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Das Project-Gutenberg-E-Book „Moby Dick; oder, Der Wal“

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Titel: Moby Dick; oder, Der Wal

Autor: Herman Melville

Erscheinungsdatum: 1. Januar 2001 [E-Book #2489]
Zuletzt aktualisiert: 9. September 2025

Sprache: Englisch

Weitere Informationen und Formate: www.gutenberg.org/ebooks/2489

*** ANFANG DES PROJECT-GUTENBERG-E-BOOKS „MOBY DICK; ODER, DER WAL“ ***

Moby-Dick
von Herman Melville

KAPITEL 1

Drohende Gefahren
Nennt mich Ishmael. Vor einigen Jahren – es ist egal, wie lange genau – hatte ich kaum Geld bei mir und nichts Besonderes, was mich an Land interessiert hätte. Deshalb beschloss ich, ein wenig zu segeln und die wasserreichen Teile der Welt zu sehen. Das ist meine Art, meine Melancholie zu vertreiben und den Blutkreislauf in Ordnung zu bringen. Immer dann, wenn ich mich mürrisch fühle; immer dann, wenn es in meiner Seele ein feuchter, nasser November ist; immer dann, wenn ich unwillkürlich vor Leichenhallen innehalte und an jedem Begräbnis, dem ich begegne, denken muss; und besonders dann, wenn meine Depressionen so stark werden, dass ich einen starken moralischen Grundsatz brauche, um davon abzuhalten, absichtlich auf die Straße zu gehen und den Menschen systematisch ihre Hüte vom Kopf zu schlagen – dann halte ich es für an der Zeit, so schnell wie möglich aufs Meer hinauszufahren. Das ist meine Alternative zur Pistole und den Kugeln. Mit philosophischer Geste stürzt sich Cato auf sein Schwert; ich steige stillschweigend an Bord des Schiffes. Daran gibt es nichts Überraschendes. Wenn sie es nur wüssten: Fast alle Menschen in ihrer Situation empfinden irgendwann einmal fast genauso gegenüber dem Ozean wie ich.

Da ist nun eure Inselstadt Manhattan, von Docks umgeben – wie indische Inseln von Korallenriffen. Der Handel umgibt sie wie Wellen. Links und rechts führen die Straßen zum Wasser. Der äußerste Stadtteil ist die Batterie – dort wird jener „edle“ Wall von Wellen umspült und von Brisen gekühlt, obwohl diese Brisen noch vor wenigen Stunden außer Sichtweite des Landes waren. Schaut euch die Menschenmengen an, die dort das Wasser betrachten.

Umrundet die Stadt an einem traumhaften Samstagnachmittag. Geht von Corlears Hook nach Coenties Slip und von dort aus über Whitehall nach Norden. Was seht ihr? Überall in der Stadt stehen Tausende von Menschen, die in Meeresträumen versunken sind – manche lehnen an den Pfählen, manche sitzen auf den Pierenden, wieder andere blicken durch die Luken der Schiffe aus China; wieder andere stehen hoch oben…

Seilwerkzeuge – als würde man versuchen, einen noch besseren Blick auf das Meer zu erhaschen. Doch das sind alles Landbewohner; an Werktagen eingesperrt in Holz und Gips – an Theken gefesselt, an Bänken befestigt, an Schreibtischen festgeklammert. Wie ist das möglich? Sind die grünen Felder verschwunden? Was suchen sie hier?

Doch schaut! Hier kommen weitere Menschenmengen, sie gehen direkt auf das Wasser zu – anscheinend wollen sie hineinspringen. Seltsam! Nichts kann sie zufriedenstellen außer dem äußersten Rand des Landes; es reicht nicht aus, unter dem schattigen Schutz jener Lagerhäuser herumzulungern. Nein. Sie müssen so nah wie möglich ans Wasser herankommen, ohne hineinzufallen. Und da stehen sie – Meilen um Meilen von ihnen – in endlosen Reihen. Es handelt sich dabei um Einheimische, die aus Gassen, Straßen und Alleen kommen – aus Norden, Osten, Süden und Westen. Doch hier vereinen sie sich alle. Sagt mir: Zieht die magnetische Kraft der Kompassnadeln all dieser Schiffe sie dorthin?

Noch einmal: Nehmen wir an, man befindet sich auf dem Lande – in einer hoch gelegenen Gegend mit Seen. Man wählt einfach irgendeinen Weg – mit zehn zu eins führt dieser Weg in ein Tal, wo man schließlich am Ufer eines Baches steht. Da steckt Magie dahinter. Selbst der abwesendste Mensch, der in tiefen Träumen versunken ist – wenn man ihn dazu bringt, weiterzugehen, wird er einen unweigerlich zum Wasser führen, sofern es in dieser Gegend Wasser gibt. Falls man im großen amerikanischen Wüstengebiet durstig wird, sollte man dieses Experiment ausprobieren – vorausgesetzt, die Karawane verfügt über einen Metaphysikprofessor. Ja, wie jeder weiß, sind Meditation und Wasser für immer miteinander verbunden.

Doch hier ist ein Künstler. Er möchte Ihnen den traumhaftesten, schattigsten, ruhigsten und bezauberndsten romantischen Landschaftsbildern im gesamten Saco-Tal malen. Welches ist das wichtigste Element, das er verwendet? Da stehen seine Bäume – jeder mit einem hohlen Stamm, als ob darin ein Einsiedler oder ein Kreuz wäre; dort liegt sein Feld, und dort weiden seine Tiere; aus jenem Häuschen steigt Rauch auf. In die fernen Wälder windet sich ein gewundener Pfad, der zu den übereinanderliegenden Bergspitzen führt, die in ihrem blauen Licht erstrahlen. Doch obwohl das Bild so idyllisch erscheint – und obwohl dieser Pinienbaum seine „Seufzer“ wie Blätter auf den Kopf des Schafhirten fallen lässt – ist all das nutzlos, solange der Blick des Schafhirten nicht auf den magischen Bach vor ihm gerichtet ist. Besuchen Sie die Prärien im Juni – dann wandern Sie meilenweit durch Wasser, das bis zu den Knien reicht, zwischen Tigerlilien. Was fehlt da noch? – Wasser! Es gibt nicht einen Tropfen Wasser dort! Wäre Niagara nur ein Sandfall – würden Sie dann tausend Meilen reisen, um ihn zu sehen? Warum der arme Dichter aus Tennessee…

Als ich plötzlich zwei Hände voll Silber erhielt, überlegte ich, ob ich ihm einen Mantel kaufen sollte – den er dringend brauchte – oder mein Geld in eine Reise nach Rockaway Beach zu investieren. Warum ist fast jeder kräftige, gesunde Junge mit einem starken, gesunden Geist irgendwann verrückt danach, aufs Meer hinauszufahren? Warum fühltest du selbst bei deiner ersten Reise als Passagier eine solche mystische Erregung, als dir zum ersten Mal gesagt wurde, dass du und dein Schiff nun außer Sichtweite der Küste waren? Warum hielten die alten Perser das Meer für heilig? Warum gaben die Griechen ihm einen eigenen Gott – einen Bruder des Jupiters? Sicherlich hat all das eine Bedeutung. Noch tiefer liegt die Bedeutung der Geschichte von Narcissus: Weil er das quälende Bild, das er im Brunnen sah, nicht erfassen konnte, stürzte er hinein und ertrank. Doch dieses gleiche Bild sehen wir selbst in allen Flüssen und Ozeanen. Es ist das Bild des Unfassbaren, des „Phantoms des Lebens“ – und das ist der Schlüssel zu allem.

Wenn ich sage, dass ich es gewohnt bin, aufs Meer hinauszufahren, sobald meine Sicht trüb wird und ich mir meiner Lungen allzu bewusst werde, meine ich damit nicht, dass ich jemals als Passagier reise. Denn um als Passagier reisen zu können, braucht man ein Portemonnaie – und ein Portemonnaie ist nur ein Stück Stoff, wenn man nichts darin hat. Außerdem werden Passagiere seekrank, werden mürrisch, schlafen nachts nicht gut und haben im Allgemeinen keinen Spaß. Nein, ich reise niemals als Passagier – und obwohl ich etwas zur Seefahrt neige, reise ich auch nie als Kommodore, Kapitän oder Koch. Ich überlasse die Ehre und den Ruhm solcher Ämter denen, die sie mögen. Was mich betrifft, so verabscheue ich alle ehrenvollen, respektablen Arbeiten, Prüfungen und Leiden jeglicher Art. Es ist schon viel, wenn ich mich um mich selbst kümmern kann, ohne mich um Schiffe, Boote usw. kümmern zu müssen. Was das Kochen angeht – obwohl ich zugebe, dass darin eine gewisse Ehre liegt, da ein Koch eine Art Offizier an Bord ist – so habe ich doch nie Lust gehabt, Geflügel zu braten. Doch wenn das Geflügel richtig gebraten, mit Butter bestrichen sowie salzen und pfeffern wird, dann gibt es niemanden, der respektvoller – geschweige denn ehrfürchtiger – über ein gebratenes Geflügel sprechen würde als ich. Aus den idolatriischen Vorlieben der alten Ägypter für gebratene Ibisse und geröstete Flusspferde stammen die Mumien dieser Tiere in ihren riesigen Ofenanlagen – den Pyramiden.

Nein, wenn ich aufs Meer fahre, dann tue ich das als einfacher Matrose – direkt vor dem Mast, tief im Vorschiff oder hoch oben am Mastkopf. Zwar befehlen sie mir oft, von einem Mast zum anderen zu springen – wie ein Heuschrecken auf einer Wiese im Mai. Anfangs ist das ziemlich unangenehm.

Es berührt den Sinn für Ehre – besonders, wenn man aus einer alten, angesehenen Familie stammt, wie die Van Rensselaers, Randolphs oder Hardicanutes. Und am meisten, wenn man kurz bevor man seine Hände in das Teerfass taucht, noch als Lehrer auf dem Land gelebt hat und die größten Jungen vor einem Ehrfurcht hatten. Der Übergang vom Lehrer zum Seemann ist, das versichere ich Ihnen, sehr schwierig – und er erfordert eine starke Stärkung durch die Lehren von Seneca und den Stoikern, damit man es ertragen kann. Doch auch das vergeht mit der Zeit.

Was macht es schon aus, wenn irgendwelche alten Seefahrerkapitäne mir befehlen, einen Besen zu holen und die Decks zu fegen? Was bedeutet diese Demütigung im Vergleich zu den Vorgaben des Neuen Testaments? Glauben Sie, der Erzengel Gabriel schätzt mich weniger, nur weil ich diesen alten Kerlen in solchen Fällen sofort und respektvoll gehorche? Wer ist nicht Sklave? Nun, egal, wie die alten Seefahrerkapitäne mir Befehle erteilen – egal, wie sie mich schlagen –, ich habe zumindest die Genugtuung zu wissen, dass alles in Ordnung ist; alle anderen werden auf die eine oder andere Weise genauso behandelt – sei es aus physischer oder metaphysischer Sicht. So geht die „allgemeine Misshandlung“ weiter, und alle sollten sich gegenseitig unterstützen und zufrieden sein.

Außerdem gehe ich immer als Seemann zur See – denn man zahlt mir für meine Arbeit, während Passagiere, soweit ich weiß, nie auch nur einen Cent erhalten. Im Gegenteil: Die Passagiere müssen selbst bezahlen. Es gibt einen großen Unterschied zwischen Zahlen und Bezahlung. Das Bezahlen ist wohl die unangenehmste Pflicht, die uns auferlegt wurde. Doch bezahlt zu werden – was könnte damit verglichen werden? Die Art und Weise, wie ein Mensch Geld annimmt, ist wirklich erstaunlich – wenn man bedenkt, dass wir glauben, Geld sei die Wurzel aller irdischen Übel und dass ein reicher Mensch auf keinen Fall ins Paradies kommen kann. Ach! Wie fröhlich übergeben wir uns der Verdammnis!

Schließlich gehe ich immer als Seemann zur See – wegen der gesunden Bewegung und der reinen Luft auf dem Vordeck. Denn genauso wie auf dieser Welt Gegenwinde weitaus häufiger vorkommen als Winde von hinten (vorausgesetzt, man bricht nicht die pythagoreische Regel), so erhält der Kommandant auf dem Hauptdeck in der Regel die Luft erst indirekt von den Seeleuten auf dem Vordeck. Er glaubt, er atme sie direkt ein – doch das ist nicht der Fall. Auf ähnliche Weise führen die einfachen Leute ihre Anführer in vielen Dingen an – gleichzeitig…

Die Anführer ahnen es kaum. Doch warum ich, nachdem ich als Handelsmatrose wiederholt das Meer erkundet hatte, nun plötzlich den Entschluss fasste, auf eine Walfangreise zu gehen – darauf kann nur der unsichtbare Polizist des Schicksals antworten, der mich ständig beobachtet, heimlich verfolgt und auf unerklärliche Weise beeinflusst. Zweifellos gehörte meine Teilnahme an dieser Walfangreise zum großen Plan der Vorsehung, der schon vor langer Zeit entworfen wurde. Es handelte sich dabei um eine Art kurzes Intermezzo zwischen größeren „Aufführungen“. Ich nehme an, dieser Teil des Plans sah ungefähr so aus: „Große, umkämpfte Präsidentschaftswahlen in den Vereinigten Staaten – Walfangreise eines Ishmael – Blutige Schlachten in Afghanistan.“ Obwohl ich nicht genau weiß, warum die „Regisseure“ des Schicksals mich gerade für diese bescheidene Rolle bei der Walfangreise ausgewählt haben, während andere für großartige Rollen in Tragödien, für einfache Rollen in Komödien oder für fröhliche Rollen in Farcen bestimmt wurden – trotzdem glaube ich, jetzt, da ich alle Umstände in Erinnerung rufe, ein wenig erkennen zu können, welche Motive mich dazu brachten, diese Rolle zu übernehmen. Zudem wurde mir vorgemacht, es handele sich dabei um eine Entscheidung, die aus meinem eigenen unvoreingenommenen Willen und Urteilsvermögen resultiere. Der wichtigste dieser Motive war wohl die Vorstellung vom großen Wal selbst. Ein solches, geheimnisvolles Ungeheuer weckte meine ganze Neugierde. Dann kamen noch die wilden, fernen Meere, in denen der Wal seine gewaltigen Massen bewegte, sowie die unüberwindbaren, namenlosen Gefahren, die mit dem Wal verbunden waren. All das, zusammen mit all den wunderbaren Eindrücken aus Patagonien, trug dazu bei, meinen Wunsch zu verstärken. Bei anderen Menschen wären solche Dinge vielleicht keine Anreize gewesen – doch ich leide unter einer ewigen Sehnsucht nach dem Fernen. Ich liebe es, in verbotenen Meeren zu segeln und an barbarischen Küsten anzulegen. Auch wenn ich das Gute nicht ignoriere, bin ich schnell bereit, Schrecken wahrzunehmen – und könnte trotzdem mit ihnen umgehen, falls man es mir erlauben würde. Schließlich ist es gut, in freundlichen Beziehungen zu allen Menschen zu stehen, unter deren Obhut man sich befindet. Aus diesen Gründen war die Walfangreise willkommen – die Tore zur Welt der Wunder öffneten sich, und in den wilden Vorstellungen, die mich zu meinem Ziel trieben, schwammen zwei und zwei in mein Innerstes.

Seele, endlose Prozessionen der Wale – und inmitten all dessen ein großes, gehülltes Phantom, wie ein Schneehügel in der Luft.

KAPITEL 2

Die Teppichtasche
Ich stopfte ein oder zwei Hemden in meine alte Teppichtasche, klemmte sie mir unter den Arm und machte mich auf den Weg nach Kap Hoorn und zum Pazifik. Nachdem ich die gute Stadt Manhattan verlassen hatte, kam ich schließlich in New Bedford an. Es war ein Samstagabend im Dezember. Ich war sehr enttäuscht, als ich erfuhr, dass das kleine Schiff nach Nantucket bereits abgefahren war und es bis zum folgenden Montag keine Möglichkeit gab, dorthin zu gelangen.
Da die meisten jungen Männer, die bereit sind, die Mühen und Gefahren der Walfangfahrt auf sich zu nehmen, in New Bedford haltmachen, um von dort aus ihre Reise anzutreten, ist es wohl angebracht zu erwähnen, dass ich selbst keinerlei Absicht hatte, dies zu tun. Ich war fest entschlossen, nur mit einem Schiff von Nantucket aus zu fahren – denn an allem, was mit dieser berühmten Insel zusammenhing, war etwas Besonderes, das mir außerordentlich gefiel. Zwar hat New Bedford in letzter Zeit allmählich den Walfangmonopol übernommen, und Nantucket liegt in dieser Hinsicht jetzt weit zurück, doch Nantucket war die Ursprungsstätte des Walfangs – der „Reifen“ dieser Karthago-Stadt; der Ort, an dem der erste tote amerikanische Wal an Land gespült wurde. Von wo sonst sollten die ursprünglichen Walfänger, die Roten Männer, zuerst in Kanus hinausfahren, um den Leviathan zu jagen? Und von wo sonst sollte auch das erste abenteuerliche kleine Segelschiff aufbrechen – teilweise beladen mit importierten Kieselsteinen, wie die Geschichte berichtet –, um diese gegen die Wale zu werfen, um herauszufinden, ob sie nahe genug waren, um einen Harpunenwurf vom Bugspriet zu wagen?
Da ich in New Bedford noch eine Nacht, einen Tag und wieder eine Nacht vor mir hatte, bevor ich meinen Bestimmungshafen erreichen konnte, wurde es wichtig, einen Platz zu finden, an dem ich in der Zwischenzeit essen und schlafen konnte. Es war eine äußerst düstere, ja sogar finstere und trostlose Nacht – eiskalt und ohne jegliche Freude. Ich kannte niemanden in dieser Gegend. Mit besorgtem Blick durchsuchte ich meine Taschen – doch ich fand nur ein paar Silbermünzen. „Also, wohin auch immer du gehst, Ishmael“, sagte ich zu mir selbst, während ich mitten auf einer trostlosen Straße stand.

Ich nahm meinen Rucksack auf und verglich die Düsternis im Norden mit der Dunkelheit im Süden – wo auch immer du deiner Weisheit gemäß beschließen wirst, die Nacht zu verbringen, mein lieber Ishmael, frage unbedingt nach dem Preis und sei nicht zu wählerisch.
Mit zögerlichen Schritten ging ich die Straßen entlang und kam am Schild „Die gekreuzten Harpunen“ vorbei – doch es sah dort zu teuer und zu festlich aus. Weiter hinten strahlten aus den leuchtend roten Fenstern der „Schwertfisch-Taverne“ solch intensive Lichtstrahlen, dass es schien, als hätten sie den Schnee und das Eis vor dem Haus geschmolzen; denn anderswo lag der gefrorene Reif zehn Zoll dick auf dem harten Asphalt – was für mich ziemlich anstrengend war, da meine Stiefelsohlen durch die harte, erbarmungslose Belastung in einem äußerst elenden Zustand waren. Zu teuer und zu festlich, dachte ich wieder und blieb einen Moment stehen, um das helle Licht auf der Straße zu betrachten sowie die Geräusche der klirrenden Gläser im Inneren zu hören.
„Aber weiter, Ishmael“, sagte ich schließlich. „Hörst du nicht? Geh weg von der Tür – deine geflickten Stiefel blockieren den Weg.“ Also ging ich weiter. Aus Instinkt folgte ich nun den Straßen, die zum Wasser führten – dort gab es sicherlich die günstigsten, wenn nicht sogar die gemütlichsten Gasthäuser.
Welche trostlosen Straßen! Auf beiden Seiten nur Blöcke aus Dunkelheit – keine Häuser – und hier und da eine Kerze, wie eine Kerze, die sich in einem Grab bewegt. Zu dieser Stunde der Nacht, am letzten Tag der Woche, war dieses Viertel der Stadt fast menschenleer. Doch bald erreichte ich ein rauchiges Licht, das von einem niedrigen, breiten Gebäude ausging; dessen Tür stand einladend offen. Es hatte einen nachlässigen Eindruck, als wäre es für die Öffentlichkeit bestimmt. Als ich eintrat, stolperte ich zunächst über einen Aschenbecher auf der Veranda. Ha!, dachte ich, während die fliegenden Aschenpartikel mich fast erstickten – sind das die Aschen jener zerstörten Stadt, Gomorra? Doch „Die gekreuzten Harpunen“ und „Die Schwertfisch-Taverne“ – das muss dann wohl das Schild von „Die Falle“ sein. Jedenfalls rappelte ich mich wieder auf und öffnete, nachdem ich eine laute Stimme im Inneren gehört hatte, eine zweite, innere Tür.
Es schien, als säße das große schwarze Parlament in Tophet. Hundert schwarze Gesichter wandten sich in ihren Reihen um, um zuzusehen; und dahinter schlug ein schwarzer Engel des Verderbens in einem Podium auf ein Buch ein. Es war eine schwarze Kirche – und der Prediger sprach über die Dunkelheit der Finsternis sowie über Weinen, Klagen und Zähneknirschen. Ha, Ishmael, murmelte ich, während ich zurückwich – elende Unterhaltung bei dem Schild „Die Falle“!

Ich kam schließlich zu einem schwachen Licht nicht weit von den Docks – und hörte ein trostloses Knarren in der Luft. Als ich aufsah, sah ich ein schwingendes Schild über der Tür, auf dem eine weiße Zeichnung zu sehen war: eine hohe, gerade Säule aus nebligem Sprühwasser. Darunter stand: „The Spouter Inn – Peter Coffin.“ Coffin? Spouter? Das klingt in diesem Zusammenhang ziemlich unheilvoll, dachte ich. Doch es handelt sich dabei um einen häufigen Namen auf Nantucket – vermutlich ist dieser Peter ein Einwanderer von dort. Da das Licht so schwach war und der Ort fürs Erste ziemlich ruhig wirkte, sowie das heruntergekommene kleine Holzhaus aussah, als wäre es aus den Ruinen irgendeiner zerstörten Gegend hierher gebracht worden, und da das schwingende Schild ein ärmliches Knarren von sich gab, dachte ich, dass dies genau der richtige Ort für billiges Unterkommen sowie den besten Bohnenkaffee sei.

Es war ein seltsamer Ort – ein altes Haus mit spitzen Dächern; eine Seite davon schien gelähmt zu sein und neigte sich traurig nach unten. Es stand an einer scharfen, trostlosen Ecke, wo der stürmische Wind Euroclydon noch lauter heulte als je zuvor um das arme Boot des armen Paul. Dennoch ist Euroclydon für jemanden, der drinnen sitzt und gemütlich seine Füße auf den Herd legt, ein sehr angenehmer Wind. Über diesen stürmischen Wind Euroclydon sagt ein alter Schriftsteller – dessen Werke ich als einzige existierende Kopie besitze –: „Es macht einen großen Unterschied, ob man ihn durch ein Fenster betrachtet, bei dem der Frost nur außen liegt, oder ob man ihn durch jenes fensterlose Fenster beobachtet, bei dem der Frost auf beiden Seiten liegt – und bei dem der Tod der einzige Glaser ist.“ Richtig, dachte ich, als mir dieser Satz einfiel – alter Mann mit schwarzer Schrift, du denkst gut. Ja, diese Augen sind Fenster, und mein Körper ist das Haus. Schade nur, dass sie die Ritzen und Spalten nicht zugestopft haben und hier und da etwas Stoff hineingesteckt haben. Aber jetzt ist es zu spät, noch etwas zu verbessern. Das Universum ist fertig – der Abschlussstein wurde bereits gesetzt, und die Splitter wurden vor Millionen von Jahren weggebracht. Der arme Lazarus – er zittert vor Kälte und versucht, mit seinen Zähnen gegen den Pflasterstein zu klopfen, um sich ein Kissen zu machen. Selbst wenn er sich die Ohren mit Lumpen zuhalten und sich einen Maisschöpfling in den Mund stecken würde, würde das den stürmischen Euroclydon nicht abwehren können. Euroclydon! sagt der alte Dives in seinem roten Seidenmantel – (später hatte er einen noch roteren) Pah! Was für eine wunderbare, frostige Nacht – wie Orion funkelt, welche Nordlichter! Sollen sie doch von ihren östlichen Sommerregionen mit ihren ewigen Gewächshäusern reden – mir geben Sie doch das Privileg, meinen eigenen Sommer mit meinem eigenen Kohlefeuer zu gestalten.

Aber was denkt Lazarus? Kann er seine blauen Hände wärmen, indem er sie den prächtigen Nordlichtern entgegenhält? Würde Lazarus nicht lieber auf Sumatra sein als hier? Würde er nicht viel lieber längs der Äquatorlinie liegen – ja, ihr Götter! Geht doch in die eigentliche Feuergrube hinab, um diese Kälte abzuwehren!
Dass Lazarus nun dort auf dem Pflasterstein vor der Tür des Reichen liegen soll, ist noch erstaunlicher, als wenn ein Eisberg an einer der Molukken anlegen würde. Doch der Reiche selbst lebt auch wie ein Zar in einem Eispalast, der aus gefrorenen Seufzern besteht. Als Vorsitzender einer Enthaltsamkeitsgesellschaft trinkt er nur die lauwarmen Tränen der Waisen.
Aber genug mit diesem Jammern – wir gehen jetzt auf Walfang, und es wird noch genug davon geben. Lasst uns das Eis von unseren gefrorenen Füßen kratzen und sehen, was für ein Ort dieser „Spooter“ wohl ist.

KAPITEL 3

Die Spouter-Inn
Wenn man die Spouter-Inn mit ihren Giebeln betrat, fand man sich in einem breiten, niedrigen Eingangsbereich wieder – mit altmodischen Wändenverkleidungen, die an die Schutzmauern eines verfallenen alten Schiffes erinnerten. An einer Seite hing ein sehr großes Ölgemälde, das so stark von Rauch bedeckt und in jeder Hinsicht beschädigt war, dass man es nur durch gründliches Studium sowie wiederholte Besuche und sorgfältige Befragung der Umstehenden verstehen konnte. Es handelte sich dabei um eine Unmenge unerklärlicher Schatten und Töne – zunächst dachte man fast, ein ehrgeiziger junger Künstler habe versucht, den „verzauberten Chaos“ darzustellen. Doch nach viel ernstem Nachdenken und wiederholten Überlegungen – insbesondere nachdem man das kleine Fenster im hinteren Teil des Eingangs geöffnet hatte – kam man schließlich zu dem Schluss, dass diese Idee, so abwegig sie auch sein mochte, vielleicht doch nicht völlig unbegründet war.

Was einen jedoch am meisten verwirrte, war eine lange, geschmeidige, düstere schwarze Masse, die sich in der Mitte des Gemäldes über drei blaue, trübe, senkrechte Linien befand. Es handelte sich dabei um ein wirklich verwirrendes Gemälde – eines, das einen nervösen Menschen völlig aus der Fassung bringen könnte. Dennoch hatte es etwas Unbestimmtes, Halbfertiges, Unvorstellbares an sich, das einen förmlich festhielt – bis man sich unwillkürlich vornahm, herauszufinden, was dieses wunderbare Gemälde bedeutete. Von Zeit zu Zeit kam einem eine klare, aber leider irreführende Idee in den Sinn: Es sei das Schwarze Meer in einem Mitternachtsturm – oder der unnatürliche Kampf der vier Urkräfte – oder eine zerstörte Heide – oder eine hyperboreische Winterszene – oder das Zerbrechen des vom Eis bedeckten Flusses der Zeit. Doch letztendlich gaben all diese Vorstellungen dem einen düsteren Element in der Mitte des Gemäldes nach. Sobald man das herausgefunden hatte, wurde alles andere klar. Doch warte – weist das Gemälde nicht eine leichte Ähnlichkeit mit einem riesigen Fisch auf? Vielleicht sogar mit dem großen Leviathan selbst?

Tatsächlich sah das Design des Künstlers so aus: eine eigene Theorie, die teilweise auf den zusammengefassten Meinungen vieler älterer Menschen beruhte, mit denen ich über dieses Thema gesprochen hatte. Das Bild zeigt einen Mann von Kap Horn inmitten eines heftigen Hurrikans; das halb gesunkene Schiff treibt dort, wobei nur seine drei abgebauten Masten sichtbar sind; und ein wütender Wal, der beabsichtigt, über das Schiff hinwegzuspringen, versucht gerade, sich selbst in die drei Mastspitzen zu bohren.

Die gegenüberliegende Wand dieses Raumes war vollständig mit einer heidnischen Ansammlung monströser Keulen und Speere bedeckt. Einige davon waren mit glitzernden Zähnen besetzt, die an Elfenbeinsägen erinnerten; andere waren mit Büscheln menschlicher Haare versehen; und einer hatte eine Sichelform sowie einen riesigen Griff, der wie ein Streifen aussah, den ein Mäher im frisch gemähten Gras hinterlässt. Man zitterte, wenn man hinschaute, und fragte sich, welcher monströse Kannibale oder Wilde jemals mit einem solch schrecklichen Werkzeug zum Töten verwendet haben könnte.

Dazwischen befanden sich rostige, alte Walfanglancen und Harpunen – alle zerbrochen und verformt. Einige davon waren bedeutende Waffen. Mit diesem einst langen Speer, der nun wild verbogen war, tötete Nathan Swain vor fünfzig Jahren zwischen Sonnenaufgang und Sonnenuntergang fünfzehn Wale. Und jene Harpune – die jetzt wie ein Korkenzieher aussieht – wurde in den Gewässern Javas geworfen und von einem Wal mitgenommen; dieser Wal wurde Jahre später vor Kap Blanco getötet. Die ursprüngliche Eisenklinge drang fast bis zum Schwanz ein und durchquerte insgesamt vierzig Fuß – schließlich fand man sie in der Wirbelsäule des Wals vergraben.

Wenn man diesen düsteren Raum durchquert und den niedrig gewölbten Gang entlanggeht – der durch das hindurchführt, was einst wahrscheinlich ein großer zentraler Schornstein mit Kaminen ringsherum war – gelangt man in den öffentlichen Raum. Es handelt sich dabei um einen noch düstereren Ort: Die Deckenbalken sind sehr niedrig und massiv, die Bodendielen alt und runzelig – man könnte fast meinen, man befinde sich im Cockpit eines alten Schiffes, besonders in einer solch stürmischen Nacht, wenn dieses alte Schiff so heftig schwankte. Auf einer Seite stand ein langer, niedriger Tisch, der mit zerbrochenen Glasvitrinen bedeckt war; diese enthielten staubige Seltenheiten aus den entlegensten Ecken der Welt. Aus einer anderen Ecke des Raumes ragte eine dunkel aussehende Nische hervor – die Bar –, eine grobe Nachbildung des Kopfes eines Blauwals. Jedenfalls steht dort der riesige, gewölbte Knochen des Walenkiefers – so breit, dass darunter fast ein Wagen fahren könnte. Darin befinden sich einfache Regale, auf denen alte Karaffen, Flaschen und Fläschchen stehen; und in diesen „Kiefern des schnellen Verderbens“ liegt, wie ein weiterer verfluchter Jonas…

Er ist ein etwas gebeugter, alter Mann, der für sein Geld den Seeleuten Wahnvorstellungen und den Tod verkauft. Abscheulich sind die Becher, in die er sein Gift gießt – es handelt sich dabei um echte Zylinder, doch innen sind sie mit betrügerisch nach unten spitz zulaufenden, grünen Gläsern ausgestattet. Parallel verlaufende Linien sind grob in das Glas eingraviert; diese umgeben die Becher. Füllt man den Becher bis zu dieser Markierung, kostet das nur einen Penny; bis zu dieser anderen Markierung noch einen Penny – und so weiter, bis der Becher voll ist. Für dieses Volumen muss man einen Shilling bezahlen.
Als ich den Ort betrat, sah ich zahlreiche junge Seeleute um einen Tisch versammelt, die bei schwachem Licht verschiedene Gegenstände untersuchten. Ich suchte den Wirt auf und sagte ihm, dass ich ein Zimmer haben wolle. Daraufhin antwortete er, sein Haus sei voll – es gäbe kein freies Bett.
„Aber Moment“, fügte er hinzu und klopfte sich an die Stirn, „Sie haben doch nichts dagegen, die Decke eines Harpuniers zu teilen, oder? Ich nehme an, Sie wollen auf Walfang gehen – da sollten Sie sich besser daran gewöhnen.“
Ich sagte ihm, dass ich es nie mochte, in einem Bett mit jemand anderem zu schlafen; falls ich es doch tun würde, hinge das davon ab, wer der Harpunier sein könnte. Wenn er (der Wirt) wirklich keinen anderen Platz für mich hätte und der Harpunier nicht allzu abstoßend wäre, dann würde ich lieber die Hälfte der Decke eines anständigen Mannes nehmen, anstatt in einer solch kalten Nacht weiter durch die fremde Stadt zu irren.
„Das dachte ich mir. Na gut, setzen Sie sich. Abendessen? Möchten Sie Abendessen? Es wird gleich fertig sein.“
Ich setzte mich auf einen alten Holzstuhl, der überall wie eine Bank verziert war. Am einen Ende arbeitete ein Mann damit, den Stuhl weiter zu verzieren – er benutzte dazu ein Messer und arbeitete fleißig an dem Bereich zwischen seinen Beinen. Er versuchte, ein Schiff in voller Segelbesatzung darzustellen – doch ich glaube, er kam nicht besonders weit voran.
Schließlich wurden vier oder fünf von uns in einen angrenzenden Raum gerufen, um dort zu essen. Es war dort eiskalt – es gab überhaupt kein Feuer; der Wirt sagte, er könne sich das nicht leisten. Es gab nur zwei trübe Talgkerzen, jeweils in einem Papierumschlag. Wir mussten unsere Mäntel fest zuknöpfen und mit unseren halb erfrorenen Fingern die Tassen mit dem siedenden Tee halten. Doch das Essen war wirklich ausgezeichnet – nicht nur Fleisch und Kartoffeln, sondern auch Teigtaschen! Um Himmels willen – Teigtaschen zum Abendessen! Ein junger Mann in einem grünen Mantel behandelte diese Teigtaschen auf äußerst schreckliche Weise.

„Mein Junge“, sagte der Wirt, „du wirst diesen Albtraum mit Sicherheit haben.“
„Wirt“, flüsterte ich, „ist das nicht der Harpunenwerfer?“
„Oh, nein“, sagte er und sah dabei irgendwie teuflisch lustig aus. „Der Harpunenwerfer ist ein Mann mit dunkler Hautfarbe. Er isst niemals Teigtaschen – er isst nur Steaks, und zwar blutig.“
„Tatsächlich?“, sagte ich. „Wo ist dieser Harpunenwerfer? Ist er hier?“
„Er wird bald hier sein“, lautete die Antwort.
Ich konnte nicht anders, als misstrauisch gegenüber diesem „Mann mit dunkler Hautfarbe“ zu werden. Jedenfalls beschloss ich, dass, falls wir tatsächlich zusammen schlafen müssten, er sich vor mir ausziehen und ins Bett gehen musste.
Nach dem Abendessen kehrte die Gesellschaft in den Schankraum zurück. Da ich nicht wusste, was ich sonst tun sollte, beschloss ich, den Rest des Abends einfach nur zuzusehen.
Plötzlich war draußen lautes Getöse zu hören. Der Wirt rief aufgeregt: „Das ist die Besatzung der Grampus. Ich habe heute Morgen gehört, dass sie in Sichtweite ist – eine dreijährige Reise, und das Schiff ist voll besetzt. Hurra, Jungs! Jetzt bekommen wir die neuesten Nachrichten von den Feegies.“
Es war das Geräusch von Seeschuhen zu hören; die Tür wurde aufgestoßen, und herein kamen eine Gruppe wilder Seeleute. Umhüllt in ihre dichten Mäntel, mit den Köpfen in Wolldecken verpackt, schmutzig und zerrissen, mit Bärten, die vor Eis erstarrt waren, sahen sie aus wie Bären, die aus Labrador gekommen waren. Sie waren gerade von ihrem Boot gestiegen, und dies war das erste Haus, in das sie kamen. Kein Wunder also, dass sie direkt zum Tresen gingen – dort schenkte ihnen der alte Jonah sofort volle Gläser ein. Einer beschwerte sich über einen starken Kopfschmerz; daraufhin mischte Jonah für ihn eine Art Trank aus Gin und Melasse zusammen, von dem er behauptete, er sei eine hervorragende Heilmethode gegen alle Arten von Erkältungen – egal, wie lange sie schon anhielten oder ob sie an der Küste Labradors oder auf der windabgewandten Seite einer Eisscholle aufgetreten waren.
Der Alkohol stieg schnell in ihren Köpfen an – wie es normalerweise auch bei den stärksten Trinkern der Fall ist, die gerade vom Meer kommen. Sie begannen, sehr lärmend herumzutanzen.

Ich bemerkte jedoch, dass einer von ihnen etwas abseits stand. Obwohl er anscheinend nicht wollte, dass seine Heiterkeit durch sein eigenes ernstes Gesicht getrübt wurde, hielt er sich im Großen und Ganzen zurück und machte nicht so viel Lärm wie die anderen. Dieser Mann weckte sofort mein Interesse; und da die Meergötter bestimmt hatten, dass er bald mein Schiffskamerad werden sollte – wenn auch nur ein schlafender Partner, soweit diese Erzählung betrifft – wage ich es hier, eine kurze Beschreibung von ihm zu geben. Er war ganze sechs Fuß groß, hatte edle Schultern sowie eine Brust wie ein Damm. So viel Kraft habe ich selten bei einem Mann gesehen. Sein Gesicht war dunkelbraun und gebräunt, wodurch seine weißen Zähne durch den Kontrast besonders leuchteten; in den tiefen Schatten seiner Augen lagen Erinnerungen, die ihm offensichtlich keine große Freude bereiteten. Seine Stimme verriet sofort, dass er Einheimischer aus dem Süden war. Anhand seiner stattlichen Statur dachte ich, er müsse einer jener großen Bergbewohner aus dem Alleghany-Gebirge in Virginia sein. Als das Treiben seiner Kameraden seinen Höhepunkt erreichte, schlich dieser Mann unbemerkt davon, und ich sah ihn nicht mehr, bis er mein Gefährte auf See wurde. Doch schon nach wenigen Minuten wurde er von seinen Schiffskameraden vermisst. Da er offenbar aus irgendeinem Grund bei ihnen sehr beliebt war, riefen sie: „Bulkington! Bulkington! Wo ist Bulkington?“ und eilten aus dem Haus, um ihn zu suchen.

Es war nun etwa neun Uhr, und der Raum wirkte nach diesen Orgien fast übernatürlich ruhig. Ich begann, mich für einen kleinen Plan zu beglückwünschen, der mir kurz vor dem Eintreten der Seeleute eingefallen war. Kein Mensch möchte gerne zu zweit im Bett schlafen. Tatsächlich würde man lieber nicht einmal mit seinem eigenen Bruder zusammen schlafen. Ich weiß nicht, warum, aber die Leute möchten beim Schlafen ihre Privatsphäre haben. Und wenn es darum geht, mit einem unbekannten Fremden in einer fremden Herberge, in einer fremden Stadt zu schlafen – und dieser Fremde ist außerdem ein Harpunier – dann vermehren sich die Einwände endlos. Auch gab es keinen vernünftigen Grund dafür, dass ich als Seemann ausgerechnet ich zu zweit im Bett schlafen müsste, im Gegensatz zu allen anderen. Denn Seemänner schlafen auf See genauso wenig zu zweit im Bett wie ledige Männer an Land. Zwar schlafen sie alle zusammen in einer Unterkunft, aber man hat seine eigene Hängematte, deckt sich mit seiner eigenen Decke zu und schläft in seiner eigenen Haut.

Je mehr ich über diesen Harpunier nachdachte, desto mehr verabscheute ich den Gedanken, mit ihm zu schlafen. Es war durchaus anzunehmen, dass seine Wäsche – sei es aus Leinen oder Wolle – nicht besonders gut sein würde.

Am ordentlichsten – aber sicherlich nicht das Beste. Ich begann am ganzen Körper zu zucken. Außerdem wurde es spät, und mein anständiger Harpunenmann sollte längst zu Hause sein und ins Bett gehen. Was, wenn er mitten in der Nacht bei mir auftauchen würde – wie sollte ich dann erkennen, aus welcher abscheulichen Höhle er kam?
„Wirt! Ich habe meine Meinung über diesen Harpunenmann geändert – ich werde nicht mit ihm schlafen. Ich versuche es hier auf der Bank.“
„Wie Sie wünschen; es tut mir leid, dass ich Ihnen kein Tischtuch als Matratze geben kann, und die Bank hier ist verdammt rau“ – man spürte die Knoten und Unebenheiten. „Aber warten Sie einen Moment, Skrimshander; ich habe da ein Sägemesser im Schrank – warten Sie, ich mache es Ihnen gemütlicher.“ Damit holte er das Sägemesser; mit seinem alten Seidentaschentuch staubte er zunächst die Bank ab und begann dann kräftig daran zu sägen, während er wie ein Affe grinste. Die Späne flogen nach allen Seiten – bis schließlich das Sägemesser auf einen unzerstörbaren Knoten stieß. Der Wirt riskierte fast, sich den Handgelenk zu verstauchen, und ich bat ihn um Himmels willen, aufzuhören – das Bett war bereits weich genug für mich, und ich verstand nicht, wie das Sägen irgendetwas an einer Kiefernplatte ändern könnte. Also sammelte er die Späne mit einem weiteren Grinsen ein und warf sie in den großen Ofen in der Mitte des Zimmers, danach machte er weiter mit seiner Arbeit und ließ mich in einem braunen Raum zurück.
Ich maß nun die Bank und stellte fest, dass sie einen Fuß zu kurz war – doch das ließ sich mit einem Stuhl beheben. Doch sie war auch einen Fuß zu schmal, und die andere Bank im Raum war etwa vier Zoll höher als die gesägte – daher ließ es sich nicht ermöglichen, sie miteinander zu verbinden. Ich stellte die erste Bank also längs entlang des einzigen freien Raums an der Wand, wobei ich etwas Abstand ließ, damit mein Rücken darauf ruhen konnte. Doch bald stellte ich fest, dass kalte Luft unter dem Fensterrahmen zu mir hereinwehte – dieser Plan funktionierte überhaupt nicht, besonders da eine weitere Strömung durch die wackelige Tür auf die vom Fenster zusammentraf und beide zusammen eine Reihe kleiner Wirbelwinde in der unmittelbaren Umgebung des Ortes erzeugten, an dem ich die Nacht verbringen wollte.
„Zum Teufel mit diesem Harpunenmann“, dachte ich – aber halt: Könnte ich ihm nicht zuvorkommen? Seine Tür von innen verbarrikadieren und in sein Bett springen, damit ich nicht durch das heftigste Klopfen geweckt würde? Es schien keine schlechte Idee zu sein – doch nach reiflicher Überlegung verwarf ich sie wieder. Denn wer weiß – vielleicht stand der Harpunenmann bereits am nächsten Morgen in der Eingangstür, bereit, mich niederzuschlagen, sobald ich das Zimmer verließ!

Ich schaute mich wieder um und sah keine Möglichkeit, eine erträgliche Nacht zu verbringen – es sei denn, in dem Bett eines anderen Menschen. Da begann ich zu denken, dass ich vielleicht unbegründete Vorurteile gegen diesen unbekannten Harpunenwerfer hegte. Ich dachte mir: Ich warte noch eine Weile; er wird sicher bald auftauchen. Dann werde ich ihn mir genauer ansehen – vielleicht werden wir ja doch gute Mitbewohner, wer weiß. Doch obwohl die anderen Mieter einzeln, zu zweit oder zu dritt hereinkamen und ins Bett gingen, war von meinem Harpunenwerfer immer noch keine Spur.

„Wirt!“, sagte ich. „Was für ein Kerl ist das – bleibt er immer so spät auf?“ Es war bereits fast Mitternacht.

Der Wirt lachte wieder mit seinem leisen Lachen und schien über etwas, das mir unverständlich blieb, sehr amüsiert zu sein. „Nein“, antwortete er, „normalerweise ist er ein Frühaufsteher – geht früh ins Bett und steht früh wieder auf – ja, er ist derjenige, der die Würmer fängt. Aber heute Abend ist er losgezogen, um etwas zu verkaufen. Ich sehe nicht, warum er so spät zurückkommt – es sei denn, er kann seinen Kopf einfach nicht verkaufen.“

„Seinen Kopf nicht verkaufen? – Was für ein Unsinn erzählen Sie da?“ Ich wurde rasend vor Wut. „Wollen Sie etwa behaupten, Wirt, dass dieser Harpunenwerfer an diesem verdammten Samstagabend – oder besser gesagt Sonntagmorgen – damit beschäftigt ist, seinen Kopf in dieser Stadt zu verkaufen?“

„Genau das“, sagte der Wirt. „Und ich habe ihm gesagt, dass er ihn hier nicht verkaufen kann – der Markt ist bereits überfüllt.“

„Mit was?“, schrie ich.

„Mit Köpfen, natürlich. Gibt es auf der Welt nicht schon zu viele Köpfe?“

„Ich sage Ihnen, Wirt“, erwiderte ich ganz ruhig, „es wäre besser, wenn Sie aufhören würden, solchen Unsinn zu erzählen – ich bin kein Dummkopf.“

„Vielleicht nicht“, sagte er, holte einen Stock hervor und schnitzte daraus einen Zahnstocher. „Aber ich glaube, Sie werden bald tot sein, wenn dieser Harpunenwerfer hört, wie Sie seinen Kopf verleumden.“

„Ich werde ihn für ihn zerbrechen!“, sagte ich und geriet erneut in Wut wegen dieses unsinnigen Geredes des Wirts.

„Er ist bereits zerbrochen“, sagte er.

„Zerbrochen?“, fragte ich. „Sie meinen, er ist kaputt?“

„Ja, und das ist wohl der Grund, warum er ihn nicht verkaufen kann.“

„Wirt“, sagte ich und ging auf ihn zu – ruhig wie der Berg Hecla in einem Schneesturm. „Wirt, hören Sie auf mit dem Schnitzen. Sie und ich müssen uns gegenseitig verstehen – und das auch ohne Verzögerung. Ich komme zu Ihnen nach Hause und möchte ein Bett haben; Sie sagen mir jedoch, dass Sie mir nur die Hälfte geben können; die andere Hälfte gehört einem gewissen Harpunenmann. Über diesen Harpunenmann, den ich noch nicht gesehen habe, beharren Sie darauf, mir die verwirrendsten und ärgerlichsten Geschichten zu erzählen – Geschichten, die in mir ein unangenehmes Gefühl gegenüber dem Mann hervorrufen, den Sie als meinen Mitbewohner vorsehen. Es handelt sich dabei um eine Art Beziehung, Wirt – eine äußerst intime und vertrauliche Beziehung. Ich fordere Sie nun auf, offen zu sprechen und mir zu sagen, wer dieser Harpunenmann ist und ob es für mich sicher ist, die Nacht bei ihm zu verbringen. Zunächst einmal sollten Sie bitte diese Geschichte von dem Verkauf seines Kopfes zurücknehmen – falls sie wahr wäre, wäre das ein klares Zeichen dafür, dass dieser Harpunenmann völlig verrückt ist. Ich habe keinerlei Lust, mit einem Verrückten zu schlafen. Und Sie, Sir – ich meine Sie, Wirt – wenn Sie versuchen, mich dazu zu bringen, das zu tun, machen Sie sich damit strafbar.“

„Wall“, sagte der Wirt und atmete tief durch, „das ist wirklich eine ziemlich lange Erklärung für jemanden, der ab und zu mal etwas verrücktes tut. Aber beruhigen Sie sich – dieser Harpunenmann, von dem ich Ihnen erzählt habe, ist gerade aus den Südmeeren angekommen. Dort hat er viele ‚balsamierte neuseeländische Köpfe‘ gekauft – interessante Kuriositäten, wissen Sie. Er hat sie alle verkauft, außer einen. Den versucht er heute Abend zu verkaufen – schließlich ist morgen Sonntag, und es wäre nicht angemessen, Menschenköpfe auf den Straßen zu verkaufen, während die Leute in die Kirche gehen. Er wollte bis zum letzten Sonntag warten, aber ich habe ihn aufgehalten, gerade als er mit vier Köpfen, auf einer Schnur aufgereiht, zur Tür hinausgehen wollte.“

Diese Erklärung klärte das sonst unerklärliche Rätsel – und zeigte, dass der Wirt eigentlich gar nicht vorhatte, mich zu täuschen. Doch was sollte ich von einem Harpunenmann halten, der einen Samstagabend einfach überspringt und stattdessen am heiligen Sabbat solche kanibalen Handlungen ausübt, wie den Verkauf von Köpfen toter Anhänger?

„Glauben Sie mir, Wirt – dieser Harpunenmann ist ein gefährlicher Mann.“

„Er zahlt pünktlich“, war die Antwort. „Aber kommen Sie, es wird schon ziemlich spät. Sie sollten besser gehen – es ist ein gutes Bett. Sal und ich haben in diesem Bett geschlafen, in der Nacht, in der wir zusammenkamen. In diesem Bett ist genug Platz für zwei Personen. Es ist wirklich ein riesiges Bett. Früher legte Sal unseren Sam und kleinen Johnny ans Fußende des Bettes. Aber ich hatte einen Albtraum…“

Eines Nachts wälzten wir uns herum – irgendwie fiel Sam zu Boden und verletzte sich fast am Arm. Danach sagte Sal, das gehe nicht. „Komm her, ich zeige dir gleich alles“, sagte er, zündete eine Kerze an und hielt sie mir entgegen, um mir den Weg zu weisen. Doch ich zögerte. Als er auf die Uhr in der Ecke blickte, rief er aus: „Es ist Sonntag – du wirst diesen Harpunenmann heute Nacht nicht sehen; er hat irgendwo angelegt. Komm schon, willst du denn nicht kommen?“ Ich überlegte einen Moment, dann gingen wir die Treppe hinauf. Ich wurde in ein kleines Zimmer geführt – kalt wie ein Fischkasten – und dort stand tatsächlich ein riesiges Bett, groß genug für vier Harpunenmänner, damit sie nebeneinander schlafen konnten.

„Da“, sagte der Wirt und stellte die Kerze auf einen alten, verrückt aussehenden Seesack, der gleichzeitig als Waschtisch und Mitteltisch diente. „Setz dich hierhin und mach es dir bequem. Gute Nacht.“ Ich wandte mich vom Bett ab – doch er war bereits verschwunden.

Ich schlug die Decke zurück und beugte mich über das Bett. Obwohl es nicht besonders elegant war, hielt es einem genauen Blick durchaus stand. Dann sah ich mich im Raum um: Abgesehen vom Bettgestell und dem Mitteltisch gab es keine weiteren Möbelstücke – nur eine einfache Regalwand, die vier Wände sowie eine mit Papier beklebte Feuerleiste, auf der ein Mann zu sehen war, der einen Wal angreift. Zu den Dingen, die eigentlich nicht ins Zimmer gehörten, gehörte eine Hängematte, die in einer Ecke auf dem Boden lag, sowie eine große Seemannstasche, in der sich zweifellos die Kleidung des Harpunenmannes befand – wohl als Ersatz für einen Koffer. Auf dem Regal über dem Kamin lagen außerdem einige seltsame Haken für Knochenfische, und am Kopfende des Bettes stand eine große Harpune.

Aber was ist das da auf dem Sack? Ich nahm es in die Hand, hielt es ans Licht, fühlte es und roch daran – und versuchte auf jede mögliche Weise, zu einer zufriedenstellenden Erklärung zu gelangen. Ich konnte es nur mit einem großen Türteppich vergleichen, der an den Rändern mit kleinen, klingelnden Bändern verziert war – ähnlich wie die gefärbten Igelschwänze an indischen Mokassins. In der Mitte des Teppichs befand sich ein Loch oder eine Schlitz – so etwas sieht man auch bei südamerikanischen Ponchos. Aber könnte es möglich sein, dass ein nüchterner Harpunenmann so etwas trägt und damit durch die Straßen einer christlichen Stadt spaziert? Ich probierte ihn an – er war unglaublich flauschig und dick und wog ziemlich viel. Ich hatte das Gefühl, er sei etwas feucht – als hätte dieser geheimnisvolle Harpunenmann ihn an einem regnerischen Tag getragen. Ich ging damit nach oben…

Ein Stück Glas klebte an der Wand – so etwas hatte ich in meinem Leben noch nie gesehen. Ich riss mich so hastig los, dass ich mir einen Verrenkung im Nacken zuzog. Ich setzte mich auf die Bettkante und begann über diesen verrückten Harpunenmann sowie seinen Türteppich nachzudenken. Nachdem ich eine Weile am Bett sitzen geblieben war, stand ich auf, zog meine Jacke aus und stand anschließend mitten im Zimmer und dachte nach. Dann zog ich auch meinen Mantel aus und dachte weiterhin in meinen Hemdsärmeln nach. Doch da mir nun sehr kalt wurde – schließlich war ich halbnackt – und ich daran dachte, was der Vermieter über den Harpunenmann gesagt hatte: Er würde an diesem Abend gar nicht nach Hause kommen, weil es bereits sehr spät war, machte ich keine weiteren Umstände mehr, sondern zog mir Hose und Stiefel aus, löschte das Licht und stieg ins Bett, um mich dem Himmel anzuvertrauen. Ob dieser Matratzen mit Maiskolben oder zerbrochenem Geschirr gefüllt war, weiß man nicht – aber ich wälzte mich lange hin und her und konnte lange Zeit nicht schlafen. Schließlich fiel ich in einen leichten Schlaf – doch gerade als ich fast in das Land Nod eingedöst war, hörte ich schwere Schritte im Flur und sah ein Lichtschein ins Zimmer unter der Tür kommen. „Gott, rette mich!“, dachte ich. „Das muss der Harpunenmann sein, dieser verdammte Kerl.“ Doch ich lag völlig regungslos da und beschloss, kein Wort zu sagen, bis man mit mir sprach. Der Fremde betrat das Zimmer, hielt in einer Hand eine Lampe und in der anderen jenen Kopf aus Neuseeland. Ohne zum Bett zu blicken, stellte er seine Kerze in einer Ecke des Zimmers auf den Boden, weit weg von mir, und begann anschließend, an den verknoteten Schnüren des großen Sacks zu arbeiten, von dem ich bereits gesprochen habe. Ich wollte unbedingt sein Gesicht sehen – doch er hielt es eine Weile abgewandt, während er damit beschäftigt war, den Sack zu öffnen. Als er das geschafft hatte, drehte er sich um – und, bei Gott! Was für ein Anblick! Sein Gesicht hatte eine dunkle, purpurfarbene, gelbe Färbung; hier und da waren große, schwarze Flecken darauf. Ja, genau wie ich gedacht hatte: Er war ein schrecklicher Mitbewohner – er hatte in einem Kampf schreckliche Wunden davongetragen und kam gerade vom Chirurgen. Doch in diesem Moment drehte er sein Gesicht zufällig zur Lampe hin – da sah ich deutlich, dass es sich bei diesen schwarzen Flecken auf seinen Wangen keineswegs um Pflaster handelte. Es waren irgendwelche Flecken. Zuerst wusste ich nicht, was ich davon halten sollte – doch bald kam mir eine Ahnung von der Wahrheit. Ich erinnerte mich an die Geschichte eines Weißen – auch ein Walfänger – der bei den Kannibalen in Gefangenschaft geriet und von ihnen tätowiert wurde.

Ich kam zu dem Schluss, dass dieser Harpunenwerfer im Laufe seiner weiten Reisen sicherlich eine ähnliche Erfahrung gemacht haben musste. Und was ist es schon, dachte ich – es ist doch nur sein Äußeres; ein Mensch kann in jeder Hautfarbe ehrlich sein. Doch was sollte man von seiner ungewöhnlichen Hautfarbe halten – jenem Teil der Haut, der sich um den Körper herum befindet und völlig unabhängig von den Tätowierungen ist? Sicherlich könnte es sich dabei nur um eine starke Bräune durch die tropische Sonne handeln – aber ich hatte noch nie gehört, dass die Sonne einen Weißen in eine purpurgelbe Farbe bringen könnte. Ich war jedoch noch nie in den Südseeinseln gewesen; vielleicht verursachte dort die Sonne solche außergewöhnlichen Effekte auf der Haut. Während all diese Gedanken wie Blitze durch meinen Kopf zuckten, bemerkte der Harpunenwerfer mich überhaupt nicht. Nach einigen Schwierigkeiten, seine Tasche zu öffnen, begann er darin herumzuwühlen und holte schließlich eine Art Tomahawk sowie eine Brieftasche aus Robbenfell hervor. Er legte diese auf den alten Schrank in der Mitte des Zimmers, nahm anschließend den neuseeländischen Kopf – ein wirklich grauenhaftes Ding – und stopfte ihn in die Tasche. Dann nahm er seinen Hut ab – einen neuen Biberhut – und als ich näher kam, rief ich vor Überraschung aus: Auf seinem Kopf gab es kein Haar – zumindest keines sichtbaren – nur einen kleinen Knoten auf der Stirn. Sein kahler, purpurfarbener Kopf sah nun aus wie ein schimmelnder Schädel. Hätte der Fremde nicht zwischen mir und der Tür gestanden, wäre ich schneller davongelaufen als je zuvor. Auch so dachte ich daran, durch das Fenster zu entkommen – doch es war das zweite Stockwerk. Ich bin kein Feigling, aber was ich von diesem seltsamen, purpurfarbenen Schurken halten sollte, ging mir völlig über den Verstand. Unwissenheit ist die Mutter der Angst – und da ich völlig ratlos und verwirrt wegen dieses Fremden war, gebe ich zu, dass ich jetzt genauso große Angst vor ihm hatte, als wäre der Teufel selbst mitten in der Nacht in mein Zimmer eingedrungen. Tatsächlich hatte ich solche Angst vor ihm, dass ich nicht den Mut hatte, ihn anzusprechen und eine zufriedenstellende Erklärung für das Unbegreifliche an ihm zu verlangen. In der Zwischenzeit setzte er seine Entkleidung fort und zeigte schließlich seine Brust und Arme. Bei meinem Leben – auch diese Körperteile waren mit denselben Quadraten bedeckt wie sein Gesicht; auch sein Rücken war überall mit denselben dunklen Quadraten bedeckt. Es schien, als wäre er im Dreißigjährigen Krieg gewesen und gerade mit einem einfachen Hemd daraus entkommen. Noch mehr: Auch seine Beine waren markiert, als würden dunkelgrüne Frösche an den Stämmen junger Palmen emporklettern. Es war nun völlig klar, dass er irgendein abscheulicher Wilder sein musste, der von einem Walfänger in den Südseeinseln an Bord gebracht worden war und so hier gelandet war.

Ein christliches Land – allein der Gedanke daran ließ mich erschauern. Ein Kopfhändler auch – vielleicht die Köpfe seiner eigenen Brüder. Vielleicht gefiel ihm mein Kopf – Himmel! Schauen Sie sich nur diesen Tomahawk an! Doch es blieb keine Zeit zum Zittern, denn nun tat der Wilde etwas, das meine Aufmerksamkeit völlig in Anspruch nahm und mich davon überzeugte, dass er tatsächlich ein Heide sein musste. Er ging zu seinem schweren Umhang, den er zuvor auf einen Stuhl gehängt hatte, wühlte in den Taschen herum und holte schließlich eine seltsame, kleine, deformierte Figur hervor – mit einer Kuhle auf dem Rücken und genau der Farbe eines dreitägigen Kongobabys. Angesichts des konservierten Kopfes dachte ich zunächst, dieser schwarze Mannequin sei ein echtes Baby, das auf ähnliche Weise konserviert worden sei. Doch da es überhaupt nicht beweglich war und stark wie poliertes Ebenholz glänzte, kam ich zu dem Schluss, dass es sich um nichts anderes als einen Holzidol handeln musste – was sich tatsächlich als richtig erwies. Der Wilde ging nun zum leeren Kamin, entfernte die mit Papier beklebte Feuerplatte und stellte diese kleine, krummrückige Figur wie einen Billardball zwischen die Ofengitter. Die Kaminwände sowie alle Ziegel darin waren sehr rußig, weshalb ich dachte, dieser Kamin sei ein sehr geeigneter kleiner Schrein oder Altar für sein Kongo-Idol. Ich kniff die Augen fest zusammen, um die halb verdeckte Figur besser sehen zu können – dabei fühlte ich mich sehr unwohl –, um herauszufinden, was als Nächstes geschehen würde. Zuerst nahm er eine Handvoll Späne aus seiner Tasche und legte sie vorsichtig vor das Idol; anschließend legte er etwas Schiffsbiskuit darauf und entzündete die Späne mit der Flamme der Lampe. Nach vielen hastigen Zügen in das Feuer sowie noch hastigeren Zurückziehungen seiner Finger – wodurch es schien, als würde er sich die Finger ernsthaft verbrennen – gelang es ihm schließlich, das Biskuit herauszuholen. Danach blies er etwas Hitze und Asche weg und bot es dem kleinen Negers höflich an. Doch der kleine Teufel schien dieses trockene Essen überhaupt nicht zu mögen; er bewegte seine Lippen nicht einmal. All diese seltsamen Handlungen wurden von noch seltsameren, gurgelnden Lauten des Anhängers begleitet – er schien im Singsang zu beten oder irgendeinen heidnischen Psalm zu singen, während sein Gesicht auf die unnatürlichste Weise zuckte. Schließlich löschte er das Feuer, nahm das Idol sehr ungezwungen in die Hand und steckte es wieder achtlos in seine Tasche – als wäre er ein Jäger, der einen toten Fasan einpackt. All diese seltsamen Vorgänge verstärkten mein Unbehagen – und als ich sah, dass er nun deutliche Anzeichen zeigte, seine Handlungen zu beenden…

Und als er zu mir ins Bett sprang, dachte ich, es sei höchste Zeit – jetzt oder nie, bevor das Licht gelöscht wurde –, den Bann zu brechen, an dem ich so lange gefesselt gewesen war. Doch die Zeit, die ich damit verbrachte, darüber nachzudenken, was ich sagen sollte, war entscheidend. Er nahm seinen Tomahawk vom Tisch, betrachtete für einen Moment seine Klinge und hielt ihn anschließend ins Licht; mit dem Mund am Griff blies er große Wolken Tabakrauch aus. Im nächsten Moment wurde das Licht gelöscht, und dieser wilde Kannibale, mit dem Tomahawk zwischen den Zähnen, sprang zu mir ins Bett. Ich schrie auf – ich konnte nicht anders –; er stieß einen überraschten Laut aus und begann, mich abzutasten. Stotternd, ohne zu wissen, was ich sagte, rollte ich mich von ihm weg gegen die Wand und bat ihn, wer auch immer er sein mochte, still zu sein und mir zu erlauben, aufzustehen und die Lampe wieder anzuzünden. Doch seine kehligen Antworten zeigten mir sofort, dass er meinen Wunsch kaum verstand. „Wer bist du?“, fragte er schließlich. „Du redest nicht – verdammt, ich töte dich!“ Und während er das sagte, schwang er den brennenden Tomahawk in der Dunkelheit um mich herum. „Wirt, um Gottes willen, Peter Coffin!“, schrie ich. „Wirt! Pass auf! Coffin! Engel! Rettet mich!“ „Sprich! Sag mir, wer du bist – sonst verdammt, ich töte dich!“, knurrte der Kannibale erneut. Seine grausamen Bewegungen mit dem Tomahawk verteilten die heißen Tabakasche überall um mich herum – ich dachte schon, meine Kleidung würde in Flammen aufgehen. Doch Gott sei Dank kam in diesem Moment der Wirt mit einer Lampe in der Hand ins Zimmer. Ich sprang aus dem Bett und rannte zu ihm. „Hab keine Angst mehr“, sagte er und grinste wieder. „Queequeg hier würde dir kein Haar krümmen.“ „Hör auf zu grinsen!“, schrie ich. „Warum hast du mir nicht gesagt, dass dieser verdammte Harpunier ein Kannibale ist?“ „Ich dachte, du wüsstest es – habe ich dir nicht gesagt, dass er Köpfe in der Stadt verkauft? – Aber leg dich wieder hin und schlaf. Queequeg, hör zu: Du weißt, dass ich weiß – dass dieser Mann schläft – verstehst du?“ „Ich weiß viel“, brummte Queequeg, paffte an seiner Pfeife und setzte sich im Bett auf.

„Komm rein“, fügte er hinzu, deutete mit seinem Tomahawk auf mich und warf die Kleidung beiseite. Er tat das wirklich nicht nur höflich, sondern auch auf eine wirklich freundliche und gütige Weise. Ich stand einen Moment da und sah ihn an. Trotz all seiner Tattoos war er im Großen und Ganzen ein sauberer, ansprechend aussehender Kannibale. Was für ein Aufheben mache ich eigentlich?, dachte ich bei mir – der Mann ist schließlich ein Mensch wie ich: Er hat genauso viel Grund, Angst vor mir zu haben, wie ich Angst vor ihm haben muss. Besser mit einem nüchternen Kannibalen schlafen als mit einem betrunkenen Christen.

„Wirt“, sagte ich, „sagen Sie ihm, er soll seinen Tomahawk dort hinlegen – oder wie auch immer man das Ding nennt; sagen Sie ihm, er soll aufhören zu rauchen. Dann werde ich mit ihm ins Bett gehen. Aber ich möchte nicht, dass ein Mann neben mir im Bett raucht – das ist gefährlich. Außerdem bin ich nicht versichert.“

Als das Queequeg mitgeteilt wurde, kam er sofort nach und deutete wieder höflich darauf hin, dass ich ins Bett kommen sollte – indem er zur Seite rollte, als wollte er damit sagen: „Ich werde euch keinen Finger anrühren.“

„Gute Nacht, Wirt“, sagte ich. „Sie können jetzt gehen.“

Ich legte mich ins Bett – und habe in meinem Leben nie besser geschlafen.

KAPITEL 4

Die Bettdecke
Als ich am nächsten Morgen bei Tagesanbruch aufwachte, fand ich Queequegs Arm auf mir liegen – auf die liebevollste und zärtlichste Weise. Man hätte fast meinen können, ich sei seine Frau. Die Bettdecke bestand aus Patchworkstoffen, war voller kleiner, unterschiedlich gefärbter Quadrate und Dreiecke. Sein Arm war über und über tätowiert mit einem endlosen, labyrinthartigen Muster; keine zwei Teile dieses Musters hatten denselben Farbton – vermutlich, weil er seinen Arm ständig im Sonnen- und Schattenschein ließ sowie seine Hemdsärmel zu verschiedenen Zeiten unregelmäßig hochkrempelte. Dieser Arm sah genauso aus wie ein Stück jener Patchworkdecke. Tatsächlich konnte ich ihn, da er teilweise auf der Decke lag, kaum von dieser unterscheiden – ihre Farbtöne verschmolzen miteinander. Erst durch das Gefühl des Gewichts und der Druck konnte ich erkennen, dass Queequeg mich umarmte.

Meine Empfindungen waren seltsam. Lassen Sie mich versuchen, sie zu erklären. Als Kind erinnere ich mich gut an eine ähnliche Situation; ob es Wirklichkeit oder Traum war, konnte ich nie ganz klären. Es ging so: Ich hatte versucht, irgendein Tier zu fangen – ich glaube, es handelte sich um ein Tier, das versuchte, den Schornstein hinaufzuklettern, so wie ich es ein paar Tage zuvor bei einem kleinen Jungen gesehen hatte. Meine Stiefmutter schlug mich ständig oder schickte mich ohne Abendessen ins Bett. Meine Mutter zog mich an den Beinen aus dem Schornstein und schickte mich ins Bett – obwohl es erst zwei Uhr nachmittags am 21. Juni war, dem längsten Tag des Jahres in unserer Hemisphäre. Ich fühlte mich schrecklich. Doch es gab kein Entkommen. Also ging ich die Treppe hinauf in mein kleines Zimmer im dritten Stock, zog mich so langsam wie möglich aus, um die Zeit totzuschlagen, und legte mich mit einem bitteren Seufzer unter die Decke. Ich lag dort und rechnete düster aus, dass sechzehn ganze Stunden vergehen mussten, bevor ich auf eine Besserung hoffen konnte. Sechzehn Stunden im Bett! Allein der Gedanke daran ließ meinen Rücken schmerzen. Zudem war es im Zimmer sehr hell – die Sonne schien durch das Fenster, auf den Straßen herrschte viel Lärm von Kutschen, und man hörte fröhliche Geräusche…

Stimmen im ganzen Haus. Mir wurde immer schlechter – schließlich stand ich auf, zog mich an und schlich barfuß nach unten, um meine Stiefmutter zu suchen. Plötzlich warf ich mich zu ihren Füßen und bat sie inständig um eine besondere Gnade: dass sie mir wegen meines Fehlverhaltens ein gutes Paar Hausschuhe geben möge – alles, nur nicht, dass ich so unerträglich lange im Bett bleiben müsse. Doch sie war die beste und gewissenhafteste Stiefmutter, und ich musste zurück in mein Zimmer. Mehrere Stunden lag ich dort wach, fühlte mich schlimmer als je zuvor – sogar schlimmer als nach den größten Unglücken danach. Schließlich muss ich in einen Albtraum gefallen sein; langsam daraus erwachend – halb noch in Träumen versunken – öffnete ich die Augen. Der zuvor sonnendurchflutete Raum war nun in völlige Dunkelheit gehüllt. Sofort spürte ich einen Schock, der durch meinen ganzen Körper lief; man konnte nichts sehen und nichts hören – doch es schien, als läge eine übernatürliche Hand in meiner. Mein Arm hing über der Bettdecke, und die namenlose, unvorstellbare, stille Gestalt oder der Geist, dem diese Hand gehörte, schien direkt neben meinem Bett zu sitzen. Für eine Ewigkeit lag ich dort, erstarrt vor entsetzlichen Ängsten, wagte es nicht, meine Hand wegzuziehen – doch dachte stets, dass, wenn ich sie nur um einen Zentimeter bewegen könnte, der schreckliche Bann gebrochen werden würde. Ich weiß nicht, wie dieses Bewusstsein schließlich von mir wich; doch als ich am Morgen aufwachte, erinnerte ich mich erschauernd an alles. Tage, Wochen und Monate lang versuchte ich vergeblich, dieses Rätsel zu erklären. Bis heute beschäftigt es mich oft. Wenn man die schreckliche Angst weglässt, dann waren meine Empfindungen beim Fühlen der übernatürlichen Hand in meiner sehr ähnlich in ihrer Seltsamkeit jenen, die ich hatte, als ich aufwachte und Queequegs heidnischen Arm um mich sah. Doch schließlich kehrten alle Ereignisse der vergangenen Nacht nüchtern, einer nach dem anderen, in ihre reale Form zurück – und dann war ich nur noch des komischen Dilemmas bewusst. Denn obwohl ich versuchte, seinen Arm zu bewegen, seine Umarmung zu lösen – hielt er mich im Schlaf weiter fest, als könnte uns nur der Tod voneinander trennen. Ich versuchte, ihn zu wecken – „Queequeg!“ – doch seine einzige Antwort war ein Schnarchen. Dann drehte ich mich um; mein Hals fühlte sich an, als wäre er in einem Pferdekragen; plötzlich spürte ich ein leichtes Kratzen. Die Bettdecke beiseite werfend, sah ich dort den Tomahawk liegen, der neben dem Wilden schlief, als wäre es ein kleines Kind mit Axtgesicht. Was für eine Situation, dachte ich; hier im Bett in einem fremden Haus am helllichten Tag, zusammen mit einem Kannibalen und einem Tomahawk! „Queequeg! – Im Namen der Güte, Queequeg, wach auf!“ Schließlich, nach viel Herumwälzen und lauten, ununterbrochenen Bitten…

Die Unangemessenheit seines Umarmens eines anderen Mannes auf diese eheliche Weise – ich schaffte es, ein Grunzen aus ihm herauszuholen; bald darauf zog er seinen Arm zurück, zitterte am ganzen Körper wie ein Neufundländer, der gerade aus dem Wasser kommt, setzte sich im Bett auf, steif wie ein Stock, sah mich an und rieb sich die Augen, als würde er sich nicht ganz daran erinnern, wie ich dorthin gekommen war – obwohl allmählich ein vager Bewusstseinsfunke darüber in ihm aufkeimte, dass er etwas über mich wusste. In der Zwischenzeit lag ich ruhig da und beobachtete ihn, ohne nun ernsthafte Bedenken zu haben, und war fest entschlossen, dieses so seltsame Wesen genau zu betrachten. Als er schließlich eine Entscheidung bezüglich des Charakters seines Mitbewohners getroffen hatte und sich gewissermaßen mit dieser Tatsache abgefunden hatte, sprang er auf den Boden und gab mir durch bestimmte Zeichen und Geräusche zu verstehen, dass er, falls es mir gefiel, sich erst anziehen und mich anschließend allein lassen würde, sodass ich die ganze Wohnung für mich hätte. Ich denke, Queequeg – unter diesen Umständen ist das eine sehr zivilisierte Geste; aber die Wahrheit ist: Diese Wilden haben ein angeborenes Gespür für Anstand, egal was man sagt – es ist erstaunlich, wie höflich sie im Grunde sind. Ich mache Queequeg diesen besonderen Kompliment, weil er mich mit so viel Höflichkeit und Rücksichtnahme behandelt hat, während ich selbst grob war – ich starrte ihn vom Bett aus an und beobachtete alle seine Bewegungen beim Anziehen; fürs Erste überwog meine Neugier meine Manieren. Dennoch sieht man keinen Mann wie Queequeg jeden Tag – er und seine Art waren wirklich einen besonderen Blick wert. Er begann damit, sich anzuziehen: Zuerst setzte er seinen Biberhut auf – übrigens einen sehr hohen – danach suchte er nach seinen Stiefeln – immer noch ohne Hosen. Warum er das tat, kann ich nicht sagen; sein nächster Schritt bestand darin, sich – mit Stiefeln in der Hand und Hut auf dem Kopf – unter das Bett zu quetschen. Anhand verschiedener heftiger Atemzüge und Anstrengungen schloss ich, dass er sich intensiv bemühte, die Stiefel anzuziehen; doch nach keinem mir bekannten Regel der Anstandsdichte ist ein Mann dazu verpflichtet, sich allein anzuziehen. Doch Queequeg war, wie man sieht, ein Wesen im Übergangszustand – weder Raupen noch Schmetterling. Er war gerade so zivilisiert, dass er seine Seltsamkeit auf die seltsamste mögliche Weise zur Schau stellen konnte. Seine Erziehung war noch nicht abgeschlossen – er war noch Student. Hätte er nicht ein wenig zivilisiert gewesen, hätte er sich wahrscheinlich überhaupt nicht die Mühe gemacht, Stiefel anzuziehen; aber wenn er dann auch kein Wilder mehr gewesen wäre, hätte er niemals daran gedacht, sich unter das Bett zu begeben, um sie anzuziehen. Schließlich kam er wieder heraus – mit einem Hut, der stark eingedrückt und über seine Augen gerutscht war – und begann, knarrend und hinkend durch den Raum zu gehen, als wäre er nicht an Stiefel gewöhnt, seine nassen, zerknitterten Rindslederstiefel…

Er – vermutlich auch nicht auf Bestellung hergestellt – sah bei dem ersten Anzeichen eines kalten Morgens ziemlich elend aus. Da es keine Vorhänge am Fenster gab und die Straße sehr schmal war, hatte man einen klaren Blick ins Zimmer auf das Haus gegenüber. Als ich immer mehr die unanständige Erscheinung von Queequeg bemerkte – er herumstolperte, bekleidet mit kaum mehr als Hut und Stiefeln – bat ich ihn so gut es ging, seine Morgentoilette zu beschleunigen und besonders schnell in seine Hosen zu steigen. Er willigte ein und begann anschließend, sich zu waschen. Zu dieser Tageszeit hätte jeder Christ sein Gesicht gewaschen; doch Queequeg begnügte sich, zu meiner Überraschung, damit, sich nur Brust, Arme und Hände zu waschen. Danach zog er seinen Westen an, nahm ein Stück hartes Seife vom Waschtisch, tauchte es ins Wasser und begann, sein Gesicht einzuseifen. Ich beobachtete, wo er seinen Rasierer aufbewahrte – da nahm er plötzlich den Harpunenpfeil aus der Ecke des Bettes, zog den langen Holzgriff heraus, holte die Pfeilspitze hervor, schärfte sie etwas an seinem Stiefel und ging dann zum Spiegel an der Wand, um dort kräftig über seine Wangen zu reiben – oder besser gesagt: sie mit dem Harpunenpfeil zu bearbeiten. Ich dachte mir: Queequeg verwendet hier Rogers’ beste Werkzeuge – aus Rache. Später wunderte ich mich weniger über diese Handlung, als ich erfuhr, aus welchem hochwertigen Stahl die Pfeilspitzen bestehen und wie extrem scharf ihre langen, geraden Kanten stets gehalten werden. Den Rest seiner Morgentoilette erledigte er schnell, dann verließ er stolz das Zimmer, eingehüllt in seinen großen Mantel, und trug seine Harpune wie einen Marschallstab bei sich.

KAPITEL 5

Frühstück
Ich folgte ihm schnell und betrat den Schankraum, wo ich den grinsenden Wirt sehr freundlich ansprach. Ich hegte keine Feindseligkeit gegen ihn – obwohl er mich in Bezug auf meinen Mitreisenden ziemlich aufgezogen hatte. Doch ein guter Scherz ist etwas Wunderbares – und leider allzu selten. Deshalb sollte jeder, der selbst Anlass zu einem guten Scherz bietet, nicht zögern, sondern sich gerne dazu hergeben, so zu scherzen. Und wer über etwas Besonderes verfügt, das zum Lachen anregt, der hat sicherlich mehr in sich, als man vielleicht denkt.

Der Schankraum war nun voller Gäste, die in der vorherigen Nacht eingetroffen waren und die ich bisher noch nicht richtig betrachten konnte. Es handelte sich fast ausschließlich um Walfänger: Erste Offiziere, Zweite Offiziere, Dritte Offiziere, Seefahrtszimmerleute, Seefahrtsbauer, Seeschmiede sowie Harpunenwerfer. Es war eine Gruppe von kräftigen Männern mit dichten Bärten; alle trugen „Affenjacken“ als Morgenkleidung. Man konnte deutlich erkennen, wie lange jeder bereits an Land war. Die Wangen dieses jungen Mannes hatten die Farbe einer sonnengetrockneten Birne – sie rochen fast nach Moschus. Er konnte kaum drei Tage seit seiner Reise nach Indien an Land sein. Der Mann neben ihm sah etwas heller aus; man könnte sagen, in seinem Teint steckte etwas von Satinholz. Im Teint des Dritten lag noch immer ein tropischer Braunton – allerdings etwas verblasst. Zweifellos hatte er ganze Wochen an Land verbracht. Doch wer konnte schon Wangen wie Queequeg haben? Seine Wangen zeigten verschiedene Farbtöne und erinnerten an den westlichen Hang der Anden – sie zeigten in einem Bild die unterschiedlichen Klimazonen.

„Essen!“, rief nun der Wirt und öffnete eine Tür. Wir gingen hinein, um zu frühstücken.

Man sagt, dass Männer, die die Welt gesehen haben, im Umgang mit anderen recht gelassen und selbstsicher sind. Nicht immer jedoch: Ledyard, der große Reisende aus Neuengland, und Mungo Park, der Schotte – von allen Männern hatten sie am wenigsten Selbstvertrauen in gesellschaftlichen Situationen. Doch vielleicht ist eine Reise durch Sibirien in einem von Hunden gezogenen Schlitten, wie es Ledyard tat, oder ein langer, einsamer Spaziergang mit leerem Magen im Herzen Afrikas – das war schließlich das Einzige, was der arme Mungo zustande brachte – keine besonders gute Methode, um eine hohe gesellschaftliche Reife zu erlangen. Dennoch ist so etwas meist überall möglich. Diese Überlegungen entstanden, nachdem wir alle am Tisch saßen und ich darauf wartete, einige gute Geschichten über Walfang zu hören; zu meiner großen Überraschung blieb fast jeder Mann stumm. Und nicht nur das – sie wirkten sogar verlegen. Ja, hier saßen eine Gruppe von Seefahrern, von denen viele ohne die geringste Scheu riesige Wale auf hoher See angegriffen und getötet hatten – und doch saßen sie nun am Tisch eines gesellschaftlichen Frühstücks, alle derselben Berufung, alle mit ähnlichen Vorlieben – und blickten sich schüchtern an, als wären sie noch nie außerhalb eines Schafstalls in den Grünen Bergen gewesen. Ein seltsamer Anblick – diese schüchternen „Bären“, diese zaghaften Walfänger! Was Queequeg betrifft – nun, er saß dort unter ihnen, sogar am Kopfende des Tisches, und blieb dabei völlig ruhig. Sicherlich kann ich viel über seine Erziehung nicht sagen. Sein größter Bewunderer hätte wohl kaum ernsthaft rechtfertigen können, dass er seinen Harpunenpfeil zum Frühstück mitbrachte und ihn dort ohne Umschweife benutzte – indem er damit über den Tisch griff und dadurch viele Menschen in Gefahr brachte –, um sich die Rindfleischstücke zu holen. Doch das tat er sicherlich sehr ruhig – und jeder weiß, dass man in den Augen der meisten Leute etwas, das ruhig getan wird, auch als höflich ansieht. Wir werden hier nicht über all die Besonderheiten von Queequeg sprechen – wie er Kaffee und heiße Brötchen mied und seine volle Aufmerksamkeit auf roh zubereitetes Rindfleisch richtete. Genug – als das Frühstück vorbei war, zog er sich wie die anderen in den Gemeinschaftsraum zurück, zündete seine Pfeife an und saß dort ruhig da, während er aß und rauchte – mit seinem unverzichtbaren Hut auf dem Kopf –, als ich hinausging, um einen Spaziergang zu machen.

KAPITEL 6

Die Straßen
Obwohl ich zunächst erstaunt war, als ich einen so seltsamen Menschen wie Queequeg inmitten der kultivierten Gesellschaft einer zivilisierten Stadt sah, verschwand dieses Erstaunen bald, als ich zum ersten Mal bei Tageslicht durch die Straßen von New Bedford spazierte. In den Straßen in der Nähe der Docks kann man in jedem bedeutenden Hafen oft die seltsamsten Gestalten aus fremden Ländern sehen. Selbst in den Straßen Broadway und Chestnut stoßen manchmal mediterrane Seeleute auf verängstigte Damen. Regent Street ist den Laskaren und Malayen nicht unbekannt; und in Bombay, im Apollo Green, haben Yankees oft die Einheimischen erschreckt. Doch New Bedford übertrifft alle anderen Orte wie Water Street und Wapping. In diesen Orten sieht man nur Seeleute – in New Bedford hingegen stehen echte Kannibalen an den Straßenecken und plaudern; wilde Menschen, von denen viele noch unreines Fleisch auf ihren Knochen tragen. Das lässt jeden Fremden staunen. Doch neben den Feegeeern, Tongatobooarrs, Erromanggoanern, Pannangianern und Brighggianern sowie neben den wilden Exemplaren der Walfangschiffe, die achtlos durch die Straßen ziehen, gibt es dort noch andere, noch merkwürdigere – sicherlich auch noch komischere – Erscheinungen. Wöchentlich kommen Dutzende junger Männer aus Vermont und New Hampshire in diese Stadt, alle durstig nach Gewinn und Ruhm im Fischfang. Sie sind meist jung und kräftig gebaut; Männer, die bereits Wälder gefällt haben und nun versuchen, die Axt beiseitezulegen und stattdessen die Walfanglanze zu ergreifen. Viele von ihnen sind genauso unerfahren wie die grünen Berge, aus denen sie stammen. In mancher Hinsicht könnte man meinen, sie wären erst wenige Stunden alt. Schauen Sie da! Dieser Kerl da, der um die Ecke schlendert – er trägt einen Biberhut und einen Rock mit Schwanzfalte, ist mit einem Seemannsgürtel sowie einem Messer in der Scheide ausgestattet. Da kommt noch einer mit einem Südwestmantel und einem Bombazinumhang. Kein Stadtmensch kann mit einem Landbewohner mithalten – ich meine einen echten Landproleten – einen Mann, der selbst in den heißesten Tagen sein Haar schneidet.

Zwei Morgen Land – und der Mann trägt Lederhandschuhe aus Angst, dass seine Hände braun werden. Wenn nun so ein Landdandy beschließt, einen guten Ruf zu erlangen, und sich der großen Walfangszucht anschließt, dann sollte man sehen, welche komischen Dinge er tut, wenn er im Hafen ankommt. Was seine Seetauglichkeit angeht, so bestellt er Glockenknöpfe für seine Westen sowie Trageriemen für seine Leinenhosen. Ach, armer Hay-Seed! Wie bitter werden doch diese Trageriemen im ersten heulenden Sturm zerreißen, wenn du zusammen mit den Knöpfen und allem anderen in den Schlund des Sturms gerissen wirst.

Aber glaubt nicht, dass diese berühmte Stadt nur Harpunenwerfer, Kannibalen und Landbewohner zu bieten hat. Ganz und gar nicht. New Bedford ist trotzdem ein seltsamer Ort. Hätten wir Walfänger es nicht gegeben, wäre dieses Land heute vielleicht genauso öde wie die Küste Labradors. Tatsächlich sind einige Teile des Landes dort so karg, dass sie einen erschrecken – sie sehen einfach zu kahl aus. Die Stadt selbst ist wohl der schönste Ort zum Leben in ganz Neuengland. Es ist zwar ein Land voller Öl – aber nicht wie Kanaan – und auch ein Land voller Mais und Wein. Die Straßen fließen nicht mit Milch, und im Frühjahr werden sie auch nicht mit frischen Eiern gepflastert. Dennoch findet man nirgendwo in Amerika adligere Häuser sowie prächtigere Parks und Gärten als in New Bedford. Woher stammen sie? Wie konnten sie auf diesem einst kahlen, öden Land entstehen?

Gehen Sie und betrachten Sie die eisernen Harpunen um jenes prächtige Herrenhaus herum – dann wird Ihre Frage beantwortet. Ja, all diese schönen Häuser und blühenden Gärten stammen vom Atlantik, Pazifik und Indischen Ozean. Sie wurden alle mit Harpunen gefangen und vom Meeresgrund hierhergezogen. Kann Herr Alexander eine solche Leistung vollbringen?

In New Bedford, so heißt es, geben Väter ihren Töchtern Wale als Mitgift und teilen ihre Nichten jeweils mit ein paar Delfinen aus. Man muss nach New Bedford gehen, um eine prächtige Hochzeit zu sehen – schließlich gibt es in jedem Haus Ölreservoire, und jede Nacht werden die Häuser rücksichtslos mit Spermacetkerzen erleuchtet.

Im Sommer ist die Stadt wunderschön anzusehen – voller schöner Ahornbäume, langer Alleen aus Grün und Gold. Im August hängen hoch in der Luft die schönen, üppigen Kastanienbäume, die den Vorbeigehenden ihre spitz zulaufenden, blütenreichen Zapfen darbieten. So mächtig ist die Kunst – sie hat in vielen Gegenden von New Bedford aus den kahlen Felsen, die am Ende der Schöpfung zurückblieben, prächtige Blumenterrassen geschaffen.

Und die Frauen von New Bedford blühen wie ihre eigenen roten Rosen. Doch Rosen blühen nur im Sommer; während die schönen Karos auf ihren Wangen ganzjährig blühen – wie das Sonnenlicht im siebten Himmel. An anderer Stelle kann man diese Blüte nicht erreichen, außer in Salem, wo man mir sagt, dass die jungen Mädchen einen solchen Duft verströmen, dass ihre Seemannsfreunde sie schon Meilen vom Ufer aus riechen können – als wären sie den duftenden Molukken nahe, anstatt den puritanischen Stränden.

KAPITEL 7

Die Kapelle
In derselben Stadt New Bedford steht eine Kapelle für Walfänger – und es gibt nur wenige von den mürrischen Fischern, die bald in den Indischen Ozean oder Pazifik aufbrechen, die es versäumen, an Sonntagen diesen Ort zu besuchen. Ich bin sicher, dass ich das nicht getan habe. Nach meinem ersten Morgenspaziergang machte ich mich erneut auf den Weg, um diese besondere Aufgabe zu erledigen. Der Himmel hatte sich von klar und sonnig zu starkem Schneeregen und Nebel verändert. Ich hüllte mich in meine dicke Jacke aus dem Stoff, der als Bärenfell bezeichnet wird, und kämpfte mich gegen den sturen Sturm voran. Als ich eintrat, fand ich eine kleine, zerstreute Gemeinde aus Seeleuten sowie deren Ehefrauen und Witwen. Eine dumpfe Stille herrschte, nur gelegentlich unterbrochen vom Heulen des Sturms. Jeder stille Gläubige schien absichtlich von den anderen getrennt zu sitzen – als wäre jeder einzelne Schmerz isoliert und unverständlich für die anderen. Der Kaplan war noch nicht angekommen; und dort saßen diese stillen Gruppen von Männern und Frauen und blickten starr auf einige Marmortafeln mit schwarzen Randverzierungen, die in die Wand zu beiden Seiten des Podiums eingelassen waren. Drei dieser Tafeln trugen folgende Inschriften – doch ich behaupte nicht, sie wörtlich zitieren zu können:

HEILIG
ZUR ERINNERUNG AN
JOHN TALBOT,
der im Alter von achtzehn Jahren über Bord ging
in der Nähe der Insel Desolation vor der Küste Patagoniens,
am 1. November 1836.
Diese Tafel wurde zu seiner Erinnerung
von seiner Schwester errichtet.
HEILIG
ZUR ERINNERUNG

VON ROBERT LONG, WILLIS ELLERY, NATHAN COLEMAN, WALTER CANNY, SETH MACY UND SAMUEL GLEIG – sie gehörten zu den Besatzungsmitgliedern des Schiffes ELIZA. Sie wurden von einem Wal fortgeschleppt und aus dem Blickfeld gerissen, auf hoher See im Pazifik, am 31. Dezember 1839. Dieser Marmortafel wurde hier von ihren überlebenden Schiffskameraden platziert. Sie ist dem Andenken an den verstorbenen Kapitän EZEKIEL HARDY gewidmet – er wurde am Bug seines Schiffes an der Küste Japans von einem Pottwal getötet, am 3. August 1833. Diese Tafel wurde zu seinem Gedenken von seiner Witwe errichtet. Nachdem ich den Schneeregen von meinem mit Eis bedeckten Hut und meiner Jacke geschüttelt hatte, setzte ich mich in die Nähe der Tür. Als ich mich umdrehte, war ich überrascht, Queequeg in meiner Nähe zu sehen. Unter dem Eindruck der feierlichen Stimmung lag in seinem Gesicht ein Ausdruck ungläubiger Neugier. Dieser Wilde war die einzige Person unter den Anwesenden, die meine Ankunft zu bemerken schien – denn er war der Einzige, der nicht lesen konnte und daher auch die kühlen Inschriften an der Wand nicht lesen konnte. Ob unter den Anwesenden einige Verwandte der Seeleute waren, deren Namen dort standen, wusste ich nicht. Doch es gibt so viele unverzeichnete Unfälle in der Fischerei – und mehrere der anwesenden Frauen zeigten deutlich den Ausdruck ständiger Trauer – dass ich sicher bin, dass sich hier vor mir jene versammelt hatten, deren…

Ungeheilte Herzen – der Anblick jener trostlosen Grabsteine ließ die alten Wunden erneut bluten.
Oh! Ihr, deren Toten unter dem grünen Gras begraben liegen; ihr, die mitten unter Blumen stehen und sagen können: „Hier liegt mein Geliebter“ – ihr kennt nicht die Verzweiflung, die in solchen Herzen herrscht. Welche bitteren Leere in diesen schwarzen Marmortafeln, die keine Asche bedecken! Welche Verzweiflung in diesen unveränderlichen Inschriften! Welche tödliche Leere und unerwünschte Ungläubigkeit in den Zeilen, die scheinbar jede Form des Glaubens zerfressen und denjenigen, die ohne Grab gestorben sind, keine Wiedergeburt gewähren. Es wäre genauso gut möglich, dass diese Grabsteine in der Höhle von Elephanta stehen würden wie hier.
In welcher Aufzählung der Lebewesen werden die Toten der Menschheit mitgezählt? Warum sagt ein allgemeines Sprichwort über sie, dass sie keine Geschichten erzählen – obwohl sie mehr Geheimnisse bergen als die Goodwin Sands! Warum fügen wir dem Namen dessen, der gestern in die andere Welt gegangen ist, ein so bedeutungsvolles und unglaubwürdiges Wort hinzu – und nennen ihn doch nicht so, wenn er nur in die entlegensten Gegenden dieser lebenden Erde aufbricht? Warum zahlen die Lebensversicherungsgesellschaften Entschädigungen für den Tod Unsterblicher? In welcher ewigen, regungslosen Lähmung, in welchem tödlichen, hoffnungslosen Zustand liegt doch der alte Adam, der vor sechzig Jahrhunderten starb? Warum weigern wir uns immer noch, getröstet zu werden für diejenigen, von denen wir dennoch annehmen, dass sie in einer unbeschreiblichen Glückseligkeit leben? Warum bemühen sich alle Lebenden so sehr, alle Toten zum Schweigen zu bringen? Warum erschreckt bereits das Geräusch eines Klopfens in einem Grab eine ganze Stadt? All das hat seine Bedeutung.
Doch der Glaube ernährt sich, wie ein Schakal, unter den Gräbern – und selbst aus diesen toten Zweifeln schöpft er seine wichtigste Hoffnung.
Es bedarf kaum zu erwähnen, mit welchen Gefühlen ich am Vorabend einer Reise nach Nantucket auf jene Marmortafeln blickte und im trüben Licht jenes düsteren Tages das Schicksal der Walfänger las, die vor mir dagewesen waren. Ja, Ishmael – dasselbe Schicksal könnte auch dir widerfahren. Doch irgendwie wurde ich wieder fröhlich. Angenehme Anreize, um mitzufahren – gute Chancen auf Beförderung – ja, ein Walfangschiff wird mich durch ein Patent unsterblich machen. Ja, im Walfang gibt es den Tod – eine stille, schnelle, chaotische Überführung eines Menschen in die Ewigkeit. Aber was dann? Ich glaube, wir haben diese Angelegenheit des Lebens und Todes völlig falsch verstanden. Ich glaube, dass das, was sie hier auf Erden meinen, meine wahre Substanz sei. Ich glaube, dass wir beim Betrachten der spirituellen Dinge zu sehr wie Austern sind, die die Sonne durch das Wasser beobachten und glauben…

Dieses dicke Wasser – das ist doch nur die dünnste Form von Luft. Ich glaube, mein Körper ist lediglich der Trübschleier meines wahren Wesens. Nehmt meinen Körper ruhig, wer will – er gehört schließlich nicht mir. Deshalb drei Hochrufe auf Nantucket! Und wenn sie wollen, sollen sie auch ein Boot sowie einen „Körper“ bringen – denn selbst Jupiter kann meine Seele nicht retten.

KAPITEL 8

Die Kanzel
Ich saß noch nicht lange da, als ein Mann von beträchtlicher Stärke eintrat. Kaum hatte sich die von Sturm getroffene Tür hinter ihm geschlossen, warfen alle Anwesenden ihm einen schnellen, prüfenden Blick zu – das zeigte deutlich, dass es sich um den Kaplan handelte. Ja, es war der berühmte Pater Mapple, so genannt von den Walfängern, bei denen er sehr beliebt war. In seiner Jugend war er Seemann und Harpunier gewesen, doch seit vielen Jahren widmete er sein Leben dem Priesteramt. Zu der Zeit, von der ich hier schreibe, befand sich Pater Mapple in einem kräftigen Winter des gesunden Alters – jenem Alter, das fast wie eine zweite Jugend erscheint; denn zwischen all seinen Falten funkelten sanfte Lichter eines neu entstehenden Glanzes – wie das Frühlingsgrün, das bereits unter dem Schnee im Februar hervorschaut. Da niemand zuvor seine Geschichte kannte, konnte man Pater Mapple zum ersten Mal mit größtem Interesse betrachten – denn er hatte bestimmte, durch sein abenteuerliches Seelenleben bedingte Eigenschaften. Als er eintrat, bemerkte ich, dass er keinen Regenschirm bei sich hatte und sicherlich nicht mit seiner Kutsche gekommen war; sein Planenhut war vom schmelzenden Schneeregen durchnässt, und seine große Jacke schien ihn wegen des Wassers, das sie aufgenommen hatte, fast zu Boden zu ziehen. Doch Hut, Jacke und Stiefel wurden nacheinander abgelegt und in einer kleinen Ecke aufgehängt; anschließend näherte er sich in einem ordentlichen Anzug leise der Kanzel.
Wie die meisten altmodischen Kanzeln war auch diese sehr hoch. Da normale Treppen zu solcher Höhe aufgrund ihres großen Winkels zum Boden den ohnehin schon kleinen Raum der Kapelle erheblich einschränken würden, hatte der Architekt offenbar auf den Vorschlag von Pater Mapple gehört und die Kanzel ohne Treppen gebaut, indem er stattdessen eine senkrechte Seitenleiter verwendete – wie sie beim Betreten eines Schiffes von einem Boot aus im Meer verwendet werden. Die Frau eines Walfangkapitäns hatte der Kapelle dazu ein schönes Paar roter Wollseile zur Verfügung gestellt.

Die Leiter selbst hatte eine schöne Form und war in Mahagonifarbe gefärbt; das ganze Konstrukt wirkte, angesichts der Art dieser Kapelle, keineswegs unpassend. Father Mapple hielt einen Moment am Fuß der Leiter inne, ergriff mit beiden Händen die verzierten Griffe der Seile und blickte nach oben. Dann stieg er mit einer wahrhaft seefahrerhaften, doch dennoch ehrfürchtigen Geschicklichkeit Stufe für Stufe hinauf, als würde er zum Hauptmast seines Schiffes aufsteigen.

Die senkrechten Teile dieser Seitenleiter bestanden, wie es bei schwingenden Leitern üblich ist, aus mit Stoff umhüllten Seilen – nur die runden Teile waren aus Holz, sodass bei jedem Schritt eine Verbindung entstand. Bei meinem ersten Blick auf die Kanzel fiel mir auf, dass diese Verbindungen zwar für ein Schiff praktisch waren, in diesem Fall jedoch unnötig erschienen. Ich war nämlich nicht darauf vorbereitet, zu sehen, wie Father Mapple nachdem er die Höhe erreicht hatte, sich langsam umdrehte, über die Kanzel beugte und die Leiter Schritt für Schritt wieder hinaufzog, bis alles darin untergebracht war und er somit in seinem kleinen „Québec“ unangreifbar blieb.

Ich dachte eine Weile darüber nach, ohne den Grund dafür ganz zu verstehen. Father Mapple genoss einen solch guten Ruf bezüglich seiner Aufrichtigkeit und Heiligkeit, dass ich ihn nicht deswegen verdächtigen konnte, durch irgendwelche Tricks Aufmerksamkeit zu erregen. Nein, dachte ich, es muss einen vernünftigen Grund dafür geben – außerdem muss dies etwas Unsichtbares symbolisieren. Kann es sein, dass er mit dieser physischen Isolation seine spirituelle Abkehr von allen äußeren weltlichen Bindungen und Verbindungen symbolisiert? Ja – für den gläubigen Mann Gottes ist diese Kanzel, erfüllt vom „Fleisch und Wein des Wortes“, eine selbstständige Festung – ein hoher Ehrenbreitstein mit einem ewig quellenden Brunnen innerhalb der Mauern.

Doch die Seitenleiter war nicht das einzige Seltsame an diesem Ort, das aus den früheren Seefahrten des Kaplans stammte. Zwischen den Marmorkenotaphen zu beiden Seiten der Kanzel war die Wand, die ihr Rücken bildete, mit einem großen Gemälde verziert, das ein tapferes Schiff zeigte, das gegen einen schrecklichen Sturm vor einer Küste aus schwarzen Felsen und schneeweißen Wellen ankämpfte. Doch hoch über dem wirbelnden Regen und den dunklen Wolken schwebte eine kleine Insel aus Sonnenlicht, von der ein Engelsantlitz strahlte; dieses helle Antlitz warf einen fernen Lichtschein auf das von Wellen geschüttelte Deck des Schiffes – ähnlich jener silbernen Platte, die heute in das Deck des Schiffes eingebettet ist, wo Nelson fiel. „Ah, edles Schiff“, schien der Engel zu sagen, „kämpfe weiter, kämpfe weiter, du edles Schiff!“

Trage einen widerstandsfähigen Helm – denn siehe! Die Sonne bricht durch; die Wolken ziehen davon – bereits liegt das klare Azurblau vor uns. Auch der Kanzel selbst fehlte nicht jener „Meeresgeschmack“, der bereits die Leiter und das Bild geprägt hatte. Ihre gepanzelte Vorderseite glich dem Bug eines Schiffes, und die Heilige Bibel ruhte auf einem vorspringenden Element in Form eines Schriftrollenmotivs, das nach dem Bug eines Schiffes gestaltet war. Was könnte bedeutungsvoller sein? Denn die Kanzel ist stets der vordere Teil dieser Erde; alles andere kommt hinter ihr; die Kanzel führt die Welt an. Von dort aus wird zuerst der Sturm Gottes zorniger Gerechtigkeit wahrgenommen – und der Bug muss den ersten Schlag tragen. Von dort aus wird auch zuerst der Gott der guten oder schlechten Winde um günstige Winde angefleht. Ja, die Welt ist ein Schiff auf seiner Reise hinaus – und keine Reise ist bereits abgeschlossen; die Kanzel ist ihr Bug.

KAPITEL 9

Die Predigt
Pater Mapple stand auf und befahl mit einer sanften, bescheidenen Stimme den verstreuten Menschen, sich zu sammeln: „An die Steuerbordtreppe – dort! Weg von der Backbordseite – Steuerbordtreppe nach Steuerbord! In die Mitte! In die Mitte!“ Es war ein leises Geräusch von schweren Seeschuhen zu hören, sowie ein noch leiseres Rascheln von Frauenstiefeln; dann wurde es wieder still, und alle Blicke richteten sich auf den Prediger.
Er hielt kurz inne; dann kniete er vor dem Podium, faltete seine großen braunen Hände über der Brust, hob seine geschlossenen Augen und sprach ein so frommes Gebet, dass es schien, als würde er am Grund des Meeres knien und beten.
Dieses Gebet endete in lang anhaltenden, feierlichen Tönen – wie das ständige Läuten einer Glocke auf einem Schiff, das im Nebel im Meer untergeht. In solchen Tönen begann er, das folgende Lied vorzulesen; doch bei den letzten Strophen änderte er seinen Tonfall und brach in ausgelassene Freude aus:
„Die Rippen und Schrecken des Wals,
ein düsterer Schatten lastete über mir;
während all die von Gottes Sonne erleuchteten Wellen vorbeizogen
und mich immer tiefer in das Verderben stürzten.
Ich sah den offenen Rachen der Hölle,
mit endlosem Leid und Kummer darin;
das können nur jene beschreiben, die es erlebt haben –
Oh, ich versank in Verzweiflung.
In tiefer Not rief ich meinen Gott an,
obwohl ich kaum glauben konnte, dass er mein Gott sei;
er hörte auf meine Klagen –
der Wal konnte mich nicht länger gefangen halten.“

Schnell kam er zu meiner Erleichterung –
als würde er auf einem strahlenden Delfin reiten;
furchterregend und doch hell leuchtend wie Blitz
war das Antlitz meines Erlösers, Gottes.
Mein Lied wird für immer jene schreckliche, doch freudige Stunde festhalten;
ich bringe die Ehre meinem Gott – ihm alle Barmherzigkeit und Macht.
Fast alle sangen dieses Lied mit, dessen Klang über das Heulen des Sturms hinwegdrang. Es folgte eine kurze Pause; der Prediger blätterte langsam durch die Seiten der Bibel und sagte schließlich, nachdem er seine Hand auf die richtige Seite gelegt hatte: „Liebe Schiffskameraden, betrachten wir den letzten Vers des ersten Kapitels von Jonas – ‚Und Gott bereitete einen großen Fisch vor, um Jonas zu verschlingen.‘“
„Schiffskameraden, dieses Buch, das nur vier Kapitel enthält – vier Geschichten – ist eines der kleinsten Glieder im mächtigen Seil der Schrift. Doch welche Tiefen der Seele offenbart die Geschichte von Jonas! Welche wichtige Lehre bietet uns dieser Prophet! Wie großartig ist dieses Lied im Bauch des Fisches! Wir spüren, wie die Fluten über uns hereinbrechen; wir dringen zusammen mit ihm bis zum Meeresboden vor – Algen und aller Schleim des Meeres sind um uns herum! Doch welche Lehre lehrt uns das Buch von Jonas? Schiffskameraden, es handelt sich dabei um eine doppelte Lehre: eine Lehre für uns alle als sündige Menschen und eine Lehre für mich als Führer des lebendigen Gottes. Als sündige Menschen ist es eine Lehre für uns alle, denn es handelt sich um die Geschichte von Sünde, Herzlosigkeit, plötzlich erwachenden Ängsten, schneller Bestrafung, Reue, Gebeten – und schließlich von der Erlösung und Freude Jonas’. Wie bei allen Sündern unter den Menschen lag die Sünde dieses Sohnes von Amittai in seiner absichtlichen Ungehorsamkeit gegen Gottes Gebote – egal, welche Gebote das waren oder wie sie übermittelt wurden; er hielt diese Gebote für schwierig einzuhalten. Doch alles, was Gott von uns verlangt, fällt uns schwer – denken Sie daran – deshalb befiehlt er uns oft eher, anstatt zu versuchen, uns zu überzeugen. Und wenn wir Gott gehorchen, müssen wir uns selbst widersprechen; und gerade in diesem Widerspruch gegen uns selbst liegt die Schwierigkeit beim Gehorsam gegen Gott.
Mit dieser Sünde des Ungehorsams trotzte Jonas Gott weiterhin, indem er versuchte, vor ihm zu fliehen. Er glaubte, ein von Menschen gebautes Schiff würde ihn in Länder bringen, in denen Gott nicht herrschte, sondern nur die Herrscher dieser Welt. Er schlich sich über die Docks von Joppe und suchte nach einem Schiff, das dorthin fuhr.“

nach Tarsis. Vielleicht verbirgt sich hier eine bislang übersehene Bedeutung. Nach allen Ansichten konnte Tarsis keine andere Stadt sein als das heutige Cádiz. Das ist die Meinung der Gelehrten. Und wo liegt Cádiz, Kameraden? Cádiz liegt in Spanien – so weit vom Meer aus von Joppe entfernt, wie Jona in jenen alten Zeiten wohl segeln konnte, als der Atlantik noch ein fast unbekanntes Meer war. Denn Joppe, das heutige Jaffa, Kameraden, liegt an der östlichsten Küste des Mittelmeers, der syrischen Küste; und Tarsis oder Cádiz liegt mehr als zweitausend Meilen westlich davon, direkt vor der Straße von Gibraltar. Seht ihr denn nicht, Kameraden, dass Jona versuchte, vor Gott auf der ganzen Welt zu fliehen? Elender Mensch! Oh! Am meisten verachtenswert und würdig aller Verachtung; mit gesenktem Hut und schuldvollem Blick, schleicht er vor seinem Gott davon; streunt er unter den Schiffen umher wie ein abscheulicher Dieb, der eilig die Meere überqueren will. Sein Aussehen ist so zerzaust und selbstverurteilend, dass, wenn es damals Polizisten gegeben hätte, Jona allein schon aufgrund eines Verdachts, etwas falsch zu sein, festgenommen worden wäre, bevor er auch nur einen Decksboden betreten hätte. Wie offensichtlich ist doch, dass er ein Flüchtiger ist! Kein Gepäck, keine Hutbox, kein Koffer oder Tasche – keine Freunde begleiten ihn zum Hafen, um sich von ihm zu verabschieden. Schließlich findet er nach viel Ausweichmanövern das Schiff nach Tarsis, das gerade die letzten Ladungsgüter entgegennimmt; und als er an Bord geht, um den Kapitän in der Kabine zu sehen, hören alle Matrosen für einen Moment auf, die Waren zu laden, um dem fremden Mann seine feindselige Aufmerksamkeit zu zeigen. Jona sieht das; doch vergeblich versucht er, gelassen und selbstbewusst zu wirken; vergeblich bemüht er sich um ein armseliges Lächeln. Starke Intuitionen der Männer lassen die Seeleute glauben, dass er nicht unschuldig sein kann. Auf ihre spielerische, aber dennoch ernste Weise flüstert einer dem anderen zu: „Jack, er hat eine Witwe beraubt;“ oder: „Joe, achte auf ihn; er ist Bigamist;“ oder: „Harry, ich glaube, er ist der Ehebrecher, der aus der alten Gomorra entkommen ist, oder vielleicht einer der verschwundenen Mörder aus Sodom.“ Ein anderer eilt, den Zettel zu lesen, der am Pfahl am Hafen befestigt ist, an dem das Schiff vertäut ist – darauf steht eine Belohnung von fünfhundert Goldmünzen für die Ergreifung eines Vatermörders sowie eine Beschreibung seiner Person. Er liest und blickt abwechselnd von Jona zum Zettel; während all seine mitfühlenden Kameraden nun um Jona herumdrängen, bereit, ihre Hände gegen ihn zu erheben. Verängstigt zittert Jona und sammelt all seinen Mut – doch er wirkt dadurch nur umso mehr wie ein Feigling. Er will nicht zugeben, verdächtigt zu werden; doch das ist an sich schon ein starker Verdacht. Also versucht er, die Situation zu meistern; und als die Matrosen erkennen, dass er nicht der gesuchte Mann ist, lassen sie ihn passieren, und er steigt in die Kabine hinab.
„Wer da?“, ruft der Kapitän an seinem Schreibtisch, während er eilig seine Papiere für die Zollbehörde fertigstellt – „Wer da?“ Oh! Wie harmlos diese Frage doch ist…

Jonah wird misshandelt! Im selben Moment will er fast wieder fliehen – doch er fasst sich wieder.
„Ich suche eine Überfahrt mit diesem Schiff nach Tarsis – wann legt ihr ab, Herr?“ Bisher hatte der beschäftigte Kapitän Jonah nicht einmal angesehen, obwohl dieser nun vor ihm stand; doch sobald er diese Stimme hörte, warf er einen prüfenden Blick auf ihn. „Wir legen mit der nächsten Flut ab“, antwortete er schließlich langsam und musterte ihn weiterhin aufmerksam. „Nicht eher, Herr?“ – „Früh genug für jeden ehrlichen Mann, der als Passagier reist.“ Ha! Jonah – das ist wieder ein Schlag gegen ihn. Doch er lenkt den Kapitän schnell von diesem Gedanken ab. „Ich werde mit euch fahren“, sagt er, „wie viel kostet die Überfahrt? Ich zahle sofort.“ Denn es steht ausdrücklich geschrieben, meine Freunde – als wäre es etwas, was in dieser Geschichte nicht übersehen werden darf – dass er die Fahrkosten bereits vor dem Abfahren bezahlte. Im Zusammenhang mit dem Rest der Geschichte hat das eine große Bedeutung.

Der Kapitän von Jonah, meine Freunde, war jemand, dessen Scharfsinn Verbrechen bei jedem erkennen konnte – doch dessen Gier sie nur bei den Mittellosen offenbarte. In dieser Welt kann Sünde, die sich selbst trägt, frei reisen – ohne Pass; während Tugend, wenn sie arm ist, an jeder Grenze aufgehalten wird. Deshalb wollte der Kapitän zunächst herausfinden, wie viel Geld Jonah hatte, bevor er ein Urteil über ihn fällte. Er verlangte dreimal so viel wie üblich – und Jonah stimmte zu. Dann wusste der Kapitän, dass Jonah ein Flüchtling war – doch gleichzeitig beschloss er, einem Flüchtling zu helfen, der mit Gold bezahlte. Doch als Jonah tatsächlich sein Geld hervorholte, plagten den Kapitän weiterhin misstrauische Gedanken. Er prüfte jede Münze auf Fälschungen. „Kein Fälscher“, murmelte er – und Jonah durfte mitfahren. „Zeigen Sie mir mein Zimmer, Herr“, sagte Jonah nun. „Ich bin müde vom Reisen – ich brauche Schlaf.“ „Du siehst auch so aus“, sagte der Kapitän. „Da ist dein Zimmer.“ Jonah betrat das Zimmer und wollte die Tür abschließen – doch es gab keinen Schlüssel. Als der Kapitän hörte, wie Jonah dort dummdreist herumfummelte, lachte er leise in sich hinein und murmelte etwas darüber, dass die Türen der Gefängniszellen niemals von innen verschlossen werden dürften. In seinem ganzen Staub und in seiner Kleidung warf sich Jonah auf sein Bett – und stellte fest, dass die Decke des kleinen Zimmers fast seine Stirn berührte. Die Luft war stickig – Jonah rang nach Atem. In diesem engen Raum, der außerdem unter der Wasserlinie des Schiffes lag, spürte Jonah bereits das Unheil, das kommen würde: jenen erstickenden Moment, in dem der Wal ihn in einer seiner kleinsten Kammern einsperren würde.

In Jonahs Zimmer schwang eine Lampe leicht hin und her – sie war an ihrer Achse am Rand des Zimmers befestigt. Das Schiff neigte sich wegen des Gewichts der letzten Pakete zur Pier hinüber – doch die Lampe behielt trotz dieser Bewegung weiterhin eine feste Neigung zum Zimmer.

Doch in Wahrheit machte die Lampe, obwohl sie selbst unfehlbar gerade war, nur die falschen, verdrehten Ebenen sichtbar, in denen sie hing. Die Lampe alarmiert und erschreckt Jonah; während er in seiner Koje liegt, rollen seine gequälten Augen umher – doch dieser bislang erfolgreiche Flüchtling findet keinen Zufluchtsort für seinen unruhigen Blick. Doch dieses Widerspruch in der Lampe erschreckt ihn immer mehr. Der Boden, die Decke und die Wände sind alle verdreht. „Oh! So hängt meine Seele in mir!“, stöhnt er. „Gerade nach oben – so brennt sie; doch die Kammern meiner Seele sind voller Verdrehung!“
„Wie jemand, der nach einer Nacht des Trinkgelages zu seinem Bett eilt, noch benommen, doch von der Seele geplagt – genauso wie die Angriffe des römischen Rennpferdes seine Körperstellen noch stärker treffen; wie jemand, der in diesem elenden Zustand weiterhin in schwindelnder Qual umherirrt und Gott um Vernichtung fleht, bis der Anfall vorüber ist; und schließlich, mitten im Wirbel des Leids, spürt er, wie eine tiefe Benommenheit über ihn kommt – wie bei einem Mann, der verblutet stirbt; denn die Seele ist die Wunde, und es gibt nichts, um sie zu stillen. So zieht Jonahs schreckliches Leid ihn nach langem Kampf in den Schlaf.“
„Und nun ist die Gezeitenzeit gekommen; das Schiff löst seine Taue; und vom verlassenen Kai gleitet das unbesungene Schiff nach Tarsis hinaus aufs Meer. Dieses Schiff, meine Freunde, war das erste bekannte Schmuggelschiff! Der Schmuggelgut war Jonah. Doch das Meer rebelliert – es will diese böse Last nicht tragen. Eine schreckliche Sturm bricht aus, das Schiff droht zu zerbrechen. Doch als der Bootsmann alle dazu ruft, das Schiff zu entlasten; als Kisten, Ballen und Gefäße über Bord geworfen werden; als der Wind heult und die Männer schreien, und jede Planke unter den stampfenden Füßen direkt über Jonahs Kopf dröhnt – inmitten dieses tobenden Chaos schläft Jonah seinen schrecklichen Schlaf. Er sieht keinen schwarzen Himmel und kein tosendes Meer, spürt die schwankenden Planken nicht und hört kaum etwas vom fernen Angriff des mächtigen Wals, der bereits mit offenem Maul hinter ihm durch die Meere bricht. Ja, Kameraden – Jonah war in die Wände des Schiffes eingedrungen, hatte in einer Koje im Inneren des Schiffes Platz genommen und schlief tief und fest. Doch der verängstigte Kapitän kommt zu ihm und schreit ihm ins Ohr: ‚Was bedeutet das, du Schlaffer! Steh auf!‘ Von diesem schrecklichen Schrei aus seiner Lethargie gerissen, taumelt Jonah auf die Beine, stolpert auf das Deck, ergreift ein Tuch und blickt hinaus aufs Meer. Doch in diesem Moment wird er von einer Welle angegriffen, die über die Reling springt. Wellen für Wellen springen so ins Schiff und finden keinen schnellen Ausweg – sie tosen vor und zurück, bis die Seeleute fast ertrinken, obwohl sie noch auf dem Wasser sind. Und immer wieder, wenn der weiße Mond sichtbar wird…“

Ein entsetztes Gesicht aus den steilen Schluchten in der Dunkelheit über ihnen – voller Schrecken.
Jonah sieht den nach oben gerichteten Bugspriet, doch bald senkt er sich wieder nach unten, in die peinvolle Tiefe.
„Schrecken auf Schrecken rasen schreiend durch seine Seele. In all seiner ängstlichen Haltung ist der Gottflüchtling nun allzu deutlich zu erkennen. Die Seeleute beobachten ihn; ihre Verdächtigungen gegen ihn werden immer stärker. Um die Wahrheit endgültig herauszufinden, wenden sie sich an den Himmel und entscheiden durch Losziehung, wessen Schuld diese große Sturmflut ist. Das Los fällt auf Jonah; als das bekannt wird, überhäufen sie ihn mit Fragen: ‚Was ist dein Beruf? Woher kommst du? Welches Land? Welcher Volksstamm?‘ Doch betrachtet nun, meine Schiffskameraden, das Verhalten des armen Jonah. Die neugierigen Seeleute fragen ihn nur, wer er sei und woher er komme; doch er erhält nicht nur Antworten auf diese Fragen, sondern auch eine Antwort auf eine Frage, die sie gar nicht gestellt hatten. Diese Antwort wird Jonah von Gottes strenger Hand abgezwungen.
‚Ich bin Hebräer‘, ruft er – und dann: ‚Ich fürchte den Herrn, den Gott des Himmels, der das Meer und das Land geschaffen hat!‘ Fürchtest du ihn, o Jonah? Ja, du solltest den Herrn Gott wirklich fürchten! Sofort beginnt er, eine vollständige Beichte abzulegen; dadurch werden die Seeleute noch mehr entsetzt – doch sie bleiben mitleidig. Denn als Jonah noch nicht um Gottes Barmherzigkeit flehte, da er die Schwere seiner Sünden nur allzu gut kannte – als der arme Jonah sie anflehte, ihn zu nehmen und ins Meer zu werfen, denn er wusste, dass wegen ihm diese große Sturmflut über sie kam – wenden sie sich aus Mitleid von ihm ab und versuchen auf andere Weise, das Schiff zu retten. Doch alles vergeblich; der wütende Sturm heult lauter. Dann fassen sie mit einer Hand, die zum Himmel gerichtet ist, Jonah fest.
Und nun, seht: Jonah wird wie ein Anker genommen und ins Meer geworfen. Sofort breitet sich eine ölige Ruhe vom Osten her aus, das Meer wird still – Jonah nimmt den Sturm mit sich hinab und hinterlässt glattes Wasser. Er taucht in das tobende Herz dieser unkontrollierten Unruhe ein; er bemerkt kaum den Moment, in dem er in die gähnenden Mäuler fällt, die auf ihn warteten. Der Wal zeigt all seine elfenbeinfarbenen Zähne, wie viele weiße Pfeile, auf sein Gefängnis. Dann betete Jonah zum Herrn aus dem Bauch des Fisches. Betrachtet seinen Gebetsinhalt – er lernt eine wichtige Lektion. Denn obwohl er sündig ist, weint und klagt Jonah nicht um direkte Rettung. Er erkennt, dass seine…“

Eine schreckliche Strafe ist gerecht. Er überlässt seine Rettung ganz Gott und begnügt sich damit, dass er trotz all seines Leids und seiner Qualen weiterhin zum Heiligtum Gottes blicken wird. Und hier, Kameraden, liegt die wahre und treue Reue – nicht das Flehen um Vergebung, sondern Dankbarkeit für die Strafe. Wie angenehm war diese Haltung bei Jonas für Gott, zeigt sich darin, dass er schließlich aus dem Meer und vom Wal gerettet wurde. Kameraden, ich stelle euch Jonas nicht vor, damit ihr seine Sünden nachahmt, sondern als Vorbild für die Reue. Sündigt nicht – aber wenn doch, dann achtet darauf, wie Jonas Reue zu zeigen.
Während er diese Worte sprach, schien das Heulen des stürmischen Windes der Prediger neue Kraft zu verleihen. Bei der Beschreibung von Jonas’ Sturm schien er selbst von einem Sturm mitgerissen zu werden. Seine breite Brust hob und senkte sich wie bei einer Wellenbewegung; seine wild bewegten Arme glichen den kämpfenden Elementen. Der Donner, der von seiner dunklen Stirn ausging, sowie das Licht, das aus seinen Augen strahlte, ließen alle einfachen Zuhörer ihn mit einer seltsamen Furcht anblicken.
Dann wurde sein Ausdruck ruhiger, als er still wieder die Seiten des Buches durchblätterte. Schließlich stand er regungslos da, mit geschlossenen Augen, und schien für einen Moment mit Gott und sich selbst im Gespräch zu sein. Doch wieder neigte er sich den Menschen zu, senkte demütig den Kopf und sprach mit der tiefsten, zugleich männlichsten Demut diese Worte:
„Kameraden, Gott hat nur eine Hand auf euch gelegt; beide Hände drücken auf mich. Ich habe versucht, im trüben Licht zu erkennen, welche Lektion Jonas allen Sündern erteilt – und daher auch euch, und noch mehr mir, denn ich bin ein größerer Sünder als ihr. Wie gerne würde ich jetzt von diesem Mast herunterkommen und dort, wo ihr sitzt, sitzen und zuhören, während jemand von euch mir jene andere, noch schrecklichere Lektion vorliest, die Jonas mir als Führer des lebendigen Gottes erteilt. Als auserwählter Prophet und Sprecher der Wahrheit, von Gott beauftragt, diese unwillkommenen Wahrheiten den Ohren des bösen Ninive zu verkünden, floh Jonas vor der Feindseligkeit, die er hervorrufen würde, vor seiner Aufgabe und vor seinem Gott und suchte in Joppa ein Schiff zu ergreifen. Doch Gott ist überall; nach Tarsis kam er nie. Wie wir gesehen haben, kam Gott ihm im Wal entgegen, verschlang ihn und zerrte ihn in die tiefen Abgründe des Verderbens. Die wirbelnden Tiefen saugten ihn zehntausend Faden tief hinab – und die Algen…“

„Es wurde um seinen Kopf gewickelt“, und die ganze Welt des Leids stürzte über ihn herein. Doch selbst dann – jenseits jeder Rettungsmöglichkeit – „aus dem Bauch der Hölle“ – als der Wal auf den tiefsten Grund des Ozeans aufschlug, hörte Gott den verschlungenen, reuigen Propheten, als dieser rief. Dann sprach Gott zu dem Fisch; und aus der eisigen Kälte und Dunkelheit des Meeres kam der Wal an die Oberfläche, zum warmen, angenehmen Sonnenlicht sowie zu all den Freuden von Luft und Erde; und er „erbrach Jonas auf das trockene Land“, als das Wort des Herrn ein zweites Mal kam. Jonas, zerschlagen und gequält – seine Ohren, wie zwei Muscheln, weiterhin voller Geräusche des Ozeans – gehorchte dem Allmächtigen. Und was war das, Kameraden? Die Wahrheit vor der Lüge zu predigen! Das war es!

„Das, Kameraden, das ist die andere Lektion; wehe dem Steuermann des lebendigen Gottes, der sie missachtet. Wehe ihm, den diese Welt von seiner Pflicht im Evangelium ablenkt! Wehe ihm, der versucht, Öl auf die Wellen zu gießen, obwohl Gott daraus einen Sturm gemacht hat! Wehe ihm, der eher gefallen will als erschrecken! Wehe ihm, dem sein guter Name wichtiger ist als die Güte selbst! Wehe ihm, der in dieser Welt keine Schande sucht! Wehe ihm, der nicht wahrhaftig sein will, selbst wenn Lüge die Rettung wäre! Ja, wehe ihm, wie der große Steuermann Paulus es ausdrückt: während er anderen predigt, ist er selbst ein Verlorener!

Er sank für einen Moment in sich zusammen; dann hob er sein Gesicht wieder zu ihnen empor und zeigte in seinen Augen tiefe Freude, als er mit himmlischem Enthusiasmus rief: ‚Aber oh, Kameraden! Auf der Rechten Seite jedes Leids gibt es eine gewisse Freude; und die Höhe dieser Freude ist größer als die Tiefe des Leids. Ist nicht der Hauptmast höher als der Kiel tief ist? Freude hat jener, der gegen die stolzen Götter und Herrscher dieser Erde immer sein eigenes unerschütterliches Ich behauptet. Freude hat jener, dessen starke Arme ihn noch stützen, wenn das Schiff dieser verwerflichen, hinterhältigen Welt unter ihm versinkt. Freude hat jener, der in der Wahrheit keinen Kompromiss macht und alle Sünden tötet, verbrennt und zerstört – selbst wenn er sie aus den Gewändern von Senatoren und Richtern hervorreißt. Freude – die größte Freude – hat jener, der kein Gesetz oder keinen Herrn anerkennt außer dem Herrn, seinem Gott, und nur ein Patriot des Himmels ist. Freude hat jener, den alle Wellen der tobenden Menge niemals von diesem festen Fundament der Ewigkeit erschüttern können. Und ewige Freude und Seligkeit werden ihm zuteilwerden, der, wenn er stirbt, mit seinem letzten Atem sagen kann: ‚Oh Vater!‘ – mir vor allem durch Deine Rute bekannt – sterblich oder unsterblich, hier sterbe ich. Ich habe mich bemüht, Deiner zu sein, mehr als dieser Welt.‘“

oder mein eigenes. Doch das ist nichts: Ich überlasse die Ewigkeit Dir; denn was ist der Mensch, dass er das Leben seines Gottes vollenden sollte?“ Er sagte nichts mehr, sondern segnete langsam, bedeckte sein Gesicht mit den Händen und blieb so knien, bis alle Menschen gegangen waren und er allein an diesem Ort zurückblieb.

KAPITEL 10

Ein enger Freund
Auf dem Rückweg vom Kapellchen zur Spouter-Inn fand ich Queequeg dort ganz allein vor; er hatte die Kapelle bereits vor der Segnung verlassen. Er saß auf einer Bank vor dem Feuer, die Füße auf dem Herd, und hielt mit einer Hand das kleine schwarze Idol bei sich, blickte intensiv in dessen Gesicht und feilte mit einem Taschenmesser vorsichtig an der Nase herum, während er auf seine heidnische Weise vor sich hin summte. Doch als er unterbrochen wurde, legte er das Idol beiseite. Kurz darauf ging er zum Tisch, nahm ein großes Buch und begann, es mit bedächtiger Regelmäßigkeit zu zählen. Alle fünfzig Seiten – so schien es mir – hielt er inne, blickte leer um sich und stieß einen langgezogenen, gurgelnden Pfiff des Erstaunens aus. Dann begann er von vorn bei den nächsten fünfzig Seiten; es schien, als würde er jedes Mal bei eins anfangen, als könnte er nicht weiter als bis fünfzig zählen. Nur durch die Ansammlung vieler solcher Gruppen von fünfzig Seiten konnte sein Erstaunen über die große Anzahl der Seiten geweckt werden.
Mit großem Interesse beobachtete ich ihn. Obwohl er ein Wilder war und sein Gesicht – zumindest nach meinem Geschmack – entsetzlich entstellt war, hatte sein Ausdruck doch etwas an sich, das keineswegs unangenehm war. Die Seele kann man nicht verbergen. Durch all seine ungewöhnlichen Tätowierungen glaubte ich die Spuren eines einfachen, ehrlichen Herzens zu erkennen; in seinen großen, tiefen Augen, feurig schwarz und kraftvoll, schienen Zeichen eines Geistes zu sein, der tausend Teufeln trotzen würde. Darüber hinaus hatte dieser Heide eine gewisse Würde an sich, die selbst seine Grobheit nicht ganz zerstören konnte. Er sah aus wie ein Mann, der noch nie zurückgeschreckt war und keinen Gläubiger hatte. Ob außerdem sein rasiertes Haupt dazu führte, dass seine Stirn freier und deutlicher hervortrat und dadurch größer wirkte, als sie sonst wäre, wage ich nicht zu beurteilen; aber sicher ist, dass sein Kopf phrenologisch gesehen hervorragend war.
Es mag lächerlich erscheinen, aber es erinnerte mich an den Kopf von General Washington.

Wie auf den beliebten Büsten von ihm zu sehen ist, hatte er denselben langen, gleichmäßig abfallenden Hang oberhalb der Augenbrauen – diese waren ebenfalls sehr hervorstehend, wie zwei lange Landzungen, die oben dicht bewaldet waren. Queequeg war eine „kannibalistisch entwickelte“ Version von George Washington.
Während ich ihn so genau betrachtete und dabei vorgab, durch das Fenster auf den Sturm zu schauen, beachtete er meine Anwesenheit überhaupt nicht, kümmerte sich nicht einmal mit einem einzigen Blick um mich; er schien ganz damit beschäftigt zu sein, die Seiten des wunderbaren Buches zu zählen.
Angesichts der Tatsache, dass wir in der vorherigen Nacht so friedlich zusammen geschlafen hatten – und insbesondere angesichts des liebevollen Arms, den ich beim Aufwachen auf mir fand – erschien mir seine Gleichgültigkeit äußerst seltsam. Doch Wilde sind seltsame Wesen; man weiß manchmal nicht genau, wie man mit ihnen umgehen soll. Zuerst wirken sie einschüchternd; ihre ruhige, gelassene Einfachheit scheint wie sokratische Weisheit. Ich hatte außerdem bemerkt, dass Queequeg überhaupt nicht oder nur sehr wenig mit den anderen Seeleuten in der Herberge verkehrte. Er unternahm keinerlei Annäherungsversuche und schien kein Interesse daran zu haben, seinen Kreis von Bekannten zu erweitern. All das erschien mir äußerst seltsam – doch bei genauerem Nachdenken lag darin etwas Fast-Sublimes. Hier war ein Mann, etwa zwanzigtausend Meilen von zu Hause entfernt, über den Kap Hoorn – das war schließlich der einzige Weg dorthin –, unter Menschen, die ihm genauso fremd waren, als wäre er auf dem Planeten Jupiter; und doch schien er völlig entspannt zu sein, bewahrte größte Gelassenheit, war mit seiner eigenen Gesellschaft zufrieden und blieb stets er selbst. Das war sicherlich ein Zeichen feiner Philosophie – obwohl er zweifellos noch nie von so etwas gehört hatte. Doch vielleicht sollten wir Sterbliche, um wahre Philosophen zu sein, uns nicht dieser Art des Lebens oder dieser Art des Strebens bewusst sein. Sobald ich höre, dass irgendein Mann sich als Philosoph ausgibt, komme ich zu dem Schluss, dass er, wie die dyspeptische alte Frau, wohl seinen Verdauungstrakt „zerstört“ hat.
Während ich dort in diesem nun leeren Raum saß, das Feuer schwach brannte – in jenem sanften Stadium, in dem es nach seiner anfänglichen Intensität, die die Luft erwärmt hatte, nur noch zu leuchten brauchte, um betrachtet zu werden –, während die Abenddämmerung und Schatten um die Fenster herumwallten und auf uns beide, die still und allein da saßen, blickten, während der Sturm draußen mit feierlichen Wellen toste, begann ich seltsame Gefühle zu empfinden. Ich spürte, wie etwas in mir schmolz. Mein zersplittertes Herz und meine verrückten Hände waren nicht länger gegen die wilde Welt gerichtet. Dieser beruhigende Wilde hatte es erlöst.
Da saß er – seine Gleichgültigkeit zeugte von einer Natur, in der keine zivilisierten Heuchlereien und sanften Täuschungen lauerten. Er war wild – ein wirklich beeindruckender Anblick.

Sehenswürdigkeiten, die man besichtigen konnte – doch ich spürte, wie mich etwas Mysteriöses zu ihm hinzog. Genau diese Dinge, die die meisten anderen abgeschreckt hätten, waren es, die mich anzogen. „Ich werde es mit einem heidnischen Freund versuchen“, dachte ich, „denn die christliche Freundlichkeit hat sich als leere Höflichkeit erwiesen.“ Ich zog meinen Stuhl näher zu ihm, machte einige freundliche Gesten und versuchte, mit ihm zu sprechen. Zuerst bemerkte er diese Annäherungsversuche kaum; doch als ich auf seine Gastfreundschaft vom Vorabend anspielte, fragte er mich, ob wir wieder Zimmergenossen sein würden. Ich sagte ja – und mir schien, er wirkte zufrieden, vielleicht sogar ein wenig geschmeichelt. Dann blätterten wir gemeinsam im Buch, und ich versuchte, ihm den Zweck des Drucks sowie die Bedeutung der wenigen darin enthaltenen Bilder zu erklären. So weckte ich bald sein Interesse; anschließend plauderten wir über die verschiedenen Sehenswürdigkeiten dieser berühmten Stadt. Bald schlug ich vor, gemeinsam zu rauchen. Er holte seine Tabakdose sowie seinen Tomahawk hervor und bot mir stillschweigend einen Zug an. Danach saßen wir da und tauschten Züge aus seiner „wilden“ Pfeife aus, wobei die Pfeife ständig zwischen uns hin- und hergereicht wurde. Falls in der Brust dieses Heiden noch ein Hauch Gleichgültigkeit gegenüber mir vorhanden war, so schmolz dieser durch das angenehme, freundschaftliche Rauchen schnell dahin – und wir wurden Freunde. Es schien, als würde er mich genauso natürlich und ohne Zögern akzeptieren wie ich ihn; als unser Rauchen vorbei war, drückte er seine Stirn gegen meine, umarmte mich und sagte, dass wir von nun an verheiratet seien – mit anderen Worten: Wir seien enge Freunde; er wäre bereit, für mich zu sterben, falls nötig. Bei einem Landsmann hätte diese plötzliche Flut an Freundschaftsgefühlen viel zu früh erscheinen können – etwas, dem man misstrauen müsste – doch bei diesem einfachen Wilden galten diese alten Regeln nicht. Nach dem Abendessen, nach weiterem Gespräch und noch mehrem Rauchen, gingen wir gemeinsam in unser Zimmer. Er schenkte mir seinen konservierten Kopf; holte seine riesige Tabakdose hervor, suchte darin herum und zog etwa dreißig Dollar in Silber hervor. Dann legte er das Geld auf den Tisch, teilte es mechanisch in zwei gleich große Teile und schob einen Teil mir zu, indem er sagte, das sei mein. Ich wollte protestieren – doch er brachte mich zum Schweigen, indem er das Geld in meine Hosentaschen steckte. Ich ließ es dort. Anschließend verrichtete er seine Abendgebete, holte seinen Idol hervor und entfernte das Papierfeuer. Anhand bestimmter Zeichen und Symptome schien es mir, als wünschte er sich, dass ich mich ihm anschließe.

ihn; doch da ich genau wusste, was folgen würde, überlegte ich einen Moment, ob ich, falls er mich einlud, zustimmen oder nicht. Ich war ein guter Christ – geboren und aufgewachsen im Schoß der unfehlbaren presbyterianischen Kirche. Wie konnte ich da mit diesem wilden Götzendiener zusammenkommen, um sein Stück Holz anzubeten? Doch was ist Anbetung? dachte ich. Glaubst du etwa, Ishmael, dass der großzügige Gott des Himmels und der Erde – auch die Heiden eingeschlossen – eifersüchtig auf ein unbedeutendes Stück schwarzen Holzes sein könnte? Unmöglich! Aber was ist Anbetung? – Die Willensausführung Gottes? Das ist Anbetung. Und was ist der Wille Gottes? – Dem Nächsten das zu tun, was ich selbst vom Nächsten verlangen würde – das ist der Wille Gottes. Nun, Queequeg ist mein Nächster. Und was wünsche ich mir, dass dieser Queequeg für mich tut? Dass er sich mir in meiner eigenen, presbyterianischen Form der Anbetung anschließt. Folglich muss ich mich ihm dann auch in seiner anschließen – also muss ich zum Götzendiener werden. Also entzündete ich die Späne, half dabei, das unschuldige kleine Idol zu stützen, bot ihm zusammen mit Queequeg gebrannten Kuchen an, verbeugte mich zweimal oder dreimal vor ihm, küsste seine Nase – und danach zogen wir uns aus und gingen schlafen, im Einklang mit unserem Gewissen und der ganzen Welt. Doch wir gingen nicht ohne ein wenig Plauderei zu Bett. Wie das geschieht, weiß ich nicht; aber es gibt keinen besseren Ort als das Bett für vertrauliche Gespräche zwischen Freunden. Mann und Frau, so heißt es, offenbaren dort dem anderen den tiefsten Kern ihrer Seele; und einige alte Paare liegen oft da und plaudern über vergangene Zeiten bis fast zum Morgen. So lagen also wir, Queequeg und ich, in unserer „Honeymoon-Zeit“ – ein liebevolles, harmonisches Paar.

KAPITEL 11

Nachthemd
Wir lagen so im Bett, plauderten und dösten abwechselnd, wobei Queequeg von Zeit zu Zeit seine braunen, tätowierten Beine zärtlich über meine legte und sie anschließend wieder zurückzog. Wir waren wirklich gesellig, unbeschwert und entspannt – bis schließlich durch unser Gespräch der letzte Rest Schläfrigkeit aus uns wich und wir das Bedürfnis verspürten, wieder aufzustehen, obwohl die Dämmerung noch weit entfernt war.
Ja, wir wurden sehr wach; so sehr, dass unsere liegende Haltung allmählich lästig wurde. Nach und nach setzten wir uns auf, zogen die Kleidung fest um uns herum, lehnten uns gegen das Kopfteil des Bettes, zogen alle vier Knie eng zusammen und neigten unsere Nasen darüber, als wären unsere Knieöffnungen Wärmeschalen. Wir fühlten uns sehr wohl und geborgen – umso mehr, da es draußen so kalt war; tatsächlich auch ohne Bettdecken, da es im Zimmer kein Feuer gab. Umso mehr, sage ich, denn um wahre Körperwärme zu spüren, muss ein kleiner Teil von einem kalt sein – denn es gibt in dieser Welt keine Eigenschaft, die nicht nur durch Kontrast existiert. Nichts existiert für sich selbst. Wenn man glaubt, überall wohl zu sein und schon lange so zu sein, dann kann man nicht mehr als wohlbehalten bezeichnet werden. Doch wenn, wie Queequeg und ich im Bett, die Spitze der Nase oder die Kopfhaut leicht kalt ist, dann fühlt man in seinem Bewusstsein tatsächlich eine wunderbar klare Wärme. Aus diesem Grund sollte ein Schlafzimmer niemals mit einem Feuer ausgestattet sein – das gehört zu den luxuriösen Unannehmlichkeiten der Reichen. Denn der Höhepunkt dieser Art von Wohlgefühl besteht darin, zwischen einem und der Geborgenheit sowie der Kälte der Außenluft nur Decken zu haben. Dann liegt man da wie eine warme Glut im Herzen eines arktischen Kristalls.
Wir saßen bereits eine Weile in dieser gekauerten Haltung, als ich plötzlich beschloss, meine Augen zu öffnen – denn egal ob zwischen den Laken, bei Tag oder Nacht, im Schlaf oder wach, habe ich immer eine Art…

Ich hielt meine Augen geschlossen, um mich noch mehr auf das angenehme Gefühl konzentrieren zu können, im Bett zu liegen. Denn kein Mensch kann seine eigene Identität richtig wahrnehmen, solange seine Augen offen sind; als wäre die Dunkelheit tatsächlich das richtige Element unserer Essenz – obwohl das Licht eher zu unserem „lehmigen“ Teil passt. Als ich dann meine Augen öffnete und aus dieser angenehmen, selbst geschaffenen Dunkelheit in die fremde, grobe Dunkelheit der unbeleuchteten Mitternacht hinaustrat, verspürte ich ein unangenehmes Widerstreben. Ich hatte auch keinerlei Einwände gegen Queequegs Vorschlag, dass es vielleicht am besten sei, ein Licht anzuzünden – schließlich waren wir ja hellwach; außerdem hatte er großen Durst nach ein paar Zügen von seiner Pfeife. Es sei gesagt: Obwohl ich in der vorherigen Nacht so starke Abneigung gegen sein Rauchen im Bett empfunden hatte, zeigt sich doch, wie elastisch unsere starren Vorurteile werden, sobald die Liebe sie biegen will. Im Moment gefiel mir nichts besser, als dass Queequeg neben mir rauchte – sogar im Bett –, denn er schien dann voller ruhiger, häuslicher Freude zu sein. Ich machte mir keine Sorgen mehr um die Versicherungspolitik des Vermieters. Ich war nur noch darauf bedacht, die angenehme Atmosphäre zu genießen, die entstand, wenn man mit einem wahren Freund eine Pfeife und eine Decke teilt. Mit unseren flauschigen Jacken um die Schultern reichten wir die Pfeife vom einen zum anderen weiter, bis allmählich eine blaue Rauchwolke über uns entstand, die vom Licht der neu angezündeten Lampe erhellt wurde. Ob diese wellenförmige Rauchwolke den Wilden in ferne Landschaften trug, weiß ich nicht – aber er begann nun von seiner Heimatinsel zu erzählen. Da ich unbedingt seine Geschichte hören wollte, bat ich ihn, weiterzuerzählen. Er willigte gerne ein. Obwohl ich damals viele seiner Worte kaum verstand, ermöglichen mir die späteren Erklärungen, als ich seine unvollständige Sprache besser kannte, nun, die ganze Geschichte in dem Umfang darzustellen, wie sie in meinem Überblick erscheint.

KAPITEL 12

Biografische Angaben
Queequeg stammte aus Rokovoko, einer Insel weit im Westen und Süden. Sie ist auf keiner Karte eingezeichnet – echte Orte sind das nie.
Als ein frisch geschlüpfter Wilder durch die Wälder seiner Heimat streifte, verfolgt von den Ziegen, als wäre er ein junger Baumtrieb, lauerte bereits in Queequegs ehrgeiziger Seele der starke Wunsch, mehr vom Christentum zu sehen – und nicht nur ein oder zwei Walfangschiffe. Sein Vater war ein Hochstammesführer, ein König; sein Onkel ein Hoher Priester. Auf mütterlicher Seite hatte er Tanten, die Ehefrauen unbesiegbarer Krieger waren. In seinen Adern floss hervorragendes Blut – königliches Blut; doch leider, fürchte ich, verdorben durch die Kannibalenneigung, die er in seiner ungebildeten Jugend entwickelt hatte.
Ein Schiff aus Sag Harbor besuchte die Bucht seines Vaters, und Queequeg suchte nach einer Überfahrt in christliche Länder. Doch das Schiff, das bereits mit allen Seeleuten bemannt war, lehnte seinen Antrag ab – und selbst der Einfluss seines Vaters als König reichte nicht aus. Doch Queequeg schwor einen Eid. Allein in seiner Kanoe paddelte er zu einer entfernten Meerenge, durch die das Schiff, wenn es die Insel verließ, unweigerlich fahren musste. Auf der einen Seite befand sich ein Korallenriff; auf der anderen eine niedrige Landzunge, bedeckt mit Mangrovenbüschen, die ins Wasser hineinreichten. Er versteckte seine noch schwimmende Kanoe zwischen diesen Büschen, mit der Bugseite zum Meer gerichtet, setzte sich in die Heckpartie und hielt das Paddel bereit. Als das Schiff vorbeiglitt, sprang er wie ein Blitz hervor, erreichte die Seite des Schiffes, kippte mit einem Tritt seine Kanoe um und kletterte an den Ketten empor. Dann warf er sich ganz auf das Deck, packte dort einen Ringbolzen und schwor, ihn nicht loszulassen – selbst wenn er in Stücke gehackt würde.
Vergeblich drohte der Kapitän, ihn über Bord zu werfen; er hielt ein Entermesser über Queequegs nackte Handgelenke – doch Queequeg war der Sohn eines Königs und rührte sich nicht. Von seinem verzweifelten Mut sowie seinem wilden Wunsch, das Christentum zu besuchen, beeindruckt, gab der Kapitän schließlich nach und sagte ihm…

Er könnte sich hier wie zu Hause fühlen. Doch dieser junge Wilde – dieser „Prinz von Wales“ – hatte niemals die Kajüte des Kapitäns gesehen. Man setzte ihn unter die Seeleute und machte aus ihm einen Walfänger. Doch genauso wie Zar Peter bereit war, in den Werften fremder Städte zu arbeiten, verachtete Queequeg keine scheinbare Schande, wenn er dadurch die Macht erlangen konnte, seine ungebildeten Landsleute aufzuklären. Denn im Grunde – so sagte er mir – wurde er von einem tiefen Wunsch angetrieben, bei den Christen die Fähigkeiten zu erlernen, mit denen er sein Volk noch glücklicher machen könnte – ja, sogar besser als es bisher war. Doch leider überzeugten ihn die Praktiken der Walfänger bald davon, dass auch Christen elend und böse sein konnten – umso mehr als all seine heidnischen Vorfahren. Schließlich erreichte er den alten Sag Harbor; sah, was die Seeleute dort taten; ging anschließend nach Nantucket und sah dort, wie sie ihr Gehalt ausgaben. Der arme Queequeg gab alles auf. Er dachte: „Es ist eine böse Welt in allen Breitengraden; ich werde als Heide sterben.“ Und so lebte er zwar weiterhin unter diesen Christen, trug ihre Kleidung und versuchte, ihre Sprache zu sprechen. Deshalb hatte er manchmal seltsames Verhalten – obwohl er schon eine Weile von zu Hause weg war. Indirekt fragte ich ihn, ob er nicht vorhabe, zurückzukehren und gekrönt zu werden – schließlich konnte er nun seinen Vater für tot halten, da dieser inzwischen sehr alt und schwach war. Er antwortete nein, noch nicht; und fügte hinzu, dass er befürchte, das Christentum – oder vielmehr die Christen – habe ihn für den Thron der dreißig vor ihm gewesenen heidnischen Könige ungeeignet gemacht. Doch irgendwann, so sagte er, würde er zurückkehren – sobald er sich wieder taufen ließe. Vorerst aber wollte er um die Welt segeln und sein Leben in allen vier Ozeanen verbringen. Man hatte aus ihm einen Harpunier gemacht – und dieses stachelige Eisen diente nun anstelle eines Zepters. Ich fragte ihn, welches sein unmittelbares Ziel bezüglich seiner zukünftigen Pläne sei. Er antwortete, wieder zur See zu fahren, in seinem alten Beruf. Daraufhin sagte ich ihm, dass das Walfanghandwerk auch mein eigener Plan sei, und erzählte ihm von meiner Absicht, von Nantucket aus aufzubrechen – schließlich sei das der vielversprechendste Hafen für einen abenteuerlustigen Walfänger. Er beschloss sofort, mich auf diese Insel zu begleiten, auf dasselbe Schiff zu steigen, zur gleichen Wache, ins gleiche Boot, in dieselbe Kantine wie ich – kurz gesagt: alle meine Erfahrungen mit mir zu teilen. Zu alledem stimmte ich fröhlich zu; denn abgesehen von der Zuneigung, die ich nun für Queequeg empfand, war er ein erfahrener Harpunier – und als solcher konnte er nur von großem Nutzen sein.

Nützlich für jemanden, der, wie ich, völlig unwissend über die Geheimnisse der Walfangerei war – obwohl er das Meer, wie es von Seefahrern bekannt ist, gut kannte. Als seine Geschichte mit dem letzten Atemzug aus seiner Pfeife endete, umarmte Queequeg mich, presste seine Stirn gegen meine und löschte das Licht. Dann drehten wir uns voneinander weg, hin und her, und schon bald schliefen wir ein.

KAPITEL 13

Karren
Am nächsten Morgen, einem Montag, nachdem ich den konservierten Kopf einem Friseur gebracht hatte, bezahlte ich meine eigenen sowie die Rechnungen meines Gefährten – wobei ich jedoch das Geld meines Gefährten benutzte. Der grinsende Wirt sowie die Mieter schienen über die plötzliche Freundschaft zwischen mir und Queequeg äußerst amüsiert zu sein – besonders da Peters lächerliche Geschichten über ihn mich zuvor so sehr beunruhigt hatten, was die Person betraf, mit der ich nun zusammen war.
Wir liehen uns einen Karren, luden unsere Sachen darauf – einschließlich meiner armseligen Stofftasche sowie Queequegs Leinensack und Hängematte – und machten uns auf den Weg zum „Moss“, dem kleinen Nantucket-Paketsegler, der am Hafen lag. Unterwegs starrten die Leute uns an – nicht so sehr auf Queequeg, denn sie waren es gewohnt, Kannibalen wie ihn auf ihren Straßen zu sehen – sondern darauf, dass er und ich in solch vertrauter Weise miteinander umgingen. Doch wir beachteten sie nicht, sondern zogen abwechselnd den Karren hinter uns her, während Queequeg von Zeit zu Zeit anhielt, um die Schärfe seiner Harpunenspitzen zu überprüfen. Ich fragte ihn, warum er so etwas Unhandliches mit an Land nahm, und ob alle Walfangschiffe nicht ihre eigenen Harpunen hätten. Darauf antwortete er im Grunde, dass zwar das, was ich sagte, zutraf, doch er eine besondere Zuneigung zu seiner eigenen Harpune hatte – schließlich bestand sie aus hochwertigem Material, war in vielen Kampfhandlungen erprobt worden und kannte die Herzen der Wale gut. Kurz gesagt: Genau wie viele Landwirte, die mit ihren eigenen Sensen in die Felder gehen – obwohl sie keineswegs dazu verpflichtet sind, diese mitzubringen – zog auch Queequeg aus persönlichen Gründen seine eigene Harpune vor.
Nachdem er den Karren von meinen Händen in seine genommen hatte, erzählte er mir eine lustige Geschichte über den ersten Karren, den er je gesehen hatte. Das war in Sag Harbor. Die Besitzer seines Schiffes hatten ihm offenbar einen Karren geliehen, damit er seinen schweren Koffer zu seiner Unterkunft tragen konnte. Er wollte nicht wie jemand erscheinen, der nichts davon wusste – obwohl er in Wirklichkeit…

Genau so war es auch bei der genauen Art und Weise, wie man den Karren bedienen musste – Queequeg legte seine Brust darauf, band ihn fest zusammen und trug anschließend den Karren den Kai hinauf. „Warum“, sagte ich, „Queequeg, man könnte meinen, du hättest es besser wissen müssen. Haben die Leute nicht gelacht?“ Darauf erzählte er mir eine weitere Geschichte. Die Menschen auf seiner Insel Rokovoko gießen bei ihren Hochzeitsfeiern das duftende Wasser junger Kokosnüsse in einen großen, bemalten Kürbis – ähnlich wie in einen Punchbecher – und dieser Punchbecher bildet stets die zentrale Dekoration auf dem geflochtenen Teppich, auf dem die Feier stattfindet. Eines Tages legte ein großes Handelsschiff in Rokovoko an. Sein Kapitän – scheinbar ein sehr würdevoller und pedanter Herr, zumindest für einen Seefahrer – wurde zu der Hochzeitsfeier von Queequegs Schwester eingeladen. Es handelte sich dabei um eine hübsche junge Prinzessin, die gerade zehn Jahre alt geworden war. Als alle Gäste im Bambushaus der Braut versammelt waren, betrat der Kapitän den Raum. Ihm wurde der Ehrenplatz zugewiesen – er setzte sich gegenüber vom Punchbecher, zwischen den Hohepriester und Queequegs Vater, den König. Nachdem die Gebete gesprochen worden waren – denn auch diese Leute haben ihre Gebete, genau wie wir –, öffnete der Hohepriester das Bankett mit dem uralten Ritual der Insel: Er tauchte seine geweihten Finger in den Becher, bevor der gesegnete Trank ausgeteilt wurde. Da der Kapitän neben dem Priester saß und das Ritual beobachtete, dachte er – als Kapitän eines Schiffes –, er habe klare Vorrang vor einem einfachen Inselkönig, besonders noch im eigenen Haus des Königs. Deshalb wusch er ruhig seine Hände im Punchbecher – er hielt ihn wohl für ein riesiges Glas. „Nun“, sagte Queequeg, „was denkst du jetzt? Haben unsere Leute nicht gelacht?“ Schließlich, nachdem die Überfahrt bezahlt und das Gepäck sicher verstaut war, standen wir an Bord der Schoner. Nachdem die Segel gehisst worden waren, glitt das Schiff den Fluss Acushnet hinunter. Auf der einen Seite erhob sich New Bedford in Reihen von Straßen; die mit Eis bedeckten Bäume glänzten in der klaren, kalten Luft. Auf den Docks türmten sich riesige Haufen von Fässern, und nebeneinander lagen die Walfangschiffe, still und sicher vertäut. Aus anderen Bereichen drangen Geräusche von Zimmerleuten und Fassmachern sowie das Geräusch von Feuern und Schmieden zur Verfügung, um Pech zu schmelzen – all das deutete darauf hin, dass neue Expeditionen begannen; dass eine besonders gefährliche und lange Reise zu Ende gegangen war und nur eine zweite begann – oder dass eine zweite zu Ende ging und nur eine weitere begann.

Ein Drittel – und so weiter, für immer und ewig. So ist die Endlosigkeit, ja, die Unerträglichkeit aller irdischen Bemühungen.
Je weiter wir ins offene Wasser kamen, desto kräftiger wurde der kühlende Wind; das kleine Schiff „Moss“ schleuderte den schnellen Schaum von seinem Bug ab – genauso wie ein junges Pferd mit seinen Schnaubern.
Wie sehr hasste ich diese tartarische Luft! Wie sehr verachtete ich diesen schmutzigen Weg, der überall von den Spuren von Sklavenfüßen und Hufen gezeichnet war! Ich wandte meinen Blick stattdessen der Großzügigkeit des Meeres zu – eines Meeres, das keine Aufzeichnungen zulässt.
An dieser Schaumquelle schien Queequeg zusammen mit mir zu trinken und sich im Wind zu drehen. Seine dunklen Nasenlöcher blähten sich auf; er zeigte seine geschliffenen, spitzen Zähne. Immer weiter flogen wir vorwärts – das Schiff „Moss“ unterwarf sich dem Wind; es neigte sich wie ein Sklave vor dem Sultan. Wir flogen seitwärts, jede Sehne prickelte wie ein Draht; die beiden hohen Masten bogen sich wie indische Stöcke in Landtornados. Wir waren so sehr von dieser Szene in Anspruch genommen, dass wir eine Weile die spöttischen Blicke der Passagiere nicht bemerkten – einer Schar von Dummköpfen, die sich wunderten, dass zwei Menschen so gut miteinander auskamen; als wäre ein Weißer denn etwas Würdevolleres als ein gebleichter Neger. Doch es gab auch einige Einfältige dort, deren intensives Grün darauf hindeutete, dass sie aus dem Herzen aller Grünlage stammten.
Queequeg fing einen dieser jungen Bäumchen ein, das ihm heimlich nachspionierte. Ich dachte, die Stunde des Untergangs dieses Einfältigen sei gekommen. Der kräftige Wilde ließ seinen Harpunenstock fallen, packte den Jungen in seine Arme und schickte ihn mit fast wundersamer Geschicklichkeit und Kraft hoch in die Luft. Dann landete der Junge mit zerplatzenden Lungen wieder auf den Füßen, während Queequeg ihm den Rücken zukehrte, seine Tomahawk-Pfeife anzündete und sie mir zum Rauchen reichte.
„Kapitän! Kapitän!“, schrie der Einfältige und rannte auf den Offizier zu. „Kapitän, da ist der Teufel!“
„Hallo, mein Herr“, rief der Kapitän, ein magerer Mann vom Meer, der auf Queequeg zuging. „Was zum Teufel meinen Sie damit? Wissen Sie nicht, dass Sie diesen Kerl umbringen könnten?“
„Was sagt er?“, fragte Queequeg und wandte sich sanft mir zu.
„Er sagt“, antwortete ich, „dass Sie fast diesen Mann getötet hätten“, und zeigte auf den noch zitternden Neuling.

„Töte ihn!“, schrie Queequeg und verzerrte sein tätowiertes Gesicht zu einem unheimlichen Ausdruck des Verachtens. „Ah! Das ist doch nur ein kleiner Fisch – Queequeg tötet keine solch kleinen Fische; Queequeg tötet nur große Wale!“
„Hör zu!“, brüllte der Kapitän. „Ich werde dich töten, du Kannibale, wenn du hier weiterhin deine Tricks versuchst – also pass auf!“
Doch gerade in diesem Moment war es an der Zeit, dass der Kapitän selbst aufpasste. Der enorme Druck auf das Hauptsegel hatte das Segeltuch zerrissen, und der riesige Mast schwang nun von einer Seite zur anderen und bedeckte dabei den gesamten hinteren Teil des Decks. Der arme Kerl, den Queequeg so grob behandelt hatte, wurde über Bord gespült; alle waren in Panik – und es schien verrückt, versuchen zu wollen, den Mast festzuhalten. Er schwang von rechts nach links und wieder zurück – fast im Rhythmus eines Uhrschlags – und es schien, als würde er jeden Moment in Stücke brechen.
Niemand konnte etwas tun – niemand schien in der Lage zu sein, etwas zu unternehmen. Die Leute auf dem Deck eilten zum Bug und starrten auf den Mast, als wäre er der Unterkiefer eines wütenden Wals. Mitten in dieser Verzweiflung kniete Queequeg geschickt nieder, kroch unter den Mast, packte ein Seil, befestigte eines seiner Enden am Bug und warf das andere wie einen Lasso um den Mast, während dieser über seinen Kopf schwang. Beim nächsten Ruck war der Mast gefangen – und alles war in Sicherheit.
Das Segelschiff wurde gegen den Wind gesteuert. Während die Leute das Heckboot wegschafften, sprang Queequeg, bis zur Taille nackt, mit einem langen Satz vom Schiff weg. Drei Minuten lang sah man ihn wie einen Hund schwimmen – mit ausgestreckten Armen – und abwechselnd wurden seine kräftigen Schultern durch das eiskalte Wasser sichtbar. Ich blickte auf diesen großartigen Mann – doch ich sah niemanden, den man retten könnte. Der Unbedarfte war bereits untergegangen. Queequeg tauchte senkrecht aus dem Wasser auf, warf einen kurzen Blick um sich, schien zu erkennen, wie die Situation war, tauchte wieder unter und verschwand. Ein paar Minuten später tauchte er erneut auf – mit einem Arm noch immer ausgestreckt, mit dem anderen zog er eine leblose Gestalt mit sich. Das Boot holte sie bald ein. Der arme Kerl wurde gerettet. Alle lobten Queequeg als heldenhaften Mann; der Kapitän bat um Vergebung. Von da an blieb ich wie eine Alge an Queequeg kleben – ja, bis der arme Queequeg seinen letzten Sprung machte.
Gibt es jemals solche Selbstlosigkeit? Er schien nicht einmal zu glauben, dass er eine Medaille von den humanitären und großzügigen Gesellschaften verdiente.

Er bat nur um Wasser – frisches Wasser – etwas, mit dem er das Salzwasser abwischen konnte. Danach zog er trockene Kleidung an, zündete seine Pfeife an und lehnte sich gegen die Reling. Während er die Menschen um sich herum aufmerksam betrachtete, schien er zu sich selbst zu sagen: „Es ist eine gemeinsame Welt – in allen Belangen. Wir Kannibalen müssen diesen Christen helfen.“

KAPITEL 14

Nantucket
Während der Überfahrt geschah nichts weiter, was erwähnenswert wäre; so kamen wir nach einer guten Reise sicher in Nantucket an.
Nantucket! Nehmen Sie Ihre Karte heraus und schauen Sie sie sich an. Sehen Sie, welchen „echten“ Winkel der Welt dieses Eiland einnimmt – wie es da draußen vor der Küste liegt, noch einsamer als der Leuchtturm von Eddystone. Es ist nur ein kleiner Hügel sowie ein Stück Sand; nur Strand, ohne Hintergrund. Dort gibt es mehr Sand, als man in zwanzig Jahren als Ersatz für Papiertücher verwenden könnte. Einige Spaßvögel behaupten, sie müssten dort Unkräuter pflanzen – diese würden sonst nicht natürlich wachsen; sie importieren Kanadische Disteln; sie müssen über das Meer hinaus schicken, um einen Eimer gegen Lecks abzudichten; Holzstücke auf Nantucket werden dort herumgetragen, ähnlich wie Reliquien in Rom; die Menschen pflanzen vor ihren Häusern Pilze, um im Sommer Schatten zu haben; ein einzelnes Grashalm bildet bereits eine Oase, drei Grashalme innerhalb eines Tagesweges bilden eine Prärie; sie tragen Sandalen, die den lappländischen Schneeschuhen ähneln; sie sind so abgeschlossen, von allen Seiten umgeben vom Ozean – man findet sogar kleine Muscheln an ihren Stühlen und Tischen, als wären sie an den Rücken von Schildkröten geklebt. Doch all diese Exzesse zeigen nur, dass Nantucket kein Illinois ist.
Schauen Sie sich nun die wunderbare traditionelle Geschichte an, wie dieses Eiland von den Rothäuten besiedelt wurde. So lautet die Legende: In alten Zeiten stieß ein Adler herab auf die Küste Neuenglands und entriss mit seinen Krallen ein indisches Kind. Mit lauten Klagen sahen die Eltern, wie ihr Kind über die weiten Gewässer weggetragen wurde. Sie beschlossen, in derselben Richtung zu folgen. Nach einer gefährlichen Überfahrt entdeckten sie das Eiland – dort fanden sie eine leere Elfenbeinkiste: das Skelett des armen kleinen Indianers.

Welch Wunder also, dass diese Nantucketer, die an einem Strand geboren wurden, das Meer als Lebensgrundlage wählten! Zuerst fingen sie in dem Sand Krabben und Quahogs; mutiger geworden, wateten sie mit Netzen aus, um Makrelen zu fangen; erfahrener geworden, setzten sie sich in Boote und jagten Kabeljau; schließlich starteten sie eine Flotte großer Schiffe ins Meer, um diese wasserreiche Welt zu erkunden, legten einen ununterbrochenen Kreis der Umsegelung um sie herum, spähten durch die Beringstraße – und in allen Jahreszeiten und in allen Ozeanen führten sie einen ewigen Krieg gegen die mächtigste Lebewesensschar, die seit der Sintflut überlebt hat – die monströseste und gewaltigste! Jene „Himmalehan“, jenes Salzmeer, jener Mastodon, gekleidet in eine solche Pracht unbewusster Macht, dass gerade seine Paniken gefürchteter sind als seine mutigsten und bösartigsten Angriffe!

Und so haben diese nackten Nantucketer, diese Seeherren, aus ihren „Ameisenhügeln“ im Meer hervorkommend, die wasserreiche Welt wie viele Alexanders erobert und unter sich aufgeteilt – den Atlantik, den Pazifik und den Indischen Ozean, genauso wie die drei Piratenmächte Polen aufteilten. Lassen wir Amerika Mexiko zu Texas hinzufügen und Kuba auf Kanada stapeln; lassen wir die Engländer ganz Indien überschwemmen und ihre flammenden Flaggen vom Himmel hängen – zwei Drittel dieser irdischen Kugel gehören den Nantucketern. Denn das Meer gehört ihnen; sie besitzen es, wie Kaiser Reiche besitzen; andere Seeleute haben lediglich das Recht, darin vorbeizukommen. Handelsschiffe sind nichts weiter als erweiterte Brücken; bewaffnete Schiffe sind nur schwimmende Festungen; selbst Piraten und Kaper schlagen zwar wie Wegelagerer auf dem Meer zu, doch sie plündern nur andere Schiffe, weitere „Teile des Landes“ wie sie selbst, ohne danach zu streben, ihren Lebensunterhalt aus den endlosen Tiefen selbst zu beziehen. Der Nantucketer allein lebt und tobt auf dem Meer; er allein, in biblischer Sprache, geht mit Schiffen hinein, pflügt es hin und her als seine eigene Plantage. Dort ist sein Zuhause; dort liegt sein Geschäft – ein Geschäft, das nicht einmal eine Sintflut stören würde, selbst wenn sie alle Millionen in China verschlingen würde. Er lebt auf dem Meer, wie Präriehähne in der Prärie; er versteckt sich zwischen den Wellen, klettert sie empor wie Chamoisjäger die Alpen erklimmen. Jahre lang kennt er das Land nicht; daher riecht es für ihn, wenn er schließlich dorthin kommt, wie eine andere Welt – seltsamer noch als der Mond für einen Menschen von der Erde. Wie die landlose Möwe, die bei Sonnenuntergang ihre Flügel zusammenfaltet und zwischen den Wellen einschläft, so legt auch der Nantucketer bei Einbruch der Nacht, außer Sichtweite des Landes, seine Segel nieder und ruht sich aus – während unter seinem Kissen Herden von Walrossen und Walen dahingleiten.

KAPITEL 15

Suppe
Es war bereits spät am Abend, als das kleine Schiff sicher anlegte. Queequeg und ich gingen an Land – an diesem Tag konnten wir uns also um nichts anderes kümmern als um ein Abendessen und ein Bett. Der Wirt der Spouter-Inn hatte uns seinem Cousin Hosea Hussey vom Try Pots empfohlen; er behauptete, dieser sei der Besitzer eines der besten Hotels auf ganz Nantucket. Zudem versicherte er uns, dass Cousin Hosea für seine Suppen berühmt sei. Kurz gesagt: Er deutete an, dass es keine bessere Wahl geben könnte, als im Try Pots zu essen. Doch die Anweisungen, die er uns gab – nämlich, uns zunächst an einem gelben Lagerhaus auf der Steuerbordseite zu orientieren, bis wir eine weiße Kirche auf Backbord sahen; anschließend sollte dieses Lagerhaus weiterhin auf Backbord bleiben, bis wir eine Ecke erreichten, die drei Punkte nach Steuerbord zeigte – sowie die Aufforderung, den ersten Menschen, dem wir begegneten, nach dem Weg zu fragen – verwirrten uns zunächst sehr. Vor allem, da Queequeg darauf bestand, dass das gelbe Lagerhaus – unser Ausgangspunkt – auf Backbord liegen müsse, während ich geglaubt hatte, Peter Coffin habe gesagt, es sei auf Steuerbord. Doch nachdem wir im Dunkeln ein wenig herumgestochert hatten und gelegentlich einen friedlichen Einwohner aufgeweckt hatten, um nach dem Weg zu fragen, fanden wir schließlich etwas, woran kein Zweifel bestehen konnte: Zwei riesige Holzkessel, schwarz angestrichen und an „Eselsohren“ aufgehängt, hingen von den Querstreben eines alten Obermastes, der vor einer alten Tür stand. Die Enden der Querstreben auf der anderen Seite waren abgesägt worden, sodass dieser alte Obermast ziemlich wie ein Galgen aussah. Vielleicht war ich damals zu empfindlich gegenüber solchen Eindrücken – aber ich konnte nicht umhin, diesen „Galgen“ mit einem unbestimmten Unbehagen anzustarren. Ich hatte ein Gefühl der Beklemmung im Nacken, als ich zu den beiden verbleibenden „Hörnern“ hinaufblickte – ja, zwei davon: eines für Queequeg und eines für mich. Das ist unheilvoll, dachte ich. Ein Sarg – mein Wirt, als ich in meinem ersten Walfanghafen ankam; Grabsteine, die mich in der Kapelle der Walfänger anstarrten…

Da – ein Galgen! Und auch ein Paar riesige schwarze Töpfe! Deuten diese letzten Dinge vielleicht auf Tophet hin?
Von diesen Gedanken abgelenkt, wurde ich durch den Anblick einer Frau mit Sommersprossen, gelben Haaren und einem gelben Kleid aufmerksam. Sie stand auf der Veranda der Herberge, unter einer trüb roten Lampe, die wie ein verletztes Auge aussah. Sie schimpfte heftig mit einem Mann in einem lila Wollhemd.
„Geh endlich weg“, sagte sie zu dem Mann, „sonst werde ich dich durchkämmen!“
„Komm schon, Queequeg“, sagte ich, „es ist in Ordnung. Da ist Frau Hussey.“
Und tatsächlich: Herr Hosea Hussey war zu Hause, ließ aber Frau Hussey alle seine Angelegenheiten regeln. Nachdem wir unseren Wunsch nach Abendessen und Unterkunft mitgeteilt hatten, führte uns Frau Hussey vorerst von weiteren Schimpfen ab in ein kleines Zimmer. Sie setzte uns an einen Tisch, der mit Überresten eines gerade beendeten Essens gedeckt war, drehte sich zu uns um und fragte: „Muscheln oder Kabeljau?“
„Was meinen Sie mit Kabeljau, gnädige Frau?“, fragte ich höflich.
„Muscheln oder Kabeljau?“, wiederholte sie.
„Muscheln zum Abendessen? Kalte Muscheln – meinen Sie das, Frau Hussey?“, sagte ich. „Aber das ist doch eine ziemlich kalte und unangenehme Mahlzeit im Winter, oder?“
Doch da sie es eilig hatte, wieder mit dem Mann im lila Hemd zu schimpfen, der draußen wartete, und anscheinend nur das Wort „Muscheln“ hörte, eilte Frau Hussey zur offenen Tür, die in die Küche führte, rief „Muscheln für zwei“ und verschwand.
„Queequeg“, sagte ich, „glaubst du, wir können uns beide mit nur einer Muschel ernähren?“
Doch ein warmer, würziger Dampf aus der Küche widerlegte die scheinbar trostlose Aussicht vor uns. Als dann die dampfende Suppe gebracht wurde, wurde das Rätsel wunderbar gelöst. Oh! Liebe Freunde, hört mir zu: Die Suppe bestand aus kleinen, saftigen Muscheln, kaum größer als Haselnüsse, gemischt mit zerstoßenen Schiffsbiskuits sowie gesalzenem Schweinefleisch, das in kleine Stücke geschnitten worden war. Alles wurde mit Butter angereichert und reichlich mit Pfeffer und Salz gewürzt. Unser Appetit wurde durch die kalte Reise noch gesteigert – besonders, da Queequeg sein Lieblingsfischfutter vor sich sah. Die Suppe war außergewöhnlich lecker, daher aßen wir sie sehr schnell auf. Als wir uns anschließend zurücklehnten und an Frau Husseys Vorschlag mit Muscheln und Kabeljau dachten…

Als Ankündigung dachte ich, ich würde ein kleines Experiment versuchen. Ich ging zur Küchentür, sprach das Wort „Kabeljau“ mit großer Betonung aus und setzte mich wieder hin. Nach kurzer Zeit kam wieder Dampf heraus – doch mit einem anderen Geschmack. Bald darauf wurde eine köstliche Kabeljauchowder vor uns serviert. Wir setzten unsere Mahlzeit fort; während wir mit den Löffeln in der Schüssel herumstocherten, fragte ich mich, ob das wohl irgendeine Wirkung auf den Kopf hat. Was sagt man eigentlich über Menschen mit „Chowder-Kopf“?

„Aber schau, Queequeg – ist das nicht eine lebende Aal in deiner Schüssel? Wo ist dein Harpunen?“

Der gefährlichste Ort von allen war das Try Pots – es verdiente seinen Namen wirklich: In den Kesseln kochte ständig Chowder. Chowder zum Frühstück, Chowder zum Abendessen, Chowder zum Spätabendessen – bis man anfing, Fischknochen durch die Kleidung spüren zu können. Der Bereich vor dem Haus war mit Muschelschalen gepflastert. Frau Hussey trug eine polierte Halskette aus Kabeljauwirbeln; Hosea Hussey hatte seine Bücher in hochwertiger alter Haifischhaut gebunden. Auch die Milch hatte einen fischigen Geschmack – was ich mir überhaupt nicht erklären konnte. Eines Morgens, als ich zufällig am Strand entlangspazierte und einige Fischerboote sah, beobachtete ich, wie Hoseas Kuh von Fischresten fraß und dabei mit jedem Fuß in einem enthaupteten Kabeljaukopf herumlief – sie sah wirklich sehr schlampig aus, das kann ich euch versichern.

Nach dem Abendessen erhielten wir eine Lampe sowie Anweisungen von Frau Hussey bezüglich des kürzesten Weges ins Bett. Doch als Queequeg gerade vor mir die Treppe hinaufgehen wollte, streckte die Dame ihren Arm aus und verlangte nach seiner Harpune – in ihren Räumen durfte keine Harpune sein. „Warum nicht?“, fragte ich. „Jeder echte Walfänger schläft mit seiner Harpune – warum also nicht?“ „Weil es gefährlich ist“, sagte sie. „Seit jenem Unglück mit dem jungen Stiggs – er war vier Jahre und ein halbes Jahr lang weg, kam nur mit drei Fässern Öl zurück und wurde tot in meinem Haus gefunden, mit einer Harpune im Bauch – seitdem erlaube ich keinen Gästen, solche gefährlichen Waffen nachts in ihre Zimmer zu bringen. Also, Herr Queequeg“ (denn sie kannte seinen Namen), „ich werde dieses Eisen einfach für Sie aufbewahren, bis morgen früh. Aber was ist mit der Chowder? Muschel- oder Kabeljauchowder zum Frühstück, meine Herren?“ „Beides“, sagte ich. „Und lassen Sie uns zur Abwechslung auch ein paar geräucherte Heringe essen.“

KAPITEL 16

Das Schiff
Im Bett schmiedeten wir Pläne für den nächsten Tag. Zu meiner Überraschung und großer Besorgnis machte mir Queequeg jedoch klar, dass er sich sorgfältig mit Yojo beraten habe – dem Namen seines kleinen schwarzen Gottes – und dass Yojo ihm mehrmals eindringlich geraten habe, anstelle dessen, dass wir gemeinsam zur Walfangflotte im Hafen gehen und dort gemeinsam ein Schiff auswählen würden, sollte die Auswahl des Schiffes ganz allein bei mir liegen. Yojo wollte uns nämlich als Freunde gewinnen; dazu hatte er bereits ein bestimmtes Schiff ausgewählt, das ich, Ishmael, auf jeden Fall finden würde – als wäre es zufällig dazu gekommen. In diesem Schiff musste ich mich sofort einschiffen, vorerst ohne Rücksicht auf Queequeg.

Ich habe vergessen zu erwähnen, dass Queequeg in vielerlei Hinsicht großes Vertrauen in die Exzellenz von Yojos Urteilsvermögen sowie seine erstaunlichen Vorhersagen setzte. Er schätzte Yojo sehr – als eine Art Gott, der im Großen und Ganzen wohl gute Absichten hatte, aber in allen Fällen nicht bei seinen wohlmeinenden Plänen erfolgreich war.

Dieser Plan von Queequeg – oder besser gesagt von Yojo – bezüglich der Auswahl unseres Schiffes gefiel mir überhaupt nicht. Ich hatte großen Wert darauf gelegt, dass Queequeg mir mit seiner Weisheit hilft, das am besten geeignete Walfangschiff auszuwählen, um unser Glück zu sichern. Da all meine Einwände bei Queequeg keinen Eindruck machten, blieb mir nichts anderes übrig, als zuzustimmen. Ich bereitete mich daher darauf vor, diese Angelegenheit mit entschlossener Energie und Kraft zu regeln, damit diese kleine Sache schnell erledigt werden konnte. Am nächsten Morgen früh ließ ich Queequeg mit Yojo in unserem kleinen Schlafzimmer zurück – es schien, als wäre an diesem Tag eine Art Fasten- oder Gebetszeit für Queequeg und Yojo; wie genau das war, konnte ich nie herausfinden, denn obwohl ich mich mehrmals darum bemühte, gelang es mir nie, ihre Rituale und Regeln zu verstehen. Queequeg blieb also bei seinem Tomahawk und fastete.

Während Pipe und Yojo sich am Feuer aus Spänen wärmten, machte ich mich auf den Weg unter die Schiffe. Nach langem Umherwandern und vielen zufälligen Fragen erfuhr ich, dass es drei Schiffe gab, die zu dreijährigen Reisen bereitstanden – die Devil-Dam, die Tit-bit und die Pequod. Den Ursprung des Namens „Devil-Dam“ kenne ich nicht; „Tit-bit“ ist offensichtlich; „Pequod“ – daran erinnern Sie sich sicherlich – war der Name eines berühmten Stammes von Indianern aus Massachusetts; dieser Stamm ist heute genauso ausgestorben wie die alten Meder. Ich schaute mir die Devil-Dam genau an, sprang anschließend zur Tit-bit über und stieg schließlich an Bord der Pequod. Nachdem ich mich kurz umgesehen hatte, entschied ich, dass dies genau das Schiff für uns sei.

Sie haben in Ihrem Leben sicherlich schon viele seltsame Schiffe gesehen – Schiffe mit quadratischen Füßen, riesige japanische Junks, „Butter-Box-Galliotten“ und so weiter. Doch glauben Sie mir: Sie haben noch nie ein so seltenes, altes Schiff wie die Pequod gesehen. Es handelte sich dabei um ein Schiff der alten Schule – eher klein, mit einem altmodischen Aussehen. Durch jahrelange Nutzung sowie die Einflüsse von Taifunen und ruhigen Zeiten in allen vier Ozeanen war ihre alte Hülle dunkel verfärbt – wie die eines französischen Grenadiers, der sowohl in Ägypten als auch in Sibirien gekämpft hat. Ihre alten Bugteile sahen aus, als hätten sie Bärte. Ihre Masten – irgendwo an der Küste Japans gefertigt, nachdem die ursprünglichen Masten bei einem Sturm über Bord gefallen waren – standen steif aufrecht, wie die Rücken der drei alten Könige von Köln. Ihre alten Decks waren abgenutzt und runzelig – wie der von Pilgern verehrte Flaggenstein in der Kathedrale von Canterbury, wo Beckett blutete. Doch zu all diesen alten Merkmalen kamen noch neue, erstaunliche Eigenschaften hinzu, die auf die „wilden“ Aufgaben zurückzuführen waren, denen das Schiff seit mehr als einem halben Jahrhundert nachging. Der alte Kapitän Peleg, viele Jahre lang ihr Erster Offizier, bevor er ein eigenes Schiff kommandierte – heute ein pensionierter Seemann und einer der Hauptbesitzer der Pequod – hatte während seiner Zeit als Erster Offizier die ursprüngliche Groteske dieses Schiffes weiter ausgebaut und es überall mit prächtigen Verzierungen versehen – sowohl was Materialien als auch Gestaltung angeht. Solche Verzierungen gab es sonst nur noch beim geschnitzten Schild oder Bettgestell von Thorkill-Hake. Das Schiff sah aus wie ein primitiver äthiopischer Kaiser – sein Hals war mit Anhängern aus poliertem Elfenbein beladen. Es handelte sich dabei um ein Schiff voller Trophäen – ein „Kannibalen-Schiff“, das sich mit den Knochen seiner Feinde schmückte. Überall an den offenen, unverkleideten Bulwarks befanden sich lange, scharfe Zähne des Wals – diese dienten dazu, die alten Hanfseile festzuziehen. Diese Seile führten nicht durch Holzbalken, sondern lief geschickt über Rollen aus Meereselfenbein.

Sie ignorierte das Rad am Steuerrad an ihrem ehrwürdigen Helm und trug stattdessen ein Ruder – dieses Ruder war aus dem langen, schmalen Unterkiefer ihres erblichen Feindes gefertigt worden, wobei es auf seltsame Weise bearbeitet worden war. Der Steuermann, der in Stürmen mit diesem Ruder steuerte, fühlte sich wie ein Tatar, der sein feuerschnelles Pferd am Kiefer festhält. Ein edles Werkzeug – doch irgendwie auch sehr melancholisch! Alle edlen Dinge weisen diese Eigenschaft auf.

Als ich mich auf dem Quarterdeck umsah, auf der Suche nach jemandem mit Autorität, um mich als Kandidat für die Reise vorzustellen, sah ich zunächst niemanden. Doch ich konnte ein seltsames Zelt – oder besser gesagt eine Hütte –, das etwas hinter dem Hauptmast errichtet war, nicht übersehen. Es schien nur eine vorübergehende Konstruktion zu sein, die im Hafen verwendet wurde. Es hatte eine kegelförmige Gestalt und war etwa zehn Fuß hoch; es bestand aus langen, riesigen Platten aus elastischem schwarzen Knochen, die aus dem mittleren und höchsten Teil der Kiefer des Wals entnommen worden waren. Diese Platten waren mit ihren breiten Enden auf dem Deck platziert, zu einem Kreis angeordnet und zueinander geneigt; an der Spitze vereinten sie sich zu einer Art Spitze, an der die lockeren, behaarten Fasern hin und her schwankten – wie ein Dutt auf dem Kopf eines alten Pottowotamie-Sachems. Eine dreieckige Öffnung zeigte in Richtung Bug des Schiffes, sodass derjenige, der darin saß, einen vollständigen Überblick nach vorne hatte.

Halb versteckt in dieser seltsamen Konstruktion fand ich schließlich jemanden, der nach seinem Aussehen Anscheinlich Autorität hatte. Da es Mittag war und die Arbeit an Bord ruhte, konnte er sich nun von der Last des Kommandos erholen. Er saß auf einem altmodischen Eichenstuhl, der mit seltsamen Verzierungen versehen war; der Sitz selbst bestand aus einem fest miteinander verbundenen Netz aus derselben elastischen Substanz, aus der auch die Hütte gebaut war.

An dem Aussehen des alten Mannes gab es vielleicht nichts Besonderes: Er war braunhäutig und kräftig gebaut, wie die meisten alten Seeleute, und in blaues Segeltuch gehüllt, das im Stil der Quäker geschnitten war. Nur um seine Augen herum befand sich ein feines, fast mikroskopisches Netz aus winzigen Falten – Folge seiner ständigen Fahrten in starken Stürmen sowie seines ständigen Blicks in Richtung Wind. Dadurch ziehen sich die Muskeln um die Augen zusammen. Solche Augenfalten tragen dazu bei, einen finsteren Gesichtsausdruck zu erzeugen.

„Ist das der Kapitän der Pequod?“, fragte ich und trat zur Tür der Hütte.

„Angenommen, es ist der Kapitän der Pequod – was willst du dann von ihm?“, fragte er.

„Ich dachte daran, zur See zu fahren.“
„Du hast daran gedacht, ja? Ich sehe, du bist kein Nantucketer – warst du schon einmal in einem Kutter?“
„Nein, Sir, das war ich nie.“
„Du weißt wohl überhaupt nichts über Walfang, oder?“
„Gar nichts, Sir. Aber ich bin mir sicher, dass ich es bald lernen werde. Ich war bereits auf mehreren Reisen im Handelsschiffsdienst, und ich denke…“
„Der Handelsschiffsdienst – pah! Sprich nicht in solchem Jargon mit mir. Siehst du dieses Bein da? Ich werde dir dieses Bein vom Heck wegnehmen, wenn du jemals wieder vom Handelsschiffsdienst sprichst. Was für ein Dienst! Ich nehme an, du bist jetzt ziemlich stolz darauf, in solchen Handelsschiffen gedient zu haben. Aber, Mann – was bringt dich dazu, Walfang zu betreiben? Das sieht doch etwas verdächtig aus, oder? Bist du kein Pirat, oder? Hast du deinen letzten Kapitän nicht beraubt? Denkst du nicht daran, die Offiziere zu ermorden, sobald du auf See bist?“
Ich bestritt meine Schuld an diesen Dingen. Ich erkannte, dass dieser alte Seemann, unter der Maske dieser halb humorvollen Anspielungen, als typischer Quäker aus Nantucket voller Vorurteile war und allen Außenstehenden gegenüber misstrauisch war – es sei denn, sie kamen von Cape Cod oder den Vineyard-Inseln.
„Aber was bringt dich dazu, Walfang zu betreiben? Das möchte ich wissen, bevor ich darüber nachdenke, dich zur See zu schicken.“
„Nun, Sir, ich möchte wissen, wie Walfang funktioniert. Ich möchte die Welt sehen.“
„Du möchtest wissen, wie Walfang funktioniert, ja? Hast du schon einmal Kapitän Ahab gesehen?“
„Wer ist Kapitän Ahab, Sir?“
„Ach, ich dachte es mir. Kapitän Ahab ist der Kapitän dieses Schiffes.“
„Dann habe ich mich geirrt. Ich dachte, ich spreche mit dem Kapitän selbst.“
„Du sprichst mit Kapitän Peleg – mit ihm sprichst du, junger Mann. Es liegt an mir und Kapitän Bildad, dafür zu sorgen, dass die Pequod für die Reise vorbereitet wird und über alles Notwendige verfügt – einschließlich Besatzung. Wir sind Miteigentümer und Agenten. Aber wie ich schon sagte: Wenn du wirklich wissen willst, wie Walfang funktioniert, kann ich dir helfen, es herauszufinden, bevor du dich dazu verpflichtest und nicht mehr zurückkönnen. Sieh dir Kapitän Ahab an, junger Mann – dann wirst du feststellen, dass er nur ein Bein hat.“

„Was meinen Sie damit, Sir? Ist das andere Boot von einem Wal verschlungen worden?“
„Von einem Wal verschlungen! Junger Mann, komm näher zu mir: Es wurde gefressen, zerkaut, zerdrückt vom monströsesten Wal, den es je gegeben hat – ach, ach!“
Ich war etwas beunruhigt durch seine Heftigkeit, vielleicht auch ein wenig gerührt von der tiefen Trauer in seinem Ausruf – doch ich sagte so ruhig wie möglich: „Was Sie sagen, ist zweifellos wahr, Sir; aber wie könnte ich wissen, ob dieser bestimmte Wal besonders grausam war? Zwar könnte ich das aus dem einfachen Umstand des Unfalls schließen.“
„Schau mal, junger Mann: Deine Lungen sind eine Art weicher Organismus – du sprichst überhaupt nicht wie jemand, der Erfahrung mit Haien hat. Sicherlich warst du schon einmal auf See – oder?“
„Sir“, sagte ich, „ich dachte, ich hätte Ihnen bereits gesagt, dass ich vier Reisen als Matrose unternommen habe.“
„Hör auf damit! Denk daran, was ich über die Arbeit als Matrose gesagt habe – reize mich nicht weiter! Aber lass uns uns verstehen. Ich habe dir bereits einen Hinweis darauf gegeben, was Walfang bedeutet – hast du immer noch Interesse daran?“
„Ja, Sir.“
„Sehr gut. Bist du dann der Mann, der einen Harpunenpfeil in den Hals eines lebenden Wals werfen und anschließend hinterher springen kann? Antworte schnell!“
„Ja, Sir – falls es wirklich unumgänglich ist; nicht, um dem Problem aus dem Weg zu gehen – was ich jedoch nicht für notwendig halte.“
„Gut. Du willst also nicht nur Walfang betreiben, um aus eigener Erfahrung herauszufinden, was das bedeutet, sondern auch die Welt sehen? War das nicht deine Absicht? Ich dachte es mir. Nun, geh doch mal nach vorne und schau über die Reling – danach komm wieder zu mir und erzähl mir, was du dort siehst.“
Einen Moment lang stand ich etwas verwirrt da, da ich nicht genau wusste, wie ich mit dieser seltsamen Bitte umgehen sollte – ob humorvoll oder ernsthaft. Doch Kapitän Peleg, der alle seine Falten in einen finsteren Blick konzentrierte, befahl mir, die Aufgabe auszuführen.
Als ich nach vorne ging und über die Reling blickte, sah ich, dass das Schiff mit der Flut im Wind schwankte und nun schräg in Richtung offenes Meer zeigte. Die Aussicht war unbegrenzt – doch äußerst monoton und bedrohlich; ich konnte keinerlei Abwechslung erkennen.

„Nun, wie lautet der Bericht?“, fragte Peleg, als ich zurückkam. „Was hast du gesehen?“
„Nicht viel“, antwortete ich. „Nur Wasser – doch der Horizont ist ziemlich weit. Ich glaube, es kommt ein Sturm auf.“
„Nun, was hältst du dann davon, die Welt zu sehen? Möchtest du um Kap Hoorn segeln, um mehr davon zu sehen, ja? Kannst du die Welt nicht schon von hier aus sehen?“
Ich war etwas verblüfft, aber ich musste und wollte auf Walfang gehen. Die Pequod war ein guter Schiff – ich hielt sie sogar für das beste – und all das wiederholte ich nun Peleg. Als er sah, wie entschlossen ich war, zeigte er seine Bereitschaft, mich mitzunehmen.
„Du solltest besser gleich die Papiere unterschreiben“, fügte er hinzu. „Komm mit mir.“ Damit führte er mich unter Deck in die Kabine.
Auf dem Sitz saß eine Gestalt, die mir äußerst ungewöhnlich und überraschend vorkam. Es handelte sich um Kapitän Bildad, der zusammen mit Kapitän Peleg zu den größten Eigentümern des Schiffes gehörte. Die übrigen Anteile wurden, wie es in solchen Häfen oft der Fall ist, von einer Reihe von Altersrentnern gehalten – Witwen, waisen Kindern sowie Personen, die unter staatlicher Vormundschaft standen. Jeder besaß etwa den Wert eines Holzbretts oder eines Nagels an Bord. Die Menschen auf Nantucket investieren ihr Geld in Walfangschiffe, genauso wie man sein Geld in staatliche Anleihen investiert, die gute Zinsen abwerfen.
Bildad war, genau wie Peleg und viele andere Einwohner von Nantucket, Quäker. Die Insel wurde ursprünglich von dieser Glaubensrichtung besiedelt. Bis heute bewahren ihre Bewohner im Allgemeinen die Besonderheiten der Quäker – nur in unterschiedlichem Maße und durch äußere Einflüsse verändert. Denn einige dieser Quäker sind die blutrünstigsten Seeleute und Walfänger überhaupt. Sie sind kämpferische Quäker – Quäker mit Rachegefühlen.
Es gibt also Fälle, in denen Männer, die biblische Namen tragen – was auf der Insel sehr üblich ist – und in ihrer Kindheit bereits die formelle Anredeform der Quäker übernommen haben, in ihrem späteren Leben durch kühne, mutige und grenzenlose Abenteuer seltsamerweise diese charakteristischen Eigenschaften mit anderen Merkmalen verbinden – Eigenschaften, die durchaus einem skandinavischen Seeherrn oder einem poetischen heidnischen Römer würdig wären. Und wenn all das bei einem Mann zusammenkommt, der über außergewöhnliche körperliche Kräfte verfügt, einen großen Gehirn und ein schweres Herz hat…

Durch die Stille und Abgeschiedenheit vieler langer Nachtwachen in den entlegensten Gewässern, unter Sternbildern, die hier im Norden noch nie gesehen wurden, wurde er dazu gebracht, unkonventionell und unabhängig zu denken; er empfing alle süßen oder wilden Eindrücke der Natur direkt aus ihrem eigenen, reinen und vertrauensvollen „Herzen“ – und dadurch lernte er schließlich eine kühne, edle Sprache, wie sie ein Mensch in der Gesamtheit einer Nation hervorbringt – eine mächtige, für edle Tragödien geschaffene Kreatur. Auch wenn er durch Geburt oder andere Umstände eine Art willkürliche, krankhafte Neigung in seinem Wesen hat, wird das seine dramatische Größe keineswegs mindern. Denn alle tragisch großen Menschen werden durch eine gewisse Krankhaftigkeit zu solchen. Sei dir dessen sicher, o junge Ambition – jede irdische Größe ist nichts anderes als Krankheit. Doch im Moment haben wir es nicht mit einem solchen Menschen zu tun, sondern mit einem ganz anderen; immerhin handelt es sich um einen Mann, der, falls er wirklich eigenartig ist, dies nur aufgrund einer weiteren Facette des Quäkertums sowie individueller Umstände ist.

