheiten. Es wird sicher Spaß machen, wenn beide an diesem Fall arbeiten müssen.“
Ich war erstaunt über die ruhige Art, in der er weiterredete. „Sicherlich darf man keine Zeit verlieren“, rief ich aus. „Soll ich Ihnen ein Taxi bestellen?“

„Ich bin mir nicht sicher, ob ich hingehen soll. Ich bin der unheilbar faule Teufel, der je in Lederschuhen herumlief – zumindest dann, wenn ich in Fahrt komme; manchmal kann ich nämlich durchaus flink sein.“
„Aber das ist doch genau die Gelegenheit, nach der du dich gesehnt hast.“
„Mein lieber Freund, was geht mich das an? Selbst wenn ich die ganze Sache aufkläre, kannst du dir sicher sein, dass Gregson, Lestrade und Co. den ganzen Ruhm für sich beanspruchen werden. Das passiert eben, wenn man keine offizielle Position innehat.“
„Aber er bittet dich um Hilfe.“
„Ja. Er weiß, dass ich sein Vorgesetzter bin, und erkennt das auch an – aber er würde sich eher die Zunge abbeißen, als es einer dritten Person gegenüber zuzugeben. Trotzdem können wir genauso gut hingehen und nachsehen. Ich werde die Sache auf meine eigene Art regeln. Wenn sonst nichts dabei herauskommt, kann ich wenigstens über sie lachen. Komm schon!“
Er zog sich den Mantel an und bewegte sich so eifrig, dass klar war, dass nun die Energie an die Stelle der Apathie getreten war.
„Nimm deinen Hut“, sagte er.
„Du willst, dass ich mitkomme?“
„Ja, wenn du nichts Besseres zu tun hast.“ Eine Minute später saßen wir beide in einer Droschke und fuhren mit hoher Geschwindigkeit in Richtung Brixton Road.
Es war ein nebliger, bewölkter Morgen – ein grauer Schleier lag über den Dächern und erinnerte an den Anblick der schlammfarbenen Straßen darunter. Mein Begleiter war in bester Stimmung und plapperte ununterbrochen über Geigen aus Cremona sowie den Unterschied zwischen einem Stradivari und einem Amati. Ich hingegen schwieg, denn das trübe Wetter sowie die düstere Angelegenheit, mit der wir uns beschäftigten, deprimierten mich.
„Du scheinst dir die Angelegenheit nicht besonders zu überlegen“, sagte ich schließlich und unterbrach Holmes’ musikalische Ausführungen.
„Noch keine Daten“, antwortete er. „Es ist ein großer Fehler, bereits vor dem Besitz aller Beweise Theorien aufzustellen – das verfälscht das Urteil.“
„Du wirst bald deine Daten bekommen“, bemerkte ich und zeigte mit dem Finger: „Das ist die Brixton Road – und das ist das Haus, falls ich mich nicht sehr irre.“
„Genau. Halten Sie an, Kutscher!“ Wir waren noch etwa hundert Yards davon entfernt, doch er bestand darauf, dass wir ausstiegen – und wir setzten unsere Reise zu Fuß fort.

Nummer 3, Lauriston Gardens, hatte einen unheilvollen und bedrohlichen Anblick. Es war eines von vier Häusern, die etwas abseits der Straße standen – zwei davon waren bewohnt, zwei leer. Die leeren Häuser zeigten drei Reihen trostloser, leerer Fenster; diese wirkten kahl und düster, abgesehen von den hier und da angebrachten „Zu vermieten“-Schildern, die wie Katarakte auf den trüben Glasscheiben zu sehen waren. Ein kleiner Garten, mit spärlich wachsenden Pflanzen übersät, trennte jedes dieser Häuser von der Straße; durch diesen Garten führte ein schmaler Weg von gelblicher Farbe, der offenbar aus einer Mischung aus Lehm und Kies bestand. Der ganze Bereich war aufgrund des ganzen Nachts gefallenen Regens sehr schlammig. Der Garten war von einer drei Fuß hohen Ziegelmauer umgeben, oben mit Holzgeländern versehen; an dieser Mauer lehnte ein kräftiger Polizist, umgeben von einer kleinen Gruppe von Schaulustigen, die ihre Hälse reckten und angestrengt versuchten, einen Blick ins Innere des Hauses zu erhaschen.

Ich hatte mir vorgestellt, dass Sherlock Holmes sofort ins Haus eilen und sich der Aufklärung des Rätsels widmen würde. Doch nichts schien weiter von seinen Absichten entfernt zu sein. Mit einer Gleichgültigkeit, die unter den Umständen meiner Ansicht nach an Affektiertheit grenzte, schlenderte er auf dem Bürgersteig hin und her und blickte gedankenlos auf den Boden, den Himmel, die gegenüberliegenden Häuser sowie das Geländer. Nachdem er seine Beobachtungen beendet hatte, ging er langsam den Weg entlang – genauer gesagt den Grasstreifen, der den Weg säumte – wobei sein Blick stets auf dem Boden ruhte. Zweimal blieb er stehen; einmal sah ich, wie er lächelte, und hörte ihn zufrieden aufatmen. Auf dem feuchten, lehmigen Boden gab es viele Fußspuren – doch da die Polizei dort bereits hin- und hergelaufen war, konnte ich nicht erkennen, wie mein Begleiter davon etwas erfahren sollte. Dennoch hatte ich bereits so außergewöhnliche Beispiele für die Schnelligkeit seiner Wahrnehmungsfähigkeiten gesehen, dass ich keinen Zweifel hatte: Er konnte viel mehr erkennen als ich.

An der Haustür wurden wir von einem großen Mann mit weißem Gesicht und blonden Haaren empfangen, der ein Notizbuch in der Hand hielt. Er eilte vor und drückte die Hand meines Begleiters herzlich. „Es ist wirklich nett von Ihnen, dass Sie gekommen sind“, sagte er. „Ich habe alles unberührt gelassen.“

„Außer dem!“, antwortete mein Freund und zeigte auf den Weg. „Selbst wenn eine Herde Büffel dort entlanggelaufen wäre, könnte es kein größeres Chaos geben. Zweifellos haben Sie jedoch bereits Ihre eigenen Schlussfolgerungen gezogen, Gregson, bevor Sie das zugelassen haben.“

„Ich hatte so viel zu erledigen im Haus“, sagte der Detektiv ausweichend.
„Mein Kollege, Herr Lestrade, ist hier. Ich hatte mich auf ihn verlassen, dass er sich darum kümmert.“
Holmes blickte mich an und hob spöttisch die Augenbrauen. „Mit zwei Männern wie Ihnen und Lestrade vor Ort wird es für eine dritte Person nicht viel zu entdecken geben“, sagte er.
Gregson rieb sich zufrieden die Hände. „Ich denke, wir haben alles getan, was möglich war“, antwortete er; „es ist jedoch ein seltsamer Fall – und ich kannte Ihren Geschmack für solche Dinge.“
„Sind Sie nicht mit einer Kutsche hierhergekommen?“, fragte Sherlock Holmes.
„Nein, Sir.“
„Und Lestrade auch nicht?“
„Nein, Sir.“
„Dann lassen Sie uns hineingehen und uns den Raum ansehen.“ Mit diesen beiläufigen Worten ging er ins Haus, gefolgt von Gregson, dessen Gesichtsausdruck seine Verwunderung zeigte.
Ein kurzer, kahler und staubiger Flur führte zur Küche und zu den Büros. Von dort gingen zwei Türen nach links und rechts ab. Eine davon war offensichtlich seit vielen Wochen geschlossen gewesen. Die andere führte ins Esszimmer – jenes Zimmer, in dem sich das mysteriöse Ereignis zugetragen hatte.
Holmes trat ein, und ich folgte ihm mit jenem beklemmenden Gefühl in der Brust, das die Anwesenheit des Todes hervorruft.
Es handelte sich um einen großen, quadratischen Raum, der durch das Fehlen jeglicher Möbel noch größer wirkte. Die Wände waren mit billigen Tapeten verziert, doch an manchen Stellen waren sie von Schimmel bedeckt; hier und da hatten sich große Streifen gelöst und hingen herab, wodurch der gelbe Putz darunter sichtbar wurde. Gegenüber der Tür befand sich ein prunkvoller Kamin, über dem ein Kaminsims aus künstlichem Weißmarmor angebracht war. In einer Ecke dieses Kaminsimses steckte der Stumpf einer roten Wachskerze. Das einzige Fenster war so schmutzig, dass das Licht trüb und unbestimmt war – es verlieh allem einen trüben Grauton, der durch die dicke Schicht Staub verstärkt wurde, die das ganze Zimmer bedeckte.
All diese Details bemerkte ich später. Im Moment galt meine Aufmerksamkeit der einzigen, regungslosen Gestalt, die auf dem Boden lag – mit leeren, blinden Augen, die nach oben zum verfärbten Deckenboden starrten. Es handelte sich um einen Mann im Alter von etwa vierundvierzig oder vierundvierzig Jahren, mittlerer Größe.

Breite Schultern, glattes, lockiges schwarzes Haar sowie ein kurzer, stoppliger Bart. Er trug einen schweren Rock aus Breitstoff sowie ein Weste, dazu Hosen in hellen Farben – außerdem hatte er einen makellosen Kragen und Manschetten. Ein Zylinderhut, ordentlich gekämmt und gepflegt, lag neben ihm auf dem Boden. Seine Hände waren zu Fäusten geballt, seine Arme ausgebreitet; seine unteren Gliedmaßen waren miteinander verschränkt, als hätte sein Todeskampf sehr heftig gewesen sein müssen. Auf seinem starren Gesicht lag ein Ausdruck des Entsetzens – und meiner Ansicht nach auch des Hasses, wie ich ihn noch nie auf menschlichen Zügen gesehen hatte. Diese bösartige, schreckliche Verkrampfung, in Kombination mit der niedrigen Stirn, der stumpfen Nase und dem vorstehenden Kiefer, verlieh dem Toten ein äußerst affenartiges Aussehen – das durch seine unnatürliche, windende Haltung noch verstärkt wurde. Ich habe den Tod in vielen Formen gesehen, doch noch nie in einem so furchterregenden Aussehen wie in dieser dunklen, schmutzigen Wohnung, die auf eine der Hauptstraßen im Vorort London hinausging.

Lestrade, schlank und spitzohrig wie immer, stand in der Tür und begrüßte meinen Begleiter und mich.
„Dieser Fall wird für Aufruhr sorgen, Sir“, sagte er. „Er übertrifft alles, was ich je gesehen habe – und ich bin kein Feigling.“
„Gibt es keinen Hinweis?“, fragte Gregson.
„Überhaupt keinen“, fügte Lestrade hinzu.

Sherlock Holmes näherte sich der Leiche, kniete nieder und untersuchte sie genau. „Sind Sie sicher, dass es keine Wunden gibt?“, fragte er und zeigte auf die zahlreichen Blutspuren, die überall lagen.
„Absolut!“, riefen beide Detektive.
„Dann gehört dieses Blut natürlich einer zweiten Person – vermutlich dem Mörder, falls tatsächlich Mord begangen wurde. Es erinnert mich an die Umstände des Todes von Van Jansen in Utrecht im Jahr ’34. Erinnern Sie sich an diesen Fall, Gregson?“
„Nein, Sir.“
„Lesen Sie darüber nach – das sollten Sie wirklich tun. Es gibt nichts Neues unter der Sonne. All das wurde bereits einmal gemacht.“

Während er sprach, bewegten sich seine geschickten Finger hierhin und dorthin – sie tasteten, drückten, öffneten Knöpfe, untersuchten. Seine Augen zeigten weiterhin denselben abwesenden Ausdruck, den ich bereits erwähnt habe. Die Untersuchung wurde so schnell durchgeführt, dass man kaum hätte erraten können, wie gründlich sie war.

Wo das Verbrechen stattgefunden hatte. Schließlich schnüffelte er an den Lippen des Toten und blickte anschließend auf die Sohlen seiner Patentlederstiefel.
„Er wurde überhaupt nicht bewegt?“, fragte er.
„Nur so viel, wie für unsere Untersuchung notwendig war.“
„Sie können ihn jetzt ins Leichenschauhaus bringen“, sagte er. „Es gibt nichts mehr zu erfahren.“
Gregson hatte eine Trage sowie vier Männer zur Verfügung. Auf seinen Befehl traten sie in den Raum, und der Fremde wurde hochgehoben und hinausgetragen. Als sie ihn anhoben, klimperte ein Ring herunter und rollte über den Boden. Lestrade hob ihn auf und starrte ihn mit verständnislosen Augen an.
„Hier war eine Frau“, rief er. „Es ist ein Damen-Ehering.“
Während er sprach, hielt er den Ring in seiner Handfläche. Wir versammelten uns alle um ihn und betrachteten ihn. Es bestand kein Zweifel daran, dass dieser Ring aus reinem Gold einst einen Finger einer Braut geschmückt hatte.
„Das macht die Sache komplizierter“, sagte Gregson. „Gott weiß – die Sache war ohnehin schon kompliziert genug.“
„Sind Sie sicher, dass das die Dinge nicht einfacher macht?“, bemerkte Holmes. „Man kann nichts Neues durch das Anstarren des Rings erfahren. Was haben Sie in seinen Taschen gefunden?“
„Wir haben alles hier“, sagte Gregson und zeigte auf einen Haufen Gegenstände auf einer der unteren Stufen der Treppe. „Eine Golduhr, Nummer 97163, von Barraud aus London. Eine goldene Kette, sehr schwer und solide. Ein Goldring mit einem Freimaurersymbol. Eine Goldnadel – mit dem Kopf eines Bullterriers und Rubinen als Augen. Eine russische Ledertasche mit Karten von Enoch J. Drebber aus Cleveland; darauf steht das Kürzel E. J. D., das auch auf dem Leintuch zu finden ist. Keine Brieftasche, aber Bargeld im Wert von sieben Pfund dreizehn Shilling. Eine Taschenausgabe von Boccaccios Decameron, auf dem Titelblatt steht der Name Joseph Stangerson. Zwei Briefe – einer an E. J. Drebber und einer an Joseph Stangerson.“
„An welche Adresse?“
„American Exchange, Strand – sie sollen dort abgegeben werden, bis sie abgeholt werden. Beide Briefe stammen von der Guion Steamship Company und beziehen sich auf die Abfahrt ihrer Schiffe aus Liverpool. Offensichtlich wollte dieser unglückliche Mann nach New York zurückkehren.“
„Haben Sie bereits Nachforschungen über diesen Mann, Stangerson, angestellt?“

„Ich habe es sofort erledigt, Sir“, sagte Gregson. „Ich habe Anzeigen an alle Zeitungen geschickt, und einer meiner Leute ist zum American Exchange gegangen – doch er ist noch nicht zurückgekehrt.“
„Haben Sie auch nach Cleveland geschickt?“
„Wir haben heute Morgen telegrafiert.“
„Wie haben Sie Ihre Anfragen formuliert?“
„Wir haben einfach die Umstände beschrieben und gesagt, dass wir jede Information begrüßen würden, die uns helfen könnte.“
„Haben Sie keine Details zu den Punkten angefordert, die Ihnen wichtig erschienen?“
„Ich habe nach Stangerson gefragt.“
„Nichts weiter? Gibt es keinen Umstand, an dem ganz offensichtlich alles hängt? Werden Sie nicht noch einmal telegrafieren?“
„Ich habe alles gesagt, was ich sagen musste“, sagte Gregson in verärgertem Ton.
Sherlock Holmes lachte leise vor sich hin und schien etwas sagen zu wollen, als Lestrade, der während unseres Gesprächs im Flur im vorderen Raum gewesen war, wieder auftauchte und auf eine pompöse, selbstzufriedene Weise seine Hände rieb.
„Mr. Gregson“, sagte er, „ich habe soeben eine Entdeckung von größter Bedeutung gemacht – eine Entdeckung, die übersehen worden wäre, wenn ich die Wände nicht sorgfältig untersucht hätte.“
Die Augen des kleinen Mannes funkelten, während er sprach; offensichtlich war er vor Freude darüber, seinem Kollegen einen Vorteil verschafft zu haben, in einem Zustand unterdrückter Begeisterung.
„Kommen Sie her“, sagte er und eilte zurück in den Raum, dessen Atmosphäre seit dem Weggang des schrecklichen Bewohners klarer wirkte. „Stehen Sie jetzt da!“
Er zündete ein Streichholz an seiner Stiefelsohle an und hielt es gegen die Wand.
„Schauen Sie mal!“, sagte er triumphierend.
Ich hatte bereits bemerkt, dass das Papier an einigen Stellen abgefallen war. In dieser bestimmten Ecke des Raumes war ein großes Stück abgeblättert, wodurch ein gelber Quadrat aus grobem Verputz zurückblieb. Auf diesem freien Bereich waren in blutroten Buchstaben ein einzelnes Wort geschrieben –

RACHE.

„Was halten Sie davon?“, rief der Detektiv in der Manier eines Zirkusartisten, der seine Vorstellung präsentiert. „Das wurde übersehen, weil es sich im dunkelsten Winkel des Raumes befand – niemand dachte daran, dort hinzuschauen. Der Mörder hat es mit seinem eigenen Blut geschrieben. Sehen Sie diese Spur, die an der Wand heruntergelaufen ist! Das schließt jedenfalls die Möglichkeit eines Selbstmords aus. Warum wurde ausgerechnet dieser Winkel zum Schreiben gewählt? Ich sage es Ihnen: Sehen Sie die Kerze auf dem Kaminsims. Zu diesem Zeitpunkt war sie angezündet – dann wäre dieser Winkel der hellste Teil der Wand und nicht der dunkelste.“

„Und was bedeutet es jetzt, dass Sie es gefunden haben?“, fragte Gregson in abfälligem Ton.

„Was es bedeutet? Nun, es bedeutet, dass der Schreiber den weiblichen Namen Rachel eintragen wollte, aber gestört wurde, bevor er dazu kam, fertigzuschreiben. Glauben Sie mir: Wenn dieser Fall geklärt wird, werden Sie feststellen, dass eine Frau namens Rachel damit zu tun hat. Es ist zwar schön für Sie, lachen zu können, Herr Sherlock Holmes – Sie mögen zwar sehr klug und einfallsreich sein, aber letztendlich ist der alte Hund der Beste.“

„Ich bitte vielmals um Verzeihung!“, sagte mein Begleiter, der den kleinen Mann durch sein lautes Lachen verärgert hatte. „Sie haben sicherlich den Ruhm, der Erste von uns zu sein, der das entdeckt hat – und wie Sie sagen, weist alles darauf hin, dass es vom anderen Beteiligten an dem Rätsel von letzter Nacht geschrieben wurde. Ich hatte noch keine Zeit, diesen Raum zu untersuchen – aber mit Ihrer Erlaubnis werde ich es jetzt tun.“

Während er sprach, holte er ein Maßband sowie eine große runde Lupe aus seiner Tasche. Mit diesen beiden Werkzeugen bewegte er sich leise durch den Raum – manchmal blieb er stehen, gelegentlich kniete er nieder, einmal legte er sich sogar flach auf den Bauch. Er war so in seine Arbeit vertieft, dass es schien, als hätte er unsere Anwesenheit vergessen; er murmelte die ganze Zeit vor sich hin, ausstoßend Ausrufe, Stöhnen, Pfeiftöne sowie leise Rufe, die Aufmunterung und Hoffnung ausdrückten.

Als ich ihn beobachtete, erinnerte er mich unweigerlich an einen reinblütigen, gut ausgebildeten Fuchshund, der hin und her durch das Gebüsch stürmt, vor Ungeduld jault – bis er schließlich die verlorene Spur findet. Zwanzig Minuten lang setzte er seine Untersuchungen fort, maß mit größter Genauigkeit die Entfernung zwischen Markierungen, die für mich völlig unsichtbar waren – und legte gelegentlich sein Maßband auf die Wände, auf eine ebenso unverständliche Weise. An einer Stelle sammelte er sehr vorsichtig einen kleinen Haufen grauen Staubs auf.

Von dem Boden aufgehoben, packte er es in einen Umschlag. Schließlich betrachtete er mit seinem Glas das Wort an der Wand und prüfte jeden Buchstaben mit größter Genauigkeit. Nachdem er das getan hatte, schien er zufrieden zu sein, denn er steckte sein Band und sein Glas wieder in die Tasche.

„Man sagt, Genie sei eine unendliche Fähigkeit, sich anzustrengen“, bemerkte er lächelnd. „Es ist eine sehr schlechte Definition – aber sie passt auf die Arbeit eines Detektivs.“

Gregson und Lestrade beobachteten die Handlungen ihres Amateurkollegen mit erheblichem Interesse – und auch etwas Verachtung. Offensichtlich konnten sie nicht erkennen, was ich bereits erkannt hatte: Jede kleine Handlung von Sherlock Holmes diente einem bestimmten, praktischen Zweck.

„Was halten Sie davon, Sir?“, fragten sie beide.

„Es wäre, als würde ich Ihnen den Ruhm für diesen Fall wegnehmen, wenn ich mir anmaßen würde, Ihnen zu helfen“, sagte mein Freund. „Sie machen das bereits so gut – es wäre schade, wenn jemand eingreifen würde.“ In seiner Stimme lag viel Sarkasmus. „Wenn Sie mir mitteilen, wie Ihre Ermittlungen voranschreiten, werde ich gerne jede Hilfe leisten, die ich kann. In der Zwischenzeit möchte ich mit dem Polizisten sprechen, der die Leiche gefunden hat. Können Sie mir seinen Namen und seine Adresse nennen?“

Lestrade blickte in sein Notizbuch. „John Rance“, sagte er. „Er ist im Moment nicht im Dienst. Sie finden ihn unter der Adresse 46, Audley Court, Kennington Park Gate.“

Holmes notierte sich die Adresse.

„Kommen Sie, Doktor“, sagte er. „Wir werden hingehen und nach ihm suchen. Ich werde Ihnen noch etwas sagen, das Ihnen bei den Ermittlungen helfen könnte“, fuhr er an die beiden Detektive gewandt fort. „Es handelt sich um einen Mord – der Mörder war ein Mann. Er war über sechs Fuß groß, im besten Alter, hatte für seine Größe kleine Füße, trug grobe Stiefel mit quadratischem Absatz und rauchte Zigarren der Marke Trichinopoly. Er kam hier mit seinem Opfer in einer vierrädrigen Kutsche, die von einem Pferd gezogen wurde – dieses Pferd hatte drei alte Hufe sowie einen neuen Huf am hinteren Vorderbein. Wahrscheinlich hatte der Mörder ein rotes Gesicht, und die Fingernägel seiner rechten Hand waren außergewöhnlich lang. Das sind nur einige Hinweise – aber sie könnten Ihnen helfen.“

Lestrade und Gregson sahen sich mit ungläubigem Lächeln an.

„Wenn dieser Mann ermordet wurde – wie geschah das dann?“, fragte Lestrade.

„Gift“, sagte Sherlock Holmes kurz und ging davon. „Noch eine Sache, Lestrade“, fügte er hinzu und drehte sich an der Tür um: „‚Rache‘ ist das Deutsche für ‚Rückzahlung eines Gefalls‘ – also verschwenden Sie keine Zeit damit, nach Miss Rachel zu suchen.“ Damit ging er weg und ließ die beiden Rivalen sprachlos zurück.

KAPITEL IV.
Was John Rance zu erzählen hatte.

Es war ein Uhr, als wir das Haus Nummer 3 in den Lauriston Gardens verließen. Sherlock Holmes führte mich zum nächstgelegenen Telegrafenbüro, von wo aus er ein langes Telegramm abschickte. Anschließend rief er ein Taxi heran und wies den Fahrer an, uns zur von Lestrade angegebenen Adresse zu bringen.

„Es gibt nichts Besseres als Beweise aus erster Hand“, bemerkte er. „Tatsächlich habe ich mich bereits vollständig für eine Lösung des Falles entschieden, aber es ist trotzdem sinnvoll, alles zu erfahren, was man erfahren kann.“

„Sie überraschen mich, Holmes“, sagte ich. „Sind Sie wirklich so sicher wie Sie vorgeben, bezüglich all der Details, die Sie genannt haben?“

„Es gibt keinen Raum für Fehler“, antwortete er. „Das Erste, was ich bei meiner Ankunft dort bemerkte, waren zwei Spuren, die von den Rädern eines Taxis in der Nähe des Bürgersteigs hinterlassen worden waren. Bis gestern Abend hatte es eine Woche lang nicht geregnet, daher müssen die Räder, die solche tiefen Spuren hinterließen, in der Nacht dort gewesen sein. Es gab auch Spuren von Pferdehufen – die eines davon war deutlich klarer abgebildet als die der anderen drei, was darauf hindeutet, dass es sich um einen neuen Huf handelte. Da das Taxi nach Beginn des Regens dort war und morgens zu keiner Zeit mehr dort war – darauf kann ich Gregsons Wort geben – muss es also in der Nacht dort gewesen sein. Folglich muss es diese beiden Personen zum Haus gebracht haben.“

„Das scheint ziemlich einfach zu sein“, sagte ich. „Aber wie sieht es mit der Größe des anderen Mannes aus?“

„Nun, die Größe eines Mannes lässt sich in neun Fällen aus zehn anhand der Länge seines Schritts bestimmen. Es handelt sich dabei um eine einfache Berechnung – doch es hat keinen Sinn, Sie mit Zahlen zu belästigen. Ich hatte den Schritt dieses Mannes sowohl auf dem Lehm draußen als auch auf dem Staub drinnen. Außerdem hatte ich eine Möglichkeit, meine Berechnung zu überprüfen. Wenn ein Mensch an eine Wand schreibt, führt sein Instinkt ihn dazu, so zu schreiben…“

Auf Höhe seiner eigenen Augen. Die Schrift befand sich nun etwas mehr als sechs Fuß über dem Boden – das war ein Kinderspiel.
„Und sein Alter?“ fragte ich.
„Nun, wenn ein Mann vier und eine halbe Fuß weit gehen kann, ohne die geringste Anstrengung zu benötigen, dann kann er wohl noch nicht alt sein. Das war die Breite eines Pfützen auf dem Gartenweg, über die er offensichtlich gegangen ist. Ledergürtel konnten einfach darum herumgeführt werden, während Schuhe mit quadratischen Spitzen darüber springen konnten. Daran gibt es überhaupt kein Rätsel. Ich wende einfach einige der Prinzipien der Beobachtung und Deduktion an, die ich in jenem Artikel vorgeschlagen habe. Gibt es noch etwas, das Sie verwirrt?“
„Die Fingernägel und Trichinopoly“, schlug ich vor.
„Die Schrift an der Wand wurde mit dem Zeigefinger eines Mannes geschrieben, der in Blut getaucht war. Mit meinem Mikroskop konnte ich erkennen, dass der Putz dabei leicht beschädigt wurde – was nicht der Fall gewesen wäre, wenn der Fingernagel des Mannes geschnitten worden wäre. Ich sammelte etwas Asche vom Boden auf: Sie war dunkel gefärbt und flockig – solche Asche entsteht nur durch Trichinopoly. Ich habe mich besonders mit Zigarrenasche beschäftigt – tatsächlich habe ich dazu eine Monografie geschrieben. Ich bin zuversichtlich, dass ich auf den ersten Blick die Asche jeder bekannten Marke, sei es von Zigarren oder Tabak, unterscheiden kann. Gerade in solchen Details unterscheidet sich der geschickte Detektiv von Typen wie Gregson und Lestrade.“
„Und das gerötete Gesicht?“ fragte ich.
„Ah, das war ein kühner Versuch – doch ich habe keinen Zweifel daran, dass ich recht hatte. Sie sollten mich im gegenwärtigen Stand der Dinge nicht danach fragen.“
Ich strich mir über die Stirn. „Mir dreht sich der Kopf“, sagte ich. „Je mehr man darüber nachdenkt, desto rätselhafter wird es. Wie kamen diese beiden Männer – falls es wirklich zwei Männer waren – in ein leeres Haus? Was ist aus dem Kutscher geworden, der sie dorthin gebracht hat? Wie konnte ein Mensch einen anderen dazu zwingen, Gift zu nehmen? Woher kam das Blut? Welches war das Ziel des Mörders, da Raub keine Rolle spielte? Wie kam der Ring der Frau dorthin? Vor allem: Warum sollte der zweite Mann das deutsche Wort ‚RACHE‘ hinterlassen, bevor er floh? Ich muss zugeben, dass ich keinen Weg sehe, all diese Fakten miteinander in Einklang zu bringen.“
Mein Begleiter lächelte zustimmend.