Wie Kapitän Peleg war auch Kapitän Bildad ein wohlhabender, im Ruhestand befindlicher Walfänger. Doch im Gegensatz zu Kapitän Peleg – dem es völlig egal war, was man als ernste Dinge bezeichnet, und der diese sogenannten ernsten Dinge für die größten Unsinnigkeiten hielt – wurde Kapitän Bildad nicht nur nach den strengsten Regeln des Nantucket-Quäkertums erzogen, sondern auch sein gesamtes späteres Leben auf See sowie der Anblick vieler nackter, schöner Inselbewohner rund um den Horn von Afrika bewegten diesen gebürtigen Quäker nicht im Geringsten – nicht einmal ein Winkel seines Rocks änderte sich dadurch. Trotz dieser Unveränderlichkeit fehlte es Kapitän Bildad jedoch an Konstanz. Obwohl er aus Gewissensgründen ablehnte, Waffen gegen Landeinnehmer zu tragen, hatte er selbst doch unbegrenzt in den Atlantik und Pazifik eingegriffen; und obwohl er ein entschiedener Feind von Blutvergießen war, hatte er in seinem geraden Mantel Fässer voller Blut des Leviathans vergossen. Wie der fromme Bildad in den nachdenklichen Abendstunden seines Lebens all dies in Erinnerung versöhnte, weiß ich nicht – doch es schien ihn nicht besonders zu interessieren. Wahrscheinlich war er bereits längst zu dem weisen und vernünftigen Schluss gekommen, dass die Religion eines Menschen eine Sache ist und diese praktische Welt eine ganz andere. Diese Welt zahlt Dividenden. Von einem einfachen Jungen in schäbiger Kleidung aufwachsend bis hin zu einem Harpunier in einem weiten Westen, dann zum Bootsführer, Ersten Offizier und schließlich zum Schiffseigner – Bildad hatte, wie ich bereits erwähnte, seine abenteuerliche Karriere beendet.

Indem er im stattlichen Alter von sechzig Jahren ganz aus dem aktiven Leben ausschied und seine verbleibenden Tage damit verbrachte, ruhig seinen gut verdienten Ertrag zu empfangen. Nun, Bildad – es tut mir leid, das sagen zu müssen – hatte den Ruf, ein unverbesserlicher alter Sturkopf zu sein, und in seinen Tagen als Seemann ein grausamer, harter Aufseher. In Nantucket wurde mir erzählt – obwohl es sicherlich eine seltsame Geschichte erscheint – dass seine Besatzung, nachdem sie mit dem alten Walfangschiff zurückgekehrt war, größtenteils völlig erschöpft und ausgebrannt ins Krankenhaus gebracht werden musste. Für einen frommen Mann – erst recht für einen Quäker – war er, gelinde gesagt, ziemlich herzlos. Er schwor zwar nie, wie seine Leute sagten, doch irgendwie brachte er von ihnen eine übermäßige Menge an grausamer, unerbittlicher harter Arbeit heraus. Wenn Bildad Erster Offizier war, ließ euch sein starrer Blick völlig nervös werden, bis ihr etwas in die Hand nehmen konntet – einen Hammer oder einen Spieß – und wie verrückt an irgendetwas arbeiten konntet, egal was. Trägheit und Untätigkeit starben vor ihm. Sein eigenes Erscheinungsbild war die vollkommene Verkörperung seines utilitaristischen Charakters: Auf seinem langen, mageren Körper gab es kein überschüssiges Fett, keinen überflüssigen Bart; sein Kinn hatte eine weiche, schlichte Kontur, genau wie die abgenutzte Kante seines breitkrempigen Hutes. So also sah der Mann aus, den ich sah, als ich Kapitän Peleg in die Kabine folgte. Der Raum zwischen den Decks war klein; dort saß der alte Bildad, kerzengerade, wie er immer saß – niemals lehnte er sich vor, um die Enden seines Mantels zu schonen. Sein breitkrempiger Hut lag neben ihm; seine Beine waren steif übereinandergeschlagen; seine einfache Kleidung war bis zum Kinn zugeknöpft; mit Brille auf der Nase schien er vertieft in das Lesen eines dicken Buches zu sein. „Bildad“, rief Kapitän Peleg, „wieder dabei, Bildad, ja? Du hast in den letzten dreißig Jahren, soweit ich weiß, ununterbrochen diese Schriften studiert. Wie weit bist du gekommen, Bildad?“ Als wäre er längst an solches respektloses Gerede seines alten Schiffskameraden gewöhnt, blickte Bildad, ohne seine gegenwärtige Respektlosigkeit zu bemerken, ruhig auf, sah mich und blickte dann wieder fragend zu Peleg. „Er sagt, er sei unser Mann, Bildad“, sagte Peleg, „er möchte mitfahren.“ „Tust du das?“, fragte Bildad mit tonloser Stimme und wandte sich mir zu. „Ich tue es“, antwortete ich unbewusst – er war schließlich ein so intensiver Quäker. „Was hältst du von ihm, Bildad?“, fragte Peleg.

„Er wird es schon schaffen“, sagte Bildad und blickte mich an, dann fuhr er fort, in seinem Buch zu schreiben – mit einem leisen Murmeln, das gut zu hören war. Ich hielt ihn für den seltsamsten alten Quäker, den ich je gesehen hatte – zumal Peleg, sein Freund und ehemaliger Schiffskamerad, wie ein großer Tölpel wirkte. Doch ich sagte nichts, sondern sah mich nur aufmerksam um. Peleg öffnete nun einen Schrank, holte die Schiffsvorschriften hervor, legte Stift und Tinte vor sich und setzte sich an einen kleinen Tisch. Ich begann zu überlegen, dass es an der Zeit war, mir klarzumachen, unter welchen Bedingungen ich bereit wäre, an der Reise teilzunehmen. Ich wusste bereits, dass man im Walfanggeschäft keine Löhne zahlte; doch alle Besatzungsmitglieder, einschließlich des Kapitäns, erhielten bestimmte Anteile am Gewinn, die „Lays“ genannt wurden – und diese Anteile waren proportional zur Bedeutung der jeweiligen Aufgaben der Besatzung. Ich wusste auch, dass ich als Anfänger im Walfang wohl keinen besonders großen Anteil erhalten würde; aber da ich es vom Meer her kannte, ein Schiff steuern konnte, Seile verarbeiten usw., zweifelte ich nicht daran, dass man mir aufgrund dessen zumindest den 275. Anteil anbieten würde – also den 275. Teil des Nettogewinns der Reise, egal wie hoch dieser letztendlich ausfallen mochte. Und obwohl der 275. Anteil als ziemlich gering angesehen wurde, war er immerhin besser als nichts; und bei einer glücklichen Reise könnte er wohl ausreichen, um die Kleidung zu bezahlen, die ich während der Reise tragen würde – ganz zu schweigen von drei Jahren Essen und Unterkunft, für die ich keinen einzigen Pfennig zahlen müsste. Man könnte meinen, dass dies eine schlechte Art sei, ein großes Vermögen anzuhäufen – und tatsächlich war es das, eine wirklich sehr schlechte Art. Doch ich gehöre zu denen, die sich niemals große Reichtümer erhoffen; ich bin zufrieden, solange die Welt bereit ist, mir Unterkunft und Verpflegung zu bieten, während ich hier im „Donnerwolken-Schild“ wohne. Im Großen und Ganzen hielt ich den 275. Anteil für angemessen – doch ich wäre auch nicht überrascht gewesen, wenn man mir den 200. Anteil angeboten hätte, schließlich war ich von kräftiger Statur. Doch eines machte mich etwas misstrauisch bezüglich eines großzügigen Anteils am Gewinn: An Land hatte ich bereits etwas über Kapitän Peleg sowie seinen unerklärlichen alten Kumpan Bildad gehört; sie waren nämlich die Hauptbesitzer der Pequod, weshalb die anderen, weniger bedeutenden und zerstreuten Eigentümer die gesamte Verwaltung der Schiffsgeschäfte diesen beiden überließen. Ich wusste nicht, ob der geizige alte Bildad vielleicht viel zu sagen hatte bezüglich der Besatzungsmitglieder – zumal ich ihn nun an Bord der Pequod fand, wo er sich offensichtlich wohl fühlte.

Die Kabine – und er las seine Bibel, als wäre er bei seinem eigenen Kamin. Während Peleg vergeblich versuchte, einen Stift mit seinem Taschenmesser zu reparieren, beachtete der alte Bildad uns zu meiner großen Überraschung – schließlich war er doch eine betroffene Partei in dieser Angelegenheit – überhaupt nicht, sondern murmelte weiter vor sich hin aus seinem Buch: „Sammelt euch keine Schätze auf Erden, wo Motten und Rost alles zerstören…“
„Nun, Kapitän Bildad“, unterbrach Peleg, „was meinst du – welchen Betrag sollen wir diesem jungen Mann geben?“
„Du weißt es am besten“, kam die Antwort. „Siebenhundertsechzigundsiebenzig wäre wohl nicht zu viel, oder? – ‚Wo Motten und Rost alles zerstören…‘“
„Tatsächlich“, dachte ich, „und welch ein Betrag! Siebenhundertsechzigundsiebenzig! Nun, alter Bildad – du bist fest entschlossen, dass ich hier unten keine großen Summen ansammeln darf, wo Motten und Rost alles zerstören.“ Es handelte sich dabei um einen äußerst hohen Betrag. Zwar könnte man aufgrund der Größe dieser Zahl zunächst getäuscht werden, doch bei genauerer Betrachtung wird klar: Auch wenn siebenhundertsechzigundsiebenzig eine ziemlich große Zahl ist, so ist doch ein Siebtel davon deutlich weniger als siebenhundertsechzigundsiebenzig Golddublonen. So dachte ich damals.
„Um Himmels willen, Bildad!“, rief Peleg. „Du willst diesen jungen Mann doch nicht betrügen! Er muss mehr bekommen.“
„Siebenhundertsechzigundsiebenzig“, wiederholte Bildad, ohne den Blick zu heben, und murmelte weiter: „Denn wo dein Schatz ist, da wird auch dein Herz sein.“
„Ich werde ihm den dreihundertsten Betrag geben“, sagte Peleg. „Hörst du das, Bildad? Den dreihundertsten Betrag, sage ich!“
Bildad legte sein Buch beiseite und wandte sich ihm feierlich zu: „Kapitän Peleg, du hast ein großzügiges Herz – aber du musst an deine Pflicht gegenüber den anderen Besitzern dieses Schiffes denken – an Witwen und Waisen, von denen es viele gibt. Wenn wir die Arbeit dieses jungen Mannes übermäßig belohnen, könnten wir ihnen das Brot wegnehmen. Der Betrag beträgt siebenhundertsechzigundsiebenzig, Kapitän Peleg.“
„Du, Bildad!“, brüllte Peleg und sprang auf. „Verdammt nochmal, Kapitän Bildad – wenn ich in solchen Dingen deinem Rat gefolgt wäre…“

„Ich hätte schon längst ein Gewissen, das schwer genug wäre, um das größte Schiff zu versenken, das je um den Kap Hoorn gesegelt ist.“
„Kapitän Peleg“, sagte Bildad ruhig, „dein Gewissen mag zehn Zoll oder zehn Faden tief sein – das kann ich nicht sagen. Doch da du weiterhin ein unbußfertiger Mensch bist, fürchte ich sehr, dass dein Gewissen undicht ist; am Ende wird es dich in die feurige Grube stürzen lassen, Kapitän Peleg.“
„Feurige Grube! Ihr beleidigt mich, Mann – das übersteigt jede Grenze des Anstands. Es ist eine abscheuliche Beleidigung, einem Menschen zu sagen, er müsse in die Hölle. Bildad, sag das noch einmal zu mir – aber ich werde… ja, ich werde einen lebenden Ziegenbock mit all seinem Fell und seinen Hörnern verschlingen. Raus aus der Kabine, du hässlicher, farbloser Sohn eines Holzgeschützes – verschwinde!“
Während er das sagte, stürmte er auf Bildad zu, doch mit erstaunlicher Geschwindigkeit gelang es Bildad, ihm auszuweichen.
Vor diesem schrecklichen Ausbruch zwischen den beiden Hauptbesitzern des Schiffes erschrocken und bereit, jede Idee, mit einem so fragwürdig besessenen und vorübergehend geführten Schiff zu segeln, aufzugeben, trat ich zur Seite, damit Bildad entkommen konnte. Ich war mir sicher, dass er nur allzu gerne vor Pelegs gewecktem Zorn fliehen wollte. Zu meiner Überraschung setzte er sich jedoch wieder ganz ruhig auf die Reling und schien keinerlei Absicht zu haben, zu gehen. Er schien sich bereits an den unbußfertigen Peleg und seine Art zu verhalten gewöhnt zu haben. Was Peleg betraf, so schien nach seinem Wutausbruch keine Energie mehr in ihm zu sein; auch er setzte sich wie ein Lamm hin, obwohl er leicht zuckte, als wäre er immer noch nervös. „Puh!“, pfiff er schließlich. „Der Sturm zieht wohl nach Lee. Bildad, du warst doch gut darin, Lanzen zu schärfen – repariere doch diesen Stift, ja? Mein Taschenmesser braucht eine Schleifsteine. Da – danke, Bildad. Nun, mein junger Mann – dein Name ist Ishmael, nicht wahr? Dann nimm Platz, Ishmael, für die dreihundertste Wache.“
„Kapitän Peleg“, sagte ich, „ich habe einen Freund bei mir, der auch mitfahren möchte – soll ich ihn morgen mitbringen?“
„Sicher“, sagte Peleg. „Bring ihn her, dann werden wir uns ihn ansehen.“
„Welche Wache will er übernehmen?“, stöhnte Bildad und blickte von dem Buch auf, in das er sich wieder vertieft hatte.

„Oh! Mach dir deswegen keine Sorgen, Bildad“, sagte Peleg. „Hat er schon jemals Wale erlegt?“ Er wandte sich an mich.
„Er hat mehr Wale getötet, als ich zählen kann, Kapitän Peleg.“
„Nun, dann nimm ihn doch mit.“
Nachdem ich die Papiere unterschrieben hatte, machte ich mich auf den Weg – ohne jeden Zweifel daran, dass ich eine gute Arbeit geleistet hatte, und dass die Pequod genau das Schiff war, das Yojo zur Verfügung gestellt hatte, um Queequeg und mich um das Kap zu bringen.
Doch ich kam nicht weit, da fiel mir ein, dass der Kapitän, mit dem ich segeln sollte, noch immer nicht zu sehen war. Tatsächlich ist ein Walfangschiff in vielen Fällen bereits vollständig ausgestattet und hat seine gesamte Besatzung an Bord, bevor der Kapitän erscheint, um das Kommando zu übernehmen. Denn manchmal sind diese Reisen so lang und die Zeit am Festland so kurz, dass ein Kapitän, der eine Familie oder andere wichtige Verpflichtungen hat, sich kaum um sein Schiff kümmert und es den Eigentümern überlässt, bis alles für die Abfahrt bereit ist.
Dennoch ist es immer gut, sich den Kapitän anzusehen, bevor man sich endgültig in seine Hände begibt. Ich kehrte zurück und fragte Kapitän Peleg, wo Kapitän Ahab zu finden sei.
„Und was willst du von Kapitän Ahab? Es ist alles in Ordnung – du bist bereits an Bord.“
„Ja, aber ich würde ihn gerne sehen.“
„Ich glaube nicht, dass du das im Moment möglich sein wird. Ich weiß nicht genau, was mit ihm los ist; aber er bleibt ständig im Haus – irgendwie krank, obwohl er nicht danach aussieht. Tatsächlich ist er nicht krank – aber auch nicht gesund. Jedenfalls wird er mich nicht immer sehen, also glaube ich auch nicht, dass er dich sehen wird. Er ist ein seltsamer Mann, Kapitän Ahab – so halten es zumindest einige – aber ein guter Mann. Oh, dir wird er schon gefallen; keine Sorge. Er ist ein großartiger, unglaublicher, gottgleicher Mann, Kapitän Ahab – spricht nicht viel; aber wenn er spricht, dann solltest du gut zuhören. Denk daran: Ahab steht über dem Durchschnittlichen; er war in Colleges – genauso wie bei den Kannibalen – und gewöhnt an größere Wunder als die Wellen; er hat seine brennende Lanze gegen mächtigere, seltsamere Feinde eingesetzt als Wale. Seine Lanze! Ja, die schärfste und zuverlässigste von allen auf unserer Insel! Oh! Er ist nicht Kapitän Bildad – nein, und auch nicht Kapitän Peleg; er ist Ahab, Junge – und Ahab von einst war, wie du weißt, ein gekrönter König!“

„Und ein sehr abscheulicher Mann noch dazu. Als dieser böse König getötet wurde – leckten die Hunde nicht sein Blut?“
„Komm her zu mir – hierher“, sagte Peleg mit einem Ausdruck in den Augen, der mich fast erschreckte. „Hör zu, Junge: Sag das niemals an Bord der Pequod. Sag es überhaupt nirgends. Kapitän Ahab hat sich keinen Namen gegeben. Es war der törichte, unwissende Wunsch seiner verrückten, verwitweten Mutter – sie starb, als er erst zwölf Monate alt war. Doch die alte Frau Tistig in Gayhead behauptete, der Name würde auf irgendeine Weise prophetisch sein. Vielleicht werden dir auch andere Dummköpfe wie sie dasselbe sagen. Ich möchte dich warnen: Es ist eine Lüge. Ich kenne Kapitän Ahab gut; ich bin vor Jahren als Steuermann mit ihm gesegelt. Ich weiß, wer er ist – ein guter Mann – kein frommer, guter Mann wie Bildad, sondern ein fluchender guter Mann – ähnlich wie ich – nur dass es bei ihm viel mehr davon gibt. Ja, ich weiß, dass er nie besonders fröhlich war; und ich weiß, dass er auf der Heimreise für eine Weile etwas verrückt wurde – doch das lag an den schrecklichen Schmerzen in seinem blutenden Stumpf, wie jeder sehen konnte. Ich weiß auch, dass er seit dem Verlust seines Beins auf der letzten Reise durch diesen verfluchten Wal eine Art launischer, verzweifelter Mensch geworden ist – manchmal sogar wild. Aber das wird wieder vorbeigehen. Und um es endgültig klarzustellen: Es ist besser, mit einem launischen, aber guten Kapitän zu segeln, als mit einem lachenden, schlechten. Also, Lebewohl – und übe Kapitän Ahab keinen Unrecht an, nur weil er zufällig einen bösen Namen hat. Außerdem hat er eine Frau – seit drei Reisen verheiratet – ein liebes, gefasstes Mädchen. Denk daran: Durch dieses liebe Mädchen hatte der alte Mann ein Kind. Kann da wirklich irgendein völliger, hoffnungsloser Schaden in Ahab stecken? Nein, nein, mein Junge – selbst wenn er getroffen und verflucht ist, hat Ahab doch seine Menschlichkeit!“
Während ich wegging, war ich tief in Gedanken versunken. Was mir zufällig über Kapitän Ahab offenbart worden war, füllte mich mit einer Art schmerzhafter Unklarheit bezüglich ihm. Irgendwie empfand ich damals Sympathie und Trauer für ihn – aus Gründen, die ich nicht kannte, außer vielleicht wegen des grausamen Verlusts seines Beins. Gleichzeitig spürte ich auch eine seltsame Ehrfurcht vor ihm – doch diese Art von Ehrfurcht, die ich nicht beschreiben kann, war nicht genau Ehrfurcht; ich weiß nicht, was es war. Aber ich spürte es – und es hielt mich nicht ab, Zuneigung zu ihm zu empfinden; obwohl ich ungeduldig wurde wegen des Rätsels, das er für mich darstellte, da ich ihn damals nur unvollständig kannte. Doch schließlich wanderten meine Gedanken in andere Richtungen – und so geriet Ahab vorerst aus meinem Bewusstsein.

KAPITEL 17

Der Ramadan
Da Queequegs Ramadan – also die Zeit des Fastens und der Demütigung – den ganzen Tag andauern sollte, beschloss ich, ihn erst gegen Abend zu stören; denn ich hege größten Respekt vor den religiösen Pflichten jedes Menschen, egal wie lächerlich sie auch sein mögen. Ich konnte es einfach nicht übers Herz bringen, selbst eine Schar Ameisen, die einen Pilz anbeten, oder jene Kreaturen in bestimmten Teilen unserer Erde, die mit einer Art Dienergehorsam, der auf anderen Planeten völlig unbekannt ist, vor dem Rumpf eines verstorbenen Grundbesitzers niederfallen – nur wegen des übermäßigen Besitzes, der noch in seinem Namen gehalten oder vermietet wird – herabzusetzen.
Ich sage: Wir guten presbyterianischen Christen sollten in solchen Dingen großzügig sein und uns nicht für so weit überlegen gegenüber anderen Sterblichen, Heiden und dergleichen halten, nur wegen ihrer halb verrückten Vorstellungen in diesen Angelegenheiten. Queequeg hatte nun sicherlich die absurdesten Vorstellungen über Yojo und seinen Ramadan – aber was macht das schon? Ich nehme an, er glaubte, zu wissen, was er tat; er schien zufrieden zu sein – dann ließ man ihn doch in Ruhe. Alle unsere Argumente mit ihm wären nutzlos gewesen; man sollte ihn einfach in Ruhe lassen. Und möge der Himmel uns allen gnädig sein – Presbyterianern wie Heiden – denn wir sind alle irgendwie schrecklich verrückt im Kopf und brauchen dringend Hilfe.
Gegen Abend, als ich sicher war, dass all seine Handlungen und Rituale vorbei sein mussten, ging ich in sein Zimmer und klopfte an die Tür – doch es kam keine Antwort. Ich versuchte, die Tür zu öffnen, doch sie war von innen verschlossen. „Queequeg“, sagte ich leise durch das Schlüsselloch – alles still. „Ich sage, Queequeg! Warum redest du nicht? Ich bin’s – Ishmael.“ Doch alles blieb wie zuvor still. Ich begann, mir Sorgen zu machen. Ich hatte ihm genug Zeit gelassen; vielleicht hatte er einen Schlaganfall erlitten. Ich spähte durch das Schlüsselloch – doch da die Tür in eine seltsame Ecke des Zimmers führte, bot das Schlüsselloch nur einen verzerrten, unheimlichen Blick. Ich konnte nur einen Teil des Fußende des Bettes sowie einen Streifen der Wand sehen – nichts weiter. Ich war überrascht, als ich sah, wie etwas gegen die…

Ich schloss die hölzerne Spitze von Queequegs Harpunenpfeil ein – den die Wirtin am Vorabend von ihm genommen hatte – bevor wir in das Zimmer stiegen. Das ist seltsam, dachte ich; aber immerhin steht die Harpune dort drüben, und er geht selten oder nie ohne sie nach draußen – daher muss er hier drinnen sein, da kann kein Irrtum vorliegen.
„Queequeg! – Queequeg!“ – alles still. Irgendetwas muss passiert sein. Apoplexie! Ich versuchte, die Tür aufzubrechen; doch sie widerstand stur. Ich rannte die Treppe hinunter und schilderte meinen Verdacht sofort der ersten Person, der ich begegnete – der Zofe. „La! La!“, rief sie, „ich dachte schon, es müsse etwas passiert sein. Nach dem Frühstück wollte ich das Bett machen – die Tür war verschlossen; man hörte nicht einmal eine Maus; seitdem ist es immer noch so still. Aber ich dachte, vielleicht seid ihr beide weggegangen und habt euer Gepäck zur Sicherheit eingeschlossen. La! La, gnädige Frau! Mord! Frau Hussey! Apoplexie!“ – mit diesen Rufen rannte sie in Richtung Küche, und ich folgte ihr.
Frau Hussey erschien bald darauf, mit einer Senfschüssel in der einen Hand und einer Essigflasche in der anderen – sie hatte gerade ihre Arbeit mit den Rollen unterbrochen und dabei ihren kleinen schwarzen Jungen ausgeschimpft. „Holzhaus!“, rief ich, „wie komme ich dorthin? Lauf um Himmels willen und hol etwas, um die Tür aufzubrechen – die Axt! Er hat einen Schlaganfall erlitten; da bin ich mir sicher!“ – Während ich das sagte, eilte ich wieder die Treppe hinauf, diesmal mit leeren Händen. Da stellte Frau Hussey die Senfschüssel sowie die Essigflasche sowie ihr ganzes Gesichtsausdruck entgegen.
„Was ist mit Ihnen, junger Mann?“
„Holen Sie die Axt! Um Himmels willen, laufen Sie zum Arzt, zu jemandem – während ich versuche, die Tür aufzubrechen!“
„Sehen Sie mal“, sagte die Wirtin und stellte schnell die Essigflasche beiseite, um eine Hand frei zu haben; „sehen Sie mal – reden Sie davon, eine meiner Türen aufzubrechen?“ – Damit packte sie meinen Arm. „Was ist mit Ihnen? Was ist mit Ihnen, Schiffskamerad?“
So ruhig wie möglich, aber schnell, erklärte ich ihr die ganze Angelegenheit. Unbewusst schob sie die Essigflasche zur Seite und überlegte einen Moment lang; dann rief sie: „Nein! Ich habe es seitdem nicht mehr gesehen, als ich es dort hingelegt habe.“ Sie rannte zu einem kleinen Schrank unter der Treppe, spähte hinein und kam zurück, um mir mitzuteilen, dass Queequegs Harpunenpfeil verschwunden war. „Er hat sich umgebracht“, rief sie. „Es ist schrecklich – wieder ein Unglück… Da geht noch ein Teppich verloren – Gott möge seiner armen Mutter gnädig sein!“

Es wird die Zerstörung meines Hauses bedeuten. Hat der arme Junge eine Schwester? Wo ist dieses Mädchen? – Da, Betty, geh zu Snarles dem Maler und sag ihm, er soll mir ein Schild malen mit der Aufschrift: „Hier sind Selbstmorde nicht gestattet, und im Salon darf man nicht rauchen“; so kann man gleich zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen. Töten? Der Herr möge seinem Geist gnädig sein! Was ist das für ein Lärm da? Du, junger Mann, halt an!“ Sie rannte mir nach und fing mich ab, als ich wieder versuchte, die Tür aufzubrechen. „Ich werde es nicht zulassen; ich will nicht, dass meine Räumlichkeiten zerstört werden. Geh zum Schlosser – es gibt einen etwa eine Meile von hier entfernt. Aber halt!“ Sie steckte ihre Hand in die Tasche an ihrer Seite. „Hier ist wohl ein Schlüssel, der passt; mal sehen.“ Damit drehte sie ihn im Schloss – doch leider blieb Queequegs zusätzlicher Riegel weiterhin eingebaut. „Wir müssen die Tür aufbrechen“, sagte ich und rannte ein Stück den Eingangsbereich entlang, um Anlauf zu nehmen – doch die Wirtin packte mich wieder und schwor, ich solle ihre Räumlichkeiten nicht zerstören. Doch ich riss mich los und stürzte mich mit voller Kraft gegen die Tür. Mit einem gewaltigen Lärm flog die Tür auf; der Türgriff prallte gegen die Wand und ließ den Putz bis zur Decke fliegen. Und da saß er, um Himmels willen! Queequeg – völlig ruhig und gelassen, mitten im Raum, auf den Knien sitzend, mit Yojo auf dem Kopf. Er blickte weder nach links noch nach rechts, sondern saß da wie eine Statue, ohne jegliches Zeichen von Lebensaktivität. „Queequeg“, sagte ich und ging zu ihm, „Queequeg, was ist mit dir?“ „Er hat den ganzen Tag über nicht so gesessen, oder?“, sagte die Wirtin. Doch wir konnten kein Wort aus ihm herausbekommen; ich hatte fast das Bedürfnis, ihn umzudrehen, damit sich seine Haltung änderte – es war einfach unerträglich, so steif und unnatürlich saß er da; besonders, da er vermutlich bereits acht oder zehn Stunden lang so gesessen hatte, ohne seine üblichen Mahlzeiten zu bekommen. „Mrs. Hussey“, sagte ich, „er lebt jedenfalls noch; also lassen Sie uns bitte allein, dann kümmere ich mich selbst um diese seltsame Angelegenheit.“ Nachdem ich die Tür vor der Wirtin geschlossen hatte, versuchte ich, Queequeg dazu zu bringen, sich hinzusetzen – doch vergeblich. Er blieb dort sitzen; trotz all meiner höflichen Bemühungen und Versuche, ihn zu überreden, rührte er sich nicht und sagte auch nichts.

Kein Wort – er schaute mich nicht einmal an, bemerkte meine Anwesenheit nicht im Geringsten.
Ich fragte mich, ob das wohl Teil seines Ramadan sei; fasten sie auf diese Weise auf ihrer Heimatinsel? Es muss so sein – ja, es ist wohl ein Bestandteil ihres Glaubens. Nun, dann soll er ruhen; früher oder später wird er sicher aufstehen. Es kann schließlich nicht ewig dauern, Gott sei Dank – und sein Ramadan kommt nur einmal im Jahr. Ich glaube nicht, dass er dann besonders pünktlich ist.
Ich ging zum Abendessen hinunter. Nachdem ich lange Zeit den langen Geschichten einiger Seeleute zugehört hatte, die gerade von einer „Pflaumenpudding-Reise“ zurückgekehrt waren – also einer kurzen Walfangreise mit einer Schoner oder Brig, begrenzt auf den Norden des Äquators, nur im Atlantik –, nachdem ich bis fast elf Uhr diesen Leuten zugehört hatte, ging ich die Treppe hinauf, um ins Bett zu gehen. Ich war mir sicher, dass Queequeg seinen Ramadan inzwischen beendet haben musste. Doch nein – er lag genau da, wo ich ihn zurückgelassen hatte; er hatte sich keinen Zentimeter bewegt. Ich wurde allmählich verärgert über ihn – es schien völlig sinnlos und verrückt, den ganzen Tag und die halbe Nacht dort zu sitzen, in einem kalten Raum, mit einem Stück Holz auf dem Kopf.
„Um Himmels willen, Queequeg, steh auf und rühre dich! Iss etwas – sonst wirst du verhungern, du wirst dich selbst umbringen, Queequeg.“ Doch er antwortete kein Wort.
Da ich die Hoffnung aufgab, beschloss ich, ins Bett zu gehen und zu schlafen. Zweifellos würde er bald folgen. Doch bevor ich mich hinlegte, nahm ich meine schwere Bärenfelljacke und legte sie über ihn – es versprach nämlich eine sehr kalte Nacht zu werden. Er trug nur seine gewöhnliche runde Jacke.
Eine Weile lang konnte ich trotz aller Bemühungen keinen Schlaf finden. Ich hatte die Kerze ausgeblasen – allein der Gedanke an Queequeg, nur wenige Meter entfernt, in dieser unbequemen Position, ganz allein in Kälte und Dunkelheit – machte mich wirklich unglücklich. Stellen Sie sich vor: die ganze Nacht im selben Raum mit einem wachen Heiden zu verbringen, während dieser seinen Ramadan feiert…
Aber irgendwann schlief ich doch ein – und wusste bis zum Morgengrauen nichts mehr. Als ich dann zum Bett hinüberschaute, saß Queequeg da, als wäre er am Boden festgeschraubt. Doch sobald das erste Licht der Sonne ins Fenster fiel, stand er auf – mit steifen, knarrenden Gliedern, aber mit fröhlichem Gesichtsausdruck. Er humpelte zu mir, drückte seine Stirn wieder gegen meine und sagte, sein Ramadan sei vorbei.

Nun, wie ich bereits angedeutet habe, habe ich keinerlei Einwände gegen die Religion irgendeiner Person – egal, welche es auch sein mag – solange diese Person keine anderen Menschen tötet oder beleidigt, nur weil diese anderen nicht an dieselbe Religion glauben. Doch wenn eine Person wegen ihrer Religion völlig verzweifelt wird; wenn diese Religion für sie zu einer wahren Qual wird und unsere Erde zu einem unangenehmen Aufenthaltsort macht, dann denke ich, es ist an der Zeit, diese Person beiseitezunehmen und mit ihr darüber zu sprechen. Genau das tat ich nun mit Queequeg. „Queequeg“, sagte ich, „geh jetzt ins Bett und lies mir zu.“ Dann begann ich mit der Entstehung und Entwicklung der primitiven Religionen und kam schließlich auf die verschiedenen Religionen der Gegenwart zu. Dabei versuchte ich Queequeg klarzumachen, dass all diese Fastenzeiten, Ramadane sowie das stundenlange Sitzen in kalten, trostlosen Räumen völliger Unsinn sind – schlecht für die Gesundheit, nutzlos für die Seele und im Grunde genommen im Widerspruch zu den offensichtlichen Gesetzen der Hygiene und des gesunden Menschenverstands. Ich sagte ihm auch, dass er in anderen Dingen ein äußerst vernünftiger und weiser Wilder sei – daher tat es mir sehr weh zu sehen, wie dumm er in Bezug auf diesen lächerlichen Ramadan war. Außerdem argumentierte ich, dass das Fasten dazu führt, dass der Körper zusammenbricht – folglich auch der Geist; alle Gedanken, die aus dem Fasten entstehen, seien daher notwendigerweise halb verhungert. Das ist der Grund, warum die meisten religiösen Menschen mit Verdauungsproblemen solch trübe Vorstellungen von ihrem Jenseits haben. Kurz gesagt, Queequeg, sagte ich etwas abschweifend, die Hölle ist eine Idee, die ursprünglich aus einem unverdauten Apfelkuchen entstand – und seitdem durch die durch Ramadane verursachten erblichen Verdauungsprobleme weitergeführt wird. Dann fragte ich Queequeg, ob er selbst jemals unter Verdauungsproblemen gelitten habe – ich drückte meine Frage sehr klar aus, damit er sie verstehen konnte. Er sagte nein – nur einmal, an einem unvergesslichen Tag. Es war nach einem großen Festmahl, das sein Vater, der König, zum Sieg in einer großen Schlacht veranstaltet hatte; dabei wurden bis etwa zwei Uhr nachmittags fünfzig Feinde getötet, und alles wurde noch am selben Abend gekocht und gegessen. „Genug, Queequeg“, sagte ich erschrocken; „das reicht schon.“ Ich kannte die Folgen, ohne dass er sie mir weiter erklären musste. Ich hatte einen Seemann kennengelernt, der diese Insel besucht hatte; er erzählte mir, dass es dort üblich sei, nach einem großen Sieg alle Getöteten im Hof oder Garten des Siegers zu grillen – anschließend wurden sie nacheinander in große Holzkisten gelegt und wie Pilau mit Breadfruit und Kokosnüssen garniert; außerdem bekamen sie etwas Petersilie in den Mund und wurden so vom Sieger verteilt.

Meine Komplimente an all seine Freunde – als wären diese Geschenke nichts anderes als zahlreiche Weihnachtshühner. Im Grunde glaube ich nicht, dass meine Bemerkungen über die Religion großen Eindruck auf Queequeg gemacht haben. Erstens schien er in Bezug auf dieses wichtige Thema irgendwie taub zu sein, es sei denn, man betrachtete die Dinge aus seiner eigenen Sichtweise. Zweitens verstand er nicht einmal ein Drittel dessen, was ich sagte, und meine Ideen wurden von ihm nicht so einfach dargestellt, wie ich es gewollt hätte. Schließlich dachte er wohl, er wüsste viel mehr über die wahre Religion als ich. Er blickte mich mit einer Art herablassender Besorgnis und Mitleid an, als fände er es sehr bedauerlich, dass ein so vernünftiger junger Mann der evangelischen Heidentumspietät so hoffnungslos verfallen war. Schließlich standen wir auf und zogen uns an. Queequeg nahm ein äußerst reichhaltiges Frühstück zu sich – allerlei Suppen – damit die Wirtin wegen seines Ramadan keinen großen Gewinn machen konnte. Danach brachen wir auf, um an Bord der Pequod zu gehen, schlenderten dabei herum und putzten uns die Zähne mit Halibutknochen.

KAPITEL 18

Sein Zeichen
Während wir den Kai entlang zum Schiff gingen, rief uns Queequeg mit seinem Harpunen in der Hand sowie Kapitän Peleg mit seiner rauen Stimme laut aus seinem Wigwam zu. Er sagte, er habe nicht vermutet, dass mein Freund ein Kannibale sei, und kündigte außerdem an, dass er keine Kannibalen an Bord dieses Schiffes lassen würde, es sei denn, sie zeigten vorher ihre Papiere.
„Was meinen Sie damit, Kapitän Peleg?“, fragte ich und sprang auf die Reling, während ich meinen Gefährten am Kai zurückließ.
„Ich meine“, antwortete er, „er muss seine Papiere zeigen.“
„Ja“, sagte Kapitän Bildad mit seiner hallenden Stimme und streckte seinen Kopf hinter Pelegs Kopf aus dem Wigwam hervor. „Er muss beweisen, dass er konvertiert ist. Du Sohn der Dunkelheit“, fügte er an und wandte sich an Queequeg, „bist du derzeit in Verbindung mit einer christlichen Kirche?“
„Nun“, sagte ich, „er ist Mitglied der First Congregational Church.“ Es sei hier erwähnt, dass viele tätowierte Wilden, die auf Schiffen nach Nantucket segelten, schließlich in den Kirchen konvertierten.
„First Congregational Church?“, rief Bildad. „Wie! Dort wird doch in der Versammlungshalle von Diakon Deuteronomy Coleman gebetet!“ Nachdem er seine Brille herausgeholt hatte, wischte er sie mit seinem großen gelben Taschentuch ab und setzte sie sehr vorsichtig auf. Dann verließ er das Wigwam, beugte sich steif über die Reling und betrachtete Queequeg lange.
„Wie lange ist er schon Mitglied?“, fragte er anschließend mich. „Nicht sehr lange, denke ich, junger Mann.“
„Nein“, sagte Peleg, „und er wurde auch nicht richtig getauft – sonst wäre etwas von diesem teuflischen Blau von seinem Gesicht verschwunden.“
„Sagen Sie doch“, rief Bildad, „ist dieser Philister wirklich ein reguläres Mitglied der Versammlung von Diakon Deuteronomy? Ich habe ihn nie dorthin gehen sehen.“

„Jeden Sonntag.“
„Ich weiß nichts über Diakon Deuteronomium oder sein Treffen“, sagte ich; „alles, was ich weiß, ist, dass Queequeg hier ein geborenes Mitglied der Ersten Kongregationskirche ist. Er selbst ist ja auch Diakon.“
„Junge“, sagte Bildad streng, „du machst dich über mich lustig – erkläre dich, du junger Hethiter. Welche Kirche meinst du? Antworte mir!“
Da ich in eine schwierige Lage geraten war, antwortete ich: „Ich meine, Sir, dieselbe alte katholische Kirche, zu der Sie und ich, sowie Kapitän Peleg dort, Queequeg hier und alle von uns gehören – die große und ewige Erste Kongregation dieser ganzen Welt der Gläubigen. Wir alle gehören dazu; nur einige von uns haben seltsame Vorstellungen, die nichts mit dem großen Glauben zu tun haben; in diesem Punkt sind wir jedoch alle einer Meinung.“
„Du meinst also, man soll sich die Hände reichen“, rief Peleg und kam näher. „Junge, du solltest besser als Missionar segeln, anstatt als Matrose am Vorstag; ich habe noch nie eine bessere Predigt gehört. Diakon Deuteronomium – nicht einmal Vater Mapple hätte das besser machen können, und der gilt schließlich als etwas Besonderes. Komm an Bord, kümmere dich nicht um die Papiere. Sag Quohog da drüben – wie nennst du ihn eigentlich? Sag Quohog, er soll herkommen. Bei der großen Anker – was für einen Harpunen hat er da! Das sieht nach einem guten Werkzeug aus; und er weiß, wie man damit umgeht. Ich frage dich, Quohog, oder wie auch immer dein Name ist: Hast du schon jemals in einem Walfangboot gestanden? Hast du schon jemals einen Fisch erlegt?“
Ohne ein Wort zu sagen, sprang Queequeg auf seine wilde Art auf die Reling, von dort in die Bugpartie eines der Walfangboote, die am Schiff hingen. Dann stützte er sein linkes Knie ab, richtete seine Harpune aus und rief in etwa so:
„Kapitän, sehen Sie, wie er etwas Teer ins Wasser wirft? Sehen Sie es? Nun, nehmen wir an, das ist ein Walauge – dann!“ Mit präziser Zielerfassung schleuderte er die Harpune über Bildads breiten Hutrand, direkt über die Decks des Schiffes, und traf die glänzende Teerstelle, sodass sie aus dem Blickfeld verschwand.
„Nun“, sagte Queequeg leise, während er das Seil einholte, „nun, das war wohl eine Walauge – der Wal ist tot.“
„Schnell, Bildad“, sagte sein Partner Peleg, der vor Schreck über die Nähe der fliegenden Harpune zurück zum Gangway zur Kabine geflohen war. „Schnell, Bildad, hol die Schiffspapiere. Wir müssen Quohog in eines unserer Boote bringen. Hör zu, Quohog, wir werden dir geben…“

Der neunzigste Platz – und das ist mehr, als je zuvor einem Harpunier von Nantucket zuteilgeworden ist. Also gingen wir in die Kabine, und zu meiner großen Freude wurde Queequeg bald in dieselbe Besatzung aufgenommen, zu der auch ich selbst gehörte. Als alle Vorbereitungen abgeschlossen waren und Peleg alles für die Unterschrift bereit hatte, wandte er sich an mich und sagte: „Ich nehme an, Quohog kann nicht schreiben, oder? Sag mal, Quohog – unterschreibst du deinen Namen oder machst du einfach ein Zeichen?“ Doch auf diese Frage reagierte Queequeg, der bereits zweimal oder dreimal an ähnlichen Zeremonien teilgenommen hatte, keineswegs verlegen. Er nahm den ihm gereichten Stift und zeichnete an der richtigen Stelle auf das Papier eine genaue Nachbildung der seltsamen, runden Figur, die auf seinem Arm tätowiert war. Dadurch sah es durch Pelegs sturen Fehler bezüglich seines Namens ungefähr so aus: Quohog – mit seinem X-Zeichen. In der Zwischenzeit beobachtete Kapitän Bildad Queequeg aufmerksam und ernsthaft. Schließlich stand er feierlich auf, kramte in den riesigen Taschen seines grauen Mantels und holte einen Stapel Flugblätter hervor. Er wählte eines mit dem Titel „Das Kommen der letzten Tage – oder es bleibt keine Zeit zu verlieren“ aus, legte es in Queequegs Hände und blickte ihm dann ernst in die Augen. „Sohn der Dunkelheit“, sagte er, „ich muss meine Pflicht dir gegenüber erfüllen. Ich bin Miteigentümer dieses Schiffes und mache mir Sorgen um die Seelen aller Besatzungsmitglieder. Wenn du weiterhin an deinen heidnischen Bräuchen festhältst – was ich sehr bedauere – dann bitte ich dich, niemals ein Diener des Bösen zu bleiben. Verwerfe den Götzen Bell sowie den abscheulichen Drachen; wende dich vom kommenden Zorn ab. Pass auf deine Seele auf – oh, Gott im Himmel! Halte dich fern vom feurigen Abgrund!“ In Bildads Sprache lag noch etwas vom Salz der See – gemischt mit biblischen und alltäglichen Ausdrücken. „Halt, halt, Bildad! Hör auf, unseren Harpunier zu ruinieren!“, rief Peleg. „Fromme Harpunier werden niemals gute Seefahrer – das nimmt ihnen den Mut. Kein Harpunier ist etwas wert, der nicht etwas vom Mut eines Hais hat.“ Es gab da noch den jungen Nat Swaine – einst der mutigste Bootsführer auf ganz Nantucket und den Vineyard-Inseln. Er nahm an der Versammlung teil – doch es ging mit ihm nicht gut aus. Er hatte solche Angst um seine Seele, dass er vor den Walen zurückwich, aus Furcht vor Strafen, falls er getötet würde und zu Davy Jones gelangen würde. „Peleg! Peleg!“, sagte Bildad und hob seine Augen und Hände. „Du selbst, genauso wie ich, hast schon viele gefährliche Zeiten erlebt. Du weißt, Peleg, was das bedeutet…“

Du fürchtest den Tod – wie kannst du dann in dieser gottlosen Art reden? Du glaubst deinem eigenen Herzen, Peleg. Sag mir: Als das Schiff Pequod in jenem Taifun vor Japan seine drei Masten verlor – bei derselben Reise, als du zum Stellvertreter von Kapitän Ahab wurdest – hast du da nicht an den Tod und das Jüngste Gericht gedacht?
„Hört ihn an!“, rief Peleg, ging durch die Kabine und steckte seine Hände tief in die Taschen. „Hört ihn alle an! Denkt daran: Jeden Moment dachten wir, das Schiff würde sinken! An den Tod und das Jüngste Gericht? Was? Mit allen drei Masten, die ständig gegen die Bordwand schlugen – und mit den Wellen, die über uns hereinbrachen. An den Tod und das Jüngste Gericht? Nein! Da war keine Zeit, an den Tod zu denken. Wir dachten nur an das Leben – an Kapitän Ahab und mich selbst – und daran, wie man alle retten kann, wie man Ersatzmasten aufstellen kann und wie man in den nächstgelegenen Hafen gelangt. Daran habe ich gedacht.“
Bildad sagte nichts mehr, knöpfte seinen Mantel zu und ging aufs Deck, wohin wir ihm folgten. Dort stand er ganz ruhig da und beobachtete einige Segelmacher, die ein Obersegel reparierten. Von Zeit zu Zeit bückte er sich, um einen Flicken aufzuheben oder ein Stück teergeschmiertes Seil zu retten – sonst wäre es verschwendet worden.

KAPITEL 19

Der Prophet
„Kameraden, seid ihr mit diesem Schiff gefahren?“
Queequeg und ich hatten gerade die Pequod verlassen und gingen vom Wasser weg – jeder war in seine eigenen Gedanken versunken –, als uns ein Fremder diese Worte entgegenbrachte. Er blieb vor uns stehen und richtete seinen riesigen Zeigefinger auf das betreffende Schiff. Er trug nur einfache Kleidung: einen verblassten Mantel sowie geflickte Hosen; um seinen Hals hatte er ein schmutziges schwarzes Tuch gewickelt. Narben von Pocken bedeckten sein Gesicht in alle Richtungen und ließen es wie das komplizierte, gerippte Bett eines Baches aussehen, nachdem das fließende Wasser versiegt ist.
„Seid ihr mit diesem Schiff gefahren?“, wiederholte er.
„Sie meinen wohl das Schiff Pequod“, sagte ich, in der Hoffnung, etwas mehr Zeit zu gewinnen, um ihn genauer anzusehen.
„Ja, die Pequod – dieses Schiff da“, sagte er, zog seinen Arm zurück und streckte ihn anschließend schnell nach vorne; dabei zeigte sein spitzer Finger direkt auf das Schiff.
„Ja“, sagte ich, „wir haben gerade die Vertragsbedingungen unterschrieben.“
„Gibt es dort unten etwas bezüglich eurer Seelen?“
„Was meinen Sie damit?“
„Ach, vielleicht habt ihr ja gar keine Seelen“, sagte er schnell.
„Das macht nichts. Ich kenne viele Leute, die auch keine Seelen haben – viel Glück für sie; so geht es ihnen sogar besser. Eine Seele ist sozusagen ein überflüssiges Teil eines Wagens.“
„Worüber reden Sie da, Kamerad?“, fragte ich.
„Er hat jedoch genug davon, um alle solchen Mängel bei anderen Leuten auszugleichen“, sagte der Fremde plötzlich und legte dabei besonderen Nachdruck auf das Wort „er“.

„Queequeg“, sagte ich, „lass uns gehen; dieser Kerl ist irgendwo entkommen; er redet von etwas und jemandem, den wir nicht kennen.“
„Halt!“, rief der Fremde. „Ihr habt recht – ihr habt den Alten Donner noch nicht gesehen, oder?“
„Wer ist der Alte Donner?“, fragte ich, wieder von der verrückten Ernsthaftigkeit seines Verhaltens fasziniert.
„Kapitän Ahab.“
„Was! Der Kapitän unseres Schiffes, der Pequod?“
„Ja, bei einigen von uns alten Seemännern trägt er diesen Namen. Ihr habt ihn noch nicht gesehen, oder?“
„Nein, haben wir nicht. Man sagt, er sei krank, aber es geht ihm besser – bald wird es ihm wieder gut gehen.“
„Bald wird es ihm wieder gut gehen!“, lachte der Fremde mit einem ernsthaft spöttischen Lachen. „Hört zu: Wenn Kapitän Ahab wieder gesund ist, dann wird auch mein linker Arm wieder in Ordnung sein – aber nicht vorher.“
„Was wisst ihr über ihn?“
„Was haben sie euch über ihn erzählt? Sagt es!“
„Sie haben nicht viel über ihn erzählt; nur dass er ein guter Walfänger und ein guter Kapitän für seine Mannschaft ist.“
„Das stimmt, das stimmt – ja, beides stimmt. Aber man muss sofort handeln, wenn er einen Befehl gibt: Vorwärts – und knurren; knurren – und weitergehen – das ist die Devise bei Kapitän Ahab. Aber nichts über das, was ihm vor langer Zeit vor Kap Hoorn zugestoßen ist, als er drei Tage und Nächte lang wie tot dalag; nichts über den tödlichen Kampf mit dem Spanier vor dem Altar in Santa – habt ihr davon nichts gehört, oder? Auch nichts über die Silberkalebasse, in die er gespuckt hat? Und nichts darüber, dass er auf der letzten Reise laut einer Prophezeiung sein Bein verloren hat. Habt ihr kein Wort darüber gehört, oder? Nein, ich glaube nicht; wie könntet ihr auch? Wer weiß das schon? Wahrscheinlich nicht alle Leute von Nantucket. Aber vielleicht habt ihr schon davon gehört, wie er sein Bein verloren hat – ja, das habt ihr sicher schon gehört. Oh, ja, das weiß fast jeder – ich meine, sie wissen, dass er nur ein Bein hat; und dass ein Parmacetti ihm das andere abgenommen hat.“
„Mein Freund“, sagte ich, „was all dieses Gerede von dir soll, weiß ich nicht – und es ist mir auch egal. Mir scheint, du musst etwas verrückt sein.“

Am Kopf verletzt. Aber wenn Sie von Kapitän Ahab sprechen, von diesem Schiff dort, der Pequod, dann lassen Sie mich Ihnen sagen: Ich weiß alles über den Verlust seines Beins.“
„Alles darüber, ja – wirklich? Alles?“
„Ziemlich sicher.“
Mit ausgestrecktem Finger und Blick auf die Pequod stand der bettelartige Fremde einen Moment lang da, als wäre er in Gedanken versunken; dann drehte er sich plötzlich um und sagte: „Sie sind doch Seemann, nicht wahr? Ihr Name steht in den Papieren? Nun, was unterschrieben ist, ist unterschrieben; und was kommen soll, wird kommen – oder vielleicht auch nicht. Jedenfalls ist alles bereits geregelt; irgendeine Seeleute müssen wohl mit ihm gehen, ich schätze; genauso gut diese wie jeder andere Mann – Gott möge ihnen gnädig sein! Guten Morgen, Kameraden, guten Morgen! Mögen die unbeschreiblichen Himmel euch segnen; es tut mir leid, dass ich euch aufgehalten habe.“
„Hören Sie, Freund“, sagte ich, „falls Sie uns etwas Wichtiges mitteilen wollen, dann tun Sie’s gleich; aber wenn Sie nur versuchen, uns zu täuschen, dann irren Sie sich in Ihrer Strategie – das ist alles, was ich zu sagen habe.“
„Das ist sehr gut gesagt, und ich mag es, wenn jemand so spricht; Sie sind genau der Richtige für ihn – Leute wie Sie. Guten Morgen, Kameraden, guten Morgen! Oh! Wenn Sie dort ankommen, sagen Sie ihnen, dass ich beschlossen habe, kein Teil von ihnen zu werden.“
„Ah, mein lieber Freund, so können Sie uns nicht täuschen – das geht nicht. Es ist das Einfachste der Welt für einen Menschen, so zu tun, als hätte er ein großes Geheimnis.“
„Guten Morgen, Kameraden, guten Morgen.“
„Es ist tatsächlich Morgen“, sagte ich. „Komm, Queequeg, lass uns diesen verrückten Mann hinter uns lassen. Aber warten Sie – sagen Sie mir doch Ihren Namen, bitte.“
„Elijah.“
Elijah! dachte ich, und wir gingen weiter, wobei wir beide auf unsere Weise über diesen zerrissenen alten Seemann sprachen und übereinstimmten, dass er nichts weiter als ein Betrüger war, der versuchte, furchterregend zu wirken. Doch wir waren vielleicht erst hundert Yards gegangen, als wir zufällig eine Ecke umbogen – und als ich zurückblickte, wer sah ich da, wenn nicht Elijah, der uns in einiger Entfernung folgte. Irgendwie beeindruckte mich dieser Anblick so sehr, dass ich Queequeg nichts von seiner Anwesenheit hinter uns sagte, sondern weiter mit meinem Gefährten ging, in der Hoffnung, zu sehen, ob der Fremde dieselbe Ecke nehmen würde wie wir. Das tat er – und dann schien es mir…

Dass er uns verfolgte, war klar – doch mit welcher Absicht, das konnte ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Diese Umstände, in Kombination mit seiner zweideutigen, halb angedeuteten, halb offengelegten Art zu sprechen, weckten in mir alle möglichen vagen Vermutungen und Befürchtungen – und zwar alles im Zusammenhang mit der Pequod, Kapitän Ahab, dem Bein, das er verloren hatte, der Reise um Kap Hoorn, der silbernen Schale sowie dem, was Kapitän Peleg über ihn gesagt hatte, als ich am Vortag das Schiff verließ. Auch die Vorhersage der Squaw Tistig sowie die Reise, auf der wir uns entschlossen hatten zu segeln, gehörten dazu – zusammen mit hundert anderen rätselhaften Dingen. Ich war fest entschlossen, herauszufinden, ob dieser zerlumpte Elijah tatsächlich uns verfolgte oder nicht. Mit diesem Ziel ging ich zusammen mit Queequeg den Weg zurück, den wir gekommen waren. Doch Elijah ging weiter, ohne uns zu bemerken. Das beruhigte mich – und ein weiteres Mal, und schließlich, wie es mir schien, bezeichnete ich ihn in meinem Herzen als Betrüger.

KAPITEL 20

Aller Aufbruch
Ein oder zwei Tage vergingen, und an Bord der Pequod herrschte große Aktivität. Nicht nur wurden die alten Segel repariert, sondern es kamen auch neue Segel an Bord, sowie Bündel aus Leinwand und Rollen mit Takelage – kurz gesagt, alles deutete darauf hin, dass die Vorbereitungen des Schiffes zügig abgeschlossen wurden. Kapitän Peleg ging selten oder nie an Land, sondern saß in seiner Hütte und beobachtete aufmerksam die Arbeiter. Bildad kümmerte sich um alle Einkäufe und Versorgungen im Lagerhaus; die Männer, die im Laderaum und an der Takelage arbeiteten, waren bis weit nach Mitternacht beschäftigt.

Am Tag nachdem Queequeg die Vertragsbedingungen unterschrieben hatte, wurde in allen Gasthäusern, in denen die Besatzung des Schiffes übernachtete, bekanntgegeben, dass ihre Kisten vor Einbruch der Nacht an Bord gebracht werden müssten – schließlich war ungewiss, wann das Schiff abfahren würde. Also packten Queequeg und ich unser Gepäck, entschlossen jedoch, bis zum letzten Moment an Land zu schlafen. Doch anscheinend wird in solchen Fällen immer recht früh Bescheid gegeben – das Schiff fuhr erst nach einigen Tagen ab. Doch das ist kein Wunder: Es gab viel zu erledigen, und man musste an unzählige Dinge denken, bevor die Pequod vollständig ausgestattet war.

Jeder weiß, wie viele Dinge – Betten, Topfe, Messer und Gabeln, Schaufeln und Haken, Servietten, Nussknacker und vieles mehr – für den Haushalt unverzichtbar sind. Gleiches gilt für die Walfangarbeit: Dabei muss man drei Jahre lang auf hoher See leben, fernab von allen Ladenbesitzern, Ärzten, Bäckern und Bankiers. Auch Handelsschiffe haben zwar ähnliche Probleme, doch nicht in demselben Maße wie Walfangschiffe. Denn neben der großen Dauer der Walfangreise, den zahlreichen Gegenständen, die für die Jagd auf Wale benötigt werden, sowie der Unmöglichkeit, diese in den abgelegenen Häfen, die üblicherweise aufgesucht werden, zu ersetzen, muss man bedenken, dass Walfangschiffe von allen Schiffen am meisten allen möglichen Unfällen ausgesetzt sind – insbesondere dem Verlust jener Dinge, von denen der Erfolg der Reise abhängt. Daher…

Ersatzboote, Ersatzteile für die Masten sowie Ersatzseile und Harpunen – fast alles hatte man bereit, außer einem Ersatzkapitän und einem Ersatzschiff. Zum Zeitpunkt unserer Ankunft auf der Insel war die Ladung des Pequod bereits fast vollständig; darunter befanden sich Fleisch, Brot, Wasser, Treibstoff sowie eiserne Ringe und Stäbe. Doch wie bereits angedeutet, wurde eine Weile lang ständig allerlei Kram, groß und klein, an Bord gebracht. An vorderster Front bei dieser Arbeit stand die Schwester von Kapitän Bildad – eine magere alte Dame mit einem äußerst entschlossenen und unermüdlichen Geist, doch zugleich sehr gütig. Sie war fest entschlossen, dafür zu sorgen, dass auf dem Pequod nach dem Auslaufen ins Meer nichts fehlen würde. Mal brachte sie ein Glas eingelegter Gemüse für die Vorratskammer des Stewards, mal einen Bund Federn für den Schreibtisch des Ersten Offiziers, wo er sein Logbuch aufbewahrte; wiederum brachte sie ein Stück Flanell für jemanden mit rheumatischem Rücken. Keine Frau verdiente ihren Namen „Charity“ besser – alle nannten sie Tante Charity. Wie eine Wohltäterin eilte diese gütige Tante hin und her, bereit, ihre Hilfe und ihr Herz jedem zur Verfügung zu stellen, der Sicherheit, Komfort und Trost benötigte – auf einem Schiff, an dem ihr geliebter Bruder Bildad beteiligt war, und auf dem sie selbst ein paar Dollar besaß. Es war jedoch erstaunlich, zu sehen, wie diese außergewöhnlich gütige Quäkerin am letzten Tag an Bord kam – in einer Hand hielt sie einen langen Ölkrug, in der anderen eine noch längere Walfanglanze. Weder Bildad selbst noch Kapitän Peleg zögerten. Bildad trug stets eine lange Liste der benötigten Artikel bei sich; bei jeder neuen Lieferung machte er eine Notiz dazu. Von Zeit zu Zeit kam Peleg aus seinem „Walfischknochenversteck“ heraus, schrie die Männer an den Luken an, rief den Matrosen auf den Masten zu – und kehrte anschließend wieder in sein Zelt zurück. Während dieser Vorbereitungszeit besuchten Queequeg und ich oft das Schiff. Oft fragte ich nach Kapitän Ahab, wie es ihm ging und wann er an Bord kommen würde. Darauf antworteten sie, er werde immer besser und sei jeden Tag erwartet. In der Zwischenzeit konnten die beiden Kapitäne, Peleg und Bildad, sich um alles kümmern, was notwendig war, um das Schiff für die Reise vorzubereiten. Hätte ich ganz ehrlich sein sollen…

Mit mir selbst hätte ich ganz klar in meinem Herzen erkannt, dass ich keineswegs Lust hatte, auf diese Weise zu einer so langen Reise aufzubrechen, ohne den Mann, der der absolute Diktator dieser Reise sein sollte, auch nur einmal zu sehen – sobald das Schiff in hohe See segelte. Doch wenn ein Mensch einen Verdacht hat, kann es vorkommen, dass er, wenn er bereits in die Sache verwickelt ist, unbewusst versucht, seine Verdächtigungen sogar vor sich selbst zu verbergen. Genau so war es bei mir. Ich sagte nichts und versuchte, nicht daran zu denken. Schließlich wurde bekanntgegeben, dass das Schiff irgendwann am nächsten Tag sicherlich abfahren würde. Also brachen Queequeg und ich am nächsten Morgen sehr früh auf.

KAPITEL 21

An Bord gehen
Es war fast sechs Uhr – doch es herrschte nur ein grauer, nebliger Dämmerungszustand –, als wir uns dem Hafen näherten.
„Da laufen einige Seeleute voraus, wenn ich mich nicht irre“, sagte ich zu Queequeg. „Das können keine Schatten sein; das Schiff wird wohl bei Tagesanbruch abfahren. Komm!“
„Halt!“, rief eine Stimme. Der Besitzer dieser Stimme kam gleichzeitig hinter uns her, legte eine Hand auf unsere Schultern und stellte sich anschließend zwischen uns. In dem ungewissen Dämmerlicht blickte er seltsam abwechselnd von Queequeg zu mir. Es war Elijah.
„Geht ihr an Bord?“
„Lassen Sie Ihre Hände weg“, sagte ich.
„Schau mal hier“, sagte Queequeg und schüttelte sich. „Gehen Sie weg!“
„Dann geht ihr also nicht an Bord?“
„Doch, das tun wir“, sagte ich. „Aber was geht Sie das an? Wissen Sie, Herr Elijah, dass ich Sie für etwas unhöflich halte?“
„Nein, nein; das wusste ich nicht“, sagte Elijah. Langsam und verwundert blickte er abwechselnd von mir zu Queequeg.
„Elijah“, sagte ich, „Sie würden meinem Freund und mir einen Gefallen tun, wenn Sie sich zurückziehen würden. Wir begeben uns in die Indische und Pazifische Ozeane und möchten nicht aufgehalten werden.“
„Wirklich? Kommt ihr vor dem Frühstück zurück?“
„Er ist verrückt, Queequeg“, sagte ich. „Komm weiter.“
„Holloa!“, rief Elijah, der immer noch dort stand, als wir ein paar Schritte gegangen waren.
„Ignorieren Sie ihn“, sagte ich. „Queequeg, komm weiter.“

Doch er schlich wieder zu uns heran, klatschte plötzlich seine Hand auf meine Schulter und sagte: „Habt ihr vorhin jemanden gesehen, der wie ein Mensch in Richtung dieses Schiffes ging?“ Von dieser ganz gewöhnlichen Frage überrascht, antwortete ich: „Ja, ich glaube, ich sah vier oder fünf Männer; aber es war zu dunkel, um sicher zu sein.“ „Sehr dunkel, sehr dunkel“, sagte Elijah. „Guten Morgen.“ Wieder verließen wir ihn; doch er folgte uns erneut leise und berührte erneut meine Schulter, indem er sagte: „Versucht mal, sie jetzt zu finden, ja?“ „Wen finden?“ „Guten Morgen! Guten Morgen!“, wiederholte er und ging erneut weg. „Oh! Ich wollte euch davor warnen – aber egal, es ist sowieso alles eins, es gehört alle zur Familie; heftiger Frost heute Morgen, nicht wahr? Auf Wiedersehen. Ich glaube, wir werden uns nicht so bald wiedersehen – es sei denn, vor der Großen Jury.“ Mit diesen Worten ging er schließlich weg und ließ mich für einen Moment in großem Erstaunen über seine unverschämte Kühnheit zurück. Schließlich stiegen wir an Bord der Pequod und fanden alles in tiefstem Schweigen vor – keine Seele regte sich. Der Eingang zur Kabine war verschlossen; die Luken waren alle geöffnet und mit Seilen beladen. Als wir zum Vorderturm gingen, stellten wir fest, dass die Luke offen war. Da wir Licht sahen, stiegen wir hinunter und fanden dort nur einen alten Seemann, in einen zerrissenen Mantel gehüllt. Er lag ausgestreckt auf zwei Kisten, das Gesicht nach unten, die Arme verschränkt. Tiefster Schlaf hielt von ihm Besitz. „Diese Seeleute, die wir gesehen haben, Queequeg – wohin könnten sie gegangen sein?“, fragte ich und blickte zweifelnd auf den Schlafenden. Doch es schien, als hätte Queequeg am Kai überhaupt nicht bemerkt, worauf ich anspielte; daher hätte ich gedacht, ich sei in dieser Hinsicht optisch getäuscht worden, wäre da nicht Elijahs sonst unerklärliche Frage gewesen. Doch ich ignorierte die Sache und deutete scherzhaft an, dass wir vielleicht besser bei dem Leichnam wach bleiben sollten; ich bat ihn, sich entsprechend hinzusetzen. Er legte seine Hand auf den Rücken des Schlafenden, als würde er prüfen, ob er weich genug sei; dann setzte er sich ohne weiteres dort hin. „Mein Gott! Queequeg, setz dich da nicht hin“, sagte ich. „Oh; das ist doch ein guter Sitzplatz“, sagte Queequeg, „meine Art, im Lande – das wird seinem Gesicht keinen Schaden zufügen.“

„Gesicht!“, sagte ich, „nennst du das sein Gesicht? Dann ist es ja ein sehr wohlwollendes Antlitz – aber wie schwer er atmet! Er ringt nach Atem. Geh weg, Queequeg, du bist zu schwer – dadurch wird das Gesicht des Armen zerdrückt. Geh weg, Queequeg! Schau, er wird dich gleich wegschieben. Ich wundere mich, dass er nicht aufwacht.“
Queequeg zog sich etwas weiter zurück und zündete seine Tomahawk-Pfeife an. Ich setzte mich zu seinen Füßen. Wir reichten die Pfeife immer wieder vom einen zum anderen über den Schlafenden hinweg. Währenddessen verriet mir Queequeg in seiner holprigen Sprache, dass es in seinem Land, aufgrund des Fehlens von Sesseln und Sofas aller Art, üblich sei, einige Menschen aus den unteren Schichten fett zu füttern, um daraus „Ottomane“ zu machen. Um ein Haus in dieser Hinsicht komfortabel einzurichten, musste man einfach acht oder zehn faule Kerle kaufen und sie in den Ecken des Hauses platzieren. Außerdem war das bei Ausflügen sehr praktisch – viel besser als diese Gartensessel, die sich in Gehstöcke umwandeln lassen. Manchmal rief ein Stammesführer seinen Diener zu sich und bat ihn, sich unter einem Baum – vielleicht an einem feuchten, sumpfigen Ort – zu einem „Sessel“ zu machen.
Während er all das erzählte, schwang Queequeg jedes Mal, wenn er mir die Tomahawk abnahm, deren Klinge über dem Kopf des Schlafenden hin und her.
„Wozu das, Queequeg?“
„Sei ruhig, Perry – oh! Sei doch ruhig!“
Er fuhr mit wilden Erinnerungen an seine Tomahawk-Pfeife fort; offenbar diente diese beiden Zwecken: Sie diente dazu, seine Feinde zu töten – und zugleich seine Seele zu beruhigen. In diesem Moment wurden wir wieder vom schlafenden Mann abgelenkt. Der starke Dampf, der nun das Loch vollständig ausfüllte, begann, Auswirkungen auf ihn zu haben. Er atmete dumpf; dann schien er Probleme mit der Nase zu haben; anschließend drehte er sich ein- oder zweimal um, setzte sich dann auf und rieb sich die Augen.
„Halloa!“, flüsterte er schließlich, „wer seid ihr, die da rauchen?“
„Seeleute“, antwortete ich, „wann legt das Schiff ab?“
„Ja, ja, ihr werdet damit fahren, nicht wahr? Es legt heute ab. Der Kapitän kam gestern Nacht an Bord.“
„Welcher Kapitän? – Ahab?“
„Wer sonst?“

Ich wollte ihm noch einige weitere Fragen bezüglich Ahab stellen, als wir ein Geräusch auf dem Deck hörten.
„Holloa! Starbuck ist wach“, sagte der Segelmacher. „Er ist ein lebhafter Erster Offizier – ein guter Mann und außerdem fromm. Aber jetzt muss ich weitermachen.“ Mit diesen Worten ging er aufs Deck, und wir folgten ihm.
Es war inzwischen hell geworden. Bald kamen die Besatzungsmitglieder zu zweit oder zu dritt an Bord; die Segelmacher machten sich an die Arbeit; die Offiziere waren intensiv beschäftigt; und mehrere Leute von Land her waren damit beschäftigt, verschiedene letzte Dinge an Bord zu bringen. In der Zwischenzeit blieb Kapitän Ahab unsichtbar in seiner Kabine.

KAPITEL 22

Frohe Weihnachten
Endlich, gegen Mittag, nachdem die Matrosen des Schiffes entlassen worden waren und die Pequod vom Kai weggezogen worden war – und nachdem die stets bedachte Charity mit einem Walfangboot abgefahren war, mit ihrem letzten Geschenk: einer Mütze für Stubb, den Zweiten Offizier und ihren Schwager, sowie einer Ersatzbibel für den Steward – nun, da all das geschehen war, traten die beiden Kapitäne, Peleg und Bildad, aus der Kabine heraus. Peleg wandte sich an den Ersten Offizier und sagte: „Nun, Herr Starbuck, sind Sie sicher, dass alles in Ordnung ist? Kapitän Ahab ist bereit – ich habe gerade mit ihm gesprochen – es gibt nichts mehr, was man von der Küste holen könnte, oder? Nun, dann rufen Sie alle Mann zusammen. Versammeln Sie sie hier hinten.“
„Es ist nicht nötig, profane Worte zu verwenden, egal wie dringend es auch sein mag, Peleg“, sagte Bildad. „Aber gehen Sie schon, Freund Starbuck, und erledigen Sie unsere Anweisungen.“
Wie seltsam! Gerade in dem Moment, in dem die Reise beginnen sollte, verhielten sich Kapitän Peleg und Kapitän Bildad auf dem Achterdeck sehr autoritär, als wären sie gemeinsam die Kommandanten – sowohl auf See als auch im Hafen. Von Kapitän Ahab war jedoch noch keine Spur zu sehen; man sagte nur, er sei in der Kabine. Doch seine Anwesenheit war offenbar keineswegs notwendig, um das Schiff in See zu schicken und es gut zu steuern. Schließlich gehörte das nicht zu seinen Aufgaben, sondern zum Aufgabenbereich des Piloten. Zudem war er, so sagten sie, noch nicht vollständig genesen – deshalb blieb Kapitän Ahab unten. All das schien ganz normal zu sein; besonders, da in der Handelsmarine viele Kapitäne eine ganze Weile lang nicht auf dem Deck erscheinen, sondern weiterhin am Tisch in der Kabine sitzen und sich mit ihren Freunden an Land verabschieden, bevor sie endgültig zusammen mit dem Piloten das Schiff verlassen. Doch es blieb kaum Zeit, über diese Dinge nachzudenken, denn Kapitän Peleg war jetzt sehr aktiv. Er schien die meiste Zeit zu sprechen.

„Nach hinten, ihr Söhne von Ledigen!“, rief er, während die Seeleute am Hauptmast zögerten. „Herr Starbuck, gehen Sie nach hinten.“ „Aufbauen Sie das Zelt dort!“, lautete der nächste Befehl. Wie ich bereits erwähnte, wurde dieses Zelt aus Walbeinknochen nur im Hafen aufgebaut; an Bord der Pequod war seit dreißig Jahren bekannt, dass der Befehl, das Zelt aufzubauen, dem Befehl zur Hebung des Ankers gleichkam. „Mann an den Kapstan! Blut und Donner – springt!“, war der nächste Befehl, und die Besatzung eilte zu den Handstangen. Bei der Abfahrt befand sich der Pilot in der Regel im vorderen Teil des Schiffes. Hier konnte man Bildad sehen – er war zusammen mit Peleg, wie man weiß, neben seinen anderen Aufgaben auch einer der lizenzierten Piloten des Hafens. Man vermutete, dass er sich zum Piloten gemacht hatte, um allen Schiffen, mit denen er zu tun hatte, die Gebühren für einen Piloten von Nantucket zu ersparen – schließlich pilotierte er nie ein anderes Schiff. Bildad überwachte nun aktiv die Bugregion, um nach dem herannahenden Anker Ausschau zu halten, und sang von Zeit zu Zeit etwas, das wie ein trauriger Psalm klang, um die Arbeiter am Windlass zu ermutigen. Diese wiederum antworteten mit einem Chor über die Mädchen in Booble Alley – mit großer Begeisterung. Doch erst drei Tage zuvor hatte Bildad ihnen gesagt, dass auf der Pequod keine profanen Lieder erlaubt seien, besonders nicht bei der Abfahrt. Seine Schwester Charity hatte außerdem in jedem Matrosenbett eine kleine Ausgabe von Watts platziert. In der Zwischenzeit überwachte Kapitän Peleg den hinteren Teil des Schiffes und fluchte auf die schrecklichste Weise. Ich dachte fast, er würde das Schiff versenken, bevor der Anker gehoben werden konnte. Unwillkürlich hielt ich inne und bat Queequeg, dasselbe zu tun – ich dachte an die Gefahren, denen wir beide ausgesetzt waren, da wir mit einem solchen Teufel als Pilot in See stachen. Ich tröstete mich jedoch damit, dass in dem frommen Bildad vielleicht doch noch Rettung zu finden sei – trotz seiner 777. Sünde. Plötzlich spürte ich einen heftigen Stich in meinen Rücken. Als ich mich umdrehte, war ich entsetzt über das Erscheinen von Kapitän Peleg, der gerade sein Bein aus meiner unmittelbaren Nähe zurückzog. Das war mein erster Tritt. „Ist das etwa die Art und Weise, wie man im Dienst des Herrn vorgeht?“, brüllte er. „Springt, ihr Dummköpfe! Warum springt ihr nicht alle – springt! Quohog! Spring, du Kerl mit den roten Schnurrbart! Spring, du mit der Schottenmütze! Spring, du in den grünen Hosen! Springt, ich sage es euch!“

„Und dass dir die Augen herausquellen!“ Mit diesen Worten bewegte er sich entlang des Windens, benutzte dabei seine Beine ganz frei – während der unerschütterliche Bildad weiterhin mit seinem Gesang fortfuhr. Ich denke, Kapitän Peleg muss heute etwas getrunken haben.
Endlich wurde die Anker gelichtet, die Segel gesetzt – und wir setzten unsere Reise fort. Es war ein kurzer, kalter Weihnachtstag; als der kurze nördliche Tag in die Nacht überging, befanden wir uns mitten auf dem eisigen Ozean. Der eiskalte Sprühnebel bedeckte uns wie polierte Rüstungen. Die langen Reihen von Zähnen an den Relings glänzten im Mondlicht; und wie die weißen Elfenbeinzähne eines riesigen Elefanten hingen gewaltige, gebogene Eiszapfen vom Bug herab.
Der kleine Bildad, als Pilot, leitete die erste Wache. Immer wieder, wenn das alte Schiff tief in die grünen Meereswellen eintauchte, wenn der Frost über das Schiff fiel, der Wind heulte und die Seile knarrten, waren seine ruhigen Melodien zu hören:
„Süße Felder jenseits der Flutwellen –
bekleidet mit lebendigem Grün.
So stand das alte Kanaan den Juden gegenüber,
während der Jordan dazwischen floss.“
Nie klangen diese schönen Worte für mich süßer als damals. Sie waren voller Hoffnung und Erfüllung. Trotz dieser kalten Winternacht im stürmischen Atlantik, trotz meiner nassen Füße und noch nasseren Jacke schien es mir damals, als gäbe es noch viele angenehme Orte vor uns – Wiesen und Wälder, die ewig frühlingshaft blieben, sodass das Gras, unberührt und unverwelkt, bis zum Mittsommertag weiterwuchs.
Schließlich erreichten wir eine Stelle, an der die beiden Piloten nicht mehr benötigt wurden. Das robuste Segelschiff, das uns begleitet hatte, fuhr nun neben uns her.
Es war interessant – und nicht unangenehm – zu beobachten, wie Peleg und Bildad in diesem Moment reagierten, insbesondere Kapitän Bildad. Denn er wollte partout nicht gehen, wollte dieses Schiff, das auf einer so langen und gefährlichen Reise unterwegs war – jenseits der stürmischen Kapen –, endgültig verlassen. In diesem Schiff waren tausende seiner hart verdienten Dollar investiert; außerdem segelte ein alter Schiffskamerad als Kapitän darauf – ein Mann, der fast genauso alt war wie er selbst, der erneut allen Schrecken des grausamen Ozeans trotzen musste. Unwillig, sich von etwas zu verabschieden, das für ihn von so großem Wert war – der arme alte Bildad zögerte lange, ging unruhig auf dem Deck auf und ab, rannte in die Kabine, um noch ein Abschiedswort zu sagen.

Dort oben auf dem Deck blickte er wieder nach Windrichtung – in die weiten, endlosen Gewässer, die nur von den fernen, unsichtbaren östlichen Kontinenten begrenzt wurden; er blickte zum Land, nach oben, nach rechts und links – überall und nirgends. Schließlich wickelte er mechanisch ein Seil um seinen Haken, packte Peleg fest bei der Hand, hielt eine Laterne hoch und starrte für einen Moment heldenhaft in dessen Gesicht – als wollte er sagen: „Dennoch, Freund Peleg, ich kann es aushalten – ja, das kann ich.“ Peleg selbst nahm die Sache eher philosophisch – doch trotz all seiner Philosophie glänzte eine Träne in seinem Auge, als die Laterne zu nahe kam. Auch er rannte mehrmals von der Kabine aufs Deck – mal sprach er etwas mit Starbuck, dem Ersten Offizier. Doch schließlich wandte er sich an seinen Kameraden, warf noch einen letzten Blick um sich – „Kapitän Bildad – komm, alter Schiffskamerad, wir müssen gehen. Zieht das Hauptsegel zurück! Das Boot ist da – seid bereit, gleich anzulegen! Vorsichtig, vorsichtig! Komm schon, Bildad – sag deine letzten Worte. Viel Glück, Starbuck – viel Glück, Herr Stubb – viel Glück, Herr Flask – Auf Wiedersehen und viel Glück euch allen! In drei Tagen werde ich für euch in Old Nantucket ein heißes Abendessen zubereiten. Hurra und ab!“ „Gott segne euch und behüte euch in Seiner Heiligkeit“, murmelte der alte Bildad fast unverständlich. „Ich hoffe, es wird jetzt gutes Wetter geben, damit Kapitän Ahab bald unter euch sein kann – er braucht nur eine angenehme Sonne, und ihr werdet auf der Reise in die Tropen genug davon haben. Seid vorsichtig beim Jagen, meine Freunde. Verwundet die Boote nicht unnötig, ihr Harpunenwerfer – gute weiße Zedernplanken werden im Laufe eines Jahres um drei Prozent teurer. Vergesst auch eure Gebete nicht. Herr Starbuck, passen Sie darauf auf, dass der Schreiner die Ersatzplanken nicht verschwendet. Oh! Die Segelnadeln sind im grünen Schrank. Vergeudet nicht zu viele Tage des Herrn damit, auf Wale zu jagen – aber verpasst auch keine gute Gelegenheit, denn das wäre, Gottes gute Gaben abzulehnen. Achten Sie auf die Melasse, Herr Stubb – sie war etwas undicht, glaube ich. Wenn ihr die Inseln erreicht, Herr Flask, haltet euch vor Unzucht fern. Auf Wiedersehen! Lassen Sie den Käse nicht zu lange im Laderaum liegen, Herr Starbuck – sonst geht er kaputt. Seien Sie vorsichtig mit der Butter – zwanzig Cent pro Pfund – und passen Sie auf, falls…“ „Kommen Sie, kommen Sie, Kapitän Bildad – hören Sie auf zu reden – ab!“ Und damit schob Peleg ihn über die Reling, und beide stiegen ins Boot. Schiff und Boot trennten sich; eine kalte, feuchte Nachtbrise wehte dazwischen; eine kreischende Möwe flog über ihnen hinweg; die beiden Rümpfe schwankten wild hin und her; wir gaben drei…

Herzschwerer Jubel – und blind stürzte man wie vom Schicksal bestimmt in den einsamen Atlantik.

KAPITEL 23

Die Küste von Lee
Vor einigen Kapiteln wurde von einem Mann namens Bulkington gesprochen – einem großen Seemann, der in New Bedford in einer Herberge angetroffen wurde. In jener eisigen Winternacht, als die Pequod ihre Bugspitze in die kalten, feindseligen Wellen stieß, wer stand da am Ruder – wenn nicht Bulkington! Ich blickte mit mitleidiger Ehrfurcht und Furcht auf diesen Mann, der mitten im Winter gerade von einer vierjährigen, gefährlichen Reise zurückgekehrt war und dennoch erneut in einen weiteren stürmischen Aufenthalt auf See aufbrechen musste. Das Land schien für seine Füße wie glühend heiß zu sein. Die wunderbarsten Dinge sind oft die Unaussprechlichen; tiefe Erinnerungen lassen sich nicht in Worten fassen; dieses sechzehn Zentimeter lange Kapitel ist das grablose Grab von Bulkington. Ich möchte nur sagen: Es erging ihm wie dem vom Sturm gepeitschten Schiff, das elend an der windabgewandten Küste dahintreibt. Der Hafen würde gerne Hilfe bieten; doch der Hafen ist erbärmlich – im Hafen gibt es Sicherheit, Komfort, ein Zuhause, Abendessen, warme Decken, Freunde – all das, was unseren Sterblichen guttut. Doch in diesem Sturm ist der Hafen, das Land, die größte Gefahr für dieses Schiff; es muss jede Form von Gastfreundschaft ablehnen – schon eine Berührung des Landes, selbst wenn sie nur die Kielrinnen streift, würde es bis ins Mark erschüttern. Mit aller Kraft setzt es alle Segel aus, um vom Ufer wegzukommen – dabei kämpft es gegen die Winde an, die es gerne nach Hause treiben würden; es sucht wieder nach dem endlosen Meer ohne Land – aus Verzweiflung stürzt es sich in Gefahr; sein einziger Freund ist zugleich sein schlimmster Feind! Verstehst du nun, Bulkington? Siehst du jetzt Andeutungen jener unerträglichen Wahrheit – dass jedes tiefe, ernsthafte Nachdenken nichts anderes ist als der mutige Versuch der Seele, ihre freie Unabhängigkeit zu bewahren – während die wildsten Winde des Himmels und der Erde versuchen, sie auf die gefährliche, knechtische Küste zu werfen? Doch da nur in der Endlosigkeit die höchste Wahrheit liegt – endlos, unbestimmt wie Gott – ist es besser, in dieser heulenden Unendlichkeit zu vergehen, als beschämend an die windabgewandte Küste geschleudert zu werden – selbst wenn das Sicherheit bedeutet! Denn wer würde dann, wie ein Wurm, feig zum Land kriechen wollen? Schrecken über Schrecken – ist das alles?

Welche sinnlose Qual! Hab Mut, hab Mut, o Bulkington! Ertrage es tapfer, Halbgott! Auf aus dem Sprühnebel deines im Ozean zugrunde gehenden Daseins – geradewegs nach oben, hebt sich deine Apotheose!

KAPITEL 24

Der Verteidiger
Da Queequeg und ich nunmehr voll und ganz in diesem Walfanggeschäft tätig sind – und da dieses Geschäft bei den Leuten an Land irgendwie als etwas Unpoetisches und Schändliches angesehen wird – bin ich sehr darum bemüht, euch, ihr Leute an Land, von der Ungerechtigkeit zu überzeugen, die uns Walfängern angetan wird.
Zunächst mag es fast überflüssig sein, festzustellen, dass das Walfanggeschäft bei den meisten Menschen nicht auf derselben Stufe wie die sogenannten freien Berufe steht. Wenn ein Fremder in eine beliebige Gesellschaft eingeführt würde und dort als Harpunier vorgestellt würde, würde das seine Reputation nur geringfügig verbessern. Und wenn er im Eifer nachahmend die Initialen S.W.F. (Walfang) auf seine Visitenkarte setzen würde, würde man das als äußerst anmaßend und lächerlich betrachten.
Ohne Zweifel ist einer der Hauptgründe dafür, warum die Welt uns Walfängern keine Anerkennung zollt, folgender: Sie halten unser Handwerk bestenfalls für eine Art Schlachterei – und glauben, dass wir beim Ausüben dieses Berufs mit allen möglichen Unreinheiten konfrontiert sind. Wir sind zwar Schlachter – doch auch die blutigsten Krieger waren stets Militärführer, die die Welt stets gerne ehrt. Was die angebliche Unreinheit unseres Berufs angeht, so werdet ihr bald in einige Fakten eingeweiht werden, die bislang weitgehend unbekannt waren. Diese Fakten werden dazu führen, dass das Walfangschiff zumindest zu den saubersten Dingen auf dieser Erde gezählt wird. Doch selbst wenn die Anschuldigungen wahr wären – welche unordentlichen, schlüpfrigen Decks eines Walfangschiffs können schon mit dem unbeschreiblichen Verwesungsmaterial jener Schlachtfelder verglichen werden, von denen so viele Soldaten zurückkehren und dabei alle Bewunderung der Frauen erhalten? Und wenn bereits der Gedanke an Gefahr das Ansehen des Soldatenberufs erhöht – dann lassen Sie mich…

Seid versichert: Viele Veteranen, die einst freiwillig auf eine Walfangstation zogen, würden bei Anblick des riesigen Schwanzes des Wals schnell zurückweichen – schließlich erzeugt dieser Schwanz Wirbel in der Luft über ihrem Kopf. Denn was sind schon die verständlichen Ängste des Menschen im Vergleich zu den miteinander verbundenen Schrecken und Wundern Gottes! Doch obwohl die Welt uns Walfänger beobachtet, zollt sie uns unbewusst die tiefste Ehrung – ja, eine allumfassende Verehrung! Denn fast alle Kerzen, Lampen und Öllampen, die auf der ganzen Welt brennen, dienen, genauso wie in vielen Heiligtümern, unserer Ehre!
Aber betrachtet diese Angelegenheit aus anderen Blickwinkeln; wägt sie auf allen möglichen Maßstäben ab; seht, wer wir Walfänger sind und gewesen sind. Warum hatten die Niederländer zur Zeit von De Witt Admirale für ihre Walfangflotten? Warum ließ Ludwig XVI. von Frankreich auf eigene Kosten Walfangschiffe aus Dünkirchen ausrüsten und lud höflich einige Dutzend Familien von unserer Insel Nantucket in diese Stadt ein? Warum zahlte Großbritannien zwischen 1750 und 1788 seinen Walfängern Prämien in Höhe von über 1.000.000 Pfund? Und schließlich: Wie kommt es, dass wir Amerikaner als Walfänger jetzt mehr sind als alle anderen Walfänger der Welt zusammen; dass wir eine Flotte von über siebenhundert Schiffen besitzen, die von achtzehntausend Männern bemannt werden; dass wir jährlich 824.000.000 Dollar ausgeben; dass die Schiffe zum Zeitpunkt der Abfahrt 20.000.000 Dollar wert sind; und dass wir jedes Jahr einen Reichtum von 847.000.000 Dollar in unsere Häfen bringen? Wie ist das möglich, wenn es im Walfang nichts Mächtiges gäbe?
Aber das ist noch nicht alles – schaut euch noch einmal um. Ich behaupte freimütig, dass der kosmopolitische Philosoph niemals auch nur einen einzigen friedlichen Einfluss nennen kann, der in den letzten sechzig Jahren potenziell stärker auf die ganze Welt gewirkt hat als das mächtige Geschäft des Walfangs. Auf die eine oder andere Weise hat der Walfang Ereignisse hervorgebracht, die an sich bemerkenswert sind und deren Folgen ständig von großer Bedeutung sind – daher kann man den Walfang durchaus als jene „ägyptische Mutter“ betrachten, die Nachkommen zur Welt brachte, die bereits in ihrem Mutterleib schwanger waren. Es wäre eine hoffnungslose, endlose Aufgabe, all diese Dinge aufzuzählen – ein paar Beispiele genügen. Seit vielen Jahren ist das Walfangschiff der Pionier dabei, die entlegensten und am wenigsten bekannten Teile der Erde zu erkunden. Es hat Meere und Archipelagos erforscht, für die es keine Karten gab, wohin weder Cook noch Vancouver je gesegelt waren. Wenn amerikanische und europäische Kriegsschiffe heute friedlich in einst wilde Häfen einfahren, dann sollen sie doch schießen…

Ehre und Ruhm dem Walfangschiff, das ihnen ursprünglich den Weg zeigte und als Vermittler zwischen ihnen und den Wilden fungierte. Sie können die Helden der Entdeckungsreisen nach Belieben feiern – eure Cooks, eure Krusensterns – doch ich sage: Es gab Dutzende anonymer Kapitäne, die von Nantucket aus aufbrachen und genauso großartig, ja sogar noch größer als eure Cooks und Krusensterns waren. Denn in ihrer hilflosen, handlosen Lage kämpften sie in den barbarischen Gewässern sowie an den Stränden unbekannter Inseln gegen ursprüngliche Wunder und Schrecken – Dinge, wozu sich Cooke mit all seinen Marinesoldaten und Musketen niemals hätte hinwagen wollen. All das, was bei den alten Reisen in die Südsee so in den Vordergrund gestellt wird, war für unsere heldenhaften Bewohner von Nantucket lediglich Alltag. Oft waren die Abenteuer, denen Vancouver drei Kapitel widmet, von diesen Männern als nicht würdig angesehen, im Schiffstagebuch festgehalten zu werden. Ach, die Welt! Oh, die Welt!

Bis die Walfangschiffe um den Kap Hoorn segelten, gab es zwischen Europa und den reichen spanischen Provinzen an der Pazifikküste kaum Handel außer kolonialer Art sowie kaum irgendwelche Beziehungen jenseits solcher kolonialer Kontakte. Es waren die Walfänger, die als Erste durch die eifersüchtige Politik der spanischen Krone drangen und diese Kolonien erreichten. Wenn genug Platz wäre, ließe sich deutlich zeigen, wie aus diesen Walfängern schließlich die Befreiung Perus, Chiles und Boliviens vom Joch Spaniens sowie die Einführung einer dauerhaften Demokratie in diesen Regionen entstand.

Amerika auf der anderen Seite der Erde, Australien, wurde der aufgeklärten Welt ebenfalls von den Walfängern geschenkt. Nach seiner ersten, durch Zufall erfolgten Entdeckung durch einen Holländer mieden alle anderen Schiffe diese Küsten aus Angst vor ihrer barbarischen Kultur – doch die Walfangschiffe erreichten sie. Das Walfangschiff ist somit die wahre Mutter dieser heute mächtigen Kolonie. Zudem retteten die Emigranten in den Anfängen der ersten australischen Siedlungen mehrfach ihr Leben dank der großzügigen Vorräte der Walfangschiffe, die glücklicherweise in ihren Gewässern Anker warfen. Die unzähligen Inseln ganz Polynesiens bestätigen dieselbe Wahrheit und erweisen dem Walfangschiff kommerziellen Respekt – schließlich ebnete es den Weg für Missionare und Händler und brachte in vielen Fällen die primitiven Missionare zu ihren Bestimmungsorten. Wenn das Land Japan jemals gastfreundlich werden soll, dann gebührt der Verdienst allein dem Walfangschiff – denn es steht bereits an der Schwelle dazu.

Aber wenn Sie trotz all dessen immer noch behaupten, dass die Walfangindustrie keine ästhetisch edlen Assoziationen mit sich bringt, dann bin ich bereit, dort mit Ihnen fünfzig Mal zu kämpfen und Sie jedes Mal mit einem gespaltenen Helm vom Pferd zu stoßen. Der Wal hat keinen berühmten Autor – und der Walfang keinen berühmten Chronisten, werden Sie sagen. Der Wal keinen berühmten Autor, und der Walfang keinen berühmten Chronisten? Wer schrieb die erste Beschreibung unseres Leviathans? Wer sonst als der mächtige Hiob? Und wer verfasste die erste Erzählung über eine Walfangreise? Wer sonst als kein Geringerer als König Alfred der Große, der mit seinem eigenen königlichen Stift die Worte des norwegischen Walfängers jener Zeit aufzeichnete! Und wer hielt unsere lobenden Reden im Parlament? Wer sonst als Edmund Burke! Zugegeben – aber die Walfänger selbst sind arme Teufel; sie haben kein gutes Blut in ihren Adern. Kein gutes Blut in ihren Adern? Sie haben etwas Besseres als königliches Blut. Die Großmutter von Benjamin Franklin war Mary Morrel; später, durch Heirat, Mary Folger, eine der ersten Siedlerinnen von Nantucket, sowie Vorfahrin einer langen Linie von Folgers und Harpunenfischern – alle Verwandte des edlen Benjamin – die heute die Stacheln von einer Seite der Welt zur anderen schleudern. Na gut – aber dann geben doch alle zu, dass der Walfang irgendwie nicht respektabel ist. Der Walfang nicht respektabel? Der Walfang ist kaiserlich! Nach altem englischem Gesetz gilt der Wal als „königlicher Fisch“. Oh, das ist nur nominell! Der Wal selbst ist nie auf beeindruckende Weise in Erscheinung getreten. Der Wal ist nie auf beeindruckende Weise in Erscheinung getreten? Bei einem der prächtigen Triumphe, die einem römischen General bei seinem Einzug in die Weltstadt zuteilwurden, waren die Knochen eines Wals, die extra von der syrischen Küste herbeigeschafft wurden, das auffälligste Element in der Prozession.* *Weitere Informationen dazu finden Sie in den folgenden Kapiteln. Nehmen wir das an – aber egal, was Sie auch sagen: Im Walfang gibt es keine wahre Würde. Keine Würde im Walfang? Die Würde unseres Berufs wird sogar vom Himmel selbst bezeugt. Cetus ist ein Sternbild im Süden! Nicht mehr! Neigen Sie Ihren Hut vor dem Zaren – und nehmen Sie ihn vor Queequeg ab! Nicht mehr! Ich kenne einen Mann…

Dass er zu Lebzeiten dreihundertfünfzig Wale gefangen hat. Ich halte diesen Mann für ehrenhafter als jenen großen Kapitän der Antike, der damit prahlte, so viele befestigte Städte erobert zu haben.
Und was mich betrifft: Falls es in mir irgendwelche noch unentdeckten Vorzüge gibt; falls ich eines Tages einen wahren Ruhm in dieser kleinen, doch edlen Welt verdienen sollte – wofür ich durchaus ehrgeizig sein könnte –; falls ich später etwas tun werde, was im Großen und Ganzen ein Mensch lieber getan hätte, anstatt es ungetan zu lassen; falls meine Erben, oder genauer gesagt meine Gläubiger, nach meinem Tod in meinem Schreibtisch wertvolle Manuskripte finden, dann schreibe ich hier vorausschauend allen Ruhm und alle Ehre der Walfangszucht zu; denn das Walfangsschiff war mein Yale College und meine Harvard.

KAPITEL 25

Postskriptum
Im Namen der Würde der Walfangindustrie würde ich gerne nur belegte Fakten vorbringen. Doch ein Verteidiger, der eine durchaus vernünftige Vermutung – die vielleicht eindrucksvoll auf seine Sache hindeuten könnte – völlig ignorieren würde, wäre er da nicht tadelnswert? Es ist allgemein bekannt, dass bei der Krönung von Königen und Königinnen, sogar solcher aus der Neuzeit, ein bestimmter Prozess durchgeführt wird, um sie auf ihre Aufgaben vorzubereiten. Es gibt einen sogenannten Staatssalztopf – und möglicherweise auch einen Staatsrindeverarbeiter. Wie genau sie das Salz verwenden – wer weiß das? Ich bin mir jedoch sicher, dass beim Krönungsakt der Kopf eines Königs feierlich eingecremt wird, genauso wie der Kopf einer Salatblatt. Kann es aber sein, dass sie ihn damit einreiben, damit seine „Innereien“ besser funktionieren – so wie man Maschinen einreibt? Über die wesentliche Würde dieses königlichen Rituals ließe sich viel nachdenken; denn im Alltag betrachten wir jemanden, der sein Haar einreibt und dabei deutlich nach dieser Creme riecht, als etwas Geringwertiges und Verachtenswertes. Tatsächlich hat ein erwachsener Mann, der Haaröl verwendet – es sei denn aus medizinischen Gründen – vermutlich irgendwo einen Defekt in sich. Im Allgemeinen kann so jemand nichts Großes erreichen. Doch das Einzige, was hier berücksichtigt werden muss, ist folgendes: Welches Öl wird bei Krönungen verwendet? Sicherlich kann es kein Olivenöl, kein Macassaröl, kein Rindenöl, kein Bärenöl, kein Walöl noch Lebertran sein. Was kann es dann wohl sein – außer Spermaöl in seinem unverarbeiteten, unverunreinigten Zustand, dem süßesten aller Öle? Denkt darüber nach, ihr treuen Briten! Wir Walfänger liefern euren Königen und Königinnen das Material für ihre Krönungen!

KAPITEL 26

Ritter und Knappen
Der Erste Offizier der Pequod war Starbuck – ein Einheimischer von Nantucket mit quäkerischem Hintergrund. Er war ein langer, ernster Mann; obwohl er an einer eisigen Küste geboren wurde, schien er sich gut an heiße Breitengrade anzupassen – sein Fleisch war hart wie zweimal gebackener Keks. Als er in die Indischen Inseln gebracht wurde, verfiel sein Blut nicht, wie es bei abgefülltem Bier der Fall wäre. Er musste zu einer Zeit geboren worden sein, in der es allgemein Dürre und Hungersnot gab – oder an einem jener Fastentage, für die sein Volk berühmt ist. Er hatte nur etwa dreißig trockene Sommer erlebt; diese Sommer hatten all das Überflüssige an seinem Körper vertrocknet. Doch diese Magerkeit galt wohl kaum als Zeichen von Sorgen und Ängsten – genauso wenig wie als Anzeichen für irgendeine körperliche Krankheit. Es handelte sich einfach um die natürliche Erscheinungsform dieses Mannes. Er war keineswegs unschön – im Gegenteil. Seine glatte, straffe Haut passte perfekt zu ihm; eingehüllt in diese Haut und durch innere Gesundheit sowie Stärke „konserviert“, wirkte Starbuck wie ein wieder zum Leben erweckter Ägypter – bereit, auch in den kommenden Zeiten standhaft zu bleiben, genauso wie jetzt. Egal ob polare Kälte oder glühende Sonne – wie ein präzises Chronometer funktionierte seine innere Vitalität in allen Klimazonen einwandfrei. Wenn man in seine Augen blickte, schien man dort noch die Spuren all jener Gefahren zu sehen, denen er im Laufe seines Lebens ruhig getrotzt hatte. Er war ein ernster, standhafter Mann – dessen Leben größtenteils aus Handlungen bestand, nicht aus leisen Worten. Doch trotz seiner harten Besonnenheit und Entschlossenheit gab es in ihm bestimmte Eigenschaften, die manchmal alle anderen Eigenschaften überwogen. Als Seemann außergewöhnlich gewissenhaft und mit tiefer natürlicher Ehrfurcht ausgestattet, neigte er daher stark zur Vorstellungskraft – allerdings zu einer Art von Aberglauben, der in manchen Menschen eher aus Intelligenz als aus Unwissenheit entsteht. Äußere Zeichen und innere Ahnungen waren seine Welt. Und wenn diese Dinge manchmal das „geschmiedete Eisen“ seiner Seele beeinflussten, dann taten seine fernen Erinnerungen an seine Kindheit in Cape noch viel mehr dazu.

Ehefrau und Kind neigen dazu, ihn noch weiter von der ursprünglichen Robustheit seiner Natur abzubringen und ihn noch stärker den latenten Einflüssen auszusetzen, die bei einigen aufrichtigen Männern die überschäumende Kühnheit hemmen – eine Kühnheit, die andere oft in den gefährlicheren Situationen der Walfangarbeit zeigen. „Ich will keinen Mann in meinem Boot haben“, sagte Starbuck, „der keine Angst vor Walen hat.“ Damit meinte er offenbar nicht nur, dass die zuverlässigste und nützlichste Tapferkeit jene ist, die aus einer realistischen Einschätzung der drohenden Gefahr entsteht, sondern auch, dass ein völlig furchtloser Mensch ein weitaus gefährlichere Gefährte ist als ein Feigling. „Ja, ja“, sagte Stubb, der Zweite Offizier, „Starbuck ist der vorsichtigste Mann, den man in dieser Walfangbranche finden kann.“ Doch bald werden wir erfahren, was das Wort „vorsichtig“ genau bedeutet, wenn es von einem Mann wie Stubb – oder fast jedem anderen Walfänger – verwendet wird. Starbuck war kein Abenteurer, der nach Gefahren suchte; für ihn war Mut kein Gefühl, sondern etwas, das ihm einfach nützlich war und in allen praktischen Situationen zur Verfügung stand. Außerdem dachte er wohl, dass im Walfang Mut zu den grundlegenden Voraussetzungen für das Überleben auf dem Schiff gehörte – genauso wie Fleisch und Brot – und nicht sinnlos verschwendet werden durfte. Deshalb hatte er keine Lust, nach Sonnenuntergang auf die Jagd nach Walen zu gehen, noch wollte er gegen einen Fisch kämpfen, der zu hartnäckig gegen ihn ankämpfte. Denn, dachte Starbuck, ich bin hier in diesem gefährlichen Ozean, um Wale zu töten und meinen Lebensunterhalt zu verdienen – und nicht, von ihnen getötet zu werden. Dass Hunderte von Männern so ums Leben gekommen waren, wusste Starbuck nur zu gut. Welches Schicksal hatte sein eigener Vater erlitten? Wo, in den endlosen Tiefen, konnte er die zerrissenen Glieder seines Bruders finden? Mit solchen Erinnerungen im Kopf und zudem, wie bereits erwähnt, von einer gewissen Vorstellungskraft geprägt, musste der Mut dieses Starbuck zwar extrem sein – doch es lag nicht in der Natur eines Mannes mit seiner Vergangenheit und seinen schrecklichen Erfahrungen, dass diese Dinge nicht dazu führten, dass in ihm ein Element entstand, das unter geeigneten Umständen hervorbrechen und all seinen Mut zerstören würde. Und so tapfer er auch sein mochte, es war gerade diese Art von Mut, die bei einigen furchtlosen Männern zu beobachten ist: Sie bleiben zwar in der Regel standhaft im Kampf gegen Meere, Winde, Wale oder alle anderen üblichen, irrationalen Gefahren der Welt – können aber jenen noch schrecklicheren, weil geistigeren Ängsten nicht standhalten, die manchmal von der finsteren Miene eines wütenden, mächtigen Mannes ausgehen.

Doch würde die zu erzählende Geschichte jemals die völlige Zerstörung des Mutes des armen Starbuck aufdecken, dann hätte ich wohl kaum den Mut, sie niederzuschreiben – denn es ist etwas äußerst Trauriges, ja Schockierendes, den Niedergang des Mutes in der Seele offenzulegen. Menschen mögen als Aktiengesellschaften oder Nationen verabscheuungswürdig erscheinen; es mögen Schurken, Narren und Mörder unter ihnen sein; Menschen mögen hässliche, einfache Gesichter haben – doch der Mensch im Idealen ist so edel und strahlend, eine so großartige und leuchtende Kreatur, dass alle seine Mitmenschen bereit wären, ihre kostbarsten Gewänder über jede schändliche Makel an ihm zu werfen. Diese makellose Männlichkeit spüren wir in uns selbst – tief in uns –, sodass sie unversehrt bleibt, auch wenn das gesamte äußere Wesen zu verschwinden scheint; sie blutet vor schmerzhafter Qual bei dem Anblick eines Mannes, dessen Mut zerstört wurde. Auch die Frömmigkeit selbst kann angesichts eines solch beschämenden Anblicks ihre Tadel gegenüber denen nicht vollständig unterdrücken, die dies zulassen. Doch diese erhabene Würde, von der ich spreche, ist nicht die Würde von Königen und Gewändern, sondern jene reichhaltige Würde, die keinerlei äußeren Ausdruck benötigt. Man wird sie leuchten sehen in der Hand, die einen Spaten führt oder einen Pfahl einrammt – jene demokratische Würde, die von Gott selbst ausging und in alle Richtungen strahlt! Der große, absolute Gott! Das Zentrum und die Grenze aller Demokratie! Seine Allgegenwart – unsere göttliche Gleichheit!

Wenn ich also den niedrigsten Seeleuten, Verrätern und Schiffbrüchigen künftig hohe Eigenschaften zuschreibe – auch wenn sie dunkel sind –, wenn ich um sie herum tragische Gräzen weben werde; wenn sogar der traurigste, vielleicht der erniedrigteste unter ihnen manchmal zu erhabenen Höhen aufsteigen wird; wenn ich den Arm eines Arbeiters mit etwas Ätherischem erhellen werde, wenn ich einen Regenbogen über seinen katastrophalen Lebensweg breiten werde – dann unterstütze mich dabei gegen alle irdischen Kritiker, du gerechter Geist der Gleichheit, der einen königlichen Mantel der Menschlichkeit über alle meine Artgenossen ausgebreitet hast! Unterstütze mich dabei, du großer demokratischer Gott! Du, der dem dunklen Verurteilten Bunyan die „bleiche, poetische Perle“ gabst; Du, der den verstümmelten, armen Arm des alten Cervantes mit doppelt gehämmerten Goldblättern bedecktest; Du, der Andrew Jackson aus den Kieseln hobst, ihn auf ein Kriegspferd setztest und ihn höher hinauftrugst als einen Thron! Du, der in all Deinen mächtigen, irdischen Schritten stets Deine auserwählten Kämpfer aus den einfachen Leuten erwähltest – unterstütze mich dabei, o Gott!

KAPITEL 27

Ritter und Knappen
Stubb war der Zweite Offizier. Er stammte von Cape Cod und wurde daher nach lokaler Sitte als „Cape-Cod-Mann“ bezeichnet. Er war fröhlich und unbeschwert – weder feige noch mutig – und nahm die Gefahren gelassen hin. Selbst in den kritischsten Momenten der Jagd arbeitete er ruhig und gelassen weiter, wie ein Handwerker, der für ein Jahr engagiert ist. Gut gelaunt, entspannt und sorglos führte er sein Walfangboot, als wäre das tödlichste Abenteuer nur ein gewöhnliches Essen – und seine Besatzung wären eingeladene Gäste. Er achtete genauso darauf, dass seine eigene Ecke des Bootes bequem eingerichtet war, wie ein alter Kutscher auf die Bequemlichkeit seines Wagens. Wenn er sich dem Wal näherte, inmitten des heftigsten Kampfes, benutzte er seinen tödlichen Speer kühl und gelassen – wie ein Schmied seinen Hammer. Er summte dabei alte Melodien, während er gegen das wilde Ungeheuer kämpfte. Durch langjährige Erfahrung hatte Stubb aus den „Mäulern des Todes“ einen bequemen Sessel gemacht. Was er über den Tod selbst dachte, lässt sich nicht sagen. Ob er überhaupt jemals darüber nachdachte, ist fraglich. Doch falls er es nach einem gemütlichen Essen tat, dann betrachtete er den Tod sicherlich, wie ein guter Seemann, als eine Art Aufforderung, sich sofort darum zu kümmern – und zwar erst, wenn er den Befehl ausführte.
Was wohl, neben anderen Dingen, Stubb zu einem so gelassenen, furchtlosen Mann machte – einem Mann, der fröhlich mit der Last des Lebens in einer Welt voller ernster Menschen umging – was wohl zu seinem fast unverschämten Gleichmut beitrug, das musste seine Pfeife sein. Denn genauso wie seine Nase war auch seine kleine, schwarze Pfeife ein charakteristisches Merkmal seines Gesichts. Man hätte eher erwartet, dass er ohne seine Nase als ohne seine Pfeife aus seinem Bett steigt. Er hielt eine ganze Reihe von Pfeifen bereit – geladen und in einem Gestell, leicht zugänglich für seine Hand. Immer, wenn er ins Bett ging, rauchte er sie alle aus.

Nacheinander wurden sie entzündet – eines nach dem anderen – bis zum Ende des Kapitels; anschließend wurden sie wieder geladen, um erneut bereit zu sein. Denn als Stubb sich anzog, steckte er statt zunächst seine Beine in die Hosen erst seine Pfeife in den Mund. Ich sage, dieses ständige Rauchen muss zumindest einer der Gründe für seine besondere Veranlagung gewesen sein; denn jeder weiß, dass diese irdische Luft, egal ob an Land oder auf See, schrecklich mit den namenlosen Leiden der unzähligen Sterblichen verunreinigt ist, die sie ausgestoßen haben; und so wie man in Zeiten der Cholera ein kamfergetränktes Taschentuch vor den Mund hält, so konnte auch Stubb’s Tabakrauch gegen alle irdischen Leiden als eine Art Desinfektionsmittel wirken.

Der Dritte Offizier war Flask, ein Einheimischer von Tisbury auf Martha’s Vineyard. Ein kleiner, kräftiger, rotgesichtiger junger Mann, der besonders kämpferisch gegenüber Walen war und anscheinend glaubte, die großen Leviathanen hätten ihn persönlich und erblich beleidigt; daher galt es für ihn als Ehrensache, sie bei jedem Treffen zu vernichten. Er hatte völlig kein Gespür für die vielen Wunder ihrer majestätischen Gestalt und geheimnisvollen Verhaltensweisen; er fürchtete auch keinerlei Gefahr durch Begegnungen mit ihnen. In seiner armseligen Ansicht war der wunderbare Wal lediglich eine vergrößerte Maus oder zumindest eine Wasserratte, die nur etwas List sowie Zeit und Mühe erforderte, um sie zu töten und zu kochen. Diese unwissende, unbewusste Furchtlosigkeit machte ihn in Angelegenheiten der Wale etwas scherzhaft; er jagte diese Tiere aus Spaß, und eine dreijährige Reise um Kap Hoorn war für ihn nur ein lustiger Scherz, der genau so lange andauerte. Wie Holznägel in bearbeitete und geschnittene Nägel unterteilt werden können, so kann auch die Menschheit entsprechend unterteilt werden. Der kleine Flask gehörte zu den bearbeiteten Nägeln – solche, die fest zusammengehalten werden und lange halten. An Bord der Pequod nannten sie ihn King-Post; denn in seiner Gestalt erinnerte er stark an das kurze, quadratische Holz, das bei arktischen Walfängern unter diesem Namen bekannt ist und durch viele radial angebrachte Seitenholzteile dazu dient, das Schiff gegen die eisigen Stöße der stürmischen Meere zu stärken.

Nun, diese drei Offiziere – Starbuck, Stubb und Flask – waren bedeutende Männer. Sie waren es, die gemäß allgemeiner Regelung die drei Boote der Pequod als Anführer leiteten. In dieser großen Kampfordnung, in der Kapitän Ahab wahrscheinlich seine Truppen sammeln würde, um die Wale anzugreifen, galten diese drei Anführer als Kompaniechefen. Oder besser gesagt: Sie waren bewaffnet mit ihren…

Lange, schmale Walfangspieße – sie glichen einer ausgewählten Gruppe von Lanzenreitern; genauso wie die Harpunenwerfer Wurfspieße einsetzten. Und da in dieser berühmten Walfangstation jeder Steuermann oder Anführer, wie ein gotischer Ritter der Vergangenheit, stets von seinem Bootsführer oder Harpunenwerfer begleitet wird, der ihm in bestimmten Situationen einen neuen Speer zur Verfügung stellt, wenn der vorherige bei einem Angriff schwer beschädigt wurde – und da außerdem zwischen den beiden in der Regel eine enge Vertrautheit und Freundschaft herrscht – ist es daher nur angemessen, hier aufzuzählen, wer die Harpunenwerfer der Pequod waren und zu welchem Anführer jeder von ihnen gehörte. Zuerst kam Queequeg, den Starbuck, der Erste Offizier, als seinen Gehilfen ausgewählt hatte. Doch Queequeg ist bereits bekannt. Danach kam Tashtego, ein reinblütiger Indianer aus Gay Head, dem westlichsten Vorgebirge von Martha’s Vineyard – dort existiert noch heute das letzte Überbleibsel eines Dorfes roter Menschen, das seit langem viele der mutigsten Harpunenwerfer für die nahegelegene Insel Nantucket bereitgestellt hat. Im Walfang werden sie üblicherweise mit dem Sammelnamen „Gay-Headers“ bezeichnet. Tashtegos langes, dünnes, schiefergraues Haar, seine hohen Wangenknochen sowie seine schwarzen, runden Augen – für einen Indianer orientalisch in ihrer Größe, doch antarktisch in ihrem glänzenden Ausdruck – zeigten deutlich, dass er ein Erbe des unverfälschten Blutes jener stolzen Kriegerjäger war, die auf der Suche nach den großen Elchen Neuenglands mit Bogen in den ursprünglichen Wäldern des Kontinents jagten. Doch statt weiterhin den Spuren der Wildtiere im Wald zu folgen, jagte Tashtego nun den großen Walen im Meer nach – die präzise Harpune des Sohnes ersetzte dabei die zuverlässige Pfeil der Väter. Wenn man seine braunen, muskulösen Gliedmaßen betrachtete, könnte man fast den Aberglauben einiger früherer Puritaner glauben und diesen wilden Indianer für den Sohn des Fürsten der Luftherrscher halten. Tashtego war der Gehilfe des Zweiten Offiziers Stubb. Der Dritte unter den Harpunenwerfern war Daggoo, ein riesiger, kohlschwarzer Negerwildling mit einem löwenhaften Gang – ein wahrhaft beeindruckender Mann. An seinen Ohren hingen zwei goldene Ringe, so groß, dass die Seeleute sie „Ringbolzen“ nannten und darüber sprachen, die Segeltrosse daran zu befestigen. In seiner Jugend war Daggoo freiwillig auf ein Walfangschiff gegangen, das in einer einsamen Bucht an seiner Heimatküste lag. Er war nie anderswo auf der Welt gewesen als in Afrika, auf Nantucket sowie in den von Walfängern häufig besuchten heidnischen Häfen; und seit vielen Jahren führte er nun das abenteuerliche Leben des Walfangs.

Die Schiffe ihrer Besitzer kümmerten sich selten darum, welche Art von Männern sie mitnahmen; Daggoo behielt all seine barbarischen Eigenschaften bei und bewegte sich, hoch aufgerichtet wie eine Giraffe, mit der ganzen Pracht seiner sechs Fuß fünf Zoll großen Gestalt auf den Decks umher. Es war eine Art körperliche Demut nötig, zu ihm aufzublicken – ein Weißer, der vor ihm stand, schien wie eine weiße Flagge, die um Waffenstillstand in einer Festung bat. Interessanterweise war dieser „imperiale“ Neger, Ahasuerus Daggoo, der Anführer der kleinen Gruppe um Flask – der neben ihm wie ein Schachspielstein aussah. Was den Rest der Besatzung der Pequod angeht: Heutzutage ist nicht einmal jeder Zweite der vielen tausend Männer, die in der amerikanischen Walfangindustrie tätig sind, in Amerika geboren – obwohl fast alle Offiziere es sind. Bei der amerikanischen Walfangindustrie verhält es sich genauso wie in der amerikanischen Armee sowie in den Handels- und Kriegsflotten sowie in den Ingenieurtruppen, die an dem Bau der amerikanischen Kanäle und Eisenbahnen beteiligt sind. Immer wieder gilt: Der einheimische Amerikaner liefert buchstäblich das Gehirn, während der Rest der Welt großzügig die Muskeln stellt. Eine beträchtliche Anzahl dieser Walfangmatrosen stammt von den Azoren – dort machen die Walfänger aus Nantucket häufig Halt, um ihre Besatzungen mit den zähen Bauern jener felsigen Küsten zu verstärken. Ebenso legen die Walfänger aus Grönland, die von Hull oder London aus aufbrechen, in den Shetlandinseln an, um ihre Besatzung vollständig zusammenzustellen. Auf dem Rückweg lassen sie diese Menschen wieder dort zurück. Wie das möglich ist, weiß man nicht – aber es scheint, als wären die Insulaner die besten Walfänger. Auf der Pequod waren fast alle Insulaner – ich nenne sie „Isolaten“, denn sie erkennen keinen gemeinsamen „Kontinent der Menschen“ an; jeder Isolat lebt auf seinem eigenen „Kontinent“. Doch jetzt, vereint unter einem Deck, was für eine Truppe waren diese Isolaten doch! Eine Delegation aus Anacharsis Clootz – aus allen Inseln der Welt und aus allen Ecken der Erde – begleitete Old Ahab auf der Pequod, um die Beschwerden der Welt jenem Ort vorzutragen, von dem nur wenige von ihnen je zurückkehren. Black Little Pip – er kehrte nie zurück – oh nein! Er ging schon früher. Armer Junge aus Alabama! Auf dem düsteren Vorderdeck der Pequod werdet ihr ihn bald sehen – wie er seine Trommel schlägt. Das ist ein Vorbote der ewigen Zeit, in der er, wenn er gerufen wird, auf das große Deck hinaufgeschickt wird, um dort zusammen mit Engeln seine Trommel zu schlagen – hier wird er als Feigling bezeichnet, dort als Held gefeiert!

KAPITEL 28

Ahab
In den Tagen nach dem Verlassen von Nantucket war von Kapitän Ahab nichts über den Luken zu sehen. Die Offiziere wechselten sich regelmäßig bei den Wachen ab, und soweit man etwas erkennen konnte, schienen sie die einzigen Befehlshaber des Schiffes zu sein; nur kamen sie manchmal aus der Kabine mit so plötzlichen und entschiedenen Befehlen heraus, dass es offensichtlich war, dass sie nur stellvertretend befahlen. Ja, ihr oberster Herrscher und Diktator war dort – auch wenn er bis dahin von keinem Auge gesehen worden war, dessen Blick nicht in den nun heiligen Rückzugsort der Kabine eindringen durfte.

Jedes Mal, wenn ich von meinen Wachen unten an Deck stieg, blickte ich sofort nach hinten, um zu prüfen, ob ein fremdes Gesicht zu sehen war; denn meine erste vage Unruhe bezüglich des unbekannten Kapitäns wurde nun, in der Abgeschiedenheit des Meeres, fast zur Besorgnis. Diese Unruhe wurde manchmal noch verstärkt durch die teuflischen, unzusammenhängenden Worte des zerrütteten Elija, die mir auf unerklärliche Weise in den Sinn kamen – mit einer subtilen Kraft, wie ich sie zuvor nie für möglich gehalten hätte. Doch ich konnte ihnen kaum standhalten; in anderen Stimmungen wäre ich sogar bereit gewesen, über die feierlichen, seltsamen Einfälle dieses exotischen Propheten zu lächeln. Doch egal, ob es nun Besorgnis oder Unruhe war – so könnte man es nennen –, immer wenn ich mich auf dem Schiff umsah, schien es unsinnig, solche Gefühle zu hegen. Denn obwohl die Harpunenwerfer zusammen mit dem größten Teil der Besatzung eine weitaus barbarischere, heidnischere und vielfältigere Gruppe darstellten als irgendeine der zivilisierten Handelsschiffe, mit denen ich durch frühere Erfahrungen vertraut geworden war, schrieb ich dies – und zu Recht – der wilden, einzigartigen Natur jener skandinavischen Berufung zu, in die ich mich so hingebungsvoll begeben hatte. Doch besonders das Verhalten der drei Hauptoffiziere des Schiffes, der Offiziere, trug dazu bei, diese harmlosen Bedenken zu zerstreuen und Vertrauen sowie Fröhlichkeit in jede Phase der Reise zu bringen. Drei bessere, geeignetere Seeoffiziere und Männer – jeder auf seine eigene Weise.

Sie konnten nicht leicht gefunden werden – und sie waren alle Amerikaner: Ein Mann aus Nantucket, ein Mann aus Vineyard, ein Mann von Cape. Da es Weihnachten war, als das Schiff den Hafen verließ, hatten wir eine Zeit lang extrem kaltes Polarklima – obwohl wir ständig nach Süden flohen. Mit jedem Grad und jeder Minute Breite, die wir zurücklegten, ließen wir allmählich diesen grausamen Winter sowie sein unerträgliches Wetter hinter uns. Es war einer jener weniger deprimierenden, aber dennoch grauen und düsteren Morgen der Übergangszeit – bei gutem Wind raste das Schiff durch das Wasser mit einer Art rachsüchtiger Geschwindigkeit. Als ich auf Ruf des Morgenwachtpersonals aufs Deck stieg und meinen Blick zum Geländer richtete, überliefen mich bangende Schauer. Die Realität übertraf meine Befürchtungen: Kapitän Ahab stand auf dem Vordeck. Es schien keine Anzeichen für körperliche Krankheiten bei ihm zu geben – auch keine Spuren einer Genesung. Er sah aus wie ein Mensch, der vom Scheiterhaufen gerettet wurde, nachdem das Feuer alle Gliedmaßen zerstört hatte, ohne sie jedoch zu beschädigen oder auch nur einen Teil ihrer Robustheit zu nehmen. Seine ganze große, breite Gestalt schien aus massivem Bronze zu bestehen, geformt nach einem unveränderlichen Muster – wie Perseus in Cellinis Skulptur. Zwischen seinen grauen Haaren verlief eine dünne, stäbchenartige Linie, leuchtend weißlich gefärbt. Sie erinnerte an die senkrechte Kerbe, die man manchmal im geraden, hohen Stamm eines großen Baumes sieht, wenn ein Blitz darauffällt und ohne auch nur einen Zweig zu verbiegen, die Rinde von oben bis unten abzieht, bevor er in den Boden eindringt – wodurch der Baum zwar weiterhin grün bleibt, aber gebrandmarkt ist. Ob diese Markierung bereits bei seiner Geburt vorhanden war oder ob sie eine Narbe von einer schrecklichen Verletzung war, konnte niemand mit Sicherheit sagen. Aus stillschweigender Übereinkunft wurde während der Reise kaum oder gar nicht darauf angesprochen – besonders nicht von den Matrosen. Doch einmal behauptete Tashtegos Vorgesetzter, ein alter Indianer aus der Crew, dass Ahab erst im Alter von vierzig Jahren so gebrandmarkt wurde – und zwar nicht im Zuge eines menschlichen Kampfes, sondern in einem Kampf gegen die Elemente auf See. Doch diese wilde Vermutung wurde durch Andeutungen eines alten Mannes von den Isle of Man widerlegt. Dieser alte Mann hatte noch nie vorher Nantucket verlassen und hatte Ahab noch nie gesehen. Dennoch verliehen die alten Seefahrtsbräuche sowie die uralten Überzeugungen diesem alten Mann übernatürliche Fähigkeiten zur Erkennung. Deshalb widersprach ihm kein weißer Seemann ernsthaft, als er…

Er sagte, dass, falls Kapitän Ahab jemals ruhig beigesetzt werden sollte – was wohl kaum eintreten würde, murmelte er – dann würde derjenige, der diese letzte Pflicht für den Toten erfüllen würde, einen Muttermal von Kopf bis Fuß auf ihm finden. So stark beeinflusste mich das ganze grausame Erscheinungsbild von Ahab sowie das blutrote Mal darauf, dass ich in den ersten Momenten kaum bemerkte, dass ein nicht unerheblicher Teil dieser bedrückenden Grausamkeit auf dem barbarischen weißen Bein beruhte, auf dem er teilweise stand. Mir war bereits zuvor aufgefallen, dass dieses Elfenbeinbein auf See aus dem polierten Knochen des Walschädels gefertigt worden war.
„Ja, er verlor seinen Mast vor Japan“, sagte einst der alte Indianer Gay-Head; „doch wie sein Schiff ohne Mast segelte auch er weiter, ohne zurückzukehren, um einen neuen Mast zu holen. Er hat eine ganze Menge davon.“
Mich beeindruckte die seltsame Haltung, die er einnahm. Auf jeder Seite des Quarterdecks der Pequod, ganz in der Nähe der Segeltücher, gab es ein Loch, das etwa eine halbe Zoll tief in das Holz gebohrt worden war. Sein Knochenbein ragte in dieses Loch hinein; ein Arm war erhoben und hielt sich am Segeltuch fest; Kapitän Ahab stand aufrecht da und blickte geradeaus über die ständig schwankende Bugspitze des Schiffes. In diesem festen, furchtlosen Blick lag eine unermessliche Entschlossenheit, eine entschlossene, unerschütterliche Willenskraft. Er sprach kein Wort; auch seine Offiziere sagten nichts zu ihm; doch durch alle ihre kleinen Gesten und Ausdrücke zeigten sie deutlich das unbehagliche, wenn nicht schmerzhafte Bewusstsein, unter dem Blick eines problematischen Herrn zu stehen. Und nicht nur das: Der düstere Ahab stand vor ihnen, als trüge er ein Kreuz auf seinem Gesicht – in aller namenlosen königlichen Überheblichkeit einer großen Trauer.
Bald zog er sich nach seinem ersten Aufenthalt im Freien in seine Kabine zurück. Doch nach jenem Morgen war er jeden Tag für die Besatzung sichtbar – entweder stand er in seinem Loch oder saß auf einem Elfenbeinstuhl, den er besaß, oder ging schwerfällig über das Deck. Als der Himmel weniger düster wurde – ja, sogar etwas freundlicher – wurde er immer weniger ein Einsiedler; als ob, seit das Schiff von zu Hause abgefahren war, nur noch die tote, kalte Kälte des Meeres ihn in Isolation gehalten hatte. Nach und nach geschah es, dass er fast ständig im Freien war; doch trotz allem, was er sagte oder tat, schien er auf dem endlich sonnigen Deck genauso überflüssig zu sein wie ein weiterer Mast. Die Pequod befand sich jedoch nur auf Reise – sie fuhr nicht regelmäßig; da fast alle Vorbereitungen für die Walfangfahrt von den Matrosen gut bewältigt werden konnten, gab es nun kaum noch etwas, womit man Ahab beschäftigen oder reizen konnte – und somit die Wolken vertreiben könnte.

Auf seiner Stirn türmten sich Wolken – wie immer wählen die Wolken ja die höchsten Gipfel, um sich dort zu sammeln. Doch bald schon schien die warme, verlockende Atmosphäre des angenehmen Ferienwetters ihn allmählich aus seiner düsteren Stimmung zu befreien. Denn genauso wie die rothaarigen, tanzenden Mädchen, April und Mai, nach den winterlichen, misanthropischen Wäldern zurückkehren – selbst der kahlste, rauhesten, vom Donner zerschlagene alte Eichenbaum sendet wenigstens einige grüne Triebe aus, um solche fröhlichen Besucher willkommen zu heißen – so reagierte Ahab letztendlich doch ein wenig auf die verspielten Reize dieser frühlingshaften Luft. Mehrmals zeigte er einen Hauch eines Lächelns – bei jedem anderen Mann wäre dieses Lächeln sicher bald vollständig entfaltet worden.

KAPITEL 29

Ahab tritt ein; zu ihm, Stubb
Einige Tage vergingen, und mit Eis sowie Eisbergen im Heck fuhr die Pequod nun durch das klare Wasser des Quito-Strandes – ein Meer, das auf hoher See fast ständig am Eingang zum ewigen „August“ der Tropen herrscht. Die warm-kühlen, klaren, duftenden, überfließenden Tage glichen kristallenen Bechern voll persischen Sorbets, bedeckt mit Schneeflocken aus Rosenschaum. Die sternübersäten, prächtigen Nächte wirkten wie stolze Damen in juwelenbesetztem Samt, die in einsamer Stolz an die Erinnerung an ihre abwesenden, erobernden „Grafen“ – die sonnenverhüllten Gestalten – dachten. Für den Schlafenden war es schwer, zwischen solch reizvollen Tagen und verführerischen Nächten zu wählen. Doch all die Zauber dieser unveränderlichen Wetterbedingungen wirkten sich nicht nur auf die äußere Welt aus, sondern auch auf die Seele – besonders dann, wenn die ruhigen, milden Abendstunden anbrachen. Dann durchdrangen Erinnerungen die Seele, ähnlich wie klares Eis die verschiedensten Formen des lautlosen Dämmerlichts. All diese subtilen Einflüsse wirkten immer mehr auf Ahabs Charakter ein.

Das Alter ist stets wachsam – als hätte der Mensch, je länger er mit dem Leben verbunden ist, umso weniger etwas mit dem Tod zu tun. Unter Seeführern verlassen die alten Greise am häufigsten ihre Kojen, um das nachtschwarze Deck zu besuchen. So war es auch bei Ahab – nur schien er in letzter Zeit eher im Freien zu leben; tatsächlich besuchte er eher die Kabine, als dass er von dort zum Deck ging. „Es fühlt sich an, als würde man in sein eigenes Grab hinabsteigen“, murmelte er vor sich hin, „dass ein alter Kapitän wie ich diesen engen Gang hinuntergehen muss, um in meine Grabkammer zu gelangen.“

So geschah es fast alle 24 Stunden: Wenn die Nachtwachen eingesetzt wurden und die Männer an Deck Wache hielten, während die anderen schliefen; wenn ein Seil an die Bugseite gezogen werden musste, warfen die Matrosen es nicht grob herunter, wie tagsüber, sondern ließen es vorsichtig an seinen Platz fallen, aus Angst, ihre schlafenden Kameraden zu stören. Wenn dann diese Art von ruhiger Stille einkehrte, tat der stille Steuermann gewöhnlich…

Beobachte die Kajütentreppe – bald würde der alte Mann auftauchen, sich am eisernen Geländer festklammernd, um sich voranzubringen. In ihm steckte wohl ein Hauch von Menschlichkeit; denn in solchen Momenten verzichtete er normalerweise darauf, das Oberdeck zu patrouillieren. Für seine müden Kameraden, die in unmittelbarer Nähe seines Elfenbeinschuhs Ruhe suchten, wäre das Geräusch seiner Schritte so ohrenbetäubend gewesen, dass sie von den zermalmenden Zähnen von Haien träumen würden. Doch einmal war sein Gemüt zu aufgewühlt für solche Rücksichten; und während er mit schwerem, stampfendem Schritt das Schiff von der Reling bis zum Hauptmast abmaß, kam Stubb, der alte Zweite Offizier, von unten herauf und deutete mit einer gewissen unsicheren, spöttischen Humorvollheit an, dass, falls Kapitän Ahab darauf bestünde, über das Deck zu gehen, niemand etwas dagegen haben könnte – doch es gäbe vielleicht eine Möglichkeit, den Lärm zu dämpfen. Er erwähnte vage und zögerlich etwas von einer Ballen aus Tau sowie davon, den Elfenbeinschuh hineinzustecken. Ach! Stubb, du kanntest Ahab damals noch nicht.

„Bin ich etwa eine Kanonenkugel, Stubb“, sagte Ahab, „dass du mich auf diese Weise einwickeln willst? Geh deinen Weg – ich hatte es vergessen. Nach unten, in dein nächtliches Grab; dort, wo ihr zwischen Segeltüchern schlaft, werdet ihr schließlich dazu verwendet, eines davon zu füllen – Abwärts, Hund, in dein Loch!“

Von dem unerwarteten, plötzlich so verächtlichen Ausbruch des alten Mannes erschrocken, war Stubb einen Moment lang sprachlos; dann sagte er aufgeregt: „Ich bin es nicht gewohnt, so angesprochen zu werden, Sir; ich mag das überhaupt nicht, Sir.“

„Halt!“, knirschte Ahab zwischen zusammengebissenen Zähnen und entfernte sich heftig, als wolle er einer leidenschaftlichen Versuchung entgehen.

„Nein, Sir; noch nicht“, sagte Stubb, nun mutiger geworden. „Ich werde nicht einfach als Hund bezeichnet werden, Sir.“

„Dann nenne ich dich zehnmal Esel, Maultier und Ass – und verschwinde, sonst räume ich die Welt von dir!“

Während er das sagte, näherte sich Ahab ihm mit einem so bedrohlichen Ausdruck, dass Stubb unwillkürlich zurückwich.

„So wurde ich noch nie behandelt, ohne dass ich zurückgeschlagen habe“, murmelte Stubb, während er die Kajütentreppe hinunterstieg. „Das ist sehr seltsam. Stopp, Stubb – irgendwie weiß ich jetzt nicht mehr, ob ich zurückgehen und ihn schlagen soll oder – was ist das? – hier auf den Knien liegen und für ihn beten? Ja, das war der Gedanke, der mir kam; aber es wäre das erste Mal, dass ich bete. Seltsam – sehr seltsam – und er ist auch seltsam; ja, nehmen wir ihn.“

Von Anfang an war er der seltsamste alte Mann, mit dem Stubb je gesegelt ist. Wie er mich anstarrte! Seine Augen sahen aus wie Pulverdosen – ist er verrückt? Jedenfalls hat er etwas im Kopf, genauso sicher, wie es etwas auf einem Deck gibt, wenn es Risse bekommt. Er liegt auch nicht mehr im Bett – mehr als drei Stunden von den vierundzwanzig Stunden lang nicht – und dann schläft er auch nicht. Hat mir dieser Dough-Boy, der Steward, nicht erzählt, dass er jeden Morgen die Hängematte des Alten immer zerknittert vorfindet, die Laken am Fußende liegen, die Decke fast zu Knoten gebunden ist und das Kissen unglaublich heiß ist, als wäre ein gebrannter Ziegel darauf gelegen? Ein heißer alter Mann! Ich glaube, er hat das, was einige Leute an Land „Gewissen“ nennen – man sagt, es sei eine Art Tic-Dolly-Row – schlimmer noch als Zahnschmerzen. Nun, ich weiß nicht, was es ist, aber der Herr möge mich davor bewahren, es zu bekommen. Er ist voller Rätsel; ich frage mich, wozu er jede Nacht in den hinteren Laderaum geht, wie Dough-Boy vermutet – wofür ist das, das würde ich gerne wissen. Wer hat mit ihm im Laderaum einen Termin? Ist das nicht seltsam? Aber man kann es nicht sagen – es ist das alte Spiel. Jetzt schlaf ich mal ein. Verdammt, es lohnt sich schon, auf die Welt zu kommen, nur um endlich einschlafen zu können. Und wenn ich darüber nachdenke, ist das wohl das Erste, was Babys tun – und das ist auch irgendwie seltsam. Verdammt, alles ist seltsam, wenn man darüber nachdenkt. Aber das widerspricht meinen Prinzipien. „Nicht denken“, das ist mein elftes Gebot – und „schlafen, wenn man kann“, das ist mein zwölftes. Also, los, wieder schlafen. Aber wie kommt’s? Hat er mich nicht Hund genannt? Verdammt! Er nannte mich zehnmal Esel und fügte noch viele Beleidigungen hinzu! Er hätte genauso gut nach mir treten können und es dabei belassen. Vielleicht hat er mich wirklich getreten, und ich habe es nicht bemerkt – ich war irgendwie so schockiert über seine Stirn. Sie leuchtete wie ein gebleichter Knochen. Was zum Teufel ist mit mir los? Ich kann nicht richtig stehen. Mit diesem alten Mann in Berührung zu kommen, hat mich irgendwie durcheinandergebracht. Bei Gott, ich muss geträumt haben – wie? wie? wie? Aber die einzige Lösung ist, weiterzuschlafen; also zurück in die Hängematte – und morgen werde ich sehen, wie dieser verdammte Kerl bei Tageslicht handelt.

KAPITEL 30

Die Pfeife
Nachdem Stubb gegangen war, stand Ahab eine Weile da und lehnte sich über die Reling. Dann rief er, wie es in letzter Zeit seine Gewohnheit war, einen Matrosen der Wache herbei und schickte ihn nach unten, um seinen Elfenbeinstuhl sowie seine Pfeife zu holen. Er zündete die Pfeife an der Lampe am Kompassstand an, stellte den Stuhl auf die windabgewandte Seite des Decks und setzte sich, um zu rauchen.

In der alten nordischen Zeit wurden, so die Überlieferung, die Thronen der den Meer liebenden dänischen Könige aus den Stoßzähnen des Narwals gefertigt. Wie konnte man da Ahab betrachten, der auf diesem „Thron“ aus Knochen saß, ohne an die Königsherrschaft zu denken, die er symbolisierte? Denn Ahab war ein „Herrscher über das Meer“ – ein großer Fürst der Leviathanen.

Einige Momente vergingen. Dabei strömte dichter Dampf aus seinem Mund in schnellen, kontinuierlichen Schwüben hervor, die wieder in sein Gesicht wehten.

„Nun“, murmelte er schließlich, während er die Pfeife weglegte, „dieses Rauchen beruhigt mich nicht mehr. Oh, meine Pfeife! Es muss mir wirklich schlecht ergehen, wenn dein Zauber verschwunden ist! Ich habe unbewusst gearbeitet – ohne Freude – und die ganze Zeit über in Richtung Wind geraucht; mit solch nervösen Zügen, als wären meine letzten Ausatmungen, genau wie bei dem sterbenden Wal, die stärksten und problematischsten. Was habe ich mit dieser Pfeife zu schaffen? Dieses Ding, das dazu da ist, Ruhe zu bringen, sanften weißen Dampf zwischen sanften weißen Haaren hervorzubringen – nicht zwischen meinen zerrissenen, eisengrauen Haaren. Ich werde nicht mehr rauchen…“

Er warf die noch brennende Pfeife ins Meer. Das Feuer zischte in den Wellen; im selben Moment glitt das Schiff an der Blase vorbei, die die sinkende Pfeife hinterließ. Mit gesenktem Hut schritt Ahab unsicher über die Planken.

KAPITEL 31

Königin Mab
Am nächsten Morgen sprach Stubb mit Flask.
„Was für ein seltsamer Traum, King-Post – so einen hatte ich noch nie. Du kennst doch den alten Mann mit dem Elfenbeinbein; ich träumte, dass er mich damit trat. Als ich zurücktreten wollte, verdammt nochmal, habe ich mir dabei mein eigenes Bein abgetreten! Und dann – presto! Ahab sah aus wie eine Pyramide, und ich, wie ein verrückter Narr, trat immer wieder dagegen. Doch das Merkwürdigste war, Flask – du weißt ja, wie seltsam alle Träume sind – trotz all meiner Wut schien ich mir irgendwie einzureden, dass dieser Tritt von Ahab eigentlich keine große Beleidigung war. ‚Warum denn?‘ dachte ich. ‚Es ist doch kein echtes Bein, nur ein künstliches.‘ Es gibt einen großen Unterschied zwischen einem lebendigen Schlag und einem toten Schlag. Deshalb ist ein Schlag mit der Hand, Flask, fünfzigmal schlimmer zu ertragen als ein Schlag mit einem Stock. Ein lebendiges Glied – das macht die wahre Beleidigung, mein Kleiner. Die ganze Zeit über dachte ich mir: ‚Sein Bein ist doch nur ein Stock – ein Walbeinsstock. Ja, es war nur ein spielerischer Schlag – im Grunde nur ein Schlag mit einem Walbein – keine wirklich schlimme Beleidigung.‘ Außerdem, dachte ich, ‚schau dir das mal an: Das Ende des Stocks – der Fußteil – ist doch winzig klein. Wenn mich hingegen ein Bauer mit breiten Füßen treten würde, wäre das eine richtige Beleidigung. Aber diese Beleidigung ist auf einen kleinen Punkt reduziert.‘ Doch jetzt kommt der größte Witz des Traums, Flask. Während ich weiter gegen die Pyramide trat, packte mich ein alter Meermann mit Bärenfellhaaren und einer Kuhle auf dem Rücken an den Schultern und drehte mich um. ‚Was machst du da?‘ fragte er. Verdammt, ich hatte große Angst. Was für ein Anblick! Doch schon im nächsten Moment hatte ich meine Angst überwunden. ‚Was mache ich da?‘ fragte ich schließlich. ‚Und was geht Sie das an, Herr Buckel? Möchten Sie vielleicht einen Tritt?‘ Bei Gott, Flask, kaum hatte ich das gesagt, drehte er sich zu mir um, beugte sich vor und zog etwas hoch…“

Von Algen hatte er als Waffe – was meinst du, habe ich das gesehen? Warum Donner? Sein Heck war voller Haifischzähne, mit den Spitzen nach außen. Nach kurzem Nachdenken sagte ich: „Ich glaube, ich werde dich nicht treten, alter Kerl.“ „Weiser Stubb“, sagte er, „weiser Stubb“; und murmelte das die ganze Zeit, wie eine Hexe, die an ihren eigenen Zähnen kaut. Da er nicht aufhörte, „weiser Stubb, weiser Stubb“ zu sagen, dachte ich, ich könnte genauso gut wieder damit anfangen, ihn zu treten. Doch kaum hatte ich meinen Fuß gehoben, da brüllte er: „Hör auf zu treten!“ „Halloa“, sagte ich, „was ist jetzt los, alter Kerl?“ „Schau her“, sagte er; „lass uns über die Beleidigung streiten. Kapitän Ahab hat dich getreten, oder?“ „Ja, das hat er“, sagte ich – „genau hier.“ „Sehr gut“, sagte er – „er hat seinen Elfenbeinbein benutzt, oder?“ „Ja, das hat er“, sagte ich. „Nun dann“, sagte er, „weiser Stubb, worüber kannst du dich beschweren? Hat er nicht aus gutem Willen getreten? Es war schließlich kein gewöhnliches Kiefernbein, mit dem er getreten hat, oder? Nein, du wurdest von einem großen Mann getreten, und zwar mit einem wunderschönen Elfenbeinbein, Stubb. Das ist eine Ehre; ich halte das für eine Ehre. Hör zu, weiser Stubb. Im alten England halten die größten Adligen es für eine große Ehre, von einer Königin geschlagen und zum Ritter geschlagen zu werden; aber prahle ruhig damit, Stubb, dass du von Ahab getreten wurdest und dadurch zu einem weisen Mann wurdest. Denk an das, was ich sage: Lass dich von ihm treten; betrachte seine Tritte als Ehren; und trete auf keinen Fall zurück – denn du kannst nichts dagegen tun, weiser Stubb. Siehst du diese Pyramide nicht?“ Plötzlich schien er auf seltsame Weise in die Luft zu schwimmen. Ich schnarchte weiter, drehte mich um – und da lag ich wieder in meiner Hängematte! Na, was hältst du von diesem Traum, Flask?“
„Ich weiß nicht; mir kommt das irgendwie dumm vor.“
„Vielleicht; vielleicht. Aber er hat aus mir einen weisen Mann gemacht, Flask. Siehst du Ahab dort stehen, der seitlich über das Heck blickt? Nun, das Beste, was du tun kannst, Flask, ist, den alten Mann in Ruhe zu lassen; sprich nie mit ihm, egal was er sagt. Halloa! Was ruft er da? Hört zu!“
„Mastkopf, da drüben! Seid wachsam, alle miteinander! Hier in der Gegend gibt es Wale! Wenn ihr einen weißen seht, schreit so laut ihr könnt!“
„Was hältst du davon, Flask? Ist da nicht etwas Seltsames daran, hm? Ein weißer Wal – hast du das bemerkt, Mann? Schau – im Wind liegt etwas Besonderes. Sei bereit, Flask. Ahab hat etwas Verdammtes im Sinn. Aber, verdammt – er kommt in unsere Richtung.“

KAPITEL 32

Cetologie
Schon jetzt begeben wir uns mutig in die Tiefen – doch bald werden wir in ihren endlosen, grenzenlosen Weiten verloren gehen. Bevor das geschieht, bevor der rauhe Rumpf der Pequod Seite an Seite mit den von Algen bedeckten Rümpfen der Leviathane treibt, ist es gut, sich zunächst mit einer Angelegenheit zu beschäftigen, die für ein vollständiges Verständnis der besonderen Enthüllungen und Anspielungen auf die Leviathane von großer Bedeutung ist. Ich möchte Ihnen nun gerne eine systematische Darstellung der Wale in ihren Hauptgattungen vorstellen. Doch das ist keine leichte Aufgabe – es geht hier um die Klassifizierung der Bestandteile eines „Chaos“. Hören Sie, was die besten und neuesten Experten dazu gesagt haben:
„Kein Zweig der Zoologie ist so kompliziert wie jener, der als Cetologie bezeichnet wird“, sagt Kapitän Scoresby im Jahr 1820.
„Es liegt nicht in meiner Absicht – selbst wenn ich die Macht dazu hätte –, mich mit der Frage nach der richtigen Methode zur Einteilung der Wale in Gruppen und Familien auseinanderzusetzen… Unter den Forschern dieses Tieres herrscht völliges Chaos“, sagt Chirurg Beale im Jahr 1839.
„Unfähigkeit, unsere Forschungen in den unergründlichen Gewässern fortzusetzen.“
„Ein undurchdringlicher Schleier, der unser Wissen über die Wale verhüllt.“
„Ein Feld voller Dornen.“ „All diese unvollständigen Angaben dienen nur dazu, uns Naturforschern Qualen zuzufügen.“
So sprechen über den Wal die großen Gelehrten Cuvier, John Hunter und Lesson – Leuchttürme der Zoologie und Anatomie. Dennoch gibt es zwar wenig echtes Wissen, aber viele Bücher; auch in Bezug auf die Cetologie, also die Wissenschaft vom Wal, gilt das. Viele Menschen – große und kleine, alte und neue, Landbewohner und Seefahrer – haben über den Wal ausführlich oder kurz geschrieben. Einige davon: Die Autoren der Bibel; Aristoteles; Plinius; Aldrovandi; Sir Thomas Browne; Gesner; Ray; Linnaeus.

Rondeletius; Willoughby; Green; Artedi; Sibbald; Brisson; Marten; Lacepede; Bonneterre; Desmarest; Baron Cuvier; Frederick Cuvier; John Hunter; Owen; Scoresby; Beale; Bennett; J. Ross Browne; der Autor von „Miriam Coffin“; Olmstead sowie Reverend T. Cheever. Doch welchem letztendlichen Zweck all diese Autoren mit ihren Schriften dienten, wird durch die oben zitierten Auszüge deutlich werden.
Von den Namen auf dieser Liste von Autoren über Wale haben nur jene nach Owen lebende Wale gesehen; und nur einer von ihnen war ein echter professioneller Harpunenwerfer und Walfänger – ich meine Kapitän Scoresby. Auf dem Gebiet des Grönlandwalms ist er die beste verfügbare Quelle. Doch Scoresby wusste nichts über den großen Spermwal – im Vergleich zu diesem ist der Grönlandwal kaum erwähnenswert. Es sei hier gesagt: Der Grönlandwal ist ein Usurpator auf dem Thron der Meere. Er ist keineswegs der größte Wal. Doch aufgrund der langjährigen Vorherrschaft dieses „Königs“ sowie der tiefen Unwissenheit bezüglich des damals noch völlig unbekannten Spermwals – eine Unwissenheit, die bis heute in fast allen Bereichen außerhalb einiger wissenschaftlicher Zentren und Walhäfen weiterhin herrscht – ist diese Usurpation in jeder Hinsicht vollzogen worden. Ein Blick auf die zahlreichen Anspielungen auf Wale bei den großen Dichtern der Vergangenheit wird Ihnen zeigen, dass der Grönlandwal für sie ohne Konkurrenten der König der Meere war. Doch endlich ist die Zeit für eine neue Erklärung gekommen: Hier ist Charing Cross – hört ihr alle, guten Leute! Der Grönlandwal ist abgesetzt – nun herrscht der große Spermwal!
Es gibt nur zwei Bücher, die versuchen, den lebenden Spermwal darzustellen – und zwar nur in begrenztem Maße. Das sind die Bücher von Beale und Bennett; beide waren zu ihrer Zeit Chirurgen auf englischen Südsee-Walfangschiffen und beide waren äußerst gewissenhafte und zuverlässige Männer. Die ursprünglichen Informationen über den Spermwal in ihren Büchern sind natürlich begrenzt; doch was vorhanden ist, ist von hervorragender Qualität – wenn auch meist auf wissenschaftliche Beschreibungen beschränkt. Bisher existiert jedoch keine vollständige Darstellung des Spermwals, weder wissenschaftlich noch poetisch. Weit über allen anderen gejagten Walen hinaus bleibt sein Leben unbeschrieben.
Die verschiedenen Walarten benötigen eine Art umfassende, populäre Klassifizierung – zumindest vorerst eine einfache Übersicht, die später durch weitere Forscher weiter ausgearbeitet werden kann.

Da kein besserer Mann vorsteht, um sich dieser Angelegenheit anzunehmen, biete ich hiermit meine eigenen bescheidenen Bemühungen an. Ich verspreche nichts Vollständiges – denn alles Menschliche, was als vollständig gelten soll, muss gerade deshalb unweigerlich fehlerhaft sein. Ich werde nicht vorgeben, eine detaillierte anatomische Beschreibung der verschiedenen Arten zu liefern – oder zumindest in diesem Umfang irgendeine Beschreibung. Mein Ziel ist einfach, einen Entwurf für eine Systematisierung der Cetologie zu erstellen. Ich bin der Architekt, nicht der Baumeister.

Doch es handelt sich um eine schwierige Aufgabe; kein gewöhnlicher Briefsortierer bei der Post ist dazu in der Lage. In die Tiefen des Meeres hinabzutauchen, um nach ihnen zu suchen – mit den Händen in den undenkbaren Grundlagen, Rippen und sogar dem Becken der Welt herumzufummeln – das ist etwas Furchterregendes. Was bin ich schon, dass ich versuchen sollte, die Nase dieses Leviathans zu packen! Die schrecklichen Spottreden Hiobs könnten mich durchaus entsetzen: „Wird er (der Leviathan) einen Bund mit dir schließen? Siehe, seine Hoffnung ist vergeblich!“ Doch ich habe durch Bibliotheken geschwommen und Ozeane durchquert; ich habe mit Walen mit diesen sichtbaren Händen zu tun gehabt – ich meine es ernst und werde es versuchen.

Es gibt einige Voraussetzungen, die geklärt werden müssen. Erstens: Der unsichere, unklare Zustand dieser Wissenschaft der Cetologie wird bereits im Eingangsbereich dadurch belegt, dass es in einigen Kreisen immer noch umstritten ist, ob ein Wal ein Fisch ist. In seinem „Systema Naturae“ aus dem Jahr 1776 erklärt Linnaeus: „Ich trenne hier die Wale von den Fischen ab.“ Doch soweit ich weiß, gab es bis zum Jahr 1850 immer noch Haie und Heringe, die gegen Linnaeus’ ausdrücklichen Befehl gemeinsam mit dem Leviathan die Meere bewohnten.

Die Gründe, mit denen Linnaeus die Wale gerne aus den Gewässern vertrieben hätte, nennt er wie folgt: „Wegen ihres warmen, zweikammerigen Herzens, ihrer Lungen, ihrer beweglichen Augenlider, ihrer hohlen Ohren sowie ‚penem intrantem feminam mammis lactantem‘ – und schließlich ‚ex lege naturae, jure meritoque‘.“

Ich legte all das meinen Freunden Simeon Macey und Charley Coffin von Nantucket vor – beide waren meine Reisegefährten auf einer bestimmten Reise – und sie waren sich einig, dass die angeführten Gründe völlig unzureichend seien. Charley deutete respektlos an, es handele sich dabei um Unsinn.

Man möge wissen: Ohne weitere Argumente halte ich an der althergebrachten Ansicht fest, dass der Wal ein Fisch ist – und ich rufe den heiligen Jonas zu meiner Unterstützung auf. Wenn diese grundlegende Frage geklärt ist, geht es darum, inwiefern der Wal sich innerlich von anderen Fischen unterscheidet. Linnaeus hat bereits die entsprechenden Punkte genannt.

Aber kurz gesagt sind es folgende Eigenschaften: Lungen und warmes Blut; während alle anderen Fische keine Lungen haben und kaltblütig sind.
Nun: Wie sollen wir den Wal anhand seiner offensichtlichen äußeren Merkmale definieren, damit er für alle Zukunftzeit eindeutig identifiziert werden kann? Kurz gesagt ist ein Wal ein spritzender Fisch mit einem horizontalen Schwanz. Das ist die Definition – auch wenn sie noch so einfach erscheint, so ist sie doch das Ergebnis gründlicher Überlegung. Ein Walross spritzt genauso wie ein Wal, doch das Walross ist kein Fisch, denn es ist amphibisch. Doch der letzte Bestandteil der Definition ist umso überzeugender, wenn er mit dem ersten verbunden wird. Fast jeder muss bemerkt haben, dass alle Fische, die den Menschen bekannt sind, keinen flachen, sondern einen vertikalen, also auf- und abgerichteten Schwanz haben. Bei den spritzenden Fischen hingegen nimmt der Schwanz, auch wenn er ähnlich geformt sein mag, stets eine horizontale Position ein.
Mit dieser Definition dessen, was ein Wal ist, schließe ich keineswegs irgendele Meereskreatur aus der Gruppe der Wale aus – auch dann nicht, wenn diese von den bestinformierten Bewohnern von Nantucket bisher als Wale angesehen wurden. Andererseits verbinde ich auch keinen Fisch mit den Walen, der bisher als etwas anderes betrachtet wurde. Somit müssen alle kleineren, spritzenden Fische mit horizontalen Schwänzen in dieses Konzept der Cetologie einbezogen werden. Nun kommen also die großen Einteilungen der gesamten Walgruppe.
*Ich weiß, dass bis heute viele Naturforscher die Fische der Gattungen Lamantinen und Dugongs zu den Walen zählen. Doch da es sich bei diesen Fischen um lärmende, verachtenswerte Tiere handelt, die meist in Flussmündungen leben und sich von feuchtem Heu ernähren – und vor allem weil sie nicht spritzen – lehne ich ihre Zugehörigkeit zu den Walen ab; ich habe ihnen somit „Pässe“ ausgehändigt, damit sie das Königreich der Cetologie verlassen können.*
Erstens: Nach ihrer Größe teile ich die Wale in drei Hauptkategorien ein (die wiederum in Kapitel unterteilt werden können); diese umfassen alle Wale, sowohl kleine als auch große.
I. Der Folio-Wal; II. Der Oktav-Wal; III. Der Duodezimo-Wal.
Als Beispiel für den Folio-Wal nenne ich den Spermawal; als Beispiel für den Oktav-Wal den Grampus; als Beispiel für den Duodezimo-Wal den Delfin.
Zu den Folio-Walen gehören folgende Arten: I. Der Spermawal; II. Der Weiße Wal; III. Der Rückenflosswal; IV. …

Wals mit Buckel; V. der Rasiermesserwals; VI. der Schwefelbodenwal.

BUCH I. (Folio), KAPITEL I. (Spermawal). – Dieser Wal, der bei den Alten Engländern vage als Trumpawal, Physeterwal oder Ambosskopfwal bekannt war, ist der heutige Cachalot bei den Franzosen, der Pottsfich bei den Deutschen sowie der Macrocephalus bei denjenigen, die gerne lange Wörter verwenden. Er ist zweifellos der größte Bewohner der Erde, der gefährlichste aller Wale, der ehrfurchtgebietendste in seinem Aussehen – und schließlich auch der wertvollste für den Handel, denn er ist das einzige Lebewesen, aus dem jenes wertvolle Produkt, das Spermacet, gewonnen wird. Alle seine Besonderheiten werden an vielen anderen Stellen ausführlicher erläutert. Im Moment geht es mir hauptsächlich um seinen Namen. Philologisch gesehen ist er absurd. Vor einigen Jahrhunderten, als der Spermawal fast völlig unbekannt war und sein Öl nur zufällig aus an Land gespülten Fischen gewonnen werden konnte, glaubte man offenbar, dass das Spermacet von einem Lebewesen stamme, das mit dem in England damals bekannten Grönlandwal oder Rehwal identisch sei. Man ging außerdem davon aus, dass dieses Spermacet genau jener belebende Stoff des Grönlandwals sei – was die erste Silbe des Wortes buchstäblich ausdrückt. Zu jener Zeit war das Spermacet äußerst selten; es wurde nicht zur Beleuchtung verwendet, sondern nur als Salbe und Medikament. Man konnte es nur bei Apothekern kaufen, genauso wie man heute eine Unze Rhabarber kauft. Als im Laufe der Zeit, wie ich meine, die wahre Natur des Spermacets erkennbar wurde…

Spermaceti wurde bekannt – sein ursprünglicher Name blieb bei den Händlern bestehen; zweifellos, um seinen Wert durch ein so seltsam bedeutungsvolles Konzept der Knappheit zu steigern. So muss dieser Name schließlich auch dem Wal verliehen worden sein, von dem dieses Spermaceti tatsächlich stammte.

BUCH I. (Folio), KAPITEL II. (Rechter Wal). – In einer Hinsicht ist dies der ehrwürdigste aller Leviathane, denn er war der erste, der regelmäßig vom Menschen gejagt wurde. Er liefert das Material, das gemeinhin als Walbein oder Bartenwalbein bekannt ist, sowie das Öl, das besonders als „Walöl“ bezeichnet wird – ein minderwertiges Produkt im Handel. Bei den Fischern wird er ohne Unterschied mit allen folgenden Bezeichnungen genannt: Der Wal; der Grönlandwal; der Schwarze Wal; der Große Wal; der Wahre Wal; der Rechte Wal. Es gibt viele Unklarheiten bezüglich der Identität der Art, die auf so vielfältige Weise benannt wird. Was ist also der Wal, den ich zur zweiten Art meiner Folianten zähle? Es ist der Große Mysticetus der englischen Naturforscher; der Grönlandwal der englischen Walfänger; der Baliene Ordinaire der französischen Walfänger; der Growlands Walfish der Schweden. Es ist der Wal, der seit mehr als zwei Jahrhunderten von den Niederländern und Engländern in den arktischen Meeren gejagt wird; es ist der Wal, den die amerikanischen Fischer seit langem im Indischen Ozean, an den brasilianischen Küsten, an der Nordwestküste sowie in verschiedenen anderen Teilen der Welt jagen – Orte, die sie als Jagdgebiete für Rechte Wale bezeichnen. Einige behaupten, einen Unterschied zwischen dem Grönlandwal der Engländer und dem Rechten Wal der Amerikaner zu erkennen. Doch sie stimmen in Wirklichkeit völlig überein.

alle ihre bemerkenswerten Eigenschaften; auch wurde bisher kein einziger eindeutiger Faktor vorgelegt, auf dem eine grundlegende Unterscheidung beruhen könnte. Durch endlose Unterteilungen auf der Grundlage der unentscheidendsten Unterschiede werden einige Bereiche der Naturgeschichte äußerst kompliziert. Die Pottwal wird an anderer Stelle ausführlich behandelt, im Zusammenhang mit der Erklärung des Schwertwals.

BUCH I. (Folio), KAPITEL III. (Schwanzflossenthier). – Unter diesem Titel zähle ich ein Ungeheuer, das unter den verschiedenen Namen Schwanzflossenthier, Hoher Strahl und Langer John in fast jedem Meer gesichtet wurde und in der Regel jener Wal ist, dessen Spritzwasser von Passagieren auf den Transatlantikschiffen oft beobachtet wird. Was seine Länge sowie seine Barten angeht, ähnelt das Schwanzflossenthier dem Pottwal; doch es hat einen geringeren Umfang und eine hellere Farbe, die an Oliv erinnert. Seine großen Lippen weisen ein kabelartiges Aussehen auf, das durch ineinander verschlungene, schräge Falten großer Runzeln entsteht. Seine bedeutendste Besonderheit, die Flosse, nach der es auch benannt ist, ist oft deutlich sichtbar. Diese Flosse ist etwa drei bis vier Fuß lang, wächst vertikal vom hinteren Teil des Rückens heraus, hat eine eckige Form und einen sehr spitzen Ende. Selbst wenn kein anderer Teil des Tieres sichtbar ist, kann diese isolierte Flosse manchmal deutlich über der Wasseroberfläche erkennbar sein. Wenn das Meer mäßig ruhig ist und nur leicht mit kugelförmigen Wellen bedeckt ist, und diese fackelartige Flosse emporsteht und Schatten auf die runzelige Oberfläche wirft, kann man durchaus annehmen, dass der umgebende Wasserkreis etwas einer Uhranzeige ähnelt, auf der Zeiger sowie wellenförmige Stundenlinien eingraviert sind. Auf dieser „Ahaz-Uhr“ bewegt sich der Schatten oft zurück. Das Schwanzflossenthier ist nicht gesellig. Es scheint einen Widerwillen gegen Wale zu haben, wie

Manche Männer sind Menschenhasser. Sehr schüchtern; immer allein unterwegs; plötzlich tauchen sie in den entlegensten und düstersten Gewässern auf; ihr gerader, hoher Rückenflosse erhebt sich wie eine hohe, misanthropische Lanze auf einer kargen Ebene; sie verfügen über eine erstaunliche Kraft und Geschwindigkeit beim Schwimmen, sodass jede Verfolgung durch Menschen unmöglich ist; dieser Leviathan scheint der verbannte, unbesiegbare Kain seiner Art zu sein – als Zeichen trägt er jenen „Stil“ auf seinem Rücken. Aufgrund der Walezähne im Mund wird die Finnwalart manchmal zusammen mit dem Wal unter die theoretischen Arten gezählt, die als „Wale mit Walezähnen“ bezeichnet werden. Von diesen sogenannten „Walen mit Walezähnen“ scheinen es mehrere Varianten zu geben, von denen die meisten jedoch kaum bekannt sind. Breitnasenwale und Schnabelwale; Pfeilkopfwale; Büschelwale; Unterkieferwale und Rüsselwale – das sind die Bezeichnungen der Fischer für einige Arten. Im Zusammenhang mit dieser Bezeichnung „Wale mit Walezähnen“ ist es von großer Bedeutung zu erwähnen, dass eine solche Nomenklatur zwar zur Erleichterung der Bezeichnung bestimmter Walarten nützlich sein mag, doch ein klare Klassifizierung des Leviathans anhand seiner Walezähne, seines Buckels, seiner Rückenflosse oder seiner Zähne vergeblich ist – obwohl diese auffälligen Merkmale offensichtlich besser geeignet erscheinen, die Grundlage für ein ordentliches System der Walforschung zu bilden als alle anderen körperlichen Eigenschaften, die die Wale in ihren verschiedenen Arten aufweisen. Wie also? Die Walezähne, der Buckel, die Rückenflosse und die Zähne – deren Besonderheiten ununterschieden bei allen Walarten vorkommen, ohne Rücksicht auf die Natur ihrer Struktur in anderen, wesentlicheren Aspekten. So hat der Spermwal wie auch der Buckelwal jeweils einen Buckel – doch dort endet die Ähnlichkeit bereits. Ebenso haben der Buckelwal und der Grönlandwal jeweils Walezähne – doch auch hier endet die Ähnlichkeit. Und genauso verhält es sich mit den oben genannten anderen Teilen. Bei verschiedenen Walarten sind sie…

solche unregelmäßigen Kombinationen bilden; oder im Falle eines von ihnen, wenn es abgetrennt ist, eine solche unregelmäßige Isolation – die völlig jeder allgemeinen Methodisierung, die auf einer solchen Grundlage beruht, widerspricht. An diesem Punkt ist jeder der Walforscher gescheitert.
Doch man könnte meinen, dass man in den inneren Teilen des Wals, in seiner Anatomie – zumindest dort – eine richtige Klassifizierung finden kann. Nein; was gibt es beispielsweise in der Anatomie des Grönlandwals, das auffälliger wäre als seine Barten? Dennoch haben wir gesehen, dass es aufgrund dieser Barten unmöglich ist, den Grönlandwal richtig zu klassifizieren. Und wenn man in die Eingeweide der verschiedenen Leviathane vordringt, so findet man dort nicht einmal ein Fünfzigstel der Unterscheidungen, die dem Systematisierer durch die bereits aufgeführten äußeren Merkmale zur Verfügung stehen. Was bleibt also übrig? Nichts anderes, als den Wal in seinem gesamten Umfang zu betrachten und ihn auf diese Weise kühn einzuteilen. Und dieses ist das hier angewandte bibliografische System – und es ist das einzige, das erfolgreich sein kann, denn nur es ist praktikabel. Weitermachen.

BUCH I. (Folio), KAPITEL IV. (Wulstrückenwal). – Dieser Wal wird oft an der nordamerikanischen Küste gesehen. Er wurde dort häufig gefangen und in die Häfen gezogen. Er hat einen großen „Pack“ auf dem Rücken, wie ein Händler – man könnte ihn auch den „Elephant and Castle-Wal“ nennen. Jedenfalls unterscheidet sich sein volkstümlicher Name nicht ausreichend von anderen Walarten, da auch der Schwertwal einen Wulst hat, wenn auch einen kleineren. Sein Öl ist nicht sehr wertvoll. Er hat Barten. Er ist der verspielteste und fröhlichste aller Wale und erzeugt im Allgemeinen mehr Schaum sowie weißes Wasser als alle anderen.

BUCH I. (Folio), KAPITEL V. (Rasierschwanzwal). – Über diesen Wal ist außer seinem Namen wenig bekannt. Ich habe ihn in der Ferne vor Kap Hoorn gesehen. Er ist von zurückhaltender Natur und entzieht sich sowohl Jägern als auch Philosophen. Obwohl er kein Feigling ist, hat er bisher noch nie etwas anderes von sich gezeigt als seinen

zurück – dort erhebt sich ein langer, spitzer Kamm. Lassen Sie ihn gehen. Ich weiß kaum etwas mehr über ihn, genauso wenig wie irgendjemand sonst.

BUCH I. (Folio), KAPITEL VI. (Sulphur Bottom). – Ein weiterer zurückgezogener Herr mit einem Schwefelbauch; vermutlich hat er sich bei seinen tiefen Tauchgängen durch die tartarischen Meeresböden durchgeschlagen. Man sieht ihn selten; zumindest habe ich ihn noch nie gesehen, außer in den entlegeneren südlichen Meeren – und dann immer aus zu großer Entfernung, um sein Gesicht betrachten zu können. Er wird niemals verfolgt; er würde sogar mit Seilwegen entkommen. Von ihm werden Wunder erzählt. Lebewohl, Sulphur Bottom! Ich kann nichts Weiteres über euch sagen – genauso wenig wie der älteste Bewohner von Nantucket.

So endet BUCH I. (Folio); nun beginnt BUCH II. (Octavo).

OKTAVO-Bände.* Hierzu gehören Wale mittlerer Größe. Zu ihnen zählen derzeit: I. der Grampus; II. der Schwarze Fisch; III. der Narwal; IV. der Thrasher; V. der Killer.

*Warum dieses Buch über Wale nicht als Quarto bezeichnet wird, ist ganz offensichtlich. Denn obwohl die Wale dieser Ordnung zwar kleiner sind als die der vorherigen Ordnung, dennoch eine proportionale Ähnlichkeit in ihrer Form aufweisen, bewahrt das im Quarto-Format gefertigte Buch des Buchbinders nicht die Form des Folio-Bands – während das Octavo-Format dies tut.

BUCH II. (Octavo), KAPITEL I. (Grampus). – Obwohl dieser Fisch, dessen lautes, klangvolles Atmen – oder besser gesagt Blasen – zu einem Sprichwort unter Landbewohnern geworden ist – als Bewohner der Tiefsee sehr bekannt ist, wird er doch nicht allgemein zu den Walen gezählt. Doch da er alle charakteristischen Merkmale des Leviathans aufweist, haben die meisten Naturforscher ihn als solchen anerkannt. Er hat eine mittlere Octavo-Größe – seine Länge variiert zwischen fünfzehn und fünfundzwanzig Fuß – und entsprechend…

Abmessungen in der Taille. Er schwimmt in Herden; er wird selten gejagt, obwohl seine Ölmenge beträchtlich ist und sich gut zum Beleuchten eignet. Einige Fischer betrachten sein Erscheinen als Vorzeichen für den Angriff des großen Walspeichers.

BUCH II. (Octavo), KAPITEL II. (Schwarzer Fisch). – Ich gebe die bei den Fischern gebräuchlichen Namen für all diese Fische an, denn in der Regel sind das die besten Namen. Falls ein Name unklar oder unpräzise ist, werde ich das erwähnen und einen anderen vorschlagen. Das tue ich jetzt im Zusammenhang mit dem Schwarzen Fisch – so genannt, weil Schwarzheit bei fast allen Walen die Regel ist. Nennen Sie ihn ruhig auch Hyänenwal. Seine Gier ist allgemein bekannt; außerdem weisen die inneren Ecken seiner Lippen nach oben, wodurch er ständig ein teuflisches Grinsen im Gesicht trägt. Dieser Wal ist im Durchschnitt etwa sechzehn bis achtzehn Fuß lang. Er kommt in fast allen Breitengraden vor. Er hat eine besondere Art, beim Schwimmen seine dorsale Hakenflosse zu zeigen – sie sieht etwas wie eine römische Nase aus. Wenn die Jäger des Walspeichers keine besseren Aufgaben haben, fangen sie manchmal auch den Hyänenwal, um einen Vorrat an günstigem Öl für den Hausgebrauch zu haben – schließlich verbrennen einige sparsame Haushaltsführer, wenn niemand sonst da ist, unangenehmes Fett anstelle von duftendem Wachs. Obwohl ihr Fett sehr dünn ist, können einige dieser Wale bis zu dreißig Gallonen Öl liefern.

BUCH II. (Octavo), KAPITEL III. (Narwal), das heißt, Wal mit der Schnauze – ein weiteres Beispiel für einen Wal mit seltsamem Namen; vermutlich wurde er so genannt, weil sein besonderer Horn ursprünglich fälschlicherweise für eine spitze Nase gehalten wurde. Das Tier ist etwa sechzehn Fuß lang, während sein Horn im Durchschnitt fünf Fuß misst – obwohl es Exemplare gibt, deren Horn mehr als zehn Fuß lang ist und sogar bis zu fünfzehn Fuß erreicht. Streng genommen handelt es sich bei diesem Horn um einen verlängerten Stoßzahn, der aus dem Kiefer in einer leicht vom Horizontalen abweichenden Linie wächst. Es befindet sich jedoch nur auf der linken Seite, was einen negativen Effekt hat: Der Besitzer wirkt dadurch wie ein ungeschickter Linkshänder. Welchen genauen Zweck dieses Elfenbeinhorn oder -speer erfüllt, lässt sich schwer sagen. Es scheint nicht wie die Klinge des Schwertfisches oder Schnabelfisches verwendet zu werden; doch einige Seeleute berichten mir, dass der Narwal es dazu benutzt, den Meeresboden umzukehren, um Nahrung zu finden. Charley Coffin sagte, es werde als Eisschneider verwendet: Wenn der Narwal an die Oberfläche des Polarmeers kommt und dort Eis vorfindet, stößt er sein Horn hinein, um damit durchzubrechen. Doch man kann keines dieser Vermutungen als richtig nachweisen. Meiner Meinung nach wäre dieses einseitige Horn – egal wofür der Narwal es tatsächlich verwendet – sicherlich sehr praktisch als Falzwerkzeug zum Lesen von Flugblättern. Den Narwal habe ich bereits als „Stoßzahnwal“, „Hornwal“ und „Einhornwal“ bezeichnet hören. Er ist sicherlich ein interessantes Beispiel für das Einhornmotiv, das in fast jedem Reich der lebenden Natur vorkommt. Von einigen zurückgezogen lebenden alten Autoren habe ich erfahren, dass das Horn dieses Meereinhorns in alter Zeit…

Er galt als das große Gegenmittel gegen Gift und brachte deshalb Präparate daraus zu enormen Preisen. Er wurde auch zu flüchtigen Salzen destilliert, die für Damen, die in Ohnmacht fielen, verwendet wurden – genauso wie die Hörner des männlichen Hirsches zu Hartshorn verarbeitet werden. Ursprünglich galt er an sich bereits als Gegenstand großer Neugierde. Black Letter berichtet, dass Sir Martin Frobisher bei seiner Rückkehr von dieser Reise, als Königin Bess ihm aus einem Fenster des Greenwich-Palastes zuwinkte, während sein mutiges Schiff den Themse hinunterfuhr, „auf Knien einer Hoheit ein außergewöhnlich langes Horn des Narwals überreichte, das lange Zeit im Schloss von Windsor hing“. Ein irischer Autor behauptet, dass der Earl of Leicester auf Knien ebenfalls einer Hoheit ein weiteres Horn überreichte, das von einem einhornartigen Landtier stammte. Der Narwal hat ein sehr malerisches, leopardenähnliches Aussehen: Er ist milchweiß gefärbt und mit runden sowie länglichen schwarzen Flecken übersät. Sein Öl ist von sehr hoher Qualität – klar und fein – doch es gibt nur wenig davon, und er wird selten gejagt. Er kommt hauptsächlich in den zirkumpolaren Meeren vor.

BUCH II. (Octavo), KAPITEL IV. (Der Mörder). – Über diesen Wal wissen die Nantucketer nur wenig, und die professionellen Naturforscher gar nichts. Nach dem, was ich ihn aus der Ferne gesehen habe, würde ich sagen, dass er etwa so groß wie ein Grampus war. Er ist sehr wild – eine Art „Feegee-Fisch“. Manchmal packt er die großen Folio-Wale am Maul und hängt dort wie eine Blutegel, bis das mächtige Tier vor Erschöpfung stirbt. Der Mörder wird niemals gejagt. Ich habe noch nie gehört, welche Art von Öl er hat. Eine Ausnahme könnte man vom ihm vergebenen Namen machen.

Auf diesem Wal – aufgrund seiner Unklarheit. Denn wir sind alle Mörder, an Land und auf See – einschließlich der Bonapartes und Haie.

BUCH II. (Octavo), KAPITEL V. (Thrasher). – Dieser Herr ist berühmt für seinen Schwanz, den er als Peitsche verwendet, um seine Feinde zu schlagen. Er klettert auf den Rücken des Folio-Wals und schwimmt dabei, indem er ihn peitscht – genauso wie einige Lehrer im Leben vorankommen. Über den Thrasher ist noch weniger bekannt als über den Mörder. Beide sind Gesetzlose – selbst in den gesetzlosen Meeren. So endet BUCH II. (Octavo) und beginnt BUCH III. (Duodecimo).

DUODECIMOSEN – Dazu gehören die kleineren Wale. I. Die Huzza-Delphinart. II. Der Algerische Delphin. III. Der Mehlmund-Delphin. Für diejenigen, die nicht besonders das Thema studiert haben, mag es seltsam erscheinen, dass Fische, die normalerweise nicht mehr als vier oder fünf Fuß lang sind, zu den WALEN gezählt werden – ein Wort, das im allgemeinen Verständnis immer die Vorstellung von Größe vermittelt. Doch die oben genannten Tiere sind nach meiner Definition eines Walms zweifellos Wale – also Fische, die Wasser spritzen und einen horizontalen Schwanz haben.

BUCH III. (Duodecimo), KAPITEL 1. (Huzza-Delphin). – Das ist der gewöhnliche Delphin, der fast überall auf der Welt vorkommt. Den Namen habe ich selbst gegeben – denn es gibt mehrere Arten von Delfinen, und man muss etwas tun, um sie voneinander zu unterscheiden. Ich nenne ihn so, weil er stets in fröhlichen Schwärmen schwimmt, die auf dem weiten Meer wie Mützen in einer Menschenmenge am 4. Juli in die Luft geschleudert werden. Ihr Erscheinen wird in der Regel vom Seemann mit Freude begrüßt. Voller Lebensfreude kommen sie stets aus den windigen Wellen gegen den Wind. Sie sind die „Jungs“, die immer vorneweg leben.

Wind. Sie gelten als glückverheißendes Omen. Wenn man selbst drei Jubelrufe ertragen kann, wenn man diese lebhaften Fische sieht, dann möge der Himmel einem helfen – denn der Geist des spielerischen Mutes ist nicht in einem. Ein gut ernährter, fülliger Huzza-Delfin liefert einen guten Liter hochwertigen Öls. Doch das feine, zarte Fluid, das aus seinen Kiefern gewonnen wird, ist äußerst wertvoll. Es ist bei Juwelieren und Uhrmachern begehrt. Seeleute tragen es auf ihre Messer auf. Delfinfleisch ist schmackhaft, wissen Sie. Es ist Ihnen vielleicht noch nie in den Sinn gekommen, dass ein Delfin Wasser spritzt. Tatsächlich ist seine Spritzöffnung so klein, dass sie kaum zu erkennen ist. Aber beim nächsten Mal, wenn Sie die Gelegenheit haben, beobachten Sie ihn – dann werden Sie den großen Schwertwal in Miniaturform sehen.

BUCH III. (Duodezimo), KAPITEL II. (Algerischer Delfin). – Ein Pirat. Sehr wild. Er kommt, soweit ich weiß, nur im Pazifik vor. Er ist etwas größer als der Huzza-Delfin, hat aber im Großen und Ganzen die gleiche Gestalt. Provozieren Sie ihn, und er wird sich einem Hai anschließen. Ich habe mehrmals nach ihm gesucht, doch bisher nie gesehen, dass er gefangen wurde.

BUCH III. (Duodezimo), KAPITEL III. (Mealy-mouthed-Delfin). – Die größte Art von Delfin; soweit bekannt, kommt sie nur im Pazifik vor. Der einzige englische Name, unter dem er bisher bezeichnet wurde, stammt vom Fischer – Rechtwalfisch-Delfin – aufgrund der Tatsache, dass er hauptsächlich in der Nähe dieses Meeres vorkommt. In seiner Form unterscheidet er sich bis zu einem gewissen Grad vom Huzza-Delfin, da er weniger rund und kugelförmig ist; tatsächlich ist er…

Er hat eine ziemlich ansprechende, gentlemanhafte Erscheinung. Er hat keine Flossen auf dem Rücken (die meisten anderen Delfine haben sie), er besitzt einen schönen Schwanz sowie sentimentale, haselnussfarbene Augen. Doch sein schmutziges Aussehen ruiniert alles. Obwohl sein ganzer Rücken bis zu den Seitenflossen dunkel schiefergrau ist, verläuft dort eine deutliche Trennlinie – ähnlich wie eine Markierung am Rumpf eines Schiffes –, die ihn von Bug bis Heck in zwei verschiedenen Farben teilt: schwarz oben und weiß unten. Das Weiß umfasst einen Teil seines Kopfes sowie seinen gesamten Mund, wodurch es aussieht, als wäre er gerade aus einem „Verbrechen“ entkommen – also aus einer Situation, in der er etwas Essbares gestohlen hat. Was für ein hässliches Aussehen! Sein Öl ähnelt stark dem des gewöhnlichen Delfins.

Jenseits des Duodecimo setzt dieses System nicht mehr fort, denn der Delfin ist das kleinste der Wale. Darüber finden sich alle bekannten Leviathane. Es gibt jedoch noch eine Menge unklarer, flüchtiger, halblegendärer Wale, von denen ich als amerikanischer Walfänger nur vom Hörensagen weiß, aber nicht persönlich kenne. Ich werde sie nach ihren Bezeichnungen aufzählen; denn vielleicht kann eine solche Liste für zukünftige Forscher nützlich sein, die das hier Von mir Anfängliche vervollständigen können. Falls einige der folgenden Wale in Zukunft gefangen und markiert werden, können sie leicht in dieses System eingefügt werden – entsprechend ihrer Größe, ob Folio-, Octavo- oder Duodecimo-Größe: Die Flasennasenwal, der Junkwal, der Puddingkopfwal, der Kapwal, der Führwal, der Kanonenwal, der Scraggwal, der Kupferwal, der Elefantenwal, der Eisbergwal, der Quogwal, der Blauwal usw. Aus isländischen, niederländischen und althochenglischen Quellen ließen sich weitere Listen unsicherer Wale anführen – Wale mit allerlei groben Namen. Doch ich lasse diese aus; sie sind völlig veraltet und scheinen mir lediglich Laute zu sein, voller „Leviathanismus“, aber ohne Bedeutung.

Schließlich: Zu Beginn wurde bereits erwähnt, dass dieses System hier nicht sofort perfekt sein würde. Man kann deutlich erkennen, dass ich mein Wort gehalten habe. Doch ich lasse mein Zetologisches System nun unvollendet zurück – genauso, wie es ist.

Die große Kölner Kathedrale blieb so, mit den Kränen, die immer noch auf der Spitze des unvollendeten Turms standen. Denn kleine Bauwerke können von ihren ursprünglichen Architekten fertiggestellt werden; große, wahre Bauwerke hingegen hinterlassen ihre Abschlusssteine der Nachwelt. Gott möge mich davor bewahren, jemals etwas zu vollenden. Dieses ganze Buch ist nur ein Entwurf – nein, nicht einmal das: nur der Entwurf eines Entwurfs. Oh, Zeit, Kraft, Geld und Geduld!

KAPITEL 33

Der Specksynder
Was die Offiziere der Walfangschiffe betrifft, so scheint dies ein geeigneter Ort zu sein, um eine kleine Besonderheit an Bord zu beschreiben – eine Besonderheit, die aus der Existenz der Klasse der Harpunenwerfer entsteht, einer Klasse, die natürlich in keinem anderen Seefahrtsbereich als in der Walfangflotte bekannt ist.
Die große Bedeutung, der der Beruf des Harpunenwerfers beigemessen wird, zeigt sich daran, dass ursprünglich in der alten niederländischen Fischerei, vor zwei Jahrhunderten und länger, das Kommando über ein Walfangschiff nicht vollständig in den Händen der Person lag, die heute Kapitän genannt wird, sondern zwischen ihm und einem Offizier aufgeteilt war, der Specksynder hieß. Im wörtlichen Sinne bedeutet dieses Wort „Fettzerkleinerer“; im Laufe der Zeit wurde es jedoch mit „Oberharpunenwerfer“ gleichgesetzt. Zu jener Zeit beschränkte sich die Autorität des Kapitäns auf die Navigation und die allgemeine Leitung des Schiffes; während der Specksynder oder Oberharpunenwerfer über den Walfang sowie alle damit verbundenen Angelegenheiten herrschte. In der britischen Grönlandfischerei wird dieser alte niederländische Beamte unter dem verdorbenen Titel Specksioneer weiterhin beibehalten – doch seine ehemalige Würde ist bedauerlicherweise eingeschränkt. Heute gilt er lediglich als höherer Harpunenwerfer und ist somit nur einer der untergeordneten Untergebenen des Kapitäns. Dennoch hängt der Erfolg einer Walfangreise weitgehend vom guten Verhalten der Harpunenwerfer ab – und da er in der amerikanischen Fischerei nicht nur ein wichtiger Offizier auf dem Boot ist, sondern unter bestimmten Umständen (zum Beispiel bei Nachtwachen an der Walfangstelle) auch das Kommando über das Deck des Schiffes innehat, verlangt das große politische Prinzip der Seefahrt, dass er nominell getrennt von den Männern am Mast lebt und auf irgendeine Weise als ihr beruflicher Vorgesetzter hervorgehoben wird – obwohl er von ihnen stets als ihr sozialer Gleichgestellter angesehen wird.
Die große Unterscheidung zwischen Offizieren und Mannschaftsmitgliedern auf See besteht nun darin: Die Ersteren leben achtern, die Letzteren vorn. Deshalb haben die Matrosen auf Walfangschiffen und Handelsschiffen ihre Unterkünfte zusammen mit dem Kapitän – genauso wohnen die Harpunenwerfer auf den meisten amerikanischen Walfangschiffen ebenfalls achtern.

Teil des Schiffes. Das heißt, sie essen in der Kapitänskabine und schlafen an einem Ort, der indirekt mit dieser verbunden ist. Obwohl die lange Dauer einer Walfangreise im Süden – bei weitem die längste aller Reisen, die je von Menschen unternommen wurden –, die besonderen Gefahren dieser Reisen sowie das gemeinsame Interesse unter den Besatzungsmitgliedern, von denen alle, egal ob hoch oder niedrig, ihren Gewinn nicht aus festen Löhnen, sondern von ihrem gemeinsamen Glück sowie ihrer Wachsamkeit, Kühnheit und harten Arbeit beziehen; obwohl all diese Faktoren in einigen Fällen zu einer weniger strengen Disziplin führen als auf Handelsschiffen im Allgemeinen – so wird doch, egal wie sehr diese Walfänger in einigen primitiven Fällen wie eine alte mesopotamische Familie zusammenleben mögen, zumindest die äußeren Formen der Disziplin selten erheblich gelockert, und in keinem Fall ganz aufgehoben. Tatsächlich gibt es viele Schiffe aus Nantucket, auf denen man den Kapitän sehen kann, wie er mit großer Pracht seinen Deckbereich durchschreitet – eine Pracht, die in keiner Marine übertroffen wird; ja, er erzwingt fast genauso viel äußere Ehrerbietung, als trüge er kaiserliches Purpur statt des schäbigsten Segeltuchs. Und obwohl der launische Kapitän der Pequod von allen Männern am wenigsten zu solchen oberflächlichen Verhaltensweisen neigte; obwohl die einzige Ehrerbietung, die er je forderte, bedingungslose, sofortige Gehorsamkeit war; obwohl er von niemandem verlangte, seine Schuhe auszuziehen, bevor man das Deck betrat; und obwohl es Zeiten gab, in denen er aufgrund besonderer Umstände, die später näher erläutert werden, sie in ungewöhnlichen Worten ansprach – sei es aus Herablassung, zur Einschüchterung oder aus anderen Gründen –, so war selbst Kapitän Ahab keineswegs untätig, was die wichtigsten Formen und Bräuche der Seefahrt angeht. Vielleicht wird auch letztendlich erkennbar werden, dass er sich hinter diesen Formen und Bräuchen manchmal verbarg und sie gelegentlich für andere, privatere Zwecke nutzte, als sie ursprünglich dienen sollten. Jene Art von „Sultanentum“ in seinem Geist, das sonst größtenteils unersichtlich blieb, wurde durch diese Formen zu einer unwiderstehlichen Diktatur. Denn egal, welche intellektuelle Überlegenheit ein Mensch auch haben mag – er kann niemals eine praktische, tatsächliche Überherrschaft über andere Menschen ohne die Hilfe irgendwelcher äußerer Mittel und Strukturen erreichen, die stets mehr oder weniger geringwertig und niederträchtig sind. Genau das hält Gottes wahre Fürsten des Reiches für immer von den weltlichen Machtkämpfen fern und lässt die höchsten Ehren diesem Bereich vorbehalten.

Man kann es jenen Männern geben, die eher durch ihre unendliche Unterlegenheit gegenüber der kleinen Gruppe der „Göttlich-Inerten“ berühmt werden – als durch ihre unbestreitbare Überlegenheit gegenüber dem mittelmäßigen Niveau der Massen. In diesen kleinen Dingen lauert eine große Tugend, wenn extreme politische Vorurteile sie durchdringen – bis hin dazu, dass ihnen in einigen kaiserlichen Fällen sogar eine Art „Kraft“ zugeschrieben wird. Doch wenn, wie im Fall von Nikolaus dem Zaren, die Krone des geografischen Reiches einen kaiserlichen Verstand umgibt, dann knien die einfachen Menschen demütig vor dieser gewaltigen Zentralisierung nieder. Auch der tragische Dramatiker, der die unerschütterliche Entschlossenheit des Menschen in ihrer vollen Ausprägung darstellen möchte, wird niemals einen Hinweis vergessen, der für seine Kunst so wichtig ist – wie der hier angesprochene.
Doch Ahab, mein Kapitän, steht weiterhin vor mir in all seiner Grausamkeit und Wildheit – und in diesem Episoden über Kaiser und Könige muss ich zugeben, dass es sich bei ihm um einen armen alten Walfänger handelt; daher werden mir alle äußeren Zeichen der Majestät vorenthalten. Oh, Ahab! Was an dir groß sein soll, muss aus dem Himmel geholt, in den Tiefen gesucht und im „körperlosen“ Raum dargestellt werden!

KAPITEL 34

Der Tisch im Aufenthaltsraum
Es ist Mittag. Dough-Boy, der Diener, streckt sein blasses Gesicht aus dem Fenster des Aufenthaltsraums und kündigt das Abendessen seinem Herrn an. Dieser sitzt in dem Boot am Heck und hat gerade die Sonne beobachtet; nun berechnet er schweigend die Breitengrade auf der glatten, medalienförmigen Platte, die zu diesem Zweck oben an seinem Elfenbeinbein angebracht ist. Angesichts seiner völligen Gleichgültigkeit gegenüber dieser Mitteilung könnte man meinen, der launische Ahab habe seinen Diener nicht gehört. Doch bald greift er nach den Segeltüchern und klettert auf das Deck. Mit ruhiger, emotionsloser Stimme sagt er: „Abendessen, Herr Starbuck“, und verschwindet anschließend im Aufenthaltsraum. Als das letzte Echo seiner Schritte verklungen ist und Starbuck, der erste Emir, allen Grund hat anzunehmen, dass Ahab bereits Platz genommen hat, erwacht er aus seiner Ruhe, geht ein paar Mal über das Deck und wirft einen ernsten Blick in das Kompassgehäuse. Dann sagt er mit etwas Fröhlichkeit in der Stimme: „Abendessen, Herr Stubb“, und steigt ebenfalls in den Aufenthaltsraum hinab. Der zweite Emir schlendert eine Weile herum, schüttelt anschließend leicht den Hauptmast, um zu prüfen, ob mit diesem wichtigen Seil alles in Ordnung ist. Danach nimmt auch er seine Aufgabe in Angriff und ruft mit schnellen Worten: „Abendessen, Herr Flask“, bevor er seinen Vorgängern folgt. Doch der dritte Emir, der nun allein auf dem Heckdeck ist, scheint von irgendeiner Beschränkung befreit zu sein. Er zwinkert in alle Richtungen, zieht seine Schuhe aus und beginnt, leise aber energisch einen Tanz zu tanzen – direkt über dem Kopf des Großtürken. Anschließend wirft er seinen Hut auf einen Haken am Mast und tanzt weiter, solange er vom Deck aus noch sichtbar ist. Dabei kehrt er den üblichen Ablauf um – mit Musik im Schlepptau. Doch bevor er durch die Tür zum Aufenthaltsraum tritt, hält er inne, verändert sein Aussehen komplett – und dann tritt der unabhängige, fröhliche kleine Flask in Gegenwart von König Ahab auf, in der Rolle des Abjectus, also des Sklaven.

Es gehört keineswegs zu den geringsten seltsamen Phänomenen, die durch die intensive künstliche Gestaltung der Seefahrt entstehen: Während sie an Deck im Freien, bei Provokation, sich gegenüber ihrem Kommandanten recht kühn und herausfordernd verhalten, gehen diese gleichen Offiziere im nächsten Moment meist in die Kabine dieses Kommandanten, um dort ihr übliches Abendessen einzunehmen – und schon zeigen sie ihm gegenüber eine unschuldige, ja demütige Haltung, während er am Kopfende des Tisches sitzt. Das ist erstaunlich – manchmal sogar äußerst komisch. Warum dieser Unterschied? Ein Rätsel? Vielleicht nicht. König Belshazzar von Babylon zu sein – und zwar nicht hochmütig, sondern höflich – das muss sicherlich einen Hauch weltlicher Größe mit sich gebracht haben. Doch wer in einem würdevollen und klugen Geist sein eigenes Abendessen mit eingeladenen Gästen leitet, dessen unangefochtenes Machtgefühl sowie seine Fähigkeit, Einfluss auszuüben, übertrifft die von Belshazzar – denn Belshazzar war nicht der Größte. Wer schon einmal mit seinen Freunden gegessen hat, weiß, was es bedeutet, Cäsar zu sein. Es handelt sich dabei um eine Art „Zauber“ des sozialen Herrschertums, dem man nicht widerstehen kann. Wenn man nun zu dieser Überlegung noch die offizielle Überlegenheit des Schiffskapitäns hinzufügt, dann lässt sich wohl der Grund für diese Besonderheit des Seelenlebens erkennen.

Über seinem mit Elfenbein verzierten Tisch saß Ahab wie ein stummer, behaarter Seelöwe auf dem weißen Korallenstrand, umgeben von seinen kriegerischen, doch dennoch respektvollen Untergebenen. Jeder Offizier wartete darauf, bedient zu werden. Vor Ahab waren sie wie kleine Kinder – doch in Ahab schien keine Spur sozialer Arroganz zu liegen. Mit zusammengehaltener Aufmerksamkeit blickten alle auf das Messer des Alten, während dieser das Hauptgericht vor sich zubereitete. Ich glaube nicht, dass sie diesen Moment auch nur mit einem kleinen Kommentar gestört hätten – selbst nicht zu einem so neutralen Thema wie dem Wetter. Nein! Als Ahab mit seinem Messer und seiner Gabel, zwischen denen das Stück Fleisch lag, auf Starsucks Teller zeigte, nahm dieser sein Fleisch, als würde er Almosen erhalten. Er schnitt es vorsichtig zurecht – zuckte leicht zusammen, falls das Messer versehentlich den Teller berührte – kaute leise und schluckte es vorsichtig hinunter. Denn genauso wie beim Krönungsbankett in Frankfurt, wo der deutsche Kaiser gemeinsam mit den sieben kaiserlichen Kurfürsten speiste, waren auch diese Mahlzeiten in den Kabinen irgendwie feierliche Mahlzeiten, die in ehrfurchtgebietender Stille eingenommen wurden. Doch am Tisch verbot Ahab das Gespräch nicht – nur er selbst schwieg. Welch Erleichterung für den erstickenden Stubb, als plötzlich eine Ratte im Laderaum unten Lärm machte. Und der arme kleine Flask – er war der Jüngste.

Der Sohn – und kleiner Junge dieser müden Familiengruppe. Ihm gehörten die Schienbeinknochen des salzigen Rindfleisches; ihm wären die Schenkelknochen zugefallen. Dass Flask es wagte, sich selbst zu bedienen, muss für ihn gleichbedeutend mit Diebstahl ersten Grades gewesen sein. Hätte er sich an jenem Tisch bedient, hätte er zweifellos nie wieder in dieser ehrlichen Welt den Kopf hochhalten können; doch seltsamerweise verbot Ahab es ihm nie. Und selbst wenn Flask sich bedient hätte, ist es gut möglich, dass Ahab es überhaupt nicht bemerkt hätte. Am allerwenigsten wagte Flask es, sich Butter zu nehmen. Ob er glaubte, die Besitzer des Schiffes würden sie ihm verweigern, weil sie seine helle, sonnige Hautfarbe beeinträchtigte; oder ob er meinte, bei einer so langen Reise in solchen wasserarmen Gewässern sei Butter äußerst kostbar und daher nicht für ihn, einen Untergebenen, bestimmt – wie auch immer, Flask hatte leider keine Butter!

Noch etwas: Flask war der Letzte, der zum Abendessen hinunterging, und er war auch der Erste, der wieder aufstand. Überlegen Sie nur! Flasks Abendessen war somit in puncto Zeit stark verzögert. Sowohl Starbuck als auch Stubb kamen vor ihm dran – und hatten dennoch das Privileg, später aufzustehen. Wenn sogar Stubb, der nur einen Rang über Flask stand, nur wenig Appetit hatte und bald Anzeichen zeigte, sein Mahl zu beenden, dann musste sich Flask beeilen – an diesem Tag würde er nicht mehr als drei Bissen bekommen; denn es galt als heiliger Brauch, dass Stubb nicht vor Flask auf das Deck ging. Deshalb gab Flask einmal privat zu, dass er seitdem, als er den Rang eines Offiziers erlangt hatte, nie wieder etwas anderes gekannt hatte als Hunger – mehr oder weniger. Denn das, was er aß, linderte seinen Hunger kaum, sondern hielt ihn vielmehr ewig am Leben. Frieden und Zufriedenheit, dachte Flask, haben für immer meinen Magen verlassen. Ich bin ein Offizier – aber wie sehr wünschte ich mir, ich könnte mir ein Stück altmodisches Rindfleisch im Vorderdeck gönnen, wie ich es früher, bevor ich am Mast stand, tun konnte. Das sind die Früchte der Beförderung – das ist die Eitelkeit der Ehre – das ist die Verrücktheit des Lebens! Außerdem: Falls irgendein gewöhnlicher Matrose der Pequod aus persönlichen Gründen gegen Flask war, musste dieser Matrose nur zum Abendessen nach hinten gehen und durch das Luk in der Kajüte einen Blick auf Flask werfen – wie er dumm und verblüfft vor dem furchterregenden Ahab saß.

Ahab und seine drei Gefährten bildeten das sogenannte erste Tischgespann in der Kajüte der Pequod. Nach ihrem Aufbruch, der in umgekehrter Reihenfolge zu ihrer Ankunft stattfand, wurde der Tisch abgeräumt – oder besser gesagt, vom blassen Steward in eine hastige Ordnung gebracht. Dann waren da noch die drei Harpunenwerfer.

Zu dem Fest eingeladen – schließlich waren sie die Erben dieses Festes. Aus der prächtigen Kabine machten sie eine Art vorübergehender Speisesaal für die Diener. Im seltsamen Kontrast zu den kaum erträglichen Beschränkungen sowie den unsichtbaren, bedrückenden Einflüssen am Tisch des Kapitäns herrschte bei diesen untergeordneten Männern, den Harpunenwerfern, völlige Unbeschwertheit und Gelassenheit – eine fast frenetische Demokratie. Während ihre Vorgesetzten, die Offiziere, vor dem Geräusch ihrer eigenen Kieferzähne Angst zu haben schienen, kauten die Harpunenwerfer ihr Essen mit solchem Genuss, dass man es hören konnte. Sie aßen wie Herren; sie füllten sich den Magen, als wären es indische Schiffe, die den ganzen Tag über mit Gewürzen beladen werden. Queequeg und Tashtego hatten solch gewaltigen Appetit, dass der blassgesichtige Dough-Boy oft bereit war, einen großen Vorrat an Salz zu bringen – als wäre dieses Salz direkt aus dem Felsen gehauen worden. Wenn er nicht schnell genug handelte, wenn er nicht geschickt sprang, dann benutzte Tashtego eine unfeine Methode, um ihn anzutreiben: Er stach ihm mit einer Gabel in den Rücken. Einmal, von plötzlichem Humor ergriffen, packte Daggoo Dough-Boy, steckte seinen Kopf in eine große, leere Holzschüssel – während Tashtego mit einem Messer in der Hand damit begann, alles vorzubereiten, um ihm den Schädel abzuschneiden. Dough-Boy war von Natur aus ein sehr nervöser, zitternder kleiner Mann – das Kind eines bankrotten Bäckers und einer Krankenschwester. Unter dem ständigen Anblick des furchterregenden schwarzen Ahab sowie den periodischen Überfällen dieser drei Wilden war Dough-Boys ganzes Leben ein ständiges Zittern. Meistens floh er, nachdem er gesehen hatte, dass den Harpunenwerfern alles gegeben wurde, in seine kleine Vorratskammer nebenan und spähte ängstlich durch die Lücken in der Tür zu ihnen, bis alles vorbei war. Es war ein Anblick, wenn Queequeg gegenüber von Tashtego saß und seine spitzen Zähne gegen die des Indianers presste; quer dazu saß Daggoo auf dem Boden – denn ein Stuhl hätte seinen riesigen Kopf zu tief nach unten gebracht. Bei jeder Bewegung seiner riesigen Gliedmaßen erbebte das Gestell der niedrigen Kabine – genau wie bei einem afrikanischen Elefanten, der als Passagier auf einem Schiff reist. Trotz alledem war der große Neger erstaunlich zurückhaltend im Essen – um nicht zu sagen anspruchsvoll. Es schien kaum möglich, dass er mit solch kleinen Bissen seine Vitalität aufrechterhalten konnte. Doch zweifellos ernährte sich dieser edle Wilde stark und atmete tief die reiche Luft ein – durch seine weit geöffneten Nasenlöcher sog er das „erhabene Leben der Welt“ ein. Nicht durch Rindfleisch oder Brot entstehen Riesen.

Er wurde gut ernährt. Doch Queequeg – er hatte beim Essen einen grausamen, barbarischen Laut beim Kauen – ein wirklich hässlicher Laut. So sehr, dass der zitternde Dough-Boy fast nachsah, ob nicht irgendwelche Zahnspuren an seinen eigenen mageren Armen zu sehen waren. Und wenn er hörte, wie Tashtego rief, er solle sich zeigen, damit seine Knochen ausgegraben werden könnten, dann zerstörte der einfältige Steward fast das Geschirr, das in der Vorratskammer hing, durch seine plötzlichen Anfälle von Lähmung. Auch die Schleifsteine, die die Harpunenwerfer in ihren Taschen für ihre Lanzen und anderen Waffen trugen – mit denen sie beim Essen demonstrativ ihre Messer schärften – halfen nicht dabei, den armen Dough-Boy zu beruhigen. Wie konnte er vergessen, dass Queequeg in seinen Tagen auf der Insel sicherlich zu irgendwelchen mörderischen Handlungen neigte? Ach, Dough-Boy! Es ist hart für den weißen Kellner, der für Kannibalen bedient. Er sollte keinen Serviettenhalter bei sich tragen, sondern eher einen Schild. Glücklicherweise standen die drei Seefahrer bald auf und gingen – zu seinem großen Vergnügen. Für seine leichtgläubigen Ohren klang es, als würden bei jedem Schritt alle ihre Waffen klirren, wie maurische Schwerter in ihren Scheiden. Doch obwohl diese Barbaren in der Kabine aßen und dort nominell lebten, waren sie doch keineswegs sesshaft. Sie waren kaum je dort, außer zur Essenszeit und kurz vor dem Schlafengehen, wenn sie dorthin gingen, um in ihre eigenen Räume zu gelangen. In dieser Hinsicht war Ahab keine Ausnahme unter den meisten amerikanischen Walfangkapitänen, die im Allgemeinen der Ansicht waren, dass die Kajüte eigentlich ihnen gehöre – und dass nur aus Höflichkeit jemand anderer zu jeder Zeit dort sein darf. Tatsächlich könnte man sagen, dass die Matrosen und Harpunenwerfer der Pequod eher außerhalb der Kajüte lebten als darin. Denn wenn sie hineingingen, war es, als würde eine Haustür in ein Haus führen – sie betraten sie für einen Moment, wurden aber gleich wieder hinausgeschickt. Sie lebten also ständig draußen. Dadurch verloren sie auch nichts – in der Kajüte gab es schließlich keine Gesellschaft; gesellschaftlich gesehen war Ahab unerreichbar. Obwohl er nominell zum christlichen Volk gehörte, blieb er doch ein Fremder darin. Er lebte in der Welt, wie der letzte der „Grisly Bears“ in Missouri lebte. Und genauso wie dieser wilde Logan im Wald, der sich in einer Baumhöhle vergrub und dort den Winter verbrachte, indem er an seinen eigenen Pfoten saugte, so lebte auch Abahs Seele in seinem kargen, grauen Alter in der „Höhle“ seines Körpers und ernährte sich von der Dunkelheit selbst.

KAPITEL 35

Der Mastkopf
Es war bei besserem Wetter, dass ich im Wechsel mit den anderen Seeleuten zum ersten Mal auf dem Mastkopf stand. Bei den meisten amerikanischen Walfängerschiffen werden die Mastköpfe fast gleichzeitig besetzt, sobald das Schiff seinen Hafen verlässt – auch wenn es noch fünfzehntausend Meilen oder mehr bis zu seinem eigentlichen Einsatzgebiet zurückzulegen hat. Und wenn nach einer dreijährigen, viereinhalbjährigen oder fünfjährigen Reise das Schiff mit leeren Händen nach Hause kehrt – vielleicht sogar mit einem leeren Fläschchen – dann bleiben die Mastköpfe weiterhin besetzt! Erst wenn die Segelmasten zwischen den Türmen des Hafens auftauchen, gibt das Schiff endgültig die Hoffnung auf, noch einen Wal zu fangen.

Da die Aufgabe, auf dem Mastkopf zu stehen – egal ob an Land oder auf dem Schiff – eine sehr alte und interessante Tätigkeit ist, wollen wir sie hier etwas genauer erläutern. Ich nehme an, dass die ersten Menschen, die auf dem Mastkopf standen, die alten Ägypter waren; denn in all meinen Forschungen habe ich keine früheren Beispiele gefunden. Zwar wollten ihre Vorfahren, die Baumeister von Babel, mit ihrem Turm zweifellos den höchsten Mastkopf ganz Asiens oder Afrikas errichten – doch bevor der letzte Stein darauf gesetzt wurde, ging dieser große Steinturm wohl im schrecklichen Sturm Gottes Zornes unter. Deshalb können wir diesen Baumeistern von Babel keinen Vorrang vor den Ägyptern geben. Dass die Ägypter ein Volk waren, das auf dem Mastkopf stand, beruht auf der allgemeinen Ansicht unter Archäologen, dass die ersten Pyramiden zu astronomischen Zwecken errichtet wurden. Diese Theorie wird durch die besondere, treppenförmige Struktur aller vier Seiten dieser Bauwerke stark gestützt. Mit enormen Anstrengungen konnten die alten Astronomen so auf die Spitze der Pyramiden gelangen und nach neuen Sternen Ausschau halten – genauso wie die Wächter auf modernen Schiffen nach Segeln oder Walen Ausschau halten. Bei dem berühmten christlichen Einsiedler der Antike, dem Heiligen Stylios, der sich einen hohen Steinpfeiler in der Wüste baute und den größten Teil seines Lebens dort verbrachte…

Summit – er hebt seine Nahrung vom Boden mit einem Hebel hoch; in ihm finden wir ein bemerkenswertes Beispiel für einen furchtlosen Wächter auf dem Mastkopf – jemanden, der weder von Nebel noch Frost, Regen, Hagel oder Schneeregen von seinem Platz vertrieben werden konnte; sondern alles tapfer bis zum Schluss bewältigte und buchstäblich an seinem Posten starb. Von den modernen Wächtern auf den Mastköpfen haben wir nur leblose Statuen – nichts weiter als Männer aus Stein, Eisen und Bronze; die zwar durchaus in der Lage sind, starken Stürmen standzuhalten, aber völlig unfähig sind, bei Entdeckung eines seltsamen Anblicks Alarm zu schlagen. Da ist Napoleon – er steht mit verschränkten Armen auf der Spitze der Vendôme-Säule, etwa hundertfünfzig Fuß in der Luft; gleichgültig gegenüber dem, was sich auf den Decks darunter abspielt – ob nun Louis Philippe, Louis Blanc oder „Ludwig der Teufel“. Auch der große Washington steht hoch oben auf seinem mächtigen Hauptmast in Baltimore – und wie einer von Herkules’ Säulen markiert seine Säule jenen Punkt menschlicher Größe, über den nur wenige Sterbliche hinausgehen können. Admiral Nelson steht ebenfalls auf einem Mastkopf aus Kanonenmetall auf dem Trafalgar Square; und selbst wenn er durch den Londoner Rauch größtenteils verdeckt ist, gibt es doch ein Zeichen dafür, dass dort ein verborgener Held ist – denn wo Rauch ist, muss auch Feuer sein. Doch weder der große Washington, noch Napoleon, noch Nelson werden auf irgendeinen Ruf von unten antworten – egal wie verzweifelt darum gebeten wird, dass sie den verwirrten Decks, auf die sie blicken, Beistand leisten; egal wie man annimmt, dass ihre Geister durch den dichten Nebel der Zukunft dringen und erkennen können, welche Untiefen und Felsen vermieden werden müssen. Es mag unangemessen erscheinen, die Wächter auf den Mastköpfen an Land in irgendeiner Weise mit denen auf See zu vergleichen – doch tatsächlich ist das nicht der Fall, wie eine Angabe von Obed Macy, dem einzigen Historiker von Nantucket, deutlich zeigt. Der ehrenwerte Obed berichtet uns, dass in den Anfängen der Walfangindustrie, bevor Schiffe regelmäßig ausgesandt wurden, um Wale zu jagen, die Menschen dieser Insel hohe Masten entlang der Küste errichteten, auf die die Wächter mittels genagelter Leitern hinaufstiegen – ähnlich wie Vögel in einen Hühnerstall steigen. Vor einigen Jahren wurde dieses Verfahren auch von den Walfängern Neuseelands übernommen – sie gaben bei Entdeckung eines Wals Alarm an die bereitstehenden Boote am Strand. Doch diese Sitte ist inzwischen überholt; wenden wir uns also dem eigentlichen Mastkopf zu – dem auf einem Walfangschiff auf See. Die drei Mastköpfe werden von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang besetzt gehalten; die Seeleute wechseln sich in regelmäßigen Abständen ab – genauso wie am Ruder – und vertreten einander alle zwei Stunden. Bei ruhigem Wetter in den Tropen ist es auf dem Mastkopf äußerst angenehm – ja, für einen träumerischen, nachdenklichen Menschen sogar wunderbar. Dort steht man, hundert Fuß über den stillen Decks, und geht dort entlang…

Tief – als wären die Masten riesige Stelzen – während unter Ihnen und zwischen Ihren Beinen, sozusagen, die größten Meeresmonster schwimmen, genauso wie einst Schiffe zwischen den Füßen des berühmten Kolosses auf der alten Rhodos fuhren. Dort stehen Sie, verloren in der endlosen Weite des Meeres, ohne dass etwas außer den Wellen in Unruhe gerät. Das Schiff rollt träge hin und her; die schläfrigen Passatwinde wehen; alles versetzt Sie in Trägheit. Im Großen und Ganzen umgibt Sie in diesem tropischen Walfangleben eine erhabene Unbewegtheit; Sie hören keine Nachrichten, lesen keine Zeitungen; außergewöhnliche Berichte über Alltägliches bringen Sie nicht in unnötige Aufregung; Sie erfahren nichts von häuslichen Sorgen oder bankrotten Wertpapieren oder Kursstürzen; Sie müssen sich keine Gedanken darüber machen, was Sie zum Abendessen haben werden – denn alle Ihre Mahlzeiten für drei Jahre und länger sind sicher in Fässern aufbewahrt, und Ihre Verpflegungsliste ist unveränderlich. Bei einem dieser südlichen Walfänger, auf einer langen Reise von drei oder vier Jahren, beträgt die Gesamtzeit, die man am Mast verbringt, oft mehrere ganze Monate. Es ist sehr bedauerlich, dass der Ort, dem Sie einen so großen Teil Ihres Lebens widmen, so sehr von jeder Art von Behaglichkeit entbehrt – von etwas, das eine angenehme Atmosphäre schafft, wie sie ein Bett, eine Hängematte, ein Sarg, eine Wachkabine, ein Podium oder ein Wagen bietet – oder von irgendeinem anderen kleinen, gemütlichen Gerät, mit dem sich Menschen vorübergehend isolieren können. Ihr üblicher Aufenthaltsort ist der Kopf des Großmastes, wo Sie auf zwei dünnen, parallelen Stäben stehen – fast typisch für Walfänger –, die als „Großmastkreuzbalken“ bezeichnet werden. Hier, hin- und hergeworfen vom Meer, fühlt sich der Anfänger genauso unbequem, als stünde er auf den Hörnern eines Stiers. Zwar können Sie im kalten Wetter Ihr „Zuhause“ in Form eines Überrockes mitnehmen, doch eigentlich ist selbst der dickste Überrock kein echtes Zuhause – genauso wenig wie der nackte Körper; denn die Seele ist in ihrem fleischlichen „Wohnraum“ gefangen und kann sich darin nicht frei bewegen, geschweige denn daraus herausgehen, ohne große Gefahr zu laufen, zu sterben – wie ein unwissender Pilger, der im Winter durch die schneebedeckten Alpen reist. Ein Überrock ist also eher eine Hülle, eine zusätzliche Haut, die Sie umhüllt. Man kann keinen Schrank oder eine Kommode in seinen Körper stecken – genauso wenig wie man aus einem Überrock einen praktischen Schrank machen kann. Was all das angeht, ist es sehr bedauerlich, dass die Mastspitzen südlicher Walfangschiffe nicht mit diesen beneidenswerten kleinen „Zelten“ oder „Podien“ ausgestattet sind, die als „Krähennester“ bezeichnet werden und in denen die Wächter auf Grönland-Walfängerschiffen stehen.

Sie sind vor dem unfreundlichen Wetter der zugefrorenen Meere geschützt. In der am Kamin erzählten Geschichte von Kapitän Sleet mit dem Titel „Eine Reise unter den Eisbergen auf der Suche nach dem Grönlandwal – und nebenbei zur Wiederentdeckung der verlorenen isländischen Kolonien des alten Grönlands“ wird in diesem bewundernswerten Buch jede Einrichtung an der Mastspitze mit einer charmant ausführlichen Beschreibung des damals neu erfundenen „Krahnennests“ versehen – so hieß das gute Schiff von Kapitän Sleet. Er nannte es „Sleets Krahnennest“ zu seinem eigenen Ruhm; schließlich war er der ursprüngliche Erfinder und Patentinhaber. Ohne jegliche lächerliche Zierlichkeit glaubte er, dass wir, wenn wir unsere Kinder nach unseren eigenen Namen nennen (da wir Väter die ursprünglichen Erfinder und Patentinhaber sind), genauso auch alle anderen Geräte, die wir entwickeln, nach uns selbst benennen sollten. In Form ähnelt das „Sleets Krahnennest“ einer großen Pfeife; oben ist es jedoch offen und mit einem beweglichen Seitenvorhang ausgestattet, der bei starkem Sturm vor dem Wind schützt. Da es auf der Spitze des Mastes befestigt ist, steigt man durch ein kleines Lukentor an der Unterseite hinein. Auf der Rückseite, also der Seite neben dem Heck des Schiffes, befindet sich ein bequemer Sitz sowie ein Fach darunter für Regenschirme, Decken und Mäntel. Vorne gibt es einen Lederrahmen, in dem man seine Trichterpfeife, Lupe, Teleskop sowie andere nautische Utensilien aufbewahren kann. Als Kapitän Sleet persönlich in diesem „Krahnennest“ stand, berichtet er, dass er stets ein Gewehr bei sich hatte – ebenfalls im Rahmen untergebracht – zusammen mit Pulverflasche und Kugeln, um die umherstreifenden Narwale oder „meerischen Einhörner“, die diese Gewässer heimsuchten, zu erschießen. Schließlich lässt sich auf dem Deck aufgrund des Widerstands des Wassers nicht erfolgreich auf sie schießen; doch sie vom Himmel herabzuschießen, ist etwas ganz anderes. Es war offensichtlich eine Liebeleistung von Kapitän Sleet, all die kleinen, detaillierten Bequemlichkeiten seines „Krahnennests“ so genau zu beschreiben. Doch obwohl er viele davon ausführlich behandelt und uns außerdem eine sehr wissenschaftliche Beschreibung seiner Experimente in diesem „Krahnennest“ bietet – einschließlich eines kleinen Kompasses, den er dort zur Korrektur der durch die sogenannte „lokale Anziehungskraft“ aller Kompassmagnete entstehenden Fehler verwendete –, weiß Kapitän Sleet sehr wohl, dass er nicht so sehr in diese tiefgründigen magnetischen Überlegungen vertieft war, dass er dadurch nicht angezogen worden wäre.

Gelegentlich griff er nach dieser gut gefüllten kleinen Flasche – sie lag schön versteckt auf einer Seite seines „Krähennests“, in unmittelbarer Reichweite seiner Hand. Im Großen und Ganzen bewundere ich den mutigen, ehrlichen und gebildeten Kapitän sehr – ja, ich liebe ihn sogar. Doch es missfällt mir zutiefst, dass er diese Flasche völlig ignoriert, obwohl sie doch ein treuer Freund und Trostspender gewesen sein muss, während er mit behandschuhten Fingern und unter dem Kapuzenhut dort oben in diesem „Vogelnest“ – nur drei oder vier Sprossen vom Mast entfernt – Mathematik studierte. Doch auch wenn wir südlichen Walfänger nicht so komfortabel untergebracht sind wie Kapitän Sleet und seine Grönlander, wird dieser Nachteil durch die außergewöhnliche Ruhe jener verlockenden Meere mehr als ausgeglichen, in denen wir Südländer hauptsächlich fischen. Früher habe ich mich sehr gemütlich in den Seilen ausgestreckt, oben ruhend, um mit Queequeg oder jedem anderen, der gerade frei hatte, zu plaudern; anschließend stieg ich etwas weiter nach oben, warf ein Bein über das Segeltuch und betrachtete zunächst die „wassrigen Weiden“ – bevor ich schließlich mein Endziel erreichte. Lassen Sie mich hier ehrlich zugeben, dass ich eine äußerst schlechte Wache hielt. Mit den Problemen des Universums im Kopf – wie konnte ich da, völlig allein auf solch einer nachdenklichen Höhe, meine Pflichten vernachlässigen, alle Vorschriften der Walfangschiffe einzuhalten – wie konnte ich da nicht einfach die Augen vor der Umgebung verschließen? Und an dieser Stelle möchte ich Sie, ihr Schiffseigner von Nantucket, eindringlich warnen! Hüten Sie sich davor, Jungen mit dünnen Augenbrauen und leeren Augen in Ihre Mannschaften aufzunehmen – Jungen, die dazu neigen, unpassend zu meditieren, und die lieber mit dem „Phaedon“ segeln würden, anstatt sich auf Bowditch zu konzentrieren. Hüten Sie sich vor solchen Menschen! Ihre Wale müssen erst gesehen werden, bevor sie getötet werden können – und dieser junger Platoniker mit den leeren Augen wird Sie um die ganze Welt führen, ohne dass Sie dadurch auch nur einen Tropfen Sperma mehr erhalten. Diese Warnungen sind keineswegs überflüssig. Denn heutzutage bietet die Walfangindustrie Zuflucht für viele romantische, melancholische und zerstreute junge Männer, die die sorgenvolle Welt der Menschen verabscheuen und nach Gefühlen in Teer und Blubber suchen. Childe Harold setzt sich oft auf den Mastkopf eines unglücklichen, enttäuschten Walfangschiffs und ruft in düsteren Worten aus: „Rolle weiter, du tiefer, dunkelblauer Ozean – rolle! Zehntausend Blubberjäger durchstreifen dich vergebens.“

Sehr oft tadeln die Kapitäne solcher Schiffe diese zerstreuten jungen Philosophen und machen ihnen Vorwürfe, weil sie kein ausreichendes „Interesse“ am Segeln zeigen; sie deuten an, dass diese jungen Leute völlig frei von jeglichem ehrenhaftem Ehrgeiz seien und in ihrer geheimen Seele lieber Wale sehen würden als alles andere. Doch vergeblich – diese jungen Platoniker glauben, ihre Sicht sei unvollkommen; sie sind kurzsichtig – wozu also den Sehnerv anstrengen? Sie haben ihre Lesebrillen zu Hause gelassen.

„Na, du Affe“, sagte ein Harpunier zu einem dieser Jungen, „wir segeln bereits seit fast drei Jahren, und du hast noch keinen Wal gesichtet. Wale sind hier oben genauso selten wie Hühnerzähne.“ Vielleicht stimmte das – oder vielleicht gab es in der Ferne Schwärme von Walen – doch dieser zerstreute junge Mann wird durch den harmonischen Rhythmus der Wellen und seiner Gedanken in einen opiumartigen Zustand der Trägheit versetzt; schließlich verliert er seine Identität. Er hält den mystischen Ozean zu seinen Füßen für das sichtbare Abbild jener tiefen, blauen, bodenlosen Seele, die Menschheit und Natur durchdringt. Jedes seltsame, halb sichtbare, schöne Ding, das ihm entkommt – jede schwach erkennbare Flosse irgendeiner unbestimmbaren Kreatur – erscheint ihm als Verkörperung jener flüchtigen Gedanken, die die Seele ständig durchdringen. In diesem verzauberten Zustand verschwindet sein Geist dorthin, woher er gekommen ist; er verteilt sich im Zeit- und Raumgefüge – wie Crammers pantheistische Asche – und wird schließlich Teil jeder Küste auf der ganzen Welt.

In dir gibt es nun kein Leben mehr, außer dem sanften Schaukeln des Schiffes – ein Leben, das vom Meer übernommen wurde, und dieses wiederum von den unergründlichen Gezeiten Gottes. Doch solange dieser Schlaf, dieser Traum anhält, bewegst du auch nur einen Zentimeter deinen Fuß oder deine Hand – lässt los – und deine Identität kehrt in Entsetzen zurück. Du schwebst über kartesianischen Wirbeln. Und vielleicht fällst du mittags, bei schönstem Wetter, mit einem halb erstickten Schrei durch diese durchsichtige Luft ins Sommermeer – um nie wieder aufzutauchen. Achtet gut darauf, ihr Pantheisten!

KAPITEL 36
Das Zwischendeck

(Eintritt: Ahab – dann alle)

Es war nicht lange nach dem Vorfall mit der Pfeife, als Ahab eines Morgens, kurz nach dem Frühstück, wie üblich die Treppe zur Kabine hinauf auf das Deck stieg. Dort gehen meist die Seefahrer zu dieser Stunde umher – genauso wie Landadlige nach dem Essen ein paar Runden im Garten drehen. Bald war sein gleichmäßiger, elfenbeinfarbener Schritt zu hören; er ging immer wieder seine gewohnten Wege entlang – über Planken, die ihm so vertraut waren, dass sie durch seine Schritte ganz eingedrückt waren, wie geologische Gesteine mit den charakteristischen Spuren seines Ganges. Wenn man genau hinsah, konnte man auch auf dieser unebenen Oberfläche seltsame Fußabdrücke erkennen – die Fußabdrücke seiner unaufhörlich umherwandernden Gedanken.

Doch an diesem Tag wirkten die Eindrücke noch tiefer – genauso wie sein nervöser Schritt an jenem Morgen tiefer Spuren hinterließ. Ahab war so sehr von seinen Gedanken in Anspruch genommen, dass man bei jedem seiner Schritte, sei es beim Hauptmast oder beim Kompasshaus, fast sehen konnte, wie sich diese Gedanken zusammen mit ihm drehten und mit ihm weitergingen. Sie beherrschten ihn völlig – es schien fast, als wären sie die innere Grundlage jeder äußeren Bewegung.

„Beobachtest du ihn, Flask?“, flüsterte Stubb. „Der ‚Küken‘ in ihm pickt an der Schale – bald wird es herauskommen.“

Die Stunden vergingen; Ahab zog sich nun in seine Kabine zurück – doch bald schon ging er wieder auf dem Deck umher, mit derselben intensiven Entschlossenheit im Gesichtsausdruck. Es neigte sich dem Ende des Tages zu. Plötzlich blieb er am Bug stehen, steckte sein künstliches Bein in das dort befindliche Loch und befahl mit einer Hand, die einen Strick umklammerte, Starbuck, alle nach achtern zu schicken.

„Sir!“, sagte der Steuermann, überrascht über diesen Befehl, der auf Schiffen nur in außergewöhnlichen Fällen gegeben wurde.

„Schickt alle nach hinten“, wiederholte Ahab. „Mastköpfe, da! Kommt herunter!“
Als die gesamte Besatzung versammelt war und ihn mit neugierigen – und nicht ganz unbekümmerten – Gesichtern anstarrte, denn er sah nicht unähnlich aus wie der Horizont bei aufkommendem Sturm, blickte Ahab schnell über die Reling und dann zwischen die Mannschaftsmitglieder, verließ anschließend seinen Standpunkt und ging, als wäre keine Seele in seiner Nähe, weiterhin seine langen Runden auf dem Deck. Mit gesenktem Kopf und halb tief ins Gesicht gezogener Mütze setzte er seinen Gang fort, ohne auf das erstaunte Flüstern unter den Männern zu achten; bis Stubb vorsichtig zu Flask flüsterte, dass Ahab sie sicherlich hierhergerufen habe, um ein akrobatisches Kunststück mitanzusehen. Doch das dauerte nicht lange. Plötzlich hielt er inne und rief:
„Was tut ihr, wenn ihr einen Wal seht, Männer?“
„Wir rufen nach ihm!“, kam die impulsive Antwort aus Dutzenden von Stimmen.
„Gut!“, rief Ahab mit wilder Zustimmung in der Stimme und bemerkte die lebhafte Begeisterung, die seine unerwartete Frage bei ihnen hervorgerufen hatte.
„Und was tut ihr danach, Männer?“
„Wir steigen ab und folgen ihm!“
„Und welche Melodie singt ihr dabei, Männer?“
„Eine Melodie für einen toten Wal – oder für ein Boot!“
Mit jedem Ruf wurde das Gesicht des Alten immer seltsamer und begeisterter; während die Seeleute sich gegenseitig neugierig ansahen, als wunderten sie sich darüber, wie sie selbst bei solch scheinbar sinnlosen Fragen so aufgeregt werden konnten.
Doch sie waren wieder voller Ungeduld, als Ahab nun, halb im Kreis drehend, mit einer Hand nach oben griff und etwas fest umklammerte, und zu ihnen sagte:
„Ihr Mastköpfe habt sicher schon einmal gehört, wie ich Befehle bezüglich eines weißen Wals gegeben habe. Seht her! Seht ihr dieses spanische Goldstück?“ – er hielt eine breite, glänzende Münze in die Sonne – „es ist eine Münze im Wert von sechzehn Dollar, Männer. Seht ihr sie? Mr. Starbuck, geben Sie mir den Hammer da oben.“
Während der Steuermann den Hammer holte, rieb Ahab schweigend die Goldmünze langsam an den Rändern seines Jacketts, als wolle er…

Um seinen Glanz zu steigern, summte er leise vor sich hin – ohne ein Wort zu verwenden – und erzeugte dabei einen so seltsam gedämpften, unverständlichen Klang, dass es schien, als wäre es das mechanische Summen der „Räder“ seiner Vitalität in ihm. Nachdem er den Topmaul von Starbuck erhalten hatte, ging er mit dem Hammer in der einen Hand und dem Goldstück in der anderen auf den Hauptmast zu und rief mit lauter Stimme: „Wer von euch mir einen weißen Wal mit gerunzelter Stirn und krummem Kiefer bringt – wer mir diesen weißen Wal mit drei Löchern im rechten Schwanzfloss bringt – hört zu: Wer mir diesen weißen Wal bringt, der bekommt diese Goldunze, meine Jungs!“ „Huzza! Huzza!“, riefen die Seeleute, während sie mit schwankenden Planen die Handlung des Anbringens des Goldes am Mast feierten. „Es ist ein weißer Wal“, fuhr Ahab fort, nachdem er den Topmaul niedergelegt hatte. „Sucht gut nach weißem Wasser – wenn ihr auch nur eine Blase seht, ruft sofort.“ Die ganze Zeit über hatten Tashtego, Daggoo und Queequeg mit noch größerem Interesse und Erstaunen zugeschaut als die anderen. Bei der Erwähnung der gerunzelten Stirn und des krummen Kiefers zuckten sie zusammen, als wäre jeder von ihnen von einer bestimmten Erinnerung berührt worden. „Kapitän Ahab“, sagte Tashtego, „dieser weiße Wal muss derselbe sein, den man Moby Dick nennt.“ „Moby Dick?“, rief Ahab. „Kennst du also den weißen Wal, Tash?“ „Schlägt er nicht vor dem Tauchen etwas mit seinem Schwanz, Sir?“, fragte Gay-Header absichtlich. „Und hat er nicht auch einen seltsamen Schnabel?“, fügte Daggoo hinzu. „Sehr buschig – selbst für einen Wal – und sehr schnell, Kapitän Ahab.“ „Und er hat eins, zwei, drei – oh! Auch viele Eisenstücke in seiner Haut, Kapitän“, rief Queequeg unzusammenhängend. „Alles verdreht, wie bei ihm – ihm…“ Er suchte verzweifelt nach dem richtigen Wort und drehte seine Hand immer wieder, als würde er eine Flasche öffnen – „wie bei ihm – ihm…“ „Schraubstock!“, rief Ahab. „Ja, Queequeg – die Harpunen sind alle in seinem Körper verdreht und verbogen. Ja, Daggoo – sein Schnabel ist riesig, wie ein ganzer Haufen Weizen – und weiß wie ein Haufen unserer Wolle von Nantucket nach der großen jährlichen Schafschur. Ja, Tashtego – und er schlägt mit seinem Schwanz um sich, wie ein gespaltener Segelbaum.“

„Sturm! Tod und Teufel! Männer, das ist Moby Dick – den ihr gesehen habt: Moby Dick!“
„Kapitän Ahab“, sagte Starbuck. Er sowie Stubb und Flask hatten bislang ihren Vorgesetzten mit wachsender Verwunderung beobachtet – doch schließlich schien ihn ein Gedanke zu treffen, der all das Erstaunen irgendwie erklärte. „Kapitän Ahab, ich habe von Moby Dick gehört – aber es war doch nicht Moby Dick, der dir das Bein abgerissen hat?“
„Wer hat dir das gesagt?“, rief Ahab. Dann hielt er inne und fuhr fort: „Ja, Starbuck – ja, meine Freunde – es war Moby Dick, der mir die Masten zerstörte; Moby Dick, der mich zu diesem toten Baumstumpf brachte, auf dem ich jetzt stehe. Ja, ja!“, schrie er mit einem entsetzlichen, lauten, tierischen Weinen, wie das eines verzweifelten Elchs. „Ja, ja! Es war dieser verfluchte weiße Wal, der mich zerstörte – der aus mir für immer einen elenden Matrosen machte!“ Dann warf er beide Arme in die Luft und rief voller Flüche: „Ja, ja! Ich werde ihn um Kap der Guten Hoffnung herum, um den Horn von Afrika herum, um den Norwegischen Mahlstrom herum sowie durch die Flammen der Hölle jagen, bevor ich aufgebe. Und das ist es, wofür ihr hierhergekommen seid, Männer! Den weißen Wal auf allen Seiten der Erde jagen, bis er schwarzes Blut spuckt und seine Flosse nicht mehr bewegen kann. Was sagt ihr, Männer – werdet ihr mitmachen? Ich denke, ihr wirkt ziemlich mutig.“
„Ja, ja!“, riefen die Harpunenwerfer und Seeleute und traten näher an den aufgeregten Alten heran. „Ein scharfer Blick auf den weißen Wal – eine scharfe Lanze gegen Moby Dick!“
„Gott segne euch“, schien er halb zu schluchzen, halb zu schreien.
„Gott segne euch, Männer. Steward! Holt eine große Menge Rum. Aber warum diese ernste Miene, Mr. Starbuck? Wollt ihr den weißen Wal denn nicht jagen? Seid ihr nicht bereit, gegen Moby Dick zu kämpfen?“
„Ich bin bereit, gegen sein verdrehtes Maul zu kämpfen – und auch gegen das Maul des Todes, Kapitän Ahab, wenn es uns im Weg steht. Doch ich bin hier, um Wale zu jagen – nicht, um den Racheakt meines Kommandanten auszuführen. Wie viele Fässer wird eure Rache euch einbringen, selbst wenn ihr Erfolg habt, Kapitän Ahab? Auf unserem Markt in Nantucket wird das nicht viel wert sein.“
„Der Markt in Nantucket! Pah! Komm näher, Starbuck – du brauchst etwas mehr Rum. Wenn Geld maßgeblich ist, und die Buchhalter die Welt als ihre Rechenstätte betrachten, indem sie sie mit Guineen umgeben – eine pro drei Teilen eines Zolls – dann sage ich dir: Meine Rache wird hier einen hohen Wert haben!“

„Er schlägt sich auf die Brust“, flüsterte Stubb, „wozu das? Mir scheint, es klingt sehr laut – doch es ist hohl.“
„Rache an einem dummen Tier!“, rief Starbuck. „Es hat dich einfach aus reinem Instinkt angegriffen! Wahnsinn! Sich über ein dummes Wesen zu erzürnen, Kapitän Ahab – das erscheint gotteslästerlich.“
„Hört noch einmal zu – die untere Schicht. Alle sichtbaren Dinge sind nichts weiter als Pappmasken. Doch in jedem Handeln, in jeder Tat gibt es etwas Unbekanntes, das dennoch vernünftig handelt – und dieses Etwas formt seine Züge hinter der irrationalen Maske hervor. Wenn der Mensch zuschlagen will, dann soll er durch die Maske hindurchschlagen! Wie kann der Gefangene nach draußen gelangen, wenn nicht indem er durch die Wand bricht? Für mich ist der Weiße Wal jene Wand – sie steht direkt vor mir. Manchmal glaube ich, dass es dahinter nichts gibt. Doch das genügt. Er stellt mich auf die Probe; ich sehe in ihm unglaubliche Kraft – begleitet von einer unergründlichen Bosheit. Genau diese Unergründlichkeit ist es, was ich am meisten hasse. Ob der Weiße Wal nun nur ein Mittelwerkzeug ist oder der eigentliche Urheber – ich werde diesem Hass freien Lauf lassen. Sprich mir nicht von Gotteslästerung, Mann! Ich würde sogar die Sonne schlagen, wenn sie mich beleidigen würde. Denn wenn die Sonne das tun könnte, dann kann ich es auch – schließlich gibt es immer eine Art Fairness in allem, und Eifersucht herrscht über alle Schöpfungen. Doch mein Herr – er gehört nicht einmal zu dieser Fairness. Wer hat Macht über mich? Die Wahrheit kennt keine Grenzen. Nimm deinen Blick weg! Noch unerträglicher als der Blick der Teufel ist der dumme, starrende Blick eines Narren! So, so – du wirst rot und blass zugleich; meine Wut hat dich zum Glühen gebracht. Doch sieh, Starbuck: Was im Zorn gesagt wird, nimmt man später wieder zurück. Es gibt Menschen, für die warme Worte bereits eine kleine Beleidigung darstellen. Ich wollte dich nicht reizen. Lass es gut sein. Sieh dort – jene türkischen Wangen mit ihren Flecken – lebende, atmende Bilder, gemalt vom Sonnenlicht. Die heidnischen Leoparden – diese rücksichtslosen, gottlosen Wesen, die leben und suchen – ohne irgendeine Erklärung für ihr hitziges Leben! Die Besatzung, Mann – sind sie nicht alle mit Ahab verbunden, was den Weißen Wal betrifft? Sieh Stubb – er lacht! Und jener Chilene – er schnaubt, wenn er daran denkt. Steh da mitten im Sturm – dein kleiner Baum kann da nichts ausrichten, Starbuck! Und was ist es schon? Es geht nur darum, dabei zu helfen, eine Flosse zu treffen – keine große Leistung für Starbuck. Was sonst? Bei dieser armseligen Jagd wird er sicherlich nicht zurückweichen, wenn jeder Matrose bereits einen Schleifstein in der Hand hält. Ah! Zwänge überwältigen dich – ich sehe es! Die Wellen heben dich hoch! Sprich, sprich endlich! Ja, ja – dein Schweigen spricht für dich. (Leise) Etwas ist aus meinen geöffneten Nasenlöchern geschossen – er hat es in seine Lungen eingeatmet. Starbuck gehört jetzt mir; er kann sich mir nicht mehr widersetzen, ohne rebellieren zu müssen.“

„Gott, bewahre mich! – Bewahre uns alle!“ flüsterte Starbuck leise. Doch in seiner Freude über die stumme Zustimmung des Steuermanns hörte Ahab seinen bangen Ruf nicht – genauso wenig wie das leise Lachen aus dem Laderaum, die Vorboten der Winde in den Seilen oder das hohle Rascheln der Segel gegen die Masten. Für einen Moment sanken ihre Herzen. Doch wieder leuchteten Starbucks gesenkte Augen vor Lebenswillen auf; das unterirdische Lachen verstummte; die Winde wehten weiter; die Segel blähten sich; das Schiff schwankte und rollte wie zuvor. Ach, ihr Ermahnungen und Warnungen! Warum bleibt ihr nicht, wenn ihr kommt? Ihr seid eher Vorhersagen denn Warnungen, ihr Schatten! Doch es sind weniger Vorhersagen von außen als vielmehr Bestätigungen dessen, was bereits in uns ist. Denn da es kaum äußere Kräfte gibt, die uns zurückhalten, treiben uns die innersten Notwendigkeiten unseres Daseins weiter voran.

„Die Messung! Die Messung!“, rief Ahab. Er nahm den überfüllten Tontopf entgegen, wandte sich den Harpunenwerfern zu und befahl ihnen, ihre Waffen hervorzuholen. Dann stellte er sie vor sich neben den Kapstan, mit ihren Harpunen in den Händen, während seine drei Steuermänner mit ihren Lanzen an seiner Seite standen und der Rest der Besatzung einen Kreis um die Gruppe bildete. Einen Moment lang betrachtete er prüfend jeden Mann seiner Mannschaft. Doch diese wilden Blicke trafen seine Blicke – wie die blutunterlaufenen Augen der Präriewölfe die Augen ihres Anführers treffen, bevor dieser an ihrer Spitze im Gefolge der Bisons voranschreitet – doch leider nur, um in die verborgene Falle der Indianer zu fallen.

„Trinkt und gebt weiter!“, rief er und reichte den schweren, gefüllten Krug dem nächsten Matrosen. „Nur die Besatzung trinkt jetzt. Weitergeben – schnell! Kurze Schlucke, Männer; es ist heiß wie Satans Huf. So, so – es zirkuliert hervorragend. Es windet sich in euch, teilt sich am ‚Schlangenzähnigen Auge‘ auf. Gut gemacht – fast leer. So ging es, so kommt es zurück. Gebt ihn mir – da ist eine Lücke! Männer, ihr scheint die Jahre zu verschlingen; so viel Leben wird gierig hinuntergestürzt. Koch, fülle nach!“

„Achtet nun, meine Tapferen. Ich habe euch alle um diesen Kapstan versammelt; und ihr Steuermänner, stellt euch mit euren Lanzen zu meinen Seiten; und ihr Harpunenwerfer, steht dort mit euren Waffen; und ihr starken Seeleute, umringt mich, damit ich in gewisser Weise eine edle Sitte meiner Fischerväter wiederbeleben kann. Oh Männer, ihr werdet noch sehen, dass… Ha! Junge, komm zurück? Schlechte Zeiten kommen nicht so schnell. Gib ihn mir. Na, dieser Tontopf ist schon wieder voll – wärst du nicht der Teufel des Heiligen Vitus… Weg, du Krankheit!“

„Vorwärts, meine Kameraden! Kreuzt eure Harpunen vollständig vor mir. Gut gemacht! Lass mich den Mittelpunkt berühren.“ Mit ausgestrecktem Arm ergriff er die drei senkrecht zueinander stehenden Harpunen in ihrem Kreuzungspunkt; dabei zuckte er plötzlich und nervös damit – während er dabei abwechselnd Starbuck, Stubb und Flask ansah. Es schien, als wolle er durch eine namenlose innere Kraft dieselbe feurige Emotion in sie hineinjagen, die sich in der „Leyden-Flasche“ seines eigenen „magnetischen Lebens“ angesammelt hatte. Die drei Kameraden zitterten vor seinem starken, durchdringenden und geheimnisvollen Auftreten. Stubb und Flask blickten zur Seite; Starbucks aufrichtiger Blick fiel direkt auf ihn.
„Umsonst!“, rief Ahab. „Aber vielleicht ist es gut so. Denn wenn ihr drei nur einmal den vollen Stromstoß erhalten hättet, dann wäre mein eigener elektrischer Strom, der vielleicht bereits aus mir entwichen ist, vielleicht auch euch getötet hätten. Vielleicht braucht ihr ihn nicht. Her mit den Harpunen! Und nun, meine Kameraden, ernenne ich euch drei zu Trägern der Becher für meine drei heidnischen Verwandten – jene drei ehrenhaftesten Herren und Adligen, meine tapferen Harpunenwerfer. Verachtet diese Aufgabe? Was, wenn der große Papst die Füße von Bettlern mit seiner Tiara als Becher benutzt? Oh, meine lieben Kardinäle! Eure eigene Demut wird euch dazu bringen, es zu tun. Ich befehle es euch nicht – ihr werdet es tun. Schneidet die Halterungen ab und nehmt die Harpunen, ihr Harpunenwerfer!“
Schweigend gehorchten die drei Harpunenwerfer dem Befehl und standen nun mit dem etwa drei Fuß langen, spitzen Eisenende ihrer Harpunen, die Spitzen nach oben gerichtet, vor ihm.
„Stecht mich nicht mit diesem scharfen Stahl! Dreht sie um – kennt ihr denn nicht das Ende des Bechers? Dreht die Öffnung nach oben! So, jetzt, ihr Träger der Becher – vorwärts! Nehmt die Harpunen und haltet sie fest, während ich sie fülle!“ Langsam ging er von einem Offizier zum anderen und füllte die Öffnungen der Harpunen mit dem flammenartigen Wasser aus dem Messinggefäß.
„Nun steht ihr zu dritt da. Übergebt die tödlichen Becher! Gebt sie weiter, ihr, die ihr nun Teil dieses unauflösbaren Bundes seid. Ha! Starbuck – die Tat ist vollbracht! Jener Sonnenstrahl wartet nun darauf, darauf zu scheinen. Trinkt, ihr Harpunenwerfer! Trinkt und schwört, ihr Männer, die am Bug des tödlichen Walfangboots stehen – Tod dem Moby Dick! Gott möge uns alle strafen, wenn wir Moby Dick nicht bis zum Tod jagen!“ Die langen, spitzen Metallbecher wurden erhoben – und unter Rufen und Flüchen gegen den weißen Wal wurden die Flüssigkeiten gleichzeitig mit einem Zischen hinuntergestürzt. Starbuck wurde blass, drehte sich um und zitterte. Ein letztes Mal wurde das wieder gefüllte Messinggefäß herumgereicht.

Unter der aufgeregten Besatzung – als er mit seiner freien Hand nach ihnen winkte, zerstreuten sie sich alle; und Ahab zog sich in seine Kabine zurück.

KAPITEL 37

Sonnenuntergang
Die Hütte – am Heckfenster – Ahab sitzt allein da und blickt hinaus.
Ich hinterlasse eine weiße, trübe Spur; blasser Wasserspiegel, noch blassere Wangen, wohin auch immer ich segle.
Die neidischen Wellen schwellen seitlich an, um meine Spur zu verschlingen – lassen sie das; doch zuerst muss ich vorbeikommen.
Dort drüben, am Rand des stets überfließenden „Bechers“, röten sich die warmen Wellen wie Wein. Die goldene Stirn taucht ins Blaue hinab. Die Sonne – langsam vom Mittagpunkt abgesunken – geht unter; meine Seele steigt auf – sie ermüdet von ihrem endlosen Aufstieg. Ist vielleicht die Krone, die ich trage, zu schwer? Diese eiserne Krone aus Lombardien. Doch sie glänzt durch viele Edelsteine; ich, der Träger, sehe ihre fernen Funken nicht – doch ich spüre deutlich, dass ich diese blendend strahlende Krone trage. Es ist Eisen – das weiß ich – kein Gold. Es ist außerdem gespalten – das spüre ich ebenfalls; die scharfen Kanten reizen mich so sehr, dass es scheint, als würde mein Gehirn gegen das feste Metall schlagen. Ja, ein Stahlschädel – meiner! Eine Art Schädel, der im heftigsten Kampf keinen Helm benötigt!
Trockene Hitze auf meiner Stirn? Oh! Es gab Zeiten, da mich der Sonnenaufgang ermutigte – genauso wie der Sonnenuntergang mich beruhigte. Jetzt nicht mehr. Dieses wunderschöne Licht erhellt mich nicht; jede Schönheit bedeutet für mich Qual, denn ich kann sie niemals genießen. Mir wurde die hohe Wahrnehmungsfähigkeit geschenkt – doch mir fehlt die Fähigkeit, etwas zu genießen. Verflucht – auf subtile und bösartige Weise! Verflucht mitten im Paradies! Gute Nacht – gute Nacht! (Er winkt mit der Hand und entfernt sich vom Fenster.)
Es war keine so schwierige Aufgabe. Ich dachte, ich müsste zumindest auf Widerstand stoßen – doch mein „radartiges“ System passt in alle ihre verschiedenen „Räder“ – und sie drehen sich. Oder, wenn man so will: Wie viele Puderhaufen stehen vor mir – und ich bin ihr Gegengewicht. Oh, wie schwierig! Um andere in Brand zu setzen, muss man selbst verbrennen! Was ich gewagt habe, das habe ich beschlossen – und was ich beschlossen habe, das werde ich tun! Sie halten mich für verrückt – Starbuck auch – doch ich bin teuflisch, ich bin von Wahnsinn besessen! Jener wilde Wahnsinn, der nur dann ruhig wird, wenn er sich selbst begreift! Die Prophezeiung besagte, ich würde zerrissen werden – und ja! Ich habe dieses Bein verloren.

Prophezeie nun, dass ich meinen Zerstörer in Stücke reißen werde. Sei also der Prophet – und zugleich derjenige, der diese Prophezeiung in die Tat umsetzt. Das ist mehr, als ihr großen Götter je erreicht habt. Ich lache und spotte über euch – ihr Cricketspieler, ihr Boxer, ihr tauben Burkes und blinden Bendigoes! Ich werde nicht wie Schuljungen zu den Schlägern sagen: „Nehmt jemanden eurer Größe – schlagt mich nicht!“ Nein, ihr habt mich zwar zu Boden geworfen, doch ich stehe wieder auf; aber ihr seid geflohen und versteckt euch. Kommt heraus aus euren Baumwollsäcken! Ich habe keine lange Waffe, mit der ich euch erreichen könnte. Komm, Ahabs Grüße an euch – kommt und seht, ob ihr mich ablenken könnt. Mich ablenken? Das könnt ihr nicht – sonst lenkt ihr nur euch selbst ab! Der Weg zu meinem festgelegten Ziel ist mit Eisenbahnschienen ausgelegt; meine Seele ist darauf geeignet, darauf entlangzulaufen. Über unerforschte Schluchten, durch die „geriffelten“ Herzen der Berge, unter den Bäuchen der Ströme – immer weiter stürme ich voran! Nichts ist ein Hindernis, kein Winkel kann den eisernen Weg beeinträchtigen!

KAPITEL 38

Dunkelheit
Am Hauptmast – Starbuck lehnt daran.
Meine Seele ist völlig überwältigt; sie wird von zu vielen Menschen beherrscht – und das noch von einem Verrückten!
Unerträglich, dass die Vernunft in einem solchen Kampf keine Rolle spielen darf! Doch er drang tief in mich ein und zerstörte all meinen Verstand! Ich glaube, ich sehe sein gottloses Ende – doch ich spüre, dass ich ihm dabei helfen muss. Ob ich will oder nicht – dieses Unbeschreibliche hat mich an ihn gebunden; es zieht mich mit einem Seil, das ich nicht mit einem Messer durchschneiden kann.
Schrecklicher alter Mann! „Wer herrscht über ihn?“, ruft er – ja, er wäre ein Demokrat gegenüber allen Überen; schau, wie er über alle Unteren herrscht! Oh! Ich sehe deutlich meine elende Pflicht: zu gehorchen, obwohl ich rebellieren möchte – und noch Schlimmeres: zu hassen, während ich Mitleid empfinde! In seinen Augen sehe ich eine schreckliche Qual, die mich zerstören würde, falls ich sie erleben müsste. Doch es gibt Hoffnung. Zeit und Flutströmungen fließen weiter. Der verhasste Wal hat die ganze Welt des Wassers zum Schwimmen – genauso wie der kleine Goldfisch seine gläserne Welt. Sein himmelbeleidigendes Vorhaben möge Gott beiseiteschieben. Ich würde Mut haben, wenn mein Herz nicht wie Blei wäre. Doch meine Uhr ist stehen geblieben; mein Herz ist das alleinige Gewicht – ich habe keinen Schlüssel, um es wieder in Bewegung zu setzen.
[Ein Lärm aus dem Vorschiff.]
Oh, Gott! Mit einer solchen heidnischen Besatzung segeln zu müssen – Leuten, in denen kaum etwas von menschlichen Müttern übrig ist! Geboren irgendwo in den haifischartigen Meeren. Der Weiße Wal ist ihr Dämon. Hört! Die teuflischen Orgien! Der Lärm kommt vom Vorschiff – im Heck herrscht dagegen Stille! Ich glaube, das stellt das Leben dar. Vorneweg durch das funkelnde Meer schießt die fröhliche, kämpferische, scherzende Bugpartie – doch nur, um den dunklen Ahab mitzuziehen. Er brütet in seiner Kabine am Heck, über dem stillen Wasser der Wellen – und wird weiterhin von dessen wolfsartigem Gurgeln verfolgt. Das lange Heulen erschüttert mich! Ruhe, ihr Feiernden – und haltet Wache! Oh, Leben! Gerade in solchen Momenten, wenn die Seele niedergedrückt wird und zur Vernunft gezwungen wird – dann werden wilde, ungebildete Wesen dazu gezwungen, zu essen… Oh, Leben! Gerade jetzt spüre ich die verborgene Grausamkeit darin – aber das ist noch nicht alles.

Ich! Diese Grausamkeit ist aus mir gewichen – und mit dem sanften Gefühl des Menschlichen in mir werde ich dennoch versuchen, gegen euch zu kämpfen, ihr grausamen, phantastischen Zukünfte! Steht bei mir, haltet mich fest, bindet mich – o ihr gesegneten Einflüsse!

KAPITEL 39

Die erste Nachtwache
(Stubb allein – und repariert einen Gurt.)
Ha! ha! ha! ha! Hm – ich muss mir den Hals freiräumen! Ich habe seitdem darüber nachgedacht – und dieses „Ha, ha“ ist die endgültige Antwort. Warum? Weil das Lachen die klügste, einfachste Antwort auf alles Seltsame ist. Was auch immer passieren mag – es bleibt immer eine Trostquelle: Die unerschütterliche Gewissheit, dass alles vorherbestimmt ist. Ich habe nicht alles von seinem Gespräch mit Starbuck mitbekommen; aber für meine Augen sah Starbuck damals genauso aus wie ich an jenem Abend. Sicherlich hat der alte Mogul auch ihn unter Kontrolle gebracht. Ich habe es erkannt – ich hatte dieses Talent, hätte es leicht voraussagen können – denn als ich seinen Schädel ansah, erkannte ich es. Nun, Stubb – weiser Stubb – das ist mein Titel – nun, Stubb, was soll’s? Hier liegt ein Leichnam. Ich weiß nicht, was noch kommen mag – aber was auch immer es ist, ich werde damit lachend umgehen. Diese spöttische Miene, die in all euren Schrecken steckt! Mir ist seltsam zumute. Fa, la! lirra, skirra! Was macht meine süße kleine Geliebte zu Hause gerade? Weint sie sich die Augen aus? – Wahrscheinlich feiert sie für die letzten angekommenen Harpunenfischer – fröhlich wie die Flagge eines Fregatts – und ich bin es auch – fa, la! lirra, skirra! Oh…
Heute Nacht werden wir mit leichtem Herzen trinken,
auf die Liebe – fröhlich und flüchtig,
wie Blasen, die auf dem Rand des Bechers schwimmen
und bei der Berührung platzen.
Wer ruft da? Herr Starbuck? Ja, ja, Sir…
(Nebenbei: Er ist mein Vorgesetzter – er hat auch seine eigenen Probleme, wenn ich mich nicht irre…)
Ja, ja, Sir – ich komme gleich, ich beende diese Arbeit.

KAPITEL 40

Mitternacht, Vordeck
Harpunenwerfer und Seeleute
(Das Vorsegel wird gehisst – man sieht die Wachen in verschiedenen Haltungen: stehend, liegend usw.; alle singen im Chor.)
Lebewohl, spanische Damen!
Lebewohl, Damen Spaniens!
Unser Kapitän hat es befohlen. –

ERSTER SEELEUTER VON NANTUCKET
Ach Jungs, seid nicht sentimental – das ist schlecht für die Verdauung! Nehmt ein Tonikum und folgt mir! (Er singt, und alle folgen ihm.)
Unser Kapitän stand auf dem Deck,
mit einem Fernrohr in der Hand,
und beobachtete diese prächtigen Wale,
die an allen Stränden auftauchten.
Oh, eure Boote – und wir werden einen dieser prächtigen Wale fangen! Los, Jungs, helft mit!
Seid fröhlich, meine Jungs – mögen eure Herzen niemals versagen,
solange der mutige Harpunenwerfer den Wal angreift!

STIMME DES OFFIZIERS VOM QUARTIERDECK
Acht Glockenschläge – vorwärts!

ZWEITER SEELEUTER VON NANTUCKET

Halt, Chor! Acht Glockenschläge – hört ihr das, Glockenjunge? Läutet die Glocke, du Pip! Du Schurke! Und lass mich die Wache rufen. Ich habe genau den richtigen Mund dafür – den „Fassmund“. So, so… (Er steckt seinen Kopf durch das Loch.) Star-bol-eens, a-hoy! Acht Glockenschläge da unten! Kommt rauf!

**Niederländischer Seemann:**
Heute Nacht wird viel geschlafen, Kamerad – eine perfekte Nacht zum Schlafen. Ich merke mir das in unserem alten Mogulwein fest: Für manche ist es beruhigend, für andere wiederum störend. Wir singen – sie schlafen. Ja, sie liegen da wie faule Äpfel. Noch einmal! Hier, nimm diese Kupferpumpe und rufe sie damit an. Sag ihnen, sie sollen aufhören, von ihren Mädels zu träumen. Sag ihnen, es sei die Auferstehung – sie müssen ihre Liebsten küssen und vor das Gericht kommen. So ist’s richtig – dein Hals ist ja nicht durch das Essen von Amsterdamer Butter ruiniert worden.

**Französischer Seemann:**
Psst, Jungs! Lassen wir uns ein oder zwei Lieder anhören, bevor wir in Blanket Bay Anker werfen. Was meint ihr? Da kommt die nächste Wache. Bereit machen! Pip! Kleiner Pip! Hurra, mit deiner Trommel!
**PIP** (mürrisch und schläfrig): Ich weiß nicht, wo sie ist.
**Französischer Seemann:** Dann klopf dir auf den Bauch und wedle mit den Ohren. Tanzt doch, Leute! Freude ist das Wort – hurra! Verdammt, wollt ihr denn nicht tanzen? Formiert euch in einer indischen Reihe und tanzt los! Los, Beine!

**Islandischer Seemann:**
Mir gefällt euer Boden nicht, Kamerad – er ist für meinen Geschmack zu elastisch. Ich bin an Eiskörper gewöhnt. Es tut mir leid, das Thema anzusprechen – aber entschuldigt mich bitte.

**Maltesischer Seemann**

Ich auch; wo sind deine Mädchen? Wer außer einem Dummkopf würde seine linke Hand mit der rechten ergreifen und zu sich selbst sagen: Wie geht’s? Partner! Ich muss Partner haben!

SIZILIENISCHER SEEFÄHRER
Ja; Mädchen und ein Grünling! – dann tanze ich mit euch; ja, wird Zeit zum Tanzen!

LONG-ISLAND-SEEFÄHRER
Nun, nun, ihr mürrischen Typen – es gibt noch viele von uns. Ihr könnt jederzeit ernten, sage ich. Alle Beine werden bald zum Ernten gebraucht. Ah! Da kommt die Musik; jetzt los!

AZOREN-SEEFÄHRER (steigt hinauf und wirft die Tamburin nach oben)
Hier hast du sie, Pip; und da sind die Seilwinde – steig hinauf! Jetzt, Jungs!
(Ein Teil von ihnen tanzt zum Rhythmus der Tamburin; einige gehen nach unten; andere schlafen oder liegen zwischen den Takelungen. Viele Flüche.)

AZOREN-SEEFÄHRER (tanzt)
Los, Pip! Schlage drauf, Bursche! Mach weiter, grab weiter, tanze weiter, Bursche! Mach Glühwürmchen – zerstöre die Glöckchen!

PIP
Glöckchen, sagst du? – da fliegt schon wieder eines davon – ich schlage kräftig darauf.

CHINISCHER SEEFÄHRER
Dann klappere mit deinen Zähnen und schlag weiter – mach aus dir selbst eine Pagode.

FRANZÖSISCHER SEEFÄHRER
Verrückt! Halte deinen Kreis hoch, Pip, bis ich hindurchspringe! Zerreiert euch selbst! Tashtego (raucht leise)
Das ist ein Weißer – er nennt das Spaß: Humph! Ich spare meinen Schweiß.

ALTER MANX-SEEFÄHRER

Ich frage mich, ob diese fröhlichen Jungen daran denken, über was sie da tanzen. Ich werde auf deinem Grab tanzen – das ist die bitterste Drohung eurer Nachtwachen, die gegen den Wind um die Ecken kämpfen müssen. Oh Christus! Wenn man an die grünen Flotten und die Besatzungen mit den grünen Schädeln denkt! Nun, wohl ist die ganze Welt eine Ballroom, wie ihr Gelehrten sagt – und daher ist es nur richtig, daraus einen einzigen Tanzsaal zu machen. Tanzt weiter, Jungs – ihr seid jung; ich war es auch einmal.

**3D-NANTUCKET-MATROSS**
Verdammt! Das ist schlimmer als das Ziehen von Walen in ruhigem Wasser – gib uns etwas zu rauchen, Tash.
(Sie hören auf zu tanzen und versammeln sich in Gruppen. In der Zwischenzeit verdunkelt sich der Himmel – der Wind wird stärker.)

**LASCAR-MATROSS**
Bei Brahma! Jungs, bald wird es unmöglich sein zu segeln. Der Himmel selbst, der „Hohe Ganges“, verwandelt sich in Wind! Du zeigst deine schwarzen Augenbrauen, Seeva!

**MALTESE-MATROSS** (lehnt sich zurück und schüttelt seinen Hut)
Es sind die Wellen – die „Schneekappen“ der Wellen beginnen nun zu tanzen. Bald werden ihre Fransen wackeln. Wenn doch alle Wellen Frauen wären – dann würde ich ertrinken und für immer mit ihnen tanzen! Es gibt nichts Süßeres auf der Welt – nicht einmal der Himmel kann damit mithalten! – als diese schnellen Blicke auf warme, wilde Brüste beim Tanzen, wenn die Arme solche reifen, prallen Früchte verbergen.

**SIZILIENISCHE-MATROSS** (lehnt sich zurück)
Sprich mir nicht davon! Hört zu, Junge – geschwindes Verweben der Glieder, anmutige Bewegungen, kokette Gesten! Lippen! Herz! Hüften – alles berührt sich ständig! Kein Genuss, versteht ihr – sonst kommt die Sättigung. Na, Pagan? (Stößt ihn an.)

**TAHITANISCHE-MATROSS** (lehnt sich auf ein Mattenlager)
Sei gegrüßt, heilige Nacktheit unserer tanzenden Mädchen! Ah! Tahiti mit seinen niedrigen Schleiern und hohen Handflächen! Ich ruhe immer noch auf deiner Matte – doch der weiche Boden ist bereits verschwunden! Ich sah dich einst im Wald gewebt, meine Matte – grün am ersten Tag, als ich sie dorthin brachte; jetzt ist sie abgenutzt und verwelkt. Ach! Weder du noch ich können diesen Wandel ertragen! Wie wäre es, wenn man dorthin in den Himmel versetzt würde? Höre ich das Dröhnen der Ströme vom Gipfel von Pirohitee, wenn sie über die Felsen stürzen und die Dörfer überschwemmen? Der Sturm – steh auf und trotze ihm! (Springt auf.)

PORTUGIESISCHER SEEMANN
Wie das Meer gegen die Bordwand schlägt! Bereitet euch darauf vor, die Segel einzuholen – meine Herren! Die Winde kämpfen miteinander; bald werden sie mit voller Kraft zuschlagen.

DANISCHER SEEMANN
Krach, krach, alter Schiff! Solange du noch krachst, hältst du stand! Gut gemacht! Der Steuermann hält das Schiff fest im Griff. Er hat keine Angst – genauso wenig wie die Festung auf dem Kattegat, die dort steht, um gegen die Stürme des Baltischen Meeres zu kämpfen, mit Kanonen, die vom Salz zerfressen sind.

VIERTER NANTUCKET-SEEMANN
Er hat seine Befehle – denkt daran. Ich habe gehört, wie der alte Ahab ihm sagte, er müsse immer einen Sturm bekämpfen – so wie man einen Wirbelsturm mit einer Pistole bekämpft: Man muss das Schiff direkt hineinschießen!

ENGLISCHER SEEMANN
Verdammt! Aber dieser alte Mann ist wirklich ein tollkühner Kerl! Wir sind diejenigen, die ihn bis zu seinem Wal jagen werden!

ALLE
Ja! Ja!

ALTE MANX-SEEMANN
Wie die drei Kiefern wackeln! Kiefern sind die härtesten Bäume – es ist schwierig für sie, an einem anderen Ort zu gedeihen. Hier gibt es nur diesen verfluchten Lehm. Gleichmäßig steuern, Steuermann! Das ist das Wetter, bei dem mutige Herzen zerbrechen und Schiffe im Meer zerplatzen. Unser Kapitän hat sein Muttermal – schaut dorthin, Jungs – da ist noch eines am Himmel, leuchtend rot – während alles andere stockdunkel ist.

DAGGOO

Was ist damit? Wer Angst vor Schwarz hat, der hat auch Angst vor mir!
Ich bin davon überzeugt!

SPANISCHER SEEFÄHRTER
(Nebenbei.) Er will mich einschüchtern, ah! – Die alte Feindschaft macht mich empfindlich.
(Vorwärtsgehend.) Ja, Harpunier – eure Rasse ist die unbestreitbare dunkle Seite der Menschheit – und dazu noch teuflisch dunkel. Keine Beleidigung.

DAGGOO (Grimmig)
Keine.

SEEFÄHRTER VON ST. JAGO
Der Spanier ist verrückt oder betrunken. Aber das kann nicht sein – sonst würden bei ihm die Feuerwässer unseres alten Moguls etwas langsamer wirken.

FÜNFTER SEEFÄHRTER VON NANTUCKET
Was habe ich da gesehen – Blitz? Ja.

SPANISCHER SEEFÄHRTER
Nein; Daggoo zeigt seine Zähne.

DAGGOO (Springend)
Schluck sie hinunter, du kleiner Kerl! Weiße Haut, weißer Leber!

SPANISCHER SEEFÄHRTER (Zu ihm)
Ich steche dir das Herz heraus! Großer Körper, kleiner Geist!

ALLE
Kampf! Kampf! Kampf!

TASHTEGO (Mit einem Pfiff)
Kampf nach unten – und Kampf nach oben – Götter und Menschen – beide Kämpfer! Humph!

BELFASTER SEEFÄHRTER
Kampf! Arrah, Kampf! Die Jungfrau sei gepriesen – Kampf! Steigt mit hinein!

ENGLISCHER SEEFÄHRTER
Gut gemacht! Schnapp dir das Messer des Spaniers! Ein Ring – ein Ring!

ALTER MANX-SEEFÄHRTER
Alles bereit. Da – der ringförmige Horizont. Dort hat Kain Abel getötet.
Gute Arbeit – wirklich gute Arbeit! Oder nicht? Warum machst du dann, Gott, diesen Ring?

STIMME DES MATROSEN VOM QUARTERDECK
Hände an die Taue! Setzt die oberen Segel! Bereitet euch darauf vor, die oberen Segel einzuholen!

ALLE
Der Sturm! Der Sturm! Los, Leute, weg hier! (Sie zerstreuen sich.)

PIP (versteckt sich unter dem Winden)
Leute? Herr, hilf diesen Leuten! Krach, krach! Da geht schon der Besanmast!
Blang-whang! Gott! Duck dich tiefer, Pip – da kommt schon das Haupttau! Es ist schlimmer als im Wirbelwald am letzten Tag des Jahres! Wer würde jetzt noch Kastanien sammeln wollen? Aber da gehen sie schon, alle fluchend – und ich nicht. Schöne Aussichten haben sie – sie sind auf dem Weg ins Paradies. Halte durch! Jimmini, was für ein Sturm! Aber diese Kerle da sind noch schlimmer – das sind deine „weißen Stürme“. Weiße Stürme? Weißer Wal – shirr! shirr! Ich habe gerade ihr ganzes Gerede gehört – und vom weißen Wal – shirr! shirr! – wurde nur einmal gesprochen, und zwar heute Abend. Das lässt mich am ganzen Körper zittern, wie bei einer Trommel – dieser alte Mann hat sie dazu verflucht, ihn zu jagen! Oh! Du großer weißer Gott da oben in der Dunkelheit – hab Erbarmen mit diesem kleinen schwarzen Jungen hier unten; beschütze ihn vor allen Menschen, die keine Furcht kennen!

KAPITEL 41

Moby Dick
Ich, Ishmael, gehörte zu dieser Besatzung; meine Rufe wurden zusammen mit denen der anderen ausgestoßen; mein Schwur wurde mit ihren Schwüren verbunden. Umso lauter rief ich, umso entschlossener bekräftigte ich meinen Schwur – aufgrund der Furcht in meiner Seele. In mir herrschte ein wildes, mystisches, mitfühlendes Gefühl; Ahabs endlose Rache schien auch meine zu sein. Mit gierigen Ohren erfuhr ich die Geschichte dieses mörderischen Monsters, gegen das ich und alle anderen einen Schwur auf Gewalt und Rache abgelegt hatten.

Schon seit einiger Zeit, wenn auch nur gelegentlich, durchstreifte der einsame, zurückgezogene Weiße Wal diese unzivilisierten Meere, die hauptsächlich von Walfängern besucht wurden. Doch nicht alle kannten seine Existenz; nur wenige von ihnen hatten ihn tatsächlich gesehen; die Anzahl derer, die ihm bereits bewusst entgegengetreten waren, war äußerst gering. Denn aufgrund der großen Anzahl der Walfangschiffe, deren unregelmäßige Verteilung über die gesamten Meeresgebiete sowie die Tatsache, dass viele von ihnen ihre Suche in abgelegenen Regionen fortsetzten – sodass sie selten oder nie für ganze zwölf Monate oder länger auf ein einziges Schiff stießen, das Neuigkeiten brachte – sowie aufgrund der übermäßigen Länge jeder einzelnen Reise und der unregelmäßigen Abfahrtszeiten von zu Hause, wurden die Nachrichten über Moby Dick lange Zeit nicht in der gesamten weltweiten Walfangflotte verbreitet. Es war kaum zu bezweifeln, dass mehrere Schiffe berichteten, zu einer bestimmten Zeit oder an einem bestimmten Meridian einen Walfisch von außergewöhnlicher Größe und Bösartigkeit getroffen zu haben – einen Walfisch, der seinen Angreifern große Schäden zufügte und anschließend vollständig entkam. Für manche war es keine unbegründete Annahme, dass es sich dabei um nichts anderes als Moby Dick handelte. Doch in jüngerer Zeit war die Walfangindustrie von verschiedenen, keineswegs seltenen Fällen großer Grausamkeit, List und Bosheit geprägt.

Das Ungeheuer griff an; deshalb war es so, dass jene, die aus Versehen oder Unwissenheit gegen Moby Dick kämpften, diese Jäger, vielleicht meistens, zufrieden waren, die besondere Furcht, die er hervorrief, eher den Gefahren der Walfangtätigkeit im Allgemeinen zuzuschreiben als einer individuellen Ursache. Auf diese Weise wurde das katastrophale Zusammentreffen zwischen Ahab und dem Wal bis dahin allgemein betrachtet. Was jene angeht, die zuvor von dem Weißen Wal gehört hatten und ihn zufällig zu Gesicht bekamen – am Anfang wagte fast jeder von ihnen es, genauso kühn und furchtlos gegen ihn vorzugehen wie gegen jeden anderen Wal dieser Art. Doch schließlich traten bei diesen Angriffen solche Katastrophen auf – nicht nur verstauchte Handgelenke und Knöchel, gebrochene Gliedmaßen oder grausame Amputationen, sondern auch tödliche Folgen; all diese wiederholten katastrophalen Niederlagen trugen dazu bei, die Entschlossenheit vieler tapferer Jäger zu erschüttern, zu denen schließlich auch die Geschichte des Weißen Wolfs gelangte. Auch wilde Gerüchte aller Art verschärften die wahren Berichte über diese tödlichen Begegnungen noch weiter. Denn nicht nur entstehen fantastische Gerüchte natürlich aus allen überraschenden, schrecklichen Ereignissen – so wie ein gefällter Baum Pilze hervorbringt –, sondern im Seemannsleben, weitaus mehr als auf dem Festland, gibt es wilde Gerüchte, wo immer eine angemessene Realität vorhanden ist, an der sie sich festhalten können. Und da das Meer in dieser Hinsicht das Land übertrifft, übertrifft der Walfang jede andere Form des Seemannslebens in Bezug auf die Wunderlichkeit und Schrecklichkeit der Gerüchte, die dort manchmal kursieren. Denn nicht nur sind Walfänger im Allgemeinen nicht frei von der Unwissenheit und dem Aberglauben, der allen Seeleuten eigen ist, sondern von allen Seeleuten stehen sie mit Abstand am meisten in Kontakt mit allem, was im Meer erschreckend und erstaunlich ist; sie sehen nicht nur seine größten Wunder aus der Nähe, sondern kämpfen auch direkt gegen sie. Allein in solchen abgelegenen Gewässern, wo man selbst nach tausend Meilen Segelfahrt und dem Passieren tausender Küsten keinen einzigen bearbeiteten Herdstein oder irgendetwas Gastfreundliches unter der Sonne findet – in solchen Breiten und Längengraden, bei der Ausübung eines solchen Berufs wie dem des Walfängers, wird er von Einflüssen umgeben, die seine Vorstellungskraft mit vielen furchtbaren Ideen füllen. Kein Wunder also, dass die Gerüchte über den Weißen Wal durch die bloße Überquerung der wildesten Gewässer immer weiter an Umfang gewannen und schließlich alle möglichen krankhaften Andeutungen sowie halbformulierte Vorstellungen von übernatürlichen Kräften in sich aufnahmen.

Moby Dick wurde mit neuen Schrecken ausgestattet – Schrecken, die nicht von irgendetwas zu erkennen waren, was sichtbar war. In vielen Fällen entstand dadurch schließlich solche Panik, dass nur wenige der Jäger, die zumindest durch Gerüchte vom Weißen Wal gehört hatten, bereit waren, den Gefahren seines Kiefers entgegenzutreten. Doch es gab noch andere, wichtigere praktische Einflüsse. Auch heute ist der ursprüngliche Ruhm des Spermawals – der ihn von allen anderen Arten der Leviathane so deutlich unterschied – bei den Walfängern nicht ganz verschwunden. Es gibt unter ihnen solche, die zwar intelligent und mutig genug sind, um sich dem Grönlandwal oder dem Gewöhnlichen Wal entgegenzustellen, aber vielleicht aus mangelnder Erfahrung, Inkompetenz oder Feigheit auf einen Kampf mit dem Spermawal verzichten würden. Jedenfalls gibt es viele Walfänger, insbesondere in jenen Ländern, die nicht unter der amerikanischen Flagge segeln, die noch nie feindlich mit dem Spermawal in Berührung gekommen sind; ihr Wissen über diesen Leviathan beschränkt sich auf das „abscheuliche Ungeheuer“, das ursprünglich im Norden gejagt wurde. Sitzend auf ihren Decks lauschen diese Männer mit kindlicher Neugier und Ehrfurcht den wilden, seltsamen Geschichten über die Walfangpraktiken im Süden. Die außergewöhnliche Größe des großen Spermawals wird nirgendwo besser verstanden als an Bord jener Schiffe, die ihn jagen. Und als ob die bereits bewiesene Stärke dieses Wals in früheren legendären Zeiten bereits ihren Schatten geworfen hätte, behaupten einige Naturforscher – Olassen und Povelson –, der Spermawal sei nicht nur eine Bedrohung für alle anderen Lebewesen im Meer, sondern auch so unglaublich grausam, dass er ständig nach Menschenblut dürste. Selbst zu Cuviers Zeiten waren diese oder ähnliche Ansichten noch nicht verschwunden. In seiner „Naturgeschichte“ betont der Baron selbst, dass alle Fische – einschließlich Haien – beim Anblick des Spermawals „von größter Angst ergriffen“ werden und „oft in ihrer Panik so heftig gegen die Felsen prallen, dass sie sofort sterben“. Wie auch immer die allgemeinen Erfahrungen im Walfang solche Berichte beeinflussen mögen – in ihrer vollen Schrecklichkeit, sogar bei dem blutrünstigen Povelson, wird der abergläubische Glaube an sie in manchen Situationen wieder in den Köpfen der Jäger lebendig. So wurden viele Fischer durch die Gerüchte und Vorzeichen bezüglich Moby Dick eingeschüchtert und erinnerten sich an die frühen Tage des Spermawalfangs, als es oft schwierig war, die erfahrenen Fischer dazu zu bringen…

Walfänger, die sich den Gefahren dieses neuen und kühnen Krieges aussetzen wollten – solche Männer behaupteten, dass zwar andere Riesenwale vielleicht verfolgt werden könnten, doch ein solches Ungeheuer wie der Samenwal sei für einen Sterblichen nicht zu jagen. Jeder Versuch, ihn zu verfolgen, würde unweigerlich dazu führen, dass man in eine ewige Qual geriet. Zu diesem Thema gibt es einige bemerkenswerte Dokumente, auf die man sich beziehen kann. Dennoch gab es einige, die auch angesichts all dessen bereit waren, Moby Dick zu verfolgen; und noch mehrere, die, obwohl sie nur vage von ihm gehört hatten, ohne konkrete Details über irgendwelche Katastrophen und ohne jegliche abergläubischen Vorstellungen, mutig genug waren, nicht vor der Schlacht davonzulaufen, falls diese ihnen angeboten wurde. Eine der seltsamen Theorien, die schließlich mit dem Weißen Wal in den Köpfen der abergläubisch Veranlagten in Verbindung gebracht wurden, war die unglaubliche Annahme, dass Moby Dick überall zugleich sein könnte – dass er tatsächlich zu derselben Zeit an entgegengesetzten Breitengraden aufgetaucht sei. Auch wenn solche Menschen sicherlich leichtgläubig waren, so hatte diese Theorie doch einen gewissen Hauch von abergläubischer Plausibilität. Denn da die Geheimnisse der Meeresströmungen bis heute noch nicht enthüllt wurden, selbst den gelehrtesten Forschern nicht, bleiben auch die verborgenen Wege des Samenwals unter der Wasseroberfläche größtenteils unerklärlich für seine Verfolger. Dadurch entstanden immer wieder die merkwürdigsten und widersprüchlichsten Spekulationen bezüglich dieser Wege – insbesondere darüber, wie der Wal nach dem Tauchen in große Tiefen mit solcher Geschwindigkeit zu den entlegensten Orten gelangen kann. Es ist allen amerikanischen und englischen Walfängerschiffen bekannt – und bereits vor Jahren von Scoresby in autoritativen Aufzeichnungen festgehalten – dass einige Wale weit im Norden des Pazifiks gefangen wurden, in deren Körpern Pfeilspitzen gefunden wurden, die in den Gewässern Grönlands abgeschossen worden waren. Auch lässt sich nicht leugnen, dass in einigen Fällen angegeben wurde, der Zeitraum zwischen den beiden Angriffen habe nicht mehr als wenige Tage betragen können. Daher glaubten einige Walfänger, dass der Nordwest-Passage, der dem Menschen so lange ein Rätsel blieb, für den Wal niemals ein Problem war. So finden sich also in der wirklichen Erfahrung lebender Menschen die Wundergeschichten aus alter Zeit vom Berg Strello in Portugal (in der Nähe dessen Gipfels soll es einen See geben, in dem Schiffswracks an die Oberfläche treiben); sowie noch erstaunlichere Geschichten…

Die Quelle Arethusa in der Nähe von Syrakus – deren Wasser angeblich durch einen unterirdischen Gang aus dem Heiligen Land kam –; diese fantastischen Erzählungen werden fast vollständig von den Realitäten der Walfänger übertroffen. Da die Walfänger gezwungen waren, sich mit solchen Wundern vertraut zu machen, und wussten, dass der Weiße Wal nach wiederholten, kühnen Angriffen immer wieder lebend entkommen war, ist es nicht weiter überraschend, dass einige von ihnen ihre Vorstellungen noch weiter trieben: Sie behaupteten, Moby Dick sei nicht nur überall präsent, sondern auch unsterblich – schließlich sei Unsterblichkeit nichts anderes als Allgegenwärtigkeit im Laufe der Zeit. Sie meinten außerdem, selbst wenn man Speere in seine Flanken bohrte, würde er dennoch unverletzt davon schwimmen; oder falls er tatsächlich dickes Blut ausspucken sollte, wäre das nur eine grauenhafte Täuschung – denn schon in hunderten Meilen Entfernung würde man wieder seinen makellos weißen Körper sehen. Doch selbst ohne diese übernatürlichen Annahmen reichte die irdische Erscheinung sowie das unbestreitbare Aussehen des Monsters aus, um die Vorstellungskraft mit außergewöhnlicher Kraft zu beeindrucken. Denn es war weniger sein ungewöhnliches Ausmaß, das ihn von anderen Pottwalen unterschied, sondern vielmehr eine besondere, schneeweiße, gefurchte Stirn sowie ein hoher, pyramidenförmiger weißer Hügel – das waren seine auffälligsten Merkmale, anhand derer er selbst in den endlosen, unerkundeten Meeren aus der Ferne von denen, die ihn kannten, wiedererkannt werden konnte. Der Rest seines Körpers war mit denselben Farbtönen gestreift, gefleckt und gemustert, wodurch er schließlich seinen Beinamen „Weißer Wal“ erhielt – ein Name, der durch sein lebhaftes Erscheinungsbild buchstäblich gerechtfertigt wurde, wenn man ihn zur Mittagszeit durch das dunkelblaue Meer gleiten sah, wobei er eine milchige Spur aus cremefarbenem Schaum hinterließ, der mit goldenen Glanzpunkten übersät war. Weder seine ungewöhnliche Größe noch seine bemerkenswerte Farbe noch sein deformierter Unterkiefer waren es, die dem Wal solche natürliche Furcht einflößten – vielmehr war es jene beispiellose, intelligente Bösartigkeit, die er laut konkreten Berichten immer wieder bei seinen Angriffen zeigte. Am meisten jedoch erschreckten seine hinterhältigen Fluchtmanöver – denn wenn er vor seinen triumphierenden Verfolgern schwamm und alle Anzeichen von Angst zeigte, drehte er sich plötzlich um, stürmte auf sie zu und zertrümmerte entweder ihre Boote oder trieb sie in Panik zurück zu ihrem Schiff.

Bereits mehrere Todesfälle hatten seine Verfolgung begleitet. Doch obwohl solche Katastrophen, so wenig sie auch an Land bekannt wurden, in der Fischerei keineswegs ungewöhnlich waren, schien in den meisten Fällen die grausame Vorbedacht des Weißen Wals dahin zu gehen, dass jede Zerstörung oder jeder Tod, den er verursachte, nicht ganz als Werk eines unintelligenten Wesens angesehen wurde. Man kann sich daher vorstellen, zu welchem Grad die Geister seiner verzweifeltsten Jäger von rasender Wut erfüllt waren, als sie zwischen den Trümmern der zerschmetterten Boote und den sinkenden Gliedmaßen ihrer gefallenen Kameraden aus den weißen „Klumpen“ des schrecklichen Zorns des Wals ins ruhige, quälende Sonnenlicht schwammen – ein Licht, das darauf hinabschien, als würde es eine Geburt oder eine Hochzeit feiern. Seine drei Boote umkreisten ihn, Ruder und Männer wirbelten in den Strudeln; ein Kapitän, der ein Messer von der zerbrochenen Bugkonstruktion seines Bootes nahm, stürzte sich auf den Wal, wie ein Duellant aus Arkansas auf seinen Gegner, und suchte mit einer sechs Zoll langen Klinge vergeblich danach, das „Leben“ des Wals zu erreichen. Dieser Kapitän war Ahab. Plötzlich schwang Moby Dick sein sickelförmiges Unterkieferblatt unter ihm und schnitt Ahabs Bein ab, wie ein Mäher ein Grasblatt im Feld. Kein turbantragender Türke, kein angeheuerter Venezianer oder Malayer hätte ihn mit größerer Bosheit treffen können. Es gab also kaum Grund zu bezweifeln, dass Ahab seit diesem beinahe tödlichen Zusammentreffen eine wilde Rache gegen den Wal hegte – umso mehr, da er in seinem wahnsinnigen Leiden schließlich nicht nur all seine körperlichen Leiden, sondern auch all seine geistigen und seelischen Qualen mit dem Wal identifizierte. Der Weiße Wal schwamm vor ihm als die monomanische Verkörperung all jener bösartigen Kräfte, die einige tiefgründige Menschen in sich spüren, bis sie nur noch mit halbem Herzen und halber Lunge weiterleben. Diese unsichtbare Bösartigkeit, die von Anfang an existiert hat; deren Herrschaft selbst die modernen Christen einem Teil der Welt zuschreiben; die die alten Ophiten im Osten in ihrer Teufelsstatue verehrten – Ahab fiel nicht nieder, um sie wie sie anzubeten; stattdessen übertrug er verrückt genug diese Vorstellung auf den verhassten Weißen Wal und stellte sich, völlig verstümmelt, ihm entgegen. Alles, was den Menschen in den Wahnsinn treibt und quält; alles, was die „Trübungen“ des Lebens hervorruft; alle Wahrheiten, die von Bosheit durchzogen sind; alles, was die Sehnen zerreißt und das Gehirn beeinträchtigt; all die subtilen Dämonismen des Lebens und des Denkens – für den verrückten Ahab war all dies sichtbar verkörpert und praktisch angreifbar in Moby Dick. Er lud auf den weißen Rücken des Wals die Summe all des allgemeinen Zorns und Hasses, den seine ganze Rasse seit Adam empfunden hatte; dann, als wäre seine Brust ein Mörtel, zertrümmerte er daran die Schale seines brennenden Herzens.

Es ist unwahrscheinlich, dass diese Monomanie in ihm genau zu dem Zeitpunkt entstand, als sein Körper zerrissen wurde. Als er mit dem Messer in der Hand auf das Ungeheuer losstürmte, ließ er lediglich eine plötzliche, leidenschaftliche körperliche Feindseligkeit frei; und als er den Schlag erhielt, der ihn zerriss, spürte er vermutlich nur den quälenden Körperschmerz – nichts weiter. Doch als er durch diesen Zusammenstoß gezwungen wurde, nach Hause zurückzukehren, und monatelang, Tag für Tag und Woche für Woche, Ahab und Qual zusammen in einer Hängematte lagen, während sie um die düstere, heulende Kap-Horn-Küste segelten, da vermischten sich sein zerrissener Körper und seine zerschundene Seele miteinander – und durch diese Vermischung wurde er verrückt. Dass erst auf der Heimreise, nach diesem Zusammentreffen, die endgültige Monomanie von ihm Besitz ergriff, scheint fast sicher zu sein – schließlich war er während der Reise immer wieder ein wahnsinniger Verrückter. Obwohl ihm ein Bein fehlte, lag noch genug Lebenskraft in seiner Brust – eine Kraft, die durch seinen Delirium noch verstärkt wurde – sodass seine Gefährten gezwungen waren, ihn auch während der Seereise fest anzuschnallen, während er in seiner Hängematte delirierte. In einer Zwangsjacke schwankte er hin und her im wilden Wind. Als das Schiff in gemäßigtere Breiten gelangte, segelte es mit sanften Segeln durch die ruhigen Tropen – und scheinbar blieb der Delirium des Alten hinter den Wellen von Kap Horn zurück. Er kam aus seinem dunklen Versteck ins gesegnete Licht und die frische Luft hinaus; selbst dann zeigte er noch dieses entschlossene, ruhige Gesicht – so blass es auch war – und erteilte wieder ruhige Befehle. Seine Gefährten dankten Gott, dass die schreckliche Wahnsinnigkeit nun verschwunden war. Doch selbst dann fuhr Ahab in seinem verborgenen Inneren fort, zu delieren. Menschlicher Wahnsinn ist oft etwas Listiges und äußerst Verschlagenes. Wenn man glaubt, er sei verschwunden, hat er sich vielleicht nur in eine noch subtilere Form verwandelt. Abahs vollständiger Wahnsinn ließ nicht nach, sondern vertiefte sich – wie der ungebremste Hudson, der eng, doch unermesslich tief durch die Hochland-Schluchten fließt. Doch genauso wie in seiner eng gefassten Monomanie kein Hauch von Abahs ursprünglichem Wahnsinn zurückblieb, so starb auch in diesem „weiten“ Wahnsinn kein Funke seines großen natürlichen Intellekts. Jenes lebendige Element wurde nun zum lebendigen Instrument. Wenn man so sagen darf: Sein spezieller Wahnsinn überwältigte seine allgemeine Vernunft, richtete alle Kräfte dieser Vernunft gegen ihr eigenes Ziel – sodass Ahab keineswegs an Kraft verlor, sondern vielmehr tausendfach mehr Kraft besaß als je zuvor, wenn er vernünftig handelte. Das ist bereits viel – doch Abahs größere, dunklere, tiefere Seite bleibt unergründet. Doch es ist vergeblich, Tiefe populär zu machen – denn jede Wahrheit ist tiefgründig.

Aus dem Herzen dieses mit Spiken versehenen Hotel de Cluny heraus – wo wir hier stehen –, so prächtig und wunderbar es auch sein mag: Verlasst es nun! Geht, ihr edleren, traurigeren Seelen, zu jenen riesigen römischen Bädern; dort, tief unter den fantastischen Türmen der oberen Welt des Menschen, liegt seine Größe, seine ganze schreckliche Essenz – begraben unter Antiquitäten, auf „Thronen“ aus Körpern! So verspotten die großen Götter mit ihrem zerbrochenen Thron diesen gefangenen König; er sitzt geduldig da, wie eine Karyatide, und trägt auf seiner erstarrten Stirn die Last der Zeiten. Geht dorthin hinab, ihr stolzeren, traurigeren Seelen! Fragt diesen stolzen, traurigen König! Es gibt eine familiäre Ähnlichkeit – ja, er hat euch gezeugt, ihr jungen, verbannten Fürsten; und nur von eurem grausamen Vater kann das alte Staatsgeheimnis kommen.

In seinem Herzen hatte Ahab bereits einen Einblick in dies alles: All meine Mittel sind vernünftig – doch meine Motive und Ziele sind verrückt. Doch ohne die Macht, etwas zu töten, zu ändern oder der Wahrheit auszuweichen, wusste er auch, dass er der Menschheit seit langem etwas vormachte – und das tat er weiterhin. Doch dieses Verstellen war nur seiner Wahrnehmung unterworfen, nicht seinem Willen. Dennoch gelang es ihm so gut, sich zu verstellen, dass, als er schließlich mit seinem Elfenbeinbein an Land trat, kein Mensch von Nantucket annahm, er sei nicht einfach nur tieftraurig wegen des schrecklichen Unglücks, das ihn getroffen hatte.

Die Berichte über seinen unbestreitbaren Wahnsinn auf See wurden ebenfalls einer ähnlichen Ursache zugeschrieben. Auch die ständige Melancholie, die bis zum Tag der Abfahrt mit der Pequod auf dieser Reise auf seiner Stirn lag, hatte ihre Ursache darin. Es ist auch nicht unwahrscheinlich, dass die klugen Menschen auf dieser Insel, anstatt an seiner Eignung für eine weitere Walfangreise wegen solcher düsteren Anzeichen zu zweifeln, eher glaubten, gerade aus diesen Gründen sei er umso besser geeignet für eine so wilde und blutige Jagd wie die Jagd auf Wale. Jemand, der von innen zerfressen und von außen verbrannt wird – von den unerbittlichen Zähnen einer unheilbaren Idee –, wäre genau der Richtige, um mit Eisen und Lanze gegen das schrecklichste aller Tiere vorzugehen. Oder, falls er aus irgendeinem Grund körperlich dazu unfähig wäre, wäre er dennoch bestens geeignet, seine Untergebenen zum Angriff anzufeuern. Doch wie auch immer: Sicher ist, dass Ahab mit dem verrückten Geheimnis seines unstillbaren Zorns in sich absichtlich auf diese Reise aufbrach – mit dem einzigen, alles beherrschenden Ziel, den Weißen Wal zu jagen.

Einer seiner alten Bekannten an Land – doch er träumte halb davon, was in ihm lauerte. Wie schnell würden ihre entsetzten und gerechten Seelen das Schiff aus den Händen eines solchen Teufelsmenschen reißen! Sie strebten nach profitablen Reisen, wobei der Gewinn in Dollar ausgewiesen werden sollte. Er hingegen war fest entschlossen, Rache zu nehmen – eine kühne, unvermeidliche und übernatürliche Rache. Da war also dieser grauhaarige, gottlose alte Mann, der mit Flüchen einen „Walfisch wie Hiob“ um die Welt jagte – an der Spitze einer Besatzung, die hauptsächlich aus Mischlingen, Verrätern, Schiffbrüchigen und Kannibalen bestand. Zudem waren sie moralisch geschwächt durch die Inkompetenz einer reinen Tugend oder Rechtschaffenheit bei Starbuck, durch die unerschütterliche Gleichgültigkeit und Unbesonnenheit bei Stubb sowie durch die allgegenwärtige Mittelmäßigkeit bei Flask. Eine solche Besatzung, mit solchen Offizieren – es schien, als wäre sie extra von irgendeinem teuflischen Schicksal ausgewählt worden, um ihm bei seiner monomanischen Rache zu helfen. Wie konnten sie nur so bereitwillig auf den Zorn des Alten reagieren? Welcher böse Zauber hatte ihre Seelen ergriffen, dass sein Hass manchmal fast ihrer eigener zu sein schien? Der Weiße Wal war für sie genauso ein unerträglicher Feind wie für ihn. Wie all das zustande kam – was der Weiße Wal für sie bedeutete, oder wie er in ihrem unbewussten Verständnis auf irgendeine vage, unerwartete Weise als der große Dämon der Meere des Lebens erscheinen mochte – all das zu erklären, würde bedeuten, tiefer einzutauchen, als Ishmael es kann. Der unterirdische Bergmann, der in uns allen arbeitet – wie kann man erkennen, wohin sein Schacht führt, anhand des ständig wechselnden, gedämpften Klangs seines Pickels? Wer spürt nicht diesen unwiderstehlichen Zug? Welches Boot kann im Schlepptau eines 74-Kanonen-Schiffs stillstehen? Ich selbst gab mich der Untätigkeit bezüglich Zeit und Ort hin – doch während alle darauf aus waren, dem Wal gegenüberzutreten, sah ich in diesem Tier nur das größte Übel.

KAPITEL 42

Die Weißheit des Wals
Was der weiße Wal für Ahab bedeutete, wurde bereits angedeutet; was er manchmal für mich bedeutete, bleibt jedoch ungesagt.
Abgesehen von den offensichtlicheren Aspekten bezüglich Moby Dick, die in jedem Menschen gelegentlich Unruhe hervorrufen konnten, gab es noch einen weiteren Gedanken – oder vielmehr eine vage, namenlose Furcht – bezüglich dieses Wals. Diese Furcht überwältigte manchmal mit ihrer Intensität alles andere; doch sie war so mystisch und fast unbeschreiblich, dass ich fast verzweifle, sie in verständliche Worte zu fassen. Es war die Weißheit des Wals, die mich vor allem entsetzte. Doch wie kann ich hier Erklärungen abgeben? Dennoch muss ich auf irgendeine Weise Erklärungen liefern – sonst wären all diese Kapitel nutzlos.
Obwohl die Weißheit bei vielen natürlichen Objekten die Schönheit noch verstärkt, als würde sie eine besondere Eigenschaft verleihen – wie bei Marmor, Japanpflanzen und Perlen – und obwohl verschiedene Völker dieser Farbe eine gewisse königliche Vorzüglichkeit zuschrieben; selbst die barbarischen Könige von Pegu setzten den Titel „Herr der weißen Elefanten“ über alle anderen prahlerischen Bezeichnungen ihrer Herrschaft; die modernen Könige von Siam verwendeten dieses schneeweiße Tier auf ihren königlichen Flaggen; die Hanauer Flagge zeigte das Bild eines schneeweißen Pferdes; das große österreichische Reich, das Erbe Roms, wählte dieselbe Farbe als kaiserliche Farbe – und obwohl diese Vorzüglichkeit auch auf die Menschheit selbst zutrifft und dem Weißen die ideale Herrschaft über alle dunkelhäutigen Stämme verleiht – und obwohl die Weißheit außerdem mit Freude in Verbindung gebracht wird, denn bei den Römern markierte ein weißer Stein einen freudigen Tag – und obwohl in anderen menschlichen Symbolen diese Farbe zum Zeichen vieler rührender, edler Dinge dient – der Unschuld der Bräute, der Güte des Alters – so galt bei den Roten Völkern Amerikas die Überreichung des weißen Wampum-Gürtels als tiefste Verpflichtung…

Ehre – obwohl in vielen Ländern die Weißheit die Majestät der Gerechtigkeit symbolisiert, wie man sie am Umhang des Richters sieht, und dazu beiträgt, den täglichen Glanz von Königen und Königinnen zu unterstreichen, die auf milchweißen Pferden reiten; obwohl selbst in den höheren Mysterien der erhabensten Religionen sie zum Symbol der göttlichen Unschuld und Macht wurde; bei den persischen Feuergläubigen gilt die weiße, gefiederte Flamme als das Heiligste auf dem Altar; in der griechischen Mythologie wird der große Jupiter selbst in einem schneeweißen Stier verkörpert; und obwohl für die edlen Irokesen das Opfer des heiligen Weißen Hundes um Mitternacht das heiligste Fest ihrer Theologie war – jenes makellose, treue Wesen galt als der reinste Bote, den sie dem Großen Geist mit den jährlichen Nachrichten über ihre eigene Treue senden konnten; und obwohl alle christlichen Priester ihren Namen für einen Teil ihrer heiligen Kleidung, die Alb oder Tunika, die unter der Soutane getragen wird, direkt vom lateinischen Wort für Weiß ableiten; und obwohl bei den heiligen Zeremonien des römischen Glaubens Weiß besonders bei der Feier der Leiden unseres Herrn verwendet wird; obwohl in der Vision des heiligen Johannes den Erlösten weiße Gewänder gegeben werden, die vierundzwanzig Ältesten in Weiß vor dem großen weißen Thron stehen und der Heilige, der dort sitzt, weiß wie Wolle ist – trotz all dieser Assoziationen mit dem Angenehmen, Ehrenvollen und Erhabenen lauert doch in der tiefsten Bedeutung dieser Farbe etwas Unfassbares, das der Seele mehr Schrecken einflößt als jene Röte, die durch Blut Angst auslöst. Es ist diese unfassbare Eigenschaft, die dazu führt, dass der Gedanke an Weiß, wenn er von freundlicheren Assoziationen getrennt wird und mit irgendetwas Schrecklichem verbunden wird, diesen Schrecken bis ins Unermessliche steigert. Man denke nur an den weißen Bären der Polargebiete und den weißen Hai der Tropen – was anderes als ihre glatte, schuppige Weißheit macht sie zu solchen entsetzlichen Monstern? Es ist diese grauenhafte Weißheit, die ihrem stummen, triumphierenden Aussehen eine abscheuliche Sanftheit verleiht, die noch widerlicher ist als ihre Furchtbarkeit. So kann nicht einmal der Tiger mit seinen scharfen Reißzähnen in seinem heraldischen Gewand so viel Mut rauben wie der in Weiß gehüllte Bär oder Hai.*
*Was den Eisbären betrifft, so könnte jemand, der gerne noch tiefer in diese Angelegenheit eindringen möchte, argumentieren, dass es nicht die Weißheit an sich ist, die die unerträgliche Hässlichkeit dieses Tieres verstärkt; denn analysiert man diese verstärkte Hässlichkeit, so ergibt sich wohl, dass sie allein aus der Tatsache resultiert, dass die unverantwortliche Grausamkeit des Tieres in der Hülle himmlischer Unschuld und Liebe verborgen ist; und dadurch, indem man zwei solch gegensätzliche Emotionen in unserem Geist zusammenbringt, der Eisbär…

Er erschreckt uns durch einen so unnatürlichen Kontrast. Doch selbst wenn all das wahr wäre – ohne die Weißheit gäbe es diese verstärkte Angst nicht.
Was den weißen Hai betrifft, so stimmt die weiße, schwebende Erscheinung dieser Kreatur in ihren normalen Zuständen seltsamerweise mit derselben Eigenschaft beim polaren Vierbeiner überein. Diese Besonderheit wird am deutlichsten durch den Namen verdeutlicht, den die Franzosen diesem Fisch geben. Die römische Messe für die Toten beginnt mit „Requiem eternam“ (ewiger Ruhe); daher bezeichnet „Requiem“ sowohl die Messe selbst als auch jede andere Trauermusik. In Anlehnung an die weiße, stille Stille des Todes bei diesem Hai sowie an seine sanfte Tödlichkeit nennen die Franzosen ihn Requin.
Denk an den Albatros – woher kommen jene Wolken aus geistigem Staunen und blasser Furcht, in denen dieses weiße Phantom in allen Vorstellungen segelt? Nicht Coleridge war es, der diesen Zauber wirkte – sondern Naturs Großer, ungeschminkter Dichter.*
*Ich erinnere mich an den ersten Albatros, den ich je sah. Es war während eines anhaltenden Sturms, in Gewässern nahe der Antarktis. Von meiner Wache im Unterdeck aufsteigend, gelangte ich auf das von Wolken verhangene Deck; dort sah ich ein königliches, gefiedertes Wesen von makelloser Weißheit mit einem gekrümmten, „römischen“ Schnabel. Von Zeit zu Zeit breitete es seine riesigen Flügel aus, als wolle es eine heilige Arche umarmen. Wunderbare Zuckungen und Beben durchliefen es. Obwohl körperlich unverletzt, stieß es Laute aus, wie die eines Königsgeistes in übernatürlicher Not. Durch seine unbeschreiblichen, seltsamen Augen glaubte ich, in Geheimnisse einzublicken, die Gott betrafen. Wie Abraham vor den Engeln verneigte ich mich; das weiße Wesen war so weiß, seine Flügel so weit – in diesen für immer verlassenen Gewässern verlor ich die elenden, verzerrten Erinnerungen an Traditionen und Städte. Lange starrte ich auf dieses Wunder der Federn. Ich kann nicht sagen, was damals durch meinen Kopf ging – nur andeuten. Schließlich erwachte ich und fragte einen Seemann, welcher Vogel das sei. Ein Goney, antwortete er. Goney! Nie zuvor hatte ich diesen Namen gehört; ist es vorstellbar, dass dieses prächtige Wesen den Menschen an Land völlig unbekannt ist? Niemals! Doch später erfuhr ich, dass „Goney“ ein Seemannsnamen für Albatros ist. Somit konnte Coleridges wilde Ballade auf keinen Fall etwas mit jenen mystischen Eindrücken zu tun haben, die ich hatte, als ich diesen Vogel auf unserem Deck sah. Denn damals hatte ich weder die Ballade gelesen noch gewusst, dass es sich um einen Albatros handelte.*

Albatros. Doch indem ich das sage, bringe ich nur indirekt den edlen Wert des Gedichts und des Dichters etwas mehr zum Strahlen. Ich behaupte also, dass gerade in der wunderbaren Weißheit des Vogels das Geheimnis seines Zauberhaften liegt – eine Wahrheit, die umso deutlicher wird dadurch, dass es aufgrund eines Begriffsfehlers Vögel gibt, die als graue Albatrosse bezeichnet werden; solche Vögel habe ich oft gesehen, doch niemals mit solchen Gefühlen wie bei dem Anblick des antarktischen Vogels. Doch wie wurde dieses mystische Wesen gefangen? Flüstert es nicht – ich werde es erzählen: Mit einem hinterhältigen Haken und einer Leine, als der Vogel auf dem Meer trieb. Schließlich machte der Kapitän daraus einen „Postboten“, indem er ihm einen ledernen Anhänger mit Inschriften um den Hals band, auf dem Zeit und Ort des Schiffes vermerkt waren – anschließend ließ er ihn wieder frei. Doch ich zweifle nicht daran, dass dieser für Menschen bestimmte Ledeanhänger im Himmel abgenommen wurde, als der weiße Vogel davonflog, um sich den schwebenden, betenden Cherubim anzuschließen! Am berühmtesten in unseren westlichen Annalen sowie indischen Traditionen ist jener des Weißen Pferdes der Prärien – ein prächtiges, milchweißes Pferd mit großen Augen, kleinem Kopf, breiter Brust und der Würde von tausend Monarchen in seinem stattlichen, majestätischen Aussehen. Es war der auserwählte Xerxes riesiger Herden wilder Pferde, deren Weiden damals nur von den Rocky Mountains und den Alleghenys begrenzt wurden. An ihrer flammenden Spitze zog es gen Westen – wie jener auserwählte Stern, der jeden Abend die Heerscharen des Lichts führt. Der funkelnde Schweif seines Mähnenbusches, der geschwungene Schweif wie ein Komet – all das verlieh ihm Pracht, die selbst Gold- und Silberschmiede nicht hätten schaffen können. Es war ein äußerst kaiserliches, engelhaftes Wesen aus jener unversehrten Welt des Westens – in den Augen der alten Jäger und Trapper erweckte es die Glorie jener ursprünglichen Zeiten, als Adam majestätisch wie ein Gott wandelte, stolz und furchtlos wie dieses mächtige Pferd. Egal ob es nun inmitten seiner Begleiter und Feldherren an der Spitze unzähliger Truppen über die Ebenen zog, wie ein Fluss, oder ob seine Untertanen ringsum am Horizont weideten – das Weiße Pferd überblickte sie alle mit seinen warmen Nüstern, die durch seine milchweiße Färbung rot wurden. In jeder Gestalt, in der es erschien, war es für die tapfersten Indianer stets Gegenstand zitternder Ehrfurcht und Entsetzen. Auch lässt sich aus den legendären Überlieferungen über dieses edle Pferd unbestreitbar feststellen, dass es vor allem seine spirituelle Weißheit war, die es mit Göttlichkeit ausstattete – und dass diese Göttlichkeit etwas in sich trug, das zwar Anbetung forderte, zugleich aber auch eine namenlose Furcht hervorrief.

Doch es gibt auch andere Fälle, in denen diese Weißheit all jenen Zierat sowie jene seltsame Pracht verliert, die ihr im „Weißen Pferd“ und im „Albatros“ zukommen. Was ist es eigentlich, das am Albino-Mann auf so eigenartige Weise abstoßend wirkt und oft schockiert – bis hin dazu, dass er manchmal von seinen eigenen Verwandten verabscheut wird? Es ist jene Weißheit, die ihn umgibt, eine Eigenschaft, die sich auch in seinem Namen widerspiegelt. Der Albino ist genauso gut gebaut wie andere Menschen – er weist keine wesentlichen Deformitäten auf – doch gerade dieses allgegenwärtige Weiß macht ihn seltsamerweise noch hässlicher als das hässlichste Monstrum. Warum ist das so? Auch in ganz anderen Bereichen versäumt es die Natur nicht, durch ihre weniger greifbaren, aber keineswegs weniger bösartigen Kräfte dieses „königliche“ Attribut des Schrecklichen einzusetzen. Aufgrund seines schneeweißen Aussehens wurde der „Gespenst der Südmeere“ als „Weißer Sturm“ bezeichnet. Auch in einigen historischen Beispielen hat die Kunst des menschlichen Bösen dieses mächtige Mittel nicht ausgelassen. Wie sehr sie die Wirkung jener Beschreibung bei Froissart verstärkt – wenn die verzweifelten „Weißen Kapuzen“ von Gent, maskiert mit dem Symbol ihres Bundes, ihren Vogt auf dem Marktplatz ermorden! Auch in vielen alltäglichen Erfahrungen aller Menschen zeugt man vom Übernatürlichen dieser Farbe. Es lässt sich kaum bezweifeln, dass die sichtbare Eigenschaft des Toten, die den Betrachter am meisten erschreckt, jene marmorne Blässe ist – als wäre diese Blässe ebenso ein Zeichen der Verzweiflung in der anderen Welt wie der Angst in dieser Welt. Von dieser Blässe der Toten übernehmen wir schließlich die Farbe des Tuchs, mit dem wir sie einwickeln. Auch in unseren Aberglauben legen wir unseren Phantomen denselben schneeweißen Umhang um – alle Geister erscheinen in einer milchweißen Nebelwand. Ja, während uns diese Schrecken heimsuchen, wollen wir hinzufügen, dass sogar der König der Schrecken, wenn er vom Evangelisten personifiziert wird, auf seinem blassen Pferd reitet. Daher kann niemand leugnen, dass Weißheit in ihrer tiefsten, idealisierten Bedeutung eine besondere Erscheinung in der Seele hervorruft – egal, was sonst noch damit symbolisiert werden mag. Doch obwohl dieser Punkt uneingeschränkt anerkannt wird, wie kann der Sterbliche dies erklären? Eine Analyse scheint unmöglich. Können wir dann durch die Nennung einiger Beispiele zeigen, in denen diese Weißheit – auch wenn sie vorübergehend völlig oder größtenteils frei von allen Assoziationen ist, die ihr etwas Furchterregendes verleihen könnten – dennoch eine Wirkung entfaltet?

Über uns liegt dieselbe Zauberkraft – auch wenn sie verändert ist –; können wir also hoffen, zufällig auf einen Hinweis zu stoßen, der uns zur verborgenen Ursache führt, nach der wir suchen? Versuchen wir es. Doch in einer solchen Angelegenheit ruft Subtilität auf Subtilität an – und ohne Vorstellungskraft kann niemand einem anderen in diese „Säle“ folgen. Und obwohl sicherlich einige der vorzustellenden, fantasievollen Eindrücke von den meisten Menschen geteilt wurden, waren wohl nur wenige zu jener Zeit vollständig davon bewusst – und daher mögen sie sie jetzt nicht mehr erinnern können.

Warum ruft allein schon die Erwähnung des Weißen Sonntags beim Mann mit ungebildeter Idealisierung, der nur oberflächlich mit den Besonderheiten dieser Zeit vertraut ist, in seiner Vorstellung solche langen, düsteren, stummen Prozessionen von langsam wandernden Pilgern hervor – Pilgern, die in ihren Mänteln unter dem frisch gefallenen Schnee stecken? Oder warum ruft bei dem ungebildeten, unversierten Protestanten aus den mittelamerikanischen Staaten allein schon die Erwähnung eines weißen Mönchs oder einer weißen Nonne in seiner Seele ein „augenloses“ Bild hervor?

Was gibt es außer den Traditionen um Krieger und Könige (die das nicht vollständig erklären können), das dazu führt, dass der Weiße Turm in London bei einem unerfahrenen Amerikaner eine viel stärkere Wirkung auf die Vorstellungskraft hat als all die anderen berühmten Bauwerke in seiner Nähe – wie der Byward Tower oder sogar der Bloody Tower? Oder jene noch erhabeneren Türme, die weißen Berge von New Hampshire – aus denen in bestimmten Stimmungen eine gewaltige Unheimlichkeit in die Seele strömt, sobald nur dieser Name erwähnt wird – während der Gedanke an die Blue Ridge Mountains in Virginia von einer sanften, feuchten, fernen Traumhaftigkeit erfüllt ist? Warum übt der Name des Weißmeer unabhängig von allen Breiten- und Längengraden eine solche unheimliche Wirkung auf die Vorstellungskraft aus – während der Name des Gelben Meeres uns mit Gedanken an lange, sanfte Nachmittage auf den Wellen sowie an die prächtigsten, doch zugleich schlafigsten Sonnenuntergänge tröstet? Oder, um ein rein imaginäres Beispiel zu nehmen: Warum ist der „hohe, blasse Mann“ aus den Wäldern des Harzes, dessen unveränderliche Blässe unruhig durch das Grün der Wälder schweift – warum ist dieses Phantom schrecklicher als all die Teufel aus Blocksburg?

Es liegt auch nicht ausschließlich an der Erinnerung an die Erdbeben, die ihre Kathedralen zum Einsturz brachten; noch an dem Toben ihrer wilden Meere; noch an den trockenen Himmeln, die niemals regnen; noch an dem Anblick ihrer weiten Flächen voller schief stehender Türme, verdrehter Steine und Kreuze – allesamt wie schräg stehende Gerüste.

Ankerfleotten – sowie die Vororte mit ihren Hauswänden, die wie ein Haufen Karten übereinanderliegen – das sind nicht die einzigen Dinge, die Lima zu der seltsamsten, traurigsten Stadt machen, die man sich vorstellen kann. Denn Lima trägt ein weißes Veilchen; in dieser Weiße liegt eine noch größere Schrecklichkeit. Diese Weiße, alt wie Pizarro, hält ihre Ruinen für immer „neu“ – sie lässt keine fröhliche Grünheit des völligen Verfalls zu; über ihre zerstörten Mauern breitet sich eine starre Blässe aus, wie bei einem Schlaganfall, der seine eigenen Verzerrungen hinterlässt.
Ich weiß, dass man allgemein dieses Phänomen der Weiße nicht als Hauptursache dafür ansieht, dass die Schreckenhaftigkeit anderer Dinge übertrieben wird; auch dem unvorstellungsfähigen Geist erscheint in diesen Erscheinungen nichts Schreckliches, deren Schreckenhaftigkeit für einen anderen Geist fast ausschließlich in diesem Phänomen besteht – besonders dann, wenn es in irgendeiner Form dargestellt wird, die der Stille oder Allgegenwart nahekommt. Was ich mit diesen beiden Aussagen meine, kann vielleicht durch die folgenden Beispiele erläutert werden.

Erstens: Der Seemann, wenn er sich den Küsten fremder Länder nähert und nachts das Dröhnen der Wellen hört, wird wachsam und verspürt genug Furcht, um alle seine Sinne zu schärfen. Doch unter genau ähnlichen Umständen – wenn er aus seinem Hängemattennest gerufen wird, um zu sehen, wie sein Schiff durch ein Meer aus milchiger Weißheit segelt – als würden um ihn herum Schwärme weißer Bären schwimmen – dann verspürt er eine stille, abergläubische Angst. Das gespenstische Bild der weißen Gewässer erscheint ihm wie ein echter Geist; vergeblich versichert ihm das Lot, dass er noch außerhalb der Gefahrenzone ist; Herz und Ruder geraten in Panik – er beruhigt sich erst, wenn wieder blaues Wasser unter ihm ist. Doch wo gibt es einen Seemann, der sagen würde: „Herr, es war weniger die Angst vor verborgenen Felsen als vielmehr die Angst vor dieser schrecklichen Weiße, die mich so beunruhigte?“

Zweitens: Für den einheimischen Indianer in Peru bedeutet das ständige Anblick der mit Schnee bedeckten Anden keine Furcht – außer vielleicht in der Vorstellung von der ewigen, vereisten Ödnis in solchen großen Höhen sowie in der natürlichen Angst davor, sich in solcher menschenfeindlichen Einsamkeit zu verirren. Gleiches gilt für den Bewohner des Westens, der mit relativer Gleichgültigkeit eine endlose Prärie betrachtet, die mit Schnee bedeckt ist – ohne einen Schatten eines Baumes oder Zweigs, der die starre Weiße durchbrechen könnte. Nicht so der Seemann, der die Landschaft der antarktischen Meere sieht – dort, manchmal durch irgendein teuflisches Trickspiel…

In der Macht des Frosts und der Kälte – zitternd und halb zerstört – sieht er statt Regenbögen, die Hoffnung und Trost in sein Elend bringen würden, etwas, das wie ein endloser Friedhof erscheint, der mit seinen krummen Eiskunstwerken und zerbrochenen Kreuzen auf ihn grinst.
Doch du sagst: Dieses Kapitel über Weißheit ist wohl nur eine weiße Flagge, die von einer feigen Seele gehisst wird; du gibst dich einer Hypothese hin, Ishmael.
Sag mir: Warum dieser starke junge Hengst, der in einem friedlichen Tal in Vermont geboren wurde, weit entfernt von allen Raubtieren – warum reagiert er an dem sonnigsten Tag, wenn man nur einen frischen Büffelumhang hinter ihm schüttelt, sodass er ihn nicht einmal sehen kann, sondern nur seinen wilden Tiergeruch wahrnimmt – warum startet er dann, schnaubt und tritt in Panik mit den Hufen auf den Boden?
In ihm gibt es keine Erinnerung an Angriffe wilder Tiere in seinem grünen nördlichen Zuhause; daher kann der seltsame Geruch, den er wahrnimmt, ihm nichts an Erfahrungen aus früheren Gefahren in Erinnerung rufen. Denn was weiß dieser Hengst aus Neuengland schon von den schwarzen Bisons im fernen Oregon?
Nein – doch hier siehst du selbst bei einem stummen Tier den Instinkt, die Dämonie der Welt zu erkennen. Obwohl er tausende Meilen von Oregon entfernt ist, sind die herannahenden, angreifenden Bisonherden für ihn genauso präsent wie für das verlassene Fohlen auf den Prärien – Herden, die in diesem Moment bereits alles unter ihren Hufen zertreten könnten.
So sind also das gedämpfte Rauschen des milchigen Meeres, das trostlose Rascheln der Eiskrusten auf den Bergen, die öden Bewegungen des Schnees auf den Prärien – all das ist für Ishmael genauso bedrohlich wie das Schütteln jenes Büffelumhangs vor dem verängstigten Hengst!
Obwohl weder er noch ich wissen, wo sich die namenlosen Dinge befinden, auf die die mystischen Zeichen hinweisen – müssen diese Dinge doch irgendwo existieren, genauso wie beim Hengst. Obwohl diese sichtbare Welt in vielerlei Hinsicht aus Liebe entstanden zu sein scheint, wurden die unsichtbaren Sphären aus Angst geschaffen.
Doch wir haben noch nicht das Geheimnis dieser Weißheit gelöst und erfahren, warum sie mit solcher Kraft auf die Seele wirkt. Noch seltsamer und viel bedeutsamer ist jedoch, dass sie zugleich das bedeutungsvollste Symbol für spirituelle Dinge ist – ja, sogar das „Vorhang“ der christlichen Gottheit – und dennoch zum Verstärker der schrecklichsten Dinge für die Menschheit werden kann.
Liegt es daran, dass ihre Unbestimmtheit die herzlosen Leerräume und Unendlichkeiten des Universums andeutet und uns so von hinten mit diesem Gedanken trifft?

Von Vernichtung – wenn man in die weißen Tiefen der Milchstraße blickt? Oder liegt es daran, dass Weiß im Grunde weniger eine Farbe ist als vielmehr das sichtbare Fehlen von Farbe – und zugleich das Fundament aller Farben? Sind es aus diesen Gründen, dass es in einer weiten Landschaft aus Schnee eine solche stumme Leere gibt, voller Bedeutung – eine farblose, doch alle Farben umfassende „Farbe des Atheismus“, vor der wir zurückweichen? Und wenn wir an die andere Theorie der Naturphilosophen denken: dass all die anderen irdischen Farbtöne – jede prächtige oder reizvolle Färbung, die sanften Schattierungen der Sonnenuntergangshimmel und Wälder, ja auch die vergoldeten Samtfarben der Schmetterlinge sowie die rosigen Wangen junger Mädchen – alles nur feine Täuschungen sind, die nicht wirklich den Substanzen innewohnen, sondern nur von außen aufgetragen werden; so dass die „göttlich gewordene“ Natur genauso malt wie die Hure, deren Verlockungen nichts anderes bedecken als das Innere des Leichenhauses? Wenn wir weiter darüber nachdenken und erkennen, dass das mystische Prinzip, das all diese Farbtöne hervorbringt – das große Lichtprinzip – selbst für immer weiß oder farblos bleibt und, wenn es ohne Medium auf Materie wirkt, alle Objekte, sogar Tulpen und Rosen, mit seinem eigenen leeren Schimmer berühren würde – dann liegt uns dieses „lähmte Universum“ wie ein Aussätziger vor. Und wie willkürliche Reisende in Lappland, die sich weigern, farbige Brillen zu tragen, so starrt der elende Ungläubige sich selbst blind gegenüber dem monumentalen weißen Schleier, der die ganze Umgebung umgibt. Von all diesen Dingen war der Albinowal ein Symbol. Wundert ihr euch dann noch über die „feurige Jagd“? ..

KAPITEL 43

Hört!
„Hist! Hast du diesen Laut gehört, Cabaco?“
Es war die Mittelwache: helles Mondlicht; die Seeleute standen in einer Kette, von einem der Süßwasserbehälter im Rumpfbereich bis zum Behälter in der Nähe des Geländers. Auf diese Weise reichten sie sich Eimer weiter, um den Behälter zu füllen. Die meisten standen auf dem Quartierdeck und achteten darauf, weder zu sprechen noch mit den Füßen zu rascheln. Von Hand zu Hand wurden die Eimer in tiefstem Schweigen weitergereicht – nur gelegentlich unterbrochen vom Flattern eines Segels sowie vom gleichmäßigen Summen des unaufhörlich voranschreitenden Rumpfs.
Inmitten dieser Ruhe flüsterte Archy, einer der Männer in der Kette, dessen Posten in der Nähe der Heckluken lag, seinem Nachbarn, einem Cholo, die oben genannten Worte zu.
„Hist! Hast du diesen Laut gehört, Cabaco?“
„Nimm doch den Eimer, Archy – welchen Laut meinst du?“
„Da ist es wieder – unter den Luken – hörst du es nicht? Ein Husten – es klang wie ein Husten.“
„Zum Teufel mit dem Husten! Gib mir lieber den Eimer zurück.“
„Da ist es wieder – es klingt, als würden zwei oder drei Schlafende sich umdrehen!“
„Caramba! Hör auf damit, Kamerad – es sind nur die drei nassen Kekse, die du zum Abendessen isst, die sich in deinem Magen bewegen – nichts weiter. Pass auf den Eimer auf!“
„Sag, was du willst, Kamerad – aber ich habe ein gutes Gehör.“
„Ja, du bist wohl der Typ, der das Summen der Stricknadeln der alten Quäkerin bereits fünfzig Meilen vor der Küste von Nantucket hören konnte, nicht wahr?“
„Grins ruhig weiter – wir werden schon sehen, was passiert. Hör zu, Cabaco: Da unten im Heckraum gibt es jemanden, den man noch nicht auf dem Deck gesehen hat – und ich vermute, dass es unser…“

Der alte Mogul weiß auch etwas darüber. Ich hörte, wie Stubb eines Morgens zu Flask sagte, dass im Wind etwas in dieser Art zu spüren sei. „Tisch! Der Eimer!“

KAPITEL 44

Die Karten
Hätten Sie Kapitän Ahab nach dem Sturm, der in der Nacht folgte, in der er seinem Besatzung seine Absichten mitgeteilt hatte, in seine Kabine begleitet, hätten Sie gesehen, wie er zu einem Schrank am Fenster ging, daraus ein großes, zerknittertes Bündel gelblicher Seekarten holte und sie auf seinem festgeschraubten Tisch ausbreitete. Dann setzte er sich davor und studierte aufmerksam die verschiedenen Linien und Schattierungen, die er sah; mit langsamen, aber bestimmten Strichen zeichnete er zusätzliche Kurse in die zuvor leeren Bereiche. Von Zeit zu Zeit blickte er auf die Stapel alter Logbücher neben sich, in denen die Jahreszeiten und Orte aufgeführt waren, an denen bei verschiedenen früheren Reisen verschiedener Schiffe Wale gefangen oder gesichtet worden waren.

Während er so beschäftigt war, schwankte die schwere Messinglampe, die an Ketten über seinem Kopf hing, ständig mit der Bewegung des Schiffes und warf immer wieder wechselnde Licht- und Schattenspiele auf seine zerknitterte Stirn – bis es fast schien, als würde, während er selbst Linien und Kurse auf den Karten zeichnete, ein unsichtbarer Stift ebenfalls Linien und Kurse auf die tief gezeichnete „Karte“ seiner Stirn zeichnen.

Doch es war nicht gerade in dieser Nacht, dass Ahab in der Einsamkeit seiner Kabine so über seine Karten nachdachte. Fast jede Nacht wurden sie hervorgeholt; fast jede Nacht wurden einige Striche ausgelöscht und andere ersetzt. Denn mit den Karten aller vier Ozeane vor sich durchquerte Ahab ein Labyrinth aus Strömungen und Wirbeln, um seinen monomanischen Plan endlich in die Tat umzusetzen.

Für jemanden, der sich nicht gut mit den Gewohnheiten der Leviathanen auskannte, mag es wie eine absurde, hoffnungslose Aufgabe erscheinen, in den unermesslichen Ozeanen dieses Planeten nach einem einzigen Tier zu suchen. Doch für Ahab war das nicht der Fall – er kannte alle Gezeiten und Strömungen und konnte dadurch die Bewegungen der Schiffe berechnen.

Von der Nahrung des Spermawals – und auch wenn man an die regelmäßigen, bekannten Jagdsaisons in bestimmten Breitengraden denkt – kann man vernünftige Vermutungen anstellen, die fast schon Gewissheiten sind, bezüglich des günstigsten Zeitpunkts, um an diesem oder jenem Ort nach seiner Beute zu suchen. Tatsächlich ist die Periodizität des Aufenthalts des Spermawals in bestimmten Gewässern so sicher, dass viele Jäger glauben, dass, könnte man ihn auf der ganzen Welt genau beobachten und studieren sowie die Aufzeichnungen über alle Reisen der Walfangflotten sorgfältig zusammenfassen, die Wanderungen des Spermawals unveränderlich mit denen von Heringsschwärmen oder Schwalbenkolonnen übereinstimmen würden. Auf dieser Grundlage wurden Versuche unternommen, detaillierte Migrationskarten des Spermawals zu erstellen.*
*Seit dem Verfassen dieses Textes wird diese Aussage glücklicherweise durch eine offizielle Mitteilung bestätigt, die am 16. April 1851 vom Leutnant Maury vom National Observatory in Washington herausgegeben wurde. In dieser Mitteilung heißt es, dass genau solch eine Karte gerade erstellt wird; Teile davon werden darin vorgestellt. „Diese Karte teilt den Ozean in Gebiete ein, die jeweils fünf Grad Breite und fünf Grad Länge umfassen; durch jedes dieser Gebiete verlaufen senkrecht zwölf Spalten für die zwölf Monate; horizontal durch jedes Gebiet verlaufen drei Linien: Eine zeigt die Anzahl der Tage, die in jedem Monat in jedem Gebiet verbracht wurden, und die beiden anderen zeigen die Anzahl der Tage, an denen Spermawale oder andere Wale gesichtet wurden.“*
Außerdem schwimmen die Spermawale bei ihrer Fortbewegung von einem Futterplatz zum anderen, geleitet von irgendeinem unfehlbaren Instinkt – oder besser gesagt, von einer geheimen Führung durch die Gottheit – meist entlang sogenannter „Ströme“. Sie folgen dabei einer bestimmten Ozeanlinie mit solcher präzisen Konstanz, dass kein Schiff je mit irgendeiner Karte mit auch nur einem Zehntel dieser erstaunlichen Genauigkeit seinen Kurs halten konnte. Obwohl in diesen Fällen die Richtung, in die ein einzelner Wal schwimmt, gerade wie eine Messlatte ist und die Fortbewegungsrichtung streng auf seine eigene, unvermeidliche Bahn beschränkt bleibt, umfasst der „Ström“, in dem er zu diesen Zeiten schwimmt, in der Regel einige Meilen Breite (mehr oder weniger, je nachdem, ob sich der Ström ausdehnt oder zusammenzieht); doch er überschreitet niemals den Sichtbereich der Mastspitzen des Walfangschiffs, wenn dieses vorsichtig durch diese „magische Zone“ gleitet. Kurz gesagt: In bestimmten Jahreszeiten können wandernde Wale innerhalb dieser Breite und entlang dieses Weges mit großer Zuversicht gesucht werden.

Und daher konnte Ahab nicht nur zu bestimmten Zeiten an bekannten, getrennten Futterplätzen darauf hoffen, seine Beute zu finden; sondern auch beim Überqueren der weitesten Wasserflächen zwischen diesen Plätzen konnte er durch seine List den Zeitpunkt und Ort seiner Reise so wählen, dass er trotzdem nicht völlig ohne Aussicht auf ein Treffen war.
Es gab eine Umstände, die auf den ersten Blick seinen wahnsinnigen, doch dennoch methodischen Plan zu erschweren schienen. Doch in Wirklichkeit vielleicht nicht. Obwohl die geselligen Pottwale ihre regulären Zeiten für bestimmte Futterplätze haben, kann man im Allgemeinen nicht davon ausgehen, dass die Herden, die beispielsweise in diesem Jahr in einer bestimmten Breite oder Länge anzutreffen waren, identisch mit denen sind, die in der vorangegangenen Saison dort zu finden waren – obwohl es besondere, unbestreitbare Fälle gibt, in denen das Gegenteil zutraf. Im Allgemeinen gilt derselbe Satz, nur in einem geringeren Umfang, auch für die einzelgängerischen Pottwale. So konnte es zwar sein, dass Moby Dick in einem früheren Jahr beispielsweise im sogenannten Seychellengebiet im Indischen Ozean oder in der Vulkanbucht an der japanischen Küste gesehen wurde; doch das bedeutete noch nicht, dass die Pequod, wenn sie in einer späteren, entsprechenden Saison einen dieser Orte aufsuchte, ihn dort unweigerlich antreffen würde. Dasselbe galt auch für einige andere Futterplätze, an denen er sich gelegentlich zeigte. Doch all diese schienen nur seine zufälligen Rastplätze, sozusagen seine „Ozeanherbergen“, nicht seine Orte eines langfristigen Aufenthalts zu sein. Und wo bisher von Ahabs Chancen gesprochen wurde, sein Ziel zu erreichen, wurde nur auf alle möglichen Voraussetzungen hingewiesen, die ihm vor Erreichen eines bestimmten Zeitpunkts oder Ortes zur Verfügung standen – dann würden alle Möglichkeiten zu Wahrscheinlichkeiten werden, und wie Ahab glaubte, jede Möglichkeit fast zur Gewissheit. Dieser bestimmte Zeitpunkt und Ort wurden in einem einzigen technischen Begriff zusammengefasst – die „Saison auf dem Spiel“. Denn dort und zu jener Zeit wurde Moby Dick über mehrere aufeinanderfolgende Jahre hinweg periodisch gesichtet, wo er eine Weile in diesen Gewässern verweilte, genauso wie die Sonne in ihrem jährlichen Lauf für einen vorhergesagten Zeitraum in einem bestimmten Tierkreiszeichen verweilt. Dort fanden auch die meisten tödlichen Begegnungen mit dem weißen Wal statt; dort waren die Wellen von seinen Taten geprägt; dort befand sich auch jener tragische Ort, an dem der monomanische Alte den schrecklichen Anlass für seine Rache fand. Doch mit der vorsichtigen Umsicht und wachsamen Aufmerksamkeit, mit der Ahab seine Seele in diese unermüdliche Jagd stürzte, gestattete er es sich nicht, all seine Hoffnungen auf diesen oben erwähnten entscheidenden Faktor zu setzen.

So schmeichelhaft diese Hoffnungen auch sein mögen – und auch in der Schlaflosigkeit seines Schwurs konnte er sein unruhiges Herz nicht so beruhigen, dass er alle weiteren Unternehmungen aufschieben konnte. Die Pequod hatte bereits zu Beginn der Segelsaison von Nantucket abgelegt. Zu dieser Zeit konnte ihr Kommandant den weiten Weg nach Süden, um Kap Hoorn herum, sowie die Strecke über sechzig Grad Breite zurücklegen, um rechtzeitig im äquatorialen Pazifik anzukommen und dort zu kreuzen. Deshalb musste er auf die nächste Saison warten. Doch die vorzeitige Abfahrt der Pequod war vielleicht von Ahab mit Blick auf genau diese Umstände richtig gewählt worden. Denn vor ihm lag eine Zeitspanne von dreihundertsechsundsechzig Tagen und Nächten – eine Zeitspanne, die er statt ungeduldig an Land zu verbringen, lieber in verschiedenen Jagdunternehmungen nutzen würde, falls der Weiße Wal, der seine Ferien in Meeren fernab seiner üblichen Futtergebiete verbrachte, plötzlich aus dem Persischen Golf, der Bengalenbucht, dem Chinesischen Meer oder irgendeinem anderen Gewässer auftauchen sollte, in dem seine Art vorkommt. Somit könnten Monsune, Nordwestwinde, Harmattane oder andere Winde Moby Dick in den verschlungenen Kurs der Pequod führen. Doch selbst wenn all das zutrifft – scheint es doch, wenn man vernünftig und nüchtern darüber nachdenkt, nur eine verrückte Idee zu sein: dass man in dem weiten, endlosen Ozean eine einzelne Walart, selbst wenn man ihr begegnet, für fähig halten könnte, vom Jäger wiedererkannt zu werden – genauso wie einen weißbärtigen Mufti in den überfüllten Straßen Konstantinopels. Ja. Denn die besonders schneeweißen Augenbrauen sowie der schneeweiße Rückenkamm von Moby Dick konnten unmöglich übersehen werden. „Habe ich ihn nicht schon gezählt?“, murmelte Ahab zu sich selbst, nachdem er lange nach Mitternacht noch seine Karten studiert hatte – „Habe ich ihn wirklich gezählt? Wird er entkommen? Seine breiten Flossen sind ausgehöhlt und wie die Ohren eines verlorenen Schafes geformt!“ Sein wahnsinniger Verstand raste weiter, bis ihn Müdigkeit und Schwäche überkamen – dann suchte er draußen auf dem Deck nach Kraft. Ach, Gott! Welche Qualen muss ein Mensch ertragen, der von einem unerfüllten Racheverlangen verzehrt wird! Er schläft mit geballten Händen – und erwacht mit seinen eigenen blutigen Fingernägeln in den Handflächen. Oft wurde er aus seinem Hängematt durch erschöpfende, unerträglich lebendige Träume in der Nacht geweckt – Träume, die seine eigenen intensiven Gedanken wieder aufleben ließen.

Den ganzen Tag über trug er sie inmitten eines Sturms von Leidenschaften mit sich herum und wirbelte sie immer wieder in seinem brennenden Gehirn herum, bis das Pochen seines Lebenspunkts zu unerträglicher Qual wurde. Und wenn, wie es manchmal der Fall war, diese geistigen Qualen sein Wesen aus seiner Grundlage hoben und es schien, als würde sich in ihm eine Schlucht öffnen, aus der gespaltene Flammen und Blitze hervorschossen sowie verfluchte Dämonen ihn dazu aufforderten, hinabzuspringen – wenn also diese Hölle in ihm unter ihm aufbrach, war durch das Schiff ein wilder Schrei zu hören. Mit funkelnden Augen stürmte Ahab aus seinem Zimmer, als würde er vor einem brennenden Bett fliehen. Doch vielleicht waren das nicht die unkontrollierbaren Anzeichen einer verborgenen Schwäche oder Angst vor seinem eigenen Entschluss, sondern vielmehr die deutlichsten Zeichen für dessen Intensität. Denn in solchen Momenten war der verrückte Ahab, der listige, unermüdlich entschlossene Jäger des Weißen Wals – dieser Ahab, der in seinen Hängematten lag – nicht derjenige, der ihn in Panik wieder daraus hervorbrachte. Der wahre Urheber war das ewige, lebende Prinzip oder die Seele in ihm; im Schlaf, für eine Weile getrennt vom Verstand, der sie sonst als Mittel oder Werkzeug nutzte, suchte sie spontan nach einem Ausweg aus der quälenden Nähe dieses Wahnsinns, von dem sie vorübergehend nicht mehr ein untrennbarer Bestandteil war. Doch da der Verstand nur dann existiert, wenn er mit der Seele verbunden ist, muss es in Ahab’s Fall so gewesen sein, dass er alle seine Gedanken und Vorstellungen seinem einzigen, höchsten Ziel unterwarf; dieses Ziel zwang sich durch seine eigene unerbittliche Willenskraft gegen Götter und Dämonen zu einer Art selbstständigem, unabhängigem Wesen. Ja, es konnte grausam weiterleben und brennen, während die normale Lebenskraft, mit der es verbunden war, entsetzt vor dieser ungebetenen, unerklärlichen Entstehung floh. Daher war der gequälte Geist, der aus den körperlichen Augen hervorstarrte, wenn das, was wie Ahab aussah, aus seinem Zimmer stürmte, vorübergehend nur ein leerer Raum, ein formloses, schlafwandlerisches Wesen – zwar ein Strahl lebendigen Lichts, doch ohne ein Objekt, das es färben könnte, und daher an sich selbst leer. Gott helfe dir, alter Mann – deine Gedanken haben in dir ein Wesen geschaffen; und wer durch sein intensives Denken zum Prometheus wird, dessen Herz wird für immer von einem Geier gefressen – jenem Geier, der genau das Wesen ist, das er selbst erschafft hat.

KAPITEL 45

Die Aussage
Soweit in diesem Buch eine Erzählung vorliegt – und tatsächlich auch indirekt einige sehr interessante und bemerkenswerte Aspekte bezüglich der Gewohnheiten der Walschweine berührt wird – ist der vorangegangene Kapitelteil in seinem früheren Abschnitt genauso wichtig wie alle anderen Teile dieses Bandes. Doch das Hauptthema dieses Kapitels muss noch ausführlicher und detaillierter erläutert werden, damit es vollständig verstanden werden kann. Zudem soll dadurch jegliches Misstrauen beseitigt werden, das durch völliges Unwissen über dieses Thema in einigen Menschen entstehen könnte, was die natürliche Richtigkeit der wesentlichen Punkte dieser Angelegenheit betrifft.
Ich möchte diesen Teil meiner Aufgabe nicht methodisch erledigen; ich werde mich damit zufriedengeben, durch separate Zitate von Fakten, die mir als Walfänger bekannt sind, den gewünschten Eindruck zu erwecken. Aus diesen Zitaten wird sich dann von selbst die angestrebte Schlussfolgerung ergeben.
Erstens: Ich kenne persönlich drei Fälle, in denen ein Wal nachdem er von einem Harpunenpfeil getroffen worden war, vollständig entkommen konnte. Nach einer gewissen Zeit – in einem Fall drei Jahre später – wurde er erneut von derselben Person getroffen und getötet. Dabei wurden beide Harpunenpfeile, beide mit demselben persönlichen Zeichen versehen, aus dem Körper des Wals entfernt. Im Fall, in dem drei Jahre zwischen dem Abschießen der beiden Harpunen lagen – ich glaube, es konnten sogar mehr sein – reiste der Mann, der die Harpunen abgeschossen hatte, in dieser Zeit mit einem Handelsschiff nach Afrika. Dort ging er an Land, schloss sich einer Entdeckungsgruppe an und drang tief ins Landesinnere vor. Dort reiste er fast zwei Jahre lang, musste dabei oft mit Schlangen, Wilden, Tigern, giftigen Dämpfen sowie all den anderen Gefahren kämpfen, die mit dem Umherwandern in unbekannten Gebieten einhergehen. In der Zwischenzeit musste auch der Wal, den er getroffen hatte, weiter unterwegs sein; zweifellos hatte er bereits dreimal die Welt umrundet und dabei alle Küsten Afrikas berührt – doch vergeblich. Dieser Mann und dieser Wal trafen wieder aufeinander, und der eine besiegte den anderen. Ich sage: Ich selbst kenne drei solche Fälle.

Ähnlich war es auch in diesen beiden Fällen: Ich sah, wie Wale getroffen wurden; beim zweiten Angriff sah ich die beiden Eisenstücke mit den entsprechenden Markierungen darin – sie wurden später aus den toten Fischen entfernt. Im dreijährigen Zeitraum war es so, dass ich beide Male im Boot war, das erste Mal und das letzte Mal; beim letzten Mal erkannte ich deutlich eine Art riesige Warze unter dem Auge des Wals, die ich bereits drei Jahre zuvor dort beobachtet hatte. Ich sage drei Jahre – doch ich bin mir ziemlich sicher, dass es länger war. Es gibt also drei Fälle, deren Wahrheit ich persönlich kenne; doch ich habe von vielen anderen Fällen gehört, von Personen, deren Glaubwürdigkeit in dieser Angelegenheit keinen Anlass zur Kritik bietet.

Zweitens: In der Walfangbranche ist es allgemein bekannt – egal wie unwissend die Menschen an Land darüber sein mögen –, dass es mehrere bemerkenswerte historische Fälle gab, in denen ein bestimmter Wal im Ozean zu verschiedenen Zeiten und an verschiedenen Orten leicht wiedererkannt werden konnte. Der Grund dafür, dass ein solcher Wal so markiert wurde, lag nicht ausschließlich an seinen körperlichen Besonderheiten, die ihn von anderen Walen unterschieden; denn egal wie seltsam ein beliebiger Wal in dieser Hinsicht auch sein mag, man beendet bald seine „Besonderheiten“, indem man ihn tötet und sein Fett zu einem besonders wertvollen Öl verarbeitet. Nein: Der Grund war folgender: Aufgrund der gefährlichen Erfahrungen im Walfang umgab einen solchen Wal eine schreckliche Aura der Gefahr – genauso wie um Rinaldo Rinaldini. Deshalb begnügten sich die meisten Fischer damit, ihn einfach durch Berühren ihrer Planen zu erkennen, wenn er dort auf dem Meer vorbeischwamm – ohne versuchen zu wollen, eine engere Bekanntschaft mit ihm aufzubauen. Wie einige arme Leute an Land, die zufällig einen launischen Großmann kennen, grüßen sie ihn aus der Ferne und unauffällig auf der Straße – aus Angst, bei weiterer Annäherung eine strenge Zurechtweisung zu erhalten.

Doch nicht nur diese berühmten Wale genossen große individuelle Berühmtheit – nein, man könnte es sogar als weltweite Bekanntheit bezeichnen. Sie waren nicht nur zu Lebzeiten berühmt, sondern sind auch nach ihrem Tod in den Erzählungen der Fischer unsterblich geblieben. Zudem hatten sie alle Rechte, Privilegien und Ehren, die mit einem Namen verbunden sind – sie hatten tatsächlich einen Namen, genauso wie Cambyses oder Caesar. War es nicht so, o Timor Tom! Du berühmter Leviathan, vernarbt wie ein Eisberg, der so lange in den östlichen Gewässern lauerte – dessen Fontäne oft vom Strand von Ombay aus gesehen werden konnte? War es nicht so, o New Zealand Jack! Du Schrecken aller Schiffe, die in der Nähe von Tattoo Land vorbeifuhren? War es nicht so, o Morquan! König von Japan – dessen hohe Fontäne manchmal wie ein schneeweißer Kreuz gegen den Himmel aussah? War es nicht so?

Nun, o Don Miguel! Du chilenischer Wal – gezeichnet wie eine alte Schildkröte mit mystischen Hieroglyphen auf dem Rücken! Einfach ausgedrückt: Es handelt sich um vier Wale, die den Studierenden der Walfanggeschichte genauso bekannt sind wie Marius oder Sylla den Gelehrten der Antike.
Aber das ist noch nicht alles. New Zealand Tom und Don Miguel verursachten zu verschiedenen Zeiten große Verwüstungen unter den Booten verschiedener Schiffe. Schließlich wurden sie von tapferen Walfangkapitänen systematisch aufgespürt, gejagt und getötet. Diese Kapitäne warfen ihre Anker aus genau diesem Grund über Bord – genauso wie Captain Butler einst die Absicht hatte, den berüchtigten, mörderischen Wilden Annawon, den Anführer der Krieger des indischen Königs Philip, zu fangen.
Ich weiß nicht, wo ich einen besseren Ort finden könnte als gerade hier, um noch ein oder zwei weitere Dinge zu erwähnen, die mir wichtig erscheinen – nämlich die Druckfassung, in der die Richtigkeit der gesamten Geschichte des Weißen Wals, insbesondere der Katastrophe, in allen Aspekten nachgewiesen werden kann. Denn es handelt sich dabei um eines jener entmutigenden Fälle, in denen die Wahrheit genauso viel Stützung benötigt wie der Irrtum. Die meisten Menschen wissen so wenig über einige der offensichtlichsten und greifbarsten Wunder der Welt, dass sie ohne Hinweise auf die einfachen Fakten – historische oder andere – bezüglich des Walfangs Moby Dick vielleicht als monströse Fabel betrachten würden – oder noch schlimmer: als abscheuliche, unerträgliche Allegorie.
Erstens: Obwohl die meisten Menschen eine vage Vorstellung von den allgemeinen Gefahren des Walfangs haben, besitzen sie keinerlei klare, deutliche Vorstellung von diesen Gefahren sowie von ihrer Häufigkeit. Ein Grund dafür mag sein, dass nur etwa eins von fünfzig tatsächlichen Unfällen und Todesfällen im Walfang jemals in irgendwelchen öffentlichen Aufzeichnungen festgehalten wird – egal wie kurzlebig diese Aufzeichnungen auch sein mögen und egal wie schnell sie wieder vergessen werden. Glauben Sie etwa, dass der arme Kerl, der gerade vielleicht an der Küste Neuguineas von der Walfangleine erfasst wurde, vom riesigen Leviathan in die Tiefe des Meeres gezogen wird – glauben Sie, dass der Name dieses armen Mannes in der Todesanzeige erscheinen wird, die Sie morgen beim Frühstück lesen werden? Nein: Denn der Postverkehr zwischen hier und Neuguinea ist äußerst unregelmäßig. Haben Sie eigentlich jemals irgendwelche Nachrichten aus Neuguinea gehört – direkt oder indirekt? Doch ich sage Ihnen: Auf einer meiner Reisen in den Pazifik sprachen wir mit insgesamt dreißig verschiedenen Schiffen; jedes davon hatte bereits einen Todesfall durch einen Wal gehabt.

mehr als einen – und drei, von denen jede ihre Besatzung verloren hatte. Um Gottes willen, seid sparsam mit euren Lampen und Kerzen! Für jeden verbrannten Gallon wurde mindestens ein Tropfen Menschenblut vergossen.
Zweitens: Die Leute an Land haben tatsächlich eine vage Vorstellung davon, dass ein Wal ein riesiges Wesen von enormer Kraft ist; doch ich habe immer festgestellt, dass sie mich, wenn ich ihnen konkrete Beispiele für diese doppelte Größe schilderte, ausgiebig für meine Schlagfertigkeit lobten; obwohl ich, bei meiner Seele, genauso wenig die Absicht hatte, scherzhaft zu sein, wie Mose, als er die Geschichte der Plagen Ägyptens schrieb.
Doch glücklicherweise kann der Punkt, den ich hier herausarbeiten möchte, auf Zeugnissen beruhen, die völlig unabhängig von meinen eigenen sind. Dieser Punkt lautet: Der Schwertwal ist in manchen Fällen ausreichend mächtig, klug und bösartig, um mit vorausgeplanter Absicht ein großes Schiff zu rammen, völlig zu zerstören und zum Sinken zu bringen – und tatsächlich hat der Schwertwal dies bereits getan.
Erstens: Im Jahr 1820 segelte das Schiff Essex unter Kapitän Pollard von Nantucket im Pazifischen Ozean. Eines Tages sah es Wassersäulen, setzte seine Boote zu Wasser und verfolgte eine Herde Schwertwale. Bald darauf wurden mehrere Wale verletzt; plötzlich brach ein sehr großer Wal aus der Herde hervor, steuerte direkt auf das Schiff zu und rammte es mit seiner Stirn gegen den Rumpf, sodass das Schiff in weniger als „zehn Minuten“ sank. Seitdem wurde kein einziger Bretterstück davon mehr gesehen. Nach der schlimmsten Katastrophe erreichten einige Besatzungsmitglieder mit ihren Booten das Festland. Als Kapitän Pollard schließlich nach Hause zurückkehrte, segelte er erneut in den Pazifik, diesmal an der Spitze eines anderen Schiffes – doch die Götter ließen ihn erneut auf unbekannten Felsen und Wellen stranden; zum zweiten Mal ging sein Schiff verloren, und nachdem er das Meer verflucht hatte, versuchte er nie wieder, hinauszusegeln. Heute lebt Kapitän Pollard in Nantucket. Ich habe Owen Chace kennengelernt, der zum Zeitpunkt der Tragödie Erster Offizier der Essex war; ich habe seine klare und wahrheitsgetreue Schilderung gelesen, ich habe mit seinem Sohn gesprochen – und all das in unmittelbarer Nähe zum Ort der Katastrophe.*
*Im Folgenden finden sich Auszüge aus Chaces Bericht: „Jeder Fakt scheint mir zu bestätigen, dass seine Handlungen keineswegs zufällig waren; er führte zwei Angriffe auf das Schiff durch, in kurzer Abstände voneinander. Beide Angriffe waren darauf ausgelegt, uns, die Waljäger, zu vernichten. Von Zeit zu Zeit habe ich zufällige Andeutungen dazu gehört.“*

Drittens: Vor etwa achtzehn bis zwanzig Jahren befand sich Kommodore J – damals Kommandant eines amerikanischen Kriegsschiffs erster Klasse – zufällig beim Essen mit einer Gruppe von Walfangkapitänen an Bord eines Schiffes aus Nantucket im Hafen von Oahu auf den Sandwichinseln. Da das Gespräch auf Wale kam, zeigte der Kommodore Skepsis gegenüber der erstaunlichen Stärke, der diese Tiere von den anwesenden Kapitänen zugeschrieben wurde. Er lehnte entschieden ab, dass irgendein Wal sein robustes Kriegsschiff so stark treffen könnte, dass es auch nur einen Tropfen Wasser verliert. Sehr gut – aber es kommt noch mehr. Einige Wochen später segelte der Kommodore mit diesem unzerstörbaren Schiff nach Valparaiso. Doch auf dem Weg wurde er von einem dicken Schwertwal aufgehalten, der um ein paar Minuten für ein vertrauliches Gespräch bat. Dieses „Gespräch“ bestand darin, dass der Schwertwal das Schiff des Kommodores so heftig traf, dass dieses trotz aller Pumpen direkt zum nächsten Hafen steuerte, um dort zu ankern und repariert zu werden. Ich bin nicht abergläubisch – doch ich halte das Treffen des Kommodoren mit diesem Wal für providentiell. Wurde Saul von Tarsus nicht durch eine ähnliche Begegnung vom Unglauben bekehrt? Ich sage Ihnen: Der Schwertwal duldet keinen Unsinn.

Ich verweise nun auf Langsdorffs „Voyages“, wo eine für den Verfasser dieser Zeilen besonders interessante Begebenheit beschrieben wird. Langsdorff gehörte übrigens zu der berühmten Entdeckungsexpedition des russischen Admirals Krusenstern zu Beginn dieses Jahrhunderts. Kapitän Langsdorff beginnt sein siebzehntes Kapitel wie folgt:

„Am 13. Mai war unser Schiff bereit zur Abfahrt, und am nächsten Tag befanden wir uns bereits auf hoher See auf dem Weg nach Ochotsk. Das Wetter war sehr klar und schön – doch unglaublich kalt, sodass wir gezwungen waren, unsere Pelzkleidung zu tragen. Einige Tage lang gab es kaum Wind; erst am 19. entstand ein starker Wind aus Nordwesten. Ein außergewöhnlich großer Wal, dessen Körper größer war als das Schiff selbst, lag fast an der Wasseroberfläche – doch niemand an Bord bemerkte ihn, bis das Schiff, das mit vollen Segeln fuhr, fast schon neben ihm war. Es war daher unmöglich, einen Zusammenstoß zu vermeiden. Wir befanden uns somit in größter Gefahr: Dieses riesige Tier hob das Schiff mindestens drei Fuß aus dem Wasser. Die Masten bogen sich, die Segel fielen ganz herunter – während wir, die wir unten waren, sofort auf das Deck sprangen und annahmen, wir hätten auf einen Felsen gestoßen. Stattdessen sahen wir, wie das Ungetüm mit größter Gelassenheit und Würde davonsegelte. Kapitän D’Wolf setzte sofort die Pumpen in Betrieb, um herauszufinden, ob…“

Das Schiff hatte durch den Stoß keinerlei Schäden erlitten – zum Glück blieb es völlig unversehrt. Der Kapitän D’Wolf, von dem hier die Rede ist und der das betreffende Schiff kommandierte, stammt aus Neuengland. Nach einem langen Leben voller außergewöhnlicher Abenteuer als Seefahrer lebt er heute im Dorf Dorchester in der Nähe von Boston. Ich habe die Ehre, sein Neffe zu sein. Ich habe ihn insbesondere bezüglich dieses Abschnitts bei Langsdorff befragt – er bestätigt jedes Wort. Das Schiff war jedoch keineswegs groß: ein russisches Boot, das an der sibirischen Küste gebaut wurde und von meinem Onkel gekauft wurde, nachdem er das Schiff, mit dem er von zu Hause aufgebrochen war, gegen etwas anderes eingetauscht hatte.

In jenem Buch voller altmodischer Abenteuergeschichten – auch voller ehrlicher Wunder –, nämlich der Reisebeschreibung von Lionel Wafer, einem alten Freund von Dampier, fand ich eine Beschreibung, die der gerade zitierten Passage bei Langsdorff sehr ähnlich ist. Deshalb kann ich nicht umhin, sie hier als zusätzliches Beispiel einzufügen, falls es eines braucht. Anscheinend war Lionel auf dem Weg zu „John Ferdinando“ – wie er den modernen Juan Fernandes nennt. „Auf dem Weg dorthin“, schreibt er, „um etwa vier Uhr morgens, als wir etwa hundertfünfzig Meilen von der amerikanischen Küste entfernt waren, erlitt unser Schiff einen schrecklichen Stoß. Dadurch gerieten unsere Leute in solche Verzweiflung, dass sie kaum noch wussten, wo sie waren oder was sie tun sollten; jeder bereitete sich auf den Tod vor. Tatsächlich war der Stoß so plötzlich und heftig, dass wir annahmen, das Schiff sei gegen einen Felsen geprallt. Doch als die Überraschung nachließ, warfen wir Bleigewichte ins Wasser, um den Grund abzusuchen – doch wir fanden keinen Grund. Die Plötzlichkeit des Stoßes ließ die Kanonen in ihren Halterungen springen; mehrere Männer wurden aus ihren Hängematten geschleudert. Kapitän Davis, der mit dem Kopf auf einer Kanone lag, wurde aus seiner Kabine geworfen!“ Lionel führt den Stoß anschließend auf ein Erdbeben zurück und scheint diese Annahme dadurch zu untermauern, dass er behauptet, zu dieser Zeit tatsächlich ein großes Erdbeben große Schäden entlang der spanischen Küste verursacht habe. Doch ich wäre nicht überrascht, wenn der Stoß in der Dunkelheit jener frühen Morgenstunde letztendlich durch einen unsichtbaren Wal verursacht wurde, der das Schiff von unten anstieß.

Ich könnte noch weitere Beispiele anführen – auf die mir bekannte Weise – für die enorme Kraft und Boshaftigkeit des Schwertwals. In mehr als einem Fall ist bekannt, dass er nicht nur die angreifenden Boote zurück zu deren Schiffen jagte, sondern auch das Schiff selbst verfolgte und lange Zeit allen Angriffen standhielt.

Pfeile wurden von seinen Decks auf ihn geworfen. Das englische Schiff Pusie Hall kann dazu eine Geschichte erzählen; und was seine Stärke angeht, so gibt es Beispiele dafür, dass die Seile, an denen ein springender Wal befestigt war, in ruhigen Gewässern auf das Schiff übertragen und dort festgemacht werden konnten! Der Wal zog sein großes Rumpfteil durch das Wasser – genauso wie ein Pferd einen Wagen zieht. Oft wird auch beobachtet, dass, wenn der Wal, einmal getroffen, Zeit bekommt, sich zu sammeln, er dann nicht mehr aus blinder Wut handelt, sondern mit absichtlichen, gezielten Plänen zur Zerstörung seiner Verfolger vorgeht. Es ist außerdem ein deutliches Zeichen für seinen Charakter, dass er bei Angriffen oft seinen Mund öffnet und ihn mehrere Minuten lang in dieser furchterregenden Weise offen hält. Doch ich muss mich mit nur noch einer weiteren, abschließenden Beispieldarstellung zufriedengeben – einer bemerkenswerten und sehr bedeutenden, durch die Sie erkennen werden, dass nicht nur das erstaunlichste Ereignis in diesem Buch durch klare Tatsachen der Gegenwart bestätigt wird, sondern dass diese Wunder (wie alle Wunder) lediglich Wiederholungen aus vergangenen Zeiten sind; so dass wir zum millionsten Mal mit Salomo sagen: „Wahrlich, es gibt nichts Neues unter der Sonne.“

Im sechsten christlichen Jahrhundert lebte Prokopios, ein christlicher Beamter in Konstantinopel, zur Zeit, als Justinian Kaiser und Belisarus General war. Wie viele wissen, schrieb er die Geschichte seiner eigenen Zeit – ein Werk von außergewöhnlichem Wert. Nach Ansicht der besten Quellen galt er stets als äußerst zuverlässiger und nicht übertreibender Historiker – abgesehen von ein oder zwei Details, die den hier zu besprechenden Sachverhalt keineswegs betreffen.

In dieser Geschichte erwähnt Prokopios, dass während seiner Amtszeit in Konstantinopel ein großes Meeremonster im benachbarten Propontis, also im Marmarameer, gefangen wurde. Dieses Monster hatte über einen Zeitraum von mehr als fünfzig Jahren immer wieder Schiffe in diesen Gewässern zerstört. Ein solcher Umstand, der in der seriösen Geschichtsschreibung festgehalten wurde, lässt sich nicht leicht widerlegen – und es gibt auch keinen Grund dafür. Welche genaue Art dieses Meeremonsters war, wird nicht erwähnt. Da es jedoch Schiffe zerstörte, muss es sich um einen Wal gehandelt haben – und ich neige stark dazu zu glauben, dass es sich um einen Schwertwal handelte. Ich werde Ihnen erklären, warum. Lange Zeit dachte ich, der Schwertwal sei im Mittelmeer sowie in den damit verbundenen tiefen Gewässern schon immer unbekannt gewesen. Auch heute bin ich mir sicher, dass diese Meere in ihrer gegenwärtigen Struktur kein Ort für sein gewohnheitsmäßiges Aufenthaltsgebiet sind – vielleicht niemals werden können. Doch weitere Untersuchungen haben mir kürzlich gezeigt, dass im modernen

Es gab vereinzelte Fälle des Vorkommens von Pottwalen im Mittelmeer. Mir wurde aus zuverlässiger Quelle mitgeteilt, dass der Kommodore Davis der britischen Marine an der Küste Barbariens das Skelett eines Pottwals fand. Da Kriegsschiffe mühelos durch die Dardanellen gelangen können, könnte auch ein Pottwal denselben Weg nehmen, um aus dem Mittelmeer in den Propontis zu gelangen. Im Propontis findet sich, soweit ich weiß, kein von jener besonderen Substanz namens „Brit“, die Nahrung des Walrosses. Doch ich habe allen Grund zu glauben, dass die Nahrung des Pottwals – Tintenfische oder Sepien – am Meeresboden zu finden ist, denn an der Oberfläche wurden große Lebewesen gefunden, allerdings keineswegs die größten dieser Art. Wenn man diese Aussagen richtig zusammenführt und etwas darüber nachdenkt, wird man klar erkennen, dass das Meeremonster aus Prokopios’ Berichten, das ein halbes Jahrhundert lang die Schiffe eines römischen Kaisers bedrohte, mit großer Wahrscheinlichkeit ein Pottwal gewesen sein muss.

KAPITEL 46

Annahmen
Obwohl Ahab von dem heißen Feuer seines Ziels verzehrt wurde und in all seinen Gedanken und Handlungen stets die endgültige Eroberung von Moby Dick im Blick hatte – obwohl er bereit schien, alle irdischen Interessen für diese Leidenschaft zu opfern – könnte es dennoch sein, dass er durch seine Natur sowie langjährige Gewohnheiten zu sehr an die Wege eines „feurigen Walfängers“ gebunden war, um die weiteren Ziele der Reise aufzugeben. Oder zumindest: Falls dem nicht so wäre, gäbe es andere, weitaus einflussreichere Motive bei ihm. Es wäre vielleicht übertrieben – selbst unter Berücksichtigung seiner Monomanie – anzudeuten, dass seine Rache gegen den Weißen Wal sich in gewissem Maße auch auf alle Wale ausdehnen könnte; je mehr Monster er tötete, desto größer wurden die Chancen, dass jeder anschließend begegnete Wal der verhasste Wal war, den er jagte. Doch selbst wenn eine solche Hypothese außergewöhnlich wäre, gab es immer noch weitere Überlegungen, die, wenn auch nicht ganz im Einklang mit der Wildheit seiner beherrschenden Leidenschaft, dennoch durchaus in der Lage waren, ihn zu beeinflussen. Um sein Ziel zu erreichen, musste Ahab Werkzeuge verwenden – und von allen Werkzeugen, die im Schatten des Mondes eingesetzt werden, neigen Menschen am meisten dazu, auszufallen. Er wusste beispielsweise, dass seine Machtposition über Starbuck in gewisser Hinsicht zwar groß war, diese Macht den rein geistigen Menschen jedoch nicht vollständig beherrschte – genauso wenig wie körperliche Überlegenheit intellektuelle Herrschaft bedeutet; für den rein Geistigen steht das Intellektuelle in einer Art körperlicher Beziehung. Starbucks Körper sowie sein gezwungener Wille gehörten Ahab, solange dieser seinen „Magnet“ im Gehirn von Starbuck hielt – doch er wusste auch, dass Starbuck in seinem Herzen die Suche seines Kapitäns hasste und, könnte er es, gerne davon abrücken oder sie sogar vereiteln würde. Es könnte lange dauern, bis der Weiße Wal wieder sichtbar wurde. In dieser langen Zeit würde Starbuck immer wieder dazu neigen, offen gegen die Führung seines Kapitäns zu rebellieren – es sei denn, es traten irgendwelche gewöhnlichen, vorsichtigen Umstände ein.

Umfangreiche Einflüsse wurden auf ihn ausgeübt. Nicht nur das – die subtile Verrücktheit Ahabs bezüglich Moby Dick zeigte sich nirgends deutlicher als in seinem außergewöhnlichen Gespür und seiner Klugheit, zu erkennen, dass die Jagd vorerst auf irgendeine Weise jener seltsamen, imaginativen Gottlosigkeit beraubt werden musste, die ihr von Natur aus innewohnte; dass die volle Furcht der Reise im Hintergrund bleiben musste (denn nur wenige Menschen haben den Mut gegenüber endloser, durch keine Handlung gelinderter Grübelei); dass seine Offiziere und Matrosen während der langen Nachtwachen etwas anderes haben mussten, woran sie denken konnten, als an Moby Dick. Denn egal wie begierig und ungestüm die wilden Matrosen die Ankündigung seiner Jagd begrüßt hatten – alle Seefahrer sind mehr oder weniger launisch und unzuverlässig; sie leben in wechselhaftem Wetter und atmen dessen Unbeständigkeit ein – und wenn sie für ein fernes, unklares Ziel eingesetzt werden, egal wie vielversprechend das Leben und die Leidenschaft am Ende auch sein mögen, ist es vor allem notwendig, dass vorübergehende Interessen und Aufgaben eingreifen und sie bis zum entscheidenden Schlag gesundheitlich stabil halten.

Ahab dachte auch an etwas anderes. In Zeiten starker Emotionen verachten die Menschen alle niederen Überlegungen – doch solche Zeiten sind flüchtig. Die dauerhafte Verfassung des Menschen, so dachte Ahab, sei Niedrigkeit. Zugegeben, der Weiße Wal weckt in dieser wilden Mannschaft die Herzen und fördert durch ihre Wildheit sogar eine Art großzügiges Rittertum in ihnen – doch während sie aus Liebe zu ihm Moby Dick jagen, müssen sie auch Nahrung für ihre gewöhnlicheren, täglichen Bedürfnisse haben. Denn selbst die edlen Kreuzfahrer der alten Zeiten waren nicht zufrieden damit, zweitausend Meilen Landweg zurückzulegen, um für ihr Heiligtum zu kämpfen, ohne unterwegs Raubzüge zu begehen, Taschen zu leeren und andere „fromme“ Vorteile zu erlangen. Hätten sie streng an ihr einziges, letztendliches und romantisches Ziel gebunden werden sollen – dieses letztendliche und romantische Ziel – hätten viele aus Abscheu davon abgelassen. Ich werde diesen Männern, so dachte Ahab, nicht alle Hoffnungen auf Geld nehmen – ja, auf Bargeld. Sie mögen das Geld jetzt verachten – aber lassen wir einige Monate vergehen, ohne dass ihnen irgendwelche Aussichten darauf geboten werden, dann wird genau dieses ruhig scheinende Geld plötzlich in ihnen rebellieren und Ahab bald zur Zahlung zwingen.

Es fehlte auch noch ein weiterer vorsorglicher Grund, der persönlich mit Ahab zusammenhing. Da er wahrscheinlich impulsiv und vielleicht etwas vorzeitig das Haupt-, aber private Ziel der Reise der Pequod offenbart hatte, war Ahab sich nun vollkommen bewusst, dass er dadurch indirekt…

Er selbst war somit der unbeantwortbaren Anschuldigung der Usurpation ausgesetzt; und mit vollkommener Immunität – sowohl moralischer als auch rechtlicher Art – konnten seine Besatzungsmitglieder, sofern sie dazu bereit und dazu fähig waren, jeder weiteren Gehorsamspflicht gegenüber ihm entsagen und ihm sogar gewaltsam das Kommando entreißen. Schon allein wegen der kaum angedeuteten Anschuldigung der Usurpation sowie der möglichen Folgen, falls solche Anschuldigungen an Bedeutung gewännten, musste Ahab natürlich sehr darum bemüht sein, sich selbst zu schützen. Diese Schutzmaßnahmen konnten nur darin bestehen, dass er selbst mit seinem Verstand, seinem Herzen und seinen Handlungen die Kontrolle über die Situation behielt – unterstützt durch eine sorgfältige, genau durchdachte Beobachtung aller Einflüsse, denen seine Besatzung ausgesetzt sein könnte.

Aus all diesen Gründen – und vielleicht noch anderen, die zu analytisch sind, um sie hier ausführlich zu erläutern – erkannte Ahab klar, dass er weiterhin in hohem Maße dem natürlichen, nominellen Zweck der Reise der Pequod treu bleiben musste; er musste alle üblichen Bräuche einhalten – und nicht nur das: Er musste sich auch dazu zwingen, sein bekanntes, leidenschaftliches Interesse an seiner Arbeit zu zeigen.

Trotz alledem wurde seine Stimme nun oft gehört, wie er die drei Mastspitzen anrief und sie dazu aufforderte, wachsam zu bleiben und selbst über das kleinste Ereignis Bericht zu erstatten. Diese Wachsamkeit blieb nicht lange ohne Belohnung.

KAPITEL 47

Der Mattenmacher
Es war ein bewölkter, schwüler Nachmittag; die Seeleute lagen träge auf den Decks oder blickten gedankenlos in das bleigraue Wasser hinaus. Queequeg und ich waren damit beschäftigt, eine sogenannte Schwertmatte zu weben – als zusätzliche Verstärkung für unser Boot. Die ganze Szene war ruhig und gedämpft, doch zugleich schien sie etwas Vorahnendes zu haben; in der Luft lag eine Art Zauber des Festtagsstimmungs, sodass jeder stille Seemann wie in sich selbst versunken zu sein schien.
Ich war Queequegs Helfer, während wir mit der Matte beschäftigt waren. Während ich immer wieder den Füllstoff zwischen den langen Fäden des Schussfadens schob, wobei ich meine eigene Hand als Schussfaden benutzte, und während Queequeg, seitlich stehend, von Zeit zu Zeit sein schweres Eichenschwert zwischen die Fäden schob und gedankenlos ins Wasser blickte, drückte er jeden Faden achtlos, ohne nachzudenken, fest. Es herrschte dort eine seltsame Träumerei über dem ganzen Schiff und über dem ganzen Meer – nur unterbrochen vom gelegentlichen dumpfen Geräusch des Schwertes. Es schien, als wäre dies der Webstuhl der Zeit, und ich selbst wäre eine Schussfaden, die mechanisch das Schicksal webte. Die festen Fäden des Schussfadens unterlagen nur einer einzigen, immer wiederkehrenden, unveränderlichen Schwingung – gerade genug, um es anderen Fäden zu ermöglichen, sich mit ihnen zu vermischen. Dieser Schussfaden schien Notwendigkeit zu sein; und hier, dachte ich, benutze ich meine eigene Hand, um meinen eigenen Schussfaden zu bedienen und mein eigenes Schicksal in diese unveränderlichen Fäden zu weben. In der Zwischenzeit traf Queequegs impulsives, gleichgültiges Schwert manchmal den Füllstoff schräg, krumm, stark oder schwach – je nach Situation – und durch diese Unterschiede im Schlage entstand ein entsprechender Kontrast im Endergebnis des fertigen Stoffes. Dieses Schwert des Wilden, dachte ich, formt letztendlich sowohl den Schussfaden als auch den Füllstoff; dieses einfache, gleichgültige Schwert muss Zufall sein – ja, Zufall, freier Wille und Notwendigkeit – nichts Unvereinbares – alles arbeitet miteinander zusammen. Der gerade Schussfaden der Notwendigkeit, der nicht von seinem endgültigen Weg abgebracht werden kann – jeder seiner…

Wechselnde Vibrationen – tatsächlich neigen sie nur dazu; der freie Wille bleibt weiterhin frei, seinen „Schwimmer“ zwischen den gegebenen „Fäden“ hin- und herzubewegen. Die Zufälligkeit zwar eingeschränkt in ihrem Wirken innerhalb der Grenzen der Notwendigkeit sowie in ihren Bewegungen, die vom freien Willen gelenkt werden – doch trotz dieser Einschränkungen bestimmt die Zufälligkeit abwechselnd das Geschehen und hat schließlich den entscheidenden Einfluss auf die Ereignisse. So webten wir weiter, als ich plötzlich von einem so seltsamen, langgezogenen, musikalisch wilden und unirdischen Geräusch aufgeschreckt wurde. Der „Ball des freien Willens“ fiel mir aus der Hand, und ich stand da und blickte zu den Wolken hinauf, aus denen diese Stimme wie ein Flügelschlag herabdrang. Hoch oben in den Bäumen dort oben stand jener verrückte Gay-Header, Tashtego. Sein Körper streckte sich sehnsüchtig nach vorne, seine Hand war ausgestreckt wie eine Zauberstange, und in kurzen Abständen setzte er seine Schreie fort. Sicherlich wurde in diesem Moment überall auf den Meeren dasselbe Geräusch gehört – von Hunderten von Walfängern, die hoch in der Luft saßen – doch nur aus den Lungen von Tashtego konnte dieser gewohnte, alte Schrei eine solch wunderbare Kadenz erhalten. Da er dort oben in der Luft schwebte und gierig in Richtung Horizont blickte, hätte man ihn für einen Propheten oder Seher halten können, der die Schatten des Schicksals betrachtete und durch diese wilden Schreie deren Ankunft ankündigte. „Da! Da bläst sie! Da! Da bläst sie!“ „Wo denn?“ „Auf der Lee-Seite, etwa zwei Meilen entfernt! Eine Schule von ihnen!“ Sofort entstand Unruhe. Der Wal bläst wie eine Uhr – mit derselben konstanten und zuverlässigen Regelmäßigkeit. Dadurch können Walfänger diesen Fisch von anderen Arten desselben Gattungs unterscheiden. „Da sind die Schwanzflossen!“, rief nun Tashtego – und die Wale verschwanden. „Schnell, Steuermann!“, rief Ahab. „Zeit! Zeit!“ Dough-Boy eilte nach unten, warf einen Blick auf die Uhr und berichtete Ahab genau um welche Minute es war. Das Schiff wurde nun vom Wind weggehalten und rollte sanft darauf zu. Da Tashtego meldete, dass die Wale in Richtung Lee davongefahren seien, hofften wir zuversichtlich, sie wieder direkt vor unserer Bugspitze zu sehen. Denn dieses seltsame Verhalten zeigte der Wal manchmal…

Obwohl er mit dem Kopf in eine Richtung zeigte, schwamm er dennoch, während er unter der Wasseroberfläche verborgen war, im Kreis und schwamm anschließend schnell in die entgegengesetzte Richtung – diese List seinerseits konnte jetzt nicht mehr zum Tragen kommen; denn es gab keinen Grund anzunehmen, dass der von Tashtego gesehene Fisch irgendwie beunruhigt war oder überhaupt von unserer Anwesenheit wusste. Einer der Männer, die für die Bedienung des Schiffes ausgewählt worden waren – also jene, die nicht für die Boote bestimmt waren – hatte inzwischen den Inder am Hauptmast ersetzt. Die Seeleute an Bug und Heck waren heruntergekommen; die Seiltrommeln waren an ihren Plätzen befestigt; die Kräne wurden herausgeschoben; der Hauptmast wurde festgestellt – und die drei Boote hingen wie drei Körbe über den hohen Klippen über dem Meer. Außerhalb der Schutzmauern klammerten sich ihre eifrigen Besatzungsmitglieder mit einer Hand an das Geländer, während ihr anderer Fuß erwartungsvoll auf dem Rand des Bootes ruhte. So sah also die lange Reihe der Seeleute aus, die kurz davor standen, an Bord eines feindlichen Schiffes zu springen. Doch in diesem entscheidenden Moment ertönte plötzlich ein Aufschrei, der alle Blicke vom Wal ablenkte. Alle starrten erschrocken auf den dunklen Ahab, der von fünf düsteren Gestalten umgeben war, die seemännisch gesehen gerade aus dem Nichts entstanden zu sein schienen.

KAPITEL 48

Die erste Herablassung
Die Erscheinungen – denn so schienen sie zu sein – flogen auf der anderen Seite des Decks umher und lösten mit lautloser Geschwindigkeit die Taue sowie Bänder des Bootes, das dort hing. Dieses Boot galt stets als eines der Ersatzboote – obwohl es technisch gesehen das Kapitänsschiff war, da es am rechten Bug des Schiffes hing. Die Gestalt, die nun am Bug dieses Bootes stand, war groß und dunkelhäutig; ein weißer Zahn ragte böse aus ihren stahlähnlichen Lippen hervor. Ein zerknittertes chinesisches Jackett aus schwarzem Baumwollstoff umhüllte ihn, zusammen mit weiten schwarzen Hosen aus demselben Stoff. Doch seltsamerweise krönte diese Dunkelheit ein glänzender weißer geflochtener Turban – das lebende Haar war zu Zöpfen geflochten und um seinen Kopf gewunden. Die Begleiter dieser Gestalt sahen weniger dunkelhäutig aus; sie hatten jene leuchtend gelbe Hautfarbe, die für einige der Ureinwohner von Manila typisch ist – eine Rasse, die für ihre listige Boshaftigkeit berüchtigt ist. Ehrliche weiße Seeleute betrachteten sie als bezahlte Spione und geheime Agenten ihres „Herrn“, des Teufels, dessen Kontor sie an einem anderen Ort vermuteten. Während die erstaunten Besatzungsmitglieder noch auf diese Fremden starrten, rief Ahab dem alten Mann mit dem weißen Turban zu: „Ist alles bereit, Fedallah?“ „Bereit“, kam die halblaut gemurmelte Antwort. „Dann lasst das Boot herunter – hört ihr?“ schrie er über das Deck. „Lasst es endlich herunter!“ Seine Stimme war so donnernd, dass die Männer trotz ihrer Verwunderung sofort über die Reling sprangen; die Seile wirbelten in den Blocken herum – mit einem Platschen fielen die drei Boote ins Meer. Mit einer geschickten, kühnen Bewegung, wie man sie in keiner anderen Tätigkeit findet, sprangen die Seeleute wie Ziegen den welligen Schiffsrumpf hinunter in die unten befindlichen Boote.

Kaum hatten sie sich aus dem Schatten des Schiffes entfernt, da tauchte eine vierte Ruderboote auf – sie kam von der Windseite und schob sich unter den Heckbereich des Schiffes. In diesen Booten saßen fünf Fremde, die Ahab begleiteten. Ahab stand aufrecht im Heck und rief laut nach Starbuck, Stubb und Flask, dass sie sich weit verteilen sollten, um ein großes Stück Wasser abzudecken. Doch da alle ihre Blicke weiterhin auf den kleinen Fedallah und seine Mannschaft gerichtet waren, befolgten die Insassen der anderen Boote den Befehl nicht.

„Kapitän Ahab?“, sagte Starbuck.

„Verteilt euch!“, rief Ahab. „Weicht aus, alle vier Boote! Du, Flask, rudere weiter nach Lee!“

„Jawohl, Sir!“, rief der kleine King-Post fröhlich, während er mit seinem großen Ruder wedelte. „Macht Platz! Da – da vorne! Sie kommt direkt auf uns zu, Jungs! Macht Platz!“

„Achtet gar nicht auf diese gelben Kerle, Archy.“

„Oh, mir machen sie nichts aus, Sir“, sagte Archy. „Ich wusste das schon vorher. Habe ich sie nicht bereits im Laderaum gehört? Und habe ich Cabaco nicht davon erzählt? Was meinst du, Cabaco? Das sind Schmuggler, Herr Flask.“

„Rudert, meine lieben Leute! Rudert, meine Kinder! Rudert, meine Kleinen!“, seufzte Stubb langsam und beruhigend zu seiner Mannschaft, von der einige immer noch Anzeichen von Unruhe zeigten. „Warum brecht ihr euch nicht den Rücken, meine Jungs? Worauf starrt ihr? Auf diese Typen in dem anderen Boot? Pah! Das sind nur fünf weitere Hände, die uns helfen – je mehr, desto besser. Rudert also, verdammt nochmal! Mach dir keine Sorgen wegen dieser Teufel – sie sind doch gute Kerle. So, jetzt habt ihr es geschafft – das ist ein kräftiger Schlag! Hurra für den goldenen Pokal mit dem Spermaöl, meine Helden! Drei Hochrufe, Männer – alle mit vollem Elan! Langsam, langsam – habt keine Eile. Warum brecht ihr eure Ruder nicht, ihr Schurken? Beißt etwas, ihr Hunde! So, so – langsam, langsam! Genau so! Jetzt tut endlich etwas – das sieht schon besser aus, meine Leute. Setzt das Boot in Bewegung!“

Stubbs Einleitung an seine Mannschaft wird hier ausführlich wiedergegeben – schließlich hatte er eine ziemlich eigenartige Art, mit ihnen zu sprechen, insbesondere wenn es darum ging, die Religion des Ruderns einzuprägen. Doch man sollte aufgrund dieses Beispiels seiner Predigten nicht annehmen, dass er jemals in wahre Leidenschaften ausbrach. Ganz und gar nicht; darin bestand gerade seine größte Besonderheit. Er sagte seinen Männern die schrecklichsten Dinge in einem Ton, der seltsam aus Spott und Wut bestand – wobei die Wut anscheinend nur dazu diente, den Spott zu verstärken. Kein Ruderer konnte solche seltsamen Ausfälle hören, ohne mit aller Kraft zu rudern – und zwar aus reiner Spaßlust. Zudem wirkte er selbst stets gelassen und träge, bediente sein Steuerruder in aller Gemütsruhe und grinste oft breit – manchmal sogar mit offensichtlichem Spott – sodass allein der Anblick eines solchen Kommandanten durch den starken Kontrast wie ein Zauber auf die Mannschaft wirkte. Stubb gehörte außerdem zu jenen seltsamen Humoristen, deren Heiterkeit manchmal so zweideutig ist, dass alle Untergebenen vorsichtig werden, wenn es darum geht, ihren Befehlen zu folgen.

Auf Ahabs Zeichen hin ruderte Starbuck nun schräg gegenüber von Stubbs Boot. Als die beiden Boote für etwa eine Minute ziemlich nah beieinander waren, rief Stubb den Zweiten Offizier zu sich:
„Mr. Starbuck! Im Boot rechts da – hallo! Ich möchte gerne ein Wort mit Ihnen wechseln, wenn es Ihnen recht ist!“
„Halloa!“, antwortete Starbuck, ohne auch nur einen Zentimeter den Kopf zu drehen; er ermutigte weiterhin eindringlich, aber leise seine Männer. Sein Gesicht blieb dabei steinern, während er Stubb ansah.
„Was halten Sie von diesen gelben Jungen, Sir?“
„Sie wurden irgendwie an Bord geschmuggelt, bevor das Schiff ablegte. (Kraftvoll, Jungs!)“ flüsterte er seinen Männern zu, sprach dann wieder laut: „Das ist eine traurige Angelegenheit, Mr. Stubb! (Rudert, meine Jungs!) Aber machen Sie sich keine Sorgen, Mr. Stubb – alles wird gut. Lassen Sie Ihre Männer um jeden Preis kräftig rudern. (Anstrengt euch, meine Leute!) Vor uns liegen Fässer voller Sperma, Mr. Stubb – genau das sind wir doch hierhergekommen, um zu bekommen. (Rudert, meine Jungs!) Sperma – das ist das Wichtigste! Das ist zumindest Pflicht; Pflicht und Gewinn gehen Hand in Hand.“
„Ja, ja, das dachte ich mir schon“, murmelte Stubb, als die Boote sich voneinander entfernten. „Sobald ich sie sah, wusste ich es. Ja, deshalb ging er so oft in den hinteren Laderaum – wie Dough-Boy längst vermutet hatte. Sie waren dort versteckt. Der Weiße Wal steckt dahinter. Nun…“

Nun gut, dann sei es so! Man kann nichts dagegen tun! In Ordnung! Macht Platz, Leute! Heute ist es nicht die Weiße Wal! Macht Platz!“
Das Erscheinen dieser seltsamen Fremden in einem so kritischen Moment – gerade beim Herunterlassen der Boote vom Deck – weckte bei einigen Besatzungsmitgliedern durchaus berechtigt eine Art abergläubisches Erstaunen. Doch Archys vermeintliche Entdeckung hatte sich bereits zuvor unter ihnen verbreitet, wenn auch damals noch nicht geglaubt; dadurch waren sie zumindest bis zu einem gewissen Grad auf dieses Ereignis vorbereitet. Das nahm dem Erstaunen etwas von seiner Intensität. Zusammen mit Stubbs selbstbewusster Erklärung für ihr Erscheinen waren sie vorerst frei von abergläubischen Vermutungen – obwohl die Sache immer noch Raum für alle möglichen wilden Spekulationen über Ahabs genaue Rolle seit Anfang an ließ. Ich hingegen erinnerte mich still an die geheimnisvollen Schatten, die ich während des trüben Morgens auf Nantucket an Bord der Pequod gesehen hatte, sowie an die rätselhaften Andeutungen des unerklärlichen Elijah.
In der Zwischenzeit befand sich Ahab, außer Hörweite seiner Offiziere und am weitesten nach Lee gerichtet, weiterhin vor den anderen Booten – was darauf hindeutete, wie kräftig die Besatzung ihn vorantrieb. Diese tigergelben Kreaturen schienen aus Stahl und Walbein zu bestehen; wie fünf Hämmel hoben und senkten sie sich mit regelmäßigen, kraftvollen Bewegungen, wodurch das Boot periodisch über die Wasseroberfläche geschoben wurde – wie ein horizontal ausbrechender Dampfkessel auf einem Mississippi-Dampfer. Was Fedallah betraf, der das Harpunierruder bediente, so hatte er seine schwarze Jacke abgelegt und seinen nackten Oberkörper sowie den gesamten Oberkörperteil oberhalb der Reling sichtbar gemacht; er zeichnete sich deutlich gegen die abwechselnden Vertiefungen des Horizonts ab. Am anderen Ende des Bootes steuerte Ahab mit einem Arm, der wie der eines Fechters halb nach hinten in die Luft gereckt war, als wolle er jegliches Stolpern ausgleichen. Er bediente sein Steuerruder ruhig und sicher – genau wie bei tausend anderen Malen, bevor die Weiße Wal ihn zerstörte. Plötzlich machte der ausgestreckte Arm eine besondere Bewegung und blieb anschließend regungslos, während gleichzeitig alle fünf Ruder des Bootes nach oben gerichtet wurden. Boot und Besatzung lagen regungslos auf dem Meer. Sofort hielten die drei Boote im Heck inne. Die Wale hatten sich unregelmäßig ins Blaue hinabgesenkt, sodass keine erkennbaren Anzeichen ihrer Bewegung zu sehen waren – obwohl Ahab aus geringerer Entfernung diese Bewegung beobachtet hatte.
„Jeder soll auf sein Ruder achten!“, rief Starbuck. „Du, Queequeg, steh auf!“

Geschickt sprang der Wilde auf die dreieckige Erhöhung im Bug des Bootes, stand dort aufrecht und blickte mit äußerst gespannten Augen in die Richtung, in der die Jagd zuletzt gesehen worden war. Ebenso wurde Starbuck selbst am äußersten Heck des Bootes gesehen – auch dort befand sich eine dreieckige Plattform auf Höhe der Reling. Er balancierte ruhig und geschickt auf den heftigen Bewegungen seines kleinen Bootes und beobachtete schweigend das weite blaue Meer.