„Sie fassen die Schwierigkeiten der Situation prägnant und gut zusammen“, sagte er.
„Es gibt noch viele Unklarheiten – obwohl ich mir bezüglich der wichtigsten Fakten bereits eine Meinung gebildet habe. Was die Entdeckung des armen Lestrade angeht, so handelte es sich dabei einfach um einen Trick, um die Polizei auf die falsche Spur zu führen, indem man Sozialismus und Geheimbünde ins Spiel brachte. Das wurde nicht von einem Deutschen getan. Das A, falls Sie es bemerkt haben, war etwas nach deutscher Art gedruckt. Ein echter Deutsche druckt jedoch immer in lateinischen Buchstaben – daher können wir mit Sicherheit sagen, dass dies nicht von einem Deutschen geschrieben wurde, sondern von einem ungeschickten Imitator, der übertrieben hat. Es war einfach ein Trick, um die Ermittlungen in die falsche Richtung zu lenken. Ich werde Ihnen nicht mehr viel über den Fall erzählen, Doktor. Sie wissen ja: Ein Zauberer bekommt keinen Ruhm, sobald er seinen Trick erklärt hat – und wenn ich Ihnen zu viel von meiner Arbeitsmethode zeige, werden Sie zu dem Schluss kommen, dass ich letztendlich nur ein ganz gewöhnlicher Mensch bin.“
„Das werde ich niemals tun“, antwortete ich. „Sie haben die Kriminalistik so weit an eine exakte Wissenschaft herangeführt, wie es in dieser Welt nur möglich ist.“
Mein Begleiter wurde vor Freude über meine Worte rot – und auch wegen der ernsten Art und Weise, wie ich sie aussprach. Ich hatte bereits festgestellt, dass er auf Komplimente bezüglich seines Könnens genauso empfindlich reagierte wie jedes Mädchen auf Komplimente bezüglich ihrer Schönheit.
„Ich werde Ihnen noch eine Sache sagen“, sagte er. „Patent-leathers und Square-toes kamen im selben Taxi – und sie gingen gemeinsam den Weg entlang, so freundlich wie möglich – vermutlich Arm in Arm. Als sie drinnen waren, liefen sie im Raum hin und her – oder besser gesagt: Patent-leathers blieb stehen, während Square-toes hin und her lief. Das konnte ich aus dem Staub ablesen – und ich konnte auch erkennen, dass er beim Gehen immer aufgeregter wurde. Das zeigt sich an der zunehmenden Länge seiner Schritte. Er redete die ganze Zeit und steigerte sich zweifellos immer mehr in Wut hinein. Dann ereignete sich das Drama. Ich habe Ihnen jetzt alles erzählt, was ich selbst weiß – der Rest sind nur Vermutungen und Spekulationen. Wir haben jedoch eine gute Ausgangsbasis, von der aus wir weiterarbeiten können. Wir müssen uns beeilen – denn ich möchte heute Nachmittag zum Konzert von Halle gehen, um Norman Neruda zu hören.“
Dieses Gespräch fand statt, während unser Taxi sich durch eine lange Reihe von tristen Straßen und düsteren Gassen kämpfte. In der tristesten und düstersten davon hielt unser Fahrer plötzlich an. „Das ist Audley Court da drüben“, sagte er und zeigte auf eine schmale Lücke zwischen den farblosen Ziegeln. „Sie finden mich hier, wenn Sie zurückkommen.“

Audley Court war kein attraktiver Ort. Der enge Weg führte uns in einen Innenhof, der mit Pflastersteinen ausgelegt war und von heruntergekommenen Wohnhäusern gesäumt wurde. Wir bahnten uns unseren Weg durch Gruppen von schmutzigen Kindern sowie zwischen Reihen von verfärbtem Leinen, bis wir zu Nummer 46 kamen. Die Tür war mit einem kleinen Messingplättchen verziert, auf dem der Name Rance eingraviert war. Bei Nachfragen erfuhren wir, dass der Polizist im Bett lag, und man führte uns in ein kleines Vorzimmer, wo wir auf seine Ankunft warten konnten.
Kurz darauf erschien er – etwas verärgert darüber, aus seinem Schlaf gerissen worden zu sein. „Ich habe bereits meinen Bericht im Büro abgegeben“, sagte er.
Holmes holte einen halben Sovereign aus seiner Tasche und spielte nachdenklich damit. „Wir dachten, wir würden es lieber direkt von Ihren eigenen Lippen hören“, sagte er.
„Ich werde gerne alles erzählen, was ich weiß“, antwortete der Polizist, den Blick auf den kleinen goldenen Diskus gerichtet.
„Erzählen Sie uns einfach alles so, wie es sich zugetragen hat.“
Rance setzte sich auf das Sofakissen aus Pferdehaar und runzelte die Stirn, als wolle er unbedingt nichts in seiner Erzählung auslassen.
„Ich erzähle es Ihnen von Anfang an“, sagte er. „Meine Schicht dauert von zehn Abends bis sechs Morgens. Um elf Uhr gab es eine Schlägerei im ‚White Hart‘; ansonsten war es auf meinem Revier ziemlich ruhig. Um ein Uhr begann es zu regnen, und ich traf auf Harry Murcher – den Mann, der für Holland Grove zuständig ist – und wir standen zusammen an der Ecke von Henrietta Street und unterhielten uns. Irgendwann – vielleicht um zwei oder etwas später – beschloss ich, einen Blick die Brixton Road entlangzuwerfen, um sicherzugehen, dass alles in Ordnung war. Es war dort äußerst schmutzig und einsam. Ich begegnete auf dem ganzen Weg keinem Menschen, obwohl ein oder zwei Taxis an mir vorbeifuhren. Ich schlenderte einfach dahin und dachte bei mir, wie praktisch ein Glas Gin wäre – da fiel plötzlich das Licht einer Lampe in meinem Blickfeld, im Fenster desselben Hauses. Ich wusste, dass die beiden Häuser in Lauriston Gardens leer standen, weil der Besitzer nicht wollte, dass die Abflüsse repariert werden – obwohl der letzte Mieter, der in einem dieser Häuser lebte, an Typhus gestorben war. Als ich also ein Licht im Fenster sah, war ich völlig überrascht und vermutete, dass etwas nicht stimmte. Als ich zur Tür kam –“
„Sie hielten inne und gingen anschließend zurück zum Gartentor“, unterbrach mein Begleiter. „Warum haben Sie das getan?“

Rance machte einen heftigen Satz und starrte Sherlock Holmes mit größtem Erstaunen an.
„Nun, das stimmt, Sir“, sagte er. „Aber wie Sie das wissen, das weiß nur der Himmel. Sehen Sie, als ich zur Tür kam, war es dort so still und einsam, dass ich dachte, es könnte nicht schaden, wenn jemand bei mir wäre. Ich habe vor nichts Angst auf dieser Seite des Grabes – aber ich dachte, vielleicht war es ja der Mann, der an Typhus gestorben ist, nachdem er die Abflüsse inspiziert hatte. Der Gedanke machte mir etwas Sorgen, also ging ich zurück zum Tor, um zu sehen, ob ich Murchers Laterne erkennen konnte – doch es gab keine Spur von ihm oder irgendjemand anderem.“
„War die Straße leer?“
„Keine Seele, Sir – nicht einmal ein Hund. Dann nahm ich mich zusammen, ging zurück und öffnete die Tür. Im Inneren war alles ruhig, also betrat ich den Raum, in dem Licht brannte. Auf dem Kamin Sims flackerte eine Kerze – eine rote Wachskerze – und im Licht davon sah ich …“
„Ja, ich weiß bereits, was Sie gesehen haben. Sie gingen mehrmals im Raum umher, knieten neben der Leiche nieder, versuchten anschließend, die Küchentür zu öffnen – und dann …“
John Rance sprang mit einem verängstigten Gesicht und misstrauischen Blicken auf. „Wo haben Sie sich versteckt, um all das zu sehen?“, rief er. „Es scheint mir, als wüssten Sie viel mehr, als Sie sollten.“
Holmes lachte und warf seine Karte über den Tisch zum Polizisten.
„Versuchen Sie nicht, mich wegen Mordes festzunehmen“, sagte er. „Ich gehöre zu den Hunden – nicht zum Wolf. Mr. Gregson oder Mr. Lestrade werden dafür geradestehen. Fahren Sie fort – was haben Sie danach getan?“
Rance setzte sich wieder hin, behielt jedoch weiterhin seinen verwirrten Ausdruck bei.
„Ich ging zurück zum Tor und pfiff. Das brachte Murcher sowie zwei weitere Männer an den Ort.“
„War die Straße damals immer noch leer?“
„Nun, ja – zumindest, soweit jemand da war, der von Nutzen sein konnte.“
„Was meinen Sie damit?“
Das Gesicht des Polizisten verzog sich zu einem Grinsen. „Ich habe im Laufe meiner Zeit viele betrunkene Kerle gesehen“, sagte er, „aber noch nie jemanden, der so betrunken war wie dieser Bursche. Er stand bereits am Tor, als ich herauskam – lehnte sich gegen die Geländer und …“

Er sang aus voller Kehle das Lied „Columbine’s New-fangled Banner“ oder so etwas in der Art – er konnte es einfach nicht ertragen, geschweige denn helfen.
„Was für ein Mann war er?“, fragte Sherlock Holmes.
John Rance schien durch diese Abweichung etwas verärgert zu sein. „Er war ein seltsamer Trinker“, sagte er. „Er wäre auf der Polizeistation gelandet, wenn wir nicht so beschäftigt gewesen wären.“
„Sein Gesicht – seine Kleidung – haben Sie das nicht bemerkt?“, unterbrach Holmes ungeduldig.
„Ich glaube schon, denn ich musste ihn stützen – mein Kollege Murcher und ich zusammen. Er war ein großer Mann mit rotem Gesicht; der untere Teil seines Gesichts war verdeckt …“
„Das reicht“, rief Holmes. „Was ist aus ihm geworden?“
„Wir hatten schon genug zu tun, ohne uns noch um ihn kümmern zu müssen“, sagte der Polizist verärgert. „Ich wette, er hat es allein nach Hause geschafft.“
„Wie war er gekleidet?“
„Mit einem braunen Mantel.“
„Hatte er eine Peitsche in der Hand?“
„Eine Peitsche – nein.“
„Er muss sie zurückgelassen haben“, murmelte mein Begleiter. „Haben Sie zufällig danach ein Taxi gesehen oder gehört?“
„Nein.“
„Hier, das ist ein halber Sovereign für Sie“, sagte mein Begleiter, stand auf und nahm seinen Hut. „Leider, Rance, werden Sie in der Polizei niemals weiterkommen. Ihr Kopf sollte nicht nur zur Zierde dienen, sondern auch zum Nutzen. Gestern Nacht hätten Sie bereits Sergeant werden können. Der Mann, den Sie in Ihren Händen hielten, ist derjenige, der den Schlüssel zu diesem Rätsel in Händen hält – und den wir suchen. Es hat keinen Sinn, jetzt noch darüber zu streiten; ich sage Ihnen, es ist so. Komm, Doktor.“
Wir gingen gemeinsam zum Taxi, ließen unseren Informanten fassungslos – aber offensichtlich unbehaglich – zurück.
„Der dumme Idiot“, sagte Holmes bitter, während wir zu unserer Unterkunft zurückfuhren. „Man kann sich nur vorstellen, dass er so unglaubliches Glück hatte und es nicht nutzen konnte.“

„Ich bin immer noch ziemlich im Unklaren. Es stimmt zwar, dass die Beschreibung dieses Mannes mit Ihrer Vorstellung vom zweiten Beteiligten in diesem Rätsel übereinstimmt. Aber warum sollte er nachdem er das Haus verlassen hat, wieder dorthin zurückkehren? Das ist nicht die Art von Verbrechern.“
„Der Ring – das ist es, wofür er zurückgekommen ist. Wenn wir keine andere Möglichkeit haben, ihn zu fangen, können wir immerhin eine Falle mit dem Ring stellen. Ich werde ihn kriegen, Doktor – ich wette eins zu zwei, dass ich ihn bekomme. Ich muss Ihnen für alles danken. Ohne Sie wäre ich vielleicht nicht gegangen und hätte somit die beste Studie verpasst, der ich je begegnet bin – eine Studie in Scharlachrot, nicht wahr? Warum sollten wir nicht etwas Fachjargon verwenden? Da ist der scharlachrote Faden des Mordes, der durch den farblosen Faden des Lebens verläuft – und unsere Pflicht ist es, ihn zu entwirren, zu isolieren und jeden Zentimeter davon aufzudecken. Und jetzt zum Mittagessen – danach dann Norman Neruda. Ihr Angriff und ihr Bowing sind großartig. Was ist das für ein Stück von Chopin, das sie so wunderbar spielt: Tra-la-la-lira-lira-lay.“
Während er sich im Taxi zurücklehnte, sang dieser Amateurdetektiv fröhlich vor sich hin, während ich über die Vielschichtigkeit des menschlichen Geistes nachdachte.

KAPITEL V.
Unsere Anzeige bringt einen Besucher.

Die Anstrengungen des Morgens waren für meine schwache Gesundheit zu viel gewesen, und am Nachmittag war ich völlig erschöpft. Nachdem Holmes zum Konzert aufgebrochen war, legte ich mich auf das Sofa und versuchte, ein paar Stunden zu schlafen. Es war ein vergeblicher Versuch. Mein Geist war durch alles, was geschehen war, zu sehr aufgeregt, und seltsamste Vorstellungen und Vermutungen drängten sich ihm auf. Immer wieder sah ich, wenn ich die Augen schloss, das verzerrte, babuinartige Gesicht des Ermordeten vor mir. Der Eindruck, den dieses Gesicht bei mir hinterließ, war so bedrohlich, dass es mir schwerfiel, etwas anderes als Dankbarkeit gegenüber demjenigen zu empfinden, der dessen Besitzer aus dieser Welt entfernt hatte. Wenn jemals menschliche Züge den bösesten Typus von Bosheit verrieten, dann waren es sicherlich die von Enoch J. Drebber aus Cleveland. Dennoch erkannte ich, dass Gerechtigkeit geschaffen werden musste – und dass die Verderbtheit des Opfers in den Augen des Gesetzes keine Entschuldigung darstellte.

Je mehr ich darüber nachdachte, desto außergewöhnlicher erschien mir die Hypothese meines Begleiters, dass der Mann vergiftet worden sei. Ich erinnerte mich daran, wie er an seinen Lippen gerochen hatte, und zweifelte nicht daran, dass er etwas entdeckt hatte, das diese Idee hervorgerufen hatte. Doch wenn es kein Gift war – was hatte dann den Tod des Mannes verursacht, da es weder Wunden noch Spuren einer Erwürgung gab? Andererseits: Wessen Blut lag dort so dicht auf dem Boden? Es gab keine Anzeichen eines Kampfes, und das Opfer besaß auch keine Waffe, mit der es einen Gegner verletzen könnte. Solange all diese Fragen ungelöst blieben, glaubte ich, dass weder Holmes noch ich leicht schlafen könnten. Seine ruhige, selbstsichere Art überzeugte mich davon, dass er bereits eine Theorie entwickelt hatte, die alle Fakten erklärte – doch welche das war, konnte ich mir nicht im Geringsten vorstellen.

Er kehrte sehr spät zurück – so spät, dass ich wusste, der Konzert konnte ihn nicht die ganze Zeit aufgehalten haben. Das Abendessen stand bereits auf dem Tisch, bevor er…

„Es war großartig“, sagte er, als er Platz nahm. „Erinnern Sie sich daran, was Darwin über Musik sagt? Er behauptet, dass die Fähigkeit, Musik zu erschaffen und zu schätzen, bereits lange vor der Entwicklung der Sprache bei der Menschheit vorhanden war. Vielleicht ist das der Grund, warum wir von ihr so subtil beeinflusst werden. In unseren Seelen gibt es vage Erinnerungen an jene nebligen Jahrhunderte, als die Welt noch in ihrer Kindheit war.“

„Das ist eine ziemlich allgemeine Vorstellung“, bemerkte ich.

„Manche Ideen müssen genauso umfassend sein wie die Natur, wenn man sie interpretieren will“, antwortete er. „Was ist los? Sie sehen nicht ganz wie sonst aus. Die Sache in der Brixton Road hat Sie beunruhigt.“

„Um ehrlich zu sein, ja“, sagte ich. „Nach meinen Erfahrungen in Afghanistan sollte ich doch abgehärteter sein. Ich sah, wie meine eigenen Kameraden in Maiwand in Stücke gehackt wurden, ohne dass ich den Mut verlor.“

„Das kann ich verstehen. Es gibt ein Geheimnis um diese Angelegenheit, das die Fantasie anregt; wo es keine Fantasie gibt, gibt es auch keinen Schrecken. Haben Sie die Abendzeitung gesehen?“

„Nein.“

„Sie berichtet ziemlich gut über die Sache. Darin wird nicht erwähnt, dass, als der Mann hochgehoben wurde, ein Frauen-Ehering auf den Boden fiel. Es ist gut, dass das nicht erwähnt wird.“

„Warum?“

„Schauen Sie sich diese Anzeige an“, antwortete er. „Ich habe heute Morgen sofort nach dem Vorfall eine solche Anzeige an jede Zeitung geschickt.“

Er warf mir die Zeitung zu, und ich blickte auf die angegebene Stelle. Es handelte sich um die erste Anzeige in der Spalte „Fund“. „In der Brixton Road, heute Morgen“, stand dort, „wurde ein einfacher Gold-Ehering gefunden, der auf der Straße zwischen der ‚White Hart‘-Taverne und Holland Grove lag. Wenden Sie sich heute Abend zwischen acht und neun Uhr an Dr. Watson, 221B, Baker Street.“

„Verzeihen Sie, dass ich Ihren Namen benutze“, sagte er. „Wenn ich meinen eigenen Namen verwenden würde, würden einige dieser Dummköpfe ihn erkennen und sich in die Angelegenheit einmischen wollen.“

„Das ist in Ordnung“, antwortete ich. „Aber falls jemand kommt – ich habe keinen Ring.“

„Oh ja, das haben Sie“, sagte er und reichte mir eines. „Das wird sehr gut funktionieren. Es ist fast ein Faksimile.“
„Und wen erwarten Sie, dass auf diese Anzeige antwortet?“
„Nun, der Mann im braunen Mantel – unser rotgesichtiger Freund mit den quadratischen Zehen. Wenn er nicht selbst kommt, wird er einen Komplizen schicken.“
„Würde er das nicht zu gefährlich finden?“
„Überhaupt nicht. Wenn meine Sicht der Dinge richtig ist – und ich habe allen Grund zu glauben, dass dem so ist –, dann würde dieser Mann lieber alles riskieren, als den Ring zu verlieren. Meiner Ansicht nach hat er ihn beim Beugen über Drebbers Leiche fallen lassen und ihn damals nicht bemerkt. Nachdem er das Haus verlassen hatte, stellte er fest, dass er ihn verloren hatte, und eilte zurück – doch die Polizei hatte ihn bereits in Besitz, aufgrund seiner eigenen Dummheit, die Kerze brennen zu lassen. Er musste vorgeben, betrunken zu sein, um die Verdächtigungen zu zerstreuen, die sein Erscheinen am Tor hervorrufen könnte. Stellen Sie sich nun in die Lage dieses Mannes. Wenn er darüber nachdachte, muss ihm klar geworden sein, dass es möglich war, dass er den Ring nach Verlassen des Hauses auf der Straße verloren hatte. Was würde er dann tun? Er würde gespannt auf die Abendzeitungen warten, in der Hoffnung, ihn unter den gefundenen Artikeln zu entdecken. Natürlich würde sein Blick sofort darauf fallen. Er wäre überglücklich. Warum sollte er eine Falle fürchten? In seinen Augen gäbe es keinen Grund, warum die Entdeckung des Rings mit dem Mord in Verbindung gebracht werden sollte. Er wird kommen. Sie werden ihn innerhalb einer Stunde sehen.“
„Und dann?“, fragte ich.
„Oh, Sie können mich dann damit allein lassen. Haben Sie Waffen?“
„Ich habe meinen alten Dienstrevolver und ein paar Patronen.“
„Sie sollten ihn reinigen und laden. Er wird ein verzweifelter Mann sein – und obwohl ich ihn überraschen werde, ist es besser, auf alles vorbereitet zu sein.“
Ich ging in mein Schlafzimmer und folgte seinem Rat. Als ich mit der Pistole zurückkam, war der Tisch bereits abgeräumt, und Holmes beschäftigte sich mit seiner Lieblingsbeschäftigung: Er strich an seiner Geige.
„Die Situation wird immer komplizierter“, sagte er, als ich eintrat. „Ich habe gerade eine Antwort auf mein Telegramm in die USA erhalten. Meine Sicht der Dinge ist die richtige.“
„Und welche ist das?“, fragte ich eifrig.
„Meine Geige würde mit neuen Saiten besser klingen“, bemerkte er. „Stecken Sie Ihre Pistole in die Tasche. Wenn der Kerl kommt, sprechen Sie mit ihm ganz normal.“

„Lassen Sie den Rest mir überlassen. Verschrecken Sie ihn nicht, indem Sie ihn zu intensiv anstarren.“
„Es ist jetzt acht Uhr“, sagte ich und warf einen Blick auf meine Uhr.
„Ja. Er wird wahrscheinlich in ein paar Minuten hier sein. Öffnen Sie die Tür etwas – das reicht. Legen Sie nun den Schlüssel von innen hinein. Danke! Das ist ein seltsames altes Buch, das ich gestern an einem Stand gekauft habe – ‚De Jure inter Gentes‘ – veröffentlicht auf Latein in Lüttich im Jahr 1642. Charles’ Kopf saß noch fest auf seinen Schultern, als dieses kleine, braun gebundene Buch gedruckt wurde.“
„Wer ist der Drucker?“
„Philippe de Croy – wer auch immer das sein mag. Auf dem Vorsatzblatt steht in sehr verblasster Tinte: ‚Ex libris Guliolmi Whyte.‘ Ich frage mich, wer William Whyte war. Wahrscheinlich ein Anwalt des 17. Jahrhunderts. Seine Schrift hat etwas Juristisches an sich. Ich glaube, unser Mann kommt.“
Während er sprach, ertönte ein lautes Läuten an der Tür. Sherlock Holmes stand leise auf und schob seinen Stuhl in Richtung Tür. Wir hörten, wie die Dienerin den Flur entlangging, sowie das laute Klicken des Riegels, als sie die Tür öffnete.
„Wohnt Dr. Watson hier?“, fragte eine klare, aber ziemlich harte Stimme. Wir konnten die Antwort der Dienerin nicht hören, doch die Tür wurde geschlossen, und jemand begann, die Treppe hinaufzusteigen. Die Schritte klangen unsicher und ungleichmäßig. Ein Ausdruck der Überraschung huschte über das Gesicht meines Begleiters, während er den Geräuschen lauschte. Langsam näherte sich jemand dem Apartment, und es ertönte ein leises Klopfen an der Tür.
„Kommen Sie herein!“, rief ich.
Auf meinen Ruf hin betrat statt des gewalttätigen Mannes, den wir erwartet hatten, eine sehr alte, faltige Frau die Wohnung. Sie schien vom plötzlichen Lichtschein geblendet zu sein. Nachdem sie einen kurzen Knicks gemacht hatte, stand sie da, blinzelte uns mit ihren tränenden Augen an und suchte nervös mit zitternden Fingern in ihrer Tasche. Ich blickte meinen Begleiter an – sein Gesicht zeigte einen so verzweifelten Ausdruck, dass ich mich kaum beherrschen konnte.
Die alte Frau holte eine Abendzeitung hervor und zeigte auf unsere Anzeige. „Das ist es, was mich hierhergeführt hat, meine Herren“, sagte sie und machte erneut einen Knicks. „Ein Goldring auf der Brixton Road. Er gehört meiner Tochter Sally – sie ist erst vor zwölf Monaten verheiratet worden. Ihr Ehemann ist Steuermann auf einem Schiff der Union. Was er sagen würde, wenn er zurückkommt und sie ohne den Ring findet, kann ich mir nicht vorstellen – schließlich ist er eher kleinwüchsig.“

Im besten Fall reicht es aus – aber besonders dann, wenn er getrunken hat. Wenn es Ihnen gefällt, ist sie gestern Abend zusammen mit – zum Zirkus gegangen.“
„Ist das ihr Ring?“, fragte ich.
„Gott sei Dank!“, rief die alte Frau. „Sally wird heute Nacht eine glückliche Frau sein. Das ist der Ring.“
„Und wie lautet Ihre Adresse?“, fragte ich und nahm einen Stift zur Hand.
„13, Duncan Street, Houndsditch. Das ist ein weiter Weg von hier.“
„Die Brixton Road liegt weder zwischen irgendeinem Zirkus noch zwischen Houndsditch“, sagte Sherlock Holmes scharf.
Die alte Frau drehte sich um und blickte ihn mit ihren kleinen, rotumrandeten Augen prüfend an. „Der Herr hat nach meiner Adresse gefragt“, sagte sie. „Sally wohnt in einer Wohnung in der 3, Mayfield Place, Peckham.“
„Und Ihr Name ist –?“
„Mein Name ist Sawyer – ihrer ist Dennis. Tom Dennis hat sie geheiratet – ein kluger, ordentlicher Kerl, solange er auf See ist. Kein anderer Offizier wird mehr geschätzt als er. Aber an Land, wegen der Frauen und der Schnapsläden –“
„Hier ist Ihr Ring, Frau Sawyer“, unterbrach ich sie auf Anweisung meines Begleiters. „Er gehört eindeutig Ihrer Tochter. Ich freue mich, ihn der rechtmäßigen Besitzerin zurückgeben zu können.“
Mit vielen gemurmelten Segenswünschen und Dankesbekundungen steckte die alte Frau den Ring in ihre Tasche und ging die Treppe hinunter.
Sofort, als sie gegangen war, sprang Sherlock Holmes auf und eilte in sein Zimmer. Ein paar Sekunden später kam er wieder heraus, eingehüllt in einen Ulster und eine Krawatte. „Ich werde ihr folgen“, sagte er hastig. „Sie muss eine Komplizin sein und wird mich zu ihm führen. Warten Sie auf mich.“ Kaum hatte sich die Haustür hinter unserem Besucher geschlossen, war Holmes bereits die Treppe hinuntergestiegen.
Durch das Fenster konnte ich sehen, wie sie schwach auf der anderen Seite entlangging, während ihr Verfolger in einiger Entfernung hinter ihr blieb. „Entweder ist seine ganze Theorie falsch“, dachte ich, „oder er wird jetzt zum Kern des Rätsels geführt.“ Es war nicht nötig, dass er mich bat, auf ihn zu warten – ich fühlte, dass ich nicht schlafen könnte, bevor ich das Ergebnis seines Abenteuers kannte.
Es war fast neun Uhr, als er aufbrach. Ich hatte keine Ahnung, wie lange er wegbleiben würde, aber ich saß da und paffte gelangweilt an meiner Pfeife.

Henri Murgers „Vie de Bohème“. Es war nach zehn Uhr – ich hörte die Schritte der Dienstmagd, als sie zu Bett ging. Um elf Uhr hörte ich die würdevolleren Schritte der Wirtin, die ebenfalls dorthin unterwegs war. Erst gegen Mitternacht hörte ich das Geräusch seines Schlüssels. Im selben Moment, in dem er eintrat, sah ich an seinem Gesicht, dass er keinen Erfolg gehabt hatte. Es schien, als würden Belustigung und Verärgerung um die Oberhand kämpfen – bis schließlich die Belustigung siegte und er in lautes Lachen ausbrach.

„Ich würde es den Leuten von Scotland Yard auf keinen Fall verraten“, rief er und ließ sich in seinen Stuhl fallen. „Ich habe sie so lange genervt, dass sie mir niemals die ganze Geschichte erzählt hätten. Ich kann lachen – denn ich weiß, dass ich langfristig wieder mit ihnen gleichziehen werde.“

„Was ist dann passiert?“, fragte ich.

„Ach, es macht mir nichts aus, eine Geschichte über mich selbst zu erzählen. Die Frau war bereits ein Stück gegangen, als sie plötzlich humpelte und alle Anzeichen von Fußschmerzen zeigte. Schließlich blieb sie stehen und winkte einem vorbeifahrenden Vierspänner zu. Ich schaffte es, in ihre Nähe zu kommen, um die Adresse mitzuhören – doch das war nicht nötig, denn sie rief die Adresse laut genug, sodass man sie auch auf der anderen Straßenseite hören konnte: ‚Fahren Sie zur Nummer 13, Duncan Street, Houndsditch!‘ Das klingt jetzt schon glaubwürdig, dachte ich. Nachdem ich gesehen hatte, dass sie sicher im Haus angekommen war, setzte ich mich hinter sie. Das ist eine Fähigkeit, in der jeder Detektiv Experte sein sollte. Nun, wir fuhren los – und hielten erst an, als wir die betreffende Straße erreichten. Ich stieg aus, bevor wir vor der Tür ankamen, und schlenderte gemächlich die Straße entlang. Ich sah, wie der Taxi-Fahrer ausstieg und die Tür öffnete – doch niemand kam heraus. Als ich bei ihm ankam, suchte er verzweifelt im leeren Taxi herum und fluchte dabei in den verschiedensten Ausdrücken. Von seiner Passagierin war keine Spur zu sehen – ich fürchte, es wird noch eine Weile dauern, bis er sein Geld bekommt. Bei der Nummer 13 erfuhren wir, dass das Haus einem anständigen Tapetenleger namens Keswick gehörte – und dass weder ein Sawyer noch ein Dennis dort jemals erwähnt worden waren.“

„Sie wollen doch nicht sagen“, rief ich erstaunt, „dass diese schwache, alte Frau es geschafft hat, während der Fahrt aus dem Taxi auszusteigen, ohne dass Sie oder der Fahrer sie gesehen haben?“

„Verdammte alte Frau!“, sagte Sherlock Holmes scharf. „Wir waren die alten Frauen, die sich so täuschen ließen. Es muss ein junger Mann gewesen sein – außerdem ein aktiver Mann, der zudem ein unvergleichlicher Schauspieler war. Seine Verkleidung war unübertrefflich. Zweifellos merkte er, dass er verfolgt wurde, und nutzte dieses Mittel, um mir zu entkommen. Das zeigt, dass der Mann, den wir suchen, nicht so allein ist, wie ich angenommen hatte, sondern Freunde hat, die bereit sind, etwas für ihn zu riskieren. Nun, Doktor – Sie sehen sehr müde aus. Nehmen Sie meinen Rat an und gehen Sie ins Bett.“ Ich fühlte mich tatsächlich sehr erschöpft, also gehorchte ich seinem Befehl. Ich ließ Holmes vor dem schwelenden Feuer sitzen, und bis tief in die Nacht hinein hörte ich das leise, melancholische Klingen seines Violins – und wusste, dass er immer noch über das seltsame Rätsel nachdachte, das er sich zur Lösung gestellt hatte.

KAPITEL VI.
Tobias Gregson zeigt, was er kann.

Die Zeitungen vom nächsten Tag waren voll von der „Brixton-Mystery“, wie sie es nannten. Jede Zeitung brachte eine ausführliche Berichterstattung über den Fall, und einige veröffentlichten dazu sogar Leitartikel. In ihnen fand sich auch einige Informationen, die für mich neu waren. Ich bewahre bis heute in meinem Sammelalbum zahlreiche Ausdrucke und Auszüge zum Fall auf. Hier ist eine Zusammenfassung einiger davon:

Die Daily Telegraph bemerkte, dass es in der Geschichte der Kriminalität selten eine Tragödie gegeben habe, die seltsamere Merkmale aufwies. Der deutsche Name des Opfers, das Fehlen jeglicher anderer Motive sowie die unheimliche Inschrift an der Wand deuteten alle darauf hin, dass der Mord von politischen Flüchtlingen und Revolutionären begangen worden war. Die Sozialisten hatten in Amerika viele Zweigstellen, und das Opfer hatte zweifellos ihre ungeschriebenen Gesetze verletzt und wurde daher von ihnen aufgespürt. Nachdem der Artikel beiläufig auf das Vehmgericht, die Carbonari, die Markgräfin de Brinvilliers, die darwinistische Theorie, die Prinzipien von Malthus sowie die Morde an der Ratcliff Highway eingegangen war, endete er mit einer Ermahnung an die Regierung, einen strengeren Blick auf Ausländer in England zu werfen.

Die Standard kommentierte die Tatsache, dass solche gesetzlosen Übergriffe in der Regel unter einer liberalen Regierung stattfanden. Sie entstanden aus der Unruhe in den Köpfen der Massen und der daraus resultierenden Schwächung aller Autoritäten. Das Opfer war ein amerikanischer Gentleman, der seit einigen Wochen in der Metropole wohnte. Er hatte in der Pension von Madame Charpentier in Torquay Terrace, Camberwell, übernachtet. Auf seinen Reisen wurde er von seinem Privatsekretär, Herrn Joseph Stangerson, begleitet. Beide verabschiedeten sich am Dienstag, dem 4. dieses Monats, von ihrer Wirtin und reisten zum Euston-Bahnhof mit der Absicht, den Liverpool-Express zu erwischen. Später wurden sie gemeinsam auf dem Bahnsteig gesehen. Mehr ist über sie nicht bekannt, bis die Leiche von Herrn Drebber, wie bereits berichtet,

Er wurde in einem leeren Haus in der Brixton Road gefunden – viele Meilen von Euston entfernt. Wie er dorthin gekommen ist oder wie sein Schicksal ausgesehen hat, sind Fragen, die weiterhin im Dunkeln liegen. Über den Verbleib von Stangerson ist nichts bekannt. Wir sind froh zu erfahren, dass sowohl Herr Lestrade als auch Herr Gregson von Scotland Yard sich mit dem Fall beschäftigen – man geht zuversichtlich davon aus, dass diese bekannten Beamten schnell Klarheit in die Angelegenheit bringen werden.

Die Daily News merkte an, dass es keinen Zweifel daran gab, dass es sich um einen politischen Mord handelte. Der Despotismus sowie der Hass auf den Liberalismus, die die Regierungen auf dem Kontinent antrieben, führten dazu, dass zahlreiche Männer an unsere Küsten kamen – Männer, die unter anderen Umständen hervorragende Bürger geworden wären. Bei diesen Männern galt ein strenger Ehrenkodex; jede Verletzung dieses Kodexes wurde mit dem Tod bestraft. Es musste alles getan werden, um den Sekretär Stangerson zu finden und etwas über die Gewohnheiten des Verstorbenen in Erfahrung zu bringen.

Ein großer Schritt nach vorn war der Fund der Adresse des Hauses, in dem er wohnte – ein Ergebnis, das ganz allein der Schärfe und Entschlossenheit von Herrn Gregson von Scotland Yard zu verdanken war.

Sherlock Holmes und ich lasen diese Berichte beim Frühstück gemeinsam durch – sie schienen ihm große Freude zu bereiten.

„Ich habe Ihnen doch gesagt: Was auch immer passiert, Lestrade und Gregson werden sicherlich Erfolg haben.“

„Das hängt davon ab, wie sich die Dinge entwickeln.“

„Ach, zum Teufel – das spielt überhaupt keine Rolle. Wenn der Mann gefasst wird, dann liegt das an ihren Bemühungen; wenn er entkommt, dann trotz ihrer Bemühungen. Ich gewinne immer, Sie verlieren. Was auch immer sie tun – sie werden immer Anhänger haben. ‚Un sot trouve toujours un plus sot qui l’admire.‘“

„Was zum Teufel bedeutet das?“, rief ich – in diesem Moment waren nämlich Geräusche von vielen Schritten im Flur und auf der Treppe zu hören, begleitet von den verärgerten Äußerungen unserer Wirtin.

„Das ist die Abteilung der Detektivpolizei in Baker Street“, sagte mein Begleiter ernst. Während er sprach, stürmten halb Dutzend der schmutzigsten und heruntergekommensten Straßenratten, die ich je gesehen hatte, in den Raum.

„Achtung!“, rief Holmes in scharfem Ton, und die sechs schmutzigen kleinen Schurken standen in einer Reihe wie viele zweifelhafte Statuetten. „In Zukunft sollt ihr nur noch Wiggins allein zum Berichten schicken – der Rest von euch muss draußen warten. Hast du es gefunden, Wiggins?“
„Nein, Sir, wir haben es nicht“, sagte einer der Jungen.
„Ich habe kaum erwartet, dass ihr es findet. Ihr müsst weitermachen, bis es euch gelingt. Hier sind eure Löhne.“ Er gab jedem von ihnen einen Shilling.
„Nun, ab mit euch – und kommt beim nächsten Mal mit besseren Nachrichten zurück.“ Er winkte mit der Hand, und sie flohen die Treppe hinunter wie Ratten. Im nächsten Moment hörten wir ihre schrillen Stimmen auf der Straße.
„Man kann mehr aus einem dieser kleinen Bettler herausholen als aus einem Dutzend Polizisten“, bemerkte Holmes. „Allein schon der Anblick einer Person in Uniform lässt die Leute schweigen. Diese Jungen hingegen gehen überallhin und hören alles. Sie sind außerdem genauso scharfsinnig wie Nadeln – alles, was sie brauchen, ist Organisation.“
„Arbeiten Sie sie für diesen Fall in Brixton ein?“, fragte ich.
„Ja; es gibt einen Punkt, den ich klären möchte. Es ist nur noch eine Frage der Zeit. Hallo! Wir werden jetzt sicherlich Neuigkeiten erhalten! Da kommt Gregson die Straße entlang – auf seinem Gesicht steht Freude geschrieben. Er kommt zu uns, das weiß ich. Ja, er hält an. Da ist er!“
Es ertönte ein lautes Läuten an der Tür, und schon nach wenigen Sekunden kam der blonde Detektiv die Treppe herauf, drei Stufen auf einmal, und stürmte in unser Wohnzimmer.
„Mein lieber Freund“, rief er und drückte Holmes’ regungslose Hand, „gratulieren Sie mir! Ich habe die ganze Sache völlig geklärt.“
Auf dem ausdrucksstarken Gesicht meines Begleiters schien ein Hauch von Unruhe zu erscheinen.
„Meinen Sie damit, dass Sie auf der richtigen Spur sind?“, fragte er.
„Auf der richtigen Spur! Nun, Sir – wir haben den Mann bereits in Gewahrsam.“
„Und wie heißt er?“
„Arthur Charpentier, Leutnant in der Marine Ihrer Majestät“, rief Gregson pompös, rieb sich seine fetten Hände und schwoll dabei die Brust.
Sherlock Holmes seufzte erleichtert und lächelte.