Nicht allzu weit entfernt lag auch Flasks Boot regungslos da; sein Kommandant stand rücksichtslos auf der Spitze eines „Loggerhead“ – einer Art starker Pfahl, der im Rumpf verankert war und etwa zwei Fuß über der Höhe der Heckplattform aufragte. Dieser Pfahl diente dazu, die Walfangleinen zu bedienen. Seine Oberfläche war nicht größer als die Handfläche eines Menschen. Auf einer solchen Basis wirkte Flask wie jemand, der auf dem Mastkopf eines Schiffes steht, das bis auf seine Träger gesunken ist. Doch der kleine King-Post war klein und kurz – zugleich aber voller großer, hoher Ambitionen. Deshalb konnte diese Position auf dem „Loggerhead“ ihn keineswegs zufriedenstellen.

„Ich kann drei Meilen weit nicht sehen. Gebt mir ein Ruder dort hinüber – ich möchte darauf steigen.“

Daraufhin glitt Daggoo, mit beiden Händen an der Reling, schnell nach hinten und bot anschließend seine breiten Schultern als Podest an.

„Das ist ein ausgezeichneter Mastkopf, Sir. Werden Sie hinaufsteigen?“

„Das werde ich – und vielen Dank, mein guter Freund. Nur wünschte ich, er wäre fünfzig Fuß höher.“

Daraufhin stemmte der riesige Neger seine Füße fest gegen zwei gegenüberliegende Planken des Bootes, beugte sich leicht vor, reichte Flask seine flache Handfläche entgegen, legte anschließend Flasks Hand auf seinen Kopf und forderte ihn auf, mit ihm zusammen in die Luft zu springen. Mit einer geschickten Bewegung setzte er den kleinen Mann hoch und sicher auf seine Schultern. Nun stand Flask dort, während Daggoo ihm mit einem erhobenen Arm einen Stützpunkt zur Verfügung stellte, an den er sich anlehnen konnte.

Für einen Anfänger ist es immer wieder ein seltsamer Anblick, zu sehen, mit welcher erstaunlichen, unbewussten Geschicklichkeit ein Walfänger in seinem Boot eine aufrechte Haltung bewahren kann – selbst dann, wenn das Boot von den heftigsten Wellen hin und her geworfen wird. Noch seltsamer ist es, ihn unter solchen Umständen auf dem „Loggerhead“ zu sehen. Doch der Anblick des kleinen Flasks auf den Schultern des riesigen Daggoo war noch bemerkenswerter.

Er selbst zeigte eine kühle, gleichgültige, gelassene, unbedachte, barbarische Würde – der edle Neger ließ seine schlanke Gestalt im Rhythmus der Wellen harmonisch mitwogen. Auf seinem breiten Rücken wirkte der blondhaarige Flask wie ein Schneeflocke. Der Träger schien edler zu sein als der Reiter. Obwohl der kleine Flask wirklich lebhaft, unruhig und prahlerisch war, stampfte er gelegentlich ungeduldig mit den Füßen – doch dadurch bewegte sich die mächtige Brust des Negers nicht im Geringsten. So habe ich auch Leidenschaft und Eitelkeit gesehen, wie sie die großzügige Erde zum Beben brachten – doch die Erde änderte deswegen weder ihre Gezeiten noch ihre Jahreszeiten.

In der Zwischenzeit zeigte Stubb, der Dritte Offizier, keinerlei solche sorgenvollen Blicke in die Ferne. Die Wale könnten eine ihrer üblichen Tauchbewegungen machen – und nicht nur aus Angst vorübergehend tauchen. Falls dem so wäre, dann war Stubb, wie es schien, wie gewöhnlich entschlossen, die langweilige Wartezeit mit seiner Pfeife zu überbrücken. Er holte sie aus dem Band seines Hutes hervor, wo er sie stets wie eine Feder trug. Er lud sie und drückte den Tabak mit dem Daumen fest hinein – doch kaum hatte er sein Streichholz an der rauen Sandpapieroberfläche seiner Hand entzündet, da sank Tashtego, sein Harpunier, dessen Augen wie zwei feste Sterne nach Osten gerichtet waren, plötzlich von seiner aufrechten Haltung in seinen Sitz hinab und rief in großer Eile: „Runter, alle runter – da sind sie!“

Für einen Landmann wäre zu diesem Zeitpunkt weder ein Wal noch irgendein Zeichen eines Heringes zu sehen gewesen – nur etwas unruhiges, grünlich-weißes Wasser sowie dünne, verstreute Dampfwolken, die darüber schwebten und nach Lee wehten, wie verwirrter Schaum von weißen Wellen. Die Luft um sie herum vibrierte plötzlich, als wäre sie über stark erhitzten Eisenplatten. Unter diesen wellenden und kräuselnden Luftströmungen – und teilweise auch unter einer dünnen Wasserschicht – schwammen die Wale. Die Dampfwolken, die sie ausstießen, erschienen als ihre Vorboten.

Alle vier Boote verfolgten nun eifrig diesen Punkt im unruhigen Wasser und in der Luft. Doch dieser Punkt ließ sich nur schwer einholen – er zog weiter und weiter, wie eine Masse von miteinander vermischten Blasen, die von einem schnellen Strom aus den Hügeln herabgetragen wurden.

„Zieht an, meine guten Jungs“, sagte Starbuck mit möglichst leiser, aber intensiver Stimme zu seinen Männern; während sein scharfer Blick geradeaus auf das Vordersteven gerichtet war – fast wie zwei sichtbare Nadeln in zwei präzisen Kompassen. Er sagte nicht viel zu seiner Mannschaft, und seine Mannschaft sagte ihm auch nichts. Nur Stille…

Das Boot wurde von Zeit zu Zeit von einem seiner seltsamen Flüstern erschüttert – mal hart und gebieterisch, mal sanft und bittend. Wie anders doch dieser laute kleine „König“. „Singt und sprecht etwas, meine Lieben! Brüllt und zieht an, meine Donnerschläge! Setzt mich auf ihre schwarzen Rücken, Jungs – tut das nur für mich, dann übergebe ich euch meinen Weinberg in Martha’s Vineyard, samt Frau und Kindern. Legt mich hin – legt mich hin! Oh Herr, Herr! Doch ich werde verrückt werden! Seht! Seht dieses weiße Wasser!“ So schreiend zog er seinen Hut vom Kopf, trat darauf herum; dann hob er ihn auf und warf ihn weit hinaus aufs Meer; schließlich begann er, wie ein wahnsinniges Fohlen aus der Prärie, im Heck des Bootes herumzuspringen und hineinzustürzen.

„Schaut euch diesen Kerl an“, sagte Stubb philosophisch. Er folgte in einiger Entfernung, mit seiner unangezündeten Kurzpfeife mechanisch zwischen den Zähnen. „Der hat Anfälle, dieser Flask. Anfälle? Ja, gebt ihm Anfälle – genau das ist das richtige Wort. Fröhlich, fröhlich, meine Lieben. Pudding zum Abendessen – fröhlich ist das richtige Wort. Zieht an, Jungs – zieht an! Aber warum habt ihr es so eilig? Leise, leise und gleichmäßig, meine Leute. Zieht einfach weiter – nichts weiter. Brecht euch alle Wirbelsäulen, beißt eure Messer in zwei – das ist alles. Nehmt es ruhig angehen – warum nehmt ihr es nicht ruhig angehen, sage ich, und zerstört eure Leber und Lungen!“

Doch was dieser unergründliche Ahab zu seiner „tigergelben“ Besatzung sagte – das sind Worte, die hier besser unerwähnt bleiben; denn ihr lebt im gesegneten Licht des evangelischen Landes. Nur die gottlosen Haie in den kühnen Meeren können solchen Worten lauschen, wenn Ahab mit finsterer Miene, roten Mordaugen und lippenbedeckter Schaumkrone hinter seiner Beute herjagt.

In der Zwischenzeit setzten alle Boote ihre Fahrt fort. Flasks wiederholte Andeutungen auf „diesen Wal“ – so nannte er das fiktive Ungeheuer, das seiner Ansicht nach ständig mit seinem Schwanz die Bugseite seines Bootes reizte – waren manchmal so lebensecht, dass einige seiner Männer ängstlich über die Schulter blickten. Doch das verstieß gegen alle Regeln; denn die Ruderer durften ihre Augen schließen und sich Spieße durch die Kehlen stoßen lassen – das zeigte, dass sie in diesen kritischen Momenten nur Ohren haben durften und keine Gliedmaßen außer Armen.

Es war ein Anblick voller Staunen und Ehrfurcht! Die gewaltigen Wellen des allmächtigen Meeres; das donnernde Geräusch, das sie verursachten, als sie über die acht Bordwände rollten, wie riesige Schüsseln auf einem endlosen Bowlingfeld; die kurzen…

Die anhaltende Qual des Bootes – wenn es für einen Moment auf dem scharfen, messerschenkligen Rand der Wellen ins Wanken geriet, die fast drohten, es in zwei zu teilen; der plötzliche, tiefe Absturz in die wassergefüllten Senken und Vertiefungen; die dringenden Anspornungen, den Gipfel des gegenüberliegenden Hügels zu erreichen; der rasanten, schlittenartigen Abstieg auf der anderen Seite – all das, zusammen mit den Schreien der Steuermänner und Harpunenschützen sowie den zitternden Atemzügen der Ruderer, sowie der erstaunlichen Szene des elfenbeinfarbenen Pequod, der mit ausgespannten Segeln auf seine Boote zustürmte, wie eine wilde Henne hinter ihrem schreienden Küken – all das war atemberaubend. Weder der unerfahrene Rekrut, der vom Schoß seiner Frau in die hitzige Atmosphäre seines ersten Kampfes tritt, noch der Geist eines Toten, der im Jenseits auf ein unbekanntes Phantom trifft – keiner von ihnen kann seltsamere und stärkere Emotionen empfinden als der Mann, der zum ersten Mal in den verzauberten, aufgewühlten Kreis des gejagten Wals gerät. Das durch die Verfolgung entstehende tanzende Weißwasser wurde nun immer deutlicher sichtbar – aufgrund der zunehmenden Dunkelheit der grauen Wolkenstreifen, die sich über das Meer legten. Die Dampfschwaden vermischten sich nicht mehr, sondern neigten sich überall nach rechts und links; die Wale schienen ihre Kielwasser voneinander zu trennen. Die Boote wurden weiter auseinandergezogen; Starbuck verfolgte drei Wale, die direkt gegen den Wind liefen. Unsere Segel waren nun gesetzt, und mit dem immer stärker werdenden Wind rasten wir voran; das Boot bewegte sich so rasend durch das Wasser, dass die Ruder kaum schnell genug bedient werden konnten, um nicht aus den Rudern gerissen zu werden. Bald fuhren wir durch einen dichten Nebelschleier – weder Schiff noch Boot waren mehr zu sehen. „Macht Platz, Leute“, flüsterte Starbuck und zog das Segeltuch noch weiter nach hinten; „es ist noch Zeit, einen Fisch zu fangen, bevor der Sturm kommt. Da ist wieder Weißwasser! – Nah! Anpacken!“ Kurz darauf zeigten zwei Schreie nacheinander auf jeder Seite davon, dass die anderen Boote näher kamen; doch kaum waren sie zu hören, da sagte Starbuck mit einem blitzschnellen Befehl: „Aufstehen!“ Und Queequeg, mit der Harpune in der Hand, sprang auf. Obwohl kein einziger Ruderer dem unmittelbar vor ihnen liegenden Leben-oder-Tod-Gefahr ins Auge blickte, wussten sie doch anhand des angespannten Gesichtsausdrucks des Bootsmanns am Heck, dass der entscheidende Moment gekommen war; sie hörten auch ein enormes Geräusch, als würden fünfzig Elefanten in ihren Tragen herumwälzen. In der Zwischenzeit fuhr das Boot weiterhin durch den Nebel.

Wellen, die sich um uns kräuselten und zischten wie die aufgerichteten Schädel wütender Schlangen.
„Das ist seine Wölbung. Da, da – gib sie ihm!“, flüsterte Starbuck.
Ein kurzes, schnelles Geräusch ertönte aus dem Boot – es war das Eisenwerkzeug von Queequeg. Dann kam plötzlich ein unsichtbarer Druck von hinten, während das Boot vorne gegen eine Felskante zu stoßen schien; die Segel brachen zusammen und explodierten; eine Wolke aus siedendem Dampf schoss in der Nähe empor; irgendetwas rollte und stürzte wie bei einem Erdbeben unter uns. Die ganze Besatzung war halb erstickt, als sie durcheinander in die weiße, schaumige Masse des Sturms geworfen wurden. Sturm, Wal und Harpunen hatten sich miteinander vermischt – der Wal, nur leicht vom Eisen getroffen, entkam.
Obwohl das Boot völlig überflutet war, blieb es fast unbeschädigt. Wir schwammen darum herum, hoben die treibenden Ruder auf und befestigten sie am Bootsrumpf, bevor wir zu unseren Plätzen zurückkehrten. Dort saßen wir bis zu den Knien im Meer – das Wasser bedeckte jede Planke und jeden Balken; für unsere nach unten gerichteten Blicke wirkte das Boot wie ein Korallenboot, das vom Meeresgrund zu uns emporgewachsen war.
Der Wind wurde immer heftiger; die Wellen prallten gegeneinander; der ganze Sturm heulte, zischte und knisterte um uns herum wie ein weißes Feuer auf der Prärie – in dem wir, unverbrannt, brannten; unsterblich in diesen „Mäulern des Todes“! Vergeblich riefen wir den anderen Booten zu; es ist genauso sinnlos, in die glühenden Kohlen im Schornstein eines brennenden Ofens zu rufen, wie diese Boote im Sturm anzurufen. In der Zwischenzeit wurde der peitschende Regen, der Nebel sowie die Dunkelheit immer intensiver – von dem Schiff war keine Spur mehr zu sehen. Das steigende Meer machte alle Versuche, das Boot zu leeren, unmöglich. Die Ruder waren als Antrieb nutzlos und dienten nun als Rettungsbojen. Nach vielen Misserfolgen gelang es Starbuck schließlich, die Lampe im Leuchtturm anzuzünden; anschließend reichte er sie Queequeg als Symbol dieser verzweifelten Hoffnung. Dort saß er dann und hielt diese „lächerliche“ Kerze inmitten dieser völligen Verzweiflung. Er war das Zeichen und Symbol eines Mannes ohne Glauben – der hoffnungslos Hoffnung inmitten der Verzweiflung trug.
Nass, durchweicht und vor Kälte zitternd, ohne Hoffnung auf ein Schiff oder ein Boot, hoben wir unsere Augen, als der Morgen anbrach. Der Nebel lag weiterhin über dem Meer; die leere Lampe lag zerschmettert auf dem Boden des Bootes. Plötzlich stand Queequeg auf und hielt seine Hand ans Ohr. Wir hörten alle ein leises Geräusch.

Knarrendes Geräusch – verursacht von Seilen und Taue, die bis dahin vom Sturm gedämpft worden waren. Das Geräusch kam immer näher; der dichte Nebel lichtete sich etwas, und eine riesige, verschwommene Gestalt wurde sichtbar. Entsetzt sprangen wir alle ins Meer, als das Schiff endlich in Sicht kam – es näherte sich uns aus einer Entfernung, die kaum größer als seine Länge war. Auf den Wellen sahen wir das verlassene Boot; für einen Moment tanzte es unter dem Bug des Schiffes hin und her, wie ein Stück Holz am Fuße eines Wasserfalls. Dann rollte der riesige Rumpf des Schiffes darüber – das Boot war nicht mehr zu sehen, bis es schließlich triefend hinter dem Schiff auftauchte. Wieder schwammen wir darauf zu, wurden jedoch von den Wellen gegen das Boot geschleudert; schließlich wurden wir aufgenommen und sicher an Bord gebracht. Bevor der Sturm nahte, hatten die anderen Boote ihre Fische losgelassen und rechtzeitig zum Schiff zurückgekehrt. Das Schiff hatte uns im Stich gelassen, fuhr aber weiter – in der Hoffnung, vielleicht etwas von unserem Untergang finden zu können: einen Ruderschaft oder einen Speerstiel.

KAPITEL 49

Die Hyäne
Es gibt bestimmte seltsame Zeiten und Anlässe in diesem merkwürdigen, gemischten Ganzen, das wir Leben nennen – Zeiten, in denen ein Mensch das ganze Universum für einen riesigen Scherz hält, obwohl er dessen Witz nur vage erkennen kann und eher vermutet, dass der Scherz nicht auf Kosten anderer, sondern nur auf seine eigene geht. Doch nichts entmutigt ihn, und nichts scheint es wert zu sein, darüber zu streiten. Er verschlingt alle Ereignisse, alle Glaubenssätze und Überzeugungen sowie alles, was sichtbar oder unsichtbar ist – egal wie schwierig es auch sein mag –, genauso wie ein Strauß mit einer starken Verdauung Kugeln und Schießsteine hinunterschluckt. Was kleine Schwierigkeiten und Sorgen, die Aussicht auf plötzliches Unglück oder Lebensgefahr angeht – all das sowie der Tod selbst erscheinen ihm lediglich als listige, gutmütige Schläge und fröhliche Faustschläge seitens des unsichtbaren und unerklärlichen alten Scherzbolds. Diese seltsame, launische Stimmung, von der ich spreche, überkommt einen Menschen nur in Zeiten extremer Not; sie tritt mitten in seine Ernsthaftigkeit ein, sodass das, was gerade noch etwas von größter Bedeutung schien, nun nur noch Teil des allgemeinen Scherzes erscheint. Nichts fördert eine solch freie, gelassene und verzweifelte Philosophie so sehr wie die Gefahren der Walfangerei; mit dieser Sichtweise betrachtete ich nun die gesamte Reise der Pequod sowie den großen Weißen Wal als ihr Ziel.
„Queequeg“, sagte ich, als sie mich, den letzten Mann, auf das Deck gezerrt hatten und ich mich noch immer in meiner Jacke schüttelte, um das Wasser abzuschütteln, „Queequeg, mein guter Freund – passiert so etwas oft?“ Ohne große Emotionen, obwohl er genauso durchnässt war wie ich, ließ er mich wissen, dass solche Dinge tatsächlich oft vorkamen.
„Mr. Stubb“, sagte ich und wandte mich an diesen ehrenwerten Mann, der in seiner Öljacke steckte und nun ruhig im Regen seine Pfeife rauchte, „Mr. Stubb, ich glaube, ich habe Sie sagen hören, dass von allen Walfängern, denen Sie je begegnet sind, unser Erster Offizier, Mr. Starbuck, bei weitem der Vorsichtigste und Umsichtigste ist. Ich nehme an, dann bedeutet das…“

Sich auf einen fliegenden Wal zu stürzen, mit gesetztem Segel inmitten eines nebligen Sturms – ist das etwa der Gipfel der Umsicht eines Walfängers?
„Sicherlich. Ich habe bereits aus einem undichten Schiff mitten in einem Sturm vor Kap Hoorn nach Walen gesucht.“
„Mr. Flask“, sagte ich und wandte mich an den kleinen King-Post, der in der Nähe stand, „Sie sind in solchen Dingen erfahren, ich hingegen nicht. Können Sie mir sagen, ob es in dieser Fischerei ein unumstößliches Gesetz gibt, wonach ein Ruderer sich selbst das Rückgrat bricht, indem er sich selbst in den Tod stürzt?“
„Können Sie das Ding da nicht etwas kleiner drehen?“, fragte Flask. „Ja, das ist das Gesetz. Ich würde gerne sehen, wie die Besatzung eines Bootes gegen den Strom zum Wal schwimmt. Ha, ha! Der Wal würde ihnen gleiche Mühe bereiten, darauf können Sie sich verlassen!“
So hatte ich also von drei unparteiischen Zeugen eine klare Darstellung des gesamten Vorfalls. Wenn man bedenkt, dass Stürme und Schiffbrüche im Wasser sowie die daraus resultierenden Nächte auf hoher See in diesem Berufszweig ganz normale Erscheinungen waren; wenn man bedenkt, dass in dem äußerst kritischen Moment des Angriffs auf den Wal ich mein Leben in die Hände dessen legen musste, der das Boot steuerte – oft jemand, der gerade in seinem Impuls dazu neigte, das Boot durch sein hektisches Herumstapfen zum Sinken zu bringen; wenn man bedenkt, dass das spezielle Unglück unseres Bootes hauptsächlich auf Starbucks Entscheidung zurückzuführen war, direkt in den Sturm hinein auf seinen Wal zuzusteuern; wenn man bedenkt, dass Starbucks trotzdem für seine große Sorgfalt bei der Walfangarbeit bekannt war; wenn man bedenkt, dass ich zur Mannschaft dieses außergewöhnlich vorsichtigen Starbucks gehörte; und schließlich, wenn man bedenkt, in welche teuflische Verfolgungsjagd bezüglich des Weißen Wals ich verwickelt war – dann sagte ich mir, ich könnte genauso gut nach unten gehen und einen groben Entwurf meines Testaments erstellen. „Queequeg“, sagte ich, „komm mit – du wirst mein Anwalt, Vollstrecker und Erbe sein.“
Es mag seltsam erscheinen, dass gerade Seefahrer an ihren letzten Willen und Testament arbeiten, aber es gibt keine Menschen auf der Welt, die diese Tätigkeit lieber mögen. Es war das vierte Mal in meinem Seemannsleben, dass ich das tat. Nachdem die Zeremonie beendet war, fühlte ich mich viel erleichtert – als wäre ein Stein von meinem Herzen gefallen. Außerdem würden alle Tage, die ich noch leben würde, genauso gut sein wie die Tage, die Lazarus nach seiner Auferstehung lebte – ein zusätzlicher Gewinn von mehreren Monaten oder Wochen, je nachdem. Ich überlebte mich selbst; mein Tod und meine Beerdigung waren in meiner Brust eingeschlossen. Ich blickte mich ruhig und zufrieden um.

Wie ein stiller Geist mit reinem Gewissen, der in den Gittern eines gemütlichen Familienschranks sitzt. Nun denn, dachte ich und rollte unbewusst die Ärmel meines Kleides hoch – hier geht’s auf einen kühlen, gelassenen Sturz in den Tod und die Zerstörung; der Teufel soll den Letzten holen.

KAPITEL 50

Ahabs Boot und Besatzung – Fedallah
„Wer hätte das gedacht, Flask!“, rief Stubb. „Hätte ich nur ein Bein, könntest du mich nicht mit einem Boot fangen – es sei denn, um das Loch mit meinem Holzfuß zu verschließen. Oh! Er ist wirklich ein wunderbarer alter Mann!“
„Ich finde das eigentlich gar nicht so seltsam“, sagte Flask. „Wenn ihm das Bein bei der Hüfte abgeschnitten wäre, dann wäre das etwas anderes. Das würde ihn behindern; aber er hat noch ein Knie – und einen großen Teil des anderen Beins, weißt du.“
„Das weiß ich nicht, mein Kleiner; ich habe ihn noch nie knien sehen.“

Unter den Waljägern wurde oft diskutiert, ob es richtig sei, dass ein Walkapitän sein Leben aufs Spiel setzt, angesichts der entscheidenden Bedeutung seines Lebens für den Erfolg der Reise. So stritten auch Tamerlans Soldaten oft mit Tränen in den Augen darüber, ob dieses unschätzbare Leben in die hitzigsten Kampfsituationen gebracht werden sollte. Doch bei Ahab nahm die Frage eine andere Form an. Wenn man bedenkt, dass ein Mensch mit zwei Beinen in jeder Gefahrensituation nur ein lahmer Klotz ist; wenn man bedenkt, dass die Jagd auf Wale stets unter großen und außergewöhnlichen Schwierigkeiten stattfindet – dass jeder einzelne Moment tatsächlich eine Gefahr darstellt –, ist es dann klug, dass ein verkrüppelter Mensch an einer Waljagd teilnimmt? Im Allgemeinen müssen die Miteigentümer der Pequod wohl davon ausgegangen sein, dass das nicht klug ist.

Ahab wusste sehr wohl, dass seine Freunde zu Hause seine Teilnahme an der Jagd in solchen relativ harmlosen Situationen kaum ernst nehmen würden – schließlich wollte er ja in der Nähe des Geschehens sein und persönlich Befehle erteilen. Doch dass Kapitän Ahab tatsächlich ein eigenes Boot als Leiter der Jagd zugewiesen bekam – und dazu noch fünf weitere Männer als Besatzung dieses Bootes –, wusste Ahab genau: Solche großzügigen Gedanken kamen den Eigentümern der Pequod niemals in den Sinn.

Daher hatte er weder eine Besatzung für das Boot bei ihnen angefordert noch auf irgendeine Weise seine Absichten in dieser Hinsicht angedeutet. Dennoch hatte er eigene Maßnahmen ergriffen, was all diese Dinge betraf. Bis zu Cabacos offizieller Entdeckung hatten die Seeleute wenig davon geahnt – obwohl sicherlich, nachdem sie eine Weile außerhalb der Bucht gewesen waren, alle damit begannen, die Walfangboote für den Einsatz vorzubereiten. Kurz darauf wurde Ahab immer wieder dabei beobachtet, wie er mit eigenen Händen Löcher für Pfähle in dem Boot vorbereitete – vermutlich für eines der Ersatzboote – und sogar sorgfältig die kleinen Holzstäbe schnitt, die verwendet werden, um die Leine über die Rille im Bug zu befestigen. Auch seine Sorge darum, eine zusätzliche Schicht zum Schutz des Bootsbodens anzubringen, schien darauf abzuzielen, dass das Boot dem Druck seines Elfenbeinkörpers besser standhalten konnte. Zudem zeigte er große Sorgfalt bei der genauen Formgebung des horizontalen Elements am Bug des Bootes, das dazu dient, das Knie beim Angriff auf den Wal abzustützen. Es wurde außerdem bemerkt, wie oft er in diesem Boot stand, sein einziges Knie in der halbkreisförmigen Vertiefung dieses Elements platzierte und mit dem Meißel hier etwas ausgrub oder dort etwas geradebog. All das weckte damals großes Interesse und Neugierde. Doch fast jeder nahm an, dass Abahs besondere Vorbereitungen nur im Zusammenhang mit der endgültigen Jagd auf Moby Dick standen – schließlich hatte er bereits seine Absicht bekundet, dieses mörderische Ungeheuer persönlich zu jagen. Doch eine solche Annahme ließ keinerlei Verdacht aufkommen, dass für dieses Boot eine Besatzung ernannt werden würde.

Was die „untergeordneten Phantome“ betrifft, so verschwand bald das Erstaunen darüber – denn bei Walfängern verschwinden Wunder schnell. Außerdem tauchen von Zeit zu Zeit solche unerklärlichen Gestalten aus fremden Ländern aus den unbekannten Ecken der Welt auf, um diese „schwimmenden Gesetzlosen“ unter den Walfängern zu begleiten. Die Schiffe selbst fangen oft solche seltsamen Überlebenden auf, die auf dem offenen Meer auf Planken, Wrackteilen, Rudern, Walfangbooten, Kanus oder abgetriebenen japanischen Schiffen treiben. Selbst wenn Beelzebub an Bord kommen und mit dem Kapitän plaudern würde, würde das im Vordeck keine unkontrollierbare Aufregung hervorrufen.

Aber wie auch immer – es ist sicher, dass die „untergeordneten Phantome“ bald ihren Platz in der Besatzung fanden, auch wenn sie noch immer irgendwie…

Unterschiedlich von ihnen – doch der mit einem Haarturban gekrönte Fedallah blieb bis zuletzt ein undurchsichtiges Rätsel. Woher er in eine solche zivilisierte Welt kam, durch welche unerklärliche Verbindung er bald mit Ahabs eigenartigem Schicksal verbunden zu sein schien – ja, sogar einen gewissen Einfluss auszuüben schien –, das wusste nur Gott. Es könnte sogar um Autorität über ihn gegangen sein; doch all das war unbekannt. Doch man kann gegenüber Fedallah keine Gleichgültigkeit zeigen. Er war eine Kreatur, wie sie zivilisierte, gebildete Menschen in der gemäßigten Zone nur in ihren Träumen sehen – und zwar nur vage. Doch ähnliche Wesen finden sich gelegentlich unter den unveränderlichen asiatischen Gemeinschaften, insbesondere auf den östlichen Inseln des Kontinents – jenen abgeschlossenen, uralten, unveränderlichen Ländern, die auch in diesen modernen Zeiten noch viel von der ursprünglichen, „geistigen“ Natur der ursprünglichen Menschengenerationen bewahren. Damals war die Erinnerung an den ersten Menschen noch eine klare Erinnerung, und alle Menschen waren seine Nachkommen; sie wussten nicht, woher er kam, betrachteten einander als echte Geister und fragten die Sonne und den Mond, warum sie geschaffen wurden und zu welchem Zweck. Obwohl laut Genesis die Engel tatsächlich mit den Töchtern der Menschen Umgang hatten, ergänzen die apokryphen Schriften von Robbins, dass auch die Dämonen weltliche Liebesbeziehungen pflegten.

KAPITEL 51

Der Geiststrahl
Tage und Wochen vergingen, und unter leichtem Segel durchquerte das elfenbeinfarbene Pequod langsam vier verschiedene Segelgebiete: vor den Azoren, vor Kap de Verdes, im sogenannten Río de la Plata sowie in der Gegend um St. Helena.
Es war in einer solchen Nacht, in der das Schiff durch diese Gewässer glitt – einer ruhigen, vom Mondlicht erhellten Nacht, in der die Wellen wie silberne Bänder dahinflossen und durch ihr sanftes Geräusch eine Art silbernes Schweigen schufen –, dass in weiter Ferne vor dem Bug weiße Blasen zu sehen waren. Im Mondlicht wirkte dieser Strahl himmlisch; es schien, als würde ein gefiederter, glänzender Gott aus dem Meer auftauchen. Fedallah war der Erste, der diesen Strahl beschrieb. In solchen Nächten hatte er es für seine Pflicht gehalten, auf den Hauptmast zu steigen und dort Wache zu halten – mit derselben Sorgfalt, als wäre es Tag. Doch obwohl nachts Walfangherden zu sehen waren, wagte kein einziger Walfänger es, sie zu jagen. Man kann sich vorstellen, mit welchen Gefühlen die Seeleute diesen alten Orientalen zu solch ungewöhnlichen Zeiten dort oben beobachteten – seinen Turban und den Mond, die gemeinsam am Himmel standen. Doch als er nach mehreren aufeinanderfolgenden Nächten ohne ein Wort zu sagen weiterhin dort oben blieb – und schließlich seine unheimliche Stimme zu hören war, die diesen silbernen, vom Mondlicht erhellten Strahl ankündigte –, sprangen alle Seeleute auf, als wäre ein geflügelter Geist in die Takelage eingeflogen und hätte die Menschen angesprochen. „Da drüben bläst er!“, riefen sie. Selbst wenn das Gerichtssignal ertönt wäre, hätten sie nicht heftiger zittern können – doch sie fühlten keine Angst, sondern eher Freude. Denn obwohl es eine äußerst ungewöhnliche Stunde war, war der Ruf doch so eindrucksvoll und aufregend, dass fast jeder an Bord instinktiv den Wunsch hatte, loszusegeln.
Mit schnellen Schritten über das Deck gehend, befahl Ahab, die Groß- und Focksegel sowie alle anderen Segel zu setzen. Der beste Mann…

An Bord musste jemand das Ruder übernehmen. Dann, als jeder Mast besetzt war, rollte das Schiff vor dem Wind dahin. Die seltsame, aufwirbelnde Wirkung des Windes, der die Segel füllte, ließ das schwimmende Deck wie Luft unter den Füßen erscheinen; doch das Schiff raste weiter, als würden zwei gegensätzliche Kräfte darin kämpfen – eine, es direkt in den Himmel zu tragen, die andere, es in eine horizontale Richtung zu drängen. Hätten Sie in jener Nacht Ahabs Gesicht gesehen, hätten Sie gedacht, dass auch in ihm zwei verschiedene Kräfte miteinander kämpften. Während sein einziges lebendiges Bein laute Geräusche auf dem Deck verursachte, klang jeder Schlag seines toten Arms wie das Klopfen an einem Sarg. Auf Leben und Tod wanderte dieser alte Mann dahin. Doch obwohl das Schiff so schnell fuhr und aus allen Augen neugierige Blicke wie Pfeile geschossen wurden, wurde jenes silberne Sprudeln in jener Nacht nicht mehr gesehen. Jeder Seemann schwor, es einmal gesehen zu haben – aber nie ein zweites Mal.

Dieser nächtliche Sprudel war fast in Vergessenheit geraten, als er einige Tage später, wieder zur gleichen stummen Stunde, erneut auftauchte – wieder von allen beschrieben wurde; doch als man auslief, um ihn einzuholen, verschwand er erneut, als hätte es ihn nie gegeben. So diente er uns Nacht für Nacht, bis niemand mehr darauf achtete, außer sich darüber zu wundern. Geheimnisvoll tauchte er im klaren Mondlicht oder Sternenlicht auf, verschwand dann für einen ganzen Tag, zwei Tage oder drei – und schien bei jedem Auftreten immer weiter voranzukommen und uns weiter anzulocken. Diese einsame Erscheinung schien uns ewig zu verführen.

Auch die uralte Vorstellungskraft ihrer Rasse sowie die scheinbar übernatürlichen Eigenschaften des Pequod führten dazu, dass einige Seeleute schworen, dass dieses unerklärliche Sprudeln immer von derselben Walart verursacht wurde – nämlich von Moby Dick. Eine Zeit lang herrschte auch eine besondere Furcht vor dieser flüchtigen Erscheinung, als würde sie uns hinterhältig weiterlocken, damit das Ungeheuer sich schließlich gegen uns wenden und uns in den entlegensten, wildesten Meeren zerreißen könnte. Diese vorübergehenden Ängste, so vage doch so schrecklich, gewannen durch die kontrastierende Ruhe des Wetters eine erstaunliche Wirkungskraft – denn unter all dieser blauen Gelassenheit glaubten einige, ein teuflischer Zauber lauere, während wir tagelang über die Meere segelten.

Einsam mild – dieser ganze Raum schien, im Widerspruch zu unserer rachsüchtigen Mission, vor unserem urnenförmigen Bug das Leben zu verlieren. Doch schließlich, als wir nach Osten abbogen, begannen die Winde am Kap um uns herum zu heulen; wir schwankten auf den langen, stürmischen Meeren. Der mit Elfenbeinzähnen ausgestattete Pequod neigte sich heftig dem Sturm entgegen und durchbrach in seinem Wahnsinn die dunklen Wellen – bis Schaumflocken wie Silberstücke über seine Reling flogen. Dann verschwand diese trostlose Leere des Lebens und machte Szenen Platz, die noch trostloser waren als zuvor. Nahe unserem Bug tauchten seltsame Gestalten im Wasser auf und eilten hin und her; hinter uns flogen dichte Scharen der unergründlichen Seemöwen. Jeden Morgen sah man Reihen dieser Vögel auf unseren Masten sitzen; trotz unseres Rufs blieben sie lange Zeit hartnäckig am Hanf hängen, als würden sie unser Schiff für ein treibendes, unbewohntes Boot halten – etwas, das zur Verwüstung bestimmt war und daher ein geeigneter Aufenthaltsort für ihre heimatlosen Seelen war. Das schwarze Meer wogte unaufhörlich, als wären seine gewaltigen Gezeiten eine Art Gewissen; die große irdische Seele litt unter Qual und Reue wegen der langen Sünden und Leiden, die sie hervorgebracht hatte. „Kap der Guten Hoffnung“ nennen sie es? Vielmehr Kap der Qualen, wie es einst genannt wurde. Lange Zeit gelockt von den betrügerischen Stillephasen, die uns zuvor begleitet hatten, fanden wir uns in diesem gequälten Meer wieder – dort schienen schuldige Wesen, die zu Vögeln und Fischen geworden waren, dazu verdammt zu sein, ewig ohne Zuflucht zu schwimmen oder in der schwarzen Luft ohne Horizont umherzufliegen. Doch ruhig, schneeweiß und unveränderlich – weiterhin richtete der einsame Wasserstrahl seine Federn gen Himmel und lud uns immer wieder ein, weiterzufahren. Während all dieser Dunkelheit zeigte Ahab, obwohl er vorübergehend die Kontrolle über das durchnässte, gefährliche Deck übernahm, größte Zurückhaltung; er sprach nur noch seltener mit seinen Kameraden. In solchen stürmischen Zeiten, nachdem alles Oben und Umher gesichert ist, bleibt nichts anderes übrig, als passiv auf das Ende des Sturms zu warten. Dann werden Kapitän und Besatzung zu praktischen Fatalisten. So stand Ahab stundenlang da, mit seinem Elfenbeinbein im gewohnten Loch und einer Hand fest um einen Mantel geklammert, und blickte starr gegen den Wind – während gelegentliche Schneeschauer seine Wimpern fast zusammenfrieren ließen. In der Zwischenzeit wurden die Besatzungsmitglieder vom vorderen Teil des Schiffes vertrieben, da die gefährlichen Wellen dort über die Reling brachen.

Sie standen in einer Reihe entlang der Reling auf Hüfthöhe; und um sich besser vor den spritzenden Wellen zu schützen, hatte sich jeder Mann in eine Art Schlinge eingehakt, die an der Reling befestigt war – in dieser Schlinge schwang er sich hin und her, wie in einem lockeren Gürtel. Kaum Worte wurden gewechselt; das stille Schiff, als wäre es von bemalten Seeleuten aus Wachs bemannt, fuhr Tag für Tag durch all den wilden Aufruhr und die tobenden Wellen. Nachts herrschte dieselbe Stille unter den Männern angesichts des Gebrülls des Ozeans; weiterhin schwangen sie sich schweigend in ihren Schlingen hin und her; weiterhin stand Ahab wortlos dem Sturm entgegen. Selbst dann, wenn die müde Natur Ruhe verlangte, suchte er diese nicht in seiner Hängematte. Starbuck konnte das Aussehen des Alten niemals vergessen: Eines Nachts, als er in die Kabine ging, um nach dem Barometer zu sehen, fand er ihn mit geschlossenen Augen aufrecht in seinem Stuhl sitzend; der Regen und der halb geschmolzene Schneeregen des Sturms, aus dem er kurz zuvor hervorgekommen war, tropfte immer noch langsam vom nicht abgenommenen Hut und Mantel herab. Auf dem Tisch neben ihm lag ausgebreitet eines jener Karten über Gezeiten und Strömungen, von denen bereits die Rede war. Seine Laterne baumelte in seiner fest zusammengeballten Hand. Obwohl sein Körper aufrecht war, war sein Kopf zurückgeworfen, sodass seine geschlossenen Augen auf die Nadel des Kompasses zeigten, der an einer Strebe an der Decke hing.
*Der Kompass in der Kabine wird „Tell-Tale“ genannt, denn ohne zum Kompass am Ruder gehen zu müssen, kann der Kapitän von unten aus den Kurs des Schiffes erkennen.*
„Schrecklicher alter Mann!“, dachte Starbuck mit einem Schauer – „er schläft in diesem Sturm, doch er beharrt weiterhin auf seinem Ziel.“

KAPITEL 52

Der Albatros
Südöstlich vom Kap, vor den fernen Crozet-Inseln – einem guten Gebiet für Walfänger – tauchte vor uns ein Segelschiff auf, das den Namen Goney (Albatros) trug. Als es langsam näherkam, hatte ich von meinem hohen Posten auf dem Vorsteertop eine gute Sicht auf dieses für einen Anfänger in der Fernseefischerei außergewöhnliche Schauspiel: ein Walfangschiff auf See, seit langer Zeit von zu Hause entfernt. Als wären die Wellen Weichspüler gewesen, war dieses Schiff bleich wie der Knochenkörper eines an Land gespülten Walrosses. Entlang seiner Seiten zogen sich lange Streifen von rötlichem Rost, während alle Masten und Takelungen wie dicke Baumäste aussahen, mit Reif bedeckt. Nur die unteren Segel waren gesetzt. Es war ein seltsamer Anblick, die langbärtigen Wächter auf diesen drei Mastköpfen zu sehen. Sie schienen in Tierhäuten gekleidet zu sein – Kleidung, die so zerrissen und geflickt war, dass sie fast vier Jahre lang im Einsatz gewesen war. Sie standen in eisernen Ringen, die an den Masten befestigt waren, und schwankten über das unermessliche Meer. Obwohl wir, die sechs Männer dort oben, beim langsamen Vorbeigleiten des Schiffes so nahe beieinander waren, dass wir beinahe von den Mastköpfen eines Schiffes zum anderen springen konnten, sprachen diese verzweifelt aussehenden Fischer, die uns nur flüchtig ansahen, kein Wort zu unseren Wächtern – während von unten Rufe vom Quarterdeck zu hören waren.
„Schiff da! Habt ihr den Weißen Wal gesehen?“ Doch als der seltsame Kapitän, der sich über die blassen Relings beugte, gerade dabei war, seine Trompete an den Mund zu führen, fiel sie ihm irgendwie aus der Hand ins Meer. Da nun der Wind immer stärker wurde, bemühte er sich vergeblich, ohne sie gehört zu werden. In der Zwischenzeit verringerte sein Schiff weiterhin den Abstand zwischen uns. Während die Matrosen der Pequod auf verschiedene, stille Weise ihre Aufmerksamkeit für dieses unheilvolle Ereignis zeigten, sobald der Name des Weißen Wals in Bezug auf ein anderes Schiff erwähnt wurde, zögerte Ahab einen Moment lang;

Es schien fast, als wolle er ein Boot herunterlassen, um an Bord des Fremden zu gelangen – hätten der bedrohliche Wind es nicht verhindert. Doch indem er seine vorteilhafte Position ausnutzte, griff er erneut zu seiner Trompete. Da er anhand des Aussehens des fremden Schiffes erkennen konnte, dass es sich um ein Schiff aus Nantucket handelte, das bald nach Hause zurückkehren würde, rief er laut: „He da! Das ist die Pequod – auf Reise um die Welt! Sagen Sie ihnen, sie sollen alle zukünftigen Briefe an den Pazifischen Ozean senden! Und falls ich in drei Jahren nicht zu Hause bin, sollen sie sie an–“ In diesem Moment kreuzten sich die beiden Kielwasser. Sofort, und gemäß ihren eigenartigen Gewohnheiten, flohen Schwärme kleiner, harmloser Fische, die seit Tagen ruhig neben uns geschwommen waren, mit zitternden Flossen davon und verteilten sich vorne und hinten entlang der Seiten des fremden Schiffes. Obwohl Ahab im Laufe seiner vielen Reisen sicherlich schon oft ähnliche Anblicke beobachtet hatte, haben für jeden Monomannen selbst die geringfügigsten Dinge oft eine besondere Bedeutung. „Schwimmt weg von mir, nicht wahr?“, murmelte Ahab und blickte ins Wasser. In seinen Worten lag wenig, doch der Tonfall drückte eine tiefe, hilflose Traurigkeit aus, wie sie der verrückte alte Mann noch nie zuvor gezeigt hatte. Doch dann wandte er sich an den Steuermann, der bis dahin das Schiff gegen den Wind gesteuert hatte, um seine Geschwindigkeit zu verringern, und rief mit seiner alten, kraftvollen Stimme: „Kurs halten! Bringt das Schiff um die Welt!“ Um die Welt! In diesem Begriff liegt viel, was stolze Gefühle wecken kann – doch wohin führt all diese Umsegelung? Nur durch unzählige Gefahren zurück zum Ausgangspunkt, wo diejenigen, die wir zurückgelassen haben, die ganze Zeit über vor uns waren. Wäre diese Welt eine endlose Ebene und könnten wir durch Segeln nach Osten für immer neue Orte erreichen und Sehenswürdigkeiten entdecken, die schöner und seltsamer sind als irgendeine der Kykladen oder Inseln König Salomons, dann gäbe es Hoffnung in dieser Reise. Doch im Streben nach jenen fernen Geheimnissen, von denen wir träumen, oder in der quälenden Verfolgung jenes Dämonenphantoms, das irgendwann in jedem menschlichen Herzen auftaucht – während wir solche Dinge auf dieser Erde verfolgen, führen sie uns entweder in leere Labyrinthe oder lassen uns auf halbem Weg untergehen.

KAPITEL 53

Der Grund dafür, dass Ahab nicht an Bord des Walfangschiffs ging, über das wir gesprochen hatten, war folgender: Der Wind und das Meer deuteten auf Stürme hin. Doch selbst wenn das nicht der Fall gewesen wäre, hätte er vermutlich dennoch nicht an Bord gegangen – zu urteilen nach seinem späteren Verhalten in ähnlichen Situationen. Wahrscheinlich hatte er durch seine Anfragen eine negative Antwort auf seine Fragen erhalten. Denn letztendlich wollte er nicht einmal fünf Minuten lang mit irgendeinem fremden Kapitän zusammen sein, es sei denn, dieser konnte ihm einige der Informationen liefern, nach denen er so sehnsüchtig suchte. Allerdings könnte all das unzureichend bewertet bleiben, wenn man hier nichts über die besonderen Gepflogenheiten von Walfangschiffen erzählen würde, wenn sie sich in fremden Meeren begegnen – insbesondere in gemeinsamen Jagdgebieten.

Wenn zwei Fremde durch die Pine Barrens im US-Bundesstaat New York oder die ebenso öde Salisbury Plain in England ziehen und zufällig einander in solchen unwirtlichen Wildgebieten begegnen, können sie es einfach nicht vermeiden, sich gegenseitig zu grüßen, kurz innezuhalten, um sich auszutauschen – und vielleicht sogar zusammen Platz zu nehmen und sich auszuruhen. Wie viel natürlicher ist es da, dass auf den endlosen Meeresflächen zwei Walfangschiffe einander entdecken – vor der einsamen Fanning’s Island oder in der fernen King’s Mills-Gegend – und unter solchen Umständen nicht nur miteinander kommunizieren, sondern auch engeren, freundlicheren und geselligeren Kontakt aufnehmen. Dies gilt umso mehr für Schiffe, die in derselben Hafenstadt gehören und deren Kapitäne, Offiziere sowie viele Besatzungsmitglieder einander persönlich kennen – und somit über allerlei Dinge sprechen können, über die sie sich freuen. Denn das lange abwesende Schiff, das auf Reise geht, hat vielleicht Briefe an Bord; auf jeden Fall wird es sicherlich einige Dokumente mitgeben, deren Datum ein oder zwei Jahre später liegt als das des letzten Dokuments in seinen abgenutzten Akten.

Im Gegenzug für diese Freundlichkeit würde das nach außen fahrende Schiff die neuesten Informationen über die Walfanggebiete erhalten, wohin es unterwegs sein könnte – etwas von größter Bedeutung für es. In gewissem Maße gilt das auch für Walfangschiffe, die sich auf den Walfanggebieten selbst begegnen, obwohl sie genauso lange von zu Hause weg sind. Denn eines der Schiffe könnte Briefe von einem dritten, weit entfernten Schiff erhalten haben; und einige dieser Briefe könnten an die Besatzung des nun getroffenen Schiffes gerichtet sein. Außerdem würden sie sich über die Neuigkeiten aus dem Walfang austauschen und angenehm plaudern. Denn sie würden nicht nur auf die Sympathien der Seeleute stoßen, sondern auch auf alle jenen Gemeinsamkeiten, die aus einer gemeinsamen Tätigkeit sowie gegenseitig geteilten Entbehrungen und Gefahren entstehen. Auch Unterschiede im Herkunftsland machen keinen wesentlichen Unterschied – vorausgesetzt, beide Seiten sprechen dieselbe Sprache, wie es bei Amerikanern und Engländern der Fall ist. Allerdings kommen solche Begegnungen aufgrund der geringen Anzahl englischer Walfänger nicht sehr oft vor; und wenn sie doch stattfinden, besteht oft eine Art Schüchternheit zwischen ihnen – denn der Engländer ist eher zurückhaltend, während der Yankee glaubt, so etwas nur bei sich selbst zu finden. Zudem zeigen die englischen Walfänger manchmal eine Art metropolitanen Überlegenheitsgefühl gegenüber den amerikanischen Walfängern und betrachten die großen, schlanken Männer aus Nantucket mit ihren unscheinbaren Provinzmerkmalen als eine Art Seebauern. Doch worin genau diese Überlegenheit der englischen Walfänger besteht, lässt sich schwer sagen – schließlich töten die Yankees an einem Tag gemeinsam mehr Wale als alle Engländer zusammen in zehn Jahren. Doch das ist ein harmloser kleiner Fehler bei den englischen Walfängern, den die Leute aus Nantucket nicht allzu ernst nehmen – vermutlich, weil sie wissen, dass auch sie selbst einige Schwächen haben. Wir sehen also, dass von allen einzeln auf hoher See fahrenden Schiffen die Walfänger am meisten Grund haben, gesellig zu sein – und tatsächlich sind sie das auch. Während hingegen einige Handelsschiffe, die sich im Mittelatlantik begegnen, oft ohne ein Wort des Grußes vorbeifahren und sich auf hoher See gegenseitig ignorieren, wie ein Paar Schnösel auf der Broadway-Bühne – und dabei vielleicht noch spöttische Kritiken am Aussehen des jeweils anderen Schiffes äußern. Was Kriegsschiffe angeht, so durchlaufen sie, wenn sie zufällig auf See aufeinandertreffen, zunächst eine Reihe lächerlicher Verbeugungen und Gesten, sodass kaum echte Herzlichkeit und brüderliche Zuneigung zu erkennen ist. Was Sklavenschiffe betrifft, so eilen sie in solcher Eile davon, dass sie so schnell wie möglich voneinander wegkommen.

Piraten – wenn sie zufällig aufeinandertreffen – rufen zuerst: „Wie viele Schädel?“ Genau wie Walfänger mit dem Ruf „Wie viele Fässer?“ antworten. Sobald diese Frage beantwortet ist, steuern die Piraten sofort ab, denn sie sind auf beiden Seiten teuflische Schurken und möchten nicht allzu viel von den bösen Eigenschaften des anderen sehen.

Doch schauen Sie sich den frommen, ehrlichen, bescheidenen, gastfreundlichen, geselligen und unbeschwerten Walfänger an! Was tut ein Walfänger, wenn er bei anständigem Wetter auf einen anderen Walfänger trifft? Er veranstaltet ein „Gam“ – etwas, das allen anderen Schiffen völlig unbekannt ist; sie haben noch nie einmal den Namen davon gehört. Falls sie zufällig davon hören, grinsen sie nur und wiederholen spaßhafte Ausdrücke wie „Spouters“ oder „Blubber-Boiler“ und ähnliche Bemerkungen. Warum alle Handelsmatrosen sowie Piraten und Seeleute von Kriegsschiffen und Sklavenschiffen eine solche verächtliche Haltung gegenüber Walfangschiffen haben, ist eine Frage, auf die es schwer zu antworten gilt. Bei den Piraten zum Beispiel würde ich gerne wissen, ob ihr Beruf irgendeine besondere Pracht mit sich bringt. Manchmal endet er tatsächlich in außergewöhnlicher Ehre – doch nur am Galgen. Außerdem hat jemand, der auf diese seltsame Weise erhoben wird, keine richtige Grundlage für seine überlegene Stellung. Deshalb komme ich zu dem Schluss, dass der Pirat bei seiner Behauptung, er sei den Walfängern überlegen, keine solide Grundlage hat.

Aber was ist ein „Gam“? Man könnte seinen Zeigefinger damit verbrauchen, durch die Spalten der Wörterbücher zu blättern, ohne das Wort jemals zu finden. Dr. Johnson erreichte diese Gelehrsamkeit nie; auch in Noah Websters „Arche“ findet sich dieses Wort nicht. Dennoch wird dieses ausdrucksstarke Wort seit vielen Jahren bei etwa fünfzehntausend echten Yankees ständig verwendet. Sicherlich braucht es eine Definition und sollte in das Lexikon aufgenommen werden. Zu diesem Zweck möchte ich es hier gelehrt definieren:

**GAM** – SUBSTANTIV: Ein gesellschaftliches Treffen zweier (oder mehrerer) Walfangschiffe, in der Regel an einem Jagdgebiet. Dabei tauschen die Schiffe nach dem Begrüßungsruf Besuche durch ihre Besatzungen aus; die beiden Kapitäne bleiben vorerst an Bord eines Schiffes, während die beiden Ersten Offiziere das andere Schiff betreten.

Es gibt noch einen weiteren Punkt bezüglich des „Gamming“, den man hier nicht vergessen darf. Jeder Beruf hat seine eigenen kleinen Besonderheiten – auch die Walfangindustrie. Auf einem Piratenschiff, einem Kriegsschiff oder einem Sklavenschiff sitzt der Kapitän, wenn er mit seinem Boot irgendwohin gefahren wird, immer auf einem bequemen, manchmal gepolsterten Sitz im Heck des Bootes und steuert oft selbst.

Ein hübsches kleines Ruder für den Hutmacher, verziert mit bunten Bändern und Schnüren. Doch das Walfangboot hat keinen Sitz im Heck, kein solches Sofa oder Ähnliches – und überhaupt kein Ruder. Was für Zeiten das doch waren, wenn die Walfangkapitäne auf Rollen über das Wasser gefahren wurden, wie gichtkranke alte Stadträte in Spezialstühlen. Was ein Ruder angeht, so duldet das Walfangboot solche Weichlichkeit keineswegs; daher muss bei der Jagd die gesamte Besatzung das Boot verlassen. Der Steuermann oder Harpunier gehört dazu – er ist somit in solchen Fällen der Steuermann. Der Kapitän hat keinen Platz zum Sitzen und muss stehen bleiben, wie ein Pinienbaum. Oft wird man bemerken, dass dieser stehende Kapitän, sich der Blicke der ganzen Welt bewusst, großen Wert darauf legt, seine Würde zu wahren, indem er seine Beine fest hält. Das ist jedoch keine leichte Aufgabe: Hinter ihm befindet sich das riesige Steuerruder, das ihn von Zeit zu Zeit in den unteren Rücken trifft; das hintere Ruder wiederum schlägt gegen seine Knie vorne. Er ist somit vorn und hinten vollständig eingeengt und kann sich nur seitwärts bewegen, indem er sich auf seine ausgestreckten Beine stützt. Doch ein plötzlicher, heftiger Schlag des Bootes kann ihn oft umwerfen – denn Länge allein nützt nichts ohne entsprechende Breite. Man nehme einfach zwei Stangen und bilde damit einen Winkel – doch man kann sie nicht aufstellen. Zudem wäre es in Gegenwart der neugierigen Blicke der Welt niemals zulässig, dass dieser Kapitän sich auch nur minimal abstützt, indem er mit den Händen nach etwas greift. Tatsächlich trägt er seine Hände meist in den Taschen seiner Hose – wohl weil es sich dabei um sehr große, schwere Hände handelt, die er dort als Ballast verwendet. Dennoch gab es Fälle, gut belegte Fälle sogar, in denen der Kapitän in einer besonders kritischen Situation – etwa während eines plötzlichen Sturms – die Haare des nächstgelegenen Rudersmannes packte und sich daran festhielt, wie der Tod selbst.

KAPITEL 54

Die Geschichte der Town-Ho
(Gerichtet im Goldenen Gasthaus)

Der Kap der Guten Hoffnung sowie die gesamte umliegende Gewässerregion gleichen in vieler Hinsicht bestimmten Knotenpunkten einer großen Straße – dort trifft man mehr Reisende als an jedem anderen Ort.

Kurz nachdem wir mit dem Schiff Goney gesprochen hatten, wurde ein weiteres Walboot auf dem Heimweg, die Town-Ho*, entdeckt. An Bord dieser Barkasse dienten fast ausschließlich Polynesier. Im kurzen Gespräch, das darauf folgte, erhielten wir wichtige Nachrichten über Moby Dick. Bei einigen Menschen wurde das allgemeine Interesse am Weißen Wal durch eine Besonderheit in der Geschichte der Town-Ho noch weiter angefacht – diese Besonderheit schien in Zusammenhang mit dem Wal eine Art seltsamen, umgekehrten Ausdruck jener sogenannten Gottesstrafen zu sein, von denen man sagt, dass sie manchmal einige Menschen heimsuchen. Diese letzte Besonderheit samt ihren speziellen Begleitumständen, die man als den „geheimen Teil“ der bald zu erzählenden Tragödie bezeichnen könnte, erreichte niemals die Ohren von Kapitän Ahab oder seinen Männern. Denn selbst der Kapitän der Town-Ho kannte diesen geheimen Teil der Geschichte nicht. Er gehörte allein drei weißen Seeleuten dieses Schiffes – einer von ihnen übermittelte ihn offenbar an Tashtego unter strengen Geheimhaltungsaufforderungen. Doch in der folgenden Nacht redete Tashtego im Schlaf und verriet so viel davon, dass er, als er wieder aufwachte, den Rest nicht länger für sich behalten konnte. Dennoch hatte diese Angelegenheit einen so starken Einfluss auf die Seeleute der Pequod, die davon vollständig Kenntnis erlangten, dass sie das Geheimnis untereinander hielten – sodass es niemals außerhalb des Hauptmastes der Pequod bekannt wurde. Indem ich diesen dunkleren Aspekt an der richtigen Stelle in die öffentlich auf dem Schiff erzählte Geschichte einfüge, werde ich nun die ganze Geschichte dieses seltsamen Vorfalls für die Ewigkeit festhalten.

*Der alte Ruf, der bei erstem Anblick eines Wals vom Mast aus ausgestoßen wird – ein Ruf, den Walfänger bis heute bei der Jagd auf die berühmten Galapagos-Schildkröten verwenden. Aus Spaß an der Sache werde ich den Stil beibehalten, in dem ich ihn einst in Lima vor einer Runde meiner spanischen Freunde, an einem Heiligenabend, auf dem mit vergoldeten Fliesen ausgelegten Platz des Goldenen Gasthauses erzählt habe. Von diesen feinen Edelleuten, den jungen Donnen Pedro und Sebastian, standen mir die engsten Beziehungen zur Seite; deshalb stellten sie gelegentlich Fragen, die ich damals sofort beantwortete.
„Ungefähr zwei Jahre bevor ich zum ersten Mal von den Ereignissen erfuhr, die ich Ihnen nun schildern werde, fuhr die Town-Ho, ein Walfangschiff aus Nantucket, hier im Pazifik – nicht viele Seetage östlich von diesem schönen Goldenen Gasthaus. Sie befand sich irgendwo nördlich der Äquatorlinie. Eines Morgens, beim täglichen Bedienen der Pumpen, wurde festgestellt, dass mehr Wasser in den Laderaum gelangte als üblich. Die Leute vermuteten, dass ein Schwertfisch das Schiff getroffen hatte. Doch der Kapitän hatte einen ungewöhnlichen Grund zu glauben, dass ihm in diesen Breiten großes Glück bevorstand; deshalb wollte er diese Gegend auf keinen Fall verlassen. Zudem galt das Leck zu dieser Zeit überhaupt nicht als gefährlich – obwohl man es nach gründlicher Suche im Laderaum, selbst bei ziemlich schlechtem Wetter, nicht finden konnte. Das Schiff setzte seine Fahrt fort, die Matrosen arbeiteten abwechselnd an den Pumpen – doch kein Glück trat ein. Im Laufe der Zeit wurde das Leck nicht nur weiterhin nicht entdeckt, sondern nahm sogar deutlich zu. Schließlich geriet der Kapitän in Panik, setzte alle Segel und steuerte auf den nächstgelegenen Hafen auf den Inseln zu, um dort das Schiff reparieren zu lassen.
Obwohl vor dem Schiff eine beträchtliche Strecke lag, fürchtete er nicht, dass sein Schiff unterwegs sinken könnte – schließlich hatten sie die besten Pumpen, und durch regelmäßige Wechsel der Arbeiter konnten die 63 Männer an Bord das Schiff mühelos trocken halten. Selbst wenn das Leck noch größer würde, wäre das kein Problem gewesen. Tatsächlich wehten während fast der gesamten Reise sehr günstige Winde, sodass die Town-Ho sicherlich ohne jegliches Unglück in ihrem Hafen angekommen wäre – wären da nicht die brutale Herrschaft des Steuermanns Radney, einem Mann aus Vineyard, sowie die erbitterte Rache von Steelkilt, einem Mann aus Buffalo.“

„‚Ein Mann vom See! – Buffalo! Was ist eigentlich ein Mann vom See, und wo liegt Buffalo?‘“, sagte Don Sebastian und erhob sich von seinem grasbedeckten Sitz. „An der Ostküste unseres Eriesee, Don – aber ich bitte um Ihre Höflichkeit: Vielleicht werden Sie bald mehr darüber erfahren. Nun, meine Herren: In Segelschiffen mit Quadratsegeln sowie dreimastigen Schiffen, die fast genauso groß und robust sind wie alle Schiffe, die jemals von Ihrem alten Callao nach Manila ausfuhren – dieser Mann vom See, mitten im Binnenland Amerikas, wurde dennoch von all jenen Eindrücken geprägt, die mit dem offenen Ozean verbunden sind. Denn diese großen Süßwassermeer unserer Region – Eriesee, Ontariosee, Huronsee, Superiorsee und Michigansee – besitzen eine ozeanartige Weite sowie viele der edelsten Eigenschaften des Ozeans; außerdem weisen sie viele verschiedene Völker und Klimazonen auf. Sie enthalten runde Archipelgebirge aus romantischen Inseln, genau wie die polynesischen Gewässer; größtenteils werden sie von zwei großen, gegensätzlichen Nationen umgeben, ähnlich wie der Atlantik; sie bieten lange Seewege zu unseren zahlreichen Kolonien im Osten, die überall entlang ihrer Ufer liegen; hier und da werden sie durch Batterien sowie die gewaltigen Kanonen auf den Felsen von Mackinaw geschützt; sie haben das Donnern von Seeschlachten gehört; ab und zu überlassen sie ihre Strände wilden Barbaren, deren rot bemalte Gesichter aus ihren Pelzzelten hervorschauen; über Meilen hinweg sind sie von uralten, unberührten Wäldern umgeben, in denen die knorrigen Kiefern wie Reihen von Königen in gotischen Stammbäumen stehen; in diesen Wäldern leben wilde afrikanische Raubtiere sowie Tiere, deren exportierte Felle den tatarischen Kaisern Roben liefern; sie spiegeln die gepflasterten Städte Buffalo und Cleveland sowie die Dörfer der Winnebago wider; sie beherbergen sowohl voll ausgestattete Handelsschiffe als auch bewaffnete Kriegsschiffe des Staates, Dampfschiffe sowie Birkenkanus; sie werden von bösen Nordwinden heimgesucht, die genauso schrecklich sind wie diejenigen, die die salzigen Wellen peitschen; sie kennen das Schicksal von Schiffbrüchen, denn fernab jeglicher Landmasse haben sie bereits viele Schiffe samt ihrer schreienden Besatzungen versenkt. So, meine Herren: Obwohl Steelkilt ein Einheimischer war, wurde er im wilden Ozean geboren und dort aufgezogen – er war genauso mutiger Seemann wie jeder andere. Und Radney: Obwohl er in seiner Kindheit vielleicht auf dem einsamen Strand von Nantucket zur Welt kam, um dort von der „Muttersee“ ernährt zu werden; obwohl er später lange Zeit unseren strengen Atlantik sowie Ihren ruhigen Pazifik bereiste – war er dennoch genauso rachsüchtig und streitlustig wie der Seemann aus den abgelegenen Gebieten, der gerade aus den Regionen kam, in denen Bowie-Messer verwendet wurden. Doch dieser Mann von Nantucket hatte auch einige gutherzige Eigenschaften; und dieser Mann vom See…“

Der Matrose – obwohl er tatsächlich eine Art Teufel war – konnte durch unerschütterliche Entschlossenheit, gemildert nur durch die grundlegende Menschlichkeit, die jedem Sklaven zusteht, dazu gebracht werden, harmlos und gehorsam zu bleiben. Auf diese Weise blieb Steelkilt lange Zeit unbedenklich und folgsam. Zumindest hatte er sich bislang so verhalten; doch Radney war verloren und verrückt geworden – und Steelkilt? Nun, meine Herren, das werden Sie noch erfahren.

Es vergingen höchstens ein oder zwei Tage, nachdem die Town-Ho Kurs auf ihre Inselburg genommen hatte, da schien das Leck wieder zuzunehmen – allerdings nur so sehr, dass täglich eine Stunde oder länger mit Pumpenarbeit verbracht werden musste. Man muss wissen, dass auf einem ruhigen, zivilisierten Ozean wie unserem Atlantik beispielsweise einige Kapitäne es für unnötig halten, während der ganzen Überfahrt zu pumpen. Doch an einer stillen, ruhigen Nacht, falls der Offizier auf dem Deck seine Pflichten in dieser Hinsicht vergisst, ist es wahrscheinlich, dass er und seine Besatzungsmitglieder es niemals wieder in Erinnerung bringen werden – schließlich sinkt das Schiff allmählich zum Grund hinab.

Auch in den einsamen, wilden Meeren weit im Westen, meine Herren, ist es keineswegs ungewöhnlich, dass Schiffe während einer längeren Reise ständig mit den Pumpen arbeiten müssen – vorausgesetzt, sie befinden sich an einer recht zugänglichen Küste oder haben eine andere vernünftige Fluchtmöglichkeit. Erst wenn ein leckendes Schiff sich in einer wirklich abgelegenen Gegend dieser Gewässer befindet, beginnt der Kapitän, etwas besorgt zu werden.

Genau so war es auch mit der Town-Ho: Als festgestellt wurde, dass das Leck erneut zunahm, zeigten einige Besatzungsmitglieder tatsächlich etwas Besorgnis – insbesondere Radney, der Steuermann. Er befahl, die oberen Segel ordentlich zu hissen, sie neu einzustellen und alles so einzurichten, dass das Schiff optimal vom Wind profitieren konnte. Dieser Radney war, glaube ich, genauso wenig ein Feigling und genauso wenig geneigt zu irgendwelcher nervösen Besorgnis um seine eigene Person wie jedes furchtlose, unbesonnene Wesen an Land oder auf See, das man sich vorstellen kann, meine Herren. Deshalb behaupteten einige Matrosen, seine Sorge um die Sicherheit des Schiffes rühre nur daher, dass er Miteigentümer des Schiffes sei. Während sie an jenem Abend mit den Pumpen arbeiteten, herrschte unter ihnen viel Scherz und Spott – während sie dort standen, mit Füßen, die ständig von dem klaren Wasser überspült wurden – so klar wie jede Bergquelle, meine Herren. Das Wasser aus den Pumpen floss über das Deck und ergoss sich in gleichmäßigen Strahlen in die Abflussöffnungen an Steuerbord.

„Nun, wie Sie wohl wissen, kommt es in unserer gewöhnlichen Welt – egal ob sie wasserreich ist oder nicht – nicht selten vor, dass eine Person, die das Kommando über ihre Mitmenschen hat, feststellt, dass einer von ihnen ihr in Bezug auf den Stolz des Mannes deutlich überlegen ist. Sofort entwickelt sie gegen diesen Mann eine unwiderstehliche Abneigung und Bitterkeit; und wenn sie die Gelegenheit hat, wird sie dessen ‚Turm‘ niederreißen und zu Staub zermahlen. Wie auch immer meine Einstellung sein mag – Steelkilt war jedenfalls ein großer, edler Mann mit einem Kopf wie der eines Römers sowie einem fließenden, goldenen Bart, ähnlich den verzierten Zügeln des Pferdes eures letzten Vizekönigs. In ihm steckten Verstand, Herz und Seele – Eigenschaften, die aus Steelkilt einen Karl den Großen gemacht hätten, wäre er als Sohn von Karls Vater geboren worden. Doch Radney, der Zweite Offizier, war hässlich wie ein Maultier – doch ebenso zäh, stur und bösartig. Er liebte Steelkilt nicht, und Steelkilt wusste das.

Als er sah, dass der Zweite Offizier sich näherte, während er zusammen mit den anderen am Pumpen arbeitete, tat der Mann aus dem Lake District so, als würde er ihn nicht bemerken, und setzte unbeeindruckt seine fröhlichen Scherze fort:

‚Ja, ja, meine lieben Jungs – das Leck ist wirklich stark. Haltet mal einen Krug bereit, damit wir daraus probieren können. Bei Gott, das ist etwas, das man in Flaschen abfüllen sollte! Ich sage euch: Old Rad muss sein Geld dafür ausgeben – er sollte besser seinen Anteil des Rumpfs abschneiden und ihn nach Hause ziehen. Tatsächlich haben diese Leute erst angefangen; sie sind mit einer Bande von Schiffsbauern, Sägemännern und Ähnlichem zurückgekehrt – und alle arbeiten jetzt hart daran, am Rumpfboden herumzuschneiden und zu bearbeiten. Wenn Old Rad jetzt hier wäre, würde ich ihm raten, ins Wasser zu springen und sie zu vertreiben. Sie spielen mit seinem Eigentum, das kann ich ihm sagen. Aber er ist ein einfacher alter Kerl – und außerdem noch ein Schönling. Die Leute sagen, sein restliches Vermögen sei in Spiegel investiert. Ich frage mich, ob er einem armen Teufel wie mir das Modell seines Nasenschnitts geben würde.‘

‚Verdammt nochmal! Warum hört diese Pumpe auf zu arbeiten?‘ brüllte Radney und tat so, als hätte er das Gerede der Seeleute nicht gehört. ‚Arbeitet weiter!‘

‚Ja, ja, Sir,‘ sagte Steelkilt fröhlich. ‚Los, Jungs, macht weiter!‘ Und sofort begann die Pumpe zu arbeiten, als wären es fünfzig Feuerwehrmaschinen; die Männer warfen ihre Mützen in die Luft – und bald war das charakteristische Keuchen der Lungen zu hören, das auf die maximale Anstrengung hinweist.

Schließlich hörte der Mann aus dem Lake District mit dem Pumpen auf, zusammen mit den anderen. Er ging keuchend nach vorne und setzte sich auf den Winden – sein Gesicht glühte.“

Rot im Gesicht, mit blutunterlaufenen Augen und wischte sich den reichlichen Schweiß von der Stirn. Welcher teuflische Listige es war, meine Herren, der Radney dazu trieb, sich mit einem solchen Mann in diesem körperlich verzweifelten Zustand abzugeben – das weiß ich nicht; aber so geschah es. Unausstehlich stampfte er über das Deck und befahl ihm, einen Besen zu holen, um die Planken zu fegen, sowie eine Schaufel, um die unangenehmen Rückstände zu beseitigen, die dadurch entstanden waren, dass ein Schwein frei herumlaufen durfte.
„Nun, meine Herren, das Fegen des Schiffsdaches auf See ist eine Hausarbeit, die zu allen Zeiten – außer bei heftigen Stürmen – regelmäßig jeden Abend erledigt wird; es ist sogar bekannt, dass dies auch dann geschieht, wenn das Schiff bereits im Begriff ist zu sinken. So groß ist, meine Herren, die Strenge der Seefahrtsbräuche sowie die instinktive Liebe zur Sauberkeit bei Seeleuten – einige von ihnen würden nicht freiwillig ertrinken, ohne sich vorher das Gesicht zu waschen. Doch auf allen Schiffen ist diese Arbeit Sache der Jungen, sofern es welche an Bord gibt. Zudem waren es die stärkeren Männer auf der Town-Ho, die in Gruppen aufgeteilt wurden, um abwechselnd an den Pumpen zu arbeiten; und da Steelkilt der athletischste Seemann unter ihnen war, wurde er regelmäßig zum Anführer einer dieser Gruppen ernannt; folglich hätte er von allen trivialen Aufgaben befreit sein sollen, die nicht mit echten nautischen Pflichten zusammenhingen – genauso wie seine Kameraden. Ich erwähne all diese Details, damit Sie genau verstehen können, wie die Dinge zwischen den beiden Männern standen.
„Aber es gab noch mehr: Der Befehl bezüglich der Schaufel galt offensichtlich dazu, Steelkilt zu kränken und zu beleidigen, als hätte Radney ihm ins Gesicht gespuckt. Jeder, der schon einmal auf einem Walfangschiff als Matrose gearbeitet hat, wird das verstehen; und all das – und zweifellos noch viel mehr – verstand der Lakeman voll und ganz, als der Steuermann seinen Befehl aussprach. Doch da er einen Moment lang regungslos sitzen blieb, fest in die bösen Augen des Steuermanns blickte und die gestapelten Pulverfässer darin sowie das langsam darauf zubrennende Streichholz sah; da er instinktiv all das erkannte – jene seltsame Zurückhaltung und Unwilligkeit, in einem bereits wütenden Menschen weitere Leidenschaft zu wecken – jenes Gefühl, das nur wirklich tapfere Männer empfinden, selbst wenn sie beleidigt werden – dieses namenlose, unbeschreibliche Gefühl überkam Steelkilt.
„Deshalb antwortete er in seinem gewohnten Tonfall, nur leicht durch die vorübergehende körperliche Erschöpfung gestört, dass das Fegen des Decks nicht seine Aufgabe sei und er es nicht tun würde. Dann zeigte er, ohne überhaupt auf die Schaufel einzugehen, auf drei Jungen, wie es üblich war.“

Die Reiniger – die nicht bei den Pumpen stationiert waren – hatten den ganzen Tag über kaum etwas oder gar nichts getan. Daraufhin antwortete Radney mit einem Schwur, auf eine äußerst herrische und anmaßende Weise und wiederholte bedingungslos seinen Befehl; zugleich näherte er sich dem immer noch sitzenden Lakeman mit einem erhobenen Hammerschlag, den er aus einem nahegelegenen Fass gegriffen hatte.

Obwohl er durch seine anstrengende Arbeit an den Pumpen wütend und gereizt war, konnte der schweißgebadete Steelkilt diese Art des Umgangsseins seitens des Offiziers nur schwer ertragen. Doch irgendwie unterdrückte er weiterhin die Wut in sich, blieb stumm auf seinem Platz sitzen – bis schließlich der wütende Radney den Hammer nur wenige Zentimeter vor seinem Gesicht schwang und ihn wütend anwies, seinen Befehlen zu gehorchen.

Steelkilt stand auf und zog sich langsam um das Windrad zurück, während der Offizier ihm mit seinem bedrohlichen Hammer folgte. Steelkilt wiederholte absichtlich, dass er nicht gehorchen würde. Als er jedoch sah, dass seine Geduld keinerlei Wirkung zeigte, warnte er den törichten und verrückten Mann mit einer schrecklichen Geste seiner verdrehten Hand – doch es half nichts.

So gingen die beiden einmal langsam um das Windrad herum. Schließlich entschloss sich Steelkilt, nicht mehr zurückzuweichen. Er dachte, er habe nun genug Nachsicht gezeigt, wie es seinem Charakter entsprach. Der Lakeman blieb an der Luke stehen und sprach zum Offizier:

„Herr Radney, ich werde Ihnen nicht gehorchen. Nehmen Sie diesen Hammer weg – sonst passiert Ihnen etwas.“ Doch der Offizier kam immer näher, schwang den schweren Hammer nur wenige Zentimeter vor Steelkilts Gesicht und wiederholte dabei eine Reihe unerträglicher Flüche. Steelkilt wich keinen Millimeter zurück, starrte den Offizier mit seinem unerschrockenen Blick an, ballte seine rechte Hand hinter dem Rücken und drohte ihm, ihn zu ermorden, falls der Hammer seine Wange berühren würde. Doch der Narr war bereits zum Tode verurteilt worden. Kaum berührte der Hammer seine Wange, brach dem Offizier das Kinn – er fiel auf die Luke und spritzte Blut wie ein Wal.

Bevor ein Schrei entkommen konnte, schwang Steelkilt bereits einen der Seile hoch zu den Mastspitzen, wo zwei seiner Kameraden standen. Beide waren Kanaler.

„Kanaler!“, rief Don Pedro. „Wir haben viele Walfangschiffe in unseren Häfen gesehen, aber noch nie von euren Kanalern gehört. Verzeihung: Wer sind sie und was sind sie?“

„Die ‚Canallers‘, Don – das sind die Bootsführer unseres großartigen Erie-Kanals. Sie müssen schon davon gehört haben.“
„Nein, Señor; in diesem langweiligen, warmen, äußerst träge und erblich geprägten Land wissen wir nur wenig über Ihren lebhaften Norden.“
„Ach ja? Dann, Don, füllen Sie meinen Becher wieder auf. Ihr Chicha ist wirklich ausgezeichnet; und bevor wir weitermachen, werde ich Ihnen erzählen, wer diese Canallers sind – denn solche Informationen können Licht auf meine Geschichte werfen.“

„Über dreihundertsechzig Meilen lang, meine Herren, durch die gesamte Breite des Bundesstaates New York – durch zahlreiche bevölkerte Städte und blühende Dörfer; durch lange, trostlose, unbewohnte Sümpfe sowie fruchtbare, kultivierte Felder, die in ihrer Fruchtbarkeit unübertroffen sind; an Billardhallen und Bars vorbei; durch die heiligsten Wälder; über römische Bögen über indianischen Flüssen; durch Sonne und Schatten; durch glückliche oder gebrochene Herzen – durch all die vielfältigen, kontrastreichen Landschaften jener edlen Mohawk-Countys – und insbesondere durch Reihen von schneeweißen Kapellen, deren Türme fast wie Meilensteine aufragen – fließt ein ständiger Strom eines auf venetianische Weise verdorbenen und oft gesetzlosen Lebens. Das ist der wahre Ashantee, meine Herren – dort heulen eure Heiden; überall, wo man sie findet, direkt neben euch – im Schatten der Kirchen. Denn aus irgendeinem seltsamen Schicksal heraus, wie es oft bei euren Metropolen-Räubern der Fall ist, dass sie immer in der Nähe der Gerichtshöfe lagern, so gibt es auch, meine Herren, besonders viele Sünder in den heiligsten Gegenden.“

„Ist das ein Mönch, der da vorbeigeht?“, fragte Don Pedro und blickte mit humorvoller Besorgnis hinunter auf den überfüllten Platz.
„Gut für unseren nördlichen Freund – die Inquisition von Dame Isabella lässt in Lima nach“, lachte Don Sebastian. „Fahren Sie fort, Señor.“
„Einen Moment! Verzeihung!“, rief ein anderer aus der Gruppe. „Im Namen aller Einwohner von Lima möchte ich Ihnen, Herr Seefahrer, nur sagen, dass wir Ihre Feinfühligkeit keineswegs übersehen haben – dass Sie in Ihrem verdorbenen Vergleich nicht Lima gegen Venedig eingetauscht haben. Oh! Beugen Sie sich nicht und tun Sie nicht so überrascht: Sie kennen das Sprichwort entlang dieser Küste – ‚Verdorben wie Lima.‘ Das bestätigt auch Ihre Aussage; mehr Kirchen als Billardtische – und immer offen… ‚Verdorben wie Lima.‘ Auch Venedig – ich war dort; die heilige Stadt des gesegneten Evangelisten, des Heiligen Markus! – Heiliger Dominikus, reinige sie! Ihr Becher! Danke: Hier fülle ich ihn wieder auf; jetzt gießen Sie wieder ein.“

„In seiner eigenen Berufung frei dargestellt, meine Herren – der Canaller wäre ein hervorragender dramatischer Held, so reichhaltig und bildhaft böse ist er.“

Wie Mark Anton zog er tagelang entlang des mit Gras bedeckten, blumenreichen Nils dahin – träge treibend und offen mit seiner rotwangigen Kleopatra spielend, während er auf dem sonnigen Deck seine „Aprikosenbeine“ reif werden ließ. Doch an Land verschwindet all diese Weichlichkeit. Die banditenhafte Erscheinung, die der Canaller stolz zur Schau trägt, sowie sein nach unten hängender Hut mit den bunten Bändern zeugen von seinen imposanten Zügen. Er ist eine Bedrohung für die lächelnde Unschuld der Dörfer, durch die er zieht; sein dunkles Gesicht und sein kühner Gang werden auch in den Städten gemieden. Einst war ich selbst ein Vagabund auf diesem Kanal – ich habe von einem dieser Canallers Gutes erfahren; ich danke ihm herzlich. Ich möchte gerne nicht undankbar sein – doch oft ist eine der wichtigsten Eigenschaften eines Gewalttäters gerade die Fähigkeit, mal einen armen Fremden in Not zu unterstützen, mal aber auch einen Reichen auszuplündern. Kurz gesagt: Meine Herren, wie wild dieses Leben auf dem Kanal wirklich ist, zeigt sich daran, dass unsere Walfangflotte so viele dieser „Ausnahmemenschen“ umfasst – und dass kaum eine andere Menschengruppe außer den Sydneysern so sehr von unseren Walfängerkapitänen misstraut wird. Auch die Tatsache, dass für Tausende unserer Landjungen und jungen Männer, die entlang dieses Kanals geboren wurden, das Probierleben auf dem Großen Kanal die einzige Übergangsphase zwischen dem ruhigen Arbeiten auf einem christlichen Feld und dem rücksichtslosen Fischen in den wildesten Meeren darstellt, verringert die Neugierde an dieser Angelegenheit keineswegs.

„Ich sehe! Ich sehe!“, rief Don Pedro ungeduldig aus und verschüttete dabei seinen Chicha über seine silbernen Rüschen. „Es ist nicht nötig, weiterzureisen! Die Welt ist doch nur Lima. Ich dachte, in eurem gemäßigten Norden wären die Menschen kalt und fromm wie die Berge – aber die Geschichte…“

„Ich hatte aufgehört, meine Herren, dort, wo der Lakeman den Rückenmast schüttelte. Kaum hatte er das getan, wurde er von den drei Unteroffizieren sowie den vier Harpuniers umringt, die ihn alle auf das Deck drängten. Doch zwei Canallers glitten wie böse Kometen an den Seilen herab und stürzten sich in das Chaos, um ihren Mann aus der Menge heraus zum Vordeck zu ziehen. Andere Seeleute schlossen sich ihnen bei diesem Versuch an – es entstand ein heilloses Durcheinander. Während er außerhalb der Gefahrenzone stand, tanzte der tapfere Kapitän mit einer Walfangspike auf und ab und forderte seine Offiziere auf, diesen abscheulichen Schurken festzuhalten und ihn zum Quarterdeck zu bringen. Von Zeit zu Zeit näherte er sich dem tobenden Chaos und versuchte mit seiner Pike, das Ziel seines Zorns zu finden. Doch Steelkilt und seine Verbrecher waren stärker als alle zusammen; sie schafften es, auf das Vordeck zu gelangen, wo sie hastig drei oder vier große…“

Fässer in einer Reihe neben dem Winden – diese „Seepariser“ verschanzten sich hinter der Barrikade.
„Kommt da raus, ihr Piraten!“, brüllte der Kapitän und bedrohte sie nun mit jeweils einer Pistole in jeder Hand, die ihm gerade vom Steward gebracht worden waren. „Kommt da raus, ihr Mörder!“
Steelkilt sprang auf die Barrikade und ging dort auf und ab; er trotzte allem, was die Pistolen anrichten konnten. Doch er machte dem Kapitän deutlich, dass sein Tod das Signal für einen mörderischen Meutereifer aller Besatzungsmitglieder sein würde. Aus Angst, dass dies tatsächlich eintreten könnte, zögerte der Kapitän etwas, befahl den Aufständischen aber dennoch, sofort zu ihren Pflichten zurückzukehren.
„Werdet Ihr versprechen, uns nicht anzurühren, wenn wir es tun?“, fragte ihr Anführer.
„Zurück! Zurück! Ich gebe kein Versprechen – zu euren Pflichten! Wollt ihr das Schiff zum Sinken bringen, in einer solchen Situation? Zurück!“, und er hob erneut eine Pistole.
„Das Schiff zum Sinken bringen?“, rief Steelkilt. „Ja, lass es sinken. Keiner von uns wird zurückkehren, es sei denn, Ihr schwört, keine Waffen gegen uns zu erheben. Was sagt ihr, Leute?“, wandte er sich an seine Kameraden. Als Antwort ertönte ein lauter Jubelruf.
Der Lakeman patrouillierte nun entlang der Barrikade und behielt den Kapitän ständig im Auge. Dabei rief er Sätze wie: „Es ist nicht unsere Schuld; wir wollten das nicht. Ich habe ihm gesagt, er soll seinen Hammer wegnehmen – das war doch Kinderkram. Er hätte mich schon früher erkennen sollen. Ich habe ihm gesagt, er soll den Büffel nicht stechen. Ich glaube, ich habe mir hier einen Finger an seinem verdammten Kiefer gebrochen. Sind das nicht diese Messer im Vorschiff, Leute? Passt auf diese Waffen auf, meine Freunde. Kapitän, bei Gott – passt auf euch auf! Sagt ein Wort, seid kein Narr, vergesst alles – wir sind bereit, zurückzukehren. Behandelt uns anständig, dann sind wir eure Leute. Aber wir werden nicht ausgepeitscht.“
„Zurück! Ich gebe keine Versprechen, ich sage: Zurück!“
„Seht mal“, rief der Lakeman und streckte seinen Arm in seine Richtung aus, „es gibt hier ein paar von uns – und ich gehöre dazu – die für diese Reise an Bord gekommen sind. Wie Ihr sicher wisst, können wir bereits beim Einfahren des Ankers entlassen werden. Deshalb wollen wir keinen Streit – das liegt nicht in unserem Interesse. Wir wollen in Frieden leben. Wir sind bereit zu arbeiten – aber wir werden nicht ausgepeitscht.“
„Zurück!“, brüllte der Kapitän.

Steelkilt blickte sich einen Moment um und sagte dann: „Ich sage Ihnen jetzt, was los ist, Kapitän: Anstatt Sie zu töten und wegen so eines erbärmlichen Schurken gehängt zu werden, werden wir keine Hand gegen Sie erheben, es sei denn, Sie greifen uns an. Aber solange Sie nicht das Wort geben, uns nicht auspeitschen zu lassen, werden wir keinen Finger rühren.“

„Dann runter in die Vorpiek – hinunter mit euch! Ich werde euch dort festhalten, bis ihr es satt habt. Runter mit euch!“, befahl er.

„Sollen wir?“, rief der Anführer seinen Männern zu. Die meisten waren dagegen; doch schließlich folgten sie Steelkilts Befehl und gingen mit ihm in ihre dunkle Höhle – wie Bären, die in eine Höhle verschwinden.

Als der nackte Kopf des Mannes etwa auf Höhe der Planken war, sprangen der Kapitän und seine Leute über die Barrikade, zogen schnell den Riegel vor die Öffnung und stützten ihre Hände darauf. Dann riefen sie laut nach dem Steward, damit dieser den schweren Messingschlüssel für den Eingang brachte. Nachdem sie die Öffnung etwas geöffnet hatten, flüsterte der Kapitän etwas hinein, schloss sie wieder und drehte den Schlüssel um – insgesamt zehn Männer wurden eingesperrt; auf dem Deck blieben etwa zwanzig weitere zurück, die bis dahin neutral geblieben waren.

Die ganze Nacht über hielten alle Offiziere Wache – vorne und hinten, besonders bei der Öffnung in der Vorpiek sowie beim vorderen Eingang. Man fürchtete, dass die Rebellen durch die Wand darunter herauskommen könnten. Doch die dunklen Stunden vergingen friedlich; die Männer, die weiterhin ihren Pflichten nachkamen, arbeiteten hart an den Pumpen – ihr Klirren und Läuten hallte in der düsteren Nacht durch das Schiff.

Bei Sonnenaufgang ging der Kapitän nach vorne, klopfte auf das Deck und forderte die Gefangenen auf, mit der Arbeit zu beginnen. Doch sie lehnten mit einem Schrei ab. Daraufhin wurde Wasser zu ihnen heruntergelassen, zusammen mit ein paar Händevoll Biskuit. Nachdem der Kapitän erneut den Schlüssel umgedreht und ihn eingesteckt hatte, kehrte er auf das Hauptdeck zurück. Dies wiederholte sich zweimal am Tag, drei Tage lang. Doch am vierten Morgen waren laute Streitigkeiten zu hören, als die übliche Aufforderung erteilt wurde. Plötzlich kamen vier Männer aus der Vorpiek und sagten, sie seien bereit, sich zu ergeben. Die stickige Luft, die elende Ernährung – vielleicht auch Angst vor einer endgültigen Vergeltung – hatten sie dazu gebracht, freiwillig aufzugeben. Ermutigt durch dies wiederholte der Kapitän seine Forderung an die Übrigen. Doch Steelkilt rief ihm zu, er solle aufhören zu reden und dorthin zurückkehren, wohin er gehörte. Am fünften Morgen gab es noch drei weitere…

Die Meuterer sprangen in die Luft empor – weg von den verzweifelten Händen unten, die versuchten, sie festzuhalten. Nur drei blieben zurück.
„Sollten wir uns jetzt besser umdrehen?“, sagte der Kapitän mit herzloser Spottstimme.
„Schließt uns wieder ein, verdammt nochmal!“, rief Steelkilt.
„Ach! Natürlich“, sagte der Kapitän – und der Schlüssel wurde umgedreht.
An diesem Punkt, meine Herren, wütend über den Verrat von sieben seiner ehemaligen Komplizen, gequält von der spöttischen Stimme, die ihn zuletzt angesprochen hatte, sowie verrückt vor Wut wegen seiner langen Gefangenschaft an einem Ort so dunkel wie die Tiefen der Verzweiflung – da schlug Steelkilt den beiden Seeräubern vor, die bis dahin offensichtlich seine Meinung teilten, bei der nächsten Aufforderung der Garnison aus ihrem Versteck zu brechen; bewaffnet mit ihren scharfen Messern (langen, halbmondförmigen, schweren Werkzeugen mit Griffen an beiden Enden) sollten sie von der Bugspitze bis zum Geländer wüten und, falls es durch irgendeine teuflische Verzweiflung möglich wäre, das Schiff erobern. Er selbst würde das tun, sagte er, egal ob sie sich ihm anschlossen oder nicht. Das war die letzte Nacht, die er in diesem Versteck verbringen würde. Doch der Plan stieß bei den anderen beiden auf keinerlei Widerstand; sie schworen, bereit zu sein für das – oder für irgendetwas anderes Verrücktes – kurz gesagt: für alles außer einer Kapitulation. Zudem bestand jeder von ihnen darauf, der Erste auf dem Deck zu sein, wenn es Zeit zum Angriff wäre. Dagegen lehnte ihr Anführer heftig ab und behielt diese Priorität für sich – besonders da seine beiden Kameraden in dieser Angelegenheit nicht nachgeben wollten; beide konnten schließlich nicht gleichzeitig der Erste sein, denn die Leiter ließ nur einen Mann auf einmal hinauf. Und hier, meine Herren, muss die Schurkerei dieser Verbrecher ans Licht kommen.
Als sie vom wahnsinnigen Plan ihres Anführers hörten, schien es, als würde in jeder einzelnen Seele plötzlich derselbe Gedanke aufkommen: nämlich als Erster auszubrechen, um der Erste von dreien – obwohl der Letzte von zehn – zu sein, der sich ergibt; und so jede noch so kleine Chance auf Gnade zu erlangen, die ein solches Verhalten vielleicht bringen könnte. Doch als Steelkilt klar machte, dass er sie weiterhin anführen wollte, vermischten sie auf irgendeine Weise, durch irgendeine listige Bosheit, ihre bisherigen heimlichen Verschwörungen miteinander; und als ihr Anführer einnickte, offenbarten sie sich in drei Sätzen gegenseitig ihre Absichten; sie fesselten den Schlafenden mit Seilen und knebelten ihn; und riefen mitten in der Nacht nach dem Kapitän.
In der Annahme, ein Mord stehe bevor und sie könnten im Dunkeln das Blut riechen, stürmten er und alle seine bewaffneten Kameraden in die Vorpiek. Innerhalb weniger Minuten wurde das Luk geöffnet – der immer noch Fesselte…

Der kämpfende Anführer wurde von seinen verräterischen Verbündeten in die Luft geschleudert. Diese beanspruchten sogleich den Ruhm, einen Mann festzunehmen, der bereits bereit für Mord war. Doch alle wurden gefasst und wie tote Tiere über das Deck geschleppt; anschließend wurden sie nebeneinander in die Takelage gehängt – wie drei Stücke Fleisch – und blieben dort bis zum Morgen hängen. „Verdammt seid ihr!“, schrie der Kapitän, während er vor ihnen auf und ab ging. „Selbst Geier würden euch nicht anrühren, ihr Schurken!“

Bei Sonnenaufgang rief er alle zusammen. Er trennte die Rebellen von denen, die nicht am Meuterei teilgenommen hatten, und sagte den Ersteren, er wolle sie alle auspeitschen – eigentlich wollte er das tatsächlich tun; Gerechtigkeit verlangte es danach. Doch angesichts ihrer rechtzeitigen Kapitulation ließ er sie mit einer Ermahnung gehen, die er entsprechend in der Landessprache aussprach.

„Aber was euch betrifft, ihr verdammten Schurken“, wandte er sich an die drei Männer in der Takelage, „ihr werdet zu Hackfleisch verarbeitet!“ Er griff nach einem Seil und schlug mit aller Kraft auf den Rücken der beiden Verräter ein, bis diese nicht mehr schrien und leblos mit gesenkten Köpfen hingen – wie die beiden gekreuzigten Diebe.

„Mein Handgelenk ist wegen euch verstaucht!“, rief er schließlich. „Aber es bleibt noch genug Seil für euch übrig, ihr sturen Kerle, die einfach nicht aufgeben wollten. Nehmt ihm den Knebel aus dem Mund – wir wollen hören, was er zu seiner Verteidigung zu sagen hat.“

Für einen Moment machte der erschöpfte Meuterer eine zitternde Bewegung mit seinem gequetschten Kiefer. Dann drehte er seinen Kopf schmerzhaft hin und her und sagte in einer Art Zischen: „Was ich sage, ist Folgendes – und merkt es euch gut: Wenn ihr mich auspeitscht, werde ich euch umbringen!“

„Sagt ihr das? Dann zeigt mir mal, wie ihr mich erschrecken könnt!“, sagte der Kapitän und zog das Seil zurück, um zuzuschlagen.

„Besser nicht“, zischte der Matrose.

„Aber ich muss es tun!“, sagte der Kapitän und zog das Seil erneut zurück, um zuzuschlagen.

Steelkilt zischte etwas – nur der Kapitän konnte es hören. Zu aller Überraschung wich der Kapitän zurück, ging zwei oder drei Mal schnell über das Deck und warf dann plötzlich sein Seil zu Boden. „Ich werde es nicht tun – lasst ihn frei! Hört ihr?“ Doch während die jüngeren Matrosen eilig versuchten, den Befehl auszuführen, hielt ein blasser Mann mit verbundener Stirn sie auf – Radney, der Erste Offizier. Seit dem Schlag hatte er in seiner Koje gelegen; doch an diesem Morgen, als er den Lärm hörte…

Er hatte sich aus dem Deckbereich geschlichen und beobachtet bislang die ganze Szene. Sein Mund war in einem solchen Zustand, dass er kaum sprechen konnte; doch murmelnd, er sei bereit und in der Lage, das zu tun, was der Kapitän nicht wagen würde, griff er nach dem Seil und näherte sich seinem gefangenen Feind.
„Du bist ein Feigling!“, zischte der Lakeman.
„Ja, das bin ich – aber nimm das.“ Der Steuermann war gerade dabei zuzuschlagen, als ein weiteres Zischen seinen erhobenen Arm stoppte. Er hielt inne – und ohne weiter zu zögern, hielt er sein Wort, ungeachtet von Steelkilts Drohungen, was auch immer diese gewesen sein mochten. Die drei Männer wurden getötet, alle Kräfte wurden eingesetzt, und unter der mürrischen Arbeit der launischen Seeleute klirrten die Eisentanks wie zuvor.
Kurz nach Einbruch der Dunkelheit jenes Tages, als eine Wache unter Deck gegangen war, ertönte Lärm im Vordeck; die beiden zitternden Verräter kamen herauf, belagerten die Kabinentür und sagten, sie würden sich nicht mit der Besatzung abgeben. Bitten, Fesseln und Tritte konnten sie nicht zurückdrängen, also wurden sie auf ihren eigenen Wunsch hin in den Schiffsschrank gesperrt, um ihr Leben zu retten. Dennoch zeigte sich bei den Übrigen kein Anzeichen von Meuterei. Im Gegenteil: Anscheinend hatten sie, hauptsächlich auf Steelkilts Anstiftung, beschlossen, die strengste Ruhe zu wahren, allen Befehlen bis zum Ende zu gehorchen und das Schiff bei Ankunft im Hafen gemeinsam zu verlassen. Um jedoch ein schnelles Ende der Reise zu gewährleisten, einigten sie sich auf etwas anderes – nämlich nicht nach Walen zu suchen, falls welche entdeckt werden sollten. Denn trotz ihres Lecks und aller anderen Gefahren behielt die Town-Ho weiterhin ihre Mastspitzen, und ihr Kapitän war genauso bereit, in diesem Moment auf die Jagd nach Fischen zu gehen wie an dem Tag, an dem sein Schiff zum ersten Mal in die Jagdgebiete aufbrach; und der Steuermann Radney war genauso bereit, seinen Platz gegen ein Boot einzutauschen und mit seinem verbundenen Mund versuchen, dem Wal den Lebensnerv abzudrücken.
Doch obwohl der Lakeman die Seeleute dazu gebracht hatte, eine solche Passivität an den Tag zu legen, behielt er seine eigenen Pläne für Rache an dem Mann, der ihn in die Herzkammern gestochen hatte – zumindest bis alles vorbei war. Er war in der Wache des Hauptsteuermanns Radney; und als wäre dieser verrückte Mann entschlossen, mehr als die Hälfte des Weges zu seinem Untergang zurückzulegen, bestand er gegen den ausdrücklichen Rat des Kapitäns darauf, nachts wieder die Leitung seiner Wache zu übernehmen. Aufgrund dessen sowie einiger anderer Umstände entwickelte Steelkilt systematisch seinen Racheplan.

In der Nacht saß Radney auf eine ungeschickte Weise auf den Brüstungen des Vorderdecks und stützte seinen Arm auf den Rand des Bootes, das dort oben, etwas über dem Schiffsrumpf, aufgehängt war. In dieser Haltung schlief er manchmal ein – das war allgemein bekannt. Zwischen dem Boot und dem Schiff befand sich eine beträchtliche Lücke, und darunter lag das Meer. Steelkilt rechnete seine Zeit aus und stellte fest, dass sein nächster Coup am Ruder um zwei Uhr morgens am dritten Tag nach seiner Verräterei stattfinden würde. In seiner Freizeit nutzte er die Zeit, um unten in seiner Kabine etwas sehr sorgfältig zu flechten.

„Was machst du da?“, fragte ein Schiffskamerad.
„Was glaubst du? Wie sieht es aus?“
„Wie ein Trageriemen für deinen Beutel – aber er scheint mir ziemlich seltsam zu sein.“
„Ja, ziemlich seltsam“, sagte der Mann aus Lakeland und hielt ihn in gebührendem Abstand vor sich; „aber ich denke, er wird taugen. Kamerad, ich habe nicht genug Schnur – hast du welche?“
Doch im Vordeck gab es keine.
„Dann muss ich mir welche von dem alten Rad holen“, sagte er und stand auf, um nach hinten zu gehen.
„Du willst doch nicht bei ihm betteln!“, rief ein Seemann.
„Warum nicht? Glaubst du, er wird mir nicht helfen, wenn es ihm letztendlich nur zugutekommt, Kamerad?“ Er ging zum Steuermann, blickte ihn ruhig an und bat um etwas Schnur, um seine Hängematte zu reparieren. Sie wurde ihm gegeben – weder die Schnur noch der Trageriemen wurden je wieder gesehen. Doch in der nächsten Nacht rollte eine mit Netz umhüllte Eisenscheibe teilweise aus der Tasche der Jacke des Mannes aus Lakeland heraus, als er die Jacke als Kissen in seine Hängematte legte. 24 Stunden später kam jener fatale Moment – der Moment, in dem er am Ruder handelte, direkt neben dem Mann, der ständig einzuschlafen drohte… In Steelkilts Vorstellung lag der Steuermann bereits tot da, mit zertrümmertem Schädel.

Doch, meine Herren: Ein Narr rettete den Mörder vor der blutigen Tat, die er geplant hatte. Dennoch erhielt er vollständige Rache – ohne selbst der Rächer zu sein. Denn durch ein geheimnisvolles Schicksal schien selbst der Himmel eingreifen zu wollen, um das Verderben, das er hätte anrichten wollen, aus seinen Händen in seine eigenen zu nehmen.

Es war genau zwischen Morgengrauen und Sonnenaufgang am zweiten Tag, als sie die Decks reinigten – da kam ein dummer Mann von Teneriffa…

Während das Wasser in die Hauptketten gepumpt wurde, riefen alle auf einmal: „Da rollt sie! Da rollt sie!“ Jesus, was für ein Wal! Es war Moby Dick.
„Moby Dick!“, rief Don Sebastian. „Heiliger Dominikus! Mein Herr Seemann – haben Wale denn eine Taufe? Wen nennt ihr Moby Dick?“
„Ein sehr weißer, berühmter und äußerst tödlicher Ungeheuer, Don – aber das wäre eine zu lange Geschichte.“
„Wie? Wie?“, riefen alle jungen Spanier und drängten sich zusammen.
„Nein, meine Herren – nein! Ich kann das jetzt nicht erzählen. Lassen Sie mich erst etwas höher steigen, meine Herren.“
„Die Chicha! Die Chicha!“, rief Don Pedro. „Unser kräftiger Freund sieht blass aus – füllen Sie sein leeres Glas!“
„Keine Notwendigkeit, meine Herren; einen Moment noch, dann fahre ich fort. Nun, meine Herren – als plötzlich der schneeweiße Wal in nur fünfzig Yards Entfernung vom Schiff erschien, vergaßen die Besatzungsmitglieder ihre Abmachung. In der Aufregung des Augenblicks erhob der Mann von Teneriffa instinktiv und unwillkürlich seine Stimme, um nach dem Ungeheuer zu rufen – obwohl es bereits seit geraumer Zeit von den drei Mastspitzen aus deutlich zu sehen gewesen war. Alles wurde nun zu einem Wahnsinn. ‚Der Weiße Wal – der Weiße Wal!‘, war der Ruf des Kapitäns, der Matrosen und der Harpunenwerfer. Sie ließen sich durch die schrecklichen Gerüchte nicht entmutigen und waren alle darauf erpicht, einen so berühmten und wertvollen Wal zu fangen. Die sture Besatzung hingegen betrachtete mit Flüchen die schreckliche Schönheit dieser riesigen, milchweißen Masse, die im Licht der horizontal stehenden Sonne wie ein lebender Opal im blauen Morgenmeer glänzte. Meine Herren – eine seltsame Vorherbestimmung durchzieht den gesamten Verlauf dieser Ereignisse, als wäre alles tatsächlich bereits vor der Entstehung der Welt festgelegt worden. Der Meuterer war der Bogenschütze des Matrosenführers; wenn sie einen Fisch gefangen hatten, war es seine Pflicht, neben ihm zu sitzen, während Radney mit seiner Lanze am Bug stand und auf Befehl das Seil ziehen oder lockern musste. Zudem hatte der Matrosenführer Vorrang, wenn die vier Boote ins Wasser gelassen wurden. Keiner jubelte vor Freude mehr als Steelkilt, als er an seinem Ruder zog. Nach einem kräftigen Zug hatte ihr Harpunenwerfer den Fisch gefangen; mit der Lanze in der Hand sprang Radney zum Bug. Er schien immer ein wütender Mann im Boot zu sein. Sein Befehl lautete, ihn auf den obersten Rücken des Wals zu bringen. Ohne Zögern zog sein Bogenschütze ihn immer höher hinauf, durch die blendende Gischt, die die beiden Weißheiten miteinander vermischte – bis plötzlich das Boot gegen einen versunkenen Felsen stieß, kippte um und den Matrosenführer herauswarf. In diesem Moment, als er auf den glatten Rücken des Wals fiel, richtete sich das Boot wieder auf und wurde von der Welle zur Seite geschleudert, während Radney…“

Er wurde über das Meer geworfen, auf die andere Seite des Wals. Er kämpfte sich durch den Sprühnebel und war für einen Moment durch diesen Schleier schwach sichtbar – verzweifelt bemüht, sich aus dem Blickfeld von Moby Dick zu befreien. Doch der Wal drehte sich plötzlich in einem Strudel um, packte den Schwimmer mit seinen Kiefern, hob ihn hoch in die Luft und stürzte anschließend wieder nach unten.

In der Zwischenzeit hatte der Mann vom Seeufer bereits bei der ersten Berührung des Bootsbodens die Leine gelockert, um hinter dem Wirbelstrom zurückzubleiben; ruhig beobachtete er die Situation und dachte über seine eigenen Gedanken nach. Doch ein plötzlicher, heftiger Ruck des Bootes veranlasste ihn schnell, sein Messer zur Leine zu nehmen. Er schnitt sie durch – und der Wal war frei. Doch in einiger Entfernung tauchte Moby Dick erneut auf, mit einigen Fetzen von Radneys rotem Wollhemd, die in den Zähnen hingen, die ihn zerstört hatten. Alle vier Boote setzten die Verfolgung fort – doch der Wal entkam ihnen und verschwand schließlich ganz.

Zur rechten Zeit erreichte die Town-Ho ihren Hafen – einen wilden, abgelegenen Ort, an dem keine zivilisierten Menschen lebten. Dort verließen fast alle Besatzungsmitglieder außer fünf oder sechs Männern absichtlich das Schiff und verschwanden in den Palmenhainen; letztendlich erbeuteten sie ein großes Doppelkriegskanu der Eingeborenen und segelten in Richtung eines anderen Hafens.

Da die Besatzung nur noch aus einer Handvoll Menschen bestand, bat der Kapitän die Insulaner um Hilfe bei der mühsamen Arbeit, das Schiff zu stabilisieren, um die Lecks zu stopfen. Doch diese kleine Gruppe von Weißen musste Tag und Nacht wachsam bleiben, um ihre gefährlichen „Verbündeten“ zu beschützen. Die Arbeit war so anstrengend, dass die Männer, als das Schiff wieder seetüchtig war, in einem so geschwächten Zustand waren, dass der Kapitän es nicht wagte, mit ihnen in einem so schweren Schiff abzufahren. Nach Rücksprache mit seinen Offizieren ankerte er das Schiff so weit wie möglich vor der Küste, lud seine beiden Kanonen vorn an Bord, stapelte seine Musketen auf dem Heck und warnte die Insulaner davor, sich auf eigene Gefahr dem Schiff zu nähern. Dann nahm er einen Mann mit sich, setzte die Segel seines besten Walbootes und segelte direkt gegen den Wind in Richtung Tahiti, fünfhundert Meilen entfernt, um Verstärkung für seine Besatzung zu holen.

Am vierten Tag der Reise wurde ein großes Kanu gesichtet, das offenbar an einer niedrigen Koralleninsel angelegt hatte. Der Kapitän steuerte davon weg – doch das Boot der Eingeborenen näherte sich ihm weiter. Bald rief Steelkilt ihm zu, er solle anhalten, sonst würde er das Boot unter Wasser drücken. Der Kapitän zeigte ihm…

Pistole. Mit einem Fuß auf jeder Spitze der miteinander verbundenen Kriegskanus stehend, lachte der Mann vom See ihn spöttisch aus und versicherte ihm, dass er ihn in Blasen und Schaum begraben würde, sobald die Pistole auch nur im Schloss klickte.
„Was willst du von mir?“, rief der Kapitän.
„Wohin fährst du? Und wofür fährst du dorthin?“, fragte Steelkilt. „Keine Lügen.“
„Ich bin auf dem Weg nach Tahiti, um mehr Männer zu holen.“
„Sehr gut. Lass mich einen Moment an Bord kommen – ich komme in Frieden.“ Damit sprang er aus dem Kanu, schwamm zum Boot und kletterte an Bord, sodass er dem Kapitän gegenüberstand.
„Verschränken Sie die Arme, Sir – neigen Sie den Kopf zurück. Jetzt wiederholen Sie nach mir: Sobald Steelkilt mich verlässt, schwöre ich, dieses Boot auf jenem Inselchen anzulegen und dort sechs Tage zu bleiben. Wenn ich das nicht tue, möge der Blitz mich treffen!“
„Ein richtiger Gelehrter“, lachte der Mann vom See. „Adios, Señor!“ Dann sprang er ins Meer und schwamm zu seinen Kameraden zurück.
Nachdem er das Boot beobachtet hatte, bis es sicher an Land gezogen worden war, setzte Steelkilt wieder Segel und erreichte schließlich Tahiti, sein Ziel. Dort hatte er Glück: Zwei Schiffe waren gerade dabei, nach Frankreich abzufahren, und brauchten gerade die Anzahl an Männern, die der Seemann anführte. Sie stiegen an Bord – und hatten somit für immer einen Vorsprung vor ihrem ehemaligen Kapitän, falls dieser überhaupt die Absicht gehabt hätte, Rache an ihnen zu nehmen.
Etwa zehn Tage nachdem die französischen Schiffe abgefahren waren, kam das Walfangsschiff an, und der Kapitän musste einige der zivilisierteren Tahitianer rekrutieren, die bereits etwas mit dem Meer vertraut waren. Er mietete ein kleines einheimisches Segelschiff und kehrte mit ihnen zu seinem Schiff zurück. Als er dort alles in Ordnung fand, setzte er seine Kreuzfahrten fort.
Wo Steelkilt jetzt ist, wissen die Herren nicht – doch auf der Insel Nantucket wendet sich die Witwe von Radney weiterhin dem Meer zu, das seine Toten nicht freigibt; sie sieht weiterhin im Traum den schrecklichen weißen Wal, der ihn zerstört hat.
„Sind Sie fertig?“, fragte Don Sebastian leise.
„Ja, Don.“
„Dann bitte ich Sie: Sagen Sie mir, ob Ihrer Überzeugung nach diese Geschichte im Grunde genommen wahr ist. Sie ist wirklich erstaunlich! Haben Sie…“

„Kann man es von einer unzweifelhaften Quelle erhalten? Haben Sie Geduld mit mir, falls ich zu drängend erscheine.“
„Haben Sie also auch Geduld mit uns allen, Herr Seemann – denn wir alle unterstützen Don Sebastians Anliegen“, rief die Gruppe mit großem Interesse.
„Gibt es im Goldenen Gasthaus eine Kopie der Heiligen Evangeliare, meine Herren?“
„Nein“, sagte Don Sebastian; „aber ich kenne einen würdigen Priester in der Nähe, der mir schnell eine besorgen wird. Ich gehe sie holen – aber ist das wirklich ratsam? Die Sache könnte zu ernst werden.“
„Wären Sie so freundlich, den Priester auch mitzubringen, Don?“
„Obwohl es in Lima jetzt keine Auto-da-Fés mehr gibt“, sagte einer der Männer zum anderen, „befürchte ich, dass unser Seemannsfreund Gefahr läuft, vom Erzbischof bestraft zu werden. Lassen Sie uns weiter aus dem Mondlicht treten – ich sehe keinen Grund dafür.“
„Verzeihen Sie, dass ich Ihnen folge, Don Sebastian – aber darf ich auch bitten, dass Sie darauf achten, die größtmöglichen Evangeliare zu besorgen?“
„Das ist der Priester – er bringt Ihnen die Evangeliare“, sagte Don Sebastian ernst und kehrte mit einer großen, würdevollen Gestalt zurück.
„Erlauben Sie mir, meinen Hut abzunehmen. Nun, verehrter Priester – kommen Sie etwas näher ins Licht und halten Sie das Heilige Buch vor mich, damit ich es berühren kann.“
„So helfe mir der Himmel – und bei meinem Ehrenwort: Die Geschichte, die ich Ihnen erzählt habe, ist im Großen und Ganzen wahr. Ich weiß, dass sie wahr ist; sie geschah auf diesem Ball; ich war an Bord des Schiffes; ich kannte die Besatzung; seit Radneys Tod habe ich Steelkilt gesehen und mit ihm gesprochen.“

KAPITEL 55

Über die monströsen Darstellungen von Walen
Bald werde ich Ihnen – so gut es ohne Leinwand möglich ist – etwas davon zeigen, wie der Wal in Wirklichkeit aussieht, wie er dem Walfänger in seinem eigenen Körper erscheint, wenn der Wal neben dem Walfangschiff liegt und dort betreten werden kann. Es mag daher sinnvoll sein, zunächst auf jene seltsamen, imaginären Porträts des Walens einzugehen, die bis heute weiterhin den Glauben der Landbewohner in Frage stellen. Es ist an der Zeit, der Welt in dieser Angelegenheit Klarheit zu verschaffen, indem man nachweist, dass solche Darstellungen des Walens völlig falsch sind.
Die ursprüngliche Quelle all dieser irreführenden Darstellungen könnte in den ältesten hinduistischen, ägyptischen und griechischen Skulpturen zu finden sein. Schon seit jenen einfallsreichen, aber skrupellosen Zeiten, in denen auf den Marmorpaneelen von Tempeln, auf Sockeln von Statuen sowie auf Schilden, Medaillons, Bechern und Münzen der Delfin in Rüstungsschuppen dargestellt wurde – ähnlich wie bei Saladin – sowie mit einem helmbedeckten Kopf, ähnlich wie bei St. Georg – herrscht seitdem eine ähnliche Willkür nicht nur in den meisten populären Darstellungen des Walens, sondern auch in vielen wissenschaftlichen Beschreibungen desselben.
Das älteste überlieferte Porträt, das angeblich einen Wal darstellt, befindet sich vermutlich in der berühmten Höhlenpagode in Indien. Die Brahmanen behaupten, dass in den nahezu endlosen Skulpturen dieser uralten Pagode alle Berufe und Tätigkeiten sowie jede vorstellbare Beschäftigung des Menschen bereits Jahrhunderte vor ihrem tatsächlichen Entstehen dargestellt wurden. Kein Wunder also, dass auch unser edler Beruf des Walfangs dort dargestellt wurde. Der hier erwähnte hinduistische Wal erscheint in einem separaten Bereich der Wand und stellt die Verkörperung Vishnus in Form eines Leviathans dar – bekannt als Matse Avatar. Doch obwohl diese Skulptur zur Hälfte Mensch und zur Hälfte Wal ist, wobei lediglich der Schwanz des Walen dargestellt wird, ist auch dieser kleine Teil völlig falsch dargestellt. Er sieht eher aus wie…

Der schmälere Schwanz einer Anaconda – im Vergleich zu den breiten Flügeln der wahrhaft majestätischen Flossen eines Wals. Doch besuchen Sie die alten Galerien und betrachten Sie ein Porträt dieses Fisches von einem großen christlichen Maler – denn er schafft es nicht besser als der vorzeitliche Hindu. Es handelt sich um Guidos Gemälde von Perseus, der Andromeda vom Meeremonster oder Wal rettet. Woher hatte Guido das Vorbild für ein solches seltsames Wesen? Auch Hogarth schafft es bei der Darstellung derselben Szene in seinem Werk „Perseus’ Abstieg“ keineswegs besser. Die riesige Masse dieses Hogarth’schen Monsters wellt sich auf der Wasseroberfläche – ohne auch nur einen Zoll Wasser anzuheben. Auf seinem Rücken befindet sich eine Art Sitzgelegenheit; sein weit geöffneter Mund, in den die Wellen rollen, könnte man für das Verrätertor halten, das vom Fluss Themse über das Wasser zur Tower führt. Dann gibt es noch die Wale aus den Werken des alten Schotten Sibbald sowie den Wal aus der Darstellung in den Drucken alter Bibeln und in den Illustrationen alter Lehrbücher. Was soll man über diese sagen? Was den Wal des Buchbinders angeht – der wie ein Weinstock um den Stiel eines herabsinkenden Ankers gewunden ist und auf den Rückseiten sowie Titelseiten vieler alter und neuer Bücher abgebildet wird – so handelt es sich dabei um ein sehr malerisches, aber rein fiktives Wesen, das vermutlich nach ähnlichen Darstellungen auf antiken Vasen nachgeahmt wurde. Obwohl dieser Wal allgemein als Delfin bezeichnet wird, nenne ich ihn doch einen Versuch, einen Wal darzustellen – denn so war seine ursprüngliche Absicht, als dieses Motiv erstmals eingeführt wurde. Es wurde etwa im 15. Jahrhundert von einem alten italienischen Verleger während der Wiederbelebung des Wissens eingeführt; zu jener Zeit – und sogar bis in eine relativ späte Periode hinein – galt der Delfin allgemein als eine Art des Leviathans. In den Miniaturen und anderen Verzierungen einiger alter Bücher findet man manchmal sehr curiose Darstellungen von Walen – dort sprudeln allerlei Fontänen, heiße Quellen und kalte Quellen aus ihrem „unerschöpflichen“ Gehirn hervor. Auf dem Titelblatt der Originalausgabe von „Advancement of Learning“ finden Sie einige interessante Darstellungen von Walen. Doch lassen wir all diese unprofessionellen Versuche beiseite und schauen wir uns jene Darstellungen des Leviathans an, die als ernsthafte, wissenschaftliche Zeichnungen von Fachleuten gelten. In Harris’ Sammlung von Reisebeschreibungen gibt es einige Abbildungen von Walen, die aus einem niederländischen Reisebuch aus dem Jahr 1671 stammen – mit dem Titel „Eine Walfangreise nach Spitzbergen auf dem Schiff Jonas, unter der Leitung von Peter Peterson aus Friesland“. Auf einer dieser Abbildungen sind die Wale wie große…

Bretterstapel sind dargestellt, wie sie zwischen Eisschollen liegen, mit Eisbären, die über ihre „lebenden“ Rücken laufen. Auf einer anderen Tafel wird der schreckliche Fehler begangen, den Wal mit senkrecht stehenden Schwanzflossen darzustellen. Ebenfalls gibt es ein imposantes Buch von Kapitän Colnett, einem Postkapitän der englischen Marine, mit dem Titel „Eine Reise um Kap Hoorn in die Südmeere zum Zweck der Erweiterung der Spermatwal-Fischerei“. In diesem Buch befindet sich eine Skizze, die angeblich ein „Bild eines Physeter- oder Spermatwals ist, nach Maßstab aus einem auf der Küste Mexikos im August 1793 getöteten und an Deck gehobenen Wal gezeichnet“. Ich zweifle nicht daran, dass der Kapitän dieses genaue Bild zu Nutzen seiner Matrosen anfertigen ließ. Um nur eines zu erwähnen: Das Auge auf diesem Bild wäre, gemäß dem beigefügten Maßstab, bei einem ausgewachsenen Spermatwal etwa fünf Fuß lang – das wäre ja wie ein Bogenfenster! Ach, mein tapferer Kapitän – warum habt Ihr uns nicht einen Jonas gezeigt, der aus diesem Auge blickt? Auch die sorgfältigsten Zusammenstellungen zur Naturgeschichte für junge Menschen sind nicht frei von solchen abscheulichen Fehlern. Schauen Sie sich dieses populäre Werk „Goldsmith’s Animated Nature“ an: In der gekürzten Londoner Ausgabe von 1807 finden sich Tafeln eines angeblichen „Wals“ und eines „Narwals“. Ich möchte nicht unhöflich erscheinen – doch dieser hässliche „Wal“ sieht sehr nach einer amputierten Sau aus; was den Narwal betrifft, so reicht bereits ein einziger Blick aus, um zu erkennen, dass im neunzehnten Jahrhundert so etwas als echtes Tier einer intelligenten Öffentlichkeit vorgegaukelt werden konnte. Im Jahr 1825 veröffentlichte Bernard Germain, Graf de Lacepede, ein großer Naturforscher, ein wissenschaftlich strukturiertes Buch über Wale, in dem mehrere Bilder verschiedener Arten des Leviathans zu finden sind. All diese Bilder sind nicht nur falsch – auch das Bild des Mysticetus oder Grönlandwals (also des Pottwals) weist laut Scoresby, einem erfahrenen Kenner dieser Art, in der Natur keine Entsprechung auf. Doch die Krönung all dieser Fehler war der Wissenschaftler Frederick Cuvier, Bruder des berühmten Barons. Im Jahr 1836 veröffentlichte er eine „Naturgeschichte der Wale“, in der er ein sogenanntes Bild des Spermatwals vorstellt. Bevor man dieses Bild irgendeinem Einwohner von Nantucket zeigt, sollte man besser einen Fluchtweg aus Nantucket bereithalten. Kurz gesagt: Fredericks Cuviers Spermatwal ist kein Spermatwal – sondern einfach Unsinn. Natürlich hatte er nie die Gelegenheit, selbst auf einer Walfangreise teilzunehmen (solche Leute haben das selten) – aber woher bezog er dieses Bild?

Kann man das erkennen? Vielleicht erhielt er es von seinem wissenschaftlichen Vorgänger im selben Bereich – Desmarest hatte schließlich eines seiner „authentischen“ Abbildungen, nämlich eine chinesische Zeichnung. Und welche geschickten Künstler sind doch diese Chinesen mit dem Bleistift – viele seltsame Tassen und Schüsseln verraten uns das. Was die Wale sind, die man auf den Straßen über den Läden der Ölhändler sieht, was soll man dazu sagen? Es handelt sich dabei in der Regel um Wale nach dem Vorbild von Richard III., mit Kamelenhöckern – und sehr wild. Sie „frühstücken“ drei oder vier „Seemannstörtchen“, also Walboote voller Seeleute; ihre Deformitäten treiben in Meeren aus Blut und blauer Farbe. Doch diese vielfältigen Fehler bei der Darstellung des Wals sind letztendlich gar nicht so überraschend. Man bedenke: Die meisten wissenschaftlichen Zeichnungen wurden anhand von an Land gespülten Fischen angefertigt – und diese sind genauso korrekt wie eine Zeichnung eines gesunkenen Schiffes mit gebrochener Rückenstruktur, die das edle Tier in all seiner Pracht darstellen könnte. Obwohl Elefanten schon einmal in ihrer vollen Größe dargestellt wurden, hat der lebende Leviathan sich noch nie richtig für sein Porträt präsentiert. Den lebenden Wal in seiner vollen Majestät und Bedeutung kann man nur auf hoher See in unermesslichen Gewässern sehen; auf dem Wasser ist sein riesiger Körper außer Sichtweite, wie bei einem ausgelaufenen Kriegsschiff. Außerdem ist es für einen Sterblichen ewig unmöglich, ihn physisch in die Luft zu heben, damit alle seine mächtigen Wellen und Bewegungen erhalten bleiben. Ganz zu schweigen von dem sehr wahrscheinlichen Unterschied in der Kontur zwischen einem jungen, säugenden Wal und einem ausgewachsenen Leviathan – selbst bei einem solchen jungen Wal, der auf das Deck eines Schiffes gehoben wird, ist seine Form so seltsam, schlängelartig und variabel, dass selbst der Teufel seine genaue Gestalt nicht erfassen könnte. Man könnte meinen, dass man anhand des nackten Skeletts des an Land gespülten Wals genaue Hinweise auf seine wahre Form erhalten kann. Das ist aber keineswegs der Fall. Denn eines der Merkwürdigsten am Leviathan ist, dass sein Skelett kaum eine Vorstellung von seiner Gesamtform vermittelt. Auch Jeremy Benthams Skelett, das als Kerzenhalter in der Bibliothek eines seiner Erben hängt, vermittelt zwar die Vorstellung eines kräftig gebauten, utilitaristischen alten Herrn mit all den anderen charakteristischen Eigenschaften Jeremys – doch aus den Gliedmaßen irgendeines Leviathans lässt sich nichts Derartiges ableiten. Tatsächlich, wie der große Hunter sagt, steht das reine Skelett des Wals im Verhältnis zum vollständig ausgebildeten Tier genauso da wie ein Insekt im Verhältnis zur Puppe, die es vollständig umhüllt. Diese Besonderheit zeigt sich besonders deutlich im Kopf.

Wie in einem Teil dieses Buches beiläufig gezeigt wird, zeigt sich das auch sehr interessant in der Seitenflosse – deren Knochen fast genau den Knochen der menschlichen Hand entsprechen, nur ohne Daumen. Diese Flosse verfügt über vier „Knochenfinger“: Zeigefinger, Mittelfinger, Ringfinger und kleiner Finger. Doch all diese sind ständig in ihrer fleischigen Hülle eingebettet, genauso wie die menschlichen Finger in einer künstlichen Hülle. „So unvorsichtig der Wal uns manchmal auch dienen mag“, sagte der humorvolle Stubb eines Tages, „man kann ihm niemals wirklich vorwerfen, dass er uns ohne Handschuhe anfasst.“ Aus all diesen Gründen muss man zu dem Schluss kommen, dass der große Leviathan das einzige Lebewesen auf der Welt ist, das bis zum Ende unbeschrieben bleiben muss. Zwar kann ein Porträt dem Original vielleicht näherkommen als ein anderes, doch keines kann es mit nennenswerter Genauigkeit darstellen. Es gibt also keine Möglichkeit, herauszufinden, wie der Wal wirklich aussieht. Die einzige Art, zumindest eine annähernde Vorstellung von seinem Aussehen zu bekommen, besteht darin, selbst auf Walfang zu gehen – doch dabei läuft man ein großes Risiko, für immer von ihm verschlungen zu werden. Deshalb scheint es mir am besten zu sein, bei der Erfüllung des Verlangens, mehr über diesen Leviathan zu erfahren, nicht allzu wählerisch zu sein.

KAPITEL 56

Über die weniger fehlerhaften Darstellungen von Walen sowie die richtigen Darstellungen von Walfangszenen
Im Zusammenhang mit den monströsen Darstellungen von Walen bin ich hier stark versucht, auf jene noch monströseren Geschichten über sie einzugehen, die in bestimmten Büchern zu finden sind – sowohl alten als auch modernen – insbesondere bei Plinius, Purchas, Hackluyt, Harris, Cuvier usw. Doch ich lasse dieses Thema beiseite.
Ich kenne nur vier veröffentlichte Skizzen des großen Schwertwals: die von Colnett, Huggins, Frederick Cuvier und Beale. Im vorherigen Kapitel wurden bereits Colnett und Cuvier erwähnt. Huggins’ Skizze ist weitaus besser als ihre; doch mit großem Abstand ist Beales die beste. Alle Zeichnungen von Beale dieses Wals sind gut – mit Ausnahme der mittleren Figur in der Darstellung von drei Walen in verschiedenen Posen, die das zweite Kapitel abschließt. Sein Titelbild, auf dem Boote Schwertwale angreifen, soll zwar zweifellos den skeptischen Zweifeln einiger Leute Nahrung geben, ist doch insgesamt hervorragend getroffen und lebensecht. Einige der Zeichnungen des Schwertwals bei J. Ross Browne sind in ihren Umrissen ziemlich genau; doch sie sind miserabel gezeichnet. Das ist jedoch nicht seine Schuld.
Was den Pottwal betrifft, so befinden sich die besten Skizzen bei Scoresby; doch sie sind in zu kleiner Größe dargestellt, um einen angemessenen Eindruck zu vermitteln. Er hat nur eine einzige Darstellung einer Walfangsszene – was eine bedauerliche Lücke darstellt, denn nur durch solche Darstellungen, sofern sie gut ausgeführt sind, kann man eine annähernd wahre Vorstellung vom lebenden Wal erhalten, wie ihn seine Jäger sehen.
Aber insgesamt sind die beiden großen französischen Gravuren, die gut ausgeführt sind und von Gemälden eines gewissen Garnery stammen, die bislang besten Darstellungen von Walen und Walfangszenen – auch wenn sie in einigen Details nicht ganz korrekt sind. Sie zeigen jeweils Angriffe auf den Schwert- und Pottwal. In der ersten Gravur wird ein edler Schwertwal in voller Pracht dargestellt, gerade aus den Tiefen auftauchend unter dem Boot.

Das Meer – und hoch in der Luft auf seinem Rücken die schreckliche Ruine der Bootsbretter. Die Bugspitze des Bootes ist teilweise unversehrt und balanciert gerade noch auf dem Rückgrat des Monsters; und in dieser Bugspitze steht, für diesen einen, unvorstellbar kurzen Augenblick, ein Ruderer, halb von dem brodelnden Ausstoß des Wals verhüllt, und im Begriff zu springen – als würde er von einer Klippe springen. Die Darstellung insgesamt ist wunderbar gut und realistisch. Der halb leere Seiltank treibt auf dem weiß gewordenen Meer; die hölzernen Stangen der verschütteten Harpunen baumeln darin schräg; die Köpfe der Besatzungsmitglieder sind überall um den Wal herum verstreut – mit unterschiedlichen Ausdrücken der Furcht; während in der dunklen, stürmischen Ferne das Schiff auf diese Szene zusteuert. An den anatomischen Details dieses Wals ließen sich ernsthafte Mängel finden – aber das soll vorbeigehen; denn bei Gott, ich könnte keinen so guten Wal zeichnen.

Auf der zweiten Zeichnung versucht das Boot, an die mit Algen bedeckte Flanke eines großen Pottwals heranzukommen. Dieser rollt seinen schwarzen, moosbedeckten Körper im Meer wie einen Felsvorsprung aus den Klippen Patagoniens. Seine Ausstoßdüsen sind aufrecht, voll und schwarz wie Ruß; man könnte meinen, in den „Schornsteinen“ dieses Wals würde ein großes Abendessen gekocht. Meeresvögel picken an kleinen Krabben, Schalentieren sowie anderen „Meerssüßigkeiten“, die der Pottwal manchmal auf seinem Rücken trägt. Und die ganze Zeit über rascht der riesige Wal durch die Tiefen, hinterlässt Tonnen von aufgewühltem, weißem Schaum und lässt das kleine Boot in den Wellen schwanken – wie ein kleines Boot, das in der Nähe der Schrauben eines Ozeandampfers gefangen ist. Im Vordergrund herrscht also großer Aufruhr – doch dahinter, in bemerkenswerter künstlerischer Kontrast, erstreckt sich die glatte Oberfläche eines ruhigen Meeres, die hängenden, ungestärkten Segel des machtlosen Schiffes sowie die reglose Masse eines toten Wals – eine „eroberte Festung“, an deren Walpfahl, der in sein Ausstoßloch eingeführt wurde, träge die Eroberungsflagge hängt.

Wer Garnery, der Maler, war, weiß ich nicht. Doch ich bin mir sicher: Entweder kannte er sein Thema sehr gut – oder er wurde von einem erfahrenen Walfänger hervorragend unterrichtet. Die Franzosen sind die Besten im Malen von Action-Szenen. Schauen Sie sich all die Gemälde in Europa an – wo finden Sie eine solche Sammlung lebendiger, dynamischer Szenen auf Leinwand wie in diesem triumphalen Saal in Versailles? Dort kämpft der Betrachter sich durch die verschiedenen großen Schlachten Frankreichs; dort wirkt jedes Schwert wie ein Funke des Nordlichts – und die aufeinanderfolgenden, bewaffneten Könige und Kaiser…

Schnell vorbeiziehend – wie eine Angriffswelle von gekrönten Zentauern? Diese Darstellungen von Seeschlachten von Garnery sind durchaus würdig, einen Platz in jener Galerie zu erhalten. Die natürliche Begabung der Franzosen, die Malerische der Dinge einzufangen, zeigt sich besonders in den Gemälden und Gravuren, die sie von ihren Walfangszenen angefertigt haben. Obwohl sie nicht einmal ein Zehntel der Erfahrung Englands im Fischfang sowie nicht einmal das Tausendstel der Erfahrung der Amerikaner besitzen, haben sie dennoch beiden Nationen die einzigen vollendeten Skizzen geliefert, die in der Lage sind, den wahren Geist der Walfangjagd wiederzugeben. Im Allgemeinen scheinen die englischen und amerikanischen Walfängerskizzenmacher völlig zufrieden damit zu sein, nur die mechanischen Umrisse der Dinge darzustellen – wie zum Beispiel den leeren Profil des Wals; was was die malerische Wirkung angeht, etwa dem Zeichnen des Profils einer Pyramide entspricht. Selbst Scoresby, der weithin berühmte Walfänger, liefert uns nach einer steifen Darstellung des Grönlandwals sowie drei oder vier feinen Miniaturen von Narwalen und Delfinen eine Reihe klassischer Gravuren von Bootshaken, Schlachtermessern und Greifhaken; und mit der mikroskopischen Sorgfalt eines Leuwenhoek präsentiert er neunundneunzig Sechstel vergrößerter arktischer Schneekristalle zur Betrachtung. Ich möchte den hervorragenden Reisenden keineswegs herabsetzen – ich ehre ihn als erfahrenen Mann – doch in einer so wichtigen Angelegenheit war es sicherlich ein Versehen, für jeden Kristall kein schriftliches Zeugnis vor einem grönlandischen Friedensrichter anzufertigen. Neben diesen hervorragenden Gravuren von Garnery gibt es noch zwei weitere französische Gravuren, die erwähnenswert sind; sie stammen von jemandem, der sich „H. Durand“ nennt. Eine davon ist zwar nicht direkt für unser gegenwärtiges Vorhaben geeignet, verdient aber aus anderen Gründen Erwähnung. Es handelt sich um eine ruhige Mittagsszene auf den Inseln des Pazifiks: Ein französischer Walfänger liegt vor Anker vor der Küste, füllt langsam Wasser ins Schiff; die gelockerten Segel des Schiffes sowie die langen Blätter der Palmen im Hintergrund hängen beide regungslos in der windstillen Luft. Die Wirkung ist sehr schön, wenn man bedenkt, dass sie die widerstandsfähigen Fischer in einem ihrer seltenen Momente des orientalischen Ruhes zeigt. Die andere Gravur ist ganz anders: Das Schiff liegt auf hoher See, mitten im „Leviathanischen Leben“, mit einem Grönlandwal daneben; das Schiff nähert sich dem Monster, als wäre es ein Kai; ein Boot, das eilig von dieser Aktivitätsszene ablegt, will nun die Wale in der Ferne verfolgen. Harpunen und Lanzen sind bereit zum Einsatz; drei Ruderer setzen gerade den Mast in seine Halterung; während das kleine Boot aufgrund einer plötzlichen Wellenbewegung halb aufgerichtet da steht.

Das Wasser – wie ein wildes Pferd. Von dem Schiff aus steigt der Rauch der Qualen des kochenden Wals auf, ähnlich dem Rauch über einem Dorf voller Schmiede; und im Windrichtung hebt sich eine schwarze Wolke empor, die Stürme und Regen verheißt – sie scheint die Aktivität der aufgeregten Seeleute noch zu verstärken.

KAPITEL 57

Von Walen in Farbe; in Zähnen; in Holz; in Stahlblech; in Stein; in Bergen; in Sternen
Auf dem Tower Hill, auf dem Weg zu den Londoner Docks, könnte man einen verkrüppelten Bettler gesehen haben – oder „Kedger“, wie die Seeleute sagen – der ein bemaltes Brett vor sich hielt, das die tragische Szene darstellte, in der er sein Bein verlor. Darauf sind drei Wale und drei Boote abgebildet; eines der Boote (von dem angenommen wird, dass es das fehlende Bein in seiner ursprünglichen Form enthält) wird von den Kiefern des vordersten Wals zermalmt. In diesen zehn Jahren hat dieser Mann, so wird mir gesagt, immer wieder dieses Bild gezeigt und seinen Stumpf einer ungläubigen Welt präsentiert. Doch nun ist die Zeit für seine Rechtfertigung gekommen. Seine drei Wale sind zumindest genauso gute Darstellungen wie alle, die je in Wapping veröffentlicht wurden; und sein Stumpf ist genauso unbestreitbar wie jeder andere Stumpf, den man in den westlichen Gebieten finden kann. Doch obwohl er für immer auf diesem Stumpf steht, hält der arme Walfänger niemals eine Rede über seinen Stumpf; vielmehr steht er mit gesenktem Blick da und betrachtet traurig seine eigene Amputation.

Im ganzen Pazifik sowie in Nantucket, New Bedford und Sag Harbor findet man lebendige Skizzen von Walen und Waljagdszenen – von den Fischern selbst in Spermawalzzähnen oder aus Robbenknochen gefertigt. Ebenso gibt es zahlreiche weitere kleine, einfallsreiche Geräte, die die Walfänger in ihrer Freizeit aus dem groben Material herstellen. Einige von ihnen besitzen kleine Kästchen mit gerätedeckenden Gegenständen, die speziell für diese Zwecke bestimmt sind. Im Allgemeinen arbeiten sie jedoch nur mit ihren Taschenmessern; mit diesem fast allmächtigen Werkzeug eines Seemanns können sie alles herstellen, was man sich als Seefahrer vorstellen kann.

Eine lange Verbannung aus dem Christentum und der Zivilisation führt unweigerlich dazu, dass ein Mensch in den Zustand zurückkehrt, in den Gott ihn gestellt hat – also in das sogenannte Wilde. Der wahre Waljäger ist genauso ein Wilder wie ein Irokese. Ich selbst bin einer.

Wilden, die nur dem König der Kannibalen Treue schwören und jederzeit bereit sind, sich gegen ihn zu erheben. Eine der besonderen Eigenschaften des Wilden in seinem privaten Leben ist seine erstaunliche Ausdauer bei der Arbeit. Ein alter hawaiianischer Kriegshammer oder Speer – mit all seinen Verzierungen und Schnitzereien – ist ein ebenso großartiges Zeugnis menschlicher Ausdauer wie ein lateinisches Wörterbuch. Denn mit nur einem kleinen Stück zerbrochenem Muschelschale oder einem Haizahn wurde diese wunderbare Komplexität aus Holzkonstruktionen geschaffen – und das erforderte Jahre lang konsequentes Arbeiten. Genau wie beim hawaiianischen Wilden gilt das auch für den weißen Seefahrer-Wilden: Mit derselben erstaunlichen Ausdauer und mit demselben Haizahn sowie seinem einzigen armseligen Messer wird er Ihnen eine kleine Knochenskulptur schnitzen – vielleicht nicht ganz so meisterhaft, aber genauso komplex in ihrer Gestaltung wie Achillens Schild des griechischen Wilden – und voller barbarischen Geistes sowie Ausdruckskraft, wie die Werke jenes großartigen alten niederländischen Wilden, Albrecht Dürer. Holzwale, also Wale, die in Profilform aus den kleinen, dunklen Platten des edlen Südsee-Holzes geschnitzt wurden, findet man häufig in den Vordecks amerikanischer Walfangschiffe. Einige davon sind sehr genau gefertigt. In einigen alten Landhäusern mit Giebeln sieht man Messingwale, die an ihrem Schwanz als Türklopfer an der Haustür hängen. Wenn der Diener schläfrig ist, eignet sich der Wal mit Ambosskopf am besten. Doch diese Türklopferwale sind selten wirklich gelungene Werke. Auf den Spitzen einiger altmodischer Kirchen sieht man Eisennägel in Form von Walen, die dort als Wetterhähne dienen – doch sie befinden sich in solcher Höhe und außerdem sind sie mit „Hände weg!“ beschriftet, sodass man sie nicht genau genug betrachten kann, um ihr Können beurteilen zu können. In gebirgigen Regionen der Erde, wo am Fuße hoher, zerbrochener Felsen Felsmassen in fantastischen Formationen auf der Ebene liegen, findet man oft Darstellungen von versteinerten Leviathanen, die teilweise im Gras verborgen sind – an windigen Tagen brandet das Gras gegen sie an. Auch in bergigen Ländern, wo der Reisende ständig von amphitheaterartigen Höhen umgeben ist, kann man von bestimmten Aussichtspunkten aus gelegentlich die Konturen von Walen erkennen, die entlang der welligen Bergrücken zu sehen sind. Doch man muss ein echter Walfänger sein, um diese Ansichten zu sehen – und nicht nur das: Wenn man diese Ansichten noch einmal sehen möchte, muss man unbedingt die genauen Breitengrade notieren.

Die Länge Ihres ersten Standorts – sonst sind solche Beobachtungen der Hügel so zufällig, dass Ihr genauer, vorheriger Standort eine mühsame Neuerfassung erfordern würde; wie die Salomoninseln, die bis heute unbekannt bleiben, obwohl einst der hochrangige Mendanna sie betrat und der alte Figuera sie beschrieb.
Auch wenn Sie durch Ihre Vorstellungskraft erweitert werden, können Sie nicht umhin, große Wale am sternübersäten Himmel sowie Boote, die ihnen nachjagen, zu erkennen; genauso wie die Völker des Ostens, die lange Zeit von Kriegsgedanken erfüllt waren, Armeen sahen, die sich zwischen den Wolken im Kampf befanden. So habe ich im Norden den Leviathan im Kreis um den Pol verfolgt, mit den Bewegungen der hellen Sterne, die ihn mir zunächst zeigten. Und unter dem strahlenden antarktischen Himmel bin ich an Bord der Argo Navis gestiegen und habe an der Verfolgung des sternübersäten Wals Cetus teilgenommen – weit jenseits des äußersten Ausmaßes von Hydrus und dem Fliegenden Fisch.
Mit den Anker einer Fregatte als Zügel und Bündeln von Harpunen als Sporen – könnte ich doch nur auf diesen Wal steigen und in die höchsten Himmelsregionen aufsteigen, um zu sehen, ob die legendären Himmel mit all ihren unzähligen „Zelten“ tatsächlich jenseits meines irdischen Sichtfelds liegen!

KAPITEL 58

Brit
Als wir von den Crozetts aus in Richtung Nordosten segelten, kamen wir auf weite Wiesen voller Brit – jener feinen, gelben Substanz, von der sich die Pottwale hauptsächlich ernähren. Über Meilen hinweg erstreckte sich diese Substanz um uns herum, sodass es schien, als würden wir durch endlose Felder reifen, goldenen Weizens segeln. Am zweiten Tag wurden zahlreiche Pottwale gesichtet. Da sie vor Angriffen durch Walfangschiffe wie die Pequod sicher waren, schwammen sie mit geöffnetem Maul träge durch das Brit. Dieses haftete an den Fasern in ihrem Maul und wurde auf diese Weise vom Wasser getrennt, das anschließend über ihre Lippen austrat.
Genau wie Mäher, die Seite an Seite langsam und rhythmisch ihre Sensen durch das lange, feuchte Gras auf sumpfigen Wiesen führen, schwammen auch diese Monster und erzeugten dabei ein seltsames, grasartiges Geräusch. Hinterließen sie dabei endlose Streifen in Blau auf dem gelben Meer.*
*Der Teil des Meeres, der bei Walfängern als „Brasilianische Banken“ bekannt ist, trägt diesen Namen nicht wegen flacher Gewässer oder Untiefen dort, sondern aufgrund dieses bemerkenswerten, wiesenartigen Erscheinungsbildes, das durch die großen Mengen an Brit entsteht, die ständig in diesen Breitengraden treiben – dort, wo Pottwale oft gejagt werden. Doch erst das Geräusch, das sie beim Durchdringen des Brit machten, erinnerte an Mäher. Von den Mastspitzen aus gesehen, besonders wenn sie kurz innehielten und stillstanden, sahen ihre riesigen, schwarzen Gestalten eher wie leblose Felsmassen aus. Genau wie in den großen Jagdgebieten Indiens manchmal ein Fremder aus der Ferne liegende Elefanten für bloße, verbrannte Erhebungen hält, so ist es oft auch mit denen, die zum ersten Mal diese Art der Meeresriesen sehen. Und selbst wenn sie schließlich erkannt werden, macht ihre enorme Größe es sehr schwierig…

Man kann wirklich nicht glauben, dass solch riesige Mengen an Überwuchs jemals durch Instinkt entstehen können – überall dort, wo dieselbe Art von Leben existiert wie bei Hunden oder Pferden. Tatsächlich kann man die Lebewesen der Tiefsee in keiner Weise mit denselben Gefühlen betrachten wie die Lebewesen an Land. Zwar haben einige alte Naturforscher behauptet, alle Landtiere hätten ihre Entsprechungen im Meer; und aus einer allgemeinen Sichtweise heraus mag das durchaus zutreffen. Doch wenn es um spezielle Fälle geht – wo findet sich beispielsweise ein Fisch im Ozean, dessen Charakter der weisen Güte eines Hundes entspricht? Nur der verfluchte Hai kann in irgendeiner Hinsicht als vergleichbar mit dem Hund angesehen werden.

Doch obwohl die Ureinwohner der Meere von den Menschen an Land stets mit äußerst abstoßenden und feindseligen Gefühlen betrachtet wurden; obwohl wir das Meer als eine ewige „Terra Incognita“ kennen – weshalb Kolumbus zahllose unbekannte Welten durchquerte, um seine einzige, oberflächliche „westliche“ Welt zu entdecken; obwohl mit großer Wahrscheinlichkeit die schrecklichsten Katastrophen seit jeher zehntausende und hunderttausende derer heimsuchten, die aufs Meer hinausfuhren; obwohl schon ein kurzer Gedankengang zeigt, dass der Mensch, egal wie sehr er mit seiner Wissenschaft und seinem Können prahlt – und egal wie sehr diese Wissenschaft und dieses Können in einer lobenswerten Zukunft noch zunehmen mögen – das Meer für immer und ewig beleidigen und töten wird, sowie selbst die prächtigsten Schiffe zerstören wird – so hat der Mensch durch die ständige Wiederholung dieser Eindrücke doch das Bewusstsein für die wahre Schrecklichkeit des Meeres verloren, das ihm ursprünglich zustand.

Das erste Boot, von dem wir lesen, trieb auf einem Ozean, der durch portugiesische Rache eine ganze Welt verschlungen hatte, ohne auch nur eine Witwe zurückzulassen. Derselbe Ozean rollt heute noch; derselbe Ozean zerstörte letztes Jahr die gesunkenen Schiffe. Ja, törichte Sterbliche: Die Sintflut Noahs ist noch nicht zurückgegangen; zwei Drittel der schönen Welt werden noch immer von ihr bedeckt.

Inwiefern unterscheiden sich Meer und Land, dass ein Wunder am einen Ort kein Wunder am anderen ist? Übernatürliche Schrecken lasteten auf den Hebräern, als unter den Füßen von Korach und seinen Anhängern der Boden aufbrach und sie für immer verschlang; doch kein moderner Sonnenuntergang vergeht, ohne dass auf genau dieselbe Weise das Meer Schiffe und Besatzungen verschlingt.

Doch das Meer ist nicht nur ein Feind für den Menschen, der ihm fremd ist, sondern auch ein Ungeheuer für seine eigenen Kinder – schlimmer noch als die persische Armee…

Er tötete seine eigenen Gäste – ohne Rücksicht auf die Kreaturen, die er selbst hervorgebracht hatte. Wie eine wilde Tigerin, die in der Dschungel ihr eigenes Jungtier zertritt, so schleudert das Meer selbst die mächtigsten Wale gegen die Felsen und lässt sie dort zusammen mit den zerschellten Schiffswracks liegen. Keine Barmherzigkeit, keine Macht außer seiner eigenen beherrscht es. Keuchend und schnaubend wie ein wahnsinniges Kampfpferd, das seinen Reiter verloren hat, überflutet das herrscherlose Meer die Welt. Betrachte die Heimlichkeit des Meeres: Wie seine furchterregendsten Kreaturen unter Wasser gleiten, meist unsichtbar und hinter den schönsten Azurtönen listig verborgen. Betrachte auch den teuflischen Glanz und die Schönheit vieler seiner grausamsten Arten – wie die zierlich verzierten Formen vieler Haifischarten. Betrachte nochmals das universelle Kannibalentum des Meeres: Alle seine Kreaturen jagen einander, führen seit Anbeginn der Welt einen ewigen Krieg. Betrachte all das – und wende dich dann dieser grünen, sanften, friedlichen Erde zu. Betrachte sowohl das Meer als auch das Land – findest du da nicht eine seltsame Analogie zu etwas in dir selbst? Denn genauso wie dieses schreckliche Meer das grüne Land umgibt, so liegt in der Seele des Menschen eine „inselartige Tahiti“ – voller Frieden und Freude – doch von allen Schrecken des halb bekannten Lebens umgeben. Gott möge dich beschützen! Weiche nicht von dieser Insel ab – du kannst niemals zurückkehren!

KAPITEL 59

Tintenfisch
Langsam durch die Wiesen des Meeres pflügend, hielt die Pequod weiterhin Kurs nach Nordosten in Richtung der Insel Java. Eine sanfte Brise trieb ihren Rumpf voran; in der umgebenden Stille schwankten ihre drei hohen, schmalen Masten leicht im Wind – wie drei zarte Palmen auf einer Ebene. Immer wieder war in der silbernen Nacht dieser einsame, faszinierende Schatten zu sehen. Doch an einem durchsichtigen blauen Morgen, als eine fast übernatürliche Stille über das Meer lag – ohne jegliche Trägheit –, als der lange, glänzende Sonnenschein auf der Wasseroberfläche wie ein goldener Finger wirkte, der zum Schweigen aufforderte, und als die Wellen leise aneinanderplätscherten – in dieser tiefen Stille wurde von Daggoo vom Hauptmast aus ein seltsames Phantom gesichtet. In der Ferne stieg eine große weiße Masse langsam empor; je höher sie stieg und sich immer mehr vom Azurhimmel löste, desto mehr glänzte sie schließlich vor unserer Bugspitze wie ein Schneebrett, das gerade von den Hügeln herabgerollt war. Einen Moment lang glänzte sie so, bevor sie langsam wieder versank. Dann tauchte sie erneut auf und glänzte still vor sich hin. Es schien keine Wal zu sein – doch könnte es Moby Dick sein?, dachte Daggoo. Wieder verschwand das Phantom, doch als es erneut auftauchte und mit einem schrillen Schrei, der jeden Mann aus seiner Ruhe riss, rief der Neger aus: „Da! Da wieder! Sie bricht durch die Oberfläche – direkt vor uns! Der Weiße Wal, der Weiße Wal!“ Daraufhin eilten die Seeleute zu den Takelungen – wie Bienen in der Blütezeit zu den Zweigen. Kopflos stand Ahab in der schwülen Sonne auf dem Bugspriet; mit einer Hand bereit, Befehle an den Steuermann zu geben, blickte er gespannt in die von Daggos ausgestrecktem Arm angezeigte Richtung. Ob die ständige Präsenz dieses stillen, einsamen Schattens allmählich Einfluss auf Ahab hatte und er nun bereit war, ihn mit etwas in Verbindung zu bringen…

Ideen von Sanftmut und Ruhe kamen ihm beim ersten Anblick des Walbesens in den Sinn, den er verfolgte; doch wie auch immer es war – ob seine Ungeduld ihn verraten hatte oder nicht –, sobald er die weiße Masse deutlich erkennen konnte, gab er sofort mit großer Entschlossenheit den Befehl, das Boot zu senken. Die vier Boote befanden sich bald auf dem Wasser; Abhabs Boot voran, alle pullten schnell in Richtung ihrer Beute. Bald tauchte der Wal unter, und während wir mit ruhenden Rudern auf sein Wiederauftauchen warteten, erhob er sich plötzlich wieder an derselben Stelle langsam aus dem Wasser. Fast vergaßen wir für einen Moment alle Gedanken an Moby Dick und blickten auf dieses wunderbare Phänomen, das die geheimen Meere bislang der Menschheit gezeigt hatten. Eine riesige, fleischige Masse, mehrere Meilen lang und breit, in einem cremefarbenen Ton, trieb auf dem Wasser; unzählige lange Arme strahlten vom Zentrum aus und wanden sich wie ein Nest von Anacondas, als wollten sie blindlings irgendeinen unglücklichen Gegenstand in ihrer Reichweite ergreifen. Sie hatte kein sichtbares Gesicht oder eine erkennbare Vorderseite; kein Anzeichen für Gefühle oder Instinkte war zu erkennen; doch sie wellte sich auf den Wellen – ein übernatürliches, formloses, zufälliges Erscheinungsbild des Lebens. Mit einem leisen Sauggeräusch verschwand sie wieder langsam. Starbuck blickte weiterhin auf das aufgewühlte Wasser, wo sie untergetaucht war, und rief mit wilder Stimme: „Ich hätte lieber Moby Dick gesehen und gegen ihn gekämpft, als dich zu sehen, du weißer Geist!“ „Was war das, Sir?“, fragte Flask. „Der große lebende Tintenfisch – von dem man sagt, dass nur wenige Walfangschiffe ihn je gesehen haben und anschließend in ihre Häfen zurückkehrten, um davon zu berichten.“ Doch Abhab sagte nichts; er drehte sein Boot um und segelte zurück zum Schiff; die anderen folgten ihm schweigend. Welche Vorurteile auch immer die Walfänger im Allgemeinen mit dem Anblick dieses Wesens verbinden – eines ist sicher: Ein solcher Anblick ist äußerst selten, wodurch dieses Phänomen eine Art Vorzeichencharakter erhält. Da es so selten gesehen wird, obwohl alle behaupten, es handele sich dabei um das größte Lebewesen im Ozean, haben nur sehr wenige von ihnen eine andere als vage Vorstellungen von seiner wahren Natur und Form. Dennoch glauben sie, dass es die einzige Nahrung für den Spermawal darstellt. Denn während andere Walarten ihre Nahrung an der Oberfläche finden und vom Menschen beim Fressen beobachtet werden können, erhält der Spermawal seine gesamte Nahrung in unbekannten Bereichen unter der Wasseroberfläche; nur durch Schlussfolgerungen kann man etwas darüber sagen.

Woraus dieses „Fleisch“ genau besteht. Manchmal, wenn man ihn genauer untersucht, spuckt er aus, was angeblich die abgetrennten Arme der Tintenfischart sind; einige davon waren dabei über zwanzig bis dreißig Fuß lang. Man geht davon aus, dass das Ungeheuer, dem diese Arme gehörten, normalerweise mit ihnen am Meeresboden haftet; und dass der Walhai im Gegensatz zu anderen Arten über Zähne verfügt, um es anzugreifen und zu zerreißen. Es gibt Grund zu der Annahme, dass der große Krake von Bischof Pontoppidan letztendlich aus einem Tintenfisch bestehen könnte. Die Art und Weise, wie der Bischof ihn beschreibt – als etwas, das abwechselnd auftaucht und versinkt – sowie einige weitere Details, die er schildert, stimmen in allem überein. Doch was seine unglaubliche Größe angeht, muss man stark abmildern. Einige Naturforscher, die nur vage Gerüchte über dieses geheimnisvolle Wesen gehört haben, ordnen es der Klasse der Tintenfische zu; tatsächlich scheint es in gewissen äußeren Merkmalen dazu zu gehören – aber nur als „Anak“ dieser Gattung.

KAPITEL 60
Die Walfangleine

Im Zusammenhang mit der gleich beschriebenen Walfangszene sowie zur besseren Verständnis all der ähnlichen Szenen, die an anderen Stellen dargestellt werden, muss ich hier von der magischen – manchmal sogar schrecklichen – Walfangleine sprechen. Die ursprünglich für den Fischfang verwendete Leine bestand aus dem besten Hanf, der leicht mit Teer behandelt wurde – doch nicht damit durchtränkt wurde, wie es bei gewöhnlichen Seilen der Fall ist. Denn obwohl Teer den Hanf für den Seilhersteller geschmeidiger macht und das Seil selbst für Seeleute im täglichen Schiffgebrauch praktischer macht, würde eine normale Menge an Teer die Walfangleine für die enge Windung, der sie unterzogen werden muss, zu stark verhärten. Zudem erhöht Teer, wie die meisten Seeleute inzwischen erkennen, keineswegs die Haltbarkeit oder Stärke des Seils – egal, wie sehr er ihm Kompaktheit und Glanz verleiht.

In den letzten Jahren hat das Manillaseil in der amerikanischen Fischerei den Hanf als Material für Walfangleinen fast vollständig ersetzt. Zwar ist es nicht so haltbar wie Hanf, doch es ist stärker und weicher sowie elastischer. Ich möchte noch hinzufügen – schließlich gibt es in allen Dingen etwas Ästhetisches – dass es dem Boot viel besser steht als Hanf. Hanf ist eher dunkel und „indianisch“ im Aussehen; Manillaseil hingegen gleicht einem goldhaarigen Kaukasier.

Die Walfangleine ist nur zwei Drittel eines Zolles dick. Auf den ersten Blick würde man nicht denken, dass sie so stark ist, wie sie tatsächlich ist. Durch Experimente hat sich gezeigt, dass jede der einhundertfünf Fäden eine Last von hundertzwanzig Pfund tragen kann; somit kann das gesamte Seil eine Belastung von fast drei Tonnen aushalten. In der Länge beträgt eine gewöhnliche Walfangleine etwas über zweihundert Faden. Am Heck des Bootes ist sie spiralig aufgewickelt – allerdings nicht wie ein Schlauch in einer Destille, sondern so, dass eine runde, käseförmige Masse entsteht, bestehend aus dicht angeordneten Schichten konzentrischer Spiralen – ohne jegliche Höhlen, außer dem „Herzen“, also dem winzigen vertikalen Rohr.

Sie entstehen entlang der Achse des Seils. Da jede Unregelmäßigkeit oder Verkrümmung im Aufwickeln unweigerlich dazu führen würde, dass jemandem Arm, Bein oder sogar der ganze Körper abgerissen wird, wird bei der Aufbewahrung des Seils in der Behälter größte Sorgfalt walten lassen. Einige Harpunenwerfer verbringen fast den ganzen Morgen damit, das Seil hochzuheben und es anschließend durch einen Block nach unten in den Behälter zu führen, um es beim Aufwickeln von allen möglichen Falten und Verdrehungen zu befreien.

In den englischen Booten werden statt eines Behälters zwei verwendet; das gleiche Seil wird kontinuierlich in beiden Behältern aufgewickelt. Dadurch gibt es einige Vorteile: Die kleinen Behälter passen leichter ins Boot und belasten es nicht so stark. Der amerikanische Behälter hingegen, mit einem Durchmesser von fast drei Fuß und entsprechender Tiefe, stellt eine ziemlich sperrige Last für ein Boot dar, dessen Planken nur eine halbe Zoll dick sind. Der Boden des Walfangboots ist wie extrem hartes Eis – er kann ein beträchtliches, gleichmäßig verteiltes Gewicht tragen, aber nicht viel konzentriertes Gewicht. Wenn die bemalte Leinendecke auf den amerikanischen Seilbehälter gelegt wird, sieht das Boot aus, als würde es einen riesigen Hochzeitstorten transportieren, um ihn den Walen zu präsentieren.

Beide Enden des Seils sind frei zugänglich; das untere Ende endet in einer Schlaufe, die vom Boden aus an der Seite des Behälters nach oben führt und über dessen Rand hängt, völlig losgelöst von allem anderen. Diese Anordnung des unteren Endes ist aus zwei Gründen notwendig. Erstens: Um das Anbringen eines zusätzlichen Seils von einem benachbarten Boot zu erleichtern, falls der getroffene Wal so tief taucht, dass er das ursprünglich am Harpunen angebrachte Seil mitreißen könnte. In solchen Fällen wird der Wal natürlich, sozusagen, wie ein Krug Bier, vom einen Boot ins andere verlagert; doch das erste Boot bleibt stets in der Nähe, um seinem Partner zu helfen. Zweitens: Diese Anordnung ist aus Gründen der Sicherheit unerlässlich; denn wäre das untere Ende des Seils irgendwie am Boot befestigt und würde der Wal das Seil dann in fast einer einzigen Minute bis zum Ende ausdehnen – wie er es manchmal tut –, würde er nicht dort anhalten, denn das verfluchte Boot würde unweigerlich zusammen mit ihm in die Tiefen des Meeres gezogen werden; und in diesem Fall würde es kein Mensch je wiederfinden.

Bevor das Boot zur Jagd hinabgelassen wird, wird das obere Ende des Seils vom Behälter aus nach hinten genommen, um den Bug herumgeführt und anschließend über die gesamte Länge des Bootes getragen. Es liegt quer auf dem Griff oder der Stange jedes Ruders, sodass es beim Rudern gegen das Handgelenk drückt.

Man führt das Seil also zwischen den Männern hindurch – sie sitzen abwechselnd an den gegenüberliegenden Seiten des Bootes – zu den Keilen oder Furchen am äußersten vorderen Teil des Bootes. Dort verhindert ein hölzerner Stab von der Größe einer gewöhnlichen Feder, dass das Seil herausrutscht. Vom Keil hängt das Seil in Form eines leichten Schleiers über die Bugpartie und wird anschließend wieder ins Innere des Bootes geführt. Etwa zehn bis zwanzig Faden Länge des Seils werden um einen Aufhängungspunkt am Bug gewickelt; danach setzt sich das Seil weiter nach hinten fort und wird schließlich mit dem kurzen Seil verbunden – dem Seil, das direkt mit dem Harpunenpfeil verbunden ist. Doch bevor diese Verbindung hergestellt wird, durchläuft das kurze Seil noch eine Reihe komplizierter Verfahren, die zu beschreiben zu aufwendig wäre.

So umschlingt das Walfangseil das ganze Boot in seinen komplizierten Windungen, windet sich dabei in fast alle Richtungen. Alle Ruderer sind von diesen gefährlichen Bewegungen betroffen; für das ängstliche Auge eines Landbewohners wirken sie wie indische Zauberer, deren Gliedmaßen von tödlichen Schlangen umschlungen werden. Auch kein Mensch kann, wenn er zum ersten Mal inmitten dieser komplizierten Konstruktionen sitzt und mit aller Kraft rudert, nicht daran denken, dass jederzeit ein Harpunenpfeil abgeschossen werden könnte und all diese schrecklichen Bewegungen in Gang gesetzt werden könnten. Er kann in solchen Umständen nicht ohne Schauer dastehen – Schauer, die bis ins Mark seiner Knochen reichen. Doch die Gewohnheit – seltsames Ding! Was kann die Gewohnheit nicht erreichen? – Fröhlichere Ausbrüche, lustigere Scherze und bessere Antworten hört man beim Rudern auf einem Boot aus Mahagoni nie so oft wie auf einem Boot aus weißem Zedernholz, wenn dieses in solchen „Hängemannsnestern“ hängt. Und wie die sechs Bürger von Calais vor König Eduard ziehen auch die sechs Männer der Besatzung, sozusagen mit einem Strick um den Hals, in den Rachen des Todes.

Vielleicht kann etwas Nachdenken nun dazu beitragen, jene wiederholten Katastrophen beim Walfang zu erklären – einige davon werden hier kurz beschrieben –, bei denen jemand durch das Seil aus dem Boot gerissen und verloren ging. Denn wenn das Seil nach draußen geschleudert wird, ist es, als würde man mitten im Lärm einer voll funktionsfähigen Dampfmaschine sitzen, wobei alle beweglichen Teile einen berühren. Es ist sogar noch schlimmer: Man kann nicht regungslos inmitten dieser Gefahren sitzen, denn das Boot schwankt wie eine Wiege, und man wird ohne jegliche Vorwarnung von einer Seite zur anderen geworfen. Nur durch eine bestimmte Selbstausgleichsfähigkeit sowie gleichzeitige Willenskraft und Handlung kann man vermeiden, zum Opfer zu werden.

Mazeppa – und davonlaufen, wohin selbst die allsehende Sonne niemals eindringen kann.
Wiederum: Die tiefe Ruhe, die nur scheinbar dem Sturm vorausgeht und ihn vorhergesagt zu haben scheint, ist vielleicht noch schrecklicher als der Sturm selbst; denn tatsächlich ist die Ruhe lediglich die Hülle des Sturms – sie enthält ihn in sich, genauso wie das scheinbar harmlose Gewehr das tödliche Pulver, die Kugel sowie die Explosion birgt. So auch die anmutige Ruhe der Leinen, während sie leise um die Ruderer winden, bevor sie tatsächlich zum Einsatz kommen – das ist etwas, das mehr wahre Angst hervorruft als jeder andere Aspekt dieser gefährlichen Angelegenheit. Doch warum weiterreden? Alle Menschen leben inmitten solcher „Wal-Leinen“. Alle werden mit Schlingen um den Hals geboren; doch erst wenn sie in die plötzliche, schnelle Wendung des Todes geraten, erkennen die Sterblichen die stillen, subtilen, stets vorhandenen Gefahren des Lebens. Und wenn man ein Philosoph ist, dann würde man, selbst wenn man in einem Walboot sitzt, im Grunde genommen nicht mehr Angst haben als dann, wenn man vor seinem Abendfeuer sitzt – mit einem Schürhaken statt eines Harpuns neben sich.

KAPITEL 61

Stubb tötet einen Wal
Während für Starbuck das Erscheinen des Tintenfisches ein Omen war, galt für Queequeg etwas ganz anderes als Ursache dafür.
„Wenn man ihn ‚Quid‘ sieht“, sagte der Wilde und schärfte seinen Harpunenpfeil am Bug seines Bootes, „dann sieht man bald auch den ‚Parm-Wal‘.“
Der nächste Tag war äußerst ruhig und schwül. Da es nichts Besonderes gab, was die Besatzung der Pequod ablenken konnte, konnten sie kaum der Schlafsucht widerstehen, die durch diese stille See hervorgerufen wurde. Denn dieser Teil des Indischen Ozeans, durch den wir damals segelten, gilt bei Walfängern nicht als besonders lebhaft – das heißt, es gibt hier weniger Gelegenheiten, Delfine, Flugfische sowie andere lebhafte Bewohner bewegterer Gewässer zu sehen als vor der Küste von Rio de la Plata oder vor der Küste Perus.
Es war meine Reihe, am Vorstag zu stehen; mit den Schultern gegen die gelockerten Takelungen gelehnt, schwankte ich hin und her – in einer Art betörender Atmosphäre. Keine Entschlossenheit konnte dem standhalten; in diesem traumhaften Zustand verlor ich schließlich das Bewusstsein – doch mein Körper schwang weiterhin wie ein Pendel, lange nachdem die Kraft, die ihn bewegte, verschwunden war.
Bevor mich völlige Vergesslichkeit überkam, bemerkte ich, dass die Seeleute auf den Haupt- und Backmasten bereits schläfrig waren. Schließlich schwangen wir alle drei regungslos an den Masten – bei jedem Schwung nickte der schlafende Rudermeister von unten. Auch die Wellen nickten mit ihren träge wellenden Gipfeln; über die weite Fläche des Meeres nickte Ost nach West – und die Sonne über allem.
Plötzlich schienen Blasen unter meinen geschlossenen Augen zu platzen; wie von Sinnen griffen meine Hände nach den Takelungen. Eine unsichtbare, gütige Macht rettete mich – mit einem Ruck kam ich wieder zu mir. Und siehe da! Ungefähr vierzig Faden von uns entfernt lag ein riesiger Zwergwal im Wasser und wälzte sich dort hin und her…

Die umgekippte Hülle einer Fregatte – ihr breiter, glänzender Rumpf in äthiopischer Farbe, der im Sonnenlicht wie ein Spiegel funkelte. Doch langsam wellend auf den Wellentälern des Meeres und von Zeit zu Zeit ruhig seinen Dampfschwall ausstoßend, sah der Wal aus wie ein beleibter Bürger, der an einem warmen Nachmittag seine Pfeife rauchte. Doch diese Pfeife, armer Wal, war deine letzte. Als wäre er von einem Zauberstab getroffen worden, erwachten das schlafende Schiff sowie alle darin befindlichen Menschen sofort; mehr als zwanzig Stimmen aus allen Teilen des Schiffes riefen gleichzeitig zusammen mit den drei Tönen von oben den üblichen Ruf aus, während der große Fisch langsam und regelmäßig das sprudelnde Salzwasser in die Luft schleuderte. „Bereitet die Boote vor! Vorwärts!“, rief Ahab. Und indem er seinem eigenen Befehl folgte, stieß er das Ruder nach unten, bevor der Steuermann darauf reagieren konnte. Die plötzlichen Rufe der Besatzung mussten den Wal beunruhigt haben; noch bevor die Boote ins Wasser gelassen werden konnten, schwamm er majestätisch in Richtung Lee davon – doch mit solcher Ruhe und so wenigen Wellen, dass Ahab annahm, der Wal sei vielleicht noch nicht wirklich beunruhigt. Deshalb befahl er, dass kein Ruder benutzt werden dürfe und niemand außerflüstern solle. Wir saßen also wie Indianer vom Stamm der Ontario am Rand der Boote und ruderten schnell, aber leise weiter; die Ruhe auf dem Meer ließ es nicht zu, die Segel lautlos zu setzen. Plötzlich, während wir so weiterjagten, hob das Ungetüm seinen Schwanz senkrecht vierzig Fuß in die Luft und verschwand anschließend aus dem Blickfeld, wie ein verschluckter Turm. „Da sind die Schwanzflossen!“, rief jemand – unmittelbar darauf zündete Stubb seine Pfeife an, denn nun gab es eine Pause. Nach Ablauf der vollen Zeit, in der der Wal unter Wasser blieb, tauchte er wieder auf. Da er nun vor dem Boot des Rauchers lag und diesem viel näher war als allen anderen Booten, glaubte Stubb, die Ehre der Gefangennahme für sich beanspruchen zu können. Es war offensichtlich, dass der Wal endlich von seinen Verfolgern bemerkt worden war. Jede Vorsicht war daher nicht mehr nötig. Die Ruder wurden eingeworfen, und die Ruderschläge waren nun laut zu hören. Während Stubb weiterhin an seiner Pfeife zog, ermutigte er seine Besatzung zum Angriff. Ja, eine gewaltige Veränderung hatte mit dem Fisch stattgefunden: Er war sich seines drohenden Untergangs voll bewusst und versuchte, davonzukommen – jener Teil seines Körpers, der schräg aus dem „Vorgang“ hervorragte, den er verursachte.*
*An anderer Stelle wird erklärt, aus welch leichter Substanz der gesamte Innenraum des riesigen Kopfes des Wals besteht. Obwohl dieser Teil scheinbar am massivsten ist, ist er doch bei weitem der am meisten schwimmfähige Teil seines Körpers.*

Damit kann er es mühelos in die Luft heben – und das immer dann, wenn er mit voller Geschwindigkeit voranschreitet. Zudem ist der obere Teil seines Kopfes so breit, während der untere Teil spitz zuläuft; indem er seinen Kopf schräg hebt, kann man sagen, dass er sich von einem träge fahrenden Boot in ein schnelles Pilotboot verwandelt.
„Startet sie, startet sie, meine Leute! Eilt euch nicht – nehmt euch Zeit – aber startet sie endlich!“, rief Stubb, während er Rauch ausstieß. „Startet sie jetzt – gebt ihnen einen kräftigen Schlag, Tashtego. Startet sie, Tash – bleibt ruhig, ganz ruhig… Nur startet sie wie der Tod selbst, und hebt die Toten aus ihren Gräbern heraus – das ist alles.“
„Woo-hoo! Wa-hee!“, schrien die Männer als Antwort und stießen alte Kriegsschreie in die Luft. Jeder Ruderer im Boot sprang unwillkürlich nach vorne, als der Indianer den kräftigen Schlag ausführte.
Doch auf seine wilden Schreie folgten weitere, genauso wilde Schreie. „Kee-hee! Kee-hee!“, brüllte Daggoo und bewegte sich vor und zurück auf seinem Sitz, wie ein Tiger in seinem Käfig.
„Ka-la! Koo-loo!“, heulte Queequeg, als würde er über einen Bissen Fleisch lachen. So durchschnitten die Ruder und Schreie das Meer. In der Zwischenzeit ermutigte Stubb weiterhin seine Leute zum Angriff, während er Rauch aus dem Mund blies. Wie Verzweifelte zogen und strengten sie sich an – bis endlich der erlösende Ruf ertönte: „Steh auf, Tashtego! Gib ihm alles!“ Der Harpunenpfeil wurde geworfen. Die Ruderer ruderten gegen die Strömung – in diesem Moment strich etwas Heißes und Zischendes über ihre Handgelenke. Es war die magische Leine. Kurz zuvor hatte Stubb zwei weitere Windungen um den Wal geschlungen; dadurch entstand blauer Rauch, der sich mit dem Rauch aus seiner Pfeife vermischte. Während die Leine immer wieder um den Wal geschlungen wurde, durchbohrte sie auch Stubbs Hände – die Handschuhe, die man zu solchen Zeiten manchmal trug, waren versehentlich heruntergefallen.

Man hält das scharfe, zweischneidige Schwert des Feindes am Klingenstück – während der Feind ständig versucht, es einem aus den Händen zu reißen.
„Befeuchte die Leine! Befeuchte die Leine!“, rief Stubb dem Ruderer zu (der neben dem Boot saß); dieser nahm seinen Hut ab und goss Meerwasser hinein. Es wurden weitere Wendungen gemacht, sodass die Leine endlich ihren Platz hielt. Das Boot fuhr nun wie ein Hai mit ausgebreiteten Flossen durch das kochende Wasser. Stubb und Tashtego tauschten hier die Plätze – vom Bug zum Heck – eine wirklich gefährliche Situation inmitten dieser schaukelnden Unruhe.
*Um die Unverzichtbarkeit dieses Handelns zu zeigen: In der alten niederländischen Fischerei wurde dazu ein Lappen verwendet, um die Leine mit Wasser zu benetzen; auf vielen anderen Schiffen dient dazu ein hölzerner Eimer. Der eigene Hut ist jedoch am praktischsten.*
Anhand der vibrierenden Leine, die die gesamte obere Hälfte des Bootes durchzog, sowie daran, dass sie nun straffer war als eine Harfensaite, hätte man meinen können, das Boot habe zwei Kiele – einen, der durch das Wasser fuhr, und einen anderen, der durch die Luft fuhr –, während das Boot gleichzeitig durch diese beiden gegensätzlichen Kräfte vorankam. Am Bug entstand ständig ein Wasserschwall; im Kielwasser bildete sich ein ununterbrochenes Wirbeln. Bei der geringsten Bewegung von innen – selbst nur mit dem kleinen Finger – neigte sich das vibrierende, knarrende Boot über seine Bordwand ins Meer. So rasten sie vorwärts – jeder Mann klammerte sich mit aller Kraft an seinen Sitz, um nicht in die Wellen geschleudert zu werden. Tashtego, der am Ruder stand, kauerte sich fast zusammen, um sein Schwerpunkt zu senken. Es schien, als würden ganze Atlantische und Pazifische Ozeane hinter ihnen zurückbleiben, bis der Wal schließlich sein Tempo etwas verlangsamte.
„Zieht an – zieht an!“, rief Stubb dem Mann am Bug zu. Alle begannen, das Boot näher zum Wal zu ziehen, während es weiterhin gezogen wurde. Bald befand sich das Boot neben dem Wal. Stubb stemmte sein Knie fest in den Halter und stach immer wieder in den fliegenden Fisch. Auf sein Kommando hin wich das Boot abwechselnd dem schrecklichen Strudel des Wals aus und näherte sich ihm erneut. Die rote Flut strömte nun von allen Seiten des Monsters heraus, wie Bäche einen Hügel hinunter. Sein gequälter Körper wälzte sich nicht im Salzwasser, sondern im Blut – welches in ihrem Kielwasser noch lange weiter sprudelte und köchelte. Die schräg stehende Sonne spiegelte sich in diesem roten „Teich“ im Meer wider und ließ alle Gesichter leuchten – sie sahen aus wie rote Menschen. Und die ganze Zeit über stieß der Wal qualvoll Strahl für Strahl weißer Rauch aus seinen Kiemen.

Heftiger Atemstoß um Heftiger Atemstoß drang aus dem Mund des aufgeregten Anführers; bei jedem Stoß zog er seine gekrümmte Lanze (an dem daran befestigten Seil) zu sich heran, richtete sie immer wieder mit einigen schnellen Schlägen gegen die Bordwand auf und stieß sie anschließend wieder und wieder in den Wal hinein.
„Zieht an – zieht an!“, rief er nun dem Mann am Bug zu, während der Wal in seinem Zorn nachließ. „Zieht an! – näher heran!“ Und das Boot glitt entlang der Flanke des Fisches. Als es weit über den Bug hinausreichte, stieß Stubb langsam seine lange, scharfe Lanze in den Fisch hinein und hielt sie dort, indem er sie vorsichtig weiter hineinstieß – als suche er vorsichtig nach einer goldenen Uhr, die der Wal vielleicht verschluckt hatte, und aus Angst, sie zu zerbrechen, bevor er sie herausfischen konnte. Doch diese goldene Uhr, nach der er suchte, war das innere Leben des Fisches. Und nun wurde dieses Leben zerstört: Der Wal erwachte aus seinem Wahnsinnzustand und wälzte sich schrecklich in seinem eigenen Blut, hüllte sich in undurchdringlichen, verrückten, sprudelnden Schaum ein – sodass das in Gefahr geratene Boot sofort nach hinten abdriftete und große Mühe hatte, sich aus diesem wahnsinnigen Chaos ins klare Tageslicht zu kämpfen.
Als der Wahnsinn des Wals nachließ, tauchte er erneut auf – er schwankte von Seite zu Seite, dehnte und zusammenzog seinen Schnauzenschlitz in krampfhaften Bewegungen, atmete dabei schmerzerfüllt und mit lauten Geräuschen. Schließlich spritzten Strahl um Strahl von geronnenem, rotem Blut in die erschrockene Luft – es sah aus wie die lila Trübungen von Rotwein – und floss anschließend wieder zurück, tropfte an seinen regungslosen Flanken ins Meer. Sein Herz war geplatzt!
„Er ist tot, Mr. Stubb“, sagte Daggoo.
„Ja; beide Lungenrohre haben aufgehört zu rauchen!“, erwiderte Stubb. Er nahm seine eigene Pfeife aus dem Mund und streute die Asche des Toten über das Wasser. Einen Moment lang stand er nachdenklich da und blickte auf den riesigen Kadaver, den er geschaffen hatte.

KAPITEL 62
Der Harpunenschuss
Ein Wort zu einem Vorfall im vorherigen Kapitel.
Gemäß der üblichen Vorgehensweise bei der Walfangfahrt löst sich das Walfangboot vom Schiff ab – der Bootsführer oder Walfänger übernimmt vorübergehend die Steuerung, während der Harpunier den vordersten Ruderstock bedient. Es bedarf dabei eines starken, geschickten Arms, um die Harpune in den Wal zu werfen; oft muss dieses schwere Werkzeug nämlich eine Entfernung von zwanzig bis dreißig Fuß zurückgelegt werden. Doch egal wie lang und anstrengend die Verfolgung auch sein mag, vom Harpunier wird erwartet, dass er weiterhin mit aller Kraft rudert. Tatsächlich soll er den anderen ein Beispiel für übermenschliche Anstrengungen geben – nicht nur durch sein unglaubliches Rudern, sondern auch durch wiederholte, laute und kühne Rufe. Was es bedeutet, mit voller Kraft zu schreien, während alle anderen Muskeln angespannt sind – das wissen nur diejenigen, die es ausprobiert haben. Ich selbst kann zum Beispiel nicht gleichzeitig laut schreien und mit großer Kraft rudern. In diesem anstrengenden Zustand, mit dem Rücken zum Wal, hört der erschöpfte Harpunier plötzlich einen aufregenden Ruf: „Steh auf und wirf ihm die Harpune!“ Nun muss er sein Ruder fallen lassen, sich halb umdrehen, die Harpune aus dem Gürtel holen und mit der noch verbleibenden Kraft versuchen, sie irgendwie in den Wal zu werfen. Kein Wunder also, dass von fünfzig möglichen Gelegenheiten zum Harpunenschuss nur fünf erfolgreich sind; kein Wunder, dass so viele unglückliche Harpunier verflucht und verachtet werden; kein Wunder, dass einige von ihnen in dem Boot ihre Blutgefäße zerreißen; kein Wunder, dass einige Walfänger vier Jahre lang ohne Ergebnis unterwegs sind; kein Wunder, dass für viele Schiffseigner die Walfangfahrt nur eine verlustreiche Angelegenheit ist – denn der Harpunier ist es, der die Reise bestimmt. Wenn man ihm die Luft aus den Lungen nimmt, wie kann man dann erwarten, dass er gerade dann zur Stelle ist, wenn er am meisten gebraucht wird?

Wiederum: Wenn der Pfeil erfolgreich ist, dann beginnen zum zweiten kritischen Moment – also dann, wenn der Wal anfängt zu laufen – auch der Bootsführer sowie der Harpunenwerfer, vor- und rückwärts zu laufen, was ihnen selbst sowie allen anderen große Gefahr bringt. Dann tauschen sie die Plätze; der Bootsführer, der Leiter des kleinen Bootes, nimmt seinen Platz am Bug des Bootes ein. Es ist mir egal, wer das Gegenteil behauptet – doch all das ist sowohl dumm als auch unnötig. Der Bootsführer sollte von Anfang bis Ende am Bug bleiben; er soll sowohl die Harpune als auch den Speer werfen, und man sollte von ihm keinerlei Ruderkraft erwarten – außer in Situationen, die jedem Fischer klar sind. Ich weiß, dass dies manchmal zu einem geringfügigen Geschwindigkeitsverlust bei der Verfolgung führt; doch langjährige Erfahrung mit Fischern verschiedener Nationen hat mich davon überzeugt, dass in der überwiegenden Mehrheit der Misserfolge bei der Walfangtätigkeit nicht so sehr die Geschwindigkeit des Wals, sondern vielmehr die zuvor beschriebene Erschöpfung des Harpunenwerfers die Ursache ist. Um die größtmögliche Effizienz beim Werfen des Pfeils zu gewährleisten, müssen die Harpunenwerfer dieser Welt aus dem Ruhezustand heraus in Aktion treten – und nicht aus der Anstrengung heraus.

KAPITEL 63

Der Halter für Harpunen
Aus dem Stamm wachsen die Äste; aus diesen wiederum die Zweige.
Ebenso entstehen in „produktiven“ Themen auch die Kapitel.
Der auf einer vorherigen Seite erwähnte Halter für Harpunen verdient eine eigene Erwähnung.
Es handelt sich dabei um einen stämmigen Stock von besonderer Form, etwa zwei Fuß lang, der senkrecht in die rechte Bordwand in der Nähe des Bugs eingefügt wird. Sein Zweck ist es, eine Auflage für das hölzerne Ende der Harpunen zu bieten – das andere, spitze Ende der Harpunen ragt dabei schräg aus dem Bug hervor. Dadurch liegt die Waffe stets griffbereit für den Werfer, der sie genauso leicht vom Halter nehmen kann, wie ein Jäger sein Gewehr von der Wand holt. Üblich ist es, zwei Harpunen in diesem Halter aufzubewahren – sie werden jeweils als erste und zweite Harpune bezeichnet.
Doch beide Harpunen sind jeweils mit einem eigenen Seil mit dem Line verbunden. Der Zweck besteht darin, sie gegebenenfalls nacheinander in denselben Wal zu werfen; falls eine Harpune beim Ziehen herausgezogen wird, kann die andere weiterhin Halt finden. Damit werden die Chancen verdoppelt. Doch es kommt sehr oft vor, dass der Wal aufgrund seiner plötzlichen, heftigen Bewegungen nach dem Treffer durch die erste Harpune es dem Harpunier unmöglich macht, die zweite Harpune einzusetzen – egal wie schnell er sich bewegt. Dennoch muss die zweite Harpune, da sie bereits mit dem Line verbunden ist und dieses bereits gespannt ist, auf jeden Fall irgendwie aus dem Boot geworfen werden; andernfalls wäre alle Mann in großer Gefahr. In solchen Fällen fällt die Harpune ins Wasser – die Ersatzschlingen aus Tau (die in einem vorherigen Kapitel erwähnt wurden), machen diese Handlung in den meisten Fällen möglich. Doch diese kritische Aktion geht nicht immer ohne die traurigsten und tödlichsten Folgen ab.

Außerdem: Man muss wissen, dass, wenn das zweite Harpunenrohr über Bord geworfen wird, es von da an zu einer bedrohlichen Waffe mit scharfen Kanten wird, die nervös um Boot und Wal herumschwankt, die Seile verfängt oder durchtrennt und in alle Richtungen für großes Aufsehen sorgt. Im Allgemeinen ist es außerdem nicht möglich, dieses Harpunenrohr wieder einzufangen, bevor der Wal endgültig gefangen und tot ist. Man stelle sich nun vor, wie die Situation aussehen muss, wenn vier Boote gegen einen außergewöhnlich starken, aktiven und listigen Wal vorgehen – aufgrund dieser Eigenschaften des Walbes sowie aufgrund der zahlreichen Unwägbarkeiten einer solch kühnen Unternehmung können gleichzeitig acht oder zehn weitere Harpunenrohre um ihn herumschwingen. Jedes Boot ist natürlich mit mehreren Harpunen ausgestattet, die an das Seil angebracht werden können, falls die erste Harpune wirkungslos abprallt und nicht zurückgeholt werden kann. All diese Details werden hier wahrheitsgetreu beschrieben, denn sie werden sicherlich dazu beitragen, einige der wichtigsten – wenn auch komplizierten – Passagen in den später zu schildernden Szenen zu erhellen.

KAPITEL 64

Stubbs Abendmahl
Stubbs Wal war in einiger Entfernung vom Schiff getötet worden. Es herrschte Ruhe; daher bildeten wir drei Boote zu einer Gruppe und begannen mit der langwierigen Arbeit, den „Trophäenwal“ zum Pequod zu ziehen. Wir achtzehn Männer mit unseren sechsunddreißig Armen sowie hundertachtzig Daumen und Fingern mühten uns Stunde um Stunde ab, um diesen schwerfälligen Körper im Meer voranzubringen – er schien kaum von der Stelle zu kommen, außer in großen Abständen. Das zeigte deutlich, wie riesig die Masse war, die wir bewegen mussten. Denn auf dem großen Kanal Hang-Ho in China können vier oder fünf Arbeiter einen schwer beladenen Kahn mit einer Geschwindigkeit von einer Meile pro Stunde ziehen; doch dieser gewaltige Wal ließ sich nur sehr langsam vorantreiben, als wäre er mit Blei beladen.

Es wurde dunkel; doch drei Lichter an der Hauptsegelanlage des Pequod leiteten uns vorsichtig. Als wir näher kamen, sahen wir, wie Ahab eine weitere Laterne über die Reling warf. Nachdem er einen Moment lang den schwankenden Wal betrachtet hatte, gab er die üblichen Befehle, um ihn für die Nacht zu sichern. Anschließend reichte er seine Laterne einem Matrosen, ging in seine Kabine und kam erst am Morgen wieder heraus.

Obwohl Kapitän Ahab bei der Verfolgung dieses Wals seine übliche Aktivität gezeigt hatte, schien nun, da das Tier tot war, eine Art Unzufriedenheit, Ungeduld oder Verzweiflung in ihm zu wachsen. Es schien, als würde ihm der Anblick des toten Körpers daran erinnern, dass Moby Dick noch nicht getötet worden war. Auch wenn tausend andere Wale zu seinem Schiff gebracht würden, würde das seinen großen, monomanischen Ziel nicht im Geringsten voranbringen. Man hätte anhand der Geräusche auf den Decks des Pequod meinen können, alle Mann bereiteten sich darauf vor, im Meer anzulegen – denn schwere Ketten wurden über das Deck gezogen und durch die Luken gestoßen. Doch mit diesen klirrenden Ketten sollte der riesige Wal selbst festgemacht werden, nicht das Schiff. Der Wal wurde am Kopf mit dem Heck und am Schwanz mit der Nase verbunden.

Der Wal liegt nun mit seinem schwarzen Rumpf in der Nähe des Schiffes. Durch die Dunkelheit der Nacht, die die Masten und Takelung oben verdeckte, schienen das Schiff und der Wal wie riesige Ochsen miteinander verbunden zu sein – wobei der eine sich neigte, während der andere weiterhin stand.
*Es sei hier noch ein kleiner Hinweis erwähnt: Die stärkste und zuverlässigste Verbindung zwischen dem Schiff und dem Wal, wenn dieses neben ihm vor Anker liegt, besteht durch die Schwanzflosse des Wals. Aufgrund ihrer höheren Dichte ist dieser Teil relativ schwerer als alle anderen Teile des Wals (mit Ausnahme der Seitenflossen). Selbst nach dem Tod bleibt diese Schwanzflosse flexibel, wodurch sie tief unter die Wasseroberfläche sinkt. Dadurch kann man sie vom Boot aus nicht erreichen, um eine Kette darum zu legen. Doch diese Schwierigkeit lässt sich geschickt überwinden: Man verwendet ein kurzes, starkes Seil, an dessen Ende sich ein Holzballon befindet sowie in der Mitte ein Gewicht; das andere Ende wird am Schiff befestigt. Durch geschicktes Handeln wird der Holzballon auf die andere Seite des Wals gebracht. So kann die Kette um den Wal gelegt werden und schließlich fest um den kleinsten Teil der Schwanzflosse, an der Stelle, wo sie mit den breiten Flossen verbunden ist, gesichert werden.*
Wenn der launische Ahab nun ruhig blieb – zumindest soweit es von der Brücke aus erkennbar war –, so zeigte Stubb, sein Erster Offizier, vor Freude über den Sieg eine ungewöhnliche, aber dennoch freundliche Begeisterung. Er war so aufgeregt, dass der ernsthafte Starbuck, sein Vorgesetzter, ihm vorübergehend die alleinige Leitung der Angelegenheiten überließ. Ein weiterer Grund für Stubbs Begeisterung wurde bald deutlich: Stubb hatte einen großen Appetit – er mochte den Wal besonders gerne als Delikatesse.
„Ein Steak, ein Steak, bevor ich schlafe! Du, Daggoo! Spring ins Wasser und schneide mir eines von seinem Schwanz ab!“
Es sei darauf hingewiesen, dass diese wilden Fischer im Allgemeinen, gemäß dem großen militärischen Grundsatz, den Feind nicht dazu bringen, die Kriegskosten zu tragen – zumindest nicht, bevor sie die Einnahmen der Reise erhalten haben. Doch gelegentlich gibt es unter diesen Nantucketern solche, die eine echte Vorliebe für jenen bestimmten Teil des Wals haben, den Stubb meinte – nämlich das spitz zulaufende Ende des Körpers.
Gegen Mitternacht wurde das Steak zugeschnitten und zubereitet. Im Licht zweier Laternen, die mit Walfett betrieben wurden, stand Stubb entschlossen da und bereitete sich auf sein Abendessen vor – als wäre der Kapstan ein Esszimmertisch. Stubb war nicht der Einzige…

An jenem Abend feierten sie mit Walfleisch. Tausende und Abertausende von Haien umschwärmten den toten Leviathan und labten sich an seinem Fett – dabei vermischten sich ihr Gemurmel mit seinen eigenen Kaugeräuschen. Die wenigen Schlafenden in ihren Kojen wurden oft durch das laute Schlagen ihrer Schwänze gegen den Rumpf aufgeschreckt – direkt in unmittelbarer Nähe zu ihren Herzen. Wenn man über die Reling blickte, konnte man sie gerade noch sehen (genau wie man sie zuvor gehört hatte): Sie wälzten sich in den dunklen Wassern, drehten sich auf den Rücken und rissen riesige, kugelförmige Stücke aus dem Wal – so groß wie ein menschliches Haupt. Diese Fähigkeit der Haie erscheint fast wie ein Wunder. Wie es ihnen gelingt, auf einer scheinbar unzugänglichen Oberfläche solch symmetrische Stücke herauszuschneiden, bleibt ein Teil des universellen Rätsels aller Dinge. Die Spuren, die sie dabei am Wal hinterlassen, lassen sich am besten mit der Vertiefung vergleichen, die ein Tischler beim Einschrauben eines Schraubs anfertigt.

Obwohl inmitten des schrecklichen Chaos eines Seekampfs die Haie sehnsüchtig zu den Decks des Schiffes hinaufblickten – wie hungrige Hunde um einen Tisch, an dem rotes Fleisch zerteilt wird – und bereit waren, jeden Getöteten zu verschlingen, der ihnen zugeworfen wurde; obwohl die tapferen „Metzger“ auf dem Deck mit ihren vergoldeten, verzierten Messern gegenseitig ihr Fleisch zerstückelten, während die Haie mit ihren „juwelenbesetzten“ Mäulern unter dem Tisch das tote Fleisch fraßen; obwohl, selbst wenn man die ganze Situation umkehren würde, es im Grunde genommen immer noch dasselbe wäre – also eine schockierende Situation für alle Beteiligten –; und obwohl Haie auch stets die Begleiter aller Sklavenschiffe sind, die den Atlantik überqueren, um bei Bedarf etwas transportieren oder einen toten Sklaven ordentlich begraben zu können; und obwohl man noch viele weitere Beispiele anführen könnte, wann und wo Haie am meisten zusammenkommen und fröhlich feiern – gibt es doch keinen Zeitpunkt oder Anlass, zu dem man sie in solch großer Zahl und in besserer Stimmung antreffen kann als um einen toten Schwertwal herum, der nachts vor einem Walsschiff auf See liegt. Wenn Sie diesen Anblick noch nie gesehen haben, dann verschieben Sie Ihre Entscheidung bezüglich der Angemessenheit des Teufelskults sowie der Notwendigkeit, mit dem Teufel ins Reine zu kommen.

Doch Stubb achtete nicht auf das Gemurmel des Banketts, das ganz in seiner Nähe stattfand – genauso wenig wie die Haie auf das Geräusch seiner eigenen „epikureischen“ Lippen achteten.

„Koch, Koch! – Wo ist dieser alte Fleece?“, rief er schließlich und spreizte seine Beine noch weiter auseinander, als wolle er sich eine sicherere Basis für sein Abendessen schaffen; gleichzeitig stieß er seine Gabel in das Gericht, als würde er mit einer Lanze stechen. „Koch, du Koch! – Komm hierher, Koch!“
Der alte Schwarze, der keineswegs erfreut darüber war, zu einer völlig unpassenden Zeit aus seinem warmen Hängemattennest vertrieben worden zu sein, kam schlurfend aus seiner Küche heran. Wie viele alte Schwarze hatte auch er Probleme mit seinen Knien – er reinigte sie nicht so gründlich wie seine anderen Töpfe. Dieser alte Fleece, wie man ihn nannte, humpelte vorwärts und stützte sich dabei mit seinen Zangen ab; diese Zangen bestanden aus gebogenen Eisenringen. Der alte Schwarze taumelte vorwärts und blieb auf Befehl auf der gegenüberliegenden Seite von Stubs Sideboard stehen. Dann faltete er beide Hände vor sich und stützte sich auf seinen Zweigstock; dabei beugte er seinen Rücken noch weiter durch und neigte den Kopf zur Seite, damit ihm sein bestes Ohr zugewandt blieb.
„Koch“, sagte Stubb und hob schnell ein etwas rötliches Stück Fleisch zum Mund, „glaubst du nicht, dass dieses Steak etwas zu durchgebraten ist? Du hast es zu lange gekocht – es ist viel zu zart. Sag ich nicht immer, dass ein guter Walsteak zäh sein muss? Da draußen sind doch Haie – sie bevorzugen es doch zäh und roh. Was für ein Lärm sie machen! Koch, geh und sprich mit ihnen; sag ihnen, sie dürfen sich höflich und maßvoll bedienen, aber sie müssen ruhig bleiben. Verdammt, ich kann meine eigene Stimme kaum hören. Los, Koch, überbringe meine Botschaft. Hier, nimm diese Laterne“, sagte er und schnappte sich eine von seinem Sideboard; „und jetzt geh und predige ihnen!“
Mürrisch nahm der alte Fleece die angebotene Laterne entgegen und humpelte über das Deck zu den Relings. Mit einer Hand hielt er die Laterne tief über das Meer, damit er seine Zuhörer gut sehen konnte; mit der anderen Hand schwang er feierlich seine Zangen. Dann beugte er sich weit über die Reling und begann mit leiser Stimme zu den Haien zu sprechen, während Stubb leise hinter ihm kroch und alles mitanhörte.
„Liebe Mitgeschöpfe: Ich wurde hierher geschickt, um euch zu sagen, dass ihr diesen verdammten Lärm sofort beenden müsst. Versteht ihr? Hört auf, mit euren Lippen zu klappern! Massa Stubb sagt, ihr dürft eure Mägen bis zum Rand füllen – aber bei Gor! Ihr müsst diesen verdammten Lärm aufhören!“

„Cook“, warf Stubb ein und begleitete das Wort mit einer plötzlichen Ohrfeige auf die Schulter – „Cook! Verdammt nochmal, du darfst nicht so fluchen, wenn du predigst. So bringt man keine Sünder zur Umkehr, Cook! Wer ist das? Predige du selbst zu ihm“, sagte er mürrisch und drehte sich um, um zu gehen.
„Nein, Cook; mach weiter.“
„Nun, ihr lieben Mitgeschöpfe…“
„Richtig!“, rief Stubb zustimmend. „Überredet sie dazu, versucht es doch!“ Und Fleece fuhr fort:
„Ihr seid alle Haie – und von Natur aus sehr fromm. Doch ich sage euch, liebe Mitgeschöpfe: Diese Frömmigkeit – hört auf mit diesem verdammten Schlagen mit dem Schwanz! Wie wollt ihr denn etwas hören, wenn ihr ständig so zuschlagt und beißt?“
„Cook“, rief Stubb und packte ihn am Kragen, „ich will kein solches Fluchen. Sprich höflich mit ihnen.“
Wieder setzte die Predigt fort:
„Eure Frömmigkeit, liebe Mitgeschöpfe. Ich mache euch deswegen nicht allzu viel Vorwürfe – das ist schließlich die Natur, dagegen kann man nichts tun. Aber diese böse Natur in euch in Schach zu halten, das ist das Wichtigste. Ihr seid zwar Haie, aber wenn ihr den Hai in euch in Schach haltet, dann seid ihr Engel – denn ein Engel ist nichts anderes als ein gut beherrschter Hai. Also, versucht doch, anständig zu sein und euch selbst vor dem Wal zu retten. Zerreft nicht das Fett aus dem Mund eurer Nachbarn, sage ich. Ist ein Hai dem anderen gegenüber dem Wal nicht gleichwertig? Und bei Gott – keiner von euch hat das Recht auf diesen Wal; der Wal gehört jemand anderem. Ich weiß, dass einige von euch sehr große Mäuler haben – aber manchmal haben die großen Mäuler kleine Bäuche. Die Größe des Mauls dient also nicht dazu, viel hinunterzuschlingen, sondern dazu, das Fett für die kleineren Haie abzubeißen, die nicht selbst hineinkommen können, um sich zu helfen.“
„Gut gemacht, alter Fleece!“, rief Stubb. „Das ist Christentum – mach weiter.“
„Es hat keinen Sinn, weiterzumachen; diese verdammten Biester werden weiterhin gegenseitig schlagen und zerfleischen, Massa Stubb. Sie hören kein Wort. Es ist sinnlos, zu solchen gierigen Bestien zu predigen, bis ihre Mägen voll sind – und ihre Mägen sind schließlich unendlich. Wenn sie dann satt sind, hören sie euch auch nicht mehr – denn dann sinken sie ins Meer, schlafen schnell auf den Korallen ein und können überhaupt nichts mehr hören, für immer.“

„Bei meiner Seele – ich bin derselben Meinung. Gebt also den Segen, Fleece, dann gehe ich zu meinem Abendessen.“ Daraufhin hob Fleece, mit beiden Händen über der Menge der Fische, seine schrille Stimme und rief: „Verfluchte Biester! Macht so viel Lärm wie nur möglich; füllt eure Mägen bis sie platzen – und dann sterbt ihr.“ „Nun, Koch“, sagte Stubb und setzte sein Abendessen am Windenrad fort, „steh genau da, wo du vorher gestanden hast, direkt gegenüber von mir, und achte gut darauf.“ „Selbstverständlich“, sagte Fleece und beugte sich wieder mit seinen Zangen in die gewünschte Position. „Nun“, sagte Stubb, während er weiterhin großzügig aß, „ich kehre nun zum Thema des Steak zurück. Zunächst einmal: Wie alt bist du, Koch?“ „Was hat das mit dem Steak zu tun?“, fragte der alte Schwarze verärgert. „Schweigen! Wie alt bist du, Koch?“ „Ungefähr neunzig, sagen sie“, murmelte er düster. „Und du lebst bereits seit fast hundert Jahren auf dieser Welt – und weißt immer noch nicht, wie man ein Walsteak zubereitet?“ Dabei verschluckte er schnell noch einen Bissen, sodass es schien, als wäre dieser Bissen eine Fortsetzung der Frage. „Wo bist du geboren, Koch?“ „Hinter dem Eingang, in einem Fährboot, auf dem Weg nach Roanoke.“ „In einem Fährboot geboren! Das ist auch seltsam. Aber ich möchte wissen, in welchem Land du geboren wurdest, Koch!“ „Habe ich nicht gesagt, im Land von Roanoke?“, rief er scharf. „Nein, das hast du nicht, Koch. Aber ich sage dir, was ich meine: Du musst nach Hause gehen und noch einmal geboren werden – du weißt immer noch nicht, wie man ein Walsteak zubereitet.“ „Bei meiner Seele – wenn ich noch eines kochen muss…“, knurrte er wütend und drehte sich um, um zu gehen. „Komm zurück, Koch! Gib mir diese Zangen – nimm jetzt dieses Stück Steak und sag mir, ob du meinst, es sei richtig zubereitet worden. Nimm es, sage ich – halt die Zangen hin – nimm es und schmeck es.“

Der alte Neger küsste für einen Moment leicht seine vertrockneten Lippen darauf und murmelte: „Das beste Teak, das ich je probiert habe – wunderbar, wirklich wunderbar.“
„Koch“, sagte Stubb und richtete sich wieder auf, „gehörst du zur Kirche?“
„Ich bin einmal an einer Kirche in Kapstadt vorbeigekommen“, sagte der Alte mürrisch.
„Und du bist einmal in deinem Leben an einer heiligen Kirche in Kapstadt vorbeigekommen, wo du sicherlich mitgehört hast, wie ein heiliger Pfarrer seine Zuhörer als seine geliebten Mitgeschöpfe ansprach, nicht wahr, Koch! Und doch kommst du hierher und erzählst mir eine solch schreckliche Lüge wie gerade eben, ja?“ sagte Stubb. „Wohin glaubst du eigentlich zu gehen, Koch?“
„Schnell ins Bett, bitte“, murmelte er und drehte sich halb um, während er sprach.
„Halt! Ich meine, wenn du stirbst, Koch. Das ist eine schreckliche Frage. Was ist deine Antwort?“
„Wenn dieser alte Kerl stirbt“, sagte der Neger langsam und veränderte dabei völlig seinen Gesichtsausdruck und seine Haltung, „wird er selbst nirgendwo hingehen; aber irgendein guter Engel wird kommen und ihn holen.“
„Holen? Wie? In einer Kutsche, wie sie Elija holten? Und wohin bringen sie ihn?“
„Dorthin“, sagte Fleece und hielt seine Zange direkt über seinen Kopf, wobei er sie sehr ernst dort hielt.
„Also glaubst du, dass du nach deinem Tod in unseren Hauptmast hinaufkommst, nicht wahr, Koch? Aber weißt du nicht, je höher man klettert, desto kälter wird es? Der Hauptmast, ja?“
„Ich habe das nicht gesagt“, sagte Fleece wieder mürrisch.
„Du hast gesagt ‚dorthin‘, oder? Schau jetzt selbst nach, wohin deine Zange zeigt. Vielleicht glaubst du, du kannst in den Himmel gelangen, indem du durch das Loch im Deck kriechst, Koch – aber nein, nein, Koch, so kommst du nicht dorthin, es sei denn, du nimmst den normalen Weg, über die Takelage. Es ist eine heikle Sache, aber sie muss gemacht werden – sonst geht es nicht. Doch keiner von uns ist noch im Himmel. Lass deine Zange fallen, Koch, und höre auf meine Befehle. Hast du gehört? Halte deinen Hut in einer Hand und leg die andere auf dein Herz, wenn ich Befehle gebe, Koch. Was! Das ist dein Herz? – Das ist doch dein Magen! Hoch! Hoch! – So, jetzt hast du es. Halte es dort und achte gut darauf.“

„Alles in Ordnung“, sagte der alte Schwarze, mit beiden Händen an der richtigen Stelle – vergeblich versuchte er, seinen grauen Kopf zu bewegen, als wolle er beide Ohren gleichzeitig nach vorne bringen.
„Nun, Koch, dieses Walsteak von dir war wirklich schrecklich – deshalb habe ich es so schnell wie möglich aus den Augen geschafft. Verstehst du das? Nun, beim nächsten Mal, wenn du wieder ein Walsteak für meinen Tisch hier zubereitest, werde ich dir sagen, wie du vorgehen sollst, damit es nicht durch Überkochen verdorben wird. Halte das Steak in einer Hand und zeige ihm mit der anderen eine glühende Kohle – danach kannst du es servieren. Hast du das verstanden? Und morgen, Koch, wenn wir den Fisch zerlegen, steh bereit, um die Spitzen seiner Flossen zu holen – leg sie in Essig ein. Was die Enden der Schwanzflossen angeht, so solltest du sie blanchieren. Na gut, jetzt kannst du gehen.“
Doch Fleece hatte kaum drei Schritte gemacht, da wurde er zurückgerufen.
„Koch, gib mir morgen Abend zur Mittelwache Schnitzel zum Abendessen. Hast du das gehört? Dann mach dich auf den Weg. – Halloa! Stopp! Mach eine Verbeugung, bevor du gehst. – Los, wieder an die Arbeit! Walkugeln zum Frühstück – vergiss das nicht.“
„Verdammt nochmal! Möge der Wal ihn fressen, anstatt dass er den Wal frisst. Ich wette, er ist eher ein Hai als Massa Shark selbst“, murmelte der alte Mann, humpelnd davon – mit diesem weisen Ausruf ging er zu seiner Hängematte.

KAPITEL 65

Die Walfisch als Gericht
Dass ein Sterblicher von dem Lebewesen essen soll, das seine Lampe am Brennen hält – und, wie Stubb, ihn im eigenen Licht essen soll, wenn man so will –, erscheint als etwas so Ungewöhnliches, dass man sich etwas mit der Geschichte und Philosophie dahinter beschäftigen muss.
Es ist belegt, dass vor drei Jahrhunderten die Zunge des Weißen Wals in Frankreich als Delikatesse galt und dort hohe Preise erzielte. Ebenso wird berichtet, dass zu Zeiten von Heinrich VIII. ein Koch am Hof eine beträchtliche Belohnung erhielt, weil er eine hervorragende Soße erfand, die zu gegrillten Delfinen serviert werden sollte – Delfine sind schließlich eine Art Wale. Tatsächlich gelten Delfinfleisch bis heute als köstliches Essen. Das Fleisch wird zu Kugeln von der Größe von Billardkugeln geformt; gut gewürzt und aromatisiert, könnte es für Schildkrötenscheiben oder Kalbfleischkugeln gehalten werden. Die alten Mönche von Dunfermline mochten sie sehr – sie erhielten vom König große Mengen an Delfinfleisch.
Tatsächlich würde der Wal, zumindest bei seinen Jägern, unter allen Umständen als edles Gericht angesehen werden, gäbe es nicht so viel davon. Doch wenn man sich vor einem Fleischkuchen mit einer Länge von fast hundert Fuß niedersetzt, verliert man den Appetit. Nur die unvoreingenommensten Menschen wie Stubb essen heutzutage gekochten Wal; die Eskimos sind jedoch nicht so anspruchsvoll. Wir alle wissen, wie sie vom Wal leben – und über außergewöhnlich alte Ölsorten verfügen. Zogranda, einer ihrer berühmtesten Ärzte, empfiehlt Fettschichten für Säuglinge, da sie äußerst saftig und nahrhaft seien. Das erinnert mich daran, dass einige Engländer, die vor langer Zeit versehentlich von einem Walfangschiff auf Grönland zurückgelassen wurden, tatsächlich mehrere Monate lang von schimmligen Resten von Walen lebten, die nach der Verarbeitung des Fettes an Land geblieben waren. Bei den niederländischen Walfängern werden diese Reste „Fritters“ genannt – sie ähneln tatsächlich diesen Fritters sehr: braun und knusprig, mit einem Geruch, der an altes Amsterdam erinnert.

Haushälterinnen-Donut-Nüsse oder Oly-Cooks – wenn sie frisch sind. Sie sehen so essbar aus, dass selbst der zurückhaltendste Fremde kaum die Hände davon lassen kann. Doch was den Wal als zivilisiertes Gericht weiterhin mindert, ist seine übermäßige Fettigkeit. Er ist das „große Prachtstück“ des Meeres – zu fett, um wirklich köstlich zu sein. Schauen Sie sich seine Wulststelle an: Sie wäre genauso lecker wie die eines Buffalos (der als seltenes Gericht gilt), wären da nicht all diese Fettmassen. Doch das Spermacet selbst – wie fade und cremig es doch ist! Es erinnert an das durchsichtige, halb gelartige weiße Fleisch einer Kokosnuss im dritten Wachstumsmonat – doch es ist viel zu fettig, um als Ersatz für Butter zu dienen. Dennoch haben viele Walfänger eine Methode, es in eine andere Substanz einzuarbeiten und anschließend zu essen. Während der langen Nachtwachen tauchen die Seeleute gerne ihre Schiffsbiskuits in die riesigen Ölbehälter und lassen sie dort kurz frittieren. So habe ich schon viele gute Abende verbracht. Bei kleinen Spermwalen gelten die Gehirne als delikates Gericht. Der Schädel wird mit einer Axt aufgebrochen, die beiden prallen, weißen Gehirnlappen werden herausgenommen – sie ähneln genau zwei großen Puddings – anschließend mit Mehl vermischt und zu einem äußerst köstlichen Gericht gekocht. Im Geschmack erinnert es etwas an Kalbskopf – ein Gericht, das bei einigen Feinschmeckern sehr geschätzt wird. Jeder weiß, dass einige junge Feinschmecker, indem sie ständig Kalbsgehirne essen, irgendwann auch eigene Gehirne entwickeln – damit sie einen Kalbskopf von ihrem eigenen Kopf unterscheiden können. Das erfordert tatsächlich außergewöhnliche Urteilsfähigkeit. Deshalb ist ein junger Mann mit einem intelligent aussehenden Kalbskopf vor sich wohl eines der traurigsten Anblicke, die man sich vorstellen kann. Der Kopf scheint ihn fast vorwurfsvoll anzusehen – mit einem Ausdruck von „Et tu, Brute!“ Vielleicht liegt es nicht ganz daran, dass der Wal so übermäßig fettig ist, dass Landbewohner sein Essen mit Abscheu betrachten – das scheint vielmehr aus dem bereits erwähnten Grund zu resultieren: nämlich dass man etwas essen sollte, das gerade getötet wurde – und zwar im Licht desselben Tiers. Doch zweifellos wurde der erste Mensch, der jemals einen Ochsen tötete, als Mörder angesehen; vielleicht wurde er gehängt. Wenn er vor Ochsen vor Gericht gestellt worden wäre, dann sicherlich – und er verdiente es, falls ein Mörder es verdient. Gehen Sie am Samstagabend auf den Fleischmarkt und sehen Sie sich die Menschenmengen an, die auf die langen Reihen toter Tiere starren. Nimmt dieser Anblick dem Kannibalen nicht den Appetit? Kannibalen? Wer ist denn keiner?

Kannibale? Ich sage Ihnen: Es wird für den Fejee erträglicher sein, der einen mageren Missionar in seinem Keller einmauerte, um sich vor einer drohenden Hungersnot zu schützen – es wird für diesen vorausschauenden Fejee am Tag des Jüngsten Gerichts erträglicher sein als für Sie, zivilisierten und aufgeklärten Gourmand, der Gänse an den Boden nagelt und sich an ihren aufgedunsenen Lebern in Ihrem Foie gras labt. Doch Stubb – er isst den Wal mit seinem eigenen Licht, nicht wahr? Das ist doch eine weitere Beleidigung obendrein, oder? Schauen Sie sich den Griff Ihres Messers an, Sie zivilisierter und aufgeklärter Gourmand, der gerade von diesem Roastbeef isst – woraus besteht dieser Griff? Aus nichts anderem als den Knochen des Bruders desselben Ochsen, den Sie essen. Und womit putzen Sie sich die Zähne, nachdem Sie diese fette Gans verschlungen haben? Mit einer Feder derselben Vogelart. Und mit welcher Feder hat der Sekretär der Gesellschaft zur Bekämpfung der Grausamkeit gegenüber Gänsen seine Bekanntmachungen formell verfasst? Erst im letzten Monat oder zwei hat diese Gesellschaft eine Resolution verabschiedet, wonach ausschließlich Stahlfedern verwendet werden sollen.

KAPITEL 66
Die Haifischmassaker

Wenn in den südlichen Fischgründen ein gefangener Schwertwal nach langem und anstrengendem Kampf spät in der Nacht an Bord gebracht wird, ist es zumindest im Allgemeinen nicht üblich, sofort damit anzufangen, ihn zu zerlegen. Denn diese Arbeit ist äußerst mühsam, wird nicht schnell erledigt und erfordert die Beteiligung aller Besatzungsmitglieder. Deshalb ist es üblich, alle Segel einzuholen, das Ruder festzubinden und anschließend alle bis zum Tagesanbruch in ihre Hängematten zu schicken – mit der Auflage, dass bis dahin Wachen eingesetzt werden, also zu zweit für eine Stunde, wobei sich die Besatzung abwechselnd auf das Deck begeben muss, um sicherzustellen, dass alles in Ordnung ist.

Manchmal funktioniert dieses Vorgehen jedoch besonders auf der Pazifikroute überhaupt nicht – denn dann sammeln sich unzählige Haie um den vertäuten Kadaver. Wenn dieser beispielsweise sechs Stunden lang unberührt liegen würde, wäre bis zum Morgen kaum noch etwas anderes als das Skelett sichtbar. In den meisten anderen Teilen des Ozeans, wo diese Fische nicht in solchen Mengen vorkommen, kann ihr erstaunliches Verlangen nach Fleisch manchmal erheblich verringert werden, indem man sie mit scharfen Walfangshaken aufregt. Doch in diesem Fall war das bei den Haifischen der Pequod nicht der Fall. Zwar hätte jeder, der nicht an solche Anblicke gewöhnt war und in jener Nacht über die Reling blickte, fast denken können, der ganze Ozean sei ein riesiger Käse und die Haie die Maden darin.

Trotzdem entstand große Unruhe unter den Haien, als Stubb nach seinem Abendessen Wachen einsetzte und Queequeg sowie ein Matrose an Deck kamen. Sie hängten sofort die Werkzeuge zum Zerlegen des Walkes über die Reling und ließen drei Laternen herunter, sodass ihr Licht über das trübe Meer strahlte. Die beiden Seeleute nutzten ihre langen Walfangshaken, um unaufhörlich die Haie zu töten – indem sie die scharfen Stähle tief in ihre Schädel stießen.

Anscheinend war das ihre einzige lebenswichtige Stelle. Doch in dem chaotischen Durcheinander ihrer vermischten, kämpfenden „Wirte“ konnten die Schützen nicht immer ihr Ziel treffen – und das führte zu neuen Erkenntnissen über die unglaubliche Grausamkeit des Feindes. Sie griffen nicht nur gegenseitig an, sondern bogen sich wie flexible Bögen und bissen auch sich selbst; bis die Eingeweide immer wieder von demselben Maul verschlungen zu werden schienen, um anschließend durch die offene Wunde wieder ausgespieen zu werden. Doch das war noch nicht alles: Es war gefährlich, sich mit den Leichen und „Geistern“ dieser Kreaturen anzufassen. Eine Art allgemeine oder pantheistische Vitalität schien in ihren Gelenken und Knochen zu lauern – nachdem das sogenannte individuelle Leben bereits vergangen war. Einer dieser Haie, der getötet und zum Verkauf seiner Haut aufs Deck gebracht worden war, hätte dem armen Queequeg fast die Hand abgebissen, als dieser versuchte, den toten Kiefer zu schließen.

Die zum Zerteilen der Haie verwendete Waffe besteht aus dem besten Stahl; sie ist etwa so groß wie eine ausgestreckte menschliche Hand und ähnelt in ihrer Form dem Gartengerät, nach dem sie benannt ist – nur sind ihre Seiten völlig flach und ihr oberer Teil deutlich schmaler als der untere. Diese Waffe wird stets so scharf wie möglich gehalten; beim Gebrauch wird sie gelegentlich wie ein Rasiermesser geschliffen. In ihrem Halterungssystem wird ein steifer Stab von zwanzig bis dreißig Fuß Länge als Griff verwendet.

„Queequeg kümmert es nicht, welcher Gott ihn zum Hai gemacht hat“, sagte der Wilde und hob seine Hand qualvoll auf und ab; „ob es der Fejee-Gott oder der Nantucket-Gott ist – aber der Gott, der den Hai erschaffen hat, muss ein verfluchter Teufel sein.“

KAPITEL 67

Das Zuschneiden des Blutes
Es war ein Samstagabend – und welch ein Sabbat folgte darauf! Die sogenannten „Experten“ für das Brechen des Sabbats sind allesamt Walfänger. Das Schiff Pequod verwandelte sich in etwas, das wie ein Schlachthaus aussah; jeder Matrose war zu einem Metzger geworden. Man hätte meinen können, wir würden zehntausend rote Ochsen den Meergöttern opfern. Zunächst wurden die riesigen Hebevorrichtungen sowie weitere schwere Gegenstände – darunter Blöcke, die in der Regel grün lackiert waren und die kein einzelner Mensch je heben könnte – nach oben gebracht und fest am unteren Mastkopf befestigt. Das Ende des seilartigen Drahtes, der durch all diese Vorrichtungen führte, wurde anschließend zum Winden geführt. Der enorme untere Block der Hebevorrichtung wurde über den Wal geschwungen; an diesem Block wurde der große Blutegelhaken befestigt, der etwa hundert Pfund wog. Starbuck und Stubb, die Matrosen, bewaffnet mit ihren langen Spaten, begannen nun, in den Körper des Wals ein Loch zu schneiden, damit der Haken genau über dem nächsten der beiden Seitenflossen eingeführt werden konnte. Nachdem dies erledigt war, wurde um das Loch herum ein breiter, halbkreisförmiger Schnitt gemacht, der Haken wurde eingeführt – und die gesamte Besatzung begann, gemeinsam am Winden zu ziehen. Sofort kippte das ganze Schiff zur Seite; jeder Bolzen im Schiff bewegte sich, als wären es Nägel in einem alten Haus bei Frostwetter. Das Schiff zitterte und neigte seine Mastköpfe ängstlich gen Himmel. Immer mehr neigte sich das Schiff zum Wal hinüber – bei jedem Zug am Winden wurde dieser Druck durch die Wellen verstärkt. Schließlich war ein schnelles, lautes Knacken zu hören; mit einem großen Schwung rollte das Schiff von dem Wal weg – und die triumphierende Hebevorrichtung kam zum Vorschein, dabei wurde das halbkreisförmige Stück Fett mitgezogen. Da das Fett den Wal genauso umhüllt wie die Schale einer Orange, wird es genauso vom Körper abgeschält wie eine Orange manchmal durch Drehen der Schale. Denn der ständige Druck durch die Hebevorrichtung sorgt dafür…

Die Winde hält den Wal ständig im Wasser hin und her gewälzt. Während das Fett in Streifen entlang der sogenannten „Krawatte“ gleichmäßig abgezogen wird – wobei Starbuck und Stubb mit ihren Werkzeugen zugreifen – wird dieses Fett genauso schnell immer höher gehoben, bis sein oberes Ende die Oberseite des Schiffes berührt. Die Männer an der Winde hören dann auf zu ziehen; für einen Moment schwankt diese riesige, blutverschmierte Masse hin und her, als wäre sie vom Himmel herabgelassen worden. Jeder Anwesende muss darauf achten, ihr auszuweichen – sonst könnte sie ihm ins Ohr schlagen und ihn über Bord werfen. Einer der Harpunenwerfer tritt nun mit einer langen, scharfen Waffe vor und schneidet geschickt ein großes Loch in den unteren Teil dieser schwankenden Masse. In dieses Loch wird anschließend das Ende des zweiten Seils eingehakt, damit das Fett weiterhin festgehalten werden kann – bereit für den nächsten Schritt. Der geschickte Schwertkämpfer warnt alle, Abstand zu halten, und greift erneut an. Mit ein paar schnellen, entschlossenen Schnitten teilt er die Masse vollständig in zwei Teile. Während der kleinere untere Teil noch festhängt, schwingt der längere obere Streifen frei herum und ist bereit, heruntergelassen zu werden. Die Männer an der Winde setzen ihre Arbeit fort: Während eines Seils ein weiterer Fettstreifen vom Wal abgezogen und hochgehoben wird, wird das andere Seil allmählich gelockert. Der erste Fettstreifen fällt dadurch durch die Luke direkt darunter in einen Raum ohne Einrichtung – den sogenannten Fettraum. In diesem Raum winden verschiedene geschickte Hände den langen Fettstreifen zusammen, als handelte es sich um eine Ansammlung von Schlangen. So geht die Arbeit weiter: Beide Seile werden gleichzeitig hoch- und heruntergehoben; der Wal sowie die Winde bewegen sich, die Männer singen, die Leute im Fettraum winden das Fett zusammen, die Matrosen arbeiten weiter – und alle fluchen gelegentlich, um die angespannte Situation etwas zu lindern.

KAPITEL 68
Die Haut des Wals

Ich habe diesem nicht unbedeutenden Thema – der Haut des Wals – große Aufmerksamkeit geschenkt. Ich hatte darüber Auseinandersetzungen mit erfahrenen Walfängern auf See sowie mit Naturforschern an Land. Meine ursprüngliche Meinung bleibt unverändert – doch es handelt sich dabei nur um eine Meinung.

Die Frage ist: Was und wo befindet sich die Haut des Wals? Sie wissen bereits, was sein Fettgewebe ist. Dieses Fettgewebe hat eine Konsistenz, die der von festem, feinkörnigem Rindfleisch ähnelt – doch es ist zäher, elastischer und kompakter. Seine Dicke liegt zwischen acht oder zehn und zwölf bis fünfzehn Zoll.

So absurd es zunächst auch erscheinen mag, von der Haut irgendeines Lebewesens zu behaupten, dass sie eine solche Konsistenz und Dicke hat – tatsächlich sind das keine Argumente gegen eine solche Annahme. Denn vom Körper des Wals lässt sich kein anderes dichtes Umhüllungsgewebe finden als genau dieses Fettgewebe. Die äußerste Schicht, die jedes Tier umhüllt, ist, wenn sie ausreichend dicht ist, nichts anderes als die Haut. Zwar kann man vom unversehrten toten Körper des Wals mit der Hand eine äußerst dünne, durchsichtige Substanz abkratzen – sie ähnelt den dünnsten Streifen von Isinglas – doch sie ist fast genauso flexibel und weich wie Satin. Vor dem Trocknen zieht sie sich zusammen, wird dicker und wird eher hart und brüchig. Ich besitze einige solcher getrockneten Stücke, die ich zur Markierung in meinen Walbüchern verwende. Wie bereits erwähnt, ist diese Substanz durchsichtig; wenn man sie auf eine bedruckte Seite legt, habe ich manchmal das Gefühl, dass sie eine vergrößernde Wirkung hat.

Jedenfalls ist es angenehm, über Wale durch ihre eigene „Brille“ zu lesen – sozusagen. Doch was ich hier eigentlich sagen will, ist Folgendes: Jene äußerst dünne, isinglassartige Substanz, die, wie ich zugebe, den gesamten Körper des Wals umhüllt, sollte eher als die „Haut der Haut“ betrachtet werden – denn es wäre einfach lächerlich zu behaupten, dass die eigentliche Haut des riesigen Wals dünner und zarter ist als die Haut eines Neugeborenen. Aber genug davon.

Wenn man annimmt, dass das Fett die Haut des Wals ist, dann liefert diese Haut – wie im Fall eines sehr großen Spermawals – etwa hundert Fässer Öl. Wenn man bedenkt, dass dieses Öl in Menge, oder besser gesagt im Gewicht, nur drei Viertel der Gesamtmasse der Haut darstellt und nicht die gesamte Substanz der Haut selbst, kann man sich so eine Vorstellung von der enormen Größe dieses Lebewesens machen – schließlich liefert bereits ein Teil seiner Haut eine solch große Menge an Flüssigkeit. Wenn man zehn Fässer pro Tonne betrachtet, ergibt sich eine Netto-Masse von zehn Tonnen für nur drei Viertel der Masse der Walhaut.

Im Leben ist die sichtbare Oberfläche des Spermawals keineswegs das Geringste unter den vielen Wundern, die er aufweist. Fast immer ist sie über und über mit zahlreichen geraden Linien versehen, ähnlich wie in den feinsten italienischen Liniengravuren. Doch diese Markierungen scheinen nicht in der oben erwähnten Isinglass-Substanz eingraviert zu sein, sondern scheinen durch sie hindurch sichtbar zu sein, als wären sie direkt auf den Körper selbst gezeichnet. Das ist noch nicht alles: Für das aufmerksame Auge bilden diese Linienmuster, ähnlich wie bei einer echten Gravur, die Grundlage für weitere Darstellungen. Es handelt sich dabei um Hieroglyphen – wenn man jene geheimnisvollen Zeichen an den Wänden der Pyramiden als Hieroglyphen bezeichnet, dann ist das auch das richtige Wort in diesem Zusammenhang. Durch meine gute Erinnerung an die Hieroglyphen auf einem bestimmten Spermawal war ich sehr beeindruckt von einer Abbildung der alten indischen Schriftzeichen, die in die berühmten Hieroglyphenpalisaden an den Ufern des Oberen Mississippi eingraviert sind. Genau wie jene geheimnisvollen Felsen bleibt auch der Wal mit seinen mysteriösen Markierungen unentschlüsselbar. Dieser Hinweis auf die indischen Felsen erinnert mich an etwas anderes: Neben all den anderen Merkmalen, die die Außenseite des Spermawals aufweist, weisen dessen Rücken und insbesondere seine Flanken oft eine regelmäßige Linienstruktur auf, die durch zahlreiche grobe Kratzer stark gestört wird – Kratzer, die völlig unregelmäßig und zufällig aussehen. Ich würde sagen, dass jene Felsen an der Küste Neuenglands, von denen Agassiz annimmt, dass sie Spuren von heftigem Kontakt mit riesigen schwimmenden Eisbergen aufweisen, in dieser Hinsicht dem Spermawal ziemlich ähneln müssen. Mir scheint außerdem, dass solche Kratzer am Wal wahrscheinlich durch feindlichen Kontakt mit anderen Walen entstanden sind – denn ich habe sie am häufigsten bei großen, ausgewachsenen Männchen dieser Art festgestellt.

Noch ein paar Worte zum Thema Haut oder Fett des Wals: Wie bereits erwähnt, wird dieses Fett in langen Stücken vom Wal abgetrennt – solche Stücke werden „Blanket-Pieces“ genannt. Wie die meisten Seebegriffe ist auch dieser Begriff sehr passend.

Bedeutend. Denn der Wal ist tatsächlich in seinem Fett eingehüllt – wie in eine echte Decke oder einen Überwurf; oder noch besser: Ein indischer Poncho liegt über seinem Kopf und umhüllt seine Gliedmaßen. Gerade wegen dieser wärmenden Hülle kann der Wal bei jedem Wetter, in allen Meeren, zu jeder Zeit und bei jedem Gezeitenstand wohlbehalten bleiben. Was würde aus einem Grönlandwal beispielsweise in den eisigen Gewässern des Nordens werden, wenn er nicht über diese wärmende Hülle verfügen würde? Zwar gibt es in diesen hyperboreischen Gewässern auch andere Fische, doch das sind kaltblütige, lungenlose Tiere, deren Bauch selbst eine Art Kühlschrank darstellt; sie wärmen sich im Schatten eines Eisbergs auf, so wie ein Reisender im Winter vor dem Feuer einer Herberge sitzt. Der Wal hingegen besitzt, wie der Mensch, Lungen und warmes Blut. Wenn sein Blut gefriert, stirbt er. Wie wunderbar ist es also – abgesehen von der Erklärung dafür –, dass dieses große Ungetüm, für das körperliche Wärme genauso unverzichtbar ist wie für den Menschen, dort zu Hause ist, sein Leben lang bis zu den Lippen in diesen arktischen Gewässern. Dort werden Seeleute, die über Bord fallen, manchmal Monate später festgefroren in den Eismassen gefunden, so wie eine Fliege im Bernstein klebt. Noch erstaunlicher ist jedoch, dass experimentell nachgewiesen wurde, dass das Blut eines Polarmarsches wärmer ist als das eines Borneo-Negers im Sommer. Mir scheint, dass wir hier die seltene Tugend einer starken individuellen Vitalität sowie die seltene Tugend dicker Schichten und innerer Weite erkennen. Oh Mensch! Bewundere den Wal und nimm ihn zum Vorbild! Bleibe auch du warm inmitten des Eises. Lebe auch du in dieser Welt, ohne wirklich dazu zu gehören. Sei kühl am Äquator; halte dein Blut flüssig am Pol. Wie die große Kuppel von St. Peter und wie der große Wal – halte auch du, o Mensch, in allen Jahreszeiten deine eigene Temperatur bei! Doch wie einfach – und doch wie hoffnungslos – ist es, solche wunderbaren Eigenschaften zu lehren! Von Gebäuden her: Wie wenige haben eine Kuppel wie St. Peter! Von Lebewesen her: Wie wenige sind so groß wie der Wal!

KAPITEL 69

Die Beerdigung

Her mit den Ketten! Lasst die Leiche nach hinten geschleppt werden!
Die riesigen Taue haben nun ihre Aufgabe erfüllt. Der entblößte, weiße Körper des enthaupteten Wals glänzt wie ein Marmorsepulkrum; obwohl seine Farbe sich verändert hat, hat er an Umfang nicht wesentlich abgenommen. Er bleibt weiterhin kolossal. Langsam treibt er immer weiter weg – das Wasser um ihn herum wird von den gierigen Haien aufgewühlt und aufspritzt, und die Luft über ihm ist erfüllt vom schrillen Gezeter der Vögel, deren Schnäbel wie zahlreiche beleidigende Dolche auf den Wal gerichtet sind. Das riesige, weiße, kopflose Phantom treibt immer weiter vom Schiff weg – und jede Bewegung, die es macht, sowie die Haie und Vögel, die es umgeben, verstärken das mörderische Getöse. Stundenlang kann man dieses schreckliche Schauspiel vom fast unbeweglichen Schiff aus beobachten. Unter dem klaren, sanften Azurhimmel, auf der glatten Oberfläche des Meeres, getragen von frischen Brisen, treibt diese große Masse des Todes weiter und weiter, bis sie in der Unendlichkeit verschwindet.

Es handelt sich dabei um eine äußerst traurige – und zugleich spöttische – Beerdigung! Die Seeadler tragen Trauerkleidung, die „Lufthaien“ sind sorgfältig in Schwarz oder geflecktem Gewand gekleidet. Im Leben hätten wohl nur wenige von ihnen dem Wal geholfen, falls er dazu Bedarf gehabt hätte – doch bei seiner „Beerdigung“ stürzen sie sich mit großer Gier auf ihn. Oh, schrecklicher Aasgeiz der Erde! Nicht einmal der mächtigste Wal ist davor sicher.

Und das ist noch nicht das Ende. Auch wenn der Körper entweiht wurde, überlebt ein rachsüchtiger Geist und schwebt darüber, um Angst zu machen. Wenn ein ängstlicher Segler oder ein unvorsichtiges Forschungsschiff aus der Ferne diesen weißen Körper im Sonnenlicht sieht – zusammen mit dem weißen Spritzwasser, das gegen ihn geschleudert wird –, dann wird sofort der harmlose Körper des Wals notiert: Sandbänke, Felsen und Wellen hier in der Gegend – Vorsicht! Und vielleicht noch jahrelang meiden Schiffe diese Gegend.

Der Ort – man springt darüber hinweg, wie dumme Schafe über ein Vakuum springen, weil ihr Anführer ursprünglich dorthin gesprungen ist, als man ihm einen Stock hinhielt. Da haben Sie Ihr Prinzip des Vorbilds; da haben Sie den Nutzen der Traditionen; da ist die Geschichte von der sturen Fortdauer alter Überzeugungen, die niemals auf festem Boden standen und jetzt nicht einmal mehr in der Luft schweben! Das ist die Orthodoxie!
So mag im Leben der Körper des großen Wals für seine Feinde eine wahre Bedrohung gewesen sein – doch nach seinem Tod wird sein Geist zu einer machtlosen Panikquelle für die Welt. Sind Sie ein Gläubiger an Geister, mein Freund? Es gibt andere Geister als den aus Cock-Lane – und weitaus bedeutendere Menschen als Dr. Johnson, die an sie glauben.

KAPITEL 70

Die Sphinxwalin
Es sollte nicht unerwähnt bleiben, dass dem Leviathan vor dem vollständigen Entblättern seines Körpers der Kopf abgeschlagen wurde. Die Enthauptung einer Spermwalin ist eine wissenschaftlich-anatomische Leistung, auf die erfahrene Walschirurgen großen Stolz haben – und zu Recht. Man muss bedenken, dass der Wal nichts hat, was man richtig als Hals bezeichnen könnte; im Gegenteil: An der Stelle, an der Kopf und Körper scheinbar zusammenfließen, befindet sich gerade der dickste Teil des Körpers. Zudem muss der Chirurg von oben operieren – etwa acht bis zehn Fuß trennen ihn von seinem Opfer, das außerdem fast völlig in einem verfärbten, welligen und oft unruhigen Meer verborgen ist. Man muss auch bedenken, dass er unter diesen ungünstigen Umständen mehrere Fuß tief in das Fleisch schneiden muss; und auf diese Weise, ohne auch nur einen Blick in die ständig enger werdende Wunde werfen zu können, muss er geschickt alle angrenzenden Bereiche meiden und die Wirbelsäule genau an einem kritischen Punkt direkt bei ihrer Einmündung in den Schädel durchtrennen. Wundert es Sie da nicht über Stubbs Prahlerei, dass er behauptete, nur zehn Minuten für die Enthauptung einer Spermwalin benötigt zu haben? Sobald der Kopf abgetrennt ist, wird er nach hinten geworfen und dort mit einem Seil festgehalten, bis der Körper entblättert ist. Wenn es sich um einen kleinen Wal handelt, wird der Kopf anschließend an Deck gehoben, um ihn gezielt loszuwerden. Bei einem ausgewachsenen Leviathan ist das jedoch unmöglich; denn der Kopf einer Spermwalin macht fast ein Drittel ihres gesamten Körpervolumens aus. Solch ein Gewicht vollständig zu heben – selbst mit den mächtigen Geräten eines Walfängers – wäre genauso sinnlos wie der Versuch, einen niederländischen Scheunenbau auf Juwelierschalen zu wiegen. Nachdem der Wal der Pequod enthauptet und sein Körper entblättert worden war, wurde der Kopf gegen die Schiffswand gehoben – etwa auf halber Höhe aus dem Meer heraus, damit er noch größtenteils vom Wasser getragen werden konnte. Und dort, mit dem stark geneigten Schiff, das aufgrund des enormen Gewichts stark zur Seite geneigt war…

Der nach unten gerichtete Widerstand des unteren Mastkopfes sowie jeder Seilarm auf dieser Seite ragten wie Kräne über die Wellen hinaus; dort hing jener blutverschmierte Kopf am Rumpf der Pequod – genauso wie der riesige Kopf des Holofernes am Gürtel der Judith. Als diese letzte Aufgabe erledigt war, war es Mittag, und die Seeleute gingen nach unten, um zu essen. Stille herrschte auf dem einst turbulenten, nun aber verlassenen Deck. Eine intensive Ruhe, wie ein universeller gelber Lotus, entfaltete immer weiter ihre lautlosen, unermesslichen „Blätter“ auf dem Meer. Kurze Zeit später kam Ahab allein aus seiner Kabine heraus. Er ging ein paar Mal über das Deck, blieb dann stehen, um über die Reling zu blicken. Anschließend nahm er Stubb’s lange Schaufel – die noch vom Entkopfen des Wals übrig geblieben war –, stieß sie in den unteren Teil der halb hängenden Masse, klemmte das andere Ende der Schaufel unter einen Arm und stand so da, mit aufmerksamem Blick auf diesen Kopf gerichtet. Es war ein schwarzer, mit einem Umhang bedeckter Kopf; und da er inmitten dieser intensiven Ruhe hing, wirkte er wie die Sphinx in der Wüste. „Sprich, du gewaltiger, ehrwürdiger Kopf“, murmelte Ahab, „du, der zwar keinen Bart trägst, doch hier und da von Moosen bedeckt erscheinst; sprich, mächtiger Kopf, und verrate uns das Geheimnis, das in dir verborgen ist. Von allen Menschen bist du am tiefsten getaucht. Jener Kopf, auf dem jetzt die Sonne scheint, hat sich in den Grundfesten dieser Welt bewegt. Dort, wo unverzeichnete Namen und Flotten rosten, wo unzählige Hoffnungen und Anker verrotten; dort, in diesem mörderischen „Laderaum“ der Erde, ist dieser Planet mit den Knochen Millionen Ertrunkener beladen – dort war dein vertrautester Wohnort. Du warst dort, wohin weder Glocken noch Taucher je vordrangen; du hast neben vielen Seeleuten geschlafen – dort, wo schlaflose Mütter ihr Leben geben würden, um ihre Kinder zur Ruhe zu legen. Du hast die Liebenden gesehen, als sie von ihrem brennenden Schiff sprangen; Herz an Herz sanken sie unter die jubelnden Wellen – treu zueinander, während der Himmel ihnen falsch erschien. Du hast den ermordeten Matrosen gesehen, als ihn Piraten vom Deck warfen; stundenlang fiel er in die tiefe Dunkelheit des unersättlichen Abgrunds – während seine Mörder unversehrt weitersegelten. Oh Kopf! Du hast genug gesehen, um Planeten zu zerreißen und Abraham zum Ungläubigen zu machen – und doch gehört kein einziges Wort dir!“ „Segelt vorwärts!“, rief eine triumphierende Stimme vom oberen Mastkopf herab.

„Ach? Nun, das ist ermutigend“, rief Ahab und richtete sich plötzlich auf, während ganze Donnerwolken von seiner Stirn geweht wurden. „Dieser lebhafe Ruf in dieser tödlichen Stille könnte fast sogar einen besseren Mann bekehren – Woher kommt er?“
„Drei Punkte auf der Steuerbordseite, Sir – und sie nähert sich uns!“
„Immer besser, Mann. Wenn doch nur St. Paul auf diesem Weg käme und meiner Windlosigkeit seinen Wind bringen würde! Oh Natur, oh Seele des Menschen! Wie weit über allen Ausdruck hinausgehen eure miteinander verbundenen Analogien; kein einziger Atom regt sich oder lebt in der Materie, ohne dass es auch eine listige Entsprechung im Geist gibt.“

KAPITEL 71

Die Geschichte der Jeroboam
Hand in Hand wehten Schiff und Wind – doch der Wind kam schneller als das Schiff, und bald begann die Pequod zu schwanken. Nach und nach zeigten durch das Glas die Boote des Fremdschiffs sowie die Besatzung an den Mastspitzen, dass es sich um ein Walfangschiff handelte. Da es jedoch weit vor dem Wind lag und offenbar auf einen anderen Ort zusteuerte, konnte die Pequod nicht hoffen, es einzuholen. Deshalb wurde ein Signal gesendet, um zu sehen, welche Reaktion darauf erfolgen würde.

Es sei hier erwähnt, dass die Schiffe der amerikanischen Walfangflotte, genauso wie die Schiffe der Marine, jeweils ein eigenes Signal haben. Alle diese Signale werden in einem Buch zusammengefasst, wobei die Namen der jeweiligen Schiffe angegeben sind. Jeder Kapitän erhält daher dieses Buch. Dadurch können die Walfangkapitäne einander auch aus großer Entfernung mühelos erkennen.

Das Signal der Pequod wurde schließlich vom Fremdschiff mit seinem eigenen Signal beantwortet – dadurch wurde klar, dass es sich um die Jeroboam von Nantucket handelte. Das Schiff richtete seine Segel aus, fuhr direkt neben die Pequod und ließ ein Boot zu Wasser. Bald näherte sich dieses Boot; doch als Starbuck auf Befehl eine Leiter zum Umgang mit dem besuchenden Kapitän herunterlassen ließ, winkte der Mann im Boot von hinten mit der Hand, um anzudeuten, dass dies völlig unnötig sei. Es stellte sich heraus, dass an Bord der Jeroboam eine gefährliche Epidemie herrschte, und dass ihr Kapitän Mayhew Angst hatte, die Besatzung der Pequod anzustecken. Obwohl er selbst sowie die Besatzung seines Bootes unversehrt blieben und sein Schiff zwar nur eine halbe Schussweite entfernt war und ein unberührtes Meer sowie Luft zwischen ihnen lagen, weigerte er sich aus Gründen der Quarantäne entschieden, direkten Kontakt zur Pequod aufzunehmen.

Doch das verhinderte keineswegs alle Kommunikationen. Indem das Boot der Jeroboam einen Abstand von einigen Metern zu dem Schiff hielt und gelegentlich die Ruder einsetzte, gelang es ihm, parallel zum Pequod zu bleiben – während dieses mit voller Geschwindigkeit durch das Meer pflügte (denn zu dieser Zeit wehte ein sehr starker Wind), wobei die Hauptsegel des Pequod eingeholt waren. Manchmal wurde das Boot jedoch durch plötzlich auftretende große Wellen etwas nach vorne gedrängt; doch bald wurde es wieder geschickt in die richtige Position gebracht. Trotz dieser sowie anderer ähnlicher Unterbrechungen konnte eine Unterhaltung zwischen den beiden Parteien aufrechterhalten werden – allerdings immer wieder von ganz anderen Art von Unterbrechungen gestört.

Der Mann, der im Boot der Jeroboam ruderte, hatte ein bemerkenswertes Aussehen – selbst in diesem wilden Walfangleben, in dem individuelle Besonderheiten alles ausmachen. Er war ein kleiner, kurzgewachsener, noch junger Mann, dessen Gesicht voller Sommersprossen war und der üppiges gelbes Haar trug. Ein langschönläufiger Mantel in einem verblichenen Walnusston umhüllte ihn; die überlappenden Ärmel waren bis zu seinen Handgelenken hochgekrempelt. In seinen Augen lag ein tiefer, fanatischer Wahnsinn.

Sobald diese Gestalt zum ersten Mal erspäht wurde, rief Stubb aus: „Das ist er! Das ist er! Der verrückte Kerl, von dem uns die Besatzung der Town-Ho erzählt hat!“ Stubb bezog sich hier auf eine seltsame Geschichte über die Jeroboam und einen bestimmten Mann aus ihrer Besatzung, die bereits vor längerer Zeit erzählt worden war, als die Pequod mit der Town-Ho in Kontakt stand. Laut dieser Geschichte sowie dem, was später herauskam, schien der betreffende Verrückte eine erstaunliche Macht über fast alle an Bord der Jeroboam auszuüben. Seine Geschichte lautete wie folgt:

Ursprünglich war er in der verrückten Gemeinschaft der Neskyeuna-Shakers aufgewachsen, wo er als großer Prophet galt. Bei ihren geheimen Treffen stieg er mehrmals durch ein Falltor vom Himmel herab und kündigte die baldige Öffnung des siebten Fläschchens an – welches er in seiner Westentasche bei sich trug. Anstelle von Schießpulver sollte es jedoch mit Laudanum gefüllt sein. Von einem seltsamen, apostolischen Impuls getrieben, verließ er Neskyeuna und ging nach Nantucket. Dort nahm er mit der List, die der Wahnsinn mit sich bringt, eine ruhige, vernünftige Fassade an und bot sich als Anfänger für die Walfangreise der Jeroboam an. Sie nahmen ihn auf; doch sobald das Schiff Land aus den Augen verlor, brach sein Wahnsinn in voller Stärke hervor. Er behauptete, der Erzengel Gabriel zu sein, und befahl dem Kapitän, über Bord zu springen.

Er veröffentlichte sein Manifest, in dem er sich als Befreier der Inseln des Meeres sowie als Generalvikar ganz Ozeaniens darstellte. Die unerschütterliche Entschlossenheit, mit der er diese Dinge verkündete – das dunkle, kühne Spiel seiner schlaflosen, aufgeregten Vorstellungskraft sowie all die übernatürlichen Schrecken des wahren Deliriums – verliehen diesem Gabriel in den Augen der meisten unwissenden Besatzungsmitglieder einen Hauch von Heiligkeit. Zudem hatten sie Angst vor ihm. Da ein solcher Mann auf dem Schiff jedoch kaum praktischen Nutzen hatte – insbesondere weil er nur dann arbeiten wollte, wenn es ihm passte –, wollte der ungläubige Kapitän ihn am liebsten loswerden. Doch als er erfuhr, dass dieser Mann beabsichtigte, ihn im ersten geeigneten Hafen an Land zu setzen, öffnete der Erzengel umgehend alle seine Siegel und Fläschchen – und verurteilte damit das Schiff sowie alle Besatzungsmitglieder zur bedingungslosen Verdammnis, falls dieser Plan in die Tat umgesetzt werden sollte. So stark wirkte er auf seine Anhänger unter der Besatzung ein, dass sie schließlich gemeinsam zum Kapitän gingen und ihm sagten: Wenn Gabriel vom Schiff gebracht würde, würde keiner von ihnen übrig bleiben. Deshalb musste der Kapitän seinen Plan aufgeben. Auch ließen sie nicht zu, dass Gabriel irgendwie misshandelt wurde oder tun konnte, was er wollte; so hatte Gabriel schließlich völlige Freiheit auf dem Schiff. Die Folge all dessen war, dass der Erzengel dem Kapitän und den Matrosen kaum noch Aufmerksamkeit schenkte. Seit Ausbruch der Epidemie hatte er mehr Macht denn je – er behauptete, die Seuche, wie er sie nannte, stehe allein unter seinem Befehl und könne nur nach seinem Ermessen gestoppt werden. Die Seeleute, meist arme Teufel, zitterten vor Angst, und einige von ihnen schmeichelten ihm, um seinen Anweisungen zu folgen – manchmal brachten sie ihm sogar persönlichen Respekt entgegen, als wäre er ein Gott. Solche Dinge mögen unglaublich erscheinen; doch so wunderbar sie auch sind, sie sind wahr. Auch die Geschichte der Fanatiker ist in Bezug auf die maßlose Selbsttäuschung des Fanatikers selbst nicht halb so beeindruckend wie seine maßlose Fähigkeit, so viele andere zu täuschen und zu quälen. Doch es ist Zeit, zum Pequod zurückzukehren.
„Ich fürchte deine Epidemie nicht, Mann“, sagte Ahab von den Bugrelingen aus zu Kapitän Mayhew, der am Heck des Bootes stand. „Komm an Bord.“
Doch nun stand Gabriel auf.
„Denkt an die Fieber – gelbe und gallige Fieber! Hütet euch vor der schrecklichen Seuche!“
„Gabriel! Gabriel!“, rief Kapitän Mayhew. „Du musst entweder –“ Doch in diesem Moment schleuderte eine hohe Welle das Boot weit nach vorne, und das Rauschen des Wassers erstickte alle Worte.

„Hast du den Weißen Wal gesehen?“, fragte Ahab, als das Boot wieder zurücktrieb.
„Denk an dein Walfangboot – zerstört und gesunken! Hüte dich vor dem schrecklichen Schwanz!“
„Ich sage es dir noch einmal, Gabriel –“ Doch wieder raste das Boot vorwärts, als würde es von Dämonen gezogen. Für einige Momente sagte niemand etwas, während eine Reihe gewaltiger Wellen vorbeizog; durch einen dieser gelegentlichen Launen des Meeres wurde das Boot hin und her geworfen, anstatt es hochzuheben. In der Zwischenzeit bewegte sich der gehobene Kopf des Wals sehr heftig, und man sah, wie Gabriel ihn mit einer eher größeren Besorgnis betrachtete, als seine Natur als Erzengel eigentlich erlaubte.
Als diese Pause vorbei war, begann Kapitän Mayhew eine düstere Geschichte über Moby Dick – allerdings unter häufigen Unterbrechungen durch Gabriel, jedes Mal, wenn sein Name erwähnt wurde, sowie durch das wilde Meer, das anscheinend mit ihm verbündet war.
Es schien, dass die Jeroboam noch nicht lange von zu Hause aufgebrochen war, als sie auf ein anderes Walfangschiff stieß und dessen Besatzung von der Existenz von Moby Dick sowie den Verwüstungen, die er angerichtet hatte, erfuhr. Gabriel nahm diese Informationen gierig auf und warnte den Kapitän eindringlich davor, den Weißen Wal anzugreifen, falls man ihn sehen sollte; in seinem wahnsinnigen Delirium behauptete er, der Weiße Wal sei nichts Geringeres als die Verkörperung des Shaker-Gottes – jenes Gottes, dem die Bibel übergeben wurde. Doch ein oder zwei Jahre später, als Moby Dick endlich vom Mast aus sichtbar wurde, brannte Macey, der erste Offizier, darauf, ihm entgegenzutreten; der Kapitän selbst war trotz aller Warnungen des Erzengels bereit, ihm diese Gelegenheit zu geben. Macey gelang es schließlich, fünf Männer dazu zu überreden, sein Boot zu bemannen. Mit ihnen setzte er sich in Bewegung; nach viel mühsamem Rudern sowie vielen gefährlichen, erfolglosen Angriffen gelang es ihm schließlich, sich dem Wal zu nähern. In der Zwischenzeit kletterte Gabriel auf den Hauptmast und machte verzweifelte Gesten mit einem Arm, während er Prophezeiungen über ein schnelles Verderben für die gotteslästerlichen Angreifer seiner Gottheit aussprach. Während Macey, der Offizier, im Bug seines Bootes stand und mit der ganzen unbesonnenen Energie seines Stammes seine wilden Rufe gegen den Wal richtete und versuchte, eine gute Chance für seinen Speer zu bekommen, erhob sich plötzlich ein breiter weißer Schatten aus dem Meer; durch seine schnellen Bewegungen wurde den Ruderern vorübergehend der Atem geraubt. Im nächsten Moment wurde der unglückliche Offizier mit großer Wucht in die Luft geschleudert und beschrieb auf seinem Fall einen langen Bogen, bevor er ins Meer fiel.

Das Meer lag in einer Entfernung von etwa fünfzig Yards. Kein Stück des Bootes wurde beschädigt, nicht einmal ein Haar auf dem Kopf eines der Ruderer – doch der Steuermann versank für immer. Es sei hier erwähnt, dass solche tödlichen Unfälle in der Walfangindustrie wohl genauso häufig vorkommen wie alle anderen Arten von Unfällen. Manchmal wird nur der Mann getötet, der dadurch ums Leben kommt; öfter wird die Bugspitze des Bootes abgerissen oder die Bank, auf der der Steuermann steht, aus ihrer Verankerung gerissen und fällt zusammen mit dem Körper ins Wasser. Am seltsamsten ist jedoch die Tatsache, dass in mehreren Fällen, als die Leiche geborgen wurde, kein einziger Anzeichen von Gewalt zu erkennen war – der Mann war einfach tot. Die ganze Katastrophe sowie der Sturz von Macey konnten vom Schiff aus deutlich beobachtet werden. Mit einem durchdringenden Schrei rief Gabriel den vor Entsetzen erstarrten Besatzungskräften zu, aufzuhören, weiterhin nach dem Wal zu jagen. Dieses schreckliche Ereignis verlieh dem Erzengel noch mehr Einfluss – denn seine gläubigen Jünger glaubten, er habe dies konkret vorausgesagt, anstatt nur eine allgemeine Prophezeiung abzugeben, wie es jeder hätte tun können – und so zufällig eines der vielen möglichen Ziele getroffen zu haben. Er wurde zur namenlosen Bedrohung für das Schiff. Nachdem Mayhew seine Erzählung beendet hatte, stellte Ahab ihm solche Fragen, dass der fremde Kapitän nicht umhin konnte, zu fragen, ob er bei Gelegenheit den Weißen Wal jagen wolle. Darauf antwortete Ahab: „Ja.“ Sofort stand Gabriel wieder auf, starrte den Alten an und rief mit ausgestrecktem Finger nach unten: „Denkt an den Gotteslästerer – tot, dort unten! Hütet euch vor seinem Schicksal!“ Ahab wandte sich stur ab und sagte zu Mayhew: „Kapitän, mir ist gerade mein Briefbeutel eingefallen; darin befindet sich ein Brief für einen Ihrer Offiziere, wenn ich mich nicht irre. Starbuck, überprüfen Sie den Beutel.“ Jedes Walfangschiff bringt eine beträchtliche Anzahl von Briefen für verschiedene Schiffe mit sich – deren Zustellung an die Empfänger hängt allein vom Zufall ab, ob man sie in den vier Ozeanen antreffen kann. So erreichen die meisten Briefe ihre Adressaten nie; viele werden erst nach zwei oder drei Jahren oder länger zugestellt. Bald kehrte Starbuck mit einem Brief in der Hand zurück. Der Brief war stark verdreht, feucht und mit einem trüben, fleckigen grünen Schimmel bedeckt.

Es wurde in einem dunklen Schrank im Schiffsrumpf aufbewahrt. Von einem solchen Brief könnte der Tod selbst der Bote gewesen sein.
„Kannst du es nicht lesen?“, rief Ahab. „Gib es mir, Mann. Ja, ja – es ist nur eine unleserliche Kritzelei; was steht da?“ Während er den Brief studierte, nahm Starbuck einen langen Spatenstock und spaltete mit seinem Messer leicht das Ende des Stocks, um den Brief dort hineinzustecken und ihn so ohne dass das Boot dem Schiff näher kommen musste, weiterzugeben.
In der Zwischenzeit murmelte Ahab, während er den Brief hielt: „Mr. Har – ja, Mr. Harry – (die Hand einer Frau – vermutlich die Frau des Mannes) – Ja, Mr. Harry Macey, vom Schiff Jeroboam; es ist Macey – und er ist tot!“
„Armer Kerl! Armer Kerl! Und von seiner Frau“, seufzte Mayhew; „aber gib ihn mir.“
„Nein, behalte ihn selbst“, rief Gabriel zu Ahab; „du wirst bald dorthin gehen.“
„Verfluchung soll dich ereilen!“, schrie Ahab. „Kapitän Mayhew, sei bereit, ihn entgegenzunehmen!“ Er nahm den tödlichen Brief aus Starbucks Händen, steckte ihn in die Öffnung des Stockes und reichte ihn zum Boot hinüber. Doch in diesem Moment hörten die Ruderer auf zu rudern; das Boot trieb etwas näher zum Heck des Schiffes. So gelangte der Brief plötzlich, als würde Magie wirken, in Gabriels ausgestreckte Hand. Er packte ihn sofort, griff nach dem Bootsmesser, spießte den Brief darauf auf und schickte ihn so zurück ins Schiff. Der Brief fiel zu Ahabs Füßen. Dann schrie Gabriel seinen Kameraden zu, mit den Rudern Platz zu machen – und so entfernte sich das rebellische Boot schnell vom Pequod.
Nach diesem Vorfall setzten die Seeleute ihre Arbeit am Wal fort – und es wurden viele seltsame Dinge über diesen wilden Vorfall erwähnt.

KAPITEL 72
Die Affenleine

Im hektischen Treiben beim Zuschneiden und Bearbeiten des Wals muss die Besatzung ständig hin und her laufen. Mal werden hier Hände benötigt, mal wieder dort. Es ist nicht möglich, an einem Ort zu bleiben – schließlich muss gleichzeitig überall etwas erledigt werden. Gleiches gilt für denjenigen, der versucht, diese Szene zu beschreiben. Wir müssen nun unseren Weg ein wenig zurückverfolgen. Es wurde bereits erwähnt, dass man beim ersten Einschneiden in den Rücken des Wals den Fetthaken in das von den Bootsmännern geschaffene Loch einführte. Doch wie konnte ein so unhandliches und schweres Gerät wie dieser Haken in dieses Loch gebracht werden? Er wurde dort von meinem Freund Queequeg eingeführt – es war seine Aufgabe als Harpunier, zum Rücken des Monsters hinabzusteigen, um die genannte Aufgabe auszuführen. In vielen Fällen erfordern die Umstände jedoch, dass der Harpunier auf dem Wal bleibt, bis die gesamte Entfettungsprozedur abgeschlossen ist. Der Wal liegt, wie man bemerken wird, fast vollständig unter Wasser – mit Ausnahme der direkt bearbeiteten Stellen. Also da unten, etwa zehn Fuß unterhalb der Decksfläche, kämpft sich der arme Harpunier vorwärts – halb auf dem Wal, halb im Wasser – während sich die riesige Masse wie eine Radmühle unter ihm dreht. Bei diesem Vorfall trug Queequeg einen Hochlandanzug – Hemd und Socken – und in meinen Augen sah er dadurch besonders gut aus. Niemand hatte bessere Chancen, ihn zu beobachten, wie gleich zu sehen sein wird. Da er der Bogenschütze des Wilden war – also die Person, die das Ruder in seinem Boot bediente (dem zweiten Boot von vorn) – war es meine Pflicht, ihn während dieses schwierigen Unterfangens auf dem Rücken des toten Wals zu unterstützen. Man hat sicher schon italienische Organisten gesehen, die einen tanzenden Affen an einem langen Seil halten. Genau so hielt ich Queequeg von der steilen Seite des Schiffes aus im Meer fest – mit einer sogenannten Affenleine, die an einem starken Stück Segeltuch befestigt war, das um seine Taille gebunden war.

Es war eine humorvoll gefährliche Angelegenheit für uns beide. Denn bevor wir weitermachen, muss gesagt werden, dass das Affenseil an beiden Enden befestigt war – an Queequegs breitem Leinengürtel und an meinem schmalen Ledergürtel. So waren wir, zum Guten oder Schlechten, vorerst miteinander verbunden; und falls der arme Queequeg unterging und nicht mehr auftauchte, dann verlangten sowohl die Sitte als auch die Ehre, dass ich statt des Seils mit ihm hinabgezogen werden sollte. So verband uns also eine Art siamesische Verbindung. Queequeg war mein untrennbarer Zwillingsbruder; ich konnte auf keine Weise den gefährlichen Verpflichtungen entkommen, die diese Verbindung mit sich brachte.

Ich sah meine Situation damals so stark und metaphorisch, dass ich, während ich seine Bewegungen aufmerksam beobachtete, deutlich spürte, dass meine eigene Individualität nun in eine Gesellschaft zweier Personen aufgegangen war; dass mein freier Wille eine tödliche Verletzung erlitten hatte; und dass ein Fehler oder Unglück eines anderen mich, den Unschuldigen, in unverdientes Unglück und Tod stürzen könnte. Deshalb erkannte ich, dass es sich hier um eine Art Interregnum in der Vorsehung handelte – denn ihre gerechte Gleichbehandlung hätte niemals eine solch grobe Ungerechtigkeit zulassen können. Doch wenn ich weiter darüber nachdachte – während ich ihn von Zeit zu Zeit aus dem Weg des Wals und des Schiffes zog, die ihn sonst hätten einklemmen können – dann erkannte ich, dass meine Situation genau die jeder Sterblichen ist, die atmet; nur hat die meisten Menschen auf die eine oder andere Weise diese siamesische Verbindung zu mehreren anderen Sterblichen. Wenn Ihr Bankier zusammenbricht, seid Ihr ruiniert; wenn Euer Apotheker versehentlich Gift in Eure Pillen gibt, sterbt Ihr. Zwar könnt Ihr sagen, dass Ihr durch übermäßige Vorsicht diesen und vielen anderen Gefahren des Lebens vielleicht entkommen könnt. Doch egal wie vorsichtig ich mit Queequegs Affenseil umging, manchmal zog er daran, sodass ich fast über Bord gerutscht wäre. Ich konnte auch nicht vergessen, dass ich, egal was ich tat, nur die Kontrolle über ein Ende des Seils hatte.*

*Das Affenseil findet sich bei allen Walfängern; doch nur auf der Pequod wurden Affe und ihr Träger miteinander verbunden. Diese Verbesserung gegenüber der ursprünglichen Praxis wurde von nichts Geringerem als Stubb eingeführt, um dem in Gefahr befindlichen Harpunier die stärkste mögliche Garantie für die Treue und Wachsamkeit seines Trägers zu bieten.*

Ich habe bereits angedeutet, dass ich den armen Queequeg oft aus dem Weg des Wals und des Schiffes zog – wohin er wegen des ständigen Rollens und Schwankens beider Gefährte gelegentlich fiel. Doch das war nicht die einzige Gefahr, der er ausgesetzt war. Unbeeindruckt vom Massaker, das unter ihnen stattfand…

In der Nacht wurden die Haie nun durch das zuvor versiegte Blut, das nun aus dem Kadaver floss, noch stärker angezogen – diese rasenden Kreaturen schwärmten um ihn herum wie Bienen in einem Bienenstock. Und mitten unter diesen Haien befand sich Queequeg; er stieß sie oft mit seinen zappelnden Füßen beiseite. Es wäre völlig unglaublich, wenn nicht die Tatsache, dass Haie normalerweise nur Aasfresser sind und selten einen Menschen anrühren, solche Angriffe verhindern würde. Dennoch ist es klug, wachsam zu sein, da die Haie so ausgehungert sind. Deshalb wurde Queequeg neben dem Seil, mit dem ich ihn ab und zu von zu geringer Entfernung zum Maul eines besonders gefährlichen Hais wegziehen konnte, auch noch mit einer weiteren Schutzmaßnahme ausgestattet. Tashtego und Daggoo hielten über ihm zwei scharfe Waffen bereit, mit denen sie so viele Haie wie möglich töteten. Ihre Handlungen waren zwar sehr selbstlos und wohlwollend – sie wollten schließlich Queequegs Wohlergehen – doch aufgrund ihrer Eile, ihm zu helfen, sowie weil er und die Haie manchmal vom blutverfärbten Wasser verdeckt wurden, konnten diese Waffen leicht dazu führen, dass Queequeg ein Bein verlor. Der arme Queequeg – ich nehme an, er betete nur zu seinem Yojo und übergab sein Leben in die Hände seiner Götter. Nun, mein lieber Gefährte und Zwillingsbruder, dachte ich, während ich das Seil bei jeder Wellenbewegung anzog und wieder lockerte – was macht das schon aus? Bist du nicht das Abbild all unserer Männer in dieser Walfangswelt? Dieses endlose Meer, in dem du nach Luft schnappst, ist das Leben; die Haie sind deine Feinde; diese Waffen sind deine Freunde – und zwischen Haien und Waffen befindest du dich in großer Gefahr, armer Junge. Aber hab Mut! Es wartet gute Nachrichten auf dich, Queequeg. Denn jetzt, da der erschöpfte Wilde mit blauen Lippen und blutunterlaufenen Augen endlich die Ketten hochklettert und dort, durchnässt und zitternd, steht, tritt der Steuermann vor und reicht ihm – was? Einen Schluck heißen Cognac? Nein! Er reicht ihm einen Becher mit lauwarmem Ingwerwasser!

„Ingwer? Rieche ich etwa Ingwer?“, fragte Stubb misstrauisch und kam näher.
„Ja, das muss Ingwer sein“, sagte er und spähte in die noch unberührte Tasse. Dann stand er eine Weile ungläubig da, ging anschließend ruhig auf den verblüfften Steward zu und sagte langsam: „Ingwer? Ingwer? Und würden Sie mir bitte sagen, Herr Dough-Boy – wo liegt der Nutzen von Ingwer? Ist Ingwer die Art von Brennstoff, die man verwendet, um ein Feuer in diesem zitternden Kannibalen zu entfachen? Ingwer! Was zum Teufel ist eigentlich Ingwer? Meeresholz? Brennholz? Zündhölzer? Schießpulver? Was zum Teufel ist Ingwer, dass Sie ihm diese Tasse hier anbieten?“
„Hier steckt irgendeine heimliche Aktion der Temperanzgesellschaft dahinter“, fügte er plötzlich hinzu und näherte sich nun Starbuck, der gerade von vorne gekommen war. „Schauen Sie sich doch diesen Kannakin an, Sir – riechen Sie mal daran, wenn Sie wollen.“ Anschließend beobachtete er das Gesicht des Matrosen und fügte hinzu: „Der Steward, Herr Starbuck, hatte tatsächlich die Frechheit, diesem Queequeg gerade eben nach dem Walfangen Calomel und Jalap anzubieten. Ist der Steward etwa Apotheker, Sir? Darf ich fragen, ob das die Art von Bitterstoffen sind, mit denen er einem halb Ertrunkenen neues Leben einhaucht?“
„Ich glaube nicht“, sagte Starbuck. „Es handelt sich dabei um ziemlich minderwertige Substanzen.“
„Ja, ja, Steward“, rief Stubb. „Wir werden Ihnen beibringen, wie man solche Dinge verwendet – keine Apothekermedizin hier! Sie wollen uns doch vergiften, oder? Sie haben wohl Versicherungen auf unser Leben abgeschlossen und wollen mit deren Erlös davonkommen, nicht wahr?“
„Das war nicht ich“, rief Dough-Boy. „Es war Tante Charity, die den Ingwer an Bord gebracht hat. Sie befahl mir, den Harpunenmännern niemals Alkohol zu geben, sondern nur diesen ‚Ingwer-Jub‘ – so nannte sie es.“
„Ingwer-Jub! Du frecher Schurke! Nimm das und lauf sofort zu den Spinden und hol dir etwas Besseres. Ich hoffe, ich mache keinen Fehler, Herr Starbuck. Es sind schließlich die Befehle des Kapitäns – Rum für die Harpunenmänner nach dem Fang eines Wals.“
„Genug“, antwortete Starbuck. „Schlagen Sie ihn nur nicht wieder, aber…“
„Oh, ich tue nie weh, wenn ich zuschlage – außer wenn es um Wale oder so etwas geht. Und dieser Kerl ist ein Schurke. Was wollten Sie noch sagen, Sir?“
„Nur dies: Gehen Sie mit ihm runter und holen Sie sich selbst, was Sie wollen.“
Als Stubb wieder auftauchte, hatte er in einer Hand eine dunkle Flasche und in der anderen eine Art Teekanne. In der ersten Flasche befanden sich starke Spirituosen.

Es wurde Queequeg übergeben; das Zweite war ein Geschenk von Tante Charity – und das wurde einfach den Wellen überlassen.

KAPITEL 73

Stubb und Flask töten einen Pottwal – und sprechen anschließend über ihn
Man muss bedenken, dass die ganze Zeit über der riesige Kopf eines Schwertwals an der Seite der Pequod hing. Doch wir müssen ihn noch eine Weile dort hängen lassen, bis wir Gelegenheit haben, uns um ihn zu kümmern. Im Moment drängen andere Angelegenheiten, und das Beste, was wir im Moment für den Kopf tun können, ist, zum Himmel zu beten, dass die Seile halten.

In der vergangenen Nacht und am Vormittag hatte sich die Pequod allmählich in ein Meer hineingetrieben, in dem durch gelegentliche gelbe Algenflecken deutliche Anzeichen auf die Nähe von Pottwalen zu erkennen waren – einer Art von Leviathan, von der nur wenige annahmen, dass sie zu dieser Zeit in der Gegend lauerten. Obwohl die Besatzung im Allgemeinen die Jagd auf diese „niedrigeren“ Kreaturen verachtete; obwohl die Pequod überhaupt nicht dazu bestimmt war, nach ihnen zu suchen, und obwohl sie zahlreiche Pottwale in der Nähe der Crozetinseln vorbeiziehen ließ, ohne ein Boot auszusenden – nun, da ein Schwertwal an Bord gebracht und enthauptet worden war, wurde überraschenderweise bekanntgegeben, dass an diesem Tag, falls sich die Gelegenheit bot, ein Pottwal gefangen werden sollte.

Es dauerte nicht lange, bis in Lee hohe Fontänen sichtbar wurden; zwei Boote, Stubbs und Flasks Boot, wurden zur Verfolgung losgeschickt. Je weiter sie sich entfernten, desto weniger waren sie für die Männer auf dem Mastkopf zu sehen. Plötzlich sahen sie in der Ferne einen großen Haufen aufgewühlten weißen Wassers – kurz darauf kam die Nachricht von oben, dass eines oder beide Boote in Schwierigkeiten sein mussten. Nach einer Weile waren die Boote wieder deutlich sichtbar – sie wurden von dem ziehenden Wal direkt auf das Schiff zu gezogen. Der Monster näherte sich dem Rumpf so nahe, dass es zunächst schien, als habe er böse Absichten; doch plötzlich versank er in einem Strudel, weniger als drei Rudlängen von den Planken entfernt, und verschwand völlig aus dem Blickfeld, als würde er unter den Kiel tauchen. „Schneidet ab! Schneidet ab!“, rief es vom Schiff zu den Booten – für einen Moment schien es, als würden sie mit großer Wucht gegen die Seite des Schiffes geschleudert werden. Doch da noch genügend Seil in den Booten war und der Wal nicht…

Sie zogen mit großer Geschwindigkeit an den Seilen und gaben gleichzeitig alles von sich, um das Schiff zu überholen. Einige Minuten lang war der Kampf äußerst kritisch – während sie die gespannten Seile in eine Richtung lockerten und gleichzeitig mit den Rudern arbeiteten, drohte der enorme Druck, sie unter Wasser zu ziehen. Doch sie versuchten nur, ein paar Fuß Vorsprung zu gewinnen. Sie blieben dabei, bis ihnen das gelang. Plötzlich spürten sie ein schnelles Beben, das wie ein Blitz entlang des Rumpfs lief – das gespannte Seil, das unter dem Schiff entlangschabte, tauchte plötzlich unter dem Bug auf, riss und zitterte; dabei wurden seine Tropfen wie Glasscherben auf das Wasser geworfen. Auch der Wal wurde wieder sichtbar, und die Boote konnten erneut frei fahren. Doch der erschöpfte Wal verringerte seine Geschwindigkeit, änderte blindlings seinen Kurs und umrundete den Heckbereich des Schiffes, wobei er die beiden Boote mit sich zog – so dass sie einen vollständigen Kreis beschrieben. In der Zwischenzeit zogen sie immer weiter an ihren Seilen, bis sie ihn auf beiden Seiten eingekreist hatten. Stubb antwortete Flask mit einem Speer auf seinen Speer – so ging der Kampf immer wieder um den Pequod herum. Die vielen Haie, die zuvor um den Körper des Wals geschwommen waren, stürzten sich nun auf das frische Blut, das vergossen worden war, und tranken gierig aus jeder neuen Wunde – genauso wie die eifrigen Israeliten aus den neu sprudelnden Quellen, die aus dem zerschlagenen Felsen flossen. Schließlich wurde sein Strahl dicker – mit einem schrecklichen Rollen und Erbrechen drehte er sich auf den Rücken und wurde zu einem Leichnam. Während die beiden Bootsführer damit beschäftigt waren, feste Seile an seine Schwanzflossen zu binden und den Wal auf andere Weise für das Ziehen vorzubereiten, fand zwischen ihnen ein Gespräch statt. „Ich frage mich, was der Alte mit diesem Haufen widerlicher Fettmasse will“, sagte Stubb – nicht ohne Abscheu bei dem Gedanken, mit einem so abscheulichen Leviathan zu tun zu haben. „Was er damit will?“, sagte Flask und wickelte etwas zusätzliches Seil um den Bug des Bootes. „Hast du noch nie gehört, dass ein Schiff, das einmal einen Walschädel auf seiner Steuerbordseite und zugleich einen Pottwalsschädel auf der Backbordseite hat, niemals wieder kentern kann?“ „Warum nicht?“

„Ich weiß es nicht, aber ich habe gehört, dass dieser Fedallah so etwas gesagt hat. Er scheint alles über die Zauberkraft von Schiffen zu wissen. Doch manchmal denke ich, dass er das Schiff letztendlich zum Schlechten verzaubern wird. Mir gefällt dieser Kerl überhaupt nicht, Stubb. Hast du schon bemerkt, dass seine Hauer wie eine Schlange geformt sind, Stubb?“
„Sinken lassen! Ich schaue ihn überhaupt nie an. Aber wenn ich einmal in einer dunklen Nacht die Gelegenheit habe – und er direkt am Bug steht, ohne dass jemand in der Nähe ist – dann schau dorthin, Flask!“ Er zeigte mit beiden Händen aufs Meer. „Ja, das werde ich tun! Flask, ich halte diesen Fedallah für den Teufel in Verkleidung. Glaubst du an diese alberne Geschichte, dass er sich an Bord geschmuggelt hat? Er ist der Teufel, sage ich. Der Grund, warum man seinen Schwanz nicht sieht, ist, weil er ihn aus dem Blickfeld verbirgt – vermutlich trägt er ihn zusammengerollt in seiner Tasche. Verdammt! Wenn ich jetzt darüber nachdenke: Er braucht ständig Leinenstoff, um damit die Zehen seiner Stiefel auszustopfen.“
„Er schläft in seinen Stiefeln, nicht wahr? Er hat keine Hängematte – aber ich habe ihn schon oft nachts in einem Bündel aus Takelage liegen sehen.“
„Ohne Zweifel. Und das liegt an seinem verdammten Schwanz – er rollt ihn einfach in das Herz der Takelage.“
„Warum hat der Alte so viel mit ihm zu tun?“
„Wahrscheinlich will er ein Geschäft mit ihm machen.“
„Ein Geschäft? Worum geht es dabei?“
„Nun, der Alte ist fest entschlossen, diese Weiße Wal zu fangen. Der Teufel versucht nun, ihn dazu zu bringen, seine Silberuhr oder seine Seele oder so etwas herzugeben – dann würde er Moby Dick herausgeben.“
„Pah! Stubb, du machst Witze. Wie könnte Fedallah so etwas tun?“
„Ich weiß es nicht, Flask. Aber der Teufel ist ein seltsamer und böser Kerl, das sage ich dir. Man sagt, er sei einmal in das alte Flaggschiff spaziert, schwang dabei seinen Schwanz auf sehr elegante Weise hin und her und fragte, ob der alte Gouverneur zu Hause sei. Nun, er war zu Hause und fragte den Teufel, was er wolle. Der Teufel antwortete: ‚Ich will John.‘ ‚Warum?‘, fragte der alte Gouverneur. ‚Das geht dich nichts an‘, sagte der Teufel wütend. ‚Ich möchte ihn benutzen.‘ ‚Nimm ihn doch‘, sagte der Gouverneur. Bei Gott, Flask – wenn der Teufel John nicht vorher mit der asiatischen Cholera getötet hätte, würde ich diesen Wal in einem Bissen verschlingen.“

Aber pass auf – seid ihr denn alle schon bereit? Nun dann, fahrt voran, und lassen wir den Wal an die Seite bringen.
„Ich glaube, ich erinnere mich an eine ähnliche Geschichte, wie du sie erzählt hast“, sagte Flask, als die beiden Boote endlich langsam mit ihrer Last auf das Schiff zufuhren, „aber ich kann mich nicht mehr daran erinnern, wo.“
„Drei Spanier? Die Abenteuer dieser dreien verdammten Soldaten? Hast du das dort gelesen, Flask? Ich nehme an, ja?“
„Nein: Ich habe noch nie ein solches Buch gesehen; aber davon gehört. Aber jetzt sag mir, Stubb – glaubst du, dass dieser Teufel, von dem du gerade gesprochen hast, derselbe ist, der angeblich jetzt an Bord der Pequod ist?“
„Bin ich etwa derselbe Mann, der dazu beigetragen hat, diesen Wal zu töten? Lebt der Teufel nicht ewig? Wer hat schon einmal gehört, dass der Teufel tot ist? Hast du jemals einen Priester gesehen, der um den Teufel trauert? Und wenn der Teufel einen Schlüssel hat, um in die Kajüte des Admirals zu gelangen – glaubst du nicht, dass er auch durch ein Bullauge kriechen kann? Sag mir das, Herr Flask.“
„Wie alt glaubst du, dass Fedallah ist, Stubb?“
„Siehst du diesen Hauptmast da?“ Er zeigte auf das Schiff. „Nun, das ist die Zahl eins. Nimm jetzt alle Ringe aus dem Laderaum der Pequod und reih sie neben diesen Mast auf – das würde immer noch nicht einmal annähernd Fedallahs Alter ausmachen. Selbst alle Tischler der Welt könnten nicht genug Ringe herstellen, um sein Alter anzugeben.“
„Aber hör mal, Stubb – ich dachte, du hättest gerade etwas übertrieben, als du sagtest, du wolltest Fedallah ins Meer werfen, falls du die Gelegenheit hättest. Wenn er nun so alt ist wie all diese Ringe und für immer leben wird – was bringt es dann, ihn über Bord zu werfen? Sag mir das.“
„Gib ihm wenigstens eine ordentliche Ohrfeige.“
„Aber er würde wieder zurückkriechen.“
„Ohrfeige ihn noch einmal – und weiterhin.“
„Was, wenn er es wagen sollte, dir eine Ohrfeige zu geben – ja, und dich sogar zu ertränken – was dann?“
„Ich würde gerne sehen, wie er es versucht. Ich würde ihm solche blaue Augen verpassen, dass er es nicht wagen würde, noch lange sein Gesicht in der Kajüte des Admirals zu zeigen – geschweige denn unten im Unterdeck, wo er lebt, oder hier auf den oberen Decks, wo er ständig herumschleicht. Verdammt nochmal, Flask – du…“

Angenommen, ich habe Angst vor dem Teufel – wer hat schon Angst vor ihm, außer dem alten Gouverneur, der es nicht wagt, ihn zu fangen und wie es ihm zusteht in die Fesseln zu schlagen, sondern ihn stattdessen gewähren lässt, weiterhin Menschen zu entführen? Ja, und er hat sogar eine Vereinbarung mit ihm geschlossen – dass er alle Menschen, die der Teufel entführt hat, für ihn rösten soll. Was für ein Gouverneur!

Glaubst du, Fedallah will Kapitän Ahab entführen?

Glaube ich das? Du wirst es bald erfahren, Flask. Aber ich werde jetzt gut auf ihn achten; und wenn ich etwas sehr Verdächtiges bemerke, dann packe ich ihn einfach am Nacken und sage: „Hör zu, Beelzebub – das darfst du nicht tun!“ Und wenn er Widerstand leistet, dann werde ich ihm auf jeden Fall in die Tasche fassen, seinen Schwanz herausziehen, ihn zum Winden bringen und so stark daran ziehen, dass sein Schwanz abbricht – verstehst du? Dann, denke ich, wird er, wenn er sich in diesem seltsamen Zustand wiederfindet, heimlich verschwinden, ohne die geringste Befriedigung, seinen Schwanz zwischen den Beinen zu spüren.

Und was wirst du mit dem Schwanz machen, Stubb?

Mit ihm machen? Ich werde ihn zu Hause gegen einen Ochsenpeitschen verkaufen – was sonst?

Meinst du wirklich das, was du sagst, Stubb?

Egal, ob ich es meine oder nicht – hier sind wir bereits beim Schiff.

Die Boote wurden herbeigerufen, um den Wal auf der rechten Seite des Schiffes zu ziehen – dort waren bereits Ketten und andere Hilfsmittel bereit, um ihn festzubinden.

„Habe ich es dir nicht gesagt?“, sagte Flask. „Ja, du wirst bald sehen, wie der Kopf dieses Weißen Wals gegenüber dem Laden hochgehoben wird.“

Flasks Vorhersage stimmte tatsächlich. Wie zuvor neigte sich die Pequod stark zur Seite, doch durch das Gegengewicht beider Köpfe konnte sie wieder ihre Ausrichtung finden – allerdings unter großer Anstrengung. Wenn man auf einer Seite den Kopf des Weißen Wals hochhievt, neigt sich das Schiff in diese Richtung; doch auf der anderen Seite, wenn man den Kopf des Spermawals hochhievt, kehrt das Schiff wieder in seine ursprüngliche Position zurück – allerdings in einer sehr prekären Lage. Manche Leute kümmern sich ständig um solche Dinge. Oh, ihr Narren! Werft all diese „Donnerköpfe“ über Bord – dann werdet ihr leichter und besser schwimmen können.

Bei der Beseitigung des Körpers eines Weißen Wals, sobald dieser neben das Schiff gebracht wird, finden im Allgemeinen dieselben Vorbereitungen statt wie im Fall eines Spermawals. Nur wird im letzteren Fall der Kopf ganz abgeschnitten.

Beim ersten Verfahren wurden die Lippen und die Zunge getrennt entfernt und an Deck gehängt – wobei alle bekannten „schwarzen Knochen“ an das sogenannte Kronenteil befestigt wurden. Im gegenwärtigen Fall wurde jedoch nichts dergleichen getan. Die Kadaver beider Wale waren nach achtern gefallen; das mit Köpfen beladene Schiff glich in gewissem Maße einem Maultier, das zwei übermäßig schwere Säcke trug. In der Zwischenzeit betrachtete Fedallah ruhig den Kopf des Weißen Wals und warf immer wieder Blicke von den tiefen Falten dort zu den Linien in seiner eigenen Hand. Ahab stand so, dass der Parsi seinen Schatten einnahm; falls überhaupt ein Schatten des Parsen vorhanden war, schien er sich lediglich mit Abahs Schatten zu vermischen und diesen zu verlängern. Während die Besatzung weiterarbeitete, wurden unter ihnen allerlei Vermutungen über all diese Vorgänge angestellt.

KAPITEL 74

Der Kopf des Schwertwals – ein kontrastierender Blick
Hier liegen zwei riesige Wale mit ihren Köpfen nebeneinander; lassen Sie uns uns zu ihnen gesellen und unsere eigenen Köpfe daneben legen.
Von der großen Ordnung der Leviathane sind der Schwertwal und der Pottwal bei weitem die bemerkenswertesten. Sie sind die einzigen Wale, die regelmäßig vom Menschen gejagt werden. Für die Bewohner von Nantucket stellen sie die beiden Extreme aller bekannten Walarten dar. Da der äußere Unterschied zwischen ihnen hauptsächlich in ihren Köpfen zu erkennen ist – und da der Kopf jedes Wals gerade jetzt an der Seite der Pequod hängt – sowie wir einfach über das Deck gehen können, um vom einen zum anderen zu gelangen: Wo sonst hätten Sie bessere Möglichkeiten, die Praxis der Walforschung zu studieren als hier?
Zunächst fällt einem der große Kontrast zwischen diesen Köpfen auf. Beide sind durchaus massiv – doch der Schwertwal weist eine gewisse mathematische Symmetrie auf, die dem Pottwal leider fehlt. Der Kopf des Schwertwals hat mehr Ausdruckskraft. Wenn man ihn betrachtet, muss man unweigerlich seine enorme Überlegenheit in Bezug auf Würde anerkennen. In diesem Fall wird diese Würde noch durch die farbliche Gestaltung des Kopfes verstärkt – insbesondere durch die Farbe „Pfeffer und Salz“ an der Spitze des Kopfes, was auf ein hohes Alter und große Erfahrung hindeutet. Kurz gesagt: Er ist das, was die Fischer technisch als „Graukopfwal“ bezeichnen.
Betrachten wir nun das, was an diesen Köpfen am wenigsten unterschiedlich ist – nämlich die beiden wichtigsten Organe, Auge und Ohr. Tief im Bereich des Kopfes, tief unten, nahe dem Kieferwinkel jedes Wals, kann man bei genauerem Hinsehen schließlich ein Auge erkennen – ein Auge, das an das eines jungen Hengstes erinnert; es steht in keinerlei Verhältnis zur Größe des Kopfes. Aufgrund dieser besonderen Seitenposition der Augen ist offensichtlich, dass der Wal niemals ein Objekt direkt vor sich sehen kann – genauso wenig wie eines direkt hinter sich. Kurz gesagt: Die Position der Augen des Wals entspricht…

auf die Ohren eines Mannes; und man kann sich selbst vorstellen, wie es mit einem wäre, wenn man Objekte seitlich durch die Ohren betrachten würde. Man würde feststellen, dass man nur einen Winkel von etwa dreißig Grad vor der geraden Sichtlinie sehen kann – und weitere dreißig Grad dahinter. Wenn Ihr schlimmster Feind direkt auf Sie zukäme, mit einem Dolch in der Hand, bei hellem Tageslicht, könnten Sie ihn genauso wenig sehen wie dann, wenn er sich von hinten an Sie heranschleichen würde. Kurz gesagt: Man hätte sozusagen zwei Rückseiten – aber gleichzeitig auch zwei Vorderseiten (Seitenvorderseiten). Denn was macht eigentlich die Vorderseite eines Menschen aus – was anderes als seine Augen?

Außerdem sind bei den meisten anderen Tieren, an die ich mich jetzt erinnern kann, die Augen so angeordnet, dass ihre Sehkraft nahezu unbemerkt miteinander verschmilzt, sodass dem Gehirn ein einziges Bild und nicht zwei übermittelt werden. Die besondere Anordnung der Augen des Wals hingegen – getrennt durch viele Kubikfuß fester Kopfmasse, die wie ein großer Berg zwischen ihnen aufragt und zwei Seen in Tälern voneinander trennt – führt natürlich dazu, dass die Eindrücke, die jedes einzelne Auge vermittelt, völlig getrennt bleiben. Der Wal muss daher auf dieser Seite ein klares Bild sehen und auf der anderen Seite ein weiteres klares Bild – während alles dazwischen für ihn tiefe Dunkelheit und Leere ist. Man kann sagen, der Mensch blickt auf die Welt von einem Wachhäuschen aus, dessen Fenster aus zwei zusammengefügten Scheiben bestehen. Beim Wal hingegen sind diese beiden Scheiben getrennt angebracht, was zwei eigenständige Fenster ergibt – doch dies beeinträchtigt bedauerlicherweise die Sicht. Diese Besonderheit der Augen des Wals muss bei der Fischerei stets im Hinterkopf behalten werden – und vom Leser in späteren Szenen ebenfalls berücksichtigt werden.

Es könnte eine interessante und äußerst rätselhafte Frage bezüglich dieser Sehfähigkeit im Zusammenhang mit dem Leviathan gestellt werden. Doch ich muss mich mit einer Andeutung begnügen.

Solange die Augen eines Menschen im Licht geöffnet sind, ist das Sehen unbewusst – das heißt, er kann nicht umhin, mechanisch alles zu sehen, was sich vor ihm befindet. Dennoch lehrt die Erfahrung jeden, dass er zwar auf einen Blick alles überblicken kann, es ihm jedoch völlig unmöglich ist, zwei Dinge – egal wie groß oder klein – gleichzeitig aufmerksam und vollständig zu betrachten – selbst dann nicht, wenn sie nebeneinander liegen und sich berühren. Doch wenn man nun diese beiden Objekte voneinander trennt und jedes mit einem Kreis aus tiefer Dunkelheit umgibt, dann wird, um eines davon sehen zu können, sodass man sich darauf konzentrieren kann, das andere völlig aus dem eigenen Bewusstsein ausgeblendet. Wie ist es also beim Wal? Zwar müssen beide seiner Augen gleichzeitig wirken – aber…

Sein Gehirn ist weitaus umfassender, vielfältiger und feiner als das des Menschen – sodass er im selben Moment zwei verschiedene Situationen aufmerksam betrachten kann: eine auf einer Seite von ihm und die andere in genau entgegengesetzter Richtung. Wenn er das kann, dann ist das in ihm genauso erstaunlich, als könnte ein Mensch gleichzeitig die Lösungen zweier unterschiedlicher Probleme nach Euklid durchgehen. Bei genauerer Betrachtung gibt es in dieser Vergleich keine Unstimmigkeit.

Es mag nur ein bloßer Einfall sein, aber mir ist immer erschienen, dass die außergewöhnlichen Bewegungsunsicherheiten, die einige Wale zeigen, wenn sie von drei oder vier Booten bedrängt werden; ihre Schüchternheit sowie ihre Anfälligkeit für seltsame Ängste – all das rührt wohl indirekt von der hilflosen Verwirrung ihres Willens her, in die ihre geteilten, diametral entgegengesetzten Sehkräfte sie stürzen.

Doch das Ohr des Wals ist genauso interessant wie sein Auge. Wenn man völlig fremd dieser Art ist, könnte man stundenlang über diesen beiden Köpfen suchen, ohne dieses Organ jemals zu entdecken. Das Ohr besitzt keinerlei äußeren Teil; in das Loch selbst lässt sich kaum eine Feder stecken – es ist einfach unglaublich klein. Es befindet sich etwas hinter dem Auge. Was ihre Ohren angeht, so gibt es einen wichtigen Unterschied zwischen dem Schwertwal und dem Pottwal: Während die Ohren des Schwertwals eine äußere Öffnung haben, sind die des Pottwals vollständig und gleichmäßig mit einer Membran bedeckt, sodass sie von außen völlig unsichtbar sind.

Ist es nicht erstaunlich, dass ein so riesiges Wesen wie der Wal die Welt durch ein so kleines Auge sieht und den Donner durch ein Ohr wahrnimmt, das noch kleiner ist als das eines Hasen? Doch selbst wenn seine Augen so groß wären wie die Linse von Herschels großem Teleskop und seine Ohren so geräumig wie die Portale von Kathedralen – würde das ihn dann scharfsinniger sehen oder besser hören lassen? Keineswegs. Warum versucht man dann, den eigenen Verstand „zu erweitern“? Man sollte ihn vielmehr verfeinern.

Lassen Sie uns nun mit allen Hebeln und Dampfmaschinen, die wir zur Verfügung haben, den Kopf des Schwertwals so neigen, dass er kopfüber liegt. Dann können wir über eine Leiter zum Gipfel steigen und hinein in seinen Rachen spähen. Wäre der Körper nicht jetzt vollständig davon getrennt, könnten wir mit einer Laterne in die große Mammuthöhle seines Magens hinabsteigen.

Aber halten wir uns hier an diesem Zahn fest und schauen uns um – welch wunderschön und anmutig aussehender Rachen! Von Boden bis Decke ist er mit einer glänzenden weißen Membran ausgekleidet, glatt wie Brautseiden.

Aber kommen Sie jetzt heraus und betrachten Sie dieses unheimliche Unterkiefer – er gleicht dem langen, schmalen Deckel eines riesigen Schnupftabakdosen, wobei die Verbindungsebene am einen Ende statt an einer Seite liegt. Wenn man ihn anhebt, sodass er nach oben zeigt und die Reihen seiner Zähne sichtbar werden, wirkt er wie eine schreckliche Falltür; und für viele stellt er leider ein nutzloses Werkzeug bei der Fischerei dar – auf sie fallen diese Zähne mit zerstörerischer Kraft herab. Noch schrecklicher ist es jedoch, wenn man tief im Meer eine solche Wale sieht, die dort treibend liegt, mit ihrem gewaltigen Unterkiefer, der etwa fünfzehn Fuß lang ist und senkrecht zum Körper herabhängt – ganz wie der Besanmast eines Schiffes. Dieser Wal ist nicht tot; er ist nur geschwächt, vielleicht auch krankhaft besorgt; sein Unterkiefer hat sich gelockert, wodurch er in dieser ungeschickten Haltung zurückbleibt – eine Schande für seine ganze Art, die zweifellos Flüche über ihn ausspricht.

In den meisten Fällen wird dieser Unterkiefer – da er von einem erfahrenen Fachmann leicht gelöst werden kann – abgetrennt und an Deck gehoben, um die Elfenbeinzähne zu entfernen sowie genügend dieses harten, weißen Walbeins zu gewinnen, aus dem die Fischer allerlei Gegenstände herstellen, darunter Stöcke, Regenschirrmasten und Griffen für Reitpeitschen.

Mit viel Mühe wird der Unterkiefer an Bord gezogen, als wäre er ein Anker; und wenn die richtige Zeit gekommen ist – einige Tage nach den anderen Arbeiten – machen sich Queequeg, Daggoo und Tashtego, die alle ausgezeichnete Zahnärzte sind, daran, die Zähne zu entfernen. Mit einer scharfen Schaufel durchtrennt Queequeg die Zahnfleischschichten; anschließend wird der Unterkiefer an Ringbolzen festgebunden, und mit Hilfe von Seilen werden die Zähne herausgezogen – genauso wie Michigan-Rinder Baumstümpfe aus den Wildwäldern ziehen. Insgesamt gibt es in der Regel vierundvierzig Zähne; bei alten Walen sind diese zwar stark abgenutzt, aber nicht verrottet; außerdem werden sie nicht auf unsere künstliche Weise gefüllt. Danach wird der Unterkiefer in Platten gesägt und wie Bauholz gestapelt.

KAPITEL 75

Der Kopf der Pottwal – ein vergleichender Blick
Überqueren wir nun das Deck und werfen einen genauen Blick auf den Kopf des Pottwals.
In seiner allgemeinen Form lässt sich der Kopf des edlen Spermawals mit einem römischen Kriegswagen vergleichen – insbesondere im vorderen Bereich, wo er besonders breit abgerundet ist. Aus der Ferne ähnelt der Kopf des Pottwals daher eher einer riesigen Schuhform. Vor zweihundert Jahren verglich ein alter niederländischer Seefahrer seine Form mit der eines Schuhmachers. In diesem „Schuh“ könnte die alte Frau aus dem Märchen mit ihren vielen Kindern sehr bequem unterkommen – sie und alle ihre Nachkommen.
Doch je näher man diesem großen Kopf kommt, desto mehr weisen verschiedene Aspekte darauf hin, wie er tatsächlich aussieht – je nachdem, von welcher Seite man ihn betrachtet. Steht man auf seinem Gipfel und blickt auf die beiden förmigen Öffnungen für die Atemluft, könnte man den ganzen Kopf für eine riesige Bassgeige halten – diese Öffnungen wären dann die „Löcher“ in der Geigendecke. Wenn man hingegen seinen Blick auf diese seltsame, krönchenartige Verkrustung auf der Oberseite des Kopfes richtet – dieses grüne, mit Algen bedeckte Gebilde, das die Grönländer „Krone“ nennen und die Fischer im Süden „Hut“ des Pottwals –, könnte man den Kopf für den Stamm eines riesigen Eichbaums halten, in dessen Astgabel sich ein Vogelnest befindet.
Jedenfalls wird einem bei Anblick der Krabben, die hier auf dieser „Krone“ leben, fast sicher dieser Gedanke kommen – es sei denn, man ist bereits durch den Fachbegriff „Krone“ beeinflusst; in diesem Fall wird man großes Interesse daran haben, herauszufinden, warum dieses mächtige Ungetüm eigentlich ein gekrönter König des Meeres ist, dessen grüne Krone auf so wunderbare Weise für ihn geschaffen wurde. Doch wenn dieser Wal tatsächlich ein König ist, dann sieht er ziemlich mürrisch aus, um eine Krone zu tragen. Schauen Sie sich nur diesen herabhängenden Unterkiefer an – was für eine riesige Mürrigkeit und Verärgerung! Laut den Maßstäben eines Tischlers beträgt die Länge dieser „Mürrigkeit“ etwa zwanzig Fuß und die Tiefe fünf Fuß. Aus dieser „Mürrigkeit“ kann man etwa 500 Gallonen Öl gewinnen – und noch mehr.

Es ist wirklich schade, dass dieser unglückliche Wal Lippenlücken hat. Die Spalte ist etwa einen Fuß breit. Wahrscheinlich segelte die Mutter zu einer wichtigen Zeit entlang der peruanischen Küste, als Erdbeben dazu führten, dass das Ufer aufbrach. Über diese „Lippe“ – wie über eine rutschige Schwelle – gelangen wir nun in den Mund des Wals. Bei Gott, wäre ich in Mackinaw, würde ich das für den Innenraum eines indianischen Wigwams halten. Mein Gott! Ist das der Weg, den Jonas gegangen ist? Die Decke ist etwa zwölf Fuß hoch und bildet einen ziemlich steilen Winkel – als gäbe es dort einen regelmäßigen Stützpfeiler. Die gewölbten, behaarten Seiten weisen jene wunderbaren, halb vertikalen, schwertförmigen Knochenplatten auf – insgesamt etwa dreihundert pro Seite. Diese hängen von dem oberen Teil des Schädels herab und bilden jene „Venedigjalousien“, von denen bereits an anderer Stelle die Rede war. Die Ränder dieser Knochen sind mit behaarten Fasern besetzt; durch diese zieht der Pottwal das Wasser hindurch und hält damit die kleinen Fische fest, wenn er im Fresszeitraum mit offenem Maul durch die Meere schwimmt. In den mittleren Knochenplatten gibt es bestimmte, merkwürdige Muster, Kurven, Vertiefungen und Rillen – anhand dieser kann man das Alter des Wals bestimmen, ähnlich wie man das Alter eines Eichenbaums anhand seiner Jahresringe ermittelt. Obwohl die Genauigkeit dieses Kriteriums keineswegs bewiesen werden kann, hat es doch etwas von einer analogischen Wahrscheinlichkeit. Auf jeden Fall müssen wir, wenn wir diesem Kriterium folgen, dem Pottwal ein viel höheres Alter zuschreiben, als auf den ersten Blick vernünftig erscheint.

In alten Zeiten schienen die seltsamsten Vorstellungen bezüglich dieser Knochenplatten vorzuherrschen. Ein Reisender in Purchas nannte sie die wunderbaren „Barthaare“ im Mund des Wals; ein anderer sprach von „Schweineborsten“. Ein weiterer alter Herr in Hackluyt verwendet folgende elegante Formulierung: „Auf jeder Seite seines oberen Kiefers wachsen etwa zweihundertfünfzig Knochenplatten, die sich über seine Zunge auf beiden Seiten seines Mundes spannen.“ Das erinnert uns daran, dass der Pottwal tatsächlich eine Art Bart oder besser gesagt Schnurrbart hat – bestehend aus einigen verstreuten weißen Haaren am oberen Teil des äußeren Endes des Unterkiefers. Manchmal verleihen diese Haarbüschel seinem sonst ernsten Gesichtsausdruck einen eher banditenhaften Charakter.

Wie jeder weiß, dienen genau diese „Schweineborsten“, „Knochenplatten“, „Barthaare“ oder wie auch immer man sie nennen will dazu, den Damen ihre Haarnetze sowie andere Verstärkungsmittel zu liefern. Doch in dieser Hinsicht ist die Nachfrage schon seit längerer Zeit rückläufig. Es war zur Zeit von Königin Anne, als diese Knochenplatten besonders beliebt waren – damals war der Korsettmodus in Mode. Und während diese alten Damen sich bewegten…

Fröhlich – obwohl man sagen könnte, in den Kiefern des Wals – so fliegen wir heutzutage auch im Regen, mit derselben Unbesonnenheit, unter denselben „Kiefern“ zum Schutz; der Regenschirm ist dabei wie ein Zelt, das über denselben Knochen gespannt wird. Aber vergessen wir jetzt für einen Moment alle diese Knochenstrukturen und schauen wir uns, während wir im Mund des Pottwals stehen, noch einmal um. Wenn man all diese sorgfältig angeordneten Knochenkolonnaden sieht, würde man nicht meinen, man befände sich innerhalb des großen Harlemer Orgels und blicke auf seine tausend Pfeifen? Als Teppich für dieses „Orchester“ haben wir einen Teppich aus dem weichsten Türkischleder – die Zunge, die gewissermaßen am Boden des Mundes klebt. Sie ist sehr fett und zart und neigt dazu, in Stücke zu reißen, wenn sie an Deck gehoben wird. Diese Zunge vor uns – auf den ersten Blick würde ich sagen, es handelt sich um eine Zunge, aus der etwa sechs Liter Öl gewonnen werden können.
Davor müssen Sie bereits erkannt haben, was ich zu Beginn sagte: Der Schwertwal und der Pottwal haben fast völlig unterschiedliche Köpfe. Zusammenfassend: Im Kopf des Pottwals gibt es keinen großen „Sperma-Quell“; keine Elfenzahnzähne; keine langen, dünnen Unterkieferknochen wie beim Schwertwal. Auch beim Schwertwal gibt es keine solchen Knochenstrukturen; keinen riesigen Unterlippenbereich; und kaum eine Zunge. Der Pottwal hat außerdem zwei äußere Ausatmungslöcher, der Schwertwal nur eines.
Schauen Sie sich noch einmal diese ehrwürdigen Köpfe an, solange sie noch zusammenliegen – denn bald wird einer von ihnen unbemerkt im Meer versinken; der andere wird nicht lange darauf folgen.
Können Sie den Ausdruck des Schwertwal-Kopfs erkennen? Es ist derselbe, mit dem er starb – nur einige der längeren Falten auf der Stirn scheinen nun verschwunden zu sein. Ich denke, seine breite Stirn strahlt eine ruhige Gelassenheit aus, geboren aus einer gleichgültigen Haltung gegenüber dem Tod. Doch beachten Sie den Ausdruck des anderen Kopfs. Sehen Sie diese erstaunliche Unterlippe, die zufällig gegen die Seite des Schiffes gedrückt wurde und so fest den Kiefer umschließt? Scheint dieser ganze Kopf nicht von einer enormen Entschlossenheit zu zeugen, dem Tod entgegenzutreten? Ich nehme an, dieser Pottwal war ein Stoiker; der Schwertwal ein Platoniker, der in seinen späten Jahren vielleicht Spinoza studiert hätte.

KAPITEL 76

Der Rammbock

Bevor ich vorerst den Kopf des Walschweins verlasse, möchte ich, dass Sie als vernünftiger Physiologe einfach – und besonders – auf seine Vorderseite achten, in all ihrer kompakten Struktur. Ich möchte, dass Sie sie jetzt untersuchen, mit dem einzigen Ziel, sich ein nicht übertriebenes, fundiertes Bild davon zu machen, welche Rammkraft dort vorhanden sein könnte. Das ist ein entscheidender Punkt: Entweder klären Sie diese Angelegenheit für sich selbst zufriedenstellend, oder Sie bleiben für immer unwissend bezüglich eines der schrecklichsten, doch dennoch wahren Ereignisse, die vielleicht in der gesamten aufgezeichneten Geschichte vorkommen.

Sie werden feststellen, dass der vordere Teil des Kopfes des Walschweins in seiner üblichen Schwimmposition eine nahezu vollständig vertikale Fläche zum Wasser darstellt. Der untere Teil dieses Vorderteils neigt sich erheblich nach hinten, um mehr Platz für die lange Höhle zu bieten, in der der keulenartige Unterkiefer sitzt. Der Mund befindet sich vollständig unter dem Kopf – genauso, wie Ihr eigener Mund vollständig unter Ihrem Kinn liegt. Zudem hat der Wal keine äußere Nase; die sogenannte „Nasenöffnung“ befindet sich auf der Oberseite seines Kopfes. Seine Augen und Ohren liegen an den Seiten seines Kopfes, fast ein Drittel der Gesamtlänge vom Vorderteil entfernt. Sie haben also nun erkannt, dass die Vorderseite des Kopfes des Walschweins eine leblose, blinde Wand ist – ohne irgendein Organ oder irgendwelche empfindlichen Ausbuchtungen.

Außerdem sollten Sie bedenken, dass nur im äußersten, nach unten geneigten Teil des Vorderteils des Kopfes ein winziger Rest Knochen vorhanden ist. Erst wenn man sich etwa zwanzig Fuß vom Stirnbereich entfernt, erreicht man die vollständige Entwicklung des Schädels. Somit ist diese ganze riesige, knochenlose Masse wie ein einziger Klumpen. Schließlich besteht ihr Inhalt zwar teilweise aus dem feinsten Fett – doch nun sollen Sie von der Natur dieser Substanz erfahren, die all diese scheinbare „Zartheit“ ausmacht. An einer früheren Stelle habe ich Ihnen bereits beschrieben, wie das Fett…

Es umhüllt den Körper des Wals, so wie die Schale eine Orange umhüllt. Gleiches gilt für den Kopf – mit diesem Unterschied: Um den Kopf herum ist diese Hülle zwar nicht so dick, doch sie besteht aus einem knochenlosen, äußerst widerstandsfähigen Material, dessen Wert nur jemand ermessen kann, der es bereits berührt hat. Der schärfste Pfeil oder Speer, von der stärksten menschlichen Hand geworfen, prallt wirkungslos davon ab. Es ist, als wäre die Stirn des Spermwals mit Pferdehufen bedeckt. Ich glaube nicht, dass dort irgendeine Empfindung vorhanden ist.

Denken Sie auch an etwas anderes: Wenn zwei große, kräftige Inder zufällig auf den Docks aufeinanderzudrängen drohen, was tun dann die Seeleute? Sie hängen nicht einfach irgendein hartes Material wie Eisen oder Holz zwischen sie, an der Stelle des Kontakts. Nein, sie verwenden stattdessen einen großen, runden Ball aus Tau und Kork, der in das dickste und widerstandsfähigste Ochsenleder eingewickelt ist. Dieses Material kann den Aufprall aushalten, der sonst alle ihren Eichenpfähle und Eisengeräte zerstört hätte. Allein das verdeutlicht bereits das offensichtliche Phänomen, das ich beschreiben möchte. Doch zusätzlich ist mir hypothetisch der Gedanke gekommen, dass gewöhnliche Fische über eine sogenannte Schwimmblase verfügen, die nach Belieben aufgeblasen oder zusammengezogen werden kann; während der Spermwal, soweit ich weiß, keine solche Struktur besitzt. Wenn man außerdem bedenkt, auf welche unerklärliche Weise er seinen Kopf mal vollständig unter die Wasseroberfläche senkt und mal hoch über dem Wasser schwimmt, sowie die uneingeschränkte Elastizität seiner Hülle und die einzigartige Struktur seines Kopfes – dann ist mir hypothetisch der Gedanke gekommen, dass diese „Lungenzellen“ möglicherweise eine bislang unbekannte und unvermutete Verbindung zur Außenluft haben könnten, sodass sie einer atmosphärischen Ausdehnung oder Zusammenziehung unterliegen können. Wenn das der Fall ist, stellen Sie sich die Unbezwingbarkeit dieser Kraft vor – einer Kraft, zu der das zerstörerischste aller Elemente beiträgt.

Nun: Unfehlbar treibt diese tote, unzerstörbare, unverwundbare Wand sowie das äußerst schwimmfähige Innere dieses Monsters voran – dahinter schwimmt eine Menge enormer Lebenskraft, die nur durch das Maßband richtig eingeschätzt werden kann, genauso wie gestapeltes Holz. Alles unterliegt dabei einem einzigen Willen, genauso wie das kleinste Insekt. Wenn ich Ihnen später alle Besonderheiten und Kräfte beschreibe, die in diesem riesigen Monster verborgen sind, wenn ich Ihnen einige seiner bemerkenswerteren Leistungen zeige, hoffe ich, dass Sie jede unwissende Ungläubigkeit aufgeben und bereit sein werden, anzuerkennen, dass der Spermwal tatsächlich einen Weg durch den Isthmus von Darien bahnen kann.

Und wenn man den Atlantik mit dem Pazifik vermischen würde, würdest du nicht einmal eine Augenbraue heben. Denn es sei denn, man besitzt einen Wal, ist man in Wahrheit nur ein Provinzler und Sentimentaler. Doch die reine Wahrheit ist etwas, das nur Salamanderriesen erleben können – wie gering sind also die Chancen für die Provinzler? Was geschah mit dem schwachen Jungen, der im Lais den Schleier der furchterregenden Göttin hob?

KAPITEL 77

Der große Heidelberger Fass
Nun kommt die Verpackung des Inhalts. Doch um dies richtig zu verstehen, muss man etwas über die seltsame innere Struktur dessen wissen, was verpackt wird.
Wenn man den Kopf des Wals als einen festen, länglichen Körper betrachtet, kann man ihn auf einer schrägen Ebene seitlich in zwei Teile teilen – wobei der untere Teil die knöcherne Struktur darstellt, die das Schädeldach sowie die Kiefer bildet, während der obere Teil eine ölige Masse ohne Knochen ist. Sein breiter vorderer Teil bildet die erweiterte, vertikale Stirn des Wals. In der Mitte dieser Stirn kann man den oberen Teil wiederum horizontal unterteilen – dann erhält man zwei fast gleich große Teile, die ursprünglich durch eine innere Wand aus dicker, sehniger Substanz voneinander getrennt waren.
*„Quoin“ ist kein euklidischer Begriff; er gehört zur reinen nautischen Mathematik. Ich kenne keine vorherige Definition dafür. Ein „Quoin“ ist ein fester Körper, der sich von einer Keilform dadurch unterscheidet, dass seine scharfe Spitze durch die steile Neigung einer Seite entsteht – anstatt durch das gegenseitige Verdünnen beider Seiten.*
Der untere, unterteilte Teil wird „Junk“ genannt und besteht aus einem riesigen „Bienenwaben-Strukturen“ aus Öl – diese entstehen durch das Kreuzen und Wiederkreuzen widerstandsfähiger, elastischer weißer Fasern, die das gesamte Gebiet durchziehen. Der obere Teil, bekannt als „Case“, kann als das große Heidelberger Fass des Wals angesehen werden. Genau wie jenes berühmte Fass mystisch verziert ist, so bildet die gewaltige, geflochtene Stirn des Wals unzählige seltsame Muster zur symbolischen Verzierung dieses wunderbaren „Fasses“. Zudem wurde jenes Heidelberger Fass stets mit den besten Weinen aus den Rheintälern gefüllt – genauso enthält das „Fass“ des Wals die wertvollsten Öle, nämlich das äußerst begehrte Spermaceti in seinem absolut reinen, klaren und duftenden Zustand. Diese wertvolle Substanz findet sich in keinem anderen Teil des Tieres in reiner Form. Zwar im Leben…

Es bleibt weiterhin völlig flüssig – doch sobald es nach dem Tod der Wale der Luft ausgesetzt wird, beginnt es bald, fest zu werden; dabei entstehen wunderschöne kristalline Auswüchse, ähnlich wie wenn im Wasser erst das erste dünne, zarte Eis entsteht. Der Körper eines großen Wals liefert in der Regel etwa fünfhundert Gallonen Spermacet – doch aufgrund unvermeidlicher Umstände geht ein erheblicher Teil davon verloren, läuft aus oder wird auf andere Weise unwiederbringlich verschwendet, während versucht wird, so viel wie möglich zu retten. Ich weiß nicht, mit welchem feinen und kostbaren Material die Innenseite des Heidelberger Behälters des Spermwals überzogen war – doch in seiner Pracht konnte diese Beschichtung sicherlich nicht mit der seidenartigen, perlenfarbenen Membran verglichen werden, die wie die Einlage einer feinen Pelisse die Innenseite des Spermwal-Körpers bildet. Es ist offensichtlich, dass der Heidelberger Behälter des Spermwals die gesamte Länge des oberen Kopfbereichs umfasst; und da der Kopf – wie bereits anderswo erwähnt – ein Drittel der Gesamtlänge des Tieres ausmacht, ergibt sich bei einem gut gewachsenen Wal eine Länge von achtzig Fuß. Damit hat der Behälter eine Tiefe von mehr als zweiundzwanzig Fuß, wenn er längs an die Seite des Schiffes gehoben wird. Beim Entkopfen des Wals wird das Werkzeug des Operators in die Nähe jener Stelle geführt, an der später ein Eingang in den Spermacet-Behälter geschaffen wird; daher muss er äußerst vorsichtig sein, damit kein unbedachter, unzeitiger Schlag in diesen Bereich eindringt und dessen unschätzbaren Inhalt verschwendet wird. Auch dieses entkappte Ende des Kopfes wird schließlich aus dem Wasser gehoben und in dieser Position durch enorme Schneidewerkzeuge gehalten; deren Hanfverbindungen ergeben auf der einen Seite ein regelrechtes Durcheinander aus Seilen in diesem Bereich. Nachdem nun so viel gesagt wurde, bitte ich Sie, nun Aufmerksamkeit auf diese wunderbare – und in diesem Fall fast tödliche – Prozedur zu richten, bei der der große Heidelberger Behälter des Spermwals geöffnet wird.

KAPITEL 78

Zisternen und Eimer
Schnell wie eine Katze klettert Tashtego nach oben; ohne seine aufrechte Haltung zu verändern, läuft er direkt auf den überhängenden Arm des Mastes zu – dorthin, wo dieser genau über dem ausgehobenen Loch liegt. Er hat ein leichtes Werkzeug mitgenommen, das „Peitsche“ genannt wird und aus nur zwei Teilen besteht, die durch einen einzigen Block miteinander verbunden sind. Nachdem er diesen Block so befestigt hat, dass er vom Mastarm herabhängt, schwingt er eines der Enden des Seils, bis es von einer Hand auf dem Deck festgehalten wird. Anschließend lässt sich der Indianer Hand über Hand den anderen Teil des Seils hinab, bis er geschickt auf der Oberkante des Lochs landet. Dort – immer noch hoch über den anderen anwesenden Männern – ruft er laut zu ihnen hinunter; er wirkt wie ein türkischer Muezzin, der die Menschen vom Gipfel eines Turms zum Gebet aufruft. Ein Spaten mit kurzem Griff wird ihm hinaufgereicht, und er sucht sorgfältig nach dem richtigen Ort, um damit in das Loch einzudringen. Dabei vorgeht er sehr vorsichtig, wie ein Schatzsucher in einem alten Haus, der die Wände abtastet, um herauszufinden, wo das Gold eingebaut ist. Wenn diese vorsichtige Suche beendet ist, ist an einem Ende der „Peitsche“ ein stabiler eiserner Eimer befestigt – genauso wie ein Brunnen-Eimer. Das andere Ende des Seils wird über das Deck gespannt und von zwei oder drei Männern festgehalten. Diese heben nun den Eimer in die Reichweite des Indianers; jemand anderer reicht ihm dazu einen sehr langen Stab. Tashtego führt diesen Stab in den Eimer ein und lässt ihn anschließend nach unten in das Loch gleiten, bis der Eimer vollständig verschwindet. Danach gibt er den Seeleuten am Seil ein Zeichen – der Eimer kommt wieder nach oben, voller Flüssigkeit, wie der Eimer einer Milchmagd mit frischer Milch. Vorsichtig wird der volle Eimer von oben herabgeholt und in einen großen Behälter geleert. Danach klettert Tashtego wieder nach oben und wiederholt den Vorgang, bis die tiefe Zisterne nichts mehr hergibt. Gegen Ende muss Tashtego seinen langen Stab immer härter und tiefer in das Loch stoßen – bis etwa zwanzig Fuß des Stabs im Loch verschwunden sind.

Die Leute der Pequod hatten bereits eine Weile auf diese Weise gearbeitet; mehrere Behälter waren mit dem duftenden Sperma gefüllt worden. Plötzlich geschah ein seltsamer Unfall. Ob es daran lag, dass Tashtego, dieser wilde Indianer, so unvorsichtig und leichtsinnig war und für einen Moment seinen eingeschränkten Halt an den großen Seilen, die den Kopf hielten, losließ; oder ob der Ort, an dem er stand, so uneben und rutschig war; oder ob der Teufel selbst dafür sorgte, dass alles so geschah – ohne konkrete Gründe anzugeben –, wie es genau geschah, das lässt sich heute nicht mehr sagen. Doch plötzlich, als der achtzigste oder neunzigste Eimer nach oben gehoben wurde – mein Gott! armer Tashtego! – fiel er wie ein Zwillingseimer in einem wahren Brunnen kopfüber in diesen riesigen Behälter und verschwand mit einem schrecklichen, öligen Gurgeln aus dem Blickfeld!

„Mann über Bord!“, rief Daggoo, der inmitten der allgemeinen Verwirrung als Erster wieder zu Sinnen kam. „Schwingt den Eimer hierher!“ Er setzte einen Fuß hinein, um besser Halt am Seil zu finden, und die Arbeiter zogen ihn hoch nach oben, fast bevor Tashtego den Boden des Behälters erreichen konnte. In der Zwischenzeit herrschte schreckliches Chaos. Wenn sie über die Seite blickten, sahen sie den zuvor leblosen Kopf, der nun unter der Meeresoberfläche zuckte und sich bewegte, als wäre ihm in diesem Moment eine wichtige Idee gekommen; doch in Wirklichkeit zeigte der arme Indianer nur unbewusst durch diese Bewegungen, in welche gefährliche Tiefe er gesunken war.

In diesem Moment, während Daggoo auf der Spitze des Kopfes versuchte, das Seil zu befreien – das sich irgendwie mit den großen Haltevorrichtungen verfangen hatte –, ertönte ein lautes Knirschen. Zu aller unbeschreiblichen Entsetzen brach einer der beiden riesigen Haken, die den Kopf hielten, ab, und durch eine gewaltige Vibration schwang die enorme Masse zur Seite, sodass das Schiff wie von einem Eisberg getroffen schwankte und bebte. Der einzige verbleibende Haken, auf dem nun die ganze Last lastete, schien jeden Moment nachzugeben – was durch die heftigen Bewegungen des Kopfes noch wahrscheinlicher wurde.

„Komm runter, komm runter!“, schrien die Seeleute Daggoo zu. Doch er hielt mit einer Hand weiterhin fest an den schweren Haltevorrichtungen, damit er auch dann noch hängen blieb, falls der Kopf herunterfiel. Nachdem der Neger die Verflechtungen beseitigt hatte, stieß er den Eimer in den nun zusammengebrochenen Behälter hinab, in der Hoffnung, dass der darin gefangene Harpunier ihn ergreifen und so herausgeholt werden könnte.

„Im Namen des Himmels, Mann“, rief Stubb, „versuchst du etwa, dort eine Patrone hineinzustoßen? – Hör auf! Wie soll das ihm helfen? Dieses eisengepanzerte Ding…“

Ein Eimer auf dem Kopf? Um Himmels willen, tut das nicht!“
„Haltet Abstand von den Seilen!“, rief eine Stimme, die wie das Platzen einer Rakete klang.
Fast im selben Moment stürzte die riesige Masse mit einem Donnerschlag ins Meer – wie der Table-Rock des Niagarafalls in den Strudel. Das plötzlich entlastete Schiff rollte davon, und durch den dichten Sprühnebel war zu erkennen, wie Daggoo sich an den hin- und herschwingenden Seilen festhielt. Der arme Tashtego hingegen sank immer tiefer auf den Meeresboden. Doch kaum hatte sich der blendende Nebel gelichtet, wurde für einen kurzen Moment eine nackte Gestalt mit einem Schwert in der Hand über den Bug des Schiffes gesehen. Kurz darauf ertönte ein lautes Platschen – mein tapferer Queequeg hatte zum Retten zugestochen. Alle beobachteten jede Wellenbewegung, doch weder vom Versinkenden noch vom Taucher war etwas zu sehen. Einige sprangen in ein Boot neben dem Schiff und entfernten sich etwas davon.
„Ha! Ha!“, rief Daggoo plötzlich von seinem nun ruhigen Platz über dem Kopf. Wenn man weiter nach vorne blickte, konnte man einen Arm aus den blauen Wellen ragen sehen – ein seltsamer Anblick, als würde ein Arm aus dem Gras über einem Grab herausragen.
„Beide! Beide! Es sind beide!“, rief Daggoo erfreut. Kurz darauf sah man, wie Queequeg mit einer Hand zustieß und mit der anderen das lange Haar des Indern packte. Sie wurden schnell ins Boot gezogen und auf das Deck gebracht. Doch Tashtego kam nur langsam wieder zu Bewusstsein – und Queequeg wirkte auch nicht besonders munter.
Wie also wurde diese großartige Rettung vollbracht? Queequeg tauchte hinter dem langsam sinkenden Kopf her, stieß mit seinem scharfen Schwert in die Nähe des Bodens, um dort ein großes Loch zu schaffen. Danach ließ er sein Schwert fallen, streckte seinen langen Arm tief hinein und zog unseren armen Tashtego am Kopf heraus. Er sagte, dass beim ersten Versuch ein Bein zum Vorschein kam – doch da er wusste, dass das nicht richtig war und Probleme verursachen könnte, schob er das Bein zurück und zog den Inder mit geschickten Bewegungen heraus. Beim nächsten Versuch kam der Inder schließlich mit dem Kopf voran heraus. Was den großen Kopf selbst angeht – der tat, was man von ihm erwarten konnte.

Und so wurde durch den Mut und die große Geschicklichkeit Queequegs in der Geburtshilfe die Entbindung – genauer gesagt die Rettung – von Tashtego erfolgreich vollzogen, trotz aller widrigen und scheinbar hoffnungslosen Hindernisse; das ist eine Lektion, die keineswegs vergessen werden sollte. Die Hebammenkunst sollte im selben Kurs wie Fechten und Boxen, Reiten und Rudern unterrichtet werden.
Ich weiß, dass dieses seltsame Abenteuer des Gay-Header sicherlich für einige Landsleute unglaubwürdig erscheinen wird, obwohl sie selbst vielleicht schon einmal gesehen oder gehört haben, wie jemand in einen Brunnen am Ufer fiel – ein Unfall, der nicht selten vorkommt, und aus noch geringeren Gründen als im Fall des Indianers, wenn man bedenkt, wie äußerst rutschig der Rand des Brunnens des Schwertwals ist.
Doch man könnte vielleicht fragen: Wie ist das möglich? Wir dachten, der mit Gewebe ausgekleidete, durchlässige Kopf des Schwertwals sei der leichteste und korkartigste Teil seines Körpers – und doch lässt du ihn in einer Flüssigkeit versinken, deren Spezifikumsgewicht weitaus größer ist als das seine. Ganz und gar nicht, denn zum Zeitpunkt, als der arme Tash hineinfiel, war der Brunnen bereits fast leer von seinen leichteren Inhalten; es blieb nur noch die dicke, sehnige Wand des Brunnens übrig – eine doppelt verschweißte, gehämmerte Substanz, die, wie ich bereits sagte, viel schwerer ist als Meerwasser, und ein solcher Klumpen sinkt darin fast wie Blei. Doch in diesem Fall wurde die Neigung zum schnellen Sinken durch die anderen Teile des Kopfes, die noch nicht von ihm getrennt waren, erheblich gebremst; dadurch sank er sehr langsam und bedächtig, was Queequeg eine gute Chance gab, seine geschickte Geburtshilfe in Bewegung auszuüben, sozusagen. Ja, es war tatsächlich eine Entbindung im Laufen.
Hätte Tashtego in diesem Kopf ums Leben gekommen, wäre es ein sehr „wertvoller“ Tod gewesen – erstickt im reinsten und duftendsten Schwertwalfett, eingebettet und begraben in der geheimen Innerkammer, dem Heiligtum des Wals. Nur ein noch süßerer Tod fällt einem sofort ein – der köstliche Tod eines Honigsammlers aus Ohio, der in der Astgabel eines hohlen Baumes nach Honig suchte, dort eine solch große Menge fand, dass er, als er zu weit vorbeugte, hineingesaugt wurde und so konserviert starb. Wie viele, meint ihr, sind wohl ebenfalls in Platons Honzkopf gefallen und dort süß gestorben?

KAPITEL 79

Die Prärie
Die Züge seines Gesichts zu betrachten oder die Erhebungen auf dem Kopf dieses Leviathans zu spüren – das ist etwas, was bis heute weder ein Physiognom noch ein Phrenologe unternommen hat. Ein solches Vorhaben erscheint fast genauso aussichtslos, als würde Lavater die Falten auf dem Felsen von Gibraltar untersuchen oder Gall eine Leiter hinaufklettern, um die Kuppel des Pantheons zu manipulieren. Dennoch behandelt Lavater in seinem berühmten Werk nicht nur die verschiedenen Gesichter der Menschen, sondern studiert auch sorgfältig die Gesichter von Pferden, Vögeln, Schlangen und Fischen und geht ausführlich auf die darin erkennbaren Ausdrucksveränderungen ein. Auch Gall und sein Schüler Spurzheim haben Hinweise auf die phrenologischen Eigenschaften anderer Lebewesen als des Menschen gegeben. Daher werde ich, obwohl ich für die Anwendung dieser beiden Halbwissenschaften auf den Wal nur unzureichend qualifiziert bin, mein Bestes geben. Ich versuche alles – und erreiche, was ich kann.

Physiognomisch gesehen ist der Schwertwal ein anomales Wesen. Er besitzt keine richtige Nase. Da die Nase das zentrale und auffälligste Merkmal ist – und da sie wohl am meisten die gemeinsame Ausdrucksweise der Gesichtszüge prägt und letztendlich kontrolliert – scheint ihr völliger Mangel als äußerliches Anhangsorgan den Gesamteindruck des Wals erheblich zu beeinflussen. Denn genauso wie in der Landschaftsgestaltung ein Turm, eine Kuppel oder irgendeine Art von Monument für die Vollendung der Szene fast unverzichtbar ist, so kann kein Gesicht physiognomisch harmonisch sein ohne die erhobene, offene Form der Nase. Entfernt man die Nase aus Phidias’ Marmorbildnis des Jupiters, was bleibt dann noch? Doch der Leviathan ist von solch gewaltiger Größe, alle seine Proportionen sind so majestätisch, dass derselbe Mangel, der beim geschnitzten Jupiter hässlich gewirkt hätte, bei ihm keineswegs ein Makel ist – im Gegenteil: Es handelt sich dabei um eine zusätzliche Größe. Eine Nase beim Wal wäre unangemessen gewesen. Während Sie auf Ihrer physiognomischen Reise mit Ihrem Boot um seinen riesigen Kopf segeln, werden Ihre edlen Vorstellungen von ihm niemals durch den Gedanken beleidigt, dass er…

Er hat eine Nase, an der gezogen werden könnte – eine üble Arroganz, die immer wieder darauf besteht, sich aufzudrängen, selbst wenn man den mächtigsten königlichen Beamten auf seinem Thron betrachtet. In einigen Aspekten ist vielleicht der eindrucksvollste Anblick des Schwertwals seine vordere Kopfpartie. Dieser Anblick ist erhaben. Im Geiste gleicht eine feine menschliche Stirn dem Osten, der vom Morgen heimgesucht wird. Im Ruhezustand trägt die gewellte Stirn des Stiers etwas Großartiges in sich. Wenn der Elefant schwere Kanonen über Gebirgspässe trägt, wirkt seine Stirn majestätisch. Ob bei Menschen oder Tieren – die mystische Stirn gleicht jenem großen goldenen Siegel, das von den deutschen Kaisern auf ihre Dekrete angebracht wurde. Es bedeutet: „Gott: Getan an diesem Tag durch meine Hand.“ Doch bei den meisten Lebewesen – ja sogar beim Menschen selbst – ist die Stirn oft nur ein schmaler Streifen Land entlang der Schneegrenze. Nur wenige Stirnen erheben sich wie die von Shakespeare oder Melanchthon so hoch und sinken so tief, dass die Augen selbst wie klare, ewige, wellenlose Bergseen erscheinen; und in den Falten der Stirn scheint man die „hörnigen“ Gedanken verfolgen zu können, die dorthin kommen, um zu trinken – so wie die Hochlandjäger die Spuren der Hirsche im Schnee verfolgen. Doch beim großen Schwertwal wird diese hohe, göttliche Würde, die in der Stirn liegt, so enorm verstärkt, dass man beim Betrachten dieser vorderen Ansicht die Göttlichkeit und die schrecklichen Kräfte stärker spürt als bei jedem anderen Objekt in der lebenden Natur. Denn man sieht keinen bestimmten Punkt; keine einzige deutliche Eigenschaft wird sichtbar – keine Nase, keine Augen, keine Ohren, kein Mund; kein Gesicht – er hat keines im eigentlichen Sinne; nur jener breite, faltige „Himmel“ der Stirn, voller Rätsel; still und drohend über Booten, Schiffen und Menschen lastend. Auch im Profil nimmt diese wunderbare Stirn nicht an Bedeutung ab – obwohl ihr Größe aus dieser Perspektive nicht ganz so überwältigend wirkt. Im Profil erkennt man deutlich die horizontale, halbmondförmige Vertiefung in der Mitte der Stirn, die beim Menschen Lavaters Zeichen für Genie ist. Aber wie? Genie beim Schwertwal? Hat der Schwertwal jemals ein Buch geschrieben oder eine Rede gehalten? Nein – sein großes Genie zeigt sich darin, dass er nichts Besonderes tut, um es zu beweisen. Es zeigt sich auch in seinem pyramidenförmigen Schweigen. Und das erinnert mich daran, dass, wäre der große Schwertwal dem jungen orientalischen Welt bekannt gewesen, er von ihren kindlichen, magischen Vorstellungen vergöttlicht worden wäre. Sie vergötterten den Nilkrokodil, weil der Krokodil keine Zunge hat – und der Schwertwal hat keine Zunge, oder zumindest ist sie so winzig, dass sie nicht hervorstreckt werden kann. Falls in Zukunft jemand…

Eine hochkultivierte, poetische Nation wird die fröhlichen Götter der alten Zeit zurück in ihr rechtmäßiges Reich locken und sie wieder auf dem nun egoistischen Himmel sowie auf den nun verlassenen Hügeln krönen. Dann wird sicherlich der große Walschweinwal, erhoben auf Jupiters hohen Thron, über alles herrschen.
Champollion entschlüsselte die runzligen Granit-Hieroglyphen. Doch es gibt keinen Champollion, der das „Ägypten“ des Gesichts jedes Menschen und jedes Lebewesens entschlüsseln könnte. Die Physiognomik ist, wie jede andere menschliche Wissenschaft, nur eine vorübergehende Fabel.
Wenn also Sir William Jones, der dreißig Sprachen lesen konnte, das Gesicht eines einfachen Bauern nicht in seinen tiefgründigeren und subtileren Bedeutungen erkennen konnte – wie kann dann der ungebildete Ishmael hoffen, die „furchtbare“ Sprache der Stirn des Walschweinwals zu verstehen? Ich stelle Ihnen diese Stirn nur vor. Lesen Sie sie, wenn Sie können.

KAPITEL 80

Die Nuss
Wenn der Spermwal physisch gesehen einer Sphinx gleicht, dann erscheint sein Gehirn aus phrenologischer Sicht wie ein geometrischer Kreis, den es nicht möglich ist zu quadrieren. Bei einem ausgewachsenen Tier beträgt die Länge des Schädels mindestens zwanzig Fuß. Wenn man das Unterkiefergelenk öffnet, sieht die Seitenansicht dieses Schädels aus wie die einer mäßig geneigten Ebene, die auf einer ebenen Basis ruht. Im Leben – wie wir bereits anderswo gesehen haben – ist diese geneigte Ebene jedoch durch die enorme Masse des Spermas und anderer Bestandteile stark abgeflacht, fast quadratisch geformt. Am oberen Ende bildet der Schädel eine Art Krater, in dem dieser Teil der Masse ruht; unter dem langen „Boden“ dieses Kraters – in einer weiteren Höhle, deren Länge selten mehr als zehn Zoll und Tiefe ebenso wenig beträgt – befindet sich lediglich die winzige Menge an Gehirn dieses Monsters. Im Leben liegt das Gehirn mindestens zwanzig Fuß von der scheinbaren Stirn entfernt; es ist hinter diesen riesigen Strukturen verborgen, wie die innerste Festung innerhalb der erweiterten Befestigungsanlagen von Québec. Es ist wie in einem prächtigen Schrein in ihm verborgen – ich kenne sogar einige Walfänger, die entschieden leugnen, dass der Spermwal ein anderes Gehirn hat als jenes, das durch die Mengen an Sperma entsteht. Aufgrund seiner seltsamen Falten, Strukturen und Windungen scheint es nach ihrer Ansicht eher angemessen, diesen geheimnisvollen Teil seines Körpers als Sitz seiner Intelligenz anzusehen. Es ist also offensichtlich, dass der Kopf dieses Leviathans aus phrenologischer Sicht, im lebenden, intakten Zustand des Tieres, eine völlige Täuschung darstellt. Was sein wahres Gehirn angeht, so gibt es weder Anzeichen dafür noch kann man es irgendwie spüren. Der Wal trägt, wie alle mächtigen Wesen, für die Außenwelt eine „falsche Stirn“. Wenn man den Schädel von den Spermapackungen befreit und anschließend die hintere Seite betrachtet – also das obere Ende –, wird man von der Ähnlichkeit mit dem menschlichen Schädel überrascht, wenn man ihn aus derselben Perspektive betrachtet. Tatsächlich: Setzt man diesen umgekehrten Schädel (verkleinert auf menschliche Größe)…

Unter einer Ansammlung von Männerschädeln würde man ihn unwillkürlich mit ihnen verwechseln; und wenn man die Einkerbungen an einer Stelle seiner Spitze bemerkt, würde man in phrenologischen Begriffen sagen: Dieser Mann hatte kein Selbstwertgefühl und keine Verehrung. Durch diese Negationen – in Kombination mit der Tatsache seines enormen Umfangs und seiner Kraft – kann man sich am besten ein Bild davon machen, was höchste Potenz bedeutet – auch wenn dieses Bild nicht das aufregendste ist.
Doch wenn man anhand der relativen Abmessungen des Gehirns der Wale annimmt, dass es nicht angemessen dargestellt werden kann, dann habe ich noch eine Idee für Sie. Wenn man sich die Wirbelsäule fast jedes Viertiers genau ansieht, wird man von der Ähnlichkeit ihrer Wirbel mit einer Reihe von „verkleinerten“ Schädeln überrascht sein – alle weisen eine rudimentäre Ähnlichkeit mit einem echten Schädel auf. Es handelt sich dabei um eine deutsche Vorstellung, dass die Wirbel im Grunde unentwickelte Schädel sind. Doch diese merkwürdige äußere Ähnlichkeit wurden, glaube ich, nicht erst von den Deutschen erkannt. Ein ausländischer Freund wies mich darauf hin, als er das Skelett eines Feindes betrachtete, dessen Wirbel er zur Verzierung der Bugpartie seines Kanus verwendete. Ich halte es für wichtig, dass die Phrenologen ihre Untersuchungen nicht vom Kleinhirn aus über den Rückenmarkskanal fortsetzen – denn ich glaube, dass viel vom Charakter eines Menschen in seiner Wirbelsäule zum Ausdruck kommt. Ich würde lieber Ihre Wirbelsäule berühren als Ihren Schädel – egal wer Sie sind. Eine dünne Wirbelsäule hat noch nie eine vollkommene und edle Seele getragen. Ich freue mich an meiner Wirbelsäule – als an dem festen, kühnen Stab jenes Flags, das ich halb in die Welt hinauswerfe.
Wende diese Form der Phrenologie auf den Schwertwal an: Seine Schädelhöhle ist mit dem ersten Halswirbel verbunden; in diesem Wirbel misst der Boden des Rückenmarkskanals zehn Zoll in der Breite und acht Zoll in der Höhe – er hat eine dreieckige Form mit der Basis nach unten. Im Laufe seines Weges durch die übrigen Wirbel wird der Kanal immer enger, bleibt aber über einen beträchtlichen Bereich hinweg weiterhin groß genug. Natürlich ist dieser Kanal mit derselben seltsam faserigen Substanz gefüllt – dem Rückenmark – wie das Gehirn; außerdem steht er in direktem Kontakt mit dem Gehirn. Noch bemerkenswerter ist, dass das Rückenmark auch nachdem es aus der Schädelhöhle herausgetreten ist, weiterhin eine nahezu gleich große Dicke behält. Unter all diesen Umständen wäre es doch unvernünftig, die Wirbelsäule des Wals nicht phrenologisch zu untersuchen – schließlich wird die erstaunlich geringe Größe seines Gehirns durch die erstaunlich große Größe seines Rückenmarks mehr als ausgeglichen.

Aber anstatt diesen Hinweis den Phrenologen selbst überlassen zu wollen, würde ich für einen Moment einfach die Wirbeltiertheorie bezüglich der Wulst des Samtwhales annehmen. Dieser beeindruckende Wulst – sofern ich mich nicht irre – erhebt sich über einem der größeren Wirbel und ist somit in gewissem Maße seine äußere, konvexe Form. Aufgrund seiner relativen Lage würde ich diesen hohen Wulst daher als Organ der Festigkeit oder Unbezwingbarkeit beim Samtwal bezeichnen. Und dass dieses riesige Ungeheuer tatsächlich unbezwingbar ist, werden Sie noch zu Recht erfahren.

KAPITEL 81

Die Pequod trifft auf die Jungfrau
Der vorgesehene Tag kam – und wir trafen tatsächlich das Schiff „Jungfrau“, kommandiert von Derick De Deer aus Bremen. Einst waren die Niederländer und Deutschen die besten Walfänger der Welt, doch heute gehören sie zu den schlechtesten. Dennoch sieht man hier und da, in großen Abständen zwischen Breiten- und Längengraden, gelegentlich ihre Flagge im Pazifik. Aus irgendeinem Grund schien die „Jungfrau“ sehr daran interessiert zu sein, uns ihre Ehrerbietung zu erweisen. Noch in einiger Entfernung zur Pequod drehte sie ab, setzte ein Boot zu Wasser – ihr Kapitän eilte ungeduldig auf uns zu und stand dabei am Bug statt am Heck.
„Was hat er da in der Hand?“, rief Starbuck und zeigte auf etwas, das der Deutsche in der Hand hielt. „Unmöglich! Ein Ölbehälter!“
„Nicht das“, sagte Stubb. „Nein, nein – es ist eine Kaffeekanne, Herr Starbuck. Er will uns Kaffee machen. Sehen Sie denn nicht diese große Metallkanne neben ihm? Das ist sein kochendes Wasser. Oh! Der Mann ist in Ordnung.“
„Unsinn!“, rief Flask. „Es handelt sich um einen Ölbehälter. Ihm ist das Öl ausgegangen – deshalb kommt er, um zu betteln.“
So seltsam es auch erscheinen mag, dass ein Ölschiff auf dem Walfanggebiet Öl leihen muss – und so sehr es dem alten Sprichwort widerspricht –, so kommt es doch manchmal vor. In diesem Fall führte Kapitän Derick De Deer tatsächlich einen Ölbehälter mit sich, wie Flask behauptete. Als er an Deck kam, sprach Ahab ihn plötzlich an, ohne auf das zu achten, was er in der Hand hatte. Doch in seiner gebrochenen Sprache zeigte der Deutsche schnell, dass er nichts über den Weißen Wal wusste. Er lenkte das Gespräch sofort auf seinen Ölbehälter und machte einige Bemerkungen dazu.

Es ist bedrückend für ihn, dass er nachts in völliger Dunkelheit in seine Hängematte umschlagen muss – seine letzte Tropfe des Bremer Öls sind bereits aufgebraucht, und es wurde noch keine einzige Fliegefisch gefangen, um den Mangel auszugleichen. Zudem wird angedeutet, dass sein Schiff tatsächlich das ist, was in der Fischerei technisch als „leeres“ Schiff bezeichnet wird – also ein Schiff ohne Fische – und somit durchaus den Namen Jungfrau verdient. Nachdem seine Bedürfnisse gedeckt waren, brach Derick auf; doch noch bevor er an Bord seines Schiffes gelangte, tauchten fast gleichzeitig Wale aus den Mastspitzen beider Schiffe auf. Da Derick so sehr danach dürstete, die Wale zu jagen, zögerte er nicht, seinen Ölkanister sowie die Lampe an Bord zu bringen, wendete sein Boot und verfolgte die Wale. Da die Wale in Richtung Lee schwammen, hatten er sowie die drei anderen deutschen Boote, die ihm bald folgten, einen deutlichen Vorsprung vor dem Pequod. Es handelte sich um acht Wale – eine durchschnittliche Gruppe. Sie waren sich ihrer Gefahr bewusst und schwammen mit großer Geschwindigkeit direkt gegen den Wind, wobei ihre Körper sich eng aneinanderdrückten. Sie hinterließen eine große, breite Wellenfurche, als würden sie ständig ein großes Pergament auf dem Meer entrollen. In dieser schnellen Wellenfurche, viele Fadenmeilen hinter den anderen Booten, schwamm ein riesiger, buckliger alter Bullenwal. Aufgrund seiner relativ langsamen Fortbewegung sowie der ungewöhnlichen gelblichen Ablagerungen auf seinem Körper schien er an Gelbsucht oder einer anderen Krankheit zu leiden. Ob dieser Wal zur Gruppe gehörte, war fraglich – schließlich sind solche „ehrwürdigen“ Leviathane normalerweise nicht gesellig. Dennoch blieb er in ihrer Wellenfurche, obwohl die Strömungen hinter ihnen ihn sicherlich verlangsamten. Sein Schnauzenbereich war aufgebläht, ähnlich wie bei einer Stelle, an der zwei gegensätzliche Strömungen aufeinandertreffen. Sein Spritzwasser war kurz, langsam und mühsam – es kam in Form von Tröpfchen heraus und zerfiel anschließend in kleine Stücke. Zudem gab es seltsame Bewegungen im Inneren des Wals, die anscheinend am anderen Ende seines Körpers zum Vorschein kamen und dazu führten, dass das Wasser hinter ihm aufwallte. „Hat jemand Paregorik dabei?“, fragte Stubb. „Ich fürchte, er hat Bauchschmerzen. Mein Gott, stellt euch vor: Halb Acker voller Bauchschmerzen! Der widrige Wind sorgt dafür, dass er verrückt wird. Das ist der erste schlechte Wind, den ich je von achtern kommen sah – aber seht mal: Hat jemals ein Wal so geschwankt? Er muss wohl seinen Steuerknüppel verloren haben.“

Wie ein überladener Indiaman, der mit einer Ladung verängstigter Pferde an der Küste von Hindustan entlangfährt und dabei hin und her geschleudert wird, so warf auch dieser alte Wal seinen mächtigen Körper hin und her; gelegentlich drehte er sich teilweise auf seine massiven Rippen um und zeigte dadurch die Ursache für seine seltsame Schwanzbewegung – nämlich den unnatürlich verkürzten Schwanzflügel an seiner rechten Seite. Ob er diesen Schwanzflügel im Kampf verloren hatte oder ob er ohne ihn geboren worden war, ließ sich schwer sagen.

„Warte nur ein bisschen, alter Kerl – ich werde dir einen Verband für deinen verletzten Arm geben“, rief der grausame Flask und zeigte auf das Seil in seiner Nähe.

„Pass auf, dass er dich damit nicht erwürgt“, rief Starbuck. „Weicht zurück – sonst bekommt der Deutsche ihn.“

Alle gegnerischen Boote waren auf diesen einen Wal ausgerichtet – schließlich war er nicht nur der größte und somit wertvollste Wal, sondern auch am nächsten zu ihnen. Die anderen Wale bewegten sich außerdem mit solcher Geschwindigkeit, dass eine Verfolgung im Moment fast unmöglich war. Zu diesem Zeitpunkt hatte die Pequod bereits die drei deutschen Boote hinter sich gelassen – doch dank ihres schnellen Starts führte immer noch Dericks Boot die Verfolgung an, obwohl seine Konkurrenten ständig näher kamen. Das Einzige, wovor sie Angst hatten, war, dass der Wal, da er bereits so nah an seinem Ziel war, es schaffen könnte, vor ihnen davonzuschwimmen.

Derick schien ganz sicher zu sein, dass genau das passieren würde – ab und zu machte er spöttische Gesten in Richtung der anderen Boote.

„Dieser undankbare Hund!“, rief Starbuck. „Er verspottet mich mit dem Behälter, den ich ihm vor weniger als fünf Minuten gefüllt habe!“ Dann flüsterte er intensiv: „Weicht zurück, Hunde! An die Arbeit!“

„Ich sage euch, was los ist“, rief Stubb seinen Männern zu. „Es widerspricht meiner Religion, wütend zu werden – aber ich würde gerne diesen verdammten Yarman essen. Zieht an – wollt ihr das etwa zulassen? Liebt ihr Brandy? Dann einen Fass voll Brandy für den Besten unter euch. Komm schon – warum reißt denn keiner eine Blutgefäß auf? Wer wirft da gerade ein Ankertau über Bord? Wir rühren uns keinen Zentimeter – wir sind stecken geblieben. Hey, hier wächst Gras am Boden des Bootes – und bei Gott, der Mast beginnt bereits zu sprießen. Das geht nicht, Jungs. Schaut euch diesen Yarman an! Kurz gesagt: Wollt ihr Feuer speien oder nicht?“

„Oh! Schaut nur die Schaumblasen, die er macht!“, rief Flask und tanzte auf und ab. „Was für eine Welle – oh, legt mehr Rindfleisch darauf! Er liegt da wie ein Baumstamm! Oh, meine Jungs, macht schon – Suppe aus Quahogs, wisst ihr, meine Jungs – gebackene Muscheln…“

Muffins – oh, macht schon, schnell! Er ist hundertmal schneller als die anderen – verliert ihn jetzt nicht!
– Nein, oh, nein! Seht euch diesen Yarman an… Oh, werdet ihr denn nicht für euren Kapitän kämpfen, meine Jungs? Was für ein Idiot! Liebt ihr etwa kein Sperma? Da sind dreitausend Dollar weg – eine ganze Bank! Die Bank of England! Oh, macht schon, schnell! Was macht dieser Yarman da eigentlich?

In diesem Moment warf Derick seinen Lampenhalter sowie seine Ölkanne auf die heranrückenden Boote – vielleicht mit der Absicht, die Gegner zu verlangsamen und gleichzeitig sein eigenes Boot durch den Impuls des Wurfs voranzubringen.

„Dieser unhöfliche Holländer!“, schrie Stubb. „Zieht jetzt an, Leute – wie fünfzigtausend Kriegsschiffe voller rothaariger Teufel! Was meinst du, Tashtego? Bist du bereit, deinen Rücken in zweiundzwanzig Stücke zu brechen, um der Ehre von Old Gayhead willen? Was sagst du?“

„Ich sage: Zieht verdammt nochmal an!“, rief der Indianer.

Angestachelt von den Spottreden des Deutschen, begannen die drei Boote der Pequod, fast Seite an Seite zu fahren – und kamen dadurch kurzzeitig dem Feind näher. In dieser heldenhaften Haltung, die der Anführer einnimmt, wenn er seiner Beute nahekommt, standen die drei Matrosen stolz da und unterstützten ab und zu den Ruderer mit einem begeisterten Ruf: „Da gleitet sie schon! Hurra für den weißen Wind! Nieder mit dem Yarman! Segelt über ihn hinweg!“

Doch Derick hatte einen solch entschlossenen Start hingelegt, dass er trotz all ihrer Anstrengungen der Sieger in diesem Wettrennen gewesen wäre – hätten nicht plötzlich Krabben das Ruder seines Bootes zerstört. Während dieser ungeschickte Mann versuchte, sein Ruder zu befreien, und während Deshalb Dericks Boot kurz vor dem Kentern stand, nutzten Starbuck, Stubb und Flask die Gelegenheit. Mit einem Schrei starteten sie nach vorn und gelangten schräg hinter das Boot des Deutschen. Noch einen Moment später befanden sich alle vier Boote diagonal im direkten Kielwasser des Wals – und zu beiden Seiten davon erstreckte sich die schäumende Welle, die der Wal hinterließ.

Es war ein schrecklicher, erbärmlicher und verzweifelnder Anblick. Der Wal fuhr nun mit voller Geschwindigkeit vorwärts und sprühte dabei ständig Wasser aus seinem Schnabel; seine einzige Flosse schlug verzweifelt gegen seinen Körper. Immer wieder drehte er sich in seinem flackernden Flug hin und her – und bei jedem Wellenberg, den er durchbrach, sank er krampfhaft ins Meer oder rollte seitlich weg.

Der Himmel ist seine einzige „schlagende Flosse“. Ich habe auch schon Vögel mit abgeschnittenen Flügeln gesehen, die verängstigt Kreise in der Luft beschrieben und vergeblich versuchten, den raubgierigen Habichten zu entkommen. Doch der Vogel hat eine Stimme – mit kläglichen Rufen kann er seine Angst zum Ausdruck bringen. Doch die Angst vor diesem riesigen, stummen Ungeheuer des Meeres war in ihm gefangen und gebannt; er hatte keine Stimme, außer diesem erstickenden Atem durch seine Kiemen – und das machte seinen Anblick unbeschreiblich erbärmlich. Dennoch hatten sein gewaltiger Körper, sein mächtiger Kiefer sowie sein allmächtiger Schwanz genug, um selbst den stärksten Mann in Entsetzen zu versetzen.

Da nur noch wenige Momente vergehen mussten, bis die Boote der Pequod einen Vorteil erhielten, entschied sich Derick, das Risiko einzugehen – ein Risiko, das für ihn sicherlich als äußerst lang anmutete –, bevor die letzte Chance für immer verstrich.

Doch kaum dass sein Harpunier zur Attacke bereitstand, sprangen alle drei Männer – Queequeg, Tashtego, Daggoo – instinktiv auf, stellten sich in einer diagonalen Reihe auf und richteten gleichzeitig ihre Harpunen aus. Sie flogen über den Kopf des deutschen Harpuniers hinweg – ihre drei Harpunen drangen in den Wal ein. Blendende Wolken aus Schaum und weißem Feuer! In der ersten Wut des Walen wurden die drei Boote mit solcher Kraft zur Seite geschleudert, dass sowohl Derick als auch sein Harpunier herausgeschleudert wurden und von den drei Booten mitgerissen wurden.

„Habt keine Angst, meine Kleinen“, rief Stubb, während er an ihnen vorbeiflog. „Ihr werdet bald wieder aufgefangen werden – ich habe hinten einige Haie gesehen – St.-Bernard-Hunde, wisst ihr – sie helfen bedrängten Reisenden. Hurra! So soll man segeln! Jedes Boot ist wie ein Sonnenstrahl! Hurra! Wir sind wie drei Blechkessel am Schwanz eines verrückten Pumas! Das erinnert mich daran, wie man sich an einen Elefanten in einem Tilbury auf einer Ebene festbindet – dann fliegen die Radspieße durch die Luft, Jungs – und es besteht auch die Gefahr, herausgeschleudert zu werden, wenn man auf einen Hügel stößt. Hurra! So fühlt sich jemand, der in Richtung Davy Jones unterwegs ist – ein endloser Abstieg! Hurra! Dieser Wal trägt die ewige Post!“

Doch das Vorankommen des Monsters war nur von kurzer Dauer. Mit einem plötzlichen Keuchen begann der Wal wild zu zucken. Mit einem schrillen Geräusch schnitten die drei Harpunenlinien tief in den Wal ein. Die Harpunier hatten solche Angst, dass diese rasante Bewegung die Linien bald zerstören könnte – daher nutzten sie all ihre Geschicklichkeit, um die Linien mit dem Seil festzuhalten. Schließlich – aufgrund der enormen Belastung –

Von den mit Blei ausgekleideten Stößen der Boote aus führten die drei Seile geradewegs ins Blaue hinein – die Bordwände der Bugteile lagen fast auf Höhe des Wassers, während die drei Heckteile hoch in die Luft ragten. Die Wal schwieg bald, und eine Weile blieben sie in dieser Haltung, aus Angst, noch mehr Seil zu verlieren – obwohl die Situation etwas heikel war. Doch obwohl bereits Boote auf diese Weise versenkt und verloren gegangen sind, ist es gerade dieses „Anklammern“ – also das Festhalten an den scharfen Dornen des lebenden Fleisches am Rücken des Wals –, was den Leviathan oft dazu zwingt, wieder aufzutauchen, um dem scharfen Speer seiner Feinde entgegenzutreten. Doch abgesehen von der Gefahr, die damit verbunden ist, bleibt fraglich, ob dieser Ansatz immer der beste ist; denn es ist durchaus vernünftig anzunehmen, dass je länger der getroffene Wal unter Wasser bleibt, desto mehr wird er erschöpft. Denn aufgrund seiner enormen Oberfläche – bei einem ausgewachsenen Schwertwal etwas weniger als 2000 Quadratfuß – ist der Wasserdruck immens. Wir alle wissen, welches erstaunliche Gewicht der Atmosphäre wir selbst ausgesetzt sind; wie groß muss dann erst die Last sein, die ein Wal tragen muss, wenn er auf seinem Rücken eine Säule aus zweihundert Faden Meerwasser trägt! Sie muss mindestens dem Gewicht von fünfzig Atmosphären entsprechen. Ein Walfänger schätzte dieses Gewicht auf das Gewicht von zwanzig Kriegsschiffen samt allen Kanonen, Vorräten und Besatzungen an Bord. Während die drei Boote dort auf dem sanft welligen Meer lagen und in das ewige blaue Mittagslicht blickten – und während kein Stöhnen oder Schrei irgendwelcher Art, ja nicht einmal eine Wellenbewegung oder ein Bläschen aus den Tiefen aufstieg –, welcher Landmann hätte gedacht, dass sich unter all dieser Stille und Ruhe das größte Ungeheuer der Meere in Qualen wand? An den Bugteilen waren nicht einmal acht Zoll des senkrecht verlaufenden Seils sichtbar. Es scheint glaubhaft, dass der große Leviathan durch drei solch dünne Fäden wie ein schweres Gewicht an einer Acht-Tage-Uhr aufgehängt war. Aufgehängt? Und wovon? Von drei Stücken Holz. Ist das wirklich das Wesen, von dem einst so triumphierend gesagt wurde: „Kannst du seine Haut mit stacheligen Eisen füllen? Oder seinen Kopf mit Fischspeeren? Das Schwert dessen, der auf ihn losgeht, kann ihm nichts anhaben – weder Speer noch Pfeil noch Rüstung; er hält Eisen für Stroh; Pfeile können ihn nicht fliehen lassen; Pfeile gelten für Unwichtiges; er lacht über das Schwingen eines Speeres!“ Dieses Wesen? Er? Oh! Dass die Propheten oft enttäuscht werden… Denn mit der Kraft von tausend Beinen in seinem Schwanz hatte der Leviathan seinen Kopf unter die Berge des Meeres geschoben, um sich vor den Fischspeeren der Pequod zu verstecken! Im schrägen Nachmittagssonnenlicht mussten die Schatten, die die drei Boote auf die Wasseroberfläche warfen, lang und breit genug gewesen sein.

Um die Hälfte von Xerxes’ Armee zu verdecken. Wer kann schon sagen, wie entsetzlich für den verwundeten Wal diese riesigen Schatten gewesen sein müssen, die über seinem Kopf hinwegflogen!
„Bleibt bereit, Männer – er regt sich!“, rief Starbuck, als die drei Seile plötzlich im Wasser zu vibrieren begannen und offensichtlich die Lebens- und Todesimpulse des Wals wie durch magnetische Fäden zu ihnen weiterleiteten – sodass jeder Ruderer sie in seinem Sitz spürte. Im nächsten Moment, weitgehend von dem nach unten wirkenden Druck am Bug befreit, sprangen die Boote plötzlich nach oben – genauso wie ein kleines Eisfeld, wenn eine große Herde weißer Bären davon vertrieben wird und ins Meer flieht.
„Zieht an! Zieht an!“, rief Starbuck erneut. „Er kommt hoch.“
Die Seile, von denen noch vor einem Augenblick kaum ein Handbreit zurückgelegt werden konnte, wurden nun in langen, schnellen Schlingen zurückgeworfen – durchnässt – in die Boote. Bald brach der Wal durch die Wasseroberfläche, nur zwei Schiffslängen von den Jägern entfernt.
Seine Bewegungen zeigten deutlich seine extreme Erschöpfung. Bei den meisten Landtieren gibt es in ihren Adern bestimmte Ventile oder Schleusen, wodurch das Blut bei einer Verletzung zumindest teilweise sofort in bestimmten Richtungen abgestoppt wird. Bei dem Wal ist das nicht der Fall – eine seiner Besonderheiten ist, dass seine Blutgefäße völlig ohne Ventile ausgestattet sind. Wenn er also auch nur durch einen kleinen Gegenstand wie einen Harpunenpfeil verletzt wird, beginnt sofort ein tödlicher Blutverlust in seinem gesamten arteriellen System. Wenn dieser durch den außergewöhnlichen Druck des Wassers in großer Tiefe unter der Oberfläche noch verstärkt wird, kann man sagen, dass sein Leben in ununterbrochenen Strömen aus ihm herausfließt. Doch die Menge an Blut in ihm ist so groß, und die Quellen dieses Blutes so zahlreich und weit verstreut, dass er weiterhin bluten wird – genauso wie ein Fluss in einer Dürrezeit weiterfließt, dessen Quelle in fernen, unsichtbaren Hügeln liegt. Auch jetzt, während die Boote an diesem Wal zogen, gefährlich über seine schwankenden Flossen glitten und Speere in ihn gestoßen wurden, folgten auf diese Handlungen stetige Blutstrahlen aus der neuen Wunde – während das natürliche Austrittsloch in seinem Kopf nur gelegentlich, allerdings sehr schnell, seinen „Angstschweiß“ in die Luft schleuderte. Aus diesem letzten Austrittsloch kam bisher noch kein Blut – denn bislang war kein lebenswichtiges Teil seines Körpers getroffen worden. Sein Leben, wie man es so nennt, war unversehrt.
Als die Boote ihn nun enger umringten, wurde der gesamte obere Teil seines Körpers – einschließlich eines großen Teils dessen, der normalerweise unter Wasser liegt – deutlich sichtbar.

Seine Augen – oder vielmehr die Stellen, an denen seine Augen einst gewesen waren – waren zu sehen. So wie seltsame, missgestaltete Gebilde in den Knotenhöhlen der edelsten Eichen entstehen, wenn diese am Boden liegen, so ragten nun aus den Stellen, die einst die Augen des Wals gewesen waren, blinde Knollen hervor – ein Anblick, der zutiefst erbärmlich war. Doch Mitleid gab es nicht. Trotz seines hohen Alters, seines einen Arms und seiner blinden Augen musste er sterben – ermordet werden –, damit man damit die festlichen Hochzeiten und anderen Feierlichkeiten der Menschen erleuchten konnte, sowie auch die feierlichen Kirchen, die von bedingungsloser Unschädlichkeit aller gegenüber allen predigen. Noch immer in seinem eigenen Blut liegend, enthüllte er schließlich teilweise eine seltsam verfärbte Masse oder Erhebung, so groß wie ein Scheffel, tief am Bauch.

„Ein schöner Platz“, rief Flask; „lass mich ihn dort einmal stechen.“
„Halt!“, rief Starbuck, „das ist nicht nötig!“
Doch der menschenfreundliche Starbuck kam zu spät. Im Moment des Stichs spritzte aus dieser grausamen Wunde ein ulzerierter Strahl heraus; dadurch in noch unerträglichere Qualen getrieben, spuckte der Wal nun dickes Blut aus und stürzte sich blindwütig auf die Schiffe, bespritzte die Besatzungen mit Blutfontänen, kippte Flasks Boot um und beschädigte dessen Bug. Das war sein Todesstoß. Denn zu diesem Zeitpunkt war er durch den Blutverlust so geschwächt, dass er hilflos vom Wrack wegrollte, keuchend auf der Seite lag, mit seiner abgebrochenen Flosse nutzlos zappelte, dann immer wieder langsam wie eine schrumpfende Welt rotierte, seinen weißen Bauch zeigte, wie ein Baumstamm dalag – und starb. Dieser letzte Atemzug war äußerst erbärmlich. Genauso wie, wenn unsichtbare Hände allmählich das Wasser aus einer mächtigen Quelle abziehen und die Sprühkolonne mit halb ersticktem Gurgeln immer weiter nach unten sinkt – so auch der letzte, lange Atemzug des Wals.

Bald schon, während die Besatzungen auf die Ankunft des Schiffes warteten, zeigte der Körper Anzeichen dafür, mit all seinen Schätzen zum Grund zu sinken. Sofort wurden auf Starbucks Befehl an verschiedenen Stellen Seile daran befestigt, sodass bald jedes Boot zu einer Boje wurde; der gesunkene Wal hing dadurch einige Zoll unter ihnen an den Seilen. Durch sehr sorgfältige Handhabung wurde der Wal, als das Schiff näherkam, auf dessen Seite gebracht und dort mit den stärksten Flossenketten festgebunden – denn es war klar, dass der Körper sonst sofort auf den Grund sinken würde.

Zufälligerweise fand man fast sofort nach dem ersten Einschneiden mit der Schaufel die gesamte Länge eines verrosteten Harpunenpfeils in seinem Fleisch, im unteren Teil der zuvor beschriebenen Masse. Doch da die Stümpfe von Harpunen…

Oft wurden sie in den Leichen gefangener Wale gefunden – wobei das Fleisch um sie herum völlig verheilt war und keine Art von Erhebung vorhanden war, die ihren Standort angezeigt hätte. Daher musste es im gegenwärtigen Fall einen anderen, unbekannten Grund geben, der die erwähnte Ulzeration vollständig erklären konnte. Noch merkwürdiger war jedoch die Tatsache, dass in ihm ein steinerner Speerschaft gefunden wurde – nicht weit vom vergrabenen Eisen entfernt, wobei das Fleisch darum herum völlig fest war. Wer hatte diesen steinernen Speer geworfen? Und wann? Es könnte ihn schon lange vor der Entdeckung Amerikas ein Nordwestindianer geworfen haben. Welche weiteren Wunder noch aus diesem monströsen „Schrank“ hervorgeholt werden könnten, lässt sich nicht sagen. Doch weitere Entdeckungen wurden durch das beispiellose Schieben des Schiffes seitlich ins Meer gestoppt – aufgrund der immer stärker werdenden Neigung des Leichnams zum Sinken. Starbuck, der für die Organisation zuständig war, hielt jedoch bis zum Schluss durch; er klammerte sich so entschlossen daran fest, dass das Schiff schließlich beinahe gekentert wäre, wenn er weiterhin versucht hätte, sich mit dem Leichnam zu verbinden. Als schließlich der Befehl gegeben wurde, sich davon zu befreien, war der Druck auf die Holme, an denen die Ketten und Seile befestigt waren, so groß, dass es unmöglich war, sie loszumachen. In der Zwischenzeit war alles auf der Pequod schräg. Auf die andere Seite des Decks zu gelangen, glich dem Klettern auf das steile Dach eines Hauses. Das Schiff stöhnte und keuchte. Viele der Elfenbeinverzierungen an seinen Bulwarks und Kabinen lösten sich durch diese unnatürliche Verformung aus ihrer Position. Vergeblich wurden Händeisen und andere Werkzeuge eingesetzt, um die unbeweglichen Ketten loszureißen; außerdem hatte sich der Wal so tief gesenkt, dass man die unter Wasser liegenden Enden überhaupt nicht erreichen konnte. Jeden Moment schienen ganze Tonnen an Gewicht hinzuzukommen – das Schiff schien kurz davor zu stehen, zu kentern.
„Haltet durch, verdammt nochmal!“, rief Stubb dem Leichnam zu. „Habt doch keine Eile, abzusinken! Um Himmels willen, wir müssen etwas tun – sonst sind wir verloren. Es ist sinnlos, dort zu versuchen, die Ketten loszubekommen. Los, nehmt eure Händeisen und schickt jemanden, der ein Gebetbuch sowie ein Messer holt, um die großen Ketten durchzuschneiden.“
„Messer? Ja, ja“, rief Queequeg. Er griff nach dem schweren Beil des Zimmermanns, lehnte sich aus einem Bullauge und begann, auf die größten Ketten einzuschlagen. Doch nach ein paar Schlägen, bei denen Funken sprühten, bewirkte der extreme Druck das Übrige. Mit einem gewaltigen Knall lösten sich alle Befestigungen; das Schiff richtete sich wieder auf – der Leichnam sank weiter.

Nun, dieses gelegentliche, unvermeidliche Sinken des kürzlich getöteten Spermawals ist eine sehr seltsame Erscheinung – bislang hat noch kein Fischer eine angemessene Erklärung dafür gefunden. Normalerweise treibt ein toter Spermawal mit großer Schwimmfähigkeit, wobei seine Seite oder sein Bauch deutlich über der Wasseroberfläche liegen. Wären die einzigen Wale, die auf diese Weise sinken, alte, schwache und kraftlose Tiere mit geringem Fettgehalt sowie schweren, rheumatischen Knochen, dann könnte man zu Recht behaupten, dass dieses Sinken auf einen ungewöhnlichen Spezifischen Gewicht des Tieres zurückzuführen sei – infolge des Fehlens von schwimmfähigen Stoffen in seinem Körper. Doch das ist nicht der Fall. Auch junge Wale, in bester Gesundheit und voller Hoffnungen, werden manchmal vorzeitig aus dem Leben gerissen – selbst diese kräftigen, schwimmfähigen Tiere sinken gelegentlich.

Es sei jedoch gesagt, dass der Spermawal weitaus weniger anfällig für dieses Phänomen ist als jede andere Walart. Wenn ein solcher Wal untergeht, gehen zwanzig Gewöhnliche Wale unter. Dieser Unterschied zwischen den Arten lässt sich zweifellos zum großen Teil auf die größere Menge an Knochen beim Gewöhnlichen Wal zurückführen – allein seine „Venedigjalousien“ wiegen manchmal mehr als eine Tonne; vom Spermawal hingegen ist er völlig frei davon. Es gibt jedoch Fälle, in denen der gesunkene Wal nach vielen Stunden oder Tagen wieder auftaucht – und zwar mit größerer Schwimmfähigkeit als zu Lebzeiten. Der Grund dafür ist offensichtlich: Im Körper des Wals entstehen Gase; er schwillt auf enorme Größe an und wird zu einer Art „tierischem Ballon“. Selbst ein Schlachtschiff könnte ihn dann kaum unter Wasser halten.

Bei der Küstenwalfangpraxis, bei Vermessungen in den Buchten Neuseelands, wird, sobald ein Gewöhnlicher Wal Anzeichen von Sinken zeigt, ein Boot mit genügend Seil an ihn gebunden – damit man weiß, wo man suchen muss, wenn der Körper wieder auftaucht.

Kurz nach dem Untergang des Wals wurde vom Mast des Pequod ein Ruf gehört, der ankündigte, dass die Jungfrau erneut ihre Boote ins Wasser ließ – obwohl das einzige Ausatmungsloch, das sichtbar war, das eines Finnwals war. Finnwale gehören zu den unfangbaren Walarten, aufgrund ihrer unglaublichen Schwimmfähigkeit. Dennoch ähnelt das Ausatmungsloch des Finnwals so sehr dem des Spermawals, dass es von ungeschickten Fischern oft mit diesem verwechselt wird. Deshalb verfolgten Derick und seine Mannschaft nun mutig dieses unerschütterliche Ungetüm. Die Jungfrau setzte alle Segel und jagte ihren vier jungen Booten hinterher – und so verschwanden sie alle weit im Lee, weiterhin in einem kühnen, hoffnungsvollen Verfolgungsjagd.

Oh! Es gibt viele Fin-Backs und viele Dericks, mein Freund.

KAPITEL 82

Die Ehre und der Ruhm des Walfangs
Es gibt einige Tätigkeiten, bei denen eine sorgfältig inszenierte Unordnung die wahre Methode ist.
Je mehr ich mich mit dem Walfang beschäftige und meine Forschungen bis zu seinen Wurzeln vorantreibe, desto mehr binde ich von seiner großen Ehrenhaftigkeit und Antikkeit beeindruckt. Besonders dann, wenn ich so viele große Halbgötter und Helden sowie Propheten aller Art entdecke, die auf die eine oder andere Weise diesem Beruf Ehre verliehen haben, bin ich überwältigt bei dem Gedanken, dass auch ich, wenn auch in untergeordneter Position, zu einer so ehrenvollen Gemeinschaft gehöre.
Der tapfere Perseus, ein Sohn des Jupiter, war der erste Walfänger. Zu der ewigen Ehre unseres Berufs sei gesagt, dass der erste Wal, den unsere Bruderschaft angriff, nicht aus niederträchtigen Absichten getötet wurde. Das waren die ritterlichen Zeiten unseres Berufs – damals trugen wir Waffen nur, um den Bedrängten zu helfen, und nicht, um die Öllampen der Menschen zu füllen. Jeder kennt die schöne Geschichte von Perseus und Andromeda: Wie die wunderschöne Andromeda, die Tochter eines Königs, an einem Felsen an der Küste festgebunden wurde – und als der Leviathan gerade dabei war, sie mitzunehmen, Perseus, der Fürst der Walfänger, mutig voranschritt, das Ungeheuer mit seiner Harpune tötete und das Mädchen befreite und heiratete. Es war eine bewundernswerte künstlerische Leistung, die selbst von den besten Harpunenschießern unserer Zeit nur selten erreicht wird – schließlich wurde dieser Leviathan bereits mit dem ersten Pfeil getötet.
Und möge niemand an diese Geschichte zweifeln: In der alten Stadt Joppa, heute Jaffa an der syrischen Küste, stand in einem der heidnischen Tempel über viele Jahrhunderte hinweg das riesige Skelett eines Wals. Die Stadtlegenden sowie alle Einwohner behaupteten, es handele sich dabei um die Knochen desselben Ungeheuers, das Perseus getötet hatte. Als die Römer Joppa eroberten, wurde dieses Skelett triumphierend nach Italien gebracht.
Was in dieser Geschichte am bemerkenswertesten und bedeutungsvollsten erscheint, ist folgendes: Von Joppa aus segelte Jonas ab.

Ähnlich wie die Abenteuer von Perseus und Andromeda – tatsächlich soll sie von diesen indirekt abgeleitet sein – ist auch die berühmte Geschichte von St. Georg und dem Drachen; ich bin der Ansicht, dass es sich bei diesem Drachen um einen Wal handelte; denn in vielen alten Chroniken werden Wale und Drachen seltsamerweise miteinander vermischt dargestellt und stehen oft füreinander. „Du bist wie ein Löwe der Gewässer und wie ein Drache des Meeres“, sagte Hesekiel – mit diesem Satz meinte er offensichtlich einen Wal; tatsächlich verwenden einige Bibelversionen dieses Wort selbst. Zudem würde die Größe dieses Unternehmens erheblich geschmälert, wenn St. Georg nur auf ein kriechendes Reptil an Land gestoßen wäre, anstatt gegen das große Ungeheuer aus den Tiefen zu kämpfen. Jeder Mensch kann eine Schlange töten, doch nur jemand wie Perseus oder St. Georg hat den Mut, mutig auf einen Wal zuzugehen. Lassen wir uns nicht von den modernen Darstellungen dieser Szene täuschen; denn obwohl das Wesen, auf das jener tapfere Walfänger einst stieß, vage in Form eines Greifvogels dargestellt wird und obwohl die Schlacht auf dem Land stattfindet und der Heilige zu Pferd abgebildet ist, so muss man doch die große Unwissenheit jener Zeiten berücksichtigen, als den Künstlern die wahre Gestalt des Wals unbekannt war; außerdem könnte St. Georgs Wal, genau wie im Fall von Perseus, aus dem Meer auf den Strand gekrochen sein; und das Tier, auf dem St. Georg ritt, könnte einfach nur eine große Robbe oder ein Seepferd gewesen sein. Wenn man all das bedenkt, erscheint es keineswegs unvereinbar mit der heiligen Legende und den ältesten Darstellungen dieser Szene, anzunehmen, dass dieser sogenannte Drache nichts anderes als der große Leviathan selbst ist. Tatsächlich wird diese ganze Geschichte vor der strengen und durchdringenden Wahrheit genauso enden wie jenes Götzenbild aus Fleisch und Fisch der Philister, namens Dagon; dieses wurde vor den Bundeskasten Israels platziert, wobei ihm der Kopf sowie beide Handflächen abfielen und nur noch der Stumpf bzw. der „fischartige“ Teil übrig blieb. Somit ist also einer von uns, ein Walfänger, der Schutzpatron Englands; und zu Recht sollten wir Harpunenfischer von Nantucket in den edelsten Orden des Heiligen Georg aufgenommen werden. Lassen wir also die Ritter dieses ehrenhaften Ordens – von denen ich wage zu behaupten, dass keiner je mit einem Wal zu tun hatte wie ihr großer Schutzpatron – niemals einen Mann aus Nantucket verächtlich ansehen, denn selbst in unseren Wollkleidern und teergefärbten Hosen haben wir mehr Anspruch auf die Auszeichnung des Heiligen Georg als sie. Ob man Hercules zu uns zählen soll oder nicht, darüber blieb ich lange unsicher: denn obwohl laut der griechischen Mythologie jener alte Crockett und Kit Carson – jener kräftige Täter guter Taten – von einem Wal verschluckt und wieder ausgespuckt wurde, bleibt doch unklar…

Es wird streng genommen behauptet, er sei ein Walfänger – doch das ist vielleicht nicht haltbar. Es kommt überhaupt nicht vor, dass er tatsächlich jemals Fische mit einer Harpune gefangen hat, es sei denn, aus dem Inneren des Wals heraus. Dennoch kann man ihn als eine Art unfreiwilligen Walfänger betrachten; auf jeden Fall hat der Wal ihn gefangen, falls er nicht den Wal gefangen hat. Ich betrachte ihn als einen unserer Clanmitglieder.

Doch nach den zuverlässigsten Quellen gilt diese griechische Geschichte von Herkules und dem Wal als abgeleitet von der noch älteren hebräischen Geschichte von Jonas und dem Wal – und umgekehrt; sie sind sicherlich sehr ähnlich. Wenn ich also den Halbgott beanspruche, warum dann nicht auch den Propheten?

Auch Helden, Heilige, Halbgötter und Propheten bilden nicht die gesamte Liste unserer Bruderschaft. Unser Großmeister muss noch benannt werden; denn wie die königlichen Könige der alten Zeiten finden wir die Ursprünge unserer Bruderschaft bei nichts Geringerem als den großen Göttern selbst. Diese wunderbare östliche Geschichte stammt aus dem Shaster, der uns den furchterregenden Vishnu vorstellt – einen der drei Aspekte der hinduistischen Gottheit – und diesen göttlichen Vishnu selbst als unseren Herrn darstellt. Vishnu hat durch seine erste von zehn irdischen Inkarnationen den Wal für immer für sich beansprucht und geheiligt. Als Brahma, der Gott der Götter, laut dem Shaster beschloss, die Welt nach einem ihrer periodischen Untergänge neu zu erschaffen, schuf er Vishnu, damit dieser die Arbeit leitete. Doch die Veden, die mystischen Bücher, deren Lektüre für Vishnu vor Beginn der Schöpfung unerlässlich gewesen sein muss und die daher sicherlich praktische Anleitungen für junge „Architekten“ enthalten haben, lagen am Grund des Wassers. Deshalb inkarnierte sich Vishnu in einem Wal und rettete die heiligen Schriften, indem er bis in die tiefsten Tiefen vordrang. War dieser Vishnu dann nicht auch ein Walfänger – genauso wie ein Mann, der ein Pferd reitet, als Reiter bezeichnet wird?

Perseus, St. Georg, Herkules, Jonas und Vishnu – da haben Sie ja eine Liste der Mitglieder! Welcher Club könnte besser geeignet sein als der der Walfänger?

KAPITEL 83

Jonas aus historischer Sicht

Im vorherigen Kapitel wurde auf die historische Geschichte von Jonas und dem Wal Bezug genommen. Einige Bewohner von Nantucket misstrauen dieser historischen Erzählung jedoch. Doch es gab auch skeptische Griechen und Römer, die sich von den orthodoxen Heiden ihrer Zeit abhoben und genauso an der Geschichte von Herkules und dem Wal sowie von Arion und dem Delfin zweifelten. Doch ihr Zweifel an diesen Überlieferungen machte diese keineswegs weniger zu Tatsachen.

Der Hauptgrund eines alten Walfängers aus Sag-Harbor, warum er der hebräischen Geschichte misstraute, war folgender: Er besaß eine dieser altmodischen Bibeln, die mit seltsamen, unwissenschaftlichen Illustrationen verziert waren. Auf einer dieser Illustrationen war Jonas’ Wal mit zwei Schnauzenköpfen dargestellt – eine Besonderheit, die nur für eine bestimmte Art des Leviathans gilt (den Pottwal sowie seine Verwandten). Über diese Art gibt es bei den Fischern das Sprichwort: „Ein Münzrollen würde ihn ersticken“ – schließlich ist deren Schlund äußerst klein. Doch darauf hat Bischof Jebb bereits eine Antwort parat: Es sei nicht notwendig, anzunehmen, dass Jonas im Bauch des Wals begraben sei, sondern dass er vorübergehend irgendwo in dessen Maul untergekommen sei. Das scheint dem guten Bischof durchaus vernünftig zu sein. Denn tatsächlich könnte der Schlund eines Pottwals mehrere Whist-Tische aufnehmen und allen Spielern Platz bieten. Möglicherweise hat sich Jonas auch in einem hohlen Zahn versteckt – doch beim genauen Nachdenken stellt sich heraus, dass Pottwale keine Zähne haben.

Ein weiterer Grund, den der Mann aus Sag-Harbor für seinen Mangel an Glauben an diese Geschichte anführte, bezog sich auf das Gefängnis seines Körpers sowie die Magensäfte des Wals. Doch auch dieses Argument ist nicht stichhaltig, denn ein deutscher Exeget vermutet, dass Jonas sich im schwimmenden Körper eines toten Wals in Sicherheit gebracht haben muss – genauso wie die französischen Soldaten während des Russlandfeldzugs ihre toten Pferde in Zelte verwandelten und darin schliefen. Außerdem wurde bereits erraten…

Andere kontinentale Kommentatoren behaupten, dass Jonah, als er vom Schiff in Joppe über Bord geworfen wurde, sofort zu einem anderen Schiff in der Nähe floh – einem Schiff mit einer Walfigur als Bugzeichen; und ich würde hinzufügen, möglicherweise namens „Der Wal“, denn manche Schiffe werden heutzutage „Der Hai“, „Die Möwe“ oder „Der Adler“ genannt. Es gab auch gelehrte Exegeten, die meinten, der Wal, der im Buch Jonas erwähnt wird, bedeute lediglich ein Rettungsboot – einen aufgeblasenen Sack mit Luft –, zu dem der in Gefahr befindliche Prophet schwamm und so vor seinem Untergang gerettet wurde. Der arme Sag-Harbor scheint also in jeder Hinsicht unterlegen zu sein. Doch er hatte noch einen weiteren Grund für seinen Mangel an Glauben. Wenn ich mich recht erinnere, war es folgender: Jonah wurde im Mittelmeer vom Wal verschlungen und nach drei Tagen wieder ausgespuckt, irgendwo in einer Entfernung von drei Tagen Reisezeit von Ninive, einer Stadt am Tigris – was weit mehr ist als drei Tage Reisezeit von dem nächstgelegenen Punkt an der Mittelmeerküste entfernt. Wie ist das möglich? Gab es denn keinen anderen Weg für den Wal, den Propheten in diese kurze Entfernung bis nach Ninive zu bringen? Ja. Er hätte ihn vielleicht über den Kap der Guten Hoffnung transportieren können. Doch abgesehen von der Überquerung des gesamten Mittelmeers sowie einer weiteren Reise durch den Persischen Golf und das Rote Meer würde eine solche Annahme eine vollständige Umsegelung ganz Afrikas innerhalb von drei Tagen erfordern – ganz zu schweigen davon, dass die Gewässer des Tigris in der Nähe von Ninive zu flach sind, um von irgendeinem Wal durchquert werden zu können. Zudem würde die Vorstellung, dass Jonah bereits zu jener frühen Zeit das Kap der Guten Hoffnung überwinden konnte, ihm die Ehre der Entdeckung dieses großen Kapes vor Bartholomäus Diaz, seinem angeblichen Entdecker, wegnehmen und damit die moderne Geschichte zur Lüge machen. Doch all diese törichten Argumente des alten Sag-Harbor zeigten nur seinen törichten Stolz auf seinen Verstand – etwas, das umso verwerflicher war, da er kaum Wissen besaß, außer dem, was er vom Sonnenlicht und vom Meer gelernt hatte. Ich sage nur, das zeigt seinen törichten, gottlosen Stolz sowie seine abscheuliche, teuflische Rebellion gegen das geistliche Amt. Denn durch einen portugiesischen katholischen Priester wurde genau diese Idee, dass Jonah über das Kap der Guten Hoffnung nach Ninive gelangte, als eine Art Überbetonung des allgemeinen Wunders vorgeschlagen. Und tatsächlich war das so. Zudem glauben die hochgebildeten Türken bis heute fest an die historische Geschichte von Jonas. Vor etwa drei Jahrhunderten spricht ein englischer Reisender in Harris’ „Voyages“ von einer türkischen Moschee, die zu Ehren von Jonas erbaut wurde; in dieser Moschee befand sich eine wundersame Lampe, die ohne Öl brannte.