„Setzen Sie sich und probieren Sie einen dieser Zigarren aus“, sagte er. „Wir sind gespannt darauf zu erfahren, wie es Ihnen gelungen ist. Möchten Sie etwas Whiskey mit Wasser?“
„Ich habe nichts dagegen“, antwortete der Detektiv. „Die enormen Anstrengungen, denen ich in den letzten Tag oder zwei ausgesetzt war, haben mich völlig erschöpft. Nicht so sehr körperliche Anstrengung, verstehen Sie, sondern die Belastung für den Verstand. Das werden Sie sicher verstehen, Herr Sherlock Holmes – schließlich sind wir beide Gehirnarbeiter.“
„Sie überschätzen mich“, sagte Holmes ernst. „Erzählen Sie uns, wie Sie zu diesem äußerst zufriedenstellenden Ergebnis gekommen sind.“
Der Detektiv setzte sich in den Sessel und paffte zufrieden an seiner Zigarre. Plötzlich klatschte er vor Vergnügen auf seinen Oberschenkel.
„Das Lustige daran ist“, rief er, „dass dieser Dummkopf Lestrade, der sich für so klug hält, völlig den falschen Weg eingeschlagen hat. Er verfolgt den Sekretär Stangerson, der nichts mit dem Verbrechen zu tun hatte – genauso wenig wie das ungeborene Kind. Ich bin mir sicher, dass er ihn inzwischen bereits gefasst hat.“
Diese Idee amüsierte Gregson so sehr, dass er lachte, bis er kaum noch atmen konnte.
„Und wie haben Sie die Spur gefunden?“
„Ah, ich werde es Ihnen alles erzählen. Natürlich, Doktor Watson – das bleibt streng zwischen uns. Die erste Schwierigkeit, der wir uns stellen mussten, bestand darin, die Herkunft dieses Amerikaners herauszufinden. Manche hätten gewartet, bis auf ihre Anzeigen geantwortet wird oder bis jemand freiwillig Informationen preisgibt. Das ist aber nicht Tobias Gregsons Arbeitsweise. Erinnern Sie sich an den Hut neben dem Toten?“
„Ja“, sagte Holmes. „Von John Underwood and Sons, 129, Camberwell Road.“
Gregson sah ziemlich enttäuscht aus.
„Ich hatte keine Ahnung, dass Ihnen das aufgefallen ist“, sagte er. „Waren Sie dort?“
„Nein.“
„Ha!“, rief Gregson erleichtert. „Man sollte niemals eine Chance ungenutzt lassen – egal wie gering sie auch erscheinen mag.“
„Für einen großartigen Geist gibt es nichts Kleines“, bemerkte Holmes weise.
„Nun, ich ging zu Underwood und fragte ihn, ob er einen Hut dieser Größe und Beschreibung verkauft habe. Er schaute in seine Bücher und fand ihn sofort.“

Ich hatte den Hut an einen Herrn Drebber geschickt, der im Charpentier’s Boarding Establishment in der Torquay Terrace wohnte. So kam ich zu seiner Adresse.“
„Geschickt – sehr geschickt!“, murmelte Sherlock Holmes.
„Dann besuchte ich Madame Charpentier“, fuhr der Detektiv fort. „Ich fand sie sehr blass und verzweifelt. Ihre Tochter war ebenfalls im Raum – ein außergewöhnlich hübsches Mädchen; ihre Augen waren gerötet und ihre Lippen zitterten, während ich mit ihr sprach. Das entging mir nicht. Ich hatte das Gefühl, auf der richtigen Spur zu sein. Sie wissen ja dieses Gefühl, Herr Sherlock Holmes – wenn man die richtige Spur entdeckt: eine Art Erregung in den Nerven. ‚Haben Sie von dem mysteriösen Tod Ihres verstorbenen Mieters, Herrn Enoch J. Drebber aus Cleveland, gehört?‘, fragte ich.
Die Mutter nickte. Sie schien kein Wort herausbringen zu können. Die Tochter brach in Tränen aus. Ich war mir mehr denn je sicher, dass diese Leute etwas über die Sache wussten.
‚Um wie viel Uhr verließ Herr Drebber Ihr Haus, um zum Zug zu gehen?‘, fragte ich.
‚Um acht Uhr‘, sagte sie und schluckte, um ihre Unruhe zu unterdrücken. ‚Sein Sekretär, Herr Stangerson, sagte, es gäbe zwei Züge – einen um 9:15 und einen um 11 Uhr. Er sollte den ersten nehmen.‘
‚Und war das der letzte Zug, in dem Sie ihn sahen?‘
Als ich diese Frage stellte, veränderte sich das Gesicht der Frau schrecklich. Ihre Züge wurden völlig blutleer. Es dauerte einige Sekunden, bis sie das Wort ‚Ja‘ herausbringen konnte – und selbst dann klang es heiser und unnatürlich.
Es herrschte einen Moment lang Stille, dann sprach die Tochter mit ruhiger, klarer Stimme:
‚Lügen bringen niemals etwas Gutes, Mutter. Seien wir ehrlich gegenüber diesem Herrn. Wir haben Herrn Drebber tatsächlich wieder gesehen.‘
‚Gott möge Ihnen vergeben!‘, rief Madame Charpentier, warf die Hände in die Luft und sank in ihren Stuhl zurück. ‚Ihr habt euren Bruder ermordet!‘
‚Arthur würde lieber, dass wir die Wahrheit sagen‘, antwortete das Mädchen entschlossen.
‚Sie sollten mir jetzt alles erzählen‘, sagte ich. ‚Halbwahrheiten sind schlimmer als gar keine. Außerdem wissen Sie nicht, wie viel wir bereits wissen.‘“

„Es soll auf Ihrem Kopf lasten, Alice!“, rief ihre Mutter; dann wandte sie sich an mich: „Ich werde Ihnen alles erzählen, Herr. Glauben Sie nicht, dass meine Unruhe um meinen Sohn daher rührt, dass ich befürchte, er könnte an dieser schrecklichen Angelegenheit beteiligt sein. Er ist völlig unschuldig daran. Meine Sorge ist jedoch, dass er in Ihren Augen und in den Augen anderer als kompromittiert erscheinen könnte. Das ist jedoch sicherlich unmöglich. Sein hohes Charakter, sein Beruf sowie seine Vergangenheit würden das verhindern.“

„Der beste Weg für Sie ist es, die Wahrheit offen zuzugeben“, antwortete ich. „Seien Sie versichert: Wenn Ihr Sohn unschuldig ist, wird ihm das keinen Schaden zufügen.“

„Vielleicht sollten Sie, Alice, uns jetzt allein lassen“, sagte sie, und ihre Tochter zog sich zurück. „Nun, Herr“, fuhr sie fort, „ich hatte nicht die Absicht, Ihnen all das zu erzählen, aber da meine arme Tochter es bereits preisgegeben hat, habe ich keine andere Wahl mehr. Da ich mich einmal entschieden habe zu sprechen, werde ich Ihnen alles erzählen, ohne etwas auszulassen.“

„Das ist der klügste Weg“, sagte ich.

„Herr Drebber war fast drei Wochen bei uns. Er und sein Sekretär, Herr Stangerson, waren auf dem Kontinent unterwegs. Auf jedem ihrer Koffer war ein Etikett mit der Aufschrift ‚Kopenhagen‘ – das zeigte an, dass dies ihr letzter Halt gewesen war. Stangerson war ein ruhiger, zurückhaltender Mann, doch sein Arbeitgeber war, leider, ganz anders. Er hatte grobe Gewohnheiten und ein brutales Verhalten. Schon in der Nacht seiner Ankunft wurde er durch Alkohol sehr schlecht gelaunt; tatsächlich konnte man nach zwölf Uhr mittags kaum noch sagen, dass er nüchtern war. Sein Verhalten gegenüber den Dienstmädchen war widerlich freizügig und vertraulich. Am schlimmsten war jedoch, dass er bald dieselbe Haltung gegenüber meiner Tochter Alice einnahm und mehrmals auf eine Weise mit ihr sprach, die sie glücklicherweise zu unschuldig ist, um zu verstehen. Einmal packte er sie sogar in seine Arme und umarmte sie – eine Beleidigung, wegen der sein eigener Sekretär ihn für sein unmannliches Verhalten tadelte.“

„Aber warum haben Sie das alles hingenommen?“, fragte ich. „Ich nehme an, Sie können Ihre Mieter jederzeit wegschicken, wenn Sie wollen.“

Frau Charpentier wurde bei meiner prägnanten Frage rot. „Gott, wenn ich ihm schon am Tag seiner Ankunft gekündigt hätte!“, sagte sie. „Aber es war eine große Versuchung. Jeder von ihnen zahlte einen Pfund pro Tag – insgesamt vierzehn Pfund pro Woche, und das in der Nebensaison. Ich bin Witwe, und mein Sohn in der Marine kostet mich viel. Ich wollte das Geld nicht verlieren. Ich habe das Beste getan.“

Das Letzte war jedoch zu viel – deshalb gab ich ihm eine Kündigung, damit er ging. Das war der Grund für seinen Weggang.“
„Nun?“
„Mein Herz wurde leicht, als ich sah, wie er wegfuhr. Mein Sohn ist gerade im Urlaub, aber ich habe ihm nichts davon erzählt – schließlich hat er ein hitziges Temperament und liebt seine Schwester zutiefst. Als ich die Tür hinter ihnen schloss, fühlte es sich an, als wäre eine Last von meinen Schultern gefallen. Leider klingelte es bereits nach weniger als einer Stunde wieder – ich erfuhr, dass Herr Drebber zurückgekehrt war. Er war sehr aufgeregt und offensichtlich vom Alkohol betroffen. Er stürmte in den Raum, in dem ich mit meiner Tochter saß, und machte irgendwelche unzusammenhängenden Bemerkungen darüber, dass er seinen Zug verpasst hatte. Dann wandte er sich an Alice und schlug ihr direkt vor, mit ihm wegzulaufen. ‚Du bist alt genug‘, sagte er, ‚und es gibt kein Gesetz, das dich daran hindern könnte. Ich habe genug Geld. Kümmere dich nicht um diese alte Frau – komm sofort mit mir. Du wirst wie eine Prinzessin leben.‘ Die arme Alice hatte solche Angst, dass sie vor ihm zurückwich – doch er packte sie am Handgelenk und versuchte, sie zur Tür zu ziehen. Ich schrie – in diesem Moment kam mein Sohn Arthur ins Zimmer. Was dann geschah, weiß ich nicht. Ich hörte Flüche sowie verwirrte Geräusche eines Kampfes. Ich war zu verängstigt, um meinen Kopf zu heben. Als ich schließlich aufsah, stand Arthur in der Tür, lachend, mit einem Stock in der Hand. ‚Ich glaube nicht, dass dieser Kerl uns noch einmal Ärger machen wird‘, sagte er. ‚Ich werde ihm einfach folgen und sehen, was er macht.‘ Mit diesen Worten nahm er seinen Hut und ging die Straße entlang. Am nächsten Morgen erfuhren wir von Herrn Drebbers geheimnisvollem Tod.“
Diese Aussage kam von Frau Charpentiers Lippen – begleitet von vielen Atemzügen und Pausen. Manchmal sprach sie so leise, dass ich die Worte kaum verstehen konnte. Dennoch machte ich Stenogramme von allem, was sie sagte, damit keine Fehler entstehen konnten.
„Das ist wirklich aufregend“, sagte Sherlock Holmes mit einem Gähnen. „Was geschah dann?“
„Als Frau Charpentier innehielt“, fuhr der Detektiv fort, „erkannte ich, dass der ganze Fall von einem einzigen Punkt abhing. Ich fixierte sie mit meinem Blick – eine Methode, die bei Frauen immer funktioniert hat – und fragte sie, zu welcher Uhrzeit ihr Sohn zurückgekehrt war.
‚Ich weiß es nicht‘, antwortete sie.
‚Wissen Sie es nicht?‘“

„Nein; er hatte einen Schlüssel und ließ sich selbst herein.“
„Nachdem Sie ins Bett gegangen waren?“
„Ja.“
„Wann sind Sie ins Bett gegangen?“
„Gegen elf.“
„Also war Ihr Sohn mindestens zwei Stunden weg?“
„Ja.“
„Möglicherweise vier oder fünf?“
„Ja.“
„Was hat er in dieser Zeit getan?“
„Ich weiß es nicht“, antwortete sie; ihre Lippen wurden ganz blass.
Natürlich konnte man nachher nichts mehr tun. Ich fand heraus, wo Leutnant Charpentier war, nahm zwei Beamte mit mir und verhaftete ihn. Als ich ihn an der Schulter berührte und ihn warnte, ruhig mit uns zu kommen, antwortete er uns äußerst dreist: „Ich nehme an, Sie verhaften mich wegen meiner Beteiligung am Tod dieses Schurken Drebber“, sagte er. Wir hatten ihm nichts davon gesagt, weshalb seine Andeutung äußerst verdächtig wirkte.
„Sehr gut“, sagte Holmes.
„Er trug immer noch den schweren Stock, den die Mutter beschrieben hatte – den er bei sich hatte, als er Drebber folgte. Es war ein kräftiger Eichenstock.“
„Was ist dann Ihre Theorie?“
„Nun, meine Theorie ist, dass er Drebber bis zur Brixton Road gefolgt ist. Dort kam es erneut zu einem Streit zwischen ihnen, im Verlauf dessen Drebber wohl einen Schlag mit dem Stock in den Bauchbereich erhielt, der ihn tötete, ohne eine Spur zu hinterlassen. Die Nacht war so nass, dass niemand in der Nähe war; deshalb zog Charpentier die Leiche seines Opfers in das leere Haus. Was die Kerze, das Blut, die Schrift an der Wand sowie den Ring angeht – all das könnte nur Täuschungsmanöver sein, um die Polizei auf die falsche Fährte zu locken.“
„Gut gemacht!“, sagte Holmes in ermutigendem Ton. „Wirklich, Gregson – Sie kommen voran. Aus Ihnen wird noch etwas werden.“

„Ich schätze, ich habe die Sache ziemlich ordentlich geregelt“, antwortete der Detektiv stolz. „Der junge Mann gab freiwillig eine Aussage ab, in der er sagte, dass er Drebber eine Weile gefolgt sei; Drebber habe ihn dann bemerkt und ein Taxi genommen, um ihm zu entkommen. Auf dem Heimweg traf er einen alten Schiffskameraden und ging mit ihm eine Weile spazieren. Als man ihn fragte, wo dieser alte Schiffskamerad wohnte, konnte er keine zufriedenstellende Antwort geben. Ich denke, das ganze Verbrechen passt außergewöhnlich gut zusammen. Was mich amüsiert, ist der Gedanke an Lestrade – er war von Anfang an auf dem falschen Weg. Ich fürchte, er wird nicht viel aus dieser Sache machen können. Um Himmels willen, da ist ja der Mann selbst!“
Es war tatsächlich Lestrade, der während unseres Gesprächs die Treppe heraufgekommen war und nun den Raum betrat. Die Selbstsicherheit und Unbeschwertheit, die sonst seine Art und sein Aussehen prägten, fehlten jedoch. Sein Gesicht zeigte Unruhe und Besorgnis, während seine Kleidung unordentlich und zerzaust war. Offensichtlich war er mit der Absicht gekommen, sich mit Sherlock Holmes beraten zu wollen; als er seinen Kollegen sah, wirkte er verlegen und beunruhigt. Er stand mitten im Raum, spielte nervös mit seinem Hut und wusste nicht, was er tun sollte. „Das ist ein äußerst außergewöhnlicher Fall“, sagte er schließlich – „eine völlig unverständliche Angelegenheit.“
„Ah, Sie sehen das auch so, Herr Lestrade!“, rief Gregson triumphierend. „Ich dachte mir, dass Sie zu diesem Schluss kommen würden. Haben Sie es geschafft, den Sekretär, Herrn Joseph Stangerson, zu finden?“
„Der Sekretär, Herr Joseph Stangerson“, sagte Lestrade ernst, „wurde gegen sechs Uhr heute Morgen im Halliday’s Private Hotel ermordet.“

KAPITEL VII.
LICHT IN DER DUNKELHEIT

Die Nachricht, mit der Lestrade uns begrüßte, war so bedeutend und unerwartet, dass wir alle drei völlig verblüfft waren. Gregson sprang von seinem Stuhl auf und verschüttete den Rest seines Whiskys mit Wasser. Ich starrte schweigend auf Sherlock Holmes – dessen Lippen zusammengepresst waren und seine Augenbrauen tief über seinen Augen lagen.
„Auch Stangerson!“, murmelte er. „Die Sache wird immer komplizierter.“
„Sie war schon vorher ziemlich kompliziert“, brummte Lestrade und setzte sich. „Es scheint, als wäre ich in eine Art Kriegsrat geraten.“
„Sind Sie – sind Sie sich dieser Information sicher?“, stammelte Gregson.
„Ich komme gerade aus seinem Zimmer“, sagte Lestrade. „Ich war der Erste, der herausfand, was passiert ist.“
„Wir haben bisher nur Gregsons Sicht der Dinge gehört“, bemerkte Holmes. „Würden Sie uns bitte mitteilen, was Sie gesehen und getan haben?“
„Ich habe keine Einwände“, antwortete Lestrade und setzte sich. „Ich gebe offen zu, dass ich der Ansicht war, Stangerson sei an Drebbers Tod beteiligt. Diese neue Entwicklung hat mir gezeigt, dass ich völlig falsch lag. Mit dieser einen Idee im Kopf machte ich mich daran, herauszufinden, was aus dem Sekretär geworden war. Man hatte sie am Abend des dritten Tages gegen halb neun gemeinsam am Euston-Bahnhof gesehen. Um zwei Uhr morgens wurde Drebber auf der Brixton Road gefunden. Die Frage, die sich mir stellte, war: Wie hat Stangerson die Zeit zwischen 8:30 und dem Zeitpunkt des Verbrechens verbracht – und was ist danach mit ihm geschehen? Ich telegrafierte nach Liverpool, gab eine Beschreibung des Mannes und warnte sie, die amerikanischen Schiffe im Auge zu behalten. Anschließend begann ich, alle Hotels und Pensionen in der Umgebung von Euston abzuklappern. Ich dachte mir, wenn Drebber und sein…“

„Wenn der Begleiter sich getrennt hatte, wäre der natürliche Weg für diesen, irgendwo in der Nähe für die Nacht Unterschlupf zu suchen und am nächsten Morgen wieder in der Gegend herumzuhängen.“
„Wahrscheinlich würden sie im Voraus einen Treffpunkt vereinbaren“, bemerkte Holmes.
„So war es auch. Ich verbrachte den ganzen gestrigen Abend mit Nachforschungen – völlig vergeblich. Heute Morgen begann ich sehr früh; um acht Uhr erreichte ich das Halliday’s Private Hotel in der Little George Street. Als ich nachfragte, ob dort ein Herr Stangerson wohnte, antworteten sie sofort bejahend.
‚Sie müssen der Herr sein, den er erwartet hat‘, sagten sie. ‚Er wartet bereits seit zwei Tagen auf einen Herrn.‘
‚Wo ist er jetzt?‘, fragte ich.
‚Er ist oben im Bett. Er wollte um neun Uhr gestört werden.‘
‚Ich werde sofort hinaufgehen und ihn sehen‘, sagte ich.
Mir schien, dass mein plötzliches Erscheinen seine Nerven erschüttern könnte und dazu führen würde, dass er etwas Unbedachtes sagte. Der Portier bot an, mir das Zimmer zu zeigen: Es lag im zweiten Stock, und es gab einen kleinen Flur, der dorthin führte. Der Portier zeigte mir die Tür und wollte gerade wieder nach unten gehen, als ich etwas sah, das mir trotz meiner zwanzigjährigen Erfahrung Übelkeit bereitete. Unter der Tür kräuselte sich ein kleiner roter Blutstreifen, der durch den Flur floss und auf der anderen Seite eine kleine Lache bildete. Ich schrie auf – dadurch kam der Portier zurück. Er fiel fast in Ohnmacht, als er das sah. Die Tür war von innen verschlossen, aber wir stemmten unsere Schultern dagegen und stießen sie auf. Das Fenster des Zimmers war offen, und neben dem Fenster lag zusammengerollt der Körper eines Mannes in seinem Nachthemd. Er war tot – schon seit einiger Zeit, denn seine Gliedmaßen waren steif und kalt. Als wir ihn umdrehten, erkannte der Portier sofort, dass es derselbe Mann war, der das Zimmer unter dem Namen Joseph Stangerson gemietet hatte. Die Todesursache war ein tiefer Stich in die linke Seite – der sicherlich das Herz durchbohrt hatte. Und nun kommt der seltsamste Teil der Angelegenheit: Was glauben Sie, lag über dem Ermordeten?“
Schon bevor Sherlock Holmes antwortete, spürte ich, wie mir das Blut in den Adern gefror – und eine Vorahnung von kommender Grausamkeit.

„Das Wort RACHE, geschrieben in Blutbuchstaben“, sagte er.
„Das war es“, sagte Lestrade mit ehrfürchtiger Stimme; und wir schwiegen alle eine Weile.
An den Taten dieses unbekannten Mörders war etwas So methodisches und So unverständliches, dass seine Verbrechen eine neue Grausamkeit bekamen. Meine Nerven, die auf dem Schlachtfeld noch ziemlich ruhig waren, kribbelten, als ich daran dachte.
„Der Mann wurde gesehen“, fuhr Lestrade fort. „Ein Milchjunge, der auf dem Weg zur Molkerei war, kam zufällig durch die Gasse, die von den Gärten hinter dem Hotel führt. Er bemerkte, dass eine Leiter, die normalerweise dort lag, gegen eines der Fenster im zweiten Stock gelehnt war – dieses Fenster stand weit offen. Nachdem er vorbeigegangen war, blickte er zurück und sah einen Mann die Leiter hinuntersteigen. Er stieg so leise und offen herab, dass der Junge annahm, es handele sich um einen Zimmermann oder Tischler, der im Hotel arbeitete. Er schenkte ihm keine besondere Aufmerksamkeit, außer zu denken, es sei noch zu früh für ihn, bereits zu arbeiten. Der Junge hatte den Eindruck, der Mann sei groß, habe ein rötliches Gesicht und trage einen langen, braunlichen Mantel. Er muss nach dem Mord noch eine Weile im Raum geblieben sein, denn wir fanden blutverschmiertes Wasser in der Schüssel, in der er sich die Hände gewaschen hatte, sowie Spuren auf den Laken, wo er absichtlich sein Messer abgewischt hatte.“
Ich warf Holmes einen Blick zu, als ich die Beschreibung des Mörders hörte – sie entsprach genau seiner eigenen Beschreibung. Auf seinem Gesicht war jedoch kein Anzeichen von Freude oder Zufriedenheit zu sehen.
„Haben Sie nichts im Raum gefunden, das einen Hinweis auf den Mörder geben könnte?“, fragte er.
„Nichts. Stangerson hatte Drebbers Brieftasche in der Tasche – doch das schien normal zu sein, denn er bezahlte immer selbst. In der Brieftasche waren etwas über achtzig Pfund, doch nichts wurde gestohlen. Was auch immer die Motive für diese außergewöhnlichen Verbrechen sein mögen – Raub gehört sicherlich nicht dazu. In den Taschen des Ermordeten befanden sich keine Papiere oder Notizen, außer einem einzigen Telegramm aus Cleveland vom vor etwa einem Monat, in dem stand: ‚J. H. ist in Europa.‘ Zu dieser Nachricht war kein Name angegeben.“
„Und sonst nichts?“, fragte Holmes.
„Nichts Wichtiges. Der Roman des Mannes, mit dem er sich zum Einschlafen vorgelesen hatte, lag auf dem Bett, und seine Pfeife stand auf einem Stuhl daneben.“

Auf dem Tisch stand ein Glas Wasser, und auf dem Fensterbrett befand sich eine kleine Schachtel mit Salbe – in dieser Schachtel lagen ein paar Pillen.
Sherlock Holmes sprang mit einem Ausruf der Freude von seinem Stuhl auf. „Der letzte Baustein“, rief er triumphierend. „Mein Fall ist gelöst.“
Die beiden Detektive starrten ihn erstaunt an.
„Ich habe jetzt in meinen Händen“, sagte mein Begleiter selbstbewusst, „alle Hinweise, die zu diesem komplizierten Fall geführt haben. Natürlich gibt es noch einige Details, die geklärt werden müssen, aber ich bin mir aller wichtigen Fakten sicher – vom Zeitpunkt an, als Drebber den Bahnhof bei Stangerson verließ, bis zur Entdeckung von dessen Leiche – als hätte ich sie mit eigenen Augen gesehen. Ich werde Ihnen einen Beweis für meine Kenntnisse liefern. Können Sie bitte an diese Pillen herankommen?“
„Ich habe sie“, sagte Lestrade und holte eine kleine weiße Schachtel hervor. „Ich habe sie sowie die Brieftasche und das Telegramm mitgenommen, um sie an einem sicheren Ort auf der Polizeistation unterzubringen. Es war reiner Zufall, dass ich diese Pillen mitgenommen habe – ich muss sagen, dass ich ihnen keinerlei Bedeutung beimesse.“
„Geben Sie sie her“, sagte Holmes. „Nun, Doktor“, wandte er sich an mich, „sind das gewöhnliche Pillen?“
Das waren sie sicherlich nicht. Sie hatten eine perlgraue Farbe, waren klein und rund und fast durchsichtig im Licht. „Anhand ihrer Leichtigkeit und Durchsichtigkeit würde ich vermuten, dass sie in Wasser löslich sind“, bemerkte ich.
„Genau richtig“, antwortete Holmes. „Könnten Sie jetzt bitte nach unten gehen und diesen armen kleinen Terrier holen? Er leidet schon seit langer Zeit, und die Wirtin wollte gestern, dass Sie ihm Erleichterung verschaffen.“
Ich ging nach unten und brachte den Hund in meinen Armen nach oben. Sein schweres Atmen sowie seine glasigen Augen zeigten, dass sein Ende nahe war. Tatsächlich deutete seine schneeweiße Schnauze darauf hin, dass er bereits die übliche Lebensdauer eines Hundes überschritten hatte. Ich legte ihn auf ein Kissen auf dem Teppich.
„Ich werde nun eine dieser Pillen in zwei Teile teilen“, sagte Holmes. Er zog sein Taschenmesser hervor und führte seine Worte in die Tat um. „Die eine Hälfte legen wir zurück in die Schachtel – für spätere Zwecke. Die andere Hälfte lege ich in dieses Weinglas, in dem sich ein Teelöffel voll Wasser befindet. Wie Sie sehen, hat unser Freund, der Doktor, recht – die Pille löst sich leicht auf.“
„Das könnte sehr interessant sein“, sagte Lestrade in einem Tonfall, der verriet, dass er befürchtete, verspottet zu werden. „Ich sehe jedoch nicht, was das mit dem Tod von Herrn Joseph Stangerson zu tun hat.“

„Geduld, mein Freund – Geduld! Mit der Zeit werden Sie erkennen, dass alles damit zusammenhängt. Ich werde jetzt etwas Milch hinzufügen, um die Mischung schmackhafter zu machen. Wenn wir sie dem Hund geben, wird er sie sicherlich gerne auflecken.“ Während er sprach, goss er den Inhalt des Weinglases in eine Untertasse und stellte diese vor den Terrier, der sie schnell ausleckte. Sherlocks ernstes Verhalten hatte uns bis dahin davon überzeugt, dass wir alle schweigend dasaßen, das Tier aufmerksam beobachteten und auf irgendeine überraschende Wirkung warteten. Doch es zeigte sich keine solche Wirkung. Der Hund lag weiterhin ausgestreckt auf der Polsterung und atmete schwer – doch offensichtlich wurde ihm weder besser noch schlechter durch den Trunk.

Holmes hatte seine Uhr herausgeholt. Da Minute um Minute verging, ohne dass etwas geschah, zeigte sich auf seinem Gesicht ein Ausdruck größter Enttäuschung. Er biss sich auf die Lippe, klopfte mit den Fingern auf den Tisch und zeigte alle Anzeichen akuter Ungeduld. Seine Emotionen waren so groß, dass ich aufrichtig Mitleid mit ihm hatte, während die beiden Detektive spöttisch lächelten – keineswegs unzufrieden mit dieser Rückschlag.

„Es kann kein Zufall sein“, rief er schließlich, sprang von seinem Stuhl auf und ging wild im Raum auf und ab. „Es ist unmöglich, dass es nur ein Zufall ist. Genau die Pillen, die ich im Fall Drebber vermutet hatte, werden tatsächlich nach Stangersons Tod gefunden – und doch sind sie wirkungslos. Was bedeutet das? Sicherlich kann meine ganze Schlussfolgerungskette nicht falsch sein. Es ist unmöglich! Und doch geht es diesem elenden Hund nicht besser. Ah, jetzt habe ich’s! Jetzt weiß ich es!“ Mit einem Freudenschrei eilte er zum Kasten, teilte die andere Pille in zwei Hälften, löste sie auf, fügte Milch hinzu und reichte sie dem Terrier. Die Zunge des armen Tieres schien kaum benetzt worden zu sein, da zuckte es in allen Gliedern und lag dann steif und leblos da, als wäre es vom Blitz getroffen worden.

Sherlock Holmes atmete tief durch und wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Ich sollte mehr Vertrauen haben“, sagte er. „Ich sollte inzwischen wissen, dass, wenn eine Tatsache gegen eine lange Reihe von Schlussfolgerungen zu sprechen scheint, sie immer eine andere Interpretation zulässt. Von den beiden Pillen in diesem Kasten war eine das tödlichste Gift, die andere völlig harmlos. Das hätte ich schon wissen müssen, noch bevor ich den Kasten überhaupt sah.“

Diese letzte Aussage schien mir derart schockierend zu sein, dass ich kaum glauben konnte, er sei bei klarem Verstand. Doch der tote Hund bewies, dass seine Vermutung richtig gewesen war. Es schien mir, als würden sich allmählich die Nebel in meinem eigenen Geist lichten, und ich begann, eine vage Vorstellung von der Wahrheit zu bekommen.