KAPITEL 84

Pitchpoling
Um zu gewährleisten, dass die Wagenräder leicht und schnell laufen, werden sie eingerieben; aus demselben Grund führen einige Walfänger eine ähnliche Prozedur mit ihren Booten durch – sie fetten den Boden des Bootes ein. Es steht außer Frage, dass eine solche Maßnahme keinen Schaden anrichten kann und möglicherweise sogar Vorteile bringt – schließlich sind Öl und Wasser gegensätzlich zueinander; Öl sorgt für Gleitfähigkeit, und das Ziel ist es, dass das Boot geschmeidig gleiten kann. Queequeg glaubte fest an die Notwendigkeit, sein Boot einzufetten. Eines Morgens, kurz nachdem das deutsche Schiff Jungfrau verschwunden war, widmete er dieser Aufgabe mehr Mühe als üblich: Er kroch unter den Bootsboden, der über die Seite hing, und rieb das Fett darauf auf, als wolle er damit verhindern, dass die „kahle“ Kieloberfläche des Bootes weiterhin glatt bleibt. Es schien, als arbeite er aus einem bestimmten Vorahnung heraus. Und dieses Vorahnung erwies sich als berechtigt.

Gegen Mittag wurden die Wale an die Oberfläche gebracht; doch sobald das Schiff auf sie zusteuerte, drehten sie sich um und flohen mit großer Geschwindigkeit – ein chaotischer Fluchtversuch, ähnlich wie die Boote Kleopatras bei Actium. Dennoch setzten die Boote die Verfolgung fort, wobei Stubbs Boot an der Spitze war. Mit großer Anstrengung gelang es Tashtego schließlich, einen Eisennagel im Körper des Wals zu versenken. Doch der getroffene Wal setzte seine horizontale Flucht unvermindert fort – und zwar noch schneller. Solche ständigen Belastungen am eingebetteten Nagel würden früher oder später unweigerlich dazu führen, dass er herausgerissen wurde. Es wurde daher unerlässlich, den flüchtenden Wal mit einer Lanze zu durchbohren – andernfalls musste man ihn einfach verlieren. Doch es war unmöglich, das Boot bis zu dessen Flanke zu bringen – der Wal schwamm einfach zu schnell und heftig. Was blieb also übrig?

Von all den erstaunlichen Methoden und Fähigkeiten, von den Tricks und unzähligen Feinheiten, zu denen ein erfahrener Walfänger oft gezwungen wird, übertrifft keine diese feine Manövertechnik mit der Lanze – das sogenannte Pitchpoling. Weder das kleine Schwert noch das breite Schwert können mit dieser Technik mithalten.

Unverzichtbar bei der Jagd auf Wale – sein größtes Merkmal ist die erstaunliche Entfernung, über die die lange Lanze aus einem heftig schwankenden Boot präzise geworfen werden kann. Inklusive Stahl und Holz beträgt die Länge der gesamten Lanze etwa zehn bis zwölf Fuß; der Griff ist viel dünner als der eines Harpuns und besteht außerdem aus einem leichteren Material – Kiefernholz. Sie ist mit einem kleinen Seil ausgestattet, das „Warp“ genannt wird und eine beträchtliche Länge hat; damit kann die Lanze nach dem Wurf wieder in die Hand gezogen werden. Doch bevor wir fortfahren, ist es wichtig zu erwähnen, dass zwar auch der Harpunen auf dieselbe Weise geworfen werden kann wie die Lanze, dies jedoch selten geschieht – und wenn es doch geschieht, ist es noch seltener erfolgreich, aufgrund des größeren Gewichts sowie der kürzeren Länge des Harpuns im Vergleich zur Lanze, was letztendlich ernsthafte Nachteile darstellt. Im Allgemeinen muss man daher zunächst einen Wal richtig eingeholt haben, bevor mit dem Werfen der Lanze begonnen werden kann.

Schauen Sie sich nun Stubb an – einen Mann, der durch seine humorvolle, gelassene Ruhe in den schlimmsten Notlagen besonders geeignet war, beim Werfen der Lanze hervorzustechen. Er steht aufrecht im schwankenden Bug des Bootes; der Wal, den sie ziehen, befindet sich vierzig Fuß vor ihnen. Stubb hält die lange Lanze leicht in der Hand, prüft mehrmals, ob sie genau gerade ist, und nimmt anschließend mit einer Hand das Seil in die Hand, sodass das freie Ende sicher in seiner Hand liegt, während der Rest unbehindert bleibt. Danach hält er die Lanze direkt vor seiner Taille und richtet sie auf den Wal aus; anschließend drückt er den Griff fest nach unten, wodurch die Spitze der Lanze etwa fünfzehn Fuß in der Luft schwebt. Er erinnert dabei an einen Zauberkünstler, der einen langen Stock auf seinem Kinn balanciert. Im nächsten Moment wird die glänzende Stahlspitze mit einem schnellen Impuls in einem wunderbaren Bogen über die Entfernung geschleudert und bohrt sich in die empfindliche Stelle des Wals. Anstelle von sprudelndem Wasser spritzt nun rotes Blut heraus.

„Das hat ihm das Leben aus dem Leib getrieben!“, rief Stubb. „Heute ist der unsterbliche 4. Juli – heute müssen alle Quellen Wein sprudeln! Wenn doch nur Old Orleans-Whiskey oder Old Ohio-Whiskey da wäre – oder der unbeschreibliche Old Monongahela! Dann, Tashtego, Junge, würde ich wollen, dass du ein Gefäß zum Sprudel hältst, und wir würden daraus trinken! Ja, wirklich – wir würden dort, direkt am Sprudelloch des Wals, einen ausgezeichneten Punch brauen und aus diesem Becher den lebendigen Trunk trinken.“

Immer wieder, bei solchen scherzhaften Wortwechseln, wird der geschickte Pfeil geworfen – der Speer kehrt zu seinem Besitzer zurück, wie ein Windhund, der mit geschickter Leine geführt wird. Der leidende Wal gerät in Panik; die Zugleine wird locker gelassen, und der Mann am Heck faltet die Hände und beobachtet stumm, wie das Ungeheuer stirbt.

KAPITEL 85

Die Quelle
Dass die großen Wale seit sechstausend Jahren – und wer weiß, wie viele Millionen von Äonen davor – überall auf dem Meer Wasser spritzen mussten und so die „Gärten der Tiefen“ besprühten, als wären es zahlreiche Sprüh- oder Nebelgeräte; und dass vor einigen Jahrhunderten Tausende von Jägern in der Nähe dieser „Quelle der Wale“ standen und dieses Spritzen beobachteten – all das sollte eigentlich geschehen. Doch bis zu diesem glückverheißenden Moment (15 Minuten und ein Viertel nach eins am Nachmittag des 16. Dezembers des Jahres 1851 n. Chr.) bleibt weiterhin unklar, ob dieses Spritzen tatsächlich aus Wasser besteht oder nur aus Dampf. Das ist sicherlich bemerkenswert.
Schauen wir uns also diese Angelegenheit sowie einige damit verbundene interessante Aspekte an. Jeder weiß, dass die Fischarten dank der besonderen Struktur ihrer Kiemen die Luft atmen können, die stets mit dem Element vermischt ist, in dem sie schwimmen. Deshalb kann eine Heringe oder ein Kabeljau ein Jahrhundert lang leben, ohne jemals seinen Kopf über die Wasseroberfläche zu heben. Der Wal hingegen verfügt aufgrund seiner speziellen inneren Struktur über Lungen, ähnlich wie beim Menschen, und kann daher nur durch das Einatmen der Luft in der offenen Atmosphäre überleben. Deshalb muss er regelmäßig in die Oberwelt zurückkehren. Er kann jedoch keineswegs durch den Mund atmen – in seiner normalen Haltung befindet sich der Mund des Wals mindestens acht Fuß unter der Wasseroberfläche. Zudem ist seine Luftröhre nicht mit dem Mund verbunden. Nein, er atmet ausschließlich durch seine Kiemenöffnungen – und diese befinden sich auf der Oberseite seines Kopfes.
Wenn ich sage, dass Atmen bei jedem Lebewesen lediglich eine für das Überleben unverzichtbare Funktion ist, da dabei ein bestimmtes Element aus der Luft entnommen wird, das anschließend mit dem Blut in Berührung kommt und dem Blut somit seinen belebenden Effekt verleiht, dann irre ich wohl nicht – auch wenn ich dabei vielleicht einige überflüssige wissenschaftliche Begriffe verwende. Wenn man das annimmt, folgt daraus, dass, wenn alle…

Das Blut eines Menschen kann mit einem Atemzug belüftet werden; anschließend kann er seine Nasenlöcher verschließen und für eine beträchtliche Zeit keinen weiteren Atemzug mehr nehmen. Das bedeutet, er kann dann ohne Atmen überleben. So seltsam es auch erscheinen mag – genau so ist es bei der Wale: Sie leben systematisch in Abständen eine Stunde oder länger (wenn sie auf dem Meeresboden sind) ohne auch nur einen Atemzug zu tun oder irgendeine Luftpartikel einzuatmen; schließlich haben sie keine Kiemen. Wie ist das möglich? Zwischen ihren Rippen sowie auf jeder Seite ihrer Wirbelsäule befindet sich ein außergewöhnlich komplexes Labyrinth aus spaghettiförmigen Gefäßen. Wenn die Wale die Wasseroberfläche verlassen, sind diese Gefäße vollständig mit sauerstoffreichem Blut gefüllt. So tragen sie für eine Stunde oder länger, tausend Faden tief im Meer, einen Überschuss an Lebenskraft in sich – genauso wie der Kamel, der die wasserlose Wüste durchquert, einen Überschuss an Trinkwasser in seinen vier zusätzlichen Mägen mitführt. Die anatomische Existenz dieses Labyrinths ist unbestreitbar; und die darauf beruhende Annahme erscheint mir umso plausibler, wenn ich an die sonst unerklärliche Hartnäckigkeit dieses Leviathans denke, immer wieder an die Oberfläche zu kommen – wie die Fischer es ausdrücken. Wenn die Schwertwal-Kuh ungestört an die Oberfläche kommt, bleibt sie dort für eine Zeit, die genau der gleiche ist wie bei allen anderen ungestörten Auftauchen. Angenommen, sie bleibt elf Minuten lang und spritzt siebzig Mal Wasser hoch – das bedeutet, sie atmet siebzig Mal. Jedes Mal, wenn sie wieder an die Oberfläche kommt, muss sie genau diese siebzig Atemzüge wiederholen. Wenn man sie nach ein paar Atemzügen stört, sodass sie laut wird, wird sie immer wieder nach oben kommen, um ihren regulären Luftvorrat aufzufüllen. Erst nachdem diese siebzig Atemzüge vollzogen sind, taucht sie endgültig wieder ab, um die gesamte Zeit dort unten zu verbringen. Beachten Sie jedoch, dass diese Raten bei verschiedenen Individuen unterschiedlich sind; bei jedem einzelnen Tier sind sie jedoch gleich. Warum sollte die Wale also darauf bestehen, immer wieder an die Oberfläche zu kommen – es sei denn, um ihren Luftvorrat aufzufüllen, bevor sie endgültig abtaucht? Es ist auch offensichtlich, dass diese Notwendigkeit, an die Oberfläche zu kommen, die Wale allen tödlichen Gefahren der Jagd aussetzt. Denn mit Haken oder Netzen kann dieser riesige Leviathan nicht gefangen werden, wenn er tausend Faden tief unter der Sonne schwimmt. Es liegt also weniger an deiner Geschicklichkeit, o Jäger, als vielmehr an den großen Notwendigkeiten, die dir den Sieg bringen! Bei Menschen findet das Atmen ununterbrochen statt – ein einziger Atemzug reicht nur für zwei oder drei Herzschläge. Egal, welche anderen Aufgaben sie zu erledigen haben, ob wach oder schlafend – sie müssen atmen, sonst sterben sie. Der Schwertwal hingegen atmet nur etwa ein Siebtel seiner Zeit.

Es wird gesagt, dass der Wal nur durch sein Ausatmungsloch atmet; wenn man hinzufügen könnte, dass dieses Loch mit Wasser vermischt ist, dann glaube ich, wir sollten erfahren, warum sein Geruchssinn bei ihm scheinbar nicht vorhanden ist. Denn das Einzige an ihm, was im Mindesten einer Nase entspricht, ist genau dieses Ausatmungsloch – und da es durch zwei Elemente verstopft ist, kann man nicht erwarten, dass es über die Fähigkeit zum Riechen verfügt. Doch aufgrund des Rätsels um dieses Ausatmungsloch – ob es sich dabei um Wasser oder um Dampf handelt – lässt sich bisher keine endgültige Gewissheit erlangen. Sicher ist jedoch, dass der Schwertwal keine richtigen Geruchsnerven besitzt. Aber wozu braucht er sie? Im Meer gibt es schließlich weder Rosen noch Veilchen noch Kölnischwasser. Zudem öffnet sich seine Luftröhre ausschließlich in den Kanal seines Ausatmungskanals, und dieser lange Kanal – ähnlich wie der große Erie-Kanal – ist mit einer Art Schleusen ausgestattet, die dazu dienen, Luft nach unten zu halten oder Wasser nach oben abzuhalten. Deshalb hat der Wal keine Stimme – es sei denn, man beleidigt ihn damit, zu behaupten, er spreche durch seine Nase, wenn er auf solch seltsame Weise brummt. Aber was hat der Wal schon zu sagen? Ich kenne kaum ein Wesen von großer Weisheit, das etwas zu dieser Welt zu sagen hätte – es sei denn, es wird gezwungen, etwas stammelnd vorzubringen, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen. Oh! Glücklich ist die Welt, denn sie ist ein so ausgezeichneter Zuhörer!

Der Ausatmungskanal des Schwertwals dient hauptsächlich zum Transport von Luft; er erstreckt sich über mehrere Fuß horizontal direkt unter der Oberfläche seines Kopfes, etwas zur Seite. Dieser seltsame Kanal gleicht sehr einer Gasleitung, die in einer Stadt an einer Straßenseite verlegt ist. Doch die Frage bleibt: Ist diese Gasleitung auch eine Wasserröhre? Mit anderen Worten: Ist der Ausstoß des Schwertwals lediglich Dampf aus dem ausgeatmeten Atem, oder ist dieser Atem mit Wasser vermischt, das über den Mund aufgenommen wurde und anschließend durch das Ausatmungsloch ausgestoßen wird? Es ist sicher, dass der Mund indirekt mit dem Ausatmungskanal in Verbindung steht – doch es kann nicht bewiesen werden, dass dies dazu dient, Wasser durch das Ausatmungsloch auszustoßen. Die größte Notwendigkeit dafür würde wohl dann entstehen, wenn der Wal beim Fressen versehentlich Wasser aufnimmt. Doch die Nahrung des Schwertwals befindet sich weit unter der Wasseroberfläche – dort kann er nicht ausatmen, selbst wenn er es wollte. Außerdem: Wenn man ihn genau betrachtet und mit einer Uhr die Zeit misst, stellt man fest, dass es bei ungestörtem Verhalten eine konstante Abfolge zwischen den Ausatmungsphasen und den normalen Atmungszyklen gibt.

Aber warum sollte man jemanden mit all diesen Überlegungen zu diesem Thema belästigen? Sagen Sie es doch einfach! Sie haben gesehen, wie er spritzt – dann erklären Sie doch, was das für ein Sprühnebel ist. Können Sie denn nicht Wasser von Luft unterscheiden? Mein lieber Herr, in dieser Welt ist es nicht so einfach, solche offensichtlichen Dinge zu klären. Ich habe Ihre „offensichtlichen“ Dinge stets für die kompliziertesten gehalten. Was diesen Wal-Sprühnebel angeht, so könnte man fast direkt darin stehen und dennoch nicht entscheiden, was er genau ist. Der zentrale Teil des Sprühnebels ist im schneeweißen, glitzernden Nebel verborgen, der ihn umgibt – wie kann man da sicher sein, ob tatsächlich Wasser daraus fällt? Immer, wenn man nahe genug an einem Wal ist, um seinen Sprühnebel genau betrachten zu können, befindet sich der Wal in großer Unruhe, und das Wasser sprudelt überall um ihn herum. Und selbst wenn man zu solchen Zeiten glaubt, tatsächlich Tropfen von Feuchtigkeit im Sprühnebel zu erkennen – wie weiß man dann, dass es sich nicht einfach um kondensierte Dämpfe handelt? Oder wie weiß man, dass es nicht dieselben Tropfen sind, die oberflächlich in der Spalte des Sprühnebellochs stecken, das in die Spitze des Walkopfes eingelassen ist? Denn selbst wenn der Wal ruhig durch das Meer schwimmt, mit seiner erhöhten Wulststelle, die wie die eines Dromedars in der Wüste der Sonne ausgesetzt ist – selbst dann trägt der Wal immer eine kleine Menge Wasser auf seinem Kopf. Unter der brennenden Sonne sieht man manchmal eine Höhle in einem Felsen, die mit Regenwasser gefüllt ist. Es ist auch keineswegs ratsam für den Jäger, allzu neugierig bezüglich der genauen Natur des Wal-Sprühnebels zu sein. Es ist nicht richtig, hineinzuschauen oder sein Gesicht hineinzustecken. Man kann nicht mit einem Krug zu dieser „Quelle“ gehen, sie füllen und anschließend wieder mitnehmen. Denn schon bei leichtem Kontakt mit den äußeren, dampfigen Teilen des Sprühnebels – was oft vorkommt – wird die Haut durch die Bitterkeit dieses Stoffes stark reagieren. Ich kenne jemanden, dem beim noch engeren Kontakt mit dem Sprühnebel – sei es aus wissenschaftlichen Gründen oder aus anderen Gründen, das kann ich nicht sagen – die Haut von Wange und Arm abgeblättert ist. Deshalb gilt bei den Walfängern der Sprühnebel als giftig; sie versuchen, ihm aus dem Weg zu gehen. Noch etwas: Ich habe gehört, dass, wenn der Sprühnebel direkt in die Augen spritzt, man dadurch erblinden kann. Das Klügste, was ein Forscher in solchen Fällen tun kann, scheint mir zu sein, diesen tödlichen Sprühnebel in Ruhe zu lassen. Dennoch können wir Hypothesen aufstellen – auch wenn wir sie nicht beweisen oder festlegen können. Meine Hypothese lautet: Der Sprühnebel ist nichts anderes als Nebel. Neben anderen Gründen wird mich zu diesem Schluss auch die große innere Würde und Erhabenheit des Samenwalms veranlassen.

Ein gewöhnliches, flaches Wesen – schließlich ist es unbestreitbar, dass man es niemals bei Messungen oder in der Nähe der Küsten findet; alle anderen Wale hingegen manchmal schon. Es ist zugleich massiv und tiefgründig. Ich bin überzeugt, dass von den Köpfen aller solcher massiven, tiefgründigen Wesen – wie Platon, Pyrrhon, der Teufel, Jupiter, Dante usw. – stets ein gewisser, halb sichtbarer Dampf aufsteigt, während sie tiefe Gedanken nachdenken. Als ich einen kleinen Traktat über die Ewigkeit verfasste, hatte ich die Neugier, ein Spiegel vor mich zu stellen; bald sah ich darin eine seltsame Bewegung und Wellenbildung in der Atmosphäre über meinem Kopf. Die konstante Feuchtigkeit meiner Haare, während ich in tiefes Nachdenken versunken war – nach sechs Tassen heißem Tee in meinem dünnen Dachstübchen an einem augustlichen Mittag – scheint ein weiterer Beweis für diese Annahme zu sein.
Und wie edel erhebt es unseren Stolz auf dieses mächtige, nebelhafte Ungeheuer, wenn wir es feierlich durch das ruhige tropische Meer segeln sehen; seinen riesigen, sanften Kopf umhüllt von einem Vorhang aus Dampf, der durch seine unbeschreiblichen Betrachtungen entsteht – und dieser Dampf wird manchmal von einem Regenbogen verziert, als hätte der Himmel selbst seinen Stempel auf seine Gedanken gedrückt. Denn Regenbögen besuchen die klare Luft nicht; sie beleuchten nur Dampf. So dringen durch all den dichten Nebel der trüben Zweifel in meinem Geist von Zeit zu Zeit göttliche Intuitionen hindurch und entzünden meinen „Nebel“ mit einem himmlischen Strahl. Dafür danke ich Gott; denn alle haben Zweifel; viele leugnen – doch neben Zweifeln und Leugnungen gibt es nur wenige, die auch Intuitionen haben. Zweifel an allen irdischen Dingen und Intuitionen zu einigen himmlischen Dingen – diese Kombination macht weder einen Gläubigen noch einen Ungläubigen, sondern einen Menschen, der beides mit gleichem Blick betrachtet.

KAPITEL 86

Der Schwanz

Andere Dichter haben die Schönheit des sanften Auges der Antilope sowie das wunderschöne Gefieder des Vogels gepriesen, der niemals landet; ich hingegen preise einen Schwanz – wenn auch weniger „himmlisch“. Wenn man den Schwanz des größten Spermwalms betrachtet, beginnt er an jenem Punkt des Rüssels, an dem dieser auf eine Dicke von etwa der eines Menschen schrumpft. Allein auf seiner Oberfläche umfasst er eine Fläche von mindestens fünfzig Quadratfuß. Der kompakte, runde Körper des Schwanzes teilt sich in zwei breite, feste, flache Flügel auf, deren Dicke allmählich auf weniger als einen Zoll abnimmt. An der Stelle, an der sich diese Flügel treffen, überschneiden sie sich leicht, bevor sie wie Flügel seitlich voneinander weggehen und dabei einen großen Raum zwischen sich lassen. Bei keinem Lebewesen sind die Linien der Schönheit so fein definiert wie an den gebogenen Rändern dieser Flügel. Im voll ausgewachsenen Wal übertrifft die Breite des Schwanzes bei maximaler Ausdehnung deutlich zwanzig Fuß.

Das gesamte Gliedmaß erscheint wie ein dichtes Netz aus miteinander verbundenen Sehnen; doch bei genauerer Betrachtung stellt man fest, dass es aus drei verschiedenen Schichten besteht: einer oberen, einer mittleren und einer unteren Schicht. Die Fasern in den oberen und unteren Schichten sind lang und horizontal angeordnet; die Fasern in der mittleren Schicht hingegen sehr kurz und verlaufen quer zwischen den äußeren Schichten. Diese dreigliedrige Struktur verleiht dem Schwanz seine Kraft. Für denjenigen, der sich mit den alten römischen Mauern beschäftigt, bietet die mittlere Schicht eine interessante Parallele zu den dünnen Ziegelschichten, die stets abwechselnd mit Stein in diesen wunderbaren Relikten der Antike verwendet wurden – Schichten, die zweifellos maßgeblich zur großen Stärke der Mauerwerkstechnik beitragen.

Doch als ob diese enorme Kraft im sehnigen Schwanz noch nicht ausreichen würde, ist der ganze Körper des Leviathans außerdem mit einem Netz aus muskulösen Fasern und Filamenten durchzogen. Diese Fasern verlaufen an beiden Seiten der Lendenregion nach unten zu den Schwanzflügeln, vermischen sich dort allmählich mit ihnen und tragen maßgeblich zu ihrer Stärke bei. So entsteht im Schwanz die gewaltige, unermessliche Kraft des gesamten Körpers.

Der Wal scheint an einem Punkt konzentriert zu sein. Könnte es zur Zerstörung der Materie kommen – das wäre die Methode dazu. Auch seine erstaunliche Stärke neigt keineswegs dazu, die anmutige Beweglichkeit seiner Bewegungen zu beeinträchtigen; vielmehr durchzieht eine kindliche Leichtigkeit den Titanismus seiner Kraft. Im Gegenteil: Gerade aus dieser Stärke schöpft er seine furchterregende Schönheit. Wahre Stärke schadet niemals der Schönheit oder Harmonie, sondern verleiht ihnen oft erst diese; und in allem, was eindrucksvoll schön ist, spielt die Stärke eine große Rolle bei der Entstehung der Magie. Nehmt den angespannten Sehnen weg, die beim geschnitzten Herkules überall scheinbar aus dem Marmor hervorbrechen – dann wäre sein Charme verschwunden. Als der fromme Eckermann das Leinentuch vom nackten Körper Goethes hob, wurde er von der massiven Brust des Mannes überwältigt, die wie ein römisches Triumphbogen wirkte. Wenn Angelo sogar Gott den Vater in menschlicher Gestalt malt, beachtet die Robustheit, die dabei zum Ausdruck kommt. Und was auch immer die weichen, geschwungenen, hermaphroditischen italienischen Gemälde über die göttliche Liebe im Sohn offenbaren – in denen seine Idee am erfolgreichsten verkörpert wurde –, so deuten diese Gemälde, da sie völlig frei von körperlicher Kraft sind, auf keine Art von Macht hin, sondern nur auf die rein negative, weibliche Kraft der Unterwerfung und Ausdauer, die allgemein als die besonderen praktischen Tugenden seiner Lehren angesehen wird.

So groß ist die feine Elastizität des Organs, über das ich spreche, dass es – egal ob im Sport, im Ernstfall oder im Zorn, unabhängig vom jeweiligen Gemütszustand – stets mit außergewöhnlicher Anmut bewegt wird. Dabei kann kein „Feenarm“ ihm gleichkommen.

Fünf große Bewegungsarten sind ihm eigen. Erstens: Wenn er als Flosse zur Fortbewegung verwendet wird; zweitens: Wenn er im Kampf als Keule eingesetzt wird; drittens: Beim Schwung; viertens: Beim Schlagen mit dem Schwanz; fünftens: Bei der Bewegung der Schwanzflosse nach oben.

Erstens: Da der Schwanz des Leviathans in seiner Position horizontal ist, wirkt er anders als die Schwänze aller anderen Meereslebewesen. Er windet sich niemals. Bei Menschen oder Fischen ist Winden ein Zeichen von Minderwertigkeit. Für den Wal ist sein Schwanz das einzige Mittel zur Fortbewegung. Er windet sich spiralförmig vor dem Körper zusammen und springt anschließend schnell nach hinten – dadurch entsteht jene besondere, schnelle Sprungbewegung des Monsters beim wilden Schwimmen. Seine Seitenflossen dienen nur dazu, die Richtung zu steuern.

Zweitens: Es ist bemerkenswert, dass ein Walwal zwar nur mit Kopf und Kiefer gegen einen anderen Walwal kämpft, in seinen Konflikten mit Menschen jedoch hauptsächlich und verächtlich seinen Schwanz einsetzt. Beim Angriff auf ein Boot…

Er wendet seine Schwanzflossen schnell von diesem Angriff ab – der Schlag entsteht nur durch den Rückstoß. Wenn dieser Angriff in der unbehinderten Luft erfolgt, insbesondere wenn er sein Ziel erreicht, dann ist der Schlag einfach unwiderstehlich. Weder die Rippen eines Menschen noch die eines Bootes können ihm standhalten. Ihre einzige Rettung liegt darin, dem Angriff auszuweichen; doch wenn der Angriff seitlich durch das Wasser erfolgt, dann führen vor allem die geringe Schwimmfähigkeit des Walfangs sowie die Elastizität seiner Materialien dazu, dass gebrochene Rippen oder beschädigte Planken sowie kleine Risse an der Seite die häufigsten Folgen sind. Solche Angriffe unter Wasser kommen in der Fischerei so oft vor, dass sie als Kinderspiel angesehen werden. Jemand zieht einfach ein Kleidungsstück aus und stopft damit das Loch.

Drittens: Ich kann es nicht beweisen, aber es scheint mir, dass beim Wal das Tastsinn in dem Schwanz konzentriert ist; in dieser Hinsicht weist der Schwanz eine Feinheit auf, die nur durch die Zartheit des Elefantenrüssels übertroffen wird. Diese Feinheit zeigt sich besonders bei der Bewegung des Schwanzes – mit zarter Sanftheit bewegt der Wal seine riesigen Schwanzflossen langsam von einer Seite zur anderen auf der Meeresoberfläche. Wenn er auch nur die kleinsten Berührungen spürt, dann ist es um den Seemann geschehen. Welche Zärtlichkeit liegt in dieser ersten Berührung! Hätte dieser Schwanz eine Greifkraft, würde ich sofort an Darmonodes’ Elefant denken – jenen Elefanten, der oft auf dem Blumenmarkt auftauchte, den Mädchen Blumengirlanden überreichte und anschließend ihre Taille streichelte. Aus mehreren Gründen ist es schade, dass der Wal diese Greifkraft in seinem Schwanz nicht besitzt; denn ich habe von einem weiteren Elefanten gehört, der bei einer Auseinandersetzung verletzt wurde und seinen Rüssel benutzte, um den Pfeil herauszuziehen.

Viertens: Wenn man den Wal in der scheinbaren Sicherheit mitten auf dem Meer überrascht, findet man ihn in seiner gewaltigen Größe regungslos da – wie ein Kätzchen spielt er auf dem Ozean, als wäre es ein Ofen. Doch man erkennt trotzdem seine Kraft an seinen Bewegungen. Die breiten Flächen seines Schwanzes werden hoch in die Luft geschwungen – anschließend treffen sie die Meeresoberfläche, wodurch ein donnernder Aufprall entsteht, der meilenweit zu hören ist. Man könnte fast meinen, eine große Kanone wäre abgefeuert worden. Wenn man außerdem den leichten Dampfring bemerkt, der aus den Kiemen am anderen Ende des Schwanzes aufsteigt, könnte man meinen, das sei der Rauch aus dem Mündloch der Kanone.

Fünftens: In der normalen Schwimmhaltung des Wals liegen die Schwanzflossen deutlich unterhalb der Höhe seines Rückens – daher sind sie vollständig unter der Wasseroberfläche verborgen. Doch wenn der Wal in die Tiefen tauchen will, werden seine gesamten Schwanzflossen zusammen mit mindestens dreißig Fuß seines Körpers in die Luft geschleudert.

Und so bleiben sie noch einen Moment lang in Schwingung, bis sie nach unten verschwinden. Abgesehen von dieser erhabenen Erscheinung – die an einem anderen Ort beschrieben werden wird – ist dieses Auf und Ab der Walflossen wohl das beeindruckendste Schauspiel in der ganzen lebenden Natur. Aus den bodenlosen Tiefen scheint der gigantische Schwanz krampfhaft nach dem höchsten Himmel zu greifen. In Träumen habe ich bereits den majestätischen Satan gesehen, wie er seinen gequälten, kolossalen Klauen aus den Flammen der Hölle hervorstreckt. Doch beim Betrachten solcher Szenen hängt alles davon ab, in welcher Stimmung man sich befindet: Wenn man in dantesker Stimmung ist, kommen einem die Teufel in den Sinn; wenn man in der Stimmung des Jesaja ist, dann die Erzengel. Als ich während eines Sonnenaufgangs, der Himmel und Meer in Rot tauchte, am Mast meines Schiffes stand, sah ich einmal eine große Herde Wale im Osten – alle zogen sie in Richtung Sonne und schienen für einen Moment im Einklang mit ihren auf und ab bewegten Flossen zu schwingen. Meiner Ansicht nach wurde niemals eine so großartige Darstellung der Anbetung der Götter gesehen – nicht einmal in Persien, dem Land der Feuergötzenanbeter. Wie Ptolemäus Philopator über den afrikanischen Elefanten berichtete, so berichtete ich damals über den Wal und bezeichnete ihn als das frommste aller Lebewesen. Denn laut König Juba begrüßten die Kriegselefanten der Antike oft den Morgen, indem sie ihre Rüssel in tiefstem Schweigen erhoben. Der Vergleich zwischen Wal und Elefant in diesem Kapitel – was einige Aspekte des Schwanzes des einen sowie des Rüssels des anderen betrifft – sollte nicht dazu dienen, diese beiden gegensätzlichen Organe auf eine Stufe zu stellen, geschweige denn die Lebewesen, denen sie jeweils angehören. Denn so wie der mächtigste Elefant im Vergleich zu Leviathan nur ein kleiner Hund ist, so ist sein Rüssel im Vergleich zum Schwanz des Leviathan nur der Stiel einer Lilie. Der schlimmste Schlag mit dem Elefantenrüssel war im Vergleich zum unermesslichen Druck und Krach der schweren Flossen des Wals nur wie ein spielerischer Klaps mit einem Fächer – der Wal hat wiederholt ganze Boote samt ihren Rudern und Besatzungen in die Luft geschleudert, genauso wie ein indischer Jongleur seine Bälle wirft.*
*Obwohl jeder Vergleich bezüglich der Gesamtgröße zwischen Wal und Elefant unsinnig ist – schließlich steht der Elefant in dieser Hinsicht dem Wal in etwa so gegenüber wie ein Hund dem Elefanten – gibt es dennoch einige bemerkenswerte Ähnlichkeiten; darunter gehört der Wasserstrahl. Es ist bekannt, dass der Elefant oft Wasser oder Staub in seinen Rüssel saugt und diesen anschließend in Form eines Strahls wieder ausspuckt.*

Je mehr ich diesen mächtigen Schwanz betrachte, desto mehr bedauere ich meine Unfähigkeit, ihn auszudrücken. Manchmal sind darin Gesten zu erkennen, die zwar die Hand des Menschen schön schmücken würden, dennoch völlig unerklärlich bleiben. In einer so außergewöhnlichen Herde treten diese mystischen Gesten gelegentlich derart auf, dass ich Jäger gehört habe, die sie mit Freimaurersymbolen verglichen haben; sie meinten, der Wal kommuniziere auf diese Weise intelligent mit der Welt. Auch andere Bewegungen des Wals in seinem ganzen Körper sind voller Seltsamkeit und für den erfahrensten Angreifer unerklärlich. So sehr ich ihn auch sezieren mag – ich komme nur bis zur Haut. Ich kenne ihn nicht und werde ihn niemals kennen. Doch wenn ich nicht einmal den Schwanz dieses Wals kenne, wie soll ich dann seinen Kopf verstehen? Noch weniger kann ich sein Gesicht begreifen – schließlich hat er keines. „Man wird meine Rückenseite, meinen Schwanz sehen“, scheint er zu sagen, „doch mein Gesicht wird nicht sichtbar sein.“ Doch ich kann seine Rückenseite nicht vollständig erkennen; und egal, was er über sein Gesicht andeutet – ich sage wieder: Er hat kein Gesicht.

KAPITEL 87

Die Große Flotte
Die lange und schmale Halbinsel Malakka, die sich südöstlich von den Gebieten Birmas erstreckt, bildet den südlichsten Punkt ganz Asiens. In einer kontinuierlichen Linie von dieser Halbinsel aus erstrecken sich die großen Inseln Sumatra, Java, Bali und Timor; diese bilden zusammen mit vielen anderen Inseln eine Art „Mauer“, die Asien mit Australien verbindet und den endlosen Indischen Ozean von den dicht besiedelten östlichen Archipelen trennt. Diese „Mauer“ weist mehrere Durchfahrten auf, die es Schiffen und Walen erleichtern, hindurchzukommen; besonders bemerkenswert sind dabei die Sunda- und Malakkastraße. Vor allem durch die Sundastraße gelangen Schiffe, die aus dem Westen nach China unterwegs sind, in die Chinesische See.

Die schmalen Sundastraßen teilen Sumatra von Java ab; sie befinden sich mitten in dieser riesigen Inselkette und werden durch die grüne Landzunge gestützt, die bei Seefahrern als „Java-Head“ bekannt ist. Sie erinnern in gewissem Maße an ein zentrales Tor zu einem riesigen, von Mauern umgebenen Reich. Angesichts des unerschöpflichen Reichtums an Gewürzen, Seiden, Juwelen, Gold und Elfenbein, mit dem die tausend Inseln dieses östlichen Meeres gesegnet sind, scheint es ein bedeutender Schutzmechanismus der Natur zu sein, dass solche Schätze durch die Form der Landschaft zumindest den Anschein erwecken, vor der gierigen Welt des Westens geschützt zu sein – auch wenn dieser Schutz nur scheinbar ist. An den Ufern der Sundastraße gibt es keine dominanten Festungen, wie sie die Eingänge zum Mittelmeer, zur Ostsee und zum Propontis schützen. Im Gegensatz zu den Dänen verlangen diese Orientalen nicht, dass die Schiffe vorbeifahrend ihre Segel senken – seit Jahrhunderten fahren Schiffe Tag und Nacht zwischen Sumatra und Java, beladen mit den wertvollsten Waren des Ostens. Doch obwohl sie auf solche Zeremonien verzichten, geben sie keineswegs ihre Forderung nach solideren Tributen auf.

Vergessen wir für einen Moment die piratischen Schiffe der Malaien, die sich in den schattigen Buchten und Inseln Sumatras verstecken – sie sind bereits gegen die Schiffe vorgedrungen, die durch die Meerengen segelten, und forderten mit Drohungen Tribut ein. Obwohl sie durch wiederholte, blutige Strafen seitens europäischer Kreuzer gezügelt wurden, hat ihre Kühnheit in letzter Zeit etwas nachgelassen. Dennoch hören wir auch heute noch gelegentlich von englischen und amerikanischen Schiffen, die in diesen Gewässern gnadenlos angegriffen und geplündert wurden.

Mit einem kräftigen, frischen Wind näherte sich die Pequod nun diesen Meerengen. Ahab beabsichtigte, durch sie ins Javasee zu gelangen und von dort aus nach Norden zu segeln – über Gewässer, in denen gelegentlich Schwertwale vorkamen. Anschließend wollte er an den Philippinen vorbei zur fernen Küste Japans gelangen, rechtzeitig für die große Walfangsaison dort. Auf diese Weise würde die Pequod fast alle bekannten Jagdgebiete für Schwertwale auf der Welt abdecken, bevor sie in den Pazifik gelangte. Dort hoffte Ahab, obwohl er anderswo immer wieder erfolglos blieb, endlich gegen Moby Dick kämpfen zu können – im Meer, in dem dieser am häufigsten anzutreffen war – und zu einer Zeit, zu der man davon ausgehen konnte, dass er sich dort aufhielt.

Aber wie ist es jetzt? Berührt Ahab während dieser Reise kein Land? Trinkt seine Besatzung keine Luft? Sicherlich wird er anhalten, um Wasser zu holen. Nein. Schon seit langer Zeit bewegt sich die Sonne innerhalb seines „feurigen Rings“ – sie benötigt keine Nahrung außer dem, was in ihr selbst vorhanden ist. So auch Ahab. Merkt euch das auch bezüglich des Walfangschiffs: Während andere Schiffe mit fremden Gütern beladen sind, die auf ausländische Häfen transportiert werden müssen, trägt das um die Welt segelnde Walfangschiff nur sich selbst sowie seine Besatzung, ihre Waffen und ihre Bedürfnisse. In seinem großen Laderaum befindet sich genug Wasser – klares, hochwertiges Wasser aus Nantucket. Nach drei Jahren auf See zieht es den Mann aus Nantucket vor, dieses Wasser zu trinken, anstatt des salzigen Wassers, das gestern in Fässern aus peruanischen oder indischen Flüssen herangeschafft wurde. Deshalb kann ein anderes Schiff zwar von New York nach China fahren und zurückkehren, dabei zwanzig Häfen anlaufen – doch das Walfangschiff sieht in dieser ganzen Zeit keinen einzigen Bodenfleck. Seine Besatzung trifft nur auf andere Seeleute, die genauso wie sie auf See sind. Wenn man ihnen also mitteilen würde, dass wieder eine Flut gekommen sei, würden sie nur antworten: „Nun, Jungs – da ist ja die Arche!“

Nun, da viele Schwertwale vor der Westküste Javas, in der unmittelbaren Nähe der Sundastraße, gefangen worden waren – und da der größte Teil dieses Gebiets von den Fischern allgemein als hervorragender Ort für die Jagd angesehen wurde – riefen die Wächter auf dem Pequod immer wieder dazu auf, wachsam zu bleiben, je näher das Schiff der Küste kam. Doch obwohl die grünen Palmenklippen bald rechts vorn sichtbar wurden und man in der Luft den Duft von Zimt wahrnahm, wurde kein einziger Sprühnebel entdeckt. Fast schon bereit, jede Hoffnung auf die Begegnung mit Wildtieren hier aufzugeben, hatte das Schiff bereits fast die Meerenge betreten, als plötzlich Jubelrufe von oben zu hören waren – und bald darauf bot sich uns ein Anblick von außergewöhnlicher Pracht.

Es sei jedoch vorweggenommen, dass die Schwertwale aufgrund der unermüdlichen Jagd in allen vier Ozeanen in letzter Zeit statt in kleinen Gruppen meist in großen Herden anzutreffen sind. Manchmal umfassen diese Herden eine solche Anzahl von Tieren, dass es fast so scheint, als hätten zahlreiche „Völker“ dieser Tiere einen feierlichen Pakt zur gegenseitigen Unterstützung und Verteidigung geschlossen. Auf diese Ansammlung der Schwertwale in solch riesigen Gruppen lässt sich zurückführen, warum man selbst in den besten Jagdgebieten manchmal Wochen oder Monate lang segeln kann, ohne auf einen einzigen Sprühnebel zu stoßen – nur um plötzlich von Hunderten davon begrüßt zu werden.

Etwa zwei bis drei Meilen entfernt, auf beiden Seiten des Schiffes und in Form eines großen Halbkreises, der die Hälfte des Horizonts einnahm, zeichnete sich eine endlose Kette von Sprühnebeln ab, die in der Mittagssonne funkelten. Im Gegensatz zu den senkrecht nach oben strebenden Sprühnebeln der Walrosse, die sich oben teilen und wie die hängenden Äste einer Weide in zwei Richtungen verlaufen, bildet der einzelne, nach vorne geneigte Sprühnebel des Schwertwals einen dichten, gewundenen Schleier aus weißem Dunst, der ständig nach Lee aufsteigt und sinkt.

Vom Deck des Pequod aus, wo das Schiff wie ein hoher Hügel auf dem Meer zu stehen schien, wirkten diese Dutzende von Sprühnebeln, die einzeln in die Luft stiegen und durch eine blaue Dunstschicht sichtbar wurden, wie tausend fröhliche Schornsteine einer großen Metropole – gesehen von einem Reiter auf einem Hügel an einem milden Herbstmorgen.

Wie marschierende Armeen, die sich einem feindlichen Engpass in den Bergen nähern und ihren Marsch beschleunigen, um diesen gefährlichen Durchgang hinter sich zu lassen und wieder in relativer Sicherheit auf der Ebene voranzukommen – so schien auch diese riesige Flotte von Walen eilig durch die Meerengen zu eilen; allmählich verengten sich die „Flügel“ ihres Halbkreises, und sie schwammen weiter, in einem zusammenhängenden, doch immer noch halbmondförmigen Kern. Die Pequod folgte ihnen mit voll gesetzten Segeln; die Harpunenwerfer hielten ihre Waffen bereit und jubelten laut von den Spitzen ihrer noch im Wasser schwebenden Boote aus. Wenn nur der Wind anhielt, so hatten sie wenig Zweifel daran, dass die riesige Flotte in den östlichen Meeren auftauchen würde, um zu beobachten, wie viele ihrer Tiere gefangen genommen wurden. Und wer konnte schon sagen, ob in dieser versammelten Gruppe nicht sogar Moby Dick selbst vorübergehend schwamm – wie der verehrte weiße Elefant in der Krönungsprozession der Siamesen! So segelten wir weiter, mit immer mehr Segeln, um diese Leviathane vor uns herzutreiben – bis plötzlich Tashtegos Stimme zu hören war, die laut darauf hinwies, dass etwas hinter uns war. Gegenüber dem Halbmond vor uns sahen wir einen weiteren Halbmond hinter uns. Er schien aus weißen Dämpfen zu bestehen, die auf- und abstiegen – ähnlich wie die Fontänen der Wale; nur verschwanden sie nicht ganz, sondern schwebten ständig da, ohne endgültig zu verschwinden. Ahab richtete sein Teleskop auf dieses Phänomen und drehte sich schnell um, während er rief: „Hoch mit den Besen und Eimern, um die Segel zu benetzen! Malaien, hinter uns her!“ Als hätten diese listigen Asiaten zu lange hinter den Landzungen gelauert, bis die Pequod endlich die Meerengen betreten hatte, verfolgten sie nun eifrig, um ihre übermäßige Vorsicht wiedergutzumachen. Doch da die schnelle Pequod mit frischem Wind selbst in heißer Verfolgung war – wie nett von diesen „blassen Philanthropen“, ihr dabei zu helfen, ihr Ziel schneller zu erreichen… Es waren nichts weiter als Peitschen und Ruder, die sie ihr zur Verfügung stellten. Mit dem Teleskop unter dem Arm lief Ahab auf dem Deck hin und her; beim Blick nach vorn sah er die Monster, die er verfolgte, und beim Blick nach hinten die blutrünstigen Piraten, die ihn verfolgten. So etwas in der Art muss ihm durch den Kopf gegangen sein. Und als er auf die grünen Wände des wasserreichen Engpasses blickte, durch den das Schiff gerade fuhr, und daran dachte, dass durch dieses Tor der Weg zu seiner Rache führte – da wurde ihm klar, dass er durch genau dieses Tor sowohl jagte als auch verfolgt wurde.

Er wurde bis an sein tödliches Ende verfolgt – und nicht nur das: Eine Schar skrupelloser, wilder Piraten sowie unmenschlicher, atheistischer Teufel feuerten ihn mit ihren Flüchen teuflisch an. Als all diese Gedanken durch seinen Kopf gegangen waren, wirkte Ahabs Stirn eingefallen und zerfurcht – wie ein schwarzer Sandstrand, den eine stürmische Flut zerfressen hat, ohne ihn aus seiner Position reißen zu können. Doch solche Gedanken beunruhigten nur wenige der rücksichtslosen Besatzungsmitglieder. Als die Pequod schließlich den leuchtend grünen Cockatoo Point auf der Seite Sumatras passierte und schließlich in die weiten Gewässer dahinter gelangte, schienen die Harpunenwerfer eher traurig darüber zu sein, dass die schnellen Wale dem Schiff immer näher kamen, als froh darüber, dass das Schiff die Malaien so siegreich besiegt hatte. Doch sie setzten ihre Verfolgung der Wale fort – schließlich schien ihre Geschwindigkeit nachzulassen. Allmählich näherte sich das Schiff ihnen; da der Wind nachließ, wurde das Signal gegeben, in die Boote zu steigen. Doch kaum hatten die Wale durch irgendeinen seltsamen Instinkt davon erfahren, dass drei Schiffe sie verfolgten – obwohl diese noch eine Meile hinter ihnen waren –, sammelten sie sich wieder, bildeten enge Reihen und zogen mit verdoppelter Geschwindigkeit weiter. Wir, nur in Hemden und Unterhosen gekleidet, sprangen in die Boote. Nach mehreren Stunden des Ruderns waren wir fast bereit, die Verfolgung aufzugeben – doch plötzliche Unruhe unter den Walen zeigte an, dass sie nun unter dem Einfluss jener seltsamen Unentschlossenheit litten. Wenn Fischer dies bei einem Wal feststellen, sagen sie, er sei „verwirrt“. Die kompakten, militärischen Formationen, in denen sie bisher schnell und gleichmäßig geschwommen waren, lösten sich nun in völliger Unordnung auf. Wie König Porus’ Elefanten im Kampf gegen Alexander schienen auch sie vor Entsetzen verrückt zu werden. Sie schwammen in alle Richtungen, in riesigen, unregelmäßigen Kreisen, ohne Ziel – durch ihre kurzen, dicken Ausstoßungen zeigten sie deutlich ihre Panik. Noch seltsamer war das Verhalten einiger von ihnen, die völlig gelähmt zu sein schienen und hilflos wie gesunkene Schiffe auf dem Meer trieben. Wären diese Leviathane nur eine Herde einfacher Schafe gewesen, die von drei wilden Wölfen über die Weide verfolgt wurden, hätten sie niemals eine solche Panik zeigen können. Doch diese gelegentliche Feigheit ist typisch für fast alle Herdentiere. Obwohl sie sich in Gruppen zusammenschließen…

Tausende von diesen „Löwenbärtigen“ Büffeln des Westens sind bereits vor einem einzigen Reiter geflohen. Seht auch ihr, alle Menschen: Wenn sie zusammengetrieben werden, wie Schafe im „Stall“ des Theaterbodens, dann stürzen sie bei der geringsten Warnung vor Feuer in Panik zu den Ausgängen – sie drängen sich, treten einander nieder, blockieren den Weg und töten einander rücksichtslos. Es ist daher am besten, keinerlei Erstaunen über diese seltsam „verzweifelten“ Wale zu zeigen – denn es gibt keine Torheit der Tiere dieser Welt, die nicht von der Raserei der Menschen noch übertroffen würde.

*„Gally“ oder „gallow“ bedeutet, jemanden übermäßig zu erschrecken – ihn durch Angst in Verwirrung zu bringen. Es handelt sich dabei um ein altes sächsisches Wort. Es kommt einmal bei Shakespeare vor: „Die wütenden Himmel erschrecken selbst die Wanderer der Dunkelheit und zwingen sie, in ihren Höhlen zu bleiben.“ Im Alltagsgespräch ist dieses Wort heute völlig veraltet. Wenn der höfliche Landbewohner es zum ersten Mal vom hageren Mann aus Nantucket hört, neigt er dazu, es als eine weitere der barbarischen Ausdrucksweisen der Walfänger anzusehen. Gleiches gilt für viele andere solcher sächsischer Begriffe, die zusammen mit den starken Männern der alten Engländer zur Zeit der Republik nach Neuengland kamen. So wurden einige der besten und ursprünglichsten englischen Wörter – wie „Howard“ und „Percy“ – in der Neuen Welt demokratisiert, ja, man könnte sagen, verplebejisiert.

Obwohl viele der Wale, wie bereits erwähnt, sich heftig bewegten, bleibt festzuhalten, dass die Herde insgesamt weder vorwärts noch rückwärts ging, sondern gemeinsam an derselben Stelle blieb. Wie üblich trennten sich die Boote sofort und steuerten jeweils auf einen einzelnen Wal am Rande der Herde zu. Nach etwa drei Minuten wurde Queequegs Harpunen geworfen; das getroffene Tier spritzte blendenden Wasserschaum in unser Gesicht – anschließend floh es zusammen mit uns wie im Lichtstrahl direkt in Richtung Herz der Herde. Obwohl eine solche Reaktion des Wals unter solchen Umständen keineswegs ungewöhnlich ist – und tatsächlich fast immer mehr oder weniger erwartet wird – stellt sie doch eine der gefährlichsten Situationen bei der Walfangarbeit dar. Denn während das schnelle Ungeheuer einen immer tiefer in die chaotische Herde zieht, muss man auf jede Vorsicht verzichten und existiert nur noch in einem delirischen Zustand.

Blind und taub stürzte der Wal vorwärts – als wolle er sich allein durch seine Geschwindigkeit von dem „eisernen Saugtier“ befreien, das sich an ihm festgebissen hatte. Wir rissen so eine weiße Spur im Meer hinter uns – von allen Seiten bedroht, während wir dahinflogen…

Kreaturen, die um uns herum hin und her eilten; unser von allen Seiten bedrängtes Boot glich einem Schiff, das in einem Sturm von Eisschollen umgeben war und versuchte, sich durch ihre komplizierten Kanäle und Meerengen zu manövrieren – ohne zu wissen, in welchem Moment es eingesperrt und zerschmettert werden könnte. Doch Queequeg ließ sich keineswegs entmutigen und steuerte mutig; mal wich er diesem Monster aus, das direkt auf unserem Weg lag, mal dem anderen, dessen riesige Schwanzflossen über uns hingen. Die ganze Zeit über stand Starbuck am Bug, mit einer Lanze in der Hand, und stach mit kurzen Pfeilen alles weg, was er erreichen konnte – schließlich blieb keine Zeit für längere Pfeile. Auch die Ruderer waren nicht untätig, obwohl ihre übliche Aufgabe nun völlig überflüssig war. Sie kümmerten sich hauptsächlich um das Schreien. „Aus dem Weg, Kommodore!“, rief einer zu einem großen Wal, der plötzlich an die Oberfläche kam und kurz darauf drohte, uns zu überfluten. „Senk deinen Schwanz runter!“, rief ein anderer zu einem weiteren Wal, der in der Nähe unserer Reling scheinbar gelassen mit seinem fächerartigen Schwanzende abkühlte.

Alle Walfangboote sind mit bestimmten Geräten ausgestattet, die ursprünglich von den Indianern von Nantucket erfunden wurden und „Druggs“ genannt werden. Zwei dicke, gleich große Holzbretter werden fest miteinander verbunden, sodass ihre Fasern sich rechtwinklig kreuzen. An die Mitte dieses Blocks wird anschließend ein langer Strang befestigt; das andere Ende des Strangs kann sofort an einen Harpunenpfeil gebunden werden. Dieses Gerät wird hauptsächlich bei der Jagd auf Schwärme von Walen verwendet – schließlich sind dann mehr Wale in der Nähe, als man gleichzeitig jagen kann. Bei Zwergwalen trifft man jedoch nicht jeden Tag auf sie; wenn man ihnen doch begegnet, muss man so viele wie möglich töten. Wenn man sie nicht alle auf einmal töten kann, muss man sie verletzen, damit man sie später in Ruhe töten kann. Deshalb werden in solchen Situationen diese Geräte benötigt. Unser Boot war mit drei solchen Geräten ausgestattet. Das erste und zweite wurden erfolgreich eingesetzt – wir sahen, wie die Wale unter dem enormen Widerstand dieser Geräte taumelnd davonliefen. Doch beim Einsatz des dritten Geräts verfing sich der schwere Holzblock unter einem der Sitze des Bootes, riss ihn heraus und trug ihn fort. Dadurch fiel der Ruderer auf den Boden des Bootes. Von beiden Seiten drang Wasser durch die beschädigten Planken ein – doch wir stopften zwei oder drei Schubladen sowie Hemden hinein und stoppten so vorerst die Lecks.

Es wäre beinahe unmöglich gewesen, diese mit Gift präparierten Pfeile abzuschießen, wären da nicht die Umstände: Je weiter wir in die Herde vordrangen, desto geringer wurde der Weg für unsere Wale; außerdem schienen die schrecklichen Unruhen mit jedem Schritt, den wir uns vom Zentrum des Aufruhrs entfernten, nachzulassen. Als schließlich der Pfeil gezogen wurde und der Wal, der ihn mit sich zog, seitwärts verschwand, glitten wir dank der nachlassenden Kraft seines Antriebs zwischen zwei Walen hindurch ins Herzstück der Herde – als wären wir von einem Gebirgsbach in einen ruhigen Talsee gefallen. Hier waren die Stürme in den tobenden Bereichen zwischen den äußersten Walen zwar zu hören, aber nicht zu spüren. In diesem zentralen Bereich zeigte das Meer eine glatte, satinförmige Oberfläche – eine sogenannte „glatte Oberfläche“ –, die durch die feine Feuchtigkeit entstand, die die Wale in ruhigeren Momenten abgaben. Ja, wir befanden uns nun in jener zauberhaften Ruhe, von der man sagt, sie lauere im Herzen jeder Unruhe. Im fernen Hintergrund sahen wir weiterhin die Unruhen in den äußeren Kreisen sowie Gruppen von Walen – jeweils acht oder zehn Tiere –, die schnell im Kreis fuhren, wie zahlreiche Pferde in einem Ring; sie standen so dicht beieinander, dass ein Zirkusartist mühelos über die mittleren Tiere hinwegklettern und auf ihrem Rücken weiterfahren könnte. Aufgrund der Dichte der um uns herum befindlichen Wale gab es im Moment keine Möglichkeit zur Flucht. Wir mussten nach einer Lücke in dieser „lebenden Mauer“ suchen, die uns einschloss – einer Mauer, die uns nur eingelassen hatte, um uns einzusperren. Im Zentrum des Sees wurden wir gelegentlich von kleinen, zahmen Kühen und Kalben besucht – den Frauen und Kindern dieser Herde. Einschließlich der gelegentlichen großen Abstände zwischen den äußeren Kreisen sowie der Zwischenräume zwischen den verschiedenen Gruppen in diesen Kreisen muss die gesamte Fläche an dieser Stelle, die von der ganzen Herde eingenommen wurde, mindestens zwei bis drei Quadratmeilen umfasst haben. Jedenfalls – obwohl ein solcher Beobachtungswert zu solchem Zeitpunkt täuschend sein könnte – konnten wir aus unserem kleinen Boot Ausbrüche von Wasser sehen, die fast am Horizont stattfanden. Ich erwähne dies, weil es schien, als wären die Kühe und Kalben absichtlich in dieses innere Gebiet eingesperrt worden; und als hätte die große Ausdehnung der Herde bisher verhindert, dass sie den genauen Grund für ihr Verhalten erkannten – oder vielleicht, weil sie noch so jung, unerfahren und in jeder Hinsicht unschuldig waren. Wie auch immer es gewesen sein mag – diese kleineren Wale, die von Zeit zu Zeit unser festgefahrenes Boot am Ufer des Sees besuchten, zeigten eine erstaunliche Furchtlosigkeit.

Vertrauen – oder vielmehr eine noch größere Panik, vor der es unmöglich war, nicht staunend dazustehen. Wie Haushundewelche kamen sie um uns herumgeschlichen, direkt bis zu unseren Bordwänden und berührten sie; es schien fast, als hätte ein Zauber sie plötzlich zahm gemacht. Queequeg tätschelte ihre Stirnen; Starbuck kratzte ihnen mit seinem Speer den Rücken – doch aus Angst vor den Folgen verzichtete er vorerst darauf, ihn einzusetzen.

Doch weit unter dieser wunderbaren Welt an der Oberfläche bot sich unserem Blick, als wir über die Seite blickten, eine weitere, noch seltsamere Welt dar. Denn in diesen wassergefüllten Räumen trieben die Körper der Walfrauen, sowie jener Tiere, die aufgrund ihrer enormen Größe bald Mütter werden würden.

Der See war, wie ich bereits erwähnt habe, in beträchtlicher Tiefe äußerst durchsichtig. Genau wie menschliche Säuglinge beim Stillen ruhig und starr in eine andere Richtung blicken, als würden sie gleichzeitig zwei verschiedene Leben führen – und während sie noch irdische Nahrung zu sich nehmen, geistig bereits an etwas Überirdischem teilhaben – so schienen auch die Jungen dieser Wale zu uns aufzublicken, ohne uns wirklich wahrzunehmen, als wären wir in ihren neugeborenen Augen nur ein Stück Seegras. Die Mütter, die auf der Seite trieben, schienen uns ebenfalls ruhig zu beobachten. Eines dieser kleinen Jungtiere, das nach bestimmten Anzeichen kaum einen Tag alt zu sein schien, maß etwa vierzehn Fuß in der Länge und sechs Fuß im Umfang. Es war etwas unruhig – doch sein Körper schien noch nicht ganz von der unbequemen Position erholt zu sein, in der es kurz zuvor im Mutterleib gelegen hatte: dort lag das ungeborene Walkalb mit Schwanz und Kopf zusammen, bereit für den letzten Sprung, wie ein tatarischer Bogen gebogen.

Die zarten Seitenflossen sowie die Flügelunterseiten behielten noch immer den geflochtenen, zerknitterten Aussehen von Babys Ohren, die gerade aus fernen Ländern angekommen sind.

„Leine! Leine!“, rief Queequeg, während er über die Bordwand blickte. „Fasst ihn fest! Wer hat ihn getroffen? Zwei Wale – einer groß, einer klein!“

„Was ist los mit dir, Mann?“, rief Starbuck.

„Schaut hier“, sagte Queequeg und zeigte nach unten.

Genau wie der getroffene Wal, der Hunderte von Fadenlängen Seil ausgeworfen hat – und nach dem Tiefenmessen wieder an die Oberfläche kommt und die locker gewordene Leine, die sich spiralförmig nach oben bewegt, zeigt – so sah Starbuck nun lange Schlingen des Nabelschnurstrangs von Madame Leviathan, an denen das junge Kalb noch immer mit seiner Mutter verbunden schien. In den schnellen Wechseln der Jagd verwickelt sich diese natürliche Leine, deren Mutterende frei ist, oft in die Hanfleine – dadurch wird das Kalb gefangen.

Einige der subtilsten Geheimnisse der Meere schienen uns in diesem verzauberten Teich offenbart zu werden. Wir sahen die Liebesbeziehungen junger Leviathane in den Tiefen des Meeres.*
*Der Walrosswal, wie alle anderen Arten der Leviathane – aber im Gegensatz zu den meisten anderen Fischen – brütet zu jeder Jahreszeit; nach einer Tragzeit von vermutlich neun Monaten bringt er jeweils nur ein Junges zur Welt; in wenigen bekannten Fällen jedoch zwei: Eine Lösung dafür bietet die Tatsache, dass die Mutter über zwei Zitzen verfügt, die sich jeweils auf einer Seite des Anus befinden; die Brüste selbst erstrecken sich von dort nach oben. Wenn zufällig diese wertvollen Teile bei einer säugenden Walmaschine durch die Lanze des Jägers verletzt werden, färben das fließende Milch- und Blutwasser das Meer für Meilen hinweg. Die Milch ist sehr süß und reichhaltig; sie wurde bereits vom Menschen probiert; sie würde gut zu Erdbeeren passen. Wenn die Wale voller gegenseitiger Zuneigung sind, grüßen sie sich auf menschliche Weise.
Und so konnten diese unergründlichen Kreaturen, obwohl sie von Ring um Ring an Ängsten und Schrecken umgeben waren, in ihrer Mitte frei und furchtlos allen friedlichen Freuden frönen – ja, sie genossen ruhig die Zärtlichkeit und Freude. Doch selbst so, mitten im tobenden „Atlantik“ meines Daseins, genieße ich weiterhin in stummer Ruhe die Freuden des Lebens; während schwere Planeten des unaufhörlichen Leids um mich kreisen, baden ich tief unten und im Inneren in ewiger Fröhlichkeit.
In der Zwischenzeit, während wir so fasziniert dalagen, zeigten gelegentliche, plötzliche Szenen in der Ferne die Aktivitäten der anderen Boote – sie waren noch damit beschäftigt, die Wale an der Peripherie der Gruppe zu betäuben, oder vielleicht führten sie den Kampf bereits innerhalb des ersten Kreises, wo ihnen genügend Platz sowie geeignete Rückzugsmöglichkeiten zur Verfügung standen. Doch der Anblick der wütenden, betäubten Wale, die nun blindlings hin und her sprangen, war nichts im Vergleich zu dem, was uns schließlich zu Gesicht kam. Manchmal ist es üblich, bei einem besonders starken und wachsamem Wal versucht zu haben, ihn durch Zerstörung oder Verletzung seiner riesigen Schwanzsehne zu lähmen. Dazu wird ein kurzhändiges Schneidemesser verwendet, an dem ein Seil befestigt ist, um es wieder zurückzuholen. Ein Wal, der in diesem Bereich verletzt wurde – doch anscheinend nicht schwer genug –, hatte sich von dem Boot losgerissen und dabei die Hälfte der Harpunenschnur mitgenommen; in der extremen Qual der Wunde stürmte er nun wie der einsame, berittene Desperado Arnold in der Schlacht von Saratoga durch die Kreise und sorgte überall für Entsetzen.*

Doch so quälend die Wunde dieses Wals auch war und so schrecklich das Schauspiel auch war – dennoch lag die besondere Furcht, die er bei den anderen Walen hervorrief, an einem Grund, der uns anfangs aufgrund der Entfernung verborgen blieb. Schließlich erkannten wir, dass dieser Wal durch eines der unvorstellbaren Zufälle der Fischerei in das Harpunenseil geraten war, das er mit sich zog; außerdem hatte er auch die Schaufel bei sich gehabt. Während das freie Ende des Seils an dieser Waffe feststeckte und sich permanent in den Windungen des Harpunenseils um seinen Schwanz verfing, hatte sich die Schaufel selbst aus seinem Fleisch gelöst. So wurde er in den Wahnsinn getrieben: Er wirbelte im Wasser herum, schwang wild mit seinem flexiblen Schwanz um sich und warf die scharfe Schaufel umher, wodurch er seine eigenen Artgenossen verletzte und tötete.

Dieses schreckliche Bild schien die ganze Herde aus ihrer Starre zu wecken. Zuerst begannen die Wale, die den Rand unseres Sees bildeten, sich etwas zu drängen und gegeneinander zu stoßen, als würden sie von Wellen aus der Ferne angetrieben. Dann begann der See selbst leicht zu wellen und anzuschwellen; die unterseeischen „Bruthöhlen“ verschwanden. In immer engeren Kreisen begannen die Wale in den zentraleren Bereichen in dichteren Gruppen zu schwimmen. Ja, die lange Ruhe ging zu Ende. Bald war ein leises Summen zu hören; dann, wie bei den tobenden Massen von Eisblöcken, wenn der große Fluss Hudson im Frühjahr zerschmilzt, kam die ganze Herde auf ihren inneren Mittelpunkt zu, als wollten sie sich zu einem einzigen Berg stapeln. Sofort tauschten Starbuck und Queequeg die Plätze – Starbuck übernahm das Ruder.

„Ruder! Ruder!“, flüsterte er eindringlich und ergriff das Ruder. „Halten Sie die Ruder fest – und halten Sie Ihre Seelen fest! Mein Gott, Männer, seid bereit! Stoßt ihn weg, Queequeg – diesen Wal da! Stecht ihn! Schlagt ihn! Steht auf – bleibt so stehen! Zieht, Männer – kümmert euch nicht um ihre Rücken – reibt sie ab!“

Das Boot war nun fast zwischen zwei riesigen schwarzen Massen eingeklemmt, wodurch nur eine enge Lücke zwischen ihnen blieb. Doch durch verzweifelte Anstrengungen schafften wir es schließlich, in eine vorübergehende Öffnung zu gelangen. Danach gaben wir schnell wieder Gas und suchten gleichzeitig nach einem weiteren Ausweg. Nach vielen solchen knappen Entkommenen glitten wir schließlich schnell in einen Bereich, der zuvor zu den äußeren Kreisen gehört hatte – doch jetzt waren dort zahlreiche Wale, die alle auf einen gemeinsamen Mittelpunkt zustrebten. Diese glückliche Rettung wurde jedoch teuer erkauft – durch Verluste…

Queequegs Hut – dem, der am Bug stand, um die flüchtenden Wale zu stechen – wurde durch den Luftstrom, der durch das plötzliche Auf und Ab einiger großer Flossen in der Nähe entstand, völlig vom Kopf gerissen. So chaotisch und unordentlich die allgemeine Unruhe auch war, beruhigte sie sich bald zu einer scheinbar systematischen Bewegung: Schließlich versammelten sich die Wale zu einer dichten Gruppe und setzten ihren Fluchtversuch mit noch größerer Geschwindigkeit fort. Eine weitere Verfolgung war nutzlos; doch blieben die Boote weiterhin in ihrer Spur, um die betäubten Wale aufzufangen, die möglicherweise zurückblieben, sowie um den Wal zu sichern, den Flask getötet hatte. Ein „Waif“ ist ein mit einem Pfahl versehener Stock – zwei oder drei solcher Stöcke werden in jedem Boot mitgeführt. Wenn zusätzliches Wild in der Nähe ist, werden diese Stöcke senkrecht in den schwimmenden Körper eines toten Wals gesteckt, sowohl um dessen Position auf dem Meer anzuzeigen als auch als Zeichen des vorherigen Besitzes, falls die Boote eines anderen Schiffes näherkommen sollten. Das Ergebnis dieser Aktionen zeigte in gewisser Weise die weise Redewendung aus der Fischerei wider: Je mehr Wale, desto weniger Fische. Von allen betäubten Walen wurde nur einer gefangen. Die Übrigen konnten vorerst entkommen – doch wie später zu sehen sein wird, wurden sie von einem anderen Schiff als der Pequod gefangen genommen.

KAPITEL 88

Schulen und Schullehrer
Im vorherigen Kapitel wurde von einer riesigen Ansammlung von Spermwalen berichtet, und es wurden auch die wahrscheinlichen Ursachen für diese großen Gruppen genannt. Zwar trifft man gelegentlich auf solch große Gruppen, doch wie bereits erwähnt, werden auch heute noch gelegentlich kleinere Gruppen beobachtet, die jeweils aus zwanzig bis fünfzig Tieren bestehen. Solche Gruppen werden als Schulen bezeichnet. Im Allgemeinen gibt es zwei Arten solcher Schulen: solche, die fast ausschließlich aus Weibchen bestehen, sowie solche, die nur junge, kräftige Männchen umfassen – diese werden gerne „Stiere“ genannt. Bei der Begleitung der Weibchengruppen sieht man stets ein ausgewachsenes Männchen, das jedoch nicht alt ist; bei jeglicher Bedrohung zeigt es seinen Mut, indem es hinter den Weibchen schwimmt und deren Flucht schützt. Tatsächlich handelt es sich bei diesem „Herrn“ um einen prächtigen „Osmanen“, der in der Welt des Wassers schwimmt und dabei von allen Annehmlichkeiten und Zärtlichkeiten des Harems umgeben ist. Der Kontrast zwischen diesem „Osmanen“ und seinen Konkubinen ist auffällig: Während er immer die größten Abmessungen hat, sind die Weibchen selbst im vollständigen Wachstum nicht mehr als ein Drittel so groß wie ein Männchen durchschnittlicher Größe. Sie sind tatsächlich ziemlich zart – ich würde sagen, ihre Taille misst kaum mehr als eine halbe Elle. Dennoch kann man nicht leugnen, dass sie insgesamt aufgrund ihrer Veranlagung als besonders attraktiv gelten. Es ist sehr interessant, diesen Harem sowie seinen Anführer bei ihren trägen Wanderungen zu beobachten. Wie Modebewusste sind sie ständig auf der Suche nach Abwechslung. Man trifft sie während der Blütezeit der equatorialen Nahrungszeit – vielleicht gerade zurückgekehrt vom Sommer in den nördlichen Meeren, um dem Sommer all seine unangenehmen Eigenschaften zu entziehen.

Nachdem sie eine Weile entlang des Äquators gesegelt sind, machen sie sich auf den Weg zu den östlichen Gewässern – in Erwartung der kühleren Jahreszeit dort – um so den anderen extremen Temperaturen des Jahres zu entgehen. Wenn sie auf einem dieser Fahrten ruhig voranschreiten und seltsame, verdächtige Erscheinungen auftauchen, behält der Walherr wachsam seine „interessante“ Familie im Auge. Sollte ein unverschämter, frecher junger Leviathan versuchen, heimlich einer der Weibchen nahezukommen, dann greift ihn der Bashaw mit gewaltiger Wut an und jagt ihn davon! Wirklich schrecklich, wenn solchen skrupellosen jungen Schurken erlaubt wird, die Heiligkeit des häuslichen Glücks zu stören – doch egal, was der Bashaw auch tut: Er kann den berüchtigtsten Frauenhelden nicht davon abhalten, in sein Bett zu kommen; denn leider teilen alle Fische das Bett miteinander. An Land verursachen die Weibchen oft schreckliche Duelle unter ihren rivalisierenden Bewunderern – genauso ist es auch bei den Walen, die manchmal zu tödlichen Kämpfen kommen, und das alles aus Liebe. Sie kämpfen mit ihren langen Unterkiefern, manchmal indem sie diese gegeneinander pressen, und streben so um die Vorherrschaft – wie Hirsche, die vorsichtig ihre Geweihe miteinander verflechten. Viele werden mit tiefen Narben aus diesen Kämpfen gefangen – zerfurchte Köpfe, gebrochene Zähne, beschädigte Flossen – in einigen Fällen sogar verdrehte oder ausgekugelte Mäuler. Doch falls der Eindringling des häuslichen Glücks bereits beim ersten Angriff des Haremslords flieht, dann ist es sehr unterhaltsam, diesen Lord zu beobachten. Sanft schleicht er wieder in ihre Mitte und genießt dort eine Weile das Leben – weiterhin in der verführerischen Nähe des jungen Frauenhelden – wie der fromme Salomo, der devot unter seinen tausend Konkubinen betet. Selbst wenn andere Wale in Sicht sind, verfolgt der Fischer selten einen dieser „Großtürken“; denn diese sind zu verschwenderisch mit ihrer Kraft – daher ist ihre Anmut gering. Was ihre Söhne und Töchter angeht: Die müssen selbst für sich sorgen – zumindest mit nur mütterlicher Hilfe. Denn genau wie einige andere allesfressende, umherziehende Liebhaber hat der Walherr kein Interesse am Kinderzimmer – aber durchaus am Liebesleben. Als großer Reisender lässt er seine anonymen Babys überall auf der Welt zurück – jedes Baby ist ein Exot. Mit der Zeit jedoch, wenn die Leidenschaft der Jugend nachlässt, wenn Jahre und Sorgen zunehmen, wenn die Reflexion ernsthafte Pausen bringt – kurz gesagt, wenn eine allgemeine Müdigkeit den satten Türken überkommt – dann ersetzt die Liebe zum Komfort und zur Tugend die Liebe zu den Jungfrauen. Unser Osmane tritt in die Phase des Impotenzgeplagten, Reumütigen, Zurechtweisenden ein: Er schwört ab, löst den Harem auf – und wird zu einer vorbildlichen, mürrischen alten Seele, die allein zwischen den Längengraden und Breitengraden umherwandert.

Er spricht seine Gebete und warnt jeden jungen Leviathan vor seinen amorösen Fehlern.
Nun, da die Gruppe der Wale von den Fischern als „Schule“ bezeichnet wird, wird der Herrscher dieser Schule technisch gesehen als „Lehrer“ bezeichnet. Es ist daher nicht im strengen Sinne – auch wenn es sehr satirisch gemeint ist –, dass er, nachdem er selbst zur Schule gegangen ist, ins Ausland geht, um nicht das zu lehren, was er dort gelernt hat, sondern vielmehr die Torheit dessen. Sein Titel „Lehrer“ scheint ganz natürlich vom Namen abzuleiten zu sein, der der Schule selbst gegeben wurde; doch manche vermuten, dass der Mann, der diesen Namen erstmals für diese Art von osmanischem Wal verwendete, wohl die Memoiren von Vidocq gelesen hat und sich darüber informiert hat, welche Art von Landlehrer dieser berühmte Franzose in seiner Jugend war und welche Art von Lehren er einigen seiner Schüler vermittelte.
Die Abgeschiedenheit und Isolation, in die sich der „Lehrer-Wal“ in seinen späten Jahren zurückzieht, gilt für alle alten Spermawale. Fast immer handelt es sich bei einem einzelnen Wal – wie ein solcher Leviathan genannt wird – um einen alten Wal. Wie der ehrwürdige Daniel Boone mit seinem Moosbart hat auch er niemanden in seiner Nähe außer der Natur selbst; und diese nimmt er zur Frau in der Wildnis der Meere – sie ist zwar die beste Ehefrau, doch sie bewahrt viele geheimnisvolle Geheimnisse.
Die bereits erwähnten Gruppen, die ausschließlich junge und kräftige Männchen umfassen, bilden einen starken Kontrast zu den Haremsgruppen. Denn während die weiblichen Wale typischerweise schüchtern sind, sind die jungen Männchen – oder „Vierzig-Fass-Stiere“, wie man sie nennt – bei weitem die kampflustigsten aller Leviathane und gelten als besonders gefährlich. Ausgenommen sind dabei jene wunderbaren, grauhaarigen Wale, auf die man manchmal stößt – diese kämpfen wie grausame Dämonen, die durch Schmerzen rasend werden.
Die Gruppen der „Vierzig-Fass-Stiere“ sind größer als die Haremsgruppen. Wie eine Meute junger Studenten sind sie voller Kampfeslust, Spaß und Boshaftigkeit; sie treiben in der Welt umher, mit einer solchen Unbesonnenheit, dass kein vernünftiger Versicherer sie versichern würde – genauso wenig wie einen rebellischen Jungen an Yale oder Harvard. Doch bald geben sie diese Unruhestifterei auf; wenn sie etwa drei Viertel ihrer Reife erreicht haben, zerfallen sie und suchen jeweils nach einem Wohnort – also einem Harem.
Ein weiterer Unterschied zwischen den Männchengruppen und den Weibchengruppen ist noch charakteristischer für die Geschlechter. Nehmen wir an, man trifft auf einen „Vierzig-Fass-Stier“ – armer Kerl…

Teufel! Alle seine Kameraden verließen ihn. Doch wenn ein Mitglied der Haremschule angegriffen wird, schwimmen ihre Gefährtinnen um sie herum und zeigen jede Art von Sorge – manchmal bleiben sie so nahe bei ihr und so lange, dass sie selbst zur Beute werden.

KAPITEL 89

Festgefangener Fisch und freier Fisch
Die Anspielung auf die „Waifs“ und „Waif-Poles“ im vorletzten Kapitel erfordert eine Erklärung der Gesetze und Vorschriften der Walfangindustrie – wobei die „Waifs“ als ihr wichtigstes Symbol gelten können. Oft kommt es vor, dass mehrere Schiffe gemeinsam unterwegs sind, ein Wal von einem Schiff getroffen wird, anschließend entkommt und schließlich von einem anderen Schiff getötet und gefangen wird. Dabei spielen viele kleinere Umstände eine Rolle, die alle diesem grundlegenden Prinzip entsprechen. Zum Beispiel kann nach einer anstrengenden und gefährlichen Jagd auf einen Wal dessen Leiche aufgrund eines heftigen Sturms vom Schiff losgerissen werden; sie treibt dann weit weg und wird schließlich von einem zweiten Walfänger wieder aufgefunden. Dieser kann sie in ruhigen Gewässern ohne Lebens- oder Seilrisiko an das eigene Schiff ziehen. Ohne irgendwelche schriftlichen oder ungeschriebenen, universell geltenden Gesetze würden zwischen den Fischern oft sehr heikle und heftige Streitigkeiten entstehen. Vielleicht war das einzige formelle Walfanggesetz, das durch gesetzliche Verordnungen genehmigt wurde, das der Niederlande. Es wurde im Jahr 1695 von den Generalstaaten erlassen. Obwohl keine andere Nation jemals ein schriftliches Walfanggesetz hatte, waren die amerikanischen Fischer in dieser Hinsicht ihre eigenen Gesetzgeber und Rechtsanwälte. Sie haben ein System entwickelt, das in seiner Kompaktheit sogar die Pandekten des Justinian sowie die Regeln der chinesischen Gesellschaft zur Unterdrückung von Eingriffen in die Angelegenheiten anderer Menschen übertrifft. Ja – diese Gesetze könnten sogar auf einer Münze oder auf der Spitze eines Harpuns eingraviert und um den Hals getragen werden, so klein sind sie.
I. Ein festgefangener Fisch gehört zu dem Schiff, das ihn festhält.
II. Ein freier Fisch ist Beute für jeden, der ihn am schnellsten fangen kann.
Doch was diesem hervorragenden Code zum Verhängnis wird, ist seine bewundernswerte Kürze – dadurch ist eine große Anzahl an Kommentaren erforderlich, um ihn zu erklären.

Zunächst: Was ist ein „Fast-Fish“? Ein Fisch – lebend oder tot – gilt technisch gesehen als „fast“, wenn er mit einem besetzten Schiff oder Boot verbunden ist, und zwar durch irgendein Mittel, das vom Besitzer oder den Besitzern kontrolliert werden kann – sei es ein Mast, ein Ruder, ein neun Zoll langes Kabel, ein Telegrafenkabel oder sogar ein Faden aus Spinnweben. Ebenso gilt ein Fisch technisch gesehen als „fast“, wenn er ein Zeichen der Besitzansprüche trägt; vorausgesetzt, die Person, die ihn beansprucht, zeigt deutlich, dass sie jederzeit in der Lage ist, ihn an Bord zu holen, sowie die Absicht dazu hat. Das sind wissenschaftliche Erläuterungen; doch die Kommentare der Walfänger selbst bestehen manchmal aus harten Worten und noch härteren Handlungen – dem „Coke-upon-Littleton“ in Form von Faustschlägen. Zwar machen die anständigeren und ehrenhafteren Walfänger immer Zugeständnisse in besonderen Fällen, in denen es eine unerträgliche moralische Ungerechtigkeit wäre, wenn eine Partei Anspruch auf einen Wal erheben würde, den bereits eine andere Partei gejagt oder getötet hatte. Doch andere sind keineswegs so skrupulös.

Vor etwa fünfzig Jahren gab es in England einen seltsamen Fall eines Walfangstreits, bei dem die Kläger behaupteten, nach einer anstrengenden Jagd auf einen Wal in den Nordmeeren – und nachdem ihnen tatsächlich gelungen war, den Wal mit Harpunen zu treffen – seien sie schließlich, aus Lebensgefahr heraus, gezwungen gewesen, nicht nur ihre Leinen, sondern auch ihr Boot aufzugeben. Schließlich kamen die Beklagten (die Besatzung eines anderen Schiffes) zum Wal, töteten ihn, nahmen ihn in Besitz und behielten ihn schließlich vor den Augen der Kläger. Als die Kläger gegen diese Beklagten protestierten, schnippte deren Kapitän mit den Fingern vor den Gesichtern der Kläger und versicherte ihnen, dass er als Lob für seine Tat nun ihre Leinen, Harpunen und das Boot behalten würde – schließlich waren diese zum Zeitpunkt der Beschlagnahme noch am Wal befestigt. Deshalb klagten die Kläger nun auf Erstattung des Wertes ihres Wals, ihrer Leinen, Harpunen und ihres Bootes.

Herr Erskine war der Anwalt der Beklagten; Lord Ellenborough war der Richter. Im Laufe der Verteidigung nutzte der geistreiche Erskine die Gelegenheit, seine Position zu untermauern, indem er auf einen kürzlichen Strafprozess anspielte: Dort hatte ein Mann, nachdem er vergeblich versucht hatte, die Boshaftigkeit seiner Frau in Schach zu halten, sie schließlich im „Meer des Lebens“ zurückgelassen. Im Laufe der Jahre bereute er diesen Schritt und reichte Klage ein, um die Besitzansprüche an ihr wiederzuerlangen. Erskine stand auf der anderen Seite und argumentierte, dass zwar der Mann ursprünglich die Frau mit Harpunen getroffen und sie somit in seiner Gewalt hatte, er sie aber letztendlich nur aufgrund der extremen Boshaftigkeit dieser Frau aufgegeben habe.

Sie – doch er verließ sie, sodass sie zu einem „loose-fish“ wurde. Deshalb wurde sie, als ein anderer Mann sie erneut mit einem Harpunenpfeil traf, das Eigentum dieses Mannes – zusammen mit allem, was noch in ihrem Körper stecken mochte. Im vorliegenden Fall behauptete Erskine, dass die Beispiele mit dem Wal und der Frau sich gegenseitig ergänzten. Nachdem diese Argumente sowie die Gegenargumente ordnungsgemäß angehört worden waren, entschied der sehr weise Richter wie folgt: Was das Boot betrifft, so gab er es den Klägern, denn diese hatten es nur aufgegeben, um ihr Leben zu retten. Was jedoch den umstrittenen Wal, die Harpunen und die Leine angeht, so gehörten diese den Beklagten – der Wal, weil er zum Zeitpunkt der endgültigen Fangung ein „Loose-Fish“ war; die Harpunen und die Leine, weil der Fisch durch ihre Benutzung ein Eigentumsrecht an ihnen erwarb – und somit hatte jeder, der anschließend den Fisch fing, ein Recht darauf. Da die Beklagten später den Fisch fingen, gehörten die genannten Gegenstände ihnen. Ein gewöhnlicher Mensch könnte gegen diese Entscheidung des sehr weisen Richters Einspruch erheben. Doch wenn man bis zu den grundlegenden Prinzipien vordringt – jenen beiden Prinzipien, die in den zuvor zitierten Walfanggesetzen festgelegt wurden und von Lord Ellenborough im oben zitierten Fall angewandt und erläutert wurden – dann stellt man fest, dass diese Prinzipien, die sich auf „Fast-Fish“ und „Loose-Fish“ beziehen, im Grunde die Grundlagen aller menschlichen Rechtsprechung sind. Denn trotz der komplizierten Strukturen des Rechts ist das „Tempel des Rechts“, genau wie der Tempel der Philister, nur auf zwei Säulen aufgebaut. Ist es nicht ein Sprichwort, das jeder kennt: „Besitz ist die Hälfte des Rechts“ – unabhängig davon, wie man an etwas gelangt ist? Doch oft ist der Besitz bereits das ganze Recht. Was sind schon die „Sehnen und Seelen“ der russischen Leibeigenen und republikanischen Sklaven anderes als „Fast-Fish“, wobei der Besitz das ganze Recht darstellt? Was ist für den gierigen Grundbesitzer schon das letzte bisschen Geld der Witwe anderes als ein „Fast-Fish“? Was ist jenes unentdeckte Villenhaus des Schurken mit einer Türplatte statt eines Namens anderes als ein „Fast-Fish“? Was ist dieser ruinöse Zins, den Mordecai, der Makler, vom armen, bankrotten Mann erhält, um dessen Familie vor dem Verhungern zu bewahren – was ist dieser ruinöse Zins anderes als ein „Fast-Fish“? Was ist schließlich das Einkommen des Erzbischofs von Savesoul in Höhe von 100.000 Pfund, das aus dem spärlichen Brot und Käse von Hunderttausenden armer Arbeiter stammt – alle, die sicherlich im Himmel landen werden, ohne dass…

Mit der Hilfe von Savesoul: Was ist jener kugelförmige Körper mit 100.000 Einwohnern anderes als ein „Fast-Fish“? Was sind die erblichen Städte und Dörfer des Herzogs von Dunder anderes als „Fast-Fish“? Was ist für den berühmten Harpunier John Bull das arme Irland anderes als ein „Fast-Fish“? Was ist für den apostolischen Lanzenreiter Bruder Jonathan Texas anderes als ein „Fast-Fish“? Und was gilt für all das – ist nicht die Besitzung das ganze Gesetz?

Doch wenn die Lehre vom „Fast-Fish“ recht allgemein anwendbar ist, dann gilt die verwandte Lehre vom „Loose-Fish“ noch umso mehr. Sie ist international und universell anwendbar.

Was war Amerika im Jahr 1492 anderes als ein „Loose-Fish“, in dem Kolumbus die spanische Flagge niederwarf, um sie für seinen königlichen Herrn und Meister zu entweihen? Was war Polen für den Zaren? Was Griechenland für den Türken? Was Indien für England? Was wird schließlich Mexiko für die Vereinigten Staaten sein? Alles „Loose-Fish“.

Was sind die Rechte des Menschen und die Freiheiten der Welt anderes als „Loose-Fish“? Was sind alle Gedanken und Meinungen der Menschen anderes als „Loose-Fish“? Was ist das Prinzip des religiösen Glaubens darin anderes als ein „Loose-Fish“? Was sind für die prahlerischen Wortklauber die Gedanken der Denker anderes als „Loose-Fish“? Was ist die Erde selbst anderes als ein „Loose-Fish“? Und was bist du, Leser, anderes als ein „Loose-Fish“ – und zugleich auch ein „Fast-Fish“?

KAPITEL 90

Kopf oder Schwanz
„De balena vero sufficit, si rex habeat caput, et regina caudam.“
BRACTON, L. 3, C. 3.
Aus den Büchern der englischen Gesetze – im Zusammenhang betrachtet bedeutet das: Von allen Walen, die irgendjemand an der Küste dieses Landes fängt, muss der König als ehrenhalberer Großharpunier den Kopf erhalten, während der Königin respektvoll der Schwanz überreicht werden soll. Diese Aufteilung ist beim Wal ähnlich wie das Halbieren eines Apfels – es bleibt kein Zwischenteil übrig. Da dieses Gesetz in abgewandelter Form bis heute in England in Kraft ist und in vielerlei Hinsicht eine seltsame Anomalie im Hinblick auf die allgemeinen Regeln bezüglich erlaubter und verbotener Fische darstellt, wird es hier in einem eigenen Kapitel behandelt – aus demselben höflichen Grunde, der dazu führt, dass die englischen Eisenbahnen einen separaten Waggon bereitstellen, der speziell für die Unterbringung der Königsfamilie reserviert ist. Zunächst möchte ich Ihnen als Beweis dafür, dass das oben genannte Gesetz noch immer in Kraft ist, eine Begebenheit vorstellen, die sich in den letzten zwei Jahren zugetragen hat. Es scheint, dass einige ehrliche Seeleute aus Dover, Sandwich oder einem der Cinque Ports nach harter Verfolgung es geschafft haben, einen prächtigen Wal zu töten und an Land zu bringen – einen Wal, den sie ursprünglich in weiter Entfernung von der Küste entdeckt hatten. Die Cinque Ports stehen teilweise unter der Gerichtsbarkeit eines Art Polizisten oder Beamten, der Lord Warden genannt wird. Da dieser Posten direkt vom König vergeben wird, gehören alle Einnahmen, die mit den Gebieten der Cinque Ports verbunden sind, ihm. Einige Autoren bezeichnen diesen Posten als sinecure – doch das stimmt nicht. Denn der Lord Warden ist oft damit beschäftigt, seine Privilegien durch verschiedene Tricks zu erlangen; und diese Privilegien gehören ihm eigentlich nur deshalb, weil er sie auf diese Weise erlangt. Als nun diese armen, sonnenverbrannten Seeleute, barfuß und mit hochgekrempelten Hosen, ihren fetten Fisch mühsam an Land zogen…

Völlig hilflos, in der Hoffnung, auf das wertvolle Öl und die Knochen etwa 150 Pfund zu erlangen; und in ihrer Fantasie stellten sie sich vor, mit ihren Ehefrauen seltenen Tee sowie mit ihren Freunden guten Bier zu trinken – dank ihres Anteils. Da trat ein sehr gebildeter, frommer und wohltätiger Herr mit einem Exemplar von Blackstone unter dem Arm heran; er legte es auf den Kopf des Wals und sagte: „Hände weg! Dieser Fisch, meine Herren, ist ein ‚Fast-Fish‘. Ich nehme ihn als Eigentum des Lord Wardens in Besitz.“ Daraufhin waren die armen Seeleute in ehrfürchtiger Verzweiflung – ganz typisch englisch –, wussten nicht, was sie sagen sollten, und kratzten sich heftig am Kopf; dabei warfen sie bedauernd Blicke vom Wal zum Fremden. Doch das verbesserte die Situation keineswegs, noch milderte es das harte Herz des gebildeten Herrn mit dem Blackstone-Exemplar. Schließlich wagte einer von ihnen, nach langem Überlegen, zu sprechen: „Bitte, Sir – wer ist der Lord Warden?“ „Der Herzog.“ „Aber der Herzog hat doch nichts damit zu tun, dass dieser Fisch gefangen wurde?“ „Er gehört ihm.“ „Wir hatten große Mühen, Gefahren auf uns genommen und Kosten getragen – und alles nur zum Vorteil des Herzogs; wir bekommen für unsere Anstrengungen nichts außer Blasen an den Händen.“ „Er gehört ihm.“ „Ist der Herzog denn so arm, dass er gezwungen ist, auf diese verzweifelte Weise seinen Lebensunterhalt zu verdienen?“ „Er gehört ihm.“ „Ich dachte, ich könnte meiner alten, bettlägerigen Mutter mit einem Teil meines Anteils am Wal helfen.“ „Er gehört ihm.“ „Wird der Herzog sich nicht mit einem Viertel oder Halb zufriedengeben?“ „Er gehört ihm.“ Kurz gesagt: Der Wal wurde beschlagnahmt und verkauft, und Seine Gnaden, der Herzog von Wellington, erhielt das Geld. Da ein ehrlicher Geistlicher der Stadt meinte, dass die Angelegenheit unter bestimmten Gesichtspunkten unter den Umständen durchaus als recht schwierig angesehen werden könnte, schrieb er respektvoll einen Brief an Seine Gnaden und bat ihn, den Fall dieser unglücklichen Seeleute gründlich zu prüfen. Daraufhin mein Lord Herzog

Im Wesentlichen antwortete er (beide Briefe wurden veröffentlicht), dass er dies bereits getan habe und das Geld erhalten habe; er wäre dem ehrenwerten Herrn dankbar, wenn dieser künftig darauf verzichten würde, sich in die Angelegenheiten anderer Leute einzumischen. Ist das derselbe kämpferische alte Mann, der an den Ecken der drei Königreiche steht und überall Almosen von Bettlern erzwingt? Es ist leicht zu erkennen, dass das angebliche Recht des Herzogs auf den Wal ein vom Souverän übertragenes Recht war. Wir müssen daher herausfinden, nach welchem Prinzip dem Souverän ursprünglich dieses Recht eingeräumt wurde. Das Gesetz selbst wurde bereits dargelegt – doch Plowdon gibt uns den Grund dafür. Laut Plowdon gehört der so gefangene Wal dem König und der Königin „aufgrund seiner überlegenen Qualität“. Von den bedeutendsten Kommentatoren wurde dies schon immer als überzeugender Argument in solchen Fällen angesehen. Doch warum sollte der König den Kopf und die Königin den Schwanz haben? Ein Grund dafür, ihr Juristen! In seinem Traktat über „Königinsgold“ spricht ein Autor aus der Zeit des King’s Bench, William Prynne, folgendermaßen: „Der Schwanz gehört der Königin, damit deren Garderobe mit Walbeinknochen versorgt werden kann.“ Dies wurde zu einer Zeit geschrieben, als das schwarze, flexible Knochenmaterial des Grönlandwalms oder des Weißen Wals häufig in Damenkleidern verwendet wurde. Doch dieser Knochen befindet sich nicht im Schwanz, sondern im Kopf – was für einen weisen Juristen wie Prynne ein bedauerlicher Fehler ist. Ist die Königin etwa eine Meerjungfrau, der ein Schwanz überreicht werden soll? Hier könnte eine allegorische Bedeutung stecken. Es gibt zwei königliche Fische, die von englischen Rechtsschreibern so bezeichnet werden – den Wal und den Stör; beide sind unter bestimmten Beschränkungen königliches Eigentum und liefern nominell den zehnten Teil der üblichen Einnahmen der Krone. Ich weiß nicht, ob ein anderer Autor auf dieses Thema hingewiesen hat; aber durch Schlussfolgerung scheint es mir, dass auch der Stör auf dieselbe Weise aufgeteilt werden muss wie der Wal – der König erhält dabei den besonders dichten und elastischen Kopf dieses Fisches, der symbolisch gesehen vielleicht auf einer vermuteten Ähnlichkeit beruht. So scheint in allen Dingen, sogar im Recht, ein Grund zu existieren.

KAPITEL 91

Die Pequod trifft auf den Rosenknospenwal
„Vergeblich war es, in dem Bauch dieses Leviathans nach Ambergriese zu suchen – ein unerträglicher Gestank, der jede Suche vereitelte.“ Sir T. Brown, V. E.
Es war eine oder zwei Wochen nach der gerade beschriebenen Walfangszene, und als wir langsam über das ruhige, neblige Meer segelten, erwiesen sich die vielen Nasen auf dem Deck der Pequod als wachsamere Entdecker als die drei Augenpaare oben an Deck. Im Meer lag ein seltsamer, nicht besonders angenehmer Geruch in der Luft.
„Ich wette jetzt etwas“, sagte Stubb, „dass sich hier in der Gegend einige dieser mit Drogen betäubten Wale befinden, die wir neulich gestört haben. Ich dachte, sie würden bald auftauchen.“
Bald darauf zogen sich die Nebelschwaden beiseite – in der Ferne lag ein Schiff, dessen eingefaltete Segel darauf hindeuteten, dass in der Nähe ein Wal sein musste. Als wir näher kamen, zeigte das Schiff französische Flaggen; anhand der Schwärme von Seevögeln, die darüber kreisten und umherflogen, war klar, dass es sich um einen sogenannten „verfluchten Wal“ handelte – also einen Wal, der ungestört im Meer gestorben war und somit als unberührter Leichnam trieb. Man kann sich leicht vorstellen, welchen üblen Geruch eine solche Leiche verströmen muss – schlimmer noch als eine assyrische Stadt während einer Seuche, wenn die Lebenden nicht in der Lage sind, die Toten zu begraben. Einige halten diesen Geruch für so unerträglich, dass keine Gier sie dazu bringen könnte, neben solch einem Wal anzulegen. Dennoch gibt es solche, die es trotzdem tun – obwohl das aus solchen Walen gewonnene Öl von sehr schlechter Qualität ist und keineswegs der Art eines Rosenattars ist.
Als der Wind immer schwächer wurde und wir noch näher kamen, sahen wir, dass das französische Schiff einen zweiten Wal in seiner Nähe hatte – und dieser zweite Wal schien sogar noch schlimmer zu sein als der erste. Tatsächlich handelte es sich dabei um einen dieser problematischen Wale, die anscheinend an einer Art schwerer Verdauungsstörung sterben und dabei ihre Leichen fast vollständig zurücklassen.

Bankrott – was Öl angeht, zumindest. Dennoch werden wir an der richtigen Stelle sehen, dass kein erfahrener Fischer jemals eine solche „Walfisch“ ablehnen wird, egal wie sehr er sonst diese verdammten Wale im Allgemeinen meidet. Die Pequod war nun so nahe an dem fremden Schiff herangekommen, dass Stubb schwor, seinen Spatenstock, der in den um den Schwanz eines dieser Wale gewundenen Seilen verfangen war, wiederzuerkennen.
„Da haben wir ja einen schönen Burschen“, lachte er scherzhaft, während er am Bug des Schiffes stand. „Das ist ja ein richtiger Schakal für euch! Ich weiß genau, dass diese Franzosen in der Fischerei nur arme Teufel sind; manchmal lassen sie ihre Boote ins Meer, weil sie die Wellen für Ausatmungen von Walen halten. Ja, und manchmal segeln sie von ihrem Hafen aus mit Laderäumen voller Kisten mit Talgkerzen und Aschenbechern – in der Annahme, dass das ganze Öl, das sie bekommen, nicht einmal ausreichen würde, um den Docht des Kapitäns zu benetzen. Ja, wir alle kennen diese Dinge. Aber seht mal: Da gibt es einen Franzosen, der sich mit unseren Überresten zufriedengibt – ich meine diesen betäubten Wal. Ja, und er ist auch zufrieden damit, die trockenen Knochen dieses anderen „wertvollen“ Fisches zu durchsuchen. Armer Teufel! Ich sage, jemand soll einen Hut herumreichen – lasst uns ihm aus reiner Güte etwas Öl schenken. Denn das Öl, das er von diesem betäubten Wal bekommt, eignet sich nicht einmal dazu, in einem Gefängnis verbrannt zu werden – nein, nicht einmal in einer Verurteiltenzelle. Was den anderen Wal angeht – nun, ich bin bereit, mehr Öl zu bekommen, indem ich unsere drei Masten zerhacke, als er aus diesem Haufen Knochen bekommen wird. Obwohl – wenn ich darüber nachdenke – darin vielleicht etwas steckt, das viel wertvoller ist als Öl: Ja, Ambergris. Ich frage mich, ob unser alter Mann daran gedacht hat. Es lohnt sich, es zu versuchen. Ja, ich bin dafür.“ Mit diesen Worten machte er sich auf den Weg zum Quarterdeck.
Zu dieser Zeit hatte sich die leichte Brise in völlige Ruhe verwandelt; die Pequod war somit völlig in diesem Geruch gefangen – ohne Aussicht auf Flucht, es sei denn, sie würde wieder abfahren. Aus der Kabine kommend rief Stubb seine Bootsmannschaft zusammen und fuhr zum fremden Schiff. Als er über dessen Bug blickte, stellte er fest, dass der obere Teil des Rumpfteils gemäß dem fantasievollen französischen Geschmack in Form eines riesigen, hängenden Stiels geschnitzt war, grün angestrichen war und hier und da kupferne Spitzen als „Dornen“ hatte; das Ganze endete in einer symmetrisch geformten, leuchtend roten Blase. Auf den Seitenwänden des Schiffes las er in großen vergoldeten Buchstaben „Bouton de Rose“ – Rosenknospe. Das war der romantische Name dieses duftenden Schiffes.

Obwohl Stubb den Teil der Inschrift mit „Bouton“ nicht verstand, erklärten ihm das Wort „Rose“ sowie die kegelförmige Figur an der Spitze des Schiffes ausreichend alles.
„Ein hölzerner Rosenknospe, eh?“, rief er und hielt sich die Hand vor die Nase. „Das wird schon gehen – aber wie sehr riecht das nach allen Dingen der Schöpfung!“
Um direkten Kontakt mit den Leuten auf dem Deck zu haben, musste er um die Bugspitze herum auf die rechte Seite fahren, damit er in die Nähe des getöteten Wals kam und mit ihnen sprechen konnte.
Als er schließlich an diesem Ort ankam, mit der Hand immer noch vor der Nase, rief er: „Bouton-de-Rose, hallo! Gibt es unter euch jemanden namens Bouton-de-Rose, der Englisch spricht?“
„Ja“, antwortete ein Mann von Guernsey von den Relings – es handelte sich dabei um den Ersten Offizier.
„Nun, dann, mein Bouton-de-Rose – habt ihr den Weißen Wal gesehen?“
„Welchen Wal?“
„Den Weißen Wal – einen Walfisch, Moby Dick – habt ihr ihn gesehen?“
„Ich habe noch nie von einem solchen Wal gehört. Cachalot Blanche! Weißer Wal – nein.“
„Sehr gut dann. Auf Wiedersehen – ich rufe in ein paar Minuten wieder an.“
Dann zog er sich schnell zurück zum Pequod. Als er sah, dass Ahab über das Geländer des Vorderdecks gebeugt auf seinen Bericht wartete, formte er seine Hände zu einer Trompete und rief: „Nein, Sir! Nein!“ Daraufhin zog sich Ahab zurück, und Stubb kehrte zu dem Franzosen zurück.
Jetzt bemerkte er, dass der Mann von Guernsey, der gerade die Ketten benutzte, seine Nase in eine Art Tasche gesteckt hatte.
„Was ist mit deiner Nase los?“, fragte Stubb. „Ist sie gebrochen?“
„Ich wünschte, sie wäre gebrochen – oder dass ich überhaupt keine Nase hätte!“, antwortete der Mann von Guernsey. Er schien die Arbeit, die er verrichten musste, nicht besonders zu mögen.
„Aber wofür hältst du deine Nase fest?“
„Oh, für nichts! Es ist eine Wachsnase – ich muss sie festhalten. Schöner Tag, nicht wahr? Ziemlich gartenhaft, würde ich sagen. Werft uns doch einen Strauß Blumen zu, ja, Bouton-de-Rose?“
„Was zum Teufel willst du hier?“, brüllte der Mann von Guernsey und geriet plötzlich in Wut.

„Oh! Bleiben Sie ruhig – ruhig? Ja, das ist das Wort! Warum packen Sie die Wale nicht einfach in Eis, während Sie mit ihnen beschäftigt sind? Aber ernsthaft: Wissen Sie, Rosebud, dass es völliger Unsinn ist, versuchen zu wollen, Öl aus solchen Walen herauszuholen? Was diesen ausgetrockneten Wal angeht – der hat in seinem ganzen Körper keine Kiemen mehr.“
„Das weiß ich nur zu gut; aber sehen Sie, der Kapitän hier will es nicht glauben. Es ist seine erste Reise; vorher war er Hersteller in Köln. Aber kommen Sie an Bord – vielleicht glaubt er Ihnen, wenn er mir nicht glaubt. Dann komme ich aus dieser schrecklichen Situation heraus.“
„Alles, um Ihnen zu helfen, mein lieber, netter Freund“, erwiderte Stubb, und schon stieg er aufs Deck. Dort bot sich ein seltsamer Anblick: Die Matrosen, mit roten Wollmützen geschmückt, bereiteten die schweren Werkzeuge für die Arbeit mit den Walen vor. Doch sie arbeiteten ziemlich langsam und sprachen sehr schnell – und schienen überhaupt nicht gut gelaunt zu sein. Alle ihre Nasen ragten nach oben aus ihren Gesichtern hervor. Von Zeit zu Zeit ließen einige von ihnen ihre Arbeit liegen und eilten zum Mast, um frische Luft zu schnappen. Einige glaubten, sie könnten die Pest bekommen, und tauchten Leinen in Kohlenöl, um dieses ab und zu an ihre Nasen zu halten. Andere hatten die Stiele ihrer Pfeifen fast ganz abgebrochen und bliesen kräftig Tabakrauch aus – sodass dieser ständig ihre Nasen füllte.
Stubb wurde von einem Schwall von Rufen und Flüchen aus dem runden Raum des Kapitäns hinter ihm überrascht. Als er in diese Richtung blickte, sah er ein wütendes Gesicht, das hinter der Tür hervorlugte – die von innen einen Spalt offen stand. Das war der gequälte Chirurg, der nach vergeblichen Versuchen, gegen die Vorgehensweise des Tages zu protestieren, in den runden Raum des Kapitäns geflohen war, um der Plage zu entkommen. Dennoch konnte er nicht umhin, immer wieder seine Bitten und Empörungen auszusprechen.
Während er all das beobachtete, verteidigte Stubb seinen Plan gut und unterhielt sich anschließend kurz mit dem Mann aus Guernsey. Dabei drückte dieser fremde Matrose seine Verachtung für seinen Kapitän aus – einen eingebildeten Ignoranten, der sie alle in eine so unangenehme und nutzlose Situation gebracht hatte. Nachdem Stubb ihn sorgfältig befragt hatte, stellte er fest, dass der Mann aus Guernsey keinerlei Ahnung von Ambergris hatte. Deshalb schwieg er in dieser Hinsicht, war aber ansonsten äußerst offen und ehrlich zu ihm. So entwickelten die beiden schnell einen Plan, wie sie den Kapitän umgehen und verspotten konnten – ohne dass er auch nur ahnte, dass sie seine Aufrichtigkeit anzweifelten.

Nach diesem kleinen Plan sollten der Mann von Guernsey unter dem Vorwand eines Übersetzungsbüros dem Kapitän sagen, was immer er wollte – allerdings so, als käme es von Stubb. Stubb wiederum sollte einfach jeden Unsinn aussprechen, der ihm während des Gesprächs in den Sinn kam.
Zu dieser Zeit erschien ihr gewähltes Opfer aus seiner Kabine. Er war ein kleiner, dunkelhäutiger Mann – für einen Seekapitän eher zierlich gebaut – mit großen Schnurrbart und Bart. Er trug außerdem eine rote Baumwollsamtweste mit Uhranhängern an den Seiten. Den Herrn stellte der Mann von Guernsey nun höflich vor, wobei er sofort so tat, als würde er zwischen ihnen übersetzen.
„Was soll ich ihm zuerst sagen?“, fragte er.
„Nun“, sagte Stubb und betrachtete die Samtweste sowie die Uhranhänger, „Sie können genauso gut damit anfangen, ihm zu sagen, dass er mir irgendwie kindlich erscheint – obwohl ich nicht behaupte, ein Experte zu sein.“
„Er sagt, Monsieur“, sagte der Mann von Guernsey auf Französisch und wandte sich an seinen Kapitän, „dass erst gestern sein Schiff auf ein anderes Schiff stieß, dessen Kapitän, Erster Offizier sowie sechs Matrosen alle an einer Fieberkrankheit gestorben sind, die sie durch einen verdammten Wal bekommen hatten.“
Daraufhin fuhr der Kapitän zusammen und wollte unbedingt mehr erfahren.
„Und jetzt?“, fragte der Mann von Guernsey Stubb.
„Nun, da er es so leicht nimmt, sagen Sie ihm, dass ich ihn jetzt genau betrachtet habe und fest davon überzeugt bin, dass er nicht besser geeignet ist, ein Walfangschiff zu führen, als ein St. Jago-Affe. Sagen Sie ihm außerdem von mir aus, dass er ein Pavian ist.“
„Er schwört und betont, Monsieur, dass der andere Wal, der getrocknete, weitaus tödlicher ist als dieser verdammte Wal. Kurz gesagt, Monsieur, er bittet uns inständig, solange wir unser Leben schätzen, von diesen Walen abzulassen.“
Sofort eilte der Kapitän vor und befahl mit lauter Stimme seiner Besatzung, aufzuhören, die Geräte zum Fang der Wale zu benutzen, und sofort die Seile und Ketten loszumachen, mit denen die Wale am Schiff festgebunden waren.
„Und jetzt?“, fragte der Mann von Guernsey, als der Kapitän zu ihnen zurückkehrte.
„Nun, lassen Sie mich nachdenken… Ja, Sie können ihm jetzt ruhig sagen, dass ich ihn hereingelegt habe – und (leise zu sich selbst) vielleicht auch jemand anderen.“

„Er sagt, Monsieur, dass er sehr glücklich ist, uns irgendwie helfen zu können“, sagte der Übersetzer. Daraufhin schwor der Kapitän, dass sie die Dankbaren seien – also er selbst und sein Gehilfe –, und lud Stubb schließlich ein, in seine Kabine zu kommen, um eine Flasche Bordeaux zu trinken. „Er möchte, dass Sie ein Glas Wein mit ihm trinken“, fügte der Übersetzer hinzu. „Danken Sie ihm herzlich – aber sagen Sie ihm, es widerspricht meinen Prinzipien, mit dem Mann zu trinken, den ich betrogen habe. Tatsächlich muss ich jetzt gehen.“ „Er sagt, Monsieur, dass seine Prinzipien es ihm nicht erlauben zu trinken; aber wenn Monsieur noch einen Tag lang trinken möchte, dann sollte er besser alle vier Boote zurücklassen und das Schiff von diesen Walen wegführen – denn es ist so ruhig, dass die Boote nicht treiben werden.“ Zu diesem Zeitpunkt war Stubb bereits im Boot und rief dem Mann von Guernsey zu, dass er mit seiner langen Zugleine alles tun würde, um ihnen zu helfen, indem er den leichteren der beiden Wale vom Schiff wegziehen würde. Während die Boote des Franzosen das Schiff in eine Richtung zogen, zog Stubb freundlicherweise seinen Wal in die entgegengesetzte Richtung – wobei er absichtlich eine außergewöhnlich lange Zugleine benutzte. Bald kam ein Lufthauch auf; Stubb tat so, als würde er sich vom Wal lösen. Als er seine Boote hochholte, vergrößerte der Franzose schnell den Abstand zwischen ihnen, während die Pequod zwischen ihn und Stubbs Wal glitt. Daraufhin zog Stubb schnell zum schwimmenden Wal und gab der Pequod durch Rufe Bescheid über seine Absichten. Anschließend begann er, die Früchte seines ungerechten Listigkeitsspiels zu ernten. Er nahm seine scharfe Bootsschaufel und begann, etwas hinter der Seitenflosse im Körper des Wals zu graben. Man hätte fast meinen können, er würde dort im Meer einen Keller ausheben. Als seine Schaufel schließlich auf die Rippen stieß, war es, als würde man alte römische Ziegeln und Keramiken aus fettem englischem Lehm hervorholen. Die Besatzung seines Bootes war äußerst aufgeregt und half eifrig ihrem Anführer – sie sahen aus wie Goldsucher. Die ganze Zeit über tauchten zahlreiche Vögel auf, duckten sich, schrien und kämpften um sie herum. Stubb begann enttäuscht auszusehen – besonders, da der schreckliche Gestank immer stärker wurde. Plötzlich drang aus dem Herzen dieses „Übels“ ein schwacher Duftstrahl hervor, der durch die Wolke des üblen Geruchs strömte, ohne von ihr aufgenommen zu werden – so wie ein Fluss in einen anderen fließt, ohne sich vorübergehend mit ihm zu vermischen.

„Ich habe es, ich habe es!“, rief Stubb freudig und schlug auf etwas in den unterirdischen Regionen ein. „Eine Börse! Eine Börse!“ Er ließ seine Schaufel fallen, steckte beide Hände hinein und zog Handvoll voll von etwas heraus, das wie reifer Windsor-Seife oder reicher, gefleckter alter Käse aussah – außerdem sehr fettig und würzig. Man konnte es leicht mit dem Daumen eindrücken; seine Farbe lag zwischen Gelb und Aschfarbe. Und das, meine guten Freunde, ist Ambergris – für jeden Apotheker wertvoll, ein Unze davon kostet eine Goldguinee. Es konnten etwa sechs Handvoll geborgen werden; doch mehr ging unweigerlich im Meer verloren. Noch mehr hätte vielleicht gerettet werden können, wären Ahabs ungeduldige, lauten Befehle an Stubb nicht gewesen, er solle aufhören und an Bord kommen – sonst würde das Schiff sich von ihnen verabschieden.

KAPITEL 92

Ambergris
Dieser Ambergris ist eine sehr seltsame Substanz – und als Handelsgut von solcher Bedeutung, dass im Jahr 1791 ein gewisser Captain Coffin aus Nantucket vor dem englischen Unterhaus zu diesem Thema befragt wurde. Zu jener Zeit – und tatsächlich bis in relativ späte Zeiten hinein – blieb die genaue Herkunft des Ambergris, genauso wie des Ambers selbst, ein Rätsel für die Gelehrten. Obwohl das Wort „Ambergris“ lediglich die französische Bezeichnung für graues Bernstein ist, sind die beiden Substanzen doch völlig unterschiedlich. Bernstein findet sich zwar manchmal an der Küste, wird aber auch in einigen Böden weiter im Landesinneren ausgegraben; Ambergris hingegen findet sich niemals außerhalb des Meeres. Zudem ist Bernstein eine harte, durchsichtige, brüchige, geruchlose Substanz, die zur Herstellung von Mundstücken für Pfeifen sowie für Perlen und Verzierungen verwendet wird; Ambergris hingegen ist weich, wachsartig und äußerst duftend sowie würzig – weshalb er häufig in Parfüms, Pastillen, wertvollen Kerzen, Haarpudern und Pomaden verwendet wird. Die Türken nutzen ihn in der Küche und bringen ihn auch nach Mekka – aus demselben Grund, aus dem Weihrauch nach St. Peter in Rom gebracht wird. Einige Weinhändler fügen ein paar Körner davon in Rotwein hinzu, um ihn zu aromatisieren. Wer hätte gedacht, dass solche feinen Damen und Herren sich mit einer Substanz verwöhnen lassen, die sich in den „elenden Eingeweiden“ eines kranken Wals befindet! Doch so ist es tatsächlich. Einige glauben, Ambergris sei die Ursache für die Verdauungsstörungen beim Wal – andere wiederum halten ihn dafür verantwortlich. Wie man eine solche Verdauungsstörung heilen könnte, lässt sich schwer sagen – es sei denn, man gibt dem Wal drei oder vier Ladungen Brandreth’sche Pillen und zieht sich anschließend in Sicherheit, wie es die Arbeiter bei der Sprengung von Felsen tun.
Ich habe vergessen zu erwähnen, dass in diesem Ambergris bestimmte harte, runde, knöcherne Platten gefunden wurden. Zunächst dachte Stubb, es handele sich dabei um Knopfe für Matrosenhosen – doch später stellte sich heraus, dass es sich um kleine Tintenfischknochen handelte, die auf diese Weise konserviert worden waren.

Da die Verderblichkeit dieses äußerst duftenden Ambergris nun im Herzen solcher Zerstörung zu finden ist – ist das etwa nichts? Denke an jene Worte des Heiligen Paulus in den Korintherbriefen über Verderblichkeit und Unverderblichkeit; wie wir in Schande gesät werden, aber in Herrlichkeit auferstehen. Erinnere dich auch an jene Worte von Paracelsus darüber, was den besten Moschus ausmacht. Vergiss außerdem nicht die seltsame Tatsache, dass von allen Dingen mit unangenehmem Geruch das Kölnwasser in seinen Anfangsstadien der Herstellung der schlimmste ist.

Ich möchte dieses Kapitel mit diesem Appell abschließen, kann es jedoch nicht, da ich darauf bedacht bin, einen häufig gegen Walfänger erhobenen Vorwurf zu widerlegen – einen Vorwurf, der nach Ansicht einiger bereits voreingenommener Menschen durch das Gesagte über die beiden Wale des Franzosen indirekt bestätigt werden könnte. An anderer Stelle in diesem Band wurde bereits der verleumderische Vorwurf widerlegt, dass die Walfangtätigkeit im Allgemeinen eine schmutzige, unordentliche Angelegenheit sei. Doch es gibt noch etwas, was widerlegt werden muss: Man behauptet, alle Wale würden immer schlecht riechen. Woher stammt dieses abscheuliche Urteil?

Ich bin der Ansicht, dass es eindeutig auf die erste Ankunft der grönlandischen Walfangschiffe in London vor mehr als zwei Jahrhunderten zurückzuführen ist. Denn diese Walfänger versuchten damals, wie auch heute noch nicht, ihr Öl auf See zu prüfen, wie es die südlichen Schiffe stets taten; stattdessen schnitten sie das frische Fett in kleine Stücke, steckten sie durch die Öffnungen großer Fässer und brachten es auf diese Weise nach Hause. Die kurze Wachstumszeit in diesen eisigen Meeren sowie die plötzlichen, heftigen Stürme, denen sie ausgesetzt sind, erlauben keinen anderen Weg. Das Ergebnis ist, dass beim Öffnen des Laderaums und beim Entladen dieser „Walfangfriedhöfe“ in den grönlandischen Häfen ein Geruch entsteht, der dem ähnelt, der bei der Aushebung eines alten Stadtgrabfeldes für die Gründung eines Krankenhauses entsteht.

Ich vermute außerdem, dass dieser böse Vorwurf gegen Walfänger ebenfalls auf das Vorhandensein eines niederländischen Dorfes an der Küste Grönlands zurückzuführen sein könnte – eines Dorfes namens Schmerenburgh oder Smeerenberg. Letzterer Name wird vom gelehrten Fogo Von Slack in seinem umfangreichen Werk über Gerüche, einem Lehrbuch zu diesem Thema, verwendet. Wie der Name schon sagt („smeer“ = Fett; „berg“ = lagern), wurde dieses Dorf gegründet, um einen Ort zur Prüfung des Fetts der niederländischen Walfangflotte bereitzustellen, ohne dass es zu diesem Zweck nach Holland gebracht werden musste. Es handelte sich dabei um eine Ansammlung von Öfen, Fettkesseln und Öllagerhallen; und wenn dort gearbeitet wurde, entstand sicherlich kein besonders angenehmer Geruch. Doch all das unterscheidet sich völlig vom Geruch des Sperma-Wals aus den Südmeeren.

Walfangschiff – bei einer vierjährigen Reise, nachdem sein Laderaum vollständig mit Öl gefüllt wurde, benötigt es vielleicht nicht einmal fünfzig Tage, um das Öl zu destillieren; und in dem Zustand, in dem es in Fässern aufbewahrt wird, ist das Öl nahezu geruchlos. Tatsächlich sind Wale, egal ob lebend oder tot, sofern sie angemessen behandelt werden, keineswegs stinkende Kreaturen; auch kann man Walfänger nicht an ihrer Nase erkennen, wie die Menschen im Mittelalter versuchten, einen Juden in der Gesellschaft auszumachen. Tatsächlich kann ein Wal auch gar nicht anders als duftend sein, schließlich genießt er im Allgemeinen eine ausgezeichnete Gesundheit, treibt viel Sport und befindet sich stets draußen – wenn auch, das stimmt, selten im Freien. Ich sage: Die Bewegung der Schwanzflossen eines Wals über der Wasseroberfläche verbreitet einen Duft, ähnlich wie wenn eine duftende Dame ihr Kleid in einem warmen Salon raschelt. Womit soll ich also den Duft des Wals vergleichen, angesichts seiner Größe? Muss es nicht jenes berühmte Elefant sein mit juwelenbesetzten Stoßzähnen, der von einer indischen Stadt herausgeführt wurde, um Alexander dem Großen Ehre zu erweisen?

KAPITEL 93
Der Schiffbrüchige

Es waren nur wenige Tage vergangen, seit sie dem Franzosen begegnet waren, als dem unbedeutendsten Mitglied der Besatzung der Pequod ein äußerst bedeutendes Ereignis widerfuhr – ein sehr bedauerliches Ereignis, das dazu führte, dass dieses manchmal verrückt fröhliche und vorherbestimmte Schiff eine lebendige, stets begleitende „Prophezeiung“ darüber erhielt, welche zerstörerischen Folgen es noch erleben würde.

Auf einem Walfangschiff geht nicht jeder in die Boote. Einige wenige Männer bleiben zurück und werden zu Bootswächtern – ihre Aufgabe ist es, das Schiff zu steuern, während die Boote nach dem Wal suchen. Im Allgemeinen sind diese Bootswächter genauso zähe Kerle wie die Männer in den Bootsmannschaften. Doch wenn sich zufällig jemand Übermäßig Dünnerer, Unbeholfener oder Feigerer auf dem Schiff befindet, dann wird dieser Mensch unweigerlich zum Bootswächter gemacht. So war es auch auf der Pequod mit dem kleinen Schwarzen namens Pippin – kurz Pip genannt. Armer Pip! Ihr habt schon von ihm gehört; ihr erinnert euch sicher an seine Trommel in jener dramatischen Mitternacht, so düster-fröhlich.

Äußerlich passten Pip und Dough-Boy gut zueinander – wie ein schwarzes und ein weißes Pferd, von gleicher Statur, doch unterschiedlicher Farbe, zusammengeführt unter einem seltsamen Schicksal. Doch während der unglückliche Dough-Boy von Natur aus träge und geistig langsam war, war Pip, obwohl er ein sehr sanftmütiges Herz hatte, im Grunde sehr klug – mit jener angenehmen, fröhlichen Intelligenz, die seiner Rasse eigen ist. Eine Rasse, die alle Feiertage und Feste mit größerer Freude und Lebendigkeit feiert als jede andere Rasse. Für Schwarze sollte das Kalenderjahr nur 365 „4. Juli“-Feiertage sowie Neujahrsfeiern zeigen. Lächelt nicht so, während ich das schreibe – dieser kleine Schwarze war doch brillant; denn selbst die Dunkelheit hat ihre Brillanz – seht doch diesen glänzenden Ebenholz, der in Königschränken verwendet wird.

Doch Pip liebte das Leben und all die friedlichen Sicherheiten des Lebens. Deshalb trübte die schreckliche Situation, in die er irgendwie unerklärlicherweise geraten war, seine Brillanz auf tragische Weise. Doch wie bald zeigen wird, war das, was in ihm vorübergehend unterdrückt wurde, letztendlich dazu bestimmt…

Er wurde von seltsamen, wilden Flammen in einem grellen Licht erstrahlen lassen – Flammen, die ihm einen zehnmal stärkeren Glanz verliehen, als er in seinem Heimatort Tolland County in Connecticut einst den Feierlichkeiten auf den Wiesen verliehen hatte. Bei melodischem Wellenrauschen verwandelte er mit seinem fröhlichen „Ha-ha!“ den kreisförmigen Horizont in eine Art Trommel aus Sternen. Auch wenn ein Diamant in der klaren Tagesluft, vor einem blau geäderten Hintergrund, gesundhaft leuchten kann – wenn der geschickte Juwelier ihm den Diamanten in seinem beeindruckendsten Glanz zeigen will, legt er ihn auf einen dunklen Untergrund und beleuchtet ihn nicht durch die Sonne, sondern durch künstliche Gase. Dann entstehen jene feurigen Erscheinungen – höllisch prächtig. Der einst göttlichste Symbol des kristallklaren Himmels wirkt dann wie ein Kronenschmuck, der dem König der Hölle gestohlen wurde. Doch kehren wir zur Geschichte zurück. Es kam vor, dass Stubbs Gehilfe bei der Arbeit mit dem Ambergris seine Hand verstauchte und dadurch vorübergehend völlig behindert war; daher übernahm Pip vorübergehend seine Aufgabe. Beim ersten Mal, als Stubb mit ihm ins Wasser ging, zeigte Pip große Nervosität – doch zum Glück vermied er es diesmal, in direkten Kontakt mit dem Wal zu kommen. Dennoch lief alles nicht ganz schlecht für ihn. Stubb beobachtete ihn und riet ihm anschließend, seinen Mut bis zum Äußersten zu bewahren – schließlich könnte er ihn oft brauchen. Beim zweiten Mal ruderte das Boot auf den Wal zu. Als der Wal den eingeschlagenen Pfeil spürte, gab er sein übliches Geräusch von sich – dieses Mal genau unter Pips Sitz. Die unwillkürliche Panik ließ ihn mit dem Ruder in der Hand aus dem Boot springen. Dabei geriet ein Teil der Schnur um seine Brust und seinen Hals, sodass er zusammen mit der Schnur ins Wasser fiel und darin verheddert wurde. In diesem Moment startete der Wal mit voller Geschwindigkeit los – die Schnur straffte sich sofort. Im Nu wurde der arme Pip bis zu den Bootsrändern geschleppt, gnadenlos von der Schnur gezogen, die sich mehrfach um seine Brust und seinen Hals gewickelt hatte. Tashtego stand am Bug. Er war voller Jagdfieber. Er hasste Pip wegen seiner Feigheit. Er riss das Bootsmesser aus der Scheide, hielt seine scharfe Klinge über die Schnur und wandte sich an Stubb: „Soll ich schneiden?“ In der Zwischenzeit sah Pips blaues, entsetztes Gesicht deutlich aus: „Tu es, um Gottes willen!“ Alles geschah in einem Augenblick – in weniger als einer halben Minute.

„Verdammt ihn, hör auf!“, brüllte Stubb – und so ging der Wal verloren, während Pip gerettet wurde.
Sobald er sich wieder erholt hatte, wurde der arme kleine Neger von den Rufen und Flüchen der Besatzung heimgesucht. Gelassen ließ Stubb diese ungebührlichen Verwünschungen vorbeiziehen, dann verfluchte er Pip auf eine klare, sachliche – doch dennoch halb humorvolle – Weise offiziell; danach gab er ihm inoffiziell viele nützliche Ratschläge. Im Grunde lauteten sie: Spring niemals aus dem Boot, Pip – abgesehen davon war alles unbestimmt, wie es bei den besten Ratschlägen üblich ist. Im Allgemeinen gilt: Bleib im Boot – das ist dein wahres Motto beim Walfang. Doch es kommt manchmal vor, dass es besser ist, aus dem Boot zu springen. Zudem schien Stubb endlich zu erkennen, dass er Pip, wenn er ihm ehrliche Ratschläge geben würde, zu viel Freiraum ließe, um in Zukunft wieder ins Boot zu springen; daher hörte er plötzlich auf, Ratschläge zu geben, und beendete seine Ansprache mit einem entschiedenen Befehl: „Bleib im Boot, Pip – sonst, bei Gott, werde ich dich nicht retten, wenn du springst. Denk daran. Wir können es uns nicht leisten, wegen Leuten wie dir Wale zu verlieren; ein Wal wäre dreißigmal so wert wie du in Alabama, Pip. Halte das im Kopf und spring nicht mehr.“ Damit deutete Stubb vielleicht indirekt an, dass der Mensch zwar seinen Mitmenschen liebt, doch zugleich ein geldgieriges Wesen ist – eine Neigung, die allzu oft seiner Güte im Weg steht.
Doch wir sind alle in den Händen der Götter – und Pip sprang erneut. Es geschah unter ähnlichen Umständen wie beim ersten Mal; doch diesmal zog er das Seil nicht heraus. Als der Wal losrannte, blieb Pip zurück auf dem Meer, wie ein hastig zurückgelassenes Gepäckstück. Ach! Stubb hielt sein Wort zu genau. Es war ein schöner, sonniger Tag – das Meer ruhig und kühl, es erstreckte sich ringsum bis zum Horizont, wie aus Goldblech geformt. Im Auf und Ab dieses Meeres zeigte Pips dunkle Kopfform sich wie die eines Nelkenkopfs. Als er so schnell nach hinten fiel, wurde kein Bootsmesser gezogen. Stubbs unerbittlicher Rücken war ihm zugewandt – und der Wal setzte seine Fahrt fort. Innerhalb von drei Minuten lag eine ganze Meile kahlen Ozeans zwischen Pip und Stubb. Aus der Mitte des Meeres wandte der arme Pip seinen schwarzen, lockigen Kopf der Sonne zu – ein weiterer einsamer Schiffbrüchiger, wenn auch der edelste und hellste.
Im ruhigen Wetter ist es für einen geübten Schwimmer genauso einfach, im offenen Meer zu schwimmen, wie in einer Kutsche ans Ufer zu fahren. Doch die schreckliche Einsamkeit ist unerträglich. Die intensive Konzentration auf sich selbst mitten in dieser herzlosen Weite – mein Gott! Wer kann das beschreiben? Merke dir, wie…

Matrosen in völliger Windstille baden auf hoher See – man bemerkt, wie eng sie sich an ihr Schiff klammern und nur entlang seiner Seiten treiben. Doch hatte Stubb den armen kleinen Neger wirklich seinem Schicksal überlassen? Nein; zumindest hatte er das nicht beabsichtigt. Denn hinter ihm waren zwei Boote, und er nahm wohl an, dass diese sicherlich sehr schnell zu Pip gelangen und ihn retten würden. Allerdings zeigen die Jäger in solchen Fällen, in denen die Ruderer durch ihre eigene Feigheit in Gefahr geraten, nicht immer solche Rücksichten; solche Fälle kommen häufig vor – fast immer in der Fischerei wird ein sogenannter Feigling mit derselben rücksichtslosen Verachtung behandelt, wie sie in Militärflotten und Armeen üblich ist. Doch es geschah, dass die Boote, ohne Pip zu sehen, plötzlich Wale in ihrer Nähe entdeckten, umdrehten und ihnen nachjagten. Stubbs Boot war inzwischen weit entfernt, und er sowie seine ganze Besatzung waren so sehr auf ihre Fische konzentriert, dass sich der Horizont um Pip traurigerweise immer weiter ausdehnte. Durch reines Zufall rettete schließlich das Schiff selbst ihn; doch von jenem Moment an wanderte der kleine Neger wie ein Idiot über das Deck – zumindest sagten sie das. Das Meer hielt seinen körperlichen Körper zwar noch am Leben, doch seine unendliche Seele ertrank. Nicht ganz jedoch – vielmehr wurde er lebend in gewaltige Tiefen getragen, wo seltsame Formen der unverfälschten Urwelt vor seinen passiven Augen hin- und herglitten. Der „Elende-Meermann“, Weisheit, offenbarte dort seine gesammelten Schätze; und inmitten der fröhlichen, herzlosen, ewig jugendlichen Ewigkeiten sah Pip die zahlreichen, allgegenwärtigen Koralleninsekten, die aus dem Firmament der Gewässer riesige Kugeln hervorbrachten. Er sah Gottes Fuß auf dem Pedal des Webstuhls und sprach ihn an – deshalb nannten seine Kameraden ihn verrückt. So ist die Wahnsinnigkeit des Menschen die Vernunft des Himmels; und indem der Mensch allen irdischen Verstandes entsagt, gelangt er schließlich zu jenem himmlischen Gedanken, der für den Verstand absurd und wahnsinnig erscheint – und sei es Glück oder Leid, er empfindet es unbeeinflusst, gleichgültig wie sein Gott. Übrigens: Verurteilen Sie Stubb nicht allzu streng. Solches Verhalten ist in dieser Fischerei üblich; im weiteren Verlauf der Erzählung wird man dann sehen, welches Schicksal auch mich ereilte.

KAPITEL 94

Ein Druck auf die Hand
Der Wal von Stubb, der mit so viel Mühe erworben worden war, wurde schließlich an die Seite der Pequod gebracht. Dort wurden alle zuvor beschriebenen Arbeiten – das Zerschneiden und Hochheben des Walfleisches sowie das Verpacken desselben – gewissenhaft durchgeführt. Während einige damit beschäftigt waren, kümmerten sich andere darum, die größeren Behälter wegzuziehen, sobald sie mit Sperma gefüllt waren. Wenn dann die richtige Zeit gekommen war, wurde dieses Sperma sorgfältig verarbeitet, bevor es in die Prüfanlagen gebracht wurde. Es hatte sich bereits so weit abgekühlt und kristallisiert, dass ich, zusammen mit einigen anderen, vor einer großen Badewanne voll davon saß und feststellte, dass das Sperma zu Klumpen erstarrt war, die hier und da im flüssigen Teil schwammen. Unsere Aufgabe bestand darin, diese Klumpen wieder in eine flüssige Form zu bringen. Was für eine angenehme und nahrhafte Aufgabe! Kein Wunder, dass dieses Sperma in alten Zeiten ein so beliebtes Kosmetikmittel war – ein solcher Weichmacher, ein solcher Geschmacksveredler! Nachdem meine Hände nur wenige Minuten lang darin gewesen waren, fühlten sich meine Finger an wie Aale und begannen, sich zu winden und zu spiralisieren. Während ich dort bequem mit verschränkten Beinen auf dem Deck saß – nach der anstrengenden Arbeit am Winden – unter einem blauen, ruhigen Himmel, mit dem Schiff, das gemächlich voranschwebte – während ich meine Hände in diesen weichen, sanften Klumpen aus Gewebe badete, die fast innerhalb einer Stunde entstanden waren – während sie sich unter meinen Fingern auflösten und all ihre „Reichtümer“ freisetzten, wie vollreife Trauben ihren Wein – während ich diesen unverfälschten Duft einatmete – buchstäblich wie den Duft von Frühlingsveilchen –, kann ich Ihnen sagen: In diesem Moment fühlte ich mich, als lebte ich in einer duftenden Wiese. Ich vergaß völlig unser schreckliches Gelübde. In diesem unbeschreiblichen Sperma wusch ich meine Hände – und auch mein Herz – davon frei. Ich begann fast, der alten Paracelsus’schen Vorstellung Glauben zu schenken, dass Sperma von großer Wirkung sei.

Die Hitze des Zorns zu lindern – während ich in diesem Bad badete, fühlte ich mich göttlich frei von jeglicher Bosheit, Launenhaftigkeit oder Böswilligkeit jeglicher Art. Drücken! Drücken! Den ganzen Morgen lang drückte ich auf dieses Sperma, bis ich selbst fast darin verschmolz; ich drückte darauf, bis eine seltsame Art von Wahnsinn über mich kam; und ich stellte fest, dass ich unbewusst die Hände meiner Kollegen darin drückte, indem ich ihre Hände für diese sanften Kugeln hielt. Diese Beschäftigung weckte ein so überreiches, liebevolles, freundliches und zärtliches Gefühl, dass ich schließlich ständig ihre Hände drückte und sentimental in ihre Augen blickte – als wollte ich sagen: „Oh! Meine lieben Mitmenschen, warum sollten wir weiterhin irgendwelche gesellschaftlichen Bitterkeiten hegen oder auch nur den geringsten Groll oder Neid kennen? Kommt, lasst uns alle Hände schütteln; nein, lasst uns alle ineinander verschmelzen; lasst uns uns vollständig in die Milch und das Sperma der Güte hineindrücken.“ Wenn doch ich dieses Sperma für immer drücken könnte! Denn jetzt, da ich durch viele lange, wiederholte Erfahrungen erkannt habe, dass der Mensch in jedem Fall letztendlich seine Vorstellung von erreichbarer Glückseligkeit senken oder zumindest verändern muss – sie nicht im Verstand oder in der Fantasie suchen, sondern in der Ehefrau, im Herzen, im Bett, am Tisch, auf dem Sattel, am Feuer; auf dem Land – nun, da ich all das erkannt habe, bin ich bereit, ewig weiterzudrücken. In Gedanken an die nächtlichen Visionen sah ich lange Reihen von Engeln im Paradies, jeder mit seinen Händen in einem Glas voll Spermaceti. Nun, wenn man vom Sperma spricht, ist es angebracht, auch von anderen Dingen zu sprechen, die ihm ähneln, im Zusammenhang mit der Vorbereitung des Wals auf die Verarbeitung. Zuerst kommt das sogenannte „Weiße Pferd“, das aus dem spitz zulaufenden Teil des Fisches sowie aus den dickeren Teilen seiner Schwanzflossen gewonnen wird. Es ist zäh, mit erstarrten Sehnen – ein Bündel aus Muskeln – enthält aber dennoch etwas Öl. Nachdem es vom Wal abgetrennt wurde, wird das Weiße Pferd zunächst in tragbare, längliche Stücke geschnitten, bevor es zur Zerkleinerung gebracht wird. Sie sehen sehr ähnlich aus wie Blöcke aus Berkshire-Marmor. „Pflaumenkuchen“ ist der Name für bestimmte fragmentarische Teile des Walfleisches, die hier und da am Fettschutz haften und oft in erheblichem Maße an seiner Fettigkeit teilhaben. Es handelt sich dabei um etwas äußerst Erfrischendes, Angenehmes und Schönes zum Anblick. Wie der Name schon sagt, hat es einen äußerst reichen, gemusterten Farbton, mit schneeweißen und goldenen Flecken, durchsetzt mit Punkten in tiefstem Karmesinrot und Lila. Es sind Rubine in Form von Zitronenbildern. Trotz aller Vernunft ist es schwer, sich davon abzuhalten…

Ich esse es. Ich gebe zu, dass ich einmal heimlich hinter dem Vormast geschlichen bin, um es auszuprobieren. Es schmeckte so, wie ich mir vorstelle, dass eine königliche Schnitzel aus dem Oberschenkel von Ludwig dem Großen schmecken könnte – vorausgesetzt, er wäre am ersten Tag nach der Hirschjagdsaison getötet worden, und diese Hirschjagdsaison fiel zufällig mit einer außergewöhnlich guten Weinlese in den Champagneranbaugebieten zusammen. Es gibt noch eine weitere Substanz – eine sehr seltsame –, die im Verlauf dieser Tätigkeiten auftaucht; doch ich finde es äußerst schwierig, sie angemessen zu beschreiben. Sie wird „Slobgollion“ genannt – ein Begriff, der ursprünglich bei Walfängern verwendet wurde, genauso wie die Natur dieser Substanz selbst. Es handelt sich dabei um eine unbeschreiblich schleimige, fadenartige Masse, die am häufigsten in den Behältern mit Sperma zu finden ist, nachdem dieses längere Zeit ausgepresst und anschließend abgegossen wurde. Ich halte sie für die wunderbar dünnen, gerissenen Membranen der Schale, die sich dort zusammengefügt haben. „Gurry“ ist ein Begriff, der eigentlich den Walfängern der Pottwale gehört, wird aber manchmal auch von den Spermafischern verwendet. Er bezeichnet die dunkle, klebrige Substanz, die von dem Rücken der Grönland- oder Pottwal gewischt wird; viel davon bedeckt außerdem die Decks jener elenden Menschen, die diesen abscheulichen Leviathan jagen. „Nippers“ – streng genommen gehört dieses Wort nicht zum Wortschatz der Wale. Doch durch die Verwendung durch die Walfänger wird es dazu. Ein „Nipper“ eines Walfängers ist ein kurzer, fester Streifen aus Sehnenmaterial, der aus dem verjüngten Teil des Schwanzes des Leviathans geschnitten wird; er ist in der Regel etwa einen Zoll dick und hat im Übrigen die Größe des eisernen Teils einer Hacke. Wenn man ihn entlang des öligen Decks bewegt, funktioniert er wie ein lederner Schaber; durch namenlose „Zaubertricks“ lockt er alle Unreinheiten mit sich. Um jedoch alles über diese komplexen Dinge zu erfahren, ist der beste Weg, sofort in den Fettraum hinabzusteigen und dort lange mit seinen Bewohnern zu sprechen. Dieser Raum wurde bereits erwähnt als Ort, an dem die Fettschichten aufbewahrt werden, nachdem sie vom Wal abgetrennt und hochgehievt wurden. Wenn es soweit ist, den Inhalt dieses Raumes zu zerteilen, wird dieser Ort zu einem Ort des Entsetzens für alle Anfänger – besonders nachts. Auf einer Seite, beleuchtet von einer trüben Lampe, ist ein Bereich frei gelassen worden für die Arbeiter. Sie arbeiten in Paaren – ein Mann mit Harpune und Gaffel sowie ein Mann mit Spaten. Die Walfangharpune ähnelt der Bordwaffe derselben Bezeichnung auf Fregatten. Die Gaffel gleicht einem Bootshaken. Mit seiner Gaffel hakt der Mann ein Stück Fett ein und versucht, es festzuhalten, während das Schiff hin und her schwankt. In der Zwischenzeit steht der Mann mit dem Spaten direkt auf dem Fettstück und schneidet es in Stücke.

Tragbare Pferdeausrüstungsgegenstände. Diese Schaufel ist so scharf, wie es nur möglich ist; die Füße des Mannes, der die Schaufel benutzt, sind barfuß; das, auf dem er steht, rutscht manchmal unwiderstehlich von ihm weg – wie ein Schlitten. Würden Sie sehr überrascht sein, wenn er sich einen eigenen Zeh oder den eines seiner Helfer abschneidet? Zehen sind bei erfahrenen Männern, die in solchen Umgebungen arbeiten, selten zu finden.

KAPITEL 95

Der Umhang
Hätten Sie zu einem bestimmten Zeitpunkt während dieser Untersuchung des Wals an Bord der Pequod gestiegen und wären Sie in die Nähe des Windlasses gegangen, so bin ich mir sicher, dass Sie mit großem Interesse jenes sehr seltsame, rätselhafte Objekt betrachtet hätten, das dort längs in den Ablauföffnungen lag. Weder der wunderbare Behälter im riesigen Kopf des Wals noch das Wunder seines locker sitzenden Unterkiefers noch das Wunder seines symmetrischen Schwanzes hätten Sie so sehr überrascht wie ein flüchtiger Blick auf diesen unerklärlichen Kegel – länger als ein Mann aus Kentucky groß, fast einen Fuß im Durchmesser an der Basis und pechschwarz wie Yojo, der Ebenholzidol von Queequeg.

Und tatsächlich ist es ein Idol – oder vielmehr war es in alten Zeiten ein solches. Ein Idol wie jenes, das in den geheimen Wäldern von Königin Maachah in Judäa gefunden wurde; und um dieses Idol zu verehren, setzte ihr Sohn, König Asa, sie ab, zerstörte das Idol und verbrannte es als Abscheulichkeit am Bach Kedron, wie es im 15. Kapitel des Ersten Buches der Könige detailliert beschrieben wird.

Betrachten Sie den Seemann, den man „den Fleischer“ nennt – er kommt nun heran und unterstützt von zwei Helfern den sogenannten „grandissimus“. Mit gesenkten Schultern stolpert er damit davon, als trüge er einen toten Kameraden vom Schlachtfeld. Nachdem er das Objekt auf das Vordeck gelegt hat, entfernt er vorsichtig seine dunkle Hülle – genauso wie ein afrikanischer Jäger die Haut einer Boa. Anschließend dreht er die Hülle innen nach außen, dehnt sie stark aus, sodass ihr Durchmesser fast verdoppelt wird, und hängt sie schließlich ordentlich aufgefaltet in die Takelage zum Trocknen. Bald darauf wird sie wieder heruntergeholt; dabei werden etwa drei Fuß von ihrem Ende entfernt, und am anderen Ende werden zwei Schlitze für die Arme geschnitten. Danach schlüpft der „Fleischer“ selbst längs in diese Hülle hinein. Nun steht er vor Ihnen – in voller Ausstattung seines Amtes. Seit Urzeiten ist diese Ausstattung für alle Angehörigen seines Berufsstands üblich; sie wird ihn ausreichend schützen, während er die besonderen Aufgaben seines Amtes erfüllt.

Diese Aufgabe besteht darin, die großen Stücke Fett in kleinere Stücke zu zerkleinern – eine Arbeit, die an einem seltsamen Holzpferd durchgeführt wird, das senkrecht gegen die Schutzmauern gestellt ist und unter dem ein großes Gefäß befindet, in das die zerkleinerten Stücke wie Blätter vom Schreibtisch eines redseligen Redners herabfallen. In ordentlichem Schwarz gekleidet, auf einer auffälligen Kanzel stehend, konzentriert auf die Bibelseiten – was für ein Kandidat für ein Erzbistum, was für ein Junge für den Papst wäre dieser Zerkleinerer!*
* Bibelseiten! Bibelseiten! Das ist der unveränderliche Ausruf der Kollegen an den Zerkleinerer. Er fordert ihn auf, vorsichtig zu sein und seine Arbeit in möglichst dünne Scheiben zu teilen – denn dadurch wird der Prozess des Auspressens des Öls erheblich beschleunigt, seine Menge deutlich erhöht – und vielleicht auch seine Qualität verbessert.

KAPITEL 96

Die Schmelzöfen
Abgesehen von den gehobenen Booten zeichnet sich ein amerikanischer Walfänger außerdem durch seine Schmelzöfen aus. Es zeigt sich hier die seltsame Besonderheit, dass die festesten Mauerwerksstrukturen zusammen mit Eichenholz und Hanf zur Herstellung des Schiffes verwendet werden. Es ist, als wäre ein Ziegelofen direkt vom offenen Feld auf die Decksplanken des Schiffes transportiert worden. Die Schmelzöfen befinden sich zwischen dem Vormast und dem Hauptmast – dem geräumigsten Teil des Decks. Die darunterliegenden Holzbalken sind von besonderer Stärke und geeignet, das Gewicht einer fast massiven Masse aus Ziegeln und Mörtel zu tragen; diese Masse hat eine Größe von etwa zehn Fuß mal acht Fuß und eine Höhe von fünf Fuß. Die Fundamente dringen nicht in das Deck ein, doch das Mauerwerk wird auf allen Seiten durch schwere eiserne Verstrebungen fest am Deck befestigt. An den Seiten ist es mit Holz umhüllt, und oben wird es vollständig von einem großen, schrägen Lukenverschluss bedeckt. Wenn dieser Verschluss entfernt wird, kommen die großen Schmelzöfen zum Vorschein – insgesamt zwei Stück, wobei jeder von ihnen die Größe mehrerer Fässer hat. Wenn sie nicht in Gebrauch sind, werden sie äußerst sauber gehalten. Manchmal werden sie mit Seifenstein und Sand poliert, bis sie innen wie silberne Schalen glänzen. Während der Nachtwachen kriechen einige zynische alte Seeleute in diese Öfen und schlafen dort ein. Während sie poliert werden – jeweils ein Mann in jedem Ofen – finden viele vertrauliche Gespräche statt, über die eisernen Öffnungen hinweg. Es handelt sich dabei auch um einen Ort für tiefgründige mathematische Überlegungen. Es war im linken Schmelzofen der Pequod, während ich mit dem Seifenstein sorgfältig daran arbeitete, dass ich erstmals indirekt auf die bemerkenswerte Tatsache aufmerksam wurde: In der Geometrie sinken alle Körper, die entlang einer Zykloidbahn bewegt werden – mein Seifenstein zum Beispiel – von jedem Punkt aus genau in derselben Zeit nach unten. Wenn man die Feuerplatte vorne am Schmelzofen entfernt, kommt das nackte Mauerwerk dieser Seite zum Vorschein; es wird von den beiden eisernen Öffnungen der Öfen durchdrungen, direkt unterhalb der Öfen selbst. Diese Öffnungen sind mit schweren eisernen Türen versehen. Die intensive Hitze des Feuers wird so davon abgehalten, weiter zu strahlen.

auf das Deck – durch einen flachen Reservoir, das sich unter der gesamten geschlossenen Oberfläche der Anlage erstreckt. Durch einen Tunnel an der Rückseite wird dieses Reservoir so schnell wie möglich wieder mit Wasser aufgefüllt, sobald es verdunstet ist. Es gibt keine externen Schornsteine; sie öffnen sich direkt an der Rückwand. Und hier kehren wir für einen Moment zurück.

Es war gegen neun Uhr abends, als die Probefahrtsanlagen der Pequod auf dieser Reise zum ersten Mal in Betrieb genommen wurden. Es lag an Stubb, darauf zu achten, dass alles ordnungsgemäß funktionierte. „Ist alles bereit? Dann heraus mit dem Schiff und starten Sie es. Sie, Koch, zünden Sie die Anlagen an.“ Das war eine einfache Aufgabe – schließlich hatte der Tischler während der ganzen Reise bereits Späne in den Ofen gegeben. Es sei hier erwähnt, dass bei einer Walfangreise das erste Feuer in den Probefahrtsanlagen eine Weile mit Holz befeuert werden muss. Danach wird kein Holz mehr verwendet, außer als Mittel zur schnellen Zündung des Hauptbrennstoffs. Kurz gesagt: Nachdem das Fett getestet wurde, enthält es immer noch erhebliche Mengen an öligen Eigenschaften. Diese „Fritters“ versorgen die Flammen mit Brennstoff. Wie ein brennender Märtyrer oder ein selbstzerstörerischer Misanthrop – einmal entzündet, liefert der Wal seinen eigenen Brennstoff und verbrennt durch seinen eigenen Körper. Wenn doch nur der Rauch des Wals verschwinden würde! Denn sein Rauch ist schrecklich zum Einatmen – und man muss ihn einatmen, nicht nur das, sondern man muss auch eine Zeit lang in ihm leben. Er hat einen unbeschreiblichen, wilden, hinduistischen Geruch – wie er in der Nähe von Bestattungsfeuern herrscht. Er riecht wie die linke Flanke des Jüngsten Gerichts; das ist ein Argument für die Hölle.

Um Mitternacht waren die Anlagen vollständig in Betrieb. Wir hatten uns vom Wrack entfernt; die Segel waren gesetzt; der Wind wurde stärker; die Dunkelheit des Ozeans war intensiv. Doch diese Dunkelheit wurde von den heftigen Flammen vertrieben – Flammen, die von Zeit zu Zeit aus den schmutzigen Schornsteinen hervorschossen und jeden Seilstrang im Takelwerk beleuchteten, als wären es das berühmte griechische Feuer. Das brennende Schiff fuhr weiter, als wäre es gnadenlos dazu bestimmt, irgendeine rachsüchtige Tat auszuführen. So griffen auch die Briggs der mutigen Hydrier, angeführt von Canaris, aus ihren Häfen um Mitternacht an – mit riesigen Flammen als Segeln – und zerstörten die türkischen Fregatten in Flammen.

Das Luk, das von der Oberseite der Anlagen entfernt worden war, bot nun einen breiten Bereich vor ihnen. Dort standen die „tartarischen“ Gestalten der heidnischen Harpunier – immerhin die Schornsteinfeger auf dem Walfangschiff. Mit riesigen Stangen warfen sie zischende Massen aus Fett in die kochenden Töpfe oder rührten das Feuer darunter um, bis die flackernden Flammen aus den Öffnungen schossen, um das Fett zu ergreifen. Der Rauch rollte in trüben Wolken davon.

Jeder Schwung des Schiffes ging einher mit einem Schwung des kochenden Öls, das scheinbar nur darauf aus war, den Menschen ins Gesicht zu spritzen. Gegenüber dem Eingang der Anlage, auf der anderen Seite des breiten Holzofens, befand sich die Winde – sie diente als Sitzplatz für die Wachen. Wenn sie nicht gerade anderweitig beschäftigt waren, saßen sie dort und starrten in die rote Hitze des Feuers, bis ihre Augen schmerzten. Ihre braunen Gesichter, nun voller Ruß und Schweiß, ihre verfilzten Bärte sowie der kontrastierende, „barbare“ Glanz ihrer Zähne – all das wurde auf seltsame Weise durch die wechselhaften Lichtverhältnisse sichtbar. Während sie einander von ihren schrecklichen Abenteuern erzählten, ihre Gruselgeschichten in scherzhaften Worten darboten; während ihr unzivilisiertes Lachen wie Flammen aus dem Ofen emporstieg; während die Harpunenwerfer vor ihnen wild mit ihren riesigen Haken gestikulierten – da wirkte der Pequod, beladen mit Wilden, Feuer und einem brennenden Leichnam, und der weiterhin in die Dunkelheit des Meeres und der Nacht hineinstieß, wie das materielle Gegenstück zur Seele seines monomanischen Kommandanten. So erschien es mir, als ich am Ruder stand und stundenlang schweigend den Weg dieses feuergefüllten Schiffes auf dem Meer lenkte. In dieser Zeit, eingehüllt in Dunkelheit, konnte ich umso besser die Röte, die Wahnsinnigkeit und das Entsetzliche bei den anderen erkennen. Der ständige Anblick dieser teuflischen Gestalten vor mir, halb im Rauch, halb im Feuer, brachte schließlich ähnliche Visionen in meine Seele – sobald ich der unerklärlichen Müdigkeit nachgab, die mich immer wieder beim Steuern mitten in der Nacht überkam. Doch in jener Nacht geschah etwas Seltsames – etwas, das seitdem unerklärlich bleibt. Aus einem kurzen Schlaf erwachend, wurde mir plötzlich klar, dass etwas Fatales nicht in Ordnung war. Das Ruder traf meine Seite, an die ich mich lehnte; in meinen Ohren war das leise Summen der Segel, die gerade im Wind zu schwingen begannen; ich glaubte, meine Augen seien offen; ich war mir halb bewusst, dass ich meine Finger auf die Lider legte und sie mechanisch weiter auseinanderzog. Doch trotz alledem konnte ich kein Kompass vor mir sehen, an dem ich mich hätte orientieren können – obwohl es nur wenige Minuten her zu sein schien, seit ich noch auf den Kompass geschaut hatte, der vom stabilen Lampenlicht beleuchtet wurde. Vor mir gab es nur undurchdringliche Dunkelheit, gelegentlich unterbrochen von schrecklichen roten Lichtblitzen. Am stärksten war das Gefühl, dass das schnelle, rasende Ding, auf dem ich stand, keineswegs …

Man ist genauso stark an irgendeinen Hafen vorne gebunden wie durch das Fliehen aus allen Häfen hinten. Ein schmerzhaftes, verwirrendes Gefühl – wie beim Tod – überkam mich. Krampfhaft umklammerten meine Hände das Ruder, doch mit der verrückten Vorstellung, dass das Ruder auf irgendeine magische Weise verdreht sei. Mein Gott! Was ist nur mit mir los? dachte ich. Im Schlaf hatte ich mich umgedreht und stand nun mit dem Rücken zur Schiffsnase sowie zum Kompass. Im Nu drehte ich mich wieder um – gerade rechtzeitig, um zu verhindern, dass das Schiff gegen den Wind getrieben wurde und vermutlich kenterte. Wie froh und dankbar war ich über die Befreiung von dieser unnatürlichen Halluzination in der Nacht sowie von der tödlichen Situation, in der ich mich befunden hatte!

Schau nicht zu lange ins Feuer, o Mensch! Träume niemals, während deine Hand am Steuer liegt! Wendet euren Rücken nicht dem Kompass zu; nehmt jede Andeutung einer Störung am Ruder ernst; glaubt nicht dem künstlichen Licht – wenn seine Röte alles grauenhaft erscheinen lässt. Morgen, im natürlichen Sonnenlicht, wird der Himmel hell sein; diejenigen, die wie Teufel in den flackernden Flammen leuchteten, werden am Morgen in einem ganz anderen, zumindest sanfteren Licht erscheinen – das prächtige, goldene, freudvolle Sonnenlicht, die einzige wahre Lampe – alle anderen sind Lügner!

Doch die Sonne verbirgt weder Virginias düstere Sümpfe noch Roms verfluchte Campagna, noch die weite Sahara, noch all die Millionen Meilen an Wüsten und Leid unter dem Mond. Die Sonne verbirgt auch nicht den Ozean – die dunkle Seite dieser Erde, die zwei Drittel dieser Erde ausmacht. Deshalb kann ein Sterblicher, der mehr Freude als Kummer in sich trägt, nicht wahrhaftig sein – weder wahrhaftig noch vollständig entwickelt. Das Gleiche gilt für Bücher. Der wahrhaftigste aller Menschen war der Mann der Leiden – und das wahrhaftigste aller Bücher ist das Buch Salomos. Die Predigt des Kohelet ist wie gehärtetes Stahl aus Kummer. „Alles ist Eitelkeit.“ ALLES. Diese weltliche Welt hat noch nicht die unchristliche Weisheit Salomos erfasst. Doch wer Krankenhäuser und Gefängnisse meidet, schnell über Friedhöfe geht und lieber über Opern als über die Hölle spricht; wer Cowper, Young, Pascal, Rousseau als arme Kranke bezeichnet und sein sorgloses Leben lang Rabelais als weise – und daher fröhlich – betrachtet – dieser Mensch eignet sich nicht dazu, auf Grabsteinen zu sitzen und den grünen, feuchten Schimmel mit der unermesslich wunderbaren Weisheit Salomos zu zerstören.

Doch selbst Salomo sagte: „Der Mensch, der vom Weg des Verständnisses abweicht, bleibt“ – also bereits zu Lebzeiten – „in der Gemeinschaft der Toten.“ Gebt euch also nicht dem Feuer hin, damit es euch nicht verdreht und lähmt – so wie es mir ergangen ist. Es gibt eine Weisheit, die aus Kummer besteht – aber es gibt auch Kummer.

Das ist Wahnsinn. In einigen Seelen gibt es einen „Catskill-Adler“, der genauso in die dunkelsten Schluchten tauchen kann, wieder daraus hervorfliegen und in den sonnigen Bereichen unsichtbar werden kann. Und selbst wenn er für immer in der Schlucht fliegt – diese Schlucht befindet sich schließlich in den Bergen –, so ist der Bergadler auch bei seinem tiefsten Sturz immer noch höher als andere Vögel auf der Ebene, selbst wenn diese letztere ebenfalls hoch fliegen.

KAPITEL 97

Die Lampe

Hätten Sie auch nur für einen Augenblick von den Werkstätten der Pequod in den Vorderbau des Schiffes hinabgestiegen, wo die nicht im Dienst stehenden Matrosen schliefen, hätten Sie fast den Eindruck gehabt, in einem erleuchteten Heiligtum verehrter Könige und Berater zu stehen. Dort lagen sie in ihren dreieckigen Eichenkammern – jeder Matrose wie eine aus Stein gemeißelte Statue; Dutzende von Lampen beleuchteten ihre mit Kapuzen bedeckten Augen.

Auf Handelsschiffen ist Öl für die Matrosen seltener als Milch bei Königinnen. Im Dunkeln kleiden, im Dunkeln essen und im Dunkeln zu seinem Schlafplatz stolpern – das ist sein übliches Schicksal. Doch der Walfänger, der nach dem „Nahrungsmittel des Lichts“ sucht, lebt im Licht. Er macht aus seinem Schlafplatz eine Art „Aladin-Lampe“ und legt sich dort hinein; sodass selbst in der dunkelsten Nacht der schwarze Rumpf des Schiffes noch beleuchtet bleibt.

Sehen Sie, mit welcher völligen Freiheit der Walfänger seine Lampen – oft alte Flaschen und Gefäße – in die Kupferkühlanlage in den Werkstätten bringt und sie dort auffüllt, genauso wie man Bier in Krügen füllt. Er verwendet außerdem das reinste Öl, in seinem unverarbeiteten, somit unverfälschten Zustand – ein Fluid, das an Land durch keine Sonnen-, Mond- oder astronomischen Mittel erzeugt werden kann. Es ist süß wie Butter aus frischem Gras im April. Er geht auf die Suche nach diesem Öl, um sicherzustellen, dass es frisch und echt ist – genauso wie der Reisende auf der Prärie auf die Jagd nach seinem eigenen Abendessen geht.

KAPITEL 98

Verstauen und Aufräumen
Es wurde bereits erzählt, wie der große Leviathan aus großer Entfernung vom Mastkopf aus gesichtet wird; wie er über die wasserreichen Flächen verfolgt und in den Tälern der Tiefen getötet wird; wie er anschließend an Bord gezogen und enthauptet wird; und wie – nach dem Prinzip, das dem Henker in alten Zeiten das Gewand des Gehenkten einbrachte – sein prächtiger, gepolsterter Mantel zum Eigentum des Henkers wird; wie er schließlich in den Kesseln verbrannt wird und wie Schadrach, Meschach und Abednego auch sein Speckschwarteöl, Öl sowie Knochen unversehrt durch das Feuer gelangen – doch nun bleibt es noch, das letzte Kapitel dieses Teils der Beschreibung abzuschließen, indem ich – wenn ich so sagen darf – den romantischen Vorgang schildere, bei dem das Öl in Fässer abgegossen und diese anschließend ins Schiffslager gebracht werden, wo der Leviathan wieder in seine ursprünglichen Tiefen zurückkehrt und unter der Wasseroberfläche dahingleitet – doch, wehe! Er wird niemals wieder auftauchen und blasen.
Während das Öl noch warm ist, wird es wie heißer Punsch in die sechs-Fass-Fässer gefüllt; und während das Schiff vielleicht im Mitternachtsmeer hin und her schwankt, werden die riesigen Fässer gedreht und von einer Seite auf die andere gelegt, manchmal sogar gefährlich über das rutschige Deck geschoben – bis sie schließlich von Menschenhand festgehalten werden. Um die Ringe der Fässer herum schlagen zahlreiche Hämmer darauf, denn jetzt ist jeder Seemann per Gesetz ein Fassbinder.
Schließlich, wenn die letzte Portion Öl in die Fässer gefüllt ist und alles abgekühlt ist, werden die großen Luken geöffnet, die Innenseiten des Schiffes freigelegt – und die Fässer sinken in ihr endgültiges Versteck im Meer. Danach werden die Luken wieder verschlossen, hermetisch abgedichtet, wie ein abgeriegeltes Zimmer.
In der Walfangindustrie ist dies wohl eines der bemerkenswertesten Ereignisse überhaupt. Eines Tages sind die Decks mit Strömen von Blut und Öl bedeckt; auf dem heiligen Quarterdeck liegen enorme Mengen des Walfleisches.

Die Köpfe sind schändlich übereinander gestapelt; große, rostige Fässer liegen herum, wie auf dem Hof einer Brauerei. Der Rauch aus den Verarbeitungsanlagen hat alle Relings bedeckt; die Seeleute bewegen sich in einer Atmosphäre von Unreinheit; das ganze Schiff wirkt wie ein riesiger Leviathan selbst – und überall herrscht ohrenbetäubender Lärm. Doch ein oder zwei Tage später blickt man sich um und lauscht in diesemselben Schiff – und wäre da nicht die charakteristische Bootsmannschaft sowie die Verarbeitungsanlagen, könnte man fast schwören, man befinde sich an Bord eines ruhigen Handelsschiffs mit einem äußerst sorgfältigen Kommandanten. Unverarbeitetes Walöl besitzt eine außergewöhnliche reinigende Wirkung. Deshalb sehen die Decks niemals so weiß aus wie direkt nach dem sogenannten Ölabrieb. Zudem lässt sich aus den Aschen der verbrannten Walteile leicht eine starke Lauge herstellen; und sobald noch irgendeine Klebrigkeit vom Walkörper an den Seiten haftet, vernichtet diese Lauge sie schnell. Die Männer arbeiten fleißig an den Relings und bringen sie mit Eimern voll Wasser sowie Lappen wieder in Ordnung. Der Ruß wird vom unteren Takelwerk entfernt. Alle zahlreichen Werkzeuge, die verwendet wurden, werden ebenfalls sorgfältig gereinigt und weggeräumt. Das große Schott wird geschrubbt und auf die Verarbeitungsanlagen gestellt – dadurch werden die Behälter vollständig verdeckt; jedes Fass ist nicht mehr sichtbar; alle Seile werden in verborgenen Ecken aufgewickelt. Wenn durch die gemeinsamen Anstrengungen fast des gesamten Besatzungsmitglieds dieser gewissenhafte Auftrag endlich erledigt ist, begeben sich die Matrosen selbst zu ihren Reinigungsritualen; sie waschen sich von Kopf bis Fuß und treten schließlich auf das makellose Deck hinaus – frisch und strahlend wie Bräutigame, die gerade aus dem feinsten Holland gekommen sind. Nun gehen sie mit fröhlichen Schritten zu zweit oder zu dritt über die Planken und sprechen humorvoll über Salons, Sofas, Teppiche und feine Stoffe; sie schlagen vor, das Deck mit Matten auszulegen, überlegen, ob man an der Oberseite Wandbehänge anbringen soll, und haben nichts dagegen, im Mondlicht auf der Piazza des Vorderdecks Tee zu trinken. Solche Seeleute, die nur an Öl, Knochen und Blubber denken, anzusprechen, wäre nahezu dreist – sie kennen ja nicht das, worauf man nur andeutet. Weg damit – bringt uns Servietten! Doch beachten Sie: hoch oben, an den drei Mastspitzen, stehen drei Männer, die darauf achten, weitere Wale auszumachen – denn wenn diese gefangen werden, werden sie unweigerlich wieder die alten Eichenmöbel verschmutzen und mindestens einen kleinen Fettfleck irgendwo hinterlassen. Ja – und oft, nach äußerst anstrengender Arbeit ohne Pause, die keine Nächte kennt und die 96 Stunden lang andauert, steigen sie vom Boot aus, wo sie den ganzen Tag lang gerudert haben, nur auf das Deck, um riesige Ketten zu tragen und die schweren…

Winden – und Schneiden, Schlagen – ja, und sogar in ihrem eigenen Schweiß werden sie geraucht und erneut verbrannt durch die gemeinsamen Flammen der äquatorialen Sonne sowie der äquatorialen Qualen. Wenn sie schließlich endlich dazu kommen, das Schiff zu reinigen und daraus einen makellos sauberen Raum zu machen, dann werden die armen Kerle, gerade als sie die Knöpfe an ihren sauberen Kleidern schließen, oft durch den Ruf „Da kommt sie schon!“ erschreckt – und losstürzen sie, um wieder gegen einen Wal zu kämpfen und den ganzen mühsamen Prozess von vorn zu beginnen. Oh! Meine Freunde – das ist doch Mord an Menschen! Doch das ist eben das Leben. Denn kaum haben wir Sterbliche durch langwierige Anstrengungen aus dem riesigen Umfang dieser Welt ihren kleinen, aber wertvollen Samen gewonnen; und dann reinigen wir uns mit mühsamer Geduld von seinen Verunreinigungen und lernen, hier in sauberen „Wohnstätten der Seele“ zu leben. Kaum ist das geschehen – da kommt sie schon! – der „Geist“ taucht auf, und wir segeln weiter, um gegen eine andere „Welt“ zu kämpfen und die alte Routine des jungen Lebens erneut durchzugehen.
Oh! Die Metempsychose! Oh! Pythagoras – der vor zweitausend Jahren in dem strahlenden Griechenland starb, so gut, so weise, so sanft. Ich segelte auf meiner letzten Reise mit dir entlang der peruanischen Küste – und obwohl ich dumm bin, habe ich dir, einem unerfahrenen Jungen, beigebracht, wie man ein Seil verbindet.

KAPITEL 99

Der Doppelgulden

Bisher wurde bereits erzählt, wie Ahab gewohnt war, auf dem Vorderdeck auf und ab zu gehen, abwechselnd am Bugspriet und am Hauptmast stehend. Doch in der Fülle anderer Dinge, die berichtet werden mussten, wurde nicht erwähnt, dass er während dieser Spaziergänge, wenn er besonders in Gedanken versunken war, gelegentlich an jedem Ort innehielt und dort seltsam auf den Gegenstand vor sich starrte. Wenn er vor dem Bugspriet stehen blieb und seinen Blick auf die spitze Nadel des Kompasses richtete, dann strahlte dieser Blick mit der intensiven Entschlossenheit seines Ziels wie eine Speerspitze. Wenn er seinen Weg fortsetzte und erneut vor dem Hauptmast anhielt, dann fixierte sein Blick wieder die dort befindliche goldene Münze – und er zeigte weiterhin denselben Ausdruck unerschütterlicher Entschlossenheit, nur unterbrochen von einem gewissen wilden Verlangen – wenn auch Hoffnung.

Doch eines Morgens, als er an dem Doppelgulden vorbeiging, schien er erneut von den seltsamen Figuren und Inschriften darauf angezogen zu werden, als würde er nun zum ersten Mal auf monomanische Weise versuchen, die Bedeutung dahinter zu entschlüsseln. In allen Dingen verbirgt sich nämlich eine bestimmte Bedeutung – sonst wären alle Dinge kaum von Wert, und die ganze Welt wäre nichts weiter als ein leerer Code, der nur dazu dient, sie in großen Mengen zu verkaufen, wie es mit den Hügeln um Boston geschieht, um damit Lücken im Milchstraßengalaxien zu füllen.

Dieser Doppelgulden bestand aus reinstem, unverfälschtem Gold, das irgendwo aus dem Herzen prächtiger Hügel gewonnen worden war – von dort fließen östlich und westlich über goldene Sandflächen die Quellen vieler Flüsse. Obwohl er nun zwischen rostigen Eisenbolzen und grünlich verfärbten Kupferstiften lag, blieb er doch unberührt und rein – und behielt seinen Glanz bei. Auch wenn er unter einer grausamen Besatzung lag und jede Stunde von rauen Händen berührt wurde, sowie durch die langen Nächte, die in dichte Dunkelheit gehüllt waren und jeden Diebstahl verbergen konnten, fand jeder Sonnenaufgang den Doppelgulden genau dort wieder, wo ihn der Sonnenuntergang zurückgelassen hatte. Denn er war für einen ehrfurchtgebietenden Zweck apart gehalten und geweiht worden – und egal wie wild die Menschen um ihn herum auch handelten…

Alle Seeleute verehrten es als Talisman des Weißen Wals. Manchmal sprachen sie nachts in den schlaflosen Wachen darüber und fragten sich, wem es letztendlich gehören würde – und ob der Betreffende je alt genug werden würde, um es zu nutzen.

Diese edlen goldenen Münzen Südamerikas gleichen Medaillen der Sonne sowie Symbolen der Tropen. Hier sind Palmen, Alpakas und Vulkane abgebildet; Sonnenscheiben und Sterne, die Ekliptik, „Hörner des Überflusses“ sowie prächtige Banner – all das ist in üppiger Fülle darauf geprägt. Dadurch scheint das kostbare Gold durch diese kunstvoll gestalteten Prägestätten, so spanisch-poetisch in ihrer Gestaltung, eine noch größere Wertigkeit sowie einen noch strahlenderen Glanz zu erlangen.

Es traf sich so, dass der Doubloon der Pequod ein besonders wertvolles Exemplar dieser Art war. Auf seinem runden Rand standen die Buchstaben: REPUBLICA DEL ECUADOR: QUITO. Diese leuchtende Münze stammte also aus einem Land, das mitten auf der Welt, unter dem großen Äquator lag und nach ihm benannt war. Sie wurde inmitten der Anden geprägt – in einem klimatischen Bereich, der keinen Herbst kennt. Zwischen diesen Buchstaben waren die Umrisse von drei Andengipfeln zu erkennen: Auf einem sah man eine Flamme, auf einem anderen einen Turm; auf dem dritten ein krähender Hahn. Über allem befand sich außerdem ein Segment des in Abschnitte unterteilten Tierkreises – die Tierzeichen waren alle mit ihren üblichen Symbolen versehen, und die Sonne befand sich im Gleichgewichtspunkt im Zeichen Waage.

Vor dieser äquatorialen Münze verharrte Ahab – nicht unbemerkt von den anderen.
„An Berggipfeln, Türmen und allen anderen großartigen, erhabenen Dingen ist immer etwas Egoistisches – schaut hier: Drei Gipfel, stolz wie Luzifer. Der feste Turm – das ist Ahab; der Vulkan – das ist Ahab; das mutige, unerschrockene und siegreiche Tier – das ist ebenfalls Ahab. Alles ist Ahab. Und dieses runde Gold ist lediglich das Abbild der noch runderen Erde – die, wie ein Zauberglas, jedem Menschen nacheinander nur sein eigenes geheimnisvolles Ich widerspiegelt. Große Anstrengungen, geringe Gewinne für diejenigen, die von der Welt erwarten, dass sie ihre Probleme löst – doch die Welt kann sich selbst nicht lösen. Mir scheint, diese geprägte Sonne hat ein rotes Gesicht – aber seht! Ja, sie tritt ins Zeichen der Stürme ein, ins Gleichgewichtspunkt! Und erst vor sechs Monaten verließ sie das vorherige Gleichgewichtspunkt im Zeichen Widder! Von Sturm zu Sturm – so sei es denn. Im Schmerz geboren, ist es nur angemessen, dass der Mensch im Leid lebt und im Schmerz stirbt! So sei es denn! Hier haben wir Material für Leid und Kummer. So sei es denn.“

„Keine feenhaften Finger konnten das Gold formen – sondern nur Teufelskrallen müssen seit gestern ihre Spuren hinterlassen haben“, murmelte Starbuck vor sich hin.

gelehnt an die Brustwehr. „Der alte Mann scheint Belshazzars schrecklichen Text zu lesen. Ich habe die Münze noch nie genau betrachtet. Er geht nach unten – lass mich lesen. Ein dunkler Tal zwischen drei mächtigen Gipfeln, die fast wie die Dreifaltigkeit wirken, in irgendeinem schwachen irdischen Symbol. So umgibt uns Gott in diesem Tal des Todes; und über all unserer Dunkelheit scheint die Sonne der Gerechtigkeit weiterhin als Leuchtturm und Hoffnung. Wenn wir unsere Blicke senken, zeigt das dunkle Tal seinen modrigen Boden; doch wenn wir sie heben, trifft uns die helle Sonne auf halbem Weg, um uns aufzumuntern. Doch, oh, die große Sonne ist nicht feststehend; und wenn wir um Mitternacht gerne etwas süße Trost von ihr erhalten würden, blicken wir vergeblich darauf! Diese Münze spricht weise, sanft, wahrhaftig – aber dennoch traurig zu mir. Ich werde sie beiseitelegen, damit die Wahrheit mich nicht falsch erschüttert.“

„Da ist ja der alte Mogul“, murmelte Stubb am Prüfstand, „er hat schon wieder herumgeschnüffelt; und da kommt auch Starbuck von dort – beide mit Gesichtern, die, würde ich sagen, mindestens neun Faden lang sein könnten. Und das alles nur wegen eines Stücks Gold – hätte ich es jetzt auf Negro Hill oder in Corlaer’s Hook, würde ich es nicht lange anschauen, bevor ich es ausgebe. Humph! Meiner armen, unbedeutenden Meinung nach ist das seltsam. Ich habe bereits zuvor während meiner Reisen Doubloons gesehen: eure Doubloons aus Altspanien, aus Peru, aus Chile, aus Bolivien, aus Popayan – sowie viele Goldmoidores und Pistolen sowie halbe und viertel Pistolen. Was könnte also an diesem Doubloon des Äquators so erstaunlich sein? Bei Golconda! Lass mich ihn einmal lesen. Halloa! Hier sind wirklich Zeichen und Wunder! Das ist es, was der alte Bowditch in seinem Epitome als Zodiak bezeichnet – und was mein Almanach dasselbe nennt. Ich hole den Almanach; und da ich gehört habe, dass man mit Dabolls Arithmetik Teufel herbeirufen kann, werde ich versuchen, mit dem Kalender von Massachusetts einen Sinn aus diesen seltsamen Kurven herauszufinden. Da ist das Buch. Schauen wir mal. Zeichen und Wunder – und die Sonne, sie ist immer dabei. Hem, hem, hem; da sind sie – alle lebendig: Widder, Stier, Zwillinge. Nun, die Sonne wandert unter ihnen hindurch. Ja, hier auf der Münze überschreitet sie gerade die Schwelle zwischen zwei von zwölf Räumen, die alle in einem Ring angeordnet sind. Buch! Du liegst da; tatsächlich müsst ihr Bücher eure Plätze kennen. Ihr könnt uns nur die einfachen Worte und Fakten geben – wir müssen dann die Gedanken hinzufügen. Das ist meine bescheidene Erfahrung, soweit es den Kalender von Massachusetts, Bowditchs Navigator und Dabolls Arithmetik betrifft. Zeichen und Wunder, eh? Schade, wenn in den Zeichen nichts Wunderbares und in den Wundern nichts Bedeutungsvolles wäre! Da ist ein Hinweis.“

Irgendwo; warte einen Moment – Hör zu! Bei Jupiter, ich habe es! Schau mal, Doubloon: Dein Zodiak ist das Leben des Menschen in einem einzigen Kapitel; und jetzt werde ich es direkt aus dem Buch vorlesen. Komm, Almanach! Zuerst kommt Widder – der lüsterne Hund, er zeugt uns; dann Stier – er stößt uns gleich zuerst um; danach Zwillinge – das sind Tugend und Laster; wir versuchen, zur Tugend zu gelangen, da kommt schon Krebs und zieht uns zurück; weiter geht es mit Löwe – ein brüllender Löwe liegt auf unserem Weg – er beißt uns mehrmals heftig und schlägt mit seiner Pranke zu; wir entkommen und begrüßen Jungfrau – das ist unsere erste Liebe; wir heiraten und glauben, glücklich zu sein – doch plötzlich kommt Waage – das Glück wird gewogen und als unzureichend befunden; während wir darüber sehr traurig sind, o Herr! springen wir plötzlich hoch, denn Skorpion sticht uns in den Rücken; wir heilen die Wunde – da kommen schon Pfeile von allen Seiten; Schütze amüsiert sich. Während wir die Pfeilschäfte herausziehen, da kommt schon Steinbock – mit voller Kraft stürmt er heran und wirflt uns um; dann gießt Wassermann seinen ganzen Überfluss aus und ertränkt uns; zum Schluss kommen Fische – wir schlafen. Da gibt es eine Art „Predigt“, geschrieben im Himmel, und die Sonne durchquert sie jedes Jahr – und kommt doch immer wieder lebendig und gesund daraus hervor. Fröhlich dreht sie sich dort oben durch Arbeit und Schwierigkeiten – und hier unten tut Stubb dasselbe. Oh, „fröhlich“ ist das richtige Wort! Auf Wiedersehen, Doubloon! Aber warte – da kommt kleiner King-Post; schau mal, was er zu sagen hat. Da steht er bereits davor – er wird gleich etwas sagen. So, er fängt an.
„Ich sehe hier nur etwas Rundes aus Gold – wer eine bestimmte Walart fängt, dem gehört dieses Runde. Was war das ganze Starren also? Es ist wahrhaftig sechzehn Dollar wert; und à zwei Cent pro Zigarre sind das neunhundertsechszig Zigarren. Ich rauche keine schmutzigen Pfeifen wie Stubb, aber ich mag Zigarren – hier sind neunhundertsechzig davon; also, Flask, schau mal nach.“
„Soll ich das nun weise oder dumm nennen? Wenn es wirklich weise ist, sieht es dumm aus – doch wenn es wirklich dumm ist, hat es wiederum etwas Weises an sich. Aber pass auf – da kommt unser alter Manxman – der alte Leichenkarrenfahrer, vermutlich, bevor er zur See ging. Er kommt vor den Doubloon – halloa – und geht dann zur anderen Seite des Mastes; da ist ja ein Hufeisen daran genagelt; und jetzt ist er wieder zurück – was bedeutet das?“

Was meint er? Hört! Er murmelt – seine Stimme klingt wie eine alte, abgenutzte Kaffeemühle. Spitzt die Ohren und lauscht!

„Wenn der Weiße Wal auftaucht, muss das in einem Monat und einem Tag sein, wenn die Sonne in einem dieser Zeichen steht. Ich habe die Zeichen studiert und kenne ihre Merkmale; sie wurden mir vor zwei Jahrzehnten von der alten Hexe in Kopenhagen beigebracht. In welchem Zeichen wird die Sonne dann sein? Im Hufeisenzeichen – denn da ist es, direkt gegenüber vom Goldzeichen. Und was ist das Hufeisenzeichen? Der Löwe ist das Hufeisenzeichen – der brüllende, verschlingende Löwe. Schiff, altes Schiff! Mein alter Kopf zittert, wenn ich an dich denke.“

„Es gibt noch eine andere Interpretation – aber immer noch derselbe Text. Alle möglichen Menschen in einer einzigen Welt, versteht ihr. Weg da! Da kommt Queequeg – voller Tätowierungen – sieht aus wie die Zeichen des Tierkreises selbst. Was sagt der Kannibale? Bei meinem Leben, er vergleicht etwas; schaut auf seinen Oberschenkelknochen; ich denke, er glaubt, die Sonne sei im Oberschenkel, im Wadenmuskel oder wohl in den Eingeweiden, wie die alten Frauen im Landesinneren behaupten. Bei Jupiter, er hat dort in der Gegend seines Oberschenkels etwas gefunden – ich schätze, es ist Schütze oder der Bogenschütze. Nein: Er weiß nicht, was er mit dem Doubloon anfangen soll; er hält ihn für einen alten Knopf von irgendwelchen Königskleidern. Aber, weg da wieder! Da kommt dieser Teufel Fedallah; sein Schwanz ist wie immer verborgen, in den Zehen seiner Schuhe liegt wie immer Oakum. Was sagt er mit diesem Gesichtsausdruck? Ach, er macht nur ein Zeichen in Richtung des Münzzeichens und verbeugt sich; auf der Münze ist eine Sonne – ein Feuergottanbeter, da könnt ihr sicher sein. Ho! Immer mehr. Hier kommt Pip – armer Junge! Hätte er doch sterben sollen, oder ich; er ist mir halbwegs unheimlich. Auch er hat all diese Übersetzer beobachtet, mich eingeschlossen – und seht jetzt, er kommt, um vorzulesen, mit diesem unheimlichen, idiotischen Gesicht. Tritt zurück und hört ihm zu. Hört!“
„Ich schaue, du schaust, er schaut; wir schauen, ihr schaut, sie schauen.“
„Bei meiner Seele, er hat Murrys Grammatik studiert! Er verbessert sein Wissen, der arme Kerl! Aber was sagt er jetzt – hist!“
„Ich schaue, du schaust, er schaut; wir schauen, ihr schaut, sie schauen.“
„Na, er lernt es auswendig – hist! wieder.“
„Ich schaue, du schaust, er schaut; wir schauen, ihr schaut, sie schauen.“
„Nun, das ist lustig.“
„Und ich, du und er; und wir, ihr und sie, sind alle Fledermäuse; und ich bin ein Rabe, besonders, wenn ich oben auf diesem Kiefernbaum stehe. Krächz! Krächz! Krächz! Krächz!“

Krähe! Krähe! Bin ich nicht eine Krähe? Und wo ist der Vogelscheuch? Da steht er – zwei Knochen in einer alten Hose und zwei weitere in den Ärmeln einer alten Jacke.
„Ob er mich meint? – Schmeichelhaft – armer Kerl! – Ich könnte mich erhängen. Jedenfalls werde ich vorerst Pips Nähe verlassen. Den Rest kann ich ertragen – schließlich haben die Leute einen einfachen Verstand; aber er ist zu verrückt klug für meinen Verstand. Also, ich lasse ihn weiter murmeln.“
„Hier ist der Nabel des Schiffes – dieser Doubloon hier – und alle zusammen dienen dazu, ihn zu öffnen. Doch was passiert, wenn man seinen eigenen Nabel öffnet? Und wenn er hier bleibt, ist das auch nicht schön – denn wenn etwas am Mast befestigt ist, bedeutet das, dass die Situation verzweifelt ist. Ha! Ha! Alter Ahab! Der Weiße Wal – er wird euch festnageln! Das ist ein Kiefernbaum. Mein Vater hat einmal im alten Tolland County einen Kiefernbaum gefällt und darin einen Silberring gefunden – den Ehering irgendeines alten Schwarzen. Wie kam der dorthin? Und so werden sie sagen, wenn sie diesen alten Mast herausholen und darin einen Doubloon sowie Muscheln finden: Oh, das Gold! Das wertvolle, wertvolle Gold! – Der grüne Geizhals wird es bald horten! Hish! Hish! Gott geht unter den Welten und sammelt Brombeeren. Koch! Hey, Koch! Koch uns etwas! Jenny! Hey, hey, hey, hey, hey, Jenny, Jenny! Und mach deinen Kuchen fertig!“

KAPITEL 100

Bein und Arm
Die Pequod von Nantucket trifft auf die Samuel Enderby aus London

„Schiff da! Habt ihr den Weißen Wal gesehen?“
So rief Ahab und winkte erneut einem Schiff mit englischen Flaggen zu, das sich unter dem Heck näherte. Mit der Trompete an den Mund stand der alte Mann auf dem erhöhten Deck – sein Elfenbeinbein war dem fremden Kapitän deutlich sichtbar, der lässig im Bug seines eigenen Bootes saß. Es handelte sich um einen dunkel gebrannten, kräftigen, gutmütigen und attraktiven Mann im Alter von etwa sechzig Jahren; er trug einen weiten Umhang, der in blauen Stoffbahnen um seinen Körper fiel. Ein leerer Ärmel dieses Umhangs wehte hinter ihm her, wie der bestickte Ärmel eines Husarenmantels.

„Habt ihr den Weißen Wal gesehen?“
„Seht ihr das?“ Er zog den Arm aus den Falten hervor und zeigte ihn – es handelte sich dabei um einen weißen Arm aus Walskelett, der in einem hölzernen Kopf endete, der wie ein Schlagstock aussah.

„Männer meines Bootes!“ rief Ahab impulsiv und warf die Ruder in seine Richtung. „Seid bereit, ins Wasser zu springen!“
In weniger als einer Minute waren er und seine Besatzung ins Wasser gesprungen und bald neben dem fremden Schiff. Doch nun trat ein seltsames Problem auf: In der Aufregung des Moments hatte Ahab vergessen, dass er seit dem Verlust seines Beins noch nie an Bord eines anderen Schiffes gewesen war – außer an Bord seiner eigenen Pequod. Dabei wurde er stets mit Hilfe eines ausgeklügelten, speziell für die Pequod entwickelten Mechanismus geholfen; so etwas ließ sich nicht sofort auf jedem anderen Schiff einsetzen. Für jeden anderen Menschen – außer denen, die daran fast stündlich gewöhnt sind, wie Walfänger – ist es keine leichte Aufgabe, vom Boot aus an die Seite eines Schiffes im offenen Meer zu klettern. Die großen Wellen heben das Boot hoch zu den Bordwänden – nur um es anschließend wieder halbwegs nach unten fallen zu lassen.

So, ohne Bein – und das seltsame Schiff natürlich völlig ohne diese nützliche Erfindung ausgestattet – fand sich Ahab wieder in einer verzweifelten Lage als ungeschickter Landmann; er blickte hoffnungslos auf die ungewisse, wechselhafte Höhe, die er kaum erreichen konnte. Es wurde bereits angedeutet, dass jede kleine Unannehmlichkeit, die ihm widerfuhr und indirekt aus seinem unglücklichen Unglück resultierte, Ahab fast immer verärgerte oder erboste. In diesem Fall wurde alles noch verschärft durch den Anblick der beiden Offiziere des seltsamen Schiffes, die über die Reling gebeugt standen, neben der senkrecht angebrachten Leiter, und ihm ein Paar kunstvoll verzierte Seilenden zuwarfen; denn zunächst schienen sie nicht daran zu denken, dass ein Einbeiner wohl zu behindert sei, um ihre Seilhalterungen zu benutzen. Doch diese Verlegenheit währte nur einen Moment, denn der seltsame Kapitän erkannte auf einen Blick die Situation und rief: „Ich sehe, ich sehe! Hört auf damit! Springt, Jungs, und schwungt euch über die Ausrüstung.“ Glücklicherweise hatten sie ein oder zwei Tage zuvor bereits einen Wal gefangen, und die großen Ausrüstungsgegenstände hingen noch dort; der riesige, gebogene Fetshaken, nun sauber und trocken, war immer noch am Ende befestigt. Dieser wurde schnell zu Ahab heruntergelassen. Er verstand sofort, was zu tun war, schob sein einziges Bein in die Kurve des Hakens (es war, als würde er auf dem Schwanz eines Ankers oder zwischen den Ästen eines Apfelbaums sitzen), hielt sich fest und half gleichzeitig dabei, sein eigenes Gewicht nach oben zu ziehen, indem er an einem der Seile zog. Bald wurde er vorsichtig in die hohen Schutzmauern geschwungen und landete sanft auf dem Kapstan. Der andere Kapitän streckte ihm freudig seinen Elfenbeinarm entgegen. Ahab streckte sein Elfenbeinbein aus und verschränkte seinen Elfenbeinarm (wie zwei Schwertfischklingen) und rief auf seine eigene Weise: „Ja, ja, mein Freund! Lass uns unsere Knochen miteinander schütteln! – Ein Arm und ein Bein! – Ein Arm, der niemals zurückweichen kann, wie du siehst; und ein Bein, das niemals laufen kann. Wo hast du den Weißen Wal gesehen? – Vor wie langer Zeit?“ „Den Weißen Wal“, sagte der Engländer und zeigte mit seinem Elfenbeinarm nach Osten, während er in diese Richtung blickte, als wäre es ein Teleskop; „Dort habe ich ihn letzte Saison gesehen.“ „Und er hat diesen Arm abgenommen, nicht wahr?“, fragte Ahab, während er vom Kapstan herunterrutschte und sich dabei auf die Schulter des Engländers stützte. „Ja, er war zumindest der Grund dafür; und auch dieses Bein?“

„Erzählen Sie mir davon“, sagte Ahab. „Wie war es?“
„Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich auf einem Walfangschiff unterwegs war“, begann der Engländer. „Zu dieser Zeit wusste ich noch nichts über den Weißen Wal. Eines Tages ließen wir uns zu einer Gruppe von vier oder fünf Walen hinab, und mein Boot wurde an einen von ihnen gebunden. Es handelte sich dabei um einen echten ‚Zirkuspferd‘ – er drehte sich ständig im Kreis, sodass die Besatzung meines Bootes nur noch damit beschäftigt war, das Boot stabil zu halten, indem sie alle auf der Außenseite des Bootes saßen. Plötzlich tauchte aus dem Meergrund ein riesiger Wal auf – mit einem milchweißen Kopf und Rückenkamm sowie zahlreichen Falten.“
„Das war er, das war er!“, rief Ahab und atmete erleichtert aus.
„Und Pfeile steckten in seiner rechten Schwanzflosse. Ja, ja – das waren meine Pfeile!“, rief Ahab triumphierend. „Aber weiter!“
„Geben Sie mir dann eine Chance“, sagte der Engländer gut gelaunt. „Nun, dieser alte Wal mit dem weißen Kopf und dem Rückenkamm rannte voller Schaum in die Gruppe der Wale und begann, wütend an der Leine zu ziehen, mit der mein Boot festgebunden war!“
„Ja, ich verstehe! Er wollte die Leine durchbeißen, um das Boot zu befreien – ein alter Trick. Ich kenne ihn.“
„Wie genau es ablief, weiß ich nicht“, fuhr der einarmige Kommandant fort. „Aber beim Beißen der Leine verfing sie sich irgendwie in seinen Zähnen. Damals wussten wir das jedoch nicht. Als wir später an der Leine zogen, landeten wir direkt auf seinem Rückenkamm – anstatt auf dem Rückenkamm des anderen Wals, der in Richtung Wind abdrehte. Als ich sah, um was für einen prächtigen Wal es sich handelte – den prächtigsten und größten, den ich je gesehen habe – beschloss ich, ihn trotz seines offensichtlichen Zorns zu fangen. Da ich dachte, dass die Leine sich vielleicht lösen würde oder dass der Zahn, an dem sie hing, nachgeben könnte (ich habe schließlich eine hervorragende Besatzung, die bei der Arbeit hilft), sprang ich in das Boot meines Ersten Offiziers – Mr. Mounttop, übrigens, Kapitän… Mounttop. Wie gesagt, ich sprang in Mounttops Boot, das damals direkt neben meinem Boot lag. Ich schnappte mir den ersten Pfeil und schoss ihn auf diesen alten Wal ab. Doch, Herr im Himmel – im nächsten Moment war ich völlig blind – beide Augen zerstört, alles von schwarzem Schaum bedeckt. Der Schwanz des Wals ragte senkrecht in die Luft, wie ein Marmorstumpf. Es hatte keinen Sinn mehr, weiterzukämpfen. Ich tastete mich im strahlenden Sonnenlicht voran…“

Kronjuwelen – während ich nach dem zweiten Eisen tastete, um es über Bord zu werfen, kam der Schwanz wie ein Turm herunter und teilte mein Boot in zwei Hälften; jede Hälfte zerbrach in Splitter. Zuerst kam der weiße Rücken des Fisches durch die Trümmer, als wären sie nur noch Scherben. Wir alle versuchten, zu entkommen. Um seinen schrecklichen Bewegungen zu entgehen, griff ich nach dem Harpunenstock, der im Fisch steckte, und hielt mich einen Moment lang daran fest – wie ein Fisch, der an etwas hängt. Doch das wellenreiche Meer schleuderte mich weg. In derselben Sekunde stürzte der Fisch mit einem schnellen Sprung nach unten; die Stacheln dieses verfluchten zweiten Eisens, das in meiner Nähe trieb, packten mich hier“ (er klopfte sich auf die Stelle direkt unter der Schulter); „ja, genau hier packten sie mich – und zogen mich in die Flammen der Hölle, dachte ich. Doch plötzlich, Gott sei Dank, rissen sich die Stacheln durch das Fleisch – entlang der ganzen Länge meines Arms – und kamen fast bis zu meinem Handgelenk. Dann trieb ich wieder nach oben. Der Herr dort wird Ihnen den Rest erzählen.“ (Übrigens, Kapitän – Dr. Bunger, Schiffsschneider: Bunger, mein Junge – der Kapitän.) Nun, Bunger, erzählen Sie Ihren Teil der Geschichte.“ Der professionelle Mann, den er so vertraut ansprach, stand die ganze Zeit in ihrer Nähe – ohne dass irgendetwas Besonderes seine Herkunft oder seinen Rang an Bord erkennen ließ. Sein Gesicht war äußerst rund, doch ernst; er trug ein verblasstes blaues Wollhemd sowie geflickte Hosen. Bisher hatte er seine Aufmerksamkeit zwischen einer Harpune in der einen Hand und einer Pillendose in der anderen aufgeteilt, während er gelegentlich einen kritischen Blick auf die „Elfenbeinarme“ der beiden verkrüppelten Kapitäne warf. Doch als sein Vorgesetzter ihn Ahab vorstellte, verbeugte er sich höflich und begann sofort, den Befehlen des Kapitäns nachzukommen. „Es war eine schreckliche Wunde“, begann der Walfischschneider. „Wenn er meinem Rat gefolgt wäre, Kapitän Boomer, dann hätten wir unseren alten Sammy…“ „Samuel Enderby ist der Name meines Schiffes“, unterbrach der einarmige Kapitän und wandte sich an Ahab. „Fahren Sie fort, Junge.“ „Wir schickten unseren alten Sammy nach Norden, um dem heißen Klima dort zu entkommen. Doch es nützte nichts – ich tat, was ich konnte; ich blieb nachts bei ihm wach, war sehr streng mit ihm, was die Ernährung angeht…“ „Oh, sehr streng!“, warf der Patient selbst ein. Dann änderte er plötzlich seine Stimme: „Jede Nacht trank er mit mir heißen Rum-Toddies, bis er nicht mehr sehen konnte, wie er die Verbände anlegen sollte. Und dann schickte er mich um drei Uhr morgens ins Bett – mitten aufs Meer. Oh, ihr Sterne! Er blieb tatsächlich bei mir wach und war sehr streng, was meine Ernährung angeht. Oh! Ein großer Beobachter – und sehr streng, was die Ernährung betrifft.“

Schlimm ist es, das ist Dr. Bunger. (Bunger, du Hund, lach doch! Warum tust du das nicht? Du weißt doch, dass du ein wunderbar fröhlicher Schurke bist.) Aber mach weiter, Junge – ich würde lieber von dir getötet werden, als von irgendeinem anderen Mann am Leben gehalten werden.“
„Mein Kapitän, Sie müssen es bereits bemerkt haben, verehrter Herr“, sagte der unerschütterliche, fromm aussehende Bunger und verbeugte sich leicht vor Ahab, „er neigt manchmal dazu, scherzhaft zu sein; er erfindet ständig solche klugen Geschichten. Doch ich kann genauso gut sagen – en passant, wie die Franzosen sagen – dass ich selbst, also Jack Bunger, ehemaliges Mitglied des geistlichen Standes, ein Mann strengster Enthaltsamkeit bin; ich trinke niemals…“
„Wasser!“, rief der Kapitän. „Er trinkt nie Wasser – das verursacht bei ihm eine Art Anfall; klares Wasser löst bei ihm Hydrophobie aus. Aber mach weiter mit der Geschichte vom Arm.“
„Ja, das kann ich genauso gut tun“, sagte der Chirurg ruhig. „Ich wollte gerade sagen, Sir, bevor Kapitän Boomer mich mit seinem Scherz unterbrach, dass die Wunde trotz aller meiner Bemühungen immer schlimmer wurde. Tatsächlich war es die hässlichste Wunde, die ein Chirurg je gesehen hat – länger als zwei Fuß und einige Zoll. Ich habe sie mit einer Bleilinie gemessen. Kurz gesagt: Die Wunde wurde schwarz – ich wusste, was drohte, und handelte entsprechend. Doch ich hatte nichts damit zu tun, diesen Elfenbeinarm dorthin zu bringen; das verstößt gegen alle Regeln –“ er zeigte darauf mit dem Marlingspike – „das ist die Arbeit des Kapitäns, nicht meine. Er befahl dem Zimmermann, ihn herzustellen; an dessen Ende wurde ein Hammer angebracht, um wohl jemandem den Schädel einzuschlagen – wie er es einmal mit meinem versucht hat. Manchmal gerät er in teuflische Wut. Sehen Sie diese Einbuchtung hier, Sir?“ Er nahm seinen Hut ab, strich sich die Haare aus dem Gesicht und zeigte eine schalenförmige Vertiefung in seinem Schädel – doch daran war kein einziger Narbenrest zu erkennen, kein Zeichen dafür, dass dort jemals eine Wunde gewesen war. „Nun, der Kapitän wird Ihnen erklären, wie das entstanden ist; er weiß es.“
„Nein, das weiß ich nicht“, sagte der Kapitän. „Aber seine Mutter wusste es – er wurde damit geboren. Oh, du ernster Schurke, du – du Bunger! Gibt es auf der ganzen Welt noch einen anderen Bunger? Bunger, wenn du stirbst, solltest du in Essig konserviert werden, du Hund – du solltest für zukünftige Zeiten erhalten bleiben, du Schurke.“
„Was ist aus dem Weißen Wal geworden?“, rief nun Ahab, der bis dahin ungeduldig diesem Geplänkel zwischen den beiden Engländern zugehört hatte.
„Oh!“, rief der einarmige Kapitän. „Ja! Nun, nachdem wir ihn abgehört hatten, sahen wir ihn eine Weile lang nicht mehr. Tatsächlich wusste ich damals nicht, um welchen Wal es sich handelte, der mir diesen Streich gespielt hatte – bis später.“

Später, als wir zur Linie zurückkehrten, hörten wir von Moby Dick – wie man ihn nennt – und da wusste ich, dass er es war.
„Hast du seinen Kielwasserstrom noch einmal durchquert?“
„Zweimal.“
„Aber konntest du dich nicht festhalten?“
„Ich wollte es nicht versuchen; reicht ein Arm denn nicht aus? Was sollte ich ohne den anderen Arm tun? Und ich denke, Moby Dick beißt eher selten, sondern verschlingt lieber.“
„Nun“, unterbrach Bunger, „gib ihm deinen linken Arm als Köder, um den rechten zu bekommen. Wisst ihr, meine Herren“ – er verbeugte sich sehr ernsthaft und mathematisch vor jedem Kapitän nacheinander – „wisst ihr, meine Herren, dass die Verdauungsorgane des Wals von göttlicher Vorsehung auf so unergründliche Weise gestaltet sind, dass es für ihn völlig unmöglich ist, selbst einen menschlichen Arm vollständig zu verdauen? Und das weiß er auch. Was ihr also für Bosheit des Weißen Wals haltet, ist in Wirklichkeit nur seine Unbeholfenheit. Denn er beabsichtigt nie, einen einzelnen Arm zu verschlingen; er will nur durch Täuschungen erschrecken. Doch manchmal ist er wie der alte Jongleur, einst mein Patient auf Ceylon, der vorgab, Messer zu schlucken – eines Tages ließ ich tatsächlich eines in ihn fallen, und es blieb dort zwölf Monate lang oder länger; als ich ihm ein Erbrechungsmittel gab, spuckte er es in kleinen Stücken wieder aus, seht ihr? Es gibt keine Möglichkeit für ihn, dieses Messer zu verdauen und vollständig in sein Körpersystem aufzunehmen. Ja, Kapitän Boomer, wenn Sie schnell genug sind und bereit sind, einen Arm zu verpfänden, um das Privileg zu erhalten, den anderen ordentlich zu begraben, dann gehört der Arm Ihnen – aber geben Sie dem Wal bald wieder eine Chance, das ist alles.“
„Nein, danke, Bunger“, sagte der englische Kapitän, „er kann den Arm behalten, den er schon hat – schließlich kann ich nichts dagegen tun, und ich kannte ihn damals auch nicht; aber keinen weiteren. Keine weißen Wale mehr für mich; ich bin bereits einmal wegen ihm hinabgestiegen, und das hat mich zufriedengestellt. Es gäbe große Ehre darin, ihn zu töten, das weiß ich; und in ihm befindet sich eine Ladung wertvollen Spermas – aber hört zu: Es ist am besten, ihn in Ruhe zu lassen; finden Sie nicht auch, Kapitän?“ – er blickte auf das Elfenbeinbein.
„Ja. Aber trotzdem wird er weiterhin gejagt. Was am besten in Ruhe gelassen wird, ist nicht immer das, was am wenigsten verlockt. Er ist wie ein Magnet! Wie lange ist es her, seit du ihn zuletzt gesehen hast? In welche Richtung segeln wir?“

„Segnet meine Seele – und verflucht die des abscheulichen Teufels!“, rief Bunger, während er sich kriechend um Ahab herumbewegte und wie ein Hund seltsam schnüffelte. „Das Blut dieses Mannes – bringt den Thermometer! Es ist bereits im Siedepunkt! Sein Puls lässt diese Planken vibrieren! Sir!“ Er nahm eine Lanze aus seiner Tasche und näherte sich Ahabs Arm.

„Halt!“, brüllte Ahab und stieß ihn gegen die Reling. „Mann an das Boot! Welchen Kurs nehmen wir?“

„Guter Gott!“, rief der englische Kapitän, dem diese Frage gestellt wurde. „Was ist los? Ich glaube, er steuerte nach Osten. Ist euer Kapitän verrückt?“ flüsterte Fedallah.

Doch Fedallah legte einen Finger auf seine Lippen, glitt über die Reling, um das Ruder des Bootes zu übernehmen. Ahab schwang das Beil in seine Richtung und befahl den Matrosen, bereit zu sein, das Boot ins Wasser zu lassen. Im Nu stand er am Heck des Bootes, und die Männer von Manilla griffen zu ihren Rudern. Vergeblich rief ihm der englische Kapitän zu.

Mit dem Rücken zum fremden Schiff und mit entschlossenem Gesichtsausdruck stand Ahab aufrecht, bis das Boot neben der Pequod war.

KAPITEL 101

Der Dekanter
Bevor das englische Schiff aus dem Blickfeld verschwindet, sei hier festgehalten, dass es aus London stammte und nach dem verstorbenen Samuel Enderby benannt war – einem Händler aus dieser Stadt sowie Begründer der berühmten Walfangfirma Enderby and Sons. Meiner Ansicht als einfacher Walfänger steht diese Firma in puncto historischem Interesse kaum hinter den königlichen Häusern der Tudor- und Bourbonen-Dynastien. Wie lange diese große Walfangfirma bereits vor dem Jahr 1775 existierte, geht aus meinen zahlreichen Unterlagen nicht hervor. Im Jahr 1775 jedoch rüstete sie die ersten englischen Schiffe aus, die regelmäßig Walrosse jagten. Zwar hatten unsere tapferen Männer von Nantucket und den Vineyard-Inseln bereits seit etwa zwanzig Jahren – seit 1726 – mit großen Flotten nach dem Leviathan gesucht, doch nur im Nord- und Südatlantik, nicht anderswo. Es sei hier deutlich festgehalten: Die Menschen von Nantucket waren die Ersten der Menschheit, die den großen Walross mit zivilisiertem Stahl harpunierten – und für ein halbes Jahrhundert waren sie die einzigen Menschen auf der ganzen Welt, die dies taten.
Im Jahr 1778 wurde ein gutes Schiff namens Amelia zu diesem Zweck ausgerüstet – ausschließlich auf Kosten der energischen Enderbys. Es umrundete mutig Kap Hoorn und war das erste Schiff unter allen Nationen, das in den großen Südmeeren ein Walfangboot einsetzte. Die Reise verlief geschickt und glücklich; zurückkehrend mit Laderäumen voller wertvollen Spermaöl folgten bald andere Schiffe, sowohl englische als auch amerikanische, und so wurden die weiten Gebiete des Pazifiks für den Walfang geöffnet. Doch mit dieser Leistung zufrieden, machte sich das unermüdliche Unternehmen erneut an die Arbeit: Samuel und all seine Söhne – wie viele es genau waren, weiß nur ihre Mutter – brachten es unter ihrer direkten Führung, und teilweise, glaube ich, auf ihre Kosten, dazu, dass die britische Regierung das Kriegsschiff Rattler auf eine Entdeckungsreise in die Südmeere schickte. Unter dem Kommando eines Marineoffiziers unternahm die Rattler eine erfolgreiche Reise und leistete damit wertvolle Dienste.

Nicht viel wird erwähnt. Doch das ist noch nicht alles. Im Jahr 1819 stellte derselbe Haushalt ein eigenes Walfangschiff bereit, um auf Entdeckungsfahrt in die abgelegenen Gewässer Japans zu segeln. Dieses Schiff – treffend „Syren“ genannt – unternahm eine großartige Erprobungsfahrt; und so wurde die bedeutende japanische Walfangregion erstmals allgemein bekannt. Auf dieser berühmten Reise wurde die „Syren“ von Kapitän Coffin aus Nantucket kommandiert. Alles Lob den Enderbies also, deren Familienunternehmen, wie ich glaube, bis heute existiert; obwohl der ursprüngliche Samuel sicher schon vor langer Zeit in die weiten Südmeere der anderen Welt gesegelt ist. Das nach ihm benannte Schiff war dieser Ehre würdig – es war ein sehr schnelles Segelschiff und in jeder Hinsicht hervorragend. Einmal bestieg ich es mitten in der Nacht irgendwo vor der Küste Patagoniens und trank dort guten Schnaps im Vorderdeck. Es war eine großartige Gesellschaft – alle an Bord waren erstklassig. Kurzes Leben für sie – doch ein fröhlicher Tod. Und dieser wunderbare Schnaps, den ich damals trank – lange, sehr lange nachdem der alte Ahab mit seinem Elfenbeinknöchel seine Planken berührt hatte – erinnert mich an die edle, solide sächsische Gastfreundschaft dieses Schiffes. Möge mein Pfarrer mich vergessen und der Teufel sich an mich erinnern, falls ich das je vergesse. Schnaps? Hab ich gesagt, wir hatten Schnaps? Ja, und wir tranken ihn in einer Rate von zehn Gallonen pro Stunde. Als der Sturm kam (denn in der Gegend um Patagonien gibt es Stürme) und alle – Besucher eingeschlossen – dazu aufgefordert wurden, die Obersegel einzuholen, waren wir so schwer beladen, dass wir uns gegenseitig mit Seilen nach oben ziehen mussten. Unwissentlich wickelten wir die Ärmel unserer Jacken um die Segel, sodass wir dort hingen, fest eingeholt im heulenden Sturm – als warnendes Beispiel für alle betrunkenen Kerle. Die Masten fielen jedoch nicht über Bord; nach und nach kletterten wir wieder hinunter, so nüchtern, dass wir den Schnaps erneut trinken mussten – obwohl der wilde Salzwassernebel, der durch die Luken im Vorderdeck hereinbrach, ihn für meinen Geschmack etwas zu stark verdünnte. Das Rindfleisch war ausgezeichnet – zäh, aber fleischig. Man sagte, es sei Stierfleisch; andere behaupteten, es sei Kamelfleisch – doch ich weiß nicht genau, wie das war. Sie hatten auch Teigtaschen – klein, aber kräftig, symmetrisch kugelförmig und unzerstörbar. Ich hatte das Gefühl, man könne sie spüren und nach dem Schlucken in sich herumrollen. Wenn man sich zu weit nach vorne beugte, bestand die Gefahr, dass sie wie Billardbälle herausfielen. Das Brot – aber daran ließ sich nichts ändern; außerdem war es ein Mittel gegen Skorbut. Kurz gesagt: Das Brot enthielt das einzige Frischfleisch, das sie hatten. Doch das Vorderdeck war nicht besonders leicht – und es war sehr einfach, in eine dunkle Ecke zu stolpern.

Ihr habt es gegessen. Aber insgesamt gesehen – wenn man bedenkt, wie man sie vom Lastwagen zum Ruder brachte, unter Berücksichtigung der Abmessungen der Kessel des Kochs, einschließlich seiner eigenen Pergamentkessel –, war die Samuel Enderby ein wirklich großartiges Schiff: mit gutem Essen und genug Vorräten, stark und zuverlässig; alle Besatzungsmitglieder waren tüchtige Leute, von den Schuhen bis zur Krawatte erstklassig.
Aber warum, fragt ihr euch, waren die Samuel Enderby sowie einige andere englische Walfangschiffe, die ich kenne – nicht alle allerdings – solch berühmte, gastfreundliche Schiffe, die Fleisch, Brot, Dosen und Witze austauschten und nie müde wurden zu essen, zu trinken und zu lachen? Ich werde es euch sagen. Die übermäßige Fröhlichkeit dieser englischen Walfänger ist Gegenstand historischer Forschung. Auch ich habe bei Bedarf keinerlei Kosten für historische Forschungen zum Walfang gescheut.
Den Engländern gingen bei der Walfangtätigkeit die Holländer, Zeeländer und Dänen voraus; von ihnen übernahmen die Engländer viele Begriffe, die bis heute im Walfang verwendet werden. Zudem übernahmen sie ihre alten Bräuche bezüglich reichlicher Verpflegung. Im Allgemeinen spart das englische Handelsschiff nämlich an seiner Besatzung; doch das englische Walfangschiff tut das nicht. Deshalb ist diese Fröhlichkeit beim Walfang bei den Engländern nichts Normales oder Natürliches, sondern etwas Besonderes – und somit muss sie eine besondere Herkunft haben, die hier angedeutet wird und noch weiter erläutert werden wird.
Während meiner Forschungen in den Geschichten über die Walfangschiffe stieß ich auf ein altes niederländisches Buch. Am muffigen Geruch nach Walfang erkannte ich, dass es sich um ein Buch über Walfänger handeln musste. Der Titel lautete „Dan Coopman“; daher schloss ich, dass es sich um die wertvollen Memoiren irgendeines Amsterdamer Händlers aus dem Walfangbereich handeln musste – schließlich musste jedes Walfangschiff einen Händler an Bord haben. Meine Annahme wurde bestätigt, als ich sah, dass das Buch von „Fitz Swackhammer“ verfasst worden war. Doch mein Freund Dr. Snodhead, ein sehr gelehrter Mann, Professor für Niederländisch und Hochdeutsch am College of Santa Claus and St. Potts, dem ich das Buch zur Übersetzung gab und ihm dazu eine Schachtel Spermakerzen schenkte – dieser Dr. Snodhead versicherte mir sofort, dass „Dan Coopman“ nicht „der Händler“ bedeutete, sondern „der Kaufmann“. Kurz gesagt: Dieses alte, gelehrte niederländische Buch behandelte den Handel der Niederlande und enthielt unter anderem eine sehr interessante Beschreibung ihres Walfangwesens. In diesem Kapitel, das den Titel „Smeer“ oder „Fett“ trug, fand ich eine lange, detaillierte Liste der Ausrüstungsgegenstände für die Walfangschiffe.

Vorratsräume und Kellerräume von 180 niederländischen Walfängerschiffen; aus dieser Liste, wie sie von Dr. Snodhead übersetzt wurde, schreibe ich Folgendes auf:
0084400,000 Pfund Rindfleisch.
60.000 Pfund Friesland-Schweinefleisch.
150.000 Pfund Trockenfisch.
550.000 Pfund Biskuit.
72.000 Pfund Weichbrot.
2.800 Firkins Butter.
20.000 Pfund Texel- und Leydenkäse.
144.000 Pfund Käse (vermutlich mindere Qualität).
550 Fässer Gin aus Genf.
10.800 Fässer Bier.

Die meisten Statistiktabellen sind bei der Lektüre äußerst trocken – nicht jedoch in diesem Fall, wo der Leser mit Mengenangaben in Form von Fässern, Quarteln usw. konfrontiert wird, sowie mit Angaben zu guten Gin-Produkten. Damals widmete ich drei Tage der sorgfältigen Verarbeitung all dieses Bieres, Rindfleisches und Brotes; dabei kamen mir viele tiefgründige Gedanken in den Sinn, die eine transzendentale und platonische Anwendung zuließen. Zudem erstellte ich eigene Ergänzungstabellen bezüglich der wahrscheinlichen Menge an Trockenfisch usw., die jeder niederländische Harpunenfischer in jener alten Walfangregion Grönlands und Spitzbergens verbrauchte. Zunächst scheint die Menge an Butter sowie Texel- und Leydenkäse erstaunlich zu sein. Ich führe dies jedoch auf ihre natürliche Fettigkeit zurück – eine Fettigkeit, die durch ihren Beruf sowie insbesondere durch das Fangen ihrer Beutetiere in den eisigen Polarmeeren, direkt an den Küsten jenes Eskimo-Landes, noch verstärkt wird, wo die gastfreundlichen Einheimischen einander mit Öl zu Trinkgelagen einladen.

Auch die Menge an Bier ist sehr groß – 10.800 Fässer. Da diese polaren Fanggebiete nur während des kurzen Sommers in diesem Klima befahren werden konnten, betrug die gesamte Dauer einer Reise eines dieser niederländischen Walfänger, einschließlich der kurzen Fahrten hin und zurück zum Meer vor Spitzbergen, etwa drei Monate. Wenn man davon ausgeht, dass jede der 180 Schiffe über 30 Mann verfügte, dann gab es insgesamt 5.400 niederländische Seeleute. Demnach hätten sie genau zwei Fässer Bier pro Person für eine Zwölf-Wochen-Dauer zur Verfügung gehabt – ohne dabei ihre angemessene Portion an den 550 Fässern Gin mit einzubeziehen. Ob nun diese Harpunenfischer, so betrunken, wie man sich vorstellen könnte, wirklich…

Die richtigen Männer, um am Bug eines Bootes zu stehen und gezielt auf die fliegenden Wale zu schießen – das scheint eher unwahrscheinlich. Doch sie schossen tatsächlich auf sie und trafen sie auch. Doch das war sehr weit im Norden, man soll daran denken: Dort passt Bier gut zur Konstitution der Menschen. Auf dem Äquator, in unseren südlichen Fischereigebieten, würde Bier dazu führen, dass der Harpunier am Mastkopf schläfrig wird und in seinem Boot betrunken ist – was ernsthafte Verluste für Nantucket und New Bedford bedeuten könnte. Aber genug davon; es wurde bereits genug gesagt, um zu zeigen, dass die alten niederländischen Walfänger vor zwei oder drei Jahrhunderten große Trinker waren – und dass die englischen Walfänger dieses hervorragende Vorbild nicht vernachlässigt haben. Denn, so sagen sie, wenn man mit einem leeren Schiff unterwegs ist, dann sollte man zumindest ein gutes Abendessen daraus machen – und damit wird der Krug leer.

KAPITEL 102

Ein „Hain“ bei den Arsakiden
Bis jetzt habe ich bei der beschreibenden Darstellung des Schwertwals hauptsächlich auf die Wunder seines äußeren Erscheinungsbildes eingegangen – oder einzeln und ausführlich auf einige wenige innere Strukturmerkmale. Doch um ihn in seiner Gesamtheit zu verstehen, muss ich ihn nun noch weiter „entkleiden“: Ich muss die Verschlüsse seiner „Hosen“ öffnen, seine Bänder lösen sowie die Haken und Verbindungen seiner innersten Knochen entfernen, damit er in seiner endgültigen Form vor Ihnen steht – also in seinem unbedingten Skelett.
Aber wie ist das möglich, Ishmael? Wie kannst du, ein gewöhnlicher Ruderer auf dem Fischfangsschiff, vorgeben, etwas über die unterirdischen Teile des Wals zu wissen? Hat der gelehrte Stubb etwa von deinem Windenapparat aus Vorträge über die Anatomie der Wale gehalten und mit Hilfe des Windens einen Knochen als Exponat zur Schau gestellt? Erkläre dich, Ishmael! Kannst du einen ausgewachsenen Wal auf dein Deck bringen, um ihn zu untersuchen – so wie ein Koch ein Schwein brät? Sicherlich nicht. Du warst bis jetzt nur ein Zeuge, Ishmael – aber sei vorsichtig, wenn du dir das Privileg aneignest, das nur Jonah hatte: das Privileg, über die Balken, Träger, Sparren sowie die Grundstrukturen des Leviathans zu sprechen – sowie vielleicht auch über die Talgbehälter, Milchräume, Butterkammern und Käsereien in seinen Eingeweiden.
Ich gebe zu: Seit Jonah haben nur wenige Walfänger tief in die Haut eines ausgewachsenen Wals vordringen können. Dennoch hatte ich das Glück, einen solchen Wal in Miniaturform zu sezieren. Auf dem Schiff, dem ich angehörte, wurde einst ein kleiner Schwertwal ganz nach oben aufs Deck gehoben – um daraus Hüllen für die Pfeilspitzen der Harpunen sowie für die Spitzen der Lanzen herzustellen. Glaubst du wirklich, ich hätte diese Gelegenheit ungenutzt verstreichen lassen, ohne meinen Bootshack und mein Messer zu benutzen, um den „Verschluss“ zu öffnen und den gesamten Inhalt dieses jungen Wals zu untersuchen?

Und was mein genaues Wissen über die Knochen des Leviathans in seiner riesigen, ausgewachsenen Form angeht, so verdanke ich dieses seltene Wissen meinem verstorbenen königlichen Freund Tranquo, König von Tranque, einem der Arsakiden. Denn als ich vor Jahren in Tranque war, an Bord des Handelsschiffs Dey aus Algier, wurde ich eingeladen, einen Teil der Feiertage der Arsakiden zusammen mit dem Herrscher von Tranque in seiner ruhigen Palmenvilla in Pupella zu verbringen – einem Meeresarm unweit dessen, was unsere Seeleute „Bambustown“ nannten, seiner Hauptstadt. Unter vielen anderen hervorragenden Eigenschaften besaß mein königlicher Freund Tranquo eine tiefe Liebe zu allen Dingen, die mit barbarischer Pracht verbunden waren; er hatte in Pupella all jene seltenen Gegenstände zusammengebracht, die die klügsten Menschen seines Volkes ersinnen konnten: hauptsächlich aus Holz geschnitzte Kunstwerke, aus Muscheln gefertigte Gegenstände, mit Edelsteinen verzierte Speere, wertvolle Ruder sowie duftende Kanus. All diese Gegenstände wurden unter den natürlichen Wundern verteilt, die die Wellen an seine Küste spülten. Das größte dieser Wunder war ein großer Schwertwal, der nach einem außergewöhnlich langen Sturm tot und an Land gespült worden war – sein Kopf lag gegen einen Kakao-Nussbaum, dessen federartige Auswüchse wie sein grüner Schmuck wirkten. Als der riesige Körper schließlich von seinen dichten Umhüllungen befreit wurde und die Knochen in der Sonne zu Staub wurden, wurde der Skelett vorsichtig in den Tal von Pupella gebracht, wo ihn nun ein prächtiger Tempel aus Palmen schützte. Die Rippen wurden mit Trophäen geschmückt; die Wirbel waren mit Aufzeichnungen der Arsakiden in seltsamen Hieroglyphen verziert. Im Schädel hielt man eine nie erlöschende, duftende Flamme am Brennen, sodass der „mystische“ Schädel wieder Dampf ausstieß. Der furchterregende Unterkiefer hing an einem Ast und vibrierte vor den Augen aller Gläubigen – wie das Schwert, das Damokles bedrohte. Es war ein wunderbares Schauspiel: Das Holz war grün wie die Moose im Eiskalten Tal; die Bäume standen hoch und stolz, voller Lebenskraft; der fruchtbare Boden glich einem Webstuhl, auf dem ein prächtiger Teppich lag – dessen Fasern aus Ranken bestanden, während die blühenden Blumen die Muster bildeten. Alle Bäume mit ihren beladenen Ästen, alle Sträucher, Farne und Gräser, die Luft, die Nachrichten trägt – all das war ständig in Bewegung. Durch die Lücken zwischen den Blättern schien die große Sonne wie ein fliegendes Shuttle, das die unermüdliche Frische des Waldes webte. Oh, fleißiger Weber! Unsichtbarer Weber! – Pause! – Ein Wort noch: Wohin fließt dieses „Gewebe“? Welches Schloss kann es schmücken?

Warum all diese endlosen Mühen? Sprich, Weber! – Halte deine Hand an! – Nur ein einziges Wort mit dir! Nein – der Schussflieger fliegt, die Muster schweben aus dem Webstuhl hervor; der frisch gewebte Teppich gleitet für immer davon. Der Webergott webt – und durch dieses Weben wird er taub, sodass er keine menschliche Stimme hört; und durch dieses Summen werden auch wir, die wir den Webstuhl betrachten, taub; erst wenn wir ihm entkommen, werden wir die tausend Stimmen hören, die durch ihn sprechen. Denn so ist es in allen materiellen Fabriken. Die gesprochenen Worte, die zwischen den sich drehenden Spindeln unhörbar sind, werden ohne die Wände deutlich gehört, da sie aus den geöffneten Fenstern dringen. So wurden Verbrechen aufgedeckt. Ach, Sterblicher! Sei also vorsichtig – denn so können in dem ganzen Lärm des großen Weltwebstuhls deine feinsten Gedanken in der Ferne gehört werden.

Nun, mitten im grünen, lebenslosen Webstuhl jenes arsakidischen Waldes lag das große, weiße, verehrte Skelett – ein riesiger Faulpelz! Doch während die ständig gewebten grünen Fäden um ihn herum miteinander verschmolzen und summten, schien der mächtige Faulpelz der listige Weber zu sein; er selbst war ganz mit Ranken überzogen, nahm jeden Monat eine grünere, frischere Farbe an – doch er war ein Skelett. Das Leben faltete sich um den Tod; der Tod bildete Gitter aus dem Leben; der grausame Gott lebte mit dem jugendlichen Leben zusammen und zeugte lockenhaarige Prachtwerke.

Als ich mit dem königlichen Tranquo diesen wunderbaren „Walfisch“ besuchte und sah, wie der Schädel als Altar diente und künstlicher Rauch von dort aufstieg, wo echter Dampf hervorkam, wunderte ich mich, dass der König eine Kapelle als Objekt der Tugend ansah. Er lachte. Noch mehr wunderte ich mich, dass die Priester schworen, sein rauchender Dampf sei echt. Hin und her ging ich vor diesem Skelett – strich die Ranken beiseite, brach durch die Rippen – und mit einem Ballen arsakidischem Garn wanderte ich lange durch seine vielen gewundenen, schattigen Säulengänge und Arkaden. Doch bald war mein Faden zu Ende; indem ich ihm folgte, kam ich wieder aus dem Eingang heraus, durch den ich eingetreten war. Ich sah nichts Lebendiges darin – nur Knochen.

Nachdem ich mir einen grünen Maßstab angefertigt hatte, tauchte ich erneut in das Skelett ein. Durch die Pupillenlöcher im Schädel beobachteten die Priester, wie ich die Länge der letzten Rippe maß. „Wie jetzt!“, riefen sie. „Wagst du es, unseren Gott zu messen? Das gehört uns.“ „Ja, Priester – nun, wie lang macht ihr ihn denn?“ Doch daraufhin entbrannte unter ihnen ein heftiger Streit über Fuß und Zoll; sie schlugen mit ihren Maßstäben aufeinander ein – der große…

Der Schädel hallte wider – und ich nutzte diese günstige Gelegenheit, um schnell meine eigenen Messungen durchzuführen. Diese Messungen möchte ich nun Ihnen vorlegen. Doch zunächst sei festgehalten, dass ich in dieser Angelegenheit nicht frei bin, beliebige, erfundene Werte anzugeben. Es gibt nämlich autoritative Quellen, auf die man sich beziehen kann, um meine Genauigkeit zu überprüfen. Man sagt mir, es gäbe ein Leviathan-Museum in Hull, England, einem der Walfanghäfen dieses Landes, wo einige hervorragende Exemplare von Schwanzwalen und anderen Walarten aufbewahrt werden. Ebenso habe ich gehört, dass im Museum in Manchester, New Hampshire, das, was die Besitzer „das einzige perfekte Exemplar eines Grönland- oder Flusswals in den Vereinigten Staaten“ nennen, aufbewahrt wird. Außerdem besitzt ein gewisser Sir Clifford Constable in Burton Constable, Yorkshire, England, das Skelett eines Spermawals – allerdings nur mittlerer Größe, keineswegs so groß wie das meines Freundes King Tranquo. In beiden Fällen wurden die an Land gespülten Wale, zu denen diese Skelette gehörten, ursprünglich von ihren Besitzern aus ähnlichen Gründen beansprucht: King Tranquo nahm seinen Wal, weil er ihn haben wollte; Sir Clifford, weil er der Herrscher über die dortigen Gebiete war. Sir Cliffords Wal ist vollständig auseinandergenommen worden; sodass man ihn wie einen großen Schrank öffnen und schließen kann, alle Knochenhöhlen betrachten kann – seine Rippen wie einen riesigen Fächer ausbreiten kann – und den unteren Kiefer den ganzen Tag hin und her bewegen kann. An einigen seiner „Türen“ und „Läden“ sollen Schlösser angebracht werden; ein Diener wird zukünftige Besucher mit einem Bund Schlüssel begleiten. Sir Clifford denkt daran, zwei Pence für einen Blick in die „Flüstergalerie“ in der Wirbelsäule zu verlangen, drei Pence dafür, den Echoeffekt in der Höhle seines Kleinhirns zu hören, und sechs Pence für den unvergleichlichen Ausblick von seiner Stirn aus. Die Abmessungen des Skeletts, die ich nun angeben werde, sind wörtlich von meinem rechten Arm abgeschrieben, wo ich sie tätowieren ließ; denn während meiner wilden Wanderungen zu jener Zeit gab es keine andere sichere Möglichkeit, solche wertvollen Daten zu bewahren. Da mir jedoch der Platz fehlte und ich wollte, dass die anderen Teile meines Körpers weiterhin eine leere Seite für ein Gedicht blieben, das ich damals verfasste – zumindest die ungetätowten Teile –, machte ich mir keine Mühe mit den genauen Zollangaben; schließlich sollten Zoll überhaupt nicht bei einer angemessenen Messung eines Wals berücksichtigt werden.

KAPITEL 103

Messung des Walskeletts
Zunächst möchte ich Ihnen eine klare Aussage über das Lebendgewicht dieses Leviathans machen – dessen Skelett wir hier kurz vorstellen werden. Eine solche Aussage kann hier nützlich sein.
Laut meinen sorgfältigen Berechnungen, die teilweise auf der Schätzung von Kapitän Scoresby beruhen – wonach der größte Grönlandwal eine Länge von sechzig Fuß hat und somit etwa siebzig Tonnen wiegt – wird ein Spermawal der größten Größe, mit einer Länge von achtzig bis neunzig Fuß sowie einer maximalen Umfangsbreite von etwas weniger als vierzig Fuß, mindestens neunzig Tonnen wiegen. Wenn man dreizehn Männer pro Tonne rechnet, dann überwiegt sein Gewicht bei weitem die Gesamtbevölkerung eines Dorfes mit eintausendhundert Einwohnern.
Glauben Sie denn nicht, dass man für diesen Leviathan „Gehirne“ einsetzen sollte – ähnlich wie bei Pflügen –, um seine Vorstellungskraft zu wecken? Da ich Ihnen bereits auf verschiedene Weise seinen Schädel, die Schnauze, Kiefer, Zähne, Schwanz, Stirn, Flossen sowie weitere Körperteile gezeigt habe, werde ich nun einfach darauf hinweisen, was an der Gesamtstruktur seines Skeletts am interessantesten ist.
Da der riesige Schädel einen sehr großen Anteil am gesamten Skelettumfang ausmacht, da er bei weitem der komplizierteste Teil ist und da in diesem Kapitel nichts weiter dazu gesagt werden wird, müssen Sie ihn unbedingt im Gedächtnis behalten – sonst erhalten Sie kein vollständiges Bild der Struktur, die wir betrachten werden.
In der Länge betrug das Skelett des Spermawals in Tranque siebzig zwei Fuß; daher muss er im lebenden Zustand etwa neunzig Fuß lang gewesen sein. Denn beim Wal ist das Skelett im Vergleich zum lebenden Körper etwa um ein Fünftel kürzer. Von diesen siebzig zwei Fuß entfielen etwa zwanzig Fuß auf den Schädel und die Kiefer – sodass noch etwa fünfzig Fuß übrig blieben.

Der Rückenknochen. An diesem Rückenknochen war, für etwas weniger als ein Drittel seiner Länge, der mächtige Kreis aus Rippen angebracht – Rippen, die einst seine lebenswichtigen Organe umschlossen hatten.
Dieser riesige Brustkorb aus Elfenbeinrippen, mit dem langen, geraden Rückgrat, das weit davon entfernt in einer Linie verlief, erinnerte mich nicht wenig an den Rumpf eines großen Schiffes, das gerade gebaut wird – zu dieser Zeit sind nur etwa zwanzig der Rippen eingebaut, während die Kielstruktur noch lediglich aus einem langen, unverbundenen Stück Holz besteht.
Es gab zehn Rippen pro Seite. Die erste Rippe, gerechnet vom Hals ausgehend, war fast sechs Fuß lang; die zweite, dritte und vierte waren jeweils länger, bis schließlich die fünfte Rippe, eine der mittleren, acht Fuß und einige Zoll maß. Von dort an wurden die übrigen Rippen kürzer, bis die zehnte und letzte Rippe nur noch fünf Fuß und einige Zoll lang war. Im Allgemeinen entsprach ihre Dicke ihrer Länge.
Die mittleren Rippen waren am stärksten gewölbt. Bei einigen Arsakiden wurden sie als Balken verwendet, auf denen Fußgängerbrücken über kleine Bäche gebaut wurden.
Beim Betrachten dieser Rippen wurde ich erneut von der Tatsache beeindruckt, die in diesem Buch immer wieder erwähnt wird: Das Skelett des Wals ist keineswegs ein Abbild seiner ursprünglichen Gestalt. Die größte der Rippen, eine der mittleren, nahm jenen Teil des Fisches ein, der im Leben am tiefsten war. Die größte Tiefe des Körpers dieses Walbesatzes muss mindestens sechzehn Fuß betragen haben – doch die entsprechende Rippe maß nur etwas mehr als acht Fuß. Somit drückte diese Rippe nur die Hälfte der tatsächlichen Größe dieses Teils des Körpers aus.
Außerdem gab es Bereiche, an denen ich nun nur noch einen nackten Rückgrat sah – anstelle dessen, was einst von Tonnen an Fleisch, Muskeln, Blut und Eingeweiden umhüllt war. Zudem sah ich anstelle der großen, prächtigen, aber knochenlosen Flossen nur noch einige unordentliche Gelenke – und anstelle der mächtigen Flossen gähnte einfach Leere!
Wie sinnlos und töricht ist es also, dachte ich, für einen feigen, unerfahrenen Menschen, zu versuchen, diesen wunderbaren Wal richtig zu verstehen, indem man sich nur sein totes, abgemagertes Skelett ansieht, das hier in diesem friedlichen Wald liegt. Nein – nur im Herzen der größten Gefahren, nur inmitten der Wirbel seiner wütenden Flossen, nur auf dem weiten, unermesslichen Meer kann der vollständig ausgestattete Wal wirklich und lebendig erkannt werden.

Aber der Rücken – die beste Art, ihn zu betrachten, ist wohl, mit einer Krananlage seine Knochen hoch aufgestapelt zu sehen. Es handelt sich dabei um keine schnelle Aufgabe. Doch jetzt, da es erledigt ist, sieht es sehr ähnlich aus wie Pompäius’ Säule. Insgesamt gibt es etwas mehr als vierzig Wirbelknochen, die im Skelett nicht miteinander verbunden sind. Sie liegen meist wie große, knopfartige Blöcke auf einer gotischen Spitzburg und bilden so feste Reihen aus schwerem Mauerwerk. Der größte Wirbel, ein mittlerer, ist in der Breite etwas weniger als drei Fuß und in der Tiefe mehr als vier Fuß groß. Der kleinste Wirbel, dort, wo der Rücken in den Schwanz übergeht, hat nur eine Breite von zwei Zoll und sieht aus wie eine weiße Billardkugel. Mir wurde gesagt, dass es noch kleinere Wirbel gab, doch diese wurden von einigen kleinen, kanibalen Bengeln – den Kindern des Priesters – gestohlen, um damit Kugellabyrinth zu spielen. So sehen wir also, wie selbst der Rücken des größten Lebewesens letztendlich in etwas Simpleres verwandelt wird – in ein Spiel für Kinder.

KAPITEL 104

Der fossile Wal
Anhand seiner gewaltigen Größe bietet der Wal ein äußerst geeignetes Thema, um darüber ausführlich zu schreiben und zu erläutern. Man könnte ihn einfach nicht komprimieren – zu Recht sollte er nur in einem riesigen Format behandelt werden. Es genügt schon, an die Längen zu denken, die vom Atemloch bis zum Schwanz reichen, sowie an die Abmessungen seines Rumpfes. Man muss sich außerdem die gigantischen Windungen seiner Därme vorstellen – sie liegen dort wie große Kabel und Taue, aufgewickelt auf dem „Unterdeck“ eines Schlachtschiffs. Da ich mich dazu entschlossen habe, diesen Leviathan zu beschreiben, muss ich in dieser Aufgabe vollständig und umfassend vorgehen – ohne auch nur das kleinste Element seines Körpers auszulassen. Da ich bereits die meisten seiner aktuellen Anatomie- und Lebensweise-Eigenschaften beschrieben habe, bleibt nun noch, ihn aus archäologischer, fossiler sowie prähistorischer Sicht zu betrachten. Würde man solche Ausdrücke auf irgendein anderes Lebewesen anwenden – auf eine Ameise oder eine Fliege –, wären sie wohl als übertrieben angesehen. Doch wenn es um den Leviathan geht, ändert sich das. Ich möchte diese Aufgabe gerne mit den mächtigsten Worten des Wörterbuchs bewältigen. Ich muss sagen: Immer, wenn es während dieser Darlegungen notwendig war, ein Wörterbuch zu konsultieren, habe ich stets eine riesige Quarto-Ausgabe von Johnson verwendet – ausdrücklich zu diesem Zweck gekauft. Denn die außergewöhnliche Größe dieses berühmten Lexikographen machte ihn besser geeignet, ein Wörterbuch für einen Autor wie mich zu erstellen. Man hört oft von Schriftstellern, deren Stil mit dem Thema, das sie beschreiben, wächst – auch wenn es sich um ein ganz gewöhnliches Thema handelt. Wie ist es dann bei mir, der ich über diesen Leviathan schreibe? Unbewusst wird meine Schrift immer größer. Gebt mir einen Federkiel eines Kondors! Gebt mir den Krater des Vesuvs als Tintenfass! Freunde, haltet meine Arme fest! Denn allein beim Schreiben meiner Gedanken über diesen Leviathan werden sie mir zur Last – sie machen mich schwach durch ihre Übergröße.

Umfassendkeit des Themas – als würde es den gesamten Kreis der Wissenschaften sowie alle Generationen von Walen, Menschen und Mastodonten, sowohl aus der Vergangenheit als auch aus der Gegenwart und Zukunft, umfassen wollen – zusammen mit allen „Panoramen“ der Reiche auf der Erde und im gesamten Universum, ohne deren „Außenbezirke“ auszuschließen. So großartig und erweiternd ist die Kraft eines umfangreichen und großzügigen Themas! Um ein bedeutendes Buch zu schreiben, muss man ein bedeutendes Thema wählen. Ein großartiges und dauerhaftes Werk kann niemals über die Flohe geschrieben werden – obwohl viele versucht haben, es zu tun.

Bevor ich das Thema der fossilen Wale behandele, möchte ich meine Qualifikationen als Geologe vorstellen: In meiner Freizeit war ich Steinmetz sowie jemand, der Gräben, Kanäle, Brunnen, Weinkeller, Kellerräume sowie allerlei Art von Zisternen grub. Ebenso möchte ich dem Leser vorab daran erinnern, dass in den früheren geologischen Schichten Fossilien von Monstern gefunden werden, die heute fast vollständig ausgestorben sind; die später entdeckten Überreste in den sogenannten Tertiärformationen scheinen die Verbindungsstücke – oder zumindest Brücken – zwischen diesen urzeitlichen Lebewesen und jenen zu sein, deren entfernte Nachkommen angeblich in die Arche eingestiegen sind. Alle bisher entdeckten Fossilwale gehören zur Tertiärzeit, die die letzte Zeit vor den oberflächlichen Gesteinsformationen ist. Obwohl keiner dieser Fossilien genau einer bekannten heutigen Art entspricht, weisen sie doch in allgemeiner Hinsicht genügend Ähnlichkeiten mit diesen auf, um als Fossilien von Walfischen betrachtet zu werden.

In den letzten dreißig Jahren wurden an verschiedenen Orten am Fuße der Alpen, in der Lombardei, in Frankreich, in England, in Schottland sowie in den Bundesstaaten Louisiana, Mississippi und Alabama abgebrochene Fossilfragmente von voradamitischen Walen sowie Knochen- und Skelettreste gefunden. Zu den bemerkenswertesten dieser Überreste gehört ein Teil eines Schädels, der im Jahr 1779 in der Rue Dauphine in Paris ausgegraben wurde – einer Straße, die fast direkt zum Palast der Tuilerien führt – sowie Knochen, die während der Ausgrabungen der großen Häfen in Antwerpen zur Zeit Napoleons gefunden wurden. Cuvier meinte, diese Fragmente gehörten zu einer völlig unbekannten, riesenhaften Art.

Doch das Erstaunlichste unter allen Überresten von Walfischen war das fast vollständige Skelett eines ausgestorbenen Monsters, das im Jahr 1842 auf der Plantage von Richter Creagh in Alabama gefunden wurde. Die ehrfürchtigen und leichtgläubigen Sklaven in der Umgebung hielten es für die Knochen eines gefallenen Engels. Alabama

Die Ärzte erklärten es zu einem riesigen Reptil und gaben ihm den Namen Basilosaurus. Doch als einige Knochenexemplare dieses Tieres über das Meer zu Owen, dem englischen Anatom, gebracht wurden, stellte sich heraus, dass dieses sogenannte Reptil in Wirklichkeit eine Walart war – wenn auch einer ausgestorbenen Art. Das ist ein deutliches Beispiel dafür, wie oft in diesem Buch betont wird: Das Skelett eines Wals liefert nur wenige Hinweise auf die Form seines vollständig entwickelten Körpers. Deshalb nannte Owen dieses Ungeheuer Zeuglodon; in seinem Vortrag vor der London Geological Society bezeichnete er es im Grunde als eines der außergewöhnlichsten Lebewesen, die durch die Veränderungen der Erde ausgelöscht wurden.

Wenn ich zwischen diesen mächtigen Skeletten von Leviathanten stehe – Schädeln, Stoßzähnen, Kiefern, Rippen und Wirbeln –, die alle teilweise Ähnlichkeiten mit den heute lebenden Meeresmonstern aufweisen, zugleich aber auch Ähnlichkeiten mit den längst ausgestorbenen, „antichronischen“ Leviathanten haben, dann werde ich wie von einer Flut in jene wunderbare Zeit zurückgetragen – in eine Zeit, in der man noch nicht einmal von einem Anfang der Zeit sprechen kann; denn die Zeit begann erst mit dem Menschen. Hier rollt sich der graue Chaos des Saturns über mich; ich erhalte vage, erschütternde Blicke in jene polaren Ewigkeiten – als eisige Festungen auf dem, was heute die Tropen sind, lasteten; und auf den insgesamt 25.000 Meilen Umfang dieser Welt war kein Stück Land zu sehen, das bewohnbar gewesen wäre. Damals gehörte die ganze Welt dem Wal an; als König der Schöpfung hinterließ er seine Spuren entlang der heutigen Linien der Anden und des Himalaya. Wer kann schon einen Stammbaum wie den des Leviathans vorweisen? Abrahams Harpune hat älteres Blut vergossen als das des Pharaos – Methuselah erscheint dabei wie ein Schuljunge. Ich schaue mich um, um Shem die Hand zu schütteln – doch ich bin entsetzt über diese „prämosaische“, unbekannte Existenz der unbeschreiblichen Schrecken des Wals, der bereits vor aller Zeit existierte und auch nachdem alle menschlichen Zeitalter vorbei sind, weiterhin existieren muss.

Doch nicht nur dieser Leviathan hat seine Spuren in den Naturformen hinterlassen sowie in Kalkstein und Mergel sein altes Abbild verewigt; auch auf ägyptischen Tafeln, deren Alter sie fast fossilen Charakter verleiht, finden wir den unverkennbaren Abdruck seiner Flosse. Vor etwa fünfzig Jahren wurde in einem Raum des großen Tempels von Denderah auf der Granitdecke eine geschnitzte und bemalte Kugel entdeckt, die voller Zentauren, Greife und Delfine war – ähnlich den grotesken Figuren auf den Himmelskugeln der Neuzeit. Darin schwamm der alte Leviathan, wie einst – Jahrhunderte bevor Salomo geboren wurde.

Auch darf eine weitere seltsame Bezeugung der Antike der Wale unerwähnt bleiben – nämlich diejenige, die vom ehrenwerten John Leo, dem alten Reisenden aus Barbary, überliefert wurde. „Nicht weit vom Meerufer gibt es einen Tempel, dessen Dachbalken und Träger aus Walenknochen bestehen; denn Wale von monströser Größe werden oft tot an jenes Ufer gespült. Die einfachen Leute glauben, dass durch eine geheime Kraft, die Gott dem Tempel verliehen hat, kein Wal diesen Tempel unbeschadet passieren kann. Doch die Wahrheit ist, dass es zu beiden Seiten des Tempels Felsen gibt, die zwei Meilen ins Meer ragen und die Wale verletzen, wenn diese dagegen prallen. Sie bewahren eine unglaublich lange Walripp als Wunder auf; sie liegt auf dem Boden mit der gewölbten Seite nach oben und bildet einen Bogen, dessen Kopfteil ein Mensch auf dem Rücken eines Kamels nicht erreichen kann. Diese Rippe“, so John Leo, „soll bereits hundert Jahre dort gelegen haben, bevor ich sie sah. Ihre Historiker behaupten, dass ein Prophet, der über Mohammed prophezeite, aus diesem Tempel stammte; einige gehen sogar davon aus, dass der Prophet Jonas vom Wal am Fuße des Tempels ausgespuckt wurde.“ In diesem afrikanischen Tempel der Wale überlasse ich Sie nun, lieber Leser – und wenn Sie ein Mann aus Nantucket und Waljäger sind, werden Sie dort schweigend beten.

KAPITEL 105

Verringert sich die Größe der Wale? – Wird er zugrunde gehen?
Da dieser Leviathan nun aus den Quellen der Ewigkeit auf uns zukommt, ist es angebracht zu fragen, ob er im Laufe seiner Generationen nicht von der ursprünglichen Größe seiner Vorfahren abgenommen hat.
Doch bei genauerer Untersuchung stellen wir fest, dass nicht nur die Wale der Gegenwart größer sind als jene, deren Fossilien im Tertiärsystem gefunden werden (einem deutlich abgrenzbaren geologischen Zeitalter vor dem Menschen), sondern auch unter den Walen dieses Tertiärsystems diejenigen, die zu den späteren Formationen gehören, größer sind als diejenigen der früheren Formationen.
Von allen bisher ausgegrabenen präadamitischen Walen ist mit Abstand der größte der in Kapitel 104 erwähnte Wal aus Alabama – sein Skelett maß weniger als siebzig Fuß Länge. Wir haben bereits gesehen, dass ein Maßband eine Länge von siebzig zwei Fuß für das Skelett eines großen modernen Wals angibt. Zudem habe ich von Walfängern gehört, dass Schwertwale zum Zeitpunkt ihrer Fangung eine Länge von fast hundert Fuß erreichten.
Aber könnte es nicht sein, dass die Wale der Gegenwart zwar größer sind als die Wale aller vorangegangenen geologischen Perioden, aber seit Adams Zeiten wieder abgenommen haben?
Sicherlich müssen wir zu diesem Schluss kommen, wenn wir den Berichten von Männern wie Plinius sowie den alten Naturforschern Glauben schenken wollen. Denn Plinius berichtet von Walen, deren Leibesumfang ganze Acres umfasste, und Aldrovandus von anderen, die eine Länge von achthundert Fuß hatten – „Seilwege und Themse-Tunnel aus Walen“! Selbst in den Zeiten von Banks und Solander, Cooks Naturforschern, finden wir einen dänischen Mitglied der Akademie der Wissenschaften, der bestimmte isländische Wale (reydan-siskur oder „gefaltete Bäuche“) auf hundertzweiundzwanzig Yards, also dreihundertsechzig Fuß, schätzte. Und Lacepede, der französische Naturforscher, gibt in seiner ausführlichen Geschichte der Wale an…

Ganz zu Beginn seiner Arbeit (Seite 3) gibt er an, dass der Weiße Wal eine Länge von hundert Metern, also 328 Fuß hat. Diese Arbeit wurde erst im Jahr 1825 veröffentlicht. Doch werden die Walfänger diesen Geschichten Glauben schenken? Nein. Der Wal von heute ist genauso groß wie seine Vorfahren zur Zeit des Plinius. Und wenn ich jemals dorthin gehe, wohin Plinius ging, dann werde ich, ein Walfänger – und zwar einer, der besser qualifiziert ist als er –, es wagen, ihm das zu sagen. Denn ich verstehe nicht, wie es möglich ist, dass die ägyptischen Mumien, die tausende von Jahren vor der Geburt des Plinius begraben wurden, in ihren Särgen nicht einmal so groß sind wie ein moderner Bewohner von Kentucky in seinen Socken; und dass die Rinder sowie andere Tiere, die auf den ältesten ägyptischen und neubabylonischen Tafeln dargestellt sind, anhand ihrer Proportionen eindeutig zeigen, dass die hochzüchtigen Rinder aus Smithfield nicht nur den fettesten Tieren des Pharaos ebenbürtig sind, sondern sie sogar um ein Vielfaches übertreffen; angesichts all dessen werde ich nicht zulassen, dass aus allen Tieren gerade der Wal degeneriert sein soll.

Doch es bleibt noch eine weitere Frage – eine Frage, die oft von den erfahrensten Walfängern gestellt wird. Ob es aufgrund der nahezu allwissenden Beobachter auf den Mastspitzen der Walfangschiffe möglich ist, die mittlerweile sogar durch die Beringstraße vordringen und in die abgelegensten Ecken der Welt gelangen, sowie aufgrund der tausenden Harpunen und Lanzen, die entlang aller Kontinentalküsten geschleudert werden – die Frage ist also, ob der Leviathan einer solch intensiven Verfolgung und einem so rücksichtslosen Untergang lange standhalten kann; ob er nicht letztendlich aus den Gewässern ausgerottet werden muss, und ob der letzte Wal, genau wie der letzte Mensch, seine letzte Pfeife raucht und anschließend in einem letzten Atemzug verschwindet.

Wenn man die herdenartig lebenden Wale mit den Herden der Büffel vergleicht – Büffel, die vor nicht einmal vierzig Jahren Zehntausende zählten und die Prärien von Illinois und Missouri überfluteten, ihre „eisernen Mähnen“ schwangen und mit finsteren Blicken auf die bevölkerten Flussstädte blickten – wo heute höfliche Makler Land für einen Dollar pro Quadratzoll verkaufen –, dann scheint es einen unwiderlegbaren Beweis dafür zu geben, dass der gejagte Wal nicht mehr vor einem schnellen Aussterben bewahrt werden kann.

Doch man muss diese Angelegenheit aus allen Blickwinkeln betrachten. Obwohl vor gar nicht so langer Zeit – noch nicht einmal eine Lebenszeit lang – die Anzahl der Büffel in Illinois größer war als die Anzahl der Menschen in London, und obwohl heute in dieser ganzen Region kein einziges Horn oder Huf mehr zu finden ist; und obwohl die Ursache für dieses erstaunliche Aussterben die Speere des Menschen waren – so unterscheidet sich doch die Natur der Büffel erheblich von der des Walens.

Die Walfangpraxis verbietet entschieden ein derart beschämendes Ende für den Leviathan. Vierzig Männer auf einem Schiff, die vierundvierzig Monate lang Spermawale jagen, glauben, sie hätten hervorragende Arbeit geleistet – und danken Gott, wenn sie schließlich das Öl von vierzig Fischen nach Hause bringen können. Doch in den Tagen der alten kanadischen und indianischen Jäger sowie Trapper im Westen, als der ferne Westen noch eine Wildnis und Unberührtheit war, hätten dieselbe Anzahl von Männern, über denselben Zeitraum hinweg, zu Pferd statt mit Schiffen reitend, nicht nur vierzig, sondern viertausendfünfhundert oder mehr Büffel getötet – ein Umstand, der bei Bedarf statistisch belegt werden könnte. Ebenso scheint es, wenn man es richtig betrachtet, kein Argument zugunsten eines schrittweisen Aussterbens des Spermawals zu sein, dass man in früheren Jahren (zum Beispiel in der zweiten Hälfte des letzten Jahrhunderts) diese Leviathane in kleinen Gruppen viel häufiger antraf als heute; dadurch waren die Reisen nicht so lang und auch viel ertragreicher. Denn wie bereits anderswo erwähnt, schwimmen diese Wale aus Sicherheitsgründen nun in riesigen Karawanen durch die Meere, sodass die einst verstreuten Einzelwale, Paare, Gruppen und Schwärme nun zu großen, aber weit voneinander entfernten „Heeren“ zusammengefasst sind. Das ist alles. Ebenso irreführend erscheint die Annahme, dass die sogenannten Walbeinkraken wegen ihres Fehlens in einst von ihnen übervollen Gebieten ebenfalls zurückgehen – denn sie werden lediglich von einer Küste zur anderen getrieben; und wenn eine Küste nicht mehr von ihren Fontänen belebt wird, dann wurde sicherlich schon vor Kurzem eine andere, weiter entfernte Küste durch dieses ungewohnte Schauspiel erschreckt. Was diese zuletzt genannten Leviathane betrifft, so verfügen sie über zwei feste Festungen, die mit großer Wahrscheinlichkeit für immer uneinnehmbar bleiben werden. Und so wie die frostigen Schweizer bei der Invasion ihrer Täler in ihre Berge flohen, können auch die Walbeinkraken, wenn sie aus den Savannen und Lichtungen der mittleren Meere vertrieben werden, als letzte Zuflucht zu ihren polaren Festungen fliehen – dort tauchen sie unter den undurchdringlichen Barrieren und Mauern auf und kommen wieder an die Oberfläche in eisigen Feldern und Eisfeldern, um in einem magischen Kreis des ewigen Dezembers allen Verfolgungen durch den Menschen zu trotzen. Doch da vielleicht fünfzig dieser Walbeinkraken für einen Kachalok harpuniert werden, haben einige Philosophen an Bord geschlossen, dass diese massive Zerstörung ihre Populationen bereits ernsthaft verringert hat. Obwohl in den letzten Jahren bereits eine Anzahl dieser Wale, nicht weniger als 13.000,

Jährlich wurden allein von den Amerikanern an der Nordwestküste Wale getötet; doch es gibt Gründe, die diese Tatsache als Gegenargument in dieser Angelegenheit kaum oder gar nicht relevant machen. Es ist zwar verständlich, dass man bezüglich der Überzahl der größten Lebewesen der Erde etwas skeptisch ist – doch was sollen wir zu Harto, dem Historiker von Goa, sagen, wenn er berichtet, dass der König von Siam bei einer Jagd 4.000 Elefanten erbeutete? In diesen Regionen sind Elefanten genauso zahlreich wie Herden von Rindern in den gemäßigten Klimazonen. Es scheint keinen Grund zu geben, daran zu zweifeln, dass, wenn diese Elefanten, die bereits seit Tausenden von Jahren von Semiramis, Porus, Hannibal sowie allen nachfolgenden Herrschern des Ostens gejagt werden, dort immer noch in großer Zahl existieren, umso eher der große Wal allen Jägern trotzen kann – schließlich hat er eine Weidefläche zur Verfügung, die genau doppelt so groß ist wie ganz Asien, beide Amerikas, Europa und Afrika, Neuholland sowie alle Meeresinseln zusammen. Zudem müssen wir bedenken, dass aufgrund der vermuteten großen Langlebigkeit der Wale – sie erreichen vermutlich ein Alter von einem Jahrhundert und mehr – zu jedem Zeitpunkt mehrere verschiedene erwachsene Generationen gleichzeitig existieren müssen. Eine Vorstellung davon können wir uns leicht machen, wenn wir uns vorstellen, wie alle Friedhöfe, Begräbnisstätten und Familiengräber der Welt alle Männer, Frauen und Kinder freigeben, die vor siebzigfünf Jahren lebten – und diese unzählige Menge zur gegenwärtigen Weltbevölkerung hinzufügen. Aus all diesen Gründen betrachten wir den Wal in seiner Art als unsterblich – auch wenn seine einzelnen Exemplare vergänglich sind. Er schwamm bereits in den Meeren, bevor die Kontinente entstanden; er schwamm einst über dem Standort der Tuilerien, des Windsor-Schlosses und des Kremls. Bei Noach’s Flut verachtete er Noach’s Arche; und falls die Welt jemals wieder überflutet wird, um ihre Ratten auszurotten – dann wird der ewige Wal weiterhin überleben und vom höchsten Punkt der equatorialen Flut aus seinen Schaum spritzen und damit den Himmel herausfordern.

KAPITEL 106

Ahabs Bein
Die hastige Art und Weise, wie Kapitän Ahab das Schiff „Samuel Enderby“ in London verließ, ging einher mit etwas Gewalt gegen seinen eigenen Körper. Er schlug mit solcher Wucht auf einen Pfosten seines Bootes, dass sein Elfenbeinbein dabei halb zerbrach. Als er anschließend wieder auf seinem eigenen Deck war und dem Rudermeister einen dringenden Befehl erteilte – es ging, wie immer, darum, dass dieser nicht entschlossen genug ruderte – wurde das bereits beschädigte Elfenbeinbein erneut stark verdreht und belastet. Obwohl es weiterhin intakt zu sein schien, hielt Ahab es dennoch nicht für vollständig zuverlässig.

Tatsächlich ist es kaum verwunderlich, dass Ahab, trotz seiner durchgehenden, verrückten Unvorsichtigkeit, manchmal sorgfältig auf den Zustand dieses toten Knochen achtete, auf dem er teilweise stand. Schon kurz vor der Abfahrt der „Pequod“ von Nantucket wurde er eines Nachts bewusstlos auf dem Boden gefunden. Durch irgendeinen unbekannten, scheinbar unerklärlichen Unfall war sein Elfenbeinbein so heftig verschoben worden, dass es seine Leiste fast durchbohrte. Es kostete große Mühe, diese schmerzhafte Wunde vollständig zu heilen.

Zu jener Zeit kam ihm auch der Gedanke, dass all der Schmerz, den er damals ertragen musste, direkt aus einer früheren Katastrophe resultierte. Er erkannte deutlich, dass genauso wie das giftigste Reptil im Sumpf seine Art unweigerlich fortpflanzt – genauso wie der schönste Sänger im Wald – auch alle unglücklichen Ereignisse zwangsläufig weitere Unglücke hervorbringen. Ja, sogar noch stärker, dachte Ahab – denn sowohl die Vorfahren als auch die Nachkommen des Leids reichen weiter als die Vorfahren und Nachkommen der Freude. Denn ganz zu schweigen davon, dass es aus bestimmten kirchlichen Lehren hervorgeht, dass einige natürliche Freuden keine „Kinder“ haben.

Geboren für die andere Welt – doch im Gegenteil: Ihnen wird die Freude an Kindern fehlen, sowie die Verzweiflung der Hölle; während einige schuldige Sterbliche weiterhin eine ewig wachsende Schar von Leiden hervorbringen werden, die über den Tod hinausreichen. Um dies nur anzudeuten, scheint bereits in einer tieferen Analyse eine Ungleichheit zu bestehen. Denn, dachte Ahab, während selbst die höchsten irdischen Glückseligkeiten stets eine gewisse unbedeutende Kleinlichkeit in sich bergen, haben alle Herzensqualen doch eine mystische Bedeutung – und bei manchen Menschen sogar eine erhabene Größe. Ihre sorgfältigen Untersuchungen widerlegen also nicht diese offensichtliche Schlussfolgerung. Die Erforschung der Abstammungslinien dieser großen irdischen Leiden führt uns schließlich zu den quelllosen „Erstgeborenen“ der Götter; sodass wir angesichts all der fröhlichen Sonnen und der sanft schimmernden Monden zugeben müssen: Auch die Götter sind nicht für immer glücklich. Das unauslöschliche, traurige Mal auf der Stirn des Menschen ist nichts anderes als das Zeichen der Trauer in den Seelen der Menschen.

Unbewusst wurde hier ein Geheimnis preisgegeben, das vielleicht besser auf angemessene Weise schon früher enthüllt worden wäre. Zusammen mit vielen anderen Details bezüglich Ahab blieb es für einige ein Rätsel, warum er für eine bestimmte Zeit, sowohl vor als auch nach der Abfahrt der Pequod, sich in solcher Exklusivität zurückzog – und warum er in jener Zeit Zuflucht suchte, als gäbe es keine Worte mehr, unter den „Marmorsenaten der Toten“. Der von Kapitän Peleg angegebene Grund dafür schien keineswegs ausreichend zu sein; tatsächlich hatte jede Enthüllung bezüglich Ahabs tieferer Natur eher etwas Dunkles an sich als etwas Erklärendes. Doch am Ende kam alles ans Licht – zumindest dieses eine Thema. Dieses schreckliche Unglück war der Grund für seine vorübergehende Einsamkeit. Und nicht nur das: Jene immer enger werdende Gruppe von Menschen an Land, die aus irgendeinem Grund das Privileg hatten, ihm näher zu kommen, wurde durch dieses Unglück – das von Ahab weiterhin unerklärlich blieb – mit Schrecken erfüllt; Schrecken, der nicht ganz aus der Welt der Geister und Klagen stammte. Aus Eifer für ihn versuchten sie alle, soweit es in ihrer Macht stand, das Wissen um dieses Ereignis vor anderen zu verbergen; daher wurde es erst nach längerer Zeit auf den Decks der Pequod bekannt.

Aber wie auch immer: Lassen wir das unsichtbare, unklare „Synod“ in der Luft – oder die rachsüchtigen Fürsten und Mächtigen des Feuers – damit zufrieden sein, ob sie nun etwas mit der irdischen Welt zu tun haben oder nicht.

Ahab wendete in dieser Angelegenheit bezüglich seines Beins klare, praktische Maßnahmen an – er rief den Tischler herbei. Als dieser vor ihm erschien, befahl er ihm, unverzüglich mit der Herstellung eines neuen Beins zu beginnen, und wies die Matrosen an, dafür zu sorgen, dass dem Tischler alle aus Walzahnelfenbein bislang während der Reise angesammelten Materialien zur Verfügung gestellt wurden, damit man das festeste und gleichmäßigste Material auswählen konnte. Danach erhielt der Tischler den Befehl, das Bein noch in derselben Nacht fertigzustellen sowie alle notwendigen Teile dafür bereitzustellen – unabhängig von denen, die für das bisher verwendete, unzuverlässige Bein benötigt wurden. Zudem wurde angeordnet, die Schiffsschmiede aus ihrem vorübergehenden Inaktivitätszustand im Laderaum zu holen; um die Arbeit zu beschleunigen, erhielt der Schmied den Befehl, sofort mit der Herstellung aller notwendigen eisernen Geräte zu beginnen.

KAPITEL 107

Der Zimmermann
Setze dich wie ein Sultan unter die Monde des Saturns und betrachte den Menschen als etwas Erhabenes – doch er erscheint zugleich als Wunder, als Pracht und als Leid. Wenn man hingegen die Menschheit insgesamt betrachtet, dann erscheinen die meisten Menschen als eine Menge unnötiger Duplikate – sowohl zeitgenössischer als auch erblicher Art. Doch obwohl der Zimmermann der Pequod sehr bescheiden war und keineswegs ein Beispiel für höchste, menschenfreundliche Gründlichkeit darstellte, war er keineswegs eine Duplikatur anderer Menschen; daher tritt er nun persönlich auf dieser Bühne auf.

Wie alle Zimmerleute auf Seeschiffen – insbesondere jene, die auf Walfangschiffen arbeiteten – war auch er in gewissem Maße erfahren in zahlreichen Handwerken und Berufen, die mit seinem eigenen Fachgebiet zusammenhingen. Das Handwerk des Zimmermanns stellt schließlich den ursprünglichen Ausgangspunkt all jener zahlreichen Handwerke dar, die mehr oder weniger mit Holz als Hilfsmaterial zu tun haben. Doch abgesehen von diesen allgemeinen Eigenschaften war dieser Zimmermann der Pequod außergewöhnlich geschickt in all jenen unzähligen mechanischen Notfällen, die während einer dreijährigen oder vierjährigen Reise auf unbewohnten, fernen Meeren immer wieder auftreten.

Ganz zu schweigen von seiner Bereitschaft, seine üblichen Aufgaben zu erledigen – wie zum Beispiel das Reparieren von Booten, das Nachbessern von Ruderblättern, das Einfügen neuer Nägel in die Decksplanken sowie andere Arbeiten, die direkt mit seinem Fachgebiet zusammenhingen. Zudem war er ohne Zögern geschickt in allen möglichen Fähigkeiten – sowohl nützlichen als auch unvorhersehbaren.

Die Bühne, auf der er all diese verschiedenen Aufgaben ausführte, war sein Arbeitstisch – ein langer, grober Tisch, ausgestattet mit mehreren Drehbänken unterschiedlicher Größe, sowohl aus Eisen als auch aus Holz. Immer, außer wenn Wale in der Nähe waren, war dieser Tisch fest gegen die Rückseite des Schiffes gesichert.

Ein Seilhalter ist zu groß, um leicht in sein Loch eingeführt werden zu können: Der Tischler setzt ihn in einen seiner stets bereiten Zangen und feilt ihn sofort kleiner. Ein seltsam gefiederter, verirrter Landvogel gelangt an Bord und wird gefangen genommen; aus sauber geschliffenen Stäben aus Walrossknochen sowie Querbalken aus Pottwalzähnen fertigt der Tischler ein kastenförmiges Gehege für ihn an. Ein Ruderer verstaucht sich das Handgelenk – der Tischler bereitet eine beruhigende Salbe zu. Stubb wünschte sich, dass auf die Blätter seiner Ruder scharlachrote Sterne gemalt würden; indem er jedes Ruder in seine große Holzzange schraubt, gestaltet der Tischler symmetrisch die dazugehörigen Sternbilder. Ein Seemann möchte Ohrringe aus Haifischzähnen tragen – der Tischler bohrt Löcher in seine Ohren. Ein anderer leidet unter Zahnschmerzen – der Tischler holt Zangen hervor, bittet ihn mit einer Hand, sich auf die Bank zu setzen; doch der arme Kerl zuckt unkontrolliert zusammen während der noch nicht abgeschlossenen Behandlung; der Tischler dreht den Griff seiner Holzzange und bedeutet ihm, den Kiefer darin zu halten, wenn er will, dass er den Zahn zieht.

So war dieser Tischler in jeder Hinsicht vorbereitet – gleichgültig und respektlos gegenüber allem. Zähne betrachtete er als Stücke Elfenbein; Köpfe hielt er für bloße Blocke; die Menschen selbst ansah er lediglich als Hebel. Doch obwohl er auf so weitem Gebiet auf so vielfältige Weise tätig war und dabei auch große Geschicklichkeit zeigte, würde man meinen, dies deute auf eine außergewöhnliche Intelligenz hin. Doch dem war nicht ganz so. Denn nichts war an diesem Mann bemerkenswerter als eine gewisse unpersönliche Steifheit – unpersönlich, meine ich; denn sie verschmolz mit der unendlichen Umgebung, sodass es schien, als gehöre sie zur allgemeinen Steifheit, die in der gesamten sichtbaren Welt erkennbar ist; diese bleibt zwar unaufhörlich in unzähligen Formen aktiv, bewahrt doch ewig ihren Frieden und ignoriert einen – selbst wenn man Fundamente für Kathedralen gräbt.

Doch diese halb schreckliche Steifheit in ihm schloss offenbar auch eine völlig herzlose Gleichgültigkeit ein – doch gelegentlich wurde sie durch eine alte, krückenhafte, urzeitliche, keuchende Humorlosigkeit durchbrochen, die manchmal von einer gewissen schroffen Witzhaftigkeit durchzogen war; eine Art Humor, der wohl dazu dienen konnte, die Zeit während der Nachtwache auf der bartbewachsenen Brücke von Noachs Arche zu überbrücken.

Lag es daran, dass dieser alte Tischler ein lebenslanger Wanderer war, dessen ständiges Hin- und Herwandern nicht nur verhinderte, dass Moos an ihm wuchs, sondern auch alles entfernte, was ursprünglich zu ihm gehört haben könnte? Er war eine entblößte Abstraktion; ein ungeteiltes Ganzes; unversöhnlich wie ein Neugeborenes; er lebte ohne vorherige Planung bezüglich dieser oder jener Welt. Man könnte fast sagen, dass diese seltsame Unversöhnlichkeit in ihm eine Art Unintelligenz mit sich brachte; denn in ihm…

Bei all seinen Tätigkeiten schien er nicht so sehr aus Vernunft oder Instinkt heraus zu handeln – noch einfach deshalb, weil man es ihm beigebracht hatte, oder durch eine Mischung all dessen, gleichmäßig oder ungleichmäßig. Vielmehr handelte er auf eine Art stummer, spontaner, buchstäblicher Weise. Er war ein reiner Manipulator; sein Gehirn – falls er überhaupt eines hatte – muss frühzeitig in die Muskeln seiner Finger übergegangen sein. Er glich einem dieser unvernünftigen, doch dennoch äußerst nützlichen Geräte aus Sheffield, die zwar die äußere Form eines gewöhnlichen Taschenmessers hatten – allerdings etwas aufgebläht –, aber nicht nur Schneiden unterschiedlicher Größe enthielten, sondern auch Schraubendreher, Korkenzieher, Zange, Bohrer, Stifte, Lineale, Nagelfeilen sowie Vertiefungswerkzeuge. Wenn seine Vorgesetzten ihn also als Schraubendreher verwenden wollten, mussten sie lediglich diesen Teil von ihm aktivieren – schon war der Schrauben festgedreht. Für die Zange genügte es, ihn an den Beinen zu packen – schon hatte man sie. Doch wie bereits angedeutet, war dieser vielseitige, „auf Knopfdruck“ funktionierende Zimmermann letztendlich kein bloßer Automat. Falls er keine gewöhnliche Seele in sich hatte, so besaß er doch etwas Subtiles, das auf seltsame Weise seine Aufgaben erfüllte. Was das war – ob Essenz von Quecksilber oder ein paar Tropfen Hirschhorn – lässt sich nicht sagen. Doch dieses Etwas war da und blieb seit etwa sechzig Jahren oder länger bestehen. Und genau dieses unerklärliche, listige Lebensprinzip in ihm war es, das ihn einen großen Teil der Zeit dazu brachte, vor sich hin zu murmeln – allerdings wie eine unvernünftige Maschine, die ebenfalls summend vor sich hin redet. Oder besser gesagt: Sein Körper war wie eine Wachstube, und dieser „Murmler“ stand dort Wache und sprach ständig, um wach zu bleiben.

KAPITEL 108

Ahab und der Tischler
Das Deck – erste Nachtwache
(Der Tischler steht vor seiner Schraubbank und feilt im Licht von zwei Laternen eifrig die Elfenbeinstange für das Bein – diese Stange ist fest im Schraubstock fixiert. Auf der Bank liegen Elfenbeinscheiben, Lederriemen, Polster, Schrauben sowie allerlei Werkzeuge. Vorne ist die rote Flamme der Schmiede zu sehen, dort arbeitet der Schmied.)
Verdammt nochmal dieses Feilzeug – und verdammt nochmal dieses Knochenmaterial! Was hart sein sollte, ist weich – und was weich sein sollte, ist hart. Wir müssen also alte Kieferknochen und Schienbeinknochen feilen. Versuchen wir es mit einem anderen Stück. Ja, jetzt funktioniert es besser (Niesen). Halloa – dieser Knochenstaub… (Niesen) Warum nur… (Niesen) Ja, wirklich… (Niesen) Um Himmels willen – ich kann nicht sprechen! Das ist die Folge, wenn man mit totem Holz arbeitet. Wenn man ein lebendes Baumstück sägt, bekommt man keinen solchen Staub; wenn man einen lebenden Knochen abschneidet, auch nicht (Niesen). Komm schon, alter Dummkopf – hilf mir mal! Ich brauche diese Beschläge und Schrauben; ich bin gleich fertig damit. Glücklicherweise muss ich hier keine Kniegelenke herstellen – das wäre etwas schwierig. Aber ein einfaches Schienbein – das ist genauso einfach wie das Herstellen von Hopfenzweigen. Ich möchte nur noch eine gute Oberflächenbehandlung anwenden. Zeit, Zeit – wenn ich nur genug Zeit hätte, könnte ich ihm jetzt ein so schönes Bein herstellen wie je zuvor (Niesen). Die Beine und Waden, die ich in den Schaufenstern gesehen habe, können da gar nicht mithalten. Sie saugen Wasser auf – natürlich werden sie auch rheumatisch und müssen mit Bädern und Lotionen behandelt werden, genau wie lebende Beine. Nun – bevor ich weitermache, muss ich erst seine alte „Mogulshöhe“ überprüfen, ob die Länge in Ordnung ist. Ich schätze, es ist eher zu kurz. Ha! Das ist der Absatz – wir haben Glück. Da kommt er – oder es ist jemand anderes, das ist sicher. AHAB (tritt vor)
(Während der folgenden Szene niest der Tischler immer wieder.)
Nun, Meister!

Gerade noch rechtzeitig, Sir. Wenn der Kapitän es erlaubt, werde ich jetzt die Länge markieren.
Lassen Sie mich messen, Sir.
Für ein Bein gemessen – gut. Nun, es ist nicht das erste Mal.
Genau! Halten Sie Ihren Finger darauf. Das ist wirklich ein beeindruckender „Vorteil“, den Sie da haben, Zimmermann – lassen Sie mich mal fühlen, wie stark der Griff ist.
Ja, tatsächlich – er drückt ziemlich fest zu.
Oh, Sir, das kann Knochen brechen – Vorsicht!
Keine Sorge; ich mag einen guten Griff. In dieser rutschigen Welt möchte ich etwas spüren, das halten kann. Was macht Prometheus da drüben? Ich meine den Schmied – was macht er?
Er muss gerade den Verschlussschrauben herstellen, Sir.
Richtig. Es handelt sich dabei um eine Partnerschaft: Er liefert den „muskulösen“ Teil. Dort entsteht eine wilde, rote Flamme!
Ja, Sir – für solche feinen Arbeiten braucht man schließlich hohe Temperaturen.
Hmm. Dann muss er das wohl tun. Ich finde es wirklich bemerkenswert, dass jener alte Grieche, Prometheus, der angeblich die Menschen erschuf, ein Schmied war und sie mit Feuer belebte – denn was im Feuer geschaffen wird, gehört eigentlich zum Feuer. Und daher ist die Hölle wahrscheinlich. Wie der Ruß fliegt! Das muss der Rest sein, den der Grieche den Afrikanern gegeben hat. Zimmermann, wenn er mit dem Verschluss fertig ist, sagen Sie ihm, er soll ein Paar Stahl-Schulterblätter herstellen – es gibt einen Händler an Bord mit einem riesigen Packen.
Sir?
Warten Sie – während Prometheus damit beschäftigt ist, werde ich einen vollständigen Menschen nach einem wünschenswerten Muster in Auftrag geben. Zunächst fünfzig Fuß groß, dann eine Brust, die nach dem Thames-Tunnel gestaltet ist; Beine mit Wurzeln, damit sie an einem Ort bleiben können; Arme, die drei Fuß dick sind; kein Herz, eine Messingstirn – und etwa ein Viertel Acre an „gutem Gehirn“. Soll ich Augen bestellen, damit er nach außen sehen kann? Nein, sondern ein Licht oben auf seinem Kopf, damit es nach innen leuchtet. Nehmen Sie den Auftrag mit und gehen Sie.
Was redet er da eigentlich, und mit wem spricht er? Ich würde gerne wissen. Soll ich hier weiterstehen? (Leise.)
Es ist doch völlig unwichtig, eine blinde Kuppel zu bauen – hier ist eine.
Nein, nein – ich brauche eine Lampe.
Ho, ho! Da haben wir’s – hier sind zwei, Sir; eine wird für mich reichen.

Was tust du da – warum stößt du mir diesen Diebstahlfänger ins Gesicht, Mann?
Ein Lichtstrahl ist schlimmer als eine gezogene Pistole.
Ich dachte, Herr, Sie sprächen mit einem Tischler.
Tischler? Ach, das ist doch – aber nein; das hier ist ein äußerst ordentlicher und, so könnte man sagen, äußerst vornehmer Beruf – oder möchten Sie lieber mit Ton arbeiten?
Herr? Ton? Ton, Herr? Das ist Schlamm; den überlassen wir den Gräbern, Herr.
Der Kerl ist gottlos! Warum niesen Sie denn?
Knochen sind ziemlich staubig, Herr.
Nehmen Sie also die Warnung an – und wenn Sie tot sind, begraben Sie sich niemals unter der Nase lebender Menschen.
Herr? Oh! Ah! Ich verstehe schon; ja, ja – oh weh!
Sehen Sie, Tischler: Ich nehme an, Sie betrachten sich selbst als wirklich guten Handwerker, nicht wahr? Nun, wird das dann wirklich gut für Ihre Arbeit sprechen, wenn ich, wenn ich dieses Bein einsetze, dennoch ein anderes Bein an derselben Stelle spüre – nämlich mein altes, verlorenes Bein, meine ich. Können Sie diesen alten „Adam“ nicht vertreiben?
Wirklich, Herr, ich fange jetzt allmählich etwas zu verstehen an. Ja, ich habe schon etwas Interessantes darüber gehört: Dass ein Mensch, dem ein Mast abhandengekommen ist, nie ganz das Gefühl für seinen alten Mast verliert – er wird ihn immer wieder spüren. Darf ich höflich fragen, ob das wirklich so ist, Herr?
Ja, Mann. Schauen Sie: Legen Sie Ihr lebendiges Bein an die Stelle, wo meins einmal war. Jetzt sieht man nur ein Bein – doch im Geiste gibt es zwei. Wo Sie ein Kribbeln spüren, da spüre ich es genau genauso – bis ins kleinste Detail. Ist das kein Rätsel?
Ich würde das eher als Unsinn bezeichnen, Herr.
Hm. Wie wissen Sie, dass nicht irgendetwas Lebendiges, Denkendes unsichtbar und undurchdringlich genau dort steht, wo Sie jetzt stehen – ja, und ausgerechnet aus Trotz gegenüber Ihnen? Haben Sie in Ihren einsamsten Momenten keine Angst vor Lauschern? Halten Sie – sprechen Sie nicht! Und wenn ich immer noch den Schmerz meines zerquetschten Beins spüre, obwohl es längst zerfallen ist – warum können Sie dann nicht, Tischler, für immer die Qualen der Hölle spüren – ohne Körper? Hah!

Mein Gott! Wirklich, Sir – wenn es soweit kommt, muss ich alles noch einmal berechnen; ich glaube, ich habe eine zu kleine Zahl verwendet, Sir. Sehen Sie, Dummköpfe sollten niemals solche Aufträge übernehmen. Wie lange wird es noch dauern, bis dieses Bein fertig ist? Vielleicht eine Stunde, Sir. Dann arbeiten Sie schnell daran und bringen Sie es mir (dreht sich um, um zu gehen). Ach, das Leben! Hier stehe ich, stolz wie ein griechischer Gott – und doch schulde ich diesem Idioten etwas, auf dem ich stehen kann! Verflucht sei diese ewige Verschuldung, die die Bücher nicht verschwinden lässt. Ich wäre frei wie die Luft – doch ich bin in den Büchern der ganzen Welt gefangen. Ich bin so reich, dass ich bei der Auktion des Römischen Reiches (das ja die ganze Welt war) mit den reichsten Prätorianern hätte mitbieten können – und doch schulde ich Geld für das Fleisch in meiner Zunge, mit dem ich prahle. Bei den Göttern! Ich werde einen Tiegel nehmen und mich darin auflösen, bis nur noch ein kleiner, kompakter Wirbel übrig bleibt. So.

Tischler (nimmt seine Arbeit wieder auf): Nun, nun, nun! Stubb kennt ihn am besten – und Stubb sagt immer, er sei seltsam. Er sagt nur dieses eine Wort: „seltsam“. Er ist seltsam, sagt Stubb – immer wieder. Und er redet ständig damit auf Mr. Starbuck ein: „Seltsam, Sir – wirklich seltsam.“ Und hier ist sein Bein. Ja, jetzt, wo ich dran denke – da ist auch sein Mitbewohner! Der hat einen Walknochen als Frau! Und das ist sein Bein – darauf wird er stehen. Was war das noch mal mit einem Bein, das an drei Orten steht – und alle drei Orte befinden sich in der Hölle? Oh! Kein Wunder, dass er mich so verächtlich ansah! Man sagt, ich hätte manchmal seltsame Gedanken – aber das ist nur zufällig. Ein kleiner, alter Mensch wie ich sollte niemals versuchen, mit großen, hochgewachsenen Kapitänen in tiefes Wasser zu gehen – das Wasser wirft einen schnell unter das Kinn, und dann wird laut nach Rettungsbooten gerufen. Und hier ist das Bein des Reiher – lang und schlank, wirklich! Für die meisten Menschen reicht ein Paar Beine ein Leben lang – das liegt wohl daran, dass sie sie sparsam benutzen, wie eine gütige alte Dame ihre dicken Pferde. Aber Ahab – oh, er ist ein harter Fahrer. Schauen Sie: Ein Bein wurde zum Tod gequält, das andere ist lebenslang kaputt – und jetzt zerstört er seine Knochenbeine. Halloa, du Dummkopf! Hilf mir mit diesen Schrauben – lass uns es fertigstellen, bevor der Kerl mit seiner Trompete kommt, um alle Beine abzuholen, egal ob echt oder falsch – so wie die Leute aus den Brauereien herumkommen, um alte Bierfässer zu holen, um sie wieder zu füllen. Was für ein Bein das ist! Es sieht aus wie ein echtes Bein – nur noch der Kern ist übrig; er wird…

Er wird morgen darauf stehen und die Höhe messen. Halloa! Ich habe fast die kleine ovale Schieferplatte vergessen – aus poliertem Elfenbein – auf der er die Breitengrade einträgt. Also, also: Meißel, Feile und Schleifpapier – jetzt!

KAPITEL 109

Ahab und Starbuck im Kabinenraum
Wie üblich pumpten sie am nächsten Morgen das Schiff aus – und siehe da: Im Wasser kam eine beträchtliche Menge Öl zum Vorschein. Die Fässer im Laderaum mussten einen schweren Leck haben. Es entstand große Besorgnis; Starbuck ging in die Kabine, um von diesem ungünstigen Zustand Bericht zu erstatten.
*Bei Walfangschiffen, die eine beträchtliche Menge Öl an Bord haben, ist es zur regelmäßigen halbwöchentlichen Pflicht, ein Schlauch in den Laderaum zu führen und die Fässer mit Meerwasser zu übergießen. Dieses Wasser wird anschließend in unterschiedlichen Abständen mit den Pumpen des Schiffes abgepumpt. Auf diese Weise sollen die Fässer feucht, aber luftdicht gehalten werden; durch die Veränderung der Eigenschaften des abgepumpten Wassers können die Seeleute leicht erkennen, ob es zu ernsthaften Lecks im wertvollen Ladegut kommt.*
Nun näherte sich die Pequod von Süden und Westen Formosa sowie den Bashee-Inseln – zwischen diesen liegt einer der tropischen Ausgänge aus den chinesischen Gewässern in den Pazifik. Starbuck fand Ahab vor, mit einer umfassenden Karte der östlichen Inselgruppen vor sich sowie einer weiteren Karte, die die langen Ostküsten der japanischen Inseln – Niphon, Matsmai und Sikoke – darstellte. Mit seinem schneeweißen neuen Elfenbeinbein, das gegen das geschraubte Bein des Tisches gestützt war, sowie mit einem langen Messer in der Hand stand der seltsame alte Mann mit dem Rücken zur Tür und runzelte die Stirn, während er seine alten Kartenstudien wieder aufnahm.
„Wer da?“ Als er die Schritte an der Tür hörte, drehte er sich nicht um. „Aufs Deck! Verschwindet!“
„Kapitän Ahab, Sie irren sich – ich bin’s. Das Öl im Laderaum leckt, Sir. Wir müssen Burtons holen und etwas unternehmen.“
„Burtons holen und etwas unternehmen? Jetzt, wo wir Japan näherkommen – sollen wir hier eine Woche lang anhalten, um ein paar alte Teile zu reparieren?“
„Entweder tun Sie das, Sir, oder wir verlieren innerhalb eines Tages mehr Öl, als wir in einem Jahr wieder ersetzen können. Was wir zwanzigtausend Meilen weit gereist sind, um zu bekommen, ist es wert, es zu schützen, Sir.“

„So ist es, so ist es – vorausgesetzt, wir bekommen es.“
„Ich sprach vom Öl im Laderaum, Sir.“
„Und ich habe weder davon gesprochen noch daran gedacht. Geh! Lass es einfach auslaufen! Ich selbst bin doch auch voller Lecks. Ja! Immer mehr Lecks – nicht nur Fässer, die undicht sind, sondern diese undichten Fässer befinden sich auf einem undichten Schiff. Das ist eine weitaus schlimmere Situation als bei der Pequod, Mann. Doch ich halte nicht inne, um die Lecks zu stopfen – denn wer kann sie in diesem tief beladenen Rumpf finden? Und wie soll man sie überhaupt stopfen, selbst wenn man sie findet, in diesem tobenden Sturm des Lebens? Starbuck! Ich werde nicht zulassen, dass die Burton-Fässer gehoben werden.“
„Was werden die Eigentümer sagen, Sir?“
„Sollen die Eigentümer doch am Strand von Nantucket stehen und gegen die Taifune anschreien. Was kümmert das Ahab? Eigentümer, Eigentümer? Du redest ständig mit mir über diese geizigen Eigentümer, als wären sie meine Gewissen. Aber bedenke: Der einzige wahre Besitzer von etwas ist sein Kommandant. Und höre: Mein Gewissen liegt im Kiel dieses Schiffes. Aufs Deck!“
„Kapitän Ahab“, sagte der rot werdende Matrose, der weiter in die Kabine trat – mit einer seltsam respektvollen und vorsichtigen Haltung, als würde er versuchen, jede äußere Zeichen seiner Gefühle zu vermeiden, und innerlich offenbar auch misstrauisch gegenüber sich selbst sein. „Ein besserer Mann als ich würde wohl übersehen, was er bei einem jüngeren Mann schnell als Beleidigung empfinden würde – ja, sogar bei einem glücklicheren Mann, Kapitän Ahab.“
„Teufel! Hast du etwa den Mut, kritisch über mich nachzudenken? Aufs Deck!“
„Nein, Sir, noch nicht – ich bitte darum. Und ich wage es, Sir – nachsichtig zu sein! Können wir uns nicht besser verstehen als bisher, Kapitän Ahab?“
Ahab griff nach einem geladenen Musketen vom Gestell (das zur Ausstattung der meisten Südsee-Matrosenkabinen gehört) und richtete es auf Starbuck. „Es gibt einen Gott, der über die Erde herrscht – und einen Kapitän, der über die Pequod herrscht. Aufs Deck!“
Für einen Moment schien es, als hätte der Matrose tatsächlich den Strahl der Muskete abbekommen – anhand seines leuchtenden Blicks und seiner geröteten Wangen. Doch er beherrschte seine Emotionen, stand ruhig auf und sagte, bevor er die Kabine verließ: „Sie haben mich nicht beleidigt, Sir – sondern nur empört. Deshalb bitte ich Sie, sich vor Starbuck nicht in Acht zu nehmen. Sie würden nur lachen. Aber Ahab soll sich vor Ahab in Acht nehmen – passen Sie auf sich auf, alter Mann.“

„Er wird mutig – doch gehorcht trotzdem; was für eine vorsichtige Mutigkeit!“ murmelte Ahab, als Starbuck verschwand. „Was hat er da gesagt – Ahab, sei vorsichtig mit Ahab – da steckt etwas dahinter!“ Dann benutzte er unbewusst das Musketenrohr als Stab und schritt mit ernstem Gesichtsausdruck hin und her in der kleinen Kabine; doch bald entspannten sich die dicken Zöpfe auf seiner Stirn, er legte die Waffe zurück an ihren Platz und ging auf das Deck.
„Du bist wirklich ein zu guter Mensch, Starbuck“, sagte er leise zum Steuermann; anschließend erhob er seine Stimme an die Besatzung: „Holt die Focksegel ein und setzt die Großsegel vorne und hinten enger; zieht den Hauptmast zurück; hisst die Burtons und geht in den Hauptladeraum.“
Es ist wohl vergeblich, genau zu erraten, warum Ahab in Bezug auf Starbuck so handelte. Es könnte ein Funke Ehrlichkeit in ihm gewesen sein – oder einfach nur eine vorsichtige Politik, die unter diesen Umständen jegliches Anzeichen offener Unzufriedenheit, egal wie kurzlebig, beim wichtigsten Offizier seines Schiffes strikt verbot. Wie auch immer – seine Befehle wurden ausgeführt, und die Burtons wurden gehisst.

KAPITEL 110

Queequeg in seinem Sarg

Bei der Untersuchung stellte sich heraus, dass die Fässer, die zuletzt in den Laderaum gebracht worden waren, völlig intakt waren – das Leck musste also weiter entfernt sein. Da das Wetter ruhig war, tauchten sie immer tiefer hinab und störten damit den Schlaf der riesigen Fässer; aus dieser Dunkelheit holten sie diese gigantischen Behälter ans Tageslicht. So tief gingen sie hinab – und die untersten Fässer sahen so alt, verrostet und zerfallen aus, dass man fast erwartete, dort irgendwelche schimmeligen Fässer mit Münzen von Kapitän Noah zu finden, zusammen mit Kopien der Aushänge, die vergeblich die Menschen der alten Welt vor der Flut warnten. Ebene nach Ebene wurden Wasser, Brot, Rindfleisch sowie Eisenbündel nach oben geholt, bis schließlich die Decks so überladen waren, dass man kaum noch darauf laufen konnte; das hohle Rumpfinneres hallte unter den Füßen wider, als würde man über leere Katakomben gehen – und das Schiff wankte und rollte wie ein auf dem Meer treibender Behälter. Das Schiff war vornüber geneigt – wie ein studierender Junge ohne Essen, dem aber alle Kenntnisse des Aristoteles im Kopf steckten. Glücklicherweise kamen zu dieser Zeit keine Taifune.

In dieser Zeit wurde mein armer heidnischer Gefährte und enger Freund Queequeg von Fieber heimgesucht, das ihn an den Rand seines Lebens brachte. Man muss sagen: In diesem Beruf des Walfangs gibt es keine bequemen Positionen – Würde und Gefahr gehen Hand in Hand. Bis man Kapitän wird, desto härter muss man arbeiten, je höher man aufsteigt. So erging es auch dem armen Queequeg: Als Harpunier musste er nicht nur dem Zorn des lebenden Wals trotzen, sondern – wie wir bereits anderswo gesehen haben – auch auf dessen totem Körper auf dem welligen Meer reiten. Schließlich musste er in die Dunkelheit des Laderaums hinabsteigen, dort den ganzen Tag lang in Schweiß gebadet die unhandlichsten Fässer bewegen und dafür sorgen, dass sie ordnungsgemäß gelagert wurden. Kurz gesagt: Unter den Walfängern sind die Harpunier die sogenannten „Träger“.

Armer Queequeg! Als das Schiff fast zur Hälfte aufgerissen war, hättest du dich über die Luke beugen und nach unten zu ihm schauen sollen – dort kroch der tätowierte Wilde, nur in seine Wollunterwäsche gekleidet, durch Feuchtigkeit und Schleim, wie eine grün gefleckte Eidechse am Grund eines Brunnens. Für ihn, den armen Heiden, war es tatsächlich wie ein Brunnen oder ein Eislager; seltsamerweise erkrankte er trotz seines starken Schwitzens an einer schrecklichen Kälte, die sich in Fieber verwandelte. Nach einigen Tagen des Leidens wurde er schließlich in seine Hängematte gelegt – direkt neben dem „Türrahmen des Todes“. In diesen langen Tagen verfiel er immer mehr, bis von ihm kaum noch etwas übrig blieb außer seinem Körper und seinen Tätowierungen. Doch während alles andere an ihm schwächer wurde und seine Wangenknochen spitzer wurden, schienen seine Augen umso voller zu werden; sie bekamen einen seltsam sanften Glanz. Aus seiner Krankheit heraus blickten sie sanft, aber tief auf einen – ein wunderbares Zeugnis für die unsterbliche Gesundheit in ihm, die nicht sterben oder geschwächt werden konnte. Wie Kreise auf dem Wasser, die mit zunehmender Schwäche immer größer werden, schienen auch seine Augen immer runder zu werden – wie die Ringe der Ewigkeit. Eine namenlose Ehrfurcht überkam einen, wenn man neben diesem dahinschwindenden Wilden saß und die seltsamen Dinge in seinem Gesicht sah – genauso wie jene, die Zeugen des Todes von Zarathustra waren. Denn alles, was wirklich wunderbar und furchterregend am Menschen ist, wurde bisher noch nie in Worten oder Büchern festgehalten. Der nahende Tod gleicht alle aus und hinterlässt bei allen eine letzte Offenbarung – eine Offenbarung, die nur ein Autor aus dem Jenseits angemessen beschreiben könnte. Also: Kein sterbender Chaldäer oder Grieche hatte höhere und heiligere Gedanken als jene, deren geheimnisvolle Schatten man auf dem Gesicht des armen Queequeg sah, während er ruhig in seiner schaukelnden Hängematte lag. Das rollende Meer schien ihn sanft in seinen letzten Ruhestand zu wiegen, und die unsichtbare Flut des Ozeans hob ihn immer höher hinauf zu seinem vorbestimmten Himmel. Kein Mann an Bord gab auf; was Queequeg selbst von seiner Situation dachte, zeigte sich deutlich durch einen seltsamen Wunsch, den er äußerte. In der grauen Morgenwache, als gerade der Tag anbrach, rief er jemanden zu sich, nahm dessen Hand und sagte, dass er in Nantucket zufällig einige kleine Kanus aus dunklem Holz gesehen habe – ähnlich dem wertvollen Kriegsholz seiner Heimatinsel. Bei weiteren Nachfragen erfuhr er, dass alle Walfänger, die in Nantucket starben, in genau solchen dunklen Kanus beigesetzt wurden. Die Vorstellung, auf diese Weise beigesetzt zu werden, gefiel ihm sehr – denn das glich der Sitte seines eigenen Volkes, das nachdem es einen toten Krieger konserviert hatte, ihn in seinem Kanu ausstreckte.

Und so ließ man ihn einfach treiben, bis er zu den sternübersäten Inseln gelangte – denn sie glaubten nicht nur, dass die Sterne Inseln seien, sondern auch, dass jenseits aller sichtbaren Horizonte ihre eigenen sanften, endlosen Meere mit dem blauen Himmel verschmelzen und so die weißen Wellen der Milchstraße bilden. Er fügte hinzu, dass er bei dem Gedanken daran erschauderte, gemäß der üblichen Seetradition in seiner Hängematte begraben zu werden und wie etwas Wertloses den todesspeienden Haien zum Fraß vorgeworfen zu werden. Nein: Er wünschte sich ein Kanu wie die von Nantucket – schließlich war er Walfänger, und solche „Sargkanus“ hatten, genau wie Walbooten, keinen Kiel; doch das bedeutete eine ungenaue Steuerung sowie viel Unsicherheit auf den langen Reisen durch die Zeit.

Als diese seltsame Situation an Bord bekannt wurde, wurde dem Tischler sofort befohlen, Queequegs Befehle auszuführen – egal, was sie auch sein mochten. An Bord befanden sich einige heidnische, sargfarbene Bretter, die bei einer früheren Reise aus den ursprünglichen Wäldern der Lackaday-Inseln gefällt worden waren; aus diesen dunklen Brettern sollte der Sarg hergestellt werden. Kaum hatte der Tischler den Befehl erhalten, nahm er sofort seinen Maßstab und maß mit der ihm eigenen Geschwindigkeit Queequegs Körpergröße – dabei zeichnete er regelmäßig Queequegs Konturen nach, während dieser sich bewegte.

„Ah! Armer Kerl! Jetzt muss er wohl sterben“, rief der Seemann von Long Island aus.

Um es bequemer zu haben und als Referenz, maß der Tischler anschließend die genaue Länge des Sarges auf einem Hilfsmaßstab ab und sicherte diese Maße, indem er an beiden Enden zwei Kerben einritzte. Danach sammelte er die Bretter sowie seine Werkzeuge zusammen, um mit der Arbeit zu beginnen.

Als der letzte Nagel eingeschlagen und der Deckel ordnungsgemäß gefertigt und eingebaut war, nahm der Tischler den Sarg auf die Schulter und ging damit nach vorne, um zu fragen, ob man dort bereits bereit sei.

Als Queequeg die empörten, aber halb humorvollen Rufe der Leute an Deck hörte, mit denen sie versuchten, den Sarg wegzuschaffen, befahl er zu aller Verwunderung, dass der Sarg sofort zu ihm gebracht werden solle – und niemand wagte es, ihm dieses zu verweigern. Denn von allen Sterblichen sind gerade die Sterbenden oft am tyrannischsten; und da sie uns bald für immer keine Probleme mehr machen werden, sollten diese armen Kerle doch verwöhnt werden.

Queequeg beugte sich in seiner Hängematte vor und betrachtete den Sarg lange Zeit aufmerksam. Dann bat er um seinen Harpunenstock, ließ den hölzernen Teil herausziehen und platzierte den eisernen Teil zusammen mit einem der Ruder seines Bootes in den Sarg. Auf seinen eigenen Wunsch hin wurden außerdem Kekse ringsum im Sarg platziert; eine Flasche frisches Wasser wurde ans Kopfende gestellt, und ein kleiner Beutel mit Erde aus dem Laderaum ans Fußende. Ein Stück Segeltuch wurde zu einer Kissenrolle gefaltet. Anschließend bat Queequeg darum, in sein „letztes Bett“ gehoben zu werden, damit er die Bequemlichkeiten desselben ausprobieren konnte – falls es solche überhaupt gab. Er lag einige Minuten lang regungslos da, dann bat er jemanden, zu seinem Beutel zu gehen und seinen kleinen Gott Yojo herauszuholen. Danach verschränkte er die Arme vor der Brust, hielt Yojo dazwischen und bat darum, dass der Deckel des Sarges über ihn gelegt werden sollte. Der Kopfteil des Sarges drehte sich durch einen Ledereinsatz – und da lag Queequeg in seinem Sarg, sichtbar nur noch mit seinem ruhigen Gesichtsausdruck. „Rarmai“ (Es wird schon gehen; es ist einfach), murmelte er schließlich und signalisierte, dass man ihn wieder in seine Hängematte legen sollte.

Doch bevor das geschehen konnte, näherte sich Pip, der die ganze Zeit heimlich in der Nähe gewartet hatte, dem Liegenden und nahm ihn mit leisen Schluchzern bei der Hand; in der anderen Hand hielt er seine Trommeln. „Armer Wanderer! Wirst du denn niemals aufhören, ständig umherzuwandern? Wohin gehst du jetzt? Aber wenn die Strömungen dich zu jenen schönen Antillen bringen, wo die Strände nur von Wasserlilien übersät sind – wirst du dann eine kleine Aufgabe für mich erledigen? Such nach einem Pip, der schon seit langer Zeit verschwunden ist. Ich glaube, er ist in jenen fernen Antillen. Wenn du ihn findest, tröste ihn – denn er muss sehr traurig sein. Schau! Er hat seine Trommeln zurückgelassen – ich habe sie gefunden. Rig-a-dig, dig, dig! Nun, Queequeg, stirb – und ich werde dir zum Sterben Musik machen.“

„Ich habe gehört“, murmelte Starbuck, während er durch das Loch nach unten blickte, „dass Menschen in starken Fieberanfällen, völlig unwissend, in alten Sprachen sprachen; und wenn man das Geheimnis untersucht, stellt sich immer heraus, dass in ihrer längst vergessenen Kindheit diese alten Sprachen tatsächlich von irgendwelchen weisen Gelehrten vor ihren Ohren gesprochen wurden. Also glaube ich fest daran, dass der arme Pip in dieser seltsamen Sanftheit seines Wahnsinns himmlische Zeugnisse all unserer himmlischen Heimatorte mitbringt. Wo hat er das gelernt – dort? Hör! Er spricht wieder – aber jetzt noch wilder.“

„Bildet Zwei-Gruppen! Lasst uns aus ihm einen General machen! Ho, wo ist seine Harpune? Leg sie hierhin. Rig-a-dig, dig, dig! Huzzah! Ach, wenn doch jetzt ein Hahn da wäre, der auf seinem Kopf sitzen und krähen könnte! Queequeg stirbt wie ein Held! Achtet darauf…“

Das – Queequeg stirbt! Achtet gut darauf: Queequeg stirbt! Ich sage: Stirb, stirb, stirb! Doch dieser elende kleine Pip – er starb als Feigling; er starb vor Zittern – verflucht sei Pip! Hört zu: Wenn ihr Pip findet, sagt allen auf den Antillen, dass er ein Flüchtling ist, ein Feigling, ein Feigling, ein Feigling! Sagt ihnen, er sei von einem Walfangboot gesprungen! Ich würde niemals für diesen elenden Pip meine Trommel schlagen oder ihn zum General ernennen, selbst wenn er hier wieder sterben würde. Nein, nein! Schande über alle Feiglinge – Schande über sie! Lassen wir sie wie Pip ertrinken, der von einem Walfangboot gesprungen ist. Schande! Schande!

Währenddessen lag Queequeg mit geschlossenen Augen da, als wäre er im Traum. Pip wurde weggeführt, und der Kranke wurde in seine Hängematte zurückgelegt. Doch nun, da er offensichtlich alle Vorbereitungen für den Tod getroffen hatte; nun, da sein Sarg als geeignet erwiesen worden war, erholte sich Queequeg plötzlich wieder; bald schien es keinen Bedarf mehr an dem Holzkasten zu geben. Als einige ihre Freude darüber ausdrückten, sagte er im Grunde, der Grund für seine plötzliche Genesung sei folgender: In einem kritischen Moment erinnerte er sich an eine kleine Pflicht an Land, die er noch erledigen musste; deshalb hatte er seine Meinung bezüglich des Todes geändert: Er könne noch nicht sterben, behauptete er. Sie fragten ihn dann, ob das Leben oder der Tod eine Angelegenheit seines eigenen Willens und seiner Entscheidung sei. Er antwortete: Natürlich. Kurz gesagt: Es war Queequegs Stolz, der ihm sagte, dass, wenn ein Mensch beschließt zu leben, allein die Krankheit ihn nicht töten kann – nur ein Wal, ein Sturm oder irgendein anderer gewalttätiger, unkontrollierbarer, unintelligenter Zerstörer könnte das.

Es gibt nun diesen bemerkenswerten Unterschied zwischen Wilden und Zivilisierten: Während ein kranker Zivilist im Allgemeinen sechs Monate zur Genesung braucht, ist ein kranker Wilder fast schon wieder halb gesund nach einem Tag. So gewann mein Queequeg rechtzeitig wieder Kraft; und nachdem er einige Tage lang träge am Windrad saß (aber mit großem Appetit aß), sprang er plötzlich auf, streckte Arme und Beine aus, dehnte sich gut, gähnte ein wenig und sprang anschließend in die Kabine seines Bootes, nahm einen Harpunenpfeil in die Hand und erklärte, er sei bereit für einen Kampf.

Mit wilder Fantasie benutzte er nun seinen Sarg als Seekiste; er leerte seinen Stoffbeutel mit Kleidung hinein und ordnete sie dort an. Viele Stunden verbrachte er damit, die Deckel mit allerlei grotesken Figuren und Zeichnungen zu verzieren; es schien, als versuche er auf seine grobe Weise, Teile der verworrenen Tätowierungen auf seinem Körper nachzuahmen. Und diese Tätowierungen waren das Werk eines verstorbenen Propheten und Sehers seiner Insel, der durch diese…

Hieroglyphische Zeichen hatten auf seinem Körper eine vollständige Theorie über Himmel und Erde sowie einen mystischen Traktat über die Kunst, die Wahrheit zu erlangen, festgehalten; so war Queequeg in seiner eigenen Person ein Rätsel, das gelöst werden musste – ein wunderbares Werk in einem Band; doch dessen Geheimnisse konnte nicht einmal er selbst entschlüsseln, obwohl sein eigenes Herz dagegen schlug. Diese Geheimnisse waren daher dazu bestimmt, schließlich zusammen mit dem lebenden Pergament, auf dem sie eingraviert waren, zu verfallen und somit für immer ungelöst zu bleiben. Und wohl diese Überlegung war es, die Ahab jenen wilden Ausruf entlockte, als er eines Morgens von dem Anblick des armen Queequeg abwandte – „Oh, teuflische Versuchung der Götter!“

KAPITEL 111

Der Pazifik
Als wir an den Bashee-Inseln vorbeiglitten, kamen wir schließlich zum großen Südmeer. Wären da nicht andere Dinge gewesen, hätte ich meinen geliebten Pazifik mit unzähligen Dankesworten begrüßen können – denn endlich war das lange Verlangen meiner Jugend erfüllt worden. Dieses ruhige Meer erstreckte sich vor mir über tausend Meilen hinweg in Blau.

An diesem Meer liegt ein süßes, geheimnisvolles Geheimnis – seine sanften, doch furchterregenden Wellen scheinen von einer verborgenen Seele darunter zu sprechen. Es ist, als wären es die legendären Wellen auf dem Boden von Ephesus über dem begrabenen Evangelisten Johannes.

Und es ist so, dass auf diesen „Meerweiden“, diesen weiten, welligen Wasserprairien sowie auf den „Töpferfeldern“ aller vier Kontinente die Wellen ständig auf- und absteigen, ein- und ausfließen. Denn hier liegen Millionen von Schattierungen und Schatten, ertrunkene Träume, Somnambulismus, Tagträume – all das, was wir Leben und Seelen nennen, liegt hier und träumt weiterhin, wie Schlafende in ihren Betten. Die ständig rollenden Wellen entstehen durch ihre Unruhe.

Für jeden nachdenklichen Magier muss dieser ruhige Pazifik, einmal gesehen, für immer das Meer seiner Zugehörigkeit sein. Er umspült die mittleren Gewässer der Welt – der Indische Ozean und der Atlantik sind lediglich seine Arme. D dieselben Wellen waschen die Ufer der neu erbauten Städte in Kalifornien, die erst gestern von den neuesten Menschenarten gegründet wurden, sowie die bereits verblassten, doch immer noch prächtigen Küsten asiatischer Länder, die älter sind als Abraham. Zwischen all dem schwimmen milchige Koralleninseln, niedrig liegende, endlose, unbekannte Archipel sowie undurchdringliches Japan. So umgibt dieser geheimnisvolle, göttliche Pazifik die ganze Welt – er macht alle Küsten zu einem einzigen Meerbecken; er scheint das pulsierende Herz der Erde zu sein. Wenn man von diesen ewigen Wellen getragen wird, muss man den verführerischen Gott anerkennen und seinem Pan den Kopf neigen.

Doch nur wenige Gedanken an Pan regten Abahabs Gehirn – er stand dort, wie eine Eisenskulptur, an seinem üblichen Platz neben dem Mizensegel, mit einer Nase…

Unbedacht wurde der süßliche Duft der Bashee-Inseln ausgelöscht – in deren süßen Wäldern doch sanfte Liebende wandeln müssen – und bewusst atmete er den salzigen Atem des neu entdeckten Meeres ein; jenes Meer, in dem zu jener Zeit bereits der verhasste Weiße Wal schwimmen musste. Als er endlich in diese fast letzten Gewässer hinausfuhr und auf die japanischen Kreuzungsrouten zusteuerte, verstärkte sich das Ziel des alten Mannes noch weiter. Seine festen Lippen pressten sich zusammen wie die Lippen einer Schraube; die Adern auf seiner Stirn schwollen an wie überlastete Bäche; selbst im Schlaf hallte sein lauter Schrei durch den geräumigen Rumpf: „Alle nach Backbord! Der Weiße Wal spuckt dickes Blut!“

KAPITEL 112

Der Schmied
Da das Wetter in diesen Breitengraden jetzt mild und sommerlich kühl war, und als Vorbereitung auf die bald bevorstehenden, besonders anstrengenden Arbeiten, hatte Perth, der schmutzige, von Blasen übersäte alte Schmied, seine tragbare Esse nach Abschluss seiner Arbeit am Bein für Ahab nicht wieder in den Laderaum gebracht, sondern sie weiterhin auf dem Deck gelassen – fest mit Ringbolzen am Vormast befestigt. Die Bootsführer, Harpunenschützen und Bogenschützen riefen ihn nun fast ununterbrochen zu sich, damit er für sie kleine Arbeiten erledigte: ihre verschiedenen Waffen sowie Bootsausstattungen reparierte oder neu formte. Oft war er von einer Schar begieriger Menschen umgeben, die alle darauf warteten, bedient zu werden; sie hielten Bootsschaufeln, Speerspitzen, Harpunen und Lanzen in den Händen und beobachteten eifersüchtig jede seiner Bewegungen, während er arbeitete. Dennoch war es der Hammer eines geduldigen Mannes, der von einem ebenso geduldigen Arm geführt wurde. Von ihm kam weder Murmel noch Ungeduld noch Gereiztheit. Stumm, langsam und ernsthaft beugte er seinen chronisch gebrochenen Rücken noch weiter und arbeitete weiter, als wäre die Arbeit selbst das Leben – und das tiefe Schlagen seines Hammers das Schlagen seines Herzens. So war es auch. – Wie elend!
Ein seltsames Gehen dieses alten Mannes – ein leichtes, aber schmerzhaft wirkendes Schwanken in seinem Gang – hatte bereits früh in der Reisezeit die Neugier der Seeleute geweckt. Auf ihre beharrlichen Fragen gab er schließlich nach; so kam es, dass nun jeder die beschämende Geschichte seines elenden Schicksals kannte.
Spät – und nicht ohne Grund – mitten in einer kalten Winternacht, auf dem Weg zwischen zwei Landstädten, spürte der Schmied halb betäubt, wie eine tödliche Taubheit von ihm Besitz ergriff, und suchte Zuflucht in einem morschen, baufälligen Schuppen. Das Ergebnis war der Verlust beider Füße. Aus dieser Erkenntnis heraus entstanden allmählich die vier Akte der Freude sowie der eine lange, bislang noch nicht katastrophale fünfte Akt des Leids in dem Drama seines Lebens.

Er war ein alter Mann, der im Alter von fast sechzig Jahren schließlich auf die in der Technik des Leids als „Zerstörung“ bezeichnete Katastrophe stieß. Er war ein Meister von außergewöhnlicher Fähigkeit und hatte viel zu tun; er besaß ein Haus und einen Garten, eine junge, liebevolle Ehefrau sowie drei fröhliche Kinder. Jeden Sonntag ging er in eine fröhlich aussehende Kirche, die sich inmitten eines Waldes befand. Doch eines Nachts, im Schutz der Dunkelheit und unter einem äußerst raffinierten Verkleidungsmittel, schlüpfte ein verzweifelter Einbrecher in sein glückliches Zuhause und raubte ihnen alles. Noch schlimmer: Der Schmied selbst führte diesen Einbrecher unwissentlich in das Herz seiner Familie – es war der Flaschenzauberer! Als der tödliche Korken geöffnet wurde, brach der Teufel hervor und zerstörte sein Zuhause. Aus vorsichtigen, weisen und ökonomischen Gründen befand sich die Schmiede im Keller seines Hauses – mit einem separaten Eingang. So konnte die junge, liebevolle Ehefrau immer wieder mit Freude dem kräftigen Schlagen des Hammers ihres alten Mannes lauschen; die Geräusche, gedämpft durch Boden und Wände, erreichten sie in ihrem Kinderzimmer – und so wurden die Kinder des Schmiedes durch dieses „Eisen-Lullaby“ in den Schlaf gewiegt.

Oh, Wehe über Wehe! Oh, Tod – warum kannst du nicht manchmal rechtzeitig kommen? Hättest du diesen alten Schmied schon vor seiner völligen Zerstörung zu dir genommen, dann hätte die junge Witwe einen erträglichen Kummer gehabt, und ihre Waisenkinder hätten in ihren späteren Jahren einen wirklich ehrenwerten, legendären Vater zum Träumen gehabt – und alle hätten eine Quelle der Geborgenheit gehabt. Doch der Tod nahm einen tugendhaften älteren Bruder mit sich – auf dessen täglicher Arbeit allein die Verantwortung für eine andere Familie beruhte – und ließ den nutzlosen alten Mann zurück, bis die schreckliche Zerstörung des Lebens es einfacher machte, ihn zu holen.

Warum alles erzählen? Die Schläge des Hammers im Keller wurden von Tag zu Tag schwächer; die Ehefrau saß regungslos am Fenster, mit tränenerfüllten Augen, und blickte auf die weinenden Gesichter ihrer Kinder. Die Blasebälge funktionierten nicht mehr, die Esse war voller Asche – das Haus wurde verkauft. Die Mutter stürzte sich ins lange Gras des Kirchhofs; ihre Kinder folgten ihr zweimal dorthin. Der obdachlose, familienlose alte Mann taumelte als Landstreicher dahin – all sein Leid wurde ignoriert; sein graues Haar war ein Spott gegenüber seinen blonden Locken!

Der Tod scheint die einzige mögliche Folge für ein solches Leben zu sein – doch der Tod ist nur der Beginn eines Weges in das Unbekannte.

Gruß den Möglichkeiten des Unermesslichen – des Wilden, des Wassrigen, Des Unermesslichen. Den sehnsüchtigen Augen jener Männer also, die noch ein gewisses inneres Gewissen gegen den Selbstmord in sich tragen, breitet der allumfassende, alles aufnehmende Ozean verlockend seine ganze Weite voller unvorstellbarer Schrecken sowie wunderbarer Abenteuer neues Lebens aus. Aus den Herzen der endlosen Pazifikmeere singen die tausend Meerjungfrauen ihnen zu: „Kommt her, Herzbrüchige! Hier gibt es ein anderes Leben – ohne die Schuld des vorübergehenden Todes; hier gibt es übernatürliche Wunder, ohne dafür sterben zu müssen. Kommt her! Vergräbt euch in einem Leben, das für eure nun gleichermaßen verhasste Welt auf dem Land mehr wie der Tod ist. Kommt her! Legt auch euren Grabstein auf den Friedhof – und kommt her, bis wir euch heiraten!“ Auf diese Rufe hin antwortete die Seele des Schmieds, im Osten wie im Westen, bei früher Dämmerung oder beim Einbruch der Nacht: „Ja, ich komme!“ Und so zog Perth zum Walfang.

KAPITEL 113

Die Schmiede
Mit verfilztem Bart und in einem borstigen, haifischledernen Schürzenrock stand Perth gegen Mittag zwischen seiner Schmiede und dem Amboss – dieser wiederum auf einem eisernen Holzblock platziert. Mit einer Hand hielt er einen Speerschaft aus den Kohlen, mit der anderen umklammerte er die Zange seiner Schmiede. In diesem Moment kam Kapitän Ahab daher, in der Hand trug er eine kleine, rostig aussehende Ledertasche. Noch etwas entfernt von der Schmiede blieb Ahab stehen; schließlich zog Perth seinen Eisengegenstand aus dem Feuer und begann, darauf auf den Amboss zu schlagen – dabei sprühten Funken in großen Mengen empor, einige davon flogen sogar in die Nähe von Ahab.
„Sind das deine ‚Mutter-Karey-Hühner‘, Perth? Sie fliegen ständig hinter dir her; es sind auch Vögel gutes Omen – aber nicht für alle. Sieh nur: Sie brennen – doch du lebst unter ihnen, ohne verbrannt zu werden.“
„Weil ich bereits überall verbrannt bin, Kapitän Ahab“, antwortete Perth und legte für einen Moment die Zange beiseite. „Ich bin bereits zu sehr verbrannt – man kann keine Narben mehr leicht verbrennen.“
„Nun gut, genug. Deine Stimme klingt zu ruhig, zu vernünftig – für mich. Selbst im Paradies kann ich jegliches Leid bei anderen nicht ertragen, solange es nicht wahnsinnig ist. Du solltest verrückt werden, Schmied – warum wirst du nicht verrückt? Wie kannst du das aushalten, ohne verrückt zu werden? Hassen dich die Himmel etwa immer noch, dass du nicht verrückt werden kannst? Was hast du dort gemacht?“
„Ich habe einen alten Speerschaft verschweißt, Sir – er hatte Risse und Dellen.“
„Und kannst du ihn nach solcher Belastung wieder glatt machen, Schmied?“
„Ich denke schon, Sir.“
„Und ich nehme an, du kannst fast alle Risse und Dellen glätten – egal wie hart das Metall ist, oder?“
„Ja, Sir – ich glaube, das kann ich. Alle Risse und Dellen – außer einer.“

„Schau her!“, rief Ahab und trat leidenschaftlich vor, stützte beide Hände auf Perths Schultern. „Kannst du so eine Naht glätten, Schmied – hier, siehst du? Wenn du es könntest, würde ich gerne meinen Kopf auf deinen Amboss legen und deinen schwersten Hammer zwischen meine Augen spüren. Antworte! Kannst du diese Naht glätten?“
„Oh! Das ist genau die Naht, Herr! Hab ich nicht gesagt, alle Fugen und Unebenheiten sind letztendlich nur eine einzige?“
„Ja, Schmied – es ist tatsächlich die eine Naht. Doch sie lässt sich nicht glätten; denn obwohl du sie nur hier in meinem Fleisch siehst, hat sie sich bis in den Knochen meines Schädels fortgefressen – das sind alles Falten! Aber genug mit Kinderspielen; heute keine weiteren Späße mehr. Schau her!“ Er ließ die Ledertasche klingen, als wäre sie voller Goldmünzen. „Auch ich brauche einen Harpunenstiel – einen, den tausend Dämonen nicht voneinander trennen könnten, Perth. Etwas, das in einen Wal wie seine eigene Finne eindringen wird. Hier ist das Material“, sagte er und warf die Tasche auf den Amboss. „Schau, Schmied – das sind die abgebrochenen Nägel von den Hufeisen rennender Pferde.“
„Hufeisenreste, Herr? Nun, Kapitän Ahab – dann haben Sie hier das beste und zäheste Material, mit dem wir Schmiede je gearbeitet haben.“
„Ich weiß es, alter Mann. Diese Reste werden wie Klebstoff durch die geschmolzenen Knochen von Mördern miteinander verschmolzen. Schnell! Schmiede mir die Harpune. Zuerst sollst du zwölf Stäbe für den Stiel herstellen; anschließend sollst du diese zwölf Stäbe wie Fäden zu einem Ganzen verbinden. Schnell! Ich werde das Feuer anfachen.“
Als schließlich die zwölf Stäbe fertig waren, prüfte Ahab sie nacheinander, indem er sie mit eigenen Händen um einen langen, schweren Eisennagel wand. „Ein Mangel!“, sagte er und wies den letzten Stab zurück. „Arbeite daran noch einmal, Perth.“
Nachdem dies erledigt war, wollte Perth beginnen, die zwölf Stäbe miteinander zu verschmelzen – doch Ahab hielt ihn zurück und sagte, er wolle den Stiel selbst verschmelzen. Während Ahab mit regelmäßigen, keuchenden Schlägen auf den Amboss hämmerte, reichte Perth ihm die glühenden Stäbe nacheinander. Aus der Schmiede schoss eine intensive, gerade Flamme empor. Der Parsi ging leise davon, neigte seinen Kopf zum Feuer hinab und schien einen Fluch oder ein Gebet über diese Arbeit auszusprechen. Doch als Ahab aufblickte, zog sich der Parsi zur Seite.
„Was macht dieser Kerl da eigentlich?“, murmelte Stubb, der vom Vorderdeck aus zusah. „Der Parsi riecht nach Feuer – genauso wie ein Pulverfass.“

Endlich erhielt der Stiel – als ein zusammenhängender Stab – die endgültige Erhitzung. Als Perth ihn, um ihn zu härten, zischend in den Eimer mit Wasser in der Nähe tauchte, schoss der siedende Dampf auf Ahabs gebeugtes Gesicht.
„Willst du mich brandmarken, Perth?“, fragte er und zuckte vor Schmerz zusammen. „Bin ich etwa nur dabei, mein eigenes Brandeisen herzustellen?“
„Gott bewahre – aber ich fürchte etwas, Kapitän Ahab. Ist dieses Harpunenprojektil nicht für den Weißen Wal?“
„Für den weißen Teufel! Aber jetzt zu den Stacheln – du musst sie selbst herstellen, Mann. Hier sind meine Rasiermesser – aus dem besten Stahl. Mach die Stacheln so scharf wie die Nadeln des eisigen Meeres.“
Für einen Moment betrachtete der alte Schmied die Rasiermesser, als würde er sie am liebsten nicht benutzen.
„Nimm sie, Mann – ich brauche sie nicht. Ich rasiere mich nicht mehr, esse nicht mehr und bete auch nicht mehr – aber hier: An die Arbeit!“
Nachdem das Projektil schließlich in Form einer Pfeilspitze gebracht worden war und Perth es am Stiel befestigte, zeigte das Stahlteil bald eine spitze Spitze. Als der Schmied die Stacheln noch einmal erhitzen wollte, bevor er sie härten konnte, rief er Ahab zu, den Eimer mit Wasser näher zu bringen.
„Nein, nein – kein Wasser dafür! Ich brauche die wahre Tötungshitze. He, da! Tashtego, Queequeg, Daggoo! Was sagt ihr, Heiden? Wollt ihr mir genug Blut geben, damit diese Stacheln bedeckt sind?“ Er hielt das Projektil hoch. Eine Reihe von dunklen Nicken antwortete: Ja. Drei Stiche wurden in das Fleisch der Heiden gemacht – und so wurden die Stacheln des Weißen Wals gehärtet.
„Ego non baptizo te in nomine patris, sed in nomine diaboli!“, heulte Ahab delirierend, während das bösartige Eisen das Blut verschlang.
Anschließend sammelte Ahab die übrigen Stangen vom Boden und wählte eine aus Hickoryholz aus, deren Rinde noch daran haftete. Er setzte das eine Ende dieser Stange in die Öffnung des Projektils. Danach wurde ein Bündel neuer Taue entrollt, einige Meter davon zum Winden gebracht und bis zur maximalen Spannung gezogen. Ahab drückte seinen Fuß darauf, bis das Seil wie eine Harfensaite summte. Als er keine Knoten feststellen konnte, rief er: „Gut! Und jetzt zu den Befestigungen.“
Am einen Ende des Seils wurden die einzelnen Fäden verflochten und um die Öffnung der Harpune gewickelt. Anschließend wurde die Stange mit Kraft in die Öffnung gedrückt. Vom unteren Ende aus wurde das Seil weitergeführt…

In der Mitte der Länge des Stocks wurde er fest befestigt – durch das Verflechten von Schnüren. Nun blieben Stock, Eisen und Seil – wie die Drei Schicksalsgöttinnen – untrennbar miteinander verbunden. Ahab ging düster mit der Waffe davon; das Geräusch seines Elfenbeinbeins sowie das Geräusch des Hickory-Stocks hallten in jedem Brett wider. Doch bevor er seine Kabine betrat, war ein leichtes, unnatürliches, halb spöttisches – doch zugleich äußerst bedauerliches – Geräusch zu hören. Oh! Pip, dein elender Lachen, dein träge, doch unruhiger Blick – all deine seltsamen Possen vermischten sich auf bedeutsame Weise mit der düsteren Tragödie des melancholischen Schiffes und verspotteten sie!

KAPITEL 114

Der Vergolder
Je weiter die Pequod in das Herz der japanischen Walfanggebiete vordrang, desto mehr wurde sie zum Zentrum des Fischfangs. Oft, bei mildem, angenehmem Wetter, arbeiteten die Männer zwölf, fünfzehn, achtzehn oder sogar zwanzig Stunden lang ununterbrochen – entweder indem sie mit den Booten hinter den Walen herpullten, segelten oder ruderten, oder indem sie in Ruhe sechzig bis siebzig Minuten darauf warteten, dass die Wale wieder an die Oberfläche kamen – doch mit nur geringem Erfolg.

In solchen Momenten, bei schwächer werdendem Sonnenlicht, auf dem Wasser, das sanft und langsam wellte, saß man in seinem Boot – leicht wie eine Birkenkanoe – und vermischte sich harmonisch mit den sanften Wellen. Es war eine Zeit traumhafter Stille: Wenn man die ruhige Schönheit und Pracht der Meeresoberfläche betrachtete, vergaß man das „Tigerherz“, das darunter schlug – und man wollte auch nicht daran erinnert werden, dass diese „Samtpranken“ in Wirklichkeit gnadenlose Reißzähne verbargen.

In solchen Momenten spürte der Mann im Walboot ein gewisses, kindliches, vertrauensvolles Gefühl gegenüber dem Meer – er betrachtete es fast wie fruchtbaren Boden. Das ferne Schiff, dessen Mastspitzen man nur sehen konnte, schien sich nicht durch hohe Wellen, sondern durch hohes Gras auf einer weiten Prärie voranzukämpfen – genauso wie die Pferde der Westkolonisten, deren Ohren sichtbar waren, während ihr Körper im üppigen Gras unterwegs war.

Die langgezogenen, unberührten Täler, die sanft blauen Hügel – überall herrschte Stille und Ruhe. Man hätte fast meinen können, dass spielende Kinder in diesen einsamen Orten schliefen – an einem fröhlichen Mai-Tag, wenn die Blumen im Wald gepflückt wurden. All das vermischte sich mit der mystischsten Stimmung – so dass Realität und Fantasie sich treffen, ineinanderfließen und ein zusammenhängendes Ganzes bilden.

Auch solche beruhigenden Szenen, so vorübergehend sie auch waren, blieben nicht ohne zumindest ebenso vorübergehende Wirkung auf Ahab. Doch obwohl diese geheimen „goldenen Schlüssel“ tatsächlich seine eigenen geheimen Schätze zu öffnen schienen, erwies sich sein Einfluss darauf lediglich als zerstörerisch.
Oh, grasbewachsene Lichtungen! Oh, ewig frühlingshafte, endlose Landschaften in der Seele – in ihnen können die Menschen, auch wenn sie lange Zeit durch die trockene Dürre des irdischen Lebens gequält wurden, wie junge Pferde im neuen Morgentau grasen und für einige flüchtige Momente den kühlen Tau des unsterblichen Lebens spüren. Möge Gott doch, dass diese gesegneten Ruhezeiten andauern würden. Doch die miteinander verflochtenen Fäden des Lebens sind aus Schussfaden und Kettfaden gewoben: Ruhezeiten, unterbrochen von Stürmen – ein Sturm für jede Ruhezeit. In diesem Leben gibt es keinen stetigen, unumkehrbaren Fortschritt; wir machen keine Fortschritte durch feste Stufen, und am Ende bleibt man stehen – durch den unbewussten Zauber der Kindheit, den gedankenlosen Glauben der Jugend, den Zweifel der Adoleszenz (das gemeinsame Schicksal), dann den Skeptizismus, schließlich das Nachdenken des Erwachsenenalters. Doch einmal durchlaufen, gehen wir den Kreislauf erneut durch – und bleiben für immer Kinder, Jungen, Erwachsene. Wo liegt der endgültige Hafen, von dem aus wir uns nicht mehr losmachen? In welchem ewigen Äther segelt die Welt, von der selbst der Müdeste niemals müde wird? Wo ist der Vater des Findlings verborgen? Unsere Seelen sind wie jene Waisenkinder, deren unverheiratete Mütter bei der Geburt sterben – das Geheimnis unserer Abstammung liegt in ihrem Grab, und dorthin müssen wir gehen, um es zu erfahren.
Und an jenemselben Tag, während er vom Rande seines Bootes in das goldene Meer blickte, flüsterte Starbuck demütig:
„Unergründliche Schönheit – wie jeder Liebende sie in den Augen seiner jungen Braut sah! Sag mir nichts von deinen zahnreichen Haien oder deinen entführerischen, kanibalen Methoden. Lass den Glauben die Wahrheit verdrängen; lass die Fantasie die Erinnerung verdrängen – ich blicke tief hinein und glaube.“
Und Stubb, wie ein Fisch mit glänzenden Schuppen, sprang in diesem goldenen Licht empor:
„Ich bin Stubb – und Stubb hat seine Geschichte. Doch hier schwört Stubb, dass er schon immer fröhlich war!“

KAPITEL 115

Die Pequod trifft auf die Bachelor
Einige Wochen nachdem Ahabs Harpunen angebracht worden waren, kamen fröhliche Anblicke und Geräusche mit dem Wind heran. Es handelte sich um das Schiff „Bachelor“ von Nantucket – dieses hatte gerade seinen letzten Fass Öl an Bord genommen und die Luken fest verschlossen. Nun segelte es in fröhlicher Feiertagskleidung, zwar etwas prahlerisch, aber dennoch fröhlich, zwischen den weit voneinander entfernten Schiffen umher, bevor es Kurs auf Heimat nahm.
An der Mastspitze des Schiffes trugen die drei Männer lange Bänder aus schmalen roten Flaggen an ihren Hüten; vom Heck her hing ein Walboot kopfüber herab; an der Bugspriet hing außerdem der lange Unterkiefer des letzten getöteten Wals. Von allen Seiten wehten Signale, Flaggen und andere Symbole in allen Farben vom Segeltuch des Schiffes. An jedem der drei oberen Aufbauten waren zwei Fässer mit Sperma befestigt; darüber, in den Querstreben des Hauptmastes, sah man weitere Behälter mit diesem wertvollen Stoff. An dem Hauptmast war außerdem eine Bronzelampe befestigt.
Wie später herauskam, hatte die „Bachelor“ außergewöhnlichen Erfolg gehabt – umso erstaunlicher, da zahlreiche andere Schiffe in denselben Gewässern monatelang ohne einen einzigen Fang auskamen. Nicht nur wurden Fässer mit Fleisch und Brot verschenkt, um Platz für das viel wertvollere Sperma zu schaffen, sondern auch zusätzliche Fässer wurden gegen Waren von anderen Schiffen eingetauscht. Diese wurden entlang des Decks sowie in den Kabinen des Kapitäns und der Offiziere gelagert. Selbst der Tisch in der Kabine wurde zu Brennholz zerschlagen; die Besatzung aß von dem oberen Teil eines Ölfasses, das zum Mittelpunkt des Tisches gemacht worden war. Im Vorschiff hatten die Seeleute ihre Truhen abgedichtet und gefüllt; lustigerweise wurde berichtet, dass der Koch seinem größten Kessel ebenfalls etwas hinzugefügt habe.

Er steckte seinen Ersatzkaffeebehälter ein und füllte ihn; die Harpunenwerfer hatten die Öffnungen ihrer Waffen gefüllt – tatsächlich war alles mit Sperma gefüllt, außer den Taschen des Kapitäns, die er für sich selbst aufheben ließ, um dort seine Hände hineinzustopfen – als selbstzufriedene Demonstration seiner völligen Zufriedenheit.
Während dieses glückverheißenden Schiff auf das düstere Pequod zusteuerte, drang vom Vorderdeck desselben der barbarische Klang riesiger Trommeln herüber; je näher man kam, desto mehr Männer sah man um die riesigen Kessel stehen, die mit der pergamentartigen Haut der schwarzen Fische bedeckt waren und bei jedem Schlag der Hände der Besatzung laute Geräusche von sich gaben. Auf dem Quarterdeck tanzten die Offiziere und Harpunenwerfer mit den olivhäutigen Mädchen, die mit ihnen von den polynesischen Inseln geflohen waren; während drei Schwarze aus Long Island in einem geschmückten Boot, fest zwischen dem Vor- und Hauptmast befestigt, mit funkelnden Geigenbögen aus Walelfenbein die fröhliche Musik leiteten. In der Zwischenzeit waren andere Besatzungsmitglieder damit beschäftigt, die Konstruktionen zu zerstören, aus denen die riesigen Kessel entfernt worden waren. Man hätte fast meinen können, sie würden die verfluchte Bastille niederreißen – so wilde Schreie stießen sie aus, als die nun nutzlosen Ziegel und Mörtel ins Meer geworfen wurden.
Der Herrscher über diese ganze Szene stand aufrecht auf dem erhöhten Quarterdeck des Schiffes – so dass das ganze Festgeschehen vor ihm lag und scheinbar nur zu seinem eigenen Vergnügen inszeniert wurde.
Ahab ebenfalls stand auf seinem Quarterdeck – struppig und dunkel, mit finsterer Miene. Als die beiden Schiffe aneinander vorbeifuhren – eines voller Freude über das Vergangene, das andere voller Befürchtungen bezüglich der Zukunft – verkörperten ihre beiden Kapitäne den ganzen kontrastreichen Unterschied dieser Szene.
„Kommen Sie an Bord!“, rief der fröhliche Kommandant und hob ein Glas sowie eine Flasche in die Luft.
„Haben Sie den Weißen Wal gesehen?“, knurrte Ahab als Antwort.
„Nein; ich habe nur davon gehört – aber ich glaube überhaupt nicht daran“, sagte der andere gutgelaunt. „Kommen Sie an Bord!“
„Sie sind viel zu fröhlich. Setzen Sie die Reise fort – haben Sie Männer verloren?“

„Es ist nicht viel zu berichten – zwei Insulaner, das ist alles; aber komm an Bord, alter Guter, komm mit. Ich werde bald diesen schwarzen Fleck von deiner Stirn entfernen. Komm schon, willst du? (Es wird ein fröhliches Spiel werden); ein voll beladenes Schiff auf dem Heimweg.“
„Wie seltsam vertraut ein Narr doch ist!“, murmelte Ahab; dann laut: „Du sagst, du seist ein voll beladenes Schiff auf dem Heimweg – nun gut, dann nenne mich eben ein leeres Schiff, das in die entgegengesetzte Richtung fährt. Geh also deinen Weg, und ich meinen. Vorwärts! Setzt alle Segel und haltet Kurs mit dem Wind!“
Und so fuhr das eine Schiff fröhlich mit dem Wind, während das andere stur dagegen ankämpfte; so trennten sich die beiden Schiffe. Die Besatzung der Pequod blickte mit ernsten, nachdenklichen Blicken dem davontreibenden Schiff nach – doch die Männer des anderen Schiffes achteten gar nicht auf ihre Blicke, da sie sich in ausgelassener Feierlichkeit befanden. Und während Ahab über die Reling gebeugt das Schiff im Heimweg beobachtete, holte er eine kleine Phiole mit Sand aus seiner Tasche. Dann blickte er abwechselnd vom Schiff zur Phiole – als wolle er damit zwei weit voneinander liegende Dinge miteinander verbinden; denn die Phiole war mit Proben vom Meeresboden von Nantucket gefüllt.

KAPITEL 116
Der sterbende Wal

Oft schon im Leben – wenn die Auserwählten des Schicksals in unserer Nähe segeln – spüren wir, obwohl wir alle demütig sind, etwas von der wehenden Brise und freuen uns, dass unsere Segel sich füllen. So war es auch mit der Pequod. Schon am Tag nach der Begegnung mit dem „fröhlichen Junggesellen“ wurden Wale gesichtet, vier davon getötet – einer davon von Ahab.

Es war bereits spät am Nachmittag; als alle Angriffe beendet waren und Sonne sowie Wal gemeinsam im schönen Abendlicht auf dem Meer und Himmel still dahinschieden, herrschte eine solche Zärtlichkeit und Melancholie in der Luft, dass es fast schien, als wäre aus den tiefgrünen Tälern der Manillainseln der spanische Landwind, der sich in einen Seefahrer verwandelt hatte, mit diesen Abendliedern hinaus aufs Meer gefahren.

Ahab, der sich vom Wal entfernt hatte, saß nun in dem nun ruhigen Boot und beobachtete aufmerksam dessen letzten Zuckungen. Denn dieses seltsame Phänomen, das bei allen sterbenden Schwertwalen zu beobachten ist – nämlich dass der Kopf zum Sonnenlicht gedreht wird, bevor der Wal stirbt – verlieh diesem friedlichen Abend für Ahab eine bisher unbekannte Wunderbarkeit.

„Er dreht seinen Kopf immer wieder dorthin – so langsam, doch so entschlossen – mit seinen letzten Bewegungen. Auch er verehrt das Feuer; der treueste, edelste Diener der Sonne! Ach, wenn doch diese zu gnädigen Augen diese zu gnädigen Bilder sehen könnten. Schaut! Hier, weit ab von allen menschlichen Sorgen und Freuden; in diesen aufrichtigsten und unparteiischsten Meeren – wo keine Felsen als Zeugen dienen; wo seit langen chinesischen Zeiten die Wellen weiterrollen, stumm und unausgesprochen, wie Sterne, die über der unbekannten Quelle des Niger leuchten – hier stirbt auch das Leben.“

Mit Glauben nach Sonnenrichtung – doch sieh! Kaum ist man tot, schon dreht sich der Tod um die Leiche und lenkt sie in eine andere Richtung.
„Oh, du dunkle Hindu-Hälfte der Natur, die aus ertrunkenen Knochen deinen eigenen Thron irgendwo im Herzen dieser kahlen Meere errichtet hast – du bist eine Ungläubige, o Königin! Du sprichst wahr zu mir, inmitten des zerstörerischen Taifuns und der stillen Stille danach. Auch dieser Wal hat seinen sterbenden Kopf nicht nach Sonnenrichtung gewandt und anschließend wieder umgedreht – ohne mir eine Lektion mitzugeben.
„Oh, du dreifach gegürtete, mächtige Kraft! Oh, du hochstrebender, regenbogenfarbener Strahl – all deine Bemühungen sind vergeblich! Vergeblich suchst du, o Wal, Fürsprache beim allmächtigen Sonnenlicht, das zwar Leben hervorruft, es aber nicht zurückgibt. Doch du, dunkle Hälfte, schüttelst mich mit einem noch stolzeren, wenn auch dunkleren Glauben. All deine namenlosen Wesen treiben hier unter mir; ich werde von Atemzügen einst lebender Wesen getragen – Atemzügen, die einst als Luft ausgestoßen wurden, nun aber Wasser sind.
„Dann sei gegrüßt, für immer gegrüßt, o Meer, in dessen ewigen Wellenbewegungen die Wildvögel ihren einzigen Ruheplatz finden. Aus Erde geboren, doch vom Meer genährt – obwohl Hügel und Täler meine Mütter waren, seid ihr Wellen meine Stiefbrüder!“

KAPITEL 117

Die Walbeobachtung
Die vier Wale, die an jenem Abend getötet wurden, lagen weit voneinander entfernt: Einer weit im Windward-Bereich, ein anderer etwas näher im Leeward-Bereich, einer vorne und einer hinten. Die letzten drei konnten vor Einbruch der Nacht herangeholt werden; doch den Wal im Windward-Bereich konnte man erst am Morgen erreichen. Das Boot, das ihn getötet hatte, blieb die ganze Nacht über neben ihm – und dieses Boot gehörte Ahab.

Der Leitpfahl wurde senkrecht in das Schnauzenloch des toten Wals gestoßen; die Lampe, die an seiner Spitze hing, warf ein flackerndes Licht auf den schwarzen, glänzenden Rücken des Wals sowie auf die Wellen in der Mitte der Nacht – Wellen, die sanft gegen die breiten Flanken des Wals schlugen, wie sanfter Wellenschlag an einem Strand.

Ahab und alle Besatzungsmitglieder des Bootes schienen zu schlafen – außer dem Parsen. Er kauerte im Bug und beobachtete die Haie, die um den Wal herumschwammen und mit ihren Schwänzen gegen die hellen Zedernplanken schlugen. Ein Geräusch, ähnlich dem Stöhnen unvergessener Geister aus Gomorra, hallte durch die Luft.

Als Ahab aus seinem Schlaf erwachte, sah er dem Parsen direkt ins Gesicht. Umhüllt von der Dunkelheit der Nacht wirkten sie wie die letzten Menschen in einer überfluteten Welt. „Ich habe es wieder geträumt“, sagte er.
„Von den Sargträgern? Habe ich dir nicht gesagt, alter Mann, dass weder Sarg noch Träger dir gehören können?“
„Und wer wird denn in Särgen auf See begraben?“
„Aber ich sagte, alter Mann, dass du auf dieser Reise erst dann sterben kannst, wenn du zwei Särge auf dem Meer siehst – den ersten nicht von menschlichen Händen gefertigt; und das sichtbare Holz des zweiten muss in Amerika gewachsen sein.“
„Ja, ja! Was für ein seltsamer Anblick, Parsen – ein Sarg samt seinen Verzierungen, der auf den Wellen über dem Ozean treibt, mit den Wellen als Trägern. Ha! So etwas werden wir bald nicht wieder sehen.“

„Glaub es oder nicht – du kannst erst sterben, wenn es soweit ist, alter Mann.“
„Und was hieß es mit dir selbst?“
„Auch wenn es zum Ende kommt, werde ich dennoch vor dir hergehen, als dein Führer.“
„Und wenn du dann vorausgegangen bist – falls das jemals geschieht – dann musst du mir doch noch erscheinen, um mich weiterzuführen, oder? War es nicht so? Nun, habe ich dann alles geglaubt, was ihr sagt, oh mein Führer! Ich habe hier zwei Versprechen: Ich werde Moby Dick töten und danach überleben.“
„Nimm ein weiteres Versprechen, alter Mann“, sagte der Parsi, während seine Augen im Dunkeln wie Glühwürmchen leuchteten – „Nur Hanf kann dich töten.“
„Die Galgen, meinst du… Dann bin ich also unsterblich, an Land und auf See“, rief Ahab mit spöttischem Lachen – „Unsterblich an Land und auf See!“
Beide schwiegen wieder, wie ein Mann. Der graue Morgen brach an, die schlafende Besatzung erhob sich vom Bootsboden – und noch vor Mittag wurde der tote Wal zum Schiff gebracht.

KAPITEL 118

Der Quadrant
Die Jahreszeit für die Reise näherte sich allmählich; und jeden Tag, wenn Ahab aus seiner Kabine kam und nach oben blickte, bediente der wachsame Rudermeister demonstrativ seine Ruderhebel, während die eifrigen Seeleute schnell zu den Seilen eilten und dort standen, mit allen Augen auf den darin befestigten Doubloon gerichtet – ungeduldig auf den Befehl wartend, das Schiff auf Kurs zum Äquator zu bringen. Schon bald kam der Befehl. Es war fast Mittag; Ahab, der im Bug seines hochgehobenen Bootes saß, wollte wie gewohnt seine tägliche Sonnenbeobachtung durchführen, um seine Breite zu bestimmen.
In jenem japanischen Meer sind die Sommertage von strahlender Helligkeit geprägt. Die unverwandt leuchtende japanische Sonne scheint der glühende Mittelpunkt des unermesslich brennenden Ozeans zu sein. Der Himmel wirkt lackiert; es gibt keine Wolken; der Horizont schwebt – und diese Nacktheit ununterbrochener Helligkeit gleicht den unerträglichen Prächtigkeiten Gottes Throns. Glücklicherweise war Abahs Quadrant mit farbigen Gläsern ausgestattet, durch die er dieses Sonnenfeuer betrachten konnte. So neigte er seinen Körper mit den Schwankungen des Schiffes und hielt das astrolabiumartige Instrument vor sein Auge; er blieb einige Momente in dieser Haltung, um den genauen Moment zu erfassen, in dem die Sonne ihren exakten Meridian erreichen würde. Während seine ganze Aufmerksamkeit darauf gerichtet war, kniete der Parsi unter ihm auf dem Deck des Schiffes und blickte mit erhobenem Gesicht, genau wie Ahab, zur Sonne hinauf; nur waren seine Augenlider halb gesenkt, und sein wildes Gesicht zeigte eine irdische Gleichgültigkeit. Schließlich wurde die gewünschte Beobachtung vorgenommen; mit seinem Bleistift auf seinem Elfenbeinstab berechnete Ahab bald, welche Breite er zu diesem genauen Zeitpunkt haben musste. Dann versank er für einen Moment in Gedanken, blickte wieder zum Sonnenhimmel auf und murmelte zu sich selbst: „Du Leitsignal! Du hoher, mächtiger Führer! Du sagst mir wahrhaftig, wo ich bin – aber kannst du auch den geringsten Hinweis darauf geben, wo ich sein werde? Oder kannst du sagen, ob gerade jetzt noch etwas anderes neben mir lebt? Wo ist Moby Dick? In diesem Moment …“

Er muss ihn anstarren. Meine Augen blicken in genau jenes Auge, das ihn auch jetzt betrachtet; ja, und in jenes Auge, das ebenfalls gerade jetzt die Objekte auf der unbekannten Seite jenseits von dir betrachtet, o Sonne! Dann blickte er auf seinen Quadranten und bediente nacheinander seine zahlreichen kabbalistischen Gerätschaften; er dachte nach und murmelte: „Dummer Spielzeug! Kinderspielzeug stolzer Admirale, Kommodore und Kapitäne; die Welt rühmt dich für deine List und Macht – doch was kannst du letztendlich schon tun, außer den armen, elenden Menschen anzugeben, wo du selbst auf diesem weiten Planeten bist und welche Hand dich hält? Nein! Nicht das Geringste mehr! Du kannst nicht sagen, wo morgen zur Mittagszeit ein Tropfen Wasser oder ein Korn Sand sein wird – und doch beleidigst du mit deiner Machtlosigkeit die Sonne! Wissenschaft! Verflucht seist du, du nutzloses Spielzeug; verflucht seien alle Dinge, die den Menschen dazu bringen, seinen Blick gen Himmel zu richten – dessen lebhafter Glanz ihn nur verbrennt, so wie diese alten Augen jetzt bereits von deinem Licht verbrannt werden, o Sonne! Die Blicke des Menschen sind von Natur aus auf den Horizont dieser Erde gerichtet – nicht von der Spitze seines Kopfes aus, als hätte Gott gewollt, dass er in den Himmel blickt. Verflucht seist du, du Quadrant!“ Er warf ihn auf das Deck und sagte: „Nicht länger werde ich meinen irdischen Weg durch dich lenken lassen; der kompakte Schiffskompass sowie die Methode des Deadreckings, basierend auf Log und Linie – diese werden mich führen und mir meinen Platz auf dem Meer zeigen. Ja“, er zündete eine Lampe an und ging vom Boot zum Deck, „so trete ich auf dich ein, du geringwertiges Ding, das schwach nach oben zeigt; so zerstöre ich dich!“ Während der verrückte alte Mann so sprach und mit seinen Füßen auf das Gerät trat, zeichneten sich auf dem ausdruckslosen, regungslosen Gesicht des Parsen ein spöttisches Triumphgefühl ab, das offenbar Ahab galt, sowie eine fatalistische Verzweiflung, die ihm selbst galt. Unbeobachtet stand er auf und schlich davon; während die Seeleute, erschrocken über das Aussehen ihres Kommandanten, sich auf dem Vordeck versammelten, rief Ahab, unruhig auf dem Deck auf und ab gehend: „Zu den Brassen! An die Ruder! Im Gegenkurs!“ Im Nu drehten sich die Segel; und als das Schiff sich halb um seine Achse drehte, wirkten seine drei fest stehenden, anmutigen Masten, die auf seinem langen, gerippten Rumpf standen, wie die drei Horatier, die auf einem einzigen Pferd pirouettierten. Zwischen den Mastspitzen stehend beobachtete Starbuck den unruhigen Kurs der Pequod sowie auch den von Ahab, der über das Deck taumelte. „Ich habe vor dem hellen Kohlenfeuer gesessen und zugesehen, wie es in seinem qualvollen Flammenleben leuchtete; und ich habe gesehen, wie es schließlich schwächer wurde, immer schwächer, bis hinunter zu…“

Dummes Zeug. Alter Mann der Ozeane! Von all diesem leidenschaftlichen Leben deines – was wird am Ende übrig bleiben außer einem kleinen Haufen Asche?
„Ja“, rief Stubb, „aber Asche von Seekohle – denken Sie daran, Herr Starbuck: Seekohle, nicht Ihre gewöhnliche Holzkohle. Nun, nun! Ich hörte, wie Ahab murmelte: ‚Jemand drückt mir diese Karten in diese alten Hände; er schwört, dass ich unbedingt damit spielen muss und mit nichts anderem.‘ Verdammt nochmal, Ahab – du handelst richtig: Lebe im Spiel und stirb darin!“

KAPITEL 119

Die Kerzen
Die wärmsten Klimazonen beherbergen oft die grausamsten Bestien: Der Tiger von Bengalen lauert in duftenden, ewig grünen Wäldern. Die strahlendsten Himmel bringen die tödlichsten Donnerschläge hervor: Das wunderschöne Kuba kennt Tornados, die niemals die zivilisierten nördlichen Länder heimsuchten. Ebenso trifft der Seefahrer in diesen prächtigen japanischen Gewässern auf den schlimmsten aller Stürme – den Taifun. Manchmal bricht er aus dem wolkenlosen Himmel hervor, wie eine explodierende Bombe auf einer benommenen, schlafenden Stadt.

Gegen Abend jenes Tages wurde die Pequod ihrer Segel beraubt und blieb mit bloßen Masten zurück, um gegen einen Taifun zu kämpfen, der sie direkt vor sich hatte. Als die Dunkelheit hereinbrach, donnerte und zerriss der Himmel und das Meer vom Donner, und Blitze erleuchteten die Szene – man sah, wie der beschädigte Mast hier und da im Wind flatterte, zusammen mit den Resten, die die erste Wut des Sturms zurückgelassen hatte.

Starbuck stand am Quarterdeck und hielt sich an einem Seil fest; bei jedem Blitzschlag blickte er nach oben, um zu sehen, welche weiteren Katastrophen das Schiff heimsuchen könnten. Stubb und Flask wiederum leiteten die Männer an, die Boote höher zu hieven und fester zu sichern. Doch all ihre Bemühungen schienen vergeblich zu sein. Obwohl das Boot an der Windseite bis ganz nach oben gehoben wurde, entkam es dem Sturm nicht. Die gewaltigen Wellen schlugen gegen die hoch schaukelnden Seiten des Schiffes, drückten gegen den Boden des Bootes am Heck – und ließen es anschließend wieder völlig durchnässt zurück.

„Schlechte Arbeit, Mr. Starbuck“, sagte Stubb und blickte auf das Wrack. „Aber das Meer wird seinen Willen durchsetzen. Ich selbst kann dagegen nichts ausrichten. Sie sehen, Mr. Starbuck: Eine Welle hat einen langen Weg vor sich, bevor sie spritzt – sie läuft um die ganze Welt, und erst dann kommt der Aufprall! Bei mir hingegen ist der ganze Weg nur über das Deck hier. Aber macht euch keine Sorgen – es ist alles nur Spaß, wie das alte Lied sagt.“ – (Er singt.)

Oh! Wie fröhlich ist der Sturm –
und wie albern ist der Wal,
der mit seinem Schwanz herumfuchtelt…
Der Ozean ist wirklich ein lustiger, verspielter, alberner, scherzhafter Kerl, oh!
Er fliegt nur herum – das ist alles, was er tut; wenn er sich bewegt, dann ist das auch nur ein Scherz…
Der Ozean ist wirklich ein lustiger, verspielter, alberner, scherzhafter Kerl, oh!
Donner zerstört die Schiffe – doch der Ozean lächelt nur und kostet diesen „Schaum“…
Der Ozean ist wirklich ein lustiger, verspielter, alberner, scherzhafter Kerl, oh!
„Halt, Stubb!“, rief Starbuck. „Lass den Taifun singen – aber wenn du ein mutiger Mann bist, dann halte den Mund.“
„Aber ich bin kein mutiger Mann; ich habe nie gesagt, dass ich einer bin. Ich bin ein Feigling – und ich singe, um meinen Mut zu bewahren. Ich sage Ihnen, Mr. Starbuck: Es gibt keine Möglichkeit, mein Singen zu stoppen – außer indem man mir die Kehle durchschneidet. Und wenn das geschehen ist, werde ich sicherlich weiter singen.“
„Verrückter! Schau durch meine Augen, wenn du keine eigenen hast.“
„Was? Wie kannst du in einer dunklen Nacht besser sehen als alle anderen – egal wie dumm das auch sein mag?“
„Hier!“, rief Starbuck, packte Stubb an der Schulter und zeigte mit der Hand in Richtung Bug. „Siehst du nicht, dass der Sturm aus Osten kommt – genau in die Richtung, in die Ahab segeln will, um Moby Dick zu finden? Genau in die Richtung, in die er bis heute Mittag gesegelt ist. Sieh dir sein Boot an – wo ist der Ofen? Im Heck, dort, wo er normalerweise steht. Spring jetzt über Bord und sing weiter, wenn du unbedingt willst!“
„Ich verstehe dich überhaupt nicht – was ist los?“
„Ja, ja – um den Kap der Guten Hoffnung herum ist der kürzeste Weg nach Nantucket“, murmelte Starbuck vor sich hin, ohne auf Stubbs Frage zu achten. „Den Sturm, der uns jetzt bedrängt, können wir in einen günstigen Wind verwandeln, der uns nach Hause bringt. Dort drüben, im Windrichtung, ist alles dunkel.“

Verderben – aber landeinwärts, nach Hause zu! Ich sehe, dass es dort heller wird – doch nicht durch Blitze.
In diesem Moment, in einer der Phasen tiefer Dunkelheit nach den Blitzen, wurde neben ihm eine Stimme gehört; fast gleichzeitig rollte ein Donnerschlag über ihnen hinweg.
„Wer ist da?“
„Der alte Donner!“, sagte Ahab und tastete sich entlang der Reling zu seinem Posten vor. Plötzlich wurde ihm der Weg durch Feuerstrahlen erleuchtet.
Genau wie der Blitzableiter auf einem Turm an Land dazu dient, das gefährliche Elektrizität in den Boden abzuleiten, dient der ähnliche Blitzableiter, den einige Schiffe auf See an jedem Mast tragen, dazu, die Elektrizität ins Wasser zu leiten. Doch da dieser Leiter bis in beträchtliche Tiefe reichen muss, damit sein Ende keinen Kontakt mit dem Rumpf hat, und da er außerdem, wenn er ständig dort hängt, vielen Unfällen ausgesetzt wäre sowie die Takelage beeinträchtigen und die Beweglichkeit des Schiffes im Wasser mindern würde, sind die unteren Teile der Blitzableiter eines Schiffes nicht immer über Bord – sondern bestehen in der Regel aus langen, dünnen Gliedern, damit sie je nach Bedarf leichter nach oben gezogen oder ins Meer geworfen werden können.
„Die Blitzableiter! Die Blitzableiter!“, rief Starbuck der Besatzung zu. Das grelle Licht der Blitze hatte sie plötzlich zur Wachsamkeit gezwungen. „Sind sie über Bord? Werft sie über Bord, vorne und hinten – schnell!“
„Halt!“, rief Ahab. „Lassen wir fair kämpfen – auch wenn wir die schwächere Seite sind. Doch ich werde dazu beitragen, die Blitzableiter auf den Himalaya und den Anden zu installieren, damit die ganze Welt geschützt wird. Aber ohne Privilegien! Lassen wir sie dort.“
„Schaut nach oben!“, rief Starbuck. An allen Mastspitzen loderte blasses Licht – an jedem dreispitzigen Ende des Blitzableiters flackerten drei schmale weiße Flammen. Jeder der drei hohen Masten brannte leise in dieser schwefelhaltigen Luft, wie drei riesige Kerzen vor einem Altar.
„Verdammt nochmal! Lassen Sie das Boot los!“, rief Stubb in diesem Moment, als die Wellen sein kleines Boot hochhoben und seine Hand gegen den Rand des Bootes drückten, während er gerade an einem Seil vorbeiging. „Verdammt nochmal!“ – doch er rutschte zurück…

Auf dem Deck fingen seine erhobenen Augen die Flammen ein; sofort änderte er seinen Ton und rief: „Die Corpusanten mögen uns allen Gnade erweisen!“ Für Seeleute sind Flüche Alltagssprache – sie schwören in der Ruhe wie auch im Sturm; sie fluchen von den Masten aus, während sie doch am Rande des tosenden Meeres balancieren. Doch in all meinen Reisen habe ich selten einen gewöhnlichen Fluch gehört, wenn Gottes brennender Finger auf das Schiff gerichtet war, wenn Seine Worte „Mene, Mene, Tekel, Upharsin“ in die Segeltücher und Taue eingewoben waren.
Während diese blasse Helligkeit am Himmel brannte, waren nur wenige Worte von der verzauberten Besatzung zu hören; sie standen dicht beisammen auf dem Vordeck, alle Augen leuchteten in jener blassen Phosphoreszenz, wie eine ferne Sternkonstellation. Im Kontrast zu diesem unheimlichen Licht wirkte der riesige Neger Daggoo dreimal so groß wie in Wirklichkeit – er glich einer schwarzen Wolke, aus der der Donner kam. Tashtegos geöffneter Mund zeigte seine haifischweißen Zähne, die seltsam glänzten, als wären auch sie mit Corpusant gefärbt worden; während Queequegs Tätowierungen im übernatürlichen Licht wie satanische blaue Flammen auf seinem Körper leuchteten.
Schließlich verschwand dieses Bild mit der blassen Helligkeit am Himmel – wiederum waren Pequod und jede Seele an ihrem Deck in Dunkelheit gehüllt. Ein oder zwei Momente vergingen, dann stieß Starbuck nach vorne und berührte jemanden – es war Stubb. „Was denkst du jetzt, Mann? Ich habe deinen Ruf gehört – er klang nicht wie im Lied.“
„Nein, das stimmt nicht. Ich sagte, die Corpusanten mögen uns allen Gnade erweisen – und ich hoffe, dass sie das tun werden. Aber haben sie nur Mitleid mit Menschen mit langen Gesichtern? Haben sie kein Gefühl für Humor? Und sehen Sie, Herr Starbuck – es ist zu dunkel, um etwas zu erkennen. Hören Sie mir zu: Ich halte die Flamme auf dem Mastkopf für ein Zeichen des Glücks – schließlich sind diese Masten in einem Raum verankert, der voller Spermiöl sein wird. Das Spermiöl wird also in die Masten strömen, wie Saft in einem Baum. Ja, unsere drei Masten werden wieder wie drei Kerzen aus Spermacet sein – das ist das gute Zeichen, das wir gesehen haben.“
In diesem Moment sah Starbuck, wie Stubbs Gesicht allmählich sichtbar wurde. Er blickte nach oben und rief: „Sehen Sie! Sehen Sie!“ Wieder wurden die hohen, spitz zulaufenden Flammen sichtbar – in ihrer Blässe wirkten sie noch übernatürlicher.
„Die Corpusanten mögen uns allen Gnade erweisen“, rief Stubb erneut.

Am Fuß des Hauptmastes, direkt unter dem Doppelgulden und der Flamme, kniete der Parsi vor Ahab – doch mit gesenktem Kopf, weg von ihm. In der Nähe, an den gewölbten, überhängenden Takeln, wo sie gerade dabei waren, ein Segelmastteil zu befestigen, versammelten sich einige Seeleute, geblendet vom Licht, zu einer Gruppe und hingen dort herab wie ein Bündel betäuberter Wespen an einem herabhängenden Ast. In verschiedenen, „verzauberten“ Posen – wie stehende, gehende oder laufende Skelette in Herculaneum – blieben andere auf dem Deck stehen; doch alle hatten ihre Augen nach oben gerichtet.

„Ja, ja, Männer!“, rief Ahab. „Schaut hinauf! Merkt es euch gut: Die weiße Flamme weist den Weg zur Weißen Wal! Gebt mir diesen linken Teil des Hauptmastes da – ich möchte diesen ‚Puls‘ spüren und meinen eigenen Puls dagegen schlagen lassen; Blut gegen Feuer! So.“

Dann drehte er sich um – den letzten Gliedteil noch in seiner linken Hand haltend – setzte er seinen Fuß auf den Parsi. Mit starrem Blick nach oben und ausgestrecktem rechtem Arm stand er da, vor dieser erhabenen Dreifaltigkeit aus Flammen.

„Oh! Du klarer Geist des klaren Feuers – den ich einst als Perser auf diesen Meeren verehrte, bis ich durch dich so sehr verbrannt wurde, dass ich bis heute die Narbe davon trage. Jetzt kenne ich dich, du klarer Geist – und ich weiß nun, dass deine wahre Verehrung darin besteht, dich zu trotzen. Weder Liebe noch Ehrfurcht kannst du gewähren; selbst Hass kann nur töten – und alle werden getötet. Kein furchtloser Narr tritt jetzt dir entgegen. Ich erkenne deine stumme, allgegenwärtige Macht an – doch bis zum letzten Atemzug meines Lebens werde ich gegen ihre bedingungslose Herrschaft über mich ankämpfen. Inmitten dessen, was personifizierte Unpersönlichkeit ist, steht hier eine Persönlichkeit – auch wenn es bestenfalls nur ein Punkt ist. Wo immer ich herkam, wohin auch immer ich gehe – solange ich noch auf dieser Erde lebe, lebt diese königliche Persönlichkeit in mir und fühlt ihre königlichen Rechte. Doch Krieg bedeutet Schmerz, Hass bedeutet Leid. Komm in deiner niedrigsten Form der Liebe – dann werde ich knien und dich küssen. Doch in deiner höchsten Form kommst du als reine, übernatürliche Macht – und selbst wenn du Flotten voller Welten ausschickst, gibt es hier etwas, das weiterhin gleichgültig bleibt. Oh, du klarer Geist – aus deinem Feuer hast du mich erschaffen, und wie ein wahrer Kind des Feuers atme ich es dir zurück.“

[Plötzliche, wiederholte Blitzschläge; die neun Flammen steigen auf das Dreifache ihrer ursprünglichen Höhe. Ahab sowie die anderen schließen ihre Augen, seine rechte Hand presst fest darauf.]

„Ich erkenne deine stumme, allgegenwärtige Macht an – habe ich das nicht gesagt? Es wurde mir nicht abgerungen; und ich werde diese Gliedteile auch jetzt nicht fallen lassen. Du kannst blenden – doch dann kann ich tasten. Du kannst zerstören – doch dann kann ich zu Asche werden. Nimm meine Huldigung an.“

Diese armen Augen – und Hände, die nicht mehr funktionieren. Ich würde es nicht annehmen. Blitze zucken durch meinen Schädel; meine Augäpfel schmerzen unerträglich; mein ganzer Gehirn scheint abgetrennt zu sein und auf irgendeinem schrecklichen Boden zu liegen. Oh, oh! Doch auch wenn ich blind bin, werde ich trotzdem mit dir sprechen. Auch wenn du hell bist, springst du aus der Dunkelheit hervor – doch ich bin die Dunkelheit, die aus dem Licht hervorspringt, aus dir hervorspringt! Die Pfeile hören auf – öffne die Augen! Siehst du etwas – oder nicht? Dort brennen Flammen! Oh, du Großzügiger! Jetzt kann ich stolz auf meine Abstammung sein. Doch du bist nur mein feuriger Vater; meine liebe Mutter kenne ich nicht. Oh, grausam! Was hast du mit ihr gemacht? Da liegt mein Rätsel – doch deines ist noch größer. Du weißt nicht, wie ihr entstanden seid, deshalb nennst du dich ungeboren; du kennst sicherlich auch nicht deinen Anfang, deshalb nennst du dich unerschaffen. Ich kenne das über mich, was du selbst nicht über dich kennst, oh, du Allmächtiger. Es gibt etwas Jenseitiges jenseits von dir, du reiner Geist – für dich ist ganze Ewigkeit nur Zeit, deine Kreativität ist mechanisch. Durch dich, durch dein flammendes Selbst, können meine verbrannten Augen es schwach erkennen. Oh, du Waisenfeuer, du uralter Einsiedler – auch du hast dein unerklärliches Rätsel, deinen unteilbaren Schmerz. Wieder einmal lese ich in meiner Verzweiflung über meinen Vater. Spring! Spring hoch und lecke den Himmel! Ich springe mit dir; ich brenne mit dir; ich möchte gerne mit dir verschmolzen werden; trotzig verehre ich dich!

„Das Boot! Das Boot!“, rief Starbuck. „Schau dir dein Boot an, alter Mann!“ Ahabs Harpunen, die im Feuer von Perth geschmiedet worden waren, war weiterhin fest im Boot befestigt – sie ragte über die Bugspitze des Walfangboots hinaus. Doch das Meer hatte den Boden des Bootes beschädigt, wodurch die Lederscheide abfiel. Von der scharfen Stahlspitze ging nun eine Flamme aus – eine blass leuchtende, gefiederte Flamme. Während die stille Harpune dort wie eine Schlangezunge brannte, packte Starbuck Ahab am Arm: „Gott, Gott ist gegen dich, alter Mann! Hör auf! Es ist eine schlechte Reise – schlecht begonnen, schlecht fortgesetzt. Lass mich die Segel justieren, solange wir noch können, alter Mann – damit wir mit gutem Wind nach Hause segeln können und eine bessere Reise antreten können.“ Als die Besatzung Starbucks Worte hörte, eilten sie sofort zu den Segeln – obwohl kein einziges Segel mehr gehisst war. Für einen Moment schienen alle Gedanken des entsetzten Matrosen ihren eigenen zu sein; sie stießen halb rebellische Rufe aus. Doch Ahab brach die Ketten, die die Segel hielten, und schwang die brennende Harpune wie eine Fackel unter ihnen herum; er schwor, jeden Seemann zu durchbohren, der auch nur ein Seilende lockern würde. Vor seinem Anblick erstarrten sie – noch mehr…

Vor dem flammenden Pfeil, den er in der Hand hielt, wichen die Männer entsetzt zurück, und Ahab sprach erneut:
„Alle euren Eide, die Weißen Wal zu jagen, sind genauso bindend wie meine; Herz, Seele und Körper, Lungen und Leben – der alte Ahab ist gebunden. Damit ihr wisst, im Takt welcher Melodie dieses Herz schlägt: Seht her! So lösche ich die letzte Furcht aus!“ Mit einem Atemzug löschte er die Flamme aus.
Wie im Hurrikan, der die Ebene verwüstet, fliehen die Menschen in der Nähe eines einsamen, riesigen Ulmenbaums – dessen enorme Höhe und Stärke ihn nur umso unsicherer machen, denn er ist umso mehr ein Ziel für Blitze. So flohen bei Ahabs letzten Worten viele Matrosen in entsetzlicher Furcht vor ihm davon.

KAPITEL 120

Die Takelage gegen Ende der ersten Wache
Ahab steht am Ruder. Starbuck nähert sich ihm.
„Wir müssen die Takelung des Hauptsegels herunterlassen, Sir. Die Seile sind locker und das Leeseil ist teilweise gerissen. Soll ich es durchtrennen, Sir?“
„Durchtrennen Sie nichts – binden Sie alles fest. Hätte ich Segelmasten, würde ich sie jetzt hochziehen.“
„Sir! Um Gottes willen! Sir?“
„Nun.“
„Die Anker funktionieren, Sir. Soll ich sie einholen?“
„Durchtrennen Sie nichts und rühren Sie nichts an – binden Sie nur alles fest. Der Wind wird stärker, aber er hat noch nicht meine Masten erreicht. Schnell, kümmern Sie sich darum! Bei allen Masten und Kieln – er hält mich wohl für den buckligen Kapitän irgendeines Küstenschiffs. Bringen Sie mir die Takelung des Hauptsegels herunter! Ho, ihr Dummköpfe! Die stabilsten Geräte wurden für die stärksten Winde geschaffen – und dieses Gerät von mir segelt nun mitten im Wolkenbruch. Soll ich es durchtrennen? Oh, nur Feiglinge lassen ihre Geräte in Sturmzeiten herunter. Was für ein Lärm da oben! Ich würde es sogar für etwas Großartiges halten, wüsste ich nicht, dass Koliken eine lästige Krankheit sind. Oh, nehmt Medizin – nehmt endlich Medizin!“

KAPITEL 121

Mitternacht – Die Vorderbatterien
Stubb und Flask stiegen darauf und befestigten zusätzliche Seile an den dort hängenden Ankeren.
„Nein, Stubb – du kannst diesen Knoten so oft bearbeiten, wie du willst, aber du wirst mir niemals einreden können, was du gerade gesagt hast. Und wie lange ist es her, seit du das Gegenteil behauptet hast? Hast du nicht einmal gesagt, dass jedes Schiff, auf dem Ahab segelt, eine höhere Versicherungsprämie zahlen muss – als wäre es hinten mit Pulverfässern und vorne mit Streichhölzern beladen? Hör auf – hast du das nicht gesagt?“
„Nun, nehmen wir an, ich habe es gesagt. Na und? Seitdem hat sich mein Körper teilweise verändert – warum sollte sich dann nicht auch mein Verstand verändert haben? Außerdem: Selbst wenn wir hinten mit Pulverfässern und vorne mit Streichhölzern beladen wären – wie könnten die Streichhölzer in diesem strömenden Regen Feuer fangen? Mein Junge, du hast zwar rotes Haar, aber du würdest trotzdem nicht Feuer fangen. Schüttle dich doch – du bist Aquarius, der Wassenträger, Flask. Du könntest ja Wasser aus deinem Mantelkragen schöpfen. Siehst du denn nicht, dass die Marineversicherungsgesellschaften für diese zusätzlichen Risiken besondere Garantien anbieten? Hier sind die Hydranten, Flask. Aber hör zu – ich werde dir die andere Frage beantworten. Nimm erst mal deinen Fuß vom Ankerkopf weg, damit ich das Seil hindurchziehen kann. Jetzt hör zu: Was ist der große Unterschied zwischen dem Tragen eines Blitzableiters am Mast im Sturm und dem Stehen in der Nähe eines Masts, der überhaupt keinen Blitzableiter hat? Siehst du denn nicht, du Dummkopf, dass demjenigen, der den Blitzableiter trägt, nichts passieren kann – es sei denn, der Mast wird zuerst getroffen? Wovon redest du eigentlich? Kein einziges Schiff von hundert besitzt einen Blitzableiter – und Ahab, ja, wir alle, waren meiner Meinung nach genauso sicher wie alle Besatzungen der zehntausend Schiffe, die jetzt auf hoher See fahren. Du, King-Post – du würdest wohl wollen, dass jeder Mensch auf der Welt einen kleinen Blitzableiter bei sich trägt, der wie eine Feder eines Militäroffiziers vom Hutrand herunterhängt.“

Warum bist du nicht vernünftig, Flask? Es ist doch einfach, vernünftig zu sein – warum tust du es dann nicht? Jeder Mensch mit einem Funken Verstand kann vernünftig sein.
„Ich weiß das nicht, Stubb. Manchmal fällt es ziemlich schwer.“
„Ja, wenn man völlig durchnässt ist, ist es schwierig, vernünftig zu sein – das ist eine Tatsache. Ich bin hier völlig durchnässt von diesem Sprühregen. Egal; bieg dort ab und geh vorbei. Mir scheint, wir befestigen diese Anker, als würden sie nie wieder verwendet werden. Diese beiden Anker hier zu binden, Flask, ist, als würde man einem Menschen die Hände hinter dem Rücken fesseln. Und was für große, „großzügige“ Hände das doch sind – deine eisernen Fäuste, hey? Was für einen festen Griff sie haben! Ich frage mich, Flask, ob die Welt überhaupt irgendwo vertäut ist; falls ja, dann sicher mit einem außergewöhnlich langen Seil. Da – schlag den Knoten fest, dann sind wir fertig. Nun – nachdem wir fast Land erreicht haben, ist es am angenehmsten, auf dem Deck zu sein. Könntest du bitte meine Jacke auswringen? Danke. Sie lachen über lange Mäntel, Flask – aber mir scheint, ein langer Mantel sollte bei allen Stürmen auf See getragen werden. Die Schöße leiten das Wasser ab, verstehst du? Das gilt auch für Hüte – die Spitzen bilden so eine Art Dachrinne. Keine Monkey-Jackets und Planen mehr für mich; ich muss mir einen Schwanzmantel anziehen. Halloa! Puh – da geht meine Plane über Bord; Herr im Himmel, warum müssen die Winde vom Himmel nur so unhöflich sein! Das ist eine schreckliche Nacht, Junge.“

KAPITEL 122

Mitternacht in der Luft – Donner und Blitz
Der Hauptsegelbaum – Tashtego befestigt neue Seile daran.
„Umm, umm, umm. Hört auf mit dem Donner! Es gibt hier schon zu viel Donner. Was nützt der Donner? Umm, umm, umm. Wir wollen keinen Donner – wir wollen Rum! Gebt uns ein Glas Rum. Umm, umm, umm!“

KAPITEL 123

Die Muskete
Während der heftigsten Stürme des Taifuns wurde der Mann am Ruder des Pequod immer wieder durch die heftigen Bewegungen des Ruders auf das Deck geschleudert – obwohl bereits Sicherungsseile daran befestigt waren. Doch diese waren locker, denn ein gewisser Spielraum am Ruder war unvermeidlich. In einem solchen heftigen Sturm, in dem das Schiff wie ein hin- und hergeworfener Shuttlecock den Winden ausgeliefert ist, ist es keineswegs ungewöhnlich, dass die Nadeln der Kompasse von Zeit zu Zeit im Kreis rotieren. So war es auch mit dem Pequod: Bei fast jedem Stoß bemerkte der Steuermann die rasende Geschwindigkeit, mit der die Nadeln sich drehten. Es ist ein Anblick, den kaum jemand ohne eine Art ungewöhnliche Emotion ertragen kann.

Einige Stunden nach Mitternacht ließ der Taifun so stark nach, dass Starbuck und Stubb – der eine vorne, der andere hinten – mit großer Anstrengung die zerrissenen Überreste der Besan-, Vor- und Hauptsegel von den Masten abschnitten. Diese trieben anschließend landwärts davon, wie die Federn eines Albatros, die manchmal im Wind wehen, wenn dieser sturmgepeitschte Vogel fliegt.

Die drei neuen Segel wurden nun gebogen und eingekürzt, und ein Sturmsegel wurde weiter hinten gesetzt. Dadurch konnte das Schiff bald wieder ziemlich präzise durchs Wasser fahren. Der Kurs – vorerst Ost-Südost – wurde dem Steuermann wieder überlassen. Während des heftigen Sturms hatte er nämlich nur entsprechend den Schwankungen des Windes gesteuert. Doch da er das Schiff nun so nah wie möglich auf seinen Kurs brachte und dabei den Kompass im Auge behielt – da war ein gutes Zeichen! Der Wind schien von hinten zu kommen; ja, der böse Wind wurde zum günstigen Wind! Sofort wurden die Segel justiert, begleitet vom fröhlichen Gesang: „Ho! Der günstige Wind! Oh-ye-ho, Leute!“ Die Besatzung sang vor Freude, dass ein so vielversprechender Umstand die bösen Vorzeichen, die ihm vorausgegangen waren, so schnell zunichte machen konnte.

Gemäß dem ständigen Befehl seines Kommandanten – unverzüglich und zu jeder Tageszeit über jede Veränderung an Deck Bericht zu erstatten – justierte Starbuck die Segel entsprechend dem Wind – so widerwillig und düster es auch ging – und begab sich anschließend mechanisch nach unten, um Kapitän Ahab von der Situation in Kenntnis zu setzen. Bevor er an seine Kabine klopfte, zögerte er unwillkürlich einen Moment davor. Die Lampe in der Kabine flackerte hin und her und warf unregelmäßige Schatten auf die verschlossene Tür des Alten – eine dünne Tür mit fest eingebauten Jalousien anstelle von oberen Paneelen. Die abgeschlossene Atmosphäre der Kabine sorgte für eine Art summendes Schweigen, obwohl sie von dem Toben der Elemente umgeben war. Die geladenen Musketen im Gestell waren deutlich sichtbar, da sie senkrecht an der vorderen Wand standen. Starbuck war ein ehrlicher, aufrichtiger Mann; doch in diesem Moment, als er die Musketen sah, entstand seltsamerweise ein böser Gedanke in seinem Herzen – doch dieser Gedanke war so mit neutralen oder guten Aspekten vermischt, dass er ihn zunächst kaum als solchen erkannte.
„Er hätte mich schon einmal erschießen wollen“, murmelte er. „Ja, das ist genau die Muskete, mit der er auf mich gezielt hat – jene mit dem gepanzerten Kolben. Lass mich sie berühren – sie hochheben. Seltsam, dass ich, der ich schon so viele tödliche Waffen in den Händen hatte, jetzt so zittere. Geladen? Ich muss nachsehen. Ja, und Pulver im Lauf – das ist nicht gut. Soll ich es verschütten? Warte. Ich werde mich davon befreien. Ich werde die Muskete mutig in der Hand halten, während ich nachdenke. Ich komme, um ihm von dem günstigen Wind zu berichten. Doch wie günstig? Ein Wind, der zum Tod und Untergang führt – das ist ein günstiger Wind für Moby Dick. Es ist ein Wind, der nur für diesen verfluchten Fisch günstig ist. Genau die Muskete, mit der er auf mich gezielt hat! Ich halte sie hier in der Hand – er hätte mich mit genau dem Ding getötet, das ich jetzt in den Händen halte. Ja, und er würde gerne alle seine Besatzungsmitglieder töten. Sagt er nicht, er werde seine Masten bei jedem Sturm nicht senken? Hat er nicht seinen astronomischen Quadranten zerstört? Und in diesen gefährlichen Gewässern findet er seinen Weg nur durch schlichte Schätzungen anhand des fehleranfälligen Logbuchs. Und in diesem Taifun schwor er, keine Blitzableiter haben zu wollen. Doch soll dieser verrückte alte Mann einfach weitermachen und die ganze Besatzung mit sich in den Untergang reißen? Ja, das würde ihn zum absichtlichen Mörder von dreißig Männern und mehr machen, falls das Schiff Schaden nimmt – und mein Gewissen schwört, dass das Schiff Schaden nehmen wird, wenn Ahab seinen Willen durchsetzt. Wenn er also jetzt hier wäre – nein, dann wäre dieses Verbrechen nicht sein Werk. Ha! Flüstert er im Schlaf? Ja, genau da – er schläft. Schläft? Ja, aber immer noch am Leben – und bald wieder wach. Dann kann ich dir nicht widerstehen, alter Mann.“

Mann – weder Vernunft noch Ermahnungen noch Bitten wirst du erhören; all das verachtest du. Gleichgültige Gehorsamkeit gegenüber deinen eigenen Befehlen – das ist alles, was dir wichtig ist. Ja, und du sagst, die Männer hätten deinen Schwur abgelegt; du sagst, wir alle seien Ahabs Leute. Um Himmels willen! Gibt es denn keinen anderen Weg? Keinen legalen Weg? Soll man ihn gefangen nehmen und nach Hause bringen? Was! Hofft man, die Lebenskraft dieses alten Mannes aus seinen eigenen Händen zu reißen? Nur ein Narr würde es versuchen. Selbst wenn er gefesselt wäre – mit Seilen und Taue umwickelt, an Ringbolzen auf dem Boden der Kabine angekettet – wäre er dann nicht noch schrecklicher als ein in einem Käfig gefangener Tiger? Ich könnte den Anblick nicht ertragen; ich könnte seine Schreie nicht ertragen; jeglicher Trost, selbst der Schlaf, jede Vernunft würden mich auf dieser unerträglichen Reise verlassen. Was bleibt also übrig? Das Land liegt Hunderte von Meilen entfernt – Japan ist der nächste Ort. Ich stehe hier allein auf hoher See, mit zwei Ozeanen und einem ganzen Kontinent zwischen mir und dem Gesetz. Ja, so ist es. Ist der Himmel ein Mörder, wenn sein Blitz einen Mörder in seinem Bett trifft und Laken und Haut miteinander verbindet? Und wäre ich dann ein Mörder, wenn…“ Langsam, heimlich, während er halb zur Seite blickte, legte er die geladene Muskete gegen die Tür. „Auf dieser Ebene hängt Ahabs Hängematte; sein Kopf ist in diese Richtung. Ein einziger Schuss – und Starbuck könnte überleben, um seine Frau und sein Kind wieder in die Arme zu schließen. Oh Mary! Mary! Junge! Junge! Aber wenn ich dich nicht zum Tod wecke, alter Mann – wer kann sagen, in welche unergründlichen Tiefen Starsucks Körper zusammen mit der ganzen Besatzung noch in dieser Woche sinken wird? Um Himmels willen, wo bist Du? Soll ich es tun? Der Wind hat nachgelassen und sich geändert, Sir; die Vorder- und Hauptsegel sind eingeholt worden – das Schiff nimmt Kurs.“ „Alles in Ordnung! Oh Moby Dick, endlich halte ich dein Herz in meinen Händen!“ So klangen die Geräusche, die nun aus dem qualvollen Schlaf des alten Mannes drangen – als hätte Starsucks Stimme den langen, stummen Traum zum Sprechen gebracht. Die immer noch auf die Tür gerichtete Muskete zitterte wie der Arm eines Betrunkenen; es schien, als kämpfe Starbuck mit einem Engel. Doch dann wandte er sich von der Tür ab, legte die tödliche Waffe zurück an ihren Platz und verließ den Raum. „Er schläft zu fest, Mr. Stubb; gehen Sie hinunter, wecken Sie ihn und erzählen Sie ihm alles. Ich muss mich hier um das Deck kümmern. Sie wissen, was zu sagen ist.“

KAPITEL 124

Die Nadel
Am nächsten Morgen rollte das noch nicht zur Ruhe gekommene Meer in langen, langsamen Wellen heran – Wellen von gewaltiger Größe. Sie drängten gegen den Pequod und schoben ihn vorwärts, als wären es die ausgestreckten Hände von Riesen. Der starke, unermüdliche Wind wehte so stark, dass Himmel und Luft wie riesige Segel erschienen; die ganze Welt schien dem Wind zu gehorchen. Im hellen Morgenlicht war die unsichtbare Sonne nur an der Intensität des Lichts zu erkennen; ihre Strahlen bewegten sich in Reihen vorwärts. Über allem lag ein Glanz, als wären dort gekrönte babylonische Könige und Königinnen zu sehen. Das Meer glich einem Schmelztiegel aus flüssigem Gold, das vor Licht und Wärme sprudelte.

Ahab stand eine Weile in verzauberter Stille da. Jedes Mal, wenn das schwankende Schiff seinen Bugspriet senkte, blickte er zu den hellen Sonnenstrahlen, die vor ihm lagen. Wenn das Schiff wieder etwas zur Ruhe kam, drehte er sich um und sah die Position der Sonne sowie, wie ihre gelben Strahlen mit seinem Kielwasser verschmolzen.