„All das erscheint Ihnen seltsam“, fuhr Holmes fort, „weil Sie zu Beginn der Ermittlungen versäumt haben, die Bedeutung des einzigen wirklichen Hinweises zu erkennen, der Ihnen gegeben wurde. Ich hatte das Glück, diesen Hinweis zu erfassen – und alles, was seitdem geschehen ist, hat meine ursprüngliche Annahme bestätigt; tatsächlich war es die logische Folge davon. Daher haben die Dinge, die Sie verwirrt und den Fall unklarer gemacht haben, dazu beigetragen, mich aufzuklären und meine Schlussfolgerungen zu stärken. Es ist ein Fehler, Seltsamkeit mit Geheimnis zu verwechseln. Der gewöhnlichste Mord ist oft der rätselhafteste, weil er keine neuen oder besonderen Merkmale aufweist, aus denen Schlüsse gezogen werden könnten. Dieser Mord wäre unendlich schwieriger zu lösen gewesen, wenn die Leiche des Opfers einfach nur auf der Straße gefunden worden wäre – ohne all diese exzentrischen und sensationellen Umstände, die ihn bemerkenswert gemacht haben. Diese seltsamen Details haben den Fall keineswegs schwieriger gemacht, sondern im Gegenteil dazu beigetragen, ihn einfacher zu machen.“

Mr. Gregson, der dieser Rede mit erheblicher Ungeduld zugehört hatte, konnte sich nicht länger zurückhalten. „Hören Sie mal, Herr Sherlock Holmes“, sagte er, „wir sind alle bereit zuzugeben, dass Sie ein kluger Mann sind und Ihre eigenen Arbeitsmethoden haben. Aber jetzt wollen wir mehr als nur Theorien und Reden. Es geht darum, den Täter zu fassen. Ich habe meine Argumente dargelegt – und es scheint, ich lag falsch. Young Charpentier kann an diesem zweiten Fall nicht beteiligt gewesen sein. Lestrade hat seinen Mann, Stangerson, verfolgt – und auch er lag offenbar falsch. Sie werfen hier und da Andeutungen ein und scheinen mehr zu wissen als wir – aber jetzt ist der Zeitpunkt gekommen, an dem wir das Recht haben, Sie direkt zu fragen, wie viel Sie eigentlich über den Fall wissen. Können Sie den Mann nennen, der es getan hat?“

„Ich kann nicht umhin zu denken, dass Gregson recht hat, Sir“, bemerkte Lestrade. „Wir haben beide versucht, es zu schaffen – und wir haben beide versagt. Sie haben seit meinem Eintreten mehrfach erwähnt, dass Sie alle Beweise hätten, die Sie benötigen. Sicherlich werden Sie sie uns nicht länger vorenthalten.“

„Jede Verzögerung bei der Verhaftung des Mörders“, bemerkte ich, „könnte ihm Zeit geben, weitere Gräueltaten zu begehen.“ Unter unserem gemeinsamen Druck zeigte Holmes Anzeichen von Unentschlossenheit. Er ging weiterhin im Raum auf und ab, den Kopf gesenkt und die Stirn in Falten gelegt – wie es seine Gewohnheit war, wenn er in Gedanken versunken war. „Es wird keine weiteren Morde mehr geben“, sagte er schließlich, blieb abrupt stehen und wandte sich uns zu. „Sie können diese Möglichkeit ausgeschlossen betrachten. Sie haben mich gefragt, ob ich den Namen des Mörders kenne. Das tue ich. Doch allein das Wissen um seinen Namen ist wenig wert im Vergleich dazu, ihn in die Hände zu bekommen. Ich hoffe, dies sehr bald schaffen zu können. Ich habe gute Hoffnungen, dass ich es durch meine eigenen Mittel bewerkstelligen kann; doch es handelt sich dabei um eine Angelegenheit, die mit großer Vorsicht behandelt werden muss – schließlich haben wir es mit einem gerissenen und verzweifelten Mann zu tun, der, wie ich bereits feststellen konnte, von einem ebenso klugen Mann unterstützt wird. Solange dieser Mann nicht ahnt, dass jemand einen Hinweis haben könnte, besteht eine Chance, ihn zu fassen; doch sobald er den geringsten Verdacht hat, wird er seinen Namen ändern und im Handumdrehen unter den vier Millionen Einwohnern dieser großen Stadt verschwinden. Ohne Ihre Gefühle verletzen zu wollen, muss ich sagen, dass ich diese Männer für mehr als ebenbürtig gegenüber den offiziellen Behörden halte – und deshalb habe ich auch nicht um Ihre Hilfe gebeten. Sollte ich versagen, werde ich natürlich die volle Verantwortung für dieses Versäumnis tragen; aber darauf bin ich vorbereitet. Im Moment kann ich versprechen, dass ich es tun werde, sobald ich ohne Gefahr für meine eigenen Pläne mit Ihnen in Kontakt treten kann.“

Gregson und Lestrade schienen mit dieser Zusicherung sowie mit der abwertenden Bemerkung über die Kriminalpolizei keineswegs zufrieden zu sein. Gregsons Gesicht war bis zu den Wurzeln seiner blonden Haare gerötet, während Lestrades kleine Augen vor Neugierde und Groll funkelten. Beide hatten jedoch keine Gelegenheit, etwas zu sagen, denn schon klopfte es an der Tür. Der Sprecher der Straßenaraber, der junge Wiggins, trat ein und präsentierte seine unbedeutende und wenig angenehme Erscheinung. „Bitte, Sir“, sagte er und berührte seine Fransen, „das Taxi steht unten.“ „Guter Junge“, sagte Holmes gelassen. „Warum bringen Sie diesen Typ nicht nach Scotland Yard?“, fuhr er fort und holte ein Paar Stahlhandfesseln aus einer Schublade. „Sehen Sie nur, wie schön der Mechanismus funktioniert – sie lassen sich im Handumdrehen schließen.“ „Der alte Typ ist auch gut genug“, meinte Lestrade, „solange wir nur jemanden finden, der sie anlegen kann.“

„Sehr gut, sehr gut“, sagte Holmes lächelnd. „Der Kutscher kann mir ruhig bei den Koffern helfen. Bitte bitten Sie ihn, herzukommen, Wiggins.“
Ich war überrascht, meinen Begleiter so sprechen zu hören, als würde er gleich auf Reisen gehen – schließlich hatte er mir nichts davon gesagt. Im Raum stand ein kleiner Koffer, den er hervorholte und zu verschnüren begann. Er war damit beschäftigt, als der Kutscher den Raum betrat.
„Helfen Sie mir doch mit diesem Verschluss, Kutscher“, sagte er, kniete weiterhin über seine Arbeit gebeugt und drehte den Kopf nicht einmal um.
Der Mann kam mit einem etwas mürrischen, trotzigem Ausdruck näher und streckte seine Hände aus, um zu helfen. In diesem Moment ertönte ein lautes Klicken, das Klirren von Metall – und Sherlock Holmes sprang wieder auf die Beine.
„Meine Herren“, rief er mit funkelnden Augen, „erlauben Sie mir, Ihnen Herrn Jefferson Hope vorzustellen – den Mörder von Enoch Drebber und Joseph Stangerson.“
Alles geschah in einem Augenblick – so schnell, dass ich keine Zeit hatte, es zu begreifen. Ich erinnere mich lebhaft an diesen Moment: an Holmes’ triumphierenden Gesichtsausdruck und den Klang seiner Stimme, an das verdutzte, wütende Gesicht des Kutschers, der auf die glänzenden Handschellen starrte, die seemingly wie durch Magie an seinen Handgelenken erschienen waren. Für eine Sekunde oder zwei sahen wir aus wie eine Gruppe von Statuen. Dann stieß der Gefangene mit einem unartikulierten Wutschrei aus, riss sich aus Holmes’ Griff los und warf sich durch das Fenster. Holz und Glas gaben unter ihm nach – doch bevor er ganz hindurchkommen konnte, stürzten sich Gregson, Lestrade und Holmes wie Jagdhunde auf ihn. Er wurde zurück in den Raum gezerrt – und dann entbrannte ein heftiger Kampf. Er war so stark und wild, dass wir vier immer wieder zurückschleudert wurden. Es schien, als hätte er die krampfhafte Kraft eines Mannes im Anfall. Sein Gesicht und seine Hände waren durch das Durchbrechen des Glases schrecklich zugerichtet – doch der Blutverlust hatte keinerlei Einfluss darauf, seine Widerstandskraft zu verringern. Erst als Lestrade es schaffte, seine Hand unter dessen Krawatte zu schieben und ihn halb zu erwürgen, wurde dem Gefangenen klar, dass sein Widerstand nutzlos war. Selbst dann fühlten wir uns erst sicher, als wir ihm sowohl die Hände als auch die Füße gefesselt hatten. Danach standen wir atemlos und keuchend auf.
„Wir haben seinen Wagen“, sagte Sherlock Holmes. „Er wird dazu dienen, ihn nach Scotland Yard zu bringen. Und nun, meine Herren“, fuhr er mit einem freundlichen Lächeln fort, „haben wir das Ende unseres kleinen Rätsels erreicht. Sie dürfen mir jetzt gerne alle Fragen stellen, die Sie haben – und es besteht keine Gefahr, dass ich sie ablehne.“

TEIL II.
Das Land der Heiligen.

KAPITEL I.
ÜBER DIE GROŚE ALKALI-EBENE.

Im zentralen Teil des großen nordamerikanischen Kontinents liegt eine trockene und abschreckende Wüste, die viele lange Jahre lang als Barriere gegen den Vormarsch der Zivilisation diente. Von der Sierra Nevada bis nach Nebraska, vom Yellowstone River im Norden bis zum Colorado im Süden erstreckt sich ein Gebiet der Verwüstung und Stille. Auch die Natur ist in diesem trostlosen Land nicht immer in derselben Stimmung. Es gibt schneebedeckte, hohe Berge sowie dunkle, düstere Täler. Es gibt schnellfließende Flüsse, die durch zerklüftete Canyons strömen, sowie riesige Ebenen, die im Winter mit Schnee bedeckt sind und im Sommer grau von salzhaltigem Alkalidust sind. Sie weisen jedoch alle die gemeinsamen Merkmale der Ödnis, Unfruchtbarkeit und Elend auf.

In diesem Land der Verzweiflung gibt es keine Bewohner. Gelegentlich durchqueren Gruppen von Pawnees oder Blackfeet dieses Gebiet, um andere Jagdgebiete zu erreichen – doch selbst die zähesten Krieger freuen sich, diese furchterregenden Ebenen hinter sich zu lassen und wieder auf ihren Prärien zu sein. Der Kojote schleicht sich durch das Gestrüpp, der Habicht fliegt schwerfällig durch die Luft, und der ungeschickte Grizzlybär wankt durch die dunklen Schluchten und sammelt dort, wo er kann, Nahrung zwischen den Felsen. Das sind die einzigen Bewohner dieser Wildnis.

Auf der ganzen Welt gibt es keinen trostloseren Anblick als den von dem nördlichen Hang der Sierra Blanco aus. Soweit das Auge reicht, erstreckt sich die große, flache Ebene – überall bedeckt mit Alkalipartikeln und durchzogen von Büscheln des winzigen Chaparralgestrüpps. Am äußersten Rand des Horizonts liegt eine lange Kette von Berggipfeln, deren raue Gipfel mit Schnee bedeckt sind. In diesem weiten Land gibt es kein Zeichen von Leben – weder irgendetwas, was mit Leben zusammenhängt. Im stahlblauen Himmel gibt es keinen Vogel, auf dem trüben, grauen Boden keine Bewegung – vor allem: Es herrscht völlige Stille.

Stille. So sehr man auch lauscht – in dieser weiten, wilden Einöde ist nicht der geringste Laut zu hören; nur Stille – völlige, herzerschütternde Stille. Es wird gesagt, auf der weiten Ebene gäbe es nichts, was mit dem Leben zusammenhängt. Das stimmt kaum. Wenn man von der Sierra Blanco herabblickt, sieht man einen Weg, der durch die Wüste führt und sich in der Ferne verliert. Er ist von Rädern zerfurcht und von den Füßen vieler Abenteurer zertreten worden. Hier und da liegen weiße Gegenstände, die im Sonnenlicht glänzen und sich vom grauen, alkalischen Boden abheben. Nähern Sie sich und betrachten Sie sie! Es sind Knochen – einige groß und grob, andere kleiner und zarter. Die ersten gehörten Ochsen, die letzten Menschen. Über eine Strecke von fünftausend Meilen kann man diesen schrecklichen Karawanenweg anhand dieser verstreuten Überreste derer verfolgen, die unterwegs umgekommen sind. Am 4. Mai des Jahres 1847 stand ein einsamer Reisender auf diesem Ort und blickte auf diese Szene hinab. Sein Aussehen ließ darauf schließen, dass er entweder der Geist oder Dämon dieser Gegend sein könnte. Ein Beobachter hätte Schwierigkeiten gehabt zu sagen, ob er eher vierzig oder sechzig Jahre alt war. Sein Gesicht war mager und eingefallen; seine braune, pergamentartige Haut spannte sich straff über die hervorstehenden Knochen. Seine langen, braunen Haare und Bart waren mit weißen Flecken übersät. Seine Augen lagen tief in ihren Höhlen und strahlten ein unnatürliches Licht aus. Die Hand, mit der er sein Gewehr hielt, war kaum fester als die eines Skeletts. Während er dort stand, stützte er sich auf seine Waffe – doch seine große Statur sowie das massive Knochengestell deuteten auf eine kräftige Konstitution hin. Sein hageres Gesicht sowie seine Kleidung, die schlaff über seinen eingefallenen Gliedmaßen hing, zeigten jedoch, was ihm dieses gealterte, gebrechliche Aussehen verlieh. Der Mann starb – an Hunger und Durst. Er hatte sich mühsam durch die Schlucht gekämpft, bis er auf diese kleine Anhöhe gelangt war, in der Hoffnung, irgendwelche Anzeichen für Wasser zu finden. Nun erstreckte sich die riesige Salzebene vor seinen Augen, sowie die fernen, wilden Berge – ohne jegliches Zeichen von Pflanzen oder Bäumen, die auf die Anwesenheit von Feuchtigkeit hindeuten könnten. In dieser weiten Landschaft gab es keinen Funken Hoffnung. Nach Norden, Osten und Westen blickte er mit fragenden Augen – dann wurde ihm klar, dass seine Wanderungen zu Ende waren und dass er hier, auf diesem kargen Felsen, sterben würde. „Warum nicht hier – genauso wie in einem Daunenbett?“

„In zwanzig Jahren“, murmelte er, während er sich im Schutz eines Felsens niederließ. Bevor er sich setzte, legte er sein nutzloses Gewehr auf den Boden sowie ein großes Bündel, das in einen grauen Schal eingewickelt war – dieses hatte er über seine rechte Schulter getragen. Es schien für seine Kräfte etwas zu schwer zu sein, denn als er es absetzte, fiel es mit etwas Wucht zu Boden. Sofort ertönte aus dem grauen Bündel ein leises Stöhnen, und daraus lugte ein kleines, verängstigtes Gesicht hervor – mit sehr hellbraunen Augen sowie zwei kleinen, fleckigen Fäustchen.
„Du hast mir wehgetan!“, sagte eine kindliche Stimme vorwurfsvoll.
„Wirklich?“, antwortete der Mann reumütig. „Ich wollte das nicht.“ Während er sprach, löste er den grauen Schal auf und holte ein hübsches kleines Mädchen heraus, das etwa fünf Jahre alt war. Ihre zarten Schuhe sowie ihr hübsches rosa Kleid mit dem kleinen Leinenärmel zeugten von der Fürsorge einer Mutter. Das Kind war blass und schwach, doch ihre gesunden Arme und Beine zeigten, dass sie weniger gelitten hatte als ihr Begleiter.
„Wie geht es jetzt?“, fragte er besorgt, denn das Kind rieb weiterhin die lockigen, goldenen Locken, die seinen Hinterkopf bedeckten.
„Küss es und heile es“, sagte sie ganz ernst und zeigte ihm die verletzte Stelle. „Das hat Mama immer gemacht. Wo ist Mama?“
„Mama ist weg. Ich denke, du wirst sie bald wiedersehen.“
„Weg, ja?“, sagte das kleine Mädchen. „Seltsam – sie hat sich nicht verabschiedet. Normalerweise tut sie das immer, wenn sie nur zu Tante geht, um Tee zu trinken. Jetzt ist sie schon drei Tage weg. Es ist wirklich furchtbar trocken, oder? Gibt es kein Wasser und nichts zu essen?“
„Nein, es gibt nichts, Liebes. Du musst einfach noch etwas Geduld haben – dann wirst du wieder in Ordnung sein. Lege deinen Kopf wieder an mich, dann fühlst du dich besser. Es ist nicht einfach, zu sprechen, wenn die Lippen wie Leder sind – aber ich sollte dir wohl sagen, wie die Dinge stehen. Was hast du da?“
„Schöne Sachen! Wunderbare Sachen!“, rief das kleine Mädchen begeistert und hielt zwei glänzende Mica-Stücke hoch. „Wenn wir nach Hause zurückkehren, gebe ich sie Bruder Bob.“
„Du wirst bald noch schönere Dinge sehen“, sagte der Mann zuversichtlich. „Warte einfach noch ein wenig. Ich wollte dir übrigens sagen – erinnerst du dich daran, als wir den Fluss verließen?“

„Oh, ja.“
„Nun, wir dachten, wir würden bald einen weiteren Fluss finden, verstehen Sie. Aber etwas stimmte nicht – entweder der Kompass, die Karte oder sonst etwas – und wir konnten keinen Fluss finden. Das Wasser ging zur Neige. Nur noch ein kleiner Tropfen blieb übrig für Leute wie Sie und –“
„Und Sie konnten sich nicht waschen“, unterbrach ihn sein Begleiter ernst und blickte auf sein schmutziges Gesicht.
„Nein, und auch nicht trinken. Herr Bender war der Erste, der starb, dann Indian Pete, dann Frau McGregor, dann Johnny Hones – und schließlich Ihre Mutter.“
„Dann ist auch die Mutter tot“, rief das kleine Mädchen, vergrub ihr Gesicht in ihrem Rock und weinte bitterlich.
„Ja, sie sind alle gestorben – außer Ihnen und mir. Da dachte ich, es gäbe vielleicht eine Chance, in diese Richtung Wasser zu finden. Also nahm ich Sie auf meine Schultern, und wir machten uns gemeinsam auf den Weg. Es scheint jedoch, als hätten wir die Situation nicht verbessert. Jetzt gibt es nur noch eine winzige Chance für uns!“
„Meinen Sie, wir werden auch sterben?“, fragte das Kind, beruhigte ihre Schluchzer und hob ihr tränenverschmiertes Gesicht.
„Ich glaube schon.“
„Warum haben Sie das nicht früher gesagt?“, fragte sie fröhlich lachend. „Sie haben mir solche Angst eingejagt. Nun, natürlich – wenn wir sterben, sind wir wieder bei der Mutter.“
„Ja, das werden Sie, mein Liebes.“
„Und Sie auch. Ich werde ihr erzählen, wie wunderbar gut Sie waren. Ich wette, sie wird uns an der Pforte des Himmels mit einem großen Krug Wasser sowie vielen Buchweizenkuchen empfangen – heiß und von beiden Seiten geröstet, genau wie Bob und ich es mochten. Wie lange wird es noch dauern?“
„Ich weiß es nicht – nicht mehr lange.“ Der Mann starrte auf den nördlichen Horizont. Am blauen Himmel erschienen drei kleine Punkte, die mit jeder Sekunde größer wurden, so schnell näherten sie sich. Bald verwandelten sie sich in drei große braune Vögel, die über den Köpfen der beiden Wanderer kreisten und anschließend auf einigen Felsen landeten, von denen aus sie die beiden beobachten konnten. Es waren Geier, die Aasvögel des Westens – deren Ankunft ein Zeichen des Todes ist.

„Hähne und Hennen!“, rief das kleine Mädchen fröhlich, zeigte auf ihre unheilvollen Gestalten und klatschte in die Hände, um sie zum Aufsteigen zu bringen. „Sag mal, hat Gott dieses Land geschaffen?“
„Natürlich hat er das“, sagte ihr Begleiter, ziemlich überrascht von dieser unerwarteten Frage.
„Er hat das Land in Illinois geschaffen und auch den Missouri“, fuhr das kleine Mädchen fort. „Ich denke, jemand anderes hat das Land in diesen Gegenden geschaffen. Es ist bei weitem nicht so gut gemacht. Sie haben das Wasser und die Bäume vergessen.“
„Was hältst du davon, ein Gebet zu sprechen?“, fragte der Mann zögernd.
„Es ist noch nicht Nacht“, antwortete sie.
„Das macht nichts. Es ist zwar nicht ganz richtig, aber er wird es sicher nicht stören. Sprich die Worte, die du jede Nacht im Wagen gesagt hast, als wir auf den Prärien waren.“
„Warum sagst du sie nicht selbst?“, fragte das Kind mit neugierigen Augen.
„Ich erinnere mich nicht mehr daran“, antwortete er. „Ich habe seitdem kein Gebet mehr gesprochen – seit ich noch halb so groß wie diese Waffe war. Ich denke, es ist nie zu spät. Du sprichst sie aus, und ich stehe daneben und singe die Refrains mit.“
„Dann musst du dich hinsetzen – und ich auch“, sagte sie und breitete dazu einen Schal aus. „Du musst deine Hände so hoch heben. Das gibt einem ein gutes Gefühl.“
Es war ein seltsamer Anblick – wären da nicht nur die Geier gewesen, die ihn hätten sehen können. Seite an Seite knieten die beiden Wanderer auf dem schmalen Schal: das plappernde kleine Mädchen und der unvorsichtige, harte Abenteurer. Ihr pummeliges Gesicht sowie sein müdes, kantiges Antlitz waren beide gen Himmel gerichtet, in aufrichtiger Bitte an jene furchterregende Macht, der sie gegenüberstanden. Die beiden Stimmen – eine dünn und klar, die andere tief und hart – verschmolzen in der Bitte um Barmherzigkeit und Vergebung. Nachdem das Gebet beendet war, nahmen sie wieder ihren Platz im Schatten des Felsens ein, bis das Kind einschlief, an der breiten Brust ihres Beschützers geschmiegt. Er beobachtete ihren Schlaf eine Weile, doch die Natur erwies sich als zu stark für ihn. Drei Tage und drei Nächte lang hatte er weder Ruhe noch Erholung zugelassen. Langsam sanken die Lider über seine müden Augen, und sein Kopf sank immer tiefer auf die Brust – bis sein grauer Bart mit dem des Mädchens vermischt wurde.

Die goldenen Haare seiner Gefährtin – und beide schliefen denselben tiefen, traumlosen Schlaf. Hätte der Wanderer noch eine halbe Stunde wach geblieben, wäre ihm ein seltsamer Anblick geboten worden. In weiter Ferne, am Rande der alkalischen Ebene, stieg ein kleiner Staubwirbel auf – anfangs sehr gering, kaum von dem Nebel in der Ferne zu unterscheiden. Doch allmählich wurde er höher und breiter, bis er zu einer festen, deutlich erkennbaren Wolke wurde. Diese Wolke wuchs weiter an, bis klar wurde, dass sie nur von einer großen Anzahl bewegter Lebewesen verursacht werden konnte. An fruchtbareren Orten hätte der Beobachter geschlossen, dass eine der großen Herden von Büffeln, die auf den Prärien weiden, auf ihn zukam. Das war in diesen trockenen Wildgebieten offensichtlich unmöglich. Als sich der Staubwirbel dem einsamen Felsen näherte, auf dem die beiden Verlorenen ruhten, zeichneten sich durch den Nebel die mit Planen bedeckten Wagen sowie die Gestalten bewaffneter Reiter ab. Es handelte sich dabei um eine große Karawane auf dem Weg nach Westen. Doch welche Karawane! Als der Anfang der Karawane den Fuß der Berge erreichte, war der hintere Teil noch nicht am Horizont sichtbar. Über die riesige Ebene erstreckte sich eine endlose Reihe von Wagen und Karren, Männern zu Pferde sowie zu Fuß. Unzählige Frauen, die unter Lasten dahinstolperten, und Kinder, die neben den Wagen herliefen oder unter den weißen Planen hervorschauten. Es handelte sich offensichtlich nicht um eine gewöhnliche Gruppe von Einwanderern, sondern um Nomaden, die aus Notwendigkeit gezwungen waren, sich ein neues Land zu suchen. Aus dieser großen Menschenmenge drang ein verwirrendes Geräuschgemisch – das Knarren der Räder und das Wiehern der Pferde. So laut es auch war, reichte es nicht aus, um die beiden müden Reisenden aufzuwecken. An der Spitze der Karawane ritten etwa zwanzig Männer mit ernsten Gesichtern, gekleidet in düstere, hausgemachte Kleidung und bewaffnet mit Gewehren. Als sie den Fuß des Felsens erreichten, hielten sie an und beratschlagten kurz miteinander. „Die Brunnen sind rechts, meine Brüder“, sagte einer – ein Mann mit strengen Zügen, rasiertem Gesicht und grauen Haaren. „Rechts von der Sierra Blanco – dann erreichen wir den Rio Grande“, sagte ein anderer.

„Fürchtet euch nicht um das Wasser“, rief ein Dritter. „Der, der es aus den Felsen holen konnte, wird jetzt sein eigenes auserwähltes Volk nicht im Stich lassen.“
„Amen! Amen!“, antwortete die ganze Gruppe.
Sie wollten ihre Reise fortsetzen, als einer der Jüngsten mit den schärfsten Augen einen Ausruf ausstieß und nach oben auf den felsigen Gipfel zeigte. Von dessen Spitze wehte ein kleiner rosa Schleier, der sich deutlich und hell gegen die grauen Felsen dahinter abhob. Bei diesem Anblick zügelten alle ihre Pferde und nahmen ihre Waffen zur Hand; gleichzeitig kamen weitere Reiter heran, um die Vorhut zu verstärken. Das Wort „Roten“ war auf allen Lippen.
„Es können hier keine vielen Indianer sein“, sagte der ältere Mann, der anscheinend das Kommando führte. „Wir haben die Pawnees bereits hinter uns gelassen – es gibt keine anderen Stämme, bis wir die großen Berge überquert haben.“
„Soll ich vorangehen und nachsehen, Bruder Stangerson?“, fragte einer aus der Gruppe.
„Und ich!“, „Und ich!“, riefen Dutzende Stimmen.
„Lass eure Pferde unten – wir werden hier auf euch warten“, antwortete der Ältere. Im Nu waren die jungen Männer abgestiegen, hatten ihre Pferde festgebunden und stiegen den steilen Hang hinauf, der zum Objekt führte, das ihre Neugier geweckt hatte. Sie bewegten sich schnell und leise vorwärts – mit der Selbstsicherheit und Geschicklichkeit erfahrener Späher. Die Beobachter auf der Ebene unten konnten sehen, wie sie von Fels zu Fels sprangen, bis ihre Gestalten gegen den Horizont abzeichneten. Der junge Mann, der zuerst Alarm geschlagen hatte, führte sie an. Plötzlich sahen seine Gefährten, wie er die Hände hob, als wäre er von Staunen überwältigt – und als sie zu ihm stießen, wurden auch sie von dem Anblick, der sich ihren Augen bot, genauso beeindruckt.
Auf der kleinen Hochebene, die den kahlen Hügel krönte, stand ein einziger riesiger Felsblock. An diesem Felsblock lag ein großer Mann mit langem Bart und markanten Zügen – doch er war äußerst mager. Sein ruhiges Gesicht und seine regelmäßige Atmung zeigten, dass er tief schlief. Neben ihm lag ein kleines Kind; seine runden weißen Arme umschlangen seinen braunen, sehnigen Hals, und ihr goldblondes Haar ruhte auf der Brust seiner Samttunika. Ihre rosafarbenen Lippen waren geöffnet, sodass man die regelmäßigen, schneeweißen Zähne darin sehen konnte – ein spielerisches Lächeln lag auf ihren kindlichen Zügen. Ihre prallen, kleinen weißen Beine, die in weißen Socken sowie ordentlichen Schuhen mit glänzenden Schnallen endeten, bildeten einen seltsamen Kontrast zu den langen, verkümmerten Gliedmaßen ihres Begleiters. Auf dem Felsvorsprung über diesem seltsamen Paar standen drei ernste Geier.

Die Vögel stießen bei Anblick der Neuankömmlinge laute Schreie der Enttäuschung aus und flogen dann mürrisch davon. Die Rufe dieser Vögel weckten die beiden Schlafenden, die verwirrt um sich blickten. Der Mann stand taumelnd auf und blickte auf die Ebene hinab – eine Ebene, die noch vor kurzem völlig verlassen gewesen war, und die nun von einer riesigen Menge von Menschen und Tieren durchquert wurde. Sein Gesicht zeigte einen Ausdruck des Unglaubens, während er hinschaute; er legte seine knochige Hand über die Augen. „Das nennt man wohl Delirium“, murmelte er. Das Kind stand neben ihm, hielt sich am Rock seines Mantels fest und sagte nichts, sondern blickte mit dem neugierigen, fragenden Blick eines Kindes umher. Die Retter konnten die beiden Überlebenden schnell davon überzeugen, dass ihr Anblick keine Illusion war. Einer von ihnen nahm das kleine Mädchen auf die Schultern, während zwei andere ihren abgemagerten Begleiter stützten und ihm halfen, zu den Wagen zu gelangen. „Mein Name ist John Ferrier“, erklärte der Wanderer. „Ich und dieses kleine Mädchen sind die einzigen Überlebenden von einundzwanzig Menschen. Die anderen sind alle vor Durst und Hunger im Süden gestorben.“ „Ist sie Ihr Kind?“, fragte jemand. „Ich schätze schon“, antwortete der andere trotzig. „Sie gehört mir, weil ich sie gerettet habe. Kein Mensch wird sie mir wegnehmen. Von heute an heißt sie Lucy Ferrier. Wer seid ihr eigentlich?“, fuhr er fort und blickte neugierig auf seine kräftigen, sonnenverbrannten Retter. „Es sind fast zehntausend von uns“, sagte einer der jungen Männer. „Wir sind die verfolgten Kinder Gottes – die Auserwählten des Engels Merona.“ „Ich habe noch nie von ihm gehört“, sagte der Wanderer. „Es scheint, als hätte er eine ganze Menge von euch ausgewählt.“ „Spottet nicht über das Heilige“, sagte der andere streng. „Wir gehören zu denen, die an diese heiligen Schriften glauben – Schriften, die in ägyptischen Buchstaben auf Goldplatten geschrieben wurden und denen der heilige Joseph Smith in Palmyra übergeben wurden. Wir kommen aus Nauvoo im Bundesstaat Illinois, wo wir unseren Tempel errichtet hatten. Wir sind hierhergekommen, um Zuflucht vor den Gewalttätigen und Gottlosen zu suchen – auch wenn es mitten in der Wüste ist.“ Der Name Nauvoo weckte offensichtlich Erinnerungen in John Ferrier. „Ich verstehe“, sagte er. „Ihr seid also Mormonen.“

„Wir sind Mormonen“, antworteten seine Gefährten im Chor.
„Und wohin geht ihr?“
„Wir wissen es nicht. Die Hand Gottes führt uns unter der Führung unseres Propheten. Ihr müsst zu ihm kommen. Er wird entscheiden, was mit euch geschehen soll.“
Inzwischen hatten sie den Fuß des Hügels erreicht und waren von Scharen von Pilgern umgeben – blassgesichtigen, sanftmütig aussehenden Frauen, kräftigen, lachenden Kindern sowie besorgten Männern mit ernsten Blicken. Viele Rufe des Erstaunens und der Mitleid entstanden, als sie die Jugend des einen Fremden sowie die Verelendung des anderen bemerkten.
Ihre Eskorte hielt jedoch nicht an, sondern setzte ihren Weg fort, begleitet von einer großen Schar von Mormonen, bis sie zu einem Wagen kamen, der durch seine große Größe sowie sein prächtiges, auffälliges Aussehen hervorstach. An ihm waren sechs Pferde angebunden, während die anderen Wagen mit zwei oder höchstens vier Pferden ausgestattet waren. Neben dem Kutscher saß ein Mann, der kaum älter als dreißig Jahre sein konnte; doch sein massiver Kopf und sein entschlossener Gesichtsausdruck zeigten, dass er ein Anführer war. Er las ein Buch mit braunem Einband, legte es aber beiseite, als die Menge näherkam, und lauschte aufmerksam der Beschreibung des Vorfalls. Dann wandte er sich den beiden Verlorenen zu.
„Wenn wir euch mitnehmen“, sagte er in feierlichen Worten, „dann nur als Gläubige unseres Glaubensbekenntnisses. In unserer Gemeinschaft sollen keine Wölfe sein. Es ist besser, wenn eure Knochen in dieser Wildnis verwittern, als dass ihr zu jenem kleinen Funken Verderbnis werdet, der mit der Zeit das ganze Ergebnis zerstört. Wollt ihr unter diesen Bedingungen mit uns kommen?“
„Ich werde wohl unter allen Bedingungen mit euch kommen“, sagte Ferrier mit solchem Nachdruck, dass die ernsten Ältesten ein Lächeln nicht unterdrücken konnten. Nur der Anführer behielt seinen strengen, eindrucksvollen Gesichtsausdruck bei.
„Nehmt ihn mit, Bruder Stangerson“, sagte er. „Gebt ihm Nahrung und Trinken – und dem Kind ebenso. Es soll auch eure Aufgabe sein, ihm unser heiliges Glaubensbekenntnis beizubringen. Wir haben schon lange genug gewartet. Vorwärts! Zum Zion!“
„Vorwärts! Zum Zion!“, rief die Schar der Mormonen. Die Worte verbreiteten sich in der langen Karawane, von Mund zu Mund, bis sie in ferner Ferne in einem leisen Gemurmel verstummten. Mit dem Knallen der Peitschen und dem Quietschen der Räder setzten sich die großen Wagen in Bewegung – bald zog die ganze Karawane wieder weiter. Der Älteste, dem die beiden anvertraut worden waren…

Die Verlorenen wurden zu ihm gebracht, in seinen Wagen, wo bereits eine Mahlzeit auf sie wartete.
„Ihr werdet hier bleiben“, sagte er. „In einigen Tagen werdet ihr von eurer Erschöpfung erholt sein. In der Zwischenzeit denkt daran: Von nun an gehört ihr für immer zu unserer Religion. Brigham Young hat es gesagt – und er sprach mit der Stimme von Joseph Smith, die die Stimme Gottes ist.“

KAPITEL II.
Die Blume von Utah

Dies ist nicht der richtige Ort, um an die Prüfungen und Entbehrungen zu gedenken, die die mormonischen Einwanderer ertragen mussten, bevor sie ihr endgültiges Zuhause erreichten. Von den Ufern des Mississippi bis zu den westlichen Hängen der Rocky Mountains kämpften sie mit einer Ausdauer, die in der Geschichte kaum ihresgleichen hat. Der wilde Mensch, das wilde Tier, Hunger, Durst, Müdigkeit und Krankheiten – alle Hindernisse, die die Natur ihnen in den Weg legen konnte, wurden mit angelsächsischer Beharrlichkeit überwunden. Doch die lange Reise sowie die angesammelten Ängste erschütterten selbst die Herzen der Stärksten unter ihnen. Es gab keinen, der nicht auf die Knie sank und inbrünstig betete, als sie das weite Tal von Utah im Sonnenlicht sahen und von ihrem Anführer erfuhren, dass dies das versprochene Land sei und dass dieses unberührte Land für immer ihnen gehören würde.

Young erwies sich schnell als geschickter Verwalter ebenso wie als entschlossener Anführer. Es wurden Karten gezeichnet und Pläne erstellt, auf denen die zukünftige Stadt dargestellt wurde. Überall wurden Farmen entsprechend dem Status jedes Einzelnen aufgeteilt. Die Händler verrichteten ihren Beruf, die Handwerker ihre Arbeit. In den Straßen und Plätzen der Stadt entstanden wie durch Zauber neue Gebäude. Auf dem Land wurde gegraben, Zäune errichtet, gepflanzt und gerodet – bis im folgenden Sommer das ganze Land vom Weizenfeldergold bedeckt war. Alles blühte in dieser fremden Siedlung auf. Vor allem der große Tempel, den sie in der Mitte der Stadt errichteten, wurde immer höher und größer. Von der ersten Dämmerung bis zum Einbruch der Dunkelheit war das Geräusch des Hammers und des Säbels stets zu hören – ein Zeichen für das Denkmal, das die Einwanderer jenem errichteten, der sie sicher durch viele Gefahren geführt hatte.