„Ha, ha, mein Schiff! Man könnte dich jetzt leicht für den Sonnenwagen auf dem Meer halten. Ho, ho! Ihr alle Völker vor meinem Bug – ich bringe euch die Sonne! An die Wellen anbinden – hallo! Ich treibe das Meer vorwärts!“

Doch plötzlich hielt er inne, überlegte kurz und eilte zum Steuer. Mit rauer Stimme fragte er, in welche Richtung das Schiff fuhr.
„Ost-südost, Sir“, antwortete der verängstigte Steuermann.
„Du lügst!“ Er schlug ihn mit der Faust.
„Wir fahren um diese Zeit morgens nach Osten – und die Sonne ist hinten?“

Daraufhin waren alle verwirrt; denn das Phänomen, das Ahab gerade beobachtet hatte, war allen anderen aus unerklärlichen Gründen entgangen. Doch wohl gerade seine extreme Offensichtlichkeit war der Grund dafür.

Ahab steckte seinen Kopf halb in das Steuerhaus und warf einen Blick auf die Kompassnadeln. Sein erhobener Arm sank langsam herab – für einen Moment fast…

Es schien, als würde das Schiff taumeln. Starbuck, der hinter ihm stand, blickte hin – und siehe da: Die beiden Kompassnadeln zeigten nach Osten, während die Pequod unaufhaltsam nach Westen fuhr. Doch bevor ein erster Alarm unter der Besatzung ausbrechen konnte, rief der alte Mann mit einem scharfen Lachen aus: „Ich habe es! So etwas ist schon einmal passiert. Herr Starbuck – der Donner von letzter Nacht hat unsere Kompassnadeln durcheinandergebracht, das ist alles. Ich nehme an, Sie haben schon von solchen Dingen gehört.“ „Ja“, sagte der blasse Matrose düster, „aber noch nie ist mir so etwas widerfahren, Sir.“ Es muss hier gesagt werden, dass solche Vorfälle in mehreren Fällen bereits bei Schiffen in heftigen Stürmen auftraten. Die magnetische Energie, die in der Kompassnadel entsteht, ist, wie alle wissen, im Grunde genommen identisch mit der Elektrizität, die im Himmel zu finden ist; daher ist es nicht weiter verwunderlich, dass solche Dinge geschehen. In Fällen, in denen der Blitz tatsächlich das Schiff traf und einige Masten sowie Takelung zerstörte, war die Wirkung auf die Kompassnadel manchmal sogar noch verheerender – ihre magnetischen Eigenschaften wurden völlig zerstört, sodass das ehemals magnetische Stahlteil genauso nutzlos wurde wie eine alte Stricknadel. In jedem Fall erholt sich die Nadel jedoch niemals von selbst wieder von dieser Beschädigung oder diesem Verlust ihrer Eigenschaften; und wenn die Kompassnadeln im Kompassgehäuse betroffen sind, trifft dasselbe Schicksal alle anderen Kompassnadeln an Bord – selbst dann, wenn die tiefste davon im Rumpf des Schiffes angebracht ist. Der alte Mann stellte sich absichtlich vor das Kompassgehäuse, betrachtete die Nadeln genau und nahm mit seiner ausgestreckten Hand die genaue Richtung der Sonne fest. Als er sicher war, dass die Nadeln genau umgekehrt zeigten, gab er Befehle, den Kurs des Schiffes entsprechend zu ändern. Die Segel wurden straff gezogen – und erneut stieß die Pequod ihren unerschrockenen Bug gegen den Gegenwind, denn der sogenannte günstige Wind hatte das Schiff nur getäuscht. In der Zwischenzeit sagte Starbuck, ungeachtet seiner eigenen geheimen Gedanken, nichts, sondern erteilte ruhig alle notwendigen Befehle. Stubb und Flask – die zu diesem Zeitpunkt anscheinend seine Gefühle teilten – stimmten ebenfalls wortlos zu. Was die Besatzungsmitglieder betraf, so hatten zwar einige von ihnen Bedenken, doch ihre Furcht vor Ahab überwog ihre Furcht vor dem Schicksal. Doch wie immer blieben die heidnischen Harpunenwerfer fast völlig unbeeindruckt – oder falls doch, dann nur durch einen gewissen „Magnetismus“, der aus dem unerschütterlichen Charakter von Ahab in ihre Herzen strömte.

In Gedanken versunken wanderte der Alte über das Deck. Doch als er mit seinem Elfenbeinsporn ausrutschte, sah er die zerschmetterten Kupferrohre des Quadranten, den er noch am Vortag besessen hatte – sie lagen nun auf dem Deck verstreut.
„Du armer, stolzer Himmelsbeobachter und Sonnenführer! Gestern habe ich dich zerstört – heute wollten die Kompassnadeln mich zerstören. Nun ja… Aber Ahab ist immer noch der Herr über den Kompass. Mr. Starbuck – ein Speer ohne Stiel; ein Hammer, und zugleich die kleinste der Nadeln eines Segelmachers. Schnell!“
Vielleicht waren es auch vorsichtige Motive, die ihn dazu trieben, das zu tun, was er nun vorhatte – Motive, deren Ziel darin bestehen mochte, durch seine geschickten Handgriffe den Mut seiner Mannschaft wiederzubeleben, angesichts einer solch erstaunlichen Situation wie der umgekehrten Kompassnadeln. Zudem wusste der Alte nur zu gut, dass das Steuern mit umgekehrten Nadeln, auch wenn es mühsam möglich war, von abergläubischen Seeleuten nicht einfach hingenommen werden konnte – ohne Schauder und böse Vorzeichen.
„Männer“, sagte er und wandte sich entschlossen an die Mannschaft, während der Bootsmann ihm die von ihm geforderten Gegenstände reichte, „meine Männer – der Donner hat Ahabs Nadeln verdreht. Doch aus diesem Stück Stahl kann Ahab eine eigene Nadel herstellen, die genauso genau zeigt wie jede andere.“
Als das gesagt wurde, wechselten die Seeleute schüchterne, ehrfürchtige Blicke miteinander; mit faszinierten Augen warteten sie darauf, welche Magie wohl folgen würde. Doch Starbuck wandte den Blick ab.
Mit einem Schlag des Hammers schlug Ahab den Stahlkopf des Speers ab. Anschließend reichte er dem Bootsmann den verbleibenden langen Eisenstab und befahl ihm, ihn senkrecht zu halten, ohne dass er das Deck berührte. Dann schlug er mit dem Hammer wiederholt auf das obere Ende des Eisenstabs, setzte anschließend die abgestumpfte Nadel längs darauf und klopfte noch einige Male darauf – während der Bootsmann den Stab weiterhin festhielt. Danach führte er einige seltsame Bewegungen mit dem Stab aus – ob das zur Magnetisierung des Stahls notwendig war oder nur dazu diente, die Ehrfurcht der Mannschaft zu steigern, ist unklar. Danach bat er um Leinenschnur; er ging zum Kompassgehäuse, holte die beiden umgekehrten Nadeln heraus und hängte die Segelnadel horizontal in der Mitte über eines der Kompasskarten auf. Zuerst drehte sich die Nadel im Kreis, zitternd und vibrierend an beiden Enden – doch schließlich beruhigte sie sich in ihrer Position. Da trat Ahab, der das Ergebnis aufmerksam beobachtet hatte, zurück und zeigte mit ausgestrecktem Arm darauf.

„Seht selbst“, rief er, „ob Ahab nicht der Herr des Kompasses ist! Die Sonne steht im Osten – und der Kompass bezeugt es!“ Einer nach dem anderen blickten sie hinein; denn nur ihre eigenen Augen konnten eine solche Unwissenheit überwinden – und einer nach dem anderen zogen sie sich wieder zurück. In seinen funkelnden Augen des Spotts und des Triumphs sah man dann Ahab in all seinem verhängnisvollen Stolz.

KAPITEL 125

Das Logbuch und die Schnur
Obwohl das Schicksal des Pequod bereits seit langer Zeit diese Reise bestimmt hatte, wurden das Logbuch und die Schnur nur sehr selten benutzt. Aufgrund des Vertrauens in andere Methoden zur Bestimmung der Schiffslage vernachlässigten einige Handelsschiffe sowie viele Walfangschiffe – insbesondere bei der Kreuzfahrt – völlig das Herunterlassen des Logs. Gleichzeitig wurden jedoch, meist eher aus Formgründen als aus anderen Gründen, regelmäßig Kurs und die angenommene Durchschnittsgeschwindigkeit des Schiffes auf dem üblichen Stein notiert. So war es auch mit dem Pequod. Der hölzerne Windenmechanismus sowie der quadratische Log hingen unberührt direkt unter dem Geländer der achteren Reling. Regen und Gischt hatten sie durchnässt; Sonne und Wind hatten sie verformt; alle Elemente zusammen hatten dazu geführt, dass dieses nutzlose Gerät verrottete. Doch Ahab achtete nicht darauf. Kurz nach der Szene mit dem Magnet blickte er zufällig auf den Windenmechanismus und erinnerte sich daran, dass sein Quadrant nicht mehr vorhanden war, sowie an seinen verzweifelten Schwur bezüglich des Logbuchs und der Schnur. Das Schiff segelte mit hoher Geschwindigkeit; im Heck türmten sich die Wellen.
„Los, her damit! Holt den Log herunter!“
Zwei Seeleute kamen – der goldhäutige Tahitianer und der grauhaarige Mannxmann.
„Einer von euch nimmt den Windenmechanismus, ich werde den Log herunterholen.“
Sie gingen zum äußersten Heck, auf die leewärtige Seite des Schiffes, wo die Decksfläche unter dem schrägen Druck des Windes fast bis ins schaumige Meer hinabreichte. Der Mannxmann nahm den Windenmechanismus und hielt ihn hoch, an den herausstehenden Griffenden der Spindel, um die sich die Schnurspule drehte. Der quadratische Log hing dabei nach unten, bis Ahab zu ihm trat.
Ahab stand vor ihm und wickelte etwa dreißig oder vierzig Umdrehungen ab, um eine vorläufige Schleife zu bilden, die anschließend über Bord geworfen werden sollte – da näherte sich der Alte…

Der Mann von der Insel Man, der ihn sowie die Leine aufmerksam beobachtet hatte, wagte es, zu sprechen:
„Sir, ich traue dem nicht; diese Leine ist völlig zerstört – zu viel Hitze und Feuchtigkeit haben sie ruiniert.“
„Sie wird halten, alter Herr. Hat die Hitze und Feuchtigkeit dich etwa ruiniert? Es scheint, als würde sie noch halten – oder besser gesagt: Das Leben hält dich zusammen, nicht du selbst.“
„Ich halte die Rolle fest, Sir. Aber wie mein Kapitän sagt: Mit meinen grauen Haaren lohnt es sich nicht, zu streiten – besonders nicht mit einem Vorgesetzten, der niemals zugeben wird.“
„Was ist das? Da haben wir ja einen ‚professorhaften‘ Mann an diesem von Naturgöttin gegründeten Institut – doch er scheint zu unterwürfig zu sein. Wo bist du geboren?“
„Auf der kleinen felsigen Insel Man, Sir.“
„Ausgezeichnet! Damit hast du die Welt bereits kennengelernt.“
„Ich weiß es nicht, Sir – aber ich wurde dort geboren.“
„Auf der Insel Man, ha? Nun, das ist gut. Hier haben wir also einen Mann von Man – einen Mann, der auf einer einst unabhängigen Insel geboren wurde und nun von dieser Insel getrennt ist… Was zieht sie eigentlich an? Hoch mit der Rolle! Die tote, blinde Wand stoppt schließlich alle neugierigen Köpfe. Hoch damit!“
Der Baumstamm wurde hochgehoben. Die losen Windungen richteten sich schnell zu einer langen Linie aus, und sofort begann die Rolle sich zu drehen. Durch die Bewegungen der Wellen wurde der alte Rollemann seltsam hin- und hergestoßen.
„Halten Sie fest!“
Knall! Die überdehnte Leine sank nach unten – der Baumstamm war verschwunden.
„Ich zerstöre den Kompass, der Sturm dreht die Nadeln – und jetzt teilt das wilde Meer die Leine. Doch Ahab kann alles reparieren. Zieht an, Tahitianer! Und du, Mann von der Insel Man – repariere die Leine. Kümmere dich darum.“
„Da geht er schon wieder – ihm ist nichts passiert; aber mir kommt es so vor, als würde die Leine immer lockerer werden. Zieht an, Tahitianer!“

Diese Stränge verlaufen in einer Linie – und kommen dann gebrochen und langsam herein. Ha, Pip? Komm und hilf mir – eh, Pip?“
„Pip? Wen nennt ihr Pip? Pip ist aus dem Walboot gesprungen. Pip ist verschwunden. Schauen wir mal, ob ihr ihn nicht hier heraufgefischt habt, Fischer. Es zieht stark – ich glaube, er hält sich fest. Zieht daran, Tahiti! Wir ziehen keine Feiglinge hier hoch. Ho! Da taucht sein Arm gerade aus dem Wasser auf. Ein Beil! Ein Beil! Schneidet es ab – wir ziehen keine Feiglinge hier hoch. Kapitän Ahab! Sir, Sir! Da ist Pip – er versucht, wieder an Bord zu kommen.“
„Ruhe, du verrückter Narr“, rief der Mann von den Isle of Man und packte ihn am Arm. „Geh vom Quarterdeck weg!“
„Der größere Idiot tadeln den kleineren“, murmelte Ahab und trat vor. „Lass diese Heiligkeit in Ruhe! Wo hast du gesagt, dass Pip ist, Junge?“
„Im Heck, Sir, im Heck! Seht doch!“
„Und wer bist du, Junge? Ich sehe mein Spiegelbild nicht in deinen leeren Augen. Oh Gott! Dieser Mensch sollte etwas sein, durch das unsterbliche Seelen hindurchsieben können! Wer bist du, Junge?“
„Ich bin der Bootsmann, Sir; der Schiffsknabe – Ding, Dong, Ding! Pip! Pip! Pip! Hundert Pfund Belohnung für Pip; fünf Fuß groß – sieht feige aus – das ist die schnellste Erkennungsmerkmale! Ding, Dong, Ding! Wer hat Pip, den Feigling, gesehen?“
„Es kann keine Herzen über der Schneegrenze geben. Oh, ihr gefrorenen Himmel! Schaut herunter. Ihr habt dieses unglückliche Kind gezeugt und es verlassen – ihr kreativen Libertinen. Hier, Junge: Ahabs Kajüte wird von nun an Pips Zuhause sein, solange Ahab lebt. Du berührst mein Innerstes, Junge – du bist mit Fäden aus meinen Herzsträngen an mich gebunden. Komm, lass uns nach unten gehen.“
„Was ist das? Hier ist Samt – Haihaut“, sagte er und betrachtete Ahabs Hand genau sowie berührte sie. „Ah, wenn nur der arme Pip so etwas Angenehmes spüren könnte – vielleicht wäre er dann nie verloren gegangen! Das sieht für mich wie ein Seil aus; etwas, woran schwache Seelen sich festhalten können. Oh, Sir – lassen Sie den alten Perth jetzt kommen und diese beiden Hände zusammenfügen: die schwarze mit der weißen – denn ich werde das nicht loslassen.“
„Oh, Junge – ich auch nicht, es sei denn, ich würde dich damit in noch schlimmere Schrecken ziehen als diese hier. Komm also in meine Kajüte. Seht ihr da, ihr Gläubigen an Göttern voller Güte und an Menschen voller Böses – seht, wie die allwissenden Götter das leidende Menschengeschlecht ignorieren; und der Mensch, obwohl dumm und ohne zu wissen, was er tut…“

Voller süßer Dinge der Liebe und Dankbarkeit. Komm! Ich fühle mich stolzer, dich an deiner schwarzen Hand zu führen, als wenn ich die Hand eines Kaisers ergreifen würde!
„Da gehen schon wieder zwei Verrückte“, murmelte der alte Mann aus Manx. „Einer verrückt wegen seiner Stärke, der andere wegen seiner Schwäche. Aber das ist das Ende dieser verdorbenen Leine – sie ist außerdem überall undicht. Repariert sie, ja? Ich denke, wir sollten lieber eine ganz neue Leine nehmen. Ich werde mit Herrn Stubb darüber sprechen.“

KAPITEL 126

Die Rettungsboje
Mit Hilfe von Ahabs ausgerichtetem Stahlkompass steuerte das Schiff nun nach Südosten – sein Vorankommen wurde ausschließlich durch Ahabs Messinstrumente bestimmt. Die Pequod hielt ihren Kurs auf den Äquator. Auf dieser langen Reise durch so unbewohnte Gewässer, ohne auf andere Schiffe zu stoßen, und bald auch noch von konstanten Passatwinden in Richtung der sanften Wellen gedrängt – all das schien wie ein seltsamer Frieden, der einer gewalttätigen und verzweifelten Szene vorausging.
Schließlich, als das Schiff sich den Rändern des äquatorialen Fischgebiets näherte und in der tiefen Dunkelheit vor der Dämmerung an einer Gruppe felsiger Inseln vorbeisegelte, wurde die Wache – damals unter der Führung von Flask – durch einen Schrei erschreckt, der so klagend, wild und unheimlich war – wie halb artikulierte Klagen der Geister all jener unschuldigen Menschen, die von Herodes ermordet wurden – dass alle aus ihren Träumereien erwachten und für einige Momente regungslos standen, saßen oder sich vorbeugten, um zuzuhören, genau wie die gemeißelten römischen Sklaven, solange dieser wilde Schrei noch zu hören war. Der christliche oder zivilisierte Teil der Besatzung meinte, es seien Meerjungfrauen, und erschauderte; doch die heidnischen Harpunenwerfer blieben unbeeindruckt. Der graue Mannxmann – der älteste Seemann überhaupt – behauptete jedoch, die gehört wordenen, wilden Geräusche seien die Stimmen neuerdings ertrunkener Männer im Meer.
Unten in seiner Hängematte hörte Ahab davon erst bei grauem Morgengrauen, als er an Deck kam. Flask berichtete ihm davon – begleitet von Andeutungen dunkler Bedeutungen. Ahab lachte spöttisch und erklärte so dieses Phänomen.
Die felsigen Inseln, an denen das Schiff vorbeigefahren war, waren ein Zufluchtsort für zahlreiche Robben. Einige junge Robben, die ihre Mütter verloren hatten, oder einige Mütter, die ihre Jungen verloren hatten, mussten in der Nähe des Schiffes auftauchen und es begleiten, wobei sie mit ihren menschenähnlichen Klagen schrien und weinten. Doch das beeindruckte einige der Seeleute nur umso mehr – denn die meisten Seeleute haben eine große Zuneigung zu…

Ein abergläubisches Gefühl gegenüber Robben – entstanden nicht nur durch ihre besonderen Laute in Notlagen, sondern auch durch den menschenähnlichen Ausdruck ihrer runden Köpfe und halbintelligenten Gesichter, die aus dem Wasser hervorlugten. Im Meer wurden Robben unter bestimmten Umständen mehrfach mit Männern verwechselt. Doch die Besatzung sollte an jenem Morgen eine äußerst glaubwürdige Bestätigung für dieses Gefühl erhalten: Bei Sonnenaufgang ging ein Mann von seiner Hängematte zum Mastkopf an Bugseite; ob er noch nicht ganz aus dem Schlaf erwacht war (denn Seeleute gehen manchmal in einem halbbewussten Zustand nach oben), das lässt sich heute nicht mehr sagen. Jedenfalls hatte er noch nicht lange dort gestanden, als ein Schrei zu hören war – ein Schrei und ein Rauschen –; wenn sie nach oben blickten, sahen sie einen „Fallenden“ in der Luft; wenn sie nach unten blickten, sahen sie nur eine kleine Ansammlung weißer Blasen im blauen Meer. Die Rettungsboje – ein langer, schmaler Fasskörper – wurde vom Heck herabgelassen, wo sie stets an einer geschickten Feder hing; doch keine Hand streckte sich aus, um sie zu fangen. Die Sonne hatte das Fass längst erhitzt, sodass es geschrumpft war; dadurch füllte es sich langsam mit Wasser, und auch das trockene Holz füllte sich in allen Poren mit Wasser. Das eisern verstärkte Fass folgte dem Seemann auf den Meeresgrund – als wolle es ihm ein Kissen bieten, obwohl es in Wirklichkeit nur ein hartes Kissen war. So wurde der erste Mann der Pequod, der auf den Mast stieg, um nach dem Weißen Wal Ausschau zu halten – mitten auf dem Gebiet des Weißen Wolfs selbst –, in die Tiefen verschlungen. Doch wohl nur wenige dachten damals daran. Tatsächlich waren sie über dieses Ereignis zumindest nicht betrübt – denn sie betrachteten es nicht als Vorzeichen für Unheil in der Zukunft, sondern als Erfüllung eines bereits angekündigten Übels. Sie behaupteten, nun den Grund für die wilden Schreie zu kennen, die sie in der vorherigen Nacht gehört hatten. Doch wieder sagte der alte Mannxmann nein. Die verlorene Rettungsboje musste ersetzt werden; Starbuck sollte sich darum kümmern. Doch da kein ausreichend leichtes Fass gefunden werden konnte und in der fiebrigen Eile vor der drohenden Krise der Reise alle nur ungeduldig auf Arbeit warteten, die direkt mit dem Endziel der Reise zusammenhing – egal, was dieses sein mochte –, wollten sie das Heck des Schiffes ohne Rettungsboje lassen. Doch durch bestimmte seltsame Zeichen und Andeutungen deutete Queequeg auf sein eigenes „Sarg“ hin. „Eine Rettungsboje aus einem Sarg!“, rief Starbuck entsetzt.

„Ziemlich seltsam, das, würde ich sagen“, meinte Stubb.
„Es wird schon gehen“, sagte Flask. „Der Zimmermann hier kann es leicht herstellen.“
„Bringen wir es her – es bleibt uns nichts anderes übrig“, sagte Starbuck nach einer melancholischen Pause. „Bereite es vor, Zimmermann – schau mich nicht so an – ich meine den Sarg. Hörst du mich? Bereite ihn vor.“
„Soll ich den Deckel zunageln, Sir?“ Dabei bewegte er seine Hand, als würde er einen Hammer benutzen.
„Ja.“
„Und soll ich die Fugen abdichten, Sir?“ Wieder bewegte er seine Hand, als würde er ein Dichtwerkzeug benutzen.
„Ja.“
„Und soll ich ihn anschließend mit Teer überziehen, Sir?“ Wieder bewegte er seine Hand, als würde er einen Teerkessel benutzen.
„Hinaus! Was treibt dich dazu? Mach aus dem Sarg eine Rettungsboje – und nichts weiter. Herr Stubb, Herr Flask, kommen Sie mit mir.“
„Er geht wütend weg. Alles andere kann er ertragen – bei diesen Aufgaben zieht er sich zurück. Das gefällt mir nicht. Ich mache einen Stock für Kapitän Ahab – und er trägt ihn wie ein Gentleman. Doch wenn ich etwas für Queequeg herstelle, will er seinen Kopf nicht hineinstecken. Sind all meine Bemühungen umsonst wegen dieses Sarges? Und jetzt soll ich daraus eine Rettungsboje machen. Das ist, als würde man einen alten Mantel umdrehen – man muss nun das Fleisch auf die andere Seite bringen. Ich mag diese Art von Arbeit nicht – überhaupt nicht. Es ist unwürdig – das ist nicht meine Aufgabe. Lassen Sie die Handwerkerkinder ihre Arbeit machen; wir sind besser als sie. Ich möchte nur saubere, ordentliche mathematische Aufgaben übernehmen – etwas, das regelmäßig am Anfang beginnt, in der Mitte seinen Höhepunkt erreicht und am Ende endet. Nicht so wie diese Handwerkerarbeiten, die mitten im Weg enden und am Anfang bereits am Ende sind. Das sind alte Weibers Tricks, solche Arbeiten zu geben. Mein Gott! Welche Zuneigung haben alle alten Frauen zu Handwerkern. Ich kenne eine 65-jährige Frau, die einmal mit einem kahlköpfigen jungen Handwerker durchgebrannt ist. Deshalb habe ich nie für einsame alte Witwen an Land gearbeitet, als ich meine Werkstatt auf den Vineyards hatte – sie hätten ja auf die Idee kommen können, mit mir durchzubrennen. Aber heigh-ho! Auf See gibt es keine anderen Gipfel als Schneegipfel. Mal sehen: Den Deckel zunageln, die Fugen abdichten, mit Teer überziehen, alles fest verschließen und ihn mit einer Feder über die Schiffsspitze hängen. Wurde so etwas schon einmal gemacht?“

Sarg? Einige abergläubische alte Tischler würden sich lieber in das Segelwerk fesseln lassen, bevor sie diese Arbeit erledigen würden. Aber ich bin aus dem knorrigen Aroostook-Hemlockholz gefertigt – ich bewege mich nicht. Mit einem Sarg ausgestattet! Über das Meer segeln mit einer „Grabstättenplatte“! Aber egal. Wir Arbeiter im Wald fertigen Hochzeitsbetten und Kartentische an – genauso wie Särge und Leichenwagen. Wir arbeiten nach Monat, nach Auftrag oder nach Gewinn; es steht uns nicht zu, nach dem Warum und Wozu unserer Arbeit zu fragen – es sei denn, es handelt sich um besonders schwierige Arbeiten, dann verstecken wir sie, wenn es geht. Pah! Ich werde die Arbeit jetzt vorsichtig erledigen. Wie viele Personen gibt es insgesamt an Bord? Aber ich habe es vergessen. Jedenfalls werde ich dreißig separate Rettungsseile anfertigen, jeweils drei Fuß lang, die um den Sarg herumgehängt werden. Dann, falls das Schiff untergeht, werden dreißig Männer um einen einzigen Sarg kämpfen – ein Anblick, den man selten unter der Sonne zu sehen bekommt! Her mit dem Hammer, dem Dichtmetall, dem Teerpott und dem Spieß zum Verarbeiten des Materials! Los, an die Arbeit!

KAPITEL 127

Das Sargbett
Der Sarg lag auf zwei Holzbrettern, zwischen der Bank und dem offenen Lukendeckel; der Tischler verschloss die Fugen mit Kitt; ein Strang aus gedrehtem Ölkork wurde langsam von einem großen Rollen abgewickelt, der in seiner Jackentasche lag. – Ahab kam langsam vom Gang zur Kabine und hörte, wie Pip ihm folgte. „Komm zurück, Junge; ich bin gleich wieder bei dir.“ Er ging weiter! Keine Hand gehorcht meinem Willen so bereitwillig wie die dieses Jungen. – Der Mittelgang einer Kirche! Was ist hier? „Ein Rettungsring, Sir. Auf Befehl von Herrn Starbuck. Oh, schauen Sie, Sir! Passen Sie auf das Lukendeckel auf!“ „Danke, Mann. Dein Sarg liegt ganz in der Nähe des Gewölbes.“ „Sir? Das Lukendeckel? Oh! Ja, Sir, tatsächlich.“ „Bist du nicht der Beinmacher? Schau, stammt dieser Stumpf nicht aus deiner Werkstatt?“ „Ich glaube schon, Sir. Passt die Metallverzierung gut, Sir?“ „Ganz gut. Aber bist du nicht auch der Bestatter?“ „Ja, Sir. Ich habe dieses Ding hier als Sarg für Queequeg hergerichtet; aber jetzt sollen daraus wieder etwas anderes werden.“ „Dann sag mir: Bist du nicht ein schamloser, gieriger, eingebildeter alter Schurke, der eines Tages Beine herstellt, am nächsten Tag Särge daraus macht und anschließend wieder Rettungsringe aus denselben Särgen fertigt? Du bist genauso prinzipienlos wie die Götter – ein Allkönner ohne Prinzipien.“ „Aber ich meine es nicht böse, Sir. Ich tue einfach, was ich tun muss.“ „Die Götter schon wieder. Hör zu: Singst du nicht beim Arbeiten an einem Sarg? Die Titanen sollen, so heißt es, Lieder gesummt haben, während sie die Särge herstellten.“

Krater von Vulkанen – und der Grabgräber im Stück singt, mit der Schaufel in der Hand.
„Singst du nie?“
„Singen, Sir? Ich singe? Oh, ich bin darin ziemlich gleichgültig, Sir; aber der Grund, warum der Grabgräber Musik machte, muss darin gelegen haben, dass es in seiner Schaufel keine gab, Sir. Doch der Dichtehammer ist voll davon. Hören Sie mal.“
„Ja, und das liegt daran, dass der Deckel ein Resonanzbrett ist; und was ein Resonanzbrett ausmacht, ist Folgendes: Darunter gibt es nichts. Und doch klingt ein Sarg mit einer Leiche darin ziemlich genauso, Carpenter. Hast du jemals geholfen, einen Sarg zu tragen, und gehört, wie der Sarg gegen das Tor des Friedhofs stieß, als er hineingetragen wurde?“
„Gott, Sir, ja –“
„Gott? Was ist das?“
„Nun, Gott, Sir, das ist nur so eine Art Ausruf – das ist alles, Sir.“
„Hmm, weiter.“
„Ich wollte sagen, Sir, dass –“
„Bist du ein Seidenraupen? Spinnst du dir dein eigenes Tuch aus dir selbst? Schau dir deine Brust an! Beeil dich und bring diese Fallen aus dem Blickfeld.“
„Er geht nach hinten. Das war plötzlich – aber Stürme kommen in den heißen Breitengraden plötzlich. Ich habe gehört, dass die Insel Albermarle, eine der Galapagos-Inseln, genau in der Mitte vom Äquator durchschnitten wird. Mir scheint, als würde auch dieser alte Mann von irgendeinem Äquator genau in der Mitte durchschnitten werden. Er ist immer unter der Linie – glühend heiß, sage ich Ihnen! Er schaut in diese Richtung – los, Kork; schnell. Da gehen wir wieder los. Dieser Holzhammer ist der Kork, und ich bin der Professor für Musikgläser – Tapp, Tapp!“
(Ahab zu sich selbst)
„Da ist ein Anblick! Da ist ein Geräusch! Der grauhaarige Specht, der auf den hohlen Baum klopft! Blinde und Stumme wären jetzt wohl neidisch. Sehen Sie! Das Ding ruht auf zwei Behältern, gefüllt mit Taue. Ein äußerst hinterhältiger Kerl, dieser Bursche. Rat-tat! So ticken die Sekunden eines Menschen! Oh! Wie unbedeutend sind alle Materialien! Was gibt es wirklich, außer schwer fassbaren Gedanken? Hier nun das gefürchtete Symbol des grausamen Todes – durch reines Zufall zum Ausdrucksmittel der Hilfe und Hoffnung für das am meisten bedrohte Leben geworden. Ein Rettungsring in Form eines Sarges! Ginge das noch weiter? Kann es sein, dass der Sarg in einem spirituellen Sinne letztendlich nichts anderes ist als ein Bewahrer der Unsterblichkeit? Darüber werde ich nachdenken. Aber nein. Ich bin so weit in der dunklen Seite der Erde, dass ihre andere Seite, die theoretisch helle Seite, nur noch –“

Unsicheres Dämmerlicht für mich. Wirst du denn niemals aufhören mit diesem verfluchten Geräusch, Zimmermann? Ich gehe nach unten – lass mich dieses Ding hier nicht wieder sehen, wenn ich zurückkehre. Nun, Pip, wir werden das besprechen; ich erhalte wirklich die erstaunlichsten Philosophien von dir! Irgendeine unbekannte Verbindung aus den unbekannten Welten muss in dich hineinfliessen!

KAPITEL 128

Die Pequod trifft auf die Rachel
Am nächsten Tag wurde ein großes Schiff namens Rachel gesichtet – es fuhr direkt auf die Pequod zu, und an allen Masten befanden sich zahlreiche Männer. Zu diesem Zeitpunkt fuhr die Pequod mit hoher Geschwindigkeit durch das Wasser; doch als das fremde Schiff näher kam, platzten die prächtigen Segel wie geplatzte Blasen, und alle Besatzungsmitglieder flohen vom Schiff.
„Schlechte Nachrichten – sie bringt schlechte Nachrichten“, murmelte der alte Mann aus Manx. Doch bevor ihr Kommandant, der mit einer Trompete in der Hand in seinem Boot stand, überhaupt etwas rufen konnte, war Abahs Stimme zu hören.
„Hast du den Weißen Wal gesehen?“
„Ja, gestern. Hast du ein Walboot treiben sehen?“
Abah antwortete auf diese unerwartete Frage verneinend; er wollte gerne an Bord des fremden Schiffes gehen, doch der Kapitän dieses Schiffes stieg selbst an Bord der Pequod. Nach ein paar kräftigen Zügen hatte sein Bootshaken bereits die Hauptketten der Pequod erfasst – er sprang sofort auf das Deck. Abah erkannte ihn sofort als einen Mann aus Nantucket, den er kannte. Doch es wurden keine formellen Begrüßungen ausgetauscht.
„Wo war er? – Nicht getötet! – Nicht getötet!“, rief Abah und trat näher.
„Wie ist es passiert?“
Es schien, dass gegen Ende des Vortags drei der Boote des fremden Schiffes mit einer Gruppe von Walen beschäftigt waren – diese Wale hatten sie etwa vier oder fünf Meilen vom Schiff entfernt geführt. Während sie noch schnell hinter den Walen herjagten, tauchte plötzlich der weiße Rücken und Kopf von Moby Dick aus dem blauen Wasser auf – nicht weit abseits. Daraufhin wurde sofort das vierte Boot zum Jagen heruntergelassen. Nach einem schnellen Vorankommen gegen den Wind schien dieses vierte Boot – das schnellste von allen – Erfolg zu haben…

Und auch der Mann auf dem Mastkopf konnte dazu nichts sagen. In der Ferne sah er das immer kleiner werdende Boot – dann einen schnellen Blitz aus sprudelndem Weißwasser – danach nichts mehr. Daraus wurde geschlossen, dass der getroffene Wal mit seinen Verfolgern endlos davongelaufen sein musste, wie es oft vorkommt. Es gab einige Besorgnis, aber noch keine wirkliche Panik. Die Signale zur Rückrufung wurden an den Segeln angebracht; es wurde dunkel – und da das Schiff gezwungen war, seine drei Boote, die weit im Wind lagen, abzusetzen, um anschließend nach dem vierten Boot in genau entgegengesetzter Richtung zu suchen, musste es nicht nur dieses Boot bis fast Mitternacht seinem Schicksal überlassen, sondern vorerst auch Abstand zu ihm halten. Doch als schließlich die restlichen Besatzungsmitglieder sicher an Bord waren, setzte das Schiff alle Segel – ein Segel nach dem anderen – hinter dem verschwundenen Boot in Bewegung; es entzündete Feuer in den Kesseln als Leuchtsignal, und jeder andere Mann stand oben auf dem Deck Wache. Doch obwohl das Schiff eine ausreichende Entfernung zurückgelegt hatte, um den vermuteten Ort der Verschwundenen zu erreichen, wo sie zuletzt gesehen worden waren; obwohl es dann anhielt, um seine Ersatzboote herunterzulassen, um alles abzusuchen – und nichts fand –, setzte es seine Suche fort; wieder hielt es an, ließ die Boote herunter – und obwohl es so weitermachte bis zum Tagesanbruch, wurde kein Hauch von dem verschwundenen Boot gesehen.

Nachdem die Geschichte erzählt worden war, enthüllte der fremde Kapitän sofort seinen Zweck, an Bord der Pequod zu kommen. Er wünschte, dass dieses Schiff sich seiner eigenen Flotte bei der Suche anschließe – indem sie etwa vier oder fünf Meilen voneinander entfernt auf parallelen Linien segelten und so sozusagen einen doppelten Horizont abdeckten.

„Ich wette jetzt etwas“, flüsterte Stubb zu Flask, „dass jemand in diesem verschwundenen Boot den besten Mantel des Kapitäns gestohlen hat – vielleicht auch seine Uhr – er ist ja so verdammt besorgt, sie zurückzubekommen. Wer hat schon davon gehört, dass zwei waljagende Schiffe mitten in der Jagdsaison hinter einem einzigen verschwundenen Boot hersegeln? Sieh nur, Flask – wie blass er aussieht – blass bis in die Augen – es war nicht der Mantel – es muss die Uhr gewesen sein…“

„Mein Junge, mein eigener Sohn ist unter ihnen. Um Gottes willen – ich bitte dich, ich flehe dich an!“, rief der fremde Kapitän an Ahab gerichtet, der seine Bitte bisher nur kühl behandelt hatte. „Lass mich dein Schiff für achtundvierzig Stunden mieten – ich werde gerne dafür bezahlen, und zwar gut bezahlen – wenn es keinen anderen Weg gibt – nur für achtundvierzig Stunden – nur das – du musst es tun, oh, du musst es unbedingt tun.“

„Sein Sohn!“, rief Stubb. „Oh, er hat seinen Sohn verloren! Ich nehme den Mantel und die Uhr zurück – was sagt Ahab? Wir müssen diesen Jungen retten.“

„Er ist letzte Nacht zusammen mit den anderen ertrunken“, sagte der alte Mannx-Seemann, der hinter ihnen stand; „ich habe es gehört – ihr alle habt ihre Seelen gehört.“ Was diesen Vorfall auf der Rachel umso melancholischer machte, war die Tatsache, dass nicht nur einer der Söhne des Kapitäns zu den Besatzungsmitgliedern des verschwundenen Bootes gehörte, sondern auch unter den Besatzungen der anderen Boote – die während der chaotischen Verhältnisse während der Verfolgungsjagd vom Schiff getrennt worden waren – noch ein weiterer Sohn war. Der arme Vater geriet dadurch für eine Weile in größte Verzweiflung; diese wurde erst gelöst, als sein Erster Offizier instinktiv das übliche Vorgehen eines Walfangschiffs in solchen Notfällen anwandte – nämlich immer zunächst die Mehrheit der Menschen zu retten. Doch aus irgendwelchen unbekannten Gründen hatte der Kapitän davon geschwiegen; erst unter dem Druck von Ahabs Kaltschnäuzigkeit erwähnte er seinen einzigen noch fehlenden Sohn – einen kleinen Jungen von zwölf Jahren. Der Vater hatte mit der ernsten, aber unerschütterlichen Entschlossenheit der väterlichen Liebe eines Mannes aus Nantucket versucht, ihn bereits früh mit den Gefahren und Wundern eines Berufs vertraut zu machen, der seit jeher das Schicksal seines Volkes war. Es kommt auch oft vor, dass Kapitäne von Nantucket ihre Söhne im zarten Alter auf eine dreijährige oder vierjährige Reise an Bord eines anderen Schiffes schicken – damit ihre erste Erfahrung mit dem Leben eines Walfängers nicht durch irgendeine Art von übermäßiger Voreingenommenheit oder unnötiger Sorge des Vaters beeinträchtigt wird. In der Zwischenzeit bat der Fremde weiterhin Ahab um Gnade; Ahab stand weiterhin regungslos da und nahm alle Angriffe hin, ohne auch nur im Geringsten zu zittern. „Ich werde nicht gehen“, sagte der Fremde, „bis Sie mir zustimmen. Behandeln Sie mich so, wie Sie selbst behandelt werden möchten, wenn es um Sie ginge. Auch Sie haben doch einen Sohn, Kapitän Ahab – zwar noch ein Kind, das sicher zu Hause ist – ein Kind in Ihrem hohen Alter. Ja, ja, Sie geben nach – ich sehe es. Laufen Sie, Männer, und bereiten Sie sich darauf vor, die Segel zu setzen.“ „Halt!“, rief Ahab – „berührt keinen Seidenfaden!“ Dann, mit einer Stimme, die jedes Wort langsam betonte: „Kapitän Gardiner, ich werde es nicht tun. Ich verschwende schon jetzt Zeit. Auf Wiedersehen. Gott segne Sie, mein Freund – und möge ich mir selbst verzeihen können. Aber ich muss gehen. Herr Starbuck, schauen Sie auf die Uhr am Kompass.“

In drei Minuten ab jetzt – warnt alle Fremden ab; dann bereitet euch wieder vor zum Weiterfahren und lasst das Schiff wie zuvor segeln.“ Eilig drehte er sich um, wandte das Gesicht ab und ging in seine Kabine, wodurch der fremde Kapitän vor diesem bedingungslosen und völligen Ablehnen seines so ehrlichen Antrags wie erstarrt zurückblieb. Doch aus seiner Erstarrung heraus eilte Gardiner schweigend zur Seite; mehrere Männer stiegen in sein Boot und kehrten zu ihrem Schiff zurück. Bald trennten sich die Kurse der beiden Schiffe; solange das fremde Schiff noch sichtbar war, sah man, wie es bei jedem dunklen Punkt auf dem Meer – egal wie klein – hin und her schwankte. Seine Segel wurden immer wieder in verschiedene Richtungen gedreht; mal fuhr es gegen den Wind, mal wurde es vom Wind vorangetrieben. Die Masten und Segel des Schiffes waren die ganze Zeit über mit Männern besetzt – wie drei hohe Kirschbäume, wenn Jungen unter ihren Ästen Kirschen pflücken. Doch anhand seines langsamen, zögerlichen Kurses konnte man deutlich erkennen, dass dieses Schiff, das so stark von Gischt umspült wurde, weiterhin ohne Trost blieb. Es war Rachel, die um ihre Kinder weinte – weil sie nicht da waren.

KAPITEL 129

Die Kabine
(Ahab will an Deck gehen; Pip packt ihn am Arm und will mitgehen.)
„Junge, ich sage dir: Du darfst Ahab jetzt nicht folgen. Die Stunde naht, in der Ahab dich weder von sich wegschrecken noch bei sich haben wird. In dir gibt es etwas, armer Junge – etwas, das meiner Krankheit zu guter Letzt Heilung bringen könnte. Ähnliches heilt ähnliches; und für diese Jagd wird meine Krankheit zur gewünschten Gesundheit. Bleib hier unten, wo man dir dienen wird, als wärst du der Kapitän. Ja, Junge – du wirst hier in meinem eigenen Stuhl sitzen; man muss noch einen Schraubmechanismus hinzufügen, damit du darin sitzen kannst.“
„Nein, nein! Sie haben doch keinen ganzen Körper, Herr – nutzen Sie mich doch einfach als Ersatz für Ihr verlorenes Bein; treten Sie nur auf mich, Herr – ich bitte um nichts weiter, dann bleibe ich ein Teil von Ihnen.“
„Oh! Trotz aller Verbrecher macht das aus mir einen Fanatiker der unerschütterlichen Treue des Menschen! – Und einen Verrückten! Doch ich glaube, dass ‚Ähnliches heilt Ähnliches‘ auch auf ihn zutrifft; er wird wieder vernünftig werden.“
„Man sagt mir, Herr, dass Stubb einst den armen kleinen Pip im Stich ließ – dessen ertrunkene Knochen nun weiß sind, trotz der Dunkelheit seiner lebenden Haut. Aber ich werde Sie niemals im Stich lassen, Herr, wie Stubb es mit ihm getan hat. Herr, ich muss mit Ihnen gehen.“
„Wenn du weiterhin so mit mir sprichst, wird Ahabs Entschluss schwächer. Ich sage dir: Das ist nicht möglich.“
„Oh, guter Herr, Herr, Herr!“
„Weine nicht so – sonst werde ich dich töten! Sei vorsichtig – auch Ahab ist verrückt. Hör zu: Oft wirst du meinen Elfenbeinstab auf dem Deck hören – dann weißt du, dass ich da bin. Nun verlasse ich dich. Deine Hand! – Gefunden! Du bist wirklich echt, Junge – wie der Umfang zum Mittelpunkt. Gott segne dich für immer; und falls es soweit kommt – möge Gott dich für immer retten, egal was geschieht.“
(Ahab geht; Pip tritt einen Schritt vor.)

Hier stand er in diesem Augenblick – ich stehe in seiner Luft – doch ich bin allein. Wenn wenigstens der arme Pip hier wäre, könnte ich es ertragen, aber er ist nicht da. Pip! Pip! Ding, dong, ding! Wer hat Pip gesehen? Er muss hier oben sein; versuchen wir, die Tür zu öffnen. Was? Weder Schloss noch Riegel noch Barriere – und dennoch lässt sie sich nicht öffnen. Es muss der Zauber sein; er sagte mir, ich solle hier bleiben. Ja, und er sagte mir, dieser verdrehte Stuhl gehöre mir. Nun, dann werde ich mich hier hinsetzen, gegen das Geländer, mitten im Schiff – mit der Kiellinie sowie den drei Masten vor mir. Hier, so sagen unsere alten Seeleute, sitzen manchmal große Admiräle an Tischen und herrschen über Reihen von Kapitänen und Leutnants. Ha! Was ist das? Schulterklappen! Schulterklappen! Sie kommen alle herbeigeströmt. Gebt die Karaffen herum; schön, euch zu sehen! Füllt auf, meine Herren! Was für ein seltsames Gefühl – wenn ein schwarzer Junge die Gastgeberrolle für weiße Männer spielt, deren Mäntel mit goldenem Spitzenstoff verziert sind! Meine Herren, habt ihr einen Pip gesehen? Einen kleinen schwarzen Jungen, etwa fünf Fuß groß, mit traurigem Ausdruck und feige. Einmal sprang er aus einem Walfangboot – habt ihr ihn gesehen? Nein! Nun, füllt wieder auf, Kapitäne – und trinken wir auf alle Feiglinge! Ich nenne keine Namen. Schande über sie! Setzt einen Fuß auf den Tisch. Schande über alle Feiglinge. Hist! Da oben – ich höre Elfenbein… Oh, Herr! Herr! Ich bin wirklich niedergeschlagen, wenn Sie über mich gehen. Aber ich werde hier bleiben – auch wenn das Heck gegen Felsen stößt; die Felsen dringen hindurch – und Austern kommen, um sich mir anzuschließen.

KAPITEL 130

Der Hut

Und nun, zur rechten Zeit und am rechten Ort – nach einer so langen und weiten Vorstufe – schien Ahab, nachdem alle anderen Walfanggebiete bereits durchsucht worden waren, seinen Feind in eine Meeresbucht getrieben zu haben, um ihn dort sicherer töten zu können. Nun befand er sich direkt in der Breite und Länge, an der ihm die quälende Wunde zugefügt worden war. Nun hatte man von einem Schiff erfahren, das am Tag zuvor tatsächlich auf Moby Dick gestoßen war. Und nun zeigten all seine wiederholten Begegnungen mit verschiedenen Schiffen eindeutig die teuflische Gleichgültigkeit, mit der der weiße Wal seine Jäger zerfetzte – egal, ob diese gesündigt hatten oder nicht. In den Augen des Alten lauerte nun etwas, das schwache Seelen kaum ertragen konnten. Wie der unveränderliche Polstern, der während der langen, arktischen sechsmonatigen Nacht seinen durchdringenden, festen Blick beibehält, so strahlte auch Abahs Entschluss nun unverwandt auf die ständige „Mitternacht“ der düsteren Besatzung herab. Er beherrschte sie derart, dass all ihre Ängste, Zweifel und Befürchtungen lieber unter ihren Seelen verborgen blieben, anstatt hervorzukommen.

Auch in dieser vorhersehenden Phase verschwand jeglicher Humor – sei er erzwungen oder natürlich. Stubb versuchte nicht mehr, ein Lächeln zu zeigen; Starbuck versuchte nicht mehr, eines zu unterdrücken. Sowohl Freude als auch Trauer, Hoffnung und Angst schienen zu feinem Staub zermahlen und vorerst im „Mörser“ von Abahs eiserner Seele aufbewahrt zu werden. Wie Maschinen bewegten sie sich stumm über das Deck, stets bewusst, dass der despotische Blick des Alten auf ihnen ruhte.

Doch wenn man ihn in seinen geheimsten Momenten genau betrachtete, wenn er glaubte, nur ein einziger Blick sei auf ihn gerichtet – dann hätte man gesehen, dass geradeso wie Abahs Augen die Besatzung erschreckten, auch der unergründliche Blick des Parsen ihn erschreckte – oder zumindest manchmal auf seltsame Weise darauf einwirkte. Eine solche zusätzliche, unheimliche Fremdartigkeit begann nun auch Fedallah zu umgeben; solche ununterbrochenen Zuckungen erschütterten ihn, sodass die Männer ihm misstrauisch begegneten.

Ungewiss war es – es schien, als ob er tatsächlich eine irdische Kreatur sei oder vielmehr ein zitternder Schatten, der auf das Deck geworfen wurde vom Körper irgendeines unsichtbaren Wesens. Und dieser Schatten schwebte stets dort. Denn nicht einmal in der Nacht war je mit Sicherheit bekannt, dass Fedallah schlief oder unter Deck ging. Er stand stundenlang regungslos da – doch nie saß er oder lehnte sich an etwas; seine blassen, doch seltsamen Augen sagten deutlich: „Wir beiden Wächter ruhen niemals.“
Auch zu keiner Zeit, weder bei Tag noch bei Nacht, konnten die Seeleute nun das Deck betreten, es sei denn, Ahab war vor ihnen – entweder stand er in seinem Loch oder ging genau zwischen zwei festgelegten Grenzen auf und ab: dem Hauptmast und dem Fockmast. Oder sie sahen ihn im Kabinenausgang stehen – sein Fuß berührte das Deck, als wolle er darauf treten; sein Hut hing tief über seinen Augen. So sehr er auch regungslos dastand, so viele Tage und Nächte auch vergingen – er schwang sich nicht in seiner Hängematte. Doch verborgen unter diesem tief hängenden Hut konnten sie niemals mit Sicherheit erkennen, ob seine Augen gelegentlich wirklich geschlossen waren – oder ob er weiterhin aufmerksam alles beobachtete. Egal – selbst wenn er stundenlang dort stand, während die unbeachtete Nachtwäsche Tautropfen auf seinem aus Stein geschnitzten Mantel und Hut bildete. Die Kleidung, die die Nacht durchnässt hatte, trocknete am nächsten Tag in der Sonne – und so ging es Tag für Tag, Nacht für Nacht. Er ging nicht mehr unter Deck; was immer er aus der Kabine brauchte, ließ er holen.
Er aß ebenfalls im Freien – nämlich seine beiden Mahlzeiten: Frühstück und Abendessen. Zum Abendessen griff er nie zu; auch strich er sich nicht den Bart. Dieser wuchs dunkel und verdreht, wie umgestürzte Baumwurzeln, die weiterhin an ihrer nackten Basis wachsen, obwohl der obere Teil bereits verfault ist. Doch obwohl sein ganzes Leben nun darin bestand, auf dem Deck Wache zu halten – und obwohl die mystische Wache des Parsen genauso ununterbrochen war wie seine eigene – schienen die beiden niemals miteinander zu sprechen – außer in seltenen Fällen, wenn irgendeine unbedeutende Angelegenheit es notwendig machte. Obwohl eine Art mächtiger Zauber die beiden scheinbar miteinander verband – so wirkten sie vor der ehrfürchtigen Besatzung doch völlig getrennt voneinander. Wenn sie tagsüber zufällig ein Wort wechselten, so waren sie nachts beide stumm – was jeglichen verbalen Austausch betraf. Manchmal standen sie stundenlang voneinander entfernt im Sternenlicht – Ahab in seinem Ausgang, der Parsi am Hauptmast – doch sie blickten weiterhin unverwandt einander an; als sähe Ahab im Parsi seinen eigenen verdrängten Schatten, und der Parsi in Ahab seine eigene verlassene Existenz.

Und doch schien Ahab – in seiner wahren Gestalt, wie er täglich, stündlich und zu jedem Augenblick seinen Untergebenen in voller Macht erschien – ein unabhängiger Herrscher zu sein; der Parsi nur sein Sklave. Dennoch schienen beide miteinander verbunden zu sein, von einem unsichtbaren Tyrannen angetrieben; der schmale Schatten neben dem festen Knochen. Denn wer auch immer dieser Parsi sein mochte – Ahab war der feste Kern.

Bei dem ersten schwachen Schimmer der Dämmerung war seine eiserne Stimme von achtern zu hören: „Mann an die Mastspitzen!“ – Und den ganzen Tag über, bis nach Sonnenuntergang und Dämmerung, war jede Stunde, beim Läuten der Ruderpinne, dieselbe Stimme zu hören: „Was seht ihr? – Schnell! Schnell! Schnell!“

Doch als drei oder vier Tage vergangen waren, nachdem sie Rachel, die nach ihren Kindern suchte, getroffen hatten, ohne dass noch ein Ausbruch des Wassers zu sehen gewesen war, schien der monomanische Alte misstrauisch gegenüber der Treue seiner Mannschaft zu sein – zumindest gegenüber fast allen außer den heidnischen Harpunieren. Er zweifelte sogar daran, ob Stubb und Flask nicht bereit wären, den Anblick, nach dem er suchte, einfach zu übersehen. Doch falls diese Verdächtigungen wirklich seine eigenen waren, hielt er sich klug davon zurück, sie auszusprechen – egal, wie seine Handlungen darauf hindeuten mochten.

„Ich selbst werde den ersten Blick auf den Wal werfen“, sagte er. „Ja! Ahab muss den Doubloon haben!“ Mit eigenen Händen bereitete er ein Nest aus Korbseilen vor; dann schickte er jemanden nach oben mit einem einzigen zusammengelegten Block, um dieses am Mastkopf zu befestigen. Er nahm die beiden Enden des Seils entgegen, befestigte eines am Korb und bereitete für das andere Ende einen Haken vor, um es am Geländer zu befestigen. Nachdem dies erledigt war, stand er mit diesem Ende noch in der Hand neben dem Haken, blickte seine Mannschaft ringsum an, verweilte lange bei Daggoo, Queequeg und Tashtego – vermied aber Fedallah – und richtete anschließend seinen entschlossenen Blick auf den Ersten Offizier und sagte: „Nehmen Sie das Seil, Sir – ich übergebe es in Ihre Hände, Starbuck.“ Danach setzte er sich in den Korb, gab das Zeichen, ihn auf seinen Posten zu hieven – Starbuck war schließlich derjenige, der das Seil festband –, und blieb danach in der Nähe stehen. So blickte Ahab mit einer Hand umklammert am Hauptmast meilenweit über das Meer – nach vorn, nach hinten, zur einen und anderen Seite – innerhalb des weiten Kreises, den er von solcher Höhe aus überblicken konnte.

Wenn ein Seemann an einem hoch gelegenen, fast isolierten Ort in der Takelage arbeitet, wo es keine Stelle zum Stehen gibt, wird er mit Hilfe des Seils dorthin gehoben und dort festgehalten – unter solchen Umständen…

Das am Deck befestigte Ende dieser Seile wird stets streng einem bestimmten Mann anvertraut, der dafür die besondere Aufsicht hat. Denn inmitten all dieser komplizierten Seilanlagen, deren verschiedene Verbindungen von oben nicht immer eindeutig erkannt werden können – und da die Enden dieser Seile alle paar Minuten von den Befestigungen heruntergelassen werden – wäre es nur eine natürliche Folge, wenn ohne einen ständigen Wächter das hochgehobene Seil durch Nachlässigkeit der Besatzung ins Meer fallen würde. Ahabs Vorgehen in dieser Angelegenheit war also nicht ungewöhnlich; das Einzige Seltsame daran schien zu sein, dass er ausgerechnet Starbuck zum Wächter wählte – einen der wenigen Männer, die je den Mut hatten, ihm Widerstand entgegenzusetzen; zudem jemanden, dessen Treue er anscheinend etwas in Frage stellte. Es war seltsam, dass er gerade diesen Mann für diese Aufgabe auswählte und ihm damit sein ganzes Leben in die Hände eines sonst so Unzuverlässigen gab.

Beim ersten Mal, als Ahab oben auf dem Mast stand – noch keine zehn Minuten dort – kam einer jener rotgeschnäbelten, wilden Seeadler, die in diesen Breitengraden oft lästig in der Nähe der Mastspitzen der Walfänger fliegen. Einer dieser Vögel kreiste schreiend um seinen Kopf. Dann stieg er tausend Fuß in die Luft, sank anschließend spiralförmig nach unten und kreiste wieder um seinen Kopf. Doch mit seinem Blick auf den fernen Horizont schien Ahab diesen wilden Vogel nicht zu bemerken; tatsächlich hätte wohl auch niemand sonst ihn besonders beachtet, denn das war keine ungewöhnliche Erscheinung. Nur jetzt schien selbst das wenig aufmerksame Auge irgendeine Art von Bedeutung in jedem Anblick zu erkennen.

„Ihr Hut, Ihr Hut, Sir!“, rief plötzlich der sizilianische Seemann, der am achteren Mast stand und direkt hinter Ahab, allerdings etwas tiefer, positioniert war. Doch bereits befand sich der schwarze Vogel vor den Augen des Alten; mit einem Schrei flog der schwarze Adler mit seiner Beute davon.

Ein Adler flog dreimal um Tarquins Kopf, woraufhin dieser seinen Hut abnahm und wieder aufsetzte. Daraufhin erklärte seine Frau Tanaquil, dass Tarquin König von Rom werden würde. Doch erst durch das Wiederaufsetzen des Hutes galt dieses Omen als günstig. Ahabs Hut wurde nie wieder gefunden; der wilde Adler flog weiter mit ihm davon – weit weg.

Vorwärtsbewegung der Bugspitze – und schließlich verschwand sie. Von dem Punkt dieses Verschwindens aus war ein winziger schwarzer Punkt schwach zu erkennen, der von dieser gewaltigen Höhe ins Meer fiel.

KAPITEL 131

Die Pequod trifft auf die Delight
Die eilige Pequod setzte ihre Reise fort; die wellenreichen Meere und die Tage vergingen; der Rettungsbootkasten schwang weiterhin sanft hin und her. Dann wurde ein weiteres Schiff sichtbar – ein Schiff mit dem äußerst unpassenden Namen Delight. Als es näher kam, richteten sich alle Blicke auf seine breiten Trägerkonstruktionen, die bei einigen Walfangschiffen in einer Höhe von acht bis neun Fuß über dem Deck angebracht sind und dazu dienen, Ersatzboote oder beschädigte Boote zu tragen.
Auf diesen Trägern des fremden Schiffes waren die zerbrochenen, weißen Rippen sowie einige zersplitterte Planken zu erkennen – Überreste eines ehemaligen Walfangbootes. Doch durch dieses Wrack konnte man genauso klar sehen wie durch den abgepelzten, halb auseinandergefallenen Knochenkörper eines Pferdes.
„Hast du den Weißen Wal gesehen?“
„Schau!“, antwortete der Kapitän mit den hohlen Wangen vom Geländer aus und zeigte mit seiner Harpune auf das Wrack.
„Hast du ihn getötet?“
„Es gibt noch keinen Harpunenstachel, der dazu in der Lage wäre“, antwortete der andere und warf einen traurigen Blick auf eine runde Hängematte auf dem Deck – deren Ränder von einigen stummen Seeleuten gerade zusammengenäht wurden.
„Noch nicht geschmiedet!“, rief Ahab, entriss Perth das Eisenwerkzeug und hielt es hoch. „Seht her, Leute von Nantucket – in dieser Hand halte ich seinen Tod! Diese Stacheln wurden im Blut und im Blitz gehärtet; ich schwöre, sie dreifach in jenem heißen Ort hinter der Finne zu härten – dort, wo der Weiße Wal am meisten seinen verfluchten Lebensschmerz spürt!“
„Dann möge Gott dich beschützen, alter Mann – siehst du das da?“ Er zeigte auf die Hängematte. „Ich begrabe nur einen von fünf kräftigen Männern, die gestern noch am Leben waren – doch bereits in der Nacht gestorben sind. Nur diesen einen begrabe ich; die anderen wurden bereits vor ihrem Tod begraben. Ihr segelt auf ihren Gräbern.“ Dann wandte er sich an seine Besatzung: „Seid ihr bereit? Legt dann das Brett auf das Geländer und hebt den Körper hoch.“

„So – oh, Gott!“ – er näherte sich mit erhobenen Händen der Hängematte. „Möge die Auferstehung und das Leben…“
„Vorwärts! An die Ruder!“ rief Ahab wie der Blitz seinen Männern zu.
Doch der plötzlich in Bewegung gesetzte Pequod war nicht schnell genug, um dem Geräusch zu entkommen, das der Leichnam beim Aufprall aufs Meer verursachte; tatsächlich nicht schnell genug, sodass einige der sprühenden Blasen das Schiffsrumpf mit ihrem „geistlichen Taufwasser“ besprühen konnten.
Während Ahab nun vom verzweifelten Delight wegglitt, kam die seltsame Rettungsboje, die am Heck des Pequod hing, besonders ins Blickfeld.
„Ha! Dort drüben! Schaut dorthin, Männer!“ rief eine warnende Stimme hinter ihm. „Vergeblich, oh ihr Fremden – ihr versucht, unsere traurige Beerdigung zu verbergen; ihr zeigt uns nur eure Reling, um uns euren Sarg zu zeigen!“

KAPITEL 132

Die Symphonie
Es war ein klarer, stahlblauer Tag. Der Himmel über Luft und Meer war in jenem allgegenwärtigen Azur kaum zu unterscheiden; nur die luftige Atmosphäre war durchsichtig rein und sanft – mit einem „weiblichen“ Ausdruck –, während das kräftige, männliche Meer mit langen, starken Wellen schwoll, wie Samsons Brust im Schlaf. Hier und da glitten hoch oben die schneeweißen Flügel kleiner, fleckenloser Vögel dahin; das waren die sanften Gedanken der weiblichen Luft. Doch hin und her in den Tiefen, tief unten im bodenlosen Blau, rasten mächtige Leviathane, Schwertfische und Haie – das waren die starken, unruhigen, mörderischen Gedanken des männlichen Meeres.
Doch obwohl es innerlich solche Gegensätze gab, bestanden diese nur in Nuancen und Schatten; beides schien eins zu sein – nur das Geschlecht unterschied sie, sozusagen.
Hoch am Himmel schien die Sonne, wie ein königlicher Zar und König, dieser sanften Luft dieses kraftvollen, welligen Meeres zu verleihen – wie eine Braut ihrem Bräutigam. An der Linie des Horizonts zeigte sich eine sanfte, zitternde Bewegung – besonders deutlich am Äquator –, die das zärtliche, pochende Vertrauen sowie die liebevollen Sorgen ausdrückte, mit denen die arme Braut ihr Herz hingab.
Gebunden und verdreht, runzelig und knotig; hart und unerschütterlich – seine Augen glühten wie Kohlen, die noch in den Aschen der Zerstörung leuchten – stand Ahab unerschütterlich in der Klarheit des Morgens da; er hob seine zerbrochene „Helme“-Form auf die Stirn des schönen Mädchens.
Oh, unsterbliche Kindheit und Unschuld des Azurs! Unsichtbare, geflügelte Wesen, die um uns herum spielen! Süße Kindheit der Luft und des Himmels! Wie unbekümmert wart ihr um das tiefe Leid des alten Ahab! Doch auch ich habe kleine Miriam und Martha gesehen – lachende Elfen –, die sorglos um ihren alten Vater herumsprangen und mit den verkohlten Haaren spielten, die am Rande seines verbrannten Gehirns wuchsen.

Langsam überquerte Ahab das Deck und beugte sich über die Reling, um zu beobachten, wie sein Schatten im Wasser immer tiefer sank – je mehr er versuchte, in diese Tiefe vorzudringen. Doch die wunderbaren Düfte in dieser zauberhaften Luft schienen schließlich für einen Moment das Üble in seiner Seele zu vertreiben. Diese fröhliche, glückliche Atmosphäre, dieser reizvolle Himmel berührten und streichelten ihn endlich; die Welt, die ihm so lange grausam und abweisend gewesen war, legte nun liebevolle Arme um seinen sturen Hals und schien fröhlich um ihn zu weinen – als wäre er jemand, den sie trotz aller Sturheit und Fehler noch retten und segnen konnte. Unter seinem gesenkten Hut ließ Ahab eine Träne ins Meer fallen; doch der ganze Pazifik enthielt nicht so viel Wert wie jene kleine Träne.

Starbuck sah den alten Mann – sah, wie er sich schwer über die Reling beugte – und er schien in seinem eigenen Herzen das unermessliche Weinen zu hören, das aus der Stille um ihn herum drang. Vorsichtig, ihn nicht zu berühren oder von ihm bemerkt zu werden, näherte er sich ihm doch und blieb dort stehen.

Ahab drehte sich um.
„Starbuck!“
„Sir.“
„Oh, Starbuck! Es weht ein sanfter Wind, und der Himmel sieht ebenfalls sanft aus. An einem solchen Tag – an einem Tag voller Süße wie heute – habe ich meinen ersten Wal erlegt – einen achtzehnjährigen Jungen-Harpunier! Vor vierzig Jahren! Vierzig Jahre lang habe ich gewaltsam Wale gejagt – vierzig Jahre voller Entbehrungen, Gefahren und Stürme! Vierzig Jahre auf dem erbarmungslosen Meer! Seit vierzig Jahren hat Ahab das friedliche Land verlassen, um gegen die Schrecken der Tiefsee zu kämpfen! Ja, Starbuck – in diesen vierzig Jahren war ich nur dreimal an Land. Wenn ich an dieses Leben denke, das ich geführt habe – an die Einsamkeit, die darin herrschte; an die abgeschlossene Welt eines Kapitäns, die kaum Raum für Mitgefühl von außen lässt – oh, Müdigkeit! Schwere! Die Sklaverei des einsamen Kommandos! Wenn ich an all das denke – etwas, was mir bisher nur halb bewusst war – und daran, wie ich vierzig Jahre lang nur trockenes, salziges Essen hatte – ein passendes Symbol für die „trockene“ Nahrung meiner Seele! – während der ärmste Landbewohner täglich frisches Obst hatte und mir das frische Brot gab… Weg, ganze Ozeane entfernt von jener jungen Frau, die ich nach meinem Fünfzigsten heiratete – am nächsten Tag segelte ich bereits nach Kap Hoorn, ohne dass in meinem Ehekissen auch nur eine Spur zurückblieb… Ehefrau? Nein – eher eine Witwe mit einem lebenden Ehemann.“

Ja, ich machte dieses arme Mädchen zur Witwe, als ich sie heiratete, Starbuck – und dann die Raserei, der Wahnsinn, das kochende Blut und die gerunzelten Stirnen, mit denen der alte Ahab seit Jahrhunderten wütend und zornig seine Beute verfolgt hat – mehr Dämon denn Mensch! Ja, ja! Was für ein Narr war der alte Ahab doch über vierzig Jahre lang! Warum dieser Kampf bei der Jagd? Warum müde werden, die Arme vom Rudern erschöpfen – wie reicher oder besser ist Ahab jetzt? Sieh nur. Oh, Starbuck! Ist es nicht hart, dass ich unter dieser Last leide und mir doch ein Bein geraubt worden wäre? Hier, streiche dieses alte Haar beiseite – es blendet mich, ich glaube, ich weine. Solch graues Haar kann nur aus Asche entstanden sein! Aber sehe ich wirklich sehr alt aus, so sehr, so unglaublich alt, Starbuck? Ich fühle mich todesmatt, gebeugt und krumm, als wäre ich Adam, der unter den lastenden Jahrhunderten seit dem Paradies taumelt. Gott! Gott! Gott! – Zertrümmert mein Herz! Zerschmettert meinen Verstand! Spott! Bitterer, quälender Spott wegen dieses grauen Haares – habe ich genug Freude im Leben gehabt, um es tragen zu dürfen, und muss nun so unerträglich alt aussehen und mich so fühlen? Komm näher! Steh ganz nah bei mir, Starbuck – lass mich in ein menschliches Auge blicken; das ist besser als in das Meer oder den Himmel zu schauen, besser sogar als in Gott hineinzublicken. Bei dem grünen Land, bei dem hellen Herdstein! Das ist ein magisches Glas, Mann – ich sehe meine Frau und mein Kind in deinem Auge. Nein, nein! Bleib auf dem Schiff, auf dem Schiff! Lass dich nicht hinunterlassen, wenn ich es tue – wenn der gebrandmarkte Ahab Moby Dick verfolgt. Dieses Risiko sollst du nicht eingehen. Nein, nein! Nicht, solange ich in diesem Auge mein fernes Zuhause sehe!“
„Oh, mein Kapitän! Mein Kapitän! Edle Seele! Im Grunde doch ein großes Herz! Warum sollte jemand diese verhasste Bestie jagen? Lasst uns von hier fortfliegen, aus diesen tödlichen Gewässern! Lasst uns nach Hause zurückkehren! Ebenso gehören Frau und Kind Starbuck – Frau und Kind seiner brüderlichen, schwesternlichen Jugendfreunde; genauso wie deine Frau und dein Kind zu deinem liebevollen, sehnsüchtigen, väterlichen Alter gehören, Sir! Fort! Lasst uns sofort Kurs ändern! Wie fröhlich, wie heiter würden wir doch auf dem Weg sein, um Nantucket wiederzusehen, oh mein Kapitän! Ich glaube, Sir, in Nantucket gibt es solche milden, blauen Tage, genau wie heute.“
„Ja, das gibt es. Ich habe sie gesehen – einige Sommertage am Morgen. Um diese Zeit – ja, jetzt ist es seine Mittagsruhe – wacht der Junge lebhaft auf, setzt sich im Bett auf; und seine Mutter erzählt ihm von mir, vom kanibalischen alten Ich; wie ich auf hoher See bin, aber doch zurückkommen werde, um wieder mit ihm zu tanzen.“
„Das ist meine Mary, meine eigene Mary! Sie versprach, dass mein Sohn jeden Morgen auf den Hügel gebracht werden soll, um den ersten Blick auf…“

Vaters Segel! Ja, ja! Genug! Es ist erledigt! Wir machen uns auf den Weg nach Nantucket! Komm, mein Kapitän – berechne den Kurs und lass uns abfahren! Sieh, sieh! Das Gesicht des Jungen am Fenster! Die Hand des Jungen auf dem Hügel!
Doch Ahab wandte seinen Blick ab; wie ein verdorrter Obstbaum zitterte er und warf seinen letzten, verkohlten „Apfel“ auf den Boden.
„Was ist das – welche namenlose, unergründliche, übernatürliche Macht befiehlt mir, dass ich gegen alle natürlichen Gefühle und Sehnsüchte immer weiter voranschreite, mich ständig anstrenge – und bereit bin, das zu tun, wozu ich in meinem eigenen Herzen nicht einmal den Mut habe? Bin ich es, Ahab? Oder Gott – oder wer sonst –, der diesen Arm bewegt? Doch wenn die Sonne sich nicht von selbst bewegt, sondern wie ein Bote im Himmel fungiert – und kein einziger Stern sich ohne eine unsichtbare Kraft drehen kann – wie kann dann dieses kleine Herz schlagen, dieses kleine Gehirn Gedanken haben? Es muss Gott sein, der dieses Schlagen, dieses Denken, dieses Leben bewirkt – und nicht ich. Bei Gott, Mensch: Wir drehen uns in dieser Welt immer wieder im Kreis, wie jenes Windrad – und das Schicksal ist der Hebel, der uns antreibt. Und die ganze Zeit über: Dieser lächelnde Himmel, dieses endlose Meer! Sieh doch den Albicore dort – wer hat ihm eingegeben, jenen Fisch zu jagen? Wohin gehen Mörder, Mensch? Wer wird richten, wenn der Richter selbst vor Gericht gestellt wird? Doch es weht ein sanfter Wind, der Himmel sieht friedlich aus – die Luft duftet, als käme sie von einem fernen Feld. Sie haben irgendwo am Fuß der Anden Heu gemäht, Starbuck – und die Mäher schlafen nun zwischen dem frisch gemähten Heu. Schlafen? Ja – egal wie sehr wir arbeiten, am Ende schlafen wir alle auf dem Feld. Schlafen? Ja – und rosten inmitten der Grünen; wie die Sicheln vom letzten Jahr, die einfach liegen gelassen wurden… Starbuck!“
Doch der Matrose, bleich wie ein Leichnam vor Verzweiflung, war bereits verschwunden. Ahab überquerte das Deck, um auf die andere Seite zu blicken – doch er erschrak bei zwei reflektierten, starren Augen im Wasser. Fedallah lehnte regungslos über demselben Geländer.

KAPITEL 133

Die Verfolgung – Erster Tag
In jener Nacht, während der Mittelwache, als der Alte – wie es seine Gewohnheit war – aus dem Loch hervorkam, in dem er sich aufhielt, und zu seinem Beobachtungsort ging, streckte er plötzlich sein Gesicht weit vor und schnupperte an der Meeresluft – genauso wie ein kluger Schiffshund, wenn er einer wilden Insel nahekommt. Er behauptete, dass sich in der Nähe ein Wal befinden müsse. Bald schon war dieser besondere Geruch, den der lebende Schwertwal manchmal aus großer Entfernung abgibt, für alle Wachen wahrnehmbar. Kein Seemann war überrascht, als Ahab nachdem er den Kompass sowie den Windmesser überprüft hatte und anschließend die genaue Richtung des Geruchs ermittelt hatte, schnell anordnete, den Kurs des Schiffes leicht zu ändern und die Segel einzuschränken.
Die kluge Strategie, die diese Handlungen bestimmte, wurde bei Tagesanbruch durch den Anblick eines langen, glatten Objekts auf dem Meer direkt vor ihnen bestätigt – es war glatt wie Öl, und die wellenförmigen Strukturen an seiner Oberfläche glichen polierten, metallischen Mustern, wie sie an der Mündung eines tiefen, schnellen Flusses entstehen.
„Männer an die Mastspitzen! Ruft alle herbei!“
Mit lautem Klopfen der drei Stangen auf das Vordeck weckte Daggoo die Schlafenden – so geschickt, dass diese sogleich mit ihren Kleidern in den Händen auftauchten.
„Was seht ihr?“, rief Ahab und hielt sein Gesicht zum Himmel gerichtet.
„Nichts, nichts, Sir!“, kam die Antwort von unten.
„Alle Segel setzen! Hoch mit ihnen – auf beiden Seiten!“
Nachdem alle Segel gesetzt worden waren, ließ er das Rettungsseil los, das dazu diente, ihn zur Spitze des Hauptmastes zu ziehen. In wenigen Momenten wurde er dorthin gehievt. Doch bereits nach zwei Dritteln des Weges nach oben, während er durch die Lücke zwischen dem Hauptsegel und dem oberen Segel nach vorn spähte…

Mit dem Großsegel ausgestattet, stieß er einen schreiähnlichen Laut in die Luft hinaus: „Da bläst sie! – Da bläst sie! Ein Hügel wie ein Schneehügel! Es ist Moby Dick!“ Angetrieben von diesem Schrei, den gleichzeitig auch die drei Wächter aufnahmen, eilten die Männer an Deck zu den Takeln, um den berühmten Wal zu sehen, den sie schon so lange verfolgt hatten. Ahab hatte nun seine endgültige Position eingenommen – einige Fuß über den anderen Wächtern. Tashtego stand direkt unter ihm auf der Spitze des Großmastes; so befand sich der Kopf des Indianers fast auf derselben Höhe wie Ahabs Ferse. Von dieser Höhe aus war der Wal nun etwa eine Meile voraus zu sehen; bei jedem Wellenschlag zeigte sich sein hoher, glänzender Hügel, und regelmäßig stieß er seinen stillen Wasserschwall in die Luft. Für die leichtgläubigen Seeleute schien es derselbe stille Wasserschwall zu sein, den sie vor langer Zeit im mondbeschienenen Atlantik und Indischen Ozean gesehen hatten.

„Und hat keiner von euch ihn zuvor gesehen?“, rief Ahab und wandte sich an die Männer um sich herum.

„Ich sah ihn fast im selben Moment wie Captain Ahab, Sir – und ich rief laut“, sagte Tashtego.

„Nicht im selben Moment; nein – der Doppeldollar gehört mir. Das Schicksal hat ihn für mich aufgehoben. Nur ich allein – keiner von euch hätte den Weißen Wal zuerst entdecken können. Da bläst sie! Da bläst sie! – Da bläst sie wieder!“, rief er in langgezogenen, rhythmischen Tönen, die zum langsamen Aufsteigen der sichtbaren Wasserschwalme passten. „Er wird bald auftauchen! Runter mit den Segeln! Bereitet die Boote vor. Mr. Starbuck – bleiben Sie an Bord und halten Sie das Schiff unter Kontrolle. Steuern Sie dort hin! So – ruhig, Mann, ruhig! Da sind die Flossen! Nein, nein – nur schwarzes Wasser! Sind alle Boote bereit? Bereitet euch vor! Lassen Sie mich runter, Mr. Starbuck – schneller, noch schneller!“ Und er glitt durch die Luft zurück aufs Deck.

„Er steuert direkt nach Lee, Sir“, rief Stubb. „Er ist noch nicht auf das Schiff aufmerksam geworden.“

„Sei still, Mann! Halten Sie die Seile fest! Steuern Sie kräftig nach Lee! So – gut! Boote, los!“ Bald wurden alle Boote abgelassen – alle Segel gesetzt – alle Ruder in Bewegung gebracht; mit rasender Geschwindigkeit fuhren sie nach Lee – und Ahab führte den Angriff an. Ein blasses, tödliches Leuchten erhellte Fedallahs tiefliegende Augen; eine grauenhafte Bewegung verzerrte seinen Mund.

Wie geräuschlose Nautilus-Schalen glitten ihre leuchtenden Bugteile durch das Meer – doch nur langsam näherten sie sich dem Feind. Je näher sie kamen, desto ruhiger wurde das Meer; es schien ein Teppich über seine Wellen zu legen; es glich einem Mittagsfeld, so friedlich breitete es sich aus. Schließlich kam der atemlose Jäger so nahe an seine scheinbar ahnungslose Beute heran, dass sein ganzer prächtiger Körper deutlich sichtbar war – er glitt über das Meer, als wäre er etwas Isoliertes, und war ständig von einem Kreis aus feinster, flauschiger, grünlicher Schaum umgeben. Er sah die riesigen, wellenförmigen Strukturen des leicht hervorstehenden Kopfes dahinter. Vor ihm, weit draußen auf den sanften Gewässern, zeichnete sich der glänzende weiße Schatten seines breiten, milchweißen Foreheads ab; dazu kam ein musikalisches, wellenartiges Geräusch, das spielerisch dem Schatten begleitete. Hinter ihm flossen die blauen Gewässer abwechselnd in das „Tal“ seiner Wellen. An beiden Seiten entstanden helle Blasen, die an seiner Seite tanzten. Doch diese wurden wieder unterbrochen von den „leichten Füßen“ Hundertter fröhlicher Vögel, die das Meer sanft berührten – während sie abwechselnd flogen. Wie ein Flaggenmast, der aus dem bemalten Rumpf eines Schiffes ragt, ragte auch der hohe, aber zerbrochene Stab einer Lanze aus dem Rücken des weißen Wals hervor. Von Zeit zu Zeit landete einer der Vögel auf diesem Stab, der still darauf saß und schwankte; die langen Schwanzfedern wehten dabei wie Fahnen. Eine sanfte Freude – eine große Sanftheit in der Geschwindigkeit – umgab den gleitenden Wal. Nicht der weiße Stier Jupiter, der mit der entführten Europa auf seinen anmutigen Hörnern davon schwamm; seine lieblichen, lüsternen Augen waren auf das Mädchen gerichtet; mit geschmeidiger, bezaubernder Geschwindigkeit glitt er direkt zum Hochzeitsort auf Kreta – weder Jupiter noch diese große Majestät konnten den prächtigen Weißen Wal übertreffen, wenn er so göttlich schwamm. An jeder Seite seines Körpers, dort, wo die Wellen auseinanderwichen, ließ der Wal Verlockungen hinter sich. Kein Wunder, dass einige der Jäger, von dieser Ruhe verführt, versuchten, ihn anzugreifen – doch sie stellten fest, dass diese Ruhe nur die „Hülle von Wirbelstürmen“ war. Doch du, ruhiger, verlockender Wal – du glittest weiter, für alle, die dich zum ersten Mal sehen; egal, wie viele du bereits zuvor getäuscht und zerstört hast. So glitt Moby Dick durch die friedlichen Gewässer des Tropenmeeres, zwischen Wellen, deren Geräusche durch überwältigende Freude zum Schweigen kamen – immer noch verbarg er die vollständigen Schrecken seines Wesens vor den Augen anderer.

Der unter Wasser liegende Rumpf verbarg völlig die entstellte Hässlichkeit seines Kiefers. Doch bald stieg der vordere Teil seines Körpers langsam aus dem Wasser empor; für einen Augenblick bildete sein ganzes, marmoriertes Wesen eine hohe Bogenform – wie die Natural Bridge in Virginia. Während er warnend seine gefiederten Flossen in die Luft schwang, offenbarte sich der mächtige Gott, gab ein Geräusch von sich und verschwand wieder aus dem Blickfeld. Die weißen Seevögel verharrten zögernd in der Luft und tauchten immer wieder mit ihren Flügeln ab; sie verweilten sehnsüchtig über dem aufgewühlten Wasser, das er hinterlassen hatte.

Mit ausgelegten Rudern und herabhängenden Paddeln, mit Segeln, die im Wind flatterten, trieben die drei Boote nun ruhig dahin und warteten auf Moby Dicks Wiedererscheinen. „Eine Stunde“, sagte Ahab, der regungslos am Heck seines Bootes stand; er blickte jenseits der Stelle, an der sich die Wal erstreckte, in die dunklen blauen Bereiche sowie die weiten Leerräume im Lee. Es war nur ein Augenblick – denn schon wieder schienen seine Augen in seinem Kopf herumzuwirbeln, während er den Wasserkreis absuchte. Der Wind wurde stärker; das Meer begann sich zu wellen.

„Die Vögel! – Die Vögel!“, rief Tashtego. In einer langen Reihe, wie es Kraniche tun, flogen die weißen Vögel nun alle auf Abahs Boot zu. Als sie nur noch wenige Meter entfernt waren, begannen sie über dem Wasser zu kreisen und dabei fröhliche, erwartungsvolle Laute von sich zu geben. Ihr Sehvermögen war schärfer als das des Menschen; Ahab konnte keine Spur im Meer erkennen. Doch plötzlich, als er tief in die Wassertiefe blickte, sah er einen weißen, lebenden Punkt – nicht größer als eine weiße Wiesel –, der mit erstaunlicher Geschwindigkeit nach oben stieg und dabei immer größer wurde. Schließlich wurden zwei lange, gekrümmte Reihen weißer, glänzender Zähne sichtbar – sie stammten aus dem unerforschlichen Meeresboden. Es war Moby Dicks offener Mund sowie sein gekrümmter Kiefer; sein riesiger, schattiger Körper vermischte sich noch immer teilweise mit dem Blau des Meeres. Der glänzende Mund gähnte unter dem Boot wie ein offener Marmortempel; mit einem schnellen Schlag seines Ruders lenkte Ahab das Boot weg von dieser gewaltigen Erscheinung. Anschließend bat er Fedallah, seinen Platz einzunehmen, ging nach vorne zum Bug, ergriff Perths Harpunen und befahl seiner Besatzung, die Rudern zu ergreifen und bereit zu bleiben.

Durch diese rechtzeitige Drehung des Bootes um seine Achse zeigte dessen Bug bereits im Voraus in Richtung des Walkopfes – während dieser noch unter Wasser war. Doch als hätte Moby Dick dieses Manöver durchschaut, bewegte er sich mit jener bösartigen Intelligenz, der man ihn zuschreibt, augenblicklich seitwärts und schob seinen kopfartigen Körper längs unter das Boot.

Von Kopf bis Fuß – durch jede Planke und jeden Rippenbogen hindurch – durchfuhr ein Schauer den Wal, der schräg auf dem Rücken lag. Es war, als würde ein Hai langsam und behutsam sein Opfer in den Mund nehmen: Der lange, schmale Unterkiefer bog sich hoch in die Luft, und einer der Zähne blieb im Kiefer stecken. Das perlweiße Innere des Kiefers befand sich nur wenige Zoll von Ahabs Kopf entfernt – ja, sogar noch weiter oben. In dieser Haltung schüttelte der Weiße Wal das schwache Boot, wie eine grausame Katze ihre Maus. Fedallah blickte mit unbeeindrucktem Gesichtsausdruck zu und verschränkte die Arme; doch die Mannschaft in ihren tigergelben Kleidern drängten sich gegenseitig beiseite, um an die hintere Seite des Bootes zu gelangen. Während die beiden elastischen Bordwände immer wieder in- und ausfederten, da der Wal das verurteilte Boot auf diese teuflische Weise quälte, konnte man ihn nicht von vorne angreifen – schließlich befanden sich die Bugteile praktisch bereits innerhalb seines Körpers. Während die anderen Boote unwillkürlich innehielten, wie vor einer unüberwindbaren Krise, griff der wahnsinnige Ahab, wütend über diese quälende Nähe seines Feindes, der ihn lebend und hilflos direkt in die Mäuler brachte, die er hasste. In seinem Wahnsinn packte er mit bloßen Händen den langen Knochen und versuchte verzweifelt, ihn aus dem Griff des Wals zu reißen. Während er vergeblich kämpfte, rutschte der Kiefer aus seinem Griff; die schwachen Bordwände bogen sich, brachen zusammen und zerbrachen schließlich. Die beiden Kiefer, wie riesige Scheren, glitten weiter nach hinten und teilten das Boot in zwei Hälften – anschließend verschlossen sie sich wieder im Meer, genau zwischen den beiden treibenden Wracks. Diese trieben auseinander, die gebrochenen Enden hingen herab, während die Mannschaft am hinteren Teil des Wracks sich an den Bordwänden festklammerte und versuchte, sich mit den Rudern festzuhalten. In diesem Moment, bevor das Boot endgültig zerbrach, erkannte Ahab als Erster die Absichten des Wals – durch die listige Bewegung seines Kopfes, die seinen Griff vorübergehend löste. In diesem Moment unternahm er einen letzten Versuch, das Boot aus dem Biss des Wals zu befreien. Doch das Boot rutschte nur weiter in den Mund des Wals und kippte dabei zur Seite; dadurch entglitt es Ahabs Griff. Er fiel mit dem Gesicht nach unten ins Meer. Moby Dick zog sich nun von seiner Beute zurück und lag in einiger Entfernung; dabei hob und senkte er seinen langgezogenen weißen Kopf im Wellengang. Gleichzeitig drehte er seinen ganzen Körper langsam. Wenn seine riesige, faltige Stirn auftauchte – etwa zwanzig Fuß oder mehr über der Wasseroberfläche…

Das Wasser – die nun ansteigenden Wellen mit all ihren sich vereinigenden Wellenkämmen – brachen blendend dagegen an; rachsüchtig warfen sie ihren sprühenden Gischt noch höher in die Luft. So weichen bei stürmischem Wetter die nur halb gebändigten Wellen des Ärmelkanals lediglich von der Basis des Eddystone zurück, um anschließend triumphierend über dessen Gipfel hinwegzuspringen.

Diese Bewegung ist typisch für den Walhai. Sie erhält ihre Bezeichnung „Pitchpoling“ dadurch, dass sie mit der vorher beschriebenen vorbereitenden Auf- und Abbewegung der Walharpune verglichen wird. Durch diese Bewegung kann der Walhai alle Objekte, die ihn umgeben könnten, am besten und umfassendsten betrachten.

Doch bald nahm Moby Dick wieder seine horizontale Haltung ein und schwamm schnell um das zerstörte Boot herum; dabei wirbelte er das Wasser seitwärts auf – als würde er sich auf einen weiteren, tödlicheren Angriff vorbereiten. Der Anblick des zersplitterten Bootes schien ihn zu rasend machen, genauso wie das Blut der Reben und Maulbeerbäume, das vor den Elefanten Antiochus’ im Buch der Makkabäer verschüttet wurde. In der Zwischenzeit war Ahab halb erstickt in der Schaumkrone des dreisten Walhaienschwanzes – zu schwach zum Schwimmen, obwohl er immer noch auf dem Wasser bleiben konnte, selbst mitten in einem solchen Strudel. Ahabs Kopf war hilflos zu sehen, wie eine Blase, die durch die geringste Berührung platzen könnte.

Von der zerstörten Heckpartie des Bootes aus blickte Fedallah neugierig und gelassen auf ihn; die Besatzungsmitglieder am anderen Ende des Bootes konnten ihm nicht helfen – es reichte ihnen völlig aus, sich um sich selbst zu kümmern. Denn das Aussehen des Weißen Wals war so furchterregend, und die von ihm gezogenen Kreise so schnell, dass es schien, als würde er horizontal auf sie zuschießen. Obwohl die anderen Boote, unversehrt, weiterhin in der Nähe blieben, wagten sie es nicht, in den Strudel einzudringen, um anzugreifen – aus Angst, dass dies das Signal für die sofortige Vernichtung aller in Gefahr befindlichen Menschen wäre, einschließlich Ahab. Auch dann könnten sie selbst nicht entkommen. Mit angespannten Augen blieben sie daher am äußeren Rand dieser schrecklichen Zone – deren Zentrum nun Ahabs Kopf war.

In der Zwischenzeit hatte man all das bereits vom Mast des Schiffes aus beobachtet; das Schiff steuerte direkt auf den Ort des Geschehens zu – und war nun so nahe, dass Ahab im Wasser nach dem Schiff rief: „Fahrt weiter!“ Doch in diesem Moment schlug eine Welle von Moby Dick gegen ihn und ertränkte ihn vorübergehend. Doch nachdem er sich wieder befreit hatte und zufällig auf einer hohen Welle auftauchte, rief er: „Fahrt weiter auf den Wal zu! Vertreibt ihn!“

Die Bugpartien der Pequod waren spitz zulaufend – und indem sie den „verzauberten Kreis“ durchbrachen, gelang es dem Schiff tatsächlich, den Weißen Wal von seinem Opfer zu trennen. Während der Weiße Wal mürrisch davon schwamm, eilten die Boote zur Rettung herbei.
Mit blutunterlaufenen, blinden Augen wurde der Weiße Wal in Stubbs Boot gezerrt; Salzkrusten bedeckten seine Falten. Die anhaltende Anspannung von Ahabs körperlicher Kraft brach schließlich zusammen – hilflos musste er sich seinem Schicksal fügen und lag zerschmettert auf dem Boden von Stubbs Boot, wie jemand, der von Elefantentrupps zertrampelt wird. Aus der Ferne drangen stumme Schreie von ihm herüber – klagende Laute, als kämen sie aus tiefen Schluchten.
Doch diese Intensität seines körperlichen Zusammenbruchs verkürzte seine Qualen nur umso mehr. In einem Augenblick können große Herzen zu einem einzigen tiefen Schmerz zusammengefasst werden – dem Summen all jener geringeren Schmerzen, die im Laufe eines schwächeren Lebens verteilt auftreten. Solche Herzen leiden zwar in jedem einzelnen Fall kurzzeitig, doch wenn die Götter es so bestimmen, bilden sie im Laufe ihres Lebens eine ganze Epoche des Leids – eine Epoche, die ausschließlich aus solchen intensiven Momenten besteht. Denn selbst in ihren „sinnlosen“ Zentren enthalten diese edlen Naturen die gesamte Komplexität minderwertiger Seelen.
„Der Harpunenpfeil“, sagte Ahab, während er sich halb aufrichtete und sich auf einen gebogenen Arm stützte, „ist er sicher?“
„Ja, Sir – denn er wurde nicht geschossen; das ist er“, sagte Stubb und zeigte ihn ihm.
„Leg ihn vor mich – fehlen irgendwelche Männer?“
„Einer, zwei, drei, vier, fünf – es gab fünf Ruderer, Sir, und hier sind fünf Männer.“
„Gut. Hilf mir, Mann – ich möchte stehen. Da! Ich sehe ihn! Er schwimmt weiter nach Lee – welch gewaltiger Sprühnebel! Lasst mich in Ruhe! Das ewige Leben kehrt wieder in Ahabs Knochen zurück! Setzt die Segel; rudert los – Steuer her!“
Oft ist es so, dass, wenn ein Boot beschädigt wird, seine Besatzung von einem anderen Boot aufgenommen wird und dabei zur Hilfe kommt – dadurch kann die Verfolgung mit sogenannten doppelten Rudern fortgesetzt werden. So war es auch diesmal. Doch die zusätzliche Kraft des Bootes reichte nicht aus, um der Kraft des Wals gleichzukommen – denn es schien, als hätte der Wal alle seine Flossen noch verstärkt; er schwamm mit einer Geschwindigkeit, die deutlich zeigte, dass die Verfolgung unter diesen Umständen endlos andauern würde – falls sie überhaupt erfolgreich sein sollte. Keine Besatzung könnte eine so lange Zeit lang solche ununterbrochenen, intensiven Anstrengungen ertragen.

Vergebliche Anstrengungen – etwas, das nur für kurze Zeit erträglich ist. Das Schiff selbst bot dann, wie es manchmal vorkommt, die vielversprechendste Möglichkeit, den Verfolgern zu entkommen. Daher steuerten die Boote nun auf dieses Schiff zu und wurden bald an seine Kräne gehievt – die beiden Teile des zerstörten Bootes waren zuvor bereits von diesem Schiff gesichert worden. Anschließend wurde alles auf dessen Seite gehoben, die Segel hochgelegt und seitlich ausgestreckt, ähnlich wie die doppelt gegliederten Flügel eines Albatros. Die Pequod fuhr im Lee-Kielwasser von Moby Dick. In regelmäßigen Abständen wurde der glänzende Wasserspritz des Wals von den Männern auf den Mastspitzen gemeldet. Wenn berichtet wurde, dass der Wal gerade untergetaucht sei, nahm Ahab sich Zeit, auf dem Deck auf und ab zu gehen, während er die Uhr in der Hand hielt. Sobald die letzte Sekunde der festgelegten Stunde verstrichen war, war seine Stimme zu hören: „Wem gehört jetzt der Doubloon? Seht ihr ihn?“ Wenn die Antwort „Nein, Sir!“ lautete, befahl er sofort, ihn auf seinen Platz zu heben. So verging der Tag – mal stand Ahab regungslos da, mal ging er unruhig auf dem Deck hin und her. Während er so ging, ohne ein Wort zu sagen, außer um die Männer oben anzurufen oder ihnen zu befehlen, ein Segel noch höher zu setzen oder eines in größerer Breite auszubreiten – so ging er immer wieder hin und her. Unter seinem tief ins Gesicht gezogenen Hut kam er bei jeder Wendung an seinem eigenen zerstörten Boot vorbei, das auf dem Quarterdeck lag – mit dem zerbrochenen Bug und dem zerschmetterten Heck. Schließlich blieb er davor stehen. Und so wie manchmal neue Wolken über einem bereits bewölkten Himmel ziehen, so legte sich nun auch eine weitere Dunkelheit auf das Gesicht des alten Mannes. Stubb sah, dass er innehielt. Vielleicht wollte er, wenn auch nicht vergeblich, seine eigene Unerschrockenheit zeigen und so in den Augen seines Kapitäns weiterhin einen tapferen Platz einnehmen. Er trat vor, blickte auf das Wrack und rief: „Der Dorn, den das Pferd ablehnte – er stach ihm zu stark in den Mund, Sir! Ha! Ha! Ha!“ „Was für ein herzloses Wesen lacht vor einem Wrack? Mensch, hätte ich nicht gewusst, dass du so mutig bist wie das Feuer – und genauso mechanisch –, könnte ich schwören, du wärst ein Feigling. Vor einem Wrack sollte weder Stöhnen noch Lachen zu hören sein.“ „Ja, Sir“, sagte Starbuck, der näher kam, „es ist ein ernster Anblick – ein Omen, und zwar ein schlechtes.“ „Omen? Das Wörterbuch! Wenn die Götter mit dem Menschen direkt sprechen wollen, dann werden sie das ehrenhaft tun – sie werden nicht den Kopf schütteln und…“

Alte Weiberweisheiten – Verschwindet! Ihr beide seid die entgegengesetzten Pole derselben Sache: Starbuck ist das Gegenteil von Stubb, und Stubb wiederum ist das Gegenteil von Starbuck. Ihr beide repräsentiertet die gesamte Menschheit – während Ahab allein unter den Millionen von Menschen auf der Erde steht, ohne Götter oder Menschen als Nachbarn! Kalt, kalt – ich zittere! Was gibt’s da oben? Seht ihr ihn? Singt weiter, auch wenn er zehnmal pro Sekunde Wasser speit!

Der Tag neigte sich dem Ende zu; nur der Saum seines goldenen Gewandes raschelte noch. Bald wurde es fast dunkel, doch die Wachen blieben weiterhin wach. „Ich kann den Wasserspeienden jetzt nicht sehen, Sir – es ist zu dunkel“, rief eine Stimme vom Himmel herab. „In welche Richtung steuerte er, als man ihn zuletzt sah?“ „Wie zuvor, Sir – direkt gegen den Wind.“ „Gut! Jetzt wird er langsamer fahren, da es Nacht ist. Senkt die Segel, Mr. Starbuck. Wir dürfen ihn vor Tagesanbruch nicht überholen; er macht gerade Fahrt und wird wohl für eine Weile anhalten. Steuerbord! Halten Sie das Schiff voll im Wind! Kommt herunter! Mr. Stubb, schicken Sie jemanden zum Vormast – und sorgen Sie dafür, dass dort bis zum Morgen jemand Wache hält.“ Dann trat er auf den Doubloon am Hauptmast zu: „Männer, dieses Gold gehört mir, denn ich habe es verdient. Doch ich werde es hier lassen, bis der Weiße Wal tot ist. Dann gehört es demjenigen von euch, der ihn zuerst tötet – an dem Tag, an dem er getötet wird. Wenn ich ihn an jenem Tag wieder erlege, dann wird das Zehnfache davon unter euch allen aufgeteilt! Geht jetzt – das Deck gehört Ihnen, Sir!“

Nachdem er das gesagt hatte, stellte er sich in die Mitte des Decks, setzte seinen Hut in die Stirn und blieb dort bis zum Morgengrauen stehen – abgesehen von den gelegentlichen Momenten, in denen er aufstand, um zu sehen, wie die Nacht voranschritt.

KAPITEL 134

Die Verfolgung – zweiter Tag
Bei Tagesanbruch waren die drei Mastspitzen pünktlich wieder bemannt.
„Seht ihr ihn?“, rief Ahab, nachdem er etwas Zeit gelassen hatte, damit das Licht sich ausbreiten konnte.
„Ich sehe nichts, Sir.“
„Alle Mann an die Arbeit – wir segeln ab! Er bewegt sich schneller, als ich dachte – die oberen Segel! Ja, die hätten die ganze Nacht über gehisst werden sollen. Aber das macht nichts – es ist nur eine Pause vor dem nächsten Angriff.“
Es sei hier erwähnt, dass diese beharrliche Verfolgung eines bestimmten Wals, die Tag für Tag und Nacht für Nacht andauert, in der Fischerei im Südmeer keineswegs etwas Ungewöhnliches ist. Denn einige der Kommandanten von Nantucket verfügen über eine erstaunliche Fähigkeit, Erfahrungssicherheit sowie unerschütterliches Vertrauen – durch ihre natürlichen Begabungen können sie anhand der einfachen Beobachtung des Wals, wenn dieser zuletzt gesehen wurde, unter bestimmten Umständen recht genau voraussagen, in welche Richtung er für eine Weile weiter schwimmen wird, während er außer Sichtweite ist, sowie seine wahrscheinliche Geschwindigkeit in dieser Zeit. In solchen Fällen handelt es sich dabei fast wie bei einem Piloten, der kurz davor steht, eine Küste aus den Augen zu verlieren, deren allgemeine Ausrichtung er gut kennt und zu der er bald wieder zurückkehren möchte – doch an einem anderen Punkt. Der Pilot beobachtet dabei seinen Kompass und bestimmt die genaue Richtung des gerade sichtbaren Kapes, um so sicherer das entfernte, unsichtbare Kap zu erreichen. Ebenso handelt es sich beim Fischer mit seinem Kompass bezüglich des Wals: Nachdem der Wal mehrere Stunden lang verfolgt und genau beobachtet wurde, ist für den klugen Jäger die zukünftige Bahn des Tieres in der Dunkelheit fast genauso klar erkennbar wie für den Piloten die Küste. Somit ist für die erstaunliche Fähigkeit dieses Jägers die sogenannte „Verschwindlichkeit“ einer Spur im Wasser, also der Schwanzstrahl des Wals, zu allen gewünschten Zwecken nahezu genauso zuverlässig.

Das unerschütterliche Land. Und genauso wie der mächtige eiserne Leviathan der modernen Eisenbahn in jedem seiner Schritte so gut bekannt ist, dass Männer mit Uhr in der Hand seine Geschwindigkeit messen – wie Ärzte den Puls eines Babys messen – und leicht sagen können, welcher Zug zu welcher Zeit an welchem Ort ankommt, so gibt es auch Fälle, in denen die Menschen aus Nantucket diesen anderen Leviathan der Tiefsee nach seiner Geschwindigkeit beobachten und sich sagen: In einigen Stunden wird dieser Wal bereits zweihundert Meilen zurückgelegt haben und etwa diesen oder jenen Breitengrad bzw. Längengrad erreicht haben. Doch damit diese Genauigkeit letztendlich erfolgreich sein kann, müssen Wind und Meer die Verbündeten des Walfängers sein; denn was nützt einem Schiffbrüchigen oder einem vom Wind festgehaltenen Seemann die Fähigkeit, genau zu wissen, dass er neunundneunzigundein Viertel Legue von seinem Hafen entfernt ist? Aus diesen Aussagen lassen sich viele weitere feine Aspekte bezüglich der Waljagd ableiten.

Das Schiff fuhr weiter; es hinterließ eine Furche im Meer, ähnlich wie eine verfehlte Kanonenkugel, die zu einer Pflugschar wird und das flache Feld aufwirbelt.

„Bei Salz und Hanf!“, rief Stubb, „diese schnelle Bewegung des Decks steigt einem in die Beine und lässt das Herz kribbeln. Dieses Schiff und ich – wir sind zwei tapfere Kerle! Ha, ha! Jemand soll mich hochheben und mich Rücken an Rücken ins Meer werfen – denn bei den Lebendekiefern! Mein Rücken ist wie ein Rumpf. Ha, ha! Wir bewegen uns in einem Tempo, das keinen Staub hinterlässt!“

„Da bläst sie – sie bläst! – direkt vor uns!“, rief nun jemand vom Mast.

„Ja, ja!“, rief Stubb, „ich wusste es – du kannst nicht entkommen! Blase weiter, du Wal! Der wahnsinnige Teufel selbst jagt dir nach! Blase in deinen Schnabel – lass deine Lungen platzen! Ahab wird dein Blut abstellen, wie ein Müller seinen Wasserschlag vor dem Fluss schließt!“

Und Stubb sprach dabei im Grunde für die ganze Besatzung. Die Raserei der Jagd hatte sie inzwischen zum Kochen gebracht, wie alter Wein, der neu vergoren wird. Welche blassen Ängste und Befürchtungen einige von ihnen vielleicht zuvor gehabt hatten – diese wurden nicht nur durch die wachsende Ehrfurcht vor Ahab ausgeschlossen, sondern auch zerstört und überall zurückgedrängt, wie feige Präriehasen, die vor den springenden Bisonen fliehen. Die Hand des Schicksals hatte alle ihre Seelen geraubt; durch die Gefahren des Vortags, durch die Qualen der vergangenen Nacht, durch den entschlossenen, furchtlosen, blinden, unvorsichtigen Weg, auf dem ihr wildes Schiff auf sein Ziel zusteuerte – durch all das…

Durch diese Kräfte wurden ihre Herzen gezwungen, dem Willen des Unbekannten zu folgen. Der Wind, der ihre Segel aufblähte und das Schiff mit unsichtbaren Kräften vorantrieb, schien das Symbol jener unsichtbaren Macht zu sein, die sie der Jagd unterwarf. Sie waren wie ein einziger Mensch – nicht dreißig Personen. Denn das Schiff, das sie alle beherbergte, bestand zwar aus widersprüchlichen Materialien – Eichen-, Ahorn- und Kiefernholz, Eisen, Teer und Hanf – doch all diese Elemente verschmolzen zu einem einzigen Rumpf, der von der langen Mittelkielstruktur gesteuert wurde. Ebenso wurden alle Individualitäten der Besatzung – der Mut dieses Mannes, die Angst jenes anderen, Schuldgefühle usw. – zu einer Einheit verschmolzen und auf das fatale Ziel gelenkt, auf das Ahab, ihr gemeinsamer Anführer, zeigte.
Die Takelage war lebendig: Die Mastspitzen sahen aus wie die oberen Enden hoher Palmen; an ihnen befanden sich Arme und Beine. Einige hielten sich mit einer Hand an einem Mast fest und streckten mit der anderen ungeduldig die Hand aus; andere saßen weit draußen auf den Schwingbrücken und schützten ihre Augen vor dem grellen Sonnenlicht. Alle Masten waren bereit für ihr Schicksal. Ah! Wie sehr bemühten sie sich doch, durch diese endlose Bläue hindurch das zu finden, was sie zerstören könnte!
„Warum ruft ihr nicht für ihn, wenn ihr ihn seht?“, rief Ahab, nachdem einige Minuten vergangen waren und kein Laut mehr zu hören war. „Holt mich hoch – ihr werdet getäuscht! Es ist nicht Moby Dick, der da einen Sprühnebel aussendet und dann verschwindet.“
Tatsächlich hatten die Männer in ihrer Ungeduld etwas anderes für den Walstrahl gehalten – wie sich bald herausstellte. Kaum hatte Ahab seinen Platz eingenommen und die Leine am Deck befestigt, begann er zu singen – ein Laut, der die Luft zum Vibrieren brachte, als würden Gewehre gleichzeitig abgefeuert. Der triumphierende Ruf der dreißig Männer war zu hören – denn viel näher am Schiff als der Ort des vermeintlichen Strahls, weniger als eine Meile voraus, tauchte Moby Dick plötzlich auf! Denn nicht durch einen ruhigen, langsamen Strahl, sondern durch das weitaus erstaunlichere Phänomen des Auftauchens zeigte der Weiße Wal seine Anwesenheit. Mit maximaler Geschwindigkeit stieg der Wal aus den tiefsten Tiefen empor, brachte seinen ganzen Körper in die Luft und bildete dabei einen Berg aus blendender Schaumkrone – so wurde seine Position bis zu einer Entfernung von sieben Meilen sichtbar.

Und mehr noch. In solchen Momenten scheinen die zerrissenen, wütenden Wellen, die er abgeschüttelt hat, seine Mähne zu sein; in einigen Fällen ist dieses Durchbrechen seines Widerstandsakt. „Da bricht sie durch! Da bricht sie durch!“, rief man, während der Weiße Wal in seiner unermesslichen Kühnheit sich wie ein Lachs gen Himmel warf. Plötzlich sichtbar auf der blauen Weite des Meeres, gegen den noch blaueren Horizont des Himmels abgegrenzt, funkelte und glänzte der von ihm aufgewirbelte Sprühnebel für einen Augenblick unerträglich wie ein Gletscher; dann verblasste er allmählich von seiner anfänglichen Glanzintensität zu dem trüben Nebel eines herannahenden Regenschauers in einem Tal. „Ja, brich deinen letzten Angriff gegen die Sonne, Moby Dick!“, rief Ahab. „Deine Stunde und dein Harpunen ist gekommen! – Herunter! Alle herunter, außer einem Mann an der Spitze. Die Boote! – Bereit!“ Ohne Rücksicht auf die lästigen Seilleitern glitten die Männer wie Sternschnuppen über die Reling, entlang der einzelnen Stützbalken und Taue; Ahab hingegen wurde, wenn auch nicht so geschwind, doch immerhin schnell von seinem Platz herabgelassen. „Herunter mit euch!“, rief er, sobald er sein Boot erreicht hatte – ein Ersatzboot, das am Vormittag vorher ausgerüstet worden war. „Mr. Starbuck, das Schiff gehört Ihnen – halten Sie Abstand zu den Booten, bleiben Sie aber in ihrer Nähe. Herunter, alle!“ Als wolle er ihnen durch die Tatsache, dass er nun selbst der erste Angreifer war, Schrecken einjagen, hatte sich Moby Dick umgedreht und kam nun auf die drei Besatzungen zu. Abahs Boot befand sich in der Mitte; er ermutigte seine Männer und sagte ihnen, er werde dem Wal direkt entgegentreten – das heißt, bis auf Augenhöhe an ihn herankommen – was nichts Ungewöhnliches war; denn innerhalb einer bestimmten Entfernung verhindert dieser Ansatz, dass der Wal die Angreifer seitlich wahrnimmt. Doch bevor diese enge Distanz erreicht wurde, und solange alle drei Boote für ihn so klar sichtbar waren wie die drei Masten des Schiffes, erreichte der Weiße Wal eine rasende Geschwindigkeit, stürmte fast im Nu mit geöffnetem Rachen und peitschendem Schwanz zwischen die Boote und führte auf allen Seiten schreckliche Angriffe; und ohne Rücksicht auf die Eisen, die aus allen Booten auf ihn geworfen wurden, schien er nur darauf aus zu sein, jede einzelne Planke dieser Boote zu zerstören. Doch durch geschicktes Manövrieren, indem die Boote ständig wie ausgebildete Angreifer im Kampffeld herumwirbelten, konnten sie ihm für eine Weile entkommen – wenn auch manchmal nur um die Breite einer Planke; während die unheimliche Parole Abahs alle anderen Rufe übertönte. Doch schließlich, durch seine unvorhersehbaren Bewegungen, kreuzte der Weiße Wal immer wieder und verwickelte auf tausend Arten die Seile der drei Boote miteinander.

Schnell näherten sie sich ihm – die Boote wurden kürzer und neigten sich von selbst in Richtung der in ihm befindlichen Eisenkonstruktionen. Für einen Moment zog der Wal jedoch etwas zur Seite, als wolle er sich für einen noch heftigeren Angriff sammeln. Ahab nutzte diese Gelegenheit, warf mehr Seil aus und zog es anschließend wieder schnell heran – in der Hoffnung, so die Verwicklungen zu lösen. Da erschien ein Anblick, noch grausamer als die gefährlichen Zähne der Haie: In den Wirren des Seils verfangen, kamen lose Pfeile und Speere mit ihren spitzen Spitzen nach oben und landeten auf den Pollern am Bug von Ahabs Boot. Es blieb nur eine Möglichkeit: Er griff zum Bootsmesser, streckte es vorsichtig hinein – und zog anschließend das Seil heraus, reichte es dem Mann am Bug und durchtrennte zweimal das Seil in der Nähe der Poller. Danach warf er den Haufen aus Stahl ins Meer – und alles war wieder fest verbunden. In diesem Moment stürmte der Weiße Wal plötzlich durch die verbleibenden Verwicklungen der anderen Seile; dadurch wurden Stubbs und Flasks Boote unwiderstehlich zu seinen Schwanzflossen gezogen, sie prallten zusammen wie zwei leere Schalen an einem vom Meer gepeitschten Ufer. Dann tauchte der Wal ins Meer ab und verschwand in einem tosenden Strudel. Für eine Weile tanzten die duftenden Zedernspäne der Wracks im Wasser herum – wie gemahlener Muskatnuss in einer schnell gerührten Punchschüssel. Während die beiden Besatzungen noch im Wasser herumfuhren, versuchten sie, nach den sich drehenden Seilstücken, Rudern und anderen schwimmenden Gegenständen zu greifen. Der kleine Flask trieb auf und ab wie eine leere Flasche, während er mit den Beinen versuchte, den schrecklichen Kiefern der Haie zu entkommen. Stubb rief laut nach jemandem, der ihn herausziehen sollte. Während das Seil des Alten sich nun löste und es ihm ermöglichte, in das Wasser zu gelangen, um so viele Menschen wie möglich zu retten – in dieser wilden Situation voller Gefahren – schien Ahabs noch unbeschädigtes Boot von unsichtbaren Fäden zum Himmel gezogen zu werden. Der Weiße Wal stieß mit seiner breiten Stirn senkrecht vom Meer aus gegen das Boot, sodass dieses immer wieder in die Luft geschleudert wurde – bis es schließlich wieder nach unten fiel. Ahab und seine Männer kämpften sich daraus hervor, wie Robben aus einer Höhle am Meerufer. Durch die erste Bewegung des Wals änderte sich seine Richtung – und Ahab wurde unwillkürlich etwas vom Zentrum der Zerstörung weggetragen. Mit dem Rücken zu diesem Zentrum lag er eine Weile da und tastete mit seinen Schwanzflossen von Seite zu Seite.

Immer wenn ein herumliegender Ruderstock, ein Stück Planke oder der kleinste Splitter vom Boot seine Haut berührte, zog er seinen Schwanz schnell zurück und schlug damit seitlich gegen das Meer. Doch bald – als wäre seine Arbeit für den Moment erledigt – schob er seine gefaltete Stirn durch das Wasser und setzte seinen Weg in gemäßigtem Tempo fort. Wie zuvor kam das aufmerksame Schiff, nachdem es den gesamten Kampf beobachtet hatte, erneut, um zu helfen. Es warf ein Boot zu Wasser, sammelte die schwimmenden Seeleute, Ruder sowie alles andere ein, was gerettet werden konnte, und brachte sie sicher an Deck. Einige hatten verstauchte Schultern, Handgelenke und Knöchel; blaue Prellungen; gebrochene Harpunen und Lanzen; unentwirrbare Knoten in den Seilen; zerbrochene Ruder und Planken – all das war vorhanden. Doch es schien niemandem etwas Lebensbedrohliches oder gar Schlimmes widerfahren zu sein. Genau wie bei Fedallah am Vortag klammerte sich auch Ahab nun verbissen an die zerbrochene Hälfte seines Bootes, die ihm eine relativ einfache Fluchtmöglichkeit bot; außerdem hatte ihn das Unglück des Vortags nicht so sehr erschöpft. Doch als man ihm aufs Deck half, richteten sich alle Blicke auf ihn – denn anstatt allein zu stehen, hing er immer noch halb über Starbucks Schulter, der bis dahin der Erste gewesen war, der ihm half. Sein Elfenbeinbein war abgebrochen; nur ein kurzer, spitzer Splitter blieb übrig.
„Ja, ja, Starbuck – es ist schön, sich manchmal an jemanden anzulehnen, egal wer es ist. Hätte der alte Ahab öfter so getan.“
„Die Verbindung ist nicht gehalten, Sir“, sagte der Zimmermann, der nun herankam. „Ich habe gute Arbeit bei diesem Bein geleistet.“
„Aber ich hoffe, keine Knochen sind gebrochen, Sir“, sagte Stubb besorgt.
„Ja! Alles ist in Stücke zerbrochen, Stubb! Siehen Sie doch… Aber selbst mit einem gebrochenen Knochen bleibt der alte Ahab unversehrt. Ich betrachte kein einziges meiner lebenden Knochen als mehr wert als diesen toten Knochen, den ich verloren habe. Weder der Weiße Wal noch ein Mensch noch ein Dämon kann dem alten Ahab in seinem eigenen, unzugänglichen Wesen auch nur einen Kratzer zufügen. Kann irgendeine Leine den Boden dort unten berühren, irgendein Mast das Dach dort oben? – Nach oben! In welche Richtung?“
„Gegen den Wind, Sir.“
„Dann voll Steuerbord! Setzt die Segel wieder aus, Leute! Bringt die restlichen Boote herunter und rüstet sie aus – Mr. Starbuck, gehen Sie und versammeln Sie die Besatzungen der Boote.“
„Lassen Sie mich Ihnen erst helfen, zu den Relings zu gelangen, Sir.“

„Oh, oh, oh! Wie sehr sticht mich dieser Splitter jetzt! Verfluchtes Schicksal! Dass der unbesiegbare Kapitän in der Seele einen so feigen Gefährten haben muss!“
„Sir?“
„Mein Körper, Mann – nicht du. Gib mir etwas zum Stützen – da, diese zitternde Lanze wird genügen. Zählt die Männer. Ich habe ihn sicher noch nicht gesehen. Bei Gott, das kann nicht sein! – Verschwunden? – Schnell! Ruft sie alle her.“
Der alte Mann hatte recht: Als die Männer zusammengezählt wurden, war der Parsi nicht da.
„Der Parsi!“, rief Stubb. „Er muss in den Netzen gefangen worden sein …“
„Der schwarze Brechreiz möge euch ergreifen! – Lauft alle nach oben, nach unten, in die Kabinen, ins Vorschiff – findet ihn! Er ist nicht weg! Nicht weg!“
Doch schnell kehrten sie zu ihm zurück und berichteten, dass der Parsi nirgends zu finden sei.
„Ja, Sir“, sagte Stubb. „Er ist in den Netzen gefangen worden – ich glaubte, ihn darunter ziehen zu sehen.“
„Meine Netze! Meine Netze? Weg? – Was bedeutet dieses kleine Wort? Welches Todesläuten klingt darin mit – der alte Ahab zittert, als wäre er der Glockenturm selbst. Der Harpunenpfeil auch! – Werft ihn über die Trage dort – seht ihr ihn? Das gefälschte Eisen, Männer – des weißen Wals … Nein, nein, nein! Dummkopf – diese Hand hat ihn geworfen! – Er ist im Fisch! – Hoch damit! Halte ihn fest – Schnell! Alle an die Bootsausrüstung – sammelt die Ruder – Harpunenschützen! Die Eisen – die Eisen! – Hebt die Segel höher – zieht an allen Seilen! Steuern – ruhig, um euer Leben willen! Ich werde die unermessliche Welt zehnmal umrunden – ja, sogar durch sie tauchen – aber ich werde ihn trotzdem töten!“
„Großer Gott! Zeige dich doch wenigstens für einen Augenblick!“, rief Starbuck. „Nie, niemals wirst du ihn fangen, alter Mann – Im Namen Jesu, hör auf damit! Das ist schlimmer als teuflische Wahnsinnigkeit. Zwei Tage lang verfolgt – zweimal in Stücke gerissen – dein Bein wurde dir wieder entrissen – dein böser Schatten ist verschwunden – alle guten Engel warnen dich – was willst du noch? Sollen wir weiterhin diesen mörderischen Fisch jagen, bis er den letzten Menschen ertränkt? Sollen wir von ihm in die Tiefen des Meeres gezogen werden? Sollen wir von ihm in die Hölle geschleppt werden? Oh, oh – Gotteslästerung und Unverschämtheit, ihn weiter zu jagen!“
„Starbuck, in letzter Zeit habe ich seltsame Gefühle gegenüber dir entwickelt – seit jenem Moment, als wir beide in den Augen des anderen sahen – du weißt schon, was. Aber in dieser Angelegenheit …“

Von dem Wal soll das Vorderteil deines Gesichts mir wie die Handfläche dieser Hand erscheinen – ein lippenloser, ungestalteter Leerraum. Ahab bleibt für immer Ahab, Mensch. Dieses ganze Vorhaben ist unveränderlich vorherbestimmt. Es wurde von dir und mir bereits vor einer Milliarde Jahren durchgesprochen, noch bevor dieser Ozean entstand. Dummkopf! Ich bin der Stellvertreter des Schicksals; ich handle nach Befehlen. Achtet darauf, Untergebene, dass ihr meinen Befehlen gehorcht! Steht herum, Männer. Ihr seht einen alten Mann, der auf einen zitternden Speer gestützt ist und auf einem Bein steht. Das ist Ahab – sein Körper zwar, doch seine Seele ist eine Centipede, die auf hundert Beinen bewegt sich. Ich fühle mich angespannt, halb zerstritten, wie Seile, die in einem Sturm Schiffe ziehen; und so mag ich auch aussehen. Doch bevor ich zerbreche, hört ihr mein Knirschen; und bis ihr das hört, wisst, dass Ahabs Bestreben weiterhin besteht. Glaubt ihr, Männer, an die sogenannten Omen? Dann lacht laut und ruft „Encore!“ Denn bevor sie ertrinken, werden die ertrinkenden Dinge zweimal an die Oberfläche steigen – dann wieder aufsteigen, um für immer zu versinken. So ist es auch mit Moby Dick – zwei Tage lang treibt er auf dem Wasser; morgen wird der dritte Tag sein. Ja, Männer, er wird noch einmal auftauchen – doch nur, um seinen letzten Strahl auszustoßen! Fühlt ihr euch mutig, Männer, mutig?“
„Wie furchtloses Feuer“, rief Stubb.
„Und wie mechanisch“, murmelte Ahab. Dann, als die Männer voranschritten, murmelte er weiter: „Die sogenannten Omen! Gestern habe ich mit Starbuck dasselbe über mein zerstörtes Boot gesprochen. Oh! Wie tapfer versuche ich, aus den Herzen anderer das hinauszudrängen, was in meinem eigenen Herz so fest verankert ist! Der Parsi – der Parsi! – weg, verschwunden? Er sollte eigentlich schon früher gehen – doch er sollte trotzdem noch einmal gesehen werden, bevor ich zugrunde gehe – Wie ist das möglich? Das ist jetzt ein Rätsel, das alle Anwälte, unterstützt von den Geistern aller Richter, verwirren könnte – wie ein Adler Schnabel pickt es in mein Gehirn. Ich werde es schon lösen!“
Als die Dämmerung hereinbrach, war der Wal immer noch im Sichtfeld achteraus zu sehen. Also wurde das Segel erneut verkürzt, und alles verlief fast genauso wie in der vorherigen Nacht; nur waren das Geräusch der Hämmer sowie das Summen des Schleifsteins bis fast zum Tagesanbruch zu hören, während die Männer bei Licht der Laternen damit beschäftigt waren, die Ersatzboote sorgfältig vorzubereiten und ihre Waffen für den nächsten Tag zu schärfen. In der Zwischenzeit fertigte der Zimmermann für Ahabs zerstörtes Boot ein neues Bein an; während Ahab weiterhin, wie in der vorherigen Nacht, regungslos in seiner Kabine stand; sein Blick, dunkel wie Heliotrop, war bereits vorausschauend nach hinten gerichtet, auf die aufgehende Sonne im Osten.

KAPITEL 135

Die Verfolgung – Der dritte Tag
Der Morgen des dritten Tages brach klar und frisch an. Wieder einmal wurde der einsame Wächter auf dem Vorsteertopf von den Wachen des Tages abgelöst – sie befanden sich auf jedem Mast und fast auf jedem Balken.
„Seht ihr ihn?“ rief Ahab – doch der Wal war noch nicht in Sicht.
„Aber sein untrüglicher Kielwasser ist da; folgt einfach diesem Kielwasser – das ist alles. Halte das Ruder fest, so wie du es bisher getan hast. Was für ein wunderschöner Tag wieder! Wäre es eine neu geschaffene Welt, geschaffen als Sommerhaus für die Engel – und wäre heute Morgen der erste Tag, an dem sie sie betreten dürfen – dann könnte es keine schönere Welt geben. Das ist Stoff zum Nachdenken, hätte Ahab Zeit zum Denken gehabt… Doch Ahab denkt nie; er fühlt nur, immer wieder fühlt – das reicht schon aus für einen Sterblichen! Zu denken, das ist Anmaßung. Nur Gott hat dieses Recht und diese Privilegien. Denken bedeutet Kühle und Ruhe – doch unsere armen Herzen pochen, und unser armer Verstand schlägt zu heftig dafür. Und doch habe ich manchmal das Gefühl, mein Verstand sei sehr ruhig – eiskalt ruhig. Dieser alte Schädel knackt dabei, wie Glas, dessen Inhalt zu Eis geworden ist. Und trotzdem wächst hier weiterhin Haar – in diesem Moment gerade. Wärme muss es hervorbringen – aber nein: Es ist wie dieses gewöhnliche Gras, das überall wachsen kann – zwischen den Spalten im grönländischen Eis oder in der Lava des Vulkans Vesuv. Wie wild wehen die Winde – sie peitschen mich um, genau wie die zerrissenen Fetzen von Segeln das schaukelnde Schiff treffen. Ein abscheulicher Wind – zweifellos hat er schon einmal durch Gefängnisgänge und Zellen sowie Krankensäle geweht und sie „belüftet“ – und jetzt weht er hierher, als wäre er unschuldig wie Schafswolle. Weg mit ihm! Er ist verdorben. Würde ich der Wind sein, würde ich nicht mehr auf einer solch bösen, elenden Welt wehen. Ich würde irgendwohin kriechen, in eine Höhle, und dort bleiben. Doch der Wind ist etwas Edles und Heroisches! Wer hat ihn jemals bezwungen? In jedem Kampf versetzt er den letzten, bittersten Schlag. Man läuft gegen ihn an – doch man läuft nur hindurch. Ha! Ein feiger Wind – er trifft nackte Menschen, aber er traut sich nicht, selbst einen einzigen Schlag einzustecken. Selbst Ahab ist etwas Mutigeres – etwas Edleres als das.“

Der Wind hatte zwar keine Form, doch alle Dinge, die den sterblichen Menschen am meisten erzürnen und empören, sind formlos – allerdings nur als Objekte, nicht als Akteure. Es gibt da einen äußerst besonderen, äußerst listigen, o, äußerst bösartigen Unterschied! Und doch sage ich noch einmal – und schwöre es jetzt –, dass im Wind etwas ganz Prächtiges und Gnädiges liegt. Zumindest diese warmen Passatwinde, die am klaren Himmel geradewegs wehen, mit starker, beständiger Kraft und sanfter Mäßigung – und nicht von ihrem Kurs abweichen, egal wie sehr sich die niedrigeren Meeresströmungen drehen mögen, oder wie schnell und unbestimmt die mächtigsten Flüsse der Erde dahinströmen. Bei den ewigen Polen! Genau diese Passatwinde, die so direkt auf mein gutes Schiff wehen – diese Winde oder etwas Ähnliches – etwas So Unveränderliches und So Kraftvolles – treiben meine Seele voran! Dorthin! Hoch da! Was seht ihr?“
„Nichts, Sir.“
„Nichts! Und schon Mittag! Der Doppeldollar wird knapp! Seht die Sonne! Ja, ja, so muss es sein. Ich habe ihn überholt. Wie? Habe ich den Vorsprung gewonnen? Ja, er verfolgt mich jetzt – nicht ich ihn – das ist schlecht; das hätte ich auch wissen können. Narr! Die Leinen – die Harpunen, die er zieht. Ja, ja, ich bin ihm letzte Nacht entkommen. Herum! Herum! Kommt alle herunter, außer den Wachen! Besetzt die Takelung!“
Da der Wind weiterhin in Richtung des Quarter des Pequod wehte, segelte das Schiff nun in entgegengesetzter Richtung, und während es durch seine eigene weiße Bugwelle pflügte, fuhr es kräftig mit dem Wind.
„Gegen den Wind steuert er nun auf das offene Meer zu“, murmelte Starbuck vor sich hin, während er die neu gespannte Haupttakelung um das Geländer wickelte. „Gott, beschütze uns – doch schon fühlen meine Knochen feucht an, und von innen durchnässt es mein Fleisch. Ich fürchte, ich missachte meinen Gott, indem ich ihm gehorche!“
„Seid bereit, mich hochzuheben!“, rief Ahab und ging zum Hanfkorb. „Wir werden ihn bald treffen.“
„Ja, ja, Sir“, und sofort befolgte Starbuck Abahs Befehl – und wieder wurde Ahab in die Höhe gehoben.
Eine ganze Stunde verging; die Zeit schien stillzustehen vor Anspannung. Doch endlich, etwa drei Punkte vor dem Bug des Schiffes, entdeckte Ahab wieder den Wassersprudel – und sofort ertönten von den drei Mastspitzen drei Schreie, als wären es Flammen, die sie ausstießen.

„Von Stirn zu Stirn treffe ich dich zum dritten Mal, Moby Dick! Da oben auf dem Deck – haltet die Segel fester; drückt sie in den Wind. Er ist noch zu weit entfernt, um sie jetzt schon zu senken, Herr Starbuck. Die Segel zittern! Stehen Sie über dem Steuermann mit dem Hauereisen! So, so – er fährt schnell, und ich muss hinunter. Doch lassen Sie mich noch einen letzten Blick auf das Meer werfen; dafür bleibt Zeit. Ein alter, alter Anblick – und doch irgendwie so jung; ja, seit ich ihn zum ersten Mal sah, als Junge, von den Sandhügeln von Nantucket, hat sich nichts geändert! Dasselbe – derselbe Anblick für Noah wie für mich. Es gibt einen leichten Regen aus Lee. Was für wunderbare Winde aus Lee! Sie müssen irgendwohin führen – an einen Ort jenseits gewöhnlicher Landflächen, an einen Ort mit noch üppigeren Palmen. Aus Lee! Der weiße Wal geht in diese Richtung; schauen Sie dann nach Backbord – je härter der Wind, desto besser. Aber Lebewohl, alter Mastkopf! Was ist das? Grün? Ja, kleine Moospartikel in diesen verzogenen Spalten. Auf Ahabs Kopf gibt es keine solchen grünen Flecken! Das ist nun der Unterschied zwischen dem Alter des Menschen und dem Alter der Materie. Doch ja, alter Mast – wir werden gemeinsam alt; unser Rumpf ist intakt, nicht wahr, mein Schiff? Ja, nur ein Bein fehlt, das ist alles. Bei Gott – dieses tote Holz ist in jeder Hinsicht besser als mein lebendiges Fleisch. Ich kann es nicht mit ihm vergleichen; und ich habe schon erlebt, dass Schiffe aus toten Bäumen länger bestehen als Menschen, die aus dem lebensspendendsten Material geboren wurden. Was hat er gesagt? Er soll immer noch vor mir weiterfahren, mein Pilot – und doch wieder gesehen werden? Aber wo? Werde ich am Meeresgrund Augen haben, falls ich diese endlosen Stufen hinabsteige? Und die ganze Nacht über bin ich von ihm weggesegelt, wohin auch immer er gesunken ist. Ja, ja – wie so oft hast du schreckliche Wahrheiten über dich selbst erzählt, o Parsi; aber, Ahab – da hast du danebengetroffen. Lebewohl, Mastkopf – pass gut auf den Wal auf, solange ich weg bin. Wir werden morgen sprechen, nein, heute Nacht, wenn der weiße Wal dort unten liegt, an Kopf und Schwanz gefesselt.“
Er gab den Befehl; und während er weiterhin um sich blickte, wurde er langsam durch die blaue Luft nach unten zum Deck hinabgelassen.
Zur rechten Zeit wurden die Boote heruntergelassen; doch als Ahab am Heck seines Bootes stand und gerade im Begriff war, hinabzusteigen, winkte er dem Bootsmann zu – der eines der Seile auf dem Deck hielt – und bat ihn, innezuhalten.
„Starbuck!“
„Sir?“
„Zum dritten Mal bricht das Schiff meiner Seele zu dieser Reise auf, Starbuck.“
„Ja, Sir – so wollen Sie es.“

„Einige Schiffe segeln von ihren Häfen aus – und verschwinden anschließend für immer, Starbuck!“
„Wahrheit, Sir – die traurigste Wahrheit.“
„Manche Menschen sterben bei Ebbe, manche bei Niedrigwasser, manche wiederum bei Hochwasser – und ich fühle mich jetzt wie eine Welle, deren Gipfel nur noch ein einziger Kamm ist, Starbuck. Ich bin alt – schüttle mir die Hand, mein Freund.“
Ihre Hände trafen sich; ihre Blicke verhakten sich – Starbucks Tränen dienten als „Klebstoff“ zwischen ihnen.
„Oh, mein Kapitän, mein Kapitän! – Edles Herz – gehen Sie nicht – gehen Sie nicht! – Sehen Sie, es ist ein tapferer Mann, der weint; wie groß muss da die Qual sein!“
„Runter mit dem Boot!“ schrie Ahab und stieß den Arm des Steuermanns von sich. „Bereitet euch auf die Besatzung vor!“
Im Nu befand sich das Boot direkt unter dem Heck des Schiffes.
„Die Haie! Die Haie!“ rief eine Stimme vom Fenster der Kabine herunter. „Oh Herr, mein Herr, kommen Sie zurück!“
Doch Ahab hörte nichts – denn seine eigene Stimme war in diesem Moment sehr laut. Das Boot setzte seine Fahrt fort.
Doch die Stimme hatte recht: Kaum hatte das Boot das Schiff verlassen, tauchten zahlreiche Haie aus den dunklen Wassern unter dem Rumpf auf und bissen böswillig in die Ruderblätter, jedes Mal, wenn diese ins Wasser tauchten. Auf diese Weise begleiteten sie das Boot mit ihren Bissen. Das ist etwas, das bei Walbooten in diesen gefährlichen Meeren nicht ungewöhnlich ist – die Haie folgen ihnen manchmal auf dieselbe Weise, wie Geier über den Truppenzügen im Osten kreisen.
Doch dies waren die ersten Haie, die seit dem Entdecken des Weißen Wals von der Pequod gesichtet wurden. Ob es daran lag, dass Ahabs Besatzung aus solchen „tigergelben Barbaren“ bestand – und daher ihr Fleisch für die Haie besonders verlockend roch –, oder ob es andere Gründe gab, jedenfalls schienen die Haie dieses eine Boot zu verfolgen, ohne die anderen zu belästigen.
„Herz aus Stahl!“, murmelte Starbuck, während er über die Reling blickte und dem sich entfernenden Boot mit den Augen folgte. „Kannst du noch ruhig bleiben angesichts dieses Anblicks? Du senkst dein Heck mitten unter die hungrigen Haie – und sie folgen dir, mit offenen Mäulern, um dich zu jagen. Und das bereits am entscheidenden dritten Tag? Denn wenn drei Tage ineinanderfließen, dann ist der erste Tag der Morgen, der zweite der Mittag – und der dritte der Abend und das Ende.“

Von diesem Ding – egal, was sein Ende sein mag. Oh! Mein Gott! Was ist das, das durch mich schießt und mich doch so tödlich ruhig lässt – dennoch voller Erwartung – gefangen im Zittern! Zukünftige Dinge schwimmen vor mir, wie in leeren Umrissen und Skeletten; die ganze Vergangenheit ist irgendwie verblassen. Mary, Mädchen – du verblassst in blassen Glanzlichtern hinter mir; Junge! Ich scheine nur noch deine Augen zu sehen, wunderbar blau geworden. Die seltsamsten Probleme des Lebens scheinen sich aufzuklären – doch Wolken ziehen dazwischen… Kommt das Ende meiner Reise? Meine Beine sind schwach – wie bei jemandem, der den ganzen Tag gelaufen ist. Fühle dein Herz – schlägt es noch? Weck dich, Starbuck! Halte es ab – beweg dich, beweg dich! Sprich laut! – Dort oben am Mast! Seht ihr die Hand meines Jungen auf dem Hügel? – Verrückt – da oben! Halte dein schärfstes Auge auf die Boote gerichtet – achte gut auf den Wal! – Ho! Noch einmal! Vertreibe diesen Adler! Sieh! Er pickt – er reißt das Segel ab – er zeigt auf die rote Flagge am Hauptmast – „Ha, er fliegt damit davon! – Wo ist der alte Mann jetzt? Siehst du das, oh Ahab! – Zittere, zittere!“
Die Boote waren noch nicht weit gekommen, als Ahab durch ein Zeichen von den Mastspitzen – ein Arm, der nach unten zeigte – erkannte, dass der Wal an die Oberfläche gekommen war. Doch da er beabsichtigte, beim nächsten Auftauchen in seiner Nähe zu sein, hielt er seinen Weg etwas seitlich von dem Schiff. Die Besatzung bewahrte tiefstes Schweigen, während die Wellen gegen die Bugwand schlugen.
„Drängt voran, oh Wellen! Drückt sie bis zum Äußersten hinein! Ihr trefft nur auf etwas ohne Deckel – und weder Sarg noch Leichenkarren können mir gehören – nur Hanf kann mich töten! Ha! Ha!“
Plötzlich schwollen die Gewässer um sie herum langsam in breiten Kreisen an; dann hoben sie sich schnell, als würden sie seitlich von einem untergetauchten Eisklotz gleiten, und stiegen rasch an die Oberfläche. Ein dumpfes Grollen war zu hören – ein unterirdisches Summen – dann hielten alle den Atem an. Inmitten von herabhängenden Seilen, Harpunen und Lanzen tauchte eine riesige Gestalt längs, aber schräg aus dem Meer auf. Von einem dünnen, herabhängenden Nebelschleier umhüllt, schwebte sie einen Moment lang in der regenbogenfarbenen Luft – dann fiel sie zurück ins tiefe Wasser. Die Wassermassen spritzten für einen Moment wie Fontänen empor, sanken dann in Form von Tröpfchen wieder hinab und ließen die Oberfläche um den marmornen Rumpf des Wals milchig wie frische Milch erscheinen.
„Weicht aus!“, rief Ahab den Ruderern zu, und die Boote eilten vorwärts, um anzugreifen. Doch von den Eisenketten vom Vortag, die in ihm fraßen, verrückt gemacht, schien Moby Dick von allen Engeln besessen zu sein, die gefallen waren…

Himmel. Die breiten Reihen der verschweißten Sehnen, die seine breite weiße Stirn bedeckten, sahen unter der durchsichtigen Haut aus, als wären sie miteinander verknüpft; mit dem Kopf voran kam er daher und schlug mit seinem Schwanz zwischen den Booten um sich; er schleuderte die Eisen und Lanzen aus den Booten der beiden Matrosen und rammte die eine Seite des oberen Teils ihrer Bugwände – doch Abahs Boot blieb fast unversehrt. Während Daggoo und Queequeg die gespannten Planken festhielten und der Wal, der von ihnen weg schwamm, sich umdrehte und einen ganzen Flügel zeigte, als er erneut an ihnen vorbeischoss, ertönte in diesem Moment ein lauter Schrei. Um den Rücken des Fisches gewickelt, in den Windungen gefangen, in denen der Wal in der vergangenen Nacht die Leinen um sich herum gewickelt hatte, war der halb zerrissene Körper des Parsen zu sehen; seine schwarze Kleidung war in Fetzen gerissen; seine aufgerissenen Augen waren auf den alten Abah gerichtet. Der Harpunenpfeil fiel aus seiner Hand. „Getäuscht, getäuscht!“, sagte er und atmete tief ein. „Ja, Parsi! Ich sehe dich wieder – ja, und du gehst voraus; das ist also der Leichenwagen, den du versprochen hast. Doch ich halte dich an dein letztes Wort. Wo ist der zweite Leichenwagen? Los, Männer, zum Schiff! Diese Boote sind jetzt nutzlos; repariert sie, wenn ihr es rechtzeitig schafft, und kehrt zu mir zurück; sonst reicht Abah allein aus, um zu sterben – Runter, Männer! Alles, was versucht, aus diesem Boot zu springen, werde ich mit der Harpune treffen. Ihr seid nicht andere Menschen, sondern meine Arme und Beine – also gehorcht mir! Wo ist der Wal? Ist er wieder untergetaucht?“ Doch er blickte zu nahe zum Boot; denn als ob er darauf aus wäre, mit der Leiche, die er trug, zu entkommen, und als ob der Ort des letzten Zusammentreffens nur eine Etappe auf seiner Reise gewesen wäre, schwamm Moby Dick nun wieder zügig vorwärts und hatte das Schiff fast bereits passiert – welches bis dahin in entgegengesetzter Richtung zu ihm gesegelt war, obwohl sein Vormarsch vorerst gestoppt worden war. Es schien, als würde der Wal mit maximaler Geschwindigkeit schwimmen und sich nun nur noch darauf konzentrieren, seinen eigenen Weg auf dem Meer fortzusetzen. „Oh! Abah“, rief Starbuck, „es ist noch nicht zu spät, selbst jetzt, am dritten Tag, um aufzuhören. Sieh! Moby Dick sucht dich nicht – du bist es, der ihn verrückt jagt!“ Mit Segeln, die dem aufkommenden Wind entgegenstanden, wurde das einsame Boot schnell nach Lee getrieben, sowohl durch Ruder als auch durch Segel. Und schließlich, als Abah an dem Schiff vorbeisch glitt, so nah, dass man deutlich Starbucks Gesicht erkennen konnte, während er über die Reling gebeugt war, rief er ihm zu, das Schiff umzudrehen und ihm zu folgen – allerdings nicht allzu schnell.

In regelmäßigen Abständen. Als er nach oben blickte, sah er Tashtego, Queequeg und Daggoo, wie sie eifrig auf die drei Mastspitzen kletterten; während die Ruderer in den beiden Booten, die gerade an Bord gehievt worden waren, damit beschäftigt waren, sie zu reparieren. Eines nach dem anderen erhaschte er durch die Luken, während er voranschoss, auch flüchtige Blicke auf Stubb und Flask, die sich auf dem Deck mit Bündeln neuer Ruder und Lanzen beschäftigten. Als er all das sah – als er das Hämmern in den kaputten Booten hörte – schien es, als würden noch weitere Hämmer Nägel in sein Herz treiben. Doch er fasste sich wieder. Und nun, da er bemerkte, dass die Flagge von der Mastspitze verschwunden war, rief er Tashtego zu, der gerade diese Stelle erreicht hatte, wieder herunterzukommen, um eine weitere Flagge sowie einen Hammer und Nägel zu holen, um sie am Mast anzubringen.

Ob es an der Erschöpfung nach den drei Tagen des Verfolgungsjagds sowie am Widerstand beim Schwimmen in dem verdrehten Korb lag – oder ob es an einer verborgenen List und Bosheit in ihm lag – egal was der Grund war: Der Weiße Wal schien nun langsamer zu werden, da das Boot ihm wieder schnell näherkam; obwohl der letzte Ansturm des Wals tatsächlich nicht so lange gedauert hatte wie zuvor. Und während Ahab über die Wellen glitt, begleiteten ihn die erbarmungslosen Haie; sie blieben hartnäckig am Boot haften und bissen ständig auf die Ruder ein, sodass die Blätter zerbrachen und bei fast jedem Tauchvorgang kleine Splitter ins Meer warfen.

„Achtet nicht auf sie! Ihre Zähne geben nur neue Ruderblätter für eure Ruder. Zieht weiter! Es ist besser, im Maul der Haie zu ruhen, als im weichen Wasser.“

„Aber bei jedem Biss, Sir, werden die dünnen Ruderblätter immer kleiner!“

„Sie werden lange genug halten! Zieht weiter! – Aber wer kann schon sagen“, murmelte er, „ob diese Haie hier sind, um den Wal oder Ahab zu fressen? – Aber zieht weiter! Ja, wir sind jetzt ganz nah dran. Steuern! Übernehmt das Steuer! Lasst mich vorbei!“, und damit halfen ihm zwei der Ruderer, zum Bug des noch fahrenden Bootes vorzudringen.

Schließlich, als das Boot zur Seite geschwenkt wurde und längs an der Flanke des Weißen Wolfs entlangfuhr, schien Ahab seltsamerweise nichts von dessen Annäherung mitzubekommen – wie es der Wal manchmal tut. Ahab befand sich bereits mitten im rauchigen Nebel, der aus dem Schnabel des Wals aufstieg und sich um seine große Körperform wand. Er war ihm so nahe, als er seinen Körper nach hinten bog und beide Arme hoch erhob, um seinen tödlichen Eisenstab sowie seinen noch tödlicheren Fluch auf den verhassten Wal zu schleudern. Als sowohl der Stab als auch der Fluch in den Körper des Wals eindrangen, als wären sie in einen Sumpf gesogen worden, wand sich Moby Dick von der Seite.

Er rollte seinen Körper spastisch gegen den Bug – und ohne dass dadurch ein Loch entstand, kippte das Boot so plötzlich um, dass Ahab, wäre da nicht der erhöhte Teil des Bugs gewesen, an den er sich festklammerte, erneut ins Meer geschleudert worden wäre. Drei der Ruderer – die den genauen Zeitpunkt des Angriffs nicht kannten und daher auf seine Auswirkungen unvorbereitet waren – wurden hinausgeschleudert; doch sie fielen so, dass zwei von ihnen sofort wieder den Bug ergriffen und sich auf einer Welle wieder ins Boot warfen; der dritte Mann fiel hilflos nach hinten, blieb aber dennoch auf dem Wasser und schwamm weiter.

Fast gleichzeitig durchstieß der Weiße Wal mit unglaublicher Geschwindigkeit das tosende Meer. Doch als Ahab dem Steuermann befahl, die Richtung zu ändern und das Boot an die gewünschte Stelle zu ziehen, riss das fehlerhafte Seil unter diesem doppelten Druck in der Luft!

„Was bricht in mir? Ein Sehnen ist gerissen! – Es ist wieder in Ordnung; Ruder! Ruder! Angreift ihn!“

Als der Wal das gewaltige Geräusch des Bootes hörte, drehte er sich um, um sein leeres Gesicht der Bedrohung entgegenzustrecken; doch bei dieser Bewegung sah er den näher kommenden schwarzen Rumpf des Schiffes – offenbar als Quelle all seiner Verfolgungen. Er dachte, es könnte sich um einen größeren und edleren Feind handeln – plötzlich stürzte er sich auf die voranschreitende Bugpartie des Schiffes und schlug mit seinen Kiefern inmitten von sprühendem Schaum zu.

Ahab taumelte; seine Hand schlug gegen seine Stirn. „Ich werde blind; helft mir! Streckt eure Hände vor mich, damit ich noch meinen Weg finden kann. Ist es Nacht?“

„Der Wal! Das Schiff!“, riefen die verängstigten Ruderer.

„Ruder! Ruder! Neigt euch nach unten, ihr Meere – bevor es für immer zu spät ist, muss Ahab dieses letzte Mal an sein Ziel gelangen! Ich sehe es: das Schiff! Das Schiff! Macht weiter, meine Leute! Wollt ihr mein Schiff nicht retten?“

Doch während die Ruderer das Boot mit aller Kraft durch die tosenden Wellen steuerten, brachen die zuvor vom Wal beschädigten Enden zweier Planken durch – und im Nu lag das vorübergehend beschädigte Boot fast auf gleicher Höhe mit den Wellen. Die halb im Wasser stehende Besatzung versuchte verzweifelt, die Lücke zu schließen und das hereinströmende Wasser abzuwehren.

In der Zwischenzeit blieb Tashtegos Masthammer in seiner Hand hängen – in jenem Augenblick des Betrachtens. Die rote Flagge, die ihn zuvor wie ein Muster umhüllt hatte, strömte nun geradewegs von ihm fort, wie sein eigenes Herz, das vorwärts schlug. Starbuck und Stubb, die auf dem Bugspriet standen, sahen das heranrasende Ungetüm genauso früh wie er.
„Der Wal, der Wal! Hoch mit dem Ruder! Oh, alle ihr süßen Kräfte der Luft – umschließt mich jetzt fest! Lasset Starbuck nicht sterben, falls er denn sterben muss – durch einen Frauenanfall. Hoch mit dem Ruder, sage ich! Ihr Narren – der Kiefer! Ist das das Ende all meiner Gebete, all meiner lebenslangen Treue? Oh, Ahab, Ahab – siehe, das ist dein Werk. Gleichmäßig, Rudermann, gleichmäßig! Nein, nein! Wieder hoch mit dem Ruder! Er wendet sich uns zu! Oh, seine unerschütterliche Stirn rast auf jemanden zu, dem seine Pflicht gebietet, nicht wegzugehen. Mein Gott, steh mir jetzt bei!“
„Steh mir nicht bei – sondern steh unter mir, wer auch immer du bist, der Stubb jetzt helfen will; denn auch Stubb bleibt hier. Ich grinse dich an, du grinsender Wal! Wer hat Stubb je geholfen oder ihn wach gehalten – außer Stubbs eigenem unblinzelnden Auge? Und nun geht der arme Stubb auf ein viel zu weiches Lager – wäre es doch mit Zweigen gefüllt! Ich grinse dich an, du grinsender Wal! Seht her, Sonne, Mond und Sterne! Ich bezeichne euch als Mörder eines so guten Menschen wie je einer war. Trotzdem würde ich gerne mit euch anstoßen – wenn ihr mir nur den Becher reichen würdet! Oh, oh! Du grinsender Wal – bald wird es viel Schlucken geben! Warum fliegst du nicht weg, o Ahab! Für mich: Schuhe und Jacke ab – lassen wir Stubb in seinen Unterhosen sterben! Ein äußerst feuchter und übermäßig gesalzener Tod… Kirschen! Kirschen! Kirschen! Oh, Flask – eine rote Kirsche, bevor wir sterben!“
„Kirschen? Ich wünschte nur, wir wären dort, wo sie wachsen. Oh, Stubb – ich hoffe, meine arme Mutter hat bis jetzt meinen Anteil erhalten; sonst wird sie kaum noch etwas bekommen, denn die Reise ist zu Ende.“
Vom Bug des Schiffes aus hingen fast alle Seeleute regungslos da; Hämmer, Holzstücke, Lanzen und Harpunen hielten sie mechanisch in ihren Händen – genau so, wie sie sie von ihren verschiedenen Aufgaben weggenommen hatten. All ihre Blicke waren auf den Wal gerichtet, der seinen Kopf seltsam von Seite zu Seite bewegte und dabei einen breiten Streifen halbkreisförmiger Schaumspuren hinter sich ließ. Rache, schnelle Vergeltung, ewige Bosheit – all das zeigte sich in seinem Aussehen. Und trotz allem, was ein Mensch tun konnte, traf die feste weiße Stirn des Wals gegen den rechten Bug des Schiffes – sodass Männer und Holzbalken ins Wanken gerieten. Einige fielen mit dem Gesicht nach unten. Wie umgestürzte Lasten…

Die Köpfe der Harpunenwerfer schwankten auf ihren stierartigen Hälsen. Durch die Lücke hörten sie das Wasser strömen – wie Bergbäche, die einen Kanal hinunterfließen.
„Das Schiff! Der Sarg! – Der zweite Sarg!“ rief Ahab vom Boot aus; „sein Holz kann nur amerikanisch sein!“
Der Wal tauchte unter das sinkende Schiff und glitt zitternd entlang seiner Kiellinie; doch er drehte sich unter Wasser um und schoss schnell wieder an die Oberfläche – weit entfernt vom Bug des anderen Schiffes, aber nur wenige Yards von Abahs Boot entfernt. Dort blieb er eine Weile regungslos liegen.
„Ich wende meinen Körper von der Sonne ab. He, Tashtego! Lass mich deinen Hammer hören. Oh! Ihr drei unzerstörbaren Türme meines Schiffes; du, unversehrte Kiellinie; du, Rumpf, der nur von Göttern gestärkt wird; du, fester Deck, stolzes Steuer und spitz zulaufender Bug – du glorreiches Schiff des Todes! Müssen wir wirklich zugrunde gehen – ohne mich? Bin ich von dem letzten Stolz der elendesten Schiffbrüchigen abgeschnitten? Oh, einsamer Tod in einem einsamen Leben! Jetzt spüre ich, dass meine größte Größe in meinem tiefsten Schmerz liegt. He, he! Kommt nun aus allen euren fernsten Bereichen, ihr kühnen Wellen meines ganzen vergangenen Lebens – und überschwemmt diesen Haufen meines Todes! Zu dir rolle ich hin, du alles zerstörende, doch unbesiegbare Wal; bis zum Ende kämpfe ich mit dir; aus dem Herzen der Hölle stiche ich auf dich ein; aus Hass spucke ich meinen letzten Atem auf dich. Lasst alle Särge und alle Särge zu einem gemeinsamen Pool versinken! Und da keiner von ihnen mir gehören kann, lasst mich dann in Stücke gerissen werden – während ich weiterhin hinter dir herjage, obwohl ich an dich gebunden bin, du verfluchter Wal! So gebe ich die Harpune auf!“
Die Harpune wurde geworfen; der getroffene Wal schoss nach vorne; mit rasender Geschwindigkeit glitt die Leine durch die Fasern – doch sie verhakte sich. Ahab beugte sich hinunter, um sie zu befreien; es gelang ihm – doch die Leine schnürte sich um seinen Hals. Ohne einen Laut, wie es die türkischen Stummen mit ihren Bögen tun, wurde er aus dem Boot geschleudert, bevor die Besatzung überhaupt merkte, dass er weg war. Im nächsten Moment flog das schwere Ende der Leine aus dem leeren Boot, warf einen Ruderer zu Boden und verschwand anschließend im Meer.
Für einen Moment stand die Besatzung des Bootes regungslos da; dann drehten sie sich um. „Das Schiff? Großer Gott, wo ist das Schiff?“ Bald sahen sie durch das trübe, verwirrende Medium den schräg verschwindenden Schatten des Schiffes – wie in einer gasartigen Fata Morgana; nur die obersten Masten ragten noch aus dem Wasser. Die heidnischen Harpunenwerfer hielten weiterhin ihre Wache am Meer – festgehalten durch Verblendung, Treue oder Schicksal. Nun umschlossen konzentrische Kreise das einsame Boot selbst, seine gesamte Besatzung sowie jedes schwimmende Ruder.

Der Lanzenstock – sowie alles, was sich drehte, lebendig oder unbelebt – wurde in einem einzigen Wirbel immer weiter hinausgetragen, bis selbst der kleinste Teil des Pequod aus dem Blickfeld verschwand. Doch als die letzten Wellen über den gesunkenen Kopf des Mannes am Hauptmast strömten und nur noch ein paar Zoll des aufrechten Mastes sowie die langen, wehenden Flaggenstreifen sichtbar blieben – Flaggenstreifen, die ironischerweise ruhig über den zerstörerischen Wellen schwankten – berührten sie fast diese Streifen. In diesem Moment schwebte ein roter Arm mit einem Hammer in der Luft, bereit, die Flagge immer schneller am immer tiefer sinkenden Mast festzunageln. Ein Habicht, der spöttisch dem Hauptmast von seinem natürlichen Aufenthaltsort unter den Sternen gefolgt war, pickte an der Flagge herum und störte Tashtego dabei. Dieser Vogel gelangte nun zufällig zwischen Hammer und Holz und blockierte damit dessen Bewegung. Gleichzeitig hielt der unter Wasser liegende Wilde in seinem Todesröcheln seinen Hammer dort fest. So stürzte der Vogel mit himmlischen Schreien, mit nach oben gestrecktem Schnabel und seinem ganzen Körper, der in Abahabs Flagge eingehüllt war, zusammen mit seinem Schiff unter. Dieses Schiff wollte, wie Satan, nicht in die Hölle sinken, bevor es einen Teil des Himmels mit sich in die Tiefe zog und sich damit „bekrönte“. Nun flogen kleine Vögel schreiend über die noch offene Schlucht; graue Wellen schlugen gegen ihre steilen Wände. Dann brach alles zusammen – und der große „Schleier des Meeres“ rollte weiter, genau wie vor fünftausend Jahren.
**Epilog**
„Und ich allein bin entkommen, um es dir zu erzählen.“
Hiob.
Das Drama ist vorbei. Warum tritt dann jemand hervor? – Weil jemand das Unglück überlebt hat.
Es geschah so, dass ich nach dem Verschwinden des Parsen derjenige wurde, den das Schicksal dazu bestimmt hatte, die Stelle des Bogenschützen Abahabs einzunehmen, als dieser diesen Posten einnahm. Ich war auch derjenige, der am letzten Tag, als die drei Männer aus dem Boot geworfen wurden, nach hinten geschleudert wurde. So trieb ich auf der Grenze dieser Szene und hatte alles im Blick. Als die Anziehungskraft des gesunkenen Schiffes auf mich einwirkte, wurde ich langsam in Richtung des sich schließenden Wirbels gezogen. Als ich ihn erreichte, hatte er sich bereits zu einem „cremefarbenen Becken“ verkleinert. Immer wieder drehte ich mich um die schwarze, knopfartige Blase in der Mitte dieses Kreises – wie ein weiterer Ixion. Bis schließlich diese schwarze Blase nach oben platzte.

Und nun, befreit durch ihren listigen Springmechanismus und aufgrund ihrer großen Schwimmfähigkeit mit großer Kraft nach oben getrieben, wurde die Lebendrakete aus dem Meer geschleudert – sie kippte um und trieb neben mir. Getragen von dieser Lebendrakete trieb ich fast einen ganzen Tag und eine ganze Nacht lang auf sanften, wellenartigen Bewegungen dahin. Die harmlosen Haie glitten vorbei, als hätten sie Schlossvorhängeschlösser im Maul; die wilden Seehunde flogen mit eingezogenen Schnäbeln. Am zweiten Tag näherte sich ein Segelschiff immer mehr – schließlich holte es mich auf. Es war das listige Schiff Rachel, das bei seiner Suche nach seinen verlorenen Kindern nur noch ein weiteres Waisenkind fand.

Etymologie

(Von einem kranken Pförtner einer Grammatikschule bereitgestellt)
Der blass wirkende Pförtner – mit abgenutztem Mantel, Herz, Körper und Gehirn; ich sehe ihn jetzt noch vor mir. Er putzte ständig seine alten Wörterbücher und Grammatiken mit einem seltsamen Taschentuch, das spöttisch mit allen Farbenflaggen aller bekannten Länder der Welt verziert war. Er liebte es, seine alten Grammatiken zu putzen – das erinnerte ihn auf eine sanfte Weise an seine Sterblichkeit.
„Während ihr anderen Kinder zur Schule bringt und ihnen beibringt, wie man ein Walross in unserer Sprache nennt – wobei ihr aus Unwissenheit den Buchstaben H weglässt, der allein schon die Bedeutung des Wortes ausmacht – übermittelt ihr etwas, das nicht wahr ist.“ – HACKLUYT
„WAL. … Schwedisch und Dänisch: hval. Dieses Tier wird nach seiner Rundheit oder seinem Rollverhalten benannt; im Dänischen bedeutet hvalt nämlich „gewölbt“ oder „bogig“.“ – WEBSTERS WÖRTERBUCH
„WAL. … Ursprünglich vom Niederländischen und Deutschen Wallen; altenglisch: Walw-ian, was „rollen“ oder „im Schlamm wälzen“ bedeutet.“ – RICHARDSONS WÖRTERBUCH
KETOS, Griechisch.
CETUS, Lateinisch.
WHOEL, Angelsächsisch.
HVALT, Dänisch.
WAL, Niederländisch.
HWAL, Schwedisch.
WHALE, Isländisch.
WHALE, Englisch.
BALEINE, Französisch.
BALLENA, Spanisch.
PEKEE-NUEE-NUEE, Fegee.
PEKEE-NUEE-NUEE, Erromangoan.

Auszüge
(Gestellt von einem Unter-Unterbibliothekar)

Es wird deutlich, dass dieser armselige Kerl, ein bloßer, mühsamer Grabender und Wurmfresser, durch alle Winkel der Welt gereist ist – durch die langen Gänge des Vatikans sowie über die Straßen –, um alle möglichen Anspielungen auf Wale zu sammeln, die er in irgendwelchen Büchern finden konnte, sei es heilige oder weltliche. Deshalb sollte man diese Auszüge, so authentisch sie auch sein mögen, keinesfalls als wahrhaftige „Gospel-Cetologie“ betrachten. Keineswegs. Was die alten Autoren sowie die hier erwähnten Dichter angeht, so sind diese Auszüge lediglich wertvoll oder unterhaltsam – sie bieten einen kurzen Überblick darüber, was von vielen Völkern und Generationen, einschließlich unserer eigenen, über den Leviathan gesagt, gedacht, erfunden und gesungen wurde.

Leb wohl also, armer Kerl – ich bin schließlich dein Kommentator. Du gehörst zu jenem hoffnungslosen Volk, das von keinem Wein dieser Welt erwärmt werden kann; für das selbst blasser Sherry zu stark wäre. Doch manchmal möchte man gerne mit ihnen zusammen sitzen, sich ebenfalls elend fühlen, in Tränen schwelgen und ihnen dann direkt sagen – mit feuchten Augen und leeren Gläsern, in einer nicht ganz unangenehmen Traurigkeit: Gebt auf, ihr Armen! Je mehr Mühe ihr euch macht, die Welt zu gefallen, desto undankbarer werdet ihr für immer bleiben! Ich wünschte, ich könnte Hampton Court und die Tuilerien für euch räumen! Aber schluckt eure Tränen herunter und steigt mit euren Herzen hinauf zum Königsmast – denn eure Freunde, die bereits gegangen sind, räumen den siebenstöckigen Himmel leer und machen aus den lange verwöhnten Gabriel, Michael und Raphael Flüchtlinge vor eurem Kommen. Hier stoßt ihr nur auf zersplitterte Herzen – dort werdet ihr auf unzerbrechliche Gläser stoßen!

„Und Gott schuf große Wale.“
– Genesis

„Der Leviathan bahnt sich einen Weg, der hinter ihm leuchtet; man könnte meinen, die Tiefen wären grau.“
– Hiob

„Der Herr bereitete nun einen großen Fisch vor, um Jonah zu verschlingen.“
– Jonas

„Da fahren die Schiffe; da ist jener Leviathan, den du dazu gebracht hast, darin zu spielen.“

—PSALMEN.
„An jenem Tag wird der Herr mit seinem scharfen, großen und starken Schwert Leviathan, die stechende Schlange, bestrafen – jene krumme Schlange – und den Drachen im Meer töten.“
—JESAJA

„Alles, was sonst noch in den Rachen dieses Monsters gelangt – sei es ein Tier, ein Boot oder ein Stein – fällt unverzüglich in diesen schrecklichen Schlund und vergeht im bodenlosen Abgrund seines Bauches.“
—HOLLANDS PLUTARCH’S MORALS.

„Das Indische Meer brütet die meisten und größten Fische hervor; darunter nehmen Wale sowie sogenannte Balaene eine Länge ein, die vier Morgen Landfläche entspricht.“
—HOLLANDS PLINIUS.

„Kaum waren wir zwei Tage auf See unterwegs, da erschienen bei Sonnenaufgang viele Wale und andere Meeresmonster. Unter ihnen gab es einen von äußerst monströser Größe. … Dieser kam auf uns zu, mit offenem Maul, hob die Wellen ringsum an und ließ das Meer vor sich zu Schaum werden.“
—TOOKE’S LUCIAN. „Die wahre Geschichte“.

„Er besuchte dieses Land auch mit dem Ziel, Pferdewale zu fangen – deren Zähne von großem Wert sind; er brachte einige davon dem König. … Die besten Wale wurden in seinem eigenen Land gefangen; einige von ihnen waren 48, andere 50 Yards lang. Er sagte, er sei einer von sechs Männern gewesen, die in zwei Tagen insgesamt 60 Wale getötet hatten.“
—ANDERE MUNDLICHE ERZÄHLUNGEN, VON KÖNIG ALFRED IM JAHRE 890 N. CH. ONTENOMMEN.

„Während alle anderen Dinge, sei es Tiere oder Schiffe, die in den schrecklichen Schlund des Rachen dieses Monsters (des Wals) gelangen, sofort verloren gehen und verschlungen werden, kann der Meerfisch dort in großer Sicherheit eintreten und dort schlafen.“
—MONTAIGNE. – APOLOGIE FÜR RAIMOND SEBOND.

„Lasst uns fliegen! Bei Old Nick – das ist doch Leviathan, wie ihn der edle Prophet Mose im Leben des geduldigen Hiob beschrieben hat.“
—RABELAIS.

„Die Leber dieses Wals wog zwei Karrenladungen.“
—STOWES ANNALS.

„Der große Leviathan, der die Meere zum Kochen bringt wie in einem kochenden Topf.“
– LORD BACONS ÜBERSETZUNG DER PSALMEN.

„Was die riesige Gestalt der Wale angeht, so haben wir keine genauen Informationen erhalten. Sie werden äußerst fett – sodass aus einem einzigen Wal eine unglaubliche Menge Öl gewonnen werden kann.“
– EBD., „Geschichte des Lebens und des Todes“.

„Das Beste auf der Welt ist Sperrmasse zur Behandlung von inneren Verletzungen.“
– KÖNIG HENRY.

„Sehr ähnlich einem Wal.“
– HAMLET.

„Um das zu verhindern, hilft keine Kunst der Heilkunst – man muss zurück zu demjenigen, der die Wunde verursacht hat; dieser kann mit einem einfachen Pfeil die Brust des Walbesitzers treffen und so seinen unerträglichen Schmerz hervorrufen – genauso wie der verletzte Wal an Land schwimmt.“
– DIE FEENKÖNIGIN.

„Riesig wie Wale – deren Bewegungen selbst in ruhigen Gewässern das Meer zum Kochen bringen können.“
– SIR WILLIAM DAVENANT, Vorwort zu GONDIBERT.

„Was Sperrmasse eigentlich ist, könnte man zu Recht in Frage stellen – schließlich sagt der gelehrte Hosmannus in seinem dreißigjährigen Werk ausdrücklich: ‚Nescio quid sit‘.“
– SIR T. BROWNE, Über Sperrmasse und den Wal, der Sperrmasse enthält.

„Wie Spencers Talus mit seinem modernen Knüppel droht er mit Zerstörung durch seinen massiven Schwanz. … An seiner Seite trägt er feste Speere – auf seinem Rücken erscheint ein Wald aus Pfählen.“
– WALLERS „Schlacht auf den Sommerinseln“.

„Durch Kunst wird jener große Leviathan geschaffen, der als Gemeinschaft oder Staat bezeichnet wird – (auf Lateinisch: Civitas); er ist im Grunde nur ein künstlicher Mensch.“
– Erste Zeile von HOBBES’ „Leviathan“.

„Der Dummkopf Mansoul schluckte es, ohne es zu kauen – als wäre es ein Hering im Maul eines Wals.“
— PILGRIM’S PROGRESS.

„Jenes Meeresungeheuer, der Leviathan – den Gott von all seinen Schöpfungen zum Größten machte, das in den Ozeanströmungen schwimmt.“
— PARADISE LOST.

„Dort liegt der Leviathan, das größte aller Lebewesen – tief im Meer, ausgestreckt wie eine Landzunge, schläft oder schwimmt und sieht aus wie ein bewegliches Land. An seinen Kiemen saugt er Wasser auf und durch seine Atemöffnungen spuckt er es wieder aus.“
— Ebd.

„Die mächtigen Wale, die in einem Meer aus Wasser schwimmen – in ihnen schwimmt außerdem ein Meer aus Öl.“
— FULLLER’S PROFANE AND HOLY STATE.

„Ganz in der Nähe einer Landzunge lauert der riesige Leviathan, um seine Beute zu fangen – er lässt keine Chance, sondern verschlingt einfach die Jungtiere, die durch ihre weit geöffneten Mäuler den Weg nicht erkennen.“
— DRYDEN’S ANNUS MIRABILIS.

„Während der Wal hinter dem Schiff treibt, schneiden sie ihm den Kopf ab und ziehen ihn mit einem Boot so nahe an die Küste wie möglich – doch er läuft bei zwölf bis dreizehn Fuß Wassertiefe auf Grund.“
— THOMAS EDGE’S TEN VOYAGES TO SPITZBERGEN, IN PURCHAS.

„Auf ihrem Weg sahen sie viele Wale, die im Ozean herumschwammen und durch ihre Öffnungen im Körper das Wasser aufwirbelten – Öffnungen, die die Natur an ihren Schultern platziert hat.“
— SIR T. HERBERT’S VOYAGES INTO ASIA AND AFRICA. HARRIS COLL.

„Hier sahen sie solch riesige Schwärme von Walen, dass sie vorsichtig voranschreiten mussten, aus Angst, ihr Schiff könnte gegen sie prallen.“
— SCHOUTEN’S SIXTH CIRCUMNAVIGATION.

„Wir segelten von der Elbe ab, mit Wind aus Nordost, an Bord des Schiffes namens ‚Jonas im Wal‘. …
Manche behaupten, der Wal könne seinen Mund nicht öffnen – doch das ist eine Fabel. …
Oft klettern sie die Masten hinauf, um zu sehen, ob sie einen Wal erkennen können; denn der Erste, der ihn entdeckt, erhält einen Dukaten als Belohnung. …
Mir wurde von einem Wal erzählt, der in der Nähe der Shetlandinseln gefangen wurde – in seinem Bauch befanden sich mehrere Fässer voll Heringe. …
Einer unserer Harpunenwerfer sagte mir, er habe einmal in Spitzbergen einen Wal gefangen, der völlig weiß war.“
—„Eine Reise nach Grönland“, 1671, Harris Coll.

„Im Jahr 1652 kamen mehrere Wale an diese Küste (Fife). Einer davon war 80 Fuß lang und gehörte zur Art der Walknochenwale; er lieferte, wie ich erfuhr, neben einer großen Menge Öl auch 500 Pfund Walzähne. Seine Kiefer könnten als Tor im Garten von Pitferren dienen.“
—„Sibbalds Fife and Kinross“.

„Ich selbst habe beschlossen, herauszufinden, ob ich es schaffe, diesen Spermawal zu bezwingen und zu töten – denn ich habe noch nie von einem solchen Wal gehört, der von einem Menschen getötet wurde; seine Wildheit und Schnelligkeit sind einfach unermesslich.“
—Brief von Richard Stafford von den Bermudas, Phil. Trans., 1668.

„Die Wale im Meer gehorchen der Stimme Gottes.“
—N. E. Primer.

„Wir sahen auch viele große Wale – in jenen südlichen Meeren gibt es, so könnte man sagen, hundertmal mehr davon als nördlich von uns.“
—Reise um die Welt des Kapitäns Cowley, 1729.

„… Der Atem des Wals geht oft einher mit einem unerträglichen Gestank, der sogar zu Gehirnerkrankungen führen kann.“
—Ulloa’s Südamerika.

„Fünfzig auserwählten, besonders bemerkenswerten Wesen übertragen wir die wichtige Aufgabe, die Unterhose zu tragen. Oft haben wir gesehen, dass diese ‚siebenfache Verteidigung‘ versagt – obwohl sie mit Ringen gefüllt und mit Walrippen ausgestattet ist.“
—„Der Raub der Locke“.

„Wenn wir Landtiere hinsichtlich ihrer Größe mit jenen vergleichen, die im Meer leben, werden wir feststellen, dass sie im Vergleich lächerlich erscheinen. Der Wal ist zweifellos das größte Tier der Schöpfung.“ – GOLDSMITH, NAT. HIST.

„Wenn man eine Fabel für kleine Fische schreiben würde, würde man sie so darstellen, als sprächen sie wie große Wale.“ – GOLDSMITH AN JOHNSON.

„Am Nachmittag sahen wir etwas, was für einen Felsen gehalten wurde; es handelte sich jedoch um einen toten Wal, den einige Asiaten getötet hatten und nun an Land ziehen wollten. Sie versuchten offenbar, sich hinter dem Wal zu verstecken, um nicht von uns gesehen zu werden.“ – COOK’S VOYAGES.

„Die größeren Wale wagen sie nur selten anzugreifen. Sie fürchten einige dieser Wale so sehr, dass sie auf See sogar Angst haben, deren Namen auszusprechen. Deshalb bringen sie Dung, Kalkstein, Wacholderholz sowie andere ähnliche Gegenstände in ihren Booten mit, um die Wale einzuschüchtern und deren zu näheres Herankommen zu verhindern.“ – UNO VON TROILS BRIEFE ÜBER BANKS’ UND SOLANDERS REISE NACH ISLAND IM JAHRE 1772.

„Der Spermaceti-Wal, den die Leute von Nantucket fanden, ist ein aktives, wildes Tier – es erfordert von den Fischern große Geschicklichkeit und Mut.“ – THOMAS JEFFERSONS MEMORIAL ÜBER WALFAANGST AN DEN FRANZÖSISCHEN MINISTERN IM JAHRE 1778.

„Und bitte, Sir – was auf der Welt kann mit ihm verglichen werden?“ – EDMUND BURKES ANSPRACHE IM PARLAMENT ÜBER DIE WALFAANGST IN NANTUCKET.

„Spanien – ein großer Wal, der an den Ufern Europas gestrandet ist.“ – EDMUND BURKE. (IRGENDWO.)

„Ein zehnter Bestandteil der regulären Einnahmen des Königs, der auf seiner Aufgabe beruht, die Meere vor Piraten und Räubern zu schützen, ist das Recht auf königliche Fische – also Wale und Stör. Diese gehören dem König, sobald sie an Land geworfen oder in Küstennähe gefangen werden.“ – BLACKSTONE.

„Bald schon begeben sich die Besatzungen auf dieses „Spiel des Todes“: Rodmond hängt die stachelige Stahlklinge über seinen Kopf – bei jeder Bewegung muss er darauf achten.“ – FALCONERS SHIPWRECK.

„Hell leuchteten die Dächer, Kuppeln und Türme –
Raketen schossen von selbst hinaus,
um ihr flüchtiges Feuer
um die Kuppel des Himmels zu werfen.
Wie Feuer im Vergleich zum Wasser:
Der Ozean dient als Quelle dafür,
ausgestoßen von einem Wal in der Luft,
um eine unermessliche Freude auszudrücken.“
—COWPER, ÜBER DEN BESUCH DER KÖNIGIN IN LONDON.

„Zehn bis fünfzehn Gallonen Blut werden bei jedem Schlag des Herzens mit enormer Geschwindigkeit ausgespuckt.“
—JOHN HUNTERS BERICHT ÜBER DIE ZERSTÜCKELUNG EINES WALS
(eines kleinen Exemplars).

„Die Aorta eines Walms ist im Durchmesser größer als die Hauptleitung der Wasserversorgung in London Bridge – das Wasser, das durch diese Leitung strömt, hat weniger Kraft und Geschwindigkeit als das Blut, das aus dem Herzen des Walms sprudelt.“ —PALEY’S THEOLOGY.

„Der Wal ist ein Säugetier ohne Hinterbeine.“
—BARON CUVIER.

„Bei 40 Grad Süd sahen wir Spermaceti-Wale – doch erst am 1. Mai fingenen wir einen, denn zu dieser Zeit war das Meer voll davon.“
—COLNETTS REISE ZUR ERWEITERUNG DER FISCHEREI NACH SPERMACETI-WALLEN.

„Im freien Wasser unter mir schwammen, tauchten und spielten Fische aller Farben, Formen und Arten – Fische, die keine Sprache beschreiben kann und die kein Seemann je gesehen hatte: vom furchterregenden Leviathan bis hin zu Millionen von Insekten, die jede Welle bevölkerten. Sie sammelten sich in riesigen Schwärmen, wie schwebende Inseln, und wurden von geheimnisvollen Instinkten durch diese weite, unübersichtliche Gegend geführt – obwohl sie von allen Seiten von gierigen Feinden angegriffen wurden: Walen, Haien und Monstern, ausgestattet mit Waffen an Stirn und Kiefer.“

„Mit Schwertern, Sägen, spiralförmigen Hörnern oder gehackten Reißzähnen.“
– Montgomerys Welt vor der Sintflut.

„Io! Paean! Io! Singt dem König des Fischvolkes. Es gibt keinen mächtigeren Wal im weiten Atlantik als ihn; kein fetteres Fischchen als er, das um das Polarmeer schwimmt.“
– Charles Lambs Triumph des Wals.

„Im Jahr 1690 befanden sich einige Menschen auf einem hohen Hügel und beobachteten die Wale, wie sie Wasser spritzten und miteinander spielten. Da bemerkte jemand: Dort – er zeigte auf das Meer – gibt es eine grüne Weide, auf der die Enkelkinder unserer Kinder Brot suchen werden.“
– Obed Macys Geschichte von Nantucket.

„Ich baute ein Häuschen für Susan und mich und errichtete ein Tor in Form eines gotischen Bogens, indem ich Kieferknochen eines Wals verwendete.“
– Hawthornes Zweimal erzählte Geschichten.

„Sie kam, um um ein Denkmal für ihre erste Liebe zu bitten – jemanden, der vor nicht weniger als vierzig Jahren im Pazifischen Ozean von einem Wal getötet wurde.“
– Ebd.

„Nein, Sir, es ist ein Blauwal“, antwortete Tom. „Ich sah seinen Wasserstrahl – er spuckte ein Paar wunderschöner Regenbögen aus, wie man sie sich nur wünschen kann. Das ist wirklich ein schrecklicher Kerl!“
– Coopers Pilot.

„Die Zeitungen wurden gebracht, und in der Berliner Gazette lasen wir, dass Wale dort auf die Bühne gebracht worden waren.“
– Eckermanns Gespräche mit Goethe.

„Mein Gott! Herr Chace, was ist passiert?“ Ich antwortete: „Wir wurden von einem Wal gerammt.“
– „Bericht über den Schiffbruch des Walfangschiffs Essex von Nantucket, das vom großen Schwertwal im Pazifischen Ozean angegriffen und schließlich zerstört wurde.“ Von Owen Chace von Nantucket, Erster Offizier dieses Schiffes. New York, 1821.

„Eines Nachts saß ein Seemann in den Takeln –
der Wind wehte frei durch die Luft;
das Mondlicht war mal hell, mal schwach,
und das Phosphor leuchtete im Kielwasser des Wals,
während dieser im Meer um sich schlug.“
– ELIZABETH OAKES SMITH.

„Die Menge an Seil, die von den Booten, die damit beschäftigt waren, diesen Wal zu fangen, verwendet wurde, betrug insgesamt 10.440 Yards – das sind fast sechs englische Meilen. …
Manchmal schüttelt der Wal seinen riesigen Schwanz in die Luft; dabei entsteht ein Geräusch, das wie ein Peitschenknall klingt und bis zu drei oder vier Meilen weit zu hören ist.“
– SCORESBY.

„Von den Qualen, die er durch diese neuen Angriffe erleidet, verrückt geworden, wälzt sich der wütende Spermawal immer wieder hin und her; er hebt seinen riesigen Kopf und schnappt mit weit geöffnetem Maul nach allem um sich herum; er stürmt mit seinem Kopf auf die Boote zu – diese werden mit großer Geschwindigkeit vor ihm weggetrieben, manchmal sogar völlig zerstört. Es ist erstaunlich, dass bei all den interessanten Eigenschaften dieses Tieres sowie seiner Bedeutung aus kommerzieller Sicht (wie beim Spermawal) seine Gewohnheiten völlig ignoriert wurden – oder dass sie bei den zahlreichen, oft sehr kompetenten Beobachtern nur wenig Neugier hervorgerufen haben, obwohl diese in den letzten Jahren doch die besten Möglichkeiten hatten, seine Gewohnheiten zu beobachten.“
– THOMAS BEALES HISTORY OF THE SPERM WHALE, 1839.

„Der Cachalot (Spermawal) ist nicht nur besser bewaffnet als der echte Wal (Grönlandwal oder Pottwal), da er an beiden Enden seines Körpers gefährliche Waffen besitzt, sondern zeigt auch häufig die Neigung, diese Waffen offensiv einzusetzen – auf eine Weise, die zugleich raffiniert, kühn und listig ist – wodurch er als die gefährlichste Art unter allen bekannten Walarten gilt.“
– FREDERICK DEBELL BENNETTS WHALING VOYAGE ROUND THE GLOBE, 1840.

13. Oktober: „Da bläst er!“, wurde vom Mastkopf her gerufen.
„Wo genau?“, fragte der Kapitän.
„Drei Punkte hinter dem Bug, Sir.“

„Heben Sie das Rad an – ruhig!“
„Ruhig, Sir.“
„Mastkopf, hier! Sehen Sie jetzt diesen Wal?“
„Ja, Sir! Eine Schar Walspeere! Da bläst er – da taucht er auf!“
„Singen Sie! Singen Sie jedes Mal!“
„Ja, Sir! Da bläst er – da, da bläst er!“
„Wie weit entfernt?“
„Zwei Meilen und eine halbe.“
„Donner und Blitz! So nah! Rufen Sie alle Mann zusammen.“
– J. ROSS BROWNE’S ETCHINGS OF A WHALING CRUISE. 1846.

„Das Walfangschiff Globe, auf dem sich die schrecklichen Vorfälle abspielten, denen wir nun nachgehen wollen, gehörte zur Insel Nantucket.“
– „NARRATIVE OF THE GLOBE“, von Lay und Hussey, Überlebende. 1828.

Einmal wurde er von einem Wal verfolgt, den er verwundet hatte. Er wehrte den Angriff eine Weile mit einer Lanze ab; doch das wütende Ungeheuer stürmte schließlich auf das Boot zu. Er selbst sowie seine Kameraden konnten nur gerettet werden, indem sie ins Wasser sprangen, als ihnen klar wurde, dass der Angriff unvermeidlich war. – MISSIONARY JOURNAL OF TYERMAN AND BENNETT.

„Nantucket selbst“, sagte Herr Webster, „ist ein sehr bemerkenswertes und besonderes Gebiet von nationaler Bedeutung. Hier leben etwa acht- oder neuntausend Menschen, die durch ihre kühnste und ausdauerndste Arbeit jährlich erheblich zum nationalen Reichtum beitragen.“ – REPORT OF DANIEL WEBSTER’S SPEECH IN THE U.S. SENATE, ON THE APPLICATION FOR THE ERECTION OF A BREAKWATER AT NANTUCKET. 1828.

„Der Wal fiel direkt auf ihn herab und tötete ihn wahrscheinlich im Nu.“
– „THE WHALE AND HIS CAPTORS, OR THE WHALEMAN’S ADVENTURES AND THE WHALE’S BIOGRAPHY, GATHERED ON THE HOMEWARD CRUISE OF THE COMMODORE PREBLE.“ Von Rev. Henry T. Cheever.

„Wenn du auch nur den geringsten Lärm machst“, antwortete Samuel, „werde ich dich in die Hölle schicken.“
– Das Leben von Samuel Comstock (dem Meuterer), verfasst von seinem Bruder William Comstock. Eine weitere Version der Erzählung über das Walfangschiff.

„Die Reisen der Holländer und Engländer in den Nordozean, mit dem Ziel, möglichst einen Weg dorthin nach Indien zu finden – obwohl sie ihr Hauptziel nicht erreichten – öffneten den Weg zu den Wohngebieten der Wale.“ – McCullochs Handelslexikon.

„Diese Dinge sind gegenseitig verbunden: Der Ball prallt ab und springt anschließend wieder vorwärts; denn indem die Walfänger die Wohngebiete der Wale entdeckten, scheinen sie indirekt neue Hinweise auf jenen geheimnisvollen Nordwest-Pass gefunden zu haben.“ – Aus einem unveröffentlichten Werk.

„Es ist unmöglich, auf dem Ozean auf ein Walfangschiff zu stoßen, ohne von seinem Anblick beeindruckt zu werden. Das Schiff mit kurz gesetzten Segeln sowie Wachen auf den Mastspitzen, die die weite Umgebung genau beobachten, hat eine völlig andere Atmosphäre als Schiffe, die auf regulären Reisen unterwegs sind.“ – Strömungen und Walfang. U.S. Ex. Ex.

„Fußgänger in der Umgebung Londons und anderswo erinnern sich vielleicht daran, große, gekrümmte Knochen im Boden stehen gesehen zu haben – entweder als Bögen über Eingängen oder als Eingänge zu Nischen. Ihnen wurde vielleicht gesagt, dass es sich dabei um Walfischrippen handelt.“ – Geschichten eines Walfahrers im Arktischen Ozean.

„Erst als die Boote von der Verfolgung dieser Wale zurückkehrten, sahen die Weißen, dass ihr Schiff in blutiger Hand der Wilden war, die zur Besatzung gehörten.“ – Zeitungsbericht über die Eroberung und Rückeroberung des Walfangschiffs Hobomack.

„Es ist allgemein bekannt, dass von den Besatzungen der Walfangschiffe (amerikanischer Herkunft) nur wenige jemals auf denselben Schiffen zurückkehren, mit denen sie aufgebrochen sind.“ – Kreuzfahrt in einem Walfangboot.

„Plötzlich tauchte eine riesige Masse aus dem Wasser auf und schoss senkrecht in die Luft. Es war ein Wal.“ – Miriam Coffin oder der Walfischer.

„Der Wal wird sicherlich mit einer Harpune getroffen; aber denkt daran, wie ihr es anstellen würdet, mit einem mächtigen, ungebändigten Hengst zurechtzukommen – nur mit einem Seil, das am Ansatz seines Schwanzes befestigt ist.“
– Ein Kapitel über die Walfangpraktiken mit Booten und Schiffen.

„Einmal sah ich zwei dieser Monster (Wale) – vermutlich Männchen und Weibchen – langsam schwimmen, nacheinander, in einer Entfernung von weniger als einem Steinwurf vom Ufer“ (Terra del Fuego); „über dem die Buchenbäume ihre Äste ausstreckten.“
– Darwins Reise eines Naturforschers.

„‘Nach hinten, alle!’ rief der Steuermann, als er beim Umdrehen des Kopfes die geöffneten Kiefer eines großen Wals in der Nähe des Bootes sah – sie drohten dem Boot mit sofortiger Zerstörung; ‚Nach hinten, um euer Leben zu retten!‘“
– Wharton, der Walfänger.

„Seid also fröhlich, meine Jungs – lasst eure Herzen niemals schwach werden, solange der mutige Harpunier den Wal angreift!“
– Lied von Nantucket.

„Oh, der seltenen alte Wal – mitten im Sturm und in der Böe – wird in seinem ozeanischen Zuhause ein Riese der Macht sein, wo Macht das Recht ist – und König des unermesslichen Meeres.“
– Lied über den Wal.

*** ENDE DES PROJECT GUTENBERG-E-BOOKS „MOBY DICK“; ODER,
DER WAL ***

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Abschnitt 2. Informationen zur Mission von Project Gutenberg

Project Gutenberg steht für die freie Verbreitung elektronischer Werke in Formaten, die von der breitesten Palette an Computern gelesen werden können – einschließlich veralteter, alter, mittelalterlicher und neuer Computer. Es existiert dank…

Die Bemühungen von Hunderten von Freiwilligen sowie Spenden von Menschen aus allen Gesellschaftsschichten.

Freiwillige sowie finanzielle Unterstützung, um den Freiwilligen die benötigte Hilfe zu bieten, sind entscheidend, um die Ziele von Project Gutenberg zu erreichen und sicherzustellen, dass die Sammlung von Project Gutenberg auch für zukünftige Generationen weiterhin frei zugänglich bleibt. Im Jahr 2001 wurde die Project Gutenberg Literary Archive Foundation gegründet, um Project Gutenberg sowie zukünftigen Generationen eine sichere und dauerhafte Zukunft zu bieten. Weitere Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sowie darüber, wie Ihre Bemühungen und Spenden helfen können, finden Sie in den Abschnitten 3 und 4 sowie auf der Informationsseite der Stiftung unter www.gutenberg.org.

Abschnitt 3: Informationen über die Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Die Project Gutenberg Literary Archive Foundation ist eine gemeinnützige Organisation nach dem Typ 501(c)(3), die nach den Gesetzen des Bundesstaates Mississippi organisiert ist und vom Internal Revenue Service als steuerbefreit anerkannt wurde. Die EIN-Nummer, also die bundesweite Steuernummer der Stiftung, lautet 64-6221541. Spenden an die Project Gutenberg Literary Archive Foundation sind bis zum gesetzlich zulässigen Umfang gemäß den US-amerikanischen Bundesgesetzen sowie den Gesetzen Ihres Bundesstaates absetzbar.

Der Geschäftssitz der Stiftung befindet sich unter der Adresse 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, Telefon: +1 (862) 621-9288. E-Mail-Adressen sowie aktuelle Kontaktdaten finden Sie auf der Website der Stiftung unter www.gutenberg.org/contact.

Abschnitt 4: Informationen zu Spenden für die Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ ist von umfassender öffentlicher Unterstützung und Spenden abhängig – ohne diese kann es seine Mission nicht erfüllen, die Anzahl der im öffentlichen Besitz stehenden sowie lizenzierten Werke zu erhöhen, die in maschinenlesbarer Form frei verteilt werden können und von möglichst vielen Geräten aus zugänglich sind.

einschließlich veralteter Ausrüstung. Viele kleine Spenden (von 1 bis 5.000 Dollar) sind besonders wichtig, um den steuerfreien Status bei der IRS beizubehalten.

Die Stiftung ist bestrebt, die Gesetze einzuhalten, die Wohltätigkeitsorganisationen und Spenden in allen 50 Bundesstaaten der Vereinigten Staaten regeln. Die Anforderungen an die Einhaltung dieser Gesetze sind nicht einheitlich, und es erfordert erhebliche Anstrengungen, viel Papierkram sowie zahlreiche Gebühren, um diesen Anforderungen nachzukommen. Wir bitten nicht um Spenden an Orten, von denen wir keine schriftliche Bestätigung der Einhaltung der Vorschriften erhalten haben. Um Spenden zu senden oder den Status der Einhaltung für einen bestimmten Bundesstaat zu überprüfen, besuchen Sie bitte www.gutenberg.org/donate.

Obwohl wir nicht und werden auch keine Spenden aus Bundesstaaten anfordern, in denen wir die entsprechenden Anforderungen noch nicht erfüllt haben, kennen wir keine Verbote gegen die Annahme unverlangter Spenden von Spendern aus solchen Bundesstaaten, die uns mit Spendenangeboten kontaktieren.

Internationale Spenden werden gerne angenommen, doch wir können keine Aussagen zur steuerlichen Behandlung von Spenden machen, die aus dem Ausland stammen. Schon allein die US-Gesetze überlasten unser kleines Personal.

Bitte prüfen Sie die Webseiten von Project Gutenberg nach aktuellen Spendemethoden und Adressen. Spenden können auch auf verschiedene andere Weise geleistet werden – unter anderem per Scheck, Online-Zahlungen oder mit Kreditkarte. Um zu spenden, besuchen Sie bitte: www.gutenberg.org/donate.

Abschnitt 5: Allgemeine Informationen zu Project Gutenberg – Elektronische Werke

Professor Michael S. Hart war der Begründer des Konzepts von Project Gutenberg, einer Bibliothek elektronischer Werke, die frei mit jedem geteilt werden können. Über vierzig Jahre lang produzierte und verteilte er Project-Gutenberg-E-Books – unterstützt nur durch ein lockeres Netzwerk von Freiwilligen.

Project-Gutenberg-E-Books entstehen oft aus mehreren gedruckten Ausgaben, von denen alle als nicht urheberrechtlich geschützt in den USA gelten – es sei denn,

Eine Urheberrechtsangabe ist enthalten. Daher halten wir E-Books nicht unbedingt in Übereinstimmung mit einer bestimmten Printausgabe.

Die meisten Menschen beginnen auf unserer Website, die über die Hauptsuchfunktion für PG verfügt: www.gutenberg.org.

Diese Website enthält Informationen über das Project Gutenberg, einschließlich Angaben dazu, wie man der Project Gutenberg Literary Archive Foundation Spenden zukommen lässt, wie man bei der Erstellung neuer E-Books hilft und wie man sich für unseren E-Mail-Newsletter anmelden kann, um über neue E-Books informiert zu werden.