Die beiden Schiffbrüchigen, John Ferrier und das kleine Mädchen, das sein Schicksal geteilt hatte und als seine Tochter adoptiert worden war, begleiteten die Mormonen.

Bis zum Ende ihrer großen Pilgerreise wurde das kleine Mädchen Lucy Ferrier recht angenehm in Elder Stangersons Wagen transportiert – einem Raum, den sie sich mit den drei Ehefrauen des Mormonen sowie seinem zwölfjährigen Sohn teilte. Nachdem sie durch die Elasticität der Kindheit von dem Schock über den Tod ihrer Mutter wieder genesen war, wurde sie bald zur Lieblingstochter der Frauen und fand sich mit diesem neuen Leben in ihrem von Leinwand bedeckten Zuhause ab. In der Zwischenzeit erholte sich Ferrier von seinen Entbehrungen und zeichnete sich als nützlicher Führer sowie unermüdlicher Jäger aus. So schnell gewann er das Ansehen seiner neuen Gefährten, dass man einstimmig beschloss, ihm ein so großes und fruchtbares Stück Land zu geben wie jedem anderen Siedler – mit Ausnahme von Young selbst sowie von Stangerson, Kemball, Johnston und Drebber, den vier führenden Ältesten.

Auf dem so erworbenen Bauernhof baute John Ferrier sich ein solides Holzhaus, das im Laufe der folgenden Jahre so viele Erweiterungen erhielt, dass es zu einer geräumigen Villa wurde. Er war ein praktisch veranlagter Mann, geschickt im Umgang mit Menschen und geschickt mit den Händen. Seine kräftige Konstitution ermöglichte es ihm, morgens und abends daran zu arbeiten, sein Land zu verbessern und zu bearbeiten. Dadurch blühte sein Hof sowie alles, was ihm gehörte, außerordentlich auf. Nach drei Jahren war er besser dran als seine Nachbarn, nach sechs Jahren wohlhabend, nach neun Jahren reich – und nach zwölf Jahren gab es in ganz Salt Lake City nicht einmal halb so viele Männer, die mit ihm vergleichbar waren. Vom großen Binnensee bis zu den fernen Wahsatch-Bergen gab es keinen bekannteren Namen als den von John Ferrier.

Es gab nur einen Weg, auf dem er die Empfindlichkeiten seiner Glaubensgenossen verletzte: Er weigerte sich beharrlich, ein weibliches Etablissement nach dem Vorbild seiner Gefährten zu eröffnen. Er gab niemals Gründe für diese sture Weigerung, sondern hielt sich einfach entschlossen und unerschütterlich an seine Entscheidung. Einige beschuldigten ihn, in seiner neuen Religion nachlässig zu sein; andere schrieben es auf Gier nach Reichtum und Unwillen, Ausgaben zu treiben, zurück. Wieder andere sprachen von einer frühen Liebelei und einem blondhaarigen Mädchen, das an den Ufern des Atlantiks dahinsiechte. Was auch immer der Grund war – Ferrier blieb strikt ledig. In allen anderen Aspekten hielt er sich an die Religion der jungen Siedlung und erlangte den Ruf eines orthodoxen und ehrlichen Mannes.

Lucy Ferrier wuchs in dem Holzhaus auf und half ihrem adoptierten Vater bei allen seinen Unternehmungen. Die frische Bergluft sowie der balsamische Duft der Kiefern übernahmen die Rolle von Amme und Mutter für das junge Mädchen. Im Laufe der Jahre wurde sie größer und stärker, ihre Wangen röter und ihr Gang elastischer. Viele Reisende auf der Straße, die an Ferriers Farm vorbeiführte, spürten, wie in ihnen längst vergessene Gedanken wieder lebendig wurden, wenn sie ihre geschmeidige Gestalt durch die Weizenfelder huschen sahen oder sie auf dem Mustang ihres Vaters sahen – wie sie das Pferd mit der Leichtigkeit und Anmut einer wahren Tochter des Westens lenkte. So blühte der Knospe eine Blume, und im Jahr, in dem ihr Vater zum reichsten Bauern wurde, war sie ein wunderschönes Beispiel für das amerikanische Mädchenwesen, wie man es auf der gesamten Pazifikküste finden konnte.

Doch es war nicht der Vater, der als Erster erkannte, dass aus dem Kind eine Frau geworden war. In solchen Fällen ist das selten der Fall. Diese geheimnisvolle Veränderung ist zu subtil und allmählich, um anhand von Daten gemessen werden zu können. Am wenigsten weiß das Mädchen selbst davon – bis der Klang einer Stimme oder der Griff einer Hand ihr Herz zum Schlagen bringt und sie mit einem Gemisch aus Stolz und Angst erfährt, dass in ihr eine neue, größere Natur erwacht ist.

Es gibt nur wenige, die sich an jenen Tag nicht erinnern können – sowie an jenen kleinen Vorfall, der den Beginn eines neuen Lebens ankündigte. Im Fall von Lucy Ferrier war dieser Anlass an sich schon ernst genug – ganz zu schweigen von seiner zukünftigen Auswirkung auf ihr Schicksal sowie auf das vieler anderer Menschen.

Es war ein warmer Juni-Morgen, und die Mormonen waren genauso beschäftigt wie die Bienen, deren Bienenstock sie als Symbol gewählt hatten. Auf den Feldern und in den Straßen herrschte dasselbe Summen menschlicher Arbeit. Entlang der staubigen Straßen zogen lange Reihen schwer beladener Maultiere – alle auf dem Weg nach Westen, denn in Kalifornien hatte die Goldsuche begonnen, und die Überlandroute führte durch die Stadt der Auserwählten. Auch Herden von Schafen und Ochsen kamen aus den entfernten Weiden, sowie Züge müder Einwanderer – Männer und Pferde gleichermaßen erschöpft von ihrer endlosen Reise. Durch diese bunte Menge hindurch ritt Lucy Ferrier mit der Geschicklichkeit einer erfahrenen Reiterin; ihr schönes Gesicht war vom Anstrengung gerötet, und ihre langen Kastanienhaare wehten hinter ihr her. Sie hatte einen Auftrag von ihrem Vater in der Stadt und ritt, wie so oft zuvor, mit der Furchtlosigkeit der Jugend voran – mit dem einzigen Gedanken an ihre Aufgabe und daran, wie sie erledigt werden sollte. Die vom Reisen gezeichneten Abenteurer blickten ihr erstaunt nach – sogar die gefühllosen Indianer, die ebenfalls unterwegs waren…

Mit ihren Pelzmänteln ließen sie ihren gewohnten Stoizismus fahren, während sie die Schönheit des blassen Mädchens bewunderten. Sie hatte bereits die Vororte der Stadt erreicht, als sie feststellte, dass der Weg von einer großen Herde Rinder blockiert wurde – diese wurde von etwa einem Dutzend wild aussehenden Hirten von den Ebenen hergeführt. In ihrer Ungeduld versuchte sie, dieses Hindernis zu überwinden, indem sie ihr Pferd in eine Lücke lenkte. Doch kaum hatte sie sich dort hineingedrängt, schlossen sich die Tiere hinter ihr zusammen, und sie befand sich plötzlich mitten in dieser Herde von wütend dreinblickenden, langhörnigen Ochsen. Da sie es gewohnt war, mit Rindern umzugehen, erschrak sie nicht über ihre Situation, sondern nutzte jede Gelegenheit, ihr Pferd anzutreiben, in der Hoffnung, sich durch die Herde hindurchzukämpfen. Leider kamen die Hörner eines der Tiere – sei es zufällig oder absichtlich – mit großer Wucht in Berührung mit dem Flanken des Mustangs und trieben ihn in den Wahnsinn. Im Nu richtete sich das Pferd auf seinen Hinterbeinen auf, schnaubte wütend und tänzelte herum – ein Verhalten, das jeden Reiter außer einem äußerst geschickten zur Strecke gebracht hätte. Die Situation war äußerst gefährlich: Jeder Sprung des aufgeregten Pferdes brachte es erneut in Berührung mit den Hörnern und trieb es weiter in den Wahnsinn. Es kostete das Mädchen alle Kraft, im Sattel zu bleiben – doch ein Ausrutschen bedeutete einen schrecklichen Tod unter den Hufen der riesigen, verängstigten Tiere. Da sie nicht an plötzliche Notfälle gewöhnt war, begann ihr Kopf zu schwirren, und ihr Griff um die Zügel lockerte sich. Von dem aufwirbelnden Staub sowie dem Dampf der kämpfenden Tiere überwältigt, hätte sie in Verzweiflung ihre Bemühungen aufgeben können – doch eine freundliche Stimme neben ihr versicherte ihr, dass Hilfe da sei. Im selben Moment packte eine kräftige, braune Hand das verängstigte Pferd am Zaumzeug, bahnte sich einen Weg durch die Herde und brachte das Mädchen bald wieder in die Nähe der Stadt. „Ich hoffe, Sie sind unverletzt, Fräulein“, sagte ihr Retter respektvoll. Sie blickte zu seinem dunklen, grimmigen Gesicht auf und lachte kokett. „Ich habe schreckliche Angst“, sagte sie naiv. „Wer hätte gedacht, dass Poncho vor so vielen Kühen solche Angst bekommen würde?“ „Gott sei Dank konnten Sie im Sattel bleiben“, sagte der andere ernst. Er war ein großer, wild aussehender junger Mann, der auf einem kräftigen Rotbraunen ritt und in der Kleidung eines Jägers gekleidet war; über seiner Schulter hing ein langes Gewehr. „Ich nehme an, Sie sind die Tochter von John Ferrier“, bemerkte er. „Ich habe gesehen, wie Sie von seinem Haus herunterkamen. Wenn Sie ihn sehen, fragen Sie ihn, ob er sich noch daran erinnert…“

Jefferson Hope aus St. Louis. Wenn er derselbe Ferrier ist wie mein Vater und er – dann waren die beiden ziemlich eng befreundet.“
„Würde es nicht besser sein, wenn Sie selbst kommen und fragen?“, fragte sie schüchtern.
Der junge Mann schien von diesem Vorschlag begeistert zu sein; seine dunklen Augen funkelten vor Freude. „Das werde ich tun“, sagte er. „Wir sind seit zwei Monaten in den Bergen und sind noch nicht in der Verfassung, Besuche entgegenzunehmen. Er muss uns so nehmen, wie wir sind.“
„Er hat Ihnen viel zu verdanken – und ich auch“, antwortete sie. „Er mag mich sehr gern. Hätten diese Kühe mich angegriffen, hätte er das niemals verkraftet.“
„Ich auch nicht“, sagte ihr Begleiter.
„Sie! Nun, ich sehe nicht, dass das für Sie eine große Rolle spielen würde. Sie sind doch nicht einmal unser Freund.“
Das dunkle Gesicht des jungen Jägers wurde bei diesen Worten so düster, dass Lucy Ferrier laut lachte.
„Ach, so habe ich das nicht gemeint“, sagte sie. „Natürlich sind Sie jetzt ein Freund. Sie müssen unbedingt zu uns kommen. Jetzt muss ich weiter – sonst vertraut mir mein Vater seine Angelegenheiten nicht mehr an. Auf Wiedersehen!“
„Auf Wiedersehen“, antwortete er, hob seinen breiten Sombrero und beugte sich über ihre kleine Hand. Sie drehte ihren Mustang um, gab ihm mit ihrer Reitpeitsche einen Schlag und ritt in einer Wolke aus Staub die breite Straße entlang.
Der junge Jefferson Hope ritt weiter mit seinen Begleitern – düster und schweigsam. Er und sie hatten in den Bergen von Nevada nach Silber gesucht und kehrten nun nach Salt Lake City zurück in der Hoffnung, genug Kapital zu beschaffen, um einige der von ihnen entdeckten Lagerstätten auszubeuten. Bis zu diesem plötzlichen Vorfall hatte er genauso wie die anderen daran interessiert gewesen – doch nun waren seine Gedanken auf etwas anderes gerichtet. Der Anblick des schönen jungen Mädchens, fröhlich und unbeschwert wie die Brisen der Sierra, hatte sein wildes, ungestümes Herz tief berührt. Als sie aus seinem Blickfeld verschwand, wurde ihm klar, dass in seinem Leben eine Krise eingetreten war – und dass weder Silbergeschäfte noch irgendeine andere Sache jemals so wichtig für ihn sein könnten wie diese neue, alles beherrschende Angelegenheit. Die Liebe, die in seinem Herzen entstanden war, war nicht der plötzliche, wechselhafte Gefühlsausbruch eines Jungen, sondern vielmehr die wilde, leidenschaftliche Liebe eines Mannes mit starker Willenskraft und eigenwilligem Temperament. Er war es gewohnt…

Er hatte Erfolg bei allem, was er unternahm. Er schwor sich insgeheim, auch dabei nicht zu versagen – vorausgesetzt, menschliche Anstrengung und Ausdauer konnten ihm zum Erfolg verhelfen. In jener Nacht rief er John Ferrier zu sich – und noch viele Male danach –, bis sein Gesicht im Farmhaus allmählich vertraut wurde. John, der im Tal gefangen war und sich ganz auf seine Arbeit konzentrierte, hatte in den letzten zwölf Jahren kaum Gelegenheit, etwas über die Welt da draußen zu erfahren. All das konnte Jefferson Hope ihm erzählen – auf eine Weise, die sowohl Lucy als auch ihren Vater interessierte. Er war ein Pionier in Kalifornien gewesen und konnte viele seltsame Geschichten über Reichtümer, die man dort gemacht oder verloren hatte, erzählen. Er war außerdem Scout, Jäger, Silberforscher und Rancher gewesen. Wo immer es aufregende Abenteuer gab, war Jefferson Hope dort, um sie zu suchen. Bald wurde er zum Liebling des alten Farmers, der leidenschaftlich von seinen Tugenden sprach. Solche Momente überstand Lucy schweigend – doch ihre roten Wangen sowie ihre strahlenden, glücklichen Augen zeigten deutlich, dass ihr junges Herz nicht mehr ihr gehörte. Ihr ehrlicher Vater bemerkte diese Anzeichen vielleicht nicht – doch sie waren sicherlich nicht unbemerkt geblieben bei dem Mann, der ihre Zuneigung gewonnen hatte.
Es war ein Sommertag, als er den Weg entlanggaloppierte und vor dem Tor anhielt. Sie stand in der Tür und kam ihm entgegen. Er warf die Zügel über den Zaun und ging den Weg entlang. „Ich muss jetzt gehen, Lucy“, sagte er, nahm ihre beiden Hände in seine und blickte zärtlich in ihr Gesicht. „Ich werde dich jetzt nicht bitten, mitzukommen – aber wirst du bereit sein, mitzukommen, wenn ich wieder hier bin?“
„Und wann wird das sein?“, fragte sie, errötend und lachend.
„In ein paar Monaten, schätze ich. Dann werde ich kommen, um dich zu holen, meine Liebe. Niemand kann sich zwischen uns stellen.“
„Und was ist mit Vater?“, fragte sie.
„Er hat zugestimmt – vorausgesetzt, wir schaffen es, die Minen zum Laufen zu bringen. Darüber mache ich mir keine Sorgen.“
„Oh, dann gibt es wohl nichts mehr zu sagen“, flüsterte sie, ihr Gesicht an seiner breiten Brust.
„Gott sei Dank!“, sagte er heiser, beugte sich hinunter und küsste sie. „Dann ist alles entschieden. Je länger ich bleibe, desto schwerer wird es sein, zu gehen. Sie warten auf mich.“

Am Canyon. Leb wohl, meine Geliebte – leb wohl. In zwei Monaten wirst du mich wiedersehen.“ Während er sprach, riss er sich von ihr los, stieg auf sein Pferd und ritt in wildem Galopp davon, ohne auch nur einmal zurückzuschauen, als fürchte er, dass seine Entschlossenheit nachlassen könnte, wenn er einen Blick auf das warf, was er hinterließ. Sie stand am Tor und blickte ihm nach, bis er aus ihrem Sichtfeld verschwand. Dann ging sie zurück ins Haus – die glücklichste Frau in ganz Utah.

KAPITEL III.
JOHN FERRIER SPRICHT MIT DEM PROPHETEN.

Drei Wochen waren vergangen, seit Jefferson Hope und seine Gefährten Salt Lake City verlassen hatten. Johns Ferriers Herz schmerzte, wenn er an die Rückkehr des jungen Mannes sowie an den bevorstehenden Verlust seines adoptierten Kindes dachte. Doch ihr strahlendes, glückliches Gesicht brachte ihn mehr mit dieser Situation ins Reine als jedes Argument. Tief in seinem entschlossenen Herzen hatte er sich schon immer vorgenommen, dass nichts ihn dazu bringen könnte, seine Tochter einem Mormonen zur Frau zu geben. Eine solche Ehe betrachtete er überhaupt nicht als Ehe, sondern als Schande und Schändlichkeit. Egal, was er von den mormonischen Lehren hielt – in dieser Hinsicht blieb er unerschütterlich. Er musste jedoch über dieses Thema schweigen, denn es war in jenen Tagen im Land der Heiligen gefährlich, eine unorthodoxe Meinung zu äußern. Ja, es war eine gefährliche Sache – so gefährlich, dass selbst die Frommsten nur flüsternd ihre religiösen Ansichten äußerten, aus Angst, dass das, was über ihre Lippen kam, falsch interpretiert werden könnte und ihnen schnelle Vergeltung bringen würde. Die Opfer der Verfolgung waren nun selbst zu Verfolgern geworden – zu Verfolgern von schrecklichster Art. Weder die Inquisition in Sevilla noch das deutsche Vehmgericht noch die Geheimgesellschaften in Italien konnten jemals eine mächtigere Organisation ins Leben rufen als jene, die über dem Staat Utah einen Schatten warf. Ihre Unsichtbarkeit sowie das damit verbundene Geheimnis machten diese Organisation umso schrecklicher. Sie schien allwissend und allmächtig zu sein – doch sie war weder sichtbar noch hörbar. Der Mann, der sich gegen die Kirche stellte, verschwand spurlos, und niemand wusste, wohin er gegangen war oder was ihm zugestoßen war. Seine Frau und seine Kinder warteten zu Hause auf ihn – doch kein Vater kehrte je zurück, um ihnen zu berichten, wie es ihm bei seinen geheimen Richtern ergangen war. Ein unbedachtes Wort oder eine hastige Handlung führten zur Vernichtung – doch niemand kannte die Natur dieser schrecklichen Macht, die über allen schwebte.

Kein Wunder, dass die Menschen in Furcht und Zittern lebten und dass sie selbst mitten in der Wildnis nicht wagten, die Zweifel auszusprechen, die sie quälten. Anfangs wurde diese vage und schreckliche Macht nur gegen die Ungehorsamen eingesetzt – jene, die zwar den Mormonenglauben angenommen hatten, ihn aber später verdrehen oder aufgeben wollten. Bald jedoch erstreckte sich ihr Einflussbereich weiter. Es mangelte an erwachsenen Frauen, und Polygamie ohne eine weibliche Bevölkerung, auf die man zurückgreifen konnte, war tatsächlich eine sinnlose Lehre. Seltsame Gerüchte begannen die Runde zu machen – Gerüchte über ermordete Einwanderer sowie geplünderte Lager in Gebieten, in denen noch nie Indianer gesehen worden waren. Neue Frauen tauchten in den Harems der Ältesten auf – Frauen, die vor Kummer weinten und deren Gesichter die Spuren eines unstillbaren Entsetzens trugen. Späte Reisende in den Bergen sprachen von Gruppen bewaffneter Männer, maskiert, heimlich und lautlos, die im Dunkeln an ihnen vorbeihuschten. Diese Geschichten und Gerüchte nahmen allmählich Form an und wurden immer wieder bestätigt, bis sie schließlich zu einem bestimmten Namen führten. Bis heute ist der Name der Daniten-Bande, oder der Rächenden Engel, in den abgelegenen Ranches des Westens ein bedrohlicher und unheilvoller Name. Ein vollständigeres Wissen über die Organisation, die solch schreckliche Folgen hatte, trug eher dazu bei, die Furcht in den Herzen der Menschen zu verstärken, als sie zu verringern. Niemand wusste, wer zu dieser grausamen Gesellschaft gehörte. Die Namen derjenigen, die unter dem Deckmantel der Religion Blutvergießen und Gewalt begingen, blieben streng geheim. Selbst der Freund, dem man seine Bedenken bezüglich des Propheten und seiner Mission mitteilte, könnte einer jener sein, die nachts mit Feuer und Schwert kamen, um schreckliche Vergeltung zu fordern. Deshalb fürchtete jeder seinen Nachbarn, und niemand sprach über das, was ihm am Herzen lag. Eines schönen Morgens wollte John Ferrier zu seinen Weizenfeldern aufbrechen, als er das Geräusch des Riegels hörte. Durch das Fenster sah er einen kräftigen, sandblonden Mann mittleren Alters den Weg heraufkommen. Sein Herz schlug ihm bis zum Hals – es war niemand anderer als der große Brigham Young selbst. Voll Angst – denn er wusste, dass ein solcher Besuch nichts Gutes für ihn bedeuten konnte – eilte Ferrier zur Tür, um den mormonischen Anführer zu begrüßen. Dieser nahm seine Begrüßung jedoch kühl entgegen und folgte ihm mit ernstem Gesicht ins Wohnzimmer.

„Bruder Ferrier“, sagte er, setzte sich und blickte den Bauern durch seine hellen Wimpern prüfend an, „die wahren Gläubigen waren gute Freunde für dich. Wir haben dich aufgenommen, als du im Wüstengebiet verhungertest, teilten unser Essen mit dir, führten dich sicher ins Auserwählte Tal, gaben dir einen beträchtlichen Anteil an Land und ließen dich unter unserem Schutz reich werden. Ist das nicht wahr?“
„Das ist wahr“, antwortete John Ferrier.
„Im Gegenzug für all das forderten wir nur eine Bedingung: dass du den wahren Glauben annimmst und dich in jeder Hinsicht seinen Vorschriften fügst. Das hast du versprochen – und das, wenn die Gerüchte wahr sind, hast du vernachlässigt.“
„Und wie habe ich das vernachlässigt?“, fragte Ferrier und breitete verzweifelt die Arme aus. „Habe ich nicht zum Gemeinschaftsfonds beigetragen? Habe ich nicht den Tempel besucht? Habe ich nicht –?“
„Wo sind deine Frauen?“, fragte Young und blickte sich um. „Ruf sie herein, damit ich sie begrüßen kann.“
„Es stimmt, dass ich nicht verheiratet bin“, antwortete Ferrier. „Aber es gab wenige Frauen, und viele hatten bessere Ansprüche als ich. Ich war kein einsamer Mann – ich hatte meine Tochter, die sich um meine Bedürfnisse kümmerte.“
„Über diese Tochter möchte ich mit dir sprechen“, sagte der Anführer der Mormonen. „Sie ist zur Blüte Utahs herangewachsen und hat das Wohlwollen vieler Mächtiger gewonnen.“
John Ferrier stöhnte innerlich.
„Es gibt Geschichten über sie, denen ich am liebsten nicht glauben würde – Geschichten, dass sie mit einem Heiden verheiratet sei. Das müssen nur dumme Gerüchte sein. Welches ist die dreizehnte Regel im Kodex des heiligen Joseph Smith? ‚Jede Jungfrau des wahren Glaubens soll einen der Auserwählten heiraten; denn wenn sie einen Heiden heiratet, begeht sie eine schwere Sünde.‘ Da dies so ist, ist es unmöglich, dass du, der du den heiligen Glauben bekennst, zulässt, dass deine Tochter gegen ihn verstößt.“
John Ferrier antwortete nicht, sondern spielte nervös mit seiner Reitpeitsche.
„An diesem einen Punkt wird dein ganzer Glaube auf die Probe gestellt – so wurde es im Heiligen Rat der Vier entschieden. Das Mädchen ist jung, und wir möchten nicht, dass sie einen Alten heiratet – aber wir wollen ihr auch nicht alle Wahlmöglichkeiten nehmen. Wir Ältesten haben viele Kühe, aber auch unsere Kinder müssen versorgt werden.“

Stangerson hat einen Sohn, und Drebber hat einen Sohn – einer von ihnen würde Ihre Tochter gerne in seinem Haus aufnehmen. Lassen Sie sie zwischen ihnen wählen. Sie sind jung und reich – und von aufrichtigem Glauben. Was meinen Sie dazu?

[1] Heber C. Kemball erwähnt in einem seiner Predigten seine hundert Ehefrauen unter diesem liebevollen Epitheton.

Ferrier blieb eine Weile schweigend sitzen, die Stirn in Falten gelegt. „Sie werden uns Zeit geben“, sagte er schließlich. „Meine Tochter ist noch sehr jung – sie ist kaum alt genug, um zu heiraten.“

„Sie hat einen Monat Zeit, um sich zu entscheiden“, sagte Young und stand von seinem Stuhl auf. „Am Ende dieser Zeit wird sie ihre Antwort geben.“

Als er gerade durch die Tür gehen wollte, drehte er sich um – mit gerötetem Gesicht und funkelnden Augen. „Es wäre besser für Sie, John Ferrier“, donnerte er, „wenn Sie und sie jetzt als bleiche Skelette auf der Sierra Blanco lägen, anstatt Ihren schwachen Willen gegen die Befehle der Heiligen Vier zu stellen!“

Mit einer drohenden Geste wandte er sich ab. Ferrier hörte seine schweren Schritte auf dem Kiesweg. Er saß immer noch da, die Ellbogen auf den Knien, und überlegte, wie er das Thema mit seiner Tochter besprechen sollte. Plötzlich legte sich eine sanfte Hand auf seine Hand. Als er aufsah, sah er, dass sie neben ihm stand. Ein Blick in ihr blasses, verängstigtes Gesicht zeigte ihm, dass sie alles mitgehört hatte.

„Ich konnte nichts dagegen tun“, sagte sie in Antwort auf seinen Blick. „Seine Stimme hallte durch das ganze Haus. Oh, Vater – was sollen wir nur tun?“

„Machen Sie sich keine Sorgen“, antwortete er, zog sie zu sich heran und strich sanft mit seiner großen, rauen Hand über ihr kastanienbraunes Haar. „Wir werden schon eine Lösung finden. Sie haben doch nicht etwa Interesse an diesem Mann, oder?“

Ihre einzige Antwort war ein Schluchzen sowie ein festes Drücken seiner Hand.

„Nein – natürlich nicht. Ich möchte nicht hören, dass Sie das behaupten. Er ist ein anständiger Junge – und außerdem Christ. Das ist mehr, als diese Leute hier sind, trotz all ihres Betens und Predigens. Morgen bricht eine Gruppe nach Nevada auf – ich werde versuchen, ihm eine Nachricht zukommen zu lassen, damit er weiß, in welcher Klemme wir stecken. Wenn ich diesen jungen Mann kenne, wird er schneller zurückkommen, als ein Telegraf es könnte.“

Lucy lachte durch ihre Tränen über die Beschreibung ihres Vaters.

„Wenn er kommt, wird er uns den besten Rat geben. Aber ich mache mir Sorgen um dich, meine Liebe. Man hört solch schreckliche Geschichten über diejenigen, die sich dem Propheten widersetzen – ihnen passiert immer etwas Schreckliches.“
„Aber wir haben uns ihm noch nicht widersetzt“, antwortete ihr Vater. „Es wird Zeit, vorsichtig zu sein, wenn das der Fall ist. Wir haben noch einen Monat Zeit; am Ende dessen sollten wir wohl besser Utah verlassen.“
„Utah verlassen?“
„Genau.“
„Aber die Farm?“
„Wir werden so viel Geld wie möglich zusammenbekommen und den Rest aufgeben. Um ehrlich zu sein, Lucy, es ist nicht das erste Mal, dass ich daran denke. Ich habe keine Lust, mich einem Mann zu unterwerfen, wie diese Leute es mit ihrem verdammten Propheten tun. Ich bin ein freigelassener Amerikaner – das ist alles neu für mich. Wahrscheinlich bin ich zu alt, um noch etwas zu lernen. Wenn er hierherkommt, könnte es passieren, dass er auf Kugeln trifft, die in die entgegengesetzte Richtung fliegen.“
„Aber sie werden uns nicht gehen lassen“, wandte seine Tochter ein.
„Warte, bis Jefferson kommt – dann werden wir das schon regeln. In der Zwischenzeit solltest du dir keine Sorgen machen, meine Liebe, und deine Augen nicht anschwellen lassen. Sonst wird er erschrecken, wenn er dich sieht. Es gibt nichts zu fürchten, wirklich kein Risiko.“
John Ferrier sprach diese tröstenden Worte in sehr selbstbewusstem Ton aus. Doch sie bemerkte, dass er in jener Nacht besonders darauf achtete, die Türen fest zu verschließen, und dass er das rostige alte Gewehr, das an der Wand seines Schlafzimmers hing, sorgfältig reinigte und lud.

KAPITEL IV.
Eine Flucht um des Lebens willen

Am Morgen nach seinem Treffen mit dem mormonischen Propheten begab sich John Ferrier nach Salt Lake City. Dort fand er seinen Bekannten, der auf dem Weg in die Nevada-Berge war, und übertrug ihm seine Botschaft an Jefferson Hope. Darin erzählte er dem jungen Mann von der unmittelbaren Gefahr, die ihnen drohte, und wie notwendig es sei, dass dieser zurückkehrte. Nachdem er das getan hatte, fühlte er sich erleichtert und kehrte mit leichterem Herzen nach Hause zurück.

Als er seiner Farm näherkam, war er überrascht, ein Pferd an jedem Pfosten des Tores angebunden zu sehen. Noch überraschter war er, als er eintrat und zwei junge Männer in seinem Wohnzimmer vorfand. Einer von ihnen, mit einem langen, blassen Gesicht, lehnte sich in dem Schaukelstuhl zurück, die Füße auf dem Ofen. Der andere, ein junger Mann mit starker Nackenmuskulatur und groben, aufgedunsenen Zügen, stand vor dem Fenster, die Hände in den Taschen, und pfiff ein beliebtes Lied. Beide nickten Ferrier zu, als er eintrat, und der Mann im Schaukelstuhl begann das Gespräch.

„Vielleicht kennen Sie uns nicht“, sagte er. „Das hier ist der Sohn von Elder Drebber, und ich bin Joseph Stangerson – derjenige, der mit Ihnen durch die Wüste gereist ist, als der Herr seine Hand ausstreckte und Sie in sein wahres Heer sammelte.“

„Wie Er es zu gegebener Zeit mit allen Völkern tun wird“, sagte der andere mit nasaler Stimme. „Er mahlt langsam – doch äußerst fein.“

John Ferrier verbeugte sich kühl. Er hatte bereits erraten, wer seine Besucher waren.

„Wir sind“, fuhr Stangerson fort, „auf Rat unserer Väter gekommen, um die Hand Ihrer Tochter für denjenigen von uns zu erbitten, der Ihnen und ihr am besten erscheint. Da ich nur vier Frauen habe, während Bruder Drebber sieben hat, scheint mir, dass meine Chancen größer sind.“

„Nein, nein, Bruder Stangerson“, rief der andere; „die Frage ist nicht, wie viele Ehefrauen wir haben, sondern wie viele wir behalten können. Mein Vater hat mir nun seine Mühlen überlassen – ich bin also der Reichere.“
„Aber meine Chancen sind besser“, sagte der andere warmherzig. „Wenn der Herr meinen Vater wegruft, werde ich sein Gerbereigebäude sowie seine Lederfabrik bekommen. Dann bin ich älter als du und habe einen höheren Rang in der Kirche.“
„Es muss das Mädchen entscheiden“, erwiderte der junge Drebber und grinste bei seinem eigenen Spiegelbild im Glas. „Wir überlassen alles ihrer Entscheidung.“
Während dieses Gesprächs stand John Ferrier wütend in der Türöffnung und konnte kaum verhindern, dass er mit seinem Reitstock auf die Rücken seiner beiden Besucher einschlug.
„Hört zu“, sagte er schließlich und trat auf sie zu. „Wenn meine Tochter euch ruft, könnt ihr kommen – aber bis dahin will ich eure Gesichter nicht mehr sehen.“
Die beiden jungen Mormonen starrten ihn erstaunt an. In ihren Augen war dieser Wettstreit um die Hand des Mädchens die größte Ehre für sie und ihren Vater.
„Es gibt zwei Ausgänge aus diesem Raum“, rief Ferrier. „Da ist die Tür – und da ist das Fenster. Welchen wollt ihr benutzen?“
Sein braunes Gesicht sah so wild aus, und seine hageren Hände wirkten so bedrohlich, dass seine Besucher sofort aufsprangen und hastig flohen. Der alte Bauer folgte ihnen zur Tür.
„Lasst es mich wissen, wenn ihr entschieden habt, welchen Weg ihr nehmen werdet“, sagte er sarkastisch.
„Dafür werdet ihr büßen!“, rief Stangerson, bleich vor Wut. „Ihr habt den Propheten sowie den Rat der Vier herausgefordert – ihr werdet es bis ans Ende eurer Tage bereuen.“
„Die Hand des Herrn wird schwer auf euch lasten“, rief der junge Drebber. „Er wird aufstehen und euch bestrafen!“
„Dann fange ich schon mal an zu bestrafen!“, rief Ferrier wütend und wollte nach oben laufen, um seine Waffe zu holen – doch Lucy packte ihn am Arm und hielt ihn zurück. Bevor er entkommen konnte, verriet ihm das Geräusch von Pferdehufen, dass sie außerhalb seiner Reichweite waren.
„Diese jungen Schurken!“, rief er und wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Ich würde lieber sehen, wie ihr in eurem Grab liegt, mein Mädchen – als dass du meine Frau wirst.“

„Und ich auch, Vater“, antwortete sie mutig; „aber Jefferson wird bald hier sein.“
„Ja. Es wird nicht mehr lange dauern, bis er kommt. Je schneller, desto besser – denn wir wissen nicht, welche nächsten Schritte sie unternehmen werden.“
Es war tatsächlich höchste Zeit, dass jemand, der Ratschläge und Hilfe geben konnte, dem kräftigen alten Bauern und seiner adoptierten Tochter zu Hilfe kam. In der gesamten Geschichte der Siedlung hatte es noch nie einen solchen Fall von offener Missachtung der Autorität der Ältesten gegeben. Wenn schon geringfügige Fehler so streng bestraft wurden, welches Schicksal würde dann diesen erbitterten Rebellen ereilen? Ferrier wusste, dass sein Reichtum und seine Stellung ihm nichts nützen würden. Andere, die genauso bekannt und reich waren wie er, waren bereits weggebracht worden, und ihr Besitz war der Kirche überlassen worden. Er war ein tapferer Mann – doch er zitterte vor den unbestimmten, bedrohlichen Gefahren, die über ihm schwebten. Jede bekannte Gefahr konnte er mit fester Entschlossenheit bewältigen – doch diese Ungewissheit war beunruhigend. Er verbarg seine Ängste vor seiner Tochter und tat so, als würde er die ganze Sache auf die leichte Schulter nehmen – obwohl sie mit ihrem liebevollen Blick deutlich erkennen konnte, dass er beunruhigt war.
Er erwartete, von Young eine Nachricht oder Ermahnung bezüglich seines Verhaltens zu erhalten – und er lag nicht falsch, auch wenn diese Nachricht auf unerwartete Weise kam. Als er am nächsten Morgen aufstand, fand er zu seinem Erstaunen ein kleines Quadrat aus Papier auf der Bettdecke, direkt über seiner Brust. Darauf standen in großen, unregelmäßigen Buchstaben: „Ihnen werden neunundzwanzig Tage zur Korrektur gegeben – danach…“ Der Strich dahinter war beängstigender als jede Drohung. Wie dieses Warnungsschreiben in sein Zimmer gelangt war, verwirrte John Ferrier zutiefst – denn seine Diener schliefen in einem Nebengebäude, und Türen sowie Fenster waren alle verschlossen. Er zerknüllte das Papier und sagte nichts zu seiner Tochter – doch dieser Vorfall ließ ihn erschaudern. Die neunundzwanzig Tage waren offensichtlich der Rest des Monats, den Young versprochen hatte. Welche Kraft oder welcher Mut konnten gegen einen Feind helfen, der über solche geheimnisvollen Kräfte verfügte? Die Hand, die den Stecknadeln verwendet hatte, hätte ihn mitten ins Herz treffen können – und er hätte niemals erfahren, wer ihn getötet hatte.
Noch mehr erschüttert war er am nächsten Morgen. Sie saßen gerade beim Frühstück, als Lucy mit einem überraschten Schrei nach oben zeigte. In der Mitte der Decke war, offenbar mit einem verbrannten Stock, die Zahl 28 eingeritzt. Für seine Tochter war das unverständlich – und er klärte sie nicht auf.

In der Nacht saß er mit seiner Waffe da und hielt Wache. Er sah und hörte nichts – doch am Morgen war eine große Zahl 27 auf die Außenseite seiner Tür gemalt worden. So vergingen Tag für Tag; und jedes Mal, wenn der Morgen anbrach, stellte er fest, dass seine unsichtbaren Feinde ein Register geführt hatten und an einer auffälligen Stelle angegeben hatten, wie viele Tage ihm noch aus dem Fristenmonat blieben. Manchmal erschienen diese tödlichen Zahlen an den Wänden, manchmal auf dem Boden – gelegentlich auch auf kleinen Schildern, die an das Gartentor oder die Geländer geklebt waren. Trotz aller Wachsamkeit konnte John Ferrier nicht herausfinden, woher diese täglichen Warnungen kamen. Bei ihrem Anblick überkam ihn eine fast abergläubische Furcht. Er wurde abgehärmt und unruhig; seine Augen hatten den besorgten Ausdruck eines gejagten Tieres. Nun hatte er nur noch eine Hoffnung im Leben – nämlich die Ankunft des jungen Jägers aus Nevada. Zwanzig hatte sich auf fünfzehn reduziert, fünfzehn auf zehn – doch es gab immer noch keine Nachricht vom Verschwundenen. Die Zahlen nahmen nach und nach ab – doch es zeigte sich weiterhin kein Zeichen von ihm. Immer wenn ein Reiter den Weg entlangkam oder ein Kutscher seinen Pferden Befehle zurief, eilte der alte Bauer zum Tor, in der Annahme, endlich Hilfe sei eingetroffen. Schließlich, als er sah, wie fünf auf vier und dann auf drei abnahmen, verlor er den Mut und gab alle Hoffnung auf Flucht auf. Allein und mit seinem begrenzten Wissen über die Berge, die die Siedlung umgaben, wusste er, dass er machtlos war. Die mehr frequentierten Wege wurden streng überwacht – niemand konnte sie ohne Befehl des Rates passieren. In welche Richtung er sich auch wandte – es schien keinen Ausweg vor dem Unheil zu geben, das über ihm schwebte. Doch der alte Mann schwankte nie in seinem Entschluss, lieber sein Leben zu opfern, als zuzulassen, was er als Schande für seine Tochter ansah. Eines Abends saß er allein da, grübelte tief über seine Probleme und suchte vergeblich nach einem Ausweg. An diesem Morgen war die Zahl 2 an der Wand seines Hauses erschienen – der nächste Tag würde der letzte Tag der festgelegten Frist sein. Was würde dann geschehen? Alle möglichen vagen, schrecklichen Vorstellungen erfüllten seine Fantasie. Und seine Tochter – was würde aus ihr werden, nachdem er fort war? Gab es keinen Ausweg aus dem unsichtbaren Netz, das sie umgab? Er legte seinen Kopf auf den Tisch und weinte bei dem Gedanken an seine eigene Machtlosigkeit.

Was war das? In der Stille hörte er ein leises Kratzen – leise, aber sehr deutlich in der Stille der Nacht. Es kam von der Haustür. Ferrier schlich in den Flur und lauschte aufmerksam. Es herrschte für einige Momente Stille, dann ertönte das leise, unheimliche Geräusch erneut. Offensichtlich klopfte jemand sehr sanft gegen eines der Türrahmen. War es ein Mörder, der gekommen war, um die mörderischen Befehle des geheimen Tribunals auszuführen? Oder war es ein Agent, der damit signalisieren wollte, dass der letzte Fristtag angebrochen war? John Ferrier hatte das Gefühl, dass der sofortige Tod besser wäre als diese Spannung, die seine Nerven belastete und sein Herz erstarren ließ. Er sprang vor, zog den Riegel zurück und stieß die Tür auf.

Draußen war alles ruhig und friedlich. Die Nacht war klar, und die Sterne funkelten hell am Himmel. Der kleine Vorgarten lag vor den Augen des Bauern – begrenzt durch Zaun und Tor – doch weder dort noch auf der Straße war eine Menschenseele zu sehen. Mit einem Seufzer der Erleichterung blickte Ferrier nach rechts und links, bis sein Blick zufällig auf seine eigenen Füße fiel. Zu seinem Erstaunen sah er einen Mann, der mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden lag, mit ausgestreckten Armen und Beinen.

Er war so erschrocken, dass er sich gegen die Wand lehnte und die Hand an den Hals legte, um seinen Wunsch zu schreien zu unterdrücken. Sein erster Gedanke war, dass es sich um einen verletzten oder sterbenden Mann handelte. Doch als er weiter zusah, sah er, wie der Mann sich mit der Geschwindigkeit und Lautlosigkeit einer Schlange über den Boden zum Flur bewegte. Sobald er im Haus war, sprang der Mann auf, schloss die Tür und zeigte dem überraschten Bauer das grimmige Gesicht und den entschlossenen Ausdruck von Jefferson Hope.

„Mein Gott!“, keuchte John Ferrier. „Wie hast du mich erschreckt! Was hat dich dazu gebracht, so hereinzukommen?“

„Gib mir etwas zu essen“, sagte der andere heiser. „Ich hatte seit achtundvierzig Stunden weder etwas zu beißen noch zu trinken.“ Er stürzte sich auf das kalte Fleisch und Brot, das noch vom Abendessen seines Gastgebers auf dem Tisch lag, und verschlang es gierig. „Geht es Lucy gut?“, fragte er, nachdem er seinen Hunger gestillt hatte.

„Ja. Sie kennt die Gefahr nicht“, antwortete ihr Vater.

„Das ist gut. Das Haus wird von allen Seiten beobachtet. Deshalb bin ich hierhergeschlichen. Sie mögen zwar schlau sein, aber nicht schlau genug, um einen Washoe-Jäger zu fangen.“

John Ferrier fühlte sich nun wie ein anderer Mensch – schließlich wusste er nun, dass er einen treuen Verbündeten hatte. Er ergriff die behaarte Hand des jungen Mannes und drückte sie herzlich. „Du bist ein Mann, auf den man stolz sein kann“, sagte er. „Es gibt nicht viele, die bereit wären, unseres Risikos und unserer Probleme teilhaftig zu werden.“

„Da haben Sie recht, Sir“, antwortete der junge Jäger. „Ich habe Respekt vor Ihnen – aber wenn Sie allein in dieser Sache wären, würde ich zweimal darüber nachdenken, bevor ich mich in so ein Hornissennest begebe. Es ist Lucy, die mich hierher bringt. Bevor ihr etwas zustößt, wird es wohl einen weiteren Mitglied der Hope-Familie in Utah weniger geben.“

„Was sollen wir tun?“

„Morgen ist Ihr letzter Tag. Wenn Sie heute Nacht nichts unternehmen, sind Sie verloren. Ich habe einen Maultier und zwei Pferde in der Eagle Ravine bereitstehen. Wie viel Geld haben Sie?“

„Zweitausend Dollar in Gold und fünftausend in Banknoten.“

„Das reicht. Ich kann noch etwas dazu geben. Wir müssen durch die Berge nach Carson City gelangen. Es ist besser, Lucy wecken – es ist ohnehin besser, wenn die Diener nicht im Haus schlafen.“

Während Ferrier abwesend war und seine Tochter auf die bevorstehende Reise vorbereitete, packte Jefferson Hope all das Essbare, das er finden konnte, in einen kleinen Bündel zusammen. Außerdem füllte er einen Tonkrug mit Wasser – schließlich wusste er aus Erfahrung, dass es in den Bergen nur wenige Quellen gab. Kaum hatte er seine Vorbereitungen abgeschlossen, kehrte der Bauer mit seiner Tochter zurück – sie war bereits angezogen und bereit zum Aufbruch. Die Begrüßung zwischen den Liebenden war herzlich, aber kurz – schließlich waren die Minuten kostbar und es gab viel zu tun.

„Wir müssen sofort aufbrechen“, sagte Jefferson Hope mit leiser, doch entschlossener Stimme – wie jemand, der die Größe der Gefahr erkennt, aber entschlossen ist, ihr entgegenzutreten. „Die Eingänge vorne und hinten werden bewacht – aber vorsichtig können wir durch das Seitenfenster entkommen und über die Felder weitergehen. Sobald wir auf der Straße sind, sind wir nur noch zwei Meilen von der Stelle entfernt, an der die Pferde warten. Bis zum Morgengrauen sollten wir bereits die Hälfte des Weges durch die Berge hinter uns gebracht haben.“

„Was passiert, wenn wir aufgehalten werden?“, fragte Ferrier.

Hope klopfte auf den Griff des Revolvers, der aus der Vorderseite seines Mantels hervorragte. „Wenn es zu viele Gegner sind, nehmen wir einfach zwei oder drei von ihnen mit uns.“

„Wir“, sagte er mit einem bösen Lächeln.
Die Lichter im Haus waren alle ausgegangen, und durch das dunkle Fenster blickte Ferrier über die Felder, die einst ihm gehört hatten und die er nun für immer aufgeben musste. Doch er hatte sich schon lange auf dieses Opfer vorbereitet – der Gedanke an die Ehre und das Glück seiner Tochter überwog jeden Kummer über seinen ruinierten Besitz. Alles wirkte so friedlich und glücklich: das Rascheln der Bäume sowie die weiten, stillen Getreidefelder – es war schwer zu glauben, dass im Hintergrund der Geist des Mordes lauerte. Doch das weiße Gesicht und die angespannte Miene des jungen Jägers zeigten, dass er beim Näherkommen zum Haus bereits genug gesehen hatte, um zufrieden zu sein.

Ferrier trug die Tasche mit Gold und Banknoten, Jefferson Hope hatte die spärlichen Vorräte und Wasser, während Lucy einen kleinen Bündel bei sich hatte, in dem sich einige ihrer wertvollsten Gegenstände befanden. Langsam und vorsichtig öffneten sie das Fenster und warteten, bis eine dunkle Wolke den Himmel etwas verdunkelte. Dann krochen sie nacheinander in den kleinen Garten. Mit angehaltenem Atem und in gebückter Haltung bewegten sie sich vorwärts, bis sie Schutz hinter Hecken fanden. Von dort aus gelangten sie schließlich zu dem Durchgang, der in die Maisfelder führte. Gerade als sie diesen Punkt erreichten, packte der junge Mann seine beiden Begleiter und zog sie in den Schatten – dort lagen sie still und zitternd da.

Es war gut, dass Jefferson Hopes Ausbildung in der Prärie ihm Ohren wie denen eines Luchses verliehen hatte. Kaum hatten er und seine Freunde sich hingekauert, wurde in unmittelbarer Nähe das melancholische Rufen einer Bergule gehört – sofort folgte ein weiteres Rufen aus geringerer Entfernung. In derselben Sekunde tauchte eine verschwommene, schattenhafte Gestalt aus dem Durchgang auf und gab erneut ein Signal von sich. Daraufhin erschien ein zweiter Mann aus der Dunkelheit.

„Morgen um Mitternacht“, sagte der erste Mann, der offensichtlich das Sagen hatte. „Wenn die Nachtigall dreimal ruft.“
„In Ordnung“, antwortete der andere. „Soll ich es Bruder Drebber mitteilen?“
„Übermittle es ihm – und von ihm an die anderen. Neun zu sieben!“
„Sieben zu fünf!“, wiederholte der andere. Dann verschwanden die beiden Gestalten in unterschiedlichen Richtungen. Ihre letzten Worte waren offensichtlich eine Art Code oder Signal. Sobald ihre Schritte in der Ferne verklungen waren, sprang Jefferson Hope auf und half seinen Begleitern.

Durch die Lücke führte er sie mit Höchstgeschwindigkeit über die Felder – unterstützte das Mädchen und trug sie sogar teilweise, als ihre Kräfte zu versagen schienen. „Schneller! Schneller!“, keuchte er von Zeit zu Zeit. „Wir sind bereits an der Reihe der Wachen vorbei. Alles hängt von der Geschwindigkeit ab. Schneller!“
Sobald sie auf der Hauptstraße waren, kamen sie schnell voran. Nur einmal trafen sie auf jemanden; dann gelang es ihnen, in ein Feld zu schlüpfen und so einer Entdeckung zu entgehen. Bevor sie die Stadt erreichten, bog der Jäger in einen unwegsamen, engen Pfad ab, der in die Berge führte. Zwei dunkle, spitz zulaufende Gipfel ragten aus der Dunkelheit empor; der Pass dazwischen war der Eagle Cañon – dort warteten bereits die Pferde auf sie. Mit untrüglichem Instinkt fand Jefferson Hope seinen Weg zwischen den großen Felsen entlang sowie am Ufer eines ausgetrockneten Flussbetts, bis er zu der abgelegenen Stelle kam, die von Felsen geschützt wurde – dort waren die treuen Tiere angebunden. Das Mädchen wurde auf den Maultier gesetzt, der alte Ferrier auf eines der Pferde zusammen mit seiner Geldtasche; Jefferson Hope führte das andere Pferd den steilen und gefährlichen Weg entlang.
Es war ein verwirrender Weg für jeden, der nicht daran gewöhnt war, der Natur in ihren wildesten Zügen gegenüberzutreten. Auf der einen Seite ragte ein riesiger Felsen tausend Fuß oder mehr in die Höhe – schwarz, drohend und furchterregend; auf seiner raue Oberfläche befanden sich lange Basaltkolonnen, die wie die Rippen eines versteinerten Monsters aussahen. Auf der anderen Seite sorgte ein wildes Durcheinander aus Felsen und Trümmern dafür, dass jeglicher Vorankommen unmöglich war. Zwischen diesen beiden Bereichen verlief der unregelmäßige Pfad – an manchen Stellen so eng, dass sie in einer Reihe reiten mussten; außerdem so unwegsam, dass nur erfahrene Reiter ihn überhaupt bewältigen konnten. Doch trotz aller Gefahren und Schwierigkeiten waren die Herzen der Flüchtlinge leicht – denn mit jedem Schritt wurde die Entfernung zu dem schrecklichen Despotismus größer, vor dem sie flohen.
Bald bekamen sie jedoch den Beweis, dass sie sich immer noch im Einflussbereich der Saints befanden. Sie hatten bereits den wildesten und trostlosesten Teil des Passes erreicht, als das Mädchen erschrocken aufschrie und nach oben zeigte. Auf einem Felsen, der über dem Pfad lag und sich dunkel gegen den Himmel abhob, stand ein einzelner Wächter. Er sah sie, sobald sie ihn bemerkten – sein militärischer Ruf „Wer da?“ hallte durch die stille Schlucht.
„Reisende nach Nevada“, sagte Jefferson Hope, die Hand auf dem Gewehr, das an seinem Sattel hing.

Sie konnten den einsamen Wächter sehen, der mit seiner Waffe hantierte und auf sie herabblickte, als wäre er mit ihrer Antwort unzufrieden.
„Mit wessen Erlaubnis?“, fragte er.
„Die Heiligen Vier“, antwortete Ferrier. Seine Erfahrungen als Mormon hatten ihn gelehrt, dass dies die höchste Autorität war, auf die er sich beziehen konnte.
„Neun von sieben“, rief der Wächter.
„Sieben von fünf“, erwiderte Jefferson Hope sofort, da er sich an das Gegenzeichen erinnerte, das er im Garten gehört hatte.
„Durchgehen – und der Herr sei mit euch“, sagte die Stimme von oben. Jenseits seines Postens wurde der Weg breiter, und die Pferde konnten in Trab fallen.
Als sie zurückblickten, sahen sie den einsamen Wächter, der sich auf seine Waffe stützte. Sie wussten nun, dass sie die äußersten Posten des auserwählten Volkes hinter sich gelassen hatten und dass die Freiheit vor ihnen lag.

KAPITEL V.
Die rächenden Engel.

Die ganze Nacht über mussten sie sich ihren Weg durch verwinkelte Pässe sowie über unregelmäßige, felsübersäte Wege bahnen. Mehrmals verloren sie die Richtung – doch Jefferson Hopes umfassendes Wissen über die Berge ermöglichte es ihnen, wieder auf den richtigen Weg zu kommen. Als der Morgen anbrach, lag vor ihnen eine Szene von erstaunlicher, wenn auch wilder Schönheit. In alle Richtungen hinum umgaben sie die großen, schneebedeckten Gipfel, die über die Köpfe der anderen hinausragten und bis zum fernen Horizont reichten. Die felsigen Hänge zu beiden Seiten waren so steil, dass die Lärchen und Kiefern wie hingehangen schienen – es schien nur ein Windhauch nötig zu sein, damit sie herunterstürzten. Die Angst war also keineswegs eine Illusion, denn das karge Tal war mit Bäumen und Felsen übersät, die auf ähnliche Weise herabgefallen waren. Gerade als sie vorbeikamen, stürzte ein großer Felsen mit lautem Getöse herab; dieses Geräusch ließ die Echos in den stillen Schluchten widerhallen und versetzte die müden Pferde in Galopp.

Als die Sonne langsam über dem östlichen Horizont aufging, leuchteten die Gipfel der großen Berge nacheinander auf – wie Laternen bei einem Fest – bis sie alle rotglühend waren. Dieses prächtige Schauspiel erfreute die Herzen der drei Flüchtlinge und gab ihnen neue Kraft. An einem wilden Bach, der aus einer Schlucht strömte, machten sie Halt, tränkten ihre Pferde und nahmen ein hastiges Frühstück zu sich. Lucy und ihr Vater hätten gerne länger geruht – doch Jefferson Hope ließ nicht mit sich reden. „Bis jetzt müssen sie bereits unserer Spur folgen“, sagte er. „Alles hängt von unserer Geschwindigkeit ab. Sobald wir in Carson sicher sind, können wir den Rest unseres Lebens ausruhen.“

Den ganzen Tag über kämpften sie sich weiter durch die Pässe. Am Abend schätzten sie, dass sie mehr als dreißig Meilen von ihren Feinden entfernt waren. Nachts suchten sie sich den Fuß eines steilen Felsens aus – dort boten die Felsen etwas Schutz vor dem kalten Wind – und kauerten sich dort zusammen, um warm zu bleiben. Sie konnten ein paar Stunden schlafen. Vor Tagesanbruch…

Doch sie waren wieder auf den Beinen und auf dem Weg. Sie hatten keinerlei Anzeichen von Verfolgern gesehen, und Jefferson Hope begann zu glauben, dass sie nun außerhalb der Reichweite dieser schrecklichen Organisation waren, deren Feindseligkeit sie auf sich gezogen hatten. Er ahnte kaum, wie weit diese „eiserne Klaue“ reichen konnte – oder wie bald sie sich um sie schließen und sie zermalmen würde.

Gegen Mitte des zweiten Tages ihrer Flucht ging ihre bescheidene Vorratsmenge zur Neige. Das bereitete dem Jäger jedoch wenig Sorge, denn in den Bergen gab es Wild, und er hatte schon oft auf sein Gewehr angewiesen sein müssen, um überleben zu können. Er wählte eine geschützte Stelle aus, stapelte einige trockene Äste darauf und entzündete ein loderndes Feuer, an dem seine Begleiter sich aufwärmen konnten. Sie befanden sich nun fast fünftausend Fuß über dem Meeresspiegel – die Luft war eisig kalt. Nachdem er die Pferde angebunden und Lucy Lebewohl gesagt hatte, warf er sein Gewehr über die Schulter und machte sich auf die Suche nach irgendeiner Chance, die sich ihm bieten könnte. Als er zurückblickte, sah er den alten Mann und das junge Mädchen, wie sie über dem lodernden Feuer kauerten, während die drei Tiere regungslos im Hintergrund standen. Dann verdeckten die Felsen zwischen ihnen seine Sicht.

Er wanderte mehrere Meilen lang durch einen Abgrund nach dem anderen – ohne Erfolg. Anhand von Spuren an den Baumrinden sowie anderen Anzeichen schloss er jedoch, dass es in der Gegend zahlreiche Bären gab. Schließlich, nach zwei oder drei Stunden erfolgloser Suche, dachte er daran, verzweifelt umzukehren. Doch als er nach oben blickte, sah er etwas, das Freude in seinem Herzen auslöste: Am Rand eines vorspringenden Felsens, etwa dreihundert bis vierhundert Fuß über ihm, stand ein Wesen, das äußerlich einer Schafherde ähnelte – doch es war mit einem Paar riesiger Hörner ausgestattet. Das „Großhorntier“ – so wurde es genannt – diente vermutlich dazu, eine Herde zu beschützen, die dem Jäger unsichtbar war. Glücklicherweise bewegte es sich in die entgegengesetzte Richtung und hatte ihn noch nicht bemerkt. Der Jäger legte sich flach auf den Boden, stützte sein Gewehr auf einen Felsen und zielte sorgfältig, bevor er den Abzug betätigte. Das Tier sprang in die Luft, taumelte für einen Moment am Rand der Klippe – dann stürzte es in das Tal darunter. Das Tier war zu schwer, um es hochzuheben; daher begnügte sich der Jäger damit, ein Bein sowie einen Teil der Flanke abzuschneiden. Mit diesem „Trophäenstück“ über der Schulter eilte er zurück – denn der Abend brach bereits herein. Doch kaum hatte er angefangen, zurückzugehen, wurde ihm die Schwierigkeit bewusst, vor der er stand. In seiner Eile war er weit hinter die Abgründe hinausgewandert.

Er kannte die Gegend nur zu gut – doch es war nicht einfach, den Weg auszuwählen, den er eingeschlagen hatte. Das Tal, in dem er sich befand, war in viele Schluchten unterteilt, die sich so ähnelten, dass es unmöglich war, eine von der anderen zu unterscheiden. Er folgte einem dieser Pfade eine Meile oder mehr, bis er auf einen Gebirgsbach stieß, den er mit Sicherheit noch nie zuvor gesehen hatte. Überzeugt davon, den falschen Weg eingeschlagen zu haben, versuchte er es mit einem anderen Pfad – mit demselben Ergebnis. Die Nacht brach schnell herein, und es war fast dunkel, bevor er schließlich in einer Schlucht landete, die ihm vertraut vorkam. Selbst dann war es nicht einfach, den richtigen Weg beizubehalten – denn der Mond war noch nicht aufgegangen, und die hohen Felsen zu beiden Seiten verstärkten die Dunkelheit. Unter der Last seines Gepäcks und erschöpft von seinen Anstrengungen stolperte er vorwärts, getröstet durch den Gedanken, dass jeder Schritt ihn Lucy näher brachte und dass er genug Nahrung bei sich hatte, um sie für den Rest ihrer Reise zu versorgen.

Jetzt hatte er das Eingangstor jener Schlucht erreicht, in der er sie zurückgelassen hatte. Selbst in der Dunkelheit konnte er die Umrisse der Felsen erkennen, die die Schlucht begrenzten. Sie mussten, dachte er, ungeduldig auf ihn warten – schließlich war er bereits fast fünf Stunden weg gewesen. In seiner Freude legte er seine Hände vor den Mund und rief laut, um anzukündigen, dass er kam. Er hielt inne und lauschte auf eine Antwort – doch außer seinem eigenen Ruf, der durch die düsteren, stillen Schluchten hallte und in unzähligen Echoen zu ihm zurückkehrte, kam keine Antwort. Wieder rief er – noch lauter als zuvor – doch wieder kam kein Laut von den Freunden, die er erst vor Kurzem zurückgelassen hatte. Ein vager, namenloser Schrecken überkam ihn, und er eilte verzweifelt weiter, dabei ließ er aus Aufregung die kostbare Nahrung fallen.

Als er um die Ecke bog, sah er direkt den Ort, an dem das Feuer entzündet worden war. Dort lag immer noch ein glühender Haufen Holzasche – doch offensichtlich wurde das Feuer seit seinem Weggang nicht mehr gepflegt. Immer noch herrschte völlige Stille. Seine Ängste verwandelten sich in Gewissheiten – er eilte weiter. In der Nähe der Feuerstelle war kein Lebewesen zu sehen: weder Tiere noch Menschen, weder Männer noch Frauen – alle waren verschwunden. Es war mehr als klar, dass während seiner Abwesenheit ein plötzliches, schreckliches Unglück eingetreten war – ein Unglück, das sie alle betroffen hatte, ohne jedoch Spuren zu hinterlassen.

Verwirrt und schockiert von diesem Schlag fühlte Jefferson Hope, wie sich ihm der Kopf drehte; er musste sich auf sein Gewehr stützen, um nicht zu fallen. Doch im Grunde war er ein Mann der Tat und erholte sich schnell von seinem Schock.

Vorübergehende Impotenz. Er nahm ein halb verbranntes Stück Holz aus dem schwelenden Feuer, blies darauf und entfachte damit eine Flamme. Mit deren Hilfe untersuchte er das kleine Lager. Der Boden war von den Hufen der Pferde zertreten worden – das deutete darauf hin, dass eine große Gruppe berittener Männer die Flüchtlinge eingeholt hatte. Die Richtung ihrer Spuren zeigte außerdem, dass sie anschließend nach Salt Lake City zurückgekehrt waren. Hatten sie seine beiden Begleiter mitgenommen? Jefferson Hope überzeugte sich fast davon, dass dem so sein musste – doch dann fiel sein Blick auf einen Gegenstand, der alle Nerven seines Körpers zum Kribbeln brachte. Ein Stück weiter auf der einen Seite des Lagers lag ein niedriger Haufen rötlichen Bodens – dieser war sicherlich vorher nicht dort gewesen. Es ließ sich keinen Zweifel daran geben: Es handelte sich um ein frisch gegrabenes Grab. Als der junge Jäger näher kam, sah er, dass ein Stock darauf gesteckt worden war, an dessen gespaltenem Ende ein Stück Papier befestigt war. Die Inschrift auf dem Papier war kurz, aber prägnant:

JOHN FERRIER,
Einst aus Salt Lake City,
gestorben am 4. August 1860.

Der kräftige alte Mann, den er erst vor Kurzem verlassen hatte, war also fort – und das war sein ganzes Epitaph. Jefferson Hope blickte verzweifelt umher, ob es noch ein zweites Grab gab – doch es gab keine Anzeichen dafür. Lucy war von ihren schrecklichen Verfolgern mitgenommen worden, um ihr ursprüngliches Schicksal zu erfüllen – nämlich Teil des Harems des Sohnes des Ältesten zu werden. Als der junge Mann die Unvermeidlichkeit ihres Schicksals sowie seine eigene Ohnmacht, dies zu verhindern, erkannte, wünschte er, auch er läge neben dem alten Bauern in seinem letzten stillen Ruheplatz. Doch wieder einmal schüttelte sein aktiver Geist die Lethargie ab, die aus Verzweiflung entsteht. Wenn ihm sonst nichts mehr blieb, konnte er zumindest sein Leben der Rache widmen. Mit unerschütterlicher Geduld und Ausdauer besaß Jefferson Hope auch die Fähigkeit zur anhaltenden Rache – eine Fähigkeit, die er wohl von den Indianern gelernt hatte, unter denen er gelebt hatte. Während er am verlassenen Feuer stand, spürte er, dass das Einzige, was seinen Schmerz lindern könnte, eine gründliche und vollständige Vergeltung durch seine eigenen Hände gegen seine Feinde wäre. Sein starker Wille und seine unermüdliche Energie sollten, so beschloss er, diesem einzigen Ziel gewidmet werden. Mit einem grauenhaften, bleichen Gesicht kehrte er dorthin zurück, wo er das Essen hingelegt hatte. Nachdem er das schwelende Feuer wieder entfacht hatte, kochte er genug Essen für einige Tage.

Er band alles zu einem Bündel zusammen und machte sich, obwohl er müde war, auf den Weg zurück durch die Berge, den Spuren der rächenden Engel folgend. Fünf Tage lang kämpfte er sich mit schmerzenden Füßen und völliger Erschöpfung durch die Pässe, die er bereits zu Pferd durchquert hatte. Nachts warf er sich zwischen die Felsen und verschlief ein paar Stunden; doch noch vor Tagesanbruch war er immer wieder unterwegs. Am sechsten Tag erreichte er den Eagle Cañon, von wo aus sie ihren unglückseligen Flug begonnen hatten. Von dort aus konnte er auf das Zuhause der Heiligen blicken. Erschöpft und ausgehungert lehnte er sich auf sein Gewehr und schwang seine abgemagerte Hand wütend in Richtung der stummen, weiten Stadt unter ihm. Als er hinsah, bemerkte er, dass in einigen der Hauptstraßen Flaggen sowie andere Anzeichen von Feierlichkeiten zu sehen waren. Er überlegte noch, was das bedeuten könnte, als er das Geräusch von Pferdehufen hörte und einen Reiter auf sich zukommen sah. Als dieser näherkam, erkannte er in ihm einen Mormonen namens Cowper, dem er zu verschiedenen Zeiten geholfen hatte. Deshalb sprach er ihn an, um herauszufinden, welches Schicksal Lucy Ferrier ereilt hatte.

„Ich bin Jefferson Hope“, sagte er. „Sie erinnern sich an mich.“

Der Mormon blickte ihn mit unverhohlener Verwunderung an – es war tatsächlich schwer, in diesem zerrissenen, ungepflegten Wanderer mit dem furchterregend weißen Gesicht und den wilden Augen den einst so tüchtigen jungen Jäger wiederzuerkennen. Nachdem er jedoch endlich seine Identität bestätigt hatte, verwandelte sich die Überraschung des Mannes in Entsetzen.

„Es ist verrückt von Ihnen, hierherzukommen“, rief er. „Es kostet mich genauso viel Leben, mit Ihnen gesehen zu werden. Gegen Sie gibt es ein Haftbefehl der Heiligen Vier wegen Beihilfe bei der Flucht der Ferriers.“

„Ich fürchte weder sie noch ihren Haftbefehl“, sagte Hope ernst. „Sie müssen etwas über diese Angelegenheit wissen, Cowper. Ich bitte Sie inständig, mir ein paar Fragen zu beantworten. Wir waren doch immer Freunde. Um Gottes willen, weigern Sie sich nicht, mir zu antworten.“

„Was ist es?“, fragte der Mormon beunruhigt. „Seien Sie schnell. Selbst die Felsen haben Ohren und die Bäume Augen.“

„Was ist aus Lucy Ferrier geworden?“

„Sie hat gestern den jungen Drebber geheiratet. Warten Sie, Mann – Sie haben doch keine Kraft mehr übrig.“

„Kümmern Sie sich nicht um mich“, sagte Hope leise. Sein Gesicht war bis zu den Lippen bleich, und er hatte sich auf den Stein gesetzt, an den er sich zuvor gelehnt hatte. „Verheiratet, sagen Sie?“
„Gestern verheiratet – deshalb sind ja diese Flaggen im Endowment House. Zwischen dem jungen Drebber und dem jungen Stangerson gab es Streit darüber, wer sie haben sollte. Beide gehörten zur Gruppe, die ihnen folgte; Stangerson hatte ihren Vater erschossen, was ihm anscheinend das größte Recht verschaffte. Doch als sie die Sache berieten, war Drebbers Gruppe stärker, also übergab der Prophet sie ihm. Doch niemand wird sie lange für sich behalten können – denn gestern sah ich den Tod in ihrem Gesicht. Sie gleicht eher einem Geist als einer Frau. Gehen Sie jetzt?“
„Ja, ich gehe“, sagte Jefferson Hope, der von seinem Platz aufgestanden war. Sein Gesicht wirkte, als wäre es aus Marmor gemeißelt – seine Miene war so starr, während seine Augen ein böses Licht ausstrahlten.
„Wohin gehen Sie?“
„Das ist unwichtig“, antwortete er. Dann warf er seine Waffe über die Schulter und ging den Pfad entlang, hinein ins Herz der Berge, zu den Wohnstätten der wilden Tiere. Unter all diesen Tieren gab es keinen, der so grausam und gefährlich war wie er selbst.
Die Vorhersage des Mormonen bewahrheitete sich nur allzu sehr. Egal ob durch den schrecklichen Tod ihres Vaters oder durch die Folgen der abscheulichen Ehe, in die sie gezwungen wurde – die arme Lucy konnte nie wieder den Kopf heben. Sie verfiel zusehends und starb innerhalb eines Monats. Ihr törichter Ehemann, der sie hauptsächlich wegen des Vermögens von John Ferrier geheiratet hatte, zeigte keine große Trauer über ihren Verlust. Doch seine anderen Frauen trauerten um sie und blieben in der Nacht vor der Beerdigung bei ihr, wie es bei den Mormonen üblich ist. In den frühen Morgenstunden versammelten sie sich um den Sarg. Zu ihrer unbeschreiblichen Angst und Verwunderung wurde die Tür aufgestoßen, und ein wild aussehender, vom Wetter gezeichneter Mann in zerrissenen Kleidern trat ins Zimmer. Ohne den zitternden Frauen einen Blick oder ein Wort zu schenken, ging er auf die weiße, regungslose Gestalt zu, die einst die reine Seele von Lucy Ferrier beherbergte. Er beugte sich über sie, presste seine Lippen ehrfürchtig auf ihre kalte Stirn und nahm anschließend ihren Ring vom Finger. „Sie soll nicht damit begraben werden“, rief er mit wildem Knurren. Bevor Alarm geschlagen werden konnte, rannte er die Treppe hinunter und war verschwunden. Dieses Ereignis war so seltsam und kurz, dass die Zuschauer es kaum glauben konnten.

Es wäre schwer gewesen, selbst daran zu glauben oder andere davon zu überzeugen – wäre da nicht die unbestreitbare Tatsache gewesen, dass der goldene Reif, der sie als Braut kennzeichnete, verschwunden war.
Einige Monate lang hielt sich Jefferson Hope in den Bergen auf, führte ein seltsames, wildes Leben und nährte in seinem Herzen den heftigen Wunsch nach Rache, der ihn beherrschte. In der Stadt wurden Geschichten über eine seltsame Gestalt erzählt, die in den Vororten herumstreunte und die einsamen Gebirgstäler heimsuchte. Einmal sirrte eine Kugel durch Stangersons Fenster und prallte nur wenige Zentimeter von ihm entfernt an der Wand ab. Ein anderes Mal stürzte, als Drebber unter einem Felsen vorbeiging, ein großer Felsbrocken auf ihn herab; er entkam nur durch das Werfen sich selbst zu Boden einem schrecklichen Tod. Die beiden jungen Mormonen entdeckten bald den Grund für diese Angriffe auf ihr Leben und unternahmen wiederholt Expeditionen in die Berge in der Hoffnung, ihren Feind gefangen zu nehmen oder zu töten – doch immer ohne Erfolg. Daraufhin nahmen sie die Vorsichtsmaßnahme, niemals allein oder nach Einbruch der Dunkelheit hinauszugehen sowie ihre Häuser bewachen zu lassen. Nach einer Weile konnten sie diese Maßnahmen lockern, denn von ihrem Gegner wurde weder etwas gehört noch gesehen; sie hofften, die Zeit habe seine Rachedurst besänftigt.
Ganz im Gegenteil: Wenn überhaupt, so hatte die Zeit diesen nur noch verstärkt. Der Geist des Jägers war von harter, unerschütterlicher Natur, und der Gedanke an Rache hatte sein Denken so vollständig erfasst, dass kein Platz mehr für andere Emotionen blieb. Er war jedoch vor allem praktisch veranlagt. Bald erkannte er, dass selbst seine eiserne Konstitution dem ständigen Druck, dem er ausgesetzt war, nicht standhalten konnte. Kälte und mangelnde Nahrung zermürbten ihn. Wenn er wie ein Hund in den Bergen sterben würde, was würde dann aus seiner Rache werden? Doch ein solcher Tod war unvermeidlich, wenn er weitermachte. Er fühlte, dass das bedeutete, das Spiel seines Feindes mitzuspielen, also kehrte er widerwillig zu den alten Minen in Nevada zurück, um dort seine Kräfte wiederzugewinnen und genug Geld anzusammeln, um sein Ziel ohne Entbehrungen verfolgen zu können.
Seine Absicht war es ursprünglich, höchstens ein Jahr weg zu sein – doch eine Kombination unvorhergesehener Umstände verhinderte, dass er die Minen fast fünf Jahre lang verließ. Am Ende dieser Zeit waren jedoch sein Gedächtnis an die erlittenen Ungerechtigkeiten sowie sein Verlangen nach Rache genauso stark wie in jener unvergesslichen Nacht, als er am Grab von John Ferrier stand. Getarnt und unter einem falschen Namen kehrte er nach Salt Lake City zurück – es war ihm egal, was mit seinem eigenen Leben geschah, solange er Gerechtigkeit erlangen konnte. Dort fand er schlechte Nachrichten auf ihn wartend.

Ein paar Monate zuvor hatte es unter dem Auserwählten Volk eine Spaltung gegeben: Einige der jüngeren Mitglieder der Kirche hatten sich gegen die Autorität der Ältesten aufgelehnt. Infolgedessen trennten sich eine Anzahl Unzufriedener ab, die Utah verließen und zu Heiden wurden. Zu diesen gehörten Drebber und Stangerson – niemand wusste, wohin sie gegangen waren. Es hieß, Drebber sei es gelungen, einen großen Teil seines Vermögens in Geld umzuwandeln, sodass er reich abreiste, während sein Begleiter Stangerson relativ arm war. Doch es gab keinerlei Hinweise auf ihren Aufenthaltsort.

Jeder Mensch, egal wie rachsüchtig, hätte angesichts einer solchen Schwierigkeit alle Gedanken an Rache aufgegeben – doch Jefferson Hope zögerte keinen Moment. Mit den bescheidenen Fähigkeiten, die er besaß, und durch Gelegenheitsarbeiten reiste er von Stadt zu Stadt durch die Vereinigten Staaten auf der Suche nach seinen Feinden. Jahr für Jahr verging, sein schwarzes Haar wurde grau – doch er setzte seine Suche unverdrossen fort, wie ein blinder Hund, dessen ganze Aufmerksamkeit dem einzigen Ziel galt, dem er sein Leben gewidmet hatte.

Schließlich wurde seine Ausdauer belohnt. Es war nur ein Blick auf ein Gesicht im Fenster – doch dieser eine Blick verriet ihm, dass in Cleveland, Ohio, die Männer zu finden waren, nach denen er suchte. Er kehrte in seine armselige Unterkunft zurück, mit seinem Racheplan bereits fertig ausgearbeitet. Zufälligerweise hatte Drebber vom Fenster aus den Wanderer auf der Straße erkannt und Mordlust in dessen Augen gesehen. Er eilte zu einem Friedensrichter, begleitet von Stangerson, der nun sein Privatsekretär geworden war, und berichtete ihm, sie seien aufgrund der Eifersucht und des Hasses eines alten Rivalen in Lebensgefahr. An diesem Abend wurde Jefferson Hope in Gewahrsam genommen; da keine Bürgen gefunden werden konnten, blieb er einige Wochen festgehalten.

Als er schließlich freigelassen wurde, stellte er fest, dass Drebbers Haus verlassen war und dass er sowie sein Sekretär nach Europa aufgebrochen waren. Wieder einmal war der Rächer gescheitert – doch sein konzentrierter Hass trieb ihn dazu, die Verfolgung fortzusetzen. Allerdings mangelten ihm die Mittel, daher musste er eine Zeit lang wieder arbeiten und jeden Dollar für seine bevorstehende Reise sparen. Schließlich hatte er genug Geld zusammen, um überhaupt weiterreisen zu können. Er brach nach Europa auf und verfolgte seine Feinde von Stadt zu Stadt, arbeitete dabei in jeder möglichen Hilfsstellung – doch er konnte die Flüchtlinge nie einholen. Als er St. Petersburg erreichte, waren sie bereits nach Paris aufgebrochen; als er ihnen dorthin folgte, erfuhr er, dass sie gerade nach Kopenhagen aufgebrochen waren. In der dänischen Hauptstadt kam er wieder ein paar Tage zu spät – denn sie waren bereits weiter nach London gereist.

Letztendlich gelang es, sie auf die Erde zu bringen. Was dort geschah, können wir am besten durch Zitieren der eigenen Aussage des alten Jägers wiedergeben – wie sie ordnungsgemäß im Tagebuch von Dr. Watson festgehalten sind; gegenüber diesem Tagebuch haben wir bereits Verpflichtungen.

KAPITEL VI.
Eine Fortsetzung der Erinnerungen
von John Watson, M.D.

Der wilde Widerstand unseres Gefangenen deutete offenbar nicht auf eine feindselige Einstellung gegenüber uns hin. Als er erkannte, dass er machtlos war, lächelte er freundlich und drückte die Hoffnung aus, bei dem Gerangel niemanden von uns verletzt zu haben. „Ich nehme an, Sie werden mich zur Polizeistation bringen“, sagte er zu Sherlock Holmes. „Mein Taxi steht vor der Tür. Wenn Sie meine Beine losbinden, kann ich zu Fuß dorthin gehen. Ich bin nicht mehr so leicht zu tragen wie früher.“

Gregson und Lestrade wechselten Blicke, als würden sie diese Vorschlag für ziemlich kühn halten. Doch Holmes nahm den Gefangenen sofort ernst und löste das Tuch, mit dem wir seine Knöchel gebunden hatten. Er stand auf und streckte seine Beine aus, als wolle er sich vergewissern, dass sie wieder frei waren. Ich erinnere mich, dass ich bei seinem Anblick dachte, ich hätte selten einen so kräftig gebauten Mann gesehen. Sein dunkles, sonnenverbranntes Gesicht zeigte einen Ausdruck von Entschlossenheit und Energie – genauso beeindruckend wie seine körperliche Stärke.

„Falls es einen freien Posten als Polizeichef gibt, dann sind Sie wohl der Richtige dafür“, sagte er und blickte meinen Mitbewohner mit unverhohlener Bewunderung an. „Die Art und Weise, wie Sie mir folgten, war wirklich beeindruckend.“

„Sie sollten besser mitkommen“, sagte Holmes zu den beiden Detektiven.
„Ich kann Sie fahren“, bot Lestrade an.
„Gut! Dann kann Gregson mit mir ins Innere kommen. Auch Sie, Doktor – da Sie sich für diesen Fall interessieren, können Sie genauso gut bei uns bleiben.“

Ich stimmte gerne zu, und wir stiegen alle gemeinsam hinunter. Unser Gefangener versuchte nicht zu fliehen, sondern stieg ruhig in das Taxi, das ihm gehört hatte, und wir folgten ihm. Lestrade stieg in den Kutschbock, trieb das Pferd an –

Er brachte uns in sehr kurzer Zeit zu unserem Ziel. Wir wurden in einen kleinen Raum geführt, wo ein Polizeiinspektor den Namen unseres Gefangenen sowie die Namen der Männer aufschrieb, wegen deren Mord er angeklagt wurde. Der Beamte war ein bleichgesichtiger, emotionsloser Mann, der seine Aufgaben auf eine monotone, mechanische Weise erledigte. „Der Gefangene wird im Laufe der Woche vor die Richter gebracht“, sagte er. „In der Zwischenzeit, Herr Jefferson Hope – haben Sie etwas zu sagen? Ich muss Sie warnen: Ihre Worte werden aufgezeichnet und könnten gegen Sie verwendet werden.“

„Ich habe viel zu sagen“, sagte unser Gefangener langsam. „Ich möchte Ihnen allen davon erzählen.“

„Wären Sie nicht besser beraten, das für Ihren Prozess aufzusparen?“, fragte der Inspektor.

„Vielleicht werde ich nie vor Gericht gestellt“, antwortete er. „Sie müssen nicht überrascht sein – ich denke nicht an Selbstmord. Sind Sie Arzt?“ Bei dieser letzten Frage richtete er seine intensiv dunklen Augen auf mich.

„Ja, das bin ich“, antwortete ich.

„Dann legen Sie Ihre Hand hierhin“, sagte er lächelnd und deutete mit seinen gefesselten Handgelenken auf seine Brust.

Ich tat es – und spürte sofort ein außergewöhnliches Pochen und Beben in seinem Körper. Die Wände seiner Brust schienen zu zittern, genau wie bei einem schwachen Gebäude, wenn dort ein leistungsstarker Motor in Betrieb ist. In der Stille des Raumes hörte ich ein dumpfes Summen, das von derselben Quelle ausging.

„Mein Gott“, rief ich, „Sie haben eine Aortenaneurysma!“

„So nennt man das“, sagte er ruhig. „Letzte Woche war ich wegen dieses Problems bei einem Arzt – er sagte mir, dass es unweigerlich innerhalb weniger Tage platzen wird. Es wird seit Jahren immer schlimmer. Ich habe es durch Überanstrengung und Unterversorgung in den Salt-Lake-Bergen bekommen. Ich habe meine Arbeit nun getan – es ist mir egal, wie bald ich sterbe – aber ich möchte eine Art Aufzeichnung hinterlassen. Ich möchte nicht als gewöhnlicher Mörder in Erinnerung bleiben.“

Der Inspektor sowie die beiden Detektive führten eine hastige Diskussion darüber, ob es ratsam sei, ihm zu erlauben, seine Geschichte zu erzählen.

„Halten Sie es für notwendig, Doktor – besteht akute Gefahr?“, fragte der Inspektor.

„Ganz sicher“, antwortete ich.

„In diesem Fall ist es offensichtlich unsere Pflicht – im Interesse der Gerechtigkeit –, seine Aussage aufzunehmen“, sagte der Inspektor. „Sie sind frei, Sir, Ihre Erklärung abzugeben – wobei ich Sie erneut warne, dass sie aufgezeichnet werden wird.“
„Ich setze mich mit Ihrer Erlaubnis hin“, sagte der Gefangene und tat wie gesagt. „Mein Aneurysma macht mich leicht müde, und der Kampf von vor einer halben Stunde hat die Situation nicht verbessert. Ich stehe am Rande des Grabes – ich werde Ihnen wohl kaum lügen. Jedes Wort, das ich sage, ist die reine Wahrheit, und wie Sie es verwenden, ist für mich von keiner Bedeutung.“
Mit diesen Worten lehnte sich Jefferson Hope in seinem Stuhl zurück und begann mit seiner bemerkenswerten Aussage. Er sprach ruhig und methodisch, als wären die von ihm beschriebenen Ereignisse ganz alltäglich.
Ich kann die Genauigkeit dieser Aussage garantieren, denn ich hatte Zugang zu Lestrades Notizbuch, in dem die Worte des Gefangenen genau so aufgezeichnet wurden, wie er sie aussprach.
„Es ist für Sie wohl nicht wichtig, warum ich diese Männer hasste“, sagte er. „Es genügt zu wissen, dass sie für den Tod zweier Menschen – eines Vaters und einer Tochter – verantwortlich waren und daher ihr eigenes Leben verwirkt hatten. Nach der Zeit, die seit ihrem Verbrechen vergangen ist, war es mir unmöglich, sie vor irgendeinem Gericht zu verurteilen. Ich kannte jedoch ihre Schuld und beschloss, selbst Richter, Geschworener und Henker in einer Person zu sein. Sie hätten dasselbe getan, wenn Sie etwas Mut in sich hätten, wenn Sie an meiner Stelle gewesen wären.“
„Das Mädchen, von dem ich sprach, sollte vor zwanzig Jahren meine Frau werden. Sie wurde gezwungen, diesen Drebber zu heiraten – und brach sich deswegen das Herz. Ich nahm den Ehering von ihrem toten Finger und schwor, dass seine sterbenden Augen auf genau diesem Ring ruhen sollten und dass seine letzten Gedanken dem Verbrechen gelten sollten, wofür er bestraft wurde. Ich trug ihn stets bei mir und folgte ihm sowie seinem Komplizen über zwei Kontinente, bis ich sie gefangen nahm. Sie dachten, sie könnten mich erschöpfen – doch das gelang ihnen nicht. Wenn ich morgen sterbe, was durchaus möglich ist, dann tue ich es in dem Wissen, dass meine Arbeit in dieser Welt erledigt ist – und gut erledigt. Sie sind gestorben – durch meine Hand. Es bleibt mir nichts mehr zu hoffen oder zu wünschen.“
„Sie waren reich und ich arm – daher war es für mich nicht einfach, ihnen zu folgen. Als ich in London ankam, war meine Brieftasche fast leer, und ich musste mir einen Weg zum Überleben suchen. Fahren und Reiten sind für mich genauso natürlich wie Gehen – also wandte ich mich an eine Taxizentrale.“

Und bald fand ich eine Anstellung. Ich sollte dem Besitzer jede Woche eine bestimmte Summe bringen – alles Übrige durfte ich für mich behalten. Selten blieb etwas übrig, aber irgendwie schaffte ich es, über die Runden zu kommen. Die schwierigste Aufgabe war es, mich zurechtzufinden; denn von allen Labyrinthen, die je erfunden wurden, ist diese Stadt das verwirrendste. Ich hatte zwar eine Karte bei mir, und sobald ich die wichtigsten Hotels und Bahnhöfe gefunden hatte, klappte es recht gut.

Es dauerte eine Weile, bis ich herausfand, wo meine beiden Männer wohnten; doch ich fragte immer wieder nach, bis ich sie schließlich fand. Sie wohnten in einer Pension in Camberwell, auf der anderen Seite des Flusses. Als ich sie gefunden hatte, wusste ich, dass ich sie in meiner Gewalt hatte. Ich hatte mir einen Bart wachsen lassen – so konnten sie mich nicht erkennen. Ich würde ihnen folgen, bis ich meine Chance sah. Ich war fest entschlossen, dass sie mir nicht noch einmal entkommen sollten.

Trotzdem kamen sie fast damit durch. Wohin auch immer sie in London gingen, ich war stets auf ihren Fersen. Manchmal folgte ich ihnen mit meinem Taxi, manchmal zu Fuß – doch das Erstere war am besten, denn dann konnten sie mir nicht entkommen. Nur früh am Morgen oder spät in der Nacht konnte ich etwas verdienen; deshalb geriet ich bei meinem Arbeitgeber in Verzug. Das störte mich jedoch nicht, solange ich nur an die Männer herankommen konnte, die ich suchte.

Sie waren allerdings sehr schlau. Wahrscheinlich dachten sie, dass es eine Möglichkeit gab, dass man ihnen folgte – deshalb gingen sie nie allein aus und nie nach Einbruch der Dunkelheit. Zwei Wochen lang folgte ich ihnen jeden Tag – ohne dass sie jemals getrennt wurden. Drebber selbst war die Hälfte der Zeit betrunken, doch Stangerson ließ sich nicht erwischen. Ich beobachtete sie Tag und Nacht – doch ich sah keine Chance. Doch ich ließ mich nicht entmutigen, denn irgendetwas sagte mir, dass die Stunde fast gekommen war. Meine einzige Sorge war, dass dieses Ding in meiner Brust vielleicht etwas zu früh explodieren könnte und meine Arbeit zunichte machen würde.

Schließlich, eines Abends, fuhr ich auf und ab auf der Torquay Terrace – so hieß die Straße, in der sie wohnten –, als ich sah, wie ein Taxi vor ihrer Tür hielt. Kurz darauf wurden einige Gepäckstücke herausgebracht, und nach einer Weile folgten Drebber und Stangerson ihnen und fuhren davon. Ich trieb mein Pferd an und blieb in Sichtweite von ihnen – ich fühlte mich sehr unwohl, denn ich fürchtete, dass sie ihre Unterkunft wechseln würden. Am Euston-Bahnhof stiegen sie aus – und ich ließ einen Jungen zurück.

Ich hielt mein Pferd fest und folgte ihnen auf den Bahnsteig. Ich hörte, wie sie nach dem Zug nach Liverpool fragten, und der Schaffner antwortete, dass gerade ein Zug abgefahren sei und es erst in einigen Stunden wieder einen geben würde. Stangerson schien darüber verärgert zu sein, während Drebber eher zufrieden wirkte. Im Gedränge kam ich ihnen so nahe, dass ich jedes Wort hören konnte, das zwischen ihnen gewechselt wurde. Drebber sagte, er habe noch etwas zu erledigen, und wenn der andere auf ihn warte, würde er bald wieder zu ihm stoßen. Sein Begleiter wandte sich ihm zu und erinnerte ihn daran, dass sie beschlossen hatten, zusammenzubleiben. Drebber antwortete, es handele sich um eine delikate Angelegenheit, und er müsse allein gehen. Ich konnte nicht verstehen, was Stangerson darauf sagte, doch der andere fluchte laut und erinnerte ihn daran, dass er nichts weiter als sein bezahlter Diener sei und nicht wagen dürfe, ihm Vorschriften zu machen. Daraufhin gab der Sekretär die Sache auf und schlug vor, dass er, falls er den letzten Zug verpassen sollte, sich im Halliday’s Private Hotel mit ihm treffen solle. Drebber antwortete, er werde vor elf Uhr wieder auf dem Bahnsteig sein, und verließ anschließend den Bahnhof.

„Der Moment, auf den ich so lange gewartet hatte, war endlich gekommen. Meine Feinde waren in meiner Macht. Gemeinsam konnten sie sich gegenseitig schützen, doch einzeln standen sie mir hilflos gegenüber. Ich handelte jedoch nicht überstürzt. Meine Pläne waren bereits ausgearbeitet. An Rache gibt es keinen Genuss, solange der Täter Zeit hat, zu erkennen, wer ihn angegriffen hat und warum Vergeltung über ihn gekommen ist. Ich hatte Pläne parat, durch die ich dem Mann, der mir Unrecht getan hatte, klar machen konnte, dass seine alten Sünden ihn eingeholt hatten. Zufälligerweise hatte ein Herr, der einige Häuser in der Brixton Road besichtigt hatte, ein paar Tage zuvor den Schlüssel zu einem dieser Häuser in meinen Wagen fallen lassen. Er wurde noch am selben Abend abgeholt und zurückgegeben; doch in der Zwischenzeit hatte ich eine Nachbildung des Schlüssels angefertigt. Mit dieser hatte ich Zugang zu mindestens einem Ort in dieser großen Stadt, wo ich ungestört sein konnte. Wie ich Drebber zu diesem Haus bringen sollte, war das schwierige Problem, das ich nun lösen musste.

„Er ging die Straße entlang und betrat ein oder zwei Spirituosenläden, blieb in dem letzten davon fast eine halbe Stunde. Als er herauskam, taumelte er beim Gehen – offensichtlich war er ziemlich betrunken. Direkt vor mir stand ein Droschkenwagen, und er winkte ihn heran. Ich folgte ihm so dicht, dass die Nase meines Pferdes die ganze Zeit innerhalb eines Yards von seinem Kutscher entfernt war. Wir fuhren über die Waterloo-Brücke und durch Meilen von Straßen, bis wir zu meiner Überraschung…“

Wir kehrten auf die Terrasse zurück, auf der er eingestiegen war. Ich konnte mir nicht vorstellen, was seine Absicht bei diesem Rückkehrversuch war; aber ich fuhr weiter und hielt mein Taxi etwa hundert Yards von dem Haus entfernt an. Er stieg ein, und sein Kutscher fuhr davon. Geben Sie mir bitte ein Glas Wasser – mir wird vom Reden trocken im Mund.“ Ich reichte ihm das Glas, und er trank es aus. „Das ist besser“, sagte er. „Nun, ich wartete eine Viertelstunde oder länger, als plötzlich Geräusche zu hören waren, als würden sich Leute im Haus streiten. Im nächsten Moment wurde die Tür aufgestoßen, und zwei Männer kamen heraus – einer davon war Drebber, der andere ein junger Bursche, den ich noch nie zuvor gesehen hatte. Dieser Kerl packte Drebber am Kragen, und als sie zum Anfang der Treppe kamen, stieß er ihn und trat ihn, sodass Drebber halb über die Straße geschleudert wurde. ‚Du Hund!‘ schrie er und schwang seinen Stock gegen ihn; ‚Ich werde dir beibringen, ein ehrliches Mädchen zu beleidigen!‘ Er war so wütend, dass ich dachte, er würde Drebber mit seinem Stock verprügeln – doch der Kerl taumelte so schnell er konnte die Straße entlang. Er rannte bis zur Ecke, sah dann mein Taxi und winkte mich heran; er sprang hinein und sagte: ‚Fahren Sie mich ins Halliday’s Private Hotel.‘“ „Als ich ihn endlich in meinem Taxi hatte, schlug mein Herz vor Freude so heftig, dass ich befürchtete, mein Aneurysma könnte in diesem letzten Moment versagen. Ich fuhr langsam weiter und überlegte, was am besten zu tun sei. Ich hätte ihn direkt aufs Land bringen können, um dort, in irgendeiner verlassenen Gasse, mein letztes Gespräch mit ihm zu führen. Ich hatte mich fast dafür entschieden, als er das Problem für mich löste: Die Trunksucht hatte ihn wieder ergriffen, und er befahl mir, vor einem Ginladen anzuhalten. Er ging hinein und ließ mich dort warten. Er blieb bis Ladenschluss dort, und als er herauskam, war er bereits so betrunken, dass ich wusste, nun lag alles in meinen Händen.“ „Glauben Sie nicht, dass ich vorhatte, ihn kaltblütig zu töten. Es wäre zwar gerechte Rache gewesen, aber ich brachte es einfach nicht übers Herz. Schon lange hatte ich beschlossen, dass er, falls er es wagte, sein Leben zu verschwenden, eine Lektion erhalten sollte. Unter den vielen Jobs, die ich während meines Wanderlebens in Amerika hatte, war ich einmal Hausmeister und Reiniger im Labor des York College. Eines Tages hielt der Professor einen Vortrag über Gifte und zeigte seinen Studenten ein Alkaloid, wie er es nannte, das er aus einem südamerikanischen Pfeilgift extrahiert hatte – dieses Gift war so stark, dass bereits die kleinste Menge zum sofortigen Tod führte. Ich bemerkte die Flasche …“

In welcher Vorbereitung dieses Mittel aufbewahrt wurde – und als alle weg waren, nahm ich mir etwas davon. Ich war ziemlich geschickt darin, dieses Alkaloid in kleine, lösliche Pillen umzuwandeln; jede dieser Pillen legte ich in eine Schachtel zusammen mit einer ähnlichen Pille, die jedoch ohne Gift hergestellt worden war. Ich beschloss, dass jeder meiner Begleiter bei passender Gelegenheit eine dieser Pillen aus der Schachtel nehmen sollte, während ich die verbleibende Pille aß. Sie wäre genauso tödlich – und viel leiser als das Schießen durch ein Taschentuch. Von diesem Tag an trug ich stets meine Pillenschachteln bei mir – und nun war der Zeitpunkt gekommen, sie zu verwenden.

Es war fast ein Uhr nachts – eine wilde, düstere Nacht, bei der stark windigte und in Strömen regnete. So trostlos es draußen auch war, im Inneren fühlte ich mich glücklich – so glücklich, dass ich vor Freude hätte schreien können. Wenn alguno von Ihnen jemals etwas sehnlichst begehrt hat und zwanzig lange Jahre darauf gewartet hat, bis es plötzlich in Reichweite war, dann würden Sie meine Gefühle verstehen. Ich zündete eine Zigarre an und rauchte daran, um meine Nerven zu beruhigen – doch meine Hände zitterten, und meine Schläfen pochten vor Aufregung. Während ich fuhr, konnte ich Old John Ferrier sowie die liebe Lucy sehen, wie sie aus der Dunkelheit zu mir herüberschauten und lächelten – genauso deutlich, wie ich Sie alle in diesem Raum sehe. Die ganze Zeit über gingen sie vor mir, einer auf jeder Seite des Pferdes – bis ich vor dem Haus in der Brixton Road anhielt.

Es war keine Seele zu sehen, kein Laut zu hören – außer dem Plätschern des Regens. Als ich durch das Fenster schaute, sah ich Drebber, wie er in einem betrunkenen Schlaf zusammengesunken war. Ich rüttelte ihn am Arm und sagte: „Es ist Zeit, herauszukommen.“

„In Ordnung, Kutscher“, sagte er.

Ich nehme an, er dachte, wir wären im Hotel angekommen, das er erwähnt hatte – denn er stieg ohne ein weiteres Wort aus und folgte mir durch den Garten. Ich musste neben ihm gehen, um ihn aufrecht zu halten – schließlich war er immer noch etwas wackelig auf den Beinen. Als wir zur Tür kamen, öffnete ich sie und führte ihn ins Wohnzimmer. Ich schwöre Ihnen: Die ganze Zeit über gingen der Vater und die Tochter vor uns her.

„Es ist verdammt dunkel“, sagte er und stampfte mit den Füßen.

„Wir werden bald Licht haben“, sagte ich, zündete ein Streichholz an und hielt es an eine Wachskerze, die ich mitgebracht hatte. „Nun, Enoch Drebber“, fuhr ich fort, wandte mich ihm zu und hielt das Licht vor mein Gesicht, „wer bin ich?“

Er starrte mich einen Moment lang mit trüben, betrunkenen Augen an, dann sah ich, wie ein Entsetzen in ihnen aufstieg und sein ganzes Gesicht verzerrte – das zeigte mir, dass er mich kannte. Er taumelte mit bleichem Gesicht zurück; ich sah, wie Schweiß auf seiner Stirn erschien, während seine Zähne im Kopf klapperten. Bei diesem Anblick lehnte ich mich gegen die Tür und lachte laut und lange. Ich hatte schon immer gewusst, dass Rache süß ist – doch ich hatte nie damit gerechnet, eine solche Seelenruhe zu empfinden.

„Du Hund!“, sagte ich. „Ich habe dich von Salt Lake City bis nach St. Petersburg gejagt – und du bist mir immer entkommen. Nun sind deine Wanderungen endlich zu Ende, denn entweder du oder ich werden den Sonnenaufgang des morgigen Tages nicht mehr sehen.“ Während ich sprach, wich er noch weiter zurück; ich konnte an seinem Gesicht erkennen, dass er glaubte, ich sei verrückt. Für den Moment war ich es tatsächlich. Meine Schläfenpulsationen kamen wie Hämmer – ich glaube, ich hätte einen Anfall bekommen, wenn das Blut nicht aus meiner Nase geflossen wäre und mich erleichtert hätte.

„Was hältst du jetzt von Lucy Ferrier?“, rief ich, schloss die Tür ab und schüttelte ihm den Schlüssel vor das Gesicht. „Die Strafe kam zwar langsam – aber schließlich hat sie dich eingeholt.“ Ich sah, wie seine feigen Lippen zitterten, während ich sprach. Er hätte um sein Leben gebettelt – doch er wusste nur allzu gut, dass das nutzlos war.

„Würdest du mich ermorden?“, stammelte er.

„Es gibt keinen Mord“, antwortete ich. „Wer spricht davon, einen verrückten Hund zu ermorden? Welche Barmherzigkeit hast du gegenüber meinem armen Liebling gezeigt, als du sie von ihrem ermordeten Vater weggerissen und in deinen verfluchten, schamlosen Harem gebracht hast?“

„Ich war es nicht, der ihren Vater getötet hat“, rief er.

„Aber du warst es, der ihr unschuldiges Herz gebrochen hat!“, schrie ich und hielt ihm die Schachtel vor die Augen. „Lass den allmächtigen Gott zwischen uns richten. Wähle und iss – in der einen Schachtel ist der Tod, in der anderen das Leben. Ich werde nehmen, was du übrig lässt. Mal sehen, ob es auf dieser Welt Gerechtigkeit gibt – oder ob wir vom Zufall beherrscht werden.“

Er kauerte sich zusammen, schrie und flehte um Gnade – doch ich zog mein Messer und hielt es an seinen Hals, bis er mir gehorchte. Dann schluckte ich die andere Schachtel – und wir standen eine Minute lang schweigend voreinander, in Erwartung darauf, wer leben und wer sterben würde. Werde ich jemals den Ausdruck auf seinem Gesicht vergessen, als die ersten Anzeichen des Giftes ihm klar machten, dass es bereits in seinem Körper war? Ich lachte, als ich das sah – und hielt Lucys Ehering vor seine Augen. Es war nur für einen Moment, denn die Wirkung des Alkaloids ist schnell. Ein Schmerzkrampf verzerrte seine Züge – er warf sich…

Er streckte die Hände vor sich aus, taumelte und fiel dann mit einem heiseren Schrei schwer zu Boden. Ich drehte ihn mit meinem Fuß um und legte meine Hand auf sein Herz – es gab keine Bewegung. Er war tot!

Blut floss aus meiner Nase, doch ich bemerkte es nicht. Ich weiß nicht, was mich dazu brachte, damit an die Wand zu schreiben. Vielleicht war es der Gedanke, die Polizei auf die falsche Spur zu führen – ich fühlte mich leicht und fröhlich. Ich erinnerte mich daran, dass in New York ein Deutscher gefunden wurde, über dem das Wort „RACHE“ stand; in den Zeitungen wurde damals behauptet, die Geheimbünde müssten dafür verantwortlich sein. Ich nahm an, dass das, was die New Yorker verwirrte, auch die Londoner verwirren würde, also tauchte ich meinen Finger in mein eigenes Blut und schrieb es an einer geeigneten Stelle an die Wand. Dann ging ich zu meinem Taxi – dort war niemand, und die Nacht war immer noch sehr ruhig. Nachdem ich eine Weile gefahren war, griff ich in die Tasche, in der ich normalerweise Lucys Ring aufbewahrte – doch er war nicht mehr da. Das schockierte mich zutiefst, denn es war das einzige Andenken an sie. In der Annahme, ich könnte ihn beim Beugen über Drebbers Leiche fallen gelassen haben, fuhr ich zurück. Ich ließ mein Taxi in einer Seitenstraße stehen und ging mutig zum Haus – ich war bereit, alles zu wagen, nur um den Ring nicht zu verlieren. Als ich dort ankam, geriet ich direkt in die Arme eines Polizisten, der herauskam; ich konnte seine Verdächtigungen nur dadurch zerstreuen, dass ich vorgab, völlig betrunken zu sein.

So kam Enoch Drebber ums Leben. Alles, was ich nun noch tun musste, war, dasselbe für Stangerson zu tun und somit Johns Ferriers Schulden zu begleichen. Ich wusste, dass er im Halliday’s Private Hotel wohnte – ich verbrachte den ganzen Tag dort, doch er kam nie heraus. Ich glaube, er ahnte etwas, als Drebber nicht auftauchte. Stangerson war schlau und stets wachsam. Wenn er dachte, er könne mich durchs Verweilen im Haus abwehren, lag er völlig falsch. Bald fand ich heraus, welches Fenster zu seinem Schlafzimmer gehörte. Früh am nächsten Morgen nutzte ich einige Leitern, die in der Gasse hinter dem Hotel lagen, um in seinem Zimmer einzudringen – in der Dämmerung. Ich weckte ihn und sagte ihm, es sei die Stunde gekommen, in der er für das Leben bezahlen müsse, das er vor langer Zeit genommen hatte. Ich beschrieb ihm Drebbers Tod und bot ihm wieder die Wahl zwischen den vergifteten Pillen an. Anstatt diese Chance zur Rettung zu nutzen, sprang er aus dem Bett und stürzte sich auf meinen Hals. Aus Notwehr stach ich ihn ins Herz. Es wäre sowieso dasselbe gewesen – denn das Schicksal hätte niemals zugelassen, dass seine schuldige Hand etwas anderes als Gift ergreift.

„Ich habe nicht mehr viel zu sagen – und das ist auch gut so, denn ich bin fast fertig mit Erzählen. Ich bin etwa einen Tag lang als Taxifahrer tätig gewesen, in der Absicht, so weiterzumachen, bis ich genug Geld gespart hatte, um zurück nach Amerika zu kommen. Ich stand im Hof, als ein heruntergekommener junger Mann fragte, ob es hier einen Taxifahrer namens Jefferson Hope gäbe, und sagte, dass ein Herr in der Baker Street 221B sein Taxi benötige. Ich ging hinüber, ohne etwas Böses zu vermuten – und im nächsten Moment hatte dieser junge Mann bereits Fesseln an meinen Handgelenken angelegt; ich war so fest gefesselt, wie ich es in meinem Leben noch nie gesehen hatte. Das ist die ganze Geschichte, meine Herren. Sie können mich für einen Mörder halten – aber ich betrachte mich genauso sehr als Vertreter der Justiz wie Sie.“
Die Erzählung des Mannes war so fesselnd und seine Art so beeindruckend, dass wir schweigend und aufmerksam zuhörten. Selbst die professionellen Detektive, die in allen Details von Verbrechen erfahren waren, schienen großes Interesse an der Geschichte des Mannes zu haben. Als er fertig war, saßen wir einige Minuten lang in Stille – nur unterbrochen vom Kratzen von Lestrades Bleistift, während er seine Stenografie-Ergebnisse fertigstellte.
„Es gibt nur einen Punkt, bezüglich dessen ich gerne etwas mehr Informationen hätte“, sagte Sherlock Holmes schließlich. „Wer war Ihr Komplize, der den Ring holen sollte, den ich ausgeschrieben hatte?“
Der Gefangene zwinkerte meinem Freund scherzhaft zu. „Ich kann meine eigenen Geheimnisse preisgeben“, sagte er, „aber ich bringe andere Leute nicht in Schwierigkeiten. Ich sah Ihre Anzeige und dachte, es könnte eine Falle sein – oder es könnte der Ring sein, den ich wollte. Mein Freund bot an, nachzusehen. Ich denke, Sie werden zugeben, dass er das klug gemacht hat.“
„Kein Zweifel daran“, sagte Holmes herzlich.
„Nun, meine Herren“, sagte der Inspektor ernst, „die Gesetze müssen eingehalten werden. Am Donnerstag wird der Gefangene vor die Richter gebracht, und Ihre Anwesenheit ist erforderlich. Bis dahin bin ich für ihn verantwortlich.“ Während er sprach, läutete er die Glocke – Jefferson Hope wurde von zwei Wärtern weggeführt, während mein Freund und ich das Polizeirevier verließen und mit einem Taxi zurück zur Baker Street fuhren.

KAPITEL VII.
Die Schlussfolgerung.

Wir waren alle gewarnt worden, am Donnerstag vor den Richtern zu erscheinen; doch als der Donnerstag kam, gab es keinen Grund für unsere Aussagen. Ein höherer Richter hatte sich um die Sache gekümmert, und Jefferson Hope wurde vor ein Tribunal zitiert, wo ihm strenge Gerechtigkeit zuteilwerden sollte. In derselben Nacht nach seiner Gefangennahme platzte sein Aneurysma, und am Morgen fand man ihn auf dem Boden der Zelle liegen, mit einem ruhigen Lächeln im Gesicht – als hätte er in seinen letzten Momenten noch auf ein nützliches Leben sowie gut geleistete Arbeit zurückblicken können.

„Gregson und Lestrade werden wegen seines Todes außer sich sein“, bemerkte Holmes, als wir am nächsten Abend darüber sprachen. „Wo soll jetzt ihre große Werbekampagne stattfinden?“

„Ich sehe nicht, dass sie viel mit seiner Gefangennahme zu tun hatten“, antwortete ich.

„Was man in dieser Welt tut, ist von keiner Bedeutung“, erwiderte mein Begleiter bitter. „Die Frage ist: Was kann man den Leuten glaubhaft machen, dass man getan hat? Egal“, fuhr er nach einer Pause fröhlicher fort. „Ich hätte die Untersuchung um nichts in der Welt verpassen wollen. In meiner Erinnerung gab es keinen besseren Fall. So einfach er auch war, es gab darin mehrere äußerst lehrreiche Aspekte.“

„Einfach!“ rief ich aus.

„Nun, wirklich, man kann es kaum anders beschreiben“, sagte Sherlock Holmes und lächelte über meine Überraschung. „Der Beweis für seine inhärente Einfachheit ist, dass ich ohne jegliche Hilfe – abgesehen von einigen ganz gewöhnlichen Schlussfolgerungen – innerhalb von drei Tagen den Täter ausfindig machen konnte.“

„Das stimmt“, sagte ich.

„Ich habe Ihnen bereits erklärt, dass das Außergewöhnliche in der Regel eher eine Hilfe als ein Hindernis ist. Bei der Lösung eines solchen Problems…“

Das Wichtige ist es, in der Lage zu sein, rückwärts zu denken. Das ist eine sehr nützliche Fähigkeit – und zugleich eine sehr einfache – doch die Menschen üben sie kaum. Im Alltag ist es nützlicher, vorwärts zu denken; deshalb wird die Fähigkeit, rückwärts zu denken, vernachlässigt. Es gibt fünfzig Menschen, die synthetisch denken können, gegenüber nur einem, der analytisch denken kann.

„Ich gebe zu“, sagte ich, „dass ich Sie nicht ganz verstehe.“

„Ich habe kaum erwartet, dass Sie das tun werden. Lassen Sie mich versuchen, es klarer zu machen. Die meisten Menschen – wenn man ihnen eine Abfolge von Ereignissen beschreibt – können Ihnen sagen, welches Ergebnis daraus entstehen würde. Sie können diese Ereignisse in ihrem Kopf zusammenfügen und daraus schließen, dass etwas geschehen wird. Es gibt jedoch nur wenige Menschen, die, wenn man ihnen ein Ergebnis mitteilt, in der Lage sind, aus ihrem eigenen inneren Bewusstsein heraus die Schritte herauszufinden, die zu diesem Ergebnis geführt haben. Diese Fähigkeit meine ich, wenn ich von rückwärtsdenkendem oder analytischem Denken spreche.“

„Ich verstehe“, sagte ich.

„Nun, das war ein Fall, in dem man Ihnen das Ergebnis mitgeteilt hat und Sie alles Weitere selbst herausfinden mussten. Lassen Sie mich nun versuchen, Ihnen die verschiedenen Schritte meines Denkens zu zeigen. Fangen wir am Anfang an. Wie Sie wissen, näherte ich mich dem Haus zu Fuß, wobei mein Geist völlig frei von allen Eindrücken war. Natürlich begann ich damit, die Straße zu untersuchen. Dort sah ich, wie ich Ihnen bereits erklärt habe, deutlich die Spuren eines Fiats – nach Nachforschungen musste dieser in der Nacht dort gewesen sein. Dass es sich um einen Fiat und nicht um eine Privatkutsche handelte, erkannte ich an der schmalen Breite der Räder. Der gewöhnliche Londoner Fiats ist deutlich schmaler als eine Herrenkutsche.

Das war der erste Erkenntnisgewinn. Dann ging ich langsam den Gartenweg entlang – dieser bestand aus Lehm, der besonders gut geeignet ist, Spuren zu hinterlassen. Zweifellos erschien er Ihnen wohl nur als eine einfach zertrampelte Linie aus Schlamm – doch für meine geschulten Augen hatte jede Spur auf seiner Oberfläche eine Bedeutung. Es gibt keinen Bereich der Kriminalistik, der so wichtig und doch so oft vernachlässigt wird wie die Kunst, Fußspuren zu verfolgen. Glücklicherweise habe ich stets großen Wert darauf gelegt – und viel Übung hat dies zu meiner zweiten Natur gemacht. Ich sah die tiefen Fußspuren der Polizisten, aber auch die Spuren der beiden Männer, die zuerst durch den Garten gegangen waren. Es war leicht zu erkennen, dass sie vor den anderen da gewesen waren – an manchen Stellen waren ihre Spuren vollständig von denen der anderen überschrieben worden. Auf diese Weise konnte ich…“

Es entstand ein zweiter Hinweis, der mir verriet, dass es sich bei den nächtlichen Besuchern um zwei Personen handelte: Eine davon zeichnete sich durch ihre Größe aus – wie ich anhand der Länge ihrer Schritte schätzte –, die andere war nach dem Eindruck, den ihre Stiefel hinterließen, modisch gekleidet.
Beim Betreten des Hauses wurde diese Annahme bestätigt: Der Mann mit den guten Stiefeln lag vor mir. Der Große musste also der Mörder sein – falls es überhaupt einen Mord gegeben hatte. Am Körper des Toten gab es keine Wunden, doch der ängstliche Ausdruck in seinem Gesicht ließ mich vermuten, dass er sein Schicksal bereits vorausgesehen hatte. Menschen, die an Herzkrankheiten oder aus anderen plötzlichen natürlichen Ursachen sterben, zeigen niemals Anzeichen von Unruhe. Nachdem ich die Lippen des Toten gerochen hatte, bemerkte ich einen leicht sauren Geruch und kam zu dem Schluss, dass ihm Gift aufgezwungen worden war. Ich ging außerdem davon aus, dass das Gift aus Hass und Angst heraus verabreicht wurde. Durch Ausschlussverfahren gelangte ich zu diesem Ergebnis – denn keine andere Hypothese passte zu den Fakten. Man sollte nicht denken, dass es sich um eine sehr ungewöhnliche Idee handelte: Die gewaltsame Verabreichung von Gift ist keineswegs etwas Neues in der Kriminalgeschichte. Die Fälle von Dolsky in Odessa sowie von Leturier in Montpellier kommen jedem Toxikologen sofort in den Sinn.
Und nun stand die große Frage im Raum: Warum wurde gemordet? Raub war sicherlich nicht der Grund, denn nichts wurde mitgenommen. War es dann Politik – oder eine Frau? Das war die Frage, vor der ich stand. Zunächst neigte ich eher zur letzten Annahme. Politische Attentäter sind nur allzu bereit, ihre Arbeit zu erledigen und anschließend zu fliehen. Dieser Mord hingegen wurde offensichtlich sehr absichtlich begangen – der Täter hatte überall im Raum Spuren hinterlassen, was darauf hindeutete, dass er die ganze Zeit dort gewesen war. Es musste sich um eine private Beleidigung handeln, nicht um etwas Politisches, das eine so methodische Rache erforderte. Als die Inschrift an der Wand entdeckt wurde, neigte ich noch stärker zu meiner Meinung. Offensichtlich handelte es sich dabei um eine blinde Rache. Als jedoch der Ring gefunden wurde, war die Sache klar: Offensichtlich hatte der Mörder ihn benutzt, um seinem Opfer an eine verstorbene oder abwesende Frau zu erinnern. Zu diesem Zeitpunkt fragte ich Gregson, ob er in seinem Telegramm an Cleveland nach bestimmten Aspekten aus der Vergangenheit von Herrn Drebber gefragt habe. Er antwortete, wie Sie sich erinnern, mit Nein.
Daraufhin führte ich eine sorgfältige Untersuchung des Raumes durch. Dabei wurde meine Annahme bezüglich der Größe des Mörders bestätigt – außerdem erhielt ich weitere Hinweise bezüglich der Trichinopoly-Zigarre sowie der Länge seiner…

Fingernägel. Da es keine Anzeichen eines Kampfes gab, war ich bereits zu dem Schluss gekommen, dass das Blut, das den Boden bedeckte, aus der Nase des Mörders in seiner Erregung geflossen war. Ich konnte erkennen, dass die Blutspur mit der Spur seiner Füße übereinstimmte. Es kommt selten vor, dass ein Mann – es sei denn, er ist sehr blutrünstig – auf diese Weise wegen einer Emotion ausbricht; daher wagte ich die Ansicht, dass der Täter wahrscheinlich ein kräftiger Mann mit rotem Gesicht war. Die Ereignisse bewiesen, dass ich richtig geurteilt hatte.

Nachdem ich das Haus verlassen hatte, machte ich das, was Gregson vernachlässigt hatte: Ich telegrafierte an den Polizeichef in Cleveland und beschränkte meine Anfragen auf die Umstände im Zusammenhang mit der Hochzeit von Enoch Drebber. Die Antwort war entscheidend: Drebber hatte bereits um Schutz durch das Gesetz gegen einen alten Rivalen in Liebe namens Jefferson Hope gebeten, und dieser Hope befand sich zurzeit in Europa. Jetzt wusste ich, dass ich den Schlüssel zum Rätsel in Händen hielt – alles, was noch übrig blieb, war, den Mörder zu fassen.

Ich hatte mir bereits überlegt, dass der Mann, der zusammen mit Drebber ins Haus gegangen war, niemand anderer sein konnte als der Mann, der den Taxi gefahren hatte. Die Spuren auf der Straße zeigten mir, dass das Pferd in eine Richtung gelaufen war, die unmöglich gewesen wäre, wenn jemand es kontrolliert hätte. Wo also konnte der Fahrer sein, außer im Haus? Zudem ist es absurd anzunehmen, dass ein vernünftiger Mensch ein absichtliches Verbrechen direkt vor den Augen einer dritten Person begehen würde, die ihn sicherlich verraten würde. Schließlich: Wenn jemand einen anderen durch London verfolgen wollte, welches bessere Mittel könnte er nutzen als Taxifahrer zu werden? All diese Überlegungen führten mich zu dem unumstößlichen Schluss, dass Jefferson Hope unter den Taxifahrern der Metropole zu finden sei.

Falls er einer von ihnen war, gab es keinen Grund anzunehmen, dass er es nicht mehr war. Im Gegenteil: Aus seiner Sicht würde jede plötzliche Veränderung dazu führen, dass Aufmerksamkeit auf ihn gelenkt wurde. Wahrscheinlich würde er zumindest für eine Weile weiterhin seine Pflichten erfüllen. Es gab keinen Grund anzunehmen, dass er unter einem falschen Namen lebte. Warum sollte er seinen Namen in einem Land ändern, in dem niemand seinen richtigen Namen kannte? Deshalb organisierte ich meine Detektivtruppe und schickte sie systematisch zu jedem Taxibesitzer in London, bis sie den Mann gefunden hatten, den ich suchte. Wie gut sie erfolgreich waren und wie schnell ich davon Gebrauch machte, ist Ihnen noch in Erinnerung. Der Mord an Stangerson war ein Vorfall, der…

Ganz unerwartet – doch es hätte auf keinen Fall verhindert werden können. Dadurch kam ich, wie Sie wissen, in den Besitz der Pillen, von deren Existenz ich bereits eine Ahnung hatte. Die ganze Sache ist nämlich eine Kette logischer Abfolgen ohne Unterbrechung oder Fehler.“
„Das ist wunderbar!“, rief ich. „Ihre Leistungen sollten öffentlich anerkannt werden. Sie sollten eine Beschreibung des Falles veröffentlichen. Wenn Sie es nicht tun, werde ich es für Sie tun.“
„Sie können tun, was Sie wollen, Doktor“, antwortete er. „Sehen Sie hier!“, fuhr er fort und reichte mir ein Blatt Papier. „Schauen Sie sich das an!“
Es war die Zeitung vom selben Tag – der Absatz, auf den er zeigte, handelte vom betreffenden Fall.
„Die Öffentlichkeit“, hieß es darin, „hat durch den plötzlichen Tod des Mannes Hope, der des Mordes an Herrn Enoch Drebber sowie Herrn Joseph Stangerson verdächtigt wurde, ein sensationelles Ereignis verloren. Die Details des Falles werden wohl niemals bekannt werden – obwohl wir aus zuverlässigen Quellen erfahren haben, dass der Mord das Ergebnis eines alten, romantischen Streits war, bei dem Liebe und Mormonismus eine Rolle spielten. Es scheint, als hätten beide Opfer in jüngeren Jahren zur Gemeinschaft der Latter Day Saints gehört; auch der verstorbene Gefangene Hope stammte aus Salt Lake City. Falls dieser Fall keine anderen Auswirkungen hat, so zeigt er zumindest auf beeindruckende Weise die Effektivität unserer Kriminalpolizei und dient allen Ausländern als Lehre: Sie sollten ihre Streitigkeiten lieber zu Hause austragen und sie nicht auf britisches Gebiet bringen. Es ist allgemein bekannt, dass der Ruhm für diese erfolgreiche Festnahme ganz den bekannten Beamten von Scotland Yard, den Herren Lestrade und Gregson, zukommt. Der Mann wurde offenbar in den Räumen eines gewissen Herrn Sherlock Holmes festgenommen – der selbst als Amateur bereits einige Fähigkeiten im Bereich der Detektivarbeit gezeigt hat und mit solchen Lehrern hoffentlich mit der Zeit ein ähnliches Niveau erreichen kann. Es wird erwartet, dass den beiden Beamten eine Art Anerkennung für ihre Leistungen überreicht wird.“
„Habe ich es Ihnen nicht schon zu Beginn gesagt?“, lachte Sherlock Holmes. „Das ist das Ergebnis all unserer Bemühungen: ihnen eine Anerkennung zu verschaffen!“
„Macht nichts“, antwortete ich. „Ich habe alle Fakten in meinem Tagebuch – die Öffentlichkeit wird sie erfahren. In der Zwischenzeit müssen Sie sich mit dem Bewusstsein des Erfolgs zufriedengeben, wie der römische Geizhals.“

„‚Das Volk zischt gegen mich, doch ich lobe mich selbst – zu Hause, während ich die Münzen im Schatzkasten betrachte.‘“

*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG-E-BOOKS „A STUDY IN SCARLET“ ***

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1.E.7. Erheben Sie keine Gebühren für den Zugang zu, die Ansicht, die Anzeige, die Aufführung, das Kopieren oder die Verteilung von Werken der Project Gutenberg, es sei denn, Sie halten Sie sich an Absatz 1.E.8 oder 1.E.9.

1.E.8. Sie dürfen eine angemessene Gebühr für Kopien oder für die Bereitstellung von Zugang zu oder die Verteilung elektronischer Werke der Project Gutenberg erheben, vorausgesetzt:

• Sie zahlen eine Tantiemengebühr in Höhe von 20 % des Bruttogewinns, den Sie aus der Nutzung der Werke der Project Gutenberg erzielen, wobei dieser Gewinn nach der Methode berechnet wird, die Sie bereits zur Berechnung Ihrer Steuern verwenden. Die Gebühr ist dem Inhaber der Markenrechte der Project Gutenberg geschuldet, hat jedoch zugestimmt, die Tantiemen gemäß diesem Absatz an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation zu spenden. Die Tantiemenzahlungen müssen innerhalb von 60 Tagen nach jedem Datum geleistet werden, an dem Sie Ihre periodischen Steuererklärungen erstellen (oder gesetzlich dazu verpflichtet sind). Die Tantiemenzahlungen sollten deutlich als solche gekennzeichnet sein und an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation an die in Abschnitt 4 „Informationen zu Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation“ angegebene Adresse gesendet werden.

• Sie leisten eine vollständige Rückerstattung jeglicher vom Nutzer gezahlten Beträge, sofern dieser Ihnen schriftlich (oder per E-Mail) innerhalb von 30 Tagen nach Erhalt mitteilt, dass er den Bedingungen der vollständigen Project Gutenberg™-Lizenz nicht zustimmt. Sie müssen einen solchen Nutzer dazu veranlassen, alle auf physischem Medium vorhandenen Kopien der Werke zurückzugeben oder zu zerstören sowie jegliche weitere Nutzung und jeden Zugang zu anderen Kopien der Project Gutenberg™-Werke einzustellen.

• Sie leisten gemäß Absatz 1.F.3 eine vollständige Rückerstattung jeglicher für ein Werk oder eine Ersatzkopie gezahlten Beträge, falls innerhalb von 90 Tagen nach Erhalt des Werkes ein Mangel am elektronischen Werk festgestellt und Ihnen mitgeteilt wird.

• Sie halten sich an alle anderen Bedingungen dieser Vereinbarung bezüglich der kostenlosen Verteilung von Project Gutenberg™-Werken.

1.E.9. Wenn Sie eine Gebühr erheben oder ein Project Gutenberg™-elektronisches Werk oder eine Gruppe von Werken unter anderen Bedingungen als denen, die in dieser Vereinbarung festgelegt sind, verbreiten möchten, müssen Sie schriftliche Genehmigung von der Project Gutenberg Literary Archive Foundation, dem Verwalter des Projekts, einholen.

Gutenberg™ ist eine Marke. Wenden Sie sich zur Kontaktaufnahme an die Stiftung gemäß Abschnitt 3 unten.

1.F.

1.F.1. Die Freiwilligen und Mitarbeiter von Project Gutenberg investieren erhebliche Anstrengungen, um Werke, die nicht durch das US-amerikanische Urheberrecht geschützt sind, zu identifizieren, hinsichtlich ihres Urheberrechts zu recherchieren, zu transkribieren und zu korrigieren, um so die Collection von Project Gutenberg™ zu erstellen. Trotz dieser Bemühungen können die elektronischen Werke von Project Gutenberg™ sowie die Medien, auf denen sie gespeichert sein können, „Mängel“ aufweisen – wie beispielsweise unvollständige, ungenaue oder beschädigte Daten, Transkriptionsfehler, Verstöße gegen Urheberrechte oder andere geistige Eigentumsrechte, fehlerhafte oder beschädigte Datenträger oder andere Medien, Computerviren oder Computercodes, die Ihre Ausrüstung beschädigen oder unlesbar machen.

1.F.2. EINGESCHRÄNKTER GARANTIEANSPRUCH, AUSSCHLIESUNG VON SCHADENSERSATZ – Abgesehen vom „Recht auf Ersatz oder Rückerstattung“, wie es in Abschnitt 1.F.3 beschrieben wird, lehnt die Project Gutenberg Literary Archive Foundation, der Inhaber der Marke Project Gutenberg™, sowie alle anderen Parteien, die ein elektronisches Werk von Project Gutenberg™ gemäß diesem Vertrag verbreiten, jegliche Haftung gegenüber Ihnen für Schäden, Kosten und Ausgaben, einschließlich Anwaltskosten, ab. Sie stimmen zu, dass Sie keine Rechtsmittel im Falle von Fahrlässigkeit, strenger Haftung, Verletzung der Garantie oder Vertragsbruch haben, außer denen, die in Abschnitt 1.F.3 vorgesehen sind. Sie stimmen außerdem zu, dass die Stiftung, der Markeninhaber sowie alle Vertriebspartner gemäß diesem Vertrag nicht für tatsächliche, direkte, indirekte, Folgeschäden, strafende Schäden oder zufällige Schäden haftbar sind – selbst wenn Sie von der Möglichkeit solcher Schäden Kenntnis geben.

1.F.3. EINGESCHRÄNKTES RECHT AUF ERSETZUNG ODER RÜCKERSTATTUNG – Wenn Sie innerhalb von 90 Tagen nach Erhalt dieses elektronischen Werkes einen Mangel feststellen, können Sie eine Rückerstattung des gezahlten Betrags (sofern vorhanden) erhalten, indem Sie eine schriftliche Erklärung an die Person senden, von der Sie das Werk erhalten haben. Wenn Sie das Werk auf einem physischen Medium erhalten haben, müssen Sie dieses zusammen mit Ihrer schriftlichen Erklärung zurücksenden. Die Person oder Einrichtung, die Ihnen das fehlerhafte Werk bereitgestellt hat, kann stattdessen eine Ersatzkopie liefern. Wenn Sie das Werk elektronisch erhalten haben, kann die Person oder Einrichtung, die es Ihnen zur Verfügung gestellt hat,

Sie können sich dafür entscheiden, eine zweite Gelegenheit zu erhalten, die Arbeit elektronisch zu erhalten, anstelle einer Rückerstattung. Falls auch die zweite Kopie mangelhaft ist, können Sie schriftlich eine Rückerstattung verlangen, ohne weitere Möglichkeiten zur Behebung des Problems.

1.F.4. Abgesehen vom eingeschränkten Recht auf Ersatz oder Rückerstattung gemäß Absatz 1.F.3 wird diese Arbeit „wie besehen“ bereitgestellt, ohne weitere Garantien jeglicher Art, weder ausdrücklich noch stillschweigend – einschließlich, aber nicht beschränkt auf Garantien hinsichtlich der Marktgängigkeit oder Eignung für einen bestimmten Zweck.

1.F.5. In einigen Bundesstaaten ist es nicht zulässig, bestimmte stillschweigende Garantien auszuschließen oder bestimmte Arten von Schäden einzuschränken. Falls eine in dieser Vereinbarung enthaltene Ausschlussklausel oder Beschränkung gegen das Recht des für diese Vereinbarung geltenden Bundesstaates verstößt, soll die Vereinbarung so interpretiert werden, dass die maximale Ausschlussklausel oder Beschränkung, die durch das geltende Landesrecht erlaubt ist, Anwendung findet. Die Ungültigkeit oder Unanwendbarkeit einer Bestimmung dieser Vereinbarung führt nicht dazu, dass die übrigen Bestimmungen ungültig werden.

1.F.6. HAFTUNGSAUSSLUSS – Sie stimmen zu, die Stiftung, den Markeninhaber, alle Agenten oder Angestellten der Stiftung, alle Personen, die elektronische Werke von Project Gutenberg™ gemäß dieser Vereinbarung bereitstellen, sowie alle Freiwilligen, die an der Erstellung, Förderung und Verbreitung elektronischer Werke von Project Gutenberg™ beteiligt sind, vor allen Haftungsansprüchen, Kosten und Ausgaben – einschließlich Anwaltskosten – zu schützen, die direkt oder indirekt aus dem Folgenden entstehen, das Sie verursachen oder zu dem Sie Anlass geben: (a) die Verbreitung dieser oder irgendeiner anderen Project-Gutenberg-Werk, (b) Änderungen, Modifikationen oder Ergänzungen/Entfernungen an irgendeinem Project-Gutenberg-Werk sowie (c) alle Mängel, die Sie verursachen.

Abschnitt 2. Informationen zur Mission von Project Gutenberg

Project Gutenberg steht für die freie Verbreitung elektronischer Werke in Formaten, die von der breitesten Palette an Computern gelesen werden können – einschließlich veralteter, alter, mittelalterlicher sowie neuer Computer. Es existiert dank…

Die Bemühungen von Hunderten von Freiwilligen sowie Spenden von Menschen aus allen Gesellschaftsschichten sind entscheidend. Freiwillige sowie finanzielle Unterstützung, um diesen Freiwilligen die benötigte Hilfe zu bieten, sind wichtig, um die Ziele von Project Gutenberg zu erreichen und sicherzustellen, dass die Sammlung von Project Gutenberg auch für zukünftige Generationen weiterhin frei zugänglich bleibt. Im Jahr 2001 wurde die Project Gutenberg Literary Archive Foundation gegründet, um Project Gutenberg sowie zukünftigen Generationen eine sichere und dauerhafte Zukunft zu bieten. Weitere Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sowie darüber, wie Ihre Bemühungen und Spenden helfen können, finden Sie in den Abschnitten 3 und 4 sowie auf der Informationsseite der Stiftung unter www.gutenberg.org.

**Abschnitt 3: Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation**

Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation ist eine gemeinnützige Organisation nach dem Typ 501(c)(3), die nach den Gesetzen des Bundesstaates Mississippi organisiert ist und vom Internal Revenue Service als steuerbefreit anerkannt wurde. Die EIN-Nummer, also die bundesweite Steuernummer der Stiftung, lautet 64-6221541. Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sind bis zum gesetzlich zulässigen Umfang gemäß den US-amerikanischen Bundesgesetzen sowie den Gesetzen Ihres Bundesstaates absetzbar.

Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich unter der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, Telefon: +1 (862) 621-9288. E-Mail-Adressen sowie aktuelle Kontaktdaten finden Sie auf der Website der Stiftung unter www.gutenberg.org/contact.

**Abschnitt 4: Informationen zu Spenden für die Project Gutenberg Literary Archive Foundation**

Project Gutenberg™ ist von umfassender öffentlicher Unterstützung und Spenden abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der im öffentlichen Besitz stehenden sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die in maschinenlesbarer Form frei verteilt werden können und somit für die breiteste Palette an Geräten zugänglich sind.

einschließlich veralteter Ausrüstung. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.

Die Stiftung ist bestrebt, die Gesetze einzuhalten, die Wohltätigkeitsorganisationen und Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten regeln. Die Anforderungen an die Einhaltung dieser Gesetze sind nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen gerecht zu werden. Wir bitten nicht um Spenden an Orten, von denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung für einen bestimmten Bundesstaat zu überprüfen, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.

Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten anfordern, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unverlangter Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.

Internationale Spenden werden gerne angenommen, doch wir können keine Angaben zur steuerlichen Behandlung von Spenden machen, die aus dem Ausland stammen. Allein die US-Gesetze überlasten unser kleines Personal bereits.

Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg nach aktuellen Spendenmethoden und -adressen. Spenden können auch auf verschiedene andere Weise erfolgen – beispielsweise per Scheck, Online-Zahlungen oder Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.

Abschnitt 5: Allgemeine Informationen zu Project Gutenberg – Elektronische Werke

Professor Michael S. Hart war der Begründer des Konzepts von Project Gutenberg, einer Bibliothek elektronischer Werke, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang produzierte und verteilte er Project Gutenberg-E-Books – unterstützt nur durch ein lockeres Netzwerk von Freiwilligen.

Project Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, von denen alle als nicht urheberrechtlich geschützt in den USA gelten – es sei denn…

Eine Urheberrechtsangabe ist enthalten. Daher halten wir E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten Printausgabe.

Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für PG verfügt: www.gutenberg.org.

Diese Website enthält Informationen über das Project Gutenberg, einschließlich Hinweisen darauf, wie man der Project Gutenberg Literary Archive Foundation Spenden zukommen lässt, wie man bei der Erstellung neuer E-Books hilft und wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmelden kann, um über neue E-Books informiert zu werden.